Martha Anna Friedemann

In Persien –
Als Lehrerin und Waisenmutter

Martha Anna Friedemann

Martha Anna Friedemann

In Persien

Als Lehrerin und Waisenmutter

Herausgegeben und bearbeitet von

Wolfgang von Keitz

Berlin 2017

Dieser Text ist erstmals erschienen in: M. Anna Friedemann: Mutter Annen Buch. Tempelverlag, Potsdam 1927, S. 114 – 173. Der Text wurde an die neue deutsche Rechtschreibung angepasst

Impressum

© Copyright by Wolfgang von Keitz

Umschlag: Waisenhaus in Urmia

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Berlin

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In Persien

Auf 14 Jahre Missionstätigkeit in Persien blicke ich zurück. Es war die schwerste Zeit meines Lebens, aber auch die schönste. Es ist ja meistens so, dass man an die schwerste Aufgabe, sei es in Schule, Beruf oder in irgendeiner anderen Tätigkeit, an die man, ohne zu unterliegen, seine ganze Kraft und Liebe gesetzt hat, später aus der Rückschau-Perspektive mit der größten Befriedigung zurückdenkt. Oft hatte ich gewünscht, hier auf dem Felde meiner Tätigkeit zu sterben, hatte mir schon ein Ruheplätzchen neben unserer selbst erbauten kleinen Kirche ausgesucht – unter hohen Platanen – so still, so sonnig, so recht zum Ausruhen und Träumen geschaffen! Aber Gott hatte es anders beschlossen. Statt Ausruhen – Kampf, statt Ernte – Vernichtung, statt Träumen – raue Wirklichkeit!

Im Geiste sehe ich ein hübsches orientalisches Haus, eine ehemalige Gouverneursvilla, die die Deutsche Orient-Mission{1} preiswert erworben, inmitten prächtiger Gärten; Maulbeerplantage, Tabakfelder, Melonen, Gurkenfelder, Quitten und Aprikosenbäume mit Früchten, so groß und süß, wie man sie bei uns nicht kennt, Rosenhecken der das Öl liefernden Zentifolien{2} – der ganze Platz umgeben von riesig hohen, schlanken Platanen und belebt von einer Schar dunkeläugiger, lachender Kindergesichter. Und jetzt? Ich habe Fotografien gesehen, welche dort gewesene Reisende geschickt haben, und könnte weinen, wenn ich an die jetzt verödete Stätte meiner einst so blühenden Station denke. Trümmer! Nichts als Trümmer! Und der einzige Brief, den ich nach meiner Flucht von einem der lieben Waisenmädchen erhielt, lautete: „Ich werde Dir nicht, liebe Mutter Anna, von der Zerstörung unserer Anstalt schreiben, Dein Herz könnte brechen!“

So ist nichts von unserem ganzen Werke geblieben? Nichts? Wie traurig wäre es, wenn wir nicht über Trümmer hinausschauen könnten. Sie sind uns eine gewaltige Predigt. Missionsarbeit soll eben einen anderen Bau haben, der nicht von Menschenhänden gemacht ist, den kein Kurde zerstören kann. Missionsarbeit ist Seelenarbeit. Unsichtbar ist sie auf einen Felsen gegründet, der jedem Winde, jedem Platzregen standhält. Die ganz im Stillen am besten gedeiht. Und haben wir nicht in den Herzen der unendlich vielen Kinder, die ein- und ausgegangen, ein Ackerfeld gehabt, das uns die Hoffnung eines jeden Sämannes teilen lässt: „Saat, wenn auch nicht alle, geht auf!“ Nur in Stille warten!

Das deutsche Waisenhaus in Urmia

Über Missionsarbeit zu sprechen, ist mir immer schwer geworden. „Erzählen Sie, bitte, erzählen Sie!“ heißt es oft. Ja, was denn? Die Hauptsache lässt sich am wenigsten berühren. Man bleibt an der Oberfläche; was unter ihr arbeitet, will erlebt sein. Der Zuhörende verlangt meistens auch nach den zugehörigen Nebendingen, die im fremden Lande ja auch vielseitig und interessant sind, wie Menschen, Klima, Sitten und Sprachen. Die Gelegenheit, dies alles kennen zu lernen, fällt einem wie ein Gottesgeschenk in den Schoß. Blick und Herz weiten sich da draußen, und ein echter Missionar muss sagen können: „In mein Herz, so winzig klein, geht die ganze Welt hinein!“

Ich hatte wenig oder Garnichts erwartet, als ich hinausging, dachte nur an Persien als an ein Stein-reiches, Wasser-armes, Sonnen-durchglühtes Land, bewohnt von wilden Völkern, in armseligen Hütten, mit notdürftigen Nahrungsmitteln, ermangelnd alles dessen, was unser Leben daheim angenehm macht. Lass alles hinter dir und mache dich darauf gefasst zu entbehren! So sagte ich mir. Desto überraschter war ich schon beim ersten Ritt von der Grenze über die Berge in das Land hinein, als sich mir die eigenartige Schönheit der dortigen Natur offenbarte. Kein Baum, kein Strauch, und doch steht man staunend still und kann sich nicht satt sehen an den Wundern ringsum. An der ewig wechselnden Farbenpracht, den zarten und dunklen Tinten, in die Berge und Ebenen getaucht sind, an dem wolkenlosen, blauen Himmelsdom, an der lautlosen Stille, die einen nach Europens „nimmer rastendem Lärm“ so wohltuend umfängt. So still ist’s, dass man kaum zu atmen, geschweige denn laut zu sprechen wagt! Man vergisst die Gefährlichkeit der Wege, die Müdigkeit nach tagelangen Ritten, begrüßt doch oben auf der Spitze des Topi Dagh angelangt, den Block auf den einzig schönen Urmiasee und reitet langsam, in Gedanken verloren, hinab in die Urmia-Ebene, die Stadt Urmia zu, vor deren Toren unser deutsches Waisenhaus, Dilguscha, gelegen ist. Gelegen war! Die Urmia-Ebene ist überaus fruchtbar. Wie eine Oase in der Wüste. Hier gibt es Wasserbäche, einen breiten Strom, Weinberge, Getreide und Obst die Fülle. Als ich in das Tor unserer Anstalt einritt, war ich wiederum überrascht über die eigenartige Schönheit des Hauses. Echt orientalischer Bau mit Balkonen ringsum, Holzschnitzereien, bunten Glasscheiben, flachem Dache! Statt ärmlicher Hütte fast ein kleiner Palast! Dass beim Bewohnen desselben sich später unendliche Schwierigkeiten einstellten, lernte ich erst allmählich kennen. Und meine Kinder, denen ich nun Mutter sein sollte?

Da standen sie aufgereiht – 106 an der Zahl – kleine syrische Waisenmädchen. Die Deutsche Orient-Mission hatte vier Stationen; zwei auf türkischem Gebiet: Urfa und Diarbakir, und zwei in der persischen Provinz Aserbaidschan: Khoi und Urmia, die beiden erstgenannten für armenische, die persische für armenische und syrische Kinder. Beides christliche Völker. Meine Leser denken sicher bei Erwähnung von Missionsarbeit an Heiden. Diese gab es hier nicht. Und doch hatten wir eine große Mission zu erfüllen: die christlichen Kinder vor den mohammedanischen Henker zu retten und sie in ihrem Glauben zu erziehen.

Keine leichte Arbeit! Es ist so viel – ich selbst habe viel berichtet – über dieselbe geschrieben worden, über die Nöte, die Gefahren, unsere Erfolge und Nichterfolge – dass ich mich nicht wiederholen möchte, sondern meine Leser nur in großen Umrissen mit dieser mir so lieben Arbeit vertraut machen möchte.

Syrische Waisenmädchen

Der persische und türkische Orient mit seinen religiösen und kulturellen Gegensätzen Mohammedanismus und Christentum ist für uns Abendländer ein Rätsel, ein ungelöstes noch. Ein altes Christentum, von mohammedanischer politischer Macht und physischer Gewalt niedergetreten und durch Jahrhunderte hindurch niedergehalten, ringt schwer um Leben und Duldung. Der noch mit staatlichen Machtmitteln ausgerüstete Mohammedanismus vernichtet planmäßig und absichtlich die kleinen christlichen Völker, die mit innewohnenden aufstrebenden Kräften am Leben der Kulturwelt teilnehmen wollen.

Der türkische Staat unter einem Sultan Abdul Hamid, dem „roten Sultan“ schlug die christlichen Armenier und Syrer zu Hunderttausenden tot und schuf ein Heer von Witwen und Waisen. Die jungtürkische Regierung der Zeit des Weltkrieges brachte es in einem verblendeten Nationalismus auf mehr als eine Million christlicher Menschenleben (Griechen, Syrer, Armenier) die durch die Deportationen der Jahre 1915/16 in den Tod geschickt wurden.{3}

Aus solchen Vernichtungswellen rühren die Waisenkinder und ihre Not her, denen ich in Persien dienen konnte. In den Jahren 1895/96 waren die ersten Massaker, die zur Gründung der Stationen der Deutschen Orient-Mission in Persien und der Türkei führten. An diesen Waisen gab der Herr mir Arbeit und Aufgabe, den Kindern eine Mutter zu sein, eine Helferin und Hüterin ihrer bedrohten Glaubensgüter. Allen fehlte ja der Vater, vielen auch die Mutter.

Welch ein weites Feld der Tätigkeit breitet sich vor meinen Augen aus, wenn ich zurückdenke! Neben der Missionsarbeit die Schule, die Hausarbeit, Landwirtschaft, Arbeit an Mohammedanern und Juden – unbegrenzt – wenn man nur genügend Kräfte hätte! Und wie verlockend, auf unbebautem Boden Leben zu schaffen!

Der Vogel fliegt!

Wenn er nur nicht flügellahm wird!

Als ich begeistert hinausging, sagte ein lieber Mitarbeiter zu mir: „Über ein Jahr werden Sie zurückkommen wollen!“ Zurück? Nach einem Jahr war es tatsächlich so weit, dass ich zurückkommen wollte, nur diese Mahnung hielt mich davon ab. Ein Berg von Hindernissen hatte sich vor mir aufgetürmt, der schier unüberwindlich schien. Ich hatte gelernt, dass das Sonnenland Persien voll dunkler Schatten ist, die sich vor dem vertrauensvollen, nichtsahnenden Fremden dicht und dichter um die Seele legen. Doch: „Wer die Hand an den Pflug legt und zurückschaut, ist nicht geschickt zum Reiche Gottes.“ Halte aus. Du bist in einem unkultivierten Lande, indem du deutsche Anschauungen nicht erwarten darfst! Setze dich über Kleinigkeiten hinweg! Aber Kleinigkeiten sind von Wichtigkeit! Da sind die Charaktere deiner Hausgenossen! Ihrer großen Freundlichkeit, ihrem Entgegenkommen begegnest du mit gleicher Münze, bis du erschreckt gewahr wirst, dass alle Freundlichkeit nur eine Maske und Mittel ist, dich auszunutzen. Wenn Du merkst, dass die süßen, kleinen Schwarzköpfchen auf deinem Schoße dich zärtlich umarmen und küssen, nur um mit schnellem Griff deine Brosche zu lösen und sie der kleinen Freundin geschickt weiter reichen zu können, bis sie aus einer Hand in die andere gegangen, auf Nimmerwiedersehen verschwindet – wenn du die helfende Lehrerin in den Wäsche- und Vorratsraum mit der Bitte schickst, etwas zu holen, und nachher die besten Stücke „fort“ sind, wenn der „bewährte“ Hausvater bei seinen großen Einkäufen an Getreide und Vorräten fürs Haus es so einrichtet, dass er aus Armut zu großem Reichtum gelangt, wenn Netze von Lügen und Verleumdungen dich umgarnen, dass du ratlos, ohne Schutz – Gerichtsbarkeit gibt’s dort nicht – dastehst, dann stehe fest, dass der Mut nicht sinkt. Mir ist in Persien der Charakter des Judas so klargeworden. Und wehe, wenn zwischen den Mitarbeitern selbst Meinungsverschiedenheiten über die Wegrichtung stattfinden!

Dann die äußeren Schwierigkeiten. Die Kurdengefahr, die Notzeiten – Hungersnot – kein Geld, Krankheiten, Todesfälle unter den Kindern, Zeiten, in denen der Fanatismus der Mohammedaner sich bis zur Gluthitze steigert, in denen sie nur auf ein Zeichen der Oberen warten, um über die verhassten Giaurs (Christen-Ungläubige) herfallen zu können. Dann ist für dich und deine blühende Kinderschar der letzte Tag gekommen! Herr, gib Kraft! Wie lernt man in dem Alleinstehen sich so ganz auf Den verlassen, von dem allein Hilfe kommt! Er hat geholfen, und man segnet die Zeit der Not. Und wenn Er es für gut erfunden, nicht zu helfen und schwere Geschehnisse zuzulassen, so gibt Er wenigstens die Kraft, sagen zu können: „Herr, Dein Wille geschehe!“

Wir haben Furchtbares erlebt: die Ermordung des amerikanischen Missionars Mr. Labarie, eines Freundes unseres Hauses, auf dem Wege von Urmia nach der Grenze bis Djulfa, überfallen von den Kurden. Mit vielen amerikanischen Freunden zusammen begleitete auch ich ihn zu Pferde noch ein Stück Wegs zum Abschied. Uns allen fiel die ernste, gedrückte Stimmung des sonst so heiteren Mannes auf, und als er in unserem deutschen Waisenhause in Khoi, wo er übernachtet hatte, erschütternd ernst über den Tod des Stephanus{4} predigte, ahnte niemand, dass er wenige Stunden später fast den gleichen Tod erleiden sollte. Dann die Ermordung des jungen Deutschen, Sohn des Pastors Damman aus Eisenach, der sich Studien halber im deutschen Hause bei Pastor v. Oertzen in Sautschbulagg aufhielt und der auf schreckliche Weise nachts in seinem Zimmer von den Kurden überfallen und getötet wurde.

Furchtbar ist der Kurde als Feind. Doch kann er auch ein Freund sein und durch Eigenschaften überraschen, die uns verwandt und sympathisch sind. Ich will von einem Besuch erzählen, den wir Deutschen aus unserem Waisenhause in Khoi ihm abstatteten.

Wir hatten einen vornehmen Kurdenscheich zum Freunde. Er interessierte sich für das fremde Haus und hatte manche Gefälligkeit von ihm erfahren, besonders Heilung seiner kranken Untertanen. Nun wollte er erkenntlich sein. Er schickte wiederholt eine Einladung, ihn oben in seinen Bergen zu besuchen. Mehrmals war sie abgelehnt worden, weil es uns doch zu abenteuerlich erschien, ihr zu folgen. Doch endlich kam man zu dem Schlusse, wir können ruhig einen Besuch wagen. Von Dienern begleitet, aber ohne Waffen, zum Zeichen, dass wir friedlich gesinnt waren und ihm vertrauten. Ich war gerade ein paar Tage zum Besuche der dortigen vier deutschen Mitarbeiter in Khoi und machte den Ritt mit. Der Scheich (Häuptling) ließ melden, er würde Abholung schicken. Am verabredeten Tage mittags ertönte lautes Pochen am Tore. Die Kurden waren da. Eine stattliche Schar zu Pferde. In der Mitte ein etwa 10-jähriger Knabe, der Sohn des Scheichs. Es war eine Ehre, dass er uns seinen Sohn sandte. Ein reizender Junge mit langen braunen Locken und großen schwarzen Augen, die neugierig um sich schauten. Gewandt sprang er vom Pferde und begrüßte durch Anlegung der Hand an die Stirn und Brust die „Farängi“ Ausländer, die sich vor dem Hause versammelt hatten. Da er kein Wort Deutsch, wir wenig Kurdisch verstanden, musste ein Dolmetscher die Unterhaltung vermitteln. An dem frischen, fröhlichen Jungen in seiner hübschen, reich verzierten Kurdentracht hatten wir unsere Freude. Zum ersten Male bei Europäern zu Gast, hatte er viel zu betrachten, und zwar mit besonderem Interesse Uhren und Spiegel, die auf Kurden überhaupt eine große Anziehungskraft ausüben. Er benahm sich auch bei Tisch mit angeborener Würde wie ein kleiner Prinz. Nachts schlief er einen tiefen Kinderschlaf in europäischem Bette und war schon bei Sonnenaufgang unten im Hofe bei seinen Dienern. Früh war alles zum Aufbruch fertig, die Pferde gesattelt, und die Kavalkade setzte sich in Bewegung, in den herrlichen Morgen hinein, den Bergen zu. Der kleine Führer voran, die Diener hinterher, wir etwas bedächtiger folgend. Ab und zu galoppierten die Kurden zurück, umkreisten uns wie die Schäferhunde ihre Herde und jagten davon, immer mit den Flinten in der Luft wirbelnd und mit den Pferden Reiterkunststücke ausführend. Der Ritt durch die Berge mit unzähligen Krümmungen und weiten Ausblicken war prächtig. Höher und höher hinauf ging’s. Die Luft trug, man fühlte keine Ermüdung. Oft waren die Kurden wie von dem Erdboden verschwunden, dann wieder blitzschnell bei uns. Ichblickte auf meine Armbanduhr, um zu sehen, dass wir bereits sechs Stunden geritten waren, als ich dem gierigen, lüsternen Blick eines der Reiter begegnete. Er streckte seine Hand aus und, auf die Uhr zeigend, sagte er: „Gib sie mir!“ Ich willfahrte seinem Wunsche. Er nahm, besah sie sich von allen Seiten, beklopfte sie, hielt sie an sein Ohr und schien sich lange Zeit nicht von ihr trennen zu können. Endlich gab er sie zurück. Ich glaube mit schwerem Herzen, aber gut dressiert. Einem Gaste durfte er nichts nehmen. Ob er aber auf dem Heimwege sich auch würde so enthalten können? Wie oft hatte man gehört, dass die Kurden den Gästen, die nirgends sicher sind als in ihren Grenzen als in ihren Grenzen, über diese hinaus nachgeritten wären, ihnen die dargebotenen Geschenke wieder abgenommen und sie ausgeraubt hätten. Ich nahm schon Abschied von meiner Uhr.

Endlich zeigten die Führer auf eine mit vielen Zelten besäte Lichtung, inmitten hoher Berge, und einen Trupp Reiter, der uns entgegenkam. Es war der Scheich, der seine Gäste einholte. Er setzte sich an die Spitze des Zuges und führte uns in sein Reich.

Der blaue Himmel sein Dach,
Starre Felsen die Wand,
Das Falkenauge stets wach,
Flinte, Patrone zur Hand.

Welch ein buntes Bild bot sich uns dar! Wie in einem Ameisenhaufen wimmelte es in und vor den Zelten. Die Zahl der Kurden schien sich von Minute zu Minute zu vermehren! Und dort, vor dem Eingang in einen Felsen, zur Wohnung des Scheichs, stand, schlank und groß in reichem Gewande, mit langen Zöpfen, und, im Gegensatz zu den Türken, unverschleiert, mit bunten Ketten, Arm- und Fingerringen geschmückt, eine anmutige Frau. Die „Chanum“, Herrin, Gattin des Scheichs. Ehe wir sie begrüßen konnten, waren wir Zeuge einer lieblichen Szene. Unser kleiner Führer lief mit dem lauten Freudenruf „anne“ (Mutter) auf sie zu, und mit ausgebreiteten Armen umfing sie ihren Liebling. Mutterliebe, wie bist du doch die gleiche auf dem ganzen Erdenrund! Dann erst begrüßte sie ihre Gäste und lud uns zum Sitzen ein. Vor dem Felsenhause war ein Platz hergerichtet worden, die Erde mit Teppichen und Rückenkissen belegt. Der Scheich gesellte sich zu uns. Die übliche Wasserpfeife, Nargileh, aus der jeder, um die Wirte nicht zu beleidigen, einen Zug tun muss, ging herum. Ein Dolmetscher vermittelte die Unterhaltung. Der Scheich zeigte großes Interesse für „Alemania“ – Deutschland. Er wusste, dass der „große Kaiser“ in Berlin lebte, fragte, wie es ihm ginge, und ob er viele Soldaten hätte. Offenbar hielt er uns für gute Bekannte von ihm. Uns machte es Freude, ihm gegenüber unseren Landesherrn rühmen zu können. Inzwischen hatten Diener große Tabletts mit Speisen aufgetragen. Da waren riesige Schüsseln mit Hammelfleisch, gebratenen Hühnern, Reis, Dolme – gefüllte Früchte – alles wohlschmeckend und gut zubereitet. Messer und Gabel gab es nach persischer Sitte nicht; man hatte ja auch schon gelernt, die Speise mit kleinen Fetzen dünnen Brotes geschickt zum Munde zu führen. Der Samowar fehlte natürlich nicht. Kleine Teegläschen mit Untersatz und winzigen silbernen Löffelchen – feinste Filigranarbeit – wurden herumgereicht. Alle Gerätschaften waren hübsch. Man konnte sich des Gedankens nicht erwehren: „Woher alle diese Dinge? Welcher Raubzug brachte sie hierher? Wer trauert ihnen wohl nach?“

Nach dem reichlichen Mahle wurde Mittagsruhe gehalten, die uns, auf Teppichen gelagert, nach dem langen Ritt wohltat. Still daliegend, konnten wir über die seltsame Lage nachdenken, in der wir uns befanden. In hohen Bergen versteckt, weit ab von aller Welt, wo uns so leicht keiner unserer Freunde auffinden würde, im Lager der gefürchteten Kurden, ohne Schutz, ohne Waffen – es war ein eigenes Gefühl. Und doch vertrauten wir ganz unserem wohlwollenden Wirte. Als wir erklärten, bei Zeiten aufbrechen zu wollen, um nicht spät in der Nacht zu Hause anzukommen, hätte er uns gerne noch länger oben behalten. Als die Sonne sich hinter die Berge zurückzog, rüstete sich unser Zug zum Heimritt. Mit herzlichem Händedruck nahmen wir Abschied von Chanum und ihrem kleinen Sohne und folgten dem Scheich, der uns mit einer Reiterschar begleitete. Bald langsam, bald in gestrecktem Galopp ging es die Serpentinenwege der Berge hinunter. Der Vollmond stand am Himmel, als am Fuße des Berges die Reiterschar anhielt. Hier war die Grenze des Bereiches. Sie hatten ihre Pflicht erfüllt. Der Scheich war abgestiegen und verneigte sich vor seinen Gästen, dann bestieg er sein Pferd, die Kurden machten kehrt und waren im Nu verschwunden. Wir waren allein. Langsam und schweigend ritten wir über die weite, vom Monde beschienene Ebene unserem Hause zu. Ob sie uns vielleicht in böser Absicht folgend würden? Doch nein, diesen Gedanken ließen wir nicht aufkommen. Ich blickte auf meine Uhr. Ihren Liebhaber hatte ich nicht mehr bemerkt. Ich habe sie heute noch. Wir waren um ein freundliches Erlebnis reicher.-

Nach vierzehn Jahren meiner persischen Arbeit kam der Krieg, der Zerstörer so vieler Arbeit und Freundschaften, zerstörte auch meine Arbeit. Von jenen Kurdenfreunden in ihren hohen Bergen haben wir nie wieder etwas gesehen noch gehört. Wie mag es ihnen gehen?

Stadtwohnung in Urmia
Von links: M. Anna Friedemann, Helferin, Diener

Kleine Freunde

Wenn ich an meine Kinder in Urmia denke, wird mir das Herz so warm. Wie dankte ich dem Herrn, dass Er mir gewährt hatte, diese kleine Schar für Ihn zu betreuen, und wie sehr bat ich Ihn, mir Macht über ihre Herzen zu geben und mich nicht verzagen zu lassen, wenn der Teufel seinen Samen dazwischen streute. „Ohne mich könnt ihr nichts tun,“ sind des Herrn Worte, und ich erfuhr so recht die Wahrheit derselben. Der Teufel spielt im Orient eine große Rolle. Man fühlt ihn überall. Es ist die Macht des Bösen – der Sünde da, wo der Heiland noch nicht gesiegt hat. Was wussten meine Kleinen vom Heiland!