Marlin Schenk

Top Angebot - Schnell zugreifen

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

Impressum neobooks

1. Kapitel

Die Menschen haben seit jeher alles versucht, um an etwas Süßes heranzukommen. Selbst Unannehmlichkeiten, die mit der Mühe in unmittelbarem Zusammenhang stehen, hat man dafür gerne akzeptiert. Schon die Steinzeitmenschen vor fünftausend Jahren zum Beispiel schätzten den süßen Bienenhonig so sehr, dass sie sich bei der Ernte das gelichtete Fell zerstechen ließen. Damit nicht genug, denn da sie das Rad noch nicht kannten und folglich auch nicht wussten, dass etwas rund sein oder gar im Kreis bewegt werden kann, verzichteten sie aufs Schleudern und lutschten den Blütensaft mitsamt der Wabe auf.

Tausende Jahre später, genauer gesagt: Mitte des 19. Jahrhunderts, war es zwar einfacher, Zuckerware zu ergattern, aber nicht ungefährlicher. Max und Moritz Busch, zwei Spitzbuben aus dem Harz, riskierten gar ihr Leben, um dem Zuckerbäcker des Dorfes ein paar Brezel abzuluchsen. Doch da die beiden große Hitze gut vertragen konnten, entkamen sie dem Backofen des Meisters, ein wenig verkrustet, aber heil.

Nun schreiben wir das Jahr 1991 und das Thema „Zuckerware“ ist immer noch ein Problem, zumindest für unsere Freundin Veronika Kleinschmidt, von deren andauerndem Pech die nächsten Zeilen berichten, hatte sie es doch niemals leicht, wenn sie sich etwas Süßes für ihren Gaumen besorgen wollte. Zwar trachtete ihr niemand nach dem Leben, wenn sie bei Bäcker Boltersdorf ihre Kaffeestückchen erstehen wollte, aber kurz vor dem Herzkasper war sie dann fast garantiert und fast immer.

Diesmal war es drei Uhr nachmittags, als sie sich durch die Mehlgasse der Domstadt Limburg schleppte. Ihr Ziel war, wie so oft, die Bäckerei Boltersdorf, deren Aushängeschild mit der geschmiedeten Brezel majestätisch in die Straße hineinragte. ‘Brot- und Feinbackwaren’ stand darunter geschrieben, und Frau Kleinschmidt wollte sich ihren Teil davon abholen, weil sie für fünf Uhr ein paar Freundinnen zum Kaffee erwartete (zum Gräuel ihres Mannes Herbert, der sich mit drei Zigarren und einer Flasche Wein in seine Werkstatt zurückziehen würde).

Als Veronika sich dem Schaufenster näherte und - schon in der Sekunde, in der sie es erreichte - erwartungsvoll hineinschaute, konnte sie nur zwei Apfelmustaschen auf den Blechen ausmachen, die von zahlreichen Wespen angeflogen wurden wie ein Landeplatz von Hubschraubern. Frau Kleinschmidt zog die Augenbrauen hoch und trat in den kleinen Laden ein, wo Lotte Boltersdorf damit beschäftigt war, frische Abendbrötchen in die Kästen zu schütten.
„Guten Tag“, sagte Veronika in das Klimpern der Türglöckchen hinein.
Lotte drehte sich um. „Ach, guten Tag Frau Kleinschmidt. Kann ich Ihnen helfen?“
„Machen Sie nur weiter. Ich hab’ Zeit.“
Lotte raffte die letzten Brötchen aus dem Weidenkorb. „Haben Sie einen Spaziergang gemacht?“ fragte sie.
„Das habe ich. Und nun bin ich auf dem Heimweg und will mir noch ein paar Kleinigkeiten mitnehmen.“
„Schön“, sagte Lotte. Sie nahm den leeren Weidenkorb, stellte ihn in die angrenzende Küche und zog die Schiebetür wieder zu. Sie deutete nach draußen. „Haben wir nicht einen fantastischen Spätsommer dieses Jahr? Es ist noch richtig warm.“
„Ja“, sagte Veronika gedehnt. „Tadelloses Flugwetter.“
„Flugwetter?“ Lotte schaute Frau Kleinschmidt fragend an, und diese deutete ins Schaufenster. „Ach, Sie meinen die Wespen. Grausige Biester. Ich kann sie nicht ausstehen. Erst gestern habe ich -zig davon mit dem Staubsauger von den Kaffeestückchen entfernt. Und nun schauen Sie sich das an. Wieder alles voll. Was soll ich denn da noch machen?“
„Das ist ja wirklich unappetitlich“, sagte Veronika. „Aber gottlob haben Sie ja die meisten Sachen im Haus, wo keine Wespen drankommen, nicht wahr?“ Es musste eine rein rhetorische Frage sein, denn die Vergangenheit hatte gezeigt, dass es meistens anders war, worin sich der Grund für Veronikas Anfälle wiederspiegelte, die hin und wieder bei solchen Gelegenheiten auftraten. Sie glaubte selbst nicht daran, dass es außer diesen beiden, von Wespen angenagten Exemplaren noch irgendwo Kaffeestückchen gab, aber sie hatte die Hoffnung, dass es nur dieses eine Mal anders sein würde. Diese Hoffnung wurde mit einem einzigen Wörtchen zerstört.
„Nein“, sagte Lotte.
„Nein? Wieso!“
„Was da liegt, sind die beiden letzten, Frau Kleinschmidt.“
„Aber ich wollte doch zehn Teilchen haben, (so wie jeden verflixten dritten Freitag im Monat, wenn meine Freundinnen kommen).“
„Tut mir leid. Morgen wieder.“
„Machen Sie Witze?“
Lotte stützte ihre Fäuste in die Seiten. „Liebe Frau Kleinschmidt, wenn ich sage, dass wir keine Teilchen mehr haben, dann meine ich das auch so, hm?“
„Aber heute kommen doch meine Freundinnen zum Kaffee. Das wissen Sie ganz genau.“
Lotte hob gelassen die Schultern. „Auch diese Tatsache vermehrt diese beiden Stücke nicht. Am sichersten wäre es gewesen, wenn Sie vorbestellt hätten. Wir sind ein kleiner Laden, und was wir unseren Kunden anbieten, wird täglich frisch gebacken. Aber kalkulieren Sie mal die Lust der Menschen auf Kaffeestückchen richtig. Es gibt Tage, da bleiben zwanzig oder gar dreißig übrig, und dann wieder sind es zehn zu wenig. Hätten wir täglich einen Umsatz von, sagen wir, einhundert Teilchen, dann wäre die Sache einfach. Aber so ist es nun mal nicht.“
Frau Kleinschmidt bekam einen weinerlichen Gesichtsausdruck. Stress dieser Art konzentrierte sich bei ihr immer auf die Tränensäcke. Eine unbekannte Kraft beschwerte dann ihre Mundwinkel, zerrte an den Backen und brachte die Lippen in Schwingung. In diesem Zustand war sie kaum zu verstehen, wenn sie mit viel Rotz und Sabber ihren Standardsatz hervorzubringen versuchte. „Mein Gott, dann muss ich ja tatsächlich nochmal in die Stadt zurückgehen. In meinem Alter. Sie wissen, dass ich Arthrose im Hüftgelenk habe. Und dann dieses Kopfsteinpflaster auf dem Kornmarkt. Da macht man schon was mit.“

*

Limburg, Einstein-Gymnasium. In dem pompösen Bruchsteingebäude aus dem vorigen Jahrhundert füllten zwölf noch mit Schulbänken aus den Sechzigern ausgestattete Klassenräume die Außenmauern. Die meisten dieser Bänke waren leer, nur zwei waren noch besetzt, und an der Tafel wanderte ein Pädagoge mit hinter dem Rücken verkrampften Händen auf und ab. Sein Blick sprang zwischen den beiden Schülern und der Kirchturmuhr hin und her, die er durch eines der Fenster klar ausmachen konnte. Zum wiederholten Male schlurfte Lehrer Colombel nun zum Fenster, stützte die Fäuste auf der Fensterbank ab und murmelte kopfschüttelnd: „Was für ein Wetter!“ Es war ihm deutlich anzusehen: Bei blauem Himmel und Sonne satt in der Klasse verweilen zu müssen, das ging ihm gehörig auf die Ketten. Offenbar war ihm aber der pädagogische Wert des Nachsitzens wichtiger als seine Freizeit, gerade weil es sich bei diesen beiden Knaben um „Ausstellungsstücke heutiger antiautoritärer Erziehung handelte“, wie er sich auszudrücken pflegte. Nicht nur, dass ihre Leistungen zu wünschen übrig ließen - Karsten Boltersdorf hatte am Morgen eine Fünf in Mathe geerntet, sein Freund Walter eine Sechs - nein, sie hatten obendrein auch noch den Kopf voller Schrumpf. Anstatt zu lernen, hatten sie es vorgezogen, die Klobrillen im Mädchenwaschhaus mit Honig einzureiben, sodass die bedauernswerten Damen, deren Augen der feuchte Glanz des Honigs im Dämmerlicht der Anlage verborgen geblieben war, nach der Pause ständig an den klebrigen Beinen rieben und so erheblich den Unterricht störten. „Dem Herrn sei Dank“, hatte Herr Colombel gesagt, „dass es noch wachsame Augen gibt.“ Denn Mitschüler Kevin Klon, Klassenbester, Schönling und Mädchenliebling, hatte von der Sache Wind bekommen und die beiden Herren breit grinsend und vor allen in der Klasse angezeigt. Dass er dafür in der nächsten Pause einer schmerzhaften Belehrung unterzogen worden war, hatte für Lehrer Colombel dann den Funken bedeutet, der das Fass zum Überlaufen gebracht hatte. Nun aber war seine Rachbegierde befriedigt. Drei Uhr, er klatschte in die Hände und rief: „Einpacken. Aber dalli. Und macht euch bloß aus meinen Augen. Raus hier, raus-raus-raus.“
Karsten packte sein Heft zusammen und steckte es in die Schultasche. „Das hätten Sie schon viel früher haben können“, sagte er.
Colombel schüttelte den Finger - kurz, krumm und knorpelig - gegen den Lausebengel, pumpte eine Antwort in seine Lunge und - winkte ab.

Die Jungen verließen die Schule. „Mach’s gut“, sagte Karsten zu Walter. „Ich muss jetzt schnell heim. Da ist bestimmt schon der Punk los, weil ich so spät bin. Und dann die Fünf in Mathe - o je. Mein Alter flippt bestimmt aus. Da hilft sicher nur die Flucht nach vorne.“
„Was soll ich denn da sagen, mit einer Sechs“, stöhnte Walter. „Aber wie heißt es doch? Was uns nicht tötet, macht uns nur noch härter.“
Karsten hob die Hand zum Gruß. „Also dann, bis später.“ Er schulterte den Ranzen und rannte los.

*

„Und womit soll ich jetzt meine Freundinnen verköstigen?“ flubberte Veronika mit immer noch extrem zittrigen Lippen. „Können Sie mir das mal sagen?“
Doch bevor Lotte eine Antwort formulieren konnte, die sowieso nie und nimmer befriedigend ausgefallen wäre, flog die Tür auf, so dass es die kleinen Glöckchen fast aus der Halterung riss. Herein kam Karsten. Er hatte den Schulranzen auf dem Rücken und ein Heft in der Hand, mit dem er freudestrahlend wedelte. Flucht nach vorne! „Wir haben die Mathearbeit zurückbekommen“, rief er. „Ich hab’ ‘ne Fünf gekriegt.“
Lotte stieg die Farbe der Peinlichkeit ins Gesicht. Sie betrachtete Frau Kleinschmidt, die lächelnd zur Decke blickte, als habe sie nichts gehört. „Karsten!!! Bist du denn von allen guten Geistern verlassen? Eine Fünf? Und darüber bist du so glücklich?“
„Ja, weil Walter eine Sechs hat.“
„Mach dich in die Küche. Ich komme gleich nach“, schimpfte Lotte. „Wo kommst du überhaupt jetzt erst her? Es ist schon nach drei.“
„Nachsitzen!“ Er wollte in der Wohnung verschwinden.
Lotte mochte wohl über das spektakuläre Auftreten ihres Sohnes nicht sonderlich erfreut gewesen sein. Doch Veronika Kleinschmidt sah in Karsten eine Chance, ihre Wünsche erfüllt zu bekommen. „Warte mal, Karsten“, rief sie ihm nach.
Der Junge ließ seinen Ranzen in die Küche fallen und kam zurück. „Ja bitte?“
Frau Kleinschmidt lächelte freundlich. Dieser Lausbub, einer von der Sorte, die den Kleinschmidts einen sandgefüllten Fußball vor die Haustür gelegt hatten, woran sich Herbert den rechten Fuß verknackste - vielleicht war es sogar dieser Läuselümmel gewesen - er war nun die letzte Rettung. Veronika überwand im Bruchteil einer Sekunde jede Abneigung gegen ihn und sagte: „Tust du mir einen Gefallen?“
„Klar.“
Sie legte ihre Fingerspitzen gegeneinander und fragte mit dem süßesten Blütenduft im Atem: „Könntest du für mich auf den Kornmarkt gehen und ein paar Kaffeestückchen holen?“
„Ähhh...“
„Das ist doch wohl nicht Ihr Ernst.“ Lotte stemmte erneut die Fäuste in die Seiten. „Mein Junge soll für Sie bei der Konkurrenz einkaufen gehen? Frau Kleinschmidt!“
Veronika sah sich Lottes Entgeisterung völlig unbeeindruckt gegenüber. Warum regte sie sich so auf, denn damit wären sie doch alle aus dem Schneider. Eins war doch klar, und daran gab es nichts zu rütteln: „Ich brauche zehn Teilchen. Und das bis fünf Uhr. Mit meinen alten Knochen schaffe ich es nicht mehr bis auf den Kornmarkt.“ Wieder schaute sie Karsten an. „Du bekommst auch zwei Mark.“
Karsten tippte sich an die Stirn und grinste frech. „Dafür krieg ich ja nicht mal ‘ne Schachtel Kippen.“
Das freche, überhebliche, herausfordernde Grinsen in Verbindung mit einer beleidigenden Geste bestätigte, was Veronika schon lange wusste: Dieser Knabe war ein Drecksack. Nun hatte sie die Gewissheit. Und er hatte bestimmt auch den steinharten Ball auf die Treppe gelegt, den Herbert nach einem Sturmklingeln in der Nacht wutentbrannt weggekickt hatte. Ganz sicher. Die Abneigung war rechtens. So!
„Ach, dieser Junge“, jammerte Lotte, was soll man denn dazu noch sagen? Verschwinde, Karsten, und mach deine Aufgaben.“

*

In Limburg gab es eine reiche Anzahl von Bands, die sich mehr schlecht als recht durchs Leben schlugen. Eine davon waren die ‘Black Hangmen’, deren heimlicher Chef das Multitalent Jockel war. Gerade brachen sich die letzten kreischenden Töne eines alten Stones-Hits an den Wänden der Rockkatakombe, einer stillgelegten und zu Proberäumen für Rockbands umgebauten Fabrikhalle.
Jockel legte seine Stöcke beiseite. Er stand auf, zupfte seine Lederkleidung zurecht und schüttelte die rabenschwarze Mähne, die ihm weit über die Schulterblätter hinab fiel. Dann streckte er sich. „Klappt prima!“ Seine Worte blieben ungehört, weil Manfred die Gitarre aufjaulen ließ, an den Knöpfen drehte und eine oder zwei Saiten nachspannte.
Dann klopfte es am Fenster. Draußen stand ein junges Mädchen, eine liebliche Erscheinung, eine Pupillenerweiterung. Sie lächelte süß, als Jockel sich umdrehte und das Fenster öffnete. „Hallo, Schatz“, sagte sie. „Probe beendet?“
„Klar, eh“, antwortete Jockel. „Hast du was Bestimmtes vor?“
„Weißt du es denn nicht mehr?“ fragte Annette. „Du hast es mir versprochen.“
Jockel setzte sich einen Klatscher vor die Stirn. „Ein Kleid, richtig? Ich wollte dir eines schenken. Sollen wir shoppen gehen? Jetzt gleich?“
Annette schüttelte den Kopf, dass die langen, blonden Locken flogen. „Nein-nein. Aber heute Morgen sind neue Kataloge gekommen. Da sind ganz tolle Sachen drin. Die könnten wir doch zusammen durchblättern, oder?“
Jockel nickte lächelnd. „Komme sofort. Er schloss das Fenster und verabschiedete sich von seinen Jungs.

*

„Wir haben frisches Brot, Frau Kleinschmidt“, sagte Lotte. „Und die Abendbrötchen sind noch warm. Was meinen Sie, wie gut ein frisches Brot mit Butter und Marmelade schmeckt. Das wäre doch mal was anderes, oder?“
Frau Kleinschmidt schüttelte den Kopf. Ihre vorgeschobene Unterlippe zeigte, dass es sich um reinen Trotz handelte, und außerdem ging es ja auch ums Prinzip. „Wir essen immer Teilchen zum Kaffee, Frau Boltersdorf.“
„Oder Schmalzbrot. Wie wär’s mit Schmalzbrot.“
„Teilchen.“
„Käsebrötchen?“
Wollte diese Boltersdorf es nicht raffen, oder konnte sie es nicht? Verdammt nochmal: „Teil - chen!“
Lotte holte tief Luft. „Das wäre wirklich kein Problem, wenn wir eine Großbäckerei wären. Rainer würde so gerne ein Café in der Altstadt eröffnen. Seit Jahren sucht er nach einem geeigneten Objekt, aber glauben Sie, wir würden etwas finden? Es ist wie verhext.“
Veronika verschränkte die Arme vor der Brust und schaute erhobenen Kopfes schräg zur Seite. „Was geht mich ihr nicht existentes Café an, Frau Boltersdorf? Und was würde es ändern, wenn es doch bestünde?“
Lotte nahm nun die Fäuste von den Hüften und hob erklärend die Hände. „Wir würden mehr Auswahl haben als hier in dem kleinen Provinzladen.“
Frau Kleinschmidt tippte mit dem Zeigefinger gegen den Daumen. „Erstens, haben Sie kein Café, und zweitens keine Kaffeestückchen. Und nach dieser Armut, die ich heute hier antreffe, werde ich mir gut überlegen, ob ich nicht den Bäcker wechsle. Das nächste Mal bringe ich mir meine Teilchen gleich aus der Stadt mit (so, wie ich es dritten Freitag androhe). Dann bin ich wenigstens sicher, etwas auf dem Tisch zu haben, wenn meine Freundinnen kommen.“
Diese widerliche Ignoranz zwirbelte Lottes Puls hoch. Sicherlich schütteten die Nebennieren auch eine Festtagsportion Adrenalin aus, weshalb sie nach Erleichterung suchte. „Ich mache Ihnen einen Vorschlag.“
„Ach was, echt?“
Lottes Fäuste krampften sich in die Schürze. „Ja. Verlegen Sie ihre Kaffeekränzchen doch einfach auf einen Tag, an dem wir Teilchen übrig haben.“
Veronika machte kehrt und riss die Tür auf. Das Geschepper der Glöckchen stand dem von Karstens Auftritt in nichts nach. „Unverschämtheit. Auf Wiedersehen.“
In diesem Moment kam Bäcker Rainer Boltersdorf in den Laden. „Gibt es Probleme, Frau Kleinschmidt?“
Sie schmollte. „Nein, jetzt nicht mehr.“
„Wieso? Haben Sie eine Quelle gefunden, aus der bis fünf Uhr ein paar Kaffeestückchen sprudeln?“
Die Kundin drehte sich auf dem Absatz um. „Sie haben alles mit angehört, was?“
Rainer nickte. „Richtig. Sie hätten gerne zehn Teilchen. Ich will sie Ihnen geben.“
Lotte fiel die Klappe runter, sodass ihr Mann hätte drauftreten können und Veronika schaute verunsichert Rainer an.
Rainer lauerte. „Das ist ein Top-Angebot. Sie sollten schnell zugreifen. Also?“
„Hmmm“, machte Veronika. „Und wo kommen die so schnell her? Ich dachte, Sie haben keine.“
„Ich hab’ welche. Frisch gebacken. Noch heiß. Na, wie klingt das?“
„Tja, Herr Boltersdorf, wenn Sie mich fragen...“
„Zwölf Mark, Frau Kleinschmidt, für zehn heiße Kaffeestückchen.“
„Einpacken“, antwortete Veronika. „Ich bin ja wohl von Ihnen abhängig.
Rainer ging in die Backstube zurück, öffnete den Ofen und holte ein gemischtes Sortiment von zehn Teilchen heraus. Behutsam schob er sie in eine Tüte mit der Aufschrift ‘Aus 100% Altpapier, dafür garantiert Ihr Bäcker Rainer Boltersdorf’. Dann ging er wieder nach draußen und überreichte die duftende Ware seiner Kundin.
Lotte hielt die Hand auf und wackelte mit den Fingern. „Zwölf Mark“, sagte sie knapp. Den Zusatz ‚Aber dalli‘ verkniff sie sich, auch wenn er ihr auf der Zunge brannte.
„Wirklich sehr mysteriös“, murmelte Veronika, hob die Schultern, bezahlte und ging.
„Wo kommen die denn so plötzlich her?“ flüsterte Lotte, als könne Frau Kleinschmidt sie noch hören.
Rainer grinste. „Reste von gestern. Sie wollte ja unbedingt welche haben, also hab’ ich schnell ein paar aufgebacken. Der Ofen war eh noch warm.“
Lotte küsste ihren Mann. „Du bist ein raffiniertes Ekel.“
„Mit einem Altstadtcafé würde uns das nicht passieren“, sagte Rainer. „Oh Mann, wenn ich mir doch nur diesen Wunsch erfüllen könnte. Ich würde alles dafür geben.“
Lotte strich ihrem Mann zart über die Wange. „Ich weiß, mein Lieber. Aber selbst, wenn wir ein geeignetes Haus dafür fänden, wie wolltest du deine Wünsche denn finanzieren?“
Rainer hob die Schultern. „Diese Frage stellt sich uns zurzeit nicht, und ich frage mich, ob sie sich uns je stellen wird. Es wird wohl kaum jemand sein Haus in der Altstadt verkaufen. Die einzige Alternative wäre, geeignete Räumlichkeiten anzumieten. Aber auch da sieht es schlecht aus. Also vergessen wir die Frage nach der Finanzierung.“
„In Ordnung“, sagte Lotte. „Hast du jetzt noch etwas zu tun?“
„Ja, ich muss noch mal in die Backstube.“
Lotte seufzte. „Nun gut. Aber komm erst einmal mit in die Küche. Da sitzt einer, der mir Sorgen bereitet.“ Sie gingen in die Küche und setzten sich an den Tisch, wo Karsten in einem Comicheftchen blätterte. Lotte riss ihm das Heft aus der Hand. „Sag mal, bist du noch ganz dicht? Kommst einfach so holterdiepolter in den Laden, während ich mich mit Frau Kleinschmidt unterhalte und verkündest freudestrahlend, dass du in Mathematik eine Fünf geschrieben hast.“ Flatsch, die Schelle saß.
Karsten rieb sich die Backe. „Ich hatte aber mit einer Sechs gerechnet“, verteidigte er sich.
„Sei bloß still, Freundchen“, zischte Lotte. „Wir hätten dich nicht auf die Realschule schicken sollen. Dafür hast du eben nicht genug Grips.“
„Red so keinen Unsinn“, sagte Rainer. „Der Junge ist nicht dumm.“
„Dann ist er eben nur faul. In jedem Fall müsste man sich mehr um ihn kümmern.“
Rainer zog die Augenbrauen hoch. „Schau mich nicht an. Ich muss noch mal in die Backstube.“
Lotte holte tief Luft. „Also bleibt es wieder an mir hängen. Wo steckt eigentlich Annette? Die könnte das ja schließlich auch einmal übernehmen.“
„Die ist doch mit Jockel unterwegs“, sagte Karsten mit einer abfälligen Handbewegung. „Auf die ist doch kein Verlass.“
„Spar dir deine lockeren Worte und nimm dein Mathematikheft raus“, zischte Lotte.
Rainer baute sich bedrohlich vor seinem Sohn auf. „Und vor allem, erwähne diesen Namen nicht noch mal. Hast du verstanden?“
„Du meinst: Jockel?“ fragte Karsten. Und dann bekam er erschöpfend Auskunft. Rainers Hand flutschte ihm ins Genick, was unmissverständlich klar machte, dass er sich mit seiner Ahnung, es könnte sich um den Namen ‘Jockel’ handeln, auf dem richtigen Weg befand. Karsten rieb sich die brennende Stelle und sagte: „Okay, okay. Aber was hast du eigentlich gegen - ich meine -“
„Verschone mich mit diesen verdammten Amerikanismen“, schimpfte Rainer nun. „Wir haben genug schöne Ausdrücke in unserer deutschen Sprache. Da muss man sich nicht dieses ausländischen Wirrwarrs bedienen. Anstatt ‘okay’ kann man zum Beispiel ‘in Ordnung’ sagen. Außerdem: welcher vernünftige Mensch redet schon in Abkürzungen, es sei denn, er ist faul? Was heißt schon ‘okay’? Sagen wir in Deutschland vielleicht iO, wenn alles in Ordnung ist?“
„Oh Mann, seid ihr heute beschissen drauf“, stellte Karsten fest. „Das geht mal wieder alles auf – sein – Konto, nicht wahr? Den hast du doch gefressen.“
„So ist es.“ Rainer schlug sich die Hand vor die Stirn. „Einen, der solch einen Zimt redet, kann man doch nicht ganz ernst nehmen.“
„Jetzt reicht es aber“, fuhr Lotte auf. „Wir machen jetzt Mathematik, und du verschwindest in der Backstube.“ Sie drehte sich Karsten zu. „So. Schlag dein Heft auf. Wird’s bald?“
Der Junge gehorchte. Er öffnete ein Heft, das mit Butter- und Kakaoflecken ausgeschmückt war. Irgendein Künstler hatte außerdem versucht, die Flecken mit Kugelschreiber zu verschönern.
„Allmächtiger Heiland“, stöhnte Lotte, „das ist doch wohl nicht dein Schulheft?“
„Doch. Aber das hat Walter getan“, versicherte Karsten.
„Egal, wer das war. Mit diesem Heft kannst du nicht mehr vor den Lehrer treten. Jetzt nimmst du ein neues heraus und führst die letzte Aufgabe zu Ende. Wollen doch mal sehen, ob wir dich nicht auf Vordermann bringen.“
Karsten ging an den Küchenschrank, in dessen breiter Schublade allerhand Kleinkram residierte. Er wühlte sich durch Unmengen von Kugelschreibern, Streichholzschachteln Schmierblöcken, Batterien, Büroklammern, Bleistiftspitzern und Radiergummis hindurch, bis er in diesem Chaos ein neues Heft gefunden hatte. Er nahm es heraus und setzte sich damit wieder an den Tisch.
„So“, sagte Lotte kampflustig, „nun zeig mir mal, was ihr zuletzt gemacht habt.“
Karsten blätterte das verunstaltete Heft durch, so dass Lotte die Hände über dem Kopf zusammenschlug, bis er eine Seite mit wüster Schmiererei fand, bei der selbst der gebildete Lehrer Colombel nicht mehr durchgeblickt hätte.
„Karsten“, entfuhr es Lotte.
„Ja, ja, ich weiß.“
„Also ein bisschen mehr Ordnung musst du dir schon angewöhnen. Dieses Geschmier - also wirklich, Karsten. So geht es nicht. Und nun zeigst du mir, woran du zuletzt gearbeitet hast.“
„Hier“, sagte Karsten und deutete auf ein Gewirr von Linien und Buchstaben.“
„Was ist denn das?“
„Das Pascal’sche Dreieck.“
„Aha. Und was macht man damit?“
„Das Pascal’sche Dreieck findet Verwendung zur Lösung mathematischer Klammerausdrücke mit einer Hochzahl, zum Beispiel (a+b)².“
So ein Besserwisser! Lottes Miene verfinsterte sich. „Das hast du ja fein auswendig gelernt.“ Und während sie über der Thematik grübelte, bimmelten die Glöckchen an der Ladentür. Lotte ignorierte sie. Schließlich war Rainer in der Backstube und wusste, dass sie sich um Karsten kümmerte. Er würde den Kunden bedienen können.

*

In der Backstube war es mollig warm. Wenn auch der Ofen im Abkühlen begriffen war, so heizte doch die Septembersonne noch kräftig ein. Rainer schwitzte und fuhr sich mit dem Hemdsärmel über die Stirn. Er hätte sich auch gerne die Nase geputzt, aber er hatte die Hände voller Teig und Mehl, so dass er den Rotz mit Hochziehen auf einer bestimmten Ebene hielt.

Von je her hatten die Boltersdorfs ihre häusliche Gemeinschaft mit Arbeitsteilung im Griff gehabt. Da Rainer der Bäcker war, brauche ich nicht besonders hervorzuheben, dass er für die Kreation, das Herrichten und Fertigstellen der Backware zuständig war. Diese dann gegen harte D-Mark über den Ladentisch zu bringen, war Lottes Aufgabe. Annette und Karsten hatten sowohl hier, als auch da auszuhelfen. Wenn Lotte auch außerdem den Haushalt führte - pingelig bis unter die Fußleiste - so sah man sie dennoch oft genug in der Backstube, wo sie mitunter Brötchenteig rollte oder Bleche sauber kratzte. Andererseits sah Rainer seine Pflichten mit der Backstube erfüllt, weshalb er sich höchst selten und nur, wenn nicht anders machbar, in den Laden bemühte. Also ignorierte er das helle Bimmeln, denn erstens war Lotte in der Küche. Sie würde den Kunden bedienen können. Und zweitens war Rainer mitten in den Vorbereitungen für den nächsten Tag, seine Hände waren voller Mehl und die Nase lief.
Etwa eine halbe Minute nach dem ersten Läuten, bimmelten die Glöckchen wieder. „Lotte“, rief Rainer.
Lotte gab keine Antwort und musste wohl im Laden sein.
Wieder rappelten die Glöckchen, nun wilder als zuvor.
Rainer schüttelte den Kopf. „Ein Betrieb ist das, so kurz vor Ladenschluss.“
Die Glöckchen gaben keine Ruhe.
Entweder war der Laden nun berstend voll, oder Lotte war nicht im Laden, weshalb jemand auf sich aufmerksam machen wollte. „Lotte!“
Diesmal hatte sie ihn gehört. „Geh doch mal in den Laden, herrje“, dröhnte es aus der Küche. „Ich hab’ jetzt keine Zeit.“
„Das darf doch wohl nicht wahr sein“, schimpfte Rainer und stürzte mit mehlbestäubten Händen in den Laden. Nicht vier Personen befanden sich hier, sondern nur eine. Es war Oberstudienrat Brahm, ausgerechnet Oberstudienrat Brahm. Er war ein pensionierter Lehrer vom alten Schlag, kleinlich und korrekt, grummelig und giftig. Bei ihm hatte Rainer sein letztes Schuljahr abgesessen - was Brahm ihm bis heute noch nicht verzeihen konnte - und bei ihm hatte Karsten sein erstes Jahr absolviert. ‘Genauso frech und verdorben wie sein Vater’, hatte Brahm damals befunden, ‘und Gott sei Dank werde ich nun pensioniert, damit mir Menschen dieser Gattung in Zukunft erspart bleiben.’ Offenbar konnte Dr. Brahm jedoch nicht vollkommen von Rainer lassen, denn seit er im Ruhestand lebte, bemühte er sich dreimal die Woche in Boltersdorfs Laden, obwohl eine andere Bäckerei wesentlich günstiger lag. Und da die Qualität des nahen Bäckers durchaus mit Rainers Backwaren zu vergleichen war, gab es nur eine einzige Erklärung für Dr. Brahms regelmäßigen Ausflug zu den Boltersdorfs: Er übte Rache für vergangene Schändlichkeiten an seiner Person als Oberstudienrat. Einen Schulverweis hatte er damals nicht gegen Boltersdorf durchsetzen können, aber jetzt...

„Der Herr Doktor Brahm“, schnurrte Rainer. „Kann ich Ihnen dienlich sein?“
„Um das herauszufinden, bin ich hier“, antwortete der Pädagoge a.D., „aber so, wie Sie sich mir präsentieren, bezweifle ich es fast.“ Wir sehen, der Herr Doktor hatte sich inzwischen auf das ‚Sie‘ verlegt. Es gab ihm die Möglichkeit, Rainer sachlich und in aller Form auf den Sack zu gehen. Er musste irgendwie einen Riecher dafür haben, wann er Rainer im Laden antreffen würde. Es klappte nicht immer, aber doch recht oft. „Eigentlich wollte ich ein paar Abendbrötchen haben. Aber wagen Sie es nicht, die Ware mit Ihren verschmutzten Händen anzufassen.“
„Entschuldigen Sie, Herr Doktor“, murmelte Rainer. Er ging in die Küche, wo er Lotte zurechtstutzte, während er sich die Hände säuberte. Dann kam er zurück in den Laden. Demonstrativ hob er die Hände und drehte sie. „Sauber genug, Herr Doktor?“
„Lassen Sie das. Packen Sie mir lieber sechs Brötchen ein. Sind die auch frisch?“
„Ich bitte Sie, Herr Doktor.“
„Und noch ein Roggenbrot, falls es von heute sein sollte.“
„Ist es, Herr Doktor.“ Rainer legte die Tüte mit Brötchen auf die Theke und nahm ein Brot aus dem Regal, als die Tür wieder aufgestoßen wurde. Rainer sah nicht, wer der Kunde war, bis er das Brot in Papier eingeschlagen hatte und sich wieder umdrehte. „Das macht dann...“ Der Preis blieb ihm im Halse stecken, als er den späten Kunden sah, der gerade abfällig von Doktor Brahm gemustert wurde. Rainer schluckte und versuchte, ein Grinsen zurechtzubiegen, konnte jedoch nicht verhindern, dass sein Gesicht die Nuancen einer Tomate annahm. „...sechsmarkzwanzig“, krächzte er schließlich.
„Hallo Paps.“ Ein Kuss schlüpfte ihm auf die Wange, als Annette an ihm vorbei in die Küche hüpfte, gefolgt von - Jockel.
Dr. Brahm schaute den beiden nach, sodass er vergaß, das Kleingeld aus seinem Portemonnaie herauszuzählen. „Ein schönes Paar“, krähte er.
Rainer spürte die Ironie, die sich über ihn ergoss wie ein Eimer Pampe. Sie zauberte eine Gänsehaut auf seinen Nacken.
„Wächst diesem Individuum auch noch was anderes als Haare?“
„Sie sind in der Tat etwas üppig“, bemerkte Rainer.
„Und pechschwarz, wie seine ausgeflippte Lederkleidung. Ich sag’ Ihnen was, Herr Boltersdorf. Wenn dieses Wesen in Ihrer Backstube arbeiten würde, dann müssten Sie auf mich als Kunden verzichten. Guten Tag.“
„Sechsmarkzwanzig“, rief Rainer dem Kunden in Erinnerung.
„Ja doch“, sagte der Doktor knapp und mürrisch und zählte das Geld auf den Pfennig genau ab, bevor er es auf die Theke legte und gehen wollte.
„Herr Doktor Brahm?“
Brahm stoppte seinen Schritt, zögerte und drehte sich noch einmal um, bevor er die Glöckchen rappeln ließ. „Was!?“ Dieses Gesicht hatte Rainer schon damals, vor 25 Jahren in der Schule immer aufsitzen gehabt, wenn er pampig werden wollte.
„Sie beurteilen einen jungen Mann nach seinem Äußeren, ohne ihn zu kennen“, sagte Rainer. „Dabei sind Sie ein studierter Mensch.“ Das war schon heftig genug. Und als er dann noch draufpflückte: „Aber Gott sei Dank sind Sie nicht mein einziger Kunde“, da wurde Brahm blass im Gesicht. Sein mobilisierte sämtliche Energiereserven, brachte den Kreislauf in Schwung und füllte seine Lunge mit einer Portion Luft, die für zwei lapidare Worte wie: „Bodenlose Frechheit!“ eigentlich zu reichlich war, so dass er den Rest in die Lautstärke investierte.
Aber das war noch nicht alles. „Noch was, Herr Doktor. Jockel hat keinen Haarausfall, wie Sie sehen, was man von Ihnen nicht behaupten kann. Ich würde also lieber ihn in der Backstube beschäftigen als Sie. Bei ihm fällt kein Haar in den Teig.“
Das reichte. Brahm hatte den Kick erhalten, den er dreimal die Woche brauchte.
Rainer blickte ihm nach, wie er sich mit seinem Spazierstock die Ladentreppe hinunter tastete. Er wusste selbst nicht, warum er diesen Jockel verteidigt hatte. Oder hatte er seinen Laden in Schutz genommen? Egal. Er rannte in die Küche, wo Jockel neben Karsten saß und ihm das Pascal’sche Dreieck und die Polynomdivision erklärte. Er tat es auf eine Weise, die der Junge schluckte wie Limonade. Er hat was drauf, musste Rainer sich murrend eingestehen. Dieses fellbewachsene Monstrum schaffte es tatsächlich mit Leichtigkeit, Karsten ein Stück Mathe nahezubringen, das seinem Sohn immense Schwierigkeiten bereitete. Und als Jockel sah, dass Karsten es gerafft hatte, schlug er ihm auf die Schulter. „Klasse, Boy.“ Dann drehte er sich zu Rainer und Lotte um und meinte: „Eh, Mann, er hat’s intus. Wow eh.“
Rainer musste sich mühsam ein Lob abringen. „Nicht schlecht“, brachte er heraus. „Aber würdest du mir einen Gefallen tun?“
„Keine Frage, Mann.“
„Komm in Zukunft nicht mehr durch den Laden, ja?“
Jockel grinste. „Der ist wohl nur für die Kundschaft, was?“
„So könnte man es umschreiben, Jockel. Und du bist kein Kunde. Bis heute hast du noch nicht ein einziges Brötchen bei mir gekauft, was nicht heißen soll, dass du keine verzehrt hast.“
Karsten, der zwischen Jockel und seinem Vater saß, erhob sich vom Stuhl und beendete das Streitgespräch. „Danke für die Hilfe, Jockel“, sagte er, und als er den Namen aussprach, duckte er sich unwillkürlich, weil er mit der kräftigen Hand seines Vaters rechnete. Aber sie kam nicht. Er klopfte seinem Freund auf die Schulter. „Spielst du mir was auf der Gitarre vor?“
„Klar, Boy.“
Annette trat mit dem Fuß auf. „Nicht schon wieder. Jockel, wir wollten doch die Kataloge durchblättern. Das hast du mir versprochen. Ich brauche noch ein neues Kleid für den Herbst. Also komm jetzt.“ Sie fasste ihn am Pferdeschwanz und zog ihn hinter sich her.
„Du bist eh zu fett für ein Kleid“, rief Karsten seiner Schwester nach.
„Bin ich nicht“, rief sie zurück. „Mama, sag ihm, dass ich nicht fett bin.“
„Müsst ihr euch denn immer streiten?“ schimpfte Lotte.
„Für eine, die Model werden will, bist du zu fett“, stichelte Karsten.
„Tolle Figur“, sagte Jockel und hob den rechten Daumen. „Gefällt mir echt, eh.“
„Lass den kleinen Spinner“, sagte Annette. Energisch drängte sie Jockel aus der Küche.
Karsten gab sich nicht geschlagen. „Zu fett für’n Model“, rief er ihr noch einmal nach.
„Schluss jetzt“, bestimmte Lotte. „Räum deine Sachen weg, und dann geh meinetwegen spielen.“
„Dann geh ich zu Walter“, sagte Karsten.
„Damit er dir beibringt, wie man Sechsen schreibt?“
„Wenn Papa nichts gegen Jockel hätte, würde ich Einsen schreiben“, sagte Karsten beleidigt.
„Nicht so laut“, zischte Lotte. „Jockel muss es ja nicht gerade hören.“
„Papa sagt aber immer, dass man zu dem stehen muss, was man sagt.“
„Geh zu Walter“, sagte Lotte. „Aber um Sechs wird zu Abend gegessen.“

*

Nach dem Abendessen verließen Annette und Jockel das Haus. Onkel Eberhards Kneipe war das Ziel.
Um neun Uhr wurde Karsten zu Bett geschickt, und um zehn Uhr suchten Lotte und Rainer die Gemächer auf. Um halb drei in der Frühe würde der Wecker seine Pflicht tun, was Rainer wenig störte. In all den Jahren hatte er sich so an das zeitige Aufstehen gewöhnt, dass es ihn sogar sonntags spätestens um Sechs aus den Federn zog.
Als sich Lotte mit einem Kopf voller Wickler neben ihm in die Kissen kuschelte, lag er mit verschränkten Armen unter dem Kopf auf dem Rücken und starrte gegen die Decke.
„An was denkst du?“ fragte Lotte.
„An das Altstadtcafé.“
Lotte rollte die Augen. „Zu diesem Thema ist doch schon alles gesagt.“
Rainer drehte sich zu ihr um. „Aber es muss, es wird eine Möglichkeit geben.“
Lotte seufzte. „Wir haben doch sowieso kein Geld dafür.“ Sie strich ihrem Mann eine Locke aus der Stirn. „Ich würde es dir ja von Herzen gönnen, aber...“
Rainer schüttelte den Zeigefinger. „Wir könnten mehr Geld haben, wenn sich dieser langhaarige Hungerleider nicht bei uns durchfressen würde. Weißt du, wie viele Brötchen er heute Abend wieder verschlungen hat?“ Er hielt die Hand hoch und spreizte die Finger. „Fünf Stück, Lotte. Fünf. Und wie er sie belegt hat. Mit Salami und Käse. Fingerdick.“
Lotte versuchte, ihren Mann zu beruhigen. „Nun lass ihn doch. Auch wenn er ein bisschen verwildert aussieht. Er ist kein schlechter Kerl.“
Davon wollte Rainer nichts wissen. „Von ihm ist nichts zu erwarten, Lotte. Er hängt alles in eine brotlose Kunst hinein. Rockmusik! Welche deutsche Band hat damit schon so viel Erfolg, dass sie davon leben kann? Die kann ein schlechter Schreiner an den beiden Fingern seiner verstümmelten Hand abzählen.“
„Erwartest du etwa, dass er dir etwas zu seinem Café zuschießt?“
„Quatsch. Das kriegen wir auch noch alleine hin. Dazu brauchen wir diesen Dürrmagen nicht.“
Nun wollte Lotte aber wissen, wie der Herr Gatte diesen Traum finanzieren wollte.
„Wir haben satten Bausparverträge“, erklärte Rainer. „Den Rest schaffen wir mit Krediten heran. Wenn der Laden läuft, können wir diese aus dem Handgelenk abbezahlen, ohne uns dabei zu übergeben. Aber was red’ ich denn da? Wir haben sowieso kein Haus dafür.“ Rainers Augen leuchteten noch einmal auf. „Hach, ein Fachwerkhaus in der Altstadt.“
„Lass uns schlafen, ja?“
„Das interessiert dich wohl nicht, was?“
„Natürlich interessiert es mich! Dass du aber auch immer gleich eingeschnappt sein musst.“
Rainer drehte seiner Frau beleidigt den Rücken zu. „Du verstehst mich nicht“, murmelte er in die Kissen hinein. Eine Hand kroch unter seine Decke und kitzelte ihn an den empfindlichsten Stellen, bis er laut lachend aus dem Bett flüchtete. „Lass das jetzt“, keuchte er. „Ich muss morgen wieder früh raus. Also schön, schlafen wir.“
Sie küssten sich und löschten das Licht.

Sie hatten gerade drei Stunden geschlafen, als Rainer unruhig wurde. Irgendetwas zupfte an seinen Sinnen. Er wälzte sich im Bett hin und her, schlug die Augen auf und versuchte, sich zu orientieren. Aha! Das Telefon klingelte. Es stand auf seinem Nachttisch und summte in periodischen Abständen leise vor sich hin, bis er sich nach dem Hörer streckte und ihn aus der Gabel hebelte.

„Boltersdorf“, murmelte er verschlafen.

*

In der Altstadtkneipe ‘Zum Alten Faß’ war lebhafter Betrieb. Sie war gut besetzt, aber nicht zu voll. Ein paar moderne Schlager quakten aus den Boxen über der runden Theke, die sich in der Mitte des Raumes befand. In diesem von Gästen belagerten Ring war Eberhard Boltersdorf emsig damit beschäftigt, gepflegtes Bier in Pilsgläser abzufüllen. Die Nachfrage war so groß, dass er damit fast nicht nach kam und manche mürrisch und lautstark um Nachschub bettelten.
„Mir auch noch’n Bier, Onkel Eberhard“, rief Jockel durch Rauchschwaden dem Wirt zu. „Und für Annette’n Wasser.“
„Du sollst mich nicht immer ‘Onkel’ nennen“, warnte Eberhard. Er ließ den Zapfhahn los, griff in seine Lederschürze, nahm einen Block und einen Kugelschreiber heraus und kritzelte etwas drauf. Dann knallte er Jockel den Zettel hin und sagte: „Hier hast du’s schriftlich. Beim nächsten Mal gibt’s Hausverbot. Klar?“
Nun war Jockel doch ein wenig erschrocken, und als Eberhard sein blasses Gesicht sah, schlug er ihm lachend auf die Schulter.
Jockel entspannte sich wieder. Jetzt musste auch er lachen.
Eberhard stellte Jockel das Bier hin und kratzte ihm einen Strich auf den Deckel.
„Trink doch nicht so viel“, schimpfte Annette.
„Ist doch erst das fünfte“, sagte Eberhard.
Eberhards Frau Helga bahnte sich einen Weg zur Theke und schob ihrem Mann ein Tablett voller leerer Gläser zu. „Sechs Bier“, rief sie.
Eberhard ergriff das Tablett und zeigte es Jockel. „Weißt du, wie dieses Ding im tiefen Westerwald genannt wird?“ fragte er.
Jockel schüttelte den Kopf.
„Hintragblech“, keuchte Eberhard und schlug sich vor Spaß auf die Oberschenkel.
„He, das ist echt cool, Mann“, sagte Jockel. „Ist das nicht griffig, Annette? Hintragblech!“
Das Mädchen konnte der Pointe keinen humoristischen Wert abgewinnen. Lustlos nuckelte sie an ihrem Wasser.
„Trink doch mal was anderes, damit du in Stimmung kommst“, riet Jockel.
„Damit ich weiter zunehme? Hast ja gehört, was Karsten gesagt hat.“ Sie schmollte.
Jockel deutete mit dem Daumen auf das neben ihm sitzende Mädchen. „Sag selbst, O… äh, Eberhard. Ist Annette zu dick?“
Eberhard rieb seine Schürze, unter der sich ein ansehnliches Verdauungsorgan spannte. „Unsinn. Ich wünschte, ich hätte ihre Figur. Komm, Annette, ich spendiere dir einen Krefelder, ja?“
Zwei Wesen kämpften in ihr, bis die Lust nach einem Colabier siegte. „So werde ich nie Model“, stöhnte sie.
Jockel forderte Eberhards Rat. „Sag mal was. Mit diesen blonden Haaren, die wie Seide bis auf die Taille fallen, mit diesem Engelsgesicht und dem Liebreiz, den sie ausstrahlt, steht ihr doch eine Weltkarriere offen.“
„Natürlich“, schwor Eberhard.
„Du sollst zapfen und nicht dumm daherreden“, donnerte Helga, die auf ihre sechs Bier wartete.
„Gleich ist eh Schluss“, sagte Eberhard. „Es ist fast ein Uhr. Erst letzte Woche habe ich eine saftige Strafe wegen wiederholten Ignorierens der Sperrstunde bezahlt. Und ich will nicht, dass der Laden dichtgemacht wird. Die letzte Runde“, trommelte er. „Jeder kann noch ein Getränk bestellen, und dann ist Schluss.“
Die Menge meuterte, aber an diesem Abend blieb Eberhard stur, und eine halbe Stunde später war die Kneipe geräumt.

Eberhard war einer jener Scherzkekse, die sich einen Spaß daraus machten, anderen auf die Nerven zu gehen. In gewisser Weise konnte man ihm eine Spur Sadismus bescheinigen, denn er konnte sich köstlich amüsieren, wenn es ihm gelang, jemanden bis auf die Knochen zu erschrecken, wenn jemand einen von ihm präparierten Gegenstand anfasste, oder wenn er jemanden zur Weißglut getrieben hatte. So war es schon früher, als die Boltersdorf-Brüder noch Jungs waren, und so war es bis heute geblieben. Rainer eignete sich da hervorragend als Objekt. Er konnte sich so herrlich-leicht aufregen. Auch heute war er wieder reif, denn als Annette und Jockel gegangen waren und Helga die letzten Gläser spülte, ging Eberhard zum Telefon. „Mal sehen, ob mein Bruder schon schläft“, sagte er.
„Lass ihn doch in Frieden“, sagte Helga gedehnt und müde. „Er muss morgen früh raus.“
Helgas Worte verschallten ungehört in dem nun fast leeren Gastraum. Eberhard nahm den Hörer ab und wählte Rainers Nummer. „Seine Schuld, wenn er Bäcker ist.“ Endlos tutete der Freiton. „Mein Gott, hat der einen Schlaf. Aha. Na endlich.“
Rainers verschlafene Stimme erschien am anderen Ende der Leitung. „Boltersdorf.
„Backen Sie morgen Brötchen?“ fragte Eberhard.
Rainer war zu verschlafen, um geeignet reagieren zu können, sodass ihm nur ein laues ‘selbstverständlich’ über die Lippen kam.
„Dann backen Sie mir bitte eins mit, ja?“
Ein Rascheln vermittelte Eberhard, dass Rainer aus den Federn hochfuhr. „Eberhard, du miese asiatische Buckelwutz“, dröhnte es blechern. „Das ist nun schon das dritte Mal in diesem Monat, dass du mich mit so einem Scheiß nachts aus dem Bett klingelst. Letzten Freitag wolltest du dir eine Mistgabel leihen, davor hast du gefragt, ob ich meine Schlaftabletten genommen hätte. Gehen dir nicht bald die Ideen aus? Noch ein Anruf, und wir sind geschiedene Leute. Merk dir das.“
Der Hörer krachte auf die Gabel.
Eberhard schwitzte vor Lachen. „Ganz schön sauer, mein Bruder“, keuchte er.
„Ist ja wohl kein Wunder“, sagte Helga grinsend, auch wenn sie es zu verbergen versuchte. „Stell dir vor, das würde jemand mit dir machen.“
„Geht nicht“, sagte Eberhard schniefend. „Wir haben ja kein Telefon im Schlafzimmer.“
„Bis du ihn wieder einmal brauchst, nicht wahr? Würde mich nicht wundern, wenn er dann ‘nein’ sagen sollte.“
„Ist ja gut“, sagte Eberhard. „Bist du fertig? Dann lass uns gehen.“
„Oh ja, ich bin fertig, Herr Boltersdorf. Hättest mir ruhig ein wenig helfen können. Dass mir von der Arbeit das Kreuz und die Füße wehtun, juckt dich überhaupt nicht.“
„Komm, Liebes.“ Eberhard legte seinen Arm um Helgas Schulter. „Morgen sieht alles wieder ganz anders aus. Dann schlafen wir schön lange, holen uns bei Rainer frische Brötchen, frühstücken gut und machen dann einen Bummel durch die Altstadt, ja?“
Helga nickte, und dann verließen sie müde die Gaststube.

2. Kapitel

Wie wohl man sich doch fühlt, wenn man gut geschlafen hat und der junge Tag ein sonniger ist. „Ha, ist das herrlich heute!“ Eberhard war allerbester Laune, als er sich am nächsten Morgen wie versprochen mit Helga durch die Menschenmengen in der Altstadt grub.

Auch Rainer hatte es mollig warm. Nicht irgendwo im Freien, wo ihm die Altweibersonne seine vollen, dunkelblonden Haare aufheizte, sondern in der Backstube, wo er gähnte und den Unmut auf seinen Bruder konzentrierte, ‘diesen verdammten Mistkerl’, der ihn nachts wachrasselte.

Rainer hatte gerade einen Korb mit frischen Brötchen und Weißbroten bestückt. Nun, da er ihn aufnehmen wollte, bückte er sich, krallte seine Fäuste um die Griffe, dass die Knöchel weiß hervortraten und gähnte erneut, dass man mit einer Luftflinte auf sein Gaumensegel hätte ballern können. Nach Eberhards nächtlicher Erkundigung hatte Rainer nicht mehr einschlafen können, weil er wieder einmal darüber nachdenken musste, wie er es diesem ‘miesen Specht’ heimzahlen könnte. Erst Minuten, bevor der Wecker rasselte - so schien es ihm zumindest - war er noch einmal weggetreten. Das Erwachen danach hatte sich als entsprechend grausig erwiesen, weshalb er nun müde und auf breiigen Beinen mit dem Korb zu seinem Kombi im Hof schlurfte, ihn in den Kofferraum stellte und wieder zurück schlich. „Um ein Uhr nachts weckt mich dieser Lump“, brummelte er. „Mein Herr Bruder kann morgens bis zehn Uhr in der Kiste liegen, während ich in der Backstube schwitze. Und dann hat er auch noch die Unverfrorenheit, bei mir seine Brötchen zum Frühstück einzukaufen. Aber das zahle ich dir heim, Eberhard. Glaub ja nicht, dass du dir diesen Spaß noch öfter erlauben kannst.“

Auch Lotte hatte das Telefon gehört, war aber danach gleich wieder eingeschlafen. Dennoch litt sie an diesem Morgen unter stresslichen Hormonschüben, verursacht durch einige Kunden und deren Wünsche. Die Ausschüttungen ließen sie nun vom Laden in die Backstube stürzen, die eigenen Beine als Stolperknüppel in der Quere. „Haben wir noch Weißbrote?“ fragte sie, als sie in die Mehlküche gefallen kam.
Rainer gähnte wieder und schüttelte sich, dass die Backen wackelten. „Nein.“
Lotte hob hilflos die Hände. „Die Leute kaufen heute wie verrückt Weißbrot. Können wir noch welches backen?“
Rainer drückte sich hoch und stemmte eine Hand ins Kreuz, wobei er schmerzhaft das Gesicht verzog. Er blies hörbar aus. „Nutzt wohl jeder noch mal das warme Wetter für eine letzte Grillparty“, stöhnte er. „Aber wie soll ich denn jetzt noch einmal Weißbrot backen? Dann werde ich ja mit den Auslieferungen nicht fertig.“ Er ging vorsichtig in die Knie, hob den Korb und zeigte ihn Lotte.
„Da sind ja noch Weißbrote“, rief sie.
„Alles vorbestellt.“ Rainer drehte sich um, ging nach draußen und ließ Lotte mit ihrem Problem allein.
„Aber es fehlen mindestens zwanzig Brote“, rief Lotte ihm nach.
„Warum bestellen diese Menschen dann das Brot nicht vor?“ brüllte er vom Hof aus und hoffte, dass alle im Laden es hören würden. „Wir haben schon seit Tagen schönes Wetter.“ Er schob den Korb in den Kombi und ging wieder zurück in die Backstube. „Ich kann doch nicht ahnen, dass heute jeder ein Weißbrot will“, sagte er, nun ein wenig leiser. „Wir hatten heute die gleiche Menge wie letzten Samstag. Da waren neun Brote übriggeblieben. Daraus haben wir Paniermehl gemacht.“
„Herrje!“ Lotte knallte die Tür zu und ging wieder in den Laden, wo sie die Kundschaft schonend darauf vorbereitete, dass es heute keine Französischen Weißbrote mehr geben würde.
Rainer hob gelassen die Schultern. Dann nahm er den letzten Korb und trug ihn zum Wagen. Er startete seine Samstagstour, um Menschen, die etwas außerhalb der Stadt wohnten, mit Brot und Kuchen fürs Wochenende zu beliefern.

Als er von der Auslieferungsfahrt zurückkam, saßen bereits alle am Mittagstisch und warteten auf ihn. Rainer setzte sich hinzu. „Eins, zwei, drei, vier Teller“, zählte er. „Isst Jockel heute nicht mit uns?“
Annette reagierte nicht.
Lotte warf ihm einen bösen Blick zu und begann, die Speisen auf die Teller zu verteilen.
Annette bekam einen Klumpen Kartoffelkuchen mit Speck hingeflatscht. Bei der zweiten Schippe hielt sie die Hände drüber. „Mir nicht so viel.“
Karsten freute sich über das wohlgemeinte Stichwort, das der Vater ihm bezüglich Jockel gegeben hatte. Mit einem hinweisenden Blick auf Annettes Teller meinte er: „Dabei könnten wir ihn locker durchfüttern.“
„Ach ja?“ sagte Rainer.
Karsten nickte heftig. „Ja. Annette isst ja nicht mehr so viel, weil sie sonst zu fett wird.“
Annette fixierte Karsten, der ihr gegenübersaß, mit verfinstertem Blick. „Halts Maul, du frecher Zwerg.“
„Wenn ich ein Zwerg bin, dann bist du...“
„Sag’s nicht, Brüderchen, sonst lernst du meine Handschrift kennen.“
„Wollt ihr euch wohl vertragen?“ schob Lotte dazwischen.
Sie gehorchten und Annette widmete sich wieder ihrem spartanisch gefüllten Teller.
Karsten schob eine Ladung ein, kaute, bückte sich dann und schaute unter dem Tisch hindurch auf seine Schwester, die ihm genau gegenüber saß.
„Was treibst du denn da unten?“ fragte Rainer.
Karsten kam wieder hoch. „Von da unten kann man es genau erkennen.“
„Was denn?“ fragte Rainer.
„Annettes Wampe. Wenn sie sitzt, drückt sich die Schwarte über den Gürtel.“
Annette warf die Gabel hin. „Das muss ich mir nicht gefallen lassen“, schrie sie.
„Nun lass sie doch auch in Ruhe“, wetterte Lotte.
„Ich bin ja sowieso gleich fertig“, sagte Karsten. „Dann gehe ich wieder zu Walter. Darf ich?“
Lotte nickte. „Von mir aus. Und du, Annette?“
„Ich gehe mit Jockel zur Probe. Die machen echt tolle Musik.“
„Tolle Musik“, echote Rainer. „Wie heißt denn seine Band überhaupt?“
Annette stocherte auf ihrem Teller herum.
„Weißt du’s nicht, Töchterlein, oder willst du es mir nicht sagen?“
Sie schwieg.
„Gut, dann sag ich es“, warf Karsten ein.
„Halt dich da raus, Zwerg“, zischte Annette.
„Black Hangmen“, johlte Karsten. „Das heißt auf Deutsch...“
Annette ballte die Faust. „Ich hau dir eine Acht in die Zahnspange.“
„...Schwarze Henker. Aua. Sie hat mich getreten, Papi.“
Rainer ließ das Werkzeug ruhen und schaute Annette an. „So, dein Freund ist also ein schwarzer Henker? Genauso sieht er auch aus.“
Annette sprang vom Tisch auf. „Ihr seid gemein. Was hat er euch denn getan? Dir hat er in Mathe geholfen, Karsten. Ist das jetzt der Dank dafür, dass du ihm so in den Rücken fällst?“
Daran hatte Karsten nicht gedacht. Beschämt blickte er zu Boden und murmelte eine Entschuldigung. Einen kurzen Moment später sprang er auf. „Ich gehe zu Walter“, sagte er und weg war er.

Lotte hatte geschwiegen und Rainer sah es an der Zeit, das Thema zu wechseln. Er wählte ein belangloses Sachgebiet wie zum Beispiel: „Was machen wir heute Nachmittag, Liebling?“
Lotte schob ihren Teller beiseite und schaute Rainer an, antwortete aber nicht.
„Bist du muffig?“ fragte Rainer. „Ich hab doch gar nichts gesagt. Karsten hat das Thema ans Licht geholt.“
„Was dir aber offenbar ganz recht war“, sagte Annette. „Auf diese Weise konntest du wieder einmal über ihn herziehen und obendrein die Schuld jetzt an Karsten abgeben.“
Rainer schwieg eine Weile und kratzte mit der Gabel auf seinem leeren Teller herum. Irgendwann hob der den Kopf und sagte: „Sollen wir nicht mal durch die Altstadt bummeln? Samstags nachmittags ist es dort immer so gemütlich.“
Lotte nickte.
„Super“, sagte Rainer. „Dabei könnten wir vielleicht einmal - na ja - die Augen ein bisschen offenhalten. Oder?“
„Nach einem Fachwerkhaus?“
„Zum Beispiel.“
„Wenn es dir Spaß macht“, sagte Lotte.

Die Türglocken bimmelten. Lotte wollte schon aufstehen und in den Laden gehen, als die Küchentür aufging und Jockel hereinkam. „Hai“, sagte er kurz.
„Willst du etwas kaufen, oder warum kommst du durch den Laden?“ fragte Rainer lauernd.
„Hey, right, man. Das hatten wir ja ausgemacht“, sagte der junge Mann. „Na, dann spendier ich euch zum Kaffee eine Torte. Du hast doch hoffentlich noch eine übrig.“ Er griff in die Taschen seiner Lederhose und holte einen ramponierten Zwanziger heraus, den er glattstrich und auf den Tisch legte. „Enjoy it. Lasst es euch schmecken.“
„Ist ja schon gut“, sagte Rainer. „So war das nicht gemeint.“
„Ist okay, Mann. Futtert mal ‘ne gute Torte zum Kaffee. Kommst du, Annette?“
Das Mädchen erhob sich und nahm Jockel in den Arm. „Tschüss, wir gehen“, sagte sie, und dann verschwanden beide mit wehenden Haaren (durch den Laden).
Lotte betrachtete schmunzelnd ihren Mann. Er sah aus, als wolle er noch etwas sagen. Allein es blieb beim Wollen.

*

Sie stapften Arm in Arm durch die Altstadt. Die Geschäfte waren nun geschlossen (ja, so war das wirklich damals, da gab es noch so ein Ladenschlussgesetz!) und die Menschenmassen vom Vormittag hatten sich weitgehend auf die zur Verfügung stehenden Sitzgelegenheiten verteilt. Nur ein paar Touristen in knielangen Shorts, geblümten Hemden und Schirmkappen schleppten ihre Kameras durch die Altstadt.
Hier schlichen auch Lotte und Rainer ziellos umher und ließen dabei ihr Interesse ein paar Schaufenstern zukommen. Sie quälten sich den Domfelsen hinauf und kamen an einigen Gaststätten und Cafés vorbei, die mit regem Betrieb zu kämpfen hatten. Lotte sah jedes Mal ihren Mann von der Seite an. Er tat ihr leid, weil sie genau spürte, wie der Neid ihn quälte. Nicht, dass er den Besitzern das Glück nicht gönnte. Oh nein. Es war vielmehr dieses verdammte, klebrige Pech, das seine traurige Monopoly-Figur auf dem billigen Platz der Badstraße fest pappte, während alle anderen die Schlossallee besaßen. Und Lotte konnte sich genau vorstellen, was Rainer gerade dachte: Jeder hat ein Anwesen in der Altstadt, nur ich nicht.
„Alles gerammelt voll“, sagte Rainer knapp. „Was hier im Sommer verdient wird, ist der helle Wahnsinn.“
Lotte antwortete nicht. Sie strich ihrem Mann nur zärtlich über den Handrücken. Schweigsam setzten sie ihren Aufstieg zum Dom fort. Von hier oben hatten sie einen wunderbaren Blick über das Lahntal. Sie gingen in den Dom hinein, wie sie es schon hundertmal getan hatten und bewunderten die Architektur des 1000 Jahre alten Limburger Wahrzeichens. Im angrenzenden Schlosshof knickten sie die Köpfe nach hinten, um an dem alten Bruchstein-Fachwerk-Gebilde nach oben zu schauen (wo es absolut nichts zu sehen gab), dann ließen sie sich über breite Stiegen und durch schmale Gassen wieder ins Stadtleben zurückfallen.

Als sie durch die Barfüßerstraße gingen und zur Stadtkirche kamen, sahen sie in Richtung Rossmarkt einen VW-Bus des Fernmeldedienstes der Post stehen.
„Sieh mal einer an“, sagte Rainer, „Die Post arbeitet sogar samstags. Ist das nicht nett? Würde mich nicht wundern, wenn da Eberhards verpennter Schwiegersohn Willi an den Kabeln herum friemeln würde. Der meldet sich doch für jede Überstunde freiwillig, weil er scharf aufs Geld ist wie ein Geier aufs Aas. Sollen wir einmal nachsehen?“ Rainer wartete Lottes Antwort erst gar nicht ab. Seine breiten Teigkneter packten sie an der Hand und zogen sie hinter sich her zu einem Aushub inmitten einer mit Kopfstein gepflasterten Straße.
„Ja, wen sieht man denn da?“ witzelte Rainer. „Der Willi arbeitet auch samstags?“
Willi schob sich seine blaue Postmütze aus dem Gesicht und schaute aus dem Loch heraus wie ein Meerschweinchen aus einem Schuhkarton. Als er Rainer und Lotte erkannte, antwortete er: „Ei joo, muss halt auch sein, gell?“
„Aber samstags?“
Willi winkte ab. „Kabelfehler. Hat so’n Depp von der Baufirma ‘n Eisestang’ rein gekloppt. Jetzt klabbe’ wie viel Anschlüss’ nett.“ Aus einem Besen von Adern suchte er sich zwei heraus, drehte sie ein Stück zusammen, entfernte gekonnt die Isolierung, verzwirbelte sie und schob eine Isolierhülse darüber.
„Das hast du aber gut drauf“, lobte Rainer, und Lotte nickte dazu.
Willi hob die Schultern. „Och joo, alles Übung.“
Rainer wollte diese Bescheidenheit nicht gelten lassen. „Du bist wohl so ein richtiges As in deinem Beruf.“
Willi verdünnte bescheiden das Lob. „Irgendwo iss jeder eins, meinste nett?“
Rainer war froh, einen dieser Telefon-Spezialisten vor sich zu haben. Irgendein wohlwollender Gott hatte ihn im richtigen Moment zu diesem Loch geführt, zu einer Kapazität in Sachen Telefon, dem er nun sein Leid klagen konnte. Und er tastete sich vorsichtig an das Thema heran. „Pass auf, Willi. Ich hab’ da ein Problem. Vielleicht kannst du mir helfen.“
„Ein Problem?“
Rainer zog die Augenbrauen hoch und legte seinen Zeigefinger an die Nase. „ Nun ja. Also, es ist so: Mein Bruder Eberhard nervt mich mit nächtlichen Anrufen. Letzte Nacht hat er mich wieder um ein Uhr aus dem Bett geklingelt. Danach kann ich jedes Mal nicht einschlafen, weil ich darüber nachdenken muss, wie ich es ihm heimzahle.“
„Das ist gar nicht nett vom Hardy“, antwortete Willi trocken.
„So sehe ich das auch“, sagte Rainer. „Hast du eine Idee, was man da machen könnte?“
„Fangschaltung“, riet Willi und spleißte eifrig weiter seine Adern zusammen.
„Red kein Blech“, sagte Rainer. „Eine Fangschaltung ist nur interessant, wenn man nicht weiß, wer der Anrufer ist. Aber ich weiß es ja.“
Lotte tänzelte auf der Stelle. „Komm doch“, sagte sie und zupfte an Rainers Ärmel.
Rainer machte sich mit einem Ruck frei.
„Soll ich dir das Telefon wegmachen?“ fragte Willi.
„Nein, nein.“ Rainer winkte ab. „Das Telefon soll schon da bleiben, wo es ist. Es könnte ja mal was mit Oma sein. Also, ohne Telefon im Schlafzimmer fühle ich mich nicht wohl.“
Plötzlich hatte Willi eine Idee. Er hörte zu spleißen auf und schaute Rainer an. Dann sagte er: „Mach’s doch einfach so: Immer, wenn Eberhard dich nachts anruft, dann rufst du ihn zurück, wenn du morgens aufstehst. Na?“
„Gute Idee“, pflichtete Rainer bei. „Der Haken ist nur, dass Eberhard kein Telefon in seinem Schlafzimmer hat.“
„Hmmm.“ Willi dachte nach. Plötzlich schnippte er mit den Fingern. „Zusatzklingel“, sagte er.
„Zusatzklingel?“
„Nun komm doch endlich“, drängte Lotte. „Wir müssen noch baden.“
Rainer reagierte nicht. „Und was willst du damit machen?“ fragte er.
„Ich kann dem Eberhard so’n Zusatzwecker ans Telefon anschließe’ unn in der Schlafstubb’ installiern.“
Plötzlich hatte Rainer Spaß wie ein kleines Kind beim Anblick einer elektrischen Eisenbahn. „Und der Wecker klingelt mit, wenn ich anrufe?“ fragte er lachend.
Willi nahm die Mütze ab und wedelte sich Luft zu. „Klar, der klingelt mit.“
„Und wie laut ist so ein - Wecker?“
„En klaane iss net lauder als’e Telefon. Gibt aber auch größere - große Wecker halt.“
„Und die sind lauter?“
Willi nickte. „Oh ja. Die scheppern richtisch!“
Rainer konnte nicht mehr ruhig stehen bleiben. „Und du würdest das Ding - ich meine...“
„Moment“, sagte Willi und stieg aus dem Loch. „Ich weiß nett, ob ich so einen noch auf’m Bus hab’.“ Er klopfte sich den Sand von den Füßen und zog die seitliche Schiebetür auf. Dann kroch er ins Chaos hinein, in dem keine Intelligenz noch etwas hätte aufstöbern können. Außer Willi. Er beherrschte das Durcheinander wie ein Dompteur eine Bestie. Ein einziger Griff genügte, um den Bestand zu erkennen. „Nee“, sagte er bedauernd.
„Mist“, zischte Rainer.
Lotte zupfte wieder an Rainers Ärmel. „Ich spüre gerade im Magen und in den Knien, dass dunkles Unheil aufzieht.“ Es konnte nichts Gutes bedeuten, wenn Rainer sich mit gleichen Mitteln bei Hardy bedanken wollte. Gott sei Dank, es war kein Wecker da. Zeit genug, den Gott des Unheils einzuschläfern, bevor er Lust bekam, seinen Charakter rauszulassen. „Willst du nicht endlich mitkommen?“ fragte sie.
Aber Rainer, der sich noch nicht befriedigt hatte, bat um ein wenig Geduld. „Noch zwei Minuten.“
„Lass doch endlich diesen Blödsinn“, warnte Lotte. „Das gibt nur Ärger.“
Und dann, noch bevor Rainer sagen konnte, sie solle endlich ruhig sein, kam Willi mit einem monströsen Teil in der Hand wieder aus dem Bus herausgekrochen. „Ich hab’ da noch’n alt’ Industriehup’ gefunde’“, sagte er. „Hab’ ich irgendwann ma‘ in ‘ner Fabrik ausgebaut.“
„Eine Industriehupe?“ Rainers Augen leuchteten. „Ist das Ding laut?“
Auf diese blöde Frage reagierte Willi fast beleidigt. „Machst du Witze?“ Hat man je eine leise Hupe gehört? Hupen sind eben dazu da, dass sie laut sind, und Willi erklärte es dem Bäcker. „So’n Teil wird überall da eingesetzt, wo man’s weeeeiiiit hör’n muss, oder wo viel Krach iss. Zum Beispiel in ‘nem Flaschenabfüllbetrieb. Weiste, wie laut’s da iss?“
„Da versteht man sein eigenes Wort nicht“, sagte Rainer.
„Ja“, antwortete Willi. „Aber dat Ding hier, dat hörste da selbst noch mit Kopfhörern.“
Rainer schlug Lotte vor Spaß aufs Kreuz und lachte laut. „Mensch Willi, und diese – Hupe…?“ Rainer bekam Schnappatmung, aber Willi wusste, was er sagen wollte.
„Klar. Ich muss nur gugge, wo ich se hin mach, damit der Hardy se net findet. Vielleicht unners Bett? Ja, das wär’s! Unn wenn ich die Hup’ an seinem Bett festschraub’, dann wackelt der Kaste’ sogar mit, wenn de anrufst. Da is‘ Schmackes dahinter, sag ich dir.“
Rainer hing an Lottes Schulter. Seine Knie waren weich geworden vor Lachen, so dass er Halt suchte. Tränen schossen aus seinen Augen. „Das gibt’n Spaß“, keuchte er. „Stell dir das vor, Lotte. Ich kann mit meinem Telefon Eberhards Bett schütteln. Und das -“ Er holte Luft zu neuem Lachen. „Und das morgens um vier, wenn er angesäuselt dem Frühstück entgegenschlummert.“ Rainer kriegte sich nicht mehr ein. Er wankte zu Willis Bus, lehnte sich dagegen und schlug mit der flachen Hand gegen das Blech. „Wie laut…“ – er prustete – „wie laut ist die denn so ungefähr?“
Willi hob die Hupe in die Höhe und betrachtete sie von allen Seiten wie einen seltenen Smaragd. „Also do degege…“, er hielt sie Rainer vor die Nase, „do degege is ä LKW-Horn en Blockflöt‘. Die schafft mit Pressluft. Damit übertönste jedes Rockkonzert.“
Jetzt konnte Rainer sich nicht mehr halten. Er ging in die Hocke und stützte sich auf dem Pflaster ab. Mit der anderen Hand wischte er sich die tränennassen Wangen trocken. „Wann machst du’s fest?“ presste er mühsam hervor.
„Wird ä bissje schwierisch“, sagte Willi. „Ich muss Löcher bohr’n, Kabel lege’, und ich muss in sei’ Schlafstubb neikomme’. Ich mach’s, sobald die Luft rein iss. Ich sag’ dir abber Bescheid, sobald ich’s drin hab.“
Rainer packte Willis Hände und schüttelte sie heftig. „Ich danke dir“, schniefte er. „Das werd’ ich dir nie vergessen. Mach’s gut, und arbeite nicht so viel, ja?“
Jetzt schaltete sich Lottes Logik zu Wort. „Willi macht also die Hupe fest und sagt dir Bescheid, wenn sie sitzt. Und irgendwann rufst du den Hardy an, damit es ihn aus dem Bett schleudert. Hab ich das so richtig verstanden?“
Nun war es um Rainer geschehen. Er konnte kein Wort mehr reden. Ein paar Mal deutete er mit dem Finger auf Lotte, wollte etwas sagen und musste wieder abwinken, weil er kein Wort raus brachte. Ab und zu sog er röchelnd Luft ein, und dann platzte der nächste Lacher aus ihm heraus.
Lotte war von diesen Ausfällen wenig beeindruckt und sagte: „Tolle Idee. Und wenn jemand vor dir anruft? Dann tutet die Hupe nicht, was? Nur bei dir?“
Das Lachen erstarb, der Witz war verpulvert. „Äh…“
„Ja, äh, du Vollpfosten.“
„Kaa Problem“, sagte nun Willi. Die schafft jo mit Pressluft unn braucht Strom. Ohne Strom klappt die nett. Do mach ich einfach en Zeitschaltuhr rein unn dann iss die nur zwische Zwo unn Sechs aktiv. Do kann nix passiern. Do ruft eh kaner oh – außer Rainer.“
Jetzt zwang es ihn wieder in die Knie, und der nächste Brüller verließ seine Lungen.
Willi sprang in das Loch hinein und machte sich wieder an die Arbeit.
„Warum tust du das?“ fragte Lotte den Willi.
„Was, die Hup‘ ins Schlafzimmer mache‘?“ antwortete er, ohne den Blick von seiner Arbeit zu nehmen.
„Ja“, antwortete Lotte. Sie hoffte insgeheim, Willi zur Raison bringen zu können, indem sie ihm vor Augen führte, dass er gar kein Motiv dafür hatte, seinen Schwiegervater mit einer höllisch-lauten Puste zu knechten. Aber auch das ging leider in die Hose.
„Weil ich für Hardy immer nur der Depp bin“, sagte er nun fast in Hochdeutsch. „Er traut mir nix zu und betituliert mich wie jemanden, der nett alle Tassen im Schrank hat. Jetzt soll er ruisch mal merken, dass ich auch was drauf hab, und sei’s nur wenn es darum geht, ‚ne Hupe in seiner Schlafstubb zu installiern.“
„Meinst du nicht, dass Eberhard sich denken kann, wer das getan hat? Der dreht dich durch’n Wolf, Willi.“
„Wurscht! Des isses mir wert.“
„Macht, was ihr wollt!“ Lotte legte Rainer einen Arm um die Schultern. „Los jetzt, du Narr. Wir gehen heim.“ Damit zog sie ihn von diesem unheilvollen Loch weg.

Rainer eierte mit butterweichen Knien neben Lotte her und war eifrig damit beschäftigt, seine Augen von Lachtränen zu befreien und die Nase zu putzen.

*

Das Schicksal geht manchmal seltsame Wege, denn Rainers Wunsch sollte sich relativ schnell manifestieren. Und das alles nur, weil Helga an diesem Nachmittag eine Zeitungsannonce... Aber lies doch selbst.

Um vier Uhr an diesem Samstagnachmittag öffnete Eberhard die Kneipentür und einige Fenster, um vor dem ersten Ansturm noch einmal kräftig zu lüften. Der Mief vom Vorabend hing noch in den Balken. Er richtete die Zapfhähne, ließ ein paar Liter Bier ablaufen und überprüfte die Kühlung. Dann setzte er sich an den Stammtisch und blätterte die Tageszeitung durch.
Helga kam aus einem kleinen Nebenraum, wo Krimskrams wie Bierdeckel, Minisalami und Käse am Stiel aufbewahrt wurde. Sie setzte sich neben Eberhard und sagte: „Der Käse geht bald zur Neige.“
„Bestell neuen“, antwortete Eberhard knapp. Er blätterte weiter in seiner Zeitung und Helga kiebitzte. Die nächste Seite war gespickt mit großflächigen Anzeigen. ‘HERBST IN DEN DOLOMITEN’, las Helga. Als Eberhard weiterblättern wollte, hielt sie seine Hand fest. „Warte“, sagte sie. „Ist das nicht ein Superangebot? Zehn Tage Dolomiten für nur 439 Mark. Hardy, sollten wir nicht...“
„Nein.“
„Aber warum denn nicht?“
„Kein Geld.“
Helga bohrte weiter. „Das ist doch ein Top Angebot, da muss man schnell zugreifen. Hör mal Schatz, wenn...“
Eberhard neigte den Kopf, so dass zwischen Kinn und Hals eine Speckfalte entstand, die er genüsslich kratzte, so wie er es immer tat, wenn er eine Meinung zu verteidigen hatte, von der er selbst nicht so recht überzeugt war. „Trotzdem. Wir müssten die Kneipe zumachen. Damit wäre das Angebot nicht mehr so top. Oder?“
Helga gab nicht auf. „Aber es könnte doch jemand die Kneipe übernehmen. Es sind nur zehn Tage. Hardy-Bärchen, hm?“
Eberhard ließ die Zeitung sinken. „Wer um alles in der Welt sollte das wohl sein, der unsere Kneipe übernimmt? Etwa Rainer? Der muss morgens um drei aufstehen.“
„Vielleicht Willi?“ fragte Helga vorsichtig.
„Habe ich Willi gehört?“ Eberhard erheiterte sich. „Diesen Postpenner willst du hinter die Theke stellen? Zehn Tage lang? Nein, Lotte, schlag dir das aus dem Kopf. Weißt du noch, wie er sich beim letzten Altstadtfest angestellt hat?“
„Aber Sabine ist doch bei ihm.“
„Nein, nein und nochmals nein“, wetterte Eberhard. „Willi kommt mir nicht hinter die Theke.“
„Und Jockel?“
„Na ja.“ Eberhard musste zugeben: „Immerhin weiß er mit einem Zapfhahn umzugehen.“
„Da hast du’s. Vielleicht kommt er ja heute Abend. Dann fragen wir ihn gleich, ja?“
„Helga, das geht in die Hose“, sagte Eberhard. „Ich hab’ kein gutes Gefühl dabei, wenn wir die Kneipe alleine lassen.“
Helga schaute Eberhard mit klimpernden Augen an, bis er weich wurde und nachgab. „Lass es uns versuchen, ja? Nur dieses eine Mal.“

Von der schmalen Holztreppe her, die zum ersten Stock führte, war nun ein Krückstock zu hören, mit dem Elfriede Boltersdorf sich vorsichtig nach unten bemühte. Sie stocherte mit dem Stock auf den Stufen herum, bis sie, wie sie es zu nennen pflegte, wieder festen Boden unter den Füßen hatte. Und mit diesem Stock - er war zum Gehen nicht unbedingt notwendig und sollte nur Mitleid erregen - stieß sie die Tür zur Gaststätte auf. Eine Weile blieb sie im Rahmen stehen und fokussierte, so gut es eben durch die dicke Brille möglich war, ihren Sohn Eberhard. Als dieser seinen Blick nicht von der Zeitung nahm, sagte sie mit zittriger Stimme: „Willst du deiner alten Mutter nicht durch diesen Sündenpfuhl helfen?“
Eberhard seufzte. „Ja, Mama.“ Er erhob sich und ging zu seiner Mutter, um ihr seinen Arm zur Verfügung zu stellen. „Übrigens, hast du eben Sündenpfuhl gesagt? Wir sind doch keine Lustherberge.“
„Aber gesoffen wird hier. Tagtäglich.“ Betont klapprig stöckelte sie an Eberhards Arm durch die Gaststätte, bis sie sich neben Helga auf der Bank niederlassen konnte. „Weißt du, was das für deine alte Mutter für ein Kampf ist, jeden Abend im Bett diesen Lärm hören zu müssen, bis endlich alle gegangen sind?“
„Mutter, das haben wir doch schon hundertmal durchdiskutiert“, sagte Eberhard ruhig. „Wir leben halt von dieser Gaststätte. Zwar nicht gerade üppig, aber trotzdem drücken wir für dich jeden Monat ein paar schöne Mark ab.“
„Sündenlohn.“
Eberhard schlug mit der Hand auf den Tisch und wurde laut. „Den du mit beiden Händen einraffst.“
Elfriede schaute beleidigt weg. „Dein Bruder geht jedenfalls einer geregelten Arbeit nach.“
„Und ruhig ist es da auch, nicht wahr?“ patzte Eberhard.
Elfriedes Stimme klang ein wenig weinerlich, als sie sagte: „In der Tat. Aber er hat ja keinen Platz für mich. Er würde mich bestimmt gern aufnehmen.“
„Aber nicht für lange“, murmelte Eberhard.
„Was hast du gesagt?“
„Nichts.“
Die Diskussion, die sich so oder so ähnlich mindestens zweimal im Monat abspielte, wurde unterbrochen, als Jockel mit Annette zur Tür hereinstapfte. „Hey, Leute“, sagte er, und Annette hob dazu die Hand zu einem zarten Winken.
Helga begrüßte das Paar erfreut. „Hallo, ihr beiden. Probe beendet, Jockel?“
„Klar, eh. Haben bald unseren ersten Gig.“
„Gig?“ kauzte Elfriede. „Komm, setz dich einmal zu mir, mein Junge.“
Jockel setzte sich neben die alte Frau und schüttelte seine Mähne. „Ja, Gig, Oma. So nennt man einen Auftritt. Und Annette ist mein Groupie.“
Elfriede tätschelte Jockel lachend die Schulter. „Du mit deinen Fachausdrücken.“
„Oma ist’n Fan von euch, Jockel“, witzelte Eberhard.
„Lass den Jungen nur machen“, antwortete Elfriede. „Er wird euch alle noch in die Tasche stecken. Schließlich hat er studiert, nicht wahr, Jockel?“
„Ja, Musik und Deutsch. War echt ein fettes Kapitel, eh.“
„Und wie viele Instrumente spielst du?“ fragte Oma weiter.
„Einige. Aber in der Band nur die Schießbude, und manchmal ‘ne Klampfe.“
Helga beugte sich vor. „Und Bier zapfen kannst du auch, nicht wahr, Jockel?“
„Total, Mädchen.“
Sie schaute Eberhard an, und als er nicht reagierte, fragte sie weiter. „Könntest du auch eine Gaststätte führen?“
Jockel lachte. „Hab’ doch studiert.“
Als ob er auf ein Stichwort gewartet hätte, brachte nun Eberhard sich ein. „Pass auf, Jockel“, sagte er. „Helga und ich wollen mal ‘ne Woche lang die Gräten ausstrecken. Und da brauchen wir jemanden, der den Karren hier lenkt.“
„Klar, Ong.. – äh – Eberhard, mach ich doch, Mann.“
„Im Oktober?“ fragte Helga.
„Jederzeit, Leute. Nicht wahr, Annette?“
Das Mädchen schaute entgeistert drein.
„Fahrt ihr nur weg“, bestimmte Elfriede. „Der Jockel macht das schon. Habe ich recht?“
„Klar. Und damit ich’s lerne, ziehe ich mir jetzt gleich einmal ein Bier aus dem Hahn.“
„Aber ob das gut geht?“ fragte Annette.
Helga begriff die Frage nicht. „Warum?“
„Ihr habt ein ruhiges Publikum, das vorwiegend aus älteren Herrschaften besteht“, erklärte Annette. „Da kann man Jockel mal als Gast dazwischen setzen. Aber hinter der Theke?“
Noch nie hatte Annette etwas zu seinem Outfit gesagt, in zwei Jahren nicht. Aber jetzt schaute Jockel richtig baff drein. Sein Blick verriet seine düstere Befürchtung, dass Annette nicht hundertprozentig einverstanden sein könnte mit seinem Typ. Annette sah toll aus, bürgerlich, gepflegt. Jockel schaute an sich herab und dann Annette an. „Du schaffst es, dass ich mich unwohl fühle“, sagte er und fasste Annette am Kinn. Zärtlich justierte er ihren Kopf in seine Richtung und fragte: „He, Maus, seit wann hast du denn was gegen meine Hecke?“
Annette befreite sich fast ärgerlich aus seinem Griff. „Ich hab’ nichts gegen deine Haare, Jockel. Es war nur - nur so ein Gedanke.“
Jockel seufzte. „Ich helfe heute Abend hinter der Theke“, sagte er. „Dann werden wir sehen, was die Leute sagen. Okay?“
„Bist’n guter Junge“, sagte Elfriede, und Eberhard nickte dazu.

*

Am Abend erschien Jockel in weißem Hemd und weinroter Bundfaltenhose. Die Haare hatte er zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.
Helga pfiff durch die Zähne.
Als die Gaststätte sich langsam füllte, sprang Jockel hinter die Theke, um seine geschickte Hand zu beweisen.
Die Theke war bald rundherum mit Geschäftsleuten und Rentnern aus der Altstadt belagert. Sie klebten da wie Muscheln auf einem Stein und tranken ihr Bier. Das Vorurteil, das die meisten gegen ihn hegten, weil er schon des Öfteren durch seine Aufmachung aufgefallen war, zerrieb Jockel zu Staub, sodass die Gäste es am Ende sogar interessant fanden, mit dem jungen Mann zu plaudern. Seine witzige, geistreiche Art hatte ihn im Nu zu einem wertvollen Unterhalter gemacht.

3. Kapitel

Das alte Fachwerkhaus, in dem sich Eberhards Kneipe befand, war ein großes Gebäude mit drei Stockwerken, die sich windschief in den Himmel reckten. Im Erdgeschoß waren die Geschäftsräume, wie Eberhard sie nannte. Diese Geschäftsräume bestanden aus Gaststätte, Hausflur, Toiletten und der Treppe zum Keller, wo die Getränke aufbewahrt wurden.
Vom Flur aus führte auch eine Treppe nach oben. Der erste Stock war Elfriedes Reich, das sich links und rechts der Treppe verteilte und, wie auch die anderen Stockwerke, keine abgeschlossene Wohnung war. Sie bewohnte den ersten Stock, damit sie nicht so viele Treppen laufen musste. Dafür bekam sie jedoch auch am meisten von dem Kneipenlärm mit.
Der dritte Stock war eine ausgebaute Dachwohnung mit schrägen Wänden, unter denen sich Helga und Eberhard bückten. Sie waren die einzigen, die wirklich eine Wohnung für sich hatten, denn hier führte keine Treppe durch.

Das mittlere, sprich zweite, Stockwerk hatten sich die Meisters häuslich eingerichtet. Hier streckte sich Sabine und rollte ihre üppige Erscheinung auf die Seite, um ihren Mann zu küssen. „Guten Morgen, mein Schatz“, flüsterte sie. Aber Willis magerer Körper steckte in einem Berg von Federn wie ein Holzstäbchen in Zuckerwatte und rührte sich nicht. Leise schnarchte er vor sich hin.
„Liebling, es ist neun U-hur“, sang Sabine.
Nun endlich schien Willi zu erwachen. Rasselnd sog er die Luft ein, gähnte und schmatzte, bis er die Augen öffnete und mürrisch seine Frau anschaute. „Warum weckste mich dann?“
„Ich freue mich, dass du heute deine Überstunden vom Samstag abfeiern kannst“, sagte Sabine. „Zum Verschlafen ist dieser Tag zu schade.“ Sie kuschelte sich an ihn.
„Neun Uhr ham wir schon?“ fragte Willi erstaunt. „So lang ham wir ja lang nett mehr gepennt. Normal weckt uns doch der Sebastian immer. Schläft er noch?“
„Nein, den habe ich schon um acht Uhr zu Mama hoch geschickt.“
Willi gähnte herzzerreißend und schmatzte, bevor er seine Gedanken zu Sabines Tat verbreitete. „Na, die wird sich gefreut ham. Die hatte’ doch die Kneip’ uff bis zwei Uhr gestern Abend.“
„Mama ist aber um elf schon ins Bett gegangen, Willi. Hast du das nicht mitgekriegt?“
„‘s Kreuz?“
„Ja.“
„Ei joo, dat lange Steh’n an der Thek’, net? Dat iss nix für die‘ Mudder.“
„Da hast du sicherlich Recht.“ Sabine kuschelte sich noch fester an Willi. „Aber bald fährt sie ja mit Papa in Urlaub. Das wird ihr bestimmt gut tun.“
„Unn der Jockel soll die Wirtschaft mache’“, sagte Willi lachend. „Dess gibt e Chaos.“
„Hättest du es denn machen wollen?“
„Um Gottes Wille“, antwortete Willi. Gerne hätte er sich noch etwas tiefer in die Federn hineingewühlt, aber Sabine hatte ihn so eng umschlungen, dass er in seiner Freiheit nun doch erheblich eingeschränkt war.
„Na also.“ Sabine sah zufrieden aus und entließ Willi aus ihrer Umklammerung. „Aber jetzt stehen wir auf, ja? Wir frühstücken gut, und dann machen wir uns einen schönen Tag.“
Anscheinend wollte Willi davon nichts wissen. Schon der Gedanke daran, dass Sabine in wenigen Minuten den Klappladen aufstoßen würde, ließ ihn erschaudern. „Bitte lass uns noch e bißje lieschebleibe“, sagte er, aber schon befreite Sabine das Bett von ihrem Gewicht und ging zum Fenster. Sie öffnete es, stieß die Läden auf und sog tief die frische Luft ein, die kühl und würzig in das Schlafzimmer strömte. Dann ergriff sie Willis Federberg und riss ihn mit einem Ruck weg.
Willi krümmte sich auf der warmen Matratze und wollte möglichst viel von der Wärme genießen, die sein hagerer Körper über Nacht hier gespeichert hatte. Er klapperte mit den Zähnen wie eine Flamencotänzerin mit Kastagnetten.
Sabine verließ das Schlafzimmer und schlurfte in die Küche, um den Kaffee aufzustellen und Willi erhob sich, um das Kissen von der Fensterbank zu nehmen, bevor die Herbstluft das letzte Grad Wärme daraus vertreiben würde. Er wollte sich gerade wieder ins Bett zurückfallen lassen, als ein schriller, kurzer Schrei ihn davon abhielt. ‘Sabine’, schoss es ihm durch den Kopf. Behände sprang er durch die Tür und eilte zur Küche, wo seine Frau stand und die Hände vors Gesicht presste. „Sebastian“, murmelte sie fassungslos.
Willi, einen Kopf größer als Sabine, schaute seiner Frau über die Schulter, weil sie den ganzen Türrahmen ausfüllte, sodass selbst er mit der Figur eines Holzspans nicht an ihr vorbeikam. Auch ihm entwich der Ausdruck des Entsetzens: „Sebastian!“
Der Dreikäsehoch schaute seine Eltern verständnislos an.
„Ja, bist du denn noch zu retten?“ schimpfte Sabine. „Das darf doch wohl nicht wahr sein. Wer hat dir denn erlaubt, allein in die Küche zu gehen?“
„Oma“, sagte der Knirps und strahlte.
„So. Oma also. Und was treibst du da? Bist du denn von allen guten Geistern verlassen?“
„Tapezierer spielen“, sagte Sebastian, der mit einem stumpfen Küchenmesser in der Hand schulterzuckend in einem Berg abgerissener Tapetenschnipsel stand.
„Mensch, Junge, leg das Messer hin, bevor ich mich vergesse“, brüllte Sabine.
Sebastian zeigte sich ob der Wut seiner Mutter gelassen. Er wollte ihr den Dreckfinger hinstrecken, konnte sich aber nicht mehr genau daran erinnern, welcher Finger dazu aufgerichtet wurde, sodass er es mit allen probierte.
„Lass den Finger unten, Freundchen“, sagte Sabine drohend.
Der Junge suchte weiter nach dem richtigen.
„Du sollst...“
Er näherte sich dem Mittelfinger.
„Wehe!“
Nun hatte er ihn gefunden.
„Sebastian, überleg dir, was du tust.“ Sie ging auf ihn zu.
Und dann hob er den Mittelfinger und strecktet ihn seiner Mutter mit heraushängender Zunge entgegen. „Bäääh.“
Das war zu viel für Sabines Nerven. Bebend vor Gift, rutschte ihr die Hand aus. Sie traf Sebastian am Mund. Der nur leichte Schlag war ein bisschen unglücklich platziert, sodass der Tapezierer sich dabei auf die Lippe biss. Sie begann zu bluten und schwoll an. Noch einmal hob er den Dreckfinger, doch als er erkannte, dass er blutete, brüllte er los.
„Datt mußt’ aber jetzt nett gleich sein, dass du ihn blutisch haust“, sagte Willi.
„Er hätte halt nicht frech werden sollen“, keifte Sabine. „Ich hab’s ihm ja schon tausendmal gesagt.“
Willi winkte ab und verzog sich ins Bad.

Im oberen Stockwerk erschien Helga mit perfekt geschnitzter Mitleidsmiene an der Wohnungstür. „Was ist denn los, mein kleiner Sebastian? Hat Mama dich gehauen? Komm mal her zur Oma.“
Sabine nahm eine Drohgebärde ein. „Halt dich da raus, Mutter.“
Das plötzliche Auftreten einer Verbündeten verursachte bei Sebastian plötzlich eine erhebliche Verschlimmerung seines Leidens. Diese Qual kommunizierte er mit einem Brüllen, und damit schoss er auf seine Mutter zu, flutschte ihr durch die Beine, und während Sabines Hände mehrmals nach ihm ins Leere griffen, stürmte er auf die Treppe zu.
Sabines Drüsen schaufelten jede Menge Gift ins System. „Hier kommst du her“, rief sie ihm nach, aber der Kleine gehorchte nicht. Schon erreichte er die Treppe.
„Sebastian, hörst du nicht?“
Er trampelte geräuschfroh die schmale Holzstiege hoch und erreichte die rettende Oma. Sie nahm ihn in die Arme. „Mein Gott, du blutest ja, mein armer Junge.“
Sabine zwang sich zur Ruhe und hechelte: „Mutter, bitte.“
„Du Rohling“, schallte es von oben herab.
Sabine vergaß angesichts dieses verbalen Angriffs das letzte noch in ihr verborgene Fitzelchen Gelassenheit und brüllte: „Du weißt doch gar nicht, was hier unten los ist. Schau dir doch mal an, was der Bengel sich erlaubt hat.“
Helga knuddelte den ‚armen Jungen‘ noch fester an sich. „Egal, was er getan hat“, sagte sie. „Das ist noch lange kein Grund, ein Kind zusammenzuschlagen.“
„Zusammenschlagen, pfff, dass ich nicht lache. Das war nur ein kleiner Klaps, weil er die Zunge rausgestreckt hat.“
„Ein kleiner Klaps? Davon blutet ein Kind nicht.“
Die Badezimmertür öffnete sich, und Willi streckte seinen Kopf heraus, eine Zahnbürste im Mund. „Febaftian hat’f aber verdient.“
„Halt dich da raus“, schimpfte Helga, und die Badtür fiel wieder ins Schloss.
„Lass meinen Mann zufrieden und misch dich nicht immer und überall in unsere Ehe ein“, zischte Sabine. „Immer musst du deinen Senf hinzu geben. Nie kannst du uns in Ruhe lassen. Wenn das so weitergeht, kannst du zusehen, wer deine Wohnung und die Scheiß-Kneipe putzt, wenn dir von der Theke wieder mal das Kreuz wehtut.“
„Scheiß-Kneipe? Das muss ich mir nicht bieten lassen. Du brauchst schon gar nichts mehr für mich zu tun.“
Nun erschien Eberhard. So wie er aussah, hatte das Gezeter ihn geweckt. Er hatte Augen wie ein Frosch und schimpfte: „Wollt ihr wohl endlich eure Köpfe zu machen?“
„Sebastian, komm sofort herunter“, sagte Sabine nun laut, aber etwas ruhiger.
„Bei Oma frühstücken.“
Ihre Halsschlagadern schwollen zu Mettwürsten an. „Komm sofort runter“, schrie sie.
Nun kam Input von unten. Elfriede stöckelte die Treppe hinauf. „Was ist denn hier los? In diesem Haus kann man wohl nie mal in Ruhe ausschlafen. Wenn ich doch nur bei Rainer wohnen würde.“
„Du hast uns gerade noch gefehlt, Oma“, sagte Sabine.
„Unerhört!“ Beleidigt zog sie sich zurück und ward den ganzen Tag nicht mehr gesehen.
„Spricht man so mit der Oma?“ wetterte Helga.
„Schick Sebastian runter, aber sofort.“
„Du hast ja gehört, dass er bei uns frühstücken will.“
„Hat ein Kindergartenkind denn schon zu bestimmen, wo es frühstückt?“ Der Satz explodierte förmlich.
„Und doch hier oben frühstücken, so.“
Was Sabine sah, als sie in diesem Moment die Treppe hinauf blickte, war der Dreckfinger, der sich neben Helga zeigte. Sabine bebte.
Willi kam aus dem Bad. Er wollte sich an Sabine vorbeidrücken. „Darf ich mal durch?“
„Schnauze.“ Die darauf folgende Ohrfeige, die gedanklich Sebastian für den Dreckfinger zugedacht war, nahm Willi in Empfang. Sie ließ ihn das Bad erneut aufsuchen.
„Sie schlägt sogar Willi“, sagte Helga zu Eberhard, aber der winkte nur gelangweilt ab und verzog sich wieder ins Bett.
Die Badtür öffnete sich vorsichtig. „Datt iss mir zu anstrengend“, sagte Willi. „Da geh’ ich lieber wieder schaffe’.“ Er drängte sich an Sabine vorbei und nahm seine Arbeitsschuhe aus dem Schuhschränkchen.
„Hier bleibst du“, bestimmte Sabine. „Du hast deinen freien Tag.“
„Freie’ Tag?“ Willi brachte ein gekünsteltes Lachen zustande. „Soll ich mir bei euch die Nerve’ kaputt mache’? Nee, danke. Und tschüss.“ Damit eilte er die Treppe hinab.
„Das hab’ ich alles deiner Einmischerei zu verdanken“, brüllte Sabine. Dann stürzte sie in die Küche und knallte die Tür hinter sich zu. Als sie das Chaos aus abgerissenen Tapeten sah, ließ sie sich auf einen Stuhl fallen und weinte ihre Wut heraus.

*

Während im Hause Boltersdorf der Punk tobte, schlenderte Jockel durch die Altstadt. Er war auf dem Weg zum Musikhaus, wo er sich für sein Schlagzeug neue Felle besorgen wollte. Der Morgen war frisch und ein wenig neblig, sodass er sich tief in seiner schwarzen Lederkleidung vergrub. Während er in Richtung Kornmarkt ging, schaute er nach unten und zählte die Bordsteine. Dabei fielen ihm seine langen Haare ins Gesicht und verdeckten die Sicht nach beiden Seiten wie Scheuklappen. Auf diese Weise trieb es ihn durch die Menschenmassen, die sich bereits durch die Stadt drängten. Alle wichen Jockel aus. Unbehelligt konnte er seinen Weg zum Musikhaus fortsetzen. Er überquerte den Kornmarkt und bog dann in Richtung Plötze ab. In der Böhmergasse, einer engen Straße zwischen Kornmarkt und Plötze, war kaum Betrieb, und Jockel folgte unbeirrt seinem Weg. Doch ausgerechnet in dieser menschenleeren Gasse kam ihm ein Hindernis entgegen. Dieses Hindernis blätterte ein paar Bilder durch, während es langsam in Richtung Kornmarkt stapfte. Dabei hatte es die gleiche Spur gewählt wie Jockel. Unaufhaltsam bewegten sie sich aufeinander zu. Der Abstand wurde immer kürzer. Ein paar Meter noch, ein paar Schritte - und baff. Sie knallten mit ihren Köpfen zusammen. Das Geräusch einer platzenden Kokosnuss erheiterte zwei ältere Damen, die aus einem Fenster schauten und das Schauspiel beobachtet hatten.
Jockel fuhr hoch und riss die Hände aus den Taschen, und der andere verstreute vor Schreck seine Bilder auf dem nebelnassen Kopfsteinpflaster. Entgeistert schaute Jockel den Unfallgegner an. Er wollte ein paar wüste Worte loswerden, besann sich jedoch schnell eines Besseren und packte den Mann bei den Schultern. „Mensch, Floh, das darf doch wohl nicht wahr sein, eh. Florian Delon. Was treibt dich denn in diese geile City, Man?“
„Jockel“, entfuhr es Floh. Er war genauso überrascht und packte Jockel nun am Hals, um ihn an sich zu ziehen und zu drücken. „Das ist wahrlich eine gelungene Überraschung.“ Er rieb sich die Stirn, an der sich bereits die Basis für eine Beule zeigte. „Wie lange haben wir uns nicht mehr gesehen?“
„Drei Jahre, Floh. Seit wir die Uni verlassen haben. Was gibt’s Neues? Wo lebst du überhaupt?“
„In Wiesbaden. Und du?“
„Ich lebe hier in Limburg. Hast du etwas Time über, dann würde ich sagen: ‘Let’s have a coffee. Okay?“
„Abgemacht“, sagte Floh. Er kratzte sich die Glatze, die ihn zwanzig Jahre älter erscheinen ließ und streckte die Hand aus.
Jockel schlug ein.

In einem kleinen, gemütlichen Altstadtcafé fanden sie einen Platz. Sie setzten sich an einen Tisch und durchblätterten die Karten nach einem geeigneten Frühstück.
„Erzähl mal“, forderte Floh. „Was treibst du hier in Limburg?“
Jockels Lippen formulierten lautlos die Angebote. Bei einem, das ihm zusagte, schob er die Unterlippe vor und nickte. Er tippte mit dem Finger drauf und sagte: „Das nehm ich.“ Und dann fügte er hinzu: „Was ich hier mache? Ich halt mich mit Gitarrenunterricht und als Studiomusiker in Frankfurt über Wasser. Und ich hab ein tolles Girl hier. Und du?“
„Ich wohne jetzt in Wiesbaden. Ich bin einfach begeistert von der Stadt. Also ich wohne ja jetzt schon seit zwei Jahren dort.“
„Gar nicht so weit weg“, erkannte Jockel. „Sollten öfter mal’n Meeting machen. Gibt sicher viel zu chatten. Und was machst du in Wiesbaden?“
Die Bedienung kam und fragte nach den Wünschen.
„Ich bin Fotograf“, sagte Floh, und dann bestellte er: „Das Altstadtfrühstück bitte.“
Jockel geriet aus dem Häuschen. Die Frage der Bedienung – „Und Sie bitte schön?“ – überhörte er. Er hieb dem Floh seine Faust auf den Arm, sodass dieser sich die Stelle rieb. „Wow, du bist Fotograf? Welche Richtung?“
Die Bedienung tippte mit dem Kuli auf den Tisch: „Äh…!“
„Ich fotografiere Mädchen.“
„Girls?“ Jockel klatschte in die Hände. „Mensch, Floh, das ist ja großartig. Meine Annette würde nämlich gern Model werden. Das ist ihr Wunschtraum. Und das Girl sieht echt griffig aus, Floh. Kannst du mit ihr was anfangen?“
Die Bedienung tappelte mit dem Fuß auf der Stelle. „Darf ich…“
„Wie stellst du dir denn das vor?“ fragte Florian.
Die Bedienung: „Hallooooo!“
Und Jockel: „Ja. Ich auch.“ Als die Bedienung wieder abschwirrte, packte er Floh mit festem Griff. Er musste das Gefühl haben, einen Adler auf dem Arm sitzen zu haben. „Well, du sollst sie dir nur einmal ansehen, ein paar Probeaufnahmen machen, sie testen, wie ihre Bewegungen sind, come on, du weißt doch selbst am besten, was du zu tun hast. All right?“
Floh befreite sich aus dem Griff. „Klar, Jockel. Schick sie einmal zu mir.“ Er zückte eine Visitenkarte