Kathrin Höhne und Maren Martell

Meine Freiheit

Geschichten aus Deutschland

epubli Verlag Berlin

Impressum

Copyright: © 2014

Kathrin Höhne / Maren Martell

Verlag: epubli GmbH, Berlin www.epubli.de

ISBN 978-3-7375-7694-9

Freiheit muss man sich nehmen.

Roland Jahn,

Bundesbeauftragter für die Stasi-Unterlagen

Inhalt

Niemals wieder möchte ich von einem Staat gezwungen werden, mich vollkommener Presse-, Reise- und Meinungskontrolle unter- werfen zu müssen. Damit stempelt er nicht nur die Bürger unmündig, sondern schränkt die Menschen in ihrer persönlichen Entwicklung und Freiheit massiv ein.

Siegbert Schefke, Journalist und Bürgerrechtler

Meine Freiheit endet an der Freiheit des Nächsten.

Georg Prinz zur Lippe, Weingutbesitzer

Freiheit ist für mich innere Freiheit. Selbst im Gefängnis habe ich mich nicht unfrei gefühlt.

Carmen Rohrbach, Biologin und Reisebuchautorin

Die Reise- und Bildungsfreiheit ist toll. Hat aber ihren Preis, nicht alle Menschen können sich das leisten.

Karl-Heinz Dallmann, Umweltpfarrer

Wichtige Voraussetzung für Freiheit ist soziale Gleichheit.

Hans Modrow, Politiker

Freiheit ist für mich, sich in einem System wiederzufinden und dort akzeptiert zu werden, wie man ist.

Afrodite Veneti, Sozialarbeiterin

Mit Freiheit im politischen Sinne hatte ich nach der Wende wirklich ein Problem. Im Osten konnte ich nichts sagen, weil Dir ja ständig der Mund verboten wurde. Und im Westen konntest Du sagen, was Du wolltest, aber es hat Dir einfach niemand zugehört.

Bettina Stäbert, Sängerin

Freiheit ist für mich zu wissen, dass ich alles machen kann, was ich will.

Christa Wartig, Bürokauffrau und DDR-Flüchtling

Wo soziale Grenzen bestehen oder Andere betroffen sind, da endet meine Freiheit.

Werner Maiwald, Unternehmer

Freiheit ist die Chance zu verantwortlichem, selbstbestimmten Leben und Handeln.

Wolfgang Thierse, Politiker

Die Freiheit ist auch eine Frage der Gerechtigkeit im gesellschaftlichen System.

Jürgen Ungewiß, Kaufmann

Freiheit heißt für mich, ein selbstbestimmtes Leben führen zu können.

Sylvia Schreiber-Teschner, Erzieherin

Freiheit ist für mich, mit Sicherheit zu wissen, ein Teil einer großen Gemeinschaft zu sein, in der alle Individuen frei entscheiden können.

Maria-Teresa Toro-Saez, Galeristin

Freiheit muss man sich täglich neu erobern.

Pascal Raviol, Schausteller

Freiheit ist für mich unverzichtbar. Aber das Eigentliche, über das ich mich definiere, ist nicht die Freiheit, sondern die Verantwortung.

Kurt Biedenkopf, Politiker und Wirtschaftswissenschaftler

Freiheit bedeutet für mich, keine Angst mehr zu haben. Ängste blockieren den Fluss des Lebens und der Liebe.

Arved Birnbaum, Schauspieler

Freiheit ist etwas Schönes. Aber damit verbindet sich die Frage, Freiheit für wen?

Edgar Most, Bankmanager

Freiheit muss man sich auch leisten können.

Sebastian Krumbiegel, Prinzen-Sänger

Freiheit bedeutet für mich zu wissen, dass meine Kinder glücklich aufwachsen und dass sie machen können, was sie wollen.

Uwe Schramm, Almwirt

Freiheit kann nur eine begrenzte Freiheit von und für etwas sein. Ansonsten wäre mir jeden Tag schmerzlich bewusst, dass ich dann nur ein „Rad im Getriebe“, nur ein austauschbarer Teil einer mir deshalb fremden Gesellschaft sein würde.

Gabriele Muschter, Kunsthistorikerin und Kulturvermittlerin

Freiheit ist keine Frage der Definition, sondern eine Frage, die sich jeder persönlich stellen muss. Jeder muss selbst entscheiden, wie er leben möchte. Mit aller Verantwortung und allen Konsequenzen.

Leo Gehl, Musikredakteur

Freiheit bedeutet für mich, meinen Wohnort frei wählen zu können.

Jürgen Brand, politischer Häftling

Freiheit bedeutet für mich, dass ich für alles selbst verantwortlich bin. Das hat aber Grenzen. Man muss lernen, zu verstehen, welche Dinge man selbst verändern kann und welche nicht veränderbar sind. Ich muss dafür selbst die Entscheidungen treffen und die Verantwortung übernehmen.

Manfred Paul, Fotokünstler

Freiheit? Mein Wunsch war es immer, wie durch Zauberhand von allen Papieren zu verschwinden.

Olga Kaminer, Autorin

Freiheit ist flüchtig. Wie Glück.

Katrin Askan, Autorin

Freiheit?

Zum Glück brauchst Du Freiheit, zur Freiheit brauchst Du Mut. So formulierte es vor zweieinhalbtausend Jahren schon der griechische Staatsmann Perikles. Die Geschichte der Freiheit ist auch die Geschichte der Menschheit. Um Freiheit wurde immer wieder gerungen. Der Freiheit wegen wurden Kriege geführt. Freiheit war die Antriebsfeder vieler Revolutionen. Freiheit ist die Grundlage unserer demokratischen Verfassung heute.

Der Wunsch nach Freiheit trieb auch im Herbst 1989 die Menschen in der DDR auf die Straße. Am Anfang standen die Mutigen, die mit Kerzen und Gebeten sich gegen einen Unterdrückungsstaat auflehnten. Sie leiteten damit die radikalste Veränderung der deutschen Gesellschaft seit dem Zweiten Weltkrieg ein. Jedes Jahr im November wird dieser friedlichen Revolution gedacht, kehren die starken Bilder von diesem tief- greifenden Wandel in unser Bewusstsein zurück. Die Geschehnisse damals, als die Mauer fiel, sich die Grenzen öffneten und der Kalte Krieg beendet wurde, bewegen die Menschen weiterhin.

Wohin hat die gesellschaftliche Entwicklung in Deutschland geführt? Wo sehen sich die Menschen heute, wo stehen sie? Welchen Weg sind sie gegangen? Wie beurteilen sie die damaligen Ereignisse heute? Was bedeutet ihnen Freiheit? Das wollten wir, zwei Journalistinnen aus Ost und West, ergründen. Dazu reisten wir quer durch die Republik, gingen auf die Alm in den bayerischen Alpen, ins Allgäu, in den Taunus, in den Süden Brandenburgs, fuhren nach Leipzig, Dresden, Berlin, Köln, Brühl und ins sächsische Elbtal.

Wir suchten Menschen auf, deren Prägung im Osten wie im Westen liegen, die ihren ganz eigenen Weg gegangen sind, nicht aufgehört haben, das Eigene zu tun und zu denken in vielerlei Hinsicht. Sie erzählen von ihren Erlebnissen, von ihren Gefühlen, von ihrem Lebensweg. Es sind Menschen, die aus der DDR geflohen sind, Menschen, die im Gefängnis landeten, Menschen, die geblieben sind, Menschen, die sich auflehnten und auch Menschen, die nach der Wende in Ostdeutschland einen Neuanfang wagten. Wir erzählen auch die Geschichte einer Russin, die die Gunst der Stunde nutzt, um nach Berlin zu kommen, einer Griechin, deren Eltern während des griechischen Bürgerkriegs in den „sozialistischen Bruderstaat" kamen, sowie einer Chilenin, die vor dem Pinochet-System flieht und in der DDR strandet.

Kathrin Höhne und Maren Martell

Siegbert Schefke

Niemals wieder möchte ich von einem Staat gezwungen werden, mich vollkommener Presse-, Reise- und Meinungskontrolle unterwerfen zu müssen. Damit stempelt er nicht nur die Bürger unmündig, sondern schränkt sie in ihrer persönlichen Entwicklung und Freiheit massiv ein.

Seine Bilder lassen die Mauer fallen

Diesen Tag in seinem Leben wird Siegbert Schefke nie vergessen: Es ist der 9. Oktober 1989.

10.00 Uhr Berlin / Prenzlauer Berg

Bereits seit Tagen stehen Stasi-Leute vor einem Mietshaus in der Gotlandstraße im Ostberliner Bezirk Prenzlauer Berg. Ihr Auftrag lautet: Überwachung von Siegbert Schefke, der hier in einer Wohnung lebt. Von seinen Fenstern aus kann er seine Bewacher sehen. Damit sie sich nicht an seine Fersen heften, steigt er auf den Dachboden und klettert aus der Luke raus. Über ein paar Häuser weiter gelangt er wieder ins Freie. An der Schönhauser Straße wartet bereits sein Freund Aram Radomski. Er ist Fotograf, Schefke Kameramann. Beide wollen die Demonstration von DDR-Bürgern in Leipzig filmen und die Bilder der ARD zuspielen. „Denn wenn dort Schüsse fallen, soll es die Welt erfahren.“ Sie wissen, West-Korrespondenten dürfen schon seit Wochen nicht nach Leipzig reisen, geschweige denn dort drehen.

10.30 Uhr Berlin – Leipzig / auf der Autobahn nach Sachsen

Mit einem Trabant machen sie sich auf den Weg nach Sachsen. Kamera und Fotoausrüstung liegen im Kofferraum. Auf der Autobahn wird ihnen erstmals sehr mulmig zumute. Sie kommen an einem langen Konvoi mit Einsatzwagen von Militär und der Volkspolizei vorbei. „Das war ein sehr beängstigender, bedrohlicher Anblick.“ Beide schweigen minutenlang. In der Leipziger Innenstadt hoffen sie, nicht kontrolliert zu werden. Überall sind hier längst Polizei und Stasi präsent.

13.00 Uhr Leipzig / Ringstrasse

Schefke und Radomski laufen über den Ring. Die Kamera haben sie in einer Plastiktüte versteckt. Sie sind auf der Hut. Überall sind Polizisten und Sicherheitskräfte. Sie machen sich auf den Weg zur evangelisch-re- formierten Kirche am Tröndlinring, denn vom Kirchturm aus kann man gut bis zum Hauptbahnhof sehen. Sie klingeln bei Pfarrer Hans-Jürgen Sievers, berichten ihm kurz, dass sie die Kameramänner seien, von denen das Material für die DDR-Dokumentationen der westlichen Sendungen „Kontraste“ und „Kennzeichen D“ stamme. Sie erzählen weiter, dass sie heute noch das Friedensgebet filmen wollen. Der Pfarrer nickt und gibt sein Einverständnis, sie auf den Turm zu lassen.

16.00 Uhr Leipzig / Tröndlinring 7

Die beiden Männer steigen auf den Turm. Der Hausmeister schließt hin- ter ihnen die Tür ab.

19.00 Uhr Leipzig / Tröndlinring 7

Schefke und Radomski haben sich auf der Kirchturmspitze im Tau- bendreck in Stellung gebracht. Sie blicken um sich und entdecken Stasi-Männer auf den Dächern gegenüber. „Werden sie auch gesehen?“ Sie halten das Rotlicht an der Kamera zu. Was sie dann filmen und fo- tografieren, hätten sie selbst nicht erwartet. Trotz eines Großaufgebots von Bereitschaftspolizei und Staatssicherheit gehen tausende Menschen auf die Straße. Es ist die bis dahin größte Montagsdemonstration in der Stadt. Arm in Arm ziehen die Demonstranten friedlich an der Kirche vor- bei und rufen „Wir sind das Volk!“, „Schließt Euch an!“ und „Gorbi, Gorbi!“ und „Wir sind keine Rowdies“. Die Männer auf dem Turm denken unwill- kürlich an das Massaker auf dem chinesischen Platz des Himmlischen Friedens in Peking im Juni desselben Jahres. Doch in Leipzig wird nicht geschossen. „Zum Glück!“

21.00 Uhr Leipzig / Tröndlinring 7

Sie schalten die Kamera aus. Sie trauen sich noch nicht auf die Straße. Lange sitzen sie noch bei Pfarrer Sievers in der Küche. Ihnen werden Stullen geschmiert, sie haben Hunger. Erst als es ihnen draußen ruhig erscheint, gehen die beiden ins Hotel „Merkur“. Dort wartet der DDR-Korrespondent des westlichen Nachrichtenmagazins „Der Spiegel“, Ulrich Schwarz. Er hat seinen Wagen mit Diplomatenkennzeichen am Flughafen Berlin-Schönefeld stehen lassen und ist mit der Reichsbahn nach Leipzig gekommen. Ihm geben sie das Material. Gemeinsam geht es zu dritt mit dem Trabi zurück. Der Motor macht schon etwas schlapp. Mit nur knapp Tempo 60 auf der Autobahn erreichen sie Berlin.

Mitternacht / Berlin

Schwarz schmuggelt das Videoband und die unentwickelten Filme in seiner Unterwäsche in den Westen. Schefke steigt über die Dächer zurück in seine Wohnung. Vor dem Haus lungern nach wie vor Stasi-Leute. Am nächsten Morgen folgen sie ihm wieder zum Bäcker.

10. Oktober 1989 – Tagesthemen ARD

„Wir sind das Volk!“ erklingen die Rufe von 70.000 Demonstranten in Leipzig in den ARD-Tagesthemen. Bürger in beiden Teilen Deutschlands können sehen, dass aus dem Widerstand gegen das SED-Regime eine Massenbewegung geworden ist. Um die Urheber der Bilder zu schüt- zen, sagt Tagesthemen-Moderator Hanns-Joachim Friedrichs, die Bilder stammten von einem italienischen Kamerateam.

2014, Leipzig, ein Vierteljahrhundert später

Wir treffen Siegbert Schefke an seinem Arbeitsplatz beim MDR in der Leipziger Südvorstadt. Inzwischen kann er überall in Deutschland seine Kamera aufstellen, ohne verfolgt zu werden. Er zeigt uns das Funkhaus auf dem alten Schlachthofgelände, führt uns durch Studios, Schnittplätze und Redaktionsräume. Im 17. Stock nehmen wir in einer Sitzecke in großen schwarzen Ledersesseln Platz. Von hier oben kann man gut über die Stadt blicken, die seit der Wende einen enormen Strukturwandel erlebt hat. Schefke ist hier gern zu Hause. Auch der Revolutionsheld von einst hat sich gewandelt. Inzwischen sind seine schulterlangen Wuschelhaare kürzer und grauer geworden. Der Bart ist ab. Falten haben sich in das markante Gesicht des groß gewachsenen Mannes gegraben. Er trägt ein helles Hemd, Jeans und schwarze Halbschuhe. Bequem. Er wirkt entspannt und gelassen.

Der Mauerfall hat sein Leben gewissermaßen in ein Davor und ein Da- nach geteilt. Darauf zurückzublicken, damit ist er inzwischen bestens vertraut. Denn als Chronist der Leipziger Montagsdemonstrationen und Verfolgter der Staatssicherheit ist er als Zeitzeuge rund um den Globus gefragt und bekommt dazu viele Fragen gestellt. Journalisten gibt er ein- mal folgenden Satz auf einen gelben Klebezettel gekritzelt mit auf den Weg: „Je besser wir Diktatur begreifen, um so besser können wir Demokratie gestalten.“ Damit will er für die Arbeit der Stasi-Unterlagenbehörde in Berlin werben. „Schon aus dem einfachen Grund, dass die Stasi über mich acht Aktenordner angelegt hatte und bisher nur drei aufgetaucht sind. Ich will wissen, was da noch drin stand.“ Denn eins weiß er bereits in jungen Jahren genau: „Ich wollte das DDR-System stürzen und nicht irgendwie reformieren, sondern ganz klar beseitigen.“ Natürlich geht ihm diese Aussage heute viel leichter über die Lippen als damals.

Siegbert Schefke wird im Februar 1959 in Eberswalde in Brandenburg geboren. Seine Mutter ist Hausfrau, sein Vater Maurer. Ohne Geschwister wächst er als „Kind der DDR“ in der Generation auf, in der es durchaus noch Hoffnungen und einen Glauben an einen Sozialismus als die bessere Gesellschaftsordnung der beiden deutschen Staaten gibt. Im Laufe seines Lebens aber muss er zusehen, dass viele daran scheitern, resignieren, sich in private Nischen zurückziehen und versuchen, minimale Kompromisse im System DDR zu finden. Einige gehen für ihre Überzeugungen ins Gefängnis. Andere ertragen das Eingesperrtsein nicht mehr, wollen fliehen, stellen Ausreiseanträge, flüchten unter Todesgefahr. Wieder andere protestieren, wollen bleiben, so auch Schefke. „Denn es ist auch meine Heimat, und in der will ich frei leben.“ Dabei erlebt er auch die, die um ihres Vorteils willen Menschen ausspionieren und verraten und so das System über viele Jahre stützen. Schon als Kind erfährt er „den fernen Westen ganz nah“. Denn die Familie lebt in beiden Teilen Deutschlands. Alle drei Geschwister seines Vaters sind noch vor dem Bau der Berliner Mauer 1961 in den Westen, ins Ruhrgebiet gegangen. Kommen sie zu Besuch, holt er sie gemeinsam mit seinem Vater am Grenzbahnhof Friedrichstraße in Berlin ab. „Da bekam ich von den Verwandten oft Mars-Riegel und Adidas-Turnschuhe geschenkt“, erinnert er sich. Seine Schulzeit verläuft DDR-typisch: Er ist bei den Pionieren und in der FDJ. Auch die Teilnahme an der sozialistischen Jugendweihe mit 14 Jahren gehört dazu. Parallel dazu besucht er einmal in der Woche den Gottesdienst in der Kirche. Er wird konfirmiert. „Ansonsten habe ich mich wie viele andere Jugendliche auch für Briefmarken, Mopeds und Judo interessiert.“

Während andere drei Jahre zur Armee gehen, um die Chance auf ein Studium zu erhöhen, geht er zum Bau. Macht dort eine Lehre mit Abitur. Der anderthalbjährige Grundwehrdienst bei der Nationalen Volksarmee bleibt ihm dennoch nicht erspart. Er kommt nach Storkow bei Berlin. „Für mich war das nur ein gezielter Versuch des DDR-Systems, junge Männer von 18 Jahren mit militärischem Drill und Parteipropaganda zu prägen.“ Der große Leitsatz dazu heißt: „Die DDR ist ein Friedensstaat!“

Doch Abrüstungsgegner, kirchliche Friedensaktivisten und Wehrdienstverweigerer werden verfolgt und bestraft. Damit macht er 1982 seine Erfahrung. Inzwischen studiert er an der Hochschule für Bauwesen in Cottbus. Seine kritische Haltung lässt ihn nicht zögern, einen Appell gegen die Stationierung von Atomwaffen in Ost und West zu unterschreiben. Die Folge: Als Einziger aus seinem Jahrgang wird er zu einer Nachprüfung nicht zugelassen. Den wahren Grund erfährt er Jahrzehnte später aus seinen Stasi-Akten. Er muss sich in der Produktion bewähren und darf erst ein halbes Jahr später sein Studium fortsetzen. Auch nur, weil er sich eine Beurteilung selbst schreibt und den damaligen Brigadier mit einer Kiste Bier und einer Flasche Schnaps zur Unterschrift überredet. Darüber kann er inzwischen entspannt lachen, auch wenn er an seine Diplomarbeit mit dem Thema „Vergleich von Klebern auf Schräg- und Spitzdächern“ denkt. „Nur gab es in der DDR keinen Kleber, der kleben blieb. Es lief einfach nur alles runter, der Teer klebte nicht wirklich. So musste ich noch nachweisen, dass wir nicht in der Lage sind, einen Teer herzustellen, der ab 35 Grad Neigungswinkel und Sonne kleben blieb.“

1983 radelt er sechs Wochen lang durch Osteuropa, bis ans Schwarze Meer und zurück. „Sonst ist einem ja nichts mehr eingefallen.“ An der sächsischen Grenze in Bad Schandau wird er gefilzt. Die Grenzer finden bei ihm westliche Bücher, unter anderem ein Exemplar von Heinrich Bölls „Ansichten eines Clowns“. Das nehmen sie ihm weg. „Dieses Eingreifen und Reglementieren in meinem Leben fand ich schon sehr unangenehm.“

Nach den Studienjahren in Cottbus setzt er alles daran, auf die „Insel der Glückseeligen“ zu kommen, nach Berlin in den Prenzlauer Berg. Denn längst hat es sich herumgesprochen, dass in diesem Bezirk viele Regimekritiker und Intellektuelle Zuflucht suchen. 1985 bezieht er dort eine Wohnung. Er wird Bauleiter beim Wohnungsbaukombinat Berlin, errichtet Plattenbauten mit. Seine wesentliche Aufgabe ist es, Giebelwände zu verfugen. „Das Gute war, für Außentermine auf der Baustelle hatte ich einen Trabant und in meinem Büro in Ostkreuz sogar ein Telefon.“ Dass alle Gespräche überwacht werden, ist ihm egal. Ausgerechnet über dieses Diensttelefon kommt ein Kontakt zu Roland Jahn zustande, dem späteren Bundesbeauftragten für die Stasi-Unterlagen. Von West-Berlin aus versucht der ehemalige Oppositionelle Jahn aus Jena, Regimegegner in der DDR zu unterstützen. Immer wieder berichtet er in Beiträgen für Westmedien über die menschenrechtsverletzende Situation im anderen Teil Deutschlands, unter anderem für die ARD-Sendung „Kontraste“.

Ab 1986 führt Schefke ein Leben der Gegensätze. Verwegen sieht er aus. Mit langen Haaren und Bart passt er nicht in das Bild eines braven DDR-Bürgers. Während er tagsüber am „planmäßigen Aufbau des Sozialismus“ mitwirkt, engagiert er sich nach Feierabend in kirchlichen Gruppen für die Umwelt. „Einigen von uns reichten aber bald die Baumzählaktionen nicht mehr. Wir wollten ein Informationszentrum gründen, in einem offenen Haus eine offene Arbeit machen.“ Sie fragen bei der Kirche nach, die stellt ihnen zwei Kellerräume zur Verfügung. So entsteht 1986 im Gemeindehaus der Ostberliner Zionskirche die Umwelt-Bibliothek. Die DDR-Führung gesteht der Kirche zu dieser Zeit einen gewissen Freiraum zu. Dafür darf sie sich außerhalb ihrer Mauern politisch nicht engagieren. Aber es dauert nicht lange und verbotene Bücher und Zeitschriften zu Umwelt- und Menschenrechtsthemen finden hier Eingang: Es gibt Lesungen, Veranstaltungen und Rock-Konzerte mit bis zu 1.000 Besuchern. Im November 1987 durchsuchen Stasi-Leute die Räume und verhaften Mitarbeiter. Zum ersten Mal in der DDR-Geschichte dringen sie in Kirchenräume ein. Über die Razzia berichten Westmedien ausführlich. Damit wird die Aktion öffentlich. Es kommt zu Solidaritätsbekundungen im ganzen Land und die Aktivisten werden wieder freigelassen. Schnell wird die Bibliothek so auch zu einem Treffpunkt für Bürgerrechtler, zu einer Schaltzentrale der DDR-Opposition. Zunächst gibt sie die als kirchenintern deklarierten „Umweltblätter“ heraus. Illegal gedruckt wird die Untergrundzeitschrift „grenzfall“ der Initiative für „Frieden und Menschenrechte“. Zu den Gründungsmitgliedern gehören Bärbel Bohley, Martin Böttger, Werner Fischer, Ralf Hirsch, Ulrike und Gerd Poppe sowie Wolfgang Templin.

Regelmäßige Stasi-Verhöre, oft zwölf Stunden lang, gehören nun zum Alltag von Schefke. Bereits seit 1985 hat er ein totales Reiseverbot, darf die DDR nicht mehr verlassen. Als ihn sein Chef wegen seiner abendlichen „Aktivitäten“ zur Rede stellen will, kündigt er 1987 seinen Job. „Ich wurde vom Teilzeitrevolutionär zum Vollzeitrevolutionär.“ In einem Verhör wird ihm „asoziales Verhalten” vorgeworfen. Das konnte in der DDR mit Gefängnis bestraft werden. Er, darauf vorbereitet, rechnet den Stasi-Beamten haarklein vor, dass er auf seinem DDR-Sparkassenkonto so viel gespart habe, um einige Jahre davon leben zu können. „Ich brauche etwa 50 Ost-Mark im Monat. Jeden Morgen esse ich eine Brötchen- hälfte mit Marmelade, mittags eine Linsensuppe und abends die andere Hälfte vom Brötchen mit etwas Leberwurst. Das kostet um die 24 Mark, die Miete beträgt 26 Mark.“ Sein Stasi-Gegenüber kontert: „Wissen Sie, Herr Schefke, Ihre Antworten sind immer so schön rund, ich glaube Ihnen kein Wort.“ Schließlich lassen ihn seine Peiniger gehen. Warum, erfährt er auch erst Jahre später aus seinen Akten: „Die Stasi wollte nicht nur mich. Sie wollte auch, dass ihnen die Hintermänner, die Unterstützer aus dem Westen, ins Netz gehen.“

Mit Roland Jahn will er öffentlich machen, wie es in der DDR wirklich aussieht. „Wir wollten in die Wohnzimmer der Menschen strahlen, mitten hinein, dahin, wo es den Führenden des SED-Regimes am meisten wehtat. Wir wollten zeigen, in welchem Dreck die Menschen in der DDR lebten.“ Den Anfang machen dabei heimlich im Osten produzierte Hörkassetten, die als „Radio Glasnost“ von einem Westberliner Privatsender ausgestrahlt werden. Später besorgt Jahn eine Video-Kamera und lässt sie in den Osten bringen. Der Oppositionelle Rüdiger Rosenthal zieht als Erster mit ihr versteckt in einem Beutel los. Er dokumentiert Umweltschäden in den Chemieindustriegebieten der DDR und stellt oppositionelle Gruppen wie „Kirche von unten“ vor. Über Diplomaten gelangen die Bilder in den Westen.

Während die SED weiter Jubel-Nachrichten verbreitet, übernimmt nach Rosenthals Ausreise im Frühjahr 1987 Schefke die Kamera. Es kommt ein zweiter Mann dazu, der Fotograf Aram Radomski. Die illegalen Dreh- und Fotoarbeiten führen beide dorthin, wo die Umweltzerstörung besonders gravierend ist. Sie drehen in Espenhain bei Leipzig, wo die riesigen Braunkohlekraftwerke und Kohlebrikettfabriken stehen; in Bitterfeld, wo die Chemieindustrie eine ganze Region verseucht. Sie filmen auch in Halberstadt, wo die verwahrloste Altstadt durch Plattenbau ersetzt wer- den soll; in Potsdam, Greifswald und Görlitz. Zudem macht Schefke im Frühjahr 1989 Aufnahmen von Neonazis in Berlin, deren Existenz die DDR nicht eingesteht. In Dresden und Ostberlin entdeckt er Hakenkreuze auf jüdischen Friedhöfen. Ein dritter Mann, Falk Zimmermann, stößt dazu. Was die anderen nicht ahnen, er arbeitet für die Stasi. Er versucht, die Filmarbeiten zu sabotieren, dennoch entstehen Bilder. Noch schlägt die Stasi nicht zu. Für den Fall der Verhaftung der Kameramänner hat Roland Jahn im Westen Bekennervideos hinterlegt.

Und noch etwas beruhigt Schefke. Bei einem seiner Verhöre legt ihm ein Stasi-Vernehmer einen Pass hin und sagt: „‚Gucken Sie mal, Herr Schefke, da unten steht ein Auto. Wenn Sie wollen, unterschreiben Sie hier. Ein Passbild haben wir schon. In 15 Minuten sind Sie in West-Berlin.‘ Da dachte ich, dass ist ja schon eine ganz passable Ausgangslage. Also einsperren wollen sie mich nicht. Im Westen würden sie mich lieber sehen.“

Im September 1989 versammeln sich die Menschen in Leipzig zu den ersten Montagsdemonstrationen. Auch Schefke und Radomski machen sich auf den Weg dorthin. „Das waren am Anfang noch überschaubare Demos. Du konntest viel Angst in den Gesichtern lesen. Und keiner hat was in der Hand. Nur ich hatte eine große Plastiktüte unter dem Arm. Darin war die Kamera. Sie auszupacken, traute ich mich nicht. Ich habe nur auf den Tonknopf gedrückt, damit wir für das Radio ein paar Sprechchöre auf dem Band hatten.“ Es folgt der 9. Oktober 1989, der Tag der größten Massendemonstration in der DDR seit dem Arbeiteraufstand des 17. Juni 1953. In Leipzig gehen mehr als 70.000 Menschen auf die Straße. Die Bilder, die Schefke und Radomski aufnehmen, kommen ins Fernsehen und leiten eine neue Ära ein. Schefke hat noch heute den Satz seines Freundes im Ohr, als sie auf dem Kirchturm sind: „Das wird nicht nur Deutschland verändern, das wird die Welt verändern.“

Am 9. November 1989 sind die Beiden in Berlin. Als sie in den Abendnachrichten des DDR-Fernsehens hören, wie Politbüromitglied Günter Schabowski auf einer Pressekonferenz verkündet, dass die DDR-Bürger „sofort, unverzüglich“ in den Westen ausreisen dürfen, machen sie sich gleich auf den Weg. Vorsichtshalber versteckt Schefke noch 50 Westmark in seiner Unterwäsche. „Man weiß ja nie.“ Sie gehören zu den Ersten am Grenzübergang Bornholmer Straße. Dort treffen sie auf verunsicherte Grenzbeamte, die keinen rüber lassen wollen. Die Menschen fordern immer lauter die Öffnung. „Es brodelte ganz schön. ‚Nehmen Sie den Dampf aus dem Kessel. Es hieß eben im Fernsehen sofort und unverzüglich können DDR-Bürger ausreisen‘, rief Aram den Grenzern zu. Dann trat ein Major Jäger in Erscheinung. Der ließ die Personalausweise stempeln und öffnete den Schlagbaum. Wir konnten über die Brücke nach Westberlin gehen. Ich hatte immer das Gefühl, jetzt macht die Straße gleich einen Knick und wir sind wieder im Osten. Und da hinten steht ein Auto der Volkspolizei oder der NVA und bringt uns ins Gefängnis.“ Erst später merken sie, dass ihre Ausweise ungültig gestempelt wurden. „Da wurde uns klar, dass sie uns nicht mehr einreisen lassen wollten.“ In West-Berlin besucht Schefke zunächst einen Freund in Schöneberg. Am selben Abend verabredet er sich mit Roland Jahn in der Kreuzberger Szenekneipe „Kuckucksei“. Alle können es kaum fassen, dass die Mauer offen ist. Schefke bleibt gleich für einige Tage in Westberlin. Wenig später fährt er mit einem US-Kamerateam aus New York nach Bitterfeld, „in das Chemie- drecksloch der DDR.“

Danach zieht er sich als Oppositioneller zurück: Mehrere Monate jobbt er als Busfahrer und tourt durch Europa. „Irgendwie hatte ich auch das Gefühl, dass ich nach den vielen Kämpfen in der DDR eine Pause brauchte.“ Im Frühjahr 1990 hält er an der Europäischen Akademie in Berlin vor 50 Lehrern aus den USA einen Vortrag über die Verhältnisse in der DDR. „Die Gäste hörten und hörten nicht auf zu fragen.“ Es folgt eine achtmonatige Vortragsreihe durch die USA. „Ich glaube, ich war überall außer im Grand Canyon und in Texas, und habe über das verlorene Land gesprochen.“

An eine schnelle Wiedervereinigung der beiden deutschen Staaten glaubt er aber zunächst nicht. „Doch spätestens bei der Einführung der D-Mark und dem Run auf Westprodukte war mir klar, dass das nur zu einer Übernahme führen kann. Für mich gab es eigentlich auch nie einen besseren Sozialismus oder eine neue andere DDR. Ich machte mir da eher Sorgen, was mit den anderen sozialistischen Ländern passieren wird, die keinen West-Partner hatten.“ Am Tag der Wiedervereinigung, am 3. Oktober 1990, ist er in Montreal. „Ich fand es ein wenig ernüchternd, nur 40 Sekunden Berlin dazu im kanadischen Fernsehen zu sehen. Länger dauerte es nicht. Ich dachte: ,Aha das ist nun die Rolle vom neuen Deutschland in der Welt: 40 Sekunden. Also wieder auf den Boden der Tatsachen angekommen.‘“

Zurück in Deutschland arbeitet er an journalistischen Beiträgen, unter anderem über das Bildungswesen in Brandenburg. Er lernt darüber die Autorin Gabriele Pattberg kennen. Im Dezember 1991 fragt sie ihn, ob er sich vorstellen könne, in ihrer Redaktion „ARD-Aktuell“ als Reporter zu arbeiten. „Warum gerade ich?“ will er wissen. „Weil Sie mir nicht auf die Füße fallen werden, wenn die Stasi-Akten geöffnet werden. Bei anderen bin ich mir da nicht so sicher, bei Ihnen schon“, lautet ihre Antwort. „Ich hatte in diesen Tagen noch ein Vorstellungsgespräch bei Greenpeace in Hamburg und bei einer West-Berliner Baufirma. Ich entschied mich für ARD-Aktuell in Dresden. Mein erster Dreh war die Öffnung der Stasi-Akten in Suhl. Das war schon aufregend.“ Später wird er freier Autor beim MDR-Fernsehen. Was ihm in Reportagen immer wieder begegnet, „ist der wirtschaftliche Ausverkauf des Ostens insbesondere durch die Treuhandanstalt. Warum gab es nicht hundertmal mehr solche Macher wie Lothar Späth, der einige Jahre erfolgreich Jena Optik in Thüringen leitete?“, bedauert er.

Seit Mitte der 1990er Jahre betreibt Schefke in Leipzig eine kleine Pension. Morgens brüht er für seine Gäste Kaffee auf, stellt die Brötchen bereit. Dann geht es ab ins Funkhaus oder auf Recherchetour. Er blickt nicht nostalgisch auf die DDR zurück. Vom ehemaligen Arbeiter- und Bauernstaat will er nichts zurück haben. „Ich brauche absolut nichts davon, keine Broiler-Bude, keine Kaufhalle, keine stinkenden Trabis. Die Ampelmännchen können bleiben, sonst nix aus der DDR. Das heißt aber nicht, alles Neue vorbehaltlos hinzunehmen.“ Kritischer Begleiter der Gesellschaft zu sein, ist ihm wichtig, ebenso soziales Engagement. Als 2013 weite Teile Ostdeutschlands im Hochwasser versinken, hilft er Flutopfern spontan beim Schlammschippen. Mittlerweile leben seine Frau und seine Töchter in den USA, in Miami. Dort nehmen sie auch ein Pflegekind auf. Er pendelt zwischen den Welten, zwischen Sachsen und Florida. „Heute ist das möglich.“

Noch einmal holt ihn 2009 die Vergangenheit mit voller Wucht ein. Er bekommt aus heiterem Himmel einen Anruf von seinem ehemaligen Stasi-Führungsoffizier Sven Schwanitz, der lange Zeit nur mit dem Fall Schefke beschäftigt war. Er fragt ihn, ob er bereit sei, sich mit ihm zu treffen. „Das war schon krass. Er wollte mich treffen, um mir zu erklären, wie er mich beschatten und beobachten ließ, um mir zu erzählen, warum bestimmte Sachen und Tage in meinem Leben so gelaufen sind.“ Schefke stimmt einer Begegnung zu. „So erfuhr ich, dass er mir aufgrund meines cleveren Verhaltens den operativen Namen ‚Satan‘ gab. Ameise oder Briefmarke hätte schlecht gepasst. Es gab keine Worte der Entschuldigung. Diese Erwartung hatte ich aber auch nicht, und ich hätte sie auch nicht angenommen.“ Es folgen noch zwei weitere Treffen, aber vor laufender Kamera in Talk-Sendungen. „Das war es dann auch. Solche Gespräche kann man nur begrenzt führen. Wobei die erste Begegnung von mehr Misstrauen und Wut geprägt war. Später ist bei mir der Gedanke gewachsen, dass er nicht als Verräter agiert hat, er hat sich nicht verstellt, er hat im vollen Bewusstsein als Geheimagent gearbeitet und deswegen bin ich gar nicht so sauer auf ihn wie auf Freunde, die mich verraten haben.“

Das Lesen seiner Stasi-Akten kostet ihn viel Kraft. Als er die Zeilen des Freundes und damaligen dritten Kameramanns an den Führungsoffizier sieht, wird ihm anders zumute. „Der schrieb: ‚Ich habe jetzt so viel Material über den Schefke gesammelt, wann sperren Sie den endlich ein?‘ Verrat ist eine der schlimmsten Sachen, die es auf der Welt gibt.“ Ein Gesprächspartner, mit dem er sich auch darüber ständig austauscht, ist Roland Jahn. Jeden Sonntag sind sie fest am Telefon verabredet. „Wenn man so was gemeinsam durchgemacht hat, dann bleibt man ein Leben lang verbunden.“ Die Gespräche sind ein vertrautes Ritual. „Das ist einfach schön. Ich weiß ganz genau, dass die Gedanken über den offenen Umgang mit der Vergangenheit und den Wert dieser Gesellschaft ehrlich sind.“ Über sein heutiges Leben ist Schefke sehr dankbar. „Wer wie ich über 30 Jahre in einer Diktatur wie die in der DDR leben musste, der geht mit dem Begriff Freiheit radikaler um. Niemals wieder möchte ich von einem Staat gezwungen werden, mich vollkommener Presse-, Reise- und Meinungskontrolle unterwerfen zu müssen. Damit stempelt er nicht nur die Bürger unmündig, sondern schränkt die Menschen in ihrer persönlichen Entwicklung und Freiheit massiv ein. Das ist der größte, denkbare Eingriff in die individuellen Menschen- und Persönlichkeitsrechte. Ich weiß auch, dass die heutige Freiheit da ist, weil ich in einer Demokratie lebe, weil ich in Deutschland lebe und nicht in Usbekistan oder in der Ukraine. Ich bin glücklich, dass meine beiden Töchter - Vater wurde ich erst nach dem Mauerfall – anders aufwachsen können als ich. Dass sie frei leben, reisen und drei Sprachen sprechen können. Eine Tochter besucht heute eine Gesangsschule und singt, was sie will. Die andere studiert Kunst in den USA.“

Für Schefke ist das aber nicht alles selbstverständlich. „Dazu passiert zu viel Verrücktes auf der Welt, wie zum Beispiel die NSU-Morde an türkischen und griechischen Kleinunternehmern in der Vergangenheit zeigen oder wenn wieder Nazis durch die Straßen marschieren. Da muss man wachsam sein“, mahnt er. „Meinungs- und Reisefreiheit gibt es in vielen Teilen dieser Welt nicht. Wir sollten immer im Kopf haben, wie man mit jemandem umgeht“, plädiert er weiter. Und denkt als TV-Journalist da- bei auch in Bildern. Denn nach Feierabend engagiert er sich bei „Reporter ohne Grenzen“. Für seine Verdienste um die Einheit hat er mehrere Auszeichnungen erhalten, darunter auch das Bundesverdienstkreuz und den Medien- und Fernsehpreis Bambi. Von den Preisgeldern finanziert er Kameras für Journalisten in Syrien, „damit ihre Bilder in die Wohnzimmer dieser Welt strahlen können und die Menschen sehen, was wirklich geschieht.“

Prinz Georg zur Lippe

Meine Freiheit endet an der Freiheit des Nächsten.

Seine Freunde erklären ihn für verrückt

Gleich nach der Wende lädt Christian Prinz zur Lippe Sohn Georg zu einem Gespräch bei einem Glas Wein ein. Er solle sich für 14 Tage freinehmen und „mal nach Sachsen fahren“, sich die Orte anschauen, wo die Familie früher beheimatet war. Der Vater stellt sich vor, dort vielleicht wirtschaftlich wieder etwas auf die Beine zu stellen, nach Sachsen heimzukehren. In der Region um Dresden besitzt die Familie bis 1945 zahlreiche Industriebetriebe. Auch Immobilien sind darunter und ein Weingut bei Meißen: Schloss Proschwitz.

Schloss Proschwitz ist mittlerweile das größte private Weingut in Sach- sen. Das einst ziemlich heruntergekommene Barockschloss ist wieder restauriert. Auf fast 90 Hektar Fläche entlang der Elbe werden 13 verschiedene Rebsorten angebaut, knapp eine halbe Million Flaschen Wein im Jahr produziert. Prinz Georg ist zu seinen Wurzeln zurückgekehrt. Neben dem Weingut betreibt der Prinz im Elbdörfchen Zadel eine gemütliche Pension und ein Weinlokal. An einem lauen Sommerabend sitzen wir im Schatten alter Bäume auf der Terrasse des restaurierten Gärtnerhauses. Direkt am Schloss. Hier wohnt Prinz Georg mit seiner Familie, mit Sohn Georg-Moritz und Frau Alexandra. Sie hat jahrelang als Rundfunkjournalistin beim Deutschlandradio in Dresden gearbeitet und macht inzwischen die PR-Arbeit für das Weingut. Die Prinzessin serviert eine dampfende Quiche, frisch aus dem Ofen. Dazu gibt es einen gekühlten Grauburgunder, einen echten Proschwitzer. „Ein guter Tropfen“, meint Prinz zur Lippe genießerisch. Das dichte Haar des stattlichen Endfünfzigers ist schon fast weiß. Kurz nach der Wende war es noch blond gewesen. Die Zeit und die Sorgen um das Weingut sind auch an ihm nicht spurlos vorübergegangen. Gerade von einer Tour durch Thüringen zu- rück, sitzt er uns leger gegenüber, in Cordhose und offenem Hemd, ohne Krawatte. Labradorhündin Liese spielt um uns herum. Sohn Moritz verabschiedet sich ins Bett. Mit verschmitztem Lächeln und leuchtenden Augen erzählt der Unternehmerprinz von seinen Anfängen in Sachsen.

Zur Wendezeit lebt er in München, hat dort einen hochdotierten Job als Berater bei Roland Berger. Im teuren Schwabing besitzt er zwei schöne Penthauswohnungen. „In unserer Familie war ich der Jüngste von sieben Kindern, noch unverheiratet und konnte mir damals eigentlich gar nicht vorstellen, in den Osten zu gehen.“ Schließlich fährt er doch hin, „düst diese 14 Tage durch Sachsen“ und schaut sich vieles an. Seine erste Erkenntnis: „Ich bin zu spät dran. Die alten LPG-‚Fürsten‘ hatten sich im Regelfall schon selbständig gemacht. Westliche Berater empfahlen ihnen, ‚Mensch, Flächen müsst ihr in der Hand behalten.‘ Und Beteiligungen, die wir früher an Unternehmen hatten, waren verstreut, da kam man nicht mehr ran. Im Endeffekt war ich ziemlich gefrustet und kam hier oben auf dem Weinberg an und dachte mir: ‚Jetzt bin ich zehn Tage rumgefahren und da tut sich gar nichts, das können wir abhaken.‘ Dann sah ich aber, wie schön das alles war. Die liebliche Landschaft an der Elbe, Meißen und die imposante Albrechtsburg gegenüber. In dem glanzlosen Schlosspark standen noch Pyramideneichen, Rotbuchen und Gingkobäume, die meine Vorfahren gepflanzt hatten. Nur war alles so grau. Als ich plötzlich et- was laut knattern hörte, dachte ich erst, da kommt ein Rasenmäher. Aber es war ein Trabi. Ein Mann stieg aus, von dem ich mir nicht vorstellen konnte, wie er in das Auto hineingepasst hatte. Ein langer Lulatsch. Der kam auf mich zu und sagte: ‚Guden Tach, Sie sind der Prinz nich wahr.‘ Ich blickte ihn erstaunt an. ‚Nu, wir haben schon lange damit gerechnet, dass einer von der Familie hier aufschlägt.‘ Ich fragte: ‚Woher wissen Sie das eigentlich?‘ ‚Nu ja, ganz einfach‘, antwortete er: ,Sie waren unten bei der Minol und haben da getankt. Dann waren Sie bei der Post, da haben Sie zwei Briefe aufgegeben und vor gar nicht langer Zeit waren Sie bei uns im Konsum und haben zwei Würstchen gekauft. Richtig?‘ Ich brachte nur ein ‚Jaa‘ heraus. ‚Hier funktionieren noch die Buschtrommeln‘, ließ er verlauten. Dieser Hüne, er hieß Werner Dürichen, war unglaublich. Er kam selber aus einer Bauernfamilie, die einst dreißig Hektar Land zu bewirtschaften hatten. Er musste gleich nach dem Krieg erleben, wie seine Familie zwangskollektiviert wurde.“ Mit Herrn Dürichen kommt Prinz Georg später super klar, auch mit dem Vorsitzenden der LPG. Die erklären ihm aber, dass die großen Ackerflächen schon vergeben sind. Über den Weinbau allerdings könne man reden.

Doch der Weinbaubetrieb ist in keinem guten Zustand. Die Weinberge sind nur noch zum Teil bepflanzt, die Weinstöcke sind nach zwei frostreichen Wintern in einem angegriffenen Zustand. Der Maschinenpark ist überaltert, das Schloss sanierungsbedürftig. In dem Gebäude von 1703 befindet sich eine modellhafte Tagesschule für behinderte Kinder. Die Nazis hatten es schon 1943 beschlagnahmt. Nach dem Krieg wird es enteignet. Es ist zunächst Lazarett, dann Lungenheilanstalt. 1978 zieht dann dort die Förderschule ein. Und die Sache hat noch einen weiteren Haken. Im Einigungsvertrag steht, dass Besitztümer, die in der Bodenreform 1945 und 1949 enteignet wurden, nicht restituiert werden. Dieser Beschluss wird 1991 sogar höchstrichterlich durch das Bundesverfassungsgericht in Karlsruhe bestätigt. Das bedeutet für Prinz Lippe, dass er den enteigneten Grundbesitz nur Stück für Stück zurückkaufen kann. Doch all das hält ihn nicht davon ab, das „Abenteuer“ zu wagen. Für die Idee, Proschwitz wieder aufzubauen, hat er Feuer gefangen.

Schon sein Patenonkel Graf Radulf zu Castell-Rüdenhausen hatte in Franken einen kleinen Weinbaubetrieb. Das hat den Prinzen früh auf den Geschmack gebracht. Auch während seiner Ausbildung zum Agraringenieur wählt Prinz Georg Weinbau als Prüfungsfach. Er findet „dieses Metier einfach sehr, sehr schön.“ So setzt er sich hin und entwickelt für Proschwitz ein Geschäftsmodell, das er dem Vater vorstellt. Der zeigt sich entsetzt: „Um Gottes willen. Warum ausgerechnet das Weingut? Du wirst zehn Jahre rote Zahlen schreiben. Überleg Dir, was das für Dein Leben bedeutet. Zehn Jahre wirst Du jeden Cent reinstecken müssen, Du wirst gar nicht wissen, wie Du da aus der Klemme wieder rauskommst.“

Die Lippische Familie geht auf germanischen Adel zurück, wird als landes- herrliche Familie erstmals zu Beginn des 12. Jahrhunderts erwähnt. Sie ist bis 1918 eines der regierenden Fürstenhäuser Deutschlands und mit vielen Familien des europäischen Hochadels verwandt. Der Zweig, dem Georg Prinz zur Lippe angehört, ist seit Beginn des 18. Jahrhunderts in Sachsen ansässig und zählte dort zu den bedeutendsten Unternehmerfamilien. „Wir waren eher großbürgerlich und keine Fürstenfamilie.“ 1945 erfolgt die entschädigungslose Enteignung. Aus ideologischen Gründen wird die Familie in verschiedenen Lagern und Gefängnissen inhaftiert. Später erfolgt die Ausweisung nach Westdeutschland. Dort muss sie von Null anfangen. Das Familienvermögen bleibt im Osten. „Bei uns hatte die D-Mark weder eine Eins noch einen Adler gehabt. Wir haben sie so oft umgedreht, bevor wir sie ausgeben konnten. Ich habe mir alles selber verdienen müssen. Mein erstes Moped oder den Führerschein. Dafür stapelte ich auch Paletten in der Fabrik.“

Zur DDR hat er schon lange vor der Wende einen Bezug. Mit den Eltern ist er ab 1982 immer wieder „drüben“. Vater Christian sucht dort Freunde auf, die er seit dem Krieg nicht gesehen hat. An der Grenze bekommt die Familie viel mit, was die DDR ausmacht. „Das ist schon erniedrigend, wenn man zwei Stunden lang in den Flutscheinwerfern steht und mit Ignoranz gestraft wird. Wenn dann ein Vopo kommt und sächselnd sagt: ‚Machen se mal die Haube auf, los Koffer raus, Sitze raus, ich will alles sehen.‘ Und die dann mit ihren Spiegelchen unter dem Auto unterwegs sind, dann fühlte man sich irgendwie nicht mehr sicher. Das, was man als persönliche Freiheit oder Schutz empfunden hat, das war in der DDR nicht vorhanden.“ Durch die DDR-Besuche wird ihm auch deutlich, dass er nicht in einer Diktatur leben will. Für ihn ist klar: „Ich wollte frei sein, das war für mich ein ganz elementar wichtiges Thema.“

Die Zeit rund um den Mauerfall erlebt er in München. „Das war in einer Phase, in der ich unheimlich viel zu tun hatte, gerade ein Unternehmen neu strukturieren musste.“ Aber jede freie Minute verbringt er vor dem Fernseher, um die Ereignisse im anderen Teil Deutschlands zu verfolgen. Als die Grenzen sich öffnen, ist er 32. Die Entwicklung bewegt ihn emotional sehr. Auch in München ist es spannend. „Die Stadt war rappelvoll mit Trabis und Wartburgs. Die kamen ja alle, um sich das Begrüßungsgeld abzuholen. Auch vor meinem Büro stand eines Abends ein Wartburg Kombi mit beschlagenen, schon angefrorenen Scheiben. Es war lausig kalt. Ich klopfte ans Autofenster und sah, dass der Wagen voller Menschen war, auch mit Kindern. Die wollten dort übernachten, weil sie sonst nichts fanden. Da bot ich ihnen meine Wohnung an. Ich habe sie dort alle untergebracht, mit Schlafsäcken und auf Matratzen: die Eltern, die Freunde von den Eltern und die Kinder. Die Eltern arbeiteten bei dem DDR-Computerriesen Robotron und hatten erst ein Riesenproblem, mit einem Wessi zu reden. Sie hatten auch ein schlechtes Gewissen, extra nach München gefahren zu sein, um sich das Begrüßungsgeld abzuholen. Doch dann haben wir uns bis tief in die Nacht unterhalten, haben am nächsten Morgen noch gefrühstückt, bis sie weitergefahren sind. Das sind so Momente, die mir ein Leben lang im Kopf bleiben. Für mich hat die Wende viel mit einem Kaleidoskop zu tun. Das kann man immer wieder schütteln und es kommt immer noch etwas Neues raus, weil je- der mit seinen Erfahrungswerten, mit seiner Geschichte und seinen Einstellungen lebt.“

Als sich Prinz Georg entschließt, in Proschwitz einzusteigen, werden ihm die Bedingungen diktiert: Nur, wenn er die Weinbau-Brigade 56 der LPG „Wilhelm Pieck“ mit ihren 16 Mitarbeitern und dazu die fast schrottreifen Maschinen und Anlagen übernimmt, erhält er den Zuschlag. Sein Anwalt versucht, ihm den Deal auszureden. Doch der promovierte Wirtschaftswissenschaftler und Diplom-Agraringenieur ist fest entschlossen. Am Anfang will er Proschwitz noch von München aus steuern und vor Ort nur alle 14 Tage sein. „Das war eine völlige Fehleinschätzung.“ Fast täglich klingelt bei ihm nun das Telefon in aller Herrgottsfrühe, noch lange bevor er ins Büro in München geht. Seine Brigade meldet sich aus dem fernen Sachsen mit immer neuen Problemen: Mal ist es ein kaputter Traktor, mal fehlt der Treibstoff. „Die wollten halt einen Chef zum Anfassen, vor Ort. Das waren sie so gewohnt. Irgendwann nahm bei mir der Schlafmangel überhand. Meine Nerven wurden überstrapaziert. Meine Freunde erklärten mich für völlig verrückt.“

Schließlich trifft er die Entscheidung, München aufzugeben und nach Meißen umzusiedeln. Aber eine Wohnung dort zu finden, entpuppt sich als äußerst schwierig. Aus der Not heraus zieht er erst mal in eine alte Weinberghütte, mit Schlafsack, Feldbett und Schrotflinte. „Das war meine Erstausstattung. Mein Leben begann sich völlig umzudrehen. Meine Mannschaft fing ja schon um sieben Uhr morgens an. Die Weinberghütte war meine Schlafstatt, aber auch deren ‚Brigadezentrum‘. In meiner ersten Nacht klopfte es an der Tür. Ich erschrak fürchterlich. Es war so gegen elf, halbzwölf. Ich habe dann ganz langsam die Tür aufgemacht und da stand ein Riesenrusse vor mir: ‚Brauchst Du Diesel? 30, 40 Kanister, sag, was Du brauchst. Aber vergiss den Wodka nicht.‘ Nach dem ersten Schreck wurden wir uns einig. Ich hab das am nächsten Morgen auf den Weg gebracht. Die Kumpels von der Brigade haben sich über mich halb tot gelacht. Die meinten, ich hätte ordentlich Angst bekommen. Aber so kam der Russe regelmäßig und verkaufte mir seinen Sprit. Die Russenkaserne war ja nur anderthalb Kilometer entfernt. Direkt um die Ecke war eine Raketenstation.“

Die ersten Monate auf dem Weinberg sind hart. In München war er viel beschäftigt, hatte seinen hoch dotierten Job, seine Freunde, seine schicken Penthauswohnungen, ging gerne auf Partys. In Proschwitz sitzt er nun auf seinem Weinberg und ist mit sich selbst konfrontiert. Ihm wird allmählich klar, auf was für ein Risiko er sich eingelassen hat. Ihm ist bewusst, dass es kein Zurück gibt, wenn er hier erst einmal anfängt. Dann muss er weitermachen. Ihm wird auch bewusst, dass er ganz neue Weinsorten anbauen muss. Auf den Weinbergen stehen noch russische, rumänische und bulgarische Rebstöcke. Wenn er sich im Wettbewerb behaupten will, muss er nun auf ganz andere Sorten setzen. Auf die, die dem westlichen Geschmack entsprechen. Also auch die für Sachsen ursprünglich typischen Sorten wie Grauburgunder, Elbling, Traminer, Müller-Thurgau und Goldriesling.

Die Apartments in München dienen ihm nun als Sicherheit für seine Investitionen. Weil er aber weiß, dass er keinen Cent aus dem Betrieb nehmen kann, arbeitet er jetzt als Berater für landwirtschaftliche Betriebe bei der Treuhandanstalt. Für den Weinbau in Proschwitz kauft er neue Traktoren und Bodenbearbeitungsmaschinen und lässt neue Rebstöcke pflanzen. „Der Lößboden war total verdichtet und teils hart wie Beton. Den mussten wir erst mal auflockern und belüften. Dann war auch ein Wechsel der Anbauphilosophie nötig. So pflanzten wir beispielsweise Rosen als Frühindikator für Mehltau. Herbizide wurden nur noch punktuell gespritzt.“ Mit seinem Brigadeteam vollzieht er einen wechselseitigen Lernprozess. Während der Prinz neue Anbau- und Kellermethoden einführt, profitiert er vom Wissen seiner ostdeutschen Mitarbeiter. „Die wussten um den Weinanbau in Sachsen genau Bescheid, kannten sich aus mit den klimatischen Gegebenheiten in dem östlichsten deutschen Weinbaugebiet.“ Vor allem harte Fröste im Winter oder späte im Frühjahr können ganze Jahrgänge zunichtemachen. Prinz zur Lippe erfährt das schmerzhaft im Winter 1995/96, als nach drei ersten erfolgreichen Jahren eine komplette Ernte verloren geht. „Wenn da die Frostversicherung nicht gezahlt hätte, wäre es das Ende unseres Unternehmens gewesen.“

Dann vollzieht er einen wichtigen Schritt: Er verzichtet offiziell auf seine Vermögensansprüche, hört auf den Rat seines Vaters: „‚Versetz Dich einfach in diese Menschen hinein, die haben eine totale Angst. Wenn Du Deinen Nachbarn die Grundstücke wegnimmst, dann machst Du alles kaputt und nimmst ihnen irgendwie ihre Seele weg,‘ sagte er. Und das haben wir befolgt. Das hat uns ermöglicht, dass wir hier auch kaufen konnten. Die Leute haben dann relativ schnell gesehen, da kommt der Prinz, der Klassenfeind, aber der ist anders, als wir uns das vorgestellt haben. Der versteht uns irgendwie ein bisschen.“

So pachtet Prinz zur Lippe zunächst das Land und kauft dann schließlich Stück für Stück das Weingut wieder zurück. „In den vergangenen 23 Jahren habe ich bestimmt mit mehr als 800 Leuten verhandelt.“ 1997 geht auch das Schloss nach langen Verhandlungen in seinen Besitz über. Der Schlosskauf wird im gesamten Landkreis zum Politikum. „Vor dem Kauf hing es im Kreistag an einer Stimme, ob wir den Zuschlag bekommen. In meinem Stahlschrank stehen zwei Meter Notar-Urkunden und Verhandlungsakten. Der Kauf wurde eigentlich nur deshalb möglich, weil dem Sozialministerium Berechnungen für den Umbau der Tagesschule in eine behindertengerechte Einrichtung vorlagen. Das war zu teuer. Für das Schloss wurde nun aber ein Preis aufgerufen, der weit über dem in der Region üblichen lag. Uns wurde diktiert, dass wir es kaufen konnten, wie von außen besehen und wir hatten nur eine Woche Zeit, uns zu entscheiden. Das war die Woche, in der wir kaum geschlafen haben. Denn die 1,3 Millionen D-Mark hatten wir nicht, die mussten wir uns irgendwie beschaffen.“

Die Behindertenschule bleibt nach dem Schlosskauf noch drei Jahre Mieter im Schloss bis Ende 2000. Doch der Prinz beginnt schon vorher mit den ersten dringenden Renovierungen: baut eine neue Heizung ein, bringt die Sanitäranlagen in Ordnung, räumt den Schlosspark auf und lässt den Hof neu pflastern. „Problem war, dass wir den eigentlichen Zustand des Gebäudes nicht kannten. Denn noch bis 1995 war uns der Zutritt verboten, durften wir das Schlossgelände nicht betreten. Über all dem lag ja so ein für die DDR typischer Grauschleier.“ Gut zehn Millionen Euro investiert Prinz Georg insgesamt in Schloss und Weingut. Heute ist der Betrieb hochmodern. Seine Weine genießen internationalen Ruf, wer- den immer wieder ausgezeichnet. Bereits 1996 wird Schloss Proschwitz in den Verband der Deutschen Prädikatsweingüter aufgenommen. Von den etwa 30.000 Weinbetrieben in Deutschland sind dort nur gut 220 versammelt. „Das war für uns wie ein Ritterschlag, ein Durchbruch. Das ist die höchste Qualifizierung im Weinbau. Das hat den Betrieb deutlich beflügelt.“

Das Schloss mit seinem wieder hergerichteten Park ist inzwischen über das ganze Jahr Ort zahlreicher Veranstaltungen: Seminare, Hochzeiten, Konzerte, Weinverkostungen, Adventsmärkte und Schlossführungen. Der Terminkalender ist gut gefüllt. Das Schloss ist zum „emotionalen Herzstück“ des Weinguts geworden und ganz wichtig für die Vermarktung der Weine. Prinz Georg sieht sich weder als Wessi noch als Ossi, sondern mehr als Süddeutscher. „Für mich ist Sachsen ein Teil von Südostdeutschland. Da ist für mich die Nähe zu Tschechien, zu Polen, aber auch zum Süden. Hier anzukommen, war ein langer Prozess. Es war am Anfang sehr schwierig, mit den Menschen warm zu werden, mit denen überhaupt in Kontakt zu kommen, das Vertrauen zu gewinnen. Sehr geholfen haben mir dabei die Mitarbeiter meiner Brigade. Mit denen kam ich schnell super klar, die haben für mich viele Lanzen gebrochen.“ 1993 kommt seine Mitgliedschaft bei Rotary in Meißen hinzu. „Das hat auch viel dazu beigetragen. Das war wie ein Eisbrecher. Da konnte ich erstmals das Bewusstsein für mein Anliegen schaffen. Da hatte ich einmal pro Woche die Möglichkeit, mich auszutauschen.“ In Sachsen fühlt sich der Winzerprinz angekommen und angenommen, hier ist er mit seiner Familie zu Hause. Mittlerweile bekleidet er auch mehrere Ehrenämter: Seit 1999 ist er Ehrenkonsul für das Königreich der Niederlande. In der Bergakademie Freiberg lehrt er als Professor für Weinbau und Kellerwirtschaft und seit Oktober 2013 ist er Domherr zu Meißen.

Und seine Freunde? „Da staunen einige, was in den 25 Jahren entstanden ist. Ich bin total dankbar, hier zu sein. Mit jedem Jahr ist mehr Bindung entstanden und der Wunsch noch kreativer zu sein, noch interessantere Sachen zu basteln.“ In dem Land spürt er immer noch eine große Dynamik. Die Sachsen erlebt er als sehr neugierig, sehr kommunikativ und innovativ. „Die wollen hier was bewegen. Was auch spannend ist, wenn ich mich hier auf die Autobahn begebe, bin ich in zweieinhalb Stunden in Breslau. In einer eindreiviertel Stunde sitze ich mitten in Prag vorm Hradschin. Diese Region hat in dieser Hinsicht unheimlich tolle Potenziale, das Umfeld ist spannend.“ Und die Freiheit? Die ist ihm ganz wichtig, ganz wesentlich. „Ich fühle mich frei, weil ich glaube, dass das wieder was mit dem Kopf zu tun hat. Also ich bin frei, ich könnte auch loslassen. Ich habe nicht unbedingt diesen Besitzzwang. Für mich bedeutet Freiheit, dass ich sowohl mein Denken als auch mein Handeln soweit ausdehnen kann, ohne einen anderen damit zu verletzen. Meine Freiheit endet also an der Freiheit des Nächsten. Das Wichtigste für mich ist, dass man gegen Ungerechtigkeiten auch vorgeht.“

Carmen Rohrbach

Freiheit ist für mich innere Freiheit. Selbst im Gefängnis habe ich mich nicht unfrei gefühlt.

Durch die kalte Ostsee gen Dänemark

Der weite Horizont fasziniert sie schon als Kind. Die geheimnisvolle Linie zwischen Himmel und Erde zieht Carmen Rohrbach einfach magisch an. Sie will hinaus in die Welt – die Welt entdecken. Doch erst während ihres Studiums in Greifswald erkennt sie, dass sie in der DDR eingesperrt ist, sie ihren Lebenswunsch hier nicht erfüllen kann. „Ich wäre dort krank geworden.“

So macht sie sich im August 1974 auf den Weg, da ist sie gerade 26. Mit ihrem damaligen Freund Jürgen fährt sie nachts quer durch die DDR nach Nienhagen an die Ostsee. Neoprenanzüge, Schnorchel und Schlauchboot im Kofferraum. Sie gönnen sich keine Rast, keine Pause. Nur nicht auffallen. „Dann wäre unsere Flucht zu Ende gewesen und wir wären im Gefängnis gelandet”, erinnert sie sich. Sie wollen „rübermachen“ – zu der 50 Kilometer entfernten Küste Dänemarks. Die Neoprenanzüge sollen sie vor der auch im Sommer kalten Ostsee schützen. Um sich in den Wellenbergen nicht zu verlieren, binden sich beide aneinander. Ihr „Gepäck”: nur eine kleine wasserdichte Tasche mit ein paar Dokumenten und etwas Proviant. „Als wir nachts in die Ostsee stiegen, schauderte es mich, als das kalte Wasser in den Neoprenanzug eindringt.“ Sie schwimmen voller Zuversicht los. „Ich spürte keine Angst, nur Freude.“ Doch noch innerhalb der Drei-Meilen-Zone erfasst sie der Suchscheinwerfer einer DDR-Grenzpatrouille. Um im nachtschwarzen Meer nicht entdeckt zu werden, zerstören sie ihr kleines Gummiboot. Das Küsten- schutzschiff umkreist sie wie ein Jagdhund seine Beute. Bange Momente. Irgendwann gibt es auf und dreht ab. Die beiden Flüchtlinge sind wieder allein auf dem Meer. Verzweifelt beschließen sie weiter zu schwimmen, immer gen Norden. Dem Kompass folgend. Umkehren kommt für sie nicht mehr in Frage. 28 Stunden sind sie auf dem Wasser, schwimmen oder lassen sich treiben, wenn die Muskeln versagen. Sie wissen nicht, ob die Richtung noch stimmt, die Strömung sie zu weit abgetrieben hat. Sie kämpfen mit Hunger, mit Durst und Müdigkeit. Die Hände quellen auf, werden zu weißen, schwammigen Lappen. „Ich habe nicht gewusst, dass ich so lange schwimmen kann, wie mag erst mein Gesicht aussehen.“

Irgendwann lässt der Neoprenanzug am Hals Wasser durch. Carmen wird kalt am Körper. Immer mehr schluckt sie Salzwasser. Panik steigt auf. „Aufgeben? Einfach die Verbindungsleine zu Jürgen kappen, den Neoprenanzug abstreifen und im Meer versinken?“ Müdigkeit und Schmerz übermannen sie. „Den Tod spürte ich schon.“ Doch dann in der Abend- sonne ein Schiff, ganz nah. Eine gewaltige Bugwelle kommt auf sie zu. Beide spüren im Wasser den Sog der Schiffsschraube. Ein Holzschiff, der Name „Lübeck“ ist an der Bordwand deutlich zu erkennen. Sie versuchen, auf sich aufmerksam zu machen. Vergeblich. Die Mannschaft bemerkt sie nicht. Das Schiff zieht vorüber.

Doch obwohl die Rettung am Horizont verschwindet, flammt wieder Hoffnung auf. Sie schwimmen weiter. Ein Licht schließlich mitten in den dunklen Meereswellen. „Ist es ein Leuchtturm? Ist es doch schon Dänemark?“ Als sie näher kommen, sehen sie, es ist „nur“ eine Boje. Mit allerletzter Kraft ziehen sie sich an ihr hoch. Völlig erschöpft harren sie dort aus, ohne Proviant und Trinkwasser. Sie binden sich an der Boje fest, um im Schlaf nicht ins Wasser zu rutschen. Sie hoffen auf ein Schiff, das vorbeizieht. Eine Fähre bemerkt sie nicht. Eine polnische Segelyacht dreht wieder ab. „Die falsche Flagge. Informiert die Bordcrew etwa die DDR-Küstenwache?“ Bange Fragen. Doch sie können die Boje nicht verlassen. Sie sind am Ende ihrer Kräfte. Endlich nähert sich wieder ein Schiff. Doch auch das ist nicht aus dem Westen. Es ist von der ostdeutschen Kriegsmarine, von der Nationalen Volksarmee. Ein Schlauchboot besetzt mit neun Soldaten steuert auf die Boje zu. Mit Waffengewalt werden sie gezwungen, ins Boot zu steigen. An Bord des NVA-Schiffes sind sie nun erneut auf DDR-Gebiet. Dann beginnen die ersten Verhöre. Stundenlang sitzt Carmen noch im nassen Badeanzug, warme Sachen werden ihr zunächst nicht gegeben. Von ihrem Gefährten Jürgen ist sie längst getrennt. Sie wird in eine Kajüte eingesperrt. „Das Schiff fährt den weiten Weg zurück, den wir zwei Nächte und einen Tag geschwommen sind – zurück in die DDR.“ Für Carmen endet die dramatische Flucht schlussendlich im berüchtigten Frauengefängnis Hoheneck im sächsischen Erzgebirge. Bittere Jahre dort. Erst hier wird ihr klar, was die DDR eigentlich für ein Staat ist. „Bis dahin habe ich mich nicht politisch gefühlt. Erst im Gefängnis gingen mir die Augen auf. Erst da habe ich bemerkt, was für ein menschenverachtendes System das war.“

Freiheit! Für die Reisebuchautorin und Biologin Carmen Rohrbach ein zentraler Begriff. „Wäre ich drüben geblieben, wäre ich irgendwann zugrunde gegangen, wäre ich krank geworden. Das hätte ich sicher nicht überlebt.“ Für sie ist es auch ein philosophischer Begriff. Selbst im Gefängnis hat sie sich nie unfrei gefühlt. „Es gibt doch das schöne Lied, die Gedanken sind frei. Umgeben von Mauern kann man trotzdem frei sein.“ Freiheit ist für sie innere Freiheit. In der DDR fühlt sie sich gefangen – „wie im Paradies, wo die Äpfel der Erkenntnis verbotene Früchte waren. Eigene Meinungen, Ideen, kritische Fragen waren unerwünscht. Nur was von ‚oben‘ verordnet wurde, galt als richtig. Wie im biblischen Paradies war für die Befriedigung der materiellen Bedürfnisse gesorgt. Es gab zwar nicht alles im Überfluss, doch genug für jeden. Wer sich fügte, dessen Leben war abgesichert.“ Doch ein Kampf für die Freiheit kommt für sie nicht in Frage. „Ich hätte in der DDR nicht gegen das Regime kämpfen können. Ich hätte ja gar nicht gewusst, was ich da ändern will. Ich wollte ja mein eigenes Leben verwirklichen!“

Carmen Rohrbach wird im sächsischen Bischofswerda geboren, als erstes von vier Kindern. Ihr Vater, durch schwere Granatenverletzung vom Krieg gezeichnet, glaubt ziemlich schnell an die DDR und den „besseren Weg“. Als Lehrer ist er in der SED. Für ihre Schulkameraden ist er ein „Roter“, ein überzeugter Kommunist. Für Carmen ist er die wichtigste Person in ihrem Leben. „Kein Kommunist, eher ein Idealist, der dachte, dieses Regime wird für die Menschen Gutes tun.“ Die Mutter eher unpolitisch, versucht einfach nur, die Familie durchzubringen. Die jüngste Kindheit erlebt sie in Bautzen, wo vor allem politische Häftlinge im Stasi-Gefängnis und berüchtigten „Gelben Elend“ einsitzen. Carmen nimmt das noch nicht wahr. Dann zieht es die Familie nach Sachsen-Anhalt, nach Freyburg an die Unstrut. Dort wird auch Wein angebaut. Schon damals geht sie gerne auf Entdeckertour, streift durch die Wälder, ist am liebsten allein in der Natur. Und, klar ist sie bei den Pionieren. Erhofft sich dort spannende Abenteuer. Ist dann enttäuscht über die lästigen Pflichten. Das blaue Halstuch, die weiße Bluse, die immer frisch gebügelt sein muss. Wer vergisst, seine „Tracht“ anzuziehen, bekommt Tadel und Strafpunkte.

Als sie irgendwann zufällig einen Film von Heinz Sielmann über die Tierwelt auf den Galapagos-Inseln sieht, reift in ihr der Entschluss, Biologie zu studieren. Das Studium beginnt sie in Greifswald. Dresden, Berlin oder Leipzig kommen für sie nicht in Frage. Sie reizt die Nähe zum Meer, zur Ostsee. Und Biologie will sie studieren, weil sie auf Forschungstouren in ferne Länder hofft. Wenn schon nicht nach Afrika oder Australien, dann wenigstens in die Sowjetunion, nach Kuba oder in die Mongolei. „Sibirien lockte mich. Die waldreiche Taiga, in der kaum Menschen, dafür aber Tiger, Bär und Zobel beheimatet sind.“

Erste Zweifel an der DDR kommen ihr im Studium. In Greifswald schließt sie sich einer Studentengruppe an. Deren Protest ist aber noch äußerst leise. Sie treffen sich, singen zusammen patriotische Studentenlieder. Die Studentenunruhen der 68er im Westen nehmen sie kaum wahr. „Das war nur ein konturloses Rauschen fern unseres Lebens.“ Und Ost-Berlin ist weit weg. Nach Greifswald geht es an die „rote Uni“ nach Leipzig. Das „freie Studentenleben“, wie sie es von Greifswald kannte, ist hier jäh zu Ende. In Leipzig trifft sie auf Studenten, die sich für das „sozialistische Kollektiv“ einsetzen. Doch mit dem Herzen ist niemand richtig dabei. Die sozialistische Fahne wird nur hochgehalten, weil es Vorteile bringt. „Mein Glaube an die DDR wurde gründlicher zerstört als in Greifswald.“ Als sie sich für eine Stelle als Forschungsstudentin in Kuba bewirbt, landet sie endgültig in der Realität. Ihr Antrag wird abgelehnt, weil sie Verwandte im Westen hat. „Der Himalaya, die Anden, Feuerland, Kamtschatka waren in unerreichbare Ferne gerückt... Ich war verurteilt. Das Urteil hieß lebenslänglich. Mit dem Urteil, immer in der DDR bleiben zu müssen, nie Dschungel, Wüste, Gebirge, nie andere Länder und Völker kennenzulernen, erlosch mein Lebenswille. Wozu leben? Umsonst hatte ich mich all die Jahre angepasst, Regeln und Verordnungen befolgt.“

Nach dem Scheitern ihrer dramatischen Flucht über die Ostsee beginnt ihre „Reise“ durch die DDR-Gefängnisse: Rostock, Halle und schließlich Hoheneck. „Es war wie ein Abstieg in den Hades, in eine verborgene, mystische Unterwelt. Bisher hatte ich im Licht gelebt, mit einer geschönten Fassade vor Augen, nun sah ich die schamhaft versteckten Hinterhöfe, tauchte ein in Kloake und Schmutz.“ Sie erlebt Erniedrigungen, Entbehrungen und Hunger. Am schlimmsten ist immer wieder die Zeit in Einzelhaft – im Loch. Einem höhlenartigen Verlies aus kaltem Stein, in dem es nicht einmal eine Matratze gibt, nur eine dünne Decke auf einem nackten Betonsockel. Nur jeden dritten Tag gibt es etwas zu essen, mit- tags eine dünne Suppe. „In dieser Zeit beginnt die innere Ablösung von dem Land, in dem ich geboren bin. Die Empfindung, einmal in der DDR zu Hause gewesen zu sein, kommt mir abhanden, und ich verliere meine Heimat für immer.“

Während Carmens Haftzeit sind in Hoheneck mehr als 1.500 Frauen eingepfercht. Es ist das größte Frauengefängnis der DDR, berüchtigt für seine Dunkel- und Wasserzellen. Seit 1863 wird das ehemalige Schloss als Gefängnis genutzt. Ursprünglich ist das modrige Gemäuer mal für 230 Gefangene ausgelegt. „Es herrschen katastrophale Zustände. Dass ein Gefängnis wie dieses in der DDR existiert, habe ich nicht für möglich gehalten.“ Die Republikflüchtigen sind in der Minderheit. Meist zur viert teilen sie sich mit mindestens 20 Kriminellen den Verwahrraum. „Verwahrraum, eine treffende Bezeichnung für eine Zelle mit acht Dreietagenbetten für 24 Frauen, ohne Möglichkeit, sich auch nur einen kleinen persönlichen Bereich zu schaffen. Am schlimmsten war es, dass sie uns Republikflüchtige brechen wollten. In den zwei Jahren und acht Monaten Haftzeit habe ich die unterschiedlichsten Menschen kennengelernt. Die- se Lebensphase war irgendwie auch wertvoll. Aber für meine Eltern war es hart.“ Ihre Tante im Westen leitet schließlich den Freikauf Carmens in die Wege. DDR-Unterhändler und Rechtsanwalt Wolfgang Vogel erwirkt die Transaktion. Von 1964 bis 1989 kaufte die Bundesrepublik fast 34.000 politische Häftlinge frei. Für die DDR ein lukratives Devisengeschäft. Als Carmen schließlich im Westen ankommt, ist es erst „gar kein beglücken- des Gefühl. Es dauerte eine Weile, bis ich begriffen hatte, dass ich wieder frei bin.“

Weil sie wieder wissenschaftlich arbeiten will, geht sie nach Bayern. In Seewiesen promoviert sie am Max-Planck-Institut für Verhaltensforschung. Das erste Mal ist sie 1986 wieder in der DDR. „Vorher wurden alle meine Einreiseanträge abgelehnt. Nach meiner Ausweisung in den Westen war ich im Osten eine unerwünschte Person.“ Der Mauerfall im November 1989 ist somit für sie auch eine Art Befreiung. Am 9. November ist sie in München, kommt gerade von einer Pilgerreise zurück, vom Jakobsweg. Damals lebt sie in einer Wohngemeinschaft am Rotkreuzplatz. Ihre Mitbewohner bereiten ihr einen feierlichen Empfang, das Treppen- haus ist geschmückt, an der Tür hängt ein großes Plakat. „Endlich frei!“ ist da zu lesen. Carmen weiß damit gar nichts anzufangen. „Ich dachte nur, die meinen vielleicht gar nicht mich, weil es in dem Moment gar nicht auf mich zutraf. Ich kam ja vom Jakobsweg. War noch wie eine Pilgerin gekleidet.“ Die Montagsdemonstrationen in Leipzig hatte sie noch vor ihrer Abreise mitbekommen. Aber die berühmte Pressekonferenz mit Günter Schabowski, die Grenzöffnung, die tanzenden Menschen auf der Berliner Mauer, all das sieht sie erst später im Fernsehen.

Inzwischen lebt die zierliche Frau mit der sympathischen Ausstrahlung in einem idyllischen Ort direkt am Ammersee in Oberbayern. „Wenn ich von meinen vielen Reisen zurückkehre, begrüßt mich immer unsere klei- ne Kirche St. Anna auf dem Hügel. Dann fühle ich mich irgendwie angekommen.“ Sie lächelt. Über ihr ganzes Gesicht verteilen sich die Lachfalten. Ihre Augen leuchten. Ihren Lebenstraum, die Welt zu bereisen, hat sie ausgiebig ausleben können. Sie ist im Jemen, auf den Galapagos, auf Island, in Tansania, in Marokko und auf den Kapverden gewesen. „Ich habe so dieses Entdecker-Gen. Am liebsten wäre ich in einem Jahrhundert geboren, wo die Erde noch viel mehr weiße Flecken hatte, als noch nicht so viel entdeckt war.“ Über ihre Reisen hat sie viele Bücher geschrieben. Immer wieder tourt sie durch ganz Deutschland und stellt ihre Werke auf Lesungen vor. Auf ihre Zeit in der DDR blickt sie ohne Groll zurück. Ihre Kindheit und Jugend beschreibt sie als glücklich. Sie kann gar nicht genau ausmachen, woher die Sehnsucht nach der Ferne kam. Es war ihr mitgegeben, aber durch die besondere Situation in der DDR gab es noch einen zusätzlichen Impuls. Sie fühlt sich privilegiert, dass sie durch das Schicksal in zwei Systemen leben konnte. „Da habe ich den Vergleich. Und Hoheneck hat mir irgendwie auch geholfen, mich von meiner Heimat zu trennen.“

Carmen fühlt sich in erster Linie als Weltenbürgerin. „Irgendwie habe ich mir immer eingebildet, die Erde gehört mir. Ich denke schon, dass ich mich immer eher mit den Menschen identifiziere, bei denen ich zu Gast bin, als mit dem Ort, von dem ich herkomme.“ Dennoch ist Heimat für sie da, wo sie ihre Kindheit verbrachte, wo sie aufgewachsen ist, also im Osten, in Freyburg in Sachsen-Anhalt. In den Osten fährt sie aber eigentlich nur noch zu Lesereisen, um ihre Bücher vorzustellen. Der Ammersee ist mittlerweile ihr Zuhause. Dorthin kehrt sie gerne zurück von ihren langen, weiten Reisen.

Karl-Heinz Dallmann

Diese Reise- und Bildungsfreiheit ist toll, hat aber ihren Preis. Nicht alle Menschen können sich das leisten.

Für die Umwelt legt er sich mit dem System an

Wenn es nach faulen Eiern riecht, wenn sich dichte Rauchschwaden vor die eben noch strahlende Sonne schieben, wenn im Winter Rußpartikel den Schnee schwarz färben, dann weiß Pfarrer Karl-Heinz Dallmann, er ist zu Hause. In Mölbis, einem der schmutzigsten Orte der DDR. Nur einen Katzensprung entfernt liegt das Kombinat Espenhain mit Kraftwerken, Brikettfabrik und einer riesigen Anlage zur Kohleveredlung. Mitten im sächsischen Braunkohlerevier stoßen Schwefelöfen täglich Ruß und giftige Gase aus. Die Menschen leiden an Haut- und Atemwegserkrankungen. An manchen Tagen kann man nicht vor die Tür gehen, so dick ist die Luft. Offiziell wird niemals die Schadstoffbelastung gemessen. Erst als die DDR zerbricht, wird die größte Dreckschleuder Ostdeutschlands abgeschaltet.

Inzwischen ist das gut 20 Kilometer südöstlich von Leipzig gelegene Dorf Mölbis fast ein lauschiges Plätzchen. Eine einspurige, frisch asphaltierte Straße führt durch den Ort. In den Vorgärten blühen die Blumen, der Rasen ist wieder grün. In der Dorfmitte ein idyllischer Teich, eingerahmt von Ahornbäumen. Die Kirche von 1688 mit doppelter Empore ist frisch verputzt, der gelbe Anstrich wirkt neu. Auch viele Häuser sind renoviert, einige auch neu gebaut. Von der stinkenden Vergangenheit ist nichts mehr zu spüren. Dokumentiert ist sie aber in der restaurierten Orangerie des ehemaligen Schlosses. Dort gibt es seit 1997 das Umweltgeschichtliche Informationszentrum. Einer, der die Geschichte der Region bestens kennt, ist Pfarrer Dallmann. Er wird in der DDR zu einer Symbolfigur, zu einem der bekanntesten Vertreter der evangelischen Kirche. Ein Mann, der ursprünglich Chemiker werden wollte. Ein Mann, der sich für Mölbis einsetzt, der die katastrophalen Umweltbedingungen anprangert. Wir klingeln bei Familie Dallmann in der Straße des Friedens. Sie wohnt mitten in Mölbis, in einem blauen Haus, das jeder Einwohner kennt. Der Pfarrer öffnet. In der Tür steht ein älterer, hagerer Mann mit markanten Falten im Gesicht, mit schlohweißem Haar und Bart. „Früher waren die Haare noch viel länger und wilder“, lacht er. Er führt uns ins kleine Wohnzimmer: Über dem Esstisch mit weißer Tischdecke ein großer Kronleuchter. Eine Standuhr tickt laut. Seine Frau ist am Computer über Skype mit dem Sohn in Taiwan verbunden. „Der studiert dort Chinesisch. Er hat ein Faible dafür“, meint sie stolz.

1945 wird Karl-Heinz Dallmann geboren. Er wächst in Lichtenau auf, acht Kilometer von Chemnitz entfernt. Sein Elternhaus ist sehr christlich geprägt. Die Mutter arbeitet im Pfarrhaus, der Vater stirbt früh. Da ist der Junge gerade vier. Er geht gern zur Schule, hat gute Noten und interessiert sich besonders für Naturwissenschaften. Bei den Pionieren oder in der FDJ ist er nicht. Als Einziger in der Klasse verweigert er die Jugendweihe. Er wird konfirmiert. So kommt es auch, dass er im Kirchlichen Seminar in Moritzburg bei Dresden das Abitur ablegt, das aber von den DDR-Behörden nicht anerkannt wird. Da Dallmann eigentlich Chemie studieren will und nicht Pfarrer werden möchte, stellt er sich einer Sonderreifeprüfung an der Karl-Marx-Universität Leipzig. Obwohl er diese besteht, bekommt er keinen Studienplatz an der Chemischen Fakultät, sondern eine Empfehlung für Theologie. Er schreibt sich dafür ein.

Im letzten Studienjahr spielt er als Keyboarder in einer Tanzkapelle mit. Bei seinem dritten Auftritt hat er ein Schlüsselerlebnis. In der Pause kommen Jugendliche auf ihn zu und bitten ihn als künftigen Kirchenmann um Hilfe. Sie wollen den Wehrdienst verweigern. „Sie kamen zu mir nach Hause und ich habe ihnen alles genannt, was sie an Gründen anbringen können, um nicht in die Armee gehen zu müssen. Dann habe ich gedacht, Mensch, wenn die Leute zu Dir kommen und Vertrauen haben, dann kannst Du vielleicht doch als Pfarrer was Gutes tun. Denn in gewisser Weise hatte ich immer das Gefühl, dass ich in diese Richtung gedrängt wurde. Und überhaupt keine Chance hatte, da raus zu kommen.“

Als junger Vikar arbeitet er in Dölzig bei Leipzig. Es ist die praktische Vorbereitung

auf den Pfarrberuf. Er macht die nächste prägende Erfahrung im DDR-Staat. Erneut wird er von einer Musikband gebeten, als Keyboarder einzuspringen. Die Gruppe trägt den Namen „Spektakulum“. Ein Kneipenwirt kündigt via Zeitungsannonce den Auftritt von „Pfarrer Dallmann an der Orgel“ an. Die Ankündigung wirkt wie ein Flugblatt. „Denn alles, was mit der Kirche zu tun hatte, war der SED suspekt. Wir kamen nur bis vor den Saal. Die Türen waren verriegelt und verrammelt. Die Polizei war schon vor Ort und hinderte uns daran aufzutreten. Unsere Zuhörer wurden nach Hause geschickt.“

Dallmann ist sauer. Über das Vorgehen der Polizei will er sich beim Rat des Kreises beschweren. Zwei Männer sitzen ihm dort gegenüber, erinnert er sich. Noch bevor er überhaupt ein Wort sagen kann, muss er seine Lizenz zum Musikspielen vorlegen: „Auf einmal zieht der Eine sie mir weg und sagte: ‚Gott sei Dank, jetzt haben wir Ihnen das Papier eingezogen. Damit ist Ihnen klar, dass Sie nicht mehr offiziell Musik machen dürfen.‘ Ich sehe das noch genau vor mir, und ich dachte, das kann nicht wahr sein.“ Nun geht Dallmann einen Schritt weiter und beschwert sich beim Chef der Behörde. „Der antwortete: ,Herr Dallmann, ich habe das jetzt alles gehört. Ich habe meine Entscheidung schon getroffen. Ob sie die Annonce lanciert haben oder nicht, ist mir völlig egal. Ich unterstelle Ihnen, dass Sie das gemacht haben und damit ist gut.‘“ Beim Rat des Bezirkes, der nächst höheren Stelle, wird er nicht mehr empfangen. Dafür bekommt er Post und wird vor das Wehrkreiskommando zitiert. „Ach Gott“, dachte ich, „jetzt wollen sie Dich zur Armee einziehen.“ Wieder sitzen ihm zwei Herren gegenüber: „Nein, mit der Armee haben wir gar nichts zu tun. Wir wollten uns nur mit Ihnen auf neutralem Boden treffen.“ Dallmann ist skeptisch. „,Heu, nanu, was ist jetzt los?‘, fragte ich. Dann äußerte einer der Beamten weiter: ,Ja, wir haben gehört, Ihre Kapelle ist bekannt, Sie haben mittlerweile einen guten Namen. Wollen Sie vielleicht mal eine Schallplattenaufnahme machen? Wie wäre das? Das ist doch der Traum jeder Band.‘ Ich war total baff und entgegnete: ,Wissen Sie, dass kommt mir vor, wie Weihnachten und Ostern zusammen. Hier stimmt doch was nicht!‘ Mein Gegenüber erwiderte: ,Nein, wieso? Wir wollen nur, dass Sie uns helfen, gegen kriminelle Elemente vorzugehen. Dass Sie bei Ihren Auftritten die Augen offen halten und uns darüber ein paar Berichte schreiben. Da müssten Sie bloß noch hier unterschreiben.‘“ Ihm wird ein Blatt vorgelegt. „Das war oben abgedeckt, ich sollte einfach so ins Blaue hinein unterschreiben mit Datum. ‚Was steht hier?‘, habe ich gefragt. ‚Das können wir Ihnen erst zeigen, wenn Sie unterschrieben haben‘, bekam ich zu hören.“ Das ist wieder so ein Moment in seinem Leben. „Jetzt wurde mir klar, wie die Stasi versuchte, die Leute zu ködern. Da bin ich aufgestanden, habe gesagt: ,Tut mir leid, für mich ist das Gespräch hier beendet. Ich unterschreibe nichts, was ich nicht kenne.‘ Einer der Männer sagte mir dann: ,Gut, wenn Sie nicht wollen, dürfen Sie nie wieder Musik machen!‘ Er kam mir bis Treppe nach. ,Wenn Sie bis morgen früh um acht Uhr anrufen, dann können wir noch was für Sie machen. Sonst nicht mehr.‘“ Nach der Begegnung mit der Staatssicherheit wendet sich Dallmann an seinen Bischof in Dresden. Der beruhigt ihn: „Herr Dallmann, Sie haben ein seltenes Glück. Normalerweise kommt die Bande nur, wenn sie jemanden erpressen will. Aber Sie sind quasi reingestolpert. Da kann Ihnen nichts weiter passieren. Aber Sie werden unter strenger Beobachtung bleiben. Wenn es Probleme gibt, melden Sie sich bei uns.“

Nach seinem Vikariat wird Dallmann von der Kirche ins idyllische Lambertswalde

geschickt. Als er dort in der Dahlener Heide ankommt, löst er mit seinen halblangen Haaren und seinem alten Mercedes erst einmal einen Polizeieinsatz aus. Die Menschen halten ihn für einen Einbrecher. Schon bald ist er nicht nur wegen dieses Zwischenfalls über die Ortsgrenzen hinaus bekannt. Beliebt sind seine Veranstaltungen: So inszeniert er jährlich an Karfreitag einen Diavortrag unter der Überschrift „Jesus Christus Superstar“ und zeigt Bilder von den Festspielen im bayerischen Oberammergau. Für die DDR ein völlig ungewöhnliches Programm. Dazu erscheinen immer viele Leute. Nach 13 Jahren Lambertswalde fragt die Kirche an, ob er sich vorstellen kann, ins sächsische Braunkohlerevier zu gehen. In dieser Region mit nicht einfachen Lebensbedingungen für die Menschen werde jemand gebraucht, der biblische Grundsätze mit frischen Ideen in die heutige Zeit übertragen könne. Er kann sich das vorstellen, „denn wenn, dann wollte ich schon richtig helfen.“ So übernimmt er das Pfarramt in Espenhain mit einer Wohnung im nahen Mölbis.

Den kleinen Ort hat er vorher nur drei Mal besucht. „Da kam der Wind immer aus der falschen Richtung, von den Umweltbelastungen habe ich nicht viel gespürt.“ Doch worauf er sich eingelassen hat, merkt er recht schnell. Die Häuser sind fast immer wie im Nebel verschwunden, so dick ist die Luft. Ungefiltert blasen die Öfen des VEB Braunkohleveredlungswerk Espenhain täglich 1,6 Tonnen Ammoniak und 20 Tonnen Schwefel in die Luft. An 310 Tagen weht der Südwestwind die giftigen Dämpfe nach Mölbis. Wenn der Smog besonders schlimm ist, entlauben sich über Nacht die Bäume und die Pflanzen veröden. Die Menschen werden dafür nur wenig entschädigt. „Es gab eine Zahlstelle beim Rat des Kreises. Alle Vierteljahre bekamen da die Leute für ihr eingegangenes Gemüse Geld“, erinnert sich Dallmann. Ärzte in der Region stellen fest, dass Hautekzeme und Krankheiten wie Bronchitis oder Pseudokrupp rund um Mölbis 15 bis 20 mal häufiger auftreten als im Rest der Republik. In der DDR ist

Umweltverschmutzung generell kein Thema. Auch über die Dreckschleudern im sächsischen Braunkohlerevier wird nicht berichtet. Erst heimlich gedrehte Fernsehbilder von westlichen Kamerateams machen das noch vor der Wende publik.

Wegen der katastrophalen Umweltsituation ziehen immer mehr Menschen weg. Lebten nach dem Krieg in Mölbis noch gut 1.000 Menschen, sind es in den 1980er Jahren nur noch knapp 300. Umweltgottesdienste organisiert die Kirche schon vor Dallmanns Amtszeit. Später werden sie immer größer und die Proteste gegen das Regime lauter. „Als ich 1987 hier meinen ersten Umweltgottesdienst organisierte, kamen tausend Leute, darunter auch viel Stasi.“ In den letzten DDR-Jahren melden sich immer mehr Umweltgruppen und Kamerateams aus dem Ausland bei Dallmann. Längst ist Mölbis im Westen zu einer traurigen Berühmtheit geworden. So führt er auch Reporter aus der Bundesrepublik über die Halde und zum Werk in Espenhain. Oft wird er dabei beobachtet. Er lässt sich längst nicht mehr einschüchtern. Einmal werden sie von einem

roten Lada verfolgt. „Ich ging auf den Wagen zu. Als ich 20 Meter entfernt war, ging der Motor an und weg waren die Herren von der Stasi.“ Zu der Zeit wird Dallmann von jungen Oppositionellen gefragt, ob sie in den Heizungsraum des Pfarrhauses eine Vervielfältigungsmaschine stellen dürfen. In einer Nacht drucken sie dort 17.000 Flugblätter. Jedes Jahr im Januar wird eigentlich in Berlin der ermordeten Sozialisten Karl Liebknecht und Rosa Luxemburg gedacht. 1989, im Jahr des Mauerfalls, verlegt die DDR-Führung die Gedenkfeier nach Leipzig. Sie hofft, dass dort weniger Oppositionelle sie zu Protesten nutzen. Die Rechnung geht nicht auf: Während der Kundgebung werden die in Dallmanns Keller gedruckten Flugblätter verteilt. Später bekommt der Pfarrer Besuch von der Stasi. Doch die verräterische Druckmaschine können die Beamten nicht finden. „Wenn ich daran zurückdenke, war das schon verrückt. Darauf stand Hochverrat.“

Im Herbst 1989 spitzt sich die Situation in der DDR zu. Doch während immer mehr Menschen das Land über die grüne Grenze in Ungarn verlassen, will der Pfarrer bleiben. Er will lieber an der Veränderung des Landes mitwirken und entscheidet sich für die Oppositionsbewegung „Neues Forum“. In den Oktobertagen zieht es auch ihn zu den Montagsdemonstrationen nach Leipzig. „Alles hatte eine unglaubliche Eigendynamik bekommen. Wir haben in den Straßen die versteckten Wasserwerfer der Polizei gesehen. Gleichzeitig wurde der ARD-Beitrag ‚Die unbewohnbare Republik‘ im Fernsehen ausgestrahlt. Dazu hatte ich einen Kameramann im Spätsommer ‘89 über die schmutzigen Halden bei Espenhain geführt. Ich sollte plötzlich auf der Kundgebung vor dem Leipziger Opernhaus sprechen. Es war eine aufregende Zeit.“

Am 9. November kommt er abends von einer Musikveranstaltung nach Hause und kann es nicht fassen: „Die Straßen sind voller Autos. ‚Na Mensch, war hier ein Konzert von Peter Maffay?‘, denke ich. ‚Oder sind die Menschen auf der Flucht?‘ Ich hatte kein Radio gehört. Erst zu Hause angekommen, begriff ich, dass die Mauer offen war. Zunächst habe ich gedacht, die lassen jetzt vier Wochen Dampf ab, dann machen sie die Grenzen wieder zu.“ Erst Mitte Dezember fährt er mit seiner Familie in den Westen und besucht Bekannte bei Hof in Bayern. Zu Hause engagiert er sich weiter im „Neuen Forum“. Die Mitglieder arbeiten an Konzepten, wie es mit dem Land weitergehen soll. Von 1990 an sitzt Dallmann für die Bürgerbewegung im Kreistag. „Wir wollten nicht die Übernahme des kapitalistischen westdeutschen Systems. Wir wollten erst mal schauen, was man besser machen kann, wie ein neues Schulsystem oder ein bezahlbares Gesundheitssystem aussehen könnte.“ Aus dem Westen landet indessen immer mehr Post im Pfarrhaus. Die Kirchengemeinde bekommt viele Einladungen für die Kinder von Mölbis, ihre Ferien im Bayerischen Wald, im Schwarzwald oder an der Nordsee zu verbringen. „Manchmal kam ich mir schon vor wie in einem Reisebüro“, so der Pfarrer. „Aber die ehrlich gemeinte Solidarität ging mir ans Herz.“

1990 wird zum Schicksalsjahr von Mölbis. Das betrifft auch Dallmann. Als im Januar über die Zukunft des Dorfes entschieden werden soll, votieren noch mehr als 70 Prozent für den Abriss. Doch nach Schließung der Industrieanlagen werden Luft- und Bodenwerte sehr schnell deutlich besser. Das stimmt auch die Bewohner um: Im Spätsommer wollen fast alle ihren Ort erhalten. Die positive Entwicklung für die Umwelt hat aber ihren Preis. Mit der Abschaltung der Espenhainer Werksanlagen verlieren rund 6.000 Menschen auf einen Schlag ihre Arbeit. „Die Busse, die die Arbeiter abholten, trugen schwarze Binden. So konnte ich nicht anders und hing zum Tag der Deutschen Einheit am 3. Oktober 1990 ein Plakat ‚Hoffnung und Enttäuschung‘ am Pfarramt auf.“ Mit dem Aufbau Ost fließt Geld aus dem Westen in den Ort. Inzwischen zählt er wieder rund 700 Einwohner. Viele leben hier und arbeiten im nahen Leipzig. Es gibt eine Kneipe, eine Kita, eine Krippe und ein kleines Geschäft. Für Dallmann ist Mölbis inzwischen ein „ganz normales Dorf.“ Auch in seinem Ruhestand legt er nicht die Hände in den Schoß. Als Seelsorger ist er weiterhin viel unterwegs, besucht Menschen an Krankenbetten und leistet Beistand. Ebenso bringt er sich noch in der Gemeinde ein, wirkt an Pfarrfesten und kirchlichen Veranstaltungen mit. Manchmal holt er noch sein Keyboard hervor und spielt. 1994 hätte er sogar in Europa Politik mitgestalten können. Für das „Neue Forum“ wird er zur Europawahl auf einen Listenplatz gestellt, um nach Straßburg zu gehen. Doch er lehnt ab. „Als ich im Fernsehen sehe, wie wenig Abgeordnete dort oft im Parlament sitzen, wusste ich, ich bleibe, was ich bin: Pfarrer in Mölbis.“

Nach der Wende schätzt er es sehr, dass er sich nun für Dinge frei entscheiden kann, die freie Wahl hat. „Wir konnten uns zu DDR-Zeiten nur in sehr engen Grenzen bewegen. Ich bin glücklich, wenn ich sehe, dass meine Kinder eine Ausbildung frei wählen können, dass sie auch im Ausland studieren können.“ Er hat vier Kinder, zwei Mädchen aus der ersten Ehe, zwei Jungen aus der zweiten. „Diese Reise- und Bildungsfreiheit ist toll, hat aber ihren Preis. Nicht alle Menschen können sich das leisten. Freiheit in zwei Sätzen zu definieren, fällt mir schwer. Eins weiß ich aber ganz sicher: Wenn gegen die Grundrechte der Menschen verstoßen wird,

dann würde ich meine Stimme immer wieder erheben.“

Hans Modrow

Wichtige Voraussetzung für Freiheit ist soziale Gleichheit.

Für seine Mutter ist er immer der gute Hans

In seinen jungen Jahren ist er in der DDR nach dem Krieg oft nur der „Russe“. Zur Wendezeit gilt er in Ost und West als Hoffnungsträger, als der deutsche Gorbatschow. Heute meiden viele Westdeutsche den letzten kommunistischen Ministerpräsidenten der DDR, kritisieren ihn dafür, dass er den Schießbefehl an der deutsch-deutschen Grenze leugnet. Von der Justiz ist er gleich zweimal verurteilt worden: 1993 wegen Wahlfälschung und zwei Jahre später wegen meineidlicher Falschaussage im Zusammenhang mit dem Vorgehen gegen die Bürgerrechts-Demonstranten in Dresden. Hans Modrow irritiert bisweilen sogar die eigenen Genossen mit seinen Positionen, wenn er zum Beispiel der Bundesrepublik eine Mitschuld am Mauerbau gibt. „Haltung haben zu einer Sache“ ist für ihn zentrales Lebensmotto. Das hat ihn vorangebracht, damit eckt er aber auch an.

Aus der aktiven Politik zieht er sich 2004 zurück. In seinem Zehn-Quadrat- meter-Büro im Karl-Liebknecht-Haus in Berlin-Mitte macht er sich immer noch Gedanken um die Zukunft der Welt: Die drohende Klimakatastrophe, die Ressourcenknappheit und eine immer weiter auseinander gehende

Schere zwischen Arm und Reich sind seine Themen. Dafür reist er zu Vorträgen, schreibt Bücher und Aufsätze. Sein Terminkalender ist oft randvoll. In sein Büro hat er es nicht weit. Er wohnt in Friedrichshain am Strausberger Platz. Sein Kiez ist die Karl-Marx-Allee. Sein Arbeitstag beginnt meist gegen neun. Dann setzt er sich an seinen kleinen Schreib- tisch. Sein Büro ist schlicht und schmucklos. Modrow ist bescheiden. Das war er schon immer. So gut wie nichts Persönliches findet sich an seinem Arbeitsplatz: Ein paar Bücher im Regal, Bände eines Lexikons, zwei Bilder an der Wand, Blumenbilder, die eher zufällig hier hängen. Keine Fotos von seinen Kindern, Enkeln oder Urenkeln, kein Computer, kein Laptop. Dafür steht ihm seit vielen Jahren Evi Nowitzki mit Rat und Tat zur Seite. Zugang zum Internet, Antwort auf Briefe, die noch immer in großer Zahl kommen, das Führen eines Terminkalenders, all das wäre ohne ihre Hilfe nicht zu bewältigen. Die gemeinsame „Schule“ im Jugendverband, wenn auch in ganz verschiedenen Zeiten, verbindet bis heute.

Durch Modrows Bürofenster lugt ein wenig der Berliner Fernsehturm. Der Alexanderplatz ist nicht weit. Das Büro von Roland Jahn, dem Leiter der Stasi-Unterlagenbehörde, liegt fast gegenüber. „Ich habe mit ihm schon mal gesprochen und würde es gern wieder tun. Ich habe damit kein Problem.“ Hager ist der Mann, aber immer noch rüstig. Seine Stimme klingt zart und zerbrechlich, damit hatte er schon immer Probleme. Das Karl-Liebknecht-Haus ist ein geschichtsträchtiger Ort: Zusammen mit dem Rosa-Luxemburg-Platz davor erinnert es an das „Jahrhundert der Extreme“, in dem Karl Liebknecht und Rosa Luxemburg 1919 von rechten Freikorps-Soldaten ermordet wurden. Gleich nach der Wende bezog die direkte Nachfolgepartei der SED, die PDS, hier ihren Sitz. Seit 2007 ist es Die Linke. Modrow ist Vorsitzender ihres Ältestenrats.

Im Januar 1928 wird Hans Modrow in Jasenitz, im östlichen Vorpommern geboren. Das kleine Dorf, gut 15 Kilometer von Stettin entfernt, liegt heute in Polen. Modrows frühe Kindheit ist von der Wirtschaftskrise und dem Aufstieg der Nationalsozialisten geprägt. Seine Mutter kommt aus dem Arbeitermilieu. Sein Vater, ursprünglich Seemann, kann seinen Beruf als Kriegsversehrter nach 1918 nicht mehr ausüben. Er arbeitet als Bäcker- meister, bis die Wirtschaftskrise 1929 ihn in die Knie zwingt. Seine Bäckerei geht pleite, er wird Mitglied in der NSDAP, setzt seine Hoffnung auf die Nazis. Sein Sohn tritt früh der Hitlerjugend bei. Eigentlich sieht sein Vater einen Seemann in ihm. Der junge Modrow sollte die weite Welt sehen. Doch es kommt alles anders. Im benachbarten Pölitz wird in einem der größten deutschen Rüstungsbetriebe aus Braunkohle Benzin produziert. Modrow fängt dort als Schlosserlehrling an. Sein berufliches Leben beginnt mit 14. Als die ersten Luftangriffe geflogen werden, ist er als Scharführer für die Hitler-Feuerwehr pausenlos im Einsatz. Die Lehrwerkstatt sieht er immer seltener. Dennoch geht seine Berufsausbildung pro forma bis 1945 weiter. Die Gesellenprüfung wird sogar vorverlegt, damit die frisch Ausgebildeten noch in die Wehrmacht oder in den Arbeitsdienst eingezogen werden können. „Wir waren die Jungen, die, als es dem Ende zuging, zum Volkssturm einberufen wurden. Ich selbst war Zugführer, und wenn es noch länger gegangen wäre, wäre ich wohl auch in die NSDAP eingetreten. Dann wäre es mir wohl so gegangen wie dem Schriftsteller Günter Grass“, erinnert sich Modrow.

Zum Kriegsende ist er gerade mal 17. Bei Stralsund gerät er in sowjetische Gefangenschaft. „Da hatten wir noch die Absicht, über Rügen nach Dänemark zu kommen. Doch dann war es zu spät.“ Sie werden von den Rotarmisten überrollt. Nun heißt es Marschieren durch Vorpommern und Brandenburg. Ein Ereignis wird für ihn zum Schlüsselerlebnis: „Da marschierte der Wehrmachts-Feldwebel vorneweg und wir schleppten für ihn die Marmeladen- und Honigeimer. Denn die Verpflegung war der Wehrmacht erst mal noch gelassen worden. Nur, weil wir die jungen Schlepper waren, bekamen wir ein bisschen Honig ab. Das stimmt dann nachdenklich. Da fragt man sich schnell, was für eine Kameradschaft ist das eigentlich?“ Ganz anders erlebt er die Rotarmisten. Das erste halbe Jahr verbringt er in Hinterpommern, arbeitet in einem Erntekommando. Er wird einem Kapitän der Sowjetarmee zugeteilt, der ihn wie seinen eigenen Sohn behandelt und dann noch den deutschen Dichter Heinrich Heine zitiert.“ Als Modrow eines Tages seinen persönlichen Beutel leer vorfindet, obwohl er darin eigentlich noch etwas Inhalt wähnte, „sammelt die Sowjetarmee von allen Gefangenen alle Habseligkeiten ein und verteilt sie neu. Danach hatte jeder wieder etwas. So etwas vergisst man nicht, das steht aber auch nicht so in der Literatur.“ Für Modrow eine wichtige Erfahrung, die ihn prägt, die ihn vom Hitlerjungen und Volkssturmkämpfer zum Antifaschisten und SED-Mitglied werden lässt.

Mit ehemaligen Wehrmachtsangehörigen, die im Antifa-Komitee arbeiten, debattiert er immer wieder. Irgendwann wird er gefragt, ob er auch zur Antifa-Schule will. In den antifaschistischen Frontschulen werden die Kriegsgefangenen der Sowjets zu Kadern qualifiziert. So kommt Modrow nach Rjasan, nicht weit von Moskau. Seine Lehrer sind ehemalige Widerstandskämpfer gegen den Faschismus, die aus Deutschland geflohen waren. Eine besondere Bedeutung kommt dem Stabsarzt Fritz Rink zu. Der kümmert sich um den jungen Modrow, vermittelt ihm vor allem Bildung. Denn bislang hat er nur acht Jahre die Schule besucht. Es entsteht ein ganz besonderes Vater-Sohn-Verhältnis. Modrow schreibt schließlich für die Wandzeitung der Antifa-Schule, wird deren Redakteur.

Als er 1949 aus der Sowjetunion heimkehrt, bleibt er im Osten und erlebt hier die Gründung der DDR. Er will nach dem Sieg der Alliierten über den Hitler-Faschismus eine „neue bessere Gesellschaft“ mitgestalten. Damit entscheidet er sich gegen sein Elternhaus. Die Eltern waren nach dem Krieg in den Westen gegangen und in Schwarzenbek bei Hamburg gelandet. Doch Modrow hat zu ihnen keine enge Beziehung mehr. Als sein Vater 1957 stirbt, bleibt er der Beerdigung fern. Er folgt einer Empfehlung seiner SED-Bezirksleitung, nicht in den Westen zu fahren. Er will für sich keine Ausnahme, kein Privileg in Anspruch nehmen. Auch zu seinen Geschwistern, seinem Bruder und seiner Schwester, hat er wenig Kontakt. Eine handfeste Auseinandersetzung gibt es in den 1950er Jahren, als seine Schwester ihn in Ost-Berlin besucht und sie sich über die Staatslenker in West und Ost, über Konrad Adenauer und Walter Ulbricht, streiten.

Seine Mutter hingegen sieht er immer mal wieder, wenn sie seine Tante Toni in Königs Wusterhausen bei Berlin besucht. „Dann trafen wir uns. Wir waren von Beginn an eine getrennte Familie, durch den Mauerbau dann erst recht. Doch für meine Mutter war ich immer der gute Hans. Da war immer eine große Herzlichkeit zu spüren. Die Mauer spielte für sie keine Rolle, denn sie konnte reisen. Sie kam ja, um ihre Schwester zu besuchen. Dass eine Mauer uns trennte, daraus erwuchs kein Vorwurf. Im Gegenteil, ich genoss hohe Achtung bei ihr, da ich in der Gesellschaft einen Platz hatte. Und über mich konnte sie in der Zeitung erfahren. Wenn etwas in der Märkischen stand, hat es ihr immer Tante Toni mitgeteilt.“ Kurz bevor seine Mutter stirbt, besucht Modrow sie noch einmal in ihrem Seniorenheim in Norddeutschland. „Dass das möglich wurde, dabei hat mir Hamburgs Bürgermeister Henning Voscherau geholfen. Eine Einladung zu den berühmten Hamburger Abendessen konnte ich damit verbinden. Ich wollte ja nicht das Reise-Privileg für mich in Anspruch nehmen. Da wäre ich unglaubwürdig gewesen.“

Nach seiner Rückkehr aus der Kriegsgefangenschaft knüpft Modrow zunächst an die Vorkriegszeit an. Auf Rat seines Mentors, dem Stabsarzt Rink, fängt er als Schlosser im VEB Lokomotivbau Elektrotechnische Werke „Hans Beimler“ in Hennigsdorf an. Bei seinen Kollegen in der Werkstatt ist er nur der „Russe“, nicht nur wegen seiner Sprachkenntnisse. Für sie ist klar, da kommt einer aus der Gefangenschaft und macht die Russen nicht schlecht, also ist er selber quasi ein Russe. Recht bald tritt er in die FDJ, in die SED und in den Freien Deutschen Gewerkschaftsbund ein. Anfang der 1950er Jahre zieht es Modrow erneut in die Sowjetunion. Auch da folgt er einem Rat: Diesmal ist es Lotte Ulbricht, die Frau des späteren DDR-Staatschefs Walter Ulbricht, die ihm eine politische Bildung empfiehlt, weil das Land Werkleiter braucht. So besucht Modrow in Moskau die Komsomol-Schule. Dort ist er auch, als Josef Stalin stirbt. Den DDR-Arbeiteraufstand vom 17. Juni 1953 „verpasst“ er durch seinen Studienaufenthalt in der Sowjetunion. Erst drei Jahre später setzt er sich darüber mit dem SED-Genossen und Politbüromitglied Alfred Neumann auseinander. Zu dieser Zeit werden auch Stalins Verbrechen bekannt, nachdem Nikita Chruschtschow auf dem 20. Parteitag der KPdSU 1956 seine legendäre Rede hält und damit die Entstalinisierung einleitet. „Da habe ich noch in Erinnerung, wie ich als junger Student in Moskau Millionen Menschen in Trauer erlebe, als sie an der Bahre des toten Stalin vorbeiziehen, und dann das.“ Aus Moskau zurück absolviert Modrow ein Fernstudium an der SED-Parteischule und macht seinen Abschluss als diplomierter Gesellschaftswissenschaftler. Später promoviert er. Vorüber- gehend arbeitet er in der Produktion. Doch als im August 1961 in Berlin die Mauer hochgezogen wird, rufen ihn die Genossen in die Politik zurück. Er wird erster Kreissekretär der SED in Berlin-Köpenick. Den Mauerbau begreift Modrow als eine Entscheidung, die die DDR nicht allein gegen die Bundesrepublik trifft: „Das war ein Beschluss des Warschauer Paktes, der vorher in Moskau gefallen war. Der 13. August beendete die Berlin-Krise und klärte eine unübersichtliche, gefährliche Lage zwischen den Blöcken. Die Mauer in West-Berlin hätte nie eine Trennung in der Dimension bedeutet, wenn nicht die Grenze von der Ostsee bis zum Schwarzen Meer dichtgemacht worden wäre. Menschliche Schicksale waren für mich diesem Zeitpunkt ja noch nicht zu erkennen. Meine Familie blieb ja in Norddeutschland, also im Westen.“

Seit Ende der 1960er Jahre ist Modrow für Agitation und Propaganda verantwortlich. Erst als Sekretär der SED-Bezirksleitung in Berlin. Von 1971 an leitet er die Abteilung Agitation des Zentralkomitees der SED. Doch weil er bei den DDR-Machthabern Erich Honecker und Erich Mielke zu- nehmend als unsicherer Kantonist gilt, wird er von der Berliner Macht- zentrale immer mehr ferngehalten. 1973 wird er schließlich in die Provinz geschickt, als Bezirksleiter nach Dresden versetzt. Von da an geht er auf vorsichtige Distanz zur SED-Führung in Berlin. Erst Mitte der 1980er Jahre kommt Modrow wieder ins Gespräch, als der sowjetische Gesandte Valentin Koptelzew nach Moskau zurückbeordert wird. Kurz vor seiner Abreise kommt dieser noch einmal nach Dresden und trifft Modrow. Als Koptelzew dann von einem Spiegel-Korrespondenten gefragt wird, wen sich Kremlchef Gorbatschow als Honecker-Nachfolger vorstellen könnte, fällt Modrows Name. Er ist der einzige, der außerhalb des Politbüros ins Spiel gebracht wird. Zum Hoffnungsträger lanciert er, da Honecker als Reformgegner gilt und Gorbatschow Reformen will. Modrow selbst sieht sich ganz und gar nicht so: „Und wie andere mich sehen, müssen die mit- einander ausmachen. Ich war spätestens ab 1987 nicht mehr überzeugt, dass das, was Gorbatschow macht, einfach auf die DDR zu übertragen sei und für die DDR nützlich sein könnte.“

Im Herbst 1989 nimmt der Druck auf die DDR-Führung zu. In den ost- europäischen Hauptstädten werden die Botschaften besetzt. Immer mehr DDR-Bürger fliehen, nachdem Ungarn seine Grenze zu Österreich öffnet. Die Bürgerrechtsbewegung wird immer stärker, die Abneigung gegen das Honecker-Regime in der Bevölkerung wächst. Spektakulär ist der Auftritt von Bundesaußenminister Hans-Dietrich Genscher auf dem Botschaftsbalkon in Prag am 30. September. Danach reißt der Flüchtlingsstrom gen Westen nicht mehr ab. In der DDR versammeln sich die Menschen zu den Montagsdemonstrationen. Am 10. Oktober demonstrieren in Leipzig mehr als 70.000 Menschen und skandieren „Wir sind das Volk!“ Am 18. Oktober tritt Erich Honecker als SED-Generalsekretär und DDR-Staatsvorsitzender zurück. Nachfolger wird Egon Krenz. Am 4. November verlangen auf dem Berliner Alexanderplatz mehr als eine halbe Million Demonstranten Reformen. Am 8. November entscheidet schließlich das Zentralkomitee der SED, dass Modrow Ministerpräsident der DDR wird. „Ich wurde ja nicht gewählt, das ZK bestimmte ein neues Politbüro, dem ich angehörte. Die Entscheidung über den Ministerpräsidenten erfolgte am 13. November in der Volkskammer der DDR.“

Den 9. November erlebt Modrow im Plenum des ZK der SED: „Gegen Mittag kommt Egon Krenz dorthin, um mitzuteilen, dass wir entscheiden müssen, wie wir mit dem Thema Reiseverkehr umgehen müssen. Er habe die Mitteilung aus Prag erhalten, dass man dort nicht länger bereit sei, die Grenze geschlossen zu halten. Es sei daher entschieden worden, den DDR-Bürgern in der Nacht mitzuteilen, dass sie am 10. November zur Polizei gehen und einen Antrag auf Ausreise oder Besuch stellen können ohne Begründung. Wir stimmen dem zu. Günter Schabowski ist zu dem Zeitpunkt nicht im Raum, kommt aber später zu Krenz und fragt: ‚Du, ich gehe jetzt zur Pressekonferenz, gibt es noch etwas mitzuteilen?‘ Krenz gibt Schabowski den berühmten Zettel. Der liest ihn nicht, sondern steckt ihn in die Tasche und fährt zur Pressekonferenz. Dort zieht er ihn auf die Frage nach dem Reiseverkehr heraus und liest ihn stotternd vor.“ Das ZK der SED tagt unterdessen weiter. Schabowski kehrt nicht zurück. Er fährt nach Hause. Modrow geht nach Ende der Sitzung gegen 22 Uhr vom ZK-Gebäude zum Gästehaus des ZK. Auf dem Weg dorthin begegnet er einem jungen Mann. „Und der fragt mich, ob die Grenze offen ist. Ich antworte ihm: ‚Nein, die ist nicht offen!‘ ‚Doch, ich hab‘s doch im Rundfunk gehört, ich will jetzt rüber.‘ Da frag ich ihn: ‚Warum willst Du denn rüber?‘ Er dann: ‚Na, erst einmal will ich mir es anschauen, vielleicht bleibe ich auch drüben.‘“

Danach geht Modrow ins Gästehaus und schaltet den Fernseher ein. Ihm geht zunächst nur durch den Kopf, was mit den beiden deutschen Staaten geschieht, wenn die Grenze offen ist. Er spürt die Verantwortung, die auf ihm lastet. „Wie bewältigen wir das? Denn ich kam ja nun in Entscheidungszwang. Für eine persönliche Regung war ich zunächst gar nicht offen angesichts der geschichtlichen Dimension. Auch ich hatte eine Familiensituation und mir war klar, dass auch bei mir sich das Schicksal ändert. Aber was ist schon mein bisschen Modrow-Leben angesichts der Verantwortung für Millionen von Menschen?“ Zunächst muss Modrow viel improvisieren. Ihm fehlen ein Büro und ein Stab von Mitarbeitern. „Die Büros der Regierung waren zunächst besetzt. Da saß noch mein Vorgänger Willi Stoph, der bis zu meiner Wahl im Parlament im Amt blieb. Ich zog erst mal ins Gästehaus des ZK, um mir einen Stab aufzubauen.“ Vier Tage nach dem Mauerfall wählt die Volkskammer Modrow zum letzten DDR-Ministerpräsidenten aus den Reihen der SED. Im Dezember wird der Führungsanspruch der SED aus der DDR-Verfassung gestrichen.

Im Februar 1990 liegt Modrows Konzept „Für Deutschland einig Vaterland“ auf dem Tisch. Es sieht ein gleichberechtigtes Zusammengehen von DDR und Bundesrepublik vor. Gemeinsam mit Vertretern des Runden Tisches bildet er die „Regierung der nationalen Verantwortung.“ Doch nach den ersten freien Wahlen im März 1990 verliert Modrow und muss sein Amt an den CDU-Politiker Lothar de Maizière abgeben. Kurz vor den Wahlen werden noch die später sehr umstrittenen Modrow-Gesetze verabschiedet. DDR-Bürger haben nun die Möglichkeit, die Grundstücke, auf denen ihre Häuser stehen, günstig zu erwerben. Kritiker werfen Modrow vor, die Grundstücke seien vor allem an Funktionäre verscherbelt worden. Er sieht es anders: „In Wirklichkeit haben so Zehntausende einfache DDR-Bürger ihr in der Regel selbst erbautes Eigenheim behalten.“ 1994 sitzt Modrow für die SED-Nachfolgepartei PDS im Bundestag, bis 2004 für die Linkssozialisten im Europaparlament.

Der gelernte Schlosser und promovierte Sozial- und Wirtschaftswissenschaftler treibt auch als Polit-Rentner immer noch „Projekte“ voran: Die Frage der deutschen Verfassung und die Themen Kuba und Lateinamerika liegen ihm am Herzen. Sein politischer Wunsch ist es, „dass diese Erde bewohnbar bleibt. Auch die nachfolgenden Generationen müssen auf dieser Welt leben können. Wir haben eine große Verantwortung im Umgang mit den Ressourcen und im Miteinander der Menschen.“ Das ist auch Inhalt seiner Bücher. Als Autor hat er mittlerweile sechs geschrieben, von mindestens einem Dutzend ist er der Herausgeber. Persönlich träumt er noch von weiteren Reisen. In gut 45 Ländern war er schon. Er kennt China gut, die frühere Sowjetunion, Japan und sieben Länder Lateinamerikas. Er war zuletzt in Brasilien, wanderte dort durch den Urwald am Amazonas. „So etwas möchte ich auch künftig noch machen.“ Sein Traum ist eine Reise nach Indien. Er hält sich fit. Auf die morgendliche Joggingrunde muss er aus Altersgründen mittlerweile verzichten. „Das geht zu sehr auf die Gelenke und das Rückgrat.“ Dafür stellt er sich zu Hause regelmäßig auf den Heimtrainer.

Wenn er unterwegs ist, tauscht er sich mit vielen Menschen aus. Freiheit bedeutet für ihn, Kultur wahrnehmen zu können und zu reisen. „Dass wir das in der DDR nicht konnten, ist mir schon bewusst.“ Eine wichtige Voraussetzung für Freiheit ist seiner Meinung nach vor allem soziale Gleichheit. Genauso wie Ehrlichkeit. Die vermisst er sehr in den Debatten der Bundesrepublik. Modrow fühlt sich als Deutscher, der überall zu Hau- se ist. „Heimat ist für mich da, wo ich lebe, da wo ich wohne. Ich habe in Jasenitz gelebt, in Potsdam, in Hennigsdorf, in Schwerin, in Berlin und Dresden. Als ich nach dem Krieg 1949 zurückkam, war ich in dem Betrieb in Hennigsdorf nur der ‚Russe‘ mit dem sich alle stritten. Ich musste da erst mal die Freundschaft der Sowjetunion erkämpfen. Aber ich blieb immer der Deutsche und einer, der sich in dieser Gemeinschaft von Völkern als Deutscher geachtet sehen will, weil er die anderen auch achtet.“

Afrodite Veneti

Freiheit ist für mich, sich in einem System wiederzufinden und dort akzeptiert zu werden, wie man ist.

„Die Kinder der gestohlenen Kinder“

In die DDR kommen die Eltern von Afrodite Veneti nicht freiwillig. Als kurz nach dem Zweiten Weltkrieg in Griechenland der Bürgerkrieg tobt, organisieren die Kommunisten Kindertransporte in die sowjetischen Bruderstaaten. Dort sollen sie politisch entsprechend erzogen werden, um dann in der griechischen Heimat einen kommunistischen Staat auf- zubauen.

Fast 1.300 Kinder werden auch in die DDR „evakuiert“. Sie werden Mar- kos-Kinder genannt – nach dem Führer der griechischen Partisanen- verbände, General Markos Vafiadis. Die meisten von ihnen landen in Radebeul bei Dresden. Die DDR-Führung ist da ganz pragmatisch: Im Großraum Dresden gibt es Unterbringungsmöglichkeiten und, ganz wichtig, auch Arbeit. Nach Griechenland können die Partisanenkinder erst wieder 1974, mit dem Ende des Obristenregimes. Viele bleiben aber, erst in der DDR, dann im Westen. So auch die Eltern von Afrodite, die es schon vor der Wende nach Berlin verschlägt. Mittlerweile gibt es hier eine richtige Community ehemaliger Markos-Kinder. Auch Afrodite lebt schon länger in Berlin. Als Sozialarbeiterin arbeitet sie hier in einem Krankenhaus.

Wir treffen sie zu Hause im gediegenen Wilmersdorf. Sie lebt in einer typischen Berliner Altbauwohnung. Die griechische Herkunft ist unverkennbar: Überall Fotos von der Familie und von Verwandten. Weiße Häckeldeckchen auf den Tischen, Schränken und dem Sofa. Sie tischt uns Wein auf, Schafskäse, Oliven