Claus Beese (Hrsg.)

Ist ja tierisch

Tiergeschichten-Anthologie der Lagerfeuer-Autoren

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am 21.11.2014 um 15:56 Uhr, IP: 95.33.110.107

Inhaltsverzeichnis

Titel

Zum Buch

Vorwort

Diese Katze

Die Fressbremse

Stefans freie Wildbahn

Jagdausflug

Der Martinsfischer

Das Fischlein

Dreimal schwarzer Kater

Hühnerhofgeschichten

Der seltsame Fang

Gunter, der Ganter

Goliath - Kleiner Kater Nimmersatt

Stefans Bauernhof

Frühlingsboten

Neuronensturm

Der Käfer und der Schmetterling

Der Eckenschieter

Das fängt ja gut an

Tierisch

Warum die Spinnen spinnen

Schwein gehabt

Frühjahrsputz mit Hund

Stefans Krabbelwelten

Wenn morgens früh der Wecker kräht

Mitzis Rache

Eine Hündin namens Stincker

Emma

Jakob

Stefans Hundeleben

Socke und ich

Amanda

Der kleine Gecko

Urs macht Hügel

Der Weberknecht

Stefans Vogelkunde

Katzenjammer

Mister Humphrey

Der Junggeselle

Schweinerei

Hasenpfeffer

Warum die Fische Schuppen haben

Nachwort

Die Lagerfeuer-Autoren:

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Impressum

Impressum neobooks

Zum Buch

Dieses Buch ist als Printausgabe beim Mohland Verlag unter der

ISBN-Nummer 978-3-86675-220-7

erschienen und im Handel, beim Verlag oder beim Autor erhältlich.

Vorwort

von Klaus-Dieter Welker

Zwischen Tag und Dunkelheit - Flinke Finger huschten über die Saiten, zupften die Akkorde und begleiteten den hereinbrechenden Abend, während der Nebel sich über das kleine Tal legte und die Konturen der Bäume und Büsche verwischte.

Der Lärm der Städte und Dörfer lag hinter ihnen. Hier herrschte Stille, die nur von den nächtlichen Lauten des Waldes, dem verhaltenen Plätschern des Baches und hin und wieder dem Quaken eines Frosches unterbrochen wurde. Und natürlich den leisen Gesprächen am Lagerfeuer, welches auf der kleinen Lichtung entzündet worden war. In der Luft lag der herbe Geruch des frischen Rauches, der sich in der Luft kräuselte, vom Wind hinauf in den Himmel getragen wurde und sich dort mit den dunklen Wolken vermischte.

Es schien schon eine Ewigkeit her zu sein, seit sie sich zum letzten Mal gesehen, sich an einem wärmenden Feuer versammelt und die Nähe der anderen genossen hatten. Und doch war die Vertrautheit zu spüren, die Kameradschaft und die freundschaftliche Verbundenheit, auch wenn neue Gesichter die Runde belebten. Ihr Kreis war gewachsen, neue Freundschaften waren geschlossen worden. Sie hatten die Faszination des Feuers gespürt.

Es war aber nicht die Anziehungskraft des Feuers allein. Es war mehr, das sie dazu getrieben hatte, sich auf den Weg zu machen, hin zu diesem fernen Platz. Die Männer und Frauen, die Jungen und Alten, die sich auf den Stämmen und knorrigen Baumstümpfen, im weichen Moos oder auf mitgebrachten Matten rings um das Feuer niederließen, hatten eines gemeinsam: ihre Liebe zu den Geschichten und Märchen, seien sie nun wahr oder in ihrer Phantasie erschaffen.

Ein neues Scheit Fichtenholz wanderte in das Feuer um es zu nähren, und wie flüssiges Gold fiel ein Tropfen Harz von dem Kloben in die Flammen. Aus dem träumenden Schweigen des düsteren Waldes erscholl das Bellen eines Fuchses.

„Na, das hätte ich mir denken können“, grinste einer in die Runde. „Der Hühnerdieb gibt niemals Ruhe. Der hofft mal wieder auf eine gute Mahlzeit, die er stibitzen kann.“

„Dann braucht er wohl dringend eine Fressbremse“, ließ sich eine lachende Frauenstimme vernehmen.

„Oder borg dir mal „Gunter“ aus. Da überlegt es sich auch ein Fuchs lieber dreimal, ob er sich auf den Hof wagt“, stimmte Claus in das Lachen ein.

Fröhlich prosteten sie sich in der Dunkelheit zu. Aufgeschreckt durch das Klingen der Gläser flatterte ein kleiner Nachtfalter, der bisher selig auf einem nahen Ginsterstrauch vor sich hin geträumt hatte, um das Feuer. Eine hübsche junge Frau hielt sogleich ihre Hand über ihr Glas, in dem der Rotwein funkelte.

„Hans-Jürgen“, prustete sie vor sich hin. „Natürlich, wo Rotwein fließt, da ist mein kleiner, dem Alkohol verfallener Freund nicht weit.“

„Ein versoffener Nachtfalter? Das klingt nach einer guten Geschichte“, meldete sich ein weiterer zu Wort. „Komm, erzähl sie uns.“

Weitere Stimmen wurden vernehmbar, Die kleine Gemeinschaft rückte mit glänzenden Augen, in denen sich der Schein der Flammen spiegelte, näher ans Feuer. Sie alle waren begierig auf neue Erzählungen, neue Geschichten. Und während der Wind leise säuselnd durch den dunklen Wald strich, in dem die Eulen lautlos ihre Beute schlugen, lauschten sie gespannt, manchmal lachend, manchmal verträumt und zuweilen nachdenklich.

Diese Katze

von Claus Beese

Manchmal passiert gar nichts und manchmal passieren viele Dinge zur selben Zeit. Warum das so ist, mag mancher mit dem Wort Zufall abtun, doch so einfach mache ich es mir nicht. Ich bemühe mich schon, zu reflektieren, ob es mit einem Fehlverhalten meinerseits zu tun haben könnte. Doch meist verlaufen diese Bemühungen im Sande, denn mir ist nicht bewusst, dass ich mich jemals fehlverhalten hätte. Lieber Leser, sie merken schon: In mir wohnt ein gesundes Selbstbewusstsein.

Ich räkele mich so gerne auf meiner alten, total ausgeleierten Liege auf dem Hof in der Sonne. Leise zischend brate ich dort vor mich hin, während ich dem Gesang der Vögel im Garten lausche. Gelegentlich gaukelt ein Schmetterling vorbei, eine Wolke zieht über den Himmel und verdeckt für kurze Zeit die Sonne, lässt es merklich kühler werden. Doch schon ist sie wieder da, und die Gänsehaut auf meiner markant-männlichen Brust verschwindet. Ich spüre, wie sich die feinen Härchen auf meinen Armen aufrichten. – Sie ist wieder da. Leise schleicht sie heran, lautlos, jedes Geräusch vermeidend. Doch ich weiß, sie ist da. Gleich wird sie um die Garagenecke biegen und mit einem scheelen Blick auf mich mit federndem, schnellem Schritt vorbeihuschen. Die Vögel werden ihren Gesang unterbrechen und anfangen zu zetern, wenn sie sie sehen. Das ficht sie nicht an, sie wird sich wie immer ihr Plätzchen unter dem Apfelbaum suchen und stumpf zur Seite fallen. Sie wird sich einmal strecken, herzhaft gähnen und dabei ihr Raubtiergebiss zeigen, sich in das weiche grüne Gras schmiegen und fast augenblicklich werden leise Schnarchgeräusche ertönen.

Ich mag sie nicht, die Katze. Es ist mein Grundstück, mein Rasen und mein Schatten, den mein Apfelbaum spendet. Doch das interessiert sie nicht im Geringsten. Sie respektiert mich nicht. Ja, schlimmer noch, sie tut so, als wäre ich gar nicht vorhanden. Ich mag sie nicht, diese Katze.

Es knirscht. Dann knackt es. Es macht „Ratsch“, und ich liege auf dem Boden. Weltuntergang! Meine liebste, alte, ausgelegene Gartenliege hat den Dienst quittiert. Ich reflektiere. Gut, es könnte sein, dass mit den bei mir im Laufe der Jahre sich ansammelnden Pfunden die Kräfte der Liege nachließen. Es könnte natürlich auch sein, dass sie ganz einfach nur altersschwach war. Sicher! Die Gerätschaften sind ja heute alle leicht und nicht mehr für die Ewigkeit gebaut. Da spielten ein oder zwei Pfund mehr Muskelmasse an meinem markant-männlichen Körper doch absolut und überhaupt keine Rolle.

Eben ist der Lieferdienst wieder abgefahren. Auf dem Hof steht meine neue Gartenliege. Starkes eloxiertes Aluminiumgestänge, mit starker Bespannung und einer doppelt dicken Auflage, die ein wohlig weiches Liegegefühl vermittelt. Der Stoff in zartgelb, dem eines Zitronenfalters ähnlich. Ein Traum von einer Gartenliege und natürlich, wie sollte es anders sein, nicht ganz billig. Doch man gönnt sich ja sonst nichts. Und manche Ausgaben müssen einfach sein, lassen sich beim besten Willen gar nicht vermeiden. Sie ruft nach mir, meine Liege. Doch so, mit der normalen Kleidung eines Arbeitstages, mag ich sie nicht einweihen. Ich gehe mich umziehen.

Locker und leger gekleidet betrete ich wenig später den Hof und … erstarre. 

Meine Liege, mein neues, teures Stück Feierabendgemütlichkeit ist besetzt. Ein Knäuel aus Fell mit Tigerstreifen und weißen Pfoten fällt gerade auf der weichen Auflage stumpf auf die Seite, reckt sich wohlig und spreizt die Krallen, gähnt dabei, dass sein Raubtiergebiss alle Zähne sehen lässt, und beginnt augenblicklich leise zu schnarchen. Ich stehe ein wenig ratlos da, mit Sonnenöl und Handtuch, einem Gläschen Sekt und etwas zu knabbern. Muss ich mir das bieten lassen? Ich mag die Katze nicht.

Ich befreie meine Hände von unnötigem Ballast und schreite zur Tat. 

„Heh! Du! Runter da!“ 

Das Schnarchen wird lauter. Zusätzlich schnurrt das Vieh in höchster Wonne. Ich tippe sie an, piekse mit meinem Finger in ihre speckige Seite. Das Schnurren stoppt, das Schnarchen bleibt. Sie reagiert nicht. Wieder einmal tut sie so, als gäbe es mich gar nicht. Ich werde rabiat, schiebe meine Hände unter den haarigen Katzenkörper und hebe ihn hoch. Der Katzenleib auf meinen Händen folgt der Bewegung, doch die Krallen an allen vier Pfoten hängen fest im Bezug der Auflage. Ich schüttele das Katzenvieh und langsam, fast in Zeitlupe öffnet sich ein Auge und schaut mich ausdruckslos an. Wenigstens hat sie das Schnarchen eingestellt. Ob das ein gutes Zeichen ist?

Was dann passiert, ist mir nicht ganz klar. Auf jeden Fall sind meine Unterarme plötzlich blutig, sie schmerzen höllisch und auf meiner Liege steht etwas, das ich so noch nie gesehen habe. Es ähnelt einer Flaschenbürste mit Buckel und kampfbereit ausgefahrenen Krallen. Es wird besser sein, wenn ich die Wunden desinfiziere. Auch wäre es nicht gut, wenn das Blut auf meine neue Liege tropft. Ich mag dieses Katzenvieh nicht.

Mit verbundenen Armen betrete ich etwas später den Hof. In mir schäumt es. Ich greife die ganze Liege und kippe sie einfach auf die Seite. Geschmeidig lässt sie sich vom Polster gleiten und steht abwartend da. Kaum stelle ich die Liege wieder in Position, ist sie wieder auf dem Polster, kippt stumpf zur Seite und … 

„Chchchchchchch!“, fauche ich sie an. Es wird Zeit, dass ihr mal jemand so richtig die Meinung sagt. 

„Wauwauwau!“, versuche ich es mit Fremdsprachen. Langsam, wie in Zeitlupe, öffnet sich ein Auge und schaut mich ausdruckslos an... - Es reicht. Ich trete den taktischen Rückzug an, ziehe mich vom Schauplatz des Geschehens zurück und zeige ihr so, was ich von ihr halte. Bei mir macht sie es doch auch so, ignoriert mich einfach. Allerdings bin ich mir über den Erfolg dieser Maßnahme im Zweifel, denn immer noch liegt sie auf der Liege, während ich dumm in der Gegend herumstehe. In mir beginnt es zu kochen. Ich bin jetzt bereit zum Äußersten. Ich mag diese Katze einfach nicht.

Ich laufe in die Wohnung, greife das Telefon und wähle die Nummer. 

„Ja! Es eilt! Kommen Sie so schnell wie möglich! Natürlich noch heute!“, brülle ich in den Hörer. Warum müssen Menschen immer so schwer von Begriff sein? Das muss er doch hören, dass ich in einer wirklichen Notlage bin. 

Er hat es gehört. Kaum eine halbe Stunde später ist der Lieferdienst wieder da, und bringt eine zweite Liege. Haha! Triumph auf der ganzen Linie. Mit Schwung werfe ich mich auf die zartgelbe Matratze, recke und strecke mich, kuschele mich wohlig in das kleine Nestchen, das mir die extraweiche Auflage bereitet. Jetzt ist auch ein Gläschen Sekt genehm, auch ein zweites und drittes. Der Alkohol und die Sonne machen mich schläfrig. Warum soll ich nicht auch nach der ganzen Aufregung ein wenig Augenpflege betreiben? Sanft dämmere ich hinüber in Morpheus' Arme, entschlüpfe der garstigen Welt und wandele in ein schöneres Leben… - und merke dabei nicht, wie sich die feinen Härchen an meinen Armen aufstellen.

Sie ist da! Lauert dort drüben auf der anderen Liege. Jetzt nimmt sie Anlauf, duckt sich zum Sprung. Sie erklimmt meinen markant-männlichen Körper und kaum, dass sie auf meinem breiten Brustkorb steht, fällt sie stumpf zur Seite, gähnt herzhaft, dass man ihr prachtvolles Raubtiergebiss sehen kann und fängt leise an zu schnarchen. Ihre Pfoten stoßen mich an und sie gibt erst Ruhe, als ich im Schlaf beginne, sie zu kraulen. Zart streichen meine Finger durch ihr wunderbar weiches Fell und ich genieße das sanfte Vibrieren dieses schnurrenden Knäuels. Ich mag sie nicht, diese Katze!

Die Fressbremse

von Anita Koschorrek-Müller

Zum dritten Mal drückte ich den Klingelknopf an Bauer Harms' Haustür. Was sollte ich bloß tun, wenn er nicht zu Hause war? Vor Stunden hatte ich schon versucht ihn telefonisch zu erreichen, vergeblich. Ich hörte Schritte und Matthias Harms öffnete die Tür. Er trug einen zerschlissenen, grau und blau gestreiften Bademantel, sah ziemlich verschlafen aus, die Haare standen zu Berge und eine Rasur war dringend nötig. 

„Was in aller Welt willst du denn hier, heute, am Sonntag?“, schnauzte er mich an. 

„Matthias, bin ich froh, dass du zu Hause bist. Ich habe schon den ganzen Morgen versucht dich anzurufen!“ 

„Gestern war Schützenfest, da musste ich heute ausschlafen. Erna und Richard haben die Tiere gefüttert und sind zum Gottesdienst“, erklärte der vermutlich noch nicht ganz nüchterne Bauer. 

„Matthias, das ist ein Notfall, du musst unbedingt helfen! Ich weiß nicht, an wen ich mich sonst wenden könnte“, flehte ich ihn an. „Du weißt doch, dass ich morgen verreise, deshalb ist es ja so dringend.“ 

„Was gibt es denn Wichtiges, dessentwegen du mich am heiligen Sonntag aus dem Bett klingelst?“, brummte Bauer Harms und rieb sich das zerknitterte Gesicht. 

„Komm mit!“

Am Arm zog ich ihn auf den Hof zu meinem Wagen mit dem Pferdeanhänger. Ich öffnete die hintere Tür, klappte die Rampe herunter und führte das braun weiß gescheckte Pony am Halfter aus dem Hänger. 

„Das ist Katinka, sechs Jahre alt, eine Stute“, stellte ich das Pferdchen dem Bauern vor. 

„Sechs Jahre? Kaum zu glauben. Das Pony sieht aus, als hätte es schon dreißig Jahre auf dem Buckel.“ Bauer Harms besah sich Katinka von allen Seiten. „Mein Gott, welch eine elende Kreatur! Wo hast du die denn aufgegabelt?“ 

„Beim Schlachter! Und wenn ich sie diesem Lump nicht abgekauft hätte, wäre sie am Montag in der Wurscht.“ 

„Na ja, viel Wurst hätte er aus der nicht machen können, so mager wie die ist“, stellte Matthias Harms fachmännisch fest.

Ich versuchte den Bauern davon zu überzeugen, dass er Katinka aufnehmen müsse. Er war ihre letzte Rettung. Meine Überredungskünste wurden davon untermauert, dass ich für das Pony den gleichen Boxenpreis zahlen würde wie für mein Pferd Sam, einen dunkelbraunen Wallach mit weißer Blesse, der seit zwei Jahren hier in Pension war. Wir standen noch auf dem Hof und verhandelten über die Unterbringung der kleinen Stute, als Erna und Richard vorfuhren. Erna war Bauer Harms' Schwester und Richard ihr Sohn. Die beiden waren nach dem Tod der Bäuerin auf den Hof gezogen und als gelernter Pferdewirt war Richard in den Familienbetrieb mit eingestiegen. 

Er kam über den Hof marschiert und begutachtete Katinka. 

„Mmh, das Pony hat aber auch schon mal bessere Zeiten erlebt.“ 

„Und?“, fragte ich nun Richard, da Matthias Harms sich mit einer Zusage zurückhielt. „Könnt ihr Katinka aufnehmen? Ich habe sie gerade vorm Schlachter gerettet.“ 

„Das wird eng“, meinte der junge Mann. „Wir sind zurzeit voll belegt.“

Erna hatte sich dazu gesellt und schaltete sich in das Gespräch ein. 

„Wir werden schon ein Eckchen finden. Wenn sich das Wetter weiter so hält, kann sie tagsüber mit auf die Weide.“ 

Bauer Harms sagte nichts und Richard druckste herum. 

„Mama, wie soll das denn gehen? Wo haben wir denn noch ein Eckchen?“ 

„Ich werd schon was finden“, antwortete Erna und tätschelte dem Pony den Hals. „Na, Katinka, du bleibst jetzt bei uns!“ 

Damit war das letzte Wort gesprochen. Ich war froh, dass das Pferdchen ein neues Zuhause hatte und konnte beruhigt meinen Urlaub antreten.

Nach einer Woche rief ich auf dem Hof an. Erna war am Apparat. 

„Wie geht es Katinka?“, lautete meine erste Frage. 

„Alles bestens! Sie frisst ordentlich, geht jeden Tag mit auf die Weide und fügt sich in die Herde ein. Mach dir keinen Kopf. Dem Pony geht es richtig gut.“ 

Samstags kam ich aus dem Urlaub zurück und fuhr noch am selben Tag zum Hof. Die Pferde waren fast alle auf der Weide. Ich setzte mich auf das Holztor an der Koppel und hielt Ausschau nach meinen beiden Pferden. Sam hatte mich erkannt und kam angetrabt, gefolgt von Katinka. 

Natürlich hatte ich ein paar Möhren dabei und etwas trockenes Brot. Sam blieb dicht vor mir stehen und rieb seinen Kopf an meiner Schulter. Ich streichelte das weiche Pferdemaul und redete mit ihm. 

„Na, mein Junge. Hast du mich vermisst?“ Sam knabberte an der Möhre, die ich ihm hinhielt. Zögernd näherte sich nun auch Katinka. „Na, Kleine? Möchtest du auch 'ne Möhre?“ 

Richard kam über den Hof zu mir ans Gatter. 

„Hat sich gut herausgemacht, deine Katinka!“ 

„Mmh, sieht klasse aus!“ Ich konnte Richard nur beipflichten. 

„Erna hat sich um sie gekümmert“, erzählte er. „Die hat einen Narren an dem Pony gefressen und Sam hat Katinka immer im Schlepptau.“

Leider hatte ich heute keine Zeit zum Ausreiten und verabschiedete mich von Richard. Sam bekam noch eine Möhre und ging gemächlich wieder auf die Weide. Katinka sah mich durch ihre dichte Mähne aufmerksam an und wartete. 

„Das ist ihre Masche!“, lachte Richard. „Die bleibt solange vor dir stehen, bis sie etwas Fressbares erbettelt hat.“ 

Katinka bekam natürlich auch ihre Möhre und trabte munter hinter Sam davon.

Die Wochen vergingen und wenn ich mit Sam ausritt, begleitete uns das Pony. Mit der Zeit wurde das Pferdchen jedoch immer dicker und die Ausritte wurden für das Tier beschwerlich. Ich sprach Richard darauf an. 

„Das Pony wird zu dick. Könnt ihr das Futter nicht reduzieren?“ 

„Mmh, du hast Recht“, bestätigte Richard meine Beobachtung. „Da müssen wir was unternehmen. Diese Woche kommt der Tierarzt auf den Hof. Der kann sich Katinka mal ansehen und dann überlegen wir, was wir tun können.“

Der Tierarzt bescheinigte, dass Katinka bei bester Gesundheit war, nur zu dick. Er riet zu einer Fressbremse, einer Art Maulkorb, der die Futteraufnahme während des Weidegangs verringert. 

Erna blutete das Herz, als ihr kleiner Liebling auf Diät gesetzt wurde. Es kam eine Regenperiode und die Tiere blieben öfter im Stall. Ich traf Richard, der seinen abendlichen Kontrollgang machte, bei den Boxen. 

„Also, Richard, das mit der Fressbremse bringt keinen Erfolg. Habt ihr denn auch das Futter reduziert?“ Ich machte mir Sorgen. Das Pony sah aus wie eine Wuchtbrumme. 

„Tja“, der junge Mann schob seine Kappe in den Nacken. „Ich hab schon mit meiner Mutter geredet, damit sie Katinka nicht immer wieder etwas zusteckt.“ 

„Dann kann eine Diät ja nix werden, wenn Erna sich nicht dran hält“, ereiferte ich mich. Matthias Harms und seine Schwester kamen in den Stall. 

„‘n Abend! Na, deiner Katinka geht’s ja richtig gut.“ Der Bauer warf einen Blick in die Box und meinte lachend: „Hat ja mächtig zugelegt. Der Schlachter würde sie dir jetzt nicht mehr so günstig verkaufen.“ 

„Sehr witzig“, bemerkte ich angesäuert. 

„Matthias!“, rief Erna aufgebracht. „Du bist unmöglich!“ 

Das Pony kam näher und schnaubte. Ich vermutete, dass es sich bei Erna etwas erbetteln wollte. Vielleicht sollte ich mal allein mit Erna reden, so von Frau zu Frau, damit sie einsah, wie unvernünftig ihr Verhalten war.

Am nächsten Tag rief mich Erna im Büro an. „Kannst du heute Abend vorbei kommen?“ 

„Ist ganz schlecht. Ich muss Überstunden machen“, antwortete ich. „Ist denn was Besonderes?“ 

„Wir haben heute Abend eine kleine Feier, wäre schön, wenn du dabei wärst“, erzählte sie. 

„Ich sehe mal, was sich machen lässt.“ 

Viel Lust, am Abend noch zum Hof zu fahren, hatte ich nicht. 

„Es wäre uns wichtig, wenn du noch reinschaust“, betonte Erna. „Egal wie spät.“

Um 20 Uhr schaltete ich meinen Computer ab und streckte mich. Endlich Feierabend. Jetzt nach Hause, eine heiße Dusche und dann was beim Italiener bestellen. Oder sollte ich noch Ernas Einladung folgen und zum Hof fahren? Nee, absolut keine Lust. 

Mein Handy klingelte, eine SMS: 'Komm bitte! Wir warten auf dich! Lg Richard' 

Als ich meinen Wagen auf dem Hof parkte und ausstieg hörte ich Ernas Stimme. 

„Matthias, sie kommt. Ich geh schon rüber, bring du den Schnaps mit!“ 

Es war niemand zu sehen, von wegen „kleine Feier“ und ich ging erst mal hinüber zum Stall. Richard und Erna standen vor Katinkas Box und grinsten. Matthias kam dazu, eine Flasche Schnaps und Gläser in der Hand. 

„Und? Was gibt’s denn so Wichtiges zu feiern?“, fragte ich etwas unwirsch. Ich wäre nach dem langen Arbeitstag lieber nach Hause gefahren, als mir hier diese grinsenden Gesichter anzuschauen. 

„Wir wollten mir dir feiern, dass Katinka keine Fressbremse mehr braucht!“, verkündete Erna. „Was soll denn der Quatsch?“, antwortete ich ungehalten. Richard nahm mich bei den Schultern und drehte mich um, sodass mein Blick in die Box fiel. Dort stand Katinka und neben ihr ein Winzling, braun und weiß gescheckt, der gerade versuchte, an ihrem Euter zu trinken. Ich traute meinen Augen kaum! Sprachlos blickte ich in die Runde. Matthias drückte mir ein gefülltes Schnapsglas in die Hand. 

„Na denn, Prost!“, rief er mir lauter Stimme. 

„Trinken wir auf den kleinen Hengst“, fügte Richard hinzu und Erna meinte: „Und die Diät können wir vergessen.“

Ich lachte schallend. Dann erzählte mir Erna, wie sie heute Morgen die Boxentür geöffnet hatte und der kleine Hengst schon auf den Beinen stand. 

„Ich dachte, ich sehe nicht richtig! Und wir haben der werdenden Mutter eine Diät verordnet, und dieser neunmalkluge Tierarzt eine Fressbremse.“ 

Ich betrat die Box, streichelte dem Nachwuchs über die struppige Mähne und klopfte Katinka anerkennend den Hals. „Du machst ja Sachen, mein Mädchen!“ 

Der kleine Hengst stand auf seinen stämmigen Beinchen und beschnupperte mich neugierig. Er sah aus wie ein großes Plüschtier aus einem Spielzeugladen. 

„Kräftiges Kerlchen“, meinte Richard. „Ich habe errechnet, dass die Stute schon gedeckt war, bevor sie zum Schlachter kam.“ 

„Und das Pony wäre fast in der Wurst...“, setzte Bauer Harms an, doch Erna fuhr ihm über den Mund. 

„Wenn du noch einmal im Zusammenhang mit diesem Pony das Wort 'Wurst' erwähnst, gibt es Ärger!“ 

Richard schenkte mir noch einen zweiten Schnaps ein. 

„Jetzt musst du dir für diesen kleinen Burschen einen Namen ausdenken.“ 

Beim Anblick von Mutter und Sohn wurden mir die Augen ein wenig feucht. War es Zufall, Schicksal oder Glück, dass mir dieses trächtige Pony über den Weg gelaufen war? 

Ich nannte den kleinen Hengst „Lucky“.

Stefans freie Wildbahn

von Stefan Ilius

Ein Hai, der einen Surfer fraß, 

der träumend auf dem Surfbrett saß, 

den drückt auch heute noch der Magen. 

Warum? - Musst du ihn selber fragen!

Der Igel und das Stachelschwein, 

die setzen ihre Stacheln ein. 

Mit dem Pieken sie nicht geizen, 

musst sie nur mal kräftig reizen!

Ein Hai sagt einmal zu ‘nem Rochen: 

„Was hab ich eigentlich verbrochen?“ 

Der Rochen: „Nix!“ und wagt den Spruch: 

„Du hast nur schrecklich Mundgeruch!“

Ist‘s dem Eisbär mal zu heiß, 

dann holt er sich ganz schnell ein Eis. 

Am liebsten eins mit Kirschgeschmack. 

Hmmm, was für ein Sommertag!

Die Seekuh mit dem dicken Arsch 

setzt sich auf ‘nen kleinen Barsch. 

Dieser sogleich „HILFE!“ ruft, 

kriegt ja schließlich kaum noch Luft.

‘Ne Eule fing sich eine Maus 

und brachte sie sogleich nach Haus. 

Doch sie warf sie aus dem Nest, 

ihr stinken Mäuse wie die Pest.

Ein Gnu wollt mal ein Löwe sein 

und biss dann in ein Zebra rein. 

Das Zebra sprach: “Ja, spinnst denn du? 

Du bist und bleibst nun mal ein Gnu!“

Jagdausflug

von Klaus-Dieter Welker

„Meinst du, sie könnte apportieren oder eine Spur aufnehmen?“, fragte mich Steffen, während wir durch den knirschenden Schnee stapften. Eine typische Jägerfrage. Ich zuckte nur mit den Schultern. Klar konnte sie das. Sie apportierte jedes Stöckchen, das ich warf und folgte jeder Spur, die mit etwas Fressbarem zu tun hatte. Was war daran Besonderes? Aber ich wusste, dass das nicht der Sinn seiner Frage war. Es ging ihm um die „jagdliche Brauchbarkeit“. 

Nein, dafür war Kira nun wirklich nicht geschaffen. Sie war ein freundlicher Hund, für Jäger wohl zu freundlich. Sie begrüßte jedes Reh, jedes Wildschwein und jeden Feldhasen mit Schwanzwedeln und forderte sie mit breitem Grinsen zum Spielen auf. Nur Eichhörnchen mochte sie nicht besonders. Wer lässt sich schon gerne mit Nüssen bewerfen? 

Erst ein paar Wochen vorher hatte ich mit ihr ein Reh gefunden, welches in einem Zaun feststeckte. Und während mich dieses Untier bei dem Versuch, es zu befreien, kräftig in die Pfoten biss, ließ es sich von Kira geduldig die Schnauze lecken. Oder hieß es „Äser“?

„Nein“, erwiderte ich leise. Auf der Pirsch waren laute Töne verpönt, das Wild sollte schließlich nicht „verschreckt“ werden. 

„Schade“, antwortete Steffen. Er hatte mich schon öfters mit solchen Fragen gelöchert. Welche Befehle sie kennen würde, ob sie spurtreu, schusssicher und ähnliches sei. Ach was. Sie konnte „Sitz“ und „Bleib“ und „Friss“. Mehr brauchte es für mich nicht, hatte ich ihm erklärt, was er mit Unmut zur Kenntnis nahm. All seine begeisterten Schilderungen über die fast unglaublichen Fertigkeiten der Jagdhunde seiner befreundeten Waidmänner änderten daran nichts. Meinetwegen konnten sie angeschossenen Enten hinterherfliegen; sie taten es ja nur aus Jagdtrieb. Könnte Kira fliegen, dann hätte sie einen Erste-Hilfe-Kasten in der Schnauze baumeln.

Wir hatten den Hochstand erreicht, auf dem Steffen auf Wildschweine „ansitzen“ wollte. Nein, er wollte „Schwarzwild“ - die Wildschweine waren mehr für mich. Steffen legte Wert auf die korrekte Jägersprache. Ich wandte mich meinem unbrauchbaren Jagdhund zu. 

„Du bleibst hier unten“, wisperte ich in ihre schwarzen Ohren und holte ihre Decke aus dem Rucksack. Ein bisschen bequem sollte sie es schließlich auch haben. Zufrieden ließ sie sich darauf nieder, rollte sich ein und knabberte zum Abschied ein wenig an meinen Stiefeln.

Steffen voran stiegen wir die steile Holzleiter hinauf. Leise und vorsichtig, zwei alte Waldläufer auf der Jagd. Einer bewaffnet mit Gewehr und Schießbedarf, der andere mit Nachtglas und heißem Tee. Zwei Freunde, die sich ein paar kalte Nachtstunden lang in einen engen Hochstand zwängen wollten, um dem edlen Waidwerk zu huldigen. 

Es war nicht unser erster gemeinsamer Jagdausflug. Wir waren oft zusammen auf der Pirsch gewesen, lagen im Sommer und im Winter, bei Regen und Schnee, bei Sonnenlicht und stockdunkler Nacht auf der Lauer. Ich bin kein Jäger, auf jeden Fall keiner der schießenden Art. Meine Waffen waren das Fernglas und die Kamera. Und wir waren erfolgreich, es gab wohl kein jagdbares Wild, welches wir im Laufe der Jahre nicht aufgespürt hätten. Wir machten fette Beute. Nein, ich machte fette Beute, denn während unserer gemeinsamen Jagdausflüge fiel niemals ein Schuss. Wir sprachen nie darüber, warum er die Gelegenheit ausließ, mit einem schmackhaften Rehbraten heimzukehren. Wir wussten beide um die Gründe. 

Aber dies war unsere erste Ansitzjagd mit Kira. Während wir uns häuslich einrichteten, die Decken ausbreiteten, Tee einschenkten und mit scharfem Blick das Terrain sondierten, lag sie ruhig und zufrieden unten auf ihrer Decke.

Die Wildschweine ließen uns warten. Zwar hörten wir ihr Grunzen und ihr Schmatzen, aber die Schwarzkittel taten uns nicht den Gefallen, sich zu nähern. Dann entfernten sich die Geräusche und verstummten schließlich ganz. 

Leise unterhielten wir uns. Über Tierisches und Menschliches. Wir hatten uns viel zu erzählen, war ich doch ein paar Jahre lang fern der Heimat gewesen. Und während wir in unser leises Gespräch vertieft waren, vernahmen wir ein Kratzen, das uns aufhorchen ließ. Die Ursache dieses Geräusches konnte nicht allzu weit entfernt sein. Und jetzt kam noch ein Schnaufen hinzu. Kamen die Wildschweine zurück?

Vorsichtig schauten wir hinaus auf die kleine Lichtung. Bewegten sich die Zweige der dahinter liegenden Büsche? Lag vielleicht ein herber Geruch, der entfernt an „Maggi“ erinnerte, in der Luft? 

Nein, von beidem war nichts zu bemerken. Die seltsamen Geräusche waren deutlicher geworden, kamen näher. Wildschweine konnten es wohl doch nicht sein. Und es klang so, als käme es die Leiter hinauf. 

„Dachs?“, fragte ich leise. 

„Vielleicht“, wisperte es zurück. 

„Oh, Schiet“, platzte ich heraus und sprang auf. Was war mit Kira? Hatte sie sich vielleicht aus dem Staub gemacht, als der alte Grimbart aufgetaucht war? Sie war gewiss kein Feigling, aber so ein ausgewachsenes Exemplar der Gattung „Meles meles“ war nicht ohne.

Mit Schwung riss ich die Tür auf und schaute die steile Leiter hinunter. Tatsächlich, da kam ein Riesenbrocken hochgekrochen, schleppte sich mühsam von Holm zu Holm. Zum ersten Mal in meiner „Jagdlaufbahn“ war ich versucht, nach dem Gewehr zu greifen und auf den weiter kletternden Schatten anzulegen. Neben mir tauchte Steffen auf, den sonst im Rucksack tief vergrabenen Revolver in der Hand, der zur „Eigensicherung“ und zum „Erlösen“ waidwunder Tiere gedacht war. 

„Das gibt es ja nicht“, stieß er aus, als er das seltsame Wesen erblickte. Ich musste ihm zustimmen. Eine Schnauze mit breitem Grinsen und heraushängender Zunge hechelte mir entgegen, während sich die schwarzen Pfoten weiterhin abmühten, den nächsten Holm zu erreichen. Ein ebenfalls schwarzer Schwanz – oder sollte es doch besser Rute heißen? – wedelte bei meinem Anblick so freudig, dass ich Angst hatte, die dadurch entstehenden Zentrifugalkräfte würden den Kletterkünstler von der Leiter fegen.

Sie hatte es fast geschafft. Der Hochsitz stand gewiss fünf Meter über dem Boden und es fehlten nur noch knappe eineinhalb Meter. Helfen konnte ich ihr nicht; dafür hätte ich über sie hinweg springen müssen. Aber das brauchte ich auch nicht. Die letzten drei Holme bewältigte sie fast wie im Flug. 

Zufrieden mit sich selber legte Kira sich auf den Boden, leckte ausgiebig unsere Hände und klopfte mit wedelndem Schwanz die Borke von den roh gezimmerten Seitenwänden. Sollten doch noch Wildschweine in der Nähe gewesen sein, so hätten sie sich bei diesen Trommelschlägen der Freude tief in die Wälder zurückgezogen.

„Ach, ja!“, sagte ich zu meinem Jagdgenossen, als wir wieder aus dem Wald heraus waren und durch hohe Schneewehen nach Hause stiefelten. Kira trabte zufrieden durch die weiße Landschaft, die Nase tief über eine Fährte im Schnee gebeugt. Der Abstieg vom Hochsitz war ein wenig mühsamer gewesen; ich hatte mir ihre 35 Kilo unter den Arm klemmen müssen und mich unter Ächzen und Stöhnen hinunter geplagt. 

„Vielleicht kann sie „Bleib“ noch nicht so richtig. Aber klettern kann sie. Und mich gerne haben.“ 

Und dabei blieb es. Er fragte nie mehr, ob Kira dieses oder jenes könne. Sie kann einfach alles, was wichtig ist. Basta.

Der Martinsfischer

von Gregor Schürer

Es war ein kühler, aber sonniger Tag im Oktober und Martin von Tours war zu Fuß unterwegs. Er war schon ein gutes Stück gegangen, als er an einen See kam und sich dort am Ufer niedersetzte, um zu rasten. Es war ein wunderschöner Teich, auf dem Seerosen blühten. Martin war ganz vertieft in den Anblick der prächtigen Blumen, als er ein Geräusch hörte. Er bemerkte einen Vogel, der in einem nahen Busch saß. Beinahe hätte er ihn in den dunklen Zweigen gar nicht gesehen, denn der nicht sehr große Vogel trug ein schmutziggraues Gefieder, das ihn gut im Geäst verbarg. In diesem Moment flog der Vogel davon und Martin schaute ihm interessiert hinterher. Mit spielerischer Leichtigkeit hob der gefiederte Geselle sich in die Lüfte, um sich in einem hohen Baum in der Nähe niederzulassen und regungslos zu verharren.

Martin wollte schon fast den Blick wieder von ihm wenden, als sich der Vogel aus großer Höhe ins Wasser stürzte. Tief tauchte er in den See ein, eine Nickhaut zog sich über sein Auge, damit er auch unter Wasser sehen konnte. Sein langer spitzer Schnabel schnappte eine kleine Forelle und mit seiner noch zappelnden Beute tauchte der Vogel zurück an die Wasseroberfläche. Er flog ans Ufer und verschluckte den ganzen Fisch mit dem Kopf voran. Dann setzte er sich wieder in den Busch in Martins Nähe.

Martin von Tours sprach den kleinen Vogel an. „Sag mal, was bist du denn für einer?“ 

Sogleich kam der Vogel herbei und zwitscherte aufgeregt, denn er war es nicht gewohnt, dass ihn jemand beachtete. Meist wurde er wegen seiner unscheinbaren grauen Farbe gar nicht gesehen, galt wegen des schmutzig dunklen Gefieders vielen sogar als hässlich. Und da er kaum beachtet wurde, kannten die Menschen auch seine Flugkünste und seine Fähigkeiten im Stoßtauchen nicht, die ihn hätten interessant machen können.

Weil Martin sich über den gehorsamen Vogel freute, der nicht verschreckt davongeflogen, sondern brav zu ihm gekommen war, beschloss er, ihn zu belohnen. 

„Deine Farblosigkeit dauert mich. So, wie ich dem armen Mann die Hälfte meines Mantels gab, so will ich dir einen schönen azurblauen Mantel geben, mit einem purpurroten Kragen daran“, sprach er. Sogleich verwandelte sich der mausgraue Vogel in eines der schönsten Exemplare seiner Gattung. „Und weil du noch keinen Namen hast, sollst du meinen tragen.“

Unbemerkt war Gregor, ein Glaubensbruder, herangetreten. Er zeigte auf den buntgefiederten Vogel und fragte Martin: „Schau nur, wie wohl dieser wundervolle, fliegende Edelstein heißen mag?“ 

„Seit heute heißt er Martinsfischer!“, antwortete Martin mit fester Stimme. Und so war es. Früher konnte man dieses fliegende Juwel zahlreich in der Natur antreffen, doch muss man heutzutage lange suchen, wenn man ihn sehen möchte. Vielleicht jedoch hat man Glück und wer beim nächsten Spaziergang am Wasser die Augen ganz weit aufmacht, sieht ihn in der Nähe von Bächen und Flüssen, den Martinsfischer, den man heute "Eisvogel"' nennt.

Das Fischlein

von Claus Beese

Wasser fließt in einem Fluss, 

weil Wasser eben fließen muss. 

Doch ist im Wasser etwas drin, 

nach dem ich richtig süchtig bin. 

Das Fischlein spielt in Flusses Rinne, 

es zu fangen hatte ich im Sinne.

Das war schwerer als gedacht, 

weil’s Fischlein hier nicht mitgemacht. 

Drum stapfte wütend ich nach Haus 

und holte meine Pfanne raus. 

Bin ich über ’s Fischlein auch erbost, 

Käpten Iglo spendet Trost.

Ist ’s Fischlein auch in Stäbchenform, 

so schmeckt es doch meist ganz enorm. 

Mit einem kleinen Gläschen Wein 

tut man sich so manches rein. 

Das Fischlein spielt im Wasser drinne, 

weiter in des Flusses Rinne.

Dreimal schwarzer Kater

von Anita Koschorrek-Müller

Eines Morgens fand ich sie auf dem Liegestuhl auf unserer Terrasse, eine kleine schwarze Katze, mickrig, halbverhungert und scheu. Sie musste dort die Nacht verbracht haben, zusammengerollt auf meiner alten Strickweste, die ich am Abend dort vergessen hatte. 

„Bleib schön liegen“, redete ich beschwörend auf sie ein. „Du kriegst was zu fressen.“ 

Langsam, jede hektische Bewegung vermeidend, ging ich rückwärts, um sie nicht zu erschrecken. Ich holte aus dem Kühlschrank ein Stück Wurst und den Rest Hühnerfrikassee vom gestrigen Mittagessen. Nach anfänglicher Scheu ließ die ausgehungerte Mieze es sich schmecken und wurde zusehends zutraulicher. Ein Kontrollblick bestätigte meine Vermutung, es handelte sich um eine Katze männlichen Geschlechts. Gesättigt verschwand das Tier anschließend zwischen den Ligusterbüschen der Hecke.

Von nun an kam der Kater täglich, schlug sich den Bauch voll und entfernte sich auf leisen Pfoten. Mit der Zeit wurde er zugänglicher und Schritt für Schritt eroberte er unser Haus. Nach einigen Wochen hielt er die Couch besetzt und rückte nur unter Protest zur Seite, um mir oder meinem Mann Platz zu machen. Wir nannten ihn Wastl. 

Jeden Morgen, bevor wir zur Arbeit fuhren, stellte ich reichlich Futter auf die Terrasse, damit das unterernährte Katerchen endlich zu Kräften kommen sollte. Wastl fraß und fraß, blieb jedoch dünn, mager, wirkte fast ausgemergelt. Sein Fell war, trotz der Zufuhr von Katzenfutter in allen erdenklichen Geschmacksrichtungen und Vitaminzusätzen, stumpf und struppig. Auch eine Wurmkur bewirkte keine positive Änderung seines äußeren Erscheinungsbildes. Wastl war hässlich und hinterhältig zugleich. Durch die Katzenklappe, die wir schon bald installierten, schlich er ins Haus und lauerte, nachdem er sich satt gefressen hatte, auf eine Gelegenheit, seine spitzen Zähne in meine Wade zu rammen. Besonders in der warmen Jahreszeit, wenn ich keine Strümpfe oder lange Hosen trug, gelang es ihm immer wieder, mich zu attackieren. Zwei Blutstropfen traten dann aus den Wunden, die er mir mit seinen kleinen Reißzähnen zugefügt hatte, und rannen an meinem Bein hinunter. Warum der kleine Drecksack diese Attacken unternahm und es immer nur auf meine Beine abgesehen hatte, blieb ein Rätsel.

Eines Morgens, als er wie üblich seine gut gefüllten Fressnäpfe aufsuchte, kam er in Begleitung einer wunderschönen, großen schwarzen Katze mit glänzendem Fell. Sie war etwas mager, doch auch sie wurde von uns aufgepäppelt. Wastl und die „Neue“ waren ein Herz und eine Seele. Sie lagen eng umschlungen auf unserer Couch, auf der nun noch weniger Platz für uns blieb, und schnurrten um die Wette. Die neue Katze fraß wie ein Scheunendrescher und Wastls Fressorgien wurden von ihr noch getoppt. Mit der Zeit wurden bei ihr allerdings adipöse Tendenzen erkennbar, während Wastl immer noch klein und kümmerlich daherkam.

„Wastls Freundin ist schwanger“, erklärte mein Mann die Gewichtszunahme und den Appetit unseres Neuzugangs. 

„Und was machen wir jetzt?“, fragte ich entsetzt. „Wir wollen doch keinen Katzennachwuchs! Zwei Katzen reichen!“ 

Ich erkundigte mich bei einem Tierarzt, wie man in einem solchen Falle vorgehen solle, und erklärte meinem Mann das Prozedere. 

„Wir müssen die Katze fangen und zum Tierarzt bringen. Dort wird sie dann kastriert und wenn sie schon schwanger ist, dann machen die gleich eine, äh, wie sagt man denn da bei Katzen, äh, also eine Abtreibung.“ 

Das widerspenstige Tier einzufangen war ein anstrengendes und schweißtreibendes Unterfangen. Doch schließlich gelang es uns, die Katze in einen Transportkorb zu stopfen und ich brachte sie zum Tierarzt. Vermutlich durch die Aufregung entleerte sie während der Autofahrt ihren Darm, und ich setzte bei geöffneten Fenstern meine Fahrt fort. Mit leicht grünlicher Gesichtsfarbe kam ich endlich bei der Tierarztpraxis an und übergab einer Helferin meine stinkende Fracht.

„Das ist nicht schlimm“, meinte das junge Mädchen, als ich sie auf die Verunreinigung im Transportkorb aufmerksam gemacht hatte, „Das passiert schon mal, wenn die Tiere Stress haben. Morgen, nach 16 Uhr, können Sie die Katze wieder abholen.“ 

„Und wenn die Katze schon, äh, wie sagt man denn da, äh, schwanger ist, ist das denn kein Problem?“, fragte ich erneut nach. 

„Nein, nein“, beruhigte mich die Tierarzthelferin. „Bei Katzen ist eine Kastration natürlich ein größerer Eingriff, als bei einem Kater, aber es gibt keinen Katzennachwuchs mehr. Und darum geht es Ihnen doch?“ 

„Ja, ja, darum geht es! Also bis morgen um 16 Uhr. Auf Wiedersehen!“

Am nächsten Tag holte ich die Katze ab, bezahlte die Rechnung und machte mich auf den Heimweg. Immer wieder schüttelte ich ungläubig den Kopf, wegen der Informationen die ich von der Tierärztin bekommen hatte. Die Katze schlief in der Transportbox und ich erreichte ohne Geruchsbelästigung unser Zuhause. Mein Mann hatte mein Auto vorfahren hören und öffnete mir die Haustür. 

„Und? Alles in Ordnung? Wie geht’s der Katze?“, bedrängte er mich mit Fragen. 

Ich trug die Box mit Inhalt in die Küche, setzte mich auf einen Stuhl und sah meinen Mann fassungslos an. 

„Wusstest du, dass unser Wastl schwul ist?“ 

„Nee! Wieso?“ 

„Die schwangere Katze, die ich zum Tierarzt gebracht habe, ist ein Kater und der ist jetzt kastriert!“ 

Der schöne, fette Kater erwachte und ich öffnete die Klappe des Transportbehälters. Langsam, ganz langsam verließ er sein Gefängnis, reckte und streckte sich und machte sich gleich über das Katzenfutter her, das in der Küche am Boden stand. Wir nannten ihn Billy.

Nach dieser, wenn auch etwas anders geplanten Aktion, dachten wir darüber nach, auch Wastl kastrieren zu lassen, doch der Kater schien unsere Gedanken erraten zu haben und verschwand. Nach einigen Tagen machte ich mich auf die Suche. Nicht, dass ich die Attacken auf meine Waden vermisste, doch wir machten uns halt Sorgen über den Verbleib unseres kleinen Mitbewohners. 

Am anderen Ende des Dorfes wohnte eine alte Frau, von der ich wusste, dass sie sich um herrenlose Katzen kümmerte. 

„Hallo, Johanna, hast du unseren Kater gesehen?“, fragte ich das Mütterchen, das gerade dabei war mehrere Näpfe, um die dicke schwarze Fliegen brummten, mit Katzenfutter zu füllen. Mühsam richtete sich Johanna auf und musterte mich neugierig. 

„Du wohnst doch in dem Haus am Waldrand?“ 

„Ja, und wir haben zwei Katzen und eine davon, ein kleiner schwarzer Kater, ist seit einer Woche verschwunden.“ 

„So ein kleiner, schwarzer, mickriger?“ Die alte Johanna schien unseren schwulen Wadenbeißer zu kennen. Ich nickte erfreut. 

„Da treibt sich einer neuerdings mit der alten Lola rum“, erzählte die betagte Frau. „Auf den würde deine Beschreibung passen. Schau mal da am Katzenhügel nach. Vielleicht liegt er bei der Lola in der Sonne.“

Hinter Johannas Haus befand sich ein Steilhang mit mehreren Terrassen aus Sandstein, auf denen einige Katzen lagen und dösten. 

„Dort oben liegt die Lola.“ Die Alte kam, auf ihren Gehstock gestützt, angeschlurft und deutete zur obersten Steinterrasse. Ich konnte einen schwarzen dicken Fellknubbel entdecken. Es war aber nicht zu erkennen, ob es sich dabei um eine oder mehrere Katzen handelte. 

„Wart's ab“, rief Johanna und klopfte mit ihrem Gehstock gegen eine leere Katzenfutterdose, die auf dem Boden lag, dass es schepperte. „Komm, Miez, Miez!“ 

In den Fellberg kam Bewegung und er entpuppte sich als großer massiger Katzenkörper, hinter dem sich eine kleine Katze versteckt hielt. Lola streckte sich, kam langsam, gefolgt von Katerchen Wastl, zu uns herunter. Ich traute meinen Augen kaum. Lola war eine imposante Erscheinung, wenn man davon absah, dass sie nur ein Auge hatte und ihr Hängebauch fast über den Boden schleifte. Ich versuchte unser Katerchen zu locken, doch er ignorierte mich. Gemeinsam mit Lola ging er zu den Fressnäpfen. 

„Was findet er denn an der?“ Fassungslos sah ich die alte Johanna an. 

„Auf 'nem alten Fahrrad lernt man immer noch am besten“, meinte das Mütterchen kichernd und schlurfte ins Haus.

Nach einigen Tagen fand sich Wastl wieder bei uns ein. Er und Billy waren unzertrennlich, bis ihn die alte Lola wieder in ihren Bann zog und er mit anderen Katern um ihre Gunst kämpfte. So ging es einen Sommer lang. Dann verschwand der kleine schwarze Kater spurlos und tauchte nie mehr auf. Vermutlich war ihm sein unsolider Lebenswandel zum Verhängnis geworden.

Kater Billy blieb uns ebenfalls nicht lange erhalten. Seine Lebensführung, sein Hang zur Völlerei, beendete sein junges Leben auf tragische Weise. Das gefräßige Tier machte auch vor einer vergifteten Maus nicht halt, was sein vorzeitiges Ableben bedeutete. Lola verstarb im gesegneten Alter von 22 Jahren auf dem Katzenhügel hinter Johannas Haus im Kreise ihrer Verehrer an Altersschwäche. Nach unseren Erlebnissen mit drei schwarzen Katzen, war das Thema Stubentiger für uns abgeschlossen. Wir kamen auf den Hund und waren von da an stolze Herrchen und Frauchen. Wir waren nun Alphatiere, wo wir bisher lediglich Personal waren.

Hühnerhofgeschichten

von Helga Licher

Die Katastrophe hatte sich schon vor längerer Zeit angekündigt. Ich spürte, es lag etwas in der Luft… Hedwig benahm sich in den letzten Tagen recht merkwürdig. Manchmal stand sie einfach nur teilnahmslos am Maschendraht und blickte traurig zum Grundstück des benachbarten Bauern hinüber. Ich mochte Hedwig; mit ihrem schneeweißen Federkleid sah sie viel eleganter aus, als die übrigen Hühner auf dem Hof unserer Nachbarin. Pflichtbewusst legte Hedwig jeden Tag ein Ei und lief anschließend gackernd über den Hof. Hedwig gackerte oft und laut. Ab und zu, wenn Frau Bergers Hühner besonders viele Eier produzierten, schenkte unsere Nachbarin uns einige. 

„Hedwigs Eier schmecken besonders gut...“, sagte mein Mann stets nach dem Frühstück. Ich konnte ihm da nur beipflichten, doch auch ein Topfkuchen, mit frischen Hühnereiern gebacken, ist einfach hervorragend. 

Und nun streikte Hedwig! Bekümmert pickte sie ein Futterkorn auf und putzte ihr Gefieder.

Beunruhigt beobachtete ich die Szene, die sich auf Bergers Hühnerhof abspielte. Ich ahnte, was in Hedwig vorging. Ihr kleines Hühnerherz schmerzte heftig, seitdem Johann, der prachtvolle Hahn, eines Morgens tot hinter dem Stall lag. Niemand hatte den Bösewicht bemerkt, der ihr den Liebsten nahm. 

Die meiste Zeit ihres Hühnerlebens hatten sie gemeinsam verbracht. Hedwig konnte sich einfach nicht vorstellen, wie es ohne Johann an ihrer Seite weitergehen sollte. Jeden Morgen, pünktlich um fünf Uhr in der Früh, hatte Johann den Misthaufen bestiegen und mit seinem lauten Krähen den neuen Tag begrüßt. Doch nun war es still auf Bergers Hühnerhof. Der Hahn lag tot im Gras und streckte seine Beine in die Luft. Hedwig konnte Johann einfach nicht vergessen.

Nachdenklich stand die Bäuerin des Berger-Hofes am Zaun und ließ ihre Augen über die Hühnerschar wandern. Ihr Blick verhieß nichts Gutes. Mit zusammengekniffenen Augen starrte sie Hedwig an und machte schließlich eine unmissverständliche Handbewegung. Mir kam ein entsetzlicher Gedanke. Sie würde doch nicht... 

„Wenn Hedwig nicht spurt, kommt sie in den Kochtopf!“ Frau Bergers Stimme klang energisch und unversöhnlich. 

Ich musste schlucken, mit allem hatte ich gerechnet, doch damit nicht. Flehend sah ich zuerst Frau Berger und dann Hedwig an. 

„Muss das wirklich sein?“, fragte ich bedrückt. „Vielleicht ist Hedwig gerade etwas unpässlich?“ 

„Hedwig ist eine Legehenne! Mein Hühnerhof ist kein Sanatorium für unpässliche Hühner!“ Frau Berger duldete keinen Widerspruch, das wurde mir in diesem Moment klar. In meiner Verzweiflung wandte ich mich in einem unbemerkten Augenblick an Hedwig.

„Nun komm schon...“, sprach ich leise auf die Henne ein. „Leg doch wenigstens ein Ei. Das kann doch nicht so schwer sein.“ 

Ich sah Hedwig beschwörend an. Doch die ließ mein Bitten und Flehen ziemlich kalt. Sie drehte ihren Kopf in die andere Richtung und trippelte lustlos über den Hof. Jetzt war guter Rat teuer.

Auf Hedwigs wohlschmeckende Frühstückseier wollten mein Gatte und ich auf keinen Fall verzichten. Frau Berger machte jedoch nicht den Eindruck, als ließe sie sich jemals von mir umstimmen. Nun verstehe ich von artgerechter Hühnerhaltung ungefähr so viel wie ein Hamster vom Haareschneiden. Außerdem fehlte mir jede Idee, was in einem Fall von absoluter Legeverweigerung zu tun sei. Frau Berger würde uns keine große Hilfe sein, das stand fest. Schließlich hatte mein Mann die rettende Idee.

„Ich kann mir denken, was Hedwig fehlt...“, sagte er schmunzelnd und versprach, sich um die einsame Henne zu kümmern. 

Und so kam es, dass einige Zeit später ein stolzer, schwarzer Hahn würdevoll über Bergers Hühnerhof stolzierte. Sein schwarzes Gefieder glänzte im Licht der Sonne und schillerte in allen Farben des Regenbogens. Leuchtend rot schwoll sein Kamm, als er zu einem nicht enden wollenden „Kikeriki“ ansetzte. Aufgeschreckt schlugen die Hühner mit ihren Flügeln, während sie den Hahn aus sicherer Entfernung beobachteten. Skeptisch wagte auch Hedwig einen kurzen Blick… Und ihr gefiel, was sie sah.

Majestätisch, wie ein Pfau, stelzte der Hahn auf Bergers Hühnerhof hin und her. Hoheitsvoll sah er sich in seinem neuen Revier um. Hedwig war völlig aus dem Häuschen. Vergessen waren Johann und ihre unerfüllte Liebe zu ihm. Laut gackernd putzte sie kokett ihre kurzen Schwanzfedern und folgte dem aufgeblasenen Hahn auf Schritt und Tritt bei seinem Kontrollgang über den Hühnerhof. Die fettesten Würmer waren gerade gut genug, um sie dem hochmütigen Hahn vor die Füße zu legen. Hedwig wusste halt genau, wie man das Herz eines stolzen Hahnes erobert. 

„Das war Hedwigs letzte Chance...“, sagte Frau Berger amüsiert. Als Dankeschön reichte sie uns einen großen Korb frischer Hühnereier. Ich glaube, von Hedwig waren auch einige dabei.

Der seltsame Fang

von Ruth Strasser

Vor unsren Katzen, die jetzt streunen, 

huschen die Mäuschen in die Scheunen, 

verstecken sich hinter alten Latten, 

sicher hat es dort auch Ratten.

Die Blätter im Herbst werden nie gefegt, 

da im Winter ein Igel darin lebt. 

Die Trauben lassen wir auch liegen, 

für hungrige Vögel, die zu uns fliegen.

Der tollste Hund auf der ganzen Welt, 

ist unser kleiner Mischlingsheld. 

Er rettet Vögel vor den Katzen, 

die sie schon haben in den Tatzen.

Ein Sittich war nicht schnell genug, 

die Katz ihn im Maul nach Hause trug. 

Ich holt aus ihr etwas mit Federn heraus, 

was war denn das für ‘ne seltsame Maus?

Zum Glück ist er uns nicht gestorben, 

wir machten uns sehr große Sorgen. 

Er bekam ‘ne Freundin, die legte Eier, 

im Winter vor der Weihnachtsfeier.

Das Lebendfutter für Katze und Hund 

lebte noch lange und war kerngesund. 

Es piepste und krächzte noch jahrelang, 

wir staunen noch heute über diesen Fang.

Gunter, der Ganter

von Claus Beese

Irgendwann im Leben eines jeden weiblichen Wesens erscheint es diesem erstrebenswert, seine ganze erwachende Liebe an ein vierbeiniges Geschöpf namens Pferd zu verschenken. Hat die junge Dame Glück und es gibt in der Nähe Reitställe oder gar einen Bauernhof mit Pferden, so ist die Chance geradezu überdurchschnittlich groß, dort auf ein Geschöpf zu stoßen, welches die innige Liebe dadurch erwidert, dass es sich von dem merkwürdigen kleinen und dünnen Zweibeiner reiten lässt, ohne ihn abzuwerfen. So fanden also auch zwei meiner Schwestern einen kleinen Hof, wo man in einem Gemeinschaftsstall die eigenen Reittiere unterstellen konnte. Auf diesem Resthof wurde zwar Landwirtschaft nicht mehr wirklich betrieben, doch gab es eine Vielzahl von Tieren, die mehr aus Liebhaberei, denn aus wirtschaftlichem Nutzen gehalten wurden.

Karnickel, Hühner, Enten, ja auch ein Schaf gab es neben den Pferden auf dem Hof, und die Kinder hatten Spaß und Freude daran, den Tieren Namen zu geben. Mein Schwager hatte sogar ein Ferkel angeschafft, welches neben den Pferden und dem Schaf gehalten wurde und von den Kindern auf dem Hof zärtlich Goofy genannt

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