Claus Beese

Petrus' starke Truppe

Katastrophales vom Angelwasser

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Zum Buch

Vorwort

Die Geburtshilfe

Omas Meisterstück

Ein treuer Freund

Nur ein Osterei

Oma entkommt keiner

Elektrowürmer

Stippfischer

Alles kleine Fische

Dem Nachwuchs eine Chance

Podderaale

Ein wasserscheuer Nasenbär

Der Entenhecht

Mord kommt nicht in Frage

Boilies

Glücksfälle

Bei Thor und Odin!

Vom Umtausch ausgeschlossen

Nur ein Weihnachtsgeschenk

Die Leuchtpose

Rache ist süß

Weitere Bücher vom Autor

Impressum neobooks

Zum Buch

Texte Claus Beese

www.claus-beese.de

Illustrationen Lothar Liesmann

www.zeichner-liesmann.de

Dieses Buch ist als Printausgabe beim Mohland Verlag unter der

ISBN-Nummer 978-3-86675-100-2

erschienen und im Handel, beim Verlag oder beim Autor erhältlich.

Vorwort

Zeit ist etwas, das man nur schlecht greifen und noch schlechter begreifen kann. Die Stunde, die uns Anglern im Winter unendlich erscheint, ist die gleiche, die uns im Sommer meistens fehlt, wenn es am Wasser gerade interessant wird und die Fische anfangen zu beißen. Man kann sie nicht sehen, nicht riechen, fühlen oder schmecken. Und doch ist sie da. Wir sehen nur, was sie mit uns macht. Wir werden älter, dabei jedoch selten weiser. Personen, die uns irgendwann begegneten, verschwinden wieder aus unserem Leben. Neue Menschen erscheinen und nehmen an unserem Leben teil. Und das ist gut so.

Auch in diesem Buch werden Ihnen wieder Petrijünger begegnen, wie es sie zu jeder Zeit und überall gegeben hat und auch heute gibt. Nette, brummige, skurrile und witzige Typen werden sie durch die Geschichten begleiten. Auch meinem Nachwuchs und anderen Familienmitgliedern werden Sie hier gelegentlich begegnen. Allen gemein ist die Tatsache, dass alle Personen, von denen hier berichtet wird, lebten oder leben. Die Ereignisse, die ich unterhaltsam zu schildern bemüht war, entsprangen dabei nicht etwa meiner regen Phantasie, sie wurden von den „Helden“ dieses Buches tatsächlich fast genau so erlebt.

Nein, meine Tochter! Du kannst jetzt nicht am Computer spielen. Jetzt sitze ich hier und schreibe. Was soll das heißen: »Willst du nicht lieber Angeln gehen?« Wann ich Angeln gehe bestimme noch immer ich. Da trottet sie traurig davon. Armes Mädchen! Es ist nicht leicht, einen Geschichtenerzähler zum Vater zu haben.

Hmmm! Andererseits, das Wetter ist prächtig, für November fast zu trocken. Aber bewölkt, leicht diesig und noch mit milden Temperaturen. Ob der Hecht, der mir im Sommer in den Gräben des Offenwardener Moores das Vorfach zerlegte, noch auf mich wartet? Oder vielleicht sollte ich doch lieber auf einen der großen Karpfen aus dem Mühlteich gehen?

Es ist anzunehmen, dass mit dem sich zum Ende neigenden Jahr das Wetter schlechter wird. Und wenn es erst mal regnet und stürmt, oder der Frost sich durch die wattierten Jacken beißt, dann ist auch nicht mehr die richtige Zeit zum....

Himmel! Tochter, komm her, du kannst den Computer haben. Frau, wo sind meine Stiefel, meine Ruten und mein Butterbrotpaket? Der geneigte Leser wird‘s verstehen, wenn wir das Vorwort auf einen späteren Zeitpunkt verlegen, nicht wahr? Denn im Moment ist mir die Zeit ein wenig knapp. Danke schön! Hallo, Hechte! Wartet nur, ich komme!

Die Geburtshilfe

Unweit des Vegesacker Hafens, etwas weiter flussabwärts, zwischen den alten Helgen der großen Schiffswerft und dem hohen Vegesacker Weserufer mit den prächtigen Kaufmannsvillen, lag in einer kleinen Bucht des großen Stromes ein Platz, den wir Angler alle schätzten. Wenn man am Krankenhaus rechts abbog und mit dem Rad gaaanz vorsichtig über das Kopfsteinpflaster hinunter zur Weser rollte, erreichte man den tiefsten Punkt des Stadtteils und den fängigsten Platz am Fluss. Was die Fische an diesem so überaus interessant fanden, war nicht zu ergründen. Letztendlich war es uns auch egal, ob hier viel geangelt wurde, weil es viele Fische gab, oder ob es viele Schuppenträger hierher zog, weil die Angler immer großzügig mit Kleie und Paniermehl anfütterten. Wichtig war nur eines, nämlich dass sie bissen!

Opa Diercks war nicht mehr ganz so gut zu Fuß, aber wenn er seinen Spazierstock zusammen mit den Angelruten aufs Rad schnallte, war er noch ganz schön beweglich, und die Fische taten gut daran, sich ihre leckeren Futterhappen etwas genauer als sonst anzusehen. So strampelte er, vergnügt vor sich hin pfeifend, die Hauptstraße entlang und bog sodann in die Seitenstraße ein, deren Pflasterung etwa in der Mitte der Römerzeit entstanden sein musste.

Mit einem gequälten »Eijeijeijei!« lupfte Johann Diercks seinen Allerwertesten vom Sattel, um den härtesten Stößen zu entgehen. So ein Fahrradsattel war ja schließlich auch kein Plüschsessel. Johann hatte Glück. Heute war weit und breit kein anderer Sportsfreund zu sehen, und die ganze Bucht gehörte ihm allein. Vergnüglich schmunzelnd rieb er sich die Hände und machte sich daran, seinen heiß geliebten, vier Meter langen Bambusknüppel zusammenzustecken. Zwar gab es mittlerweile schon lange die hochmodernen Glasfaserruten, aber, so pflegte Opa Diercks immer zu sagen, »...für´n Brassen brauchste Gefühl und das haste nur im Bambus.«

Einige Prachtmaden zierten alsbald den Angelhaken, und schon flog die ganze Montage seewärts. Hart an der Stromkante, wo das Wasser ein wenig küselte, zog die als Pose eingehängte Stachelschweinborste träge mit der Strömung dahin. Jetzt war genau der richtige Augenblick für ein kleines Pfeifchen, befand Johann Diercks und setzte seine kleine Shagpfeife unter Dampf. Allerdings blieb ihm gleich der erste Zug fast im Halse stecken, als er zufällig aufblickte und den jungen Schnösel sah, der, wie von Furien gehetzt, die Straße herab gerannt kam und schnurstracks auf Opa Diercks zusteuerte. Bei diesem angekommen, packte er den Alten am Revers seiner Jacke und schüttelte ihn.

»Schnell, Mann!«, keuchte er. »Was haben wir für Wasser?«

Opa Diercks fiel beinahe die Pfeife aus dem Mund. »Äh…, wie?«, machte der alte Angler verdutzt, denn mehr fiel ihm dazu nicht ein.

»Mann!«, heulte der andere aufgeregt und hüpfte von einem Bein aufs andere. »Sie angeln doch hier, da müssen sie doch wissen, was jetzt für Wasser ist?!«

»Ablaufend«, sagte Johann Diercks vorsichtig.

»Gott sei Dank! Da haben wir ja noch etwas Zeit«, befand der Schnösel, drehte sich um und rannte die Straße wieder hinauf in Richtung Krankenhaus.

Opa Diercks war sprachlos. So etwas war ihm noch nicht untergekommen. Ein wenig hilflos kratzte er sich am Kopf und starrte dem Verrückten nach, der sich schnell entfernte. Opa Diercks graue Hirnzellen arbeiteten auf Hochtouren, konnten aber keine vernünftige Erklärung für diesen Vorgang finden. Er zuckte die Achseln und widmete sich wieder den wirklich wichtigen Dingen im Leben eines Anglers, nämlich den Brassen, die er heute zu fangen gedachte. Aha, gerade wurde die Pose ein kleines Stück angehoben und legte sich dann in typischer Brassenmanier flach aufs Wasser, - Anhieb! Jaaa, der war gut! Ab ging die Post, hin und her, kreuz und quer. Es dauerte eine Weile, bis er den Fisch ausgedrillt hatte und der ihm seine goldsilbern schimmernde Flanke zeigte. Der Fisch wurde gekeschert und versorgt, bevor drei neue Maden samt Haken wieder in den Fluss tauchten. Der Oldtimer schaffte es nicht, die Rute aus der Hand zu legen, denn schon wurde die Pose wieder in die Tiefe gezogen. Also, erneuter Anhieb! Ja, da kam Freude auf. Das war einer von der Sorte »Klodeckel«, und Opa Diercks hatte alle Mühe, den kapitalen Fisch zu bändigen. Der Alte hatte gerade den Fisch von der Angel gelöst und wollte schon seinen Haken neu bestücken, als der Verrückte von vorhin wieder die Straße herunter gerannt kam.

»Wasser?«, keuchte er schon von weitem.

»Ablaufend!«, rief Opa Diercks und der arme Irre winkte kurz, machte kehrt und rannte zurück. Drei Klodeckel – äh, Brassen später hechelte er schon wieder heran, Opa Diercks erkannte jetzt schon das Geräusch des Laufschrittes.

»Wasser?«

»Ablaufend, damminomol!«

Und wieder: Kehrt Marsch – und Spurt zurück.

»Tschä, es gibt eben Dinge zwischen Himmel und Erde...«, philosophierte Johann Diercks und kescherte Klodeckel Nummer Fünf.

Es mochte wohl eine halbe Stunde vergangen sein, als jemand Opa Diercks zaghaft auf die Schulter tippte. Der Alte fuhr herum und erkannte den Verrückten.

»Damminomol, wat hebbt se mich verjacht! Mann, müssen sie sich denn so anschleichen wie ein Indianer?! Können sie nicht so laufen, wie ich das von ihnen gewöhnt bin?«

Johann Diercks hob an zu einer gesalzenen Predigt, hielt aber inne, als er vor sich dieses Bild des Jammers sah. Völlig niedergeschlagen, mit sprichwörtlich hängenden Ohren, so stand der junge Mann vor ihm.

»Sie haben mich rausgeschmissen«, murmelte er.

»Och!«, machte Opa Diercks tröstend und schluckte seinen Ärger hinunter. »So ein kräftiger junger Mann findet doch sicher überall Arbeit.«

»Nein! – Sie verstehen nicht, - aus dem Krankenhaus...!«

»Oh, sind sie Arzt?«

»Nein, ich bekomme ein Kind!«

»....!«

Opa Diercks beäugte überrascht den Leibesumfang seines Gegenübers.

»Damminomol, da wär ich jetzt nich auf gekommen«, murmelte er verdutzt.

»Sie haben gesagt, dass ich meine Frau nur aufregen würde. Und überhaupt käme das Baby erst bei Flut, wie alle anderen in diesem Krankenhaus auch. Als ich mit in den Kreißsaal wollte, da haben die Hebammen mich rausgeschmissen und gesagt, ich solle mich erst bei Hochwasser wieder blicken lassen.«

»Auhauahauaha!«, machte Johann Diercks und warf einen verstohlenen Blick zum Fluss. Die Fahrwassertonnen standen kerzengerade im Wasser, also Ebbe – Standwasser. Bald würde das Wasser anfangen, bergauf zu fließen, sechs Stunden lang, bis zur Flut! Sechs lange Stunden! Im Kopf des Alten überschlugen sich die Gedanken, und er schaute den werdenden Vater voller Mitleid an.

»Tja, mien Jung! Wat schall ick nu mit di moken? Ach, wissen sie was? Wenn sie schon mal da sind und eh nichts zu tun haben, könnten sie mir ein bisschen helfen. Was mein Mariechen ist, die will Brassen sauer einlegen, aber nu hab ich mir just vorhin die Hand verstaucht und kann nu nich weiterangeln. Vielleicht können sie mir ja ein wenig zur Hand gehen?«

»Ich verstehe nichts von Fischen, und schon gar nicht von der Fischerei«, warf der werdende Vater ein, aber Johann Diercks blieb unerbittlich. Schon stand der vor Aufregung bibbernde Mann an der Weser und hielt einen etwas betagten Bambusknüppel in der Hand. Keinen Schimmer vom Angeln, so hatte er doch den besten Lehrmeister erwischt, den der Ort aufzubieten hatte. Der Vater in Spe stellte sich recht ordentlich an und lernte schnell. Bald konnte er Brassen von Alanden unterscheiden. Rotaugen sahen ganz anders aus als die stachelbewehrten Barsche. Haken beködern, Fische vom Haken abnehmen und allerlei anderes lernte er mit Begeisterung. Und mit welchem Eifer er sich mühte, die großen Brassen müde zu kämpfen. In den nächsten Stunden gab es nur ein Thema: Angeln! Die Zeit verflog, und Petrus war auf der Seite des Alten. Er schickte Fische in solche Massen, dass es selbst Opa Diercks unheimlich wurde.

Schließlich nahm er seinem Schüler die Angel aus der Hand und deutete hinaus auf den Fluss, der im Abendlicht glitzerte und funkelte wie ein Diamant.

»Es wird Zeit«, sagte der Alte leise. »Hochwasser!«

Wortlos standen sie sich gegenüber und der Alte gab dem Jungen einen ermunternden Klaps auf die Schulter. Mit langen Schritten rannte der Junge die Straße hinauf zum Krankenhaus, während Opa Diercks seine Klamotten zusammenpackte und auf dem Rad verstaute. Sie hatten so viel gefangen, dass für den Alten kein Platz mehr auf dem Fahrrad war. Johann Diercks seufzte und machte sich auf den langen Heimweg, den überladenen Drahtesel neben sich herschiebend. Als er am Stift vorbeikam, flog die Türe auf und sein Angelschüler kam mit hoch gerissenen Armen herausgelaufen.

»Ein Junge!«, brüllte er. »Hurra, ein Junge!«

Omas Meisterstück

»Oma kommt mit! Juchhu, Oma kommt mit!«, jubelte der kleine blonde Wirbelwind, als wir ihm erzählten, dass wir in den Ferien meine Mutter mit nach Dänemark nehmen wollten. Warum auch nicht? Das Häuschen war groß genug für vier, und Oma und Enkelin spielten gerne miteinander. Es waren herrliche Tage, denn meine bessere Hälfte und ich liebten es, abends einen langen Strandspaziergang zu machen. Wenn Oma mitkam und unseren Krümel nach dem Zubettgehen hütete, konnten wir die lauen und hellen Sommerabende an der Dänischen Ostseeküste genießen.

Auch war es für mein geliebtes Eheweib eine Erleichterung, denn Mutter nahm uns oft genug das lästige Kochen ab. Wenn ich müde und kaputt vom Angeln kam und das Ruderboot auf den Strand zog, stand Mutter bereits wartend da und begutachtete den Fang. Ich brauchte nichts mehr zu tun, denn das Schlachten und Ausnehmen der Fische besorgte sie. Na klar, schließlich hatte ich ja auch schon die ganze Arbeit mit dem Fang gehabt. Mütter sind genial, wenn es sie nicht gäbe, man müsste sie erfinden!

»Kann ich nicht mal mit raus? Ich möchte auch gern mal wieder Angeln!«

Mir fiel das Brötchen aus der Hand, als Mutter eines Morgens mit diesem Ansinnen herausplatzte.

»Gerne mal wieder?«, echote ich erstaunt.

»Klar! Früher, mit Opa Heinrich, meinem Vater, bin ich oft unterwegs am Wasser gewesen. Da hab ich auch Karpfen und Forellen geangelt!«

»Ich glaube nicht, dass es dir in dem engen Ruderboot gefallen würde«, gab ich nachdenklich zurück. »Aber hier in der Nähe soll irgendwo ein Forellenteich sein, - ich kann mich ja mal erkundigen!«

Mutters Augen bekamen einen ganz eigenartigen Glanz, und plötzlich hatte sie es ziemlich eilig, aus dem Haus zu kommen. Wir hörten sie eine Weile in dem kleinen Schuppen rumoren, und als sie wieder erschien, hatte sie einen Spaten und einen kleinen Eimer in der Hand.

»Was hast du denn vor?«, erkundigte sich mein Eheweib.

»Würmer suchen!«, kam es energisch zurück. »Für Forellen brauchst du Würmer!«

»Au ja, Oma! Claudi kommt mit und hilft dir!«, schrie der kleine Wirbelwind und brauste auch schon hinter der Oma her. Unser Grundstück bestand aus sehr sandigem Boden, und wo sie hier Würmer suchen wollten, war mir ein Rätsel! Doch die beiden schlugen sich in das dichte Unterholz zum Nachbargrundstück hin und fingen dort im schattigen Gestrüpp an zu buddeln.

»Na, Sohnemann«, grinste meine bessere Hälfte. »Dann geh dich mal schlau machen, von wegen Forellen und so!«

Der Kaufmann am Ort war ein netter Mensch, und als ich ihm verklart hatte, was ich suchte, gab es keine anderen Kunden mehr. Er sprach kaum deutsch, dafür sprach ich kein dänisch. Mit Händen und Füßen, einem Stück Papier und einem Bleistift verständigten wir uns, und ich bekam eine wunderschöne Skizze, die mir den Weg zu dem Forellenzirkus weisen sollte.

Ich hielt nicht viel von derlei Vergnügungen, und Zuhause würde man mich niemals an einem solchen Gewässer finden. Auf der einen Seite eines Sees Fische einzusetzen, um sie am anderen Ufer wieder herausangeln zu lassen, entsprach nicht meinem sportsmännischen Geist. Allerdings, hier lag der Fall ein wenig anders. Mutter freute sich wie ein Stint auf den Angeltrip mit ihrem Sohnemann, und ich wollte es ihr einigermaßen bequem gestalten. Schließlich sollte das Ganze nicht gerade in einem Überlebenstraining ausarten.

Mit etlichen »mange taks« bemühte ich mich, dem netten Kaufmann meine Dankbarkeit nahe zu bringen, und auch den zwanzig Kunden, die geduldig um uns herumstanden und sich oft genug einmischten, weil sie einen noch kürzeren Weg wussten, war ich sehr verbunden.

Himmel, ich hatte keine Ahnung, wie ich jemals den verdammten Teich finden sollte. Die Wegskizze sah eher aus wie ein Schnittmusterbogen für ein Abendkleid von Karl Lagerfeld, gezeichnet von Pablo Picasso. Aber, egal! Die grobe Richtung hatte ich wohl mitbekommen, und der Rest war eben Glückssache.

Knirschend rollte der Wagen auf dem Kies des Parkplatzes aus. Ich hatte ihn gefunden! Trotz der Skizze! Da lag er, der Forellensee. Auf einem weitläufigen Gelände, unweit des Norsmindefjords, hatte man zwei riesige Kuhlen ausgeschoben, die sich nun, nach etlichen Jahren, harmonisch in die Landschaft einfügten. Die Ufer waren sehr reizvoll gestaltet, es war für jeden etwas dabei. Einfach zu begehende Angelstellen mit Sitzgelegenheiten, die man aus rohen Holzstämmen zusammengenagelt hatte, gab es ebenso wie schwierig zu erklimmende Nischen im Steilhang des Ufers. Schilfbestandene Flachwasserzonen und steil abfallende Gumpen versprachen ein abwechslungsreiches Fischen. Seufzend zahlte ich die zweihundert Kronen Gebühr, die in einen Schlitz einer Blechkiste zu stecken waren, denn weit und breit gab es keinen Aufseher oder eine andere menschliche Seele.

Mutter griff sich die Angelruten und stiefelte los.

»Da lang!«, kommandierte sie, und ich folgte ihr einfach. Was hätte ich sonst auch tun sollen? In die andere Richtung laufen? Man soll immer folgen, wenn die Eltern etwas sagen. Also, hinterher! Mutter suchte fachkundig einen Angelplatz in einer lauschigen Bucht aus, und ich staunte nicht schlecht. Auch ich hätte diesen Platz gewählt, denn man konnte nach links in einer Flachwasserzone fischen, oder in dem angrenzenden, steil in die Tiefe abfallenden großen Seestück.

Sie überließ es mir, die Ruten zusammenzustecken und das Geschirr zu montieren. Ich wählte mittelschwere Laufposen, denn ich hatte leider nur kurze Vollglasruten dabei. Die langen Teleskopruten, die hier zweifelsfrei besser geeignet gewesen wären, lagen Zuhause. Ich war halt mehr auf die leichte Meeresangelei eingerichtet gewesen. Also musste ich dafür sorgen, dass wir den Köder mit ein bisschen Gewicht versehen konnten, um akzeptable Wurfweiten zu erzielen. Ich zeigte Mutter, wie ausgeworfen wurde, denn die hypermodernen Stationärrollen mit allem Komfort und Komnach hatte es zu ihrer Zeit noch nicht gegeben.

»Zeig mal her!«, forderte sie ungeduldig und nahm mir einfach die Rute aus der Hand. Sie machte zwei Probewürfe und war mit dem Ergebnis zufrieden. Mir klappte der Unterkiefer herunter, als sie geschickt Haken und Pose knapp vor einem Busch placierte, der etwa zwanzig Meter entfernt stand. Beim zweiten Wurf traf sie fast punktgenau eine nur meterbreite Lücke zwischen zwei im Wasser stehenden Büschen.

»Aha, so geht das«, murmelte sie und kurbelte das Geschirr wieder heran. Fachkundig montierte sie sehr reizvoll ein kleines Bündel Rotwürmer an den Haken und warf die Rute erneut aus. Zufrieden mit sich und der Welt legte sie die Rute in den Ständer und setzte sich auf den rohen Holzbalken. Ich war vor Staunen noch nicht dazu gekommen, meine eigene Rute fertigzumachen und holte das jetzt nach. Ich fummelte gerade das Vorfach in den Wirbel, als ich Mutters leises Räuspern vernahm.

»Junge, vielleicht solltest du erst mal den Kescher klarmachen!«

»Hm!«, brummte ich zurück und fummelte weiter.

»Junge, vielleicht solltest du mir den Kescher mal herbringen?!«

Oh, oh! Irgendwie kamen mir die Sprüche bekannt vor. Voller böser Vorahnungen drehte ich mich um und sah meine Mutter in einem sportlichen Drill mit einer großen Lachsforelle. Meine Güte, konnte meine alte Dame denn nicht wenigstens warten, bis ich auch fertig war?

Ich griff nach dem Netz und klemmte mir den Finger beim Aufklappen der Bügel. Ich fluchte schändlich, als ich die Blutquäse an meinem Finger wachsen sah und beeilte mich dann, ans Ufer zu kommen und den mächtigen Fisch, den sie inzwischen herangedrillt hatte, zu keschern.

»Petri heil«, wünschte ich und nutzte die Gelegenheit, meine eigene Rute auszuwerfen, während Mutter den Fisch waidgerecht versorgte. Ich warf den Köder zielsicher vor einen großen Busch mit überhängenden Zweigen, der etwa zwanzig Meter weit im See auf einer sehr schmalen Kiesbank stand. Kaum hatte sich die Pose aufgerichtet, als sie auch schon mit einer Vehemenz unter Wasser gerissen wurde, die mich einigermaßen überraschte. Bevor ich reagieren konnte, fegten Pose, Fisch und Haken in den Strauch. Die Schnur wickelte sich um einige Zweige, die sich unter der Flucht des starken Fisches weit unter die überhängenden Äste bogen, und sich dort natürlich auch sofort verfingen. Der ganze Busch war in Aufruhr, so sehr fuhrwerkte die große Forelle dort drin herum. Dann war sie weg. Das Gestrüpp kam zur Ruhe, und ich versuchte zu retten was zu retten war. Ich würde nie erfahren, ob der Fisch das Vorfach gesprengt oder sich vom Haken losgerissen hatte. Es blieb mir nichts anderes übrig, als meine tolle Laufpose, die sich irgendwo innerhalb des Strauches befand, abzureißen. Mit peitschenartigem Knall brach die Schnur und ich kurbelte wütend das lose Ende heran. Immerhin war die Sehne irgendwo im Busch zerrissen, so dass ich nicht allzu viel von ihr einbüßte.

Mutter beobachtete mich mit einem mitleidigen Gesichtsausdruck.

»Hm!«, machte sie nur und warf ihre Rute wieder aus.

Ich fädelte eine neue Pose auf die Schnur, tarierte sie mit Blei aus und montierte Wirbel und Haken. Mutter fing inzwischen Forelle Nummer zwei und lehnte zu meinem Verdruss auch noch jede Kescherhilfe ab. Das Netz lag in ihrer Reichweite, und ich hatte noch nie jemanden so gekonnt mit Rute, Fisch und Kescher gleichzeitig hantieren sehen.

»Mach du man deine Rute klar, ich komm schon zurecht«, sagte sie mit der Ruhe eines eiskalten Profis. Ich piekste ein paar Rotwürmer auf den Haken und ging zum Ufersaum hinab. Schwungvoll holte ich aus und..., verdammt war das glatt! Der eine Fuß glitschte mir weg, und der andere wollte auch nicht mehr da bleiben, wo ich ihn hingestellt hatte. Das Ufer fiel ziemlich steil ab, zwar nicht sehr tief, aber das Wasser lief mir doch in die Stiefelschäfte.

Ich rettete mich irgendwie wieder aufs Trockene, zog die nassen Dinger aus und goss den halben See in den Teich zurück. Mutter machte mich in ihrer fürsorglichen Art darauf aufmerksam, wie schädlich es war, in nassen Socken herumzulaufen. So zog ich auch die pitschnassen Strümpfe aus und hängte sie zum Trocknen in einen Baum. Als Familienvater muss man mit seiner Gesundheit sorgsam umgehen, denn wem nützte es, wenn ich an Lungenentzündung einging?

Barfuß ging ich zum Teich zurück, wo Mutter mich mit den Worten empfing:

»Du solltest mal nach deiner Rute schauen, denn ich kann den Schwimmer nirgends entdecken!«

Sapperlot! Sie hatte recht! Wo war das dämliche Ding? Ich nahm die Rute auf und zog die Schnur stramm. Die Pose blieb verschwunden, die Sehne war straff, aber ich spürte keinen Zug. Vielleicht ein dicker Aal? Das Aas da unten rührte sich keinen Millimeter, und ich hielt es für klüger, einen satten Anhieb zu setzen, bevor der schleimige Bursche da unten sich vollends in sein Versteck geflüchtet hatte.

Die Rute war krumm wie ein Flitzebogen, die Schnur sang in höchsten Tönen, aber unten auf dem Teichgrund rührte sich nichts. Ich hielt die Schnur ganz stramm und klopfte mit der flachen Hand auf die Rute. So hatte ich schon machen guten Aal zur Aufgabe gezwungen, und auch dieser würde nicht lange widerstehen können. Mutter beobachtete mein Tun mit einer gewissen Skepsis. Sie hütete sich, mir in dieser Situation gute Ratschläge geben zu wollen.

»Hmmmm«, dehnte sie lediglich. Verflucht, was wollte sie mir damit sagen? War ich Hellseher? Konnte ich Gedanken lesen? Was sollte dieses »Hmmmm«?

Himmel, er gab nach! Fast unmerklich hob sich die Rutenspitze und ich verstärkte den Zug noch mehr. Gleich, gleich würden ihn seine Kräfte verlassen und dann hatte er verloren. Ha! Er kam! Er kam! Die stramm gespannte Angelrute federte hoch, und etwas langes Dunkles schoss aus dem Wasser genau auf mich zu! Der armdicke Ast, den ich aus dem Schlamm gerissen hatte, traf mich voll an der Stirn, und mit einem leisen Seufzer kippte ich nach hinten.

Mutter war jetzt im Zwiespalt. Sollte sie ihrem eigen Fleisch und Blut zu Hilfe eilen, oder erst die Forelle aus dem Teich ziehen, die wild an ihrer Angel tobte? Sie kannte den harten Schädel ihres Filius, und entschied sich für die Forelle.

Ein übler Geruch nervte mich und riss mich aus der gnädigen Ohnmacht. Der Schädel schmerzte, mir war flau im Magen, mein Blutdruck existierte praktisch nicht mehr, aber..., mein Gott! Dieser Geruch! Was konnte nur so erbärmlich stinken? Ich öffnete die Augen und sah... nichts!

»Mutter, ich bin blind! Ich sehe nichts mehr! Oh, Himmel, wie furchtbar! Mit Blindheit geschlagen. Wie soll ich nun für Weib und Kind sorgen?«

»Halt den Mund«, ordnete Mutter an und nahm die nassen Socken von meiner Stirn, mit denen sie meine Beule gekühlt hatte. Im selben Moment verschwand der bestialische Gestank und vor meinen Augen wurde es wieder hell! Geschockt blieb ich liegen. Es war gerade noch mal gut gegangen. Ich war noch mal davongekommen.

»Wollen wir nun weiter angeln, oder möchtest du da liegen bleiben?«, forschte meine alte Dame, und beköderte ihre Rute neu. Stöhnend erhob ich mich, sammelte mein Gerät zusammen und nestelte den Haken aus dem morschen Holz. Würmer dran und runter ans Wasser. Ich würde es den Biestern jetzt zeigen. Keine Gnade mehr! Ich war furchtbar in meinem Zorn. Ich fasste eine Erfolg versprechende Stelle ins Auge und holte aus...!

»Ha!«, brüllte Mutter in diesem Moment und schlug an. Ich schreckte zusammen, ließ die Schnur viel zu früh fahren, und so landete die ganze Montage hoch über uns im Wipfel einer Kiefer. Haben sie schon mal eine ausgewachsene Kiefer gedrillt? Sollten sie mal tun, eine lehrreiche Erfahrung, die sie da machen werden. Mit 99,99prozentiger Wahrscheinlichkeit wird es ihre Schnur nicht überleben, und sie können schon mal darüber nachdenken, welche Pose sie jetzt montieren werden.

»Knall!«, machte die Schnur.

»Hmmm!«, machte meine alte Dame und drillte ihre Forelle heran um sie sauber über den Kescher zu führen.

Na gut, dann versuchen wir es halt mal mit dem Blinker. Ich hatte doch da irgendwo in der Kiste noch so einen ganz kleinen silbernen, mit roten Punkten...! Da war er ja! Schlaufe binden, Wirbel einfädeln, Blinker dran und los. Mist! Fliegt nicht! Die Schnur war zu dick oder der Blinker zu leicht, je nachdem, von welcher Seite aus man das betrachtete. Der Wurf war total misslungen, und ich kurbelte hastig das elende Metallteil wieder heran. Der Blinker rutschte flach über die Wasseroberfläche auf mich zu, als er keine fünf Meter von mir entfernt in einem gewaltigen Wasserwirbel verschwand. Die Rute machte eine tiefe Verbeugung und ich war froh, dass ich wenigstens die Rollenbremse gelöst hatte. Der Fisch zog und zog, und ich konnte ihn kaum bremsen.

»Hmmm! Bist du sicher, dass das eine Forelle ist?«

Nein, verdammt! War ich nicht! Ich kannte den Unterschied zwischen einem Forellendrill und einem Hechtdrill. Und hier hatte ganz klar Esox erbarmungslos zugeschlagen. Aber ich hatte kein Stahlvorfach montiert!

»Batzzzz!« Mir flog die Schnur um die Ohren. Himmel, wer konnte denn auch ahnen, dass es hier noch was Größeres gab als Lachsforellen?

»Hmmmm!«

Irgendwie geschwächt und ein wenig lustlos sank ich auf die hölzerne Bank, die den müden Petrijüngern als Sitzgelegenheit diente. Ich legte die Rute beiseite und schaute zu, wie meine Mutter ihre fünfte Forelle müde drillte. Ich dachte darüber nach, dass Zuhause die Tomaten reif waren und das Gewächshaus bestimmt voller wunderschöner Gurken hing. Der Rasen müsste sicher auch wieder gemäht werden, und die Hecke geschnitten und, und, und...!

Gott sei Dank würde ich die nächsten Wochen nach dem Urlaub keinen Gedanken mehr ans Angeln verschwenden müssen, soviel stand schon mal fest. Ich konnte das Wort Fisch, oder noch schlimmer, »Forelle«, nicht mehr hören.

»Sag mal, du weißt aber, dass Akkord in deinem Alter schädlich sein kann?«, fragte ich ziemlich uncharmant, als Forelle Nummer sechs im Kescher zappelte. Mutter glühte inzwischen vor Begeisterung. Sie war so richtig in ihrem Element.

»Nur noch ein Stündchen«, bettelte sie. »Sie beißen gerade so gut!«

Sie schaffte es, die zehn in diesem Stündchen vollzumachen, und ich war heilfroh, als sie von selbst anfing, die Rute einzupacken.

»Man soll es nicht übertreiben und aufhören, wenn es am Schönsten ist«, strahlte sie.

»Hmmmm«, brummte ich nur, und schleppte die Geräte zurück zum Wagen. Mutter trug stolz die Fische.

»Oh! Sind das viele! Und soooo große!« Claudia war begeistert, als sie die reiche Beute sah.

»Und rate mal, wer die meisten geangelt hat!«, strahlte Oma.

»Jo nich? Papa kann ganz toll angeln, nich Omi?«

»Hmmmm!«

Wortlos griff ich mir die Flasche mit dem süßen, dänischen Kirschbeer-Wein und ging ins Bett.

Ein treuer Freund

Gemächlich dümpelte der STICHLING auf dem kaum bewegten Hafenwasser am Steg seines Heimathafens im Licht der Abendsonne vor sich hin. Sicher, es gab größere Boote und ganz bestimmt auch schönere. Aber dieses hier gehörte mir. Ich freute mich auf den Törn, der meine beiden Freunde und mich zu einer Stelle an der Unterweser bringen sollte, die wir schon lange nicht mehr heimgesucht hatten. Zum einen, weil sie nur sehr schwer und unter großen Mühen zu erreichen war und zum anderen, weil sie uns seit der Nacht, in der wir den See im Deichvorland entdeckten, irgendwie heilig war. Petrus hatte uns damals die Tür in ein wahres Anglerparadies geöffnet, wir waren hineingeschlüpft und hatten mehr Fische gefangen, als wir uns je erhofft hatten. Seither waren wir nur noch einmal an dieser, nur vom Wasser aus erreichbaren Stelle gewesen, um die herum es nichts gab, als ausgedehnte Schlickbänke, die von beinahe undurchdringlichen Reetwäldern bestanden waren.

Mit dem letzten ablaufenden Strom fuhren wir mit gedrosselter Maschine flussabwärts, denn die Ebbströmung in dem großen Fluss trug uns derart schnell mit sich, dass es nicht nötig war, den Motor auf Vollgas laufen zu lassen. Vor dem Seitenarm, der bei Ebbe stets trocken fiel, ankerten wir und warteten auf die einsetzende Flut. Mit dem auflaufenden Wasser stakten wir das Boot in den Seitenarm, von dem aus die unzähligen kleinen Gräben sich in das Deichvorland verzweigten.

»Hier war es«, meinte Bodo, dessen schlaksiger Körper mich um Haupteslänge überragte. Er deutete auf eine kaum sichtbare Fließrinne, die sich zwischen den Schlickbänken hervor wand. Joachim und ich widersprachen heftig und jeder von uns deutete auf eine andere Grabenmündung. Wie schön, wir waren uns mal wieder einig.

»Captain’s word is law!«, versuchte ich mich gegen die beiden größeren und älteren Freunde durchzusetzen.

»Ich bin viel größer als du und hatte damals schon den besseren Überblick«, meinte Joachim. »Ich habe mir alles genau gemerkt!«

»Und wer ist der älteste und erfahrenste von uns allen?«, wollte Bodo wissen und zog ein beleidigtes Gesicht, als Joachim und ich einen ratlosen Blick miteinander tauschten.

»Ich natürlich«, behauptete der Schlacks dann triumphierend. »Und darum nehmen wir diesen Graben.«

»Ich bin Eigner, Reeder und Kapitän dieses Schiffes! Darum obliegt der Kurs meiner Verantwortung, und ich sage, wir fahren in diesen Graben, basta!«, bestand ich auf meiner Meinung. Meine beiden Freunde kamen zu dem Schluss, dass sie mir ausnahmsweise in diesem speziellen Fall einmal nachgeben wollten, denn als Reede musste ich wohl über ein gerüttelt Maß an Intelligenz verfügen. Sie beschlossen mir zu vertrauen und ich dirigierte meinen Holzkahn mit dem schönen Namen STICHLING mit dem einströmenden Wasser in den Graben, der sich in engen Kurven und Biegungen dem See entgegen wand, an dem wir die Nacht über zu angeln gedachten.

Dann wurde der Graben so schmal, dass es mit dem Boot nicht mehr weiter ging. Wir machten es mit den beiden Ankern fest und kletterten auf das morastige Ufer. Von der kleinen Ortschaft hinter dem Deich her tönte der Schlag der Kirchturmuhr und ich zeigte in die Richtung, in welcher der kleine See liegen musste. Wir nahmen unsere Geräte auf und quälten uns im Gänsemarsch durch den Schlick.

Es wurde nun schnell dunkel, denn die Sonne war bereits vor geraumer Zeit untergegangen. Mit sicherem Instinkt leitete ich die Freunde an das Ufer des Teiches, der im Überflutungsgebiet des großen Flusses lag. Im Nu waren die Ruten montiert und die Köder sanken in die geheimnisvolle Tiefe des Wassers, dessen matt schimmernde Oberfläche von keinem Windhauch bewegt wurde.

Der Mond ging auf und spendete uns sein mattes Licht, in welchem wir allerdings noch gut sehen konnten, wenn die Aale unsere Posen nach unten zogen. Die ferne Turmuhr schlug Mitternacht und Joachim schüttelte sich heftig.

»Wieso ist es plötzlich so kalt?«, fragte er fröstelnd und in seine Worte mischte sich ein leiser ängstlicher Unterton. Etwas bewegte sich im Schilf, mal hier mal dort, und als eine Eule mit beinahe lautlosem Flügelschlag über uns hinweg strich, fuhr auch uns der Schreck in die Glieder. Erneut raschelte es im Schilf und ein großer brauner Hund kam Schwanz wedelnd auf uns zu gelaufen. Winselnd lief das Tier um uns herum, blieb stehen und schaute uns auffordernd an. Ein leises Knurren kam aus seiner Kehle und wieder fing er an zu winseln. Dann drehte er sich um und machte ein paar Schritte von uns weg, wandte dabei aber den Kopf, als wolle er sehen ob wir ihm folgten. Als wir das jedoch nicht taten, wurde sein Jaulen lauter und dringlicher.

Bodo machte einen Schritt vorwärts, aber ich griff zu und hielt ihn fest. Ich zeigte auf den Hund und Bodo bemerkte, was ich verwundert schon ein paar Augenblicke vorher gesehen hatte. Während wir bis zu den Knöcheln im Modder standen, sackten die Pfoten des Hundes nicht einen Zentimeter in den Schlick ein. Sie hinterließen nicht einmal eine Spur im Matsch.

»Boh ey!«, keuchte der Lange und strich sich seine gesträubten Nackenhaare glatt. »Das ´n Ding!«

»Sollen wir ihm folgen oder lieber abhauen?«, fragte Joachim und unterdrückte nur mühsam das Zittern in seiner Stimme.

»Ich geh hinterher«, murmelte Bodo entschlossen. »Braves Hundchen! Such!«, sagte er dann laut.

»Wuff!«, machte der und lief voran. Bodo folgte ihm zögernd.

Ich wechselte einen Blick mit Joachim. Es war nicht so, dass wir Angsthasen waren, ganz im Gegenteil. Wir waren nur stets bemüht, gewisse Risiken abzuwägen bevor wir uns auf sie einließen. Aber sollten wir den Langen allein gehen lassen? Wir vergaßen unsere Angelei und stapften hinter Bodo her durch den Modder. Wir umrundeten den halben See und prallten gegen unseren langen Freund, der unvermittelt stehen geblieben war.

»Wo ist der Hund geblieben? Eben habe ich ihn hier noch bellen gehört«, flüsterte er und ich benutzte zum ersten Mal in dieser Nacht meine Taschenlampe. Ich leuchtete die Umgebung ab, dann schob ich den Schlacks ein wenig zur Seite.

»Du stehst drauf«, sagte ich leise und leuchtete auf das kleine Bündel verblichener Knochen, welches vor Bodos Füßen lag und vor langer Zeit einmal ein Hund gewesen war.

»Mmir ist kakalt!«, bibberte Joachim. »Ihr wollt ihn doch nicht etwa jetzt begraben?«

»Morgen!«, antwortete Bodo und damit war klar, dass sich unser Aufenthalt an diesem See noch ein wenig ausdehnen würde. »Das möchte ich mir alles noch mal bei Licht ansehen!«

Er drehte sich um und wir stapften zurück zu unserer Angelstelle.

Erst nach Sonnenaufgang trauten wir uns zurück zu dem Platz, um der Sache auf den Grund zu gehen. Der Lange hatte sich scheinbar schon in der Nacht einige Gedanken gemacht.

»Also ich sehe, dass der Haufen Hundeknochen mit dem Kopf zum See hin liegt. Ich glaube, dass das kein Zufall ist! Was immer er von uns wollte, es muss da im See liegen! Was meint ihr?«, wollte er wissen, aber es schien uns , als erwarte er keine Antwort. Seelenruhig begann er sich auszuziehen. Wir wollten ihn zurückhalten, doch sein Entschluss stand fest. Langsam watete er in den See hinein und spähte angestrengt ins Wasser. Nach einigen Metern drehte er den Kopf und rief: »Da vorne liegt was, aber ich werde tauchen müssen um dran zu kommen!«

Er holte tief Luft und verschwand unter der Oberfläche. Bodo konnte gut schwimmen und es bereitet ihm keine Schwierigkeiten, zu dem dunklen Schemen, welches auf dem Grund des Sees lag, hinab zu tauchen. Das Wasser war klar genug, um ihm einige Meter Sicht zu gewähren und dann erkannte er, dass es ein Bootsrumpf war. Ein flacher Nachen, mit dem im Herbst die Jäger auf Entenjagd gingen. Neben dem Bootskörper schimmerte etwas Helles durch den Pflanzenbewuchs und als er darauf zu schwamm, grinste ihn ein Totenschädel an.

Der Lange behielt die Nerven und untersuchte seinen Fund näher. Das Boot musste während der Jagd umgeschlagen sein, und die Kleidung des Toten hatte sich dabei an einer der Ruderdollen verhakt und den Unglücklichen daran gehindert wieder aufzutauchen. So war seinem treuen Jagdhund nichts anderes übrig geblieben, als am Ufer auf sein Herrchen zu warten. Und da niemand kam um nach ihm zu suchen, wartete er bis heute. Keuchend tauchte Bodo wieder auf und schwamm mit langen Zügen ans Ufer, wo wir ihm aus dem Wasser halfen. Er stieg in seine Sachen und berichtet dabei atemlos, was er gefunden hatte.

Schweigend gingen wir zurück und machten unser Boot klar. Mit dem allerletzten Rest des ablaufenden Wassers konnten wir gerade noch aus dem Graben schlüpfen bevor er für Stunden trocken fiel.

Noch am selben Tag führten wir den Pastor der Gemeinde, Polizei und Feuerwehr an den Teich, die für eine Bergung des Toten sorgten. Wir bestanden darauf, dass auch die Überreste des Hundes mitgenommen und dem Toten in seinem Sarg beigegeben wurden. Nach der Beisetzung der sterblichen Überreste auf dem Dorffriedhof erfuhren wir vom Seelsorger der Gemeinde, dass es sich bei dem Verunglückten um einen Bauern aus der Gegend handelte, der vor mehr als 20 Jahren spurlos mit seinem Hund verschwunden war. Gelegentlich behaupteten einige Dörfler, sie haben des Nachts einen Hund heulen gehört, draußen auf dem Flutpolder im Deichvorland. Aber niemand ist der Sache je nachgegangen und so musste das Tier warten, bis irgendwann drei Angler kamen, denen er zeigen konnte, was seinem Herrchen zugestoßen war. Aale hin oder her, seit jenem Tag sind wir nicht mehr an diesem See gewesen.

Nur ein Osterei

»Himmel, hilf! Was mach ich nur?«

Opa Diercks saß an seinem geliebten Teich und angelte. Eigentlich nichts schlimmes, sollte man denken, aber da war seltsamerweise sogar Opa Diercks ganz anderer Meinung. »Heute, ausgerechnet heute...! Dass mir das passieren muss! Oh Gott, oh Gott, oh Gott!«

Wirklich, man musste sich fragen, wie ihm das hatte geschehen können, nach nunmehr fast vierzig Ehejahren. Noch nie war es ihm auch nur entfernt in den Sinn gekommen, an einem solchen Tag wie diesem, am heiligen Ostersonntag, angeln zu gehen. Nein, dieser Tag gehörte seit Anbeginn seinem Mariechen. Und nun das! Vergessen, total vergessen! Bei Nacht und Nebel hatte er sich aus dem Haus geschlichen, um bei Sonnenaufgang schon am Wasser zu sein. Und jetzt war es ihm siedendheiß eingefallen. Der alte Mann war am Boden zerstört, seine Laune hatte den absoluten Nullpunkt erreicht, und nicht einmal ein Riesenkarpfen hätte ihn jetzt trösten können.

Natürlich hätte er schnell seine Sachen zusammenpacken und nach Hause radeln können. Aber wie sollte das gehen, mit nichts in der Hand...? Nicht, dass sie sich zu Ostern große Geschenke gemacht hätten, aber ein Osterei gehört nun mal zu Ostern, und sicher hatte Mariechen daran gedacht. Und dann würde er dastehen, mit leeren Händen...! Allein dieser Gedanke erweckte in dem Oldtimer das absolute Grauen, und langsam geriet der arme Kerl in Panik. Ein Osterei musste her, egal wie es aussah oder was es kostete, irgendwo würde er schon noch eines auftreiben. Noch nie hatte jemand den Alten so flink und behende seine Sachen packen sehen. Ohne Krückstock turnte er den Deich hoch, schnürte seine Ruten ans Rad, schwang sich in den Sattel und radelte los.

»Da hinten im Dorf gab es einen Kaufmann, dort müsste man doch...«, schoss es ihm durch den Kopf. Nein, die Tür war verschlossen, und auch auf Johann Diercks heftiges Klopfen reagierte niemand. Das Läuten der Kirchenglocken erinnerte ihn schließlich daran, wo man an einem solchen Tage als gläubiger Mensch eigentlich zu sein hatte. Kein Wunder also, dass ihm niemand öffnete. Aber wo nun ein Ei hernehmen? Opa Diercks überlegte fieberhaft. Na, klar! Das war die Lösung. Wenn es schon kein süßes Pralineeei sein konnte, dann vielleicht wenigstens ein Ei, und wo kamen die vielen Frühstückseier her? – Genau! Ein Stück weit vor dem Dorf lag ein Bauernhof, und dort gab es Hühner, und wo es Hühner gab, ...naaa?

Der Alte schwang sich wieder in den Sattel. Keuchend und prustend fegte er die Landstraße entlang, wie dereinst Eddy Merxc in Höchstform. Da war der Bauernhof. Opa Diercks bog in die Einfahrt ein und stand unvermittelt auf dem menschenleeren Gehöft. Der einzige, der ihn lautstark begrüßte, war der Hofhund, der gefährlich die Zähne fletschte und an seiner Kette zerrte. Die Kette war lang, zu lang, dachte Opa Diercks. Keine Chance für ihn, zum Wohnhaus oder zum Hühnerstall zu gelangen. Aber, wenn von vorne nichts ging...?! Der Alte radelte zurück auf die Landstraße. Dort stellte er seinen Drahtesel im Gebüsch ab, und wandte sich der hohen Mauer zu, die das Gehöft umgab.

Wenn jemand über eine Mauer klettern will, so schaut er meist nach oben. Das tat auch Johann Diercks, und so kam es, dass er den Wassergraben vor der Mauer erst bemerkte, als er der Länge nach drin lag. Er fand sofort heraus, dass das Wasser für ein Bad noch nicht die richtige Temperatur hatte und zog sich die Böschung hinauf. Gott sei Dank war die Mauer aus groben Feldsteinen zusammengefügt, so dass Hände und Füße genügend Halt fanden. Oben auf der Mauerkrone angekommen, drehte sich der Alte geschickt, um sich, mit den Füßen voran, auf der anderen Seite wieder nach unten zu tasten. In diesem Moment gab einer der Feldsteine unter Johann Diercks Stiefeln nach.

Empört quiekten die Schweine auf und stoben im Galopp auseinander, als Opa Diercks mitten in ihrer Suhle landete. Über und über mit schwarzem Dreck beschmiert, krabbelte der Alte aus dem Schlammloch. Es störte ihn schon nicht mehr, dass einer seiner Stiefel wie ein Kanonenrohr im Schlamm steckenblieb, einstiefelig hinkte er über den Hof in Richtung Hühnerstall, hinter sich eine Spur übelriechenden Schlammes herziehend. Die Tür war nicht verschlossen, und der Alte fand sich unversehens am Ziel seiner Wünsche. Sofort fing er an, die Nester nach Eiern abzusuchen und scheuchte die Hühner durch den Stall. Dieses flegelhafte Benehmen wollte sich allerdings der Hahn nicht bieten lassen und ging seinerseits zum Angriff über. Der stolze und sehr kampfeslustige Gockel beschäftigte unseren wackeren Helden eine ganze Weile, bevor er sich durch die Tür ins Freie retten konnte. Total zerzaust und zerkratzt, und überdies noch geteert und gefedert machte Opa Diercks sich aus dem Staub. An den Hofhund dachte er erst, als dieser ihm schon ein gewaltiges Stück aus dem Hosenboden herausgerissen hatte und sich den Stofffetzen wütend knurrend um die Ohren schlug. Keuchend erreichte der Alte sein Rad und krabbelte, am Ende seiner Kräfte, in den Sattel. Ein einziges Ei hatte er ergattern können, und das hütete er wie einen Schatz. Er radelte zurück zum Teich, denn noch war das Ei nicht schön genug für sein Mariechen. Bevor er es ihr schenken konnte, musste er es kochen und färben.

Als erstes mussten die Regenwürmer umziehen, denn die Blechdose brauchte er ja schließlich als Kochtopf. Also, ab mit den Krabbeltierchen in die Rocktasche. So, und woher jetzt trockenes Holz nehmen? Rund um ihn herum stand alles im Saft und trockenes Reisig gab es nicht. Der Alte seufzte ergeben, und opferte schweren Herzens seine über alles geliebte Bambusrute, die ihm so ans Herz gewachsen war und ihm so viele schöne Fische beschert hatte.

»Man muss auch mal Opfer bringen können, es ist ja nicht nur für eine gute Sache, sondern sogar für Marie«, dachte sich der Alte, und schon bald loderte ein kleines Feuer am Ufer des Sees. Während in der Blechbüchse das Ei zusammen mit viel grünem Gras kochte, stieg Opa Diercks splitterfasernackt in den Teich, um wenigstens den gröbsten Dreck abzuspülen.

Bibbernd, aber stolz besah er sich wenig später sein Werk. Das Ei mochte wohl jetzt hart sein, jedenfalls aber erstrahlte es in einem wundervollen, frühlingshaften, zarten Grün. Befriedigt kletterte Johann Diercks auf sein Rad und lenkte das Gefährt heimwärts. Doch so ganz zufrieden war er noch nicht. Etwas fehlte. Er kam einfach nicht umhin, nochmals kurz an der Kirche anzuhalten, um den Herrn Pastor um einige Osterglocken zu erleichtern, die so reich und üppig in dessen Vorgarten blühten. Ein wenig schuldbewusst lenkte er seinen Blick zum Himmel.

»Nicht böse sein, ist doch für einen guten Zweck«, murmelte er, bestieg erneut seinen Drahtesel und radelte schnurstracks nach Hause zu seinem Mariechen.

Mariechen war eine weiche Seele, und hatte sie eigentlich vorgehabt, mit ihrem Johann heute mal ein ernstes Wörtchen zu reden, so ging ihr bei seinem Anblick doch das Herz auf. Völlig abgerissen, zerlumpt und verdreckt, so stand ihr Johann vor der Tür und hielt ihr einen Strauß Osterglocken und ein kleines, zartgrünes Ei entgegen.

»Oh, Johann! Dass du doch noch daran gedacht hast«, freute sie sich und gab dem verdutzten Alten einen schallenden Kuss auf die stoppelige Wange. Johann Diercks machte ein betretenes Gesicht.

»Och«, murmelte er, »ist doch nur ein Osterei!«

Oma entkommt keiner

Wir standen auf dem Steg des kleinen Yachthafens in Norsminde und beguckten Schiffe. In letzter Zeit war das fast zu unserem liebsten Hobby geworden, denn der Ausbau unseres eigenen kleinen Bootes schritt immer weiter voran, und wir holten uns so gerne Anregungen oder schielten nach Lösungen für auftretende Probleme. Ein Jahr arbeitete ich nun schon an dem Boot, aber ein echtes Ende war noch nicht in Sicht. So waren wir auch in diesem Jahr wieder ohne Schiff nach Dänemark gefahren, und mein Blick ging sehnsuchtsvoll über die Weite des Meeres.

»Ja ja, ich weiß! Da draußen sind deine Dorsche!«

Mein holdes Eheweib schien ein wenig entnervt, als sie sah, wie tief ich Luft geholt hatte, doch dann tätschelte sie meine Wange. »Warte man, nächstes Jahr ist es soweit! Dann kannst du Dorsche angeln, soviel du willst!«

»Hmmmm!«, machte Mutter. Der Gedanke, mit ihrem Sohn da draußen auf schwankendem Deck Dorsche angeln zu sollen, behagte ihr nicht. Sie hatte sich nicht als so seefest erwiesen, wie sie es gerne gewesen wäre. Ein Testangeln auf Scholle vom Ruderboot aus, hatte gezeigt, dass ihr Magen derlei Abenteuern nicht gewachsen war.

»Willst du dann nur noch Dorsche angeln?«, fragte sie, und ich hörte den lauernden Unterton in ihrer Stimme.

»Natürlich nicht! Wir gehen auch weiter zum Forellenzirkus«, versprach ich ihr. Das freudige Strahlen ihrer Augen machte sich auf dem ganzen Gesicht breit. So hatte sie es sich erhofft.

Die Landstraße verlief quer durch den Fjord über einen Fahrdamm, in welchem unter der Straße große Fluttore für die Regulierung des Wasserstandes sorgten. Der Yachthafen lag rechts davon im Mündungsbereich des Fjords und war gleichzeitig Heimathafen einiger kleinerer Fischkutter, die ihren Fang hier direkt am Hafen vermarkteten. Ein Fischladen mit angeschlossener Räucherei und Küche bot ständig fangfrische Leckereien. Wem das nicht genügte, der konnte im nahen Kro die feinsten Fischgerichte genießen. Mutter hatte in dem kleinen Fischladen erbarmungslos zugeschlagen. Fischbrötchen mit Brathering, Bismarckhering, geräuchertem Heilbutt, sie konnte einfach nicht widerstehen. Mit prall gefüllter Einkaufstüte spazierte sie am Hafen entlang zu den großen Fluttoren, in der Hand ein gewaltiges Stück gebratenes Fischfilet. Sie kaute mit vollen Backen und genoss den Dänemarkurlaub auf ihre Art. Boote interessierten sie nicht besonders, aber da hinten, an den großen Steinblöcken, hatte sie ein paar angelnde Jungs entdeckt. Und die musste sie doch mal eben fragen, ob....

»Ich sag dir doch, abends sollen hier riesige Heringsschwärme in den Hafen ziehen!« Mutter war ganz außer Atem vor Aufregung.

»Woher willst du denn das wissen?«, grinste ich. Heringe! Im Hochsommer, pah! Hier an der Küste! Hähä! Das konnte sie einem erzählen, der sich die Hosen mit der Kneifzange anzog.

»Das haben mir die Jungs da hinten erzählt, und die müssen es wissen, denn die sind doch von hier!«

»Und du hast sie verstanden? Seit wann sprichst du denn dänisch?«

»Ach, mit Händen und Füßen und ein bisschen englisch geht das schon! Was ist nun? Wollen wir es heute Abend mal versuchen?«

Mein Blick wanderte zu meinem Eheweib, denn wenn ich jetzt ja sagte, würde unser allabendlicher Spaziergang ausfallen. Sie verkniff sich mühsam ein Grinsen, als sie die von einem Fuß auf den anderen tänzelnde alte Dame sah, die ihre Aufregung kaum noch im Zaum halten konnte. Sie nickte, denn es hätte für Mutter keine größere Enttäuschung geben können, als ein Nein.

Ich hatte noch nie Heringe geangelt. Ich wusste, dass man sie auf viele unterschiedliche Arten zubereiten konnte, und dass sie hervorragend schmeckten. Aber wie man sie angelte... , keine Ahnung!

Also besuchte ich wieder einmal ganz unauffällig unseren Kaufmann, kaufte irgendeinen Schnickschnack, und fragte ganz beiläufig nach Heringsködern.

»Hering?«

Der arme Mann machte ein hilfloses Gesicht, und ich kramte in meinem Gedächtnis nach dem dänischen Wort für Hering.

»Sild!«

»Ah! Sild! Kom med!«

Er kam hinter seiner Kasse hervor und zog mich quer durch den Laden zu einem Regal mit Dosen.

»Sild!«, präsentierte er mir stolz sein Angebot von Brathering, Hering in Sahnesauce, in Tomatensauce und wohl noch zehn anderen Saucen. Ich schüttelte abwehrend die Hände.

»Nej, tak!«, lehnte ich ab und zog den verdutzten Mann mit hinüber zu den Angelgeräten. Langsam dämmerte dem hilfsbereiten Kaufmann, was ich von ihm wollte. Er griff ins Regal und drückte mir ein fertiges Heringsvorfach in die Hand. Ich betrachtete das ganze neugierig, denn so etwas hatte ich noch nie aus der Nähe gesehen. Kein Wunder, denn der Hering, der im Frühjahr an der Ostseeküste zum Laichen erscheint, und dort in Massen von den einheimischen Anglern gefangen wird, hatte nie mein Interesse geweckt. So also sah die Vorfachmontage aus: an einem knapp zwei Meter langen Stück Angelschnur verteilten sich sieben kleine Goldhaken, an denen ein kleiner Fetzen schillernden Kunststoffs wie ein Fähnchen befestigt war.

»Hmmmm«, machte ich und der Kaufmann drückte mir noch einen länglichen, recht zierlichen Heringspilker in die Hand.

»Ah! Mange tak! Tusind tak!«

Ich bedankte mich überschwänglich, bezahlte, und machte, dass ich aus dem Laden kam.

Ich zog mich mit meiner neuesten Errungenschaft auf die Veranda des Sommerhäuschens zurück und montierte probeweise das Vorfach. Zu lang entschied ich und schnippelte das Teil in zwei Hälften. Die Vierergruppe montierte ich an meiner Teleskopangel, die Dreiergruppe kam an Omas Hungerpeitsche.

Unten drunter bei mir der Heringspilker, Oma bekam einen ähnlich aussehenden Blinker. Prächtig, so mochte es gehen.

Meine alte Dame hielt es kaum noch aus. Abendbrot essen? Sie würde sowieso nichts runterkriegen. Sie rannte hin und her und raus und rein!

»Könnt ihr nicht jetzt schon fahren?«, wollte meine mir Angetraute wissen. »Es ist nicht so, dass ihr nervt, aber irgendwie nehmt ihr mir die Ruhe.«

Auffordernd hielt sie mir einen fertig gepackten Proviantbeutel hin und ihr Blick sagte mir, dass jeder Widerspruch zwecklos sei. Also lud ich meine hibbelige Mutter und die Angelruten ein und fuhr los.

Ich hatte den Wagen noch nicht einmal abgeschlossen, als Mutter schon am Rand des Hafenbeckens stand und ihre Gerte montierte. Wurf um Wurf machte sie, während ich in aller Ruhe mein Gerät zusammenbaute. Eine geschlagene Stunde warfen und kurbelten wir, aber nichts biss. Oma wurde nervös, denn immer öfter trafen sie meine vorwurfsvollen Blicke. Schließlich hatte ich die Nase voll. Ich baute um auf Schollensystem und köderte zwei Wattwürmer an, die ich klugerweise vorher noch besorgt hatte. Doch auch diese Variante brachte nur mäßigen Erfolg. Einige kleine Aalmuttern fielen über die Borstenwürmer her, hatten jedoch ziemliche Mühe, den großen Plattfischhaken in ihr Maul zu bekommen.

»Wahnsinn«, murmelte ich voller Begeisterung. »Heute ist wieder mal ein extrem lohnender Tag!«

Die Sonne stand noch hoch am Himmel, mir war warm, die Fische wollten nicht beißen. Also, was sollte es? Ich beschloss, ein Eis essen zu gehen. Mutter hätte zwar auch gern eines gehabt, weigerte sich aber, ihre Tätigkeit des Reinwerfens und wieder Rauskurbelns zu unterbrechen. Also holte ich vom Hafenkaufmann zwei große Portionen des wundervollen dänischen Speiseeises, und dann standen wir einträchtig nebeneinander auf der kleinen Fußgängerbrücke, die über den Hafen führte, stierten ins Wasser und lutschten die süße Leckerei.

»Wütend?«, wollte sie wissen.

»Nö«, gab ich zurück.

»Nach Hause?«, forschte sie weiter.

»Mö«, nuschelte ich mit vollem Mund.

»Und wenn wir noch warten, bis die Sonne untergeht?«

»Jo!«

»Du bist heute richtig geschwätzig!«, stichelte sie bissig.

»Jo!«

Das Wasser strömte mit Macht unter uns in Richtung Meer, der Wasserstand war um gut einen dreiviertel Meter gesunken. Mit dem Wasser des Fjordes wurden gewaltige Mengen von Quallen in die See gespült. Wahrscheinlich waren sie bei auflaufendem Wasser in den Sog der in den Fjord gehenden Strömung geraten und mitgezogen worden.

»Hmmmm«, machte ich nachdenklich.

»Gut! Warten wir also auf die Flut!«

Mutter hatte meine Gedanken erfasst und sprach aus, was ich vermutete.

»Jo!«, antwortete ich.

Die Sonne sank langsam dem Horizont entgegen und berührte dort schon als rötlicher Ball die Baumwipfel, als auch die Strömung merklich nachließ und das Wasser im Hafen schließlich ganz zur Ruhe kam.

»Ich denke, ihr sorgt für Nahrung«, wunderte sich meine bessere Hälfte, die mit Claudia die drei Kilometer vom Sommerhäuschen bis hierher am Strand entlang gewandert war.

»Nö! Wir genießen unseren Urlaub«, erklärte ich missmutig und überließ es Mutter, meinen beiden Mädels die Sachlage zu erklären.

Das Wasser fing wieder an zu fließen, jedoch hatte es jetzt die Richtung gewechselt. Eine recht heftige Strömung preschte durch den engen Zufluss in den Hafen und dann weiter durch die Fluttore in den sich öffnenden Fjord.

»Ich merke schon, da müssen Fachleute ran«, grinste meine bessere Hälfte und griff sich meine Rute, die ich inzwischen wieder auf Hering umgerüstet hatte. Auch Mutter angelte nach ihrem Gerät, und beide Frauen fingen an, ihre Köder durch das Hafenwasser zu kurbeln. Das Grinsen in meinem Gesicht gefror, als sich die Ruten plötzlich heftig schlagend durchbogen. Ich hüpfte hin und her, und wusste nicht, wem ich zuerst helfen sollte. Die Frauen kurbelten volle Vorfächer heran. An jedem Haken saß ein Hering. Mit einem gefangenen Fisch wären sie ja noch fertig geworden, aber nun hatten sie gleichzeitig drei oder vier Fische zu versorgen. Das sah nach Arbeit aus. Mutter hob die Fische aus ihrem Element, und durch das ungestüme Gezappel lösten sie sich von den Haken. Ich glaubte nicht richtig zu sehen, als meine alte Dame die Rute fallen ließ und mit einem Hechtsprung a la Boris Becker quer über die Brücke hechtete, um ihre Heringe an der Flucht zu hindern. Sie erwischte sie tatsächlich, noch bevor sie sich mit einem Satz von dem schmalen Steg hatten in Sicherheit bringen können. Die umstehenden Touristen und einige einheimische Fischer, die auf uns aufmerksam geworden waren, brachen in frenetischen Beifall ob dieser sehenswerten Einlage aus. Bravorufe wurden laut, und man machte respektvoll mehr Platz, um die beiden Anglerinnen nicht zu behindern. Ich half, so gut und so schnell ich konnte, die Fische von den Haken zu lösen, um sie in die Plastiktüten zu stopfen, die Claudia bereithielt. Die feinen Heringsschuppen lösten sich von den Körpern der Fische und trockneten schnell in der warmen Sommerluft. Um uns herum flirrte und schillerte es in allen Regenbogenfarben, als die winzigen Hornplättchen durch die Luft segelten.

Die Sonne ging unter, es wurde dunkel und im Schein der Hafenlaternen standen zwei Frauen im Heringsrausch und fingen und fingen und fingen. Hundertfünfzig Heringe mochten es wohl inzwischen sein, und die beiden machten keine Anstalten, aufzuhören. Ich nutzte die Chance, als meine bessere Hälfte einmal kurz die Rute aus der Hand legte, um sich die glitschigen Finger abzutrocknen. Ich packte zu, warf sie mir über die Schulter und trug sie zum Wagen. Tür auf, Weib hinein, Tür zu. Zurück zum Hafen, Mutter schnappen, ab zum Wagen. Claudia passte auf, dass keine von beiden entwischte, als ich das Gerät einsammelte und die prallgefüllten Tüten im Kofferraum verstaute. Ich ließ die wüsten Beschimpfungen über mich ergehen, startete den Motor und jagte davon, als seien tausend Teufel hinter uns her. Bis zu unserem Sommerhäuschen nahm das Gezeter kein Ende, und beim Betreten unserer Behausung erlaubte ich mir die Frage, wer denn wohl, zum Henker, die ganzen Fische schlachten und ausnehmen sollte. Beide Frauen sahen sich überrascht an. Dann ging ein Grinsen über ihre Gesichter und beide antworteten gleichzeitig:

»Immer der, der fragt!«

Mit diesen Worten griffen sie sich die Flasche mit dem dänischen Kirschberry, setzten sich draußen auf die Veranda, und begossen ihre ruhmreiche Heringsschlacht. Ich war froh, dass sich die beiden so gut verstanden und griff mir die Heringe und ein scharfes Messer sowie Unmengen von Zeitungen, die ich als Unterlage benötigte. Gegen Mitternacht sah ich selber aus wie ein Hering, denn ich war über und über mit Schuppen bedeckt. Aber, ich war fertig. Morgen Mittag würde es leckere, gebratene Heringsfilets geben, ganz ohne Gräten und mordsmäßig frisch.

Ich duschte und ging dann ins Bett, wohin meine Amazonen bereits vor einiger Zeit entfleucht waren. Hundemüde tastete ich mich durch die Dunkelheit, um mein treues Eheweib nicht zu stören, die bereits leise vor sich hin säuselnd in Morpheus Armen weilte. Mit einem Seufzer der Erleichterung ließ ich mich auf die Matratze sinken. Hundertfünfzig Heringe küchenfertig zu machen, ging ganz schön aufs Kreuz. Ich war noch nicht ganz eingeschlafen, als meine bessere Hälfte neben mir anfing in der Luft herumzuschnüffeln. Schließlich zog sie die Nase kraus.

»Musstest du die Fische mit ins Schlafzimmer bringen? Meine Güte, wie das stinkt«, murmelte sie voller Abscheu. Seufzend stand ich auf und ging hinaus auf die Veranda. Ich schaffte es gerade noch, mir die Sonnenliege etwas zurechtzurücken, bevor ich dann vor Erschöpfung zusammenbrach. Mein holdes Weib fand mich am nächsten Morgen auf der Liege, zugedeckt von zehn Katzen aus der Nachbarschaft, die sich wohlig schnurrend an mich schmiegten.

Elektrowürmer

Es war einer jener heißen Sommer, die man heutzutage nur noch selten hat. Kaum, dass die Sonne über dem Horizont aufgegangen war, brannte sie auch schon unbarmherzig auf die Erde herab, und die gesamte Natur mit allen ihren Kreaturen einschließlich der Menschen, hatte nur noch einen einzigen sehnlichen Wunsch: Regen! Seit Wochen war schon kein einziger Tropfen Wasser mehr vom Himmel gefallen, der Rasen verbrannte, kleine, sonst munter dahin plätschernde Bäche versiegten und der Wasserstand in den Teichen und Seen sank rapide.

Opa Diercks hatte denkbar schlechte Laune. Sein Bein schmerzte. Es schmerzte immer, wenn das Wetter sich änderte. Aber nun schmerzte es schon seit drei Tagen, und der strahlend blaue Himmel dachte keinen Augenblick daran, sich zu bewölken. Aber das war auch nicht der einzige Grund für Johann Diercks Ärger. Das Reißen in seinem Bein, ach Gott, das kannte er ja nun schon länger, und er hatte mittlerweile herausgefunden, dass es noch allemal zuverlässiger war, als der Wetterbericht. Nein, nein, das war es nicht. Viel schlimmer war, dass er nun gerade seinen letzten Tauwurm verangelt hatte, in der Hoffnung auf einen guten Aal.

Donner und Doria, hatte er sich beeilt, als die Pose in typischer Aalmanier langsam zu wandern anfing, um dann mit einem heftigen Ruck unter der Wasseroberfläche zu verschwinden. Es gab bestimmt Momente, da vergaß Johann Diercks seinen Spazierstock, ohne den er sonst keinen Schritt zu tun pflegte. Mit einem Satz war der Alte vom Hocker hoch und an seiner Rute. Der Fisch nahm ständig weiter Schnur, und Opa Diercks riskierte den Anhieb. Doch statt des erwarteten pfündigen Aales kam ein kleiner, halb verhungerter Schnodderbarsch zum Vorschein.

Die Vögel und Hasen, Rehe und Wildschweine, ja selbst die Kühe auf der etwas entfernten Weide nahmen panikartig Reißaus, als Opa Diercks explodierte. Da der kleine Kaulbarsch in seiner maßlosen Gier den Haken tief geschluckt hatte, war nun auch noch eine umfangreiche Notoperation