Adrian Plitzco

Der harte Engel

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1: Dezember 1992

Kapitel 2: Reviving Venus

Kapitel 3: Emotionsecho

Kapitel 4: Dogs Bar

Kapitel 5: Elizabeth Cunningham

Kapitel 6: Drei Jahre Abstinenz

Kapitel 7: Hagal

Kapitel 8: Frau Oldenburg

Kapitel 9: Waratah Bay

Kapitel 10: Der Botanische Garten

Kapitel 11: Feueralarm

Kapitel 12: Außer Gefahr

Kapitel 13: La vida breve

Kapitel 14: Der Schatten

Kapitel 15: Great Southern Opera

Kapitel 16: Tarot

Kapitel 17: Buschfeuer

Kapitel 18: Wahnsinnsarie

Kapitel 19: Altpapier

Kapitel 20: Ronal Maze

Kapitel 21: Hexengebräu

Kapitel 22: 15 Dromana Street

Kapitel 23: Carols by Candlelight

Kapitel 24: Freundschaft

Kapitel 25: Feuer am Flughafen

Kapitel 26: Verena Hill

Kapitel 27: Der Eindringling

Kapitel 28: Imagospurius

Kapitel 29: Gummistiefel

Kapitel 30: Das Spinnennetz

Kapitel 31: Die Überraschung

Kapitel 32: Verdammter Lügner

Kapitel 33: Linsensuppe

Kapitel 34: Das Vögelein

Kapitel 35: Schiffbruch

Kapitel 36: Anrufbeantworter

Kapitel 37: Das Geständnis

Kapitel 38: Der handfeste Beweis

Kapitel 39: Die Einladung

Kapitel 40: Brokkoli-Soufflé

Kapitel 41: Palmtop und Diskette

Kapitel 42: Mount Buller

Kapitel 43: Die letzte Begegnung

Kapitel 44: Die Wahrheit

Impressum neobooks

Kapitel 1: Dezember 1992

Vor dem Bahnhof stand ein einziges Taxi. Erst nachdem es losgefahren war, bemerkte Eric Winter, in was er sich hineingesetzt hatte. Die Sitze waren klebrig, die Türverkleidungen aufgerissen und die Klimaanlage funktionierte nicht. Es war heiß und der Fahrer roch nach Urin, der Verkehr rollte stockend, weil eine Baustelle die Hälfte der Fahrspuren blockierte. Selbst der schwache Fahrtwind war heiß und vermochte den beißenden Gestank nicht zu vertreiben. Eric streckte den Kopf aus dem Fenster, die Abgase waren geradezu wohltuend.

„Waren Sie in den Ferien?“, fragte der Taxifahrer.

„So ungefähr“, antwortete Eric.

„Wo denn? Wenn ich fragen darf.“

Nicht jeder brauchte zu wissen, dass er im Mount Buller National Park gewesen war, deshalb antwortete er: „Great Ocean Road. Apollo Bay.“

„Apollo Bay!“, schwärmte der Taxifahrer. „Fantastisch. Ja, kenne ich gut. Meine Exfrau lebt dort.“ Dann erzählte er, dass sie ein Geschäft für Surfer-Kleidung führe, und fragte, ob Eric es gesehen habe. Ohne eine Antwort abzuwarten, erzählte er, dass der Regenwald in den Hügeln über Apollo Bay bald zugrunde gehen werde, wenn man ihn weiterhin rücksichtslos abholze, und dass die Dorfbewohner das Trinkwasser sogar aus Jordanien importierten, weil das eigene durch die Abholzung ungenießbar geworden sei. „Schweinehunde“, schloss er. „Schweinehunde sind das.“

Eric war nicht an einer Konversation interessiert und betrachtete stattdessen die Wolkenkratzer, die sich auf der gegenüberliegenden Seite des karamelfarbenen Yarra-Flusses erhoben. Obwohl seine Augen nur milchige Silhouetten wahrnahmen, erkannte er die einzelnen Gebäude mühelos: den Rialto-Tower, das Melbourne-Central, das wie eine Nadelspitze in den Himmel stach, die beiden Regent-Türme sowie die unzähligen anderen, namenlosen Wolkenkratzer, die dicht gedrängt in schwindelnde Höhen schossen. Umgeben von den einstöckigen Wohnhäusern, die sich endlos in alle Richtungen über die weite Ebene ausbreiteten, erinnerte das Zentrum von Melbourne aus der Ferne an ein gigantisches Spukschloss, verziert mit Hunderten von Zinnen. Soweit Eric es beurteilen konnte, sah die Stadt noch genauso aus wie vor zwei Jahren. Nichts hatte sich geändert.

„Was sind sie von Beruf?“, fragte der Taxifahrer.

Eric zögerte. Über seinen Beruf hatte er in den letzten Jahren nicht nachgedacht, und er beabsichtigte auch nicht, es jetzt zu tun.

„Schriftsteller“, log er.

„Krimis?“

„So ungefähr.“

Der Taxifahrer lächelte. „Dann sind sie bestimmt ständig auf der Suche nach spannendem Material.“

Eric merkte, dass er einen Fehler gemacht hatte, und fragte sich, warum ihm keine langweiligere Lüge eingefallen war, wie Gabelstaplerfahrer oder Bibliothekar. Zu spät, der Taxifahrer hatte schon wieder zu einem Monolog angesetzt.

„Ich habe Sachen erlebt“, prahlte er, „einen Bestseller nach dem andern könnte man damit schreiben. Heißer Stoff. Huren, Drogensüchtige, Verbrecher. Ich kenne mich aus mit diesem Pack.“

Am Kings Way blieb der Verkehr stehen und die Hitze im Taxi wurde unerträglich. Autos, so weit das Auge reichte.

Plötzlich senkte der Taxifahrer warnend die Stimme: „Eins müssen Sie wissen, dieses Pack ist ganz schön hart. Und gefährlich.“ Er ließ das Steuerrad los und drehte sich zu Eric um. „Schauen Sie sich meinen Ring an.“

Seine Hand war groß und kräftig. Eine Hand, die viel Schaden anrichten würde, wenn sie zuschlug. Und um jeden seiner dicken Finger klebte ein Ring. Eric wusste nicht, welchen von ihnen der Taxifahrer ihm zeigen wollte, er sah nur, wie sich die Ringe tief ins dicke Fleisch gegraben hatten.

„Ich war mit ein paar Freunden einen trinken. In der Kings Street, im Titts Galore, Melbournes bestes Striplokal. Da kommt plötzlich dieser Riese auf mich zu, und ohne was zu sagen, packt er meine Hand und reißt an dem Silberring. Will ihn mir einfach von der Hand reißen, dieser Bastard, und bricht mir dabei den Finger.“ Er hielt inne und starrte Eric an, als wäre ein gebrochener Finger das größte Unglück, das einem Menschen widerfahren konnte.

„Wir gingen raus auf die Straße. Meine Freunde, der Riese und ein Haufen seiner Kollegen. Plötzlich zog einer eine Pistole. Und in seiner Dummheit schoss er sich selber in den großen Zeh.“ Der Taxifahrer lachte laut auf. „In die Hosen geschissen haben sie sich, die Feiglinge, und sind abgehauen.“

Jetzt rutschte Eric doch näher zu dem Taxifahrer hin. Er bat ihn, sich den Ring noch mal anschauen zu dürfen. Es war aber nicht der Ring, der ihn interessierte, sondern die Hände, die er nun eingehender betrachtete.

Der Taxifahrer sprach auf einmal leiser, als wollte er Eric in ein Geheimnis einweihen. „Nächste Woche sehen wir sie wieder. Dann wird abgerechnet.“ Er formte die fleischige Hand zu einem Pistolenlauf, zielte zum Seitenfenster hinaus und jagte einem nebenan wartenden Autofahrer eine imaginäre Kugel ins Ohr. Eric rutschte in den Sitz zurück.

„Könnten Sie einen Menschen umbringen?“, unterbrach er den Taxifahrer, bevor dieser wieder loslegte.

Der Verkehr rollte langsam an. Die Autos, die hinter dem Taxi warteten, hupten. Der Taxifahrer drehte sich verblüfft nach Eric um. Dann fluchte er über die ungeduldigen Autofahrer, und setzte seinen Wagen ebenfalls in Bewegung. Endlich hielt er den Mund, so lange, bis sie vor Erics Wohnung angelangt waren. Dort nahm er lächelnd das Fahrgeld entgegen und hielt Erics Hand mit seiner Riesenpranke fest.

„Wenn jemand verdient hat zu sterben“, sagte er betont gelassen, „muss ihm dazu verholfen werden.“ Dann setzte er ein steinernes Gesicht auf und fuhr davon.

Kapitel 2: Reviving Venus

Die Wohnung war aufgeräumt, sauber und gelüftet. Auf dem Esstisch stand ein frischer Blumenstrauß. Ein Willkommensgruß des Reinigungsservices, der während Erics Abwesenheit die Wohnung in Schuss gehalten hatte. Die Wohnung war alt, die ausgetretenen Holzböden fielen im Wohnzimmer und im Flur derart schräg ab, dass die Möbel, damit sie nicht umkippten, mit Holzkeilen ausbalanciert waren. Alle Zimmer waren hoch, geräumig und die Decken mit üppigen Stuckaturen verziert. Von den hohen Schiebefenstern blätterte die Farbe ab, und wenn draußen der Wind wehte, klapperten sie in ihren Schienen. In der ganzen Wohnung gab es keine einzige Tür, die sich problemlos öffnen ließ. Eine musste kräftig angehoben, die andere fest niedergedrückt oder getreten werden, damit sie sich in der Angel drehte. Doch diese Unvollkommenheiten verliehen der Wohnung ihren besonderen Charme. Maryanne war von Anfang an in sie verliebt gewesen und hatte nie erlaubt, irgendetwas an ihr zu verändern. Auf der düsteren Südseite lagen das Schlafzimmer, ein Gästezimmer und Erics Arbeitszimmer, vollgestopft mit Schachteln und allerlei Gerümpel. Die Nordseite hingegen war von Licht durchflutet. Hier befanden sich Wohnzimmer, Badezimmer, die Küche und Maryannes Schreibzimmer. Das Wohnzimmer war weiß gestrichen, auch der Fußboden und sogar die Möbel waren weiß. Eric konnte sich in diesem Teil der Wohnung nur aufhalten, wenn er eine Sonnenbrille trug, die seine Augen vor dem grellen Licht schützten. Aber weil Maryanne weiße Zimmer über alles liebte, hatte er sich damit abgefunden.

An sonnigen Tagen, wenn das Licht die Nordseite der Wohnung erfüllte, passierte es durchaus, dass Eric mit seinem weißen Haar, der schneeweißen Haut und in weißen Kleidern praktisch unsichtbar war. Er verschwand, das grelle Licht verschluckte ihn einfach. Maryanne war jedes Mal fürchterlich erschrocken, wenn sie nichts ahnend an dem weißen Ledersessel unter dem Fenster vorbeiging und von unsichtbarer Hand in den Hintern gezwickt wurde.

Maryannes Schreibzimmer war immer noch in dem Zustand, in dem sie es verlassen hatte. Es war vergleichsweise klein, bot aber genügend Platz für ein Büchergestell, ein Schreibpult und eine Couch vor dem Fenster. Maryanne hatte die Möbel von ihrem Großvater geerbt, der Professor für Philosophie an der Melbourner Universität gewesen war und über ein halbes Jahrhundert zwischen diesen antiken Möbeln gelebt und gearbeitet hatte. Sechs Bände über Leben und Werk englischer Philosophen hatte er an diesem Pult geschrieben, nun stand ein Computer darauf und daneben lag Maryannes erster und einziger Roman.

„reviving venus“ stand in weißen, kleingedruckten Buchstaben auf dem stahlblau glänzenden Umschlag. Auf der unteren Hälfte war eine Variation von Botticellis berühmtesten Gemälde abgebildet: die Geburt der Venus, dargestellt als grinsendes Baby, das in die Muschel pinkelte. Eric mochte den Roman nicht. Er war ihm zu anstößig, für seinen Geschmack zu grob geschrieben und männerfeindlich obendrein. Er war davon überzeugt, dass Maryanne dem Trend der neunziger Jahre verfallen war und sich im Stil der Dirty Realists versucht hatte, die in ihren Büchern schonungslos mit der angeblich verdorbenen Welt abrechneten. In brutaler, hemmungsloser Sprache erzählte sie die Geschichte zweier Frauen, die in einer neu gefundenen Sexualität die Dominanz ihrer Männer zu Fall bringen. Eric fragte sich heute noch, wo Maryanne die raue Fantasie hergenommen hatte, mit der sie die pikanten Abenteuer ihrer Hauptfiguren beschrieb. Er konnte darin keine Parallelen mit ihrem wirklichen Leben finden, denn in seinen Augen war sie zärtlich, zerbrechlich gewesen. Furchtlos, ja, aber deswegen noch lange nicht draufgängerisch. Bevor sie sich auf etwas Unbekanntes eingelassen hatte, hatte sie lange und genau überlegt. Und vor allem hatte sie ein Faible für Romantik gehabt. Nichts davon war in dem Roman vorhanden. Jedes Mal, wenn sie ihm neu geschriebene Passagen zeigte, hatte er Unbehagen empfunden. Er fürchtete, neue, unfreundliche Seiten ihrer Persönlichkeit zu entdecken. Maryanne amüsierte sich über seine Verwirrung.

„Du glaubst doch nicht etwa“, hatte sie gelacht, „ich würde meine Zeit mit Schreiben vergeuden, wenn diese Triebe in mir steckten.“

Er hatte das Gefühl, dass es ihr Roman war, der ihr zum Verhängnis geworden war. Die Art und Weise, wie sie das protzige Verhalten der Männer ins Lächerliche zog, konnte einen Verrückten durchaus aufgestachelt und seinen Hass gegenüber Frauen geschürt haben. Andererseits würde jemand, der ein gestörtes Verhältnis zu Frauen hatte, ein solches Buch wohl kaum lesen. Außerdem war Maryanne nicht berühmt genug gewesen. Dieser Roman war ihr Debüt, die Vermarktung war gerade erst angelaufen, ihr Gesicht war unbekannt und niemand hatte sich auf der Straße nach ihr umgedreht. Feinde besaß sie keine. Alle Freunde und alle, die jemals mit ihr zusammengearbeitet hatten, hatten sie gemocht. Vielleicht war es ihre Furchtlosigkeit, die sie zu Fall brachte. Ihre Furchtlosigkeit, nachts alleine durch den Botanischen Garten zu gehen. Heute Nacht würde Eric es endlich wissen.

Kapitel 3: Emotionsecho

Eric verschlief den Rest des Tages und wachte auf, als es bereits dunkel war. Sein Hals war trocken von der heißen, stickigen Luft im Schlafzimmer. Er ging im Dunkeln in die Küche, um dort nach Trinkbarem zu suchen. Durch die Ritzen der Jalousie schimmerte das Licht einer Straßenlaterne und warf dumpfe Schatten an die Wand. Ansonsten war die Wohnung in angenehme Dunkelheit gehüllt. Mit sicherem Griff holte Eric ein Glas aus dem Schrank und füllte es mit Leitungswasser. Er trank einen Schluck, spuckte das warme Wasser aber unverzüglich wieder aus. Er ging zum Kühlschrank hinüber, um Eis aus dem Gefrierfach zu holen. Als er die Tür schwungvoll öffnete, traf ihn ein stechender Schmerz. Er hatte das Gefühl, sein Kopf würde explodieren. Seine Augen brannten wie Feuer. Eric riss den Arm vors Gesicht, stieß mit dem Bein gegen den Stuhl und ließ sich darauf fallen. Das schwache Kühlschranklämpchen wäre für einen Normalsehenden gerade genug gewesen, nicht völlig im Dunkeln tappen zu müssen. Erics Augen aber traf es wie der gleißende Strahl elektrischer Blitze. Er griff nach dem erstbesten Gegenstand auf dem Tisch, der Espressomaschine, und schlug damit auf das Lämpchen ein, so lange, bis es zerbrach und mit einem dumpf klatschenden Geräusch erlosch. Derartige Missgeschicke trieben ihn jedes Mal zur Weißglut, gerade weil sie ihm, seit er laufen konnte, so regelmäßig passierten. Es dauerte eine Zeit, bis der Schmerz nachließ und er die Augen wieder öffnen konnte. Dass das Wasser warm war, kümmerte ihn nicht mehr, und er hatte es in wenigen Zügen ausgetrunken.

Eric fuhr hoch. Es hatte geklingelt. Auch wenn er niemanden erwartete, eilte er ins Schlafzimmer, warf einen Bademantel über und setzte die Sonnenbrille auf. Außer dem Reinigungsservice wusste niemand von seiner Rückkehr. Verwundert knipste Eric das Licht an und öffnete die Tür. Im Treppenhaus stand seine Nachbarin, Frau Oldenburg. Als sie Eric sah, klatschte sie freudig in die Hände.

„Herr Winter“, lachte sie, „habe ich es doch gewusst. Sie sind wieder da.“

Bevor er etwas erwidern konnte, huschte sie an ihm vorbei und ging in die Küche. Eric folgte ihr.

„Ich hatte befürchtet, Ihnen sei etwas zugestoßen“, fuhr sie besorgt fort, „warum haben Sie nie geschrieben oder angerufen? Aber macht ja nichts, Hauptsache, Sie sind wieder da, und wie ich feststelle, sehen Sie besser aus als je zuvor. Was ist mit Ihrer Nase passiert?“

Eric strich sich überrascht mit der Fingerspitze über die Nase. Als er die alte Narbe spürte, war er erleichtert.

„Nichts Nennenswertes“, beschwichtigte er, „beim Aufräumen ist mir ein Buch entgegengefallen. Möchten Sie Kaffee?“

Frau Oldenburg lebte allein in der unteren Wohnung. Maryanne und Eric hatten kaum Kontakt zu ihr gehabt, lediglich ein freundliches Hallo, wenn sie sich zufällig im Treppenhaus begegneten. Doch nach Maryannes Tod war Frau Oldenburg öfters hochgekommen, um nachzusehen, wie es Eric ging. Manchmal brachte sie Kuchen, Suppe oder kochte Kaffee, und jedes Mal hatte sie sich unaufgefordert in die Küche gesetzt und angefangen zu plaudern.

„Ich habe heute Nachmittag ein Taxi wegfahren sehen und danach hörte ich Geräusche in Ihrer Wohnung. Ich dachte, ich gehe einfach mal hoch und gucke nach. Kostet ja nichts. Und siehe da.“

Sie ließ Eric nicht aus den Augen und strahlte dabei übers ganze Gesicht. Sie war klein, zierlich und ziemlich alt, doch mit dem wallenden Haar, dem beinahe faltenlosen Gesicht und ihrem schnellen Mundwerk wirkte sie wie ein junges Mädchen. Sie lachte viel, eigentlich nach jedem Satz.

„Kaffee?“, fragte Eric abermals und holte verstohlen die Espressomaschine aus dem Kühlschrank.

„Sie haben nicht aufgegeben“, sagte Frau Oldenburg ernst.

Er wusste, worauf sie anspielte, und brauchte auch keine Antwort zu geben. Es war unmöglich, etwas vor Frau Oldenburg zu verbergen. Man hätte meinen können, sie verfügte über ein drittes Auge, mit dem sie Gedanken anderer Menschen las.

„Seien Sie vorsichtig“, warnte sie, „Ihre Rachegelüste fressen an Ihrer Seele und werden Sie früher oder später ins Unglück stürzen. Übrigens haben Sie vergessen, den Kühlschrank zu schließen.“

Eric drehte sich um und versetzte der Tür einen Tritt, dann stellte er zwei Tassen auf den Tisch.

„Ich habe gebetet, dass Sie darüber hinwegkommen und sich wichtigeren Dingen zuwenden würden. Aber ich sehe es Ihnen an, Sie sind nicht davon abzubringen. Warum widmen Sie sich nicht wieder Ihrer Arbeit? Das bringt Sie auf andere Gedanken. Ihre Autobahnbrücke in New Gisborne ist ein phänomenaler Erfolg. Architekten aus aller Welt pilgern in Scharen dorthin. Kürzlich war sogar ein Artikel darüber in der Zeitung. Ich habe ihn aufgehoben. Ich kann ihn morgen hochbringen, wenn Sie möchten. Es hieß darin, dass die Architektur der Neunziger Jahre durch Ihre Brücke einiges lernen kann. Sie wurden als Visionär bezeichnet.“

„Als Wegbereiter des kommenden neuen Jahrtausends“, unterbrach Eric. „Ich weiss, ich habe den Artikel gelesen.“

„Na also, Grund genug, Ihre Arbeit wieder aufzunehmen. Sie sind es der Welt schuldig.“ Frau Oldenburg schüttelte herablassend den Kopf. „Dass Sie diese Brücke ausgerechnet in New Gisborne bauen mussten, verstehe ich allerdings nicht. Was für ein langweiliges Kaff. Meine Schwester lebt dort in einem Altenheim. Hat sich gut angepasst. Wenn ich mit ihr einen Spaziergang raus auf die Felder mache, kann ich sie von der kargen Landschaft nicht unterscheiden. Genauso hart und vertrocknet wie der Boden, auf dem sie geht.“ Sie lachte. „Herr Winter, die Welt liegt Ihnen zu Füßen. Sie können Geschichte machen mit Ihren verrückten Brücken. Lassen Sie sich nicht von einem Verirrten kleinkriegen. Das nützt niemandem.“

Eric interessierte ihr Ratschlag nicht. Frau Oldenburg schwebte wie ein naiver Engel auf einer esoterischen Wolke, von der aus sie versuchte, sich in das Leben anderer zu mischen. Für jeden Seelenschmerz, jedes verwirrte Gefühl hielt sie ein Rezept parat. Gegen Angstzustände empfahl sie, sich eine farbige Plastikfolie unters Kopfkissen zu legen; gegen Eifersucht badete man in lauwarmem Wasser mit Rosmarinöl und stellte sich vor, wie man die Eifersucht übers Meer ruderte und auf einer einsamen Insel metertief im Sand begrub; um böse Geister zu besänftigen, hatte man ihnen ein Geschenk anzubieten, eine Scheibe Salami zum Beispiel auf einem frischen Salatblatt und mit einem Schuss Wodka. Diese ungewöhnlichen Methoden waren für Frau Oldenburg so selbstverständlich wie für andere Menschen das Wäsche aufhängen an einem sonnigen Vormittag.

Eric goss den dampfenden Kaffee in die Tassen. Frau Oldenburg lehnte sich in den Stuhl zurück und nahm schlürfend einen kräftigen Schluck, dann sagte sie: „Bevor ich es vergesse, in meiner Wohnung stapeln sich vier Schachteln voll mit Briefen. Aus Ihrem Briefkasten. Was sich in zwei Jahren an Papier ansammelt, ist unglaublich.“

„Was für Briefe?“, fragte er erstaunt. Den Briefkasten hatte der Reinigungsservice regelmäßig geleert und die Briefe an seinen Aufenthaltsort weitergeleitet.

„Ich habe sie nicht geöffnet.“

„An mich adressiert? Mit meinem Namen?“

„So ungefähr. An den Bewohner der Liegenschaft steht drauf. Aber von Hand geschrieben. Die Leute vom Reinigungsservice waren so was von arrogant. Sie behaupteten, es seien Werbebriefe, und warfen sie jedes Mal in den Mülleimer. Ich habe sie aber rausgefischt und für Sie aufbewahrt.“

„Besten Dank“, sagte Eric irritiert, „wenn es Ihnen recht ist, komme ich die Schachteln morgen früh holen.“

„Sie brauchen sich nicht zu beeilen“, winkte sie ab, „geben Sie mir noch etwas Kaffee.“ Plötzlich runzelte sie die Stirn und wechselte das Thema. „Sie dürfen heute Nacht auf keinen Fall eingreifen oder dazwischengehen. Sie müssen es geschehen lassen, so, wie es damals geschah.“

Eric stellte verblüfft die Tasse ab. „Woher wissen Sie --?“

Frau Oldenburg zuckte mit den Schultern. „Ist doch unwichtig, oder? Wenn Sie wollen, werde ich Sie gerne in den Botanischen Garten begleiten.“

„Weshalb?“

„Betrachten Sie es als eine gute Tat meinerseits. Hilf einmal am Tag einem Blinden über die Straße und der Eintritt in Himmel sei dir gewährt.“

„Ich bin nicht blind.“

„Draußen herrscht finstere Nacht.“

„Danke, ich finde meinen Weg alleine. Ich sehe genug.“

In der Tat sah er nachts ausgezeichnet, doch davon wusste Frau Oldenburg nichts. Eric hatte diese Fähigkeit erst vor kurzem entdeckt und niemandem etwas davon erzählt. Was seine lichtempfindlichen und äußerst kurzsichtigen Augen bei Tageslicht nicht wahrnehmen konnten, sahen sie des Nachts mit hervorragender Deutlichkeit.

Auf dem einsamen Landsitz auf Mount Buller hatte er sich einmal bei einem Spaziergang durch den Busch verirrt und war von der Dunkelheit überrascht worden. Fernab vom ewig schimmernden Licht der Großstadt waren dort, vor allem bei Neumond, die Nächte so pechschwarz, dass man die sprichwörtliche Hand vor Augen nicht erkennen konnte. Zu Erics Erstaunen aber offenbarte sich ihm die Dunkelheit als eine Vielfalt von Grau- und Schwarztönen. Jeder Baum, jeder Stein, ein ausgetrampelter Weg, der lockere Erdboden oder ein Bach, ja selbst die Luft erstrahlte im eigenen Schwarz und Grau. Eric fand seinen Weg zum Haus mit Leichtigkeit zurück. Nachts war er frei, nicht auf seinen Blindenstock angewiesen, er konnte in die Ferne sehen und die Dinge betrachten. Eric sah zum ersten Mal Tiere, die er sonst nur aus Büchern kannte: Spinnen, Schlangen, Hasen, Opossums, Füchse, Wallabies und Kängurus. Nachts war der Busch voller Leben. Eine neue Welt hatte sich ihm eröffnet.

„Seien Sie vorsichtig im Botanischen Garten“, warnte Frau Oldenburg erneut, „mit Geistern muss man behutsam umgehen.“

„Was für Geister? Wovon sprechen Sie?“, wehrte Eric ab.

Frau Oldenburg überhörte seinen Einwand. „In ihrem Fall handelt es sich nicht um wahre Geister, denn der Mörder lebt ja noch. Zumindest können wir das annehmen.“ Sie blickte zur Küchendecke hoch, schlürfte an der Tasse und fragte: „Wie sind Sie eigentlich auf die Idee gekommen?“

„Welche Idee? Woher wissen Sie überhaupt, was ich vorhabe?“

„Ich spüre es, wenn sich jemand in Gefahr begibt.“

„Geister sind nicht gefährlich.“

„Aha, also doch Geister“, sagte Frau Oldenburg und schmunzelte triumphierend. „Mir können Sie die verrückteste Geschichte auf den Tisch legen. Ich bin vielleicht die Einzige, die sie versteht.“

Sie hatte Recht, überlegte Eric, jeder nüchtern denkende Mensch würde ihn auslachen. Also begann er zu erzählen.

„Seit drei Jahren sehe ich immer nur das eine Bild, wenn ich die Augen schließe. Ich sehe, wie der Mörder auf Maryanne zugeht. Immer wieder sehe ich es, es ist immer das gleiche Bild, sobald ich die Augen schließe.“

„Und jetzt glauben Sie, dass ihr Kopf nicht der einzige Ort sein kann, an dem sich diese schreckliche Szene abspielt, sondern auch dort, wo sich der Mord tatsächlich ereignete“, unterbrach ihn Frau Oldenburg.

„Soll ich weitererzählen?“

„Ja bitte“, sagte Frau Oldenburg schnell und hielt sich die Hand vor den Mund.

„Mein Haus am Mount Buller ist von Pferdeweiden umgeben. Als ich eines Nachts auf der Terrasse saß, sah ich ein Känguru über den Zaun springen. Es hüpfte zu den grasenden Pferden und blieb zwischen ihnen stehen. Es zeigte keine Angst und auch die Pferde ließen sich nicht von ihm einschüchtern. Sie grasten weiter. Doch plötzlich schlug eines der Pferde aus. Sein Hinterhuf traf das ahnungslose Känguru am Kopf und schleuderte es in hohem Bogen zum Zaun zurück. Das bedauernswerte Tier war sofort tot.“

„Aha“, sagte Frau Oldenburg erwartungsvoll und streckte ihm ihre leere Kaffeetasse entgegen. Eric schüttete den kalten Rest aus der Espressomaschine nach.

„In der darauf folgenden Nacht wiederholte sich das Ereignis. Dieselben Umstände, dasselbe Känguru, dasselbe Pferd, das ausschlug, und dieselbe Stelle, an der das Känguru liegen blieb. Ich rannte sofort hin.“

„Rannte?“, unterbrach Frau Oldenburg erneut.

Eric wurde rot.

„Schon gut. Erzählen Sie weiter.“

„An der Stelle lag das Känguru von der Nacht zuvor. Sein Körper war aufgebläht und roch bereits. Ich nahm also an, dass das zweite Känguru den Tritt überlebt hatte und davongehüpft war. In der nächsten Nacht aber geschah es wieder, exakt zur gleichen Zeit. Sonderbar war, dass sich alles an der gleichen Stelle abspielte, obwohl die Pferde diesmal hinter dem Haus grasten. Ich konnte auch kein anderes totes Känguru finden außer dem vom ersten Mal, das inzwischen von Ameisen und Fliegen angefressen wurde. So ging das jede Nacht, bis die Bilder immer undeutlicher wurden. Bezeichnenderweise fand der Spuk dann ein Ende, als vom Kadaver nur noch Knochen und Fell übrig geblieben waren.“

„Ein Echo“, sagte Frau Oldenburg. Sie blickte zur Küchendecke und dachte laut nach. „Nicht ein akustisches Eche, sondern ein visuelles, bildliches Echo. Ein Eche der Bewegung. Ein Echo hervorgerufen durch eine emotional geprägte Handlung. Ein Emotionsecho.“ Aufgeregt klatschte sie die flache Hand auf den Tisch, ihre Augen flackerten vor Wonne. „Ja, das gefällt mir. Emotionsecho. Nun denken Sie, den Mörder finden zu können, ihn sehen können, weil seine Tat als Emotionsecho nachhallt. Hab ich Recht?“

Eric nickte.

„Viel Zeit bleibt nicht mehr übrig“, sagte Frau Oldenburg.

„Warum?“

„Ein Echo hält nicht ewig an. Egal, ob es aus der Kehle eines jodelnden Schweizers stammt oder von einem Mord im Botanischen Garten, irgendwann wird es verklingen.“

Sie schluckte den kalten Kaffee hinunter und lachte über ihren Vergleich. Dann stand sie auf und ging zur Tür.

„Ich will Sie nicht länger aufhalten, Herr Winter. Ich sehe schon, Sie brennen darauf, in den Botanischen Garten zu gehen. Seien Sie auf der Hut. Geister führen uns Menschen gerne an der Nase rum. Sie lieben es, falsche Fährten zu legen. Die haben es faustdick hinter den Ohren. Vergessen Sie nicht, morgen Ihre Post bei mir abzuholen. Ich gebe Ihnen dann auch eine gute Suppe mit, die ich heute gekocht habe, mit frischen Zucchinis vom Markt, Reis und klein geschnittenem Hühnerfleisch.“ Sie knallte die Tür hinter sich zu und Eric konnte sie auf dem Hausflur noch immer lachen hören.

Er blieb in der Küche sitzen und überlegte. Emotionsecho, was für eine verrückte Vorstellung, genauso verrückt wie Frau Oldenburg. Dennoch war sie der einzige Mensch, dem er sein Erlebnis anvertrauen konnte. Er hatte die Kängurus gesehen, daran gab es nichts zu rütteln. Und ob man es nun Emotionsecho, Sonst-ein-Echo oder schlicht Einbildung nannte, war ihm egal. Vielleicht besaß er die Gabe, in die Vergangenheit zu sehen, genauso, wie andere in die Zukunft sahen. Tatsache war, dass die Polizei mit der herkömmlichen Methode versagt hatte und der Mörder bis heute nicht gefasst war. Eric glaubte nicht mehr daran, dass die Polizei den Fall noch lösen würde, dafür war schon zu viel Zeit verstrichen. Drei Jahre lang hatte er seine Rachsucht unterdrückt. Jetzt musste etwas geschehen. Und wenn er jeden Menschen in Melbourne einzeln ausquetschen musste, er wollte nichts unversucht lassen. Die Möglichkeit, die er heute Abend mit Frau Oldenburg besprochen hatte, war ein Strohhalm, an den er sich klammerte.

Kapitel 4: Dogs Bar

Heute vor drei Jahren war sie ermordert worden. Erstochen, gegen Mitternacht im Botanischen Garten von St. Kilda. Maryanne war seine erste und einzige Liebe. In jener Nacht wartete er in der Dogs Bar auf sie, einem belebten Lokal in der Acland Street, unweit des Botanischen Gartens. Maryanne hatte ihre beste Freundin Elizabeth besucht und wollte sich anschließend auf einem Drink mit ihm treffen, bevor sie gemeinsam nach Hause gingen. Aber sie kam nicht. Um ein Uhr ging Eric verärgert nach Hause. Er wartete eine weitere Stunde, dann rief er bei Elizabeth an.

„Nein“, antwortete Elizabeth überrascht, „bei mir ist sie nicht. Sie ist kurz vor Mitternacht gegangen.“

„Hat sie gesagt, wohin sie geht?“, fragte Eric.

„In die Dogs Bar natürlich. Sie wollte dich doch dort treffen.“

Eric rief die Polizei an, die wollte aber nichts unternehmen. „Zwei Stunden sind zu wenig, um als vermisst zu gelten“, hieß es.

„Ich habe Angst, dass ihr etwas zugestoßen ist.“

„Beruhigen Sie sich, sie wird schon noch auftauchen. Wer weiß, was in ihrem Kopf vorgeht. Solche Fälle haben wir öfter. Spätestens zum Frühstück kommt sie angekrochen und bittet um Vergebung.“

Das war zu viel für Eric. Er schrie in den Hörer. Er verbat es sich, dass derart über Maryanne geredet wurde, und ließ nicht locker, bis die Personenbeschreibung aufgenommen wurde.

„Was werden Sie unternehmen?“

Der Polizist ließ sich Zeit mit der Antwort. „Alles, was ich tun kann, ist die Vermisstenmeldung an meine Kollegen im Streifenwagen weiterzugeben. Die werden Ihre Frau hoffentlich irgendwo auflesen und gesund wieder nach Hause bringen. Das ist alles, was ich tun kann.“

So lange wollte Eric nicht warten und bat Elizabeth um Hilfe. Zusammen streiften sie im Auto durch das ganze Quartier, hinterließen den Kellnern in der Dogs Bar Maryannes Beschreibung, kehrten mehrere Male zurück - ohne Erfolg.

Bei Tagesanbruch war die Polizei endlich willig, eine offizielle Vermisstenmeldung aufzunehmen. Elizabeth begleitete Eric nach Hause und kochte einen starken Kaffee. Er erzählte ihr von dem Streit mit dem Polizisten und dessen Unverfrorenheit, Maryanne der Untreue zu bezichtigen.

„Glaubst du, sie würde mir das antun?“, fragte er, und im gleichen Atemzug erschien ihm diese Frage albern. Elizabeth aber gab keine Antwort und durchforstete ungeduldig den Kühlschrank nach Essbarem.

„Du verschweigst etwas“, sagte er fordernd.

„Ich will nicht den Teufel an die Wand malen“, war ihre knappe Antwort, dann: „Ich habe Hunger. Lass uns frühstücken.“ Sie nahm Käse und Butter aus dem Kühlschrank und legte beides auf den Tisch, dazu eine Flasche Champagner. „Kann ich den aufmachen?“

„Jetzt?“

Ein Frühstück ohne Champagner war für Elizabeth undenkbar. Das Prickeln wecke ihre Geister, hielt sie jedem Besserwisser entgegen, der es wagte, ihre Angewohnheit zu kritisieren. Und man ließ sich besser nicht auf eine Auseinandersetzung mit Elizabeth ein.

Sie öffnete die Flasche, füllte ein Glas und nahm einen Schluck. „Maryanne war nicht allein, als sie zu mir kam“, sagte sie.

„Was heißt das?“

„Sie hat in der Straßenbahn einen fremden Mann angesprochen, der ihr schon seit längerer Zeit aufgefallen war.“

„Sie hat ihn angesprochen?“, fragte Eric erstaunt.

„Ja, daraufhin hat er sie bis vor meine Türe begleitet und sich verabschiedet.“

„Hast du ihn gesehen?“

„Nein, ich wusste ja nichts davon, bis sie es mir erzählte.“

„Warum hast du um Himmels willen nicht die Polizei gerufen? Warum hast du mir nicht von Anfang an davon erzählt? Warum hast du auf der Polizeistation nichts gesagt?“ Eric sprang auf und wollte zum Hörer greifen, aber Elizabeth hielt ihn zurück.

„Es besteht überhaupt kein Grund, die Polizei zu rufen. Man muss doch nicht gleich jeden verdächtigen, wenn er sich einer Frau gegenüber galant verhält. Sie hat lediglich ein bisschen von ihm geschwärmt. Da ist überhaupt nichts Schlimmes dabei.“

„Verstehst du nicht?“, schrie Eric, „Maryanne ist in Gefahr und dieser Fremde hat etwas damit zu tun. Wie sah er aus? Was haben sie miteinander gesprochen?“ Er packte Elizabeth an den Schultern und schüttelte sie.

„Ich weiß nicht, ich weiß nicht“, schrie sie und brach in Tränen aus. Eric ließ sie los, als es an der Haustür klingelte. Zwei Polizeibeamte in Zivil stellten sich vor.

„Mordkommission“, sagte der Jüngere von ihnen leise und zeigte seinen Ausweis, „dürfen wir reinkommen?“

Eigentlich hätte Eric gar nicht mehr zuhören müssen, denn er wusste, was geschehen war. Dennoch lauschte er aufmerksam jedem einzelnen Wort, das sie in seinem Wohnzimmer sprachen. Sie hatten Maryanne zwei Stunden zuvor im Botanischen Garten gefunden. Zwischen dem Ententeich und dem Gewächshaus für tropische Pflanzen lag sie erstochen unter einem Busch.

Kapitel 5: Elizabeth Cunningham

Um elf Uhr nachts machte sich Eric auf den Weg zum Botanischen Garten. Noch immer war es heiß. Die Hitze, die sich während des Tages in Mauern und Straßenpflaster gebrannt hatte, strahlte ab und verwandelte die Stadt in einen Backofen. Niemand konnte in einer solchen Nacht schlafen. Wer keine Klimaanlage besaß, um die schwere Luft aus der Wohnung zu vertreiben, suchte Abkühlung in einem Restaurant, am Strand, im Supermarkt oder im ungünstigsten Fall auf der Straße. Überall herrschte schlappes Gedränge. Bei noch immer dreißig Grad quoll St. Kilda gemächlich über. Der südlich des Zentrums gelegene Stadtteil erhob den Anspruch, kosmopolitisch zu sein. Waren es anfangs die reichen Bürger, die entlang der Bucht ihre Villen errichteten, um am Wochenende ihre Füße im seichten Wasser zu baden, siedelten sich nach dem Zweiten Weltkrieg jüdische Immigranten hier an. Sie brachten rege Geschäftstätigkeit in das ruhige Seebad. Konditoreien dominierten die Acland Street, einige von ihnen boten noch heute ihre Zartbitterschokoladenkuchen und -torten feil. Bald waren die letzten Villenbesitzer ausgezogen. Die verwaisten Herrschaftshäuser wurden in kleine, billige Wohnungen unterteilt, in denen Maler, Schriftsteller, Musiker, Tagediebe und Tagträumer eine Bleibe fanden und dem Stadtteil ein neues Bild verliehen. Sogar die Straßen trugen Namen ihrer großen Vorbilder: Tennyson, Byron, Shakespeare, Mozart. Doch zum Ruhm und zur Größe eines Patrick White oder Sydney Nolan brachte es niemand aus diesem Teil Australiens.

„St. Kilda ist ein Pseudokünstlerviertel“, pflegte Eric zu spotten. Dass Maryanne ihr erstes Buch gerade hier geschrieben hatte, deutete er als schlechtes Omen.

Obwohl immer mehr Yuppies in den Stadtteil zogen, Neureiche ihre Cabriolets vor neuen Luxusrestaurants parkten und Touristen aus aller Welt sich an den palmengesäumten flachen Strand verirrten, hatte der Stadtteil kaum etwas von seinem alten Charme verloren. Individualisten bestimmten nach wie vor das Bild. Doch selbst unter all den schrägen Vögeln, den Hippies, Irren, Künstlern, Schlägern, Huren und Betrunkenen, die tagtäglich die Straßen bevölkerten, fiel Eric auf, wenn er, elegant in Weiß gekleidet, mit seinem Blindenstock den Gehsteig entlangging. Wer ihn sah, drehte sich nach ihm um.

Seine Haut war weiß, weiß wie Schnee. Auch sein Haar wirkte weiß, tatsächlich war es farblos, transparent, es reflektierte das Weiß der Haut. Eric war groß und kräftig. Und er war schön.

„Interessant schön“, hatte Maryanne jedes Mal korrigiert, wenn jemand sein Aussehen kommentierte.

Er war wirklich schön. So schön, dass Frauen und Männer ihm ungehemmte Blicke zuwarfen. Er war fast perfekt - bis auf seine gewaltige Nase.

„Ein Engel“, jauchzte einmal ein kleines Mädchen, „Mami, da sitzt ein Engel.“ Erst als Eric die Sonnenbrille abnahm und das Mädchen mit flatternden Augen anblickte, blieb ihr der Juchzer im Halse stecken.

Mit seiner stattlichen Größe, der weißen Haut, dem Blindenstock und der schwarzen Sonnenbrille auf der monströsen Nase erregte Eric Aufsehen, wann immer er sich unter Menschen begab.

Durch die Sonnenbrille sah er lediglich verschwommene Umrisse, gerade genug, um gefahrlos durch die Straßen von St. Kilda zu wandern. Für den Gang von seiner Wohnung in den Botanischen Garten würde er eine halbe Stunde benötigen, also blieb noch genügend Zeit bis Mitternacht, um einen Umweg zum Strand zu machen, an dem Eric etwas Abkühlung finden wollte.

Dort unten am Strand herrschte Betrieb wie sonst nur an einem Sonntagnachmittag. Die Bewohner der umliegenden Stadtteile waren aus ihren stickigen Wohnungen geflüchtet, hatten Decken oder Luftmatratzen mitgebracht und sich darauf eingerichtet, die Nacht unter freiem Himmel zu verbringen. Erschöpft lagen sie in der kühlenden Brise, die frische salzige Luft vom Meer brachte. Der Strand erinnerte an einen riesigen Schlafsaal lange nach dem Lichterlöschen.

Plötzlich erhob sich über der müden Stille ein Schrei. Wer von den Schlafsuchenden noch genügend Kraft besaß, hob träge den Kopf aus den Kissen.

„Eric! Eric!“

Eric drehte sich um. Nur noch wenige Schritte entfernt rannte Elizabeth Cunningham auf ihn zu. Mit einem weiteren Schrei warf sie sich ihm an den Hals.

Überrascht wich Eric zurück und konnte gerade noch den Fall verhindern. Dabei trat er auf das Badetuch eines jungen Paares, was nicht weiter schlimm gewesen wäre, wenn dort nicht auch ihr Hund gelegen hätte, der nach Erics Fuß schnappte und seine Zähne in Erics Knöchel bohrte. Das Frauchen schlug dem Hund auf den Kopf, das Herrchen schimpfte, der Hund winselte, Eric stöhnte, ein Passant rief die Ambulanz, nur Elizabeth hatte es die Sprache verschlagen. Mit der trägen Ruhe am Strand war es mit einem Male vorbei.

Als der Krankenwagen eintraf, versuchte Eric den Sanitätern verständlich zu machen, dass er nicht verletzt war. Doch das Blut auf seinem weißen Hosenbein und sein kreideweißes Gesicht belehrten die Sanitäter eines besseren. Unbeirrt schnallten sie ihn auf die Trage.

Als der Wagen Richtung Krankenhaus raste, fand Elizabeth endlich wieder zu sich.

„Na?“ Sie legte ihre Hand auf Erics Stirn und lächelte.

Auch er lächelte, unbeholfen, weil er verägert war. Es war Viertel vor zwölf und um zwölf wollte er im Botanischen Garten sein. Das war jetzt nicht mehr zu schaffen. Später hinzugehen war sinnlos, denn dann hätte sich der Mörder längst schon wieder verflüchtigt.

„So sieht man sich wieder“, sagte er.

„Mein Gott, Eric, wo warst du die ganze Zeit? Ich habe dich überall gesucht.“ Dass Elizabeth so was sagte, erstaunte ihn, denn vor zwei Jahren waren sie im Streit auseinander gegangen.

„Ich war in meinem Haus am Mount Buller“, gab er zur Antwort.

„Ich wusste gar nicht, dass du dort ein Haus besitzt?“

„Ich habe es vor zwei Jahren gekauft. Ich habe niemandem davon erzählt, weil ich meine Ruhe haben wollte.“ Er schaute auf die Uhr. Es war zehn vor zwölf. Noch zehn Minuten bis zum Mord und er konnte nicht dabeisein. Stattdessen lag er angeschnallt in einem schaukelnden Ambulanzwagen, der mit Tempo achtzig durch die Straßen fegte.

„Bist du mir noch böse?“, fragte Elizabeth.

„Ich?“

„Komm schon, lüg nicht, ich sehe es dir doch an.“

Nein, er war ihr nicht böse, nicht wegen früher. Er ärgerte sich lediglich, dass sie ihn gerade davon abhielt, im Botanischen Garten dem Mörder aufzulauern. Ausgerechnet heute. An dem Tag, an dem sich Maryannes Tod jährte, schien ihm die Voraussetzung für sein Vorhaben ideal gewesen zu sein. Aus diesem Grund war er nach Melbourne zurückgekommen. „Es war nicht deine Schuld“, sagte er.

„Fängst du wieder damit an?“

„Ich habe bloß gesagt, du warst nicht schuld.“

„Ich habe alles gesagt, was ich wusste.“

„Aber zu spät.“

Elizabeth holte tief Luft. Sie musste sich zusammenreißen. Damals in dem italienischen Restaurant hatte sie die Beherrschung verloren. Er hatte ihr vorgeworfen, Maryannes Tod mitverschuldet zu haben. Sie war empört aufgesprungen, hatte ihm den Rotwein ins Gesicht geschüttet und wortlos das Restaurant verlassen. Seither hatten sie sich nicht mehr gesehen.

„Es wäre nicht anders gekommen“, sagte sie beherrscht, „wenn ich es dir sofort in dieser Nacht erzählt hätte.“

„Doch“, gab Eric zurück, „die Polizei hätte von Anfang an nach diesem dunklen Mann fahnden können.“

„Er war nicht dunkel.“

„Du hattest zu Protokoll gegeben, dass der Mann, der Maryanne bis vor deine Türe begleitete, dunkel war.“

„Nicht sein Aussehen war dunkel. Mehr seine Art.“

„Auf alle Fälle hätten wir sofort gewusst, dass Maryanne sich in Gefahr befand. Du hättest mir beim ersten Telefongespräch erzählen müssen, dass sie verfolgt wurde. Die Polizei hätte nach ihm fahnden können. Vielleicht hätten sie ihn von seiner Tat abhalten können.“

„Hör auf“, drohte Elizabeth. Dann sprach sie langsam und klar weiter: „Maryanne verließ um fünf vor zwölf meine Wohnung. Laut gerichtsmedizinischem Befund war sie um drei Minuten nach zwölf tot. Als du mich um zwei Uhr morgens das erste Mal angerufen hast, war sie bereits seit einer Stunde und 57 Minuten tot. Nichts in aller Welt hätte sie dann wieder lebendig machen können. Schon gar nicht die Information, dass sie Stunden zuvor mit einem Fremden geflirtet hat.“

Eric zuckte zusammen, weil er am Knöchel einen Stich verspürte. „Wenigstens hätte man den Mörder zu fassen gekriegt.“

Jetzt hielt sich Elizabeth nicht mehr zurück und schrie: „Verdammt noch mal. Maryanne hatte diesen Typ nur beiläufig erwähnt und da war absolut nichts Verdächtiges dabei. Du hast ja auch nicht gleich etwas Schlimmes vermutet, als sie dich in der Dogs Bar sitzen ließ.“ Sie schnitt eine Grimasse. „Herrn Winter hat man warten lassen, welche Schande, so was macht man nicht mit Herrn Winter, o nein, Herr Winter geht schmollend nach Hause und spielt die beleidigte Leberwurst.“ Elizabeth sprang vom Sitz hoch. „Verdammt noch mal, statt an dich zu denken, hättest du sie gleich im Botanischen Garten suchen müssen, dann wäre sie jetzt noch am Leben.“ Sie wollte den Infusionsbeutel vom Haken reißen und hätte ihn am liebsten auf den Boden oder gleich Eric ins Gesicht geworfen, doch genau in diesem Moment bremste der Ambulanzwagen abrupt ab und warf sie in den Sitz zurück.

„Du Vollidiot“, fluchte der Fahrer und zeigte einem Verkehrsteilnehmer, der sich vor ihn in die Fahrbahn gedrängt hatte, den Mittelfinger.

Der Sanitäter drehte sich um und fragte: „Alles in Ordnung? Druckverband hält?“

Eric und Elizabeth nickten.

Kapitel 6: Drei Jahre Abstinenz

Vor der Notaufnahme des Holy Cross Hospitals, eines hässlichen schwarzen Gebäudes am nördlichen Rand der City, hielt der Krankenwagen an. Zwei Pfleger rissen die Hecktür auf, zogen Eric von der Trage, legten ihn auf ein bereitstehendes Rollbett und jagten mit ihm in beeindruckendem Tempo durch einen nicht enden wollenden fensterlosen Gang. Elizabeth rannte tapfer hinterher. Der Pfleger am unteren Bettende tastete gleichzeitig Erics Beine ab.

„Schlimm?“ keuchte er und versprühte dabei Speicheltropfen auf Erics Sonnenbrille.

„Nicht im Geringsten“, antwortete Eric. Doch der Pfleger schien nicht verstanden zu haben, sondern beschleunigte das Tempo noch.

Im Behandlungszimmer waren Eric und Elizabeth plötzlich allein. Elizabeth ließ sich in einen der vielen Stühle fallen, die ohne Ordnung überall im Zimmer standen. Lachend schnappte sie nach Luft.

„Die glauben wohl, du liegst im Sterben“, sagte sie und wischte sich mit einem Papiertuch, das neben ihr auf dem Behandlungstisch lag, den Schweiß von der Stirn.

„Lächerlich“, murmelte Eric. Er betastete behutsam seinen Fuß, der mittlerweile ziemlich angeschwollen war. „Ein Blinder sieht, dass das keine schwere Verletzung ist.“

„Deinen Humor hast du ja nicht verloren. Sei nicht so hart. Die Sanitäter wussten nicht, dass du Albino bist. So, wie du im Sand gelegen bist, kreideweiß mit blutüberströmtem Bein, darfst du ihnen nicht übel nehmen, dass sie gewissenhaft ihren Job gemacht haben.“

Sie stand auf und trat an das Bett, um seinen Fuß genauer zu betrachten. Ihr Gesicht war härter geworden, stellte Eric fest. Wo vor drei Jahren noch weiche Formen es beinahe puppenhaft hatten erscheinen lassen, zeichneten sich nun strenge Linien ab. Die hohen Wangen waren eingefallen. Die tiefgrünen Augen unter den schweren Lidern verliehen dem Gesicht einen leicht überheblichen Ausdruck. Ihre Ungezwungenheit, die Tatsache, dass sie kein Blatt vor den Mund nahm, verstärkten diese Wirkung noch. Sie war in der Tat arrogant, und wer es nicht wahrhaben wollte, bekam es früher oder später zu spüren. Überdies besaß sie ein ungezügeltes Temperament. Wer Elizabeths wahres Wesen nicht kannte, wie die vielen Männer, die sich auf jeder Party um sie scharten, glaubte, eine geheimnisvolle Diva, die Marlene Dietrich der Oper sozusagen, vor sich zu haben, die es unbedingt zu erobern galt. Ihre Verehrer merkten nicht, dass Elizabeth mit ihnen spielte. Elizabeth genoss es, umschwärmt zu werden. Wer naiv genug war zu glauben, Elizabeth eines Tages besitzen zu dürfen, unterlag einem verhängnisvollen Irrtum. Ohne sich dessen gewahr zu sein, wurde er schamlos ausgenützt. So ermöglichte sie sich ihren aufwändigen Lebensstil und hatte immer jemanden an ihrer Seite, wenn es sie danach verlangte. Diese Respektlosigkeit missfiel Eric und deshalb mochte er Elizabeth nicht besonders. Aber sie war Maryannes beste Freundin gewesen. Er hatte sich im Laufe der Jahre an ihre seltsame Freundschaft gewöhnt.

Elizabeth beugte sich über seinen Fuß. „Wenn das Blut einmal weggewaschen ist, sieht die Wunde harmlos aus“, sagte sie. Das dicke schwarze Haar fiel ihr in Wellen über den braun gebrannten Nacken. Eine Strähne klebte auf ihrer schweißnassen Haut und schimmerte im Neonlicht des Behandlungszimmers wie Seide. Das enge anthrazitfarbene Trägerkleid verhüllte die großzügigen Formen ihres tadellosen Körpers kaum.

Elizabeths Verehrer waren sich im Urteil über ihre üppige Figur einig. „Gut im Fleisch“, begeisterten sie sich, „die essentielle Voraussetzung für ein Klasseweib.“ Eric teilte ihre Meinung, was Elizabeths Körper anging.

Jetzt roch er den unaufdringlich frischen Parfümduft, der von ihrem breiten Rücken aufstieg. Als sie sich plötzlich aufrichtete, berührten sich ihre Körper und die Hitze ihrer Haut glühte auf seiner. Unvermittelt wich er zurück. Es war lange her, dass er eine Frau in den Armen gehalten hatte. Drei Jahre. Er hüstelte verlegen.

Elizabeth lächelte.

„Wird schon wieder, mein Armer“, sagte sie, holte ihre Handtasche vom Stuhl und legte sie neben ihm aufs Bett.

„Passt du auf sie auf? Ich muss mal aufs Klo.“

Außer den vielen Stühlen war das Behandlungszimmer spärlich eingerichtet. Neben Erics Bett stand ein Tisch und Glasschrank, der mit Verbandsstoffen, Spritzen und Medikamenten vollgestopft war. An der hinteren Wand waren in drei übereinander liegenden Reihen Haken angebracht, an schwarzen Plastikbügeln, die man normalerweise benutzt, um Hosen aufzuhängen, baumelten beigefarbene Latexhandschuhe. Eric dachte an das gerichtsmedizinische Institut, in dem er Maryanne identifiziert hatte. Dort waren die Handschuhe aus dickem rotem Gummi gewesen. Sie waren das Erste gewesen, was ihm ins Auge sprang, als er den kühlen Raum betrat. Die Leiche, die zugedeckt unter einem hellblauen Tuch auf einer flachen Chromstahlwanne lag, hatte ihn vorerst nicht interessiert. Erst auf die Frage des Kommissars, ob es sich bei der Toten um seine Frau handele, sah er genauer hin.

„Ist das Ihre Frau?“, fragte der Kommissar ein zweites Mal.

Eric antwortete nicht und wandte sich wieder den roten Gummihandschuhen zu.

Der zweite Kommissar zog Eric sanft vor die Chromstahlwanne.

„Ja, das ist meine Frau“, sagte Eric endlich. Im selben Moment dachte er, dass es nicht die Maryanne war, die er kannte und liebte. Vor ihm lag lediglich eine Leiche, ein toter Körper. Eric wunderte sich, dass sich in ihm keinerlei Gefühle regten. Wäre es die Leiche eines anderen Menschen oder der Kadaver irgendeines Tieres gewesen, hätte er vielleicht Mitleid empfinden können. Mitleid mit dem Wesen, das seine letzten Atemzüge in dieser schäbigen Hülle verbrachte. Maryannes Körper aber ließ ihn kalt, so kalt wie ihre Wange, als seine Finger sie zaghaft berührten.

Der erste Kommissar tippte Eric auf die Schulter. Er ließ sich widerstandslos zur Türe führen. Der zweite Beamte hatte sich jedoch derart ungeschickt unter den Türrahmen gezwängt, dass er den Durchgang blockierte. Als Eric und sein Begleiter gleichzeitig vorbeigehen wollten, blieben sie stecken. Ein kurzes Geschiebe und Gerangel entstand, und Eric musste lachen. So laut und heftig, dass er fürchtete, ersticken zu müssen. Die Kommissare sahen hilflos zu, wie er am Boden kauerte. Sein Lachen klang hohl, Tränen rannen über seine Wangen und er schämte sich. Doch je mehr er das schmerzhafte Lachen unterdrücken wollte, desto heftiger platzte es aus ihm heraus.

Er hatte nie über ihren Tod geweint. Die Wut auf den Mörder war größer als die Trauer. Der Mörder hatte ihr mit großer Wucht ein Messer in die Brust gerammt. Vom unteren Ende des Brustbeins her drang die ungefähr zwei Handbreit lange Klinge ins Herz, stach mehrere Male hinein und zerfetzte das benachbarte Gewebe. Ein Kampf hatte anscheinend nicht stattgefunden, Maryanne war von hinten überrascht worden. Das konnte die Polizei anhand der Spuren auf dem Kiesweg rekonstruieren. Am linken Oberarm hatte sie einen blauen Fleck, so groß wie ein Fünfcentstück, dessen Herkunft man sich damit erklärte, dass der Mörder Maryanne unters Gebüsch geschleift und sich an ihrem toten Körper vergangen hatte. In ihrer Scheide fand man jedoch kein Sperma oder fremdes Blut, sondern lediglich ihr eigenes und - Spuren von Baumrinde. Der fingerdicke Ast, den der Mörder für seine Tat benutzt hatte, lag in einem Blumenbeet neben dem tropischen Gewächshaus. Maryannes Brieftasche wurde neben dem Südausgang des Botanischen Gartens gefunden. Kreditkarten und Ausweispapiere waren noch da. Das Bargeld fehlte.

Die ungewöhnliche Kombination von Indizien, die nicht zueinander passen wollten, lähmte die polizeilichen Ermittlungen. Der Fall war einzigartig. So etwas hatte es noch nie gegeben: dass das Opfer zuerst getötet wurde, dann mit einem Stück Holz vergewaltigt und danach ausgeraubt. Der Mörder konnte nur verrückt sein. Auch die umfangreiche Suche nach dem dunklen Unbekannten, der Maryanne von der Tram bis zur Haustür begleitet haben soll, blieb ohne Erfolg. Die Polizei stellte die Ermittlungen ein. Früher oder später würde sich der bestialische Mörder an einem neuen Opfer vergehen und dann hoffentlich brauchbarere Spuren hinterlassen. Als Eric von dieser Entscheidung erfuhr, hätte er am liebsten das Polizeihauptquartier in die Luft gesprengt. Er wusste nicht, wohin mit seiner Wut, und stürzte sich in Gedanken immer wieder auf den Mörder. Wie ein ausgehungerter Löwe zerfetzte er ihn dann. Er zerrte so lange an dem zerfledderten Körper herum, bis er die Seele fand, sie auch in Stücke riss, bis nichts, absolut nichts mehr von ihr vorhanden war.

Inzwischen war Eric besonnener. Er würde sich zu keinen unüberlegten Handlungen hinreißen lassen. Auch wenn er sich über den heutigen Fehlschlag ärgerte. Er würde warten, bis der richtige Zeitpunkt gekommen war.

Elizabeth kam nach einer Weile zusammen mit einer Ärztin zurück ins Behandlungszimmer. Beide waren ins Gespräch vertieft und schenkten Eric keine Beachtung.

„Ich will sehen, ob ich welche in meiner Handtasche habe“, sagte Elizabeth. „Da bitte“, sie zog eine Autogrammkarte hervor. Mit schneller, großzügiger Schrift schrieb sie eine Widmung und überreichte der Ärztin die Karte.

„Herzlichen Dank“, sagte diese, „da wird mein Mann sich bestimmt freuen.“ Sie steckte die Karte in ihre Kitteltasche und schüttelte Elizabeth die Hand. „Es war schön, Sie kennen zu lernen. Jetzt will ich mich besser beeilen und drüben nach Ihrem Freund sehen. Wie war noch mal sein Name?“

„Eric Winter“, sagte Elizabeth und deutete auf das Bett. „Er liegt hier.“

Die Ärztin zuckte zusammen, als sie begriff, dass sich auf dem weißen Laken die Konturen eines menschlichen Körpers abzeichneten, vielmehr, dass tatsächlich ein Mensch da lag. Als sie die Fassung wiedergefunden hatte, entschuldigte sie sich, dass sie ihn nicht gesehen hatte.

„Manchmal ist man einfach blind“, meinte sie und begann endlich, sich um Erics Wunde zu kümmern. Sie zog ihm vorsichtig die Hose aus, löste den Druckverband, diagnostizierte eine harmlose Bisswunde, desinfizierte sie und spritzte ein Medikament, das die Schwellung abklingen lassen würde. Nach einer letzten Entschuldigung verließ sie das Behandlungszimmer.

„Kennst du sie?“, fragte Eric.

„Nein“, antwortete Elizabeth.

„Aber ihren Mann?“

„Vage.“

„Einer deiner Verehrer, nehme ich an.“

Elizabeth kniff die Lippen zusammen. Sie spürte, dass Eric sie noch immer nicht mochte. Sie verschwieg ihm wohl besser, wie sehr sie ihn in den vergangenen zwei Jahren vermisst hatte. Sie wusste gar nicht, wie sie die ganze Zeit ohne seine Gegenwart hatte ertragen können. Als sie ihn nach dem Streit in seiner Wohnung aufgesucht hatte, war sie zu spät gekommen. Eric war bereits verschwunden, und niemand konnte ihr verraten, wo er war. Sein Verschwinden traf sie tief, mehr noch als Maryannes Tod. „Mein Leben geht weiter“, hatte sie sich damals getröstet. Erics Verschwinden hingegen war etwas anderes. Er war ihr Lebensinhalt gewesen.

Nach Maryannes Tod hatte sie sich in den Kopf gesetzt, Eric wieder auf die Beine zu bringen. Sehr zum Missfallen ihrer Verehrer hatte sie in der ersten Zeit rund um die Uhr für ihn gesorgt. Sie schleppte ihn immer wieder in Restaurants, damit er aß, brachte ihn unter Menschen, damit er nicht vereinsamte, und hörte sich geduldig seine Klagen an. Doch an jenem Abend in dem italienischen Lokal war ihr der Kragen geplatzt. Nach so langer Zeit hatte er noch immer keine Augen für sie.

Vor allen Leuten schrie sie ihn an: „Maryanne ist tot. Gestorben. Finito. Vergangenheit. Wann geht das endlich in deinen Schädel?“

Dann schüttete sie ihm den Chianti ins Gesicht und verließ weinend das Lokal.

„Für meine Verehrer hatte ich gar keine Zeit“, sagte Elizabeth, „denn während du verschollen warst, habe ich mir die Seele aus dem Leib gearbeitet. Die Melbourne Opera nahm mich für zwei Spielzeiten unter Vertrag. Stell dir vor, ich habe die Carmen gesungen. Ein Riesenerfolg. Das Haus hat nach jeder Vorstellung getobt.“ Sie machte eine Pause. Eric reagierte nicht, also erzählte sie weiter. „Die darauf folgende Hauptrolle war Lucia di Lammermoor.“

Elizabeth verschwieg, dass diese Inszenierung ein Desaster war. Ihre Interpretation der Lucia war peinlich gewesen, eine wahre Katastrophe. Elizabeth hatte sich zur Verwirrung des Orchesters über die musikalische Reihenfolge hinweggesetzt und Lucias Wahnsinnsarie am Schluss mit Schreien und Stampfen unterbrochen, so dass sich das Publikum und die Kritiker fragten, wer denn nun verrückt war. Elizabeth aber scherte sich nicht darum. Das befreiende Gefühl und die Ruhe, die sie nach jeder Aufführung erfüllte, waren zu köstlich, als dass sie versuchte, die Anfälle zu zügeln. Stattdessen fieberte sie jeder Vorstellung geradezu entgegen. Doch die Inszenierung gefiel nicht, so dass sie nach vier schlecht besuchten Abenden abgesetzt wurde. Elizabeths Karriere konnte das nichts anhaben.

„Danach hatte ich Gastauftritte in London, Singapur und Neuseeland. Und neben einer Konzertreihe in der St.-Michaels-Kathedrale unterrichte ich Gesangsschüler. Zweimal die Woche. Ich fand nicht einmal mehr Zeit, mich morgens im Spiegel zu betrachten.“

Womit sie übertrieb, denn ihre Verehrer waren dennoch auf ihre Kosten gekommen. Allen voran Elizabeth selbst. Sie hatte sie nach Bedürfnissen und Anlässen aufgeteilt. Eine Handvoll verheirateter Männer, darunter der Kardiologe, durften Elizabeth bei ihren Einkaufsorgien begleiten und für ihre exklusiven Schnäppchen in die Tasche greifen. Für besondere Anlässe, ein Abendessen in einem schicken Restaurant oder im kleinen Kreis mit netten Bekannten, bediente sie sich eines angesehenen, mehrfach geschiedenen Auktionators. Für weniger aufregende Aktivitäten stand ihr der Alltagsverehrer zur Seite. Er war der Unaufdringlichste von allen, dafür der Langweiligste, Ronald Maze. Seine Familie hatte seit Beginn der Atomforschung in erheblichem Maße vom Uranabbau profitiert. Ronald Maze hatte seine Position im Familienbetrieb aus rein steuerlichen Gründen inne und verfügte deshalb über unbeschränkte Zeit, Elizabeth in seinem Mercedes herumzukutschieren und ihre Einkaufstaschen zu schleppen.

„Du bist der Erst, dem ich es verrate“, erzählte Elizabeth weiter, „heute Nachmittag wurde mir angeboten, eine CD zu produzieren. Der Vertrag wird bereits ausgearbeitet, und wenn alles gut geht, sollen in einem Monat die Aufnahmen beginnen.“

„Wunderbar“, sagte Eric endlich, „ich gratuliere. Was wirst du singen?“

„Liebeslieder. Über das Konzept werden wir uns noch streiten müssen. Der Musikfirma schweben Stücke von Schubert vor, ich aber will auf alle Fälle Schumann singen. Ich bin auf Lieder gestoßen, die ich unbedingt singen muss. Kleine Stücke über unerfüllte Liebe.“

„Wem hast du diesmal die Augen verdreht?“

„Niemandem“, wehrte Elizabeth ab, „das Angebot kam aus heiterem Himmel. Durch einen guten Bekannten.“

Dieser gute Bekannte war Alltagsverehrer Ronald Maze. Von ihm hatte sie am wenigsten erwartet, dass er nützliche Kontakte pflegte, doch eines Tages hatte er sie mit der Nachricht überrascht, dass die und die Leute von der und der Musikfirma an einer Aufnahme interessiert wären. Elizabeth hatte keinen Moment gezögert.

„Es sieht aus, als ob du dein Leben im Griff hast“, sagte Eric.

„Sagen wir mal, meinen Beruf.“

„Dein Beruf ist doch dein Leben.“

Elizabeth lachte. „Du befindest dich auf dem Holzweg, mein Lieber. Musik ist nicht alles im Leben. Natürlich liebe ich sie, ich verehre sie und würde für sie sogar töten. Meine Seele und mein Ego können sich nicht beklagen, die bekommen mehr als genug. Aber ich habe auch noch ein Herz und einen Körper, die befriedigt sein wollen.“

„Vielleicht solltest du dir mehr Verehrer zulegen?“

Seine Bemerkung saß, und Eric spürte, dass er zu weit gegangen war. Er wusste, dass Elizabeth normalerweise explodieren würde, und machte sich mindestens auf eine Tirade gefasst.

Elizabeth aber blieb ruhig. „Meine Verehrer mögen mich bewundern und begehren“, sagte sie, „aber keiner von ihnen liebt mich wirklich, und ohne Liebe geht bei mir nichts. Sex ohne Liebe schmeckt nach aufgeblasenem Blätterteig. Man beißt in die knusprige Haut, und was bleibt, ist ein Häuflein trockener Krümel im Mund. Darauf habe ich keine Lust. Ich stehe auf herzhafte Kost.“

Eric richtete sich auf, weil sein Fuß schmerzte. Er stützte sich auf den Ellbogen ab, ließ den Kopf nach hinten fallen und seufzte leise. Elizabeth betrachtete seinen schönen Körper. In dieser Stellung sah Eric zum Anbeißen aus. Unter dem kalten Licht der Lampe schimmerten seine nackten Beine weich wie Elfenbein, sie erinnerten an die blassen Glieder jener Marmorstatuen, die italienische Meister für Paläste schufen: aus edelstem Stein gehauen und immer wieder von bloßer Hand geschliffen, bis sie die Kraft und Geschmeidigkeit einer Gazelle hatten. Elizabeths Blick wanderte zu seinen schmalen Hüften und der dünnen, weißen Unterhose, unter der sich deutlich sein Glied abzeichnete. Das weiße Hemd war bis zum Bauchnabel aufgeknöpft und lag weich auf seiner flachen Brust und den breiten Schultern. Die nächtlichen Wanderungen durch den australischen Busch hatten ihn vermutlich so athletisch gemacht. Nur die Hände und die Nase schienen etwas groß geraten. Elizabeth fand seine Nase süß. Überhaupt fand sie alles an ihm süß, selbst die blassblauen, zitternden Augen. Sie sehnte sich nach seinem Körper, so wie damals in Waratah Bay in einem Zelt am Strand, das in der Hitze der Nachmittagssonne zu kochen schien.

„Worauf warten wir?“, fragte sie plötzlich und stand auf. Sie ging zur Tür und blickte in den Gang hinaus. Niemand war zu sehen. „Es sieht aus, als ob man uns vergessen hat.“ Dann kam sie zurück zum Bett.

„Was hast du vor?“, fragte Eric.

„Weißt du, dass du unwiderstehlich bist?“, sagte sie und griff nach seiner Hand. Sie beugte sich zu ihm und küsste seine Stirn. Ihr Angriff überraschte ihn. Er legte den Arm um ihren Rücken und drückte sie an seinen Körper. Seine Nasenspitze berührte die feuchte, weiche Haut ihrer Halsgrube. Hungrig sog er den Duft von süßlichem Schweiss und der Erinnerung an Liebkosungen ein. Er schloss seine Augen und sah Maryannes liebliche Schultern, ihre zierlichen Arme und kleinen Brüste, während er in Elizabeths pralles Fleisch griff und sie auf seinen Schoss zog.

Elizabeth presste sich an ihn und flüsterte seinen Namen. Endlich! Endlich durfte sie sein Herz an ihrem Körper schlagen fühlen. Die klaffende Wunde, die seit Waratah Bay in ihrer Brust schmerzte, schloss sich in diesem Augenblick. Nimm mich, flehte sie stumm, führte seine Hand unter ihr Kleid und presste seine Finger auf ihre Scham. Mit der anderen Hand zog sie seine Unterhose so weit herunter, dass sein Glied entblößt war, anschwoll und sich aufrichtete. Er krallte seine Finger in ihr Fleisch und drang in sie ein, schnell und tief. Sie stöhnte auf, voll Lust, vor Schmerz. Plötzlich stieß er sie mit einem Ruck von sich weg und sein Samen ergoss sich in mehreren Fontänen über sein Hemd. Eric sank ermattet zurück. Jeder war nun für sich allein. Elizabeth spannte ihren Körper an, um die entfachte Lust, die in ihr übrig geblieben war, zu erdrücken. Sie wusste nicht weshalb, aber auf einmal schämte sie sich vor Eric. Sie stieg vom Bett herunter und rückte ihr Kleid zurecht. Eric war irritiert. Es befremdete ihn, dass er Elizabeth begehrte. Zugleich war er froh, denn zum ersten Mal fühlte er wieder, dass sich etwas Leben in ihm regte.

„Das war Weltrekord“, scherzte er verlegen, „na ja, nach drei Jahren Abstinenz.“ Er lächelte unbeholfen und blickte auf sein Hemd hinunter. „Nicht nur meine Hose ist versaut, jetzt auch noch das Hemd.“

„Zieh es aus, ich stecke die Sachen in einen Kissenbezug.“

„Soll ich etwa in der Unterhose auf die Straße gehen?“

„Lieber nicht, sonst wird ganz Melbourne verrückt nach dir.“

Kapitel 7: Hagal

Der Taxifahrer zögerte, denn die sonnenbebrillte, in ein Bettlaken gehüllte Gestalt auf dem Rücksitz machte ihn stutzig.

„Das ist hoffentlich nicht so ein verrückter Patient, der aus dem Krankenhaus abhauen will? Tut mir leid, aber damit will ich nichts zu tun haben.“

„Quatsch“, zischte Elizabeth, „fahren Sie. Nach St. Kilda in die Dickens Street.“

Die Punt Road war um diese Nachtzeit angenehm leer, und ohne an einer der zahlreichen Ampeln anhalten zu müssen, fuhr das Taxi mit rasantem Tempo hinunter nach St. Kilda. Am Ende der Acland Street bog es ab, am Westeingang des Botanischen Gartens vorbei, und wollte gerade in die Tennyson Street einbiegen, als der Fahrer abrupt bremsen musste, weil eine alte Frau plötzlich über die Straße eilte. Der Wagen schlitterte knapp am Randstein vorbei, und die nahezu profillosen Reifen schleuderten Pfiffe in die ruhige Nacht. Nach einem heftigen Ruck blieb das Taxi auf einer Bodenwelle stehen.

„Hysterisches Huhn“, murmelte der Taxifahrer und kurbelte das Fenster runter. „Kein Wunder, dass ständig alte Leute überfahren werden“, schrie er der Frau hinterher, die in eine dunkle Nebenstraße verschwunden war.

„Das war meine Nachbarin, die Oldenburg“, rief Eric.

„Was hat sie so spät in der Nacht auf der Straße zu suchen?“, fragte Elizabeth gelangweilt.

Das wollte Eric auch wissen. Während der Fahrt vom Krankenhaus hatte er nicht den Mut aufgebracht, Elizabeths Einladung zu ihr nach Hause auszuschlagen. Dieser Moment aber bot ihm eine willkommene Gelegenheit.

„Ich muss nachsehen, ob es ihr gut geht“, sagte er hastig, drückte Elizabeth einen flüchtigen Kuss auf die Wange, versprach sie anzurufen und stieg, bevor sie etwas dazu sagen konnte, aus dem Taxi.

Humpelnd nahm er die Verfolgung auf. Mit dem verletzten Fuß konnte er zwar nicht schnell gehen, doch gerade schnell genug, um Frau Oldenburg, die er in der dunklen Gasse entdeckt hatte, nicht aus den Augen zu verlieren. Er rief ihren Namen. Überrascht drehte sie sich nach ihm um.

Er musste ihr einen Schrecken eingejagt haben, eine schneeweiße, halbnackte Gestalt in einem flatternden Tuch, mit wedelndem Stock bewaffnet und auf sie zuhumpelnd, denn Frau Oldenburg flüchtete in eine finstere Hauseinfahrt. Eric folgte ihr. Die Einfahrt war auf beiden Seiten von dichten Büschen gesäumt und endete an einem mannshohen, mit einer dicken Kette verriegelten Gartentor. Von Frau Oldenburg fehlte jede Spur. Aus dem Nachbarhaus drang Hundegebell. Eric drehte sich um und wollte zurück zur Seitenstraße gehen, als ihm Frau Oldenburg plötzlich den Weg versperrte.

„Hagal, hagal“, knurrte sie und riss die Arme hoch. Der Klang ihrer Worte war eigenartig: Er schien nicht in seine Ohren zu dringen, sondern gegen seine Brust zu prallen wie der Schlag einer flachen Hand. Eric fiel zu Boden. Er konnte sich nicht bewegen.

Frau Oldenburg beugte sich über ihn. „Oh“, sagte sie erstaunt, „ich habe Sie gar nicht erkannt.“ Dann lachte sie, laut und herzlich. Die Schwere war mit einem Male aus Erics Körper gewichen und er rappelte sich hoch.

„Was haben Sie mit mir gemacht?“, fragte er.

„Da staunen Sie, was? Ein altbewährtes Mittel der Druiden. Man zapft den Lichtgürtel an, der sich um die Erde spannt, und leitet ihn auf den Gegner, um ihn kampfunfähig zu machen. Eigentlich wendet man die Methode bei aggressiven Geistern an. Aber bei Menschen funktioniert sie auch. Sogar besser als Karate oder Pfefferspray.“

„Sie haben doch nicht geglaubt, ich wäre ein Geist?“

„Ich bitte Sie. So, wie Sie aussehen.“ Sie musterte ihn kurz. Der Hund begann wieder zu bellen und weitere Hunde fielen ein.

Erst jetzt bemerkte Eric, dass er nur in Unterhose vor ihr stand. Er hob eilig das Bettlaken vom Boden auf und wickelte es um die Hüfte. „Was haben Sie im Botanischen Garten gemacht?“, fragte er.

Frau Oldenburg hakte sich bei Eric unter und zog ihn mit sich auf die Straße. „Sie erzählen mir auf dem Nachauseweg, wie sie zu dem Faschingskostüm gekommen sind, und in meiner Küche bei einem Teller Suppe werde ich Ihnen meine Geschichte erzählen.“

Stur wie ein Ziegenbock, sagte sich Eric und willigte ein. Er erzählte von seiner überraschenden Begegnung mit Elizabeth am Strand, vom Hundebiss, den eifrigen Sanitätern und der erschrockenen Ärztin. Hin und wieder unterbrach ihn Frau Oldenburgs herzliches Lachen und das Gebell der Hunde aus den unzähligen Häusergärten, an denen ihr Weg vorbeiführte.

Kapitel 8: Frau Oldenburg

Frau Oldenburgs Wohnung erinnerte an einen Trödlerladen, voll gestopft mit angestaubtem Kitsch, für den sich keine Käufer fanden.

„Erinnerungsstücke“, klärte sie Eric auf.

Das Zweiersofa in der Stube war lediglich über einen engen Pfad erreichbar, der sich an wackeligen Bücherstapeln, Heiligenstatuetten und monströsen Eingeborenenmasken aus Papua-Neuguinea vorbeischlängelte. Auf dem Sofa konnte nur eine Person sitzen, die andere Sitzhälfte war ebenfalls mit Büchern verbaut.

„Nehmen Sie Platz“, forderte Frau Oldenburg ihn auf, nachdem sie ihn vor sich hergeschoben hatte.

Überall lagen Kristalle herum, Steine in allen Größen und Formen, Amethysten, Jaspisse, Onyxe oder Topasse, handgeschnitzte Figuretten aus Speckstein, die Jesus, Shiva oder Buddha darstellten, Pyramiden in allen Größen, aus Trinkhalmen selbstgebastelt, aus edlem Holz zusammengeleimt oder aus Marmor geschliffen. Von der Decke hingen Windspiele aus Thailand, aus Bali und aus dem Versandhaus. Wo man hinsah, konnte man magische Werkzeuge entdecken: Räucherstäbchen, Kräutergebinde, Wünschelruten, Pendel, Mandalakärtchen und -plakate, Hieroglyphen und mysteriöse Zeichen, in Türrahmen geritzt, auf Zettelchen gedruckt, die im Fensterkreuz klebten, an Tischbeinen, über dem Sofa und eines mitten auf dem Fernsehbildschirm. Und überall Bücher. Soweit Eric überblicken konnte, behandelten sie alle dasselbe Thema: Weiße Magie.

„Haben Sie die alle gelesen?“, fragte Eric erstaunt.

„Ich kenne sie in- und auswendig“, antwortete Frau Oldenburg stolz und quetschte sich neben ihn auf die enge Hälfte des Zweiersofas. „Sehen Sie die Kleine mit den schwarzen Haaren da drüben? Das bin ich. Oh, Verzeihung“, sagte sie schnell und sprang auf, um das eingerahmte Foto von der Wand zu nehmen. Sie hielt es Eric vors Gesicht.

Das Foto war vergilbt und zeigte Frau Oldenburg als Teenager, als sie noch zierlich war und das pechschwarze Haar streng zurückgebunden trug. Aus ihrem hübschen Gesicht funkelten zwei große Augen böse in die Kamera. Neben ihr stand ein Mann indischer Herkunft mit ungewöhnlich buschigen, pelzigen Locken. Er hielt einen Arm um ihre schmalen Schultern und schenkte der Kamera ein breites Grinsen. Frau Oldenburg hatte eine Schürze umgebunden, hielt in der einen Hand einen Putzeimer und in der anderen eine Klobürste.

„Ich war fünfzehn, als ich ins Kloster eintrat. Wo war das schon wieder? Pakdal oder so ähnlich. Jedenfalls lag es in den Bergen Nordindiens. Der Mann neben mir war unser Guru. Raj Brahmadanda nannte er sich. Ich war über beide Ohren in ihn verliebt. Gleich am Tag meiner Ankunft teilte Brahmadanda mir die Aufgabe zu, die Toiletten im Kloster zu putzen. Er meinte, bevor ich mein Seelenheil finden könne, müsse ich lernen, die irdischen Dinge zu akzeptieren.“ Sie lachte und lehnte ihren Kopf an Erics Schultern. „Ob Sie es glauben oder nicht, ich lernte diese Drecksarbeit zu lieben. Und bevor ich nachts todmüde ins Bett fiel, bedankte ich mich auch noch bei Brahmadanda für die wundervolle Arbeit. Tja, so blöd kann man sein.“ Lachend schmiegte sie sich an Erics notdürftig mit dem Bettlaken bedeckten Oberkörper. „Eines Nachts hat er mich in sein Bett geholt. Ich war im Himmel! Im Nirwana. Und zack, war ich schwanger. Als ich ihm von unserem künftigen Kind erzählte, war er alles andere als erfreut. Er sagte, ich solle das Baby wegmachen und ins Scheißhaus werfen. Genau in dem Moment, als jemand dieses Foto von uns machte. Die Sekunde danach ist leider nicht auf Zelluloid. Ich knallte ihm eine. Peng. Meine Faust mitten auf seinem Mund. Wenige Tage später bin ich abgereist.“ Sie schmunzelte zufrieden und rieb ihre Wange an Erics Oberarm.

„Und das Baby?“, fragte Eric und versuchte gleichzeitig von ihr wegzurutschen.

„Das habe ich ausgetragen.“

„Ich wusste nicht, dass sie ein Kind haben.“

„Kind?“ Sie lachte. „Einen alten Mann! Er steht kurz vor der Pensionierung. Er arbeitet schon vierzig Jahre bei derselben Telefongesellschaft und lebt mit seiner langweiligen Frau im langweiligsten Vorort von Brisbane.“

Sie streichelte Erics Hand. Ihre Haut fühlte sich weich an, und die Wärme, die von ihr ausging, kroch trotz der erdrückenden Hitze wohltuend durch seinen Körper. Auf einmal war es ihm angenehm, an diese alte Frau geschmiegt auf einem engen Sofa zu sitzen.

„Alles habe ich versucht“, fuhr sie etwas wehmütig fort, „ich habe mich gezwungen, ihn zu lieben. Immerhin bin ich seine Mutter. Aber es wollte nicht klappen. Ich habe den Jungen nie gemocht. Trotzdem klebt er an mir wie eine Klette. Er ruft jeden Tag an und erzählt mir seine langweiligen Geschichten.“ Plötzlich sprang sie auf. „Kommen Sie in die Küche. Ich wärme uns die gute Suppe auf.“

Eric hatte keine Chance, die Einladung auszuschlagen, denn Frau Oldenburg war bereits in die Küche verschwunden. Es war vier Uhr morgens, und heiße Suppe war das Letzte, was er sich antun wollte. Widerwillig stand er auf, warf sich das Bettlaken über die Schulter und folgte ihr an den Statuetten und Eingeborenenmasken vorbei in die Küche. Wenigstens wollte er endlich wissen, was Frau Oldenburg im Botanischen Garten zu suchen hatte.

Der Mikrowellenofen klingelte. Die Suppe war fertig. Zucchini mit etwas Reis und Hühnerfleisch. Nachdem Eric den ersten Löffel gekostet hatte, begann Frau Oldenburg endlich.

„Ich war neugierig, ob sie das Emotionsecho wirklich sehen können. Und ob ich es selber auch würde sehen können.“

„Und?“

„Ich habe Sie nirgends finden können.“

„Ach ja?“, sagte Eric ungeduldig, „haben Sie denn das Echo gesehen?“

Frau Oldenburg zuckte mit den Schultern. „Vielleicht“, sagte sie spitz und zog die Schultern noch weiter hoch. Trotz der stickigen Hitze in der Küche und trotz des heißen Dampfes, der von der Suppe aufstieg und kleine Schweißperlen aus Erics Stirn trieb, fröstelte ihn plötzlich.

„Vielleicht? Haben Sie es gesehen oder nicht?“

„Ja, aber nicht im Botanischen Garten“, gab sie zur Antwort. Sie nahm einen Löffel Suppe und redete mit vollem Mund weiter. „Ich war in der Nähe vom Südeingang, als mir plötzlich eine große dunkle Gestalt entgegenkam. Sie hatte keine Augen, bloß schwarze Löcher. Besonders das eine war so groß, dass eine Faust darin Platz gehabt hätte. Als sie auf meiner Höhe war, grinste sie mich an. Das unheimlichste Grinsen, das ich je gesehen habe. Dann ging sie durch mich hindurch und verschwand im Dunkeln.“ Frau Oldenburg leckte den Löffel ab und sah Eric ernst an. „Und wissen Sie was? Irgendwie kam mir diese Gestalt bekannt vor. Ja, ich habe sie schon mal gesehen, ich weiß nur nicht mehr, wo. Dabei müsste ich es doch wissen. Dass jemand ein großes schwarzes Loch im Gesicht hat, sieht man ja auch nicht alle Tage.“ Sie trug Suppenteller und Löffel zum Spülbecken und ließ Wasser ein. „Ich weiß, dass ich sie kenne. Aber es will mir nicht in den Sinn kommen.“

Eric kam sich auf einmal lächerlich vor: hörte sich von einer verrückten Nachbarin eine haarsträubende Geschichte an, während er nur in Unterhose und einem gestohlenen Bettlaken in ihrer Küche stand. Er bereute es, Frau Oldenburg von seinen Erfahrungen am Mount Buller erzählt zu haben, und fühlte sich beinahe schuldig, sie mit der Theorie des Emotionsechos verwirrt zu haben.

„Ich gehe jetzt“, sagte er, „es ist schon spät. Danke für die Suppe.“

Frau Oldenburg aber schien ihn nicht mehr zu hören. Sie rieb mit bloßer Hand den Teller und murmelte pausenlos vor sich hin.

Kapitel 9: Waratah Bay

Noch in derselben Nacht rief Elizabeth mehrmals bei Eric an, und jedes Mal, wenn das Piepsen des Anrufbeantworters ertönte, hängte sie den Hörer ein. Sie war erleichtert, dass er nicht zu Hause war. Was hätte sie ihm sagen sollen? Dass sie ihn liebte? Dass sie immerzu an ihn denken musste? Dass sie für den Rest des Lebens mit ihm zusammen sein wollte? Nein, das hätte sie nicht getan, auch wenn alles in ihr danach strebte, ihm ihre Gefühle zu gestehen. Außerdem hätte sie sich bloß mit ihm gestritten, weil sie verwirrt und wütend war darüber, dass er sie im Taxi zurückgelassen hatte. Daher spielte ihr CD-Player jedes Mal, bevor sie Erics Nummer wählte, dieselbe Passage aus Salomé. Elizabeth stimmte in den hemmungslos sinnlichen Gesang der Interpretin ein. Sie stellte sich vor, Salomé zu sein, und Erics Kopf lag in der Silberschüssel. Hättest du mich angesehen, du hättest mich geliebt, sang sie und drückte ihre Lippen auf die seinen, um die Rache zu besiegeln. Doch bevor die Schilder der Garde sie zermalmten, stellte Elizabeth die Musik ab. Mit dem Singen verschaffte sie ihrer Wut Luft.

Nach dem fünften Anruf legte sie sich auf den kühlen Wohnzimmerboden und roch an ihren Händen, an denen noch der Duft von Eric hing. Sie wünschte sich, die vergangenen zwölf Jahre hätten nie existiert, Eric läge bei ihr und draußen vor dem Zelt schlügen die Wellen über den Sand.

Eingebettet zwischen nackten Felshügeln und bröckelnder, von Kapuzinerkresse und Meerdisteln überwucherten Steilküste lag Waratah Bay. Elizabeth und Maryanne verbrachten ihr Sommerferien am südlichsten Zipfel Victorias, wie viele andere Teenager auch, und hier an diesem Ort war es, an dem sie Eric kennen lernten, in einer mondhellen Nacht, als sie am Strand saßen und er plötzlich vor ihnen aus dem Meer stieg. Im Glauben, alleine zu sein, warf Eric das Surfbrett in den Sand und begann den Wetsuit-Anzug auszuziehen. Schließlich stand er nackt vor Elizabeth und Maryane, schneeweiß und leuchtend wie ein Elfenwesen, das durch ein Loch aus der Finsternis gekrochen war. Elizabeth folgte gebannt seinen anmutigen Bewegungen, seinem stillen, unbeschwerten Gang, fließend wie Strom, der träge ins Meer mündete. Er sah aus wie ein Engel, zumindest wie Elizabeth sich einen Engel vorstellte. Dann plötzlich rannte Eric los und hechtete mit einem Sprung in die Wellen. Prustend kam er wieder an die Oberfläche, stapfte aus dem Wasser, schnäuzte sich die Nase mit der Hand, spuckte und rülpste, Laute, die man eher von einer niederen Kreatur als von einem Himmelswesen erwarten würde. Schließlich drehte sich Eric nochmals den Wellen zu und pisste ins Wasser. Elizabeth und Maryanne kicherten. Im gleichen Augenblick merkte Eric, dass er nicht allein war. Das war der Anfang ihrer Freundschaft.

Am nächsten Tag schlüpften Elizabeth und Maryanne in Erics kleines Zelt. Bei Marihuanajoints und zwei Flaschen billigem, warmem Sekt verbrachten die drei die aufregendste Nacht ihres Lebens. Am nächsten Morgen hatte sich Maryanne aus dem engen Zelt gestohlen. Elizabeth war froh, denn so konnte sie Eric für sich alleine haben.

„Wo ist Maryanne?“, fragte er, doch Elizabeth drückte ihm den Zeigefinger auf die Lippen, dann küsste sie ihn. Sie liebten sich, schliefen ein und wachten auf, um sich erneut zu lieben. Elizabeth konnte sich nicht vorstellen, jemals wieder einen Schritt zu tun ohne Eric an ihrer Seite. Ein Leben ohne ihn wäre verschwendet. Sie fühlte, dass er das Gegenstück war, der Mann, den sie vor Urzeiten verloren und endlich wiedergefunden hatte.

„Lass uns schwimmen gehen“, schlug sie vor.

Zögernd willigte Eric ein. „Eigentlich verträgt meine Haut keine Sonne.“

Aber er ließ sich überreden. An diesem Nachmittag erlitt Eric einen Sonnenbrand, der alle weiteren Umarmungen mit Elizabeth vereitelte. Die verbleibenden Tage verbrachten sie damit, dass Elizabeth seinen gepeinigten Körper mit Gelee einrieb. Dass Eric sie öfters nach Maryanne fragte, fiel ihr nicht auf.

Elizabeth erwachte aus ihrem Traum von Waratah Bay und erhob sich vom harten Wohnzimmerboden. Sie legte eine Schallplatte auf, die ihr Ronald Maze von einer Schwedenreise mitgebracht hatte, die frühe, seltene Aufnahme einer Wagner-Oper. Der nordische Lohengrin wanderte voll Leidenschaft durch den Gesang, während Elizabeth verträumt Erics Hemd in warme Lauge legte und mit kaltem Wasser das Blut aus seiner Hose rieb. Nach vier Stunden, als beides sauber und trocken war, holte sie eine Flasche Champagner und Lachs aus dem Kühlschrank, um zu frühstücken.

Kapitel 10: Der Botanische Garten

Es war später Nachmittag, als Eric endlich aufwachte. Er hörte die Nachricht des Reinigungsservice auf seinem Anrufbeantworter ab und wunderte sich über die anderen stillen Nachrichten. Dann fielen ihm die Schachteln voller Werbebriefe in Frau Oldenburgs Wohnung ein. Er hatte vergessen, danach zu fragen. Je länger er darüber nachdachte, was die alte Frau ihm über ihren nächtlichen Ausflug in den Botanischen Garten erzählt hatte, desto mehr kam er zu der Überzeugung, dass sie fantasierte.

Erics Fuß hatte sich blau verfärbt, schmerzte aber kaum noch und die Schwellung war zurückgegangen. Er konnte wieder Schuhe anziehen und sogar mit dem Fuß auftreten. Neben der Unterhose, die er heute Morgen auf den Badezimmerboden geschmissen hatte, lag auch das gestohlene Bettlaken aus dem Krankenhaus. Er musste lächeln, als er sich an den explosiven Sex mit Elizabeth erinnerte. Während er duschte, sagte er sich, dass er sie nicht zurückweisen würde, wenn sie in diesem Moment unter den Wasserstrahl schlüpfte. Er war ihr doch nicht so abgeneigt, wie er bislang geglaubt hatte. Mit beiden Händen reib er Seifenschaum um sein erregtes Glied und nahm sich gleichzeitig vor, Elizabeth nach dem Duschen anzurufen, um sich zu entschuldigen und ihr zu sagen, dass er sich gefreut habe, sie nach so langer Zeit wieder zu sehen. Dann stellte er sich vor, wie sie ihr Kleid über den Kopf streifte, wie sie ihm den Rücken zukehrte, sich vornüberbeugte und sich mit den Armen an den nassen Fliesen abstützte, ihm ihren Körper entgegenstreckte.

Nach dem Duschen zog er den weißen Sommeranzug an, setzte den Hut auf, nahm seinen Blindenstock und verließ die Wohnung. Er schwor sich, dass ihn heute nichts davon abhalten würde, um Mitternacht im Botanischen Garten zu sein. Vor Frau Oldenburgs Wohnungstür blieb er einen Moment stehen und horchte. Schreie und knatternde Maschinengewehrsalven deuteten darauf hin, dass seine Nachbarin vor dem Fernseher saß und ihm nicht noch einmal in den Park folgen würde.

Eric wählte diesmal den kürzesten Weg. Er tastete sich durch das Menschengewühl in der Fitzroy Street, das sich wie jeden Samstagabend in unzähligen Straßencafés und auf dem Gehsteig drängte. Nach ein paar hundert Metern bog Eric in die Acland Street, die zum anderen Teil des Cafébezirks von St. Kilda führte und vielen Vergnügungssuchenden als Abkürzung diente. War er soeben noch umgeben von flirrenden Lichtern, Geplauder und Gelächter, fand er sich hier in schummeriger Stille wieder. Auf beiden Seiten elegante Wohnhäuser aus viktorianischer Zeit, die mit ihren strengen hohen Bogenfenstern durchs Blättermeer der Platanen die Passanten zu ermahnen schienen, die Nachtruhe ihrer Bewohner zu respektieren. Tatsächlich verhielten sich die Passanten ruhig. Er erinnerte sich, dass auch Maryanne und er auf diesem Wegstück jedes Mal geschwiegen hatten, wenn sie auf dem Heimweg von der Dogs Bar waren. Eric hob sogar den Blindenstock, um mit seinem Geklapper auf dem Pflaster die beinahe heilige Ruhe nicht zu stören. Am unteren Ende der Straße war es wieder belebt und laut. Eric beschleunigte den Schritt, bog beim 7-Eleven-Shop in die Blessington Street und kurz danach in die Tennyson Street ein, die ihn zum Nordtor des Botanischen Gartens brachte.

Die Tennyson Street war spärlich beleuchtet. Das Tor war verschlossen, laut Anordnung der Stadtverwaltung. Diese hatte nach dem Mord verfügt, dass eine schwere Kette und ein Vorhängeschloss nächtliche Besucher davon abhalten sollten, den Garten zu betreten. Eric lauschte. Außer Fetzen von Partymusik aus einer Seitenstraße und dem dünnen Rauschen des ewigen Stadtverkehrs ließen sich keine verdächtigen Geräusche feststellen, weder Passanten noch Autos. Eric schob den Blindenstock durch den Maschendraht auf die andere Seite des Tores, dann kletterte er hinüber. Auf dem Kiesweg nahm er die Sonnenbrille ab und steckte sie in die Brusttasche seines Anzuges. Er brauchte sie nicht mehr, denn im Garten brannte kein Licht, das ihn hätte blenden können. Er klemmte sich den Blindenstock unter den Arm, im Notfall würde er ihn als Waffe gebrauchen. Langsam schritt er in Richtung Gewächshaus, das mitten im Garten stand. Das Gewächshaus war hässlich. Es glich jenen Häuschen, die man bei Modelleisenbahnanlagen zwischen den Schienensträngen und den Pappmachéhügeln fand: kompakt, quadratisch und mit einem einfachen Glasdach versehen, das pilzartig über den rosa gestrichenen Zementwänden saß und eine freundliche Atmosphäre ausstrahlen sollte. Zwischen den exotischen Bäumen und bunten Blumen wirkte der Klotz leblos, in der Dunkelheit sogar bedrohlich, und die Fledermäuse, die als Schatten über seinem Giebel flatterten, verstärkten diesen Eindruck.

An der Frontseite reichte der Ententeich bis nahe an den Eingang. Hier hatte der Myrtebusch gestanden, unter dem der Gärtner Maryanne in den frühen Morgenstunden gefunden hatte. An seiner Stelle blühten nun Lupinen, deren schwere, hängende Köpfe beinahe den Boden berührten. Man hatte den Myrtebusch ausgegraben, weil sein Stamm zu schwer beschädigt war, um überleben zu können. Eines Nachmittages hatte Eric vor den Augen entsetzter Mütter und ihrer Kinder mit einer Axt auf ihn eingeschlagen. Mit einem Hieb hatte er den Myrtebusch bis ins Mark verletzt und ein faustgroßes Stück aus dem Stamm herausgehauen. Die Direktion des Botanischen Gartens hatte auf eine Anzeige verzichtet, als sie erfahren hatte, dass er der Ehemann der Ermordeten war.

Jetzt bedauerte Eric, dass der Myrtebusch nicht mehr an seinem alten Ort stand. Es machte die Nachforschungen schwieriger. Seine Uhr zeigte halb zwölf.

Er stellte sich unter eine Pinie, von der aus er unbeschränkte Sicht auf das Gewächshaus und den Ententeich hatte, und richtete den Blick auf die Lupinen. Zwei Kieswege führten an ihnen vorbei. Maryanne war von links gekommen, so auch der Mörder. Plötzlich hörte Eric ein Geräusch, das vom Nordtor herüberkam. Er sah noch einmal auf die Uhr. Es war erst fünf Minuten nach halb zwölf, demzufolge konnte es noch gar nicht losgehen. Als er ein paar Schritte in Richtung Nordtor machte, konnte er eine Gestalt sehen, die umständlich über den Gitterzaun kletterte. Vielleicht ging es doch schon los, dachte Eric, der Mörder konnte vorher im Park auf Maryanne gewartet haben. Doch er verwarf den Gedanken gleich wieder, denn damals war das Tor nicht verschlossen gewesen. Niemand hätte über den Zaun klettern müssen. Die Gestalt ließ sich fallen, plumpste auf den Kiesweg und blieb regungslos liegen.

Die Dunkelheit erlaubte Eric Einzelheiten zu erkennen. Es war ein Mann, dunkel gekleidet, schwarze Haare, mittlere Statur, Drei-Tage-Bart. Als Eric sich auf wenige Meter anschlich, konnte er erkennen, dass der Mann eine Nickelbrille trug. Dann stockte ihm der Atem. Der Mann hielt in der einen Hand etwas Metallenes, das länglich und breit schimmerte. Ein Messer, schoss es ihm durch den Kopf. Der Mörder! Nur nicht eingreifen, hatte Frau Oldenburg geraten. Plötzlich schwankte der Täter auf Eric zu, torkelte, fiel auf den frisch gemähten Rasen und blieb regungslos liegen. Ein Betrunkener, der jetzt irgendwelche Liebesbezeugungen gen Himmel lallte, und in der Hand hielt er eine zerdrückte Bierdose. Eric war peinlich berührt.

Er zog sich unter die Pinie zurück und sah zum hundertsten Mal nach der Zeit. Seine Uhr zeigte Punkt zwölf. Gleich war es soweit, nur noch drei Minuten. Als er aufblickte, sah er direkt in Maryannes Augen. Sie stand unmittelbar vor ihm. Ohne ihn zu beachten, kramte sie in ihrer Handtasche herum, während sie immer wieder über ihre Schulter spähte, als wäre etwas Verdächtiges hinter ihr her. Dann ging sie weiter, schnell, lautlos, ohne sich noch einmal umzublicken, bis zu der Stelle, an der damals der Myrtebusch gestanden hatte. Plötzlich rannte eine schattenhafte Gestalt von hinten auf sie zu, sprang ihr in den Rücken, hielt sie mit einem Arm fest umklammert und stieß ihr etwas in die Brust. Eric schrie, rannte los und warf sich mit einem Sprung auf den Schatten. Der ließ unmittelbar von Maryanne ab und drehte sich zu ihm um. Da sah es Eric, für den Bruchteil einer Sekunde sah er das Gesicht des Mörders, das ihn anblickte. Doch er erkannte weder Augen noch Nase noch Mund. Es gab keine Linie, die dem Gesicht ein Profil verliehen hätte. Das Gesicht war lediglich ein grauer, konturloser Fleck, und so schnell wie es sich ihm zugewandt hatte, verschwand es auch wieder. Eric stürzte ins Leere und landete in den Lupinen. Als er sich wieder aufrappelte, war nichts mehr von alledem zu sehen. Kein Schatten und keine Maryanne. Er blickte zum Gewächshaus hinüber, dann in die entgegengesetzte Richtung zum Nordeingang, aber dort war niemand mehr. Er lauschte, doch außer dem Lallen aus dem nördlichen Teil des Gartens und einem müden Quaken aus dem Ententeich war es still im Park.

Eric rannte wie besessen los und stürzte in das erstbeste Dickicht von Büschen und Blumen. Er riss Äste und Zweige auseinander, kroch über den Boden und wirbelte mit bloßen Händen die vertrockneten Blätter auf, rannte zurück zum Ententeich, stapfte durchs kniehohe Wasser, durch das Schilf, so dass die Enten aufgeschreckt davonstoben.

„Zeig dich, du Schwein! Ich bring dich um!“

Aber der Schatten war verschwunden. Eric schwankte zurück zum Lupinenbeet. Dort ließ er sich auf die Knie fallen und schlug mit den Fäusten kraftlos auf die weiche Erde. Weinend flüsterte er Maryannes Namen.

Sein Anzug war zerrissen von den Dornen eines Rosenbusches, auch im Gesicht und an den Händen hatte er Kratzer abbekommen und sein Fuß schmerzte. Frau Oldenburg hatte ihn davor gewarnt, einzugreifen. Und sie hatte Recht. Er hatte die Chance, den Mörder zu identifizieren, vermasselt, nur weil er sein Temperament nicht zügeln konnte. Doch das unerwartete Wiedersehen mit Maryanne hatte ihn überwältigt, und er hatte nicht hilflos mit ansehen wollen, wie sie ein weiteres Mal umgebracht wurde. Er humpelte über den Rasen zum Nordeingang. Der Betrunkene lag noch an derselben Stelle. Eric stieß ihn sachte mit dem Blindenstock an.

„Haben Sie jemanden im Park rumgehen sehen?“, fragte er ihn, obwohl er wusste, dass er keine vernünftige Antwort zu erwarten hatte.

Der Betrunkene blickte aus glasigen Augen zu ihm hoch. „Fahr zur Hölle“, antwortete er und wandte seinen Blick wieder dem nächtlichen Himmel zu.

Über das Tor zu klettern fiel Eric schwer, denn diesmal protestierte sein Fuß mit stechenden Schmerzen. Auch das Gehen auf dem harten Straßenpflaster bereitete ihm Mühe, und er wählte den kurzen Weg zur Brighton Road, um dort in ein Taxi zu steigen.

Von all den viertausend Taxis, die Melbournes Straßen blockierten, wartete ausgerechnet dieses eine am Taxistand: dasselbe schäbige Taxi, in das Eric vor zwei Tagen in der Spencer Street Station eingestiegen war. Derselbe stinkende Taxifahrer. Aber es war zu spät, um umzukehren.

Der Taxifahrer hatte das Fenster bereits heruntergekurbelt und rief Eric zu: „Sieh einer an. Der Schriftsteller. Auf der Suche nach spannenden Geschichten so spät in der Nacht?“ Doch als er sah, in welchem Zustand Eric sich befand, stieg er aus und nahm Eric am Arm. „Was ist denn mit Ihnen passiert? Hat man Sie zusammengeschlagen?“

„Zwei Männer haben mich überfallen“, sagte Eric und wunderte sich gleichzeitig, wie leicht und unbedacht er diesen Menschen anlügen konnte. Vor zwei Tagen war ihm nicht aufgefallen, wie klein der Taxifahrer war. Im Fahrersitz hatte nichts darauf hingedeutet, dass er zwergwüchsig war. Doch seine Beine waren so kurz, dass man sich fragte, wie zwischen Hüfte und Fußgelenk ein Knie Platz haben konnte. Er öffnete Eric die Beifahrertür.

Bevor er sich dagegen wehren konnte, war der Taxifahrer bereits auf seinen Sitz gesprungen, hatte die kurzen Beine auf die verlängerten Pedale gestellt und war losgebraust: „Wohin soll es gehen? Nach Hause?“

„Ja, bitte. Park Lane. St. Kilda.“

„St. Kilda ist mein Revier. Zigarette?“

Eric nahm dankbar an, in der Hoffnung, der Rauch würde den Uringestank übertünchen. Auch der Taxifahrer rauchte; die Hand locker am Steuerrad, jagte er den Wagen mit hoher Geschwindigkeit über die Bodenwellen, mit denen die Wohnstraßen gepflastert waren. Dass das Fahrgestell an den ausgeleierten Stoßdämpfern dabei jedes Mal hart aufschlug, schien ihn nicht zu kümmern.

„Sie sind bestimmt ein Albaner.“

„Wie kommen Sie darauf?“, fragte Eric erstaunt.

„So, wie Sie aussehen. Weiße Haut, Sonnenbrille, Blindenstock. Na los, ehrliche Antwort. Sind Sie Albaner oder nicht?“

Eric begriff, was der Taxifahrer meinte. Doch anstatt ihn zu belehren, beließ er es dabei. „Ja, ich bin Albaner. Durch und durch.“

„Wusst ich’s doch“, platzte es aus dem Taxifahrer heraus, „ich wusste es von Anfang an. Ich bewundere Leute wie Sie. Ich denke, dass es viel Mut braucht, so völlig blind auf die Straße zu gehen.“

„Ich bin nicht völlig blind. Ich sehe alles, wenn ich nah genug rangehe.“

„Den beiden Männern sind Sie wohl auch zu nahe rangegangen, was?“ Der Taxifahrer lachte und schlug mit beiden Händen aufs Steuerrad.

Plötzlich klappte beim Überfahren einer Bodenwelle mit einem dumpfen Klack die Motorhaube auf und blockierte die Sicht. Der Taxifahrer bremste scharf, stieg fluchend aus und knallte die Haube zurück in die defekte Verriegelung. Als er auf seinen Sitz zurück kehrte, sagte er: „Jetzt weiß ich es, sie sind der Boss von der Frau, die im Botanischen Garten abgemurkst wurde!“

„Ihr Ehemann“, korrigierte Eric ihn.

„Sag ich doch.“ Er schlug sich an die Stirn und lachte. „Dann sind Sie ja gar kein Schriftsteller, sondern Architekt. Sie bauen Brücken, stimmt’s? Sie haben mir ja einen schönen Bären aufgebunden. Wissen Sie was? Sie gefallen mir.“ Er versetzte Eric einen zärtlichen Faustschlag an den Oberarm. „Den Mörder hat man noch immer nicht gefunden, wie? Wenn man sich vorstellt, dass der frei rumläuft, nur weil die Polizei zu blöd ist, ihn zu schnappen. Dabei erkennt man einen Mörder zehn Meter gegen den Wind.“

Eric warf die abgerauchte Zigarette aus dem Fenster. „Und woran?“

„Na, an den Augen. Ein Mörder sieht dich aus unschuldigen Augen an. Doch dahinter, da versteckt sich Überheblichkeit. Ein Mörder bildet sich nämlich ein, allmächtig zu sein. Weil er einmal jemanden umgelegt hat, glaubt er die Welt zu beherrschen.“

„Und Sie können die Überheblichkeit sehen?“

Der Taxifahrer lächelte. „Wäre ich Polizist geworden, ich wäre der erfolgreichste aller Zeiten. Mir würde kein Einziger entkommen.“ Er machte eine abschätzige Handbewegung, stopfte seinen Zigarettenstummel in den vollen Aschenbecher und zündete sich eine neue an. „Ist aber nicht mein Kaliber. Ich und die Polizei, das verträgt sich nicht. Ich verstehe bis heute nicht, warum ich denen damals einen Tipp gegeben habe. Glauben Sie vielleicht, die haben darauf reagiert?“ Er schüttelte den Kopf. „Ich hätte genauso gut einen Brief an einen blinden Esel schreiben können.“

„Was für einen Tipp?“, unterbrach ihn Eric.

„Dass ich den Mörder gesehen habe.“

„Welchen Mörder?“

„Na den, der Ihre Frau erstochen hat.“

Eric starrte den Taxifahrer verblüfft an. „Sie haben den Mörder meiner Frau gesehen?“

„Ja, vor zwei Jahren. Eigentlich müssten Sie ihn auch gesehen haben. Er stand vor Ihrem Haus und glotzte zur Wohnung hoch. Ein Typ mit langen schwarzen Haaren.“

„Vor meinem Haus?“, wiederholte Eric. „Vor meinem Haus standen Dutzende von Leuten, nachdem die Presse meine Adresse bekannt gegeben hatte.“

Der Taxifahrer erzählte unbeirrt weiter. „Ich kam damals vom Hafen, und weil die Beaconsfield Parade verstopft war, fuhr ich den Umweg über die Park Lane. Aber auch die war verstopft, also musste ich im Schritttempo fahren, und als ich auf der Höhe von ihrem Haus war, ist er mir sofort aufgefallen. Unsere Blicke haben sich getroffen. Klick hat’s da oben gemacht und mir war alles klar.“

Eric erinnerte sich, dass die Polizei mit ähnlichen Tipps regelrecht überschwemmt worden war. Der Unbekannte, den Maryanne zuletzt gesehen haben soll, hatte plötzlich tausend Gesichter. Doch sämtliche Hinweise hatten sich als unbrauchbar erwiesen.

„Er hatte braune Augen, unschuldige dunkelbraune Augen“, sagte der Taxifahrer zuletzt, als er vor Erics Haus in der Park Lane anhielt. „Um die Bezahlung machen Sie sich mal keine Sorgen. Es ehrt mich, Ihnen geholfen zu haben. Falls Sie wieder mal Hilfe brauchen, hier ist meine Visitenkarte.“

Eric steckte sie wortlos ein und wollte aussteigen, aber der Taxifahrer hielt ihn zurück.

„Ich rede von echter Hilfe.“

„Wie bitte?“

„Ich an Ihrer Stelle würde genauso handeln. Legt jemand meine Alte um, hat er das letzte Mal warm geschissen. Aber ich rate Ihnen, überlassen Sie die Abrechnung denen, die ihr Geschäft verstehen.“

„Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen?“

„Erinnern Sie sich, was Sie mich vor zwei Tagen gefragt haben? Wissen Sie noch, was meine Antwort war?“

Kapitel 11: Feueralarm

Eric warf die Visitenkarte angewidert in den Papierkorb. Er saß am Schreibtisch und versuchte seine Gedanken zu ordnen. Er hatte Angst. Bislang hatte sich seine Rache im Kopf abgespielt, doch langsam drang sie in die Realität ein. Er hatte das Gefühl, er hätte Geister gerufen, die jetzt ein teuflisches Spiel mit ihm zu spielen begannen. Vielleicht zog sein Rachedurst blutrünstige Mitspieler an wie eine faulende Müllkippe die Ratten. Frau Oldenburg zum Beispiel, die ihm wahrscheinlich ohne mit der Wimper zu zucken ein tödliches Gebräu für sein Vorhaben mischen würde, oder der Taxifahrer, ein Berufskiller, der sich für ihn die Hände schmutzig machen wollte.

Eric betrachtete Maryannes Buch, das vor ihm auf dem Schreibtisch lag. Heute Nacht war sie so nahe gewesen, dass er ihren Atem gehört hatte. Warum konnte er nicht in die Vergangenheit schlüpfen? Wenn er nur mit Maryanne sprechen, sie umarmen, ein Stück mit ihr hätte gehen können. Sie vor dem hinterhältigen, niederträchtigen Angriff hätte beschützen können. Und warum hatte er Maryanne so deutlich gesehen, den Mörder hingegen nicht? Er fand keine Erklärung. Warum war dessen Gesicht nur ein grauer Fleck gewesen?

Er nahm das Buch in die Hand und blätterte wahllos durch die Seiten. Er nahm sich vor, es irgendwann noch einmal zu lesen. Elizabeth hatte es auch nicht gemocht. Sie fand die neu entdeckte Sexualität der Protagonistin nicht befreiend, sondern selbstzerstörerisch. Eric stimmte mit ihrem Urteil überein. Ein wahrhaft rares Ereignis.

Elizabeth! Er überlegte, ob er sie so spät in der Nacht noch anrufen sollte.

Gerade wollte er das Buch auf den Schreibtisch zurücklegen, als ein zusammengefaltetes Blatt herausfiel. Er knipste das Licht aus und nahm die Sonnenbrille ab. Es war ein Flugblatt. Werbung. „Le Chef zaubert persönlich für Sie!“, lautete die Überschrift in vornehmen Lettern. Wahrscheinlich ein Lesezeichen, vermutete Eric und wollte es wieder zusammenfalten, als er die Notizen auf der Rückseite entdeckte. In Maryannes Handschrift. Neugierig las er die wenigen Satzfetzen:

Stählern . . .

Schleuderte sie zu Boden, Hände reißen ihr die Beine auseinander

Augen dunkelbraun, seelenverloren

Isabelle angstvoll - liebestoll? Gelähmt!

Unaufhaltsame Maschine

Ihre Finger in seinem langen schwarzen Haar (fällt über seine Maske)

Erics Aufmerksamkeit richtete sich auf das letzte Wort. Dabei fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: eine Maske oder etwas Ähnliches, ein Strumpf oder eine Mütze! Eric las die Zeilen ein zweites und drittes Mal, bis er begriff, was sie zu bedeuten hatten. Unmissverständlich ging es um eine Vergewaltigung oder gar einen Mord.

Es gab noch mehr Ähnlichkeiten zwischen Maryannes Fall und ihren Notizen. Dunkelbraune Augen und lange Haare, genau wie der Mann, den der Taxifahrer vorhin beschrieben hatte. Und der Schatten im Botanischen Garten? Eric erinnerte sich, ja, er war sich sicher, etwas an seinem Hinterkopf gesehen zu haben, Haare, zusammengebunden zu einem Pferdeschwanz. Die drei Männer waren sich ähnlich. Jeder besaß mindestens zwei der drei gemeinsamen Merkmale: lange Haare, dunkelbraune Augen - und eine Maske.

Die Notizen stammten ohne Zweifel aus Entwürfen für Maryannes neuen Roman. Sie hatte erwähnt, dass die Hauptfigur Isabelle heißen würde. Das war aber auch schon alles, was Eric wusste. Wovon der Roman handelte, hatte sie ihm nie verraten. Maryanne hatte mit dem Manuskript begonnen, kurz nachdem der erste erschienen war. Sie hatte sich also mindestens drei Monate damit beschäftigt und es musste noch mehr Notizen geben.

Eric schaltete Maryannes Computer ein, doch der Bildschirm flammte nur kurz auf und erlosch sogleich wieder. Zwei Jahre Zwangsruhe waren ihm wohl nicht bekommen. Eric schlug mit der flachen Hand dagegen, schaltete ihn mehrere Male ein und aus, aber nichts geschah. Der Computer hüllte sich in Schweigen. Eric sammelte alle Disketten ein, die er in Schubladen, im Bücherregal oder unter der Couch finden konnte, und sah sie in seinem eigenen Computer durch, der sich glücklicherweise willig zeigte. Keine der Disketten ließ sich mit Maryannes Roman in Verbindung bringen.

Eric raffte sich nochmals auf und durchsuchte ihre Tagebücher. Las Seite um Seite, konnte aber auch hier nichts finden. Selbst die Blätterbündel, die in mehreren Stapeln die Schreibtischschubladen verstopften, verloren kein Wort über den Roman. Er suchte in den Geschäftspapieren, in Versicherungsunterlagen, unter Verträgen, zwischen Briefen und Rechnungen, sogar in der Steuererklärung, achtete auf alles, was von Hand geschrieben war, selbst die kleinste Randnotiz, fand aber auch da nichts. Zuletzt schüttelte er alle Bücher und Magazine aus den Regalen aus, in der Hoffnung, weitere Notizzettel mochten herausflattern. Doch es ließ sich nichts finden, das mehr Aufschluss über Maryannes geheimnisvolle Notiz hätte geben können.

Es war Mittag geworden. Die Wohnung war heiß wie ein Backofen. Erics zerschlissener Anzug klebte ihm am Körper, er roch nach Schweiß und Zigaretten. Draußen stürmte es. Der Nordwind wirbelte heiße, trockene Luft über den glühenden Asphalt und riss verdorrte Wedel aus den rauschenden Palmkronen, die er über die Parkwiesen hinunter zum Strand trieb und wie Skelette im kochenden Sand liegen ließ. Eric war schwindelig. Er schloss die Augen und überlegte, ob es noch irgendeinen Ort oder ein Versteck in der Wohnung gäbe, das er übersehen hatte. Doch er wurde von einer ungeheuren Schläfrigkeit übermannt. In einem Zustand zwischen Schlaf und Wachsein begannen sich Traum und Wirklichkeit zu vermischen. An der Wand des Wohnzimmers sah er plötzlich eine Computerdiskette kleben, die ihm vorher nicht aufgefallen war. Er erhob sich aus dem Sessel und wollte sie von der Wand reißen, als sich ihm eine Hexe in den Weg stellte und ihm einen rasselnden Wecker ans Ohr presste.

„Aufwachen! Aufwachen!“, schrie sie mit schriller, sich überschlagender Stimme und setzte mit einem Fingerschnippen die Diskette in Brand. Eric wachte auf und sich erschrocken um. Er saß nach wie vor im Sessel, mit hängendem Kopf, zu erschöpft, sich zu bewegen und eine bequemere Position einzunehmen. Es war fast totenstill, nur das leise Klappern der Fensterrahmen, an denen der Nordwind rüttelte, war zu hören. Als seine Augen wieder zufielen, sprang die Hexe wieder hinter dem Sessel hervor, um ihm abermals den Wecker ans Ohr zu pressen. Der schrille Ton brannte ihm in den Gliedern.

„Aufwachen! Aufwachen! Aufwachen!“

Eric schreckte hoch. Es klingelte tatsächlich, die Glocke der Wohnungstür rasselte, als wollte sie aus der Wandhalterung springen.

„Aufmachen! Aufmachen! Herr Winter, machen Sie auf!“

Noch ganz benommen, öffnete er die Tür. Frau Oldenburg stand im Hausflur. Die Hände wie zum Gebet an die Brust gedrückt, sah sie Eric aus angsterfüllten Augen an.

„Gott sei Dank, Sie sind zu Hause. Der Flughafen brennt. Wir müssen zum Strand. Ans Wasser. Er steht in Flammen. Die Flugzeuge. Herr Winter, wir müssen gehen. Wo sollen sie landen? Drehen Sie die Wasserhähne auf. Das Feuer. Nehmen Sie nur das Wichtigste mit. Ziehen Sie um Himmels willen eine Wolljacke über. Wir haben nicht viel Zeit.“

Sie drehte sich um und wollte die Treppe hinuntereilen, als Eric sie festhielt und in die Wohnung zog.

„Bleiben Sie, hier sind sie in Sicherheit“, beruhigte er sie und brachte sie ins Wohnzimmer. Sie schwitzte. Ihr knöchellanger, indisch gemusterter Rock und die rosa verfärbte Baumwollbluse waren klatschnass und klebten an ihrem Körper.

Eric schob sie sanft aufs Sofa, legte ihr die Beine hoch und stopfte ein Kissen darunter. Unentwegt faselte Frau Oldenburg von Vorsichtsmaßnahmen, die getroffen werden mussten, um das Haus vor dem Niederbrennen zu bewahren. Bald kamen die Sätze nur noch bruchstückhaft über ihre Lippen und ergaben überhaupt keinen Sinn mehr. Ihr Atem ging schwer. Ihre Lippen waren spröde und rissig. Die sonst rosige Haut schimmerte fahl.

Eric beeilte sich, ihre geschwollenen Füsse aus den eng geschnürten Gesundheitsschuhen zu befreien, er streifte ihr die Nylonstrümpfe von den Beinen und öffnete die obersten Knöpfe ihrer Bluse. Er versuchte sie zum Trinken zu bewegen, doch sie weigerte sich, das Wasser zu schlucken. Als er ihr ein feuchtes Tuch auf die Stirn legen wollte, richtete sie sich plötzlich auf wie von unsichtbarer Hand an Fäden gezogen. Sie bot einen grotesken Anblick. Ihr Kopf baumelte über dem schlaffen Körper wie der halslose Kopf an einer Marionettenpuppe. Vielleicht war es Erics eigene Erschöpfung oder seine eingeschränkte Sehkraft, die ihn in diesem Moment glauben ließen, dass es nicht Frau Oldenburgs, sondern Maryannes Augen waren, die ihn anstarrten. Doch mit einem Schlag fielen ihr die Augen zu und Frau Oldenburg plumpste aufs weiche Sofa zurück.

Eric ging zum Telefon und rief die Ambulanz. Frau Oldenburg mußte einen Hitzschlag erlitten haben.

Kapitel 12: Außer Gefahr

Die Stationsschwester lobte Eric, weil er sich um seine Nachbarin gekümmert und sie ins Krankenhaus gebracht hatte.

„Sie ist außer Gefahr“, versicherte sie ihm, „typischer Fall von Dehydrierung. Die Ärmste ist völlig ausgetrocknet. Aber machen Sie sich keine Sorgen. In drei Tagen sind wir wieder auf den Beinen.“

Als sie Eric zum Abschied die Hand reichte, musterte sie die Schrammen in seinem Gesicht, den Verband um seinen Fuß und den zerschliessenen Anzug.

Sie drückte seine Hand fester und sagte entschieden: „Wir sehen aus, als ob eine Nacht im Krankenhaus auch uns gut tun würde.“

Eric entzog sich wortlos ihrem Händedruck. Am Ausgang fragte er den Portier, ob er