Fabian Holting

Sonne am Westufer

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

I

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

34

35

36

37

38

39

40

41

42

Impressum neobooks

I

Für meinen Vater

1

Nach dem Schwimmen lagen sie im Schatten eines kleinen Weidenbaumes. Die flachen Wellen schwappten auf den kiesigen Strand. Das Plätschern des Wassers wirkte beruhigend und unterbrach auf angenehme Weise die Stille dieses glühenden Nachmittags. Am gegenüberliegenden Ufer und über dem See lag warme dunstige Luft. Die Wolken hingen tief und berührten beinahe die bewaldeten Berghänge. Wie mit dem Lineal gezogen, durchdrangen einige Sonnenstrahlen die Wolkendecke. Die leicht gewellte Wasseroberfläche schien von einer graublau schimmernden Haut überzogen zu sein. Auf der anderen Uferseite klebten die Häuser am Berghang wie Muscheln an einem bewachsenen Meeresfels.

Marco Bessell las noch einmal die letzten Sätze und bewegte dann den Mauszeiger auf das Diskettensymbol unterhalb der Menüleiste. Er drückte die linke Maustaste. Dann schloss er das Textverarbeitungsprogramm, stand auf und holte seinen USB-Stick von der Anrichte. Er wollte die wenigen Seiten, die er geschrieben hatte, vorsichtshalber darauf speichern. Im kleinen Kaminofen glühten die ascheweißen Reste von zwei Buchenholzstücken. Ihm war kalt geworden. Das Zimmer ließ sich sehr schlecht heizen. In den Wintermonaten hatte der kleine Uferort fast keine Sonne. Während des Tages hatte Bessell sehnsüchtig hinüber auf die gegenüberliegende, sonnenbeschienene Uferseite geblickt. Gerne wäre er mit dem kleinen Boot seiner Vermieterin hinübergefahren, um sich dort in die Sonne zu setzen. Vielleicht wäre er dann hinauf nach Ronco gewandert und hätte sich auf die Terrasse eines der guten Restaurants gesetzt und eine Kleinigkeit gegessen. Draußen war es schon seit mindestens zwei Stunden dunkel. Jetzt Anfang Februar war der kleine Ort am Lago Maggiore wie ausgestorben. In den meisten Häusern brannte kein Licht hinter den Fensterscheiben. Ganzjährig wohnten nur noch wenige Menschen hier. Bessell sah aus dem Fenster. Der Asphalt der schmalen Straße glänzte feucht im Schein der wenigen Laternen. Gegen Abend musste ein leichter Regen eingesetzt haben. Bessell hatte es nicht mitbekommen. Im Haus direkt gegenüber brannte Licht. Auch die zwei Autos seiner Nachbarn standen etwas weiter oben in der Straße. Bessell war überrascht. Er hatte nicht damit gerechnet, dass Frau Hengartner so schnell wieder im Haus nach dem Rechten sehen würde. Ihr Mann war also ebenfalls mitgekommen. Das letzte Mal war seine Nachbarin vor zwei Wochen da gewesen. Allein und nur für einige Stunden, denn seit etwa einem halben Jahr lebte sie von ihrem Mann getrennt, da sie sich von ihm scheiden lassen wollte.

Bessell hatte davon erst vor vier Wochen erfahren, als er seine Nachbarin in einem Restaurant im Nachbarort getroffen hatte. Sie war wie Bessell, ebenfalls Anfang vierzig. Auch an diesem Abend hatte sie eine gewisse Unzufriedenheit ausgestrahlt, genau wie bei den wenigen zufälligen Begegnungen vor ihrem Haus in den letzten Monaten. Sie hatte dabei jedes Mal sehr angespannt auf Bessell gewirkt. Sie war eine sehr attraktive Frau, obwohl auch an ihr die Jahre nicht spurlos vorübergegangen waren. Nach Bessells Auffassung, besaß seine Nachbarin das gewisse Etwas, das sie so anziehend machte. Vielleicht waren es ihre hübschen braunen Augen oder ihre Lippen, die voll und schön geformt waren. An jenem Abend im Restaurant hatte sie ihn nicht gleich bemerkt und so hatte Bessell sie eine Zeit lang von seinem Tisch aus beobachtet. Sie blickte die meiste Zeit über traurig und teilnahmslos vor sich hin. Nur gelegentlich, wenn die Bedienung ihr etwas brachte oder sie von anderen Gästen gegrüßt wurde, versuchte sie ihre gedrückte Stimmung mit einem Lächeln charmant zu überspielen. Sie hatte auch einige Male zu Bessell hinübergesehen, ihn aber wohl nicht gleich erkannt. Als sie ihn dann endlich bemerkt hatte, hatte sie ihm ein freundliches Lächeln geschenkt. Bessell war daraufhin aufgestanden und war an ihren Tisch getreten, um ein paar Worte mit ihr zu wechseln. Sie hatte ihm angeboten, Platz zu nehmen und so waren sie ins Gespräch gekommen. Nach einigen belanglosen Worten über das gute Essen und den leckeren Wein in diesem Restaurant, kam sie auf die Trennung von ihrem Mann zu sprechen. Bessell hatte sich über ihre Offenheit gewundert, doch vielleicht war es für sie leichter mit einem Fremden darüber zu sprechen, als mit Freunden. Das Gespräch hatte an Intensität gewonnen, nachdem Bessell ihr erzählt hatte, dass er sich ebenfalls von seiner Frau scheiden lassen wollte. Bis zu diesem Tag hatten sie sich nur als Nachbarn gekannt, die sich freundlich grüßten, wenn sie sich auf der Straße begegneten. Später auf dem Nachhauseweg hatten sie sich dann nur noch über den schönen Ort, den See und die Landschaft des Tessins unterhalten. Am nächsten Tag fuhr sie zurück nach Zürich, ohne dass sie sich noch einmal begegnet waren.

Bessell nahm seine Jacke von der Garderobe. Er zog sich seine halbhohen, mit Lammwolle gefütterten Schuhe an und ging hinaus auf die Straße. Die Tür ließ er einfach ins Schloss fallen, ohne sie abzuschließen. Wer sollte zu dieser Jahreszeit und in dieser Gegend schon auf Diebestour gehen. Der Regen fiel leise und in dünnen Tropfen vom schwarzen Himmel. Bessell setzte sich seine Wollmütze auf und versteckte seine Fäuste in den Taschen seiner Jacke. Bei seinen Nachbarn auf der gegenüberliegenden Straßenseite brannte noch immer Licht. Er drehte sich noch einmal zu ihrem Haus um. Die Umrisse seiner Nachbarin erschienen im Fenster. Als er sich abwandte, um die kleine Straße hinunter zur Hauptstraße zu gehen, hörte er durch die geschlossenen Fenster die Stimme ihres Mannes, die aggressiv und laut klang. Vermutlich stritten sie über banale und unwichtige Angelegenheiten, so wie Mann und Frau eben streiten, wenn sie einander fremd geworden waren und der unvermeidlichen Trennung entgegengingen. Das dumpfe Rattern des hell erleuchteten Zuges, dessen Gleise in nur wenigen Metern Entfernung zwischen den Häusern verliefen, mischte sich in die sonst stille Atmosphäre des Abends. Ein kurzer eindringlicher Pfiff war zu hören.

Bessell erreichte die Hauptstraße. Er ließ einen Kleinlaster und einen viel zu schnell fahrenden Porsche Carrera vorbei und ging dann hinüber auf die andere Straßenseite. Auch hier lag der kleine Ort im ruhigen Dämmerschlaf. Die Hotels und kleinen Pensionen standen noch immer mit geschlossenen Fensterläden da. Es würde noch einige Wochen dauern bis hier wieder Leben einkehrte. Auch die drei Restaurants an der Hauptstraße gönnten sich noch eine Auszeit, so dass Bessell hinüber nach San Nazzaro laufen musste. Der Regen ließ nach und über dem See waren die Wolken bereits aufgerissen und ließen einige Sterne am Firmament erscheinen. Doch ihr schwaches Flimmern verblasste im Vergleich zu den glitzernden Lichtern der Uferorte auf der gegenüberliegenden Seeseite. Die Nebelschleier hatten sich nun vollständig verzogen und alles schien zum Greifen nah zu sein. Bessell liebte diesen Anblick und konnte sich daran nicht sattsehen. Kurz vor dem Ortsausgang, auf dem immer entlang der Uferstraße verlaufenden Fußweg, konnte er einen Blick hinunter auf die kleinen Badestellen werfen. Er erahnte in der Dunkelheit, die vom Winter braun gefärbten kleinen Rasenflächen und den kiesigen Strand. Er hörte in regelmäßigen Abständen, die kalten Wellen glucksend auf dem Kiesstrand zerbrechen. Vor den kleinen Badestränden standen die niedrigen Steinhäuser mit ihren warmen pastellfarbenen Dachziegeln, die jetzt nur nass und matt im Schein der Straßenlaternen schimmerten. Ein kühler Windzug legte sich auf Bessells Gesicht. Er vergrub die Fäuste noch tiefer in seiner Jacke und zog die Schultern noch etwas höher. Im Spätsommer war er nachts hier häufiger baden gegangen. Die angenehm weiche Luft und das von vielen Sonnenstunden aufgewärmte Wasser hatten ihn dazu eingeladen. Jetzt im Winter mochte Bessell nicht daran denken, in den kalten und vom Wind gepeitschten See zu steigen und hinaus zu schwimmen. Saskia hätte sich niemals ins Wasser getraut, wäre sie dabei gewesen. Selbst im Hochsommer wäre ihr das Wasser zu kalt gewesen. Aber nicht nur hier im Tessin, sondern überall auf der Welt. Sie war sehr kälteempfindlich. Am liebsten wäre sie ein Husky, hatte sie einmal gesagt. Das Fell dieser Hunde sei so beschaffen, dass sie auch bei niedrigsten Temperaturen die Kälte nicht spürten. Saskia hatte in einer Zeitung ein Foto von einem Husky gesehen, der sich einschneien ließ und dabei sehr zufrieden aussah. Vielleicht hätte Saskia ihn im Sommer begleitet, sich ans Ufer gesetzt und ihm beim Schwimmen zugesehen. Doch wahrscheinlich wäre ihr die Zeit dafür zu kostbar gewesen. Das war wohl auch der Grund, weshalb ihre Ehe auf Dauer nicht funktionieren konnte. Ihr erschienen die Stunden, die sie gemeinsam verbrachten, im Grunde genommen immer als verlorene oder als nicht optimal genutzte Zeit. Bessell hatte oft spüren müssen, dass sie mit den Gedanken wieder bei ihren Artikeln und Recherchen war. Dass sie sich ihre Karriere im Zeitungsverlag ausmalte. Vielleicht nicht gleich am Anfang ihrer Beziehung. Bessell fragte sich, in welcher Stadt und in welchem Land Saskia sich wohl gerade aufhielt, schließlich fuhr sie dauernd in der Weltgeschichte herum. Schon komisch, dachte Bessell, da hat mir ein Mensch einmal sehr viel bedeutet und jetzt weiß ich noch nicht einmal, wo er sich gerade aufhält. Er musste an die geplante Scheidung denken, mit der sie nicht weiterkamen, weil Saskia so viel zu tun hatte. Zurzeit war es ihm egal, doch zu lange wollte er darauf nicht mehr warten.

Bessell ließ Gerra hinter sich und schon bald hatte er die wenigen Lichter von San Nazzaro vor Augen. Zuweilen sah er hinüber auf die gegenüberliegende Seeseite und ließ seinen Blick wandern. Er lokalisierte die Lichter von Brissago, Ronco und Ascona. Bei guter Sicht konnte man mit einem einfachen Fernglas die Schriftzüge der großen Hotels lesen. Ein alter Mann kam ihm auf dem Bürgersteig entgegen. Er lief etwas gebückt und führte einen kleinen Rauhaardackel an der Leine spazieren. Bessell kannte diesen Mann. Er war ihm schon mehrfach auf diesem Weg begegnet.

»Buona sera«, begrüßte Bessell den alten Mann, der seinen Gruß ein wenig heiser erwiderte und gleich anfing auf Italienisch über das schlechte Wetter zu schimpfen, ohne es aber allzu ernst damit zu meinen. Währenddessen stand der Dackel neben ihnen und zitterte am ganzen Leib. Gelegentlich sah er mit seinen wässrigen Augen traurig zu seinem Herrchen auf und schien wissen zu wollen, wann es endlich weiterginge. Nachdem alles über das Wetter gesagt war, verabschiedete sich der alte Mann und beide gingen sie wieder ihres Weges. Bessell sprach fließend Italienisch. Seine Mutter war Italienerin und hatte ihn zweisprachig erzogen.

Als Bessell das Restaurant an der Hauptstraße von San Nazzaro erreichte, fing es wieder an zu regnen. Unter einem schmalen Vordach neben dem Eingang saß ein Mann mittleren Alters mit Schlips und im Anzug. Er hatte seinen rechten Ellenbogen auf einem runden Caféhaustisch aufgestützt und hielt lässig eine Brissago zwischen Daumen und Zeigefinger. Genüsslich blies er mit geschürzten Lippen den dünnen Rauch in den trüben Lichtschein einer kleinen Außenlampe neben der Eingangstür. Dabei schaute er gedankenverloren auf die gähnend leere Terrasse des Restaurants, die im Sommer mit Tischen und Stühlen voll stand. Auf den Pflastersteinen hatten sich große Regenpfützen gebildet. Mit einem tiefen Grummeln erwiderte er Bessells Gruß und hob die Hand, mit der er den langen dünnen Zigarillo hielt, noch etwas höher. Ein überheizter und etwas stickiger Gastraum empfing Bessell. Das kalte Licht weniger Neonlampen unter der holzgetäfelten Decke erhellte den Raum gerade so, dass es noch halbwegs gemütlich wirkte. Es waren nur noch wenige Tische besetzt. An zwei Tischen wurde noch gegessen. Die übrigen Gäste waren damit beschäftigt, sich bei einem Glas Wein über Gott und die Welt zu unterhalten. An einer Art Stammtisch saßen drei Männer und unterhielten sich mit lauten Stimmen. Während einer der Männer kaum dreißig Jahre alt sein konnte, mussten seine beiden Gesprächspartner nahe dem Rentenalter sein. Bessell setzte sich ganz in die Nähe, an einen freien Tisch, direkt vor eines der vorhanglosen Fenster, in denen sich die Szenerie des Gastraumes schemenhaft spiegelte. Zufrieden sah er in die Runde und lehnte sich in seinem Stuhl etwas zurück. Bessell mochte die authentische Atmosphäre dieses Restaurants, auch wenn er sich gerade jetzt im Winter eine andere Deckenbeleuchtung gewünscht hätte. Der Wirt, der ihn bereits kannte, trat an seinen Tisch heran und begrüßte ihn freundlich. Gleich hinter ihm folgte die Bedienung, eine junge Frau um die zwanzig Jahre alt mit hohen Wangenknochen und lockigen brünetten Haaren. Sie erinnerte Bessell an die junge Sophia Loren, wenngleich ihre Taille nicht ganz so schlank und ihre Lippen weniger voll waren. Bessell nahm die Speisekarte entgegen und bestellte sich eine kleine Karaffe Merlot Ticino. Der Merlot wurde gebracht, während Bessell noch darüber grübelte, was er zu Abend essen könnte. Als er sich einige Minuten später bei der Bedienung Risottoreis mit Schweinerippchen bestellte, kam der Brissago-Raucher von draußen herein und setzte sich zu den drei Männern. Seit einigen Minuten schon, hatten sie sich über geklaute Schweizer Bankdaten unterhalten und ließen ihrer Empörung darüber freien Lauf. Besonders die beiden älteren Männer sprachen von Datendieben und Wirtschaftsspionen, die für lange Jahre eingesperrt gehörten. Als sie auf die deutschen Behörden als Käufer dieser Daten zu sprechen kamen, sahen sie zu Bessell herüber. Bessell kannte allenfalls einen der Männer vom Sehen, doch sie wussten offenbar, dass er aus Deutschland kam. Nachdem Bessell scheinbar teilnahmslos aus seinem Weinglas getrunken hatte und sich wieder gemütlich zurücklehnen wollte, sprach ihn einer der beiden älteren Männer auf Italienisch an.

»Was halten Sie von deutschen Behörden, die Hehlerware von Kriminellen kaufen?« Ohne ein Wort zu sagen, lächelte Bessell die vier Herren an. Dann räusperte er sich verlegen. Das Gespräch hatte er zwar aufmerksam verfolgt, aber dabei versucht sich nichts anmerken zu lassen. Obwohl ihn das Thema interessierte, verspürte er wenig Lust, kurz vor dem Abendessen mit voreingenommenen Schweizern eine tiefgründige Diskussion über dieses brisante Thema zu führen.

»Nun …«, fing er an und sah dabei hinüber zum Tresen, weil er hoffte, dass die Bedienung ihm gleich seine Schweinerippchen bringen würde. Dann hätte er eine Ausrede, nicht allzu viel zu diesem Thema beitragen zu müssen.

»Wissen Sie, das ist keine einfache Frage. Als kleiner Steuerzahler ärgert man sich natürlich über die Steuerflüchtlinge und sieht es gerne, wenn der Staat dem ein Ende macht. Schließlich macht es einen auch wütend zu sehen, wie Schulen, Kindergärten oder auch Universitäten langsam verkommen oder was noch viel schlimmer ist, gar nicht erst gebaut werden.« Bessell dachte nach.

Er hatte wenig Interesse daran, seine Standpunkte vor diesen Männern zu vertreten. Der Mann mit Schlips und Kragen, der draußen vor der Tür die Brissago geraucht hatte, nutzte Bessells Gedankenpause und hakte nach.

»Aber ist der Staat dann berechtigt, gegen die Steuerbetrüger mit kriminellen Mitteln vorzugehen und andere dazu anzustiften, vertrauensvolle Daten zu klauen und an den Höchstbietenden zu verkaufen?«

Bessell dachte einen Moment darüber nach, dann antwortete er:

»Zu solchen Mitteln haben Staaten immer schon gegriffen, aber keiner regt sich auf, wenn auf diese Weise Gewaltverbrecher, Vergewaltiger oder Terroristen überführt werden. Nur wenn es scheinbar unbescholtenen Bürgern an den Kragen geht, dann gibt es auf einmal Bedenken.«

Einer von den beiden älteren Männern machte eine abweisende Handbewegung. Der Jüngste am Tisch musste lachen, weil er schon ahnte, dass es bei dieser Diskussion keine Einigung gäbe. Die Bedienung kam mit Bessels Risottoreis und den Schweinerippchen und stellte beides freundlich lächelnd auf den Tisch. Sie drehte sich um und erkundigte sich bei den vier Männern, ob sie noch etwas bringen könnte. Der Mann im Anzug bestellte fünf Grappa und sah Bessell dabei wohlwollend an. Bessell hatte bereits bemerkt, dass keiner von ihnen diesen Meinungsaustausch furchtbar ernst nahm. Trotzdem wollte er noch etwas hinzufügen, um die Wogen ein wenig zu glätten.

»Aber vielleicht machen die deutschen Behörden es den Steuerflüchtlingen auch zu leicht und deshalb sollten sie sich erst einmal an die eigene Nase fassen und die Steuergesetze verschärfen.«

Bessell rückte seinen Teller zurecht und nahm das Besteck in die Hand. Während der Jüngste in der Runde wieder leise lachte, pflichteten die drei anderen Männer Bessell bei. Die Grappas wurden gebracht. Bessell legte das Besteck aus der Hand und griff nach dem kleinen Glas. Er bedankte sich, und nachdem sie sich zugeprostet hatten, kippte er die Hälfte des Tresterschnapses hinunter. Dann aß er weiter und wenig später standen die Männer auf. Sie verabschiedeten sich laut rufend vom Wirt und anschließend von Bessell. Einer der Männer klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter. Dann kehrte Ruhe ein und zum Schluss saß Bessell als letzter Gast allein im Restaurant. Er hatte sich noch einen doppelten Espresso und einen italienischen Weinbrand bringen lassen. Vielleicht würde er später in seiner Wohnung noch einmal an sein Notebook gehen und die eine oder andere Seite schreiben. Er hatte schon öfter nachts gearbeitet. Die Bedienung räumte der Reihe nach die Tische ab und wischte sie sauber. Der Wirt setzte sich zu Bessell. Sie sprachen über das Wetter und die Sommertouristen, deren Anzahl nach Meinung des Wirts im letzten Jahr deutlich geringer war, als in den Jahren zuvor.

Während der Wirt mit ihm sprach, hielt Bessell seine dickwandige Espressotasse in der Hand und betrachtete die angetrocknete Crema. Er war mit den Gedanken ganz woanders.

Bei aufziehendem Nebel ging Bessell den Weg zurück zu seiner kleinen Wohnung im Nachbarort. Um diese Zeit fuhr auf der Uferstraße nur noch gelegentlich ein Auto oder Lasterwagen an ihm vorbei. Über dem See lagen schon dichte Nebelschwaden und die Lichter am gegenüberliegenden Ufer waren nicht mehr zu erkennen. Das leise Plätschern der Wellen drang nur noch gedämpft zu ihm hinauf. Der Wind über dem Wasser musste nachgelassen haben. Am Ortseingang hörte er in der Ferne einen Hund bellen. Eine Katze überquerte hochbeinig im gelben Schein der Laternen die Straße. Als die Katze Bessels Schritte wahrnahm, blieb sie mit gespitzten Ohren mitten auf der Straße stehen. Die Katzenaugen blitzen Bessell für einen Augenblick an. Dann lief die Katze weiter und verschwand unter einem Holzzaun in einem kleinen, stufig angelegten Vorgarten. Nur noch wenige der vielen Häuser oben am Berghang, weit oberhalb der Eisenbahnstrecke, hatten Licht hinter ihren Fenstern. Bessell blieb stehen. Er hatte die Straße erreicht, die von der Hauptstraße abging und zu seinem kleinen Domizil führte. Nur wenige Meter entfernt stand ein großer 7er BMW am Straßenrand. Das Auto wäre nichts Besonderes gewesen, wenn es nicht ein rumänisches Kennzeichen gehabt hätte, worüber Bessell sich ein wenig wunderte. Es schien niemand im Auto zu sitzen, obwohl es schwer zu erkennen war, weil sich in den Autoscheiben das Licht der Straßenlaternen spiegelte.

In seiner Wohnung angelangt, schaltete Bessell sein Notebook ein und schenkte sich aus einer halbleeren Flasche Veltliner Rotwein ein kleines Kelchglas bis zum Rand voll. Bei seinen Nachbarn brannte ebenfalls noch Licht. Auch die beiden Autos standen noch immer in der Straße. Im Haus schien alles ruhig zu sein. Wahrscheinlich hatten sich die streitenden Eheleute längst beruhigt und saßen jetzt bei einem Schlummertrunk beisammen und sprachen wieder sachlicher über die bevorstehende Scheidung. Bessell schrieb noch zwei Stunden an seinem neuen Roman, kam aber nur schleppend voran und ging dann etwas enttäuscht über die mäßige Tagesleistung gegen zwei Uhr nachts müde ins Bett.

2

Es war bereits halb zehn, als Bessell aufstand. Der flüchtige Blick aus dem Fenster verriet ihm, dass die Wolken sich noch längst nicht verzogen hatten und der neue Tag so schäbig werden würde, wie der gestrige geendet hatte. Bessell zog sich an. Er hatte schon gestern festgestellt, dass er kein Brot mehr im Haus hatte und so beschloss er, hinunter zur Hauptstraße zu gehen und in dem kleinen Lebensmittelgeschäft einzukaufen. Vielleicht hatte heute auch wieder die kleine Bar geöffnet, wo er sich gerne einmal hinsetzte, um einen Kaffee zu trinken. Jetzt im Winter, also außerhalb der Hauptsaison, hatte die Bar zu unregelmäßigen Zeiten geöffnet. Die Besitzerin war eine eigenwillige Frau, die nach Bessells Schätzung mindestens auf die sechzig zuging. Und obwohl sie großen Wert darauf legte, sich gemäß der aktuellen Mode zu kleiden und auch entsprechend zu schminken, sah man ihr das Alter dennoch an. Schon ihr Name hätte den Titel eines Romans abgeben können. Sie hieß Carla Menotti, und wenn man den Gerüchten glauben konnte, dann stammte sie von einer sizilianischen Mafiafamilie ab. Bessell hatte zwar auch den Verdacht, dass sie wohlhabend war und die Bar nur aus Langeweile betrieb, doch das Geld, das sie besaß, stammte mit Sicherheit nicht aus den Einkünften einer kriminellen Vereinigung. Außerdem hatte seine Vermieterin ihm erzählt, dass Carla Menotti die Witwe eines wohlhabenden Mailänder Kaufmanns wäre.

Wenn Bessell nicht so sehr auf das Geld hätte achten müssen, dann wäre er gerne frühstücken gegangen. Die abendlichen Restaurantbesuche, die er sich bestimmt zwei bis dreimal pro Woche gönnte, waren schon teuer genug. Seine Geldnöte waren auch der Grund, weshalb er kein Auto mehr hatte. In den ersten Wochen am Lago Maggiore hatte er es nur wenig vermisst. Doch jetzt im Winter hätte er sich gerne hin und wieder ins Auto gesetzt, um einen kleinen Ausflug oder Besorgungen in den großen Supermärkten in Locarno oder Bellinzona zu machen. Er hatte zwar etwas Geld auf dem Konto, nur diese Ersparnisse sollten für mindestens zwei Jahre reichen, denn solange wollte er an seinem neuen Roman schreiben.

Bessell nahm sich den Hausschlüssel vom Garderobenschrank und sah in den Spiegel. Eigentlich hätte er duschen und sich rasieren müssen, denn er mochte es nicht sonderlich, mit zerzausten Haaren und unrasiert aus dem Haus zu gehen. Doch da er ohnehin später noch joggen wollte, hätte sich das Duschen nicht gelohnt. Es war ihm wichtig, sich neben dem Schreiben fit zu halten, denn das viele Sitzen tat ihm nicht gut. Aber er hatte sich nun einmal entschieden, sein Geld zukünftig mit der Schriftstellerei zu verdienen. Ob es damit überhaupt etwas werden würde, stand auf einem anderen Blatt. Sein erster Roman, der immerhin verlegt wurde und letztendlich der Grund für seine Ambitionen war, hatte sich gerade einmal knapp zweitausend Mal verkauft. Viel zu wenig, um davon leben zu können und außerdem hatte er einen schlechten Vertrag mit dem kleinen Verlag abgeschlossen. Der Roman, der gleich als Taschenbuch erschienen war, kostete in der Buchhandlung neun Euro neunzig. Davon bekam Bessell nur zwei Euro, also bisher knapp viertausend Euro. Pro Seite waren es bis jetzt etwa fünfzehn Euro, was sich gar nicht so wenig anhörte, doch wie lange brauchte er im Durchschnitt für eine Seite, wo er doch an vielen Tagen nicht einen einzigen Satz zustande brachte.

Bessell zog die Tür ins Schloss, drehte sich um und tippelte die wenigen Stufen hinunter auf die Straße. Es regnete zwar nicht, aber der wolkenverhangene Himmel sah aus, als wäre er jederzeit bereit einen tüchtigen Regenguss auf die Erde fallen zu lassen. Vom See wehte ein feuchtes und kühles Lüftchen herüber in den Ort. Vor dem Haus der Hengartners stand ein Polizeiwagen. Es saß niemand darin. Bessell blieb einen Moment stehen. Die beiden Autos der Hengartners standen noch immer da. Der Signalton eines Zuges durchschnitt die Beschaulichkeit des angefangenen Tages. Bessell wandte sich ab und ging die Straße hinunter. Als er die Eisenbahnunterführung passierte, ratterte ein Güterzug über ihn hinweg. Unten an der Hauptstraße, dort wo am Abend zuvor der BMW gestanden hatte, war ein großes Durcheinander. Drei Polizeiwagen und ein Ambulanzwagen versperrten einen großen Teil der Straße. Dahinter erkannte Bessell einen schwarzen, lang gezogenen Kombi. Es war ein Leichenwagen. Die Fensterscheibe der Fahrertür war heruntergelassen. Vom Fahrer konnte man nur die linke Hand sehen, die aus dem Fenster hing und zwischen den Fingern eine qualmende Zigarette hielt. Mehrere Polizisten standen zwischen diesem Fahrzeugaufgebot herum. Einige Leute aus dem Ort hatten sich eingefunden und schauten die enge Treppengasse hinunter, die zwischen alten Steinhäusern entlang führte und nach einigen Metern unten am See endete. Vor dem Hindernis auf der Straße hatte sich bereits eine kleine Schlange wartender Autos gebildet. Ein Polizist bemühte sich mit geübten Handbewegungen, abwechselnd die aus beiden Richtungen kommenden Autos am Einsatzort vorbeizuleiten. Er machte dabei ein angestrengtes Gesicht. Bessell war stehen geblieben und hatte die Szenerie von der anderen Straßenseite aus beobachtet. Ein VW-Bus mit aufgesetztem Blaulicht wurde vorgelassen und hielt direkt neben den anderen Fahrzeugen. Das Verkehrshindernis war dadurch noch größer geworden. Drei Männer stiegen aus. In ihren Händen hielten sie etwas Zusammengefaltetes. Es waren weiße Overalls. Sie falteten sie auseinander und stiegen beinahe gleichzeitig hinein. Große Aluminiumkoffer wurden ausgeladen. Einen Moment später hielt ein Audi A6 Variant am Straßenrand. Zwei Männer in Zivil stiegen aus und wandten sich gleich darauf an einen der uniformierten Polizisten. Im Verlauf des Gesprächs fuchtelte der Polizist aufgeregt mit den Händen und zeigte immer wieder in Richtung Treppengasse und gelegentlich auch in die Richtung aus der Bessell gekommen war. Bessell näherte sich dem kleinen Menschenauflauf. Die ganze Szene wirkte unwirklich und wenn nicht die Kameras, die Beleuchter und ein Regieteam gefehlt hätten, dann hätte man meinen können, hier würde lediglich ein Film gedreht. Bessell sprach einen der Umherstehenden an. Es war ein älterer Mann mit grauen, nach hinten gekämmten Haaren. Er war aus dem Ort und Bessell war ihm schon beim Einkaufen begegnet.

»Was ist passiert?« Der alte Mann sah ihn mit seinen gelblich unterlaufenden Augen an, so als könne er sich nicht im geringsten vorstellen, dass noch nicht alle im Ort von dem, was geschehen war, gehört hatten.

»Ein Toter unten am Strand. Ein Junge aus dem Ort hat ihn entdeckt, als er heute früh Steine über das Wasser springen lassen wollte. Der Junge wohnt dort drüben in dem Haus bei seiner Großmutter.« Der Mann wies mit seiner knochigen Hand auf die andere Straßenseite.

»Er hat es gleich seiner Großmutter erzählt und die hat sofort die Polizei verständigt. Ich habe vorhin mit ihr gesprochen.«

»Weiß man schon, wer der Tote ist?«

»Nein, er soll mit dem Gesicht nach unten im Wasser gelegen haben. Den Mann hat keiner angerührt. Er soll dort mit eingeschlagenem Schädel liegen. Furchtbar oder?«

Der alte Mann schüttelte den Kopf und sah dann wieder hinüber zu den drei Männern aus dem VW-Bus, die sich jetzt ganz in Weiß gekleidet auf die Treppengasse zubewegten. Sie mussten schwer an den Aluminiumkoffern tragen, und wie es aussah, würden sie mindestens zweimal gehen müssen, um alles, was sie aus dem Wagen ausgeladen hatten, mit hinunter an den See nehmen zu können. Bessell wandte sich ab. Die Vorstellung, hier stehen zu bleiben, bis die Leiche in einem Zinksarg hinaufgetragen wurde, ließ ihn erschaudern. Ohne sich noch einmal umzudrehen, ging Bessell hinüber zur Bar, die sich in einer Entfernung von vielleicht hundertfünfzig Metern schräg gegenüber befand. Als er eintrat, stand Carla Menotti stumm mit einem ihrer Gäste am Fenster. An der Theke saßen zwei Maler in weißer Kleidung mit den typischen Farbklecksen darauf und unterhielten sich über das, was sie glaubten, über den ganzen Vorfall zu wissen. Jeder der beiden Männer hatte einen Cappuccino vor sich stehen. Mit dem Rücken zu den Gästen gewandt, stand eine junge Frau hinter der Theke. Sie war damit beschäftigt, Kaffeetassen trocken zu wischen und oben auf die Kaffeemaschine zu stellen. Über einer weißen Bluse trug sie einen eng anliegenden grauen Pullunder und erinnerte an eine Kellnerin in einem der großen Hotels. Bessell setzte sich an die Theke und bestellte einen doppelten Espresso. Vor ihm stand ein Tablett, auf dem sich Croissants stapelten. Er nahm sich eines herunter und sah der Bedienung dabei zu, wie sie einen der Siebträger unter den Auslass einer Kaffeemühle hielt und der frisch gemahlene Kaffee hineinrieselte. Als die junge Frau den Siebträger in die Brühvorrichtung einhängte, kam Carla Menotti vom Fenster herüber und stellte sich ebenfalls hinter die Theke. Sie begrüßte den neuen Gast und sagte etwas spöttisch:

»Ah, unser Schriftsteller, seien Sie herzlich willkommen.« Bessell lächelte verlegen.

»Ach, Schriftsteller. Ein Schriftsteller ist man wohl erst, wenn man seine Brötchen damit verdienen kann und das ist bei mir noch lange nicht der Fall.«

Carla Menotti schmunzelte, so dass Bessell sich fragte, ob sie ihn überhaupt ernst nahm.

»Aber ich habe bei Ihnen ein gutes Gefühl. Schade, dass Sie nicht auf Italienisch schreiben, sonst hätte ich Ihren ersten Roman gerne einmal gelesen.«

Bessell war es unangenehm, dass es sich im Ort bereits herumgesprochen hatte, dass er Romane schrieb. Die Frau, von der er die Ferienwohnung sehr günstig gemietet hatte, war eine gute Freundin seiner Mutter. Sie hatte bei ihrem letzten Besuch in Gerra, noch bevor Bessell die kleine Wohnung bezogen hatte, allen Bekannten davon erzählt.

Carla Menottis Miene verfinsterte sich. Sie stützte ihre Unterarme auf die Theke und beugte sich weit zu Bessell herüber. Ihr Gesicht war wie immer stark geschminkt und Bessell konnte das kräftig aufgetragene Rouge auf ihren Wangen erkennen.

»Furchtbar, was dort drüben passiert ist. Und das in unserem beschaulichen Ort. Davon haben Sie doch sicherlich schon gehört?«

Bessell nickte stumm und sah zum Fenster hinüber.

»Unten auf dem schmalen Kiesstrand am See hat ein Junge hier aus dem Ort die Leiche entdeckt. Es muss schrecklich für den Jungen gewesen sein. Der Junge hat erzählt, dass die Haare des Toten am Hinterkopf blutverklebt waren. Er ist sofort zu seiner Großmutter gelaufen, bei der er hier im Ort zur Zeit wohnt. Die hat natürlich sofort die Polizei verständigt«, sagte Carla Menotti beinahe im Flüsterton.

Bessell nippte an seinem Caffè und schob sich verstohlen den letzten Bissen seines Croissants in den Mund. Die beiden Maler verabschiedeten sich, nachdem sie bei der jungen Bedienung bezahlt hatten. Der Mann, der zuvor mit Carla Menotti am Fenster gestanden hatte, saß jetzt an einem runden Tisch und las Zeitung. Vor sich hatte er ein Glas Weißwein stehen. Von der Einrichtung her, war die Bar mehr ein Café oder Bistro. Es standen schlichte Holztische im Raum. Die zwei Tische am Fenster waren rund, die übrigen eckig und viel größer. Doch das Lokal hatte eine gewisse zeitlose Ausstrahlung. Es wirkte weder modern noch alt. Die Theke und die hohen Schränke dahinter waren schlicht, aber ganz in Holz gehalten und hatten einen hellbraunen Farbton. In einem Regal hinter dem Tresen standen in zwei Reihen Kaffeepackungen einer unbekannten italienischen Rösterei. Ansonsten waren die Regale und Schrankelemente voll mit Gläsern der verschiedensten Art. Darunter und darüber zahlreiche Flaschen mit einem Inhalt, der von klar über bonbon- bis bernsteinfarben ging. Carla Menotti nahm sich zwei kleine Cognacgläser und stellte sie vor Bessell auf den Tresen. Sie bückte sich, holte eine Flasche Calvados hervor und schenkte ein.

»Bitte, der geht auf Kosten des Hauses. So ein Calvados bringt die gesunde Gesichtsfarbe wieder zurück. Sie sehen ja auch schon ganz blass aus«, sagte sie scherzhaft, machte dabei aber ein ernstes Gesicht. Bessell bedankte sich und kippte den Schnaps herunter.

»Stellen Sie sich vor, ein Polizist war heute früh auch schon bei mir in der Bar. In Uniform versteht sich. Die höheren Beamten sind ja vorhin erst eingetroffen. Er bestellte sich einen Caffè so wie sie und dann fing er an, mir Fragen zu stellen.«

Bessell nahm sich noch ein Croissant vom Tablett. Er musste daran denken, dass er bisher noch nicht dazu gekommen war, auch nur ein einziges Wort zu entgegnen, außer den üblichen Lauten des aufmerksamen Zuhörers.

»Und was wollte er von Ihnen wissen?«, fragte er.

»Ob wir gestern Abend geöffnet hatten. Zum Glück hatten wir bereits gegen vier alles verrammelt und verriegelt und sind nach Hause gefahren. Im Winter ist ja im Ort nicht viel los und außerdem hatte ich mich mit einer Freundin zum Abendessen in Mailand verabredet.«

Carla Menotti sah Bessell erleichtert an. Sie schien tatsächlich froh darüber zu sein, nicht als Zeugin über irgendwelche Vorkommnisse aussagen zu müssen, die sich während der möglichen Tatzeit auf der Straße ereignet haben könnten. In diesem Moment fiel Bessell der BMW ein, den er gestern Abend gesehen hatte. Er stand ja ungefähr dort, wo jetzt die Armada der Polizeiwagen parkte. Seltsamerweise fiel es ihm erst jetzt wieder ein. Der Grund dafür war wohl, dass er den gestrigen Abend und sein bisheriges Leben am Lago Maggiore nicht im geringsten mit einem Verbrechen wie Mord oder Totschlag in Verbindung bringen konnte. Er trank den letzten Rest Kaffee aus seiner dickwandigen Espressotasse. Dabei sah er Carla Menotti an, als hätte er vergessen, was er sagen wollte. Dann blickte er auf sein angebissenes Croissant, und als er wieder davon abbeißen wollte, brach er in der Bewegung ab und fragte:

»Woher weiß man eigentlich, dass dem Mann erst gestern Abend der Schädel eingeschlagen wurde? Womöglich liegt er schon länger dort unten am Strand.«

Carla Menotti winkte ab und kehrte ihm den Rücken zu. Sie nahm einen kleinen Karton von der Anrichte und riss ihn auf. Darin waren einzeln verpackte Kekse, die zum Cappuccino oder anderen heißen Getränken gereicht wurden. Sie griff hinein, holte eine Handvoll heraus und stopfte die Kekse in eine Art durchsichtigen Spender, der vor ihr auf dem Tresen stand.

»Vollkommen unmöglich«, sagte sie etwas altklug und schüttelte dabei mit dem Kopf. Um die Spannung noch etwas zu steigern, machte sie eine kleine Kunstpause. Dann sah sie Bessell mit einem bedeutungsschweren Blick an und sagte:

»Der Junge war gestern am späten Nachmittag auch unten am Strand und da lag noch kein Toter da.«

»Vielleicht ist der Mann ans Ufer geschwemmt worden und wurde gar nicht hier bei uns ermordet«, wandte Bessell ein. Im gleichen Moment musste er daran denken, dass ja noch nicht einmal geklärt war, ob es sich tatsächlich um ein Gewaltverbrechen handelte. Möglicherweise war der Mann von seiner Yacht gefallen, vorher unglücklich mit dem Kopf irgendwo aufgeschlagen und dann im Wasser gelandet. Diesen Gedankengang behielt er für sich, denn er wollte endlich los. Er bezahlte seinen Caffè und die zwei Croissants. Als Bessell sich verabschiedete, signalisierte der Mann am runden Tisch, dass er noch gern ein zweites Glas Weißwein hätte.

3

Auf der Straße war alles noch unverändert. Nur die Schlange der wartenden Autos war mittlerweile in beide Richtungen zu einem richtigen Stau herangewachsen. Auch die Zahl der Neugierigen schien etwas zugenommen zu haben. Die Fahrer des Leichenwagens waren ausgestiegen und warteten jetzt ungeduldig vor ihrem Fahrzeug stehend auf ihren traurigen Einsatz. Die Leute von der Spurensicherung waren wohl noch längst nicht mit ihrer Arbeit fertig. Die beiden Kriminalbeamten in Zivil waren nicht mehr zu sehen. Vermutlich standen sie noch unten am Ufer, machten sich ein Bild von der ganzen Angelegenheit und ließen sich die ersten Erkenntnisse von den Kollegen der Spurensicherung mitteilen. Bessell sah sich das Ganze von der Ferne aus nur noch einen kurzen Augenblick an und drehte dann ab, um die wenigen Schritte zu dem kleinen Lebensmittelgeschäft zu gehen. Vor dem Schaufenster standen drei Frauen und sahen hinüber zum Schauplatz des Geschehens. Dabei unterhielten sie sich mit ausdrucksvollen Gesten. Sie waren so in ihr Gespräch vertieft, dass sie von Bessell keinerlei Notiz nahmen. Auch Bessells zaghafter Versuch zu grüßen, wurde nicht erwidert. Im Laden nahm er nur einen Einkaufskorb, schlenderte langsam und ohne Hast zwischen den Regalen umher und wählte nach und nach das Nötigste aus. Brot, etwas Aufschnitt, eine Packung Eier sowie Reis und Nudeln. Die Kassiererin, eine junge Frau, bediente ihn so neutral, als wäre im Ort nichts weiter vorgefallen. Kurz zuvor hatte sie noch Weinflaschen in ein Regal einsortiert. Sie schien sich für den Toten am See nicht weiter zu interessieren und wünschte Bessell beim Verlassen des Ladens einen schönen Tag. Bessell stand wieder auf der Straße; das Bild war unverändert. Auch die drei Frauen waren noch immer da und schauten hinüber. Bessell ging die Hauptstraße entlang, und als er an seiner Straße angelangt war, blieb er nicht noch einmal stehen, um hinüberzuschauen, sondern ging gleich weiter zu seiner Wohnung. Obwohl es immer noch so aussah, als könnte es jederzeit regnen, war es die ganze Zeit über trocken geblieben. Die geschlossene Wolkendecke hatte also dicht gehalten. Über den Hügelzügen oberhalb des Ortes zogen vereinzelt Wolken dahin, als hätten sie sich von den anderen losgerissen. Auf den Stufen zu Bessells Ferienwohnung standen zwei Männer. Sie lehnten lässig am Treppengeländer und schienen sich über etwas zu unterhalten, was beide zum Lachen brachte. Als einer der Männer Bessell sah, hörte er abrupt auf zu lachen und ging die wenigen Stufen hinunter auf die Straße. Schon von Weitem sprach er Bessell auf Italienisch an.

»Signore Bessell, habe ich recht?« Bessell nickte erstaunt.

»Wir haben auf Sie gewartet, weil wir ihnen einige Fragen stellen möchten.« Der zweite Mann kam jetzt ebenfalls die Treppe hinunter.

»Aber entschuldigen Sie«, fügte der Mann, der ihn angesprochen hatte hinzu, während er ihm die Hand zur Begrüßung entgegenstreckte.

»Wir haben uns noch gar nicht vorgestellt. Mein Name ist Angelo Favalli und das ist mein Kollege Fabio Caroni. Wir sind von der Polizia Cantonale in Locarno. Bessell gab auch dem anderen Mann die Hand. Am Fenster gegenüber bewegte sich etwas. Bessell blickte hinüber und sah Frau Hengartner für einen kurzen Augenblick am Fenster stehen. Gleich darauf trat sie vom Fenster zurück und ihre Konturen verschwanden. Favalli und sein Kollege hatten den kurzen Blickkontakt mitbekommen. Sie sahen einander kurz an, dann wandte sich Favalli wieder Bessell zu.

»Vielleicht können wir uns in Ihrem Haus weiter unterhalten?«

»Aber natürlich, gerne«, sagte Bessell wenig überzeugend. Bessell ging voraus und holte im Gehen seinen Schlüssel aus der Hosentasche. Als er aufgeschlossen hatte, bat er die beiden Männer hinein und während sie an ihm vorbei in die Wohnung gingen schaute er noch einmal hinüber zum Fenster auf der gegenüberliegenden Seite. Doch das Tageslicht spiegelte sich zu stark in der Fensterscheibe, so dass er nichts und niemanden sehen konnte. Bessell führte die Polizeibeamten in eine Art Wohnküche. Die Ferienwohnung bestand nur aus diesem Raum, einer kleinen Abstellkammer und einem Schlafzimmer und einem recht großzügigen Badezimmer. Favalli trat an Bessells Schreibtisch heran, während sein Kollege den Kaminofen in der anderen Ecke des Raumes scheinbar teilnahmslos musterte. Bessell stand etwas unbeholfen in der Mitte des Zimmers und sah mal zu dem einen und mal zu dem anderen Polizeibeamten. Die beiden Männer waren etwa Mitte dreißig, sehr sportliche Typen und ungefähr gleich groß. Mit ihren schwarzen, in etwa gleich lang geschnittenen Haaren sahen sie sich sogar ähnlich. Doch während Favalli einen Dreitagebart trug, war das Gesicht seines Kollegen glattrasiert. Beide trugen sie kurze Lederjacken, die jedoch vollkommen unterschiedlich geschnitten waren und einen voneinander deutlich abweichenden Geschmack verrieten. Als würde der Anblick eines Notebooks und ein unaufgeräumter Schreibtisch, auf dem sich bedruckte Papiere, Zeitungsartikel und das eine oder andere Buch stapelten, Hinweis genug sein, bemerkte Favalli ohne Bessell dabei anzusehen:

»Sie sind also Schriftsteller?« Seine Stimme klang etwas ungläubig.

»Ich schreibe, das ist richtig, aber ich bin noch ganz am Anfang und habe erst einen Roman bei einem kleinen, unbedeutenden Verlag unterbringen können«. Bessell war anzusehen, dass ihm die Situation mit den beiden Polizisten in seiner Wohnung unangenehm war. Er fragte sich die ganze Zeit, warum sie gerade ihn aufgesucht hatten. Außerdem hatte er längst bemerkt, dass sie Informationen zu seiner Person eingeholt hatten. Wie sonst, hätte der Mann mit dem Namen Favalli ihn gleich auf seine schriftstellerischen Ambitionen ansprechen können. Zudem sprachen sie ihn gleich auf Italienisch an. Bessell bat den beiden Männern an, sich zu setzen. Es machte ihn nervös, dass sie im Raum umhergingen und alles neugierig betrachteten. Außerdem wollte er endlich wissen, was sie eigentlich von ihm wollten. Gehorsam folgten sie Bessells Angebot und nahmen auf einem Sofa gleich neben dem Kaminofen Platz. Bessell setzte sich ihnen gegenüber auf einen breiten Sessel.

Für einen kurzen Moment saßen sie sich schweigend gegenüber. Beide Kommissare hatten ihre Ellenbogen auf die Oberschenkel aufgestützt und eine nach vorn gerichtete Sitzposition eingenommen. Während Kommissar Caroni noch immer etwas verlegen wirkte und seinen Blick durchs Zimmer wandern ließ, schaute Angelo Favalli mit einem fragenden Gesichtsausdruck Bessell an. Bessell hatte sich im Sessel zurückgelehnt und wartete auf ein Ende des allgemeinen Schweigens, dessen Dauer ihm mittlerweile wie eine halbe Ewigkeit vorkam. Favalli senkte seinen Blick und betrachtete für einen kurzen Augenblick die Innenflächen seiner Hände. Dann ließ er sich auf dem Sofa zurückfallen, platzierte seinen linken Arm auf dem Polster der Rückenlehne, so dass es beinahe so aussah, als wollte er seinem Kollegen die Hand auf die Schulter legen. Und bevor er anfing zu sprechen, sah er Bessell noch einmal eindringlich und übertrieben wichtig in die Augen.

»Wie lange kennen Sie schon Frau Hengartner, Ihre Nachbarin?«

Favalli nahm Bessells verblüfften Gesichtsausdruck wahr, der sich noch immer nicht vorstellen konnte, was die beiden Polizisten überhaupt von ihm wollten. Natürlich war ihm bereits in den Sinn gekommen, dass es sich um den Toten unten am Strand um jemanden aus dem Ort handeln konnte, aber warum man gerade ihn befragen wollte, einen Zugezogenen, der obendrein erst wenige Monate hier wohnte, war ihm vollkommen schleierhaft.

»Kennen ist wohl zu viel gesagt. Wir sind uns schon hier vor dem Haus begegnet. Sie ist ja nur gelegentlich da, um nach dem Rechten zu sehen. Zumindest jetzt in den Wintermonaten.«

Bessell hatte nicht gleich an das Gespräch mit Frau Hengartner in dem Restaurant in San Nazzaro gedacht. Jetzt fiel es ihm wieder ein, doch er schwieg darüber. Favalli fuhr sich mit der Hand durch die nach hinten gekämmten Haare. Sein Kollege Caroni saß mittlerweile etwas teilnahmslos daneben und starrte Bessell an, als würde dieser nicht auf Italienisch antworten, sondern in einer ihm völligen fremden Sprache.

»Und Herrn Hengartner, wie oft sind Sie ihm schon begegnet?«

»Ihm noch seltener, schließlich wohne ich hier in Gerra noch nicht sehr lange.«

»Wann genau haben Sie die Wohnung bezogen?«

»Erst letztes Jahr im November, aber ich war im Sommer für zwei Wochen hier und dann noch einmal Ende September für wenige Tage.«

Der Tote musste irgendetwas mit seinen Nachbarn, zu tun haben. Soviel war Bessell jetzt klar geworden. Doch er traute sich nicht zu fragen, zumal er davon überzeugt war, dass die beiden Kommissare es ihm ohnehin noch anvertrauen würden. Nach einer kurzen Pause fragte ihn der schweigsame Caroni ganz direkt:

»Interessiert es Sie nicht, warum wir Ihnen diese Fragen stellen?«

Bessell hatte die Angewohnheit, bei ernsten Gesprächen immer etwas teilnahmslos und desinteressiert dreinzublicken. Ihm selbst war das nicht bewusst, doch nach einem Vorstellungsgespräch vor einigen Jahren hatte ihn ein Personalchef darauf angesprochen. Die Stelle hatte er aus diesem Grund nicht bekommen. Bessell nahm eine aufrechte Sitzhaltung ein und sah dann beide Kommissare abwechselnd mit ernster Miene an.

»Doch, doch auch ich habe schon vom Toten unten am See gehört und natürlich ist mir auch das Aufgebot an Polizeiwagen nicht entgangen. Ich bin nur etwas perplex, weshalb sie gerade mich befragen und was die ganze Sache mit meinen Nachbarn zu tun haben könnte.«

»Gut«, sagte Favalli in fast gönnerhaftem Ton, »wir wollen offen mit Ihnen reden. Der Tote unten am See ist Herr Hengartner und wir hatten in Erfahrung gebracht, dass Sie mit ...«

An dieser Stelle stockte Favalli und tat so, als würde er nach den richtigen Worten suchen. Dann nahm er den Faden wieder auf.

»... mit den Hengartners befreundet sind.«

Bessell erhob sich aus seinem Sessel.

»Von wem haben Sie das denn gehört?« Er wandte sich ab, und noch bevor Favalli antworten konnte, fragte Bessell:

»Möchten Sie etwas trinken?«

»Nein, danke«, sagten beide fast gleichzeitig. Bessell schenkte sich Mineralwasser ein und kehrte dann zu seinem Sessel zurück. Bevor er sich hinsetzte, nahm er einen großen Schluck.

»Das hat uns jemand hier aus dem Ort erzählt«, gab Favalli endlich zur Antwort. »Würden Sie dieser Aussage nicht zustimmen?«

»Nein, sicher nicht. Ich kenne sie eigentlich nur vom Sehen, und wenn das ausreicht, um befreundet zu sein, dann habe ich mittlerweile trotz meiner kurzen Zeit hier am Lago Maggiore viele Freunde.« In Favallis Gesicht zeichnete sich Verwirrung ab. Doch er schien nicht bereit zu sein, den Grund hierfür zu erläutern.

»Gut, lassen wir das«, sagte er und in seiner Stimme lag ein Hauch von Resignation. Jetzt ergriff Caroni das Wort.

»Dann würden wir von Ihnen als Nachbarn gerne hören, ob Ihnen gestern etwas aufgefallen ist. Haben Sie die Hengartners im Laufe des Tages gesehen oder gesprochen?«

»Nein, tagsüber war ich hier in der Wohnung und habe geschrieben. Erst als ich abends rausging, um noch etwas Essen zu gehen, habe ich bemerkt, dass die beiden Autos der Hengartners in der Straße standen.«

Caroni nickte zufrieden. Er saß ganz entspannt auf dem Sofa mit rundem Rücken und hielt sich mit beiden Händen an seinem rechten Knie fest, beinahe so, als würde er mit intellektueller Bewunderung einem vorgetragenen Gedicht folgen. Bessell überlegte angestrengt. Er wollte nichts Falsches sagen.

»Als ich draußen auf der Straße stand, habe ich lediglich Frau Hengartner kurz am Fenster gesehen. Sie unterhielt sich offenbar mit ihrem Mann, zumindest habe ich eine männliche Stimme gehört.« An dieser Stelle schaltete sich Favalli wieder ein.

»Stand das Fenster denn offen?«

»Nein das nicht, aber ...« Bessell veränderte seine Sitzposition. Man konnte seiner Mimik ansehen, dass er mühsam nach den richtigen Worten suchte.

»... ich hatte den Eindruck, dass ihre Unterhaltung sehr emotional geführt wurde.«

Favalli lachte kurz auf und besann sich dann wieder auf einen Gesichtsausdruck, der besser zu der Situation passte. Etwas zu ernst fügte er hinzu:

»Sie meinen, dass sie sich gestritten haben?« Bessell sah Favalli misstrauisch an.

»Für diesen kurzen Augenblick machte es zumindest den Anschein, obwohl Frau Hengartners Stimme nicht zu hören war. Ich bin dann gleich weitergegangen.«

Caroni, der sich noch immer mit beiden Händen am Knie festhielt, hakte nach.

»Haben Sie nicht daran gedacht, die Hengartners kurz zu begrüßen, schließlich waren sie doch einige Wochen nicht in ihrer Wohnung hier in Gerra.«

Bessell sah Caroni verständnislos an.

»Daran habe ich überhaupt nicht gedacht, schließlich kenne ich die Hengartners nur flüchtig, auch wenn Sie sich das nicht vorstellen können.«

Favalli bemerkte Bessells Unzufriedenheit mit Caronis Frage und wollte schlichten.

»Bitte verstehen Sie uns nicht falsch, wir glauben Ihnen ja. Ich begrüße meine Nachbarn auch nicht, wenn sie aus dem Urlaub zurückkommen.«

Caroni schlug das linke über das rechte Bein und lehnte sich zurück. Die Arme platzierte er neben seinen Oberschenkeln auf der Sitzfläche.

»Dürfen wir fragen, wo Sie zu Abend gegessen haben?, erkundigte er sich schließlich und sah daraufhin kurz Favalli an, als ob er sich vergewissern wollte, dass dieser mit seiner Frage einverstanden war. Bessell sah Caroni missmutig an. Er konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass die beiden ihn mit der ganzen Angelegenheit in Verbindung brachten. Nur den Grund dafür, konnte er sich nicht zusammenreimen. Vielleicht war der Besuch der beiden Kommissare aber einfach nur dem Umstand geschuldet, dass er der Nachbar des Toten war. Und es bestand ja tatsächlich die Möglichkeit, dass ihm etwas aufgefallen war, was zur Aufklärung des Falls hätte beitragen können. Doch komisch kam ihm die ganze Sache schon vor. Auch wenn er schon einige Male im Restaurant in San Nazzaro war, wusste er nicht, wie das Lokal hieß.

»Sie werden sich vielleicht wundern, aber ich merke mir nur selten die Namen der Restaurants, in denen ich esse. Aber es ist eine Art Pizzeria in San Nazzaro, in der ich gestern Abend war. Gleich vorne an, auf der rechten Seite, wenn Sie aus Gerra kommen und in den Ort hineingehen.«

Caroni nahm ein kleines Notizheft aus der Innentasche seiner Jacke und notierte einen Namen.

»Ich glaube, ich weiß, welches Restaurant Sie meinen. Sind Sie mit dem Auto dort hingefahren?«

»Nein, ich habe meinen Wagen vor einigen Monaten verkauft. Ich brauche hier nicht unbedingt ein Auto. Ich gehe gern zu Fuß oder fahre mit dem Bus und demnächst werde ich mir ein vernünftiges Fahrrad zulegen.«

»Wann sind Sie gestern Abend in Ihre Wohnung zurückgekehrt?« Caroni setzte den Kugelschreiber bereits an und wartete geduldig auf eine Antwort.

»Ich habe nicht auf die Uhr gesehen, aber es war bestimmt halb zwölf.«

»Und haben Sie noch jemanden auf der Straße gesehen oder ist Ihnen sonst etwas aufgefallen?«, mischte sich jetzt wieder Favalli ein, der schon seit einigen Minuten ungeduldig auf dem Sofa hin- und herrutschte und eine unzufriedene Miene machte. Vermutlich hatte er sich mehr von dem Gespräch mit Bessell erhofft. Bessell hatte schon vor einigen Minuten an den BMW mit dem rumänischen Kennzeichen denken müssen. Vielleicht wäre das ein Hinweis, der die Polizisten zufrieden stimmen könnte.

»Eine Sache ist mir tatsächlich noch aufgefallen. Unten an der Hauptstraße, eigentlich genau dort, wo jetzt die Straße durch die vielen Einsatzfahrzeuge versperrt ist, stand gestern Abend, als ich zurückkam, ein 7er BMW. Ich glaube sogar, das aktuelle Modell.«

Die beiden Kommissare sahen Bessell ungläubig an. Dann senkte Caroni seinen Blick und starrte wieder angestrengt in sein Notizheft. Beinahe gelangweilt murmelte er:

»Welche Farbe hatte das Auto und haben Sie sich Ziffern vom Nummernschild merken können?«

»Schwer zu sagen. Sie wissen doch, nachts sind alle Katzen grau. Doch wenn der fahle Schein der Straßenlaternen mich nicht getäuscht hat, würde ich sagen, dass der Wagen wohl anthrazitfarben war, ein metallisches Anthrazit, um genau zu sein.«

Bessells Gesicht konnte man ansehen, dass er sich darüber freute, endlich etwas Sachdienliches beigetragen zu haben. Zufrieden lehnte er sich im Sessel zurück und wollte gerade das Glas an die Lippen setzen, als ihm einfiel, dass er zum Nummernschild ja noch nichts gesagt hatte. Er unterbrach die Bewegung und fügte gelassen hinzu:

»Einzelne Ziffern oder Buchstaben vom Nummernschild habe ich mir nicht gemerkt, aber ich habe mich darüber gewundert, dass der Wagen ein rumänisches Kennzeichen hatte. Die Länderkennung war eindeutig zu sehen. Es war sogar zusätzlich ein Aufkleber mit den Buchstaben RO angebracht.«

Caroni schrieb, ohne aufzusehen. Favalli zog die Stirn kraus. Bessell bemerkte das scheinbare Desinteresse der beiden Kommissare an dieser Information und um der möglichen Bedeutung seiner Aussage mehr Gewicht zu verleihen, ergänzte er beinahe etwas beleidigt klingend:

»Autos mit rumänischem Kennzeichen sind mir hier am Lago Maggiore noch nicht aufgefallen. Manchmal sieht man teure Limousinen mit russischem Länderzeichen, aber auch nicht oft. Übrigens konnte ich nicht erkennen, ob noch jemand in dem BMW saß. Das Licht der Straßenlaternen spiegelte sich in der Heckscheibe und auch in den Seitenscheiben. Ich bin dann gleich weitergegangen. Alles war ruhig und friedlich. Es waren weder Schritte noch Stimmen zu hören.«

Caroni sah Bessell mit geöffnetem Mund an, so als ob er sich darüber ärgerte, dass Bessell ihm seine Fragen beantwortete, bevor er sie gestellt hatte. Noch bevor er seine Lippenstellung zur Formung eines Lautes verändert hatte, fiel ihm Favalli in das noch nicht ausgesprochene Wort.

»Und, als Sie wieder hier in der Straße waren, ist Ihnen dort etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Nein, im Haus der Hengartners brannte zwar noch Licht, aber schließlich sind sie erwachsene Leute und so spät war es ja auch noch nicht.«

»Konnten Sie im Fenster etwas erkennen oder haben Sie wieder Stimmen gehört?«

»Nein, die Vorhänge waren zugezogen. Es war kein Laut zu hören.«

Caroni hob die Hand, mit der er den Stift hielt. Nach seinem Gesichtsausdruck zu urteilen, fehlte nicht mehr viel und er hätte mit den Fingern geschnipst, um sich Gehör zu verschaffen. Dann fragte er wichtig:

»Die Autos der Hengartners standen die noch immer in der Straße?«

»Ja, noch genauso wie einige Stunden zuvor, und wenn Sie mich direkt danach fragen, stehen sie auch jetzt noch auf den gleichen Plätzen, wie gestern Abend.«

Favalli machte bereits Anstalten sich zu erheben, doch dann fiel ihm noch eine Frage ein.

»Sind Sie gestern Abend dann gleich schlafen gegangen? Es heißt ja, dass einige Schriftsteller besser nachts als tagsüber schreiben können.« Jetzt musste Bessell lachen.

»Das habe ich auch gehört und es bereits ein paar Mal versucht, aber es ist nie etwas Vernünftiges dabei herausgekommen. Aber Sie haben recht, ich habe dann noch etwa zwei Stunden versucht etwas zu Papier zu bringen, aber wieder nur mit mäßigem Erfolg, so dass ich dann etwas ärgerlich ins Bett gegangen bin. Doch wenn Sie jetzt wissen wollen, ob bei den Hengartners noch Licht brannte, so muss ich passen. Ich habe nicht mehr aus dem Fenster gesehen.«

Favalli schlug mit der flachen Hand auf seinen Oberschenkel und stand auf. Caroni verstaute währenddessen umständlich Stift und Notizheft in seiner Jacke.

»Vielen Dank Herr Bessell, das wäre erst einmal alles. Aber bitte informieren Sie uns, wenn Sie vorhaben zu verreisen. Möglicherweise fallen uns später noch Fragen ein.« Caroni stand ebenfalls auf und reichte Bessell zwei Visitenkarten, seine und die von Favalli.

»Vielleicht müssen wir Sie auch noch nach Locarno bitten, damit Sie das Protokoll, das wir anfertigen werden, unterzeichnen können.«

Zu dritt und hintereinander hertrottend gingen sie zur Tür.

»Und Frau Hengartner, wie hat sie es aufgenommen?«, fragte Bessell, als er den beiden Kommissaren die Tür öffnete. Es sollte beiläufig klingen, doch Favalli konnte genau das ernsthafte Interesse aus Bessells Stimme heraushören. Er blieb in der Tür stehen und sagte:

»Sie steht unter Schock. Wir haben ihr vorhin die Nachricht überbracht und nur wenige Fragen gestellt. Eine Polizistin ist jetzt bei ihr. Wir haben vorsichtshalber auch einen Arzt verständigt. Er müsste eigentlich längst da sein und sich um sie kümmern.« Bessell machte ein betroffenes Gesicht und hob noch einmal flüchtig die Hand zum Abschied. Caroni und Favalli bemerkten noch, wie Bessell zu Hengartners Haus hinüberschaute, bevor er in die Wohnung zurückging und die Tür ins Schloss fallen ließ.

4

Bessell sah aus dem Fenster. Alles war unverändert. Es war niemand zu sehen. Der Himmel klarte sich allmählich auf, doch wenn tatsächlich die Sonne noch herauskäme, dann würde es später nur für ein paar wärmende Sonnenstrahlen unten am Seeufer reichen. Der restliche Teil des Ortes würde wieder leer ausgehen und hatte sich noch einige Wochen zu gedulden, bis die Sonne wieder höher stand. Die beiden Kommissare waren hinunter zum See gegangen. Der tote Herr Hengartner musste mittlerweile seine Reise im Zinksarg angetreten haben, um in der Pathologie in Bellinzona noch genauer untersucht zu werden. Vermutlich waren die Mitarbeiter der Spurensicherung jetzt dabei, alles wieder zusammenzuräumen und in ihren Aluminiumkoffern zu verstauen. Zuvor werden sie zahlreiche Fotos mit der Digitalkamera gemacht haben. Bessell hatte einmal vorgehabt, Krimis zu schreiben, doch es scheiterte an den fehlenden Detailkenntnissen der heutigen Polizeiarbeit. Zumindest war er dieser Meinung und schrieb lieber über die Beziehung von Menschen und den kleinen Abenteuern, die sie im normalen Leben zu bestehen hatten. In der Küche betrachtete Bessell seine Einkäufe und als er den Bon zur Hand nahm, ärgerte er sich über die stolzen Preise für die wenigen Lebensmittel, die er gekauft hatte. Lange würde er damit ohnehin nicht auskommen. Er hatte sich vorgenommen, am Abend wieder häufiger zu kochen. In der Schweiz war es teuer, gerade jetzt, wo der Euro an Wert verloren hatte. Die kleinen Läden in den Schweizer Urlaubsorten am Lago Maggiore langten besonders zu. Doch zum Glück war Italien nicht weit.

Die ganze Angelegenheit hatte Bessell innerlich aufgewühlt. An Schreiben war heute nicht mehr zu denken. Etwas Ablenkung täte ihm daher gut, dachte er. Wenn das Wetter mitspielte und kein besonderer Wellengang war, dann könnte er das Boot klarmachen und auf den See hinausfahren, vielleicht sogar hinüber nach Italien zum Einkaufen. Bisher war er nur einmal mit dem Bus in Luino gewesen. Doch der Bus war teuer und warum sollte er nicht einfach die kurze Strecke mit dem Boot zurücklegen. Er musste wieder an Frau Hengartner denken. Nicht einmal ihren Vornamen kannte er und doch hatte jemand aus dem Ort den Kommissaren erzählt, dass sie sich gut kennen würden oder sogar miteinander befreundet seien. Von seiner zufälligen Begegnung mit Frau Hengartner im Restaurant in San Nazzaro vor vier Wochen hatte er Favalli und Caroni nichts erzählt. Es war das erste und bisher letzte Mal gewesen, dass er mit ihr gesprochen hatte, ohne nur die üblichen Floskeln unter Nachbarn auszutauschen. An diesem Abend hatte sie ein Stück der Unnahbarkeit abgelegt, die sie sonst wie ein unsichtbarer Schleier umwehte. Die Hengartners schienen wohlhabend zu sein. Sie fuhren teuere Autos und dann natürlich das Haus hier am Lago Maggiore, das ihnen gehörte. Bessell hatte vorne an der Hauptstraße im Schaufenster eines Immobilienmaklers schon häufiger die Aushänge gelesen. Selbst für die kleinsten Wohnungen hier im Tessin und erst recht am Lago Maggiore wurden unvorstellbar hohe Kaufpreise verlangt. Bessell mochte sich nicht vorstellen, was schon allein seine Wohnung kosten würde. Seine Vermieterin musste eine reiche Frau sein. Der Tod und nicht der Familienrichter hatte Frau Hengartner von ihrem Mann geschieden. Bessell fragte sich, was er empfinden würde, wenn er die Nachricht von Saskias Tod erhielte. Obwohl er sich sicher war, dass er sie nicht mehr liebte und sie ihn nicht immer fair behandelt hatte und ihn schon früh wie ein Spielzeug, das keine Faszination und Neugierde mehr wecken konnte, beiseitegelegt hatte, war er doch davon überzeugt, dass ihm die Todesnachricht nahe gehen und ihn in einen Schockzustand versetzen würde, der eine ganze Zeit lang anhalten könnte. Die Psychologie eines solchen Schicksalsschlags fing an ihn zu interessieren, und während er darüber nachdachte, wie so etwas schriftstellerisch verarbeitet werden könnte, merkte er, wie schäbig es war, sich jetzt mit solchen Dingen auseinanderzusetzen. Er dachte ernsthaft darüber nach, hinüberzugehen und Frau Hengartner sein Beileid auszusprechen. Doch im nächsten Augenblick wurde ihm klar, dass jetzt nicht der richtige Zeitpunkt war, um mit ihr zu sprechen.

Es schoss ihm plötzlich in den Kopf, dass die Kommissare vielleicht nur deshalb bei ihm waren, weil sie ihn verdächtigten, seinen Nachbarn erschlagen zu haben. Einen anderen Grund konnte es eigentlich nicht geben. Er musste daran denken, wie er als Zwanzigjähriger einen Anruf von der Mordkommission erhalten hatte. Er wohnte noch zu Hause bei seinen Eltern und hatte sich einige Monate zuvor einen alten VW-Passat zugelegt. Der Wagen war eigentlich viel zu groß für seine Bedürfnisse, doch er konnte ihn günstig bekommen und er schien in einem guten Zustand zu sein. Die Mordkommission am Telefon zu haben, war für ihn natürlich ein Schock und der Ermittlungsbeamte teilte ihm auch gleich unverblümt mit, dass es um die Aufklärung eines Raubmordes ging. Mehr wurde nicht verraten und stattdessen ein Termin im Polizeikommissariat vereinbart. Bessell nahm den Termin brav wahr und man verriet ihm, dass sein Auto Schuld am Verdachtsmoment war. Bei einem Raubmord in Süddeutschland hatte ein Zeuge einen Wagen, wie er ihn fuhr, mit der gleichen Farbe und den letzten Ziffern des Kennzeichens gesehen und seine Beobachtungen zu Protokoll gegeben. Auch ein Phantombild existierte, welches gleich im Büro mit Bessells Antlitz verglichen wurde. Nachdem der Kommissar gewisse Ähnlichkeiten festgestellt hatte, wurde Bessell gebeten, noch seine Fingerabdrücke dazulassen. Er musste eine Etage tiefer gehen, alle Finger seiner beiden Hände auf ein Stempelkissen drücken und jeden Einzelnen auf einem Papier abrollen. Ein Vorgang, der sich tief in Bessells Gehirn eingegraben hatte. Mit einem unguten Gefühl fuhr er wieder nach Hause. Er kannte jetzt die Tatzeit, die viele Wochen zurücklag und musste darüber nachdenken, wo er sich wohl zu dieser Zeit aufgehalten haben könnte. Er hatte im Frühjahr sein Abitur gemacht und jobbte gelegentlich für ein Malereiunternehmen. Zum Glück konnte er Stundenzettel vorlegen, die genau in die Tatzeit fielen. Seine Angaben wurden von der Mordkommission beim Malereiunternehmen plump und ohne irgendwelche Erklärungen überprüft. Die Folge war, dass Bessell unter fadenscheiniger Begründung seinen kleinen Gelegenheitsjob verlor. Noch Monate lang hatte er Angst, dass die Mordkommission sich noch einmal melden könnte, um ihm mitzuteilen, dass er noch immer im Fokus der Ermittlungen stand. Doch er sollte nie wieder etwas von dieser Angelegenheit hören. Vor dem Hintergrund dieser Erfahrung spürte er, wie plötzlich das ohnmächtige Gefühl als Mörder verdächtigt zu werden, wie ein schleichendes Gift in sein Innerstes vorzudringen schien. Und vielleicht waren nicht nur seine mangelhaften Kenntnisse der Kriminologie der Grund dafür gewesen, dass er sich literarisch nicht mit diesem Genre beschäftigte, obwohl bei der Leserschaft die Aussicht auf Erfolg wohl weitaus größer gewesen wäre, sondern eben dieses Erlebnis. Er fing an, das Gespräch mit Favalli und Caroni weiter auf sich wirken zu lassen. Möglicherweise folgte der Besuch der beiden Kommissare nur einer vorbestimmten Logik und war damit Teil der Routinearbeit in einem solchen Fall. Auch Bessell wusste, dass bei einem Tötungsdelikt mit hoher Wahrscheinlichkeit der Mörder im direkten Umfeld des Getöteten zu finden war, vor allem dann, wenn es sich nicht um einen Raubmord handelte. Und es war ja verständlich, dass er als Nachbar befragt wurde, zumal die Kommissare auch noch erfahren hatten, dass er mit den Hengartners angeblich befreundet war, obwohl davon nun wirklich nicht die Rede sein konnte. Es war auch nicht ungewöhnlich, dass über Bessell als bunter Hund im Ort geredet und Vermutungen angestellt wurden. Er verhielt sich zwar nicht auffällig, ging nicht mit Strohhut aus dem Haus, trug keine seltsame Kleidung oder trank Absinth in Cafés, während er mit glasigen Augen Leute beobachtete und sich Notizen machte; nein es reichte vollkommen aus, dass alle wussten, dass er sich als Schriftsteller betätigte.

Bessell betrat den kleinen Balkon, der nur von seinem Schlafzimmer aus zu erreichen war und atmete die Luft tief ein. Es war trocken und gar nicht mehr kalt. Alle Wolken hatten sich verzogen und ein winterliches Himmelblau zum Vorschein gebracht. Es ging auch kein Wind. Bessell fragte sich, ob im Außenborder noch genug Benzin war. Zuletzt hatte er das kleine Sportboot im Herbst benutzt. Sicherlich würde es etwas dauern, bis er alles vorbereitet und das Boot zu Wasser gelassen hatte. Auch wenn er es nicht bis Luino schaffen sollte, wäre es nicht weiter schlimm, denn ablenken würde ihn die Bootsfahrt allemal. Ablenkung konnte er jetzt gut gebrauchen.

Bessell nahm seinen Rucksack und stellte ihn in den Flur. Dann füllte er sich eine leere Plastikflasche mit Leitungswasser und schob sie in eine kleine Netztasche an der Außenseite des Rucksacks. Beinahe hätte er nicht mehr an die blaue Klappbox gedacht, die er unbedingt mitnehmen wollte. Neben der Garderobe, in der kleinen Schublade einer hüfthohen Kommode, lagen die Schlüssel für das Bootshaus. Zwischendurch sah er zum Fenster hinaus. Doch drüben rührte sich nichts. Ob Frau Hengartner jetzt erst einmal hier bleiben würde, fragte er sich. Wahrscheinlich würde sie so schnell es eben ging zurück nach Zürich fahren. Vielleicht musste sie auch der Tessiner Polizei in den nächsten Tagen noch zur Verfügung stehen. Und dann fiel Bessell wieder ein, dass auch er nicht unangemeldet auf Reisen gehen sollte, weil Favalli und Caroni ihn möglicherweise noch brauchten, und sei es auch nur, um das Protokoll seiner Vernehmung zu unterschreiben.

Bessell streifte die Kapuzenjacke über und stopfte vorsichtshalber noch einen dicken Baumwollpullover in seinen Rucksack. Als er dann endlich auf der Straße stand, ging die Haustür der Hengartners auf. Ein Mann mit graumelierten Haaren trat heraus. In der Hand trug er eine steife Ledertasche, eine, die zu beiden Seiten aufgeklappt werden konnte. Es musste der herbeigerufene Arzt sein. Bessell sah oben in der Straße einen Volvo stehen, auf den der Mann zielstrebig zuging. Die Polizeiwagen waren fort und wahrscheinlich war sie jetzt ganz allein im Haus.

Unten an der Hauptstraße war alles wie immer. Die Einsatzfahrzeuge waren alle samt verschwunden. Obwohl der Tag milde geworden war, ging Bessell ganz allein an der Hauptstraße entlang. Aus Carla Menottis Café trat der Weißweintrinker leicht schwankend auf das Trottoir. Als Bessell an dem kleinen Supermarkt vorbeikam, sah er flüchtig hinein. Am Boden vor einem Regal hockte die junge Kassiererin und räumte wieder fleißig die Waren ein. Auf der gegenüberliegenden Seeseite tauchten die Sonnenstrahlen die Uferorte und die darüber liegenden blattlosen Kastanienwälder in ein diesiges Gelb. Der See lag tatsächlich ruhig. Der Januar würde bald vorbei sein und dann war das Gröbste überstanden. Bessell erlebte seinen ersten Winter im Tessin, doch hatte seine Vermieterin ihm bei der Schlüsselübergabe im Spätsommer in wortreichen Ausführungen bereits alles über den Verlauf der Jahreszeiten berichtet. Bereits im Februar erwache die Natur, Forsythien, Christrosen und Mimosen fingen an zu blühen. Doch am meisten freute Bessell sich darauf, dass die Tage dann wieder länger werden würden und er wieder mehr Zeit draußen verbringen konnte.

Die kleine Metallpforte quietschte grässlich, als Bessell sie öffnete. Auf der Metalltreppe, die hinunter zur kleinen Liegewiese und dem Bootshaus führte, blieb er einen Moment stehen. Er sah hinunter zum Swimmingpool. Auf dem Grund hatte sich eine braune, mit Pflanzenresten vermengte Wasserbrühe angesammelt. Die Wände des Pools waren mit Algen übersät. Schon im Sommer hatte die Besitzergemeinschaft kein Wasser einlaufen lassen. Am Rand des Beckens stand eine Liege und daneben lag ein nasses Handtuch, das schon den ganzen Winter über dort gelegen hatte. Die Fächerkronen der hochgewachsenen Palmen, die am Rand der kleinen Rasenfläche standen, bewegten sich nicht. Es wehte tatsächlich kein Lüftchen. Nachdem Bessell die Liegewiese erreicht hatte, ging er die wenigen Schritte zu einer weiteren Treppe. Über Betonstufen gelangte er hinunter und öffnete mit dem Schlüssel die Stahltür zum Bootshaus. Die Boote hingen unter der Betondecke, einer abgemauerten Galerie. Es war eine Art Unterstand direkt am Ufer und zur Seeseite offen. Natürlich hingen hier nur kleinere Sportboote und wäre da nicht auch ein Sportschlauchboot mit kleinem Außenborder gewesen, so hätte man das Boot seiner Vermieterin wohl als das unspektakulärste bezeichnen können. Es war ein deutsches Fabrikat, eine Buster S in sehr spartanischer Ausführung. Doch immerhin hatte es eine Steuerradlenkung, so dass Bessell nicht immerfort die Ruderpinne umklammern musste. Er hatte das Boot bereits einmal ausgiebigst im Herbst genutzt. Der kleine Außenborder erlaubte zwar keine großen Geschwindigkeiten, doch es war für Bessells Zwecke allemal ausreichend. Es schien noch genügend Benzin im Tank zu sein. Bessell entdeckte auch noch einen kleinen Benzinkanister. Er war sich zwar nicht sicher, ob er seiner Vermieterin gehörte, dennoch beschloss er, ihn vorsichtshalber mitzunehmen. Nachdem er die Plane entfernt hatte, ließ er das kleine Sportboot mit einer Seilwinde zu Wasser, stieg dann die Leiter noch zweimal hinunter, bis er alles verstaut hatte. Der Außenborder sprang sofort an. Mit ruhig tuckerndem Motor glitt er auf der Wasseroberfläche dahin. Obwohl Samstag war, musste er eine Weile Ausschau halten, bis er zwei weitere Boote in einiger Entfernung entdeckte. Im kleinen Anlegehafen des Ortes war ein alter Mann dabei, sein Boot ebenfalls Klarschiff zu machen, während die übrigen Boote unter ihren Planen weggeduckt zu schlafen schienen. Bessell winkte freundlich. Der Mann erwiderte seinen Gruß und strahlte dabei über das ganze Gesicht. Auch Bessell fühlte sich gut. Leise klatschte das Wasser unter dem Bug. Das vertraute Geräusch wirkte auf ihn beruhigend. Seine Eltern hatten ebenfalls ein kleines Sportboot gehabt. Als sein Vater vor knapp fünf Jahren starb, hatte seine Mutter es verkauft. Immer wenn Bessell die Gelegenheit hatte, mit einem ähnlichen Boot auf einem See zu fahren, musste er an seinen Vater denken. Diese Gedanken machten ihn traurig, doch er fühlte sich frei und selbstbestimmt, wenn er das Ruder in Händen hielt. Er hätte schon weiter auf den See hinausfahren können, doch von Neugierde getrieben, fuhr er in geringer Entfernung am Ufer entlang. Mit Schwimmern brauchte er um diese Jahreszeit nicht zu rechnen. Hinter einer kleinen Landzunge, auf der besonders schöne Villen direkt am Ufer errichtet worden waren, musste eigentlich die Stelle kommen, wo der Junge Herrn Hengartner gefunden hatte. Bessell hielt weiter darauf zu, doch um nicht zu neugierig zu erscheinen, sah er nur beiläufig hinüber. Ansonsten versuchte er den Blick geradeaus zu halten. Am Ufer und auf den Terrassen und Balkonen war niemand zu sehen. An dem schmalen Kiesstrand sah alles ganz harmlos aus. Die niedrigen Strandweiden, die im Sommer einen kurzen aber begehrten Schatten warfen, wurden sanft vom Wasser umspült. Die Steinmauern der Terrassengärten vermittelten dem nur wenige Meter breiten Kiesstrand eine private Geborgenheit, die nicht mehr häufig am Schweizer Westufer des Lago Maggiore zu finden war. Wenn die beiden Flatterbänder der Polizei nicht gewesen wären, die den Weg zu den ausgetretenen Steintreppen absperrten, dann hätte man immer noch meinen können, den friedlichsten Ort auf Erden vor sich zu haben. Als Bessell sich noch ein letztes Mal umblickte und sich dabei fragte, ob die Villen am Strand gestern Abend wohl bewohnt waren, sah er Favalli hinter einem der Flatterbänder stehen. Wie ein Geist oder eine unverhoffte Erscheinung, stand er plötzlich da und blickte zu ihm herüber. Bessell wandte sich gleich darauf ab, schaltete einen Gang höher und kehrte, indem er auf den See hinausfuhr, Favalli den Rücken zu. Vermutlich hatte Favalli ihn im Schutz der Häuserecke schon länger beobachtet. Bessell hielt auf die Brissago Inseln zu. Der Fahrtwind trieb ihm Tränen in die Augen und zerzauste sein Haar, doch er war nicht besonders kalt. Das Bug des Bootes hob und senkte sich in schneller Folge. Die Gischt befeuchtete sein Gesicht. Hin und wieder schwappte etwas Wasser von einer Bugwelle ins Boot. Bessell kümmerte es wenig. Er ärgerte sich, aus lauter Neugierde so dicht am Ufer entlang gefahren zu sein. Überhaupt hatte er den Eindruck, immer das Falsche zu tun, und das schon seit vielen Jahren. Nach dem Abitur wollte er Lehrer werden, die erste Fehlentscheidung. Als er es endlich bemerkt hatte, begann er Germanistik zu studieren. Ebenfalls ein Fehler, wie er später fand. Am Ende stand er ohne Abschluss da. Dann lernte er Saskia kennen, die vielbeschäftigte, hoffnungsvolle und aufstrebende Journalistin, die immer nur ihre Karriere im Kopf hatte. Und dennoch heiratete er sie. Der nächste große Fehler in seinem Leben. Dann folgte seine Arbeit bei diesem kleinen Zeitschriftenverlag. Saskia hatte ihm diese Stelle vermittelt. Er lektorierte Artikel über Architektur und Designermöbel. Später schrieb er kleinere Artikel für ein Uhrenmagazin des Verlags.

Die Arbeit gefiel ihm nicht besonders und Saskia bekam er kaum noch zu Gesicht, weil sie beständig auf Reisen war. Und dann hatte er es satt und kündigte. Er wollte von da an Romane schreiben und vielleicht würde er auch das irgendwann einmal bereuen. Es kam ihm schon jetzt vor, wie der Sprung aus einem Flugzeug, ohne zu wissen, ob der Fallschirm, den er am Leibe trug, auch wirklich funktionsfähig war. Ein freier Fall eben, mit ungewissem Ausgang. Ein Sprung von der Klippe, in der Hoffnung, dass das Wasser, in das er fiel, auch tief genug sein würde.

5

Das Boot schaukelte in gemächlichem Tempo über die im Laufe des Nachmittags in Bewegung geratene Wasseroberfläche. Kreuz und quer kräuselten sich kleine Wellen wie brodelndes Wasser in einem Kochtopf und schwappten gegen den Bug und die Außenwände des Bootes. Doch der Wellengang war harmlos und Bessell hätte auch schneller fahren können, aber er wollte nicht riskieren, dass seine Einkäufe, die sich in der blauen Klappbox zu seinen Füßen stapelten, nass wurden. Die Sonne war längst hinter den Bergen verschwunden, die den See schützend umgaben. Doch der Tag leuchtete noch nach, und bis die Dunkelheit endgültig über den See und seine Uferorte hereinbrechen würde, hätte Bessell längst wieder seine Anlegestelle erreicht. Dennoch hatte er das grün-rote Buglicht und das weiße Hecklicht angeschaltet, obwohl weit und breit kein Boot zu sehen war. Diesmal würde er in weitem Bogen seine Anlegestelle ansteuern, genauso, wie das Linienschiff im Sommer. Der laute Signalton des Zuges war kurz und eindringlich zu hören. Der Zug mit seinen hell erleuchteten Waggons schien mitten durch die Häuser des Ortes zu fahren. Oben an der Hauptstraße stand jemand. Es war eine Frau, die in eine braune Daunenjacke gehüllt war und zu ihm hinuntersah. Im dämmrigen Licht konnte Bessell nicht erkennen, wer es war. Als sein Boot den kleinen Anleger erreicht hatte, geriet die Hauptstraße mit seinem Fußweg aus seinem Sichtfeld. Er machte das Boot fest und stieg die Leiter hinauf. Als er die Seilwinde in Betrieb nehmen wollte, hörte er oben an der Straße das Quietschen der Pforte. Er betätigte die elektrische Seilwinde, und als der Haken direkt über dem Boot hing, stieg er die Leiter wieder hinunter. In diesem Moment sah er im Augenwinkel die Frau mit der Daunenjacke. Sie stand an der Brüstung der Liegewiese und blickte zu ihm herunter. Bessell blieb auf der Leiter stehen und sah zu ihr hinauf. Es war Frau Hengartner. Sie winkte ihm zu und rang sich ein gequältes Lächeln ab.

»Guten Abend Frau Hengartner«, sagte Bessell überrascht. Er sah sie fast vorwurfsvoll an, als wäre sie ein krankes Kind, das gegen die Anweisungen der Eltern einfach aufgestanden und nach draußen gegangen war. Noch bevor Frau Hengartner antworten konnte, fügte er hinzu:

»Warten Sie, ich will nur schnell das Boot versorgen und dann komme ich zu Ihnen hinauf.«

Bessell befestigte die Taue, führte sie in der Mitte zusammen und verschnürte sie. Das Boot durfte beim Hochziehen nicht kippen, zumal er die Klappbox mit seinen Einkäufen drin stehen lassen wollte. Nachdem er das Boot an den Haken genommen hatte, kletterte er die Leiter nach oben und betätigte die elektrische Schaltung der Seilwinde. Schmatzend und mit zu vernachlässigender Schieflage trennte sich der Bootsrumpf vom Wasser und schwebte empor. Zuvor hatte das Boot mehrere kleine Wellenschläge mitbekommen, die es in der Luft leicht zum Schaukeln gebracht hatte. Oben im Bootshaus stehend, konnte Bessell Frau Hengartner nicht sehen, doch sie hatte zunächst ihn und anschließend die Bewegungen des Bootes die ganze Zeit über genau beobachtet. Nachdem er das Boot hinübergeschwenkt hatte und es an der richtigen Stelle im Bootshaus hing, hievte er die Klappbox heraus und nahm sich seinen Rucksack. Mit der Klappbox vor dem Bauch und dem Rucksack auf dem Rücken gelangte er zur Bootshaustür, die Frau Hengartner bereits geöffnet hatte. Er hatte ganz vergessen, sie von innen abzuschließen. Mit verschränkten Armen empfing sie ihn. Trotz der dicken Daunenjacke schien ihr kalt zu sein. Sie hatte Ringe unter ihren leicht geröteten Augen. Sie musste geweint haben und sah zudem sehr müde aus. Mit der Hand strich sie sich eine braune Haarlocke aus dem Gesicht. Sie hatte hübsche, fast noch jugendliche Hände. Während bei den meisten Menschen die Hände als Erstes das wahre Alter erkennen ließen, konnte bei ihr davon nicht die Rede sein. Als sie Bessell direkt in die Augen sah, schloss sich ihr Mund und ihre Lippen nahmen die sinnliche und faszinierende Form an, die Bessell bereits bei seiner ersten Begegnung vor einigen Monaten aufgefallen war.

»Entschuldigen Sie, dass ich Sie hier so behellige, aber ich hatte es im Haus nicht mehr ausgehalten, und als ich Sie von der Straße aus in Ihrem Boot gesehen habe, bin ich einfach hier heruntergekommen, weil ich mit jemandem reden muss, nach allem, was passiert ist.« Sie sprach schnell und wirkte innerlich aufgewühlt.

Bessell sah sie erstaunt an, als würde er nicht wissen, was eigentlich geschehen war.

»Sie haben doch auch gehört, dass mein Mann tot am Seeufer gefunden wurde?«

Bessell nickte und stellte die Klappbox ab.

»Das ganze Dorf scheint ja bereits davon zu sprechen«, fügte sie gleich darauf hinzu.

Bessell gab ihr die Hand.

»Mein herzliches Beileid«, sagte er und es klang sehr ehrlich und aufrichtig. Ihr Händedruck war weich und in ihrem Gesicht trug sie einen Ausdruck, der ihre Verzweiflung erahnen ließ.

»Danke«, sagte sie knapp, und weil Bessell in diesem Moment nicht wusste, was er ihr weiter sagen könnte, entstand ein kurzweiliges Schweigen. Sie sah ihn erwartungsvoll an, als ob sie einige tröstende Worte erwarten würde. Um das Schweigen zu durchbrechen sagte Bessell:

»Ja, ich habe davon gleich heute Morgen gehört«, und nach einer kurzen Gedankenpause fügte er hinzu, als ob es das Normalste auf der Welt wäre, »und die Polizei hat mich auch schon befragt.«

Frau Hengartner sah nicht überrascht aus. Sie schien davon zu wissen. Ihre Augen verrieten Neugierde.

»Was wollten sie denn von Ihnen?«

Bessell überlegte kurz.

»Na, das Übliche. Ob mir gestern Abend etwas aufgefallen ist und ob ich etwas Ungewöhnliches gehört habe.«

»Und war Ihnen etwas aufgefallen?«

Bessell sah sie prüfend an, weil er sich etwas über die Sachlichkeit ihrer Frage wunderte.

»Nein, als ich aus dem Haus ging, hatte ich Licht bei Ihnen gesehen und dass Ihr Mann da war, konnte ich trotz der geschlossenen Fenster hören.«

Sie blickte zu Boden, als hätte sie diese Aussage peinlich berührt. Bessell konnte das erste Mal sehen, dass sie wunderschöne lange Augenwimpern hatte.

»Aber das ist doch nichts Ungewöhnliches, was glauben Sie, wie ich mich mit meiner Frau gestritten habe, als wir uns das letzte Mal begegnet sind«, sagte Bessell.

So, wie sie vor ihm stand, hätte er sie am liebsten in den Arm genommen und getröstet. In ihrer braunen Daunenjacke, die um die Taille recht eng geschnitten war, wirkte sie sehr reizvoll. Bessell fühlte Zuneigung für diese Frau.

»Welchen Grund hatte Ihr Mann, alleine hinunter an den See zu gehen?«

»Sie haben recht. Natürlich hatten wir uns gestritten, und als wir beide uns wieder beruhigt hatten, wollte er unbedingt noch frische Luft schnappen gehen.« Sie machte eine Pause und sah auf den See hinaus.

»Und was haben Sie gemacht?« Bessell wunderte sich über die Direktheit seiner Frage, die beinahe so klang, als wäre sie Teil eines Verhörs. Doch Frau Hengartner antwortete bereitwillig.

»Ich war von der ganzen Streiterei müde und bin ins Bett gegangen«, sie musste schlucken und dann fügte sie hinzu, »um ehrlich zu sein, ich habe eine Schlaftablette genommen, weil mich der ganze Abend doch sehr mitgenommen und aufgekratzt hatte. Außerdem hatte mein Mann nicht den Eindruck erweckt, dass er mich bei dem Spaziergang dabei haben wollte.« Ein verzweifeltes Lächeln huschte über ihre Lippen. Bessell sah, dass sie zitterte. Sie standen schon fast im Dunkeln.

»Kommen Sie«, sagte er, »lassen Sie uns hinaufgehen.«

Er drehte sich um, schloss die Tür des Bootshauses ab und bückte sich nach der Klappbox.

»Soll ich Ihnen tragen helfen?«

»Nein, lassen Sie nur, das geht schon.« Frau Hengartner ging voran. Bessell folgte ihr mit der schweren Klappbox vor dem Bauch und dem Rucksack auf dem Rücken. Im Gehen betrachtete er sie von hinten. Die Daunenjacke reichte ihr nur knapp über die Hüfte. Ihre Hände hatte sie in den Taschen ihrer Jacke vergraben. Sie trug eine enge hellblaue Jeanshose. Im Sommer hatte er sie schon im Kleid gesehen und er wusste, dass sie eine hübsche und sportliche Figur hatte. Schweigend stiegen sie die Treppenstufen hinauf zur Straße. Die Pforte quietschte wieder. Frau Hengartner hielt sie ihm auf und dabei sah sie, wie sehr er sich mit seinen Einkäufen in der Klappbox abmühte.

»Kommen Sie, ich fasse mit an. Vom Tragen wird mir wieder warm.«

Gegen dieses Argument konnte er nichts einwenden. Außerdem hatte sie recht, das Tragen der Klappbox vor dem Bauch war auf Dauer sehr anstrengend. Sie nahmen die Box in die Mitte. Bessell ging direkt an der Straßenseite, so wie es sich für den rücksichtsvollen Mann gehörte. Der Fußweg war sehr schmal und Bessell musste hin und wieder einen Fuß auf die Straße setzen, um nicht am Bordstein abzurutschen.

»Wissen Sie, dort unten am See, dort wo man meinen Mann gefunden hat, das war immer unsere Badestelle im Sommer.« Sie warf ihm einen traurigen Blick zu.

»Es ist eine sehr schöne Stelle, meistens sehr ruhig und mit wenigen Leuten. Wir haben uns dann immer zwei leichte Klappliegen mit hinuntergenommen. Und manchmal, wenn wir am späten Nachmittag nochmals hingingen, dann haben wir eine Flasche Rotwein und zwei Gläser dabei gehabt. Richtige schöne Stilgläser, und Bücher nahmen wir auch meistens mit. Die Leute müssen uns für verrückt gehalten haben.«

Bessell wusste nicht, was er darauf erwidern sollte. Ihre Stimme verriet Trauer, hatte aber auch einen sarkastischen Unterton, als ob diese schönen Erinnerungen mittlerweile einen nachhaltigen Schaden erlitten hatten, der nicht wiedergutzumachen war. Bessell kam die ganze Situation plötzlich grotesk vor. Er ging einträchtig mit einer Frau, die er kaum kannte und die vor nicht einmal vierundzwanzig Stunden ihren Mann verloren hatte, durch einen Schweizer Uferort am Lago Maggiore, als wäre es das Selbstverständlichste auf der Welt. Diese Frau war zudem gerade dabei, ihr Herz vor ihm auszuschütten und alle Leute, die jetzt auf der Straße waren oder an ihren Fenstern standen, konnten dabei zusehen. Das Eigenartigste war aber, dass er noch vor wenigen Stunden steif und fest behauptet hatte, mit dieser Frau nicht näher bekannt zu sein. Bessell sah hinüber zu Carla Menottis Café. Hinter den Fenstern war kein Licht zu sehen, doch ihr silbergraues Jaguar Coupé stand am Bürgersteig. Und passend zur Gelegenheit ging im nächsten Moment die Tür des Cafés auf und Carla Menotti trat hinaus aufs Trottoir. Sie nickte Bessell und seiner Begleiterin wortlos zu. Ein Schlüsselbund klirrte in ihrer Hand. Mit verblüffter Miene wandte sie sich schließlich ab und ging zu ihrem Auto. Dabei warf sie einen letzten Blick auf die beiden. Bessell und Frau Hengartner überquerten die Straße hinter einem lauten Lastwagen.

»Wollen wir eine kurze Pause einlegen?«, fragte er aufmunternd.

»Ja«, sagte Frau Hengartner zögerlich, drehte sich um und sah quer hinüber auf die andere Straßenseite, dort, wo der Gemeindefußweg zwischen den Häusern hinunter zum kleinen Kiesstrand führte.

»Ich glaube, ich werde nie wieder dort hinuntergehen können«, sagte sie erschöpft ausatmend und mit gequälter Stimme.

»Das kann ich gut nachvollziehen. Übrigens habe ich den beiden Kommissaren auch erzählt, dass ich gestern Abend, gleich da vorne, einen BMW mit rumänischem Kennzeichen gesehen habe.«

Frau Hengartner sah ihn neugierig an. Ohne ein weiteres Wort, steckte sie wieder ihre Hand in die Griffmulde der Klappbox. Bessell tat es ihr gleich und gemeinsam gingen sie das letzte Stück die Straße hinauf, passierten die Eisenbahnunterführung, und als sie nur noch wenige Meter vor sich hatten, murmelte Frau Hengartner, so leise, dass Bessell es gerade eben hören konnte:

»Wer nimmt sich bloß das Recht heraus, einfach einen Menschen zu töten, nur weil er vielleicht gerade zur falschen Zeit am falschen Ort war?« Dann fragte sie halblaut:

»Meinen Sie wirklich, der BMW, könnte demjenigen gehört haben, der meinen Mann getötet hat?«

»Ich weiß es nicht, das wird sicherlich die Polizei herausfinden.«

Bessell nahm ihr die Klappbox aus der Hand und trug sie vor seine Haustür. Frau Hengartner lachte kurz und hell auf.

»Glauben Sie das wirklich? Wissen Sie, welchen Eindruck ich von den beiden Kommissaren hatte?« Bessell schüttelte den Kopf.

»Die denken wohl eher, dass ich meinen Mann erschlagen habe, schließlich wollten wir uns ja scheiden lassen und lebten im ständigen Streit.«

»Haben sie diese Vermutung Ihnen gegenüber geäußert?«, fragte Bessell.

»Nein, aber es war deutlich aus ihren Fragen herauszuhören, glauben Sie mir.« Frau Hengartner gab Bessell die Hand. Ihre Augen leuchteten jetzt förmlich und sie sah wieder etwas frischer aus. Bessell konnte nicht widerstehen, ihr kurz auf den Mund zu sehen. Trotz seines flüchtigen Blicks, schien sie es bemerkt zu haben. Nachdem sie sich schon abgewandt hatte, fuhr sie noch einmal herum und fragte ihn:

»Haben Sie Lust und Zeit, mit mir morgen einen kleinen Ausflug in die Berge oder nach Locarno zu machen? Ich glaube ich könnte etwas Ablenkung gebrauchen und würde mich freuen, nicht allein zu sein.«

Bessell hatte nichts dagegen und so wie sie vor ihm stand, hätte er ihr auch keinen Wunsch abschlagen können.

6

Die Kaffeemaschine gluckste und gab Sauggeräusche von sich. Bessell stand in Boxershorts und einem bunten T-Shirt barfuß daneben. In der Hand hielt er zwei Textseiten, die er am Abend zuvor geschrieben hatte. Mit verbissener Miene las er seine Zeilen. Zwischendurch nahmen seine Gesichtszüge einen genügsamen Ausdruck an, doch im nächsten Moment schon hatte man den Eindruck, er hätte in eine saure Zitrone gebissen. So richtig zufrieden schien er mit seiner Arbeitsleistung nicht zu sein. Die letzten Tropfen fielen in die Glaskanne, die fast zur Hälfte mit pechschwarzem Kaffee gefüllt war und verursachten eine interessante kreisförmige Wellenbewegung. Bessell nahm sich einen Becher aus dem Schrank. Als er sich Kaffee einschenkte, fiel ein letzter Tropfen auf die Heizplatte der Kaffeemaschine und tanzte zischend umher. Filterkaffee trank er nur noch selten, eigentlich nur, wenn es sich nicht vermeiden ließ. Auch jetzt hätte er viel lieber einen Espresso oder Cappuccino getrunken, doch dafür hätte er hinunter ins Café gehen müssen. Carla Menotti hätte ihre Freude daran gehabt, ihn mit einem süffisanten Lächeln zu empfangen. Diese Situation wollte er sich unbedingt ersparen. Beim Einschlafen hatte er noch eine ganze Weile über Frau Hengartner und ihren Mann nachdenken müssen. Obwohl es ihm eigentlich egal sein konnte, ging ihm die Frage nicht aus dem Kopf, welche Schlüsse die Leute im Ort aus seinem gemeinsamen Spaziergang mit Frau Hengartner wohl zogen. Denn es war klar, dass es sich herumsprechen würde.

Als Bessell von seinem schwarzen Kaffee nippte, musste er daran denken, dass es nicht besonders abwegig war, dass Frau Hengartner ihren Mann erschlagen hatte. Und wer erst einmal bei diesem Gedanken angelangt war, der konnte sich gut vorstellen, dass der Schriftsteller Bessell es auch für sie getan haben könnte. Bessell sah aus dem Fenster. Die Kaffeetasse hatte er in der Hand behalten und gelegentlich nahm er einen kleinen Schluck. Es war noch recht früh. Das Wetter schien selbst noch nicht zu wissen, wie es an diesem Tag werden wollte. Immerhin war es trocken. Bessell überlegte, ob Frau Hengartner tatsächlich kommen würde, um mit ihm einen Ausflug zu machen, so wie sie es gestern Abend angekündigt hatte. Zuzutrauen wäre es ihr, und wenn er ehrlich war, dann freute er sich sogar darauf, obwohl die Umstände natürlich alles andere als erfreulich waren.

Als Bessell sich endlich Frühstück machen wollte, sah er Kommissar Favalli und einen uniformierten Polizeibeamten die Straße hinaufspazieren. Er trat zwei Schritte zurück, denn er wollte nicht am Fenster gesehen werden. Erst vermutete er, sie seien auf dem direkten Weg zu ihm, doch dann sah er, wie beide abbogen und drüben bei Frau Hengartner klingelten. Einen Augenblick dachte er darüber nach, hinauszugehen und ihr beiseite zu stehen. Doch gleich darauf wunderte er sich über einen solch merkwürdigen Gedanken. Er sah an sich herunter und beschloss, sich erst einmal anzuziehen, falls Favalli und sein Kollege ihm doch noch einen Besuch abstatten sollten. Frau Hengartner stand mittlerweile an der Haustür und sprach mit dem Kommissar. Sie machte ein betroffenes Gesicht. Bessell wandte sich ab und ging ins Schlafzimmer. Nachdem er die Hose übergestreift hatte, klingelte es tatsächlich an seiner Tür. Er knöpfte die Hose zu und lief zur Haustür. Vor ihm stand der uniformierte Polizist. Er sprach ihn auf Deutsch an.

»Signore Bessell, entschuldigen Sie bitte die Störung, Commissario Favalli möchte Ihnen gerne einige Fragen stellen.« Favalli stand auf der Straße und schien auf Frau Hengartner zu warten, die ganz offenbar ins Haus zurückgegangen war, um etwas zu holen. Als er sich umdrehte und Bessell in der Tür stehen sah, winkte er ihm zu.

»Haben Sie einen Moment Zeit für mich?«, rief er Bessell über die kurze Entfernung auf Italienisch zu. Bessell nickte und sein Ja war so leise, dass Favalli es unmöglich hören konnte. Der uniformierte Polizist trat einen Schritt zurück und ließ Bessell vorbei, der sich noch schnell seine Jacke von der Garderobe genommen hatte.

Als er neben Favalli stand, kam Frau Hengartner mit zwei Autoschlüsseln in der Hand aus dem Haus. Sie begrüßte Bessell durch ein neutrales »Guten Morgen« und sah ihn nur kurz an. Favalli fing an zu erklären, was er vorhatte. Er sprach jetzt deutsch, sehr gut und fließend.

»Ich habe Frau Hengartner gebeten, ihren eigenen Autoschlüssel und den ihres Mannes zu holen. Herr Bessell, Sie hatten gestern angegeben, dass Sie zur Zeit kein Auto besitzen.« Bessell nickte stumm.

»Gibt es jemanden hier im Ort, der Ihnen gelegentlich sein Auto leiht, wenn Sie ihn darum bitten?« Bessell verneinte die Frage.

»Was hat das alles mit dem Tod meines Mannes zu tun?«, mischte sich Frau Hengartner ein und sie klang sehr gereizt.

»Ich will ganz offen sein«, sagte Favalli übertrieben wichtig.

»Die Gerichtsmedizin in Bellinzona hat bereits eine Aussage zur Tatwaffe gemacht. Es soll sich aller Wahrscheinlichkeit nach um ein mittelschweres, verchromtes Rohr oder Werkzeug handeln. Ein Radschraubenschlüssel oder etwas Ähnliches ist naheliegend. Außer einem Stück Schwemmholz haben wir aber nichts gefunden. Natürlich hatten wir auch das untersuchen lassen.«

»Sie glauben, dass ich meinen Mann umgebracht habe, das wollen Sie doch damit sagen.« Frau Hengartner sah sehr ärgerlich aus. Ihre Stirn legte sich in Falten und man hatte fast den Eindruck, sie wäre den Tränen nahe. Bessell stand stumm daneben.

»Was ich glaube, ist nicht von Interesse. Meine Pflicht ist es nur, das aus kriminalistischer Sicht Naheliegendste auszuschließen oder zu bestätigen. Es wäre nicht das erste Mal, dass der Täter aus dem direkten Umfeld des Opfers kommt, glauben Sie mir. Und jetzt würde ich gerne einen Blick in den Kofferraum Ihres Autos und den Ihres Mannes werfen.«

Wortlos folgte Frau Hengartner dem Kommissar, der einige Schritte vorausgegangen war. Bessell war stehen geblieben, der uniformierte Polizist stand direkt neben ihm. Favalli drehte sich im Gehen um.

»Herr Bessell, begleiten Sie uns ruhig«, sagte er und es klang fast wie ein Befehl.

Herr Hengartner fuhr eine Mercedes-Limousine, schwarzmetallic. Missmutig betätigte Frau Hengartner die Fernbedienung des Autoschlüssels. Mit einem leisen Klacken sprang die Kofferraumklappe auf. Favalli ging ganz nah heran und sah hinein. Der Kofferraum war sehr aufgeräumt. Neben einem großen Regenschirm lagen ein Fensterwischer und eine ordentlich zusammengelegte, beigefarbene Wolldecke. Im Seitenfach klemmte eine Plastikflasche mit Motorenöl. Der Polizist in Uniform streifte sich Vinylhandschuhe über. Favalli trat wieder vom Kofferraum zurück und ließ seinen Kollegen gewähren. Frau Hengartner stand mit verschränkten Armen missmutig daneben und beobachtete jede Bewegung des Polizisten. Bessell schaute gelegentlich zu ihr herüber. In dieser Pose sah sie irgendwie nett und anziehend aus, dachte er, doch die ganze Situation war ihm ziemlich unangenehm. Nachdem das Reserverad unter der zurückgeklappten Abdeckung zum Vorschein gekommen war, entfernte der Polizist eine weitere Abdeckung aus Styropor. Dahinter verbarg sich der Wagenheber und die Aussparung, in der eigentlich der Radschraubenschlüssel zu stecken hatte, war leer. Vergeblich versuchte der Mann in Uniform, den Schraubenschlüssel an einer anderen Stelle im Werkzeugfach zu finden.

»Wo könnte Ihr Mann den Radschraubenschlüssel sonst haben?«, fragte Favalli ganz sanft und unaufgeregt, ohne seinen Blick aus dem Kofferraum des Autos zu nehmen.

»Das weiß ich nicht. Ich kann mich zumindest nicht daran erinnern, dass er das Werkzeug für einen anderen Zweck verwendet hat. Vielleicht liegt es in unserer Garage in Zürich.« Frau Hengartner sah plötzlich sehr blass aus.

»Dürfen wir den Autoschlüssel haben, vielleicht müssen wir den Wagen noch genauer in Augenschein nehmen?«, fragte Favalli und streckte seine Hand aus, ohne Frau Hengartners Antwort abzuwarten. Sie gab ihm wortlos den Autoschlüssel.

»So, jetzt würde ich gerne noch in den Kofferraum Ihres Wagens sehen.« Sie gingen wenige Schritte weiter. Frau Hengartner hatte ebenfalls einen Mercedes. Es war ein zweitüriges Sportcoupé in Silber. Statt des Reserverads war ein Pannenspray mit einem kleinen Kompressor im Kofferraum vorhanden, gleich neben der Reserveradmulde. Der Radschraubenschlüssel steckte an der dafür vorgesehenen Stelle. Favalli holte eine Plastiktüte aus seiner Jackentasche und hielt sie auf.

»Wir müssen uns den Radschraubenschlüssel leider für eine kriminaltechnologische Untersuchung ausleihen. Ich hoffe Sie sind damit einverstanden?«, sagte Favalli und der letzte Satz war reine Rhetorik. Der Polizist ließ den Schraubenschlüssel in die Tüte plumpsen.

»Wie Sie meinen«, antwortete Frau Hengartner und aus diesen drei Worten klang unterdrückter Protest gegen dieses Anliegen.

»Werden Sie Ihr Auto heute benötigen?«, wollte Favalli zudem wissen.

»Ja, das werde ich«, erwiderte Frau Hengartner entschieden. Sie sagte es kurz und knapp, als wollte sie einen möglichen Widerspruch im Keim ersticken. Favalli schien darüber nachzudenken, doch dann gab er seine Zustimmung.

»Aber bitte informieren Sie uns, wenn Sie zurück nach Zürich fahren wollen.« Jetzt schaltete sich Bessell ganz unerwartet ein.

»Was schließen Sie jetzt aus dem fehlenden Radschraubenschlüssel in Herrn Hengartners Wagen?« Bessell wunderte sich selbst über seine forsche Frage, aber immerhin hatte Favalli ihn dabei haben wollen und dann konnte er schließlich auch einmal eine Frage stellen. Der Kommissar ließ sich mit der Antwort einen Augenblick Zeit.

»Noch gar nichts, auch wenn Sie mir nicht glauben, das ist alles reine Routine. Dass der Schraubenschlüssel fehlt, kann eine ganz einfache Erklärung haben, aber wir müssen nun einmal diesen Dingen nachgehen.« An seinem Gesichtsausdruck meinte Bessell zu erkennen, dass er ihnen noch etwas verschwieg. Sie gingen wieder gemeinsam zurück.

»Herr Bessell, wenn ich darf, würde ich gerne noch zu Ihnen hereinkommen, um Ihnen noch die eine oder andere Frage zu stellen«, sagte Favalli.

»In Ordnung.«

Favalli gab Frau Hengartner die Hand und bedankte sich bei ihr für die Mühe und ihr Verständnis. Er wies nochmals daraufhin, dass er nur die in einem solchen Fall gebotene Routine walten ließ. Als Frau Hengartner an ihrer Haustür angelangt war und Favalli bereits die wenigen Stufen zu Bessells Wohnung erreicht hatte, fuhr er noch einmal herum.

»Übrigens haben wir gerade Taucher unten am Ufer, die den Grund absuchen, um den Gegenstand zu finden, mit dem ihr Mann erschlagen wurde.« Er sagte es so beiläufig und doch hatte man den Eindruck, dass er diese Information ganz bewusst loswerden wollte. Der uniformierte Polizist kam nicht mit in Bessells Wohnung. Er ging mit dem Radschraubenschlüssel in der Plastiktüte in Richtung Hauptstraße, wo sich vermutlich wieder ein Tross von Fahrzeugen versammelt hatte, doch diesmal nicht mit den Kollegen von der Spurensicherung, sondern mit erfahrenen Polizeitauchern.

7

Favalli hatte sich wieder auf das Sofa gesetzt. Bessell bot ihm von dem Kaffee an, der noch reichlich in der Glaskanne war und von der Heizplatte der Kaffeemaschine warmgehalten wurde. Der Kommissar nahm dankend an, wenngleich er etwas skeptisch zur Kaffeemaschine hinübersah. Als Bessell eine saubere Tasse aus dem Schrank nahm, knurrte ihm leise der Magen und ihm wurde bewusst, dass er noch gar nicht gefrühstückt hatte.

»Mit Milch und Zucker?«

Favalli wünschte beides. Bessell stellte Zucker auf den Couchtisch, füllte ganz normale Milch in ein kleines Porzellankännchen und stellte es dazu. Als Bessell die Tassen füllte, tropfte das sich am Deckel der Glaskanne kondensierte Wasser in den schwarzen Kaffee. Favalli nahm Zucker und gab reichlich Milch dazu. Bessell trank den Kaffee schwarz. Während Favalli seinen Kaffee mit dem Zuckerlöffel umrührte, schien er sich zu überlegen, mit welcher Frage er beginnen könnte. Dann legte er los, wieder auf Italienisch, genau wie am Vortag.

»Signore Bessell, wir hatten gestern gar nicht über Ihren Familienstand gesprochen.« Er machte eine kurze Gedankenpause und ergänzte dann, als glaubte er, Bessell könnte ihn nicht richtig verstanden haben.

»Ich meine, sind Sie verheiratet, geschieden oder Junggeselle?«

Bessell nippte an seinem Kaffee. Er war vom langen Warmhalten ganz bitter geworden. Er hatte wieder auf dem Sessel gegenüber Platz genommen.

»Ich bin verheiratet, lebe aber von meiner Frau getrennt. Wir wollen uns scheiden lassen, haben aber bisher noch keine Zeit dafür gefunden.«

»Haben Sie Kinder?«, Favalli rührte noch immer in seiner Tasse herum.

»Nein, sagte Bessell knapp, fast so als wäre er darüber traurig. Aber was sollte er auf diese Frage auch weiter antworten. Sich vielleicht dafür rechtfertigen?

»Was ist Ihre Frau von Beruf?« Favalli sah Bessell vornübergebeugt sitzend über den Rand seiner Tasse an und nahm einen kleinen Schluck. Er verzog das Gesicht. Zu heiß konnte der Kaffee mit der ganzen kalten Milch darin nicht gewesen sein, denn noch bevor Bessell seine Frage beantworten konnte, bat er ihn um einen weiteren Löffel für den Zucker.

»Sie ist Journalistin«, sagte Bessell im Stehen und reichte Favalli den Löffel.

»Sehr interessanter Beruf. Ich wollte auch einmal Journalist werden, weil man dann viel in der Welt herumkommt, dachte ich jedenfalls. Aber dann habe ich jemanden von der Corriere del Ticino kennengelernt und was er mir erzählte, klang sehr langweilig.«

Er hatte sich noch zwei schwach gehäufte Löffel Zucker in die Tasse gegeben und rührte wieder darin herum.

»Wie heißt Ihre Frau?«

»Saskia, Saskia Bessell. Sie hat meinen Namen angenommen.«

Favalli hörte auf zu rühren und holte ein Notizbüchlein aus der Innentasche seiner Jacke. Ein kleiner Kugelschreiber steckte daran.

»Ungewöhnlich für eine Journalistin. Ich hätte darauf gewettet, dass sie ihren Mädchennamen behalten oder sich zumindest für einen Doppelnamen entschieden hätte.«

»Sie war noch nicht besonders bekannt, als wir heirateten und ich glaube ihr gefiel der Name Bessell besser als ihr Mädchenname. Sie hieß nämlich Schmidthuber.«

Favalli trank seinen Kaffee in kleinen Schlucken. Dann setzte er die Tasse ab, ließ sich zurücksinken und legte das rechte über das linke Bein.

»Ich will ehrlich zu Ihnen sein. Wir stehen noch ganz am Anfang unserer Ermittlungen, aber das Erste, was wir machen, ist nach einem Motiv zu suchen. Raubmord scheidet übrigens definitiv aus. Herr Hengartner hatte sein Portemonnaie mit EC- und Kreditkarten sowie über dreihundert Schweizer Franken in bar dabei. Nichts davon wurde angerührt. Der oder die Täter hatten gar nicht erst danach gesucht und sich ganz offenbar auch nicht dafür interessiert. Ach, übrigens sind wir auch Ihrem Hinweis mit dem BMW nachgegangen. Nicht, dass Sie denken, wir wären voreingenommen. Das Auto hat zwar sonst niemand gesehen und es wurde auch kein solcher Wagen in einer Radarfalle an dem Abend geblitzt, aber wir haben in Erfahrung gebracht, dass mittlerweile auch rumänische Investoren das Tessin für sich entdeckt haben. Wahrscheinlich hatte sich an dem Abend nur jemand ein potenzielles Kaufobjekt angesehen und stand ganz zufällig dort und ist dann gleich weiter gefahren.« Favalli machte eine Pause und trank wieder von seinem Kaffee. Bessell beobachtete ihn dabei und er wusste, dass das Wichtigste noch kommen würde.

»Aber wie es aussieht, profitiert Frau Hengartner finanziell von dem Tod ihres Mannes. Sie selbst hat kein Vermögen, geht keiner regelmäßigen Beschäftigung nach, noch hat sie reiche Eltern. Ihr Mann ist derjenige, der für ihren Wohlstand gesorgt hat. Wir wissen auch, dass er eine ganz stattliche Summe auf der hohen Kante hatte. Da die Hengartners keine Kinder haben, für deren Unterhalt gesorgt werden muss, besteht in einem solchen Fall die Gefahr, dass Frau Hengartner bei einer Scheidung ziemlich leer ausgehen könnte.« Favallis Mobiltelefon klingelte. Er ertastete es in seiner Hosentasche und holte es dann umständlich heraus.

»Entschuldigen Sie bitte. Pronto?«

Favalli blieb sitzen, sagte selber nichts und begleitete das Telefongespräch mit einem gelegentlichen Mmh und einem unverständlichen Grummeln. Dabei sah er verschiedene Male zu Bessell auf. Dann drückte er die Auflegetaste.

»Wo waren wir stehen geblieben? Ach ja, bei Frau Hengartner. Wie Sie sehen, hätte sie ein klassisches Motiv.«

Bessell sah ihn verwundert an. Aus seinem Hungergefühl war mittlerweile ein leichtes Unwohlsein mit einem flauen Magen geworden.

»Aber wir müssen noch über Ihre mögliche Rolle in der ganzen Angelegenheit sprechen. Sagen wir mal Frau Hengartner gefällt Ihnen als Frau.« Favalli klang jetzt beinahe überheblich.

»Und wenn mit der Aussicht auf eine Beziehung mit dieser attraktiven Frau auch noch eine gewisse finanzielle Unabhängigkeit dazukommen könnte, hätten dann nicht auch Sie ein Motiv für die Tat oder zumindest für die Beihilfe?« Favalli kam sich in diesem Moment sehr klug vor. Etwas eitel fuhr er sich mit der Hand durch die Haare, griff nach seiner Tasse, um sie dann doch stehen zu lassen. Bessell war geschockt und wusste nicht, was er sagen sollte. Ein Gefühl der Ohnmacht stieg in ihm auf und die Erinnerung seiner ersten Begegnung mit dem Kommissar einer deutschen Mordkommission mischte sich bitter darunter. Eine unerträgliche Stille entstand, die erst durchbrochen wurde, als Favalli sich wieder zu Wort meldete.

»Übrigens war das gerade mein Kollege Caroni am Telefon. Er hat in Erfahrung gebracht, dass Sie gestern am frühen Abend mit Frau Hengartner anscheinend sehr vertraut unten an der Hauptstraße spazieren gegangen sind. Sie hat sie vom Anleger abgeholt. Wie war übrigens Ihr Bootsausflug? Fahren Sie immer so nah am Ufer entlang, bevor Sie ihr Boot hinaus auf den See steuern?«

Bessell stand auf und stellte seine Tasse in den Spülstein. An der Arbeitsplatte angelehnt, blieb er stehen, den Blick auf Favalli gerichtet.

»Frau Hengartner hatte mich unten am Anleger angesprochen und war dann so freundlich mir beim Tragen zu helfen. Sie wollte einfach mit jemandem reden. Übrigens sagte sie mir, dass sie frische Luft schnappen war und mich dann oben von der Straße aus in meinem Boot gesehen hat. Es war also eine Zufallsbegegnung. Ich kann verstehen, dass das schwer zu glauben ist, aber es ist die Wahrheit.«

»Gut, lassen wir das jetzt«, sagte Favalli wohlwollend.

»Wenn wir nicht zu ganz neuen Erkenntnissen kommen, dann stellen Sie sich bitte darauf ein, dass wir Sie demnächst noch einmal intensiv auf dem Polizeipräsidium verhören müssen. Sie und Frau Hengartner. Wie gesagt, wir stehen mit unseren Ermittlungen noch ganz am Anfang. Uns liegt auch noch nicht der vollständige Obduktionsbericht vor.« Favalli stand auf. Er wollte sich verabschieden. Gemeinsam gingen sie zur Tür. Bessell kam sich machtlos vor, egal was er jetzt noch sagen würde. Vielleicht würde die genaue Bestimmung des Todeszeitpunktes ihn noch entlasten, schließlich war er ja fast den ganzen Abend im Restaurant in San Nazzaro gewesen. Und dann sagte er doch noch etwas und es klang sehr trotzig.

»Übrigens hat Frau Hengartner mich gestern darum gebeten, sie heute bei einem kleinen Ausflug zu begleiten. Sie würden ja ohnehin davon erfahren, bei Ihren Verbindungen hier im Ort.« Favalli lächelte sauer und verabschiedete sich nochmals von Bessell.

8

Bessell saß vor seinem Laptop. Er versuchte zu schreiben, doch seine Gedanken schweiften immer wieder ab und verfingen sich in einem dichten Gewirr von Grübeleien. Es ging dabei um Verdacht, Ungerechtigkeit, Hilflosigkeit, ungeklärten Gefühlsregungen und die Frage, was mit ihm und seinem Leben veranstaltet werden könnte, wenn sich nicht bald alles aufklären würde. Als er so dasaß und auf die Buchstaben und Wörter starrte, die er nicht an diesem Morgen geschrieben hatte, spiegelte sich sein Antlitz blass auf dem glatten Bildschirm seines Laptops wider. Bisweilen ertappte er sich dabei, sein eigenes Gesicht zu betrachten, während ihm diese ganzen Gedanken durch den Kopf gingen. Da ihm schon bald klar wurde, dass er heute unmöglich etwas zu Papier bringen konnte, versuchte er sich abzulenken, indem er sich die Schlagzeilen der Online-Ausgaben der großen Tageszeitungen und Wochenzeitschriften ansah. Zu guter Letzt rief er seine E-Mails ab. Sie haben neun neue Nachrichten, teilte ihm ein kleines Textfenster mit, das aus der Taskleiste am unteren Bildschirmrand herausgefahren kam, noch ehe er sehen konnte, von wem er die Mails bekommen hatte. Bessell scrollte weiter nach unten. Die üblichen Nachrichten, hauptsächlich Werbemails von Reisveranstaltern, bei denen er sich irgendwann nach einem Reiseziel erkundigt hatte und Newsletter, für die er sich schon lange nicht mehr interessierte, aber zu bequem war, sie abzubestellen. Die letzte Nachricht war dagegen von Saskia, natürlich nicht von zu Hause mit dem privaten E-Mail-Account versendet, sondern von der Zeitungsredaktion aus. Bessell öffnete die Mail.

Hallo Marco,

habe gerade nicht viel Zeit, wollte dir nur schnell mitteilen, dass ich dich heute im Laufe des Tages anrufen werde.

Viele Grüße Saskia

P. S. Deine Telefonnummer im Tessin habe ich übrigens von deiner Mutter bekommen. Sie lässt dich ganz herzlich grüßen.

Bessell schüttelte den Kopf. Die Telefonnummer hatte er Saskia schon vor Monaten mitgeteilt. Wahrscheinlich war sie wieder zu beschäftigt gewesen, um sich daran zu erinnern. Aber egal, dachte er, vielleicht wollte sie mit ihm gemeinsam jetzt endlich das Notwendige in die Wege leiten, um die Trennung auch juristisch vollziehen zu können. Ihm fiel sein Anrufbeantworter ein, den er schon seit Wochen liegen hatte, ohne ihn angeschlossen und in Betrieb genommen zu haben. Jetzt, wo er seinen Mobiltelefonvertrag gekündigt hatte, wollte er wenigstens durch den Anrufbeantworter den Menschen das Gefühl geben, er sei nicht ganz aus der Welt verschwunden. Außerdem hatte es den Vorteil, dass er sich in Ruhe überlegen konnte, wen er zurückrufen wollte oder bei wem er es lieber bleiben ließ. Wenn er schrieb, ertappte er sich in der letzten Zeit immer häufiger dabei, dass er das Telefon einfach klingeln ließ. Zuweilen ging es ihm aber auch auf die Nerven, weil es manchmal endlos lange zu läuten schien, bis die Anrufer endlich aufgaben. Auch das ließe sich mit einem Anrufbeantworter lösen. Seine Mutter rief ihn öfter an, meistens am frühen Abend, und wenn er zu dieser Zeit nicht da war, dann rief er sie einfach später zurück, weil er wusste, dass sie sich darüber freute. Bessell stand auf und ging zum Sofa. Er bückte sich und ging schließlich in die Hocke, als er merkte, dass er die Verpackung nicht gleich zu fassen bekam, in welcher der Anrufbeantworter noch unangetastet lag. Dann klingelte es an der Haustür. Bessell erschrak förmlich, stand aus der Hocke auf, die Verpackung mit dem Anrufbeantworter in der Hand. Er sah auf seine Armbanduhr. Es war elf Uhr vormittags. Mit Frau Hengartner rechnete er erst am Nachmittag, so dass ihm der unangenehme Gedanke kam, es könnte wieder Favalli sein, der ihm bereits am frühen Morgen den Nerv geraubt hatte. Zögerlich ging er zur Haustür und öffnete. Es war Frau Hengartner. Er sah sie überrascht an. Sie hatte eine rote Hardshell-Jacke mit schwarzen Reißverschlüssen an und versuchte ein Lächeln in ihr bekümmertes Gesicht zu zaubern. Es gelang ihr nur wenig überzeugend. Sie sah auf die Verpackung in seiner Hand.

»Oh, sind Sie noch beschäftigt, komme ich zu früh?«

»Nein, nein, überhaupt nicht. Ich muss das hier nur schnell weglegen und meinen Laptop herunterfahren.« Bessell bat sie, noch für diesen Augenblick hereinzukommen. Doch sie lehnte ab und wollte lieber vor der Haustür auf ihn warten. Bessell beeilte sich. Jetzt wo er den Anrufbeantworter schon in Händen hielt, konnte er ihn auch noch schnell anschließen. Die Wohnung war in dieser Hinsicht gut ausgestattet. In jedem Zimmer waren ausreichend Telefonsteckdosen. Der Anrufbeantworter fing an zu blinken. Die Standardeinstellungen wurden übernommen. Das sollte zunächst reichen. Änderungen und das Aufsprechen eines individuellen Ansagetextes konnte er noch später vornehmen. Bessell fuhr den Laptop herunter, nahm sich die Jacke von der Garderobe, zog sich Schuhe an und ging zur Haustür. Alles zusammen hatte keine fünf Minuten gedauert. Frau Hengartner empfing ihn mit vor der Brust verschränkten Armen. Obwohl Bessell es recht mild fand, schien ihr wieder kalt zu sein.

»Haben Sie gute Schuhe dabei, damit wir ein vernünftiges Stück wandern können?« Ihre Stimme klang fürsorglich. Bessell sah an sich herunter. Er hatte seine mit Lammwolle gefütterten hellen Lederschuhe angezogen, die ihm über die Knöchel reichten und ein anständiges Profil mit dicker Sohle hatten.

»Wenn Sie nicht bis zum Gipfel hinauf wollen, dann müssten die Schuhe geeignet sein für eine tüchtige Wanderung«, erwiderte Bessell und Frau Hengartner lächelte und diesmal umspielte ihr Lächeln nicht nur zaghaft ihren hübschen Mund, sondern auch ihre Augenpartie. Sie gingen zum Wagen. Die Rück- und die Blinklichter an den Außenspiegeln leuchteten kurz auf. Frau Hengartner hatte die Fernöffnung betätigt. Bessell öffnete die Beifahrertür. Noch bevor er eingestiegen war, fragte sie ihn über das Autodach hinweg.

»Ach, würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn Sie den Wagen fahren? Ich glaube ich bin noch etwas zu unkonzentriert.« Bessell nickte stumm, ging um die Kühlerhaube herum und streckte seine Hand aus.

»Das ist kein Problem. Ich fahre gern«, sagte er und Frau Hengartner gab ihm den Autoschlüssel. Dabei berührten ihre Fingerspitzen zärtlich die Innenfläche seiner Hand. Bessell machte sich kurz mit dem Wagen vertraut. Der Schlüssel musste zum Starten des Motors nur hineingedrückt werden, davon hatte er schon gehört.

»Wohin fahren wir?«, erkundigte er sich, als der Motor lief.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, dann würde ich gerne mit Ihnen auf die andere Seeseite nach Locarno fahren und dann sehen wir weiter.« Bessell war einverstanden. Er lenkte den Wagen vorsichtig und mit wenig Gas auf die Straße. An der Hauptstraße musste er anhalten und einige Autos durchlassen. Der Fahrzeugtross, der offenbar die Polizeitaucher herbeigeschafft hatte, stand noch in der Straße. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite tauchten zwischen den Häusern Favalli und Caroni auf. Sie waren vom Seeufer die wenigen Stufen auf dem Gemeindefußweg heraufgestiegen, um bei Carla Menotti einen Kaffee zu trinken. Wie bestellt, starrten sie herüber und erkannten Bessell und Frau Hengartner hinter der Windschutzscheibe. Bessell verkniff sich ein Hinüberwinken, bog bei der nächsten Gelegenheit in die Hauptstraße ein und gab anständig Gas. Wie auch gestern schon, schien die Sonne auf die kahlen Wälder auf der anderen Seeseite. Der See lag wieder ruhig zwischen den Bergen. Frau Hengartner sah Bessell von der Seite an.

»Es tut mir leid, dass die Polizei Sie immer wieder behelligt, nur weil Sie unser Nachbar sind. Dieser Favalli ist aber auch ein unangenehmer Typ.«

»Das braucht Ihnen nicht leidzutun. Der Zufall hat es so gewollt und gegen den kann sich niemand zur Wehr setzen.« Bessell sagte es ganz ruhig und es klang beinahe so, als würde es ihn gar nicht belasten, was aber nicht stimmte. Frau Hengartner ging nicht weiter darauf ein. Schweigend fuhren sie durch die letzten Seedörfer auf der Nordostseite des Lago Maggiore. Dann verschwand die Enge des Gambarogno mit den steil zum See herabfallenden Berghängen des Monte Tamaro, den mühselig in den Hang gebauten Villen und den oft Schulter an Schulter stehenden alten Häusern an der Uferstraße. Vor ihnen lag die Magadinoebene. Bessell fuhr in einen Kreisel, nahm die Ausfahrt Richtung Locarno und beschleunigte den Mercedes wieder zügig bis auf achtzig Kilometer pro Stunde. Er wollte nicht angeben, aber er war es nicht gewohnt, ein Auto mit einem so kraftvollen Motor zu fahren. Sie überquerten den Fluss Ticino. Zu beiden Seiten erstreckten sich Wiesen und Äcker bis zu den Berghängen und hinauf nach Bellinzona. Frau Hengartner drehte sich danach um.

»Die Magadinoebene war vor der Flusskorrektur ein Sumpfland«, sagte sie und ihre Stimme klang zufrieden, als hätte sie gerade eben etwas hinter sich gelassen und für immer damit abgeschlossen.

»Nach starken Regenfällen steht hier aber manchmal noch immer alles unter Wasser und von der Landschaft ist nicht mehr viel zu sehen.« Bessell sah sie für einen kurzen Augenblick von der Seite an. Sie hatte ein hübsches Profil.

»Haben Sie sich schon entschieden, wo wir den Wagen stehen lassen wollen?« Frau Hengartner sah ihn an. Bessell fuhr in einen noch größeren Kreisel hinein.

»Zwischen Gordola und Brione wachsen gute Weine. Dort kann man um diese Zeit sehr schön spazieren gehen. Aber ich würde mit Ihnen heute viel lieber hinauf nach Orselina fahren«, sagte sie. Bessell beschleunigte auf einer Schnellstraße. Es war hundert erlaubt.

»Warten Sie, wir können vor dem Tunnel abfahren. Heute dürfte wenig Verkehr in der Stadt sein und durch den Tunnel fahre ich so ungern.« Sie fuhren oben durch die Stadt, etwa parallel zur Rivapiana, der Uferpromenade von Locarno.

»Sind Sie dort schon häufiger gewandert?«

»Nur gelegentlich und meist allein. Der Wanderweg ist sehr uneben und bisweilen recht steil und man braucht etwas Ausdauer.« Sie klang wieder bedrückter und fügte hinzu.

»Solcherlei Anstrengungen zu unternehmen, lag meinem Mann fern. Wenn er sich zu einem kurzen Wanderurlaub überreden ließ, dann fuhren wir nach Meran. Dort gibt es die Waalwege, die entlang der Bewässerungsgräben angelegt wurden, um sie instand halten zu können. Sie verlaufen fast waagerecht, und es ist nicht besonders anstrengend, dort zu wandern.«

Bessell nickte. Eigentlich hatte er gehofft, nicht zu schnell auf ihren Mann zu sprechen zu kommen, obwohl er wusste, dass er sich mit Frau Hengartner heute noch darüber unterhalten musste.

»Und wandern Sie gerne?«, fragte Frau Hengartner, nachdem sie einen Moment geschwiegen hatten.

»Doch, doch«, sagte Bessell und es war ehrlich gemeint und er fügte hinzu.

»Ich setze mir gerne Ziele dieser Art. Suche mir einen Ort oder Gipfel aus, den ich gerne erreichen würde und dann bin ich nur schwer davon abzubringen, egal welche Mühen ich dafür auf mich nehmen muss.« Er machte eine Gedankenpause.

»Nur mein Leben bringe ich natürlich nicht in Gefahr, es darf nicht überaus gefährlich sein, so weit geht mein Eifer dann doch nicht.«

Frau Hengartner lachte.

»Keine Angst, sportliche Ambitionen verfolge ich beim Wandern auch nicht.« Sie fuhren zwischen den Stadthäusern entlang. Bessell musste auf die vielen Motorroller achten, die überall zu sein schienen. Vor ihm, manchmal sogar an seiner Seite, links wie rechts und natürlich dicht auffahrend hinter ihm.

»So, Achtung, gleich hier rechts geht es hinauf nach Orselina.« Bessell sah das Schild und blinkte. Ein Mann auf einer Vespa, direkt an der Beifahrerseite, ließ sich etwas zurückfallen, so dass Bessell abbiegen konnte. Einige enge und steile Kehren führten ein Stück hinauf auf den Berg.

»Wir müssen nicht direkt nach Orselina«, sagte Frau Hengartner, als sie das Richtungsschild sah.

»Wir bleiben auf dieser Straße.«

Auf der linken Seite, etwas unterhalb der Straße, thronte über Locarno die ockergelbe Klosterkirche Madonna del Sasso. Bessell fuhr langsamer. Sie passierten die Seilbahnstation, deren Gondeln hinauf nach Cardada gezogen wurden.

»Gleich hier vorne befindet sich ein Parkplatz, dort können wir parkieren«, sagte Frau Hengartner mit unruhigem Blick.

Es war ein kostenpflichtiger Parkplatz, eine Art Parkdeck am Berg gebaut. Bessell betätigte den Ticketknopf. Nachdem er das Ticket entnommen hatte, öffnete sich die Schranke. Es stand nur noch ein roter VW Sharan auf dem Parkdeck. Frau Hengartner stieg aus, ging zielstrebig zum Kofferraum und öffnete ihn. Hier hatte sie ihre Wanderstiefel und die dicken Socken. Sie setzte sich quer auf den Beifahrersitz, so dass ihre Beine raus hingen. Bessell war dagegen startbereit. Er stellte sich vor sie und schaute in den Himmel, der blau und wolkenlos war. Dann sah er dabei zu, wie sie sich ihre dünnen Strümpfe von den Füßen streifte. Sie hatte die Hosenbeine dafür etwas hochgezogen. Ihre Waden waren glattrasiert und leicht gebräunt. Sie hatte hübsche Füße, die genauso jung geblieben waren, wie ihre Hände. Ihre Zehnägel waren in einem dezenten rosé lackiert. Sie bemerkte, dass Bessell ihr zusah, ließ sich aber nichts anmerken. Während Bessell anfing das Wetter zu kommentieren, zog sie die dicken Socken über ihre nackten Füße bis hoch zur Kniekehle und schlüpfte anschließend in ihre Wanderstiefel aus festem Leder. Es war immer ein dankbares Thema, sich über das Wetter auszulassen. Schön würde es bleiben und mit dem Wetter heute hätten sie wirklich Glück, dozierte Bessell. Dann waren sie startbereit. Gleich nachdem sie losmarschiert waren, erläuterte Frau Hengartner die Route, die sie sich für heute vorgenommen hatte. Bessell entschloss sich, erst nach der Wanderung über ihren Mann zu sprechen. Er wollte sie auf jeden Fall fragen, ob sie eine Vorstellung davon hatte, wer ihn getötet haben könnte. Der erste Teil der Wanderung führte über einen Treppenaufgang steil und schnurgerade an wenigen Häusern vorbei und hinauf zu einem kleinen Villenvorort von Orselina. Erst von hier aus ging es auf einen richtigen Wanderweg, der uneben, aber nicht besonders steil in langen Zickzackbahnen weiter hinaufführte. Sie gingen meist schweigend nebeneinander her. Beide genossen sie die schon wärmenden Sonnenstrahlen, die sie auf der anderen Seeseite zur Zeit so schmerzlich vermissten. Gelegentlich erzählte ihm Frau Hengartner etwas über das Tessin. Sie hatte sich ganz offensichtlich eingehender mit dem Land und den Leuten beschäftigt, obwohl sie nur wenige Worte italienisch sprach. Eine bettelarme Gegend sei das Tessin früher gewesen. Der Boden brachte nur karge Ernten ein. Es wuchsen hauptsächlich Roggen, Kastanien, Kartoffeln, Mais und Wein auf der Tessiner Erde. Daneben gab es viel Viehzucht, die der Landwirtschaft oft entgegenstand, weil die Tiere die Jungpflanzen schon im Frühjahr fraßen. Das Weiderecht war in dieser Beziehung sehr freizügig gewesen. Bessell hörte ihr bedächtig zu und hielt mechanisch mit ihr Schritt. Sie hatte ein gutes Tempo drauf, das Bessell ihr nicht zugetraut hatte. An der zweiten Wegkapelle blieben sie einen Moment stehen. Die Kapellen, die Cappellatta, waren ganz klein und man konnte sie nicht begehen.

»Solche Kapellen werden wir noch häufiger zu Gesicht bekommen«, sagte Frau Hengartner und lächelte Bessell dabei über die Schulter an.

»Früher haben die Tessiner an jeder Wegkapelle ein Ave Maria gebetet. Ein alter Mann aus dem Maggiatal hat mir vor Jahren einmal erzählt, dass unterwegs gebetet wurde, damit die giftigen Schlangen und der Teufel von Engelshänden verscheucht werden. Das Arbeitsleben in den Tessiner Tälern bestand zumeist aus Heuen, Kastanien sammeln, Kartoffeln aushacken, Holz und Stroh machen und die Ernte einschaffen. Sind Sie religiös?«

Bessell verneinte die Frage und dann setzten sie ihre Wanderung fort, ohne dass Frau Hengartner ihm verraten hatte, wie sie es mit der Kirche hielt. In San Bernardo, einem kleinen Bergdorf mit wenigen Häusern machten sie auf einer Holzbank rast. Sie schwiegen und genossen jeder für sich die herrliche Aussicht. Dann gingen sie weiter, jedoch nicht mehr höher, sondern hinüber in den kleinen Ort Monte Bré, von wo aus ein kleiner steiler Geißenpfad durch den kahlen Kastanienwald wieder hinunter nach Orselina führte. Frau Hengartner ging noch schneller als beim Aufstieg. Bessell spürte schon seine Waden und ihm taten die Achillessehnen etwas weh. Der Abstieg schien unendlich lang zu sein, doch Frau Hengartner lief wie ein Duracellhase in gleichmäßigem Tempo voran. Nur gelegentlich sah sie sich zu Bessell um, der bemüht war, nur einige Schritte Abstand zu lassen. Endlich erreichten sie die Straße an der sich das Parkdeck mit ihrem Auto befand. Frau Hengartner schlug vor, ins Restaurant Funicolare zu gehen. Bessell war einverstanden. Die Wanderstiefel wollte sie anlassen, so dass sie gar nicht erst zum Auto zurück mussten. Das Restaurant war direkt gegenüber der Seilbahnstation. Als sie mit dem Auto ankamen, war es Bessell gar nicht aufgefallen.

9

Im Funicolare wurden sie von zwei Kellnerinnen begrüßt. Die eine war sehr jung, hatte brünette Haare und eine kräftige Statur. Sie stand hinter der Theke und polierte mit einem Geschirrhandtuch die Weingläser. Wenn sie mit einem Glas fertig war, hielt sie es kurz in die Luft und nahm sich dann das nächste vor. Die zweite Bedienung war schon etwas älter, Mitte fünfzig vielleicht. Sie war gertenschlank, hatte blond gefärbte Haare und musste in jungen Jahren einmal sehr hübsch gewesen sein. Sie ging auf Frau Hengartner zu, reichte ihr die Hand und brachte mit einigen netten Worten ihre Freude über ihren Besuch zum Ausdruck. Sie sprachen gleich deutsch miteinander, natürlich bis auf das obligatorische buongiorno. Anschließend nickte sie Bessell mit einem freundlichen Lächeln zu, ohne ihm jedoch die Hand zu geben. Frau Hengartner musste schon häufiger im Ristorante Funicolare verkehrt haben. Die Nachricht vom Tod ihres Mannes war ganz offenbar noch nicht bis hierher vorgedrungen. Es war auch keine Verwunderung in den Gesichtern der Kellnerinnen darüber zu erkennen, dass Frau Hengartner das Restaurant mit einem fremden Mann besuchte. Sie waren die ersten Gäste an diesem späten Nachmittag. In einem großen Kamin knisterte ein wärmendes Feuer. Die Tische mit ihren orangefarbenen Tischdecken waren bereits alle für die Abendgäste eingedeckt. Neben den gefalteten hellgelben Servietten standen geschmackvolle Stilgläser für Wasser und für Wein. Die Bestecke für mehrere Gänge lagen wohlgeordnet daneben. Gegenüber dem Kamin, ganz am anderen Ende des Raumes, war eine Fensterfront, die auf die Aussichtsterrasse hinausging. Auch vor diesen Fenstern standen eingedeckte Tische und von dort musste die Aussicht sehr schön sein.

»Wo wollen wir sitzen, direkt beim Kamin oder lieber dort vorne, wo wir die Aussicht auf den See haben«, fragte Frau Hengartner. Bessell zögerte. Der Kamin strahlte eine angenehme Wärme aus und er hatte geschwitzt, andererseits war es draußen noch hell genug, um hinauszusehen. Außerdem konnte er ihrem Gesicht ansehen, dass sie viel lieber den Tisch am Fenster nehmen würde.

»Ach, lassen Sie uns ruhig noch eine Weile die Aussicht genießen.« Er nahm Frau Hengartner die Jacke ab und brachte sie zusammen mit seiner zur Garderobe. Als sie saßen, kam die ältere von den beiden Kellnerinnen mit den Speisekarten. Sie bedauerte, dass es um diese Uhrzeit nur Lasagne und eine Gemüsebrühe gab. Beide hatten sie vom Wandern Hunger bekommen. Sie bestellten jeder die Lasagne und dazu einen Insalata Mista. Bessell wollte Mineralwasser dazu trinken. Frau Hengartner wählte für sich einen trockenen Weißwein aus und orderte gleich eine große Flasche Mineralwasser dazu. Nachdem sie bestellt hatten, blickte Frau Hengartner gedankenverloren aus dem Fenster. Die Ellbogen hatte sie auf den Tisch aufgestützt und die Hände wie zum Gebet zusammengelegt. Ihre Fingerspitzen berührten dabei ihr Kinn. Sie trug ein langärmeliges hellblaues Shirt. Es lag sehr eng an und Bessell konnte sehen, dass sich darunter ein Top abzeichnete. Auch sie hatte sich beim Wandern warm gelaufen. Unter ihren Achseln hatte sie geschwitzt.

»Ich komme hier so gerne her«, sagte sie ganz unvermittelt und in einem sanften Ton, »weil ich den Anblick der Madonna del Sasso sehr mag.« Bessell nahm seinen Blick von ihrem Gesicht und sah ebenfalls hinaus. Gleich hinter der Terrasse des Ristorante Funicolare lag eine steil abfallende Parkanlage mit hochaufragenden Palmen, deren mächtige Fächerkronen den Winter bisher gut überstanden hatten. Etwas tiefer gelegen prunkte auf einem Felsplateau im dämmrigen Licht des Spätnachmittags die ockergelbe Klosterkirche, mit ihrer Arkadengalerie, dem langgezogenen erdig roten Dach und dem etwas zu klein geratenen Glockenturm. Dahinter lag in dunstiger Luft der milchig schimmernde See. Auf der gegenüberliegenden Uferseite stieg der mächtige Monte Tamaro steil empor.

»Eigentlich hat die Kirche den Namen Santa Maria Assunta, doch die Menschen hier nennen sie nur Madonna del Sasso, die Felsenmadonna.« Frau Hengartner lächelte träumerisch, ohne ihren Blick von der Wallfahrtskirche zu nehmen. Dann legte sie ihre Unterarme auf den Tisch, so dass ihre Hände beinahe auf Bessells Tischseite lagen und sah ihn an. Die junge Bedienung trat an ihren Tisch. Sie hatte ihre brünetten Haare mittlerweile zu einem Zopf zusammengebunden und servierte das Mineralwasser und die gläserne Weinkaraffe. Während sie einschenkte, sagte sie einige Worte auf Italienisch. Sie sprach über das gute Wetter und die leider sehr schlechten Aussichten für die nächsten Tage. Dabei sah sie hin und wieder aus dem Fenster. Bessell antwortete auf Italienisch. Er bemängelte mehr zum Spaß, die unzuverlässigen Wettervorhersagen und versicherte ihr, dass es kein schlechtes Wetter gäbe, sondern nur die unpassende Kleidung dazu. Als sie wieder allein waren, fragte ihn Frau Hengartner erstaunt.

»Woher können Sie so gut Italienisch sprechen?«

»Meine Mutter ist Italienerin. Ich bin in Deutschland zweisprachig aufgewachsen.«

»Seitdem wir das Haus im Tessin haben, habe ich immer mal wieder versucht mein Italienisch zu verbessern. Doch da hier so viele Deutsch sprechen, ist es bei den wenigen Worten geblieben«, sagte Nicole Hengartner.

»Ja, die meisten können ganz passabel Deutsch sprechen« stimmte Bessell ihr zu.

»Und Ihre Eltern, leben sie noch in Deutschland?«

»Meine Mutter, ... mein Vater ist vor fünf Jahren gestorben.« Frau Hengartner machte ein betroffenes Gesicht.

»Das tut mir leid. Hat Ihre Mutter nach dem Tod ihres Vaters nie die Absicht gehabt, wieder zurück nach Italien zu gehen?«

»Doch, sie hatte mit dem Gedanken gespielt.«

»Und warum hat sie es nicht getan?«

»Meine Mutter hat viele Freunde in Deutschland und lebt alles andere als zurückgezogen. Auch nach dem Tod meines Vaters hat sie sich nicht eingeigelt, obwohl es unmittelbar danach sehr schwer für sie war.«

»Woher stammt Ihre Mutter?«

»Aus Latisana, einem kleinen Städtchen im Friaul, das liegt in Norditalien.« Frau Hengartner nickte nur und ihr war anzusehen, dass sie zwar das Friaul kannte, aber von der Stadt Latisana noch nie etwas gehört hatte. Für einen Augenblick schwiegen sie sich an. Frau Hengartner sah vor sich auf den Tisch und betrachtete ihre Fingernägel. Dann sah sie zu Bessell auf.

»Finden Sie nicht auch, dass es albern ist, wenn wir uns die ganze Zeit mit Sie anreden? Ich heiße Nicole.« Sie nahm ihr Glas zur Hand, hielt es hoch und wartete mit einem Lächeln darauf, dass Bessell mit ihr anstieß.

»Einverstanden, ich heiße Marco.«

»Marco mit c geschrieben?«

»Ja, bei einer italienischen Mutter gab es darüber keine Diskussion.« Bessell musste ganz unverhofft lachen und Nicole Hengartner sah ihn fragend an.

»Ich habe noch einen zweiten Vornamen und mit dem spricht meine Mutter mich auch heute noch an.«

»Und der wäre?«

»Mein zweiter Vorname ist Andrea, ach was rede ich, es ist eigentlich mein Erster, so steht es zumindest auf meiner Geburtsurkunde und in meinen Ausweisen.«

»Ja, ich verstehe.«

»Als ich geboren wurde, da war Andrea in Deutschland ein sehr beliebter und weitverbreiteter Mädchenname. Meine Mutter konnte es gar nicht begreifen und wollte mich trotzdem unbedingt Andrea nennen. Doch mein Vater war etwas vorausschauender und schlug gleich als zweiten Vornamen Marco vor. Ich bin davon überzeugt, dass die deutschen Behörden den Vornamen Andrea allein nicht akzeptiert hätten. Als ich in die Schule kam, war ich froh darüber und habe mich natürlich von allen Mitschülern nur Marco nennen lassen.«

Nicole nippte an ihrem Weinglas und sah Marco dabei an. Das Essen wurde gebracht. Diesmal kam wieder die Kellnerin, die Nicole so herzlich begrüßt hatte.

»Vorsicht«, sagte sie auf Deutsch, »die Lasagne ist noch ganz heiß.« Sie stellte die Teller auf den Tisch.

»Meine Kollegin bringt sofort den Salat. Möchten Sie noch etwas Brot dazu?« Nicole und Marco nickten.

»Sehr gern.«

Der Salat wurde gebracht und gleich darauf ein Körbchen mit geschnittenem Weißbrot.

»Buon appetito.«

»Grazie«, antworteten sie im Duett. Die Lasagne war tatsächlich noch sehr heiß und Nicole pustete mit geschürzten Lippen, während Marco den Salat probierte.

»Ich glaube mit der Lasagne müssen wir noch einen Augenblick warten, sie ist noch viel zu heiß. Erzähl mir noch etwas von deinem Leben als Schriftsteller.«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen und ich weiß noch nicht einmal, ob es am Ende mit der Schriftstellerei klappt. Woher weißt du eigentlich davon?«

»Ich kenne deine Vermieterin.«

»Ach ja. Übrigens ist sie eine sehr gute Freundin meiner Mutter, sonst könnte ich mir die Wohnung hier nicht leisten.«

»Woran schreibst du gerade?«

»Darüber möchte ich noch nicht sprechen. Ich will nur soviel verraten, dass es ein Roman wird und auch etwas mit dem Lago Maggiore zu tun hat.«

Bessell wunderte sich über die Fragen. Er hatte eigentlich gehofft, mehr über Nicole Hengartner zu erfahren und jetzt fragte sie ihn aus. Was war sie bloß für eine Frau. Vielleicht hatte Sie ihren Mann tatsächlich auf dem Gewissen.

»Aber einen Roman hast du schon veröffentlicht?«

»Ja, aber er hat sich nicht gut verkauft.«

»Wie bist du überhaupt zur Schriftstellerei gekommen?«

Bessell erzählte ihr mit wenigen Worten, dass er Lehrer werden wollte, dann Germanistik studiert hatte und am Ende doch nichts von beidem zum Abschluss gebracht hatte. Dann die Arbeit im Zeitschriftenverlag, auf Empfehlung seiner erfolgreichen Frau. Die albernen Artikel über Architektur, Designermöbel und Luxusuhren und schließlich die Entscheidung, alles hinter sich zu lassen und als freier Schriftsteller zu arbeiten.

»Und was macht deine Frau beruflich?«

»Sie ist Journalistin und viel auf Reisen.« Bessell probierte die Lasagne. Sie schmeckte ihm.

»Ach, ich glaube, dass deine Frau Journalistin ist, hattest du mir schon an dem Abend in San Nazzaro erzählt. Es ist schon ein seltsamer Zufall, dass wir beide gescheiterte Ehen hinter uns haben.« Sie wirkte auf einmal sehr nachdenklich, spießte ebenfalls ein Stück Lasagne auf die Gabel und schob es sich vorsichtig in den Mund. Die Lasagne war nicht mehr so heiß wie zu Beginn.

»Nicole, wir müssen noch über dich und deinen Mann sprechen. Ich glaube Favalli hat es auf uns beide abgesehen. Er verdächtigt uns.«

Sie wurde blass, sah Bessell kurz in die Augen und dann wieder auf ihren Teller. Mit der Gabel stocherte sie in ihrer Lasagne herum. Dann legte sie das Besteck an den Tellerrand und lehnte sich zurück.

»Du hast recht, das müssen wir.«

Bessell überlegte, sah noch einmal hinaus in die schon fortgeschrittene Dämmerung. Der See war kaum noch zu erkennen und aus der ockergelben Felsenmadonna war ein graues Gebäude mit Türmchen geworden. In den Fensterscheiben spiegelte sich bereits zart das Innere des Restaurants, allen voran Bessell, zurückgelehnt in seinem Stuhl und Nicole, die etwas in sich zusammengesunken darauf wartete, von ihm befragt zu werden.

»Wie du schon richtig erkannt hast«, fing Bessell an, »hat der Zufall es alles andere als gut mit mir gemeint.« murmelte er kopfschüttelnd und ließ ein leises spöttisches Lachen folgen.

»Eigentlich bin ich hier ins Tessin gekommen, um in der Beschaulichkeit dieser Landschaft konzentriert an meinem Roman zu arbeiten. Jetzt im Winter war ich davon überzeugt, dass es gelingen könnte. Und dann gerate ich mitten in solch eine Sache hinein.«

»Das tut mir schrecklich leid für dich«, sagte Nicole und legte ihre Hand auf seine. Bessell empfand die Berührung als sehr angenehm, dennoch zog er seine Hand nach einem kurzen Augenblick zurück und trank von seinem Glas. Nachdem er das Glas zurückgestellt hatte, legte er seine Hand nicht wieder auf den Tisch.

»Favalli und Caroni haben sich bereits eine Meinung über mich gebildet, die unumstößlich zu sein scheint und offenbar durch Gerüchte genährt wird.« Bessell klang sehr ärgerlich.

»Irgendwer im Ort hat ihnen erzählt, dass ich mit dir gut befreundet bin. Doch wenn man genau hinhört, dann meinten sie mit befreundet, dass wir etwas miteinander haben.«

Nicole lachte kurz und spitz auf, verdrehte die Augen und griff nach ihrem Weinglas.

»Die spinnen doch«, sagte sie und kippte den letzten Rest aus dem Glas hinunter.

»Das mag sein, aber die meinen es ganz ernst. Favalli hat mir heute Morgen ziemlich unverblümt zu verstehen gegeben, dass er mich verdächtigt, deinen Mann umgebracht zu haben.«

Bessell hatte etwas lauter gesprochen und sah hinüber zum Tresen. Sie waren noch immer die einzigen Gäste im Lokal. Die junge Bedienung polierte wieder die Gläser, die Ältere war nirgendwo zu sehen.

»Dieser Vollidiot«, warf Nicole scharf dazwischen.

»Er sprach übrigens davon, dass du bei der Scheidung ziemlich leer ausgegangen wärst, weil ihr keine Kinder habt und dein Mann das Geld verdient hat.«

Nicole sah empört zur Seite und biss sich auf die Unterlippe. Bessell wartete darauf, dass sie sich verteidigte. Doch es kam nichts. Schließlich ergriff er wieder das Wort.

»Und da ich als mittelloser Schriftsteller und dein vermeintlicher Geliebter ebenfalls vom Tod deines Mannes profitieren würde, verdächtigen sie mich eben. So einfach ist das.«

Nicole schüttelte den Kopf.

»Das ist alles so krank. Diesem Favalli habe ich gleich angemerkt, dass er mich nicht mag und ganz offenbar Vorurteile gegen mich hat. So in der Art, verwöhnte Frau, die selbst nichts zustande gebracht hat und sich von ihrem Mann aushalten lässt.« Sie sah sehr zornig aus, während sie es sagte.

Bessell wartete ab, ob sie noch etwas hinzufügen wollte, doch sie beugte sich nach vorn, nahm die Glaskaraffe und schenkte sich den letzten Rest Wein ein.

»Übrigens«, sagte Bessell, »was die ganze Sache nicht leichter macht, Favalli hat mir heute Morgen ebenfalls mitgeteilt, dass ein Raubmord definitiv ausscheidet. Dein Mann soll Bargeld und Kreditkarten bei sich gehabt haben und nichts von dem wurde angerührt.«

Nicole hatte ihr Weinglas zum Mund führen wollen, dann aber mitten in der Bewegung abgebrochen.

»Davon hat er mir nichts erzählt«, sagte sie nachdenklich.

Obwohl Bessell schon keinen Appetit mehr hatte, aß er wieder von seiner Lasagne und dem Salat.

»Sage mir noch einmal, aus welchen Fragen du heraushören konntest, dass der Kommissar dich verdächtigt?«, wollte Bessell wissen. Nicole überlegte einen Augenblick.

»Na ja, er fragte mich, ob wir uns an dem Abend gestritten haben, was ich noch für meinen Mann empfunden habe und ob ich ebenfalls unten am Strand war. Außerdem wollte er wissen, ob ich schon einen anderen Mann kennengelernt habe.«

»Und, was hast du geantwortet?«

»Nein, habe ich nicht. Dass er den Gedanken hatte, du könntest der Mann sein, darauf wäre ich nie gekommen.« Sie nahm wieder ihre Gabel in die Hand, konnte sich dann aber doch nicht entscheiden, weiter zu essen.

Jetzt lachte Bessell spöttisch und wackelte mit dem Kopf.

»Wenn ich hier nicht mit dir sitzen und sich das nicht alles verdammt echt anfühlen würde, dann könnte ich ernsthaft glauben, es wäre alles nur ein böser Traum. Ich bin mit deinem Auto hierher gefahren, wir sind zusammen gewandert, wir duzen uns mittlerweile und jetzt sitzen wir hier beim Essen, dabei bist du im Grunde genommen eine vollkommen fremde Frau für mich. Ich weiß so ziemlich nichts über dich. Wer sagt mir denn, dass du deinen Mann nicht doch umgebracht hast.«

Den letzten Satz bereute er sogleich, weil er dadurch mit der Tür ins Haus gefallen war.

»Du verdächtigst mich also auch?« Nicole schien den Tränen nah zu sein, versuchte aber die Haltung zu bewahren.

»Nein, eigentlich nicht«, sagte Bessell halblaut, »aber du musst mir unbedingt mehr von dir erzählen. Und vor allem müssen wir gemeinsam überlegen, wer deinen Mann umgebracht haben könnte.« In Wirklichkeit war er sich gar nicht so sicher und hoffte, dass sie es ihm nicht anmerkte. Nicole hatte sich wieder etwas beruhigt. Sie rieb sich mit dem Handrücken über die Augen, so als hätte sie Tränen darin. Doch ihre Augen waren trocken geblieben. Sie sah aber sehr müde aus. Die ältere Kellnerin kam an ihren Tisch. Bessell hatte seine Lasagne aufgegessen und nur wenige Salatblätter übriggelassen.

»War alles in Ordnung?«

»Ja, nur etwas zu viel«, sagte Nicole und ließ abräumen.

»Darf ich noch einen Kaffee oder Dessert bringen?« Sie sahen sich beide an.

»Doch, einen Kaffee trinken wir noch. Bringen Sie uns zwei Schümli.« Bessell nickte zustimmend. Die Madonna del Sasso wurde jetzt von diversen Scheinwerfern angestrahlt.

»Ja, wo soll ich da anfangen? Meinen Vornamen kennst du ja jetzt.« Ein Lächeln huschte über ihre Lippen und war schneller wieder verschwunden, als es Bessell lieb war.

»Ich bin 42 Jahre alt und wurde in Winterthur geboren. Meine Eltern leben beide nicht mehr, sie saßen in der Concorde, die kurz nach dem Start auf dem Flughafen Charles de Gaulle abgestürzt ist. Sie wollten sich einen Traum erfüllen und über den Atlantik nach New York fliegen. Es war ihr dreißigster Hochzeitstag. Freunde von ihnen hatten extra dafür Geld gesammelt. Geschwister habe ich keine, ich bin ein Einzelkind. Mit meinem Mann war ich seit fünfzehn Jahren verheiratet. Wir haben uns an der Universität in St. Gallen kennengelernt. Er studierte Betriebswirtschaftslehre und ich Innenarchitektur. Als er mit dem Studium fertig war und eine Anstellung in einer Baseler Bank angeboten bekam, heirateten wir. Ich hatte mein Studium noch nicht abgeschlossen, aber als seine Frau ging ich natürlich mit ihm nach Basel. Er ist ...«, Nicole verbesserte sich, »... er war übrigens zwei Jahre älter als ich. Ich habe dann ein halbes Jahr in einem Architekturbüro eine Schwangerschaftsvertretung übernommen. Als die Frau zurückkam, musste ich wieder gehen. Wenn ich meinen Abschluss gehabt hätte, hätte ich möglicherweise noch bleiben können. Dann wollten wir Kinder haben. Ich blieb also zu Hause, doch es wollte einfach nicht klappen. Wir probierten es zwei Jahre. Erst dachten wir, es läge am Stress, dem mein Mann beinahe ständig in der Bank ausgesetzt war. Dann ließen wir uns untersuchen. Mit mir war alles in Ordnung und ich hätte Kinder kriegen können, doch Thomas war zeugungsunfähig. Er hatte als jugendlicher Mumps, mit einigen Komplikationen, wie sich später herausstellte. Obwohl es mit dem Kinderkriegen nicht mehr klappen konnte, blieb ich dennoch zu Hause, aus lauter Bequemlichkeit. Thomas verdiente gut und wir kauften uns eine schicke Eigentumswohnung in Basel. Ich begnügte mich damit, zuerst unsere Wohnung hübsch einzurichten und dann anschließend Freunde bei der Inneneinrichtung ihrer Häuser zu beraten. Zwei Jahre später bekam Thomas dann das Angebot zum Stammsitz der Bank nach Zürich zu gehen.«

Die Kaffees wurden gebracht. Schweigend sahen sie dabei zu, wie die Tassen auf den Tisch gestellt wurden. Es war wieder die junge Kellnerin.

»Ecco qua.«

»Grazie.«

»Hört sich alles ziemlich langweilig und unspektakulär an oder?« Bessell verzog den Mund.

»Nein, wieso?«, murmelte er.

»Dann kauften wir ein Haus in Zürich und ich war wieder für eine Weile damit beschäftigt, alles geschmackvoll einzurichten. Thomas ließ mir dabei alle Freiheit. Vielleicht war es ihm auch egal, denn seine Arbeit schien ihn weitaus mehr zu beschäftigen, als alles andere. Als unser Haus soweit fertig und alles so eingerichtet war, wie ich es mir immer vorgestellt hatte, nahm ich eine ehrenamtliche Tätigkeit an. Ich las in Kindergärten Geschichten vor, dreimal die Woche, jeweils fast den ganzen Vormittag lang. Es machte mir sehr viel Freude.« Nicole sah Bessell verträumt an.

»Hattet ihr nie darüber nachgedacht, ein Kind zu adoptieren?« Während Nicole erzählt hatte, war Bessell schon eine Weile dieser Gedanke durch den Kopf gegangen. Nicole nahm sich Zeit für die Antwort.

»Doch, und Thomas hatte auch erst so getan, als ob er es sich vorstellen könnte. Aber je öfter ich darauf zu sprechen kam, um so mehr hatte ich den Eindruck, dass er eigentlich kein ehrliches Interesse an einer Adoption hatte. Und irgendwann sagte er es dann frei heraus.« Nicole machte ein nachdenkliches Gesicht.

»Dann kauften wir das Haus in Gerra. Ich hatte das Gefühl, dass er mich damit ablenken wollte und es gelang ihm auch recht gut. Die gemeinsamen Aufenthalte hier am Lago Maggiore brachten uns wieder näher zusammen. Ich hatte auch den Eindruck, dass er sich insgesamt wieder mehr Zeit für mich nahm.«

Nicole und Marco sahen zur Theke. Die ersten Abendgäste waren eingetroffen. Ein älteres Ehepaar. Sie setzten sich an einen Tisch in der Nähe des Kamins. Die junge Kellnerin legte noch ein Holzscheit nach. Sie schürte das Feuer. Funken sprangen knackend umher. Flammen züngelten auf.

»Was genau hat dein Mann eigentlich bei der Bank gemacht? Nicole atmete laut aus und ihre Lippen vibrierten dabei leicht.

»Er war in den letzten Jahren Abteilungsdirektor und betreute wohlhabende Kunden, unter anderem bei Immobilienprojekten und konservativen Geldanlagen. Viel habe ich jedoch von dem nicht verstanden, was er mir gelegentlich erzählte.« Bessell nippte an seinem Kaffee. Er war noch sehr heiß.

»Was hatte er für Freunde?«

»In Zürich hatte er eigentlich niemanden. Nach der Arbeit ging er ganz selten mit einem Kollegen ein Bier trinken. Ein bis zweimal im Jahr traf er sich mit Kommilitonen aus der St. Gallener Studienzeit zum Segeln.«

»Hier am Lago Maggiore?«

»Nein am Bodensee oder am Vierwaldstättersee, einmal auch am Genfer See.«

»Hast du ihn mal begleitet?«

»Wo denkst du hin, das war reine Männersache. Sie wollten unter sich bleiben.«

»Und irgendwann habt ihr euch dann auseinandergelebt?«

»Ja, seit etwa zwei Jahren schien er wieder fast ausschließlich für seinen Beruf zu leben. Letzten Sommer war ich sogar alleine hier. Er hatte keine Zeit, wegen der Wirtschaftskrise.« Nicole sah ihn traurig an.

»Glaubst du, dass er eine andere Frau kennengelernt hatte?«

»Nein, auf keinen Fall. Das wäre mir ganz sicher aufgefallen. Es schien tatsächlich die Arbeit gewesen zu sein, die ihn besonders in Anspruch genommen hatte.« Sie trank von ihrem Kaffee.

»War er möglicherweise unter Druck geraten, weil er Fehler in der Bank gemacht hatte?«

»Ich glaube, dafür hatte er ein zu dickes Fell. Außerdem hatte er die Fehler nicht allein gemacht. Das ganze Management der Bank war ja dafür verantwortlich, wenngleich er in seiner Position sicherlich seinen Teil dazu beigetragen hatte.«

»Vielleicht hatte er fahrlässig das Geld seiner Kunden riskiert und einer davon hatte es ihm besonders übelgenommen?« Nicole schaute ihn ungläubig an.

»Die Kunden, die er hatte, konnten doch den Hals nicht voll genug bekommen und wussten genau, welches Risiko sie eingingen. Außerdem hatte es gerade die reichen Kunden gar nicht so hart getroffen, wie immer behauptet wird. Einige hatten hinterher sogar noch mehr auf dem Konto. Thomas hatte mir gegenüber einmal eine Andeutung dieser Art gemacht, obwohl er gerade in den letzten beiden Jahren fast gar nicht mehr über diese Dinge mit mir gesprochen hat.«

»Stimmt es, was Favalli sagt, dass du bei einer Scheidung möglicherweise leer ausgegangen wärst?«

»Damit habe ich mich nicht näher beschäftigt. Ich wollte einen Schlussstrich ziehen, weil ich so nicht länger leben konnte. Er hat sich auch nicht lange dagegen gewehrt und war schließlich mit der Scheidung einverstanden.«

»Aber irgendwie musst du dir doch Gedanken über deine Zukunft nach der Scheidung gemacht haben?« Nicole sah zur Seite und versuchte einen Blick auf die züngelnden Flammen im Kamin zu werfen, doch sie konnte nicht viel davon sehen. Es standen zu viele Tische und Stühle im Weg. Das Thema war ihr unangenehm.

»Gut, ich bin davon ausgegangen, dass Thomas noch für meinen Unterhalt aufkommt, bis ich auf eigenen Füßen stehen würde.« Sie machte eine Gedankenpause und trank wieder von ihrem Kaffee. Dann sagte sie:

»Ich hatte auch gehofft, dass er mir das Ferienhaus in Gerra überlässt. Nicht damit ich es zu Geld machen kann, nein ich konnte mir gut vorstellen, dort zu leben.«

»Und hattet ihr schon darüber gesprochen, du und dein Mann?«

»Doch, wir hatten darüber gesprochen und er hatte mir versichert alles fair abzuwickeln, obwohl wir...« Nicole zögerte und griff wieder nach ihrer Tasse. Während sie trank, blickte sie Marco über den Tassenrand an.

»Obwohl ihr was?« Nicole setzte die Tasse ab.

»Gütertrennung vereinbart hatten.«

»Gab es dafür einen bestimmten Grund?«

»Ich war sehr verliebt in unserer Anfangszeit und er auch. Sein Vater hatte ihm dazu geraten und mir war es damals egal.«

»Warum gerade sein Vater?«

»Ach, was weiß ich.« Sie überlegte und machte dabei eine trotzige Miene. »Ich glaube ein Freund seines Vaters wurde von seiner Frau nach der Scheidung finanziell ruiniert. Er war wohl schon vor der Hochzeit vermögend und sie hatte keinen einzigen Rappen.«

Bessell wusste nicht, was er davon halten sollte. Auf jeden Fall hatte Favalli recht und Nicole Hengartner profitierte von dem Tod ihres Mannes. Die vereinbarte Gütertrennung konnte ihr jetzt vollkommen gleichgültig sein, es sei denn ....

»Und da gab es wirklich keine andere Frau im Leben deines Mannes?«

»Nein, das hätte ich gemerkt, und als ich ihm meinen Entschluss mitgeteilt habe, mich unbedingt von ihm trennen zu wollen, hätte er mir doch davon erzählt.«

»Aber warum war er mit der Scheidung so schnell einverstanden?«

»Weil auch er gemerkt hat, dass wir keine richtige Ehe mehr geführt haben.«

»Über welches Vermögen reden wir überhaupt? Favalli sprach von einer stattlichen Summe, die dein Mann auf der hohen Kante hätte.«

»Du wirst lachen, aber ich habe mich für diese Dinge nicht interessiert. Er war schließlich der Banker. Ich wusste nur, dass er gut verdiente und gelegentlich anständige Gratifikationen kassierte. Mir war auch klar, dass unser Haus in Zürich und natürlich das hier im Tessin nicht gerade billig gewesen sein konnten. Hin und wieder bekam ich mit, wie er nach gewinnbringenden Anlageformen Ausschau hielt und sie wohl auch fand. Manchmal wirkte er deswegen angespannt und nervös, aber schließlich war er der Fachmann und ich habe mir darüber keine weiteren Gedanken gemacht.«

»Das bringt uns alles nicht recht weiter«, sagte Bessell und trank den Rest aus seiner Kaffeetasse.

»Darum bin ich ja so beunruhigt.«

»Gibt es ein Testament?«

»Keine Ahnung. Um das in Erfahrung bringen zu können, muss ich zurück nach Zürich. Ich weiß sowieso nicht, wie das jetzt alles weiter geht.«

»Erst muss wohl die Leiche deines Mannes freigegeben werden. Dann wird ein offizieller Totenschein ausgestellt. Mit dem hast du dann die Möglichkeit, die Bankkonten einzusehen, glaube ich zumindest. War dein Mann bei einem bestimmten Notar oder Rechtsanwalt?«

»Ja, wir haben einen Rechtsanwalt.«

»Hat er sich die Steuererklärung machen lassen?«

»Ja, selbstverständlich.«

»Leben die Eltern von deinem Mann noch?«

»Seine Mutter schon, sein Vater ist vor einigen Jahren gestorben.«

»Weiß seine Mutter bereits davon?«

»Ich denke ja, ich hatte Thomas Bruder angerufen. Er lebt in der Nähe von Schaffhausen, wo seine Muter wohnt. Er wollte hinfahren und es ihr schonend beibringen.«

»Wie war dein Verhältnis zu seinen Eltern?«

»Eher reserviert, ich glaube sie hatten sich eine andere Schwiegertochter für ihren Thomas gewünscht. Thomas war ihr jüngster Sohn.«

»Hatte er noch weitere Geschwister?«

»Nein, nur seinen Bruder Andreas. Er ist drei Jahre älter.«

»Wie verstehst du dich mit ihm?«

»Sehr schlecht. Er mochte mich von Anfang an nicht und hat es mich gelegentlich auch spüren lassen.«

»Und wie hat Thomas sich mit seinem Bruder verstanden?«

»Gut, würde ich sagen. Sie haben sich zwar nur selten gesehen, aber häufig miteinander telefoniert.«

»Hört sich alles ganz normal an. Hatte dein Mann Hobbys, denen er nachgegangen ist?«

»Außer Segeln, war da eigentlich nichts. Das heißt, gelegentlich ist er zu den Heimspielen von Grasshopper Zürich gegangen.«

»Allein?«

»Nein, mit einem Arbeitskollegen. Manchmal hat er auch einen Freund von uns mitgenommen. Er wohnt mit seiner Frau und seinen beiden Töchtern in Baden.«

»War er Mitglied in einem Segelverein?«

»Nein, aber hin und wieder haben wir uns ein Segelboot geliehen und sind am Wochenende auf dem Zürichsee gesegelt.«

»Verstehst du auch etwas vom Segeln?«

»Nur sehr wenig. Ich war der Fockaffe.« Sie mussten beide lachen. Bessell wusste, der Fockaffe bekam Anweisungen vom Steuermann, dem Großschoter und war dazu da, Vorsegel und Spinnaker zu setzen, zu bergen und zu bedienen. Der Fockaffe auf einem Segelboot wird häufiger nass und ist viel beschäftigt. Für einen kurzen Moment stellte Bessell sich vor, wie Nicole vorne am Bug hockte, das flatternde Vorsegel vor dem Gesicht und auf neue Befehle von ihrem Mann wartete, der stolz an der Ruderpinne unter dem Großschot saß.

»Manchmal hatte ich den Eindruck, er wäre lieber allein gesegelt, als mit mir zusammen.«

Bessell spielte mit der leeren Kaffeetasse, bis sie ihm schließlich aus der Hand glitt und über den Rand der Untertasse auf die Tischdecke kullerte. Er fing sie wieder ein und stellte sie zurück.

»Wenn ich das alles so höre, dann kann ich mir nicht recht vorstellen, wer deinem Mann etwas Böses gewollt haben könnte. Natürlich kann man nicht ausschließen, dass er sich einen seiner Bankkunden zum Feind gemacht hat, aber ob dieser ihn deshalb gleich umbringt ...? Kann ich mir eigentlich nicht vorstellen.« Bessell schwieg einen Moment, weil er über etwas nachzudenken schien. Nicole sah ihn erwartungsvoll an.

»Wo wird die Beerdigung sein?« Nicole strich mit ihrem Daumen langsam über ihre Oberlippe. Sie bekam feuchte Augen und nahm sich die Serviette vom Tisch und putzte sich damit leise die Nase.

»Ich mag gar nicht daran denken.«

Sie versuchte, die Tränen zu unterdrücken. Zwinkerte mit den Augen, doch eine Träne fand trotzdem den Weg aus dem Augenwinkel heraus. Mit der flachen Hand rieb sie die Träne von der Wange.

»Die Beerdigung wird ganz sicher in Schaffhausen stattfinden. Da ist er aufgewachsen, seine Mutter lebt dort und auf dem Friedhof liegt sein Vater begraben.« Bessell sah auf seine Armbanduhr. Es war Viertel nach sechs. Mittlerweile waren drei Männer und eine Frau eingetreten und hatten sich an einen Tisch ganz in ihrer Nähe gesetzt.

»Ich glaube wir sollten zurückfahren«, sagte Bessell. »Es war gut, dass wir gesprochen haben, auch wenn ich immer noch nicht den geringsten Anhaltspunkt habe, wer deinen Mann auf dem Gewissen haben könnte. Vielleicht war es auch irgendein Verrückter, der in der Gegend umherfährt und Leute umbringt.« Bessell hatte es mit dem Verrückten nicht besonders ernst gemeint. Nicole zahlte die Rechnung. Die junge Kellnerin kassierte. Während Bessell die Jacken von der Garderobe holte, sah Nicole aus dem Fenster und betrachtete die Felsenmadonna im Schein der grellen Strahler, die der Kirche einen Teil ihres Zaubers nahmen. Sie verabschiedeten sich noch von der älteren Kellnerin, die sie in der Nähe des Ausgangs abgepasst hatte.

»Schön, dass Sie wieder einmal da waren, und grüßen Sie Ihren Mann von mir.« Nicole lief rot an, sagte aber nichts, sondern nickte nur. Dann verließen sie das Lokal. Es war sehr kühl geworden und die Luft war feucht. In der Ferne funkelten die Lichter der Uferorte. Unter ihnen zogen die Reihen der Straßenlaternen von Locarno gelb gepunktete Linien in den Berg und in die Ebene bis hin zum Seeufer. Schweigend gingen sie an der Brüstung des Fußweges entlang. Steile Stufen führten hinunter in einen terrassierten Park, der jetzt in völliger Dunkelheit lag.

10

Als sie das Parkdeck erreicht hatten, suchte Nicole nach dem Parkticket und fand es schließlich in ihrer Jackentasche. Bessell half mit Kleingeld aus. Ihr Auto stand jetzt allein auf dem Parkdeck. Wie selbstverständlich betätigte Bessell die Fernöffnung des Wagens, hielt Nicole die Beifahrertür auf, ging dann um das Fahrzeug herum und setzte sich hinter das Lenkrad. Ihre Wanderstiefel wollte Nicole anbehalten, so dass sie gleich losfahren konnten.

»Ich mag die Stimmung am Abend sehr, mit den ganzen Lichtern unten am Ufer und den wenigen in den Bergen«, sagte Nicole leise, während sie mit zur Seite geneigtem Kopf aus dem Fenster der Beifahrertür sah.

»Wenn man eine Zeit lang hinaufschaut und den Berg beobachtet, dann sieht man zuweilen noch spät abends ein Auto zu einer Stelle hinauffahren, wo ein paar mehr Lichter verraten, dass dort eine Gruppe von Häusern ist, vielleicht sogar ein kleines Dorf. Ich stelle mir die Abgeschiedenheit dort oben sehr schön vor.«

Bessell konnte ihr Gesicht nicht sehen, doch ihre melancholisch klingende Stimme verriet ihm, dass sie der Wirklichkeit für diesen Augenblick gedanklich entrückt war. Während sie zur anderen Uferseite nach Gerra zurückfuhren, entstand eine Stille im Wagen, in die sich nur die Fahrgeräusche und das gelegentliche Ticken des Blinkers mischten.

Jetzt hatte er Nicole Hengartner also näher kennengelernt. Er hatte etwas aus ihrem Leben erfahren und fragte sich, ob es den Vorstellungen entsprach, die er sich von ihr gemacht hatte, als sie nichts weiter als seine Nachbarin war. Er hatte sie als eine zwar unnahbare, aber sehr attraktive Frau wahrgenommen. Aber gerade diese Unnahbarkeit weckte sein Interesse um so mehr. Bisher hatte sie auf ihn gewirkt, wie eine Frau, die hart mit sich selbst und anderen war und ihre Ziele mit einer gleichbleibenden Ausdauer verfolgte. Natürlich war er davon ausgegangen, dass sie einem interessanten Beruf nachging. Er hatte sie sich als Rechtsanwältin gut vorstellen können. Vielleicht auch als Wirtschaftsprüferin in einer großen Sozietät. Wie sehr der äußere Anschein doch täuschen konnte. Er hatte in Nicole Hengartner eine Frau gesehen, die sie gar nicht war. Sicherlich hatte sie etwas, dass man wohl als introvertiert bezeichnen musste. Aber sie war keine Frau, die einer Berufung bis zur inneren Erschöpfung nachging und andere dabei ins Verderben zog. Ihre Unnahbarkeit schien ein Mittel zu sein, mit dem sie ihre Mitmenschen gelegentlich strafen wollte. Vielleicht weil sie sich minderwertig vorkam. Sie hatte nicht das aus ihrem Leben gemacht, was sie sich einmal erhofft hatte. Sie wollte Innenarchitektin werden und brach ihr Studium wegen ihres Mannes ab. Sie wollte Kinder haben, doch ihr Mann war nicht in der Lage, welche zu zeugen. Schließlich wollte sie ein Kind adoptieren, aber ihr Mann war hierzu nicht bereit. Eigentlich hatte sie allen Grund, ihn dafür zu hassen. Sie hätte sich dagegen zur Wehr setzen müssen, doch sie ließ es bleiben. Wie musste sie sich bloß als Fockaffe gefühlt haben, wenn sie mit ihm segeln war? Doch ihr Mann verstand es, sie bei Laune zu halten. Er kaufte das Haus am Lago Maggiore, dass sie nach ihren Vorstellungen und Wünschen einrichten durfte. Irgendwann hatte sie ihren Mann durchschaut und fasste den Entschluss, sich von ihm zu trennen. Sie wird sich gefragt haben, warum sie es ihm so leicht gemacht hatte, seinen Willen in all den Jahren durchzusetzen. Die Adoption hätte sie wenigstens durchsetzen können. Aber Bessell kannte ihren Mann zu wenig, um sich darüber ein Urteil erlauben zu können. Vermutlich wollte er einfach keine Familie mit Kindern, weil er sich zu sehr auf seinen Beruf fixiert hatte und jeglichen Stress außerhalb des Geschäftslebens vermeiden wollte. Vielleicht war er in dieser Beziehung Saskia sehr ähnlich, die auch nicht bereit war, ausreichende Zeit für eine intensiv gelebte Partnerschaft aufzubringen. Bessell hatte mit Nicole Mitleid. Sie hatte seinen Beschützerinstinkt geweckt und er hatte das Verlangen, ihr in dieser Situation zur Seite zu stehen.

Es war ruhig im Ort. Carla Menottis Café hatte bereits geschlossen. Die Polizeitaucher mussten ihre Arbeit längst beendet haben, zumindest waren keine Einsatzfahrzeuge mehr zu sehen. Bessell setzte den Blinker und bog in ihre Straße ein. Während der Autofahrt hatte Nicole ganz entspannt ausgesehen. Mittlerweile hatte sich ihre Miene wieder verfinstert. Sie schien sich förmlich auf die nächste böse Überraschung einzustellen. Bessell parkte den Wagen. Als er den Motor abgestellt hatte und das Licht im Inneren des Wagens anging, sahen sie sich beide an.

»Vielen Dank für diesen Tag, Marco. Ich habe das Gefühl, nicht mehr allein mit der ganzen Angelegenheit dazustehen.« Bessell lächelte sie zuversichtlich an und gab ihr den Autoschlüssel. Beinahe gleichzeitig stiegen sie aus. Nicole holte aus dem Kofferraum ihre Schuhe.

»Könntest du dir vorstellen, mich bei den Dingen, die jetzt geklärt und geregelt werden müssen, zu unterstützen. Ich meine, die Beerdigung, die ganzen Formalitäten, die Klärung der Vermögenslage mit unserem Steuerberater. Ich verstehe davon einfach zu wenig.«

Bessell schwieg und überlegte, was er darauf antworten konnte. Dann sagte er:

»Ich werde tun, was ich kann, aber vielleicht solltest du dir lieber einen Anwalt nehmen. Vielleicht sollten wir beide uns einen Anwalt nehmen.«

»Also kann ich auf dich zählen? Ich wüsste nämlich sonst niemanden, den ich darum bitten könnte.« Bessell nickte. Sie schlenderten das kurze Stück hinunter zu den Hauseingängen. Das Auto veranstaltete das übliche Lichterspiel beim Abschließen. Als sie die Stufen zu Bessells Haustür erreicht hatten, gab sie ihm die Hand und er hielt sie länger fest, als nötig gewesen wäre.

»Also dann bis morgen. Ich würde mich freuen, wenn wir noch einmal gemeinsam darüber nachdenken könnten, was weiter zu tun ist.« Während sie das sagte, sah sie Bessell fest und freundlich in die Augen.

»Das können wir machen, aber überlege dir schon einmal, ob du einen guten Anwalt kennst, vielleicht in Zürich.« Sie nickte nur und wandte sich dann ab. Von ihrer Haustür aus, winkte sie ihm noch einmal zu und verschwand dann im Haus. Noch bevor Bessell seine Tür aufgeschlossen hatte, hörte er Nicole seinen Namen rufen. Der Ruf klang gedämpft zu ihm herüber. Er drehte sich um. Ihre Haustür stand noch offen. Er lief auf die Straße. Nicole erschien in der Haustür und kam ihm dann entgegen.

»Meine Haustür war nicht abgeschlossen. Erst dachte ich, ich hätte es heute Mittag einfach nur vergessen, aber als ich hineinging, sah ich, dass alles verwüstet ist.«

Bessell sah für einen kurzen Augenblick in Nicoles bestürzt aussehendes Gesicht. Dann nahm er die offene Haustür ins Visier und marschierte darauf zu. Nicole folgte nach anfänglichem Zögern, blieb aber einige Schritte hinter ihm.

Bessell betrat den weißgefliesten Eingangsbereich. Auf dem Boden lagen Schuhe verstreut, überwiegend Damenschuhe. Die Schiebetüren einer niedrigen schwarzen Kommode waren geöffnet. An der Wand hing schief ein rechteckiges Bild, das fast bis zum Boden reichte und in Längsstreifen aufgemalt, fünf Farben mit ihrer jeweiligen Komplementärfarbe zeigte. Vor einer futuristisch anmutenden Garderobe lag ein Haufen von Jacken, die ganz offenbar heruntergenommen wurden, um sie der Reihe nach zu durchsuchen. Bessell schob eine Schiebetür mit mattglänzendem Aluminiumrahmen und einer genoppten Plexiglasscheibe weiter auf und trat in einen geräumigen Wohnbereich. Nicole hatte hier bereits alle verfügbaren Lampen angeschaltet, so dass alles hell erleuchtet war. Auf dem nussbaumfarbenen Parkettboden lagen Bücher und Zeitschriften wild durcheinander. Ein beigefarbener Teppichläufer lag schiefverrutscht in der Mitte des Raumes. Darauf lagen Briefe, einige bunte Prospekte und Bedienungsanleitungen einer Stereoanlage. Gleich daneben die Schublade, in der diese Unterlagen und Papiere wohl gelegen hatten. Die Schublade gehörte zu einer Boiseriewand, die einen ähnlichen Farbton hatte, wie der Parkettboden und sich sehr markant von der weißgetünchten Wand abhob. Eine schwere Bronzeskulptur lag umgekippt auf einem der Regale. Die Stereoanlage stand unangetastet im unteren Segment der Boiseriewand. Der Raum ging über Eck. Auf der Ecke stand ein zylindrischer Kaminofen. Das Rauchrohr ging nicht im Bogen geführt in die Wand, sondern verlief senkrecht in die Decke hinein. Daneben, in einem niedrigen Regal aus gebürstetem Edelstahl, lagen in zwei Reihen sauber aufgespaltene Holzscheite. Der Garniturständer mit Schürhaken, Besen und Schaufel lag auseinandergefallen quer vor dem Kaminofen. Noch in diesem Teil des Raumes, vor einem großen rahmenlosen Bild, welches lediglich mit einem breiten Malerpinsel in verschiedene Richtungen ausgeführte schwarze Striche zeigte, stand ein Relaxsessel mit Chromgestell, der mit rotem Leder bezogen war. Bessell ging um die Ecke herum, wo ihn ein noch größerer Raum empfing. Auf einem schwarzen Sideboard lag eine zur Seite gekippte Stehleuchte mit einem würfelförmigen Lampenschirm. Auf dem Nussbaumparkett lagen, wie zu einem Scheiterhaufen aufgeschichtet, große Bildbände und einige leimgebundene Bücher, die ganz offenbar zuvor alle in einem beleuchteten Wandregal gestanden hatten, in dem noch drei Bücher verblieben waren. Vor diesem Wandregal befand sich ein umgekippter Polsterhocker. Das grüne Polster war in der Mitte aufgeschlitzt und weißer Füllstoff aus Polyester war herausgequollen. Vor einer großen Schiebetür, die hinaus auf eine in völliger Dunkelheit liegende Terrasse führte, stand eine Chaiselongue, ebenfalls mit rotem Leder bezogen. Bessell und Nicole spiegelten sich in der großen Fensterscheibe. Weiter rechts stand noch eine Récamiere mit Aluminiumkufen. Einer der beiden Beistelltische davor war umgefallen und streckte alle vier Beine von sich. Auch hier lagen einige Gegenstände auf dem Parkettboden, die vermutlich zuvor auf den Beistelltischen gestanden hatten. Zwei Polsterstühle des Esstisches waren ebenfalls umgekippt worden. Auf der schwarzen Glasplatte des Esstisches, der eckige Tischbeine aus glänzendem Edelstahl hatte, lag eine umgedrehte Obstschale aus Holz. Mehrere Äpfel und Birnen lagen auseinandergekullert auf dem Boden unter dem Tisch.

»Im Schlafzimmer und in der Küche sieht es nicht viel besser aus«, sagte Nicole.

Gemeinsam gingen sie wieder zurück in den Flur, von dem zwei Türen abgingen, die Bessell beim Hereinkommen nicht beachtet hatte. Nicole schaltete das Licht in der Küche ein. Die Schränke und Schubladen waren alle offen. Ein Teil des Geschirrs stand auf dem Küchentisch, der aus massivem Eichenholz gefertigt war. Aufgerissene Lebensmittelverpackungen lagen überall auf dem Fußboden herum. Zu guter Letzt warfen sie noch einen Blick ins Schlafzimmer und in das davon abgehende Badezimmer. Die in Eiche dunkel gehaltenen Nachtkästchen mit in kaffeebraun lackierter Glasrückwand standen offen. Auf dem Doppelbett, das eine rote Lederrückenlehne hatte, lagen Kleidungsstücke, Bettbezüge, Handtücher, Kosmetikartikel und verschiedene andere Dinge bunt durcheinandergewürfelt. Die ebenfalls in dem gleichen Kaffeebraun lackierten Glasschiebetüren des großen Kleiderschranks waren aufgeschoben und hier und da hingen noch verschiedene Kleidungsstücke aus den Regalfächern heraus. Im Bad war einiges zu Bruch gegangen. Nicole bückte sich. Sie wollte die Scherben eines Parfumfläschchens aufheben, das auf den hellblauen Fließen zersprungen war. Der Spiegelschrank über dem Waschbecken musste ziemlich vollgestellt gewesen sein. Die meisten Dinge daraus lagen unversehrt im Waschbecken. Bessell beugte sich zu Nicole hinunter und legte seine Hand sachte auf ihre Schulter.

»Lass alles so, wie es ist. Wir sollten sofort Favalli verständigen, damit er sich das ganze Durcheinander hier ansehen kann. Möglicherweise hat der Einbruch etwas mit dem Tod deines Mannes zu tun.« Bessell machte eine Pause und überlegte dabei angestrengt. Nicole sah ihn mit ernster Miene an.

»Vielleicht hat der Täter Spuren hinterlassen. Komm jetzt, wir gehen hinüber in meine Wohnung.« Er ließ Nicole vorangehen. Als sie die Haustür erreicht hatten, blickte er sich ein letztes Mal um. Mit ratlosem Gesichtsausdruck betrachtete er noch einmal den Haufen von Jacken vor der Garderobe, dann wandte er sich ab und trat hinaus auf die schwach beleuchtete Straße, wo Nicole stehen geblieben war und sich nach ihm umdrehte. Schweigend gingen sie in seine Wohnung. Der Anrufbeantworter blinkte. Wie ein Jäger, der eine Falle ausgelegt hatte, kontrollierte Bessell das Display des Anrufbeantworters. Und tatsächlich hatte sich ein Anruf darin verfangen. Wahrscheinlich Saskia oder aber seine Mutter. Egal wer es war, dafür war jetzt keine Zeit und außerdem wusste er nicht, wie man die eingegangenen Nachrichten abrufen konnte. Er nahm das Telefon und reichte es Nicole.

»Hier, es ist besser, wenn du Favalli selbst anrufst.« Bessell zog sein Portemonnaie aus seiner Gesäßtasche und nahm die Visitenkarte heraus, die Caroni ihm bei der ersten Unterredung gegeben hatte. Mit einem zuversichtlichen Augenzwinkern reichte er sie Nicole, die ihn gebannt anstarrte und sie mit einer mechanischen Bewegung entgegennahm.

»Meinst du, dass ich Favalli um diese Zeit überhaupt noch erreiche?« Bessell sah auf seine Uhr. Es war mittlerweile halb acht durch.

»Probiere es einfach. Irgendwer wird schon drangehen. Aber sage ihm gleich, dass du von meiner Wohnung aus anrufst. Er wird es ohnehin rausbekommen.«

Es meldete sich in der Tat nicht Favalli, sondern ein diensthabender Polizist in der Telefonzentrale. Er sprach nicht besonders gut deutsch, doch er konnte verstehen, was Nicole ihm versuchte mitzuteilen. Nachdem Nicole aufgelegt hatte, sah Bessell sie erwartungsvoll an.

»Wenn ich ihn richtig verstanden habe, dann schickt er einen Streifenwagen vorbei. Er will auch noch versuchen Favalli zu erreichen, möglicherweise kommt aber auch ein anderer Kommissar.« Nicole blickte sich nervös im Zimmer um. Bessell hatte, so wie er es immer machte, nur die Stehlampe mit dem Deckenfluter, die Schreibtischlampe und die Lampe unter dem Küchenschrank angeschaltet. In diesem warmen Licht sah Nicoles Gesicht noch hübscher aus. Es glättete ihre Gesichtszüge und sie wirkte entspannter. Bessell fragte sich, ob sie jetzt seine Wohnung musterte. Die Einrichtung mit den überwiegend honigfarbenen Schränken und Regalen gefiel ihm recht gut, aber sie unterschied sich natürlich grundlegend von der Raumgestaltung in Nicoles Wohnung. Dort war alles sehr nüchtern und unterkühlt. Ihre Einrichtung war sehr geradlinig und etwas zwanghaft modern, wie Bessell fand. Es war schon eigenartig, dass er sich in diesem Moment darüber Gedanken machte, aber die Wohnungseinrichtung sagte nun einmal viel über einen Menschen aus. Obwohl er sich zu ihr hingezogen fühlte, weil er Gemeinsamkeiten im Denken und Fühlen verspürte, war da etwas, was auf eine Grundverschiedenheit hindeutete. Es war nicht nur ihr Geschmack für Möbel und andere Accessoires, darin unterschieden sich Frauen häufig von Männern. Vielleicht war es das Gefühl, sie würde ihm nicht alles erzählen, was zur Klärung der ganzen Angelegenheit beitragen könnte. Er konnte sich noch immer nicht des Eindrucks erwehren, dass sie ihm etwas Wesentliches verschwieg oder aber die Dinge bewusst in einem bestimmten Licht erscheinen ließ.

»Setz dich doch«, sagte er nach einer Weile des Schweigens. Nicole sah ihn zerstreut an, blickte sich erneut um und setzte sich dann genau dorthin, wo auch Favalli am Morgen wieder gesessen hatte.

»Möchtest du etwas trinken? Einen Cognac vielleicht?« Nicole zögerte und willigte dann doch ein. Bessell nahm zwei Cognacschwenker aus einem alten Bauernschrank und holte sich von der Anrichte die dreieckige Flasche Vecchia Romagna. Er stellte die Gläser auf den niedrigen Tisch vor dem Nicole saß und schenkte vor ihren Augen behutsam ein.

»Nicht so viel!« Bessell versuchte in das zweite Glas weniger einzuschenken. Es gelang ihm gut.

»Was meinst du, wann sie da sein werden?«, fragte Nicole, während sie das Cognacglas mit beiden Händen in Höhe ihres Kinns hielt.

»Es wird nicht lange dauern, denke ich.« Nicole nippte an ihrem Cognac. Bessell saß ihr im Sessel gegenüber. Er kam sich mittlerweile vor wie ein Psychoanalytiker, der sich geduldig die Probleme anderer Menschen anhörte und fragte sich, wer wohl demnächst noch alles vor ihm auf diesem Sofa säße. Nicole machte ein besorgtes Gesicht. Er hätte gerne gewusst, was ihr gerade durch den Kopf ging.

»Langsam bekomme ich Angst um mein Leben«, sagte sie nach einer Weile mit dünner Stimme.

»Vielleicht hat der Einbruch ja doch nichts mit dem Tod deines Mannes zu tun.« Sie sah ihn verwundert an.

»Das glaubst du doch selbst nicht.« Sie klang jetzt etwas gereizt. Bessell fiel ein, dass es ja gar nicht so aussah, als ob etwas gestohlen wurde. Es schien nur alles durchsucht worden zu sein. Er hatte Nicole noch nicht gefragt, ob sie etwas vermissen würde.

»Weil nichts geklaut wurde oder?«

»Ja, richtig, soweit ich das überblicken konnte.« Nicole lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander.

»Die Bilder an der Wand und die Musikanlage, allein das hätte sich für den oder die Einbrecher gelohnt.«

»Hattet ihr Geld in der Wohnung?«

»Nur drei oder vierhundert Franken. Sie lagen noch in der Schublade der Boiseriewand im Wohnzimmer, wo ich sie hingelegt hatte. Ich habe gleich sofort nachgesehen. Nicht weil ich mir um das Geld Sorgen gemacht habe, sondern weil ich wissen wollte, ob es ein normaler Einbruch war.« Nicole stöhnte missmutig und Bessell konnte tatsächlich einen Ausdruck von Verzweiflung in ihrem Gesicht ausmachen, so wie es ihm vorher noch nicht aufgefallen war. Sie schien sich ernsthaft Gedanken zu machen. Doch für Bessell hatte die Sache auch eine gute Seite. Jetzt gab es einen Anhaltspunkt dafür, dass mehr dahinter stecken musste, als nur eine Beziehungstat, welchen Grund es auch immer dafür gegeben haben mag. Vielleicht würden Nicole und er damit jetzt als Tatverdächtige ausscheiden.

»Der oder die Mörder müssen etwas von deinem Mann verlangt haben, was er ihnen nicht geben wollte. Aus Zorn darüber haben sie ihn dann erschlagen, und weil sie gehofft haben, er hätte das, was sie haben wollten, irgendwo in der Wohnung versteckt, sind sie noch einmal wiedergekommen, um es sich zu holen.« Nicole sah ihn aufmerksam an. Bessell stand auf, um noch Cognac nachzuschenken. Nicole legte ihre Hand über das Glas und lehnte stumm ab. Bessell schenkte sich daumenbreit ein.

»Hört sich an, wie in einem durchsichtigen Kriminalfilm, aber vielleicht hast du recht.« Nicoles Miene verfinsterte sich von einem Moment auf den anderen.

»Glaubst du, dass sie das, was sie gesucht haben, jetzt bei mir vermuten? Nicole sah bei der Frage nicht zu Bessell auf, sondern spielte nach vorn über den Couchtisch gebeugt mit dem Funkschlüssel ihres Autos, den sie neben das Cognacglas gelegt hatte. Mit dem Zeigefinger drehte sie den etwas klobigen Schlüssel, der an die Form einer bauchigen Flasche erinnerte, scheinbar gedankenabwesend hin und her. Bessell ließ sich Zeit mit der Antwort und blickte einige Sekunden grübelnd in seinen Cognacschwenker, in dem der bernsteinfarbene Weinbrand langsam rotierende Bewegungen vollzog. Vom benetzten Innenrand des Glases lief eine dünne, fast ölig wirkende Schicht hinunter.

»Sie werden sich wahrscheinlich fragen, ob dein Mann dich eingeweiht hat, was es auch immer sein mag. Vielleicht nehmen sie noch direkt Kontakt zu dir auf.« Bessell sah an Nicoles Miene, dass er sie mit dieser Vermutung noch mehr beunruhigt hatte. Dann fügte er hinzu:

»Aber da ihr euch trennen wolltet und sie das vermutlich wussten, werden sie nicht wirklich davon ausgehen, dass du im Bilde bist.« Bessell musste an den BMW denken, den er an dem Abend gesehen hatte. Eigentlich klang das alles wie eine Räuberpistole und schwer vorstellbar. Doch alles, was die Sache erklärlicher gemacht hätte, löste sich in Wohlgefallen auf. Ein Raubmord wäre schrecklich, aber nicht ganz ungewöhnlich gewesen. Doch Favalli hatte gesagt, dass Herrn Hengartner nichts gestohlen wurde unten am Strand. Dann hätte es tatsächlich ein Beziehungsmord sein können, schließlich hatte Nicole allen Grund gehabt, ihren Mann aus dem Weg zu räumen, nicht zuletzt des Geldes wegen, dass sie sonst bei einer Scheidung nicht bekommen hätte. Und jetzt der Wohnungseinbruch, der alles in einem ganz anderen Licht erscheinen ließ. Es klingelte an der Haustür. Nicole fuhr erschrocken zusammen.

»Das wird die Polizei sein«, sagte Bessell ruhig, weil er Nicoles ängstlichen Blick wahrgenommen hatte. Es war tatsächlich die Polizei, ein Streifenpolizist. Sein Kollege näherte sich bereits Nicoles Haustür, die nur angelehnt war. Bessell sprach mit ihm italienisch. Er erklärte, dass jemand drüben in der Wohnung war und alles durchsucht haben musste. Der Polizist fragte, ob sie schon etwas angefasst hätten und ob etwas gestohlen wurde. Nicole kam dazu und sagte freundlich Guten Abend. In ihrem holprigen Italienisch bedeutete sie dem Polizisten mit ihnen gemeinsam hinüberzugehen, um sich alles genau anzusehen. Der zweite Polizist stand vor der Haustür und telefonierte. Als sie näher traten, nickte er ihnen freundlich zu. Da die Polizisten offenbar nur schlecht deutsch verstanden, ließ Nicole Bessell übersetzen. Sie erklärte, dass sie die Haustür ganz sicher abgeschlossen hatte und dass das beim Nachhausekommen nicht mehr der Fall war. Die Haustür war lediglich ins Schloss gefallen. Der Polizist ließ sich von ihr den Hausschlüssel geben. Da er noch keine Handschuhe angezogen hatte, nahm er ein unbenutztes Taschentuch und zog die nur angelehnte Tür wieder ins Schloss. Er nahm eine kleine Taschenlampe aus der Beintasche seiner Hose. Im kleinen Lichtkegel der Taschenlampe betrachtete er das Schloss. Es waren keine Aufbruchsspuren zu erkennen. Dann probierte er den Schlüssel. Drehte ihn mehrere Male hin und zurück und sah dabei horchend in die Luft, so als würde er versuchen, die Zahlenkombination eines Tresors zu knacken.

»Wahrscheinlich war da jemand dran und hat das Schloss nur leicht beschädigt«, sagte er auf Italienisch und sah dabei nur Bessell an, der gleich darauf übersetzte. Der andere Polizist hatte aufgelegt und sagte:

»Favalli wird gleich da sein. Er hat bereits die Spurensicherung verständigt. Sie werden zwei Leute vom Einbruchsdezernat vorbeischicken.« Bessell musste wieder übersetzen. Der zweite Polizist gab ihnen erst jetzt die Hand. Dann gingen sie gemeinsam in die Wohnung. Schweigend betrachteten die beiden Polizisten das Durcheinander. Nicole stand mit verschränkten Armen daneben und blickte bisweilen von einem zum anderen. Auch an der Terrassentür waren keine Aufbruchsspuren zu erkennen, wie der Polizist mit der Taschenlampe in der Hand mit bedeutungsvoller Miene feststellte, nachdem er sie von außen begutachtet hatte. Dann hörten sie Schritte im Flur. Eine Frau und ein Mann traten herein. Sie waren von der Spurensicherung und begrüßten die Anwesenden mit knappen Worten, ohne ihnen die Hand zu schütteln. Die Frau hatte einen Fotoapparat mitgebracht und begann sofort damit, Fotos zu machen. Der Mann verschwand nach einem kurzen Moment wieder und kam kurz darauf mit einem Aluminiumkoffer zurück. Einer der uniformierten Polizisten nahm dies zum Anlass, Nicole und Bessell hinauszubitten, damit die Kollegen von der Spurensicherung ihre Arbeit ungestört verrichten könnten. Als sie auf die Straße hinaustraten, kam ihnen Favalli auch schon entgegen. Er musste unten an der Straße geparkt haben. Er sah sehr müde aus und machte alles andere als ein glückliches Gesicht. Doch er versuchte sich nichts weiter anmerken zu lassen und gab jedem kurz und fest die Hand. Mit dem Hinweis, dass er gleich noch einige Fragen stellen wolle, verschwand er in Nicoles Wohnung, um das Ergebnis des Einbruchs in Augenschein zu nehmen. Nach nur wenigen Minuten stand er wieder draußen auf der Straße. Der Mann von der Spurensicherung hantierte an der Haustür mit einem Pinsel, als Favalli sich Nicole zuwandte.

»Wann haben Sie den Einbruch bemerkt?«

»Als ich vorhin, so gegen halb sieben, nach Hause kam.« Nicole blickte unvermittelt zu Bessell, als wollte sie sich bei ihm vergewissern, dass die angegebene Zeit auch stimmte. Bessell verzog keine Miene.

»Wann hatten Sie die Wohnung zuvor verlassen?« Bessell konnte an seinem Gesicht ablesen, dass er wusste, wie überflüssig seine Frage war, weil er ja gesehen hatte, wie sie gemeinsam im Auto wegfuhren. Nicole antwortete mechanisch.

»Am späten Vormittag, so gegen halb zwölf, glaube ich.«

»Und Sie sagen, es ist nichts gestohlen worden?«

»Ja, da bin ich mir ziemlich sicher«, sagte sie entschieden. Favalli schien wirklich sehr müde zu sein. Es war ihm anzusehen, dass er keine Lust mehr hatte, weitere Fragen zu stellen. Vermutlich hielt er es auch nicht für notwendig.

»Wäre es möglich, dass Sie diese Nacht woanders verbringen? Ich würde die Wohnung gerne versiegeln und morgen noch intensiver nach Spuren suchen lassen.« Favalli sah erst Nicole und dann Bessell an. Wahrscheinlich hatte er gehofft, das Bessell jetzt sagen würde, dass sie selbstverständlich bei ihm die Nacht verbringen könnte. Bessell aber schwieg.

»Daran habe ich auch schon gedacht. Nach allem, was passiert ist, wäre ich jetzt ungern in der Wohnung allein.« Nicole machte ein nachdenkliches Gesicht. Favalli und Bessell sahen sie erwartungsvoll an. Die beiden uniformierten Polizisten kamen aus der Wohnung. Jetzt wo Favalli und die Kollegen von der Spurensicherung da waren, konnten sie hier nicht mehr viel tun.

»Ich werde mir ein Taxi rufen, das mich hinüber nach Locarno fährt«, sagte Nicole unvermittelt. Nachdem sie einmal tief durchgeatmet hatte, fügte sie mit ruhiger Stimme hinzu:

»Mit meinem eigenen Wagen möchte ich ungern fahren, ich bin noch ganz durcheinander.«

»Ein Taxi brauchen Sie sich nicht zu bestellen, wenn Sie mögen, fahren meine Kollegen Sie im Polizeiwagen nach Locarno. Sie müssen ohnedies dorthin zurück.« Bessell hätte Nicole auch gerne gefahren, doch diesen Vorschlag konnte er vor den Augen des Kommissars schlecht machen. Nicole schien einen Moment über Favallis Angebot nachzudenken, dann willigte sie ein.

»Brauchen Sie noch etwas aus der Wohnung?«

»Nein, alles was ich brauche, kann ich mir auch im Hotel besorgen. Ich möchte da heute nicht mehr hineingehen.« Es klang etwas theatralisch, war aber durchaus ernst gemeint und zusammen mit ihrem traurigen und mitgenommenen Gesichtsausdruck wirkte es auch glaubhaft. Als ihr die Wagentür aufgehalten wurde und sie hinten im Polizeiauto Platz nahm, sah Bessell zu ihr hinüber. Er hoffte, dass sie ihm noch einen Blick zuwarf. Doch ohne, dass Nicole sich noch einmal zu ihm umgewandt hatte, schlug die Wagentür zu. Als der zweite Polizist eingestiegen war, rauschte der Wagen davon.

11

Bessell und Favalli standen noch einen Augenblick schweigend in der Straße und sahen zur schwach beleuchteten Eisenbahnunterführung hinunter, in der das Polizeiauto mit rotaufleuchtenden Bremslichtern verschwunden war. Eine feuchte Kälte hatte sich am frühen Abend eingestellt und es war sehr ungemütlich geworden. Bessell fühlte sich plötzlich alleingelassen, denn er hätte Nicole gerne noch länger bei sich gehabt. Der Tag mit ihr hatte ihm gefallen und er hatte das Gefühl, Nicole schon länger zu kennen, als es tatsächlich der Fall war. Sie schien für ihn innerhalb der wenigen Stunden ein vertrauter Mensch geworden zu sein, obwohl er noch immer vermutete, dass sie ihm etwas verheimlichte. Aber möglicherweise war dieser Verdacht unbegründet. Favalli sah, dass Bessell tief in seinen Gedanken versunken war. Er berührte ihn sanft am Arm.

»Signore Bessell, darf ich noch kurz mit Ihnen sprechen«, sagte er halblaut auf Italienisch. Bessell sah Favalli an, als hätte dieser gerade etwas völlig Unmögliches von ihm verlangt. Dann besann er sich und stammelte:

»Selbstverständlich können wir noch reden.« Da Bessell keine Anstalten machte, Favalli in seine Wohnung zu bitten, nahm der Kommissar es selbst in die Hand.

»Es ist sehr kalt und ungemütlich auf der Straße, vielleicht können wir kurz zu ihnen hineingehen, natürlich nur, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Sicher doch«, sagte Bessell und bedeutete Favalli mit ausgestrecktem Arm vorauszugehen. Die Wohnungstür war nur angelehnt. Favalli nahm wieder seinen angestammten Platz ein. Bessell verkniff sich ein Lächeln über dieses Déjà-vu. Noch bevor Favalli das Wort an Bessell richtete, betrachtete er Nicoles Autoschlüssel, der vor ihm auf dem Couchtisch lag. Bessell bemerkte den Schlüssel ebenfalls und kam Favalli zuvor.

»Den muss Frau Hengartner hier liegen gelassen haben, als wir gemeinsam auf die Polizei gewartet haben. Es sollte beiläufig klingen. Favalli sah ihn ungläubig an und sagte nach einem Augenblick des Schweigens.

»Wie war überhaupt Ihr gemeinsamer Ausflug heute? Darf man fragen, wo Sie mit ihr hingefahren sind?« Bessell lächelte missmutig.

»Wir waren rund um Orselina wandern und sind hinterher noch eine Kleinigkeit essen gewesen. In dem Restaurant bei der Seilbahnstation.« Favalli nickte interessiert.

»Kenne ich.« Bessell fragte sich, ob die Polizeitaucher wohl fündig geworden waren, traute sich aber nicht, Favalli darauf anzusprechen. Stattdessen ergriff Favalli wieder das Wort, weil er bemerkt hatte, dass Bessell nicht besonders gesprächig war.

»Und kann man sagen, dass Sie jetzt mit Frau Hengartner befreundet sind?« Seine Worte klangen gehässig, beinahe so, als wäre er auf ihn eifersüchtig.

»Doch, das kann man sagen, schließlich stehen wir beide unter dem Verdacht, einen Mord begangen zu haben, so was verbindet.« An Favallis Gesicht konnte Bessell ablesen, dass er sich über seine Antwort ärgerte; und zu seiner Überraschung sagte Favalli nach einer kurzen Pause sehr förmlich.

»Übrigens haben die Taucher nichts finden können, was mit dem Tötungsdelikt an Herrn Hengartner in Verbindung gebracht werden kann.« Obwohl Bessell Favalli am liebsten hinausgeschmissen hätte, ging er nochmals in die Offensive.

»Glauben Sie nicht mittlerweile auch, dass mehr als eine Beziehungstat dahinter stecken muss, jetzt wo bei Frau Hengartner auch noch eingebrochen wurde?« Favalli verzog keine Miene, lehnte sich im Sofa zurück und verschränkte die Arme vor der Brust, als nähme er bewusst eine Abwehrhaltung ein. Der Kragen seiner Lederjacke, die er anbehalten, aber geöffnet hatte, schob sich dabei hoch bis zum Kinn. Er wirkte in dieser Pose etwas lächerlich.

»Sie waren doch auch in der Wohnung. Ist Ihnen denn noch gar nicht in den Sinn gekommen, dass Frau Hengartner den Einbruch nur inszeniert haben könnte?« Nach diesen Worten erhob sich Favalli aus dem Sofa und gab Bessell die Hand. Sein kräftiger Händedruck wirkte wie eine Drohung. Im Hinausgehen fügte er oberlehrerhaft hinzu:

»Denken Sie mal darüber nach.« Dann verschwand er ohne ein weiteres Wort durch die Tür und hinterließ einen verblüfft dreinblickenden Marco Bessell. Obwohl deutlich zu hören war, dass Favalli die Haustür ordentlich zugezogen hatte, ging Bessell langsam durch den kurzen Flur und prüfte, ob sie auch wirklich geschlossen war. Zurück im Zimmer, ließ er sich in das Sofa hineinsinken, das an den letzten beiden Tagen seinen Gästen vorbehalten war. Er war erschöpft und fühlte sich auf einmal sehr müde. Er spürte einen Schmerz in der Achillessehne seines rechten Beines. Die Wanderung hatte doch seine kleinen Spuren hinterlassen. In Gedanken lief er noch einmal durch die vom Einbruch durcheinandergeratenen Räume in Nicoles Wohnung. Viel kaputt gegangen war wirklich nicht und man konnte tatsächlich den Eindruck haben, dass der Einbrecher sehr sorgsam mit dem Inventar umgegangen war. Vielleicht waren es Profis, die möglichst wenig Lärm machen wollten. Als Bessell sich vor Augen führte, was so alles auf dem Boden verstreut lag, wurde ihm bewusst, dass es eigentlich nicht viel Zeit in Anspruch nehmen dürfte, alles wieder an seinen Platz zu räumen. Es war in der Tat nicht auszuschließen, dass Nicole das Ganze nur inszeniert hatte, um von sich als mögliche Mörderin abzulenken. Vielleicht hatte sie es aber nicht nur für sich getan, sondern auch um ihn selbst aus der Sache herauszuhalten. Auch wenn der Einbruch nur vorgetäuscht war, dann musste es nicht unbedingt bedeuten, dass Nicole ihren Mann umgebracht hatte. Favalli hatte Bessell mit seiner letzten Bemerkung verunsichert und nun fragte er sich, ob er nicht womöglich sie beide im Verdacht hatte, den Einbruch fingiert zu haben.

Der Einbruch hatte die Sache also nicht einfacher gemacht. Favalli schien deswegen nicht von seiner Theorie abrücken zu wollen, dass Nicole, möglicherweise auch gemeinsam mit Bessell, die Mordtat begangen hatte. Aber ihm fehlten noch die Beweise. Bessell gähnte laut und verschränkte die Hände hinter seinem Kopf. Er lehnte sich weit zurück und starrte an die Decke. Nachdem er sich etwas aufgerichtet hatte, schweifte sein mutloser Blick durch das Zimmer, bis ihm wieder der blinkende Anrufbeantworter ins Auge fiel. Er klatschte sich auf die Oberschenkel und stand auf. Gleich neben dem Anrufbeantworter lag die Bedienungsanleitung. Schnell hatte er die richtige Stelle in der Anleitung gefunden. Als er die Taste mit dem entsprechenden Symbol drückte, wurde ihm bewusst, dass es hierfür keine Bedienungsanleitung gebraucht hätte. Während die metallische Männerstimme des Anrufbeantworters den Eingang einer neuen Nachricht ankündigte, setzte er sich wieder aufs Sofa und horchte geduldig nach jedem Laut, den das neue Gerät von sich gab. Und dann erklang eine ihm vertraute Frauenstimme. Es war Saskia, seine Noch-Ehefrau.

Hallo Marco,

ich dachte, du magst diese Dinger nicht. Schade, dass ich dich nicht erreichen kann. Deine Mutter hat mir deine Anschrift am Lago Maggiore gegeben. Sie lässt dich übrigens schön grüßen. Ich möchte dich gerne sehen und wollte dir sagen, dass ich dich besuchen komme. Gleich morgen früh mache ich mich auf den Weg, so dass ich im Laufe des Vormittags da sein kann. Viele Grüße und bis morgen dann.

Nicht einmal ihren Namen hatte sie genannt. Sie klang auch etwas aufgeregt, fand Bessell. Am liebsten hätte er sie zurückgerufen und ihr diesen Plan ausgeredet. Aber es hätte doch keinen Sinn gehabt und so ließ er es lieber bleiben.

12

Als Bessell am nächsten Morgen erwachte, fühlte er sich alles andere als ausgeschlafen. Er hatte am Abend noch sein Notebook eingeschaltet, weil er der Meinung war, unbedingt noch etwas schreiben zu müssen. Natürlich war es vergebens und er starrte nur grübelnd auf den blauen Bildschirm mit dem Anmeldesymbol, einem Hund, der voreingestellt war. Er kam gar nicht erst dazu sich anzumelden und nach einiger Zeit schaltete das Notebook in den Energiesparmodus. Der Bildschirm wurde schwarz und die Ein/Aus-Taste fing an, gelb zu blinken, so als wäre sie der verlangsamte Herzschlag des Gerätes. Irgendwann stieß Bessell dann unfreundlich mit den Fingern gegen die Maus und geblendet von der Anmeldemaske bewegte er den Mauszeiger auf das Funktionssymbol zum Ausschalten seiner elektronischen Schreibmaschine. Als er im Bett lag und nach geraumer Zeit endlich in den Schlaf gefunden hatte, begann für ihn eine von wirren Träumen durchzogene Nacht. In seinen Träumen wurden Personen und Orte miteinander vermengt, die keinerlei Verbindung hatten. Favalli und Nicole kamen darin genauso vor, wie Saskia und einige gute Freunde aus der Schulzeit. Obwohl Bessell sich schon einige Sekunden nach dem Aufwachen an keinen seiner Träume mehr richtig erinnern konnte, wusste er, dass es nervenaufreibende Gedankenströme waren, die sich die ganze Nacht über wie plagende Geister in seinem Gehirn breitgemacht hatten. Seltsam war nur, dass er sich ziemlich sicher war, dass der Lago Maggiore und das Tessin in seinen Träumen nicht vorkamen, was eigentlich unerklärlich war. Müde richtete er sich in seinem Bett auf. Das matte Licht einer sich hinter den Bergen versteckenden Sonne drang durch sein Fenster. Die Gedanken vor dem Einschlafen waren schnell wieder da. Saskia würde kommen, als ob die Lage nicht schon vertrackt genug war. Doch warum wollte Saskia ihn so plötzlich sehen? Hatte sie einen anderen Mann kennengelernt und das Bedürfnis, den Scheidungsprozess zu beschleunigen. Bisher hatte Bessell den Eindruck, dass ihr der Zeitpunkt der Scheidung ziemlich egal war. Dass ihre Ehe am Ende und nicht mehr zu kitten war, hatte sie einsehen müssen. Doch der ganze Schreibkram für die Scheidung schien ihr lästig zu sein, zumal sie sich dafür nur ungern Zeit nehmen wollte. Bessell stand auf, duschte und rasierte sich. Mit dem Handtuch um die Hüfte gewickelt, warf er einen flüchtigen Blick aus dem Fenster hinüber zu Nicoles Haus. Die weitere Untersuchung der Wohnung, die Favalli gestern Abend angekündigt hatte, schien noch nicht in Gange zu sein. Nachdem er sich angezogen hatte und noch einmal aus dem Fenster sah, lief ein korpulenter Mann auf der Straße vor Nicoles Haus auf und ab. Er trug lediglich einen hellgrauen Anzug und hatte die Hände in seinen Hosentaschen vergraben. An der Rückenpartie war das Jackett stark zerknittert, als ob der Mann damit stundenlang im Auto gesessen hatte. Der Rockschoß flatterte leicht im Wind, der vom See herüberwehte. Nervös blickte sich der Mann um, trat dann wieder an die Haustür heran, beugte sich ein wenig vor und betrachtete das Polizeisiegel. Dann entfernte er sich rückwärtsgehend wieder einige Meter vom Haus, ohne seinen Blick von den Fenstern neben der Haustür zu nehmen. Bessell konnte sein Gesicht nicht sehen, doch die ganze Körperhaltung verriet ihm, dass er angestrengt nachdachte. Mit einer hastigen Bewegung drehte sich der Mann plötzlich um, als hätte er gespürt, dass Bessell ihn vom Fenster aus beobachtete. Mit einem kurzen Winken bedeutete er Bessell, dass er ihn gerne etwas fragen wollte. Bessell versuchte dem Mann mit einer umständlichen Handbewegung klar zu machen, dass er zur Haustür käme. Ohne ein Wort der Begrüßung fragte ihn der Mann auf Italienisch, ob er deutsch sprechen könne. Bessell nickte nur und verzog dabei keine Miene. Der Mann hatte ein unsympathisches, sehr rundes Gesicht. Und obwohl er Mitte vierzig oder sogar etwas älter sein musste, hatte er extrem volles Haar, das seine Stirn wie einen halbkreisförmigen Kranz umgab und nach oben borstig abstand. Sein Doppelkinn und die fleischigen Wangen ließen seinen Mund sehr klein erscheinen. Er war erleichtert, mit jemandem sprechen zu können. Er tastete seine Jacketttaschen ab und zog zusammen mit einem goldenen Feuerzeug eine eingedrückte, halbleere Zigarettenschachtel aus der Klappentasche heraus. Er bot Bessell eine Zigarette an, indem er wortlos mit der Schachtel auf ihn zeigte. Nachdem Bessell mit einem kaum vernehmbaren Kopfschütteln abgelehnt hatte, nahm sich der Mann mit seinen dicken Fingern eine Filterzigarette heraus und steckte sie sich in sein rundes Gesicht. Bevor er beide Hände zum Mund führte, blickte er sich noch einmal fahrig zu beiden Seiten um. Mit schief geneigtem Kopf hielt er die linke Hand schützend vor das Feuerzeug und entzündete das Zigarettenende. Bläulicher Qualm stieg auf, der sofort vom Wind davongetragen wurde. Mit einer routinierten Handbewegung ließ er das Feuerzeug wieder in der Klappentasche seines Jacketts verschwinden. Er zog noch einmal kräftig an seiner Zigarette und fragte dann:

»Können Sie mir sagen, wo ich die Frau, die gegenüber in dem Haus dort wohnt, finden kann?« Mit dem Kinn wies er kurz in die entsprechende Richtung und bei jedem gesprochenen Wort entwich dünner Zigarettenqualm aus seinem Mund. Bessell antwortete nicht sofort. Ungeduldig zog der Mann noch einmal kräftig an seinem Glimmstängel, inhalierte tief und ließ den Rauch dann mit gespitzten Lippen aus dem Mund strömen. Dann trat er zwei Schritte vor, und als er gerade ansetzen wollte, um seine Frage noch einmal zu wiederholen, erwiderte Bessell.

»Verraten Sie mir erst, wer Sie sind?« Ein dünnes, unehrliches Lächeln huschte über die Lippen des Mannes und war als Entschuldigung gemeint.

»Selbstverständlich, das hatte ich ganz vergessen. Ich heiße Hengartner, Andreas Hengartner. Ich bin der Schwager von Frau Hengartner.« Mit der Routine eines Geschäftsmannes streckte er Bessell die Hand entgegen, der ihm daraufhin auf der Treppe vor dem Hauseingang einen Schritt entgegenkam. Die Hand war warm und der Händedruck weder fest noch weich. Bessell fröstelte bereits leicht und er wunderte sich, dass Andreas Hengartner, obwohl nur mit einem Jackett bekleidet, offenbar weit davon entfernt war, zu frieren. Bessell sprach Andreas Hengartner sein aufrichtiges Beileid aus und sagte dann:

»Ihre Schwägerin hat diese Nacht in einem Hotel in Locarno verbracht. Es wurde gestern bei ihr eingebrochen und die Polizei kann nicht ausschließen, dass es einen Zusammenhang zum Mord an Ihrem Bruder gibt. Die Wohnung soll heute noch einmal eingehender untersucht werden, deshalb das Polizeisiegel.« Andreas Hengartner hatte aufmerksam zugehört und starrte jetzt nachdenklich vor sich hin. Er zog die Augenbrauen kraus und erinnerte sich wieder an die brennende Zigarette zwischen den Fingern seiner linken Hand. Langsam führte er sie zum Mund. Die Glut glimmte auf. Er nahm nur einen kurzen Zug.

»Können Sie mir die Anschrift des Hotels geben?«, fragte er halblaut mit einem gedankenabwesenden Klang in der Stimme.

»Sie hat nicht gesagt, in welches Hotel sie gehen wollte.« Andreas Hengartner sah ihn überrascht an. Seine verblüffte Miene verfinsterte sich merklich. Misstrauisch musterte er Bessell. Sein Blick wanderte unverblümt von Bessels Kopf bis zu seinen Füßen, als wollte er schätzen, ob er es mit ihm aufnehmen könnte.

»Was haben Sie überhaupt mit meiner Schwägerin zu tun?« Der Rest von Freundlichkeit war aus seiner Stimme gewichen. Bessell antwortete nicht gleich und überlegte sich gut, was er darauf entgegnen könnte. Ganz unbewusst ruhte sein Blick auf Andreas Hengartners dicken Bauch, der über den eng geschnürten Ledergürtel quoll und diesen beinahe ganz verschwinden ließ. Dort wo seine dunkelrote Krawatte endete, sah man zwischen der gespannten Knopfleiste des weißen Hemdes ein blassblaues Unterhemd.

»Sie ist meine Nachbarin, nichts weiter. Nachdem Sie gestern den Einbruch bemerkt hatte, sind wir gemeinsam durch ihre Wohnung gegangen. Anschließend hat sie bei mir auf die Polizei gewartet.«

»Sie sind wohl so etwas wie ein W....« Er sprach das Wort nicht aus und hielt seinen Unmut gerade noch im Zaume.

»Und was soll ich Ihrer Meinung nach jetzt machen, mich vor die Tür setzen und auf sie warten?«, sagte er unwirsch. Bessell fror jetzt richtig und er hatte keine Lust mehr auf die Fortsetzung der Unterhaltung.

»Vielleicht weiß die Polizei, in welchem Hotel Ihre Schwägerin untergekommen ist. Ich muss wieder rein, mir wird kalt. Andreas Hengartner zog ein letztes Mal an seiner Zigarette, die er mittlerweile mit Daumen und Zeigefinger hielt. Lässig schnippte er sie auf die Straße. Er schien sich wieder beruhigt zu haben. Wie ein Zauberer auf einem Kindergeburtstag holte er aus der Innentasche seines Jacketts eine Visitenkarte hervor und reichte sie Bessell. Mit ruhig gesprochenen Worten sagte er in einem sanften Tonfall:

»Entschuldigen Sie bitte, dass ich etwas ungehalten war. Der Tod meines Bruders hat mich sehr mitgenommen, müssen sie wissen. Könnten Sie mich bitte auf dem Handy anrufen, wenn meine Schwägerin sich bei ihnen melden sollte?« Bessell nickte versöhnlich, obwohl ihm dieser Mensch von Grund auf unsympathisch war.

»Ach sagen Sie, wo bekommt man hier eine Tasse Kaffee und eine Kleinigkeit zum Frühstück?«

»Unten an der Straße gibt es ein kleines Café. Wenn das nicht geöffnet haben sollte, können sie