Inhaltsverzeichnis

Limburg Süd

Die Umkehrung des Spiegels

Der Interferenzspiegel

Zartbitterträume

Boskop in Stücken

Das Spiegelkabinett

Frisch gewürzt

Franklin

Hochspannung

Entführt

Profilsuche

Der ferne Tod

Remote Death

Ritterspiele

Tod im Weinkeller

Al Khozama – die Wüstenblume

Der Flug des Geiers

Weitere Veröffentlichungen des Autors:

Umschlaggestaltung

© Hajo Heider 2015

Nach Fotografien von Isolde Heider

Allerlei Kurzgeschichten von Hajo Heider

Copyright: © 2015 Hajo Heider
published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de
ISBN 978-3-7375-4671-3

für Isolde

Über dieses Buch:

Hier sind einige meiner Kurzgeschichten versammelt, die ich seit 2007 für Anthologien oder Wettbewerbe eingereicht habe. Dabei habe ich auch den Charakter von Kommissar Bramert entwickelt. Das Spektrum reicht von Grusel, Erotik, Liebe über Fantasie zum Krimi. Die meisten Geschichten haben kleinere oder größere Änderungen erfahren.

Altersbeschränkung: Ab 16 Jahre

Limburg Süd

Diese Liebes-Kurzgeschichte habe ich 2007 für die Kurzgeschichten-Plattform des Dr. Ronald Henss Verlags geschrieben. (Dort stehen weitere meiner Kurzgeschichten.) Vorgabe war der erste Abschnitt zwischen > und <.

>Als Karl zum Fenster hinaus schaute, konnte er nicht ahnen, in welcher Weise sich ihre Wege kreuzen würden. Sein Blick ruhte auf dem Alten Turm aus dem frühen 14. Jahrhundert. In der späten Nachmittagssonne strahlte das denkmalgeschützte Bauwerk eine besondere Ruhe aus.

Zur gleichen Zeit saß Sheryll im ICE von Köln nach Frankfurt. Seit der Fertigstellung der neuen Schnelltrasse beträgt die Fahrtzeit nur noch 77 Minuten. Aber sie achtete nicht auf die Geschwindigkeit. Ihre Gedanken kreisten um die Fertigstellung des Projekts. Auch sie konnte nicht ahnen, in welcher Weise sich ihre Wege kreuzen würden.<

„Herr Professor, Sie sollten sich fertigmachen“, flüsterte Veronika von der offenen Bürotür.

Karl Beutler rief seine Sekretärin zu sich und zeigte auf den Alten Turm. „Spüren Sie die Ruhe des alten Gemäuers?“

Abendrot färbte die linke Seite des Turms. Sie trat näher, wobei sie den Kopf schüttelte, bis das kurz geschnittene Haar um die Ohren federte.

„Ohne Dach und dann noch blutrot gefärbt, denke ich an einen kaputten Zahn, was mich nicht wirklich beruhigen kann. Altes muss gepflegt werden, wenn es sich nicht selbst pflegen kann.“

Karl grinste sie spöttisch an und zupfte an seiner roten Seidenkrawatte. Dann nickte er. „Nach meiner Rückkehr werde ich mit dem Bürgermeister sprechen.“

„Fahrkarte und Flugticket stecken außen in der Tasche mit den Projektunterlagen. Ihre Kleider befinden sich im Rollkoffer. Herr Professor, ich fahre Sie zum Bahnhof.“

Geräuschlos fraß sich der ICE durch die Landschaft. Sie hatte den Platz am Gang gewählt. Über der anderen Sitzreihe des Erste-Klasse-Abteils steckte eine Platzreservierung. Sie saß allein in den blauen Polstern, auf dem Tischchen stand der aufgeklappte Laptop, ein Kopfhörer bedeckte ihre Ohren. Sie lauschte der eigenen Stimme und verfolgte die automatisch ablaufende Präsentation. Das Projekt war eine Herausforderung für das junge Team.

Vor einer Woche schien der explosive Dampf aus der Arbeitsstimmung zu entweichen. Sheryll hatte gespürt, dass unterschwellige Strömung an ihren Beinen zerrte, so, als solle sie fallen. Vor zwei Tagen folgte die Hiobsbotschaft: „Der Chef liegt mit Grippe im Bett.“

Alles wirkte inszeniert. Sheryll erkannte, dass sie als Bauernopfer ausersehen war. Sie protestierte. „Mein Deutsch ist nicht so, dass ich in jeder Situation souverän wirken könnte. Es sollte noch jemand mitfahren. Das Thema ist für eine Person zu komplex.“

„Du wirst das Kind schon schaukeln“, war die lapidare Antwort.

Sheryll hatte die Kleidung sorgfältig ausgesucht. Sie trug ein graues Seidenkostüm mit einer dunkelroten Bluse, die einen tiefen Einblick erlaubte, sofern sie den Oberkörper vorbeugte. Das dunkle Rot verlieh ihren weiblichen Schwellungen königliche Blässe. Ihre Schuhe waren erhöht, aber nur so, dass ihre schlanken Beine unendlich lang wirkten. Der Frisur hatte sie Strenge gegeben. Sie betrachtete das hochgesteckte braune Haar vor dem Band der vorbeigleitenden Landschaft. Die Lippen hatten nichts von ihrer fruchtigen Farbe eingebüßt. Zu dem Kostüm passte die schlichte Titanuhr.

>Eine Nacht im Hotel bekommt mir sicher gut<, dachte sie. >Ich gehe die Präsentation noch einmal durch. Dann lege ich mich früh ins Bett und frühstücke ausgiebig.< Der letzte Gedanke zauberte ein Lächeln um ihren kirschroten Mund.

Unerwartet drängte sich der männliche Schatten auf, der ihr Leben wie ein römischer Wagenlenker vorangepeitscht hatte. Seit Sherylls sechzehntem Geburtstag hatte dieser Schatten einen Namen, einen deutschen Namen. „Er ist Architekt und heißt Karl Beutler“, hatte ihre Mutter verraten. Trotz Sherylls Zweifeln hatte ihre Mutter das Versprechen zu ihrem sechzehnten Geburtstag eingelöst. Dieser Name hatte ihren weiteren Lebensweg bestimmt. Sie überdachte die zwanghaften Abfolgen, die sie nach dem Studium nach Köln geführt hatten. Aber die Arbeit hatte den Namen in den Hintergrund gedrängt. Zwischen zwei Gedanken und einem zerstreuten Blick aus dem Fenster war der Name unerwartet zurückgekommen.

Veronika fuhr gern mit dem Mercedes. Es störte sie nicht, dass Karl im Fond schwieg, oder mit seinem Laptop arbeitete. Der Wagen war mit elektronischen Neuheiten ausgestattet, die Karl wie in seinem Bürosessel arbeiten ließen. Diesmal unterhielt er sich während der Fahrt mit Veronika.

„Sie sind so gut gelaunt“, sagte sie nach hinten.

„Ich habe die Unterlagen der Mitbewerber studiert. Wir werden den Auftrag bekommen, München gehört uns!“

„Soll ich bereits gratulieren?“

Karl lachte: „Nur wenn Sie mit dem Schicksal so gute Beziehungen pflegen, wie ich mit meinen Auftraggebern.“

„Und die Jury in Frankfurt ist wahrscheinlich belanglose Routine?“

„Eine interessante junge Arbeit ist dabei, der leider mangelnde Erfahrung anzumerken ist.“

Veronika beobachtete im Rückspiegel Karls gleichgültiges Schulterzucken.

„Mich wundert, dass Sie nicht mit dem Wagen nach München fahren.“

„Sie müssten mich fahren“, erwiderte er, um dann in lautes Lachen auszubrechen. „Veronika, ich weiß, dass Sie alte, pflegebedürftige Monumente mögen.“

Veronika rang nach Luft. „Professor, Sie sind zwar nicht alt, aber pflegen würde ich Sie trotzdem, sozusagen als präventive Maßnahme.“

„Sie machen sich über meine Leidenschaft für junge Frauen lustig. – Ich weiß selbst, wie unmöglich ich bin.“

Veronika zog den Rollkoffer, beide lächelten über ihre Unterhaltung, die nur in der Abgeschiedenheit des Wagens möglich gewesen war. Sie standen am Bahnsteig. Der ICE wurde angekündigt. „Limburg Süd … Abfahrt 19 Uhr zur Weiterfahrt nach Frankfurt am Main.“

„Viel Erfolg, Chef!“

Er nahm sie in die Arme und küsste ihre Wangen.

„Wenn ich nicht dieser unmögliche Typ wäre“, flüsterte er ihr ins Ohr.

Sie lachte: „Lassen Sie’s gut sein Chef. Mein Mann wäre bloß eifersüchtig.“

Der Zug stand bereits, als Karl die Umarmung öffnete. Zwei Meter vor ihm zischte eine Tür auf. Er nahm den Rollkoffer in eine Hand und die Tasche in die andere und stieg ein. Zischend schloss die Tür. Er winkte zweimal, dann war das moderne Bahnhofsgebäude nach hinten weggeflogen.

„Ich dachte, der Zug fährt ohne Halt“, sagte Sheryll, als sie die Verzögerung des Zugs spürte. Vor der Weiche zum Bahnsteig in Limburg Süd hatte der Zug von 300 Stundenkilometern auf 100 abgebremst, dann folgte ein kleiner Schlenker und Stillstand. Sie hörte die Durchsage des Lautsprechers, blickte von ihrem Laptop hoch und durch die getönte Scheibe. Ein großer, grau melierter Herr verabschiedete sich von seiner Frau. Er löste die Umarmung, nahm sein Gepäck und verschwand. Als der Zug angefahren war und mit kleinem Schlenker auf die Schnellfahrstrecke zurückkehrte, senkte sie den Blick zu ihrem Laptop. Ein kleiner Windhauch streifte ihre nackten Beine. Sie schaute hoch. Der grau melierte Herr schob die Abteiltür zu und lächelte ihr entgegen. Er grüßte, sie setzte den Kopfhörer ab und grüßte zurück. >Er hat eine sexy Stimme<, dachte sie.

„Fahren Sie nur bis Frankfurt, oder fliegen wir zusammen nach München?“, wollte er wissen.

Sein Lächeln war so frei und ohne Hintergedanken, dass sie antwortete: „Nur bis Frankfurt. Ich muss morgen ein Projekt vorstellen.“

„Ich bleibe auch eine Nacht in Frankfurt. – Aber ich will Sie nicht bei Ihrer Arbeit stören.“

Sheryll betrachtete den Mann, der, mit übergeschlagenem Bein, wie ein Dressman, auf dem Polster saß. Sie überlegte, ob sie ihn als Störung betrachten solle. Schließlich war sie überzeugt, dass ihr ein Gespräch aus einer mentalen Krise helfen könne. Sie warf einen scheuen Blick auf ihre Armbanduhr.

„Sie stören mich nicht. Wir haben nur noch vierzig Minuten, dann müssen wir uns wieder trennen“, sagte sie.

Das Gespräch begann als Zuggespräch. Sheryll wollte wissen, ob er viel reise. Er bemerkte ihren englischen Akzent und fragte, wo sie herkomme und wo sie arbeite. Damit war für Karl die Plauderei beendet und wurde zum ernsthaften Gespräch.

„Ich arbeite in einer Planungsfirma in Köln“, sagte sie. „Und was arbeiten Sie?“

„Ich bin Professor an der Kunsthochschule und arbeite auch privat.“

Karl studierte ihr Gesicht, das absolut symmetrisch und überaus sympathisch war. Sie reichte ihm eine Geschäftskarte, die er geschickt fallen ließ, dass sie sich für ihr Missgeschick entschuldigte und sich danach bückte. Ihr Ausschnitt öffnete sich erwartungsgemäß und zeigte Brüste, die seine Erwartung übertrafen. Als sie hoch schaute, um ihm die Karte zu reichen, erschrak sie über das unbewegte Gesicht, aus dem ein graues Augenpaar brannte. Karl konnte weibliches Staunen nicht aus der Fassung bringen. Sein zustimmendes Lächeln schmeichelte den meisten Frauen.

„Sheryll Bratton“, las er laut. „Arbeiten Sie gern bei dieser Firma? Sind Sie ein Partner von „Hubschmitt und Partner“?“

Die strenge Frisur drehte sich verneinend nach links und rechts. In diesem Moment spürte Karl Trockenheit in seiner Kehle.

„Ohne Gewinn dieses Auftrags ist unsere Mannschaft zu groß. Verstehen Sie, wie wichtig für mich der Erfolg ist?“

Karl überlegte einige Sekunden, wie wichtig Erfolg für ihn war. Erfolg macht sexy! Er liebte junge, offene Frauen mehr als geniale Männer, sich selbst vielleicht ausgenommen.

„Wo haben Sie so verdammt gut Deutsch gelernt?“

Ihr Lächeln brachte ihn fast um den Verstand. „In meinem Bücherregal stehen sechs Harry-Potter-Bände - alle auf Deutsch.“

„Und ich habe sieben englische Bände.“

Beide lachten herzhaft. Dann breitete sich entspannter Ernst auf Karls Gesicht aus. „Darf ich einen Blick auf ihr Projekt werfen? Als Künstler kann man immer noch lernen.“

„Was sollten Sie von mir lernen können? Aber setzen Sie sich neben mich.“ Sie erhob sich aus ihrem Sitz und schob sich auf den Platz am Fenster. Karl sog am Geruch ihrer Körperwärme.

Sheryll öffnete die Präsentation. Karl wusste, dass er die Arbeit bereits gesehen hatte und morgen als Jurymitglied sein Urteil verkünden werde. Er kannte die Stärken und Schwächen des Projekts. Was ihm gefiel, war eine Ausstrahlung, die er „unglaubliche Frische“ nannte.

„Erzählen Sie mir, worum es geht“, bat er.

Sie sprach über das Projekt, zeigte Bilder und Pläne. Er machte vorsichtige Einwendungen, wo er bereits Probleme erkannt hatte. Sheryll und Karl diskutierten heftig. Sie waren bei der zehnten Präsentationsfolie, als der Zug abbremste und geschmeidig im Hauptbahnhof einrollte. Beide starrten sich erstaunt an.

„Wir sind am Ziel“, sagte sie.

„Oder bereits auf einem neuen Weg.“

„Wir hätten einen langsamen Zug nehmen sollen, dann könnten wir weiterdiskutieren.“

„Sheryll, wir könnten uns einbilden, in einem Schlafwagen zu liegen, dann hätten wir bis zum Wecken Zeit.“

Sie stiegen in ein Taxi. Als das Taxi losfuhr merkten sie, dass sie weiterhin nebeneinandersaßen. Sie betrachteten sich erstaunt. Er legte eine Hand auf ihre Hand. Karl nannte sein Fahrtziel. Sie schwieg lange, bis sie sich mit leichter Gesichtsröte an Karl wandte.

„Wie meinen Sie das mit dem Schlafwagen? Ich hoffe, dass ich etwas falsch verstanden habe.“

Sanft lächelnd studierte er die junge Frau, die alle seine Forderungen erfüllte. Er wog seine möglicherweise zu schnell gefasste Meinung und betrachtete sie noch einmal. >Bin ich zu voreilig<, fragte er sich. >Bin ich bereits zu alt?<

Karl lächelte mit diesem Blick, den er schon oft erfolgreich getestet hatte. „Wenn Sie aus meinen Worten entnommen haben, dass ich Sie für eine perfekte Frau halte, dann bekenne ich mich schuldig. Aber Sie haben recht, dass der >Schlafwagen< zweideutig interpretiert werden kann, weshalb ich mich Ihrer Kritik unterwerfen muss.“ Er legte eine kleine Pause ein, zuckte gespielt ungelenk mit den Schultern. „Ich habe eine Suite mit zwei Zimmern reserviert. Ich würde Ihnen gern das eine Zimmer überlassen und wir könnten weitersprechen.“

Sheryll blickte schweigend aus dem Fenster. Sie musste Karls Worte verdauen. Seine Einladung war mehr als ein Angebot zu einer Tasse Kaffee. Dass sie nicht sofort abgelehnt hatte, betrachtete sie als bedenkliche Gefühlsverwirrung. Schließlich war sie hin- und hergerissen zwischen zwei konträren Wünschen: Sofort aussteigen oder bis zum Wecken sprechen. Sie war sich sicher, dass sie sprechen wollte, aber sie schwieg.

Karl wandte den Kopf zu ihr. Der Nacken gefiel ihm, der Sitz ihres eleganten Kostüms gefiel ihm, der Dunst ihrer Poren verwirrte ihn. Sie schaute in Fahrtrichtung, sodass Karl noch den geraden Rücken ihrer Nase bewundern konnte. Das Grübchen ihrer linken Wange war eingesunken, als ob sie innerlich kicherte.

„Das von Ihnen entworfene Firmenlogo ist gelungen. Den Namen Kramlich mit einem Kranich zu symbolisieren ist genial. Der diagonale Flug symbolisiert Aufstieg, aber ich würde den Vogel in einen diagonalen Rahmen setzen, innerhalb des äußeren Rahmens. Die Farbe des Kranichs gelb, der innere Rahmen rot und außen schwarz. – Sie verstehen: Schwarz, Rot, Gold.“

Sheryll schwieg.

„Natürlich ist das Logo angesichts des Gesamtprojekts ohne Bedeutung, aber durch solche Kleinigkeiten fühlen sich die Kunden verstanden.“

Die Taxifahrt dauerte noch zwanzig Minuten. Sie presste die Lippen aufeinander, starrte auf das Geschehen vor der Motorhaube. Karl suchte vergeblich nach einer Reaktion. Der große Hotelblock näherte sich viel zu schnell und Karl bedauerte das Ende der Fahrt.

„Darf ich Ihnen einen Abschiedskuss geben?“, fragte er schüchtern.

Sie wendete den Kopf. Ihre Augen spiegelten Schreck, Bedauern, Erlösung. Karl verwirrte diese Reaktion, aber er machte, was ihm seine Eingebung befahl. Er küsste Sheryll. Sie legte die Arme um seinen Hals.

Als das Taxi anhielt, sagte sie: „Ich will mich nicht verabschieden.“ Danach wischte sie mit einem Papiertaschentuch leuchtendes Kirschrot von Karls Lippen.

Karl änderte die Zimmerreservierung. Ein livrierter Page erhielt eine Schlüsselkarte. Sheryll wartete in einem dunkelroten Sessel, damit sie die Atmosphäre genießen konnte. Eigentlich liebte sie Hotels nicht, weil sie meist allein reiste. Dann erschreckte sie das Leben zwischen Plüsch und Sterilität. Karl lächelte herüber und sie degustierte seine schmeichlerische Zuneigung. Er eilte mit ausgestreckten Händen zu ihrem Sessel.

„Kommen Sie, wir schauen, ob wir dort oben wohnen wollen.“

Sie reichte ihm beide Hände, an denen er sie sanft aus der Tiefe des roten Samtes zog. Erstaunt blickte sie in sein Gesicht hoch.

„Ich habe Schuhe mit halbhohen Absätzen angezogen, damit ich nicht so groß wirke, wenn ich morgen meine Präsentation mache.“

Er lachte: „Selbst wenn Sie auf dem Bauch liegen, überragen Sie die meisten Männer.“

„Sie sind ein unverschämter Schmeichler.“

„Übrigens heiße ich Karl.“

Sheryll betrachtete ihn mit zusammengepetzten Augen. „Ich suche einen Karl“, flüsterte sie.

Karl lachte herzhaft. „Dann werde ich mich unter dem Bett verstecken und Sie dürfen mich suchen.“

Lachend gingen sie zu dem Pagen, der mit dem Gepäck im Aufzug wartete. Er drückte die Sieben und der Aufzug schwebte hoch. Sie folgten der Uniform durch den teppichgedämpften Flur. Die Karte entriegelte die Tür mit sanftem Klick. Sheryll war vom ersten Zimmer begeistert. „Das ist traumhaft!“, rief sie.

Der Page zog sich mit Verbeugungen zurück und nickte Sheryll diskret zu.

Viertel nach acht Uhr gingen sie, Hände haltend, durchs gemeinsame Bad ins andere Zimmer. Dieses wirkte so exquisit wie das erste, obwohl es durch seine Einrichtung als das Gegenteil des ersten Zimmers angesehen werden konnte.

„Entscheiden Sie, welches Zimmer Sie wollen.“

„Ich würde gern dieses nehmen“, entschied sie.

Karl ging zurück und brachte ihre Reisetasche, um sie aufs Bett zu legen.

„Sollen wir zu Abend essen oder wollen wir arbeiten?“

Sheryll überlegte kurz. „Wenn Sie nicht allzu großen Hunger haben, würde ich gern arbeiten. Dann kann ich auch mehr frühstücken.“

„Ich hoffe, dass sich diese Alternative lohnt. - Beginnen wir in meinem Zimmer.“

„Ich spreche von Arbeit“, erwiderte sie mit kritischem Blick.

Die erste Stunde saßen sie nebeneinander am Tisch. Sie merkte, wie ihr Projekt eine stabile Richtung erhielt. Noch war sie nicht sicher, dass es dadurch auch eine überzeugende Form gewann. Die zweite Stunde der gemeinsamen Arbeit fand sie auf Karls Bett. Der Seidenrock hing auf einem Bügel und Karls Hose lag über der Stuhllehne. Gelegentliche Küsse lockerten die Arbeitsatmosphäre auf. Als sie zur dritten Arbeitsstunde in Sherylls Zimmer gingen, trugen sie nur noch Höschen. Die Arbeit war konzentriert, obwohl die fast nackten Körper viel Abwechslung bieten konnten. Die Entscheidung war getroffen, dass sie die Nacht in einem gemeinsamen Bett verbringen wollten.

Mit Beginn der vierten Stunde hatten sie die bestehende Präsentation abgearbeitet und eine zweite Version mit ergänzenden Texten erstellt. Sie lagen nackt aufeinander und diskutierten weiter. Es war lange nach Mitternacht, als sie entschieden, dass sie in Sherylls Bett die Stunden bis zum Frühstück verbringen wollten.

Morgens standen sie nebeneinander an den beiden Waschbecken, um sich die Zähne zu putzen.

„Was bin ich doch für ein unvernünftiges Mädchen, wo ich diese wichtige Präsentation vor mir habe.“

„Liebe ist nie vernünftig!“

„Was ist, wenn ich mir Vorwürfe mache, weil ich nicht ausgeschlafen bin?“

„Komm unter die Dusche. Wir können uns nebenher waschen.“

„Nein“, rief sie erschreckt und mit entschiedener Stimme. Sie folgte ihm doch in die Dusche. „Vielleicht ist es das letzte Mal, und darauf zu verzichten, würde ich mir noch weniger verzeihen.“

Karl war stolz und hatte dennoch ein schlechtes Gewissen. Er wusste, dass er unter allen Bedingungen ehrlich sein wollte, aber er hatte verschwiegen, dass er in der Jury saß, die auch ihr Projekt beurteilte. War er ein Betrüger? Er hätte ihr gern seinen Namen gesagt, aber damit hätte er sich wahrscheinlich verraten, denn die Namen der Jurymitglieder waren kein Geheimnis.

Sie hatten ausgiebig gefrühstückt und verließen gut gelaunt das Hotel.

„Werden wir uns wiedersehen?“, wollte sie wissen.

„Garantiert! Ich rufe dich an. Köln ist nur ein Katzensprung.“

Sie fragte nicht nach seiner Karte. Es wäre jedoch sonderbar, seine Telefonnummer auf einen Zettel zu schreiben. Er wollte seine Teilnahme an der Jury absagen.

„Wirst du am Bahnhof warten, wenn ich zurückfahre?“, flehte sie.

„Ich werde dann im Flieger nach München sitzen.“

Sie warteten auf ein Taxi. Sie küssten sich. Karl zog eine Karte aus seiner Jackentasche und reichte sie ihr. Er musste so handeln, weil er sich andernfalls schäbig vorgekommen wäre. Ihr Blick auf die Karte wurde Entsetzen. Erblasst starrte sie ihn an, die braunen Augen schielten auf seine Nasenspitze. Karl erkannte das Schwinden ihrer Körperkraft. Die hintere Tür des Taxis wartete neben Sheryll. Er fing die Frau auf, bevor sie zu Boden ging.

„Was ist mit dir?“, rief er erschreckt.

Karl bugsierte den kraftlosen Körper auf die Rückbank und stieg von der anderen Seite ins Taxi.

„Zum Kramlich-Werk“, sagte Karl und der Wagen fuhr los.

Ihr Kopf lag in seinem Schoß, als sie die Augen aufschlug. Wieder Entsetzen, aber diesmal kontrolliert.

„Fass mich nicht an!“, zischte sie hysterisch. „Du bist mein Vater.“

Karl zuckte wie unter einem Peitschenhieb zusammen. Sehr langsam arbeitete sein Gehirn. Es sortierte Frauen, die er vor … Mechanisch half er ihr, sich im Sitz aufzurichten.

„Wie alt bist du?“

Sie betrachtete ihn angeekelt. „Du hast es mit deiner Tochter gemacht.“

„Woher weißt du, dass ich dein Vater bin?“

„Meine Mutter hat mir vor neun Jahren gesagt, dass mein Vater Karl Beutler heißt und Architekt ist.“

„Wie alt bist du?“

„Fünfundzwanzig.“

Karl lächelte: „Dann war ich bei deiner Zeugung - zweiundzwanzig. – Nicht dass ich das für unmöglich hielte, aber damals war ich zu einer Studienarbeit in Johannesburg. Kommt deine Mutter aus Süd-Afrika?“

Sheryll schwieg und kaute auf der Unterlippe.

„Wie hieß deine Mutter vor sechsundzwanzig Jahren?“

„Sarah Bratton. Sie war nie verheiratet.“

Karl überlegte und sie betrachtete ihn. Ihr Gesicht hatte seine frische Farbe zurückgewonnen. Die dunklen Ringe unter ihren Augen wirkten nicht mehr kränklich, sondern verrieten übernächtigte Lebensfreude.

„Vor neun Jahren erhielt ich in London einen Architekturpreis und die Ehrendoktorwürde.“

Ein zaghaftes Lächeln eroberte ihr Gesicht. Sie senkte den Kopf an seine rechte Schulter.

„Verzeih mir. - Meine Mutter muss deinen Namen in der Zeitung gelesen haben und dachte wahrscheinlich, dass ein deutscher Name meine Neugier beenden werde.“

Karl betrachtete Sheryll zermürbt. „Ich sollte bei der Jury sein, die deine Arbeit beurteilt. Ich werde absagen, weil ich befangen bin.“

Sheryll streichelte seine Wangen. „Stelle dir vor, wie viele Weichen das Schicksal für uns gestellt hat. Wir mussten uns kennenlernen, und ich bin froh, dass es so war, wie es ist.“

Das Taxi durchfuhr die Pforte der Kramlich-Werke und blieb vor dem Bürogebäude stehen.

„Fahren Sie mich bitte zum Flughafen.“

„Bleib bei mir. Verlasse mich jetzt bitte nicht“, bat sie.

Karl stieg aus und bezahlte das Taxi. Sie suchte seine Hand und packte sie mit aller Kraft ihrer schlanken Finger. Ihre Stimme war kaum verständlich. „Durch die Lüge meiner Mutter sind wir an diesem Punkt angekommen. Seit meinem sechzehnten Lebensjahr suche ich dich. Ich darf dich nicht gleich wieder loslassen.“

Karl lächelte. Sie gingen auf die große Schiebetür zu, die sich öffnete. Vor der Tür küssten sie sich. Karl zog den Rollkoffer, auf dem zwei Taschen gestapelt lagen.

„Ich will dich auch nicht loslassen. Auch ich habe dich gesucht.“

„Und die Frau am Bahnhof?“

„Du wirst Veronika, meine Sekretärin, kennenlernen. Sie ist eine wunderbare Frau. Ich bin noch nie verheiratet gewesen.“

Der Taxifahrer schaute seinen Fahrgästen nach, die Hand in Hand in die Empfangshalle eintraten. Die verspiegelten Glasscheiben glitten zusammen und verdunkelten die Sicht. Drei Schritte später waren sie unsichtbar.

Die Umkehrung des Spiegels

Diese Geschichte des Grauens wurde 2009 in der Anthologie „Von einigen die auszogen das Gruseln zu lehren“ des PERSIMPLEX-Verlags veröffentlicht..

„Tagebuch des Grauens“ schreibe ich auf den Umschlag. Meine Schrift ist schwach und zittrig. Vor allem die ersten Seiten meines Tagebuchs spiegeln das Grauen. Ich schaue jetzt zwar zurück, aber mein Blick reicht nicht weit genug. Vor allem vermag ich noch nicht nach vorn zu schauen. Manche Sätze muss ich regelrecht entziffern, damit ich sie lesen kann. Verstehen kann ich das Geschriebene nicht mehr. Sein Sinn ist meiner Vernunft entglitten.

Erster Mai.

War es der erste Mai? Da ich erst Tage später, auf Anraten meines Psychiaters, dieses Tagebuch führe, bin ich nicht sicher, ob das Grauen mit dem ersten Mai begonnen hat. Ich bleibe einfach dabei. Wie jeder weiß, ist die Nacht zum ersten Mai die Hexennacht. Welcher Tag könnte sich also besser anbieten.

Jeden Morgen stehe ich vor dem großen Spiegel im Bad. Die Rasur ist nach dem Bad besser. Die Bartstoppeln sind durch Seife und warmes Wasser aufgeweicht, dass die Klinge die Wangen kaum berührt und trotzdem Glätte zurücklässt. Dieses herrliche Gefühl ist die Entschädigung dafür, dass ich früh aufstehen muss.

Dieser Tag könnte jeder Tag sein, doch die zwei Schritte zum beschlagenen Spiegel lassen mich in meiner Einschätzung zögern. Aus der Duschkabine folgen mir Dampfschwaden, die sich sofort des gesamten Raums bemächtigen. Ich muss mich orientieren. Dampf engt den Raum, engt meine Brust, engt meine Sicht. Augen starren durch nebligen Schleier. Dunst hat sich über den Spiegel gelegt. Durch den Dunst schauen diese Augen. Sind es überhaupt Augen, die beiden frostigen Flecke? Ich starre zurück, bis mich Tränen fast blind machen. Es ist ein Augenpaar. Aber nicht meine Augen sind es, die mich betrachten. Kälte fixiert mich. So kalt kann ich nicht schauen. Ich verharre wie gelähmt, von den Augen gefesselt, die um ihren Mittelpunkt pendeln. Bevor ich den Sinn der schwankenden Bewegung begreife, beginnen die Augen eine gemächliche Rotation.

Das Bad ist dunstig. Aromen von Südsee und verderbter Gärung wabern aus der Duschkabine. Es ist das neue Duschmittel, „Tropenfrüchte“, das mich halluzinieren lässt, ist mein erlösender Gedanke. Mit aller Kraft der Logik, die mir zu Gebot steht, suche ich eine Erklärung für meine Wahrnehmung.

Mit Toilettenpapier stelle ich mich dem Grauen. Es ist nicht leicht, den Blick von den Augen hinter dem Dunst, hinter dem Spiegel, wegzureißen. Ein Verhängnis kündendes Auge ist bereits verwischt. Das Papier saugt sich mit Unheil voll, quietscht, schreit, will sich mir verweigern. Auf der rechten Seite starrt mich ein blaues Auge an und links das rotierende. Wieso fixiert mich mein Auge so schrecklich, frage ich mich und starre zurück. Meine Hand hängt erschlafft am Spiegel, sinkt langsam herab. Ich sammle Kraft. Mit dem Papier tupfe ich meine Augen, die vom Starren tränen.

Als ich die Augen wieder öffne, ist mein blaues Auge verschwunden. Das eisige Augenpaar rotiert hinter dem Dunst der Spiegelung.

„Hör auf!“, schreie ich den Spiegel an.

Schritte eilen durch den Gang, nähern sich. Eine Hand pocht gegen die Badtür, stößt sie auf.

„Was ist?“, ruft meine Frau erschreckt.

Sie stürzt ins Bad. Vollkommen erledigt vermag ich kaum auf den Spiegel zu zeigen. Entsetzen schnürt meine Kehle. Meine Frau erkennt das Grauen. Unbeeindruckt von der eisigen Iris beherrscht sie das Grauen. Mit drei Schritten ist sie am Fenster, öffnet es, reißt Blätter von der Rolle und wischt den Spiegel ab. Beherzt raubt sie dem Grauen sein Gesicht.

Wolken entschweben durchs offene Fenster. Kühle Morgenluft drückt herein und vertreibt Dampf und gärenden Dunst. Ich bin erlöst. Ich ziehe meine Frau an mich und küsse sie. Sie betrachtet mich verlegen. Wir sprechen nicht über den Spiegel. Auch ihr fehlen die Worte.

Erleichtert rasiere ich mich. Die Frische meiner Haut lässt mich die Morgenqual vergessen. Mit einem Schwall Rasierwasser festige ich das Wohlgefühl. Beim Frühstück hat das Grauen seine Bedeutung verloren.

Am zweiten Mai entsteige ich kämpferisch der Dusche. Das Grauen kann besiegt werden. Nein, so leicht, wie ich alles darstellen möchte, ist die Angelegenheit nicht. Etwas Ungutes hat sich im Bad eingenistet. Die Augen, die so kalt aus dem Spiegel starrten, wollten mir eine Botschaft bringen. Weshalb wollen mich Augen so unerbittlich durch den diesigen Spiegel durchbohren? Sie wollen mich erkennen, wollen Verbindung aufnehmen. Tatsachen lassen sich nicht durch schwache Wünsche entwerten.

Mein Tritt aus der Dusche besitzt nicht die Leichtigkeit wie vor zwei Tagen. Unsicherheit und die Schwäche meiner Beine sind Folge der verborgenen Botschaft. Ich zweifle, ob ich mich durch Öffnen des Fensters dem Grauen widersetzen kann, ob ich dies überhaupt darf, ohne einen kosmischen Ratschluss zu stören. Mein Blick zum Spiegel hätte mein Entsetzen gespiegelt, aber der Spiegel hängt stumpf. Die rotierenden Augen stieren gräulich. Ich starre zurück. Ich will endlich die Botschaft erfahren. Eisiges Schweigen.

„Was willst du?“, frage ich das Grauen.

Meine Stimme ist fordernd, doch ich bin bereit zu flehen. Dort, wo der grauenvolle Mund sein muss, erkenne ich Bewegung. Schatten wabern unter dem Spiegeldunst. Es sind bewegte Lippen. Nur spricht dieser Mund nicht verständlich. Ich entschlüssle die Botschaft nicht. Die Bewegung ist undeutlich, dass das Rätsel rätselhaft bleibt. Wütend und hilflos schreie ich.

„Was willst du von mir?“

Ich konzentriere mich auf die Lippen. Mit meinen Lippen versuche ich, die weichen Bewegungen nachzuformen. Mir gefriert das Blut in den Adern. Es gibt keinen Zweifel. Die Lippen artikulieren das Wort „Mörder“.

Letztlich gelingt es mir, mich gegen das Grauen aufzubäumen. Ich reiße das Fenster auf, reiße eine Hand voll Blätter von der Rolle und tilge das Grauen. Immer wieder versucht es, sich gegen mich zu erheben. Neue schlierige Stellen entstehen, die ich weg reibe, bevor das Grauen sich festigt. Mit heißem Wasser bleibe ich für diesen Tag Sieger. Ich bade den Spiegel. Wasser tropft ab. Zum Schluss reibe ich ihn streifenfrei blank.

Ich rasiere mich. Der Seifenschaum schmeichelt meiner Haut. Es ist ein Glück, dass ich mein Gesicht nicht sehen muss. Langsam ziehe ich den Rasierapparat über meine Wangen. Ich nenne es gründlich, diese bedächtige Rasur, mit der ich den Anblick meiner eingegrabenen Angst verzögern möchte.

„Wieso nennt mich das Grauen einen Mörder?“, frage ich mein Spiegelbild, das sich hinter Rasierschaum versteckt.

Alles ist unter Kontrolle. Der Morgenblick in den Spiegel ist wie früher. Das Grauen ist verschwunden. Dass dennoch Entsetzten in meiner Seele nistet, ist verständlich. Ich akzeptiere, dass mich der Spiegel mit Misstrauen beobachtet, aber wir kommen wieder miteinander aus. Manchmal versucht er, mich anzulächeln. Nichts ist vom Grauen übrig, wenn ich aus der Dusche steige.

Seit einer Woche dusche ich bei offenem Fenster, sodass die huschenden Schatten das Bad verlassen müssen. Zwar merke ich ihren Unwillen, sich nicht über den Spiegel hängen zu können, aber sie werden mir nicht widerstehen.

Die Frage meines Chefs: „Ist wieder alles in Ordnung?“, zeigt mir, dass auch ihm meine schmerzliche Situation aufgefallen ist.

Meine Frau betrachtet mich kritisch, wenn sie mir eine Tasse Kaffee einschenkt. Zu ihrer Beruhigung demonstriere ich Ausgeglichenheit. Beim morgendlichen Abschiedskuss lächelt sie entspannt. Ich habe es geschafft, das Grauen würgt nicht mehr meine Kehle. Innerlich jubiliere ich.

„Chef, es ist alles in Ordnung. Es könnte nicht besser sein.“

Ich bin der große Sieger und zeige dem Spiegel mein stolzes Lächeln. Er lächelt verhalten zurück, was mir zu denken gibt. Zwar ist meine Empfindung nicht Zweifel, aber immerhin Vorsicht.

Am neunten Mai erwache ich mit starken Kopfschmerzen. Die Nacht war ein nicht endender Traum, - einer von der schrecklichsten Sorte.

„Mörder!“

Immer wieder dieses schreckliche Wort.

„Weshalb nennst du mich Mörder?“

Das Grauen erhält nachts körperliche Gestalt. Gibt es eine hilflosere Situation als den Schlaf? Atmen fällt mir schwer, weil mein Brustkorb vom Druck des Grauens verbogen ist. Im Schlaf muss ich erdulden, kann kein Fenster öffnen, oder mit Klopapier das Grauen entfernen. Schweißnass stehe ich auf, zertrümmert liegen meine Knochen in der körperlichen Hülle. Ich bin ein mit Knochen gefüllter Müllsack. Nächtliches Eis hat meine Gelenke eingefroren.

Meine Frau studiert mein Gesicht, lauscht auf mein Ächzen, mit dem ich mich aus dem Bett quäle. Ihre Hand gießt wohltuende Wärme in meine Schulter. Sie will sprechen und schweigt. Schnell schaut sie weg. Tränen füllen ihre Augen. Tränenbahnen rinnen über ihre Wangen. An diesem Morgen sollte ich mich dem Spiegel nicht zeigen.

Unrasiert will ich nicht zur Arbeit gehen, weil dann meine Hölle jedem ins Auge springt. Ich sollte mich nicht rasieren! Weshalb höre ich nicht auf meine Stimme? Der Traum fällt mich aus dem Spiegel an. Das Bild ist nicht farblos und unbestimmt. Augen des Grauens liegen in schwarzen Höhlen, dunkel, bodenlos tief, dass die Pupillen aus dem Unendlichen stieren. Der Versuch, das Grauen mit Rasierschaum zu entstellen, entstellt nur meine Furcht. Fiebriger Blick durchdringt ein Schneefeld. Unter einer dicken Schicht Neuschnee liegen schwarze Höhlen, aus denen Pupillen … Ich bin erschöpft.

„Weshalb verfolgst du mich?“, frage ich.

Ich erhalte keine Antwort. Vorwurfsvolle Wut starrt mich an. Nichts bewegt sich im Gesicht des Grauens. Mit entsetzlichem Frost starrt es mich an.

Träume wiederholen sich unerbittlich Nacht für Nacht und die Morgen wiederholen sich Morgen für Morgen. Ich suche nach einem Weg, wie ich mir selbst helfen kann. Es gibt nichts - noch nicht. Meine Idee, mich an einen Psychiater zu wenden, kann nicht der richtige Weg sein. Es könnte ein Versuch sein, mehr nicht. Ich bin nicht verrückt. Wer kann meine Seelenlast verstehen, wenn ich selbst mich nicht verstehe?

Während ich in den Gelben Seiten nach einem Schuhmacher suche, lese ich: Dr. Braun, Facharzt für Psychiatrie. Am elften Mai sitze ich in seinem Vorzimmer. Die Sekretärin notiert meine persönlichen Daten. Die Atmosphäre beruhigt. In der Stille dieses Raums könnte sich der deutsche Wald erholen. Ich lächle über diesen albernen Gedanken. Wer sich solche Sprüche ausdenkt, braucht keinen Psychiater. Ich weiß das. Die junge Frau hat ein Lächeln, das meine Wangen massiert. Es ist wahrscheinlich gut, dass ich hier sitze.

Später starre ich zur Decke hoch. Die schwarze Ledercouch ist bequem aber nicht die Situation. Der Psychiater macht Notizen. Ich höre das Kratzen seines Füllfederhalters. Habe ich bereits gesprochen? Was schreibt er auf, wenn ich nichts sage? Ich versuche, alles zu erzählen. Seine Fragen zeigen mir, dass er mich nicht verstehen kann. Was soll ich hier? Vorsichtig wende ich den Kopf.

„Halten Sie sich selbst für einen Mörder? Halten Sie sich zu einem solchen Verbrechen fähig?“, will er wissen.

Kann es einen Zweifel geben? Geht es darum, was ich gerne machen würde. Zu einem Mord fähig?

„Oft hilft es, wenn man sich alles aufschreibt. So eine Art Tagebuch. Man schreibt sich die Qualen von der Seele und begreift manches besser.“

„Kann ein Tagebuch helfen?“

Seine Stimme ist sanft. Sie ist so väterlich, wie ich mir die Stimme meines Vaters gewünscht hätte. Er ist ehrlich, dass ich ihm vertrauen möchte.

„Es wäre ein Versuch. Wir könnten ihre Einträge durchsprechen.“

„Ich werde ein Tagebuch führen.“

Als ich bereits die Tür geöffnet habe, sagt er mit seiner sanften Stimme: „Sie wirken abgespannt. Machen Sie zwei Wochen Urlaub. Richtig entspannenden Urlaub. Gönnen Sie auch ihrer Frau Urlaub.“

Ich habe ihm gesagt, dass ich meine Frau über alles liebe, dass wir uns gut verstehen.

Zwei Wochen Urlaub. Soll ich das Tagebuch überhaupt schreiben? Für Regentage nehme ich mir diese Arbeit vor, denn ich muss von vorn anfangen. Leere Seiten wirken so harmlos.

Ich erlebe noch einmal die Schritte aus der Dusche, das Grauen und verstehe es. Nur sträube ich mich, ein Mörder zu sein. Meine Schrift verrät Seelenpein. Meine Hand weigert sich, das Grauen zu dokumentieren. Wort für Wort kämpfe ich durch neblige Erinnerung, will sie mit meiner Schrift verwischen. Der erste Satz meiner Folter bedeckt die Seite. Satz um Satz kämpft sich meine zittrige Hand vorwärts.

Soll der väterliche Psychiater dieses Wortgestümmel entwirren? Ich entschließe mich, ein Vorwort zu schreiben, sobald sich meine Hand gefestigt hat.

Der Urlaub ist herrlich entspannend. Morgens trete ich rasiert aus der Dusche, betrachte den Spiegel mit einem Gefühl von Wiedergeburt, parfümiere mich, fühle mich rundum wohl. Am Strand liege ich eingekuschelt, zwischen den wärmenden Armen meiner Frau und der Sonne. Nach der ersten Woche ist das Grauen fast vergessen. Meine Frau lebt mit mir auf. Ob sie alles begreift, weiß ich nicht. Wir haben nicht darüber gesprochen. Mit ihr will ich nicht darüber sprechen. Nur wer das Grauen kennt, kann von ihm beherrscht werden.

In der zweiten Urlaubswoche durchschaue ich den Wahn. Nichts kann mich mehr erschüttern. Wie ein Fels in der Brandung werde ich heimkehren. Wenn das Grauen wiederkommt, werde ich es verhöhnen. Mit beißendem Sarkasmus werde ich es zur Strecke bringen.

Am sechsundzwanzigsten Mai kehren wir heim. Alles ist hervorragend. Für den übernächsten Tag, für Montag, hat sich die Mutter meiner Frau angekündigt. Ich verehre meine Schwiegermutter, weil sie so unbeschwert und spritzig sein kann. Sie sieht verdammt sexy aus. Sie kleidet sich wie eine junge Frau, was gut zu ihr passt.

Im Urlaub habe ich mich vor dem Duschen rasiert. Das hat mich sicher gemacht. Meine Schwiegermutter will mir die Wangen streicheln, fordert einen Kuss auf die Wangen, dreimal hin und her. Sie ist jedoch keine Französin.

Ich dusche rasiert und spüre dabei dieses eklige Prickeln zwischen den Schulterblättern. Es verschwindet nicht, wenn ich mit der Stielbürste den Rücken schrubbe. Weshalb gerade jetzt, frage ich mich. Die Duschkabine verdichtet sich zur wohligen Atmosphäre einer Dampfturbine. Ich liebe den heißen Strahl, der alle Hautbakterien vernichtet. Diesmal verzichte ich auf „Tropenfrüchte“ und nehme syrische Olivenseife, die mir meine Schwiegermutter empfohlen hat.

„Die Seife hat aseptische Wirkung“, hat sie erklärt.

Es kommt selten vor, dass ich beim Duschen Gefahr laufe, mir eine Blutvergiftung zuzuziehen, aber was für mein Blut gut ist, ist auch für meine Haut gut. Der Schaum ist cremig. Ich wasche mich, von oben bis unten, mit der braunen Seife. Der Schaum brennt in den Augen, brennt heftig, dass ich sie zusammenpetzen muss. Die Seife riecht herrlich neutral. Meine Gedanken sind auf den Augenschmerz fixiert. Blind tappe ich aus der Dusche. Ich wage nicht, die Lider zu heben. Seifenschaum hängt in den Wimpern und versucht unter die Augendeckel zu kriechen. Blind ertaste ich das Handtuch, drücke es aufs Gesicht. Plötzlich presst der harte Blick auf meine Stirn. Das Handtuch entgleitet meiner Hand. Ich will schreien. Kein Ton entweicht meiner getrockneten Kehle. Die rotierenden Augen starren durch hundert Lichtjahre. Nebel sinkt und steigt, der Fliesenboden badet in erstarrtem Dunst.

„Mörder“, sagen die nebelschwadigen Lippen.

Es ist keine Halluzination. Ich habe die neutrale Seife verwendet. So sehen keine Träume aus.

„Wieso?“, frage ich, oder will ich fragen.

Ob meine Stimme meinen Mund verlässt, höre ich nicht. Aber die Antwort auf meine gesagte oder ungesagte Frage ist „Mörder“.

Diesmal kann ich mich wehren. Innerlich bin ich gewappnet und auf das Gefecht vorbereitet. Ich will das Grauen auslachen, lache sogar, nein, krächze eine Art Lachen, das Angst ist. Trotzdem kann ich mich wehren. Das Fenster ist meine Rettung. Ich stürze zum Fenster, erreiche den Fenstergriff, rutsche über die glitschigen Fliesen. Der Kampf ist noch nicht der Sieg. Ich verliere das Gleichgewicht.

Das Grauen will mich bezwingen. Meine Knie schmerzen. Sie sind gegen den Heizkörper geschlagen. Ich stürze nicht. Meine rechte Hand hält den Fenstergriff. Mit der Linken ertaste ich das Fenstersims, stütze mich auf, arbeite mich hoch und stehe aufrecht.

„Du kannst mich nicht niederwerfen“, rufe ich triumphierend.

Mit letzter Kraft drehe ich den Fenstergriff. Ich drehe ihn einmal herum, drehe ihn zweimal, reiße daran und merke, dass die innere Mechanik zerstört ist. Schweiß presst aus allen Poren. Ich will mich ergeben. Nebel liegt fingerdick auf der gemaserten Scheibe. Ich blicke durch die Dunstwand in die Sonne, die nicht heller ist, als ein flackerndes Streichholz. Die Tür ist meine Rettung. Blind stürze ich darauf zu.

Die Stimme meiner Schwiegermutter lächelt vor dem Bad. Ich bin nackt! Was denkt sie, wenn ich nackt an ihr vorbeirenne, wenn wir uns so in die Arme rennen? Was wird meine Frau erahnen?

Das Grauen hat die Falle zugeschlagen. Ich schaue nicht zum Spiegel. Ich ignoriere das Grauen und weiß, dass ich ihm nicht entgehen kann, nicht solange ich in dieser Nebelhölle gefangen bin. Verzweifelt stürze ich zum Fenster zurück und zertrümmere die Scheibe mit der Hand. Wie ein Pistolenschuss kracht die Zerschlagung der Scheibe. Kühle Luft strömt über mein Gesicht. Seifenschaum brennt meine Augen. Ich schließe die Augen und genieße die Kühle, weiß, dass das Grauen hinter mir seine Existenz aushaucht. Meine Augen schmerzen. Die Lider pressen Tränen. Mit der rechten Hand reibe ich, bis der Schmerz gelindert ist. Langsam wird der Blick aus offenen Augen erträglich.

Ich rieche Angstschweiß. Aus allen Poren fließt der säuerliche Geruch, den Hunde auf hundert Meter riechen können und Frauen auf zehn Meter. So zu riechen ist mir peinlich. Meiner Schwiegermutter so unter die Nase zu treten wäre schrecklich.

Zuerst will ich mich rasieren. Mein Blick ist gesenkt. Wie ein Bittsteller trete ich dem Spiegel entgegen. Früher war ich mir selbst begegnet, wenn ich in den Spiegel schaute, aber jetzt nicht mehr. Alter Ego könnte ich die Reflexion nennen, aber Grauen ist der richtige Name.

Das Gesicht im Spiegel, das so viel Ähnlichkeit mit meinem Gesicht hat, ist blutverschmiert. So habe ich mein Gesicht noch nie gesehen. Die blauen Augen weinen Blut. Der Anblick erschüttert mich. Dieses Bild ist unerträglich. Ich stürze in die Dusche zurück, seife mein Gesicht ein, wasche meine Augen aus, - ätze sie aus, müsste ich sagen. Meine Augen, meine rechte Hand und meine Knie, brennen wie Kohlenglut.

„Nimm kaltes Wasser“, rufe ich mir zu.

Fünf Minuten schlottere ich in der Dusche. Das Wasser war rot und ist jetzt klar. Das Grauen hat sich aufgelöst. Ich rasiere mich, parfümiere mich, ziehe mir die klamme Wäsche an und imitiere einen federnden Schritt, mit dem ich der lächelnden Frau begegnen will. Meine Frau und meine Schwiegermutter machen Einkäufe. Ein Zettel auf dem Küchentisch teilt mir das mit.

Vom dreißigsten Mai bis ersten Juni dusche ich nicht. Die Scheibe ist noch kaputt. Der Glaser hat die Reparatur für den kommenden Montag versprochen. Eine Folie verschließt das Fenster. Auf die Rasur darf ich allerdings nicht verzichten. Ich begegne dem Spiegelbild mit Beklemmung. Das blutige Gesicht war ein deutliches Zeichen. Dem Grauen kann man nicht mit billigen Tricks entgehen. Dennoch will ich mich beharrlich dagegenstemmen.

Die Augen funkeln durch den Rasierschaum. Sie wollen mich zwingen, ich erkenne den Blick. Wie soll ich ruhig bleiben, wenn mich diese Augen anstarren. Wie soll meine Hand ruhig bleiben unter diesem beobachtenden Blick. Wie soll die Klinge in meiner Hand ruhig bleiben, wenn meine Hand zittert, wenn meine Wangen unter dem Seifenschaum erschauern? Der Rasierschaum auf der rechten Spiegelseite färbt sich rot.

Am dritten Juni fällt es mir schwer, die Tür zum Bad zu öffnen. Schon vor dem Bad spüre ich die Macht, die mich in ihren Bann ziehen möchte, mich endgültig brechen will. Mein Schlaf war oft unterbrochen, weil mich das Geschrei einer düsteren Stimme Mörder nannte.

Der Psychiater fragt mich: „Wodurch werden Sie zum Mörder?“

Meine Träume verraten nicht so viel. Es ist eine Anklage, aber wessen ich angeklagt bin, weiß ich nicht. Reicht es nicht, wenn mich der Spiegel und meine Träume einen Mörder schimpfen?

„Sprechen Sie mit Ihrer Frau darüber“, rät er.

Ich kann nicht. Soll ich sie hineinziehen in den unentrinnbaren Strudel? Wie hoffnungslos wäre alles, wenn sie auch in die Fänge des Grauens geriete? Sie kann noch singen, kann lachen, kann tanzen. Sie wäre ohne ihre Fröhlichkeit ein halber Mensch und mir würde sich jeder Halt entziehen. Ich darf sie dem Grauen nicht näher bringen. Meine Existenz hängt an dem Faden, der uns beide zusammenbindet.

Meine Hand zittert, meine Wangen zittern. Die Klinge färbt meine Wangen rot.

Es gibt keine brutalere Botschaft als Blut. Blut schreibt die eindeutigen Zeichen des Lebens und des Todes. Der Seifenschaum wird durch Blut weggeschwemmt, die weißen Fliesen röten sich. Aus dem Spiegel betrachtet mich zynisches Grinsen.

Am Dienstag ist das Fenster repariert. Es ist ein Neubeginn. Ich mache mich stark und halte den Elektrorasierer fest in meiner rechten Hand. Mein Gesicht spiegelt siegreiche Stimmung. Wir hatten uns am Montag keines Blickes gewürdigt. Stoppeln stehen auf meinen Wangen. Der Verzicht auf Rasur hat sich gelohnt, denn ich bin selbstbewusst geworden. Die Idee, einen Elektrorasierer zu kaufen ist genial. Weshalb bin ich nicht schon viel früher darauf gekommen?

Vor dem Duschen rasieren. Kein Seifenschaum. Das gehässige Grinsen kann sich nicht mehr unter Schaum verstecken. Endlich habe ich das Grauen abgeschüttelt. Wir haben uns nichts mehr zu sagen, wobei die Dialoge ohnehin einseitig waren.

Überlegen lächle ich in den Spiegel. Das Blitzen der Augen ignoriere ich. Ich stecke den Rasierer in die Steckdose. Als hätte ich mich noch nie anders rasiert, fliegen die Stoppeln aus meinem Gesicht. Wie ein frisch gemähter Rasen zeigen meine Wangen die glatte Spur. Das Wunder der Elektrizität und die Schärfe der rotierenden Scherköpfe schenken meinem Leben festen Griff.

Dankbar lächelnd betrachte ich die Scherköpfe, die mich gerettet haben. Drei Scherköpfe. Ich genieße das Geräusch, beobachte die mechanische Präzision. Der Rasierapparat will mir aus der Hand fallen. Ein messerscharfer Schock zerschneidet mein Herz. Die oberen beiden Scherköpfe rotieren wie die Augen des Grauens. Ich halte die Augen des Grauens in meiner Hand. Der dritte Scherkopf zeigt sich als der dunkle Mund. Das Brummgeräusch ist das Schnurren eines Motors, eines Automobils. Es ist mein Wagen, der so brummt, der so gleichmäßig schnurrt. Jetzt weiß ich, wie ich zum Mörder werde.

„Fahr du“, sage ich meiner Frau.

Wir bringen meine Schwiegermutter zu Bahnhof. Sie betrachtet mich mit großen Augen.

„Mir ist nicht gut“, erkläre ich.

Sie fährt künftig immer, wenn wir zu zweit sind. Wir gewöhnen uns daran. Der Wagen ist nicht das Mordwerkzeug meiner Frau, sondern mein Mordwerkzeug. Sie soll nicht mit hineingezogen werden. Es ist ein Kampf zwischen Ihm und mir. Mittlerweile weiß ich, wie ungleich der Kampf ist.

Am neunten Juni muss ich nach München fahren. Nachts werde ich fahren. Nachts sind kaum noch Menschen auf den Straßen. Kurz nach Mitternacht wage ich eine Nassrasur. Eine kleine blutende Wunde ist erkennbar. Sie will nicht heilen. Vielleicht mache ich mit meiner rechten Wange zu viele Faxen.

Die Schrift ist eine andere. Sie ist fest und geradlinig, die Tinte schwarzblau. Die Änderung fällt auf und soll auffallen. Der Nachtrag ist ein endgültiger Abschluss.

Die Sicht liegt weit vor der Motorhaube. Die Scheinwerfer durchdringen klare Nacht. Ich fahre entspannt, fahre fast schläfrig. Damit ich nicht einschlafe, sprudelt meine Lieblings-CD Berglieder aus sechs Lautsprechern. Plötzlich juckt meine rechte Wange. Ich fürchte, der kleine Schnitt hat sich geöffnet, sodass Blut über meine Wange rinnt und mein Hemd und die Anzugjacke verblutet. Die Kurve ist lang gezogen, der Lichtstrahl streicht über tiefer liegende Wiesen. In dieser Kurve beuge ich mich zum Innenspiegel und betrachte meine Wange. Das Jucken ist eine Reaktion des Heilungsprozesses.

Ich bin geblendet, zwei Lichter schießen mir entgegen und ich vergesse mich selbst. Wie Roboterglieder wirbeln meine Arme und Hände nach einem alten Programm, das nicht in die Situation passen will. Grauen schreit aus dem Spiegel. Mörder!, hallt unter meiner Schädeldecke. Die Kurve, der Innenspiegel, ich selbst - vergessen. Die Lichter!, schreie ich mir zu. Es ist so, wie es war, wie es ist und sein wird. Ich muss ausweichen. Ich will kein Mörder sein.

„Weshalb bremse ich nicht?“, frage ich mich.

Meine Hände lassen das Lenkrad nicht los. Die Lichter sind verschwunden. Ich atme auf. Der Motor jagt hoch, jault gequält. Meine Augen suchen die Straße. Unter den Rädern ist keine Straße. Mein Lenkversuch greift ins Leere. Wie eine große Eule stürze ich auf meine Beute. In den Scheinwerfern wächst der Baum, wird riesig. - Leere.

„Was ist passiert?“, frage ich den Polizisten, der mich besorgt betrachtet.

„Sie hatten einen Unfall“, sagt er.

Dann sehe ich blaue Lichter, die wie Leuchtreklame blinken. Ich will mich im Innenspiegel betrachten und kann mich nicht bewegen. Das Lenkrad drückt schmerzend gegen meinen Brustkorb. Langsam erinnere ich mich.

„Konnte ich dem Wagen ausweichen?“

Er betrachte mich mit steigender Sorge. Sein Blick verursacht unendlichen Schmerz. Ich bin zum Mörder geworden, ist eine furchtbare Erkenntnis.

„Sie waren allein auf der Straße. Mit hundert Metern Abstand ist Ihnen ein Wagen gefolgt. Der Fahrer hat uns angerufen.“

Ich sträube mich, daran zu glauben. So war das Grauen nicht geplant. Mein Schicksal war anders vorbestimmt. Ich erkläre dem Polizisten die Situation.

„Ich habe mich zum Innenspiegel gebeugt, um den Schnitt in meiner Wange zu betrachten. Die Wunde war gut verheilt. Dann plötzlich die beiden Scheinwerfer, in einer Linie mit mir.“

Der Polizist öffnet den Mund. Er will etwas Wichtiges sagen, ich spüre, dass es wichtig ist. Ich schweige. Es ist unschwer zu erkennen, dass er seinen Entschluss ändert.

„Sie sind eingeklemmt. Wir müssen auf die Feuerwehr warten.“

„Das Grauen hat mich wieder angestarrt. Grauenhafter als sonst. Ich wusste schon lange, dass ich zum Mörder werde. Sie brauchen mich nicht zu schonen.“

Der Polizist begreift endlich. Sein Gesicht ist aschfahle Erschütterung. Mit der nicht eingeklemmten Hand zeige ich zum Handschuhfach, wo mein Tagebuch liegt.

„Geben Sie es bitte meiner Frau.“

„Ihr Abschiedsbrief?“, fragt er.

„Es sollte keinen Abschied geben – nicht so.“

„Tagebuch des Grauens“, liest er laut.

„Sie werden verstehen. Sie werden das Grauen begreifen.“

Der Polizist blättert flüchtig durch die Seiten, verharrt an einigen Stellen. Ich erkenne die Gänsehaut, die sich auf seinen Schultern niederlässt. Wird er verstehen, frage ich mich.

Seine Stimme ist gefasst: „Haben Sie überlegt, dass Sie Lichter im Rückspiegel gesehen haben?“

Der Gedanke ist so neu, dass ich ihn nicht verstehen will. Diese Idee ist schockierend.

„Im Rückspiegel?“

„Etwas hat sie erschreckt und Sie haben falsch reagiert. Es gibt keine Bremsspuren, kein harter Lenkeinschlag ist auf dem Asphalt erkennbar. Sie sind in der Kurve geradeaus gefahren.“

Ich betrachte sein Gesicht und suche Tatsachen. Endlich begreife ich. „Der Spiegel hat mir eine Falle gestellt.“

Er betrachtet mich lang, bevor er sagt: „Sie werden den Unfall überleben. Die Feuerwehr kommt in wenigen Minuten.“

„Der Rückspiegel war die Falle“, schreie ich.

Er durchblättert die Seiten. Er spricht in die Seiten. Sagt zwischen den Seiten die Wahrheit, die ich nie erkannt habe.

„Der Spiegel bildet jede Information seitenverkehrt ab. Man muss umdenken, aber man gewöhnt sich so sehr daran, dass man diese Tatsache leicht vergisst.“

In der Ferne höre ich die näherkommende Feuerwehr. Er hat der Wahrheit einen Namen gegeben, der nicht Grauen heißt. Als tödliches Gift fließt Wahrheit in mein Gehirn. Es wird nur noch ein paar Worte geben, die ich sagen kann. Rasend schnell überlege ich, was dieser Situation Bedeutung gibt. Er versteht mich kaum noch.

„Sagen Sie bitte meiner Frau, dass es mir leid tut. Ich habe die Wahrheit verdreht, weil ich das spiegelverkehrte Bild für Wahrheit hielt. Ich musste mich selbst zur Strecke bringen.“

Ich, Marthe Schwertmann, habe am fünfzehnten Juni die letzten Sätze nach den Aufzeichnungen des Polizisten geschrieben, der mit meinem Mann bis zu seinem Ableben gesprochen hatte.

Der Interferenzspiegel

Dieser fantastische Krimi hat 2009 den ersten Preis beim CORONA-Magazin gewonnen.

„Hier ruht in Frieden – Johannes Klewitz – Kriminalkommissar.“

Ein provisorisches Holzkreuz steckte neben den Blumen und Kränzen. Mein Blick sank in die Tiefe der dunklen Grube. Die Abendsonne lag als Feuerball hinter meinem Rücken, aber mein Schatten war dünn wie ein Spinnennetz. Ich lag in einem braunen Eichensarg.

Meine Rückkehr von diesem Einsatz war entsetzlich. Der Spiegel lag zertrümmert auf dem Boden, die Interferenzschicht erblindet. Mein Körper leblos in den Sessel gesunken! Hastige Schritte tappten die Treppe hoch, die Tür schwang auf. Vera erschien mit verweinten Augen und der Hausarzt folgte mit gewichtiger Miene.

„So hab’ ich ihn gefunden“, sagte Vera unter Schluchzen.

Der Arzt nahm meinen schlappen Arm, fühlte den Puls, schüttelte den Kopf, nahm das Stethoskop und schüttelte den Kopf noch entschiedener. Vera heulte los.

„Herzversagen“, war die Diagnose für das Ende meiner körperlichen Existenz.

Mein Katzenjammer hatte die Größe eines Tigerfells. Es war erschütternd, mich so zu sehen. Der Rest ist so weit schnell erzählt. Sieben Tage später verfolgte ich die Absenkung meines Leichnams. Vera schwankte am Grabesrand, dass es aussah, als wolle sie hineinfallen. Schwarz stand ihr vorzüglich, weil ihre blasse Haut noch blasser wurde. Das schwarze Käppchen schenkte ihrer Witwenschaft erotischen Hauch. Sonja, unsere Tochter, hing an ihrer Hand und weinte auch. Sie war ein Jahr alt und wusste nicht, was dieses weinerliche Ereignis bedeutete.

Weshalb hatte ich nie an ein Testament gedacht? Griechische Musik wünschte ich mir für diesen Augenblick. Keine orthodoxen Gesänge natürlich, sondern Mikis Theodorakis. Dafür sprach mein Chef zu lange, nachdem sich der Pfarrer zurückgezogen hatte.

Im Schatten einer Friedhofsulme grübelte ich. Die ganze Misere war meine eigene Schuld. Eine unendliche Schar Trauernder defilierte am Grab, warf Erde auf den Sarg oder Blumen.

Der Alte hatte mich gewarnt, den Spiegel nur für den Entführungsfall seiner Tochter zu verwenden. Aber das lief so perfekt. Der Spiegel stand seit damals in meinem privaten Büro unter dem Dach.

„Der Spiegel reflektiert neunzig Prozent und lässt zehn Prozent durch.“

Zehn Prozent standen im Schatten der Ulme und kein Prozent mehr.

Der Alte, grauer Bart, langer Mantel - heruntergekommen schien das passende Wort -, kam morgens in mein Büro im LKA. „Meine Tochter wurde entführt. Sie ist mit Stahlketten an eine Wand gefesselt“, sagte er.

Er klang ruhig, aber als er mir das Video reichte, zitterte seine Hand. Ein schrecklicher Film! Die Stimme verzerrt! Wüste Drohungen! Die Kleider des Mädchens zerrissen! Achtzehn Jahre! Angst verstümmelte das hübsche Gesicht.

„Meine Tochter hat Diabetes“, sagte er und weinte.

„Wie viel Zeit haben wir?“

Er schluchzte kaum verständlich: „Vierundzwanzig Stunden.“

„Können wir den Fall eingrenzen?“

„Schmalschlächter“, zischte er.

„Vierundzwanzig Stunden? Das klingt beschissen!“

„Sie ist mein einziges Kind!“

„Selbst wenn er der Täter ist, steht er unter einer Schutzglocke, von der Ihre Tochter nur träumen kann.“

„Das ist unmenschlich!“

„Ein Mörder ist ein Gentleman, solange das Opfer atmet, und nachher ein Ehrenmann.“

An diesem Morgen fühlte ich mich beschissen und machte kein Geheimnis daraus. Er strich mechanisch Staub von meinem Schreibtisch. Etwas machte sich in seinem Gehirn sprungbereit.

„Wenn Sie meine Tochter retten, helfe ich Ihnen, und Sie helfen wieder mir“, sagte er.

„Hört sich kompliziert an.“

„Kommen Sie!“

Er sprach so zwingend, dass ich, trotz lähmender Unlust, meinen bequemen Sessel verließ. Wir fuhren mit meinem Dienstwagen. Unterwegs sprach er über diesen Schmalschlächter und die Hintergründe des Verbrechens. Vielleicht erzählte er nicht alles, aber es formte sich ein Bild, das erlaubt hätte, den Mann festzunehmen.

„Anja kann ohne Insulin nicht überleben.“

„Geld?“, fragte ich.

„Meine Großaufträge!“, zischte der Alte.

Er nannte die Adresse des Verdächtigen und wusste unendlich viele Einzelheiten - Aussehen, Gewohnheiten, Laster.

„Hier!“, rief er.

Ein industrieergrautes Mehrfamilienhaus. Wir eilten über knarrende Holztreppen zum dritten Stock hoch.

Der Raum war ungefähr möbliert wie unsere Garage. Ein Barockstuhl, ein großer Spiegel, blanke Wände! Schwere Vorhänge sperrten den Sonnenaufgang aus.

„Das ist er!“

„Wer?“, fragte ich – vermutlich mit blödem Ausdruck.

„Der magische Interferenzspiegel.“

„Magie gehörte nicht zu den Methoden der Kriminalpolizei.“

„Wenn Sie durchgehen, reflektieren neunzig Prozent und zehn Prozent kommen hinten raus.“

Schwachsinn widerlegt sich durch Entlarvung selbst. Zwei Schritte auf den Spiegel zu und ein sonderbares Gefühl überkam mich. Mein Geist stand unvorbereitet hinter dem Spiegel. Ein Satz zurück! Dann wieder vor! Mein Körper saß entspannt auf dem Stuhl, das bekannte Klewitzlächeln zierte meine Wangen, blonde Locke lässig über der Stirn. Ein Blick in den Spiegel und nichts reflektierte. Der Schreck war so groß, dass ich einige Schritte rückwärtsstolperte und kopfüber draußen am Fensterrahmen hing. Geschmeidiger als das warme Messer in Butter, glitten die zehn Prozent durch die Fensterscheibe – durch alle Scheiben, wie sich später herausstellte. Umständlich rappelte ich mich hoch, durchschritt den Spiegel von hinten und war wieder „Mister hundert Prozent“. Der Alte gab mir ein durchsichtiges Handy.

„Weshalb machen Sie’s nicht selbst?“, fragte ich.

„Weil ich bereits zu ausgedünnt bin.“

Seine Antwort schockierte mich, dass ich fragte, was er damit meinte.

„Bei jeder Durchdringung des Spiegels verliert das >Ich< einen Bruchteil seiner Substanz, dass Sie irgendwann den Spiegel nicht mehr durchdringen können. Ihr Ich und Ihr Körper werden dann nicht mehr zusammenfinden.“

Mein Plan war einfach. Beide Rundfunksender erhielten eine Nachricht, dass eine verwahrloste Frau befreit werden konnte, die, von einem unbekannten Täter mit Ketten und so weiter. Brutalität kaschierte fehlende Fakten. Der Täter konnte sich nicht mehr sicher fühlen. Unser Spezialist analysierte das Video und bestätigte, dass sich das Opfer nicht im Keller eines Hauses befand.

Mit dem Spiegel im Kofferraum meines Volvo fuhr ich in die Nähe von Schmalschlächters Haus. Hecken boten dem Wagen und meiner Aktion Deckung. Der Countdown lief. Es war zehn Minuten vor drei Uhr, zehn Minuten vor den ersten wichtigen Nachrichten.

Kofferraumdeckel auf, durch den Spiegel, Deckel zu – und das ging fast nicht. Körperkraft und -gewicht reduzierten sich auf zehn Prozent. Am Straßenrand schüttelte mich der Luftzug vorbeirasender Autos - links, rechts, dann rüber.

Schmalschlächter saß in einem Plüschsessel. Er ließ sich von seinem Hausmütterchen Cognac eingießen. Unbemerkt glitten „zehn Prozent“ durch die Balkontür. Aus der Küche tönte das Radio mit durchdringender Lautstärke.

„Die Kriminalpolizei steht vor einem rätselhaften Fall. Eine junge Frau …“

Das Telefon klingelte. Sofort huschte ich hin und grub die Nummer auf dem Display in mein Gedächtnis.

„Ja?“, fragte Schmalschlächter, dann: „Schnauze!“ und beendete das Gespräch mit „Mal schaun!“

So weit lief mein Plan recht gut.

Schmalschlächter wählte eine Nummer, die sich ebenfalls eingrub. „Wird erledigt“, sagte er nur und legte auf.

Als er aus der Garage fuhr, saß ich auf dem Rücksitz seines Mercedes. Es schien unwahrscheinlich, dass er direkt zu dem Mädchen fuhr. Mein zehnprozentiger Zustand erlaubte keine spektakulären Aktionen. Jeder Neunjährige konnte mich aufs Kreuz legen.

Richtung Freudenstadt ging’s über die Hochstraße. Mit Blick in die Rheinebene hielt er an und schaute ins Tal. Die Fahrerscheibe senkte sich, und er neigte den Kopf hinaus, ein Fernglas an die Augen gedrückt. „Da ist nichts“, sagte er. Irgendwo im Tal musste es sein. Schmalschlächter bog links in einen Waldwirtschaftsweg, der in Serpentinen abwärtsführte. Waldluft wirbelte herein. Wieder eine Pause mit angestrengtem Blick durchs Fernglas. Ein alter Bunker oder ein uralter Bergwerksstollen? Er fuhr scharf an den Abgrund, stellte den Motor ab, öffnete das Handschuhfach, entnahm eine Walther PPK, die er in den kleinen grünen Rucksack schob. Als Wanderer verkleidet, mit dem Rucksack auf dem Rücken, stieg er einen engen Waldpfad hinab.

Schmalschlächter verschwand gebückt unter Tannenwedeln. Das durchsichtige Handy war genial. Ich rief meine Dienststelle an und erklärte im Schnelldurchlauf die Fakten. „Ortet mein Handy!“ Den Pfad versteckten Gras und Laub, aber seine Schuhe trampelten alles nieder. Meine Füße traten in seine Spur.

Schmalschlächter zog eine quietschende Stahltür auf. Ein Bunker! Dann nahm er eine Taschenlampe aus dem Rucksack, den er am Eingang ablegte. Mit drei großen Schritten stand ich beim Rucksack, nahm die Pistole heraus, lud durch und folgte dem schwankenden Lichtstrahl in den Schacht. Als ich den modrigen Raum betrat, lagen seine Hände bereits um ihren Hals. Sie wirkte leblos, Gegenwehr verhinderten auch die Ketten. Beide sahen die Pistole durch die Luft schweben. Auf die Vorrede, das Salz einer ordentlichen Festnahme, verzichtete ich und drückte ab.

Beide Hände umspannten die Waffe. Trotzdem brach mir der Rückstoß den rechten Daumen samt Unterarm und schleuderte mich gegen die Betonwand, was mir eine Platzwunde am Hinterkopf einbrachte. Laut schallende Martinshörner beendeten meine Bewusstlosigkeit. Die Taschenlampe strahlte grell ins Mädchengesicht. Blaue Augen, weit und glanzlos! Die Pistole lag auf dem Boden. Ich drückte sie in Schmalschlächters rechte Hand und wartete auf meine Kollegen. Der Notarzt und ein Krankenpfleger drängten herein.

Auf der Rückbank des Streifenwagens ging’s zum LKA. Mein Heimweg wurde ein Slalom zwischen Menschen in ihren verschiedenen Ausprägungen, Fußgänger, Radfahrer, Skateboardfahrer – die Hunde sollte ich noch erwähnen, die mich weder sahen noch rochen. Meine Sinne orientierten sich nach allen Richtungen, dass die zwei Kilometer zur Tortur wurden. Endlich erreichte ich unser Haus und wusste fast nicht mehr weiter. Die Schlüssel lagen mitsamt meiner Hülle im Kofferraum. Kann ich sprechen? – Natürlich! – Welche Erleichterung.

„Ja?“, fragte Veras Stimme aus der Sprechanlage.

„Ich bin’s.“

Vera eilte mit hellem Sommerkleid die Treppe herunter. Ich glitt durch die Scheibe. Wir standen so dicht beieinander, dass ich ihre schwarze Haarflut roch.

„Erschrecke nicht.“ Sie drehte sich zu meiner Stimme. „Unsichtbar“, sagte ich.

Ihr Unterkiefer klappte langsam herunter, und ich wartete geduldig, bis er seine gewohnte Stellung einnahm. Meine unverletzte Hand streichelte Veras Wangen. Sie zuckte zurück.

„Du fühlst dich beschissen an“, sagte sie. „Wie ist das passiert?“

Eigentlich müsste ein solches Ereignis mit Tränen begossen werden, aber Vera zeigte die gewohnte Nervenstärke und ich legte los. Zuerst der Spiegel, dann erklärte ich, dass mein gesamter Rest im Kofferraum lag.

Vera unterbrach mich. „Erzähl’s später. Wo steht dein Wagen?“

Die Stelle hinter den Hecken konnte Vera unmöglich verfehlen. Sie rief ein Taxi. Fünf Minuten später war sie weg. Eine Viertelstunde später quietschte das Schwenktor der Garage, der Motor stand.

„Du kannst das Tor schließen“, sagte ich.

Vera fragte nur: „Wie geht’s weiter?“ und öffnete den Kofferraum.

„Der Spiegel muss raus.“

„Du liegst da, wie ein Kartoffelsack“, nörgelte sie.

„Ein Meter neunzig lässt sich nicht beliebig falten“, erwiderte ich angekratzt.

Helfen war unmöglich. Vera rutschte den Spiegel über die Kofferraumkante und stellte ihn auf. Das war der große Moment. Ich marschierte durch die blinde Spiegelseite. Die Hinterachsfedern entspannten sich und hundert Prozent standen neben dem Wagen. Meine Verletzungen am Arm waren so gut wie weg. Blutergüsse! Allerdings schmerzte mein Kopf fürchterlich. Die Platzwunde sprudelte.

„Komm schnell!“, rief Vera erschreckt.

Sie band mir einen weißen Turban und telefonierte mit meiner Dienststelle. Blaulicht erleuchtete die Straße, ein Streifenwagen und der Krankenwagen. Mit kleinem Geleit fuhren wir zur Notaufnahme.

Die offizielle Version: Kommissar Klewitz erlitt durch den Täter schwere Verletzungen an Kopf und Arm. Er irrte unter Schock durch den Wald, bis ihn seine Ehefrau fand.“ Natürlich las sich die Geschichte in den Akten noch weicher.

Der Alte besuchte mich am Krankenbett und weinte an meine Schultern. „Danke Klewitz“, immer wieder. „Wie konnte es zu dieser schrecklichen Verletzung kommen?“

„Hat Ihre Tochter nichts gesagt?“

„Zwei Stunden später, und alles wäre umsonst gewesen.“

„Unfälle passieren eben“, sagte ich.

Da er nicht wusste, wie’s geschehen war, hielt ich den Mund. Er bedankte sich. Ich grub zwei Telefonnummern aus meinem Gedächtnis und stellte keine Fragen.

Damit hätte die Geschichte des Spiegels ein Ende gefunden.

Vera half mir, den Spiegel in mein Büro hochzuschleppen.

„Aber nur, wenn du versprichst, das Teufelszeug nicht mehr zu benutzen“, sagte sie.

Meine Antwort: „Ist klar.“

Der imposante Spiegel sollte den spartanischen Raum schmücken. Die brutalen Schmerzen, die wochenlang in meinem Kopf hämmerten, waren Lehre genug. Aber dann starb ein Kollege im Kugelhagel.

Gangster raubten einen Geldtransporter aus. Drei Tote, dreißig Millionen Euro spurlos verschwunden. Weshalb Kommissar Schwarzer in die Flugbahn von vier Kugeln geraten konnte, blieb unklar. Dieser Tatort wühlte meine hartgekochten Eingeweide um. Kaltblütige Mörder der übelsten Sorte hatten eine blutige Spur hinterlassen.

„Das werdet ihr büßen!“, schwor ich mir.

Unser Psychologe lieferte eine Analyse, die gefühlsmäßig sehr nah an den Kern heranreichte.

„Mindestens einer der Geldtransporteure gehörte zu den Tätern – aber er wurde zum Risikofaktor.“

„Da könnte Eifersucht reinspielen.“

Der Psychologe akzeptierte meinen Einwand.

Reifenspurenauswertung, DNA, Zeugen, Gesprächsaufzeichnung, Funkkontakt und was wir sonst noch sicherstellten und untersuchten, war negativ. Schwarzer hinterließ keine Notizen, die zu einem Geldraub passten. Wir hatten nichts Greifbares. Private Anrufe folgten als Nächstes, Beziehungen, Tagesabläufe. Keine Spur! Dann wies uns der Handyanruf einer Witwe eine Richtung. – Diese Überwachung war unzulässig und eher blindes Tasten als eine Spur.

Ich rief diese Nummer an. „Schmoller hier“, und dann entschuldigend: „Hab’ mich verwählt.“ Danach zwanzig Minuten geduldiges Warten, ob jemand zurückruft.

Vor dem Spiegel wiederholte ich: „Das werdet ihr büßen!“

Meine Hülle lungerte bequem im Sessel. Als Dekoration legte ich mir einen Roman in den Schoß und verschwand.

Der Linienbus brachte mich achtzig Meter vor das Haus Nummer achtzehn. An der Haltestelle wollte niemand aus- oder einsteigen, sodass ich das Haltesignal drücken musste. Der Bus hielt, der Fahrer schaute verärgert in den Rückspiegel, und ich flutschte durch die Scheibe.

Die Wohnungstür hielt mich mit massivem Holz auf. Ein Türspion auf Brusthöhe war zu eng. Mit einem Ohr an der Tür lauschte ich. Ein Mann und eine Frau stritten.

Der Mann grollte: „Hättest nicht kommen sollen.“

„Hab Angst, dass du wegläufst.“

„Ich hab gesagt, dass ich dich liebe.“

„Nicht so, wie ich’s gern höre!“

„Muss ich meinem Karl Sprachunterricht geben?“

„Schwein!“

„Wir gehen spazieren“, sagte der Mann.

Also genügte es, zu warten. Von oben polterten Kinderstiefel. Ein Junge rannte herab und schleifte einen Ballonroller. Mit einem Satz drückte ich mich in eine Ecke. Der hintere Gummireifen schrammte haarscharf vorbei.

Die Tür öffnete sich. Die dunkelhaarige, gut aussehende Witwe eines Geldfahrers stöckelte heraus. Sie verbarg ihr Haar unter einem Kopftuch, der Saum eines schwarzen Rocks schlappte um die Knöchel. Sie tarnt sich, vermutete ich. Dann kam der Mann - für mich ein absolut neues Gesicht. Er stieg die Treppe hinab und sie folgte. Ich ging als Schlusslicht in die Tiefgarage. Er zeigte durch eine Kopfbewegung auf einen grauen Sprinter mit Bäckereibeschriftung. Sie gingen zu einem roten Kombi.

Mir gehörte die Rückbank.

„In einer Woche fährt eine Hälfte nach Frankreich und die andere nach Polen“, sagte er.

„War’s nötig mit Max?“, fragte sie.

„Glaubst du nicht, dass er durchgedreht hätte?“

Sie sagte: „Schon möglich. – Und der Polizist?“

„War einfach da. Hände hoch, Polizei! Bums!“

„Steffen hat dreimal?“, fragte sie.

Er nickte gelassen und fragte: „Liebst du mich noch?“

„Muss wohl. – Sonst machst mich alle.“ Sie betrachtete ihn herausfordernd.

Sein Lachen trommelte in meinen Ohren wie ein Erschießungskommando. Mein Gefühl sagte mir, dass sie die tödliche Gefahr erkannte. Beide schwiegen.

„Wohin fährst?“, fragte sie.

Seine Stimme klang gereizt. „Wirst schon sehn.“

Ein Stück Schnur lag auf dem Sitz! Der Wagen hielt, er zog eine Pistole, ich strangulierte ihn und sägte mit der Schnur. Er schlug um sich, sie floh und rannte in den nahen Wald. Ich kniete auf der Rückbank und sägte mit aller Kraft, was nicht sonderlich beeindruckte. Das Gesicht des Mannes rötete Wut, da traf mich seine Faust am Kopf. Wie ein Geschoss rauschten meine zehn Prozent durch die Heckscheibe und rollten über den Asphalt. In meinen Ohren, meinem Kopf, meinem ganzen Körper zersplitterte Glas. Er rannte der Frau nicht nach, sondern riss sich die Schlinge vom Hals und suchte den Würger.

Die Frau entkam und meldete sich bei der nächsten Polizeistelle. Dieser Täter wurde in der Tiefgarage festgenommen. Er wollte mit dem Sprinter wegfahren. Der andere war eine Stunde später dran. Er packte einen Kleinlaster für eine Frankreichreise.

„Wo ist Klewitz?“, fragten die Kollegen.

Diese Frage schwirrte mir ebenfalls durch den Kopf, der wie ein Medizinball an meinen Schultern hing. Meine Erinnerung an das Vorher war eine Nebelbank. Auf allen vieren, mit dem letzten Rest Kraft, schleppte ich mich in den Wald, brach zusammen und kurierte tagelang eine Ohnmacht aus.

Vera überkam ungutes Gefühl, als ich um zehn Uhr noch nicht zu Hause war. Sie stürmte in mein Büro, bemerkte meine Hülle im Sessel. Blinde Spiegelscherben lagen über den Teppich verstreut. Sie wusste, dass mein Tor ins Leben zugeschlagen war.

Vier Tage später hörte Vera wieder meine Stimme.

„Scheiße!“, schrie sie.

„Ich weiß, der Spiegel.“

„Du sitzt in deinem Sessel“, sagte sie. „Bist heute noch krankgemeldet.“

Frisch wie am ersten Tag! Ich überlegte lange, ob mir eine Chance blieb. Nur der Alte konnte helfen. Er sei eine Woche außer Haus, erklärte seine Sekretärin. Wir mussten die Dinge dem amtlichen Weg überlassen.

„Ruf den Hausarzt. Ich will nicht, dass an mir rumgeschnippelt wird.“

Bestattungsunternehmen, Leichenhalle, die Chance betrug sieben Tage. Kollegen betrachteten meine Hülle. Ich stand die meiste Zeit neben mir.

Die Spannung wurde unerträglich. Im Büro des Alten legte ich eine Nachricht auf den Schreibtisch – mit der Traueranzeige. „Helfen Sie mir!“, schrieb ich.

Die letzten Tage krochen wie ein Leichenzug. Es folgte der Abschied von Vera, denn wir wussten nicht, wie es weiter ging. Ich hätte mich gern beweint, aber meine Tränensäcke lagen im Sarg. Beschissene Stimmung! Vera wusste, dass ich zuschaute, und hielt sich kaum auf den Beinen. Der Alte war noch außer Haus. Also tschüss Klewitz!

Wie gesagt, griechische Musik wäre versöhnlich gewesen. Die Idee war kaum zu Ende gedacht, als fremde Harmonien die Friedhofsruhe störten. Verrückt! Ein Typ mit einem Rekorder voller Theodorakis schlenderte über den Friedhof. Danke mein Gott! Der schmuddelige Typ wiegte auf der rechten Schulter Musik und hielt mit der anderen Hand einen Spiegel.

„Platz da!“, rief er, was reichlich pietätlos klang.

Er stellte den Spiegel vor die Grube. Ich spurtete durch die Gasse, die er in die Trauergemeinde gerissen hatte und hechtete durch die stumpfe Schicht.

„Verflucht noch mal!“, schrie ich. „Lasst mich endlich raus!“

Ratlosigkeit und Unruhe! Die Sargträger kurbelten mich hoch und verlangten Sonderprämie. Sie öffneten fachmännisch. Mein Siegerlächeln erhellte den Friedhof.

„Der ist bequem“, sagte ich zu den Trägern. „Ist fürs nächste Mal schon reserviert.“

Dracula wirkte wie eine billige Imitation. Vera zog Sonja hinter sich her. Beide hingen an meinen hundert Prozent. Mit dezenter Verbeugung dankte ich den Trauergästen für ihre Anteilnahme. Griechische Musik klang von weit her. Der Spiegel blitzte noch einmal auf. Die Suche nach meinem Wagenschlüssel blieb erfolglos, bis ich merkte, dass mein Hemd keine Taschen hatte.

„Fährst du?“, fragte ich Vera. „Hab’ den Führerschein vergessen.“

Zartbitterträume

Die folgende Liebes-Geschichte ist 2009 in der Anthologie des Ci-Jou Schreibwettbewerbs „Erfüllte Träume“ erschienen. Sie war auf 2 Seiten begrenzt.

Arbeitslosigkeit ist kein Traumjob. Hartz-Vier und positive Träume sind unvereinbare Gegensätze -, sollte man meinen. Aber irgendwann erwachte ich im Geschmack von Edelbitter. Bis es so weit war, quälte dieser Widerling meine Nächte. Mit triefendem Bass erklärte er mir, weshalb ehrliche Arbeit keiner ehrlichen Entlohnung bedarf. Seine Daumen klemmten in den Armlöchern seiner karierten Weste, während er ständig links und rechts an meiner Nase vorbeitappte. „Herr Becker, Hartz klebt wie Pech!“, war sein Abschiedsgruß, der mich in einem See von Angstschweiß zu ertränken drohte.

Aus heiterem Nachthimmel kam der andere Traum. Zugegeben, Bitterschokolade ist nicht jedermanns Geschmack. Meine Gehirnlappen zuckten wie galvanische Froschschenkel. Der Traum begann unspektakulär. An einem sonnenwarmen Morgen haftete der Geruch von Aufbruch in meiner Nase. Nach einer erquickenden Nacht klebte Kakao an meinem Gaumen. Von da an betörte mich an vielen Morgen ein Zartbittertraum. Ein schokoduftiges Luftschloss erhob sich aus Traumnebeln.

Da war eine kleine Schokoladenfabrik. Einmal pro Woche wehte