Lutz Herrmann

Der Traum von Corona

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

DER IRRTUM

DER TRAUM VOM FLIEGEN

CORONA

Impressum neobooks

DER IRRTUM

Vandenberg erhob sich von seinem Drehstuhl und trat ans Fenster. Von der doppelstöckigen Autobahn drang beständiges Rauschen durch das geöffnete Kippfenster. Er zog vorsichtig zwei Lamellen der Jalousie auseinander. Die Hauptstadt lag im aggressiven Sonnenlicht vor ihm. Sein Blick fiel auf die eleganten Seniorenresidenzen nahe den künstlich angelegten Flussauen. Hier lebten die wohlhabenden Pensionäre - viele von ihnen bereits jenseits der Hundert - vor Entführungen und Vandalismus geschützt. Ein Wildwasserkanal und elektrische Zäune trennten das Areal von der Umgebung. Vandenberg nahm die Brille ab und fixierte mit Besorgnis die Bezirke am Stadtrand. Dort lagen die Wohnsilos, wo die anderen Alten mit staatlicher Unterstützung ihrem Ende entgegensahen. Zu welcher Gruppe werde ich wohl gehören?, fragte sich Vandenberg. Oder werde ich in einer anderen Welt leben, in einer vollkommen anderen Welt?

Er schloss einen Moment lang die Augen und überlegte. Dann setzte er die Brille wieder auf, ging zurück zum Schreibtisch und setzte seine Arbeit fort, einen umfangreichen Vorgang, den man ihm von hochrangiger Stelle anvertraut hatte. Der Direktor des Departments, in dem Vandenberg seinen Dienst tat, war in eine weit reichende Finanzaffäre verwickelt worden. Vandenberg hatte zusammen mit einer Gruppe anderer Revisoren die Aufgabe, den Direktor für den Vorstand des weltweit tätigen Pharmakonzerns in ein günstiges Licht zu rücken. Der Vorgang beschäftigte ihn schon seit geraumer Zeit. Fast täglich waren Anfragen des Direktionsassistenten Rapaport gekommen, wann mit einer Vorlage seines Konzepts zu rechnen sei. Nun drängte die Zeit. Der Assistent hatte ihn, schließlich ein wenig ungehalten, zu einer Abgabe am übernächsten Tag verpflichtet.

Vandenberg sprach stockend einige Gedanken in den Rechner; die Arbeit fiel ihm heute schwerer als gewöhnlich, er hatte Mühe sich zu konzentrieren.

Etwas später betrat Deckert das Zimmer, ein schweigsamer Mann, dem Vandenberg normalerweise nur wenig Aufmerksamkeit schenkte.

Über ihn wusste er so gut wie nichts. Abgesehen von einer Sache, die sich vor einiger Zeit herumgesprochen hatte: Deckert war bei dem Versuch gescheitert, sich selbstständig zu machen. Die Kollegen hatten es hinter der Hand erzählt, nicht ganz ohne Spott.

Deckert trug einen Scanner unter dem Arm und grüßte knapp. Dann begann er mit der Installation.

"Der ist nur provisorisch", sagte er, auf dem Boden kniend. "Morgen bekommen Sie einen fabrikneuen."

"Wie lange kennen wir uns eigentlich schon?", fragte ihn Vandenberg nach kurzer Überlegung.

Deckert drehte sich zu ihm um. Jetzt erst sah er Vandenberg an.

"Weiß nicht genau ... Zehn Jahre … Zwanzig Jahre …?"

"Und doch haben wir nie mehr als das eine oder andere dienstliche Wort gewechselt", sagte Vandenberg.

"Ich muss mich ranhalten, um meine Arbeit zu schaffen", entgegnete Deckert. "Und ich nehme an, es geht Ihnen ähnlich."

"Da haben Sie Recht", sagte Vandenberg. "Eben dieser Umstand ist doch beklagenswert."

"Ihr Rechner erkennt den Scanner sofort." Deckert kam mühsam aus der Hocke. "Die Initialisierung erfolgt automatisch."

Vandenberg bedankte sich und lächelte ihm zu.

"Wenn einer da oben erfährt, dass ich während der Arbeit Privatgespräche führe, bin ich schneller draußen, als ich denken kann", sagte Deckert.

"Aber so kann es doch nicht weitergehen!", meinte Vandenberg und machte eine Handbewegung.

"Vielleicht haben wir bald Gelegenheit, uns in Ruhe über unsere Hobbys zu unterhalten", sagte Deckert.

"Sie meinen das Gerede, das man auf den Gängen hört?"

"Wenn es nur Gerede wäre", sagte Deckert.

Er nahm den defekten Scanner unter den Arm, verabschiedete sich und zog die Tür hinter sich zu.

Vandenberg wandte sich wieder seiner Arbeit zu. Gegen Mittag hörte er, wie jemand auf dem Gang einen Witz erzählte. Der Erzähler selbst und andere lachten. Vandenberg sah auf die Uhr. Er wusch sich die Hände und verließ den Raum. Um diese Zeit vermied es Vandenberg, den Aufzug zu nehmen, weil er schnell überlastet war und sich dann nicht mehr von der Stelle bewegte. Es gab jedes Mal Diskussionen darüber, wer den Lift verlassen sollte.

Einen Stock tiefer betrat auch Deckert das Treppenhaus. Er nickte Vandenberg zu. "Auf dem Weg zur Kantine?", fragte Deckert.

"Ich hab' den Speiseplan verlegt", sagte Vandenberg. "Vielleicht ist etwas für mich dabei."

"Bratwurst mit Sauerkraut oder Bohneneintopf", sagte Deckert.

Vandenberg verlangsamte seinen Schritt und verzog das Gesicht. "Dann lieber nicht." Er strich sich über die Magengegend.

Als sich die beiden vor der Kantine trennten, wünschte ihm Vandenberg einen guten Appetit.

Vor dem Bürogebäude empfing ihn die warme Mittagssonne. Er überquerte die Hauptstraße mit schnellen Schritten.

Im Vorgarten des kleinen Bistros bestellte er eine Portion Couscous.

"Keine scharfen Gewürze bitte", sagte er zu der jungen Afrikanerin.

"Ich weiß", erwiderte sie.

Vandenbergs Blick wanderte von ihren geflochtenen Haarzöpfen hoch zur Direktionsetage. Die Sonne spiegelte sich in den Scheiben und blendete ihn. Er hielt sich eine Hand vor die Augen, wandte dann seinen Blick ab und sah der Afrikanerin zu, wie sie Blumen auf den Nachbartisch stellte.

"Bitte nehmen Sie Platz, Rapaport." Der Direktor wies seinem Assistenten einen Platz an. "Kommen wir gleich zur Sache. Unser Department hat im internen Vergleich, freundlich gesagt, ziemlich kläglich abgeschnitten. Die Zentrale hat mich deshalb angewiesen, für deutliche Personaleinsparungen zu sorgen. Und das so schnell wie möglich."

Rapaport setzte sich zurecht. "Es ist also etwas dran an den Gerüchten der letzten Tage."

Der Direktor beugte sich ein Stück über den Schreibtisch. "Die Konkurrenz ist nicht kleiner geworden und sie schläft auch nicht; die Auftragslage ist verheerend." Der Direktor lehnte sich wieder im Sessel zurück. "Der Urlaub hier ist länger als überall auf der Welt, die Arbeitszeit kürzer, die Löhne sind höher. Und so weiter ... Dauernd macht jemand blau, die Quacksalber schreiben jeden Simulanten krank."

Rapaport strich sich durchs Haar. "Mit Verlaub, Herr Direktor. Ich darf auf meine Statistiken hinweisen. Danach ist der Krankenstand deutlich zurückgegangen. Und kaum noch jemand beantragt eine Regenerationstherapie."

Der Direktor winkte ab. "Ach, lassen Sie mich mit Ihren Statistiken in Ruhe, Rapaport. Sie kennen die Probleme so gut wie ich. Mir geht das geriatrische Theater allmählich auf den Geist. Ist ja schön, wenn die Leute immer älter werden. Aber trotzdem sind sie verbraucht und verkalkt, zu langsam für das Berufsleben. Die Zuschüsse für die Beschäftigung der Alten sind jetzt gestrichen worden. Weshalb sollten wir sie also behalten? Endlich haben diese Anfänger von der Regierung geschnallt, dass die Alten nichts bringen." Der Direktor drückte sein Cannabis-Zigarillo aus.

"Dann also … welche Mitarbeiter sollen von ihren Pflichten ...", begann Rapaport.

"Fünfzig Prozent der über Siebzigjährigen", unterbrach ihn der Direktor.

Rapaport sah den Direktor entsetzt an, dann senkte er seinen Blick. Bevor er von der nützlichen Erfahrung reden konnte, die ältere Mitarbeiter besitzen, schob ihm der Direktor eine Liste über den Schreibtisch. "Hier, alles schon fertig!"

Rapaport überflog die Namen. "Warum gerade diese Mitarbeiter?"

"Ich habe eine alphabetische Liste der betreffenden Altersgruppe erstellen lassen und dann jeden zweiten gestrichen. So einfach war das." Der Direktor grinste. "Nun, was sagen Sie dazu? Eine feine Idee, nicht wahr?"

Rapaport verschränkte die Arme vor der Brust und sah den Direktor an. "Das kann ich nicht glauben."

Der Direktor steckte sich ein neues Zigarillo an. "Glauben Sie es mir, mein lieber Rapaport. Nennen Sie es Schicksal. Der Presse erzählen Sie natürlich was anderes. Wohl ausgewogen und sozial gerecht … Sie wissen schon, das Übliche."

Rapaport sah wieder auf die Liste. "Vandenberg ist auch dabei", bemerkte er und schüttelte dabei fast unmerklich den Kopf.

"Ich weiß, ich weiß, kein schlechter Mann, aber natürlich nicht mehr leistungsfähig genug für einen expandierenden Pharmakonzern. Wenn wir schon beim Thema sind: Wann wird er eigentlich seine Vorlage abliefern?"

"Übermorgen", antwortete Rapaport. "Zusammen mit den anderen Revisoren für Sonderaufgaben."

"Gut, also es bleibt dabei. Wir kanten ihn auch zum Monatsende raus."

Rapaport schwieg.

"Wir können keine Ausnahmen dulden", fuhr der Direktor fort. "Wo kämen wir da hin! Schon aus Gründen der Gerechtigkeit."

Rapaport ging zurück in sein Büro und las noch einmal die Liste. Bei einigen Namen schüttelte er den Kopf. Dann stellte er eine Verbindung zu seiner Sekretärin her. Beim Diktieren lief er am Fenster auf und ab. Von dort sah er Vandenberg unten im Vorgarten des Bistros sitzen. Er schaute gerade hoch, hielt sich die Hand vor Augen und wandte sich dann ab.

Vandenberg nahm seine Arbeit nach der Mahlzeit wieder auf. Über seinen Monitor liefen Zahlenreihen von gewagten Transaktionen des Departments. Er musste genau hinschauen, um keine Information zu verpassen. Seine Augen begannen zu brennen. Ein leichter Nervenschmerz lief über seinen Scheitel bis hin zu den Schulterblättern.

Plötzlich hielt Vandenberg die Kolonnen an. Das ist es, dachte er. Ja, so könnte es gehen. Vielleicht habe ich eine Möglichkeit gefunden. Der Direktor wäre entlastet und der Vorstand getäuscht, ohne dass er es merken würde. Nur eine kleine Manipulation ist nötig.

Vandenberg überlegte. Allerdings, wenn es rauskommt, werde ich dafür den Kopf hinhalten müssen. Er ging auf den Flur und nahm sich einen Schwarztee aus dem Automaten.

Den Nachmittag über entwickelte er seine Ideen, wog Vor- und Nachteile gründlich ab und formulierte schließlich eine Vorlage für Rapaport.

Kurz vor Feierabend wurde sein Computerprogramm mit einem Signalton unterbrochen. Eine Nachricht des Direktionsassistenten erschien auf dem Monitor. Vandenberg las sie drei Mal und schaltete dann den Monitor aus. Eine Zeit lang saß er unbeweglich auf seinem Stuhl. Zwischen den Lamellen beobachtete er die langsam ziehenden Schleierwolken, die schlechtes Wetter ankündigten. Heute machte Vandenberg keine Überstunden.

Vor dem Parkhaus traf er Deckert, dessen Gesichtszüge eingefroren waren. Er wirkte noch ernster als sonst.

"Haben Sie auch einen Termin beim Direktionsassistenten?", fragte ihn Vandenberg.

Deckert nickte wortlos und machte einen Schritt zurück.

"Das hat nichts Gutes zu bedeuten", sagte Vandenberg.

"Ein Termin bei Rapaport kann für mich nur eins bedeuten", sagte Deckert und rieb sich mit den Händen übers Gesicht. "Was soll aus mir werden? Wie soll ich noch Arbeit finden? Ich will nicht in diesen Greisensilos vor mich hin vegetieren."

Deckert ging mit gesenktem Kopf zu seinem Wagen.

Vandenberg sah ihm nach, bis er über die steile Ausfahrtrampe das Parkhaus verlassen hatte.

Auf dem Heimweg kamen Vandenberg die vertrauten Straßen und Gebäude merkwürdig fremd und verändert vor. Über allem schien ein Grauschleier zu liegen.

In seiner Wohnung ging er zunächst ruhelos umher, ohne sich auf irgendetwas konzentrieren zu können. Schließlich kochte er sich eine Kanne Tee und aß ein Brot. Es wird irgendwie weitergehen, dachte er. Er kalkulierte im Kopf seine Rücklagen und die Rentenansprüche. Erstmal könnte er hier wohnen bleiben. Für die Gesundheitskassen würden seine Rücklagen draufgehen. Früher oder später. Je nachdem, welche Krankheiten auf ihn zukämen. Aber wer konnte das schon wissen…

Vandenberg setzte sich auf das Fensterbrett. Blutrot rollte die Sonne hinter den Glaspalast, in dem er arbeitete. Mit beiden Händen hielt er sich am Fensterrahmen fest und beugte sich vorsichtig nach draußen. Seit vielen Jahren wohnte er hier im sechsten Stock, dennoch hatte er seine Höhenangst nie bezwingen können.

Er dachte an Deckert. Seine Lage war vermutlich ungleich schwieriger. Wie hoch waren wohl seine Rentenansprüche? Hatte er gar beim Versuch, sich selbstständig zu machen, alles auf eine Karte gesetzt und seine gesamten Rücklagen aufgebraucht?

Vandenbergs Befürchtungen waren nicht aus der Luft gegriffen. So wie Deckert erging es vielen im Moment. Erst vor ein paar Wochen war ein Mann in Vandenbergs Alter vom gegenüberliegenden Hochhaus gesprungen; Ausweglosigkeit und die Furcht vor den Greisensilos waren seine Motive, wie sich später herausstellte. Vandenberg hatte ein dumpfes Geräusch gehört, nachts, als alles ruhig war, als fiele ein Kartoffelsack zu Boden. Wenig später kam die Feuerwehr und die Rasenflächen wurden hell erleuchtet. Der Notarztwagen war unverrichteter Dinge wieder abgefahren.

Jetzt beugte sich Vandenberg noch ein Stück weiter vor und sah an der Fassade hinunter.

Nach der allabendlichen Spieleshow, die er heute nur mit halbem Auge verfolgte, ging er, noch weit vor Mitternacht, ins Bett. Er schlief unruhig und träumte schwer. Morgens wachte er mit bleiernen Gliedern auf, als wären Panzerketten über ihn gerollt. Warum bleibe ich nicht im Bett?, dachte er. Warum hänge ich immer noch meinen Kopf aus dem Fenster? Sollen sich doch die anderen ihre Finger verbrennen.

Das Frühstück fiel spartanisch aus. Vandenberg musste zum Bahnhof eilen, um die Schwebebahn nicht zu verpassen. Rapaport hatte den Termin auf acht Uhr festgesetzt.

Vandenberg saß an seinem Schreibtisch. Das Gespräch mit Rapaport war deprimierend verlaufen.

Das Unvermeidliche sei eben nicht abzuwenden, hatte Rapaport ihm erklärt. Er könne leider nichts mehr für ihn tun. Einen Grund, warum es ihn treffe, könne er ihm nicht nennen. Er wisse einfach nicht, wie die Entscheidung zustande gekommen sei.

Schließlich hatte er von einer Sonderprämie gesprochen, wenn Vandenberg die Vorlage rechtzeitig zum Abschluss bringen würde.

Kurz nach der Mittagspause betrat ein jüngerer, Vandenberg noch unbekannter Hardware-Installateur den Raum. Er stellte sich vor. "Ich vertrete heute den Kollegen Deckert."

"Der Kollege Deckert, ja, ich warte auf ihn." Vandenberg stand auf und machte ein paar Schritte auf den Monteur zu. "Er ist heute nicht im Dienst? Aber das kann doch nicht sein …"

"Tut mir Leid, ich kann Ihnen nichts weiter sagen. Nur, dass ich ihn vertreten soll."

"Schon gut", sagte Vandenberg.

Der Monteur zeigte auf den Scanner. "Ich installiere dann das neue Gerät."

Rapaport zog gerade seinen Reißverschluß hoch, als der Direktor dazukam. "Gut, dass ich Sie treffe, Rapaport. Wie weit sind Sie gekommen mit der Aktion?"

"Ich habe die Termine großzügig bemessen, um einen Andrang vor meinem Büro zu vermeiden. Deshalb werde ich wohl noch zwei Tage brauchen."

"Und wie ist es gelaufen?"

"Die einen haben es mit Fassung ertragen, andere waren ziemlich erregt, wieder andere niedergeschlagen." Rapaport wusch sich die Hände.

"Verhungern wird ja niemand", sagte der Direktor. "Und aus dem Fenster springen wird auch keiner." Er nahm einen Kamm aus der Jackentasche und zog sich seinen Scheitel nach.

"Das kann man nie wissen", sagte Rapaport und rieb sich die Hände im Luftstrom des Trockners. "Deckert zum Beispiel wäre mir um ein Haar vom Stuhl gefallen. Kreidebleich wurde er, wie ein Leichnam stierte er mich an. Er hat sich unmittelbar nach dem Gespräch krank gemeldet und wollte nach Hause gehen."

"Wer ist Deckert?", fragte der Direktor.

"Einer unserer Hardware-Installateure. Gerade eben, gegen halb vier, hat meine Sekretärin einen Anruf aus der Nordklinik erhalten. Er ist dort mit einer Alkoholvergiftung eingeliefert worden. Im Vollrausch hat er immer wieder Ihren Namen und den unseres Unternehmens gerufen."

"Er wird schon wieder, Rapaport. Manchmal sind unangenehme Dinge eben notwendig." Der Direktor sah auf seine Armbanduhr. "Ich erwarte in Kürze einen Anruf der Vorsitzenden. Sicher wird sie mir den Besuchstermin nächste Woche bestätigen wollen."

Der Direktor sah zufrieden aus, bevor er in einer Kabine verschwand.

Rapaport hatte anschließend eine Unterredung in einer anderen Abteilung. Als er wieder in sein Büro trat, kam ihm die Sekretärin aufgeregt entgegen.

"Was ist passiert?"

"Der Direktor möchte Sie dringend sprechen.