Claus Beese

Geschichten aus dem Leben

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Liebe Leser,

Vorwort

Der Kaktus

Die verlorene Mutter

Nichts als Ärger

Ich will nach Deutschland

Urlaub am Jadebusen

Das Monster

Zwei Freunde

Unter dem Tor

Plüschhase

Die Zeit

Die Tücken der deutschen Sprache

Schiffsunglück auf dem Jadebusen

Neunzig Sekunden

Rollator auf Abwegen

Tritt mir keinen Dreck rein

Wellness am Sonntag

Jonglieren

Grausame Seefahrt

Alle Zeit der Welt

Die Lösung

Kümo Seniorius

Birnenwechsel leicht gemacht

Mondkind

Das neue Handy

„… mit der Zahnbürste???“

Éna ellinikó nisí – eine griechische Insel

Der Letzte seiner Art

Eine Kindheitserinnerung

Die Frau aus Niedersachsen

Kein Raps

Die deutsche Umarmung

Big Game

Bedingungslos

Eine Sommerliebe

Perlen-Hochzeit

Epilog

Die Autoren:

Mee(h)r Bücher

Impressum neobooks

Liebe Leser,

folgende Autoren haben für Sie

diese Geschichten geschrieben:

Claus Beese

Jenny Heil

Stefan Ilius

Janna Kahrs

Marga Kihl

Anita Koschorrek-Müller

Martine Lestrat

Jürgen Niemeyer

Ruth Strasser

Katherina Ushachov

Florian Waldner

Klaus-Dieter Welker

Vorwort

Von Klaus-Dieter Welker

So ein Lagerfeuer ist eine Wissenschaft für sich. Es ist wie das Leben. Es braucht ein gutes Fundament, einen Boden, auf dem es sich entfalten kann. Er darf nicht zu locker sein, keinesfalls morastig oder nass, und darf keine Gefahren für eine Ausbreitung des Feuers nach unten bieten. Feuer soll leben, nicht verzehren oder zerstören. Es soll Sicherheit, Geborgenheit, Schutz und Wärme spenden für all jene, die sich darum gesellen.

„Du machst Kleinholz, ich such Rinde, soll ein Feuer hier entstehn ...“. Leise klang die mittelalterliche Weise von der Lichtung in den dichten Wald, während sich die ersten Flämmchen durch das trockene Reisig und die Birkenrinde fraßen, Äste anknabberten und sich nach oben streckten. Verhaltenes Knistern war zu hören, hin und wieder ein Knacken. Als ein Windhauch durch den Wald wehte, wanden sich die Flammen an den stärkeren Ästen empor und erleuchteten die beginnende Dunkelheit.
„Sind das Stimmen, hörst du Rufen? Halt die Ohren in den Wind. Raunt ein Bach um Felsenstufen, ob das wohl die Unseren sind?“. Lauter ertönte nun das Lied, um zusammen mit dem Feuerschein den Rufern den Weg zum Lager zu zeigen. Bisher war nur die Vorhut hier, hatte Holz und Zunder gesammelt und ein paar alte Stämme herangerollt, die als Sitze dienen sollten. So, wie Zunder und Reiser der Ursprung eines wärmenden, lodernden Feuers sind, so sind alte Freunde der Ursprung eines Kreises von Menschen, die sich zusammenfinden.

Der Waldweg, der zu der Lichtung führte, brachte Neuankömmlinge. Sie winkten dem Feuer und den darum Stehenden zu. Alte Freunde und Bekannte umarmten sich, freuten sich über das Wiedersehen. Und auch diejenigen, die sich zum ersten Male an das Lagerfeuer gesellten und ein wenig schüchtern in die Runde blickten, wurden ebenso herzlich begrüßt und als erste mit einem Becher Tschai bedacht, dem alten Waldläufergetränk, welches in einem großen Topf in der Glut neben dem Feuer stand. Denn ein guter Tschai, in dem sich mehr roter Wein als Tee, eine gute Portion des besten Rums und edle Gewürze ein Stelldichein geben, löst die Zunge, bläst die Bedenken und die Schüchternheit aus den Menschen und lässt sie so hell strahlen, wie die aufziehenden Sterne.
So saßen sie wieder um das Feuer, alte Freunde und Freundinnen und solche, die es vielleicht einmal werden würden. Es war ein buntes Volk, Männer und Frauen, Alt und Jung, wobei das Alt- oder Jungsein nicht immer vom Alter abhängig ist. Sie waren nicht nur zusammengekommen, um gemeinsam im Feuerschein zu sitzen, den Tschai zu trinken und in die Sterne oder den dunklen Wald zu blicken. Sie alle vereinte ihre Liebe zu Geschichten und Erzählungen, zu Worten und Gedanken, für Erdachtes und Erlebtes, welches sie niederschrieben und erzählten. Immer in der Hoffnung, dass diese Worte nicht nur sie erfreuen, nachdenklich oder vielleicht auch mal traurig stimmen würden, sondern dass auch andere Menschen sich darin wiederfinden oder hineinträumen könnten.

Nach der ersten Wiedersehensfreude und nachdem die neuen Bekanntschaften ausführlich ausgefragt worden waren, wurde es ein wenig stiller in der Runde. Nicht immer braucht es viele Worte, um sich behaglich zu fühlen. Es reicht das Knistern des Feuers, das Rauschen des Windes in den Baumwipfeln, das Gefühl, im Kreise von Menschen zu sitzen, die all das wahrnehmen – und daraus vielleicht eine gute Geschichte oder Erzählung machen. Eine Erinnerung, die geweckt wird – oder ein spontaner Einfall von etwas Phantastischem, was vielleicht nie geschehen würde. Aber wer weiß das schon so genau?
„Habt ihr euch schon mal gefragt, was passieren würde, wenn ...?“ Neugierig blickten alle in die Richtung, aus der diese Worte kamen.
„Was meinst du? Hast du eine Geschichte für uns? Erzähl.“ Gespannte Erwartung zeigte sich auf allen Gesichtern, einige beugten sich nach vorne, andere stellten ihre Becher beiseite oder reichten sie dem älteren Mann mit den vielen Falten im Gesicht, der neben dem Topf mit dem Tschai hockte, damit dieser sie wieder füllte. Doch der schüttelte den Kopf.
„Nein“, sagte er mit breitem Grinsen, „Nachschub gibt es nur im Tausch. Tschai gegen eure Gedanken. Ein fairer Tausch, findet ihr nicht?“
„Dann werde ich beginnen“, lachte der, der vorher die Frage nach dem „Habt ihr euch schon mal gefragt ...“ gestellt hatte, und nachdem das Klappern der Kelle und des Topfdeckels verklungen und nur das Knistern der Flammen und das Rauschen des Windes zu hören waren, beugte er sich vor und fing an, zu erzählen ...

Der Kaktus

Von Stefan Ilius

Ich lief schon den ganzen Tag in meinem kleinen Gewächshaus auf und ab. Ich konnte einfach keine Ruhe finden, obwohl schon seit Tagen alles für die heutige Nacht vorbereitet schien. Alle meine Kakteen standen super gepflegt in Reih´ und Glied, ähnlich einem Spalier zu Ehren dessen, was heute Nacht geschehen sollte. Gute zwanzig Jahre hatte ich darauf gewartet, dass mein seltenstes Stück, ein mexikanischer `Taurigonadus doliaris´, blühen würde. Und an diesem Tag sollte es endlich soweit sein!
In der verschworenen Kakteenzüchter-Szene war ich damit für meinen Erfolg schon im Vorfeld gefeiert worden. Schließlich gab es in ganz Deutschland außer meinem Exemplar nur noch zwei weitere. Einen im Botanischen Garten in Berlin und einen in Unterpfaffenhofen, bei einem privaten Kaktusfreund namens Wegspitz, oder so.

Der in Berlin hatte das letzte Mal vor über dreißig Jahren geblüht und es existieren nur ein paar Schwarz-Weiß-Aufnahmen von der fantastischen Blüte, die ebenso schön wie auch vergänglich ist. Lediglich wenige Minuten würde das Spektakel dauern, danach würde die Blüte zerfallen und der Kaktus für mindestens zwanzig Jahre nicht noch einmal blühen.
Als sich vor etwa einer Woche die ersten Anzeichen einer Knospenbildung erkennen ließen, hatte ich es natürlich sofort meinen Kollegen aus der CACTUS-GAZETTE, dem wichtigsten Mitteilungsblatt für Sukkulenten-News, mitgeteilt. Ei, wie war die Aufregung groß! Die Zahl derer, die dabei sein wollten, war annähernd zweistellig und ich war mir nicht sicher, ob ich für alle eine Sitzgelegenheit in meinem kleinen Gewächshaus bereitstellen konnte. Das Durchschnittsalter meiner Fachkollegen war immerhin schon jenseits der Siebzig.

Ich rechnete damit, dass sich die Blüte schon bald nach Sonnenuntergang öffnen würde und jetzt war es bereits eine Stunde, bevor sich die Sonne hinter dem Horizont verstecken würde. Ich kontrollierte nochmals alle Videokameras. Jawohl, beide waren fest auf das Zielobjekt gerichtet und bereit, alles zu dokumentieren, was heute geschehen würde. Es klingelte, ich lief zur Tür.
„Bienvenue, Mesdames et Messieurs, bitte hereinzukommen.“
Nach umständlichen Begrüßungsritualen und dem Austausch von Höflichkeitsfloskeln hatten endlich alle sechs Besucher, die den Weg tatsächlich zu mir gefunden hatten, Platz genommen. Es war an der Zeit, die großen Lampen auszuschalten und nur die Lichterkette, die eine stimmungsvolle Beleuchtung des Hauptakteurs gewährleisten sollte, brennen zu lassen. Es sah wirklich sehr feierlich aus. Ich wünschte nur, ich hätte das ganze Szenario doch einmal komplett durchgespielt!

21:30 Uhr, es ist düster draußen, zwei meiner Besucher, Gundl und Achim, sind eigentlich unmittelbar nach dem Hinsetzen eingenickt, aber ihr Schnarchen hielt dafür die anderen wach.
Jetzt war es soweit, man konnte deutlich sehen, wie die Blütenblätter an der phallusförmigen Knospe begannen, sich zu bewegen. Ich sah auf den Kaktus, meinen ganzen Stolz, dann auf meine Besucher, die, soweit sie noch wach waren, ebenfalls gespannt dem Schauspiel zusahen.

Verdammt! Mir fiel ein, dass ich die Videokameras nicht gestartet hatte! Unversehens sprang ich von meinem rostigen Gartenklappstuhl auf, die Kamera Nummer eins fest im Blick fixiert. Ich streckte meine Arme über die schlafende Gundl, die durch ihre körperlichen Ausmaße fast die Hälfte des im Gewächshaus verbliebenen Platzes einnahm, drückte auf die Record-Taste und ... nichts geschah! Das durfte doch nicht wahr sein - es war keine VHS-Kassette im Gerät. Jetzt bloß keine Panik, die zweite Kamera stand auf der anderen Seite des Tisches. Schnell drehte ich mich herum, um wenigstens diese Kamera noch zu starten. Der erste Schritt in Richtung Kamera Nummer zwei fiel unerwartet länger aus als erhofft, da ich mit dem linken Fuß im Kabelsalat der Lichterkette hängenblieb und dadurch fast einen Cirque du Soleil-reifen Spagat machen musste, um mich nicht zu überschlagen. Ich hatte Mühe, das Gleichgewicht zu halten, riss den zurückgebliebenen Fuß nach vorn und zog damit den Rest der sich noch auf dem Eternit-Tisch befindlichen Lichterkette hinab, die daraufhin erlosch. Im Bruchteil einer Sekunde gelang es mir, in der spontan entstandenen völligen Dunkelheit meine Pocketkamera zu zücken, die ich in der Gesäßtasche meiner Cordhose hatte. Vier kurze Blitze des sich darauf befindlichen Blitzwürfels später, hatte ich den Stecker der Lichterkette wiedergefunden und seiner stromversorgenden Bestimmung zugeführt. Das Aufnahmegerät! Abermals drehte ich mich in Richtung der zweiten Kamera, und um diese noch rechtzeitig vor dem Ende des eigentlichen Schauspiels zu starten, hechtete ich wieder los. Um den Aufnahmeknopf zu drücken, musste ich mich nochmals mehr strecken als mir lieb war. Ich versuchte, mich mit der rechen Hand am Standwasserhahn abzustützen, erwischte jedoch nur die sich daran befindliche Kunststoffschlauchkupplung eines namhaften Gartengeräteherstellers, die sich natürlich augenblicklich durch den Zug nach unten löste.

Ich sah sofort ein, dass es keinen Sinn machte, sich gegen den unausweichlich bevorstehenden Sturz zu wehren und landete unsanft auf meinem recht knochigem Hintern. In der allgemeinen Panik, die durch die spontanen Wasserspiele in meinem kleinen Gewächshaus entstand, versuchten meine Gäste durch schnelle Flucht zu entkommen. Die mit einem spitzen Schrei erwachte Gundl sprang von ihrem Stuhl und galoppierte in Richtung Tür, wobei sie alle ihr dabei im Weg stehenden Stühle, Mitmenschen und Kakteen einfach überrannte. Nachdem sich das Knäuel aufgelöst hatte, lag ich immer noch wie ein Maikäfer auf dem Rücken und versuchte mir einen Überblick über das Chaos zu verschaffen. Etliche meiner schönen Sukkulenten lagen in ihren zerbrochenen Kübeln und Töpfen auf dem Boden. Dazwischen die sieben Stühle, die in dem Wirrwarr aus Kabeln, Wasserschlauch und Kamerastativen scheinbar untrennbar zu einem Gordischen Knoten verstrickt waren. Dann wanderte mein Blick Richtung `Taurigonadus´ - er war verblüht ...

Es stiegen mir Tränen in meine vom grauen Star bedrohten Augen. Zwanzig Jahre umsonst gewartet? Mit meiner Hand, die wahrscheinlich im Moment mehr Kaktusstacheln als alle meine Lieblinge zusammen aufwies, erreichte ich Kamera Nummer zwei. Sie lief noch! Ich spulte sie zurück und sah durch den Gucker die Aufnahme. Oh je, von der Blüte meines `Taurigonadus´ war nichts zu sehen, dafür ein unglaubliches Szenario, das, wenn der Augenblick für mich nicht so traurig gewesen wäre, mich bestimmt zum Lachen gebracht hätte.
Ich rappelte mich auf, stellte endlich das Wasser ab und schaltete das große Licht an. Kopfschüttelnd begann ich, die Trümmer aufzuräumen, die zerbrochen Töpfe würde ich morgen früh ersetzen, und ging traurig hinüber ins Haus. Meine Trauer schwand, als ich feststellte, dass ich zwar dank meines Alters nicht mehr live erleben würde, dass mein seltenster Kaktus noch einmal blüht, aber es einen Lichtblick gab. Als ich den Pocketfilm zum Fotoladen brachte, zeigte sich, dass ich wie durch ein Wunder wohl im Dunkeln genau einmal in Richtung Kaktusblüte geknipst hatte! Stolz trug ich den kleinen 6x9cm Farbbildabzug in der Hand nach Hause. Die darauf festgehaltene Blüte war wunderschön. Ich durfte sie zwar nicht wirklich genießen, war aber wenigstens mit ihr in einem Raum – das war doch immerhin auch schon mal was! Dank meines Enkels wurde das aufgenommene Chaosvideo ein Hit im Internet. Mit jedem Klick verdiene ich drei Euro-Cent. Wenn ich das Geld zusammen habe, werde ich nach Mexiko reisen, um mir dort in freier Natur einen blühenden `Taurigonadus doliaris´ anzusehen. Ein Traum geht in Erfüllung!

Die verlorene Mutter

Von Anita Koschorrek-Müller

Endlich Feierabend! Ich sitze im Regionalzug auf dem Weg nach Hause. Den heutigen Tag sollte ich am besten ersatzlos aus meinem Gedächtnis streichen.
„Ihre Aufgabe war es, eine Reportage zu schreiben, also Tatsachen, Fakten objektiv darstellen und keine Emotionen“, hatte der Chefredakteur wieder kritisiert. „In Ihren Texten ist zu viel Gefühl. Sie sollten sich überlegen, ob Journalismus das Richtige für Sie ist!“
Was bildet der sich überhaupt ein, dieser Mann mit der Ausstrahlung eines Kühlschranks.
Der Zug fährt in den nächsten Bahnhof ein, und ich öffne das Abteilfenster. Es ist schwül und heiß. Ein Gewitter liegt in der Luft. Ich atme tief durch. Die Kommentare dieses arroganten Heinis haben mir zugesetzt.

Auf dem Bahnsteig herrscht geschäftiges Treiben. Einige schwarz gekleidete Menschen umarmen sich. Vermutlich kommen sie von einer Beerdigung. Noch einmal Hände schütteln, Tränen, Abschied. Ich werde ungeduldig, will nach Hause, über die gefühlsarme Welt der Presse und der Männer nachdenken. Der Zug setzt sich wieder in Bewegung. Die Schwarzgekleideten auf dem Bahnsteig winken mit Taschentüchern.

Ich schließe das Fenster und setze mich. Na, endlich geht’s weiter. Rums, mit Schwung wird die Abteiltür aufgerissen und ein kleiner rothaariger Junge stürmt herein.
„Papa, komm! Hier ist noch Platz!“
Der Kleine trampelt auf meine Füße und schmeißt sich auf den Fensterplatz mir gegenüber. Ich blicke in ein sommersprossiges Jungengesicht mit leuchtend blauen Augen. Der Vater, schwarzer Anzug, schwarze Krawatte, betritt das Abteil, nickt mir zu und ermahnt seinen Sohn: „Oskar, nicht so wild!“

Dann nimmt auch er Platz, zieht sich die Krawatte vom Hals, steckt sie in seine Jackentasche und wischt sich den Schweiß von der Stirn.
„Papa, wie soll es denn weitergehen, jetzt, wo ich die Mutter verloren habe? Wie soll das denn gehen ohne Mutter?“ Das Kind reißt die Augen auf und die Unterlippe zittert verdächtig.
„Ach, das weiß ich im Moment auch nicht. Lass mich jetzt erst mal telefonieren, damit ich unser Auto flottkriege.“

Der Junge blickt aus dem Fenster und ich beobachte, wie sich seine blauen Augen mit Tränen füllen. Schniefend zieht er die Nase hoch. Der Vater schnauzt ihn an. „Hast du kein Taschentuch?“
„Nee!“
Der Vater durchwühlt seine Jackentaschen, wird fündig und wirft Oskar ein Papiertaschentuch zu.
„Jetzt putz dir die Nase und hör mit der Heulerei auf. Wir kriegen das schon irgendwie hin.“
Oskars Vater zückt sein iPhone und wischt über den Bildschirm.

Was ist das denn für ein Vater? Der Sohn hat gerade die Mutter verloren, und er telefoniert wegen seines Autos in der Gegend herum, statt sein Kind zu trösten. Männer! Da ist mein Kühlschrank von einem Chefredakteur ein warmer Bollerofen gegen diesen Tiefkühlvater. Der Junge kann einem wirklich leidtun.
„Aha, die Elektrik, ich dachte es mir“, quatscht der Vater in sein iPhone. Der Junge schnäuzt sich, blickt zu mir herüber. Seine Tränen sind ihm offensichtlich peinlich. Dann huscht ein spitzbübisches Grinsen über sein Gesicht und er will mir etwas erzählen.
„Das war heute Morgen megalustig. Papa wollte das Auto aufschließen und alle Fenster sind rauf und runter gesaust.“
„Oskar, sei still! Ich versteh nichts!“, maßregelt der Vater den Sohn und quakt wieder in sein iPhone: „Ja! Jetzt kann ich sie besser verstehen. Ich sitze im Zug und die Verbindung ist sehr schlecht.“
Hast du Töne! Da zeigt das Kind ein bisschen Freude und lacht, schon wird es von diesem Despoten niedergemacht.

Ach, ich kann mich noch gut daran erinnern, als meine Mutter starb. Wie lange ist das her? Zehn Jahre, nein, sogar schon elf. Ich fühlte mich wie entwurzelt. Ich war fünfundzwanzig und habe lange gebraucht, um über diesen Verlust hinwegzukommen. Und dieser Knabe, der mir hier gegenübersitzt, ist höchstens zehn.
Ich schiele vorsichtig zu diesem Vatermonster hinüber. Was ist das nur für ein Mensch? Managertyp, eindeutig, das sieht man an den Schuhen und an den Socken. Alles akkurat aufeinander abgestimmt und teuer. Das ist nicht der Turnschuh-Papa, der am Sonntag mit seinem Sohn zum Fußballspiel fährt oder das ganze Wochenende mit dem Sohnemann ein Baumhaus baut. Wahrscheinlich wirft er spät abends, wenn er nach Hause kommt, noch einen Blick auf sein schlafendes Kind und erkundigt sich bei Mama nach den Schulnoten.

Ja, und diese Mama gibt es jetzt nicht mehr. Das arme Kind sitzt da und stiert todtraurig aus dem Fenster. Mütterliche Instinkte regen sich in mir. Finster blicke ich diesen sogenannten Vater an, der inzwischen das, ach so wichtige, Telefonat beendet hat und frage: „Darf ich Ihrem Sohn ein paar Gummibärchen geben?“
„Von mir aus!“ Der gleichgültige Unterton in der Stimme schockiert mich. Aber Oskar lächelt. Ich wühle in meinem Rucksack, finde zwei Päckchen Gummibärchen und überreiche sie dem strahlenden Kind.
„Wie sagt man?“
„Danke“, sagt Oskar.

Aha, Vati erzieht. Dieser Vater ist echt ein Arsch. Irgendwann, wenn er sein Kind ins Leben entlässt, ist alles Herzliche und Mitfühlende erloschen und dieses Kind wird sich so verhalten wie dieser Kühlschrank von Chefredakteur.
„Papa, ich muss mal!“ Oskar springt auf.
„Moment“, der Vater erhebt sich, „ich komme mit.“
„Nein, das kann ich alleine!“
„Okay, links den Gang runter.“
„Mensch, Papa, das weiß ich!“

Kaum hat Oskar das Abteil verlassen, klingelt Papas iPhone.
„Hallo, Schatz, schön, dass du anrufst“, säuselt er und wendet sich ab, „Du bist süß! ... Nein, wir sitzen im Zug ... Oskar ist gerade aufs Klo.“
Aha, das Kind ist nicht da und Papa kann ungestört Süßholz raspeln.
„Wann es passiert ist? Am Samstagnachmittag ... Mmh ... Ja, er war fix und fertig und hat den ganzen Abend geheult. Ich habe ihm gesagt, das gehört zum Leben dazu, damit muss man fertig werden ... Die Beerdigung? Ja, war okay für ihn. Ja, ja, ich glaube, er hat das gut verkraftet ... Ja, ich dich auch! Tschüss, mein Schatz!“

Papa lächelt versonnen. Das glaub' ich jetzt nicht. Kaum hat er die Mutter des Jungen unter die Erde gebracht, hat er ein neues Eisen im Feuer, nicht zu fassen. Das Kind hat seine Mutter verloren und er redet darüber, als wäre es eine sechs in Mathe. Unglaublich! Ich wende mich angewidert ab. So ein Kotzbrocken!
Vielleicht war er jedoch von der Mutter des Jungen geschieden und die Frau am iPhone war seine „Neue“. Wahrscheinlich nimmt er den Jungen jetzt ganz zu sich, nicht bloß alle vierzehn Tage am Wochenende. Na, der wird sich wundern. Nicht nur Urlaubsstimmung, Zoobesuche, Kino und Eis essen. Nee, nee, harter Alltag kommt nun auf diesen Wochenendvater zu.

Wieder klingelt das iPhone. „Hallo, meine Süße!“ Wieder dieses versonnene Lächeln. „Nein, Oskar ist gerade nicht da!“
Aha, die Luft ist rein, jetzt geht das Gesülze wieder los. Das grenzt schon an Vielweiberei!
„Also tschüss! Bussi!“
Was finden die Frauen nur an diesem Vatermonster. Okay, er ist groß, schlank, hat eine sportliche Figur und der Dreitagebart steht ihm verdammt gut. Aber gefühlsmäßig ist dieser Kerl der absolute Supergau. Das Kind ist definitiv länger als zehn Minuten weg und er telefoniert.

„Entschuldigen Sie bitte, wenn ich mich einmische, aber Ihr Sohn ist schon ziemlich lange weg.“
„Da machen Sie sich mal keine Gedanken, der kennt sich in Zügen aus. Der fährt jeden Tag mit dem Zug zur Schule.“
Verantwortungslos ist dieser Mensch auch noch, dachte ich's mir doch.
„Na ja, wenn Sie meinen.“
Jetzt zieht er sein Jackett aus und krempelt die Ärmel hoch. Er ist wirklich verdammt gut gebaut, hat kräftige, gepflegte Hände und ist an den Unterarmen tätowiert. Aber es ist ja allgemein bekannt, schöne Männer sind eitel und egoistisch.
„Ganz schön heiß, heute. Und dann diese schwarzen Klamotten.“

Großer Gott, jetzt wird er auch noch gesprächig, allerdings passe ich bestimmt nicht in sein Beuteschema. Der steht mit Sicherheit auf solche Model-Typen, Claudia-Schiffer-Verschnitt auf High-Heels.
„Sie waren heute auf einer Beerdigung?“
„Ja.“
Rums, die Abteiltür wird aufgestoßen und Oskar stürmt herein.
„Papa, das glaubst du jetzt nicht! Ich habe gerade mit dem Schaffner geredet und der konnte sich an mich erinnern, der war am Samstagnachmittag dabei. Er hat gesagt, es wäre ganz furchtbar gewesen und ich hätte ziemlich Pech gehabt! Es tat ihm richtig leid!“

Es muss ein Unfall gewesen sein, das wird mir schlagartig klar. Ich lasse alle schweren Unfälle, die sich in der letzten Woche in der Region ereignet haben, Revue passieren. An einen Unfall mit Todesfolgen, bei dem eine Frau ums Leben kam, kann ich mich nicht erinnern. Möglicherweise war der Unfall nicht in der näheren Umgebung und meine Zeitung hat nicht darüber berichtet. Aber dass der Schaffner dem Jungen im Zug sein Beileid ausspricht, ist so was von pietätlos. Dazu ist nur ein Mann fähig!

„Papa, was gibt’s heute Abend zu essen?“
„Oh, das habe ich ganz vergessen! Wir können nicht zum Supermarkt fahren, weil das Auto in der Werkstatt ist und der Kühlschrank ist leer! Tiefkühlpizza ist da.“
Oskar verzieht das Gesicht: „Nicht schon wieder Pizza, die gab es erst gestern.“
Mein Gott, dieser herzlose Mensch ist nicht mal in der Lage, seinen Sohn vernünftig zu ernähren.
„Spielst du heute Abend was mit mir? Ist doch langweilig so alleine.“
„Das geht heute wirklich nicht. Da ist noch jede Menge Hausarbeit zu erledigen.“
„Och, Papa!“
Tja, es ist schon ein Unterschied, wenn plötzlich ein Kind mit im Haushalt lebt. Aber wenigstens kümmert er sich um die Hausarbeit, oder ist seine Putzfrau im Urlaub?

„Ich kann dich verstehen“, wende ich mich an den Jungen, „ich hatte auch keine Geschwister und das war manchmal ziemlich öde.“ Dieses Kind braucht doch Verständnis für seine neue Lebenssituation.
„Wieso meinen Sie denn, ich hätte keine Geschwister?“, fragt Oskar erstaunt.
„Na ja, ich dachte mir, weil du erzählt hast, du wärst allein und du warst vorhin so traurig und dann noch die Beerdigung.“
„Papa, die Frau meint tatsächlich, ich wäre ein Einzelkind!“ Oskar findet das sehr lustig und will sich ausschütten vor Lachen. Auch der Vater lacht, ein wunderschönes Lachen, und zeigt dabei eine Reihe strahlend weißer Zähne, wahrscheinlich alles Jacketkronen oder Implantate.

Das iPhone klingelt wieder. Oskars Vater brummelt: „Entschuldigung“, wendet sich ab und führt ein eindringliches Gespräch, wie ich höre, mit der Autowerkstatt und nicht wieder mit einer Frau. Er hebt die Hand und gebietet seinem Sohn zu schweigen. Oskar zappelt herum und will mir unbedingt seine Familienverhältnisse erläutern, muss aber die Klappe halten. Endlich ist das Gespräch beendet.

„Oskar, gute Nachrichten! Wir können das Auto morgen Mittag abholen und du sollst mitkommen. Der Mechaniker aus der Werkstatt ist ein alter Freund von mir, und du sollst die Lenkstange mitbringen. Der will mal nachschauen, wieso sich da die Mutter gelöst hat und eine Ersatzmutter kannst du bestimmt auch gleich bekommen.“
„Mensch Papa, du bist Klasse!“
Ich kann dem Gespräch irgendwie nicht folgen. Wieso kriegt der Junge morgen eine Ersatzmutter? Doch Oskar will mir unbedingt seine Familienverhältnisse erklären.
„Also, ich bin der Mittlere von fünf! Meine große Schwester ist ein halbes Jahr in Amerika, mein großer Bruder ist auf Klassenfahrt und meine Mama ist mit den beiden Kleinen auf Borkum zur Kur. Und deshalb bin ich alleine, und traurig war ich, weil ich beim Seifenkistenrennen ausgeschieden bin. Ich hatte die Mutter verloren und deshalb hat die Lenkung geeiert und ich bin von der Strecke abgekommen und der Patrick, der Arsch ...“

„Oskar!“
„Ja, ist ja gut, also, der Patrick, die Pfeife, hat gewonnen, obwohl ich das ganze Rennen geführt habe.“
Ich glaube, mein Gesichtsausdruck ist momentan nicht sehr geistreich. Oskar will mir noch mehr erzählen.
„Und wenn du wissen willst, wie meine Geschwister heißen, dann kannst du das bei meinem Papa nachlesen.“

Er zerrt die Hemdsärmel seines Vaters weiter nach oben und dort steht in schönen, verschnörkelten Buchstaben auf dem rechten Unterarm geschrieben: Judith, Jasmin und Janina und auf dem linken Unterarm: Oliver und Oskar.
„Und mein Papa heißt Otto, deshalb fangen die Jungennamen alle mit O an und meine Mama heißt Jenny und deshalb fangen die Mädchennamen alle mit J an. Und vielleicht kriegen wir noch ein Kind, aber Mama sagt, das muss dann ein Junge werden, sonst ist der Mädchenarm überfüllt.“

Der Vater lächelt etwas verlegen. „Jetzt hör aber auf! Ich glaube nicht, dass das die Dame interessiert. Ach, übrigens Mama und Jasmin haben angerufen und wollten dich sprechen. Sie rufen heute Abend noch mal an, wenn wir zu Hause sind.
“Und die Beerdigung?“, stammele ich fassungslos.
„Oh, das war die Beerdigung meiner Uroma“, erläutert Oskar, „die war achtundneunzig, und der Papa hat gesagt, es war gut, dass die Uroma endlich sterben konnte, weil sie schon zwei Jahre schlimm krank war.“

Am liebsten würde ich vor Scham im Boden versinken. Was habe ich diesem Mann alles unterstellt. Der Zug verlangsamt sein Tempo und fährt in den nächsten Bahnhof ein. Der Vater steht auf.
„Komm, Oskar, wir müssen aussteigen. Auf Wiedersehen, ich hoffe, dass mein Sohn Ihnen nicht zu sehr auf die Nerven gegangen ist.“
Da steht er vor mir, Otto, ein Bild von einem Mann, gutes Benehmen, angenehme Stimme. Den Tiefkühlvater nehme ich in Gedanken zurück. Dieser Familienvater ist eher das Modell Kachelofen, beständig, zuverlässig, solide gemauert, an dem sich eine Frau und fünf Kinder wärmen können.
„Auf Wiedersehen!“, antwortete ich beschämt. Wie gut, dass man Gedanken nicht lesen kann.
Oskar ruft: „Tschüss!“, und Vater und Sohn verlassen das Abteil. Wenig später entdecke ich sie auf dem Bahnsteig. Der Vater trägt seinen Sohn auf dem Rücken und galoppiert mit ihm zum Ausgang.

Nichts als Ärger

Von Claus Beese

Der Rollladen klemmt. Eine Leiter muss her, damit ich auf das Flachdach komme. Nur von dort aus erreiche ich den streikenden Fensterverdunkler. Und eine Holzplatte, damit die zweite Leiter auf der Dachpappe keine Löcher macht. Also, rauf und die Platte hochasten. Schweeeer! Ich wuchte die zweite Leiter hoch aufs Dach, klettere hinauf, gucken, runter, Werkzeug holen. Rauf, reparieren. Und wenn ich doch gerad schon mal oben auf dem Dach stehe ...
Gucken, Kopf schütteln, runter in den Schuppen, Besen holen, wieder aufs Dach, fegen (was sich da so alles ansammelt!), und ... Oooooh! Schadhafte Stellen an den Fugen eines anderen Rollladens. Runter und aus dem Schuppen Dichtacryl holen, rauf aufs Dach, und rauf auf die Leiter, Fugen neu abspritzen. Runter, Silikonpistole wegbringen. Und wieder rauf aufs Dach, da war doch was ... Oooooh! Mein prüfender Blick lokalisiert schadhafte Stellen an einem Wandanschluss, die Dachpappe wird dort nicht dichthalten. Also, wieder runter, Eimer mit Bitumenspachtel holen. Rauf aufs Dach und auf die Knie, reicht nicht. Platt auf den Bauch, jau, jetzt komm ich da ran. Wat'n Smeerkrom! Warum kriege ich immer mehr ab als die zu reparierenden Stellen?

Erledigt. Eimer wieder runter, zweite Leiter wieder runter. Handfeger und Kehrblech holen. Wieder nach oben und Dachrinne saubermachen (wenn man schon mal da oben ist). Runter, Dreck wegbringen. Wieso klebt das alles an meinen Händen und wieso sind sie schwarz? Bin ich Kaminkehrer? Ach, der Bitumenkleber. Es gibt doch für alles eine logische Erklärung. Rauf. Was war da noch ...? Oooooh! Schadhafte Stellen an Nachbars Wand. Die hatte ich doch schon übergestrichen, aber an dem Riss im Putz blättert die Farbe. Nach unten, das Dichtacryl wiederholen. Rauf. Riss verschmieren. Wat'n Smeerkrom! Ich kriege mal wieder mehr ab als die zu reparierenden Stelle? Runter.
Eimer wegbringen, zweite Leiter wegbringen. Holzplatte wegbringen. Wo ist die? Oooooh, noch oben. Rauf, Platte runterhieven. Mann, ist die schwer. Aber runter geht irgendwie leichter als rauf. Platte wegbringen, Leiter wegbringen.

Wo ist der verdammte Nitroverdünner? Ganz oben im Schrank, wer hat den denn dahingestellt? Stuhl holen, rauf, Buddel nehmen, runter. Reinigungsversuch. Geglückt! Mehr oder weniger. Rauf, Buddel zurückstellen. Wenigstens weiß ich nun, wo sie ist.
Fertig! Stöhn! Ich muss die Tür zum Haus aufschließen, was sich angesichts meiner zitternden Glieder als nicht ganz einfach erweist. Ich bekomme den Schlüssel nicht ins Loch. Was müssen so alte Zausel auch auf Dächer kriechen?! Wo steckt meine bessere Hälfte? - Natürlich mal wieder nicht da, wenn man sie braucht. Sie ist zur Arbeit, lässt mich hier im Stich und ich muss zusehen, wie ich die schweren Arbeiten voreinander bekomme, während sie sich im Büro vergnügt.
Ich schaffe die Tür, schlurfe kraftlos in die obere Etage. Ich schwitze, alles klebt, ein ekliges Gefühl. Bloß raus aus der Hose. Ich habe schwarzen Bitumen und weißes Acryl überall an und auf mir, muss vorsichtig sein, dass ich nichts an die Möbel schmiere. Vorsichtig lege ich die dreckige Hose auf ein Stück Papier, um nichts einzusauen, da klingelt es. Also wieder runter. Frau Hermes mit einem Päckchen. Sie steht wortlos da, stiert mich an, mit offenem Mund, verdreht die Augen und ist einer Ohnmacht nah. Na, also so schlimm sehe ich doch auch nicht aus. Ich betrachte meine Arme und Hände. Fast sauber, naja, fast…
Da spüre ich, wie es mir unten herum kühl ans Gebein zieht. Was war da noch ...?

Ich will nach Deutschland

Von Martine Lestrat, veröffentlicht in ihrem Buch „Bonjour Deutschland“ im Elvea Verlag

Als ich 1984 an meinem damaligen Arbeitsplatz in Nordfrankreich mit Freude ankündigte, dass ich nach Deutschland zu meinem Freund umziehen werde, erwiderte mein Vorgesetzter: „Man sollte dir eigentlich die Kopfhaare abrasieren, weil du mit einem Deutschen schläfst. Man sieht sowieso, dass du mit Deutschen zu tun hast. Du trägst schon Stiefeletten.“ Mir blieb die Spucke weg. Mit so etwas hatte ich wirklich nicht gerechnet!

Ein Patient sagte mir enttäuscht: „Ich hatte nicht von dir gedacht, dass du mit einem ‚Boche’ ins Bett gehst.“ „Boche“, Bosch ausgesprochen, war eine Bezeichnung für die deutschen Soldaten während der Kriege (angeblich wegen ihres Helms "Caboche"). Ich antworte: „Serge, er ist kein 'Boche' sondern ein Deutscher, und der Krieg ist längst vorbei.“
Zum Glück hatte ich selten mit solchen Äußerungen zu tun. Das Thema Krieg ist leider immer noch präsent zwischen diesen beiden Ländern, doch zum Glück nur bei wenigen Menschen. Familienangehörige, Freunde und

Bekannte fragten eher besorgt: „Kannst du Deutsch sprechen?“
„Ähm…, nein!“
„Hast du schon einen neuen Arbeitsplatz?“
„Nein!“
„Und wie willst du das machen? Wie stellst du dir das vor?“
„Ach! Es wird schon gehen!“

Ich bin schon immer eine Optimistin gewesen. Noch dazu war ich verliebt, hatte meinen Freund zwei Jahre zuvor kennengelernt und wollte sowieso seit einiger Zeit aus meiner Region weg, von zu Hause weg. Also, warum nicht nach Deutschland? Nach monatelangem Hin- und Herfahren zwischen Frankreich und Deutschland wurde es langsam Zeit zu überlegen, wie es weitergehen soll…

Viele hatten Bedenken. Ich nicht. Ich hatte ein gutes Gefühl. Und ich hatte recht, es ging! Es ging sogar sehr gut! Es war die richtige Entscheidung! Ich bin so froh, dass ich diesen Schritt ins Unbekannte gewagt habe. Dass ich „Bonjour Deutschland!“ sagen wollte.

Urlaub am Jadebusen

Von Jürgen Niemeyer

Es wurde sehr bedenklich. Der Gezeitenstrom trieb mich immer weiter vom Ufer weg. Ein leichter Wind kam auf und ließ aus meiner Haut eine Gänsehaut werden. Es war unmöglich, nur mit den Händen die Luftmatratze wieder zum Ufer zu bewegen. Gnadenlos zog mich die Ebbe immer weiter aufs offene Meer hinaus.
Ich hob den Kopf. Wo war denn überhaupt das Land? Vielleicht war es hier gar nicht tief, und ich könnte mich hinstellen, um die Richtung zu bestimmen, in der die Küste lag. Möglicherweise käme ich dann nicht mehr zurück auf meine schwimmende Unterlage. Ich traute mich nicht einmal, den Oberkörper aufzurichten, um das Land zu erkennen, wo meine Eltern und die Brüder am Strand waren. Hier oben, auf der Luftmatratze war ich sicher, musste nur aufpassen, dass ich nicht kenterte oder herunterrutschte. 

Ich drehte den Kopf, und sah, wie ich auf einen umgedrehten Reisigbesen zutrieb. Ich musste ihn irgendwie zu fassen bekommen, um mich daran festzuhalten. Ich schaffte es, konnte nun nicht mehr weiter abtreiben. Ich hoffte, dass mich schon jemand finden würde. Vielleicht war ich aber auch schon in England, und die Leute hier konnten mich überhaupt nicht verstehen. Wie sollte ich dann jemals nach Hause kommen? Angst stieg in mir auf, furchtbare Angst.

„Hallo! Hört mich jemand? Hallo! Ich will zurück!“, schrie ich so laut ich konnte.
„Meine Güte, Jürgen! Was schreist du denn so laut?“, hörte ich die Stimme meines Vaters dicht hinter mir. Überrascht drehte ich den Kopf.
„Vati! Wo kommst du denn her? Bist du hier ganz hergeschwommen? Bis nach England?“, fragte ich ihn erleichtert.
„England? Nein nicht ganz, nur die letzten paar Meter bin ich zu dir geschwommen. Und England ist noch weit weg. Wir sind noch im Jadebusen. Aber du solltest doch nicht so weit mit der Luftmatratze raus schwimmen. Hier kannst du nicht mehr stehen, und das ist sehr gefährlich. Die Strömung kann dich bis in die offene Nordsee treiben, und da gibt es keinen Kakao.”  

Keinen Kakao? Das würde ich mir merken. Ich musste tatsächlich zukünftig besser aufpassen. Keinen Kakao!
„Ja, in Ordnung“, seufzte ich. Seit mein Vater da war, ging es mir schon besser, auch die Gänsehaut war wieder verschwunden. Er legte sich auf das hintere Ende meiner Luftmatratze und schob mich schwimmend bis zum Campingplatz zurück.

Vor zwei Tagen waren wir in Dangast auf dem Campingplatz Rennweide angekommen. Kurzfristig hatten sich unsere Eltern entschlossen, dass wir uns in den Schulferien zwei Wochen an der See erholen sollten. Meine Eltern von der Arbeit, meine Brüder von der Schule und ich vom Kindergarten. Sie hatten die wunderbare Idee, die Zeit mit uns während eines Campingurlaubes in einem Wohnwagen zu verbringen. Wir fünf, das waren Mutti, Vati, ich, der Jürgen, und meine Brüder Heinz und Manfred. Als wir ankamen und durch den Deichschart fuhren, sahen wir schon die vielen schönen Wohnwagen, die in mehreren Reihen standen. Sie ließen bei uns Kindern Abenteuerlust aufkommen. Die Eltern meldeten uns bei der Rezeption an und fragten nach unserem angemieteten Wohnwagen. „Wohnwagen?“, fragte der Platzverwalter und lachte. „Na, ich glaub, ich begleite euch mal dahin.“

Im Gänsemarsch folgten wir ihm, vorbei an den schönsten Wohnwagen. Wir freuten uns schon, denn wir dachten, er ginge mit uns bis an die erste Reihe der Wagen, direkt an den Strand. Unser Platzwart indes steuerte auf einen kleinen Borgward-Bus zu und blieb davor stehen.
„Ist das unser Wohnwagen?“ wollte mein Vater wissen und schaute ungläubig auf das Vehikel. Der Platzwart nickte.
„Der ist aber sehr klein für fünf Personen. Der ist doch nicht größer als ein VW-Bus.“
„Ja, stimmt!“, antwortete der Friese nur knapp. „Ich baue euch noch ein Vorzelt davor, dann wird es schon gehen.”

Tatsächlich stand bald ein geräumiges Vorzelt neben dem Bus, in das drei Luftmatratzen für uns Kinder gelegt wurden. Es waren schöne Luftmatratzen. Sie hatten eine Stoffschicht mit einer blauen und einer roten Seite. Unsere Sachen wurden aus Onkel Erichs Kombi geladen, der uns hergefahren hatte. Meine Eltern hatten, wie fast alle in der Straße, in der wir wohnten, kein eigenes Auto. Onkel Erich musste gleich wieder zurück, weil er in seiner Bäckerei noch die Brote fertigmachen musste.

 Mutti kochte uns Nudeln mit Jägersoße. Sie wollte nicht das Geschrei von hungrigen Jungen hören, wenn wir den Ort erkundeten. Für unterwegs sollte jeder von uns noch einen Dauerlutscher bekommen, doch so sehr sie auch suchte, sie fand sie nicht. 
„Hat jemand die kleine Tüte mit kirschroten Dauerlutschern gesehen?“
„Nö, ich nicht.“
Meine Antwort war, so glaube ich heute, zu schnell. Alle guckten mich an.
„Jürgen, du hast die Tüte nicht gesehen?“, fragte Vater noch einmal, diesmal etwas eindringlicher.
„Nö!“
„Warum sind denn deine Lippen und die Zunge so rot?“
„Äh, im Kofferraum vom Onkel lagen doch ein paar rote, süße Kügelchen an weißen Stielen, die habe ich natürlich genommen. Oder waren das etwa die Dauerlutscher?“
„Jürgen!“, fauchte Mutter mich an. Sie schien ziemlich sauer zu sein. Gott sei Dank waren beide in Urlaubslaune und so blieb mir eine Strafe erspart. Alles war mit einem missbilligenden Kopfschütteln erledigt. Na, prima.

Strandgang war angesagt, um die Füße mal ins Nordseewasser zu stellen. Zu unserem Erstaunen mussten wir feststellen, dass kein Wasser da war.
„Wer hat denn den Stöpsel rausgezogen?“, wollte ich wissen. „Das Wasser kann doch nicht einfach so verschwinden, oder?“
„Das war der Mond“, antwortete mein Vater und es hörte sich so an, als meine er das ernst.
„Der Mond hat ja gar keine Hände um den Stöpsel zu ziehen“, zweifelte ich an seiner Aussage. Vati grinste.
„Nein, das nicht. Aber der Mond hat eine Anziehungskraft. Wenn er um die Erde wandert, zieht er das Wasser aus der Nordsee, und dort, wo es flach ist, verschwindet das Wasser dann vollkommen.“

Verstanden hatte ich es nicht, aber mir einen weiteren Vortrag anhören, nee, das wollte ich auch nicht. Ich hoffte nur, dass das Wasser irgendwann wiederkommen würde.
„Ja, so etwa alle sechs Stunden kommt das Wasser zurück, um zu schauen, ob der Jürgen noch da ist“, lachte Vati. Ich hätte zu gerne gewusst, was er damit hatte andeuten wollen, doch vorsichtshalber fragte ich gar nicht erst.

Der Hafen mit seinen vier Krabbenkuttern, die in unterschiedlichen Farben angestrichen waren, wirkte irgendwie fröhlich und friesisch anders. Die Kutter waren richtig schön anzusehen. Ein Fischer war noch dabei sein Schiff aufzuklaren. Er lud einige Plastikkörbe mit kleinen krebsartigen Tierchen mit langen Fühlern auf den Kai.
„Können sie uns davon einige verkaufen? Die Jungs sollen die mal probieren“, fragte Vater und der Fischer nickte.
„Klor, wie viele möchtest denn? ‘Ne Büchse voll kost ‘ne Mark.“ Der Fischer nahm eine leere Konservenbüchse als Maßstab und füllte sie mit den Krabben. „So, da ist euer Granat, wie wir hier in Friesland sagen.“ Dann wandte er sich an mich, denn ich stand mit großen Augen und bestaunte den schönen Kutter. „Un wat kiekst du, mien Jung?“   
„Wenn ich groß bin, werde ich auch Fischer“, stellte ich fest. So ein Schiff wollte ich auch haben.

Nachdem wir das Städtchen erkundet hatten, ging es zurück zum Campingplatz.
„Wir gehen noch mal kurz ins Watt. Wollen doch mal sehen, wie es sich anfühlt.“ 
Das Watt war schlammig. Am Anfang, gleich hinter dem Sandstrand, war noch alles in Ordnung. Die Füße versanken nur bis zu den Knöcheln im Matsch. Je weiter wir gingen, desto tiefer sackten wir ein. 
„Kinder, ihr müsst vorsichtig gehen, im Boden stecken scharfkantige Muscheln,“ warnte unser Vater, um im selben Moment laut aufzuschreien. Er hatte gerade eines dieser Schalentierchen mit dem Fuß gefunden.
„Welches Ferkel hat diese vielen kleinen Häufchen ins Watt gemacht?“, wollte ich wissen, und Vati humpelte zu mir herüber.
„Die sind von den Wattwürmern“, meinte er. 
„Die machen überall hin? Igitt!“
„Schafskopp! Nein, die wühlen sich durchs Watt bis zum Sand und suchen dabei nach Nahrung. So ähnlich wie ein Staubsauger. Vorne der Sand rein und hinten Sand wieder raus. Das sind dann diese ringelförmigen Häufchen. Morgen machen wir eine größere Wattwanderung“, drohte er uns an.

Wir aßen zu Abend und bekamen dabei eine Anleitung zum Krabben pulen. Sie schmeckten erheblich besser als sie aussahen. Aber Seeluft und die Pulerei machen müde, und wir freuten uns auf unsere Schlaflager. Mit der Flut kam in der Nacht auch Wind auf. Es war herrlich. Das Rauschen der Wellen war zu hören, und der Wind zottelte am Vorzelt herum. Wir drei Jungs verkrochen uns tief in unsere Schlafsäcke.

Am Morgen schlichen wir noch vor dem Frühstück aus dem Zelt. Wir wollten den Strand nach Strandgut oder nach Flaschenpost, möglichst mit einer Schatzkarte darin, absuchen. Aber außer ein paar Taschenkrebsen, leeren Miesmuscheln und Seetang war nichts zu finden. Nur Heinz fand etwas, der fand eine Klassenkameradin, die ebenfalls hier Ferien machte. Es war ein niedliches Mädchen, und er wollte lieber mit ihr Aale angeln als mit uns durchs Watt laufen. Der Wind war inzwischen vollkommen abgeflaut, und die Sonne versuchte sich durch die diesige Luft zu kämpfen. Es gelang ihr zunächst nur spärlich. 

Nach dem Frühstück zogen wir die Badehosen an. Heinz natürlich nicht. Er zog seine besten Klamotten für sein Treffen mit dem Mädchen an. Wir vier gingen ins Watt hinaus. Zunächst marschierten wir in Richtung des Leuchtturmes Arngast.
„Das wird bestimmt spannend. Dort wo der Leuchtturm steht, war vor ein paar hundert Jahren ein Dorf mit ziemlich reichen Bewohnern. Das Dorf hieß ebenfalls Arngast“, erklärte uns Vater. „Es wurde damals durch eine sehr schwere Sturmflut vernichtet. Na, vielleicht finden wir ja noch etwas Interessantes. Erst vor kurzem wurden noch Scherben von sehr alten Tonkrügen gefunden.“    

Ich hingegen fand die kleinen Flüsschen sehr praktisch, man konnte seine Füße immer mal wieder vom Schlamm befreien.
„Das sind sogenannte Priele, die kleinen laufen in größere und die größeren in noch größere. Die werden dann Balgen genannt und sind auch bei Ebbe noch mit Booten, die nicht so einen großen Tiefgang haben, befahrbar“, erklärte Vater uns. „Ich habe Hunger und Durst“, fing ich an zu quengeln. 
Mutter war bestens darauf vorbereitet. Sie hatte kleine Tüten Kakao und Brötchen dabei. Während wir aßen und tranken, fiel Manfred etwas auf.
„Wir gehen und gehen, aber der Leuchtturm ist immer noch ganz weit weg. Wie lange brauchen wir denn noch?“
Mein Vater blickte sich jetzt um und wurde verdammt nervös.
„In einer Stunde ist wieder Hochwasser, also kehren wir um“, beschloss er. 

„Aber Dangast ist auch so weit weg”, stellte Manfred fest. Bevor ich losheulen konnte, bekam ich noch ein Brötchen. Das stoppte den Tränenfluss im Ansatz. Allen war klar, dass wir bei der Suche nach Schätzen im Watt die Zeit und die Tide ganz vergessen hatten. Beim Durchqueren der Priele fiel uns auf, dass diese inzwischen einen höheren Wasserstand bekamen. Der nächste Priel, den wir erreichten, war schon randvoll und fing an, das Watt mit Wasser zu bedecken.

„Müssen wir jetzt ertrinken?“, fragte ich. 
„Wenn wir ein wenig schneller gehen, dann ist alles gut“, beruhigte uns Vater.
„Das kommt bestimmt nur, weil ich die Lutscher genommen habe.“
„Das war wirklich nicht in Ordnung, aber das verursacht keine vollen Priele.” Wir gingen nun erheblich schneller, denn das Wasser lief inzwischen mit bedenklichem Tempo auf.
„So, da ist nun der große Priel, da noch rüber und dann haben wir es geschafft.“ An der Flutrinne waren in bestimmten Abständen umgedrehte Reisigbesen ins Watt gesteckt.
„Die waren doch vorhin nicht da“, stellte Mutter fest.
„Wir müssen da aber rüber“, drängte Vater. Er ging zu einem der Reisigbesen, der eine Fahrrinnenmarkierung darstellte, und tastete sich ins Wasser hinein, um die Tiefe abzuschätzen. Nach drei Schritten steckte er bis zu den Knien im Schlick fest. Wir bemühten uns, ihn zu dritt wieder rauszuziehen, was erst nach mehreren Bemühungen gelang.

„Kinder, wir müssen jetzt alle ganz laut um Hilfe rufen. Wir haben uns wirklich total mit der Zeit verschätzt. Inzwischen ist schon überall Wasser zu sehen, sodass ich gar nicht erkennen kann, wo die Priele laufen. Wir können dort nicht einfach durchgehen, weil ihr nicht schwimmen könnt.“
So hallten unsere „Hiiilllffeee“ und „Haaalloooo“-Rufe immer und immer wieder über die Weite des volllaufenden Wattenmeeres.

Im Dangaster Hafen schaute der Kutterkapitän der GRETEL kopfschüttelnd durch sein Fernglas.
„Mann, seht euch nur diese Familie dort hinten im Wattenmeer an. Bei auflaufendem Wasser mit zwei kleinen Kindern. Oh, diese leichtsinnigen Touristen. Haben keine Ahnung, dass Hochwasser der höchste Stand ist, aber das Wasser natürlich schon vorher aufläuft. Und wenn die Priele bedeckt sind, wird die Nordsee zur Mordsee.“

Heinz, der mit seiner selbstgebauten Angel mit dem Mädchen im Hafen nach Aalen fischte, wurde hellhörig. 
„Moin, darf ich mal durch Ihr Fernglas gucken?“, fragte er den Fischer.
„Jo, komm mal an Bord. Was willst du denn sehen?“
„Meine Eltern und Brüder wollten zum Leuchtturm gehen. Ja, das sind sie!“ Der Kapitän überlegte nicht lange. Er ließ den Diesel an und warf die Leinen los.

„Tschüss, Lisa!“, rief Heinz noch dem erstaunten Mädchen zu. „Ich komm gleich wieder, wir müssen mal eben meine Familie retten!“
„Na, der Jung ist richtig!“, brummte der Kapitän und fädelte sein Schiff in die enge Fahrrinne zwischen den Pricken, wie man die Besen im Watt nennt, ein.     

„Seid mal still! Da ist was!“ 
„Putt, putt, putt!“, klang es gleichmäßig und lauter werdend.
„Das sind die Wattleichen, und die werden uns jetzt holen“, meinte Manfred. Er klang nicht sehr zuversichtlich.
„Quatsch! Die haben keinen Motor. Ruft weiter, es ist ein Boot.“
„Hiiilllffeee!“
„Da ist ein Kutter!“, schrie Manfred und seine Stimme klang bedeutend fröhlicher. 
„Hoffentlich sieht uns der Kapitän“, meinte Mutter. „Oh, nein! Der dreht ab. Fährt jetzt genau in die falsche Richtung.“
„Rufen, Kinder, so laut ihr könnt.“  
Die GRETEL änderte erneut den Kurs und fuhr direkt auf uns zu. Der Kapitän hatte uns gesehen. Er ließ eine Leiter von der Bordwand ins Wattenmeer gleiten und einer nach dem anderen gingen wir an Bord der GRETEL.

„Wo wolltet ihr denn hin?“, fragte der Krabbenfischer. „Also, wenn ihr die Balge durchquert hättet, wäret ihr auf dem direkten Weg nach Wilhelmshaven gewesen. Schwimmend hättet ihr den Hafen von Wilhelmshaven so in zwei Stunden erreichen können. Man kann das zwar versuchen, aber das Balgenufer hochzukommen ist fast unmöglich. Der Schlick ist zu zäh. Wenn dann noch Nichtschwimmer dabei sind, mein lieber Mann.“

Er wendete den Kutter und fuhr in den Hafen zurück.
„Haben Sie uns nicht gesehen? Sie sind plötzlich in eine andere Richtung gefahren“, fragte ich.
„Doch, aber ich muss doch dem Verlauf der Fahrrinne folgen, sonst steckt mein Kutter im Watt fest. Bedankt euch man bei Heinz, der vom Hafen immer mal übers Watt nach euch Ausschau gehalten hat.“
Ich drehte mich zu meinem Bruder um.
„Du, Heinz, du darfst von heute an meine Lutscher haben“, sagte ich und empfand tiefe Dankbarkeit.

Am alten Kurhaus an der Promenade gab es ein kleines Schwimmbecken. Das war mit trübem Nordseewasser gefüllt, sodass man den Grund nicht sehen konnte. Vater redete eine ganze Weile mit dem Bademeister und zeigte ein paar Mal zu uns rüber. Dann kamen beide zu uns. 
„Kinder, wir sehen uns jetzt jeden Tag um zehn Uhr morgens zum Schwimmunterricht und das solange, bis ihr es könnt“, sagte Herr Behrens, der Bademeister. Er war streng, aber erfolgreich. Nach einer Woche hatten wir drei unser Freischwimmen bestanden. Mutter nähte die Abzeichen mit der einen Welle an unsere Badehosen. Oh, waren wir stolz. Auch wenn es kühler wurde, wollten wir nur noch mit der Badehose bekleidet nach draußen.

Es war der allererste Urlaub, der für immer unvergessen blieb. Der Kontakt nach Dangast blieb. Unsere Eltern kauften später einen „richtigen“ Wohnwagen mit einem großen Vorzelt, der dann zwischen Ostern und Oktober in Dangast aufgestellt wurde. Die Luftmatratze wich einem Schlauchboot mit einem kleinen Außenbordmotor. Bis England habe ich es auch damit nicht geschafft, aber der Traum, mal Krabbenfischer zu werden, der blieb.

Das Monster

Von Stefan Ilius

Was hatte ich da nur für eine Kreatur erschaffen? Hatte nicht schon Mary Shelleys Roman „Dr. Frankenstein“ gezeigt, dass man nicht mit der Schöpfung spielen sollte? Wenn ich geahnt hätte, was ich da entstehen ließ, hätte ich sicher länger darüber nachgedacht, solche Experimente durchzuführen und etwas zu erschaffen, wofür die Welt wahrscheinlich noch nicht reif war. Würde man mich dafür eines Tages wohl verdammen? Dieser dämonische Blick des Monsters, in dessen Tiefen die Feuer der Hölle zu leuchten schienen. Mich schauderte es, weil ich wusste, dass ich diesem Blick gleich wieder ausgesetzt sein würde. Es war Fütterungszeit und da war diese Kreatur besonders gefährlich. Es besaß messerscharfe Krallen in leuchtendem Rot und Fänge, die spitz und weiß aus seiner Mundöffnung strahlten, bereit jeden, dessen es habhaft werden konnte, in kleine Stücke zu zerfetzen. Mit keinem von beiden wollte ich nähere Bekanntschaft machen. Letztes Mal war es knapp gewesen, da hätte es mich mit einem Prankenschlag fast erwischt, wenn es mir nicht gelungen wäre, die dunkle Höhle, in der es nun lebte, rechtzeitig zu verlassen. Bei jeder Interaktion mit diesem Monster bestand Lebensgefahr!

Wie nur konnte ich mir einbilden, es beherrschen zu können? Es zum Wohle der Menschheit zu dressieren? Nein, es hatte seinen eigenen Willen entwickelt und war nicht mehr bereit, seinem Schöpfer zu gehorchen. Wenn es nach mir gegangen wäre, hätte diese Kreatur bis zum Ende aller Tage, in Ketten gelegt, in seiner Höhle verbringen können. Auch meine Frau hatte panische Angst vor diesem Wesen. Jedes Mal, wenn es meine Frau sah, fauchte und knurrte es, dass man eine Gänsehaut bekommen musste. Drohend stellte es seine Nackenhaare auf, bereit sich sofort und völlig gnadenlos auf sie zu stürzen. Meine Frau schwor sich, und auch mir, nie wieder einen Fuß in die Höhle der Kreatur zu setzen! Bis auf weiteres war ich also für die Versorgung allein zuständig.

Langsam ging ich die steile Treppe zu den ausgebauten Kellerräumen hinab, darauf bedacht das Monster nicht durch übermäßig laute Schritte noch mehr zu reizen. Möglicherweise hatte es bereits meine Witterung aufgenommen, denn ich hörte, wie es schnaubte und polterte. Es schauderte mir, aber es half nichts, es musste gefüttert werden, und niemand sonst, außer mir, kam hierfür in Frage. Ich ging den schmalen Gang entlang bis an dessen Ende zum Eingang der Höhle, oder wie ich immer sage: der Hölle. Ich nahm den seltsamen Geruch war, der aus der Höhle kam und mir fast die Luft raubte, und irgendwo zwischen Hasenstall und Komposthaufen lag.

Ich atmete tief durch, so wie ich es immer tat, bevor ich mich dem Monster stellte. Mir zitterten die Hände, und ich begann zu schwitzen. Dieses flaue Gefühl im Magen! Mit jedem Tag wurde die Kreatur bösartiger, und es war nur eine Frage der Zeit, bis mir wirklich mal etwas passieren würde. Wer würde mich dann retten können? Meine Frau? Unwahrscheinlich, war ihre Angst doch noch größer als meine. Sorgfältig kontrollierte ich, ob meine Schnürsenkel auch fest genug gebunden waren, damit ich wenigstens eine Chance zum Weglaufen haben würde. Eine gute Vorbereitung ist in solch einer Gefahrensituation besonders wichtig und es kam auf jedes Detail an. Der Schweiß stand mir auf der Stirn, aber ich wusste auch, dass ich mir die Angst nicht anmerken lassen durfte. Es ist vielleicht wie bei einem bösartigen Hund, oder besser einem Grizzlybären – einfach stehenbleiben und nicht die Flucht ergreifen, sonst würden bestimmt die Jagdreflexe einsetzen.

Ich leckte mir über die Lippen und räusperte mich zwei, drei Mal, um sicher zu gehen, dass meine Stimme nicht versagen würde. Dann drückte ich ganz vorsichtig den Verschlussmechanismus des Verschlags nach unten und knarzend öffnete ich die Höhle des Monsters! Es warf den Kopf herum, sofort blickte es mich mit diesen weit aufgerissenen Augen an und ich sah wieder das Feuer in ihnen. Zwei glühende Kohlen, deren böse Blicke direkt bis ins Mark gehen. Ich war mir sicher, dass Dampf oder Rauch aus den Nüstern und den Ohren kam. Ich schluckte nochmal, und dann sprach ich es mit überspitz freundlichem Ton an: „Mama hat dich schon zwei Mal gerufen. Essen ist fertig! Kommst du jetzt bitte?“

Es war wie eine Explosion, das Monster tobte und schrie entsetzlich: „PAPA! VERSCHWINDE, ICH TELEFONIERE!“ Blitzschnell schloss ich die Tür wieder und rannte nach oben. Auf der Treppe rief ich noch: „Und lüfte mal dein Zimmer!“
„Meine Tochter ...“, murmelte ich vor mich hin. „Wie lange dauert so eine Pubertät eigentlich?“

Zwei Freunde

Von Anita Koschorrek-Müller

Seit ihrer Kindheit verband sie mit den beiden ein inniges Verhältnis. Nach einigen Anlaufschwierigkeiten verstanden sie sich blendend. Sie waren richtig gute Freunde geworden. Sie wusste, was sie von den beiden zu halten hatte, und gemeinsam gingen sie über Jahre, nein Jahrzehnte, durch dick und dünn. Eine harmonische Verbindung, die jedoch mittlerweile etwas problematisch wurde. Bisher funktionierte das Zusammenleben mit den beiden ohne große Worte. Sie waren zur Stelle, wann immer sie gebraucht wurden, und sie wusste das zu schätzen.

Es fing mit Kleinigkeiten an, die das Zusammenleben störten. Die zwei Freunde waren nicht mehr bereit, ihr zu jeder Tages- und Nachtzeit zur Verfügung zu stehen. Sie fragte sich, warum es mit den beiden auf einmal nicht mehr so gut funktionierte. War es ihre Schuld? Hätte sie diese Freundschaft mehr pflegen müssen? War alles schon zu lange zu eingefahren? Vielleicht brauchten sie etwas Abwechslung. Sollte man die alten Pfade verlassen, oder hatte man sich nach all den Jahren nichts mehr zu sagen? Nein, das war es bestimmt nicht! Früher schritten sie mit einer Selbstverständlichkeit, die ihresgleichen suchte, ohne zu klagen durchs Leben, aber heute wurde alles kommentiert. Der eine quengelte neuerdings immer ein bisschen rum, und der andere, der größere von den beiden, verstand es immer wieder, zu sticheln und wurde ziemlich aufmüpfig.

Sie war ratlos, wenn sie an die gemeinsame Zukunft mit den beiden dachte. Sollte sie mehr auf sie eingehen oder sie besser ignorieren? Im Kreise von Verwandten und Bekannten erzählte sie von ihren Schwierigkeiten. Viele konnten mitreden, hatten bereits ähnliche Erfahrungen gemacht und zeigten Verständnis. Auf keinen Fall sollte sie die Sache übergehen. Das könnte zur Folge haben, dass alles nur noch schlimmer würde, manche würden im Alter eben komisch.

Sie ließ sich die Sache durch den Kopf gehen, konsultierte ihren Hausarzt und schilderte dem ihre Probleme. Der sah sich die beiden an und lobte ihre Entscheidung, zu ihm gekommen zu sein. Die Diagnose war erschütternd! Der Arzt empfahl ihr Einlagen. Einzeln, erst der rechte, der eine halbe Nummer größer war als der linke, was nur beim Schuhkauf auffiel, wurde genau vermessen. Danach kam der linke dran.
Nach vierzehn Tagen wurden ihr die Einlagen zugesandt. Sie steckte sie in ihre Schuhe und es ging den beiden, nach anfänglichen Anlaufschwierigkeiten, besser.

Die neuen Impulse taten der Freundschaft gut. Sie wollte die zwei Freunde in Zukunft bei Laune halten, mit Sonderzulagen und ab und zu mal einem Wellness-Wochenende, in der Hoffnung, dass die beiden niemals auf die Idee kämen, ihren Job an den Nagel zu hängen.

Unter dem Tor

Von Klaus-Dieter Welker

Wie lange mochte es her sein? Wohl über 40 Jahre. Waren die Wege schon immer so steil, so gewunden und so beschwerlich? Gewiss, aber damals war ich jung, voller Elan und jugendlicher Unbekümmertheit. Das Laufen über weite Strecken, hinauf auf Höhen oder hinab in die Täler, fiel mir leicht und war mehr als ein notwendiges Übel. Wir waren es gewohnt, unsere Wege zu Fuß zurückzulegen. Und standen wir vor der Wahl, unser Geld für eine Busfahrkarte oder lieber für ein Eis oder eine kalte Limonade auszugeben, so gab es kein langes Überlegen. Ein Eis bekamen wir nur selten zu kosten, und unsere damals obligatorischen Feldflaschen waren immer nur mit Wasser oder höchstens mit kaltem Pfefferminztee gefüllt. Zumeist auch noch ungesüßt. Zwei Wochen hatten wir hier damals verbracht, unseren jährlichen „Sommerurlaub“. Während andere gemütlich im Auto der Eltern an die See fuhren oder gar in den Süden flogen, verbrachten wir diese Zeit in Jugendherbergen, auf Bauernhöfen oder in Zeltlagern. Für mehr reichte das Geld nicht, das für unsere Erholung zur Verfügung stand. Aber das ging schon in Ordnung, auch wenn hin und wieder ein wenig Neid auf die anderen aufkam.

Diesmal hätte ich den ganzen Weg hinauf in das kleine Dorf mit der alten, nur noch in Teilen erhaltenen Bergfeste, mit meinem Auto fahren können. Aber aus Sentimentalität – oder war es schon Altersstarrsinn – ließ ich es unten am Neckar stehen, packte mir meinen Rucksack auf den Rücken und machte mich zu Fuß auf den Weg. Den alten Pfad von damals durch die Felder gab es nicht mehr; an seiner Stelle führte nun ein asphaltierter Fußweg direkt neben der Landstraße entlang, und statt der frischen Luft der Wiesen, wurden die wenigen Fußgänger nun mit den Abgasen der Fahrzeuge beglückt.

Schon nach einem Drittel des Weges überlegte ich, ob ich nicht doch besser umkehren und in mein Auto steigen sollte. Die Sonne brannte vom Himmel, die Muskeln meiner Beine begannen zu brennen und meine Kehle war trotz der kalten Limonade aus meinem Rucksack wie ausgedorrt. Aber nein, aufgeben galt nicht, lautete ein alter Spruch aus jenen fernen Tagen, mit dem wir uns damals gegenseitig angefeuert hatten. Zwar ging ich heute ohne Kameraden an meiner Seite, aber ich