Elmar Weihsmann

Die Enthemmten

Thriller

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Teil: Russisches Roulett

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

21.

22.

23.

24.

25.

26.

27.

28.

29.

30.

31.

32.

33.

34.

35.

36.

37.

2. Teil, Kugel in den Kopf

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

3. Teil, Anschlag bei Nacht

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

Impressum neobooks

1. Teil: Russisches Roulett

Die Enthemmten

Thriller über die Jörg Haider-Jahre in Kärnten

Von Elmar Weihsmann

1.

Hödel saß im Bett und spielte russisches Roulette. Er steckte eine Patrone in seinen 38er Revolver und drehte die Trommel. Nach drei, vier Umdrehungen stoppte er das Magazin, richtete die Magnum an die Schläfe und drückte ab.

Klack!

Der Stahlbolzen schlug in eine leere Patronenkammer. Hödel hatte sein Spiel gewonnen.

Nach ein paar Spielen erhöhte Hödel das Risiko und steckte zwei, vierzehn Tage später drei Kugeln in die Sechser Trommel. Nach jedem gewonnenen Spiel legte Hödel die Waffe auf die zerwühlte Matratze und zündete das erste Stäbchen des Tages an. Er rauchte zwei Tschiks, dann nahm er die Waffe, zielte aus dem Fenster und drückte solange ab, bis die Schüsse krachten.

Es machte Hödel Spaß aus dem Fenster zu ballern und er steckte neue Patronen in die Revolvertrommel.

Am ersten Tag erschoss er zwei Krähen, die dritte Kugel verfehlte ihr Ziel und durchschlug die Wetterplane von Pepe Rojas Traktor, der auf dem Fahrersitz einen gewaltigen Rausch ausschlief. Die Kugel verfehlte Pepes Rücken um Haaresbreite. Damals hatte Hödel die Flugbahn der Geschossen genau verfolgt und unsicher beobachtete er den Traktor, den die dritte Kugel traf, doch als er gegen Mittag Pepe Roja in den Kreuzwirt taumeln sah, den Einschuss in der Wetterplane hatte er noch nicht bemerkt, wusste Hödel, dass er sich umsonst Sorgen machte.

Am nächsten Morgen feuerte Hödel wieder aus dem Fenster. Diese Mal traf er noch einen unvorsichtigen Spatzen und die Vogelscheuche auf Pepe Rojas abgeerntetem Maisfeld, die prompt in zwei Teile zerbrach und die niemand mehr vor dem Winter aufstellen würde.

Seit dem dritten Tag kümmerte sich Hödel nicht mehr um die Ziele seiner Projektile. Im Gegenteil. Er verlor das Interesse an jedem Ziel und beschränkte sich darauf aus dem Fenster zu feuern.

Erst Anfang September, gut einen Monat nach dem er den amerikanischen Revolver in der Steindorfer Bucht aus dem Ossiacher See heraufgeholt hatte, war sein ungewöhnliches Training aktenkundig geworden.

Zwei Corps trommelten gegen Hödels Zimmertür im Blue Star Hotel, das er seit den Sommerferien bewohnte, als Hödel den Streit mit seinen Eltern hatte, die nicht einsehen konnten, dass er niemals in einer kleinbürgerlichen Existenz stranden wollte.

Es war elf Uhr am Vormittag und Hödel, der nie vor Mittag aufstand, war die einzige Menschenseele im Hotel. Die anderen Mieter waren längst an ihren Arbeitsplätzen, die Diebe hielten schon nach unbewachten Häusern Ausschau, die Huren hatten vor Zwölf noch keine Kunden.

Die beiden Cops standen vor der Tür. Der eine läutete Sturm, der andere trommelte mit den Fäusten gegen die schwache Spannplattentür und brüllte mit hochrotem Kopf: Im Namen des Gesetztes! Aufmachen!“

In aller Ruhe duschte Hödel, frisierte Gel ins Haar, er zog sein T-Shirt und die Jeansuniform an, mit einem Tschik im Maul öffnete er einen Spalt breit die Zimmertür.

Sofort warfen sich die beiden Greifer gegen die Tür, doch die Kette hielt dem Anprall der wild gewordenen Bullen stand und die Amtspersonen krachten mit Schultern und Schädeln gegen das Holz.

„Mach sofort auf, du Arschloch“, knurrte Postenkommandant Metall Hödel an, der ihm provozierend den Zigarettenrauch ins Gesicht blies. Leider stand Hödel zu nahe an der Tür und Metalls Kumpane, ein junger Spund, den sie gerade aus der Polizeischule auf die Menschheit losgelassen hatten, gelang es, Hödel bei den Haaren zu packen. Der Jungbulle ließ sich fallen und Hödel krachte mit dem Kopf gegen den Türstock.

Postenkommandant Metall nützte die Gelegenheit und trat mit dem Stiefelabsatz in Hödels Schulterblatt, er zog seine Gummiwurst aus dem Gürtel und zertrümmerte mit drei Schlägen die Türkette. Dass sie keinen Durchsuchungsbefehl hatten kümmerte die Bullen nicht. Wer sollte sie anzeigen?

Von Hödel drohte keine Gefahr, der saß bereits mit gefesselten Händen im Streifenwagen, Hotelportier gab es in der Absteige nur für die Huren in der Nacht und Hödels Eltern standen auf der Seite des Gesetzes, wenn es um die Verfolgung ihres missratenen Sohnes ging.

Doch die Bullen hatten ein gewaltiges Brett vorm Kopf.

Sie vermuteten hinter Hödels ungewöhnlichen Verhalten ein Rauschgiftdelikt und suchten vergeblich nach einer Droge. Sie beschlagnahmten ein Fahrtenmesser und zwei Päckchen Tabak, dann schleppten sie ihren jungendlichen Gefangenen zum Polizeirevier. Dort wurde er von vier Cops und einem Kriminalbeamten verhört. Das heißt, die Hände wurden an die Sesselbeine gefesselt und abwechselnd schlugen die vier uniformierten Bullen mit den Gummiknüppeln auf die Oberschenkel und den Rücken.

Der Kriminalbeamte schlug nicht.

Hödel schrie und weinte und weil kein vernünftiges Wort aus ihm heraus zu bekommen war, sperrten ihn die Bullen in den Gemeindekotter, um Hödel vorsichtshalber für ein paar Tage von der Öffentlichkeit fernzuhalten, zumindest solange, bis die Striemen der Knüppelhiebe nicht mehr zu sehen waren.

Fünf Tage später wurde Hödel entlassen. Die Cops ließen ihn das Vernehmungsprotokoll unterschreiben, aus dem hervorging, dass er in der U-Haft weder physisch, noch psychisch misshandelt wurde, dann jagten sie ihn mit ein paar Fußtritten auf die Strasse hinaus.

Hödel ging sofort in Harrys Bar und ließ sich vollaufen. Er soff bis Sonntagfrüh, schlief auf einer bequemen Polsterbank in der Bar seinen Fetzen aus und soff den Sonntag durch bis zum Montagmorgen. Auf die Frage, wo er die letzten Tage über gesteckt hatte, antwortete er: „In einem Hundezwinger.“

Mitte der Woche fuhr Hödel, wieder ernüchtert, nach Triest und kaufte am Schwarzmarkt einen Schalldämpfer für seinen Revolver. Seit damals feuerte er kaum hörbare Schüsse ab. Das lautlose Schießen langweilte Hödel und er feuerte nur noch widerwillig aus dem Fenster.

Die Erlebnisse im Polizeigewahrsam bestätigten sein Österreichbild. Er lebte in einem Scheißland unter angeschissenen Menschen, die eines Tages träge aufwachen würden, um gleichgültig festzustellen, dass sie in einem Polizeistaat wohnten.

Mit oder ohne Polizeistaat war sich Hödel sicher, dass er durch den Zwang seiner Geburt in einem Land lebte, in dem der Staat seine Bürger nicht einmal einen Furz lassen ließ, ohne, dass sie ein Zertifikat, eine Prüfung oder sonst irgendeine Bescheinigung vorweisen konnten. Deshalb versuchte es Hödel nach seinem Schulabschluss im vergangenen Sommer erst gar nicht mit einer bürgerlichen Arbeit. Seine Neigung zum Fotografen wurde von einem verstaubten Gewerberecht sabotiert und um den Zahlkellner oder den Barkeeper in Harry Bar spielen zu können, hätte Hödel drei Jahre in die Lehre gehen müssen.

Da verabschiedete er sich beim Arbeitsamt, um den Sommer am Strand zu verbringen, die jungen Holländerinnen zu vögeln und deutsche Touristinnen aufzureißen. Im Sommer erleichterte er zwei Engländerinnen um ihr Bargeld und nebenbei verdingte er sich als Bademeister und Boodsvermieter am Ossiachersee. Damals hatte Hödel Gary noch gewarnt.

„Du wirst schon sehen. Die nehmen dich nie in der Kunstakademie auf. Ohne Protektion geht dort gar nichts und dass die Akademie nichts taugt, ist allgemein bekannt.“

„Du hast das selbe Brett vorm Kopf, wie meine Mutter“, hatte Gary geantwortet und es kam zu einer kurzen Schlägerei zwischen den Droogs. „Du wirst sehen. Ich werde es schaffen. Im Herbst bin ich aus dem Sumpf heraus“, erzählte Gary überall und jedem und im September war er tatsächlich mit 100 Ölbildern, Zeichnungen und Skizzen nach Wien aufgebrochen, um zur Aufnahmsprüfung anzutreten.

Gestern war er zurückgekommen. Es war ein Samstagabend Mitte November. Genau zwei Monate hatte es Gary außerhalb des verhassten Sumpfes ausgehalten. Plötzlich stand er unter den Tänzern auf dem Parkett im Gemeindesaal. Die Schülerkapelle drosch „Mr. Goldfinger“ von Tav Falco herunter. Sein Kopf glühte vom Alkohol, den er während der langen, bitteren Eisenbahnfahrt von Wien nach Kärnten hinunterschwemmte, um seine Enttäuschung zu ersäufen, nicht an die Hochschule für angewandte Kunst aufgenommen worden zu sein. Gary ließ einen Champagnerkorken knallen und bespritzte die Freunde mit Campus. Die Gruppe war wieder komplett und es sollte eines der legendärsten Besäufnisse werden, die es je auf einem Schulkränzchen gegeben hatte. Alle die im Frühling noch Rang und Namen am städtischen Gymnasium hatten und mittlerweile mit der Matura auf der Straße standen, waren zur Schulparty gekommen und es wurde ein rauschendes Fest. Unzählige Gläser und Flaschen gingen zu Bruch. Gary, Hödel und Mike fickten abwechselnd die Mädels aus der 6. Klasse, bis Doris und Ariane eifersüchtig wurden und eine Schlägerei mit drei sechzehnjährigen Schnepfen anzettelten, denen sie die Miniröcke vom Hintern rissen und mit ein paar Fußtritten in den nackten Arsch und Ohrfeigen aus dem Gemeindesaal prügelten. Den Mädels eilten fünf Teenager aus der Unter 21 Mannschaften zu Hilfe und Doris und Ariane verdrückten sich für zwanzig Minuten in Harrys Bar.

Nach Mitternacht pisste ein Schüler aus der 5. Klasse in eine Ecke des Gemeindesaals und würde prompt von zwei Lehrern aus dem Saal getreten. Aus Solidarität zu ihren Klassenkameraden zogen die Schüler der Fünften geschlossen die Hosen hinunter und verrichteten ihre Notdurft auf den Tanzboden. Im Gemeindesaal verbreitete sich ein bestialischer Gestank. Die Tänzer und die fröhlichen Trinker an der Theke ergriffen die Flucht. Die eine, viel kleinere Gruppe zog sich in die überfüllte Kellerbar zurück und löste dort ein beängstigendes Gedränge aus. Andy, Doris, Gary und Mike versuchten einen wilden Bogo zu tanzen und warfen sich gegen die zusammengepferchten Teenager, was lebensgefährliche Wogen von zu Boden fallende, aufraffende und zurückgestoßene Mädchen und Jungen auslöste. Viele Teenies kreischten hysterisch und heulten. Die Ohrfeigen pfiffen. Die Hits der Killing Joke gingen im Tumult unter. Der weitaus größere Teil der Partygäste holte angewidert die Jacken und Mäntel aus der Garderobe und ging einfach nach Hause.

Die Schüler der 7. Klasse, die das Fest organisiert hatten, krempelten die Ärmel hinauf, um die 5. Klassler zu verdreschen. Sie sollten ihre Scheiße zusammenpacken und dorthin stecken, wo sie hergekommen war. Bei der Saalschlacht ging die gesamte Bestuhlung zu Bruch. Dem Klassenvorstand der Siebenten gelang es, sich mit ein paar Schwingern den Weg aus dem Saal frei zu boxen. Er rannte auf den Hauptplatz und telefonierte mit den Cops.

Postenkommandant Metall weigerte sich sein Revier zu verlassen. In der Nacht sei die Polizeistation immer unterbesetzt und bei dem Gesindel, das sich in der Gegend herumtrieb sei es unverantwortlich die Sicherheit der Bürger durch einen verlassenen Polizeiposten aufs Spiel zu setzten. Erst als der Klassenvorstand droht, über den Notruf im Landespolizeikommando Alarm zu schlagen, rückte Metall mit drei Kollegen, einem fetten, betrunkenen, altgedienten Dorfbullen und zwei Jungspunden an.

Alle vier Ordnungshüter waren vom Alkohol gezeichnet und versuchten mit der Gummiwurst die Ruhe wieder herzustellen, was den Zorn der Teenager erst recht anheizte. Die Gewalttätigkeiten drohten endgültig zu eskalieren, als Metall in letzter Not seine Pistole zog und gezielte Schüsse über die Köpfe der Teenager hinweg abfeuerte. Die beiden Jungspunde zogen ebenfalls ihre Dienstwaffen, doch Metall hielt sie zurück.

Der Form halber wurden fünf Verhaftungen durchgeführt und der Gemeindesaal geräumt.

„Wohin gehen wir jetzt?“ fragte Doris, als sie auf der Strasse standen.

Im Gemeindesaal waren nur die Schüler der 7. und der tobende Wirt zurückgeblieben, der ankündigte, die Veranstalter für die Verwüstungen haftbar zu machen. Viele Schüler weinten. Ihr Fest endete in einem Desaster. Statt der erhofften fetten Gewinne, war ein riesiger Schaden entstanden.

Noch einmal wiederholte Doris ihre Frage, sie hatte keine Lust nach Hause zu gehen. Niemand machte einen Vorschlag. Hödel konnte aus eigener Kraft nicht mehr stehen. Andy hatte ein Cut am linken Auge, Mike und Gary hatten schwere Schlagseite und stützten Hödel. Von Ariane wusste niemand, wohin sie sich verkrochen hatte. Irgendwann im Laufe des Abends war es ihr wieder einmal gelungen unbemerkt von allen unterzutauchen. So beschlossen die Droogs nach Hause zu gehen, außer Doris, die noch in Harrys Bar weiterzog, um einen zu heben.

Das war Garys erster Abend nach seiner Rückkehr. Ein gelungener Einstand nach zwei Monaten Abwesenheit, wie Hödel meinte.

Hödel richtete die Waffe auf sein Bett. Unter der Decke schlief Doris ihren Rausch aus. Er zielte auf ihren schlanken, athletischen Körper, auf ihre Beine, sie wälzte sich auf die Seite, er nahm ihren Rücken ins Visier.

Hödel überlegte, wie sie in sein Bett gekommen war, doch es war sinnlos sich an den gestrigen Abend zu erinnern. An eines von vielen Besäufnissen, das im Morgengrauen im Bett endete und sie waren beide zu blau, um mehr als einen Fick landen zu können.

Hödel zielte auf Doris Kopf und drückte ab.

Statt eines Schusses hörte er den Bolzen ins leere Magazin schlagen. Unschlüssig betrachtete Hödel die Waffe. Er steckte drei Patronen in die Kammern und drehte die Trommel. Drei, vier Mal drehte sie um die eigene Achse, dann stoppte er und hielt die Magnum an seine rechte Schläfe.

Er drückte ab.

Wieder krachte kein Schuss. Hödel ließt die Waffe sinken und steckte ein Stäbchen zwischen die Lippen. Er sah aus dem Fenster, suchte den Horizont nach einem Lebenszeichen ab. Der Wind zog aus den Bergen über die Ebene und trieb hohe Staubwolken über die abgeernteten Felder. Gierig rauchte Hödel ein paar Brustzüge, dann klappte er die Trommel aus dem Lauf und steckte fünf Patronen in die freien Magazinkammern. Er spannte den Hahn, die erste Kugel steckte im Lauf.

Er schaute zum Türkenacker hinüber.

Briefträger Bock radelte auf seinem verrosteten Waffenrad den Feldweg entlang. Hödel legte an. Im Visier verfolgte er den Radfahrer, dann zog er den Revolver nach links und feuerte drei Mal sicher ins Leere.

Auf dem Feldweg verriss der Postler die Lenkstange und verlor prompt die Herrschaft über das Vehikel. Im hohen Bogen landete er auf dem staubigen Feldweg. Die Briefe langen über dem Acker verstreut und der eisige Nordwind trug die Post davon. Ohne besonderen Spaß daran zu haben, beobachtete Hödel, wie der Briefträger über den Acker jagte, um die verlorene Post einzusammeln, was der alte Bock auch schaffte. Seine blaue Uniform wurde von einem schmutzigen grauen Schleier überzogen. Bock schwang sich auf sein Vehikel. Mit der Faust drohte er in Hödels Richtung.

„Der Teufel soll dich holen!“ schrie er. „Eines Tages findet sich schon einer, der dich umlegt“, waren Briefträger Bocks letzte Worte.

Fünf Kugeln steckten noch im Magazin. Mühsam widerstand Hödel der Wut, dem frechen Kerl nach zu feuern, doch der Briefträger war schon außer Sicht.

2.

Schon der erste Tag in der Heimat wurde Gary von seiner Familie gründlich vermiest.

Nach dem gelungenen Einstand bei der Schulparty stand Gary am Sonntag erst sehr spät auf. Viel mehr wurde er durch die Bratendüfte aus der Küche geweckt, doch er blieb bis nach dem Mittagessen im Bett liegen, um nicht dem Spott seines Vaters und den höhnischen Blicken seiner Geschwister ausgesetzt zu sein, ganz abgesehen von den Bevormundungen seiner Mutter. Kurz nach Eins, als die Anderen sich zum Mittagsschlaf hingelegt hatten, stand Gary auf, duschte ausgiebig und zog sorgfältig frische Kleidung an. In der Küche trank er eine Tasse schwarzen Kaffee. Er zog den Trenchcoat über und setzte seinen Borsalino auf. Den ersten Tschik des Tages rauchend, schleppte er die Staffelei in den Garten und stellte sie in der reiffeuchten Wiese, zwischen den verwaisten, über viele Winter hinweg verwitterten Gartenmöbeln auf, die niemand im Herbst wegräumte. Gary stellte eine Flasche Bourbon auf den Eisentisch und mischte die Farben ab.

Er sah über die Felder hinweg, um den Horizont nach einem unbekannten Ziel abzusuchen, einer Person, die er kannte, er versuchte das Blue Star Hotel an der Grenze zum Sumpfgebiet zu erkennen, in dem Hödel seit kurzem wohnte, doch die ersten Nebelschwaden und der staubige Wind nahmen ihm die Sicht.

Gary trank einen Schluck Whisky aus der angebrochenen Flasche. Er führte einige Pinselstriche über die Leinwand. Tav Falco and the Pantherburns dröhnten aus dem Lautsprecher des Ghettoplasters. Über eine Stunde malte Gary bis sein Vater im ersten Stock das Schlafzimmerfenster aufriss.

„Mach endlich die Affenmusik aus!“ trompetete er in den Garten und Gary antwortete mit einem mürrischen Gebrumm und einer obszönen Gäste.

Sein Vater verschwand augenblicklich.

Zufrieden nicht einen größeren Streit provoziert zu haben, trank Gary einen guten Schluck Bourbon, als ihn ein eiskalter Schwall Wasser traf. Der Plastikkübel flog hinterher und riss die Staffelei um.

„Ich habe dich gewarnt, du Wichser! Ich brauche mir deine Frechheiten nicht länger gefallen zu lassen!“ schrie der Vater und knallte, ohne den obszönen Beschimpfungen seines Sohnes Gehör zu schenken, die Fensterläden zu.

Gary ließ die Malerei Malerei sein. Rasend suchte er einen Knüppel, um seinem Vater den Schädel zu spalten. Aber kein geeigneter Gegenstand lag im Garten herum. Er rannte zur Haustür, doch die war versperrt. Gary trommelte gegen die Tür.

„Lasst mich rein! Ihr Arschlöcher! Dann reiß ich euch den Hintern auf, ihr Schweine!“ Er zitterte vor Wut. Erst nach ein paar Minuten beruhigte er sich.

Gary sank vor der Haustür zusammen. Wieder schweifte sein Blick über den Horizont. Er saß im Sumpf fest. In Wien hätte er bleiben und dort irgendeinen Job annehmen sollen, als Barkeeper, Kellner oder Platzanweiser im Theater, irgendetwas hätte er sicher gefunden. Alles wäre besser gewesen, als im Morast unterzugehen, um weiter unter diesen Besessenen zu leben.

Er musste einen Job suchen, um wenigstens finanziell unabhängig zu sein, wollte er nicht in wenigen Tagen seine Familie ausräuchern.

Zwischen den Feldern erkannte Gary den kleinen Hof von Madison und Marianne. Ob die einen Job für ihn hätten? In der Landwirtschaft gab es immer Arbeit, auch auf dem Hof von Biobauern und Aussteigern. Aber konnten die sich einen Knecht leisten? Und hatte er nicht das Landleben schon satt genug? Die Landwirtschaft hatte Gary nie interessiert, aber was kostete es ihm, bei Madison vorbei zu schauen? Im Sommer hatte Madison ihn einmal eingeladen, als er Gary in seinem Pritschenwagen bei strömenden Regen auf der Bundesstrasse auflas.

Damals unterhielten sie sich ausführlich über Popmusik und Kunst. Damals begriff Gary sofort, dass Madison einer von ihnen war, einer, der in ihrer Clique aufgenommen werden sollte, wäre da nicht seine Frau, die Gary im vergangenen Sommer noch nicht kannte.

Er raffte sich vom Boden auf. Zog den durchnässten Trenchcoat aus, holte Hammer und Nagel aus der Garage und nagelte den Mantel an die Haustür.

Zufrieden warf er einen abschließenden Blick auf sein Werk, dann klemmte er sich hinters Steuer seines verrosteten Golf GTI und brauste davon.

Durch die Hammerschläge aufgeschreckt beobachtet sein Vater hinter den Fensterländen Garys Abfahrt. Er sah den Mantel an der Haustür hängen und ballte die Fäuste.

„Eines Tages findet sich schon einer der dich umlegt“, stieß er zwischen den Zähnen hervor.

3.

Der Besuch bei Madison und Marianne war ein Fehlschlag. Kaum hatte Gary den GTI im Hof geparkt, kam aus dem Hinterhalt eine Dogge herausgeschossen und umkreiste zähnefletschend und bellend den Golf.

Das Untier sprang auf die Kühlerhaube und zerkratze mit seinen scharfen Krallen den Lack. Der Hund ignorierte die jaulende Hupe und sprang erst vom Kühler, als Gary Gas gab. Er drehte eine 180 Grad Runde und jagte die Dogge vor dem Golf her durch den Hof, ehe das Vieh mit einem linken Haken ausbrach und mit einem Satz über die Hofmauer die Flucht gelang.

Gary brauste die Ausfahrt zur Bundesstrasse hinunter. Von Links preschte die verrückte Dogge die verdorrte Wiese hinunter, um den Golf bis zur B 94 zu verfolgen. Der klapprige GTI raste, ohne das Tempo zu drosseln in die Kreuzung hinein und schnitt um haaresbreite den Pritschenwagen von Pepe Roja, der sich mit einem wütenden Hupkonzert bedankte. Gary salutierte lässig. Grinsend sah er im Rückspiegel, wie Pepe Roja ihm mit der Faust drohte und das Fernlicht aufblendete. Gary schaltete den CB-Funk ein.

„Totenkopf an Stinktier, Q.Z.“, posaunte Pepe Rojas Stimme aus dem Lautsprecher.

„Torpedo an Stinktier, Q.Z.“, antwortete Gary.

„Irrtum, Hosenscheißer. Das Torpedo bin ich. Bleib stehen, damit ich dir die Eier ausreißen kann!“ donnerte Pepe Rojas Stimme aus dem Lautsprecher.

„Fuck you! Du hast wohl nichts zwischen den Beinen“, antwortete Gary und schaltete in den vierten Gang.

Auf der Geraden, die den Hügel hinunter in die Stadt führte blieb Pepe Rojas Pritsche auffällig zurück. Gary beschleunigte weiter.

Flash.

Der einbeinige Radarbandit blitze den Golf ab. Gary fluchte. Im Rückspiegel sah er den Blechbullen, den die Polypen erst vor kurzem aufgestellt hatten. Im Sommer gab es im Bezirk noch keine Radargeräte. Pepe Roja ließ die Hupe zu einem Freudengeheul aufjaulen, mehrmals blendete er zum Zeichen des Triumphes das Fernlicht auf. „Hey, hast du noch nie etwas von Geschwindigkeitsbeschränkungen gehört, du Arsch?“ säuselte er zuckersüß ins Mikrophon.

Gary schaltete auf eine andere Frequenz um.

Zwei geile Teenager lieferten sich ein akustisches Stöhnduell. Gary versuchte mit einem angenehmen, gleichmäßigen atmen in den Ätherbums einzusteigen, doch die beiden Zapperdoings waren so in ihrem phonetischen Fick vertieft, dass sie ihn einfach ignorierten. Er versuchte das Geschlecht der Gehörficker zu erraten, konnte jedoch nicht feststellen ob es sich um ein Mädchen und einem Jungen, oder um zwei Stuten handelte, so bellte er einfach ins Mikro: „Seit ihr ein geiles Pärchen oder zwei geile Stuten?“

„Halt die Klappe, schwule Sau“, meldete sich eine vierte Stimme.

Gary schaltete die Frequenz weiter.

Über den Polizeifunk hörte er, dass Metall und seine Mannen irgendwo im Bezirk eine Straßensperre aufgebaut hatten, um einen kleinen Kriminellen zu stellen, einen Hühnerdieb oder einen Jungfrauenentferner, andere Missetaten wurden auf dieser Insel der Depperten sowieso nie begangen.

Wieder wechselte er die Frequenz.

Zwei Fernfahrer unterhielten sich auf der Autobahn über die Ligaergebnisse.

Der verrostete Golf erreichte die Stadt und fuhr von der Durchzugsstrasse ab in Richtung Zentrum.

Wieder wechselte Gary die Frequenz.

„Willst du mich ficken?“ – „Ja.“ – „Willst du mir den Schwanz in den Arsch stecken“ – „Ja.“ – kamen wieder Stimmen aus dem Lautsprecher.

„Yeah! Und von vorne auch!“ schnitt jemand Gary das Wort ab.

Verärgert schaltete Gary von CB-Funk aufs Radio um. Irgendwo in Ktn. hatte eine Einbrecherbande das Waffenarsenal eines Biedermannes ausgeräumt. Sofort dachte Gary an Metalls Straßensperre, doch er verwarf wieder den Gedanken. Er drehte den Frequenzregler weiter.

Der Golf fuhr schon durch das Zentrum. Gary scherte sich einen Dreck um die Fußgängerzone. Im Gegenteil, er gab Gas und hätte fast einen Jungen übersehen, der sein Mädchen über die Schultern geworfen, die Gasse entlang schleppte. Sie kreischte vor Lachen. Im Rückspiegel beobachtet Gary die beiden. Es waren zwei aus der siebenten Klasse. Er gab ihr einen Klaps auf den, von einer Stretchjean hauteng umspannten Po.

Gary erreichte den Hauptplatz und verlor das Pärchen aus dem Rückspiegel. Er konzentrierte sich auf die Plakate an den Litfassäulen. Volksmusikkonzerte, eine Tombola, die Radioclubparty wurden angekündigt. In diesem Nest war einfach nichts los. Wieder wechselte die Frequenz.

In einem Privatsender jenseits der italienischen Grenze machte ein Klagenfurter Puff Reklame für Freestylfucks am Wochenende. Komplettes Herrenservice ab sechzig Euro. Full Leatherjacket-Service für siebzig Euro. Sechser Block ab hundertneunzig Euro. Normalfick je nach Nationalität der Nutte ab vierzig Euro.

Gary hatte endgültig genug. Er parkte den Golf vor Harrys Bar und schaltete das Radio ab.

4.

Zwei Discoziegen kamen aus dem Valentino und tänzelten an Harrys Bar vorbei über den Hauptplatz. Gary blendete die Schweinwerfer auf, um die Mädels zu grüßen. Doch die warfen angewidert von seinen Lichtspielen die Hände vors Gesicht, kreischten hysterisch wie bei einem Beatleskonzert und rannten über den Hauptplatz davon, um im Rathauskeller zu verschwinden. Einen Moment dachte Gary daran ins Valentino zu gehen, dort hingen um diese Zeit fünf bis zehn Provinzmachos an der Bar herum und bogen, ohne Girls, einen schwulen Sonntagabend im November hinunter. Oder sollte er noch einmal starten und ans andere Ende der Stadt fahren, um im Papageio vorbei zu schauen? Gary stieg aus und ging in Harrys Bar.

An der Theke stellte Harry dem Droog unaufgefordert ein kleines Bier hin. „Das erste Kleine nach der Rückkehr aus dem Exil geht auf Kosten des Hauses“, bemerkte er und schenkte sich selbst ein Kleines ein. Sie prosteten einander zu.

Gary sah sich im Lokal um. Nichts hatte sich in den vergangenen zwei Monaten geändert.

Hinten bei den Billardtischen grölten ein paar Teenager aus der Schicki-Szene herum. Laufend gingen Biergläser zu Bruch. Ludwig „Lou“ Hofer, ein neunzig Kilo, einsfünfundachtzig Elefantenbaby ließ sich mit seiner ganzen Fülle auf die Kaffeehausstühle fallen, die, zum Gaudium seiner Clique, der, bis auf eine langhaarige Brünette mit einem idiotischen Lächeln, ausschließlich Burschen angehörten, regelmäßig unter seinem fetten Hintern zu Bruch gingen.

Harry rannte nach hinten, um das Elefantenbaby rauszuschmeißen. Lou wischte den Barkeeper mit einem Schwinger gegen den Sparvereinskasten.

Harry ging unter dem Applaus der Teenager zu Boden. Lou Hofer raffte die Holztrümmer der zerschmetterten Sessel zusammen und schleuderte sie Harry in die Arme.

„Bis morgen, Arschloch“, lallte der siebzehnjährige Bengel, „für heute lass ich anschreiben.“

Er holte zu einem mächtigen Schwinger aus, der ziellos die Luft durchschnitt und seiner ultracoolen Gang das Zeichen zum Aufbruch gab.

„Wer wird denn bezahlen?“ mähte die brünette Ziege. Einer der charmanten Herren brachte sie mit einem Klaps auf den Hintern zu schweigen. Hysterisch kreischte sie auf und spürte sofort sieben Burschenhände auf ihre knallenge Jean klatschen. Lou, der Leader, legte seiner Puppe schützend den Arm um den Hals und nahm sie im nächsten Moment in den Schwitzkasten. Die Horde trollte sich aus der Bar. Auf dem Hauptplatz standen sie noch für eine Minute zusammen, um dem Mädel den Hintern zu versohlen. Dann zog Lou Hofer endlich mit seiner heulenden Mieze ab.

Harry stand schwerfällig vom Boden auf. Er knallte die Holztrümmer in den Mülleimer und kam, sich das schmerzende Kinn reibend zu Gary an die Theke zurück. „Der dem Arsch einmal eine knallt, der geht für eine Woche hier gratis ein und aus“, raunte Harry zerknirscht und spülte mit einem halben Liter Whisky seinen Groll hinunter.

Gary sah sich im Lokal um.

„Von deinen Freunden war heute noch keiner hier“, sagte Harry und zapfte für sich und Gary zwei Bier ab. Beide tranken gut die Hälfte in einem Zug aus.

„Ariane, hat sich bis drei Uhr früh vollaufen lassen, ohne ein Wort zu sagen. Blödsinnig hat sie in die Luft gestarrt, der Musik gelauscht und war auf einem Horrortrip durch die Gehirnachterbahn. Na ja, um drei war sie sternhagelblau. Wie ein Sack ist sie vom Barhocker gefallen. Wir haben sie auf die Bank gelegt und dort hat sie bis zehn Uhr Vormittags gepennt. Sie ist gerade noch vor den ersten Kirchgängern abgezogen, die nach der neuner Messe einen heben“, berichtete Harry.

„Wo ist sie denn hingegangen?“ fragte Gary, er ließ seinen Blick durch die Bar schweifen. Ein paar Teenager spielten Abalone. Zwei Mädchen blätterten in Illustrierten herum. Sie warfen abwechselnd prüfende Blicke zur Theke hinüber, um weiter stupid in die Klatschblätter zu schauen.

„Was weiß ich. Wahrscheinlich nach Hause“, antwortete Harry, der an Gary vorbeieilte, um Bier zu servieren. Hinten, an einem der letzten Tische vor dem Billardzimmer, saß Madison bei einem Mittelschüler und unterhielt sich mit dem Burschen über Popmusik. Plötzlich verabschiedete sich der Junge. Madison stand auf und kam zur Theke herüber. Sofort erkannte er Gary und begrüßte ihn wie einen alten Kumpel.

„Wir trinken noch einen“, schlug er ohne Umschweife vor. Der Mittelschüler zahlte und zog ab.

„Warum bist du nie zu Besuch gekommen?“ wollte Madison wissen, während sie an einem Tisch, im hinteren Teil der Bar Platz nahmen.

„Ich war in Wien“, antwortete Gary und sie steckten für gut zwei Stunden die Köpfe zusammen.

5.

Um sechs Uhr früh öffnete Harry seine Bar. Zwei Schichtarbeiter kamen mit ihm ins Lokal, um vor der Frühschicht ein Bier zu trinken. Sie lehnten wortlos an der Theke und starrten durch die Spiegel auf den Hauptplatz hinaus.

Um halb sieben kam der Zeitungsausträger El Kamal und bracht die Morgenausgaben der „Kleinen“ und der „Krone“. Noch im Halbschlaf schlug Harry die Zeitung auf. Er las die Fußball- und Eishockeyergebnisse, mit seinem Totoschein hatte er schon gestern Abend den Arsch gewischt. Harry trank einen Kaffee. Er überflog die Stellenangebote. Das Valentino suchte eine Kellnerin, in der Schuhfabrik wurden wieder Arbeitskräfte aufgenommen, die meisten Anzeigen waren Saisonstellen in den Schigebieten.

Flüchtig las er das Kinoprogramm. In Klagenfurt und Villach wurde ausschließlich Blockbustermovies gezeigt, die Verrückten vom Programmkino spielten ein polnisches Filmmeisterwerk aus den sechziger Jahren. Seit seinem Schulabgang war Harry nicht mehr im Kino gewesen, sein Filmkonsum beschränkte sich auf die Raubkopien, die von Straßenverkäufern angeboten wurden und die er einmal im Monat, nach dem er die Bar dicht gemacht hatte in seiner Wohnung ansah. Oft fragte er sich, wie die Cineasten vom Programmkino über die Runden kamen, doch er konnte keine Antwort finden.

Um fünf vor Sieben kamen Ute Schober und Renate Unterweger in die Bar geschneit, zwei aufgedonnerte Bürokatzen, um vor dem Dienstbeginn im Rathaus den ersten Kaffee des Tages zu trinken. Beide waren bekannte Kaffeetanten, immer standen auf ihren Schreibtischen die Tassen und Kannen herum.

Ute trug unter dem halb offenen Staubmantel einen winzigen Minirock und hohe Stöckelschuhe, ihre Freundin war bis unters Kinn zu geknöpft. Beide hatten am Wochenende ihren Liebhabern den monatlichen Laufpass gegeben, was im Fall von Leo Schmidt eine Alkoholvergiftung auslöste und den Ex-Freund von Fräulein Renate das entscheidende Eigentor im Ligaspiel schießen ließ.

Harry schlug den Lokalteil der Zeitung auf und stockte. Ein Foto von Lou Hofer, mit übel zugerichteter Visage, war über eine halbe Seite gedruckt. Ein unbekannter Gewalttäter hatte dem siebzehnjährigen Bengel mit einer Eisenstange aufgelauert und für zwei Wochen ins Krankenbett befördert. Lou Hofer war zum Zeitpunkt des Überfalls ziemlich angesäuselt, denn im Krankenhaus mussten sie ihm den Magen auspumpen, damit er nicht an einer Alkoholvergiftung abdankte.

Der besonders dreiste Gangster begnügte sich nicht damit seinem Opfer die Knochen zu brechen, er hielt sich an Lous Freundin Marie-Antoinette gütlich. Jetzt lagen beide im Landeskrankenhaus. Er in der Unfallchirurgie und sie in der Irrenanstalt.

Die Cops teilten mit, dass die Ermittlungen vor dem Abschluss standen, doch jeder Zeitungsleser wusste, dass es sich um reine Phrasendrescherei handelte, kein Wald- und Wiesenbulle würde wegen einer Schlägerei unter Jugendlichen den Arsch lüften und auf Gangsterjagd gehen.

Harry schlug die Zeitung zu. Er zündete einen Tschik an. Warum hatte er nichts von dem Überfall erfahren? Die Bar galt als Zentrale des städtischen Klatsches. Wer konnte so ein Verbrechen verüben? Gründe gab es genug. Doch wer hatte wirklich die Härte so zuzuschlagen? Sicher war es kein Fighter aus Lou Hofers Clique, die hatten die Hosen gestrichen voll. Wer war’s?

Um halb acht gingen Ute und Renate. Ab halb neun war Harry alleine in der Bar. Um zehn kamen vier Schulschwänzer. Sie verdrückten sich sofort zu den Billardtischen. Harry hörte sie von Lou und Marie Antoinette reden, die Nachricht vom Überfall macht die Runde.

Um ein Uhr parkte Gary seinen grünen GTI vor der Bar. Er stieg in Begleitung von Hödel und Mike aus. Sie waren in bester Stimmung.

„Ab heute gehen wir eine Woche bei dir frei!“ rief Gary und die drei ließen sich an einem Kaffeehaustisch nieder.

6.

Gary, Hödel und Mike leerten bis achtzehn Uhr gut dreißig Krügel Bier und einen Liter Whisky. Alle drei hatten schwere Schlagseite, als sie ohne einen Grossen hinzulegen aus Harrys Bar wankten. Sie trabten zu Garys GTI und zuckelten in Schlangenlinien davon, um zum Fußballtraining zu fahren.

Trainer Herdhitze schäumte vor Wut, als er die drei Alkleichen auf dem Sportplatz sah.

„Ihr schwulen Ärsche! Ihr wagt es in diesem Zustand beim Training aufzukreuzen! Kein Wunder, dass wir jedes Spiel verlieren! Die einen Blindgänger sind Säufer, die anderen Zylinder sind Hurenböcke! Ab unter die Dusche mit euch!“

Mike kotzte Trainer Herdhitze auf den frisch gebügelten Trainingsanzug und fing einen Hammer ab, der ihn zu Boden streckte.

„Los, schnappt euch das homosexuelle Schwein und ab unter die Dusche“, schnauzte Herdhitze Gary und Hödel an.

Mit ein paar Fußtritten bugsierte der Trainer seine angeschlagenen Spieler in die Garderoben. Alle drei mussten sich in den Duschtassen übergeben. In den Umkleidekabinen verbreitete sich ein ekeliger Gestank, der den Groll der eintrudelnden Mannschaft auslöste. Der Rechts- und der Linksaußen krempelten die Ärmel hoch um die Mittelfeldspieler für ihre Schweinereien zu verdreschen.

Die beiden Torhüter weigerten sich überhaupt die Dressen anzuziehen. Die Jorda-Brothers zogen in die Kantine ab.

Trainer Herdhitze stoppte den Exodus.

„Wer wird denn bei dem bisschen Kotze schlappmachen, ihr Hosenscheißer? Das sind nicht die ersten Vollidioten, die blau zum Training kommen.“

Er sperrte die Garderoben der Gästemannschaft auf und verscheuchte die Jorda-Brothers aus der Kantine.

„Wenn ich euch in zehn Minuten nicht auf dem Spielfeld sehe, gibt es Senge“, fauchte Herdhitze seine Spieler an, die über die Kälte in der Gästekabine unkten.

Gary, Hödel und Mike kamen aufs Spielfeld getrottet und begannen mit einem mühsamen Aufwärmtraining. Sie trabten im Schritttempo über die Aschenbahn. Trainer Herdhitze feuerte einen Fußball nach dem Trio ab.

„Vorwärts, ihr Lahmärsche! Ihr lauft heute drei Runden extra und wenn ihr mit dem Training fertig seit, dann bringt ihr die Sauerei wieder in Ordnung!“ bestimmte er.

Eine gute Stunde trieb Trainer Herdhitze seine Mannschaft auf dem Spielfeld herum. Dann wurden Standardsituationen geübt und ein kurzes Testspiel durchgeführt. Hödel setzte drei von fünf Freistößen, die ihm Mike zuspielte mit dem Kopf ins Kreuzeck.

„Ihr braucht wohl euer Quantum, bevor ihr auf Touren kommt“, kommentierte der Trainer grollend.

Gary verbuchte einen Lattenschuss und wurde von Tommy Fortuna hart gefault, als er versuchte das Raubein auszudribbeln. Herdhitze pfiff sofort ab und schickte Tommy mit einem Fußtritt auf die Aschenbahn.

„Genügt dir deine Sperre nicht? Zwei Runden extra und dribbeln den Medizinball vor dir her“, brüllte der Trainer.

Ute Schober und Renate Unterweger kreuzten auf der Tribüne auf. Beide trugen knappste Minis, Netzstrümpfe und Lackstiefel bis über die Knie, dazu Windjacken und Borsalinos. Trainer Herdhitze baute sich gewichtig vor dem Westsektor auf.

„Verschwindet, ihr Schlampen! Ich lass meine Jungs nicht von euch fertig machen!“, schrie er.

„Halt dein verhurtes Maul“, schnauzte Renate zurück.

„Und was ist mit Tony Grill? Den habt ihr auch fertig gemacht. Der schießt seit neuestem aufs eigene Tor und das gar nicht schlecht“, gab Trainer Herdhitze zurück.

Ute brach in Tränen aus.

„Ja heul nur, du Schickse. Der geht auf dein Konto! Jetzt sitzt Tony zu Hause herum, säuft und miaut kläglich vor sich hin.“ Der Trainer drehte sich um, er ließ in Richtung der Mädchen einen gewaltigen Furz fahren und rannte zu seiner Mannschaft zurück, die schon in Richtung Kabinen abtrat.

„Wer hat das Training beendet? Ihr spielt noch einmal zwanzig Minuten! Gary, Mike und Hödel drehen noch drei runden extra und vergesst ja nicht die versaute Kabine zu schrubben!“

Fluchend zog Renate mit der heulenden Ute von den Tribünen ab. Die Mädels stiegen in einen brandneuen roten Alfa Guilietta ein und brausten davon.

7.

Mit einer Mordswut steuerte Hödel seinen Pritschenwagen über den Parkplatz im Zentrum. Es war Samstagabend und er trug die Bürde mit Ariane nach Villach zu fahren, um ihre Cousine vom Bahnhof abzuholen. Hödel hatte die Aufgabe nicht freiwillig, geschweige denn aus Ritterlichkeit übernommen. Lieber säße er jetzt mit seinen Freunden im Programmkino, um „Für ein paar Doller mehr“ zu sehen, aber er hatte beim Pokern verloren und so musste er den lästigen Dienst übernehmen. Besonders ärgerte ihm, dass Andy, der sowieso in Villach seinen Wehrdienst abdiente nicht am Bahnhof auf Janet warten konnte. Nein. Andy war sofort nach Dienstende abgehauen, um nur ja keine Minute ohne Doris bleiben zu müssen.

Ariane lieferte inzwischen eine Szene nach der anderen.

„Einmal müsst ihr etwas für mich tun und dann kneift ihr“, schrie sie, kreidebleich vor Zorn, als sich die Herren zu drücken versuchten, oder: „Ihr wisst genau, dass ich keinen Führerschein habe und den Scheißfilm könnt ihr genauso auf Video anschauen!“ Dabei hätte sie gerne „Für ein paar Doller mehr“ gesehen. Mit Interesse verfolgte sie das laufende Programm des kommunalen Kinos. Gerne wäre sie schon einmal hingegangen, um „Rembetiko“ anzuschauen, aber weder Doris, noch die Juniors wollten sie begleiten und alleine mochte sie nicht ins Kino gehen. Sie ärgerte sich, dass alle nur in Harry Bar herumhingen und nie etwas anderes unternehmen wollten. Insgeheim wünschte sie sich, dass Gary sie ins Kino begleiten würde, sie bewunderte seine Bilder und es störte sie sehr, dass er immer nachlässiger wurde.

Vor ein paar Monaten war Gary voller Optimismus gewesen. Er malte und spielte in einer Band. Seit seiner Rückkehr hing Gary durch und nur Ariane warf ihm, als einzige in der Gruppe, seine Faulheit vor.

Heute sollte die lang ersehnte Cousine ankommen, um ein Jahr in Forester zu bleiben und mit ihr konnte sich vieles ändern.

Während ihrer Kindheit hatten sich die Mädchen nur in den Sommerferien gesehen, wenn Janet für sechs Wochen aus Texas zu Ariane und ihrer Großmutter nach Forester kam. Immer hatten sie sich gut miteinander verstanden. Die Brieffreundschaft hielt seit Jahren und wie Schätze hütete Ariane die Briefe chronologisch geordnet, in drei dicken Ordnern gesammelt, beisammen.

Hödel spuckte aus dem Fenster. Die Benzinuhr stand auf Null und er hatte nicht einmal das Cash für den Sprit in der Brieftasche. Fest rechnete er mit der Siegesprämie für das heutige Meisterschaftsspiel, doch leider spielte die Fußballmannschaft nur ein Unentschieden gegen den Tabellenletzten heraus und Trainer Herdhitze weigerte sich einen Vorschuss auf die halbe Prämie herauszurücken. Hödels Groll wurde von der roten Kate geschürt, die er für das Retourfoul an einen Gegenspieler kassierte, der ihn ohne Ball niedermachte.

Gary war verletzt ausgeschieden, nachdem er allein vor dem Tor von hinten zusammengetreten wurde. Den Foulelfmeter verwandelte ein Jorda-Brother zum Ausgleich.

Es war fünf vor acht.

In spätestens zehn Minuten sollte er Ariane abholen und jetzt musste er noch hier auf dem Parkplatz herumscheißen, um irgendeinem Pritschenwagen das Benzin aus dem Tank zu saugen.

Der Moderator sagte The camper van Beethoven an.

Hödel drehte den Tonregler des Autoradios bis zum Anschlag. Vergeblich suchte er eine unbewachte Pritsche, leider stand auch sonst kein schäbiger Wagen herum, was als Wunder gelten konnte.

Dafür herrschte vor dem Programmkino das Chaos. Alles was Beine und Autos hatte, war vor dem Kino erschienen. Gary, Mike und Doris ergatterten mit Mühe die letzten Karten. In ihrer Überheblichkeit, dass nur Eingeweihte zu der Kinovorstellung kommen würden, saßen sie zwei Meter vor der Leinwand entfernt, in der ersten Reihe. Die Vorstellung war restlos ausverkauft, im Foyer kam es zu Schlägereien um die letzten vier bis fünf Restkarten. Die besonders Gewitzten besorgten, sehr zum Missmut der Messebesucher, ihre Stühle aus der nahe gelegenen Kirche, was den Ablauf der religiösen Riten erheblich störte. Die Sessel wurden geschultert und in das Kino geschleppt.

Eine Gruppe aufrechter Protestanten aus Pastor Maiers Herde verirrter Schäfchen demonstrierte vor dem Kinoeingang gegen die Verwilderung der Sitten. Lauthals sangen sie Choräle, Hilde Schrom und Birgit Pfeifer, zwei vertrocknete Jungfern von siebzehn Jahren, rührten die Pauken und tröteten markerschütternd in die Posaunen.

Der Lärm provozierte das böse Geschrei der Nachbarn, die drohten, die Cops auf die Ruhestörer zu hetzen.

Hilde Schrom, Birgit Pfeifer und ihre sieben wackeren Mitstreiter vom evangelischen Jugendkreis bekamen es mit der Angst zu tun und zogen unverrichteter Dinge ab.

Von den vergnügungssüchtigen Atheisten nahm niemand Notiz von „den Manifestanten zur Ehre Gottes“, wie sich die Schäfchenherde nannte.

Von all dem Treiben blieb Hödel ausgeschlossen, weil er mit einer sentimentalen Kuh nach Villach fahren musste, um die Brieffreundin abzuholen, die ausgerechnet am Samstagabend anreisen musste.

The camper van Beethoven begann mit einem neuen Song. Hödel klopfte am Lenkrad den Takt, er spukte aus dem Fenster. Kein Teenager lungerte herum, dem er das Taschengeld für zwei Joints abnehmen konnte, um den Sprit legal bei Freds Tankstellen zu kaufen. Madison hatte ihm den Shit angedreht, um den Stoff unter den Teenagern feilzubieten.

Er drehte eine Hauptplatzrunde, ohne ein geparktes Fahrzeug zu erspähen. In Harrys Bar jemanden anzupumpen war ebenfalls unmöglich, denn Harry hatte den Laden dicht gemacht, um ins Kino gehen zu können. Ein handgeschriebener Schmierzettel informierte die Uninformierten, dass die Bar bis halb elf geschlossen blieb.

Hödel verfluchte lautstark Sergio Leone diesen verdammten Italo-Western gedreht zu haben, der seit vierzig Jahren die Leute ins Kino rennen ließ.

Er sah auf die Armbanduhr. Zwei Minuten vor acht. Er musste endlich zu Ariane fahren, die ihn schön anfauchen würde, wenn er ohne einen Tropfen Benzin aufkreuzte. Um schneller auf die 10. Oktober-Strasse zu kommen steuerte Hödel die Pritsche durch die Fußgängerzone. Vor dem Valentino lungerten zwei Discoziegen herum, die knackigen Pos in hautenge Jeans gezwängt. Sie trugen Fliegerjacken und Cowboystiefel, die blonden Haare waren verführerisch zur Lockenmähne frisiert. Hödel parkte die Pritsche zwei Zentimeter vor den Stiefelspitzen der Mädels. The camper van Beethoven törnte die Countrygänse sofort an.

„Eine gute Idee von dir Musik zu machen“, sagte die Eine und blies ihm eine Rauchwolke ins Gesicht.

„Was ist los mit euch? Warum seit ihr nicht im Kino?“ fragte Hödel wirklich interessiert, warum heute jemand nicht vor der Leinwand hockte.

„Wir scheißen auf die Gewalt“, gab die Zweite zurück.

„Hier sind zwei Joints. Für jede Schönheit einer“, bot Hödel seine Wahre an.

„Wir scheißen auch auf deinen Shit.“

„Ihr scheißt wohl auf alles“, sagte Hödel gereizt. Er kochte vor Wut, nicht ausgestiegen zu sein, um den Girls die Piepen aus der Handtasche zu fischen. „Rückt trotzdem die Kohle raus. Ich bin total blank.“

„Wenn du mit uns ficken willst, kostet das einen Fünfziger, bar Cash auf die Kralle“, gab die Erste ungerührt zurück.

Hödel sprang auf den Fahrersitz, er packte seinen Schwanz aus und schrie: „Ja, aber für euch!“ Er zog seinen Revolver. „Her mit dem Zaster!“

„Du hältst dich wohl für unwiderstehlich? Verschwinde, du Arsch!“ Die Countryziegen zeigten ihm das Fickfäustchen und verdrückten sich ins Valentino.

Einen Moment spielte Hödel mit der Versuchung den beiden Gänsen nachzufeuern, doch er konnte jetzt keinen Ärger gebrauchen. Er steckte er den Revolver unter dem Fahrersitz, verstaute sein Gerät im Hosenstall und gab Gas.

Am Bambergerplatz fuhr Hödel die Pritsche nach Rechts an den Randstein und bremste scharf. Ein Streifenwagen kam in Schlangenlinien gegen die Einbahn geschossen. Hödel blendete die Scheinwerfer auf. Der Jungspund verriss, von schwerer Schlagseite gezeichnet, von den Lichtspielen auf der Strasse geblendet, das Steuer und der weiße Golf dogierte mit dem geparkten Peugeot 605 von Dr. Klein. Der Jungspund gab Gas, zog den Streifenwagen nach rechts, um in die Hauptstrasse einzubiegen und krachte gegen die wohlbehütete Marmorsäule der städtischen Bank. Der Motor soff ab. Im Wageninneren knallte der stockblaue Bulle mit dem Kopf gegen die Hupe.

Hödel sprang aus dem Cockpit. Sofort erkannte er einen der vier arschgefickten Jungschwänze, die ihn gefoltert hatten.

Hödel riss die Streifenwagentür auf. Ein mächtiger Hammer traf den Jungbullen am Hinterkopf, der ihn von der Hupe auf den Beifahrersitz schleuderte.

Hödel zog dem angeschlagenen Scheißer die Gummiwurst aus dem Hosenbund. Sieben saftige Hiebe knallten auf den Kopf und Rücken des Jungspunds nieder.

Blut floss.

Ein Knüppelhieb zerschmetterte das Funkgerät. Hödel nahm dem Bullen den Pistolengürtel und die Brieftasche ab. Mit den Handschellen fesselte er den bewusstlosen Kiebara ans Lenkrad und knallte mit dem Fußtritt die Streifenwagentür zu.

Auf dem Weg zu seiner Pritsche nahm Hödel drei Hunderter in kleinen Scheinen aus der Brieftasche und verstaute das Geld in der Brusttasche seiner Pilotenjacke, das Kleingeld füllte er in die Hosentaschen um.

Hödel sprang in den Pritschenwagen und gab Gas. Niemand hatte ihn gesehen.

Ariane erwartete Hödel mit einer saftigen Wut in den Gliedern. Sie war in der schlechten Gesellschaft von Pastor Maier, der sie, von schwerer Schlagseite gezeichnet, irrtümlich für eine Hure hielt, als sie nervös rauchend die Strasse auf und ab ging. Mit aufgerissenen Regenmantel und ausgestreckten Armen presste er das Mädchen gegen die Mauer. Ein schwarzes Barett saß auf seiner Glatze und an den waschlappengroßen Ohren klebten Walkmankopfhörer, aus denen zu jeder Tages- und Nachtzeit, kaum gedämpft, die Walküre plärrte.

„Weib, hüte dich vor der Hurerei“, überbrüllte er den wagnerianischen Krawall und drohte das Mädchen auf die Knie zu zwingen, um sie, wie seine Konfirmandinnen, zur Fellatio zu zwingen.

„Ich beiß’ dir den Schwanz ab, du Hurensohn“, röchelte Ariane und hielt den Pastor mit ihren scharfen Krallen vom Leib.

Zum zweiten Mal an diesem Abend sprang Hödel aus dem Cockpit. Die Gummiwurst kam ihm sehr gelegen. Drei kräftige Hiebe auf den Hinterkopf streckten Pastor Maier nieder. Ariane versetzte ihm einen Fußtritt in die Leiste. Sie spuckte auf ihn und trat ihm den Absatz ins Kreuz. Ihr verächtlicher Blick streifte den Pastorenzombie, als die Pritsche an ihm vorbei fuhr.

Hödel schob eine CD in den Player. The Meteors drehten voll auf. Sofort nach der Radarfalle trieb Hödel die Pritsche auf Höchstgeschwindigkeit. Er suchte auf dem UKW-Band den Polizeifunk. Zwei Mal lauerten die Bullen mit ihrer Radarfalle auf der Autobahn.

„Woher hast du den Gummiknüppel?“ fragte Ariane nach einer Strophe „Ma Johnson meets the rozor back“.

„Einem Bullen abgenommen.“

„Welchen?“ Ariane drehte die Musik leiser.

„Vom jungen Sanders“, antwortete Hödel, ohne von der Strasse zu sehen. Konzentriert steuerte er den Lieferwagen in der stockdunklen Nacht. Trotz des Fernlichts raste er praktisch blind über die Bundesstrasse. Ariane schaltete das Kabinenlicht ein, sie sah auf die Uhr.

„Wir sind verdammt spät dran.“

„Es ging wirklich nicht früher. Ich war wieder mal blank. Wenn das arschgefickte Bullenkind nicht gekommen wäre, hätte ich keinen Groschen für den Sprit gehabt“, antwortete Hödel.

„Warum hast du nicht Madisons Shit verkauft?“

„Ging nicht. Alle sitzen im Kino und schauen wie die Blöden den Italo-Western an.“

„Gib mir einen Joint.“

„Das kostet einen Zwanziger“, antwortete Hödel, ohne von der Strasse zu sehen.

„Fick dich doch selbst.“ Arianes Hand glitt in seine Jackentasche und fischte die beiden Joints heraus. Einer verschwand sofort in ihrer Manteltasche, den zweiten steckte sie zwischen die Lippen. Kommentarlos rauchte sie, hin und wieder tauschten sie den Joint. Hödel sprach kein Wort. Mit der rechten Hand schlug er den Takt zu den Meteor-Songs und starrte auf die Strasse.

Weit und breit war kein Auto zu sehen. Es begann zu regnen. Ein scharfer Nordwind blies aus den Bergen ins Tal. Beide froren im Cockpit des Lieferwagens.

Plötzlich unterbrach die Zentrale die stoischen Verkehrsmeldungen von der Autobahn.

„An alle! Anschlag auf ein Cafè am Villacher Bahnhof! Fahren Sie sofort zum Tatort!“

Die Meldung wurde noch drei Mal wiederholt, dann wechselten die Sprecher. Eine Machostimme gab Befehle: „Also, ihr schwulen Auspuffficker auf der Autobahn! Ihr hört sofort auf eure Schwänze zu befingern. Ein paar Gangster haben mit einer Brandbombe das Cafè Spatz ausgeräuchert. Vier Huren, zwei Zuhälter und ein Freier sind dabei draufgegangen, um alle ist kein Schaden. Ihr klemmt eure Ärsche hinters Steuer und riegelt die Peripherie ab. Und dass ja keiner von euch in einem Puff verschwindet!“

Der Funkverkehr brach ab.

Ariane heulte auf: „Auch das noch! Wir sind sowieso zu spät dran und dann sperren die Bullen das Bahnhofsviertel ab.“

Ohne auf Arianes Gezeter zu hören, fuhr Hödel in Steindorf von der B 94 ab und nahm die Süduferstrasse nach Villach. Unterwegs entledigte er sich der Gummiwurst, der Brieftasche und des Halfters, die im Ossiacher See versanken. Die beiden Faustfeuerwaffen versteckte Hödel in zwei Papierkörben vor dem verlassenen Campingplatz.

Ariane wischte mit dem Handrücken die Tränen weg. Was würde die Cousine von ihr denken? Sie kamen zu spät, um sie vom Bahnhof abzuholen und denn dieser Aufzug. Mit zerrissener Jacke und Bluse, Laufmaschen an den Strümpfen und verheulten Gesicht.

Hödel fuhr am Limit. Um das bedrückende Schweigen zu brechen drehte er die Musik lauter. Der Sound wechselte. Tav Falco and the panther burns spielten „Mr. Goldfinger“.

Vor Landskron trafen sie auf eine Straßensperre. Ein Frischling warf einen flüchtigen Blick auf die Ladefläche des Pritschenwagens und winkte sie weiter. Der Überfall auf den Jungspund in Forester war noch nicht entdeckt worden.

Endlich erreichten sie Villach. Die Polizei leitete den Verkehr über die Autobahn um, was Hödel und Ariane noch eine Stunde kostete. In der Innenstadt herrschte das Verkehrschaos. Die Autos der Neugierigen verparkten die Strassen. Hödel musste den Pritschenwagen gut fünfhundert Meter vom Bahnhof entfernt stehen lassen. Zu Fuß eilten sie weiter, hinter den Rücken der, in vierer und fünfer Reihen zusammengedrängten, Menge, die die Löscharbeiten der Feuerwehr beobachtete.

Hödel zog Ariane hinter sich her. Durch einen Nebeneingang kamen sie endlich auf den Bahnsteig. Außer Atem hetzten sie in die Wartehalle. Auf einem Berg von Koffern und Reisetaschen thronte eine vollbusige, langbeinige Blondine und sah über die Köpfe der Herumstehenden hinweg zur Feuersbrunst hinüber. Sie vertrieb sich die Zeit mit starkem Zigarettenkonsum, gut zwanzig Tschikkippen lagen um den Kofferberg auf dem Steinboden verstreut.

Kaum sah Hödel Janet warf er sich auf die Knie und machte ihr einen lautstarken Heiratsantrag, den jeder in der Halle mit grollendem Gelächter quittierte.

Irritiert sprang die Blondine von ihrem Thron und klebte dem unbekannten Draufgänger eine.

Ariane heulte vor Scham. Sie wurde in die Arme genommen und zärtlich geküsst.

„Wo wart ihr denn so lange?“ fragte Janet, als sie die Taschen aus der Halle schleppten.

„Wegen des Anschlags ist alles abgesperrt. Die Neugierigen blockieren den Rest der Stadt“, erklärte Hödel, der sich ins Zeug legte, um bei Janet Eindruck zu schinden.

Zu dritt schleppten sie die Koffer und Taschen zum Lieferwagen. Geschickt manövrierte Hödel die Pritsche aus dem Chaos. Sie passierten ohne weitere Verzögerungen zwei Straßensperren.

Hödel gab Gas.

8.

Nach den Schlägereien um die letzten freien Plätze im Kino war der Kinobesitzer clever genug eine zweite Vorstellung von „Für ein paar Dollar mehr“ einzuschieben. Auch diese war binnen weniger Minuten ausverkauft. Die Kids blieben einfach auf ihren Stühlen sitzen und zahlten an den Billeteur den Eintritt, auch für eine dritte Vorstellung, die erst nach Mitternacht beginnen konnte, wurden bereits Karten verkauft.

Harry eilte sofort nach dem letzten Schuss aus dem Saal, um seine Bar aufzusperren, doch er sollte bis zwei Uhr früh warten, bis endlich die ersten Kids mit dramatischen Neuigkeiten vorbei kamen.

Während der zweiten Vorstellung kam es zwischen dem Kinobesitzer und einigen Eltern zu Auseinandersetzungen, die ihre vermissten Kids im Kinosaal suchten. Dr. Klein zerrte seine Tochter an den Haaren aus dem Kino. Das Mädel taumelte benommen hinter ihrem Vater her, die nicht begriff, wie ihr geschah, und sich von Gian Maria Volontè am Schopf gepackt spürte. Im Foyer fing sie vom Banditen Indio zwei väterliche Ohrfeigen ab, mit einer dritten wurde sie ins Auto bugsiert. Der Auftritt von Dr. Klein wurde mit einem Pfeifkonzert quittiert. Robby Moor versuchte ritterlich die Entführung seiner Freundin zu vereiteln und musste einen Tritt in die Eier einstecken. Der Kinobesitzer tröstete Robby Moor mit einem Glas Sangria und zwei Freikarten für den nächsten Film.

Gegen halb eins endete die zweite Vorstellung. Der Billeteur hatte alle Hände voll zu tun, den selbstgebrauten Sangria auszuschenken und gleichzeitig den Saaleinlass zu betreuen. Die dritte Vorstellung war gut zur Hälfte besetzt. Die Betreiber des kommunalen Kinos waren mehr als zufrieden, sie hatten mit ihrer Konzession an den Publikumsgeschmack die vier nächsten Filme vorfinanziert, ohne eine einzige Eintrittskarte dafür verkauft zu haben. Der Film lief bereits eine halbe Stunde, der Billeteur rollte schon die Plakate und die Aushangfotos ein, als die Hälfte der Westernfans angesäuselt abzog.

Mike, Andy, Doris und Gary hatten während der beiden Vorstellungen eine Flasche Whisky und gut fünf Liter Sangria geleert. Mit zwanzig Kids zogen sie schwer schlagseitig die Kirchgasse ins Zentrum hinunter. Gary stimmte „Dirty Old Town“ an, das zum Gaudium aller vielstimmig intoniert wurde.

Keiner hörte die Hilferufe von Jungspund Sanders, der aus seiner Bewusstlosigkeit erwacht und ernüchtert im Streifenwagen hockte. Über Funk konnte er keine Hilfe rufen, der Angreifer hatte das Funkgerät demoliert.

Sanders hatte den Täter nicht erkannt und an den Überfall und seine Kollision mit der Marmorsäule der Bank konnte er sich erst recht nicht erinnern. Die Handschellen saßen fest um die Gelenke und schnürten ihm das Blut in den Fingern ab. Er hatte zu hupen versucht, doch die Hupe funktionierte nicht. Mit einiger Mühe war es ihm gelungen den Streifenwagen zu starten, aber es gelang ihm nicht den Retourgang einzulegen. Endlich sah Jungspund Sanders die erhoffte Hilfe kommen.

Die Jugendlichen grölten die letzte Strophe von „Dirty Old Town“, als sie unerwartet auf den Streifenwagen stießen.

„Hey, wen haben wir denn da?“ rief Robby Moor, der frustriert von dem Tritt in die Eier ein Erfolgserlebnis brauchte.

„Lasst mich raus! Ich bin überfallen worden“, rief Sanders, er versuchte seiner Stimme autoritäre Kraft zu verleihen, ein Versuch, der kläglich in die Hosen ging und grollendes Gelächter erntete.

Hände wurden durch die offenen Fenster in den Streifenwagen gestreckt. Die Ohrfeigen pfiffen. Sanders schrie und brüllte, doch die Teenager scherten sich einen Dreck um seine Drohungen. Ralf und Robby gelang es einen Pflasterstein aus der Fahrbahn zu reißen und schleuderten ihn gegen die Windschutzscheibe, die unter der Wucht des Aufpralls zersprang.

Ein Splitterregen hagelte auf Sanders nieder. Hände und Gesicht bluteten. „Ich werde euch alle ins Loch befördern!“ schrie Sanders verzweifelt.

Mike sprang auf die Kühlerhaube und packte Sanders am Revers.

„Soll ich dir sagen, wo deine Drohungen bei mir hinein gehen und wo wieder raus kommen?“ Mike reckte seinen Arsch in den Streifenwagen und ließ einen gewaltigen Schass fahren.

Sanders versuchte mit den Zähnen nach dem Hosenboden zu schnappen, prallte jedoch am fest gespannten Jeansstoff ab.

Die Jugendlichen applaudierten.

Robby Moor sprang als nächster auf die Kühlerhaube, machte den Hosenstall auf, holte sein Gerät heraus und brunzte in den Streifenwagen. Ein gelber Strahl verunreinigte die Bullenuniform.

Wieder wurde applaudiert. Die Jungendlichen schüttelten den Streifenwagen durch. Baseballschläger wurden aus den Fliegerjacken gefischt und gegen das Blech gedroschen.

Ralf sprang auf den Kühler um es Robby Moor gleich zu tun.

Ein Baseballschlägerhieb zertrümmerte die Heckscheibe des Streifenwagens. Weitere Hiebe rissen die Blaulichter vom Dach. Die Sirene wurde unter den Knüppelhieben gespalten.

Doris bewies Courage. „Hey, Boys! Ich zeig’ euch, wie man’s richtig macht“, verkündete sie und kletterte galant von Andy und Mike gestützt auf die Kühlerhaube. Die Boys stimmten „Steams of Whisky“ an.

Doris ließ den Mini die Beine hinunter gleiten und hockte sich über den Fahrersitz hin. Applaus brandete auf. Sie verrichtete auf Sanders Schoß die Notdurft. Aus ihrer Handtasche angelte sie eine Schere und schnitt ihm die Krawatte ab, um den Arsch zu wischen. Sanders musste sich übergeben. Doris sprang von der Kühlerhaube.

„Vorwärts Boys! Runter mit der Uniform!“ kreischte ein Mädeltrio aus der siebenten Klasse. In weniger als zwei Minuten kauerte Sanders nackt hinterm Steuer. Die Uniform wurde mit Benzin übergossen und verbrannt. Im ersten Stock der umliegenden Häuser ging das Licht an.

„Was ist denn da unten los?!“ schrie jemand auf die Strasse hinunter. Ein Glatzkopf erschien mit einer Schrottflinte im Fenster und feuerte ohne weiter zu fackeln einen Warnschuss ab.

Die Jugendlichen gingen in Deckung. Für einen Moment herrschte Ruhe und das Fenster wurde wieder geschlossen.

Sanders schrie nach Leibeskräften um Hilfe.

Die Jugendlichen umringten wieder das Auto. Sie stellten den Streifenwagen quer. Trotz heftiger Tritte und Bisse von Sanders gelang es einem Teenager aus der achten Gymnasium den Gang auszukuppeln und die Handbremse zu lösen. Der Streifenwagen rollte nach hinten los. Sanders kurbelte am Lenkrad herum, um seine Peiniger niederzufahren.

Die Jugendlichen sprangen zur Seite und rannten hinter dem Streifenwagen her. Sie schoben den Golf an, um das Tempo zu steigern. Der Golf raste die 10. Oktoberstrasse hinunter. Vor Marinas Disco schnitt der Steifenwagen einen schwarzen Ford. Sanders verriss das Steuer und krachte gegen vier geparkte GTIs.

Pepe Roja kam mit seiner Gang aus der Disco, vier aufgedonnerte Puppen im Schlepptau.

„Hey, was ist denn mit dem los! Bleib stehen, du Arsch!“ schrie Pepe Roja. Sanders dachte nicht daran anzuhalten und sich noch einmal verdreschen zu lassen. Er wollte nur weg von hier und sich in Sicherheit bringen.

„Vorwärts! Den schnappen wir uns“, kommandierte jemand in seinem Rücken.

Die sieben Typen, alle Holzfäller mit Eichenkastenstatur, nahmen die Verfolgung des flüchtenden Golfs auf. Der Streifenwagenmotor sprang an. Sanders trat die Kupplung, mit dem rechten Knie versuchte er den Gang einzulegen.

„Du kommst uns nicht davon!“ brüllte einer der Verfolger. Der Typ zog eine 22er Masterpiece aus dem Schulterhalfter und eröffnete das Feuer.

Die Kugel durchschlugen die Reifen. Der Golf brach nach links aus, raste über den Bürgersteig hinaus und kappte einen Hydranten. Eine Fontäne schoss in die Höhe. Der Streifenwagen überschlug sich und landete im Flussbett.

Pepe Roja kam mit seinen Kumpanen angetrabt. Die Typen stülpten Totschläger über die Fäuste, Ketten und Knüppel wurden aus den Lederjacken gefischt. Sie ignorierten den Wasserstrahl aus dem zerstörten Hydranten. Einer der Droogs sprang in den Niedrigwasser führenden Fluss und riss die Tür des Streifenwagens auf. Ein ekelig, beißender Gestank verschlug ihm den Atem. Der Jungspund Sanders lag leblos über das Lenkrad gebeugt. Aus einer Platzwunde am Kopf floss Blut.

„Den hat schon einer vor uns fertig gemacht!“ schrie der Typ im Wasser zu seinen Droogs hinauf.

„Lass uns abhauen, Belmondo“, antwortete Pepe Roja, dem die Sache zu heiß wurde. „In dieser Scheißstadt gibt es nur Zombies.“

„Hey, und was ist mit uns?“ protestierte eine der Puppen.

„Vögeln können wir euch auch bei uns zu Hause“, antwortete Jack Lang und spuckte auf das Wrack im halb ausgetrockneten Fluss hinunter.

„Hey, Honey pie, ihr seit um keinen Deut besser als die anderen Hosenscheißer“, lästerte eine der vier Kühe.

„Schnauze, Schnalle“, fuhr Jack lang die Puppe an.

Die Galgenvögel ließen die Totschläger, die Knüppel und die Ketten in die Lederjacken verschwinden und zogen mit den Mädels ab.

9.

Hödel wählte den Umweg über die Süduferstrasse. Sehr zu seinem Ärger unterhielten sich die Mädchen ausschließlich in Englisch. Ariane war wie verwandelt, sie lachte und flirtete und genoss die Gegenwart der lange vermissten Cousine, die sie während der Tagträume an der Supermarktkasse herbeigesehnt hatte. Das Fräulein war bildhübsch, groß, mit ausgezeichneter Figur, charmant, ohne einen Anflug von Hochnäsigkeit und Zynismus. Janet war die Freundin, die Ariane sich immer wünschte, jetzt konnte alles anders werden. Janet würde sie unterstützen und ihr den notwendigen Halt geben, um sich gegen die ekelhaften Onkel und Tanten durchzusetzen, die sie zwingen wollten, als Hilfsarbeiterin in der Fabrik anzufangen.

Ariane wollte Kindergärtnerin werden, aber keiner von ihren verlogenen Verwandten war bereit ihr das Geld für die Ausbildung zu leihen. Im Gegenteil. Sie behandelten die Nichte wie eine Leibeigene, beschimpften und demütigten sie, niemand kümmerte sich darum, was aus dem Mädchen werden sollte.

Arianes Mutter hatte schon vor zwanzig Jahren die Schnauze voll und konsequent entfernte sie sich aus dem Sumpf, ohne auf jemanden Rücksicht zu nehmen. Erster Job als Kellnerin in der Saison am Wörthersee. Ab Oktober als Serviererin in einer Bar in Villach bis Weihnachten. Wintersaison als Stubenmädchen am Arlberg. Weit weg vom tyrannischen Vater und den versoffenen Brüdern. Urlaub auf Teneriffa. Die erste von vielen Ansichtskarten traf ein. Die Zwischensaison in einem Restaurant in Spittal an der Drau als Küchengehilfin gearbeitet. Bekanntschaft mit einem Salzburger. Sommersaison 1990 im Schloss Mönchsberg. Gutes Führungszeugnis. Vom Stubenmädchen zur Kellnerin und Rezeptionistin hinaufgearbeitet. Urlaub auf Gran Canaria. Ansichtskarten. Zweite Schwangerschaft. Kündigung. Trennung vom Verlobten. Postkarte aus Schweden. Schwangerschaftsabbruch. Verlobung mit Björn Erik. Nach vier Monaten in Göteborg nach München übersiedelt. Engagement als Tänzerin in einem Nachtklub. Bekanntschaft mit einem Texaner. Heirat der Schwester in Austin. Ansichtskarten und Fotos von der Hochzeit. Verlobung mit John in Dallas. Heirat im selben Jahr. „Im Sommer hole ich dich nach Texas“, schrieb sie an die Tochter in Ktn.

Dann kamen die Briefe und die Ansichtskarten seltenen. „Zu Weihnachten bist Du bei mir“, schrieb die Mutter noch einmal aus Dallas. Dann verstummte sie für immer. Niemand sprach mehr über die Mutter, nicht einmal die Tante aus Texas.

„Ihr verheimlicht mir etwas“, warf Ariane ihrer Großmutter und der Tante vor. Betretenes Schweigen. Die Mutter wurde totgeschwiegen, wie Arianes Vater, der am Tag ihrer Geburt spurlos verschwand.

„Eines Tages werde ich erfahren was in Dallas passiert ist“, drohte Ariane immer wieder.

Erste Einladung nach Austin. Weihnachten in den Staaten. Beginn ihrer Freundschaft mit Janet. Dann wieder Trennung bis zum Sommer. Brieffreundschaft. Tägliches Briefeschreiben bis spät in die Nacht. Englisch lernen mit starken Amerikanismen. Ariane hat Talent, zum ersten Mal Lob von einem Lehrer, Klassenbeste in Englisch in Wort und Schrift.

Endlich kommen wieder die Sommerferien. Zwei Monate zusammen mit Janet, ihrer Schwester Jodie und deren Eltern. Weihnachten wieder in Texas. Die ersten verliebten Blicke in der Disco. Ariane und Janet sind vierzehn. Misstitel im „La boum“. Heftiger Streit unter den Teenagern, wer ist die Schönere, Ariane oder Janet. Erste Eifersucht. Tränen. Versöhnung. Lange Küsse. „Duane, ich werde dich immer lieb haben.“

Dann Abreise und in einem Jahr kennt er sie nicht mehr. Wieder Tränen. Post von einer brasilianischen Reederei an die Großmutter. Müssen wir Ihnen zu unserem Bedauern mitteilen, dass Ihr Schwiegersohn bei einem Schiffsunglück im Atlantik ums Leben gekommen ist.

Die erste und letzte Nachricht von Arianes Vater nach über fünfzehn Jahren Abwesenheit. Keine Gefühle. Keine Tränen. Versteinerte Blicke. Bedrückende Trauer in unausgesprochenem, vergessen geglaubten Leid.

Post aus den Staaten. „Papa ist ins Ausland versetzt worden. Wir ziehen nach Berlin“, schrieb Janet. Weihnachten in Berlin. Popkonzerte. U 2 und Grips-Theater. Liebe auf dem Mont-Klamot. Sommerferien. „Wir ziehen wieder um. Papa ist nach Mozambique versetzt worden.“

Langer Abschied. Viele Briefe. Sommerferien und Schulabschluss. Janet studiert in Austin. Lange Abwesenheit, auch während der Sommermonate. Wieder verliert sich eine Spur in den Staaten.

Dann der unerwartete Brief an Ariane und die Großmutter. „Ich bin mit dem Studium fertig. Bevor ich berufstätig werde möchte ich ein Jahr bei euch wohnen. Janet.“

Heute war die geliebte Cousine angekommen und saß neben Hödel und Ariane im Pritschenwagen auf dem Weg nach Forester, dem Ziel ihrer Reise.

Ariane wäre sofort bereit gewesen die Ausbildung selbst zu finanzieren. Gerne wollte sie in Klagenfurt als Model jobben. Schon der erste Tag im Heim wurde ihr gründlich versaut. Ihr Onkel schaltete eine Kontaktanzeige, dass seine Nichte für zwanzig Euro zu haben sei. Das Gerücht machte die Runde und Ariane musste mit Schimpf und Schande das Internat verlassen. Natürlich stellte sie den Arsch von einem Onkel zur Rede.

„Du bist die geborene Hure und gehörst auf den Strich. Wenn du bereit bist, sag es mir rechtzeitig, damit ich dich anschaffen schicken kann“, antwortete er höhnisch und schlich davon.

Janet erkannte ihre Qualitäten sofort. „Du siehst blendend aus, meine Liebe“, bestätigte sie ihr sofort.

„Wirklich?“ antwortete Ariane unsicher. „Sei ehrlich, könnte ich als Model arbeiten?“

„Die Lady will hoch hinaus“, Janet zwinkerte der Freundin verschworen zu, „ich an deiner Stelle würde keine Minute zögern und mich bei einer Agentur bewerben.“

Von diesem Geschwätz bekam Hödel nichts mit. Er verstand kein Wort. So blieb ihm nichts anderes übrig, als an der Whiskyflasche zu nuckeln, die Janet ihm für seinen Abholdienst geschenkt hatte. Sie war ihm sofort sympathisch, widerstandslos lies sie sich zwischen die Beine greifen. Zufrieden legte er seine Hand aufs Steuer. Während die Mädchen quatschten zermarterte Hödel sich den Wittgenstein, wie er den beiden Girls klar machen sollte, dass er noch für einen Abstecher nach Bodensdorf fahren wollte. Ferry Schwarz’ Drive In hatte heute den letzten Abend vor der Wintersperre geöffnet, zum Saisonausklang stand ein Pornofilm auf dem Programm. Es war mit der Gang ausgemacht, sich dort zu treffen, um die „feuchten Spiele in Leder“ anzuschauen.

Das Wetter denkbar schlecht. Es begann zu regnen und Hödel musste halten, um eine Plane über Janets Gepäck zu werfen. Er verband die Aktion damit die Waffen aus dem Papierkorb vor dem Campingplatz zu angeln. Wie erwartet hatte sich kein Schwanz an seinem Eigentum vergriffen. In Steindorf fuhr Hödel von der Süduferstrasse ab und bog in die B 94 ein. Er ignorierte das Gezeter der Mädchen, die so schnell wie möglich nach Hause fahren wollten. Hödel warf einen verstohlenen Blick auf die Uhr, der Pornofilm musste längst begonnen haben. Er trank einen kräftigen Schluck Whisky und gab Gas.

Fünf Minuten später parkte Hödel die Pritsche am Drive In. Nicht ein Auto stand auf dem Parkplatz. Skeptisch beäugte Janet die Aushangfotos im Schaukasten.

„Hör mal, Casanova. Es ist ein verdammt breiter Weg von Austin nach Forester. Ich bin fix und fertig und nicht zum Scherzen aufgelegt“, fauchte die Texanerin.

„Jetzt sind wir schon mal hier“, entgegnete Hödel.

Ein Mädel in rotem Sakko, Minirock und Netzstrümpfen kam auf Rollschuhen angeschossen, um die Bestellung aufzunehmen. Die drei bestellten Hot Dogs und Coke.

Hödel sah sich vergeblich nach der Klapperkiste von Gary und dem Blechkübel von Mike um. War es möglich, dass die Droogs einfach in Harry Bar herumlungerten?

Ferry Schwarz kam in seinem Caravan angebraust, er hielt neben Hödels Pritsche.

„Was ist denn los? Wo sind denn die Ärsche?“ erkundigte sich Hödel.

„Alle schwulen Schwänze hängen in Forester im Kino herum und schauen den Italo-Western an“, antwortete Ferry Schwarz grimmig. Er stellte den Motor ab und angelte der anbrausenden Kellnerin eine Coke vom Tablett. „Außerdem sollen die Zombies in Forester heute Abend ganz gewaltig gewütet haben. Irgendein Arsch hat sogar dem Pastor Eins übergezogen. Aber der hat ein dickes Fell, mein Junge.“

Hödel und Ariane mussten einen Lachkrampf unterdrücken. Hödel ersäufte seinen Lachanfall mit Bier. Ariane knebelte sich mit einem Hot Dog.

„Und warum hat das Kino schon dicht gemacht?“ fragte Hödel.

„Keiner ist gekommen. In dieser Gegend gibt es nur noch Arschficker. Nächstes Jahr spiele ich zum Saisonende „Winnetou“’, lamentierte Ferry Schwarz. Er beäugte die beiden Mädchen im Cockpit der Pritsche. „Hey Mädels! Will eine zu mir rüberkommen?“ fragte er ungeniert.

„Thanks mobster“, gab Ariane zurück.

„Schnauze!“ Ferry feuerte seinen Pappbecher nach Hödels Pritsche ab.

„Kick all the mobsters form the hitlist“, konterte Janet.

“Was ist mit Gary und den anderen?” fragte Ariane und trank ihr Coke aus.

„Waren heute noch nicht hier, Süße. Die werden, wie die anderen Schwulis im Stadtkino wichsen“, antwortete Ferry. Seine Kellnerin kam zum Caravan geflitzt, um ihrem Chef den Hamburger und einen Liter Bier zu bringen. Er bedankte sich bei ihr mit einem Klaps auf den Hintern und das Mädchen zog powedelnd ab.

Es war nach ein Uhr früh, als Pepe Roja mit seiner Gang, in vier ramponierten GTIs aufkreuzte. Sie bestellten Hot Dogs, drei Kilo Pommes Frites und zwei 10 Liter Kübel Bier.

Innerhalb von zehn Minuten legten sie die Autositze für ein Countryquicky um. Zwei Landbarone parkten ihren Traktor zwischen der Pritsche und den GTIs und versperrten Hödel die Sicht.

„Hey, fahr einen Meter vor“, protestierte Hödel.

Als Antwort zeigten ihm die Bauernbuben die gestreckten Mittelfinger. Hödel setzte mit der Pritsche zurück und parkte rechts neben den GTIs, durchs Fenster konnte er Jack Langs Arsch kreisen sehen.

„Hey, Honey wird dir die Spannerei nicht langsam fad?“ fragte Janet plötzlich. Sie betonte jedes Wort mit starkem amerikanischem Akzent, der Hödel sofort weich machte. Ausländerinnen zogen ihn einfach an, bei Janet war es nicht anders.

„Wenn du mit mir fickst, höre ich sofort auf“, antwortete er und zog seinen Hosenstall auf.

Janet gab ihm einen Klaps auf die Eier. „Morgen, Honey pie, jetzt wollen wir nach Hause.“

Hödel hätte ihr für diese List, ihn zur Abfahrt zu bewegen eine kleben können, aber, er hielt sich zurück. Ariane war schockiert und fauchte Hödel an.

„Ruhe, jetzt!“ fuhr Janet dazwischen. „Du bist sofort still“, schnauzte sie Ariane an, hysterische Ziegen brachte sie in Rasch. „Los, fahren wir endlich nach Hause.“

Angewidert, so angepfiffen zu werden, startete Hödel den Lieferwagen als ein Filmbild auf die Leinwand geworfen wurde.

Ferry Schwarz’ Stimme dröhnte aus dem Lautsprecher.

„Hey Boys, für drei Eier läuft gleich „Feuchte Spiele in Leder“, verkündete er und schickte mit einem Wink seine Kellnerin los, um den Eintritt abzukassieren.

„Du Arsch! Wegen so nem Scheiß störst du mich beim Country Quick and Quack“, schrie Pepe Roja und drohte mit der Faust. Er schnappte die anbrausende Kellnerin, befingerte sie an Po und Busen. Das Mädchen kreischte. Pepe versuchte sie durchs Autofenster in den GTI zu ziehen.

„Ich rat es dir im Guten, Freundchen, lass das Mädel in Frieden“, rief Ferry Schwarz und startete den Film.

Pepe wollte heute Abend keinen Streit mehr entfachen, er hatte wichtigeres mit der Puppe vor, die neben ihm auf dem Beifahrersitz das Bier ausschlürfte. Er ließ die Kellnerin los, die sofort ins Drive In flüchtete.

Ferry ging gewichtig von Auto zu Auto um abzukassieren. Er beugte sich zu den Mädchen in Hödels Pritsche hinunter: „Wollt Ihr den Film sehen? Er ist wirklich erstklassig.“

„Thanks“, antwortete Janet.

10.

Knapp vor zwei Uhr Früh liefert Hödel die Girls im Blue Star Motel ab. Janet bezog ein Zimmer im 2. Stock der Kalesche. Zu dritt schleppten sie das Gepäck die steile Treppe hinauf. Irgendein Oberarsch in Unterhosen riss seine Zimmertür auf und forderte von den Girls einen Schwanzlutscher für die Ruhestörung.

Hödel zog seinen 38er und feuerte eine Kugel keine zehn Zentimeter neben dem Wittgenstein des Zombies in die Mauer.

Janet kreischte. Ariane packte die Freundin und zerrte sie aus der Schusslinie die Treppe hinauf.

Hödel prügelte den Oberarsch die Treppe hinunter und jagte ihn mit ein paar Kugeln unter die Pfoten auf die Strasse hinaus. Dort ließ Hödel den Zombie den Bärentanz hopsen. Nach fünf Schüssen in den Asphalt schieß der Stinker vor Angst in die Unterhosen.

Eine Sirene heulte und Hödel verzog sich schleunigst in den nächsten Puff am Platz.

Die Bullen rückten an und traktierten den Oberarsch mit der Gummiwurst. Eine Machostimme drohte via Lautsprecher alle Mieter des Blue Star Motel einzubuchten, wenn nicht sofort Ruhe herrsche. Dann zogen die Cops ab.

Ariane schleppte das restliche Gepäck in das Zimmer. Janet saß konsterniert auf dem Bett.

„So geht es hier manchmal zu“, sagte Ariane und verabschiedete sich von ihrer Cousine mit einem Gutenachtkuss.

Sorgfältig verschloss Janet die Zimmertür. Sie hörte Arianes Schritte die Treppe hinunter eilen. Die Haustür fiel laut ins Schloss. Janet ließ sich auf ihr Bett fallen, sie starrte an die Decke. Wo war sie hier hineingeraten? Sollte sie nicht sofort wieder abreisen?

Endlich schlief Janet ein.

11.

Am Montag lieferte Gary Heizöl für Freds Tankstelle aus. Er saß am Steuer eines klapprigen LKWs, den schon viele Twens gesteuert hatten. Keinem Weschke war es gelungen den Tanker zu Schrott zu fahren. Die Tour führte ihn ins Wintersportgebiet an der steirischen Grenze, um die Tanks der Schihütten vor dem Winter zu füllen. Nirgends traf er die Besitzer an, und er musste die Hüttenschlüssel unter Fußmatten und Türstücken suchen.

In eisiger Kälte pumpte Gary die Öltanks auf.

Im Schigebiet waren die Vorbereitungen für die Wintersaison voll im Gang die Hoteliers trieben, dem Herzinfarkt und der drohenden Pleite nahe, die Handwerker an, mit billigstem Material ein wenig Glanz in die heruntergekommenen Touristenkasernen zu bringen. Das Liftpersonal schraubte Gehänge und Bügel an die Schlepperseile.

Im Schischulbüro heuerte Gary für Weihnachten und die Semesterferien an. Der Schulleiter versuchte ihn für die ganze Saison zu verpflichten: „Scheiß auf deinen Job, bei mir machst du dich nicht schmutzig“, argumentierte er und zeigte auf Garys ölgetränkten Overall. Gary hatte keine Lust sich für Monate im Schigebiet zu knechten und lehnte dankend ab.

Am Nachmittag begann es in den Bergen zu schneien. Der eiskalte Nordwestwind wehte und trieb dunkelschwarze Wolken in den Bezirk. Gegen siebzehn Uhr rief Fred an und hängte ihm noch einen Kunden im über fünfzig Kilometer entfernten Sumpfgebiet an.

Im Tal schüttete es. Gary zog einen alten Regenmantel über, der so durchlöchert war, dass er kaum Schutz bot. Völlig durchnässt füllte er den Tank im Garten des Wochenendhauses von Dr. Klein auf, der mit einer Herrenrunde und ein paar Landpomeranzen das Wochenende in seiner Hütte verbringen wollte.

Die Mädchen bekamen einen Pappenstiel gezahlt und standen den Ärzten, Notaren und Politikern des Bezirks für zwei Tage zur Verfügung.

Doris und Ariane waren einmal der Aufputz einer solchen Wochenendpartie. „Einmal und nie wieder“, schworen die Mädchen und schlitzen am Dienstag nach dem Schweißweekend die Reifen des Bürgermeisterautos auf. Lou Hofers Freundin Marie Antoinette und zwei Ziegen aus der siebenten Klasse im Gymnasium waren dagegen gerne gesehene Gäste im Landhaus von Dr. Klein.

Auf dem Rückweg nach Forester fuhr Gary auf einem Trampelpfad neben dem Kanal entlang. Niemand pflegte das Ufer, die Trauerweiden und das verdorrte Gras wucherten auf der lehmigen Böschung entlang des Bachbettes.

Vor zehn Jahren hatte die Gemeindeverwaltung im Stadtgebiet eine Betondecke über den Kanal bauen lassen, um Parkplatz im Zentrum von Forester zu schaffen. Einen Kilometer hinter der Stadtgrenze kam der Kanal wieder ans Tageslicht. Mit der Zeit war die Wasserstrasse für die meisten Bewohner des Bezirks in Vergessenheit geraten.

Gary drosselte das Tempo. Er steuerte den Tanker durch einen K.O.-Slalom von heimtückisch mit Regenwasser gefüllten Kratern auf dem Eselspfad. Die Scheinwerfer erreichten kaum das Ufer. Gary suchte das Boot, das dort unten im Gestrüpp liegen musste.

Im Sommer vor drei Jahren hatten Mike, Andy, Hödel und Gary das Ruderboot nach einem Wirbelsturm aus der Steindorfer bucht gefischt. In einwöchiger Arbeit hatte sie es wieder dichtgemacht und mit einem Außenbordmotor ausgestattet.

Im Scheinwerferkegel entdeckte Gary das Ruderboot im Dickicht. Er parkte den LKW und stieg aus. Gary zog den Stetson tief über die Stirn, die Zigarettenglut wärmte ein wenig sein Gesicht. Auf dem glitschigen Lehmboden verlor er sofort den Halt unter den Stiefeln. Wie ein Surfer in der Welle glitt er die Böschung hinunter. Im Schilf endete die Rutschpartie. Gary spuckte den Tschik aus. Vor ihm lag das Ruderboot an einer Kette gut einen Meter vom Ufer entfernt.

Aus dem Stand sprang er ins Boot und wäre beinahe kopfüber ins Wasser gesegelt.

Knöcheltief stand das Wasser auf den Blanken, die spiegelglatt von einem Algenfilm überzogen waren. Irgendein Idiot musste Rollsplitt gestreut haben. Im Lichtkreis der Taschenlampe sah Gary eine aufgeplatzte Patronenschachtel. Die 38er Munition lag über die Blanken verstreut.

Überrascht hob Gary eine Patrone auf. Sofort dachte er an Hödel und seinen Revolver, den er im Sommer aus dem See herauf getaucht hatte.

Natürlich. Hödel war im Herbst hier gewesen um im Schilf herumzuballern, dabei verlor er die Munition.

Fahrradglockengeläute ließ Gary zum Eselspfad hinauf schauen.

Hinter dem Öltanker saß eine vermummte Gestalt auf einem Mountainbike und läutete Sturm.

„Hey, Honey pie! Das ist kein ideales Wetter für eine Ruderpartie!“ rief eine Mädchenstimme zu Gary hinunter. Ein unansehnlicher grauer Regenmantel hüllte sie vom Kragen bis zu den Reiterstiefeln ein, die Kapuze war über den Stetson gestülpt.

„Zum Radfahren aber auch nicht“, gab Gary zurück und sprang ans Ufer. Mehrmals glitt er auf dem glitschigen Boden aus, endlich stand er wieder auf dem Damm.

„Was ist los mit dir? Nimmst du mich bis Forester mit? Ich bin nass bis auf die Haut“, rief die Kleine wütend über den seltsamen Typen im ölverschmierten Overall, der sie stockstumm anglotze.

„Klar doch. Steig ein“, antwortete Gary sofort und hievte das Fahrrad auf den LKW.

Als er ins Cockpit kletterte hatte sie schon das Radio aufgedreht. The Pogues spielten „Sayonara“. Das Mädel zog die Kapuze zurück und nahm den Stetson ab. Eine strohblonde Lockenmähne fiel ihr über die Schultern auf den Rücken. Sie steckte eine Zigarre zwischen die Zähne.

„Mach nicht so ein Gesicht, Honey pie. Dass ein Mädel Zigarren raucht passt dir wohl nicht“, maulte die Kleine und bot ihm einen Kaugummi an, den Gary sofort annahm.

„Wenn du so starken Tabak rauchst, brauchst du unbedingt etwas gegen den Geruch vor dem Schmusen“, kommentierte sie und ließ die Kaugummipackung in die Innentasche ihrer Jeansjacke gleiten.

„Bist du neu in Forester? Ich hab dich noch nie gesehen?“ erkundigte sich Gary, während er den Tanker durch den Schlaglochslalom steuerte.

„Nein. Ich bin eine waschechte Eingeborene. Ich hänge nur nicht so oft in Harry Bar herum“, gab die Kleine zurück und blies eine Rauchwolke gegen die Windschutzscheibe. Der Rauch beschlug das Glas und sie kurbelte das Seitenfenster einen Spalt breit hinunter, damit der Dunst abziehen konnte.

Ungeniert befingerte die Dame Garys Hüften. Ihre rechte Hand glitt unter den Overall. Zufrieden zog sie die Hand zurück.

„Du schleppst wenigstens keine Waffe herum, wie Hödel, der Hosenscheißer. Neulich hat er eine wilde Nummer vor dem Valentino abgezogen. Der hält sich für unwiderstehlich wenn er ein Schießeisen im Anschlag hat“, erklärte das Mädel und zog an der Zigarre. Sie musterte Gary von der Seite, als hätte sie sein Profil in einem Verbrecheralbum gesehen.

„Wie ich dich da unten im Kanal gesehen habe, dachte ich zuerst an einen Perversen, der die Leiche einer Frau verschwinden lässt“, erklärte sie und grinste übers ganze Gesicht.

„Wirklich sehr schmeichelhaft. Und warum steigst du zu einem Perversen ins Auto?“ wollte Gary wissen und warf ihr einen bösen Blick zu.

„Ein richtiger Frauenmörder hätte mich sofort kalt gemacht, Honey. Geh einmal ins Kino, dann siehst du wie das läuft“ riet ihm das Mädel. „Leicht hätte ich es dir nicht gemacht. Ich gehe drei Mal die Woche zum Kraftraining ins Body-Center.“

Sie streifte den Jackenärmel hoch und spannte den Ellbogen an. Unter dem dünnen Pulloverärmel erhob sich ein straffer Bizepshügel.

„Na los, worauf wartest du? Prüf meine Muskeln“, fuhr sie ihn zornig an.

Gary tat wie ihm befohlen wurde. Der Muskel war wirklich steinhart, ohne weiteres könnte die Kleine beim Freistilringen auftreten.

„So wie du gebaut bist müsste ich Angst vor dir haben“, spottete Gary.

„Musst du auch, ich bin ständig bewaffnet“, antwortete die Blondine belustigt.

„Ach und Hödel ist ein Hosenscheißer, weil er mit einer Knarre rumläuft“, gab Gary zurück.

„Ist er auch!“ beharrte das Fräulein trotzig und zog an ihrer Zigarre. „Und ich bin eine Höschenscheißerin.“

Der Tanker erreichte die B 94 und Gary bog in Richtung Forester ab.

„Ich glaub dir kein Wort“, provozierte Gary die Kleine.

Die Blondine ließ die Zigarre von einem Mundwinkel zum anderen wandern, seelenruhig kurbelte das Mädel das Seitenfenster hinunter. Der Regen schlug ins Cockpit. Sie zog an ihrer Zigarre und fischte die 22er aus dem Schulterhalfter unter der Jeansjacke.

Im nächsten Moment fielen die Schüsse.

Die Projektile durchsiebten ein Radargerät, das getarnt am Straßenrand stand.

Keine Ahnung wie sie bei dem Wetter und der Dunkelheit die Radarfalle sehen konnte.

Gary verriss das Steuer, der Tanker schleuderte im Aquaplaning, er ging vom Gas und fing den LKW ab.

Der Revolver verschwand unter der Jeansjacke. Das Mädel hielt den Revolverlauf an die Lippen und blies mit dem Zigarrenrauch den Pulverdampf gegen die Windschutzscheibe.

Ein paar Minuten fuhren sie schweigend die Bundesstrasse entlang. Er ließ eine Kaugummiblase platzen. Sie blies eine Zigarrenrauchwolke ins Cockpit. Im Radio wechselten die Hits. I nomardi sangen „Non dimenticarti di me“. Verstohlen sah das Mädchen zu Gary hinüber.

„Bist du mir böse?“ fragte sie vorsichtig.

„Nein.“

Der Tanker fuhr mit 95 Stundenkilometern durch den Regen die Bundesstrasse entlang. In wenigen Minuten würden sie Forester erreichen und er kannte noch immer nicht ihren Namen. Sie war höchstens zwanzig Jahre alt und ihr Auftreten war nicht das einer affektierten Gans aus der Mittelschule.

„Was hast du wirklich am Kanalufer gesucht?“ brach das Mädel das Schweigen.

„Ich war bei meinem Boot, um eine Plane überzuziehen“, antwortete Gary.

„Das Mädel strafte ihn mit einem vernichtenden Blick. „Hey Honey, lass dir eine bessere Ausrede einfallen“, schimpfte sie.

Der Tanker erreicht das Ortsgebiet von Forester. Über CB-Funk kam die Meldung von einer Radarfalle im Stadtgebiet. Im Schatten der Einfahrt zur Schuhfabrik stand ein Streifenwagen. Postenkommandant Metall lag wieder auf der Lauer um der Gesetzlosigkeit im Bezirk den totalen Kampf anzusagen. Vorsicht war geboten, besonders wenn eine schießwütige Blondine im Cockpit saß, die vor ein paar Minuten Metalls liebstes Spielzeug schrottreif geschossen hatte. Der Tanker rollte vorschriftsmäßig an den Bullen vorbei.

„Und warum fährst du bei diesem Sauwetter mit dem Fahrrad spazieren?“ fragte Gary gereizt.

„Ich wollte reiten gehen, aber der Regen hat mich überrascht. Zum Glück hast du bei dem Wetter dein Boot im Schilf gesucht, sonst hätten wir uns nie kennen gelernt“, antwortete die Blondine mit einem versöhnlichen Lächeln. Sie hatte ihm seine Ausrede verziehen und dirigierte ihn durch die Vororte. Vor einem Gemeindebau stieg sie aus. Ohne auf Garys Hilfe zu warten hievte sie ihr Fahrrad vom LKW, schwang sich auf den Sattel und lehnte sich noch einmal durchs Fahrerfenster ins Cockpit.

„Thanks, Honey pie, fürs Mitnehmen. Ich bin übrigens Danja Mell. Danja mit weichem „D“ geschrieben, das musst du dir unbedingt merken, wenn du bei mir landen willst. Ich arbeite im Interstyle Modeshop. Mein Chef behauptet, dass dort die beiden schönsten Mädels der Stadt arbeiten“, sie zog eine Schnute, die Casanova verunsichert hätte. „Was soll’s, komm einfach vorbei. Ein paar neue Klamotten wären dringend nötig“, sagte sie und stieß sich vom Lastwagen ab. Noch einmal winkte Danja ihm zu, dann verschwand sie zwischen den Blocks in der der Wohnanlage.

Gary war hingerissen von ihr. Morgen würde er in die Boutique gehen, um die beiden Schönheiten zu besuchen. Er fuhr ins Zentrum zurück und parkte den LKW hinter der Tankstelle. Fred kam aus seiner Koje.

„Hey, du hast dir ja brutal viel Zeit gelassen, Baby“, begrüßte er seinen Angestellten.

Gary gab ihm die Autoschlüssel zurück. „Ging nicht früher“, antwortete er und ging hinter der Koje unter die Dusche. Eiskalt war es im Waschraum, seit Fred die Tankstelle in Pacht hatte, war im Duschraum nicht mehr eingeheizt worden. Gary stand unter der heißen Brause und seifte sich ein, um den Ölgestank los zu werden.

„Für morgen habe ich dir eine geile Tour zusammengestellt, Freundchen“, kündigte Fred an, er stand rauchend in der Tür zum Waschraum und sah Gary beim Duschen zu. Eine Whiskyflasche leistete ihm Gesellschaft, die er seinem Angestellten reichte.

„Keine Chance, morgen nehme ich mir frei“, antwortete Gary, trocknete sich ab und ging an Fred vorbei aus der Koje.

„Überleg’s dir, Baby. Dein Freund Madison hat Heizöl bestellt, bei dem kannst du für einen Abstecher vorbei schauen“, rief Fred Gary nach, der schon hinterm Steuer seines Golf GTI saß.

„Übrigens, ich hab die Kiste aufgetankt.“

„Thanks. Bis morgen“, antwortete Gary und gab Gas.

12.

Gary fuhr die 10. Oktoberstrasse hinunter und bog ins Zentrum ab. Über CB-Funk kam die Meldung vor einer Radarfalle im Ortsgebiet von Forester. Seit dem Überfall auf Inspektor Sanders veranstalteten die Bezirksbullen eine Aktion „Scharf“.

„Ihr habt es so gewollt, ihr Ärsche! Jedes Delikt wird ab sofort geahndet“, verkündete Postenkommandant Metall in den Cafès und Spelunken der Stadt. Er war clever genug die Hintergründe des Zwischenfalls zu vertuschen. Der vorgesetzten Dienststelle im Landespolizeikommando meldete Metall, dass Sanders im Zuge einer Amtshandlung die Kontrolle über den Streifenwagen verlor und in den Fluss gestürzt war. Die Vorgesetzten bezweifelten diese Darstellung, doch Sanders schwieg und die Untersuchung verlief im Sand.

Dafür revanchierten sich die Bullen auf ihre Weise. Innerhalb einer Woche nahmen sie fünfzig Führerscheine ab, verfrachteten dreißig fröhliche Trinker in die Ausnüchterungszellen, in denen wilde Wattkämpfe entbrannten, verhafteten vier Huren, zwei Stricher und führten eine, allerdings erfolglose Dorgenrazzia im Valentino durch, bei der den Bullen sieben Teenager unter achtzehn ins Netz gingen, die nach Mitternacht noch in der Disco herumhingen.

Im Schritttempo fuhr Gary durch die Fußgängerzone. Die Stadt war menschenleer, niemand ging bei dem Sauwetter auf die Strasse. Zwei Dinge gingen Gary nicht aus dem Kopf. Die süße Danja Mell und die 38er Munition, die im Ruderboot lag.

Er parkte seinen Golf vor Harrys Bar. Hödel, Mike und die Jorda-Brothers kamen aus der Rathausstube gewankt. Grölend überquerten sie den Hauptplatz, verfolgt von Trainer Herdhitze und dem Masseur, die Tony Grill abstützten, der sich nicht mehr aus eigener Kraft auf den Beinen halten konnte.

„Hey, wen haben wir denn da?“ rief Trainer Herdhitze über den Platz. „Wo warst du heute Abend? Nur weil du verletzt bist, ist das kein Grund, das Training zu schwänzen.“

„Was für ein Training? Ihr seht nicht so aus, als hättet ihr euch überanstrengt“, gab Gary zurück.

„Schnauze! Wir haben den ganze Abend über Spielzüge und Taktik diskutiert“, erwiderte Herdhitze mit finsterer Miene.

Die Boys kreisten Gary ein. Hödel bot ihm die Whiskyflasche an. Gary trank einen kräftigen Schluck.

„Tut mir leid, meine Tour war einfach zu lange. Scheinbar habe ich wirklich etwas versäumt.“

„Fred sollte die Ligaspieler nicht so einspannen, sonst