Hans W. Schumacher

Der Koloß

Kriminalroman Reihe Dupont 2

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Hauptpersonen

Der Koloß - Teil 1

Der Koloß - Teil 2

Der Koloß - Teil 3

Der Koloß - Teil 4

Der Koloß - Teil 5

Der Koloß - Teil 6

Nachwort

Impressum neobooks

Hauptpersonen

Die Hauptpersonen

Henri Dupont, Abteilungssleiter bei der Assurance Internationale (AI) in Cannes

Alida Celentano, seine Lebensgefährtin

Maillard, seine Sekretärin in der AI

Matin, Versicherungsdetektiv der AI

Lafont, Justitiar der AI

Alain Grandville, Industrieller

Bernard Grandville, Dozent am Germanischen Institut der Universität Cannes, Sohn Alains

Caroline, seine Frau

Ute von Studnitz, seine Studentische Hilfskraft

Nicolas Marnier, Professor fär neuere deutsche Literatur und Institutsleiter

Jean Klossowski, sein Assistent

Pierre Fournier, Professor, Leiter der älteren Abteilung

Furet, sein Assistent

Janvier, Professor für neuere deutsche Literatur

Pollet, sein Assistent

Mercier, Professorin für neuere deutsche Litratur

Vernon, ihre Assistentin

Lemaire, Leiter der Forster-Edition

Friedrich Lamprecht, deutscher Lektor

Fernet, Bibliotheksangestellter

Mathilde Lebeau, eine ältere Studentin

Denise Marquet, Studentin

Margot Cellier, Studentin

Marc Gury, Studentenvertreter

Fabier, Student

Fernand Lapin, Doktorand bei Prof. Marnier

Breton, Sekretärin am Germanischen Institut

Boulogne, Rektor der Universität

Edouard Grappin, Direktor des Grimaldi-Museums in Antibes

Fräulein Brachet, seine Sekretärin

Morvin, Sicherheitsbeauftragter des Museums

Antonio Girona, Museumswärter

Roche, Polizeipräfekt

Lagarde, Hauptkommissar der Abteilung fär Raub und Diebstahl

Mallory, Kriminalhauptkommissar

Marchand, Inspektor, sein Assistent

Pons, Hauptkommissar, Chef der Antiterroreinheit (ATE)

Mondot, Inspektor, Agent der ATE

Desailly, Inspektor, Agent der ATE

Neveux, Staatsanwalt

Roche, Polizeipräfekt

Jacquemart, Vorsitzender Richter des Zivilgerichts

Desportes, Lokalredakteur der Zeitung La Voix du Sud in Cannes

Marius Barre, Chefredakteur der Zeitung La Voix du Sud

Hausangestellte Blondeau

Bjoerklund, ein norwegischer Tourist

Herbert, Schulleiter des Lyzeums in Malmédy (Belgien)

Beschreibungen des Tatorts am Germanistischen Institut befinden sich in den Kapiteln 5 und 16.

Das Cover wurde von Hans H. Schumacher unter Verwendung einer Zeichnung

des Autors (Südfranzösische Landschaft, Carcassonne) gestaltet.

Der Koloß - Teil 1

Bernard Grandville lehnte sich neben der Tür des Hörsaals an die Wand und während er darauf wartete, daß sich der Raum füllte, beobachtete er diejenigen, die bereits Platz genommen hatten. Im Hintergrund saßen einige etwas mitgenommene Studenten, denen er ansah, daß sie sich an dem Krawall beteiligt hatten, bei dem sich "Rechte“ und "Linke“ in die Haare über Angelegenheiten geraten waren, die er möglichst zu ignorieren versuchte. So war gestern von einem studentischen Komitee ein Vorlesungsboykott ausgerufen worden, den die Dozenten ablehnten, während die meisten Assistenten sich dafür erklärten. Bernard hütete sich allerdings, Stellung zu nehmen; er war noch neu am Département, da war Zurückhaltung angebracht. In der ersten Reihe gerade unter dem Pult, auf dem schon sein Manuskript lag, unterhielt sich der Seminardirektor Marnier mit dem Leiter der Abteilung ältere deutsche Literatur, Fournier, einem Mann, der die strengen Züge eines im harten Dienst der Wissenschaft ergrauten Gelehrten hatte. Grandville fürchtete sich vor seinen Fragen am Ende des Vortrags, den er eher als unterhaltsame Einlage in der Vortragsreihe "Literatur und Verbrechen“ für Hörer aller Fakultäten gedacht hatte.

Marnier, ein aristokratischer Typ von Mitte sechzig, der noch blonde, wenn auch etwas schüttere Haare und eine immer noch jugendlich wirkende, faltenlose Gesichtshaut besaß, hatte das Thema der Reihe in einer feuchtfröhlichen Runde zusammen mit dem eben eintretenden Janvier, einem jüngeren Dozenten für neuere deutsche Literatur, und Klossowski, seinem Assistenten, ausgebrütet. In der letzten Woche hatte er einen Beitrag über Heinrich von Kleists Der Zweikampf und Das Fräulein von Scudéri von E.T.A. Hoffmann beigesteuert.

Die hinteren Reihen hatten sich inzwischen mit Studenten gefüllt, die sorgsam Abstand von den Hochschullehrern und Assistenten hielten, welche sich allmählich um Marnier scharten. War es Korpsgeist oder Angst davor, vom Direktor, der dem Lehrkörper Anwesenheitspflicht verordnet hatte, nicht wahrgenommen zu werden, fragte sich Bernard, der sich langsam dem Komment des Seminars anpaßte, in das er erst Anfang dieses Studienjahrs aufgenommen worden war. Pollet, der Assistent Janviers hatte sich Klossowski zugesellt, sie tuschelten miteinander und sahen dabei häufig zu Grandville hinüber, Dr. Lemaire unterhielt sich mit Fräulein von Studnitz, der Hilfskraft Grandvilles, und Fräulein Vernon, der Assistentin von Frau Mercier, nur Furet saß allein und starrte mit leerem Blick und untergeschlagenen Armen vor sich hin.

Marnier hatte sich, wie Bernard später von Kollegen hörte, der Berufung Bernards erfolglos widersetzt, was alle erstaunte, die den Einfluß des Direktors kannten. Aber er hatte Bernard bei einem Empfang, den er traditionsgemäß dem Lehrkörper und den neuen Mitgliedern des Départements zu Beginn des Studienjahrs in seinem großen Haus in St.Juan-les-Pins gab, sehr freundlich begrüßt.

Das Département hatte einen nicht zu großen Hörsaal für die Veranstaltung ausgewählt, damit man nicht vor leeren Bänken lesen mußte. Das war aber eine unnötige Vorsichtsmaßnahme gewesen, denn schon bei den ersten Sitzungen stellte sich heraus, daß der Direktor mit seiner Idee ins Schwarze getroffen hatte. Alle Plätze waren besetzt und auch jetzt kurz vor Beginn mußten sich einige Zuhörer, die nicht die Mut hatten, sich neben die Dozenten in der ersten Reihe zu setzen, an die Wand lehnen. Bevor der Pedell pünktlich um 19 Uhr die Tür schloß, schlüpfte noch Henri Dupont, Abteilungsleiter der Assurance Internationale, hinein, bewegte, als er an seinem Freund Bernard vorbeiging, winkend die Hand an der Hüfte und gesellte sich den Leuten zu, die die Wand säumten. Bernard machte ihm mit dem Kopf ein Zeichen, sich zu den Respektspersonen in der ersten Reihe zu setzen, aber Henri schüttelte den seinen energisch, er fühlte sich bei der Jugend wohler.

Marnier, der stets mit der Zeit geizte, nickte Bernard autoritativ zu, er sollte pünktlich beginnen. Bernard bewegte sich mit einem Knoten im Hals auf das Pult mit seinem Vortragsmanuskript zu, da öffnete sich die Tür noch einmal, und herein trat eine schöne, elegant gekleidete Frau mittleren Alters, musterte die Sitzgelegenheiten, nahm in der ersten Reihe neben Marnier Platz und blickte lächelnd zu Grandville auf. Bernard errötete leicht, Mathilde war seit einer Woche seine Geliebte, und als er sie dort sitzen sah, neben den Professoren, die so nüchtern und trocken wirkten, packte ihn heimlicher Stolz, er verzog sein Gesicht, um ihr den Gruß zurückzugeben, wurde sich klar, daß man das bemerken könnte, legte seinen Gesichtszügen den nötigen Ernst zu und begann:

"Meine Damen und Herren, mein Thema heißt Sherlock Holmes und Cerberus oder Mythologie der Detektivgeschichte." Die ersten Worte hatte er mit belegter Stimme gesprochen; er räusperte sich und fuhr entschlossener fort: "Das fortdauernde Interesse an den Tag für Tag über die Fernsehschirme flimmernden Kriminalfilmserien Columbo, Kommissar Maigret, Hercule Poirot und Dutzenden anderen sowie die ununterbrochene Flut von Kriminalromanen scheinen die Unsterblichkeit einer Gattung zu bestätigen, die vor 150 Jahren mit E.A.Poes Die Morde in der Rue Morgue das Licht der Welt erblickt hat. Was aber so zählebig und immer aktuell ist, muß auf einem Grund von Urerlebnissen errichtet sein, die von der Realisierung in einer bestimmten literarischen Gattung unabhängig ist. Was mag das sein?" Seine studentischen Zuhörer sahen ihn betroffen an, als müßten sie die Frage beantworten.

Er fuhr mit einem Zitat aus Conan Doyles Detektivgeschichte Das gefleckte Band fort:

„Guten Morgen, Madame“, sagte Holmes. „Mein Name ist Sherlock Holmes. Das hier ist mein Freund und Kollege Dr. Watson, dem Sie genauso vertrauen dürfen wie mir. Großartig, Mrs.Hudson hat bereits Feuer gemacht. Setzen Sie sich doch näher zum Kamin, Madame! Ich werde sofort heißen Kaffee bestellen, Sie zittern ja.“

„Es ist nicht die Kälte“, sagte die Frau leise und zog ihren Stuhl näher ans Feuer.

„Sondern?“

„Angst, Mr. Holmes. Nackte, kalte Angst.“ Sie hob ihren Schleier und wir sahen ein verhärmtes graues Gesicht, aus dem uns zwei angstvolle Augen unruhig anblickten. „Ich kann diese Angst nicht länger ertragen. Ich werde verrückt, wenn es so weitergeht.“

Bernard erläuterte das Motiv der Angst als eines der Kennzeichen der Kriminalliteratur, die sie als ein Derivat der Tale of Terror and Horror erscheinen läßt.

"Die Erzeugung von Angst“, sagte er und blickte bedeutsam in die Runde, "verbindet die Literatur des Schreckens mit der Kriminalgeschichte, aber die letztere unterscheidet sich von ersterer dadurch, daß die Erregung der Angst nicht ihr Hauptzweck ist, das Ziel der Kriminalgeschichte ist im Gegenteil die Beseitigung der Angstursache. Die Ursache der Angst aber ist der unerkannte Mörder.“

Er sah auf die Menschen vor sich und überlegte, während er mechanisch seinen Text ablas, was sich wohl in seinem Gefühl ihnen gegenüber ändern würde, wenn er wüßte, daß ein Mörder zwischen ihnen verborgen war. Wahrscheinlich gar nichts, solange er sich selbst nicht bedroht sah. Die ganze Welt war gespickt mit unbestraften Kriminellen, wahrscheinlich hatte er schon vielen die Hand gedrückt, die imstande gewesen wären, die ihre an seine Kehle zu legen.

"Der Mörder“, las er, "ist wie eine Mikrobe, die lange unbemerkt in einem gesunden Körper existieren kann, bis sie eines Tages virulent wird. Hat man Angst, wenn sich die Symptome der Krankheit melden, geht man zu einem Arzt, so wie man sich, bedroht von einem Kriminellen, an die Spezialisten der Verbrechensbekämpfung wendet.“

Bernard verbreitete sich danach über das Faktum, daß zwischen der Wirklichkeit und ihrer literarischen Verarbeitung ein Unterschied besteht. Kaum fing er damit an, merkte er, wie das Interesse der Experten in der ersten Reihe nachzulassen begann. Das war ein alter Hut, natürlich: Realität blieb Realität und tat weh, und Fiktion war stets harmlos und vergnüglich, sogar wenn es einem der Helden an den Kragen ging.

"Die Literatur jagt immer der Wirklichkeit nach, ohne sie je zu erreichen, es geht ihr wie Achilles, der die Schildkröte nicht einholen kan“, las Bernard ab.

Hier hellten sich die Gesichter seiner Kollegen ein wenig auf. Ermutigt fuhr er fort:

"In Agatha Christies berühmtem Roman Zehn kleine Negerlein“, leises Kichern belohnte ihn für die Nennung des Titels, "werden zehn Leute von einem pensionierten Richter auf eine einsame Insel eingeladen. Schon beim ersten Abendessen sinkt einer von ihnen vergiftet vom Stuhl. Am nächsten Tag stirbt der Gastgeber, während sich die Gäste noch fragen, wer den Mord an Nummer eins begangen haben könnte. Als schon zwei Särge für die beiden ersten Opfer im Keller stehen, geht der dritte von hinnen, und ihm folgt der vierte und fünfte. Flucht ist nicht möglich, und eine Stimme, die unheimlich aus den Wänden dringt, verkündigt den Übriggebliebenen das gleiche Schicksal als Sühne für Verbrechen, die sie einst begangen haben sollen. Man stelle sich die Panik solcher Menschen vor, die trotz ständiger gegenseitiger Beobachtung und intensiven Rätselratens nicht dahinterkommen, wer unter ihnen der Henker ist. Ich verrate Ihnen seinen Namen nicht, um Sie nicht des Vergnügens an diesem in seinem Genre klassischen Roman zu berauben. Sie sollten ihn unbedingt lesen.“ Gelächter. "Aber Agatha Christie legt keinen besonderen Wert auf die Darstellung der Angst und des Schreckens dieser Leute. Die Todesangst spielt zwar eine unerläßliche Rolle im Kriminalroman, denn nur der Tod vermag die stärkste Spannung zu erzeugen, aber eine wirkliche existentielle Angst kann und will er im Leser nicht erwecken; er ist keine Erbauungsliteratur. Es geht ihm nicht um das memento mori, sondern um Unterhaltung. Der Leser ist nicht wirklich beteiligt, er fühlt sich von der Bedrohung ausgenommen und kann sie deshalb genießen: ein ziemlich perverses Faktum. Schließlich war es möglich, daß Tausende von Römern sich am Tod der Gladiatoren in der Arena vergnügten: Ave Caesar, morituri te salutant! Und auch heute gehen wohl viele nur zu Autorennen, um spektakuläre Unfälle zu sehen.“

Protestierendes Gemurmel belehrte Bernard, daß er zu weit gegangen war. Mathilde blickte fast ängstlich zu ihm auf, wahrscheinlich hatte sie nicht erwartet, daß er das Thema von dieser Seite her anging. Zuweilen sah sie geistesabwesend vor sich hin, ab und zu fuhr ihr Kopf ruckartig auf, wenn er etwas Neues berührte, dann ließ sie ihn wieder sinken und spielte mit ihren goldberingten Fingern. Das peinigte Bernard, er verhaspelte sich zweimal beim Vorlesen, während er sich fragte, was sie beunruhigte. Hoffentlich hatte es nichts mit ihrer Beziehung zu tun, die sich gerade erst so schön angelassen hatte. Ihm schwoll das Herz, wie er sie dort sitzen sah, die große Dame, die ihn mit dem Temperament einer Tigerin überfallen und im Handumdrehen verführt hatte. Ehe er einen Gedanken auf Gegenwehr verwenden konnte, ehe er sich darüber klar geworden war, was geschah, war er schon in ein Netz verstrickt, aus dem er weder heraus konnte noch wollte. Er fühlte sich seiner Frau gegenüber auch nicht schuldig. Es war wie ein Blitzschlag über ihn gekommen, und er war nur allzu gern das Opfer.

Sie saß plötzlich wie ein Paradiesvogel in seinem Seminar zwischen den eher schlicht und lässig gekleideten Studenten. Schon durch größeres Alter und Reife von ihnen abgehoben, erregte sie seine Aufmerksamkeit durch ihre nicht gerade wissenschaftlichen, aber lebensklugen Bemerkungen, auf die er lieber einging, als auf die naiveren Fragen der jüngeren Teilnehmer. Nach einer Sitzung verstrickte sie ihn, während er seinem Arbeitszimmer zusteuerte, in ein Gespräch, das er zwischen Tür und Angel nicht abbrechen konnte. Also lud er sie ein, bei ihm Kaffee zu trinken. Er fragte sie, warum sie in ihrem Alter noch studierte, und sie erklärte ihm, sie sei eben geschieden worden, wolle ein neues Leben beginnen und die Ausbildung nachholen, die sie durch eine verfrühte Heirat nicht habe vollenden können. Sie zeigte sich interessiert an seinen Forschungen, lobte sein Seminar und da es sein erstes war, schmeichelte ihm das sehr.

Marnier kritzelte zuweilen etwas auf die Rückseite eines Briefumschlags, den er aus seiner Jackentasche gezogen hatte, Bernard beobachtete es mit Mißtrauen. Lamprecht, der deutsche Lektor, schien amüsiert. Er sah mit fröhlichem Gesicht zum Vortragenden auf und schien jedem Wort Beifall zu spenden. Bernard war ihm dankbar dafür.

Nachdem er den Unterschied zwischen Verbrechensdichtung und Detektivgeschichte erläutert hatte - die eine verfolgt das Leben eines Kriminellen oder eines kriminellen Aktes chronologisch, die Detektivgeschichte dagegen ist analytisch, geht vom begangenen Verbrechen, dem rätselhaften Fall aus und erzählt in ihrem Verlauf das Unerzählte, also das, was dem Fall voranging - fuhr er fort:

"Die analytische Kriminalgeschichte, wie sie sich um 1800 allmählich herausbildete, Beispiele dafür hat Prof. Marnier in seinem Vortrag in der letzten Woche gebracht“, Bernard verneigte sich leicht gegen den Chef des Seminars, der aber völlig regungslos geradeausschaute und beim Schreiben einen Punkt auf der Wand hinter Bernard zu fixieren schien - an seiner Stelle hätte Bernard ständig auf die schöne Frau an seiner Seite gestarrt - "ist das Kind aus der Ehe von Aufklärung und Romantik.“ Er bemerkte, wie Janvier die Stirn runzelte, machte sich aber nichts daraus, denn er war sich sicher, daß man seine Argumentation akzeptieren mußte, und schob ein Paradox hinterdrein:

"Dabei ergibt sich das merkwürdige Faktum, daß die Aufklärung als etwas Mythisches erscheint und die Romantik, der man gewöhnlich eine Affinität zum Irrationalen zuschreibt, den Standpunkt der Rationalität und des Realismus vertritt. Ich will das erläutern: Dem modernen Menschen, dem Menschen der Neuzeit, ist klar geworden, daß die restlose Aufklärung, d.h. die sogenannte 'ganze Wahrheit', nie zu erreichen ist. Die ganze Wahrheit, die ewige Wahrheit, ist immer eine Illusion.“

Marnier kritzelte wild auf seinen Briefumschlag und schüttelte den Kopf. Bernard hatte das erwartet. Marnier war ein erbitterter Aufklärer und hatte des öfteren in seinen Schriften gegen den Obskurantismus der Rechten und Reaktionäre gewettert, wie er alle nannte, die nur etwas mit Romantik am Hut hatten. Bernard war nun bewußt, was ihm bei der Diskussion blühen würde, aber unbeirrt fuhr er fort:

"Es gibt bekanntlich Fälle, daß sich Leute für Verbrechen schuldig erklären, die sie gar nicht begangen haben. Im 17. und 18. Jahrhundert wurde man skeptisch gegenüber Geständnissen, die durch Folterung erzwungen waren. Ein Geständnis galt nicht mehr als unumstößliche Wahrheit. Diese Skepsis ist aber nicht ein Produkt der Aufklärung, wie man immer sagt, sondern der beginnenden Romantik. Die Romantik hat gegen den mythischen Glauben an eine generelle Aufklärbarkeit der Welt die Einsicht in die Begrenztheit des menschlichen Geistes gestellt und erkannt, daß jeder Mensch seine subjektive Perspektive besitzt, d.h. durch seine Brille sieht. Er betrachtet immer nur einen bestimmten Ausschnitt der Welt, nie das Ganze. Das bedeutet: Es gibt nur Annäherungen an die objektive Wahrheit, selbst wenn man noch so viele subjektive Gesichtspunkte miteinander vereinigt. Wie Karl Popper lehrt, ist es unmöglich, etwas zu verifizieren, also man kann nicht beweisen, daß etwas richtig ist, man kann nur falsifizieren, d.h. belegen, daß etwas nicht richtig ist. Daraus folgt, daß die Wahrheit nichts Ewiggültiges mehr, sondern daß sie zeitlich begrenzt ist, wahr ist nur das, was noch nicht als falsch erkannt worden ist. Die radikale Aufklärung, d.h. der Anspruch der Vernunft, ewiggültige Wahrheit aufzustellen, erschien damit als unglaubwürdig. Zugleich wurde damit erkannt, daß die Aufklärung keineswegs erst mit dem Siècle des lumières im 18. Jahrhundert begonnen hat, sondern am Beginn des Abendlandes zu finden ist, als man noch an die von der Aufklärung denunzierten Mythen glaubte.

Sucht man nun nach dem mythischen Vertreter der Aufklärung und des Lichts, dann stößt man auf den Sonnengott Apollo. Er ist der Held, der den Drachen der Finsternis besiegt, der als Sohn des Zeus Mutter Nacht bezwingt. Er ist nicht der einzige Lichtgott der Religionsgeschichte, es gibt viele seiner Art, aber alle sind mit Tötungs- und Bestrafungsinstrumenten, Schwertern, Pfeilen und Lanzen ausgestattet, mit denen sie das Böse, Schädliche, Unkultivierte, Chaotische ausrotten. Apollinische Helden erschlagen Ungeheuer und Verbrecher, überführen Lügner, Verräter und Heuchler, sie lüften Tarnkappen, lesen Spuren und lösen Rätsel. Sie sind Helden, Könige, Richter und Henker in einem. Der schöne Apollo scheut sich nicht, seinem Konkurrenten Marsyas die Haut bei lebendigem Leibe abzuziehen."

Die studentischen Zuhörer guckten ungläubig. Bernard lächelte sardonisch und fuhr fort:

"Ödipus, der apollinische Held, der das Rätsel der Sphinx löst, ist nicht nur der erste Detektiv, er ist auch der erste, der die Tragödie des Lichtbringers erlebt: denn die Wahrheit ist tödlich. Deshalb bestraft er sich, er sticht sich seine Augen aus, jene sonnenhaften Augen, die zuviel gesehen haben. Zuviel wissen, kann den Tod bedeuten. Die nackte Wahrheit ist nicht erträglich. Wir alle können Ödipus sein, nicht nur weil wir, wie Freud meint, am Ödipuskomplex leiden“, fügte er hinzu, obwohl es nicht in seinem Manuskript stand - leises Gelächter erhob sich unter den Zuhörern - "sondern weil wir Menschen sind, also Kreaturen, die aus einer Mischung von Licht und Nacht, Vernunft und Trieb, Geist und Körper bestehen.“

Bernard kam nicht mehr dazu, seinen Vortrag fortzusetzen. Schon eine Minute vorher hatte er draußen dumpfe Geräusche gehört, erregte Stimmen, Pochen, Krachen, plötzlich wurden die Türen aufgerissen und hinein drängte sich eine aufgeregte Menge junger Leute, die krakeelten, aufs Podium stiegen, Bernard sein Manuskript zu entreißen versuchten und ihm das Mikrophon wegnahmen. Spitze Mädchenstimmen kreischten "Streikbrecher raus!“ Bernard, gegen die harten Knochen einiger vierschrötiger Studenten gedrängt, versuchte sich und sein Manuskript zu verteidigen, plötzlich griff eine Hand danach, entriß es ihm und warf es Richtung Auditorium, über dem es Blatt für Blatt hinuntersegelte. Mathilde stand auf, um es zu retten, aber schon ihre elegante Kleidung erregte den Zorn der Antikapitalisten.

Ein bärtiger Waldschrat, der sich des Mikrophons bemächtigt hatte, erklärte die Sitzung für beendet, weil sich das Komitee für die Verteidigung demokratischer Rechte dafür entschieden habe. Aus dem von Rückkopplungsquietschen begleiteten Gekreisch entnahm Bernard, daß der Vorlesungsstreik beschlossen worden war, weil sich die Rechtsradikalen allzu erfreut über den Tod einiger arabischer Freiheitskämpfer gezeigt hatten, die bei einer Flugzeugentführung von der französischen Polizei erschossen worden waren. Solange sich diese und der Fachbereichsrat nicht dafür entschuldigten, würde der Lehrbetrieb lahmgelegt. Insbesondere zeigte man sich erbost darüber, daß man versucht hatte, sich der Kontrolle der Streikposten zu entziehen, indem man eine Veranstaltung so spät auf den Abend verlegt hatte. Marnier versuchte zu intervenieren:

"Meine Herren“, rief er, "Sie wissen, daß ich Ihre politischen Ansichten teile, aber die Mittel zu ihrer Durchsetzung kann ich nicht billigen. Sie schneiden sich mit einem Vorlesungsboykott in Ihr eigenes Fleisch.“

Hohngelächter antwortete ihm. Die Mädchen, die sich durch die Anrede Marniers übergegangen vorkamen, begannen zu zischen.

Bernard sah, wie sich die Zerzausten, verstärkt von einigen Kahlköpfigen, unter lautem Protest gegen das Podium in Marsch setzten. Er konnte in dem Gedränge Mathilde und Henri Dupont nicht mehr erkennen und hoffte, daß dieser sich nicht einmischen würde, denn er sah bereits, wie Janvier, der sich allzu hitzig gegen die Angreifer wandte, niedergerungen wurde.

"Literatur und Verbrechen!?“ höhnte der Waldschrat, das Mikrophon dicht vor den Mund haltend, als wollte er es fressen, "in Zeiten wie diesen, in denen es um die Verteidigung von Sozialismus und Demokratie gegen den Faschismus Le Pens geht, ist die Beschäftigung mit Literatur ein Verbrechen.“ Und er zitierte einen bekannten Satz von Bert Brecht gegen das Reden über Bäume. (Bert Brecht: Was sind das für Zeiten, wo ein Gespräch über Bäume fast ein Verbrechen ist, weil es ein Schweigen über soviele Untaten einschließt.)

Inzwischen hatte sich die „Reaktion“ durch die Menge der neutralen Zuhörer gedrängt und begann ein Handgemenge mit den Eindringlingen. Als sich die geschlossene Front in Einzelkämpfe auflöste, an denen auch Mädchen mit grün, rot oder violett gefärbten Haaren und Nasenringen beteiligt waren, die Schienbeine malträtierten und Gesichter zerkratzten, benutzte Bernard die Gelegenheit, um sich auf den Gang zu retten. Mathilde war es offenbar schon vorher gelungen zu entkommen. Er konnte sie nirgends finden, lief den Korridor Richtung Haupteingang, stolperte dabei über Stuhltrümmer, die noch von den Gefechten des Nachmittags stammten, und las an der Wand Nieder mit den Faschisten. Plötzlich knuffte ihm jemand von hinten in die Rippen; vor Schreck und Erregung hätte er beinahe seinem Freund Dupont, der ihm nachgelaufen war, einen Schwinger verpaßt. Der wich aber geschickt aus und lachte.

"So sieht also die Schule der Weisheit aus! Mein lieber Bernard, ihr habt wirklich schlagende Argumente!“

Bernard grinste und meinte: "Ich hätte auch nicht gedacht, daß ich meine so verteidigen müßte. Wie fandest du denn meine These?“

"Ich bin mir noch nicht klar, ob du mir schmeicheln oder mich ohrfeigen wolltest“, sagte Henri, der sich schon einmal als Amateurdetektiv betätigt hatte. „Aber bevor ich mich für eine Version entscheide, würde ich den Vortrag gern zuende hören.“

“Ich werde dir eine Kopie geben“, sagte Bernard zerstreut und blickte in einen Quergang, ob Mathilde irgendwo auf ihn wartete. Dann kam ihm der Gedanke, daß sie vielleicht zu seinem Büro gegangen war, wollte aber Henri nicht in sein Geheimnis einweihen und versuchte, ihn loszuwerden.

"Entschuldigung“, sagte er, "ich habe noch einen dringenden Termin. Können wir uns vielleicht morgen sehen?“

Henri wunderte sich. Wie konnte sein Freund jetzt eine Verabredung haben, wenn er doch theoretisch noch bis nach acht seinen Vortrag hätte halten müssen? Aber er unterdrückte seinen Wunsch nach Aufklärung und fragte, ob er morgen mit ihm in eine Goya-Ausstellung im Museum von Antibes gehen wollte. Er hatte im Namen der Assurance Internationale die Bilder gegen Diebstahl versichert.

"Na klar“, sagte Bernard nervös, er wollte schnell weg, damit ihm Mathilde nicht entschlüpfte, denn eigentlich hatte er vorgehabt, mit ihr den Abend zu verbringen, "also gut, treffen wir uns morgen Vormittag um 11 Uhr in meinem Sprechzimmer, Nummer XY 17, kannst du dir das merken?“

"Aber ich war doch schon einmal da.“

"Ach so, ja, natürlich, hatte ich ganz vergessen, also dann adieu bis morgen.“ Bernard wandte sich ab und schritt eilig von dannen. Henri sah ihm nach und fragte sich, was in ihn gefahren war. So kurz hatte Bernard ihn noch nie abgefertigt. Er musterte den breiten Gang und die vor den Hörsälen aufgetürmten Barrikaden aus Tischen und Stühlen. "Bullen weg vom Campus", war in blutroter Schrift auf eine Betonwand gesprüht, und offenbar hielt sich der Rektor an die Forderung.

Grübelnd trat er aus dem Hauptportal auf die Straße und sah noch einmal zurück, ob Bernard nicht doch noch auftauchte. Aber er konnte ihn zwischen den Gestalten, die ab und zu das Haus verließen, nicht erkennen.

Die neugebaute Universität sah nicht schön aus, war aber praktisch und geräumig. Sie ging nicht in die Höhe, sondern in die Breite. Das Haus bestand aus vorgefertigten Bauteilen, deren hervorstechendste schwarzbraune Metallplatten waren, die die Außenflächen verkleideten. Die Farbe war „Edelrost“ zu verdanken, der angeblich die Eigenschaft besaß, nach einer gewissen Zeit nicht weiter zu korrodieren, sondern eine permanente Schutzschicht zu bilden. Das Gebäude, das ein Areal von 400 m im Quadrat bedeckte, besaß nur ein Obergeschoß. Zwischen den einzelnen Teilen des durch entsetzlich lange Gänge aufgeteilten Hauses gab es auch Innenhöfe mit Rasen, Bänken und Bildwerken, die Obergeschosse hatten Dachgärten, die mit Bäumchen und Sträuchern bewachsen waren, was dem düsteren Ganzen einen heiteren Akzent verleihen sollte.

Jetzt im Dunkel der Dezembernacht war allerdings nicht viel davon zu sehen. Das schwarze Gebäude verschmolz mit der Nacht und nur einzelne Lichter funkelten hervor. Zuweilen drängten sich lärmende Grüppchen von Studenten heraus, vom Parkplatz entfernten sich Autos im Kavaliersstart. Im Dunkeln sah er ein paar lemurenhafte Gestalten auf einer Terrasse über dem Haupteingang wirken; sie schrieben mit breiten Pinseln ein Wort an die schwarzen Platten, das Henri im trüben Licht der Laternen als "Mort" entzifferte. Er wartete Zusätze nicht ab, sondern setzte sich in seinen Wagen und fuhr nach Hause.

Bernard wanderte enttäuscht in seinem Arbeitszimmer auf und ab. Mathilde war nicht erschienen. Da er nicht einmal ihre Adresse wußte, mußte er sich aufs Warten verlegen. Vielleicht kam sie ja morgen wieder. Er betrachtete das Sofa, auf dem sie sich gestern geliebt hatten, fand am Kopfende eine Haarspange, drückte sie an seine Lippen und steckte sie in die Brusttasche. Dann setzte er sich an seinen Schreibtisch und zog ein Kollegheft heran, das jemand in seinem Büro vergessen hatte. Bernard konnte sich nicht erinnern, wer das gewesen war, und suchte nach dem Namen des Besitzers, fand keinen, blätterte uninteressiert in den Aufzeichnungen, überflog Buchauszüge, unter anderem aus einem Buch von ihm selbst, Notizen aus historischen und germanistischen Veranstaltungen, Bücherlisten, sowie die kleinen gekritzelten Zeichnungen, die man bei langweiligen Vorlesungen macht, und beschloß, das Heft samt einem stehengebliebenen Regenschirm zum Hausmeister zu bringen. Der konnte die Dinge beim Fundbüro abliefern.

Er trat ans Fenster und sah in die Nacht hinaus. Vor seinem Zimmer erstreckte sich eine mit immergrünen Pflanzen in Betonkästen gesäumte Terrasse. Alle fünf Meter standen Bänke, die von Kübeln mit Fächerpalmen umgeben waren, damit man sommers im Schatten sitzen konnte. Jetzt Anfang Dezember mit den kurzen, aber immer noch lauen Tagen, konnte man es ohne sie aushalten. Im schwachen Schein, den seine Schreibtischlampe auf den Dachgarten warf, glänzten unter der nächsten Bank ein Paar Schuhsohlen, die nach rechts geneigt waren. Es ist nicht zu fassen, dachte Bernard, jetzt lassen diese Clochards auch noch ihre alten Treter rumliegen. Erst letzte Woche hatte er vom Hausmeister eine Decke, einen aufgeschnittenen Pappkanister mit Rotwein und einen zerbeulten Hut entfernen lassen. Eine Woche lang lag das Zeug neben seiner Zimmertür.

Das weitläufige Gebäude war zu einem beliebten Aufenthaltsort für Vagabunden geworden. Neben den Heizungen ließ es sich gut ruhen. Man brauchte sich, wenn das Haus um 22 Uhr geschlossen wurde, nur auf einer der Toiletten zu verstecken, um es sich nachher in einer dunklen Ecke gemütlich zu machen, nachdem die Hausmeister ihren letzten Rundgang gemacht hatten. Studentinnen waren in den nach acht fast menschenleeren Gängen bereits von Sittenstrolchen überfallen worden und forderten drakonisch in groß an die Wand gesprühten Manifesten: Schneidet den Vergewaltigern die Schwänze ab!!

Er nahm das Kollegheft und den Schirm und verließ sein Zimmer. Er vergaß es nicht mehr abzuschließen, seitdem er einmal vom Seminarleiter deswegen getadelt worden war. Es waren schon öfters Dinge aus den Büros entwendet worden, wie Diktiergeräte, Computer, Ventilatoren, Schreib- oder Kaffeemaschinen; das brachte den Junkies Geld für Drogen.

Er klopfte an der Pförtnerloge, hörte lautes "herein" und sah den Hausmeister mit zwei Männern in blauer Arbeitskleidung in einer Ecke Karten spielen und Pernod trinken. Bernard legte dem Hausmeister die Gegenstände auf den Tisch, bat ihn, sie beim Fundbüro abzugeben, wandte sich zum Gehen und fügte unter der Tür stehend noch hinzu:

"Auf der Terrasse vor meinem Zimmer liegt ein Paar Schuhe unter der Bank. Das ist kein schöner Anblick. Könnten Sie die entfernen? "

"Zu Befehl, mon Colonel!" sagte der Hausmeister und grüßte militärisch. Bernard sah ihn einen Moment lang erstaunt an und grüßte dann ebenso zurück. Draußen fand er, daß er sich etwas kindisch benommen hatte.

Nachts um zwei schreckte Bernard plötzlich aus dem Schlaf auf und wußte: In den Schuhen steckt ein Mensch. Wie konnte er nur so dumm sein! Wenn man Schuhe auszieht, dann stellt man sie entweder auf die Sohlen oder wirft sie hin und dann liegen sie, aber neigen sich nicht beide nach einer Seite. Zumindest müßte einer der beiden Schuhe liegen, wenn der andere gegen ihn gelehnt wäre. Entdeckte der Hausmeister die Leiche, denn es konnte sich nur um einen Toten handeln - wer liegt schon in einer Dezembernacht unter einer Bank? - würde er die Polizei benachrichtigen, und dann würde man ihn, Bernard, fragen, warum er nicht sofort erkannt habe, daß dort eine Leiche lag. Seine Erklärung würde man als Versuch werten, jemand anderem die Entdeckung zuzuschieben, weil er selber nicht involviert werden wollte. Man würde ihn verdächtigen, er habe mit dem Tod des Mannes, - denn es mußte ein Mann sein, bei diesem Schuhwerk - etwas zu tun, er müßte ein Alibi vorweisen können, und wenn sich dann herausstellte, daß der Todeszeitpunkt mit der Zeit, in der er mit Mathilde zusammen war, zusammenfiel, müßte er sie in die Sache hineinziehen, um sich reinzuwaschen. Wie würde Caroline reagieren? Und dann die Presse, vor seinen Augen flammten bereits Blitzlichter! Seine Karriere war bedroht. Was sollte er nur machen? Er warf sich hin und her. Caroline, deren leiser Atem über seine Wange strich, seufzte leise. Er lag still, um sie nicht zu wecken.

Das Dunkel, in das er starrte, wirkte beruhigend, und nach einiger Zeit traumlosen Dahindämmerns sagte er sich: Welchen Unsinn man in der Nacht denkt, natürlich sind das liegengelassene Schuhe! In der Wirklichkeit gibt es nicht so viele Leichen wie in der Phantasie. Außerdem, warum sollte er sich darüber Sorgen machen? Er hatte ja absolut nichts damit zu tun. Und er schlummerte erleichtert wieder ein.

Als Henri am nächsten Morgen vor seinem Schreibtisch Platz nahm, klingelte das Telefon und seine Sekretärin fragte ihn, ob sie den Direktor des Grimaldi-Museums durchstellen könnte.

"Hat er gesagt, was er will?" fragte Henri vorsorglich. Er wußte immer gern vorher, worauf er sich gefaßt machen sollte.

"Nein“, sagte Fräulein Maillard, "aber er hörte sich aufgeregt an." Henri fühlte ein Ziehen in der Magengrube, jetzt kam das, was er befürchtet und doch eigentlich nicht erwartet hatte: Der Versicherungsfall war eingetreten, fragte sich nur, in welcher Höhe! Henri hatte die Summen persönlich ausgehandelt, und er hatte das Sicherheitssystem inspiziert und für ausreichend befunden.

"Guten Morgen, Herr Direktor“, begrüßte er Grappin aufgeräumt, um es Hiobsbotschaftern nicht zu leicht zu machen, "wie geht es Ihnen? Es ist doch alles in Ordnung?" Das sagte er zur Beschwörung. Er konnte eine leichte Besorgnis in seinem Tonfall nicht unterdrücken.

Grappin seufzte düster: "Stellen sie sich vor, es ist passiert!"

"Tatsächlich“, Henris Hand krampfte sich um den Telefonhörer und wurde feucht, "und was ist verschwunden?"

"Das interessanteste Gemälde."

"Das wir so hoch versichert haben?"

"Genau das!"

"Der Koloß!" Henri sah es deutlich vor sich: Die phantastische Gestalt eines nackten Riesen erhebt sich über ein düsteres Land, auf dem Menschenmassen wie Ameisen durcheinanderwimmeln.

"Ist es nicht furchtbar?" weinte Grappin an Henris Ohr.

"Aber sagen Sie, wann haben sie es bemerkt, wann ist es geschehen?"

"Es muß heute Nacht gestohlen worden sein. Als wir die Ausstellung gestern um 18 Uhr abschlossen, war es noch da. Und heute um 7,30 Uhr, als man die Alarmanlage ausschaltete und die Räume in Augenschein nahm, war es verschwunden."

"Hat denn das Sicherheitssystem nicht funktioniert?"

"Das wissen wir noch nicht. Auf jeden Fall wurde kein Alarm ausgelöst, nirgendwo ist eine Einbruchsspur zu finden. Die Polizei ist übrigens seit einer Stunde im Haus."

"Das Bild ist doch unverkäuflich?"

"Natürlich, es ist eines der bekanntesten Gemälde der Spätepoche Goyas. Ein Begriff für jeden Kunstkenner. Übrigens ist noch eins aus dem Rahmen geschnitten worden, es ist allerdings weniger bedeutend: Ein armer Hund."

"Ich erinnere mich“, murmelte Henri. Der kleine Hund, der im aufgepeitschten Wasser unter einem Wasserfall um sein Leben paddelt, hatte ihm ans Herz gegriffen. War nicht jeder einmal im Leben in einer solchen Lage gewesen, wo er kaum noch den Kopf über Wasser halten kann? Jetzt fühlte er sich beinahe wie diese Kreatur. Wie würde die Zentrale über ihn herfallen, weil er der Verantwortliche für den Abschluß der Versicherung war!

"Hat man denn die Angestellten schon befragt?"

"Die Polizei ist eben dabei, die Wärter zu vernehmen, die heute Dienst haben, und die anderen, die frei haben, aufzutreiben."

"Ich nehme an, daß die Ausstellung nicht geöffnet wurde. Kein Publikumsverkehr?"

"Natürlich, der Kommissar hat es angeordnet, damit keine Spuren verwischt würden. Sie sind jetzt dabei, alles nach Spuren abzusuchen."

"Da dürften sie zu tun haben."

"Klar. Ich glaube nicht, daß etwas dabei herauskommt."

"Da die Bilder auf dem Kunstmarkt unverkäuflich sind, läuft das auf eine Erpressung unserer Versicherung hinaus“, dachte Henri laut.

Grappin gab zu bedenken: "Außer wenn es im Auftrag eines verrückten Millionärs geschah, der die Gemälde im Privatkabinett seines Wüstenschlosses in Arabien aufhängen möchte."

"Dann dürften wir wohl nichts wieder davon hören“, meinte Henri bedrückt. „Haben Sie es schon den Leihgebern mitgeteilt?"

"Oh Gott, ja, dem Prado! Ich habe es noch nicht gewagt. Ich warte lieber noch eine Stunde, bis die Polizei Genaueres sagen kann."

"Wissen Sie was?" sagte Henri nach einigem Nachdenken, "ich komme selber hinüber. Ich muß mir doch im Namen der Versicherung selbst ein Bild von der Sache machen.. Schließlich habe ich einen Bericht zu schreiben, in dem die Verantwortlichkeiten aufgeführt werden."

"Ja, tun Sie das! Kommen Sie schnell! Übrigens, ich muß auflegen. Kommissar Lagarde verlangt nach mir."

Henri warf sich in seinen R4 und raste, einige Verkehrsregeln mißachtend, nach Antibes, fand an der Kaimauer vor dem Schloß einen Parkplatz und wollte sofort hinein, aber zwei Gendarmen fingen ihn am Eingang ab. Nach einigem Hin und Her gelang es ihm, sie von der Bedeutung seiner Person und seines Amtes zu überzeugen. Ein Uniformierter begleitete ihn die drei Treppen des verwinkelten Kastells hinauf in den großen ehemaligen Rittersaal unter dem Dach, wo ihn der Kommissar für Raub und Diebstahl zusammen mit Grappin erwartete. Sie standen diskutierend den beiden leeren Goldrahmen gegenüber, während zwei Beamte der Spurensicherung nach Fingerabdrücken suchten.

„Ein Jammer“, stöhnte Grappin, nachdem sich Henri den Polizisten vorgestellt hatte, „diese Barbaren haben die Bilder aus dem Rahmen geschnitten. Sehen Sie, da liegen noch abgeplatzte Farbreste.“ Er bückte sich, tippte mit dem Finger auf den Boden und zeigte ihnen vorwurfsvoll ein braunes Pünktchen an der Fingerkuppe.

„Sie werden sie eingerollt haben, um sie leichter transportieren zu können“, meinte der Kommissar, nachdem er ein Bild, auf dem ein Hexensabbat gemalt war, ein wenig von der Wand abgehoben hatte, um die Rückseite betrachten zu können:

„Sie haben die Leinwand wohl mit einem Rasiermesser abgetrennt, säuberlich genau am Rahmen entlang. Aber Rollen von 2,30 bzw. 2, 50 m Länge sind doch ziemlich auffällig. Die kann man nicht unter einem Mantel verstecken.“

„Aber wie sind sie hineingekommen?“ fragte Henri, dem es vordringlich erschien, auf das Sicherheitssystem zu kommen, das er selbst begutachtet hatte, denn seine Firma hatte dem Vertrag nur unter der Bedingung zugestimmt, daß eine optimal funktionierende Diebstahlssicherung vorhanden war. Er mußte der Zentrale klarmachen können, daß ihn in dieser Beziehung keine Schuld traf.

„Das ist uns im Moment noch einigermaßen rätselhaft“, sagte Kommissar Lagarde, „es gibt eigentlich nur folgende Alternativen: Wenn die Gemälde in der Nacht gestohlen wurden, würde das bedeuten, daß jemand das Alarmanlage außer Kraft gesetzt hat. Das ist aber nur möglich, wenn man die beiden Schlüssel besitzt, mit denen man das System scharf macht bzw. abschaltet. Diese aber hatten Dr. Grappin und der Sicherheitsbeauftragte, Herr Morvin, über Nacht bei sich, und Sie haben heute um 7, 30 Uhr, ist das richtig?“ fragte er Grappin, der mit dem Kopf nickte, „zusammen das System abgeschaltet. Ist es denn möglich, die Sicherung lahmzulegen, indem man z.B. ein Stromkabel von außen kappt oder sonst eine Manipulation an der Elektronik außerhalb der Schalttafel vornimmt?“

„Nein“, sagten Henri und Morvin, der gerade hinzutrat gleichzeitig. Morvin fuhr fort: „Wird die Stromzufuhr unterbrochen, dann wird mit Hilfe eines Notstromaggregats automatisch akustischer Alarm ausgelöst, auch bei nächsten Polizeirevier. Die Leitungen, die von der Schalttafel ausgehen sind noch intakt, genau so wie die Tafel selbst.“

„Kann man die nicht aufschrauben und Leitungen überbrücken.“

„Nein, sie ist zugeschweißt und nur im Ganzen zu entfernen.“

„Also, Sie können ausschließen, daß eine Manipulation des Sicherheitssystems stattgefunden hat.“

Morvin nickte.

„Dann bliebe als nächste Alternative übrig, daß Sie und Ihr Vorgesetzter den Diebstahl gemeinsam ausgeführt hätten.“

Grappin blickte Lagarde mit offenem Mund an:

„Sie! Das meinen Sie doch nicht im Ernst!“

„Das ist nur eine abstrakte Möglichkeit“, sagte Lagarde, ihm kühl ins Auge blickend, „aber ich denke, daß Sie Alibis haben. Die nächste Alternative wäre, daß Sie beide durch die Räuber erpreßt worden wären, die Schlüssel herauszurücken.“

„Aber nein“, schrie Grappin, „Sie brauchen doch nur meine Frau, meine Kinder oder meine Haushälterin zu fragen. Ich lag die ganze Nacht ungestört in meinem Bett. Außerdem war ja noch der Nachtwächter da. Und der hat nichts gehört und gesehen.“

Morvin fand, daß dazu nichts weiter gesagt werden brauchte, und schüttelte bloß den Kopf.

„Ist schon gut“, beruhigte Lagarde die Museumsleute, „kommen wir zur nächsten Möglichkeit: Ein Dieb hat sich vor dem Besuchsende einschließen lassen, hat die Bilder aus dem Rahmen geschnitten und durchs Fenster einem Komplizen vor dem Haus zugeworfen und sich nach der Öffnung der Räume für die Besucher unbemerkt aus dem Gebäude geschlichen.“

„Das sind gleich vier Unmöglichkeiten“, sagte Morvin und blickte Lagarde streng an, als sei dieser von allen guten Geistern verlassen, „erstens wird der Gebäudeteil, in dem sich die Sonderausstellung befindet, nach dem Ende der Besuchszeit genau durchsucht. Es gibt keinerlei Versteckmöglichkeiten, keine Nebenräume, keine Wandschränke, außer auf den Toiletten im zweiten Stock und im Erdgeschoß. Die werden aber besonders sorgfältig in Augenschein genommen.“

„Aber die Diebe könnten sich aufs Klo stellen. Die Wärter sehen unter der Tür keine Füße und denken, die Zelle sei leer.“

„Aber das ist doch ein uralter Trick. Natürlich sieht man auch hinter die Tür, damit sich dort niemand verstecken kann."

Lagarde sah Morvin anerkennend an: „Und zweitens?“

„Zweitens kann niemand das Bild anfassen, ohne daß Alarm ausgelöst wird. Das gilt drittens auch für die Fenster, dort sind Sensoren, die jede Erschütterung registrieren, genau so wie an den Türen.“

„Aha, und viertens?“

„Niemand kann sich nachts unbemerkt im Ausstellungsteil aufhalten. Dafür sind Bewegungsmelder installiert. Also fällt auch die Möglichkeit weg, daß einer der Wärter in Komplizenschaft mit den Tätern einen Dieb auf der Toilette versteckt hat. Überdies würde er von einem der fünf Wärter gesehen werden, die vor der Öffnung die Räume und auch die Toiletten inspizieren. Und Sie glauben doch nicht, daß alle Wärter zusammen im Komplott sind?“

Lagarde wiegte den Kopf: „Man kann nie wissen. Aber konzentrieren wir uns auf das Wahrscheinlichere!“

Er starrte auf seine glänzenden Stiefelspitzen. „Ich hoffe, auch heute hat man alles vorher inspiziert.“

„Aber ja“, warf der Direktor spitz ein und versuchte, weiteren Verdächtigungen zuvorzukommen, „ich erkenne an, daß Sie sich der Sache sehr methodisch nähern, aber könnte man das Verfahren nicht abkürzen, Selbstverständlichkeiten ausschließen und aufs Wesentliche kommen?“

„Lassen Sie uns mal in Ruhe unsere Arbeit tun“, sagte Lagarde, ohne verstimmt zu sein. Er konnte den Mann verstehen, der hatte nun eine Menge Ärger, seine Nervosität war offensichtlich. Grappin trat von einem Fuß auf den anderen, ließ die Augen umherirren, doch das war unproduktiv, durch Herumzappeln kam man der Wahrheit nicht näher. Aber Kunsthistoriker sind nun mal keine Kriminalisten.

„Also weiter im Text“, fuhr der Kommissar unerbittlich fort, „wenn der Dieb nun kein Geist war, was wir im fortgeschrittenen Stadium des Rationalismus ausschließen können“, fügte er hinzu, um mit etwas Humor die Situation zu entspannen - Grappin fand aber, daß sich der Kommissar über ihn lustig machen wollte, und suchte, allerdings vergeblich, nach einem Bonmot, um ihm Paroli zu bieten - „dann können die Diebe entweder nur von außen eingedrungen sein.....“

„Unmöglich“, fuhr Morvin dazwischen, „ich habe sämtliche Gitter vor den Fenstern, die zugeschraubt sind, wie Sie sehen können, geprüft, und an Decken, Wänden und Fußböden finden sich keinerlei Einbruchsspuren. So ein Loch wäre auch schwer wieder zu flicken, ohne daß man es merkte.“

Lagarde sagte ernst: „Haben Sie denn auch hinter den Bildern selbst nachgeschaut?“

„Nein“, sagte Morvin erstaunt, „das kann man ja gleich tun.“ Er ging auf die den gestohlenen Bildern gegenüberliegende Wand zu und schaute hinter die Rahmen: „Nichts.“

Lagarde grinste, er hatte Morvin aufs Glatteis geführt. Dieser wußte das auch und kam mürrisch zurück: „Sie wollten mich nur ärgern“, sagte er säuerlich, „Sie wissen doch, nachdem Sie den Grundriß geprüft haben, daß diese Wand einen Meter dick ist und die beiden Fensterwände aufs Dach hinausgehen.“

Lagarde sah auf den prächtigen vergitterten Renaissancekamin, der die Stirnseite des Saals einnahm und mit dem Wappen der Grimaldi geschmückt war: „Wie ist es mit dem Kamin, könnte jemand durch den Schornstein eindringen?“

Morvin hob die Augenbrauen, um gelinde Verzweiflung auszudrücken: „Also der Schornstein ist vermauert und der Kamin hier unten, sehen Sie...“ er rüttelte an dem Gitter, „verschlossen. Es konnte sich also auch niemand im Schacht verstecken.“

Lagarde trat heran und prüfte die Eisenstäbe.

„Sieht zwar solide aus, aber wenn man die Eisenstäbe anbringen konnte, dann kann man sie auch wieder herauskriegen.“

„Nein“, sagte der Sicherheitschef, „als wir den Saal auf Sicherheit hin durchgecheckt haben, haben wir auch diesem Punkt Aufmerksamkeit geschenkt. Da der Kamin damals ohnehin restauriert und auseinandergenommen wurde, haben wir beim Wiedereinbau die Stäbe so im Stein verankert, daß man sie entweder nur heraussägen kann oder die Steine entfernen muß. Und hören Sie, die Stäbe sind intakt.“ Er klopfte mit einem Schlüssel wie ein Gefängniswärter daran.

Lagarde lehnte sich, das Kinn auf die Hand gestützt, an den Kamin und ssagte:

„...oder die Diebe haben die Bilder während der Besuchszeit gestohlen.“

Henri dachte das auch. Er hatte aufmerksam zugehört, sich dabei umgesehen, war umhergegangen, und ihm war ein Gedanke gekommen.

Doch der Direktor und Morvin protestierten lauthals: „Wie soll das zugegangen sein? In jedem Raum ist ein Wärter postiert, außerdem ist jedes Bild elektronisch gesichert.“

Lagarde fuhr unbeeindruckt fort: „Aber es gibt doch, nach dem, was Sie mir vorhin erzählt haben, eine Zeit, in der die Sicherung der Bilder abgeschaltet wird.“

„Selbstverständlich, das muß sein, wenn die Raumpfleger den Saal reinigen, die Rahmen abstauben und die Fenster putzen. Aber dabei werden sie von einem Wärter beaufsichtigt.“

„Und wann findet das statt?“

„Nachdem die letzten Besucher die Ausstellung verlassen haben.“

„Schildern Sie das mal im einzelnen! Wo fängt die Putzkolonne mit der Arbeit an?“

„Hier, in diesem Saal, im obersten Geschoß.“

„Ist in diesem Stockwerk noch ein weiterer Raum?“

„Nein“, sagte Morvin. Henri hatte sich unterdessen der Saalseite genähert, die zur Außenseite des Kastells ging, hatte den weißen Leinenvorhang zurückgezogen, betrachtete den Kitt am Rahmen des untersten Teils des in acht Scheiben unterteilten Mansardenfensters, sperrte aber seine Ohren auf, um zu hören, wie Morvin fortfuhr:

„Wenn die Putzkolonne eintrifft, greift der Aufsichtsbeamte zum Telefon...“ Morvin ging an eine Klappe neben der Saalpforte, öffnete sie und zeigte dem Kommissar die Anlage: „ruft bei der Sicherheitszentrale an und sagt, man solle die Bilder- und Fenstersicherung abstellen.“

„Nur für diesen Raum oder für alle?“

„Nur für diesen, und wenn die Raumpflegerinnen den Saal verlasssen, verlangt er, daß man sie wieder einschaltet.“

„Wir haben die Wärter befragt“, sagte Lagarde, „soweit sie greifbar sind. Nur Lapin war nicht zu erreichen.“

Der Direktor schaltete sich ein: „Lapin ist Student, er kommt nur zweimal die Woche zur Aushilfe. Wahrscheinlich sitzt er jetzt in einer Vorlesung. Ich werde es abends noch einmal bei ihm versuchen. Auf jeden Fall kommt er morgen wieder her.“

„Also der Wärter dieses Saales, und auf den kommt es ja an, er heißt Antonio Girona?“- der Kommissar sah in seinem Notizbuch nach - „gibt zu Protokoll, daß er wie immer nach dem Verlassen der Putzkolonne die Zentrale angerufen habe. Weiß man denn die genaue Uhrzeit?“

„Nein“, sagte Morvin erstaunt, „das registrieren wir nicht.“

„Wäre aber aufschlußreich, wenn wir es wüßten.“

„Verdächtigen Sie etwa Girona?“

Lagarde sah ihn ausdruckslos an: „Nicht mehr als jeden anderen im Haus.“

„Aber Girona ist schon seit dreißig Jahren bei uns angestellt. Er ist 64. Warum sollte er vor seiner Pensionierung so etwas tun? Er weiß doch selbst, daß diese Bilder unverkäuflich sind.“

„Und wenn er im Auftrag von jemanden handelte, wenn ihn jemand bestochen hat?“

„Er würde es uns gesagt haben, wenn man mit so einem Ansinnen an ihn herangetreten wäre. Der Mann ist die Redlichkeit selbst.“

„Na, mancher wird schwach, wenn man mit einem Millionfrancschein um seine Nase wedelt.“ Lagarde dachte nach: “Könnte es sein, daß er den Saal verlassen hat, als die Putzfrauen noch drin waren, und daß diese die Bilder herausgeschnitten und in den Putzwagen mitgenommen haben?“

„Sie haben sie doch selbst gesehen, sie sind nicht groß genug, man kann keine Rollen von 2,50 bzw. 2,30 m Länge darin verstecken. Außerdem werden sie kontrolliert. Übrigens kenne ich diese Frauen seit langer Zeit, die wären zu so etwas nicht fähig.“

Henri bückte sich am Fenster und nahm den Rahmen in Augenschein: „Kommissar“, rief er und zog sein Federmesser aus der Tasche, „können Sie einmal herkommen?“

Lagarde, Grappin, Morvin und die beiden Beamten von der Spurensicherung, die an den anderen Fenstern nach Abdrücken gesucht hatten, traten neugierig näher.

„Sehen Sie diese haarfeine Linie zwischen dem Kitt und dem Rahmen“, er zeigte auf das untere Teilfenster links, das etwa 50 x 30 cm groß war, „und vergleichen Sie mit der Scheibe daneben.“

„Tatsächlich“, sagte Lagarde, der sich hingekauert hatte, „der Kitt sitzt nicht am Rahmen wie bei den anderen.“

Henri fuhr mit dem Messer zwischen das Holz und die Kittmasse, hebelte mit dem Messer ein wenig und die Scheibe kippte ihm in die ausgestreckte Hand:

„Keine Nägel zur Befestigung der Scheibe“, sagte Lagarde, „sie sind entfernt worden, man sieht noch die Löcher. Und an den Kitt ist Papier geklebt, damit er nicht am Rahmen haftet.“

„Und der Kitt ist noch relativ weich“, meinte Henri, die Scheibe an die Wand neben sich stellend.

„Na, ich würde sagen, der ist kaum drei Wochen alt, frisch ist er nicht, aber auch nicht so knallhart wie bei den anderen Scheiben“, sagte der hinzugetretene Spurensicherer und drückte den Daumen gegen die Masse.

„Haben Sie hier Fingerabdrücke entdeckt?“ fragte Lagarde. Der Beamte verneinte.

„Wie hat denn die Scheibe halten können?“ fragte der Direktor, der sein Gesicht dem Tatort genähert hatte.

„Hier“, Henri tippte mit dem Finger auf zwei weiße Flecke am oberen und unteren Rahmen, „das scheint mir Leim zu sein. Damit hat er die Scheibe notdürftig angeklebt.“

„Darf ich mal?“ fragte Henri und schob Lagarde sanft beiseite, um den Kopf aus dem Fenster zu stecken. Er zog ihn wieder zurück und forderte den Kommissar auf, hinauszusehen: „Fällt Ihnen an der Dachrinne etwas auf?“

„Was soll da sein?“ wunderte sich Lagarde, plötzlich pfiff er durch die Zähne:

„I see the point“, rief er erstaunt, „das Abdeckgitter der Fallröhre liegt neben dem Loch in der Regenrinne.“

„Ist doch sonnenklar“, sagte Henri und hob seinen Kopf, um den versammelten Kriminalisten triumphierend ins Auge zu sehen: „Der Täter hat in der Zeit, als keine Ausstellung stattfand und das Sicherheitssystem nicht eingeschaltet war, die Scheibe präpariert, damit sie schnell herauszunehmen war. Dann entfernte er das Abdeckgitter vom Fallrohr. Er schnitt die Bilder aus dem Rahmen - wann das stattfand, überlegen wir uns später - rollte sie zusammen, zog die Scheibe mit einem entsprechenden Instrument hervor und schob die Rollen durchs Fenstergitter ins Fallrohr. Dann klebte er die Scheibe wieder fest, ging hinunter, schnitt die Regenröhre mit einer Stahlschere auf, zog die Bilder heraus und verschwand im Dunkeln.“

„Also doch Girona!“ murmelte Grappin matt und setzte sich auf einen Stuhl neben dem Fenster.

„Wir müssen ihn noch einmal ins Gebet nehmen“, sagte Lagarde zu einem seiner Beamten, „gehen Sie hinunter und schicken Sie ihn her! Danach begeben Sie sich auf den Parkplatz hier unter dem Fenster und untersuchen die Regenröhre.“

Der Beamte entfernte sich und die Dagebliebenen versammelten sich um den Direktor, der den Kopf hängen ließ und düster auf den Boden starrte.

„Es muß nicht Girona gewesen sein“, versuchte Henri ihn zu beruhigen, „es gibt eine Möglichkeit, die wir noch nicht bedacht haben. Wir müssen den Zeitfaktor berücksichtigen.“

Lagarde, der seinen Gedanken gefolgt war, nickte: „Schade, daß man nicht weiß, wann und wie lange die Putzkolonne hier war!“

Girona betrat zögernd den Raum, sah sich um, wurde von Lagarde zu der wartenden Gruppe gewinkt und sah die Männer nervös an. Henri schien der traurige alte Mann mit grauem Haar und hängendem Schnurrbart unfähig zu einer Tat dieses Kalibers. Er blickte ihn ermutigend an, um ihm in diesem Kreis von Scharfrichtern eine Stütze zu bieten, denn schon sah Grappin von unten zu dem Delinquenten auf und stieß zwischen den Zähnen die Anklage hervor: „Girona, wie konnten Sie mir das antun?“

„Ich, ich“, stotterte der alte Mann und wurde rot, so rot wie eine welke Haut noch werden kann, „ich war‘s nicht. Ich habe damit nichts zu tun.“ Er schwieg abrupt, seine Hände zitterten. Henri tat er leid. Lagarde schwieg, Schweigen, dachte er, sei die humanste Art der Folter. Die anderen schwiegen auch, entweder weil ihnen nichts einfiel oder weil das Gericht so seine Würde am besten demonstrierte.

Nur Henri störte das Verfahren: „Sagen Sie?“ begann er sanft, „kann es sein, daß Sie, nachdem die Putzfrauen den Saal verlassen haben und bevor Sie die Alarmanlage wieder anschalten ließen, den Raum einige Zeit unbeaufsichtigt gelassen haben?“

Girona sah Henri nicht an, er starrte unter sich, hielt die rechte Hand mit der linken fest und murmelte störrisch: „Nein.“

Lagarde nahm Henri das Verhör aus der Hand: „Es war also niemand im Saal außer Ihnen, nachdem die Putzfrauen gegangen waren?“

Girona blaffte plötzlich heraus: „Ja, ich habe das doch schon einmal gesagt, warum glaubt mir denn niemand?“

„Aber wie erklären Sie sich den Verlust der Bilder?“ fragte Lagarde.

„Sie waren noch da, als ich den Saal verließ, um nach Hause zu gehen.“

„Und das sollen wir Ihnen glauben?“

„Daß ich sie nicht mitgenommen habe, kann Ihnen der Pförtner bestätigen, der hat gesehen, wie ich das Haus verließ.“

„Die Bilder wurden nicht durch die Tür hinausgetragen, sondern....“ Lagarde blickte auf den eintretenden Polizisten, der ihm bestätigend zunickte: „...vom Fenster aus ins Regenrohr gesteckt.“

Girona hob den Kopf, senkte ihn aber gleich wieder und krampfte die Hände ineinander. Der Beamte trat zu ihnen und sah voller Anerkennung auf Henri: „Herr Dupont hat recht, die Regenröhre war auf 2,50 m Länge aufgeschnitten und ist nach der Entnahme der Rollen wieder notdürftig zurückgebogen worden. Der Dieb hat Puffer angebracht, damit die Bilder beim Aufprall nicht beschädigt würden.“ Er zog ein rundes Schaumgummistück vom Durchmesser des Regenrohrs aus der Jackentasche: „Das lag daneben. Der Täter hat dort, wo die Regenröhre im Erdreich verschwindet, einen langen Nagel durch das Blech getrieben, damit die Rollen nicht im Gully verschwanden. Den Puffer hat er wohl unten dran geklebt, bevor er sie in die Röhre warf.“

„Haben Sie jemand in den Saal gelassen? Zum Beispiel einen Kollegen?“ fragte Lagarde den Grauhaarigen.

„Nein.“

„Konnte jemand unbemerkt den Saal betreten?“

„Nein.“

„Könnte es sein, daß Sie nur flüchtig in den Saal gesehen haben, nachdem Sie ihn verlassen haben? Die betreffenden Bilder hingen ja an der Wand neben der Tür. Sie hätten sich also von der Tür in den Raum hineinbegeben müssen, um sie richtig zu sehen.“

„Nein. Ich habe den Saal nicht verlassen.“ Girona blickte Grappin protestierend an.

„Herr Girona“, sagte der Direktor erschöpft und sah von seinem Stuhl aus mit roten Augenlidern zu ihm auf, „Sie verschweigen uns etwas. Ich bin überzeugt, daß Sie mit der Sache nichts zu tun haben, aber Sie wissen mehr, als Sie uns sagen wollen.“

Girona sah ihn würdig und melancholisch wie ein Bluthund mit in Tränensäcken versinkenden Augen an:

„Ich bin seit dreißig Jahren Museumsdiener, ich habe mir nie etwas zuschulden kommen lassen.“

Grappin schüttelte resigniert den Kopf, winkte dem Wärter mit der Hand zu, daß er gehen solle, erhob sich mit gebeugtem Rücken und murmelte: „Ja, dann bleibt mir wohl nichts anderes übrig, als jetzt Madrid anzurufen.“

Henri und Lagarde nahmen ihn wie einen Schwerkranken in die Mitte. Der Versicherungsmann sprach ihm Mut zu: „Noch ist nichts verloren. Man kennt das ja. Irgendwann in den nächsten Tagen werden die Diebe anrufen und Lösegeld von uns verlangen.“

Grappin lachte verzweifelt: „Und in welchem Zustand werden sie uns die Gemälde zurückgeben?“

Seine Begleiter schwiegen bedrückt. Dazu konnten sie nichts sagen. Langsam stiegen sie die Treppen ins Erdgeschoß hinab. Als sie ins Direktionsbüro eingetreten waren und die Tür hinter sich geschlossen hatten, sagte Grappin: „Herr Kommissar, Sie müssen eine Haussuchung bei Girona durchführen.“

„Ja, klar, ich muß nur den Untersuchungsrichter von der Notwendigkeit überzeugen.“

„Ist das so schwer?“ fragte der Direktor verwundert.

„Das kommt auf die Bewertung der Verdachtsmomente an.“

Henri assistierte dem Kommissar: „Es muß nicht unbedingt Girona gewesen sein. Es könnte doch sein, daß einer der anderen Wärter ihn abgelenkt, ihn vielleicht im Treppenhaus in ein Gespräch gezogen hat, während ein anderer die Bilder aus dem Rahmen schnitt. Wie lange brauchte der Dieb nach Ihrer Schätzung dafür?“

„Zwischen vier und fünf Minuten“, meinte der Kommissar, „nachdem die Putzkolonne den Saal verlassen hatte, versteht sich.“

„Sehen Sie, und stellen Sie sich sein Entsetzen vor, als er zurückkommt und sieht, daß während seiner pflichtwidrigen Abwesenheit die Bilder verschwunden sind. Er wagt es nicht zu gestehen, weil er fürchtet, entlassen zu werden, so kurz vor seiner Pensionierung. Also behauptet er, er habe dem Saal nie den Rücken gekehrt, und die Bilder müßten in der Nacht gestohlen worden sein. Das Gegenteil kann nur derjenige beweisen, der ihn aus dem Saal gelockt hat, und der steckt mit dem Dieb unter einer Decke, wird also nicht das Gegenteil behaupten. Oder aber, was wahrscheinlicher ist, Girona hat, wie Sie schon vermuteten, den Saal nach dem Gespräch mit dem Kollegen gar nicht mehr betreten und den Verlust erst am anderen Morgen bemerkt.“

„Sie verwirren mich“, sagte Grappin, der sich in seinen Sessel hinter dem riesigen, mit Büchern und Papieren bedeckten Schreibtisch versenkt hatte, „demnach müßte man die Wohnungen aller Wärter durchsuchen lassen.“

„Ja“, seufzte Lagarde, „und das wird noch mehr Staub aufwirbeln. Einen Haussuchungsbefehl werden wir nur bekommen, wenn alle anderen Möglichkeiten des Diebstahls, also durch Manipulation der Alarmanlage, Bestechung und Erpressung der Schlüsselinhaber oder anderweitiges Eindringen in den Ausstellungssaal zwingend ausgeschlossen werden können. Dazu aber brauchen wir Zeit und die haben wir nicht, wenn wir verhindern wollen, daß man die Beute anderswohin schafft.“

„Ich glaube auch nicht, daß einer unserer Wärter die kriminelle Energie besitzt, eine solche Sache durchzuziehen“, meinte Grappin, der sich in seinem Drehsessel herumgeschwungen hatte, um durchs Fenster auf das Meer hinauszuschauen, das silberblau unter der milden Dezembersonne glänzte, „deswegen steht er, wenn überhaupt, gewiß im Bunde mit einer Gang, die etwas von Kunstdiebstahl versteht, wurde von ihr geködert und hat ihr die Bilder direkt nach dem Raub übergeben.“

„Ja, das denke ich auch“, stimmte Henri zu, „ich habe mir die Biographien der Wärter angesehen, als wir die Versicherung abschlossen, kleine Leute, alles anständige, brave Bürger, Familienväter, sogar Großväter, da ist nur einer, der vom Alter und von der Intelligenz her in Betracht kommt...“

„Der Student“, sagte der Museumsdirektor, „aber wenn Ihre Ablenkungstheorie stimmt, dann brauchte man mindestens zwei, um das Unternehmen durchzuführen. Lapin müßte also einen weiteren Angestellten geworben haben, und ich kann mir nicht denken, daß er einen der Altgedienten überreden konnte.“

„Was wissen Sie denn von diesem Studiosus?“ fragte Lagarde, „kennen Sie ihn genauer? Was für ein Mensch ist das?“

„Moment“, der Direktor stand auf, ging zum Wandschrank, zog einen Aktenordner hervor, legte ihn auf den Schreibtisch und schlug ihn auf. „Lapin, Fernand Paul, geboren 12. März 70 in Aix-en-Provence.“

„In Aix wurden 1959 ein Dutzend Cézannes aus dem Museum gestohlen“, warf Henri ein, „die fand man bei Melun in einer Scheune wieder, nachdem die Bande einen Deal mit der Versicherung gemacht hatte. Das war einer der ersten Coups dieser Art.“

„Aber Lapin war da noch nicht auf der Welt!“ gab Lagarde zu bedenken.

„Schon, schon“, grübelte Henri, „aber in so einer Kleinstadt halten sich Erinnerungen an Aufsehen erregende Kriminalfälle lange, vielleicht hat er seine Inspiration daraus geschöpft.“

„Na, na“, murmelte der Direktor tadelnd, „das ist aber ganz schön weit hergeholt. Konzentrieren wir uns lieber auf die Fakten. Also: Ecole primaire, Lycée auch in Aix, dann Studium an der Sorbonne: Germanistik, Soziologie, Kunstgeschichte, Abschlußexamen. Seit 1994 Graduiertenstudium an der hiesigen Universität. Einwandfreier Leumund. Am Museum angestellt als Aushilfskraft seit 6 Monaten. War bisher immer pünktlich und zuverlässig, habe keine Klagen gehört.“

„Betätigt er sich politisch?“ fragte Lagarde.

„Komisch, daß Sie das fragen. Ich weiß nicht, ob er einer politischen Gruppierung angehört“, wunderte sich Grappin, „aber mir fiel bei gelegentlichen Gesprächen auf, daß er ziemlich linksradikal ist, ungewöhnlich heute, wo Marx zum Auslaufmodell wird. Mir ist das egal, schließlich hat das auf seine Arbeit als Aufsichtskraft keine Auswirkung.“

„Meinen Sie wirklich?“ fragte Henri kryptisch. Grappin runzelte die Stirn: „Was wollen Sie damit andeuten?“

Lagarde folgte Henris Gedanken, die er ja selbst angeregt hatte, und antwortete: „Haben Sie denn nie von dieser ultralinken Terrorgruppe gehört, die sich La Force de Frappe du Peuple nennt, abgekürzt FFP mit der Kalaschnikow als Markenzeichen; das haben sie der deutschen RAF entlehnt?“

„Ja, schon“, meinte Grappin, „aber was hat das mit Lapin zu tun?“

„Diese Leute finanzieren sich mit Bankraub, Überfällen auf Geldtransporte, Entführungen. Warum sollten sie es nicht einmal mit Kunstdiebstahl probieren?“

„Aber Lapin - allein der Name! - das ist ein harmloser Junge, radikal schon, aber wer war in seiner Jugend nicht radikal?“ erinnerte sich der Kunstgelehrte, der in den wilden Jahren der Studentenrevolution Trotzkist gewesen war, Ernest Mandel gelesen und seine Doktorarbeit über Architektur als Herrschaftsinstrument. Der europäische Justizpalast im Früh-, Hoch- und Spätkapitalismus geschrieben hatte.

„Aber das ist es ja“, sagte Lagarde. Er wanderte im Büro herum und betrachtete die Picasso-Zeichnungen an den Wänden. „Wir vermuten, daß unsere Universität ein Terroristenhort ist. Sie bewegen sich dort wie Fische im Wasser, um mich mal wie Mao auszudrücken, von Helfern und Sympathisanten umgeben, und dort rekrutieren sie sich auch, ziehen Nachwuchs heran, dort tauchen sie sogar unter, wenn sie gesucht werden. Was meinen Sie? Wir haben nach '68 honorige Professoren als Bombenleger entlarvt.“

Grappin, der das selber nur zu gut wußte, schwieg verdattert. Sollte die Vergangenheit ihn wieder einholen? Er hatte im Lauf seiner Karriere Mühe gehabt, seine Doktorarbeit vergessen zu machen, sonst wäre er nicht in diesen Sessel gelangt. Plötzlich fiel ihm etwas ein, er schwang sich herum, und rief:

„Es kann nicht Lapin gewesen sein. Er war während der Gebäudereinigung nicht anwesend. Er hatte mich ja selbst gefragt, ob er ausnahmsweise direkt nach Ende der Besuchszeit gehen könne, er habe einen Termin beim Zahnarzt.“

„Ausnahmsweise, ausnahmsweise...“ knurrte Lagarde, „das klingt mir schon verdächtig.“

„Können Sie garantieren, daß er nicht im Haus blieb, sich zum Beispiel auf der Toilette versteckte, dann hochschlich, die Tat verübte und später fröhlich mit allen anderen das Haus verließ, ohne daß Sie es bemerkt haben?“ fragte Henri.

„Nein“, entgegnete der Kunsthistoriker enttäuscht, er hätte Lapin gern entlastet. Er hatte in ihm so etwas wie sein alter ego in jungen Jahren gesehen. Im stillen sympathisierte er mit seinen Ansichten. Der Geist steht links. Aber wenn der Student nun wirklich etwas mit dem Verschwinden der Goyas zu tun haben sollte? Er konnte ihm seine politische Gesinnung verzeihen, vielleicht sogar die Tat, wenn der Erlös wirklich dazu verwendet wurde, dem gesellschaftlichen Fortschritt zu dienen, an den er nach wie vor glaubte, aber nicht die Beschädigung eines Meisterwerks. Da hörte bei ihm das Verständnis auf.

Andere Menschen hatten andere Grenzen, zum Beispiel Mord. Grappin fand '68 an Mord nichts auszusetzen, wenn er aus der richtigen Gesinnung heraus begangen wurde, die richtigen Motive hatte und die richtigen Leute traf. Er sagte das aber niemand.

Er hatte wie jedermann in seinem Gemütshaushalt ein Kämmerchen für höchst private Erinnerungen, die er strikt für sich behielt. Jetzt stimmte er eher dem Aphorismus zu: „Wer in der Jugend kein Sozialist ist, hat kein Herz, wer es im Alter noch ist, hat keinen Verstand.“ Er war ein friedlicher, wohlmeinender Bourgeois geworden, der die Kunst liebte und mit ihr sein Brot verdiente.

Henri parkte kurz vor 11 Uhr vormittags vor der entvölkerten Universität und holte Bernard ein, der gerade den Haupteingang betrat, über dem in Riesenlettern Tod den Terroristen aller Länder geschrieben stand.

„Hallo“, rief Bernard freudig bewegt und faßte ihn um die Schulter, „ich hatte nicht gedacht, daß du kommen würdest. Ich habe im Radio von dem Goya-Diebstahl gehört, da habe ich gedacht, das wird dich den ganzen Tag beschäftigen.“ Ihm war es tatsächlich lieb, daß Henri dabei war, er fürchtete sich vor den Schuhen, dem Hausmeister, der Polizei. Zusammen mit Henri könnte er dem besser begegnen.

Henri bestätigte seine Vermutung: „Eigentlich komme ich nicht nur wegen unserer Verabredung. Ich suche nach einem Studenten, einem Germanisten, der seine Doktorarbeit schreibt. Kennst du ihn vielleicht, er heißt Fernand Lapin?“

„Ja, der ist mir bekannt. Was ist mit ihm?“ fragte Bernard verwundert. Lapin hatte ihn kürzlich in seiner Sprechstunde aufgesucht und ihn über Thema und Anlage der Untersuchung konsultiert, die er schreiben wollte. Henri teilte ihm mit, daß die Polizei Lapin befragen wollte.

„Ich wußte gar nicht, daß er sein Geld beim Museum verdient.“

„Jedenfalls ist es kraftsparender als auf dem Bau“, meinte Henri. Er sagte Bernard nichts von dem Verdacht gegen Lapin, erzählte ihm nur allgemein, was geschehen war.

„Ich kenne diese Bilder, ich habe sie im Prado gesehen“, sagte Bernard, „für mich ist Goya der Größte, noch vor Velázquez, Tizian oder Rembrandt. Diese Spannweite der Themen und Motive, die visionäre Kraft, diese Phantasie, dieser groteske Humor, diese prophetische Gabe, dieser psychologische Tiefblick. Kennst du die nackte und die bekleidete Maja?“

„Ja“, sagte Henri, „sie hängen im Erdgeschoß nebeneinander.“

„Die gehören zusammen wie Wollust und Keuschheit, Begehren und Erfüllung, Sünde und Reue.“ Bernard sah Mathilde vor sich und wußte plötzlich, daß er sie liebte, weil es verboten war. Das Verbot, fand er, trieb die Wollust erst recht zur Ekstase, es war der Stachel, der ihn immer weiter ins Verderben treiben würde, und er fühlte, daß ihn der Abgrund reizte, trotz seiner Angst, ja vielleicht gerade wegen ihr, der Abgrund war der Rausch, nicht nur der Sex.

Sie waren inzwischen zu seinem Zimmer gelangt. Bernard stützte sich mit der Linken auf das Namensschild links neben der Tür, zog den Schlüssel aus der Hosentasche und schloß auf. Henri bückte sich neben ihm und gab ihm einen Brief, der auf dem Boden lag und unter der Tür durchgeschoben war. Bernard erkannte Mathildes Handschrift, ein Freudenschauer durchfuhr ihn.

„Der ist von meiner Hilfskraft, Fräulein von Studnitz“, log er und steckte den Brief in seine Brusttasche.

„Ist sie hübsch?“ fragte Henri, „ich habe sie noch gar nicht zu Gesicht gekriegt.“

„Wir treffen uns nur an den Tagen, wo ich Lehrstunden habe“, sagte Henri, „übrigens sie ist sehr ansehnlich, deutscher Adel, bestimmt eine gute Partie.“

Henri trat ans Fenster und sah hinaus: „Jetzt sehe ich zum ersten Mal, was du für eine schöne Aussicht hast.“

Er labte sich am Anblick der Landschaft, die jenseits der Terrasse zu sehen war. In der Ferne standen klar die silberweiß beschneiten Gipfel der Seealpen unter dem blaßblauen Winterhimmel, davor lag das herbstlich violette Hügelland, und in den Taleinschnitten nach Süden hin leuchtete das Meer. Bernard war neben ihn getreten, aber nicht, um mit ihm die Schönheit der Provence zu bewundern, sondern um zu sehen, ob der Hausmeister die Schuhe beseitigt hatte. Sie waren noch da. Das war typisch für diesen Burschen, aber Bernard war erleichtert.

„Das Ganze sieht mir eher nach einem Kurort als nach einer Universität aus“, sagte Henri die Terrasse überblickend, „guck mal, da liegt ein Paar Schuhe unter der Bank.“

„Das sind diese Universitätsclochards“, erklärte Bernard, erfreut, daß Henri den ersten Schritt getan hatte, „die lassen überall ihre Sachen herumliegen.“ Und er erzählte ihm von der Jacke und dem Hut vor seinem Zimmer.

„Und hat man den Besitzer gefunden?“ fragte Henri zerstreut und fixierte unterdessen die Schuhsohlen unter der im Schatten liegenden Bank. Bernard sagte, daß er nichts davon wußte.

„He, du“ Henri stieß ihn in die Seite, „mir kommt das komisch vor. In den Schuhen stecken Beine. Ich denke, da liegt einer von denen unter der Bank. Stockbesoffen was?“ Er öffnete das Fenster und hob ein Bein über die Brüstung: „Ich seh mir das mal an.“

Bernard blieb im Zimmer und sah ihm mit klopfendem Herzen, aber eigentlich erleichtert, nach. Henri näherte sich der Bepflanzung an der Bank, umrundete die Betonkübel mit den Fächerpalmen, er blickte hinunter, erstarrte.

„Was ist?“ rief Bernard vom Fenster her.

„Komm raus!“ flüsterte Henri und winkte heftig, um ihm Beine zu machen. Bernard hatte es nicht eilig, langsam hob er seine weichen Knie eins nach dem anderen über die Fensterbrüstung auf den knirschenden Kies und schlich vorsichtig zu ihm hinüber, als wollte er einen Schlafenden nicht stören. Er trat neben Henri und starrte auf den stillen Mann unter der Bank. Sein Magen krampfte sich zusammen, er hatte noch nie einen Toten gesehen. Die Leiche lag auf dem Rücken, das Gesicht nach der anderen Seite gewendet. Die blonden Haare des Hinterkopfs waren von rotbraunem Blut verkrustet. Er trug einen hellgrauen Anzug.

„Hast du den schon mal gesehen?“ flüsterte Henri und sah sich um. Bernard schüttelte den Kopf.

Die lange Reihe der zur Terrasse gewandten Fenster spiegelte die von der im Süden stehenden Sonne beleuchtete Kiesfläche. Niemand war hinter den Scheiben zu sehen.

„Ich wundere mich“, murmelte Henri, sich zu dem Toten hinunterkauernd, Hals, Arm und Finger befühlend, „daß man ihn nicht früher entdeckt hat. Der ist bestimmt schon seit gestern tot.“ Henri hatte sich einige gerichtsmedizinische Kenntnisse angeeignet.

„Das liegt wohl daran, daß die Bank im Schatten liegt. Da kann man nichts erkennen.“

„Aber hör mal, doch nicht den ganzen Morgen.“

„Aber dann fällt der Schatten der Palmen darüber. Übrigens kommt samstags früh kaum jemand ins Büro.“

„Hilf mir mal“, sagte Henri, „wir müssen ihn herausziehen, um sein Gesicht zu sehen. Die Leichenstarre ist so weit gediehen, daß man den Hals nicht drehen kann.“

„Aber man darf doch nichts verändern, bevor die Polizei kommt.“

„Wir schieben ihn danach wieder hinunter.“

Henri packte ihn unter den Schultern, Bernard an den Beinen und gemeinsam zogen sie den steifen Körper ans Licht. Bernard wunderte sich, wie leicht er war, er hatte immer gehört, Leichen seien schwer. Dann erkannte er ihn, das war doch dieses Hievchen! Die glasigen, aufgerissenen Augen in dem aschgrauen Gesicht starrten ihn erstaunt an. Der Mund mit kleinen regelmäßigen Zähnen war geöffnet, als stieße er noch den Todesschrei aus.

„Mein Gott“, sagte er, „das ist Lapin.“

„Was? Bist du sicher?“

„Natürlich, ich habe ihn ja erst vor zwei Tagen gesehen. Da kam er aus dem Zimmer nebenan.“

„Wem gehört das?“

„Professor Marnier.“

„Wer ist das?“

„Ein Neugermanist wie ich. Seminardirektor. Ein älterer Knabe. Palmes de l'Académie. Ein großes Tier. Hat wahnsinnig viel geschrieben. War auch einmal Rektor. Er betreut die Arbeit von Lapin."

"Und du, hast du ihn kennengelernt?"

"Ja. Lapin ging überall herum, um die Leute wegen seiner Arbeit zu konsultieren, Sympathiewerbung denke ich, schließlich mußte er sich mit den eventuellen Prüfern gut stellen."

Henri begann die Taschen des Toten zu durchstöbern. Bernard entsetzte sich: „He, was machst du da? Das darfst du nicht. Laß die Finger davon!“

Unbeirrt fuhr Henri mit seiner illegalen Tätigkeit fort, zog ein Taschentuch heraus und stopfte es wieder hinein, hielt Münzen, einen Kugelschreiber und ein Taschenmesser vor die Augen, klappte es auf, prüfte die Schneide mit der Daumenkuppe, pfiff durch die Zähne, klappte es wieder zusammen und steckte es in die Hosentasche zurück. Dann widmete er sich den Jackentaschen, fand eine Rolle Klebestreifen, sagte ohne großes Erstaunen "Aha!" und zog ein braunes Medizinfläschchen ohne Etikett hervor, in der noch der Rest einer hellen, öligen Flüssigkeit zu erkennen war. Er schraubte die rote Kappe ab, hielt es an die Nase, schüttelte den Kopf, drückte es Bernard unter die Nasenlöcher und fragte:

"Kennst du das Zeug? Was kann das sein?"

Bernard schüttelte den Kopf, es roch nach Apotheke, er wußte nicht, was es war. Henri nahm ein Papiertaschentuch aus der Zellophanhülle, ließ einen Tropfen darauf fallen, faltete es zusammen und legte es in seine Brieftasche. Das Fläschchen steckte er wieder in die Tasche des Toten.

Dann knöpfte er die Jacke auf und widmete sich den Brusttaschen. Der rechten entnahm er ein Portefeuille, öffnete es, zog einen Ausweis, den Führer- und den Kraftfahrzeugschein und einige Geldscheine hervor, legte alles vor sich auf die Bank, blätterte in den Papieren herum, holte ein Notizbuch hervor und schrieb einige Angaben ab, danach steckte er alles an seinen Ort zurück, zog aus der anderen Brusttasche ein zusammengefaltetes Blatt Papier, öffnete es und hielt es Bernard hin. Dem fiel das Kinn auf die Brust. In Schreibmaschinenschrift stand dort:

„SO GEHT ES ALLEN VERRÄTERN!“

Und darunter sah er die Abkürzung FFP und die ominöse Kalaschnikow, etwas ungeschickt mit einem Kugelschreiber gezeichnet, aber klar erkennbar.

„Jetzt sieh mal zu, daß du keine Fingerabdrücke hinterläßt“, zischte er Henri zu, der zusammenzuckte. Daran hatte er im Eifer des Gefechts nicht gedacht. Bernard hatte recht. Und wenn er jetzt mit seinem Taschentuch alle Gegenstände, die er berührt hatte, abwischte, löschte er damit auch die davor vorhandenen. Aber er war sich sicher, daß keiner der FFP-Brüder Abdrücke hinterlassen würde. Das waren akademisch gebildete Burschen, wahrscheinlich cleverer und skrupelloser als er und Bernard natürlich, der sich vor Angst, na ja, nicht gleich ins Hemd machte, aber er hatte Manschetten vor der Polizei. Henri hatte die nicht, er kannte einige Exemplare davon und wußte, wie man mit ihnen umging.

Er faltete das Blatt wieder zusammen und steckte es in die Jackentasche zurück.

„Merkwürdig“, sagte er, „er hat keine Schlüssel bei sich, keinen Haus-, keinen Autoschlüssel. Das heißt wohl, daß wir in seiner Wohnung nicht viel Aufschlußreiches mehr finden werden." Er dachte nach, bemerkte: „Trotzdem, ich muß sie mir einmal ansehen.“ Er schüttelte den Kopf: "O.K., na, dann schieben wir ihn mal wieder unter die Bank und holen unseren Freund und Helfer.“

Mallory, der rundliche Chef der Kriminalpolizei, sein Assistent Marchand, Dupont, Grandville und der Hausmeister, der noch oder schon wieder eine Alkoholfahne hatte, standen vor der Bank und sahen auf Lapin hinunter.

„Sie haben nichts angefaßt?“ fragte der Kommissar.

„Nein“, sagte Henri kurz. Kürze wirkt am überzeugendsten. Bernard wunderte sich über die Selbstverständlichkeit, mit der sein Freund lügen konnte. Er selbst hätte gestottert.

Mallory wandte sich an Bernard: „Also, wann sagten Sie, haben Sie die Schuhe entdeckt?“

„Gestern abend, nach meinem Vortrag, so um ein Viertel vor acht.“

„Und da haben Sie nicht erkannt, daß hier ein Toter lag.“

„Aber es war doch dunkel, ich sah nur die Sohlen, ich dachte, da hat wieder ein Clochard seine Schuhe liegen lassen.“

„Seltsam, man geht doch nicht mit nackten Füßen über Kies davon und vergißt seine Stiefel“, meinte Mallory mit leisem Tadel. Er ging zum geöffneten Fenster hinüber und blickte von dort aus zur Bank hinüber.

„Ich war aufgeregt, ich konnte nicht mehr richtig denken, die Studenten hatten meinen Vortrag unterbrochen, es gab ein Handgemenge. Am Nachmittag waren Krawalle wegen des Vorlesungsstreiks.“

„Hab´ davon gehört“, sagte Mallory, „da landeten auch einige im Krankenhaus. Mit blutigen Köpfen.“

„Mit blutigen Köpfen?“ wiederholte Henri laut und bedeutsam.

„Ja, ja, das heißt aber noch lange nicht, daß er ein Opfer dieser Schlägereien ist. Wir müssen erst wissen, wann der Todeszeitpunkt war. Das muß der Gerichtsarzt feststellen. Vielleicht lag er ja schon länger da, ehe ihn Prof. Grandville entdeckte.“

„Aber keinesfalls schon am Donnerstag. Ich war Donnerstag bis 22 Uhr in meinem Arbeitszimmer, da war dort nichts“, sagte Bernard, bevor ihm einfiel, daß er genau das getan hatte, was er hatte vermeiden wollen. Donnerstag abend hatte er sich dort mit Mathilde getroffen.

Mallory stocherte aber nicht nach, sondern begab sich zur Bank zurück, wo Marchand den Toten in der Lage unter der Bank von allen Seiten fotografierte, ehe er ihn zusammen mit dem Kommissar herauszog, um sein Gesicht abzulichten und seine Kleider zu visitieren.

„Kennen Sie den Mann?“

Bernard erzählte ihm alles, was er über Lapin wußte, während Marchand die Taschen leerte, den Zettel entfaltete und wortlos dem Kommissar reichte.

„Das sieht nicht sehr authentisch aus“, sagte dieser und wies auf die Kalaschnikow-Zeichnung. Henri sah ihm über die Schulter und gab zu bedenken: „Vielleicht tragen sie den üblichen Stempel nicht bei jeder Gelegenheit mit sich herum und da sie es eilig hatten, zeichneten sie das Wappen mit der Hand.“

„Vielleicht“, sagte Mallory mürrisch, „aber so einen Wisch kann jeder machen. Jetzt müssen wir erst einmal prüfen, ob er bei einer dieser Schlägereien zu Tode gekommen sein kann.“

„Das hängt davon ab, wann diese stattfanden“, warf Henri ein: „Soviel mir bekannt ist, hat Lapin, wenn das der Lapin ist, der als Aushilfskraft im Musée Picasso in Antibes arbeitet, das Museum erst nach 18 Uhr verlassen.“

„Nanu, woher wissen Sie das?“ fragte Mallory, er betrachtete Henri von oben bis unten: „Übrigens, das ist mir vorhin schon aufgefallen, ich kenne Sie doch. Sind wir uns nicht bereits einmal begegnet?“

Henri erinnerte ihn an den Fall Cecchini, bei dem er eine Rolle gespielt hatte, und Mallory schlug sich mit der flachen Hand an die Stirn: "Natürlich, wie konnte ich das vergessen? Marchand, Sie wollen Kriminalist werden und haben ihn nicht gleich erkannt und es mir gesteckt?!“Sein Assistent lächelte säuerlich, womit er kundgab, daß ihm nicht viel daran gelegen war, Henri Dupont zu identifizieren, hatte dieser doch im Fall Cecchini durch sein regelwidriges Handeln einige Verwirrung verursacht. Ihn hier anzutreffen, bedeutete bestimmt wieder Ärger.

„Ich habe ihn nur zu gut erkannt“, sagte er ironisch. Henri war ihm deswegen nicht böse. Die Profis hatten Angst vor der ungebundenen Intelligenz. Sie war ein Stolperstein auf dem breiten, glatten Weg in den Irrtum.

„Um auf meine Frage zurückzukommen“, der Kommissar lachte Henri an, um ihm zu zeigen, das er jedenfalls ohne Groll war, „Sie haben uns damals wertvolle Hinweise gegeben. Mir scheint, Sie wissen auch heute wieder mehr.“

Henri war ihm so dankbar für seine Freundlichkeit, daß er den ganzen Eimer seiner Kenntnisse über Lapin und den Goya-Diebstahl vor ihm ausleerte. Bernard war erregt. Henri steckte mal wieder in einem Abenteuer, das einige Unterhaltung versprach. Alle Besorgnis, selbst in die Sache verwickelt zu werden, war durch die joviale Art, mit der der Kommissar seine Einlassung behandelt hatte, zerstreut worden.

„Sagen Sie“, fragte Mallory den Hausmeister, der die Leiche mit sichtlichem Wohlgefallen musterte - er konnte Studenten nicht leiden, sie machten nur Schmutz, Krach und Ärger - „von wann bis wann ist die Tür zur Terrasse geöffnet? Ich habe dort so einen Zettel gesehen, aber ich habe es mir nicht gemerkt.“

Der Hausmeister, der den Polizeibeamten die Tür aufgemacht hatte, da sie am Sonnabend geschlossen war, sagte: „Montags bis freitags von 9 bis 19 Uhr.“

„Und sie war gestern auch in dieser Zeit geöffnet?“

„Natürlich!“

Bernard hatte Zweifel, er sagte es aber nicht laut. Er wollte es mit dem Hausmeister nicht verderben. Leute in seiner Position können einem das Leben ganz schön sauer machen, wenn sie wütend sind.

„Und wann und wo waren gestern die Auseinandersetzungen? Ich hab' auf dem Flur vor der Terrasse ein paar Barrikaden von Stühlen und Tischen vor den Hörsälen gesehen, waren sie da zugange?“

"Ich weiß nicht. Ich war die ganze Zeit über in der Pförtnerloge. Denken Sie, ich mische mich ein? Dann bekäme ich ja selbst etwas auf die Nase! Da der Rektor es ablehnt, die Polizei holen zu lassen, wenn hier Menschen zusammengeschlagen werden und Mobiliar zertrümmert wird, fühle ich mich auch nicht dazu ausersehen, den Helden zu spielen.“

Mallory nickte verständnisvoll. Er kannte das Konzept, das dahinterstand. Es war von der Universitätsleitung zusammen mit dem Polizeipräsidenten ausgeheckt worden: es nannte sich "Deeskalation". Die Anwesenheit von Bullen würde die Passionen noch mehr anstacheln, also ließ man die Gewalttäter gewähren, auch wenn einige Unschuldige dran glauben mußten. Die hatten dann eben Pech gehabt, wie dieser Mann hier zu seinen Füßen. Immerhin, das war der erste Mord in diesem Haus, und wenn es tatsächlich die FFP war, dann würden die Wogen erst recht hoch gehen.

Marchand gab zu bedenken: „Wenn er im Flur erschlagen wurde, dann müßte man doch Blutspuren entdecken können.“

„Gut, das läßt sich feststellen. Vielleicht müssen wir einen Spürhund einsetzen. Ich bin aber ziemlich skeptisch, was diesen Zettel betrifft, das sieht mir wie ein Ablenkungsmanöver aus. Wenn dieser Lapin mit der FFP unter einer Decke steckt, warum sollte er dann sofort nach der Tat von ihr beseitigt werden und wozu sollten sie sich zudem noch selbst bezichtigen? Das würde die weiteren Operationen behindern. Sie wollen doch die Bilder möglichst gewinnbringend wieder losschlagen. Da macht man nicht so ein Geschrei.“

„Aber eventuell wiegen sie sich in der Sicherheit, daß man Lapin damit nicht in Verbindung bringen könnte oder er hat tatsächlich oder nach Meinung seiner Kumpane versucht, sie zu hintergehen, die Sache auf eigene Rechnung zu machen“, warf Henri ein, „vielleicht hat er wirklich nichts damit zu tun. Alles, was wir bisher vermutet haben, könnte falsch sein.“

„Sie setzen mich in Erstaunen“, Mallory stützte sein Kinn in die Hand und sah Henri nachdenklich an, „Ihre Theorie hat doch Hand und Fuß. Gehen wir zunächst von ihr aus und sehen wir, ob die Indizien dazu passen, die wir in seinen Taschen gefunden haben und vielleicht noch in seinem Wagen und seiner Wohnung sicherstellen können. Da ist z.B. dieses Medizinfläschchen.“ Er roch daran: „Marchand, kommt Ihnen dieser Geruch bekannt vor? Was könnte das sein?“

Sein Assistent schüttelte den Kopf: „Das müssen wir analysieren lassen.“

„Also wenn es das ist, was ich denke“, meinte Henri, der hin und hergeschritten war und auf den Kies zu seinen Füßen gestarrt hatte und dem plötzlich die Erleuchtung gekommen war, „dann müßte man sich diesen Wärter Girona noch einmal vornehmen.“

Mallory fragte ihn verwundert, was er vermutete, Henri sagte es ihm hinter der vorgehaltenen Hand ins Ohr.

Mallory lachte schallend: „Das würde natürlich so einiges erklären. Aber warten wir erst mal das Untersuchungsergebnis ab.“

Er kicherte noch, als ihn Bernard ihn am Arm beiseitezog: „Herr Kommissar“, sagte er mit gedämpfter Stimme, „ich würde dem Hausmeister nicht aufs Wort glauben. Er schließt diese Tür nur auf, wann es ihm paßt oder wenn er ausdrücklich daran erinnert wird. Es gab deswegen bereits Klagen. Die Angestellten und die Studenten beschwerten sich darüber, daß sie die Pausen nicht auf den Terrassen verbringen konnten, weil der Hausmeister seiner Pflicht nicht nachkam. Er wurde dann von der Seminarleitung nachdrücklich darauf hingewiesen, daß er die Türen in den angegebenen Zeiten offen zu halten hat - da sind übrigens noch ein halbes Dutzend andere - aber es hat sich wenig geändert, mal tut er es, mal nicht. Aber sagen Sie ihm nicht, daß ich Ihnen das verraten habe, sonst ist er mir böse."

„Danke für den Hinweis“, sagte Mallory gemessen, er war in solchen Fällen skeptisch gegenüber allen Aussagen, besonders denen, die unter der Hand gegeben wurden, aber er würde feststellen lassen, wie es wirklich war.

Er winkte Marchand zu sich, teilte ihm den Verdacht mit und sagte: „Prüfen Sie das nach! Wenn es stimmt, daß die Tür zu war, dann können wir eventuell ausschließen, daß dieser Mann Opfer einer Schlägerei unter Studenten geworden ist. Das würde aber bedeuten, daß er durch eines der sechs auf die Terrasse gehenden Zimmer geschleust wurde.“ Er wies auf die Fensterfront. „Anders kann er schwer dorthin gelangt sein, außer man hätte ihn vom Dach über den Zimmern hinuntergelassen oder vom Erdgeschoß hochgezogen, aber das halte ich für unwahrscheinlich.“

„Ach, du lieber Gott!“ stöhnte sein Adlatus, „dann haben wir ganz schön zu knabbern.“ Er ging zu Bernard hinüber und erkundigte sich, wer in diesen Zimmern residierte. „Fangen Sie doch mal mit dem ganz rechts an, das kein Fenster zur Terrasse hat!“ Er zückte seinen Stift und notierte alles in seinem Notizbuch.

Bernard klärte ihn auf: „Das gehört Prof. Marnier, dann kommt meins, daneben ist das von Dr. Lamprecht, dem deutschen Lektor, dann folgt das Büro von Prof. Janvier, dann das Sekretariat.“

„Wer arbeitet dort?“

„Herr Bertier und Frau Breton.“

„Und danach?“

„...kommen die Räume von Prof. Mercier und Prof. Fournier.“

Marchand notierte das sorgfältig in Form einer Skizze: „Sagen Sie, wem gehören denn die beiden Büroräume gegenüber Ihrem Zimmer in dem Vorraum?“

„Links sitzt Dr. Klossowski, der Assistent von Prof. Marnier und daneben residiert der Leiter der Forster-Edition, Dr. Lemaire.“

„Haben noch mehr Leute Schlüssel zu den Büros?“

„Ja, Prof. Malin von der Universität Montpellier hat zum Beispiel den zweiten Schlüssel für mein Zimmer. Er vertritt einen beurlaubten Linguisten und kommt nur am Mittwoch zu einer Vorlesung herüber. Da er ein Sprechzimmer braucht, hat man ihm meinen Raum zugewiesen.“

„Gibt es noch einen Schlüssel für Ihr Büro?“

„Für jeden Raum gibt es nur zwei. Ich muß mit meiner Hilfskraft den anderen Schlüssel teilen, das ist unbequem, aber unser Amtsleiter weigert sich, einen nachmachen zu lassen, das sei gegen die Vorschrift.“

„Aha, wissen Sie, wer die Zweitschlüssel für die anderen Zimmer hat?“

„Nein, das sind meistens die Assistenten. Sie müßten sich im Sekretariat erkundigen.“

„Da ist aber jetzt niemand.“ Marchand dachte nach: „Sind denn die Räume auch immer abgeschlossen? Vergißt nicht mal der eine oder der andere, die Tür zuzumachen, wenn er weggeht?“

„Das kann passieren. Ich wurde auch einmal deswegen ausgeschimpft. Wir haben strikte Anweisung, die Tür abzuschließen, auch wenn wir nur mal schnell aufs Klo gehen. Hier treibt sich ein buntes Völkchen herum, darunter eine Menge Langfinger. Man hat sogar am hellichten Tage Schließfächer vor den Bibliotheksräumen aufgebrochen. Nach dem Dunkelwerden gehen aber immer Nachtwächter herum und prüfen, ob die Türen wirklich zu sind.“

„Das ist ja heiter“, seufzte Marchand und teilte den Tatbestand Mallory mit, „das wird eine Gleichung mit zehn Unbekannten. Mir wäre es wirklich lieber, der Hausmeister hätte die Tür vorschriftsgemäß geöffnet.“

„Aber das schließt leider nicht aus, daß Lapin auch in einem dieser Zimmer ermordet worden sein kann. Die Spurensicherung soll sich darum kümmern. Alles haarfein durchkämmen!“

„Richtig! Schließlich weiß man bei dieser ganzen Studentenbande, und dazu gehören ja soweit ich gehört habe, auch die Hilfskräfte, die Schlüssel zu den Zimmern haben, nicht, ob sie nicht zur Sympathisantenszene der FFP gehören.“

Mallory hielt die Hand als Schallschutz an den Mund, damit Grandville nichts vernahm, und flüsterte ihm ins Ohr: „Und bei den Professoren kann man auch nicht wissen. Also '68 haben wir mal einen Dozenten als Bombenleger verhaftet.“

„Tatsächlich? Meinen Sie, wir sind wieder so weit?“ meinte Marchand mit gelinder Verzweiflung.

„Man kann nie wissen“, seufzte der Kommissar, „sag niemals nie!“

„Wie James Bond.“

„Ja, aber leider sind wir keine Übermenschen wie der.“

Mallory gesellte sich wieder Henri und Grandville zu, die sich auf die Fensterbrüstung gesetzt hatten: „Wo waren Sie denn gestern, als die Schlägereien wegen des Vorlesungsstreiks waren?“

„Ich war zu Hause, ich hatte keine Veranstaltungen, erst abends hielt ich den Vortrag.“

„Sind Sie davor in Ihrem Büro gewesen?“

„Nein, ich ging vom Parkplatz gleich zum Hörsaal 15.“

„Aber nach dem Abbruch des Vortrags kamen Sie hierher? Warum eigentlich? Sie hätten doch gleich nach Hause fahren können.“

„Ich wollte übers Wochenende noch ein paar Papiere und Bücher aus meinem Zimmer mitnehmen.“

Henri stutzte, hatte Bernard nicht gesagt, er hätte noch eine Verabredung?

„Und da war auf dem Flur nichts mehr los?“

„Nein, kein Mensch war zu sehen. Es lagen aber noch ein paar Stuhltrümmer herum. Sie sollten sich bei den Dozenten erkundigen, die nachmittags ihre Veranstaltungen in den betreffenden Räumen hätten halten müssen.“

„Und wie erfahre ich, wer die waren?“

„Die Namen und Zeiten sind auf den Tafeln neben den Hörsälen eingetragen.“

Mallory nickte Marchand zu, der sich mit dem Notizbuch in der Hand entfernte.

„Übrigens“, fragte der Kommissar den Dozenten, „wer ist denn der Verantwortliche an diesem Institut? Man müßte auch die Universitätsleitung benachrichtigen, wie erreiche ich die?“

„Ja, heute ist Samstag, da ist niemand in den Büros. Ich gebe Ihnen die Privatnummern.“ Bernard stieg mit Henri über die Brüstung in sein Zimmer, suchte das Vorlesungsverzeichnis, schlug nach, fand die Nummern der Privatwohnungen von Marnier und Boulogne, dem Präsidenten, und notierte sie auf einem Blatt.

Als Henri die Schreibmaschine sah, die auf einem Beistelltisch neben Bernards Schreibtisch stand, fiel ihm etwas ein: „Du“, er wandte sich leise an seinen Freund, „die werden sich sicher einen Durchsuchungsbefehl für alle Zimmer besorgen, die auf die Terrasse gehen und die Schreibmaschinen kontrollieren, um festzustellen, auf welcher der Zettel der FFP geschrieben wurde.“

„Na und, was geht mich das an?“ fragte Bernard achselzuckend.

„Hab nur laut gedacht“, beruhigte ihn Henri.

Auf dem Parkplatz unterhalb der Terrasse hielten zwei Polizeiautos und ein Leichenwagen mit flackerndem Blaulicht. Einige Polizisten, unter denen Henri auch Lagarde erkannte, und drei Weißkittel entstiegen ihnen und eilten mit einer Trage und verschiedenen Köfferchen und Instrumenten bewaffnet auf den Eingang zu. Mallory rief und winkte ihnen von oben zu und wies ihnen die Richtung.

Mallory hätte Girona gern ins Präsidium geladen, um ihn mit der vollen Wucht zugiger Höfe, kalter Treppenhäuser und kahler Vernehmungszimmer zu konfrontieren, aber Lagarde und Henri hatten es ihm ausgeredet, weil sie meinten, das würde den alten Mann verstören und noch bockiger machen. Gewohnte Umgebung, sanftes Zureden, freundliche Atmosphäre machten viel eher weich als offener Druck.

Mallory schickte sich drein; er war eigentlich jemand, der nicht viel Federlesens machte, ein Anschnauzer, ein Puff in die richtige Körperregion wirkten manchmal Wunder, aber er hatte es auch meistens mit hartgesottenen Burschen zu tun, und Girona war vielleicht wirklich ein braver Bürger, der eben nur Pech gehabt hatte.

Henri, der auf dem Schreibtisch ein Kunstbuch aufgeschlagen sah, auf dessen linker Seite er eine Abbildung des gestohlenen Werks Der Koloß erkannte, fragte Grappin, der sich in seinen Sessel vergraben hatte, während sie darauf warteten, daß der Wärter kam: „Weiß man denn eigentlich, was sich Goya bei diesem Bild gedacht hat?“

„Da sind die Ansichten geteilt. Einige meinen, der nackte Riese sei Napoleon.“

Lagarde kicherte: „Aber er hat nichts, wohin er seine Hand stecken könnte.“

„Natürlich nicht“, Grappin schüttelte tadelnd den Kopf, er fand den Witz abgeschmackt, „er ist das Abbild der nackten Gewalt. Jedenfalls empfand das Goya als Spanier so. Kennen Sie seine Radierungsreihe Desastres de la guerra ?“

„Nein“, Lagarde kannte sie nicht. Nun hatte er es erreicht: Er war wieder im Examen. Und jetzt kam die Lehrstunde:

„Goya schildert das Entsetzen des spanisch-französischen Krieges: Französische Soldaten, wie sie morden, vergewaltigen, plündern. Man sieht einen Colonel, der sich, das Kinn in die Hand gestützt, sadistisch am Anblick eines Gehängten labt, tote Frauen mit hochgeschürzten Röcken, Leichenberge, standrechtliche Erschießungen... das Grauen, das Grauen!“ Grappin war ergriffen und starrte unter sich.

„Und diese wimmelnden Menschen zu Füßen des Kolosses?“ fragte Henri, ihn aus seiner Versunkenheit erweckend.

„Das ist die moderne Massengesellschaft und der Gigant ist ihr Symbol. Der einzelne zählt nicht mehr als ein Insekt, es wird zertreten von den Füßen einer Macht, die so anonym ist wie ein Orkan, der alles vernichtet, was sich ihm in den Weg stellt.“ Früher hätte er hinzugefügt, diese Macht sei das entmenschte Bürgertum, das bei der Verfolgung seiner Kapitalinteressen über Leichen ginge, aber inzwischen war davon nicht mehr so überzeugt.

Es klopfte an der Tür und Girona trat ein, gefolgt von Marchand. Girona, der mit Hundeblick und hängenden Schultern um sich sah, wurde gebeten, in einem Ledersessel am Teetisch Platz zu nehmen. Grappins Sekretärin servierte. Alle Beteiligten langten zu und während man den Wärter nötigte, sich ein Plätzchen zu nehmen, in das er mit spitzen Zähnen biß, sagte der Direktor freundlich: „Herr Girona, wir wissen jetzt, was geschehen ist, und wir sind überzeugt davon, daß Sie Opfer eines teuflisch gut eingefädelten Plans geworden sind.“

Er stellte das Medizinfläschchen, das Mallory ihm zur Verfügung gestellt hatte, vor ihn hin. Der Wärter starrte verständnislos darauf.

„Haben Sie den Saal verlassen, weil Sie sich unpäßlich gefühlt haben?“

Gironas Gesicht verfärbte sich. Er stammelte: „Es war furchtbar, ich mußte sofort auf die Toilette, schon auf der Treppe ist es....“

Er schwieg, wurde rot: „Es kam so plötzlich...Entschuldigen Sie! Ich konnte es nicht gestehen, so peinlich! So lächerlich!“ Er starrte auf den Boden.

„Nun beruhigen Sie sich mal! Sie sind vergiftet worden. Jemand muß Ihnen dieses Mittel in ein Getränk gemischt haben. Versuchen Sie sich zu erinnern, wann das geschehen sein kann. Nach Meinung des Gerichtsarztes könnte das gegen 16 Uhr gewesen sein. Kurz danach haben Sie Tavernier in Saal 6 abgelöst. Haben Sie vorher etwas zu sich genommen?“

„Ich war im Aufenthaltsraum und trank eine Tasse Espresso, aber er schmeckte scheußlich.“

„Kann ich mir denken“, murmelte Mallory feixend und sah den Wärter an: „So, und nun strengen Sie Ihr Gedächtnis an: Haben Sie sich den Kaffee selbst an der Maschine gemacht oder hat ihn Ihnen jemand gebracht?“

„Also ich kam herein....“, Girona kratzte sich am Kopf, hielt inne, „ja, da stand einer vor der Espressomaschine, wer war es nur?“

„Könnte es Lapin gewesen sein?“

„Der Student?“

Mallory nickte zustimmend.

„Woher wissen Sie das? Ja, ich erinnere mich jetzt, es war der Kleine.“

„Gut, und was geschah dann?“

„Na, er fragte, ob ich auch eine Tasse haben wollte. Er hatte schon Kaffee getrunken, machte mir einen Espresso, brachte ihn mir an den Tisch und ging.“

„Und haben Sie etwas Ungewöhnliches bemerkt, als er den Espresso zubereitete?“

„Nein, ich habe ihn nicht dabei beobachtet, ich aß ein Croissant.“

„Na, das ist nun klar“, sagte Grappin und lehnte sich befriedigt in seinen Sessel zurück.

„Müssen Sie mich jetzt entlassen?“ fragte Girona und blickte ihn ängstlich an.

„Aber wie kommen Sie nur auf einen solchen Gedanken?“ sagte Grappin und legte ihm beruhigend den Arm um die Schultern. „Was passiert ist, kann Ihnen doch nicht zur Last gelegt werden. Sagen Sie, wie lange haben Sie es eigentlich noch bis zu Ihrer Pensionierung?“

„Einen Monat.“

„Nur noch einen Monat, Sie Glücklicher! Und was werden Sie dann machen?“

„Eine Weltreise“, sagte der Wärter überraschend und ein Lächeln flog über seine angestrengten Züge.

„Eine Weltreise!“ riefen erfreut die um den Tisch Versammelten.

„Ich habe jahrelang dafür gespart“, erklärte Girona mit strahlendem Gesicht, eine Riesenlast schien ihm von der Seele gefallen.

„Ja, dann herzlichen Glückwunsch im voraus“, der Direktor stand auf und drückte ihm die Hand, „auf Wiedersehen. Nehmen Sie sich heute mal frei, Sie haben es verdient nach dem Schreck. Tavernier kann sie vertreten.“

„Nur noch eins“, sagte Mallory, als sich der Museumsdiener zum Gehen wandte, „wie lange haben Sie nach Ihrer Schätzung auf der Toilette zugebracht?“

„Ja, der Durchfall dauerte bestimmt ein paar Minuten. Ich mußte mir auch die Unterhose ausziehen, mich abwaschen, das dauerte wohl noch drei, also vielleicht acht Minuten.“

„Na, das reichte Lapin! So, noch eins. Danach sind Sie hinauf und die Putzfrauen waren schon weg?“

„Ja, ich schaute von der Tür in den Raum hinein, sah, daß keiner mehr da war, ging hinunter ins Erdgeschoß, sagte dem Mann von der Sicherheit, daß alles in Ordnung sei und fuhr nach Hause.“

„Also, wie wir angenommen haben, Sie haben nicht um die Türecke geschaut, um die beiden Gemälde links von der Saaltür in Augenschein zu nehmen?“

„Ich erinnere mich nicht, aber so kann es gewesen sein. Ich war überzeugt, sie waren noch da.“

"Verständlich!" Mallory wandte sich von ihm ab, Girona nahm das als Zeichen zum Gehen, zog leise die Tür hinter sich zu und überließ die Kriminalisten sich selbst.

Das Telefon schrillte auf dem Schreibtisch, Grappin ging hinzu, hielt es ans Ohr.

„Gut, er soll hereinkommen“, er hängte den Hörer ein und teilte den Anwesenden mit: „Ein Versicherungsdetektiv hat sich angemeldet, Herr Matin von der Assurance Internationale.“ Er sah Henri Dupont strafend an, „jetzt können wir mit ihm die ganze Sache noch einmal durchkauen.“

„Nicht nötig“, beruhigte ihn Henri, „ich werde ihn in den Stand der Ermittlungen einweihen. Darf ich mich mit ihm zusammen noch einmal im Haus umsehen?“

„Ja, tun Sie, was Sie für nötig halten, aber lassen Sie mich möglichst aus dem Spiel. Ich habe zu tun.“

Henri wandte sich zur Tür, um Matin abzufangen.

Bernard hatte vom Fenster aus zugesehen, wie die Kriminalbeamten die Untersuchung des Kiesbodens und der Abfallkörbe beendeten, alle Geräte zusammenpackten und wie der Leichnam Lapins von den Männern auf die Bahre gelegt und mit einem Plastikdeckel bedeckt wurde. Kurze Zeit später erschienen sie auf dem Parkplatz, schoben die Bahre in den Leichenwagen, die Polizisten nahmen in den anderen Wagen Platz und brausten lärmend davon. Einige Zeit später erschien ein Abschleppwagen, nahm Lapins R4 auf den Haken und verschwand. Danach hatte sich Henri verabschiedet und war in die Stadt zurückgefahren.

Aufatmend ließ Bernard sich in seinen Schreibtischsessel fallen, zog Mathildes Brief aus der Tasche, riß ihn mit zitternden Händen auf und las:

„Mein Liebling, mein Liebster, ich vermisse Dich so. Wie leid tat es mir, daß Du Deinen Vortrag nicht zuende führen konntest. Ich war ganz hingerissen davon, Du siehst wirklich den Dingen auf den Grund. Ich versuchte, das Manuskript zu retten, aber in dem Gedränge gelang es mir nicht. Hoffentlich hast Du noch eine Kopie. Ich muß den Vortrag unbedingt zuende lesen. Bring ihn bitte mit. Ich muß Dich bei mir haben. Ich sehne mich danach, Dich zu umschlingen, Dich zu fühlen, ich bebe vor Verlangen. Mathilde.

PS: Kann es sein, daß ich Dir meine Adresse nicht gegeben habe? Mein Gott, wir waren zu ungestüm, an das Wichtigste haben wir nicht gedacht. Dann kann ich lange auf Nachricht von Dir warten! Ich wohne: rue George Sand, 12, 2.Stock lks. Tel.: 579897.

Komm schnell! Eile!“

Bernard fuhren die Worte wie Schwerter ins Eingeweide, sein Herz begann ungestüm zu klopfen, in seiner Aufregung begann er kopflose Dinge zu tun. Er wollte telefonieren, sie von seinem Kommen benachrichtigen, hielt das aber plötzlich für Zeitverschwendung und legte den Hörer wieder auf. Dann wollte er gleichzeitig zur Tür hinaus und die Abschrift des Vortrags suchen. Vor Ungeduld warf er seine Papiere sinnlos durcheinander, wühlte in Aktenordnern, fand nichts, schritt mit leeren Händen zur Tür, zögerte, als er sie öffnen wollte, ging noch einmal zurück, zog wie in Trance eine Schublade auf: obenauf lag die Kopie. Er rollte sie zusammen, schob sie in die Tasche, lief durch die leeren Gänge zum Parkplatz hinunter und setzte sich hinters Steuer. Mathildes Wohnung war ausgerechnet in einer Seitenstraße des Boulevards Mont fleuri, wo sein Freund Henri wohnte. Er mußte vorsichtig sein, damit dieser ihn nicht ertappte.

Da der Aufzug auf sich warten ließ, rannte er die Treppe des Appartmenthauses hinauf, holte zwei Mal tief Luft, ehe er den Klingelknopf drückte, fast gleichzeitig öffnete sich die Tür. Mathilde schaute ihn verzückt mit großen Augen an, zog ihn wortlos in den Vorraum, schloß die Tür, lehnte sich an die Wand, umarmte ihn schwer atmend und drückte mit geschlossenen Lidern ihre Lippen auf seine, während sie mit den Fingern an seinen Hemdknöpfen nestelte und er ihr das Kleid von den Schultern zog. Sie sanken auf den Boden, rissen sich alles übrige vom Leib und liebten sich unter Seufzen und Stöhnen.

Später als sie weicher gebettet im Schlafzimmer beisammenlagen, wickelte Bernard eine ihrer schwarzen Locken um einen Finger und fragte sie, wo sie nach dem Vortrag geblieben war, er habe sie nirgendwo finden können.

„Verzeih mir!“ sie legte ihren Kopf in seine Armbeuge und sah zu ihm auf, „ich war so erschreckt von diesen Gewalttätigkeiten, daß ich davongelaufen bin bis auf die Straße, in meinen Wagen, ich war völlig kopflos...“ Sie streichelte seine Wange, „ich hätte nicht so feige sein sollen, du warst ja da.“

„Ich war eingekeilt, ich konnte dir nicht zu Hilfe kommen“, sagte Bernard. Er erzählte ihr dann im einzelnen alles, was danach und am nächsten Morgen geschehen war. Sein Bericht dauerte über eine Stunde. Mathilde schauderte, sie drückte sich warm an ihn, sagte „Oh nein“, oder „Ich kann´s nicht glauben, wie ist das möglich?“ und „In welcher Zeit leben wir denn?“

Als er geendet hatte, sah sie ihn mit großen Augen an: „Mein Liebling, was mußt du ausgestanden haben.“ Sie streichelte seine Wangen, näherte ihre Lippen seinem Mund, er beugte sich hinunter und das berückende Spiel begann von neuem. Rosiges Dämmerlicht färbte die zugezogenen Vorhänge.

„Wie stark du bist!“ sagte sie danach, an ihn gedrückt, inzwischen war es ganz dunkel geworden. "Wieviel Uhr ist es denn?" fragte sie nach einem kleinen Schlummer an seiner Brust. Er sah auf seine Armbanduhr: "Halb sieben."

"Schon halb sieben, wie schnell die Zeit mit dir vergeht."

Sie umschlang ihn mit ihren vollen Armen, legte ihr Ohr an seine Brust, horchte, wie sein Herz schlug und murmelte: „Es ist verrückt, ich gönne dich den schönsten Frauen, du sollst sie alle haben, aber ich will dich mit keiner teilen.“

„Würdest du mir Marilyn gegönnt haben, Rita Hayworth, Brigitte Bardot, Audrey Hepburn...?“ fragte er lächelnd.

„Dieser magersüchtigen Ziege, nein, Marilyn schon, aber die ist Gott sei Dank tot.“

„Gönnst du mich denn meiner Frau?“ fragte er übermütig.

„Diesem blutjungen Blondchen, diesem süßen Kätzchen?“

„Was du kennst Sie?“

„Ich bin dir im Auto gefolgt, als ich dich zum ersten Mal getroffen habe. Da sah ich, wie du sie im Garten geküßt hast.“

„Unfaßbar!“ Bernard lachte verwundert und zugleich stolz über die Leidenschaft, die er eingeflößt hatte, „und wie findest du sie?“

„Ich hasse sie, ich wollte, sie wäre tot!“ schrie sie plötzlich, warf sich auf ihre Bettseite und wandte ihm ihren Rücken zu.

Bernard war betreten. Diesen Ausbruch hatte er nicht erwartet. Er wußte nicht, was er sagen sollte, und streichelte verlegen ihre wundervolle Rückseite. Wie war das gemeint? Das Wort Tod konnte er seit heute früh nicht mehr ertragen, er war regelrecht abergläubisch geworden.

„Du“, flüsterte er, „das meinst du doch nicht im Ernst?“ Seine Stimme stockte. Sollte er sich, kaum daß sein schönes Verhältnis begonnen hatte, bereits zwischen den beiden Frauen entscheiden müssen? Er liebte Caroline, ja, in dem Augenblick, als er um sie Angst bekam, regte sich seine Zuneigung für sie wieder, die er in den Augenblicken ekstatischer Kopflosigkeit vergessen hatte.

„Mach, daß du wegkommst!“ schrie sie in ihr Kissen vergraben, „gesteh doch, du liebst sie mehr als mich!“ Sie warf sich herum und starrte ihn aus ihren dunklen Augen feindselig an.

„Bitte“, sagte er leise, „zwing mich doch nicht so schnell zu einer Wahl. Wir kennen uns doch kaum eine Woche.“

„Das kennt man von euch Männern“, sagte sie bitter, „erst macht ihr euch an die Frauen heran und dann scheut ihr die Konsequenzen.“

„Aber, ich bitte dich, das Ganze ging doch von dir aus, du hast mich verführt!“

„Und du? Hast du es nicht gewollt, hast du mich nicht sofort in die Arme gerissen?“

„Bitte“, sagte er erschöpft, „laß uns nicht jetzt schon streiten. Eben hatten wir es noch so gut, was ist nur in dich gefahren?“

„Geh, ich ertrage dich nicht mehr!“ sagte sie abrupt, setzte sich auf die Bettkante und begann nach ihren Kleidern zu suchen. Ernüchtert folgte er ihrem Beispiel, Kälte durchzog seinen Körper, kalt sah er sie an. Schweigend fuhren sie in die Kleider.

„Gut denn“, sagte er, nachdem er seine Schuhe zugebunden hatte, „ich verlasse dich jetzt. Ruf mich in der Universität an, wenn du mich wiedersehen willst!“ Eigentlich wollte er ihr Lebewohl sagen, aber er brachte es nicht übers Herz. Er wollte sie nicht verlieren, das wußte er in diesem Moment genau.

„Ja, ja“, sagte sie gleichgültig, wandte ihm den Rücken zu und schlüpfte ins Kleid, „ich werde es mir überlegen.“

Bernard zog die Tür leise hinter sich zu und als er langsam die Treppe hinabstieg, sann er unglücklich darüber nach, warum der Tag so schlimm enden mußte, wie er angefangen hatte. Warum waren Frauen immer so launisch?

Als er auf der gegenüberliegenden Seite, aber gut fünfzig Meter von ihrem Haus entfernt, in seinen Wagen einstieg, sah er eine Gestalt, die er im Dunkeln nicht erkennen konnte, deren Haltung ihm aber vage bekannt vorkam, aus einem Wagen steigen. Sie ging raschen Schritts zur Haustür. Bernard, von einem unbestimmten Verdacht bewegt, wartete noch mit der Abfahrt. Eine Minute später sah er, wie Licht im Wohnzimmer Mathildes anging und zwei Schatten hinter der Gardine auftauchten.

Seine Wut schnürte ihm fast die Kehle zu.

"Die sieht mich nie wieder, diese...diese...!" stieß er zwischen den Zähnen hervor, er suchte nach einem passenden Ausdruck. Da er darin keine Übung hatte und alles, was ihm einfiel, für vulgär hielt, reagierte er sich anders ab. Er startete mit quietschenden Reifen und wäre beinahe an der nächsten Straßenecke einem vorbeidonnernden Lastwagen vor den Kühler gerast.

Das Einzimmerappartment Lapins lag im Souterrain eines dieser tristen 20-stöckigen Hochhäuser im Norden der Stadt. Ein langer, kahler, mit Neonlicht beleuchteter Korridor öffnete sich vor Henri Dupont und Albert Matin, als sie die Treppe von der Eingangshalle hinabgestiegen waren. Sie suchten die Nummer der Tür und schlossen sie mit dem Schlüssel auf, den der Hausmeister Mallory gegeben hatte. Dieser hatte gerade zusammen mit seinem Assistenten die Wohnung durchsucht und dem Versicherungsdetektiv erlaubt, sich gleichfalls umzusehen.

„Merkwürdig“, meinte Henri, nachdem sie alles durchstöbert hatten, Schrank, Bücherregale, das Bett, die Nachtkommode, das Bord der Kochnische, den Badezimmerschrank, sie schüttelten auch die Bücher, ob nicht vielleicht irgendwo zwischen den Seiten etwas versteckt war, „ich finde nirgendwo eine schriftliche Aufzeichnung. Lapin war Wissenschaftler, er müßte doch jede Menge Aktenordner gehabt haben.“

„Die könnten hier unten im Regal gestanden haben“, sagte Matin und wies auf ein leeres Fach, „der Staub liegt hier nicht gleichmäßig, da sind Streifen zu sehen.“

„Die kann die Polizei nicht mitgenommen haben“, sagte Henri, „ich habe gesehen, wie sie ins Auto gestiegen sind, sie hatten nichts mit. Die Akten sind also schon vorher verschwunden.“

„Aber wer hat sie mitgenommen und weshalb?“ fragte sich Matin, der den Schreibtisch, der vor dem Fenster stand untersuchte: „hier ist auch kein Fetzchen beschriebenes Papier.“

Er zog ein Blatt aus der Schublade und tippte mit einem Finger auf der Schreibmaschine SO GEHT ES ALLEN VERRÄTERN! FFP

„Glauben Sie wirklich, daß man diese Maschine benutzt hat?“ meinte Henri verwundert.

„Nein, aber man kann nie wissen; ich mache es nur für alle Fälle! Vielleicht hat die Polizei nicht daran gedacht“, erwiderte Matin, der immer methodisch vorging, auch wenn nicht immer ein einsehbarer Grund für bestimmte Aktionen vorlag. Henri nickte anerkennend: So war es: Man konnte nie wissen. Die Welt war ein Labyrinth.

Sie durchsuchten die Taschen der im Kleiderschrank hängenden Anzüge, Jeans und Jacken, aber vergeblich, sie waren leer. Vielleicht hatte Mallory etwas gefunden und mitgenommen. Er hatte zwar vereinbart, daß er mit der Versicherung zusammenarbeiten würde, aber Matin traute ihm nicht, er hatte seine Erfahrungen mit der Kriminalpolizei. Die war so mißtrauisch, schottete sich ab, hielt jeden Detektiv für einen Störenfried. Matin mußte meistens sehen, wie er sich allein durchschlug.

„Was machen wir jetzt?“ fragte Henri, als sie wieder im Auto waren, „wir stecken in einer Sackgasse. Der einzige, der uns hätte auf eine Spur bringen können, ist tot. Ich nehme an, daß der oder die Mörder sich mit seinem Schlüssel Zugang zur Wohnung verschafft und alle Indizien beseitigt haben. Ich frage mich nur, warum sie gleich alle Aufzeichnungen mitgeschleppt haben.“

„Vielleicht weil sie keine Zeit hatten, sie nach Hinweisen auf ihre Täterschaft einzeln durchzusehen. Da machten sie es in einem Aufwasch.“

„Wir müßten im Haus fragen, ob jemand gesehen hat, wer Akten, einen Koffer oder einen Karton aus dem Haus schleppte.“

Sie stiegen wieder aus, suchten den Concierge auf, der aber nichts wußte, und befragten Nachbarn, soweit sie anwesend waren. Bei einer jungen Frau im zweiten Stock wurden sie fündig.

"Gestern Freitag so um Mitternacht war es. Ich konnte nicht schlafen und wollte etwas frische Luft schnappen, da sah ich einen Mann und eine Frau schräg unter meinem Balkon Sachen in ein Auto packen“, teilte sie ihnen mit, führte sie zu ihrem Balkon und wies hinunter. Matin erkannte das Fenster des Appartments von Lapin.

"Konnten sie sie genauer erkennen? Können Sie eine Beschreibung von ihnen geben?" fragte Henri aufgeregt.

"Dazu war es zu finster. Ich sah nur die Umrisse. Sie waren beide im Mantel, aber ich kann Ihnen keine Farbe nennen, der der Frau war hell, der andere dunkler."

"Wie groß waren sie, wie alt?"

"Kann ich nicht sagen. Ich sah sie ja nur von oben. Es war dunkel."

"Fiel denn kein Licht aus dem Souterrainfenster?"

"Nein, man konnte nichts sehen."

"Wissen Sie, welches Fabrikat ihr Auto war, konnten Sie vielleicht die Nummer erkennen, als sie abfuhren? Da müssen sie doch Licht gemacht haben."

"Also mit Automarken kenne ich mich nicht aus. Es war ein ziemlich großer, dunkellackierter Wagen. Und soweit ich mich erinnere, haben sie die Scheinwerfer nicht angemacht, als sie abfuhren. Erst hinten auf der Straße.“

"Vielleicht haben Sie die Akten durch das Fenstergitter auf die Straße gelegt und später dort weggenommen. Sie konnten ja gleich vor dem Fenster parken. Das war günstig für sie. So brauchten sie die Sachen nicht durchs Haus zu tragen“, mutmaßte Henri.

"So wird es gewesen sein“, bestätigte Matin, "jetzt bleibt uns nichts übrig, als darauf zu warten, daß sich die Täter bei Grappin oder bei uns melden."

Also begaben sie sich, trübe gestimmt, ins Versicherungsbüro. Henri rief Mallorys Büro an, erreichte Marchand und teilte ihm mit, was er von der Frau erfahren hatte.

In der Filiale der Tageszeitung La Voix du Sud im vierten Stock des Bd. de la Croisette 127 klingelte um 13, 50 Uhr das Telefon. Der Redakteur nahm es ab und hörte eine weibliche Stimme: "Hier spricht La Force de Frappe du Peuple“, Desportes machte einem Reporter, der am Tisch neben ihm einen Artikel schrieb, aufgeregt Zeichen, er solle das Tonband einschalten, und stellte seinerseits den Lautsprecher an, damit alle Anwesenden mithören konnten, "spreche ich mit dem Redakteur?"

Desportes bejahte. Die Stimme hatte einen ausländischen Akzent und war verschleiert, wahrscheinlich hielt die Sprecherin sich ein Taschentuch vor den Mund.

"Wenn Sie Stoff für einen Artikel haben wollen, würde ich Ihnen raten, in zehn Minuten aus dem Fenster zu schauen“, sagte die Stimme.

Desportes rief: "Können Sie uns sagen, was passieren wird, worauf sollen wir denn achten?"

"Es wird unübersehbar sein, das versprechen wir Ihnen."

"Aber, hören Sie...“, Desportes wollte Zeit herausschinden, aber die Verbindung war unterbrochen. Während alle Redaktionsmitglieder an die Fenster liefen, wählte Desportes die Nummer des Polizeipräsidiums.

Mallory saß mit Marchand mittags unter den Infrarotstrahlern, die in seinem Stammrestaurant Au vieux port den unter der Markise eingerichteten Vorraum erwärmten, und schaute zwischen den Masten der Segelboote, die im Hafenbecken träge hin- und herschaukelten, auf die besonnte Reede hinaus, wo in einiger Entfernung ein großes, weißes Passagierschiff ankerte. Er war ärgerlich, daß am Wochenende kein Verantwortlicher der Universität aufzutreiben war. Alle waren weg oder ließen es von ihren Angehörigen oder Untergebenen behaupten. Den Durchsuchungsbefehl für die Zimmer würde er erst Montag bekommen. Er hielt das nicht für so schlimm, am Sonntag war das Gebäude ohnehin geschlossen. Er blätterte in den Zeitungen, die er zum Lesen mitgebracht hatte. Seine überbackenen Muscheln waren noch in Arbeit, während sich Marchand Gigot à la provençale schmecken ließ.

Zum Glück schien die Presse noch nichts von dem Tod Lapins mitgekriegt zu haben, aber der Goya-Diebstahl stand in den Morgenzeitungen vom Samstag. Er war schon in den Fernsehnachrichten vom Vorabend erwähnt worden. Grappin hatte man vor den leeren Rahmen stehend interviewt. Über die Art und Weise, wie der Diebstahl vor sich gegangen war, äußerte er sich auf Bitten Lagardes hin nicht. Flink hatte er für das Feuilleton der Tageszeitung La Voix du Sud einen Artikel über Wert und Bedeutung der beiden gestohlenen Bildern geliefert. Was sie auf dem Kunstmarkt bringen würden, wenn sie verkauft würden, darüber könne man nur spekulieren. Die Summen, die er nannte, waren schwindelerregend genug, aber immer noch weniger als das, was vor ein paar Jahren in dem Londoner Auktionshaus Sotheby für einen Blumenstrauß von van Gogh bezahlt worden war.

Marchand sagte plötzlich kauend: "Chef, mir macht noch dieser angebliche Schrieb der FFP zu schaffen."

Er spülte mit einem Schluck Bier das, was er Munde hatte, hinunter, und fuhr fort: "Ganz abgesehen von dem hingekrakelten Markenzeichen, so kurz und knapp hat sich diese Bande noch nie geäußert. So weit ich weiß, kamen sie bisher nie unter zwei Schreibmaschinenseiten aus, und es mußte mindestens ein Dutzend Mal antiimperialistischer Kampf, Sieg des Sozialismus, nieder mit dem Kapitalismus, Neokolonianismus, Zionismus und den USA darin stehen."

Mallory sah über den Rand der Zeitung und nickte: "Richtig! Erinnern Sie sich noch an den Überfall auf den Geldtransport der Banque Nationale im letzten Sommer?"

"Das war ein klassischer Fall. Erst schossen sie mit einer russischen Panzerfaust den Wagen sturmreif, dann verschwanden sie mit der Beute und belieferten die Redaktionen sämtlicher Tageszeitungen mit ihrem öden Geschwätz: Unterstützung des palästinensischen Befreiungskampfes, Bestrafung amerikanischer und französischer Hegemonieansprüche und so weiter und so fort. Das ist das übliche Muster. Mir sieht das so aus, als wollten die Neofaschisten den Mord an Lapin der FFP in die Schuhe schieben."

"Das habe ich mir auch schon überlegt. Lapin war, so viel mir von Dr. Grappin und Prof. Grandville mitgeteilt wurde, linksradikal eingestellt. Wir wissen noch nicht, ob er wirklich politisch aktiv war. Er müßte schon eine herausragende Rolle gespielt haben, wenn man sich ihn als Opfer auserkor. Das werden wir Montag herauszukriegen versuchen, wenn wir uns die Unileute vornehmen."

"Leider halten diese Typen alle dicht. Wir waren doch voriges Jahr schon einmal der Verbindung der FFP mit der Uni auf der Spur, und ....was hat es gebracht?"

"Nichts“, bestätigte Mallory resigniert seufzend. Er erinnerte sich an einen Studenten, der, wie eine Augenzeugin aussagte, verdächtige Zeichen gegeben hatte, als sich der Geldtransporter dem Tatort näherte. Man hatte ihn festgenommen, einen Tag lang verhört, nach der Freilassung beobachten lassen, sein Umfeld befragt. Er war nicht festzunageln. Kurze Zeit später verschwand er aus der Stadt und wurde nie wieder gesehen. Jedem, den man darüberhinaus verdächtigte, wurden wasserdichte Alibis geliefert. Alles war hervorragend organisiert, alle Aussagen waren aufeinander abgestimmt worden, glaubte Mallory.

Die Universität war ihm nicht geheuer. Es war ja auch nur zu natürlich, dort saßen die Superhirne der Nation, die ihre intellektuellen Fähigkeiten ebensogut dem Bösen widmen konnte, das sie selbstverständlich für gut hielten, wie dem Friedlichen und Menschenfreundlichen.

"Darf ich rauchen?" fragte Marchand, als er fertig war und seinem Chef endlich das Muschelragout serviert wurde.

"Wenn's sein muß, aber blasen Sie in eine andere Richtung“, murrte Mallory, der sich den köstlichen Duft des Essens nicht verderben lassen wollte.

Sein Assistent steckte die Zigarette wieder ein, schob den Strohsessel ein Stück weit vom Tisch ab, lehnte sich zurück und sah auf die unter der Mittagssonne blendende See hinaus. Die Möwen segelten über den glitzernden Wellen, tauchten hinab und erhoben sich wieder. Zuweilen zappelte etwas Silbernes in ihrem Schnabel. Das weiße Kreuzfahrtschiff, das immer auf halben Wege zur Halbinsel von Antibes vor Anker lag, träumte mit leerem Deck im milden Licht vor sich hin. Marchand träumte gleichfalls, befriedigt vom guten Mahl, nahm ab und zu einen Schluck Wein und dachte daran, daß er mit seiner Freundin gern einmal eine Kreuzfahrt nach Athen, Istanbul, Tel Aviv und Alexandria gemacht hätte.

Françoise aber hatte Angst davor, man hörte zuviel von Attentaten auf Touristen. Ihr Freund hielt das für übertrieben: "Ich wette, die morden in Ägypten auch nicht mehr als in Paris, nur aus anderen Gründen. Dort tun sie es für die Religion, bei uns aus Geldgier." Das friedliche Bild vor ihm schläferte ihn fast ein, er sah aus schmal gewordenen Augen auf das postkartenreife Hafenpanorama vor sich und dachte: "Das zumindest kann mir niemand verderben!"

Da geschah es. Mit offenem Mund sah er, wie am Heck des weißen Dampfers eine riesige Fontäne aus dem Wasser schoß. Das Schiff schwankte, eine Welle erhob sich unter ihm und plötzlich schlug ein dumpfer Knall an die Ohren, brach sich an den Häuserfronten des Altstadthügels hinter ihm und wurde zurückgeworfen.

"Was ist das?" rief Mallory, ließ Messer und Gabel fallen und wandte sich um. Marchand und die anderen Gäste waren aufgesprungen und liefen auf die Straße und zur Kaimauer hinüber. Während das Schiff langsam nach hinten tiefer in die Flut eintauchte, sah man hoch oben auf dem Deck einige Gestalten laufen, die die Rettungsboote losmachten. Barkassen und Yachts, die am Hafen herumfuhren, wendeten den Bug in Richtung auf das havarierte Schiff und zogen schaumgefleckte Wellen hinter sich her, dumpfe Schiffssirenen riefen um Hilfe. Mallory stand erstarrt neben dem Tisch und schaute hinaus, als sein Mobiltelefon Laut gab. Er hielt es dicht ans Ohr, denn die aufgeregten Schreie rings um ihn machten ihn fast taub.

"Mallory?" rief eine Stimme, die er als die des Polizeipräsidenten erkannte, "die Redaktion der Voix du Sud hat eben einen Anruf von der FFP erhalten, sie sollten die Augen offen halten, es würde etwas vor ihrem Haus geschehen."

"Es ist bereits passiert“, schrie der Kriminalkommissar in die Muschel, "haben Sie die Explosion gehört?"

"Ja, ja! Aber was war das?" Mallory berichtete es eilig, aber er war nicht bei der Sache. Da stand er nun und konnte nichts unternehmen, nicht helfen: wie in einen bösen Traum gebannt, sah er, wie sich langsam der Bug des Dampfers aus dem Meer hob. Das Heck versank, die Rettungsboote klatschten aufs Wasser, Menschen sprangen über die Reling, versuchten sich schwimmend zu retten, winzig waren sie, so weit entfernt, daß sie wie Insekten wirkten. Die kleinen Boote schossen von überall her heran, um die Insekten aufzufischen.

Dann hob sich der Bug völlig aus dem Wasser, sah aus wie ein weißer Wal, der nach Luft schnappt und langsam und dannn immer schneller versank das Schiff, die Meeresoberfläche schloß sich aufwallend über ihm, und da, wo vorher die breite weißglänzende Bordwand den Horizont verdeckt hatte, war nun das weite blaue Meer. Geistesabwesend horchte er ins Telefon, während seine Gedanken herumschossen: die stecknagelkopfgroßen Punkte waren Menschen, die um ihr Leben schwammen, um von dem gewaltigen Sog des untergehenden Schiffes nicht in die Tiefe gerissen zu werden. Er stand als Zuschauer da und für ihn war es ein Schauspiel wie für die Römer der Tod der Gladiatoren im Kolosseum. Er wunderte sich über seine Gefühllosigkeit.

"Gehen Sie sofort in die Lokalredaktion der Voix du Sud“, schrie der Polizeipräsident Mallory ins Ohr, "und sehen Sie, was für Informationen sie dort bekommen können." Mallory antwortete nicht, lief los, nur um etwas zu tun zu haben, um von dieser gräßlichen Passivität erlöst zu werden.

Er erinnerte sich erst am Strand, wo er Marchand auftrieb, daran, daß sie vergessen hatten, ihre Zeche zu bezahlen, aber sie hatten keine Zeit für solche Kleinigkeiten. Sie rannten zusammen zur Redaktion hinüber, die nur einen Block weiter entfernt lag und stürzten sich in den Aufzug.

"Hören Sie, Kommissar!" sagte Desportes, der das Tonband zurücklaufen ließ, "das ist der zweite Anruf." Er drückte die Wiedergabetaste und eine männliche Stimme, die sich anhörte, als habe der Sprecher einen Kloß im Mund, sagte: "Nun? Haben Schie geschehn, hübsch wasch? Und scho liefern wir Ihnen koschtenlosch den Aufmascher für morgen. Schie schollten unsch dankbar schein."

Desportes' Stimme schrie: "Verbrecher, Mörder..."

"Scheien Schie vorschichtisch mit Ihren Auschdrücken“, meinte der Zyniker, "für Feinde desch Volkesch haben wir immer noch etwas Schemtex übrisch. Unschere Gründe haben wir in einem Brief dargelegt, den Schie im Ihrem Briefkaschten finden. Gehn Schie mal hinunter!"

Desportes stoppte das Band: "Das war's. Danach hat er aufgelegt."

"Ganz schön fresch, wasch?" sagte Marchand, unwillkürlich den Sprecher nachahmend, "das klingt, als habe er eine Murmel in die Backentasche gesteckt."

"Haben Sie das Bekennerschreiben schon heraufgeholt?" fragte Mallory. Der Redakteur zeigte ihm den aufgerissenen Umschlag und zwei mit Computerschrift bedeckte Blätter auf seinem Schreibtisch.

"Ich habe noch keine Zeit gehabt, ihn zu lesen“, sagte er fahrig und griff nach den Bögen. Mallory hielt seine Hand fest und fragte ihn:

"Wer alles hat den Brief in die Hand genommen?"

"Herr Sempère und ich." Er zeigte auf einen jungen Mann, der mit zwei Frauen vor ihnen stand, die Reporter waren zum Hafen gelaufen, um Aufnahmen zu machen und Nachrichten zu sammeln.

"Marchand, lassen Sie den beiden Herren die Fingerabdrücke abnehmen, damit wir sie von den anderen unterscheiden können, die eventuell auf dem Umschlag und den Briefbögen zu finden sind."

"Ich halte das für überflüssig, die Kerle waren bestimmt clever genug, keine zu hinterlassen."

"Man kann nie wissen!" zitierte Mallory seinen Leitspruch. "Wir müssen auch das Tonband mitnehmen, um eine Analyse der Stimmen der Anrufer machen zu lassen. Man kann die Stimme verstellen, so viel man will, jede behält doch ihr individuelles akustisches Profil. Es ist übrigens das erste Mal, daß sie sich mündlich melden. Hoffentlich gibt uns das einen winzigen Anhaltspunkt. Diese Frau ist Ausländerin, aber welcher Nationalität könnte sie sein?"

"Araberin ist sie nicht“, meinte Desportes, "das klingt mir eher nach einer Deutschen oder jemand aus Skandinavien."

"Das kriegen unsere Experten heraus“, war sich Mallory sicher, "na, dann schaun wir uns mal das Gewäsch an." Er trat mit dem Brief ans Fenster und sah noch einmal hinaus. Die Bootsflotte, die die Überlebenden aus dem kalten Wasser gefischt hatte, kehrte zum Hafen zurück, wo Kranken- und Polizeiwagen mit dröhnenden Sirenen ankamen und aufs Pier fuhren.

"Es ist das Übliche“, sagte er nach der Lektüre des Briefes, den er mit einem Taschentuch anfaßte. Im hellen Licht las er laut, damit die Journalisten es mitbekamen:

"Das Kreuzfahrtschiff La Croix du Sud ist eine Provokation für die arabische Nation, die dem neokolonialistischen Imperialismus mit Hilfe des Tourismus wieder unterworfen werden soll. Der Tourismus ist eine Waffe in der Hand des Kapitalismus zur Demütigung und Ausbeutung der arabischen Länder. Ihnen gilt unsere Solidarität in ihrem Kampf gegen den Verlust der wirtschaftlichen und politischen Unabhängigkeit. Deswegen versenken wir das Symbol westlicher Aggression und westlichen Hochmuts." Mallory ließ Überflüssiges aus, dann fuhr er fort: "Wir würden es bedauern, wenn Reedereiangehörige in untergeordneter Stellung unserer Aktion zum Opfer fallen würden. Wir kämpfen nicht gegen das Proletariat, sondern gegen seine Unterdrücker usw. usw."

Mallory überflog den Rest, plötzlich stutzte er, wandte sich um, zog Marchand mit sich in eine Ecke und tippte mit einem Finger auf den Schluß der Tirade:

"Lesen Sie mal, aber für sich!" Marchand staunte: "Die ausschließlich dem Unternehmerinteresse und der Unterdrückung des Bürgers dienende Polizei, das Sicherheitsbüro und die sich Antiterroreinheit nennende faschistische Killerbrigade, die vor keinem Rechtsbruch und keinem Mord zurückschreckt, haben versucht, uns mit einem gefälschten Bekennerbrief den von ihr selbst verübten Meuchelmord an einem uns politisch nahestehenden Studenten in die Schuhe zu schieben. Diese Perfidie muß gerächt werden, wir nennen deswegen unsere Aktion: OPERATION FERNAND LAPIN.

Rache für Lapin! Es lebe das kämpfende Proletariat! Solidarität mit der arabischen Nation! Nieder mit dem amerikanischen Imperialismus und seinen Verbündeten!! Studenten vereint euch gegen das Schweinesystem!

La Force de Frappe du Peuple."

Und darunter sah Marchand den authentischen Stempel mit der Kalaschnikow.

"Also sie leugnen etwas mit dem Tod Lapins zu tun zu haben, das haben wir uns doch schon gedacht, das TOD DEM VERRÄTER ist eine Fälschung. Nun versuchen sie uns verantwortlich zu machen. Ist ja lächerlich“, Marchand zuckte mit den Schultern.

"So lächerlich nun auch wieder nicht“, flüsterte Mallory, "Sehen Sie nicht, welchem Zweck das dient? Sie wollen die Studenten aufwiegeln. Wir müßten die Veröffentlichung dieses Wischs verhindern, aber ich fürchte, das hat keinen Zweck, sie werden wie immer alle Redaktionen beliefert haben. Aber das ist nicht der wesentliche Punkt. Überlegen Sie einmal? Wenn sie Lapin nicht selbst auf dem Gewissen haben, wie können Sie dann von seinem Tod erfahren haben? Wir haben alle, die außer uns davon wußten, Dupont, Grandville und den Hausmeister vergattert, bis Montag nichts weiterzuerzählen. Dupont ist ein schlauer Kopf, der wird so etwas nicht tun, der Hausmeister haßt Studenten und die FFP insbesondere. Auch wenn er ständig blau ist, eins konnten wir ihm doch klarmachen, daß er damit die Bande unterstützen würde. Merken Sie, worauf das hinausläuft?"

"Sie haben recht. Grandville steht sowieso schon auf meiner Liste. Diese fadenscheinige Erklärung, er habe die Schuhe unter der Bank für Abfall gehalten! Er wollte uns nur nicht selbst zur Leiche führen, da kam ihm Dupont gerade recht, nachdem der Hausmeister ihm den Gefallen nicht getan hatte. Aber da ist eine Schwierigkeit: wenn er mitdrinsteckt, d.h. wenn der Mord in seinem Zimmer stattfand, beziehungsweise wenn er zugelassen hat, daß man den Toten durch sein Zimmer auf die Terrasse schleppt, warum hat er uns dann selbst davon erzählt, daß der Hausmeister ständig vergißt, die Tür zur Terrasse aufzuschließen? Damit hätte er doch die wunderbare Möglichkeit, den Tod Lapins auf die Krawalle zu schieben, zunichte gemacht."

"Vielleicht wollte er sich so als besonders ehrlich darstellen, damit wir die Version auf diesem Bezichtigungsschreiben um so eher schlucken“, rätselte Mallory und sah geistesabwesend durchs Fenster auf die palmengesäumte Allee und den Strand unter sich, auf dem sich Menschenmassen drängelten, um die Katastrophe zu genießen.

Desportes und seine Mannschaft, die sich inzwischen um einen vom Hafen zurückgekehrten Journalisten vermehrt hatte, beobachteten mißtrauisch die Geheimkonferenz der beiden Kriminalisten. Desportes nahm sich schließlich ein Herz und schritt entschlossen auf sie zu:

"Meine Herren, dürften wir erfahren, worum sich Ihr Gespräch dreht? Ich denke, die Öffentlichkeit, die wir repräsentieren, hat ein Recht darauf zu wissen, was geschehen ist und was in dem Schreiben steht, das schließlich an unser Blatt gerichtet ist. Kann ich es zurückhaben?"

Mallory reichte es ihm zögernd: "Packen Sie es bitte mit einem Taschentuch an und machen Sie davon eine Fotokopie. Wir brauchen das Original zur kriminaltechnischen Überprüfung."

Der Chefredakteur zog sich zum Lesen hinter seinen Schreibtisch zurück, umlagert von seinen Getreuen, die ihm über die Schulter guckten. Als er fertig war, wandte er sich an Mallory, der an den Tisch getreten war: "Sagen Sie, was ist das für eine Geschichte mit diesem Studenten? Wir haben nichts davon gehört."

"Das konnten Sie auch nicht“, erläuterte der Kommissar, "wir haben es noch nicht zur Veröffentlichung freigegeben. Aber ich denke, ich kann der Pressekonferenz vorgreifen, die die Präfektur veranstalten wird, und teile Ihnen mit, was daran ist."

Und er berichtete den gespannt zuhörenden und sich Notizen machenden Journalisten von dem Zusammenhang zwischen dem Kunstdiebstahl und dem Tod Lapins.

Nach Ende des Vortrags legten alle eine Pause des Nachdenkens ein, bis sich schließlich Desportes aufraffte, sein Urteil abzugeben: "Das ist ja ein gigantisches Verwirrspiel. Die beste Erklärung ist die, die dieser Herr, wie er hieß er doch gleich..?"

"Dupont“, half Mallory ein.

"....ja, Dupont geliefert hat. Lapin wurde von der FFP mit dem Diebstahl beauftragt und nach Ablieferung der Bilder beseitigt. Man schloß ihm für immer den Mund, weil er als Risikofaktor betrachtet wurde oder weil er zuviel für seine Mitarbeit verlangte oder weil er zu selbständig geworden war, dann legte die FFP-Bande ein Selbstbezichtigungsschreiben dazu, das aber wie eine Fälschung aussehen sollte, um endlich als Krönung des Ganzen den Mord dem Antiterrorkommando anzulasten und die wahrscheinlich schon seit längerer Zeit vorbereitete Versenkung der Croix du Sud als Vergeltungsakt hinstellen zu können. Ziemlich durchtrieben. Aber das ist man ja gewöhnt von diesen Eggheads."

"Außerdem dient es zur Agitation an der Universität. Wir können uns in den nächsten Tagen auf etwas gefaßt machen“, befürchtete einer der Journalisten.

"Möglich“, sagte Mallory, nachdenklich den Kopf wiegend, "auf jeden Fall wäre es nicht schlecht, wenn Sie in Ihrem Artikel diese Vermutung äußerten. Das wird sie dazu provozieren, Stellung zu nehmen. Je mehr sie von sich geben, um so besser ist es für unsere Nachforschungen. Was wir brauchen sind Spuren, Indizien, Fakten. Hoffentlich begehen sie im Eifer des Gefechts einmal eine Unvorsichtigkeit. Bisher hatten wir nichts in der Hand, jetzt haben wir doch schon zwei Stimmen und einen Brief."

"Briefe gab es schon genug“, erinnerte Marchand bedrückt, "aber stets wurden sie Hunderte von Kilometern weit vom Tatort entfernt eingeworfen. Der Absender war nie festzustellen."

"Dieser hier wurde persönlich gebracht“, sagte Desportes und wies auf den Umschlag, der keine Adresse aufwies.

"Vielleicht hat jemand gesehen, wer es war“, meinte einer der Reporter mit leisem Zweifel, "aber unten im Vestibül laufen ständig Dutzende von Leuten herum."

"O.k.“, sagte Mallory resigniert, "man kann sich ja mal umhören. Sagen Sie“, er wandte sich an den Mann, der vom Hafen zurückgekehrt war, "hat man denn schon eine Ahnung, wieviele Opfer der Anschlag gefordert hat?"

"Der Kapitän sprach von einem halben Dutzend Vermißten. Wahrscheinlich haben sie es nicht mehr geschafft, aus dem Maschinenraum herauszukommen. Die Wand wurde durch die Explosion aufgerissen. Wo haben diese Kerle bloß den Sprengstoff her?"

Desportes antwortete an Mallorys Statt: "Wahrscheinlich von ihren syrischen, persischen oder schiitischen Freunden in den libanesischen Terroristencamps. Sie sind ja nicht die einzigen, die sich dort mit Waffen versorgen, denken Sie an die ehemalige RAF und die Antiimperialistischen Zellen in Deutschland, an die ETA, die Nordiren."

Die Polizisten verabschiedeten sich, gingen zum Restaurant zurück, beglichen ihre Rechnung und begaben sich zur Präfektur, wo eine eilige Konferenz aller beteiligten Dienste einberufen wurde. Man war sich nur nicht sicher, ob nicht die Antiterroreinheit wie gewöhnlich ihr eigenes Süppchen kochen würde. Immerhin hatten sich ihre Vertreter zu der Zusammenkunft angemeldet, so ganz konnten sie doch nicht auf die Mithilfe der Kriminalpolizei verzichten, besonders in diesem Fall.

Henri Dupont lag noch im Bett und studierte die Sonntagszeitung, die seine Freundin ihm gebracht hatte, damit er lesen konnte, während sie das Frühstück bereitete.

"Humanität", stand über dem Leitartikel in der linken Spalte, während die Hauptnachricht des Tages "Die FFP versenkt La Croix du Sud, sieben Seeleute finden den Tod" die übrige Seite einnahm. Auf der zweiten war der Wortlaut des Bekennerschreibens abgedruckt. Autor des Leitartikels war der Chefredakteur. Henri kannte ihn von früher her.

"Willst du hören, was Marius Barre dazu zu sagen hat?" rief er Alida zu, die in der Küche hantierte,

"Natürlich, lies es mir vor!" Henri räusperte sich, als er den ersten Satz überflogen hatte, und begann stockend:

"Es wäre nur zu verständlich, wenn Zeitungsleser und Fernsehzuschauer bei der Flut täglicher Katastrophennachrichten, wie jenen über die Schlächtereien in Uganda, Kambodja, Libanon oder Afghanistan gefühllos würden. Man hat den Eindruck, daß die schiere Masse verhindert, daß man noch wirklich Anteil am Unglück der Individuen nehmen kann, die es betroffen hat. Über fünf Milliarden Menschen leben auf der Erde, und es werden immer noch mehr werden. Da stellt sich leicht Verachtung für die Masse Mensch ein, leicht vergißt man, daß jeder von uns Teil dieser Masse ist, daß wir uns nicht aus ihr entfernen können, ihr Schicksal erleiden, ihr Schicksal sind. Diktatoren verachten sie genug, um sie manipulieren zu können, sie ist das Material, mit dem sie ihre Machtphantasien verwirklichen wollen, und die ´Führer´ fühlen sich von ihr ausgenommen. Daß das Illusion ist, zeigt das Schicksal Hitlers, der schließlich Teil des Leichenbergs wurde, den er selbst aufgehäuft hatte.

Hitler, werden meine Leser meinen, ist schon lange tot. Was hat er mit den vielen kleinen Diktatoren der Zeitgeschichte, mit Saddam Hussein, mit Castro, mit Pol Pot zu tun, was mit den Attentätern der IRA, ETA und FFP, mit Fluzeugentführern und Geiselnehmern? Was sie gemeinsam haben, das ist die Verachtung des einzelnen, von dir und mir. Sie maßen sich an, über dein Leben und deinen Tod, mein Leben und meinen Tod zu entscheiden. Ich und du, wir gelten nichts, wir sind die Masse. Sie aber sind diejenigen, auf die es ankommt, denn sie bringen allen das ersehnte Glück: der Menschheit, der Nation, dem Volk, der Klasse, der Rasse, dem Heer der Unterdrückten, Benachteiligten, zu deren Führern sie sich ernennen, da ja die Masse, also du und ich, nicht imstande ist, den richtigen Weg zu finden. Manchmal beziehen sie die Rechtfertigung für ihre Unmenschlichkeit daraus, daß sie sich selbst zu opfern imstande sind. Dann werden sie Märtyrer, und den Tod versüßt ihnen ihr Bewußtsein, viele in seinen Abgrund mitgerissen zu haben. Sie sind Amokläufer der Idee, Philanthropen mit der Kalaschnikow, Menschheitsbeglücker als Lagerkommandanten. Wir kennen aus unserer revolutionären Geschichte den Terror des tugendhaften Robespierre. Er wurde Opfer der Guillotine, die er für die Lasterhaften aufgestellt hatte. Was aber Laster war, bestimmte er selber.

Hüten wir uns vor der Verblendung, im anderen ein Mittel zu sehen und nicht einen Zweck für sich selbst, wie Kant sagte! Geben wir nie der Versuchung nach, uns über den Mitmenschen zu stellen und sei es auch den geringsten, um ihn für unsere Vorstellungen, für unsere angeblich so uneigennützigen Ziele zu opfern!

Auch Touristen sind nicht verächtlich und nicht die toten Seeleute der Croix du Sud."

Henris Stimme zitterte ein wenig, als er den letzten Satz las.

Alida kam mit dem gefüllten Tablett, setzte es aufs Bett vor ihn und meinte: "Ein bißchen pathetisch wie immer, aber recht hat er!"

"Leider werden diejenigen, die es angeht, seine Mahnung nicht beherzigen“, sagte Henri melancholisch. Ihm war klar, mit was für Leuten er würde verhandeln müssen, um die verlorenen Gemälde zurückzuerhalten. Zum Glück hatte er Matin zur Unterstützung bei sich, der Erfahrung auf diesem heiklen Gebiet hatte. Ob der aber imstande war, der FFP die Stirn zu bieten? Das war ein Grüppchen kalter Fanatiker, die aus dem Scheitern der RAF und der Brigate Rosse ihre Lehre gezogen hatten. Sie tauchten aus dem Nichts auf, verübten ihre Morde und Überfälle und verschwanden wieder spurlos. Sie waren vielleicht angesehene Bürger, die ohne Aufsehen ihrem Beruf nachgingen, fleißige Studenten, die sich niemals zu politischen Dingen äußerten außer auf diesen anonymen Flugblättern, die nie bei einer Demonstration auftraten, weil sie dort vom Staatsschutz gefilmt werden konnten, die sich nur kurz zusammenfanden, um blitzschnell zuzuschlagen und dann wieder in ihrer unauffälligen bürgerlichen Existenz untertauchten.

Als Henri sich am Montag morgen der Universität näherte, sah er in einiger Entfernung davor eine lange Reihe von Mannschaftswagen der Polizei stehen. Man erwartete also einen heißen Tag. Er fand mit Mühe einen Platz zum Parken, verfing sich aber, als er die Universität durch das Hauptportal betreten wollte, in einer hin- und herwogenden Menschentraube. Vor ihm schrie man und knuffte sich. Über der Pforte flatterte ein langes weißes Laken im Wind, auf dem in roten Lettern zu lesen stand: Diese Universität ist besetzt. Rache für Lapin! Vor der Tür erkannte er den Waldschrat und die vierschrötigen Studenten, die Bernards Vortrag gestört hatten. Mit ineinandergehakten Armen leisteten sie dem Ansturm der Einlaßsuchenden Widerstand. Hinter ihnen trompetete jemand Parolen in eine Sprechtüte und fast jedes Wort war ominös: Mördersystem, Mordgesellen, Mordtaten, Bullenschweine, Studentenmörder....

Henri glaubte, zu recht, wie sich herausstellte, daß an einem der vielen Seiteneingänge ein Durchschlupf zu finden sei, und stieg die Treppe zum Korridor, an dem Bernards Zimmer lag, hinauf. Oben an der Treppe aber versperrte ihm ein Mädchen mit grünen Haaren den Zugang. Als sich Henri neben ihr durchdrängen wollte, begann sie laut zu schreien:

"Genossen! Hilfe, hier will mich einer vergewaltigen!" Sie hielt sich mit den Händen rechts und links am Treppengeländer fest und versuchte Henri blitzschnell und geübt mit der Schuhspitze zwischen die Beine zu treten, was ihr aber nicht gelang. Drei Studenten, die an einem mit Flugblättern und Broschüren beladenen Tisch nicht weit von ihr saßen, kamen zu Hilfe und bauten sich mit untergeschlagenen Armen drohend hinter ihr auf.

"Ich will ins Germanistische Institut“, begehrte Henri.

"Das Seminar ist besetzt“, verkündete der älteste kategorisch.

"Aber ich bin einer von euch“, log Henri, "ich bin Student, ich bin auch Besetzer."

"Susanne“, rief der Sprecher, "mach ihm Platz! Er gehört zu uns."

"Aber ich kenn‘ ihn nicht“, die Grüne zeigte sich störrisch, "der ist zu alt für einen Studenten."

"Ich bin vom zweiten Bildungsweg“, behauptete Henri, "ich hab das Abitur nachgemacht."

"Was für‘n Beruf hast du denn angefangen?" fragte Susanne beruhigt, gab den Weg frei, packte Henri am Oberarm und führte ihn zum Besatzerkomitee in die improvisierte Cafeteria am Ende des Foyers, wo drei Mädchen und ein Junge in Hemdsärmeln an einem Tisch ununterbrochen damit beschäftigt waren, Flaschen aus aufgetürmten Kisten zu heben und zu öffnen, eine Kaffeemaschine in Gang zu halten und belegte Baguettes zu verkaufen. Eine bunte Menge saß und lag auf dem Boden oder stand trinkend an die Wand gelehnt. Sektflaschen gaben beim Öffnen das charakteristische erfreuliche Geräusch von sich. Es herrschte Feststimmung.

"Versicherung“, antwortete er wahrheitsgemäß

"Kacke, was?" sagte sie mitfühlend, "diesen bourgeoisen Scheißern ihren Besitz und ihr Leben zu versichern. Stell ich mir ziemlich öde vor."

"Ist es auch“, versicherte Henri von Herzen.

"Armer Kerl, das kann ich dir nachfühlen“, sagte sie, lehnte sich an die Wand und sah ihn interessiert an, "übrigens magst du eine rauchen?"

Sie grub ein besticktes Leinenbeutelchen aus der Tasche ihrer Jeans, drehte mit geschickten Fingern einen Joint, steckte ihn sich zwischen die knallrotgeschminkten Lippen, zündete ihn an, nahm drei von tiefen Seufzern begleitete Lungenzüge und reichte ihm die Zigarette hinüber: "Nimm mal, das ist der beste Stoff am Markt."

Henri sog daran, es schmeckte abscheulich, aber sein Gesicht leuchtete auf: "Riesig, der haut einen um“, meinte er kenntnisreich, "schwarzer Afghane was?" Das hatte er aus einschlägigen Filmen.

"Na klar“, sagte sie und nahm einem vorübergehenden Kommilitonen die Bierflasche weg, "du gestattest Micky“, setzte sie an ihren Mund, nahm einen langen Zug und gab sie ihm zurück.

Bei genauerem Hinsehen erschien sie gar nicht häßlich, aber diese Haarfarbe! Wie ein Giftpilz! Henri versuchte sie sich wegzudenken, fing sich wieder und dachte an den Zweck seiner Anwesenheit:

"Du, Susanne“, fragte er heuchlerisch, "wer ist denn dieser Lapin? Was ist mit ihm passiert?"

"Mann, siehste nich fern, lieste keine Zeitung? Gestern hat die FFP doch wegen ihm ein ganzes Passagierschiff in die Luft gesprengt."

"Was? Tatsächlich! Stark!" fand Henri.

"Lapin is'n Kommilitone, der is' hier von den Bullen ermordet worden, genau genommen von den Schweinen von der Antiterroreinheit."

"Hier, tatsächlich. Wo denn genau?"

"Komm, ich zeig's dir“, sagte sie, stieg über ausgestreckte Beine, zwängte sich, von Henri gefolgt, der unauffällig den Joint fallen ließ und austrat, durch die Menge vor dem Serviertisch und ging das Foyer zu dem Flur hinunter, an dem die Zimmer der Germanistikdozenten lagen. Ohne anzuklopfen riß sie die Tür zu Bernards Büro auf.

"Hallo Ute“, rief sie einer jungen, gut gekleideten Frau zu, die halb auf dem Schreibtisch Bernards saß und mit einem Mädchen in Jeans, rotem Pullover und einer Kette aus bunten Holzkugeln sprach, die gegen das Bücherregal gelehnt stand und rauchte: "hier ist - wie heißt du doch gleich? .."

"Henri."

"...also Henri, der will sehen, wo Lapins Leiche lag." Susanne sprach deutsch.

Henri verstand, er hatte früher ein wenig Deutsch gelernt. Er betrachtete die junge Frau am Schreibtisch. Das war wohl das Fräulein von Studnitz, die ansehnliche Partie. Sie musterte ihn mit einem kühlen Blick, drehte sich nachlässig auf einer Pobacke sitzend herum, wies nach draußen und sagte in akzentfreiem Französisch: "Da unter der Bank."

Henris Gedanken purzelten übereinander. Wie war das möglich? Sein Verdacht wurde bestätigt, aber von wem? Die makellos geschminkte Adlige in dem taubengrauen Tailleur konnte doch nicht zur FFP gehören. Er versuchte nachzuhaken: "Haben Sie, Pardon, hast du die Leiche gesehen?"

"Nein“, sagte sie zu seiner Beruhigung, "ich habe nur davon gehört." Sie senkte den Kopf und grübelte: "Jemand hat mir davon erzählt. Stand es nicht in der Zeitung? "

"Wie ist sie denn dahin gekommen? Durch die Terrassentür?" fragte er weiter.

"Muß wohl so gewesen sein“, bemerkte Ute.

"Nee“, warf Susanne dazwischen, "die Tür war den ganzen Tag über nicht geöffnet. Ich wollte doch raus, als diese Skins hinter mir her waren, aber sie ging nicht auf. Dann haben sie mich verdreschen wollen, aber ein paar Kommilitonen sind mir zu Hilfe gekommen."

Das war, was Bernard schon vermutet hatte. Aber sein Mißtrauen gegen das Fräulein von... war wieder geweckt. Er hatte die Blätter von vorn bis hinten studiert und wußte, daß der Ort, an dem man Lapin gefunden hatte, aus gutem Grund nicht erwähnt worden war. Er wollte vorsichtig nachhaken, als das andere Mädchen, das ihn durch die Rauchschwaden hindurch nachdenklich ansah, die Zigarette aus dem Mund nahm und fragte: "Wozu willst du das denn wissen?"

Henri schrak unmerklich zusammen, er bewegte sich auf dünnem Eis, er durfte keinen Verdacht erregen

"Nur so“, sagte er, "ist doch eine Sensation. Ich war noch nie an einem Ort, wo jemand ermordet wurde. Hab noch nie eine Leiche gesehen."

"Ich auch nicht“, sagte Susanne, "aber ich glaube nicht, daß was Besonderes dran ist. Sieht man doch im Fernsehen. Sie wirken wie Schlafende."

"Schon“, erwiderte Henri wider besseres Wissen. Ihm stand noch der anklagend geöffnete Mund Lapins vor Augen. "Aber es ist doch ein Unterschied, wenn man weiß, der ist tot und wacht nicht wieder auf."

"Vielleicht aber doch im Himmel“, warf Susanne überraschend ein.

"Oder in der Hölle“, sagte die mit dem roten Pullover düster, stupste ihre Zigarette in dem Aschenbecher auf dem Schreibtisch aus und schickte sich an zu gehen.

"Ciao, Ute, ciao Susanne, ciao du“, sagte sie, "ich geh rüber zur Vollversammlung."

"Sieht man sich mal?" fragte Henri, "übrigens, ich bin Henri Dupont, wie heißt du?"

Sie lächelte: "Dupont? Ich heiße Denise."

"Studierst du auch Germanistik?"

"Ja, Germanistik, Kunstgeschichte und Soziologie."

Beinahe hätte er gesagt: "Wie Lapin“, hielt aber rechtzeitig inne und fragte statt dessen: "Gehst du auch in das Seminar von Grandville?"

"Ja, warum fragst du? Ich habe dich da noch nie gesehen. Ich kenne doch die paar Germanisten am Institut."

"Ich habe mich gerade entschlossen, zu studieren“, schwindelte er, "wollte mich erst mal umsehen. Der Kurs über den Kriminalroman interessiert mich und diese Vorlesung von Marnier über den literarischen Expressionismus."

"Kommste aber 'n bißchen spät“, meinte Susanne, "die Vorlesungen haben längst begonnen."

"Du, ich hab's nicht eilig mit der Einschreibung. Muß auch noch nebenbei arbeiten."

"Hörste eben schwarz“, schlug Susanne vor und wandte sich um, um Denise zu folgen, "kommst du auch mit? Wir müssen über weitere Maßnahmen beraten."

Henri lag nicht viel daran, er suchte nach einem Vorwand, bei Fräulein von Studnitz zu bleiben: "Sagt mal, habt ihr hier eine Schreibmaschine? Ich muß für das Studentenwerk schnell noch eine Verdienstbescheinigung tippen."

"Bitte schön“, die junge Frau wies auf das Schreibmaschinentischchen. Henri setzte sich davor, hob die Haube ab und rief erstaunt: "Aber da ist keine Maschine drunter!"

"Sie ist nicht da? Wo kann sie nur sein?" Fräulein von Studnitz sah verdutzt umher, musterte das Regal, zog die großen Schubladen des Schreibtischs auf, sah im Schrank nach.

"Also, das ist aber merkwürdig, am Donnerstag habe ich noch auf ihr geschrieben. Vielleicht hat sie Prof. Grandville nach Hause mitgenommen? Ich wüßte nur nicht, wozu er sie brauchen sollte. Er schreibt doch lieber mit dem Computer."

"Vielleicht ist der kaputt?"

"Aber er hat doch außerdem noch eine mechanische Schreibmaschine. Ich begreife nicht, wer könnte unsere an sich genommen haben? Prof. Malin vielleicht? Aber das kann er doch nicht machen, ohne uns etwas zu sagen!"

"Also geklaut“, stellte Henri fest.

"Aber wie? Ich habe doch abgeschlossen und den Schlüssel..." sie stockte.

"..und den Schlüssel?" fragte Henri erwartungsvoll.

Sie beantwortete die Frage nicht, schüttelte bloß den Kopf:

"Ich versteh's nicht." Sie überlegte. "Na ja, wird sich schon herausstellen. Vielleicht hat sie jemand vom Sekretariat mitgenommen."

"Haben die denn auch einen Zimmerschlüssel?"

"Ja, sie haben einen Hauptschlüssel für alle Büros."

"Aha." Henris Gedanken verfilzten sich mehr und mehr. Es kam ihm seltsam vor, daß Bernards Schreibmaschine gerade in dem Augenblick verschwunden war, als die Überprüfung der Schrifttypen vorgenommen werden sollte. Er erinnerte sich an seine Warnung, die Bernard kalt gelassen hatte. Wollte er Henri damit täuschen? Wenn er es aber nicht getan hatte - und warum sollte er, er hatte bestimmt nichts damit zu tun - wer dann?

Wer hatte einen Schlüssel zum Zimmer? Die Sekretärin hatte einen Hauptschlüssel, Fräulein von Studnitz und Bernard teilten sich einen und Prof. Malin besaß den zweiten. Der war in Montpellier, aber es würde sich feststellen lassen, ob er auch dort geblieben war. Man mußte im Sekretariat nachfragen. Wann und wo hatte Bernard Fräulein Ute den Schlüssel ausgehändigt? Samstag hatte er ihn, jetzt hatte sie ihn. Henri kam es verdächtig vor, daß sie auswich, als er sie darauf ansprach. Aber er konnte es nicht riskieren, weiterzustochern. Wenn sie wirklich zur FFP gehörte, würde er eine Spur zerstören, die zu den verlorenen Bildern führen könnte. Außerdem mußte er warten, bis die Kriminalpolizei die Uni betreten konnte, und das dürfte noch etwas dauern bei der hinhaltenden Taktik der Universitätsleitung. Es war möglich, daß man die Schreibmaschine, auf der das TOD DEM VERRÄTER stand, anderswo fand und daß sein Verdacht, der Satz sei auf Bernards Maschine geschrieben worden, falsch war. Vielleicht sah er zu schwarz, es konnte gut sein, daß die Sekretärin die Maschine mitgenommen hatte.

"Ist das Sekretariat auf?" fragte er, "vielleicht können die mir helfen."

"Ich fürchte, da ist niemand. Sie haben das Personal nicht durchgelassen, und ich sehe auch keinen Hochschullehrer."

"Aber Sie durften rein!" stellte Henri fest.

"Mich betrachten sie als Kommilitonin, sie haben ihren eignen Klassenstandpunkt“, Fräulein von Studnitz lächelte, "wer noch kein Examen gemacht hat, gehört zur Studentenschaft."

Henri hatte das Gefühl, er müßte an seiner Maske noch etwas feilen: "Meinen Sie, ich könnte die Bescheinigung auch mit der Hand schreiben? Eigentlich kommt es doch nur auf die Unterschrift an."

"Ich weiß es nicht“, antwortete sie gleichgültig, setzte sich auf Bernards Drehstuhl, zog ein Buch aus einem Beutel neben dem Schreibtisch und begann in ihm zu blättern, "versuchen Sie es doch einfach!"

Henri merkte, daß seine Anwesenheit nicht weiter erwünscht war, versuchte im Spiel zu bleiben und fragte mit Blick auf die Lektüre: "Was liest'n da?"

Sie drehte ihm den Titel zu und sagte: "Leibniz: Die Theodizee."

"Leben wir wirklich in der besten der möglichen Welten?" fragte er ironisch.

"Man muß sie dafür halten, sonst würden wir in ihr nicht unser Bestes geben“, sagte sie und blickte ihn ernst aus ihren schönen graublauen Augen an.

Henri verabschiedete sich verdutzt und höflich. Also das ist keine Terroristin, sagte er sich, das kann keine sein!

Da man die durch die Ereignisse notwendig gewordene eilige Konferenz nicht im Hauptgebäude abhalten konnte, wo die Studenten das Feld behaupteten, hatte der Rektor die von der Besetzung betroffenen Institutsmitglieder heimlich in die Präsidentenvilla eingeladen, wo man sich in einen viel zu kleinen Raum drängen mußte, denn das Haus war für solche Versammlungen nicht eingerichtet. Schreibkräfte und Bürogehilfen schleppten aus den umliegenden Büros Stühle herbei, damit wenigstens die Professoren sitzen konnten, die Assistenten, jung genug, auf ihren Füßen zu stehen, durften sich an die Wand lehnen.

Einige rauchten nervös noch eine Zigarette, bevor die Sitzung begann. Sie standen am halb geöffneten Fenster und bliesen den Rauch in den kühlen Dezembermorgen hinaus. Der Himmel war mit weißem Dunst bedeckt und ließ kaum die Sonne durchscheinen. Sie stand als milchig trübe Scheibe über dem nackten Geäst. Grandville saß eingepfercht zwischen Janvier und Fournier am Konferenztisch, um den sich zwei Dutzend Männer und Frauen versammelt hatten und blickte sehnsüchtig zum Fenster hinaus in den entlaubten Garten, auf dessen Rasenflächen bunte Blätter lagen. Er sah sich nach den übrigen Seminarmitgliedern um, sie waren alle erschienen, nur Lamprecht nicht. Na ja, der Lektor fühlte sich wohl nicht ausersehen, das Geschick einer ausländischen Universität mitzulenken. Marnier saß mit drei anderen Institutsdirektoren am Kopfende, zwischen ihnen blieb ein Sessel für den Präsidenten frei. Das Stimmengeschwirr machte Bernard ganz schwindlig. Da erkannte er in der Tür den Präsidenten und Kommissar Mallory. Sie betraten den Raum gemeinsam.

"Würden Sie bitte das Rauchen einstellen“, bat Boulogne. Die Köpfe der Angesprochenen fuhren aus dem Fensterspalt, qualmende Stummel flogen in den Garten. Der Rektor nahm auf dem freigehaltenen Sitz am Kopfende des Tischs Platz:

"Würde bitte einer der Herren Kommissar Mallory seinen Sitz überlassen!" sagte er. Grandville sprang auf und bot ihm seinen Stuhl an.

Mallory wehrte ab: "Lassen sie mich hier am Fenster lehnen“, sagte er. Von dort aus konnte er die Versammlung besser beobachten.

Boulogne klopfte mit den Knöcheln auf den Tisch vor sich, der Stimmenlärm dämpfte sich:

"Meine Damen und Herren, ein außergewöhnlicher Anlaß hat uns zu dieser Zusammenkunft gezwungen."

Die vier Institutsdirektoren neben Boulogne legten das Gesicht in ernste Falten und schauten betrübt vor sich auf die spiegelnde Mahagonifläche.

"Ein Mord ist geschehen. Ein Mord in unseren Mauern. Der erste gewaltsame Tod an dieser nicht sehr alten Universität. Eine entsetzliche Tat!"

Bedauerndes Gemurmel erhob sich.

"Ein Student unserer Universität, ein graduierter Student, dessen Talent und dessen Fleiß, wie sein Doktorvater bescheinigt" - Marnier nickte heftig mit gesenktem Kopf - "zu größten Hoffnungen Anlaß gaben, ist heimtückisch umgebracht worden. Wir betrauern seinen Tod. "

Er machte eine Pause zum stillen Gedenken. Alle versuchten betroffen auszusehen.

"Die Einzelheiten dieses Verbrechens und des schrecklichen Attentats auf das Kreuzfahrtschiff, das ihm folgte, haben Sie wohl aus den Medien erfahren. Welche Täter dahinter stehen, welche Motive sie wirklich hatten, darüber kann man nur spekulieren. Es hat keinen Zweck, daß wir uns hier darüber den Kopf zerbrechen, das ist Sache der Polizei. Der Sinn unserer Beratung besteht darin, Maßnahmen zu ergreifen, durch die wir die Behörden bei ihren Ermittlungen unterstützen können."

Eine spitze Frauenstimme stach durch das sich plötzlich erhebende Stimmengewirr:

"Und wie soll das geschehen? Wenn Sie es noch nicht bemerkt haben sollten: Der Tatort ist nicht zugänglich. Die Studenten haben das Gebäude besetzt. Man hat mich nicht an meinen Arbeitsplatz gelassen. Warum greift die Polizei nicht ein?"

Boulogne sagte beruhigend: "Frau Professor, deswegen haben wir uns doch hier eingefunden. Wir müssen uns überlegen und darüber abstimmen, wie wir möglichst schadlos die Situation bereinigen."

"Und wie lange wird das dauern?" rief die energische ältere Dame vom unteren Ende des Tischs, "wie immer bis zum Sanktnimmerleinstag und dann sind alle Spuren gelöscht. Die FFP wird uns wieder einmal eine lange Nase ziehen."

Beifall ertönte von ihrer Seite, wo sich die Mitglieder ihrer politischen Fraktion niedergelassen hatten.

Marnier ergriff das Wort: "Verehrte Frau Kollegin, Ihre Einstellung ist uns seit langem nur zu gut bekannt. Mit Polizeigewalt auf dem Campus ist nichts zu erreichen, die Lage kann dadurch höchstens verschlimmert werden. Nur geduldiges Abwarten, Zureden und Verhandeln führen zum Ziel."

"Lieber Kollege“, rief die Akademikerin mit funkelnden Augen, "Sie waren es selbst, die während Ihres famosen Rektorats den Rückzug des Staates und des Rechts vom 'Campus' betrieben haben. Schon die Herkunft dieses Wortes ist bezeichnend. Sie haben im illustren Jahr 1968 von diesem ominösen Campus im kalifornischen Berkeley die im Wortsinn zündenden Parolen bezogen. Sie überließen den linken Gewalttätern das Feld, weil sie mit ihnen sympathisierten und paktierten. Und nun sehen Sie, welche Früchte Ihre Saat inzwischen getragen hat: Die Mörderbande der FFP!"

Der Grauhaarige sprang auf: "Frau Mercier“, zischte er, "wenn jemand die Schuld an den radikalen Exzessen trägt, die ich nie gebilligt habe, dann sind es Sie und Ihre rechten Gesinnungsgenossen..."

Lauter Protest ertönte aus den Reihen der um Frau Mercier Gescharten.

"...Sie und Ihre politischen Freunde haben dank Ihrer, mit Verlaub gesagt, sturen Konfrontationspolitik die gutgesinnten Studenten in die Verzweiflung, ins Abseits und schließlich in den Untergrund getrieben, weil sie einsehen mußten, daß man in diesem Staat den gesellschaftlichen Fortschritt mit demokratischen Mitteln nicht erreichen kann. Sie müssen ihn mit der Waffe in der Hand erkämpfen." Er keuchte fast.

Frau Mercier lachte höhnisch: "Ihre Worte sind sehr bezeichnend für Ihre Einstellung, verehrter Herr Institutsdirektor, ich würde fast sagen, sie wären es wert, von einem Staatsanwalt unter die Lupe genommen zu werden."

Klossowski warf sich dazwischen, er mußte etwas für seinen Meister tun.

"Frau Mercier“, rief er erregt, "ich hoffe, Sie wissen, was Sie mit dieser Bemerkung anrichten. Solche Worte könnten auf Sie selbst zurückschlagen. Denunzianten sind nicht beliebt. Ein Toter reicht ja fürs erste!"

Die Worte schlugen wie eine Bombe ein, bestürzte Stille senkte sich über die Versammlung. Klossowski fiel auf seinen Stuhl zurück, selber entsetzt über das, was ihm entfahren war. Dann tobten protestierende Stimmen durcheinander.

"Wollen Sie mir etwa drohen?" schrie Frau Mercier aufspringend, stützte sich mit beiden Händen auf den Tisch und fixierte ihren Widersacher, der schuldbewußt auf seinem Stuhl zusammenschrumpfte. Auch Marnier schaute ihn wie einen Übeltäter an. Das hatte er nun von seiner Nibelungentreue.

"Zum Glück haben wir einen unabhängigen Zeugen“, sie zeigte auf Kommissar Mallory, der teils befremdet, teils amüsiert dem Wortgefecht gelauscht hatte. Er war gerade zur rechten Zeit erschienen, um einen Eindruck von der Atmosphäre am Hort der Weisheit zu bekommen. Da er als Vertreter der Staatsmacht von einer Dame zu Hilfe gerufen wurde, konnte er sich der Aufforderung nicht entziehen, Stellung zu nehmen.

"Ich denke, dieser Herr..." er wies auf Klossowski, der sich am liebsten in Luft aufgelöst hätte, "ist sich inzwischen seiner Entgleisung bewußt. Vielleicht entschuldigt er sich dafür." Damit gab Mallory den schwarzen Peter an den Assistenten weiter, der dankbar die Chance am Schopf packte, sich aus dem Sumpf zu ziehen. Nur wollte er sich nicht vor jemand demütigen, den er abgrundtief haßte.

"Frau Professor, entschuldigen Sie“, sagte er kleinlaut, und verwegen, "Sie haben als Drohung mißverstanden, was nur als Feststellung gedacht war." Den um Frau Mercier Versammelten stand der Mund offen.

Die Angesprochene lächelte boshaft: "Mein lieber Herr Klossowski, ich habe Sie bisher als jemand geschätzt, der bei aller Gegnerschaft doch fair und gentlemanlike blieb. Aber mit diesen Worten haben Sie sich als die Viper erwiesen, die Sie wirklich sind."

Ein Sturm der Entrüstung brach bei der linken Fraktion los: "Er hat sich entschuldigt, er hat sich entschuldigt“, rief der elegante Bouvier, dessen rote Fliege ein rosa Hemd über einer zartbraunviolett gestreiften Jacke zierte, "mehr konnte er doch nicht tun."

"Diese Provokation nennen Sie eine Entschuldigung“, hielt die Streiterin für Recht und Ordnung dagegen, "dann müßte man ja eine Ohrfeige eine Streicheleinheit nennen."

Befreiendes Gelächter erschallte. Der Rektor warf sich in die Schlacht:

"Meine Damen und Herrn“, rief er beschwichtigend, "es ist sinnlos und dem Zweck unsereres Hierseins nicht angemessen, sich in Plänkeleien zu verzetteln. Kommen wir doch endlich zum Wesentlichen. Kommissar Mallory, bitte, ergreifen Sie das Wort!"

Der Kriminalist griff in seine Tasche, zog ein Schreiben heraus, entfaltete es und hielt es allen sichtbar vor die Brust: "Ich habe hier einen richterlichen Durchsuchungsbefehl für sämtliche Räume des Universitätsgebäudes an der Rue Lambert, insbesondere sind wir gezwungen, die Bürozimmer des Germanistischen Instituts, die auf die Terrasse hinausgehen, wo der Tote gefunden wurde, kriminaltechnisch zu untersuchen und die Schlüsselinhaber zu befragen. Ich habe auf Anordnung des Polizeipräfekten versucht, mit dem Besetzerkomitee eine gütliche Übereinkunft zu finden, damit wir unsere Arbeit tun können. Leider vergeblich. Man hat uns den Zutritt verweigert. Der Präfekt bittet Sie nun, sich vermittelnd bei Ihren Studenten einzusetzen. Wir müßten uns sonst gewaltsam Zugang verschaffen."

Eine hohe, scharfe Stimme ertönte von der Wand, an die Assistenten aufgereiht waren: "Was wollen Sie denn dort recherchieren? Sie wissen doch selbst am besten, daß dieser Einsatz nur ein Manöver ist, mit dem die Beteiligung des Staatsschutzes an dem Mord verschleiert werden soll!"

Erregte Wortwechsel zwischen links und rechts folgten dem Anwurf. Mallory hörte mit stoischer Ruhe zu .

"Bitte“, sagte er nach einiger Zeit, "bitte..." Der Geräuschpegel ging zurück: "Diese Anschuldigung weise ich entschieden zurück. Unsere Arbeit steht unter rechtsstaatlicher Kontrolle. Sie können sich selbst davon überzeugen, wenn Sie Klage erheben wollen. Im übrigen halte ich es für naiv, den Behauptungen eines anonymen Bekennerschreibens Glauben zu schenken."

"Sehr richtig“, ertönte es aus der rechten Fraktion.

Rektor Boulogne erhob sich: "Kommen wir zur Sache! Wie steht es um unsere Einflußmöglichkeiten?"

"Ich schlage vor“, mischte sich der Besitzer der durchdringenden Stimme ein, "daß Kommissar Mallory sich den Fragen der studentischen Vollversammlung stellt, die gerade im Hörsaal eins stattfindet. Vielleicht gelingt es ihm ja, die Zweifler von der Güte und Redlichkeit der Polizei zu überzeugen." Höhnisches Lächeln glitt über seine Züge.

Bernards Augen flogen ständig vom Mund eines Sprechers zu dem des anderen. Sein Kopf dröhnte, er fand sich nicht mehr zurecht. Er hatte gedacht, die Universität sei ein Himmel von kristallener Klarheit, in dem ewiger Friede und kontemplative Ruhe herrschen müßte, nun kam es ihm vor, er habe sich in einen finsteren Dschungel verirrt, in dem brüllende Tiger mit zischenden Schlangen kämpften. Zugleich beunruhigten ihn seine Gedanken an Mathilde. Er sehnte sich danach, sie wieder in seine Arme zu schließen trotz allem, was gestern geschehen war. Nur fort von hier.

Zur Überraschung aller nickte Mallory zustimmend: "Ich denke, das ist eine gute Idee. Hauptsache, man läßt mich hinein. Vielleicht könnten Sie dafür sorgen, Sie sehen so aus, als hätten Sie gute Beziehungen zu den Besetzern“, meinte er, sich an den scharfen Jüngling wendend, der ihn anfunkelte wie ein Rasiermesser.

Frau Mercier rief: "Sind Sie lebensmüde, wollen Sie sich tatsächlich in die Höhle des Löwen begeben?"

"Warum nicht?" meinte Mallory gleichmütig, "ich kenne Schlimmeres als randalierende Studenten."

"Ich bewundere Sie“, sagte die streitbare Professorin, ließ ihre Blicke sinnend über Mallorys in der Leibesmitte gewölbten dunkelblauen Zweireiher gleiten, klopfte eine Zigarette, die sie aus einem silbernen Etui genommen hatte, auf den Tisch, steckte sie auf eine Zigarettenspitze aus Elfenbein, zündete sie mit einem goldenen Feuerzeug an und blies Wolken in Richtung Präsidium. Boulogne sah sie strafend an und sagte: "Kollegin, laut § 106 Absatz 2 der Hausordnung ist das Rauchen in nichtöffentlichen Sitzungen der Universitätsgremien verboten."

"Oh“, sagte sie verdutzt mit Blick auf den Kommissar, "ich dachte, diese Sitzung sei öffentlich." Sie behielt das inkriminierte Objekt zwischen den gespreizten goldberingten Fingern und sah sich mit einer Miene um, als sei jeder verpflichtet, einer Dame beizustehen.

Alle, die die Möglichkeit sahen, ihre Leidenschaft zu befriedigen, stimmten zu, sogar Klossowski und der Besitzer der scharfen Stimme. Die Nichtraucher versammelten sich zu gemeinsamem Protest.

Der Rektor war verwirrt: "Frau Duchon“, fragte er seine hinter ihm stehende Sekretärin, "ist diese Sitzung nun öffentlich oder nichtöffentlich? Wie lautete die Einladung?"

"Pardon“, murmelte sie, "ich habe nicht daran gedacht, als ich die Teilnehmer antelefonierte. Es mußte doch schnell gehen."

"Dann sollten wir abstimmen“, seufzte Boulogne ergeben, "wer ist fürs Rauchen? Hände hoch!" Er ließ die Sekretärin zählen. Die Partei der Nichtraucher obsiegte unter leisem Gegrummel der Nikotinabhängigen.

Boulogne sammelte sich und fragte: "Wo waren wir stehengeblieben?" Die Sekretärin flüsterte es ihm ins Ohr. Er richtete sich auf:

"Also wären alle damit einverstanden, daß Kommissar Mallory versucht, mit den Besetzern zu einer gütlichen Einigung zu kommen?"

Frau Mercier, die während der Abstimmung genußreich ihre Zigarette zuende geraucht und in einem silbernen Schächtelchen, das aufgeklappt neben ihr stand, ausgedrückt hatte, warf ein: "Und wenn das fehlschlagen sollte? Wir müßten auch für diesen Fall, den ich für höchstwahrscheinlich halte, eine Resolution fassen. Sonst sind wir gezwungen, uns binnen kurzem wieder hier zu versammeln." Sie klappte die Schachtel zu und steckte sie in ihre weinrote Handtasche.

In diesem Augenblick öffnete sich die Lederpforte, ein Bürodiener trat ein, sah sich in dem vollgepropften Raum um, entdeckte seinen Dienstherrn am anderen Ende der Tafel, drängte sich zu ihm durch und überreichte ihm flüsternd einen Zettel. Boulogne las ihn und gab ihn an den Institutsdirektor weiter: "Prof. Marnier, das geht Sie an. Dr. Lamprecht, Ihr deutscher Lektor, ist gestern tödlich verunglückt. Eben kam ein Anruf von der Polizei." Bedauerndes Gemurmel erhob sich.

Die Mitglieder des Seminars beugten sich vor und starrten über die lange Tafel auf den Direktor. Mallory trat zu ihm, Marnier reichte ihm betroffen den Zettel. Der Kommissar brummte: "Merkwürdige Koinzidenz!"

Fournier rief über den Tisch: "Ich habe es kommen sehen, ich habe ihn immer wieder gewarnt, seiner Kletterleidenschaft nachzugeben."

Mallory zog die Augenbrauen zusammen: "Woher wissen Sie, daß er abgestürzt ist?"

Fournier war verwirrt: "Aber ist er es nicht? War es ein Verkehrsunfall?"

"Nein, nein, es ist so, wie Sie sagen, er ist beim Bergsteigen in den Gorges du Verdon verunglückt“, er klopfte bekümmert auf den Zettel auf dem Tisch vor sich und versuchte, sich zu konzentrieren. Jetzt kam so viel zusammen.

Klossowski sagte leise: "Ich verstehe das nicht. Ich bin manchmal zusammen mit ihm geklettert, er war der besonnenste und umsichtigste Bergsteiger, den ich kannte, ich habe viel von ihm gelernt."

"Ich hoffe, er hat nicht leiden müssen“, sagte Marnier leise, "war er sofort tot?"

"Offenbar ist er erst im Krankenhaus gestorben“, sagte Mallory mit Blick auf den Zettel, "ich werde mich nach den näheren Umständen erkundigen."

"Ja, tun Sie das“, meinte der Rektor kleinlaut, "soviel Unglück! Wo sind wir nur hingekommen?"

Alles redete durcheinander. Bernard dachte an das fröhliche Gesicht Lamprechts, der seinen Aufenthalt in Frankreich so genossen hatte, an die aufmunternden Blicke während Bernards Vortrag. Ihre Zimmer lagen nebeneinander, sie hatten sich öfters im Flur getroffen und miteinander unterhalten. Lamprecht interessierte sich für die Forschungen Bernards. Sie hatten sich gegenseitig Sonderdrucke verehrt. Bernard schätzte seine Argumente, seinen Stil, seine Aufgeschlossenheit für alles Wissenswerte. Lamprecht war kein engherziger Fachgelehrter gewesen, er liebte das Leben, die Frauen, die Musik, aber auch die Herausforderung. War er Opfer seines Wagemutes geworden oder hing sein Ende etwa mit dem Tod Lapins zusammen? Bernard lief ein kalter Schauder das Rückgrat entlang.

Der Rektor legte sein Gesicht in kummervolle Falten: "Erheben wir uns und legen wir eine Gedenkminute für unseren verstorbenen Kollegen ein." Füße scharrten, Stühle rumpelten, man erhob sich und sah betrübt auf die Fußspitzen.

Als sie wieder saßen, rief die Wortführerin der "Rechten", wie sie von den "Linken" genannt wurden, über den Tisch: "Kolleginnen und Kollegen, mir scheint das alles sehr seltsam und verdächtig. Um so mehr ist es nötig, daß die Kriminalpolizei Licht in das Dunkel bringt. Ich fordere deswegen den Rektor auf, die Universität durch die Polizei räumen zu lassen, wenn Kommissar Mallorys Versuch fehlschlagen sollte, die Besetzer zur Aufgabe zu bewegen. Wer ist dafür?"

Boulogne, der immer vermitteln wollte, um in den Augen der einflußreichen Linken nicht als "Scharfmacher" dazustehen, kam das zu schnell, aber da sich die Hände blitzschnell erhoben, war er überrumpelt. Da erkannte er, daß sich plötzlich eine Mehrheit gebildet hatte, wo er eine Minderheit erwartet hatte, und ergriff schnell die Gelegenheit, die Front zu wechseln.

"Ich sehe“, sagte er erleichtert, "daß die meisten Anwesenden dafür sind..."

Klossowski rief dazwischen: "Ich stelle den Antrag auf Auszählung." Pollet, der rasiermesserscharfe Assistent Janviers, stimmte zu.

"Dann zählen Sie!" befahl Boulogne resigniert der Sekretärin, die sich auf einen Stuhl stellte, um die Menge besser übersehen zu können, und laut abzählte.

"30 Ja, 12 Nein“, verkündete sie beim Herabsteigen, wobei Marnier ihr galant die Hand reichte.

Frau Mercier seufzte befriedigt, schob eine neue Zigarette in die Elfenbeinspitze, während sie aufstand, um mit den anderen den Raum zu verlassen.

Der Kommissar stellte sich auf dem Grund des Amphitheaters neben den Tisch des achtköpfigen Besetzerkomitees, das paritätisch aus Mädchen und Männern zusammengesetzt war. Pollet hatte Mallory am Hauptportal freies Geleit erwirkt und ihn bis in die Höhle der Löwen begleitet. Sein Blick schweifte über die Rotunde des Auditoriums, das bis oben besetzt war. Erstaunt sah er Henri Dupont in der untersten Reihe zwischen den Hochschülern sitzen, er unterhielt sich mit einer Studentin im roten Pullover. Durch die weit geöffneten Türen strömten ständig weitere junge Leute hinein, die sich an die Wand lehnten oder auf die Treppenstufen hockten. Manche sahen ziemlich abgerissen aus. Mallory bezweifelte, daß es Studenten waren, er hielt sie für Obdachlose. Viele hatten Pappbecher oder Flaschen in der Hand und schlürften belebende Flüssigkeiten. Der Lärm war beträchtlich.

Der Waldschrat als Vorsitzender des Komitees für die Verteidigung demokratischer Rechte zog das Mikrophon an sich heran, hielt es vor die Zähne, als wollte er hineinbeißen, und rief: "Ruhe! Wir unterbrechen für einen Augenblick die Beratungen. Hier ist ein Vertreter der Staatsmacht...Wie heißen Sie doch gleich?" Er wandte sich an den Kommissar.

"Kriminalhauptkommissar Mallory von der hiesigen Präfektur“, sagte Mallory, und um seiner Anwesenheit eine offzielle Note zu verleihen, hielt er ihm seinen aufgeklappten Ausweis vor die Nase.

Der Waldschrat nickte ironisch: "Also dieser Hauptkommissar verlangt gehört zu werden, er will mit seinen Bullen Zugang zu dem von uns besetzten germanistischen Institut bekommen.."

"Nicht nur zu diesem“, wandte Mallory mit lauter Stimme ein, "zur ganzen Universität, unser Auftrag erstreckt sich auf das gesamte Gebäude."

"Unmöglich", fuhr ein weibliches Mitglied des Komitees dazwischen, "das wäre ja noch schöner! Kakfif! Kommt auf keinen Fall infrage." Sie tuschelte mit einem männlichen Mitglied, der Student nickte zustimmend und brüllte in das hingehaltene Mikrophon:

"Ist doch klar, wozu diese Aktion dienen soll. Die Bullen wollen unter dem Vorwand, Ermittlungen wegen des Mordes anzustellen, die Räume der Studentenvertretung und der Widerstandskomitees durchsuchen und ihre Unterlagen in die Hand bekommen. Sie wollen die Mitgliederlisten haben. Wir sollen alle in den Polizeicomputer wandern."

Ohrenbetäubender Lärm erhob sich: "Bullen weg vom Campus!" schrie jemand.

"Bullen raus! Bullen raus! Bullen raus!" skandierte eine Gruppe schrill frisierter Mädchen. Auf der Galerie der Rotunde, die durch Türen im ersten Stock zugänglich war, machte sich eine Mannschaft Kahlköpfiger bemerkbar, die sich im Vertrauen auf ihre Muskelkraft in die Höhle getraut hatte. Sie trugen Lederjacken, deren Ärmel an der Schulter abgeschnitten waren, um ihren nackten, mit dem Hakenkreuz tätowierten Bizeps sehen zu lassen:

"Nieder mit den Linken! Tod der FFP! Es lebe die Nationale Front!"

Beifall und Protest wogten gegeneinander. Ein Handgemenge entstand in den oberen Rängen, Menschen purzelten über Stuhlreihen.

Mallory sah hilflos hinauf, da tönte durch das Geschrei die ihm wohlbekannte Stimme Duponts, der neben dem Mädchen im rotem Pulli aufgesprungen war:

"Fragt doch den Bullen, was die Polizei mit dem Tod Lapins zu tun hat." Das Mädchen neben ihm klatschte beifällig.

Der Kommissar staunte über Henris Gerissenheit. Der versuchte sich in das Vertrauen der Horde einzuschleichen, aber auf Mallorys Kosten. Andererseits war er ja darauf vorbereitet. Jetzt hieß es standhalten!

"Kann ich mal das Mikrophon haben?" fragte er den Waldschrat und streckte die Hand aus.

"Könnten Sie da oben ein wenig Ruhe geben“, mahnte er die Skins, die verblüfft mit dem Prügeln innehielten, um seiner Stimme zu lauschen. Mallory fuhr fort: "Selbstverständlich haben wir von der Kriminalpolizei mit dem Tod des Studenten nichts zu tun. Wir fahnden nach seinem Mörder."

Hohngelächter erhob sich in der Runde.

Mallory ließ sich nicht erschüttern: "Wir untersuchen diesen Fall unparteiisch wie alle anderen Todesfälle. Und wir werden wie immer, das sage ich zur Beruhigung der Skeptiker, keinen einzigen Verdacht ausschließen, jede Spur verfolgen, wohin sie auch führen mag. Ich betone: wohin sie auch führt."

Eine Stimme schrie: "Würde das bedeuten, daß Sie auch das Treiben der Geheimdienste in ihre Untersuchung mit einbeziehen würden?"

"Ich sage doch, keine Spur wird ausgeschlossen. Alle Indizien werden berücksichtigt. Aber um Enttäuschungen im vorliegenden Fall vorzubeugen, sage ich Ihnen ganz offen: bisher deutet nichts darauf hin, daß andere staatliche Instanzen mit im Spiel sind. Ich sage ausdrücklich: bisher. Sollte sich etwas anderes herausstellen, werden wir natürlich unsere Pflicht tun."

Die Stimme schrie: "Würden Sie gegebenenfalls auch den Innenminister verhaften lassen?"

"Selbstverständlich, wenn er einen Rechtsbruch begangen hat und wenn die Beweise gegen ihn ausreichen."

Ungläubiges Gelächter schlug ihm entgegen.

"Darf ich etwas Persönliches bemerken?" sagte der Kommissar geduldig: "Ich wundere mich über die Leichtgläubigkeit der hier versammelten Intelligenz. Warum trauen Sie den Behauptungen im anonymen Schreiben einer Bande eiskalter Verbrecher, die inzwischen zehn Tote auf dem Gewissen hat, mehr als dem Wort eines im Dienst an der Allgemeinheit ergrauten Kriminalisten, Pardon, Bullen?" Einige Anwesende klatschten ihm Beifall.

"Weil wir unsere Erfahrungen mit euch haben“, knurrte jemand am Tisch hinter ihm.

"Die Mitglieder der FFP sind Revolutionäre und keine Kriminellen!" schrie der Waldschrat.

"Die FFP weiß, was in diesem Staat vor sich geht“, rief ein Mädchen hinter Henri, der sich umdrehte, um sich ihr Gesicht einzuprägen. Er sah allerdings inzwischen schwarz, in diesem Ameisenhaufen Diebe und Mörder zu finden, um so mehr, als seine einfache Hypothese, diejenigen, die wußten, wo Lapins Leiche gelegen hatte, als Komplizen der FFP dingfest machen zu können, sich als sinnlos erwiesen hatte. Denn auf dem Weg zur Vollversammlung hatte er einigen Studenten die gleiche Frage gestellt, die er an Susanne gerichtet hatte, und jeder zweite gab ihm die richtige Antwort. Schließlich hörte er zum Überfluß von einem Langhaarigen, das sei schon am frühen Morgen in einer vorbereitenden Sitzung des Komitees für die Verteidigung demokratischer Rechte bekannt gewesen. Ihm kam es jetzt vor, das Geheimnis sei wie Wasser aus einem durchlöcherten Eimer geströmt. Es war ja auch naiv, zu glauben, die Aktion auf der Terrasse sei unbemerkt geblieben. Da war Bernard, von dem er nicht wußte, ob er den Mund halten konnte - überhaupt hatte ihm Bernard in den letzten Tagen zu denken gegeben - und der Hausmeister, der vielleicht damit angeben wollte. Schließlich gab es noch die Möglichkeit, daß die FFP-Bande mit Absicht ihr Wissen um den Ort verbreitet hatte, nachdem jemand die Unvorsichtigkeit begangen hatte, öffentlich davon zu sprechen. Sie könnten sofort erkannt haben, daß sie damit einen Hinweis auf sich selbst gaben und beschlossen, die Spur zu verwischen, indem sie die Information verbreiteten. So würde sie niemand zu ihrer Quelle zurückverfolgen können.

Und jetzt versuchte Henri sich in diesem Chaos Gesichter zu merken und Denise vorzuspiegeln, er sei ein Szenensympathisant. Es war frustrierend. In welchen Sumpf war er nur wieder geraten!

Mallory sah auf die Uhr an der Wand gegenüber. Er hatte sich selbst eine halbe Stunde Zeit für die Überzeugungsarbeit gegeben und nun waren schon zwanzig Minuten vergangen, ohne daß er einen Schritt vorwärtsgekommen war. Er mußte ein Ultimatum stellen, aber er ahnte schon, was für Reaktionen das hervorrufen würde. Er fragte sich, ob er, um die Gemüter zu beruhigen, versprechen könnte, die Zimmer der Studentenvertreter nicht zu durchsuchen. Aber damit wäre seine Absicht, die Schreibmaschine zu finden, vereitelt.

"Meine Damen und Herren“, sagte er etwas resigniert, "der Rektor, Ihre Hochschullehrer und der Polizeipräfekt bitten Sie, die Blockierung des Zugangs zum Universitätsgebäude aufzugeben, wir wären sonst gezwungen, Gewalt anzuwenden. Wir wollen doch nicht, daß jemand zu Schaden kommt. Wie wäre es, wenn Sie darüber abstimmten?"

Das Komitee hinter ihm geriet in gewaltige Erregung. Man sprang auf, Stühle kippten nach hinten um:

"Niemals!"

"Wir weichen keiner Gewalt."

"Laßt die Bullenschweine doch kommen!"

Im Auditorium bildeten sich Gruppen von Befürwortern und Gegnern des Vorschlags. Hitzige Wortgefechte brachen aus. Die Kahlköpfigen begannen sich wieder in die Schlacht zu werfen. Mädchenstimmen quietschten vergnügt oder erschreckt, junge Kämpfer intonierten Schlachtrufe.

"Abstimmung, Abstimmung" riefen einige Staatstreue, die von Antikapitalisten bedrängt wurden. Da man bei der Enge der Stuhlreihen diejenigen nicht angreifen konnte, die auf gleicher Höhe standen, schlug man mit Büchern von oben auf die Köpfe der Daruntersitzenden. Es war die Hölle.

Plötzlich knallte ein Schuß. Aus einem Loch in der Decke rieselte Gipsstaub auf das Komitee, das entgeistert dastand und nach oben starrte.

Mallory, der vergeblich versuchte, den Pistolero in der wogenden Menge zu entdecken, griff nach seinem Funkgerät, das er in der Tasche mitgenommen hatte, und rief hinein: "Mayday, Mayday“, die Parole für den Einsatzplan zwei, der den direkten Vorstoß auf das Auditorium maximum vorsah

"Marchand“, rief er, "kommen Sie schnell, hier wird geschossen."

"Zu Befehl, Chef“, tönte die Stimme des Assistenten. Mallory hörte noch den doppelten Pfiff der Trillerpfeife und das Aufdröhnen der Fahrzeugmotoren, bevor er das Telefon wieder einsteckte und sich umsah.

Das Handgemenge hörte auf, man wandte sich verblüfft der Richtung zu, aus der der Schuß ertönt war. Oben auf der Galerie war es seltsam ruhig geworden. Mallory sah, wie die Kahlköpfigen gemeinsam zurückwichen. Sie fixierten einen jungen Mann vor sich, der mit ausgestrecktem Arm eine Pistole auf sie richtete.

Mallory schrie ihm zu: "Stecken Sie die Waffe weg! Sind Sie wahnsinnig geworden?" Er lief die Stufen des Amphitheaters hinauf und näherte sich schwer atmend dem Bewaffneten, indem er ihm die offenen Handteller entgegenhielt.

"Bleiben Sie stehen“, sagte dieser, ohne die Pistole zu senken, als Mallory fünf Schritte von ihm entfernt war. Er griff mit der Linken in die Brusttasche, zog eine Marke heraus und hielt sie dem Kommissar in der hohlen Hand entgegen. Es war der Ausweis der Antiterroreinheit.

Bernard, Frau Mercier, ihre Assistentin Fräulein Vernon, Fourier und dessen Adlatus