Attila Jo Ebersbach

Erinnerungen eines Lausbuben

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Mein erster Akt

Die Flucht

Der Fremde mit der Schokolade

Prügel im Theater-Foyer

Bis nach Amerika gucken

Der Kriegsheimkehrer

Die Geisterstunde

Der Klassenstreik

Oh, mein Papa ...

La Boule Noire

Neunzehn Mädchen Huckepack

Poseidon lässt grüßen

Der Wasch(t)raum

Und ewig lockt das Weib

Zurück aus einer anderen Welt

Impressum neobooks

Mein erster Akt

Geburtstagsoper, die Erste

Mein Leben begann, als Papa die Türe aufriss und eilig in Stadingers Schmiedewerkstatt trat.

„He, Konrad!“, rief er und ging auf den Grafen zu.

Der drehte sich um. „Was gibt’s?“

„’ne Neuigkeit“, flüsterte er. „Nicht weit von hier, da hält ein Wagen, ich höre fragen und schau hinein; wer, denk ich, kann das wohl sein?“

„So sprich: Wer war’s?“

„Das Fräulein von Katzenstein, Eure Braut.“

„Hol sie der Teufel!“, fluchte der Graf und machte mit der Hand eine Bewegung, als schleudere er ein lästiges Insekt von sich.

Es war genau zwanzig Uhr sechzehn. Während Papa als Knappe Georg und sein Herr, der Graf von Liebenau, die sich beide bei Stadinger als Schmiedegesellen eingeschlichen hatten, in Lortzings Komischer Oper „Der Waffenschmied“ darüber nachdachten, wie sie es anstellen könnten, das ungeliebte Fräulein von Katzenstein loszuwerden und an ihrer Stelle Stadingers Tochter als Braut für den Grafen zu gewinnen – da tat ich meinen ersten Schrei.

Am Nachmittag hatte Papa meine Mutter in die Klinik begleitet und es war abzusehen, dass ich im Laufe der kommenden Stunden eintreffen würde. Meine Eltern hatten vereinbart, dass die Hebamme sofort nach meiner Geburt den Inspizienten im Theater anrufen und ihm durchgeben solle, ob die Geburt gut verlaufen und ob es ein Junge oder ein Mädchen sei. Denn begreiflicherweise saß Papa wie auf glühenden Kohlen. Ein Anruf beim Inspizienten, der hinter der Bühne sozusagen die Fäden in der Hand hält, ist der kürzeste Weg für eine solche Nachricht. Doch Papa hatte just in dem Moment seinen Einsatz, als das Telefon klingelte.

In Windeseile sprach sich die Neuigkeit hinter der Bühne herum. Und wer Theaterleute kennt, der weiß, dass diese stets zu einem Spaß auf Kosten ihrer Kollegen aufgelegt sind. Potz Donner! Hier war sie wieder, die Gelegenheit, einen „lieben Kollegen“ aufs Glatteis zu führen! Und sie vereinbarten strengstes Stillschweigen untereinander.

Zwischen dem ersten und dem zweiten Akt erforderte der Umbau der Kulissen eine kleine Pause. Diese nutzten einige der Sänger, die Bekannte im Publikum hatten, denen mitzuteilen, dass der Darsteller des Georg vor wenigen Minuten Vater eines strammen Jungen geworden war und baten um ihre Unterstützung bei dem Streich.

Die erzählten es ihren Sitznachbarn, die wiederum den ihren, und bald wusste das ganze Theater Bescheid, auch die, die im ersten Auftritt mit Papa auf der Bühne gewesen waren. Nur mein armer Vater bekam in seiner Arglosigkeit von alledem nicht das Geringste mit.

Dann kam die Stelle, an der der Schmiedemeister Stadinger seinem Gesellen Georg die Hand seiner Tochter anbietet, damit der Graf endlich von ihr ablasse, die Georg aber natürlich aus Rücksicht auf seinen Herrn mit allen möglichen und unmöglichen Ausreden auszuschlagen versucht.

Der Meister, erbost darüber, zitiert Georg zum Fest des Jubiläums seiner fünfundzwanzigjährigen Meisterschaft mit den Worten:

„Nun schweigst du still, sprichst nicht mehr drein. Du findst beim heut’gen Fest dich ein; dort wird, wie sich’s gebührt, Verlobung deklariert.“

Georg will auf keinen Fall an diesem Fest teilnehmen, wird gewaltsam herbeigeholt und muss ein Lied singen. In diesem ist die Rede von „einem jungen Springinsfeld“, der auf Reisen geht, Ehre, Gut und Geld erwerben will und nach gescheitertem Abenteuer reumütig wieder zurückkehrt.

„Ich stand ziemlich weit vorn, direkt am Orchestergraben und sang mein Lied dem Publikum zugewandt“, begann Papa, als er mir die Geschichte später einmal erzählte. „Plötzlich fiel mir auf, dass sich im Saal eine mir unerklärliche Unruhe breitmachte. ‚Was machst du falsch‘, dachte ich irritiert und schaute an mir herunter, ob vielleicht irgendwelche Knöpfe offen standen oder dergleichen. Aber dem war nicht so. Nach und nach standen immer mehr Besucher auf, winkten und lachten zu mir herauf ...“

„Kam dir nicht in den Sinn“, unterbrach ich ihn, „dass es vielleicht irgendwie mit meiner Geburt zu tun haben könnte?“

„Wo denkst du hin!“, lachte Papa. „Wie hätte ich denn ahnen können, dass das Publikum eingeweiht war? Ich musste doch davon ausgehen, dass du noch nicht geboren warst und irgendwann ein Anruf aus dem Krankenhaus käme.“ Ich sah, wie die Erinnerung ihn einholte, denn auf seiner Stirn bildeten sich kleine Schweißperlen.

„Stell dir vor“, fuhr er fort, „ich war so durcheinander, dass ich mich wie ein Anfänger verhedderte und fast weiterzusingen vergaß. Wie besoffen fühlte ich mich und muss ein saudummes Gesicht gemacht haben, denn das Lachen schwoll immer mehr an. Glaub mir, ich wäre am liebsten im Boden versunken, so etwas hatte ich noch nie zuvor erlebt. In meiner Not drehte ich mich um, weil ich hoffte, dass eventuell hinter mir auf der Bühne etwas nicht in Ordnung sei und es gar nicht an mir läge. Und da sah ich die Bescherung: Heimlich, still und leise hatten sich sämtliche Kollegen hinter mir versammelt. Im gleichen Moment brach das Orchester ab, mein Herr, der Graf, trat vor und rief in den Saal: ‚Georg, du mein getreuer Knappe, hast heute dein Meisterstück vollbracht! Es ist vierundfünfzig Zentimeter lang und wiegt dreitausendundsechshundert Gramm. Herzlichen Glückwunsch, Vater eines Sohnes!‘“

Papa legte mir die Hand auf die Schulter, und ich sah ein paar Tränen in seinen Augen.

„Dann – mit einem Trommelwirbel – setzte das Orchester ein“, fuhr er fort und wischte sich über die Augen. „Und vereint im Chor sangen das Publikum und meine Kollegen wieder und wieder den Refrain des Liedes: ‚Das kommt davon, wenn man auf Reisen geht! Das kommt davon, wenn man auf Reisen geht!‘

Ich weiß nicht“, schloss er seinen Bericht, „welche Erleichterung größer war: die, dass der Spuk nun ein Ende hatte oder die, dass du endlich da warst. Ich glaube aber, es war wohl Letzteres.“

Die Flucht

Gebannt starrte ich auf ihre Lippen, erpicht, mir kein Wort der erschütternden Schilderung ihrer Flucht aus Schlesien entgehen zu lassen, damals, im Winter fünfundvierzig, ein Jahr nach der Geburt ihres Sohnes. Soldaten auf dem Rückmarsch jagten Neißebrücken in die Luft und überholten den Treck auf seinem Weg gen Westen.

Über Nacht hatte sie alles aufgeben müssen, war geflohen, mit kaum mehr, als was sie am Leibe trug. Das Kind im Arm, den Rucksack mit Notwendigem auf ihren schmalen Schultern.

Hinter sich das Inferno.

Vor sich die Ungewissheit.

Schon die Wochen zuvor seien die reinste Hölle gewesen, erzählte sie unter Tränen. Die Angst vor Russen und Polen, vor Vergewaltigung, Brandschatzung und Plünderung. Sie war allein, ihr Mann wer-weiß-wo im Krieg. Doch sie hatte Haus und Hof nicht ohne Not aufgeben wollen.

Erst im letzten Moment war sie aufgebrochen.

Nach endlos dauernder Qual durch schneeverwehte Einöde; Erfrorene am Wegesrand und aufgeknüpfte Deserteure als Warnung für Fahnenflüchtige; als sie schon von mehreren Karren mit Pferden, auch einem Lastwagen, überholt worden war; sie das vor Hunger und Kälte schreiende Kind unter Tränen an ihre Brust gedrückt hatte und sich, an einen Baum gekauert, bereits aufzugeben bereit war – da hatte ein Karren gehalten. Ein schäbiger Leiterwagen, von einem müden Klepper gezogen und voll mit Hausrat. Ein älteres Paar auf dem Bock, in Decken gehüllt.

„Mühsam stieg die Frau ab“, erzählte sie, „und kam auf mich zu. Nahm mir das Kind aus dem Arm und reichte es ihrem Mann. Der hüllte es in eine warme Decke. Die Frau zog mich hoch und musste dabei all ihre Kraft aufwenden, denn ich war schon steif vor Kälte und nicht mehr in der Lage, mitzuwirken. Sie half mir auf den Wagen, machte inmitten des Gerümpels ein schützendes Lager zurecht und gab mir ein Stück trockenes Brot und lauwarmen Tee. Derart gestärkt, konnte ich dem Kind die Brust reichen. Endlich satt und zufrieden, schlief es ein.“

Sie machte eine kleine Pause und sah mich mit verschleierten Augen liebevoll an. Ich legte meine Hand auf ihren Arm, und an ihrem Zittern erkannte ich, wie sehr sie die Erinnerung erschütterte und wie schwer es ihr fiel, mir von damals zu berichten.

„Dann kam die Frau nach hinten“, erzählte sie weiter. „Sie nahm mich in den Arm, drückte mich an sich und streichelte mir beruhigend den Kopf. ‚Wir, ich und mein Mann‘, sagte sie nach einer Weile, ‚würden uns gerne um Sie kümmern. Wissen Sie, wir haben keine Kinder mehr. Sie fielen beide in Russland. Zwei Söhne. Prächtige Kerle ...‘ Sie wischte sich über die Augen und ergänzte: ‚Wir wären daher glücklich, wenn wir Ihnen und Ihrem Kind helfen könnten. Wir kommen uns sonst so nutzlos vor.‘

Ich war dermaßen überwältigt“, fuhr sie fort, „dass ich die Frau nur wortlos anstarren konnte, so unwahrscheinlich schien es mir, dass in dieser furchtbaren Zeit ein Mensch so gütig zu einem anderen sein konnte.

Dann brach ich in Tränen aus“, beendete sie schließlich ihren Bericht. „In Freudentränen. Und nur dem Umstand, dass dieses liebe Paar uns aufgenommen und bei sich behalten hat, haben wir es zu verdanken, du mein Sohn und ich, dass wir heute noch leben.“

Der Fremde mit der Schokolade

Stets war es mir rätselhaft, wie es kommt, dass sich bestimmte Erlebnisse aus sehr frühen Jahren in einem Kindergedächtnis festsetzen können, für alle Zeiten wie eingebrannt, obwohl sich das Kind, abgesehen von dem betreffenden Ereignis, an den eigentlichen Zeitraum überhaupt nicht mehr erinnern kann.

Zwei solcher Erlebnisse sind für immer und ewig in meinem Gedächtnis haften geblieben, und wenn ich die Lider schließe, spulen sie wie ein Film vor meinem inneren Auge ab.

Ein brennendes Haus. Mama und Tante Hella stehen auf der Straße und fangen aus dem ersten Stock geworfenes Bettzeug und Kissen auf. Ich stehe etwas entfernt von den beiden und blicke verwirrt auf die Szene: Ich spüre die Hitze der Flammen, höre die Schreie der Menschen und begreife dennoch nicht, was sich vor meinen Augen abspielt.

Jahrelang verfolgte mich dieses Bild, aber ich wusste es nie einzuordnen.

Später einmal dann fragte ich meine Mutter, was das gewesen sein könne. Und auch sie erinnerte sich an jenen Tag. Es war, berichtete sie, ein Bild aus den letzten Tagen des Zweiten Weltkrieges und ich knapp zwei Jahre alt, als das Haus, in dem wir nach unserer Flucht aus Schlesien Zuflucht gefunden hatten, von einer Bombe getroffen wurde und abbrannte.

Die zweite Episode habe ich dann schon besser verstanden. Aber auch hier fehlt mir das Davor und Danach.

Es war gut ein Jahr nach Kriegsende und ich etwa dreieinhalb Jahre alt. Besuchte mit meinen beiden Kusinen Heidi und Claudia den Kindergarten der Ordensschwestern. An diesen selbst und all das Drumherum, auch an meine Kusinen, kann ich mich kaum mehr erinnern. Zwei Dinge jedoch sind es, die ich noch heute wie zum Greifen nah vor mir sehe: den Weg entlang der Kirche zum Kindergarten, zwischen Blumenbeeten und mit Kies bestreut – und Schwester Margarete: eine riesengroße, liebevolle und stets lächelnde Ordensfrau, in die ich irgendwie verliebt war.

Aber vielleicht erschien sie mir auch nur deshalb so groß, weil ich selbst noch so klein war.

Eines Vormittags, es muss Sommer gewesen sein, denn ich trug kurze Hosen und ein dünnes Hemdchen, kam Schwester Margarete aufgeregt zu mir.

„Du, komm schnell,“ rief sie, „dein Papa ist zurück!“ Damit nahm sie mich bei der Hand und zog mich eilends zu besagtem Kiesweg.

Die Sonne lachte vom Himmel, als mich die Schwester sachte auf den Weg schubste, selbst aber in der Tür stehen blieb.

Mitten auf dem Weg, in ein paar Metern Entfernung, sah ich einen großen, kräftigen Mann mit schwarzer Hose und weißem Hemd, die Ärmel aufgekrempelt, der langsam in die Hocke ging und mich mit ausgebreiteten Armen anstrahlte.

Der Mann war mir fremd. Ich zögerte. Wusste nicht, was ich tun sollte. Schaute ängstlich zwischen ihm und Schwester Margarete hin und her. Hmm.

Sie kannte ich. Sie liebte ich. Aber diesen Mann, den kannte ich nicht. Obwohl – das Wort „Papa“ hatte ich irgendwann schon einmal gehört. Vielleicht von Mama. Trotzdem – ganz geheuer war mir das alles nicht. Also entschloss ich mich, lieber zu Schwester Margarete zurückzukehren. Bei ihr fühlte ich mich sicher.

Doch sie ließ es nicht zu. „Geh zum Papa“, sagte sie bestimmt, drehte mich wieder in seine Richtung und gab mir, wohl als Aufforderung zu ihm hinzugehen, einen kleinen Klaps auf den Po. Ich begann zu heulen.

Der Mann breitete die Arme aus. Lachte mich an und rief: „Söhnchen, komm her zu mir! Brauchst doch nicht zu weinen! Komm, dein Papa ist wieder da!“ Dabei schaute er so lieb, dass langsam das Eis schmolz.

Jetzt erschien er mir gar nicht mehr so ungeheuerlich. Ich hörte auf zu weinen. Drehte mich noch einmal zu Schwester Margarete um. Die nickte mir aufmunternd zu. Da fasste ich Mut und ging langsam auf den Mann zu.

Und mit einem Male zauberte er aus seiner Hemdentasche etwas hervor. Es war flach und hatte eine violette Hülle. Die riss er auf. Ich sah eine dunkelbraune dünne Tafel. Von der brach er ein Stück ab und hielt es mir hin. Ich weiß heute nicht mehr, ob mir Schokolade schon vorher bekannt gewesen war oder nicht. Aber die Verpackung hatte vielversprechend ausgesehen, also griff ich zu.

Papa sagte: „Schau, das ist Schokolade. Hab ich dir extra aus Amerika mitgebracht. Aus der Gefangenschaft. Kannst ruhig reinbeißen!“

Vorsichtig biss ich zu. Mmh, wie lecker! Meine Augen wurden groß. Und größer. Ich streckte ein Ärmchen aus und hielt ihm wortlos die offene Hand hin. Forderte mehr. Er gab mir noch ein Stück.

Langsam fasste ich Vertrauen zu ihm.

„Na, scheint dir ja gut zu schmecken!“, lachte er und nahm mich auf den Arm.

Zögernd ließ ich es geschehen. Mit braunbekleckerten Fingern im Mund drehte mich um und vergewisserte mich, dass Schwester Margarete als letzte Zuflucht immer noch da war.

Die Schokolade hatte ihre Wirkung nicht verfehlt. Wer einem so etwas Gutes mitbringt, folgerte ich mit kindlich-messerscharfer Logik, muss selbst gut sein. Langsam gewöhnte ich mich an seine Stimme, an seinen Geruch. Hatte auch nichts mehr dagegen, dass er mir nun den Kopf streichelte.

Und als er mich schließlich an sich drückte und mich auf die Wangen küsste, da war der Mann mit der Schokolade schon mein Freund geworden.

Und als dann schließlich Mama hinter einer Ecke des Kindergartens auftauchte, hinter der sie sich versteckt gehalten und uns beobachtet hatte, lachend uns beide umarmte, da hatte auch ich einen Papa.

Prügel im Theater-Foyer

Geburtstagsoper die Zweite

Inzwischen war Papa am Landestheater in Darmstadt engagiert und wir in eine Kleinstadt in der Nähe umgezogen.

Irgendwie hatte ich eines Tages mitbekommen, dass Lortzings Komische Oper „Der Waffenschmied“, meine Geburtstagsoper (siehe: Mein erster Akt), auf dem Spielplan stand. Daher quengelte ich so lange, bis meine Mutter seufzend einwilligte, mich zu einer Abend-Vorstellung mitzunehmen.

Die fand – der Theaterbau war in der Bombennacht vom 11. auf den 12. September 1944 weitgehend zerstört worden – in den etwas beengten Räumlichkeiten der Orangerie statt.

Beengt jedoch ging es nicht nur in der Orangerie zu, eng und damit unangenehm auf der Haut fühlten sich auch die selbst gestrickten Höschen an, die ich 1948 – als Fünfjähriger – an einem schwül-warmen Sommerabend tragen musste.

Während Papa also wieder als Knappe Georg und sein Herr, der Graf von Liebenau sich bei Stadinger als Schmiedegesellen einschlichen und darüber nachdachten, wie sie es anstellen könnten, das ungeliebte Fräulein von Katzenstein loszuwerden und an ihrer Stelle Stadingers Tochter als Braut für den Grafen zu gewinnen, rutschte ich unruhig auf dem Schoß meiner Mutter hin und her, weil die Wolle auf meiner Haut kratzte, und quengelte und jammerte. Schließlich begann ich zu heulen.

Um uns herum zischte es: „Ruhe!“, „Pssst!“ und „Unerhört!“ und meine Mutter wusste bald nicht mehr, mit welchen Verlockungen und später Drohungen sie mich zum Schweigen und Ruhigsitzen bringen sollte. Schließlich verließ sie, total entnervt, mit mir die Vorstellung und unter ihren Vorhaltungen warteten wir das Ende der Oper im Foyer ab.

Nach der Vorstellung traf uns Papa dort. Es waren noch jede Menge Besucher zugegen, und Mama erzählte Papa brühwarm von meinen „Verfehlungen“. Papa sah mich kurz an, packte mich, legte mich übers Knie und versohlte mir den Hintern vor all den Leuten.

Welch eine Schmach!

Welch eine Schande!

Die grinsenden Gesichter der Zuschauer schmerzten mehr als alle Schläge und ich fühlte mich noch viel, viel kleiner, als ich ohnehin war.

Bis nach Amerika gucken

Opa Berndorf war eigentlich ein netter Kerl. Bestimmt schon Ende fünfzig, leicht untersetzt und von ruhigem, geduldigem Wesen. Ein spärlicher Haarkranz umrahmte seinen mächtigen Schädel.

Wenn ich mich nach der Schule in seiner Werkstatt herumtrieb und meine Neugierde stillte, beobachtete er mich oft mit seinen gutmütigen grauen Augen und lächelte vor sich hin. Und wenn er gelassen eine meiner unzähligen Fragen beantwortet hatte, seufzte er manchmal leise.

Er war nicht mein richtiger Opa. Doch jeder nannte ihn so. Vielleicht hatte er sich früher einmal einen Sohn gewünscht, der ihm wissbegierig Fragen stellte. Aber er hatte eine Tochter. Die war Anfang zwanzig und mit Ray, einem amerikanischen Besatzungssoldaten, verheiratet.

Opa Berndorfs Werkstatt war eine ehemalige Doppelgarage in einem schönen alten Gründerzeit-Haus. Vollgestopft mit Geräten, Maschinen, Ersatzteilen und all jenen Dingen, die das Interesse und den fast unstillbaren Entdeckungshunger eines achtjährigen Jungen weckten.

Er war ein Bastler und Tüftler. Ich glaube, es gab nichts, was er nicht reparieren konnte, und in meinen Augen wusste und konnte er einfach alles. Meistens jedoch reparierte er alte Bügeleisen oder noch ältere Radios, denn andere elektrische Geräte konnten sich sechs Jahre nach Kriegsende nur die wenigsten leisten.

Opa Berndorf war Kriegsinvalide und saß im Rollstuhl. Doch er wäre nicht er selbst gewesen, wenn er sich mit einem normalen Rollstuhl zufriedengegeben hätte. Nein, seiner war ein richtiges Gefährt. Ein Dreirad, mit einem knatternden Rasenmähermotor, einer langen T-förmigen Lenkdeichsel, Gashebel und zwei Handbremsen, luftbereiften Rädern und einer hohen Lederlehne.

Zwar immer seltener, aber doch noch hin und wieder sah man damals Kleinstlastwagen mit einem „Holzvergaser“: einem Gebilde, das an einen Kanonenofen erinnerte und meist auf der Ladefläche stand. In ihm erzeugte man durch Verbrennung von Holz ein Gas, mit dem das Fahrzeug anstelle von Benzin oder Diesel angetrieben wurde.

Eines Tages parkte solch ein Lastwagen gegenüber der Werkstatt von Opa Berndorf und wurde gerade von seinem Fahrer beschickt. Ich hatte mich schon immer dafür interessiert, was der „Ofen“ auf der Ladefläche bedeutete. Schaute ihm also ein paar Minuten zu, traute mich aber nicht, ihn anzusprechen und schlenderte hinüber zur Werkstatt. Das konnte mir auch Opa Berndorf erklären.

Es war ein warmer, sonniger Tag und er saß in seinem Rollstuhl vor den weit offenen Werkstatttüren und reparierte an einem alten Radio herum. Sah mich kommen und lächelte.

„Na, Schulaufgaben gemacht?“ Mit dieser Frage begrüßte er mich meistens.

„Tag, Opa Berndorf“, antwortete ich. „Ja, war nicht so viel heute. – Was machst’n da?“

„Och, das Übliche. Frau Jankers Radio will mal wieder nicht so, wie sie will.“

„Ach so.“ Frau Jankers Radio, ein alter schwarzer „Volksempfänger“, musste oft repariert werden. „Sag mal“, begann ich dann meine übliche Fragestunde und deutete auf den Lastwagen draußen auf der Straße, „wieso is’n auf dem Auto ein Ofen?“

Opa Berndorf kratzte sich am Kopf. „Tja, wie erklär ich dir das jetzt am Besten? – Also, dann stell dir mal vor ...“ Und ausführlich und exakt, wie es seine Art war, erklärte er mir, dass durch die Verbrennung von Holz ein Gas entstünde, das das beim Otto-Motor übliche Benzin-Luft-Gemisch ersetze, aber nicht eine so hohe Explosionskraft entwickele, weswegen diese Autos nicht so schnell seien wie ...

Ich verstand nur Bahnhof. Das konnte doch wohl nicht sein Ernst sein, dachte ich, dass in einem Auto Explosionen stattfanden! Explosionen, das hatte ich aus Gesprächen der Erwachsenen über den Krieg mitbekommen, machten alles kaputt. Zerfetzten sogar Häuser, dass die Brocken nur so flogen. Explosionen in einem Auto! Im Geiste griff ich mir an den Kopf. Jetzt fängt er an zu spinnen!

Ich war enttäuscht, oder traurig, oder beides, ich weiß es nicht mehr. Jedenfalls begann ich an diesem Tage zum ersten Mal an Opa Berndorfs Verstand zu zweifeln.

Endgültig für bekloppt jedoch hielt ich ihn nach einer Begebenheit, die ein paar Wochen später stattfand.

Wieder schlenderte ich nach der Schule über die breite Einfahrt zur Werkstatt von Opa Berndorf und war gespannt, was es heute zu entdecken gab. Ich sah ihn über einen Kasten gebeugt, der mir zwar bekannt, aber doch irgendwie anders vorkam als die, die ich bisher bei ihm gesehen hatte. Ein dunkelbraunes Gehäuse mit abgerundeten Ecken, etwa so groß wie ein Radio, aber nicht so breit, dafür höher.

Er empfing mich mit seinem üblichen „Na, Schulaufgaben gemacht?“ und ich antwortete wie immer: „Tag, Opa Berndorf, ja, war nicht so viel heute. – Was