Eva Eichert

Alte Seelen I: Die Macht der Erinnerung

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog: Normandie, 1291

Teil 1: 2010

Teil 2: Botegun, 1294

Teil 3: 2010

Teil 4: Worms 1512

Teil 5: 2010

Teil 6: Venedig, 1576

Teil 7: 2010

Teil 8: 2010

Epilog

Alte Seelen Band 2 – Im Schatten des Salamanders

Weitere Werke der Autorin:

Impressum neobooks

Prolog: Normandie, 1291

Wie sehr er es doch hasste zu rennen. Und alles nur wegen diesem verfluchten Ding in seinem Gesicht. Kilian spürte, wie die Kraft bereits aus seinen Gliedern gewichen war. Eigentlich hätte er einfach zu Boden sacken müssen, doch die Macht der Maske hielt ihn aufrecht, und trieb ihn immer weiter vorwärts auf den Wald zu. Das dumpfe Donnern der Hufe hinter ihm kam immer näher. Nah genug, um das Rascheln und Klirren ihrer Rüstungen und Waffen wahrzunehmen. Zur Hölle mit ihnen! Eigentlich wollte er doch nichts anderes als ein durchgebratenes Stück Fleisch. Wenn man wochenlang nur karge wässrige Suppe und Gerstenbrei hatte, konnte man nicht von ihm verlangen, dass er noch höflich lächelte, wenn ihm eine halbrohe Haxe serviert wurde. Und dann war da noch dieses verdammte Jucken, das ihn an den Rand seines Verstandes brachte.

„Wir haben ihn!“, brüllte einer seiner Verfolger.

Ein metallisches Schaben verriet ihm, dass mindestens einer von ihnen sein Schwert zog. Sie würden ihm im Vorbeireiten das Haupt abschlagen, wenn er weiter versuchte, einem Kampf auszuweichen. Kilian fluchte. Es war nicht klug, Männer der Kirche zu töten, doch sie ließen ihm keine andere Wahl mehr. Blitzschnell warf er sich zur Seite. Er hörte, wie die Klinge eines Schwertes dicht hinter ihm die Luft durchschnitt. Kilian sprang wieder auf und wandte sich mit blitzenden Augen seinen Feinden zu. Die Häscher lenkten ihre Rösser um ihn herum, um ihm jede weitere Möglichkeit zur Flucht zu nehmen und richteten ihre Waffen gegen ihn.

„Im Namen Gottes und seiner heiligen Mutter Kirche: Gebt auf, Hexer! Wir haben den Befehl euch nach Paris zu bringen. Das Gericht des Herrn wird dort über euer weiteres Schicksal entscheiden.“

Und da war es wieder: Dieses unerträgliche Jucken in seinem Gesicht, während das Gewebe unter der Maske versuchte zu regenerieren. Andere konnten das Eichenholz in seinem Gesicht nicht sehen. Erst bei näherer Betrachtung erkannte man, dass seine Züge auf merkwürdige Weise miteinander verschwammen, doch die Maske selbst blieb unentdeckt. Wenigstens etwas, das ihm seine endlos scheinende Existenz etwas erleichterte. Nicht lange und die Schmerzen würden zurückkehren, und ihm die Besinnung rauben. In ihm raste die Wut eines Raubtieres, das in die Ecke gedrängt worden war. Kilians bernsteinfarbene Augen schienen zu glühen, als sich die Kräfte des Dämons in seinem Inneren mit aller Macht entluden. Lodernde Flammen, die direkt aus der Hölle zu kommen schienen, schossen rings um ihn aus dem Boden, als sich haarfeine, beißende Tentakel in sein Antlitz bohrten. Der Fluch der Maske begann erneut zu wirken. Kilian kreischte auf und griff sich instinktiv ans Gesicht. Unbarmherzig fraßen sie sich durch das Fleisch. Das Feuer erlosch. Kroch wieder in jene unbeschreiblichen Tiefen zurück, aus der sie gekommen waren, während ihr Meister unter den Qualen langsam auf die Knie sackte und nach vorne in den Ackerstaub fiel.

*

„… nenn' es meinetwegen Eitelkeit, wenn ich es auf deine Abstammungslinie schiebe, meine Züchtung. Allerdings hatte ich mir für dich ein nobleres Dasein vorgestellt, als das, welches du in den letzten hundert Jahren geführt hast.“

Kilian blinzelte und kniff umgehend die Augen wieder zusammen, als ihn das flackernde Licht des Lagerfeuers neben ihm blendete.

„Ah, du bist wach. Ich war es so langsam leid, Selbstgespräche zu führen.“

Er drehte den Kopf vom Feuer weg und öffnete die Augen, um sich langsam wieder an Licht zu gewöhnen. Anders, als er gedacht hatte, befand er sich nicht in einer modrigen Kerkerzelle, und er war auch nicht in Ketten gelegt. Er lag auf einem weichen Fell inmitten einer Waldlichtung, und der Geruch nach gebratenem Fleisch stieg ihm in die Nase. Als er sich dem Feuer, und damit dem Unbekannten, zuwandte, folgten die Bilder seiner Umgebung nur unwillig seiner Bewegung. Ein Effekt, den jeder, der schon einmal etwas über Durst getrunken hatte, gut kannte. So wunderte er sich auch nicht, dass er den Mann, der ihm gegenüber am Feuer saß, nur als schemenhafte Gestalt wahrnahm. Kilian war sich sicher, dass sich dies mit der Zeit wieder legen würde.

„Ihr seid keiner meiner Häscher“, flüsterte er.

„Nein, bin ich nicht“, bestätigte der Fremde und wies mit einem Kopfnicken auf den Stock über dem Lagerfeuer, auf welchem mehrere Fleischstücke aufgespießt waren. „Du hast doch bestimmt Hunger. Es redet sich leichter, wenn der Bauch gefüllt ist.“

Kilian nickte und richtete sich langsam auf. Sein Magen knurrte tatsächlich und der Geruch erweckte in ihm eine Gier, die er nur schwer zähmen konnte. Hastig riss er den Stock von den beiden im Boden steckenden Astgabeln, die ihn über dem Feuer gehalten hatten und biss zu. Als er das erste Stück zerkaute, war er sich sicher, dass er in seinem ganzen Leben noch nie schmackhafteres Fleisch gekostet hatte. Selbst zu jenen Tagen, als er noch bei seiner Familie gelebt hatte. Nichtsahnend … aber frei!

„Du hast kein Grund dich zu beschweren. Dein Abstieg war einzig und allein deine Entscheidung“, sagte der Fremde, als hätte er seine Gedanken gelesen. „Eigentlich alles, was dir bisher widerfuhr, war deine Entscheidung.“

Kilian sah kurz auf. Unzählige Fragen zermarterten sein Gehirn, doch zuerst würde er sich sättigen. „Was ist das? Schwein?“

Der Fremde lächelte. „Priester.“

Kilian hielt im Kauen inne, und starrte seinen Gegenüber fassungslos an. „Das ist …?“

„Menschenfleisch“, bestätigte dieser mit einem Kopfnicken. „Würdest du meinen Vasallen öfters mal etwas zukommen lassen, könnte er endlich mal seine ganze Macht entfesseln.“

Kilian wollte vor Entsetzen ausspeien, doch das erwartete Gefühl des Ekels stellte sich nicht ein. Da war nichts! Keine Abscheu, kein Gewissen, nur der Geschmack des köstlichen Mahls, das ihn schneller wieder zu Kräften kommen ließ, als alles, was er je zuvor gegessen hatte.

„Hättest du sie damals nicht alle abgeschlachtet, wüsstest du, was er braucht.“ Der Fremde stand auf und begann wild mit den Armen zu gestikulieren, während er weitersprach: „Aber neeeiiiin! Du wolltest ja unbedingt deine Freiheit. Musstest alles zerstören, was ich für dich aufgebaut habe!“

Kilian schüttelte verwirrt den Kopf. „Was habt ihr mit der Bruderschaft zu tun?“

Der Fremde erstarrte in seiner Bewegung, bevor er von einem Augenblick auf den anderen verschwand. „Einfach alles!“, flüsterte er ihm von hinten ins Ohr.

Kilian sprang auf und wich einige Schritte vor dem Unbekannten zurück. „Wer seid ihr?“, fragte er, lauernd, auf jede Bewegung seines Gegenübers achtend.

„Du kannst mich nennen wie du willst“, murrte dieser und ließ sich nun seinerseits auf dem Fell nieder. „Meinesgleichen pflegt sich nicht vorzustellen. Wahre Namen können ziemlich lästig werden, wenn sie in die falschen Hände geraten. Womit wir endlich beim eigentlichen Thema wären.“

„Und das wäre?“

„Ich finde, du hast dich lange genug mit meinem Vasallen amüsiert.“

Kilian schüttelte verständnislos den Kopf.

„Ich bin hier, um das einzufordern, was mir gehört.“

Der Hexer verfiel in schallendes Gelächter. „Ihr wollt einen Exorzismus?!“

Der Fremde verzog angewidert das Gesicht. „Ein abstruser Gedanke.“

„Was wollt ihr dann?“

„Dass du endlich das tust, wozu ich dich erschaffen habe!“, brüllte der Unbekannte verzweifelt.

„Ich diene niemandem.“

„Das mag bisher so gewesen sein“, sagte der Fremde.

„Und wird auch so bleiben.“

„Die Sturheit der Stedinger hat offensichtlich stärker auf dich abgefärbt, als ich befürchtet hatte.“

„Das ist lange her.“

„Offensichtlich nicht lange genug. Du fragst noch nicht mal, ob für dich etwas dabei herausspringt.“

„Ihr verwechselt mich mit einer Hure.“

„Jeder hat seinen Preis.“

„Da irrt ihr euch aber gewaltig.“

„Das denke ich nicht. Auch wenn es nur eine einzige Sache gibt, die dir wichtiger wäre, als deine Freiheit.“

„Die da wäre?“

„Josua.“

Kilian starrte ihn einen Augenblick erzürnt an. „Josua ist tot“, flüsterte er mit knirschenden Zähnen.

„Alles stirbt“, lächelte der Fremde, „Dennoch verfüge ich über die Macht, dir deine Rache zu verschaffen.“

„Selbst ich kann keine Toten zurückholen“, lachte Kilian verbittert.

Sein Gegenüber verzog das Gesicht. „Du bist ganz schön von dir überzeugt, dass du glaubst, es gäbe auf dieser Welt keine Macht, welche die deine übersteigen könnte. Ich habe sechs Generationen auf dich gewartet, von den fast hundert Jahren, die du dahin gesiecht bist, will ich gar nicht erst anfangen …“, er stand auf. „Deine Antwort!“

„Nein!“

„Wie du …“ Er kam nicht dazu, seinen Satz zu beenden. Kilians Hand zuckte vor. Eine flammende Kugel schoss auf den Fremden zu, traf ihn an der Brust und schleuderte ihn mehrere Schritt weit nach hinten. Der Körper brannte lichterloh, dennoch wartete Kilian noch einige Augenblicke ab, bis er davon überzeugt war, dass er sich nicht mehr rührte.

„Scharlatan.“ Es war nicht der erste, der geglaubt hatte, ihn und seine Macht missbrauchen zu können, und es würde bestimmt nicht der Letzte gewesen sein. Kilian spie verächtlich aus, als ein leises Lachen die Luft erfüllte. „Du kannst nicht töten, was keinen Körper hat, Lakai!“

Er wurde von einer unsichtbaren Macht emporgehoben und mit unglaublicher Wucht gegen den nächsten Baum geschleudert. Das Krachen seiner Rippen dröhnte durch seine Ohren. Wie ein Blatt, das vom Sturm mitgerissen wurde, löste er sich von dem Stamm und prallte gegen den nächsten. Das Holz ächzte unter der unerwarteten Belastung. „Du gehörst miiiir!“ Wieder schlug Kilians Körper gegen einen Baum, bevor er wie ein nasser Sack zu Boden fiel. In seinem Inneren knackte es, während sich seine Knochen wieder in die richtige Position bewegten. „Deine Antwort!“

Kilian biss die Zähne zusammen und stand langsam auf. „Nein!“, brüllte er zurück. Erneut wurde er von dem Sturm erfasst und schlug rücklings gegen den nächsten Stamm. Er hörte das Brechen seines Rückgrates, als sich Oberkörper und Beine um den Stamm wickelten. „Deine Antwort!“

Kilian fiel zu Boden. Er hatte jegliches Gefühl zu seinem Körper verloren. „Nein…“ Er wollte es entschlossen hinaus brüllen, doch es war nur noch ein lallendes Flüstern, das seine Lippen verließ. Erneut wurde er in die Luft gehoben. Er spürte, wie sich sein Körper wieder in eine natürliche Haltung zurückbog. Kilian konzentrierte sich, zentrierte all seiner Macht in seinem Inneren bis der Druck groß genug wurde und ließ sie frei. Die Energien breiteten sich explosionsartig aus und setzten die umstehenden Bäume in Brand. Stöhnend fiel er zu Boden und wartete mit einem Anflug von Resignation auf die Stimme, die ihn erneut verhöhnen würde, doch sie kam nicht. Erschöpft lauschte er den Geräuschen um sich herum. Doch da war nichts, was darauf hinwies, dass sein Widersacher noch da war. Nur ausruhen … nicht schlafen. Auf gar keinen Fall einschlafen!

Erst am nächsten Morgen hatte er sich soweit erholt, dass er wieder gehen konnte. Dennoch verbrachte er eine weitere Nacht auf der Lichtung, genoss das, was von dem Priester noch übrig war und suchte sich seinen Weg aus dem Wald. Als er nach einigen Stunden den salzigen Geruch des Meeres wahrnahm, fiel es ihm nicht mehr besonders schwer eine menschliche Siedlung zu finden. Er folgte dem würzigen Lockruf des Meeres und kam bereits am frühen Abend in einem kleinen Fischerdorf an. Es war nur eine winzige Siedlung mit gerade mal einer Handvoll Gebäuden. Kopfschüttelnd bemerkte er die Salzablagerungen und Muscheln an den hölzernen Wänden der Häuser. Vor über hundert Jahren hatten sein Vater und sein Großvater an Deichen mit gebaut, um ein Sumpfgebiet vor den Fluten des Meeres zu schützen, und diese Leute waren noch nicht einmal klug genug, ihre Häuser am erhöhten Waldrand zu errichten. Einige Männer waren dabei, ihre Netze zum Trocknen aufzuhängen und blickten ihm unwillig entgegen. Es kam wohl nicht häufig vor, dass sich ein Fremder hierher verirrte und so wie es schien, war dies den Einwohnern auch nur recht. Kilian war sich des Eindrucks, welchen er auf den ersten Blick vermittelte, wohl bewusst: Ein Landstreicher, der versuchte, sich bei anderen Leuten durchzufüttern, ohne dafür zu zahlen. Nachdem Kilian vor drei Tagen den Gastwirt in einem Wutanfall getötet hatte, war er von den Männern der Kirche in seinem Zimmer überrascht worden, als er gerade dabei war, sich schlafen zu legen, und so trug er nichts als seine Leinenwäsche am Leib. Mittlerweile glich diese nur noch dreckigen Lumpen. Sie hatten ihm noch nicht einmal die Zeit gelassen, seine Stiefel anzuziehen. Er sah sich nach einer Straße um, konnte jedoch keine entdecken. Offensichtlich lebten die Menschen hier in zufriedener Abgeschiedenheit und hatten aufgrund ihrer spärlichen Habe wohl auch keine Überfälle zu befürchten. Kurz, sie waren so uninteressant, dass dies wohl der sicherste Ort der Welt sein dürfte. Jedenfalls für jene, die bereits seit Generationen hier lebten.

„Du hast hier nichts verloren!“, brüllte ihm einer der Männer feindselig entgegen.

Kilian zwang sich zu einem Lächeln und streckte die Hände etwas zur Seite, um ihnen zu signalisieren, dass er keinerlei bösartige Absichten hatte. „Verzeiht“, rief er zurück. „Ich suche nur Obdach für die Nacht. Noch nicht einmal ein Mahl. Ich bin bereits gesättigt.“

Die Männer warfen sich gegenseitig misstrauische Blicke zu, bevor einer von ihnen vortrat und in Richtung Osten zeigte. „Hinter den Dünen findet ihr einen alten Schuppen. Dort könnt ihr für eine Nacht bleiben. Aber morgen früh seid ihr verschwunden.“

Kilian bedankte sich und folgte der Beschreibung des Fischers. Es war ihm nur recht, nicht in einem der stinkenden Häuser nächtigen zu müssen und sich eventuellen neugierigen Fragen auszusetzen. Er kannte diesen Schlag von Menschen. Fremdenfeindlich, argwöhnisch, und doch lechzten sie nach allen Geschichten, die sich außerhalb ihrer kleinen beschränkten Welt zutrugen.

Die Abendsonne tauchte die sandigen Dünen in blutiges Rot, als er das erreichte, was der Mann als Schuppen bezeichnet hatte. Kilian starrte auf den grob zusammengezimmerten Verschlag, der nur aus ein paar in den Boden gesteckten Brettern bestand, die mit einigen Stricken zusammengehalten wurden. Als Dach dienten einige verwanzte Felllappen, die mit getrocknetem Lehm zusammengeklebt waren. Unter freiem Himmel zu nächtigen wäre um einiges komfortabler, doch zumindest bot die Konstruktion etwas Schutz vor Wind und Regen.

Im Inneren fand er zerbrochene Werkzeuge und gerissene Netze, die so durchlöchert waren, dass sich die Flickarbeit nicht mehr gelohnt hätte. Er warf alles, was aus Holz oder Metall bestand hinaus und machte es sich auf den modrigen Geflechten so bequem wie möglich. Er dachte über den Fremden im Wald nach, der eindeutig von irgendetwas besessen gewesen war, das nicht von dieser Seite der Welt stammte. Ein Dämon? Oder etwas Mächtigeres … Sein Sieg erschien ihm im Angesicht dessen, was zuvor mit ihm passiert war, zu leicht, jedenfalls konnte er nicht daran glauben, das Wesen vernichtet zu haben. In die Flucht geschlagen … vielleicht … Es würde ihn wieder aufsuchen, dessen war er sich sicher. Kilian grübelte noch einige Minuten über die Worte des Wesens. Wieso war es der Meinung, ihn erschaffen zu haben? Züchtung …?! Er schlief erschöpft ein. Seine Träume versetzten ihn in ein geheimnisvolles Gewölbe, tief unter Konstantinopel. Das riesige Emblem eines Salamanders, der im Kreis auf den Mittelpunkt einer Spirale zukroch, befand sich am Boden. Weit dahinter Gestalten in braunen Kapuzenroben, wie die von christlichen Mönchen. Sie standen um einen Altar, auf dem sich ein Paar dem Liebesspiel hingab. Er konnte ihre Gesichter nicht erkennen und versuchte sich zu nähern, als der brennende Schmerz in seinem Gesicht ihn aus dem Schlaf riss.

Kilian griff sich brüllend ins Gesicht und rollte von dem Haufen aus alten Netzen herunter zu Boden. Immer tiefer arbeiteten sich die glühenden Tentakel der Maske in sein Gewebe. Aus irgendeinem Grund erschien ihm der Fluch diesmal viel intensiver. In seinen Qualen erwartete er die hoffnungsvolle Erlösung in der Ohnmacht, die ihn sonst heimsuchte, doch sie kam nicht. Kilian warf sich unter unerträglichen Schmerzen wie wild zwischen den Bretterwänden hin und her und brachte den Verschlag gefährlich zum Schwanken.

„Ich will, dass es aufhööööört!“, kreischte er, dem Wahnsinn nahe, während seine Finger, die Ränder der Eichenholzmaske umfassten. Ein gellender Schrei hallte zwischen den Dünen wieder. Und dann passierte es. Die Maske gab nach. Es hörte sich an wie eine Mischung aus Schmatzen, und dem ratschenden Geräusch, wie reißendes altes Leder, als sich die Haut von seinem Fleisch löste. Kilian sackte keuchend auf die Knie. Blut tropfte von seinem Gesicht, als das verfluchte Artefakt aus seinen Fingern glitt und auf einem leeren Pergament landete. Sein Blut sammelte sich an den Rändern, zog sich zu dicken Tropfen zusammen und glitt hinunter. In dem Moment, wo es das Pergament berührte, schien es sich wie von Geisterhand selbst zu beschreiben. Ein leises triumphierendes Gelächter erklang, während Kilian wie erstarrt die Zeilen las, die fortan seine ganz Existenz bestimmen sollten.

Teil 1: 2010

Shornee Smith

Regionalmeisterschaften im Kunstturnen, Glasgow, sieben Jahre zuvor:

Pete Harrison stand mit einem siegessicheren Lächeln an der Seite seines elfjährigen Kronjuwels. Shornee Smith hüpfte neben ihm auf den Zehenspitzen auf und ab, um sich etwas aufzulockern. Aus dem Augenwinkel heraus betrachtet war alles wie immer, doch als er sich ihr zuwandte, bemerkte er die Anspannung in ihrem Gesicht. Ihre gesamten Bewegungen schienen steif, wie wenn durch ihre Adern kein Blut, sondern zähflüssiger Brei gepumpt würde und sich in ihren Gelenken staute. Pete runzelte besorgt die Stirn.

„Alles in Ordnung?“

Ihr Nicken wirkte gezwungen.

„Du schaffst das schon, Shornee.“

Sie nickte wieder. Schweiß tropfte von ihrem aschfahlen Gesicht. Pete zögerte noch einen Augenblick, bevor er ihre krampfhaften Bewegungen unterbrach und sie sanft an den Schultern packte.

„Bist du krank?“ Er legte ihr die Hand auf die Stirn. Der Schweiß war kalt.

„Ich bin nur nervös“, flüsterte sie.

Die Zuschauer brachen in donnernden Applaus aus, als einer der männlichen Teilnehmer einen grandiosen Abgang von den Ringen darbot und auf der dicken Elefantenmatte zum Stehen kam, ohne zu übertreten. Er streckte die Arme zum Abschluss kraftvoll in die Luft, drehte sich zur Jury um und verabschiedete sich höflich. Diesen Teil seiner Kür hatte er mit Bravour hinter sich gebracht.

Pete nickte anerkennend, bevor er sich wieder seinem Schützling zuwandte. „Denk nicht an die Jury oder die Zuschauer. Stell dir einfach vor, du wärst im Training. Ganz locker.“

Sie nickte wieder, ohne ein Wort zu sagen.

Ihr Trainer ließ den Blick durch die Halle schweifen. Shornee hatte im Training durch Talent und Leidenschaft eine Perfektion erreicht, die sie in wenigen Jahren bis in die Weltmeisterschaften tragen könnte. Aufmerksam beobachtete er die Bewegungen ihrer Konkurrentin, die gerade ihre Kür am Boden vorführte.

„Du musst nicht nervös sein, Kleines“, murmelte er mehr zu sich selbst, ohne seinen Blick von dem anderen Mädchen abzuwenden. „Ich habe bisher noch keine gesehen, die dir irgendwie gefährlich werden könnte.“

Das Mädchen nahm über die Diagonale der Tamplingbahn Anlauf. Radwende, Flick-Flack, gestreckter Salto rückwärts, Absprung vorwärts in die Flugrolle und … genau an dieser Stelle geriet sie etwas ins Schleudern, zog die gestreckten Beinen viel zu früh an, kam auf die Füße und stolperte durch ihren eigenen Schwung zwei Schritte nach vorn. Die Bodenkür war beendet, und man konnte ihr den Ärger über den Patzer vom Gesicht ablesen. Die Zuschauer ehrten sie dennoch mit tosendem Applaus. Sie waren leichter zufrieden zu stellen als die Jury, der selbst der kleinste Übertritt nicht entging.

„Nächste Teilnehmerin am Boden: Shornee Smith!“, ertönte die Durchsage über Lautsprecher.

Pete drehte sich zu ihr um.

„Zeig’s ihnen!“, er nahm lächelnd ihre Hände und schüttelte sanft die Armmuskulatur durch. „Wie im Training, Shornee. Heute wird sich für dich die erste Tür zu einer Weltkarriere öffnen. Turn sie alle in Grund und Boden.“

Sie nickte stumm.

„Los jetzt“, forderte Pete sie auf und trat beiseite.

Shornee ging mit wackligen Beinen zur Bodenmatte und nahm in der Ecke Aufstellung. Die Männer und Frauen der Jury nickten ihr lächelnd zu und warteten. Das Mädchen stand da. Seine Augen flackerten.

„Grüßen, Shornee“, flüsterte Pete vom Rand und spielte nervös mit der Kordel seiner Trainingsjacke. „Grüß endlich!“

Shornee rührte sich nicht. Wie erstarrt stand sie mit weit aufgerissenen Augen da, ohne zu blinzeln.

Sie war nicht nur nervös. Shornee spürte, wie eisige Kälte durch ihre schweißnassen Hände kroch und etwas von ihr Besitz ergriff, was weit über Lampenfieber oder Versagensangst hinausging. Wie von einem unsichtbaren Vorhang gedämpft drangen die Stimmen der Zuschauer, Turner und Trainer zu ihr durch. Auf einmal wurden sie alle von einer weiteren übertönt. Sie kam aus ihrem tiefsten Inneren und vermittelte dem jungen Mädchen nichts, was auch nur im Entferntesten mit einer Ahnung gleichzusetzen wäre. … Da vorne ist sie! … Ich knall die Schlampe ab! … Es traf sie wie ein eisiger Dorn mitten ins Herz, als sie den Hass hunderter von Menschen auf sich spürte.

„Shornee“, meldete sich ein Mann aus der Jury über das Mikrofon. „Du darfst anfangen, wenn du soweit bist.“

Das Mädchen regte sich nicht. … Vaaaater!, hörte sie sich selbst schreien.

„Shornee, wir haben leider nicht den ganzen Tag Zeit, um auf dich zu warten.“

Ihre Lippen fingen an zu vibrieren.

Pete hielt es nicht länger aus. Er betrat den Parcours, eilte zu ihr und schüttelte sie leicht an den Schultern. „Shornee!“

Sie wandte ruckartig den Kopf, als wäre sie aus einer Art Trance erwacht. Ihre Augen waren noch immer weit aufgerissen.

„Wenn du nicht anfängst, disqualifizieren sie dich.“

Tränen strömten mit einem Mal über ihr Gesicht. „Ich kann nicht“, wimmerte sie, löste sich aus seinem Griff und rannte hinaus.

„Wenigstens hat Miss Smith uns mit einem hervorragenden Spurt beehrt“, hörte man den Juror mit amüsierter Stimme. „Nun gut, kommen wir zur nächsten Teilnehmerin …“

Shornee saß in der Umkleidekabine und weinte, zitterte unter dem niederschmetternden Gefühl von Scham und Angst. Irgendwo, tief in ihrem Innern hörte sie unzählige Rufe, die sie verhöhnten. Sah Augen, die sie mit Ekel und Abscheu betrachteten.

Pete klopfte kurz an und betrat die Mädchenumkleide.

„Shornee?“

Das Mädchen gab ein leises gurgelndes Geräusch von sich, als sie unter Tränen nach Luft schnappte.

Pete ging vor ihr in die Hocke und betrachtete ihr Gesicht.

„Weißt du, was du da gerade getan hast?“

Sie antwortete nicht. Die Stimmen in ihrem Kopf waren noch nicht verstummt.

„Shornee! Weißt du, was du da gerade getan hast?!“

Hinter ihm öffnete sich erneut die Tür, als er nach den Schultern des Mädchens griff. Shornee sah verzerrte Gesichter und Hände, die auf sie zukamen. Mit einem entsetzten Kreischen, wich sie ruckartig vor den Händen zurück und zog die Beine vor ihre Brust.

„Weg, von meiner Tochter“, zischte hinter ihm die Stimme ihrer Mutter.

„Shornee ist …“, Pete wusste in diesem Augenblick nicht, ob er sich über die Anwesenheit von Ann Smith freuen sollte. Shornees Mutter schien jedenfalls nicht sehr erbaut darüber, ihn hier anzutreffen.

„Gehen Sie weg!!!“, brüllte sie ihn an.

Pete drehte sich zu ihr um, und im gleichen Augenblick brannte seine Wange von einer klatschenden Ohrfeige.

„Mistkerl“, flüsterte sie.

Endlich zog sich die panische Kälte aus Shornee zurück. Die Stimmen verstummten, und sie blickte sich verwirrt um.

„Mum?“

Ann wandte sich um und nahm ihre Tochter sanft in den Arm. „Keine Angst, Engelchen“, murmelte sie. „Wir gehen nach Hause.“

Pete spürte, wie seine Wange vor Hitze pulsierte. Er war sicher, dass man die Fingerabdrücke mindestens zwei Tage lang sehen würde. Doch so langsam begann er zu begreifen, wie Mrs. Smith die Situation verstanden hatte.

„Hören Sie, ich wollte ihr nur ...“

„Sie brauchen gar nichts weiter zu sagen“, fuhr sie ihm ins Wort. „Ich habe genug gesehen! Wenigstens weiß ich jetzt, wo ihre ständigen Albträume herkommen.“

„Aber …“

Anns Stimme überschlug sich fast, als sie Pete die rasende Wut einer Mutter entgegen kreischte. „Raaauuuus!“

Pete nickte langsam und verließ die Umkleide. Die Frau war zu aufgebracht, um mit ihr reden zu können, und er nahm sich fest vor, sie am nächsten Tag anzurufen und das Missverständnis aufzuklären. Doch zu einer Aussprache sollte es nie kommen. Stattdessen wurde er am darauffolgenden Morgen wegen dem Verdacht auf Missbrauch Schutzbefohlener verhaftet.

*

Glasgow, 28. Juli 2010

Kent Larson hielt den Atem an und beobachtete, wie Shornee zwischen den knarrenden Holmen des Stufenbarrens hin- und herflog. Seine Augen folgten jeder einzelnen ihrer geschmeidigen Bewegungen, bis sie schließlich mit einem eleganten Salto abging und sicher auf beiden Füßen landete. Sie atmete einen kurzen Augenblick tief durch, bevor sie sich strahlend zu ihm umdrehte.

„Und?“

Er nickte langsam. „Wie viel Zeit willst du eigentlich noch verschwenden?“

Shornee blickte zu Boden.

„Du bist jetzt achtzehn Jahre alt, Shornee. Weißt du, was das heißt?“

Sie nickte betreten.

„Du bist in diesem Sport schon eine alte Oma.“

Der sintflutartige Regen, der seit einigen Minuten aus den niederdrückenden grauen Wolken gegen die Fenster der Turnhalle prasselte, verwandelte sich in ihrer Erinnerung in das Getöse der Zuschauer, die sich für die Leistung der Wettkampfteilnehmer begeisterten.

„Sie ….“

„Was?“ Kents Stimme klang gereizt. Er wusste genau, was sie sagen würde.

„Sie hassen mich“, murmelte Shornee.

“Ich kann diesen Blödsinn nicht mehr hören!“ Kent wandte sich mit einem verächtlichen Schnauben wieder einer zwölfjährigen Turnerin auf dem Schwebebalken zu. Er hatte weder Zeit noch Lust, sich auf irgendwelche endlosen Diskussionen einzulassen.

Shornee kämpfte verkrampft gegen ihre Hemmungen an, bevor sie einen weiteren Versuch startete.

„Aber … wie war ich, Kent?“

„Weltklasse, wie immer“, brummte er unwillig, ohne sich umzudrehen und konzentrierte sich wieder auf das Mädchen am Schwebebalken: Die neue große Hoffnung des Vereins.

Als sich Shornee nach dem Training auf den Heimweg machte, war ihre Laune wieder auf dem Tiefpunkt. Nicht nur, dass die dichte Wolkendecke immer noch dabei war, Ballast abzuwerfen, und sie bereits nach den ersten Metern völlig durchnässt war. Sehnsüchtig schweiften ihre Gedanken in die Vergangenheit, als Pete noch das Training leitete. Sicher waren auch ihm die Wettkämpfe wichtig, doch er hätte sie auch nach dem damaligen Fiasko niemals links liegen gelassen, sondern sie weiter gefördert. Noch immer machte sie sich schwere Vorwürfe, dass sie damals zu scheu gewesen war, ihn vor Gericht zu entlasten. Dass er dennoch frei gesprochen wurde, hatte jedoch nicht verhindern können, dass der Verein sich von ihm trennte.

Shornee schlurfte missmutig die Straße entlang. Eigentlich sollte sie über die Ängste einer Elfjährigen schon längst hinweg sein, und unter ein bisschen Lampenfieber hatte doch jeder zu leiden.

Als sie endlich zu Hause ankam wurde sie von dem durchdringenden Geruch nach gebratenem Speck, Zwiebeln und Knoblauch empfangen. Ihre Mutter kochte mal wieder Nudeln. Doch selbst die Aussicht auf ihren Lieblingskohlenhydratspender konnte ihre Laune diesmal nicht heben. Wütend warf sie ihre Trainingstasche in eine Ecke, streifte die Schuhe von den Füßen und verkroch sich in ihr Zimmer.

„Shornee?!“ Ann stellte die Abzugshaube aus und lauschte. Eine Tür wurde zugeknallt, und kurz darauf erbebte die kleine Drei-Zimmer-Wohnung von dröhnendem Punkrock.

Sie hatte sich schon immer gefragt, wie ein schüchternes stilles Mädchen auf diese Musik gekommen war. Seufzend streifte Ann ihre Schürze ab und klopfte an der Zimmertür ihrer Tochter.

„Engelchen?“

„Büm müscht da!“, brüllte Shornee von der anderen Seite der Tür, ohne ihr Gesicht aus dem Kopfkissen zu nehmen.

Ann trat behutsam ein, drehte die Musik etwas leiser und setzte sich zu ihr auf die Bettkante.

„Das Training lief wohl nicht so gut?“. Sie strich ihrer Tochter sanft übers Haar.

„Üsch geh nüscht mehr hüm.“

Ann zog leicht die Augenbrauen hoch. „Aber du liebst doch das Turnen.“

Shornee setzte sich mit einem Ruck auf. „Aber was bringt das? Kent beachtet mich doch kaum. Wie soll ich denn besser werden, wenn mich keiner korrigiert!“

„Hast du mal mit ihm darüber geredet?“

Shornee pustete sich trotzig eine Strähne ihrer langen schwarzen Haare aus dem Gesicht. „Bringt doch nichts. Seit er sich sicher ist, dass ich nicht auf die blöden Wettkämpfe gehen werde, bin ich doch abgeschrieben.“

Ann senkte mit einem geheimnisvollen Lächeln den Blick. „Und wenn du in einen anderen Verein gehen würdest?“ Sie flüsterte beinahe.

„In welchen denn? Die anderen sind einfach Mist. Da komm ich doch auch nicht weiter.“

„Dann vielleicht … in einer anderen Stadt?“

„Wo denn?“

„London.“

„London?“ Shornee sah ihre Mutter mit großen Augen an.

Ann nickte. „London“, sie lächelte verschmitzt. „Ich habe endlich Arbeit gefunden.“

Ihre Tochter runzelte die Stirn. „In London?“

Ann nickte erneut. „Mr. Cullen, du weißt schon, der nette ältere Herr aus dem zweiten Stock, hat mir von einem Freund erzählt, der dort eine große Buchhandlung betreibt und auf der Suche nach einer Verkäuferin ist. Also dachte ich, ich versuche es einfach mal. Heute Morgen kam die Antwort und ich habe auch schon mit Mr. Bernstein telefoniert. So eine Art Vorstellungsgespräch auf Entfernung.“

Shornees Augen wurden immer größer, obgleich sie sich nicht über den Kontakt von ihrem Nachbarn wunderte. Immerhin wirkte dieser selbst, wie ein verstaubter Bibliothekar. „Und … das hat funktioniert?“

Ann nickte. „Ich habe schon mit deinem Arzt gesprochen. Er ist auch der Meinung, dass dir ein Tapetenwechsel gut tun würde, und vielleicht könntest du dort ja deinen Schulabschluss nachholen. Aber wenn du hier nicht weg willst, versteh ich das natürlich. Dann werde ich morgen anrufen und absagen.“

Shornee senkte den Kopf und überlegte. „Mum …“

„Ich weiß, wir sind hier zuhause.“ Ann hatte Schwierigkeiten, ihre Enttäuschung zu verbergen.

„… wir haben hier doch nichts“, fuhr Shornee fort. „Aber muss ich unbedingt wieder in die Schule?“

„Irgendwann musst du dich wieder den Menschen stellen, Engelchen. Auch mit der neuen Stelle werde ich mir noch keinen Privatlehrer leisten können.“

Shornee biss sich auf die Unterlippe. „Reden wir nach dem Umzug nochmal darüber?“

Anns Gesicht hellte sich schlagartig auf. „Du bist also einverstanden?“

Shornee nickte. „Gehen wir al…“ Sie wurde von dem freudigen Ansturm ihrer Mutter unterbrochen, die ihr in diesem Moment lachend um den Hals fiel. „Ich liebe dich, Engelchen.“

Bjorn Ericson

London, 30. Juli

Die ältere Dame im Pelzmantel trat eingeschüchtert ein paar Schritte von dem Regal zurück und versuchte dem abfälligen Blick des blonden Rockers auszuweichen, der sie demonstrativ von oben bis unten musterte.

„Ist doch sowieso Second-Hand, eingebildete Tussi“, murrte er verächtlich und deutete auf den Mantel. „Ich hoffe, Ihnen zieht auch mal jemand das Fell ab.“

„Hey, Bjorn! Die hier?“, rief Marcus, der ein paar Schritte weiter nachdenklich die Waren begutachtete und deutete auf eine Schachtel mit Schokoladenkeksen.

Der Rocker wandte sich seinem Begleiter zu und schüttelte mit dem Kopf. „Alkohol drin.“

„Mann, denen gönnt man ja gar nichts.“

Bjorn zuckte mit den Schultern. „Er ist selber schuld.“

„Pfff. Unverschämtheit. Sie tragen doch selbst eine Lederjacke, junger Mann“, verteidigte sich die Frau.

„Erstens: Kühe sind nicht vom Aussterben bedroht, und Zweitens: sie werden nicht nur wegen ihrer Haut gezüchtet, sondern es wird fast alles verwertet. Ganz im Gegensatz zum Hermelin, wo der Rest einfach in den Abfall geworfen wird.“

Er griff nach einer anderen Packung Feingebäck, warf sie in seinen Einkaufswagen und deutete Marcus, der die Dame breit grinsend anstarrte, mit einem Kopfnicken an, dass er weiter wollte.

„Sie müssen ihn entschuldigen“, wandte Marcus sich nun seinerseits an die Dame. „Wissen Sie, letztes Jahr, als es im Herbst so gestürmt hatte, wurde er unter einem Baum eingeklemmt. Er lag stundenlang im eiskalten Regen, als ein flauschiges Kaninchen auftauchte und den ganzen Baumstamm über ihm durchnagte. Seitdem hat er sich auf die Seite der Vierbeiner geschlagen und …“ Bjorn packte ihn prustend am Arm und zog ihn mit sich, während die alte Frau ihnen kopfschüttelnd hinterher schaute. Sie hörten sie noch irgendetwas murren, doch die Flüche wurden durch ihr eigenes ausgelassenes Gelächter übertönt.

„Wie wär’s mit etwas Obst?“, fragte Marcus, nachdem die beiden wieder zu Atem gekommen waren.

Bjorn nickte. „Kann ich ihm heute Nachmittag mitbringen. Ins Paket dürfen nur originalverpackte Sachen rein.“ Er sah sich suchend um. „Wo ist der verdammte Instantkaffee?“

Dass sein Vater in Wormwood Scrubs einsaß, war schon schlimm genug, doch dessen ständige Wutausbrüche führten auch noch dazu, dass die Besuchstermine immer wieder gestrichen wurden, und Bjorn gezwungen war, auf die wenigen verbleibenden Gelegenheiten zurück zu greifen.

„Wie geht’s ihm eigentlich?“, erkundigte sich Marcus.

„Fühlt sich wie immer ungerecht behandelt.“ Bjorn verzog leicht genervt das Gesicht, und drehte einmal schwungvoll den Kopf, um die langen blonden Strähnen wieder nach hinten zu befördern, während er sich über die Orangen beugte.

„Aber mal was anderes“, wechselte Marcus das Thema. „Arthur hat angerufen und gefragt, ob wir übermorgen spielen könnten.“

„Klar, bin dabei. Hat er noch was gesagt?“

Der Sänger von Destruction Crape grinste breit. „Jup. Ich soll dich grüßen und du sollst weniger saufen.“

*

Bjorns Gedanken schweiften zurück zu jenem Tag, als der Asphalt ihm die Haut von der Wange riss, dass sie aussah, als hätte ein sadistischer Bildhauer ihn mit einem Stück Holz verwechselt, und eingehend mit Schmirgelpapier bearbeitet. Doch angesichts eines drohenden monatelangen Krankenhausaufenthalts, wenn er Glück gehabt hätte, war dies eine kaum erwähnenswerte Verletzung. Denn eigentlich war der Bus drauf und dran, ihn frontal zu erwischen. Doch statt meterweit die Straße hinunter geschleudert zu werden, wurde er vorher von etwas anderem erfasst, so schnell und kraftvoll, dass er erst dachte, der Bus wäre von einem Ferrari überholt worden. Er landete auf der anderen Seite der Straße, während der Doppeldecker an ihm vorbeifuhr und der Fahrer ihm empört den Vogel zeigte. „Du solltest mehr auf die Strömung achten.“ Die ersten Worte, die er nie vergessen hatte. Sie kamen aus dem Mund von Arthur Kruger, der ihn von der Fahrbahn gerissen, und so vor dem Unfall bewahrt hatte. Der Beginn einer innigen Freundschaft, die schon bald eher einem Vater-Sohn-Verhältnis glich. Bis heute war er sich sicher, dass Arthur Strömung gesagt hatte, obwohl dieser rigoros behauptete, dass er vom Verkehrsstrom geredet hätte. Doch wie könnte der Altrocker etwas von seinen Tagträumen wissen, die ihn immer wieder auf hohe See hinaustrieben oder in irgendwelchen martialischen Schlachten gefangen hielten? Der Einzige, dem er je davon erzählt hatte, war Marcus, als sie sich über die neuen Songs unterhielten, die Bjorn geschrieben hatte. Aber das war erst viel später.

*

Als die beiden den Supermarkt verließen, hatte es draußen, ganz entgegen der Wettervorhersage, wie aus Eimern angefangen zu gießen, und der Wind peitschte den beiden das Wasser in unregelmäßigen Böen ins Gesicht. Bjorn fluchte und zog seine Lederjacke am Kragen zusammen.

„Ich hoffe, du schaffst es nachher“, murmelte Marcus zum Abschied.

„Wir schaffen es nicht!“

Bjorn drehte leicht das Gesicht zur Seite, als die Gischt donnernd über die Reling fegte.

„Hast du etwa Angst?!“ Die Worte kamen aus Björns Mund, sie übertönten den Sturm, doch sie klangen rau … befremdlich … älter.

„Wovor? Dass die anderen den Gig versauen, wenn du nicht zur Probe kommst, oder dass die Einkäufe unter deiner Aufsicht ersaufen?“ Marcus schaute den Gitarristen verdutzt an. Bjorn stand breitbeinig da und verlagerte immer wieder sein Gewicht von dem einen aufs andere Bein und federte in den Knien nach. „Was machst du denn da, zum Teufel? Biste wieder abgedriftet?“

Bjorn antwortete nicht, sondern starrte mit zusammengekniffenen Augen auf die gegenüberliegende Straßenseite.

Marcus klopfte ihm auf die Schulter. „Hey!“

Die Klippen kamen immer näher, und das Drachenschiff unter seinen Füßen wurde gefährlich hin und her geworfen. Bjorn hörte sich selber lachen, als verspotte er die Gewalten der See, als plötzlich eine weitere Welle gegen den Bug schlug und ihn beinahe aus dem Gleichgewicht brachte.

Bjorn blinzelte und blickte sich, sichtlich verwirrt, nach allen Seiten um. „Was zum …“

„Wieder da?“ Marcus grinste ihn an. „Wehe, da wird kein genialer Songtext draus.“

Bjorn schüttelte den Kopf. Doch das galt nicht den Worten seines Freundes, sondern er versuchte vielmehr, das Dröhnen der Fluten aus seinem Kopf zu vertreiben.

„Mann“, murmelte er, „Das war heftig. Ich muss nach Hause und das aufschreiben.“

*

Bjorns kleines Ein-Zimmer-Apartment war auf dem besten Weg zu einer Messi-Wohnung. Nicht, dass er zu faul war Ordnung zu schaffen oder tatsächlich nicht in der Lage, irgendetwas wegzuwerfen. Es lag wohl eher daran, dass er mit dem Kopf nur selten wirklich anwesend war, wenn er sich zu Hause aufhielt. Ständig kreisten seine Gedanken um die alten nordischen Völker, die vor Jahrhunderten die raue See befahren hatten. Es hatte mit dem Einsetzen seiner Pubertät begonnen. Die Träume suchten ihn anfangs noch des Nächtens heim und verschwammen wenige Sekunden nach dem Erwachen, so wie es wohlerzogene Schlafbilder nun einmal zu tun pflegten. Doch es dauerte nicht lange, bis sie ihn noch Stunden danach verfolgten. Und nur wenige Monate, bis sie ihn sogar tagsüber einfach mit sich rissen. Weit weg, in eine andere Zeit, in der er Eiszapfen an seinem Bart fühlte und der Wind wie Nadelstiche in seine Haut eindrang. Bjorn fing an Gedichte über seine Tagträume zu schreiben, irgendwann zwangen sich seinen Versen Melodien auf, und schließlich entdeckte er seine Fertigkeiten an der Gitarre. Unterricht hatte er keinen. In einem Buch mit den typischen Lagerfeuerliedern waren auf den letzten Seiten die Grundgriffe aufgezeigt und obwohl er diese beinahe umgehend beherrschte machte ihm anfangs seine rechte Hand Probleme, die sich beim Anschlag der Saiten bewegte, als würde sie einen Geigenbogen führen.

*

Während Bjorn seine Einkäufe verstaute und die Sachen für seinen Vater auf dem Küchentisch aufstapelte, war er in Gedanken bereits wieder in weiter Ferne, als er von der Türklingel wieder ins Hier und Jetzt zurückgerissen wurde.

Unwillig riss er den Hörer von der Sprechanlage.

„Wer stört?“

„Ich bin es“, hörte er die etwas schrille Stimme von Mrs. Jones, von der Jugendfürsorge, die ihn in den letzten Jahren begleitet hatte.

„Sie werde ich wohl nie los“, blaffte er frech und drückte auf den Knopf. Ein leises Surren und das darauffolgende laute Knarzen, als die Haustür, drei Stockwerke unter ihm aus dem maroden Rahmen nach innen gedrückt wurde, verriet ihm, dass sie es diesmal auf Anhieb geschafft hatte, ins Innere zu gelangen. Bjorn öffnete die Wohnungstür und beeilte sich, zumindest einen Teil des Mülls unter der Spüle zu verbergen.

Als sie oben ankam, klopfte sie zunächst höflich gegen den Türrahmen, bevor sie mit einem angewiderten Gesichtsausdruck eintrat.

„Wenn Sie wollen, dass hier aufgeräumt ist, sollten Sie sich vielleicht vorher ankündigen“, murmelte Bjorn, ohne sich umzudrehen. Die Begrüßung war in den letzten Jahren zu einer Art Ritual zwischen ihm und seiner Betreuerin geworden, doch als er sich endlich zu ihr umdrehte, erschrak er. Unter ihrer Solariumbräune schimmerte krankhafte Blässe hervor, und verlieh ihr den merkwürdigen Teint aschebedeckter Holzscheite. Den spröden aufgeblähten Mund hatte sie mit rotem Lippenstift weiträumig übermalt, so dass man sich fragte, ob sie heute Morgen im Bad auf einem wackligen Hocker gestanden hatte. Einer der Striche ging weit über ihren Mundwinkel hinaus. Ihr Augen-Makeup war auch nicht viel gekonnter gestaltet und vollendeten das Bild eines betrunkenen Zirkusclowns.

„Das wäre wohl nicht im Sinne der Sache, oder?“, fragte sie mit einer Stimme, die wie die einer alten Krähe in einer rostigen Gießkanne klang.

„Wenn Sie Drogen suchen, die sind im Kühlschrank.“ Bjorn holte sich eine Flasche Bier heraus und winkte ihr damit zu. „Auch eins?“

Sie schüttelte ablehnend mit dem Kopf. „Nicht um diese Uhrzeit.“ Mrs. Jones schwankte leicht. Doch trotz des kränklichen Zustandes schienen ihre Augen hellwach. Mit bohrendem Blick beobachtete sie Bjorn dabei, wie er die Flasche ansetzte.

„Wie viel trinkst du zur Zeit?“, krächzte sie, während ihr der Speichel aus den Mundwinkeln rann.

„Wenn Sie da sind … nicht genug“, bemerkte Bjorn und versuchte krampfhaft, seine Augen von ihrem Gesicht loszureißen. Er war gefangen, von jener Abscheulichkeit, die man gezwungen ist, anzustarren, obwohl alles in einem aufschreit, dass man wegsehen sollte.

„Das ist nicht lustig. Der Anfang des Alkoholismus ist die Regelmäßigkeit, Bjorn, und ich habe dich schon lange nicht mehr mit einer Cola oder etwas anderem gesehen.“

„Es ist reine Geschmackssache, keine Problembe-wältigung, wenn Sie das damit sagen wollen, Mrs. Jones“, knurrte er und holte einen Karton aus dem Kleiderschrank, um die Lebensmittel für seinen Vater zu verpacken. Als er etwas dichter an ihr vorbeiging stieg ihm ein beißender, süßlicher Geruch in die Nase, der seinen Magen rebellieren ließ.

“Haben Sie ein neues Parfüm?“, fragte er und versuchte möglichst beiläufig zu klingen.

“Warum?“

“Nur so“, murmelte er und begann, die Einkäufe sorgsam in die Kiste zu stellen. „Ehrlich gesagt, Sie sehen heute ziemlich scheiße aus. Ist nicht persönlich gemeint.“

Mrs. Jones sah ihm eine Weile beim Packen zu, ohne auf seine Bemerkung zu reagieren.

„Wie geht es ihm?“, versuchte sie schließlich wieder das Gespräch aufzunehmen.

„Wie immer.“

„Bjorn“, sie trat etwas näher heran. Der Geruch verstärkte sich wieder, so dass er sich sein Handgelenk unter die Nase halten musste, um nicht einem Brechreiz zu erliegen.

„Ich wollte noch einmal mit dir über deine Zukunft reden“, sagte sie, leckte sich langsam über die Lippen und hinterließ weißen aufgeschäumten Speichel an ihrer Oberlippe.

Er verdrehte genervt die Augen und wandte sich zu ihr um, doch bevor er antworten konnte, zuckte er angeekelt zusammen. Wo zuvor noch ihr sonst so blendend weißes Lächeln gewesen war, ragten bräunlichschwarze, schartige Gebilde aus einem zurückgewichenen gelblich schimmernden Zahnfleisch hervor.

„Ich muss zugeben, dass du wirklich Talent hast“, krächzte sie. Es klackerte leise, als einer ihrer Zähne heraus und auf den Boden fiel. „Aber weißt du, wie wenige Musiker es schaffen?“

Fuck! Die verwest ja! Bjorn wich vor ihr zur Küchentheke zurück. „Ganz ehrlich, Mrs. Jones, Sie sollten vielleicht einen Arzt aufsuchen“, flüsterte er heiser.

Mit langsam schlurfenden Schritten folgte sie ihm.

„Es ist nie falsch, noch einen Ausweichplan zu haben, Bjorn.“ Das Krächzen ihrer Stimme klang immer dumpfer, als ob sie durch eine Pappröhre sprechen würde. „Vor allem in der heutigen Zeit. Es ist nicht mehr so leicht, wie früher. Aber das weißt du ja.“

“Wenn Sie das sagen“, murmelte er und durchsuchte hastig, hinter seinem Rücken, den Inhalt der Spüle nach seinem Küchenmesser ab.

“Sie werden dich sowieso kriegen, und dann wird nichts mehr aus dem Traum vom Rockstar.“

Bjorn erstarrte in seiner Bewegung. Aus ihrer triefenden Nase krochen Maden hervor, wanden sich haltsuchend um die Flügel und fielen zu Boden. Mit einem schlürfenden Geräusch zog sie den Schleim wieder nach oben, würgte und spie Rotz und Maden wieder aus.

“Oder glaubst du tatsächlich, dass sie dich gehen lassen?“ Sie streckte ihre Hände nach ihm aus. Er starrte auf ihre Fingernägel. Als hätte sie sich ausgegraben, dachte er. Endlich fand er das Messer und griff zu.

“Aber keine Angst“, knarzte sie. „Ich werde dir helfen, dass du für immer musizieren kannst. Du darfst einfach nur nicht weitergehen, wenn du drüben bist.“ Plötzlich warf sie sich mit voller Wucht gegen ihn und packte ihn mit unmenschlicher Kraft am Hals. Bjorns Hand wurde von seinem eigenen Körper in der Spüle eingeklemmt, während ihm die immer dürrer werdenden Finger seiner Jugendberaterin die Blutzufuhr zum Gehirn abdrückte. Er hatte das Gefühl, dass ein ganzer Orkan durch seine Ohren brauste, als sich durch den Rückstau ein unerträglicher Druck aufbaute.

“Es ist gleich vorbei“, gluckste sie vergnügt, während weitere Zähne aus ihrem Mund fielen. „Aber dafür kannst du dort Gitarre spielen … für alle Ewigkeit Saiten zupfen …“

Bjorn zog sein rechtes Knie ruckartig nach oben und stemmte sie etwas von sich weg, während er seinen Körper geschickt zur Seite drehte. Vor seinen Augen flackerten zahllose Lichter. Noch immer drückte sie ihm die Luft ab, doch seine Hand war frei. Der Druck in seinem Kopf wurde immer stärker und er war kurz davor, das Bewusstsein zu verlieren. Seine Wohnung verschwand in einem immer dichter werdenden Nebel. Er stach zu. Die Klinge drang tief in ihre Bauchdecke ein. Das zusehends verwesende Ding, das als seine Jugendberaterin aufgetreten war, kreischte auf und ließ von ihm ab. Doch noch bevor es sich von ihm zurückziehen konnte, riss er die Klinge zur Seite durch. Ein zähflüssiger dunkelroter Brei aus verwesenden Gedärmen und Maden schwappte aus der klaffenden Wunde. Bittersüßer Gestank breitete sich aus, während Mrs. Jones vornüber kippte und Bjorn mit sich zu Boden riss.

Tosende Gischt peitschte gegen den Bug des Drachenbootes. Wind und Wellen jagten über die Männer hinweg, zerrten an ihnen und versuchten, sie auf dem schwankenden Deck zu Fall zu bringen. Mit unbewegten Gesichtern standen sie da. In ihren Bärten gefror das Wasser zu Eis.

“Ornolfr! Runter!“, brüllte auf einmal eine tiefe Stimme. Bjorn fuhr blitzschnell herum, doch es war zu spät. Die Rah hatte sich losgerissen, donnerte mit voller Wucht gegen sein Brustbein und schleuderte ihn quer übers Deck …

„Na? Wieder da?“ Die Stimme über ihm hatte vom vielen Whiskygenuss einen rauchigen Klang und war ihm sehr vertraut.

“Arthur“, stellte er verwirrt fest. Das Licht der Küchenlampe über ihm blendete ihn und er musste die Augen zukneifen, um einigermaßen etwas zu erkennen.

“Ich dachte schon, ich muss den Leichenwagen bestellen“, grinste der gut vierzigjährige Rocker und reichte ihm die Hand.

„Wo ist sie hin?“ Bjorn sah sich verwirrt um. Nichts deutete augenscheinlich darauf hin, dass Mrs. Jones wirklich in seiner Wohnung gewesen war. Er musterte den Boden, konnte jedoch weder Blut noch Maden oder Zähne entdecken. Er war sich nicht ganz sicher, doch er glaubte, noch immer etwas von dem Verwesungsgeruch wahrzunehmen.

“Wer?“

“Mrs. Jones“, murmelte Bjorn. “Sie hat ...”, vor seinem inneren Auge tauchten wieder die Bilder ihres Zerfalls auf. Er schüttelte sie ab und versuchte auf die Beine zu kommen. „… mich angegriffen“, beendete er seinen Satz und hielt sich an Arthurs Schulter fest, um nicht wieder zu stürzen.

“Also … hier ist niemand“, erklärte Arthur. „Als ich hier ankam stand die Tür offen und du lagst auf dem Boden. Sah so aus, als hättest du dir die Birne an der Schranktür angehauen.“

Bjorn tastete mit der freien Hand seinen Kopf ab. Eine riesige Beule wölbte sich aus seinem Hinterkopf. Schranktür …?

„Was machst du eigentlich hier?“, fragte er schließlich verwundert.

“Marcus machte sich Sorgen, weil du die Probe verpasst hast. Dachte, ich seh mal nach dem Rechten.“

„Probe …?“, wiederholte Bjorn und ihm wurde schlagartig bewusst, dass er wohl mehrere Stunden so dagelegen haben musste.

Es war das erste Mal, dass Arthur ihn zu Hause aufsuchte. Obgleich Bjorn schon des Öfteren daran gedacht hatte, ihn einzuladen, hatte er es immer wieder vor sich hergeschoben … auf einen Zeitpunkt, wenn er die Wohnung etwas in Ordnung gebracht hätte. Aber dieser Tag war nie gekommen. Tatsächlich war der Betreiber des Great Puppy der Einzige, vor dem er sich deswegen schämte.

„Sorry, wegen der Unordnung“, murmelte er etwas verlegen, doch Arthur winkte gönnerhaft ab.

“Meine erste eigene Bude sah genauso aus. Ich muss jetzt leider wieder los. Geht’s soweit wieder oder soll ich dich ins Krankenhaus fahren?“

„Ich komm klar. Aber ist dir wirklich nichts aufgefallen?“

“Nein“, bekräftigte Arthur erneut, klopfte Bjorn noch mal zum Abschied auf die Schulter und ließ den Jungen allein.

Nachdenklich blickte Bjorn ihm nach, bevor er prüfend an sich hinuntersah. Er erinnerte sich noch genau, wie sie sich auf ihn gestürzt hatte. Sein schwarzes T-Shirt war von einem feinen aschgrauen Staub bedeckt, auf den er sich keinen Reim machen konnte. Noch einmal suchte er den Boden nach Überresten ab. Ergebnislos. „Unmöglich, dass das ein Tagtraum war“, sagte er zu sich selbst. Aber je länger er wieder bei Besinnung war, desto irrealer kam ihm der Angriff vor. Immerhin war sie vor seinen Augen wortwörtlich verwest! Er erinnerte sich an die Maden und schüttelte angeekelt den Kopf. Was für’n Trip!, dachte er, während er vor den Spiegel trat und sich selbst betrachtete. „Du hast ganz schöne Hallus“, warf Bjorn seinem Spiegelbild vor und erstarrte, als er die tiefblauen Würgemale an seinem Hals entdeckte.

Ein idealer Neuanfang

London, 03. August

Das Erdgeschoss war nahezu verstopft mit Umzugskartons, und kreuz und quer herumstehenden Möbeln, denen noch kein Platz zugewiesen worden war. Shornee drückte sich zwischen dem Chaos hindurch, öffnete einen Karton nach dem anderen, während sie kurz den Inhalt inspizierte, hob die einen vom Stapel, nur um sie auf einen anderen umzuschichten und schlug sich schließlich mit den flachen Händen stöhnend gegen die Stirn.

„Mum!“, ihre Stimme klang nahezu verzweifelt.

Ann warf einen Blick aus der Küchentür. „Ja?“

„Ich hatte doch gesagt, wir müssen die Kartons beschriften“, wiederholte Shornee nun schon zum hundertsten Male.

„Was suchst du denn?“

„Mein Duschzeug?“

Ann machte eine halbkreisförmige Bewegung mit der Hand.

„In irgendeinem der Kartons.“

Shornee ließ sich mit dem Rücken an der Wand auf den Hintern rutschen.

„Was ist?“, fragte ihre Mutter fröhlich.

Die Heranwachsende blies sich trotzig eine Strähne aus dem Gesicht. „Nichts, Mum. Gar nichts. Ich streike nur.“

Ann schmunzelte. „Sollen wir uns eine Pizza bestellen?“

Shornee nickte.

„Es wird schon alles wieder auftauchen, Engelchen“, lächelte Ann beruhigend. „Aber wenn du es eilig hast, kann ich ja nachher noch kurz in den Supermarkt und Neues kaufen.“

Shornee nickte wieder.

„Wenn wir erst einmal etwas im Magen haben, sieht alles schon ganz anders aus.“

„Du meinst, es gibt hier einen Pizzaservice, der uns die Kartons sortiert und auspackt?“

„Schön wär‘s“, lachte Ann und verschwand wieder in der Küche.

„Ach so“, rief sie in den Flur hinaus, „was mir gerade einfällt: Ich habe gleich morgen früh noch einen Termin mit Mr. Bernstein von der Buchhandlung, von der ich dir erzählt habe.“

„Du machst sicher einen enormen Eindruck, wenn du da stinkend und in zerknitterten Klamotten auftauchst.“ Shornee stand wieder auf und stemmte sich ächzend gegen den Garderobenschrank, der sich beharrlich weigerte seinen Platz zu verlassen.

„Ich hatte gedacht, du freust dich für mich.“

„Tu ich ja auch“, stöhnte Shornee, während sie noch immer gegen das Mobiliar kämpfte. „Aber ohne Duschgel und Bügeleisen …“

„Ach ja“, Ann kam wieder in den Türrahmen zurück. „Könntest du eventuell nach dem Bügeleisen suchen, wenn du Zeit hast?“

„Klar. Ich werde mit meinem magischen Blick einfach durch alles hindurchsehen und es dann aus dem Chaos schweben lassen.“

„Ja, mach das“, Ann lächelte ihre entnervte Tochter dankbar an und verschwand wieder in der Küche.

„Wieso hast du den Möbelpackern eigentlich nicht gleich gesagt, wo sie das Zeug hinstellen sollen?“

„Weil ich mir noch nicht sicher bin, wo was hin soll. Wir wollen es doch richtig schön haben.“

Shornee ließ den störrischen Garderobenschrank los und marschierte schnaubend in die Küche.

„Und wie, um alles in der Welt, soll ich dann die Kartons auspacken? Soll ich alles auf dem Boden ausleeren?“

Ann blickte ihre Tochter verständnislos an. „Räum es doch in die Schränke.“

„Ja, aber …“

„Wenn du nur motzt, werden wir nie fertig.“

Shornee verdrehte die Augen, schob ihren langen Zopf wieder auf den Rücken zurück und machte sich an die Arbeit. Sie versuchte gar nicht erst, ihrer Mutter zu erklären, dass sie alles wieder aus den Schränken räumen mussten, um diese zu verrücken. Offensichtlich wurde sie durch ihren nahezu unerträglichen Optimismus am logischen Denken gehindert.

*

Als die beiden am nächsten Morgen das Haus verließen, regnete es noch immer in Strömen. Ann und Shornee pressten sich zusammen unter den alten Regenschirm, bei dem die Hälfte des blauen Stoffes mangels stabiler Streben durchhing. Bis sie endlich die U-Bahn erreichten, war Shornee vollkommen durchnässt.

„Du hättest die andere Seite nehmen sollen, Engelchen“, murmelte Ann.

„Willst du den Job oder soll ich mich da vorstellen“, maulte ihre Tochter zurück und wischte sich die Regentropfen aus den Augen.

„Wenn wir wieder zu Hause sind, gehst du gleich in die Wanne. Sonst bist du morgen erkältet.“

Shornee nickte und wies mit der Hand auf die ankommende Bahn, die sie in die Stadtmitte bringen sollte.

Die beiden hätten wahrscheinlich kaum eine andere Möglichkeit gehabt, als einzusteigen. Unnachgiebig wurden sie von dem dichten Gedränge mitgezerrt, als sich mit einem zischenden Geräusch die Türen öffneten und den Einstieg freigaben. Shornee fühlte sich hin und her geschoben. Irgendwo hörte sie ihre Mutter rufen, doch sie verstand … in den Massen, die unter hasserfüllten Rufen die Hauptstraße hinuntergetrieben wurden, kein Wort. Der Mann neben ihr stolperte und stöhnte vor Schmerzen auf, als die Nachkommenden über ihn hinwegstolperten. Auch sie wurde einfach mit dem Strom mitgetragen. Dennoch versuchte sie, noch einmal zurück zu blicken, als … sich die Türen der U-Bahn schlossen. Die Bahn setzte sich mit einem lauten Hupen in Bewegung. Shornee starrte den Mann im grauen Anzug neben sich verwirrt an. Sie war sich sicher, dass er gerade noch eine karierte Tweedjacke getragen hatte.

„Shornee?!“ Ihre Mutter stand gut vier Meter hinter ihr im Gedränge. “Alles in Ordnung?“

Sie nickte und versuchte ihrer Mutter ein Lächeln zu schenken, während sich ihre Fingernägel in ihre Handfläche bohrten. Der Schmerz half ihr, sich von unzähligen fremden Menschen um sich herum abzulenken.

„Wir steigen am Piccadilly Circus aus!”, rief Ann ihr erneut zu, während Shornee sich darauf konzentrierte, die Stimmen und Bilder in ihrem Kopf nieder zu ringen.

*

Die Bücherei lag etwas abseits vom Piccadilly Circus. Ein hohes, doch recht schmales beigefarbenes Gebäude, welches trotz der unscheinbaren Fassade gut besucht war. Die Verkaufsräume waren auf drei Etagen verteilt, und für die Kundschaft übersichtlich sortiert. Angenehme gemütlich wirkende Dekorationen, Sitzgelegenheiten und lächelnde Angestellte machten die Bücherei zu einer Ruheoase inmitten der Großstadthektik von London.

Ann und Shornee fuhren mit dem Fahrstuhl in den vierten Stock.

„Sieht doch recht gut aus“, lächelte Shornee ihre Mutter zuversichtlich an.

Diese nickte. Die Aufregung stand ihr ins Gesicht geschrieben. „Und Mr. Bernstein hat am Telefon auch einen wirklich sehr netten Eindruck gemacht.“ Sie blickte ihre Tochter nervös an. „Drück mir bitte beide Daumen.“

„Und die großen Zehen“, bekräftigte Shornee. „Jetzt beruhig dich doch mal, Mum. Im Prinzip hat er dir die Stelle doch schon zugesprochen, als wir noch in Glasgow waren.“ Die Anwesenheit ihrer Mutter wirkte auf die schüchterne Heranwachsende wahre Wunder. Es war, als würde durch Anns Furcht Shornees Unsicherheit einem abnorm starken Beschützerinstinkt weichen.

Ann atmete tief durch. „Du hast Recht.“

„Und er hat uns das kleine Häuschen vermittelt. Das hätte er wohl kaum gemacht, wenn er dich nicht haben wollte. Es gibt also keinen Grund, nervös zu sein.“

Ann nickte wieder.

Shornee musste auf einmal kichern.

„Was ist so lustig?“ Ann warf ihr einen kurzen Blick zu.

„Stell dir doch einfach vor, du hättest ein Blind Date mit einer Internetbekanntschaft“, lachte sie.

Ann sah ihre Tochter verständnislos an. „Und du glaubst, dass mich das weniger nervös machen würde?“

Shornee hob abwehrend die Hände. „Schon gut, schon gut. Ich bin ja schon ruhig.“

„Die Frechheiten hast du bestimmt von deinem Vater.“

Sie verließen den Fahrstuhl und gingen den schmalen Gang hinunter, der durch eine Bogenöffnung ins Vorzimmer des Büros führte.

„Mrs. Smith, nehme ich an“, wurde sie von der dort sitzenden Dame lächelnd begrüßt. „Ich bin Elizabeth Milton, die Sekretärin von Mr. Bernstein.“

„Guten Morgen“, erwiderte Ann mit einem etwas scheuen Lächeln und deutete auf Shornee. „Das ist meine Tochter Shornee. Meine seelische Unterstützung.“

Shornee gab ihr zögernd die Hand.

„Du kannst hier solange auf deine Mutter warten“, erklärte sie, und wies mit einem Kopfnicken auf die Couch, die für wartende Besucher an der Wand aufgestellt war. Sie wandte sich wieder Ann zu. „Folgen Sie mir, bitte. Mr. Bernstein erwartet Sie bereits.“

Shornee beobachtete, wie die Sekretärin an die Tür an der Rückwand des Raumes klopfte, öffnete und Ann in dem Raum dahinter verschwand. Etwas hilflos blickte sie sich um.

„Du kannst dich ruhig setzen“, forderte Mrs. Milton sie erneut auf.

Shornee nickte und zog sich etwas unsicher auf die Couch zurück.

„Möchtest du etwas zu trinken?“, wollte die Sekretärin von ihr wissen, bekam jedoch keine Reaktion. Die Achtzehnjährige saß stocksteif in die Ecke gedrückt und schien sich noch schmaler machen zu wollen, als sie ohnehin schon war.

*

Ernest Bernstein war ein schlanker, hochgewachsener Mann Mitte Fünfzig und entsprach mit seinen erdfarbenen Cordhosen und dem Rollkragenpullover irgendwie dem typischen Bild eines altmodischen Bibliothekars.

„Mrs. Smith. Schön, dass Sie da sind. Wie geht es ihnen?“, begrüßte er sich beinahe überschwänglich.

Ann lächelte. Ihr Eindruck am Telefon hatte sie offensichtlich nicht getäuscht. „Alles gut verlaufen“, lächelte sie.

Er wies auf eine kleine gemütliche Polsterecke. „Setzen wir uns. Möchten Sie einen heißen Tee, Kaffee oder etwas anderes?“

„Ein Tee wäre schön.“

„Ich komme gleich wieder“, Ernest wirkte etwas verlegen, während er zur Tür ging und wies auf ein kleines Gerät auf seinem Schreibtisch. „Die Sprechanlage ist kaputt.“

Ann setzte sich und ließ den Blick durch den Raum schweifen. Das Büro vermittelte einem dasselbe wohlige Gefühl, wie die Verkaufsräume unten. Einige Pflanzen und Familienbilder, die an den Wänden hingen, gaben diesem Zimmer noch eine liebevolle persönliche Note. Ihr Blick blieb an dem etwas pausbäckigen Gesicht eines blondgelockten Jungen hängen, der auf einigen der gerahmten Fotographien abgelichtet war. Eine dicke Hornbrille ließ seine Augen beinahe glubschig erscheinen.

Mr. Bernstein kehrte mit zwei Tassen Tee zurück und setzte sich ihr gegenüber in den Sessel.

„So“, begann er. „Jetzt sind wir versorgt.“

„Vielen Dank“, lächelte Ann. „Ich muss sagen, ich bin ziemlich erleichtert.“

„Wieso?“

„Dass Sie genauso nett wie am Telefon sind“, Ann biss sich verlegen auf die Unterlippe. Der Satz war ihr einfach so rausgerutscht. Dass sie gleich beim ersten Kennenlernen mit Komplimenten um sich warf, musste auf ihn wirken, als wolle sie sich einschleimen.

Mr. Bernstein schien peinlich berührt und wechselte das Thema.

„Wie war der Umzug? Ist alles gut gegangen?“

„Oh, etwas chaotisch, und vieles haben wir noch nicht wiedergefunden, aber das kriegen wir in den Griff.“

Er wies mit dem Zeigefinger über die Schulter zur Tür. „Ihre Tochter?“

Sie nickte. „Sie müssen verzeihen. Sie ist zwar ein aufgewecktes Mädchen, aber wenn sie sich mit Fremden konfrontiert sieht, ist sie … naja, etwas scheu.“

Mr. Bernstein nickte verständnisvoll. „Das muss in der Schule ziemlich schwer für sie gewesen sein.“

„Zu schwer. Sie ist seit Jahren nicht mehr zur Schule gegangen. Es gab da einige schlimme Dinge mit ihrem Kunstturntrainer. Das ist schon Jahre her, aber wir haben noch immer etwas daran zu knabbern.“

Er nickte. „Ich glaube, ich erinnere mich. Die Geschichte ging auch durch die Nachrichten. Wurde er nicht freigesprochen?“

Ann nickte bedrückt. „Ich hege die Hoffnung, dass der Ortswechsel ihr gut genug tut, dass sie vielleicht endlich ihren Schulabschluss macht.“ Sie warf ihm einen unsicheren Blick zu. Erst der Patzer mit dem Kompliment und jetzt schüttete sie ihm auch noch ihr Herz aus. Das war überhaupt nicht ihre Art. Vor allem der Missbrauchsfall ging ihren Arbeitgeber überhaupt nichts an! Doch Mr. Bernstein hatte eine so liebenswerte und väterliche Art an sich, dass sie die Last der vergangenen Jahre einfach nicht zurückhalten konnte.

„Und das können Sie ja jetzt auch“, lächelte Mr. Bernstein beruhigend, „und für Ihre Tochter hätte ich vielleicht auch eine Lösung.“

Ann blickte ihn verwirrt an. „Wie meinen Sie das?“

„Nun, mein Neffe Albert wird in einigen Tagen in der St. Georg Secondary School den Unterricht besuchen. Es gibt dort eine spezielle Klasse für junge Erwachsene, die vorher keine Möglichkeit hatten ihren Abschluss zu machen. Ich kenne die Klassenlehrerin sehr gut, und sie hat einigen Einfluss bei dem Direktor der Schule. Wenn Shornee möchte, könnte ich mit ihr reden.“

Ann fühlte sich völlig überfahren. „Aber …“

„Oder wollen Sie nicht?“ Mr. Bernstein schmunzelte.

„Nein … Doch, ja. Ich meine“, sie suchte einen kurzen Augenblick nach den richtigen Worten. „Ich verstehe das nicht.“

„Was?“

„Ich suche schon seit über fünf Jahren nach Arbeit und dann stellen Sie mich nur aufgrund einer Empfehlung und eines kurzen Telefonats ein. Sie vermitteln uns dieses hübsche kleine Häuschen und jetzt haben sie auch noch einen Schulplatz für Shornee …“

Er lächelte. „Mrs. Smith …“

„Verstehen Sie mich nicht falsch …“

„Mrs. Smith“, unterbrach Mr. Bernstein erneut. „Ich habe keine bösen Absichten.“

Sie schwieg.

„Mike hat mir einfach nur viel von ihnen erzählt, und wir fanden beide, dass Sie ein bisschen Glück verdient haben.“

Anns Gesicht verfinsterte sich. „Mr. Bernstein, sie sind ein wirklich netter Mann, aber wir …“

Er winkte beschwichtigend ab. „Aber Sie brauchen keine Almosen“, beendete er ihren Satz. „Und ich gebe auch keine. Immerhin bekommen Sie Ihr Gehalt hier nicht umsonst, die Miete für das Häuschen müssen sie ebenfalls selber tragen, und was die Schule angeht … Shornee kriegt ihren Abschluss auch nicht einfach so geschenkt. Mein Beitrag dazu besteht nur aus ein paar Telefonaten, die mich noch nicht einmal nennenswerte Zeit kosten.“

Ann schwieg beschämt.

„Sehen Sie es doch einmal so: Sie und Ihre Tochter sind hier völlig fremd. Alles was ich Ihnen gerade gebe, ist eine Starthilfe. Den Rest müssen sie schon selbst machen.“

Ann nickte betreten. „Bitte entschuldigen sie meinen Ausbruch.“

„Es gibt nichts zu entschuldigen“, lächelte Mr. Bernstein. „Also wenn Sie die Stelle immer noch haben wollen, könnten wir uns jetzt über die Konditionen unterhalten.“

*

Es war ein merkwürdiges, leicht prickelndes Gefühl, das Shornee dazu veranlasste, endlich den Kopf zu heben. Sie konnte es nicht genau in Worte fassen. Es war genauso anziehend wie furchteinflößend, und dass auch Mrs. Milton erwartungsvoll aufsah, erschreckte sie etwas.

Unter dem Bogengang tauchte die imposante Gestalt eines dunkelhaarigen, athletisch gebauten Mannes im schwarzen Maßanzug auf.

Shornee war wie gebannt. Sie hatte das Gefühl, dass bei jedem seiner Schritte die Luft vibrierte.

„Guten Morgen, Herr von Falkenberg“, krächzte die Sekretärin heiser.

„Ist er da?“ Seine Stimme hatte einen tiefen angenehm warmen Klang.

„Oh … er ist …“

Er brachte sie mit einer kleinen Geste zum Schweigen und ging weiter auf die Tür zu.

„Er hat ein Bewerbungsgespräch“, rief sie ihm hastig hinterher.

Herr von Falkenberg hielt einen kurzen Augenblick inne, bevor er nach der Türklinke griff. „Bringen Sie mir ein Glas Wasser“, wies er Mrs. Milton an. „Und für die hübsche nasse Dame einen heißen Tee.“ Er schmunzelte über die Schulter hinweg in Shornees Richtung, die wie erstarrt dasaß und krampfhaft die nicht vorhandenen Fliegen an der gegenüberliegenden Wand zählte, und betrat das Büro.

„… und jeder der Mitarbeiter arbeitet zusätzlich zwei Samstage im Monat. Wenn Sie ihre Ko…“, Mr. Bernstein brach ab, als er hinter sich das leise Klacken der Tür hörte.

„Guten Morgen, Nathaniel“, begrüßte er von Falkenberg, ohne sich umzudrehen. „Wir sind hier gleich fertig.“

„Ich habe Zeit“, erwiderte dieser und lehnte sich mit verschränkten Armen gegen die Wand neben der Tür.

Ernest richtete seine Worte wieder an Ann. „Nun, wie gesagt, wenn Sie … Ann? Hören Sie mir noch zu?“

Ann zuckte leicht zusammen und riss sich mit Gewalt von den bernsteinfarbenen Augen des ungebetenen Gastes los. „Oh, verzeihen Sie, Mr. Bernstein, ich war etwas aus dem Takt geraten.“

„Ich wollte nur noch sagen, dass Sie die Samstage auch mit Kollegen tauschen können. Das überlasse ich immer den Angestellten.“

Sie nickte nervös und konnte sich nur schwer beherrschen, nicht immer wieder zu dem Mann zu schielen, der langsam zum Fenster ging und gedankenversunken hinausblickte.

Mr. Bernstein atmete tief durch, stand etwas übereilt auf, nahm den Arbeitsvertrag von seinem Schreibtisch und setzte seine Unterschrift darunter.

„Nehmen Sie ihn mit nach Hause und lesen Sie ihn sich in aller Ruhe durch. Rufen Sie mich am besten morgen nochmal an. Bis dahin habe ich auch mit Mrs. Thorn über den Schulplatz gesprochen.“ Er reichte ihr den Vertrag und gab ihr die Hand.

„Ich hoffe, Sie entschuldigen diesen abrupten Abschied.“

Ann nickte verwirrt. „Natürlich.“

„Wir hören dann morgen voneinander.“ Er lächelte ihr noch einmal zuversichtlich zu und schob sie sanft hinaus.

Ernest verharrte noch einen Augenblick mit der Türklinke in der Hand und verzog unwillig das Gesicht.

„Du hast kein besonders gutes Timing, Nathaniel“, knirschte er, als gerade in diesem Augenblick die Tür erneut geöffnet wurde und mit einem dumpfen Geräusch gegen seine Stirn stieß.

„Ihr Mineralwasser, Herr von Falkenberg“, lächelte Mrs. Milton scheu, bevor sie ihren Chef bemerkte, der sich mit verkniffenem Gesicht die schmerzende Stelle rieb. „Wie ich sehe, ist das Timing deiner Angestellten beispielhafter“, sagte Nathaniel und nahm sein Glas entgegen.

Sie lächelte verlegen, blickte wieder kurz zu ihrem Chef, stammelte eine Entschuldigung und ließ die beiden Männer allein.

„Was ist denn so dringend, dass es nicht noch zehn Minuten hätte warten können?“, fragte Ernest sichtlich genervt.

„Die Cailbrook Corporation ist auf den Spiegel von Rub al Chali gestoßen. Es heißt, sie hätten ihn bei Ausgrabungen in Ubar gefunden.“

Ernest winkte ab. „Es gibt keinerlei Beweise, dass der Spiegel jemals existiert hat. Die Bruderschaft ist schon öfters auf machtlose Artefakte hereingefallen, weil irgendjemand meinte, eine mysteriöse Geschichte darüber zu schreiben.“

„Du hast Recht, doch er ist es. Obwohl sie noch nicht wissen, was sie da eigentlich gefunden haben“, erwiderte Nathaniel.

Ernest ließ sich nachdenklich in seinen Bürosessel sinken und fing an, seine Pfeife zu stopfen.

„Hältst du weiter ein Auge drauf?“

Anstatt zu antworten, wechselte von Falkenberg das Thema. „Der Dormitor, auf den du gewartet hast, ist also eingetroffen“, bemerkte er mit einem Kopfnicken zur Tür.

Ernest nickte. „Seit wann interessierst du dich dafür?“

„Sag Vivien, dass noch einer dazu kommt.“

Ernest blickte ihn überrascht an.

„Er wird in ein paar Tagen hier sein“, erklärte Nathaniel.

Ernest sog nachdenklich den Rauch ein. „Wir sollten ein Treffen einberufen.“

„Das denke ich auch.“

„Darf ich noch erfahren, wer es ist?“

„Ich werde ihn dir vorstellen, sobald es mir möglich ist“, erwiderte von Falkenberg und wandte sich zum Gehen.

Ernest drehte seinen Sessel in Richtung Fenster und starrte nachdenklich in eine Ferne, die auch von den Mauern gegenüber nicht verdeckt werden konnte. Sanft kaute er auf dem Mundstück seiner Pfeife herum. Der Spiegel von Rub al-Chali, dachte er beunruhigt, bevor er endlich zum Telefon griff und die Nummer von Vivien Thorn wählte.

Die Versammlung

London, 07. August

Arthur Kruger stand hinter der Bar und beobachtete seine Bedienung dabei, wie sie die Snackkarten und Bierdeckelständer auf den Tischen auffüllte. Das Great Puppy lag in einem der Hinterhöfe von West End. Zwei Jahre hatte Arthur liebevolle Handarbeit in die Räumlichkeiten gesteckt und mit viel Geschick das rustikale Flair eines Kellergewölbes geschaffen. Nach weiteren drei Jahren, kurz bevor ihm das Ersparte ausging, war die Rockerbar zu einem absoluten Insidertipp geworden. Eigentlich wollte er nie mehr verdienen, als das, was er zum Leben brauchte. Arthur selbst hatte keine großen Ansprüche. Das kleine Zweizimmerapartment über dem Great Puppy und eine Harley Davidson vor der Tür. Mehr brauchte und wollte er auch nicht. Das meiste, was er darüber hinaus verdiente, steckte er in, wie er es nannte, kleine Details, mit denen er seiner Bar immer wieder einen besonderen Schliff verlieh. So veranstaltete er zum Beispiel einmal im Monat einen Actionabend, an welchem sich seine Gäste mit Bier und filmreifen Schlägereien vollkommen ihrem Adrenalinrausch hingeben konnten. Das Mobiliar an diesem Abend war nur leicht gedübelt, aber nicht geleimt, es gab Bierflaschen aus Zuckerglas und alle möglichen anderen Requisiten, die für die richtige Stimmung sorgten, ohne dass es zu Polizei- und Rettungsdiensteinsätzen kommen musste. Zweimal in der Woche Livemusik, wobei die Kneipe gerade bei den Auftritten von Destruction Crape aus allen Nähten zu platzen drohte.

„Sie war da!“ Bjorns aufgeregte Stimme riss ihn aus den Gedanken. Arthur hob den Blick und musterte das entschlossene Gesicht seines selbsternannten Ziehsohnes.

“Wer?“

“Mrs. Jones. Und da ist noch mehr“, platzte aus dem Gitarristen heraus. „Ich habe beim Sozi angerufen, und jetzt halt dich fest. Sie ist schon seit zwölf Tagen verschwunden.“

Arthur atmete tief durch und zuckte mit den Schultern. „Dann hat sie wohl einfach nur durchgedreht. Würde ich auch, bei ihrem Job.“ Er grinste breit. „Siehste, hättest du dir die Haare abgeschnitten und dich beworben, wie sie es wollte …“

Bjorn blitzte den Biker wütend an. „Das ist nicht lustig!“

Arthur wurde wieder ernst. „Nein, natürlich nicht. Aber ich weiß nicht, wieso dich das so aufregt. Wahrscheinlich ist sie auf dich losgegangen, du hast dir den Kopf angestoßen und warst k.o. Die Dame hat sicher Schiss bekommen und ist abgehauen.“

Bjorn schüttelte entschlossen den Kopf. „Sie wollte mich umbringen.“ Er überlegte, ob er dem Altrocker nicht die ganze Geschichte erzählen sollte, doch die Gefahr, dass sein Mentor ihn eventuell für völlig irre halten würde, war ihm doch zu groß.

“Ich glaube, die Jungs warten auf dich“, lächelte Arthur versöhnlich und wies mit einem Kopfnicken zur Bühne, wo die Band mit dem Aufbau begonnen hatte.

*

Als Destruction Crape zwei Stunden später die winzige Bühne betrat, die aus einigen leeren Bierfässern und Brettern bestand, wurden sie mit begeisterten Rufen empfangen, und Bjorn griff voller Leidenschaft in die Saiten. Arthur lächelte, während er mit einem leicht entrückt wirkenden Blick das Geschehen um sich herum beobachtete. Am Ende des Abends würden alle kraftlos nach Hause gehen. Alle … bis auf einen. Er lehnte sich an das Regal hinter seiner Bar und lauschte andächtig der Musik, die ihm von längst vergessenen Zeiten erzählte und sehnsüchtige Erinnerungen weckte.

„Er ist wirklich gut“, riss ihn eine rauchige Frauenstimme aus seinen Träumen.

„Vivien“, Arthur wandte sich lächelnd um. „Ich hätte nicht gedacht, dass du heute auftauchst.“

„Hatte ich auch nicht vor.“ Die schlanke Frau mit den kurzen dunklen Haaren zog einen großen Umschlag aus ihrer Handtasche und schob ihn über den Tresen.

Arthur warf einen kurzen Blick auf den Absender und nickte.

„Wird höchste Zeit.“

„Ich hoffe, du kannst ihn überzeugen. Das würde einiges für uns erleichtern. Und für ihn auch.“

Arthur nickte nachdenklich. „Er ist nicht der Mann, der es leichter haben will“, murmelte er.

„Junge“, widersprach Vivien.

„Ein Mann ohne Erinnerung an seine Lebenserfahrung“, entgegnete er. „Jedenfalls noch.“

Vivien ließ ihren Blick durch den Schankraum schweifen, beobachtete die blassen Gesichter der grölenden Menge und runzelte die Stirn. Auch der Band sah man mittlerweile eine gewisse Müdigkeit an, außer Bjorn, der jetzt erst richtig loszulegen schien.

„Der Sog ist unglaublich“, murmelte Vivien.

„Ich sagte doch: Er ist alt.“

Sie nickte nachdenklich und nippte an dem Whisky, der ihr von Arthur gereicht wurde.

„Er bringt uns übrigens noch einen vierten.“

„Wer?“

„Von Falkenberg.“

Arthur runzelte die Stirn. „Seit wann interessiert sich der Snob für die Dormitoren?“

Vivien warf ihm einen kurzen Blick zu, bevor sie den Rest des Glases hinunterstürzte und etwas zu laut auf dem Tresen abstellte.„Keine Ahnung. Aber irgendwas ist da im Busch. Jedenfalls trifft er sich immer häufiger mit Ernest.“

„Vielleicht begibt er sich doch endlich mal unters niedere Volk.“ Arthur gab sich nicht die geringste Mühe, den Spott in seiner Stimme zu verbergen.

Vivien lächelte. „Das wird sich wohl nie legen.“

Er schielte sie über den Rand seines Whiskyglases an. „Was?“

“Der Streit zwischen euch.“

„Er ist ein arroganter Arsch“, murrte Arthur.

Vivien hatte keine Lust, sich auf diese endlose Diskussion einzulassen. Statt zu antworten schulterte sie ihre Tasche und schob den Umschlag noch ein Stück weiter über die Theke.

„Ach so, du weißt es vielleicht noch nicht, aber Ernest besteht auf ein Treffen.“

„Wann?“

„Morgen Abend. Viel Glück mit dem Jungen, Arthur.“

Er griff über die Theke und hielt sie am Arm fest. „Ich muss dich noch um einen kleinen Gefallen bitten, Viv.“ Seine freie Hand holte unter der Theke einen Gegenstand hervor, der in ein fleckiges Küchentuch eingeschlagen war. „Könntest du das hier für mich zum Gut bringen? Vielleicht kann unser Nachtvogel was damit anfangen.“

Vivien nahm es entgegen. „Was ist das?“

“Bjorns Küchenmesser.“

Sie nickte und ließ das Handtuchpaket in ihrer Tasche verschwinden. Arthur zwinkerte ihr zum Abschied noch einmal freundschaftlich zu, bevor er den Umschlag an sich nahm und mit ihm in einem kleinen, spärlich eingerichteten, staubigen Raum verschwand, welchen er als sein Büro bezeichnete.

London, 08. August

Bjorn tigerte durch sein kleines Apartment und kaute nachdenklich an einem Bleistiftstummel. Er hatte wieder intensiv geträumt, wie so oft nach erfolgreichen Auftritten, und war genauso enthusiastisch aufgewacht, wie er eingeschlafen war. Was ihn zum Schreiben weiterer Songtexte anregte, war eine merkwürdige Mischung aus Adrenalinrausch und dem, was er später als innigste Liebe erkennen würde. Bjorn war süchtig. Süchtig nach jener Musik, die ihm ein Gefühl gab, welches er andernorts bisher nie gefunden hatte. Das Gefühl, zu Hause zu sein.

Die Türklingel riss ihn aus seinen Gedanken und löschte damit jene Zeile des Textes in ihm aus, an welcher er gerade noch zwanghaft festgehangen war, noch bevor er sie zu Papier bringen konnte. Bjorn fluchte leise in sich hinein und betätigte den Knopf der Sprechanlage.

„Ja?!“, blökte er erbost.

„Ich bin‘s“, hörte er die Stimme von Arthur Kruger, und seine Wut war genauso schnell erloschen, wie sie entfacht worden war. Er drückte den Knopf und ein ächzendes Knirschen verriet ihm, dass Arthur die marode Eingangstür aufgestemmt hatte. Einen kurzen Augenblick versuchte er, seine vorherigen Gedanken zu rekonstruieren, bevor er den Bleistiftstummel zwischen den bunte Haufen aus benutztem Geschirr, Zigarettenkippen, leeren Bierflaschen und Notizen warf, der sich auf dem Küchentisch angesammelt hatte, und die Apartmenttür öffnete.

Es dauerte einige Augenblicke, bevor die muskulöse Gestalt Arthurs auf der Treppe auftauchte.

„Morgen“, begrüßte ihn Bjorn freudig und trat ein Stück zur Seite, um seinen Gast einzulassen.

„Na, Kleiner“, murmelte Arthur, während er den Jungen im Vorbeigehen mit leichtem, fast väterlichem Druck am Oberarm berührte.

„Kaffee oder Bier?“

„Kaffee!“ Arthur hob abwehrend die Hände. „Kaffee reicht, um die Uhrzeit.“

Bjorn suchte zwischen den Müllbergen auf der Küchenablage seine einzige Tasse und spülte sie aus.

Arthur räumte einige schmutzige Klamotten vom Sitz des einzigen, doch sehr wackligen Stuhls am Küchentisch beiseite und setzte sich.

„Sorry, hab nicht mit Besuch gerechnet“, murmelte Bjorn etwas zu hektisch und füllte den Wasserkocher auf.

„Kein Problem. Hat sich ja nicht viel verändert seit dem letzten Mal“, lächelte Arthur. Dass Bjorn durch seine Anwesenheit verlegen wurde, war ein gutes Zeichen.

„Ist Instantkaffee okay? Ich hab keine Maschine.“

Arthur machte eine beruhigende Geste. „Um sechs Uhr morgens trink ich alles, was Koffein enthält.“

„Ich hab weder Milch noch Zucker.“

„Bist ja auch kein Weichei“, brummte sein Überraschungsbesuch und schob einige Zigarettenstummel beiseite, die immer wieder von dem Berg, welcher den Aschenbecher unter sich begraben hatte, herunterrollten.

Bjorn stellte die Tasse vor ihm ab und griff nach dem obersten Blatt seiner Notizen.

„Ist noch nicht fertig“, murmelte er und nahm es mit auf die verzweifelte Suche nach einem Löffel.

Arthur zog ein Taschenmesser hervor und rührte damit seinen Kaffee um, bis sich das Instantpulver vollends aufgelöst hatte. Bjorn wurde endlich fündig, warf den Löffel jedoch achtlos in die Spüle, als er das Messer bemerkte.

Der junge Musiker überlegte kurz, griff schließlich nach seinem einzigen übrigen Trinkgefäß, einem Bierkrug mit angetrockneten Schaumresten, spülte ihn kurz aus und rührte sich darin selbst einen Kaffee an.

„Ich habe noch einiges aus meinen alten Beständen im Keller“, murmelte Arthur, während er seinen kochend heißen Kaffee schlürfte. „Tassen, Gläser, ein paar Stühle und so'n Zeug. Wenn du willst, kannst du dich da mal umschauen.“

Bjorn schlürfte leicht angewidert an dem viel zu bitteren Gesöff, welches dennoch den Beigeschmack von altem Bier und schlecht abgespülter Seife nicht übertünchen konnte, und zuckte mit den Schultern.

„Wenn du’s wirklich nicht mehr brauchst, gerne“, erwiderte er und griff nach dem Tabak, den er auf dem Kühlschrank abgelegt hatte. „Aber deswegen bist du nicht hier, oder?“

„Nein, deswegen nicht“, lächelte Arthur und zog einen großen, leicht zerknitterten Umschlag aus dem Innenfutter seiner Lederjacke.

Bjorn zog die Stirn in Falten. „Was ist das?“

„Sieh es dir an.“

Bjorn schob sich die inzwischen fertig gedrehte Zigarette in den Mundwinkel, nahm den Umschlag entgegen und zog die rechte Augenbraue nach oben, als er den Absender las.

„St. George, Secondaryschool?“ Er blickte Arthur zweifelnd an. „Das ist nicht dein Ernst, oder?“

„Mein voller Ernst“, erwiderte Arthur ohne eine Miene zu verziehen. „Na los, mach auf.“

Bjorn öffnete den Umschlag und hielt einen Stapel von Informationsmaterial in den Händen, zusammen mit einem Brief, der ihm die Aufnahme aufgrund eines Schreibens bestätigte, welches er selbst nie abgeschickt hatte.

„Nicht unbedingt die beste Schule, aber du könntest dort deinen Abschluss nachholen. Und es sind da noch ein paar andere in deiner Altersklasse, die Nachholbedarf haben und angenommen wurden.“

„Na toll“, Bjorn warf erbost die Unterlagen auf die Küchenablage. „Ich wäre also nicht der einzige Volldepp.“

„Wenn ich das glauben würde, wäre ich nicht hier.“

„Und was soll ich damit? Ich bin Musiker, verdammt!“ Es war das erste Mal, seit er den hartgesottenen Altrocker kannte, dass er sich nicht verstanden fühlte. Schlimmer noch. Arthur hatte ihn einfach ohne zu fragen angemeldet. Bjorn fühlte sich hintergangen!

„Genau deswegen“, erwiderte Arthur ruhig. „Du hast ein unglaubliches Talent, Junge. Aber für manche Dinge reicht das allein nicht aus.“

„Was meinst du damit?“, patzte Bjorn zurück.

„Dass es in der Musikbranche nur so von Arschlöchern wimmelt, die clever genug sind, um dein Talent in Gold zu verwandeln und dich wie eine Kuh zu melken.“ Arthur stand auf, griff nach den Unterlagen und drückte sie Bjorn unsanft vor die Brust. „Das hier ist dein Schlüssel zur Unabhängigkeit. Denk also darüber nach, welche Art von Musiker du sein möchtest. Einer, der auf alle anderen scheißen kann, oder eine missbrauchte Hure, die irgendwann auf den Müll geschmissen wird.“

Mit diesen Worten verschwand er ohne sich zu verabschieden und ließ Bjorn grübelnd in seinem Apartment zurück.

*

In stimmungsvoll gedämmtem Licht saß Ernest Bernstein am Abend in seinem alten Ohrensessel im Wohnzimmer seines Hauses, vollkommen in die melodiösen Worte Shakespeares vertieft. Er liebte den alten Meister, dessen Stücke so voller Leidenschaft schicksalhafte Ereignisse erzählten. Geschichten, in denen der Triumph des Guten mit dem tragischen Tod der Helden einherging.

„Und wessen Worte haben dich dieses Mal daran gehindert, mich zu begrüßen?“

Ernest ließ das Buch auf seinen Schoß sinken und sah auf. Nathaniel lehnte mit verschränkten Armen am Kaminsims und lächelte geduldig.

„Shakespeare, König Lear“, antwortete er andächtig

„Ah … Halt, was du verheißt – Verschweig, was du weißt – Hab mehr, als du leihst...“

„Du hast es gelesen?“

„Gesehen.“

„In meinen Augen seine beste Tragödie.“

„Die größte Tragödie ist die Schwäche des Königs.“

„Er ist nicht schwach, Nathaniel. Nur ein alter Mann, der geliebt werden möchte.“

„Macht und Liebe passen nun mal nicht gut zusammen.“

„Wie konnte ich nur annehmen, dass du das verstehst?“, schmunzelte Ernest.

Nathaniel verzog den Mundwinkel und blickte zu der großen Standuhr, die hinter Ernest mit schwerfälligem Pendel auf neun Uhr zuächzte.

„Ist es wahr, was ich gehört habe?“, fragte er leise, ohne seinen Blick von der Uhr zu wenden.

Ernest musterte ihn neugierig. „Was hast du denn gehört?“

“Einer der Dormitoren wurde von einem Schemen angegriffen?“

Der Buchhändler nickte und griff nach Pfeife und Tabak.

„Beunruhigend“, murmelte Nathaniel und Ernest stimmte durch ein erneutes Nicken zu, während er alte Tabakreste aus der Pfeife kratzte und sie über dem Aschenbecher ausklopfte. „Offensichtlich wird die Sphäre immer dünner. Das ist jetzt schon der sechste Angriff dieser Art.“

Von Falkenberg sah Ernest erstaunt an. „Der sechste?“

“In Deutschland und in Kanada gab es ähnliche Phänomene. Aber das war das erste Mal, dass sie auf einen Dormitoren los sind.“ Ernest sog an seiner Pfeife.

„Man könnte fast meinen, dass der Astralraum aus allen Nähten bricht“, warf Vivien ein, die gerade in der Tür auftauchte und die letzten Fetzen des Gesprächs mit angehört hatte.

Nathaniel begrüßte sie mit einem respektvollen Nicken.

“Was ist mit Arthur?“, wollte Ernest von ihr wissen.

“Ist auf dem Weg hierher“, entgegnete sie.

Eine halbe Stunde später waren endlich alle im Wohnzimmer versammelt, und Arthur berichtete von seinem Besuch bei Bjorn.

„Und was ist, wenn er sich dagegen entscheidet?“, fragte Vivien, als er geendet hatte.

„Das wird er nicht, glaub mir.“

„Gut.“ Ernest goss sich einen Tee ein und stellte die Kanne zurück auf den Tisch. „Dann haben wir sie ja zusammen. Albert wird sich darum kümmern, dass die beiden in der Klasse irgendwie zusammenfinden, und Vivien sorgt für die Annährung. Fehlt nur noch der Dormitor, den Nathaniel aufgespürt hat.“

„Ich werde ihn in wenigen Tagen abholen“, erwiderte Nathaniel.

„Darf ich mal fragen, seit wann du dich um Dormitoren kümmerst?“ Arthur warf Nathaniel einen herausfordernden Blick zu.

„Nur, wenn ich der Meinung bin, dass es sich um jemand Besonderes handelt.“

„Erzähl mir keinen Scheiß. Wenn es tatsächlich so wäre, hätte sich deine Aufmerksamkeit wohl eher auf Bjorn gerichtet.“

Von Falkenberg linste mit einem leicht spöttischen Lächeln zu Arthur hinüber. „Nur weil er irgendwann einmal ein dreckiger kleiner Häuptlingssohn aus einem Volk war, dessen Name sich unter anderem durch ihre Trinkgefäße verbreitete?“

„Was willst du damit sagen?!“

„Du redest wie ein Greis, der versucht, durch seine Enkel seine eigene ruhmreiche Jugend zurück zu holen“, erklärte Nathaniel. „Es ist nun mal nicht jeder, der in irgendeiner längst vergessenen Inkarnation zu den Nordmännern gehörte, in diesem Leben zu großen Taten bestimmt. Und um dir diese Tatsache einmal deutlich vor Augen zu führen, fällst du mir als bestes Beispiel ein.“

Es war nur der Bruchteil einer Sekunde, die das stolze Feuer vergangener Zeiten brauchte, um Arthur auf die Beine zu bringen und Nathaniel den Kaffeetisch mit einem wütenden Brüllen entgegen zu schleudern. Der Bruchteil einer Sekunde, der für Ernest und Vivien vollkommen ausreichte, ihren Tee aus der Gefahrenzone zu retten.

Mit einer schlichten Geste ließ Nathaniel den Tisch in der Luft zerbersten, noch bevor er ihn erreichte. Durch die Splitterwolke hindurch schnellte Arthur ihm entgegen und packte ihn an der Gurgel.

„Das hätte ich schon viel früher tun sollen“, grollte er und drückte mit eisernem Griff zu. Doch das Lächeln Nathaniels wollte nicht verschwinden. Stattdessen schlängelten sich in dessen Augen pechschwarze hauchdünne Gebilde. Arthurs Geist verlor sich in einer immer dichter werdenden Finsternis. Jeder Muskel in seinem Körper erschlaffte, bis er kraftlos zu Boden sank. Er röchelte leise, während sich die Wirkung langsam auf seine inneren Organe ausbreitete und selbst Lungen und Herz ihren Dienst zu versagen drohten.

„Nathaniel!“ Ernest warf ihm einen scharfen Blick zu.

„Wenn du meinst“, murmelte er. Die Schwärze verschwand aus dessen Augen, und gab die Energien des Altrockers wieder frei.

Arthur atmete tief durch, bevor er überhaupt versuchte, sich wieder auf die Füße zu stellen.

„Ich denke, dieses Treffen ist damit beendet“, erklärte Ernest, „und von dir erwarte ich morgen einen neuen Tisch, Arthur.“

Von Falkenbergs Limousine parkte gegenüber dem Haus. Sein Chauffeur hatte es sich auf der Motorhaube bequem gemacht und die Mütze weit ins Gesicht gezogen. Als sich sein Arbeitgeber nährte, sprang er sofort auf und deutete mit zwei Fingern ein militärisches Salut an.

„Nathaniel!“ Vivien eilte hinter ihm her.

Von Falkenberg hielt inne. „Ja?“

„Wegen Arthur …“

„Was ist mit ihm?“

„Er ist nur so bissig, weil er dir nicht traut.“

„Das ist sein Problem.“

„Kannst du nicht einfach mal mit ihm reden? Ich meine, ohne ihn gleich zu beleidigen.“

Nathaniel wandte sich um und lächelte verächtlich. „Und dann was? Soll ich dem Hund einen Knochen schenken, damit er mit dem Schwanz wedelt, wenn er mich sieht?“

Vivien öffnete den Mund, fand jedoch keine Worte.

„Einen schönen Abend, Vivien.“

„Aber …“

Der Chauffeur ließ Nathaniel einsteigen, ohne sich seine Mütze endlich aus dem Gesicht zu ziehen.

„Er wird irgendwann vergessen, dass ihr auf derselben Seite kämpft!“, rief sie ihm beinahe flehentlich hinterher.

„Wenn es soweit ist, werde ich ihn nicht vermissen“, gab Nathaniel zurück, bevor der Fahrer die Wagentür auf sein Zeichen hin schloss und seinerseits einstieg.

Steve Harsen

Plymouth, 14. August

In Devon konnte man in diesem Sommer von einem typischen Londoner Regenschauer nur träumen. Seit Wochen war keine Wolke mehr am Himmel zu sehen und das Dartmoor wirkte wie eine ausgetrocknete Savanne. Die unzähligen Wildpferde rückten den umliegenden Höfen immer näher und mischten sich frech unter die Weidekühe, um sich an deren Tränken zu laben. Die Bauern waren die sommerlichen struppigen Gäste bereits gewöhnt und fühlten sich mehr geehrt als beraubt, dass die scheuen Tiere sie besuchten.

Wenn man in die Küstenstadt Plymouth hineinfuhr, stellte man schnell fest, dass die erhoffte Abkühlung durch die Atlantiknähe ausblieb. Die Luft hatte zwar ihren typischen salzigen Geschmack, doch zwischen den Häusern der Innenstadt war es nahezu windstill. Die einzigen, die sich über das Wetter freuten, waren die unzähligen Touristen aus aller Herren Länder, die sich entweder an dem steinigen Strand tummelten oder sich in den kühlen Gemäuern der Sehenswürdigkeiten aufhielten.

Steve Harsen lungerte am Hafen von Plymouth herum und beobachtete gedankenversunken die Dockarbeiter, die bei jeder noch so kleinen kühlen Brise vom Meer erleichtert inne hielten. Der Neunzehnjährige interessierte sich nicht für die Seefahrt oder irgendetwas, das damit zu tun hatte. Dennoch zog es ihn immer wieder hierher, wo er neidvoll die abfahrenden Schiffe beobachtete, wie sie den Hafen verließen und irgendwann in weiter Ferne hinter dem Horizont verschwanden. Obgleich er England noch nie verlassen hatte, konnte man die Sehnsucht in ihm nicht anders denn als Heimweh bezeichnen, und er konnte sich nicht erklären weshalb. Irgendwo hinter dem großen Ozean, wo der ewige Streit mit seinen Eltern in weiter Ferne liegen würde.

Er hatte keine Ahnung, wieso er immer so gereizt auf sie reagierte. Manchmal reichte schon die Frage, was er gerne essen würde, damit er aus der Haut fuhr, und er hatte weder für sie noch für sich selbst irgendeine Erklärung für sein Verhalten. Er fühlte sich wie ein Puzzleteil, das von einem ungeduldigen Spieler mit dem Absatz seines Schuhs in ein völlig anderes Bild gehämmert wurde, nur um ein Loch zu stopfen. Er blickte auf seine Armbanduhr, griff grübelnd in seine Hosentasche und betrachtete die Handvoll zerknüllter Scheine in seiner Hand. Man könnte es vielleicht Harmoniebedürfnis nennen, das ihn dazu veranlasste, seiner Mutter einen Strauß Blumen zu kaufen, um den gestrigen Streit über die üblichen Banalitäten zu schlichten. Es war nun einmal so, dass sie zusammen leben mussten, und wie so oft, war er entschlossen, dass es so nicht mehr weitergehen konnte. Vielleicht sollte er sich endlich auf eigene Füße stellen, oder für ein Jahr in die USA gehen und herausfinden, wieso es ihn so sehr dorthin zog.

Eine Stunde später schlenderte Steve die Citadel Road hinunter. Er freute sich bereits auf ihr Gesicht, wenn er ihr den hübschen Strauß überreichte, und grübelte über die richtigen Worte nach, als ein ohrenbetäubender Knall ihn aus seinen Gedanken riss.

Schwarzer Rauch stieg hinter der Straßenbiegung auf. Im ersten Moment dachte er an die Saint Andrews Primary School, doch die lag noch weit dahinter. Es war mehr in der Nähe seines Wohnhauses. Steve spürte seinen Herzschlag bis zum Kehlkopf hinauf, während ihn seine Füße immer schneller die Straße entlang trugen. Das war bestimmt die Bäckerei nebenan, versuchte er beim Rennen sich selbst zu beruhigen, als er mit voller Wucht gegen einen ausgestreckten Arm prallte, der aus dem Windfang einer Eingangstür hervor geschnellt war. Einen Augenblick lang folgten seine Beine noch ihrer ursprünglichen Geschwindigkeit, bis sie begriffen, dass der Oberkörper ihnen nicht mehr folgte. Steve krachte rücklings auf den steinigen Boden und schlug hart mit dem Kopf auf den Pflastersteinen auf. Keuchend versuchte er seine Atmung wiederzufinden, als eine verschwommene Gestalt in einem langen dunklen Ledermantel ihn packte und mit gekonntem Griff über die Schultern legte. Steve röchelte, während ihn die Gestalt in eine schwarze Limousine setzte und die Tür von außen schloss.

„Fahr los“, wies Herr von Falkenberg seinen Fahrer an, und die Limousine setzte sich mit quietschenden Reifen in Bewegung.

„Halten Sie sofort wieder an! Meine Eltern sind da drin! Halten Sie verdammt nochmal an!“ Steves Stimme überschlug sich vor Angst.

Die Limousine schlingerte, als sie den entgegenlaufenden Passanten auswich, die in Richtung des Brandes rannten.

„Du kannst ihnen nicht mehr helfen.“

Der Heranwachsende kniete sich auf die Rückbank. Verzweifelt versuchte er irgendwo zwischen den Schaulustigen seine Eltern zu entdecken. Im rauchenden Schatten der Eingangstür bewegte sich eine Gestalt, doch es war ein Fremder, der aus dem Haus trat. Er schien vollkommen unverletzt, hustete noch nicht einmal. Als er sich umsah, trafen sich einen kurzen Moment ihre Blicke, und Steve hatte den Eindruck, dass der Mann nicht erfreut war, ihn in dem Wagen zu sehen.

„Sie … sie sind nicht draußen …“, Steve ließ sich kraftlos auf den Sitz zurück rutschen.

„Du hast sie doch sowieso nicht geliebt“, behauptete Herr von Falkenberg mit eisigem Lächeln, während der Wagen in den Kreisverkehr der Milbay Road abbog und das Geschehen hinter sich zurückließ.

„Sie waren das!“ Die Worte pressten sich nur mühsam an dem stetig wachsenden Kloß in Steves Hals vorbei.

Nathaniel lehnte sich entspannt zurück, während der Fahrer den Wagen gekonnt um die nächste Kurve schlittern ließ, und gleich darauf das Gaspedal erneut bis zum Boden durchtrat.

Steve starrte ihn fassungslos an. „Ich habe Sie was gefragt!“

Als sein Gegenüber noch immer nicht antworten wollte, holte er wutentbrannt mit der Faust aus. Doch bevor er zuschlagen konnte, stürzte er in eine bodenlose Finsternis. Unheimliche Stimmen flüsterten ihm in einer grauenerregenden Sprache zu. Steve merkte, wie alles in ihm bleiern schwer wurde.

Als er wieder zu sich kam, hatte er jegliches Zeitgefühl verloren, doch die Stimme von Falkenbergs ließ ihn aufhorchen.

„… eine Bombe. Seine Eltern sind dabei umgekommen.“

„Oh, mein Gott. Und der Dormitor?“, fragte eine knisternde Stimme aus dem Lautsprecher.

„Ist bei mir.“

Steve lag auf der ledernen Sitzbank entgegen der Fahrtrichtung. Langsam setzte er sich auf. Die Sonne war mittlerweile untergegangen, und das Dartmoor schlummerte unter einer Decke nächtlicher Nebelschwaden.

„Sie haben sie umgebracht.“ Seine Stimme war so heiser, dass sie kaum mehr als ein Flüstern war.

Statt einer Antwort legte sich der Mann nur mit einer kurzen Geste den Zeigefinger auf die Lippen, um ihm anzudeuten, dass er still sein solle.

„Wie geht es ihm?“, wollte die Stimme wissen.

„Er ist gerade wieder zu sich gekommen.“

„Hört er mit?“

„Ja.“

„Steve?“, wandte sich der Mann aus dem Lautsprecher an ihn.

Steve blickte seinen Entführer verwirrt an.

„Ich würde an deiner Stelle antworten.“

„Wer sind Sie?“

„Mein Name ist Ernest Bernstein.“

„Und der andere Typ?“

„Nathaniel von Falkenberg“, antwortete die Stimme.

Steve schnaubte verächtlich.

„Bist du verletzt worden?“, wollte die Stimme im Lautsprecher wissen.

„Mein Schädel tut weh. Wieso haben Sie meine Eltern umgebracht?“

„Das waren wir nicht, Steve.“

„Ja, sicher. Und der Arsch hier ist auch nicht der Schwarze Mann.“

Nathaniel drückte kurz auf die Stummtaste und starrte Steve mit blitzenden Augen an.

„Ich war bisher noch sehr geduldig, aber wenn du es noch einmal an Respekt mangeln lässt, wird sich mein Fahrer mit deinen Fingerknöcheln die Zähne reinigen.“

„Ich weiß, dass Herr von … seid ihr noch dran?“

Steve verzog das Gesicht zu einem gezwungenen Grinsen und Nathaniel gab das Mikrophon der Freisprechanlage wieder frei.

„Ja“, meldete sich Nathaniel.

„Nun, ich weiß, dass er nicht gerade einfühlsam ist, aber wenn ich die Situation richtig einschätze, hat er dir wahrscheinlich das Leben gerettet.“

„Klar doch.“ Steve schnaubte verächtlich.

„Steve, es ist kompliziert. Wir werden uns in Ruhe unterhalten, sobald ihr hier seid.“

„Wie Sie meinen.“

„Nathaniel?“

„Ja.“

„Bring Steve bitte auf den Gutshof. Wir treffen uns dort.“

„Wir sind morgen früh da.“

„Passt auf euch auf.“

Nathaniel legte auf und warf Steve einen beiläufigen Blick zu. „Wir sind noch einige Stunden unterwegs. An deiner Stelle würde ich etwas schlafen.“

„Sie sind aber nicht an meiner Stelle.“

Nathaniel lehnte sich lächelnd zurück und verschränkte die Arme vor der Brust.

„Da hast du Recht“, murmelte er lächelnd und schloss die Augen.

Die Limousine rauschte durch eine sternenklare Nacht, bis sie schließlich im Morgengrauen in einen Schotterweg einbog, der sich noch gute zwei Meilen zwischen einigen Hügeln hindurch wand, bevor sie schließlich vor einem alten Gutshaus zum Stehen kam. Wild wachsende Sträucher, Kräuter und hohes Gras umgaben das verfallen wirkende Gebäude, dessen Mauerwerk schon einige Risse aufwies. Auch die Scheune gegenüber schien schon mal in einem besseren Zustand gewesen zu sein. Das teilweise eingestürzte Dach riet jedem, der auch nur etwas an seiner Gesundheit hing, das morsche Tor nicht zu durchschreiten.

„Steig aus“, befahl ihm Nathaniel unwirsch.

„Hier?“ Steve zog die Stirn in Falten und musterte das heruntergekommene Gebäude. „Sie machen Witze.“

Nathaniel öffnete die Tür und verließ die Limousine.

„Ich dachte immer, einer wie Sie wartet darauf, dass der Chauffeur von außen öffnet“, grinste Steve spöttisch.

„Steig aus!“

Steve verließ den Wagen, und sobald die Tür von außen geschlossen war, wurde der Wagen gewendet und hinterließ eine Wolke aus Staub und Kies, bevor er wieder zwischen den Hügeln verschwand.

Von Falkenberg ging auf das Haupthaus zu und schob die halb in den Angeln hängende Tür beiseite. Als er merkte, dass Steve ihm nicht folgte, sondern im Gegenteil einige vorsichtige Schritte rückwärts machte, hielt er einen kurzen Moment in der Bewegung inne.

„Versuch es gar nicht erst.“ Mit diesen Worten verschwand er im Inneren des Hauses und ließ ihn allein auf dem Hof zurück.

Steve sah sich um. Nichts an diesem Ort erweckte in ihm auch nur einen Hauch mehr Vertrauen als sein Entführer. Und dennoch. Da war ein merkwürdiges Gefühl der Geborgenheit, das er sich nicht erklären konnte. Irgendetwas an diesem Ort griff sanft nach seiner Seele und nahm ihm die Angst. Tatsächlich war es ihm, als würde der Wind ihm ein freundliches Willkommen ins Ohr flüstern, so dass er jegliches Misstrauen für zumindest kurze Zeit verlor und Herrn von Falkenberg ins Haus folgte.

Als er die Schwelle überschritt, bot sich ihm ein Anblick, den er nicht erwartet hätte. Er stand in einem einladend wirkenden Hausflur. Am Boden war ein langer Läufer bis zur gegenüberliegenden Tür ausgelegt, und an der Garderobe zu seiner Linken hingen mehrere Jacken. Schuhe standen unter einer langen, mit Schnitzereien verzierten Holzbank, und an der Wand darüber hing ein kunstvolles Landschaftsgemälde, welches einen Sonnenaufgang über schneebedeckten Wäldern zeigte. Zwischen Bank und Garderobe befand sich ein Durchgang, der durch einen zur Seite gebundenen tannengrünen Vorhang den Blick in einen gemütlich eingerichteten Wohnraum gestattete.

Zu seiner Rechten führte eine hölzerne Treppe ins obere Stockwerk. Er drehte sich um und schüttelte den Kopf, als versuchte er, den morgendlichen Nachhall eines Traumes abzuwerfen, denn von dieser Seite betrachtet blickte er auf eine vollkommen intakte, schön verzierte Eingangstür, die passgenau im Rahmen ruhte.

„Du kannst ruhig hereinkommen, Steve“, hörte er die Stimme vom Autotelefon. „Ich habe Tee und Kuchen vorbereitet.“

Tee und Kuchen?! Die Situation erschien ihm so obskur, so unwirklich. Drogen! Das war die einzige Erklärung für alles. Der Schwächeanfall während der Fahrt und dieses komische Haus … Wahrscheinlich schlief er noch immer in der Limousine. Steve lachte leise in sich hinein und folgte der Einladung.

Das Wohnzimmer war größer als es vom Flur aus den Anschein gehabt hatte, und die Polstermöbel boten Sitzgelegenheiten für mehr als fünfzehn Personen. Über dem Kamin hing ein weiteres Gemälde. Eine Steilklippe, an deren Felsen die Gischt empor spritzte, und darüber thronte die Burg Tintagel.

Steve sah sich verwirrt um. Nichts hier drinnen wies auch nur im Geringsten auf die einsturzgefährdete Ruine hin, die er von draußen gesehen hatte.

„Tee?“

Jetzt erst bemerkte er die hagere Gestalt von Ernest, der sich gerade zu dem antiken Couchtisch vorgelehnt hatte und die Kanne bereits über eine saubere Tasse hielt.

„Jasmin“, erklärte der alte Mann freundlich.

„Was?“ Steve sah sich verwirrt um.

„Der Tee“, lächelte Ernest.

„Ach so. Nein. Ja. Vielleicht doch. Kommt ganz darauf an, was da sonst noch drin ist.“

Ernest sah ihn beruhigend an. „Nur Wasser, mein Junge. Du darfst dich ruhig setzen.“

Steve ließ sich auf einem der Sessel nieder und betrachtete die Schleiereule, die auf einem kunstvoll wirkenden Ast an der Wand saß.

„Stehen Sie auf dieses Jagdzeug?“, fragte er abfällig.

„Nein, eigentlich nicht.“

Die Eule blinzelte und reckte sich etwas, bevor sie ihren Kopf hinter den rechten Flügel schob.

Steve starrte sie ungläubig an.

„Sahne?“
„Ich dachte …“

„Nein, sie ist lebendig. Etwas Sahne?“

„Nein, danke.“ Steve konnte sich nicht mehr beherrschen. Sein gesamtes Gesicht verzerrte sich zu einer psychotischen Fratze, und schließlich brach er in schallendes Gelächter aus.

Ernest lehnte sich geduldig zurück und nippte vorsichtig an seiner Tasse.

„Das ist doch alles nicht echt …“

„Ich muss mich entschuldigen. Eigentlich solltest du noch gar nicht hier sein. Aber unter den gegebenen Umständen erschien es mir als das Beste.“

„Umständen?“

„Ich glaube nicht, dass die Explosion deinen Eltern galt.“

Die Erinnerung holte Steve wieder ein. Die Tasse in seiner Hand begann zu vibrieren, während er versuchte, Trauer und Wut hinunter zu schlucken. Ernest beugte sich vor und legte ihm sanft die Hand auf den Arm. Er konnte die Wärme durch seine Lederjacke hindurch spüren. Es dauerte nicht lange, bis sie sich in ihm ausgebreitet hatte, und ihn in einen Mantel aus Ruhe und Geborgenheit hüllte.

Steve starrte Ernest verwirrt an. „Wer sind Sie?“

„Mein Name ist Ernest Bernstein.“

„Weiß ich bereits. Das meinte ich auch nicht.“

„Das muss dir leider erst einmal genügen. Ich weiß, es ist schwer, aber ich bitte dich, mir zu vertrauen. Du wirst deine Antworten bekommen. Aber noch nicht jetzt.“

Die Wirkung der kurzen Berührung ließ wieder nach.

„Und wo ist dieses Arschloch hin?“

„Wer?“ Ernest hob die Augenbrauen.

„Dieser aufgeblasene deutsche Snob?“

„Er telefoniert mit seinem Fahrer“, erwiderte der alte Mann ernst. „Und ich möchte dich bitten, etwas auf deine Wortwahl zu achten.“

Steve sprang auf.

„Wo willst du hin?“

„Er hat meine Eltern umgebracht! Bilden Sie sich ja nicht ein, dass ich ihn einfach abhauen lasse.“

„Du irrst dich.“

Steve öffnete den Mund, um zu widersprechen, doch Ernest hob nahezu gebieterisch die Hand. „Und abgesehen davon, dass du keine Chance hättest, ihm nahe genug zu kommen, ihn zu schlagen, was hättest du davon?“

Steve öffnete ein weiteres Mal den Mund und schloss ihn wieder, ohne irgendetwas zu sagen. Er erinnerte sich nur zu gut an das, was in der Limousine geschehen war. Auch wenn er es auf die Wirkung irgendwelcher Drogen schob, so hatte der Kerl doch etwas an sich, was ihn erschauern ließ.

Draußen knirschten die Räder der Limousine über den Kies. Die beiden schwiegen, bis sie hörten wie sich die Tür schloss und der Wagen den Hof wieder verließ.

„Wieso vertrauen sie ihm?“

Ernest antwortete nicht, sondern blickte gedankenversunken in seine Teetasse.

„Wieso vertrauen sie ihm?“, wiederholte Steve seine Frage etwas eindringlicher.

„Hoffnung“, flüsterte Ernest leise.

Ein irisches Lied

Cailbrook-Laboratorien, 2. September

„Und wie lange dauert’s“, wollte der einundzwanzigjährige Bobby Dugan wissen.

Charles Farren drehte sich mitsamt seinem ledernen Bürosesel zu dem Neuen in seiner Wachmannschaft um und zuckte mit den Schultern. „Kommt ganz darauf an“, entgegnete er gleichgültig. Er kannte solche Jungen wie Bobby noch aus seiner Zeit bei der Armee. Übereifrige, abenteuerlustige Typen, die sich schnell beweisen wollen.

Bobby wirkte ungeduldig. „Auf was?“

„Wie gut du bist“, antwortete Charles. „Und auf ein bisschen Glück“, fügte er grinsend hinzu.

Der Junge nickte als hätte er verstanden. „Aber wie lange dauert es so ungefähr. Also rein durchschnittlich?“

Charles lehnte sich mit einem Seufzen nach vorne und stützte die Ellenbogen auf den Knien ab. „Hör zu Junge: Mach einfach deine Runden und gut ist.“

Bobby verdrehte genervt die Augen. So hatte er sich seinen Job auf dem Gelände des Cailbrook Forschungszentrums nicht vorgestellt. Seit fast zwei Wochen ging er fünfmal in der Nacht von Gebäude zu Gebäude, rüttelte an Türen, die er selbst verschlossen hatte, kontrollierte Maschinen und Kühlaggregate, die auch ohne ihn ihre monotone Arbeit verrichteten, und setzte das elektronische Lesegerät bestimmt hundertmal bei den Kontrollstationen an. Eigentlich waren es nur acht Stationen pro Runde, doch er konnte dieses leise Piepen, das seine Anwesenheit aufzeichnete, einfach nicht mehr hören. Fast zwei Wochen, und nichts passierte. Noch nicht mal ein Fuchs oder Marder, der versuchte, durch den Zaun zu schlüpfen. Dabei hatte er direkt am ersten Tag ein erwartungsvolles, aufregendes Kribbeln gespürt, als er von Charles aus London mit hierher genommen worden war und beim Schichtwechsel all die Männer beobachten konnte, die sich die Holster umschnallten, Kevlarwesten anzogen, die Totmannmelder um den Hals hängten und die Funkgeräte einsteckten. Er kam sich vor, als wäre er mitten in einen amerikanischen Actionfilm geraten, in dem sich ein Spezialteam auf irgendeine gefährliche Mission vorbereitete.

Doch für Bobby gab es kein Holster, keine Waffe und keine Weste. Aber wenigstens eine wetterfeste Jacke mit der Aufschrift Security, ein Funkgerät und einen Totmannmelder, den auch er sich um den Hals hängen durfte. Als sie ihm das Lesegerät in die Hand drückten, hatte er im ersten Moment gedacht, es handle sich um einen Elektroschocker. Das grölende Gelächter tönte ihm noch heute in den Ohren.

Charles musterte das betretene Gesicht des Jungen. Er verstand genau, wie der Junge sich fühlte. Jeder in seinem Team war irgendwann einmal irgendwo der Grünschnabel gewesen, hatte auf große Heldentaten gehofft und sich bis auf die Knochen blamiert. Seiner Meinung nach sollte Bobby in London das Vertriebshaus oder den Bürokomplex bewachen und nicht die Laboratorien hier draußen. Seit fünfzehn Jahren arbeitete er nun schon für die Firma. Fünfzehn Jahre, die ihn an den Rand seines Verstandes gebracht hatten. Irgendwann fing jeder an, in dem Wald, der das Gelände umgab, Gespenster zu sehen. In all den Jahren hatte es über zwanzig Einbrüche gegeben. Hauptsächlich belanglose Vorfälle. Jugendliche, die auf der Suche nach einem Nervenkitzel waren. Doch es gab auch andere, die dazu geführt hatten, dass einer seiner Männer im Plastiksack abtransportiert wurde und einige andere in der Krankenabteilung landeten. Zwei von ihnen hatte er daraufhin nie wieder gesehen. Es hieß, sie wären nach dem Angriff an einen ruhigeren Ort versetzt worden.

Charles zwang seine Gedanken wieder ins Hier und Jetzt und wies mit einem Nicken auf die Uhr, die über der Tür der Überwachungszentrale hing.

„Wir reden nach deiner Runde weiter“, erklärte er großmütig und drehte seinen Sessel wieder in Richtung der unzähligen Monitore, die über dem Kontrolltisch angeordnet waren.

Bobby schnaubte missmutig, nahm die Chipkarte aus der Schublade und holte das Lesegerät aus der Ladestation.

„Mach die Jacke lieber zu, Junge“, murmelte Charles, als Bobby sich der Tür zuwandte. „Ist stürmisch heute Nacht.“

„Ja, Daddy“, gab dieser trotzig zurück und trat durch die dicke Stahltür nach draußen. Eisiger Wind fuhr ihm unter die Jacke und blähte sie weit auf. Eilig zog er den Reißverschluss bis zum Kinn nach oben, bevor er zwischen den wenigen Fahrzeugen, die allesamt dem Sicherheitspersonal gehörten, hindurch ging. Außer ihnen war niemand mehr hier. Sie waren alle zu Hause und genossen ihren Feierabend. Bobby warf einen kurzen Blick auf eine der überdachten Plattformen, die an den vier Eckpunkten des Geländes den Maschendrahtzaun überragten. In jeder anderen Nacht hätte er gerne mit seinen Arbeitskollegen getauscht. Heute war er zum ersten Mal froh, sich zwischen seinen Rundgängen in die geheizte Zentrale zurückziehen zu können. Er blieb einen Augenblick stehen und betrachtete die pechschwarze Wand, die das Grundstück umgab. Der ganze Wald bewegte sich in wabernden Schatten mit dem Wind und schuf monströse Trugbilder, die sich in sein Unterbewusstsein fraßen. Bobby riss sich schaudernd los und setzte seinen Weg zum Bürogebäude fort.

Gerade als der Graupelschauer einsetzte, erreichte er die Tür, doch bevor er die Chipkarte durch das elektronische Schloss zog, kroch ihm ein eiskalter Schauer den Rücken hinauf. Es war als würde irgendjemand direkt hinter ihm stehen. Langsam drehte er sich um, doch er konnte weder zwischen den Fahrzeugen noch auf der anderen Seite des Zauns etwas entdecken. Offensichtlich forderte der kurze Blick auf den Wald seinen Tribut. Bestimmt hatte er sich alles nur eingebildet. Bobby schlüpfte hastig durch die Tür. Doch dann entfuhr ihm ein leiser Schreckensschrei, weil er das Gefühl hatte, irgendetwas sei durch ihn hindurch geglitten.

„Hey Bobby“, hörte er die Stimme von William, einem der Wachleute auf der naheliegenden Plattform über Funk. „Genießt du etwa das Wetter, oder wieso stehst du da auf der Schwelle rum?“

Bobbys Finger tasteten zitternd nach dem Funkgerät. Ungeschickt zerrte er es aus der Gürteltasche und ließ es fallen. Als er sich bückte, blieb der Totmannmelder an seinem Oberschenkel hängen und geriet in die Waagerechte. Fast zeitgleich schrillte in der Zentrale und an den Funkgeräten der anderen ein durchdringendes Warnsignal los. Bobby kniff die Augen zusammen und fluchte.

„Alles in Ordnung“, hörte er William wieder über Funk. „Ich seh‘ ihn.“

„Was ist passiert?“ Charles Stimme klang genervt.

Bobby riss sein Funkgerät an sich und drückte eilig den Knopf. Er wollte William den Triumph nicht gönnen, sich über ihn lustig zu machen.

„Entschuldigung“, meldete er sich hastig. „Eiskalte Finger. Hab das Funkgerät fallen lassen, und als ich es aufheben wollte, ist der Melder losgegangen.“

Es dauerte einen Moment, bis sich Charles wieder hören ließ. „Okay. Pass in Zukunft etwas besser auf. … William! Funkdisziplin halten!“

Bobby ließ die Tür hinter sich ins Schloss fallen. Vor ihm erstreckte sich ein langer Gang mit weißen Kunststoffwänden und grau marmoriertem Linoleumboden, der durch die nächtliche Notbeleuchtung, in unwirkliches Licht getaucht wurde. Bobby würde es den Männern gegenüber niemals zugeben, doch er hasste diesen Gang. Die Totenstille, die hier nachts herrschte, die Beleuchtung, die seinen eigenen Schatten in unzählige Riesen verwandelte, und die vielen Türen, die ihn an den Film Poltergeist erinnerten, den er vor einigen Jahren bei seinem Onkel gesehen hatte: Dieser kurze Flur, der sich immer weiter in die Länge zog, während die Mutter von Sue Ann verzweifelt versuchte, die letzte Tür zu erreichen.

Bobby drückte gewohnheitsmäßig die Türklinken rechts und links, während er den Gang durchschritt. In der Mitte war die erste Station an der Wand befestigt. Er hielt kurz sein Lesegerät dagegen, wartete auf das kurze Piepen und setzte seinen Weg fort. Die letzte Tür führte ihn ins Treppenhaus und damit in die obere Etage, wo sich die Büros der Kittelträger, wie Charles die Wissenschaftler nannte, befanden. Bobby ging die gefliesten Stufen hinauf und stutzte. Einen Augenblick dachte er, sich zu irren, aber dann hörte er es wieder: Irgendjemand sang!

Bobby verdrehte die Augen. Heute Nacht wollten sich wohl alle über ihn lustig machen. Aber diesmal würde er sich das nicht bieten lassen. Ruhig erklomm er die Stufen und öffnete die Tür zu den Büroräumen. Der Gang hier glich dem in der unteren Etage, nur dass der Boden mit grünem Kunstfaserteppich ausgelegt war. Eine der hinteren Türen war nur angelehnt. Das bläulich flackernde Licht eines Computers strömte von dort in den Gang.

„I put it in my pocket and I took it home to Jenny“, drang eine etwas krächzende leise Stimme an sein Ohr. “She sighed and she swore that she never would deceive me”, sang die Stimme weiter. Bobby verzog das Gesicht und blieb stehen. Was hatten sie wohl jetzt wieder ausgeheckt? Wollte man ihn mit einem kindischen „Buh!“ erschrecken oder würde ein Wassereimer auf der Türkante auf ihn warten? Er hielt alles für möglich. Aber er hatte nicht vor, in die Falle zu gehen. Kurzentschlossen griff er nach dem Funkgerät und drückte den Knopf.

„Sehr witzig, Jungs“, meldete er sich, „wirklich, sehr witzig.“

Der Funk schwieg eine Weile, und Bobby nutzte die Zeit, um sich weiter vorzuarbeiten.

„Wack fall the daddy-o, wack fall the daddy-o. There’s whiskey in the jar.”

Bobby hatte die Tür erreicht. Auf dem Namensschild stand: Dr. Clark.

„Was ist los, Bobby“, erkundigte sich Charles just in diesem Augenblick über Funk.

Augenblicklich wurde es still in dem Zimmer. Das bläuliche Licht hinter der Tür erlosch und Bobby war sich mit einem Mal gar nicht mehr so sicher, ob wirklich ein Kollege hinter der Tür auf ihn wartete.

„Bobby?“, dröhnte Charles Stimme aus dem Funkgerät.

Bobbys Finger schlossen sich fester um den Griff des Lesegeräts. Er stieß die Tür mit dem Fuß auf. Hinter dem luxuriösen Schreibtisch zeichnete sich die Silhouette eines Mannes ab.

„Keine Bewegung!“, brüllte Bobby dem Mann entgegen.

„Wie denn?“, fragte eine helle, etwas heisere Stimme.

„Was ist denn daran nicht zu verstehen?“, wollte Bobby irritiert wissen.

„Wenn ich mich nicht mehr bewegen soll, muss ich auch den Atem anhalten und irgendwann umkippen“, entgegnete der Einbrecher frech. „Vielleicht solltest du es mit Hände hoch und keinen Schritt weiter! versuchen.“

Bobby schüttelte verwirrt den Kopf. „Okay, dann: Hände hoch und keinen Schritt weiter!“

„Ich will aber nicht“, entgegnete der Einbrecher, stützte sich auf den Schreibtisch auf und sprang ab. Gerade als Bobby schon befürchtete, der Mann würde sich auf ihn stürzen, blieb dieser mit dem Fuß an der Tischkante hängen. Fluchend knallte er vor Bobby auf den Boden. Der Einbrecher blickte auf, und der junge Wachmann wurde einen kurzen Augenblick von dessen smaragdfarbenen Augen eingefangen. Es war wie ein kurzer Impuls, der in seinem Innern ausgelöst wurde, und Bobby schlug so fest er konnte mit dem Lesegerät zu. Der Einbrecher sackte in sich zusammen. Ein dünnes blutrotes Rinnsal sickerte aus der Platzwunde auf seiner Stirn.

Bobby drückte triumphierend den Knopf des Funkgerätes.

„Hier Bobby“, sagte er entschlossen. „Eindringling im Büro von Dr. Clark.“

„William! Steven! Kümmert euch darum!“, befahl Charles unverzüglich und fügte in beinahe väterlichem Ton hinzu: „Halt dich erst mal zurück, Kleiner.“

„Zu spät“, entgegnete Bobby triumphierend. „Hab ihn niedergeschlagen, als er flüchten wollte.“

Der Funk schwieg, und Bobby blieb nichts anderes übrig, als auf William und Steven zu warten. Zeit, sich den ungebetenen Gast etwas genauer anzusehen. Er schaltete das Licht ein und ging neben dem Mann in die Hocke. Im Hellen betrachtet, erschien ihm der Typ noch verrückter als er zuvor angenommen hatte. Seine Gesichtszüge waren eindeutig europäisch, doch seine schwarzen Haare hatte er, wie die Chinesen in alten Kung- Fu- Filmen, zu einem langen Zopf geflochten. Aber das war nicht das einzige, was ihm kurios vorkam. Auch der optische Gesamteindruck war schon nahezu schmerzhaft: Ein himmelblaues Schnürhemd, braune Wildlederhosen und ausgelatschte neongelbe Converse-Turnschuhe.

„Mann, du kriegst doch mit Sicherheit einmal am Tag eine auf die Fresse, wenn du dich so auf die Straße traust“, murmelte Bobby belustigt.

Der Einbrecher antwortete nicht, sondern lag noch immer reglos am Boden. Bobby erhob sich wieder und sah seinen beiden Kollegen entgegen, die eben aus dem Treppenhaus in den Flur traten. Gespannt wartete er auf die anerkennenden Blicke und Bemerkungen, auf ein Schulterklopfen. Doch nichts dergleichen geschah. Die beiden schoben sich an ihm vorbei, ohne ein Wort zu sagen. William überprüfte Atmung und Puls des Einbrechers, bevor er Steven zunickte und sie ihn rechts und links an den Oberarmen griffen und einfach den Flur hinunter schleiften. Bobby folgte ihnen in einigem Abstand. Er war sauer! Er hatte sich vollkommen unbewaffnet einem Einbrecher in den Weg gestellt und ihn bezwungen. Keiner schien sich dafür zu interessieren.

Sie brachten den Einbrecher ins Treppenhaus und trugen ihn eine weitere Etage nach oben, wo Charles bereits auf sie wartete. Bobby war bisher noch nie hier gewesen, und mehr als einen Fahrstuhl schien es auch nicht zu geben. Charles legte seinen Daumen auf einen Scanner neben der Fahrstuhltür, die sich daraufhin zur Seite schob.

„Musst du nicht deine Runde beenden, Kleiner?“ Es war mehr ein Befehl als eine Frage, und der junge Wachmann beobachtete empört, wie die drei mit seinem Einbrecher den Fahrstuhl bestiegen.

„Aber …“ Bobby suchte nach den richtigen Worten.

„Deine Runde!“, herrschte Charles ihn an. Die Tür begann sich zu schließen, und Bobby, der den schlaff zwischen William und Steven hängenden Einbrecher nicht aus den Augen gelassen hatte, sah, wie dieser die Augen öffnete und ihm mit einem breiten Grinsen zuzwinkerte.

Der Fahrstuhl fuhr hinab in das zweite Untergeschoss. Charles trat als erster auf den Gang hinaus. Der unterirdische Komplex zog sich in einem Irrgarten aus rechtwinklig angelegten Gängen durch das gesamte Gelände. Zwischen ihnen befanden sich die unterschiedlichsten Laboratorien, Büros, Lager und Überwachungsräume. Die meisten davon waren rundum verglast, und die unzähligen Überwachungskameras machten es hier unten nahezu unmöglich, sich unbemerkt zu bewegen. Über jeder Kreuzung hing ein Schild mit einem Code aus Zahlen und Buchstaben, die den Eingeweihten den richtigen Weg wiesen. Alles hier unten erstrahlte im kalten, sterilen Weiß, und der Geruch nach Phenol hing überall in der Luft.

Doch die sterile Kälte und die Ausdünstungen der Chemikalien waren nicht der eigentliche Grund, weshalb sich die Wachmänner hier unten so unwohl fühlten, oder die Menschen, die hier arbeiten mussten mit der Zeit so abstumpften, dass man sie beinahe als seelisch tot bezeichnen konnte. Es waren die merkwürdigen Geräusche, die keinen Ursprung zu haben schienen. Unmenschlich klingende, qualvolle Laute, die weniger in den Gängen widerhallten, sondern sich in die Tiefen des Unterbewusstseins hineinfraßen und tagelang festsetzten. Manchmal konnte man aus dem Augenwinkel heraus, oder im spiegelnden Glas eine menschliche Gestalt erkennen, die genauso plötzlich wieder verschwand, wie sie aufgetaucht war. Kurze Schreckmomente, die bei den einen schnell vorbeigingen und bei anderen dazu führten, dass sie heimlich Dr. Clark ihre Kündigung auf den Tisch legten und bei Nacht und Nebel verschwanden.

Sie schleiften den Einbrecher die Gänge entlang, wobei sie mehrmals nach rechts oder links abbogen und schließlich vor einem von Panzerglas umgebenen Untersuchungszimmer stehenblieben, an dessen Rückseite ein Überwachungsraum mit verspiegelter Scheibe angrenzte. In seiner Mitte war eine Art Behandlungsstuhl im Boden verankert. Er bestand vollständig aus kaltem Industriestahl, hatte keinerlei Polsterung, und an Armlehnen und Fußstützen waren dicke Bänder aus Polyester mit doppelseitigem Klettverschluss befestigt. Eine Art Küchenzeile umrundete den ganzen Raum, wobei an der linken Seite einer der Unterschränke fehlte und so Platz für einen provisorischen Schreibtisch bot. Eigentlich könnte man sagen, dass hier alles vorhanden war, was man in jedem gut ausgestatteten Arztzimmer finden konnte, wenn man mal von der unbequemen Sitzgelegenheit für den Patienten absah. Charles öffnete die Tür mit einer Chipkarte und trat beiseite. Dem Phenol mischte sich der starke Geruch von Formaldehyd hinzu.

William und Steven schleiften ihren Gefangenen zum Stuhl, wuchteten ihn hoch und schnallten ihn fest, während Charles an der Tür stehen blieb und, mit der Hand am Pistolenholster, wartete.

„Vergesst nicht, ihn zu durchsuchen“, wies Charles seine Männer an, die sich umgehend um den Inhalt von dessen Taschen kümmerten. Neben einem zerknitterten Einkaufszettel, ein paar Pfundnoten und einer Tüte Gummibärchen, entdeckten die geübten Blicke der Sicherheitsmänner noch einige Verdickungen an seinem Gürtel. Erst bei näherer Untersuchung förderten sie einige kleine Wurfmesser ans Tageslicht, die in das Leder eingenäht waren, und durch eine winzige Drahtschlinge nach oben heraussprangen. Steven warf dem Gefangenen einen beeindruckten Blick zu.

„Blöd ist der Kerl nicht“, murmelte er. „Ich kenn solche Vorrichtungen ja für die Unterarme, und am Gürtel hab ich sie auch schon gesehen, aber so …“

William warf alles auf die Ablage und nickte Charles zu.

„Was hat Dr. Clark gesagt?“, fragte Steven. „Kommt er her?“

Charles nickte. „Er war nicht gerade erbaut darüber, dass der Kerl es bis in sein Büro geschafft hat. Ich fürchte, Bobby wird sich wohl noch einiges anhören dürfen.“

„Aber immerhin hat er ihn ja noch geschnappt“, beschwichtigte William. Auch wenn er sich gerne über den Jungen lustig machte, der aufgrund seiner mangelnden Erfahrung von einem verbalen Fettnäpfchen ins andere stolperte, hatte Bobby doch einiges an Courage bewiesen.

„Er hatte enormes Glück, dass es keiner von ihnen war. Sonst wär er jetzt tot“, brummte Charles, als sie den Raum verließen und sich die Tür hinter ihnen verriegelte. „William, bleib hier und behalte unseren Gast im Auge“, ordnete Charles an und gab Steven einen Wink, mit ihm wieder nach oben zu fahren.

William umrundete den Raum und stieg die wenigen Stufen zum Überwachungsraum hinauf. Das gestanzte Metall der Treppe schepperte leise unter seinen schweren Armeestiefeln. Drinnen war der Geruch schon um einiges angenehmer. Erleichtert holte er sich einen Kaffee aus dem Automaten hinter der Tür und ließ sich in den Bürosessel am Kontrolltisch fallen. Es tat ihm nicht im Geringsten leid, dass Steven wieder auf der Plattform frieren durfte. Routiniert schaltete er Kameras und Aufnahmegeräte ein, stellte die Lautstärke etwas höher und widmete sich dem Pornoheftchen, das einer seiner Kollegen freundlicherweise hier unten liegengelassen hatte.

Die Zeit verging. William spürte, wie seine Glieder langsam steif wurden. Gelangweilt warf er das Magazin auf den Tisch zurück. Als er sich streckte, bemerkte er, dass ihr ungebetener Gast offensichtlich hellwach war. Doch im Gegensatz zu all den anderen, die sich vor ihm in dieser Situation befunden hatten, zeigte er keinerlei Anzeichen von Angst oder Verwirrung, sondern saß einfach nur vollkommen entspannt da und starrte schmunzelnd zu ihm hinauf. William ließ die Arme wieder sinken, stand langsam auf und trat einige Schritte seitwärts. Die Augen des Einbrechers folgten jeder seiner Bewegungen. William runzelte die Stirn und überlegte, ob er Charles nicht lieber darüber informieren sollte. Der Kerl wurde ihm irgendwie unheimlich, und als hätte er Williams Gedanken gehört, begann dieser die Lippen zu spitzen. Über die Lautsprecher ertönte ein fröhlich gepfiffenes Whiskey in the Jar. Immer und immer wieder von vorne. Williams Nerven waren bald bis zum Zerreißen gespannt, auch weil ihm diese grünen, durchdringenden Augen permanent folgten.

Eine weitere halbe Stunde verging, bis William endlich Charles und Dr. Clark den Gang hinunter kommen sah. Das Pfeifen verstummte. William warf einen Blick ins Labor und zuckte leicht zusammen, als der Kerl dort unten ihm mit einem frechen Grinsen zuzwinkerte.

Dr. Clark war ein hagerer Mann, Mitte Fünfzig und im Gegensatz zu den Männern des firmeninternen Sicherheitsdienstes eher klein. Er arbeitete schon seit Jahrzehnten in dieser Forschungseinrichtung, in der selbst die Angestellten nur spärlich darüber informiert waren, an, oder besser gesagt, mit was sie eigentlich arbeiteten. Dr. Clark hatte ein vielköpfiges Team aus Wissenschaftlern unter sich, die alle aus den verschiedensten Bereichen kamen, und obwohl es immer wieder Ansätze zu hitzigen Debatten zwischen den einzelnen Vertretern der unterschiedlichen Zweige gab, wagte keiner von ihnen, den reibungslosen Ablauf ihrer Zusammenarbeit durch persönliche Differenzen zu stören. Dr. Clarks kalte Ausstrahlung und sein detailliertes Wissen über das Privatleben seiner Mitarbeiter sorgten in den Laboren nicht nur für Disziplin, sondern auch für Loyalität.

Mit einem Ausdruck der Freude empfangen zu werden, war für ihn ein mehr als seltenes Ereignis, doch als er dicht gefolgt von Charles den Überwachungsraum betrat, hatte er kurzzeitig das Gefühl, William wäre über sein Erscheinen richtiggehend erleichtert. Dr. Clark musterte das blasse, schweißnasse Gesicht seines Sicherheitsfachmanns.

„Sind Sie krank?“

William riss sich zusammen und versuchte zu seiner alten Professionalität zurück zu finden. „Mir geht es gut“, erwiderte er, „doch mit dem Kerl dort unten stimmt etwas nicht.“

Dr. Clark warf einen prüfenden Blick durch die Scheibe. Der Einbrecher saß unbeteiligt da und starrte Löcher in die Luft.

„Hat er schon irgendwas gesagt?“, erkundigte er sich bei William, ohne ihn anzusehen.

„Nein“, erwiderte dieser und versuchte dabei so ruhig und professionell zu klingen, wie möglich. „Er hat zirka zwanzig Minuten lang Whiskey in the Jar vor sich hingepfiffen. Ansonsten war er ruhig.“

Dr. Clark betätigte einen der Knöpfe, der die Kameras auf Infrarot umschaltete und drehte sich zu den Monitoren an der Rückseite um. Die Thermografie zeigte keinerlei Auffälligkeiten, wenn man mal davon absah, dass ihr Gefangener es auf einmal vorzog, seine Augen geschlossen zu halten.

„Dann unterhalten wir uns mal mit unserem Gast.“ Entschlossen verließ er den Überwachungsraum. Charles wandte sich ebenfalls um, als William ihn am Arm packte.

„Was ist?“, wollte Charles erstaunt wissen.

William deutete mit einem Kopfnicken zur Scheibe. „Sei vorsichtig, wenn du da drin bist.“

Charles schüttelte verständnislos den Kopf. „Alles in Ordnung mit dir?“

„Ich sage dir, der Kerl ist nicht normal. Er hat mich die ganze Zeit beobachtet.“ Williams Stimme wurde immer eindringlicher.

„Du weißt doch, dass …“

„Dass er mich eigentlich nicht durch den Spiegel sehen kann“, beendete William Charles angefangenen Satz und nickte. „Aber er hat mich gesehen!“

„Vielleicht gehört er zu ihnen“, überlegte Charles. „Ich informiere den Doktor.“ Mit diesen Worten ließ er den verunsicherten William zurück und folgte Dr. Clark ins Labor.

„Sie dachten also, es wäre eine nette Idee, uns einmal zu besuchen“, eröffnete Dr. Clark höflich die Befragung des Eindringlings. Er stand mit dem Rücken zu ihm an einem der Schränke und zog eine Spritze mit Natriumpentothal auf.

Der Einbrecher begann zu kichern. „Besuchen. Das ist gut.“

Dr. Clark drehte sich mit der Spritze in der Hand um und musterte das Gesicht seines Gefangenen. „Sind Sie sich eigentlich bewusst, in welcher Lage Sie sich hier befinden?“

Der Einbrecher verzog grüblerisch das Gesicht. „Prostata-Untersuchung?“

Mit lautem Zischen öffnete sich die Tür und Charles trat ein.

„Mr. Farren“, wandte sich Dr. Clark zu ihm um. „Schön dass Sie auch endlich zu uns stoßen. Würden Sie unserem Gast bitte den linken Arm abbinden?“

„Entschuldigung. William hatte noch etwas dem Überwachungsbericht zuzufügen. Es könnte sein, dass er zu Bernsteins Leuten gehört.“ Charles machte sich daran, der Anweisung zu folgen. Achtlos schnitt er den Stoff des linken Ärmels mit seinem Messer an und riss ihn herunter.

Dr. Clark warf einen kurzen Blick auf den durchtrainierten Oberarm und nickte zufrieden. „Bernstein also. Nun, wenn es so sein sollte, hat er uns ein hervorragendes Objekt geliefert.“

Der Gefangene ließ sich widerstandslos die Spritze verabreichen und lehnte genießerisch den Kopf zurück, als das Wahrheitsserum nach kurzer Zeit seine Wirkung zeigte.

Dr. Clark setzte sich auf den Bürostuhl am Computer, schaltete ihn an und drehte sich wieder zu seinem Gefangenen um. „Wie fühlen Sie sich?“

„Tooooll“, erwiderte dieser. „Gibt’s die auch zum Mitnehmen?“

„Nein“, antwortete Dr. Clark sachlich. „Fangen wir mit ein paar ganz einfachen Fragen an: Wie heißen Sie?“

„Toadwart“, sagte der Gefangene, „Sie können mich aber auch Toadie nennen.“

„Für wen arbeiten Sie?“

„Herzog Igzorn“, kicherte er.

Die Faust von Charles traf ihn mit voller Wucht am Unterkiefer. „Verarsch uns nicht!“, herrschte er den Einbrecher an.

„Wie lautet Ihr Name?“, fragte Dr. Clark erneut.

Der Gefangene grinste Charles mit blutverschmierten Zähnen herausfordernd an. „Yakko“, antwortete er und bekam prompt einen Schlag gegen die unteren Rippenbögen. „Wenn ihr nicht lieb zu mir seid, kommen meine Geschwister und stellen hier alles auf den Kopf“, fügte der Einbrecher röchelnd hinzu.

Dr. Clark seufzte. „Yakko? Der von den Animaniacs? Sie sehen wohl gern Cartoons, Mister …?“

„Tänzer“, vervollständigte der Gefangene lächelnd. „Angenehm.“

Dr. Clark nickte zufrieden. „Wenn wir schon so gemütlich zusammen sitzen: Sollen wir uns nicht duzen?“

„Aber nicht doch“, entgegnete Mr. Tänzer. „Sie wollen doch nicht, dass Ihr Schoßhündchen hier eifersüchtig wird.“

„Wollen Sie mir dann vielleicht verraten, was Sie in meinem Büro zu suchen hatten?“

Der Gefangene ließ den Kopf zur Seite kippen, um den Wissenschaftler direkt anzusehen. „Informationen.“

„Was für Informationen?“

„Über die Versuchstiere. Ich bin Tierschützer.“

Dr. Clark zog die Stirn in Falten. „Tierschützer? Sie sind Tierschützer?“

Der Gefangene nickte. „Ich wollte die armen Affen befreien.“

„So“, Dr. Clark wechselte mit Charles zweifelnde Blicke. „Affen? Sie glauben, dass es hier Affen gibt?“

Der Gefangene nickte eifrig. „Oh ja, jede Menge“, er drehte den Kopf wieder, um Charles in die Augen zu sehen. „Aber wie ich festgestellt habe, werdet ihr alle artgerecht gehalten.“

Der Wissenschaftler stand auf und zog eine weitere Spritze auf.

„Na endlich“, murmelte Mr. Tänzer erleichtert. „Mir gehen so langsam die Sprüche aus.“

Dr. Clark versenkte die Nadel in seiner Vene. „Genießen Sie es“, sagte er mit kaltem Lächeln, während das Wahrheitsserum in die Blutbahn gedrückt wurde und der Gefangene in einem langgezogenem Stöhnen erschlaffte und seine Augen schloss.

„Zu viel?“, wollte Charles wissen.

„Der kommt gleich wieder zu sich“, erklärte Dr. Clark, drehte sich mit dem Stuhl um und hielt einen Moment inne. Irgendwie fühlte er sich beobachtet. Bevor er sein Passwort eingab warf er noch einmal einen prüfenden Blick über die Schulter. Doch sein Gefangener schlummerte friedlich lächelnd im Land der Träume.

„Stimmt etwas nicht?“, wollte Charles wissen.

Dr. Clark zuckte mit den Schultern. „Ich schicke später einen der Hunde her. Anscheinend spaziert einer unserer Probanden hier ungesichert herum.“

Er wandte sich wieder dem Computer zu, loggte sich ein und schrieb einen kurzen Bericht über die bisherige Befragung, bis ihm ein leises Stöhnen verriet, dass der Gefangene wieder zu sich kam.

„Wer hat Sie geschickt?“, fragte er, ohne sich dabei umzudrehen.

„Kilian“, antwortete der Einbrecher, wie in Trance.

„Na also. Und hat dieser Kilian auch einen Nachnamen?“

„Öhm … nein … das heißt … manchmal.“

Dr. Clark warf einen Blick über die Schulter. „Wie nennen Sie ihn denn?“

„Boss.“

„Was sollten Sie hier für ihn machen?“

„Heiraten.“

Dr. Clark drehte sich wieder auf dem Stuhl um.

Der Gefangene grinste ihn diabolisch an. „Sind Sie noch zu haben?“

Dr. Clark schaltete den Computer aus und nickte Charles zu. „Er gehört Ihnen. Wenn er so nicht redet … sein Astralleib wird es mit Sicherheit tun. Legen Sie mir den Bericht auf meinen Schreibtisch.“

Der Sicherheitschef nickte und bereitete ein Tablett mit verschiedensten Messern, Zangen, Klemmen und zwei großen Schwämmen vor. Holte eine Autobatterie und zwei Kabel aus einem der Schränke und schloss sie an, während Dr. Clark das Labor verließ.

„Jetzt unterhalten wir uns.“ Charles griff nach einer der Metallklemmen und stellte sich neben Mr. Tänzer, der auf die kleine Digitaluhr neben dem Monitor schaute. „Oh, es ist spät“, stellte er scheinbar erschrocken fest.

Auf dem Infrarotbild im Überwachungsraum erstrahlten die Augen des Gefangenen in gleißendem Weiß, als die Bänder, welche ihn am Stuhl fixierten, wie Papier zerrissen. Die Stimme klang auf einmal wie das tiefe Grollen eines hungrigen Wolfes. „Zeit zu sterben!“ Seine Hand schnellte vor. Zu schnell um zu reagieren. Der Sicherheitschef spürte, wie sich nadelspitze Klauen in seinen Hals bohrten. Blut spritzte, als sich der Kehlkopf vom übrigen Gewebe trennte und Charles mit einem gurgelnden Geräusch in die Knie sackte.

William, der die Szene mit Schrecken beobachtet hatte, erwachte aus seiner Starre und schlug mit aller Gewalt auf den Alarmknopf. Hastig zerrte er seine Pistole aus dem Holster, als er sah, wie er erneut von den grünen Augen des Einbrechers fixiert wurde. Die Lider verengten sich etwas, wie bei einem Raubtier, das seine Beute anvisiert, und auf einmal war William sich gar nicht mehr so sicher, ob das Panzerglas tatsächlich halten würde. Fünf Minuten, dachte er verzweifelt, sie brauchen circa fünf Minuten, bis sie hier sind. Er zog sich an die hintere Wand zurück. Kalter Schweiß lief ihm von der Stirn in die Augen, während er die Pistole mit beiden Händen umfasste und auf den Gefangenen zielte.

Das Telefon am Kontrolltisch klingelte. William ignorierte es und konzentrierte sich auf den Schuss, den er genau in dem Moment abgeben musste, wenn der Kerl durch die Scheibe springen würde.

Doch der Gefangene dachte gar nicht daran. Stattdessen zwinkerte er ihm zu und setzte sich an den Computer.

„Was zum …“, William beobachtete, wie er sich einloggte und die Dateien durchstöberte.

Noch immer klingelte das Telefon und William riss den Hörer an sich. „Er ist im System!“, brüllte er in die Sprechmuschel.

„Wo ist Charles?“, fragte Dr. Clark ungehalten.

„Tot!“, kreischte William und ließ erschrocken den Hörer fallen, als er bemerkte, dass das Labor verlassen war.

Teil 2: Botegun, 1294

Unter Zwang

Bléneau, Oktober

Kilian stand am Rande des Friedhofs auf einem Hügel und blickte angewidert auf das kleine Dörfchen hinunter. In den warmen Sommermonaten musste Bléneau einen idyllischen Anblick bieten, wenn die Sonne die grünen Hügel rundum in strahlendes Licht tauchte und sich in dem breiten Sturzbach, der die Einwohner mit Wasser versorgte, in kristallenen Funken brach. Doch die warmen Tage waren vorüber, und die Herbststürme hatten die gesamte Gegend mit sintflutartigen Regengüssen heimgesucht.

Der Bach war über die Ufer getreten und hatte sich in die schmalen Gräben, in denen sich der Unrat der Einwohner sammelte, ausgebreitet. Der Strom nie enden wollenden Wassers hatte Küchenabfälle, Fäkalien und was sonst noch alles aus Fenstern und Türen geschüttet wurde, auf die unbefestigte Dorfstraße geschwemmt und alles in einen knietiefen stinkenden Morast verwandelt.

Hinter sich hörte er die beiden Männer leise miteinander flüstern, während sich ihre Schaufeln mühsam schmatzend durch die aufgeweichte Erde kämpften.

„Blödsinn!“, Jacques schielte unsicher zu der großen Gestalt des Hexers hinüber.

„Sei still!“, fuhr ihn sein Bruder Philippe an und warf ebenfalls einen kurzen Blick in Kilians Richtung. „Er bezahlt uns gut“, sagte er nun bestimmt schon zum fünften Mal, seit sie begonnen hatten, das Grab aufzuschaufeln. Keine leichte Arbeit. Immer wieder verloren sie auf dem matschigen Boden den Halt. Mit jeder Schaufel rutschte wieder Erde von den Rändern nach und von allen Seiten sickerte Wasser in das Loch.

„Trotzdem Blödsinn“, wiederholte Jacques. Er steckte die Schaufel in den Morast und blickte seinen Bruder gequält an. „Oder glaubst du die Geschichte?“

Phillippe linste erneut zu dem Hünen im langen dunklen Mantel und schüttelte fast unmerklich mit dem Kopf. „Wie ich das sehe, gibt es nur zwei Möglichkeiten. Entweder, wir graben und haben den ganzen Winter über was zu essen oder wir graben nicht und brauchen nichts mehr zu essen.“

„Das ist einfach nicht richtig. Sie waren …“

„Gute Menschen, ich weiß“, Phillippe versetzte seinem Bruder einen leichten Schlag gegen die Schulter. „Und jetzt grab weiter.“

Kilian wandte leicht den Kopf. „Gibt es ein Problem?“

„Nein, Herr“, antwortete Phillippe eine Spur zu hastig und deutete seinem Bruder mit flehenden Augen an, weiter zu schaufeln.

Kilian lächelte. Es war ihm klar, dass sie die Geschichte nicht glaubten. In einem winzigen Dorf wie Bléneau kannte man sich von klein auf, aber es war auch nicht sein Auftrag, irgendwelche Kleingeister davon zu überzeugen, dass die Menschen, die sie ein Leben lang geschätzt und geachtet hatten, Ketzer und Teufelsanbeter gewesen wären. Die Hauptsache war, dass sie sich fügten und er diesen lästigen Auftrag zu Ende brachte.

Jacques hielt erneut inne. „Und wieso hat er keine Eskorte bei sich? Solche Leute sind doch nie ohne Eskorte unterwegs.“

Phillippe biss sich auf die Unterlippe und versuchte sich krampfhaft auf seine Arbeit zu konzentrieren.

„Und wenn er wirklich von der Kirche geschickt wurde, wieso dann das ganze Geld?“, führte Jacques seine Gedanken weiter aus.

Phillippes Hände begannen zu zittern. Jacques sprach nur das aus, was er sich selbst auch schon gefragt hatte. Aber der Mann war ihm unheimlich. Da war etwas in seinen Augen, die ihm sagten, dass er mehr verlieren würde als nur seinen Lohn, wenn er nicht gehorchte.

„Phillippe!“ Jacques Stimme hatte einen scharfen Unterton, als er sich von seinem Bruder ignoriert fühlte.

„Halt endlich den Mund.“ Phillippe starrte ihn ängstlich an. „Willst du, dass …“

„Wie kommen die Herren voran?“, mischte sich Kilian in das Gespräch ein.

Die beiden schraken zusammen. Kilian stand direkt neben ihnen und warf einen flüchtigen Blick in das Grab.

„Es dauert etwas, Herr“, erwiderte Jacques unwillig. „Das Wasser macht uns die Arbeit nicht gerade leichter.“

Kilian nickte. „Dann solltest du lieber graben, statt über meine Absichten zu debattieren.“

Jacques wurde bleich. Wie viel hatte er gehört? Er versuchte sich krampfhaft daran zu erinnern, was er überhaupt alles laut ausgesprochen und wie er es formuliert hatte.

Kilian klopfte ihm gönnerhaft auf die Schulter. „Keine Scham, Jacques. Nur durch redselige Menschen wie dich konnten wir hunderten von ketzerischen Familien den Garaus machen.“ Ein eisiges Lächeln umspielte seine Mundwinkel. „Familien wie dieser hier.“

Er ließ die beiden stehen und ging auf der anderen Seite des Hügels hinunter zur Kutsche. Aufmerksam durchsuchte er den Inhalt seines Gepäcks und holte eine kleine, unscheinbare Holzkiste hervor. Nachdenklich strichen seine Finger über den Deckel. Der einzige Grund, weshalb er sich damals auf die Bruderschaft eingelassen hatte, war die Freiheit, die er sich davon versprach. Das Joch des Adels abstreifen. Niemand mehr, der ihm Befehle erteilen oder ihn foltern konnte. Wie sehr hatte er sich doch geirrt. Kilian öffnete die Kiste, entnahm ihr ein Stück Pergament, einen mit Ornamenten verzierten Dolch und einen kleinen Beutel, und stach sich mit einer beinahe alltäglich wirkenden schnellen Bewegung in den Handballen. Irgendwann würde das nicht mehr nötig sein. Konzentriert zeichnete er mit seinem Blut ein Bannzeichen auf das Pergament, bestreute es mit drei Prisen des schwarzen Pulvers, das er dem Säckchen entnahm, und legte es beiseite. Kilian warf noch einmal einen prüfenden Blick den kleinen Hügel hinauf. Die beiden waren noch immer damit beschäftigt, gegen den rutschigen Matsch anzukämpfen.

Er drehte ihnen erneut den Rücken zu. Sein Atem ging schwer, als er sich ins Gesicht griff. Die Erinnerung an die Schmerzen und dieses ratschende Geräusch, das ihn seither in seinen Albträumen verfolgte, ließ ihn erschauern. Doch es half nichts. Konzentriert atmete er noch einmal tief durch. Ein leises Schmatzen, und in seiner Hand manifestierte sich die Eichenholzmaske. Kilian betrachtete die Innenseite. Drei Jahre waren vergangen und noch immer war sie mit einer blutroten schmierigen Schicht bedeckt. Kurzentschlossen legte er das Pergament hinein und setzte die Maske wieder auf. Das Holz verschwand in einem Trugbild, welches ihm ein menschliches Gesicht verlieh. Es war Zeit, die Drecksarbeit für seinen Herrn zu erledigen.

„Das genügt!“

Jacques und Philippe blickten aus dem morastigen Loch auf. Ihre Kleidung war vollkommen durchnässt, und der Schlamm, der überall an ihnen klebte, hing schwer an ihren müden Gliedern. Inzwischen war es fast Mitternacht, und die Sehnsucht nach einem warmen und vor allem trockenen Bett verstärkte ihre unheilvollen Gedanken. Immer wieder kursierten Gerüchte von wandelnden Toten, von Wiedergängern, bösen Geistern, welche die Hölle wieder ausspuckte. Die Brüder gaben ansonsten nicht viel auf solche Geschichten, doch wenn man nach einem langen anstrengenden Tag nachts noch ein Grab öffnet, und das auch noch auf Geheiß eines Mannes, der wirkte, als ob er selber einige solcher Gräber gefüllt hätte, spielte einem die eigene Phantasie doch makabere Streiche. Immer wieder glaubten sie merkwürdige Schatten zwischen den Bäumen zu entdecken, die sich aufzulösen schienen, nur um an einer anderen Stelle wieder aufzutauchen, und der Wind verursachte ein melancholisches Heulen im Geäst der alten Bäume, die zwischen den Gräbern standen.

Kilian hob den Kopf, sog die Luft durch die Nase ein und lauschte. Reglos stand er einige Zeit über dem offenen Grab, und die Brüder waren sich etwas unschlüssig, ob sie nun gehen oder bleiben sollten. Endlich rührte er sich wieder, griff in die Tasche und warf ihnen einen klimpernden Beutel vor die Füße. „Verschwindet!“

Die beiden schnappten sich hektisch ihren Lohn und suchten so schnell sie konnten das Weite. Keiner von ihnen wagte einen Blick zurück. Dennoch wartete Kilian, bis sie den Fuß des Hügels erreicht hatten, bevor er in das Grab hinuntersprang. Seine schweren Stiefel gruben sich rechts und links des Leichnams in den Morast. Kilian schlug das Leichentuch zurück, um das Gesicht zu enthüllen. Der Mann war erst vor wenigen Tagen beerdigt worden, dennoch hatte die Feuchtigkeit sein ausgemergeltes Gesicht aufgeschwemmt, und auf der vormals sonnengebräunten Haut hatte sich bereits die Fäulnis breit gemacht. Mit einigen wenigen Handgriffen legte Kilian schließlich auch den Oberkörper frei. Leise murmelte er Worte in einer Sprache, die schon längst in Vergessenheit geraten war, und ließ ein anthrazitfarbenes Pulver auf das Sonnengeflecht des Leichnams rieseln. Kaum, dass es den Körper berührte, bildete sich eine linksgerichtete, sich zu ihrem Zentrum hin drehende Spirale. Ein krampfartiges Zucken ging durch den Leichnam. Von einem merkwürdig knarzenden Geräusch begleitet öffnete sich der Mund, als wollte er wieder versuchen zu atmen. Süßer Fäulnisgeruch schlug Kilian ins Gesicht, so dass er unwillkürlich seinen Handschuh vor Mund und Nase hielt. Aus eingefallenen Augenhöhlen starrte der Tote Kilian verwirrt an. Der Mund bewegte sich. Ein kehliges Röcheln, als wollte er etwas sagen.

„Spart Euch die Worte. Sie würden nichts ändern“, flüsterte Kilian. Wieder ließ er das Pulver auf den Körper rieseln. Diesmal auf die Stirnmitte. Ein schwarzer Kreis zeichnete sich ab, der sich sogleich in seinem Mittelpunkt zusammenzog. Der Tote zuckte erneut, als das Pulver auf seiner Stirn verpuffte. Kilian spürte, dass irgendeine Kraft aus dem Körper wich und ihn streifte. Langsam drehte er sich um und blickte hinauf zu dem schemenhaft über ihm schwebenden Abbild des Mannes, auf dessen Leichnam er kniete. Er blickte zu ihm hinab. Die Lippen bewegten sich, als würde er ihm noch etwas sagen wollen, bevor er lautlos ins Schattenreich hinüberglitt.

Es waren keine Gedanken, die in Worte gefasst werden könnten. Eher eine vage Idee, die Kilian dazu brachte, sich dem Dorf zuzuwenden. Neun! Neun Menschen, die entweder vor kurzem verstorben oder denen Kilian bei ihrem Ableben behilflich gewesen war. Neun, die nichts miteinander zu tun hatten.

„Wo willst du hin?“

„Schweigt“, flüsterte Kilian.

„Was glaubst du dort zu finden?“

„Ich weiß es nicht.“

Die nächtlichen Schatten bewegten sich mit dem immer stärker werdenden Wind, als würde er sie von ihrem Ursprungsort hinweg tragen. Mit rauschendem Getöse zogen sie sich zu einem Wirbel zusammen. Kilian hielt inne und starrte auf die düstere Windhose, die sich mehr und mehr verdichtete, bis sie ihm den Blick auf das Dorf unter ihm endgültig versagte.

„Der nächste wartet bereits. Also mach dich wieder auf den Weg!“ Die Stimme seines Herrn donnerte durch die sich stets weiter verfinsternde Schwärze, die wie eine Wand aus Teer langsam auf ihn zuwaberte und versuchte, ihn zurück zu drängen.

„Warum? Nennt mir den Grund! Was haben diese Leute mit Euch zu schaffen?“, rief Kilian der Schwärze entgegen. Er brauchte nur die Hand auszustrecken, um sie berühren zu können.

„Gehorche!“

„Nein! Sagt mir erst, warum!“ Killian merkte, wie ihm allein dadurch, dass er jener Kraft zu trotzen versuchte, die Sinne zu schwinden drohten. Er musste alles an Willenskraft aufbringen, um bei Bewusstsein zu bleiben. Die wabernde Masse erreichte ihn und schloss ihn in ihrem Inneren ein. Kilian verlor den Boden unter den Füßen, wirbelte durch die Finsternis, bis er gänzlich die Orientierung verlor und in den reißenden Strom eines Flusses fiel.

Die Warnung der Nornen

Botegun, Oktober

Die Sonne tauchte an diesem Herbsttag das Hochzeitspaar und seine Gäste in ein magisch wirkendes goldenes Licht. Die Rebec eines der Spielmänner stimmte mit ihren hohen Tönen das nächste Lied an, woraufhin die anderen mit ihren Instrumenten in die fröhliche Weise einfielen und die Feiernden zum Tanz aufriefen. Heiteres Lachen klang über die Felder südlich des Fischerdorfes. Die Menschen fassten sich bei den Händen und bewegten sich mit der Musik zwischen den Tischen hindurch.

Alheit warf ihre blonden Strähnen zurück und strahlte über das ganze Gesicht, als sie ihrem frisch gebackenen Gemahl über die Schulter zuzwinkerte. Mates lächelte mit leuchtenden Augen zurück. Die beiden wurden von der tanzenden, hüpfenden Menge mitgezogen, vorbei an jenen, die schon zu müde oder zu betrunken waren, um noch tanzen zu können. An einem der Tische konnte Alheit Erasmus und dessen Frau Brida entdecken. Bridas lange rotblonde Zöpfe waren zerzaust und ihre Wangen gerötet. Sie hatte die ganze Zeit über mitgetanzt, während ihr Mann sie vom Tisch aus beobachtete. Die beiden warfen sich Blicke zu, als wären sie bei ihrer eigenen Hochzeit, obgleich diese nun schon über acht Winter zurücklag. Hoffentlich sind wir in acht Jahren auch noch so verliebt, dachte Alheit und zog Mates kurzentschlossen aus der wogenden Schlange.

„Müde?“ Mates blickte sie besorgt an. Seine Brust ging in schnellen Rhythmen auf und ab. Alheit schüttelte den Kopf, nickte zögerlich und hob leicht keuchend die Hand. Mate wartete geduldig, bis sich ihr Atem beruhigt hatte. „Vielleicht sollten wir uns setzen“, lächelte er.

„Ich will ihren Segen“, japste Alheit.

Mates runzelte die Stirn und sah zu Erasmus und Brida hinüber. Brida hatte sich an die Schulter ihres Mannes gelehnt, und obwohl zwischen den beiden Paaren mehrere im Halbkreis aufgestellte Tische waren, an welchen die Feiernden lachten und durcheinander redeten, und die Spielmänner ihre Instrumente unentwegt ertönen ließen, erwiderten beide seinen besorgten Blick.

„Hast du schon mit ihnen gesprochen?“, wollte er von seiner Braut wissen.

Alheit schüttelte den Kopf. „Es ist mir gerade eingefallen. Ihre Ehe strahlt so viel Liebe und Geborgenheit aus, mehr als jede andere im Dorf. Ich will das auch für uns haben.“

„Pater Franciscus würde das niemals erlauben.“

„Er muss es ja nicht erfahren“, flüsterte sie und sah ihm flehend in die Augen. „Bitte.“

Er blickte in ihre leuchtend graublauen Augen, die er über alles liebte und denen er niemals einen Wunsch abschlagen könnte. Dennoch hatte er Bedenken. „Wenn er das herausfindet …“

„… werden wir gemeinsam fliehen“, unterbrach sie ihn. „Willst du denn nicht auch, dass unsere Ehe unter dem Segen Freyas steht? Bedenke, meine Eltern haben vier Töchter. Wer soll dir denn später beistehen und sich um uns kümmern, wenn wir alt sind, sollte es uns genauso ergehen?“

Mates senkte den Kopf. „Die Alten sind tot“, flüsterte er.

Alheit nahm sanft sein Gesicht in ihre Hände und suchte seinen Blick. „Das sind sie nicht, Geliebter. Nicht, solange es noch Menschen gibt, die sich an sie erinnern.“

Er seufzte und stimmte schließlich durch ein Nicken zu. Sich wieder heimlich dem alten Glauben zuzuwenden war ihm um einiges lieber, als dass er Alheit nach einem hoffentlich langen und erfüllten Leben im Fegefeuer wiedersah. Obgleich Franciscus ihm von klein auf gelehrt hatte, dass alle Heiden dort enden würden. Letztlich war es gleich, da auch jeder Sünder dorthin gelangte, und welcher Mensch konnte die Anforderungen des Himmels schon erfüllen?

„Mein Vater wird mich totprügeln“, flüsterte er und versuchte zu lächeln, bevor er sich wieder zu Brida und Erasmus umwandte. Doch ihr Platz war leer.

*

Der Weg führte sie immer weiter nach Süden, der Wesura zu, wo sie ein kleines Backsteinhaus ihr Eigen nannten. Tiefe Furchen, welche die Karren der Fischer im Laufe der Jahre hinterlassen hatten, zogen sich von Botegun bis hinunter zum Fluss. Die beiden gingen eine ganze Weile schweigend nebeneinander her. Brida reichte Erasmus gerade mal bis zur Schulter und war von zierlicher Gestalt. Auch ihr Gemahl war schlank gebaut, obwohl man seinem Körper ansah, dass er harte Arbeit nicht scheute. Den Bart hatte er zusammengebunden, die langen Haare hingen ihm in Strähnen über die Schultern. Auf Erasmus‘ Gesicht zeichnete sich Verbitterung ab. Brida wusste, dass sie ihn aus seinen Gedanken reißen musste, bevor er sich zu sehr in das hineinsteigerte, was ihn so zermürbte und die Bitterkeit sich in Wut verwandelte und entlud. Es war nicht mehr viel Zeit. Je weiter sie gingen, umso mehr beschleunigte er seinen Schritt. Ein deutliches Zeichen dafür, dass er kurz vor einem Zornausbruch stand.

„Alheit ist eine wunderschöne Braut, findest du nicht?“, machte sie einen etwas unsicheren Anlauf.

„Ja“, erwiderte er knurrig.

„Und Mates ist ein anständiger Mann. Die beiden passen gut zusammen.“

Erasmus brummte zustimmend und schritt noch weiter aus.

„Erasmus.“

Er blieb stehen und sah sie mit blitzenden Augen an. „Was?! Du weißt