Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Frikadellen für Marrakesch

Stell dir vor, du lebst in einem fremden Land.

Stell dir vor, dort passiert dir Unaussprechliches. Langsam beginnst du, dich von diesem Trauma zu erholen. Und dann lernst du genau in dieser Zeit jemanden kennen – und die alten Wunden reißen wieder auf.

So erging es Susan, Autorin und Kolumnistin aus Deutschland, die ein überschaubares Leben in Marrakesch führte. Von einem Tag auf den anderen änderte sich für sie alles.

Als sie ein Jahr später Steve in ihrem Lieblingsclub trifft, muss sie Entscheidungen treffen. Entscheidungen, die keiner der beiden vorher geahnt hatte.

Hanna Jakobi ist ein Pseudonym

Hanna Jakobi

Frikadellen für Marrakesch

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.

Impressum

© 2020 Hanna Jakobi
Verlag & Druck: epubli - ein Service der neopubli GmbH, Berlin

1. Auflage

Alle Rechte vorbehalten.

e Für Karin, Nicole und Birgit f

Vielen Dank für Eure Hilfe!

Kapitel 1

Susan stand vor dem Spiegel und versuchte zum xten Mal, einen vorzeigbaren Lidstrich unter ihr rechtes Auge zu ziehen. Wie lange war es her, als das selbstverständliche Handgriffe für sie waren? Sie erinnerte sich nicht. ›Sich anmalen‹, wie sie es nannte. Um solche Äußerlichkeiten bemühte sie sich nur, wenn es gar nicht anders ging.

Die Vorbereitung zu diesem Abend forderte ihr Überwindung ab. Ihre Arme waren längst wie Blei. Das Geschminke strengte sie an. Angezogen hatte sie sich auch noch nicht. Wirklich motiviert hätte man nichts an ihr nennen können.

Ihre Freunde, die Therapeutin und diese lästigen Stimmen in ihrem Kopf hatten ja recht: Sie durfte sich nicht immer einsperren. Es musste Schluss sein. Schluss mit dem Gefängnis, das sie sich selber baute.

Das Intercom neben der Vordertüre piepte. Mit einem halb angemalten Auge spurtete sie, in Unterwäsche, zur Sprechanlage.

»Wir – sind – es! Bist – du – fertig?«

Susan schüttelte grinsend den Kopf. Sigi brüllte jedes Wort einzeln! Dem ITler war das altertümliche Sprechdings suspekt! Sie konnte ihn vor ihrem inneren Auge sehen, wie er, den Hörer am Tor weit von sich gestreckt, versuchte, in die Muschel zu plärren. Auch ohne die Anlage hätte man jedes Wort bis zu ihr rauf verstanden.

Das Lachen war der Kick, den sie brauchte – Sie waren da! Ihre drei Chaotenfreunde warteten vor dem Tor auf sie!

»Gebt mir fünf Minuten!«

Sie wollte gerade auflegen, um ihr rechtes Auge fertig zu malen, als es in dem Kasten an der Wand noch einmal knackte.

»Können wir kurz rein?«

»Äh, nö, Yasid hat Hasan schon rausgelassen. Ich denke ihr wartet besser kurz vorm Tor.«

Sie steckte den Hörer auf die Halterung an der Wand und verschwand im Bad.

Kaum zehn Minuten später schnappte sie sich im Vorbeigehen Jacke und Tasche und flitzte, allerdings mit gebührender Vorsicht, die Vordertreppe hinunter.

Die Stufen hatten sich in den Jahrzehnten, die das Riad genutzt wurde, in der Mitte gesenkt. Wenn man nicht aufpasste, war man verdammt fix unten.

In dem engen Innenhof strahlte ihr abendliche Kühle entgegen. Hasan lag in seiner Ecke und kaute an einem Knochen. Sein beachtliches Gebiss hatte dem Teil gehörig zugesetzt. Als er Susan sah, sprang er auf und trabte auf sie zu. Hasan, ihr Wachhund – er war im Dienst.

Susan klopfte dem Mastiff auf die muskulöse Flanke. Hasan ließ sie gewähren, schaute kurz hechelnd zu ihr hoch.

»Alles klar«, sagten seine Augen, »ich pass’ auf dich auf, Susan!«

Sie war deutlich entspannter, seit das Tier bei ihnen lebte. Sie mochte Hunde, wenn auch nicht unbedingt Kampfhunde solchen Ausmaßes. Aber mit ihm kam sie sich beschützt vor, immerhin in den eigenen vier Wänden.

Nach dem Erlebnis vor inzwischen über einem Jahr hatte sie sich wochenlang nicht mehr vor die Türe getraut. Selbst in ihrer Wohnung im ersten Stock war sie kaum zur Ruhe gekommen. Nach Monaten mit Evas Hilfe, lief es inzwischen aber wieder halbwegs normal.

Vor dem Haus war Sigis ungeduldiges Hupen zu hören.

Am Tag hätte man das aus dem ganzen Straßenlärm kaum herausgehört. Aber jetzt am Abend war es rund um das Haus erheblich leiser. Nach Sonnenuntergang, wenn das Gebet des Imam verhallt war, kehrte Stille in diesen Teil der Medina. Der ganze Rummel konzentrierte sich nachts dann in und um den Souk, der hunderte Meter weiter Richtung Zentrum lag. Zumindest hier, in dem Komplex in dem Susan das Riad gemietet hatte, verschwand das Getümmel nach dem Abendgebet. Es war einsame – friedvoller. Wenn das auch täuschte. Jedenfalls das mit dem Frieden. Die Atmosphäre am Abend war mit ein Grund, warum sie lange verbissen um den Hof gefeilscht hatte. Seit dem letzten Jahr aber, war ihr die Leere der Gassen, in denen sie nachts nun jeder streunende Köter aus dem Schlaf schreckte, eher ein Graus.

Vor dem Haus tönte wieder die Hupe.

»Tja Hasan, dann werd’ ich mal – auch dir einen schönen Abend mein Lieber.«

Sie kraulte dem Hund hinter dem Ohr, zog die Riegel des wuchtigen Holztores auf und entsperrte die beiden unpassend modern anmutenden Sicherheitsschlösser. Sie war schon halb durch die Türe, als Yasid aus dem Haus gestürmt kam und ihr zuwinkte.

»Geh’ Du nur Fräulein, Yasid macht fertig hier.«

Seine Augen blitzten sie an.

Susan winkte zurück, dankte ihm mit einem Kopfnicken und ging zu ihren Freunden ans Auto. Hoffentlich schloss er ordentlich hinter ihr zu.

Sigi saß auf dem Fahrersitz – wen wunderte es, er gab in ihrer Truppe den Ton an – und trommelte mit seinen Fingern auf das Lenkrad.

»Frauen ... Muss man immer warten.« Er grinste zweideutig in den Rückspiegel. Durch die heruntergekurbelte Seitenscheibe hauchte sie ihm einen Kuss auf die Wange. Ralf war inzwischen gentlemanlike vom Beifahrersitz aufgesprungen. Er nahm sie leicht verkrampft in den Arm – Küsschen rechts, Küsschen links – und bot ihr seinen Sitzplatz neben dem Fahrer an. Susan winkte ab, quetschte sich lieber zu Brigid auf die Rückbank.

»Schön, dass du wieder mitkommst!«

Brigid umarmte sie herzlich. Ihre Augen strahlten. Das taten sie im Grunde ständig und bei jedem. Heute freute sie sich aber ehrlich, dass ihre Busenfreundin mit an Bord war.

»Geht es dir gut?«

Susan nickte lächelnd. Gut war entschieden übertrieben. In Wirklichkeit fühlte sie sich nicht einmal ok. Nicht annähernd. In Wirklichkeit war ihr speiübel. Spät abends, und im Dunklen. Da war es noch immer eine Überwindung für sie aus dem Haus zu gehen. Aber es musste sein. Sie musste sich wieder daran gewöhnen. Üben. Immer und immer wieder. Sie konnte sich nicht ihr Leben lang verstecken und wegsperren. Das Dreckspack, das ihr das angetan hatte, hatte auch keiner hinter Gitter gesetzt.

»Zum Fishavi, die Damen?«

Eine rein rhetorische Frage vom Fahrersitz.

Die vier gingen immer ins Fishavi.

Der Club hatte reichlich Vorteile. Zum einen zahlte man keinen Eintritt. Gut, dafür waren die Preise für Getränke und Essen gesalzen, aber das Essen halbwegs ordentlich gemacht und für Clubverhältnisse das Geld wert. Das war der zweite Vorteil vom Fishavi – es gab dort nicht nur zu trinken. Auch keine brüllende Musik wie in den meisten anderen Clubs, um sich die ganze Nacht die Seele aus dem Leib zu schütteln. Man konnte gepflegt essen und ohne sich anzuschreien, Konversation betreiben. Die Sitznischen waren geschickt von der Tanzfläche abgeschirmt, dass man sich nicht über den Lärm der Musikanlage hinweg anbrüllen musste. Was sonst in den Nischen geschehen durfte, mochte für einige, vor allem heimliche, einheimische Pärchen ein weiterer Vorteil sein. Was im Fishavi passierte, blieb im Fishavi. Hier war quasi alles erlaubt.

Der Club galt über die Grenzen der Stadt hinaus als der Schmelztiegel der Kulturen, die in Marrakesch aufeinandertrafen – Einheimische, Europäer, ein paar Russen, ab und an ein Ami. Nur – und das war einer der größten Vorteile des Fishavi – Touristen gab es hier nicht. Die wären zwar vor Verzückung geschmolzen – in die breiten Sessel hineingeschmolzen, hätten sie die Chance bekommen, das Innere der Location auch nur zu sehen. Aber Touris waren unentspannt. Wie hektische Trüffelschweine, die mit ihren Nasen unablässig aufgeregt durch den Dreck suhlten.

Touris machten die Atmosphäre kaputt. Und von Atmosphäre gab es im Fishavi genau die richtige Dosis: Orientlook, aber ohne Plüsch und Samtkissen, erdige Farbkombis, die einen vom Hinsehen allein, in wenigen Sekunden ins 1001 Nachtfeeling katapultierten. Das wahre Marokko in moderner Aufmachung, das Alte, das mit ganz viel Seele und Humphrey Bogart-Sehnsuchtsflair neben Weltoffenheit und guter Mucke.

Und ins Fishavi kam nicht jeder rein. Man musste schon jemanden kennen. Am besten jemanden, der mit Abdul persönlich war. Abdul, der Zweimeterkoloss mit dem sanften Schlafzimmerblick, dem der Club gehörte.

Abdul hatte irgendwann einmal einen Computer gebraucht, besser so ein IT-Netzwerk, das seine Lokale, die er im gesamten Lande verstreut betrieb, mit dem Fishavi verband. Der Club hier in Marrakesch war sein Hauptsitz, seine Residenz. Kassensystem, Buchhaltung, oder das was er unter Buchhaltung verstand. Automatisierte Einkaufslisten und Abrechnungen – sowas brauchte Abdul damals. Und da war Sigi ins Spiel gekommen. Der arbeitete in einem dieser Softwareunternehmen, die Datenautobahnen durch die ganze Welt zogen. Und Sigi war für Nordafrika, für Marokko, zuständig.

Sein bester Freund aus Studientagen, Ralf, war aktuell von seinem Unternehmen, das irgendwelche Speichereinheiten für Computer herstellte, nach Fes geschickt worden, um dort Anlage und Arbeiter in Form zu bringen. Ralf war fasziniert von der marokkanischen Kultur und angenervt von der Arbeitsmoral seiner Bewohner. Wenn einer über seinen Job schimpfte, war es Ralf.

Ralf lernte Brigid auf einem Firmenempfang der deutschen Botschaft kennen, in der sie als Übersetzerin arbeitete und Susan kannte Brigid noch aus Deutschland.

Susan selbst war schon lange überzeugter Orientfan. Durch unzählige Reisen und Recherchen zum Experten rangiert, bat sie ihr Verlag, einen Reiseführer über das Land zu schreiben. Vom Insider aus erster Hand, quasi. Dafür hatte ihr der Verleger das Haus in der unteren Medina ein halbes Jahr auf Spesen zur Verfügung gestellt.

Susan hatte es in Marrakesch so gefallen, dass sie geblieben war. Inzwischen lebte sie vier Jahre hier. Die beiden Letzten davon auf eigene Kosten. Der Veröffentlichungstermin des Reiseführers ließ sich irgendwann nicht mehr länger hinauszögern.

Ihre Kolumne in einer bekannten Frauenzeitschrift verkaufte sie mit Sigis Hilfe unverschämt gewinnbringend. Mit den Einnahmen daraus musste sie sich keine grundsätzlichen Gedanken mehr um ihre finanzielle Situation machen. Ihr letzter Roman schlug dazu einigermaßen ein, sodass sie eine gewisse Summe zurücklegen konnte – wenn das Werk es auch nicht auf irgendeine Bestsellerliste geschafft hatte. Ihr neues Projekt lag nahezu fertig in der Schublade, aber eben nur nahezu. Momentan konnte sie von der Überarbeitung, dem letzten Feinschliff für die Veröffentlichung, nur träumen. An Arbeiten, die auch nur ein Minimalmaß an Konzentration verlangten, war erst langsam wieder zu denken. Ihre Lektorin stand ihr deshalb inzwischen regelmäßig zweimal die Woche mit einer Email auf den Füssen.

Der Verlag und ihre Fans warteten, und sie hing oft tagelang in diesem beschissenen, inneren Gefängnis fest. Die Türe wollte und wollte sich nicht öffnen. Sie kämpfte mit übermächtigen Dämonen, die ihr den Tag schwer und viele Nächte zur Qual machten. Auch wenn es aufwärtsging. Ihr fehlte langsam die Geduld mit sich selbst.

Sie war froh, wenigstens für ihre Kolumne termingerecht liefern zu können. Ideen gab es für die frechen Aphorismen und spritzigen Anekdoten genug. In den vergangenen Jahren hatte sie en masse Texte für ihre Spalte in dem Magazin, das alle zwei Wochen erschien, auf Vorrat geschrieben. Die schickte sie nun nach und nach an die Redaktion. Wenigstens, das bekam sie noch einigermaßen hin.

Kapitel 2

Sigi lenkte den blauen Mini auf einen freien Parkplatz neben der Disko. Beim Aussteigen hörten sie bereits die dumpfen Bässe aus dem Fishavi wummern. Susan liebte den Club.

Sigi hatte eine der raren Lücken am voll geparkten Straßenrand ergattert. Sein Mini brauchte wenig Platz. Kaum war sie aus dem Auto, wanderten Susans Blicke in alle Richtungen. Ihr Magen krampfte sich zusammen. Es war eine bescheuerte Idee, hierher zu kommen.

Susan nahm die anderen Wägen surreal wahr. Sie kam sich beobachtet vor. Es schien ihr, als wäre hinter jedem, säße in jedem Auto einer, der sie anstarrte. Jede ihrer Bewegungen wurde registriert, als ob die Fahrzeuge selbst sie mit ihren Scheinwerferaugen hämisch begaffen. Brigid bemerkte Susans Anspannung und hakte sich bei ihr ein.

»Traumzeithimmel!«, raunte sie ihr lasziv ins Ohr und legte den Kopf in den Nacken.

Stimmt. Keine Wolke. Die Nacht lag über ihnen wie die Glaskuppel einer Schneekugel. So eine die man in der Hand schütteln konnte, damit es in ihr Plastikflocken schneite. In Marrakesch gab es natürlich keinen Schnee, nur Sand. Und in diesem Viertel hätte es Dreck, eine Menge Dreck, geschneit, hätte man es in eine Glaskugel gepackt.

Der Club lag einige Kilometer außerhalb. Weder Abgase, noch der Rauch aus den Kohlefeuern der Straßenstände störten hier die Sicht auf die Sterne.

Susan folgte Brigids Blick nach oben.

Es war eine außergewöhnliche Nacht. Vielleicht empfand sie das so, weil sie trotz ihrer klammernden Angst stolz auf sich war. Sie hatte sich aus ihrem Riad getraut. Nach Sonnenuntergang.

Die Sterne blinkten und der Wind rauschte in den Blättern der ungepflegten Palmengruppe am Straßenrand. Es klang, als raunten sie ihr Glückwünsche für ihren Mut zu.

Solche Nächte drängten einen regelrecht, zu erkennen, wie klein, wie unbedeutend, man war. Als Mensch mit seinen ganzen Menschenproblemen – mitten in diesem unendlichen Universum. In solchen Nächten war kein Platz zum Hadern. In solchen Nächten wurden Helden gezeugt.

Susan lächelte Brigid zu und legte ihren Kopf an ihre Schulter. Sie war dankbar, dass ihre Freundin so starrköpfig auf ihr Mitkommen beharrt hatte.

Während sie den Eingang des Clubs ansteuerten, hielt sich auch Ralf dicht an ihrer Seite. Bei jedem Schritt stießen ihre Arme ein wenig aneinander. Ralf spielte den edlen Ritter. Ganz unauffällig. Aber er spielte es mies. Sie konnte sich vorstellen, worum sich die Gespräche drehten, wenn sie nicht dabei war. Was in den letzten Wochen die Regel war.

Der Türsteher schaute wie immer äußerst grimmig. Reagieren würde er deutlich gemäßigter, hätte jemand Stress gemacht. Sie ließ er wortlos ein. Man kannte sich. Sie waren nicht zum ersten Mal hier. Ein freundliches Lächeln hatte sein Diensteifer aber auch für sie nicht.

Die Freunde hielten auf ihren Stammplatz an der kurzen Seite der Tanzfläche zu. Niemand wäre auf die Idee gekommen, in eine andere Richtung zu laufen. Die Clique saß immer dort.

Sigi kannte im Fishavi Gott und die Welt und brauchte eine Weile, bis er sich durch alle Hände geschüttelt und alle Rücken geklopft hatte. Ralf ging unterdessen mit den beiden Frauen zu ihrem Platz.

Ein befreundetes Pärchen und ein einzelner Kerl saßen in ihrer Nische. Susan kannte das Pärchen flüchtig. Den Mann hatte sie vorher noch nicht gesehen. Brigid umarmte und küsste in sämtliche Richtungen. Ralf gab brav die Hand. Susan nickte den dreien zu, verzog sich lieber auf die Bank hinter dem langen Holztisch. Sie hielt den üblichen Anstandsabstand, den man zu denen, die man nicht näher kannte, hielt. In diesem Fall war der Unbekannte der Singlekerl. Das nahm sie jedenfalls an. Er saß ohne Begleitung am Tisch.

Von ihrem Platz aus hatte sie die komplette Tanzfläche im Blick. Die Kissen auf der Bank, die lieber gleich ein Sofa geworden wäre, waren enorm und hatten – zu Susans Freude entgegen dem sonstigen Einrichtungstrend des Clubs – Troddeln an jeder Ecke. Man versank so schön darin.

Sigi hatte ausreichend Hände geschüttelt, kam zu ihnen herüber und packte Brigid an den Hüften. Er schleppte sie auf die Tanzfläche, ohne sich auch nur ein einziges Mal hingesetzt zu haben.

Dem DJ war nach Techno.

Pang – Pang – Pang.

Erstmal alle Herzen in Gleichklang schalten.

Pang – Pang – Pang.

Hoffentlich dauerte sein Anfall nicht lange, dachte Susan. Ihr Fall war dieser Musikstil ja nicht. Dafür war sie zu alt. Der Bass (mehr war es im Grunde ja nicht) erinnerte sie an das Trommeln afrikanischer Eingeborener auf einem dieser mystischen Dorffeste. Stampfende Baströckchen mit sonst nix ums Lagerfeuer herum. Klischee? Vielleicht. Live hatte sie einen original Afrodance nie erlebt.

Pang – Pang – Pang.

Schwoof – taa ta ta – taa ta ta

Ein geschickterer Übergang wäre denkbar gewesen.

Versöhnlichere Klänge für ihre Ohren.

Discofox.

ABBA – Dancing Queen.

Brigid und Sigi waren in ihrem Element.

Eins – zwei – tapp.

Und nochmal: Eins – zwei – tapp

Überall: Eins – zwei – tapp.

Schwedischer Pop unterm marokkanischen Sternenzelt.

»Susan – willst du?«

Ralf hielt ihr seine Hand hin.

Upps, sie hatte ihn bei dem ganzen Pang-Pang zuvor glatt vergessen. Er stand neben dem Tisch, hatte sich nicht gesetzt.

»Ach nö, lass mal, ich möchte erst was essen. Später? Ok?!?«

Ihr war klar, dass sie Ralf damit den Abend ein bisschen vermieste, hatte momentan aber keine Lust auf eins – zwei – tapp. Sie machte es sich zwischen den Kissen bequem. Gedankenverloren zog sie die bunten Quasten durch ihre Finger.

Ihr Kellner kam an den Tisch und stellte vor den Single- Mann einen Teller mit Pommes und etwas, das aussah wie der Versuch eines Schnitzels auf Deutschniveau. Susan starrte amüsiert auf den grandiosen Fleischfetzen.

Im Fishavi gab es ja fast alles. ›Alles‹ im Bezug auf die kulinarische Ausrichtung (und da gehörte für Abdul eigentümlicher Weise ›deutsches Schnitzel‹ ohne jegliche Kompromisse dazu), ›fast‹ im Bezug auf Schweinefleisch. Wienerschnitzel aus Kalb? Ja! Schwabenschnitzel aus Schwein? Nein! Da hörte selbst für ihn der Spaß auf. Couscous, Curry, Sushi, ein gediegenes Wasserpfeifchen, durchaus auch fragwürdigeren Inhalts, seinetwegen das ein oder andere leichte Mädel – sie und ihr Eigenmarketing wurden geduldet, solange der Umsatz stimmte. Auch mit Alkohol hatte der überzeugte Moslem kein Problem. Er musste ihn ja nicht selber trinken. Was wer im Fishavi tat oder zu sich nahm – Abdul hielt sich raus. Nur Schwein kam ihm nicht rein. Currywurst und Schweinshaxe fehlten auf seiner Karte. Und Kalb kannte er nicht. Die Turboscheibe Fleisch, die (ganz deutsch) links und rechts über den Teller hing, bestand aus Kuh, einer sichtbar betagten.

Susan bestellte Mangolassi und Gemüsecouscous. Für die scharfe Soße, die sie über die Nudelkrümel schütteten, hätte sie sterben können. Je nachdem, wer Dienst in der Küche schob, lag das durchaus im Bereich des Möglichen.

Über der Tanzfläche spie jetzt eine gewaltige Spiegelkugel passend zum ABBA-Song ihre tausend künstlichen Sterne an die Wände des Clubs. Susan blinzelte ins Lichtergewirr.

Weit, weit darüber funkelten ihre echten Brüder – durch das Blitzer-Glitzer der Lichtshow unseligerweise im Moment nicht auszumachen.

Das Fishavi konnte das komplette Dach einziehen, irgendwohin wegrollen, dass man in ihm im Grunde in einer ausladenden Freiluftanlage mit Indoor-Mobiliar saß. Der Nachtwind strich dann darüber und wirbelte einem ab ausreichend Beauforts die eigenen Gedanken und Sehnsüchte durcheinander. Das war der Hauptgrund, warum sie alle soweit aus der Stadt heraus hierher kamen.

Susan legte den Kopf auf die Sofabanklehne und versuchte, die Sterne hinter den Glitzerlichtern zu erkennen. Der Himmel war heute klar wie das frisch gefrorene Eis eines Bergsees.

Jetzt war sie hier, fast im Freien und das bei Nacht. Durch die Menschen um sie herum abgeschirmt, begann sie zu entspannen und den Abend zu genießen. Sie hoffte, dass das Dach heute geöffnet bliebe.

Manchmal drohte ein Sandsturm (was selten der Fall war) oder ein richtiger Sturm mit Gewitter und Regen (was im Grunde nie der Fall war). Dann drückte jemand auf einen Knopf und Fishavis Überdachung schwebte wie ein fliegender Teppich binnen Minuten zurück an seinen Platz. Darunter verwandelte sich die Luft aber schnell in einen kaum atembaren Mief, dass man an solchen Abend besser die Location wechselte. In dieser Nacht war damit nicht zu rechnen.

Sie war hier.

Susan wippte und summte aus ihrem Kissenberg heraus zur Musik mit. Die Stücke der schwedischen Band, die der DJ jetzt rauf und runter jubelte, hatte man im Kopf. Da sang das Hirn ohne Zutun, ob man wollte oder nicht.

Der Singlemann neben ihr säbelte immer hektischer an seinem Fleischfransen. Es bedurfte handwerkliches Geschick für dieses Gericht. Das Fleisch war genauso zäh, wie es aussah. Auf jedem, dem kleinsten Bissen, den er dem Teil mühsam abgerungen hatte, kaute er ewig herum. Messer und Gabel führte er dabei grazil und zielsicher, eine Fähigkeit, die bei der Allgemeinheit heutzutage ja inzwischen weniger zur Grundausstattung gehörte.

Susans Augen verzogen sich voll Mitgefühl. Er erwiderte ihren Blick mit Schulterzucken.

»Zweimal gestorben die Kuh!«, meinte er, zwischen zwei Bissen.

»Ja, Fleisch können sie hier nicht besonders gut. Höchstens geschmort.«

»Isst du nichts?«

»Ich hab’ gerade erst bestellt. Aber ich mag sowieso kein Fleisch.«

»Hm.« Er nickte, versuchte es mit dem nächsten Bissen. Nachdem er das Stückchen in den Mund geschoben hatte, legte er das Besteck genervt, aber akkurat auf zehn Uhr- Stellung auf den Teller.

»Braucht man gute Zähne.« Sie lachte ihn amüsiert an. Der Mann hielt sich seine Hand entschuldigend vor den Mund, nickte nur. Mit vollem Munde redet ... Selten gut erzogen!

Der Kellner kam mit dem Lassi, knallte es wort- und blicklos vor sie auf den Tisch. Singlemann und Susan tauschten Blicke und beidseitig belustigtes Schulterzucken über das unfreundliche Tun der Bedienung.

Für’s Erste ausgetanzt, kamen Sigi und Brigid zurück an den Tisch. Vor Anstrengung waren ihre Gesichter knallrot, Schweiß stand auf ihrer Stirn. Die Nacht hatte die Luft nicht wirklich abgekühlt. Die massiven Steinwände schickten die Tageswärme zurück zur Tanzfläche.

»Oh, Susan, darf ich mal?«

Mit einem Rutsch schüttete Sigi ihr Lassi in sich. Mit einer Handbewegung rief er gleichzeitig den unterkühlten Kellner heran. Als der endlich in seine Richtung blickte, hob er das Glas auf Kopfhöhe und deutete mit Zeige- und Mittelfinger darauf. Zwei Mal neu, bitte!

»Ihr habt Euch schon bekannt gemacht?«

Brigid war zu Susan und Singlemann auf die Bank gerutscht. Sie drängte sich beim Hinsetzen so eng an sie, dass Susan nichts anderes übrigblieb, als näher zu ihrem Nachbarn aufzuschließen.

»Bekanntgemacht? Äh, so gut wie, ja!?!«

Susan sah Brigid an. Der Typ neben ihr begann eben einen weiteren chancenlosen Angriff auf sein Schnitzel und hörte ihnen nicht zu.

»Nicht? Ja also: Steve, das ist Susan, Susan – Steve!«

Sie nickte dem Kauenden zu. Steve also. Hätte sich das geklärt.

Der Kellner stellte die neuen Getränke vor die beiden Frauen. Diesmal mit Blickkontakt, was hieß, er sah sie so angepisst an, als hätte er die Mangos in seiner Freizeit persönlich für sie pflücken müssen.

»Dem kneift der Sack im Frack!«, kommentierte Sigi den Blick der Frauen und tänzelte im Discofox Grundschritt von einem Fuß auf den anderen. Nicht nur einmal klaute er dabei Pommes von Steves Teller.

»Muß ja schlecht um die IT- Branche stehen ...« Ralf rutschte zu ihnen auf und beobachtete Sigi kopfschüttelnd Steves Pommes kauen.

»Komm, lass uns den tanzen!«

Brigid schmiss sich auf Ralf, um ihn sofort wieder von der Bank zu schieben. Sie war zum Tanzen hier, nicht zum Quatschen! Aus dem Soundsystem dröhnte jetzt etwas Bekanntes aus den 80ern. Duran Duran oder so. Susan erinnerte der Song daran, dass sie, als er damals ganz frisch herausgekommen war, eine furchtbare Dauerwelle gehabt hatte. Schulterpolster waren zu der Zeit der letzte Schrei gewesen. Die hatte sie aus den Oberteilen immer herausgeschnitten. Die riesigen Plastikohrringe, die einfach jede damals hatte, hatte sie geliebt. Ein paar mussten noch in einer dieser Schubladen, die man maximal zweimal im Jahr öffnete, liegen.

»Ich hab’ Susan versprochen...«, versuchte Ralf Brigid abzuwimmeln.

Susan schüttelte rasch den Kopf. Geht nur! Sie hatte immer noch keine Lust zum Tanzen. Lieber saß sie, tief in ihre Kissen gekuschelt, und sah in die Lichter über ihr. Sie überlegte, ob es sich schickte, nun, da Brigid ihr nicht mehr so dicht auf die Pelle rückte, so nahe bei diesem Steve zu sitzen. Ihre Oberschenkel berührten sich beinahe.

Ralf versuchte weiter, Brigids Annäherung zu entkommen, stand aber auf. Eben kam der Kellner mit ihrer Portion Couscous an ihren Tisch. Die perfekte Ausrede, nicht auf die Tanzfläche zu müssen. Just in time sozusagen. Susan rieb sich grinsend die Handflächen und schlüpfte aus ihrer Polsterladung. Voll Vorfreude auf das Essen, wickelte sie die einsame Gabel aus der Papierserviette, die das Flair von Stoff täuschend echt nachbildete. Steve nickte ihr ein »Guten Appetit wenigstens für dich« zu und schob endgültig seinen Teller von sich.

Brigid hatte es schließlich doch geschafft, Ralf zum Tanzen zu überreden, und zog ihn hinter sich her unter den Spiegelball. Sigi, ihr eigentlicher Tanzpartner hatte durch die blinkenden Lichter am anderen Ende des Raumes schon wieder einen Bekannten entdeckt, dem er noch nicht die Hände geschüttelt hatte, und tigerte in dieser Richtung davon.

Susan amüsierten die drei immer wieder. Sigi, Brigid und Ralf. Diese drei Chaoten waren inzwischen ihre besten Freunde.

Sigi und Brigid waren kein Paar. Nicht außerhalb der Tanzfläche. Früher wollte Sigi einmal etwas von Brigid und noch früher sie von ihm. Irgendwie hatten sie sich zeitlich nie einigen können, mit dem Was-vom-andern-wollen, so wurde nichts aus ihnen. Manchmal stimmte das Timing einfach nicht.

Beide hatten aktuell andere Partner und lebten mit ihnen in temporär durchaus befriedigenden Beziehungen. Es traf sich äußerst gut, dass diese beiden so überhaupt nichts von Mucke, Clubs und der ›Zappelei‹ hielten, also blieben sie lieber zu Hause. Keiner war auf irgend jemanden böse und Sigi und Brigid hatten ihren Spaß auf der Tanzfläche. Manche Lösungen waren simpel.

»Und? Hast du aufgegeben? Vom Schnitzel besiegt?«

Susan lächelte Single-Steve zu.

Sie hatte sich entschlossen, doch etwas abzurücken, um ihm beim Essen nicht versehentlich den Ellenbogen in die Seite zu rammen.

»Ja, aber passt schon. Ich hatte vorher schon was Kleines.«

Sie machte sich hungrig über ihren Couscous und die Soße her. Aus den Augenwinkeln beobachtete sie diesen Steve. Journalistisch. Etwas hatte ihre Trüffelschwein- Schreibernase anspringen lassen. Etwas war seltsam an diesem Kerl. Susan konnte nur noch nicht einordnen, was es war. Beim Sprechen nickte sein Kopf immer ein wenig vor und zurück und irgendwie kam er ihr fehl am Platz vor. Aber so, wie sie sich begrüßt hatten, kannte er Brigid und Sigi.

»Kommst du öfters her?«

Da! Da war es wieder: Vor und zurück. Zweimal. Er machte das in jedem Satz.

»Ab und an, letzte Zeit nicht mehr so.«

In letzter Zeit.

Mit ihrer eigenen Antwort vertrieb es schlagartig die Konzentration auf den Mann neben ihr.

Widerliches Kribbeln jagte Susan den Rücken hinab, als hätte jemand eine ganze Ladung Eiswürfel in ihren hinteren Ausschnitt geschüttet.

»Stopp!«, befahl sie ihrem Bewusstsein. So, wie es ihr Eva gezeigt hatte.

Nicht weiter erinnern oder denken! Weg mit diesen Gedanken! In diesem Moment hatten sie keine Daseinsberechtigung. Besser schnell irgendetwas sagen.

»Und du? Ich hab dich, glaube ich, noch nie hier gesehen.«

»Gut möglich. Ich gehe nicht so oft aus. Mir reichen die Leute bei meiner Arbeit.«

Pffff – ausatmen! Die Panikattacke hatte sie für den Moment abgewehrt. In der extremen Wachheit, die folgte, dämmerte es ihr, was so eigenartig an diesem Steve war!

Es war nicht dieses Vor und Zurück.

Es war sein Hals.

Er hatte einen enorm langen Hals.

Nicht giraffenartig. Irgendwie anders. Sie überlegte, an wen oder was er sie erinnerte. Irgendetwas nicht Alltägliches war es. Sie kam nur nicht darauf, was.

Steve nahm sich eine Pommes, die inzwischen sicher kalt war, mit den Fingern von seinem Teller. Als hätte er sich über sein eigenes Tun erschrocken, erstarrte er in der Bewegung und ließ den Kartoffelstreifen auf den Teller zurückfallen.

Da – jetzt fiel es Susan ein: Gottesanbeterin!

Er hatte etwas von einer Gottesanbeterin.

Nicht nur sein langer Hals, auch wie er die Hand nach vorne klappte. Das erinnerte sie an das Insekt.

Was sagte man denen gleich nochmal nach?

Dass sie die Männchen nach dem Sex auffraßen. Oder war es während? Sie wusste es nicht mehr genau.

Aber Steve war ja ein Kerl, kein herausragend männlicher, aber immerhin eindeutig ein Kerl. Taten männliche Gottesanbeterinnen, also Gottesanbeter auch was Besonderes oder hatten sie beim Liebesakt einfach das Nachsehen? Vielleicht sollte sie einmal eine Kolumne darüber schreiben: Männliche Gottesanbeterinnen und ihr Arschkarten-Sexfinale!

Susan verdrehte innerlich die Augen über sich selbst. Welche Gedanken kamen ihr an dem Abend denn noch? Es war eindeutig an der Zeit, dass sie in ein geregeltes Sozialleben zurückfand. Was hatte er gesagt? Irgendwelche Leute in seiner Arbeit.

»Was arbeitest du denn, wenn dich Leute nerven? Bei Sigi? Auch so ein Kellerbüro-Nerd oder bist du einer von den Normalsterblichen?«

Steve lächelte. War es das erste Mal, dass er das tat? Sie erinnerte sich nicht. Dabei sah er nett aus, wenn er es machte. Das mit dem Lächeln.

»Nein, nein, ich bin keiner von den Tastenheinis. Ich habe Sigi bei meinem Job kennen gelernt, das stimmt. Aber im Restaurant. Ich bin in der Gastronomie.«

Ach so, das erklärte natürlich, warum er keine große Lust hatte, in der Freizeit auch noch an so einer Location herum zu hängen. Der Abend war dann wohl eher eine Ausnahme. Er lächelte noch immer. Gepflegte Zähne.

»Und was machts Du dann, wenn du frei hast?«

Oh Gott, war sie aufdringlich. Sie fragte ihn schon wieder etwas. Vielleicht wollte er sich nicht unterhalten, wenn ihm Menschen in seiner Freizeit lästig waren. Das hatte er eben ja deutlich gesagt.

Das nervige Prickeln in ihrem Nacken nahm wieder zu. Ihr Hals schmerzte. Trotzdem nicht das Gespräch ins Stocken geraten lassen! Egal wie. Atmen! Susan, du musst atmen! Ein – aus. Immer weiter.

Sie spürte, wie sie sich entspannte. Ihr Unterbewusstsein signalisierte, dass von Steve keine Gefahr aus gehen würde. Oder doch? Die Ratio stritt noch mit ihrem Bauch darüber. Für’s erste also Atmen! Ein – aus.

»Ach, ich bin zum Beispiel gern im Majorelle, von Laurent, kennst Du die Anlage? Ich liebe das Ambiente dort. Ich hab’ eine Jahreskarte.«

Susan nickte. Ja, den Garten mit den wunderbaren blauen Kacheln, den Brunnen und anderen Wasserflächen mochte sie auch. An die zwanzig Mal war sie sicher schon dort gewesen.

»Oder ins Ourika Tal, aber dann ganz früh. Wenn noch keine Touris dort sind. Da fahre ich auch gerne hin. Oder Wandern im Atlas und sowas. Ich hab’ ein Quad, da komm ich hin, wo sonst niemand ist. Sowas mach’ ich eigentlich eher, als in Clubs gehen. Lieber was mit Stille ...«

Er war also doch auf Kommunikation eingestellt. Und er lächelte wieder. Der DJ hatte die Regler auf Anschlag hochgedreht. »Hyper Hyper« brüllte Scooter durch den Raum. Susan guckte schief. Das war wieder nicht ihr Musikstil.

Stille. Lieber mehr Stille, hatte Steve gesagt. Da war sie mit ihm. Die Stille vermisste sie. Vor allem die in ihrem Kopf, ihrem Inneren. Eine Weile Ruhe, nicht mehr nachdenken müssen. Sich nicht erinnern müssen. Aber das war selten drin für sie.

Eva hatte ihr geholfen. Es lief schon entschieden besser als noch vor Monaten. Jetzt war es für sie in Ordnung, sich mit dem fremden Insekt Steve zu unterhalten. Ihr Magen krampfte sich zwar immer wieder zusammen und sie spielte nervös mit ihrer Gabel. Aber sie blieb sitzen und hatte die Panikattacke überwunden.

Brigid schwebte mit einem breiten Glas in der Hand zu ihnen herüber. Granatapfelsaft schwappte blutrot in dem Becher hin und her.

Als Brigid den ernsten Blick ihrer Freundin sah, streckte sie den Kopf zu ihr: »Alles ok? Soll ich eine Weile bei Dir bleiben?«

»Nö, nö, alles gut.« Susan smilte tapfer gegen ihre schwarzen Gedanken an, die in dem Moment die Synapsen entlangliefen und einen miesen, eiskalten Fleck im Frontallappen erzeugen wollten. Sie kannte diesen Zustand und bräuchte Ruhe – kein Hyper Hyper.

»Alles gut. Geh’ ruhig tanzen!« Susan hatte jetzt keine Nerven auf Erklärungen oder Brigids Getüttel.

Brigid stellte das Glas auf den Tisch, zuckte ergeben mit den Schultern und rammte beim Umdrehen in Sigi hinein, der sich endlich von dem Bekannten losreißen hatte können.

Die Nacht war jung, die beiden auch, die Tanzfläche schrie nach ihnen.

»Und du? Was machst du so?«

Huch, die Single-Gottesanbeterin hatte sie bei dem Anblick der roten Flüssigkeit fast vergessen.

»Ja, hm – Natur finde ich auch nicht schlecht. Wenn’s nicht zu anstrengend ist. Also nicht Wandern oder so.«

Sofort kam sie sich furchtbar plump und unsportlich vor. Stevens Frage war ja schon nicht der Bringer gewesen, aber ihre Antwort? Super, die wortgewandte Autorin versagte im Smalltalk! Der Typ musste ja sonst was von ihr denken ...

»Ach, mit einem Quad geht’s eigentlich. Das macht ja die meiste Arbeit.« Als er das Fahrzeug erneut erwähnte, leuchteten seine Augen. Das Ding musste ihm viel bedeuten.

Eine Weile sahen sie schweigend den Tänzern zu. Susan versuchte, einen Manhattan bei ihrer motivationsgebeutelten Bedienung zu ordern. Vielleicht fühlte sie sich mit etwas Alkohol im Kopf besser. Sie hoffte, dass der Sprit diese Stelle in ihrem Hirn lösen würde, die ihr so zu schaffen machte.

»Wir können ja mal eine Tour machen – also mit dem Quad meine ich.«

Steve sog irgendeinen fruchtigen Drink durch seinen Trinkhalm und sah sie dabei von unten herauf an.

Ein unterwürfiger Gottesanbeter.

Sie atmete tief ein und aus. Eben hatte sie angefangen, sich sicherer zu fühlen, und jetzt fragte er das: Eine Tour.

Sie, mit einem Fremden unterwegs?

Mit einem Quad in den Bergen.

Im Grunde reizte sie der Gedanke. Aber alleine nur mit einem Fremden? Ob sie fragen sollte, ob Brigid und ihr Freund Holger mitkommen konnten? Oder alle! War das blöd? Oder unhöflich? Und war sie überhaupt schon bereit, so ein Risiko einzugehen?

Besser sie sagte einfach nein. Ganz nebenbei. Mit irgendeiner Ausrede. Irgendwas von keiner Zeit, oder Besuch aus Deutschland, kranke Katze, Redaktionsschluss. Was Unverfängliches.

Herrschaft! Wenn sie nicht so eingerostet wäre.

Umständlich kratzte sie die letzten Reste Couscous und die geniale Soße vom Teller. Sie überwand den Impuls, ihn auch noch abzulecken. Für dieses Essen hatte sich die Überwindung, auszugehen, wirklich gelohnt.

»Wann hast du denn mal Zeit? Ich kenne ein paar super Plätze im Hohen Atlas.«

Autsch! Durch bloßes Nichtantworten konnte man ihn also nicht abwimmeln. Susan dachte angestrengt nach, zwang sich währenddessen zu einem unbefangenen Lächeln. Es fiel verkrampfter aus als geplant.

Vielleicht war es ja wirklich gar keine so schlechte Idee. Ein bisschen frische Luft und Tapetenwechsel täten ihr gut. Vielleicht fand sie Steve auch gar nicht so bedrohlich, wie ihre Ratio ihr hartnäckig eintrichtern wollte. Eigentlich sah er ganz nett aus.

»Ja, klar. Wir finden sicher einen Tag.«, hörte sie sich sagen. (Einen ganzen Tag? Tickte sie nicht mehr richtig?), »Vielleicht wollen die anderen auch mit. Kann ich die Strecke auswählen? Ich hab’ einen super Führer mit solchen Touren. Ich muss nämlich aufpassen. Mir wird leicht übel auf dem Quad.«

Wo nahm sie diesen Stuss nur plötzlich her? Übel auf einem Quad! Ging es lahmer? Das war doch komplett bescheuert. Einen Atlas-Quadtourenreiseführer gab es in ihrem Bücherregal natürlich auch nicht. Aber das Internet würde ihr sicher helfen können. Bei dem Gedanken, dass sie bestimmte und wüsste, wo es lang ging, fühlte sie sich besser. Steve schien ihre Begründung jedenfalls zu schlucken.

»Ja klar. Mach das. Wie wäre es nächsten Donnerstag? Freitag muss ich arbeiten und das ganze Wochenende danach auch. Fragen wir die anderen!«

Sie fand das ja ein bisschen aufdringlich. Mit den feinen Nuancen des Zwischenmenschlichen hatte er es nicht.

Sie dachte nach. Donnerstag klang nicht schlecht. Mittwoch war Redaktionsschluss. Wenn sie den ausnahmsweise einhielt, hätte sie den ganzen Tag danach frei. Warum also nicht Donnerstag?

Sigi und Brigid schielten auffällig unauffällig von der Tanzfläche zu ihnen herüber. Sigi hatte dabei ein dämliches Grinsen im Gesicht. Susan hob kurz den Kopf, als sie seinen Blick auf sich gerichtet spürte. Sie hatte mit Steve die Köpfe über den Handys zusammengesteckt, um ihre Kontaktdaten auszutauschen. Es war klar zu erkennen, was Sigi dachte. Jeder hätte es gesehen. Susan verdrehte die Augen und schüttelte ihren Kopf in Sigis Richtung.

Nach dem Manhattan, den sie in einem Zug in sich hineingeschüttet hatte, kaum dass die Bedienung ihn vor sie hingestellt hatte, war sie selbst für das versprochene Tänzchen mit Ralf bereit. Wieder: Eins – zwei – tapp. Irgendein Discofox. Egal – der Manhattan hatte es in sich gehabt und Susan vertrug keinen Alkohol. Die erhoffte Wirkung war deutlich überschritten. Die Einsicht kam nur etwas spät.

Kurz nach Mitternacht brachte Sigi die Drei nach Hause.

Brigid und ihr Freund Holger würden am Donnerstag mit auf Tour kommen. Sigi hatte verschwörerische Blicke ausgesandt und Brigid den Ellenbogen in die Seite gerammt, als sie für den Ausflug zusagte. Sie verstand als einzige Susans Plan. Ralf musste ab Montag für den nächsten Monat zurück nach Fes und hatte keine Zeit, so gerne er mitgekommen wäre.

Steve hatte ihr aufgeregt die Hand gedrückt, nochmals an ihren Ausflug erinnert und dabei mindestens fünf Mal mit dem Kopf vor und zurück gewippt. Susan war sich danach nicht sicher gewesen, ob sie sich auf die Tour freuen oder doch noch eine Ausrede erfinden sollte.

Vor dem Tor des schmalen Riads, in dem sie wohnte, stieg Sigi sofort aus dem Wagen. Susan umarmte Brigid zum Abschied und küsste Ralf auf beide Wangen. Er begann selig zu strahlen. Bevor sie die hintere Türe des Wagens öffnete, sah sie sich nach allen Seiten um. Sie konnte nicht anders.

Sigi wartete am Tor auf sie und lächelte ihr brüderlich entgegen. Sie kramte den Schlüsselbund aus ihrer Tasche und öffnete den obersten Riegel. Sofort begann Hasan hinter der schweren Holztüre zu bellen. Sie rief ihn, damit er verstand, dass sie es war, die nach Hause kam.

»Kommst du kurz mit zum Haus?« Sigi nickte mit verbissenem Gesicht. Susan hatte ihm die beiden Zweitschlüssel gegeben und er kannte den Türcode. Er konnte das Tor von außen wieder verriegeln.

»Klar bring ich dich rein!« Er lächelte ihr ritterlich zu, legte seinen Arm um ihre Schulter. Susan wusste um die Angst, die Sigi vor Hasan hatte. Obwohl der Hund ihn längst kannte und in Ruhe ließ. Seine Angst gegen die ihre, alleine über den dunklen Hof gehen zu müssen. Das rechnete sie ihm hoch an. Man konnte von Sigi denken, was man wollte, aber wenn man ihn brauchte, war er da. Sie konnte sich nicht daran erinnern, dass er jemals vor einem Freundschaftsdienst gekniffen hätte.

Zwei Schlösser und einen Riegel später waren sie im Hof. Hasan stand schwanzwedelnd direkt hinter dem Einlass. Sigi wurde augenblicklich zum Zinnsoldaten, als der Hund ihn überglücklich begrüßte. Der Anblick von Hasans Gebiss würde ihn immer erstarren lassen. Zu dritt überquerten sie im Halbdunkel den Hof. Hastig drückte Susan auf den untersten Knopf neben dem bunt gemalten Namensschild von Yasid und Dilay. Eine einzelne, nackte Glühlampe flammte auf.

»Such Hasan – such alles ab!«

Mit einer ausladenden Handbewegung schickte Susan den Hund durch den Hof. Mit der Schnauze am Boden jagte der Mastiff den Rand des Patios entlang, lief um jede Säule und kam kurz darauf hechelnd und schwanzwedelnd erwartungsvoll zu ihnen zurück. Sie klopfte ihrem Bodyguard zärtlich die Flanke. Sigi hatte die Szene still beobachtet. Wäre hier während ihrer Abwesenheit wirklich jemand eingedrungen – der Hund hätte ihn längst bemerkt und zerfetzt. Das kaum hörbare Timbre in Susans Stimme, mit dem sie Hasan um den Hof gewiesen hatte, war ihm nicht entgangen. Es machte ihn traurig, wie ohnmächtig sie nach wie vor in ihrer Angst gefangen war. Konnte er sie jetzt damit alleine lassen?

»Wirklich alles ok bei dir?« Susan nickte tapfer lächelnd.

»Wirklich?« Beruhigend nahm er sie in seine Arme. Er hatte nicht die geringste Vorstellung davon, was sie durchgemacht hatte und noch immer durchmachte. Das war ihm bewusst. Er konnte ihr nicht helfen und das tat ihm in der Seele weh. Susan war in Sigis Augen ein verdammt gutes Mädel. Auf ein leises »Woww« von Hasan, ließ er sie trotzdem sofort los und verabschiedete sich zügig.

»Kontrollierst du beim Abschließen bitte, dass alles zu ist, ja? Gute Nacht! Und: Danke!« Sigi winkte ihr im Gehen noch einmal kurz zu.

»Und du Hasan, kommst mit mir nach oben!«

Stolz trabte der Hund neben ihr zur Wohnung hinauf.

Kapitel 3

Susan schlief die Nacht erstaunlich gut. Selbst ihre Schlaftabletten hatte sie nach dem Clubbesuch vergessen zu nehmen.

Mit gekreuzten Beinen saß sie am späten Vormittag bei einer Tasse Gewürztee, Frühstück und deutscher Tageszeitung auf ihrer Terrasse und blickte über die Dächer der Medina. Sie fischte mit den Fingern Obststücke aus einer Schale, während sie, noch etwas verpeilt, vor sich hinstarrte. Trotz der entspannten Nacht war sie müde. Ihre Augen waren nicht in der Lage, ausreichend zu fixieren. Ihr Blick verlor sich unscharf in der Ferne. Sie hatte eindeutig zu lange geschlafen.

Normalerweise war sie zeitiger dran. Früher am Morgen waren die Temperaturen hier oben deutlich erträglicher. Inzwischen war es aber später Vormittag und die Morgenfrische war längst dabei zu staubiger Tagesglut zu werden. Vor der versteckte man sich besser hinter den dicken Steinmauern der Häuser. Dort dauerte es, bis die Hitze ungemütlich wurde. Und wenn, gab es in den Räumen Aircondition.

Sie war das lange Ausgehen nicht mehr gewohnt. Das war prinzipiell nicht ihr Ding. Selbst vor Verlagspartys drückte sie sich regelmäßig mit kreativen Ausreden.

In dieser Nacht war es fast drei Uhr, bis sie im Bett gelegen hatte. Der Manhattan hatte es in sich gehabt. Whiskey in Marrakesch war vielleicht auch eine blöde Idee gewesen. Sie entknotete ihre Beine aus dem Schneidersitz, lehnte sich nach vorne und stellte die Tasse auf das bunte Mosaiktischchen. Der Chai reichte nicht. Kaffee war heute eindeutig die geeignetere Wahl.

Unten, in ihrer Küche, schaltete sie die Kaffeemaschine an. Übernächtigt wartete sie darauf, dass das dampfende Pfritt - Pfritt während des Hochfahrens, das ihr heute gehörig auf die Nerven ging, zu Ende war. Sie wollte sich endlich einen Espresso ziehen.

Ihr Blick fiel dabei auf ihr Handy. Offenbar hatte sie es gestern Nacht neben dem Kühlschrank liegen gelassen.

Das grüne Hörersymbol zeigte drei Anrufe in Abwesenheit, ein weiteres Zeichen eine neue Textnachricht an.

Sie nahm einen, für den Espresso viel zu großen Becher aus dem Regal über der Spüle, und drückte zweimal auf den Knopf mit dem Zwergentasse-Symbol. Mit den Ellenbogen stützte sie sich auf der Arbeitsplatte auf. Durch ihre geschwollenen Lider sah sie dem dickflüssigen, schwarzen Strahl zu, wie er aus der Maschine in die Monstertasse floss. Ihr kam es vor, als ließe er sich heute extra Zeit, endlich Espresso zu werden.

Mit der Kaffeetasse in der Hand schlurfte sie wieder zum Dach hinauf. Auf die stickige Luft in ihrer Wohnung hatte sie auch keine Lust, der gestrige Mief stand noch in allen Räumen. Sie hatte am Abend nicht mehr gelüftet. Jetzt war es draußen zu warm und sie musste den nächsten Sonnenuntergang abwarten. Der Ventilator an der Küchendecke half nicht wirklich. Er eierte die kaum atembare Hitze lediglich träge im Kreis herum.

Noch auf der Treppe versuchte sie, das Handy mit der freien Hand zu entsichern. Bis das Telefon Netz gefunden hatte, legte sie es neben die Kaffeetasse und schob den bunten Schirm auf.

Sie knipste den Terrassenventilator an und ließ sich auf die Rattanliege, die jetzt bis auf den Fußbereich, im Schatten lag, fallen. Der Lüfter tanzte heftig. Er freute sich anscheinend über irgendetwas derart, dass er bereit war, dafür jeden Moment aus der Halterung in die Freiheit zu springen. Wenigstens sorgte er für eine ganz leichte Brise. Susan konnte das verhaltene Rattern inzwischen ausblenden.

Eine piepsende Tonfolge verkündete, dass sich das Handy erfolgreich im örtlichen Telefonnetz angemeldet hatte. Gespannt drückte sie auf das Signal der eingegangenen Anrufe.

Zwei davon waren von ihrer Redakteurin, Letzterem folgte eine Sprachnachricht mit der freundlichen Erinnerung an den Abgabetermin in vier Tagen. Susan nahm es mit einer gewissen Unruhe zur Kenntnis. Die Nachricht war von gestern – es blieben ihr jetzt also noch drei Tage, bis sie abliefern musste.

Der dritte Anruf war gegen 3:15 Uhr morgens eingegangen. Die Rufnummer sagte ihr nichts.

Es war keine Nachricht hinterlassen.

Augenblicklich brach ihr Herz in einen rasenden Galopp aus: Hatten sie ihre Nummer herausgefunden? Wussten sie jetzt, wo sie wohnte?

Instinktiv scannten ihre Augen die Dächer der umliegenden Häuser ab.

Sie waren leer. Alle Hipster, Touris und die letzten marokkanischen Familien, die sich die Mietpreise in dem Viertel noch leisten konnten oder klugerweise ihr Elternhaus nicht verkauft hatten, hatten sich vor der Hitze bereits in die unteren Räume geflüchtet.

»Susan, flipp jetzt nicht aus.«, versuchte sie sich zu beruhigen. »Eine fremde Nummer kann tausend Dinge bedeuten. Verwählt – jemand aus Deutschland – jemand ein neues Handy – ein kindischer Telefonstreich.«

Sie zwang sich, ein paar Mal bewusst langsam an ihrem Kaffee zu nippen, obwohl die unbekannte Zahlenfolge auf ihrem Bildschirm die Müdigkeit schlagartig aus ihrem Körper gefegt hatte. Sie war jetzt wacher als wach.

Sie presste die Luft mehrmals durch ihre halb geöffneten Lippen. Bloß nicht in Panik verfallen - klaren Kopf bewahren!

Da war ja auch noch die Textnachricht.

Sie traute sich kaum, auf das Symbol zu tippen.

Auch hier: Sender unbekannt.

Hallo Susan, ich fand den Abend gestern super. Freue mich schon auf unseren Quadausflug. :o) Sorry für den Anruf- hoffe, ich habe Dich nicht geweckt. Ich hatte nicht auf die Uhr gesehen. Sorry nochmal. LG S.

Steve! Er hatte ihr mitten in der Nacht eine Nachricht geschickt. Direkt, als er nach Hause kam. Und dabei war er anscheinend auf die ›Wählen‹- Taste gerutscht. Sie verglich die Nummer des Anrufs mit der Textnachricht: Sie stimmten überein.

Im Club hatte sie seine Daten auf ihrem digitalen Notizblock hinterlegt, nicht aber in die Kontakte gezogen. Das Telefon zeigte so keinen Namen zu der Nummer des Anrufers.

Wenn sie mit diesen Dingen umgehen lernen würde, könnte sie sich solche Schrecksekunden ersparen. Sigi hatte es ihr x mal erklärt. Aber sie kam mit dem ganzen Technikkram nicht zurecht. Egal jetzt.

Ihr Herz hämmerte immer noch wie ein Wahnsinniger an ihre Rippen. Steven war es also, der ihr eine Nachricht geschickt hatte.

Heute war Sonntag. Für Donnerstag hatten sie sich verabredet. Bis dahin war eigentlich noch massig Zeit. Sie kaute auf ihren Fingernägeln herum und konnte sich nicht recht entscheiden, ob sie seine prompte Nachricht ein bisschen aufdringlich oder doch ganz süß finden sollte.

Im Moment war es sowieso sinnvoller, sich auf andere Dinge zu konzentrieren. Entweder fiel ihr für die Kolumne bis Mittwoch ein mitreißender Text ein, oder sie musste erneut ihren Computer auf frühere Artikel durchforsten. Und hoffen, Brauchbares zu finden.

Momentan hatte sie noch keinen Kopf für irgendwas. Ihr Schädel brummte zwar nicht und sonderlich schläfrig fühlte sie sich nach der Geschichte mit der fremden Nummer auch nicht mehr. Aber so richtig hatte sich ihr Gehirn nach der Disconacht noch nicht reseted. Ein Kreativschub war etwas anderes. Wenn sie zudem an den Mief in der Wohnung dachte, wurde ihr schwindelig. Solang es irgendwie erträglich wäre, wollte sie die unverbrauchte Luft auf dem Dach nutzen.

Sie schob sich ein Kissen hinter den Nacken und zog die Beine an. Nach einem Biss in ihr Croissant tippte sie das Handy an und öffnete den Internet Browser.

›Quadtouren / hoher Atlas / Marrakesch‹

gab sie in das Suchfenster ein und erhielt in weniger als einer Sekunde seitenweise Vorschläge.

Da würde sie bestimmt etwas finden. Quadfahren war momentan hip.

Kapitel 4

Erstaunlicherweise hatte sie bis zum Abend nicht nur ein Quad für Brigid und Holger gebucht, sondern auch eine ansprechende Halbtages-Route durch das Gebirge für Donnerstag gefunden und sie an Steve geappt. Und sie hatte einen ganz netten Kolumnenbeitrag sendefertig in ihr Laptop gehakt. Er handelte von verschiedenen Männertypen und den dazugehörigen Allegorien zu Insekten: Mistkäfer, Kellerasseln, Küchenschaben, Marienkäferchen und – Gottesanbeter. Was ihr Kopf alles hervorbrachte, wenn er nur ausreichend unter Druck stand!

Morgen hatte sie einen Termin bei Eva und musste dafür zweimal durch die komplette Stadt. Bis sie am Abend zurückkäme, wäre sie sicher zu keiner vernünftigen Zeile mehr fähig. Gut, dass sie ihre Kolumne fertig hatte. Erleichtert sandte sie die Datei an die Redaktion.

Vor dem Date mit ihrer Therapeutin graute es ihr. Absagen wollte sie nicht. Im Grunde wollte sie ihre Ruhe haben und schlafen, doch der Ausflug am Donnerstag rumorte lautstark in ihr. Sie würde mit Steve dann in einem abgelegenen Flusstal sein. Vorfreude und Panik ritten Turniere in ihrem Gehirn. Wenn sie dabei nicht ständig gegen ihren Schädel geknallt wären!

Susan drückte die Fäuste an ihre Schläfen. Mit zusammengepressten Augen schüttelte sie den gesamten Körper von oben bis unten durch. Gebt Ruhe!

Wegen dem Aufruhr, der in ihr brodelte, war sie so froh, dass ihre Freundin und Holger mitkamen. Und der Termin bei Eva war vielleicht doch keine so schlechte Idee.

Als sie den Kühlschrank öffnete, machte ihr eine zurückgelassene halbe Gurke und ein angefangenes Päckchen Margarine darin klar, dass auch hier gehandelt werden musste: Sie sollte endlich wieder mal einkaufen! Das würde sie morgen, auf dem Rückweg von Eva, erledigen.

Während sie ihre letzten Muschelnudeln und einen Löffel Brühe in kochendes Wasser schüttete, bestellte sie Ahmed, den Taxifahrer ihres Vertrauens, für 10:00 Uhr direkt vor das Haus. Raus – ins Auto – zu Eva – mit Ahmed war das ok.

Das bekam sie inzwischen relativ entspannt hin.

Und bei ihm durfte sie sicher sein, dass sie an ihrem Ziel ankam und dafür auch keinen Touri-Utopie-Preis zu berappen hätte. Ahmed berechnete ihr nicht einmal den vollen Betrag des Taxameters. Für einen lächerlichen Obolus wartete er auf sie, während sie bei ihren Therapiesitzungen war. Ahmed war schwer in Ordnung. Sie war ihm so dankbar, was er für sie getan hatte. Sie würde ihm eine Flasche Raki aus dem Supermarkt mitnehmen. Ahmed war Türke und vermisste seine Heimat.

Am nächsten Morgen kam ihr Taxi auf die Minute. Ahmed hupte kurz und Susan spurtete aus dem Haus.

»Susan – benim Çiçek! Meine Blume! Komm rein. Schön dich zu sehen! Ist gut alles?« Ahmed freute es, dass sie noch immer mit ihm fuhr. Nicht nur wegen der paar Dirham.

»Salam Ahmed! Alles gut. Heute haben wir die große Tour vor uns. Ich hoffe du hast Zeit mitgebracht?«

»Für Dich kleine Çiçek? Immer!«

Der füllige Türke verriegelte die hinteren Türen und drehte den Zündschlüssel seines uralten Benz.

Im Schneckentempo schlängelten sie sich durch die engen Straßen der Medina. Über eine Stunde stauten sie durch die Stadt, ehe sie in eines der moderneren Viertel einbogen. Ahmed hielt den Wagen direkt vor dem Haus, in dem Eva ihre Praxis hatte. Er wartete, bis Susan sicher im Gebäude verschwunden war und fuhr erst dann weiter bis zur übernächsten Ecke, um in einem der Straßencafés bei Tee und Süßgebäck auf die junge Frau zu warten.

Eva öffnete die Türe, als sie Susan die Treppe herauf stapfen hörte. Ihr vorheriger Patient war bereits gegangen. Sie waren alleine in der Wohnung. Evas Professionalität sah es Susan im ersten Moment an, dass etwas geschehen war.

»Hallo meine Liebe. Bitte komm rein. Du siehst ja richtig frisch aus heute!«

Eva trat einen Schritt zurück, um sie durchzulassen. Susan zog ihre Sandalen aus und stellte sie in die Ecke neben die Türe. Während sie Eva in das hintere Zimmer folgte, in dem ihre Sitzungen stattfanden, sah sie in den großen Spiegel. Ihre Haut war rosig, die Augen klar. Diese Nacht hatte sie erstaunlich gut geschlafen.

Wie jede Stunde bot Eva Susan an, auf dem ausladenden Ledersessel Platz zu nehmen. Sie holte in der Zwischenzeit Block und Kugelschreiber aus ihrem Schreibtisch.

»Dir scheint es gut zu gehen. Das freut mich wirklich sehr Susan. Magst du mir von deinen letzten Wochen erzählen? Was ist denn alles passiert?«

Susan schüttelte den Kopf und zuckte mit den Schultern. Mit den ganzen Kissen, die auf und um die Sessel lagen, baute sie sich ein Mäuerchen um ihren Bauch. Eva beobachtete es, ging aber nicht weiter darauf ein.

»Irgendetwas Besonderes vorgefallen, die letzten beiden Wochen? Du wirkst heute sehr gelöst auf mich.«

Susan runzelte die Stirn, während sie die letzten Tage in ihrem Gedächtnis durchblätterte: Der Termin in der Redaktion, ein paar Freunde kürzlich am Abend bei ihr. Sie hatten Wein und deutsche Brezeln mitgebracht. Vorgestern der Besuch im Fishavi. Ansonsten war es ruhig gewesen. Am Liebsten verbrachte sie ihre Zeit zu Hause.

Sie schüttelte nochmal den Kopf, zählte die Punkte für Eva auf.

»Und wie war es für dich, in dem Club zu sein? Hast du getanzt? Oder jemanden kennen gelernt?« Eva zog ihre Brauen ein wenig nach oben und lächelte ihr aufmunternd zu, als sie eine winzige Regung in Susans Augen wahrnahm. Susans Mundwinkel verzogen sich flüchtig.

»Jetzt machst du mich aber neugierig!« Sie lachte ihre Patientin offen an. Susan war einer der schwierigsten Fälle ihrer Laufbahn. Sie wünschte ihr von Herzen, dass sie nach ihrem schweren Trauma wieder in ein normales Sozialleben zurückkehren könnte. Es war allerdings fraglich, ob sie dafür schon bereit war. Eine Enttäuschung zu diesem Zeitpunkt würde sie meilenweit zurückwerfen. Ob sie ihr dann noch helfen konnte, wusste Eva nicht. Sie kannte Fälle, in denen die Zurückweisung eines Traumatisierten alles andere als zufriedenstellend geendet hatte.

»Ach so, ja ja, ich habe tatsächlich jemanden kennen gelernt, aber das ist jetzt nicht so wie du dir das vielleicht vorstellst. Also einfach – kennen gelernt eben.«

Sie hatte keine Lust, über Steve zu sprechen.

»Willst du mir davon erzählen?«

Nö, wollte Susan nicht. Trotzig schüttelte sie den Kopf. Wegen ihm war sie nicht hier.

»Er ist ok. Aber im Grunde nicht mein Typ. Irgendwie nicht so – männlich. Nett. Normalo halt. Ok, wir gehen am Donnerstag Quad fahren. Brigid und Holger kommen mit. Also einfach ein Ausflug eben.«

Sie hatte die Fäuste in die Taschen ihrer weiten Bluse gedrückt. Romantiklook. Die Rüschen und Knitterfalten betonten und versteckten ihre Weiblichkeit gleichzeitig. Hinter so viel Stoff fühlte sie sich momentan einigermaßen wohl in ihrem Körper.

»Vielleicht erzählst du mir ja das nächste Mal, wie es war. Ich wünsch’ dir jedenfalls einen tollen Tag und einen schönen Ausflug.«

Sie legte den Block und den Stift auf ihre Oberschenkel und sah Susan ernster an. Sie wollte nicht darüber reden? Auch gut. Dass es ›einfach ein Ausflug‹ wäre, glaubte sie ihr allerdings nicht. Dass ihre Freundin und ein Mann, den sie gut kannte, mitkamen, fand sie eine hilfreiche Konstellation. Ansonsten hätte sie Susan abgeraten.

»Und was machen wir heute? Über was möchtest du in dieser Stunde sprechen?«

Susan begann ihre Fäuste zu kneten, obwohl die in den Seitentaschen ihrer Bluse steckten. Sie hasste diese Frage, die Eva in jeder Stunde an den Anfang stellte. Jeder verdammten, verschissenen Therapiestunde.

Das Oberteil verzog sich, bis die Schulternähte unter allerhöchster Spannung standen.

Sie wusste nicht, über was sie sprechen wollte. In Wahrheit wollte sie gar nicht sprechen, sich nicht erinnern, nichts analysieren. Ruhe wollte sie. Stille in ihrem Kopf. Nicht immer wieder die Schreie hören müssen, von denen sie inzwischen wusste, dass es ihre Eigenen waren.

»Ich hatte dich in Hypnose bis zu den Männern geführt und du hast sie dir angesehen.«

Eva erinnerte sich gut an diesen Durchbruch. Susan hatte das erste mal eigene Ideen entwickelt, ihren Angreifern die Macht über sich zu entreißen.

Susan saß, äußerlich unbeteiligt, in dem breiten Sessel. Mit den ganzen Kissen um sie herum kam sie Eva wie ein Vogel in seinem Nest vor. Ein eben geschlüpftes winziges Vögelchen. Extrem zerbrechlich.

»Wenn du willst, können wir dort weiter machen.«

Da ihr nichts Besseres einfiel, nickte Susan ihrer Therapeutin, wenn auch zwiegespalten, zu. What else?

»Ok, du kennst das ja. Willst du in dem Sessel bleiben? Gut, dann streck’ doch wenigstens die Füße ein bisschen aus. Mach es dir so bequem wie möglich. Wir können aber auch auf das Sofa gehen.«

Susan schüttelte den Kopf. Nein, sie wollte in ihrem Kissenberg stecken bleiben. Das Sofa mochte sie nicht. Das war kalt und leer und stand irgendwie blöd im Raum herum. Ihr war schon nicht recht, dass sie ihre Schneidersitz- Halbbuddha-Haltung für die Tiefenentspannung aufgeben sollte.

»Wenn du bereit bist, können wir anfangen. Gut? Vertraue mir und deinem Unterbewusstsein. Ich führe dich hinein und führe dich auch wieder zurück. Dein Unterbewusstsein zeigt dir nur so viel, wie du bereit bist, zu ertragen. Vertraue darauf. Entspanne dich im ganzen Körper. Versuch so viel loszulassen wie dir möglich ist ... – ... Ok? Dann können wir loslegen, wenn du dich bereit fühlst.«

Mit sanfter Stimme begann sie Susan an den Zeitpunkt in ihrem Leben vor etwa einem Jahr zu führen, an dem der Überfall passierte.

Susan mochte den beruhigenden Klang und sie mochte Eva. Nie hatte sie etwas von ihr gefordert, das ihre angeschlagene Psyche nicht bewältigte. Eigentlich wollte sie ihre Ruhe, aber mit ihr ließ sie sich auf die Rückführung ein. Sie wusste, Eva war da.

»Schau dich um, siehst du jemanden in dieser Nebenstraße?« Sie waren an dem Zeitpunkt angekommen, an dem es passiert war. Susan hämmerte das Herz, dass es in ihren Ohren rauschte.

»Ja – da stehen sie.«

»Dann gehe so weit auf sie zu, wie es für dich in Ordnung ist. Schau sie dir an. Sie können dich nicht sehen, du kannst alles in Ruhe betrachten.«

Susan sah sich in ihrer imaginierten Szene lange um.

Da standen sie, die drei Männer, die ihr das angetan hatten. Ihr Leben, ihren Frieden in wenigen Stunden zerstörten.

Der Größte der drei war der Dickste. Seine Jeans hing abgetragen und ausgebeult unter seinem Bauch. Der Hosenbund verschwand nahezu. Einen Gürtel, sofern vorhanden, konnte sie nicht sehen. Das T-Shirt war genauso verwaschen und schlabberig wie die Hose, seine Frisur extrem ungepflegt. Er war unverkennbar ein Schlägertyp. Der stumpfe Handlanger der beiden anderen. Der, für die dreckigsten Aufträge. Was hatte er in der Hand? Einen Totschläger? Ein Messer? Schlagringe? Sie konnte es nur schemenhaft erkennen.

Der Mittelgroße sah dagegen überhaupt nicht nach Dreckschwein aus. Eher wie ein sportlicher Sunnyboy. Der sympathische Typ von nebenan. Hätte sie ihn unter anderen Umständen kennen gelernt, wäre sie vielleicht einen Kaffee mit ihm trinken gegangen. Ordentliche Stoffhose, legeres Hemd, Frisur akkurat, den kurzen Vollbart modisch ausrasiert. Der Traum aller 13-jährigen. Wieso hatte so jemand es nötig, sie derartig zu behandeln?

Der Kleinste, Drahtigste von ihnen war der klassische »Mitläufer«. Ein Judas. Direkt dabei, wenn der Chef es angab. Egal was. Katzbuckelig, mit unnatürlich stechenden Augen. Das Kinn zu spitz, der Hals zu kurz. Er erinnerte Susan an eine Ratte. Eine Kanalratte mit nacktem Schwanz, nur darauf aus, dass es für ihn selber reichte. Er war der Mieseste gewesen, hatte sich erst als Letzter getraut, als die beiden anderen ihm das Feld überlassen hatten. Und dann hatte er es mit perverser Macht genossen, sie zu schänden. Panik kroch ihr den Rücken hinauf, war dabei, ihr Gehirn in die Hand zu nehmen.

»Ich bin da Susan. Geht es noch? Erzähl mir, was du siehst. Wer ist bei dir?«

Susan war zu beschäftigt mit Schauen, um mit Eva zu sprechen. Sie hatte Angst. Sie können mich nicht sehen, redete sie sich zu. Etwas stupste an ihrer Hand. Susan wusste, wer zu ihr gekommen war.

»Hasan! Mein lieber Hasan!«

»Hasan ist bei dir? Klasse! Grüß ihn von mir bitte!«

Susan nickte und kraulte dem schillernden Drachen zwischen den Nüstern. Er blies ein bisschen warmen Dampf aus seinen Nasenlöchern. Liebevoll sah er sie mit seinen Hundeaugen an, tippelte kurz auf der Stelle, bis er Susan seine Flanke zudrehte, damit sie die schützende Wärme spüren konnte. Sanft zog sie einen seiner Flügel über sich, der selbst in dem regnerischen Halbdunkel der Szene wie ein silberner Regenbogen schillerte. Augenblicklich atmete sie leichter.

»Sie sehen dich nicht,« erinnerte sie Eva, »aber, sie können dich durchaus hören.«

Susan lugte skeptisch hinter Hasans Flügel hervor.

»Möchtest du einen oder mehrere etwas fragen? Möchtest du etwas sagen oder mit ihnen sprechen?«

Fragen? Schänden wollte sie sie! Mit dem Messer Muster in die Unterarme schneiden, wie sie es bei ihr versucht hatten. Die Säcke aufschlitzen und sie schreien hören. Tausend ihrer Schreie für jeden von ihren.

»Ich will endlich wissen warum.«

»Dann frag sie.«

Warum das – wollte sie sie fragen.

Warum musste das sein?

Warum habt Ihr es getan?

Warum ich?

Ihr habt doch jede Menge Frauen, die für euch anschaffen. Nehmt eine davon. Auf denen könnt ihr euch so lange abreagieren, wie ihr wollt. Die sind schon tot. Innerlich. Ich habe Euch nichts getan. Ich kenne Euch nicht einmal. Lasst mich und mein Leben in Ruhe!

»Susan, bitte sprich mit mir! Das ist wichtig. Was erlebst du gerade?« Susan atmete, bis sie genug Luft zum Sprechen hatte. Sie hatte den Atem angehalten.

»Ich steh’ vor ihnen. Ich möchte sie alle kaputt machen! Die sollen auch ihren Frieden verlieren! Kaputt machen, will ich sie!«

»Was hindert dich daran?«

»Ich weiß nicht.«

»Dann lass uns etwas unternehmen. Hast du eine Idee? Was könntest du tun?«

»Sie schänden. Zuschlagen. Zustechen.«

Dann wären sie kaputt und nicht mehr so stark – dachte sie. Dann wäre sie die Stärkere. Dann wäre die Angst vorbei! Dann wäre sie endlich frei!

»Gut. Wenn du das möchtest.«

Ihr Rücken klebte klatschnass an der Lehne des Ledersessels. Ihre Arme und Oberschenkel schmerzten. Sie krampfte mit ihren Händen.

»Aber erst entspannst du dich wieder Susan. Atme ganz ruhig und lass dir Zeit. Ich bin bei dir und Hasan auch.«

Susan streichelte das seidene Fell des Drachen. Sein Schnurren beruhigte sie. Er schlang seinen langen Hals zärtlich um ihren Oberkörper.

Ihre Hände lagen wieder gelöster in ihrem Schoss.

»Möchtest du weiter machen oder soll ich dich zurückbringen?«

Nein, sie war gerade so schön in Fahrt. Heute würde sie es ihnen zeigen. Sie reckte ein paar Finger in die Höhe.

»Dann schau noch einmal ganz genau auf die Männer. Siehst du sie?« Susan nickte.

»Erkennst du, wie aus ihren Händen, den Knien und aus der Mitte ihres Kopfes Fäden wachsen?«

Sie trat einen weiteren, winzigen Schritt auf die Männer zu, beugte sich etwas nach vorne, um besser sehen zu können.

Ja, sie bemerkte es: Da kamen wirklich Fäden, dünne Leinen, überall aus ihnen heraus.

»Und spürst du wie du größer wirst? Stück um Stück, immer größer. Du reckst dich so hoch, wie du es brauchst.«

Wirklich – Susan schien in die Höhe zu wachsen. Bald konnte sie über die Köpfe der Männer blicken. Sekunden später stand sie weit über allem. Die Männer reichten ihr kaum mehr bis an die Knie. Hasan, neben ihr, war nicht größer als ein Schäferhund.

»Nimm jetzt die Fäden auf. Du kannst sie alle drei zusammenknoten, wenn du willst, oder an ein Kreuz hängen. Ganz wie du möchtest. Du bist jetzt ihr Herr – sie sind Deine Marionetten. Also, lass sie tanzen!«

Im Geiste griff Susan als Erstes nach den Fäden des Mittleren. Sie verknüpfte den Kopffaden des Anführers mit denen aus seinen Beinen, schlüpfte mit der Hand in die Schlaufe und ließ ihn marschieren, indem sie abwechselnd an einem der Beinfäden zog. Links – rechts – links – rechts, ab in den Dreck, ein paar Meter über den Boden heben, dann fallen lassen. Der Typ klappte, seiner Stabilität beraubt, steif vornüber und blieb in einer übel stinkenden Pfütze liegen.

Jetzt nahm sie den Größten der Drei, den mit den verwaschenen Hosen, schlang seine Fäden zu einem Knoten und schwang ihn wie ein Lasso um ihren Kopf. Mit einem Mal ließ sie los und die Zentrifugalkraft katapultierte ihn weiter. Wie ein dicker Pfeil flog er bis in die Stadt hinein, wo er zwischen den Häusern hart auf den Asphalt einer Straße krachte.

Zufrieden schnaufend wandte sich Susan dem Letzten zu. Der miese mickrige Mitläufer. Der, der ihr am schlimmsten weh getan hatte. Jetzt sahen seine fiesen Knopfaugen gar nicht mehr so überlegen aus. Er hätte am liebsten gebetet, die Hände flehend vor ihr gefaltet, sie angebettelt, ihn zu verschonen. Kam ihr bekannt vor. Blöd nur, dass er keine Gewalt mehr über seine Hände hatte, keine Gewalt mehr über seinen restlichen Körper. Und schon gar keine Gewalt mehr über sie.

Mit spitzen Fingern nestelte sie seine beiden Fußfäden zu einer hübschen Schleife und hängte ihn kopfüber an den Stahlträger einer Lagerhalle. Zufrieden wischte sie sich ihre Hände an der Hose ab.

Hier war sie fertig.

Eva hatte sie aufmerksam beobachtet. Susans Gesicht entspannte sich nun merklich. Sie atmete ruhig. Eva wusste, dass Susan auch längere Sequenzen gerne ohne ihre Unterbrechungen imaginierte. Sie war inzwischen stabil genug, dass Eva das zulassen konnte. Ihr Körper verriet ihr, wann sie eingreifen musste.

Eva war zufrieden. Das war wieder ein riesen Fortschritt.

Mit kaum hörbarer Stimme rief sie sich Susan nun doch wieder ins Gedächtnis:

»Wenn du zufrieden bist mit dem was geschehen ist, dann gib mir bitte Bescheid.«

Susan hob die Finger ihrer rechten Hand. So hatten sie es vereinbart. Falls sie in einem Moment nicht in der Lage war zu sprechen oder es nicht wollte.

»Das ist gut. Möchtest du noch etwas anderes tun?«

Susan drehte ihren Kopf ein wenig von einer Seite zur anderen.

»Alles klar. Dann verabschiede dich bitte von der Szene. Heiße sie in deinem Leben willkommen. Gib ihr den notwendigen Raum. Wenn du zufrieden bist, was du erschaffen hast, dann gib mir bitte nochmal ein Zeichen.«

Susan sah sich um. Der Sunnyboy lag, gar nicht mehr so schick, in einer Pfütze und wimmerte vor sich hin. Hoch über ihm zappelte der Zwerg an seinen Fäden, traute sich nicht, in Hörweite seines Anführers, zu heulen.

Den Dicken sah sie nirgends mehr.

Ja, so konnte man das sein lassen.

In ihrer Imagination klatschte sie Hasan zufrieden mit einem High five ab und küsste ihren Beschützer auf die seidige Nase. Der Drache blies dem Schicken noch ein bisschen Hitze entgegen, bis dessen Hinterteil Feuer fing. Hasan zwinkerte Susan schelmisch zu, grunzte ausgelassen und erhob sich in den düsteren Himmel. Susan winkte ihm lange nach. Dann gab sie Eva das Zeichen, sie zurückzuholen.

Wenig später saß sie aufrecht in ihrem Ledersessel und trank von der Schokolade, die Eva ihr aufgegossen hatte.

»Das hat Spaß gemacht.« Susan stellte die Tasse auf das Tischchen und streckte sich in alle Richtungen.

»Ja, das denke ich auch. Das war super. Das hast du wirklich gut gemacht. Wir sind heute einen riesigen Schritt vorwärts gekommen. Möchtest du mir darüber erzählen? Wir haben noch etwas Zeit.«

Aber Susan wollte nicht mehr sprechen. Sie war zufrieden mit dem Bild, das sich in ihr Unterbewusstsein gebrannt hatte. Mit der Zeit, wenn sie es zuließe, würde es die Eindrücke von damals überschreiben, sie unter einem weiteren Schleier langsam verblassen lassen.

Jetzt war sie erschöpft.

Ein paar Minuten, bevor ihre Stunde geendet hätte, schlüpfte sie in ihre Sandalen, umarmte Eva lange und herzlich und schlich hinaus in die staubige Schwüle des marokkanischen Nachmittags.

Ahmed würde mit ihr zum Supermarkt fahren. Sie brauchte jetzt eine Familienpackung Ben & Jerry`s. Triple Chocolate oder Cookie dough. Den Raki für ihren Fahrer durfte sie auf keinen Fall vergessen. Und für Donnerstag wollte sie einen überzeugenden Picknick-Korb für sie vier packen. So wie es in ihrem Kühlschrank aktuell aussah, war eine Menge dafür zu besorgen.

Kapitel 5

Die letzten beiden Tage hatte sie nahezu komplett im Bett verbracht. Die Rückführung hatte sie nachhaltiger berührt, als sie zuerst angenommen hatte. Zwei Mal hatte sie bei Eva angerufen und lange über das Erlebte mit ihr geredet. Jetzt dachte sie unbesorgter an den Ausflug.

Gegen 10:00 Uhr würden sich alle bei ihr treffen. Dann konnte sie sicher nicht mehr verbergen, dass sie noch nie auf so einem Gefährt gesessen hatte. Dann hatte sie Farbe zu bekennen.

Entgegen ihrer Befürchtung bemerkte Steve Susans unbeholfenes Aufsitzen nicht. Er war selber zu aufgekratzt, lobte mindestens fünfmal den unerwarteten Picknickkorb. Susan hatte am Vortag Kichererbsen in Pommesgewürz gebraten, eine Feta-Spinat-Quiche gebacken, Obst und selbst angesetzte Limonade eingepackt. Steve war Kellner, da musste sie Gas geben. Gutes Essen war ja sein Job.

Brigid sah der vor Verlegenheit triefenden Szene der beiden belustigt zu. Das würde heute noch recht unterhaltsam werden, mit den beiden.

Für Susan klang es ulkig, als Steve mit dem Helm auf dem Kopf fragte, ob alle startklar wären. An den Sturzhelm hatte sie gar nicht gedacht. Ihr Haarstyling hätte sie sich sparen können.

Sie reckte den Daumen nach oben und nickte Steve mit zusammengequetschten Wangen zu. Von seinem Gesicht sah sie nur Augen und die strahlten sie an.

Als sich das Quad in Bewegung setzte, wäre sie beinahe gleich wieder heruntergerollt. Zwar krallte sie sich mit beiden Händen fest an dem Bügel hinter ihrem Gesäß, gegen die Beschleunigung nach vorne half das aber herzlich wenig.

Als sie über die ersten Schlaglöcher vor ihrem Haus rumpelten, war Susan klar, dass sie sich direkt an Steve festhalten musste. Ansonsten würde sie flott von dem Ding geschleudert werden. Es war ihr megapeinlich, ihn um die Hüfte zu fassen. Steve trug eine Lederjacke mit integriertem Nierenschutz. Sie versuchte, an einem der Schließen oder Gurte Halt zu finden. Sie hatten die letzten Tage zwar miteinander gechattet, in natura trafen sie sich aber erst zum zweiten Mal. Und Fremden fasste man nicht um den Bauch. Sie jedenfalls nicht.

Steve merkte, wie Susan sich an seiner Lederjacke zu schaffen machte. Er hätte nicht leugnen können, davon geträumt zu haben, wie sie ihm den Arm um die Hüfte legen würde und sich an seinen Rücken schmiegte – während ihr Haar verspielt wogend im Fahrtwind tanzte.

Jetzt fühlte sich das ganz anders an.

Sie hatte verlegen, fast abweisend gewirkt, als er sie am Tor vor ihrem Haus aufgesammelt hatte. Brigid und Holger waren direkt hinter ihm angekommen. Hereingebeten hatte sie niemanden. Und jetzt fummelten ihre Hände lediglich an seiner Jacke herum. Nur, ihre Hand zu nehmen und um seine Hüfte zu legen, das traute er sich auch nicht.

War ihr das Gefährt nicht geheuer? Genoss sie die Fahrt nicht? Sie hatte ja im Club schon gesagt, dass ihr leicht schlecht werden würde. Vielleicht war der ganze Ausflug eine saudumme Idee gewesen.

Um ihr nicht noch mehr Angst zu machen, fuhr er extra langsam und hielt ausreichend Abstand zu den anderen Verkehrsteilnehmern. Er hörte Holger hinter sich mit dem Gas kämpfen. Das Leihquad heulte mit vorhersehbarer Regelmäßigkeit erschrocken auf.

Von Susans Riad aus war es ein kurzes Stück, bis sie am Sportstadion vorbei, südöstlich auf der Überlandstraße Richtung Nationalpark knatterten. In Tahannout bogen sie von der Bundesstraße ab und genossen bis Ourika noch befestigte Straßen. Danach begann unmittelbar das Tal des Qued Ourika, des Ourika Flusses und mit ihm der spaßige Teil der Tour. Susan hatte Steve die Route auf sein Handy geschickt. Doch er kannte die Gegend hier so gut, dass er für die Strecke kein Navi brauchte.

Kaum lag der Asphalt hinter ihnen, transformierte Steve zum Adrenalinbomber. Susan blieb jetzt nichts anderes übrig, als sich doch direkt an seinem Körper festzukrallen.

Als er bemerkte, wie sie sich an ihn klammerte, erinnerte er sich, dass er heute mit einer ungeübten Beifahrerin unterwegs war. Sofort drehte er den Gashahn zurück. Obwohl sich ihre Hände an seiner Taille und ihre Oberschenkel an den seinen, gut anfühlten. Ein wenig mehr Gas ging vielleicht doch? Nicht, dass sie ihn gleich wieder losließ.

Nach einer Viertelstunde, die sie über die Schotterstraßen und durch das flache Wasser geheizt waren, lenkte er sein Quad an die Seite, stoppte und nahm den Helm ab. Mit strahlendem Gesicht drehte er sich zu ihr um. Seine Haare klebten an seinem Kopf, die Augen leuchteten. Seine Wangen hatten das tiefe Rot vollreifer Kirschen angenommen. Auch Susan zog ihren Helm vom Kopf und blickte Steve an. Ihr Gesicht hatte eher die Farbe von Joghurt, den man längere Zeit im Kühlschrank vergessen hatte. Er bemerkte ihre Blässe.

»Bist du ok? Macht es dir Spaß?« Das Fass Adrenalin, das durch seine Venen peitschte, machte ihn so happy, dass er beim vollkommen Reden auf das Vor- und Zurückwippen vergaß.

Susan war auf der holprigen Strecke vom Festhalten und den Kopf aus den Matschfontänen drehen, etwas aus der Puste gekommen. Hätte sie die Straßenverhältnisse bedacht, hätte sie Nudelsalat und Sandwiches in den Korb gepackt. Und sich ein Kissen unter den Hintern geschnallt. Der Korb stand allerdings erstaunlich sicher in einer fix montierten Box auf dem Gepäckträger.

»Gefällt mir besser, als ich dachte«, murmelte sie und schaute an ihrer eingesauten Hose herunter. Die hatte es bis zum Abend definitiv hinter sich.

»Woll’n wir uns ein Plätzchen zum Picknicken suchen oder fahren wir erst noch etwas? Ein Stück oberhalb vom Fluss hat man eine super Aussicht auf das Tal.«

Brigid und Holger wollten immer noch Schlamm- Offroaden. So ließ auch Susan sich zum ’Weiter-oben-mit-schöner-Aussicht‹ überreden. Das bereute sie allerdings nach kürzester Zeit gründlich. Ihr Hinterteil begann auf dem kaum gepolsterten Ledersitz schmerzhaft zu pochen.

Über eine Stunde später bog Steve von der provisorisch befestigten Straße und stellte das Quad auf einer planen Stelle unter ein paar überhängenden Weiden nahe am Flussufer ab.

»Ich kenne einen superschönen Spezialplatz! Kommt doch einfach mal mit.«

Er nahm ihr den Helm aus den Händen und verstaute alles anstatt dem Picknickkorb in der Box.

Behutsam rutschte Susan vom Sozius. Kopfüber versuchte sie, ihre Haare durch Schütteln und Kneten wieder in Form zu bringen. Brigid hatte ihre sinnvollerweise zu einem Zopf geflochten.

»Manchmal haben wir Jungs es doch einfacher.« Grinsend struppelte Holger durch seine kurzen Löckchen, was wirklich keinen Unterschied machte.

Steve nahm den Fresskorb und lief zielstrebig in ein wegloses Wäldchen hinein.