Der bittere Kuss meiner Mutter

Jan Carroll

Übersetzt von Bea Eschen

Copyright © Jan Carroll

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Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

33. Bilder

Nachwort

Kapitel 1

Eileen

Es war keine traurige Beerdigung.

„Ich will nicht, dass jemand auf meiner Beerdigung weint”, sagte sie und sah mich dabei mit ihrem durchdringenden Blick an.

„Keine Sorge”, versicherte ich ihr, „das wird nicht passieren.”

Ihre Augen verengten sich – das eine Auge war jetzt fest zugekniffen, um ihr Gleichgewicht zu halten. Ihr Gesichtsausdruck wurde noch giftiger als vorher.

Ich war überrascht, dass sie sprachlos war, wollte aber ihren Gedankengang nicht entgleisen lassen. Der war sowieso von der Bahn abgekommen, denn der Lokführer hatte aufgegeben und seinen Posten verlassen. Ihre Gedanken saßen auf den Schienen und kamen nicht mehr vorwärts. Verschollen im Nichts. Also genoss ich schweigend ihre aufkommende Reaktion auf meine verheerende Antwort und wartete, bis sie sich wieder gesammelt hatte.

„Oh du, du, du –“, gelang es ihr zu sagen, bevor ihr wieder die Worte fehlten. Dann stützte sie sich am Schrank ab und nahm einen kräftigen Schluck von ihrem Whiskey. Wie immer, schauderte sie und verzog das Gesicht.

„Ach“, sagte sie wie üblich, „ich hasse den Whiskey.“

Ich grinste hochmütig. Dies war eine besondere Liebesbeziehung. Ich liebe dich, hasse dich, liebe dich, hasse dich, aber ich will dich; bis dass sich die Welt aufhört zu drehen. Johnny Walker, ein gefragter Mann.

Sie stieß sich von dem Schrank ab und schwankte majestätisch zu ihrem Lieblingssessel. Warum ist es, fragte ich mich, dass sie nicht ein einziges Mal mit dem Absatz an den Fransen des Casa-Pupo-Teppichs hängen geblieben war? Die Knoten waren so groß wie Walnüsse. Wenn es noch Recht in dieser Welt gäbe, hätte sie auf ihr Gesicht fallen und sich ihren verdammten Nacken brechen sollen. Aber sie erreichte den Sessel und fiel schwer hinein, bevor sie ihr Glas sicher auf den Sofatisch neben sich stellte – ohne auch nur einen Tropfen von ihrem kostbaren Getränk zu verschütten. Sie schob das Glas bis an die Kante des Tisches und streichelte es liebevoll. Ich hatte schon vor langer Zeit aufgegeben, das Glas an einen sichereren Platz zu verschieben, weil sie es jedes Mal wieder an die Kante des Tisches zurückbrachte – offenbar eine bequeme Position für sie. Es ist ironisch, dachte ich; sie will unbedingt am Rand sein, während ich versuche, sie in Sicherheit zu bringen. Wenn mein Leben am Rand ist, schiebt sie mich weiter bis zur Kante und ich muss selbst kämpfen, um meine Sicherheit zurückzugewinnen.

Es gab nichts weiter zu sagen, also drehte ich mich um und ging auf die Tür zu. Dabei blieb ich mit meinem Absatz in den Fransen des Teppichs hängen. Mein inniges Gebet war, dass ihr das Gleiche passieren würde, als sie in ihr Bett torkelte. Ja, fall aufs Gesicht und brich dir deinen verdammten Nacken. Ja, ja, ja. Ich würde dir nicht helfen und du wärest tot, tot, tot.

Als ich jung war, konnte ich das Problem nicht erkennen. Internat und nachlässige Eltern sorgen für eine instabile Lebensbasis. Obwohl ich mir Schlimmeres vorstellen kann, was zum Glück nicht mein Fall war. An meine glückliche Zeit im Internat erinnere ich mich gerne.

Es war ein sehr schöner Ort, in Burradoo, in der Nähe von Bowral in den Southern Highlands in New South Wales – der kälteste Ort in der Welt nach der Antarktis, darin waren wir uns alle einig! Die Nonnen waren nicht daran interessiert, das Gebäude zu heizen, denn das wäre eine Sünde gewesen. Wir mussten durch spartanisches Leben unsere Seelen retten; die verlorene Seele eines fünf Jahre alten Kindes!

Ich hing an der Hand meiner Mutter, als wir das erste Mal in die Central Railway Station gingen, um das Gleis für meinen Zug in die Walachei zu finden. Die Lokomotive paffte lässig vor sich hin. Die Dampfwolken aus dem Maschinenraum verströmten einen seltsamen Geruch, der meine Nase jucken ließ. Auf dem gleichen Gleis stand eine Gruppe kleiner Mädchen, die unser Kommen beobachteten. Ich war nicht überrascht, denn es passierte immer wieder, dass Leute stehen blieben, um meine Mutter anzustarren. Sie war schön und glamourös. Ich betrachtete die anderen Mütter, die dort versammelt standen. Keine war so schön wie meine. Die Mütter der anderen Mädchen sahen sehr gewöhnlich aus.

Meine Mutter drückte meine Hand und ich blickte zu ihr auf. Wir tauschten ein verschwörerisches Lächeln aus und warteten abseits der anderen.

Unser Chauffeur folgte uns mit meinem kleinen Gepäck. Er lud es in den Gepäckwagen und winkte mir zum Abschied kurz zu. Dann nickte er zu meiner Mutter hinüber und ging zurück ins Auto, um dort auf sie zu warten und sie dann nach Hause in Potts Point zu fahren. Dort hatten wir eine Wohnung mit einem wunderschönen Blick auf den Hafen von Sydney, den ich mir gerne stundenlang ansah. Ich beobachtete die vielen kleinen und großen Boote, wie sie kamen und gingen und die Schiffe, die zu den Heads oder zu irgendeinem exotischen Ort an der anderen Seite des Ozeans ausliefen. Dann gab es die Sutherland-Flugboote, welche in Rose Bay starteten und landeten. Das Wasser spritzte heftig auf und für kurze Momente verschwanden sie dahinter.

Ein diensteifriger kleiner Mann näherte sich entlang der Plattform mit einer schwingenden Fahne in seiner Hand.

„Achtung“, rief er geschäftig, „alle an Board“, und nochmal mit langgezogener Stimme: „aalllle an Booaard!“

Die Lokomotive gab ein kreischendes Geräusch von sich, welches die Schar der kleinen Mädchen in Hysterie brachte. In großer Aufregung drängelten sie sich um die Zugtür herum. Meine Mutter beugte sich für einen Abschiedskuss zu mir herunter. Ich roch ihren wunderbaren Duft und fühlte das weiche Fell ihres Kragens an meiner Wange. Dann stieg ich ein und fand einen Fensterplatz, sodass ich ihr noch winken konnte. Sie war ein paar Schritte vom Zug zurückgetreten und stand dort ganz alleine. Ich setzte mich hin und wartete und als der Zug endlich losfuhr, winkten wir uns gegenseitig zum Abschied. Als ich sie nicht mehr sehen konnte, schmiegte ich mich in den großen Sitz hinein und ließ die Stadt an mir vorbeiziehen.

Es war ein Teil von Sydney, den ich nie zuvor gesehen hatte. Meine Welt war bis dahin offensichtlich sehr klein gewesen. Wir fuhren an einer Vielzahl von hässlichen und trostlosen Gebäuden vorbei. Dann ging es weiter durch die Vororte Sydneys, bevor wir durch das südliche Hochland tuckerten und dann waren wir auf dem Land. Das war ein toller Anblick für Stadtkinder so wie mich; Kilometer von grünen Feldern und Wiesen mit grasenden Kühen, Schafen und Pferden, die sich in der Ferne erstreckten. Ich liebte die Pferde – sehr elegante Geschöpfe! Wenn sie zu nahe an dem Gleis weideten und der Zug vorbei rauschte, wieherten sie und galoppierten mit hochgezogenem Schweif davon. Einfach schön.

Als wir in Burradoo ankamen, stiegen wir in einen Bus um, der uns durch eine wunderschöne Landschaft fuhr. Wir kamen eine lange Einfahrt hoch, gerahmt von farbenfrohen Blumenbeeten. Am Ende der Einfahrt stand ein riesengroßes Gebäude, das von den Nonnen des Ordens Sacré Coeur geleitet wurde. Es hieß das Convent of the Sacred Heart, das Kloster des Heiligen Herzen, Kerever Park.

Ein paar Nonnen standen zur Begrüßung auf der großen Veranda. Sie trugen lange schwarze Gewänder und eine Kopfbedeckung, die, mit seltsamen Rüschen und einer weißen Haube bestehend, rund um den Kopf ging. An der Haube war ein langer Schleier befestigt. Die neuen Fünfjährigen waren beeindruckt und standen und starrten, bis wir der Reverend Mother, der Ehrwürdigen Mutter, und Mutter McGee, vorgestellt wurden. Mutter McGee war eine kleine, fröhliche und runde Frau mit einem liebevollen Lächeln − eine Mutternatur. Ich verglich sie mit einer Henne, um die sich ihre Küken scharrten. Dann wurden wir für einen Nachmittagssnack in den Speisesaal gebracht. Wir trafen einige der älteren Mädchen, die uns gleich unter ihre Fittiche nahmen und uns unsere Schlafsäle zeigten. Beim Auspacken lernten wir unsere neuen Schlafsaal-Kameradinnen kennen.

Ich war im ersten Schlafsaal untergebracht, der direkt neben einer Kapelle lag. Es war ein schöner langer Raum mit großen Fenstern, die uns leider im Winter viel Kälte einbrachten. Von einem großen Erker konnte man über die enormen Kiefern und die endlosen grünen Felder sehen.

Die Kiefern hatten ausreichend Platz, sich auszubreiten. Ihre unteren Äste wölbten sich bis auf den Boden um den Stamm herum, sodass ein geheimes Versteck für kleine Mädchen entstand, die dort gerne Feen spielten. Der Geruch der Kiefern erinnert mich heute noch an das Klosterinternat Kerever Park.

Im Schlafsaal standen auf jeder Seite sieben Betten, jedes abgetrennt durch ein Nachttisch-Schränkchen, in dem wir unser Hab und Gut lagerten. Die Bettdecken waren farbenfroh. Unsichtbare Personen hatten schon unsere Koffer an unsere Betten gebracht. Irgendwann wurde mir bewusst, dass das die Schwestern waren; die Frauen des Ordens, die alle körperlichen Arbeiten verrichteten und die wir fast nie sahen. Die Situation kam mir nie komisch vor, bis viele Jahre später, als die Hierarchie geändert wurde und es keinen Unterschied mehr zwischen den Müttern und Schwestern gab.

Andere Kinder aus anderen Teilen von New South Wales waren bereits eingetroffen – Mädchen vom Land. Etwas eingeschüchtert lernten wir uns gegenseitig kennen.

Die ersten Tage vergingen ziemlich angenehm, obwohl wir für meinen Geschmack immer zu früh aufstehen mussten – 06:00 Uhr! Ich hatte einen besonderen Groll gegen eine Familie von Elstern, die mich fast jeden Morgen schon sehr früh mit ihrem Gezwitscher aufweckte. Ich stampfte wütend zum Fenster und schimpfte mit dem Groll eines fünf Jahre alten Kindes:

„Du, du, du — ich werde euch umbringen, euer Piepen zu Ende bringen; ich springe aus diesem Fenster, um dich zu töten, dann wird dir dein lautes Piepen leidtun!"

Weil mein Schlafsaal im ersten Stock war, wäre ich mit dem Sprung aus dem Fenster nicht gut davon gekommen. Noch heute empfinde ich den Gesang der Elstern sanfter als den anderer Vögel.

Sobald wir aufgestanden waren, sprachen wir das erste Gebet. Es wurde jedes Mal von einer anderen Nonne geführt und zwar immer von der, die die Aufsicht in unserem Schlafsaal hatte und somit auch bei uns schlief. Danach war Gerangel um die Badezimmer und der Tag des Kicherns und Lachens begann. Zumindest für mich. Viele Jahre später erfuhr ich, dass nicht jedes Mädchen das Leben im Klosterinternat genossen hatte und zu meinem Erstaunen hatten es einige sogar gehasst.

Als wir angezogen waren, geschniegelt und gebügelt, Betten gemacht und unsere eigenen Bereiche aufgeräumt hatten, marschierten wir zum Gottesdienst in die Kapelle. Nachdem ich mich daran gewöhnt hatte, betrachtete ich den Gottesdienst als eine schöne Zeremonie; die Wortphrasen lernten wir in Latein. Die Zeremonie strahlte so viel Geheimnis und Magie aus, dass sich sogar das jüngste Kind nicht ablenken ließ. Zumindest bis zur Kommunion, als die Nonnen und die älteren Mädchen ihr Abendmahl einnahmen und der Rest von uns zuschauend und glücklich auf den ungemütlichen Sitzen saß. Unsere zarten Knie bekamen endlich eine Pause von den harten Kniebänken, die nach zwölf Jahren beten tiefe Furchen in meinen Knien hinterließen. Damals gab es in unserem Klosterinternat nur polierte Böden und nacktes Holz.

Nach dem Gottesdienst gingen wir dann, in Reihen und Stille, die prachtvolle Treppe hinunter zum Speisesaal, in dem wir unser Frühstück einnahmen. Wir lernten schnell, dass wir immer aufgereiht und in absoluter Stille von einem Ort zum anderen gehen mussten. Wir durften nur anhalten und weitergehen, wenn das Signal gegeben wurde. Es wurde von zwei Holzstücken gegeben, die die Nonne in ihrer Hand hielt. Die Holzstücke wurden so gehalten, dass ihr Daumen sie trennte und wenn sie ihren Daumen geschickt entfernte, prallten die Holzstücke zusammen und gaben ein lautes Geräusch ab. Klack – stehenbleiben, Klack − weitergehen.

Während der Essenszeiten und nach Beendigung des Gebetes läutete eine Klingel – die Erlaubnis zum Sprechen. Das ließen wir uns nicht zweimal sagen und wir fingen alle zur gleichen Zeit an zu plappern. Neben den Manieren, die wir zu Hause gelernt hatten, lehrten die Nonnen uns, die Bedürfnisse der anderen am Tisch vor unseren eigenen zu erkennen. Außerdem zeigten sie uns, wie Gabel, Messer und Löffel zu halten sind und natürlich nicht mit vollem Mund zu sprechen. Es wurde uns auch beigebracht, gerade zu sitzen. Die Stuhllehnen waren nicht dafür da, um den Rücken anzulehnen. Eine der Nonnen hatte die Aufgabe, mit einem langen Lineal um den Tisch zu laufen und bei jedem Mädchen das Lineal zwischen Rücken und Stuhllehne durchzuziehen, um sicher zu machen, dass keines der Mädchen ihren Rücken ausruhte.

„Sitz aufrecht, liebe Jan!“

Jeder Tisch mit acht Mädchen hatte eine Sprecherin, auch Präsidentin genannt. Sie überwachte den Tisch und stellte sicher, dass jedes Mädchen genug Essen auf dem Teller hatte, bevor sie sich selbst bediente. Als ich das nötige Alter erreicht hatte, um Präsidentin zu sein, wollte ich besonders fair sein. Mit meinem Messer teilte ich die Butter in acht gleiche Portionen auf und reichte diese auf einem Teller herum, im festen Glauben, dass alle damit einverstanden waren. Der Teller wurde herumgereicht, aber keines der Mädchen nahm etwas davon. Sieben vorwurfsvolle Augenpaare schauten mich an, als der unberührte Teller wieder bei mir ankam. Ohne Worte glättete ich die Butterstücke zu einem Klumpen aus, bis dass keine Unterteilungen mehr zu sehen waren und reichte den Teller erneut herum. Die Mädchen lächelten mich befürwortend an und als der Teller wieder bei mir landete, fand ich genau das Stück Butter vor mir, wie ich es haben wollte. Nicht, dass ‘wollen’ bei uns auf der Prioritätenliste stand, aber es war genau so viel Butter, wie ich brauchte. Dieser Butter-Vorfall, wie ich ihn in Erinnerung habe, lehrte mir zwei wertvolle Lebensweisheiten: Erstens, versuche nicht, anderen deine Meinung aufzudrängen. Zweitens, keiner will gleich behandelt werden. Einige wollten mehr von der Butter, andere wollten weniger und zwei Mädchen wollten sogar gar keine. Bis zu meinem Vorfall hatte es niemals ein Problem mit der Butterverteilung gegeben. Die Kinder hatten es ohne fremde Hilfe gelöst und dazu noch ohne Worte. Diese Einsicht war mir mehr Wert als Lesen, Schreiben und Rechnen lernen.

Im Winter gab es leckeren Haferbrei, in den ich genießerisch einen goldenen Sirup, bestehend aus geschmolzenem braunen Zucker, einrührte. Im Sommer gab es ein gekochtes Ei mit Toastbrot und frische Milch von den Jersey-Kühen, die dem Kloster gehörten. Die Milch blieb frisch, wenn sie drinnen gelagert wurde. Aber wenn sie im Sommer für längere Zeit in der Morgensonne stand war sie für unseren späteren Morgensnack schon angesäuert. Es bedurfte nur eines von uns, diese anekelnde Brühe zu probieren und schon bewegte sich ein Strom kleiner Mädchen mit ihren gefüllten Milchgläsern auf die Hecke zu, um dort ihre Gläser auszuschütten, was nach Jahren dieser Tätigkeit ein ziemlich großes Loch hinterließ. Danach nahmen wir unsere kleinen harten Kuchen und setzten uns auf eine Mauer, um diese zu verzerren, die wirklich so hart wie Stein waren. Als ich Jahre später den gleichen Kuchen in einem Café aß, war dieser wunderbar weich. Also nahm ich an, dass diese steinähnlichen kleinen Kuchen im Internat einen Teil unseres spartanischen Lebens ausmachen sollten. Davon abgesehen sollten diese angeblich unsere Zähne schärfen und Kiefermuskeln stärken. Gerne verfütterte ich meine Steinkuchen an die Elstern oder warf sie einfach in die Hecke, wenn gerade keine Elstern da waren, die die Krümel später aufpickten.

Wir spielten viele Spiele; Fangen, Seilspringen und Pferde. Weil ich so gut wiehern und schnauben konnte, war ich in der Regel das Pferd. Ein Springseil wurde um mich herum gebunden, zwei Mädchen hielten sich an den Enden fest und gaben laute Anweisungen:

„Galopp, Galopp, lauf Pferdchen lauf“, und ich rannte schnaufend und kopfschüttelnd los. Bei gelegentlichem Wiehern scharrte ich mit meinen Schulschuhen in dem staubigen Boden. Wir waren total außer Atem, kicherten und keuchten und plapperten aufgeregt durcheinander. Wenn die Seile nicht für Pferdespielen im Einsatz waren, benutzten wir sie zum Seilspringen. Das machte großen Spaß, besonders wenn wir zwei lange Seile gleichzeitig durch die Luft schwangen und so viele Mädchen wie möglich versuchten, in die sich immer kreisende Schlaufe hineinzuspringen, um gleichzeitig hüpfen zu können.

Beim Fangen rannten wir alle wild herum, um es dem Fänger zu erschweren, eine von uns zu schnappen. Weil wir aber so viele waren, griff die Fängerin einfach blindlings in die Menge und war dabei oft erfolgreich. Die gefangenen Mädchen hielten sich dann an den Händen; die Reihe wurde immer länger, bis die Freien keine Chance mehr hatten, sich vor der langen Reihe zu retten. Es war trotzdem schwierig, die letzten Mädchen einzufangen, weil die lange Reihe immer unhandlicher wurde; sie schwankte von vorne nach hinten, während die Mädchen an den Enden versuchten, die letzten freien Mädchen einzufangen. Diese schlüpften flink durch die Mitte der Reihe auf die andere Seite und entkamen somit glimpflich der Gefangenschaft.

Es wurde angekündigt, dass ab dem folgenden Jahr Reitunterricht angeboten würde. Toll! Sollte das heißen, dass ich über diese herrlichen und temperamentvollen Wesen lernen würde? Ich konnte es kaum erwarten. Ich kann mich nicht erinnern, dass ich jemanden gefragt hätte, aber im nächsten Schuljahr stand mein Name auf der Liste für Reitunterricht. Ich brüllte vor Freude und noch schöner war es, dass die Namen meiner besten Freundinnen auch auf der Liste standen. Der Reitlehrer kam mit seinen schon gesattelten Ponys und, bekleidet mit Reithose, Reiterstiefeln und Hut, brachen wir auf zur Weide. Vor Aufregung rannten und jodelten wir den ganzen Weg, bis wir uns ruhig neben unserem zugeschriebenen Pferd aufstellen mussten.

Das Reiten-Lernen machte besonders Spaß, weil keine Nonne während der Reitstunden anwesend war, die Anweisungen gab, mit uns schimpfte oder das Signal gab. Es waren nur die Pferde und wir – Himmel auf Erden für kleine unschuldige Mädchen!

Man zeigte uns, wie man die Zügel hält, die Füße in die Steigbügel steckt und aufs Pferd steigt. Die meisten schafften das ohne Problem und denjenigen, die mit dem Gesicht auf dem Sattel landeten oder auf der anderen Seite wieder herunter plumpsten, wurden von Herrn Johns geholfen. Nachdem wir die Längen der Gurte und Steigbügel richtig eingestellt und überprüft hatten, schwang er sich auf sein eigenes Pferd und ließ uns in einer Doppelreihe gemächlich hinter ihm im Laufschritt hergehen. Unsere Ponys trotteten langsam vor sich hin und wir lachten uns glücklich an – wir lernten reiten! Ich, das Stadtmädchen, lernte reiten! Okay, diese Ponys waren eindeutig nicht die herrlichen und temperamentvollen Wesen, die ich vom Zug aus beobachtet hatte, aber was blieb mir noch zu wünschen übrig? Herr Johns drehte sich hin und wieder zu uns um und trabte bis zum Ende unserer Doppelreihe, um zu checken, ob alles in Ordnung war. In den nächsten Wochen lernten wir zu traben und dann – oh Gott – im leichten Galopp zu reiten! Wenn die kleinen Ponys das Ende des Ausflugs spürten und den Hügel hoch galoppierten, um schnell zurück in ihren Stall zu kommen, flogen unsere Hüte weg und unsere Zöpfe und Haare wehten im Wind.

Nachdem wir uns an das Reiten gewöhnt hatten, wurde von uns erwartet, vor dem Satteln und Zäumen selbst unseren Sattel und das Zaumzeug zu überprüfen. Eines Tages kam ich zu spät, denn ich hatte vorher eine überlange Klavierstunde gehabt. Ohne vorher den Sattelgurt zu überprüfen, schwang ich mich in den Sattel. Wir gingen im Trab durch die Gasse und dann durch das Tor auf die große Weide, die hinunter zum Bach führte. Als wir schräg bergab trabten, spürte ich eine Verschiebung in meinem Sattel. Ach so, beruhigte ich mich, der Sattel passt sich dem Winkel an. Es dauerte nicht lange und der Sattel gab der Neigung nach und rutschte mit mir vom Pferd herunter. Ich versuchte noch, mich mit meinen zusammengedrückten Knien am Pferd festzuhalten, aber es klappte nicht. Ich hing halb vom Pferd, als ich einen Schrei von mir gab, die Gurte losließ und mit dem Rücken auf dem Boden aufprallte. Mein Pony machte einen Satz nach vorne und stieß in das Nächste, was die ganze Reihe in Unruhe brachte. Alle drehten sich um.

„Jan ist ’runtergefallen, Jan ist ’runtergefallen“, rief Mary Sue. Ihre Schadenfreude war nicht zu überhören.

„Ich bin nicht heruntergefallen“, antwortete ich zu meiner Verteidigung.

„Jan ist ’runtergefallen, Jan ist ’runtergefallen“, rief sie noch einmal.

Ich hatte vorher schon gemerkt, dass sie es genoss, wenn ich Probleme hatte. Jetzt hatte sie schon wieder ihren Spaß auf meine Kosten.

„Ich bin nicht heruntergefallen, Mary Sue Swan. Nein! Der Sattel ist heruntergerutscht!“

„Oh, der Sattel ist heruntergerutscht“, lachte sie, „den solltest du vorher checken, du Besserwisserin!“

Ich schwöre, wenn der Reitlehrer in diesem Moment nicht erschienen wäre, hätte ich Mary Sue auf den Boden gezogen und ihr großes Maul mit einem gezielten Schlag gestopft.

Wir spielten auch andere Sportarten, zum Beispiel Cricket und Tennis.

Gottseidank nahmen wir unseren Sport nie ernst – wir spielten nur, um Spaß zu haben − also spielten wir Cricket mit einem Tennisball. Wegen meiner schlechten Wurffähigkeit wurde ich in der Feldmannschaft zum Fänger eingesetzt. Als Werfer wurden diejenigen genommen, die kräftige Arme hatten und gezielt werfen konnten. Einmal spielte ich den Fänger und Mary Sue war Schlagmann. Aus irgendeinem unerklärlichen Grund benutzte Mary Sue ein anderes Mädchen, um für sie zu rennen, sodass sie nach dem Abschlag nur grinsend dastand. Sie hatte schon viele Punkte gesammelt, aber diesmal traf der Ball sie vor dem Wicket am Bein.

„Aus!“, riefen wir im Chor. Sie bewegte sich nicht vom Fleck.

„Bein vor Wicket, Sue – du bist ‘raus!“

„Nein, bin ich nicht“, sagte sie gelassen und drehte sich in Erwartung des nächsten Wurfs zu dem Werfer um. Das wütende Schimpfen der kleinen Mädchenschar ignorierte sie.

„Na gut, dann lassen wir ihr den Vorteil des Zweifels.“

Der nächste Ball kam mit Wucht und sie versuchte, ihn abzuwehren und wegzuschlagen, aber traf daneben. Der Ball traf das Wicket und die Bails fielen herunter.

„Du bist ‘raus“, riefen wir ihr im Chor zu.

„Nein, bin ich nicht“, sagte sie.

Jede schrie, „raus, raus, raus“, aber Sue rührte sich nicht vom Fleck. Ich ging, um die Bails zu ersetzen und ließ die Stöcke provozierend vor ihrem Gesicht hin- und her pendeln. Wir starrten uns gegenseitig wortlos ins Gesicht. Sie drehte sich um und hob wieder ihren Schläger hoch – als Zeichen zum Weiterspielen. Ich ging in meine Feldspielerposition zurück. Der nächste Ball kam langsam und Sue wehrte ihn mit einem kräftigen Schlag ab. Ich brauchte mich nicht zu bewegen, sondern streckte nur meinen Arm aus, um den Ball lässig zu fangen. Die Mädchen hüpften hysterisch hoch und runter und schrieen:

„Diesmal bist du wirklich raus! Raus, raus, raus!“

Mary Sue rührte sich nicht. Sie war wie erstarrt. Während ich den Ball in der Hand hielt – wir warfen einen gefangenen Ball nie sofort wieder weg, sondern hielten ihn für eine Weile in der Hand – ging ich auf Mary Sue zu und sagte mit deutlich geformten Worten:

„Mary Sue, du bist ausgeschieden.“

„Ja“, sagte sie mit einem frechen Grinsen, „ich habe nur darauf gewartet, dass du es mir sagst.“

Wenn es regnete, spielten wir auf der Veranda Scharade. Es gab eine große Kiste gefüllt mit Kleidungsstücken, die als unsere Verkleidungen dienen sollten. In kleinen Gruppen besprachen wir im Flüsterton was wir pantomimisch darstellen wollten und gaben alles darum, dass die andere Gruppe es erraten würde. Zu dieser Zeit gab es noch kein Fernsehen. Die Ideen kamen daher aus Büchern, die wir gelesen hatten, oder aus Filmen, die wir gesehen hatten. Das Pantomime-Spiel gab solchen mit Schauspielertalent die Möglichkeit, sich unbefangen auszutoben – zur Befangenheit waren wir noch zu jung. Das Spiel hielt uns an Regentagen angenehm beschäftigt. Keiner beschwerte sich. Eigentlich jammerte nie jemand. Wir wurden nie gefragt, was wir wollten, wofür auch? Wir waren froh über das, was wir hatten.

Außer Wärme, ja, außer Wärme, denn es gab nur einen einzigen Heizkörper im Klassenzimmer. Jedes Jahr betete ich, dass ich ein Schulpult in der Wärme bekam. Einmal wurde mein Gebet erhört und ich saß ein Jahr lang neben dem Heizkörper. In den anderen Jahren mussten wir uns damit abfinden, unsere eiskalten Hände während der kurzen Pausen an der einzigen Heizung aufzuwärmen. Viele der Mädchen bekamen Frostbeulen. Madie und ich hatten die Schlimmsten. Ich erinnere mich, dass Madies Frostbeulen viel schrecklicher aussahen als meine. Sie hatte sie auch an ihren kleinen Füßen. Ihre waren aufgeplatzt und blutig, während meine ganz anders aussahen, irgendwie komisch. Nachdem die Röte und der Juckreiz aufgehört hatten, bildete sich eine große Blase, die ich mit einer Nadel vom Nähkasten vorsichtig aufmachte; die heraustretende Flüssigkeit lief über meine Hände und tropfte auf meinen Tisch. Meine Freundinnen standen um mich herum und schrieen angeekelt:

“Igitigitigit!“

Alles, was zurückblieb war die zusammengefallene Blase mit der roten Haut darunter. Mir fehlte der Mut, die übriggebliebene Blasenhaut abzuziehen. Nach dieser kleinen Operation wollte ich mir meine Hände waschen, aber um ins Badezimmer zu kommen brauchte ich den notwendigen Pass – ein flaches, farbiges Holzstück. Diese Sitte scheint heutzutage seltsam, aber damals machte es Sinn. Man konnte nur in das Badezimmer, wenn der Pass an seinem Platz hing. Wenn er nicht da war, wusste man, dass das Badezimmer besetzt war und wir mussten vor der Tür warten. Auch war es uns nicht erlaubt, unbeaufsichtigt in Gruppen ins Badezimmer zu gehen.

Als ich zurückkam, setzten Madie und ich uns zusammen, um meine aufgestochenen Frostbeulen zu untersuchen.

„Alles gut“, entschieden wir in Einigkeit. Ein paar Tage später war die Haut ausgetrocknet und fiel ab, aber schon bildete sich wieder eine neue Frostbeule an einem anderen Finger. Und so ging es im Winter immer weiter.

Das Leben im Klosterinternat war bestens organisiert und die Tage vergingen schnell. Jede Mahlzeit und jeder Tag begann und endete mit einem Gebet und jede Stunde des Tages war ausgefüllt mit Aktivitäten oder Lernen. Wir dankten Gott nicht nur für das, was wir erhalten würden, sondern auch für das, was wir schon hatten.

An allen Tagen außer einem wuschen wir uns mit kaltem Wasser. Für unser wöchentliches heißes Bad kamen die kleinen unauffälligen Schwestern, um uns den Rücken zu schrubben. Mir war nie aufgefallen, dass einige der Nonnen nicht viel älter waren als ich, denn irgendwie schienen sie mit ihren seltsamen Gewohnheiten aus einer ganz anderen Welt zu kommen. Glücklicherweise waren sie Mitglieder des Ordens des Heiligen Herzens − Sacré Coeur − welcher körperliche Züchtigung nicht erlaubte. Sie waren streng und hatten ihr Leben ihren jungen Schützlingen gewidmet.

Die Strafe für schlechtes Benehmen im Unterricht bestand darin, im Papiermülleimer zu stehen und zwar mit dem Gesicht zur Ecke und natürlich in Stille. Einige Male musste ich den Unterricht stehend im Papiermülleimer verbringen. Ich studierte die Wand vor mir, wie die Farbe langsam abblätterte und dabei interessante Muster bildete.

Der Religionsunterricht war regelmäßig mein Untergang. Wir sollten jeden Tag das Evangelium auswendig lernen, sodass wir es Wort für Wort herunterbeten konnten, wenn wir von einer Nonne gefragt wurden. Aus irgendeinem Grund blockierte ich. Wenn ich das Evangelium oder die Lektion des Tages rezitieren musste, stand ich auf und schaffte gerade die ersten zwei Sätze, bevor ich in eine kühne Stille verfiel. Einige meiner Klassenkameradinnen versuchten mir die nächsten Zeilen zuzuflüstern, aber ich weigerte mich stoisch auch nur ein weiteres Wort auszusprechen, an welches ich mich nicht selbst erinnern konnte. Es machte mir dagegen nichts aus, die Evangelien oder sogar den gesamten Sermon vorzulesen, aber dieses zusätzliche Rezitieren fand ich überflüssig. Keine Lilie brauchte zusätzliche Vergoldung und erst recht nicht die Lilie Gottes.

Es war völlig irrelevant, warum ich ungehorsam war. Da sich niemand die Mühe gab, nach dem Grund zu fragen, gab ich mir auch keine Mühe, es zu erklären. Ich war ungehorsam und das war’s.

Ich liebte alle anderen Fächer – mein Hunger nach Wissen war unstillbar. Ich liebte lesen, schreiben und rechnen und zähle mich heute zu denjenigen, die Glück hatten, in diesen Fächern noch richtig belehrt worden zu sein. Ich liebte auch die Rechtschreibung und war überrascht, dass andere sich damit schwer taten. Bei Rechtschreibspielen waren Lizzie Love und ich immer die Besten. Eigentlich gewann ich immer. Ich erinnere mich an das einzige Mal, als sie gewann – und dabei ging es nur um ein einfaches Wort – nämlich mit h oder ohne h. Die Einfachheit des Wortes brachte mich darum, es richtig zu buchstabieren.

Die Logik des Rechnens bereitete mir Freude und gab mir Zufriedenheit. Am liebsten löste ich Textaufgaben: Wenn ein Zug mit einer Geschwindigkeit von ... bla bla bla. Das war noch zu einer Zeit, als jeder Grammatik konnte und somit verstand auch jeder die Textaufgaben. Wie dem auch sei, Geometrie mochte ich überhaupt nicht, weil es sich hier wieder um sich wiederholende, sinnlose Formeln handelte. Vielleicht war ich auch nur zu jung, um den Sinn der Geometrie zu erfassen. Hätten sich die geometrischen Formeln in Musik verwandelt, hätte ich sie wahrscheinlich besser verstanden. Algebra dagegen fand ich hochinteressant, weil es mir als logisch erschien. Ich hatte überhaupt kein Problem mit dem kleinen und großen Einmaleins. Im Endeffekt hatte keine von uns Schwierigkeiten, weil wir die Ergebnisse so oft üben mussten, bis wir sie auswendig ausspucken konnten. In einem besonderen Schuljahr war ich sehr glücklich, weil ich in allen Fächern die Beste war, außer in Religion.

Einmal konnte ich während der Arithmetik-Stunde mein Lehrbuch nicht finden. Als Bestrafung musste ich im Papiermülleimer stehen. Natürlich sollte das nicht nur eine Lektion für mich, sondern für den Rest der ganzen Klasse sein und ich spürte, wie sich das Unbehagen meiner Klassenkameradinnen in meinen Rücken bohrte, während der Unterricht weiterlief.

Der Tag war gekommen, an dem wir unsere Bettwäsche wechseln mussten. Als ich meine Bettbezüge abzog, fiel ein Buch auf den Boden. Ich freute mich, mein verlorenes Mathebuch wiedergefunden zu haben und rannte gleich zur Schlafsaal-Schwester, die sich mit mir freute. Am nächsten Tag konnte ich es nicht abwarten die Neuigkeiten meiner Klasse und Mutter Foster vorzutragen. Anstatt sich zu freuen, nahm die Schwester meine Neuigkeit mit kühler Stille auf. Die ganze Klasse verstummte und wartete auf ihre Reaktion.

„Also liebe Jan, um dir beizubringen auf deine Schulbücher besser aufzupassen – und das gilt für alle – wirst du das Buch um deinen Hals tragen, bis ich dir erlaube, es wieder abzunehmen.“

Zehn kleine Mädchen schnappten erschreckt nach Luft und unsere fassungslosen Blicke trafen sich. Mit einem gekränkten Lächeln brachte ich der Schwester das Buch. Ihr Gesichtsausdruck war hart und entschlossen. Wir konnten es kaum glauben, was sich vor uns abspielte; mit einer furchterregenden Schere bohrte sie ein Loch durch die Ecke des Buches. Danach durchbohrte sie die Seiten, was ihr viel Mühe bereitete. Ihre Beharrlichkeit wurde belohnt, als die Spitze der Schere zum Vorschein kam, woraufhin sie die Schere grob nach hinten und vorne drehte, um das Loch zu vergrößern. Danach griff sie die andere Ecke des Buches an. Als sie mit beiden Löchern zufrieden war, holte sie einen Knäuel Zwirn aus ihrer riesigen Tasche, zog dieses durch die beiden Löcher, verknotete es und schnitt die langen Enden ab. Sie gab mir Zeichen zu ihr zu kommen, hing das Buch um meinen Hals und drehte mich grob um mit dem Gesicht zur Klasse.

„Da hast du’s“, sagte sie triumphierend, „ich hoffe, das wird euch allen eine Lehre sein. Du kannst dich setzen, Jan.“

Zum ersten Mal in meinem Leben war ich mundtot und ging schweigend zurück an meinen Platz. Der Unterricht lief in gedämpfter Stimmung weiter. Ich war immer die Erste im Antwort geben, aber mit dem schweren Buch um meinen Hals war meine Begeisterung verschwunden. Die anderen vermieden meinen Blick, denn sie wussten, dass ich sonst in Tränen ausbrechen würde. Unser gemeinsames Kindergespür sagte uns, dass wir Mutter Foster nicht diese Genugtuung geben sollten und dass ich Zeit brauchte, um mich an die Situation zu gewöhnen. Aber als die Glocke zur Pause läutete, kamen alle meiner kleinen Kameradinnen direkt zu mir, um mich zu bemitleiden.

„Oh Janny, das tut uns so leid“, sagten sie, während sie mich streichelten und mich mit traurigen Augen ansahen. Einige waren den Tränen nahe und andere waren wütend.

„Diese blöde alte Kuh. Ich hasse sie, hasse sie.“

„Nein, nein, ist alles gut so“, sagte ich, um sie aufzumuntern. Es wäre nicht gut gewesen, wenn sie auch in Schwierigkeiten gekommen wären.

Madie setzte sich neben mich, hielt meine Hand und sah mich mit diesem hässlichen Buch um den Hals die ganze Zeit an.

„Oh Janny, das ist schrecklich.“

„So schlimm ist es auch nicht, Madie. Vielleicht sollte ich einen Farbstift anbinden, dann sieht es besser aus.“

Sie gab mir einen zweifelhaften Blick und ihr Mund zitterte. Ich holte den neuesten und schönsten Malstift aus meinem Mäppchen, band ihn an die Schnur, an der das Buch hing und ging munter hinaus.

„Seht mal“, rief ich meinen Kameradinnen zu und drehte mich zur Begutachtung im Kreis. Madie lächelte verschmitzt und wir gingen zur nächsten Stunde.

Ich trug das Buch eine ganze Woche lang, leichtfertig— so dachte ich zumindest. Mir fiel auf, dass die anderen Mädchen sehr bedrückt waren, wenn sie mich mit dem Buch um meinen Hals sahen. Ich wirbelte lachend und unbeschwert herum und anstelle von bemitleidenden Blicken hielten meine kleinen Kameradinnen ihre Nase hoch und lächelten. So war es einfacher für uns alle. Sogar die anderen Nonnen schauten weg, wenn sie mich sahen. Außer meiner Lieblingsnonne, Scotty, Mutter Scott. Ihre Rolle war es, uns für krank zu erklären und Medizin auszugeben. Sie bat mich, sie zu besuchen und drückte mich ganz fest an sich. Ohne Worte schauten wir uns gegenseitig an und während sie mir den Kopf streichelte, sagte sie mit wehleidigem Ton:

„Mein armes Baby, mein armes Baby.“

Dabei drückte sich ihr Kreuz tief in meine Wange – war das vielleicht ein Zeichen für irgendwas?

Die Bestrafung belehrte mich zweierlei. Mit Büchern vorsichtig umzugehen und wie man Menschen zum Lachen bringt. Also hatte es sich gelohnt. Aber ich glaube, die anderen Kinder waren mehr verletzt als ich. So oder so, ich habe viel in diesem Klosterinternat gelernt.

Kapitel 2

Stuartholme

Zwei Jahre, nachdem mein Vater aus dem Krieg zurückgekommen war, trennten sich meine Eltern und mein Vater zog nach Brisbane. Als ich sieben Jahre alt war, folgte meine Mutter ihm nach Brisbane. Ich wurde in die Sacré Coeur-Schule in Brisbane transferiert. Die Schule hieß Stuartholme. Sie sah auf dem Mt Cootha wie ein schönes Schloss aus. Das Gelände war wunderschön und in Spielfelder aufgeteilt. In Stuartholme entdeckte ich meine Liebe für Obst − schönes, üppiges, saftiges, süßes, reifes Obst!

An heiligen Feiertagen hatten wir frei. Ich erinnere mich an einen besonderen Tag, an dem wir ein Picknick weiter unten am Mt Cootha unternahmen. Die Schotterstraße ging steil hinunter und die meisten Mädchen rannten oder hüpften. Ich ging am Ende mit einer der Nonnen, aber entschied mich plötzlich die anderen Mädchen vorne einzuholen. Da ich viel zu schnell den steilen Hang hinunterrannte, verlor ich die Kontrolle und, um einen Zusammenstoß mit einer Mädchengruppe und einer Nonne zu vermeiden und nicht Hang abwärts hinzufallen, schwang ich meine Arme um einen Telefonmasten, der plötzlich vor mir aus dem Nichts auftauchte. Die Wucht meiner Geschwindigkeit ließ mich hart um den Mast schwingen. Endlich im Stillstand, merkte ich, dass meine Hände, Arme und Beine voll mit Splittern versehen waren. Ich starrte auf meine Hände. Es waren so viele Splitter, dass ich sie nicht zählen konnte. Aua! Aua! Ich sah die Nonne mit ihrem wehenden Schleier auf mich zu rennen, sie kniete sich neben mich und ihr besorgtes Gesicht hielt mich sofort vom Weinen zurück.

„Oh Jan, du arme Jan, wie konnte das passieren? Sieh dir deine Knie an!“

Meine Knie? Eine Nonne, die sich um meine Knie sorgte? Ich sah hinunter auf meine mit Splittern übersäten Knie. Die anderen Mädchen drängelten sich um mich herum. Ich hoffte innig, dass mein schrecklicher Anblick der Erste und Letzte für sie sein würde, den sie an diesem Tag erleben mussten und dass mein Zustand jede davon stoppen würde, diesen Hang herunterrennen zu wollen. Als wir zurück waren, brachte man mich direkt auf die Krankenstation, wo die Schwester Stunden damit verbrachte, die vielen Splitter mit einer Pinzette herauszuziehen. Es dauerte noch weitere Tage, um die letzten tiefen Splitter herauszuziehen. Mit den Verbänden an beiden Händen und Knien war ich sehr unbeholfen, aber wie in einer Zauberwelt wurde mein Bett gemacht und eine Schwester war immer bereit, mir mein langes Haar zu kämmen und zu flechten und mir beim Essen zu helfen. Ich verbrachte die Tage mit Danksagungen für die vielen Gefallen, die mir getan wurden. Alle waren sehr freundlich und sagten, dass sie es gerne täten. Lieb und hilfsbereit waren sie gerne und außerdem war es für sie eine Chance, aus der Küche herauszukommen.

Kurz nach meinem Sturz war die Zeit für unsere Erste Kommunion gekommen, auf die wir zwei Jahre gewartet hatten. Die meisten freuten sich auf diese Zeremonie. Erstens war es eine willkommene Abwechslung von der täglichen Routine und zweitens durften wir ein besonderes weißes Kleid dafür tragen. Wie dem auch sei, ich sah bei meiner Ersten Kommunion mit meinen verbundenen Verletzungen nicht gut aus, aber ich tröstete mich damit, dass ich nicht auf dieser Holzplanke knien musste. Ich versuchte alles, um nicht wehleidig auszusehen oder um aus der Menge herauszustechen. Meine missliche Lage fiel aber trotzdem sehr auf als wir unser Abendmahl nahmen. Alle knieten, außer mir. Ich stand! Die Eltern fast aller Mädchen waren zu diesem Anlass gekommen und schauten zu, aber meine Eltern waren aus für mich unverständlichen Gründen abwesend.

Irgendwie schaffte es meine Mutter während der Schulferien ein paar Wochen bei mir zu sein. Wir verbrachten die Zeit bei Bekannten in Charleville, ein paar hundert staubige Meilen westlich von Brisbane. Das Haus war ein typisches Landhaus. Ich war nie da, weil ich mich sehr für die Tiere interessierte. Die meiste Zeit verbrachte ich in den Pferdeställen und auf den Weiden, wo gerade ein Lehrling versuchte, ein Pferd zu trainieren. Ich konnte mir seine Methode nicht lange mit ansehen. In meinem jungen Alter wusste ich, dass es bessere Möglichkeiten gab ein Pferd zu zähmen. Dieser junge Mann brüllte, fluchte, trat und schlug das arme Pferd mit seinem Lasso. Als das Pferd nicht tat, was er wollte, stampfte er wütend und kopfschüttelnd davon. Das arme Pferd zitterte und schnaufte und war mit Schweiß bedeckt. Leider konnte ich es nicht streicheln, weil es auf dem eingezäunten Trainingsplatz war, aber ich sprach ihm ruhig zu.

„Es tut mir so leid für dich, du armes Ding, du schönes armes Ding. Ich werde melden, wie du behandelt wirst.“

Als ich an der Scheune vorbeiging, saß der Lehrling dort und rauchte lässig vor sich hin. Ich ging zu ihm und sagte vorwurfsvoll:

„Du solltest dich schämen, du altes Arschloch!“

Er sah mich mit einem vernichtenden Blick an, sagte aber nichts.

„Das arme Pferd ist am Boden zerstört“, fuhr ich wütend fort.

„So wird das hier auf dem Land gemacht“, sagte er. Es klang besserwisserisch und altklug. Er wusste, dass ich ein Stadtkind war.

Ich fragte ihn herausfordernd: „Hast du jemals daran gedacht, es auf eine liebevolle Art und Weise zu versuchen?“

Oh ja, ich konnte schon als Kind ganz schön wütend werden und hatte keine Angst, es mit anderen aufzunehmen.

Er drehte sich um und zog provozierend langsam an seiner Zigarette.

„Ich werde das melden“, sagte ich und machte eine Kopfbewegung zum Haus hin. „Du hast das Pferd misshandelt!“

Ich ging direkt ins Haus, um ihm zu zeigen, dass ich meine Drohung in die Tat umsetzen würde. Ja, ich werde es melden – aber wo sind sie nur? Es war angenehm kühl im Haus. Der Kontrast zu der erbarmungslosen Hitze draußen ließ mich fast ohnmächtig werden.

„Mummy, Mummy!“ Keine Antwort.

Okay, dann suche ich eben jemanden anders, dem ich es melden kann.

„Herr Nagle, Herr Nagle!“ Wieder keine Antwort.

Ich ging leise von einem Zimmer ins andere. Ach, da sind sie ja. Sie halten einen Mittagsschlaf – zusammen! Eine tolle Idee, denn wir hatten auch immer Mittagsruhe in der Schule. Jetzt musste ich aber jemanden finden, dem ich die Pferdemisshandlung melden konnte. Endlich fand ich die Köchin, der ich erzählte, was ich gesehen hatte. Sie musste mir versprechen, dass sie es Herrn Nagle weitersagen würde.

„Natürlich werde ich das“, sagte sie, „jetzt geh schön wieder spielen!“

Ich lief hinaus auf die wunderschöne Veranda, von der ich die Schafweide sehen konnte, die sich in die weite Ferne erstreckte. Jetzt werde ich nach den Schafen sehen, dachte ich, und schon war ich unterwegs. Als ich ankam, guckten mich die Schafe nur an und fraßen weiter. Sie fühlten sich von einem sieben Jahre alten Mädchen nicht bedroht. Dann sah ich einen großen bulligen Rammbock mit zwei Hörnern – meine Güte, diese Hörner waren beeindruckend. Ich stand ganz still. Während der Rammbock lässig weiter graste, kam er langsam auf mich zu. Ich redete leise auf ihn ein, er hob seinen Kopf, sah mich kurz an und fing an, mit seinem Bein zu stampfen.

„Komm nicht auf die blöde Idee, mit deinem Fuß zu stampfen, um mir Angst zu machen, du dummes großes Wollknäuel“, erwiderte ich, „ich werde gleich auf dir reiten, dann wirst du sehen, wie dir das gefällt!“

Während sich einige der anderen Mutterschafe davonmachten, blieb er stehen. Wir starrten uns gegenseitig an, er senkte wieder seinen Kopf und graste genüsslich weiter. Ich ging etwas auf ihn zu, langsam, stopp, noch ein bisschen, und stopp.

„Gleich reite ich dich, du alter Bock“, sagte ich leise zu ihm.

Es war ihm vollkommen egal, was ich sagte, er hob noch nicht mal seinen Kopf. Jetzt konnte ich endlich seine zwei prächtigen Hörner genau betrachten. Ich bleibe besser hinter diesen Hörnern, dachte ich und wartete, bis er so nah war, dass er mich mit seinem Hinterteil berührte. Er war so vertieft in sein Fressen, dass es ihm nichts ausmachte, als ich mit einer Hand sein linkes Horn umfasste. Ich schwang mein rechtes Bein über seinen Rücken und stand mit dem Bock zwischen meinen Beinen da. Jetzt schießt er wahrscheinlich los, dachte ich. Aber das tat er nicht; er hob nur langsam seinen Kopf. Also erfasste ich beide Hörner. Auch das machte ihm nichts aus. Ich setzte mich mit meinem vollen Gewicht auf ihn. In diesem Moment schoss sein Kopf hoch – was war das?

Ich fragte ihn leise: „Das hast du noch nie gefühlt, stimmt’s Rammbock?“

Während er immer noch ruhig vor sich hin kaute, drehte er sich zu mir um.

„Was hast du für eine schöne weiche Nase, Rammbock. Gehst du jetzt endlich mit mir los?“

Ich kuschelte mich tiefer in seinen wolligen Rücken.

Er versuchte ein paar unsichere Schritte – ja, ich war immer noch da!

„OKAY – Heia hopp, auf geht’s!” schrie ich.

Dann ging es endlich los. Er rannte wie von einer Tarantel gestochen los. Die anderen Schafe sprangen in allen Richtungen auseinander. Das machte Spaß – „hier hin, da hin“, kommandierte ich und riss rechts und links an seinen Hörnern; Vroooommm − wir rasten mit grenzenloser Geschwindigkeit hin und her, während sich die anderen Schafe auf der Weide verstreuten.

Als wir beide total außer Atem waren, stieg ich von ihm ab, aber hielt ihn weiterhin an seinen Hörnern fest. Ich streichelte sein Gesicht und sagte:

„Das war der schönste Ritt, den ich jemals hatte. Morgen werde ich dich wieder reiten!“

Die folgenden Morgen verbrachte ich galoppierend auf Silver, wie ich ihn benannt hatte. Wir ritten auf den Weiden hin und her, kreuz und quer, hoch und runter, bis wir uns ausgetobt hatten. Dann führte ich den Bock zu der Hausweide, wo er angebunden das frische grüne Gras genoss und ich ein kühles Getränk. Nach meiner Erfrischung stürmte ich wie Gary Cooper auf die Veranda, stieß meinen Hut zurück und brüllte:

„Na, was ist los mein Freund? Wie wär’s mit noch einem kleinen Ritt? Da oben, in den Hügeln sind Indianer, die müssen wir kriegen!“

„Hoppla hopp Silver!“

Ich schwang mich aufs Neue auf seinen wolligen Rücken und wir schossen los. Nach ein paar Tagen brauchte ich ihn nicht mehr anzubinden. Er stand ganz einfach da und wartete auf mich. Ich war unendlich traurig, als ich mich am Ende unseres Besuchs von ihm verabschieden musste. Er würde sich wieder in einen alten langweiligen Rammbock zurückverwandeln. Der arme Kerl! Ich weinte bitterlich.

Im folgenden Jahr zogen meine Mutter und ich wieder zurück nach Sydney und ich ging glücklich wieder ins Kerever-Park-Klosterinternat. Die meisten Mädchen im Kerever-Park waren nach irgendeinem Sankt benannt und hatten somit katholische Namen. Leider gab es keinen Sankt Jan, aber als herauskam, dass meine Mutter mich auf den Namen Jeanne getauft hatte – inklusiv dem französischen Akzent – änderte sich meine Namenslage. In der römisch-katholischen Geschichte gab es eine Jeanne d’Arc, nach der ich also benannt war. Dieser Kompromiss wurde von den Nonnen akzeptiert.

Viel später erzählte mir meine Mutter, dass das Kloster Kerever-Park mich erst nicht aufnehmen wollte, weil wir eine Theater-Familie waren. Als ihnen aber bewusst wurde, dass meine Familie nicht arm war, änderte sich die Absage zu einer Zusage. Zusätzlich arrangierte mein Vater aus Brisbane die kostenlose Lieferung eines kostenlosen Filmprojektors und einen Vorrat von angemessenen Filmen, die das Kloster gerne annahm.

Es kam selten vor, dass Mädchen im Klosterinternat Besuch bekamen, aber eines Tages stand meine Mutter völlig unerwartet vor der Tür. Sie und Mutter McGee warteten in der Eingangshalle auf mich. Ich fühlte mich völlig unbeobachtet und hinkte hinter der humpelnden Nonne hinterher, die mich begleitete. Meine Mutter erzählte mir später, dass es ihr sehr peinlich gewesen war, als sie mich hinter der Nonne im Humpel-Schritt kommen sah. Ich lief genau wie die Nonne – nämlich humpelnd und war auch noch sehr gut dabei. Schritt, hoch, Schritt, hoch, Schritt, ... Als sich meine Mutter bei Mutter McGee entschuldigen wollte, lachte diese nur und zuckte mit den Schultern.

„So ist das im Theater, nicht wahr?“

Meine Mutter nickte ihr zustimmend und etwas gedemütigt zu.

Als ich sie sah, rannte ich in ihre offenen Arme. „Mummy!“

Danach kam meine Mutter noch einige Male unangemeldet zu Besuch, was mir mit der Zeit peinlich wurde, aber ich verstand nicht, warum es mir peinlich war.

Die Schulferien verbrachte ich oft bei Onkel Danny und Tante Muriel. Sie hatten eine tolle Wohnung in Elizabeth Bay und ein wunderschönes Haus in Palm Beach. Das Haus war direkt am Meer und hatte einen großen Swimmingpool, den ich unter allen Umständen mied. Die Wohnung in Elizabeth Bay hatte ein exotisches Badezimmer, wie ich es noch nie gesehen hatte. Die Badewanne, das Waschbecken und die getrennte Toilette waren schwarz. Es gab sogar einen Schminktisch mit Spiegel, den ich regelmäßig benutzte, um so zu tun, als würde ich mich schminken. Tante Muriel hatte das große Schlafzimmer mit einem Balkon, der eine Aussicht über den Swimmingpool, den Hafen und bis zu den Heads bot. Onkel Danny hatte das gegenüberliegende Schlafzimmer, von dem die Sicht sehr zu wünschen übrig ließ. Dann gab es noch ein großes Wohnzimmer ausgestattet mit einem Flügel und verlängert durch einen Balkon. Im Esszimmer saßen wir drei an dem Ende eines überlangen Tisches. Das Essen wurde vom Koch auf einem Teewagen hereingerollt, der dann sofort wieder verschwand. Dann stand Onkel Danny auf, um den Braten zu schneiden.

Jeden Freitag holte uns der Chauffeur im Auto ab und brachte uns nach Palm Beach. Ich war der vollen Überzeugung, dass alle Leute freitags nach Palm Beach fuhren! Damals fand ich die Auffahrt zu dem Haus sehr tückisch. Wenn ich sie aber heute betrachte und mit den heutigen steilen Auffahrten vergleiche, die einen Vierradantrieb oder einen Trupp Bergziegen brauchen, um sie zu bezwingen, finde ich die Auffahrt zu dem Haus in Palm Beach kurz und einfach.

Ich liebte es, nach Palm Beach zu fahren, denn das Leben dort war viel legerer. Als wir ankamen, stürmte ich in die Küche, um der Köchin Sybil eine schnelles Hallo zuzurufen. Dann rannte ich durchs Wohnzimmer auf den Balkon, um die spektakuläre Sicht zu genießen, die bis zum Barrenjoey Lighthouse reichte und noch weiter bis Lion Island, eine kleine Insel, die im Eingang zu Pittwater lag. Ich hätte den ganzen Tag die Aussicht genießen können. Das Rauschen der heranrollenden Wellen direkt vor mir faszinierte mich. Ich beobachtete den Schaum, der sich langsam in den Sand einsog.

Anschließend ging ich in mein entzückendes, gelb-gestrichenes Zimmer, das in der unteren Etage am Ende eines langen Flurs war. Die grelle Farbe lenkte etwas von dem feuchten Geruch ab, der in der ganzen unteren Etage verbreitet war. Ich öffnete sofort alle Fenster und der Geruch verschwand nach draußen − zumindest bis zu meinem nächsten Besuch. In der Palm-Beach-Residenz von Onkel und Tante war die Schlafzimmeraufteilung andersrum. Onkel Danny hatte das Schlafzimmer mit Balkon und einer atemberaubenden Sicht, während Tante Muriel das Schlafzimmer zur anderen Seite des Hauses ohne Sicht hatte. Damals wusste ich es noch nicht, dass verheiratete Paare normalerweise zusammen in einem Bett schliefen. All die Paare, die ich als Kind kannte, schliefen getrennt. Wie dem auch sein, ich hörte nie Streitereien. Untereinander waren die Eheleute immer sehr zuvorkommend und höflich.

Als wir uns zum Abendessen umgezogen hatten, versammelten wir uns im Wohnzimmer. Raymond vom Küchenpersonal servierte uns auf einem großen silbernen Tablett Getränke und Knabbereien. Tante Muriel wurden die Vorspeisen zuerst angeboten und Onkel Danny kam nach mir als Letzter an die Reihe. Ich fühlte mich zu dieser Zeit sehr erwachsen und mein Benehmen war vorschriftsgemäß. Ich bediente mich mit einem köstlichen Leberwurst-Cracker und einem eleganten Glas Coca-Cola und bedankte mich bei Raymond mit einem vornehmen Kopfnicken.

„Vielen Dank, Raymond.“

Er verbeugte sich kurz und erwiderte, bevor er wieder in die Küche verschwand:

„Vielen Dank, Fräulein Carroll.“

Später wurde mir bewusst, dass Raymond und Sybil verheiratet gewesen sein mussten, aber wo sie schliefen, war mir ein Rätsel. Irgendwann viel später fiel mir ein kleines Zimmer neben der Küche auf. Das muss das Schlafzimmer der beiden sein, dachte ich, und da wohnen sie wahrscheinlich auch drin!

Die Tage in Palm Beach begannen, nachdem ich ausgeschlafen hatte. Es war himmlisch, denn keiner weckte mich. Ich streckte mich ausgiebig in meinem großen Bett und schaute aus dem Fenster, um das Wetter zu checken. Hurra, ein Sonnentag! Nachdem ich mich schnell geduscht und angezogen hatte,

ging ich hoch in den sonnen überfluteten Frühstücksraum. Ich gab meinem Onkel und dann meiner Tante einen Gutenmorgenkuss und wartete ungeduldig auf meine Waffeln mit Ahornsirup. Meine Tante war sehr darauf bedacht, gesund zu essen. Deshalb bedienten wir uns zuerst am Obst und danach durfte ich die ungesunden Waffeln essen. Mit dieser Aussicht stopfte ich das Obst so schnell wie möglich in mich hinein. Wenn die Waffeln nicht ausreichten, ging ich einfach in die Küche, um mehr zu bestellen. Als ich mich bis oben satt gegessen hatte, klingelte Tante Muriel die Glocke, woraufhin Sybil hereinkam, um den Tisch zu räumen.

„Oh Sybil, das war köstlich“, erklärte ich.

„Vielen Dank, Miss Carroll“, lächelte sie. „Morgen werde ich mehr Waffeln für dich backen.“

„Oh wie schön“, strahlte ich. „Viel besser als diese Steinkuchen in der Klosterschule!“

Nach dem ausgiebigen Frühstück fütterten wir die Kookaburras und danach nahm Tante Muriel ihre obligatorische Melasse zu sich. Jedes Mal bat sie mir an, auch einen Löffel zu probieren.

„Es ist gut für dich“, sagte sie, aber ich war überzeugt, dass das, was nicht gut roch, auch nicht gut für mich war. Das gleiche galt für Hefe. Igitt! Irgendwann einmal versuchte meine Mutter, mir ein Hefegetränk aufzubrummen, weil sie meinte, es sei ein wichtiger Nahrungsbestandteil. Sie rührte Trockenhefe in Puderform in ein Glas Wasser und hielt es mir vor die Nase.

„Trinken bitte“, sagte sie lächelnd zu mir.

Als ich das Glas in der Hand hielt, zuckte meine Nase und mein Magen drohte sich herumzudrehen. Ich schloss meine Augen und betete, dass ein Heiliger auftauchte und dieses Getränk verschwinden ließ, was aber nie passierte.

„Kneif deine Nase zu“, riet sie mir.

Mit verdrehten Augen und zugekniffener Nase stürzte ich das fürchterliche Getränk in mich hinein. Ich war jedes Mal kurz davor, mich zu übergeben, aber meine Mutter lachte.

„Es ist gut für dich“, wiederholte sie.

„Dann trink du es doch“, erwiderte ich wütend, als ich meine Stimme wiederfand.

„Oh, ich habe meins schon getrunken“, sagte sie fröhlich.

Mit ihrer schönen weichen Elfenbeinhaut und ihrem wunderschönen lachenden Gesicht mit den leuchtenden blauen Augen sah sie wirklich sehr gesund aus. Wenn ich so aussehen will wie Mummy, dann muss ich es wohl trinken, dachte ich, und so trank ich es täglich. Das Problem war, dass ich nicht ihre Haut hatte, sondern die meines Vaters. Wenn Muriel und ich stundenlang am Strand verbrachten, war ich zum Sonnenuntergang total verbrannt. Damals gab es noch keine Sonnenblockmittel und ganz offensichtlich kannte sich Muriel mit meiner irischen Haut nicht aus. Der Sonnenbrand war sehr schmerzvoll und wurde unerträglich, besonders wenn meine Verwandten ungeeignete Produkte an mir ausprobierten, um es besser zu machen. Ich wäre fast am Geruch des Spiritus’s erstickt und wenn jemand ein brennendes Streichholz an mich gehalten hätte, dann wäre ich wahrscheinlich wie Jeanne d’Arc in Flammen aufgegangen! Der Spiritus sollte den Schmerz des Sonnenbrandes lindern, verursachte aber hauptsächlich, dass ich meine Haut nach ein paar Tagen in großen Fladen abziehen konnte. Als ich wieder ins Internat kam, gab ich damit sogar an.

„Da, seht ihr, dieser große Hautfetzen reicht für eine Handtasche – wofür brauchen wir noch Krokodile?!“

Dann gab es noch die Milchbehandlung, die ich lieber hatte, weil es den Schmerz besser linderte. Hierbei wurde mein Rücken vorsichtig mit in Milch getränkten Wattebäuschen abgetupft, aber sogar das Tupfen tat schrecklich weh. Ich versuchte nicht zu weinen, weil meine Verwandten alles taten, um mir zu helfen. Außerdem, wie konnte meine liebe Tante, die immer schön gebräunt aussah und niemals verbrannte, wissen, dass meine Haut total anders war als die ihre? Die Theorie, dass Verhindern mehr Sinn als Heilen machte, war damals noch nicht in die Gehirne der Bevölkerung eingetrichtert worden. Also litt ich jedes Mal, wenn ich in Palm Beach war, an Sonnenbrand, was mich aber keinesfalls davon abhielt, an diesen herrlichen Ort immer wieder hinzurückzukehren.

Auch wenn meine Mutter meistens während der Schulferien nicht da war, war ich immer mit einer neuen Schuluniform, Schuhen und sonstiger Kleidung ausgestattet, als es wieder zurück ins Internat ging. Wer dafür sorgte, wusste ich nicht, aber ich fand es vollkommen normal, dass immer alles für mich bereitgelegt wurde. Manche Schulferien verbrachte ich in Melbourne bei anderen Verwandten, und zwar in einem der langweiligsten Vororte auf der Welt – Carnegie! Das empfand ich als Kind, aber als ich vor kurzem noch mal in Carnegie war, war ich überwältigt von einem Gefühl der Vertrautheit und Geborgenheit, das dieser Ort mir gab.

Onkel Arthur arbeitete als Chemiker in einer Firma, die Farben herstellte. Er war derjenige, der früher in seinem Leben den Nagellack erfand und angeblich war meine Mutter die erste Frau in Sydney, die ihre Nägel lackierte. Onkel Arthur hatte sich in die Dunkelheit von Carnegie versetzen lassen, um dem Ausmaß der Folgen seiner Erfindung zu entfliehen. Wie dem auch sei, in Carnegie verbrachte ich oft glückliche Ferien. In dieser Zeit vergnügten sich Kinder noch mit den einfachsten Mitteln. Ich beschäftigte mich stundenlang damit, einen Tennisball gegen eine Steinwand zu werfen, oder ich spielte Geschäft. In meiner Fantasie bediente ich Kunden, indem ich Ware in braune Papiertüten packte und dann das Wechselgeld ausrechnete und an die Kunden ausgab.

„Bitteschön, Frau Winterarsch, das wäre dann drei Pfund und sieben und sechs.“

Ich schaute hoch in das unsichtbare Gesicht der nicht vorhandenen Frau Winterarsch, die mit einem scheinbaren Fünf-Pfund-Schein bezahlte, den ich in die imaginäre Kasse legte.

„Klirr, klirr“, mimte ich, während ich so tat, als würde ich nach Wechselgeld suchen.

„Bitteschön, Frau Frostpopo, das wäre dann ein Pfund, zwei und sechs“, sagte ich zu der nächsten unsichtbaren Kundin, Frau Frostpopo, während ich ihr das unsichtbare Wechselgeld über meine aufgestapelten Pappkartons reichte.

Tante Dorothy, Onkel Arthurs Frau, war eine gute Pianistin und wollte, dass ich mindestens einmal am Tag Klavier übte. Ich spielte aber nur Musik, die ich mochte, war also für Tonleiter oder zusätzliche Fingerübungen nicht zu haben. Nachdem ich ‘Für Elise’ entdeckt hatte, wiederholte ich es immer und immer wieder. Ich genoss das Stück beim Selbstspielen genau so, wie ich es beim ersten Mal gehört hatte. Wer war es, der solch göttliche Musik schreiben konnte? Wer immer es gewesen war, musste in Elise total verliebt gewesen sein. Für mich war die Musik äußerst liebevoll und jedes Mal, wenn ich ‘Für Elise’ spielte, drückte ich meine tiefen Gefühle darin aus. Allerdings hasste ich ‚Für Elise’ in einer anderen Ausführung, zum Beispiel als Straßenmusik.

Das gleiche empfand ich, als ich das erste Mal Paganinis Konzert in D-Major hörte. Die Musik war das Soundtrack einer Dokumentation über sein Leben, die im Internat gezeigt wurde. Ich konnte die Liebe in jedem seiner Geigenstriche fühlen – und auch in meinem mir unbewussten wogenden Busen, der sich schön und voll entwickelt hatte und der von Onkel Arthur nicht unbemerkt blieb. Er hatte es neuerdings gerne, wenn ich auf seinen Knien saß und hopste, was sich etwas seltsam anfühlte, denn ich war mittlerweile so groß, dass ich mit meinen Füßen auf den Boden kam. Wie dem auch sei, ganz unerwartet ließ er mich dann zwischen seine Beine plumpsen und zog mich dann von hinten hoch, indem er mit beiden Händen meine Brüste umfasste. Ich versuchte, mein Gleichgewicht wiederherzustellen, indem ich mit meinen Beinen strampelte. Aber wie sollte ich das hinkriegen, wenn er mich jedes Mal an meinen Brüsten wieder hochzog?

Mein Gleichgewicht endlich wieder hergestellt, stand ich sofort auf.

„Oh, danke, Onkel Arthur.“

Er hatte mir doch nur helfen wollen, oder?

Ich begleitete Tante Dorothy oft beim Einkaufen. Es überraschte mich, wie sie mit dem Lebensmittelhändler und dem Metzger sprach. Sie dachte sicherlich, dass ihr vorgetäuschter Akzent edel sei. Ich hatte solch einen Akzent jedoch noch nie gehört, obwohl wir in der Klosterschule Sprechtechnik und Redekunst lernten. Sie hörte sich sehr beeindruckend an, zum Beispiel, wenn sie ein Pfund Kartoffeln bestellte. Tatsächlich rannte der Verkäufer los, kam mit einer Papiertüte Kartoffeln wieder und überreichte diese meiner Tante mit einer Verbeugung, als wenn er die Königin persönlich vor sich stehen hätte. Sie nahm die Tüte gnädig, aber ohne Lächeln, an und bestellte ihre weiteren Lebensmittel − mit Nonchalance, schrecklich abgerundeten Selbstlauten und übertrieben deutlicher Aussprache. Einmal war mir ihr Benehmen so peinlich, dass ich mir vornahm, das nächste Mal draußen zu warten. Beim Metzger bestellte sie mit ihrem überaus künstlichen Akzent eine fettlose Lammkeule. Der Metzger rannte in den Kühlraum, kam zurück mit der Lammkeule und hielt sie meiner Tante unter die Nase, damit sie sie untersuchen konnte. Sie lehnte grundsätzlich die erste Keule, die ihr vorgelegt wurde, ab, und beauftragte den Metzer, eine andere zu holen. Er kam eilig zurück, vielleicht sogar mit derselben Keule. Meine Tante nickte hochnäsig, was ‘akzeptiert’ heißen sollte. Der Metzger zwinkerte mir erleichtert zu und wir lächelten uns kopfschüttelnd und in Einverständnis über so viel Arroganz an.

Am Ende meiner Ferien brachten mich Tante Dorothy und Onkel Arthur zum Flugplatz und sorgten dafür, dass ich in das richtige Flugzeug einstieg. Während des ersten Fluges wurde mir übel und ich hielt die braune Papiertüte so fest in meinen Händen, als wenn ich ohne sie ertrinken würde. Beim nächsten Flug hatte ich gelernt, vorher nichts zu essen. Ich genoss die Sicht von meinem Fensterplatz, die offenen Ebenen, die langsam hügelig wurden und dann sah ich endlich wieder meinen geliebten Sydney Harbour.

Von oben konnte ich mich besser orientieren und genau die Orte ausmachen, die ich kannte.

Im Kerever Park-Klosterinternat begann die alte Routine von vorne. Einmal machte ich während des Unterrichts eine Bemerkung, die die Mädchen vor mir zum Lachen brachte. Mutter Benjamin unterbrach sofort den Unterricht.

„Kann mir jemand erzählen, was Jans Problem ist?“, fragte sie die Klasse in ernstem Ton. Meine Klassenkameradinnen drehten sich mit lachenden Gesichtern zu mir um. Ein paar Mädchen zeigten auf, um die Frage zu beantworten. Meine beste Freundin und ich warteten mit hochgezogenen Augenbrauen.

„Ja bitte, Marie.“ Die Nonne nahm eine sonst sehr ernste Schülerin dran.

Marie konnte es nicht abwarten, ihre Gedanken zu offenbaren.

„Jan macht sich ganz einfach gerne lustig“, sagte sie ernsthaft.

Die ganze Klasse lachte laut los, denn wir hatten mit einer anderen Antwort gerechnet.

Einmal wöchentlich gab es eine Versammlung, Exemptions genannt. Die Nonnen stellten sich an einem Ende des Klassenzimmers auf und die Mädchen, aufgeteilt in Reihen und Klassen, saßen vor ihnen. Jedes Mädchen wurde mit Namen aufgerufen, um gesagt zu bekommen, ob es sich sehr gut, gut, ausreichend oder unbefriedigend benommen hatte. Für vorbildliches Benehmen gab es etwas Besonderes: ein rosa Zierband für die Großen und eine rosa Schleife für die Kleinen. Anfänglich fand ich diese Zeremonie gut, aber mit der Zeit wurde mir klar, dass dieselben Mädchen immer die gleichen Bewertungen bekamen. Nicht, dass ich erwartet hätte, für mein Benehmen belohnt zu werden. Trotzdem strengte ich mich einmal für eine Woche an, „sehr gut“ zu sein, um dafür zumindest eine Gut-Bewertung zu bekommen. So sehr ich mich auch anstrengte, ich bekam nie eine rosa Schleife oder ein rosa Zierband. Es gab Mädchen, die waren immer “gut“ oder „sehr gut“, aber das hieß doch nicht, dass die anderen schlecht waren! Diejenigen, die regelmäßig mit „ausreichend“ oder „unbefriedigend“ bewertet wurden, waren vielleicht in anderen Bereichen „gut“ oder „sehr gut“! Es war klar, dass wir uns wie Heilige benehmen mussten, um mit „sehr gut“ bewertet zu werden. Von den Heiligen hörten und sahen wir massenweise. Diese Menschen mussten schrecklich depressive Leben geführt haben, denn sie starrten auf den Bildern immer nur in den Himmel. Eine Heilige, von der wir immer und immer wieder zu hören bekamen, war ein junges italienisches Mädchen namens Maria Goretti. Ich erinnere mich gut an ihren Namen, denn es reimt mit Spagetti. Sie war bekannt als ein sehr gutes Mädchen. Sie lebte mit ihren Eltern auf einem Bauernhof in Italien und musste harte Arbeiten verrichten, ohne dafür einen Dank zu erhalten. Deswegen war sie wahrscheinlich „sehr gut“. Dann war die Rede von einem Gehilfen, der ... der was? Wir hatten keinen blassen Schimmer, was der von ihr wollte, außer, dass er regelmäßig Maria um ein Glas Wasser bat. Sie, heilig wie sie war, ging jedes Mal, um ihm das Wasser zu holen und wartete, bis er seinen Durst gelöscht hatte. Aber eines Tages – wir warteten in großer Spannung – passierte etwas. Etwas, das wir nicht verstanden. Alles, was wir wussten, war, dass dieser Gehilfe etwas anderes von Maria Goretti wollte als nur ein Glas Wasser. Aber was? Ein Butterbrot vielleicht? Offensichtlich nicht, denn was immer er wollte, bekam er nicht, denn Maria Goretti, heilig wie sie war, weigerte sich, es ihm zu geben. Also stach er sie siebzehnmal mit einem Messer! Siebzehnmal! Diese grauenhafte Tat wurde uns immer wieder erzählt.

„Siebzehn Mal!“ Ich betonte es immer wieder. „Meine Güte, wenn ich Maria gewesen wäre, hätte ich ihm eine Lektion fürs Leben erteilt! Der hätte sein blaues Wunder erlebt!“ Seitdem war es klar, dass ich niemals eine Heilige werden könnte.

Es war wieder Ferienzeit. Zurück ging es nach Central Railway, dem Zugbahnhof, um bei alten Freunden oder Bekannten meine Ferien zu verbringen. Nach den Ferien freute ich mich jedes Mal wieder darauf, zurück ins Klosterinternat zu kommen. Während der langen Zugfahrt nach Bowral plapperten wir ununterbrochen. Im Klosterinternat angekommen, trafen wir die Mädchen vom Land wieder. Wir kreischten vor Aufregung und konnten es nicht abwarten, von unseren Ferienerlebnissen zu erzählen. In diesem Schuljahr wurde mir ein anderer Schlafsaal zugeordnet, den ich mit nur einem anderen Mädchen teilte – was für ein Luxus! Sie war jünger als ich, hatte ein freches Gesicht mit frechen braunen Augen - Brodie. Wir lächelten uns schüchtern zu. Mit der würde ich viel Spaß haben!

Brodie und ich wurden ein Herz und eine Seele. Sie wurde auch nie als „sehr gut“ bewertet, somit hatten wir das gemeinsam und verstanden uns deswegen sehr gut. Wir hatten es gelernt, uns so vor anderen auszuziehen, dass keine etwas sah. Ein umgehängter großer Bademantel versteckte alles, was darunter passierte. Langsam zogen wir unsere Kleidung Stück für Stück unter dem Mantel aus, bis wir nackt waren. Dann wurde vorsichtig ein Arm durch einen Ärmel gesteckt, aber aufgepasst, dass der Mantel nicht von der anderen Schulter rutschte. Danach wurde vorsichtig der zweite Arm in den anderen Ärmel gesteckt und, siehe da, wir waren nackt unter unseren Bademänteln! Normalerweise schaffte ich dieses Manöver immer ohne Schwierigkeiten, aber einmal war ich gerade dabei, meinen ersten Arm in den Ärmel zu stecken, als meine Armbanduhr drohte, von meinem Bett vor mir herunterzurutschen. Was war wichtiger? Meine Armbanduhr oder meine Bescheidenheit? Meine Armbanduhr gewann und als ich mit einer plötzlichen Bewegung nach ihr griff, fiel mein Bademantel auf den Boden. Ich war splitternackt, als ich mich zu Brodie umdrehte, die auf ihrem Bett saß und mich anguckte.

„Macht mir gar nichts, Jan. Meine Schwestern und ich ziehen uns immer voreinander aus. Bei uns zu Hause gibt es keine Bademäntel.“

„Oh, ehrlich?“, fragte ich, während ich meinen Bademantel am Zipfel hochhielt und ihn drehte und wendete, um das richtige Ende zu finden.

„Ich finde sowieso, da wir zu zweit hier sind, ist es egal. Ich meine, du bist doch auch ein Mädchen, oder?“ Wir lachten beide.

Ja, das war sie. Also hörten wir mit dem Unsinn auf und zogen uns ganz normal voreinander aus. Ich hatte noch nie ein anderes Mädchen nackt gesehen und war fasziniert.

„Wie fühlt es sich an, Schwestern zu haben?“, fragte ich eines Abends.

„Es ist ganz gut, nur streiten wir viel. Ich bin die Jüngste und meine älteren Schwestern sind sehr rechthaberisch.“

„Wie, ehrlich? An so was hätte ich nie gedacht.“

„Du hast Glück, ein Einzelkind zu sein.“

„Das kann schon sein. Aber du vermisst deine Geschwister doch sicherlich?“

„Weiß nicht Janny. Ich mag es mehr, mit dir zusammen zu sein“, antwortete sie, bevor sie einschlief. Und ich? Ich lag da und hatte etwas zum Nachdenken.

Während des Schuljahres freute ich mich immer darauf, abends mit Brodie alleine zu sein. Ich hatte noch nie eine feste Freundin gehabt, mit der ich über alles reden konnte. Am Abend kicherten und flüsterten wir bis in die Nacht hinein. Es war ein Sommerschuljahr und die Nächte waren heiß und kurz. Wir warfen unsere Bettdecken von uns, um abzukühlen. Einmal war es besonders drückend und wir lagen auf unseren Matratzen. Ich setzte mich auf und sah hinüber zu Brodie.

„Du siehst aus wie ein Patient auf dem Operationstisch – kurz vor dem Einstich mit dem Skalpell.“

„Ja, ich weiß“, sagte sie schüchtern. „Möchtest du Arzt und Krankenschwester spielen?“

„Aber ja!“, sagte ich sofort und sprang aus meinem Bett.

„Ich bin der Doktor“, proklamierte ich.

„Okay, Frau Ding, bitte zieh deine Hose aus!“, befahl ich.

Brodie gehorchte demütig und lag da. Sie beobachte mich, wie ich sie ansah. Ich hatte noch nie vorher eine Vagina gesehen. Es war das schönste Ding in der ganzen Welt. Ich war total fasziniert und konnte nicht aufhören zu starren. Mein Herz pochte wild. Sah meine auch so aus? Ich hatte meine Vagina noch nie angesehen und wenn ich es versucht hätte, dann wäre es sowieso vom falschen Winkel gewesen. Es war aufregend, ihre Scheide zu betrachten. Abend für Abend verbrachten wir damit, begeistert unsere glorreichen Schlitze anzusehen. Wir fassten uns nicht an – aber, ich war immer der Doktor! Heute bin ich dankbar, dass wir nicht von den Nonnen entdeckt wurden, die unser Spiel sicherlich anders interpretiert hätten.

Das Schuljahr endete und da wir einen anderen Schlafsaal zugeordnet bekamen, endete damit auch unser Spiel. Im nächsten Schuljahr hatte ich Glück, denn ich wurde in einem größeren Schlafsaal mit fünf anderen Mädchen untergebracht. Eine von ihnen war eine meiner besten Freundinnen, Brownie. Sie war ein entzückendes kleines Wesen, lieb und unheimlich nett. Trotzdem schaffte sie es nie zu einer rosa Schleife – genau wie ich. Ihre Eltern lebten in Papua-Neuguinea und sie fuhr nur in den Weihnachtsferien nach Hause. Insofern hatten wir viel gemeinsam, außer dass sie eine schöne braune Haut hatte, braune Augen und gelocktes braunes Haar – Brownie eben! In Mathematik waren wir beide gleich gut. Unsere Lieblingsbeschäftigung bestand darin, am Ende des Mathebuches die schwierigsten Textaufgaben zu lösen. Wir erreichten die richtigen Antworten zur gleichen Zeit, was uns große Freude bereitete und Spaß machte.

Während des Schuljahres vor Weihnachten, kurz vor dem Elternsprechtag, breitete sich eine Krankheit im ganzen Klosterinternat aus. Diesmal waren es die Windpocken, die vermutlich von einem der Kinder noch aus den vorherigen Ferien mitgebracht worden waren.

Als die meisten Kinder schon auf der Krankenstation waren, waren Brownie und ich immer noch gesund. An diesem Abend fühlte Brownie sich allerdings ein bisschen krank.

„Janny“, flüsterte sie von ihrem Bett.

„Ja Brownie?“

„Mir geht’s nicht gut.“

„Oh, ehrlich?“, sagte ich und ging zu ihr.

Ich fühlte ihre Stirn.

„Meine Güte, Brownie, du bist glühend heiß. Zieh dieses blöde Ding aus!“

Ich zog ihre Daunendecke herunter.

„Wo ist dein Waschlappen?“

„Der hängt doch über dem −−“, versuchte sie zu erklären, während sich ihre Augen in Richtung ihres Schrankes drehten.

Ich fand ihn.

„Ich bin sofort wieder da“, rief ich ihr zu während ich ins Badezimmer eilte und den Waschlappen unter kaltes Wasser hielt, um ihn dann auf ihre Stirn zu legen.

„Fühlt sich das gut an, Brownie?“

Sie nickte.

„Mein Gott, Brownie, man könnte ein Spiegelei auf deinem Kopf braten.“

Ich ging wieder ins Badezimmer, um den Lappen erneut unter kaltem Wasser abzukühlen. Nachdem ich das ein paar Mal gemacht hatte, kühlte Brownie etwas ab. Ich saß auf ihrer Bettkante und wehte ihr Wind mit einer Feder zu, die ich aus der Daunendecke herausgezogen hatte. Es war zwar keine Straußenfeder, aber immerhin besser als gar keine.

„Ist das gut so, Brownie?“, fragte ich besorgt.

„Sehr schön, Janny.“

„Wenn du durstig bist, kannst du an dem Waschlappen saugen, oder soll ich dir lieber ein Glas Wasser bringen?“

„Der Lappen“, antwortete sie schwächlich und schlief kurz darauf ein.

Am nächsten Morgen waren die Pocken sichtbar und Brownie musste auf die Krankenstation. Vorher wollte ich aber unbedingt noch, dass sie mich von oben bis unten anhauchte, damit ich ihr so bald wie möglich im Krankensaal Gesellschaft leisten konnte. Die Tage vergingen, aber ich bekam keine Windpocken. Sicherlich hatte ich Fieber. Ich fühlte meine Stirn, aber sie war kalt wie eine Gurke aus dem Kühlschrank. Weitere Tage vergingen – immer noch nichts. Es passierte nicht, wie ich es geplant hatte. Während der Mittagsruhe lag ich auf meinem Bett und untersuchte mich. Aha, da war doch ein roter Fleck auf meinem Bauch! Ich konnte es kaum abwarten, den Fleck Mutter Scott zu zeigen und zu proklamieren, dass ich die Windpocken hatte. Es war nicht das erste Mal, dass ich zu ihr aus diesem Grund kam. Sie lächelte, als sie ihre Hand an meine Stirn hielt.

„Innen im Kopf ist es so komisch heiß“, sagte ich hoffnungsvoll.

„Und hier ist der erste Pocken!“, fügte ich aufgeregt hinzu.

„Wo?“, fragte Mutter Scott.

„Auf meinem Bauch“, antwortete ich, während ich auf den Punkt zeigte.

„Ich glaube nicht, dass du die Windpocken hast“, sagte sie ruhig zu mir.

Mein Gesicht fiel zusammen.

„Aber wir sollten trotzdem mal gucken.“

Bevor sie ihre Meinung ändern konnte, war mein Rock hochgezogen und mein nackter Bauch kam zum Vorschein. Wir suchten. Verflixt noch mal, wo war denn noch mal der Fleck?

„Hier ist er!“, rief ich triumphierend und zeigte auf den Fleck, der eigentlich ein Schönheitsfleck auf meiner Hüfte war, den ich gerade das erste Mal sah.

„Hmmm“, sagte Scotty und schaute etwas genauer hin. Dann sah sie in mein erwartungsvolles Gesicht.

„Ja, das reicht für einen Besuch auf der Krankenstation“, stellte sie bemitleidenswert fest.

Als ich in den Krankensaal kam, jubelten meine Schulkameraden mir zu. Ich war begeistert, dass mir das Bett direkt neben Brownie zugeordnet wurde.

Brownie sah wirklich ekelhaft aus. Ihre Pocken hatten sich über ihren ganzen Körper ausgebreitet und der Schorf war sogar in ihren Haaren.

„Oh Gott, Brownie, wie ekelerregend!“

„Ja“, sagte sie heiter. „Wo sind denn deine Pocken?“

„Hm, die sind noch nicht voll herausgekommen, aber hier ist die Erste, siehst du?“ Ich hob meinen Rock hoch.

Alle lachten laut los, als ich auf meinen Schönheitsfleck zeigte. Die diensthabende Nonne kam sofort herein.

„Bitte Kinder, Ruhe im Krankensaal!“

Sie entdeckte mich.

„Oh Jan, du bist es.“

Sie sah hoch zum Himmel. Offensichtlich war sie eine von den Heiligen, deren Heiligtum in diesem Moment auf die Probe gestellt wurde.

„Alle bitte zurück in die Betten. In einer Minute werde ich Fieber messen.“

Das war okay, denn sie konnte mich jetzt nicht mehr herauswerfen, auch wenn ich kein Fieber hatte. Sie schaute lange auf das Thermometer, nachdem sie es aus meinem Mund herausgezogen hatte, sah mich an und schüttelte es stark. Ich sah sie mit den liebsten Augen an, die sehr überzeugend auf sie gewirkt haben mussten. Sie schrieb etwas in ihr Buch und ging dann zur nächsten Patientin. Ich lächelte hinüber zu Brownie. Ich hatte es geschafft.

Somit verging der nächste Tag und der Folgende, während wir auf meine Windpocken warteten... aber nichts – nicht eine Einzige kam zum Vorschein. Am dritten Tag war klar, dass ich keine Windpocken hatte und auch keine bekommen würde. Ich wurde aus der Krankenstation entlassen, aber gottseidank wurden zwei meiner besten Freundinnen auch entlassen, denen es jetzt besser ging. Allerdings ging ich vorher noch mal zu Brownie und berührte jede ihrer Pocken und strich durch ihr Haar, fasste mich dann selbst überall an. Ich forderte sie auf, noch einmal stark in meinen Mund zu pusten. Sie hatte sogar auf ihrer Zunge Windpocken! Auch das war umsonst. Ich bekam die Windpocken nicht.

Obwohl ich später in meinem Leben oft der Krankheit ausgesetzt war, wurde ich nie angesteckt. Im nächsten Jahr war fast die ganze Schule an Mumps erkrankt. Wir hatten gelernt, wie wir akute Krankheiten unter uns ausbreiten konnten. Dazu benutzen wir unsere Tücher, die wir in der Kunstklasse benutzten. Erst wuschen wir sie aus und als sie getrocknet waren, wurden sie auf die Brust eines erkrankten Mädchens gelegt, die es wiederholt anhauchte und es dann an die Besitzerin zurückgab, die es sich ebenfalls auf die Brust legte und fieberhaft betete. Natürlich versuchte auch ich diese Methode, Mumps zu bekommen und stellte mich anschließend in die Reihe der kranken Mädchen, um wie alle anderen meine Medizin nach dem Abendessen entgegenzunehmen. Als ich näher an Mutter Scott kam, versuchte ich, meinen Hals dick aussehen zu lassen. Ich drückte meinen Kopf in meinen Nacken hinein und setzte einen ernsthaft kranken Blick auf. Als ich endlich vor ihr stand, schaute sie mich nicht länger als drei Sekunden an und schüttelte mit dem Kopf. Das gleiche Theater machte ich unbeirrt drei Abende hintereinander. Aber so stark ich mich auch anstrengte, mein Hals wurde nicht dicker und ich schaffte es nicht noch mal, auf die Krankenstation zu kommen. In meinem ganzen Leben habe ich keinen Mumps bekommen. Forschungsbedürftig!

Es geschah während eines Schuljahres, als meine Mutter wieder weg war – ich hatte keine Ahnung, wo sie war. Die ruhige Unterrichtsstunde wurde von Mutter McGee unterbrochen. Sie verkündete, dass ein großes Paket aus Amerika angekommen sei – ohhh aus Amerika! Und dass das Paket für Jan Carroll sei. Alle drehten sich zu mir um und starrten mich an, was mir sehr peinlich war. Meine Mutter war also in Amerika! Warum musste sie mich von so weit her vor meinen Klassenkameradinnen in Verlegenheit bringen? Ich erinnerte mich, dass sie ein paar professionelle Fotos von mir mit nach Hollywood nehmen wollte. Ich verstand nicht, warum sie das tun wollte, aber Jahre später fand ich heraus, dass sie die Fotos sowieso vergessen hatte.

„Möchtest du das Paket aufmachen, Jan?“

Ich war total verlegen, als ich anfing, das Paket aufzumachen, das fast so groß war wie ich. Was immer da drin war, es war extrem gut verpackt. Meine Freundinnen mussten mir helfen, das Papier wegzuschneiden, das fest um die Überraschung gewickelt war. Endlich kamen blonde Locken zum Vorschein - blonde Locken um ein cherubinisches Babygesicht – eine Puppe! Danach wurden Arme und Beine sichtbar, der Bauch ... und endlich die ganze Puppe. Es war keine einfache Puppe, denn sie sah fast lebendig aus. Es war eine Puppe, die noch keine von uns vorher gesehen hatte. Arme und Beine bestanden aus einer biegsamen, gummiartigen Substanz, nicht aus hartem Plastik wie die gewöhnlichen Puppen. Eigentlich hatte ich noch nie mit Puppen gespielt, aber diese Puppe wurde mein Baby.

Während der nächsten Schulferien war mein Baby immer bei mir. Tatsächlich wurde meine Mutter einmal von einer Frau getadelt, dass sie es mir erlaubte, in so jungem Alter ein Baby herumzutragen. Wir starrten die Frau nur an. Sah sie denn nicht, dass es eine Puppe war und kein echtes Baby? So offensichtlich war es anscheinend wirklich nicht, denn wenn ich die Arme meiner Puppe um meinen Hals, ihren Kopf in meinen Nacken und ihre Beine um meine Hüften legte, könnte man sie tatsächlich mit einem echten Baby verwechseln. Wenn meine Mutter zum Friseur in Mark Foy’s ging, saß ich auf dem Stuhl und wartete, bis mein Baby auch ihr Haar gemacht bekam. Was hatte ich Glück, so eine schöne Puppe zu besitzen!

Zum Ende der Schuljahre überkam mich regelmäßig die Unruhe, weil ich nie wusste, wo ich die Ferien verbringen würde. Immer öfters wurde ich während der Ferienzeit bei Tante Dorothy und Onkel Arthur in Melbourne untergebracht. Im Sommer bespritzten wir uns auf dem Rasen mit Wasser oder wir gingen zum Brighton Beach, um uns etwas abzukühlen. Sie nahmen mich auch mit nach Sorrento, einem Vorort von Melbourne, wo sie regelmäßig ein Ferienhaus mieteten. Im Winter stellte ich fest, dass es dort genauso kalt war wie in Burradoo. Zum Glück kleidete Tante Dorothy mich immer in warme Sachen.

Tante Dorothy war eine leidenschaftliche Gärtnerin. Neben einer Vielfalt von Blumen hatte sie auch einen Gemüsegarten, in den sich keine einzige Motte traute. Alles war da. Weißkohl und Blumenkohl – eine Selbstverständlichkeit.

Sellerie, Möhren, Rote Beete – was hättest du gerne? Rhabarber – hier hinten! An den Wochenenden fuhren Onkel Arthur und ich aufs Land – oder dahin, was wir damals das Land nannten – und kauften Brombeeren, die es abends zum Nachtisch als Brombeerpastete gab, serviert mit reiner Sahne. Köstlich!

Manchmal gingen wir Samstagabends ins Kino. Nachher gab es Tee und Toastbrot. Die Butter und selbstgemachte Brombeermarmelade tropfte von meiner Scheibe Brot hinunter, das morgens von dem Bäcker geliefert wurde. Der kam regelmäßig mit seiner alten Kutsche, gezogen von einem treuen alten Pferd, das seinen Weg besser kannte als der Bäcker selbst. Das Pferd wusste, dass es bei Nummer 316 einen Apfel gab, der von einem kleinen Mädchen gebracht wurde, das es jedes Mal liebevoll streichelte. Dann ging das Pferd mit zuckenden Ohren langsam, zufrieden und kauend weiter, um beim nächsten Kunden zu liefern – mit dem Bäcker im Schlepptau.

Nach dem Brombeerbrot ging ich glücklich und zufrieden ins Bett. Es war eine Zeit in meiner Kindheit, an die ich mich gerne erinnere.

Wenn ich ab und zu die Ferien bei meiner Mutter in Sydney verbrachte und sie sich betrank, flüchtete ich mit der Straßenbahn ins Prince Edward Kino. Das Theater war das Goldstück meines Opas. Zumindest sah ich dort freundliche Gesichter und konnte im Büro bei Fräulein Salter, Onkel Danny oder Mel Lawton meine Zeit vertreiben. Oder ich rannte die lange Schlange der wartenden Kinobesucher entlang, während ich eine Schachtel mit in Goldpapier eingepackten Schokoladenstückchen verspeiste. Die Platzanweiserinnen kannten mich gut und grüßten mich freundlich. Sie brachten mich zu meinem Lieblingsplatz in der ersten Reihe eines hinteren Standes. Und dann, wenn endlich die Lichter ausgingen, wurde ich in eine andere Welt verzaubert. Damals gab es viele Cowboy- und Indianerfilme, die ich besonders gerne sah. Nicht nur der Pferde wegen, sondern auch wegen der hinreißenden Indianer, die mir leid taten. Ich war immer auf ihrer Seite und wünschte, dass sie in den Kämpfen gewinnen würden. Während der Intervalle gab es kurze Bühnenauftritte, oder Noreen Hennessey spielte die Orgel und sang dazu. Noreen sah immer wunderschön aus und wenn sie sich zu mir hin drehte, lächelte sie mir zu. Dann gingen die Lichter wieder aus und der Hauptfilm ging weiter. Manchmal sah ich den gleichen Film zweimal am Tag und dann noch ein paar Mal in derselben Woche. Auf dem Nachhauseweg tanzte ich und sang die Filmmusik nach.

Ja, in meiner Kindheit wurde ich von den Nonnen der Gesellschaft vom Heiligen Herzen Jesu (Sacré Cœur), von Metro-Goldwyn-Mayer und Paramount Pictures stark geprägt. So weit weg von der Realität des Lebens wie möglich.

In den nächsten Ferien nahm mich meine Mutter mit ins Theater. Das Musical hieß South Pacific. Wie in einen warmen See tauchte ich in die wunderschöne Musik ein. Bali Ha’i, Some Enchanted Evening.

Dann sprachen die Schauspieler über etwas, das ich nicht verstand.

„Mummy“, flüsterte ich in die Dunkelheit neben mir.

„Ja?“, flüsterte sie zurück

„Was heißt saxy?“

„Sexy”, verbesserte sie mich.

„Also, was heißt sexy?“

Sie schaute mich von der Seite an.

„Das weißt du doch!“

Hm, wenn sie das sagte, dann musste das wohl so sein.

Kapitel 3

Insel in der Sonne

Es waren Ferien, an die ich mich besonders gut erinnere. Meine Mutter und ich flogen nach Mackay und von dort nahmen wir das Schiff nach Brampton Island. Als mir meine Mutter anfänglich von dieser Reise erzählte, die wir als gemeinsames Abenteuer unternehmen würden, war ich sehr aufgeregt. Ich war ausnahmsweise mal nicht besorgt, wie und wo ich die nächsten Ferien verbringen würde. Ich freute mich wahnsinnig und zählte vor jedem Schlafengehen die Tage bis zur Reise. Zum Glück war mir bekannt, wie eine tropische Insel aussah – schließlich hatte ich ja South Pacific im Theater gesehen! Ich sang mich mit Bali Ha’i in den Schlaf hinein und träumte, er würde mich rufen und ich antwortete, dass ich nach Brampton käme. Nicht in das Kloster, das für mich bis zu der Reise ein vorübergehender Zeitvertreib war − nein, auf eine tropische Insel, von der ich genau wusste, wie sie aussah und außerdem der ideale Ort schien, sich niederzulassen.

Marie und ich erzählten uns jeden Abend von tropischen Inseln. Eines Abends erzählte sie mir einen Witz, den sie in den letzten Ferien gehört hatte.

„Janny, du weißt doch .... Jungen und Mädchen?“

„Hm, ja.“

„Eine Mutter sagt ihrer Tochter, sie solle ‚sie’ Petunien-Beet nennen und ihrem Jungen sagt sie, er solle ‚ihn’ Karotte nennen.“

„Ja und?“ Ich hatte keine Ahnung, worüber sie redete. Ich hatte weder einen Bruder noch einen Cousin und wusste nichts über Jungen. Aber schon die Idee mit dem Petunien-Beet und der Karotte fand ich lustig! Kichern.

„Also“, fuhr sie fort, „eines Tages sagte die Tochter zu ihrer Mummy:

„Mummy, Robert steckt seine Karotte in mein Petunien-Beet hinein!“

Wie lustig!, dachte ich. Eine Möhre in einem Petunien-Beet! Total nicht zusammenpassend! Das sähe wirklich komisch aus, wenn die feinen grünen Blätter der Karotte aus einem Beet mit farbenfrohen Petunien herauswuchsen! Ich kicherte über Blumen und nicht passende Karotten, bis dass ich endlich einschlief.

Die Überfahrt nach Brampton schien endlos zu sein. Der Bootservice bot auch eine Mahlzeit an. Käse gab es in Hülle und Fülle. Der Käsegeruch stieg mir ständig in die Nase und mir wurde furchtbar übel. Genauso hatte ich mich gefühlt, als ich mit der Fähre zum Taronga Zoo übersetzte, erinnerte ich mich. Ich würde niemals ein Seefahrer werden! Wie dem auch sei, meine Mutter fühlte sich wie im siebten Himmel. Der Skipper sagte mir, ich solle entgegengesetzt der Richtung des Schaukelns schwenken, dann würde es mir besser gehen. Okay, es funktionierte. Nach einer Weile ging es mir etwas besser.

Schließlich kamen wir auf der Insel an und sie war genauso, wie ich mir eine tropische Insel vorgestellt hatte. Unendlich lange Sandstrände, glasklares Wasser und Hunderte von Palmen, die in der Meeresbrise wehten. Einige bogen sich so stark, dass die Wedel fast das Wasser berührten.

Ein Mann holte uns ab. Ich kannte ihn nicht und er wurde mir als Dr. Fraser vorgestellt. Dann wurden uns unsere Unterkünfte gezeigt. Meine Mutter ging zu der Hütte, die sie mit Dr. Fraser teilte. Ich hatte eine Hütte ganz für mich alleine, mit einem Doppelbett, das mit einem Moskitonetz überspannt war. Das Toilettenhaus war eine kurze Distanz von meiner Hütte, aber das war mir egal, denn ich war offiziell im Paradies! KaWitz, den sie in den letzten Petunien herausragt! Ich kicherte über Blumen und nicht passende MpWitz, den sie in den letzten

Als ich am nächsten Morgen wach wurde, war mir sofort klar, wo ich war. Brampton! Ich konnte nicht schnell genug aus dem Bett kommen, musste aber kurz noch mit dem Moskitonetz kämpfen, in das ich mich verfangen hatte. Freuden erfüllt hüpfte ich zu dem Duschhaus und stellte fest, dass die Anlage noch einfacher ausgestattet war, als die Baderäume im Kerever-Park- Klosterinternat. Aber das war mir egal. Außerdem war es hier viel wärmer. Verglichen mit Burradoo, konnte man den Winter im Norden von Queensland wirklich nicht kalt nennen.

Nach einer ausgiebigen Dusche erkundete ich die Insel. Ich schlenderte am Strand entlang und hüpfte kreuz und quer über die kleinen brechenden Wellen. Wegen meiner furchtbar empfindlichen Haut durfte ich nicht lange in der Sonne bleiben. Also versuchte ich, im Schatten der einzelnen Bäume zu gehen, bis ich mich ganz unerwartet in einem kleinen Wald befand. Es waren keine Palmen, sondern andere Bäume, die mir unbekannt waren. Es wurde ruhig und dunkel. Seltsam, kein Vogelgezwitscher. Während ich hoch in die Baumkronen sah, stieß ich mit einem Baum zusammen. Zu meiner vollkommenen Überraschung flogen plötzlich tausende von blauen Schmetterlingen um mich herum. Ich schüttelte an den anderen Bäumen – und siehe da, es waren keine Blätter, sondern Schmetterlinge, die alle losflogen und um mich herumflatterten. Es wurde hell. Ich setzte mich auf den Boden und genoss das Schauspiel der Schmetterlinge, die in ihrer flatternden Pracht wunderschön aussahen. Irgendwann flogen sie wieder zurück zu den Bäumen und setzten sich nieder.

Ich konnte es nicht abwarten, meiner Mutter von meinem Abenteuer zu erzählen und rannte zurück. Aber ich konnte mich nicht erinnern, in welcher Hütte sie war, also ging ich in den Gemeinschaftsraum und wartete, bis sie zum Frühstück erschien. Endlich kam sie zusammen mit Dr. Fraser. Sie sah glücklich und zufrieden aus.

„Guten Morgen, Mummy. Guten Morgen, Dr. Fraser. Ratet mal was?“

Während wir unser ausgiebiges Frühstück verspeisten, verwöhnte ich die beiden mit meiner Geschichte über mein aufregendes Zusammentreffen mit den Blue Tiger Schmetterlingen.

Dr. Fraser war ein netter Mann. Während eines Nachmittagsspaziergangs riet er mir, niemals unter einer Palme zu sitzen, denn es wären schon viele Menschen von einer fallenden Kokosnuss getroffen worden und davon gestorben. Jemand kletterte eine Palme hoch und holte mir eine Kokosnuss herunter.

„Oh ja, die ist schwer. Davon will keiner auf den Kopf getroffen werden“, stellte ich fest. Die Schale wurde oben mit einem besonderen Messer aufgespalten und dann konnten wir die Milch probieren – lecker und erfrischend! Dr. Fraser fragte mich, ob ich jemals mit einem Gewehr geschossen hätte. Als ich verneinte, holte er eins. Er erklärte mir, wie man damit schießt. Wir gingen zum Strand und reihten ein paar Dosen und leere Flaschen auf. Er schoss ein paar Mal, aber schoss daneben. Dann reichte er mir das Gewehr. Ich legte mich in den Sand und stemmte mich auf meine Ellenbogen. Bevor ich den Abzug zog, versuchte ich, die Schusslinie einzustellen. Daneben. Nochmal. Daneben. Irgendetwas stimmte mit der Schusslinie nicht. Ich stellte sie noch mal ein, zog ab, und − Volltreffer! Die Dose prallte hoch in die Luft. Ich versuchte es immer wieder, bis ich alle Flaschen und Dosen getroffen hatte.

„Okay Jan, im nächsten Krieg bin ich auf deiner Seite“, sagte Dr. Fraser lächelnd.

Auf der Insel gab es Ziegen und Schweine und eines Tages war ein Ferkelfang-Wettkampf angesagt. Die Ferkel wurden geölt und eingezäunt. Während die armen kleinen Tiere quiekend und wie verrückt herumrannten, versuchten wir Kinder, sie zu fangen. Auch wenn ich es schaffte, meine Arme um ein Ferkel zu schlingen, flutschte es wegen seiner glitschigen Haut wieder weg. Ich konnte mich vor Lachen über ihre kleinen Ringelschwänze sowieso nicht halten. Das arme Mutterschwein war in einem abgegrenzten Stall total gestresst. Ein paar Tage später gab es dann Schweinefleisch zum Abendessen. Mir war überhaupt nicht bewusst, dass ich vielleicht eines der Ferkel essen würde, oder vielleicht sogar das Mutterschwein!

Am Abend ging ich wieder auf Abenteuerreise an einen anderen Strand. Aus der Ferne sah ich zwei Männer, die auf irgendetwas oder irgendjemanden zu warten schienen. Ich schlenderte auf dem nassen Sand und hüpfte über die auslaufenden hereinkommenden Wellen. Es machte Spaß, denn das kühle Wasser spritzte an meinen Beinen hoch. In der Ferne sah ich eine Schildkröte, die langsam aus dem Wasser kroch. Ich war überrascht und hielt inne, um sie zu beobachten. Ich wusste, dass Wasserschildkröten aus dem Wasser kamen, um ihre Eier in den Sand zu legen. Sie kämpfte sich langsam Strand aufwärts. In dem Moment, als sie stoppte, um Atem zu holen, kamen die zwei Männer und drehten die Schildkröte auf den Rücken. Ich war schockiert – was hatten sie vor? Spielten sie mit der armen Schildkröte, die jetzt hilflos und verzweifelt mit den Beinen in der Luft strampelte, um sich wieder herumzudrehen? Ich starrte die Männer an ... was würden sie jetzt tun? Sie starrten zurück. Die arme Schildkröte konnte sich nicht alleine umdrehen, also rannte ich zu ihr, um ihr zu helfen.

„Lass sie“, sagte einer der Männer zu mir.

„Das werde ich nicht tun“, erwiderte ich, während ich mich aufstellte.

„Was hast du denn mit ihr vor? Du kannst sie nicht einfach so liegen lassen! Das wäre grausam!“

Wir starrten uns gegenseitig in die Augen.

„Ist schon gut, wir machen das schon, nicht wahr, Joe?“

Er wandte sich mir zu. „Du gehst jetzt schön weiter und wir kümmern uns um die Schildkröte.“ „Komm Joe, hilf mir mal.“

Er wartete, während Joe zu ihm kam. Er schien überhaupt keine Eile zu haben und sah mich die ganze Zeit nur blöd an. Aber ich weigerte mich, schön weiter zu gehen und wartete darauf, was weiter passieren würde.

Ich beobachtete, wie sie die Schildkröte mühevoll wieder auf ihre Beine drehten. Das sah sehr lustig aus, denn die Schildkröte bewegte sich komisch, aus ihrer misslichen Lage wieder herauszukommen, was den Männern nicht gerade half. Dann war sie endlich wieder auf den Beinen und stand wie erstarrt, sicherlich um ihren Atem wieder zu bekommen. Ich rannte zu meiner Mutter und Dr. Fraser und erzählte ihnen von meinem aufregenden Erlebnis.

Ein paar Tage später gab es einen Teller Suppe.

„Hm lecker“, sagte ich, „das ist die beste Suppe, die ich jemals gegessen habe.“

„Es ist Schildkrötensuppe“, sagte meine Mutter.

Mir wurde sofort schlecht. Dann bekam ich einen Wutanfall. Ich rannte hinaus an den Strand. Draußen war es heller als drinnen. Wie ein riesengroßer goldener Ball am Himmel leuchtete der volle Mond mich an. Ich warf mich in den Sand. Warum, warum, warum gehen Menschen so grausam mit Tieren um? Wie ist die Schildkröte gestorben? Ist sie schnell gestorben? Hoffentlich genauso schnell, wie die Schafe in Charleville sterben. Ich erinnerte mich daran, wie die Männer den Kopf des Schafes zurückzogen und ihm die Kehle mit einem scharfen Messer durchschnitten. Ich saß damals auf dem Zaun und beobachtete, wie das Blut herausschoss, um dann im Staub zu versickern. Für einen Moment schloss ich meine Augen. Als ich sie wieder öffnete, waren die Männer dabei, das Schaf in Stücke zu zerschneiden und die Innereien herauszuziehen, die sie dann den wilden Hunden vorwarfen. Die stürzten sich auf das rohe Fleisch, als hätten sie schon Monate nichts mehr zu fressen gehabt. Oh, was war das? Die Nieren? Igitt, nein, die Leber. Wie konnten die Menschen das nur tun? Die Hände der Männer waren mit Blut getränkt. Ich fühlte mich, als wenn ich in Ohnmacht fallen würde und musste mich am Zaunposten festhalten, um nicht herunterzufallen. Ich kletterte langsam vom Zaun hinunter, hielt mich am Tor fest und ging gebeugt und niedergeschlagen nach Hause.

Ach ja, und hatten wir neulich nicht Lamm gegessen? Ich hatte die Verbindung zu den Tieren nicht gemacht, aber jetzt verstand ich plötzlich, wie es funktionierte. Für den Rest unseres Urlaubs in Brampton wurde ich Vegetarier. Gut, dass es den Käse noch gab!

Nach dem Inselparadies ging es wieder zurück ins Klosterinternat. Einmal wöchentlich kam Herr Boyd aus Sydney. Er war Sportlehrer und unterrichtete uns im Sport. Mir machte das sehr viel Spaß, besonders die Dehnübungen. Aber mein Lieblingssport war Marschieren. Hätte mir jemand befohlen, den ganzen Tag im Hof zu marschieren, dann hätte ich das getan. Als ich elf Jahre alt war, rief Herr Boyd mich zu sich. Er hatte mich ausgewählt mit ihm nach Sydney zu kommen, um dort an einem Athletenwettkampf teilzunehmen. Ich war mir nicht sicher, ob ich das tun sollte, denn ich wollte auf keinen Fall gegenüber meinen Schulfreundinnen bevorteilt werden. Trotzdem hätte ich gerne daran teilgenommen. Ich war regelmäßiger Gewinner im Wettlaufen, aber mir taten die Verliererinnen immer leid, wenn sie hinter mir aufgeben mussten. Leider hatte ich keinen Wettkampfinstinkt – etwas, so wie ich es heute weiß, bei Einzelkindern nicht ungewöhnlich ist. Ich fragte mich, wo ich während des Athletenwettkampfes wohnen würde. Aber ich brauchte nicht zu lange rätseln. Als ich mit den Nonnen über meine Unsicherheit reden wollte, wurde mir gesagt, dass ich mir keine Sorgen machen bräuchte, denn das Unternehmen wäre abgelehnt worden.

„Mach dir keine Sorgen Jan. Es wird nicht passieren“, sagte die Nonne mit scharfem Ton. Es war mir rätselhaft, warum sie so wütend war.

Wenn ich die Ferien bei meiner Mutter in Sydney verbrachte, ging ich oft die Macleay Street hoch bis nach Kings Cross und erkundete die nähere Umgebung. Um nach Onkel Danny und Tante Muriel zu kommen, ging ich die Treppe runter, die nach Elizabeth Bay führte. Der Unterschied zwischen den beiden Stadtvierteln war groß; vom unkonventionellen Künstlerviertel die Treppe hinunter in die kultivierte Eleganz.

Wo heute in Kings Cross der Springbrunnen ist, war zu meiner Kindheit ein Spielplatz mit Schaukeln, Wippen und einer Rutschbahn. Ich schaukelte im Stehen so hoch, bis ich beim Aufschwung mit dem Boden parallel war. Kurz vor dem Überschlagen der Schaukel verlangsamte ich meinen Schwung, um nicht auf den Boden geschmettert zu werden. Man konnte den Sitz an den Ketten verstellen, sodass man höher saß, musste es aber erst schaffen, darauf zu klettern. Als ich endlich darauf saß, umschlang ich mit beiden Beinen die Ketten, ließ mich langsam zurückfallen und schwang mit hängendem Kopf und Armen hin und her. Es war ein wunderschönes Gefühl. Mein Kleid fiel über meinen Kopf, was mich bis auf die Unterhose entblößte. Langsam schwebte ich durch die Luft, von vorne nach hinten, während ich den Wind an meiner nackten Haut fühlte.

Als ich mich endlich wieder auf den Sitz hochgezogen hatte, stand dort ein Mädchen, das mich anguckte. Ich sprang mit einem Satz von der Schaukel und brachte sie zum Stehen. Wir sahen uns lächelnd an und grüßten uns mit einem lässigen Hallo. Sie war viel größer als ich und hatte rotes, strubbeliges Wuschelhaar. Ihre Haarschleife war völlig nutzlos und hing nur noch an einem Zipfel. Sie kam aus der Nachbarschaft und lud mich nach ihr zu Hause ein, damit ich ihre Mutter kennenlernen konnte. Es war Ostern. Meine Mutter war schnell überredet, dass ich dort übernachten und mit der Familie Ostersonntag verbringen sollte. Im Morgengrauen wurde ich von Jillians Freudenschreien wach. Ein großer, wuscheliger Stoffosterhase hing am Fußende ihres Bettes. Ich war überrascht auch einen an meinem Bett zu finden und dazu kam noch, dass beide Osterhasen mit Ostereiern gefüllt waren. Das hatte es bei mir zu Hause noch nie gegeben. Das Schönste war, dass ich den Stoffosterhasen sogar mit nach Hause nehmen durfte!

Leider hatte ich das Pech, zwei Tage vor Weihnachten geboren zu sein. Meine Mutter entschied, dass ein Geschenk für beide Anlässe, Geburtstag und Weihnachten, ausreichte. Davon abgesehen, war Weihnachten immer ein Grund zu feiern für sie, und weil sie eben so eine Feiertante war, vergaß sie den Sinn des Weihnachten ganz und gar. Und so vergingen Weihnachten und vielleicht auch noch Neujahr, bis Frau Carrolls Feierlichkeiten im Suff kollabierten – zusammen mit ihr. Mir wurde gesagt, ich sollte mich nicht beschweren. Hätte mich jemand gefragt, was ich mir wünschte, hätte ich wahrscheinlich gesagt, dass ich ein Pferd haben wollte. Aber ein Pferd wäre sowieso unpraktisch, da wir ja in einer Wohnung lebten.

Von den ständig ausfallenden Weihnachtsfesten und Geschenken abgesehen wurde es gang und gäbe, dass meine Mutter in den Schulferien nie für mich da war.

Jills Eltern besaßen ein Ferienhaus in Katoomba, wo ich eine meiner vielen Ferien verbrachte. Ich genoss die warmen Tage und kalten Nächte. In einem wunderschönen Fels-Pool entdeckten wir Blutsauger – oder sie entdecken uns, und Frösche. Mein Ekel vor Fröschen ließ mich diesen Fels-Pool meiden. Weiterhin gab es einen Spielplatz mit Schaukeln, einer Rutschbahn und zu meiner großen Freude auch Kletterstangen. Ich verbrachte viel Zeit damit, mich an den Stangen hochzuziehen, daran zu schwingen oder heraufzuklettern, um dann wieder herunterzuspringen. Jill war nicht halb so athletisch wie ich. Sie zog es vor, mich entweder zu beobachten oder von der nahegelegenen Eisdiele ein doppeltes Schokoladeneis zu holen, das wir dann genießerisch leckten und dabei ausgiebig und ungehemmt schmatzten.

Eine Gruppe von gleichaltrigen Jungen hing auch immer auf diesem Spielplatz herum. Als ich mal wieder kopfüber an den Kletterstangen hing und mein Kleid über meinen Kopf rutschte, bemerkte ich ihre Blicke. Sofort richtete ich mich auf und starrte sie an. Die Jungen hatten nichts anderes zu tun, als zurück zu starren. Wir starrten uns für eine Weile weiter an und irgendetwas funkte zwischen uns. Aber was? Ich wusste es nicht, aber als einer der Jungen mir mit einer Kopfbewegung klar machte, ihnen zu folgen, schimmerte mir langsam, worum es sich drehte. Ich kam von der Kletterstange herunter und folgte ihnen ohne Worte. Sie liefen einfach weiter, ohne sich nach mir umzudrehen. Dann gingen sie vom Weg ab in die Büsche. Ich folgte – wissend. Wir hielten an. Der Sprecher der Gruppe sagte ohne Umschweife:

„Wir wollen dich nur sehen.“

Ich nickte und sah sie an. Höflicherweise richteten sie den Boden etwas her, damit ich mich hinlegen konnte. Langsam zog ich meine Unterhose herunter und legte mich hin, sodass sie mich ansehen konnten. In diesem Moment hätte man die Luft mit einem Messer durchschneiden können. Die Atmosphäre war dick und schwer und Worte waren unnötig. Vier kleine Jungen atmeten tief durch, als sie ihre Blicke auf meine Scheide warfen. Sie starrten und starrten und konnten nicht wegsehen. Ich beobachtete, wie sie mich anstarrten. Es war der aufregendste Moment in meinem bisherigen Leben. Die Jungen schienen unfähig zu sein, wegzuschauen.

Ihr Sprecher fragte sehr höflich:

„Dürfen wir dich anfassen?“

„Nein“, sagte ich entschlossen, während ich mich aufsetzte und mich selbst betrachtete. Wir waren alle fasziniert von dem, was sich vor unseren Augen bot. Keiner war daran interessiert, meinen Busen zu sehen und ich war nicht daran interessiert, dass sich die Jungen vor mir nackt zeigen. Es dauerte eine lange Weile, bevor ich aufstand, meine Hose hochzog und zusammen gingen wir mit einem erleichterten Lächeln unsere getrennten Wege.

An diesem Abend lagen Jill und ich im Doppelbett, das wir für diese Nacht teilten.

„Was wollten die Jungen?“, fragte sie mich neugierig.

„Sie wollten mich nur nackt sehen“, antwortete ich und fühlte mich plötzlich wieder erregt.

„Ja“, sagte, sie, „sie wollten auch meinen Busen sehen, aber ich wollte das nicht.“

„Oh, du bist ein gutes Mädchen. Meinen Busen wollten sie nicht sehen.“

„Ich frag mich, warum nicht, denn du hast so schöne Brüste“, sagte sie nett.

„Danke Jilly, du hast auch einen schönen Busen.“

„Nein, meine sind zu groß.“

Sie zog ihr Nachthemd hoch, um sie besser sehen zu können.

Ich versuchte, sie etwas aufzumuntern.

„Nein, Jilly, wirklich, sie passen zu dir!“

Sie ließ ihr Nachthemd wieder fallen und wir hüpften fröhlich kichernd auf dem Bett herum. Die Spannung war gebrochen und nachdem wir noch eine Weile gequatscht hatten, schliefen wir endlich ein.

Die Ferien gingen ihrem Ende zu und die Jungen sahen wir nicht wieder. Ich war wieder froh, zurück ins Klosterinternat zu gehen, denn dort waren alle meine Freundinnen. Während unserer Abwesenheit war ein Tennisplatz gebaut worden. Frank Sedgman und Ken McGregor, die extra einmal pro Woche aus Sydney kamen, gaben uns Tennisstunden. Die beiden hatten gerade mit ihrem Team am Davis-Cup teilgenommen und Australien hatte den Pokal gewonnen. Sie waren gut aussehende Männer, besonders Ken, denn er war der Größere der beiden. Und so kam es, das jedes Mädchen, das einen Tennisschläger halten konnte, Tennisstunden nahm.

Ich liebte das Tennisspielen, auch wenn meine Rückhand nicht stark war. Einige der Mädchen wurden so gut, dass sie ohne große Mühe auf meine Rückhand zielten, wobei sie ein Ass schlugen und der Ball an mir vorbei zischte. Wie dem auch sei, ein paar Jahre später war ich Mitglied im Rose-Bay-Tennis-Klub, was ich zusätzlich meinem Training an Tante Dorothys Mauer verdanke.

Eines Tages, während einer Unterrichtspause, waren alle Blicke verstohlen auf Sally gerichtet und es wurde viel geflüstert.

„Was ist denn los?“, fragte ich.

Meine Klassenkameradinnen schüttelten mit ihren Köpfen.

„Wir wissen nicht was los ist, aber Sally hat irgendwas.“

Jetzt sah ich verstohlen zu ihr herüber.

„Was hat sie denn?“, fragte ich wieder.

„Das ist ja gerade das, Janny, wir wissen nicht, was sie hat.“

„Oh.“

Ein Mädchen aus unserer Gruppe wurde aufgefordert, an Sally vorbeizugehen und zu schnuppern. Sie kam zurück und berichtete, dass sie nichts riechen konnte. Wir guckten uns mit großen Augen an – das war wirklich seltsam.

„Ist es vielleicht ein Parfüm, das sie trägt?“, fragte ich. „Meine Mutter hat das schönste Parfüm, das ich jemals gesehen habe. Es ist in einer großen Flasche und heißt Shocking Schiaparelli. Die Flasche hat die Form einer Frau, aber ohne Beine und Arme!“

Wir prusteten alle los vor Lachen.

„Und um die Flasche ist eine grelle pink Schleife gebunden. Die Flasche ist so groß!“, erzählte ich aufgeregt und zeigte mit meinen Händen eine Höhe von ungefähr dreißig Zentimetern. Ich hatte die Flasche einmal mit meinem Lineal gemessen.

„Das Problem bei dir ist, Jan Carroll, dass du lügst.“

Wir drehten uns erschreckt um. Mary Sue. Meine Augen verengten sich.

„Tue ich nicht“, keifte ich sie an.

„Ja, du lügst. Alles ist immer größer und besser!“

Mir war vorher noch nie bewusst gewesen, dass Menschen lügen. Warum waren Lügen denn überhaupt nötig? Also, wenn mich jemand eine Lügnerin nannte, machte mich das sehr wütend. Und der absolute Gipfel war, dass ausgerechnet Mary Sue mich eine Lügnerin nannte!

„Ich erzähle keine Lügen“, sagte ich zu ihr, „du kannst zu jeder Zeit kommen, um das Parfüm zu sehen. Davon abgesehen, rede ich nicht mit dir, warum mischst du dich eigentlich ein? Wage es bloß nicht, mich noch mal eine Lügnerin zu nennen. Wage es bloß nicht, mich noch mal anzusprechen!“

„Reg dich nicht auf, Janny, Mary Sue ist doch nur eifersüchtig auf dich.“

„Eifersüchtig? Auf was denn?“, fragte ich. Damit war der Fall für mich abgeschlossen. Ich entschloss, dass das meine letzten Worte waren, die ich mit Mary Sue gesprochen hatte. Diese kleine Ratte hatte es geschafft, uns von Sallys seltsamem Benehmen abzulenken, aber es dauerte nicht lange, bis wir das Geheimnis herausfanden.

Es passierte am Anfang der Weihnachtsferien. Meine Mutter und ich waren bei David Jones einkaufen, oder besser gesagt, sie kaufte ein, während ich hinter ihr her schlenderte. Als wir draußen auf das Hughes Taxi warteten und ich die Sachen in dem Schaufenster bestaunte, bemerkte ich beiläufig:

„Ich wünschte, ich hätte eine von denen.“

„Du kannst nicht immer haben, was du willst“, sagte meine Mutter ruhig.

Die Bemerkung brachte mich zum Nachdenken. Auf dem Weg nach Hause überlegte ich, ob und wann ich einmal einen Wunsch für irgendetwas geäußert hatte. Alles, was ich brauchte, war immer da gewesen. Ich hatte noch nie nach etwas fragen müssen. Andere hatten wahrscheinlich schon gemerkt, dass ich ein verwöhntes Einzelkind war.

Als wir zu Hause waren, hatte ich schrecklich starke Rückenschmerzen. Ich dachte, es käme von all dem Herumstehen und Schlendern, aber meine Mutter sagte mir ohne große Umschweife, dass die Rückenschmerzen höchstwahrscheinlich von meiner Periode kämen.

„Meine was?“

„Deine Periode.“

„Was ist das denn?“

„Jan, du wirst bluten.“

„Bluten?“, fragte ich schockiert.

„Ja Jan, einmal im Monat.“

„Wo denn?“

„Komm jetzt, wir kaufen dir ein paar Utensilien, die du brauchen wirst.“

„Ich kann jetzt nicht gehen“, antwortete ich und merkte, dass mir jetzt auch der Unterleib stark schmerzte.

Also ging meine Mutter alleine zur Apotheke und kaufte einen Menstruationsgürtel und Binden. Sie zeigte mir, wie man diese einlegt.

„Du bist jetzt eine Frau“, sagte sie triumphierend.

Eine Frau! Einfach schrecklich! Später, als ich im Bett lag, war ich erleichtert, dass dieser wichtige Teil meines Lebens zu Hause passiert war – und zum Glück war meine Mutter dabei nüchtern gewesen! Was hätte ich mir sonst noch wünschen können?

Irgendwann zwischen Weihnachten und Anfang des neuen Schuljahres in meiner neuen Schule, Kincoppal, Rose Bay, verschwand meine Mutter wieder. Tante Muriel hatte die Aufgabe, mit mir ins Kaufhaus zu gehen, um mich für die neue Schuluniform messen zu lassen, damit wir sie in der richtigen Größe kaufen konnten. Es gab Ausführungen für jeden Zweck: Tagesuniform, Sportuniform, Wochenenduniform und das weiße Kleid, das nur einmal im Jahr getragen wurde. Dann gab es noch einen Strohhut und Handschuhe – das Ganze war nur für den Sommer! Die Winteruniform hatte zusätzlich einen khakifarbenen Mantel, der aussah, wie ein Soldat ihn an der Front tragen würde – wo immer diese Front auch war. Der Mantel war so schwer, dass, wenn er an meinen Schultern hing, ich schunkelte wie ein betrunkener Mann, oder eher eine betrunkene Frau. Alle lachten über mich, bis der Mantel mich in die Ecke auf einen Stuhl drückte. Ich versuchte, von dem Stuhl hochzukommen, aber musste mich zu guter Letzt aus dem Mantel heraus pellen, um wieder aufstehen zu können.

„Meine Güte“, keuchte ich, „ich darf mich niemals mit diesem Ding hinsetzen!“

Beim Einkaufen mit Tante Muriel passierte etwas, das sie plötzlich sehr wütend machte. Sie schimpfte auf die junge Verkäuferin ein.

„Weißt du eigentlich, wer ich bin?“

Die Augen der Verkäuferin öffneten sich in Angst und Schrecken, während sie Tante Muriel neugierig ansah.

Das könnte interessant werden, dachte ich – sie war doch nur Tante Muriel, richtig?

„Ich bin Frau Carroll!“, informierte sie das arme Mädchen von oben herunter.

„Oh, Frau Carroll!“ Die Verkäuferin tat so, als wüsste sie, wer Frau Carroll wäre.

„Es tut mir wirklich sehr leid, Frau Carroll, aber im Moment sind diese Schuhe in dieser Größe ausverkauft.“

Ich schämte mich fürchterlich. Meine Mutter würde so etwas nie sagen − nein, sie war immer nett