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Meine Jugend im III. Reich

und im Chaos der Nachkriegszeit

Bericht eines Zeitzeugen des Jahrgangs 1932

von

Rolf  H. Arnold

Arnold, Rolf H. Meine Jugend im III. Reich und im Chaos der Nachkriegszeit Bericht eines Zeitzeugen des Jahrgangs 1932 Druck und Verlag: epubli GmbH, Berlin www.epubli.de Copyright © 2012 Rolf H. Arnold Alle Rechte vorbehalten

Diese Aufzeichnungen erfolgten auf Anregung

meiner Cousine Eleanor Nielson und ihrer Tochter Susan Goldstein, New York, die mich motiviert haben, „alles einmal aufzuschreiben“.

 Ich widme diesen Bericht meiner Enkelin

Emily Arnold.

Ich möchte, dass sie später einmal lesen kann,

unter welch ungewöhnlichen Verhältnissen

ihr Opa seine Jugend verbracht hat.

Inhaltsverzeichnis

Seite

Vorwort                                                                                   9

Herkunft

         Die Wurzeln laut Ahnenpass                                                       10

         Die dänische Komponente                                                          14

         Die Nachkommen der Familie Schmidt in den USA                  17

         Die Nachkommen der Familie Arnold in den USA             19

         Ein Großvater, der auf der Walz in Hamburg blieb             34

Eine Dänin als Großmutter väterlicherseits                              38

         Wenden als Großeltern mütterlicherseits                                    42

Aus dem 1. Weltkrieg nichts gelernt 56

Sonstige Verwandtschaft

         Onkel Artur auf der Yacht „Hohenzollern“ des Kaisers    II.    58

         Onkel Otto in Norwegen „auf der Flucht erschossen“               63

         Onkel Harald, ein Däne als Patenonkel                                69

         Tante Else und Onkel Franz - ein ungleiches Paar                     72

Kindheit

         Die ersten 7 Kinderjahre im Hamburger Stadtteil Horn             77

         Sommerfrische in der Laubenkolonie im Horner Moor             87

         Der erste Kontakt zu einem SA-Mann                                       90

         Im Fangnetz der neuen Straßenbahn                                          93

         Durch den Umzug nach Harvestehude den Krieg überlebt        95

Jugend im Krieg

         Mit Adressschild auf der Brust mit 8 Jahren in die Fremde        99

         Bei Tante Olga im mittelalterlichen Duderstadt                        103

         Duderstadt nach dem Krieg im Zonenrandgebiet                      113

         Ein halbes Jahr bei Pflegeeltern in Kopenhagen                       118

         Mit 10 Jahren voller Stolz als Pimpf zum Jungvolk                  124

         Mit viel Glück die Luftangriffe auf Hamburg überlebt             132

         Ein hoffnungsloser Brief meines Vaters vom 15. 9. 1943        146

         Im Kinderlandverschickungslager in Gößweinstein          152

Das Kriegsende glücklich überlebt

         Noch Mitte März 1945 in ein neues Lager an der Ostsee        205

         Zurück in das zur Festung erklärte Hamburg                    208

         3. Mai 1945 – Hamburg kapituliert bedingungslos          209

         Wie ich den Einmarsch der Engländer in Hamburg erlebte     209

         Die Verhaftung meines Vaters durch die Engländer          212

         Die Stunde Null – der totale Zusammenbruch des Staates      214

         Opferzahlen des Krieges                                                           217

         Kriegskinder                                                                              219

Pubertät im Chaos der Nachkriegszeit

         Unvorstellbar große Wohnungsnot                                           221

         Trümmerbeseitigung                                                                 224

         Suchdienst des Deutschen Roten Kreuzes                                229

         Die große Hungersnot in den Städten                                       231

         Lebensmittelkarten                                                                    232

         Die Schulspeisung                                                                     238

         Größter Mangel an Kleidung und Schuhen                               240

         Schwarzer Markt mit der Zigarette als Ersatzwährung             246

         Mit 14 Jahren an der Schwelle zum Millionär       250

Das „Hamstern“ der hungernden Stadtbevölkerung                 253

         Chaotischer Zugverkehr                                                            259

         Kohlenklau und andere Vergehen in schlimmen Zeiten        262

         Verwundete Soldaten prägten das Stadtbild                              271

         Heimkehrer aus russischer Kriegsgefangenschaft                     271

         Schulunterricht vor großen Problemen                                     274

         Unsere Rettung kam aus Amerika: CARE-Pakete              278

         Das Elend der Flüchtlinge und Heimatvertriebenen         283

         Die Abschulung wird empfohlen – ein Schock                        285

         Die Währungsreform beendete die allgemeine Not           291

         Die Blockade Berlins durch die Sowjetunion                   294

         Mit sechzehn Jahren unter 130 hübschen Mädchen           297

         Attraktives Angebot: Karriere und Einheirat                      310

         In der Nordseebrandung an der Grenze des Lebens           311

Unterricht in den Dünen von Wenningstedt/Sylt 317

Das „Arbeitergymnasium“ mit eigenem Ruderklub          324

         Erich, der Löwe, als erster Steuermann                              326

         Eine Seefahrt ist nicht immer lustig                                          330

Es war in Urach – Eleanora hieß sie – ich war 18 335

Unsere letzte Klassenreise 347

Unsere Lehrer 349

         Die Qual der Berufswahl                                                          355

         Danksagung                                                                              361

Literaturhinweise                                                                            362

Glossar                                                                                              370

Zeitschiene                                                                                        392

Ceterum Censeo:

         Plädoyer für eine modernisierte Friedhofskultur                      403

Vorwort

Diesen Bericht habe ich nach bestem Wissen und Gewissen so geschrieben, wie ich die Dinge erlebte und sie erinnere. Das schließt nicht aus, dass das eine oder andere auch Aspekte hat, die mir nicht bekannt waren oder an die ich mich nicht erinnere. Diese Schrift ist also durchaus subjektiv, dessen bin ich mir bewusst.

Ich möchte meiner Enkelin Emily und mit ihr anderen jungen Menschen von einer Zeit erzählen, die es heute hier glücklicherweise so nicht mehr gibt. Auch diese jungen Menschen haben in unserer Zeit mit vielen Problemen zu kämpfen, aber generell sicherlich nicht in der existentiell bedrohlichen Form, wie es damals insbesondere bei der städtischen Bevölkerung in Deutschland die Regel war. Vielleicht hilft es ihnen, ihre Probleme zu relativieren und somit leichter zu tragen, wenn sie von den lebensbedrohenden Herausforderungen lesen, die die Jugendlichen aus den Städten in den Kriegs- und Nachkriegsjahren des Zweiten Weltkrieges zu bewältigen hatten.

Mit meiner Geschichte beschreibe ich die Zeit, die ich erlebt habe, in der es uns in Deutschland mit Bombenkrieg in den Städten, Flüchtlingselend, Vertreibung und in den ersten drei Jahren nach dem Krieg mit Hunger, Not und Elend sehr schlecht ging. Deshalb ist es mir wichtig, vorab zu betonen, dass ich nicht aus dem Auge verliere, dass dies alles geschah, nachdem die Deutschen eine Partei in die Regierung gewählt hatten, die Judenverfolgung zum Regierungs-programm erhob und bereits Jahre vor dem Kriege eine Reihe gesetzesbrecherischer Maßnahmen zu verantworten hatte. Was ich beschreibe, ist vor dem Hintergrund zu sehen, dass die deutsche Reichsregierung vorher in blutigen Angriffskriegen Nachbarvölker unterjocht hatte und in Konzentrationslagern systematisch grauenvolle Untaten beging, die alle vorstellbaren Dimensionen sprengten.

Rolf  H. Arnold im September 2012

Herkunft

Die Wurzeln gemäß Ahnenpass

Im April 1933 erließ die Reichsregierung das „Gesetz zur Wiederherstellung des Berufsbeamtentums“, gemäß dem alle Beamten einen Ahnenpass erstellen mussten. Auch mein Vater hatte daher, als er 1937 Beamter wurde, den Nachweis zu erbringen, dass er „arischer“ Abstammung“ war und sein „Blut“ – gemeint waren wohl die Gene – von „artfremden Einflüssen rein“ geblieben war.

Dieses Gesetz bot den nationalsozialistischen Machthabern die Möglichkeit, politische Gegner und insbesondere jüdische Beamte aus dem Dienst zu entfernen. Beamte, die ihre arische Abstammung nicht nachweisen konnten, weil sie etwa einen jüdischen Großelternteil im Stammbaum hatten, konnten entlassen oder in den Ruhestand versetzt werden. Ausnahmeregelungen gab es auf Intervention von Hinden-burg zunächst noch für „Frontkämpfer“ und für Beamte, deren Vater oder Sohn im Ersten Weltkrieg als Soldat gefallen waren, sowie für diejenigen, die vor 1914 verbeamtet wurden. Mit der „Ersten Verordnung zum Reichsbürgergesetz“ vom November 1935 wurden jedoch auch diese Ausnahmeregelungen beseitigt. Alle noch verbliebenen jüdischen Beamten mussten aus dem Dienst ausscheiden. Der Beamtenstatus blieb „Deutschblütigen“ vorbehalten.

Die drei Nürnberger Gesetze vom September 1935 verlangten dann von jedem Bürger des Deutschen Reiches einen „Ariernachweis“, um die neugeschaffene Reichsbürgerschaft erwerben zu können, die nur „Deutschblütigen“ offen stand. Mit diesem „Reichsbürgergesetz“ wurden den Juden alle noch verbliebenen Bürgerrechte genommen, denn ein Jude konnte nach diesem Gesetz kein Reichsbürger sein. Eines der Nürnberger Gesetze, das „Gesetz zum Schutz des deutschen Blutes und der deutschen Ehre“ verbot Eheschließungen zwischen Juden und „deutschblütigen“ Reichsangehörigen. Für Zuwiderhandlungen, als „Rassenschande“ bezeichnet, wurde Zucht-hausbestrafung angedroht.

In der 45-seitigen Einleitung zum Ahnenpass wird ausführlich auf die vorgenannten Gesetze Bezug genommen und darauf verwiesen, dass die Bestimmungen des Reichserbhofgesetzes noch darüber hinaus gingen und für die Aufnahme in die NSDAP und die SS eine „reinarische Abstammung“ erforderlich sei, „die also frei von jeder fremden (z.B. jüdischen oder negerischen) Blutsbeimischung“ ist. Diese reinarische Herkunft musste bis zum 1. 1. 1800 zurück nachgewiesen werden, und zwar auch für den Ehegatten.

In der Einleitung zum Ahnenpass heißt es unter der Überschrift „Rassegrundsatz“: „Die im nationalsozialistischen Denken verwur-zelte Auffassung, daß es oberste Pflicht eines Volkes ist, seine Rasse, sein Blut von fremden Einflüssen rein zu halten und die in den Volkskörper eingedrungenen fremden Blutseinschläge wieder auszu-merzen, gründet sich auf die wissenschaftlichen Erkenntnisse der Erblehre und Rassenforschung.“

Man mag es nicht glauben! Die gewählte Führungsschicht eines sogenannten Volkes der Dichter und Denker, das Menschen wie Beethoven, Goethe und die Gebrüder Alexander und Wilhelm von Humboldt hervorbrachte, erlässt offiziell Rassengesetze, die Juden – die in vielen Bereichen zu den kulturellen Leistungsträgern der Nation zählten – aus der Gesellschaft aussondern, als „Volksschädlinge“ mit „artfremdem Blut“ diffamieren, alle durch die Verfassung garantierten Bürgerrechte nehmen. Die Regierung entkleidet die Juden dann auch noch ihrer Menschenwürde, um sie schließlich zu Millionen fabrikmäßig wie Ungeziefer mit Gift zu vernichten – unfassbar, nicht nachvollziehbar!

Bei der Betrachtung meiner Vorfahren mütterlicher- und väterlicher-seits, die bis um 1800 nachgewiesen sind, handelt es sich durchgängig um ortsfeste Bauern. Die Arnolds lebten in den überschaubaren 200 Jahren in dem Dorf Weinsheim bei Kreuznach an der Nahe als Weinbauern, die Templins in dem Dorf Finkenthal bei Gnoien in Mecklenburg als Ackerbauern. Die meisten der in meinem Ahnenpass aufgeführten Männer und Frauen der beiden Generationen im 19. Jahrhundert hatten zumeist nur eine Lebensspanne von 40 bis 55 Jahren.

Auffällig ist, dass die Kaiserzeit in der Namensgebung der Vornamen deutliche Spuren hinterlassen hat. Sowohl mein Vater, wie auch meine beiden Großväter hießen Wilhelm, die Urgroßmutter mütterlicherseits sogar Wilhelmine. Ein Adolf oder eine Adolfine finden sich glücklicherweise nicht unter den Sprösslingen nach 1930.

Bei der Durchsicht meines Ahnenpasses ist mir deutlich geworden, welch umfangreicher Gen-Cocktail in nur fünf Generationen durch die Familien der jeweiligen Ehefrauen zustande gekommen ist. Das sind in fünf Generationen schon etwa 30 Familien. Aber wie unendlich viele Ahnen waren es vorher, die ihre Anteile zum Gen-Pool beigesteuert haben? Müssen wir doch genau genommen bis zum Bereich der Menschwerdung zurückgehen. Wie unfassbar viel Erbmaterial ist in uns eingeflossen, macht uns so einzigartig? Gemäß meinem Stammbaum haben zu mir sicherlich ein römischer Legionär, ein Wikinger und möglicherweise ein Hunne beigetragen, werden mir doch in diesem sehr überschaubaren Zeitraum schon Dänen, Slaven und offenbar auch Franzosen zugesprochen.

So lässt schon die Betrachtung meiner direkten Vorfahren eine gewisse Vielfalt erkennen. Wenn ich jedoch auch die Nachkommen der Brüder und Schwestern meiner vier Großeltern in Betracht ziehe, dann erweitert sich das Bild außerordentlich. Sie sind bereits für bisher 35 US-amerikanische Abkömmlinge verantwortlich.

Durch die Globalisierung wird eine Vermischung ohne Grenzen immer leichter. Der Enkel meiner Tante in Princeton, New Jersey, hat mit seiner japanischen Frau ein Kind bekommen. Als jahrgangsbester Jura-Diplomand hatte er ein zweisemestriges US-Stipendium für Tokio erhalten. Die Zeit reichte aus, die Tochter seines Professors kennen und lieben zu lernen.

Welch eine Gnade, als Produkt einer gewaltigen Ahnenkette leben zu dürfen! Noch dazu auf diesem so wunderbaren Stern, der unter den Milliarden von Milliarden Himmelskörpern so einzigartig ist, und den wir dennoch aus Habgier und Dummheit möglicherweise weitgehend unbewohnbar machen werden.

Die dänische Komponente

Durch meine Großmutter väter-licherseits, Henriette C. Schmidt, geb. 1866 in Sonderborg, Dänemark, ist in meinen Gencocktail auch ein Gutteil dänischer Beigabe eingeflossen, die sich zurückverfolgen lässt bis 1784. Meine Cousine Ellie aus New York hat sich bei der Verfolgung dieser Linie sehr verdient gemacht. So hat sie einige unserer gemeinsamen dänischen Vorfahren aus dem Dunkel der Vergangenheit in unser Bewusstsein gehoben, und zwar bis zu Andreas Clausen (1784 - 1829) und seiner Frau Sille Margarethe Andersdatter (1791 - 1854). Wenn sie weiter nachgeforscht hätte, wäre sie vermutlich auf Wikinger als Vorfahren gestoßen.

Andreas Clausen wurde in Faustrup, Tyrstrup, 1784 als Sohn des Schmiedes Claus Mikkelsen und dessen Frau Catharine Knudsdatter. geboren. Er war Bauer und Schmied in Odis und verheiratet mit Sille Margarethe Andersdatter aus Stougaard, Dybbol – Island of Als, geboren 1791 als Tochter des Bauern Anders Nissen und dessen Frau Maren Christiansdatter.

Die Geschwister der Familie Schmidt aus Sonderburg, Dänemark.

Von links nach rechts:

Henriette, heiratete Wilhelm Arnold in Hamburg.

Christian, heiratete und lebte in Elmira, NY.

Harald Schmidt, heiratete

Charlotte Bruhn (Tante Lottchen) in Hamburg.

Dora, heiratete Hugo Klapproth und lebte in New Haven, Connecticut.

Großmutter Henriette Christine Bernhardine Schmidt heiratete am 14. 10. 1891 Großvater Wilhelm Arnold

Henriette ca. 1869 mit ihrer Mutter Henriettes Vater

Anne Marie Delf und ihrem Vater Claus Clausen Schmidt

Dora Schmidt heiratete 1898 Hugo Klapproth

Sie lebten in New Haven, Connecticut, und waren die Anlaufstelle für die Auswanderung von Dora und Erna Arnold.

Ehepaar Klapproth mit Margarethe Schmidt, der Tochter von Doras Bruder Christian. Sie lebte in Elmira, New York.

Die Nachkommen der Familie Schmidt in den USA

Von den Geschwistern meiner Großmutter, Henriette Arnold, geborene Schmidt, wanderten ihre Schwestern Dora und Christina sowie ihr Bruder Christian in die USA aus. Ihr Bruder Harald und sie selber, Henriette, wanderten nach Deutschland, Hamburg, aus.

Christian SCHMIDT, geb.1856, gest. 21. 3. 1925 in Elmira, NY, heiratete Anna DYNA, geb. 15. 5. 1854 in Bogense, Odense, Dänemark, gest. 25. 5. 1925 in Elmira, NY.

Ihr Sohn Christian Schmidt JR., geb.1887, gest. 12. 11. 1916 in Gary, Indiana.

Ihre Tochter Margarethe Schmidt wurde 1890, geboren und starb am 29. 1. 1962 in Elmira, NY.

Dora Schmidt, geb. 1873, gest. 6. 10. 1951 in Philadelphia, Pennsylvania,.heiratete 1898 Hugo Klaproth aus Lüneburg, gest. 6. 7. 1948 in New Haven, Connecticut.

Sie war bereits mit Hugo Klaproth verheiratet, als sie im Alter von 50 Jahren am 11. September 1923 mit der S. S. „Mongolia“ von Hamburg nach New Haven kam. Ihr Mann wohnte bereits dort in New Haven, Connecticut. Gemäß Einwanderungspapier von Ellis Island war sie bereits im März 1919 durch Heirat US-Bürgerin geworden.

Christina Schmidt, gest. in Westville, Connecticut, verheiratet mit Emil Engel, der mit 24 Jahren 1904 mit der S. S. „Deutschland“ von Hamburg nach New York „segelte“. Im Schiffspapier wird sein Beruf mit Schneider angegeben. Es wird darin ferner festgestellt, dass er die Passage selbst bezahlte, noch über 30 Dollar verfügte, aber keinen Fahrschein für die Fahrt zum Bestimmungsort besaß.

Harold Christian Schmidt, geb. 14. 2. 1896 in Hamburg, gest. Juli 1970 in Oak Park, Illinois, war der Sohn von Harald Schmidt, gest. 1945 in Schnackenburg an der Elbe, Niedersachsen, und Charlotte Bruhn (Tante Lottchen), geb.7. 11. 1868, gest. 1954 in Schnackenburg an der Elbe.

Harold Schmidt kam im Alter von 17 Jahren am 24. April 1913 mit der S. S. „Barbarossa“ von Bremen nach New York. In den Einwande-rungspapieren wird seine Barschaft mit 25 Dollars angegeben und als Ziel für die Weiterreise die Adresse seines Onkels Christian Schmidt, Elmira, NY. Das Formular verweist darauf, dass die Fahrkarte für die Weiterfahrt vorhanden war. Es enthält übrigens auch den Hinweis, dass er lesen und schreiben konnte. Das war damals bei den Einwanderern wohl noch nicht so ganz selbstverständlich. Das Formular des „States Immigration Officer at Port of Arrival“ fragte übrigens auch ab, ob der Einwanderer ein Polygamist oder ein Anarchist war.

Harold Schmidt lebte in Chicago und stellte dort als 40-Jähriger am 13. 2. 1937 als Arbeitsloser einen Antrag auf Sozialhilfe. Er war verheiratet mit einer unbekannten Frau.

Sein Sohn Harold E. Schmidt ist 1944 über Deutschland durch Abschuss seines US-Bombenflugzeugs umgekommen.

Harold Schmidt war dann mit einer weiteren unbekannten Frau verheiratet, von der nur ihr Vorname Molly bekannt ist. Aus dieser Ehe entstammt die Tochter Margareth (Margie) Schmidt, die 1943 geboren wurde.

Die Nachkommen der Familie Arnold in den USA

Wenn man sich die beiden Stammbäume der Nachkommen der Familie Arnold und der Familie Schmidt in den USA ansieht, kann man den Eindruck gewinnen, dass beide Familien nicht unwesentlich zur Besiedlung der Ostküste der Vereinigten Staaten von Amerika beigetragen haben. Bei einer Auszählung sind es dann doch nicht ganz so viele, aber immerhin haben wir nach jetzigem Stand 37 Blutsverwandte in den USA. Die Zahl kann sich jedoch aufgrund der erheblichen Anzahl von Enkeln und Urenkeln während des Schreibens dieses Buches durchaus schon wieder erhöht haben.

Von der Familie Arnold sind drei Schwestern meines Vaters in die USA ausgewandert:

Dora Arnold, geb. am 29. 3. 1898 in Hamburg, gestorben am 6. 3. 1986 in New York. Sie war die Älteste der drei ausgewanderten Schwestern meines Vaters und „sailed“ als erste am 12. 1. 1924 mit 25 Jahren mit der S. S. „Thuringia“ von Hamburg nach New York. Grund für die Auswanderung wird die katastrophale, hoffnungslose wirtschaftliche Lage mit extrem hoher Arbeitslosigkeit in Deutschland gewesen sein, vor der sich leuchtend das gelobte Land der unbegrenzten Möglichkeiten abhob.

Der Sprung ins Ungewisse war für sie abgefedert, da ihre Tante Dora Schmidt, die Schwester ihrer Mutter, sie zunächst aufnahm. Diese war mit ihrem Mann Hugo Klapproth bereits nach New Haven, Connecticut, ausgewandert.

Dora Arnold scheint nicht das Einverständnis ihrer Eltern für die Auswanderung gehabt zu haben, denn als Heimatadresse gab sie bei der Einwanderungsbehörde nicht die ihrer Eltern an, sondern die ihres Onkels Harald Schmidt, Hamburg, Conventstraße 2, dessen Sohn schon 1913 als 17-Jähriger auswandern musste, da er als Lehrling „iin die Kasse gegriffen“ hatte, wie es hieß. Möglicherweise hat ihr Onkel die Überfahrt bezahlt. In dem Einwanderungspapier heißt es nur, der Onkel habe die Kosten der Passage übernommen, wobei offen bleibt, ob damit ihr Onkel Harald Schmidt in der Heimatadresse gemeint war oder der ebenfalls als Onkel bezeichnete Hugo Klapproth in der Zieladresse, der Mann ihrer Tante Dora.

Die Einwanderungspapiere weisen Dora als „house maid“ aus und halten fest, dass sie 55 Dollar aber keinen Fahrschein für die Weiterfahrt zum Bestimmungsort besaß.

Unsere Tante Dora heiratete John Baptist Miller, geb. 1. 11. 1898, gest. 1972.

Ihre Tochter Charlotte Margaret Miller wurde am 28. 11. 1926 geboren.

Ihr Sohn John Arnold Miller wurde am 12. 8. 1944 geboren. Er heiratete Monica Foster, geb. 23. 11. 1944, gest. 1997.

Ihr Enkelsohn Saari Daun Miller, geb. 29. 9. 1969, heiratete im Januar 1998 Joel Lynch.

Erna Arnold, geb. am 3. 6. 1899 in Hamburg, die Zweitälteste der ausgewanderten drei Schwestern meines Vaters. Sie fuhr mit 27 Jahren am 27. Dezember 1926 zunächst von Hamburg nach Southampton und von dort am 10. 1. 1927 mit dem Schiff S.S. „Lappland“ nach New York. Auch sie ging wie ihre Schwester Dora zunächst zur Tante Dora Klapproth nach New Haven, Connecticut. Im Einwanderungspapier wird als Berufsbezeichnung „Servant“ angegeben. Es wurde ferner in dem Papier festgehalten, dass die Überfahrt von der Tante in New Haven bezahlt wurde.

Zu Tante Erna hatte meine Mutter immer ein besonders enges Verhältnis, sie schrieben sich regelmäßig Briefe. Das war auch gut zu verstehen, denn Tante Erna war im Gegensatz zu ihrer Schwester Grete unkompliziert, unprätentiös und liebenswürdig. Sie besuchte uns zweimal in Hamburg.

Sie heiratete im Alter von 28 Jahren am 2. 6. 1927 in New York den ebenfalls 28-jährigen Karl (Charles) Anton Hamel, geb. am 23. 1. 1899 in Sandweier, heute Stadtteil von Baden-Baden.

Charles war gelernter Koch und besaß in New York 28 das „Central Restaurant – Known For Excellent Food“ in der 1642 Second Avenue Bet 85th & 86th Sts., in dem Erna mitarbeitete. Das Restaurant musste aufgegeben werden, als eine Bank in den Räumen eine Filiale einrichtete. Später arbeitete Tante Erna bis ins hohe Alter im Kaufhaus Gimbels in New York City.

Charles verstarb am 5. 3. 1967 in Bronx, NY. Erna starb mit 96 Jahren am 2. 2. 1996 in Albany, NY.

Ihre Tochter Eleanor (Ellie) Joan Hamel, geboren am 4. 2. 1938 in New York, heiratete am 3. 3. 1962 Ronald Peter Nielsen, geb. am 23. 2. 1935 in New York.

Cousine Ellie hat uns zweimal in Deutschland besucht, in Hamburg und in Wiesbaden. Wir haben sie als sehr liebenswürdig, intelligent und lebensklug kennen gelernt. Wir hatten zusammen schöne Tage, was auch dadurch begünstigt wurde, dass sie sehr gut Deutsch spricht. Auch die lebhafte Korrespondenz wurde erst möglich, da sie auch sehr gut Deutsch schreibt. Sie hat sich das alles selbst erarbeitet. Das lässt ihre hartnäckige Zielstrebigkeit deutlich werden. Sie hat mir dankens-werterweise die von ihr erarbeiteten Daten zu unseren Verwandten in den USA und Dänemark zur Verfügung gestellt.

Familie Hamel

Erna, Charles (Carl) und Kurt Hamel im Jahre 1932

Kurt Hamel war Berufssoldat

Als 22-Jähriger ging er 1950 in einer der ersten Angriffswellen der US-Interventionstruppen in Südkorea an Land, wurde verwundet und schwer traumatisiert. . .

Ellies Tochter Susan Valerie Nielsen, geb am 21. 12 1962 in New York, heiratete am 1. 7. 1989 Thomas Eugene Perino, geb. am 23. 12. 1960 in East Islip, NY.

Am 9. 4. 2000 heiratete Susan erneut, und zwar Michael Herbert Goldstein, geb. 30. 10. 1956. Er ist der Sohn von Solomon Goldstein und Constance Borrok.

Susan haben wir kennengelernt, als sie uns mit ihren Eltern besuchte. Sie ist eine bewundernswert tüchtige Frau, die trotz einer qualifi-zierten Volltagstätigkeit im Personalmanagement einer Bank gleich-zeitig zwei minderjährige Söhne großzieht und den Haushalt in ihrem Haus in Huntington, N.Y führt.

Eleanor (Ellie) Nielsen, Ronald (Ron) Nielsen

und Tante Erna (Hamel)

Susan und Michael haben die Söhne Gregory Scott, geb. am 15. 3. in Huntington, NY., und David Craig, geb. am 17. 7. 2006 in Huntington, NY.

Ellies Sohn Douglas John Nielsen, geb. am 11. 2. 1969 in Coblesskill, NY. ist Rechtsanwalt und noch unverheiratet.

Ellies Bruder Kurt Harold Hamel, geb. am 27. 1. 1932 in New York, heiratete am 8. 3. 1952 Virginia Faye Rodgers, geb. am 31. 7. 1933 in Stoney Point, NY.

Besuch in Wiesbaden im Mai 2001: Elke, Frauke, Susan und Ellie

Ellie, Ron, Gregory, Susan, David und Michael

Sein Sohn Kent Scotty Hamel, geb. 5. 12. 1964, heiratete am 28. 9. 1991 in San Antonio, Texas, Priscilla Alonzo Cantu, geb. 16. 6. 1965.

Seine Enkelin Korey Louisa Hamel wurde am 9. 6. 1993 geboren, seine Enkelin Nicole Lee Hamel am 16. 4. 1995.

Seine Enkeltochter Karen Ann Hamel, geb. 27. 10. 1956 in Topeka, Kansas, heiratete am 16. 9. 1977 in San Antonio, Texas, Larry Joseph Voelkel.

Deren Tochter Lauren Rae Voelkel, wurde am 15. 8. 1987 geboren.

Margareth Arnold, geb. 30. 8. 1905 in Hamburg, verstorben am 1. 4. 1981 in New Jersey. Sie war die jüngste der Schwestern meines Vaters und ging als Dritte 1928 mit 22 Jahren in die USA. Ihre Schwester Erna und deren Mann Charles hatten Geld gespart und ihrem Vater ein Ticket geschickt, damit er sie besuchen könne. Da dieser sich dazu nicht in der Lage oder Willens sah, hat er die Passage seinem Sohn, meinen Vater, zur Auswanderung angeboten. Der aber zeigte sich nicht interessiert, denn er hatte in Bonn bei der Post eine feste Anstellung und war gerade frisch verliebt. So bekam seine Schwester Margareth das Ticket für die Ausreise in die USA. Nach ihrer Ankunft in New York wohnte sie zunächst bei ihrer Schwester Erna und deren Mann, bis sie eine Anstellung als Kindermädchen fand. Am 6. 9. 1932 heiratete sie Lawrence Jacobs, geb. am 15. 3. 1900 in Armenien, verstorben am 13. 5. 1991 in New Jersey.

Tante Gretel war eine sehr dominante, durchsetzungsfähige und manchmal etwas schwierige Frau. Sie hat uns mit ihrer Familie einige Male in Berlin und Hamburg besucht. Mit ihrem Mann Larry hat sie auch eine Europareise gemacht, diese aber unter Verzicht auf die skandinavischen Länder in „dem schmutzigen Amsterdam“ abgebro-chen.

Onkel Larry und Tante Gretel

Ihr Mann Larry war Unternehmer. Er betrieb zusammen mit einem Partner eine Gummifabrik, in der u.a. das Gummi für die Mercury-Kapsel hergestellt wurde, die im ersten bemannten Raumfahrtpro-gramm der USA von 1958 bis 1963 verwendet wurde, um einen Menschen im Orbit um die Erde fliegen zu lassen.

Larry war eine Seele von Mensch. Ich hatte den Vorzug jahrelang mit ihm korrespondieren zu können. Er war eine große, reife Persönlichkeit, und Tante Gretel wird schon Recht gehabt haben, wenn sie sagte, dass er bei den Freimaurern in New York die Stellung „gleich hinter dem Präsidenten“ einnahm.

Ihre Tochter Harriet Joan Jacobs, geb. 9. 3. 1935 in New York, gestorben 25. 9. 2003 in Princeton, New Jersey. Sie heiratete am 6. 4. 1957 in New York den Chemiker Arthur Lyding.

Onkel Larry

Ihr Enkel Christopher Scott Lyding, geb. 11. 2. 1960, heiratete am 31. 8. 1985 in Princeton, New Jersey, die Japanerin Taiko Konno. Ihr Sohn Charles Lyding wurde im September 1997 geboren.

Als ich in den 90er Jahren beim Besuch meiner Cousine Ellie aus New York einmal feststellte, dass es der jüngsten, sehr gut aussehenden Schwester Gretel meines Vaters von seinen drei Schwestern in den USA am besten ergangen sei, da sie einen Millionär geheiratet habe, wurde ich von ihr feinsinnig korrigiert: Gretel habe ihn nicht als Millionär geheiratet, aber sie habe das Potential gesehen.

Cousine Harriet-Joan

Onkel Larry und Tante Gretel vor ihrem Haus und Auto

Onkel Larrys Haus in New Jersey

Ingrid, Harriet-Joan, Tante Gretel und mein Vater

Arthur, Harriett-Joan und Christopher Lyding

Arthur und Harriet-Joan mit ihrem Enkel Charles

Christopher Lyding 1978

Ein Großvater, der auf der Walz

in Hamburg hängen blieb

Mein Großvater väterlicherseits, geboren am 15. 5. 1862, war Schneidermeister in Hamburg-Harvestehude. Seine Werkstatt und seine Wohnung lagen in der Hochallee Nr. 27, und zwar im Souterrain. Das war ein Problem für seine fünf Kinder und insbesondere für meinen Vater, denn sie fühlten sich als „Kellerkinder“ ausgegrenzt von den wohlhabenden Mietern ihrer Nachbarschaft. Es kam noch erschwerend hinzu, dass mein Großvater als Uniform-schneider hauptsächlich Berufsoffiziere des kaiserlichen Heeres als Kunden hatte, die ihn oft buchstäblich von oben herab behandelten, wenn sie auf seinem Schnei-dertisch arrogant herumspazierten und meistens am Fall der Hosen etwas auszusetzen hatten. Das verärgerte meinen zum Jähzorn neigenden Großvater oft, der dann seinen Frust aus kleinstem Anlass an meinem Vater ausließ und ihn manches Mal, mit der großen Schneiderbürste nach ihm schlagend, um den Schneidertisch trieb.

Mein Vater, geboren am 23. 11. 1902, hatte es auch sonst nicht leicht in dieser Familie. Während seine vier Schwestern die Schule regelmäßig besuchen konnten, eine von ihnen sogar die Oberschule, musste mein Vater als Hilfskraft in der Schneiderei aushelfen. Er war oft gezwungen, die Schule zu schwänzen, um für seinen Vater  Pakete mit den fertigen Schneiderprodukten auszutragen. So war ihm eine höhere Schulbildung verwehrt, was er Zeit seines Lebens nicht verwunden hat. Das war auch der Grund, warum er später sehr darauf achtete, dass mir eine gute Schulbildung ermöglicht wurde. Er sparte sich und seiner Familie das Schulgeld für mich und die Mittel für die Schulbücher sowie für die Klassenreisen buchstäblich vom Munde ab und achtete sehr darauf, dass ich durch Zeitungsaustragen und andere Arten mir Taschengeld zu verdienen, nicht zu sehr von der Arbeit für die Schule abgelenkt wurde. Mit der Begründung, ich müsse mich auf die Schularbeiten konzentrieren, untersagte er mir auch, Mitglied bei den Pfadfindern zu werden. Er glaubte auch, in dieser Organisation militärische Strukturen zu erkennen, die ihm nach den Erfahrungen des Krieges verhasst waren.

Mein Vater war am Ende des ersten Weltkrieges 16 Jahre alt. Ob die wirtschaftlich schwächelnde Situation der Schneiderwerkstatt die Ursache war, dass er sich nicht für das Schneiderhandwerk und die Fortführung der Werkstatt entschied, oder ob es eher eine nach seinen Erfahrungen nachvollziehbare Aversion gegen die Schneiderzunft war, ist mir nicht bekannt. Jedenfalls absolvierte er eine Lehre als Feinmechaniker, die ihm später die Möglichkeit bot, als Telegraphen-handwerker zur Post zu gehen und in einer späteren Phase Beamter im Technischen Dienst der Post zu werden.

Sein Vater kam von einem Weinbauernhof aus Weinsheim an der Nahe, nicht weit von Bad Kreuznach. Dieser Hof lag am Rande des Ortes und es sollen manches Mal Rehe über den Hof gelaufen sein. Mein Vater erzählte gern, dass er, als er in Bonn als Telegraphen-handwerker bei der Post arbeitete, sich mit Freunden auf dem Hof in Weinsheim regelmäßig mit Wein versorgte. Während der Rückfahrt mit der Bahn ergaben sich oft problematische Situationen, weil seine Freunde in ihrer Weinlaune Vertretern der französischen Besatzungs-macht links des Rheines freundschaftlich auf die Stahlhelme schlugen.

Als ich in den siebziger Jahren einmal diesen kleinen Ort Weinsheim mit meiner Frau besuchte, trafen wir einen sehr alten Mann an, der in der Sonne auf einem Stuhl vor seinem Hause saß. Als wir ihn fragten, ob er noch den Schneidergesellen Wilhelm Arnold kenne, sagte er: „Ach der Wilhelm, ja, der ist damals nach Hamburg ausgewandert.“ Mein Großvater war in der Tat als Schneidergeselle auf der Walz nach Hamburg gewandert und nicht zurückgekehrt. Diesen Wandertrieb scheint er an drei seiner Töchter weitergegeben zu haben, denn die sind in den zwanziger Jahren nach Amerika ausgewandert.

Henriette und Wilhelm Arnold

Nach dem Ende des ersten Weltkrieges war mein Großvater 56 Jahre alt. Da viele seiner Kunden im ersten Weltkrieg „im Felde geblieben waren“ und viele andere nach der Auflösung des kaiserlichen Heeres in der Nachkriegszeit arbeitslos verarmt waren, geriet auch seine Schneiderwerktatt in wirtschaftliche Schwierigkeiten. Im allgemeinen wirtschaftlichen Niedergang der Nachkriegszeit war es ihm nicht möglich, einen neuen Kundenstamm aufzubauen. Da die Werkstatt sich nicht mehr rentierte, gab er sie mit 60 Jahren auf. Ich kenne meinen Opa Arnold nur aus Erzählungen und von Bildern. Als mein Großvater mit 70 Jahren starb, war ich erst 5 ½ Monate alt.

Die Familie Arnold: Henriette Arnold, Wilhelm, genannt Willy, Erna, Margarethe, genannt Gretel, Dora, Olga und Wilhelm Arnold. Der Sohn Valdemar verstarb kurz nach der Geburt.

Eine Dänin als Großmutter väterlicherseits

Großvaters Frau, Henriette Christine Bernhardine Arnold, geb.1866, kaufte sich nach seinem Tod in ein Stift für alte Damen an der Landwehr in Hammerbrook ein, um dort einen ruhigen Lebensabend zu verbringen. Da sie mit 81 Jahren relativ alt geworden ist, habe ich sie noch mit vollem Bewusstsein erlebt. Sie war eine sehr liebe, freundliche, zurückhaltende Frau, die es mit meinem recht robusten Großvater sicherlich nicht leicht hatte. Sie war Dänin aus Sonderburg und lebte mit ihrem Bruder Harald Schmidt in Hamburg, als mein Opa sie im Sonderburg-Klub kennenlernte. Ihre Geschwister Christian, Dora und Christina waren in die USA ausgewandert.

Vor dem zweiten Weltkrieg besuchte ich meine Großmutter mit meinem Vater oft in ihrem Stift. Sie empfing uns dann in ihrem Appartement immer schwarz gekleidet mit einem großen, weißen Spitzentuch auf der Brust, einem sogenannten Jabot.

In ihrem kleinen Appartement lernte ich die Anfänge des Rundfunks kennen. Mein Vater hatte ihr ein kleines Detektorradio gebaut. Man musste sich einen Kopfhörer aufsetzen und vorsichtig eine offene kleine Walze drehen, über die eine feine Stahlfeder gespannt war. Mit etwas Geschick und größter Verwunderung konnte ich dann Sprache und Musik einiger Sender hören.

Dieses Damenstift ging in einer der Bombennächte Ende Juli 1943 in Flammen auf wie praktisch alle anderen Häuser in den Stadtteilen Hamm, Hammerbrook und Hasselbrook, denn dort tobten, durch Flächenbrände verursacht, die berüchtigten Feuerstürme. Bei höchster Temperaturentfaltung, die Glas zum Schmelzen brachte, rissen sie alles mit sich in gewaltige, kaminartige Feuerschlote und raubten den Menschen den Sauerstoff zum Atmen. Oma Arnold hatte das große Glück, dass sie sich in einen Park flüchten konnte, der unmittelbar beim Stift lag und auf dessen Wiesen noch Sauerstoff zum Atmen verblieb.

Sie ist dann nach ihrer Rettung durch Luftschutzkräfte in die Wohnung ihrer Tochter Olga und deren Mann nach Duderstadt im Eichsfeld, südlich des Harzes, evakuiert worden. Dort lebte sie mit ihnen die letzten zehn Jahre bis zu ihrem Tode in sehr beengten Verhältnissen in der kleinen Wohnung eines Fachwerkhauses. Duderstadt ist eine wunderschöne, mittelalterliche Stadt, deren Fachwerkhäuser schön anzusehen sind; nur es lebte sich in ihnen auch fast noch wie im Mittelalter.

Meine Großeltern väterlicherseits gehörten zu den glücklichen Menschen, die im ersten und zweiten Weltkrieg ihr  Leben nicht verloren, nicht aus ihrer Heimat vertrieben wurden und keine körperlichen Beeinträchtigungen erfuhren, und dennoch wurde auch ihr Leben durch diese Kriege nachhaltig negativ beeinflusst. Mein Großvater verlor infolge des ersten Weltkrieges seine wirtschaftliche Existenz. Meiner Großmutter blieb durch die Ausbombung in Hamburg der ruhige, selbstbestimmte Lebensabend verwehrt, den sie sich durch den Einkauf in das Damenstift erhofft hatte. In dem engen Zusammenleben in einer zu kleinen mittelalterlichen Wohnung mit ihrer Tochter und deren Mann, die über diese Situation auch keinesfalls erfreut waren, wurden ihre letzten Lebensjahre sicher sehr eingetrübt, was meine Mutter einmal zu der Aussage veranlasste, sie wolle in ihrem Alter auf keinen Fall bei einem ihrer Kinder leben.

Meine Großmutter Henriette Arnold verstarb mit 81 Jahren in Duderstadt, Spiegelbrücke 9, am 8. Dezember 1947.

Oma Arnold mit ihren Kindern Margarethe, Wilhelm und Dora

Tante Dora und Tante Olga 1965 in Duderstadt

Tante Dora und Tante Erna 1975 in New York

Wenden als Großeltern mütterlicherseits

Meine Großeltern mütterlicher-seits hatten einen kleinen Bauernhof in dem sehr alten Weiler Finkenthal, der etwa sechs Kilometer südlich von Gnoien an der Landstraße zu Dagun liegt. Der Marktflecken Gnoien befindet sich etwa 30 km südöstlich von Rostock. Das Dorf Finkenthal hat eine sehr alte Geschichte. Sie geht  auf eine Gründung durch Wenden, also Sorben, zurück. Auch der Namen „Templin“ meines am 17. 4. 1867 geborenen Großvaters ist sorbischen Ur-sprungs. In der gleichen Region gibt es auch eine kleine Stadt mit dem Namen Templin.

Es war eine andere, märchenhafte Welt, in die ich in den Sommerferien als Fünf- bis Neunjähriger eintauchte, wenn ich mit meiner Schwester und meiner Mutter in den Ferien zu ihren Eltern nach Finkenthal fuhr. Tourismus gab es damals noch nicht, jedenfalls nicht in unserer kleinbürgerlichen Welt. Man fuhr in die „Sommerfrische“ aufs Land zu seinen Verwandten, die fast jeder Städter dort noch hatte. Hamburg wurde oft als Hauptstadt von Mecklenburg bezeichnet, weil der Zuzug aus Mecklenburg besonders groß war.

Es war für mich als Großstädter immer eine Fahrt in eine abgelegene, verwunschene Welt. Das kam schon in der Annäherung mit den Zügen zum Ausdruck. Die Verkehrsmittel wurden nach jedem Umsteigen immer altmodischer und liebenswerter. In Hamburg fuhren wir mit einem modernen Zug ab, der von einer schweren Dampflokomotive gezogen wurde und bei dem jeder Waggon diverse Abteile für jeweils sechs Personen hatte, die alle eine eigene Tür besaßen und durch zwei übereinanderliegende, durchlaufende Trittbretter verbunden waren. Aber schon in Güstrow stiegen wir in einen Zug viel älterer Bauart um, und in Teterow wechselten wir dann in einen Zug aus einer anderen, vergangenen Welt. Er wurde von einer kleinen, alten Dampflokomotive gezogen. Die Waggons besaßen keine eigenen kleinen Abteile, sondern waren durchgängig zwischen ihren beiden Enden, an denen der Zugang jeweils über offene Perrons führte. Die Wagen hatten noch harte Holzsitze und waren mit einem eisernen Ofen mit einem langen Ofenrohr ausgestattet.

Nach der Ankunft in Gnoien wurde es dann noch ländlicher, denn wir wurden von Onkel Walter, dem Bruder meiner Mutter, mit einem von einem Pferd gezogenen, offenen Leiterwagen mit großen, eisenberingten Speichenrädern abgeholt. Platz zum Sitzen gab es nur auf dem Kutschbock für meine Mutter und ihren Bruder, der die Zügel hielt. Wir Kinder machten es uns auf dem Holzboden des Leiterwagens bequem, der aus einem langen Brett bestand, oder lehnten uns an eine der beiden Seitenteile, die wie breite Leitern aussahen, und an jeweils zwei schräg stehende Holmen angelehnt und wohl auch befestigt waren. Sie gaben dem Wagen seinen Namen. Diese Leiterwagen wurden insbesondere für den Transport von Getreide und Heu benutzt.

Die Fahrt durch den Wald und die Felder dauerte nicht allzu lange, und immer wenn wir an eine bestimmte Stelle kamen, an der der Nachbar Westphal, von dem das Pferd ausgeliehen war, einen Acker besaß, schwenkte das Pferd automatisch in den Feldweg ein und musste entsprechend korrigiert werden.

Das Dorf Finkenthal liegt abseits der Landstraße. Eine kurze Stich-straße führt vom Dorf zur Landstraße, die Gnoien mit Dagun verbindet. Das Zentrum des Weilers bildet ein ovaler, unbebauter Anger, der von großen, alten Eichen eingerahmt wird. An diesem Anger liegt der Friedhof, in dem eine kleine Fachwerkkirche von 1750 steht, die auf einem etwa einen Meter hohen Sockel von Findlingen erbaut ist. Auch das kleine Fachwerkhaus der damals einklassigen Schule lag am Anger.

Neben dem Friedhof stand ein großer hufeisenförmiger Gutshof. Die Reihe der Ställe und Scheunen auf der einen Seite und auf der gegenüberliegenden Seite die langgezogenen, einstöckigen Wohnun-gen des Gesindes rahmten das Herrenhaus ein, das zwischen ihnen lag. Das war ein schlichter, zweistöckiger Bau, der nur in der Mitte durch seinen zweiseitigen, mit einem schmiedeeisernen Gitter versehenen Aufgang zur großen Eingangstür etwas aus dem Rahmen fiel. Heute befindet sich hier ein leerer Platz, auf dem lediglich an einer Seite ein kleiner, flacher, fensterloser Bau steht, dessen Funktion nicht erkennbar ist. In seinem kalkigen Weiß wirkt er wie ein Störfaktor am Dorfanger. Die Russen und ihre Nachfolger, die Vertreter des Arbeiter- und Bauernstaates der DDR, haben ganze Arbeit geleistet. An den Gutshof erinnert nichts mehr, selbst die vielen alten Bäume wurden entfernt.

Ich hatte mich mit dem etwa gleichaltrigen Sohn des Gutsbesitzers angefreundet und erlebte mit ihm viele schöne und für mich, der ich aus der Großstadt kam, ungewohnte Dinge. So sah ich, wie der übermächtige, kraftstrotzende Bulle von vier Männern mit Tauen am großen Nasenring gehalten wurde, wenn er aus dem Stall geführt wurde, um eine Kuh zu decken.

Ich habe verwundert gesehen, dass die zum Verzehr vorgesehenen Tauben kopflos noch eine Zeit lang durch die Luft flatterten, nachdem man ihnen mit dem Beil auf dem Holzbock den Kopf abgeschlagen hatte.

Den ammoniakartigen Geruch im Pferdestall habe ich immer als sehr angenehm empfunden. Dort standen vier edle Reitpferde und einige schwere Arbeitspferde.

Die Kuh- und Schweineställe haben mein Interesse weniger wecken können. Aber der Hofhund, ein Münsterländer Jagdhund, hatte immer meine volle Aufmerksamkeit. Wenn der Mähwagen über die Kornfelder fuhr und hinter sich einen Streifen freien Stoppelfeldes mit den Laufröhren der Feldmäuse freilegte, dann sprang der Hund aufgeregt hin und her, um möglichst viele der aufgeschreckten, ihrer Deckung beraubten Mäuse tot zu beißen.

Nach dem Mähen der Getreidefelder, auf denen noch viele schöne rote Mohn- und blaue Kornblumen wuchsen, kam immer ein großes Ungetüm in den Ort, eine Dreschmaschine, die die Ähren vom Stroh befreite, die Ähren drosch, das Korn in Säcke abfüllte und das Stroh in viereckigen, gebundenen Ballen ausspuckte. Der sonore Lärm dieser überdimensionierten Maschine, ihr ganztägiges tiefes, gleichmäßiges Brummen mit eingefügtem Knattern und Zischen bestimmte dann wie Musik für einige Tage den Alltag im Dorf.

Die Strohballen wurden auf den Feldern an der Landstraße zu großen, haushohen Quadern aufgeschichtet. Wir erkletterten sie und funktionierten sie oben zu kleinen Burgen um, in denen wir uns sicher fühlten. Der Versuch mit Dosen und einem Band mit der Besatzung einer anderen Burg zu kommunizieren, gewissermaßen zu telefonieren, ist zu unserer Enttäuschung immer wieder fehlgeschla-gen.

An der dem Gutshof gegenüberliegenden Seite des Angers führt eine unbefestigte Straße in den Wald, umrundet den nördlichen Teil des Dorfes, verlässt den Wald wieder und wird zu einer kurzen, mit Feldsteinen befestigten Straße, an der beidseitig die Siedlungshöfe der Teilerwerbsbauern liegen. Sie mündet dann nach etwa 150 Metern in die Stichstraße ein, die das Dorf mit der Landstraße verbindet. An der dem Dorfteich zugewandten Straßenecke liegt der Hof meiner Großeltern.

Es war und ist ein kleiner Hof. Ein Siedlungshaus mit kleinem, blumengeschmücktem Vorgarten, einem Hofplatz, noch mit Pumpe, der begrenzt wird durch eine Scheune, einen Stall, einen Holzschuppen und den großen, tiefen Garten, der sich an der Stichstraße entlang bis zur Brahmskuhle, dem Dorfteich, hinzieht.

Auf dem Hof lebte meine verwitwete Großmutter und ihr Sohn Walter mit seiner Frau Emma, die meine Schwester Ingrid und ich als sehr unfreundlich und unzufrieden empfanden. Wir versuchten immer, ihr aus dem Wege zu gehen.

Nach dem Einmarsch der Russen wurde Tante Emma wie viele andere Frauen in der sowjetisch besetzten Zone vergewaltigt. Onkel Walter, der das zu verhindern versuchte, wurde von den Russen krankenhausreif geschlagen. Allein in Berlin sollen 200.000 Frauen und Mädchen vergewaltigt worden sein, wobei die Dunkelziffer natürlich sehr hoch ist. Die Mutter meines Schulfreundes Erich erzählte einmal, dass in ihrem Dorf die Frauen abends auf dem Marktplatz in einer Reihe antreten mussten und die Russen sich dann ihr Opfer aussuchten. Solche Praktiken trieben viele Frauen in den Tod.

Meinen Großvater hatte ich nur in sehr jungen Jahren noch erlebt. Er wirkte sehr alt und war von uns Kindern kaum noch ansprechbar. Wenn das Wetter es zuließ, saß er gern stundenlang auf einem Stuhl neben der Hoftür und wärmte sich in der Sonne. Er hatte das Grauen und die Brutalität des Schlachtens in den Grabenkämpfen an der Westfront des 1. Weltkrieges miterlebt.

An meine Großmutter, Anna Templin, geborene Westphal, erinnere ich mich als eine sehr freundliche, liebe Frau, zu der wir Kinder uns immer hingezogen fühlten. Sie litt unter regelmäßigen, starken Kopfschmerzen, gegen die sie immer, wie sie sagte, „ihr weißes Pulver“ einsetzte, das sie in Gnoien vom Apotheker in einem flach gefalteten Papier erhielt. Sie starb leider schon mit 54 Jahren an Krebs. Das war sehr bedrückend, ein schwerer Schatten fiel über das Haus, was auch meine Schwester Ingrid und mich sehr bedrückte. Vor der Beerdigung wurde der Sarg noch einige Tage in der „guten Stube“ aufgebahrt. Während ich sonst immer durch dieses Wohnzimmer auf die Straße ging, nahm ich jetzt lieber den Umweg über den Hof um das Haus herum, weil mir der Weg am Sarg vorbei zu beklemmend war.

Die Bezeichnung „Wohnzimmer“ trugen die „guten Stuben“ bei den Bauern und auch bei vielen Städtern zu Unrecht. Sie wohnten in der Küche. Das Wohnzimmer besaß eine rein repräsentative Funktion. Dort wurde nur gegessen und zusammengesessen, wenn Besuch im Hause war. In der Wohnung meiner Eltern in Hamburg war das glücklicherweise nicht mehr der Fall. Wir wohnten in der „guten Stube“, und mein Vater sprach von den vielen, bei denen es noch nicht der Fall war, immer abschätzig von „Küchenbewohnern“.

Meine Großeltern hatten fünf Kinder. Es waren dies in der Reihenfolge ihrer Geburt Walter, meine Mutter Elsbeth, Grete, Otto und Ilse. Nur Walter, der erstgeborene Sohn, konnte auf dem Hof bleiben und ihn übernehmen. Alle anderen Kinder mussten ihre Heimat in sehr jungen Jahren verlassen, da der Hof sie nicht ernähren konnte; meine Mutter schon mit 16 Jahren. Die Mecklenburger gingen in solchen Fällen nach Rostock, insbesondere aber nach Hamburg, weil dort am ehesten Arbeitsplätze zu finden waren. Die Mädchen gingen meist „in Stellung“, sie verdingten sich als Dienstmädchen in großbürgerlichen Haushalten gegen sehr geringen Lohn, aber gegen Unterkunft und Verpflegung. Durch wachsende Erfahrung konnten sie sich, wie meine Mutter im Hause eines bekannten Juweliers, in der Küche von einer Zugehfrau bis zur „Kaltmamsel“ hocharbeiten, die für die Zubereitung der kalten Speisen verantwortlich war. Nach einigen Jahren wurde meine Mutter zum Mädchen für alles und sogar zum Kindermädchen.

Erste Anlaufstelle für meine Mutter und ihre Geschwister war in Hamburg ihre Tante Martha, eine Schwester meiner Großmutter, die in Hamburg mit einem Taxifahrer verheiratet war und zur Miete in einer Wohnung am Mühlenkamp in Winterhude, nicht unweit der Außenalster, wohnte. Dort gewährte sie den Kindern der Familie Templin so lange Aufenthalt, bis diese eine Anstellung und Unterkunft gefunden hatten.

Meine Großeltern unterhielten in Finkenthal in ihrem Stall zwei Kühe und mehrere Schweine. Wenn die Schweine mittags gefüttert werden sollten, wurden in einem großen Kessel Kartoffeln gekocht. Sobald die Pellkartoffeln dem Kessel entnommen und gestampft, mit etwas Milch und geschrotetem Korn versehen wurden, erklang jedes Mal ein aufgeregter Chor laut grunzender und quiekender Schweine, die sich abdrängten und übereinander kletterten, um sich möglichst gute Plätze an der Futterrinne zu sichern. Damals lachte ich darüber, und erst viele Jahre später merkte ich, dass diese Verhaltensweise sinnbildlich auch im menschlichen Zusammenleben durchaus verbreitet ist.

Regelmäßig schlachtete Onkel Walter eines der Schweine, denn es wurde in der Familie viel Fleisch gegessen. Nach der Schlachtung gab es dann immer eine würzige Blutsuppe mit Graupen. Bald nach dem Schlachten hingen dann auf dem Speicher an der Decke wieder die schmackhaften, würzigen Leberwürste, die nach einem alten Rezept zubereitet wurden, und die unübertroffenen Mettwürste, wie ich sie nie wieder mit diesem feinen, würzigen Geschmack gegessen habe. Auch Schinken und Speckseiten hingen dort in Leinensäcken an den Querbalken auf Abruf. Auf den sauberen Holzdielen des Bodens lagen neben Speck-Mausefallen aufgeschüttete kleine Berge von Weizen, Gerste und Roggen.

Onkel Walter beeindruckte mich immer wieder, wenn er sich zum Frühstück Spiegeleier machte und sich dazu acht Eier in eine große Pfanne schlug, in der einige breite Scheiben Schinkenspeck schmorten. Trotz dieser aus heutiger Sicht ungesunden Ernährung ist er fast siebzig Jahre alt geworden. Er musste allerdings als Teilerwerbsbauer und in seinem Beruf als Maurer immer körperlich hart arbeiten.

Das Einsammeln der von den Hühnern gelegten Eier erwies sich immer als schwierig, denn die vielen Hühner waren nicht dazu zu bewegen, ihre Eier immer an derselben Stelle abzulegen. So gestaltete sich das Suchen als sehr aufwendig. Selbst unter den Büschen, die den Hof begrenzten, scharrten sie kleine Nester in den Sand und legten ihre Eier dort hinein.

Die Enten waren dagegen sehr viel disziplinierter und pflegeleichter. Jeden Morgen sammelten sie sich zur gleichen Zeit und watschelten, mit dem Erpel an der Spitze, eine hinter der anderen im Gänsemarsch, oder besser Entenmarsch, auf dem Fußweg, der am Garten des Grundstückes entlang führte, zu der etwa 80 Meter entfernten „Brahmskuhle“. Das war der Feuerlöschteich, der an den Garten meiner Großeltern angrenzte. Am späten Nachmittag kamen sie dann immer wieder zur gleichen Zeit, eine hinter der anderen, auf dem gleichen Weg zurück. Immer, wenn ich an Finkenthal denke, habe ich auch die kleinen gelben Bällchen der Entenküken vor Augen, die in einem großen mit einem Tuch abgedeckten Korb schnatterten, der auf der äußersten Seite des großen Herdes stand, wo dieser nur noch eine mäßige Wärme verbreitete.

Die Brahmskuhle lag in der Mitte des Dorfes. Der kreisrunde Teich  besaß einen Durchmesser von etwa fünfzehn Metern. Mit der Brahmskuhle verbinde ich viele angenehme Erinnerungen. Dort ließ ich mit meinem Freund „Schiffe“ fahren, die wir aus der dicken Borke von Kiefern schnitzten und mit Gänsefedern als Segel versahen. Schwimmen konnten wir noch nicht, aber wir wagten uns mutig auch selbst auf dieses „Meer“ unserer Phantasie mit kleinen Flößen aus Brettern, die wir auf runde Stämme nagelten. Mit großen Bohnenstangen bewegten wir uns stakend fort.

Mit Freunden an der Brahmskuhle

Besonders stolz war ich immer, wenn ich mit dem Sohn des Gutsbesitzers eines der schweren Arbeitspferde des Gutes nach getaner Arbeit zur Tränke in die Brahmskuhle reiten durfte.

Das buschige Ufer des Teiches am Garten meiner Großmutter nutzten wir, um von ihm aus im Schutze von Fliederbeerbüschen über den Zaun in den Garten meiner Großeltern zu klettern. Denn dort in der Tiefe des Gartens verborgen stand ein Birnbaum, der große, besonders saftige Butterbirnen trug.

Unvergesslich ist mir der wochenlange Mecklenburger Landregen, wie es ihn heute in dieser Ausprägung wohl nicht mehr gibt. Tag für Tag, zwei oder drei Wochen lang oder auch länger, fiel im Sommer ein gleichmäßiger, nicht sehr starker Regen. Mit seinen immer gleichen, nicht enden wollenden Geräuschen erzeugte er eine monotone, fast melancholische Stimmung.

Mit meinem Freund saß ich dann meist in unserem Holzschuppen. Wir schnitzten Schiffe aus Borke und Flöten aus Holunderzweigen, aus denen wir das Mark entfernt hatten. Solche ausgehöhlten Holunderzweige kleinerer Ausprägung nutzten wir auch als Pfeifenstiele. Ausgehöhlte Kastanien dienten uns als Pfeifenköpfe. Als Tabak rauchten wir die braunen Fäden, die von den Spitzen der Maiskolben herunterhingen. Ununterbrochen platterte gleichmäßig der Regen mit trommelnden Geräuschen auf die Teerpappe des Schuppendaches, tropfte in kleinen Rinnsalen von der Dachtraufe auf den sandigen Boden, in dem sich kleine Abflüsse bildeten. Es roch in dem Schuppen sehr intensiv nach einer unvergesslichen, angenehmen Mischung aus Holz, Harz und Regen.

Der Holzschuppen war zur Belüftung so gebaut, dass zwischen den kleinen senkrechten Stämmen immer einer fehlte, so dass wir hinaus sehen konnten. Wir bekamen alle Geräusche des Regens mit und hörten, wie die Tropfen in den Sand platschten, sahen auch den Himmel, an dem wir kleine Zeichen für eine Wetterbesserung zu entdecken hofften. Aber er blieb meist hoffnungslos grau.

An der Straße stand vor jedem Hof ein mannshoher Bock, auf den die Bauern früh morgens ihre großen Milchkannen aus Zink stellten. Wenn dann morgens der mit zwei Pferden bespannte Milchwagen aus Gnoien kam, übernahm er die vollen Kannen und stellte die mitgebrachten leeren auf den Bock. Unser Hof war der erste, der angefahren wurde, und ich durfte, wann immer ich wollte, auf dem Kutschbock mitfahren. Sobald alle Milchkannen in der kleinen Siedlungsstraße übernommen worden waren, ging es mit Peitschenknallen in schnellem Lauf der Pferde mit scheppernden Milchkannen auf dem abschüssigen, unbefestigten Weg in den Wald hinein, im Halbkreis um das Dorf herum und wieder aus dem Wald heraus in die ebenfalls unbefestigte Straße zu den Bauernhöfen am Anger. Ich hatte immer den Eindruck, dass das schnelle Traben durch das Waldstück den Pferden genau so viel Spaß machte wie mir. Ich genoss jedenfalls die schnelle Fahrt auf dem weichen Waldboden. Zu dieser frühen Morgenstunde war es noch kühl und die Gerüche des Waldes schienen noch intensiver zu sein, als es sonst der Fall war.

Ein besonderes Erlebnis war es auch immer wieder, wenn zweimal in der Woche der Bäckerwagen aus Gnoien kam. Er wurde von einem Pferd gezogen und war ein verschlossener Kastenwagen. Wenn er bei uns hielt und hinten die große Tür geöffnet wurde, entströmte ihm ein geballter, unbeschreiblich verführerischer Duft aus einer Mischung von Zucker, Butter, Honig, Zimt, Mandelmasse und ähnlichen süßen Leckereien. Ich bekam dann jedes Mal ein Stück Kuchen, meistens einen „Amerikaner“, ein Stück aus Mürbeteig mit Zuckerguss.

Um Zuckerstangen und andere süße Leckereien ging es immer in der Kirmes, die einen ganz besonderen Reiz hatte, denn sie fand an der Landstraße zwischen Gnoien und Finkenthal im Kiefernwald statt. Die vielen bunten Verkaufsstände und Vergnügungsattraktionen standen im Wald verstreut unter den Bäumen. Das verlieh dieser Kirmes immer eine ganz besondere Atmosphäre.

Nach der ersten Nacht der schweren, zehntägigen Luftangriffe auf Hamburg im Juli/August 1943, in der unser Viertel massiv in Mitleidenschaft gezogen war (rund herum brannte es oder die Häuser waren durch Sprengbomben zerstört), floh meine Mutter mit meiner Schwester und mir zu ihren Eltern nach Finkenthal. Weil unsere Wohnung beschädigt wurde und nicht mehr bewohnbar war, lebten wir ungefähr ein Vierteljahr in Finkenthal im Haus der Großeltern. Unsere Wohnung in Hamburg lag im vierten, obersten Stockwerk. Sie war schwer beschädigt, weil durch das Dach und die Wohnzimmerdecke eine Brandbombe eingeschlagen war und einen Brand entfacht hatte. Eine Luftmine, die auf der Straße vor dem Haus explodierte, zerstörte alle Fenster und Türen. Glücklicherweise wurde nach etwa drei Monaten im Hause in der zweiten Etage eine Wohnung frei, die wir dann beziehen konnten.

So nahm ich in Finkenthal auch einige Wochen am Schulunterricht in der dortigen einklassigen Schule teil. Sie bestand aus nur einem Klassenraum, in dem die Kinder aller Jahrgänge gleichzeitig unterrichtet wurden, insgesamt etwa zwölf Kinder. Es gab nur einen Lehrer, da dieser aber zugleich leidenschaftlicher Imker war, ging er während des Unterrichts sehr oft zu seinen Bienenvölkern und überließ dann den Unterricht der ältesten Schülerin, meiner Cousine Inge. In dieser Einklassenschule schrieben wir noch mit dem Griffel auf Schiefertafeln, an denen ein Schwamm zum Auslöschen des Geschriebenen hing. Wir schrieben dort mit der alten, deutschen Sütterlinschrift, die heute kaum noch jemand lesen kann.

Nicht alle mochten mich, den Jungen aus der Großstadt. Schon gar nicht der Sohn des Bauern auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Er warf einmal wütend einen großen Stein nach mir, der mich mitten auf der Stirn traf. Da kein Arzt zur Verfügung stand, der die Stelle hätte klammern können, behielt ich eine Narbe als bleibendes Andenken an diesen Burschen. Er hatte offenbar die Fähigkeit, seine Abneigung auch auf den Hofhund, einen Spitz, zu übertragen, denn dieser biss mich, ohne dass er dazu Veranlassung gehabt hätte. Möglicherweise liegt es aber auch in der Art der Spitze, plötzlich und ohne Vorwarnung, unbegründet zuzubeißen.

Ich bin in meinem Leben nur zweimal von Hunden gebissen worden. Beim zweiten Mal war es wieder ein Spitz. Es war Sonntag, und ich spazierte mit meinem Freund bei Flottbek auf dem Elbuferweg, als uns auf meiner Seite eine Dame mit einem Spitz entgegenkam. Aus meiner heutigen Sicht war die Dame jung, aus meiner damaligen Sicht nicht mehr ganz so jung. Da ich mich mit meinem Freund angeregt unterhielt, schenkte ich ihr und ihrem Hund keine Beachtung. Als die beiden fast an uns vorüber waren, drehte sich der Spitz im rechten Winkel um und biss mich ohne Vorwarnung in die Wade, was einen Dreiangel in meiner Hose zur Folge hatte. Die Dame entschuldigte sich lebhaft und erklärte, sie könne Kunststopfen. Sie gab sich untröstlich und wollte unbedingt einen Termin zum Kunststopfen bei ihr vereinbaren. Das machte mich misstrauisch und gab mir Veranlassung zu der Vermutung, dass der Hund dressiert war, um ihr junge Männer zum kunstvollen Stopfen und/oder Ähnlichem ins Haus zu holen. Ich entschied mich daher, die Hose bei ihr nicht auszuziehen. Damals hatte ich so kurz nach dem Krieg nur eine gute lange Hose.

Nach Bildung der DDR im Herbst 1949 blieb mir keine Möglichkeit mehr, in den Ferien in die ländliche Abgeschiedenheit Finkenthals einzutauchen. Die Grenze zur DDR, zu der Mecklenburg gehörte, war dicht. Es gab keine Einreisegenehmigung, und ich musste mich in den Ferien damit begnügen, in den Trümmerbergen und den ausgebrannten Ruinen zu spielen, die um uns herum reichlich vorhanden waren. Nur meine Mutter bekam für wenige Anlässe noch eine Einreise-genehmigung, nachdem sie ein Dokument unterschrieben hatte, in dem sie erklären musste, dass sie auf alle ihre Erbansprüche an Haus und Hof ihrer Eltern verzichtet.

Meine Mutter Elsbeth Templin

Aus dem 1. Weltkrieg nichts gelernt

Von meinem Ur-Großvater existiert das obige Bild, wie er in Uniform in „Knobelbechern“ mit Koppel, Patronentaschen, Pickelhaube, mit Wolldecke umwickelten Tornister und Karabiner etwas deplaziert auf seinem Hof steht. Er wird nicht zu denen gehört haben, die blumengeschmückt, singend, vom Volk bejubelt, mit dem begeistern-den Hochgefühl, dem Franzmann noch einmal kräftig auf den Helm zu schlagen, in Berlin an Kaiser Wilhelm II vorbeigezogen sind, der ihnen zurief: „Weihnachten seid Ihr zurück!“ Aber er hat mit ihnen dann später von 1914 bis 1918 im erbarmungslosen Stellungskrieg vor Verdun und an der Somme in den von Regen aufgeweichten, schlammigen Schützengräben gelegen. Schwerstes Trommelfeuer und Giftgasangriffe waren sein Alltag wie in den Pausen dazwischen der Kampf mit dem Dreck, dem Schlamm, den Läusen und den unzähligen fetten Ratten, die in und um die Schützengräben von den vielen unbeerdigt herumliegenden toten Soldaten reichlich Nahrung fanden.

Welch eine unselige, unfassbar unmenschliche Zeit! In diesem von der deutschen Generalität bewusst als „Abnutzungsschlacht“ betriebenen Stellungskrieg, der den Gegner „ermüden“ und „ausbluten“ lassen sollte, waren die Verluste der Deutschen, Franzosen und Engländer auf engstem Raum so groß, dass in den entsprechenden Regionen, die vielen, übergroßen Soldaten-Friedhöfe sogar landschaftsbildend sind. Endlose Reihen weißer Kreuze bedecken die weit geschwungenen Hügel.

Insgesamt haben im 1. Weltkrieg fast 10 Millionen Männer ihr meist junges Leben lassen müssen, und etwa 20 Millionen Soldaten wurden verwundet. Außerdem wurden ca. 7 Millionen Zivilisten durch Kriegs-einwirkungen getötet.

Und dennoch: Die nächste Generation hatte vom dem sinnlosen, grauenvollem Gemetzel des Krieges nichts gelernt. 20 Jahre später musste sein Sohn, mein Onkel Walter, im 2. Weltkrieg wieder gegen Frankreich in den Krieg ziehen. Er hatte noch Glück, dass seine Einheit an die Westfront nach Frankreich verlegt wurde und nicht an die Ostfront. In den Kämpfen nach der Invasion der Alliierten in der Normandie wurde er gefangen genommen, und kam zur Arbeit auf einen kleinen Bauernhof. Ihm blieb der brutale, hemmungslose Kampf in Russland erspart und die Gefangenschaft in den primitiven Barackenlagern in der Kälte Sibiriens mit härtester körperlicher Arbeit und minimaler Ernährung, aus denen die letzten deutschen Gefangenen erst 1955, zehn Jahre nach Kriegsende, zurückkamen.

Sonstige Verwandtschaft

Onkel Arthur auf der Yacht „Hohenzollern“

des Kaisers Wilhelm II.

Onkel Arthur war der Mann von Tante Olga, der ältesten Schwester meines Vaters. Sie war die einzige seiner vier Schwestern, die in Deutschland geblieben war.

Onkel Arthur war Berliner. Er lief im Alter von 16 Jahren von zuhause weg, um in Hamburg zur See zu gehen. Er muss eine schwere Zeit gehabt haben, da er als Deckshand begonnen hat. Später ließ er sich von der Marine anwerben. Er war ein sogenannter Zwölfender. So nannte man die Berufssoldaten, die zwölf Jahre im kaiserlichen Heer gedient hatten und dann nach ihrer Ausmusterung automatisch Beamte wurden. Onkel Arthur wurde auf diese Weise Zöllner an der holländischen und dann später an der tschechischen Grenze. Über seinen Kampf mit den Schmugglern und ihre Tricks erzählte er gern und viel, über seine Zeit als Seemann seltsamerweise sehr viel weniger.

Auf mehreren Bildern sieht man ihn in einer schicken Paradeuniform mit Schirmmütze, einem an zwei Schnüren am Koppel hängendem

Dolch, weißen Handschuhen und einer Kordel mit geflochtenem Kopf am Koppel. Nach der Uniform zu urteilen muss er einen, wenn auch niedrigen, Offiziersgrad gehabt haben. Seine Funktion war die eines Marinesanitäters oder Sanitätsoffiziers. Was ihn aus der Masse heraushob war der Umstand, dass er auf der Yacht des Kaisers, der "Hohenzollern", Dienst tat. Ich erinnere noch wie er einmal spitzbübisch erzählte, dass die Mannschaft einmal dem Kaiser das Bier „weggesoffen“ hätte.

Onkel Artur auf der Yacht „Hohenzollern“ des Kaisers Wilhelm II. nach Änderung seines Nachnamens von Hasenfuss auf Hagen auf Veranlassung des Kaisers

Ein herausragendes Ereignis seiner Dienstzeit auf der "Hohenzollern" passierte, als das Schiff an der Peer von New York lag, und die Schaulustigen so drängelten, dass ein Junge ins Hafenbecken fiel. Onkel Arthur sprang sofort über Bord und rettete den Jungen. Wie Tante Olga mir erzählte, soll das Ereignis sogar in der örtlichen Presse New Yorks lobend erwähnt worden sein.

Ein anderes Geschehen wirft ein typisches Licht auf Kaiser Wilhelm II. und seine Zeit. Onkel Arthur hieß mit dem Nachnamen Hasenfuß. Als der Kaiser erfuhr, dass ein Hasenfuß, Synonym für einen ängstlichen Menschen, auf seiner Yacht Dienst machte, befahl er, dass dessen Name sofort zu ändern sei. Er gab ihm den Namen Hagen, der aus der Siegfriedsage als tapferer Ritter bekannt ist. Die Urkunde, in der mit großer, schwungvoller Schrift des Kapitäns festgehalten wurde, dass auf Geheiß seiner allerhöchsten Majestät des Kaisers II. Arthur Hasenfuß künftighin den Namen Arthur Hagen tragen wird, schenkte mir Tante Olga.

Onkel Arthur fand einen gnädigen Tod. Als er nach seiner Pensionierung eines Tages im Jahre 1958 wie üblich mit Tante Olga morgens am Frühstückstisch saß, fiel sein Kopf auf die Tischplatte. Er war tot – Herzinfarkt.

Obermaat Artur Hasenfuß

Tante Olga

Tante Olga

Onkel Otto in Norwegen „auf der Flucht erschossen“

Onkel Otto war der jüngere Bruder meiner Mutter. Auch er musste wie drei seiner Geschwister den kleinen Bauernhof der Familie Templin im Weiler Finkenthal bei Gnoien in Mecklenburg in sehr jungen Jahren verlassen. Es gab für ihn weder in dem aus einem Gutshof und wenigen Kleinbauernhöfen bestehendem Finkenthal noch in der nahen Kreisstadt Gnoien eine Arbeitsmöglichkeit. Den kleinen Bauernhof sollte sein erstgeborener Bruder Walter übernehmen, der als Maurer in Gnoien arbeitete und den Hof als Nebenerwerb führen konnte.

Wie vorher schon meine Mutter und später ihre jüngere Schwester  Ilse ging auch Onkel Otto nach Hamburg, das damals als Hauptstadt on Mecklenburg bezeichnet wurde, weil die Stadt ihr Wachstum aus der Zuwanderung von Mecklenburg bezog.

Erste Anlaufstelle in Hamburg war auch in seinem Fall Tante Martha, die Schwester der Mutter meiner Mutter. Sie lebte mit ihrem Mann, einem Hafenarbeiter, der später Taxi gefahren ist, in einer Mietswoh-nung in Winterhude in einem Vieretagenhaus.

Otto begann eine Lehre als Einzelhandelskaufmann und schloss diese auch erfolgreich ab. Er hatte schon in jungen Jahren eine klare politische Einstellung, die ihn in Opposition zu den National-sozialisten führte. So hat mir Tante Olga, die Schwester meines Vaters, einen Brief gezeigt, in dem er ihr schon Anfang der dreißiger Jahre schrieb: „Wenn Hitler an die Macht kommt, dann gibt es Krieg.“ Seiner Schwester Elsbeth, meiner Mutter, prophezeite er: „Es wird Krieg geben, und dann bleibt kein Stein auf dem anderen. Deine Kinder werden einmal nichts zu essen haben.“

Seine Frau, Tante Grete, war bei uns nicht sehr beliebt. Es hieß, sie habe die Hosen an, und Onkel Otto habe bei ihr nichts zu sagen. Aber vielleicht, gab meine Mutter zu bedenken, müsse ein solcher Luftikus eine solche Frau haben. 

Jedenfalls konnte Tante Grete keinen Kuchen nach unserem Geschmack backen. Wenn wir bei Ihr eingeladen waren, sagte mein Vater immer: „Kinder, wir gehen heute wieder Glitschkuchen essen.“ Wir wussten dann, es geht zu Onkel Otto und Tante Grete. Sie hatte eine einmalige Gabe, Hefekuchen zuverlässig so zu backen, dass die mittlere Schicht nicht aufging und sich zu einer feuchten, unappetitlichen Masse verdichtete. Mein Vater meinte, sie könne den Kuchen doch zum Nachbacken in die Sonne legen.

Bei solchen Besuchen sind wir immer durch Harvestehude und über die alte Lombardsbrücke gegangen, um nach Schwane-wik auf die andere Seite der Alster zu gelangen, von wo es nur noch ein Katzensprung bis zur Wohnung von Onkel Otto in der Bülaustraße 8 war. Es wurde damals viel in der Stadt zu Fuß gegangen, für viele Menschen war es einfach zu teuer, die Straßenbahn zu benutzen.

Onkel Otto war zu der Zeit, als ich ihn kennenlernte, selbständiger Geschäftsmann und offenbar kein schlechter. Schräg gegenüber seiner Wohnung hatte er in dem oberen, vom Hauptbahnhof abgewandten Teil der Langen Reihe, einen kleinen Konfitürenladen, und zwar im Souterrain. Man konnte von oben auf die Auslage im Schaufenster hinunter sehen, und man musste ein paar Stufen hinabsteigen, wenn man seinen kleinen Laden betreten wollte.

Ich erinnere mich noch sehr genau, wie mein Vater und ich ihn eines Tages aufsuchten und mein Vater mir Pralinen kaufen wollte. Es gab zwei Ausführungen zu unterschiedlichen Preisen von der Sorte, die mein Interesse geweckt hatte. Großzügig, wie mein Vater war, entschied er sich für die teureren. Onkel Otto sagte dann jedoch: „Dir kann ich es ja sagen, Willy. Nimm ruhig die billigeren, es sind die gleichen. Es gibt außer dem Preis keinen Unterschied.“

Beim großen Luftangriff auf Hamburg im Juli/August 1943 – Onkel Otto war inzwischen im Krieg – wurde ein Teil des viergeschossigen Wohnhauses, in dem er seine Wohnung hatte, von einer Sprengbombe so weggerissen, dass man von der Straße aus in die im dritten Stock liegende Wohnung von Tante Grete sehen konnte. Ein Teil des Fußbodens des Schlafzimmers hing noch in der Luft. Man sah die Tür vom Schlafzimmer und die Tapete mit einem Bild an der Wand. Tante Gretel war froh, dass sie trotzdem die Wohnung zunächst weiter bewohnen konnte, sie durfte nur die Tür zum Schlafzimmer nicht öffnen.

Sie hatte großes Glück gehabt, denn sowohl die rechts und links angrenzenden Häuser in der Bülaustraße, wie auch der Langen Reihe, fielen den Spreng- und Brandbomben zum Opfer. Die Häuserzeilen sind auch heute – mehr als 60 Jahre nach dem Kriege – immer noch nicht wieder aufgebaut worden. Rund um das Haus erstrecken sich immer noch die ebenerdigen, provisorischen Verkaufsbereiche der Firma „Tausend Töpfe“.

Onkel Otto war ein großer, gut aussehender Mann, der nicht ohne Charme war und bei Frauen gut ankam. Er erschien mir immer gut gelaunt, ja fröhlich und spontan zu sein. Geschildert wurde er oft als lebensfroh und leichtlebig aber auch als angeberisch oder gar aufschneiderisch. Immer wenn ich, wie meine Mutter es formulierte, „das große Wort führte“ oder spekulative Pläne entwarf, meinte meine sehr realistische, nüchterne und wenig zu überbordender Phantasie neigende Mutter, ich hätte „Rosinen im Sack“ wie Onkel Otto, ich sei ein wenig wie Onkel Otto.

Mein Vater erzählte mir, Onkel Otto hätte ihn einmal überredet, von Hamburg mit dem Taxi nach Finkenthal in Mecklenburg zu fahren, das immerhin ca. zweihundertfünfzig Kilometer entfernt liegt. Als sie dann dort großspurig ankamen, habe Onkel Otto gesagt: „Willy zahl' schon mal“, und sei ausgestiegen.

Im Krieg war Onkel Otto in Bergen in Norwegen stationiert, jedoch nicht als Soldat, sondern als Angestellter im „Luftgau-Nord“. Wir haben Onkel Otto nie wiedergesehen. Seine Frau, Tante Grete, bekam eines Tages ein amtliches Schreiben, in dem ihr mitgeteilt wurde, dass er auf der Flucht erschossen worden sei und sie keinen Anspruch auf eine Rente als Kriegerwitwe hätte. Da er immer in Opposition zu den Nazis gestanden hatte, vermuteten wir, dass er den Mund nicht halten konnte und seine Überzeugung geäußert hatte, dass der Krieg nicht zu gewinnen sei, was dann als Wehrkraftzersetzung zu einer standrecht-lichen Erschießung geführt haben kann. Wie wir später hörten, soll er in Begleitung eines deutschen Offiziers versucht haben, in den Bergen über die Grenze in das neutrale Schweden zu gelangen. Also Fahnenflucht für den Offizier aber nicht unbedingt für ihn, denn er war kein Soldat, sondern Zivilangestellter des norddeutschen Luftgaukommandos. Drei Tage vor dem angegebenen Todestag hatte er seiner Frau noch einen ganz normalen Brief geschrieben.

Um 1980 habe ich in Wiesbaden Albrecht (Addi) Göring, einen Neffen von Hermann Göring, kennengelernt, der gesellschaftlich und politisch eine Art Gegenpol zu Onkel Otto war. Er kam nicht aus kleinen Verhältnissen, sondern aus dem großbürgerlichen Milieu Wiesbadens. Er hatte als Generalstabsoffizier den Überfall auf Norwegen geplant, oder – wie er sagte – den Norwegenfeldzug organisiert.

Von der amerikanischen Besatzungsmacht hatte er Berufsverbot bekommen, lebte aber doch sehr gut, da seine Frau in der Adolfsallee in bester Lage ein gediegenes Vieretagenhaus besaß und er unter dem Namen seiner Frau erfolgreich als Immobilienmakler arbeitete. Pikanterweise vermittelten sie überwiegend Objekte für die Amerikaner, die in Wiesbaden ein Headquarter, einen Hubschrauber-flugplatz und ein zentrales Militärkrankenhaus unterhielten. Frau Göring stellte, gut Englisch sprechend, die Kontakte her und vergaß dabei nicht, auf die historische Verwurzelung ihrer Familie in Amerika zu verweisen.

Uns gegenüber renommierte sie mit der Verbindung zu Hermann Göring und zeigte uns stolz Bilder, die sie in Karinhall, dem pompösen Landsitz Hermann Görings, gemacht hatte. Sie zeigte uns übrigens auch eine Regimentsfahne mit Einschüssen aus dem amerikanischen Bürgerkrieg, an dem einer ihrer Vorfahren als Offizier teilgenommen hatte.

Selbst nach all dem, was inzwischen geschehen war, erzählte ihr Mann nicht ohne Stolz, dass er mit seinem Onkel in vielen Saalschlachten Wiesbaden kommunistenfrei gemacht habe. Auch auf seine Teilnahme am Spanischen Bürgerkrieg in der Legion Condor war er unverkennbar stolz und betonte, dass er noch sehr enge Kontakte zu spanischen Freunden, ehemaligen Franco-Anhängern, habe, die inzwischen hohe Positionen eingenommen hätten. Bezeichnender-weise war seine Bankverbindung die Tochter einer spanischen Bank in Deutschland.

In der Legion Condor war er Stuka-Pilot. Sturzkampfbomber (Stukas) waren Kleinflugzeuge, die ihre Bomben im Sturzflug möglichst weit an das Ziel herantrugen, um die Treffsicherheit zu erhöhen. Der Sturzflug wurde begleitet von einem ohrenbetäubenden, schrillen Sirenengeheul, das durch zwei Fahrtwindsirenen am Fahrwerk der Flugzeuge erzeugt wurde und eine nicht geringe psychologische Wirkung auf den Gegner hatte.

Er war etwas betreten, als ich ihm sagte, in der Kathedrale von Saragossa in Nordwest-Spanien würden an den Seiteneingängen Blindgänger von Bomben der Sturzkampfbomber der Legion Condor hängen, wie ich anlässlich einer Sitzung beim Banco Hispano Americano festgestellt hatte. Es war ihm sichtbar unangenehm, an diese unvorstellbar brutalen Überfälle auf Mensch und Tier erinnert zu werden, wie sie Picasso in seinem Bild „Guernica“ so eindrucksvoll dargestellt hat.

Onkel Harald, ein Däne als Patenonkel

Onkel Harald war mein Taufpate, nach ihm bekam ich meinen ungeliebten zweiten Vornamen Harald. Er war der Bruder meiner Großmutter väterlicherseits. Wie meine Großmutter war er aus Sonderburg, Dänemark, nach Deutschland eingewandert. Ich kannte Onkel Harald leider nur eine kurze Zeit, bis ich als Achtjähriger im Zuge der Kinderlandverschickung Hamburg verlassen musste und erst als Dreizehnjähriger zurückkehren konnte. Da war er jedoch schon verstorben. Ich erinnere ihn als liebenswürdig und fürsorglich.

Onkel Harald war ein leidenschaftlicher Briefmarkensammler. Er besaß eine große und wertvolle Briefmarkensammlung, die ich einmal erben sollte. Leider verbrannte diese Sammlung mit dem gesamten Hausrat, als er bei einem Luftangriff auf Hamburg in der Conventstr. 2 ausgebombt wurde. Seine Frau, Tante Lottchen, und er konnten im Alter von über siebzig Jahren nur das nackte Leben retten. Sie wurden in das ländliche Schnackenburg an der Elbe evakuiert, wo sie „hängen blieben“. Dort verstarb Onkel Harald 1945, Tante Lottchen Ende 1954.

Tante Lottchen war sehr resolut und liebte es, sich in Gesellschaft und auf Veranstaltungen zu bewegen. Im Hamburger Sonderburg-Club spielte sie offenbar eine größere Rolle, obwohl sie Deutsche war. Sie soll an mancher Eheanbahnung nicht unbeteiligt gewesen sein.

Onkel Harald und Tante Lottchen hatten nur ein Kind, den Sohn Harry. Der musste noch während seiner Lehrzeit in einem kaufmännischen Betrieb – wie es hieß „bei Nacht und Nebel“ – auf ein Schiff gebracht werden, das nach Nordamerika fuhr. Er soll, wie man erzählte, „in die Kasse gegriffen haben“. Harry wurde in Elmira, NY, von seinem Onkel Christian Schmidt, einem Bruder meiner Großmutter, aufgenommen, der von Dänemark in die Vereinigten Staaten ausgewandert war.

Onkel Harald sah seinen Sohn Harry nie wieder, Tante Lottchen erst nach dem Kriege, als sie schon weit über 80 Jahre alt war. Sie besuchte ihn 1954 in Chicago mit einem Propellerflugzeug. Dieser lange, anstrengende Flug einer 86-jährigen Frau, die mit einem der ersten Passagier-Flugzeuge nach dem Kriege in die USA flog, um dort ihren Sohn wiederzufinden, wurde in der regionalen Presse von Schnackenburg an der Elbe groß mit Bildern herausgestellt. Diesen Artikel schickte sie uns, und ich konnte darin lesen, dass ihr Sohn in Chicago eine führende Position inne habe.

Viele Jahre später erfuhr ich, dass das auch stimmte, wenn auch in einem anderen Sinne als ich es mir vorstellte. Tante Gretel schrieb uns damals aus New York, dass ihr Mann, Onkel Larry, auf einer seiner Geschäftsreisen im besten Hotel Chicagos abgestiegen sei und sehr verblüfft war, als sich die Fahrstuhltür öffnete, und Harry in führender Position vor ihm stand, nämlich als Fahrstuhlführer.

In den 50er Jahren besuchte uns Harry zweimal. Er war sehr pflegeleicht. Wir brauchten uns kaum um ihn zu kümmern, denn er hielt sich in den acht Tagen fast nur in dem nächstgelegenen Lokal auf, nur eine Ecke weiter in der Schlankreye im Klinkerkeller bei den Holi-Lichtspielen. Wenn er abends spät nach Hause kam, trank er Cognac aus der Tasse. Er war zweifelsfrei sehr trinkfest. Man merkte ihm nie an, dass er viel getrunken hatte. In dem Lokal machte er Freunde, wie die Amerikaner sagen. Den Rückflug trat er mit einem großen Karton an, der mit Andenken in Form von Bierdeckeln, bedruckten Aschenbechern und bedruckten Gläsern gefüllt war.

Was Andenken anging war Tante Gretel, die jüngste Schwester meines Vaters, als Frau eines Millionärs anspruchsvoller. Sie nahm sich im Restaurant des Hotels Vierjahreszeiten eine silberne Zuckerdose mit. Als sie am Tisch ihre Serviette über die Zuckerdose warf, um sie als Souvenir in ihrer Tasche verschwinden zu lassen, wären meine Eltern am liebsten im Erdboden versunken. Sie hatten nicht die Nerven einer amerikanischen Souvenirjägerin.

Von Ellie, meiner Cousine aus New York, erfuhr ich vor einigen Jahren, dass Harry einen Sohn hatte, der im Krieg zu Tode kam, als er über Deutschland als Bomberpilot abgeschossen wurde. Theoretisch könnte er die Bombe abgeworfen haben, die seinen Großvater um Hab und Gut brachte. Auch hier wird der Wahnwitz des Krieges wieder deutlich.

  Onkel Otto, seine Frau Grete, meine Mutter, Tante Lottchen,

Onkel Harald, ein mir unbekannter Herr

Tante Else und Onkel Franz – ein ungleiches Paar

Tante Else war eine Cousine meiner Mutter, die auch aus dem Mecklenburgischen kam, und zwar aus Malchin. Sie war eine große, wie man damals sagte, stattliche, vollschlanke Frau. Sie war hübsch, hatte lange, schwarze Haare, ein ansprechendes Gesicht und dunkle, braune Augen.

Ihren Mann, Onkel Franz, lernte sie auf etwas ungewöhnliche Weise kennen. Sie arbeitete als Dienstmädchen in einem Haushalt in der Karolinenstraße in Höhe des Sieveking Platzes. Wenn sie am Küchenfenster zum Innenhof stand, sah sie oft einen jungen Mann auf der gegenüberliegenden Hofseite an einem Fenster. Irgendwann lachten und winkten sie sich zu, und – wie es die Natur so will – kam es dazu, dass sie die Entfernung zwischen den beiden Fenstern überwanden und sich verabredeten. Ein Dienstmädchen, das regelmäßig in beiden Wohnungen zu tun hatte, diente ihnen als Zuträgerin von Kommunikationszetteln.

Als sie sich das erste Mal trafen, war das Erschrecken wechselseitig groß. Tante Else ging davon aus, dass Onkel Franz am Fenster stand, wenn sie ihn sah. Dem war aber nicht so, er saß am Fenster auf einem Schneidertisch, denn er war Schneider, und zwar ein kleines, zartes Schneiderlein, allerdings mit einem ungewöhnlich großen Kopf. Es war ein seltsames Paar. Tante Else war gut zwei Köpfe größer als Onkel Franz und brachte vermutlich das doppelte Gewicht auf die Waage. Auch vom Wesen her waren sie sehr unterschiedlich. Tante Else war weltzugewandt, lebensfroh und kontaktfreudig, ja tempera-mentvoll. Onkel Franz war dagegen eher nachdenklich und in sich gekehrt. Er war verinnerlicht, sehr belesen und neigte zu einer philosophischen Weltbetrachtung. Er versuchte, die Dinge hinter den Dingen zu sehen. Dennoch blieb das ungleiche Paar zusammen und  heiratete. Kinder blieben ihnen zunächst versagt. Erst im höheren Alter bekamen sie eine Tochter, die geistig behindert war und mit 16 Jahren verstarb.

Onkel Franz und Tante Else lebten zunächst im Sommer in einem kleinen Wochenendhaus später dann ganzjährig in ei-nem an dessen Stelle erbauten kleinen Häus-chen auf dem sehr großen Grundstück in Trittau-Feld einige Kilometer vor Trittau bei Hamburg. Dort standen in der Feldmark weit auseinander liegend vier oder fünf Siedlungshäuser, die aus Wochenendhäusern entstanden waren. Sie lagen weitab der Landstraße und waren nur über private, unbefestigte Stichwege zu erreichen.

Mit Onkel Franz und Tante Else vor ihrem Wochenendhaus

in Trittau-Feld beim Großensee

Der hintere Teil des Grundstücks von Tante Else und Onkel Franz fiel in ein mooriges Gebiet ab, in dem früher einmal Torf gestochen worden war. Gegen diesen tief liegenden, durch Buschwerk unübersichtlichen Bereich, der ein verlandeter See gewesen sein muss, war ihr Grundstück nicht abgegrenzt. Jenseits dieser feuchten Senke schloss sich ein höher gelegener, verwilderter Mischwald an, der sich bis zum Mönchsteich erstreckte.

Im Mönchsteich angelte ich einmal früh morgens sehr erfolgreich Karpfen. Aber schon nach kurzer Zeit kam ein Mann angerannt und zerbrach wütend meine Angel über seinem Knie. Er hatte den Mönchsteich gepachtet und zog dort Karpfen groß.

Dieser Flecken Natur war ein herrliches, phantasievolles Spielfeld für einen Jungen wie mich von sechs, sieben Jahren, der die Natur liebte. Ich verbrachte dort in der Abgeschiedenheit der Natur – oft auch mit dem Nachbarsjungen – viele schöne Stunden und Tage. Ich hatte dort einen jungen Baum, in dem ich mich auf einem Ast halb liegend mit weiter Sicht vom Winde schaukeln ließ.

Wir waren oft bei Tante Else und Onkel Franz zu Besuch, um der Stadt zu entfliehen und in die Natur einzutauchen. In den Nachkriegsjahren allerdings auch, um dort über Tante Else von einem Bauernhof Speck, Eier und fette Milch zu bekommen. Auch das begehrte Brennholz besorgten wir uns z. T. dort im Wald. Das war problemloser als in der Stadt nachts Bäume abzusägen oder große Trägerbalken und Parkettholz aus den Trümmern zerbombter Nach-barshäuser herauszuklauben.

In Trittau-Feld sammelten wir auch erfolgreich Pilze, wie den Birkenpilz und den Wiesenchampion. Auch von den vielen Beeren-sträuchern und den Obstbäumen, sowie dem Gemüse des Gartens profitierten wir. Im Übrigen gab es bei Tante Else immer etwas Gutes, Gehaltvolles zu essen.

Mit meinem Vater schlief ich dann jeweils in einem zweiteiligen Etagenbett in einer so genannten „Judenkiste“. Das war ein kleiner Container aus Holz, der etwas versteckt auf dem hinteren Teil des Grundstücks stand. Als Juden in der Nazizeit noch ausreisen konnten, durften sie nur so viel mitnehmen, wie in einen solchen Container hineinpasste.

Onkel Franz war im Erzgebirge unter sehr ärmlichen Verhältnissen aufgewachsen. Deshalb lernte er dort in seiner Kindheit, zum Teil aus dem Wald zu leben, d.h. Fallen zu stellen, Pilze und Beeren zu sammeln. Das kam ihm nach dem Kriege in den Hungerjahren sehr zugute. Einmal erlebten wir, dass nachts ein Reh erbärmlich schrie, weil es sich in einer seiner Schlingen verfangen hatte. Das dauerte unangenehm lange, bis er es im Dunklen fand und tötete. Er war sich über die möglichen Konsequenzen dieses Wildfrevels im Klaren und versteckte das Reh daher in seinem Brunnen bis das Fleisch abgehangen war. Dann wurde es in kleinen Würfeln in Einmach-gläsern mit Gummiringen eingeweckt. Diese Gläser wurden unter dem Schlafzimmer in einer in den Boden eingegrabenen Vertiefung versteckt, die mit Brettern und einem Teppich abgedeckt war.

Die schiere Not der ersten Nachkriegsjahre machte manches verzeihlich. Viele Jahre später, als die Verhältnisse wieder geordnet waren, nahm ich ihnen jedoch sehr übel, dass sie im vorgerückten Alter heimlich eine sehr große, Jahrhunderte alte Eiche vor ihrem Hause fällten, um sich von Laub- und Schattenwurf zu befreien. Für ihre Bequemlichkeit in den letzten zehn oder fünfzehn Jahren ihres Lebens musste eine Eiche sterben, die noch einige hundert Jahre hätte leben können.

Tante Else und Onkel Franz besuchten uns regelmäßig zu den Geburtstagen meiner Eltern und auch bei anderen Gelegenheiten. Meistens kamen dann auch Onkel Otto und Tante Grete zu uns. Sie spielten Skat, und zwar um einen halben Pfennig. Dabei tranken sie aus kleinen Gläschen Likör. Es ging immer sehr fröhlich zu und es wurde viel gesungen. Tante Else stimmte schnell ein Lied an, denn sie und Onkel Franz sangen gern Volkslieder. Onkel Franz besaß ein nahezu unerschöpfliches Repertoire an Volksliedern, insbesondere von Erzgebirgsliedern, die er in allen Strophen sang.

Onkel Franz war ein tüchtiger Schneidermeister, der eine gute Kundschaft hatte, die auch höhere Preise bewilligte. Zu meiner Konfirmation im März 1948 nähte er mir aus einem Zeltstoff und etwas Leder meine erste Aktentasche.

Einmal kam ein junger Mann, ein Neffe von Onkel Franz, zu Besuch, als wir gerade in Trittau-Feld waren. Der war bei der Waffen-SS gewesen und erzählte sehr ausführlich, wie seine Panzerdivision sich unter großen Verlusten in einem „rollenden Kessel“ aus dem Balkan über die Tschechoslowakei nach Süddeutschland durchgeschlagen hatte, um bei den Amerikanern in Gefangenschaft zu gehen. Dieser Neffe erbte das Grundstück mit dem Häuschen, als Tante Else im Alter von mehr als 90 Jahren verstarb. Onkel Franz war schon 15 Jahre früher gestorben.

Tante Else

Wir machen Feuerholz und müssen es dann noch mit dem Bus oder unseren Fahrrädern nach Hause schaffen.

Mutti und Ingrid vor der „Judenkiste

Kindheit

Die ersten sieben unbeschwerten Kinderjahre

bis zum Ausbruch des Krieges

 Ich bin am 20. Mai 1932 in Hamburg-Horn im Ange-sicht der Pferderennbahn geboren. Dass ich mich am Start eines Lebens befand, das hin und wieder durchaus Züge eines Hindernisren-nens annehmen kann, wusste ich damals noch nicht. Als Mai-Geborener hatte ich jedenfalls die besten Startbe-dingungen, zumindest was die klimatischen Verhältnis-se angeht. An meinem Geburtstag, um Pfingsten, hat sich der Winter in der Regel endgültig verabschie-det. Das Wetter ist nach der in hiesigen Breiten uner-freulichen Jahreszeit des Winters an meinem Geburts-tag fast immer erstmalig anhaltend schön, sonnig und warm. Das wird wesentlich zu meiner unverbesser-lichen, ja fast leichtsinnig optimistischen Grundeinstel-lung beigetragen haben. Sicherlich wird aber auch der Umstand, dass ich in der Geborgenheit einer „intakten“ Familie aufgewachsen bin, Anteil an der Ausbildung meines ausgeprägten Grundvertrauens gehabt haben.

Mutti und Vati in einem Buchweizenfeld

Zwischen meinen jungverheirateten Eltern, sie waren gerade einmal sieben Monate verheiratet, gab es vermutlich keine Spannungen. Meine zweieinhalb Jahre jüngere Schwester und ich hatten eine liebevolle Mutter, die uns umsorgte, wie sie es dann ihr ganzes Leben lang getan hat.

Auf den umseitigen Bildern ist Rolf auf dem Wickeltisch und mit Pferd zu sehen.

Mein Vater war noch sorgenfrei – der Krieg war noch kein Thema – und er hatte in seinem Beruf als Telegraphenhand-werker gerade eine Stelle als Beamter im Fernmeldeamt in der Schlüterstraße erhalten, und zwar in einem Bereich, von dem er etwas verstand und der ihm Befriedigung gab. Das Einkommen war allerdings noch gering, so dass die Familie sparen musste. So fuhr mein Vater jeden Tag, Sommer wie Winter und bei jedem Wetter, mit seinem Fahrrad nach Harvestehude ins Fernmeldeamt und natürlich zurück. Die Benutzung der gerade in der Sievekingsallee installierten Straßenbahn wäre zu teuer gewesen.

Meine frühkindlichen Erinnerungen beschränken sich naturgemäß auf wenige Bilder oder Ereignisse. Von der Wohnung sehe ich eigentlich nur noch die Küche. Als erstes taucht dann vor meinem inneren Auge immer der neben der Tür hängende Leinenbeutel auf, in dem sich ein leckerer Schinken aus Opa Templin´s Hausschlachtung verbarg. Der wurde immer nur an Sonntagen und nur sehr moderat im Volumen zurückgeschnitten. Als nächstes sehe ich dann immer die Kaffee-mühle, die daneben an der Wand befestigt war. Auch sie wurde im Wesent-lichen nur an Sonntagen in Betrieb genommen, wenn es galt, frischen Bohnenkaffee zu mahlen.

Wir – meine Schwester und ich – wurden jeden Sonnabend in einer Zinkwanne in der Küche gebadet. Obwohl wir in einem Neubau wohnten, hatte die Wohnung noch kein Badezimmer. Ich wurde dann immer – auf dem Tisch stehend – abgetrocknet und anschließend in ein ganzteiliges Unterzeug gezwungen, eine Kombination aus einer langen Unterhose und einem Unterhemd mit langen Armen. Die Zweckmäßigkeit einer solchen Ganzkörperbekleidung konnte ich später in manchen Italo-Western bewundern, wenn der Cowboyheld, angetrieben von rauchenden Colts, sich behende aus den Armen seiner Saloonbetreuerin löst, im Hechtsprung über die Balkonbrüstung setzt, auf dem Rücken seines Pferdes landet und mit diesem in der Nacht verschwindet – gewissermaßen voll, wenngleich nicht korrekt bekleidet. Es soll solche „Hemdhosen“ sogar in einer ausgesprochen praktischen Ausführung mit aufknöpfbarer Gesäßklappe gegeben haben, und zwar nicht im Mittelalter, sondern noch zu unserer, oder besser, fast noch zu unserer Zeit.

Nachdem ich das inkulpierte Bekleidungsstück einige Tage getragen hatte und es sich an meinen Körper wie auch immer angepasst hatte, gab es keine Probleme mehr. Wenn es mir jedoch erstmalig am Samstag nach dem Waschen angezogen wurde, war dies immer ein kleines Drama. Der raue Stoff kratzte und juckte überall, so dass ich ihn mir am liebsten vom Körper gerissen hätte. Aber meine Mutter war konsequent, es blieb mir keine Wahl. Sie beendete die Auseinandersetzungen immer mitleidlos mit dem Diktum: „Hab' dich nicht so!“

Heute verwundert es mich, wenn ich merke, dass die Unterwäsche von mir acht Tage getragen werden musste. So sieht man, dass manche Dinge sich im Laufe der Zeit erstaunlicherweise doch positiv entwickeln. Das wurde mir besonders deutlich, als ein alter Bauer aus der Lüneburger Heide mir einmal erzählte, dass seine Großeltern ihre Unterhose noch den ganzen Winter trugen und sie dann im Frühjahr unterpflügten. Er sprach von Unterhosen; wie man mit den Unter-hemden verfuhr habe ich leider zu erfragen vergessen. Sollte es sich vielleicht auch um solche Ganzkörperunterwäsche gehandelt haben?

Leuchte ich die Hintergründe ein wenig aus, wird mir zumindest das Verhalten meiner Mutter schon verständlicher: Es gab keine Wasch-maschinen. Ich sehe noch sehr deutlich vor mir, wie sie am Waschtag, die Wäsche in einem großen Zinkkessel auf dem Herd über dem offenen Feuer kochte. Zu diesem Zweck wurden mit dem Feuerhaken die meisten der eisernen Feuerlochringe, mit denen man die Feuerstelle vergrößern oder verkleinern konnte, entfernt.

Anschließend walkte sie die Wäsche auf einer großen Wäscheruffel, die sie in die Waschwanne stellte. Das war ein Holzrahmen, in dem ein starkes, in Wellen geformtes Blech steckte. Der Sinn der Bearbeitung der Wäsche auf dem Ruffelbrett ist mir immer verborgen geblieben, nicht jedoch seine Bearbeitung mit dem Plektrum zum Zwecke der Erzeugung vorgeblich „musikalischer“ Geräusche durch manche Band in den fünfziger Jahren, so genannte Skiffle Groups.

Einige Wäscheteile, wie die Bettwäsche, wurden dann noch durch eine große, im Gemeinschaftskeller stehende, handbetriebene Mangel gedreht. Diese Aktivität, deren Notwendigkeit ich auch nie begriffen habe, war mit einem hohen körperlichen Krafteinsatz verbunden.

Es ist schon unglaublich, was die Frauen dieser Zeit neben der Aufzucht und späteren Erziehung ihrer Kinder so leisteten. Es gab noch nicht die vielen kleinen und großen elektrischen Heinzel-männchen, die ihnen viele Arbeiten abnehmen oder erleichtern konnten, wie den Staubsauger, die Wasch- und Geschirrspülmaschine, den Rührstab, den Fön und vieles andere. Die Kaffeemühle, die bei uns in der Küche an der Wand hing, wurde auch noch mit der Hand betrieben. Der Schinken, den wir jedes Jahr von den Großeltern aus Mecklenburg bekamen, erreichte uns natürlich auch nicht fein geschnitten und essfertig, sondern musste mit der Hand vom Knochen geschnitten werden, und zwar mit einem Messer, das noch nicht elektrisch angetrieben wurde.

 Besonders viel Arbeit machte das Einwecken von Obst und Gemüse in Einweckgläsern. Das war erforderlich, weil es im Winter außer Äpfeln, Kartoffeln und einigen Kohlsorten kaum Obst oder Gemüse zu kaufen gab.

Meiner Schwester und mir kam sehr zugute, dass mein Vater uns weitgehend seine freie Zeit widmete. Er spielte mit uns in der Wohnung die üblichen Kinderspiele oder alberte einfach mit uns herum, denn er lachte gern und viel. Er ging oft mit uns spazieren und beteiligte sich auf den Wiesen vor unserem Wohnblock an unseren Ballspielen. Um den Neubau herum, in dem wir wohnten, waren zwar schon alle Straßen angelegt und mit Straßenbäumen versehen, aber die Flächen für die Wohnblocks rechts und links der Straßen waren noch frei, warteten noch auf ihre Bebauung, denn Hamburg-Horn wurde Mitte der dreißiger Jahre zu einem Wohnviertel ausgebaut.

Mein Vater scheute sich nicht, mit mir und meinen Freunden auf solchen Freiflächen mit dem Fußball herum zu bolzen. Er liebte das Fußballspielen. Als Jugendlicher war er im Fußballverein beim HSV am Rothenbaum gewesen. Der Fußballplatz des HSV lag gerade einmal zehn Gehminuten von der Hochallee 27 entfernt, in der er aufwuchs.

Mit Ingrid beim Fotografen

An der Hand von Oma Arnold

im Stadtteil Horn, der Anfang der dreißiger Jahre erschlossen wurde.

Mein Vater mit seinen Eltern

Mein Vater, Onkel Harald, Oma Arnold, Opa Arnold, meine Mutter, Tante Lottchen, Onkel Artur und Tante Olga

Mein Vater, Onkel Harald, Meine Mutter, Tante Lottchen, Oma Arnold, Tante Olga, Onkel Artur und Opa Arnold

Ehepaar Arnold mit Tante Lottchen und Freunden

Mit Opa Templin im Hammer Park

Sommerfrische in der Laubenkolonie im Horner Moor

Mein Vater machte mit mir und meiner Schwester viele kleine und größere Wanderungen. Besonders gern gingen wir mit ihm in das nahegelegene, für uns Kinder geheimnisvoll unübersichtliche und weitläufige Schrebergartengebiet am Hermannstal im Horner Moor. Eine Nachbarin besaß dort tief in dem Schrebergartenbereich einen Garten mit einer Laube, in der wir Kinder auch manches Mal übernachteten. Mein Vater schlief dann zwischen zwei Bäumen in seiner Hängematte. In solchen von uns als abenteuerlich empfundenen Nächten, wenn der Mond wie aufgezogen am nächtlichen Sommerhimmel stand, wirkte das Quaken der Kröte, die in einem kleinen Zierteich im Garten zu Hause war, besonders unheimlich.

Ganz in der Nähe lag am Vereinshaus eine kleine Wiese zwischen den Schrebergärten, auf der wir mit unserem Vater Ball spielen konnten. Besonders schön war für uns jedoch der Umstand, dass es in der Kleingartenanlage ein richtiges, wenn auch sehr kleines, Freibad gab; ein Moorbad, dessen Wasser allerdings unangenehm braun und trüb war. Das hinderte uns jedoch nicht daran, an warmen Sommertagen freudig in ihm vor dem Abgrenzungsseil zum tieferen Schwimmer-bereich herum zu plantschen. Schwimmen konnten wir damals noch nicht.

Im rechten Bild mit Vati auf dem Mittelstreifen der Sievekings-allee. Die Schienen für die Straßenbahn sind noch nicht verlegt, und die Ränder der Straße sind noch nicht bebaut.

Der Aufenthalt in diesem Schrebergartengebiet war für uns immer eine richtige kleine „Sommerfrische“. Das ehemalige Moorbad ist heute noch als kleiner See in einem Park vorhanden. Von der einst weitläufigen Schrebergartenanlage sind nur noch einige räumlich getrennte Schrebergartenkolonien erhalten geblieben.

An schönen, warmen Hochsom-mertagen unternahmen unsere Eltern mit uns auch Tagesausflüge, die wir Kinder wie kleine Reisen empfanden, denn sie führten uns quer durch Hamburg ans andere Ende der Stadt, an den Strand von Blankenese. Dort am Strandweg, vor dem einzigen Haus auf seiner

Südseite, befand und befindet sich noch heute ein großer Bereich feinen Sandes, an dem reges Strandleben herrschte. Besonders aufregend war für meine Schwester und mich immer, dass wir uns von dem Eismann, der dort mit einer Eistruhe auf Fahrradrädern stand, jeweils ein Eis am Stiel holen durften. Das lutschten wir dann immer besonders aufmerksam und genüsslich, denn wir wussten: ein zweites gab es nicht.

Größere Reisen unternahmen unsere Eltern mit uns nach Finkenthal in Mecklenburg auf den Bauernhof der Eltern meiner Mutter und zur Schwester meines Vaters, Tante Olga, und ihrem Mann, Onkel Artur, nach Duderstadt im Eichsfeld. Das waren damals übliche Reisen in die so genannte „Sommerfrische“. Organisierte Reisen für die Masse der Bevölkerung gab es noch nicht – mit Ausnahme der KdF-Schiffsreisen, die von der Einheitsgewerkschaft der Nazis organisiert wurden und zumeist in die norwegische Fjordwelt führten. KdF stand für „Kraft durch Freude“. Ansonsten fuhr der „Normalverbraucher“ auf das Land zu seinen Eltern, Großeltern oder sonstigen Verwandten. Die städtische Bevölkerung hatte zumeist noch ihre Wurzeln im ländlichen Raum. Diese Aufenthalte waren für mich als Stadtjungen so erlebnisreich und für meine Entwicklung so bedeutsam, dass ich darüber in späteren Kapiteln ausführlich berichten werde.

Die Reisen nach Duderstadt waren besonders interessant durch viele schöne Wanderungen, die wir in der Landschaft des Eichsfeldes unternahmen. Dort gab es Obstbäume als Straßenbäume, geheimnis-volle Burgruinen, viele Schafherden und immer wieder weite Ausblicke über die sanft gewellte Landschaft.

Mich faszinierten auch stets aufs Neue die abenteuerlichen Geschichten, die Onkel Artur aus seiner Zöllnerkarriere über den Kampf mit Schmugglern erzählte, wie raffiniert diese ihr Schmuggelgut versteckten, und wie es dann doch entdeckt wurde.

Mutti mit ihren Schwestern Grete, ihrem Sohn Kurt

und Ilse sowie Ingrid und ich

Der erste Kontakt zu einem SA-Mann

Wie ich schon anklingen ließ, wurde Horn in den frühen dreißiger Jahren zu einem neuen Wohnviertel ausgebaut. Die Sievekingsallee war an ihren Rändern noch unbebaut, aber sie hatte einen Mittelstreifen, auf dem schon eine Straßenbahn verkehrte, die ganz in unserer Nähe ihre Endhaltestelle hatte, nämlich dort, wo die Sievekingsallee und der Horner Weg zusammentreffen. Kurz vorher gibt es zwischen diesen beiden Straßen noch eine kleine Verbindungsstraße, die „Bei den Zelten“ heißt. Dort haben wir an der Ecke zur Sievekingsallee in der Nummer 9 im ersten Stock gewohnt, mit Blick auf das noch unbebaute Dreieck zwischen den beiden Straßen.

Eines Tages wurde dieses Wiesendreieck vor unserem Hause durch einen Zaun eingeschlossen; es begann die Errichtung eines Wohnblocks auf der anderen Seite unserer Straße. Solch eine verschlossene, größere Baustelle ist natürlich für einen Jungen eine reizvolle Geschichte, in die er gerne näheren Einblick nehmen möchte. Das tat ich dann auch am arbeitsfreien Sonntag mit einem  gleichaltrigen Freund aus dem Erdgeschoss unseres Hauses. Als uns der Wächter, ein älterer Mann, entdeckte, verfolgte er uns bis vor unsere Haustür.

Der Vater meines Freundes, der zufällig auf dem Balkon stand, sprang über die Brüstung vom Balkon und stellte sich dem Wächter entgegen: „Ich bin SA-Mann. Ich sage Ihnen, lassen Sie die Jungs in Ruhe!“ Der ältere Mann wich ängstlich zurück und verschwand in der Baustelle. Ich war durch das engagierte, anscheinend mutige Auftreten des Vaters meines Freundes sehr beeindruckt, hatte aber ein ungutes Gefühl. Ich wusste, wir hatten Unrecht getan, der Wachmann war im Recht, vertrat das Recht. Wie war es möglich, dass das „Sichzuerken-nengeben“ als SA-Mann solch eine Wirkung hatte, den Vater meines Freundes praktisch über das Gesetz erhob? Damals erschien mir, dem Fünfjährigen, dies wie die Anwendung einer Zauberformel. Heute kenne ich die brutalen Hintergründe.

Im Fangnetz der neuen Straßenbahn

Eines Tages stand ich auf dem Mittelstreifen der Sievekingsallee, auf dem das Gleisbett der Straßenbahn verlief, und beobachtete hingerissen eine Kolonne von leichten Panzern. Ich hatte noch nie Panzer gesehen und war so in deren Anblick versunken, dass ich eine herannahende Straßenbahn und ihre Warnsignale nicht bemerkte. Ich wurde umgefahren und verlor das Bewusstsein. Glücklicherweise landete ich im Fangnetz, das damals vorne am Triebwagen der Straßenbahnen knapp über den Gleisen angebracht war.

Das Entsetzen meiner Mutter war groß, als sie die Wohnungstür öffnete und der Straßenbahnschaffner mit meinem leblos wirkenden Körper auf den Armen vor ihr stand. Ich kam dann aber schnell wieder zu mir und trug auch keine ernsthaften Verletzungen davon. Glück gehabt!

Ich weiß nicht, warum diese Auffangnetze der Straßenbahnen abgeschafft wurden. Aus meiner Sicht war das eine sehr sinnvolle Einrichtung. Andere der damaligen Einrichtungen der Straßenbahn, der sogenannten „Elektrischen“, muten heute sehr unverständlich an. So der Umstand, dass der Straßenbahnführer auf einem offenen Perron stand und nur nach vorne von einer bauchhohen Eisenbrüstung und nach oben durch das vorgeschobene Dach geschützt war. Seitlich von ihm befanden sich die offenen Treppenzugänge. Wohlgemerkt: Er stand die ganze Zeit. Erst Jahre später wurde ihm ein flacher, höhenverstellbarer Tellersitz ohne Rückenlehne gewährt. Die Tatsache, dass der Fahrer zunächst keinen Anspruch auf eine Rückenlehne hatte, bringt mich ins Grübeln. Vielleicht wollte man den Fahrern die Chance geben, ihre Rückenmuskulatur zu stärken. Oder vielleicht passte es einfach in die Zeit, Rückgrat zu zeigen.

Über einen Mangel an frischer Luft konnte er sich jedenfalls nicht beklagen. Der Fahrtwind mag sich im Sommer noch in Grenzen gehalten haben. Im Winter taten mir diese Straßenbahnführer jedoch leid, denn die Winter waren seinerzeit noch bitter kalt. Dann sah man sie dort vorne auf der offenen Plattform in dicken Mänteln, hohen Filzstiefeln, mit dicken Handschuhen und Pelzmützen stehen. Wenn die Straßenbahn an eine Weiche kam und die Fahrtrichtung zu ändern war, musste der Fahrer anhalten, aussteigen und die Weiche mit einer schweren Eisenstange umlegen. Das war im Winter, wenn die Weichen vereist waren, eine kräftezehrende Arbeit. Es tröstet zu sehen, dass auch in diesem Bereich der Arbeitswelt einige unnötige Härten verschwunden sind.

Wie das bei Jungen so üblich ist, war mein Zusammenstoß mit der Straßenbahn nicht der einzige Schrecken, den ich meinen Eltern durch unbedachtes Spielen eingejagt habe. Als meine Mutter eines Tages nach stürmischem Klingeln öffnete, stand ich blutüberströmt vor ihr. Ich war beim Balancieren auf der Stange über der kleinen Mauer unserer Vorgartenabgrenzung gestürzt und mit der Stirn auf die Steinkante geschlagen. Aber ich erwies mich schon damals als Dickschädel. Die Wunde wurde genäht, es verblieb nur eine kleine Narbe als sichtbares Andenken. Und wieder Glück gehabt!

Mit Oma Arnold auf der Sievekingsallee noch ohne Bebauung

Durch den Umzug nach Harvestehude den Krieg überlebt

Durch den Umzug nach Harvestehude den Krieg überlebt

Ich war sechs Jahre alt, als wir 1938 in die Gustav-Falke-Straße 70, Ecke Schlankreye, in eine größere und kostengünstigere Wohnung umzogen, die auch über ein Bad verfügte. Von einem Bauverein der Post, von dem mein Vater einen Genossenschaftsanteil erworben hatte, war der Wohnblock mit vier Etagen gerade fertiggestellt worden. Zu diesem Umzug entschloss sich mein Vater, um den weiten Weg zu seiner Arbeitsstelle zu verkürzen. Dieser Teil der Gustav-Falke-Straße gehörte noch zu Hamburg 13, dem Stadtteil Harvestehude. Von der neuen Wohnung aus konnte er zu Fuß in einer guten Viertelstunde seinen Arbeitsplatz in der Schlüterstraße erreichen, aber noch schneller auch das Haus Hochallee Nr. 27, in dem er aufgewachsen war. So war mein Vater jetzt gewissermaßen wieder zu Hause. Dort, wo unser Wohnblock stand, gab es in seiner Jugend noch Wiesen und Weiden, auf denen er mit seinen Freunden Fußball gespielt hatte.

1939 wurde ich mit sieben Jahren in die Jahnschule für Knaben eingeschult. Als ich sechs Jahre alt war, entschied mein Vater, ich solle ruhig noch ein Jahr spielen, zumal meine beiden neuen Freunde in der Gustav-Falke-Straße, Erich Pudler und Horst Lehmkuhl, auch erst im nächsten Jahr eingeschult werden sollten.

Es gab damals noch keine Koedukation. Die andere Hälfte des Gebäudes war die Jahnschule für Mädchen. Sie war völlig getrennt und hatte einen eigenen, gleichermaßen pompösen Eingang. Der Schulhof wurde allerdings von beiden Schulen zusammen genutzt.

Die Schule konnte ich in fünf Minuten erreichen, sie lag gegenüber unserem Block. Wenn man aus dem Kinderzimmerfenster oder dem daneben gelegenen Fenster im Wohnzimmer sah, blickte man auf den von Linden eingerahmten Spielplatz vor unserer Haustür, über die ebenfalls von Linden eingerahmte, in die Schlankreye mündende Gustav-Falke-Straße und auf einen kleinen freien Platz zwischen den

Zum umseitigen Bild: Bei der Einschulung mit Horst Lehmkuhl und Erich Pudler vor der Grundschule für Knaben, Koedukation gab es damals noch nicht.

beiden Straßen. Dann folgte ein kleines Schrebergartengebiet, das später der Schule zugeschlagen wurde, und dahinter lagen schon der Schulhof und dann die Schule. Aus dem anderen Fenster des Wohnzimmers blickte man in die Schlankreye, denn die Nr. 70 war das letzte Haus der Gustav-Falke-Straße, das Eckhaus zur Schlankreye.

Wie ich kürzlich feststellen konnte, war dieser Umzug für uns von gravierender, vermutlich lebenserhaltender Bedeutung. Nach 68 Jahren kehrte ich erstmals in die Straße „Bei den Zelten“ zurück, in der ich meine Kindheit bis zum sechsten Lebensjahr verbracht hatte. An der Nummer 9, in der wir wohnten, steht auf einer Tafel: „Zerstört 1943, wiederaufgebaut 1951.“ Ältere Anwohner erzählten mir auf Befragen, dass der gesamte Häuserblock in dem schweren Luftangriff der Engländer in der Nacht vom 24. auf den 25. Juli 1943 durch Sprengbomben zerstört worden sei. Meine Frage, ob es öffentliche Luftschutzbunker in erreichbarer Nähe der Häuser gegeben habe, wurde verneint. Die Bewohner mussten also in ihren Hauskellern Schutz gesucht haben. Ob es Verschüttete oder Tote gab, konnte man mir nicht sagen. Unter den gegebenen Umständen liegt diese Vermutung allerdings sehr nahe.

Wir ahnten bei unserem Umzug nicht, dass er sich so segensreich für uns auswirken würde. Wenn wir nicht umgezogen wären, hätten wir vermutlich unser Leben verloren, in jedem Falle aber unsere Wohnung und den gesamten Haushalt mit allem Hab und Gut. Wir hätten wahrscheinlich nur mit dem, was wir am Körper und im Luftschutz-koffer hatten, von heute auf morgen hilflos, ohne Obdach und Besitz auf der Straße gestanden. Das wäre ein gravierender Schock mit sicherlich schwerwiegenden Folgen für unser weiteres Leben gewesen. Wieder Glück gehabt! Meine frühe Jugend stand offensichtlich unter einem guten Stern.

Mit Ingrid auf der Sievekingsallee, die seitliche Bebauung fehlte noch.

Jugend im Krieg

Mit dem Adressschild auf der Brust mit 8 Jahren

aus der Kindheit in die Fremde verschickt

Mit acht Jahren wurde meine sorglose Kindheit abrupt beendet. Die ersten Luftangriffe englischer Bombergeschwader auf deutsche Städte, mit hohen Verlusten unter Frauen und Kindern, bewogen meine Eltern dazu, meine Schwester Ingrid und mich 1940 zu Tante Olga und Onkel Artur in das Dorf Holleischen, in das sogenannte „Sudetendeutschland“ zu geben, wo Onkel Artur als Zöllner tätig war. Die ständigen Aufrufe der Reichsregierung zur „Kinderlandver-schickung“ (KLV), d.h. die Kinder aus den gefährdeten Städten zu Pflegeeltern auf das sichere Land zu schicken, werden dazu beigetragen haben. Ich kann mir gut vorstellen, dass mein Vater sich als junger Beamter und neues Mitglied der Nationalsozialistischen Deutschen Arbeiterpartei (NSDAP) gedrängt fühlte, mit gutem Beispiel voranzugehen. Als er 1937 Beamter wurde, musste er nach den Regeln des Gesetzes zur Wiederherstellung des Berufsbeamten-tums in die Partei eintreten. Das Beamtentum wurde mit diesem Gesetz in den Dienst der „nationalsozialistischen Bewegung“ gestellt.

  Mit Ingrid in der Einöde Holleischens

Unsere Verschickung hatte für meine Mutter die Konsequenz, dass sie – von ihren mütterlichen Aufgaben freigestellt – dienstverpflichtet wurde. Durch Vermittlung meines Vaters blieb es ihr erspart, in der Rüstungsindustrie arbeiten zu müssen. Sie konnte ganztägig als Fernsprechvermittlerin im Fernsprechamt in der Schlüterstraße arbeiten, in dem auch mein Vater tätig war.

Für solch eine abrupte Trennung von der Familie waren insbesondere meine fünfeinhalb Jahre alte Schwester, aber auch ich, zweifellos noch zu jung. Meine Mutter muss sich dessen bewusst gewesen sein. Mit vielen schlaflosen Nächten trotz Schlafmittelgebrauchs musste sie in den folgenden Jahren dafür bezahlen. Das war für sie sehr belastend, denn sie musste tagsüber als Telefonistin konzentriert arbeiten. Im Alter sagte sie einmal unter Tränen, es sei ein Fehler gewesen, uns so früh aus dem Haus zu geben.

Onkel Artur vor einem tschechischen Bunker

Wir bekamen wie lebende Pakete ein Schild mit dem Bestimmungsort um den Hals gehängt und wurden auf die lange Bahnreise geschickt. An den vielen Umsteigebahnhöfen wurden wir jeweils von Rotkreuz-Schwestern oder Frauen der Bahnhofsmission in Empfang genommen, versorgt und in den nächsten Zug gesetzt.

Wir kamen in eine uns fremde und durchaus auch feindliche Welt, das spürten wir schnell. Nach der „Heimholung Sude-tendeutschlands“ ins Reich war Onkel Artur als Zöllner aus Bentheim von der holländi-schen zur neuen tschechischen Reichsgrenze versetzt worden. In dem Dorf Holleischen, das in der Nähe von Pilsen liegt, lebten unter den dort ansässigen Tschechen nur vier deutsche Familien, die Familien der deutschen Zöllner. Es gab keinen Kontakt zu den Einheimischen, die uns als Vertreter der Besatzungsmacht verständ-licherweise mit Ablehnung oder gar Feindseligkeit begegneten.

Dies merkten wir sehr deutlich, als in einer Woche, in der Onkel Artur Nachtdienst hatte, nachts ein Mann wie wild an unsere Haustür schlug und auf Tschechisch offenbar schlimme Verwünschungen gegen uns ausstieß. Dies wiederholte sich in den nächsten beiden Nächten. Wir hatten schreckliche Angst. Tante Olga schob entschlossen mein Bett vor die Haustür und hängte einen Spazierstock an das Bett, mit dem ich den potentiellen Eindringling bekämpfen sollte. Ich kann nicht sagen, dass ich mich durch diesen Zuwachs an Verantwortung geehrt fühlte. Glücklicherweise löste sich das Problem von selbst, der Mann kam nicht mehr.

Die drei deutschen Familien im Ort verkehrten ausschließlich untereinander und besorgten auch selber den Unterricht der Kinder. Das sah für mich so aus, dass ich meistens Schlachtenbilder mit Flugzeugen und Panzern malte und es darin bald zu einer gewissen Fertigkeit brachte.

Noch sehr lebhaft in Erinnerung ist mir die Unmenge von Schnee, die im Winter gefallen war. Der Schnee lag so hoch, dass in den Straßen nur Gänge geschaufelt werden konnten, über die wir Kinder nicht annähernd hinwegsehen konnten. Es waren für uns unheimliche Gänge, die uns Angst machten. Denn man hatte keinen Überblick. Hinter jeder Krümmung des Ganges konnte plötzlich ein Fremder vor uns stehen.

Sehr positiv hingegen erinnern Ingrid und ich uns an das Weißbrot, das Tante Olga regelmäßig backte. Es hatte immer eine dicke gelbbraune Kruste, roch und schmeckte so gut, dass mir jetzt noch beim Gedanken an das Brot das Wasser im Mund zusammenläuft.

Mit der frühen Trennung von den Eltern ging meine gute und harmonische Kindheit zu Ende. Nach der Versetzung Onkel Arturs in den Innendienst nach Duderstadt im Eichsfeld folgten Ingrid und ich ihm und Tante Olga nach einem kurzen Zwischenaufenthalt in Hamburg. Unsere Eltern brachten uns beide nach Duderstadt. Der Abschied fiel Ingrid und mir unendlich schwer. Drei Wochen lang gingen wir jeden Tag weinend Hand in Hand zum Bahnhof, wo wir die Eltern zuletzt gesehen hatten.

Dies war für mich die sehr frühe Abnabelung von den Eltern. Erst nach dem Kriege mit dreizehn Jahren kam ich wieder zu meinen Eltern nach Hause. In der Zwischenzeit war ich nach dem Aufenthalt in Duderstadt ein halbes Jahr bei Pflegeeltern in Kopenhagen in Dänemark, dann in einem KLV-Lager in Gößweinstein in der Fränkischen Schweiz und zum Schluss in einem KLV-Lager in Kellenhusen an der Ostsee untergebracht. Nach der Rückkehr in den Schoß der Familie war ich dann für erzieherische Einflussnahmen meiner Eltern, insbesondere meines Vaters, verständlicherweise nicht mehr sehr aufgeschlossen.

Bei Tante Olga und Onkel Artur

im mittelalterlichen Duderstadt

Duderstadt im Winter

Auch als Onkel Artur von Holleischen ans Zollamt nach Duderstadt ins Eichsfeld versetzt wurde, blieben Ingrid und ich bei Tante Olga und ihm - Ingrid bis Kriegsende, ich bis zur Einschulung in die Oberschule in Hamburg. Man fragt sich, was ein Zöllner in Duderstadt zu tun hatte. Nun, es war wohl im wesentlichen dem Umstand geschuldet, dass in dem landwirtschaftlich geprägten Umfeld sehr viel Tabak angebaut wurde und auch Schnaps gebrannt wurde. Das unterlag staatlicher Kontrolle und Abgaben, die über das Zollamt eingezogen wurden. Für Onkel Artur hatte das den Vorteil, dass er insbesondere in der Nach-kriegszeit immer Tabak hatte. Mehr als einmal hat mein Vater den Ausspruch von Onkel Artur zitiert: „Komm Willy, stopfe Dir eine Pfeife. Aber nicht so fest, das ist guter Tabak!“

Nach einem kurzen Zwischenaufenthalt in Hamburg brachten unsere Eltern uns nach Duderstadt. Der Abschied fiel Ingrid und mir unendlich schwer. Drei Wochen lang gingen wir jeden Tag weinend Hand in Hand zum Bahnhof, wo wir die Eltern zuletzt gesehen hatten.

Mit der frühen Trennung von den Eltern ging unsere gute und harmonische Kindheit zu Ende. Diese Abnabelung von den Eltern war für Ingrid aber auch für mich zu früh. Erst nach dem Kriege, mit dreizehn Jahren, kam ich wieder zu meinen Eltern nach Hause. In der Zwischenzeit war ich nach dem Aufenthalt in Duderstadt ein halbes Jahr bei Pflegeeltern in Kopenhagen in Dänemark, dann in einem KLV-Lager in Gößweinstein in der Fränkischen Schweiz und zum Schluss in einem KLV-Lager in Kellenhusen an der Ostsee untergebracht. Nach der Rückkehr in den Schoß der Familie war ich dann für erzieherische Maßnahmen meiner Eltern, insbesondere meines Vaters, verständlicherweise nicht mehr sehr aufgeschlossen.

Nach unserer Einschulung in die Grundschule von Duderstadt begannen für Ingrid und mich schwierige Zeiten, denn wir hatten in Holleischen ja keinen Schulunterricht gehabt, nur Privatunterricht bei den Ehefrauen der Zöllner, die sich nicht besonders herausgefordert fühlten. So waren unsere schulischen Leistungen, insbesondere in den Diktaten und im Einmaleins, entsprechend auffällig. Vierzig oder fünfzig Fehler waren in den Diktaten an der Tagesordnung. Tante Olga fühlte sich persönlich betroffen und in ihrer Ehre gekränkt. Sie begann, täglich mit uns Diktate und das Einmaleins zu üben. Außerdem verschaffte sie uns Nachhilfeunterricht bei örtlichen Nonnen.

Wir wohnten in der Spiegelbrücke 9, gleich hinter dem Westertor. Man hätte uns beneiden können, wir lebten nun in dem schönen, mittelalterlichen Duderstadt in der lieblichen Landschaft des Eichsfeldes im südöstlichen Harzvorland. Aber die bewunderte mittel-alterliche Schönheit Duderstadts sah für uns so aus, dass die Wohnung im dritten und obersten Stock eines Fachwerkhauses – natürlich ohne Fahrstuhl – wegen der kleinen Fenster recht dunkel war. Wenn man

Onkel Artur und Tante Olga

aus den hoch liegenden Fenstern sehen wollte, musste man auf einen kleinen Schemel steigen. Dieser Mühe unterzogen wir  uns kaum, denn man sah nur die Dachpfannen, die Regenrinne und den oberen Teil des gegenüberliegenden Hauses.

Die Dielen des schrägen Fußbodens knarrten bei jedem Schritt. Einmal huschte sogar eine Maus über den Fußboden der Küche, die dann in einem Loch in der Lamperie verschwand. Tante Olga stieß einen schrillen Schrei aus und erklomm erstaunlich behende einen Stuhl. Das Loch wurde dann von uns verstopft, und es kehrte wieder Ruhe ein.

Es gab in der Wohnung kein fließendes Wasser und auch keine Toilette. Wenn man Leitungswasser brauchte, musste man zum Wasserhahn im Treppenhaus ein halbes Stockwerk tiefer gehen und den gefüllten Wassereimer die steile Treppe hoch tragen. Ein Badezimmer oder auch nur ein Waschbecken mit Wasserhahn gab es in der Wohnung nicht. Der Waschkomfort beschränkte sich auf eine große Waschschüssel aus Steingut mit einem weißen Porzellanüberzug sowie eine große Kanne aus gleichem Material mit Wasser, die im Schlafzimmer auf der Marmorplatte der Waschkommode standen. In der Küche ging es rustikaler zu. Dort stand ein Dreibein aus Eisen, das eine emaillierte Blechschüssel hielt und darunter, über dem Kreuzungspunkt der Beine, eine entsprechend kleine Schüssel für die Seife. An der sogenannten Kernseife und der „Grünen Seife“ herrschte bei Tante Olga kein Mangel, denn sie hatte im Angesicht des bevorstehenden Krieges – offenbar aus einem tiefsitzenden Reinlichkeitstrieb – rechtzeitig im großen Stil Seife bevorratet, ja man kann sagen gehortet.

Insbesondere im kalten Winter waren noch Nachttöpfe im Gebrauch, denn die Wohnung hatte keine Toilette. Wollte man eine solche aufsu-chen, musste man sich ein Stockwerk tiefer auf eine Gemeinschafts-toilette begeben. Das heißt, man musste in die Kälte eines schmalen aber langen Balkons hinaustreten, der auf der Hofseite des Hauses in der frischen Luft hing. Am Ende des Balkons kam man an die berühmte Tür mit dem Herzen. Die Holztür hatte tatsächlich offenbar zum Zwecke verstärkter Frischluftzufuhr einen Ausschnitt in der Form eines Herzens.

Tante Olga Marie Margarethe Arnold, geb. 1892 in Hamburg, war das älteste Kind der Familie. Sie war intelligent und sehr belesen, verfügte aber offenbar über ein Übermaß an Einbildungskraft. So bemerkte ihr Arzt erst im achten Monat, dass es sich bei ihrer Schwangerschaft um eine Scheinschwangerschaft handelte.

Links vor dem Westerntor wohnten wir in der Dachwohnung

Sie litt angeblich ständig unter irgend welchen Krankheiten, die sie unter anderem angeblich auch am Spazierengehen hinderten. Ließ sie sich durch den Besuch meines Vaters doch einmal dazu überreden, dann schritt sie im Fluss des Gespräches zügig aus. Machte mein Vater sie dann darauf aufmerksam, dass es ja ganz gut ginge, dann blieb sie abrupt stehen und sagte: „Ach Willy, jetzt, wo du es sagst, ist es wieder da. Lass uns nach Hause gehen.“ 

Sie hat uns und unseren Eltern, wenn diese sie besuchten, mehrfach das Schauspiel der Sterbenden vorgeführt, ernsthaft wohlverstanden. Nach vorausgehenden Hinweisen wie schlecht es ihr ginge, holte sie ihre schmale Sterbemappe, die alle erforderlichen Unterlagen für dieses letzte Ereignis enthielt, legte sich auf die Couch und verschränkte die Arme auf der Mappe über der Brust. Sie erklärte uns stöhnend, dass das Ende nun gekommen sei und informierte uns über die letzten notwendigen Schritte, die von uns noch zu tätigen seien. So müsse die Wäsche von „Schneeweiß“ abgeholt und die Zugehfrau noch für diesen Monat bezahlt werden. Viele Jahre später am 3. Mai 1968 ist sie dann tatsächlich verstorben, und zwar infolge einer schweren Cerebralsklerose mit Apoplexie.

Der Blick aus unserem Fenster auf die katholische Kirche

Beide Männer tragen das Parteiabzeichen am Revers

Oma Arnold in Duderstadt im November 1946

kurz vor ihrem Tode

Tante Olga in ihrer Küche

Duderstadt nach dem Kriege

mit den typischen Problemen des Zonenrandgebietes

Nach dem Kriege habe ich Duderstadt noch drei Mal besucht und die Stadt jedes Mal in einem völlig anderen wirtschaftlichen Umfeld vorgefunden, wie es in den jeweiligen Zeiträumen für große Teile Deutschlands typisch war, nämlich für die Gemeinden, die an der Demarkationslinie zur Sowjetisch Besetzten Zone (SBZ) und dann später zur Deutschen Demokratischen Republik (DDR) lagen.

In den ersten drei Hungerjahren nach dem Kriege kam den Bürgern Duderstadts das ländliche Umfeld mit seiner Produktion von Nahrungsmitteln für das Überleben sehr zustatten, selbst unserer Familie im fernen Hamburg. Über die Verbindungen Onkel Arturs zu den Bauern in seiner Funktion als Zöllner war es uns möglich, dort Kartoffeln und Tabak zu hamstern. Gegen den bei Duderstadt angebauten Tabak ließen sich in Hamburg lebenswichtige Dinge eintauschen. Diese Hamsterfahrten, die mein Vater mit mir nach Duderstadt unternahm, waren allerdings nicht sehr angenehm. Da es keinen geregelten Zugverkehr gab, bestritten wir sie mit mehrfachem Umsteigen in völlig überladenen Regionalzügen. Die Menschen, die nicht mehr in die Abteile hineinkamen, standen auf den Trittbrettern und hielten sich an den Türen fest oder suchten sich einen Platz zwischen den Waggons. Die Züge fuhren meist nur kurze Strecken und nur in einer Geschwindigkeit von 40 bis 60 Stundenkilometern, so dass die Fahrt zwei oder auch drei Tage dauerte. Übernachtet wurde dann in Wartesälen auf dem Boden, auf den Sitzbänken oder im günstigsten Falle auf den Tischen. Wenn keine andere Möglichkeit verfügbar war, konnte man auch unter stillschweigender Duldung des Bahnpersonals in den Waggons leerer Kohlenzüge hockend wieder ein Stück weiter kommen. Beim Verlassen des Waggons sah man dann schwarz wie ein Schornsteinfeger aus. Waren die Güterzüge mit Kohle beladen, dann ritten die Fahrgäste auf den Puffern oder saßen in Trauben eng zusammen hoch oben auf den Kohlebergen. Das war möglich, da der Bahnverkehr in Norddeutschland noch nicht elektri-fiziert war.

Oft mussten an einem Bahnhof alle Personen den Zug zur Gepäckkon-trolle verlassen. Englisches Militär nahm dann die Durchsuchung nach verbotenen Gegenständen vor, zu denen neben Waffen auch Hamster-ware gehörte. Die englischen Offiziere stocherten dann mit ihrem Stöckchen, das sie sonst unter der linken Achsel trugen, angewidert in schmutziger Wäsche herum.

Nach Gründung der DDR und dem Mauerbau in Berlin im August 1961 wurde auch die unmittelbar östlich und südlich von Duderstadt verlaufende Zonengrenze von der DDR zur Staatsgrenze ausgebaut. Der Grenzverlauf entsprach der Grenze zwischen Niedersachsen, in dem Duderstadt liegt, und Thüringen. Im Deutschen Reich hatten Thüringen, Niedersachsen und deren Grenze überhaupt keine Bedeutung, aber im Potsdamer Abkommen waren von den Siegermächten die an die Westzonen angrenzenden ehemaligen Länder Mecklenburg, Sachsen-Anhalt, Thüringen und Sachsen der Sowjetunion als Besatzungszonen zugesprochen worden.

Duderstadt war jetzt wie viele andere Grenzgemeinden an der 1.378 Kilometer langen innerdeutschen Grenze willkürlich von mehr als der Hälfte seines Hinterlandes abgetrennt, wodurch seine wirtschaftliche Existenz massiv gefährdet wurde. Von der im Herbst 1949 gegründeten Bundesrepublik Deutschland (BRD) wurde daher ein Programm zur wirtschaftlichen Förderung der Zonenrandgebiete aufgelegt, von dem auch Duderstadt profitierte.

Der „Antifaschistische Grenzwall“, wie die Terminologie der DDR die Grenzbefestigung nannte, welche die eigene Bevölkerung daran hinderte, ihre Heimat zu verlassen, um in den „Goldenen Westen“ zu fliehen, wurde im Laufe der Jahre immer mehr perfektioniert.

Der sogenannte Todesstreifen umfasste in regelmäßigen Abständen hohe Wachtürme, die mit zwei Grenzsoldaten besetzt waren, die sich gegenseitig überwachen sollten, damit sie nicht selber fliehen oder Fluchthilfe leisten konnten. Sie hatten Schießbefehl, der auch den „finalen Todesschuss“ einschloss. Diese Wachtürme waren mit starken Scheinwerfern ausgestattet, die auch nachts gezielte Schüsse zuließen. Die Grenzanlagen waren nachts ohnehin durch eng stehende Bogenlampen taghell erleuchtet.

Ein sorgfältig geharkter, breiter Sandstreifen ließ jede „Grenzver-letzung“ in Form von Fußspuren erkennen. Ein schmaler, betonierter Fahrstreifen ermöglichte Grenzsoldaten im PKW oder auf Motorrädern mit Beiwagen die Überwachung und ein schnelles Eingreifen. Signalzäune meldeten ihnen bei Berührung, dass „Grenzverletzungen“ stattfanden. An Laufdrähten bewegten sich scharf gemachte Hunde, die jeden Punkt am Grenzzaun erreichen konnten.

Selbstschussanlagen an der letzten Hürde, dem hohen Maschendraht-zaun mit einer breiten Stacheldrahthaube, entluden durch Bewegungs-sensoren die tödliche Kraft perfider Splitterbomben. Insgesamt 230 Kilometer lange Minenfelder bildeten weitere tödliche Gefahren im unmittelbaren Grenzbereich. Mehrere hundert Menschen mussten die Flucht aus ihrer Heimat mit dem Leben bezahlen. Allein an der Berliner Mauer sollen es 255 Personen, meist jüngere Männer, gewesen sein.

Diese sogenannten Grenzschutzanlagen waren von der DDR aus ohne Passierschein kaum zu erreichen, denn ihnen war ein bis zu fünf Kilometer breites Grenzsperrgebiet vorgelagert, das nicht betreten werden durfte. Schon hier im Vorfeld wurden von der „Volkspolizei“ oder den etwa 30.000 Mann starken Grenztruppen die meisten „Grenzverletzer“ abgefangen. Dörfer oder Gebäude, die in dieser Sperrzone lagen, mussten zumeist von ihren Einwohnern verlassen werden und wurden abgerissen.

Zu dieser Zeit kam ich – wie viele schaulustige Touristen – nach Duderstadt, um mir die Befestigungsanlagen anzusehen, welche die eigenen Bürger von der Flucht aus ihrer Heimat abhalten sollten. Wie unerträglich musste das Leben im selbsternannten „Arbeiter- und Bauernparadies“ geworden sein, wenn dennoch immer wieder viele Menschen bereit waren, Beruf, Hab und Gut, Familie und Freunde hinter sich zu lassen und die Risiken der Flucht für Leib und Leben und bei ihrem Scheitern hohe Gefängnisstrafen für die „Grenzver-letzung“ auf sich zu nehmen. Nach Schätzungen wurden ungefähr 75.000 Menschen wegen „Republikflucht“ mit Freiheitsentzug bis zu acht Jahren bestraft. Ihre Familienangehörigen wurden erheblichen Repressionen ausgesetzt, was an die „Sippenhaft“ der Nazis erinnerte.

Nach dem Fall der Mauer in Berlin am 9. November 1989 und der nachfolgenden Grenzöffnung änderte sich die Situation in Duderstadt wie in anderen Zonenrandgebieten wiederum völlig. Jetzt fiel nicht nur die Förderung der Zonenrandgebiete weg, sondern es begann die Förderung der Gebiete der ehemaligen DDR unter dem Stichwort „Aufbau Ost vor Ausbau West“. Für Duderstadt hatte das zur Folge, dass dort ansässige Firmen in die wenige Kilometer entfernten Gemeinden der ehemaligen DDR abwanderten, um die dort ausgeschütteten erheblichen Subventionen „mitzunehmen“. In Duderstadt gingen buchstäblich die Lichter aus, und in dem nur acht Kilometer entfernten thüringischen Ort Teistungen gingen die Lichter an. Diese Gemeinde verfügte plötzlich durch die Ansiedlung von mehreren Gewerbebetrieben über ein so hohes Gewerbesteuerauf-kommen, dass sie sich nachts eine strahlende Festbeleuchtung leisten konnte, während Duderstadt aufgrund schwindender Gewerbesteuer-Einnahmen nach 22 Uhr jede zweite Laterne abschalten musste.

Tante Olga, Onkel Artur und Oma Arnold  

Mein Vater, Tante Olga und Onkel Artur

Ein halbesJahr zum Aufpäppeln

bei Pflegeeltern in Kopenhagen

Um sie sich von dem Trauma der ständigen nächtlichen Luftangriffe ein wenig erholen zu können und sich in einer mit Lebensmitteln noch gut versorgten Umwelt wieder etwas aufpäppeln zu lassen, wurde einigen Hamburger Kindern – vermutlich durch die Partei – die Möglichkeit geboten, zu Pflegeeltern ins besetzte Dänemark zu fahren. Ich hatte das Glück, im Sommer 1942 ein halbes Jahr zu liebenswerten Gasteltern nach Kopenhagen zu kommen, zum Ehepaar Nielsen..

Es war ein freundliches Ehepaar, das keine Kinder hatte. Sie verwöhnten mich in aller Form. Ich kam in eine Welt des Überflusses, in ein Schlaraffen-land, insbesondere was das Essen anging, an das ich mich allerdings erst gewöhnen musste. So habe ich mich gleich nach dem ersten fetten Essen erbrochen, denn ich war ja nur schmale Kost gewohnt. Es gab zum warmen Essen immer würzige aber fette, dunkelbraune Soßen. Es wurde Bier zum Essen getrunken, auch von mir. Morgens gab es aus einer kleinen Flasche Floere I zu trinken. Das war die erste, fette Sahne, die sich aber damals nach einer gewissen Eingewöhnung durchaus mit Appetit trinken ließ.

Das warme Essen wurde abends gegessen, wenn der Pflegevater von der Arbeit kam. Nach dem Essen ging er dann oft mit mir auf den Balkon, wo wir beide eine Pfeife rauchten, was mich mit meinen knapp zehn Jahren natürlich sehr stolz machte. Auf dem Balkon standen Kisten mit Limonade, bei denen man sich jederzeit bedienen konnte. Das wirkte damals auf mich besonders großzügig. Ich hatte auch ständig einen großen Karton mit Sahne-Karamellbonbons zur Verfügung, aus dem ich mich reichlich bediente.

Wenn ich meinen Pflegevater von seinem Arbeitsplatz abholte, dann bekam ich auf dem Nachhauseweg immer ein sehr sahniges Eis am Stiel, das einen dicken Überzug aus dunkler Schokolade hatte, für das ich heute noch