Alles frei erfunden!

Imprint
Der Mord von gegenüber. Kriminalroman

Elisa Scheer
published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de
Copyright: © 2015 Elisa Scheer
ISBN 978-3-7375-5278-3

1

Ich weiß noch genau, wie es war, als ich ihn das erste Mal sah. Es war Abend, etwa halb acht, Ende April, also noch nicht dunkel, aber man konnte schon das Licht einschalten. Unser Appartementhaus, der Bonifatiushof, ist U-förmig gebaut, so dass man einen hübschen Blick auf die Fenster gegenüber genießt, wenn man nicht gerade das Pech hat, im Mitteltrakt zu wohnen. Deshalb haben wir wohl alle als erstes nach dem Einzug möglichst blickdichte Gardinen aufgehängt.

Eigentlich ist das Haus sonst sehr schick, die Appartements sind großzügig geschnitten und gut ausgestattet, im Mitteltrakt gibt es in jedem Stockwerk einen Laden: im Erdgeschoss Lebensmittel, im ersten Stock Bücher, Zeitungen und Schreibwaren, im zweiten Stock eine Reinigung, im dritten Stock Wolle, Kurzwaren und Bastelbedarf, im vierten, obersten Geschoß ein Café mit Dachterrasse. Natürlich kann es sein, dass wir Pech haben, die nützlichen Läden schnell eingehen und durch Anglerbedarf, Pelzmoden, ein Nagelstudio oder sonstigen Mist ersetzt werden. Bis jetzt aber kann man in diesem Haus das herrlichste Leben führen, ohne es jemals zu verlassen, wenigstens, wenn man wie ich notgedrungen zu Hause arbeitet. Und wenn man ins Helenenbad möchte, hat man lediglich eine Straße zu überqueren. Das Appartement war meine bisher beste Anschaffung, dachte ich.

An diesem Tag also, es war Freitag, der 27. April, hatte ich eine Dissertation fertig getippt und Material und CDs abholbereit verpackt, zwanzig Geschäftsbriefe online verschickt und drei Präsentationen eingerichtet und auf CD gebrannt. Am späten Nachmittag hatte der Kurier den Kram abgeholt, der Kühlschrank war noch wohlgefüllt, die Wohnung war aufgeräumt und draußen nieselte es. Ich hatte nichts mehr zu tun und keinen Grund, auszugehen. Ehrlich gesagt war mir ein bisschen langweilig.

Ich strich also durch das große Zimmer, rückte die Sofakissen zurecht, arrangierte den Nippes zwischen den Büchern neu, sortierte meine CDs und hatte dann wieder nichts mehr zu tun. Vor dem Fenster blieb ich stehen, zündete mir eine Zigarette an und starrte gelangweilt nach draußen. Es dauerte etwas, bis ich realisierte, dass genau gegenüber wieder jemand eingezogen war. Im Zimmer brannte eine nackte Birne, der Mieter oder die Mieterin hatte aber noch keine Gardinen aufgehängt, so dass man die aufgestapelten Kisten und das Sammelsurium von voll gestopften Penny und Aldi-Tüten sehr deutlich studieren konnte.

Ich schaute mir das Durcheinander eine Zeitlang zufrieden an und dachte an meine eigene perfekt durchgestylte Wohnung direkt hinter mir, bis der neue Mieter quasi ins Bild kam. Ziemlich groß, wenn man den Türstock als Maßstab nahm, jedenfalls größer als ich, kräftig, braunhaarig und schön braungebrannt – er trug nämlich nur enge Jeans. Als er sich umdrehte und sich an einem herumliegenden Kleidungsstück, wahrscheinlich seinem Sweatshirt, den Schweiß abwischte, sah ich, dass er einen wunderhübschen knackigen Hintern hatte, der in den stramm sitzenden Jeans auf das Attraktivste zur Geltung kam. Ich pfiff anerkennend durch die Zähne, schließlich konnte er mich ja nicht hören, und staunte dann über mich selbst. Seit wann hatte ich denn solche Baustellenmanieren? Paul schließlich dachte, ich sei eine Dame. Andererseits dachte und redete Paul überhaupt ziemlich viel Unsinn, wenn man es recht bedachte.

Mir fiel ein, dass er beim Herumräumen nur aufsehen musste, um zu bemerken, dass ich sabbernd an meinem Fenster klebte, also trat ich schnell zurück und löschte das Licht im Wohnzimmer. Ich schlich aber sofort wieder ans Fenster und beobachtete ihn weiter. Nicht nur der Arsch war knackig, stellte ich fest; wenn er sich bückte, spielten die Muskeln auf seinem Rücken und in seinen Armen sehr anziehend. Wahrscheinlich quälte er sich täglich im Fitnessstudio. Na, ab jetzt hatte er da kurze Wege, wir hatten ein einschlägiges Etablissement im Keller, über der Tiefgarage. Ich plagte mich dort auch einmal die Woche ab, aber ich erzielte nicht annähernd solche Erfolge. Bis jetzt war es mir nur gelungen, meine von Natur aus eher üppigen Formen so weit zu bändigen und in Muskelmasse zu verwandeln, dass ich noch knapp in Größe vierzig passte. Bei einer Größe von einem Meter achtzig war das durchaus akzeptabel, abgesehen von meinem Busen, der ruhig etwas kleiner hätte sein dürfen, wie ich fand.

Ich war so in das Spiel der Rückenmuskeln versunken – und in die effiziente Art, wie der Typ seine Möbel aufbaute und einräumte – dass ich heftig zusammenfuhr, als das Telefon läutete. Ich tappte im Dunklen hin und nahm ab.

„Röhr?“

„Mäusle, ich bin´s!“

„Ach, Paul“, seufzte ich, wenig begeistert, „stimmt ja, heute ist Freitag. Wann kommst du?“

„Ich fürchte, es wird eine halbe Stunde später als üblich. Um acht, ja? Was gibt es denn heute Gutes?“

Mist, über das Essen hatte ich mir noch gar keine Gedanken gemacht! „Das ist eine Überraschung“, antwortete ich schnell. Paul kam immer Freitagabend und blieb über Nacht, seit rund eineinhalb Jahren. Ich kochte, er erzählte von der Arbeit und was seine Kollegin Kluges gesagt hatte, dann sahen wir zusammen ein bisschen fern, tranken eine Flasche Rotwein (er brachte immer den gleichen mit) und gingen schließlich ins Bett. Zu diesem Zweck hatte er bei mir eine Auswahl Trikotschlafanzüge gelagert und eine elektrische Zahnbürste und einen Reiserasierer im Bad deponiert.

Samstagabend pflegte er seine Eltern zu besuchen, die in einer Anlage für betreutes Wohnen im Bäderdreieck wohnten, und an den übrigen Abenden ging er früh ins Bett, um für die Arbeit fit und ausgeruht zu sein.

Paul war ein netter Mensch, und das Leben mit ihm hatte etwas Beruhigendes. Ich wusste genau, wann er kam und wann nicht und dass wir eines Tages heiraten würden, wenn er sein Elternhaus, ein Siedlungshäuschen aus den frühen Sechzigern in Kirchfelden West, fertig renoviert hätte. Wirklich, sehr beruhigend. Vielleicht ein bisschen zu beruhigend. In letzter Zeit beschlich mich manchmal der Gedanke, dass es mit Paul vielleicht doch ein klein wenig langweilig war.

Ich löste mich ungern von meinem Aussichtsplatz am Fenster und trottete in die Küche. Was könnte ich kochen? Was war denn noch da? Ich fand tiefgefrorenen Blätterteig und eine Gemüsemischung, außerdem noch hundert Gramm gekochten Schinken, der ohnehin wegmusste. Gut, dann gab es eben Gemüsestrudel!

Ich rollte den Teig hauchdünn aus, rührte eine kräftig gewürzte Sauce an und packte das in der Sauce geschwenkte eiskalte Gemüse in den Teig, den ich danach faltete wie ein Geschenkpaket und mit Eigelb bestrich und mit etwas Käse bestreute. Ab in den Ofen! Dann deckte ich den Tisch und polierte zwei Weingläser.

Wie der Abend ablaufen würde, wusste ich schon; spätestens um halb elf lagen wir im Bett, und um Viertel vor elf schlief Paul tief und fest. Ich schlich zum Fenster zurück und spannte noch ein bisschen. Mein Gegenüber räumte immer noch um, reckte und streckte sich, stand auf einer Leiter, um weitere Lampen anzubringen, faltete Kisten zusammen und brachte das Zimmer, das man sehen konnte, in einen einigermaßen vorzeigbaren Zustand, bis mir einfiel, dass ich den Ofen herunterschalten und einen Salat anmachen sollte.

Paul klingelte exakt um 20.00. Er war immer extrem pünktlich, was ich durchaus zu schätzen wusste. Früher hatte ich auch Freunde gehabt, die mich unbekümmert eine halbe Stunde warten ließen und sich dann nicht einmal entschuldigten, obwohl mir meine Wut deutlich anzusehen war. Er küsste mich auf die Wange, wie immer, sagte „Mäusle“, ließ mich los, stellte seine Aktentasche ab, hängte seinen Mantel auf, schnupperte, sagte „Hm, das riecht aber gut“, und verschwand im Bad, um sich die Hände zu waschen. Jeden einzelnen Schritt hätte ich genau so vorher sagen können. Warum irritierte mich das heute? Seit Monaten wusste ich, dass die Wochenenden so und nicht anders abliefen, und es hatte mich nie gestört. Ich kontrollierte den Strudel und stellte die Salatschüssel schon einmal auf den Tisch, während Paul den Wein von heute verräumte und den Wein vom letzten Freitag (er brachte immer exakt eine Flasche mit, und genau eine Flasche tranken wir auch zusammen) öffnete und einschenkte.

Der Strudel war fertig und duftete viel versprechend. Ich schnitt ihn in der Form auf und stellte ihn zwischen unsere Teller. Die ersten zehn Minuten aßen wir schweigend, abgesehen von Pauls Lob und meinem Dank dafür, dann war sein erster Hunger gestillt und er eröffnete die Konversation.

„Heute haben wir die Vorlagen für die neuen Sicherheitsausweise bekommen“, begann er.

„Wofür sind die?“, erkundigte ich mich ohne allzu großes Interesse.

„Für das neue Datenzentrum. Das sind hochsensible Daten, da darf nicht jeder ran, und unsere Abteilung wurde ausgewählt, diese Ausweise zu erstellen und ihre korrekte Verwendung zu überwachen. Eine große Ehre, die von PA II haben sich ebenfalls darum beworben.“

„PA II?“ Ich hatte keine Ahnung, wovon er sprach.

„Na, Personalabteilung Zwei. Wir sind Eins. Aber Xenia, das weißt du doch, ja?“

„Stimmt, ich hatte nur gerade nicht dran gedacht.“

Er warf mir einen irritierten Blick zu, ritt aber nicht weiter darauf herum. „Jedenfalls hatte Heide eine wirklich geniale Idee, wie wir die Verwendung und die Geltungsdauer dieser Karten viel Kosten sparender überwachsen können, nämlich...“

Ich hörte nur noch mit einem Ohr zu. Heides kluge Aussprüche gingen mir manchmal etwas auf die Nerven, denn sie sparte nicht nur das Geld ihres Arbeitgebers, sondern ließ mir Gesundheitstipps und Vorschläge für die Arbeitssuche via Paul übermitteln, was ich etwas unverschämt fand, denn wir kannten uns persönlich überhaupt nicht. Ich ließ ihr ja auch nicht ausrichten, sie solle nicht so siebengescheit sein, das käme bei Männern nicht gut an! Dass sie keinen hatte, wusste ich, Paul hatte es berichtet. Sein Vortrag plätscherte so dahin und meine Gedanken schweiften zu den prall gefüllten Jeans gegenüber, bis die plötzliche Stille mich aufschreckte. Paul musterte mich erwartungsvoll.

„Und, wie findest du diese Idee?“

„Genial“, behauptete ich und aß hastig weiter. Das schien

gepasst zu haben, er sprach also immer noch von Heides Ideen, und Heides Ideen waren ohnehin immer genial.

„Nicht wahr? Darauf wäre ich nie gekommen. Übrigens, Heide meint, du könntest im Mai doch bei uns jobben. Deine Stelle trittst du doch erst zum ersten Juli an, oder? Und bis dahin musst du doch ein bisschen Geld verdienen...“

Das musste ich eigentlich nicht, außerdem hatte ich genügend Schreibaufträge, aber ich fand es nett von Paul, dass er sich um meine Finanzen sorgte. Er hätte sie auch gerne verwaltet, aber das hatte ich schon so lange alleine gemacht, dass ich davon nicht mehr lassen konnte.

„Mal sehen“, murmelte ich also und kratzte die Salatschüssel aus. „Magst du noch Strudel?“

„Ja, eine kleine Portion. Sehr lecker, wirklich. Woher hast du das Rezept?“

„Selbst erfunden“, gestand ich ohne nachzudenken, und beobachtete, wie er zusammenzuckte. Von meiner Großmutter oder Aus Pour Elle oder Aus dem Kochbuch war ihm lieber, dann stand doch eine Kochautorität dahinter.

„Keine Sorge, ich habe es nicht mit etwas Unverträglichem gewürzt“, versicherte ich ihm etwas spöttisch, aber den Unterton bemerkte er glücklicherweise nicht. Er half mir danach beim Abräumen und wählte, während ich rasch abspülte, das Fernsehprogramm aus: zunächst den Freitagskrimi, dann eine Wissenschaftssendung. Ich löschte das Licht in der Küche, trug die Weingläser zum Couchtisch und setzte mich neben Paul, der sich die Fernbedienung gesichert hatte und gespannt auf den Bildschirm sah.

Der Alte – der ganz Alte – löste einen ausgesprochen vorhersehbaren Mordfall. Die Folge war doch mindestens fünf Jahre alt? Jedenfalls kannte ich sie schon, die war ja auch schon einmal im Nachmittagsprogramm gelaufen. So langweilte ich mich ein bisschen, während Paul, die Ellbogen auf die Knie gestützt, unbeweglich dasaß und das Geschehen gebannt verfolgte. Möglichst leise stand ich auf und strich ziellos durch die Wohnung. Paul bemerkte es nicht, und so konnte ich einige Minuten aus dem Fenster schauen. Die Wohnung gegenüber schien fast fertig zu sein – schade, jetzt ging das Licht aus!

Und der Krimi war immer noch nicht spannender geworden; die Schwiegermutter war´s, ich konnte mich noch ziemlich sicher daran erinnern. Kaum war der Abspann gelaufen, schaltete Paul um, schenkte uns den Rest Wein ein und verfolgte dann stumm und fasziniert einen Bericht über die tropische Insektenwelt. Ich war regelrecht erleichtert, als mein Handy klingelte.

Ich schnappte es und verzog mich ins Schlafzimmer, als ich Pauls belästigten Blick auffing.

„Röhr?“

„Hallo Xenia, hier ist Anna. Was machst du gerade?“

„Anna, es ist Freitagabend! Was mache ich wohl gerade?“

„Eine Runde Mitleid für dich. Was guckt er denn?“

„Irgendwas über Insekten. Mich juckt es schon beim Zuschauen. Machen wir morgen was zusammen? Du könntest gegen vier vorbeikommen.“

Anna lachte. „Klar! Ich hab dir einiges zu erzählen, du wirst staunen.“

Sie trennte die Verbindung. Ich schaltete das Handy aus und blieb einen Moment lang gedankenverloren auf der Bettkante sitzen. Anna und ihre Kerle... Ich konnte mir schon denken, was sie wieder zu erzählen hatte, sicher hatte sie wieder den Mann fürs Leben – oder für den nächsten Monat – aufgegabelt und wollte mich mit allen Einzelheiten beglücken. Aber ein lustiges Leben hatte sie, das musste ihr der Neid lassen.

Ich kehrte ins Wohnzimmer zurück, wo sich die atemberaubende Saga der tropischen Insekten dem dramatischen Finale näherte; ein Gähnen unterdrückend, setzte ich mich neben Paul und musterte ihn von der Seite. Der gute Paul, so lieb, so zuverlässig... Und er sah auch nicht schlecht aus, ein bisschen blass vielleicht, ein bisschen schmal, aber größer als ich (und bei meiner Größe konnte ich dafür schon dankbar sein), dunkelblond und freundliche braune Augen. Diese Augen hatten es mir damals zuerst angetan... und seine fürsorgliche Art. Er hatte wirklich etwas Väterliches an sich, obwohl er erst einunddreißig war, etwas Solides und Beruhigendes. Bei ihm wusste ich, wie mein Leben aussehen würde. Ich dachte ja schon wieder das Gleiche – musste ich mir selbst etwas beweisen?

Paul ließ den Abspann noch laufen, weil er, wie er sagte,

wissen wollte, ob die Sendung von BBC 1 produziert worden war (für ihn ein untrügliches Qualitätsmerkmal), dann schaltete er den Fernseher aus und wandte sich mir zu.

„Zeit fürs Bett, Mäusle.“

Ich nickte stumm und trug die leeren Gläser und die Flasche in die Küche, während Paul im Bad verschwand. Als das Wohnzimmer wieder klinisch sauber aussah, ging ich ins Bad, duschte schnell, zog ein Nachthemd an, schrubbte mein Gesicht und putzte mir die Zähne.

Paul lag schon im Bett, in seinem Lieblingsschlafanzug, hellblaugrau gestreifter Sweatshirtstoff. Ich stieg auf „meiner“ Seite ins Bett, küsste ihn leicht und löschte das Licht. Wie ein langjähriges Ehepaar, musste ich plötzlich denken, als sich Paul im Dunklen mir zuwandte.

Er küsste mich, ließ seine Hand langsam über mein Nachthemd wandern und schob es dann bis zur Taille hoch.

„Ich liebe dich“, murmelte er, seine warme Hand auf meinem Bauch, und küsste mich auf den Hals. Ich gab einen wohligen Laut von mir, als ich die leichte Erregung verspürte, die sich wie Wärme in mir ausbreitete. Er hörte ihn herumnesteln und Cellophan knistern, dann schob er sich über mich und drückte meine Schenkel auseinander. Seine Hand suchte kurz nach dem Weg, dann drang er langsam in mich ein und murmelte: „Du bist einfach die Beste.“

Seine Bewegungen gewannen rasch an Tempo, und ich konzentrierte mich auf ihn und auf meine Erregung, aber wie immer reichte es nicht – als er fertig war, war ich noch lange nicht so weit. Er küsste mich noch einmal, rollte dann wieder von mir herunter, murmelte schläfrig „Das war toll“, und schlief fast umgehend ein.

Ich lag neben ihm und starrte im Dunklen an die Decke. Stimmte es, dass alle Männer so waren? Anna hatte mal erzählt, dass fast keine Frau auf diese Weise zum Orgasmus kam. Etwas verschämt ließ ich meine Hand unter der Bettdecke tiefer gleiten und suchte mit dem Zeigefinger den magischen Punkt, um selbst für das zu sorgen, was Paul nicht geleistet hatte. Als ich spürte, wie sich die Spannung in einer Reihe leise pochender Kontraktionen auflöste, war ich zufrieden und rollte mich auf die Seite, um zu schlafen.

Zufrieden? Fast. Ganz zufrieden war ich damit nicht – aber gab es die wilde Leidenschaft im richtigen Leben überhaupt? Oder fand man so etwas nur in Kitschromanen und entsprechenden Filmen, wo die Leute sich wild und zügellos auf dem Fußboden liebten? In Wirklichkeit tat das bestimmt fast niemand, das musste doch total unbequem sein!

Auch der Samstag verlief wie üblich; wir frühstückten ausführlich, Paul gab mir gute Ratschläge für meine Schreibarbeiten und erzählte Anekdoten aus seiner Arbeit – natürlich gewürzt mit den weisen Sprüchen von Heide  , wir gingen im Prinzenpark spazieren, küssten uns ab und zu flüchtig in verschwiegenen Winkeln (Paul stand nicht so sehr darauf, bei Zärtlichkeiten beobachtet zu werden) und aßen hinterher im Florian zu Mittag. Das finanzierte traditionsgemäß Paul, denn ich war ja für das Essen am Freitagabend zuständig. Hinterher gab es am frühen Nachmittag noch Kaffee und ein Stück Kuchen, dann brach Paul in seinem auf Hochglanz polierten Wagen auf, um seine Eltern zu besuchen. Ebenfalls wie immer warf er, als er von unserem Parkplatz rangierte, einen missbilligenden Blick auf mein Auto, das ungewaschen und zugemüllt in einer finsteren Ecke sein Dasein fristete. „Du musst ihn endlich waschen und einwachsen! So verkommt doch der Lack völlig, das verkürzt die Lebensdauer erheblich.“

„Ja, Paul“, antwortete ich fromm und vergaß es sofort wieder. Der Dreck war schließlich eine Schutzschicht, das verlängerte die Lebensdauer! Behauptete Anna wenigstens, deren Wagen genauso vernachlässigt aussah und schon seit zwölf Jahren unverdrossen fuhr, wo immer sie hinwollte.

Ich fuhr im Lift in den dritten Stock und ließ mich mit einem wohligen Seufzer auf mein Sofa fallen. Warum wohlig? War ich etwa froh, dass Paul für diese Woche abgehakt war? Ich schämte mich ein bisschen für meine unfreundlichen Gedanken: Paul war so ein lieber und fürsorglicher Mensch, aber gestern und heute hatte er mich wirklich gelangweilt, und der Gedanke, womöglich die nächsten fünfzig Jahre lang jeden Tag so zu verbringen, verursachte mir gewisse Beklemmungen. Gut, wir würden Kinder haben. Drei Kinder, zwei Söhne und eine Tochter, Paul wusste auch schon, wie sie heißen sollten. Natürlich würde ich meine Arbeit erst wieder aufnehmen, wenn das Jüngste im Gymnasium war. Alle drei würden ein altsprachliches Gymnasium besuchen und eine wirklich gediegene Ausbildung erhalten, danach studieren und beruflich erfolgreich und privat glücklich und solide leben. Über kurz oder lang würden wir uns an wohlgeratenen Enkeln erfreuen und unseren Kindern mit klugen Ratschlägen aus dem reichen Schatz unserer Erfahrung das Leben erleichtern...

Oder ihnen damit tierisch auf die Nerven gehen, überlegte ich missmutig und warf meinen Rechner an. Bis Anna kam, konnte ich gut noch ein Stück an dieser (meiner Ansicht nach im Ansatz verfehlten) Hausarbeit tippen, die ein reiches, faules und nicht übermäßig talentiertes Mädchen für ein Hauptseminar in Kommunikationswissenschaften verfasst hatte. Dreißig Seiten à zwei Euro – ein stolzer Preis, um drei Stunden Arbeit zu vermeiden. Na, sie hatte es ja offensichtlich – und ich konnte es brauchen.

Außerdem lenkte das Tippen mich von meinem eigenartigen WochenendBlues ab.

Anna kam kurz nach vier, glänzender Laune.

„Jetzt hör schon auf zu tippen, es ist Wochenende!“

Bereitwillig speicherte ich und stand auf, um eine Flasche Pinot Grigio und zwei Gläser zu holen. Wir lümmelten uns auf die Sofas und tranken erst einmal einen Schluck.

„Und, was wollen wir machen?“

„Erst Café, in der Carolinenstraße“, schlug Anna vor, „und danach ins Kino, ja?“

Ich nickte. Im Internet fanden wir schnell einen geeigneten Film, tranken aus und machten uns auf. Das Café hatte schon Stühle nach draußen gestellt, so dass wir gemütlich Leute begucken konnten – immer das Schönste am Cafébesuch! „Schau mal, die da!“, tuschelte Anna. „Wie kann man bei solchen Fettmassen ein Häkeltop tragen? Schaut ja grauenhaft aus!“

„Mhm. Hast du den Kerl mit der verspiegelten Brille und dem Dschingis-Khan-Schnurrbart gesehen? Wie aus den Siebzigern! Jason King oder so...“

„Ob er wohl auch eine Wildlederjacke mit innen Pelz hat und außen bestickt? Wäre stilecht! Weißt du noch, der Schulmädchenreport, denn wir vor ein paar Wochen zusammen geguckt haben? Da sah der Verführer doch genauso aus, nicht?“ Ich kicherte begeistert und hätte mich fast an meinem Fruchtcocktail verschluckt.

„Jetzt schau dir die an! Das gibt´s ja wohl nicht!“

Es näherte sich eine Familie, bei der alle, Vater, Mutter und drei Kinder, identische T-Shirts mit dem Familiennamen drauf und dazu Häkelmützen trugen. Dass Vater und Kinder sich das gefallen ließen? Die hässlichen Dinger hatte garantiert die Mutter fabriziert, die sah schon so aus. „Ich sehe richtig, wie sie auf dem altdeutschen Sofa sitzt, den Mutantenstadel guckt, ein bisschen mitsummt und häkelt. Und der Papa daneben!“

„Nein“, widersprach Anna, „du hast nicht auf seinen T-Shirt-Rücken geguckt. Der ist Hobbyfunker, wetten? Er verbringt die Abende im Keller. Und sicher geht er erst ins Bett, wenn seine Alte schon pennt. Auf die hätte ich auch keine Lust!“ Stimmte, Mutters Miene wirkte reichlich verkniffen. Aber Albert, nicht schon wieder, wir haben doch schon drei Kinder...

Anna zündete sich eine Zigarette an und wandte sich mir zu. Plötzlich stand richtiger Ernst in ihrem Gesicht. „Xenia, warum willst du dir das antun?“

„Was denn?“ Ich verstand nicht recht, worauf sie nun anspielte.

„Das mit Paul. Du endest über kurz oder lang in der gleichen Spießeridylle!“

„Ich werde Paul nie einen Hut häkeln“, widersprach ich, um das Thema ins Lächerliche zu ziehen.

„Lenk nicht ab“, verlangte Anna streng. „Du weißt genau, dass Paul ein wahnsinniger Spießer ist. Ich bitte dich, dieses grässliche Häuschen, an dem er immer herumbastelt! Seine starrsinnigen Angewohnheiten! Seine Besserwisserei! Dieser Vaterattitüde! Ist er wenigstens gut im Bett?“

Ich nahm einen Schluck und spürte, wie meine Wangen zu brennen begannen.

„Also nicht“, stellte Anna resigniert fest. „Wusste ich´s doch!“

„Anna, bitte“, murmelte ich, peinlich berührt. „Müssen wir das hier besprechen?“

„Nein, du hast Recht. Komm, vergiss das Kino, das machen wir nächste Woche oder so. Gehen wir ins Salads, da ist um diese Zeit niemand und wir können uns in Ruhe unterhalten.“

Ja, das war besser, ich hatte nicht die geringste Lust, mein Liebesleben in einem überfüllten Straßencafé zu diskutieren. Was wollte Anna überhaupt?

„Was ich will?“, fragte sie entrüstet, als wir uns im Salads in die hinterste Ecke verzogen hatten. „Mädel, du bist sechsundzwanzig, und du willst dich auf eine Zukunft einlassen, die noch einer Fünfzigjährigen zu langweilig wäre! Kannst du dir echt vorstellen, dein ganzes Leben in diesem Winzhäuschen mit Putzen zu verbringen, drei kleine Pauls großzuziehen und jedes Wochenende keinen Orgasmus zu haben? Ist das alles, was du dir vom Leben wünschst?“

Ich ärgerte mich über Anna, vor allem deshalb, weil ich das dumpfe Gefühl hatte, dass an ihren Argumenten etwas Wahres war. Aber sie verstand mich nicht, und das sagte ich ihr auch.

„Dann erklär´s mir! Ich verstehe wirklich nicht, was dir an Paul gefällt. Sicher, er ist ein herzensguter Kerl “

„Eben! Und er ist zuverlässig!“

„Ich finde, Zuverlässigkeit wird überschätzt“, behauptete Anna und trank ihr Glas nachdrücklich aus.

„Finde ich nicht. Schau, du bist in einer braven Familie aufgewachsen, alle haben dich behütet und sich um dich gekümmert, deshalb brauchst du das jetzt wohl nicht mehr. Ich brauche es noch, und Paul kann es mir geben. Mir ist das wichtiger als Spannung!“

„Warum brauchst du das noch? Wegen deiner Eltern?“

Ich brummte zustimmend. Anna kannte die Geschichte doch! Meine Eltern waren reizend gewesen, aber sehr unbeständig. Vielleicht waren sie auch zu jung gewesen, als ich auf die Welt kam, beide noch nicht einmal zwanzig. Wenn sie da waren, kümmerten sie sich intensiv um mich, aber sie waren oft nicht da, sie reisten zu gerne, und immer in Gegenden, die sich für ein kleines Mädchen nicht eigneten, in den australischen outback, nach Indien (letzte Nachwehen des Hippietums), zum Mardi gras nach New Orleans... Also wurde ich bei Mamas Eltern abgestellt, bei Freunden oder bei Nachbarn, und in den frühen Jahren fühlte ich mich dann immer sehr verlassen, ich konnte nicht glauben, dass sie wiederkämen, und überlegte verzweifelt, was ich falsch gemacht haben könnte, um sie zu vertreiben. Mit elf hatte ich mich an die Situation gewöhnt und war nun sicher, dass sie zurückkämen. Und dann kamen sie tatsächlich nicht mehr zurück – eine Hängebrücke im Regenwald war offenbar doch morscher gewesen, als sie aussah.

Ich blieb bei meiner Großmutter, bis ich volljährig war, dann legte ich das Geld aus der (ungewohnt bürgerlich abgeschlossenen) Lebensversicherung krisenfest an und zog in eine eigene kleine Wohnung, fest entschlossen, emotional nie wieder von einem Menschen abhängig zu sein. Sie machten sich ja doch alle aus dem Staub! Als meine Großmutter vor drei Jahren gestorben war, war dieses Gefühl wieder sehr stark geworden. Ich kannte auch nur zwei Sorten Menschen: brave, zuverlässige, ein bisschen langweilige, wie Paul, und die schillernden Persönlichkeiten, die Sachen sagten wie Morgen? Morgen kann ich nicht, ich habe gerade beschlossen, ein halbes Jahr durch Thailand zu trampen, um mich selbst zu finden. Verstehst du doch, ja? Da konnte man nur nicken und den Betreffenden im Geiste abhaken. Und wieder hatte ich es nicht geschafft, jemanden festzuhalten!  Paul dagegen blieb, auf ihn konnte ich mich verlassen, und das war mir mehr wert als alle Spontaneität. Nur Anna war spontan und blieb bei mir – aber bei Freundinnen war das ja etwas anderes.

„Ach, Anna, du kennst mich doch! Und bei Paul weiß ich doch, woran ich bin.“

„Stimmt, ich kenne dich. Und deshalb bin ich auch sicher, dass dir dieses Leben auf die Dauer nicht genügen wird. Du langweilst dich doch jetzt schon, gib´s zu!“

„Ein bisschen“, bekannte ich ungern, „aber was soll ich machen? Diese Abenteuertypen verunsichern mich zu sehr. Und Paul ist wirklich ein lieber Mensch.“

„Zu lieb. Und zu festgefahren. Warum ist er eigentlich so? Waren seine Eltern auch so flippig wie deine?“

„Nein, die sind genau wie er. Aber er mag sie und wollte wohl genauso leben. Sonst würde er ja wohl kaum sein Leben in seinem alten Elternhaus verbringen wollen. Die Hütte ist das größte Handicap“, gestand ich, „ich finde sie scheußlich.“

„Aber Paul renoviert sie doch?“

„Ja, aber er stellt den Originalzustand wieder her, sie wird nicht modernisiert. Wenn er fertig ist, haben wir ein Museum der sechziger Jahre. Und die Möbel sind so solide, die halten noch ewig. Deshalb gibt es auch keinen Grund, etwas Neues zu kaufen. Das Schlimmste sind die schwachen Stromleitungen. Für Spülmaschine und Trockner wird das nicht reichen, vom Platz ganz zu schweigen. Aber Paul findet ohnehin, dass die Wäsche im Trockner kaputtgeht und von Hand gespültes Geschirr schöner glänzt.“

Ich verstummte ärgerlich. Das hatte ich Anna gar nicht erzählen wollen, es war ja Wasser auf ihre Mühle!

„Also Paul ist manchmal schon schräg drauf, finde ich. Aber du musst wissen, was du willst. Ein Leben ohne Spülmaschine! Oder will er den Abwasch machen?“

„Aber nein! Wenn ich mich um die Kinder kümmere, muss ich doch ohnehin zu Hause bleiben, dann fällt auch das Abspülen in mein Ressort. Das haben wir schon festgelegt.“

„Du meinst, er hat das festgelegt? Bist du eigentlich

sicher, dass er wirklich so anhänglich ist? Vielleicht bleibt er vor allem bei dir, weil du dir wirklich alles gefallen lässt?“

„Glaubst du echt?“ Der Gedanke erschreckte mich etwas. „Weiß ich nicht. Könnte doch sein, oder? Du bist einfach die Idealfrau für ihn, du bist mit allem zufrieden. So etwas findet er doch nie wieder!“

„Du hältst mich für blöde, oder?“, fragte ich leise.

„In dieser Hinsicht schon etwas“, antwortete sie brutal. „Xenia, du bist jung, gescheit, hübsch. Kannst du nicht mehr vom Leben verlangen als einen Mann, der zuverlässiger ist als deine Eltern? Vielleicht brauchst du mal einen Psychologen, der dir hilft, deine Kindheit aufzuarbeiten.“

„Lass mich bloß damit zufrieden! Das hat mir Pauls Vorgänger schon vorgeschlagen, als er fand, dass ich mich zur Klette entwickelte.“

„In dieser Hinsicht hatte er vielleicht nicht Unrecht. Und möchtest du nicht wenigstens einmal im Leben einen guten Liebhaber haben?“

„Gibt´s das überhaupt? Du hast doch mal erzählt, Männer schaffen es eh nie, eine Frau wirklich zu befriedigen!“

„Das hab ich mal gesagt? Ich rede auch viel Schwachsinn, wenn der Tag lang ist... Natürlich gibt es Männer, die das können. Nicht alle, aber manche

eben schon. Wenn ich da an Gerd denke....“

„Ist das dein Neuer?“

Anna nickte versonnen, und ihre blauen Augen funkelten, offenbar erinnerte sie sich an eine unvergessliche Nacht. „Traumhaft, sag ich dir. Gut, in mancher Hinsicht ist er ein bisschen seltsam, aber im Bett...“

„Seltsam? Inwiefern?“ Anna hatte schon immer seltsame Typen angezogen, vielleicht weil sie so harmlos aussah mit ihren blauen Augen, ihren blonden Locken und ihrer Surf Girl-Ausstrahlung. Ich wirkte im Vergleich dazu mit dunklen Augen, lockigem, dunkelrotem Haar und der eher üppigen Figur wohl zu exotisch. Anna war Werbeplakat, ich war eher Gustav Klimt, hatten wir mal festgestellt.

„Ich kann es so genau noch nicht sagen. Im Bett ist er normal, nur eher besser, ansonsten – naja, er ist Vegetarier  “

„Das warst du doch auch schon mal?“

„ steht auf Stummfilme, liebt Bergsteigen  “

„Echt krank!“, spottete ich.

„ und will später mal auf einem Einödhof leben, ganz im Einklang mit der Natur.“

„Brr!“

„Könntest du mal aufhören, zu spotten?“

„Warum? Du nimmst über Paul doch auch kein Blatt vor den Mund! Darf ich das etwa nicht?“

Anna musste lachen. „Stimmt. Bist du bei Paul eigentlich auch so frech?“

„Nein, er versteht es nicht so ganz, wenn ich über etwas spotte. Ironie findet er destruktiv, er hat es gerne, wenn ich positiv bin und immer das Gute in allem sehe.“

„Mich juckt es schon, wenn das bloß höre“, murrte Anna, „kann man ihn nicht mal aus seiner spießigen Selbstzufriedenheit schütteln? Und jeden Freitagabend musst du selbst zu Ende bringen, was er angefangen hat?“

Ich nickte verlegen.  „Hattest du überhaupt schon mal einen anständigen Orgasmus bei ihm?“

„Nein... Woran erkennt man eigentlich einen anständigen Orgasmus?“

Anna sah mich mit zusammengekniffenen Augen an und wedelte den Rauch ihrer Zigarette weg. „Wenn du es erlebst, weißt du´s. Beschreiben kann man das nicht! Ich werde mal nach einem wirklich guten Lover für dich Ausschau halten.“

„Anna, lass das, ich will Paul nicht hintergehen. Und ich bin sicher, dass ich mit ihm sehr zufrieden leben werde.“

„Zufrieden, aber nicht glücklich!“

„Glücklich! Wer ist das schon immer? Zufrieden ist mir wichtiger. Und jetzt wechseln wir das Thema!“

Anna fügte sich, aber sie hatte meine verborgenen Zweifel doch an die Oberfläche befördert: Am Sonntag dachte ich immer noch über das Gespräch nach. Wollte ich wirklich mit Paul den Rest meines Lebens so voraussehbar verbringen? In Kirchfelden West? In diesem Zeitgeistmuseum? Nie wissen, wie richtige Leidenschaft aussah? Pauls Vorgänger waren in dieser Hinsicht auch eher von der schnellen Truppe und wirklich keine Offenbarung gewesen, also hatte ich Sex immer ganz nett, aber nicht besonders wichtig gefunden. Manchmal hätte ich tatsächlich lieber ferngesehen!

Konnte das alles gewesen sein? Und wollte ich den Job, der mir ab dem ersten Juli in der Pressestelle eines Computerkonzerns winkte, wirklich nach der Hochzeit wieder aufgeben, um das Häuschen zu polieren? Ohne Spülmaschine? Was wäre die Alternative? Ich könnte im Bonifatiushof bleiben, meine Arbeit machen und nebenbei weiter mein Mini-Schreibbüro betreiben. Eigenes Geld, eigenes Leben, Ärger mit den Kerlen, Einsamkeit, auch keine Zukunft... Scylla und Charybdis!

Alles andere, die große Leidenschaft, die Bestand hatte, war doch ein Märchen! Ich versuchte, meinen Frust in fieberhafte Arbeit umzusetzen, merkte aber, dass ich mich nicht konzentrieren konnte. Als ich schließlich feststellen musste, dass ich in einer germanistischen Magisterarbeit über Peer Gynt dauernd Paul Gynt geschrieben hatte, gab ich es wütend auf. Ich ließ die Ersetze-Funktion darüberlaufen, stopfte meine Sporttasche voll und verzog mich ins Fitnessstudio im Keller, wo ich meinen Ärger an den Geräten auslassen konnte, ohne dabei denken zu müssen.

„Heute so energisch, Xenia?“, fragte der Inhaber und grinste mir zu. Ich knurrte nur und legte mehr Gewicht auf.

Erst als ich schweißgebadet war und beim Aufstehen merkte, dass mir die Knie zitterten, war ich zufrieden und ließ es für heute gut sein. Das Problem hatte ich aber immer noch nicht gelöst, wie denn auch! Hatte ich mit Paul eine Zukunft? Das bestimmt, aber ob sie mir wirklich gefallen würde – da war ich mir plötzlich gar nicht mehr so sicher. Mein Zorn richtete sich gegen Anna, die den Zweifel in mir geweckt hatte. Was sollte ich denn jetzt tun? Was konnte ich überhaupt tun?

Wenn ich ehrlich war, musste ich aber zugeben, dass das alles nicht nur Annas Schuld war. Ich hatte mich doch am Freitagabend schon mit Paul gelangweilt! Und wie war meine Einstellung ihm gegenüber, wenn ich mal genauer hinsah? Ich nahm seine Marotten großmütig hin und ihn eigentlich nicht ganz ernst. Für die emotionale Sicherheit, die er bot, lieferte ich ihm doch reichlich wenig! Ich sollte an der Beziehung mit ihm arbeiten, beschloss ich. Es musste doch nicht so langweilig bleiben!

Ich fuhr wieder nach oben, zog mich um und stopfte meine verschwitzten Sportklamotten in die Waschmaschine. Dann zündete ich mir eine Zigarette an und schlenderte unschlüssig im Wohnzimmer herum. Sollte ich es noch einmal mit der Magisterarbeit probieren? Am Freitag sollte ich sie fertig haben... Nein, keine Lust. Ich starrte blicklos aus dem Fenster und brauchte fast fünf Minuten, bis ich merkte, dass gegenüber wieder das Licht brannte und der Knabe immer noch keine Vorhänge aufgehängt hatte.

Hübsch, wirklich... Und schon wieder ohne T-Shirt... Endlich drehte er sich auch mal um (ich zog mich hastig ins Dunkel zurück) und präsentierte eine breite, behaarte Brust. Sehr attraktiv! Ich verglich ihn im Geiste mit dem schmalen, glatten Oberkörper von Paul und schalt mich sofort dumm und oberflächlich. Paul war ein wertvoller Mensch, gut, ein bisschen festgefahren und verspießert – aber das konnte man doch vielleicht ändern? So alt war er doch schließlich nicht, überlegte ich und beobachtete meinen halbnackten Nachbarn weiter aus der dunklen Wohnung heraus; ich durfte mir nur nicht mehr alles gefallen lassen. Anna hatte doch gesagt, ich sei zu willfährig!

Ich starrte weiterhin in das hell erleuchtete Fenster, hinter dem eifrig aufgeräumt wurde, was das Muskelspiel auf Rücken und Brust gut zur Geltung brachte. Wie könnte ich Paul so ummodeln, dass er weniger langweilig war und gelegentlich auch einmal meine Vorlieben berücksichtigte? Denn das tat er allzu selten, wenn ich ehrlich war. Wie wir leben würden, wie wir im Moment den Freitag und den Samstag miteinander verbrachten, was im Leben wichtig und richtig war – das alles entschied er alleine, und ich hatte es mir gefallen lassen. Damit war jetzt Schluss, ich würde Anna – und mir selbst – schon beweisen, dass Paul gar nicht so unbelehrbar war!

Und vielleicht, dachte ich mir leicht geniert, könnte ich ihn eines Tages auch noch in einen begabteren Liebhaber verwandeln – obwohl ich wohl kaum die Erfahrung hatte, ihn dabei wirkungsvoll anzuleiten.

Gegenüber verlosch das Licht, und ich gab meinen Beobachtungsposten auf. Nun konnte ich auch noch einen Teil dieser Magisterarbeit erledigen, und es gelang mir tatsächlich, den Namen Paul herauszuhalten.

Die folgende Woche verlief trotz meiner guten Vorsätze kaum anders. Ich arbeitete fieberhaft und freute mich über die recht üppigen Einnahmen, telefonierte mit Anna, die mit ihrem Gerd offenbar sinnliche Wonnen höchster Kategorie erlebte, mir aber die wirklich interessanten Details kichernd verschwieg, und überlegte, an welcher Stelle ich bei Paul ansetzen sollte, wenn er am Freitag wieder um halb acht vor der Tür stehen würde: im Bett? Oder sollte ich etwas Ungewöhnliches kochen? Kino oder Kneipe statt Freitagskrimi? Vorschläge zur Ausgestaltung des Häuschens? Spitze Bemerkungen über Heide? Das wohl besser nicht...

Einige kleine Scherze vielleicht? Wenn man Paul dazu bringen könnte, leichte Ironie interessant und amüsant zu finden... Bis jetzt war ich damit nicht unbedingt erfolgreich gewesen, aber Witze waren mir ja auch nie gezielt, sondern immer nur aus Versehen entschlüpft, so dass ich die Wirkung nicht so recht steuern konnte.

Sollte ich mal versuchen, Heide kennen zu lernen?

Oder sähe ich neben ihr nur alt aus? Pauls Äußerungen zufolge war sie für ihn aber keine interessante Frau, sondern nur das Orakel von Delphi.

Ich beschränkte mich also unter der Woche darauf, so viel zu arbeiten, dass ich mir ein freies Wochenende gönnen konnte, pflegte an mir herum, bis ich mich selbst ziemlich unwiderstehlich fand (wenn man auf handfestere Formen stand), gönnte mir ein hinreißendes Wäscheset aus dunkelblauer, in creme bestickter Spitze und dachte darüber nach, was ich Verführerisches kochen könnte. Pauls Lieblingsessen war Rheinischer Sauerbraten mit Kartoffelknödeln. Nun gut, das kriegte ich doch hin – samt Gurkensalat und Vanilleeis mit heißer Cassis-Sauce dazu, als erste Kostprobe des Unbekannten. Bis Freitag hatte der Braten zwei Tage in der Marinade gelegen, so dass die ganze Wohnung ein bisschen säuerlich roch, aber ansonsten war alles so perfekt geputzt und aufgeräumt, dass auch der größte Freund der fleißigen Hausfrau zufrieden sein musste.

Ich schob den Braten am Nachmittag in den Ofen, bereitete den Knödelteig vor, temperierte den Wein von letztem Freitag, duschte und warf mich in die neue Wäsche, dazu ein T-Shirt mit Knopfleiste (etwas weiter geöffnet als sonst, so dass die Spitze neckisch hervorblitzte) und einen langen, weiten Rock, deckte den Tisch besonders sorgfältig, suchte mir aus dem Veranstaltungskalender einiges heraus, das mir als erste Munition dienen konnte, und kümmerte mich bis halb acht liebevoll um das Essen. Als Paul läutete, war ich gerade dabei, letzte Hand an die Sauce zu legen, während die Knödel munter im kochenden Wasser schwammen. Paul küsste mich auf die Wange, reichte mir den heutigen Wein, schnupperte und lobte mich. „Das riecht ja sehr viel versprechend. Sag bloß, du hast Sauerbraten gemacht?“

Ich nickte lächelnd. „Ich weiß doch, was du magst! Setz dich ruhig schon!“

Beim Essen wartete ich, bis sich bei ihm erste Sättigung und Zufriedenheit eingestellt hatten, und fragte dann besonders teilnehmend nach seiner Arbeit. Paul blühte sofort auf.

„Der Aufsichtsrat hat uns heute speziell gelobt, für unsere gute Arbeit mit den Chipkarten für das Datenzentrum. Heides gute Ideen! Ich wüsste gar nicht, was ich ohne sie täte.“

„Welche Position hat Heide in eurer Abteilung eigentlich inne?“, fragte ich, ein Stück Knödel auf der Gabel, und betete innerlich, dass er mir das nicht schon mehrmals erläutert hatte. Offenbar nicht, was mich direkt erstaunte, denn er gab eifrig Auskunft. „Heide ist meine persönliche Assistentin, und zwar die beste, die ich je hatte. Weißt du noch, diese Angela, die vor einem Jahr plötzlich ein Kind gekriegt hatte? Ganz schön rücksichtslos!“

„Warum? Du willst doch auch nicht, dass ich arbeite, wenn wir Kinder haben, oder?“

„Aber du wirst doch nicht warten, bis schon ein Baby unterwegs ist, und dann einfach aufhören, egal, ob es der Firma schadet oder nicht, Mäusle! Du wirst bei einer für deine Firma geeigneten Gelegenheit möglichst kurz nach unserer Hochzeit aufhören und vorher, wie es sich gehört, deine Nachfolgerin einarbeiten. Diese Angela hat plötzlich aufgehört, angeblich wegen des Mutterschaftsurlaubs, und dann wollte sie doch glatt eine Teilzeitstelle haben. Da habe ich aber Protest eingelegt!“

„Sie ist in Erziehungsurlaub gegangen? Aber dann muss sie doch schon hochschwanger gewesen sein! Und das ist dir nicht weiter aufgefallen?“

„Ach, Mäusle, ich bin doch ein Mann!“

Ach was, dachte ich rebellisch und legte erwartungsvoll den Kopf schief.

„Woher soll ich wissen, wann es bei einer werdenden Mutter so weit ist? Mich hat sie jedenfalls überrascht.“

“Und was hattest du gegen eine Teilzeitkraft?“

„Ich finde, man muss sich entscheiden, Familie oder Arbeit. So ist das doch nichts Halbes und nichts Ganzes.“

„Du meinst, frau muss sich entscheiden? Männer betrifft das doch gar nicht? Die können doch beides haben.“

„Ja, sicher – aber sag mal, Xenia, was hast du denn heute? Du widersprichst mir heute dauernd. Hast du dich über irgendetwas geärgert?“

„Nein, ich frage doch nur nach. Aber ein bisschen unfair ist das schon. Du wirst erfolgreicher Abteilungsleiter und Familienvater sein, und mir bleibt nur der Abwasch, weil ich mich ja entscheiden muss. Wer sagt das eigentlich?“

„Aber Mäusle, so ist nun mal das Leben. Ich kann dir das Kinderkriegen doch nicht abnehmen, das hat Mutter Natur eben so eingerichtet!“ Er lächelte mir nachsichtig zu, während er seinem Gurkensalat den Garaus machte.

„Das Kinderkriegen, ja, aber das Kinderaufziehen könntest du mir theoretisch schon abnehmen, nicht?“, antwortete ich leichthin und sammelte das Geschirr ein. Als ich mit dem Dessert zurückkam, saß Paul immer noch mit versteinertem Gesicht da und dachte offenbar über meine letzte Bemerkung nach. Geistesabwesend löffelte er Eis und Cassis-Sauce, ohne zu bemerken, dass er diese Sauce noch nie gegessen hatte.

„Meinst du das jetzt ernst? Du willst weiterarbeiten? Was ist bloß los mit dir, Xenia? Wir waren uns doch immer einig!“

„Ich weiß nicht, ob ich das wirklich will. Aber du solltest nicht alles so selbstverständlich nehmen! Und einig – ich habe mich wohl einfach gefügt.“

Paul sah mich misstrauisch an und schien zu überlegen, ob er darauf eingehen oder meine Zickigkeit einfach ignorieren sollte. Er entschied sich für Letzteres, denn er wechselte das Thema.

„Bei dir ist ein Knopf aufgegangen.“

Ich tat so, als sei ich überrascht, machte aber keine Anstalten, das T-Shirt weiter zuzuknöpfen. Paul schüttelte leicht den Kopf und aß sein Dessert auf, ohne den Geschmack irgendwie zu kommentieren. Ich räumte ab, während er den Fernseher einschaltete und die Weingläser zum Sofa trug. Alles wie immer! Als ich neben ihn rutschte, warf er mir einen kurzen Blick zu. „Du bist heute seltsam. Und der Knopf ist ja immer noch auf!“

„Stört dich das? So sieht man doch die schöne Spitze viel besser!“ Ich zog den Ausschnitt ein bisschen auseinander, um Paul meine Neuerwerbung zu zeigen. Erwartet hatte ich ein lüsternes Funkeln, denn meine runden Brüste sahen in der dunkelblauen Spitze wirklich verlockend aus, fand ich, aber Paul funktionierte nicht wie im Werbespot.

„Xenia, was soll das? Und warum gibst du unnütz Geld für solchen Schnickschnack aus?“

„Schöne Wäsche ist doch nicht unnütz“, murrte ich neben ihm und knöpfte mich frustriert wieder zu.

„Doch, weil sie ja nie jemand sieht. Jetzt lass das mal, ich möchte den Krimi sehen.“

Während Paul fasziniert die Handlung verfolgte – ich kannte auch diesen Fall schon – saß ich verstockt neben ihm und überlegte, ob ich ihm den Spaß verderben sollte. Er nahm meine Reize nicht wahr! Er war total altmodisch! Er nahm mich nicht ernst! Ich steigerte mich langsam in echte Wut hinein, Wut, die mich mittendrin sagen ließ „Der harmlose Nachbar war´s, weil er in die Tochter verknallt war.“

Damit verschwand ich in der Küche, wo ich die Spülmaschine ziemlich lautstark ausräumte. Paul kam nicht hinterher, sondern starrte verbissen weiter auf den Bildschirm, wie mir meine gelegentlichen Kontrollblicke verrieten. Jetzt war er eingeschnappt!

Als in der Küche beim besten Willen nichts mehr zu tun war, kehrte ich notgedrungen ins Wohnzimmer zurück. Der Krimi war zu Ende, und Paul hatte schon zu seiner Wissenschaftsserie gezappt. Er wollte also nicht darüber reden?

Ich ertrug brav die Sendung und hoffte darauf, dass er wenigstens hinterher etwas zu sagen hatte. Tatsächlich, er schaltete den Fernseher aus und wandte sich mir zu.

„Warum bist du heute so komisch? Fühlst du dich nicht gut?“

„Doch, ich fühle mich prima. Aber ich finde, wir sind zu festgefahren. Wir machen immer das Gleiche. Langweilt dich das nicht?“

„Warum sollte es? Ich finde das beruhigend. Und ich dachte, du empfindest das genauso!“

„Ja, bis jetzt vielleicht schon, aber   ach, ich weiß auch nicht – heute nervt mich das ein bisschen. Ich glaube, du legst die Regeln ganz alleine fest.“

„Was willst du eigentlich?“

Ich seufzte. Er verstand offenbar gar nichts. „Dass wir auch einmal machen, was ich möchte. Und auch mal was anderes!“

„Zum Beispiel?“

„Dass wir vielleicht mal ins Kino gehen, am Freitag. Dass wir uns vielleicht auch mal an einem anderen Tag treffen. Dass du meine Spitzenwäsche schön findest. Dass du nicht als selbstverständlich annimmst, dass ich mein ganzes Leben zu Hause verbringen werde. Für den Anfang war´s das.“

Ich sah ihn gespannt an. Paul setzte sich aufrecht hin und räusperte sich, dann hob er die linke Hand, um seine Argumente herzuzählen. Alter Oberlehrer, dachte ich mir ärgerlich.

„Erstens. Nach der Arbeit bin ich müde, und es ist mein letzter Wunsch, von einer Menge Leute umgeben Popcorngeraschel zu hören und diese Filme zu sehen – alles nur Sex und Gewalt.“

„Es gibt auch andere Filme. Und Filmkunstkinos, da gibt´s kein Popcorn“, wandte ich ein, aber er wischte das beiseite.

„Zweitens. Unter der Woche muss ich früh schlafen gehen, um am nächsten Morgen für die Arbeit frisch zu sein. Heide sagt auch, dass man mindestens acht Stunden schlafen sollte. Und den Samstagabend willst du ja wohl nicht im Ernst vorschlagen, du weißt doch, dass ich da meine Eltern besuche. Oder gönnst du ihnen das nicht? Ich dachte, du magst meine Eltern?“

„Sicher mag ich sie“, verteidigte ich mich, „ich kenne sie zwar nicht so gut, aber sie sind nett. Warum greifst du mich gleich an? Wir könnten doch mal unter der Woche nach deiner Arbeit kurz in ein Café gehen, oder ein bisschen bummeln, oder am Sonntagnachmittag irgendwo hinfahren?“

„Nein. Was sollen wir in einem Café? Dort gibt man nur sinnlos Geld aus, für Kaffee, der zu Hause besser ist. Reicht dir der Konditoreibesuch am Samstag etwa nicht? Wir sollten unser Geld besser zusammenhalten, drei Kinder werden uns schon einiges kosten, und du wirst ja nichts verdienen.“

„Ich werde dir auf der Tasche liegen, ja?“, zischte ich. Paul lächelte großmütig.

„So soll es doch auch sein! Ich werde die Mutter meiner Kinder gerne ernähren, vertrau mir nur.“

„Herzlichen Dank. Ich könnte aber auch arbeiten, dann wäre das nicht so teuer für dich.“

„Aber schlecht für die Kinder. Meine Kinder sollen einmal nicht seelische Probleme haben, weil sie vernachlässigt wurden.“ Seine Kinder! Wären es etwa nicht auch meine? Aber einen neuen Kriegsschauplatz wollte ich nun nicht mehr eröffnen, die alten waren noch nicht hinreichend beackert.

„Drittens – was war das gleich wieder? Ach ja, deine Wäsche! Nun, das ist doch das Gleiche wie das Herumsitzen im Café – Geldverschwendung! Wozu hast du das gekauft?“

„Ich wollte dir gefallen“, murmelte ich verzagt.

„Aber du weißt doch, dass du mir gefällst. Zeige ich dir das nicht jeden Freitag?“

„Schon. Aber du siehst mich dabei nie an. Ich weiß gar nicht, ob du meinen Körper überhaupt kennst.“

„Ich soll dich ansehen?“ Paul musterte mich verblüfft. „Sag mal, warum magst du mich eigentlich?“, erkundigte ich mich nun neugierig. Mein Körper konnte es ja nicht sein, hatte er ihn überhaupt schon wahrgenommen?

Paul überlegte. „Weil du vernünftig bist, fraulich, liebevoll. Aber wenn ich ehrlich bin, heute irritierst du mich schon etwas.“

„Ach ja? Gut so! Man soll sich seiner Sache nie zu sicher sein. Du magst mich also, weil ich in deine Pläne passe?“

„Natürlich. Warum sollte ich mich mit einer Frau zusammentun, die mein Leben gar nicht teilen will?“

Mist, wenn er es so formulierte, klang es gar nicht so blöd. „Und willst du mein Leben auch mit mir teilen?“

„Wo ist der Unterschied?“, fragte Paul ärgerlich, anscheinend wurde ihm die Debatte zu spitzfindig. Ich gab es auf, und als er auf die Uhr sah, war mir schon klar, was jetzt kam.

„Fast elf! Höchste Zeit fürs Bett, Mäusle. Und diesen Unsinn vergessen wir jetzt mal, ja?“

Ich seufzte und begann vorschriftsmäßig aufzuräumen, während ich überlegte, ob ich nachher vor Paul strippen sollte, wenn ich schon so hübsche Wäsche trug. Mehr als einen nervösen Blick würde mir das wahrscheinlich nicht einbringen. Hatte ich nicht wenigstens ein kesseres Nachthemd? Nein, das weiße mit den Röschen, Pauls letztes Weihnachtsgeschenk, innen mollig angeraut, war schon mein bestes.

Resigniert kletterte ich auf meiner Seite ins Bett und schmiegte mich an Paul, als er unter der Decke nach mir griff. Warum immer unter der Decke? Warum immer im Dunklen?

„Wollen wir mal das Licht anlassen?“, flüsterte ich so verführerisch wie möglich.

„Wozu das denn?“, fragte Paul, „Das kostet nur Energie und ein bisschen geschmacklos ist es doch auch, nicht? Was hast du heute bloß?“

Darauf antwortete ich besser nichts mehr. Wie üblich war Paul so schnell fertig, dass ich den Rest selbst erledigen musste, sobald er schlief. War das sanfte Pochen eigentlich der Orgasmus, von dem Anna gesprochen hatte? Das kannte ich, ja, aber mit einem Mann war ich noch nie so weit gekommen. Nicht nur Paul war in dieser Hinsicht von der schnellen Truppe! Vielleicht waren ja alle – oder doch fast alle – Männer so?

Am Samstag überlegte ich finster, ob ich noch einmal Streit anfangen sollte, aber dann beschloss ich doch, dass mir die Auseinandersetzungen mit Paul zu anstrengend waren. Spaß machte es auch nicht, denn Paul ging ja gar nicht richtig auf mich ein, sondern betrachtete mich nur mit mildem Tadel und schaffte es sicher wieder, dass ich mir dumm und eigensinnig vorkam. Entweder formulierte er besser oder seine Lebensweise war einfach die einzig richtige. Warum schienen dann Leute, die ganz anders lebten, so viel mehr Spaß zu haben, wie Anna etwa?

Kurz vor dem Mittagessen – im Florian, wie immer – zog Paul zwei kleine Platten aus der Tasche und reichte sie mir. Ich betrachtete sie ratlos und blieb dann mitten auf dem Kiesweg des Prinzenparks stehen.

„Was soll das sein? Reste vom alten Fußboden? Ganz gut erhalten... War das mal das Wohnzimmer?“

„Wieso war? Das wird das Wohnzimmer! Du wolltest doch mitentscheiden – welche Farbe gefällt dir besser? Ich wäre für das Hellbraun, das ist dezenter.“

Ich starrte immer noch auf die beiden Linoleumproben. „Das ist wirklich dein Ernst? Du willst Linoleum im Wohnzimmer legen?“

„Im ganzen Erdgeschoss“, berichtigte er mich freundlich. „das ist pflegeleicht. Du siehst, ich denke an dich! Hellbraun oder Hellgrau?“

„Weder noch. Ich will kein Linoleum auf dem Fußboden, das muss man ja bohnern! Warum ausgerechnet Linoleum? Das ist doch total veraltet!“

„Es ist praktisch. Und in dem Haus lag immer Linoleum. Teppichböden können Hausstauballergien auslösen, sagt Heide. Was hättest du denn vorgeschlagen?“

„Holz!“, fauchte ich, „Holzböden und in den Nassräumen Fliesen natürlich. Was bitte hast du gegen Parkett?“

„Viel zu empfindlich. Was ist, wenn es Kratzer gibt? Denk doch an die Kinder! Und an die Kosten!“

„Wir könnten ja Laminat verlegen, das ist strapazierfähig.“ Ich gab schon wieder nach!

„Laminat? Dann können wir ja auch Linoleum nehmen, notfalls mit Parkettmuster.“

„Grauenhaft. Und du erwartest, dass ich das bohnere, stimmt´s?“

„Sicher. Meine Mutter hat es täglich feucht gewischt und freitags gebohnert, noch mit dem Besen, weil sie meinte, dass die Bohnermaschine nicht gründlich genug ist. Aber wenn du lieber so eine Bohnermaschine willst, dann schenke ich dir eine zu Weihnachten...“

Ich hatte große Lust, in den nächsten Baumstamm zu beißen – oder in Pauls Hand, die gerade nach meiner griff.

„Zu Weihnachten? Du meinst, irgendwelcher lästiger Haushaltskram wird mein Weihnachtsgeschenk? Bin ich die Putzfrau oder was? Ich will keine blöde Maschine! Und wenn du mir so was zu Weihnachten schenkst, schenke ich dir eine Geschenkpackung Staubtücher!“

„Wieso mir?“

Ich blieb stehen und hörte zu meiner Beschämung, wie meine Stimme einen eindeutig schrill keifenden Unterton bekam: „Weil das unser Haushalt wird. Und deswegen sind die Putzmittel nicht meine Privatsache! Zu Weihnachten möchte ich etwas für mich, nicht für den Fußboden!“

„Reg dich doch nicht so künstlich auf, wir haben gerade mal Anfang Mai. Bis Weihnachten fällt mir schon noch etwas ein. Jetzt entscheide dich mal – hellbraunes oder hellgraues Linoleum?“

„Hellgrau“, murrte ich, fest entschlossen, so bald keinen Fuß in dieses Häuschen zu setzen. Paul betrachtete mich kopfschüttelnd. „Komm essen. Danach fahre ich gleich nach Griesbach. Mir ist heute nicht nach Kuchen.“

Ach was – und wenn ich Kuchen gewollt hätte? Mürrisch folgte ich ihm ins Florian und stocherte dann in meinem Geschnetzelten herum, bis Paul fertig war und sich sorgfältig den Mund abtupfte. „Sehr lecker! Aber du kochst schon fast genauso gut. Dieser Sauerbraten gestern – wirklich ausgezeichnet!“

Na toll. Als Köchin war ich immerhin akzeptabel! Ich lächelte etwas mühsam und tat so, als würde ich essen. Als Paul sich verabschiedete, war ich regelrecht erleichtert, eilte nach Hause und rief sofort Anna an.

„Na, wie geht´s?“, fragte sie munter, und ich knurrte in den Hörer.

Anna lachte. „Was ist dir denn über die Leber gelaufen? Ach, warte mal, wir haben ja Samstagnachmittag! Soll ich raten?“ Sie kicherte vergnügt. Ich knurrte weiter. „Rate lieber mal, was Paul mir zu Weihnachten schenken will!“

„Ein Spießerkostüm – beiger Strickjersey? Geschirr mit Zwiebelmuster? Einen Gutschein für die Waschanlage? Bin ich nahe dran?“

„Meilenweit daneben. Eine Bohnermaschine!“

Am anderen Ende blieb es stumm. Dann begann Anna wieder, ganz zaghaft. „Äh – was bitte ist eine Bohnermaschine?“

„Zum Bohnern von Linoleum. Er will das ganze Haus mit Linoleum auslegen! Und die Bohnermaschine ist schon ein verdammt großzügiges Angebot, seine Mutter hat nämlich von Hand gebohnert. Wie findest du das?“

„Ich bin sprachlos. Eine Bohnermaschine, soso. Hast du dich gebührend gefreut?“

„Anna, suchst du Ärger? Ich habe getobt! Wieso ist so ein Mist ein Weihnachtsgeschenk?“

„Darüber solltest du dich mal mit Mutti unterhalten. Papa hat das auch jahrelang gemacht, aber ich glaube, letztes Jahr hast sie es ihm abgewöhnt.“

„Erzähl!“

„Also, unter dem Christbaum lagen lauter so geniale Geschenke. Für mich hatte er zwei Langspielplatten, richtige Vinyldinger, ich hab doch gar keinen Plattenspieler, und das weiß er, allerdings war es seichteste Tanzmusik, also ist es völlig wurscht, wenn ich es nie anhören kann, und einen Werkzeugkasten fürs Auto, ich kann doch nicht einmal den Ölstand selbst kontrollieren und hab eine prima Werkstatt an der Hand “

„Anna, kommst du heute noch zur Sache?“

„Ja doch! Für Mutti gab es einen totalen Luxusstaubsauger, mit allen Schikanen, inklusive zweihundert Staubsaugerbeutel und Mikrofilter und allen Schrott, den man jetzt so hat. Er hat ihr alles mit leuchtenden Augen erklärt, daraufhin hat sie die Kiste genommen und auf seinen Platz geknallt und ihm dafür den Whiskey und die Krimis und den Lambswool-Pullover weggenommen. Papa schaute blöd, und sie hat ganz cool erklärt: »Ich finde, wenn du dich so darüber freust, soll es dein Geschenk sein. Mir ist der Staubsauger egal, ich will Geschenke für mich, nicht für den Putzjob. Der Pulli passt mir auch, und die Krimis kenne ich noch nicht.« Dann hat sie sich mit ihrem Kram in ihr Zimmer verzogen, gesüffelt, gelesen und sich um nichts mehr gekümmert. Papa musste die Nussschalen und Plätzchenkrümel selbst mit seinem Weihnachtsgeschenk aufsaugen, Mutti hat bis Neujahr gestreikt und ich hab ihm das Versprechen abgenommen, mich nächstes Mal vorher um Rat zu fragen. Sie kann ihm ja dafür mal schonend beibringen, was eine CD ist und dass ich nur Miles Davis, Mendelssohn und Irish Folk mag. Ganz kapiert hat er das Ganze noch nicht, aber jetzt hat er eine Heidenangst vor uns. Ich hab versucht, ihm zu erklären, dass er sich wohl auch nicht über eine neue Schneeschaufel freuen würde oder ein Knacki über neue Fußketten, aber leicht verwirrt ist er immer noch.“

„Das mit der Fußkette ist gut, das probiere ich bei Paul mal aus. Mensch, Anna, er hat mich gestern und heute so tierisch genervt!“

„Du brauchst einen neuen, eindeutig! Aber wie entsorgen wir Paul?“

„Sei nicht so rüde! Mir wird es schon noch gelingen, ihn umzuerziehen.“

„Optimistin! Legionen von Frauen zu allen Zeiten haben das geglaubt, und keiner einzigen ist es gelungen. Er will sich doch auch gar nicht ändern, er findet sich doch perfekt so, wie er ist!“

„Wenn ich eine Zeitlang stichele, dann vielleicht nicht“, wandte ich ein, ohne wirklich von diesem Plan überzeugt zu sein. „Trotzdem solltest du dich mal anderweitig umsehen. Sicherheit ist eben auch nicht alles.“

„Wem sagst du das“, seufzte ich, „ich staune ja selbst, dass ich mich binnen einer Woche so ändern konnte. Ich dachte immer, einem wirklich zuverlässigen Mann könnte ich alles verzeihen. Kann es sein, dass du mein Herz vergiftest hat?“

„Großer Gott, Xenia, was für ein Klischee! Hast du wieder einen Schulterbeißer gelesen?“

„Einen was?“ Ich war sofort abgelenkt.

„Na, einen von diesen Kitschromanen, Glühende Leidenschaft und so, du weißt doch, wo der Held auf dem Umschlag so aussieht, als wollte er die halbnackte Heldin in die Schulter beißen.“

Ich kicherte. „Schulterbeißer heißen die? Genial! Nein, hab ich nicht gelesen. Aber du hast mich gegen Paul aufgehetzt, gib es zu!“

Anna lachte leise in den Hörer. „Dir die Augen geöffnet, meinst du wohl! Mir scheint, du wirst erwachsen.“

„Was soll denn das heißen?“, fragte ich leicht beleidigt. So kindlich war ich mit sechsundzwanzig ja wohl nicht mehr – seit mindestens acht Jahren war ich erwachsen. Das sagte ich Anna auch, aber sie wirkte immer noch eher amüsiert.

„Nein, erwachsen bist du erst, wenn du nicht mehr die Defizite aus deiner Kindheit ausgleichen willst. Bloß weil deine Eltern so flippig waren, brauchst du nicht unbedingt den totalen Biedermann, und ich glaube, das wird dir jetzt klar. Keine Sorge, ich habe nie behauptet, selbst erwachsen zu sein. Du kennst doch meine harmlosen Eltern, nicht? Vielleicht suche ich deshalb immer so schräge Kerle, aber dieses Bedürfnis habe ich noch nicht überwunden.“

„Na, wenn sie nicht schräger drauf sind als dein Gerd, Vegetarier und künftiger Einödbauer, dann halte ich dich nicht für wahnsinnig gefährdet“, witzelte ich. „Und du glaubst, ich lege gerade mein Sicherheitsbedürfnis ab?“

„Ja, das glaube ich. Du bist bald reif für einen abenteuerlicheren Typ.“

„Besten Dank! Bitte such mir keinen aus der Sammlung

deiner Abgelegten aus, über die Herren weiß ich schon zu viel.“ Ich konnte Anna förmlich grinsen hören. „Nein, die eignen sich auch nicht für dich. Wollen wir heute Abend mal um die Häuser ziehen und nach Schnäppchen suchen?“

„Och nö... heute nicht. Aber ich verspreche dir, wenn ich Bedarf habe, wende ich mich vertrauensvoll an dich. Wo du mich doch immer so schön psychoanalysierst! Heute möchte ich den Kram auf meinem Schreibtisch abarbeiten. Einmal alles dem Kurier mitgeben und dann nichts mehr zu tun haben!“

„Das ist der Nachteil, wenn man zu Hause arbeitet. Kann mir nicht passieren!“

Anna arbeitete seit ihrer Magisterprüfung in einem Verlag, der hauptsächlich Veranstaltungsprospekte und Broschüren für verschiedene Firmen herausbrachte, auch nicht gerade das, was sich eine belletristisch interessierte Germanistin gewünscht hatte. Aber Germanisten und Kommunikationswissenschaftler mit einigermaßen anständigem Magister gab es stapelweise, auf jeden Job meldeten sich hunderte Bewerber. Der Job bei der Pressestelle von MicroElectronics war auch nicht gerade mein Traum, aber ich war froh, dass ich ihn ergattert hatte. Wenigstens Berufserfahrung konnte man so doch sammeln! Es sei denn, ME ging pleite, bevor ich am ersten Juli anfangen konnte – ein typisches Start-up, immer am Rande des Abgrunds. Nun, für den Notfall hatte ich ja immer noch meinen Schreibservice, von dem ich knapp leben konnte. Die Wohnung war abbezahlt, und ein kleines Wertpapierdepot hatte ich auch noch. Paul wusste über meine Finanzen nicht genau Bescheid, aber das war mir auch lieber so, seine Strategien waren mir sicher zu konservativ, und so hätten wir nur noch einen weiteren Streitpunkt, denn mit meiner Nachgiebigkeit war es nun vorbei. Linoleum! dachte ich verächtlich, als ich den Rechner hochfuhr.

Den ganzen Samstag tippte ich fieberhaft und besserte bei mehreren Seminararbeiten unsaubere Zitierweisen aus, rief ab und zu die Verfasser an, um schräge Aussagen zu überprüfen, und hatte am Abend schließlich drei Arbeiten ganz fertig, die nun eingetütet im Flur lagen und auf den Kurierdienst am Montag Morgen warteten. Für einen kleinen Online-Buchhändler fertigte ich nach den Daten auf der CD, die er mir geschickt hatte, rund hundert Mahnungen an und kuvertierte sie. Dass sich das lohnte? Das waren auch wieder hundert Euro, ohne Porto. Wenn das öfter anfiel, war es doch einfacher, eine Teilzeitkraft einzustellen, oder? Ich wusste allerdings nicht genau, welche Nebenkosten bei einer 400EuroKraft dazukamen, aber mir konnte es ja nur recht sein, wenn ich den Auftrag bekam. Insgesamt konnte ich am Samstagabend auf 450 Euro zurückblicken, wenn die Kunden die Rechnungen pünktlich zahlten. Das waren dann netto... egal, das Finanzamt zog doch immer mehr ab, als ich berechnet hatte. Leben konnte ich davon jedenfalls, aber der Trubel in einem echten Büro war sicher doch spannender.

Spät abends klingelte das Telefon. Ob ich auch ein handschriftliches Manuskript abtippen könnte? Etwa sechshundert Seiten? „Eine Dissertation?“, fragte ich geschäftsmäßig zurück.

„Nein, äh – einen Roman.“ Anscheinend ein Erstlingswerk, so verlegen klang die Stimme am anderen Ende.

„Kein Problem. Ohne Fußnoten geht das ohnehin schneller. Das kommt dann auf zwei Euro pro getippte Seite. Wollen Sie das Manuskript selbst vorbeibringen oder mit Citykurier schicken?“

„Ich bringe es Ihnen morgen früh vorbei, wenn es sie nicht stört, so am Sonntag...“

„Nein, ich habe morgen gut Zeit, damit anzufangen.“

Gut, das konnten rund 200 Euro sein, je nachdem, wie arg er gekritzelt hatte. So ein schüchternes Stimmchen – der traute seinem Herzenserguss wohl keine allzu große Qualität zu? Mir konnte es egal sein, er bekam seinen Ausdruck und zwei CDs, dazu die Rechnung. Die Suche nach einem Verlag war dann sein Problem!

Als ich schon fast im Bett lag – herrlich, alleine, ohne Paul, der sich im Dunklen hastig auf mir abarbeitete – klingelte das Telefon schon wieder. Gundula, die Krimis aus dem Amerikanischen übersetzte. Sie sei spät dran, das Manuskript müsse am Freitag beim Verlag sein, und sie habe zur Zeit solche Rückenschmerzen, dass sie nur im Liegen mit der Hand schreiben könne – rund dreihundert Seiten, könnte ich das noch schaffen?

„Klar doch. Bring es mir morgen früh vorbei, ich fange gleich an.“

Sechs Seiten pro Stunde schaffte ich locker, wenn ich mich beeilte, sogar noch mehr. Das würde eine harte Woche! Gundula hatte auch jedes Mal eine andere Begründung dafür, dass sie ihre Übersetzungen nicht selbst tippte! Warum sagte sie nicht einfach die Wahrheit? Ich komme mit meinem Computer nicht zurecht? Rückenschmerzen waren jedenfalls neu. Zufrieden vergrub ich den Kopf im Kissen, das noch leicht nach Pauls Seife duftete, und beschloss, in der kommenden Woche das Geld nur so zu scheffeln und außerdem Kontakt zu Heide aufzunehmen. Wenn sie schon dermaßen oberschlau war, sollte sie mich ruhig beraten!

Tatsächlich tauchte Gundula am Sonntagmorgen um halb sieben auf; ich nahm gähnend, mit verstrubbeltem Haar und schlampig zugebundenem Morgenrock ihre Kladde entgegen und warf einen flüchtigen Blick hinein. Ziemlich lesbar. Ich versprach ihr, sie könne es am Donnerstagabend wieder abholen, obwohl mir dabei selbst etwas mulmig wurde. Andererseits würde intensivste Arbeit mich von dem fruchtlosen Nachdenken über Paul abhalten...

Ich hatte schon eine Datei eingerichtet und die ersten dreieinhalb Seiten getippt, geduscht und mich angezogen (Jogginghose und ausgeleiertes T-Shirt, wozu war Sonntag), einen etwas ältlichen Müsliriegel verdrückt und die Wohnung flüchtig aufgeräumt, als es um acht wieder klingelte.

Durch den Spion sah ich mir völlig unbekannten Mann, etwas über mittelgroß, dünn, schwere Hornbrille, starker Adamsapfel, das Hemd bis zum Kragen geschlossen, aber ohne Krawatte, etwas, was ich als Gipfel des schlechten Geschmacks empfand. Ich öffnete mit vorgelegter Kette, der Typ sah aus, als wollte er mir den Wachturm andrehen oder Blindenware verkaufen. Hausierer und die Zeugen Jehovas kamen hier gerne am Sonntagmorgen und wunderten sich dann über die fehlende Begeisterung. „Guten Tag – äh – ich bringe das Manuskript. Soll ich gleich etwas bezahlen?“

Ich bat ihn erleichtert herein. Er überreichte mir einen zerfledderten Schnellhefter, zahlte hundert Euro an, füllte ein Auftragsformular aus (schließlich kannte ich ihn ja noch gar nicht), stotterte noch ein bisschen herum und schlich dann wieder davon. Na, das konnte ja ein langweiliger Text sein! Aus dem Tagebuch eines Schneckensammlers oder so... Er sah nicht aus, als könnte er sich irgendwelche aufregenden Geschichten ausdenken.

Ich packte den Schnellhefter auf den Schreibtisch und setzte mich wieder an Gundulas Übersetzung. Bis zum Abend hatte ich immerhin über hundert Seiten geschafft und schon einmal einen neugierigen Blick in den Schnellhefter geworfen. Offenbar eine recht tempoarme Liebesgeschichte! Als am Montag der Kurier alle fertigen Aufträge abgeholt und mehrere neue gebracht hatte, war ich bei Gundulas Manuskript schon fast in der Mitte angekommen und sehr zufrieden mit mir. Ich sah die Neueingänge schnell durch, erledigte zwei kleinere Arbeiten sofort und legte sie wieder in den Ausgang (der Kurier kam nachmittags noch einmal), kochte mir ein Süppchen aus der Tüte und tippte verbissen weiter.

Schön, dass der Laden so gut lief, aber etwas langweilig war mir schon, immer nur fieberhaft tippen, immer alleine dasitzen... Mein Leben lang wollte ich das auch nicht machen! Damit war ich wieder mal bei Paul angekommen und beschloss, mir eine Stunde Mittagspause auf dem Balkon zu gönnen, die Sonne schien gerade so angenehm. Paul... Mein Leben lang mit der Bohnermaschine herumfahren – war das mein Traum? Auch nicht! Ich musste ihn unbedingt umerziehen, das klappte bestimmt, egal, was Anna sagte. Gut, vorgestern hatte ich noch keinen Erfolg gehabt, aber ich musste mir nur eine bessere Methode ausdenken... Nicht jetzt, es war zu warm zum Denken. Ich setzte den Walkman auf und zündete mir eine Zigarette an. Herrlich war es hier draußen! Ich könnte mich richtig bräunen, auch wenn Paul mir daraufhin Heides Warnungen vor  Hautkrebs ausrichten ließe. Gegenüber hörte man heftiges Geräume. Ich schob die Sonnenbrille ein bisschen beiseite und linste hinüber. Ach, Knackarsch baute seinen Liegestuhl auf. Niedlich! In Badeshorts kam sein Rücken besonders gut zur Geltung. Ich betrachtete ihn eine Zeitlang unauffällig und widmete mich dann wieder meinem Roman. Schließlich war die Stunde vorbei, die ich mir gesetzt hatte, und nicht ohne Bedauern kehrte ich mit sanft geröteten Armen wieder an meine Tastatur zurück. Ohne den engen Abgabetermin hätte ich vielleicht geschwächelt, aber Gundula würde mich erwürgen, wenn ich am Donnerstagabend nicht fertig war. Der Typ von gegenüber sonnte sich den ganzen Nachmittag, bis sein Ostbalkon endgültig im Schatten lag. Auf meinen knallte natürlich immer noch die Sonne, aber ich hämmerte stur weiter auf die Tasten ein. Bei Seite 204 machte ich Schluss und legte eine neue Datei für den Stotterer an.

Der Roman begann wirklich sterbenslangweilig, und ich war in Versuchung, am Rand eine Spalte mit Hinweisen anzubringen, wo er kürzen, raffen und sich kräftiger ausdrücken sollte. Andererseits ging mich das nichts an, seine Lektorin war ich nicht, und so tippte ich die eher öden Szenen kommentarlos ab. Abends schuftete ich mich noch eine Stunde im Fitnesscenter ab – wenn man den ganzen Tag nur am Schreibtisch gesessen hatte, tat das richtig gut. Danach eine heiße Dusche und ab ins Bett!

Der Dienstag war ebenfalls strahlend schön. Bis die Sonne am frühen Nachmittag auf meinen Balkon schien, hatte ich Gundulas Übersetzung tatsächlich fertig – neuer Rekord, so viel hatte ich noch nie in so kurzer Zeit geschafft. Andererseits passte bei zwölf Punkt und eineinhalbzeiligem Abstand nicht besonders viel auf eine Seite, und die dreihundert Seiten, von denen sie gesprochen hatte, kamen nicht annähernd zusammen, genau genommen waren es nur 278. Erleichtert druckte ich die letzten zwanzig Seiten aus, legte den ganzen Stapel in eine frische Mappe, zog den Text zweimal auf CD, packte sie dazu, legte die Rechnung bei und schob alles beiseite. Erst den täglichen Kleinkram, wieder Mahnschreiben, zwei Prospekttexte, für die ein Layout zu entwerfen war, eine kurze, aber kniffelige Seminararbeit, die fast nur aus Fußnoten bestand...

Ich müsste mal in die Stadt, beschloss ich, ich hatte fast keine Hüllen und keine CDs mehr. Die CDs kosteten höchstens zwanzig Cent pro Stück, aber ich stellte sie, hübsch beschriftet, den Kunden mit einem Euro in Rechnung: Bis jetzt hatte keiner protestiert. Erst noch eine Stunde sonnen und die nächsten zehn Seiten des faden Romans tippen, nahm ich mir vor, dann könnte ich mich aufmachen. Und auf dem Rückweg vielleicht wirklich mal die Kiste durch die Waschanlage fahren, um Paul eine Freude zu machen...

Die Hitze auf dem Balkon war schon fast zuviel, und das Anfang Mai! Ob der ganze Sommer derartig heiß werden würde? Ich ließ meine nackten Arme und Beine braten, aß einen Apfel und schmökerte weiter in meinem Krimi. Heute war gegenüber leider nichts los, anscheinend musste der junge Mann doch ab und an auch arbeiten. Apropos... Ich kehrte ungern an meinen Rechner zurück.

Langsam gewann der Roman an Tempo, der etwas skurrile Held hatte nun seine Angebetete angesprochen und sie zu sich eingeladen, und sie schien sogar recht willig zu sein. Das allerdings missfiel dem Helden offenbar. Kopfschüttelnd tippte ich weiter. Immerhin, fünf handschriftliche Seiten ergaben bei dieser Riesenklaue eine Druckseite, so waren das nur einhundertzwanzig Druckseiten. Schade, nur zweihundertvierzig Euro, zweihundertsechzig mit allen Nebenkosten. Maximal!

Ich trabte nun doch lieber in die Stadt. Draußen war es herrlich, nicht annähernd so heiß wie auf dem Balkon. Im Kaufhaus holte ich mir zweihundert CDs und zweihundert Mappen, dazu Gummibänder, Toner auf Vorrat und fünftausend Blatt Papier (das wurde glücklicherweise geliefert, ich hätte es kaum tragen können). Eigenartig, überlegte ich mir, als ich den Supermarkt schräg gegenüber vom Bonifatiushof ansteuerte, man denkt immer, Papier sei etwas Federleichtes, dabei gibt es nichts Schwereres. Nicht umsonst durfte man Bücherkisten nur halb voll packen, und fünftausend Blatt Druckerpapier wogen so viel wie – wie – auf jeden Fall eine ganze Menge.

Ich holte mir neue Äpfel, Müsliriegel, edle Pralinés, einige Zeitschriften, ein neues Duschbad und Spülmittel, außerdem einen Vorrat an Päckchensuppen. Über das gutbürgerliche Essen am Freitag für Paul wollte ich später nachdenken.

Zu Hause rief ich Gundula an, die sofort vorbeikam und begeistert den Papierstapel an ihr Herz drückte. In ihrer Freude zahlte sie auch sofort, was mich wiederum in Hochstimmung versetzte.

Ich verbrachte die ganze Woche zwischen Schreibtisch, Fitnessstudio und Balkon und fühlte mich am Freitag ungewöhnlich energiegeladen. Außerdem gefiel ich mir recht gut, ich hatte schon eine leichte Bräune aufzuweisen, strotzte vor Kraft, hatte merkwürdigerweise fast zwei Kilo abgenommen und stellte bei der Abrechnung fest, dass ich in dieser Woche über tausend Euro verdient hatte. Damit war mein Girokonto so weit im Plus, dass ich mal wieder ein bisschen an der Börse aktiv werden könnte, auch wenn es in diesen unsicheren Zeiten schwierig war, zu erkennen, was sich lohnte. Feige zog ich mich schließlich auf einen Renten und einen globalen Aktienfonds zurück. Damit konnte mir nicht allzu viel passieren, hoffte ich.

Bis Freitagnachmittag hatte ich auch die Wohnung wieder in Ordnung gebracht, bis auf den eigenartigen Roman alles fertig gestellt und via Kurier auf den Weg gebracht, die Zutaten für einen wirklich guten Salat mit gebratener Putenbrust besorgt, den Wein temperiert und mir überlegt, wie ich heute Paul etwas geschickter in meinem Sinne beeinflussen könnte. Ganz sicher war ich freilich nicht, ob meine Pläne funktionieren würden. Na, mal sehen.

Jedenfalls hatte ich noch etwas Zeit, also konnte ich gleich einige Seiten weiter tippen. Langsam wurde die Beziehung zwischen dem Helden und seiner Angebeteten etwas eigenartig. Er stand offenbar darauf, wenn sie widerborstig war, sich ihm verweigerte oder ihm sehr energisch widersprach. War er ein bisschen masochistisch veranlagt? Ich tippte und blätterte um. Nein, im Gegenteil, er suchte einen Vorwand für seine eigene Gewalttätigkeit. Ich schrieb eine Szene ab, in der er seine Freundin ziemlich kräftig übers Knie legte und sie dann mehr oder weniger gegen ihren Willen nahm (das wurde sehr detailfreudig beschrieben). Na, hoffentlich ließ sie ihn daraufhin stehen! Wie kam dieser verhuschte Kerl eigentlich auf diese Ideen? Waren das seine sexuellen Phantasien? Und wie sollte ich mein maliziöses Grinsen unterdrücken, wenn er sein Machwerk abholte? Bevor ich weiter verfolgen konnte, ob die Freundin diesem kranken Kerl den Laufpass gab oder sich womöglich auf diese Spiele einließ, musste ich abbrechen, um den Salat anzumachen und frisches Baguette aufzuschneiden. Ich ließ das Manuskript auf dem Schreibtisch liegen und richtete auf dem Tisch alles her. Paul war wie immer auf die Minute pünktlich. Dafür hatte ich ihn immer geliebt, aber mittlerweile ging mir sogar das auf die Nerven!

„Hallo, Mäusle!“ Ich bekam ein keusches Küsschen auf die Wange, Paul trat ein, drückte mir den neuen Wein in die Hand und betrat das Wohnzimmer. Als ich die Salatschüssel hereinbrachte, hatte Paul die Maus bewegt und den zuletzt geschriebenen Text studiert.

„Was ist denn das für eine Sauerei?“, fragte er empört.

„Ganz schön abstrus, was? Das ist ein Roman, aber ich glaube nicht, dass der arme Kerl dafür je einen Verleger findet. Außerdem ist die Story nicht gut aufgebaut, der Anfang ist viel zu lahm. Komm essen!"

„Wie kann man einer Frau so etwas abzuschreiben geben!“ Paul setzte sich, immer noch mit zornrotem Gesicht.

„Was hat das damit zu tun? Mann oder Frau, jeder weiß doch, was es im SM-Bereich alles gibt. Hoffentlich grinse ich nicht, wenn der Kerl das Manuskript abholt. Gib mir deinen Teller!“

Paul hielt seinen Teller hoch. „Je eher du mit dieser Arbeit aufhören kannst, desto besser! Wenn ich gewusst hätte, dass du solchen Schmutz tippen musst...“

„Was dann?“, erkundigte ich mich und tat mir selbst auf, „Hättest du es mir verboten?“

„Sicher. Niemand möchte, dass seine Frau sich mit solchen Dingen befassen muss.“

Ich legte meine Gabel hin und verwarf meinen diplomatischen Plan.

„Lieber Paul, du hast mir nichts zu verbieten, ist dir das klar?“

„Wie redest du denn? Ich meine es doch nur gut mit dir. Schließlich mache ich mir doch Sorgen um dich.“

„Nicht nötig, ich kann gut auf mich selbst aufpassen. Was schadet es, wenn ich einen Softporno abtippe? Sollte ich mal an einen kriminellen Text geraten, informiere ich schon die Polizei, keine Angst.“

„Mir gefällt das alles nicht. Gib es doch auf, wegen der paar Euro...“

„Wegen der paar Euro? In dieser Woche habe ich brutto über tausend Euro verdient! Warum sollte ich das aufgeben?“

„Du hast was?“ Paul wurde ganz blass. Was hatte er plötzlich? „Dann kommst du im Monat ja auf – warte mal – auf rund viertausend Euro?“

„Wenn der Laden weiter so brummt... Aber brutto, vergiss das nicht!“

Er sah immer noch verstört vor sich hin. Ich verstand ihn nicht. „Freu dich doch für mich. Ich ärgere mich doch auch nicht, wenn du mal eine Gehaltserhöhung kriegst.“ Paul sah auf. „Den Hohn kannst du dir sparen, ja?“

„Wieso Hohn? Was ist denn los mit dir?“

„Du verdienst mehr als ich!“

„Na und? Dafür ist dein Gehalt sicher. Bei mir kann es doch auch passieren, dass plötzlich gar keine Aufträge mehr reinkommen, wenn die Leute sparen wollen und ihren Kram lieber selbst tippen. So preiswert bin ich schließlich auch nicht.“

„Hör mit diesem billigen Trost auf. Was hast du mir noch verheimlicht?“

Ich ließ die Gabel wieder fallen. „Verheimlicht? Ich habe diese Woche zum ersten Mal so viel verdient und es dir sofort erzählt! Spinnst du jetzt?“

„Diese Wohnung gehört dir, ja?“

„Also, das weißt du aber doch!“

„Wie viel musst du noch abzahlen?“ Er verhörte mich geradezu! „Gar nichts. Ich hab sie von der Lebensversicherung meiner Eltern bezahlt.“

„Wie viel Geld hast du auf der Bank?“ „Nicht so arg. Etwa achtzehntausend Euro, denke ich, ich müsste ins Depot schauen. Warum?“ Er ging auf meine Gegenfragen gar nicht ein, sondern aß und fragte.

„Depot? Wie hast du das Geld angelegt?“

„Aktien, Fonds und Anleihen, einen Teil in Festgeld oder Cashfonds. Warum?“

„Du bist reicher als ich.“

„Quatsch! Du hast doch das Häuschen, das muss mehr wert sein als diese Wohnung und das mickrige Depot.“

„Da liegt eine Hypothek drauf. Du bist reicher als ich. Würdest du mich dein Geld verwalten lassen?“

„Nein.“ Auch wenn er jetzt sauer wurde, aber das ging zu weit. „Ich kann das sehr gut selbst.“

„Das glaube ich nicht. Ich lasse mich regelmäßig beraten, in meiner Sparkassenfiliale, also bin ich immer aktuell informiert. Wer hat dir deine Anlagen empfohlen?“

„Niemand. Ich kann so was selbst beurteilen. Auch wenn es dich erstaunt, aber ich verstehe eine ganze Menge von der Börse. Meine Fonds haben sich in der Krise alle prima gehalten. Warum soll ich das nicht selbst machen, wenn ich es gut kann?“

„Weil ich dich beschützen möchte. Das ist doch meine Aufgabe!“

„Aber Paul, wovor denn schützen? Und wenn ich wirklich mal fix handeln muss, geht das via Internet ohnehin viel schneller. Du trabst doch immer noch brav zur Bank, um zu traden, oder?“

„Dieses Internet ist mir suspekt“, knurrte er, ließ sich aber nicht lange ablenken.

Das Dessert, Nusseis mit Aprikosensauce, schmeckte ihm zwar, aber den Schock hatte er noch nicht überwunden.

„Was ist die Wohnung wert?“

Ich zuckte die Achseln. „Die momentanen Immobilienpreise habe ich nicht so ganz im Kopf. Naja, ziemlich neu, zwei Zimmer, gute Lage, solide Bausubstanz, Balkon, Infrastruktur – ich schätze zwischen zweihundert und zweihundertfünfzig. Warum?“

„Das Geld sollten wir in Ausbildungsversicherungen für die Kinder investieren.“ Wie bitte?

„Ich will die Wohnung nicht verkaufen. Die kann man doch prima vermieten, und wenn die Kinder studieren, können sie hier wohnen.“

„Unsinn. Wir verkaufen sie, so bald wie möglich.“

Ich warf meinen Löffel klirrend in die Eisschüssel. „Paul, es reicht! Wieso wir? Ist dir klar, dass das meine Wohnung ist? Ich entscheide, ob sie verkauft wird! Ich laufe doch auch nicht rum und sage, wir verkaufen dein Häuschen!“

„Das ist ja wohl etwas anderes.“ Allmählich wurde er auch sauer. Ich erkannte, dass er heute versuchte, meine Unterwürfigkeit zu testen, und bis jetzt immer schmählich gescheitert war. „Das ist genau das Gleiche! Jeder kümmert sich um seinen Besitz, oder?“

„Du redest wie so eine grässliche Emanze. Als nächstes willst du noch Gütertrennung!“ „Natürlich! Was hätte ich von Gütergemeinschaft? Du verkaufst all meinen Besitz und ich darf nicht einmal den Boden in deinem Haus aussuchen, das ist ja auch nicht unser Haus!“

„Hochinteressant!“ Er schleuderte seine Serviette von sich. „Sei mal ganz ehrlich: Willst du mich überhaupt noch heiraten?“ Ich zögerte. Ehrlichkeit oder Takt? „Danke, alles klar!“ Paul stand so heftig auf, dass der Stuhl umkippte, holte seinen Wein aus der Küche, sah kurz auf die Uhr und verschwand grußlos. Ich kicherte hilflos, als die Tür hinter ihm ins Schloss gefallen war. Wollte er gucken, ob er zum Krimi noch zurechtkam? Und dass er den Wein wieder mitnahm – das war wohl als Strafe für mich gedacht?

War es jetzt aus? Ich glaubte es nicht so recht, aber im Moment war es mir auch egal, weil ich so wütend auf ihn war. Ich überlegte, ob ich Anna anrufen sollte, um ihr alles brühwarm zu tratschen, aber als ich flüchtig aus dem Fenster sah, bemerkte ich, dass gegenüber wieder Licht brannte. Schnell löschte ich meine eigene Beleuchtung und stellte mich ans Fenster. Zuerst konnte ich nur den ungehinderten Blick in die Wohnung genießen, aber dann kam der gut aussehende Mieter ins Bild, heute in weißem Hemd und schwarzen Hosen, richtig schick, ein bisschen piratenmäßig. Im Licht der Deckenlampe schimmerten seine braunen Haare nahezu golden. Fasziniert betrachtete ich ihn. Wirklich, ein attraktiver Mann... Ob er eine Freundin hatte?

Er hatte.

Plötzlich streckte er die Hand aus und eine andere Hand legte sich hinein. Er zog sie zu sich, der Hand folgte eine Frau. Sehr blond, sehr braungebrannt, sehr schlank, in einem kurzen roten Kleid mit Carmen-Ausschnitt. Ich betrachtete sie missmutig, während sie von ihrem Gastgeber ein Glas Sekt entgegennahm. Die war schlanker als ich, eindeutig. Gut durchtrainiert, die Waden wirkten fest und wohlgeformt – und knackbraun. Sonnenstudio, dachte ich abfällig und staunte über mich selbst. War ich etwa neidisch? Ich kannte den Kerl doch gar nicht!

Sie stießen miteinander an, dann nahm er ihr das Glas aus der Hand und stellte es ab. Besser als Kino! Ich spürte den leisen Krampf im Bauch, der sich stets unmittelbar vor einer Liebesszene einstellte, den kleinen Gleich-küssen-sie-sich-Stich. Tatsächlich, sie küssten sich, und zwar nicht kameragerecht, sondern richtig leidenschaftlich. Das Gefühl in meinem Bauch verstärkte sich. Gott, wie peinlich – wurde ich jetzt etwa beim Zugucken erregt? Wie ein mieser Spanner... Aber den Blick abwenden konnte ich auch nicht.

2

Ich schenkte mir rasch ein Glas Wein ein, um dem Sekt drüben etwas entgegenzusetzen, und ließ den Blick dann nicht mehr vom Fenster. Die beiden küssten sich immer noch, er arbeitete sich langsam ihren Hals entlang und begann an dem Carmenausschnitt zu zerren.

Als der Ausschnitt über ihre makellos braunen Schultern glitt und er begann, ihre Schultern zu küssen, spürte ich meine eigene Erregung. Ich wusste, ich sollte sofort damit aufhören, die Vorhänge zuziehen, das Licht einschalten, vielleicht etwas arbeiten – aber ich war völlig unfähig, mich zu rühren, und starrte gebannt hinüber. Sie streiften sich gegenseitig die Oberteile ab – ach, dieser wunderschöne, kräftige Rücken – und pressten sich eng aneinander.

Als sie sich kurz voneinander lösten, konnte ich einen Blick auf ihren Busen werfen, und voll weiblicher Solidarität stellte ich tief befriedigt fest, dass er ziemlich hing. Meiner war hübscher, eindeutig, rund und fest. Während die beiden auf ein Sofa sanken und damit leider zum Teil aus meinem Blickfeld verschwanden, stellte ich zu meiner Beschämung fest, dass mein Atem schwer ging. Es fehlte nur noch, dass ich zum Vibrator griff. Wahrscheinlich bewahrte mich nur die Tatsache davor, dass ich gar keinen hatte.

Wenn gegenüber weiterhin so Spannendes zu sehen war, überlegte ich, schon wieder weniger verlegen, sollte ich mir vielleicht einmal einen anschaffen? Mit Paul war in dieser Hinsicht ja kaum zu rechnen! Ich konnte auch schlecht jetzt daherkommen und ihm sagen, dass er seit über einem Jahr alles falsch gemacht hatte – Übrigens, ich habe immer nur so getan als ob? So gemein war ich nun auch wieder nicht, und es gab auch ohne das noch genügend Streitpunkte. Ich warf einen letzten bedauernden Blick auf den Prachtrücken und den gelegentlich – ziemlich rhythmisch – auftauchenden festen kleinen Hintern und war überzeugt, dass die Sonnenbanktussi gegenüber es nicht nötig haben würde, ihren Höhepunkt vorzutäuschen und hinterher zur Selbsthilfe zu greifen. So einen Mann müsste man mal kennen lernen! Leider war der Typ von gegenüber ja schon vergeben...

Frustriert ging ich zu Bett. Nicht einmal Pauls schwache Vorstellung hatte ich heute gehabt, aber ich wollte ihn im Moment wirklich nicht mehr sehen. Was sollte jetzt werden? Ich dachte an Scarlett O´Hara und beschloss, morgen darüber nachzudenken.

Am Samstag sah ich nur eine Lösung: Anna anrufen. Ich jammerte ihr alles vor, was Paul an Unfassbarem gesagt hatte, und registrierte erst, als ich ihr unwilliges Grunzen hörte, dass es gerade mal Viertel vor sieben war. „Hab ich dich geweckt?“

„Was ist das für eine Frage? Guck doch mal auf die Uhr! Pass auf, wir treffen uns um zwölf im Salads und essen ordentlich zu Mittag, ja? Und dann erzählst du mir alles genau, jetzt kann ich der Sache noch nicht so ganz folgen...“ Der Hörer schien ihr aus der Hand zu fallen.

Na gut. Ich reagierte meinen Ärger also zuerst an dem zunehmend schrägeren Roman ab, aber nach einer ziemlich grausigen Szene mit Peitsche und heißem Kerzenwachs hatte ich davon auch wieder genug. Flüchtete der Stotterer sich in solche Phantasien, weil er im realen Leben keinen Erfolg hatte? Oder war das eine unzulässig biographische Interpretation? Dunkel erinnerte ich mich an ein Seminar über Autorenrollen (Nebenfach Germanistik), in dem wir vor solchen Deutungen gewarnt worden waren. Trotzdem, zunächst reichte es mir von diesem eigenartigen Text. Lieber schuftete ich mich eine halbe Stunde auf dem Stepper ab, man konnte nie genug Muskeln haben! Dabei fiel mir freilich wieder die Tatsache ein, dass die Sonnenstudiomaus gestern einen Hängebusen hatte – im Gegensatz zu mir. Das hob meine Laune, und ich trabte gleich noch zehn Minuten länger, bevor ich schweißgebadet wieder abstieg, mich in meine Wohnung verzog und erst einmal ausgiebig duschte.

Ich sauste durch die Wohnung und überlegte, was ich anziehen sollte; dabei fiel mir ein, dass ich meinem Nachbarn im Moment auch einen hübschen Anblick bieten könnte – wenn nicht die Sonne so gegen die Fenster schiene, dass er gar nichts sehen konnte. Sollte ich heute Abend leicht geschürzt Jazzgymnastik machen, um mich für die Aufmunterung gestern zu revanchieren? Albern, das kam ja gar nicht in Frage! Obwohl, irgendwie hatte ich direkt Lust, mich ihm zu zeigen... Und da konnte ich Anna nicht mal um Rat fragen, das war einfach zu peinlich!

Ich verdrängte diesen Gedanken, schlüpfte schnell in Jeans und TShirt, schnappte mir die Tasche mit Geld und Schlüsseln und machte mich auf zum Salads & More. Dann musste ich eben einen Umweg laufen, um nicht zu früh anzukommen, aber jetzt musste ich raus aus der Wohnung! Was könnte ich heute essen? Den Thunfischsalat? Den indischen Krabbencocktail? Den italienischen Gemüsesalat mit Parmesanbaguette? Mit diesen Überlegungen versuchte ich mich unterwegs abzulenken, aber leider kam ich am Wäschetraum vorbei. Im Fenster hing ein entzückendes Ensemble aus blassgrauer Seide mit schmalen schwarzen Spitzenkanten. Neunundsechzig Euro für BH und zwei Slips... Paul würde toben! Ich betrat den Laden und kam nach wenigen Minuten mit einem niedlichen Tütchen in der Tasche wieder heraus. Sollte ich das heute Abend...? Nein, nicht schon wieder diese unfeinen Gedanken! Andererseits fand ich mich durchaus sehenswert, wenn man nicht gerade auf den KateMossTyp stand. Ob der Typ überhaupt guckte? Oder war ich die einzige, die sabbernd durch fremde Fenster starrte? Wirklich beschämend!

Mit leicht gerötetem Gesicht betrat ich das Salads, und Anna war tatsächlich schon da. „Ich war so neugierig, was mit Paul schon wieder los ist, da bin ich etwas früher aufgebrochen“, erklärte sie mir, leicht verlegen, und winkte dem Kellner. Sobald wir vor unseren überquellenden Tellern saßen (und wieder war mir die Thunfischsauce in den Obstsalat gelaufen, man sollte eben nicht so gierig sein), begann Anna zu fragen.

„Was war denn jetzt so furchtbar? Ich meine, er ist doch immer der gleiche alte Langweiler, oder?“

„Nein! Dieses Mal war es viel ärger! Er ist sauer, dass ich mehr verdiene als er, dabei war das wahrscheinlich bloß diese Woche, und dann wollte er Verfügung über mein Geld, und meine Wohnung verkaufen, um die Ausbildung der Kinder zu sichern, und Spitzenwäsche findet er Geldverschwendung, und wenn ich einen Witz -“

„Hol doch mal Luft!“

Ich warf ihr einen zornigen Blick zu. „- mache, schnappt er ein, und im Bett ist er langweilig, und dann das Linoleum und die Bohnermaschine und überhaupt, ich hab keine Lust mehr. Ich weiß, den hab ich sicher bis an mein Lebensende, aber -“

„- das ist kein Versprechen, sondern eine Drohung?“ „Genau!“ Wenigstens Anna verstand mich!

„Und was soll ich jetzt machen?“

„Bist du sicher, dass du ihn los bist?“

„Naja, ich denke mal, er ist sauer, und wenn ich am nächsten Freitag einfach nicht da bin... Ich hab keine Lust auf eine Grundsatzdebatte, ich komme eh nicht gegen ihn an.“

„Wieso nicht? So intellektuell überlegen kommt er mir gar nicht vor, und du bist immerhin Akademikerin!“

„Er auch. Na warte, ich glaube, das ist ihm noch gar nicht aufgefallen – vielleicht bin ich ja ohnehin viel zu intellektuell verbildet, um seinen drei Kindern eine gute Mutter zu sein und mit der Bohnermaschine einfühlsam umzugehen! Nein, er nimmt mich einfach nicht ernst. Wenn ich zetere oder protestierte, denkt er immer, das vergeht wieder, und betrachtet mich nachsichtig. Und das macht mich so rasend, dass ich nicht mehr vernünftig argumentieren kann.“

Anna pickte sich heraus, was sie am meisten verblüffte. „Paul ist Akademiker? Ist mir bis jetzt ja nicht gerade aufgefallen! Was hat er studiert? Bürgerliches Idealverhalten?“

„BWL. Der Job ist vielleicht ein bisschen unter seinem Niveau, aber er scheint sich dort sehr wichtig zu fühlen. Wenn es ihn glücklich macht... und diese Heide scheint ihn ja zu vergöttern, aber das beruht offensichtlich auf Gegenseitigkeit. Sag mal, meinst du, es wäre sinnvoll, diese Heide mal kennenzulernen?“

„Willst du ihr ein günstiges Angebot machen?“

„Vielleicht. Wenn sie so ist, wie ich sie mir nach Pauls lähmenden Erzählungen vorstelle, müsste sie für ihn eigentlich ideal sein. Viel besser als ich!“

„Keine blöde Idee... Aber wie willst du an sie herankommen, ohne Paul sehen zu müssen?“

„Weiß ich nicht. Aber ich werde Paul sicher noch ab und zu sehen, nur nicht gerade nächsten Freitag, ich brauche wirklich mal ´ne Pause.“

„Und einen anständigen Lover, einen, der dir wirklich mal zeigt, wie es geht. Paul, diese Lusche!“

„Komm, lass mich in Frieden, ja? Bis jetzt waren alle Männer solche Luschen, ich glaube, es liegt an mir. Vielleicht brauche ich einfach zu lang. Ist doch auch nicht so wichtig.“

„Nicht wichtig? Xenia, du redest wirklich wie die Blinde von der Farbe! Wenn du jemals erlebt hättest, wie es mit einem wirklich talentierten Lover ist, dann würdest du nicht mehr solchen Schwachsinn reden, das verspreche ich dir!“

„Ich will keinen talentierten Lover, das klingt so nach Handwerker. Ich will jetzt erstmal meine Ruhe, und dann mal einen Mann, in den ich richtig verknallt bin.“

„Sag bloß, in Paul warst du nie verknallt?“

Ich hob die Schultern. „Ich bin mir nicht mehr so sicher. Vielleicht war es mehr Vertrauen und das Gefühl der Geborgenheit, Zuneigung und so. Mit Herzklopfen war da nicht viel.“

„Also von Anfang an wie nach zwanzig Jahren Ehe bei anderen Leuten?“

„Kann sein. Ich hab alles falsch gemacht, was?“ Anna schüttelte den Kopf. „Wieso du? Wieso alles? Und wieso falsch? Es gehören zwei dazu, eine Beziehung in den Sand zu setzen – ich sage nur: Bohnermaschine! Und bis jetzt war er doch das, was du gesucht hast, nur jetzt nicht mehr, und jetzt kannst du ihn wohl auch nicht mehr glücklich machen. Wir treiben Heide schon noch auf und hetzen sie ihm auf den Hals. Das wird ja eine Traumfamilie, voll die sechziger Jahre! Kennst du eigentlich Pleasantville?“

„Ja doch! Stimmt, so stelle ich mir Pauls Zukunft auch vor.“ Ich kicherte in meinen Spezi hinein und holte mir noch einen üppigen Salatteller, scheiß auf die schlanke Linie, ich konnte es ja wieder abtrainieren.

Wir überlegten, wie man an Heide herankommen könnte, ohne Paul aufzuscheuchen, und planten, was wir am Wochenende unternehmen könnten. Am frühen Nachmittag brach Anna auf, um ihren umwerfenden Gerd zu treffen (und wahrscheinlich ein paar heiße Stunden zu verbringen, dachte ich nicht ohne Neid), und ich kehrte, immer noch frustriert, nach Hause zurück. Gut, die neue Wäsche munterte mich ein wenig auf, aber ansonsten bot die Wohnung wenig Anregung – ich hatte die Wahl zwischen dem abwegigen Romanmanuskript, einem mehr als schäbigen Fernsehprogramm, einer CD, die ich mal fertig gucken sollte, die mich aber eigentlich nicht interessierte, zwei angelesenen, aber eher langweiligen Romanen und der Möglichkeit, den Kühlschrank abzutauen und gründlich zu putzen. Meine Verfassung wurde wohl am besten daran deutlich, dass ich mich zunächst für den Kühlschrank entschied und ihn danach hausfrauenmäßig stolz betrachtete. Danach gewann ich meinen Verstand aber zurück und trabte zum Bahnhof. Wochenende hin oder her, in der Bahnhofsbuchhandlung gab es sicher etwas mit Leidenschaft!

Schulterbeißer, ging es mir durch den Kopf, als ich vor dem Unterhaltungsregal stand. Im Handumdrehen hatte ich mir einen hübschen Stapel zusammengesucht, lauter mehr oder weniger edlen Kitsch, und der Kassiererin meine Karte hingeknallt. In der Café RoyalFiliale in der Schalterhalle gönnte ich mir noch eine ordentliche Portion Marzipan und ZimtmoussePralinés, am Kiosk daneben eine Schachtel Sobranies und eine kleine Flasche Sekt. Heute würde ich eine Orgie feiern und lauter unvernünftige Dinge tun, lauter Dinge, die Paul aufs Heftigste missbilligen würde! Ha!

Zwei Stunden später war mir grottenschlecht. Ich hatte alle Pralinés verputzt, drei Sobranies geraucht (mit rosa, lila und türkisgrünem Filter, die Dinger waren mir eigentlich viel zu stark) und einen ganzen Roman verschlungen – Millionenerbin verliebt sich in knackigen, naturverbundenen Stallburschen und erlebt in seinen Armen die höchsten Wonnen der Leidenschaft (sehr farbig beschrieben, durchaus anregend!), bis die böse, intrigante Familie, unter anderem die unvermeidliche Stiefmutter (mit rotgefärbten Haaren, schon sehr verdächtig), das liebende Paar auseinander bringt. Also flieht die Millionenerbin mit gebrochenem Herzen (und einem kleinen Stallburschen unter demselben) und versucht, fern der Familie ihr Baby zur Welt zu bringen und großzuziehen. Natürlich taucht der frischgebackene Vater rechtzeitig auf, böser Vater und noch bösere Stiefmutter kommen standesgemäß um (die Stiefmutter fährt, sinnlos betrunken, die beiden frontal gegen einen Brückenpfeiler), die Erbin erbt und die junge Familie lebt nun glücklich in der Familienvilla. Natürlich redete man einer Mesalliance nicht das Wort, der Stallbursche war kein gewöhnlicher Stallbursche, sondern der Erbe einer Pferdezüchterdynastie (der Roman spielte in Kentucky), so dass keine Gefahr bestand, dass er Fisch mit dem Messer aß oder mit Stiefeln ins Bett ging.

Schwachsinn! Ich klappte das Buch zu und ärgerte mich über mich selbst. Andererseits hatte es wirklich Spaß gemacht, diesen Blödsinn zu lesen, richtig zu schmökern. Paul hasste solche Bücher, er hielt sie für unrealistisch und Geldverschwendung. Er selbst las nur Sachbücher, vorzugsweise über Personalführung, Feinheiten des Heimwerkens oder Die schönsten Wandertouren durch das Oberland. Hatte ich ihn jemals mit einem Roman gesehen? War er gar nicht neugierig auf die vielen anderen Leben, die zwischen Buchdeckeln auf ihn warteten? Wohl nicht, er hielt ja sein Leben für das einzig wahre.

Ich merkte jetzt erst, wie wenig ich über ihn wusste. War er

religiös? Wo stand er politisch? Interessierte er sich für Kunst? Guckte er sonntags Autorennen? Wie war seine Schulzeit? Hatte er das alles geheim gehalten oder hatte ich mich nicht genügend für ihn interessiert? Hatte ich ihn nur als mein privates emotionales Sicherheitsnetz benutzt? Hatte ich ihn jemals geliebt? Offenbar nicht, stellte ich fest, missgelaunt auf der Couch liegend und ab und an leise rülpsend. Puh, war mir schlecht! So bald brauchte ich nichts Essbares mehr! Bestimmt hatte ich zwei Kilo zugenommen! Ich schlief, vollgefressen wie ich war, auf dem Sofa ein und wachte zwei Stunden später noch schlechter gelaunt wieder auf. Der Geschmack in meinem Mund war grauenhaft, außerdem musste ich dringend aufs Klo.

Sobald ich diesem Bedürfnis gefolgt war, betrachtete ich mich kritisch im Spiegel. Die Haare verlegt – auf einer Seite standen sie in die Höhe, auf der anderen hingen sie platt herunter, und das Ganze sah aus wie eine herausgewachsene Dauerwelle, dabei waren meine rotbraunen Locken echt, wenn auch leicht fettig. Auch das Gesicht glänzte und war blass, bis auf die rote Nase und die Schatten unter den Augen. Und im Profil hatte ich einen beachtlichen Stehbauch. Grauenvoll!

Entschlossen riss ich mir die Klamotten vom Leib und stieg unter die Dusche. Nach einer Haarwäsche und einer ordentlichen Portion Duschöl fühlte ich mich besser, ich schrubbte mir noch gründlich die Zähne und schlüpfte in einen knappen Sportdress. So sah ich doch schon fast wieder menschlich aus!

Im Wohnzimmer suchte ich zwischen meinen CDs herum, bis ich meine Sportsammlung gefunden hatte – zu Stücken wie It´s Raining Men, Bye bye bye, Don´t Stop Moving, Move Your Body und so weiter konnte man so intensiv tanzen, dass man sich nachher so richtig zufrieden fühlte. Nach einer Dreiviertelstunde hielt ich schweißgebadet inne und rang nach Atem. Sehr gut, ich konnte förmlich spüren, wie das Fett, dass ich mir vorhin so gierig einverleibt hatte, sich wieder verflüchtigte. Und meine Aggressionen gegen Paul schwanden auch dahin!

Ich stoppte die CD, zog die Vorhänge auf, registrierte das Licht gegenüber, drückte wieder auf Start und legte von neuem los. Hoffentlich guckte er auch, mein schweißnasses Decolleté über dem knappen Top war kein allzu hässlicher Anblick, und mein hübscher runder Hintern in den knallblauen Leggings war auch sehenswert. Ich tanzte und turnte, bis ich wirklich nicht mehr konnte, und versuchte, nur ganz unauffällig zum Fenster zu schauen. Guckte er? Schwer festzustellen!

Als ich nach einer erneuten Dusche schließlich im Bett lag, kehrte mein Frust aber wieder zurück, ohne dass ich herausfinden konnte, was mir nun eigentlich genau nicht passte. Wollte ich Paul zurückhaben? Bäh, nein! Wollte ich einen anderen? Hm... Wollte ich Sex? Richtig guten Sex? Vielleicht, ja, aber ein bisschen echte Romantik wäre mir lieber... Wirklich? Das überlege ich mir morgen, beschloss ich und angelte nach dem nächsten historischen Kitschroman. Hm, das klang gut – arme Waise und arroganter Marquis, dessen Herz voller Kälte war. Kann die bezaubernde Isabelle ihn aus seiner Erstarrung lösen und ihn die Liebe wieder lehren? Gierig schlug ich den Prolog auf und las, bis ich darüber einschlief. Leider gelang es mir nicht, von dem arroganten, aber wunderschönen Marquis zu träumen – offenbar wusste auch mein Unterbewusstsein, dass solche Männer nur zwischen Buchdeckeln zu Hause waren. Irgendetwas Angenehmes hatte ich aber geträumt, nur konnte ich mich nicht mehr entsinnen, was es war.

Vielleicht war der Konsum dieser Schinken viel befriedigender als ein Mann aus Fleisch und Blut, der Sportschau guckte, in puncto Finanzen alles besser wissen wollte, schon die Namen für unsere Kinder ausgesucht hatte (Helmut, Peter und Ingrid – nicht ganz mein Geschmack) und nachts phantasielos und viel zu schnell fertig war? So konnte man doch wenigstens träumen und sich ansonsten der Arbeit widmen!

Und wenn ich erst einmal den Job in der Pressestelle hatte, war ich auch abgesichert – mit den Tippereien konnte ich mir dann noch ein Taschengeld dazuverdienen und mein Depot gelegentlich aufstocken. Und Paul konnte meinetwegen zum Teufel gehen... Genau, das war´s! Paul sollte Heide heiraten und mich in Frieden lassen. So ganz befriedigend war dieser Plan noch nicht, aber die weitere Feinarbeit verschob ich auf unbestimmte Zeit und schaltete meinen Computer ein.

Der Roman wurde immer beängstigender. Die Freundin hatte nun voller Entsetzen die Flucht ergriffen, worauf der Held sich ein Haus auf dem Land kaufte, schön einsam gelegen (wovon eigentlich?) und bei einem seiner Besuche in der Stadt eine Frau entführte. Das nächste Kapitel beschrieb ausführlich, wie er sie zur Sklavin erziehen wollte, mit mäßigem Erfolg. Ganz klar wurde freilich nicht, ob es ihn irritierte, dass die Dame – eine ätherische Blondine – so unwillig war, oder ob ihn gerade der Widerstand reizte. Fesseln, Wachs, Peitschen und sonstiger Kram aus dem Sexshop spielten eine große Rolle, und es wurde viel gestöhnt und geschrien. Nur noch zwei Kapitel! Wie wollte er den wackligen Spannungsbogen bis dahin wieder abrunden? Als er einen Freund einlud, um zuzugucken, wie der sich der ätherischen Blondine bediente, brach ich die Arbeit für heute ab – das reichte ja nun wirklich! Bei dem schönen Wetter könnte ich schwimmen gehen...

Ich wühlte mich durch meine Schubladen, bis ich den königsblauen Badeanzug gefunden hatte, packte ein Handtuch und den Roman von dem arroganten, aber insgeheim liebesbedürftigen Marquis ein und trabte über die Straße ins Helenenbad. Gut gefüllt, dafür, dass es erst seit diesem Wochenende wieder geöffnet hatte!

Unter der großen Trauerweide war leider schon alles belegt, dort trieb sich eine größere Clique herum, Leute etwa meines Alters, zum Teil mit Babys. Ich kannte keinen, hatte auf Kindergeschrei auch keine rechte Lust und verzog mich an die Hecke hinter dem Becken, wo man seine Ruhe hatte und auch bei Bedarf wenigstens Halbschatten fand. Immerhin war meine Pralinenwampe nicht mehr so beängstigend groß wie gestern, das Tanzen hatte offenbar etwas genutzt. Ich streckte mich aus und döste, später schwamm ich energisch durch das große Becken, briet dann ein bisschen in der Sonne, las die zu Herzen gehende Geschichte fasziniert zu Ende, döste wieder ein bisschen und stellte mir einen Mann wie den Marquis vor. Statt der hautengen Pantalons der Mode von 1816 natürlich genauso enge, wohl gefüllte Jeans... Die kurzen, schwarzen Locken konnten so bleiben... statt des Phaetons einen Audi TT oder einen netten Jaguar... Auf die Jagd musste er meinetwegen auch nicht gehen, lieber tanzen – oder Ski fahren... Gegen den immensen Reichtum war weiter nichts einzuwenden... Gemütlich... warm und wohlig....

Ich wachte wieder auf, als die Sonne schon ziemlich tief stand und ich im Schatten schon beinahe fröstelte. Schnell streifte ich Jeans und TShirt über und verließ das Bad wieder; im San Carlo nahm ich mir eine Tüte Eis mit und gönnte mir einen ausführlichen Schaufensterbummel. Jetzt musste ich ja nicht mehr für die Ausbildung der drei fiktiven Kinder sparen – wenn ich gut verdiente, konnte ich mir auch etwas gönnen!

Und ich wusste auch, was ich mir morgen gönnen wollte – eine neue Haarfarbe, am besten diesen Rouge-noir-Ton. Müsste mir doch stehen,  überlegte ich vor einem spiegelblanken Schaufenster. Und die Haare ein bisschen kürzer!

Und da, im Jeansland gab es richtig gute T-Shirts – ein tolles Rosa! Weiße Jeans dazu? Oder war ich dafür zu dick? Blödsinn! Ich merkte sie mir für demnächst vor, mit dem erfreuten Gedanken an Pauls ärgerliches Gesicht, wenn er mich beim Einkaufen sehen könnte. Er hätte sicher gefunden, dass ein gut waschbarer Putzkittel und ein Flanellnachthemd für mich völlig ausreichten. Na gut, noch etwas weiße Baumwollwäsche und ein zweiter Kittel, zum Wechseln. Nicht mit mir, Paul!

Am Montag tippte ich rasch die letzten beiden Kapitel – die ätherische Blondine verschwand erbost, als sie dem guten Freund angeboten wurde, und der Held fand schließlich eine Seelenfreundin, die der Unterwerfung mehr abgewinnen konnte. Abblende, happy end. Sollte ich den Autor darauf hinweisen, dass das unlogisch war? Der Held hatte doch zuerst gar keinen Geschmack an freiwilliger Unterwerfung gefunden? Ach, was ging es mich an! Ich druckte den Rest aus, legte zwei CDs an, schrieb die Rechnung abzüglich Vorauszahlung und packte alles in eine meiner Mappen. Der Kurier brachte mir mehrere Kleinaufträge von Stammkunden und nahm den Roman gleich mit. Sehr gut, dann musste ich mir das Grinsen auch nicht verkneifen! Die Kleinaufträge waren alle furchtbar dringend, also arbeitete ich zügig weiter und verschob die Haarfärbeaktion auf Dienstag... Nachmittags wurde alles wieder abgeholt und der Kurier brachte das neueste Elaborat von Professor Gieffenbach. Er verfocht die These, dass die Italienpolitik der Sachsenkaiser völlig verfehlt war (wie ich mittlerweile wusste, war diese Debatte seit etwa 1875 überholt) und fand im Jahrbuch der Otto-Gesellschaft immer noch einen Platz für seine giftigen Aufsätze, in denen er längst verstorbene Kollegen mit Spott und Hohn übergoss und zu mehr wissenschaftlicher Sorgfalt aufforderte. Zu seinem Leidwesen verlangte das Jahrbuch, so hirnrissig es inhaltlich sein mochte, die Beiträge auf CD, und Gieffenbach, ein Gelehrter der alten Schule, schrieb noch mit der Hand, den spinnwebfeinen Zügen zufolge noch mit einem richtigen Federhalter.

Ich überschlug den Umfang: fünfunddreißig Seiten, mit Fußnoten – vielen, vielen Fußnoten. Getippt etwa sechzehn Seiten – naja, ein fünfunddreißig Euro. Ich ging sofort an die Arbeit und war bei Sonnenuntergang damit fertig. Damit musste ich insgesamt etwa dreihundert Euro verdient haben – für einen Tag wirklich nicht übel, allerdings hatte noch keiner wirklich bezahlt. Ich aß schnell eine Kleinigkeit – Pralinés konnte ich sobald nicht mehr sehen – warf mich in ein sexy Sportoutfit und begann wieder zu meiner CD zu tanzen. Schade, dass ich schlecht gucken konnte, ob er guckte! Obwohl – warum eigentlich nicht? Ich schlich mittendrin in die dunkle Küche und linste vorsichtig. Mit schien so, als sähe ich seine Silhouette am Fenster, aber das konnte ich mir auch einbilden, also tanzte ich munter weiter. Vielleicht kam ich so wenigstens zu einer noch knackigeren Figur! Und einen Ausgleich für das viele Sitzen brauchte ich schließlich auch...

Erst am Mittwoch kam ich nachmittags dazu, mir die Haare zu färben. Auf das Schneiden verzichtete ich, mir gefiel die Länge. Und in Rouge noir sahen sie noch besser aus,

frecher und auffälliger.

Ich musste sofort am Abend Anna treffen, um ihr meinen neuen Look vorzuführen. Sie war gerne bereit, mit mir ins Florian zu gehen, klang am Telefon aber verdächtig gedämpft. Gab es bei ihr doch Ärger im Paradies?

Ich brezelte mich sorgfältig auf, drückte dem Kurier, der heute reichlich spät kam, einen Stapel Mappen in die Hand und kontrollierte mein Konto – sehr gut, ein Drittel der offenen Rechnungen war mittlerweile bezahlt. Pünktlicher zahlte ich selbst meine Rechnungen ja auch nicht! Wirklich, ich kam sehr gut alleine zurecht, ich brauchte wirklich keinen Beschützer wie Paul, der dann nur alles besser wusste!

Im Florian saß Anna in der hintersten Ecke. Als ich ihr gegenüber auf die Bank rutschte, wusste ich gleich, warum sie sich hier versteckte – alles kalte Wasser und alles Make-up hatte gegen ihre dick verheulten Augen nichts ausrichten können. „Mensch, Anna, was ist denn passiert? Du siehst total fertig aus!“

Sie schluchzte auf. „Gerd ist verheiratet, das Schwein!“

Hm. Was sollte man dazu sagen?

„Hat er dir das gebeichtet oder bist du ihm auf die Schliche gekommen?“

„Teils, teils“, murrte sie. „Erst hatte ich schon einen Verdacht, er konnte am Wochenende immer nicht. Dann hab ich ihn mal verfolgt, bis in ein gepflegtes Eigenheim in Moosfeld, mit Roller und Kinderfahrrad im Garten. Das sagt ja wohl alles!“ Ein erneuter Schluchzer.

„Ich weiß nicht“, gab ich zu bedenken, „dort könnte er doch auch Freunde oder Verwandte besucht haben?“

„Hab ich mir auch überlegt. Ich bin ja nicht blöd, Xenia! Aber erstens stand an der Tür sein Name, zweitens stand im Telefonbuch unter dieser Adresse Gerd und Annika Bergmann – ich hätte mich schon wundern sollen, als er nur eine Handynummer hatte – und drittens habe ich ihn gefragt, da hat er es auch zugegeben.“

„So eine Ratte!“

„Und diese doofen Sprüche! Mit seiner Frau ist er nur noch wegen der Kinder zusammen, sie versteht ihn nicht “

„Das hat er wirklich gebracht? Das hat im alten Athen schon nicht mehr gezogen!“

„Hat er. Unverdrossen!“

„Unglaublich! Hat er wirklich geglaubt, damit kommt er durch?“

„Offensichtlich. Er hat die Arme ausgebreitet und geflötet! Ach Anna, das hat doch mit uns nichts zu tun. So toll wie mit dir war es mit Annika nie, da läuft doch seit Jahren nichts mehr.“

„Das heißt im Klartext wahrscheinlich, dass die gute Annika bald ein neues Kind kriegt. So ist es in einschlägigen Romanen jedenfalls immer. Was ärgert dich mehr, dass du auf den Kerl hereingefallen bist oder dass du ihn jetzt zum Teufel jagen musst?“

„Beides. Aber ich bin eher sauer auf den Lügenhals. Hält der mich für bescheuert?“

„Was hast du zu ihm gesagt?“

„Dass ich das alles schon tausendmal gelesen und gehört habe und er sich seine Sprüche in den Hintern schieben soll. Dann hab ich ihm noch eine geknallt, so dass man hoffentlich noch ein paar Tage meine fünf Finger in seinem Gesicht sieht. Ob Annika ihn fragt? Oder ob sie Kummer gewöhnt ist?“

„Zu gönnen wär´s ihm, wenn seine Frau ihm die Hölle heiß macht. Wollen wir ihm etwas antun?“

„Zum Beispiel?“

Ich zuckte die Achseln. „Weiß ich auch nicht. Ihm etwas abonnieren, Zucker in den Tank, irgendwas Peinliches für den Arbeitsplatz – was macht er eigentlich beruflich?“

„Irgendwas mit Computern, genau weiß ich das auch nicht. Was soll in der Branche schon peinlich sein?“

„Stimmt. Aber eine kleine Rache muss schon sein, finde ich.“

Anna nickte trübsinnig, dann hob sie den Kopf. „Hat sich Paul wieder gemeldet?“

„Natürlich nicht. Sogar wenn er nicht sauer wäre, würde ich erwarten, dass er am Freitag exakt um 19.30 kommentarlos vor der Tür steht und ein gut bürgerliches Essen wünscht. Unter der Woche habe ich seit einem Jahr nichts mehr von ihm gehört, da muss er sich ja für seinen Job fitschlafen und Linoleum verlegen. Ich bin am Freitagabend nicht da. Wollen wir da ins Kino gehen und nachher ein bisschen um die Häuser ziehen? Vielleicht finden wir was Besseres für dich?“

„Für dich nicht?“

„Nö, ich hab im Moment keine Lust auf Männer.“ Warum erzählte ich ihr eigentlich nichts über das Appetithäppchen von gegenüber? Aus einem mir selbst unerfindlichen Grund wollte ich das ganz für mich alleine behalten, vorläufig wenigstens. Ob es daran lag, dass die Spannerrolle mich nicht gerade in einem tollen Licht erschienen ließ? Aber vor Anna musste ich mich doch nicht genieren, früher hatten wir uns gegenseitig nach zuviel Wein den Kopf gehalten und noch früher verglichen, bei wem der Busen schneller wuchs. Und dunkel erinnerte ich mich auch an diese peinliche Nacht im ersten Semester, als wir uns beide in den gleichen Typen verguckt hatten und der, von so viel Aufmerksamkeit geschmeichelt, uns einen flotten Dreier antrug... Nicht noch mal! Wenn Paul davon wüsste... Ich musste kichern. Anna bemerkte es in ihrem Kummer gar nicht, glücklicherweise, denn die Erinnerung an einen Mann mit zwei Frauen war in ihrer momentanen Verfassung nicht ganz das Richtige.

„Was soll ich denn jetzt machen?“, fragte sie mich trübsinnig.

„Ich finde, du solltest ihm was antun. Bis Freitag ist uns sicher etwas eingefallen, irgendetwas richtig Gemeines. Und diese Annika sollte wissen, was für eine Pfeife sie sich da eingefangen hat. Vielleicht schicken wir ihr Reizwäsche, die sie angeblich in irgendeinem Hotel vergessen hat, an einem Abend, an dem er nicht zu Hause war? Weißt du da noch einen Termin?“

Anna belebte sich wieder etwas. „Scharfe Idee. Fies, aber das hat er verdient. Wenigstens muss er dann ordentlich schwitzen, bis er ihren Verdacht wieder zerstreut hat.“

„Ist er dafür überhaupt gewitzt genug?“

„Eher nicht. Ich bin ihm ja auch ziemlich leicht auf die Schliche gekommen. Vielleicht haben die beiden auch eine gemeinsame Emailadresse.... Er hat mir die Adresse irgendwann mal verraten, nicht exakt, aber er sagte mir, dass er seinen Vor und Nachnamen verwenden konnte, oft ist so was ja schon belegt, und den Provider dazu. Ein paar Versuche, und wir können schmachtende Liebesbriefe schicken, natürlich unter einem anderen Namen.“

„Und nicht von zu Hause aus!“, ergänzte ich streng.

„Logisch. Wozu gibt´s das Web-Café in der Carolinenstraße?“

Als wir uns trennten, war Anna schon fast wieder gut gelaunt und fest entschlossen, es Gerd für seine Lügen ordentlich heimzuzahlen. Schade, dass ich mich an Paul nicht rächen konnte, aber er konnte ja eigentlich nichts dafür, dass er so ein spießiger Idiot war und mein Interesse an einer Bindung, die nur sicher und sonst gar nichts war, mittlerweile erloschen war. Ihm musste ich vorläufig nur aus dem Weg gehen, am besten sollte ich ihn wirklich Heide andrehen, aber ich wusste noch nicht, wie ich mit ihr an Paul vorbei Kontakt aufnehmen sollte.

Am Donnerstag liefen unter anderem zwei richtig lohnende Aufträge ein, eine Dissertation mit rund 600 Seiten und Fußnotenzuschlag, und tausend Serienbriefe für eine Versicherung. Das ging besonders schnell, weil man nur die mitgelieferten Adressen einkopieren, alles ausdrucken und eintüten musste, so dass der Korb mit den Briefen schon am späten Nachmittag für den Kurier bereit stand. Also konnte ich mich am Abend schon der Dissertation widmen, aber natürlich behielt ich auch das Fenster gegenüber im Auge und trieb hingebungsvoll Gymnastik, als ich einigermaßen sicher sein konnte, dass er zusah. Leider konnte ich währenddessen nicht selbst schauen, ob er wieder so verlockend halbnackt herumlief oder gar mit seiner Freundin herummachte.

Als ich am Freitagnachmittag allen Kleinkram dem Kurier übergeben hatte und mit der Dissertation weit genug gekommen war, beschloss ich, den Frust, der sich wegen Paul und seiner Bohnermaschine schon wieder in mir ansammelte, im Fitnessstudio abzureagieren, schlüpfte in Leggings und ein enges Top und fuhr in den Keller, wo ich mich fast eine Stunde an verschiedenen Maschinen abarbeitete und mir, wenn es zu anstrengend wurde, vorstellte, ich hätte Pauls Hals zwischen meinen Fingern – oder den dieses verlogenen Gerd. Das gab mir dann sofort wieder neue Kräfte. Schließlich verließ ich das letzte Gerät und trocknete mich seufzend flüchtig ab, als neben mir eine Stimme „Hallo“ sagte. Ich drehte mich um. „Hallo. Kennen wir uns?“

„Ich weiß nicht. Kann es sein, dass wir in gegenüberliegenden Wohnungen wohnen?“

Großer Gott, der Knabe mit dem hübschen Hintern! Ich versteckte mich sofort hinter meinem schweißnassen Handtuch, damit er nicht so deutlich sehen konnte, wie ich feuerrot anlief. Jedenfalls wurde mir plötzlich viel heißer, als dass man es nur auf die Anstrengung hätte schieben können.

„Ich weiß es auch nicht. Wie ist denn Ihre Apartmentnummer? Ich wohne in Ost 208. Wenn wir gegenüber wohnen, müssten Sie West 208 haben.“

„Genau. Ich glaube, Sie machen abends ab und zu Gymnastik, ich habe Sie schon mal gesehen. Ach, warum siezen wir uns eigentlich? Ich heiße Magnus, Magnus Kasparek.“

„Xenia Röhr. Wohnst du schon lange hier?“ Gegen das Duzen hatte ich nichts, vor allem, weil Paul es unmöglich gefunden hätte. „Nein, erst seit wenigen Wochen. Und du?“

„Seit drei Jahren. Kein schlechtes Haus, nicht? Hier gibt´s alles, was man so braucht.“

„Stimmt. Und die Wohnungen sind gut geschnitten. Du hast mich wirklich noch nie gesehen?“

Ich griff wieder nach meinem Handtuch. „Nicht, dass ich wüsste. Wo denn?“

„Einfach bei einem Blick aus dem Fenster oder von Balkon zu Balkon?“

Ich schüttelte langsam den Kopf und hoffte, dass mein Bedauern einigermaßen echt wirkte. Hübsch war er wirklich, leicht gebräunt, naturgemäß völlig verschwitzt, breitschultrig – irgendwie männlich, obwohl er sicher kaum älter war als ich. „Trinken wir was an der Bar? Einen gesunden Saft natürlich“, schlug er vor.

Ich sah auf die Uhr. „Eine halbe Stunde habe ich noch Zeit, dann muss ich mich für eine Verabredung fertig machen.“

„Besser als nichts, komm!“

Warum schließlich nicht? Er machte einen ganz netten Eindruck. Etwas Ernsthaftes wollte er sicher nicht von mir, wo er doch die Sonnenbanktussi mit dem Hängebusen hatte. Wir tranken Fruchtcocktail und erzählten uns von unseren jeweiligen Berufen. Magnus studierte noch, er wollte Lehrer für Mathe und Physik werden und stand unmittelbar vor dem Examen. Seine Zulassungsarbeit war leider schon getippt, abgegeben und benotet. Schade, das wäre ein hübscher Auftrag gewesen!

Wir unterhielten uns recht angeregt, bis ich auf die Uhr sah und erschrocken bemerkte, dass ich gerade noch eine Viertelstunde hatte, bis ich gehen musste, um Anna vor dem Retro-Filmpalast zu treffen, wo wir uns Thirteen Days anschauen wollten. Ich zahlte meinen Drink und stürzte nach oben und sofort unter die Dusche. Hinterher sprang ich nackt durch die Wohnung, um das richtige Outfit zu finden, fuhr schnell in die endlich ausgesuchten Klamotten, kämmte und puderte mich flüchtig, warf das Nötigste in eine Tasche und schoss davon. Ob Magnus mich dabei gesehen hatte? Der Gedanke gefiel mir irgendwie – aber wahrscheinlich saß er immer noch an der Bar im Fitnesscenter.

Ziemlich außer Atem kam ich vor dem Filmpalast an. Keine Anna. Ich holte die Tickets ab und wartete bei einer Zigarette vor der Tür, bis sie schließlich um die Ecke getrabt kam. „Du siehst so vergnügt aus“, stellte sie nach dem ersten Blick auf mich fest. „Findest du? Naja, ich hatte auch einen ganz netten Tag. Erzähl ich dir alles später, der Film fängt gleich an, komm schon!“

Wir versorgten uns mit Popcorn und lernten danach auf unterhaltsame Weise alles über die Kubakrise. Hinterher verzogen wir uns ins San Carlo, in eine dunkle Ecke, um uns ungestört unterhalten zu können. Anna zog ein winziges Tütchen aus der Tasche. „Guck mal, für die liebe Annika!“

Ich griff hinein und zog einen ausgesprochen knappen Stringtanga heraus, in ordinärem karminrot mit schwarzen Spitzenapplikationen, die mir einen anerkennenden Pfiff entlockten. „Heißes Teil! Jetzt brauchen wir nur noch ein höfliches Anschreiben. Und das Ding darf nicht so ungetragen aussehen, mach wenigstens das Preisschild ab.“

„Klar, glaubst du, ich bin blöd? Können wir den Brief bei dir schreiben? Du hast den besseren Drucker, wir müssen ja einen Briefkopf basteln.“

„Kein Problem, das machen wir gleich nachher. Vielleicht Romantic-Hotel oder so? Sweetheart Lounge? Sie könnten die Reizwäsche in der Honeymoon Suite vergessen haben...“

„Xenia, deine kriminelle Phantasie ist noch besser als meine, prachtvoll!“

„Aber wenn er rauskriegt, dass dieses Hotel gar nicht existiert?“

„Um so besser. Wenn er seinen Grips mal anstrengt, kann er seiner Annika von mir aus gerne beweisen, dass er die Treue in Person ist! Ich glaube bloß, seine Stärken liegen ganz woanders. Und da ist er wirklich gut“, fügte sie leiser hinzu. Noch leiser: „Aber wirklich nur da.“

„Bist du noch sehr traurig?“, fragte ich mitleidig.

Anna schüttelte energisch den Kopf. „Ach wo. Sauer war ich, weil er mich für so blöde gehalten hat. Er hätte sich ja schon aus Höflichkeit etwas besser tarnen können, nicht? So lange hat das Ganze nicht gedauert, nicht wie bei dir und Paul, ihr wart doch immerhin eineinhalb Jahre zusammen. Für dich muss es doch viel härter sein."

Ich schüttelte ebenfalls den Kopf. „Eigentlich nicht. Schau, nach den ersten, etwas intensiveren Wochen haben wir uns doch immer nur freitags gesehen, Paul ist ja ein Mann von festen Gewohnheiten. Sagen wir, siebzehn Monate lang einen Tag pro Woche, das sind... vierundsiebzig Tage, also elf Wochen in einer normalen Beziehung, wo man sich täglich sieht. Und ich glaube, ich habe ihn nie wirklich geliebt.“

„Tatsächlich? Du hast ihn immer so vehement verteidigt, wenn ich über ihn gewitzelt habe!“

„Das Pfeifen im Dunklen. Ich wollte ihn doch lieben, ich habe seine Zuverlässigkeit geliebt, aber ihn selbst? In den letzten Tagen ist mir erst klar geworden, wie wenig ich über ihn weiß. Ich hab mir ja nicht einmal die Mühe gemacht, ihn richtig kennenzulernen. Ich glaube, ich muss ihn wirklich an Heide abschieben, dort ist er in viel besseren Händen. Wahrscheinlich wird sie sogar seine Bohnermaschine lieben!“

Anna kicherte. „Wie willst du das machen?“

„Ich hab schon eine Idee. Paul ist ein Mann von festen Gewohnheiten.“

„Das hast du schon gesagt. Inwiefern hilft dir das weiter?“

„Nun, der Mann von festen Gewohnheiten geht mittags um Punkt 12.15 zu Tisch, ja? Du verstehst, zu spätes Essen ist der Verdauung nicht förderlich? Du verstehst auch, dass eine so lebenswichtige Abteilung nicht unbewacht bleiben darf? Es könnte jemand diese Chipkarten klauen, mit denen er mich in den letzten Wochen so genervt hat. Also gehe ich davon aus, dass Heide zeitversetzt essen geht.“

„Und dann rufst du dort an?“

„Richtig. Ich möchte mich mal mit ihr treffen. Gut, wenn sie nicht will – aber sie wird wollen, darauf wette ich!“

„Warum sollte sie? Sie könnte doch verheiratet sein oder anderweitig liiert? Was soll sie sich dann mit der Exfreundin vom Chef ins Café setzen?“

„Paul schätzt es nicht, wenn verheiratete Frauen arbeiten. Dann könnte ja die Bohnermaschine Staub ansetzen! Und von schlampigen Verhältnissen hält er noch viel weniger. Das hätte Heide schon hübsch für sich behalten müssen. Nein, ich glaube, entweder ist sie ohnehin in ihn verliebt oder sie bemuttert ihn ein bisschen. Sie wird auf jeden Fall die Gelegenheit nutzen, mich für meine Herzlosigkeit zu tadeln und mir Tipps geben wollen, wie ich ihn zurückbekommen kann. Oder auch nicht, wenn sie kein Vakuum zwischen den Ohren hat, und das glaube ich nicht. Nicht nach den vielen weisen Ratschlägen!“

„Wenn du meinst... Was ist eigentlich heute mit Paul?“

„Vielleicht wartet er vor meiner Tür. Ich weiß es nicht. Aber da hätte er vorher anrufen müssen, ich wollte heute extra nicht da sein. Übrigens, heute im Fitness habe ich einen ganz netten Kerl kennen gelernt.“

„Ach!“ Anna richtete sich auf. „Los, raus mit den Einzelheiten!“

„Da gibt´s nicht viel zu erzählen, wir wohnen uns genau gegenüber und haben einen Fruchtcocktail zusammen getrunken. Er heißt Magnus und will Lehrer werden.“

„O Scheiße, wieder einer, der alles besser weiß! Hattest du das nicht gerade erst?“

„Bis jetzt hat er nicht kluggeschissen. Außerdem will ich doch gar nichts von ihm, er ist einfach ein Nachbar. Komm, wenn du fertig bist, gehen wir zu mir und schreiben einen schönen Hotelbrief!“

„Au ja, Gerd soll nur ordentlich schwitzen!“ Von Paul bis jetzt keine Spur... Während ich den Rechner hochfuhr, holte Anna, die sich bei mir ja gut auskannte, etwas zu trinken und einen Aschenbecher und setzte sich dann dicht neben mich. Gemeinsam scannten wir einen schönen Hotelbriefkopf ein (ich hatte da noch eine Weihnachtskarte von einem Hotel, in dem ich vor vier Jahren einmal ein Wochenende verbracht hatte), modifizierten ihn ein bisschen und verfassten dann einen ungemein schleimigen Brief, in dem wir uns tausendmal dafür entschuldigten, dass wir der „gnädigen Frau“ das vergessene „Kleidungsstück“ nicht früher zugestellt hatten – bei seiner geringen Größe (haha) sei es leider hinter dem Bett übersehen worden... Glücklicherweise konnten wir uns auf ein Datum beziehen, von dem Anna noch ganz sicher wusste, dass es zu einer ihrer heißen Nächte passte. Überschwängliche Grußformeln, die Hoffnung, die „gnädige Frau“ bald wieder  als geschätzten Gast begrüßen zu dürfen, einen phantasievollen Namen für den Chef... Der Laserdrucker fertigte ein ungemein echt aussehendes Exemplar an. Ich unterschrieb schwungvoll und völlig unleserlich, dann verpackten wir den Brief und das mittlerweile wenigstens kurz getragene Höschen diskret und gaben uns endlich unserem Lachbedürfnis hin. „Was Annika wohl tun wird?“, prustete Anna.

„Wie wär´s mit einem Nudelholz?“, schlug ich vor.

„Sie könnte ihn zwingen, das corpus delicti aufzuessen“, hielt Anna dagegen und wischte sich die Lachtränen aus dem Gesicht. „So bleibt ihm das Fremdgehen im Hals stecken, meinst du?“

Anna heulte ins Sofakissen, dann richtete sie sich mühsam wieder auf, hochrot und verquollen. „Stell dir das bloß mal bildlich vor, wie er kaut und würgt und schluckt! Göttlich! Ach, Xenia, nur mit dir kann man so was machen!“

Sie schenkte uns Wein nach und zündete sich eine Zigarette an. „Aber der nächste Kerl ist solo, darauf achte ich ganz streng. Wir sollten ein Detektivbüro aufmachen, das solche Kandidaten überprüft. Wäre sicher eine Marktlücke!“

„Au ja, und wir kommen ordentlich rum, wenn wir aushäusigen Kerlen durch die Bars und Discos nachschleichen. Tolle Idee! Und die wirklich hübschen reservieren für uns selbst!“

„Genau.“ Anna stand auf und zog ihr Sweatshirt zurecht, das das Wälzen auf dem Sofa etwas übel genommen hatte. „Apropos hübsch...“ Sie starrte aus dem Fenster. Ich reckte den Kopf. „Ja, das ist dieser Magnus. Vielleicht sollte ich ihm mal vorschlagen, Vorhänge anzubringen.“ Hatte das echt geklungen oder hatte Anna gemerkt, dass ich auch gerne ein bisschen geglotzt hätte? Sie warf mir einen spöttischen Blick zu. „Du guckst natürlich immer taktvoll weg, was?“ Das würdigte ich keiner Antwort.

„Zieh doch mal dein Hemd aus“, feuerte sie Magnus halblaut an und quietschte entzückt auf, als er ihr den Gefallen tat. „Jetzt verstehe ich die Bürschlein, die früher im Damenbad durch die Löcher in der Holzwand gespannt haben. Das macht ja richtig Spaß! Los jetzt, Hosen runter!“

Ich riskierte einen Blick. Nein, das tat Magnus nun doch nicht, wohl auch besser so. Außerdem musste ihm doch klar sein, dass er gut zu sehen war, wenn er mich beim Sport hatte beobachten können? Er lief nur durch seine Wohnung und räumte hier und da ein bisschen auf. Erwartete er seine Freundin oder hatte er es nur gerne ordentlich? Ich trank mein Glas aus und schenkte mir nach. „Anna, du auch noch?“

„Was?“ Sie starrte immer noch gebannt hinüber.

„Ob du noch Wein willst? Jetzt komm da weg, das sieht er doch. Findest du das nicht peinlich? Oder wir machen wenigstens das Licht aus“, schlug ich vor.

„Gut, noch einen Schluck. Dann gehe ich ohnehin heim, ich bin morgen mit Putzen dran“, seufzte sie. Anna wohnte in einer reinen Frauen-WG, in der männliche Gäste zwar gerne willkommen waren (anders hätte sie ihren Männerkonsum auch kaum regeln können), aber ein hoher Grad an weiblicher Intoleranz gegenüber Schmutz und natürlicher Unordnung herrschte. Ich hatte immer den Verdacht, dass mindestens zwei ihrer Mitbewohnerinnen kehrwochengeschädigte Schwäbinnen waren, auch wenn Anna das vehement bestritt.

Jedenfalls musste sie, wie sie mir ausführlich in jammerndem Ton schilderte, morgen das Bad, das Gästeklo, die Küche und den Flur auf Hochglanz polieren und alles feucht aufwischen. Bitter, am Samstagmorgen. Andererseits bewohnte sie in der etwas schäbigen, aber hinreißenden Altbauwohnung ein riesiges sonniges Zimmer für eine lächerliche Miete und kam abgesehen vom Putzplan mit ihren Mitbewohnerinnen hervorragend aus.

Ich brachte sie zur Tür, damit sie sich für ihre Hausfrauenpflichten fitschlafen konnte, und bot ihr noch an, sich an Paul zu wenden, wegen der Bohnermaschine für den Flur. Anna schien zu überlegen, wie sie mir diese Gemeinheit angemessen heimzahlen konnte, dann bückte sie sich elegant, hob etwas vom Abtreter auf und drückte es mir in die Hand. „Wenn man vom Teufel spricht! Und tschüss...“

Sie sprang die Treppen hinunter, während ich verblüfft auf den Umschlag starrte. Paul schrieb Briefe? Das hatte er ja auch noch nie gemacht! Neugierig riss ich den Umschlag auf.

Xenia,

dass du an unserem Freitag einfach nicht zu Hause bist, finde ich schäbig. Ich dachte, in einer Woche hättest du dich wieder beruhigen können. Sicher bist du mittlerweile wieder vernünftig und siehst ein, dass meine Pläne für unsere Zukunft auch für dich das Richtige sind! Bitte bring mir morgen um zehn den Kaufvertrag und die Eigentümerprotokolle vorbei, ich werde sie für den Verkauf brauchen.

Paul

P.S.: Ich habe doch das braune Linoleum ausgelegt, es sieht gemütlicher aus.

Der Schrei, den ich ausstieß, erschreckte den älteren Herrn, der gerade drei Türen weiter seinen Schlüssel aus der Tasche zog. Er zuckte zusammen, sah sich scheu nach mir um, sperrte dann besonders hastig auf und verschwand schleunigst in seinen sicheren vier Wänden, bevor ich noch einen hysterischen Anfall kriegen konnte.

Tatsächlich stand ich kurz davor, mich hinzuwerfen und mit Händen und Füßen auf den Boden zu trommeln. Er wollte sofort meine Wohnung verkaufen? Braunes Linoleum? Ich sollte wieder vernünftig sein? Was hieß denn überhaupt vernünftig? War er jetzt völlig übergeschnappt? Und dieser Tonfall, so herrisch! War er immer schon so gewesen und ich hatte es nur nie gemerkt? Oder hatte die Tatsache, dass ich in einer einzigen Woche mal anständig verdient hatte, seine übelsten Instinkte zutage gefördert? Mit was für einem Spinner war ich da eineinhalb Jahre lang zusammen gewesen? Und wen, um Himmels willen, hätte ich da beinahe geheiratet? Da konnte ich ja noch froh und dankbar sein! Ich verschwand wieder in meiner Wohnung und lauschte befriedigt dem Knall nach, mit dem ich die Tür ins Schloss geschmettert hatte. Pauls Hals hätte dazwischen stecken sollen! Der hatte ja wohl wirklich mehr als einen Schuss, oder, um einen unserer Eltern-Schockier-Sprüche zu reaktivieren, den Arsch meilenweit offen!

Ich hatte schon den Hörer in der Hand, um ihn anzurufen und ihm mal ganz deutlich die Meinung zu sagen, aber an einem Freitagabend um Viertel nach elf? Normalerweise lag er da leise schnarchend neben mir, während ich mich darüber ärgerte, dass er schon wieder zu schnell fertig gewesen war. Was tat er wohl heute? Zu Hause sitzen und schmollen? Ich würde korrekt bleiben und ihn um Punkt zehn morgen früh anrufen, wahrscheinlich, um nach zwei Minuten hysterisch in den Hörer zu schreien. Vielleicht sollte ich mir aufschreiben, was ich sagen wollte, damit er mich nicht so leicht mit seiner väterlichen Art aus dem Konzept brachte? Gute Idee, ich griff sofort nach Papier und Kuli und machte mir Notizen. Auf jeden Fall wurde die Wohnung nicht verkauft, er durfte mir auch keine Vorschriften mehr machen und überhaupt – es war aus.

Aus, Schluss, Basta, hasta la vista, Baby!

Was für ein Idiot! Und das alles nur, weil ich einen Mann gesucht hatte, der mich nicht spontan für irgendeine Schnapsidee sitzen lassen würde? Lieber sitzen gelassen werden! Den wurde ich ja nie wieder los, wenn ich nicht aufpasste... Lieber ein Ende mit Schrecken, gleich morgen Vormittag, als ein Schrecken ohne Ende, wie diese Ehe es zweifellos werden würde. Nicht mit mir! Ich trabte, Selbstgespräche führend, durch die Wohnung, brutalisierte die Sofakissen und trat gegen die Tischbeine, um meine Aggressionen abzureagieren. Von Angesicht zu Angesicht durfte ich Paul morgen nicht gegenübertreten, dann würde ich mich wahrscheinlich vergessen und gewalttätig werden. Dieses Hemd machte ich doch mit einer Hand fertig, schließlich war ich gut trainiert!

Bei meinen Wanderungen war ich wieder zum Fenster gelangt. Drüben war ja immer noch Licht? War seine Freundin nicht gekommen? Trieben sie´s im Schlafzimmer und hatten vergessen, das Licht auszumachen? Nein, da kam er gerade wieder ins Bild, immer noch in schwarzen Jeans und mit nacktem Oberkörper.

Wahrscheinlich lag seine Tussi irgendwo außer Sichtweite auf einem Sofa herum und räkelte sich verführerisch. Jetzt ging er zur Tür. Kam sie vielleicht jetzt erst? Das konnte mir ja nun wirklich gleichgültig sein! Ich wollte mich schon, ärgerlich über meine Neugierde, abwenden, als er die Tür öffnete und zurückprallte.

Hoppla, was war denn da los? Zwei Männer betraten die Wohnung und drängten Magnus ins Wohnzimmer zurück. Die beiden gefielen mir nicht besonders. Sogar auf die große Entfernung konnte man die Brillantine im Haar sehen, den bulligen Körperbau, die groben Gesichter, die beeindruckenden Hände Marke Familienpizza. Was kannte er denn für Leute? Kannte er die beiden überhaupt? Sein Hinterkopf – mehr sah ich jetzt nicht mehr – strahlte irgendwie Ratlosigkeit aus. Dann nahm ich halb eine hastige Handbewegung wahr und Magnus´ Kopf verschwand. He – die hatten ihn in den Bauch geschlagen! Das ging zu weit!

Ich schnappte mir meinen Schlüssel und rannte hinüber. West 208, das war ja wohl nicht schwer zu finden.

3

Magnus´ Wohnungstür stand offen, die beiden Kerle hatten es wohl nicht für nötig befunden, hinterher die Tür zu schließen. Hinterher? Je näher ich kam, desto deutlicher hörte ich klatschende und dumpfe Geräusche und dazwischen Stöhnen. Da waren ja immer noch da! Mich packte eine unbändige Wut, auf die beiden Kerle, auf Paul, auf alle, auf – ach, überhaupt.

„Was machen Sie da?“, brüllte ich, als ich vor der Wohnungstür stand und stürzte mich auf den einen der beiden, fest entschlossen, ihm wenigstens ein paar tiefe Kratzer beizubringen. Die beiden, immer noch über Magnus gebeugt, sahen auf, sich kurz an, knurrten „Scheiße!“ und sprangen auf. Ich stellte mich schon bereit, um mich, so gut es ging, zu verteidigen (diesen Selbstverteidigungskurs hatte ich damals ja leider aus Zeitmangel abgebrochen), aber sie rempelten mich nur aus dem Weg und stürzten aus der Wohnung. Ich schloss die Tür hinter ihnen und lief zu Magnus, der auf dem Boden lag und sich krümmte, die Hände auf den Bauch und auch etwas tiefer gepresst.

„Bist du verletzt? Entschuldige, dumme Frage – wo bist du verletzt? Soll ich einen Arzt rufen? Was wollten denn diese beiden Untermenschen von dir?“

Er stöhnte nur, ließ es aber zu, dass ich ihn vorsichtig herumdrehte. Sein Gesicht sah übel aus, von der früheren Schönheit war nicht mehr viel zu sehen. Ein Auge war fast ganz zugeschwollen, das andere entwickelte gerade ein Veilchen, die Wangen waren verschrammt und blutverschmiert. Ich tastete ihn behutsam ab.

„Ich glaube, eine Rippe ist gebrochen. Du brauchst einen Arzt. Wo tut es dir noch weh?“

Neues Stöhnen. Ja, schon klar, sie hatten ihn kräftig dahin getreten, wo es Männern besonders weh tut.

„Kann ich einen Arzt rufen?“

„Nein“, nuschelte er, „nicht nötig. Hilf mir mal aufs Sofa, bitte.“

Wenn er meinte! Hoffentlich hatte er keine inneren Verletzungen, aber er sah mir mit meinem laienhaften Auge nicht so aus. Ich stützte ihn nach Leibeskräften – er war ganz schön schwer – und schaffte es schließlich, ihn aufs Sofa zu zerren, wo er sofort in eine halb liegende Position fiel. Dann verschwand ich in seinem Bad, wo ich ein Handtuch mit kaltem Wasser tränkte. Damit säuberte ich vorsichtig sein Gesicht von den Blutspuren.

Glücklicherweise hatte er Eis im Kühlschrank, also konnte ich ihm einen Eisbeutel auf das zugeschwollene Auge drücken. „Danke“, murmelte er schwach. „Hast du ein Auto?“

„Klar. Soll ich dich vielleicht doch in ein Krankenhaus?“

„Nein, nein, aber kannst du aus dem Verbandskasten – au! – etwas holen, um meine Rippen zu bandagieren?“

„Bin sofort wieder da!“ Ich galoppierte hinaus, auf den Parkplatz, zerrte den Verbandskasten aus meiner staubigen Rostschüssel und jagte wieder hinauf. „So, alles da!“ Ich zog ihm das zerrissene Hemd aus und bandagierte vorsichtig seinen Oberkörper.

„Beweg dich möglichst wenig, damit das gut heilt. Aber irgendwann musst du doch zum Arzt, wir wissen ja gar nicht, ob du noch innere Verletzungen hast.“

„Ja doch. Xenia, nerv mich nicht. Morgen gehe ich schon zum Arzt und lüge ihm was vor.“

„Wieso das denn?“ Ich war ehrlich verblüfft. „Sag ihm doch die Wahrheit! Was kannst du dafür, wenn dich zwei Gorillas vermöbeln? Oder hatten die einen guten Grund?“

„Bestimmt“, ächzte er. „Boah, ich glaube, mir wird schlecht!“

Den Worten ließ er sofort Taten folgen. Der Teppich vor dem Sofa würde nie mehr so werden, wie er war. Ich rannte wieder, um eine Schüssel Wasser und einen Lappen, und versuchte mein Bestes. Zwischendurch musste ich ihm noch mehrmals den Kopf halten, aber schließlich lehnte er blass, zitternd und etwas grünlich im Gesicht auf dem Sofa, lutschte ein Pfefferminz und behauptete, nun sei alles draußen. „Kleine Sauftour? Bist du dabei den beiden Untermenschen irgendwie in die Quere gekommen?“ Er funkelte mich schwach, aber unverkennbar säuerlich an. „Blödsinn! Krieg du mal so einen Schlag in den Magen, dann reiherst du auch.“

„Okay, sorry. Ich nehme alles feierlich zurück. Hier, trink das!“ Ich reichte ihm ein aufgelöstes Aspirin. Er trank es aus, rülpste dezent und schloss die Augen. ich wusch die Schüssel aus und rieb noch ein bisschen an dem Fleck auf dem Teppich herum. „Willst du nicht lieber ins Bett gehen? Soll ich dir helfen?“

„Danke, das schaffe ich schon selbst. Aber es war nett von dir, dass du mir geholfen hast. Ich ruf dich morgen mal an, ja?“

Das war ein mehr als deutlicher Rauswurf. Oh, schon halb zwei? Recht hatte er. Ich brachte die Schüssel weg und stand dann etwas unschlüssig vor dem Sofa. „Aber ruf morgen wirklich an, ich kann vielleicht für dich einkaufen oder so. Hühnersuppe kochen oder Verband wechseln, neue Eisbeutel machen... Bestimmt?“

„Bestimmt“, murmelte er und schloss die Augen. „Zieh die Tür einfach fest hinter dir ins Schloss.“

„Gute Besserung!“ Ich verschwand wieder in meine eigene Wohnung, wo ich ebenfalls umgehend ins Bett fiel, aber erst einmal nicht einschlafen konnte. Was kannte Magnus denn für Leute? In welchen Kreisen wurde man so durchgeprügelt?

Vielleicht hatte er Spielschulden? Oder war mit einer Ladung Koks durchgegangen? War irgendwelchen Zuhältern oder Waffenhändlern in die Quere gekommen? Jetzt ging meine Phantasie mit mir durch! Andererseits hatten diese beiden Typen wirklich wie Bodyguards eines Unterweltkönigs ausgesehen. Was hatte Magnus nur angestellt? Ein harmloser Lehramtsstudent? Na, vielleicht war er gar nicht so harmlos! Morgen konnte ich ihn fragen.

Ich schlief fast bis halb zehn. Sofort nach dem Aufwachen warf ich einen prüfenden Blick aus dem Fenster. Drüben rührte sich noch nichts, entweder schlief er noch oder er war beim Arzt. Nun, ich hatte jetzt auch etwas anderes zu tun – ich musste mich mit Paul zanken! Ich hatte überhaupt keine Lust, aber kneifen konnte ich auch schlecht, sonst fand ich noch mehr so unverschämte Briefe auf meinem Fußabtreter vor. Also kramte ich, nachdem ich mir wenigstens die Zähne geputzt hatte, den Zettel mit meinen Notizen hervor und setzte mich ans Telefon. Noch eine Zigarette, zur moralischen Stärkung! Dann wählte ich schließlich ungern seine Nummer.

„Schröder!“

„Hallo Paul, hier ist Xenia.“ Keine Eröffnung, sollte er doch

den ersten Zug machen!

„Xenia.“ Das klang wie eine Feststellung. Musste er überlegen, wer ich war? Er war doch der, der mir meine Wohnung unter dem Hintern weg verkaufen wollte! „Ich sollte dich um zehn anrufen?“

„Nein, du solltest mir um zehn die Protokolle und den Kaufvertrag bringen.“

„Das mache ich nicht.“

„Warum nicht?“

„Weil das meine Wohnung ist. Wenn sie verkauft wird, mach ich das selbst. Und im Moment will ich sie überhaupt nicht verkaufen, ich wohne sehr gerne hier.“

„Wir waren uns doch einig, dass wir das Geld für unsere Kinder brauchen werden!“ Seine Stimme klang leicht gereizt, kein Wunder, wenn ich so widerborstig war! „Wir waren uns überhaupt nicht einig, du hast das ganz alleine festgelegt.“

„Warum bist du plötzlich so - so unvernünftig?“ Da war sie ja schon, die erste Frage, die mich aus dem Konzept bringen sollte! „Ich bin nicht unvernünftig, aber ich bin ein erwachsener Mensch und will nicht bevormundet werden. Wie kommst du eigentlich darauf, dass du eine Immobilie besser verkaufen kannst als ich?“ Am anderen Ende war es kurz still. Hatte ich mit dieser Frage Majestätsbeleidigung oder gar Blasphemie begangen? „Das liegt doch auf der Hand!“

„Für mich nicht. Ich habe immerhin schon mal eine Wohnung gekauft, aber du? Dein Häuschen hast du doch praktisch geerbt. Also, woher weißt du mit Maklern, Gebühren, Notarterminen und so weiter besser Bescheid als ich?“

„Bleib bitte sachlich, Xenia!“

Sachlich? Wo war ich denn jetzt unsachlich geworden? Objektiver konnte man doch gar nicht argumentieren! Das brachte ich auch zum Ausdruck, aber erfolglos. „Worauf willst du mit deiner Frage eigentlich hinaus?“

„Ich möchte nur wissen, woher du deine Erfahrungen im Immobilienhandel hast. Oder glaubst du, ein Mann kann das automatisch besser?“

„Auf diesen emanzipatorischen Ausfall habe ich gewartet. Was soll das jetzt, Xenia?“

Mist, ich hatte ihm eine Vorlage geliefert! Trotzdem, die Frage war immer noch nicht vom Tisch. Schon zehn Minuten, und noch nicht einmal das erste Problem war geklärt!

„Du weichst mir aus, Paul!“ Ich versuchte, einen strengen Ton anzuschlagen. „Warum glaubst du, dass du das besser kannst als ich?“

„Weil ich objektiver bin. Und ich habe durch meinen Beruf Erfahrung mit solchen Dingen.“ Na toll, wie konnte einen die Arbeit in einer Personalabteilung für den Immobilienhandel qualifizieren? „Das überzeugt mich nicht, aber lassen wir das jetzt. Ich verkaufe die Wohnung jedenfalls nicht.“

„Und wie stellst du dir unsere Zukunft dann vor?“ Grämlicher Tonfall. „Weiß ich nicht. Du bist doch letzte Woche davongerannt. Ich wusste nicht einmal, ob es unsere Zukunft noch gibt.“

„Wenn du weiterhin so stur bist, dann wohl eher nicht.“

„Willst du mich erpressen? Entweder gehorche ich blind, oder es ist aus?“

„Musst du immer so übertreiben? Niemand verlangt von dir blinden Gehorsam. Du solltest dich nur meiner Führung anvertrauen.“ „Warum?“, fragte ich neugierig. Was kam jetzt wohl?

„Weil in einer Ehe einer führen muss, sonst kann es nicht gut gehen. Mutti hat auch immer Vati entscheiden lassen, und er hat ihr ein sorgenfreies Leben geboten.“ Mit Bohnermaschine, dachte ich wütend.

„Hast du schon mal das Wort Partnerschaft gehört? Ich bestreite, dass immer einer führen muss.“

„Großer Gott, Xenia, ich glaube, ich muss mal deine Lektüre kontrollieren. Willst du etwa gleichberechtigt sein? In der Ehe? Entweder Ehe oder Emanzipation, meine Liebe!“

„Ich bezweifle, dass man sich da entscheiden muss – mit dem richtigen Mann.“ Gut, das war eine Gemeinheit. Paul schnaubte am anderen Ende höhnisch. „Sicher doch! Du findest bestimmt einen, der für dich die Kinder zur Welt bringt und zu Hause häkelt, während du im Anzug zur Arbeit gehst!“

„Musst du so klischeehaft sein? Vielleicht findest du ja auch eine, die freiwillig bohnert, dir ihr ganzes Geld aushändigt und zufrieden ist, wenn sie nicht einmal mitreden darf, wenn es um die Namen der Kinder oder die Farbe des Fußbodens geht.“

„Ach, das Linoleum nagt noch an dir?“

„Nicht so wörtlich“, murmelte ich misslaunig.

„Dann darf ich dich daran erinnern, dass das immerhin mein Haus ist, Xenia!“

„Ach!“, schrie ich wütend, „das ist ja hochinteressant! Das Haus gehört dir, ja? Und meine Wohnung gehört uns? Und deshalb kannst du damit tun, was du willst? Hältst du mich für bescheuert?“

„Vertraust du mir nicht mehr? Ich werde schon gut für dich sorgen, das weißt du doch, Mäusle.“

„Ich will nicht, dass man für mich sorgt, ich will, dass man mich ernst nimmt!“, kreischte ich in den Hörer, woraufhin am anderen Ende betont leise aufgelegt wurde. Mist! Alles schief gelaufen! Gut, wenn ich so brüllte, musste er schon um seiner Ohren willen auflegen. Aber dass er mich überhaupt nicht ernst nahm? Für mich sorgen, haha! Nur, solange ich brav war, wetten? Das war mir zu riskant. Und jetzt musste er mich anrufen, ich würde nicht mehr nachgeben, das war mal sicher! Ich war so wütend, dass ich binnen einer Stunde die ganze Wohnung gründlich durchputzte und so energisch schrubbte, dass man schon um Lack und Politur fürchten musste – heute hätte ich sogar der Bohnermaschine den Rest geben können! Der hatte ja wohl einen Vogel! Und dieser gönnerhafte Ton! Ich war unvernünftig, weil ich nicht glauben wollte, dass er alles besser wusste? Ha! Je eher ich ihn der weisen Heide andrehen konnte, desto besser... Was machte denn Magnus? Zu sehen war immer noch nichts. Ich sollte ihn vielleicht mal anrufen. Im Telefonbuch fand ich ihn nicht – was hatte ich denn erwartet? Er wohnte doch erst seit zwei Wochen hier! Die Auskunft half mir mit blecherner Computerstimme weiter. Als abgehoben wurde, hörte ich nur ein verschlafenes Stöhnen. „Magnus? Hier ist Xenia. Ich wollte bloß mal fragen, wie es dir heute geht.“

„Beschissen. Und du hast mich geweckt. Äh...!“

„Tut mir Leid. Aber du wolltest doch noch zum Arzt, oder? Es ist schon nach elf Uhr, also solltest du vielleicht langsam mal in die Puschen kommen. Und kann ich irgendwas für dich tun?“

„Keine Predigten, ja? Ich geh schon zum Arzt. Wenn du willst, kannst du heute Nachmittag mal vorbei kommen. Jetzt lass mich schlafen, ich hab´s nötig.“ Er stöhnte und ließ den Hörer scheppernd auf die Gabel fallen.

Na toll! Der ging doch garantiert nicht zum Arzt. Dass Männer immer so feige waren? Ich dachte wieder an den Kampfruf meiner Schulfreundin Christina Wenn die Männer die Kinder kriegen müssten! Ja, dann würden sie sich neun Monate lang tot stellen. Oder allen die Ohren voll jammern. Oder den Kinderwagen fachmännisch tiefer legen... Ich grinste vor mich hin und schaltete den Rechner ein. Es lag noch genug Kram herum, der am Montag auszuliefern war! Bäh, ein Paket Bänder!

Ich setzte das Headset auf und ging an die Arbeit. Etwa fünfzig Geschäftsbriefe für Ederer und Söhne, die offenbar niemanden für ihr Sekretariat fanden, der vorzeigbare Geschäftsbriefe schreiben konnte. Vielleicht lag das daran, dass der alte Ederer immer seine Sekretärinnen begrabschen wollte? Ich hatte jedenfalls gehört, dass nirgendwo so häufig Knall auf Fall gekündigt wurde wie dort, einmal hatten sie angeblich drei Damen in einer Woche verschlissen, die alle nach dem ersten illegalen Handgriff die Flucht ergriffen hatten. Vielleicht sollten die Söhne ihren Alten doch langsam aus dem Verkehr ziehen und sich um ein anständiges Sekretariat kümmern? Andererseits konnte es mir nur Recht sein; wenn ich zweimal die Woche fünfzig Briefe zu schreiben hatte, verdiente ich auch ganz nett an deren Misere.

Als die Briefe fertig waren, korrigiert und ausgedruckt, verpackte ich alles abholbereit und sah wieder auf die Uhr. Zwei – und mein Magen knurrte. Ich fand noch eine halbe Tüte Erdnussflips, die leider schon länger offen herumgelegen hatte, jedenfalls schmeckte der Inhalt ziemlich nach Pappe, aber er war noch essbar. Ich mampfte, während ich zwei Zeitschriftenartikel ins Reine schrieb und einen Artikel stilistisch überarbeitete, danach machte ich mit der Mammutdissertation weiter. Nach einer Stunde hatte ich aber wieder keine Lust mehr – und  am Samstagnachmittag um halb vier hatte ich mir ja wohl ein freies Wochenende verdient! Vielleicht sollte ich doch mal nach Magnus sehen?

Sehr froh wirkte er nicht, als er mir öffnete, aber er zwang sich offenbar zu einem höflichen Lächeln. „Hab ich mich

eigentlich schon für deine Hilfe gestern bedankt?“

„Schon mehrfach“, winkte ich ab und trat ein. Die Wohnung sah ziemlich furchtbar aus, zum Aufräumen war er anscheinend zu schwach. Ja, wenn man ihn so ansah – er hatte nur ein halbes Auge zur Verfügung, das Gesicht prangte auch sonst im Schmuck zahlreicher blauer Flecken und verkrusteter Kratzer, und er humpelte leicht. Nicht ganz die Verfassung, die man für den Frühjahrsputz brauchte. „Was macht die Rippe?“

„Nur angebrochen. Ich war vorhin bei einem Kumpel, der ist Arzt und stellt keine dummen Fragen.“

„Weißt du, woran du mich erinnerst? An Fernsehkrimis, wo die Leute mit einer Schusswunde nicht zum Arzt wollen, weil der die Verletzung melden muss. Warum darf keiner wissen, dass dich zwei Gorillas aufgemischt haben? Kann doch jedem passieren!“ Er setzte sich vorsichtig aufs Sofa und schielte mich aus seinem halben Auge ärgerlich an.

„Verarschen kann ich mich selber. Oder meinst du das ernst? Dann frage ich mich aber wirklich, was du für Leute kennst!“

„Ich sehe viel fern, da lernt man die eigenartigsten Leute kennen.“

Er lachte schwach und setzte sich dann jammernd anders zurecht. „Bring mich nicht zum Lachen, dann tut die Rippe weh. Und den Knöchel hab ich mir auch noch verstaucht, als ich gestern zu Boden gegangen bin. Schöne Scheiße!“

„Was hast du eigentlich gemacht, um den Unwillen dieser – äh – Herren zu erregen?“

„Wenn ich das wüsste! Ich hab die Kerle noch nie zuvor gesehen!“

„Also, im Fernsehen hättest du einen Drogendeal vermasselt. Oder hättest einen Mafiageldkoffer geklaut. Oder wärst hinter ein tödliches Geheimnis gekommen, vielleicht eine Regierungsverschwörung..."

Das halbe Auge blickte milde amüsiert. „Du siehst wohl immer noch Akte X?“

„Klar, du nicht? Aber ich glaube, das mit dem Drogendeal war mal Kommissar Rex. Ist vor gestern noch nie etwas Seltsames vorgefallen, das uns eine Erklärung bieten könnte?“

„Uns?“

„Ich wollte immer schon mal einen Fall lösen. Die Typen sahen jedenfalls aus wie die Bodyguards einer miesen Unterweltgröße. Bist du irgendeinem Zuhälter in die Quere gekommen?“

„Du denkst an diesen Schmachtfetzen, wo einer eine Hure freikaufen wollte? Auf die Idee bin ich noch nie gekommen, ich glaube auch nicht, dass ich eine einschlägige Dame kenne. Nein, meine Kontakte zum Rotlichtmilieu existieren gar nicht.“

„Hm... und aus deinem Bekanntenkreis? Hat da jemand Probleme? Vielleicht hat man dich verwechselt?“

„Kaum. Unter dieser Adresse? Apropos – wer hat denn vorher hier gewohnt? Vielleicht waren die Aufmerksamkeiten ja für meinen Vormieter gedacht?“

Ich nickte anerkennend. „Keine dumme Idee.“

„Ich bin geschmeichelt.“ Das Grinsen war etwas schief, aber das konnte an dem ungleichmäßig verschwollenen Gesicht liegen. Ich stand auf. „Hast du so was wie ein Gästehandtuch oder ein sauberes Geschirrtuch?“

„In der Küche, im Schrank. Wozu?“

„Siehst du gleich.“

Ich fand ein Handtuch – huch, waren die Schränke innen ordentlich, das könnte ja glatt Paul sein! Nachdem ich es gründlich mit kaltem Wasser getränkt hatte, legte ich es für einen Moment ins Gefrierfach und trug es, vorsichtig nur die äußersten Ecken festhaltend, danach ins Wohnzimmer. „Leg dich hin.“

Magnus gehorchte, und ich breitete das Tuch auf seinem Gesicht aus. Dumpfe Proteste. „Ist ja saukalt!“

„Nur ein paar Minuten lang. Aber dann schwillt dein Gesicht schneller wieder ab. Also, dein Vormieter... Das war die Frau von Scharffenberg.“

„Klingt verdächtig. Verarmter Adel – Kunstdiebstähle – Hochstapelei – internationale Schieberbanden. Warum ist sie ausgezogen?“

„Mit den Füßen voraus, wie es so schön heißt. Sie war vierundachtzig und starb an Herzversagen.“

„An Herzversagen stirbt genau genommen jeder“, murrte er unter dem Tuch hervor.

„Ja, aber sie hatte ein Herzleiden. Und die Gefahr, dass man dich mit ihr verwechselt haben könnte, sehe ich auch nicht so deutlich. Bei aller Ähnlichkeit – sie war gut drei Köpfe kleiner.“ Durch das Tuch hindurch konnte ich sein Grinsen sehen. Ja, auf einen Meter fünfundneunzig konnte man sich schon etwas einbilden! „Sonst sehe ich also aus wie ein Hutzelweiblein?“

„Der Gang passt heute wenigstens. Hast du keinen Hunger? Ich könnte dir was kochen, wenn du was da hast. Sonst hole ich was von mir.“ Zu spät fiel mir ein, dass ich ja gar nichts im Haus hatte.

„Gegenvorschlag“, er setzte sich auf und nahm das Tuch ab, „im Regal liegen die Flyer. Kannst du bei PizzaHeaven anrufen und was bestellen? Für dich bitte auch, wenn du magst, ich schulde dir noch was für deine Hilfe. Aber ich rede heute ein bisschen undeutlich. Für mich eine große Vulcano und eine Flasche Spezi.“

Ich zog das Telefon heran, fischte den Flyer aus dem Regal und wählte. Der Einfachheit halber bestellte ich beides doppelt. Dreißig Minuten – dann konnte man das Tuch noch einmal anfrieren lassen.

„Wenn du außer im Gesicht noch blaue Flecke hast, da hab ich eine gute Salbe, soll ich die schnell holen?“

„Du willst meinen Hintern einreiben?“ Er feixte, und ich wurde rot.

„Nicht, wenn du das selber kannst. Die Stelle, an die man nie hinkommt, liegt ja wohl etwas höher, oder?“

Ich holte die Salbe und wartete dann, bis er ins Schlafzimmer gehumpelt und nach einigen Minuten wiedergekommen war. Dann klatschte ich ihm das kalte Tuch wieder aufs Gesicht. Er durfte es erst abnehmen, als die Pizza kam. Immerhin, den Appetit hatte es ihm offenbar nicht verschlagen. Erst als nur noch fettige Krümel in seinem Karton lagen, lehnte er sich zufrieden zurück. Ich kaute noch am vorletzten Stück – ordentlich scharf! – und musterte ihn prüfend. „Deinem Magen fehlt also nichts mehr?“

„Nein, das war nur der Schlag gestern. Isst du das Stück da

noch?“

Ich winkte ab, und er griff begierig danach. Gut, bestimmt neunzig Kilo, bei den kräftigen Schultern, da brauchte man schon mehr als eine Pizza! „Einen von den Kerlen hättest du wohl alleine geschafft, oder? Du wirkst ziemlich gut trainiert.“

„Vielleicht. Aber mit Kampfsport hab ich nie viel am Hut gehabt. Schwächlich bist du ja auch nicht gerade – gestern im Fitness hast du schon ganz nette Muckis gezeigt. Trainierst du regelmäßig?“

Ich zuckte die Schultern. „Geht so, ein- bis zweimal die Woche. Wenn man das Studio schon im Haus hat und einen Sonderpreis kriegt... Bei meiner sitzenden Tätigkeit setze ich sonst schnell Speck an.“

„Was machst du beruflich?“ Mit vollem Mund und dem immer noch recht verschwollenen Gesicht fiel es ihm nicht leicht, deutlich zu artikulieren. „Ich hab so was wie ein kleines Schreibbüro, Dissertationen, Firmenbriefwechsel, Zeitschriftenartikel und so Kram. Läuft ganz nett. Aber am ersten Juli fange ich in der Pressestelle von MicroElectronics an, hoffe ich wenigstens.“

„Viel Glück! Meinst du, die überleben so lange?“

„Ich weiß es nicht. Sonst tippe ich eben weiter, bis sich etwas Neues ergibt.“ Ich sammelte die Kartons ein und stand auf. „Ich glaube, jetzt lasse ich dich ein bisschen in Ruhe. Kann ich morgen anrufen und fragen, wie es dir geht?“

„Klar. Und überleg schön weiter, wer die beiden Kerle gewesen sein könnten. Du hast so eine blühende Phantasie!“

Ich schnitt ihm eine Grimasse und ging. Auf dem Weg zu mir warf ich die Kartons in den Müllschlucker und überlegte dann, welche Motive es noch gab. Hatte er jemandem die Freundin ausgespannt? Hatten die beiden Kerle – dumm genug hatten sie ausgesehen  Ost und West verwechselt und eigentlich mich gemeint? Gott behüte! Hatten sie eigentlich irgendetwas zu ihm gesagt? Das musste ich ihn morgen unbedingt fragen!

Und was sollte ich jetzt tun? Halb sieben... Nein, mit der blöden Dissertation fing ich jetzt nicht wieder an, an der konnte ich morgen weiter arbeiten – und meine Geldeingänge kontrollieren. Ich plumpste aufs Sofa und griff nach der Fernbedienung. Kurz zappte ich herum, aber wie üblich am Samstagabend kam nur Schwachsinn, also schob ich eine CD in den Player und erfreute mich an Independence Day. Immer wieder lustig! Eine Zeitlang grübelte ich danach über der Frage, wer besser aussah, Jeff Goldblum oder Bill Pullman, dann fiel ich ins Bett.

Am Sonntag riss ich mich wenigstens so weit am Riemen, dass ich gleich ein ordentliches Stück der Dissertation erledigte – fast fünfzig Seiten samt Fußnoten, nicht übel für einen Sonntag! Erst dann guckte ich mal aus dem Fenster, aber wie üblich war noch nichts zu sehen.

Ich legte Musik auf und tanzte ein bisschen, um meine Figur zu erhalten, danach hatte ich eine Tiefkühlpizza verdient. Gegen vier rief Magnus tatsächlich an – ob er rüberkommen dürfte? „Klar, komm!“

Er brachte sogar etwas zu trinken mit, und sobald wir vor unseren Gläsern saßen, nahm ich ihn wieder ins Kreuzverhör.

„Ist dir mittlerweile eingefallen, was die beiden Typen wohl an dir auszusetzen hatten? So ganz ohne Grund werden sie dich ja wohl nicht verprügelt haben, oder?“ Er warf mir aus seinen verschwollenen Augen einen missmutigen Blick zu. „Du kannst dir einen Grund vorstellen, mich zusammenzuschlagen?“

„Ich nicht, ich kenne dich doch viel zu wenig“, antwortete ich spöttisch und öffnete eine Chipstüte. „Aber die beiden konnten sich ja wohl einen Grund vorstellen, oder?“ Er nahm sich eine Handvoll Chips. „Hältst du mich eigentlich für einen Kleinganoven?“

„Unsinn!“ Dann überlegte ich. „Keine Ahnung, was weiß ich schon von dir? Aber glauben tu ich´s nicht, beruhigt?“

„Wahnsinnig“, murrte er und aß weiter. „Trotzdem, irgendeinen Grund muss es doch geben. Die Akte-X- und Kommissar-Rex-Gründe haben wir schon verworfen, aber irgendetwas muss da sein!“

„Zum Beispiel?“ Er wirkte immer noch leicht beleidigt, was ihm aber den Appetit nicht zu verderben schien.

„Bist du sicher, dass du niemandem die Freundin ausgespannt hast? Oder doch jemandem Geld schuldest? Nach Gehör eingeparkt und einen Unterweltschlitten angekratzt hast? Etwas mitangehört hast, was du nicht wissen solltest?“ Er sah mich leicht betäubt an. „Eine Menge Vorschläge, Respekt. Du siehst echt zu viele Krimis!“

„Das ist keine Antwort! Hat irgendetwas gepasst?“

„Nein. Isch ´abe gar keine Auto, um Angelo zu zitieren. Und außer meinem Dispokredit hab ich auch keine Schulden. Glaubst du, die beiden Kerle waren von der Sparkasse? Das mit der Freundin – nein, das ist auch Quatsch, garantiert. Und an wilde Geheimnisse kann ich mich leider nicht erinnern.“

„Hm. Bei deiner Freundin scheinst du nicht ganz so sicher sein, vielleicht solltest du da mal vorsichtig recherchieren. Hast du an der Uni vielleicht Ärger? Gibt es Rivalen um einen späteren Job?“

Er warf mir einen mehr als nachsichtigen Blick zu. „Was hast du studiert?“

„Germanistik und Kommunikationswissenschaften, warum?“

„Da gibt´s wohl wenig Jobs, was?“

„Kannst du laut sagen, sonst hätte ich doch einen. Wie kamen wir noch mal auf mich?“

„Ich mache Mathe und Physik, und da zieht die Industrie im Moment alle Lehramtskandidaten an sich. Es gibt reichlich Jobs für alle, also ist die Konkurrenz mehr als entspannt. Auch keine gute Idee.“

Ich knurrte vor mich hin und tröstete mich mit einer Handvoll Chips. „Finde ich gut, dass du ordentlich isst“, lobte Magnus, „ich mag keine Frauen, die immerzu auf Diät sind und dann wie die reinsten Hungerhaken aussehen.“

Ich sah ihn scheel an. „Heißt das, ich bin zu dick?“

„Quatsch, du siehst sportlich aus. Ich hab dich ja auch schon im Fitness und beim Tanzen gesehen. Du hast bestimmt eine ordentliche Kondition, was?“

„Geht schon“, stimmte ich zu, „aber du ja wohl auch, oder?“

Er brummte zustimmend. „Und Chips schmecken wirklich besser als diese bescheuerten Powerriegel. Also, ich   äh – kenn da eine, da könnte ich mich mal erkundigen, ob sie einen eifersüchtigen Typen im Hintergrund hat, du hast Recht. Aber ich glaub´s nicht so ganz.“

„Tolles Kompliment für die Dame“, tadelte ich ihn spöttisch, „das heißt doch, so faszinierend ist sie nicht, dass jemand ihretwegen Schläger ausschickt, ja?“

„So war´s nicht gemeint. Sie ist eher locker drauf. Wenn ihr Macker eifersüchtig ist, weiß sie es vielleicht gar nicht. Und ich glaube auch nicht, dass ich ihr erster oder einziger Fehltritt bin, wenn wir schon mal dabei sind.“

„Ach – aber du siehst dich auf jeden Fall als ihren Fehltritt?“

„Naja – ich glaube nicht, dass sie es ernst meint. Ich eigentlich auch nicht. Das ist mehr so ein bisschen Spiel und Spaß. Eine ernsthafte Bindung stelle ich mir anders vor.“

„Dafür hast du ja auch noch ein bisschen Zeit“, beruhigte ich ihn mit mäßigem Interesse. Seine Bindungsprobleme musste er jetzt nicht vor mir ausbreiten, denn die hatten mit der Prügelaffäre wohl nichts zu tun! Dass die Dame ihr Privatleben aber eher locker organisierte, war schon eher interessant, ich sah da durchaus Möglichkeiten dafür, dass jemand ihre Unbekümmertheit krumm genommen hatte. Nun, Magnus versprach, der Dame (SonnenbankTussi, dachte ich abfällig) einmal auf den Zahn zu fühlen.

Mehr Motive für die Schlägeraktion fanden wir beide nicht mehr, also aßen wir die Chips gemütlich auf, unterhielten uns über das Fernsehprogramm und waren schnell bei unseren Lieblingsserien angekommen. Bei der Frage, ob Seifenopern der letzte Schwachsinn oder als verzerrtes Abbild der Gesellschaft ein reizvolles Studienobjekt waren, gerieten wir uns fast in die Haare. Ich hatte mal eine Seminararbeit über die soziologischen Implikationen in Gute Zeiten, schlechte Zeiten verbrochen und verfocht tapfer mein rein wissenschaftliches Interesse daran. „Da gab´s aber doch auch andere Themen, oder?“

„Klar, Krimiserien, amerikanische Soaps und ich glaube auch L.A. Law – kennst du das noch?“

„Sicher, aber die fand ich ziemlich blöd, ich mag keine Anwaltsserien, da muss ich mich über die Klagewut der Amerikaner aufregen.“ „Ich auch, aber spannend war es doch.“

„Gut, aber dass du ausgerechnet dieses Billigsoap ausgesucht hast, zeigt doch, wo deine Interessen liegen. Das war bestimmt kein rein wissenschaftliches Motiv!“

„Wenn du meinst“, antwortete ich friedlich. Mir konnte es doch egal sein, ob er mich für soapsüchtig hielt. Schließlich kannte er sich selbst verdächtig gut aus! Einig waren wir uns auch, dass Reich und schön das Allerfurchtbarste war. „Diese Kerle, die immer gleich ausschauen, vor allem der eine, der sich nie zwischen zwei Frauen entscheiden

kann  “

„Ridge?“

„Du weißt ja gut Bescheid! Ehrlich, was finden die beiden an ihm? Obwohl, alle anderen Männer in der Serie sehen ziemlich gleich aus, vielleicht klonen sie die, um Vorrat zu haben.“ „Spielen können sie jedenfalls alle nicht“, stimmte Magnus grinsend zu und holte sich noch einen Spezi aus der Küche.

„Wieso kennst du dich eigentlich so gut aus? Musst du tagsüber nicht in der Uni sein?“

„Die Examenskurse sind alle früh morgens oder so ab sechs Uhr nachmittags. Und jobben tu ich zurzeit nicht. Also sitze ich nachmittags da und rechne Examensaufgaben, und dabei kann ich gut den Fernseher laufen lassen.“

„Hast du keine Angst, dass dir das Gesülze fehlen wird, wenn du in der Prüfung sitzt?“

„Kaum. Ich hab schon so Zwischenprüfung gemacht, das hat wunderbar geklappt.“

„Wo hast du denn vorher gearbeitet? Vielleicht gibt es ja da ein Motiv! Mensch, das hättest du in deiner Aussage überhaupt erwähnen müssen!“

„Jetzt reiß dich mal zusammen, Frau Oberinspektorin!“

„Werd nicht unverschämt, ich hab doch keine Tränensäcke bis zum Kinn! Wenn schon, Frau Kommissarin!“

„Gut, hiermit wirst du befördert!“ Wir stießen mit Spezi an. „Was ist jetzt mit deinem Job?“, kam ich auf das eigentliche Thema zurück. „Ich hab früher mal im Gatto nero gekellnert. Und bei einer Softwarefirma den Knecht gemimt.“

„Ha! Bestimmt ein Mafiabetrieb!“

„Und wenn schon. Nicht mal die Mafia verprügelt ihre Angestellten ohne Grund. Ich hab nicht in die Kasse gegriffen, niemand hat mich dort jemals schief angeschaut, und außerdem ist das gar kein Mafiabetrieb. Glaub ich jedenfalls nicht“, fügte er, schon etwas weniger energisch, hinzu. Also kamen wir zu gar keinem Ergebnis, und als am Abend Anna anrief, verabschiedete sich Magnus und versprach, weiter gefrorene Tücher auf seine Augen zu legen und seine blauen Flecken sorgfältig einzucremen.

Anna wusste auch nichts Neues, aber sie wollte wissen, was in Pauls Brief gestanden und wie ich darauf reagiert hatte. Den hatte ich über unserem Schläger-Mysterium ja fast vergessen! Mit ihrer Frage kehrte die Empörung aber sofort zurück, und ich sprudelte alles heraus. „Hast du gut gemacht! Ich meine, was bildet sich der Typ eigentlich ein? Ist er der große Papa, der alles besser weiß als das kleine Frauchen?“

„Sieht so aus. Ich komme mir ziemlich doof vor, weil mir nicht früher aufgefallen ist, wie seltsam er drauf ist.“

„Wetten, wenn er dich geheiratet hätte, hätte er ab dem ersten Kind nicht mehr Xenia zu dir gesagt, sondern Mutti!“

Ich schüttelte mich. „Da könntest du Recht haben. Vor allem, weil ihm mein Name nicht besonders gefällt, zu exotisch, zu russisch. Passt wohl nicht in einen ordentlichen Vorort. Gott, welcher Kelch ist da an mir vorübergegangen! Morgen grabe ich Heide aus, ich bin wild entschlossen.“

„Gut so. Für dich finden wir schon noch was Besseres.“

„Lass mir etwas Zeit, Anna! Ich muss nicht sofort wieder einen Typen haben, der dann doch nur wieder anders schräg drauf ist. Jetzt erhole ich mich erstmal wieder von den Kerlen. Man kann sie doch zu nichts gebrauchen.“

Anna kicherte. „Würde ich so nicht sagen. Sogar Gerd, die Laus, war zu etwas zu gebrauchen, du weißt schon.“

Ich verdrehte die Augen zum Himmel. „Ach komm, da mach ich´s mir doch lieber selbst, als mir wieder hinterher dummes Gelaber anzuhören. Oder vorher. Oder vorher gut bürgerlich kochen zu müssen. Oder so tun zu müssen, als verstünde ich nichts von Geld. Oder mich dafür entschuldigen zu müssen, dass ich mal anständig verdient habe “

„Du läufst schon wieder über!“, lachte Anna, „Man merkt, dass dein Ärger ungebrochen ist. Aber ich versteh dich schon. Ruh dich erstmal von den Männern aus, und dann schauen wir uns ganz gründlich um, was noch so auf dem Markt ist. Wie wär´s, wenn wir nächstes Wochenende mal ins NightFlight gehen, um das Angebot zu studieren? Ganz unverbindlich? Nur zur Ansicht, volles Umtauschrecht? Nur ein bisschen anprobieren?“

Ich lachte. „Na gut. Kleiner Wühltischkampf gefällig, ja?“

„Also Wühltisch würde ich nicht sagen, so was findest du nicht im NightFlight, eher in zweitklassigen Fitnessstudios und in den schrägeren Kneipen rund um die Uni. Oder hinter dem Boulevard, da läuft auch ein obskures Volk herum... Im NightFlight gibt´s ganz nette Kerle, finde ich, ich hab da schon das eine oder andere Schnäppchen gemacht.“

„Aber sehr haltbar sind die nicht, oder?“ Das war gemein von mir, aber ich konnte nicht anders.

„Naja, zum alsbaldigen Verzehr bestimmt. Macht doch nichts, wenn man nichts anderes wollte!“ Anna nahm mir das offenbar nicht krumm. „Wenn du was richtig Schickes und Haltbares willst, müssten wir ins Eden gehen, aber da kommen wir nicht rein. Und wenn, diese Schickis bleiben doch immer unter sich, da sehe ich schwarz.“

„Sehe ich aus, als wollte ich einen Porschefahrer?“, entrüstete ich mich. „Du solltest meinen Geschmack besser kennen!“

„Woher denn?“, wandte Anna vernünftig ein. „Du hast jetzt eineinhalb Jahre lang an einem spießigen Oberlangweiler geklebt, war der dein Geschmack? Gilt noch, was du früher gesagt hast, von wegen, zuverlässig, pünktlich, zielstrebig?“

Ich seufzte. „Keine Ahnung, du hast ja Recht. Ich werde über meinen Geschmack nachdenken und mal gucken, ob ich mich nächsten Samstag inspirieren lassen kann, einverstanden?“ Als ich aufgelegt hatte, sah ich mich in meiner Wohnung tatendurstig um, aber das große Umräumen, das mir vorschwebte, um ein Zeichen gegen Paul zu setzen, musste mangels Möglichkeiten ausfallen, wie ich schnell erkannte – die Möbel standen optimal, alles andere wäre Quatsch gewesen. Ich hatte keine Lust, dauernd über die Sofas zu stolpern, nur um es Paul so richtig zu zeigen. Unzufrieden ging ich ins Bett.

Am Montag war ich den ganzen Morgen schon ziemlich aufgeregt. Was sollte ich Heide nur sagen? Und war es nicht ziemlich taktlos, ihr Paul einfach so anzubieten? Damit würde ich ihr ja unterstellen, dass sie ihn haben wollte! Und wenn ich sie nur bitten würde, auf ihn aufzupassen und ihn ein bisschen abzulenken, bis er etwas Neues gefunden hätte? Das war gut, das musste ich mir sofort notieren! Ich könnte sie auch sonst um Hilfe bitten, sie schien ja gerne Ratschläge zu erteilen. Wie ich Paul am taktvollsten loswerden könnte, welche Art Frau wirklich zu ihm passen könnte...  Ich kritzelte mir ein ganzes Blatt voll, aber natürlich musste ich mit dem Anruf warten, bis Paul zu Tisch gegangen war. Mühsam versuchte ich, mich auf die Dissertation zu konzentrieren und auf das, was der Kurier um neun gebracht hatte. Ah ja, Serienbriefe, zwei Zeitschriftenartikel, diverser Kleinkram. Am besten putzte ich den zuerst weg, beschloss ich und fuhr meinen Rechner hoch.

Gegen zwölf hatte ich den aktuellen Kram fertig. Ich legte alles für den Mittagskurier bereit und checkte dann mein Konto. Erfreut betrachtete ich die Endsumme und die lange Liste von Überweisungen, die eingegangen waren – dann hatten ja bis auf den verrückten Professor alle schon bezahlt? Und dem musste ich auch noch eine Woche Zeit lassen, bevor ich ihn sanft erinnern konnte. Sogar der Autor des Sadomasoromans hatte schon überwiesen. Üble Fehlinvestition, überlegte ich mir, der fand garantiert nie einen Verlag für sein Machwerk, aber das war wohl kaum mein Problem. Angesichts des Kontostandes kaufte ich einige Fondsanteile und ein paar echt preisgünstige Tecdax-Werte und betrachtete dann recht zufrieden mein Depot. Paul würde platzen, wenn er das sehen könnte, er würde sicher auf einem schönen Sparkassen-Sparbrief bestehen!

Ach ja, Paul! Wie spät war es jetzt? Zehn nach zwölf, noch fünf Minuten... Mein Magen flatterte, ich war tatsächlich nervös! Hatte ich etwa Angst vor Heide? Nein, das war ja wohl lächerlich! Entschlossen zog ich mir das Telefon näher heran und tippte die Nummer ein.

„Personalabteilung Zwei, Apparat Schröder, mein Name ist Schmitt, was kann ich für Sie tun?“

Das hatte sie ja locker hergebetet! „Grüß Gott, ich bin Xenia Röhr “

„Ach, Frau Röhr, Herr Schröder ist leider im Moment zu Tisch. Wenn Sie um Viertel vor eins “

„Nein, ich wollte eigentlich mit Ihnen sprechen, wenn Sie Heide sind?“

„Das bin ich“, antwortete sie mit deutlich erstauntem Unterton. „Worum geht es denn?“

„Um Paul natürlich. Ich würde Sie gerne in dieser Woche einmal treffen, hätten Sie Zeit?“

„Sicher.“ Hatte sie so wenig Privatleben oder war sie neugierig? „Wie wäre es am Mittwochabend um sieben im Salads & More? Wissen Sie, wo das ist? Carolinen Ecke Sophienstraße?“

„Ich werde es schon finden. Darf Paul von diesem Treffen wissen?“ Sie dachte mit, sehr gut!

„Nein, bitte nicht. Sie werden meine Gründe am Mittwoch erfahren.“

„Ich bin schon ziemlich gespannt“, erklärte sie amüsiert, man hörte ihr Grinsen regelrecht durch den Hörer. Nicht schlecht gelaufen, dachte ich, als ich aufgelegt hatte, sie war auf jeden Fall daran interessiert, was ich ihr wohl zu sagen hatte. Hoffentlich würde ich sie erkennen, ich wusste ja nicht, wie sie aussah. Spießig? Ältlich? Die Stimme hatte eher jung geklungen, aber sie konnte genauso gut um die Fünfzig sein. Großer Gott, in diesem Fall konnte ich meinen schönen Plan ja wohl auf der Stelle vergessen. Wieso passte ich bei Pauls Erzählungen auch nie richtig auf! Aber würde Paul sie mit dem Vornamen anreden, wenn sie seine Mutter sein könnte? Nein, so alt war sie wohl doch noch nicht. Und bis Mittwoch konnte ich in dieser Sache nichts mehr erledigen, also sollte ich mich lieber weiter meiner Arbeit widmen.

Ein Stückchen Dissertation, dann kam der Kurier, holte den fertigen Kram ab und brachte wieder einen Karton Bänder von Ederer und Söhne, außerdem zwei neue Artikel, eine CD mit Mahnunterlagen und diversen Kleinkram. Bei manchen Dingern dauerte es ja länger, die Rechnung zu schreiben, als den Auftrag zu erledigen! Die CDs waren dafür geradezu verschwendet. Egal, ich stellte sie schließlich in Rechnung. Ich tippte den ganzen Nachmittag vor mich hin und rief abends Magnus an. Er berichtete, seine Augen seien schon fast wieder funktionsfähig, aber seine Spiel- und Spaß-Freundin hatte er noch nicht erreicht. „Haben die Kerle eigentlich irgendetwas gesagt?“

„Nein, nur so was wie Scheißkerl und Dir zeigen wir´s. Daraus lässt sich ja wohl nichts entnehmen!“

„Höchstens, dass die beiden nicht Ost und West verwechselt haben.“

„Das beruhigt dich sicher sehr! Oder vielleicht haben sie deinen Freund im Auge gehabt?“

Ich brüllte vor Lachen. „Paul? Der ist so brav, das kann ich mir gar nicht vorstellen. Außerdem ist das schon mein Exfreund, er hat es nur noch nicht so ganz kapiert.“

Magnus achtete nur auf das, was ihn interessierte. „Brav, ja? Ich bin also nicht brav?“

„Weiß ich doch nicht. Wenn du strikt darauf achtest, jede Nacht mindestens acht Stunden zu schlafen, immer vernünftig zu sein, dich nur für deine Arbeit und weiterbildende Literatur zu interessieren und nie spontan zu handeln, dann bist du auch brav.“

„Ich will dich ja nicht beleidigen, aber -“

Nach diesem Satz kam immer eine Beleidigung, das wusste ich schon.

„- das klingt nach einem fürchterlichen Spießer.“

„Was glaubst du, warum ich Schluss gemacht habe?“

„Pass auf, morgen treibe ich Rita bestimmt irgendwo auf und fühle ihr mal ordentlich auf den Zahn. Komm am Abend vorbei, wenn du magst, wir können Pizza bestellen und ausknobeln, was die beiden Typen wollten.“

Das war eine gute Idee, fand ich. Morgen hatte ich ja auch Zeit, am Mittwoch stand die weise Heide auf dem Programm.

Meine Pläne für die Abende führten immerhin dazu, dass ich mehr als beschwingt den ganzen Tag tippte und sowohl mit der Dissertation als auch mit allem, was der Kurier und einige Kunden persönlich gebracht hatten, fertig wurde. In dieser Woche musste ich ja noch mehr verdienen, Paul würde schon wieder platzen! Bis Juli sollte ich noch ordentlich Geld scheffeln, nahm ich mir vor, dann könnte ich es langsam zurückfahren und nach der Arbeit bei ME auch mal ein bisschen Freizeit genießen... Zwischendurch winkte ich Magnus zu, wenn ich ihn am Fenster sah, und sonnte mich eine Stunde, aber abends sah ich mehr als zufrieden mit mir selbst den Haufen an, den der Kurier morgen mitnehmen konnte. Magnus reichte mir die Speisekarte, als ich hereinkam. Ich studierte den Flyer sorgfältig, blieb aber bei der extra scharfen Pizza und einem Spezi. Er bestellte rasch und nötigte mich dann aufs Sofa.

„Und?“, fragte ich gespannt.

„Was und?“ Er grinste.

„Was hat deine Freundin gesagt?“

„Freundin ist echt übertrieben. Rita hat gesagt, sie weiß auch nichts Genaues. Sie kennt keinen, der seinen Konkurrenten zwei Schläger auf den Hals schicken würde. Ich bin mir aber nicht ganz sicher, ob sie die ganze Wahrheit gesagt hat.“

„Warum sollte sie lügen?“

„Tätest du das nicht? Wenn du zugeben müsstest, dass du daran Schuld hast, wenn ein Bettgenosse verprügelt wird?“ Ich zuckte die Schultern. „Naja, stimmt schon – aber wenn sie etwas weiß, sollte sie dich warnen. Ich meine, die Kerle könnten ja noch mal auftauchen, oder?“

„Großer Gott, meinst du wirklich?“

„Keine Ahnung! Solange wir nicht wissen, was dahinter steckt? Wie offen hast du dich gestern mit dieser – Rita? – getroffen?“

„Du machst mir ganz schön Angst, weißt du das?“

„Willst du den Kopf in den Sand stecken?“, konterte ich. „Gewarnt ist gewappnet!“

„Schon, aber jetzt traue ich mich bald nicht mehr aus dem Haus. Aber vielleicht sah es ja gestern so aus, als würden wir uns trennen... Ich meine, wir haben uns nicht geküsst oder so, eher gestritten, weil sie es eine Unverschämtheit fand, ihr so etwas zu unterstellen. Ihren Ärger fand ich ja leicht übertrieben, aber das bilde ich mir vielleicht auch nur ein.“

Bevor ich darauf antworten konnte, klingelte es. Magnus ging zur Tür, aber bevor er öffnete, fragte er über die Sprechanlage nach und guckte dann noch ausgiebig durch den Spion. Nein, nur der Pizzaservice! Mit zwei Kartons und zwei Flaschen kam er zurück.

„Jetzt reden wir mal nicht mehr davon“, bestimmte er,

„sonst schmeckt bloß die Pizza nicht. Hier!“

Ich nahm meinen Karton entgegen und gab ihm Recht, außerdem hatte ich einen höllischen Hunger. Die Pizza war göttlich; ich verzehrte sie in gefräßigem Schweigen, mir fiel auch nichts ein, worüber man reden konnte.

„Was liest du gerade?“, begann Magnus da, glücklicherweise mit vollem Mund. So war mir die Antwort doch gleich weniger peinlich! „Hauptsächlich billige Liebesromane, für was Anständiges fehlt mir im Moment der Nerv, ich lese ja schon so viele Manuskripte. Und du?“

„Naja, nicht unbedingt Liebesromane, aber Politthriller. Auch nicht gerade hochliterarisch, aber spannend.“

„Grisham?“

„Ja, und Follett, Baldacchi und Konsorten. Kennst du Die Firma?“

„Klar, was denkst du denn!“

Wir zankten uns ein bisschen darüber, ob die Handlung an den Haaren herbeigezogen oder realistisch war, ob der Held früher hätte merken müssen, wohin er da geraten war, ob solche Romane uns bei unseren Pseudo-Ermittlungen helfen könnten... Man konnte sich ganz gut mit ihm unterhalten, stellte ich fest und verglich ihn im Stillen mit Paul. Der hätte Romane von Grisham als Geld und Zeitverschwendung abgetan. Realistisch war für ihn nur, was sein eigenes Leben eins zu eins abbildete – und so langweilig konnte wirklich kein Roman sein.

Von den Romanen kamen wir auf das Kino, von dort auf die Frage, ob es in unserer Stadt eigentlich überhaupt zwielichtige Ecken gab oder alles sauber und gutbürgerlich war. „Um den Bahnhof herum? Da ist doch in jeder Stadt so etwas wie ein Rotlichtviertel?“, schlug Magnus vor. „Bei uns doch nicht. Hier gibt´s bloß einen Dönerstand, für das internationale Flair, und zwei Spielhallen, für die Zocker. So richtig St.-Pauli-mäßig ist hier doch nichts.“

„Vermisst du das?“

„Nicht wirklich. Aber man merkt doch, dass wir in keiner wirklichen Großstadt leben, das ist nur ein riesiges Dorf hier.“

„Bloß weil es keinen richtigen Strich gibt und keine anrüchigen Bars? Und was ist in den Seitenstraßen vom Boulevard?“

„Naja, doll ist das auch nicht. Aber gut. Sollten wir jemals im Rotlichtmilieu ermitteln müssen, gucken wir dort vorbei. Vielleicht laufen dort diese Schläger herum.“

„Geniale Idee!“ Magnus warf mir einen verächtlichen Blick zu. „Du meinst, wir treten dort zusammen auf, um zu zeigen, dass ich mit keiner Unterwelttussi zusammen bin? Und dann kennen sie dich auch?“

„Tun sie doch ohnehin“, murrte ich. Ich fand die Idee nicht so schlecht! „Ich meine, die haben mich doch gesehen, als sie dich in der Mangel hatten.“

„Erinnere mich nicht daran“, stöhnte er. „Wie geht´s deiner Rippe?“

„Geht so. Aber Sport darf ich erstmal nicht machen, zwei Wochen lang, meint der Arzt. Der Rest wird schon langsam wieder, sieht man doch, oder?“

Ich musterte ihn aufmerksam. Seine goldbraunen Augen waren schon wieder ziemlich sichtbar, die Schatten der Veilchen verblassten langsam. Die Schrammen auf den Wangenknochen verheilten gut, und die schmale Nase und der hübsche Mund waren ohnehin unversehrt geblieben. Die blauen Flecken am Hintern waren sein Problem.

„Die Schönheit kommt bald zurück, dann kannst du wieder auf die Pirsch gehen“, spottete ich.

„Oh, vielen Dank. Ich leide schon unter Entzugserscheinungen“, grinste er, aber dann wurde er ernst. „Wofür hältst du mich eigentlich?“

„Woher soll ich das wissen? Ich kenne dich doch kaum!“

„Sehe ich aus wie ein Pistengänger?“

„Naja, wenn du dich ein bisschen aufstylst? Hässlich bist du ja nicht. Und über deine Neigungen weiß ich doch nichts, woher auch!“

„Also, zu deiner Information“, grummelte er, „ich gehe nie auf die Piste, oder fast nie. Ich stehe nicht auf die Mädels, die man so rasch abschleppen kann.“ Ich verdrehte die Augen. „Und woher hast du diese Rita? Überhaupt, tanzt du nicht gerne?“

„Doch, ich tanze gerne. Und Rita habe ich im GYM in der Innenstadt kennen gelernt, da hab ich hier noch nicht gewohnt.“

„Interessant. Dann könnten wir doch dort mal ein bisschen herumschnüffeln?“

„Lieber nicht, das GYM taugt nicht allzu viel, wenigstens in puncto Schnüffeln. Hoher Schweißfaktor, schlechte Lüftung. Auch deshalb bin ich auf das Studio hier umgestiegen, das ist viel sauberer.“

„Wie du meinst. Was machst du denn dann in deiner Freizeit?“

„Trainieren, Kino, ab und zu mal eine Ausstellung, Spazierengehen, Radeln, Lesen...“

„Klingt ganz vernünftig. Könnte von mir sein. Aber trotzdem, das GYM – war Rita dort alleine, als du sie kennen gelernt hast?“

„Weiß ich nicht, mir ist kein Gorilla im Hintergrund aufgefallen. Können wir jetzt mal damit aufhören?“

Na gut. Wir blödelten noch ein bisschen herum, dann verzog ich mich nach Hause.

Als ich am Mittwochabend durch das Salads & More schlenderte und nach Heide suchte, verfluchte ich mich, weil ich mit ihr kein Erkennungszeichen ausgemacht hatte. Ich wusste ja nicht einmal, wie alt sie ungefähr war, geschweige denn, dass Paul jemals eine Beschreibung abgeliefert hätte. Oder hatte ich nur wieder mal nicht richtig zugehört?

In der hintersten Ecke winkte jemand. Das war Heide? Die sah ja toll aus, viel besser als ich. War Paul eigentlich blind? Ich schlängelte mich nach hinten durch.

„Heide?“

„Xenia?“

„Ja.“ Ich setzte mich ihr gegenüber und bestellte einen Spezi. „Ich wollte mit Ihnen – oder wollen wir uns duzen?“

Sie nickte. „ - über Paul sprechen. Aber jetzt weiß ich nicht so recht, wie ich anfangen soll.“

„Dann holen wir uns doch erst einmal etwas zu essen, oder? Mit vollem