Jürgen Ruhr

Die Servator Verschwörung

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Prolog

I. Der Neue

II. Der Generalstaatsanwalt

III. Auf den Spuren des Einbruchs

IV. Das Geheimnis der Karte

V. Im Fadenkreuz

VI. Der Plan

VII. In Schwierigkeiten

VIII. Spuren

IX. Brüssel

X. Verwicklungen

XI. Die Verbindung

XII. Zugriff

XIII. Die Flucht

XIV. Die Konferenz

XV. Kontaktaufnahme

XVI. Unerwarteter Besuch

XVII. Ein Rückschlag

XVIII. Frizzi

XIX. Die Ministerin

XX. Auf Messers Schneide

XXI. Aufräumen

XXII. Epilog

Über den Autor

Impressum neobooks

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Die Servator Verschwörung

Thriller

© by Jürgen H. Ruhr

Mönchengladbach

ruhr-autor@online.de

Die Personen dieser Geschichte

     sind frei erfunden.

    Bezüge zur Realität

    wären rein zufällig!

Servator: Erhalter, Retter

Prolog

Der Mann sah sich noch einmal um. Dann lauschte er angestrengt. Irgendwo lief leise ein Fernseher, der Ton war kaum zu vernehmen. Jetzt warf er einen Blick zum Himmel und grinste zufrieden. Den fahlen Mond verdeckten dichte Wolken. Es war stockdunkel. Genau das richtige Wetter für sein Unternehmen: kalt, dunkel und trocken. Immer noch grinsend zog er seinen Rucksack von der Schulter und kramte darin herum. Viel befand sich nicht darin und er hatte vor, das in wenigen Minuten zu ändern.

Nach ein wenig Herumtasten hielt er die gesuchten Gegenstände in der Hand. Einmal das vierundzwanzigteilige Einbruchwerkzeug, sowie das Nachtsichtgerät, das sich auf den Kopf schnallen ließ. Beides Investitionen, die sich lohnen würden. Jetzt war er zwar bis über beide Ohren verschuldet - und die Zinsen, die dieser Halsabschneider von ihm verlangte waren horrend - aber schon in Kürze würden diese Sorgen der Vergangenheit angehören.

Noch einmal lauschte er angestrengt, konnte aber immer noch keine Geräusche ausmachen. Es war an der Zeit! Langsam schob er das Nachtsichtgerät über den Kopf und schaltete es ein, so wie er es zuhause immer wieder und wieder geübt hatte. So lange, bis jeder Handgriff saß. Nicht, dass er ein Anfänger wäre, nein beileibe nicht, aber diese Dietriche und das Sichtgerät waren Neuland für ihn.

Die Umgebung erschien in einem fahlen Grün. Der Hintereingang des Hauses lag jetzt direkt vor ihm. Leise kämpfte sich der Mann durch das dichte Gebüsch hindurch, in dem er sich die letzten zwei Stunden versteckt gehalten hatte.

Auf eine Gelegenheit wie diese wartete er schon lange und lediglich dem Zufall war es zu verdanken, dass er diese Putzfrau des Hausbesitzers kennengelernt hatte. Eine dumme Person, denn schon nach wenigen Schnäpsen in seiner Stammkneipe redete sie wie ein Wasserfall. Er musste sie ständig ermahnen, leiser zu sprechen. Aber jetzt wusste er alles: Das Haus gehörte einem Generalstaatsanwalt, der sich bis morgen noch im Urlaub befand. Laut Aussage der Putzfrau gab es auch keine Alarmanlage, allerdings wusste sie das nicht so genau. Er würde doppelt vorsichtig sein müssen. Im Arbeitszimmer, das am Ende des Korridors lag, in den er nach dem Aufbrechen der Hintertür gelangen würde, gab es einen Safe, der recht einfach zu knacken sein müsste. Irgendein billiges Ding mit einer simplen Zahlenkombination. Auch kein Hexenwerk, schon gar nicht für ihn …

Nebenbei müsste er in den Schubladen eine umfangreiche Münzsammlung, sowie einigen Schmuck der verstorbenen Gattin dieses Generalstaatsanwaltes finden. Alles in allem dürfte es ein äußerst lohnender Abend werden. Oder besser Morgen, denn es war ja schon weit nach Mitternacht.

Immer wieder lauschend bewegte er sich auf die Hintertüre zu. ‚Ein einfaches Schloss‘, bemerkte er mit Kennerblick. Das würde kein großes Hindernis darstellen. Wie stundenlang zu Hause geübt, hielt der Mann innerhalb von Sekunden den richtigen Dietrich in der Hand. Das Öffnen der Tür war wirklich ein Kinderspiel!

Doch bevor der Einbrecher die Tür öffnete, suchte er in dem grünen Licht des Nachtsichtgerätes nach einem Hinweis auf eine Alarmanlage. Dann stieß er die Tür vorsichtig auf, immer darauf gefasst, das schrille Geheul einer Sirene zu hören. Doch nichts geschah. Lediglich das leise und offensichtlich sehr weit entfernte Klirren eines Glases schreckte ihn kurz auf. Lautlos huschte der Mann in den Flur und schloss die Tür sorgfältig hinter sich. Dann schlich er weiter zu dem Arbeitszimmer.

Der Einbrecher hatte den Grundriss des Hauses komplett im Kopf. Schließlich war die Putzfrau sehr auskunftsfreudig gewesen. Die Diele, in der er sich befand, führte im rechten Winkel durch das gesamte Erdgeschoss und direkt zur Eingangstüre an der Straße. Somit verfügte das Haus über zwei Türen im Erdgeschoss: vorne die Eingangstüre und hinten die Türe zum Garten. Direkt neben dem Haupteingang befanden sich eine Gästetoilette und daneben das Treppenhaus, das sowohl in den Keller, als auch in die erste Etage führte. Und über mehr als diese eine Etage verfügte das Haus, das in einem bungalowähnlichen Stil erbaut war, auch nicht.

Gegenüber der Gästetoilette, direkt neben der Küche, lag der Raum, dem der Mann jetzt entgegenstrebte: das Arbeitszimmer. Eine für seine Vorstellung merkwürdige Anordnung der Räume, denn das eigentliche Wohnzimmer lag jetzt zu seiner Linken. Aber das interessierte ihn nicht. Vielleicht würde er auf dem Rückweg später dort einmal vorbeischauen, ob sich noch einige lohnende Dinge finden ließen. Aber auf Fernseher oder andere elektronische Geräte hatte er es ja sowieso nicht abgesehen. Er war schließlich Profi und keiner dieser Laieneinbrecher.

Die Tür zur Küche stand offen und er erkannte in dem Dunkel das Leuchten der Digitaluhr an der Mikrowelle. Ein Uhr zweiundfünfzig. Perfekt. Um diese Zeit schliefen die meisten Menschen tief und fest. Die Tür des Arbeitszimmers stand einen Spalt offen und ein schmaler Lichtschein fiel in die Diele. Im Nachtsichtgerät erschien dieser Schein wie ein grüner Feuerstreifen. Der Mann streifte das Gerät vom Kopf und hielt es unschlüssig in den Händen. Sollte er es zunächst in den Rucksack packen? Dann entschied er sich dagegen.

Während seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnten, überlegte der Einbrecher, was die Putzfrau über Licht im Haus gesagt hatte. Um Anwesenheit zu simulieren, würden diverse Lampen über Zeitschaltuhren ein- und ausgeschaltet werden. Langsam stieß er die Türe weiter auf. Der Lichtbalken vergrößerte sich zusehends.

Im gleichen Moment erstarrte der Einbrecher erschreckt. Im Licht der Lampe erkannte er einen Mann, der mit dem Kopf auf dem Schreibtisch lag. Innerlich verfluchte er die Putzfrau, die ihn mit falschen Informationen versorgt hatte. Schlief der Mann am Schreibtisch? Der erste Gedanke des Eindringlings war der an Flucht. Er müsste ebenso leise, wie er gekommen war, wieder aus dem Haus verschwinden. Schon wollte er sich umwenden, als ihm eine merkwürdige helle Masse auf dem Schreibtisch auffiel. Neugierig trat er nun doch einen Schritt näher. Dann erkannte er das Blut auf dem Möbelstück und erbrach sich würgend im Raum. Erst jetzt erkannte er, dass der Mann nicht schlief, sondern tot war. Blut sickerte an den Schreibtischrändern zu Boden. Die helle Masse auf dem Möbel musste das Gehirn des Toten sein. Erneut begann der Einbrecher zu würgen.

Panik überkam ihn und er wandte sich rasch um. Seine Gedanken überschlugen sich und er wollte nur noch fort. Raus aus dem Haus! Er achtete jetzt nicht mehr darauf, möglichst leise zu sein.

Kurz vor der Hintertür meldeten sich aber trotz aller Panik andere Gedanken. Die an seine Schulden zum Beispiel. Der Mann im Arbeitszimmer war tot, doch der Tresor wartete noch. Vielleicht stand der ja sogar offen.

Widerwillig und mit sich selbst kämpfend, trat der Einbrecher den Weg in das Arbeitszimmer erneut an. Da lag der Tote noch. Langsam schlich er um den Schreibtisch herum, immer den Würgereiz unterdrückend. Hier von hinten erkannte er ein kleines Loch im Hinterkopf des Toten.

Fast mechanisch und immer darauf bedacht, nicht mit dem Blut in Berührung zu kommen, schaltete er die Lampe aus und setzte das Nachtsichtgerät wieder auf. In einer Hand hielt der Tote noch einen Luftpolsterumschlag, den der Einbrecher vorsichtig an sich nahm. Gut, dass kein Blut daran klebte. Dann öffnete er vorsichtig eine Schublade des Tisches.

Aber der Eindringling kam nicht weit, denn plötzlich vernahm er Geräusche von der Eingangstüre her. Erneut überfiel ihn Panik. Mit dem Umschlag in der Hand stürmte der Mann in die Diele. Er spürte förmlich, wie das Schloss der Eingangstüre entriegelt wurde und seine Panik steigerte sich weiter. Zur Hintertür würde er es niemals schaffen! Ohne viele Gedanken zu verschwenden, lief er in letzter Sekunde die Treppe zum Obergeschoss hoch. Hinter sich hörte er, wie die Haustüre leise quietschend geöffnet wurde. Rasch erreichte er den oberen Treppenabsatz und sah sich gehetzt um. Das Schlafzimmer lag am Ende des Flures und verfügte über einen Balkon. Aber die Angst führte ihn in Richtung des Badezimmers, als vermeintlich besseres Versteck. Jetzt drangen aus dem Erdgeschoss leise Geräusche zu ihm herauf und sein Denken setzte aus.

Mit zittrigen Fingern verriegelte der Einbrecher die Badezimmertüre und sah sich panisch um. Ein kleines Fenster über der Badewanne spiegelte das matte Licht der Straßenlaternen wider. Der Fluchtweg! Doch zunächst warf er einen kurzen Blick in den Umschlag. Fluchend wühlte er zwischen einigen Notizzetteln herum, fand aber kein Bargeld. Dann lauschte er angestrengt. Jetzt ließen sich von unten keine Geräusche mehr vernehmen und ein wenig legte sich seine Panik. Wer immer durch die Vordertür eingebrochen war, befand sich bestimmt schon wieder außerhalb des Hauses. ‚Vielleicht ist es ja der Mörder, der sich von dem Ergebnis seiner Tat überzeugen will und deswegen in das Haus eingebrochen ist‘ dachte er und wähnte sich jetzt ein wenig sicherer. Seine Gedanken kreisten um die Flucht aus diesem Haus und er blickte sich in dem Raum um. Schließlich wandte er sich dem kleinen Fenster zu und wurde zum zweiten Mal enttäuscht. Das Fenster war fest verriegelt und ohne Schlüssel würde es sich nicht öffnen lassen. Wieder stieg eine Welle von Panik in ihm hoch, als ihm klar wurde, dass er jetzt in der Falle steckte. Doch dann erinnerte er sich an seine Dietriche. Rasch ließ er den Umschlag in dem Rucksack verschwinden und begann mit zittrigen Händen das Schloss zu öffnen.

Plötzlich wurde die Klinke der Badezimmertüre knirschend niedergedrückt. Aber die Tür war verschlossen, der Mörder könnte nicht so einfach in das Bad gelangen. Was aber, wenn der auch über einen Dietrich verfügte? Schließlich musste der Mann ja die Eingangstüre auch irgendwie aufbekommen haben? Der Einbrecher verdoppelte seine Bemühungen.

In diesem Moment erschollen Polizeisirenen auf der Straße. Gleichzeitig hörten die Geräusche an der Badezimmertür auf. Rufe erschollen, offensichtlich drangen mehrere Polizisten in das Haus ein. Jetzt endlich gab auch das Schloss am Fenster nach und nachdem er sein Nachtsichtgerät hastig verstaut hatte, warf er seinen Rucksack, ohne lange zu überlegen, hinaus und beeilte sich ihm zu folgen.

In dem Moment, als er ein Bein durch das Fenster steckte, zersplitterte das Schloss an der Badezimmertüre und ein Polizist mit vorgehaltener Waffe stürmte in den Raum.

Der Einbrecher hob resigniert die Hände.

I. Der Neue

„Setzen Sie sich.“ Der Mann hinter dem Schreibtisch sah nicht einmal auf, sondern widmete sich weiter den vor ihm liegenden Papieren.

Ronald C. Nayst ließ sich langsam auf den angebotenen Stuhl sinken. Der hinter dem überdimensionalen Möbelstück sitzende Mann entsprach genau dem, was man ihm im Vorfeld erzählt hatte: klein, zirka ein Meter siebenundsechzig, dick, Glatze, aber dafür mehr Haare im Gesicht, die er in Form eines Henry des Vierten, eines sogenannten Henriquatre Bartes, trug. Das Bild wurde durch eine dicke Hornbrille abgerundet. Ronald - oder besser Ron, wie ihn seine Freunde nannten - empfand direkt so etwas wie Unbehagen beim Anblick dieses Mannes. Aber er wollte nicht voreingenommen sein und erst einmal abwarten, wie dieser Chefradakteur der Berliner Zweigstelle ihrer Zeitung ‚New York News Paper‘, kurz NYNP, sich ihm gegenüber verhalten würde.

Der nahm allerdings zunächst keinerlei Notiz von seinem Gegenüber und blätterte weiter in einigen Papieren. Dann setzte er die Brille mit einem Seufzen ab, fuhr sich mit einer Hand über die Augen und fixierte den Mann auf dem Stuhl mit zusammengekniffenen Augen.

„Sie also sind Ronald Nayst?“

Ron nickte und zauberte ein Lächeln auf seine Lippen. „Und sie sind Thorsten Fellger, der Chefredakteur“, stellte er fest, erhob sich und hielt dem Mann hinter dem Schreibtisch die Hand hin.

Fellger übersah sie geflissentlich und setzte stattdessen seine Brille wieder auf. „Gut, gut. Sie waren ja für heute angekündigt“, ließ er sich nach einer kurzen Pause vernehmen und blätterte erneut in den Papieren herum. „Mir ist allerdings schleierhaft, warum man sie hier zu uns versetzt hat. Wir brauchen niemanden aus der New Yorker Zentrale. Was wir brauchen, ist ein der deutschen Sprache mächtiger Online Redakteur. Und so welche finden wir hier auf dem deutschen Arbeitsmarkt zuhauf!“

Ronald Nayst nickte. Man hatte ihn schon gewarnt, dass dieser Fellger ein eher schwieriger Typ sei. Schließlich hatte der sich lange erfolgreich dagegen gewehrt, jemanden aus der Zentrale in die Berliner Redaktion zu bekommen. Aber letztlich gingen dem Mann die Argumente aus, insbesondere da die Fluktuation unter den Redakteuren hier besonders hoch war. Fellger hatte inzwischen vier Online Redakteure verschlissen, die alle schon nach sehr kurzer Zeit das Handtuch warfen.

„Also brauchen wir niemanden aus New York, auch wenn es der Sohn vom Boss ist. Gerade, wenn es der Sohn vom Boss ist“, ergänzte der Dicke und tippte mit dem Mittelfinger der rechten Hand auf die Papiere. „Sie sind ja noch nicht einmal lange genug im Geschäft, um hier effektiv arbeiten zu können. Herr Nayst, wie ich lese, haben sie ihr Studium vor zwei Jahren beendet und sind erst seit sechs Monaten in der Redaktion tätig.“

Ron nickte erneut: „Und davor die anderthalb Jahre habe ich bei verschiedenen Redaktionen Erfahrungen gesammelt. Ganz so unbedarft, wie sie denken, bin ich also nicht.“

Der Dicke seufzte, nahm die Brille ab und fuhr sich wieder über die Augen. Das schien so eine Art Ritual bei ihm zu sein. „Gut, gut. Dann beweisen sie einmal, was sie können. Wie steht es eigentlich mit ihren Deutschkenntnissen? Sind sie überhaupt in der Lage, sich entsprechend auszudrücken?“

Ron lächelte: „Deutsch ist meine zweite Muttersprache. Im wahrsten Sinne des Wortes, denn meine Mutter war Deutsche, als sie meinen Vater heiratete. Ich bin quasi viersprachig aufgewachsen, denn meine Eltern erzogen mich in Englisch, Deutsch, Französisch und - ein Steckenpferd meines Vaters - in Chinesisch. Spanisch habe ich dann während meines Studiums gelernt.“

Fellger winkte ungeduldig ab: „Hier reicht es, wenn sie ein anständiges Deutsch zu Papier bringen. Und erwarten sie keine Sonderbehandlung, nur weil sie der Sohn vom Chef sind. Wir ziehen alle an einem Strang und wenn sie aus der Reihe tanzen, dann sorge ich dafür, dass sie schneller wieder in ihrem geliebten Amerika sind, als sie denken. Und jetzt an die Arbeit. Wenden sie sich an Fräulein Rienatz, die leitet momentan unsere Online Redaktion. Oder leitete, denn jetzt sind ja sie da. Lassen sie sich von Fräulein Rienatz alles erklären. Entsprechende Computererfahrung werden sie doch wohl haben? Fräulein Rienatz kann sie ja unmöglich in der Beziehung auch noch anlernen. Also, auf junger Mann. Es gilt keine Zeit zu verlieren. Time it‘s monday, wie sie so schön sagen!“

Ron erhob sich, nickte dem Dicken kurz zu und korrigierte: „Time is money. Zeit ist Geld.“

„Sag‘ ich doch. Und jetzt an die Arbeit ...“

Ronald verließ das Büro des Chefredakteurs mit einem flauen Gefühl im Magen. Kein Wunder, dass sich die Mitarbeiter hier nicht allzu lange hielten. Wer um alles in der Welt hatte diesen ‚Chefredakteur‘ eigentlich eingestellt? Er nahm sich vor, beim nächsten Kontakt mit seinem Vater einmal danach zu fragen. Aber möglicherweise verfügte der dicke Mann ja über Talente, die bei dem kurzen Gespräch eben nicht zum Ausdruck gekommen waren.

Fräulein Rienatz fand er nach einigem Suchen in der Kaffeeküche. Eine Blondine von zirka ein Meter vierundsiebzig stand mit dem Rücken zur Tür und beschäftigte sich intensiv mit der Kaffeemaschine. Ron klopfte leise an den Türrahmen. „Hallo.“

Die Blonde drehte sich erschrocken um, lächelte dann aber: „Du bist der Neue, stimmt‘s? Die gesamte Redaktion spricht von nichts anderem. Bist du wirklich der Sohn vom großen Boss? Kommst du gerade aus New York? Du heißt Donald, nicht wahr? Warst du schon beim Chef?“

Während die Frau kurz Luft holte, nutzte Ron die Pause: „Ja, ja, ja, nein, ja.“

Sie sah ihn fragend an. „Ja? Nein? Ja? Nein?“

Ronald grinste: „Ja, ja, ja, nein, ja. Deine Fragen: Ja, ich bin der Neue. Ja, ich bin der Sohn vom Boss, auch wenn das hier keine Bedeutung haben sollte. Ja, ich komme direkt aus New York. Nein, ich heiße nicht Donald, sondern Ronald, Ronald Nayst. Meine Freunde dürfen aber Ron zu mir sagen. Und schließlich: ja, ich war schon beim Chef. Der schickt mich direkt zu dir. Ich darf doch ‚du‘ sagen?“

„Ja, sicher.“ Die Blonde ließ die Kaffeemaschine stehen und kam mit ausgestreckter Hand auf Ron zu. „Ich bin die Maike. Maike Rienatz. Du darfst ‚du‘ zu mir sagen.“ Sie schüttelten sich die Hände. „Danke, Maike. Fellger meinte, du könntest mir meinen Arbeitsplatz erklären. Du bist für die Onlineredaktion verantwortlich?“

Maike nickte und wandte sich wieder ihrer Kaffeemaschine zu. „Momentan muss ich die Onlinesache alleine bewältigen. Gut, dass du jetzt hier bist, denn mir wächst das Ganze allmählich über den Kopf. Du musst nämlich wissen, dass ich lediglich die Praktikantin bin. Bis der letzte Onlineredakteur den Kram hingeschmissen hat, war ich hauptsächlich für das Kaffeekochen zuständig. Und jetzt auf einmal soll ich die ganzen Artikel schreiben und auch noch reschelscheren.“

„Recherchieren“, korrigierte Ron automatisch, konnte aber nicht erkennen, ob die Blonde seine Worte aufnahm oder zu sehr mit dem Kaffee beschäftigt war. Er wartete geduldig und sah der Praktikantin beim Kaffeekochen zu. Die füllte jetzt Wasser in die Maschine, setzte den Filter auf das Gerät und betätigte den Einschaltknopf. Dann stand sie nur noch da und beobachtete, wie die braune Flüssigkeit langsam in die Kanne tropfte. Plötzlich drehte sie sich lächelnd herum: „Hast du Lust, heute Abend zu einer kleinen Party zu mir zu kommen?“

Ronald schaute das Mädchen fragend an: „Eine Party? Sorry, aber da habe ich heute wirklich keine Zeit zu.“ Obwohl ihm die Blonde schon ein wenig gefiel. Das Kleid, das sie trug, fiel zwar etwas gewagt aus und zeigte mehr Bein und Busen, als wirklich notwendig war, aber ihre Figur war schlichtweg perfekt.

Doch Ron steckte der Jetlag in den Knochen, er war vom Flughafen direkt in die Redaktion gefahren. Außerdem müsste er sich noch um eine vorläufige Unterkunft kümmern. Da stand ihm der Sinn nun wirklich nicht nach Party. Nur aus Höflichkeit fragte er dann aber: „Feierst du deinen Geburtstag? Kommen viele Leute?“

Maike kicherte kurz, dann machte sie einen Schmollmund und sah Ron direkt ins Gesicht: „Eine kleine Party. Zu deinen Ehren. Nur du und ich ...“

Ronald schüttelte den Kopf: „Wie gesagt - sorry. Ich leide noch unter der Zeitverschiebung und muss mich auch um eine Unterkunft kümmern. Vielleicht ein anderes Mal.“

Die Praktikantin wandte sich wieder ihrer Kaffeemaschine zu, die ein letztes Röcheln von sich gab. Der Raum war erfüllt von Kaffeeduft und Ron freute sich schon auf eine gute Tasse des schwarzen Gebräus.

„Wie du willst“, ließ die Blonde sich jetzt vernehmen, „aber du kannst notfalls auch bei mir übernachten. Zumindest heute Nacht. Überleg‘s dir.“ Sie füllte einen Becher und stellte ihn zusammen mit Zucker und einem Milchkännchen auf ein kleines Tablett. Dann wandte sie sich zur Tür. „Wenn du auch Kaffee möchtest, bedien‘ dich ruhig. Ich muss den hier zum Chef bringen. Danach zeige ich dir deinen Arbeitsplatz.“

Ron trat zur Seite, damit sie mit dem Tablett durch die Tür gelangen konnte.

Während die Praktikantin das tat, was sie offensichtlich am besten konnte, nämlich Kaffee ausschenken, sah Ron sich in den Redaktionsräumen um. Es handelte sich um ein Großraumbüro, der Kaffeeküche, zwei Toilettenräumen im Gang zur Eingangstüre und dem im hinteren Bereich gelegenen Büro des Chefredakteurs. Wie Ron wusste, bestand die Mannschaft hier momentan lediglich noch aus drei Leuten und dem Chefredakteur. Und natürlich der Praktikantin, von der er eben erst erfahren hatte. Bevor der neue Chefredakteur seine Stelle angetreten hatte, waren es einmal acht Redakteure und zwei Onlineredakteure gewesen. Was ging hier vor, dass so viele Leute gekündigt hatten?

Die Berliner Zweigstelle bestand jetzt gerade einmal etwas über sechs Monate und - so wie Ron es nachgelesen hatte - wurde anfänglich von einem äußerst talentierten Chefredakteur geleitet. Der Mann war allerdings bei einem Kletterunfall ums Leben gekommen und seitdem ging es ständig bergab mit der Redaktion.

Ron nahm einen tiefen Schluck Kaffee und musste zugeben, dass Maike eines wirklich konnte: Kaffeekochen.

„Hier steckst du!“ Die Blonde war unbemerkt hinter ihn getreten. Jetzt roch er ihr Parfum, das aufdringlich süß zu ihm herüberwehte. Ron drehte sich um und trat gleichzeitig einen Schritt zurück.

„Der Alte hat seinen Kaffee und ich könnte dir jetzt eigentlich deinen Arbeitsplatz zeigen“, meinte sie und hob ihren Kaffeebecher und trank einen Schluck. Auf dem Becherrand blieben kleine halbrunde Lippenstiftabdrücke zurück.

„Wo sind eigentlich die anderen?“, wollte Ron wissen. „Alle außer Haus tätig?“

Maike lachte leise: „So ähnlich. Dirk und der Inder sind wegen einer Story im Bundestag. Irgend so eine Korruptionssache. Aber frag‘ mich nicht, davon habe ich keine Ahnung. Egon ist krank. Magen Darm Grippe oder so. Der ist mit Sicherheit zu Hause. Wir stehen übrigens vor seinem Arbeitsplatz.“

Ron kannte die Namen von den Unterlagen her. Dirk Meizel, neunundvierzig Jahre, Zinad Changa, ein sechsundfünfzigjähriger Mann aus Indien, der aber schon ewig in Deutschland lebte und die deutsche Sprache in Wort und Schrift perfekt beherrschte. Und der sechzigjährige Egon Müller, der einen ungewöhnlich hohen Krankenstand aufwies. Insgesamt eine ziemlich alte Truppe. Aber die Jüngeren hatten ja das Weite gesucht …

Maike zog ihn am Arm fort. „Da vorne, das ist dein Arbeitsplatz. Der Schreibtisch ist leer und falls von dem letzten Onlineredakteur noch etwas darin sein sollte, behalte es oder wirf es fort. Ansonsten kannst du dich hier nahezu so einrichten, wie du möchtest. Aber übertreibe es nicht mit der Gemütlichkeit, denn der Chef hat ein Auge auf so etwas. Also keine Blumen oder Kerzen - oder so.“ Maike kicherte leise vor sich hin. Dann schob sie Ron einen einfachen Drehstuhl hin. Sie selbst hockte sich halb auf den Schreibtisch, wobei ihr ohnehin kurzes Kleid noch ein wenig höher rutsche. Ron sah geflissentlich weg.

„Die Computer hängen alle an einem System. Du loggst dich mit deinem Na...“

Ron unterbrach sie: „Ich kenne das System. Wir benutzen schließlich die gleiche Hard- und Software in Amerika, auch wenn in englischer Sprache. Wie du weißt - oder wissen solltest - sind die Systeme alle mit der Zentrale in New York verknüpft.“

Maike produzierte wieder einen Schmollmund: „Okay, dann brauche ich dir ja nichts darüber zu erzählen. Du schreibst die Artikel und stellst sie mit entsprechenden Bildern ins Netz. Die Themen gibt uns der Chef vor, schließlich ist er der Chef. Unter der Rubrik ‚Aufgaben‘ findest du eine Auswahl über die Artikel, die du schreiben sollst. Und wenn du Fragen hast, dann wende dich getrost an mich.“

Maike glitt langsam vom Schreibtisch, ging zwei Schritte in den Raum und drehte sich dann noch einmal um: „Und? Was ist mit heute Abend? Noch einmal wiederhole ich mein Angebot nicht.“

Ron schüttelte den Kopf: „Ich arbeite mich hier ein und danach suche ich mir eine Bleibe. Heute läuft bei mir nichts mehr, dazu bin ich zu müde. Ein andermal vielleicht ...“

Nachdem Maike davongerauscht war, machte er sich direkt an die Arbeit. Schon von New York aus hatte er sich ein wenig mit dem Stil und Inhalt der hiesigen Online Ausgabe vertraut gemacht und als erstes waren ihm die gravierenden Rechtschreibfehler ins Auge gefallen. Die Erklärung fand er hier, denn wenn eine Praktikantin die Artikel schrieb, so war die Fehlerquote wenig verwunderlich. Trotz bestmöglicher Rechtschreibprüfung schien das Verfassen von Artikeln nicht wirklich Maikes Ding zu sein.

Ronald sah in dem angegebenen Ordner für die Aufträge nach und stellte fest, dass nach seinem letzten Besuch auf dieser Seite zahlreiche neue Aufgaben hinzugekommen waren. An Ideen für seine Onlineredaktion schien es dem Chefredakteur nicht zu mangeln. Zahlreiche Themen beschäftigten sich mit dem aktuellen Tagesgeschehen und konnten von den Kollegen gekürzt aus der Tagespresse übernommen werden. Für andere Artikel, gerade die, die das lokale Geschehen repräsentieren sollten, würde er selbst vor Ort recherchieren müssen. Zunächst aber musste die Onlineausgabe einmal auf den aktuellen Stand gebracht werden.

Da sein Kaffeebecher mittlerweile ohnehin leer getrunken war, schlenderte Ron zur Kaffeeküche, in der er auch prompt Maike antraf. Die blätterte in einer Frauenzeitschrift und schien lediglich die Kaffeemaschine zu bewachen. Als er den Raum betrat, sah sie ihm fragend entgegen.

„Ich brauche die aktuelle Ausgabe der heutigen Zeitung, sowie die von gestern. Außerdem benötige ich einen Schreibblock und verschiedene Stifte. Möglichst in schwarz, blau und rot. Wärst du so gut und würdest du mir das besorgen?“

Maike nickte: „Sicher. Aber wofür einen Block und Stifte? Wir arbeiten hier alle online und direkt am Computer. Schreibt man in der Zentrale noch von Hand?“ Sie lachte kichernd, machte sich aber auf den Weg, die gewünschten Dinge zu holen. Ron bediente sich inzwischen an der Kaffeemaschine und wollte gerade zu seinem Arbeitsplatz zurückkehren, als Fellger durch die Türe trat.

„Hier stecken sie!“, donnerte er auch gleich los. „Ich habe sie schon gesucht. An ihrem Arbeitsplatz sind sie ja nicht ...“

Ron blickte dem Mann entgegen, wusste allerdings nicht, was er erwidern sollte. Nein, an seinem Arbeitsplatz war er gerade nicht. „Jetzt haben sie mich ja gefunden. Worum geht es denn, Herr Fellger?“

Der Chefredakteur blickte auf den Becher in Rons Hand, dann bemerkte er: „Na, unser Kaffee scheint ihnen ja zu schmecken ... Haben sie schon Ergebnisse vorzuweisen? Die Onlineausgabe muss dringendst aktualisiert werden. Und sie stehen hier herum und trinken Kaffee.“

Ron nickte: „Ist in Arbeit. Ich habe Fräulein Rienatz gerade gebeten, mir die aktuelle Ausgabe der Tageszeitung zu besorgen.“

„Genau, wo ist die Rienatz eigentlich? Und sie sollten zusehen, dass sie an ihren Arbeitsplatz kommen und endlich anfangen zu arbeiten!“

In diesem Moment betrat Maike die kleine Küche. „Die Sachen liegen auf deinem Schreibtisch. Ah, Herr Chefredakteur? Wollen sie noch einen Kaffee?“

Fellger betrachtete die schlanke Blonde wohlwollend. „Danke, das ist sehr nett. Aber nein danke. Ich wollte sie auch nur darüber informieren, dass ich jetzt zu Tisch bin. Sie übernehmen hier kommissarisch die Leitung, bis ich wieder da bin.“

Ronald warf einen unauffälligen Blick zu der über der Tür hängenden Wanduhr. Elf Uhr dreißig. Nun, der Mann begann ja recht früh seine Mittagspause. Aber der Chefredakteur war schon wieder fort. Maike hob in gespielter Theatralik die Arme: „So geht das hier immer. Jetzt kann ich den ganzen Laden wieder alleine schmeißen. Aber ich bin doch nur die Praktikantin und ...“

Ron ließ sie nicht ausreden: „Keine Sorge. Ich bin ja jetzt hier. Wenn also etwas sein sollte, so kannst du dich ruhig an mich wenden.“

Zurück an seinem Arbeitsplatz vertiefte der neue Onlineredakteur sich direkt in die aktuelle Zeitung. Es würde nicht lange dauern, die Berichte zu aktualisieren. Eine Aufgabe, die die Praktikantin schon längst hätte erledigen können. Den Nachmittag würde er dann dazu benutzen, die ersten von Fellger auferlegten Themen durchzuarbeiten.

„Soll ich dir etwas mitbringen?“ Maike riss ihn aus seinen Gedanken. Ron wusste zunächst nicht, was das Mädchen meinte und sah sie nur fragend an.

„Na, etwas zu essen“, erklärte sie dann auch ein wenig unwirsch, so als wäre es selbstverständlich, dass er wissen müsste, was ihre Frage zu bedeuten habe. „Ich gehe zum Chinesen um die Ecke. Wenn du auch etwas möchtest ...“

Ron nickte: „Okay, bring‘ mir irgendetwas mit.“ Ein gewisser Hunger machte sich jetzt bemerkbar, die letzte karge Mahlzeit hatte er im Flugzeug zu sich genommen.

„Und was?“ Maike hielt ihm eine Liste hin. „Such‘ dir etwas aus.“

Ron warf einen Blick auf die Liste und wählte irgendetwas mit Nudeln. Im Grunde war es ihm völlig egal, was er essen würde. Maike nickte und sah ihn abwartend an.

„Noch etwas?“ Ron wusste nicht, was die Blonde jetzt noch von ihm wollte.

„Geld, ich brauche Geld. Zwölf Euro fünfzig.“ Sie tippte auf die Liste. „Das Gericht kostet zwölf fünfzig!“

Ronald kramte in seiner Geldbörse und brachte drei fünf Dollarnoten zum Vorschein. „Ich habe leider noch keine Euro, geht das hier auch?“

Maike schüttelte den Kopf: „Nee, die nimmt hier keiner. Die müssen erst gewechselt werden. Aber die Banken haben jetzt zu. Also, ohne Euro läuft hier nichts.“

„Kannst du mir das Geld vorstrecken, ich zahle es dir dann morgen zurück.“

Die Praktikantin sah Ron abschätzend an: „Ungern. Aber ausnahmsweise einmal. Du musst es mir aber morgen ganz bestimmt zurückzahlen! Nicht, dass du das dann vergisst.“

Ron widmete sich wieder seiner Aufgabe. In der Mittagspause würde er anhand eines Stadtplans eine günstige, in der Nähe gelegene Pension und eine Bank ausfindig machen. Jetzt bereute er, diese Dinge nicht schon von Amerika aus geklärt zu haben. Aber ehrlich gesagt hatte er auch nicht damit gerechnet, hier direkt so eingespannt zu werden. Vielleicht ließ Fellger ihn ja ein wenig früher gehen, so dass er noch etwas erledigen konnte.

Die Blonde kam erst fünfundvierzig Minuten später zurück. Entweder befand sich der Chinese doch weiter entfernt als gedacht, oder sie legte die Pausenzeiten sehr großzügig aus. Dafür waren die Nudeln lieblos in eine Pappschachtel gequetscht und ziemlich kalt. Ron nahm sich vor, zukünftig auf dieses chinesische Essen zu verzichten.

Seine Arbeit dagegen zeigte deutliche Fortschritte. Auch hatte er inzwischen ein Zimmer in einer kleinen Pension bekommen können. Und das noch nicht einmal sehr weit von der Redaktion entfernt. Es befand sich sogar eine Bank auf dem Weg zu seiner neuen Unterkunft, so dass er sich ebenfalls mit Bargeld würde versorgen können.

Den Rest der kalten Nudeln entsorgte er schließlich im Papierkorb. Dann wandte er sich den Aufgaben zu, die eigene Recherchen erforderten. Hierbei handelte es sich ausschließlich um lokale Ereignisse. Ein Fußballspiel irgendeiner unbekannten Mannschaft gegen einen ebenso wenig bekannten Gegner, die Eröffnung einer Ausstellung impressionistischer Bilder eines Berliner Künstlers, das Konzert einer Laienmusikergruppe oder irgendein Straßenfest. Der interessanteste Termin schien noch die Gerichtsverhandlung gegen einen Einbrecher zu sein. Ron notierte sich die Daten. Es würde genügen, bei allen Veranstaltungen jeweils kurz anwesend zu sein und ansonsten den Rest seiner Phantasie zu überlassen. Er seufzte. Sicher: Er hatte nicht erwartet, besonders anspruchsvolle oder interessante Themen vorzufinden. Das würde hier kaum anders sein, als in New York. Aber Ron wusste auch, dass es die spontanen und plötzlich geschehenden Dinge waren, die seinen Beruf erst interessant machten. Ein Überfall, ein Unfall oder einfach die selbstlose und aufopfernde Hilfsleistung eines Menschen. Dinge, über die es sich zu berichten lohnte. Wie in New York würde es auch hier in Berlin an diesen Vorfällen kaum mangeln.

Wider Erwarten zeigte sich Fellger großzügig und gab ihm den Rest des Nachmittags frei. Ron wollte dem Chefredakteur noch seine Ergebnisse und die Aktualisierung der Onlineseite präsentieren, doch der winkte lediglich ab. Dabei gab er sich alle Mühe, seine Rotweinfahne zu verbergen.

Ronald lernte seine neuen Kollegen am nächsten Morgen kennen, auch wenn der kranke Egon Müller noch fehlte. Die Begrüßung fiel freundlich aus, man konnte merken, dass die beiden froh waren, Verstärkung zu bekommen. „Ronald Nayst“, stellte er sich vor.

„Dirk Meizel, du kannst Dirk zu mir sagen.“

„Zinad Changa, für dich Zinad.“

Sie schüttelten sich die Hände. „Okay“, grinste Ronald, „für euch Ronald oder besser Ron. So nennen mich meine Freunde.“ Sie unterhielten sich noch eine Weile und Ron beschloss, dass die beiden eindeutig zum netten Teil der Belegschaft gehörten.

Die kleine Pension, die er sich tags zuvor ausgesucht hatte, erwies sich als Glücksgriff. Es handelte sich um ein Stadthaus, gerade einmal vier Straßen von der Redaktion entfernt und zu Fuß gut zu erreichen. Eine ältere, sehr freundliche Dame, wies ihm ein großzügiges Zimmer im ersten Stock zum Hof hinaus zu. Dabei betonte sie mehrere Male, dass es sich um das schönste und ruhigste Zimmer handele. Ron war zufrieden. Der Raum war hell, modern möbliert und sehr gepflegt. Es stand ihm ein Fernseher zur Verfügung und das Haus verfügte sogar über einen Internetzugang. Selbst ein kleiner Safe befand sich ein wenig versteckt in einem der Schränke. Ron würde eine eigene Zahlenkombination einstellen können, müsste aber beim Auszug diese wieder löschen. Und ein umfangreiches Frühstücksbuffet würde er morgens in dem kleinen Gemeinschaftsraum vorfinden. Er verstand sich mit der kleinen, älteren Frau auf Anhieb prächtig.

Am nächsten Tag klopfte Ron, kurz bevor der Chefredakteur wieder in seine verfrühte Mittagspause verschwand, an dessen Bürotür. Nach einem unwirschen ‚Herein‘ betrat er den Raum.

„Herr Nayst, was kann ich für sie tun?“

„Es geht um meine Termine. Ich habe mir die Themenvorgaben angesehen und ich mü...“

Fellger unterbrach ihn: „Völlig freie Hand, mein Lieber. Sie haben völlig freie Hand. Und arbeiten sie selber einmal weitere Themen aus. Am besten sie schauen einmal in die lokale Presse, was hier so los ist.“ Fellger lachte leise. „Ich kann ihnen zwar hin und wieder Themen vorgeben, aber sie sind ja ein großer Junge ...“ Wieder lachte er. Dann sah er Ron fragend an: „Oder ist sonst noch etwas?“

Ron schüttelte den Kopf: „Nein, nein. Ich wollte lediglich die Termine mit ihnen durchsprechen.“

„Freie Hand. Machen sie ihre Arbeit und so lange alles flutscht ...“ Auch diesen Satz ließ der Chefredakteur unbeendet. Ron stellte sich vor, dass der Mann seine Artikel ebenfalls unbeendet lassen würde. Aber da hatte Fellger ihn schon wieder hinauskomplimentiert.

‚Auch gut‘, dachte Ron. ‚Völlig freie Hand‘. Aber was war mit den Redaktionssitzungen? Er wusste, dass die Kollegen gestern am späten Nachmittag noch die heutige Ausgabe besprochen hatten. Musste er als Onlineredakteur nicht daran teilnehmen? Bisher war das bei allen Zeitungen, bei denen er gearbeitet hatte, der Fall gewesen. Ron schüttelte den Kopf und nahm sich vor, Fellger beim nächsten Mal darauf anzusprechen.

Doch zunächst wartete ein Berg Arbeit auf ihn. Der erste Termin auf seiner Liste war die Vernissage eines unbekannten Berliner Künstlers. Der Veranstalter hatte im Vorfeld alle ihm bekannten Pressestellen informiert und es auch nicht versäumt, Funk und Fernsehen auf das bevorstehende Ereignis hinzuweisen. Ron traf genau zu Beginn der Veranstaltung, die in einer kleinen Galerie in einer Berliner Seitenstraße stattfand, ein. Gerade einmal ein Dutzend Leute scharrten sich um einen Tapeziertisch, der mit einer weißen Decke als Getränkebuffet diente. Auf dem Tisch standen halbvolle Sektkelche aus Plastik. Der Redakteur sah sich um. Es hatte nicht den Anschein, als wären irgendwelche Kollegen anderer Zeitungshäuser anwesend. Auch vom Radio oder Fernsehen schien niemand anwesend zu sein.

Eine Frau mittleren Alters, die sich als Veranstalterin zu erkennen gab, hielt eine kurze Rede, in der sie immer wieder das herausragende Talent des Künstlers hervorhob. Dann nötigte sie ein kleines, dürres Männchen zu sich, das sich als der Künstler vorstellte. Mit piepsiger Stimme wiederholte der einige Worte seiner Vorrednerin und fügte anschließend hinzu, dass alle Bilder zum Verkauf freistünden. „Ich freue mich, dass ihr so zahlreich erschienen seid“, piepste er und hob sein Plastikglas. „Das Buffet ist eröffnet. Und - ach ja“, er sah Ronald mit einem treuherzigen Dackelblick an, „ich danke auch der Presse für ihre Anwesenheit. Prost!“

Die Gäste, die dem Vortrag nur mit einem halben Ohr zugehört hatten, wurden beim letzten Wort aufmerksam, hoben ebenfalls die Gläser und schütteten den Sekt in sich hinein. Ronald schoss derweil mit einer kleinen Digitalkamera mehrere Fotos. Schon kam die ältere Dame mit dem Künstler im Schlepptau zu ihm. „Sie sind von der Presse“, stellte sie unnötigerweise fest. Ron nickte nur.

„Das ist der Künstler, Hermann Dööppel. Doppel Ö und doppel P. Dass sie mir den Namen ja auch richtig schreiben! Dööppel. Und nun zu ihren Fragen, der Künstler wird ihnen alles gerne beantworten.“

Ron stellte einige Standardfragen, ließ sich ein Glas unheimlich klebrig schmeckenden Sekt aufdrängen und fotografierte noch einmal den Künstler mit seiner Veranstalterin. Dann schoss er noch einige Fotos der ausgehängten Bilder. Endlich stand er wieder draußen auf der kleinen Straße. Nun, bei allem Zynismus, den er in seinen Artikeln sonst an den Tag legen konnte - über dieses arme Würstchen von Künstler würde er doch eher positiv berichten. Das nahm er sich vor. Und wenn nicht positiv, so doch wenigstens neutral. Der Mann war ja nicht unsympathisch gewesen.

Die Tage vergingen wie im Flug, Ron war mit seiner Aufgabe sehr gut beschäftigt, zumal Maike sich wohl ausschließlich der Kaffeezubereitung zu widmen schien. Aber die Gestaltung der Onlineseite kam gut voran. Es würde bald Zeit werden, mit Fellger über einen zweiten Onlineredakteur zu sprechen, der nach Rons Rückkehr in die Staaten den Job hier übernehmen könnte. Doch noch war keine Eile geboten.

Der nächste Auswärtstermin galt dem ominösen Fußballspiel. Dies sollte an einem Samstagnachmittag stattfinden. Ron machte sich nicht viel aus Fußball und traf erst kurz vor dem Schluss des Spieles ein. Zwei Mannschaften, die eine in roten Trikots, die andere in blauen, kämpften auf einem Ascheplatz, der schon bessere Zeiten gesehen hatte, gegeneinander.

Ron traf genau in dem Moment ein, als der Schiedsrichter gellend seine Pfeife ertönen ließ und einem blauen Spieler die rote Karte zeigte. Der trat daraufhin zu dem Unparteiischen und schickte ihn mit einem gekonnten Kinnhaken zu Boden. Ron konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. Hier würde es wenigstens etwas zu berichten geben.

Aber die Schlacht setzte sich weiter fort. Jetzt gingen rote und blaue Spieler aufeinander los, der Ball war vergessen und die Männer prügelten nur noch aufeinander ein. Der Schiedsrichter kroch auf allen Vieren vom Platz und Ron schoss einige Bilder. Auf diesen Bericht freute er sich schon!

Genau zehn Tage, nachdem Ronald Nayst zum ersten Mal seinen Fuß in die Berliner Filiale der New York News Paper gesetzt hatte, fand die Gerichtsverhandlung gegen den Einbrecher statt. Ron hatte versucht, etwas über diesen Einbruch in Erfahrung zu bringen, fand aber lediglich eine kleine Zeitungsnotiz, die von einem Hauseinbruch sprach. Gestohlen wurden laut Polizeibericht eine Münzsammlung, sowie Schmuck. Beides konnte aber direkt sichergestellt werden, da die Polizei glücklicherweise rechtzeitig am Tatort erschien. Der Täter war polizeibekannt und kein unbeschriebenes Blatt.

Ron las sich noch einmal die karge Meldung durch. Offensichtlich hielten weder die Staatsanwaltschaft, noch die Presse diesen Fall für besonders erwähnenswert. Er schaute auf die Uhr. Die Gerichtsverhandlung begann um elf. Ihm blieb noch genügend Zeit, um pünktlich mit der U-Bahn dort einzutreffen. Die Station befand sich nicht weit von seiner Unterkunft entfernt und er beschloss, die kurze Strecke zu Fuß zu gehen. Bis zum Amtsgericht Berlin Mitte würde er vielleicht gerade einmal fünfzehn Minuten mit der Bahn brauchen.

Im Gerichtssaal herrschte gähnende Leere. Ein Beamter verlangte sein Handy und klärte ihn darüber auf, dass das Fotografieren während der Verhandlung strengstens verboten sei. Dann zeigte er ihm den Weg zum Verhandlungsraum.

Als Ron eintrat, fand er zu seiner Linken Richter, Anwälte und Angeklagten und zu seiner Rechten mehrere Stuhlreihen. Der Richter und ein Anwalt tuschelten leise miteinander und blickten nur kurz auf, als er den Raum betrat. Ein Gerichtsdiener schloss derweil die Tür und postierte sich davor. Ein deutliches Zeichen, dass Ron keine Minute zu früh gekommen war und die Verhandlung nun beginnen würde. Der Anwalt nahm seinen Platz neben dem Angeklagten ein und rückte seine Akten zurecht.

Ron besah sich den Einbrecher. Aus den wenigen Informationen, die zugänglich waren, wusste er, dass der Mann Oliver Inat hieß, zweiundvierzig Jahre alt und vorbestraft war. Der ein Meter achtundsechzig große Mann wirkte durchtrainiert, verfügte über eine schlanke Figur und volle, dunkle Haare. Ron befand, dass der Knabe nicht einmal unsympathisch aussah.

Inat rutschte unruhig auf seinem Stuhl herum und blickte immer wieder sorgenvoll zu seinem Anwalt.

„Ich erkläre die Verhandlung für eröffnet“, begann der Richter und fügte direkt eine Auflistung der Vergehen des Angeklagten hinzu. Demnach wurden dem Mann Einbruch, Diebstahl und Widerstand gegen die Staatsgewalt vorgeworfen. Da Inat schon einschlägig vorbestraft war, würde er diesmal kaum mit einem blauen Auge davonkommen.

Ron langweilte sich. Dies war ein null - acht - fünfzehn Prozess, über den es sich kaum lohnte zu berichten. Zwei, maximal drei Zeilen. Wie es schien, stand auch das Strafmaß schon fest, vermutlich im Vorfeld zwischen Anwalt und Richter ausgehandelt. Ron kramte seinen Schreibblock hervor und begann einen Abriss der Szene aufzuzeichnen. Er hatte in New York während des Studiums einen Zeichenkurs belegt und war ein leidlicher Zeichner. Kein großer Künstler aber für den Alltagsgebrauch reichte es. Vielleicht ließ sich die Zeichnung ja später in den Computer einscannen und zum Bericht Online stellen. Das würde bestimmt mehr hermachen, als die zwei oder drei Zeilen zur Urteilsverkündung.

Die Gerichtsverhandlung endete schon nach fünfzehn Minuten mit einem Schuldspruch. „Ich verurteile sie wegen schweren Einbruchs, Diebstahl und Widerstand gegen die Staatsgewalt zu drei Jahren und acht Monaten Haft“, verkündete der Richter, nachdem sich alle im Saal erhoben hatten. „Sie können gegen das Urteil Berufung einlegen.“

Oliver Inat sah zunächst den Richter an, dann seinen Anwalt. Plötzlich hob er die Hände wie in wilder Verzweiflung gegen den Himmel. „Herr Richter“, drang es aus ihm und im Saal herrschte Totenstille. „Ich bin dort eingebrochen, ja das gebe ich zu. Aber ich habe keine Münzen oder Schmuck gestohlen! Und ich habe mich auch nicht gegen die Polizei gewehrt. Es ging ja alles so schnell und dann war da ja noch der tote Mann im Arbeitszimmer!“

Ron bemerkte, wie der Richter und die Anwälte sich erschrocken anblickten. Dann nickte der Richter dem Polizisten an der Tür zu, der auch sofort zu Inat hin stürmte, ihm die Arme auf den Rücken drehte und mit Handschellen fesselte. Rasch zerrte er den Verurteilten zur Türe. Bevor die beiden den Saal aber verlassen konnten, schrie Inat noch einmal: „Ich weiß doch, was ich gesehen habe. Der Mann war tot, durch den Kopf geschossen!“ Brutal stieß der Polizist den Einbrecher auf den Gang.

„Ruhe bitte, Ruhe bitte“, ließ sich der Richter vernehmen. „Der Angeklagte redet wirr, die gerechte Verurteilung wird ihm einen Schock versetzt haben. Bitte streichen sie sein Verhalten aus ihrem Gedächtnis, es hat keinerlei Bewandtnis.“ Dann blickte er auf Ron und wiederholte: „Die letzte Aussage des Verurteilten hat es nie gegeben! Bitte nehmen sie das zur Kenntnis. Die Verhandlung ist beendet.“

Ron steckte an der Pforte sein Handy in Gedanken versunken zurück in die Jackentasche. Die unerwartete Wendung und das eben Gesehene ließen ihn grübeln. Während der ganzen Fahrt zurück zur Redaktion dachte er über die Reaktion des Angeklagten nach. Oliver Inat wurde doch nicht zum ersten Mal verurteilt. Der Mann war in dieser Beziehung eher ein alter Hase. Aber dann diese Reaktion? Und wieso ein Toter? Welchen Grund sollte es geben, so etwas zu erwähnen? Wollte der Einbrecher nur von seiner Tat ablenken? Ron schüttelte in Gedanken den Kopf. Das machte keinen Sinn. Hätte es einen Toten gegeben, dann würde davon auch etwas im Polizeibericht stehen. Und Inat wäre am Ende vielleicht wegen Mordes angeklagt worden. War Inat drogensüchtig und redete deswegen wirr? Ron schüttelte erneut den Kopf. Nein, es machte wirklich keinen Sinn. Inat musste dummes Zeug geschwafelt haben.

Der Bericht über die Verurteilung fiel wie erwartet dementsprechend kurz aus. Ron konnte seine Zeichnung wirklich noch unterbringen und war mit seinem Werk recht zufrieden. Allerdings bedauerte er die verlorene Zeit, denn ein kurzer Anruf im Gericht hätte auch genügt. Er nahm sich vor, bei nächster Gelegenheit solch einer Verhandlung nicht mehr beizuwohnen.

Maike, die Praktikantin, hatte aufgegeben ihm nachzustellen. Entweder erwartete sie, dass er von sich aus auf sie zukäme, oder sie war einfach nur sauer, dass er nicht schon am ersten Tag auf ihr Angebot eingegangen war. Sie beschäftigte sich jetzt ausnahmslos mit dem Brühen von Kaffee und zeigte auch keinerlei Interesse an sonstiger redaktioneller Tätigkeit. Ron war es so ganz recht, jedoch fragte er sich, warum das Mädchen überhaupt ein Praktikum hier absolvierte. Im Grunde blockierte sie ja doch nur den Platz, den eine mehr engagierte junge Person viel besser gebrauchen konnte. Aber das war schließlich Sache des Chefredakteurs. Trotzdem müsste er über den einmal dringend mit seinem Vater sprechen ...

Fellger ließ es sich am Freitagnachmittag nicht nehmen, sie mit einigen Worten bezüglich der bevorstehenden Pfingstfeiertage in das Wochenende zu schicken. Das waren neue Töne, die Ron von dem Mann noch gar nicht kannte. Doch seine Meinung änderte sich, als der Chefredakteur einen Freiwilligen für den Dienst am Montag suchte und seine Wahl natürlich auf Ron fiel. „Die Onlineausgabe muss auf jeden Fall raus. Ob Feiertag oder nicht“, schwadronierte Fellger und legte Ron die Hand auf die Schulter. „Es macht ihnen doch bestimmt nichts aus, hier am Montag die Stellung zu halten?“

Ronald Nayst erschien am Montag erst gegen zehn Uhr in der Redaktion. Es spielte ja ohnehin keine Rolle, denn die wenigen Onlineartikel waren schnell verfasst. Gestern hatte eine Besichtigung Berlins auf seinem Plan gestanden und wie ein jeder Tourist hakte er eine Sehenswürdigkeit nach der anderen ab. Ron war zuvor noch nicht in Berlin gewesen, hatte aber viel darüber gelesen. Insbesondere die Teilung der Stadt interessierte ihn und er studierte die wenigen übriggebliebenen Hinweise auf die Grenze und die ehemalige DDR. Er ließ es sich sogar nicht nehmen, an einer geführten Städtetour teilzunehmen. Da das Wetter recht gut war, genoss er den Tag.

Aber merkwürdigerweise ging ihm die Gerichtsverhandlung um den Einbrecher Oliver Inat nicht mehr aus dem Kopf. Warum hatte der von einem Toten gesprochen? War der Mann wirklich verwirrt, so wie es der Richter bemerkte? Warum leugnete der Einbrecher den Diebstahl von Münzen und Schmuck? Dann schlug Ron sich vor den Kopf: Wo war Inat überhaupt eingebrochen? Nirgendwo fand sich ein Hinweis darauf. Ron nahm sich noch einmal sämtliche Unterlagen vor. Nichts. ‚Einbruch in ein Einfamilienhaus‘. Aber wo? Keine Adresse, kein Hinweis auf einen Ortsteil, einfach nichts. Ob in dem Gerichtsurteil etwas zu finden sein würde? Ron nahm sich vor, gleich morgen beim Amtsgericht anzurufen. Es müsste doch möglich sein, eine Abschrift des Urteils zu erhalten.

Schließlich recherchierte er im Internet. ‚Einbruch in ein Einfamilienhaus‘, ‚Oliver Inat‘, ‚Schmuckdiebstahl‘, ‚Münzendiebstahl‘ - alle diese Suchbegriffe brachten kein zufriedenstellendes Ergebnis. Dann suchte er nach Getöteten in dem in Frage kommenden Zeitraum. Aber auch dort fielen die Ergebnisse nicht zufriedenstellend aus. Ron notierte sich die Namen der Redakteure, die bei den verschiedenen Zeitungen die Meldung über den Einbruch verfasst hatten.

Am späten Nachmittag und beim fünften Becher Kaffee - der zugegebenermaßen nicht annähernd so gut schmeckte, wie der von Maike aufgebrühte - fasste er den Entschluss, den Menschen zu befragen, der ihm bestmöglich Auskunft würde geben können: Oliver Inat selbst. Er hoffte nur, dass er im Gefängnis eine Besuchserlaubnis erhalten würde.

Am nächsten Morgen befand sich Ron schon vor allen anderen in der Redaktion, was ihm später einige fragende Blicke einbrachte. Jetzt lernte er auch endlich den Kollegen Egon Müller, einen unscheinbaren Sechzigjährigen, kennen. Müller war Ron nicht unsympathisch, gab ihm die schlaffe Hand und schlurfte schließlich an seinen Arbeitsplatz. Maike, die wie immer sehr spät erschien, versorgte nach einiger Zeit alle mit Kaffee.

Kurz nach neun Uhr rief er beim Amtsgericht an. Einerseits hoffte Ron darauf, eine Abschrift des Urteils zu erhalten, andererseits versuchte er in Erfahrung zu bringen, in welche Haftanstalt Inat verlegt worden war. Beides erwies sich als schwierig. Man verwies ihn immer wieder an andere Stellen, niemand schien so richtig zuständig zu sein. Und jedes Mal musste er sein Anliegen erneut hervorbringen. Ron war kurz davor aufzugeben, als er mit einer jungen Frau verbunden wurde.

„Amtsgericht Berlin Mitte. Sie sprechen mit Vera Hagerl, was kann ich für sie tun?“

Ron atmete hörbar auf: „Mein Name ist Ronald C. Nayst. Ich arbeite für die Berliner Filiale des New York News Papers. Es geht um die Gerichtsverhandlung gegen den Einbrecher Oliver Inat, die am Ersten stattfand. Können sie mir gegebenenfalls weiterhelfen?“

Es folgte ein kurzes Schweigen am anderen Ende der Leitung. „Was kann ich denn für sie tun? Ich habe zwar mit den Strafsachen nichts zu tun, aber ich könnte ja einmal im Computer nachsehen.“

Ron schickte ein kurzes Dankesgebet gen Himmel. Endlich einmal jemand, der ihn nicht direkt abwimmelte. „Es geht um diesen Oliver Inat. Wäre es möglich, eine Abschrift des Urteils und der zugehörigen Papiere zu bekommen und zu erfahren, in welche Haftanstalt Inat gebracht wurde?“

Erneut folgte ein kurzes Schweigen und Ron konnte das leise Klappern einer Tastatur vernehmen. Dann seufzte die Dame am anderen Ende der Leitung hörbar auf. „Es tut mir Leid, aber eine Abschrift kann ich ihnen nicht zukommen lassen. Da müssen sie sich direkt an den Richter wenden und ein berechtigtes Interesse nachweisen. Auch über die Haftanstalt, in der Herr Inat einsaß, darf ich keine Auskunft geben.“

„Einsaß?“ Ron meinte nicht richtig gehört zu haben. „Wurde Inat denn verlegt? Und wo befindet er sich jetzt?“

„Darüber darf ich keine Auskunft geben, da müssen sie sich ebenfalls an den zuständigen Richter wenden.“ Dann hustete die Frau leise und murmelte: „Sagt ihnen RIP irgendetwas?“

Ron nickte. RIP - Rest in Peace. Ruhe in Frieden. Aber was sollte das bedeuten? War Inat plötzlich verstorben?

Wieder meldete die Frau sich zu Wort: „Ich darf jetzt nicht mehr sagen. Aber ich bin hungrig und würde mich über eine Einladung zum Abendessen freuen ...“

Ron verstand. Die Frau schien vor irgendetwas oder vor irgendjemandem Angst zu haben. Und die Möglichkeit, dass ihr Gespräch mitgehört wurde, bestand immer. Sie räusperte sich vernehmlich und sagte leise, so dass er sie kaum verstehen konnte: „Ich schaue um zwanzig Uhr immer Fernsehen und sitze gemütlich auf meinem Kissenturm.“

Nach diesen Worten legte sie hastig auf.

Ron hielt den Hörer in der Hand und überlegte noch einmal beim Amtsgericht anzurufen und sich mit der Frau verbinden zu lassen. Dann verwarf er den Gedanken und zog seinen Schreibblock zu sich heran. ‚Vera Hagerl‘ notierte er auf dem jungfräulichen Blatt und darunter: ‚Möchte zum Essen eingeladen werden‘. Soweit war es ja noch ganz verständlich. Der Sinn dessen, was er dann aber darunter schrieb, blieb ihm allerdings verborgen: ‚Schaut um zwanzig Uhr Fernsehen und sitzt auf einem Kissenturm‘. Ziemlich blöde. Wen interessierte denn, wann und wie die Frau Fernsehen schaute. Außerdem: Um zwanzig Uhr wurden hier in Deutschland die Nachrichten ausgestrahlt. Sollte dies ein Hinweis sein?

Ron wurde unsanft aus seinen Gedanken gerissen, als sich zwei Hände auf seine Schultern legten. Die Stimme des Chefredakteurs erklang direkt neben seinem Ohr: „Na mein Lieber? Back to the Roots, wie ich sehe. Sie kehren zu Papier und Stift zurück?“ Fellger lachte leise, wobei Ron etwas Feuchtes an seinem Ohr spürte.

„Oder planen sie jetzt schon ihren Feierabend? Wie heißt ihre neue Flamme? Vera? Aha. Mit Vera heute Abend schon auf Kissen kuscheln und fernsehen. Aber bitte, bitte lieber junger Sohn des Bosses aus Amerika: Kümmern sie sich jetzt um ihre Arbeit. Der Artikel über die Verurteilung des Einbrechers war ja mehr als dürftig und auf ihr merkwürdiges Krickelkrakel, was sie für eine Zeichnung halten, wollen wir in Zukunft auch verzichten. So etwas mögen unsere guten deutschen Leser nicht!“

Fellger drückte noch einmal aufmunternd beide Schultern Rons und wandte sich dann ab.

Der Onlinejournalist aber hätte seinem Chef in diesem Moment die Hände küssen können. Das war es! Vera Hagerl hatte ihm eine versteckte Botschaft zukommen lassen. Zwanzig Uhr, gut die Zeit war nicht verschlüsselt. Aber ‚Fernsehen‘ und ‚Kissenturm‘ machten dann einen Sinn, wenn die Silben zusammengefügt und daraus ‚Fernsehturm‘ würde. Und sie wollte sich zum Essen einladen lassen. Also war vermutlich das Restaurant im Fernsehturm gemeint. Aber war diese Schlussfolgerung auch logisch und korrekt?

‚Viel kann ja nicht passieren‘, dachte Ron. ‚Sollte sie nicht erscheinen, so genieße ich wenigstens ein schönes Abendessen, wenn auch alleine.‘ Minuten später reservierte er einen Tisch für zwei Personen im Restaurant ‚Spehre‘, zweihundertsieben Meter über der Stadt. Man sagte ihm sogar einen Platz am Fenster zu. Ob die Frau wirklich kommen würde?

Den Tag verbrachte er schließlich mit Routinearbeiten. Sein nächster Termin wäre am Samstag der Auftritt der Laienmusikergruppe und Ron recherchierte im Internet, ob er etwas darüber in Erfahrung bringen könnte. Die Informationen waren eher mager, würden aber den Grundstock für einen kurzen Artikel bilden können.

II. Der Generalstaatsanwalt

Ronald Nayst betrat das Restaurant im Fernsehturm überpünktlich. Nachdem er seinen Namen angegeben hatte, führte ihn ein Kellner zu seinem Tisch. „Ich erwarte noch eine Dame“, erklärte der Redakteur und bestellte zunächst einen Tower Kick als Aperitif. Dann genoss er den Blick auf die Stadt. Dieses Restaurant drehte sich einmal in der Stunde um dreihundertsechzig Grad und bot einen einzigartigen Blick über die Straßen und Gebäude.

Aber trotz der grandiosen Aussicht ließ ihn der Gedanke an den Einbrecher Oliver Inat nicht los. Er hoffte nur, dass diese Vera Hagerl ihn nicht versetzen würde. RIP - Rest in Peace. Inat musste tot sein, sonst hätte sie das nicht erwähnt. Aber wieso? Der Mann war ein kleiner, unbedeutender Einbrecher gewesen. Oder war alles lediglich ein Zufall? War Inat eines natürlichen Todes gestorben? Warum aber dann diese Geheimnistuerei? Fragen über Fragen.

Der Kellner riss ihn aus seinen Gedanken. „Ihre Begleitung mein Herr“, erklärte er diskret und hielt der Frau den Stuhl hin. Ron erhob sich rasch, nahm die dargebotene Hand und deutete einen Handkuss an. „Ich freue mich, dass sie gekommen sind“, erklärte er dann.

„Und ich freue mich, dass sie meinen Hinweis richtig verstanden haben.“

Vera Hagerl hatte eine angenehme Stimme und während sie Platz nahmen, lächelte sie ihn an. „Ich war mir nicht sicher, ob meine Formulierung nicht doch zu kryptisch war.“

„Ich muss zugeben, sie haben schon eine etwas ungewöhnliche Art, Termine mitzuteilen.“ Ron schmunzelte. Die Dame war ihm auf Anhieb sympathisch. Sie hatte sich für den heutigen Abend fein gemacht, aber dabei nicht übertrieben. Ron blickte in ein junges, offenes Gesicht, das von langen brünetten Haaren eingerahmt wurde. Vera Hagerl ging mit Make-up zweifellos sehr sparsam um und betrachtete ihn nun ebenso neugierig, wie er sie. Auch ihr schien zu gefallen, was sie sah.

„Darf ich ihnen einen Aperitif bestellen?“, riss Ron sie aus ihrer gegenseitigen Betrachtung. „Ich kann den Tower Kick empfehlen.“

Sie nickte und bevor er nach dem Kellner schauen konnte, stand der auch schon neben ihnen. Ron bestellte das Gewünschte und nahm seine Speisenkarte entgegen. „Ich bin zum ersten Mal in diesem Restaurant, deswegen kann ich auch keine Empfehlung für ein Gericht aussprechen“, gab er zu und beobachtete die Frau aus den Augenwinkeln.

„Ich bin auch zum ersten Mal hier. Aber das“, sie tippte mit dem Zeigefinger auf die Karte, „klingt doch sehr vielversprechend. Heidelammrücken mit Kartoffelgratin. Das hört sich lecker an, mir läuft jetzt schon das Wasser im Mund zusammen.“

Ron schmunzelte. „Und dazu einen Rotwein, oder lieber etwas ohne Alkohol?“

„Rotwein wäre prima.“

Nachdem der Kellner den Aperitif gebracht und ihre Bestellung entgegengenommen hatte, prosteten sie sich zu. „Ich heiße Ronald, meine Freunde nennen mich Ron.“

„Und ich bin Vera. Aber das wissen sie - hoppla - weißt du ja schon.“ Sie strich sich mit einer anmutigen Bewegung eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

„Vera, warum diese Geheimniskrämerei? Ich habe sehr lange herumtelefonieren müssen in eurem Amt und immer wurde ich vertröstet oder an eine andere Stelle verwiesen. Und dann deine vorsichtigen Andeutungen. Was ist da los? Und ist Inat wirklich tot oder habe ich dein ‚RIP‘ falsch verstanden? Bei dieser ganzen Sache gibt es so viele Ungereimtheiten. Ich war bei der Gerichtsverhandlung anwesend und ...“ Ron unterbrach seinen Satz, da der Kellner den Rotwein brachte. Dann fuhr er fort: „Also ich war bei der Verhandlung dabei. Es schien zunächst alles so einfach und klar, dann - nach seiner Verurteilung - bestand Inat plötzlich darauf, weder Schmuck noch Münzen gestohlen zu haben. Aber angeblich hat es einen Toten gegeben. Moment“, Ron überlegte einen Augenblick, welche Worte der Einbrecher benutzt hatte. „Ja, genau: Inat sagte ‚Ich weiß doch, was ich gesehen habe. Der Mann war tot, durch den Kopf geschossen!‘ So etwas erfindet man doch nicht so einfach.“

Vera nickte und nippte an ihrem Aperitif. Dann sah sie Ron in die Augen: „Ich erfuhr von der ganzen Sache erst durch deinen Anruf. Die Hinweise im Computer haben mich allerdings vorsichtig werden lassen. Aber vielleicht erzähle ich dir erst einmal ein paar Dinge über mich, dann wirst du alles vielleicht auch besser verstehen ...“

Ron nickte. Sie hatten Zeit und in Gesellschaft dieser jungen Dame fühlte er sich sehr wohl.

Vera trank einen kleinen Schluck, sah ihn an und begann: „Ich bin vor einem halben Jahr von Bayern hier nach Berlin gekommen. Zuvor studierte ich in München Jura, musste aber das Studium abbrechen als mein Vater starb. Der hatte mich bis dahin finanziell unterstützt. Aber das ist ein anderes Thema ...“ Ihr Blick schweifte ein wenig ab und unbewusst strich sie eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Ron wartete einfach ab, er wollte sie jetzt nicht unterbrechen.

„Ich habe dann hier durch Zufall den Job im Amtsgericht bekommen und plane mein Studium an der Humboldt Universität fortzusetzen“, erklärte sie leise und Ron sah, dass ihre Gedanken jetzt in München und bei ihrem Vater weilten. Trotzdem konnte er sich jetzt eine Frage nicht verkneifen: „Du sagst, du hast in München gelebt. Wie kommt es, also du ...“ Er wusste nicht so recht, wie er es formulieren sollte, plötzlich kam ihm die Frage ziemlich blöd vor.

Aber Vera wusste offensichtlich, was er meinte, denn sie erklärte: „Du willst bestimmt wissen, wieso ich so ganz ohne Akzent Hochdeutsch spreche.“ Sie lachte leise. „Wir sind von klein auf so erzogen worden. Mein Vater war Rechtsanwalt und legte größten Wert auf korrekte Aussprache. Nun, wäre dieser dumme Autounfall nicht gewesen ...“

Wieder wurden sie durch den dezenten Kellner unterbrochen, der ihr Essen brachte und sich dann fast lautlos und diskret zurückzog, nachdem er ihnen einen guten Appetit gewünscht hatte. Während des Essens sprachen sie über recht belanglose Dinge und Ron erzählte auch ein wenig von sich. Von der Redaktion in New York, seinem Leben dort und weswegen er nach Berlin geschickt worden war. Dass sein Vater der Chef des ganzen Unternehmens war, ließ er jedoch unerwähnt.

Nach einem Nachtisch, Vera wählte den sogenannten Schwedeneisbecher, der mit Apfelmus zubereitet wurde, hob sie schließlich wieder an zu erzählen: „Kurz nachdem ich meine Tätigkeit im Amtsgericht begonnen hatte, ereignete sich eine merkwürdige Sache.“ Sie nahm einen kleinen Schluck Rotwein, dann fuhr sie fort: „Ich hatte mich gerade ein wenig eingearbeitet, da stieß ich auf einen Vermerk, dass bei bestimmten Vorgängen unbedingt ein Richter Berndeck zu verständigen sei.“

Ron unterbrach sie: „Lass mich raten: Dieser Richter Berndeck war auch derjenige, der die Verhandlung des Einbrechers Inat geführt hat.“

Vera nickte: „Genau. Ich bin dann - in meiner Naivität - zu einem Kollegen gegangen und habe ihn gefragt, ob er Näheres zu diesem Vermerk wüsste. Aber der wimmelte mich ab und hielt mich mit dem Hinweis hin, dass er sich erkundigen würde. Keine zehn Tage später wurde ich in die Poststelle versetzt. Fortan mied man mich wie eine Aussätzige. Für mehr als ‚Guten Tag‘ und ‚Guten Weg‘ reichte es bei den Kollegen plötzlich nicht mehr. Natürlich machte mich das nur noch neugieriger und ich versuchte über Richter Josef Berndeck etwas herauszufinden. Aber das gestaltete sich mehr als schwierig, doch letztlich stieß ich auf ziemlich intensive Verbindungen zur Regierungspartei. Allerdings war das auch schon alles. Natürlich blieben meine Nachforschungen nicht unentdeckt und in einem Gespräch unter vier Augen und - wie man betonte - ohne Zeugen, machte man mir unmissverständlich klar, dass meine Neugier meinen Job gefährden würde. Schließlich befände ich mich ja in der Probezeit.“

Ron nickte, konnte sich aber auf den gesamten Vorgang in Zusammenhang mit dem Einbrecher keinen Reim machen. „Das klingt alles merkwürdig, aber was hat das mit Inat zu tun? Vielleicht war es Zufall, dass ausgerechnet dieser Richter die Verhandlung übernommen hatte. Mir schien auch, dass das Urteil durchaus gerechtfertigt war. Oliver Inat war schließlich kein unbeschriebenes Blatt. Der Mann war mehrfach vorbestraft.“

„Das kann ich nicht beurteilen“, erwiderte Vera. „Ich wollte damit auch nur sagen, dass dort irgendetwas nicht stimmt. Warum die Versetzung? Warum gibt es keine Informationen über diesen Richter? Und warum werde ich plötzlich gemieden, nachdem ich doch eigentlich völlig harmlose Nachforschungen angestellt hatte? Aber jetzt kennst du wenigstens meine Gründe, warum ich so vorsichtig sein muss. Ich brauche den Job, denn sonst kann ich mein Studium komplett an den Nagel hängen.“

„Hmm“, Ron ließ seinen Blick über die schlanke Frau gleiten. „Ein wenig zu viele ‚Zufälle‘. Aber was ist mit Inat? Kannst du mir zu der Verhandlung oder zu seinem Ableben etwas sagen?“

Vera lächelte: „Deswegen sind wir ja schließlich hier, oder? Obwohl mir das Essen mit dir doch schon sehr gut gefallen hat. Und die Aussicht von hier oben ist ja bombastisch!“

Ron schmunzelte: „Komm, lenke jetzt nicht ab. Was ist mit Inat?“

Die junge Frau lachte leise: „Aber das Essen habe ich mir schließlich ja auch verdient, denn immerhin opferte ich meine Mittagspause.“

„Vera, jetzt mach‘ es nicht so spannend“, seufzte Ron gespielt ungeduldig auf.

„Wie gesagt: Ich habe meine Mittagspause geopfert. Als ich sicher sein konnte, dass dort niemand mehr war, bin ich ins Archiv geschlichen. Eigentlich erhoffte ich mir nicht viel davon, denn die Unterlagen befinden sich hauptsächlich im Computer. Aber genau dort konnte ich ja nicht nachforschen, da ich mich ja mit meinem Namen und Passwort einloggen muss und somit nachvollzogen werden kann, was ich mache. Doch ich hatte unwahrscheinliches Glück, denn der Archivar ging in die Mittagspause ohne sich aus seinem Computerprogramm abzumelden. Um es kurz zu machen: Inat wurde nach der Verhandlung in die JVA Tegel verlegt. Laut dem kurzen Bericht verstarb er dort am Vierten, das war der Sonntag, an einer Hirnblutung.“

Ron hatte inzwischen seinen Schreibblock hervorgezaubert und machte sich eifrig Notizen. „Hirnblutung? Das hört sich für mich nicht nach einem natürlichen Tod an. Stand denn in dem Bericht noch mehr?“

Vera schüttelte den Kopf und strich sich anschließend eine Haarsträhne aus dem Gesicht: „Nein, nicht zu Inats Tod. Vielleicht war er ja nicht mehr ganz gesund. Könnte das nicht auch seine verwirrten Äußerungen während der Verhandlung erklären?“

Ron überlegte: „Ich bin auf dem Gebiet kein Fachmann. Aber das lässt sich bestimmt recherchieren. Vielleicht war er ja wirklich einfach nur krank. Aber wo ist der Mann eigentlich eingebrochen? Ich habe nirgendwo etwas über die Adresse erfahren können. Weder in den Pressemitteilungen, noch sonst wo. Schon das erschien mir sehr merkwürdig, denn ansonsten wird mindestens ein Ortsteil oder eine Gegend genannt. Hast du darüber etwas finden können?“

„Ja, habe ich.“ Vera nahm ihre Handtasche, die sie an den Stuhl gehängt hatte und kramte darin herum. Dann zog sie triumphierend einen kleinen Schreibblock hervor. „Roonstraße, ziemlich nobles Viertel. Hier die genaue Adresse.“ Sie riss den Zettel vom Block ab und reichte ihn Ron. „Der Hausbesitzer ist ein gewisser Rudolf Bornsing, seines Zeichens Generalstaatsanwalt. Ein schmuckes Häuschen im Stil einer Barockvilla. Bornsing selbst soll zu dem Zeitpunkt des Einbruchs in Urlaub gewesen sein. Inat muss beim Öffnen einer Tür den stillen Alarm ausgelöst und so die Polizei informiert haben. Die kam auch prompt und hat ihn beim Versuch durch ein Badezimmerfenster zu fliehen, gestellt. Die Beute, eine Münzsammlung und Schmuck hatte er angeblich bei sich.“

„Sonst nichts?“ Ron machte rasch noch einige Notizen, dann sah er auf. „Trug Inat nicht noch irgendetwas mit sich? Eine Tasche zum Beispiel? Er wird die Beute doch irgendwie wegtransportiert haben wollen.“

Vera schüttelte den Kopf. „Nein, laut dem Bericht nichts. Aber ich hatte nicht viel Zeit und konnte alles nur rasch und flüchtig durchlesen. Solche Details schienen mir aber auch nicht wichtig ...“

„Und was ist mit dem Generalstaatsanwalt? Der dürfte doch wieder aus seinem Urlaub zurück sein.“

Erneut schüttelte die junge Frau den Kopf, dann strich sie sich in gewohnter Manier eine Haarsträhne aus dem Gesicht. „Darüber stand nichts in dem Bericht. Der wird wohl wieder ganz normal seiner Tätigkeit nachgehen. Ich habe mich aber erkundigt. Den Generalstaatsanwalt dürftest du in der Elßholzstraße finden. Dort hat er nämlich sein Büro.“ Sie riss einen weiteren Zettel ab und reichte ihn Ron. Dann kritzelte sie etwas auf den Block, riss den Zettel auch ab und hielt ihn ihrem Gegenüber ebenfalls hin. Als Ron danach greifen wollte, zog sie den Arm zurück.

„Das hier“, sie wedelte mit dem Zettel herum, „ist eine Adresse, die du äußerst sorgfältig behandeln solltest!“

Ron sah sie fragend an.

Als Vera ihm schließlich den Zettel überließ, lachte sie: „Das ist meine Adresse. Geh sorgsam damit um!“

Ganz Gentleman brachte er sie zu später Stunde zu einem Taxi. Es war noch ein vergnüglicher Abend geworden und sie hatten sich verabredet, dies bald zu wiederholen. Ron sollte sie aber auf keinen Fall wieder im Amtsgericht anrufen, sondern nach Dienstschluss auf ihrem privaten Handy. Er versprach es ihr. Zum Abschied gab sie ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange.

Ron sah dem davonfahrenden Taxi noch lange nach.

Der nächste Tag begann direkt mit einer Überraschung. Kaum dass Ronald Nayst an seinem Arbeitsplatz saß, kam die Praktikantin mit der Aufforderung, sich beim Chef zu melden, zu ihm. Ron zuckte mit den Schultern, verschob die Frage nach einer Tasse Kaffee auf später und ging zum Büro des Chefredakteurs. Der schien ihn schon erwartet zu haben.

„Herr Nayst. Schön, dass sie auch schon da sind. Das ist ihr neuer Kollege.“ Fellger zeigte auf einen jungen Mann, der in einer Ecke neben der Tür stand. Ron hatte ihn beim Eintreten gar nicht bemerkt.

„Das ist der Herr Matthias Prokas. Er wird sie ab sofort im Onlinebereich unterstützen. Sie lernen ihn schnellstens an und helfen dann bei den Kollegen Meizel und Changa aus. Unser Herr Müller hat sich nämlich schon wieder krankgemeldet. Alles klar? Dann ran an die Arbeit!“

Ronald sah den Chefredakteur irritiert an. Der Aufbau der Onlineredaktion oblag alleine ihm. Das war auch Fellger mitgeteilt worden. Wollte der jetzt eine Anordnung von ‚ganz oben‘ unterlaufen?

„Herr Fellger, wir sollten vielleicht ein paar Worte unter vier Augen wechseln.“ Ron blieb ganz ruhig, obwohl er den Dicken am liebsten hinter seinem Schreibtisch hervorgezerrt und durchgeschüttelt hätte.

Der aber winkte ab: „Wenn sie etwas zu sagen haben, dann ruhig vor ihrem neuen Kollegen. Wir haben doch keine Geheimnisse voreinander, oder?“

Ron schüttelte ein wenig verwundert den Kopf, meinte dann aber: „Herr Fellger, sie wissen, dass der Aufbau der Onlineredaktion alleine mir überlassen bleibt. Sie können nicht einfach jemanden für diesen Bereich einstellen ohne das mit mir abzusprechen.“

Fellger erhob sich halb aus seinem Sessel und stützte dabei die Hände auf den Schreibtisch. „So? Kann ich nicht? Sind eigentlich sie jetzt der Chefredakteur oder bin ich das? In einer Woche sind sie wieder zurück in ihrem geliebten New York. Es kann ja nicht so schwer sein, die paar Seiten Online News zusammenzustellen. Sie schreiben ja ohnehin fast ausschließlich bei ihren Kollegen ab.“

Ron holte tief Luft. „So einfach geht das nicht, Herr Fellger. Sie kennen meine Position.“

Fellger hieb mit der Faust auf den Schreibtisch. „So ist das also! Darauf habe ich nur gewartet. Jetzt drohen sie mir auch noch mit ihrem Vater! Ich lasse mich nicht erpressen. Und jetzt - raus!“ Die letzten Worte brüllte er mit hochrotem Kopf. Der junge Mann, Matthias Prokas, hatte sich schon nach draußen verdrückt. Dort wartete er eingeschüchtert auf Ron.

„Das … das tut mir Leid. Also, ich wusste ja ni... Sind sie wirklich der Sohn vom Chef?“

Ron nickte: „Aber das spielt eigentlich keine Rolle. Ich weiß nicht, warum Fellger das macht ...“ - „Was macht?“

„Sich über die Direktiven der Zentrale so hinwegzusetzen. Aber das sind Interna, die ich klären werde. Welche Qualifikationen haben sie denn? Wo haben sie studiert?“

Prokas druckste ein wenig herum: „Nun, also ...“

Ron musste feststellen, dass der junge Mann offensichtlich Probleme hatte, seine Sätze zu formulieren. Langsam begaben sie sich zu Rons Arbeitsplatz. „Also, Herr Prokas, wo liegt ihr Können?“

„Nun, ja, also eigentlich. Ich meine …“ Dann gab der junge Mann sich einen Ruck: „Eigentlich ist mein Vater ein guter Freund des Chefredakteurs und da ich zurzeit keine Arbeit habe und ihm zu Hause nicht auf der Tasche lie...“

Ron unterbrach den jungen Mann: „Was haben sie denn gelernt? Oder studiert? Was qualifiziert sie dazu, hier in der Redaktion zu arbeiten. Außer, dass ihr Vater ein guter Freund des Chefredakteurs ist?“

„Also, ja nun eigentlich. Gelernt habe ich Kfz Mechatroniker. Und in Deutsch hatte ich immer eine Zwei. Also einmal auch eine Vier, aber das lag an dem Lehrer. Un...“

Ron unterbrach ihn erneut: „Wäre es nicht sinnvoller, sie würden in ihrem erlernten Beruf arbeiten? Ich glaube, sie sind hier völlig fehl am Platz.“

„Ja, das dachte ich auch. Aber ich bekomme ja keine Stelle und deswegen hat mein Papa ja au...“

Ronald schüttelte den Kopf. Es wurde höchste Zeit, dass er mit seinem Vater sprach. Vielleicht schon heute Abend. Er dürfte nur die Zeitverschiebung nicht vergessen, denn sein alter Herr konnte sehr übellaunig werden, wenn man ihn aus dem Bett holte.

Trotz besseren Wissens erklärte Ron dem jungen Mann, worauf es bei der Onlinezeitung ankam und ließ ihn dann einige Artikel der Kollegen abschreiben und kürzen. So war der erst einmal beschäftigt.

Er selbst musste einige dringende Telefonate führen. Schließlich wählte er die Nummer der Generalstaatsanwaltschaft, die Vera ihm aufgeschrieben hatte. Eine freundliche Frauenstimme meldete sich in gewohntem Tenor und fragte dann, wie sie ihm helfen könne.

„Ich hätte gerne Generalstaatsanwalt Bornsing gesprochen“, erklärte Ron sein Anliegen, nachdem er seinen Namen genannt hatte. „Einen Moment bitte“, säuselte die Dame und in der Leitung ließ sich ein Knacken hören. Kurze Zeit später meldete sich eine Männerstimme.

„Generalstaatsanwalt Bornsing?“, fragte Ron, nur um ganz sicher zu gehen.

„Wer will das wissen?“

„Mein Name ist Ronald C. Nayst. Ich bin Onlineredakteur bei der Berliner Zweigstelle der New York News Paper“, erklärte er bereitwillig. „Im Februar wurde in ihr Haus eingebrochen un...“ Der Mann am anderen Ende der Leitung unterbrach ihn: „Dazu geben wir keine Auskunft. Schon gar nicht der Presse. Ob und wann bei dem Generalstaatsanwalt eingebrochen wurde, geht niemanden etwas an!“

Ron wurde hellhörig. Sprach der Mann jetzt von sich selbst in der dritten Person oder war das da am Ende gar nicht der Generalstaatsanwalt? Ron hakte noch einmal nach: „Mit wem spreche ich denn? Sie sind doch nicht Generalstaatsanwalt Bornsing.“

Ein Knacken in der Leitung zeigte ihm, dass sein Gesprächspartner aufgelegt hatte. Gut, der Mann hatte sich nicht wirklich als Bornsing zu erkennen gegeben, aber das auch nicht direkt dementiert. Ron beschlich ein merkwürdiges Gefühl. Ein Gefühl, das ihm bisher immer zuverlässig gezeigt hatte, wenn an einer Story etwas dran war.

„Ich muss zu Recherchen dringend außer Haus“, beschied er dem sich am Computer abmühenden Prokas. Kurz warf er einen Blick auf den Text, der da am Bildschirm prangte und entdeckte prompt drei Rechtschreibfehler. Aber für Korrekturen oder Zurechtweisungen blieb jetzt keine Zeit. Ron hatte das journalistische Jagdfieber gepackt und sein nächster Weg würde ihn direkt in die Generalstaatsanwaltschaft führen.

„Prima machen sie das“, lobte er dann auch entgegen aller Vernunft den jungen Mann. „Ich schaue mir das später in aller Ruhe an. Und lassen sie auf jeden Fall die Rechtschreibprüfung drüber laufen ...“

Das Gebäude der Generalstaatsanwaltschaft war leicht zu finden, zumal Vera ja beim Herausfinden der Adresse gute Arbeit geleistet hatte. Ron nahm sich vor mit gezinkten Karten zu spielen - so, wie es die anderen anscheinend ja auch taten.

„Guten Tag, mein Name ist Dr. Hessels. Ich bin mit Generalstaatsanwalt Bornsing verabredet.“

Die Dame am Empfangsschalter wirkte verwirrt. Aber Ron ließ ihr keine Zeit, sich zu sammeln. Mit Nachdruck fügte er hinzu: „Jetzt. Wo finde ich ihn, welche Zimmernummer hat er? Mensch Kind, machen sie voran, meine Zeit ist kostbar.“

Die Frau wollte zum Telefonhörer greifen, als Rons Faust gegen die Scheibe donnerte. „Verdammt, wo finde ich ihn? Ich habe doch nur eine einfache Auskunft verlangt, sind sie denn schwerhörig?“

Jetzt hatte er die Dame vollkommen aus dem Konzept gebracht. „Generalstaatsanwalt Bornsing ist nicht im Haus. Also genauer gesagt, seit Februar habe ich ihn nicht mehr gesehen. Ich kann sie aber zu Staatsanwalt Mehrbeyer bringen, der kümmert sich um alles.“

„Was ist denn mit Bornsing?“, hakte Ron nach, jetzt nicht mehr ganz so streng.

„Keine Ahnung. Wir haben ihn hier seit Februar nicht mehr gesehen. Vielleicht ist er ja in Urlaub ...“

Bevor die Dame erneut zum Telefonhörer greifen konnte, befand Ron sich schon wieder auf dem Gehweg vor dem Gebäude. Rasch entfernte er sich in Richtung nächster U-Bahn Station. Dazu nahm er den Weg durch den Park an der Universität vorbei. Aber er sah weder Bäume, Sträucher oder Studenten, denn die Gedanken jagten sich in seinem Kopf.

Bornsing war augenscheinlich seit Februar nicht mehr aufgetaucht. In Urlaub vielleicht. Aber ein dreimonatiger Urlaub? Bis jetzt? Oder lagen die Überreste des Generalstaatsanwaltes irgendwo mit einem Loch im Kopf? Verscharrt oder in irgendeiner Pathologie? Aber konnte so etwas überhaupt sein? Der Mann wurde erschossen und niemand wollte etwas davon wissen. Das erschien Ron alles sehr abstrakt. Oder hatte dieser Bornsing seinen Urlaub einfach verlängert und alles hingeschmissen? War also quasi ‚desertiert‘. Aber auch diese Variante erschien Ron mehr als unwahrscheinlich. So einer warf nicht einfach alles hin.

Im Büro war die Hölle los. Ron wurde sofort zum Chefredakteur gerufen, Maike durfte es ihm wieder überbringen. Dass sie dabei so süffisant grinste, störte Ron am wenigsten.

„Nayst. Ich habe mich über sie beschwert!“, fuhr Fellger ihn an, kaum dass er das Büro betreten hatte. „Nicht bei ihrem Vater, sondern bei maßgeblichen Leuten.“

Ron kannte eigentlich niemanden, der ‚maßgeblicher‘ als sein Vater sein sollte. Mit unbewegter Miene hörte er dem Chefredakteur zu.

„Sie haben einfach ihren Arbeitsplatz verlassen. Einen unbedarften Mitarbeiter allein mit einer schier unlösbaren Aufgabe gelassen und ihre überforderten Kollegen einfach im Stich gelassen. Wenn ich könnte, würde ich sie einfach so hier und jetzt auf der Stelle entlassen!“

Ron konnte ein leichtes Grinsen nicht unterdrücken. Drei Mal ‚einfach‘ in zwei Sätzen. Druckreif war das nicht!

„Was grinsen sie so? Finden sie das am Ende auch noch lustig?“

„Erstens, Herr Fellger, haben sie mir völlig freie Hand gegeben, was meine Arbeitsweise betrifft. Zweitens ist der neue Mitarbeiter nicht nur völlig unbedarft, sondern auch für diesen Job nicht geeignet. Aber die gestellte Aufgabe war nicht schwierig, denn er sollte lediglich Texte aus unserer aktuellen Ausgabe abschreiben und ein wenig kürzen. Etwas, was jedes Kind kann. Und drittens müssen meine Kollegen schon seit Wochen alleine mit den gestellten Aufgaben fertig werden. Und das nicht nur, weil der Herr Müller krank ist, sondern weil merkwürdigerweise auch viele Kollegen nach kurzer Zeit wieder gekündigt haben. Und - das kann ich ihnen verraten - ich glaube nicht, dass das an den Kollegen gelegen hat.“

„Sondern?“ Fellger hatte sich wieder halb erhoben und starrte sein Gegenüber mit hochrotem Kopf an.

„Da sollten sie einmal in aller Ruhe darüber nachdenken!“

Ron verließ grußlos das Büro.

III. Auf den Spuren des Einbruchs

Am folgenden Tag stand Ron schon sehr früh auf. Er plante, etwas später in die Redaktion zu kommen und zuvor dem Haus des Generalstaatsanwalts einen Besuch abzustatten. Um kein Missverständnis aufkommen zu lassen, hatte er Maike zuvor informiert und als Grund ‚dringende Recherchen‘ angegeben. Das dürfte eigentlich genügen.

Ron fuhr mit der S-Bahn und legte den Rest des Weges zu Fuß zurück. Der Himmel zeigte sich leicht bewölkt, es würde aber trocken bleiben. Hin und wieder lugte schon einmal die frühe Sonne hervor und nach kurzer Zeit erreichte er die Straße, in der das Haus des Generalstaatsanwaltes lag. Es handelte sich durchaus um eine gehobene Wohngegend und Villa reihte sich an Villa. Das Haus Bornsings war nicht schwer zu finden und Ron mimte den Spaziergänger, der sich interessiert die Häuser anschaute.

Die Villa stand auf einem gepflegten Grundstück und machte keinen verlassenen Eindruck. Wohnte hier denn jemand? War Bornsing verheiratet? Ron prägte sich jede Einzelheit ein. Allerdings gab es nicht viel zu sehen, das Haus unterschied sich nicht von den anderen hier in der Umgebung. Um nicht aufzufallen, schlenderte er schließlich die Straße entlang, machte dann kehrt und gelangte wieder zu der Villa. Aus einem Haus auf der anderen Straßenseite trat jetzt ein älterer Herr mit einem kleinen Hund an der Leine. Rasch, aber ohne Hektik, überquerte Ron die Straße und näherte sich dem Mann wie ein zufälliger Spaziergänger. Jetzt bemerkte der ihn auch und blickte ihm misstrauisch entgegen. Ron kannte diese Art von Menschen und vermied es, ihn direkt anzusprechen. Während er den Mann mit seinem Hund überholte, grüßte er freundlich und murmelte: „Das ist aber ein netter Hund.“ Dann setzte er seinen Weg fort.

Es war früh am Morgen, der Alte mit dem Hund dürfte seine übliche Runde gehen und kaum auf Menschen stoßen, da es sich ja um einen normalen Arbeitstag handelte. Würde der Mann während seines Spazierganges nicht einen anderen Rentner mit Hund treffen, so käme ihm eine Gelegenheit zum Reden und seine Neugier zu befriedigen bestimmt recht. Ron verlangsamte seine Schritte unmerklich und zählte in Gedanken ‚eins‘, ‚zwei‘, ‚drei‘. Bis vier kam er nicht mehr, da hörte er den Mann laut hinter sich sagen: „Ein herrlicher Morgen, meinen sie nicht auch?“

Ron hielt inne, drehte sich um und ging zu dem Mann zurück. „Es wird bestimmt warm werden heute“, nahm er das Gespräch auf.

Der Alte beobachtete seinen Hund, der gerade einen Zaunpfahl markierte. „Hoffentlich nicht zu warm. Wohnen sie hier?“

Ron unterdrückte ein Grinsen. Das Gespräch nahm genau den Verlauf, den er sich gedacht hatte. Ein Fremder hier um diese Zeit? Jemand, den der Hundebesitzer noch nie gesehen hatte? Das verlangte ja direkt nach Erklärungen. Ron hatte sich auch schon eine Geschichte zurechtgelegt. „Ich bin auf dem Weg zur Arbeit. Bin aber viel zu früh dran“, fügte er dann hinzu, um zu zeigen, dass er keine Eile habe. „Ich bin vor ein paar Tagen erst hierhin, also zwei Straßen weiter, gezogen und habe heute meinen ersten Arbeitstag. Zufällig kam ich auf dem Weg zur S-Bahn durch diese Straße. Das sind ja prächtige Häuser.“

Der Alte nickte: „Dies ist eine der besten Wohngegenden Berlins. Sie sind nicht von hier?“

Ron schüttelte den Kopf und beobachtete den Hund, der jetzt mitten auf dem Gehweg sein großes Geschäft erledigte. „Ich komme aus New York.“

„Ach, das ist ja interessant. Sie sprechen aber sehr gut Deutsch.“

Ron nickte und blieb beim Erklären bei der Wahrheit: „Meine Mutter ist Deutsche.“ Dann deutete er auf die Häuser: „Hier wohnen bestimmt besondere Menschen. Das gibt es in New York auch. Die besseren Viertel.“

Der Hundebesitzer fühlte sich geschmeichelt und ging auch gleich auf Rons Worte ein: „Da haben sie Recht. Ich bin ja jetzt Rentner, aber früher war ich Arzt und hatte eine eigene Praxis hier ganz in der Nähe, in Zeelendorf.“

„Das ist ja interessant“, zeigte Ron sich interessiert und deutete auf das Haus neben dem des Generalstaatsanwalts. „Und in dieser prächtigen Villa, wer wohnt dort?“

Der Alte zog seinen Hund von einem kleinen Busch fort und machte eine unwillige Geste. „Da wohnt so ein Kraftfahrzeughandwerker. Hat irgendwo eine eigene Werkstatt.“

Ron ließ einen Laut der Enttäuschung hören, dann zeigte er auf Bornsings Villa: „Und dort. Das ist ja auch ein tolles Haus.“

Der Mann zeigte wieder etwas mehr Begeisterung: „Da wohnt ein Generalstaatsanwalt.“

„Ein Generalstaatsanwalt?“, wiederholt Ron. „Na, die Villa passt auch zu ihm. Allerdings ein wenig protzig, nicht wahr? Alles aber top gepflegt ...“

Wieder wurde der Hund etwas zurückgezogen. Dann setzte der Rentner sich in Bewegung. Ron folgte ihm an der Seite.

„Generalstaatsanwalt Bornsing, ein sehr netter Mann“, gab der Alte bereitwillig Auskunft. Plötzlich blickte er Ron von der Seite an: „Was machen sie eigentlich beruflich?“

„Ich bin Assistenzarzt im Vivantes Klinikum. Entschuldigen sie, dass ich mich noch nicht vorgestellt habe. Mein Name ist Dr. Rienatz.“ Ein besserer Name, als der von der Praktikantin fiel ihm auf die Schnelle nicht ein.

„Dr. Köllner“, stellte sich der Hundebesitzer jetzt vor. „Willkommen in Berlin, Herr Kollege.“

Ron hielt dem Mann die Hand hin. „Danke, Herr Kollege. Das mit der Villa habe ich nicht so gemeint. So protzig ist sie ja auch wieder nicht“, führte er das Gespräch geschickt wieder auf den Staatsanwalt zurück. „Dieser Generalstaatsanwalt ist bestimmt auch ziemlich beschäftigt ...“

Sie hatten jetzt schon ein ganzes Stück zurückgelegt und bogen in eine Seitenstraße ab.

„Ich habe den Mann lange nicht mehr gesehen. Im Februar wurde bei ihm eingebrochen, da war er noch in Urlaub. Seitdem habe ich ihn aber nicht mehr gesehen.“

Ron nickte: „Vielleicht haben sie ihn ja auch einfach nur übersehen. Mir ist aufgefallen, dass das Grundstück ja doch sehr gepflegt wirkt.“

Der Hundebesitzer winkte mit einer Hand ab: „Ach das. Nun, Bornsing beschäftigt natürlich entsprechendes Personal. In seiner Position! Putzfrau, Gärtner und was weiß ich noch. Ich kann mir gerade einmal jemanden leisten, der hin und wieder meinen Garten pflegt.“

Ron konnte sich nur dunkel an das Haus erinnern, aus dem der Rentner gekommen war. „Ihr Garten ist aber auch toll gepflegt“, schmeichelte er und hoffte nicht daneben zu liegen. „Machen sie denn noch viel selber?“

„So gut ich kann. Den Rasen mähe ich zum Beispiel noch alleine. Aber andere Sachen, wie Reparaturen am Haus, muss ich auch machen lassen. Da unterscheide ich mich kaum von Bornsing“, lachte er dann leise.

„Inwiefern? Lässt dieser Herr Bornsing so viel reparieren?“

Wieder lachte der Alte leise. „Nein, nein. Aber im Februar, kurz nach dem Einbruch, waren plötzlich viele Handwerker dort. Sogar eine Scheibe wurde ausgewechselt. Und das obwohl der Generalstaatsanwalt wahrscheinlich nicht zu Hause war.“

„Vielleicht wurde das von der Putzfrau oder dem Gärtner organisiert“, warf Ron leichtfertig ein und beobachtete seinen Gesprächspartner von der Seite. „Das ist doch ganz normal, oder nicht?“

Der Arzt im Ruhestand zog erneut seinen Hund zurück, überlegte einen Moment und meinte dann: „Das kann ich nicht sagen. Es war alles so merkwürdig damals. Erst nachts der Lärm. Ich meine den Einbruch. Ich bin durch die Sirene des Polizeiwagens geweckt worden. Erst die Polizei und am Morgen zwei Wagen mit Leuten in Anzügen. Aber vielleicht war das ja auch die Kriminalpolizei, die den Einbruch untersucht hatte. Und am gleichen Tag kamen dann schon die Handwerker. Die haben Schubkarren voller Unrat aus dem Haus gekarrt.“

„Schubkarren?“ Ron konnte sich keinen Reim auf das Gesagte machen. „Hat es dort gebrannt und musste deswegen renoviert werden? War das Bauschutt?“

„Nein, nein. Keine Ahnung. Genau genommen habe ich auch nur eine Schubkarre gesehen. Aber auf der lag ein ziemlich großer Müllsack. Aber wenn da etwas nicht gestimmt hätte, dann wäre Bornsing doch eingeschritten. Oder nicht?“

Ron sagte nichts. Eine merkwürdige Angelegenheit war das schon. Aber wo fand sich das Motiv für all diese Aktivitäten? Ging man einmal von einem normalen Einbruch aus, dann müsste doch lediglich ein aufgebrochenes Schloss oder eine Tür repariert werden. Oder hatte Inat das Fenster eingeschlagen? Aber wieso karrten dann Handwerker säckeweise Schutt aus dem Haus? Ron nahm sich vor, noch einmal mit Vera zu sprechen, vielleicht konnte sie in Erfahrung bringen, auf welchem Weg Inat in das Haus eingedrungen war. Ron plante ohnehin, sie anzurufen und zu der Veranstaltung am Samstag einzuladen. So könnte er zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen: Beruflich der Darbietung dieser Laienmusiker beiwohnen und die Gesellschaft Veras genießen. Wenn sie denn zusagte.

Mit dem Hinweis darauf, dass er am ersten Arbeitstag nicht zu spät erscheinen wolle, verabschiedete Ron sich schließlich hastig.

Der Tag im Büro verging mehr schlecht als recht. Der Chefredakteur glänzte durch Abwesenheit, die beiden Kollegen Changa und Meizel recherchierten wieder in dieser Korruptionsaffäre und der neue Onlineredakteur Matthias Prokas schien plötzlich seine Vorliebe für das Kaffeekochen entdeckt zu haben. Jedenfalls verbrachte er die meiste Zeit mit Maike in der Kaffeeküche. Ron warf einen Blick auf die von Prokas verfassten - oder besser: abgeschriebenen - Artikel und schüttelte den Kopf. Rechtschreibfehler reihte sich an Rechtschreibfehler. Er entschied, dass es wohl besser wäre, wenn dieser neue Kollege bei der Praktikantin in der Kaffeeküche bliebe. Rasch schrieb Ron einige Artikel und stellte sie Online. Nachdem seine Arbeit soweit erledigt war, verabschiedete er sich zeitig in den Feierabend. Es galt noch einige Dinge zu besorgen, denn Ron plante, dem Haus des Generalstaatsanwaltes in der Nacht einen weiteren Besuch abzustatten.

Kurz nach zwölf Uhr saß der Onlineredakteur zitternd in dem selben Gebüsch, in dem der Einbrecher Inat im Februar die halbe Nacht verbracht hatte. Aber Ron zitterte nicht vor Kälte, sondern vor Nervosität. Diese Situation war etwas Neues für ihn. Obwohl er ja nicht plante, in das Haus einzubrechen. Trotzdem, allein schon hier auf dem fremden Grundstück zu sitzen und den Geräuschen der Umgebung zu lauschen, war für ihn eine ungewohnte Situation. Ron versuchte sich in den Einbrecher hinein zu versetzen. Wie dachte so jemand, wie wollte er ins Haus gelangen? Irgendwo erklang das Fauchen zweier Katzen, die sich stritten. Bei Nacht drangen die Geräusche doppelt so weit wie tagsüber. Könnte er als Einbrecher ein Fenster einschlagen? Wäre das nicht viel zu laut?

Über den eigentlichen Einbruch wusste er nicht allzu viel, in den wenigen Unterlagen war darüber auch nichts zu finden gewesen. Vera hatte er am Abend nicht erreicht und lediglich auf ihren Anrufbeantworter gesprochen. Darum musste er sich jetzt auf Spekulationen verlassen. Konnte man eine Scheibe einschlagen, indem man ein Handtuch zur Geräuschdämmung benutzte? Oder war es einfacher, die Hintertür aufzubrechen? Ron beschloss, mit der Türe zu beginnen. War sie aufgebrochen worden, so mussten sich doch irgendwo noch Spuren finden lassen.

Am frühen Abend hatte er sich für diese Aktion heute Nacht entsprechend ausgestattet: Schwarze, unauffällige Kleidung, eine Sturmhaube, ein Paar Handschuhe, eine kleine Taschenlampe und ein Messer für alle Fälle. Außerdem trug er nagelneue, dunkle Turnschuhe, die er nach dieser Sache unauffällig verschwinden lassen wollte. Falls jemand etwas bemerkte und die Polizei verständigte, wollte er nicht anhand von Fußabdrücken identifiziert werden.

Ron schlich zur Hintertür. Wie einst der Einbrecher, musste er sich zunächst durch das Gebüsch kämpfen. Den Lichtkegel der Lampe mit einer Hand eindämmend, untersuchte er die Tür. Keine Spuren. Das Schloss war intakt und wies keinerlei Aufbruchspuren auf. Also doch das Fenster? Aber welches? Ron beschloss, um das Haus herumzuschleichen, wobei er die Front zur Straße meiden wollte. Er würde also von hier aus einmal zunächst rechts um das Gebäude herum gehen, danach zurückkehren und dann in der anderen Richtung weiterschleichen.

Am Haus befanden sich in unregelmäßigen Abständen Büsche, die meistens über unangenehme Dornen verfügten. Immer wieder musste er einen kleinen Bogen machen und etwas Abstand zum Gebäude halten. Er kam an einem Fenster vorüber, dass vermutlich zur Küche gehörte und stand schließlich vor der Hausecke, die zur Straßenfront führte. Hier befand sich ein weiteres Fenster. Vorsichtig versuchte Ron in den dahinterliegenden Raum zu blicken. Dann leuchtete er kurz mit der Taschenlampe hinein. Offensichtlich ein Büro oder Arbeitszimmer. In dem kurzen Moment, in dem er den Lichtstrahl durch den Raum wandern ließ, konnte er einen Schreibtisch, sowie einen Sessel erkennen. Wollte er allerdings mehr in Erfahrung bringen, so müsste er in das Haus einbrechen.

Ron wandte sich ab und trat gerade den Rückweg an, als der Lichtstrahl der Taschenlampe den Fensterrahmen streifte. Im Unterbewusstsein nahm er etwas wahr, ging dann aber leise weiter. Nach zwei Metern kehrte er um und trat erneut an das Fenster heran. Da war wirklich etwas! Ron ließ den abgeblendeten Strahl der Lampe über den Rahmen gleiten. Ganz offensichtlich war das Fenster ausgetauscht worden. Das deckte sich ja auch mit den Erzählungen des Rentners.

Aber welcher Einbrecher würde hier, so nahe der Straße, die Scheibe einschlagen und in das Haus eindringen? Sinnvoller wäre doch der Einbruch durch die Tür gewesen. Oder - wenn es denn ein Fenster sein musste - durch die Küche. Das Küchenfenster lag immerhin ein ganzes Stück weiter hinten. Aber man hatte dieses Fenster ausgetauscht, das war deutlich zu sehen.

Ron erinnerte sich an die Worte des Einbrechers im Gerichtssaal. Ein Mann, erschossen. Er ließ seine Phantasie spielen. Vor seinem inneren Auge sah er einen Mann am Schreibtisch sitzen. Den Rücken dem Fenster zugewandt und angestrahlt von einer Schreibtischlampe. Mit einer Pistole oder besser noch einem Gewehr wäre dieser Mann ein leichtes Ziel.

Wer aber erschoss nachts wahllos irgendwelche Leute? Oder handelte es sich um einen geplanten Mord? Warum erfuhr dann aber niemand etwas davon? Ron schüttelte den Kopf und schalt sich selbst einen Narren. Da ging wohl seine Phantasie mit ihm durch! Es gab keinen Toten, nur einen verurteilten Einbrecher.

Doch der Gedanke an einen Mord ließ ihn nicht los. Von wo würde der mutmaßliche Mörder schießen? Ron zielte mit seiner rechten Hand wie mit einer Pistole, wobei der Zeigefinger den Lauf darstellte. Dann bewegte er sich langsam rückwärts. Hätte hier der Schütze stehen können? Er entschied, dass die Stelle viel zu ungeschützt war und bewegte sich weiter rückwärts. Plötzlich stieß er an einen Baum. Erschrocken hielt er inne. Immer noch befand er sich in gerader Linie zum Fenster und somit auch zu dem dahinterliegenden Büro. Bis auf diesen Baum trübte nichts die Sicht. Also dürfte der Baum hier die Endstation darstellen. Ron ließ die Taschenlampe kurz aufblitzen und blickte am Stamm hoch. Leichte Kratzspuren, so also wäre jemand hinaufgeklettert, ließen sich in der Rinde erkennen. Hatte der Schütze auf dem Baum gesessen?

‚Du spinnst ja‘, meinte er halblaut zu sich selbst. ‚Vielleicht solltest du einen Roman schreiben. Das waren vielleicht Kinder, die dort herumgeturnt sind.‘ Schließlich gab es ja offiziell keinen Toten und er schlug sich die Nacht hier mit Hirngespinsten um die Ohren. Und Vera hatte vermutlich schon zurückgerufen und ihn nicht erreicht, da sein Handy ausgeschaltet war!

‚Warte ab‘, sagte er sich, ‚gleich findest du eine Patronenhülse im Gras. Neun Millimeter Magnum‘. Bei dem Gedanken lachte er leise vor sich hin. Es wurde Zeit, nach Hause zurückzukehren. Was machte er hier überhaupt?

Ron kroch auf allen Vieren um den Baum herum und suchte das Gras sorgfältig ab. Eine Patronenhülse fand er nicht. Noch einmal fragte er sich, was das hier alles sollte. Wie konnte er so verrückt sein, solch eine dumme Vermutung anzustellen? Trotzdem kroch er noch ein wenig weiter und vergrößerte seinen Suchkreis. Plötzlich hielt er ein Stück Papier in der Hand. Offensichtlich handelte es sich um den Teil eines Fotos. Durch die Witterung war es halb verrottet, aber da es sich um Fotopapier handelte, waren Stücke davon noch recht leidlich erhalten. Ron ließ die Taschenlampe kurz aufblitzen und warf einen Blick darauf, bevor er das Papier einsteckte. Damit könnte er sich später beschäftigen.

Langsam und leise schlich er wieder zu dem Fenster zurück. Es war an der Zeit, diese nächtliche Exkursion zu beenden. Er würde den gleichen Weg nehmen, den er auch hierhin gekommen war. Also erst einmal um das Haus herum und zurück zur Hintertür. Bevor er sich auf den Weg machte, lauschte er noch einmal angestrengt. Aber es war ruhig, nirgends auch nur ein Geräusch zu hören.

Ron schlich gerade auf das Küchenfenster zu, als ein Rascheln hinter ihm ertönte. Erschrocken wandte er sich um und konnte eine schwarze Katze ausmachen, die ihn aus leuchtenden Augen ansah. Reflexartig trat er einen Schritt zurück. Aber sein Fuß fand keinen festen Boden und mit einem erstickten Aufschrei fiel der Redakteur durch einen Dornenbusch hindurch in ein offenes Kellerloch. Unsanft landete er auf dem Rücken und schlug mit der Stirn gegen die Schachtwand. Ron schüttelte ein wenig benommen den Kopf. Der Schacht war nicht tief und wurde halb durch den Busch verdeckt. Der musste im Laufe der Zeit vom Rasen her immer weiter Richtung Hauswand gewuchert sein, ließ aber gut die Hälfte der Öffnung zur Wand noch frei. Ron fluchte über so viel Nachlässigkeit, denn der Schacht hätte abgedeckt werden müssen. Dann stemmte er sich mühsam hoch. Sein linker Knöchel schmerzte. Vorsichtig tastete er ihn ab, seufzte aber dankbar auf, als offensichtlich nichts gebrochen war. Eine Verstauchung vermutlich nur. Aber das reichte ja schließlich auch schon. Noch einmal befühlte er den Fuß und stieß auf etwas Weiches. Zum Glück hatte er die Taschenlampe bei dem Sturz fest in der Hand gehalten und ein kurzes Anleuchten des weichen Gegenstandes zeigte ihm, dass er einen dunkelgrünen Rucksack gefunden hatte.

Instinktiv blickte Ron an der Hauswand hoch und konnte in der ersten Etage über sich ein kleines Fenster ausmachen. Hieß es nicht, der Einbrecher sei in einem Badezimmer festgenommen worden? Konnte es sich bei diesem Rucksack vielleicht um den von Inat handeln? Der Stoff war feucht und modrig aber noch ganz passabel, da es sich um einen militärischen Ausrüstungsgegenstand handelte. Ron überlegte kurz, ob er jetzt nicht die Polizei über seinen Fund informieren müsste, verwarf den Gedanken aber. Das könnte er später immer noch machen. Zunächst siegte seine Neugier, was sich darin befinden würde.

Es dauerte eine Weile, bis er in seiner Pension angelangte. Einerseits behinderte ihn sein verletzter Fuß, andererseits fuhren um diese Zeit weder Busse noch Bahnen, so dass er sich erst einmal ein Taxi rufen musste. Das tat er aber erst, nachdem er schon ein ganzes Stück vom Haus des Generalstaatsanwaltes entfernt war.

Jetzt kühlte er die Schwellung, indem er ein Kühlpack mittels Verband am Fuß befestigte. Der Rucksack, sowie das Foto, lagen auf seinem Schreibtisch. Vorsichtig öffnete er den moderigen Stoff und förderte zunächst ein Gerät zu Tage, das er unschwer als Nachtsichtgerät identifizierte. Danach folgte ein Dietrich - Set, sowie ein Luftpolsterumschlag. Der Umschlag war ziemlich vermodert, aber geschlossen. Vielleicht würde sein Inhalt besser aussehen. Ron hoffte das jedenfalls. Mehr fand er in dem Rucksack nicht. Aber jetzt war er sich ganz sicher, dass es sich um die Sachen des Einbrechers Oliver Inat handeln musste. Ron vermutete, dass der Mann den Sack aus dem Fenster im ersten Stock hatte fallen lassen. Es musste reiner Zufall gewesen sein, dass er in den Schacht fiel und die Polizei ihn nicht entdeckt hatte.

Erneut meldete sich der Gedanke, dass er seinen Fund umgehend melden müsste. Ron verdrängte ihn. Dann öffnete er vorsichtig den Umschlag und schüttete den Inhalt auf seinen Schreibtisch. Es handelte sich um mehrere handschriftlich verfasste Zettel, die sich dank der Luftpolsterfolie in einem guten Zustand befanden.

Ron nahm seinen Block zur Hand und übertrug die Texte von den Zetteln auf das Papier. Dabei versuchte er automatisch eine gewisse Ordnung herzustellen. Wie er nach kurzer Zeit erkennen konnte, handelte es sich um Listen von Namen und deren Verbindungen untereinander. Einige kannte er, andere wiederum waren ihm völlig unbekannt. Auch die Namen, auf die verschiedene Querverweise zeigten, kamen ihm teilweise bekannt vor. Es handelte sich um Industrielle oder Firmen, von denen er schon gehört hatte. Es war unschwer daraus zu lesen, dass es sich hier um eine Auflistung vermutlich korrupter Politiker und deren ‚Sponsoren‘ handelte. Ron musste an seine Kollegen denken, die sich ja mit dieser Thematik befassten. Die Zettel würden ihnen bei ihren Recherchen bestimmt helfen können. Sorgfältig packte er alles wieder in den Umschlag zurück.

Anschließend warf er einen Blick auf das Foto. Viel war nicht zu erkennen, da der ganze obere Teil des Bildes fehlte. Jemand musste das Foto in der Mitte durchgerissen haben, das vermutlich eine Porträtaufnahme gewesen war. Jetzt konnte er lediglich noch die untere Gesichtshälfte bis zur Nase erkennen. Einer plötzlichen Eingebung folgend, suchte Ron im Internet nach einem Foto des Generalstaatsanwaltes. Es gab nicht viele davon, aber nach einiger Zeit wurde er fündig. Man hatte ein recht brauchbares Bild auf einer Presseveranstaltung der Staatsanwaltschaft geschossen. Ron druckte das Foto aus, dann verglich er die beiden Bilder. Mit ein wenig Phantasie könnte es sich um die gleiche Person handeln, resümierte er dann. Rasch schob er die Unterlagen zusammen. Es wurde Zeit für das Bett, wollte er noch ein paar Stunden Schlaf bekommen.

IV. Das Geheimnis der Karte

Obwohl Ron die Nacht über wenig Schlaf bekommen hatte, erwachte er schon recht früh und fühlte sich topfit. Den Rucksack mit dem Einbruchswerkzeug deponierte er in dem kleinen Safe, dessen Nummer er zuvor eingestellt hatte. Ebenso verfuhr er mit einer Kopie der handschriftlich verfassten Zettel und seiner Notizen, die er auf seinem Kopiergerät und Drucker anfertigte. Den Umschlag mit den Zetteln steckte er anschließend ein. Er freute sich schon auf die Gesichter seiner Kollegen Meizel und Changa, wenn er ihnen diese Unterlagen geben würde. Hiermit bekamen die beiden schließlich eine Menge Informationen über die Verbindungen der Politiker zur Industrie. Vielleicht würden sie ja auch herausfinden, wer der Verfasser dieser Notizen war.

Zurück in der Redaktion sah Ron seinen Arbeitsplatz wieder von dem jungen Mann besetzt, der offensichtlich seinen Weg aus der Kaffeeküche zurück gefunden hatte. Ron überlegte, dass es vielleicht sinnvoller sei, ihn an einen der anderen verwaisten Schreibtische zu setzen. Aber das hatte Zeit. Zunächst drängte es ihn, mit Meizel und Changa wegen der gefundenen Unterlagen zu sprechen. Auch Egon Müller schien wieder gesund zu sein, denn er kam gerade mit einem Kaffeebecher aus der kleinen Küche.

Ron nickte dem Mann freundlich zu: „Guten Morgen Herr Müller. Geht es ihnen wieder besser?“

„Danke, ja. Und ihnen auch einen guten Morgen.“ Müller schob sich an ihm vorbei und verschwand in Richtung seines Schreibtisches. Ron warf einen kurzen Blick in die Kaffeeküche und begrüßte Maike, die ihrer Kaffeekochaufgabe nachging. Kurz angebunden grüßte sie zurück.

Zinad Changa fand er an dessen Schreibtisch, wo der Inder heftig auf seiner Tastatur herumtippte. Changa maß vielleicht ein Meter achtundsechzig und war eher von gedrungener Statur. Der Sechsundfünfzigjährige trug eine dicke Brille und verfügte nur noch über spärliche Haare. Ron sah über dessen Kopf hinweg auf den Text am Bildschirm und stellte fest, dass es sich um einen Artikel über irgendein Fußballspiel handelte.

„Morgen Zinad. Alles klar?“, grüßte er den Kollegen.

Der hob nur kurz den Kopf und sah Ron mit ausdruckslosen Blick an. „Ja, alles klar.“ Dann tippte er wieder wie wild an seinem Artikel.

Ron, der ein feines Gespür dafür hatte, wenn etwas so gar nicht stimmte, legte Zinad die Hand auf die Schulter. „Nichts ist klar. Was ist los, Zinad? Ich habe etwas für euch.“ Er hielt den Umschlag hoch. „Äußerst brisante Informationen, die ihr für euren Korruptionsfall bestimmt gebrauchen könnt.“

Zinad schüttelte den Kopf: „Es gibt keinen Korruptionsfall mehr“, brachte er dann leise hervor. Und noch leiser fügte er hinzu: „Und mich bald auch nicht mehr. Jedenfalls nicht hier.“

Ron meinte sich verhört zu haben. Was hatten die Worte Zinads zu bedeuten? „Das musst du mir erklären. Wieso gibt es keinen Korruptionsfall mehr, ihr habt doch schon ziemlich umfangreich recherchiert. Und was soll das bedeuten: dich gibt es bald auch nicht mehr? Bist du krank? Was ist los, Zinad?“

Zinad Changa nahm die Hände von der Tastatur und wandte sich zu Ron um: „Der Artikel über die Korruption ist gestorben. Ausdrückliche Anweisung von Fellger. Meizel ist jetzt deswegen beim Chef drin. Er will versuchen, noch etwas zu retten, da unsere Recherchen doch schon sehr weit gediehen sind. Uns fehlt eigentlich nur noch ein letzter kleiner Beweis.“

Ron grinste und schüttete den Inhalt des Umschlages auf Zinads Schreibtisch. „Und den habe ich hier für euch.“

Changa blickte auf die Zettel und hob einen davon hoch. Er betrachtete ihn eingehend und las schließlich die wenigen Notizen darauf. Dann wandte er sich an Ron: „Was soll das sein?“

„Das sind handschriftliche Vermerke über Verbindungen verschiedener Politiker zur Industrie. Quasi eine Auflistung, wer wen geschmiert hat. Nur die Beträge fehlen noch.“

Zinad betrachtete die Papiere halbherzig. „Gestorben, alles gestorben“, seufzte er dann und schob sie zu Ron zurück. Der aber winkte ab. „Warum eigentlich? Welchen Grund hat Fellger genannt, den Artikel nicht zu bringen?“

„Keinen Grund. Er sprach nur von ‚Entscheidungen an höherer Stelle‘. Was er aber damit meinte, ist mir schleierhaft. Vielleicht bezieht er sich auf eine Anordnung vom Mutterhaus in New York.“

Ron schüttelte den Kopf: „Niemals. Die würden sich nur einmischen, wenn es sich um unmoralische oder ethisch verwerfliche Dinge handeln würde. Aber nicht bei so etwas. Nein, da muss etwas anderes dahinterstecken. Behalte die Papiere, ich werde mit dem Chefredakteur sprechen. Den Artikel werdet ihr schreiben können!“

Zinad sah Ron verzweifelt an: „Ich wohl kaum. Am Fünfzehnten ist für mich Schluss.“

Ron blickte den Kollegen ungläubig an: „Du willst hier aufhören? Hat man dir ein besseres Angebot gemacht?“

Der Inder schüttelte traurig den Kopf: „Nein, nein. Fellger hat mir zum Fünfzehnten gekündigt.“

Ronald Nayst war entsetzt: „Sag‘ das doch bitte noch einmal! Ist Fellger jetzt völlig übergeschnappt? Er kann dich nicht so einfach kündigen. Es gibt Fristen, an die er sich halten muss. Außerdem: Gute Leute lässt man nicht einfach gehen!“

„Doch kann er.“ Zinad klang ganz kleinlaut und schien am Boden zerstört.

Ronald sah den Kollegen scharf an: „Und warum? Da ist doch noch etwas ...“

Zinad nickte: „Er hat mich mit Maike in der Kaffeeküche erwischt.“

„Und? Ich war auch schon oft dort und für Maike ist es das zweite Zuhause.“

„Ich wollte mir einen Kaffee holen“, begann Zinad stockend. „Maike hatte wohl gerade frischen aufgebrüht. Als ich mir eine Tasse aus dem Schrank nehmen wollte und den Arm hochhielt, schlüpfte sie darunter hindurch und stand direkt vor mir. Zwischen der Anrichte und mir. Ich konnte gar nicht so schnell reagieren und versuchte sie wegzustoßen, als sie plötzlich anfing zu schreien. Da wurde ich auch schon von hinten gepackt und der Chefredakteur stieß mich gegen die offene Tür. Anschließend teilte er mir in seinem Büro mit, dass ich als Mitarbeiter nicht mehr zu halten sei. Sexuelle Nötigung am Arbeitsplatz. Es würde keine Anzeige geben, wenn ich mich ruhig verhielte und nicht gegen die Kündigung angehen würde. So etwas habe ich noch nie gemacht - sexuelle Nötigung! Was soll nun werden?“

Ron hatte sich das Geständnis seines Kollegen mit wachsendem Zorn angehört. Sie brauchten hier jeden Mann und Zinad war einer der Besten. Welchen Grund gab es, so etwas zu inszenieren, nur um den Mitarbeiter los zu werden? Und warum hatte Maike sich darauf eingelassen?

„Ich werde mit Fellger sprechen. Jetzt erst recht“, meinte er zornig. „Und mit Maike. Das Spiel war doch abgekartet. Aber warum?“

Zinad sprach jetzt leise und stockend: „Fellger mag mich nicht. Weil ich Inder bin. Er versucht schon seit einer geraumen Weile mich loszuwerden. Bisher war ihm das aber nicht gelungen.“

„Und diesmal gelingt es ihm auch nicht. Dafür werde ich sorgen! Und die Zettel dort behältst du. Für eure Recherchen. Noch ist die Korruptionsgeschichte lange nicht tot!“

Zinad nickte, ließ aber nicht viel Optimismus erkennen. Für ihn war der Chefredakteur einfach zu mächtig. Mächtiger jedenfalls als so ein kleiner Onlineredakteur. Mochte er auch noch so sehr der Sohn vom großen Boss sein.

Ron steckte den leeren Umschlag in die Tasche und wandte sich Richtung Fellgers Büro. Gerade verließ es Dirk Meizel mit einem unglücklichen Gesichtsausdruck. Er bemerkte Ron erst, als sie sich gegenüberstanden. „Morgen Dirk. Alles in Ordnung?“

„Morgen. Ja, alles in Ordnung“, erwiderte der Angesprochene tonlos. Dann eilte er an seinen Arbeitsplatz.

‚Es wird langsam Zeit, dass sich hier etwas ändert‘, dachte Ron und betrat das Büro durch die offenstehende Tür.

„Nayst“, wurde er vom Chefredakteur unfreundlich begrüßt. „Können sie nicht anklopfen? Das wäre doch ein Minimum an Höflichkeit. Als ihr Chef kann ich das doch verlangen. Oder sind sie anderer Meinung?“

Ronald klopfte pro forma an den Türrahmen. „Herr Fellger. Ich glaube, es gibt da einige Dinge über die wir reden müssen. Wa...“

„Glauben heißt nicht wissen“, unterbrach ihn der Mann. „Wenn sie nur glauben, dann sollten sie in die Kirche gehen. Oder zurück in ihr New York. Wir haben hier genügend Leute. Unser neuer Onlineredakteur hat sich hervorragend eingearbeitet. Sie sehen also, dass sie überflüssig sind und endlich nach Hause zurückkehren sollten.“

„Herr Fellger“, Ron konnte seinen Zorn nur mühsam unterdrücken. „Hier geht es nicht um meine Person. Sondern um die Redaktion. Darum, dass sie meines Erachtens recht willkürliche Entscheidungen treffen, die dem gesamten Verlagshaus schaden.“

„Ihres Erachtens, ihres Erachten“, äffte Fellger ihn nach. Ron konnte seinen Zorn nur noch mühsam zurückhalten. „Hier, wissen sie, was das ist?“ Der Chefredakteur hielt ein Blatt Papier hoch. Ron konnte die kleingedruckten Buchstaben darauf nicht erkennen, sah aber, dass der Bogen von der New Yorker Zentrale stammen musste. Fellger hielt ihm das Blatt hin. „Lesen sie ruhig, dann wissen sie, woher der Wind weht.“

Ron überflog den Text. Im Groben ging es um mehrere Beschwerden Fellgers über Ronald C. Nayst, also ihn, worin von Vernachlässigung der Arbeit, mangelnder Kompetenz und arrogantem Auftreten als Sohn des Chefs gesprochen wurde. Fellger wurde von oberster Stelle volle Unterstützung zugesagt, wobei betont wurde, dass Ron nicht in seiner Eigenschaft als Sohn des Bosses, sondern als Hilfe in der Onlineredaktion in Berlin sei. Sollte eine Zusammenarbeit nicht mehr möglich sein, so könnte der Chefredakteur diese aufkündigen und Ron nach New York zurückkehren lassen.

Fellger betrachtete den jungen Mann mit einem süffisanten Grinsen. „Also, junger Mann. Es wird Zeit, dass sie ihre Koffer packen!“

„Nicht, bevor wir zwei Dinge geklärt haben: Erstens in Bezug auf die Korruptionsaffäre gibt es jetzt Beweise. Ich bin zufällig auf einen Umschlag mit handschriftlichen Notizen über korrupte Politiker und deren Verbindung zur Industrie gestoßen. Sie können den Artikel doch nicht einfach unter den Tisch fallen lassen! Und zweitens ist die Entlassung Changas nicht rechtens. Das war doch arrangiert! Changa ist ein hervorragender Journalist, den entlässt man nicht so einfach!“

Fellger grinste ihn an: „Man vielleicht nicht, ich aber schon.“ Dann pochte er mit dem Knöchel seines Zeigefingers auf das Blatt. „Sie erinnern sich aber schon, was dort geschrieben steht? Mischen sie sich gefälligst nicht in meine Entscheidungen ein. Und die Sache mit dem Artikel geht sie erst recht nichts an. Das sind Entscheidungen, die auf hoher Ebene getroffen werden.“

Ron hätte den Chefredakteur am liebsten laut angeschrien, hielt sich aber mühsam zurück: „Hohe Ebene? Meinen sie damit sich? Oder die Zentrale in New York? Wer entscheidet so etwas?“

Fellger grinste immer noch: „Das geht sie nichts an, junger Mann. Ich verrate nur so viel: Da steckt höchste Politik dahinter!“

Ron konnte seinen Zorn jetzt doch nicht mehr so ganz unterdrücken: „Höchste Politik? Herr Fellger wir sind ein unabhängiges Blatt. Niemand schreibt uns vor, worüber wir berichten.“ - „Papperlapapp. Ich bin hier der Chefredakteur. Und jetzt zeigen sie doch mal diese komischen Notizen her.“

Ron war froh, Zinad Changa die Papiere überlassen zu haben. „Die hat Herr Changa. Er arbeitet ja an der Korruptionsgeschichte.“

Fellger schüttelte grinsend den Kopf: „Hat gearbeitet. Jetzt gibt es keine Geschichte mehr. Sie können gehen, Nayst. Und schicken sie mir Changa herein!“

Ronald kehrte an seinen Arbeitsplatz zurück, ohne Zinad zu benachrichtigen. Sollte der Chefredakteur sich doch selber darum kümmern. Er war schließlich nicht dessen Laufbursche.

Der Schreibtisch war verwaist, Matthias Prokas nicht da. Dafür lag überall Müll herum. Ron nahm sich vor, ein ernstes Wort mit dem jungen Mann zu sprechen und ihn dann an einen der freien Arbeitsplätze zu setzen. Seufzend ließ er sich auf seinem Bürostuhl nieder.

„Da ist man einmal kurz zur Toilette und dann das ...“

Ron blickte auf und erkannte Prokas, der mit einer Kaffeetasse vor ihm stand. „Der Chef meinte, dass das jetzt mein Platz hier ist. Hat er ihnen das nicht mitgeteilt?

Ronald spürte wieder diesen Zorn in sich aufsteigen, antwortete aber völlig ruhig: „In gewisser Weise eigentlich schon.“ Er dachte an Fellgers Worte, dass er nach New York zurückkehren sollte. In aller Ruhe suchte er die paar Habseligkeiten, die er hier hatte, zusammen. „Dann muss ich mir wohl einen neuen Platz suchen“, meinte er nur. Es gab ja genügend freie Arbeitsplätze. Plötzlich fiel ihm noch etwas ein und er kehrte zu Prokas zurück. „Hat der Chefredakteur ihnen eigentlich schon Aufgaben zugeteilt?“, fragte er den.

„Aber sicher doch. Ich übernehme alle ihre Aufgaben.“

„Fein, dann denken sie daran, dass Samstag der Auftritt der Laienmusikergruppe stattfindet. Den Termin werden dann wohl sie wahrnehmen müssen!“

Prokas sah ihn fragend an und Ron wusste, dass der junge Mann noch keine Ahnung von dem bevorstehenden Arbeitspensum hatte. Aber er nickte ihm lediglich zu und begab sich dann zur Kaffeeküche. Wie nicht anders erwartet, traf er dort auf die Praktikantin. Sie kochte zur Abwechslung einmal keinen Kaffee, sondern lackierte sich die Fingernägel.

„Hallo Maike.“

„Für dich bitte Frau Rienatz.“

Die Blonde lackierte sich seelenruhig die Nägel weiter. Ron sah, dass sie mit den Fußnägeln offensichtlich schon fertig war, denn zwischen ihren Zehen steckten kleine Wattebäusche.

„Frau Rienatz? Ich dachte wir duzen uns? Schon vergessen?“

Sie schüttelte den Kopf: „Bei deinem Ärger mit dem Chefredakteur lieber ‚sie‘.“

Ron hakte nach: „Welchen Ärger habe ich denn?“

„Ach, so dies und jenes. Jedenfalls hat er gesagt, dass es besser wäre, wenn ich mich mit dir nicht mehr unterhalte. Schließlich beginnt am Fünfzehnten meine neue Probezeit.“

Ron verstand nur Bahnhof. „Deine Probezeit?“

„Ihre!“

Jetzt verstand er noch weniger. „Wessen? Ihre?“

Maike nickte heftig und verschüttete dabei etwas blutroten Nagellack: „Ja, wir siezen uns doch, da heißt es ‚ihre Probezeit‘ und nicht deine.“

Ron seufzte gequält auf. Spielten denn jetzt plötzlich alle verrückt? Er hakte noch einmal nach: „Also, was für eine Probezeit?“

„Meine. Als Redakteurin. Dieser Inder hat doch gekündigt und ab dem Fünfzehnten bin ich die neue Kollegin. Also nicht wirklich so neu, aber als neu...“

Ron unterbrach das Geschwafel der Blonden: „So also läuft der Hase. Hat Fellger dich zu der Sache mit Zinad angestiftet?“

Sie zog einen Schmollmund und blies auf die lackierten Nägel. Dann bemerkte die Blonde leise: „Das sage ich nicht. Wer ist denn Zinad?“

Ron konnte ein Aufstöhnen nicht unterdrücken. „Zinad Changa.“

„Und wer ist Zinad Changa?“

„Der Inder!“

„Ach so, das hätten sie auch gleich sagen können.“

Ronald spürte, wie er allmählich einen roten Kopf bekam. Diese Praktikantin sollte plötzlich als Journalistin arbeiten? Wollte Fellger das Blatt eigentlich komplett ruinieren? Mühsam unterdrückte er, sie laut anzubrüllen. „Hat er nun oder nicht?“

Maike unterbrach ihre Tätigkeit des Lackierens und sah Ron an: „Das sage ich nicht.“

Ron holte tief Luft, dann meinte er gefährlich leise: „Jetzt höre mir einmal gut zu! Ich kann ja verstehen, dass du es zu etwas bringen möchtest. Allerdings wirst du erst dein Praktikum beenden und danach eine entsprechende Ausbildung durchlaufen müssen. Zum Journalismus gehört mehr als nur Kaffee zu kochen. Und jetzt frage ich nur noch einmal, denn danach wirst du dem Staatsanwalt Rede und Antwort stehen müssen. Also: Wie ist die Sache abgelaufen? Und wehe, du lügst mich an.“

Maike blickte hilfesuchend zur Türe, aber da war niemand. Vor allem kein Chefredakteur, der ihr zur Seite springen konnte. Leise und stockend brachte sie schließlich hervor: „Fellger meinte, es gäbe eine Chance, dass ich in Kürze Redakteurin werden könnte. Ich müsse dem Inder nur schöne Augen machen und mit ihm ein wenig poussieren. Leider hat der sich nicht darauf eingelassen, der Inder scheint ein wirklicher Gentleman zu sein. Als Fellger zu ungeduldig wurde, kam er auf die Idee mit der Belästigung. Was ja schließlich auch geklappt hat. Eigentlich ist das doch nicht wirklich schlimm, oder?“

„Und ob“, Ron sprach ganz ruhig, obwohl er innerlich kochte. „Mit der Sache kannst du ohne weiteres vor Gericht landen. Und ob dich dann noch jemals jemand in einer Redaktion einstellt, steht in den Sternen. Nicht einmal mehr zum Kaffeekochen!“

Maike sah ihn leichenblass an. Ein wenig tat sie Ron doch Leid, schließlich hatte er etwas zu dick aufgetragen. Aber dann wischte er die Gedanken fort und sah einen Weg, die Situation zu nutzen.

„Die Sache kann unter uns bleiben“, erklärte er. „Wir schreiben jetzt das alles auf und du unterschreibst es.“

„Dann werde ich keine Redakteurin?“

„Bestimmt nicht jetzt. Aber du kannst dein Praktikum beenden und nach einem Studium bewirbst du dich hier neu. Die Chancen für einen Job stehen bei ehemaligen Praktikantinnen hier sehr gut.“ Ron wusste, dass sie niemals Journalistin werden würde.

„Kann ich das nicht zunächst mit dem Chefredakteur besprechen?“

Ron lachte: „Natürlich. Aber dann gibt es keine Vereinbarung zwischen uns. Und ich bin schließlich der Sohn des großen Bosses. Eines Tages bin ich selbst der große Boss!“ Er spürte, dass die blonde Praktikantin fast überzeugt war. Aber eben nur fast.

„Aber Fellger hat gesagt, dass du hier nichts zu sagen hast. Allein sein Wort ist entscheidend!“

Ron schmunzelte, denn Maike war unwillkürlich doch wieder zum ‚Du‘ übergegangen. „Das ist das kleine Restrisiko das bleibt. Entweder glaubst du einem fast ehemaligen Chefredakteur oder einem baldigen Bigboss. Fellgers Zeit hier ist so gut wie abgelaufen.“

Maike betrachtete ihre Fingernägel und meinte leise: „Aber er hat einen Brief aus New York. Ich habe ihn selbst lesen dürfen.“

Ron wandte sich zur Tür. „Deine Entscheidung. Aber beklage dich später nicht bei mir. Komm jetzt mit oder lasse es sein.“ Damit machte er einen Schritt in das Großraumbüro.

„Warte“, hörte er sie hinter sich sagen und er wusste, dass er gewonnen hatte.

An seinem neuen Arbeitsplatz verfasste Ron eine kurze Erklärung zu den Vorgängen. Er betonte extra, dass Fellger den Inder schon seit Längerem aus der Redaktion heraushaben wollte und er die Praktikantin angestiftet hatte. Zögernd unterschrieb Maike und stürmte danach in die sichere Zuflucht ihrer Kaffeeküche.

Ron war zufrieden. Jetzt besaß er etwas, das auch seinen Vater überzeugen würde. Er überlegte kurz, ob er mit ihm heute schon in Kontakt treten sollte, entschied sich dann aber für eine in seinen Augen bessere Lösung: Er würde sich den morgigen Tag frei nehmen und selbst nach New York fliegen. Dort könnte er mit seinem Vater persönlich sprechen. Vielleicht wäre Vera ja zu einem Kurztrip zu überreden, könnte sich den Freitag ebenfalls frei nehmen und ihn begleiten.

Allerdings gab es noch keinen Anruf von Vera. Obwohl kein Hinweis über eine Mitteilung auf seiner Voicebox im Handy stand, hörte er sie trotzdem ab. Doch sie hatte sich wirklich noch nicht gemeldet. Ron blickte auf die Uhr. Es war noch zu früh, den Anruf bei ihr würde er auf später verschieben müssen.

Da er jetzt eigentlich nichts mehr zu tun hatte, schaute er sich die Onlineausgabe des Berliner New York News Paper an. Was er da sah, ließ ihn förmlich die Hände über dem Kopf zusammenschlagen. Nicht nur, dass die von Matthias Prokas verfassten Artikel durchweg schlecht und niveaulos formuliert waren, nein sie strotzten auch nur so von Fehlern. Aus reinem Pflichtgefühl heraus, korrigierte er die Artikel so gut es ging.

Im Laufe des Nachmittags informierte er Zinad darüber, dass er den morgigen Tag frei nehmen würde. Einen Grund nannte er nicht und der Kollege sollte den Chefredakteur auch nur auf Nachfrage darüber informieren. Ron glaubte aber nicht, dass Fellger nach ihm fragen würde. Schließlich beendete er seine Arbeit, fuhr den Computer herunter und schloss seinen Schreibtisch ab. In seiner Hosentasche fand er noch den Luftpolsterumschlag, in dem die Zettel gewesen waren. Er überlegte, ob er den Umschlag nicht ebenfalls Zinad überlassen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Es stand keine Adresse darauf, ebenso keine weiteren Hinweise. Also zerriss er den Umschlag, um das Papier von der Folie zu trennen. Hier in Deutschland wurde ja alles gesondert entsorgt. Sicher, in Amerika gab es das auch irgendwie. Aber halt nur irgendwie und lange nicht so penibel wie hier in Deutschland.

Ron ließ das Papier in den entsprechenden Mülleimer fallen und wollte gerade die Folie in den extra für Plastikmüll bereitstehenden Eimer werfen, als ihm ein Farbunterschied in der durchsichtigen Folie auffiel. Bei näherem Hinsehen entpuppte sich der Blauschimmer als Micro SD Card. Was hatte solch eine Karte mitten in der Folie verloren? Ron untersuchte die komplette Luftpolsterfolie, fand aber nichts weiter als diese kleine Karte, die er schließlich sorgfältig in seiner Brieftasche verstaute. Das Geheimnis der Karte würde er in seinem Zimmer in der Pension lüften.

Plötzlich hatte Ron es sehr eilig, nach Hause zu kommen.

Kaum in seinem kleinen Zimmer in der Pension angekommen, startete er seinen Laptop. Um die kleine Karte benutzen zu können, benötigte er einen Adapter, den er aber, ebenso wie einige dieser SD Karten, standardmäßig mit seinem Laptop bei sich führte.

Ron hatte mit allen möglichen Schwierigkeiten gerechnet: Verschlüsselte Dateien, die ihren Inhalt nur nach einer Passwortabfrage preisgaben, ein Trojaner oder Schutzprogramm, das nur berechtigten Personen erlauben würde, auf die Daten zuzugreifen oder sogar eine vollkommen leere Karte. Aber er wurde im positiven Sinn enttäuscht. Das Programm listete ihm brav zahlreiche Dateien auf. Wer immer diese Karte zusammengestellt hatte, sah offensichtlich keine Notwendigkeit, die Daten zu schützen. Also, schloss Ron, kann es sich eigentlich nicht um etwas Wichtiges handeln. In der Redaktion schützten sie selbst die profansten Artikel oder Notizen mit Passwörtern. Wenn das hier nicht geschehen war, dann handelte es sich vermutlich auch nicht um wirklich wichtige Dinge. Er fand zahlreiche einfache Textdateien, die mit jedem beliebigen Programmeditor geöffnet werden konnten. Außerdem befanden sich in einem separaten Verzeichnis noch zahlreiche Bilddateien. Ron klickte die an oberster Stelle stehende Textdatei an. Auch hierbei zeigten sich keinerlei Probleme. Der Text erschien prompt auf dem Bildschirm.

Der Redakteur überflog den Text. Offensichtlich handelte es sich um die Beschreibung eines Konzeptes zu diversen Regierungstätigkeiten. Kein Wunder, dass die Daten nicht verschlüsselt waren. Hier handelte es sich um irgendwelche strategischen Pläne einer Partei. Die Formulierungen waren ziemlich allgemein gehalten und umschrieben offensichtlich ein universelles Konzept. Eigentlich nichts Weltbewegendes. Dann stutzte Ron und las einen Abschnitt erneut. Und noch einmal.

‚In diesem Zusammenhang‘, stand dort, ‚bleiben die avisierten Aktivitäten unerlässlich. Eine weitere Verifizierung erübrigt sich, da einige der Maßnahmen (s. Anhang B, Abschnitt B2) zur vollsten Zufriedenheit durchgeführt wurden. Alle maßgeblich Involvierten bekundeten unisono ihre Entschlossenheit zu diesen Schritten. Mit der Abwicklung besagter Maßnahmen wurde und wird auch weiterhin Bassam Abu Yusuf M., der seine Zuverlässigkeit schon mehrfach unter Beweis stellte, beauftragt. Einfachere Maßnahmen können Hassan C. (bekannt als G.) und Dimitri R. durchführen. Sie werden auf dem üblichen Weg kontaktiert. Die Liste(n) werden nach Beschlussfassung kontinuierlich aktualisiert.‘

Ron rieb sich über die Augen. Stand da wirklich, was er las? Hastig öffnete er weitere Dateien und überflog den Inhalt. Wer auch immer diese Gruppe sein mochte, es handelte sich ganz offensichtlich nicht um einen Scherz. Ron machte sich immer wieder Notizen, las bestimmte Abschnitte erneut und verglich die Formulierungen der Texte. Ihm war schwindelig. Dann ging er noch einmal das Geschriebene durch. Schließlich fasste er seine Gedanken zusammen: ‚Bei diesen Texten handelt es sich um das Konzept der Regierungspartei, um jeden Preis an der Macht zu bleiben‘, notierte er auf seinem Block und unterstrich den Satz zweimal.

Er zog eine Linie unter dieses entscheidende Fazit und begann Details aufzuschreiben. Die Texte gliederten sich in mehrere Gruppen. Einerseits Aktivitäten, die diverse Politiker oppositioneller Parteien durch Korruption gefügig machen sollten - Ron dachte an die Zettel in dem Luftpolsterumschlag - andererseits sogenannte ‚Maßnahmen‘, durch die unliebsame Politiker ausgeschaltet und durch ‚freundlich Gesinnte‘ ersetzt werden sollten. Die Texte blieben vage formuliert, aber oft war die Rede von ‚Unfällen‘.

Eine weitere Gruppe von Dateien umfasste Maßnahmen, um die Öffentlichkeit mit falschen Informationen gezielt zu beeinflussen. Dazu gehörte auch ein Konzept Presse, Funk und Fernsehen dank ‚regierungsgewogener‘ Mitarbeiter in einflussreichen Positionen in der Berichterstattung zu manipulieren. Ron dachte unwillkürlich an den Chefredakteur Thorsten Fellger und dessen Verhalten. War der vielleicht ‚regierungsgewogen‘ und stand irgendwo auf einer Liste mit Sonderzuwendungen?

Ron fand einen Text mit mehreren Namen. Er pickte sich den ersten heraus und suchte danach im Internet. Es handelte sich um eine Politikerin, die vor einem halben Jahr einen tödlichen Autounfall erlitten hatte. Merkwürdigerweise stand sie nachts mit ihrem Wagen auf einem beschrankten Bahnübergang und wurde von einem Güterzug erfasst. Vom Fahrzeug und der Frau blieb nicht viel übrig und man konnte sie letztlich lediglich anhand von DNA Spuren identifizieren. Ron fand mehrere kleine Meldungen, die mit wenigen Worten auf das tragische Schicksal eingingen. Damit schien die Sache damals abgehakt worden zu sein.

Ron verschränkte die Arme im Nacken, lehnte sich ein wenig zurück und dachte über das Gelesene nach. Dann strich er den Satz auf seinem Block durch. Nein, es ging hier nicht nur darum, die Regierungspartei an der Macht zu halten, hier handelte es sich um den Aufbau einer Diktatur unter dem Mantel der Demokratie. Wobei es nicht einen Diktator geben sollte. Wie Leute aus den eigenen Reihen, so wurde der Bundeskanzler oder die Kanzlerin ebenfalls zu einer austauschbaren Person erklärt. Einzig und allein die Gruppe im Hintergrund hielt die Macht in den Händen.

„Wer zum Teufel steckt dahinter?“, fragte Ron halblaut und löste sich damit aus seinen Gedanken. Es war keine Frage, dass dies an die Öffentlichkeit gebracht werden musste! Und Ron wusste auch schon, wer für diesen Artikel in Frage kam: Zinad Changa und Dirk Meizel, die ja schon in der Korruptionsaffäre mittendrin steckten.

Aber zunächst würde in der Redaktion aufgeräumt werden müssen. Fellger durfte nicht länger auf seinem Posten bleiben. Und dann müssten qualifizierte Leute, und nicht solche wie dieser Matthias Prokas, eingestellt werden. Ron spürte einmal mehr, wie dringend es war, mit seinem Vater zu sprechen.

Rasch kopierte er den Inhalt der SD Karte auf sein Handy. Damit dürfte er seinen Vater überzeugen. Eine weitere Kopie schickte er in sein Verzeichnis auf dem Server in New York und um ganz sicher zu gehen, legte er eine weitere SD Karte an, die er in einen Umschlag steckte, den er mit seiner New Yorker Privatanschrift versah. Er würde den Brief am Flughafen bei der Post abgeben.

V. Im Fadenkreuz

Ron schaffte es in letzter Minute in den Flieger.

Den Brief wollte er rasch bei der Post abgeben, doch ein dicker Mann mit Glatze und gesteigertem Beratungsbedarf machte dieses Vorhaben zunichte. Ron fragte sich, warum der Mann ausgerechnet hier am Flughafen etwas über ‚Postbank Gewinn-Sparen‘ erfahren musste. Vermutlich fragte sich das auch die Schlange hinter ihm. Letztlich kaufte der Dicke aber doch nur eine Briefmarke und schob zufrieden damit ab. Ron schob dem Schalterbeamten seinen Brief hin, zahlte das Porto und hetzte im Laufschrift zum United Airlines Flugschalter.

Jetzt, auf seinem Sitzplatz, ließ er sich die gestrige Nacht noch einmal durch den Kopf gehen. Irgendjemand hatte dem Generalstaatsanwalt den Luftpolsterumschlag zugespielt. Dabei dienten die handschriftlichen Zettel mehr oder weniger als Tarnung; die brisante SD Karte befand sich in der Folie versteckt. Aber der Generalstaatsanwalt war nicht mehr dazu gekommen, die Karte herauszuholen, denn eine Kugel, die seinen Kopf durchschlug, beendete jäh sein Leben. Oliver Inat, der Einbrecher, war nur zufällig vor Ort und fand den Toten. Er nahm den Umschlag an sich und floh.

„Halt“, murmelte Ron und erntete einen erstaunten Blick seines Sitznachbarn.

„Dat jeht nich! Wir sinn schon inne Luft.“

Ron blickte verwirrt auf: „Entschuldigung, ich habe nur mit mir selbst gesprochen.“ Er nahm seinen letzten Gedanken noch einmal auf. Wieso sollte Inat fliehen, ohne Schmuck, Bargeld oder Münzen mitzunehmen? Denn danach hatte der offensichtlich nicht gesucht oder nicht mehr suchen können, denn sonst hätte sich die Beute auch in dem Rucksack befunden. Also, was war gewesen?

„Er ist gestört worden“, resümierte Ron.

„Dat is wahr. Jetz bin ich jestört wordn.“

Ron entschuldigte sich erneut bei seinem Sitznachbarn, der ihn aber nur kurz mürrisch anschaute und erneut die Augen schloss.

‚Der Einbrecher könnte durch den Mörder gestört worden sein, steckte rasch den Umschlag ein und schlich die Treppe hinauf in den ersten Stock‘, überlegte Ron und gab darauf acht, seine Gedanken nicht wieder laut auszusprechen.

Dort, im ersten Stockwerk, musste Inat sich im nächstbesten Raum versteckt haben. Und dann kam die Polizei und vertrieb den Mörder, der mit Sicherheit auf der Suche nach dem Umschlag gewesen war. Inat wollte vermutlich durch das Badezimmerfenster fliehen und warf seinen Rucksack hinaus. Aber er schaffte es nicht mehr durch das Fenster und die Polizei nahm ihn fest. Und da der Rucksack in das versteckt liegende Kellerloch gefallen war, hatte ihn später auch niemand entdeckt.

So konnte es gewesen sein. Oder auch ganz anders. Jedenfalls wurde der Mord später vertuscht, was durchaus zu den auf der Karte gefundenen Texten passte. Bornsing, der Generalstaatsanwalt, musste sterben, weil er das Geheimnis der Karte nicht aufdecken durfte.

Ron durchzuckte ein Schrecken: „Ich werde auch sterben, ich habe die Karte!“

Wieder regte sich sein Nachbar, diesmal aber deutlich unwirscher: „Nee, Mann, so‘n Fluchzeuch is sicher. Dat kannse mir glauben. Un ne Bordkarde ham wa ooch alle!“

Neun Stunden Flug und doch nur drei Stunden später ankommen. Ron grinste. Die Zeitverschiebung von sechs Stunden machte es möglich. Er war um neun Uhr vierzig in Berlin Tegel abgeflogen und jetzt zeigte die Uhr gerade einmal zwölf Uhr fünfzig. Trotzdem fühlte er sich ziemlich zerschlagen. Aber das durfte jetzt keine Rolle spielen.

Die SD Karte und die Unterlagen befanden sich sicher in dem kleinen Safe in der Pension. Vera hatte sich auch nicht gemeldet und leider vergaß er durch die Aufregung gestern Abend, sie anzurufen. Nun, das wollte er nachholen, sobald er wieder in Berlin war.

Das Taxi brachte ihn direkt zu der New Yorker Zentrale der NYNP. Mit ein wenig Glück würde er seinen Vater noch im Büro antreffen, ansonsten musste dies bis nach dem Mittagessen warten. Ron betrat das Vorzimmer und begrüßte die Sekretärin freundlich: „Morgen Abigail. Ist mein alter Herr da?“ - „Ron. Ich dachte, du wärst in Berlin? Sind deine Aufgaben dort schon erledigt?“

Ron lächelte: „Nein, nein. Nur ein kurzer Abstecher über das Wochenende. Ist er da?“

Abigail nickte.

Ron klopfte an die schwere Bürotür, wartete ein ‚Herein‘ gar nicht erst ab und betrat das Büro. Sein Vater blickte hinter dem großen Schreibtisch unwillig auf. War er doch diese Art von Störung nicht gewöhnt. Dann aber glitt ein Lächeln über sein Gesicht. Sorgfältig schraubte er den teuren Füllfederhalter zusammen, stand auf und kam Ron mit ausgestreckten Armen entgegen.

„Ronald C., das ist aber eine Überraschung. Mit dir, mein Sohn, habe ich am allerwenigsten gerechnet.“ Sie schlossen sich in die Arme und Vater und Sohn drückten sich herzlich.

Sein alter Herr nannte ihn nie anders als ‚Ronald C.‘, wobei Ron dieses ‚C.‘ hasste, da es für seinen Zweitnamen ‚Clarence‘ stand. Er fragte sich immer wieder, was sich seine Eltern dabei gedacht hatten, als sie ihm diesen zusätzlichen Namen verpassten.

„Kann ich dir etwas zu trinken anbieten? Whiskey?“

Ron winkte ab: „Nein danke, dafür ist es noch ein wenig zu früh.“

Sein Vater schenke sich aus einer Karaffe ein wenig in ein Glas ein, dann setzte er sich wieder hinter seinen Schreibtisch.

Ronald blickte sich in dem - für seine Begriffe - überdimensioniertem Büro um. Hier hatte sich seit Jahrzehnten nichts verändert. Links und rechts hinter dem Mahagonischreibtisch standen zwei amerikanische Flaggen und verliehen dem Patriotismusgedanken seines Vaters deutlichen Ausdruck. Seine Mutter zog ihn regelmäßig damit auf, dass eine Fahne doch die Deutsche sein müsse, da sie ja aus dem Land stammte. Aber sein Vater winkte immer nur ab.

Einige kunstvoll geschreinerte Schränke, sowie eine reich, aber dezent, verzierte Bar, alles in edlem Mahagoni gehalten, standen neben den großen Fenstern an den Wänden. Von hier aus war der Anblick New Yorks einfach nur grandios und der Schreibtisch stand so, dass Gäste das Panorama ungestört genießen konnten. Ron dachte an das Restaurant in Berlin und unwillkürlich wanderten seine Gedanken zu Vera. Er musste sie unbedingt anrufen!

An den Wänden befanden sich mehrere Ölgemälde, die ein kleines Vermögen gekostet haben mussten. Schließlich vervollständigte eine einladende Sitzgruppe die geschmackvolle Einrichtung des Büros. ‚Naja‘, dachte Ron, ‚geschmackvoll ist ja richtig - einmal von den Flaggen abgesehen‘.

„Nur um meine Neugierde zu befriedigen“, hob sein Vater jetzt an, „aber wieso bist du hier? Ich habe dich nicht so schnell wieder erwartet.“

„Eigentlich bin ich ja auch noch nicht zurück“, erklärte Ron. „Es geht um die Vorgänge in der Redaktion in Berlin. Ich muss mit dir unbedingt über einige Dinge und insbesondere über den dortigen Chefredakteur sprechen.“

Sein Vater hob die Hand: „Ronald C., du weißt, dass ich mich nicht in Personalangelegenheiten einmische, es sei denn die Verantwortlichen handeln kriminell oder gegen unsere ethischen Grundsätze. Ansonsten haben wir dafür ausgezeichnete Leute.“ Er blickte auf die Uhr an der Wand: „Aber was hältst du davon, wenn ich dich zum Mittagessen einlade? Ich wollte sowieso gerade ins Mastro‘s. Wir können dort in Ruhe über alles reden.“

Ron nickte. Er war nach dem anstrengenden Flug zwar müde und fühlte sich ziemlich ausgelaugt, aber eine bessere Gelegenheit mit seinem Vater zu sprechen, würde er kaum finden.

Das Essen war ausgesprochen gut, was man bei diesen Preisen aber auch verlangen konnte. Während der Mahlzeit sprachen sie nur über allgemeine Dinge und Ron musste viel über Berlin erzählen. Bei einem Kaffee kam er schließlich zur Sache: „Ich weiß nicht, was dort genau vorgeht, aber dieser Chefredakteur handelt nicht im Sinne unseres Verlagshauses.“ Er erzählte die Geschichte der Entlassung des Inders Zinad Changa und legte seinem Vater die von Maike unterzeichnete Erklärung vor. Der las sie mit unbewegter Miene durch.

„Es stimmt, die Fluktuation unter den Mitarbeitern dort ist ungewöhnlich hoch. Aber das rechtfertigt nicht mein Eingreifen“, meinte er dann und sah seinen Sohn in die Augen.

Ron nickte. In Dingen der Personalpolitik war sein Vater sehr konsequent. Mit wenigen Worten erzählte er von dem Schreiben, dass Fellger ihm vorgelegt hatte und dem Chefredakteur völlig freie Hand gab. Plötzlich hörte sein Vater sehr aufmerksam zu.

„Er hat also ein Schreiben aus der Zentrale hier?“

Ron nickte erneut.

„Weißt du, wer es verfasst hat?“

„Nein, merkwürdigerweise gab es keinen konkreten Absender und keine leserliche Unterschrift.“ Ron spürte, wie sein Vater angestrengt nachdachte. Da diese Sache offensichtlich direkt das Mutterhaus betraf, war er zumindest neugierig geworden.

„Außerdem bin ich an einer höchst interessanten Geschichte dran. Dieser Zinad Changa und ein Kollege recherchierten in einer Korruptionssache die deutsche Regierung betreffend. Der Chefredakteur hat aber weitere Arbeiten an dem Artikel untersagt. Und jetzt das hier.“ Ron reichte seinem Vater sein Smartphone, auf dem der erste Text von der SD Karte zu sehen war.

Der blickte entgeistert auf das Display: „Was ist das nun wieder?“

Ron erklärte kurz, wie er die SD Karte gefunden hatte und was die Texte darauf beinhalteten. Jetzt war sein Vater nicht mehr zu halten: „Das ist äußerst brisant. Sollte stimmen, was du da sagst, dann begibst du dich unter Umständen in Gefahr. Trotzdem, die Sache muss auf jeden Fall veröffentlicht werden. Die Unterlagen nur einfach zur Polizei zu bringen, dürfte kaum genügen.“

Er überlegte einen Moment, dann hieb er mit der Faust auf den Tisch. Einige Gäste warfen unwillige Blicke zu ihnen herüber. „Ich werde mir die Situation in der Redaktion selbst einmal anschauen. Ein Kurzurlaub wird deiner Mutter und mir guttun. Sie wollte schon lange einmal wieder nach Deutschland und wir könnten ja in Berlin unsere kleine Tour durch ihr Geburtsland starten. Ich werde gleich heute Nachmittag mit meiner Sekretärin sprechen und schauen, wie meine Termine liegen. Deine Mutter wird bestimmt nicht ‚nein‘ sagen. Wie lange bleibst du in New York?“

„Bis Sonntag. Am Vormittag fliege ich schon wieder nach Berlin zurück.“

„Gut, dann kommst du morgen Mittag zum Essen zu uns. Du wirst kaum nach Deutschland zurückkehren können, ohne deine Mutter besucht zu haben!“

Gegen zwei Uhr nachts landete die Maschine der United Airlines auf dem Flughafen Berlin Tegel. Es war ein unruhiger Flug gewesen und hier in Berlin wurde Ron von einem stetigen Nieselregen begrüßt. In weiser Voraussicht hatte er einen leichten Trenchcoat mit in die Kabine zum Handgepäck genommen, den er sich vor dem Verlassen der Maschine rasch überzog. Trotz der frühen Morgenstunde fand er recht schnell ein Taxi und Ron lehnte sich müde in den Polstern zurück. Was er auf dem Hinflug nach New York so begrüßt hatte - nämlich den Zeitgewinn - verlor er jetzt wieder und die Anstrengung des Fluges machte sich doppelt bemerkbar.

Er musste ein wenig eingenickt sein, denn der Fahrer rüttelte ihn plötzlich an der Schulter. „Hey aufwachen, wir sind da!“

Ron schlurfte die Treppe hoch, nachdem er die Haustür wieder sorgfältig abgeschlossen hatte. Seine Vermieterin legte großen Wert darauf, dass die Tür ab einundzwanzig Uhr fest verschlossen wurde. Ron öffnete seine Zimmertür, schaltete das Licht an - und stutzte. Das gesamte Zimmer war durchwühlt worden. Schubladen ragten weit geöffnet aus den Schränken hervor und sogar die Matratze lag schräg auf dem Bett. Überall auf dem Boden lagen Kleidungsstücke und Papiere verstreut.

‚Einbrecher‘, dachte Ron und überlegte, ob er sich in dem Chaos nicht erst hinlegen und ein wenig ausruhen sollte. Dann entschied er sich aber dagegen. Vielleicht fand die Polizei ja noch Spuren des Einbruchs und er durfte hier nichts verändern. Trotzdem öffnete Ron den Schrank mit dem Safe. Die Tür stand offen und der Inhalt fehlte. Nur gut, dass er von der Karte Sicherungskopien angefertigt hatte!

Ron überlegte, wie er vorgehen sollte. Das Beste wäre, wenn er die Vermieterin informieren und mit ihr zusammen die Polizei rufen würde. Die alte Dame müsste spätestens beim Eintreffen der Beamten sowieso geweckt werden. Mit einem Seufzen schloss er die Tür hinter sich und stieg die Stufen zum Erdgeschoss wieder herab. Dann klopfte er an die Tür der alten Dame. Es brauchte eine ganze Weile, bis die ihm verschlafen öffnete.

„Entschuldigen sie, dass ich sie so spät - oder besser so früh - wecken muss. Aber ich bin gerade nach Hause gekommen und musste feststellen, dass bei mir eingebrochen wurde!“

Die Frau sah ihn erschrocken an: „Eingebrochen?“ Sie schlug eine Hand vor den Mund. „Mein Gott, wie kann denn das passieren? Kommen sie herein. Wurde denn etwas gestohlen? Mein Gott, mein Gott“, murmelte sie dann wieder und schloss die Tür hinter Ron.

„Wir müssen die Polizei verständigen“, meinte er. „Haben sie ein Telefon?“

„Natürlich, natürlich. Hier schauen sie.“

Es handelte sich um einen älteren Apparat mit überdimensionierten Wähltasten. Als Ron den Hörer von der Gabel nahm, legte sie ihm eine Hand auf den Arm. „Moment, Moment. Mir fällt da gerade etwas ein. Heute Nachmittag war ein Herr von der Störungsstelle hier. Er hat gesagt, sie hätten eine Störung an ihrem Telefon gemeldet und er müsste das beheben.“

Ron sah seine Vermieterin fragend an: „Hat der Mann sich denn ausgewiesen?“

Die ältere Dame schüttelte den Kopf: „Der hatte so eine Uniform von der Telefongesellschaft an und klang so überzeugend. Und sie hätten gesagt, ich solle ihn ruhig in ihr Zimmer lassen, das mit dem Telefon wäre sehr dingend.“

„Und sie sind nicht bei ihm geblieben?“

Die Vermieterin sah Ron ein wenig verlegen an: „Er meinte, dass er alleine zurechtkommt. Außerdem habe ich gerade einen Kuchen gebacken und ich wollte nicht, dass der verbrennt. Und schon nach kurzer Zeit hat der Mann mir den Schlüssel zurückgegeben und gesagt, jetzt wäre alles in Ordnung.“

Ron schüttelte den Kopf. Gut, die Frau war alt; aber ein bisschen gesunden Menschenverstand hätte er ihr schon zugetraut. Sie erkannte ihren Fehler und versuchte ihn jetzt verzweifelt wieder gut zu machen: „Gehen sie schon mal in ihr Zimmer und legen sie sich ein wenig hin. Sie sehen ja total übermüdet aus. Ich rufe inzwischen die Polizei.“

Ronald dachte an die Spuren des Einbruchs, entschied aber, dass wenn er sich einfach nur auf das Bett legte, nicht viel Schaden anrichten würde. Wenigstens ein paar Minuten Ruhe würden ihm guttun. So nickte er nur und meinte: „Ja, danke. Ich hatte einen anstrengenden Flug.“

Er öffnete die Tür einen Spalt und stutzte zum zweiten Mal heute Morgen. Im Halbdunkel erkannte er zwei Männer, die die Treppe hinaufschlichen. Dass die beiden keine Gäste waren, konnte er auf den ersten Blick erkennen. Ron zuckte zurück und dachte an den toten Generalstaatsanwalt. Es lag auf der Hand, dass die beiden hinter ihm her waren. Vermutlich hatten sie das Haus observiert und ihn beobachtet oder das Licht in seinem Zimmer gesehen.

„Was ist?“ Die alte Dame blickte besorgt, während er die Tür wieder leise schloss.

„Da sind zwei Männer auf der Treppe. Sie haben doch keine neuen Gäste aufgenommen?“

Sie sah Ron aus großen Augen an und schüttelte den Kopf: „Nein, natürlich nicht. Was hat das denn jetzt zu bedeuten?“

Ron schob sich an ihr vorbei. „Rufen sie schnellstens die Polizei und halten sie die Tür auf jeden Fall geschlossen!“

Während die Frau die Nummer der Polizei wählte, legte Ron die Sicherungskette an und drehte den Schlüssel im Schloss mehrere Male herum.

„Die Polizei wird gleich da sein“, erklärte die Wirtin und Ron bemerkte, wie die Frau zitterte. Da klopfte es auch schon an ihre Türe. Das Klopfen wurde stärker und ging schließlich in wummernde Schläge über. „Aufmachen, Polizei“, klang es zu ihnen herein. Die Wirtin trat auf die Tür zu und wollte gerade öffnen, als Ron sie daran hinderte. „Das ist nicht die Polizei“, raunte er ihr zu. „So schnell können die nicht hier sein!“ Dann sah er sich gehetzt um. „Sagen sie etwas!“

„Was denn?“

„Na so wie: ‚Ich komme, Moment bitte.‘ Oder so ähnlich ...“

Sie nickte und sprach durch die Tür. Das Klopfen erstarb sofort.

Ron sah sich im Hausflur um: „Gibt es hier einen Hinterausgang?“

Die alte Dame sah ihn fragend an. Dann schien sie zu verstehen. „Nein, nur ein Fenster, das nach hinten heraus führt. Sie können mich aber doch jetzt nicht alleine lassen. Was, wenn die Männer die Tür aufbrechen?“

„Sie müssen sie hinhalten, bis die Polizei hier ist. Die sind hinter mir her, ihnen werden sie nichts tun.“

„Warum sind die hinter ihnen her? Haben sie etwas angestellt? Ist das am Ende doch die Polizei da draußen, die Kriminalpolizei?“

Ron schüttelte den Kopf: „Glauben sie mir, das ist keine Polizei. Und ich habe nichts angestellt. Es geht um eine brisante Story. Sie wissen ja, dass ich Journalist bin. Mehr kann ich jetzt aber nicht sagen. Tun sie so, als wollten sie aufschließen und sagen sie, dass sie den Schlüssel erst holen müssen. Und öffnen sie auf gar keinen Fall, bevor nicht die richtige Polizei da ist!“

Ron befand sich schon auf dem Weg in das hintere Zimmer. Sorgfältig schloss er die Tür hinter sich ab und fixierte sie zusätzlich mit einem Stuhl. Dann zog er leise die Rollladen hoch und öffnete das Fenster. In dem Moment, als er sich auf den Rasen fallen ließ, hörte er die Wohnungstür zersplittern. Er hoffte nur, dass er mit seiner Vermutung richtig lag und die Männer der alten Frau nichts antun würden. Doch Sekunden später hörte er die Sirene eines Polizeiwagens, was ihn ein wenig beruhigte.

Ron rannte in die Nacht hinein, ohne sich Gedanken um die Richtung oder ein Ziel zu machen. Er wollte nur möglichst schnell fort, falls die beiden Männer ebenfalls durch das Fenster kommen würden. Erst nach einer geraumen Weile schlüpfte er in den Schatten eines Hauseingangs und verschnaufte erst einmal.

Zum Glück trug er noch seinen Trenchcoat. Der Nieselregen hatte ihn allerdings ziemlich durchnässt, da der Mantel noch offen stand, aber in den Taschen befanden sich das Handy und die Geldbörse mit seinen Papieren. Zwar verfügte er nicht über allzu viel Bargeld, dafür führte er aber seine Kreditkarte bei sich.

Wie sollte es nun weitergehen? Es war kurz nach halb drei Uhr morgens und eine neue Pension oder ein Hotel würde er jetzt schwerlich finden. Ihm kam die Idee, den Rest der Nacht in der Redaktion zu verbringen. Heute Vormittag könnte er weitere Pläne schmieden, die Polizei verständigen und mit Zinad und Dirk Meizel über den Korruptionsartikel sprechen. Aber erst brauchte er einige Stunden Schlaf. Und wenn er sich auf zwei Stühle im Büro legen würde, die Müdigkeit und der Jetlag ließen auch diese Vorstellung durchaus positiv erscheinen. Ronald hielt seinen Kopf in den Sprühregen und wischte sich über das Gesicht. Dann schlug er den Mantelkragen hoch und stapfte in die Nacht hinaus.

Das Gebäude, in dem die Redaktionsräume untergebracht waren, lag größtenteils im Dunkeln. Nur hin und wieder zeigte sich hinter einem Fenster ein schwaches Licht. Auch im Treppenhaus brannte keine Lampe und Ron hatte nicht vor, das zu ändern. Der Regen ließ endlich nach und während er sich dem Gebäude näherte, bemerkte er plötzlich das Aufblitzen eines Feuerzeugs in einem am Straßenrand geparkten Fahrzeug. Der schwarze Wagen stand dort unauffällig und ohne den kurzen Schein der Flamme hätte Ron ihn gar nicht weiter beachtet. Er verlangsamte seinen Schritt, überquerte die schmale Straße und verschwand zwischen den Bäumen des gegenüberliegenden Parks. Langsam näherte er sich, immer auf Deckung achtend, der Redaktion. Der Gebäudeeingang lag an der der Straße rechtwinklig zugewandten Seite und der Wagen stand so, dass der Fahrer genau beobachten konnte, wer in das Gebäude ging. Ron erkannte jetzt die rote Glut der Zigarette und als der Mann im Wagen daran zog, meinte er noch eine zweite Person auf dem Beifahrersitz erkennen zu können. Lauerte man ihm hier jetzt auch schon auf, oder litt er einfach nur unter Verfolgungswahn?

Dann aber erinnerte er sich an das Geräusch der zersplitternden Wohnungstür seiner Wirtin und Ron beschloss, kein Risiko einzugehen. Er schlich noch ein wenig weiter und notierte sich in bester journalistischer Manier das Kennzeichen des Fahrzeuges, wobei er bei dem schwachen Licht der Laternen die Buchstaben und Zahlen mehrere Male überprüfen musste. Als er sicher war, dass seine Notizen korrekt waren, zog er sich vorsichtig hinter die Bäume zurück. Schließlich wählte er den Weg durch den Park, wobei er sich immer abseits des Weges zwischen Bäumen und Büschen hielt. Kurz bevor er den Park verließ, fand er eine Bank und ließ sich dankbar darauf nieder.

Das schrille Geräusch einer Fahrradklingel riss ihn aus seinem Schlaf. Mehrere Kinder sausten an ihm vorbei. Sie befanden sich wohl auf dem Weg zur Schule. Ron sah auf die Uhr. Fast halb acht. Langsam erhob er sich. Die unbequeme Lage, die Feuchtigkeit und seine überhastete Flucht hatten ihre Spuren hinterlassen. Er musste aussehen wie ein Obdachloser. ‚Eigentlich bist du das ja jetzt auch‘, dachte er, schüttelte den Gedanken aber sofort wieder ab. Es wurde Zeit, etwas zu unternehmen. Aber was? Unschlüssig kramte er sein Handy hervor und musste feststellen, dass es immer noch auf Flugmodus stand. Nach seiner Ankunft in der Nacht hatte er ganz vergessen, es wieder zu aktivieren. Ron fand zwei neue Nachrichten vor. Eine von seinen Eltern, die wissen wollten, ob er gut in Berlin angekommen war. Und eine von Vera. ‚Endlich‘, dachte er und hörte die Nachricht ab. Vera erwähnte kurz, dass ihr Handy eine Zeit verschwunden war und er sie jetzt jederzeit anrufen könnte. Ron fragte sich, was das nun zu bedeuten hatte, wählte dann aber ihre Nummer und hoffte, dass es für die junge Frau noch nicht zu früh am Morgen war.

Nach mehrmaligem Klingeln meldete sie sich: „Ja?“

„Hallo Vera, Ron hier.“

Ron konnte hören, wie ein Radio leiser gedreht wurde. „Ja, das habe ich gesehen. Schön, dass du dich meldest.“

„Vera, wir müssen uns treffen. Ich habe Probleme.“

Ein resigniertes Lachen klang durch den Apparat: „Die habe ich auch, das kannst du mir glauben.“

Ron überlegte kurz, was ihre Worte zu bedeuten hatte. Aber das könnte sie ihm ja erklären, wenn sie persönlich miteinander sprachen. „Kann ich zu dir kommen?“

„Wann?“

„Am liebsten jetzt sofort.“

Vera schien einen Moment zu überlegen: „Okay, bring‘ ein paar Brötchen mit. Ich setzte Kaffee auf, wir können dann zusammen frühstücken.“

Ron ließ sich noch einmal ihre genaue Adresse geben und versprach auf dem Weg zu ihr eine Bäckerei aufzusuchen. Soviel Bargeld besaß er noch. Den Weg würde er zu Fuß absolvieren können, in gerade einmal fünfzehn Minuten dürfte er bei ihr sein. Vera wohnte in einer der einfacheren Gegenden Berlins, nahe dem Jüdischen Museum. Wie sie ihm mitgeteilt hatte, müsste er in den neunten Stock hinauf und Ron hoffte nur, dass sich in dem Haus ein Aufzug befinden würde.

An einer Straßenecke fand er einen kleinen Konsum. Dort erklärte man ihm den Weg zu einem Bäcker und Ron nahm den kurzen Umweg gerne in Kauf. Schließlich näherte er sich Veras Wohnblock. Die Gebäude wurden alle mehr oder weniger durch Bäume und Büsche eingerahmt. ‚Wenigstens ein bisschen Grün in dieser tristen Gegend‘, dachte der Redakteur, stutzte plötzlich und schlug sich geistesgegenwärtig in die Büsche neben dem Gehweg.

Der Wagen, der da fast genau vor dem Weg zum Eingang des Hauses parkte, kam Ron bekannt vor. Rasch kramte er seine Notizen, die er in der Nacht vor der Redaktion gemacht hatte, hervor und verglich die Autonummer. Sein Herz schlug wie wild, als er feststellte, dass es sich um die gleiche Nummer handelte. Wieso stand der Wagen jetzt plötzlich hier? War es immer derselbe Wagen, der an verschiedenen Stellen zur Observation stand? Oder wechselten die Teams regelmäßig die Plätze? Vera wurde mit Sicherheit beobachtet, da er hier auftauchen könnte. Oder wusste man, dass er hier erscheinen würde? Was hatte sie gesagt? Ihr Handy war verschwunden? Wurden vielleicht die Telefonate abgehört?

Der Redakteur zog sich noch weiter hinter die Büsche zurück. Aber wenn ihre Gespräche abgehört wurden, konnte man dann nicht auch sein Handy orten? Und wie genau konnte solch eine Ortung erfolgen? Er kannte sich mit solchen Dingen nicht aus und natürlich wäre jetzt auch keine Zeit, im Internet über Handyortung zu recherchieren. Eher stellte sich die Frage, wie er ungesehen in das Haus gelangen könnte. Gab es vielleicht einen Hintereingang? Und wenn ja, wurde der nicht auch überwacht? Ron beschloss, sich zunächst einmal vorsichtig die Rückseite des Wohnblocks anzuschauen. Zuvor aber warf er noch einen Blick auf den Wagen. Soweit er erkennen konnte, saß nur eine Person hinter dem Steuer. Wartete der andere Mann hinter dem Haus auf ihn?

Ron besaß einige Übung im Observieren von Personen oder Objekten, denn im Zuge von brisanten Recherchen hatte er so manches Mal jemanden verfolgen müssen. Jetzt nutzte er jede Deckung aus und beobachtete hinter einer Hausecke versteckt die Rückseite des Gebäudes. Er blickte auf einen großen, unbefestigten Parkplatz, auf dem zahlreiche Mopeds und Fahrräder standen. Und zwischen den Fahrzeugen lehnte ein Mann mehr oder weniger unauffällig an einem kleinen Baum und beobachtete die Rückseite des Wohnblocks. Ron ging wieder in Deckung, als plötzlich sein Handy vibrierte. Das Klingeln hatte er zum Glück schon direkt nach der Aktivierung heute Morgen abgeschaltet.

„Ja“, meldete er sich leise.

„Ron, wo steckst du?“, hörte er Veras Stimme. „Wann kannst du hier sein? Hast du dich verlaufen, der Kaffee ist schon längst fertig.“

Ron überlegte. Dies wäre ein guter Test, ob das Handy wirklich abgehört wurde. Wenn dem so wäre, dürfte in Kürze auch der Weg in das Wohnhaus frei werden. Kurz huschte ein Grinsen über sein Gesicht: „Ich stehe gerade vor dem Jüdischen Museum am Haupteingang“, log er. „In einer Viertelstunde treffe ich mich hier mit einem wichtigen Kollegen. Es wird also etwas später werden. Du kannst aber mit dem Kaffee auf mich warten.“

Vera erwiderte etwas, das sich wie ‚okay‘ anhörte und nicht sonderlich begeistert klang. Rasch unterbrach sie die Verbindung. Ron schlich wieder zurück zur Straße und nahm eine unverfängliche Position ein, von der aus er den Wagen unauffällig beobachten konnte. Nach einigen Minuten konnte er erkennen, wie der Mann hinter dem Steuer telefonierte und keine zwei Minuten später erschien der zweite Mann im Laufschritt und sprang in das Auto. Beide brausten zusammen davon.

Ron grinste. So einfach hatte er sich das nicht vorgestellt. Normalerweise gab es das nur in Hollywoodfilmen. Oder träumte er und dies war alles nur ein böser Albtraum? Aber jetzt galt es erst einmal in das Haus zu gelangen. Vera öffnete ihm, nachdem er sich über die Sprechanlage identifiziert hatte.

„Ich denke, du bist am Museum?“, fragte sie erstaunt, als er durch die Tür kam.

„Das ist eine lange Geschichte. Er entledigte sich seines Mantels und kramte sein Handy hervor. Dann nahm er Batterie und SIM Karte aus dem Gerät.

Vera betrachtete ihn von oben bis unten und meinte schließlich: „Du siehst ja fürchterlich aus! Hast du die letzte Nacht auf einer Parkbank verbracht? Ron, was ist mit dir geschehen? Und warum nimmst du dein Handy auseinander?“

„Eines nach dem anderen. Aber jetzt brauche ich erst einmal einen Kaffee - und eine Toilette.“

Vera nickte mit dem Kopf zu einer Tür hin: „Das Bad ist da vorne. Du solltest dich auch ein wenig waschen. Oder möchtest du duschen? Das täte dir vermutlich ganz gut.“

Ron schüttelte den Kopf: „Nein, keine Zeit. Später vielleicht. Hier sind übrigens die Brötchen.“

Während er sich einigermaßen frisch machte, sorgte Vera für ein Frühstück.

Einige Minuten später saßen sie am Küchentisch und verführerischer Kaffeeduft stieg Ron in die Nase. Erst jetzt merkte er, wie hungrig er war. „Was hast du vorhin damit gemeint, dass du Probleme hast?“, fragte er zwischen zwei Bissen.

Vera sah ihn traurig an: „Man hat mir gekündigt. Probezeit nicht bestanden. Einfach so, keine Begründung.“

Ron nickte. „Und dein Handy war verschwunden?“

„Ja, ein paar Tage. Aber dann habe ich es in meiner Schreibtischschublade auf der Arbeit wiedergefunden. Eigentlich merkwürdig, da ich es dort noch nie ablegte. Ich hielt das aber nicht für so wichtig, da in der Zeit ohnehin niemand angerufen hatte.“

„Doch, ich habe mehrmals versucht dich zu erreichen und auf Voicemail gesprochen. Es war kein Anruf auf deinem Handy?“

Vera schüttelte den Kopf: „Nichts. Vielleicht hast du die falsche Nummer gewählt.“

„Das glaube ich nicht. Alles hängt vermutlich mit Folgendem zusammen ...“ Er schilderte der jungen Frau seine Erlebnisse in Kurzform. Die Sache mit der Gerichtsverhandlung kannte sie ja schon, so beschränkte er sich auf den gefundenen Rucksack, den Luftpolsterumschlag und die versteckte Micro SD Karte. Vera hörte ihm staunend zu.

Als er schließlich schwieg, meinte sie skeptisch: „Das klingt nach einem Film, nicht nach dem wirklichen Leben. Bist du sicher, dass du mit deinen Vermutungen richtig liegst? Vielleicht ist alles ja doch nur ein riesiger Zufall?“

„Ich glaube nicht an Zufälle“, bemerkte Ron und sah auf die Uhr. Hast du einen Balkon?“

„Ja, der führt nach hinten heraus, da ist ein Parkplatz.“

Ron nickte: „Ich weiß, den habe ich gesehen. Gehe doch bitte einmal auf den Balkon und schaue auf den Platz herunter. Ich wette, dass da irgendwo so ein Kerl an einem Baum steht und das Haus beobachtet.“

Vera lachte: „Ron, da stehen immer irgendwelche Kerle und basteln an ihren Mopeds herum oder trinken Bier. Das wäre nichts Besonderes.“

Ron beharrte darauf, dass sie sich den Parkplatz anschauen sollte: „Schau einfach nach. Du wirst nur diesen einen Kerl dort sehen.“ Er blickte erneut auf seine Uhr. „Sie müssten jetzt inzwischen zurück sein.“

„Du meinst, deine ‚Hausbeobachter‘ sind auf deinen Anruf hin zum Museum gefahren, um dich dort abzufangen? Das klingt ja doch ein wenig merkwürdig, oder?“

„Nicht, wenn dein Telefon verwanzt ist. Und vielleicht auch die ganze Wohnung hier“, flüsterte er anschließend, erschreckt über seine eigenen Gedanken. Vielleicht stand der zweite Mann wirklich nicht hinter dem Haus, sondern beide waren schon auf dem Weg nach oben ...

Vera grinste ihn schelmisch an, ging dann aber durch das Wohnzimmer auf den Balkon. Einige Minuten später kehrte sie kreidebleich zurück. „Da steht wirklich jemand. Und er sah direkt zu mir herauf. Ich habe dann geistesgegenwärtig die Blumen gegossen. Ron, wo bist du da hineingeraten? Du machst mir jetzt richtig Angst.“

„In nichts Gutes, befürchte ich. Und ich denke, wir sind hier auch nicht sicher. Aber wo könnten wir hin - oder ich“, fügte er dann hinzu. „Du wirst nicht in Gefahr sein, schließlich denken die, dass du so gut wie nichts weißt. Ich aber muss verschwinden. Am besten ich rufe meinen Vater an und bitte ihn um Hilfe.“

Vera stellte das Geschirr in die Spüle. „Dein Vater? Was soll der ausrichten können? Du solltest zur Polizei gehen“, meinte sie dann.

Ron erinnerte sich, dass er ihr ja bisher nicht erzählte hatte, wer sein Vater war. Dabei wollte er es auch jetzt belassen. „Ja, daran habe ich auch schon gedacht. Aber wem kann ich trauen? Denk‘ an den erschossenen Generalstaatsanwalt. Die ganze Sache hat so enorme Dimensionen, dass praktisch jeder mit drin stecken kann.“

Sie legte ihm eine Hand auf den Arm und sah ihm in die Augen: „Irgendjemandem musst du dich anvertrauen. Alleine hast du keine Chance. Wenn die, wer immer die auch sind, über solche Macht verfügen, dann arbeiten auf deren Seite auch Spezialisten. Solche und solche.“

Ron erzählte ihr von dem Text, in dem die Rede von dem Auftragskiller war.

„Siehst du. Und gegen solche Leute willst du ankommen?“

„Ich muss zunächst einmal verschwinden“, sinnierte Ron. „Und dann das Ganze an die Öffentlichkeit bringen. Damit nehme ich ihnen den Wind aus den Segeln.“

Vera machte ein skeptisches Gesicht: „Meinst du? Vielleicht versprichst du dir auch zu viel von dieser Veröffentlichung. Es wird ein Dementi geben und deine geliebte Öffentlichkeit hat nach zwei Tagen alles vergessen. Dann bist du aber schon längst tot ...“

Sie verfielen in Schweigen, bis Ron erneut das Wort erhob: „Auf jeden Fall muss ich verschwinden. Zunächst einmal. Vielleicht kann ich ja herausfinden, wem ich trauen kann. Vielleicht gibt es ja so jemanden, wie diesen Generalstaatsanwalt. Natürlich hast du Recht, nicht alle können korrupt sein. Ich brauche auf jeden Fall einen Internetzugang.“

„Da habe ich eine Idee“, bemerkte Vera und ein Lächeln stahl sich auf ihr Gesicht. „Eine zukünftige Studienkollegin, mit der ich mich schon etwas angefreundet habe, wohnt ebenfalls hier im Haus. Über sie bin ich auch auf diese Wohnung aufmerksam geworden. Wir haben uns gegenseitig unsere Wohnungsschlüssel anvertraut. Falls einmal etwas sein sollte. Wir können es uns in ihrer Wohnung bequem machen.“

Ron schaute Vera skeptisch an: „Das wird sie bestimmt freuen, wenn wir uns jetzt einfach so bei ihr einquartieren. Außerdem könnte es sein, dass wir sie damit ebenfalls in Gefahr bringen. Nein, ich muss alleine verschwinden.“

„Wenn du meinst“, antwortete sie leicht pikiert, „aber hast du auch einmal darüber nachgedacht, dass ich mich vielleicht jetzt schon in Gefahr befinde? Insbesondere, nachdem die Typen da draußen festgestellt haben, dass du gar nicht am Museum warst? Wie lange wird es dauern, bis sie hier in der Wohnung auftauchen? Und dann? Werden sie mich nett fragen, ob ich dich zufällig gesehen habe oder werden sie andere Methoden finden, um mich zum Reden zu bringen? Denk‘ da doch einmal drüber nach!“

Sie hatte sich ein wenig in Rage geredet und Ron konnte nur zustimmend nicken. „Du hast wahrscheinlich Recht. Und es ist mit Sicherheit sinnvoll, so schnell wie möglich hier zu verschwinden.“

„Das wollte ich hören. Gib mir zwei Minuten, dann habe ich das Notwendigste zusammengepackt.“

Es dauerte allerdings doch noch fünf Minuten, bis Vera mit einer kleinen Reisetasche wieder vor ihm stand. Ron nahm seinen Mantel und sie verließen die Wohnung. „Wir müssen in den dritten Stock“, erklärte Vera, als sie im Aufzug standen. „die Wohnung liegt nach vorne heraus.“

Vom Schnitt her glich die kleine Wohnung der von Vera wie ein Ei dem anderen. Nur die Einrichtung unterschied sich und Ron musste den beiden Frauen zugestehen, dass sie bei der Wahl des Inventars Geschmack bewiesen hatten.

„Was macht denn deine Freundin im Moment, wann kommt sie nach Hause?“, wollte Ron wissen, nachdem sie es sich im Wohnzimmer gemütlich gemacht hatten.

„Sie studiert. Und in den Abendstunden und am Wochenende kellnert sie. Vermutlich wird sie nicht vor zweiundzwanzig Uhr zu Hause sein.“

„Und vor Schreck einen Herzinfarkt bekommen, wenn sie uns sieht.“

Vera lachte leise: „Keine Sorge, sie ist noch jung. Die kann solch einen Schrecken schon verkraften.“

Die Zeit verging nur schleichend. Da die Freundin über keinen Festnetzanschluss verfügte, konnte Ron noch nicht einmal telefonieren. Sehnsüchtig dachte er an die Telefonzelle vor dem Haus. Hin und wieder schlich er zum Fenster und lugte auf die Straße. Wie vermutet stand der Wagen wieder da. Vera machte sich derweil im Haushalt nützlich und spülte, wischte und putzte. „Ein kleines Dankeschön im Voraus, da wir hier so eingebrochen sind“, meinte sie einmal. Zur Mittagszeit kochte sie eine Kleinigkeit von dem, was sie in der Küche fand. „Ich sollte noch einige Sachen aus meiner Wohnung holen“, meinte sie nach dem Essen. Meinen Laptop zum Beispiel. Dass ich da aber vorhin nicht dran gedacht habe!“

Ron, der sich ziemlich hilflos vorkam, da er zum Nichtstun verdammt war, schaltete den Fernseher aus und sah die junge Frau an: „Viel wird uns das Gerät nicht nützen, wenn deine Freundin keinen Internetanschluss hat. Trotzdem sollten wir noch einige Sachen holen. Wer weiß, wann du wieder in deine Wohnung zurückkehren kannst. Wir gehen aber zusammen.“

Ron blickte erst vorsichtig ins Treppenhaus, bevor er Vera winke, ihm zu folgen. Sie fand das ein wenig übertrieben, sagte aber nichts und folgte seinen Anweisungen. ‚Männer‘, dachte sie leicht belustigt, ‚machen immer aus jeder Mücke einen Elefanten.‘

Als sie ihre Wohnung betraten, bereute sie im Stillen ihre Gedanken. Kleidungsstücke lagen auf dem Boden, Schubladen waren aus den Schränken gerissen und der Inhalt lag wild durcheinander am Boden. Erschreckt legte sich Vera eine Hand auf den Mund. Fast hätte sie laut geschrien.

„So sah es im Zimmer meiner Pension auch aus“, flüsterte Ron und schlich vorsichtig durch die Räume. Aber die Wohnung war verlassen. „Gut, dass wir nicht hier waren. Und wir sollten auch möglichst schnell wieder verschwinden, obwohl ich nicht glaube, dass der oder die Täter wiederkommen. Trotzdem: Schnappe dir deinen Computer und dann nichts wie weg hier!“

Vera blickte sich mit Tränen in den Augen um. Dann schluchzte sie leise. „Der Laptop ist weg.“

Ron blickte sich um: „Fehlt sonst noch etwas?“

Vera hob in einer hilflosen Geste die Hände: „Keine Ahnung. Schau‘ dir das Chaos hier doch an. Ich müsste erst einmal aufräumen.“

„Dazu haben wir jetzt keine Zeit. Und die Polizei zu verständigen, können wir sowieso vergessen. Nimm, was du brauchst und dann lass‘ uns in die Wohnung deiner Freundin zurückkehren.“

„Ich möchte wissen, was die bei mir gesucht haben“, meinte Vera mit stockender Stimme, als sie in dem kleinen Wohnzimmer der Freundin auf der Couch saßen. „Bei mir ist doch nichts zu holen.“

„Das waren ja auch keine gewöhnlichen Einbrecher. Die haben vermutlich mich gesucht. Oder eine Verbindung zu mir. Da ja offensichtlich die Handygespräche abgehört wurden, wussten sie, dass ich zu dir kommen wollte. Bestimmt haben sie die Sache mit dem Museum ziemlich schnell als Ablenkungsmanöver durchschaut. Da mein Handy aber nicht mehr funktioniert, können sie mich auch nicht orten. Vielleicht haben wir ja Glück und sie verschwinden.“ Erneut blickte er vorsichtig aus dem Fenster. Der Wagen stand immer noch da. „Weg sind sie jedenfalls nicht.“

„Und jetzt? Wir sind hier regelrecht gefangen. Sollten wir nicht doch lieber die Polizei rufen? Ich könnte hier bei einem Nachbarn klingeln und fragen, ob ich bei ihm telefonieren darf.“ Vera klang ziemlich verzweifelt.

Ron spürte, dass sie den Tränen nahe war und legte tröstend einen Arm um sie. „Keine Polizei. Noch nicht. Ich möchte erst sichergehen, dass diese Sache veröffentlicht wird. Es müssen mehr Menschen eingeweiht werden. Menschen, die wissen, wie man solche Nachrichten unters Volk bringt.“

Vera schmiegte sich an ihn. Sie wurde zusehends ruhiger und ihre Stimme klang auch wieder gefestigter. „Wie willst du weiter vorgehen? Wenn du schon nicht die Polizei verständigen möchtest, vielleicht kannst du von einem Nachbarn aus deine Kollegen anrufen?“

Ron legte den Arm fester um sie und genoss die Wärme und Nähe zu der jungen hübschen Frau. Dann aber schüttelte er entschieden den Kopf: „Ungern. Du kennst die Menschen nicht und die Geschichte ist zu brisant, als dass ich vor fremden Ohren frei sprechen könnte.“

„Und wenn wir uns von jemandem ein Handy ausleihen und hier in der Wohnung telefonieren?“

Ron lachte bitter: „Und von wem? Kennst du die Leute hier gut genug, dass dir einer sein Telefon überlassen würde?“

Vera machte sich ein wenig von ihm los und blickte Ron in die Augen: „Ich glaube kaum, so lange wohne ich ja noch nicht hier. Alles ist so anonym. Ich habe nach meinem Einzug versucht, mit meinen unmittelbaren Nachbarn in Kontakt zu kommen. Aber zu mehr als ‚Guten Tag‘ hat es nicht gereicht. Die einzige, die ich hier etwas besser kenne, ist meine Freundin.“

Ron ging wieder ans Fenster. Der Wagen stand immer noch da. Dann blickte er auf die Uhr. Kurz nach vierzehn Uhr. Noch gute acht Stunden, bis Veras Freundin nach Hause kommen würde. Wann verschwanden die Leute in dem Auto endlich?

In diesem Moment hörten sie, wie die Eingangstür geöffnet wurde. Beide sahen sich erschrocken an. „Ko... kommen die jetzt hier rein?“, flüsterte Vera ängstlich. Aber Ron wurde einer Antwort enthoben, denn eine rothaarige Person trat durch die Tür ins Wohnzimmer und blickte erst erstaunt, dann amüsiert auf Vera und ihn.

„Hallo Vera. Hallo Unbekannter. Was machst du hier, willst du einmal Sex in einer fremden Wohnung haben? Weil‘s so schön abenteuerlich ist?“ Sie lachte leise und man merkte ihr an, dass sie es nicht böse meinte.

Vera nahm sie in den Arm. „Hallo Moni. Wenn das mal so einfach wäre.“ Dann lachte sie ebenfalls, hob den Zeigefinger und drohte ihrer Freundin scherzend: „Aber mitmachen dürftest du trotzdem nicht.“

„Nicht? Na, du bist mir aber eine nette Freundin.“

Ron schaute den beiden ein wenig sprachlos zu. ‚Moni‘ maß vielleicht einen Meter achtundsechzig, sie war schlank, aber nicht zu dünn und trug das, was man früher einmal 'Hippiekleidung' genannt hatte. Die roten Haare stachen sich mit der Kleidung, was sie aber nicht zu stören schien. Oder sie trug es extra so.

„Willst du mir deinen Lover nicht vorstellen?“

Vera gab ihrer Freundin einen leichten Klaps auf den Arm: „Moni, du hast ein loses Mundwerk. Das ist Ronald Nayst, Redakteur beim New York News Paper.“ Jetzt wandte sie sich an Ron und zeigte auf Monika: „Und das ist Monika Gordeles. Studiert jetzt im sechsten Semester und wenn alles klappt, studieren wir bald gemeinsam. Falls alles klappt“, fügte sie dann leise und ein wenig traurig hinzu.

Ron war mittlerweile aufgestanden und reichte der Freundin die Hand. „Ron für meine Freunde. Ich arbeite normalerweise in New York bei unserer Zeitung, wurde aber hier nach Berlin abkommandiert, um den Onlineteil der Redaktion mit aufzubauen, beziehungsweise mehr oder weniger in Ordnung zu bringen.“

„Moni, von Monika halt.“ Dann überlegte sie angestrengt. „Robert Nayst. Der Name kommt mir irgendwie bekannt vor.“

„Leider haben wir ein mächtiges Problem, weswegen wir auch hier in deine Wohnung geflüchtet sind. Ron ha...“, führte Vera die Erklärung fort, wurde aber von Monika unterbrochen: „Stop, stop, stop. Bevor ich euch zuhören kann, brauche ich erst einmal einen Kaffee. Und etwas zu rauchen.“ Sie blickte Ron an: „Rauchst du?“

Ron schüttelte den Kopf.

„Ich mache uns jetzt erst einmal einen Kaffee, danach könnt ihr mir erklären, warum ihr meine Wohnung okkupiert habt.“

Vera eilte ihr hinterher. „Warte, ich helfe dir.“

Während die beiden in der Küche tuschelten und kicherten, zog es Ron wieder zum Fenster. Vorsichtig blickte er auf die Straße hinunter und wurde erneut enttäuscht. Noch stand der Wagen vor dem Eingang des Wohnblocks.

„So, jetzt erzählt einmal.“ Monika stellte eine Tasse vor Ron auf den Tisch, dann setzte sie sich auf einen Sessel, kramte Zigarettentabak hervor und begann mehrere Zigarettenpapiere zusammenzukleben. Anschließend füllte sie etwas Tabak hinein und zauberte schließlich aus einer kleinen Tüte grüne Pflanzenteile hervor. Sorgsam verteilte sie diese auf dem Tabak. Ron sah ihr interessiert zu und hatte ganz vergessen, dass er über das Erlebte berichten sollte.

Als sie sich den Joint ansteckte, begann er zu erzählen, beschränkte sich dabei aber auf das Wichtigste. Immer wieder betonte er die Gefährlichkeit der Leute. Monika ging einmal zum Fenster herüber und schaute hinaus. „Der schwarze Wagen da unten?“, fragte sie und Ron nickte bestätigend.

„Und wie wollt ihr jetzt weiter vorgehen?“, fragte sie schließlich.

Ron erklärte ihr, dass seine Pläne noch nicht ausgereift wären, aber die ganze Geschichte unbedingt an die Öffentlichkeit gebracht werden müsste. Er sprach von seinen Kollegen Zinad Changa und Dirk Meizel, die in einer Korruptionsaffäre schon recherchiert hatten. Und er sprach von den Schwierigkeiten, die ihnen der Chefredakteur bereitete, ließ aber unerwähnt, dass sein Vater demnächst nach Berlin kommen würde.

„Vermutlich gehört dieser Chefredakteur ebenfalls dazu oder ist bestochen worden“, meinte Monika, ohne dass Ron so etwas angedeutet hätte. „Jedenfalls scheint dein Plan mit der Veröffentlichung nicht so einfach auszuführen zu sein.“ Dann überlegte sie einen Moment und fragte: „Woher wissen diese Typen eigentlich von der Karte? Und wieso kommen sie gerade auf dich? Du sagst doch, du hast mit niemandem darüber gesprochen.

„Naja“, gab Ron zu, „mit niemandem ist ein wenig untertrieben. Ich erwähnte doch die handschriftlichen Zettel, die ich Zinad gab. Außerdem habe ich mit meinem Vater über die Karte und die Zettel gesprochen und natürlich mit Vera.“

„Ja aber“, Monika schien ein wenig ungeduldig, „wer würde dich verraten? Dieser Inder?“

Ron schüttelte den Kopf: „Niemals. Für den lege ich meine Hand ins Feuer. Ich glaube auch nicht, dass er Beziehungen zu Regierungskreisen unterhält.“ Er überlegte einen Moment. „Doch natürlich. Fellger wusste ebenfalls von den Zetteln.“

„Und wer ist Fellger?“, fragte Monika.

„Der Chefredakteur. Ihm gegenüber hatte ich erwähnt, wie wichtig die Story ist. Da wusste ich aber noch nichts von der SD Karte und sprach lediglich von den Zetteln. Er könnte derjenige sein, der es weitergegeben hat. Das würde auf jeden Fall passen.“

Vera wollte etwas sagen, aber Monika hielt die Hand hoch und bedeutete ihr damit zu schweigen. „Moment, lasst mich meinen Gedanken erst zu Ende spinnen. Es gibt also handschriftliche Zettel! Und die muss jemand aus Regierungskreisen verfasst haben. Jemand, der in die ganze Sache involviert ist. Man sollte versuchen, herauszufinden, wer die Zettel geschrieben hat. Denn derjenige kopierte ja auch die Dateien auf die SD Karte.“

„Soweit war ich auch schon“, murrte Ron. „Nur, wie will man herausfinden, wer das geschrieben hat? Es wäre eine Wahnsinnsarbeit, Handschriften zu überprüfen. Dazu haben wir nun wirklich keine Zeit. Außerdem ist ja nicht gesagt, dass von dem Verfasser wirklich irgendwo etwas Geschriebenes vorliegt.“

Monika zog an ihrem Joint und stieß den süßlichen Rauch genüsslich aus. „Eine Unterschrift bestimmt. Jeder unterschreibt irgendetwas und alles landet irgendwie im Internet.“

„Trotzdem“, beharrte Ron, „das ist eine Sisyphusarbeit, die nicht zu schaffen ist. Wie soll man das gesamte Internet durchsuchen?“

Monika lachte: „Mit Köpfchen. Ich habe da einen ganz patenten Kommilitonen, der schreibt im Null Komma Nichts für so etwas eine Suchroutine. Aber wir brauchen dazu natürlich einen dieser Zettel oder zumindest eine Kopie.“

Ron zeigte sich weiterhin skeptisch, begann sich aber zusehends für den Vorschlag zu interessieren. Schließlich nickte er und meinte: „Ich erhoffe mir zwar nicht allzu viel davon, aber einen Versuch ist es bestimmt wert. Zinad müsste die Zettel noch haben, ich glaube nicht, dass er sie vernichtet hat. Meine Kopien sind leider gestohlen worden, ebenso die SD Karte. Wie ich ja schon erwähnte.“

Jetzt meldete Vera sich zu Wort: Wir sollten mehrgleisig fahren. Einerseits versuchen, den Urheber der Zettel zu finden und andererseits an der Veröffentlichung der Texte arbeiten. Auch wenn das wegen dieses Chefredakteurs schwierig werden könnte.“

Ron druckste ein wenig herum, gab dann aber sein kleines Geheimnis bekannt: „Ich habe doch von meinem Vater gesprochen. Nun, ich … also. Ich bin sein Sohn.“

Vera und Monika begannen gleichzeitig herzhaft zu lachen.

„Öh, nun, mein alter Herr ist der Big Boss des Ladens. Ihm gehört das alles.“

Urplötzlich wurde es totenstill.

Monika unterbrach die Stille: „Wusste ich‘s doch. Nayst. Das New Yorker Zeitungsimperium. Der Name kam mir gleich so bekannt vor.“

„Ja, aber nicht weitersagen. Hier bin ich nur ein kleiner Onlineredakteur. Eigentlich in New York auch“, fügte er dann hinzu und grinste. „Aber ein wenig Einfluss habe ich schon. Über meinen Vater - und er hat mir zugesagt, nach Berlin zu kommen und in der Redaktion nach dem Rechten zu schauen. Damit dürfte Fellger raus sein oder zumindest zur Vernunft gebracht werden. Eigentlich mischt sich mein Vater nicht in Personalangelegenheiten ein, aber ich habe ihm die Situation eindringlich schildern können.“

Monika stand am Fenster und schaute hinaus: „Die stehen immer noch hier. Also, wie gehen wir jetzt vor?“

„Ich sollte mit Zinad in Kontakt treten. Er muss von der Karte erfahren und wir brauchen einen der Zettel. Außerdem will ich in Erfahrung bringen, wie es meiner Wirtin geht.“

Vera nickte: „Und dazu brauchen wir dein Handy Monika.“ Keine zwei Minuten später reichte die es ihrer Freundin.

Ron rief zuerst in der Pension an, erreichte aber lediglich den Anrufbeantworter. Anschließend wählte er die Nummer der Redaktion, speziell Zinads Durchwahl. Minuten später meldete sich eine weibliche Stimme: „NYNP Redaktion Berlin, sie sprechen mit Maike Rienatz.“

Ron war erstaunt und man konnte es seiner Stimme anhören: „Maike? Ist Zinad zu sprechen?“

Er hörte ein Schlürfgeräusch am anderen Ende und wusste, dass Maike gerade genüsslich an einem Kaffee nippte. „Einen Zinad gibt es hier nicht. Sie sprechen mit der Redakteurin Maike Rienatz. Wer ist denn da?“

„Ich bin es, Ronald Nayst. Hat Fellger es also doch wahrgemacht? Wo steckt denn Zinad?“

Ron vernahm, wie eine Tasse hart auf dem Tisch abgestellt wurde. Dann drang Maikes Stimme durch das Handy: „Was für ein Zinad?“

Ron seufzte genervt auf: „Zinad Changa, der Inder.“

„Ach so, der. Der arbeitet nicht mehr hier. Unser Chefredakteur hat ihn vorzeitig nach Hause geschickt.“ Sie kicherte ein wenig. „Am fünfzehnten wäre sowieso Schicht für ihn gewesen.“

Ron spürte, wie er im Gesicht rot anlief: „Maike, das weiß ich. Was ist mit Dirk Meizel?“

Wieder erfolgte dieses Schlürfgeräusch, dann ließ sich Maike wieder vernehmen: „Was soll mit dem sein? Der ist gesund und munter.“

Ron verlor allmählich die Geduld: „Kann ich mit dem sprechen?“

„Sorry, aber der hat Urlaub. Außerdem werde ich dem Chefredakteur erzählen, dass du angerufen hast!“

„Du erinnerst dich doch hoffentlich an die von dir unterschriebene Erklärung? Du solltest diesen Anruf besser für dich behalten!“

„Du hast versprochen, niemandem davon zu erzählen“, klang es weinerlich. „Du kannst mir doch meine gro...“

Ronald legte einfach auf und blickte die beiden Frauen an: „Zinad ist nicht mehr in der Redaktion. Fellger hat gar nicht erst bis zum Fünfzehnten gewartet, sondern ihn jetzt schon rausgeschmissen.“ Erneut wählte er die Nummer seiner Pension und erneut meldete sich nur der Anrufbeantworter.

„Und was jetzt?“ Vera blickte ihn fragend an.

„Jetzt rufe ich Zinad zu Hause an. Dazu muss ich aber mein Telefon aktivieren, denn seine Rufnummer ist dort gespeichert.“

„Und wenn du geortet wirst?“

„Das Risiko muss ich eingehen. Außerdem wissen die da draußen noch lange nicht, in welcher Wohnung wir uns befinden. Und sie können unmöglich den gesamten Block durchsuchen.“

Ron steckte SIM Karte und Batterie wieder in sein