Elke Bulenda

Lausige Zeiten

Ein humorvoller Fantasy-Roman

In Gedenken an Erfried senior und Laura.

Ich bin mir sicher, Azrael verstaute eure Seelen im hellen Behältnis.

Copyright © by Elke Bulenda

Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.Epubli.de

ISBN 978-3-7375-1666-2

Wenn der Weise auf die Sterne deutet; sieht der Dumme nur die Finger.

(Unbekannter Verfasser)

Eine wunderschöne, sternenklare Nacht lag über dem Fjord von Høy Øya. Der Mond stand beinahe voll am Firmament. Im Grunde genommen, eine zauberhaft klare Nacht, wie jede andere Nacht dieser Art. Wenn nicht einer der prangenden Sterne, ein sonderbares Licht ausgesandt hätte. Dieser Stern wirkte, als leuchte er in einem gänzlich einzigartigem Schimmer; es hatte den Anschein, als würde er nebenbei gleichzeitig größer werden. Ob es sich dabei um eine optische Täuschung handelte, konnte im Moment niemand sagen, weil gerade zu diesem Zeitpunkt keine Menschenseele dem Firmament große Aufmerksamkeit schenkte. Eigentlich sehr schade, bei so einer funkelnden Pracht. Deutlich zeichnete sich die mächtige Milchstraße vor der undurchdringlichen Finsternis des Weltalls ab. Ein wahrlich ehrfurchtgebietender Anblick.  

Und doch bewegte sich der auffällige Stern zielstrebig der Erde entgegen. Ein Meteorit? Ein Asteroid? Ein Komet? Eine Sternschnuppe? Oder gar Superman?

Es ertönte ein ohrenbetäubender Knall, als das unbekannte Flugobjekt in die Erdatmosphäre eintauchte, in grell schillernden Farben aufblitzte und einen eindrucksvoll glühenden Schweif sein Gefolge nannte. Wenig später erfolgte eine weitere Detonation, die etliche Kiefern zu Fall brachte und eine Einflugschneise samt stattlichem Krater ins Erdreich fräste. Das zusätzlich Ungewöhnliche, was dieses Schauspiel im Krater hinterließ, war ein glühend roter Gegenstand, der eine beachtliche Dampfwolke von sich gab. Und dieser Gegenstand, dieses rotglühende Etwas, tat Ungewöhnliches - es hustete...

Wahhh! Na, scheiß die Wand an! Ich glaubte schon, diese Odyssee nähme niemals ein Ende! Als ich mir selbst bestätigte, endlich gelandet zu sein, entfuhr es mir: »Verdammt! Simon! Es hat geklappt! Das Zeitreise-Experiment ist gelungen! Zumindest die Teleportation... Argh, fast jedenfalls, die Landung habe ich mir irgendwie sanfter vorgestellt!«

Und wo waren, verdammt und zugenäht, meine Klamotten? Herrje! Splitterfasernackt! Ich trug rein gar nichts mehr am Körper, außer Erde, Tannennadeln, Schrammen und Kratzer. Eigentlich nichts Neues, denn ständig wird meine Kleidung zerrissen, verbrannt, aufgeschlitzt, oder entwendet. Das Gleiche gilt für mein Hab und Gut, wenn ich unterwegs bin. Ständig verliere ich meine Sachen. Entweder fallen sie in Gletscherspalten, werden mir von Feinden abgenommen, oder noch Schlimmeres. In Papua-Neuguinea verschluckte ein Krokodil sogar mal mein Handy. War klar, dass ich ebenfalls nicht gänzlich unbeschadet aus so einem Unglück hervorging.

Ich war nicht nur nackt, sondern trug förmlich eine Decke aus Schmerzen, die mich umhüllte; ein Gefühl, als hätte mich eine verhärmte, bösartige Waschfrau durch ihre Mangel gedreht. Bewegungslos blieb ich liegen und führte im Geiste eine Bestandsaufnahme durch, indem ich vorsichtig, nach und nach, jedes meiner Glieder bewegte.

»Das gibt es doch nicht! Dieser blöde Wappler war schon wieder kaputt! Au, ahhh!«, knurrte ich unter Schmerzen. …Der Wappler... Das ist ein nicht gerade unwichtiges Teil im Konstrukt von Simons Zeitportal. Simon ist ein wirklich ungewöhnlich intelligenter und begabter Forscher, der auch schon mal unkonventionelle Wege einschlägt. Er erklärte mir die Funktion des Wapplers so: Er verhindere, dass es in Zeit und Raum zu Paradoxen kommt. Wenn der Wappler nicht funktioniert, kommt es zu einer Art Rückkopplung im Zeit-Raum-Gefüge, was zur Konsequenz hätte, dass man gegrillt würde. Nun ja, beinahe wäre dieses Dilemma eingetreten. Außerdem, meinte Simon, für den Fall, funktioniere der Wappler nicht korrekt, könnte man sich selbst während einer Zeitreise über den Weg laufen. Ein sehr beunruhigender Gedanke, aber nur halb so schlimm, wie bei vollem Bewusstsein gegrillt zu werden...

»Zum Glück bin ich dank meiner Vampir-Gabe feuerresistent!«, sprach ich zu mir selbst, weil ich mir schon von jeher der beste Zuhörer war, und im Moment tröstende Worte brauchte. Ach ja, und ich bin ein Vampir, falls ihr euch fragen solltet, wieso ich solcherlei Tortur überstehen konnte. Jeder Vampir hat Dunkle Gaben, die er als Geschenk von seinem Schöpfer erbt, oder sich im Laufe der Jahre aneignet.

Eine meiner Dunklen Gaben ist die Telekinese. Das heißt, Gegenstände gekonnt, mittels Gedankenkraft zu bewegen, oder als Waffe einzusetzen. Ebenso kann ich damit eine Art Energiefeld erzeugen, das sowohl als Mauer, als auch wie ein Puffer fungiert. Tja, nur zu dumm, dass es mir bei meinem Sturz nicht in den Sinn kam, meine Fähigkeit geschickter einzusetzen. Das werde ich mir für´s nächste Mal merken.

Die Pyrokinese, ist meine zweite Gabe. Sie ist wiederum die Kraft, per Gedanken Feuer zu entfachen. Auch eine wirkungsvolle Waffe. Nur ist der Preis sehr hoch, derart Feuer zu erzeugen. Mein Energiehaushalt ist nicht unbegrenzt. Immerhin ein Glücksfall, diese Gabe macht mich resistent gegen Feuer und allzu große Hitze. Kaum auszudenken, wenn ich sie nicht gehabt hätte. Dann wäre ich jetzt ein verkohltes Stück Fleisch unbekannter Herkunft. Und deshalb war ich nackt, weil mein Nano-Suit verglühte, als ich wie ein Feuerball auf die Erde fiel. Bei dieser Hitze wäre wohl so ziemlich alles verdampft. Selbst jetzt kochte mir noch das Blut. Gut, der Anzug ist hin, aber wo war mein Handy geblieben? Krokodile hatten mir hier noch nicht ihre Aufwartung gemacht. Obwohl ich nicht bezweifle, dass es in Urzeiten, als diese Landmasse noch zum Superkontinent Pangaea gehörte, diese Panzerechsen hier zuhause waren. Überhaupt beherbergt der Tiger, der zum Sprung über den Rest Europas ansetzt, das älteste und härteste Granit-Gestein dieses Planeten. Wir Nordmänner sind eben gut geerdet.

»Ah! Da!«, stöhnte ich, und zog mir ein paar geschmolzene Glassplitter aus der Hüfte. Die Telekommunikation konnte ich damit nun eindeutig vergessen. Ebenso war es hier in dieser Gegend ganz offensichtlich zu einem gravierenden Stromausfall gekommen. Um mich herum, spendeten lediglich die Sterne ihr Licht, - äh, um ganz ehrlich zu sein, noch ein paar brennende Bäume, die ich wohl auf dem Weg zur Erde abfackelte. Wenn ich mich nicht rechtzeitig vom Acker machte, käme bald die Feuerwehr. Falls man mich aufgriff, winkte mir der Knast, weil ich als nackter Waldschrat an Bäumen herum zündelte. Und wieso war es überhaupt dunkel und tief in der Nacht? Als ich den Teleporter programmierte, stellte ich das Gerät so ein, am frühen Nachmittag die Insel zu erreichen. Eigentlich sollte es jetzt hell und warm sein, und nicht kalt und dunkel. Vielleicht lag es an der Erdkrümmung, oder der Sommerzeit? Das veranlasste mich zum Grübeln. Stöhnend und mit schmerzenden Gliedern, kletterte ich aus dem Krater und ließ meinen Blick schweifen. Schließlich musste ich eine wichtige Mission erfüllen.

»Holla! Welch Verwüstung!«, grinste ich nicht gänzlich ohne Stolz. Meine destruktive Ader war befriedigt, nickte anerkennend und streckte mir ihren Daumen entgegen. »Da kann ich wirklich von Glück sagen, während der Landung nicht gegen einen Baum geprallt zu sein!«

Mit Bedacht kletterte ich aus dem Krater, setzte mich allerdings schleunigst auf seinen Rand, weil heftiger Kopfschmerz durch meinen Schädel brandete und mich zu einer heiteren Karussellfahrt einlud. Yeah! Jede Faser meines Körpers schien mir ihren Hass entgegen zu speien. Hinter mir ertönte ein quietschendes Geräusch, welches mich sofort alarmierte.

»Oh, Scheiße!«, stöhnte ich, war bei meiner Flucht aber noch viel zu benommen und langsam, während der Baum fiel und mich unter seinem Gewicht begrub...  

*  

Viele Skeptiker glauben nicht an so etwas wie Zufälligkeiten. Sie führen diese Begebenheiten auf ein Zusammenspiel aus Ursache und Wirkung zurück. Andere glauben an Fatalismus; halten das Schicksal für einen Ränkeschmied und schreiben ihm einzig und allein die Ereignisse zu. In diesem Fall möge jeder selbst entscheiden, welcher listige Gott, oder Teufel, da seine Finger im Spiel hatte. Unweit der Absturzstelle, öffnete sich ein blau gleißendes Portal und Molly Flannigan trat daraus hervor. Zuerst checkte sie die Lage. Suchend sah sie sich nach ihrer Begleiterin um.

»Esther? Pssst! Esther? Wo bist du?«, flüsterte sie verhalten. Man konnte nie wissen, was einen erwartete. »Und wo zum Teufel, ist meine verdammte Armbanduhr?«, fragte sie in die dunkle Nacht. Nun sah sie sich vor eine unerwartete Situation gestellt. Eigentlich müsste Esther bei ihr sein. Nur war die kleine Vampirin bisher noch nicht angekommen. »Verdammt, ihr würde ich es zutrauen, die falsche Abbiegung genommen zu haben, aber das ist nicht möglich!«, sprach sich Molly ein wenig Mut zu. Sie verharrte noch eine Weile, in der Hoffnung, Esther müsse in kürzester Zeit erscheinen. Doch als Molly sich umblickte, war nirgendwo ein Portal, geschweige denn, eine Esther zu sehen. Stattdessen eine Verwüstung, nahezu apokalyptischem Ausmaßes. Die junge Frau näherte sich dem Krater. Um sie herum knisterten brennende Zweige, die ihr auf den Kopf zu stürzen drohten. »Ragnor?«, fragte sie leise, horchte und hoffte, - doch nichts und niemand erwiderte ihre Frage. Molly kletterte über einen umgefallenen Baum und begann vorsichtig den Abstieg in den Krater. »Jessas, das sieht aus, als hätte er eine verflixt harte Landung gehabt. Hoffentlich ist der Kerl nicht verglüht!« Und während sie sich im Krater aufhielt, schlichen sich zwei dunkle Schatten an sie heran.

»Hvem er det? Hei, jente! Hva gjør du her?«, fragte eine Stimme über ihr. 

»Was für ein Ding?«, keifte Molly nach oben. »Wer spricht da? Los, zeig dich, ich bin bewaffnet und gefährlich!«, trug sie ein wenig zu dick auf. Als Antwort erklang unverschämtes Gelächter im Duett.

»Du bist nicht nur unverschämt, sondern auch noch Engländerin, wie? So einen komischen Dialekt hörte ich noch nie!«, lachte der eine Kerl und schaute über den Kraterrand. Sein Haar war blond wie Stroh, der Bart hingegen rötlich. »Und vom Himmel bist du auch noch gefallen! Wir sahen einen Kometen. Wenn du das widerlegen willst, musst du uns schon dein Boot zeigen, mit dem du hierher kamst, Sternenmädchen!«

»Ich bin keine Engländerin, sondern habe irische Wurzeln!«, stellte sie klar. »Auch noch Forderungen stellen, oder was? Komm runter, und ich werde dir zeigen, wie du Sterne siehst!«, ging Molly weiter in die Defensive. Genau, Defensive - nur dass sie eher offensiv anmutete. Auf so eine Konfrontation war das Gothic-Girl nicht vorbereitet. Ihr und Esthers eigentlicher Plan sah vor, zuerst die Gegend zu sondieren, Ragnor zu finden und ihn wieder zurückzuholen. Dass sie auf ungepflegte, bärtige Waldschrate treffen würde, überforderte, ja verängstige Molly ein bisschen. Sie hörte schon viel über diese Art von Menschenschlag, und beabsichtigte nicht mit ihm in näheren Kontakt zu treten. Es befiel sie eine schreckliche Angst, doch diese kanalisierte sich in Wut. Wut, weil sie sich so schrecklich wehrlos fühlte. Doch sie wollte sich keineswegs in die Opferrolle fügen. Das sagte ihre psychologische Weitsicht. Zeige niemandem deine Angst. Wehre dich! 

Ein zweiter, ebenso mit Haaren Zugewachsener, zeigte sich am Kraterrand. Der obligatorische, zweite Mitlacher. Vor ihm gruselte es Molly mehr, als vor seinem Begleiter. Seine Behaarung war eher brünett, schäferhundfarben, schoss es ihr durch den Kopf. Seine Visage zierte eine Narbe, die von der Stirn schräg über das restliche, untere Gesicht verlief. Seine verschlagenen, hellblauen Augen funkelten amüsiert. Sie beunruhigten Molly mehr als die fürchterliche Narbe, und ihre Nerven schlugen Alarm.

»Dich hat wohl der Jarl geschickt, um zu spionieren?«, fragte der Brünette, mit drohendem Unterton.

»Wer? Ich kenne niemanden mit Namen Jarl, nur Jarlsberg, aber das ist ein Käse!«, pampte Molly zurück.

Der Narbige quittierte diese Aussage mit einem verdutzten Gesicht, besann sich jedoch schnell wieder darauf, weiterhin den unerschockenen Schurken zu spielen. »Mich juckt´s im Schritt! Was meinst du Hjálmarr, ob sie zwischen den Beinen genauso heiß ist, wie ihr Temperament es vorgibt?«, fragte Narbengesicht. Der blonde Zottel zuckte lediglich mit den Achseln. »Wenn es dich juckt, sind das deine Filzläuse. Wenn du meinst, ihr nahe treten zu müssen, probiere es einfach aus; aber ich an deiner Stelle, würde bei dieser Hexe sehr vorsichtig sein, Stígandr!« Stígandr umkreiste den Krater, kletterte geschickt über einen umgefallenen Baum und begab sich in die Schneise. So versperrte er Molly den Fluchtweg. Allerdings dachte Molly nicht an Flucht. Sie wollte die Kraterwand nicht empor klettern, weil sie dabei den Kerl im Rücken hätte. Niemand sollte der Gefahr den Rücken zukehren. Sie balancierte sich aus und stemmte die Beine in den Boden, damit sie einen festen Stand bekam. Der Haarige mit Namen Stígandr, rückte immer näher. Und es grauste Molly, als er hämisch grinste. »Komm mein kleines Vögelchen! Wenn du nett zu mir bist, passiert dir nichts!«, schmeichelte er mit klebriger Stimme. Der jungen Frau drehte sich beinahe der Magen um. Je näher er kam, desto größer und bedrohlicher erschien der Kerl.

Molly ließ ihn fast auf Armeslänge herankommen. Daraufhin bewegte sie blitzschnell ihre Hand. Etwas blitzte auf.

»Ahhhh!... Ha, ha, ha!«, lachte ihr Peiniger. »Hjálmarr! Guck dir das an! Das Biest hat mir ein Messer ins Bein gerammt!«

»Ahahaha! Ich sagte doch, du sollst bei ihr vorsichtig sein. Wahahaha!«, grölte  Hjálmarr lachend vom Kraterrand herunter und klopfte sich dabei auf die Schenkel.

»Wie seid ihr denn drauf?«, fauchte Molly. »Ich ramme dir ein Messer ins Bein, und du lachst auch noch darüber?«

»Klar, weil du dumme Gans, das Messer stecken lassen hast! Womit willst du dich jetzt wehren?«, fragte der Narbige, zog das Messer aus seinem Bein, wischte die Klinge an seiner Hose ab und verstaute das Schneidwerkzeug hinten in seinem Gürtel.

Molly überlegte. Das war in der Tat eine ausgesprochen interessante Frage.

»Probier´ es doch aus! Vielleicht habe ich ein zweites Messer! Komm ruhig näher, ich schneide dir deinen kleinen Schwanz ab!«, knurrte sie gereizt.

»Los, Hjálmarr! Lach nicht so dämlich, sondern hilf mir!«, rief er zu seinem Kumpel empor.  Der schien es nicht eilig zu haben, kletterte über den gefällten Baum und trottete gemütlich zu Stígandr hinunter. »Ehrlich, Mann! Du brauchst meine Hilfe, um sie zu nehmen? Schlag den Tryggvason! Das darfst du echt niemandem weitererzählen!«, kicherte er kopfschüttelnd. »Was soll ich tun?«, fragte er sachlich.

»Halt diese Wildkatze einfach nur fest, klar?«, erklärte Stígandr genervt. Recht sorglos ging Hjálmarr auf Molly zu, um sie von hinten zu packen und festzuhalten. Nur kam er nicht dorthin. Stattdessen traf ihn ihr Stiefel in die empfindlichen Teile.

»So! Das hast du jetzt davon. Das war mein Stiefel, Freundchen! Der hat Stahlkappen«, erklärte Molly befriedigt. »Diesen Trick habe ich von meiner Freundin Trixie! Da soll noch jemand behaupten, es sei unnütz, wenn Frauen über Schuhe reden.«

Der Blonde ging stöhnend in die Knie und verdrehte dabei die Augen. Er war nicht mehr in der Lage, einen weiteren Ton von sich zu geben. Die Stille dehnte sich aus, nur Hjálmarrs Atem, der in Stößen ging, durchschnitt sie. Dann sagte er gepresst: »Wir sollten die Furie lieber ins Dorf bringen... Es ist ohnehin besser, denn du blutest wie eine angestochene Sau und mir ist ebenfalls die Lust vergangen... Wir sollten das Sternenmädchen als Preis ausloben, du weißt schon, für den Wettkampf. Soll sich jemand anderes mit diesem Weib herumärgern! Wer sie gewinnt, kann sie behalten und zur Frau nehmen, oder als Sklavin verkaufen.«

»Da gebe ich dir recht! Schau ihre zierlichen Hände. Ich wette, damit hat sie niemals wirklich hart gearbeitet. Mit solch kleinen Händen kommt sie prima beim Putzen in die Ecken!«, lachte Stígandr.

»Einspruch! Ich gehöre schon zu jemanden! Und noch etwas: Hände betrachten bringt Streit«, bemängelte Molly, der die Aussicht  keineswegs zusagte, an einen verlausten Macker weitergereicht  zu werden.

»Hör mal, Mädchen!«, widersprach Hjálmarr, der sich mühsam wieder auf die Beine rappelte. »Du trägst keine Haube, also bist du noch nicht vermählt! Klar? Und wenn, wäre es uns auch egal!«

»Was für eine Haube?«, fragte sie barsch.

Ihre Frage wurde jedoch ignoriert. »Schweig still!«, keifte der Brünette stattdessen angepisst. »Oder, wir opfern dich den Göttern!«

Blondie wandte sich an seinen blutenden Kumpel: »Stíggi? Du tar til høyre. Jeg tar til venstre!«

»Jetzt redet doch nicht schon wieder so ein Kauderwelsch! Ich verstehe nichts!«, beschwerte sie sich bitterlich. Doch ehe Molly einen weiteren Ton von sich geben konnte, packte der Brünette sie unter dem rechten Arm, der Blonde sie links; gemeinsam hoben sie die Verblüffte einfach an, als wäre sie schwerelos. »Hey! Lasst mich runter!«, keifte sie zappelnd, während sich Stígandr und Hjálmarr in ihrer Muttersprache unterhielten, als gäbe es Molly überhaupt nicht. Mit der Zeternden zwischen sich, stiefelten sie aus der Schneise. Nebenbei traten sie ein paar Feuer aus. All das Fauchen, Zappeln und Drohen seitens Molly, schien die beiden Nordmänner nicht im Geringsten zu beeindrucken...

*

Die Zeit mag Wunden heilen, aber sie ist eine miserable Kosmetikerin.

(Mark Twain)

Ambrosius Pistillum, der Leiter der Organisation »Salomons Ring«, saß in seinem Büro und litt regelrecht unter dem Gewicht der Verantwortung, die auf seinen Schultern lastete. Im Sommer letzten Jahres übernahm Ambrosius den Posten seines Vorgängers, Sal Ormond. Dieser quittierte den Dienst, weil er sich ausgebrannt fühlte und befürchtete, gänzlich den Überblick verloren zu haben. Zu allem Überfluss bekam Sal eine Identitätskrise; und wie sich herausstellte, war er ein Vampir. Allerdings einer der humanen Sorte. Als hätte Ambrosius es nicht schon vorher geahnt. Jedenfalls outete sich Salvatore Ormond ein wenig später als Cornelius del Monte, einem über tausendjährigen Vampir. Warum Cornelius es ihm nie vorher sagte, blieb ihm nach wie vor ein Rätsel. Ambrosius dachte, er und Sal, alias Cornelius, wären so etwas wie alte Freunde. Jemand, der tagtäglich mit Orks, Ogern, Zentauren, Zyklopen, Engeln, Dschinns, Dämonen, Kobolden und Gespenstern zu tun hatte, konnte wirklich nichts mehr schockieren.   

Ansonsten sah sich Ambrosius jeder Situation gewachsen. Bei ihm handelt es sich keinesfalls um einen normalen Menschen, sondern einen Magier der Hohen Schule. Er machte um sein wahres Alter mindestens genauso einen Hehl, wie zuvor schon Salvatore Ormond. Er fühlte sich immer ein wenig geschmeichelt, wenn jemand erwähnte, er sähe dem Schauspieler Peter Cushing ähnlich. Nur im Moment wirkte er alt und abgehärmt und ihm war eher danach, den Kopf tief in den Sand zu stecken. Diese vertrackte Situation war größer als die Summe ihrer Teile.

Er sehnte sich zurück zu den alten Zeiten, wo er einem eher gelangweilten Haufen Schülern, die hohe Kunst der Magie näher zu bringen beabsichtigte. Zumindest konnte er damals noch von so etwas wie Freizeit sprechen, wenn er nach getaner Vorlesung das Auditorium verließ. Doch in seiner momentanen Position, fühlte er sich zurzeit wie in einer nicht enden wollenden Tretmühle.

Sein Handy riss ihn klingelnd aus den Tagträumereien - was den Magus zusammenfahren ließ. Dabei stieß er mit dem Ellenbogen den Kaffeebecher um, was wiederum sein zahmes Stinktier, Edward Mullen, auf den Plan rief. Wie ein Dieb in der Nacht, pirschte das Tier unter seinen Schreibtisch, wo es geduldig im Schatten verharrte.

Fluchend wischte Ambrosius einhändig die Kaffeelache mit einem Wust Kleenex-Tüchern vom Tisch, während er mit der anderen Hand das wild rotierende Handy ergriff; abermals fluchend die Anzeige auf dem Display ablas und sich alles in ihm sträubte, ausgerechnet dieses Gespräch entgegenzunehmen.

Zu seinen Füßen leckte das kleine Stinktier gierig den herabtropfenden Kaffee auf.

»Ja? Hier Ambrosius, was gibt´s?«, fragte der Magus vorsichtig.

»Was ist los mit dir? Ich bin´s Cornelius. Wo brennt´s? Du meine Güte, ich bin echt beliebt, weil du und deine Sekretärin mich mindestens zwölfmal zu erreichen versuchtet. Das muss schon etwas Dringliches sein. Während des Fluges war mein Handy ausgeschaltet«, entschuldigte er sich gleich darauf.

»Tut mir leid. Ich erfuhr erst im Nachhinein, dass du dich im Urlaub befindest. Und das noch nicht mal allein, du alter Schwerenöter!«, neckte Ambrosius zurück.

»Äh, ja... Nachdem die Verhandlung in Oslo platzte, beschloss ich, einen Tag eher nach New York zu fliegen. Während meiner Australienreise habe ich jemanden kennengelernt. Sie ist unglaublich... Äh, aber das steht jetzt nicht zur Debatte. Sag, wo drückt der Schuh?«

Dem Magus lief es eiskalt den Rücken hinunter. »Wie schön für dich, das freut mich. Ähem... Ja, eigentlich hat sich diese Sache von selbst erledigt...«, wiegelte er ab.

»Ach, komm schon, Ambrosius! Mach mir nichts vor. Ich kann es an deiner Stimme hören, dass es so nicht der Fall ist. Sag mal, weißt du eigentlich, wo sich Esther herumtreibt? Sie ist telefonisch nicht zu erreichen, niemand weiß wo sich das Mädel aufhält, und das Flüstern scheint über diese weite Distanz nicht zu funktionieren.«

Ambrosius bekam zusätzlich eine Kopfgänsehaut... »Um ganz ehrlich zu sein, es ist etwas Schlimmes passiert. Es geht um Ragnor...«

»Du meine Güte! Er ist doch hoffentlich nicht betrunken Auto gefahren, oder?«, stöhnte Connie entsetzt.

»Nein, es ist noch viel schlimmer. Soweit wir die Vorkommnisse rekonstruieren konnten, entwendete er mit einem Taschenspielertrick Simons Ausweis, schlich im Stealth-Modus in Simons Labor und wollte mit Hilfe des Teleporters, durch ein Zeitportal in die Vergangenheit reisen. Genauer gesagt, nach Høy Øya, um Amandas Tod zu verhindern. Leider Gottes, hat er das Gerät nicht korrekt bedient...«

»Verflucht! Seit Godfrey an einer Quecksilbervergiftung in Versailles starb, ist Ragnor mein einziger noch existierender Blutsbruder und liegt mir wirklich am Herzen. Aber wenn er Scheiße baut, dann richtig! In dieser Beziehung ist der Kerl ein echtes Ausnahmetalent. Wie konnte er die Wachen vor dem Labor überwinden? Wurde er im Gerät gebraten? Was passierte mit ihm?«, fragte Cornelius beunruhigt, während Pistillum mit einem Gefühl akuter Atemnot kämpfte. Mit zittrigen Fingern zog er sein Asthma-Spray aus der Jackentasche und inhalierte vorsorglich. Dieser Vorgang gab ihm die Zeit, seine Antwort etwas genauer zu überdenken, ehe er sie formulierte.

»Er überrumpelte die Wachen, indem er sich einen Nano-Anzug mit Licht beugender Fähigkeit anzog, dazu fanden wir in seinem Büro eine leere Phiole, die dein Assistent Wilbur, als einen deiner Unsichtbarkeits-Tränke identifizierte.«, erläuterte der Magus. »Den hat Ragnor dir wohl stibitzt. Die Leute vom Sicherheitsdienst sagten aus, sie hätten niemanden nahen sehen. Letztendlich wissen nicht genau, was mit Ragnor danach passierte, er verschwand durchs Portal. Der Wappler war definitiv wieder einmal kaputt. Simon erkannte es an dem typischen Geräusch. Na und? Wenn Ragnor gebraten wurde, machte es ihm nichts aus. Er ist feuerfest. Das Problem liegt woanders.«

»Dieser Halunke, er hat mich schon wieder bestohlen! Ach ja, und was wäre das besagte Problem? Sag mal, wieso habe ich das Gefühl, ich müsste dir jeden Brocken einzeln aus der Nase ziehen?«, insistierte Cornelius leicht gereizt.

»Es ist zum Auswachsen! Ragnor ist in eine völlig falsche Zeit geraten und das ohne Rückfahrkarte! Und du weißt, dass ich in Zugzwang geriet, weil wir alles unternehmen müssen, um unsere Mitarbeiter unbeschadet zurückzubekommen. Logischerweise gefährde ich dann abermals das Leben eines anderen Mitarbeiters«, legte Ambrosius die Situation dar.

»Das bedeutet, du hast nichts unternommen? Wie weit hat Ragnor die von ihm angestrebte Zeit verfehlt?«, hakte Connie nach.

»Sagen wir es mal so, er hat sie um Längen verfehlt. Er befindet sich weit in der Vergangenheit. Zu weit ... Natürlich habe ich etwas unternommen. Wir mussten auf Freiwillige zurückgreifen, denn niemand wollte sich opfern, weil die Zeitreise bisher noch nicht erprobt wurde.«

»Wer?«, drängte Cornelius.

»Molly Flannigan. Plötzlich stand sie im Labor. Anscheinend hat sie einen Riecher dafür, wenn Ragnor in Schwierigkeiten steckt, sie war ja schon immer ganz vernarrt in diesen Burschen. Jedenfalls tauchte sie unerwartet auf und drehte heftig an der Orgel. Sie stellte sich sozusagen selbst wieder als Mitarbeiterin ein.«

»Oh Gott! Das Mädchen ist eine echte Plage! Du hast sie doch nicht allein durch das Portal geschickt, oder?«, fragte Connie besorgt.

»Simon und ich versuchten ihr das Vorhaben auszureden, nun, du kennst Molly, sie gab ums Verrecken nicht nach. Als ich erwähnte, ich dürfe keinen weiteren Mitarbeiter gefährden, kündigte sie sofort wieder, mit der Begründung, ab jetzt keine Mitarbeiterin mehr zu sein. Cornelius, diese Frau ist eine gottverdammte Nervensäge! Simon musste noch den Wappler reparieren und ich versuchte, dich zu finden. Leider ohne Erfolg«, bemerkte Ambrosius.

»Dann ist Molly doch allein durchs Portal?«, tastete er sich vorsichtig voran.

Ambrosius spürte förmlich, wie die Schlinge um seinen Hals ihn zu erwürgen drohte. Er fühlte sich in seine Kindheit zurückversetzt, als sie beim Kindergeburtstag Topfschlagen spielten. Wenn Connie so weitermachte, würde gleich das markante Dengeln des Topfs ertönen. Nur, was er darunter fand, war alles andere als entzückend.

Der coffeingeschwängerte Edward begann unter dem Schreibtisch zu randalieren. Er fand Gefallen daran, seinen eigenen Schwanz zu jagen. Ambrosius verdrehte genervt die Augen und schnippte mit dem Finger. Vor im manifestierte sich ein exotischer Mann, dunkel gekleidet, in Manier eines Geheimagenten. Den Großteil seines Gesichts, verdeckte eine mächtige, schwarze Sonnenbrille, die ihn wie Puck die Stubenfliege aussehen ließ. Er nickte und deutete eine Verbeugung an.

Meine Güte! Bertram hat die Porno-Brille für sich entdeckt!, schoss es Pistillum durch den Kopf. Er deutete mit dem Finger unter den Schreibtisch. Bertram nickte nochmals, nahm das ausgeflippte Stinktier hoch und trug es ins Körbchen. Dann machte der Dschinn eine komplizierte Geste mit der Hand und Edward sah sich überraschenderweise eingesperrt. Bertram warf Pistillum einen fragenden Blick zu. Der Magus schüttelte daraufhin den Kopf und der Dschinn löste sich wieder in Luft auf. 

»Ambrosius? Bist du noch da? Was ist los, hast du Handwerker im Büro?«, ertönte Connies Stimme.

»Natürlich bin ich noch da«, schnarrte Pistillum leicht genervt. »Nein, das war Edward, nach einer Überdosis Kaffee. Wo waren wir stehengeblieben? Ach ja. Nein, Molly ging nicht allein. Äh, sie benötigte natürlich jemanden, der über genügend Erfahrung in dieser Epoche verfügt, kräftig genug ist, Feinden Paroli zu bieten und sie freiwillig begleitete. Selbstredend erst, nachdem der Wappler wieder korrekt funktionierte.«

»Harrr! Sag es mir, deine Hinhalte-Taktik zieht bei mir nicht!«, konstatierte Cornelius ungeduldig.

»Auch sie ließ sich nicht umstimmen. Ich betone es nochmals, sie meldete sich freiwillig! Sie meinte, da du nicht zugegen wärst, müsse sie, als deine Vertretung, deinen Platz als Helfer einnehmen. Ich wusste, das ist eine ganz miese Idee!«, seufzte Pistillum.

»Esther? Reden wir etwa von meiner Esther?«, quietschte Cornelius.

»Kennst du denn noch eine andere Esther?«

»Du hast Esther mit Molly auf eine gefährliche Reise geschickt? Ehrlich, nichts für ungut, aber Esther legt sich schon auf die Nase, wenn sie ihren eigenen Schuh zubindet! Warte mal! Das würde bedeuten... Oh Gottogottogott!...«, stammelte Cornelius.

»Was ist? Ist dir der Allmächtige persönlich erschienen?«, fragte Pistillum verwirrt.

»Sagtest du, Simon hätte den Wappler repariert?« Cornelius Stimme rutschte dabei um eine halbe Oktave nach oben.

»Ja, sonst hätten wir sie nicht gehen lassen. Wegen des Grillens. Wieso, was ist?«

»Da ist dir und Simon eindeutig einen schlimmen Denkfehler unterlaufen! Der Wappler verhindert Paradoxe im Raum-Zeit-Gefüge! Esther existierte aber schon damals, also wird sie mit Molly nicht gemeinsam auf Høy Øya eintreffen, sondern an den Ort zurückversetzt, an dem sie sich zu besagter Zeit befand! Sie kann nicht zu einer Zeit, jeweils zweimal existieren!«, erklärte Cornelius die Fakten. 

»Ach du liebes Lieschen! Na toll, heute ist mal wieder so ein Tag, an dem man besser im Bett hätte bleiben sollen! Dann ist das Zeitfenster für die Rückkehr viel zu knapp bemessen! Angenommen, Esther hielte sich zurzeit in Südeuropa auf, so kann sie es unmöglich schaffen, rechtzeitig Høy Øya zu erreichen. Dann sitzt sie wiederum dort in der Zeit fest!«, erkannte Ambrosius verzweifelt. Wieder hatte Ragnor durch sein unbedachtes Handeln eine Lawine losgetreten, die niemand wirklich hatte kommen sehen. Pistillum schmeckte Galle und stand kurz vor einer persönlichen Krise. 

»Bist du noch da?«, fragte Cornelius.

»Ich wünschte, ich wäre es nicht! Was soll ich jetzt tun?«

»Leider Gottes sehe ich mich gezwungen, in den nächsten Flieger zu springen und zurückzukommen. Ich werde ebenfalls durchs Zeitportal gehen müssen. Mit neuen Koordinaten, aber sag Simon, er soll sie großzügig berechnen. Wir brauchen mindestens drei Tage, ebenso viele Termine, damit Esther genug Zeit zum Eintrudeln hat.«

»Cornelius, gib mir deine Koordinaten durch, dann können wir dich sofort holen.«

»Nein, nein! Ich will unterwegs nicht auch noch verloren gehen. Gib mir und Simon noch etwas Zeit. Außerdem habe ich hier etwas Wichtiges zu erledigen. Ich bin bald wieder bei euch!«, beendete Cornelius das Gespräch.

Ambrosius, ein Herr der alten Schule, schaute sein Handy an und sagte: »Scheiße!« Danach setzte er sich sofort mit Simon in Verbindung.

*

Cornelius, gerade erst in New York angekommen, warf Cassandra einen traurigen Blick zu. »Es tut mir wirklich leid, ich wäre liebend gern länger geblieben, aber ich muss schon wieder fort. Zuhause läuft die Kacke über.«

»Wie schade. Ich habe Urlaub und könnte eigentlich mal meinen Enkel Dracon besuchen. Darf ich dich begleiten? Wenn du willst, kannst du einen von Gungnirs Fliegern nehmen«, sagte Cassandra und warf dem Vampir einen feurigen Blick zurück.

»Nichts wäre mir lieber, aber ich möchte dich damit nicht belasten... Einen von Gungnirs Fliegern? Du glaubst doch nicht, seine Maschinen wären schneller als die Linienflugzeuge, oder?«

Cassandra lachte rau, dabei entwich ihr ein kleines Rauchwölkchen. »Ach, du bist so süß, ich werde mitkommen. Kennst du die Concorde?«

»Natürlich! Wieso? Hat Gungnir eine?«, fragte Connie verwirrt.

»Nein, aber die ist gegen seinen neuen Fliegertyp eine echt lahme Schnecke. Du kennst ihn doch, er ist ziemlich exzentrisch. Was kauft sich wohl ein sehr reicher Mann, wenn er schon alles hat?«, fragte sie grinsend.

»Etwas, das er noch nicht hat?«, antwortete Connie zögerlich.

»Bingo. Dazu ist der neue Flieger noch energiesparender als gewöhnliche Flugzeuge. Dieses Ding, dieser Star Glider, fliegt schnell wie ein Pfeil durch die Stratosphäre. Du kennst doch Gungnir, er lässt sich nur ungern etwas entgehen. In unserer Branche lautete das Motto: Zeit ist Geld. Deshalb dieses neue Fluggerät. Ein wirklich schönes Spielzeug!«, zwinkerte sie ihm zu.

»Und das würde er mir ohne Zögern geben?«, fragte Cornelius verdattert.

»Was er nicht weiß, macht ihn nicht heiß. Außerdem hat er ja nicht nur einen davon.«

»Nicht nur einen? Er kann doch nicht in mehreren Maschinen gleichzeitig sitzen!«, merkte Connie irritiert an.

»Das nicht, aber seine Mitarbeiter. Komm, wir fahren zum Flughafen!«, meinte Cassandra. Sie führte Cornelius in die Tiefgarage, wo er in ihrem Wraith Platz nahm, sie selbst geschmeidig hinters Lenkrad glitt und mächtig aufs Gas trat. Es presste Cornelius in den Sitz, wie Teig in ein Waffeleisen, als sie mit einer Beschleunigung von gefühlten 5 G aus dem Gebäude schossen.

»Ach, Cassandra? Ich wäre dir sehr verbunden, wenn du Gungnir gegenüber Stillschweigen wahren würdest. Ich weiß, es geht um seinen Vater, aber ich will ihn nicht auch noch in diese vertrackte Sache hineinziehen.«

»Kein Problem, Schätzchen. Von mir wird es es nicht erfahren!«

Cornelius war der Drachenfrau sehr dankbar.

*  

Ambrosius wäre auch dankbar gewesen, wenn sich ihm nur ein einziger Grund dazu böte. Bisher gab sich das Schicksal ihm gegenüber sehr undankbar und spröde. Ihm wuchsen die Probleme im rasanten Tempo über den Kopf. Zu allem Überfluss, klingelte abermals sein Handy. »Verdammt! Ich hätte dieses blöde Ding einfach ausschalten sollen!«, grummelte er gereizt und nahm das Gespräch an.

»Hallo Ambrosius, hier ist Annie«, ertönte eine reife Stimme. »Sag mal, was ist bei euch nur los? Richte meinem Trottel von Schwiegersohn aus, er soll gefälligst dieses flache Kästchen anmachen, was wir im Allgemeinen Handy nennen! Ragnor wollte mich anrufen und hat es immer noch nicht getan. Kannst du mir sagen, wie die Verhandlung in Oslo gelaufen ist?«

Der Leiter des Rings errötete heftig. Nicht nur, weil er um eine Antwort verlegen war, sondern zusätzlich eine Schwäche für diese energische Frau hegte. Ambrosius nahm bislang seine Arbeit sehr ernst, besaß bis dato ein eher langweiliges und abgeklärtes Gefühlsleben; bis er Annie Ferguson zum ersten Mal sah. Vorher kannte er das Gefühl von Schmetterlingen im Bauch gar nicht. Dieser Magier ist ein seltsamer Mensch. Meistens hochkonzentriert und bei der Sache. Nur in Annies Anwesenheit bemerkte er eine gewisse Unsicherheit, was ihn wiederum noch mehr verunsicherte. »Annie, ich schenke dir lieber gleich reinen Wein ein. Die Verhandlung ist geplatzt. Der Mörder deiner Tochter wurde von einem Dämonen angegriffen und ist seitdem verschwunden. Und glaube mir, ich hege nicht die geringste Hoffnung, ihn jemals wieder auftauchen zu sehen. Daraufhin flog Ragnor zurück in unsere Zentrale«, endete er, und damit auch der Teil des reinen Weins. Er wollte ihr nichts von Ragnors Verschwinden erzählen, Annie und die Kinder mussten in letzter Zeit eine Menge durchmachen. Dr. Dr. Amanda Ferguson, Annies Adoptivtochter, wurde während ihrer Ferien auf der Insel Høy Øya bei einem Bankraub erschossen. Das soll nicht heißen, sie hätte eine Bank ausgeraubt. Nein, sie war zufällig zur falschen Zeit am falschen Ort und fiel dabei dem hektisch-dilettanten Räuber zum Opfer.

»Bist du dir sicher, dass es wirklich ein Dämon war und kein 2,05m großer Vampir, mit jeder Menge Wut im Bauch?«, hakte Annie nach.

»Selbstverständlich kam mir das in den Sinn, aber ausnahmsweise ist er daran unbeteiligt. Er ist über jeden Verdacht erhaben, hat ein hieb- und stichfestes Alibi. Cornelius war mit ihm zusammen und etwas später, befand sich Ragnor in Polizeigewahrsam. Weil er etwas über den Durst trank und randalierte. Und sollte es sich um einen Auftragsmord handeln, heißt es in diesem Falle ›in dubio pro reo‹, bis alles eindeutig widerlegt werden kann. Wir haben, um den Dämonenvorfall genauer zu untersuchen, ein Team vor Ort entsandt, jedoch bisher noch keine stichhaltige Ergebnisse«, erklärte Pistillum stoisch.

»Das sind wieder einmal ganz entzückende Neuigkeiten! Selbst wenn man ihn nicht aus den Augen lässt, macht er Unfug! Was ist nur wieder in ihn gefahren? Nun, das erklärt längst nicht, wieso er sich bei mir und den Kindern nicht meldet. Woher sollen wir wissen, wann er ankommt und ihn vom Flughafen abholen sollen?«, diagnostizierte Annie.

Krampfhaft überlegte Ambrosius, welche Ausrede er Annie präsentieren könnte. Zu dumm! Jetzt muss ich schon für Ragnor lügen! Groll stieg in ihm hoch. »Annie, bei uns geht es mal wieder drunter und drüber. Wir sind momentan ziemlich unterbesetzt, du weißt, Urlaubszeit und so...«

Schweigen in der Leitung. Pistillum lauschte gebannt und hörte, wie Annie tief Luft schnappte, um zum Gegenschlag auszuholen: »Du willst doch nicht damit andeuten, du hättest Ragnor auf eine Mission geschickt?«, keifte sie stocksauer.

Pistillum vernahm erleichtert, dass Annie ihm die beste Ausflucht lieferte, auf die er selbst nicht so schnell gekommen wäre. Jetzt hatte er einen Grund zur Dankbarkeit.

»Annie? Beruhige dich! Er bekommt die Tage gutgeschrieben und hintenan gehängt. Und du musst nicht befürchten, es könnte etwas Gefährliches sein. Nur eine Observation. Du weißt doch, während einer Operation dürfen keine Kontakte nach außen gehen. Also gedulde dich noch etwas. In ein paar Tagen ist er wieder bei euch!«, wiegelte Ambrosius ab.

»Toll, wirklich toll! Er hätte wenigstens Bescheid sagen können. Ihr großen Jungs nehmt euch immer viel zu wichtig! Und der Schwarze Peter wird mir wieder untergeschoben, weil ich es den Kindern schonend beibringen muss. Sie werden sehr enttäuscht sein! Gut, dann habe ich wenigstens noch ein paar Tage meine Ruhe, ehe Herr Sauertopf wieder auftaucht!«, fauchte Annie ungehalten und beendete das Gespräch.

Ambrosius stierte noch immer in sein Handy, schaltete es gänzlich ab und ging mit sich ins Gericht, ob er weiterhin riskieren sollte, mit dem Feuer zu spielen. Die Antwort blieb er sich schuldig. Stattdessen griff er zum Telefonhörer: »Ägidia? Bitte keine Anrufe mehr durchstellen!«

»Hätte ich sowieso nicht getan!«, keifte die Orkfrau zurück. »Ich habe nämlich schon längst Feierabend!«

*

Ein Kopf ohne Gedächtnis ist eine Festung ohne Besatzung.

(Napoleon Bonaparte)

Der Morgen graute, - und mir vor ihm. Mein Kopf schmerzte fürchterlich! Ich sollte endlich mal mit der elendigen Sauferei aufhören! Mein Schädel bestand offenbar aus Brei und meine Knochen lösten sich auf; zu allem Übel nahm ich, - als wollten die Götter mich verspotten - Tannenduft wahr. Ist denn schon wieder Weihnachten?, schoss es mir durch die Synapsen. Ich fühlte mich, als sei eine ganze Kompanie auf mir herum marschiert. Da war doch was... Ach, ja... Meine Mission!

»Ich sollte nicht hier sein!«, krächzte ich. »Das fühlt sich nicht richtig an!«

… Meine Fresse! Ich sprach schon mit mir selbst! Folglich musste ich verrückt sein...

Diese Mission... Mission... tja... Nur wollte mir ums Verrecken nicht einfallen, was das für eine dringliche Aufgabe war. Die Windungen meines Hirns waren so glatt, wie der Hintern eines Neugeborenen. Und anscheinend hatte ich nicht nur gesoffen, sondern obendrein Strip-Poker gespielt. Verdammt! Und verloren! Mein Körper juckte grauenvoll, Tannennadeln stachen mir ins Fleisch. Was war nur mit mir geschehen? Schon häufig erlebte ich Blackouts, aber dieser hier, war ziemlich heftig. Mit der Zunge fuhr ich über meine Zähne und schmatzte.  

»Ausgeschlossen, ich habe nichts getrunken! Außerdem trüge ich jetzt doppelt so viel Kleidung, ich pokere ausgezeichnet, glaube ich jedenfalls. Nein, es muss eine andere Erklärung dafür geben. Jemand hat mich ausgeraubt! Ja, so wird´s gewesen sein. Hi, hi! Gut, dass wir mal darüber gesprochen haben!«, kicherte ich in mich hinein.

In der Tat, ja, ausgeraubt, denn ich hatte rein gar nichts mehr bei mir. Nicht einmal Stiefel hatten diese gemeinen Strauchdiebe mir gelassen. Sichtlich verwirrt, versuchte ich meine Gedanken zu ordnen.

Wer war dieser seltsame einäugige Kerl, mit dem blauen Schlapphut, der lachend und kopfschüttelnd über mich hinweg stieg? Offensichtlich eine Halluzination, oder der hiesige genius loci.

Gezeter, daran glaubte ich mich genaustens zu erinnern. Nur war ich mir nicht sicher, ob das ein bleischwerer Traum, oder Realität war. Die Stimme kam mir jedoch entfernt bekannt vor. Zumindest erinnerte sich mein Schmerzgedächtnis an sie. Die Stimme gehörte einem Mädchen, einem sehr hübschen dazu, dessen Name mir nichtsdestotrotz entfallen war. Schlimm, mein Namensgedächtnis ist lausig! Wenn jemand etwas über meine Mission wusste, dann diese junge Frau. Klarer Fall, ich sollte ihr folgen! Zuerst musste ich von diesem elendigen und äußerst anhänglichen Baum loskommen.

Mühsam drückte ich die Kiefer zur Seite und kroch drunter hervor. Etwas Warmes rann über meine rechte Schläfe. Als ich das warme Nass abwischte, benetzte Blut meine Fingerkuppen. Kopfwunden bluten fürchterlich.

Schnell machte ich mir eine geistige Notiz: Bei Sturm niemals nackt und besoffen durch den Wald laufen!

Gewissermaßen sah dieser Flecken Erde nach dem Ergebnis eines Unwetters aus. Neben mir ein Krater, der wohl von einem Blitzeinschlag herrührte; überall drumherum, umgestürzte und angebrannte Bäume. Ich versuchte mir selbst einen Reim darauf machen und vermutete, dass etwas ziemlich Schweres während dieses Ereignisses auf meinen Kopf gestürzt sein musste. Dabei war ich mir nicht einmal sicher, ob es nur ein Baum, oder die Keule des Räubers gewesen war. Mein gesamter Körper war schmutzig, geschunden, obendrein mit Schnitt- und Schürfwunden übersät.

»Mens sana in corpore sano! Ein gesunder Geist in einem gesunden Körper? Das dürfte in diesem Falle wohl nicht zutreffen!«, kicherte ich vor mich hin. »Woher weiß ich das eigentlich so genau?«, bemerkte ich dazu. 

Auf einem Ast saßen ein paar Raben, die mich spottend mit ihrem Krächzen ärgerten.

»Ach, haltet eure verdammten Schnäbel!«, keifte ich und warf einen Stein, traf jedoch nichts und niemanden. Das Wurfgeschoss verfehlte die schwarzen Punkte und plumpste irgendwo ungeschickt in die Pampa. Die Raben lachten, - es war genaugenommen lächerlich. Mein Wurf erinnerte an den eines kleinen Kindes, das so etwas zum ersten Mal ausprobierte. Wie gesagt, ein sehr kleines Kind.

Taumelnd kam ich gänzlich auf die Beine und wankte vorwärts. Neugierig, meinen Blick fokussierend, - denn ich sah immer noch sehr unscharf - versuchte ich das ganze Ausmaß der Verwüstung zu erfassen. In der Vertiefung erkannte ich Fußspuren. Zwei kleine und vier große. Also war es mitnichten reine Einbildung gewesen! Um das Mädchen zu finden, musste ich lediglich dieser Spur folgen. Seltsamerweise verschwanden die kleinen Fußabdrücke, die vier größeren vertieften sich wiederum. Mein Hirn arbeitete krampfhaft. Sie trugen sie davon! Ja, so wird es gewesen sein!  

Einer der Träger war unverkennbar verletzt, er zog ein Bein nach, so wie ich den Spuren entnehmen konnte...

Während ich am Krater verharrend, alles überdachte, raschelte hinter mir etwas im Gebüsch und ein Zweig knackte, gleich so, als sei eine Stiefelsohle drauf getreten. Irgendetwas in mir schlug Alarm. Schnell pirschte ich gebückt im großen Bogen davon, kroch durch das Dickicht, erklomm in Windeseile einen stabilen Baum und verschaffte mir den Überblick.

… Himmel! Welch seltsames Bild mochte sich einem außenstehenden Beobachter da wohl zeigen? Ein schmutziger, nackter Mann auf einem Baum...

Beinahe hätte ich laut gekichert, aber der Umstand, dass jemand heimlich und mit nicht lauteren Absichten durch das Gebüsch schlich, zog meine ganze Aufmerksamkeit zurück in geordnete Bahnen. Wenn jemand so seltsam durch das Dickicht pirschte, führte er garantiert nichts Gutes im Schilde. Und dabei war nicht von mir die Rede! Vielleicht erwischte ich sogar den Dieb, der mir mein Hab und Gut stahl.

Der Heimlichtuer im Gebüsch war, im Gegensatz zu mir, bis an die Zähne bewaffnet. Mit der linken Hand transportierte er ein kleines Kästchen, sein Schwert umklammerte er rechts; die Armbrust war auf seinem Rücken befestigt. In seinem Gürtel steckte ein Messer und über der Schulter hing ein Beutel mit... mit Proviant?

All das nahm ich in Sekundenbruchteilen wahr.

Leise und zielstrebig kam der Strolch voran. Auf mich machte er den Eindruck, als spähe er jemanden, oder etwas aus. Was beabsichtigte der Schleicher dort unten? Dieses Treiben hätte eine geraume Weile so weitergehen können, wäre es nicht zu einem unschönen Zwischenfall gekommen, der meine Tarnung unvorhergesehen auffliegen ließ. Es ist schon fast peinlich, das zu erwähnen. Mein Magen knurrte wie ein gereizter Polarbär. - Ein böser, verletzter und sehr schlecht gelaunter Polarbär.

Pirscher sah zu mir auf, fluchte und griff hektisch nach der Armbrust. Umständlich fummelte er daran herum und versuchte sie zu spannen. Wieso nahm der Idiot zur Verteidigung, nicht einfach auf die Schnelle das Schwert? Schließlich war ich unbewaffnet und nackt. Mit Pfeil und Bogen wäre er ohnehin in diesem Fall besser bedient gewesen.

Leider spannte der Strauchdieb die Armbrust schneller als gedacht. Gekonnt visierte er mich an und schoss.

»Nein!«, riss ich meine rechte Hand aus reinem Reflex hoch, um meinen Kopf zu schützen, den er eindeutig als Ziel auserwählte. Jede Sekunde erwartete ich die Schmerzen, die der Einschlag des Bolzen verursachen sollte. Die Zeit schien sich  auszudehnen...

...Nur kam der Bolzen bei mir nicht an. Erstaunt registrierte ich, wie das Geschoss kurz vor meiner Hand, an etwas Unsichtbaren abprallte. Möglicherweise traf der Pfeil einen Ast, nur fand ich nirgends eine Schramme in der Rinde. Logischerweise wäre der Bolzen nicht abgeprallt, sondern darin steckengeblieben. Fragend glotzte ich  meine Hand an. Auch mein Feind sah zuerst verwundert auf meine Pranke, dann auf die Armbrust, die er erneut geschwinde zu laden versuchte. Falls er der Annahme nachgab, alles Gute käme von oben, blieb ihm keine Zeit übrig, seine Meinung zu revidieren.

Als ich ihm grollend ins Kreuz sprang, vernahm ich, wie seine Wirbel laut krachend zu Bruch gingen. Das war gar nicht nett anzuhören und obendrein ungesund. Jedenfalls für ihn. Eins war mir klar: Lieber sollte er dran glauben, als ein nackter, unbewaffneter Mann. Und unter uns: Eigentlich bestand gar nicht die Absicht meinerseits, ihm so derb weh zu tun; betrachtet es eher als Kollateralschaden.

Nebenbei fragte ich mich, ob dies völlig normal sei, dass ein ausgewachsener, nicht gerade leichter Mann, behände wie ein Tier, Bäume hinaufklettern konnte. Nachdenklich betrachtete ich meine Hände, berührte den Baum und als ich mich daran festzuklammern versuchte, tat sich etwas sehr Merkwürdiges mit meinen Fingernägeln... Sie wuchsen nicht aus dem Nagelbett, sondern an der Nagelplatte selbst, wurden dort länger und spitzer... Wie Krallen!... Ein wenig fürchtete ich mich vor mir selbst.

»Himmel! Was ist das denn!?«, reagierte ich bestürzt, ließ den Baum los und die Nägel schoben sich wieder zurück.

Diese Absonderlichkeit musste ich erst mal verdauen.

Unentschlossen stand ich vor dem Niedergestreckten. Dennoch konnte ich der Versuchung nicht widerstehen, meine frisch gemachte Beute zu filzen. Er führte vieles mit sich, was mir von Nutzen sein konnte. Kleidung, sei nur mal so als Beispiel genannt. Waffen... und Nahrung! Mir war, als müsste ich des Hungers sterben. Neugierig ging ich in die Hocke und untersuchte seinen Beutel: Brot, Käse, Schinken und einen halben Ring geräucherter Wurst. Dazu ein Trinkbeutel mit verdünntem Wein.

Abermals knurrte mein Magen unbarmherzig. Dieser Hunger, er schmerzte regelrecht! Ach, was machte es schon? Der Bursche brauchte den Proviant ohnehin nicht mehr. Hurtig rupfte ich das Messer von seinem Gürtel und schnitt mehrere Scheiben vom Brot ab; dazu gönnte ich mir großzügige Portionen Wurst und Käse. Mit unbändigem Appetit stopfte ich mir alles in den Mund, kaute, schluckte und goss vom Wein hinterher, damit es besser rutschte. Einfach lecker!

Kurz spielte ich mit dem Gedanken, noch vom Schinken zu kosten, als mein Magen zu rumpeln begann und mir schrecklich flau wurde. Leider war das unheilvolle Rumpeln nur der Anfang. Danach begann er sich wild zu drehen, wobei mir der kalte Schweiß aus allen Poren trat. Und dann kamen wieder diese Schmerzen! Einfach grauenhaft!

Vom Leid geplagt, krümmte ich mich, rollte herum und krabbelte zuletzt auf allen Vieren umher. Mein Hirn funkte einen kalten Stich ins Rückenmark, woraufhin ich mich in einem eruptiven Schwall erbrach. Mein geschundener Körper wirkte hinterher geradezu erleichtert, den ärgerlichen Mageninhalt losgeworden zu sein. Nur mein Geist machte sich unsägliche Sorgen.

»Oh, verdammt! Entweder steht es schlimmer um mich als gedacht, oder der Fraß ist vergiftet! Aber das macht doch überhaupt keinen Sinn! Wieso sollte jemand giftige Nahrung mit sich herumtragen?«, keuchte ich ermattet.

Kaum kehrte Ruhe in meinen Magen, überkam mich wieder eine überwältigende Hungerattacke. Ganz wie es ihm beliebte, schien mein Bauch böse Streiche mit mir spielen zu wollen.

»Nein, das mit dem Brot und Käse, sollte ich definitiv lassen!« Zittrig trank ich einen Schluck Wein. »Das ist besser! Aber ich habe immer noch diesen bestialischen Hunger! Argh! Und er tut so weh!«, jammerte ich wie ein kleines Kind und trank abermals vom Wein, in der Hoffnung etwas Linderung dadurch zu erfahren.

Neben mir ertönte ein leises Stöhnen, das mich unerwartet eiskalt erwischte. Daraufhin verschluckte ich mich heftig und der Trinkbeutel drohte zu entgleiten. Als ich mich wieder gefasst hatte, bemerkte ich, wie der Fremde leise jammerte und stöhnte. Dabei sah er mich bittend und zugleich verängstigt an. Allem Anschein nach, plagten ihn große Schmerzen. Sein Gesicht war wachsbleich. Nachdem ich mich nicht weiter rührte, drehte er sein Antlitz schmerzverzerrt weg und versank wieder in Bewusstlosigkeit. Und dann geschah etwas Seltsames... Seine Halsschlagader zeigte deutlich den Puls, wenn auch nicht sonderlich stark. Sie hob und senkte sich. Dieser Anblick war dermaßen faszinierend, dass er mich gänzlich in seinen Bann zog. Sogar einen Herzschlag glaubte ich zu hören. Es war mir nicht möglich, meine Augen von dem pulsierenden Hals abzuwenden. Dabei randalierte mein Magen wie ein wild gewordenes Tier und forderte unverzüglich Nahrung. Jede Zelle meines Leibes verlangte nach Brennstoff. Erst jetzt bemerkte ich, wie mein Körper fiebrig zitterte.

Mir war kalt und heiß zugleich, und dabei dieser alles verzehrende, stets nagende Hunger! Er schwächte meinen Körper und schärfte meine Sinne. Ein animalisches Knurren entwich meiner Kehle. Ehe ich registrierte, was vor sich ging, schlugen meine Zähne in den Hals des Bewusstlosen. Meine Eckzähne schienen zu wachsen und mein Mund füllte sich mit warmen Blut. Und es war nicht meines. Herrlich, es schmeckte wie Nektar! Nach ein paar Schlucken gab mein Magen endlich Ruhe, allerdings sagte mein Kopf etwas anderes. Ich trank und war nicht in der Lage damit aufzuhören. Schließlich ließ ich satt und zufrieden von meinem leergetrunkenen Opfer ab.  

Zwar war ich jetzt endlich gesättigt, doch überkam mich ein Entsetzen ohnegleichen.

»Bei den Göttern! Was habe ich nur getan? Das ist einfach nur grauenvoll! Was ist nur los mit mir? Wer macht denn so etwas Widerliches?!«, wimmerte ich reuevoll. Mich ekelte es vor mir selbst. Und überall dieses Blut! Verwirrt sah ich auf meine Hände und den Rest meines nackten Körpers herab. Dennoch sagte eine innere Stimme, das sei völlig in Ordnung. Trotzdem schien meine Welt völlig aus den Fugen zu geraten.

Angewidert steckte ich mir den Finger in den Hals, um alles wieder aus mir heraus zu bekommen. Nur funktionierte es diesmal nicht. Verwirrt raufte ich mir die Haare. Dabei bemerkte ich, dass meine Kopfwunde völlig verheilt war.

»Das kann unmöglich sein! Kopfwunden bluten sehr intensiv. Kann mir mal jemand verraten, in wessen Albtraum ich geraten bin? Bei Odin! Ich bin ein Monster!«, entwich es mir. »Okay, was gerade passiert ist, daran kann ich nichts mehr ändern...«

Ein Gurren unterbrach unverhofft diesen Disput, den ich lautstark mit mir führte.

»Gibt´s noch ein Dessert, oder was?«, fragte ich in den Wald hinein. Als Antwort ertönte wieder Gurren. Erleichtert, weil sich mir angenehme Ablenkung anbot, betrieb ich Ursachenforschung. Zwischen hochgewachsenem Farnkraut wurde ich fündig. Der kleine Kasten enthielt eine Taube. Den musste mein Widersacher abgestellt haben, als er mich ins Visier seiner Armbrust nahm und zu töten beabsichtigte. Scheu musterte mich der kleine Vogel aus großen Knopfaugen.

»Hey! Kleines! Keine Angst!«, redete ich der Taube beruhigend zu.

… Ja, es mag seltsam anmuten, dass ich mit seinem Herren weniger Mitleid empfand, als mit dem Tier selbst. Selbstverständlich ist dem so, dieser Vogel trug keine Armbrust mit sich herum, womit er auf nackte und augenscheinlich verwirrte Menschen schoss...

Die Taube erweichte mein Herz. So eingesperrt, konnte sie nicht wegfliegen. Käme ein Fuchs vorbei, der Vogel wäre ihm hilflos ausgeliefert und im wahrsten Sinne des Wortes, ein gefundenes Fressen. Es mag absurd klingen, aber ich war der Meinung, die Taube könnte ein Augenzeuge meiner unmenschlichen Tat geworden sein. Gewiss würde sie dieses Trauma bis ans Ende ihrer Tage verfolgen. Behutsam öffnete ich den Käfig und nahm das Täubchen heraus. Dabei befleckten meine blutverschmierten Hände ihr glänzendes Gefieder. Die Erinnerung an meine Schandtat blitzten innerlich vor mir auf und verhöhnten mich.

»Los, hau ab! Flieg nach Hause!«, knurrte ich böse und brach daraufhin in ein beängstigend debiles Gekicher aus. »Flieg Vöglein, flieg!«

Diese irren Geräusche befremdeten mich. Alles drehte sich und war so laut!

Der Vogel nutzte die Gunst der Stunde und schoss pfeilschnell davon. Höchstwahrscheinlich erwies sich das als ein ziemlich dummer Fehler, die Taube so ungeschoren davonfliegen zu lassen. Aber ich war zu verwirrt, um mir Gedanken über die daraus erfolgenden Konsequenzen zu machen.

»Damit ich wieder klar werde, sollte ich etwas völlig Normales tun!«, riet ich mir selbst und rannte dabei fahrig im Kreis herum. »Ja, genau, ich nehme jetzt ein Bad und danach bekleide ich mich. Das erscheint mir vernünftig. Schon die Römer sagten: Sanitas per Aquam - Gesundheit durch Wasser!«

Sofort schritt ich zur Tat. Wasser brauchte ich nicht lange zu suchen. Ganz in der Nähe, ergoss sich ein kalter, klarer Wasserfall über einen Felsvorsprung. Darunter befand sich ein natürliches Bassin. Die Szene mutete an, als hätte ein Architekt dieses Fleckchen Erde für würdig empfunden, sein Kunstwerk zu empfangen. Das Auffangbecken wirkte, als hätte jemand liebevoll die schönsten Farne drumherum gepflanzt. Vorsichtig glitt ich ins Wasser. Die Steine waren, durch den ständigen Abrieb, glatt wie feinster Marmor. Der Wasserstand des Beckens betrug nur Knietiefe. Das Bassin lief ständig über und speiste damit einen Bach, der wahrscheinlich im Meer mündete. Was für eine Verschwendung.

Als ich mich hinsetzte, bemerkte ich verschiedene, warme Stellen im Gestein. Was meine Vermutung bestätigte, dass dieses Becken nicht nur oberirdisch gespeist wurde, denn es dampfte ein wenig in der kalten Luft. Dieses Bad erschien wie das erste angenehme Erlebnis meines Lebens. Das Wasser plätscherte und murmelte, wirkte somit äußerst beruhigend auf meine angekratzte Psyche. Unter dem Wasserfall wusch ich mir das Haar und die Spuren meiner Schandtat ab (frei nach dem Motto: Ich kenne dich zwar nicht, wasche dich aber trotzdem). Wie herrlich kühl das Wasser auf meine verspannten Schultern herab prasselte! Ich genoss diese Massage. Meine Verwundungen waren gänzlich geheilt, als hätte es sie niemals gegeben. Wie seltsam. Dieses friedliche Waldbad wirkte fremd und doch so vertraut. Zumindest fühlte ich mich angenehm erfrischt, suchte mir ein wärmeres Plätzchen und überlegte, wie ich weiter vorgehen sollte. Während ich so sinnierte, sah ich im Wasser mein Spiegelbild. Der Kerl wirkte befremdlich auf mich. Er guckte streng fragend zurück. »Gut, Folgendes: Wie kamen wir hier her?«, fragte ich den Fremdling. »Was machen wir hier? Wie lautet unsere Mission? Hm? Keine Ahnung? Geht mir genauso! Okay, wir brauchen einen Plan, denn so was ist immer gut. Da wir offenbar unter Gedächtnisverlust leiden, müssen wir zuerst das Mädchen finden. Nur sie kann uns befriedigende Antworten geben. Wenn wir sie gefunden haben, wissen wir mehr!«

Mein Spiegelbild nickte zufrieden. »Weißt du was? Du könntest eine Rasur vertragen!«, kicherte ich ungehalten. »Noch etwas: Warum schlich der Tauben-Liebhaber so heimlich, still und leise hier im Wald herum? Herrgott nochmal! Du weißt aber auch echt einen Scheißdreck! Du bist nicht hilfreich!«, klatschte ich die Faust ins Wasser und stieg aus meinem liebgewonnenen Spa. Das Bekleiden war alles andere als normal. Einem Toten die Kleidung auszuziehen, ist echte Knochenarbeit. Tatsächlich sind Verschiedene nicht sehr kooperativ dabei und trennen sich nur ungern von ihrem Besitz. Zumindest entdeckte ich eine kleine Geldkatze an seinem Gürtel, gefüllt mit Münzen, ein paar kleinen Schnipseln Pergament und einem Kohlestift.

… Jetzt werdet ihr euch sicherlich fragen, was eine Geldkatze ist. Sie ist mitnichten ein Porzellangefäß, wo man seine Spar-Pfennige hineinsteckt. Nein, sie ist ein kleiner Lederbeutel, in dem man sein Münzgeld, Ringe und kleinere Wertgegenstände verwahrt. Woher der Begriff stammt, weiß niemand so genau. Die einen sagen, der Beutel wäre aus Katzenleder gefertigt, andere, wahrscheinlich gelehrtere Leute, behaupten, der Begriff stamme aus dem Arabischen. Mir allemal egal. Zumindest solltet ihr das zuhause unterlassen, Peterle, Mohrle oder Mietze mit Münzgeld zu füttern, um sie anschließend an eurem Gürteln zu befestigen!... Die Kleidung musste ich gewissermaßen etwas modifizieren. Der vorherige Besitzer dieser Klamotten war zwar kein Zwerg, dennoch bestand in der Hose, nachdem ich sie probierte, Hochwasser. Bei ihm saß sie sehr weit, bei mir dagegen fast hauteng. Der grobe Wollstoff kratzte fürchterlich. Noch komplizierter gestaltete sich das Oberteil. Zuletzt musste ich darauf zurückgreifen, die Ärmel abzutrennen und am Rest, durch seitliche Schlitze für meinen Körper Platz zu schaffen. Das alles hielt ich mit einem Ledergürtel zusammen. Die Stiefel passten überhaupt nicht, weil meine Füße dafür viel zu groß waren. Um nicht weiterhin barfuß gehen zu müssen, griff ich darauf zurück, seinen Fellumhang in passende Streifen zu schneiden und diese wiederum um meine nackten Füße zu wickeln. Das Ganze wurde mit Riemen aus selbigen Fell fixiert. E voilá, fertig! Nicht schön, aber selten. Den Toten legte ich in eine Senke und bedeckte ihn mit herumliegenden Tannenzweigen. Die Waffen und seine restliche Habe nahm ich an mich. Soweit, so gut.

Und jetzt zu meinem Plan: Zuerst musste ich den Spuren der Frau folgen, bzw. ihrer Schlepper. Anschließend herausfinden, um wie viele Leute es sich in der Gesamtheit handelte. Mir erschien es unwahrscheinlich, dass es nur zwei sein konnten. Insgeheim hoffte ich, dass sie zwischenzeitig diesen Ort nicht mit einem Boot verlassen hatten. Über das Meer konnte ich, ganz ohne hinterlassene Spuren, dem Mädchen unmöglich folgen. Falls ich eine Siedlung fand, musste ich mir darüber im Klaren sein, wie ich dort hineinkam. Tatsache ist, ich kann nicht allein eine ganze Festung stürmen, das wäre Selbstmord. Und als Fremder mussten sie mir unweigerlich den Zutritt verweigern. Blieb nur der Schutz der Nacht, um dort hineinzukommen, das Mädchen zu greifen und mit ihr zu fliehen. Das dürfte nicht so einfach sein. Wenn jemand mich entdeckte und Alarm schlug, ging das so sorgfältig geplante Vorhaben gehörig in die Hose.

Wie dem auch sei. Es wurde Zeit herauszufinden, was Sache war. Die Götter meinten es nicht gut mit mir. Von Osten her zog ein heftiger Sturm auf.

*

Wenn ein Seemann nicht weiß, welches Ufer er ansteuern muss, dann ist kein Wind der richtige.

(Lucius Annaeus Seneca)

Wie heißt es doch immer so schön? Das Leben steckt voller Überraschungen. Doch nicht nur die Lebenden stolpern über die tückisch ausgelegten Stricke des Schicksals, Untote fallen ihnen ebenso zum Opfer. Diese bittere Erfahrung musste zumindest Esther erstaunt registrieren. Nicht etwa Høy Øya wurde zum Ziel ihrer Reise, sondern urplötzlich fand sie sich ganz woanders wieder. Sie war zwar noch niemals auf Høy Øya, doch die zierliche Vampirin war sich ziemlich sicher, ihren jetzigen Standort sehr gut zu kennen. Dies hier war nicht die von ihr angepeilte nordische Insel. Sie erinnerte sich an eine seltsame Begebenheit, was vielleicht einiges erklärte. Kurz vor dem Augenblick, als sie aus dem Zeitportal schritt, war ihr, als ereigne sich um sie herum eine Art kosmische Erschütterung. Dieses Phänomen konnte die kleine Vampirin beim besten Willen nicht beschreiben. Dabei beschlich sie das Gefühl, etwas, das aus den Fugen zu geraten schien, strebte wieder in die vorherbestimmte Bahn. Ein unsagbar mächtiges Erlebnis, das durch und durch ging. Und noch eine Emotion machte sich in ihr breit, als sie gewahr wurde, wo genau sie sich befand. Nämlich diese, dass sie ihre angestrebte Position um ungefähr 2000 Kilometer verfehlt hatte. So schön die Grüne Insel auch sein mochte, sie befand sich zweifellos am falschen Ort. Obwohl dieser bekannte Flecken viele Erinnerungen aus längst vergangener Zeit enthielt, erschien es ihr völlig absurd. Irland war nicht ihr programmiertes Ziel, sondern eben Høy Øya, Norwegen.  

Sie überlegte laut: »Hm, hier war ich schon einmal. Genau! Galway... Gaillimh am Corrib! Wie war das Stadtmotto doch gleich? Laudatio Ejus Manet In Saecula Saeculorum … Ihr Lob besteht für immer. Ja, ich erinnere mich! Galway, so wie es noch vor dem großen Brand aussieht. Damals wehrten sich die Bürger gegen diese Rüpel vom O´Flaherty-Clan. Ist verdammt lange her.« 

Vor langer Zeit, als Ragnor Lord Seraphim das Lebenslicht ausblies und das Volk daraufhin in Aufruhr geriet, wusste Esther, dass die kaiserlichen Truppen dem Treiben sehr bald auf´s Härteste Einhalt gebieten würden. Sobald es zu Ausschreitungen kam, entzog sie sich durch eine Flucht über den Ärmelkanal dem Einflussgebiet des Kaisers. Die anderen Vampire, die auf Zeit spielten, kamen dabei um. Beinahe wäre die vampirische Rasse gänzlich ausgerottet worden. Damals schlug sie sich von Süden in Richtung Norden durch. Blieb mal hier, mal dort, zog dann wieder weiter. Als Vampir ist es nicht gut, zu lange an einem Ort zu verweilen.

»Wann war ich hier in Galway? ... Ah, es war im Jahre Vierzehnhundert und...«, die kleine Vampirin stutzte. »Oh, Scheiße! Haargenau zu der Zeit, wo ich eigentlich nach Høy Øya müsste!«, eruierte sie verwirrt. »Hm, das ist jetzt ziemlich kompliziert. Die Erschütterung war bestimmt so eine Art Paradoxon. Und es ist noch etwas! Nämlich verflixt ärgerlich, denn Molly braucht mich! Und ich treibe mich an einem völlig verkehrten Ort herum! Dem armen Mädchen könnte alles Mögliche zustoßen. Warum hat mich Simon nicht vor so einer Eventualität gewarnt?«

Dazu fiel es ihr wie Schuppen von den Augen.

»Molly und ich werden uns nicht rechtzeitig treffen, um wieder gemeinsam durch das neu errechnete Zeitportal zurückzukehren! Selbst wenn ich mich beeile, werde ich nicht pünktlich eintreffen. Hoffentlich hat sie derweil Ragnor gefunden, so dass immerhin die beiden wieder heil zurückkommen! Zum Glück sind die Nordmänner in dieser Epoche längst christianisiert und keine Barbaren mehr, so muss Molly nicht um ihr Leben fürchten.«

Und noch etwas musste Esther beachten. Jetzt, wo sie sich aus dem Einflussbereich des Wapplers bewegte, sollte sie mit äußerster Vorsicht agieren. Sehr diffizil. Eine falsche Handlung konnte die Zukunft derartig beeinflussen, dass sie sich unabdingbar für nachfolgende Generationen schwerwiegend verändern konnte. Das erforderte ein sachtes und sehr behutsames Vorgehen ihrerseits.

All diese Gedankengänge nützten der Vampirette überhaupt nichts, sie brachten sie nicht weiter, - und erst recht nicht nach Norwegen. Und noch etwas ging Esther quer: Die Windrichtung.

»Na toll, es herrscht Ostwind! Und das nicht zu knapp! Könnte sogar ein ausgewachsener Sturm werden.«

Wie auf ein stilles Kommando begann es heftig zu regnen. Nachdenklich beabsichtigte sie auf der Kaimauer Platz zu nehmen, verfehlte jedoch das Ding und landete auf dem Boden. Stöhnend rappelte sie sich wieder auf. Esther konnte einstecken. Den Großteil ihrer Existenz schlug sie sich schon alleine herum. Und meistens sich selbst. Für Selbstmitleid fehlte ihr die Zeit. Stattdessen konzentrierte sie sich auf das Wichtigste.

So ein Ärger! 2000 km Luftlinie, nordöstlich, direkt über den offenen Nordatlantik. Und das zusätzlich bei extrem stürmischen Winden. Den Luftweg konnte sie auf Dauer gesehen ausschließen, der war viel zu mühsam und gefährlich. Ihr Blick schweifte zum Meer.

»Okay, daran geht kein Weg vorbei. Es gibt eine Lösung und sie liegt direkt vor mir! Molly harre aus, ich komme!«

*

Und Molly verharrte. Ihr blieb auch nichts anderes übrig. Die beiden Lustmolche brachten sie in deren heimatliche Siedlung.

»Macht das Tor auf! Wir sind´s,  Hjálmarr und Stìgandr!«

Das mächtige Tor öffnete sich und die Frau der Neuzeit sah sich neugierigen Blicken ausgeliefert. Sie ignorierte sie geflissentlich. Dagegen war sie von dem festungsartigen Bollwerk, aus angespitzten Baumstämmen, schwer beeindruckt. Dieser meterhohe Zaun umrundete die gesamte Siedlung.

Hm, allem Anschein nach, wollen sie sich vor Angriffen von außerhalb schützen!, mutmaßte sie.

Vier, von jeweils zwei Leuten bewachte Eingangstore, die somit die vier Himmelrichtungen abdeckten. Das Nordtor, (Molly ging davon aus, dass es das Nordtor war) führte direkt an einen Steg, wo die Nordmänner ihre Boote anlegten.

Summa summarum, erschien ihr das Dorf weniger friedlich, eher wie ein Kriegshafen mit Kasernen. Ihre Geschichtskenntnisse waren keineswegs fundamental, doch ging sie eigentlich davon aus, die Nordmänner wären in dieser Epoche längst durch die Christianisierung ein wenig sesshafter und friedlicher geworden. Nur wirkte dieser Standort gleich dem frühen Mittelalter, als die nordischen Krieger den alten Göttern huldigten. Molly versuchte eine der typisch nordischen Stabkirchen zu finden, doch ihr Augenmerk blieb lediglich an einem großen Runenstein hängen, - dem einzigen Artefakt religiöser Neigung.

Hier stimmte etwas nicht. Noch konnte sie sich kein Gesamtbild machen, dennoch beschlich sie der Verdacht, dass diese Menschen alles andere als friedfertig waren. Und von Christentum nicht die geringste Spur. Zwar hielten sich nicht allzu viele Krieger um diese Zeit im Inneren auf, doch diejenigen, die zugegen waren, betrachteten Molly als wäre sie das achte Weltwunder. Ein wenig amüsierte es Molly, weil sie glaubten, sie wäre wirklich von Himmel gefallen. Viele begehrliche Blicke trafen sie. Die Sprache war ihr noch immer unverständlich. Sie verstand nicht sehr viel von dem was die Männer sagten, doch sie machte sich ihren Reim daraus. »Godt!«, gut, so viel konnte sie verstehen. »Pen Jente!«, Jente bedeutete Mädchen, das fand sie schon anfangs heraus, als sie von dem blonden Kerl angesprochen wurde. Ohnehin musste sie nicht viel verstehen. Sie interpretierte die anerkennenden Blicke. Eins hatte Molly ihnen voraus. Sie war sauber, gut frisiert und gänzlich ohne Läuse.

»Buh!«, sagte Molly zum Spaß. Nur zuckte niemand mit der Wimper, sondern bot den ungewaschenen Kerlen die Gelegenheit, um über ihr seltsames Verhalten herzhaft zu lachen und aufgeregt zu schwatzen. Leider waren sie nicht schwer beeindruckt und glaubten nicht daran, Molly könnte so etwas wie Zauberkräfte besitzen. Sehr zu ihrem Leidwesen. Somit standen die Chancen nicht gut, die Kerle einzuschüchtern. Immerhin wollte keiner der Anwesenden einen weiteren Vergewaltigungsversuch starten. Jedenfalls nicht, nachdem sie das schlimm zugerichtete Bein von diesem Stiggi entdeckten. Hjálmarrs breitbeiniger Gang sprach ebenfalls Bände. Hämisches Gekicher begleitete sie. Schon unterwegs, auf dem Weg zur Siedlung, konnte Molly die beiden Barbaren überreden, sie wieder herunterzulassen. Anscheinend kam es diesem Stígandr gerade recht, denn trotz seines harten Getue, litt er offensichtlich doch ein wenig unter der Stichwunde. Wenn Molly ehrlich zu sich war, musste sie sich eingestehen, sogar froh über die Gesellschaft der beiden zu sein. Gänzlich allein, in der fremden Umgebung, dazu in einer Ära ohne Technik, erschien es ihr recht, nicht mutterseelenallein in der Wildnis herumzustehen, wo sie leicht ein Opfer von Raubtieren werden konnte. Ihren Beutel hatten die Kerle an sich genommen. Wahrscheinlich vermuteten sie darin weitere Waffen. Trotz der Bitte, ihr wenigstens den Trinkbeutel zu geben, wurde sie von ihnen weiterhin ignoriert. Jetzt, in der Siedlung, bemerkte Molly, wie müde sie nach dieser Wanderung war, und vom schlimmen Durst geplagt wurde. Und die Sorge, um den Verbleib von Ragnor und Esther, nagte an ihr. Beinahe schlimmer als Müdigkeit und Durst zusammen.

»Lass dein Bein verarzten!«, riet Hjálmarr seinem Kumpel.

»Nein, ich bringe sie mit zur Unterkunft! Nicht dass du auf dumme Gedanken kommst und schon mal etwas nascht!«, erwiderte der daraufhin.

»So ein Quatsch! Sie trat mir dermaßen in die Klöten, die werden bald so dick wie die eines Stiers sein! Los, geh schon, bevor du völlig leer geblutet bist!«

Widerwillig trennte sich das Narbengesicht von den beiden.

Hjálmarr war der Sympathischere der beiden Entführer. Molly schätzte ihn eher gutmütig ein. Von allein wäre er sicherlich nicht auf die Idee gekommen, ihr etwas anzutun. Sein Gesicht wirkte offen, sogar freundlich, weniger verschlagen. Eine anständige Frisur, dazu ein rasiertes Gesicht und man könnte ihn nicht mehr von jedem x-beliebigen Bewohner der Neuzeit unterscheiden. Schweigsam führte er sie zu einer Hütte.

»Bitte, mein Fräulein. Tritt ein. Dies ist deine Unterkunft. Vorläufig jedenfalls«, ließ er mit freundlicher Geste Molly den Vortritt.

»Gib es doch zu. Du bist kein übler Kerl!«, zögerte sie misstrauisch.

»Du kannst von Glück sagen, so gut zu treten, ansonsten würde ich dich da drinnen sofort schänden. Nur hängen meine Glocken im Moment tiefer als das Seil. Geh jetzt, oder ich binde dir die Hände und werfe dich hinein!«

»Aber eins sage ich dir: Instrumentalisierte Gewalt gegen Frauen ist da, wo ich herkomme, strafbar. Ist ja gut, ich glaube dir, dass du ein ganz harter Bursche bist!«, verdrehte Molly die Augen und trat in die Hütte. »Bekomme ich wenigstens meinen Beutel zurück? Ich habe Hunger und Durst!«, nervte sie weiter.

»Später! Wir untersuchen erst einmal, was da drin ist! Dann bekommst du deinen Beutel zurück!«, schloss er die Tür hinter ihr ab.

»Idiot!«, knurrte Molly und untersuchte skeptisch die Hütte. Groß war sie nicht gerade. Sie bestand lediglich aus einem einzigen Raum. Ein Tisch mit zwei Stühlen, dazu ein Bett. Nicht gerade das Ritz. Die kleine Kerze aus Talg spendete trübe Licht. Molly zog ihren Umhang von den Schultern, warf ihn achtlos auf den Stuhl, lief unschlüssig herum und  kontrollierte anschließend die Tür, die leider Gottes abgeschlossen war. Ihre Aufmerksamkeit fiel auf einen Eimer mit Deckel. Sie hob den Deckel an und fand den Eimer mit Wasser gefüllt. Gierig trank sie daraus, schüttete sich dabei einen Teil, weil sie so hastig trank, in den Ausschnitt und erschauerte. Das Wasser war schrecklich kalt! Sichtlich müde und frierend, schlüpfte sie ins Bett und machte es sich unter den flauschigen Felldecken bequem. Obwohl sich alles in ihr sträubte, auch nur ein Auge zuzumachen, weil ihr die Situation zu riskant erschien, glitt sie in einen tiefen Schlummer.

Erschrocken fuhr sie hoch, als die Fensterläden rappelten und jemand die Tür aufschloss. Inzwischen war die Talgkerze längst erloschen und Tageslicht strömte durch die Öffnungen. Nicht nur Licht bahnte sich einen Weg, zusätzlich eine blond bezopfte Frau, mit einem Tablett in den Händen. Noch vom Schlaf ganz wirr, kroch Molly weiter in die Ecke und lauerte abwehrend.

»Mein Name ist Gyttha und ich bringe dir etwas zu essen und trinken. Außerdem soll ich deinen Eimer leeren.«

Gyttha stellte das Tablett auf den Tisch und widmete sich dem Eimer. Als sie ihn anhob, erschien er ihr zu leicht, sie wirkte sogar ein wenig verdutzt.

»Du hast doch nicht etwa aus diesem Eimer getrunken, oder? Der ist nämlich für deine Ausscheidungen!«, grinste sie.

»Natürlich nicht! Das ist doch absurd!«, motzte Molly zurück und errötete dabei. Sie wusste nicht, ob sie lachen, oder kotzen sollte. Oh, mein Gott! Ich habe wie ein dummer Köter aus der Toilette gesoffen! Igitt! Zumindest weiß ich jetzt, wo ich meine Blase entleeren kann... 

»Na, dann ist ja gut!«, lächelte Gyttha freundlich.

»Wieso sprichst du meine Sprache?«, fragte Molly neugierig. »Bist du auch eine Sklavin?«

»Selbstverständlich komme ich nicht von hier, die wenigsten von uns tun das. Meine Heimat war die Grafschaft York, man verschleppte mich hierher. Eine Sklavin bin ich aber nicht. Ganz unter uns: Hier geht es mir besser, als bei meinem vorherigen Herrn. Hier bin ich frei - vorher war ich nur eine rechtlose Leibeigene«, strich sie sich die Schürze glatt. »Wer sich hier zu wehren weiß, bekommt schnell den Respekt der anderen. Na ja, im Grunde genommen, wollen wir alle nur das Gleiche. Nämlich frei sein und ein selbstbestimmtes Leben führen. Außerdem machen die Jungs nur einen auf dicke Hose. Unser vorheriger Häuptling sprach sich grundsätzlich gegen Vergewaltigungen aus. Ich muss jetzt gehen!«, sagte Gyttha. »Den Eimer wieder auffüllen... Zudem habe ich den ganzen Tag noch unheimlich viel zu tun. Heute kommen eine Menge Gäste und eine Vermählung gibt es am Abend auch noch. Schluss jetzt! Eigentlich dürfte ich gar nicht mit dir reden!«

Schleunigst verließ die blonde Frau die Hütte.

»Warte!«, rief Molly, doch Gyttha war schon weg. »Na, du kommst wieder, schließlich brauche ich meinen Eimer, und dann musst du mir die Wahrheit erzählen!«, knurrte sie angefressen zur Tür.

Misstrauisch beäugte Molly die Speisen. Frisches Brot, etwas Butter und eine Schüssel gefüllt mit Brei. Nach einer Löffelkontrolle (er war sauber!), tunkte Molly den Holzlöffel ein und probierte. »Hmm, Haferschleim mit Honig. Schmeckt wesentlich besser als es klingt!« Sie frühstückte und trank dazu die Milch.

Gyttha kam mit dem Eimer zurück.

»Na, schmeckt´s dir?«, fragte sie freundlich.

»Ja, sehr gut, danke!«, schmatzte Molly. »Gyttha? Darf ich dich etwas fragen?«

»Aber nur kurz, wie gesagt, ich habe viel zu tun und mir fehlt die Zeit zum Schwatzen.«

»Habt ihr noch eine andere Frau gefunden? Sie ist kleiner und zierlicher als ich, mit  braunem, lockigem Haar?«

»Gibt es ein zweites Sternenmädchen?«, fragte Gyttha erstaunt.

»Nein, nein... Das war nur so eine Frage. Sprich mit niemandem darüber, was ich mit dir berede. Bitte! Wo bin ich hier eigentlich?« Die Sorge um Esther trieb sie beinahe in den Wahnsinn.

»So so, das war lediglich eine unverbindliche Frage?«, schmunzelte sie amüsiert. »In Ordnung, versprochen. Du bist bei den Vogelfreien. Wir sind frei wie die Vöglein. Das sollte dir Antwort genug sein.«

»Aha, Gesetzlose seid ihr also. Sag mal, wer oder was ist ein Jarl?«

»Sprich mir nicht von ihm! Er ist ein herzloses Monster! Leider auch der Königliche Bezirksverwalter. Still jetzt, wir wollen doch nicht den Teufel an die Wand malen«, beendete Gyttha das Thema.

»Du erwähntest vorhin eine Vermählung«, tastete Molly sich vorsichtig voran. Sie wollte ihre Gesprächspartnerin nicht verärgern. »Wer heiratet denn? Ich frage nur aus reiner Neugierde, ich kenne ja niemanden von euch.«

Gyttha lachte. »Rein zufällig kennst du die Braut. Die bist nämlich du selbst. Heute Abend wirst du mit dem besten aller Krieger vermählt.«

»Moment mal! Habe ich da nicht ebenfalls ein Wörtchen mitzureden, wenn es schon in meinem Leben zu einem epochalen Einschnitt kommt? Eigentlich suche ich mir meinen Partner lieber selbst aus! Ich heirate doch nicht irgendeinen dahergelaufenen, lausigen Halbaffen! Außerdem liebe ich schon jemand anderen!«

»Kindchen! Heiraten hat doch nichts mit Liebe zu tun! Guck mich an! Ich wurde Miðill zur Frau gegeben. Eigentlich konnte ich ihn überhaupt nicht leiden. Aber uns Frauen geht es hier sehr gut! Und mittlerweile stehen wir uns sehr nahe, Miðill ist nicht nur mein Ehegemahl, sondern zugleich mein bester Freund und Gefährte«, holte Gyttha einen Schlüssel aus der Tasche. »Siehst du diesen Schlüssel? Er gehört zu unserm Haus. Nicht Miðill trägt ihn, sondern ich, Gyttha. Wir Frauen tragen die wichtige Verantwortung, hier alles in Ordnung zu halten, wenn unsere Männer unterwegs sind. Ohne uns wären sie nichts! Wir sind die eigentlichen Herrinnen des Dorfes. Nur haben die Kerle es noch nicht kapiert«, lachte sie. »Wir Frauen können, im Gegensatz zu den meisten Männern, lesen und schreiben und vieles, was sie gar nicht wissen. Und wenn du deinem Mann ein paar Kinder schenkst, beginnt er dich zu achten und zu lieben. Denn Kinder sind unser kostbarstes Gut, sie sind unsere Zukunft.« 

»So habe ich mir meine Zukunft aber nicht vorgestellt! Als dumme Hausmagd einem Mann dienen, und wie eine Hündin, ein paar Bälger werfen? Das ist nicht meine Welt!«

»Ich hoffe du blutest nicht gerade. Das wäre nicht schön für die Hochzeitsnacht.«

»Was?«, frage Molly entsetzt. »Nein, vielleicht sollte ich sagen, dass ich menstruiere. Das schreckt ihn hoffentlich ab und er will mich nicht.«

»Ihm wäre es wahrscheinlich egal, ein echter Seemann segelt auch durchs Rote Meer«, lachte Gyttha.

»Das ist krank! Wenn er es versucht, trete ich ihn!«, knurrte Molly.

»Ach, Kindchen. Es mag dir jetzt nicht richtig erscheinen, aber du wirst lernen, deinem Mann eine gute Frau zu sein. Vergiss deinen Liebsten. Schenke deinem Mann ein paar Kinder und es wird dir gut ergehen. Darauf hast du mein Wort. Die Kerle mögen dir rau und ungehobelt erscheinen, doch sind sie nicht herzlos.« Gyttha ergriff tröstend Mollys Hand. »Du hast wirklich zarte Hände, wie eine Edelfrau. Dein Mann wird es lieben, damit gestreichelt zu werden«, lächelte sie.

»Wer ist er? Wen soll ich heiraten?«, fragte Molly bedrückt. »Wenn ich schon jemanden heiraten muss, will ich wenigstens wissen, wer dieser Kerl ist!«

»Diese Frage kann ich dir jetzt noch nicht beantworten. Das wissen wir erst heute Abend. Ich muss jetzt an die Arbeit. Ruh dich aus, damit du schön für deinen Bräutigam bist. Nachher sehe ich nach dir und bade dich. Bis dann!«

Gyttha nahm das Tablett mit dem Geschirr und verließ die Hütte. Krampfhaft überlegte Molly, ob sie beim nächsten Mal durch die Tür stürmen sollte, wenn Gyttha wiederkam. Freilich musste sie darauf acht geben, Gyttha nicht zu verletzen, das wäre unrecht, wo sie so freundlich zu ihr gewesen war.

»Es ist zum Auswachsen!« Trotzig starrte Molly auf die so hochgepriesenen, zarten Hände. Wütend ballte sie diese zu Fäusten. »Soll er nur kommen, der Glückliche! Diese Hände können auch anders!«

*

Die Sorgen, mit deren Last sich der Bevorzugte gegenüber dem Unterdrückten entschuldigt, sind eben die Sorgen um Erhaltung der Bevorzugung.

(Franz Kafka)

»Entschuldigt, Herr!«, verbeugte sich der Diener vor dem Jarl. »Gerade eben traf die Brieftaube ein.« 

»Dann reiche mir diesen blöden Kackvogel!«

»Verzeiht, Herr. Ich habe ihn nicht bei mir.«

»Bist du völlig bescheuert? Glotze nicht auf meine Stiefel und stehe hier so bekloppt herum! Lauf und bringe ihn mir!«, ranzte der Jarl und gab dem Pagen einen gepfefferten Tritt. Genervt verdrehte der Herr die Augen. »Herrgott noch mal! Wieso werde ich immer mit dem dümmsten Personal abgestraft?!«

Den Diener wunderte es gewaltig, warum die Brieftaube all diese Mühen und unzählige Meilen hinter sich brachte, um wieder hier auf Slott Mørkhuset zu landen. Er an ihrer Stelle, wäre so weit wie möglich davongeflogen, um ja nicht wieder unter der Knute dieses schrecklich widerwärtigen Cholerikers dienen zu müssen...

Im Großen und Ganzen bedarf es keiner weiteren Charakterbeschreibung, welche den Jarl Bjarne Allvaturson genauer vorstellt. Denn das tat er gerade selbst,  - wie er leibt und lebt. Und was das Gefolge von ihm hielt, erfuhren wir durch den Pagen.

Dem Jarl bedeutete sein Ruf sehr viel. Vor allem, wenn sein schlechter ihm weit vorauseilte. Er war der Meinung, wenn das Volk wüsste, mit wem es zu tun habe, sei schon alles geklärt, und könne von Anfang an, alle Hoffnungen auf Milde fahren lassen. Schönfärbereien, schmeichelnde Worte, höfisches Gehabe, all das war dem Jarl tiefst zuwider. Er wälzte sich in der von ihm erzeugten Angst, wie ein Schwein in der Suhle. Er liebte es, wenn das Personal, verängstigt wie die Mäuse, mit wehenden Gewändern davon huschte, um ihm seine Wünsche zu erfüllen. Je schneller, desto besser. So sollte es sein und nicht anders. Ohnehin waren diese Bauerntölpel nicht nur ungeschickt, sondern obendrein störrisch und ungehorsam. Sie mussten eine angeborene Vorliebe für die Bestrafung haben, ansonsten würden sie parieren, und nicht steif wie die Stockfische herumstehen, was geradezu wie eine Einladung zum Schlagen und Treten wirkte. Passivität machte Bjarne aggressiv, Hyperaktivität ließ ihn ausrasten. Ergo: Egal, wie man sich dem Jarl Allvaturson gegenüber verhielt, er reagierte herablassend und feindselig. Schmerzhaft feindselig.

Mitfühlende Menschen, - vorausgesetzt, jemand hätte etwas für den Jarl empfunden -  außer Hass versteht sich, würden sagen, dass es dieser Mann in seiner Position nicht gerade leicht habe.

Das Alleinstellungsmerkmal des Jarl, war seine Alleinstellung. Anders ausgedrückt: Er stand völlig allein da, vor allem, weil er es so wollte. Seine Stellung bedeutete ihm sehr viel. Er vereinte Absolutismus und Absolution in persona. Sein Wort ist Gesetz, seine Taten von der Heiligen Römischen Kirche abgenickt. Der Jarl gegen den Rest der verdammten, vernagelten Welt. Diese Vorreiterrolle gefiel ihm. Jeder senkte den Blick gen Boden, wenn er jemanden durch seine kalten, blauen Augen musterte. Bjarne war nicht gerade schön zu nennen, eher interessant. Groß, blond, stattlich. Vom Alter schwer einzuschätzen. Sagen wir, zwischen fünfunddreißig und vierzig. Fragen wir ihn lieber nicht nach seinem wahren Alter, sonst wird er wieder wütend. Und wenn er richtig wütete, war er durchaus in der Lage, die Bibel mit bloßen Händen zu zerreißen – und das tat er auch des Öfteren. Warum? Weil er damit Eindruck schindete. Ungeschicktes Personal bekam dann und wann von ihm ein Buch auf den Schädel geschlagen. Bjarne hoffte insgeheim, so möge die Bildung auf direktem Wege in den Kopf des Dummen einfließen. Bücher betrachtete er nicht als besonders kostbar, und dazu jederzeit ersetzbar. Ihm standen Unmengen Schreiber zur Verfügung. Diese durften sich durchaus geschmeichelt fühlen, von ihm Arbeit und Brot zu erhalten. Und überhaupt, die Bibel war seiner Meinung nach, ein eher langatmiges Buch. Religion spielte nur eine Rolle, wenn er aus der Bibel zitierte, während er jemanden strafend auspeitschte.

Bjarnes gepflegtes Äußeres ließ nicht vermuten, er sei der Verwalter des hohen Norden, dem von ihm verhassten Arsch der Welt. Hier oben waren alle rau und ungepflegt, Funktionalität ging vor Eleganz. Doch er, als königlicher Verwalter, wählte seine Kleidung mit Geschmack, dem europäischen Stil entsprechend, der an den Königshöfen vorherrschte. Ein wahrer Gentleman. Zumindest rein äußerlich.

Es gibt hier oben keinen wahren Gehorsam!, pflegte er zu bemängeln. Der Stursinn liegt den Leuten eindeutig im Blut. Das Blut der Ahnen, ist zu einem wahren Fluch geworden. Diese Menschen sind begriffsstutzig, eigensinnig und kaltblütig. Genau wie ihre Umgebung. Beinharter, verdammter Granit!  

So dachte der Jarl und nicht anders.  

Dabei gehörte er selbst zum Stamme der Eingeborenen. Allvatursons Vorfahre schlug sich jedoch schnell auf die Seite des Siegers, des ersten christlichen, norwegischen Königs, Olav Tryggvason, der seine Gefolgsleute mit entsprechenden Privilegien ausstattete. Bei verweigerter Gefolgschaft, wäre jeder Nichtgefolgsmann um einen Kopf gekürzt worden. Denn König Olav Tryggvason fuhr einen konsequenten Kurs: Entweder die christliche Taufe, oder Kopf ab!

Und ihm, Bjarne Allvaturson, wurde ebenfalls das Vertrauen des amtierenden Königs zuteil. Er reiste an den Königshof, wurde vorstellig und sah wie das Gefüge aus Macht und Gepränge reibungslos funktionierte. Danach dachte er nur noch abwertend über die einheimischen Wilden, von denen er sich regelrecht umzingelt sah. Ab da, begann er an seiner wahren Herkunft zu zweifeln, bzw. zu verzweifeln. Es ging anders, wie er bei Hofe erfahren durfte. Für ihn kam allerdings dieses widerwärtig gestelzte Geschleime nicht in Frage. Blanker Gehorsam, weniger konnte man wirklich nicht vom Plebs verlangen. Ein gewisser Standard sollte vorherrschen. Der Herr befiehlt, die Knechte dienen. Das war ein gottgegebenes Naturgesetz.

Heutzutage wird behauptet, viele führende Positionen in Politik und Wirtschaft wären von Psychopathen belegt. Aber glaubt jemand, dass dieses Phänomen eines der Neuzeit sei? Wohl kaum.

Warum? Weil gewissenlose Unterdrückung anderer, immer wieder lohnenswert ist. Diese Struktur kommt nicht von ungefähr. Sie ist alt, - alt wie jede Form der Unterdrückung. Irgendwann musste einmal ein ganz cleverer Bursche beschlossen haben, ein König zu werden. Ein Führer, der alle anderen an Macht überflügelte. Es genügte ihm nicht mehr, nur ein normaler Häuptling unter vielen zu sein. Nein, er wollte eine einzigartig übergeordnete Stellung. Ein kluger Plan. Dieses Rezept war so erfolgreich, dass es mannigfaltig kopiert wurde. Ein ganz spitzfindiger König wollte sogar König über andere Könige sein. Also erfand er den Status des Kaisers, den er sozusagen von Gaius Julius Cäsar abkupferte. Aber, - und dies war der geniale Coup - unter dem Deckmäntelchen des Christentum. Der Papst setzte sozusagen, der Frechheit die Krone auf´s Haupt und erhob den König zum Kaiser. Damit wusch eine Hand die andere. Ein Geben und Nehmen. Und wenn ein armer Mensch, den von der Kirche geforderten Zehnt nicht zahlen konnte, dessen Seele wurde mit der ewigen Verdammnis im Fegefeuer gedroht. Erst etwas später, kam ein findiger Kopf auf die Idee, sich von den Sünden freikaufen zu dürfen. Sobald das Geld im Kasten klingt, die Seele in den Himmel springt!  

Und all diese dreisten Könige, bzw. Plagiatoren, waren mit ihren perfiden Plänen sehr reich und mächtig geworden. Ihre Schatzkammern füllten sich, weil wieder ein findiger Kopf die Steuer erfand. Ihre Scheunen quollen über, ihre Armeen standen zähnefletschend und säbelrasselnd an den Grenzen bereit.

Nur musste das Volk für all diesen Luxus aufkommen und stets für die hohen Herren hungern und bluten. Also: Egal wie das System auch heißt, es war schon immer existent, lediglich unter anderem Namen geführt. Gewissermaßen macht Übung den Meister und somit ist es nicht verwunderlich, wenn schon damals Psychopathen das Führungsheft in Händen hielten.

Eine dieser Hände war der Jarl, eine Hand, die das verlängerte Instrument des Königs darstellte. Diese Hand wusste sehr genau, was zu tun war. Allerdings bereiteten ihr die Finger arge Schwierigkeiten. Wenn das Volk die Finger der Hand sein sollten, dann stellten sie sich als kalt, widerwillig und störrisch heraus. Vor allem, was den Mittelfinger betraf. Für Bjarne war das Pack ohnehin nur so viel Wert wie abgeschnittene Fingernägel, nichts als Dreck. Aber... Wenn die Finger jucken, bemerkt es auch das Hirn. Mit anderen Worten: Der König war äußerst unzufrieden mit Bjarne Allvaturson. Und wenn der König erst einmal jemanden auf dem Kieker hatte, war es nur mit einem durchschlagenden Erfolg möglich, sich des unliebsamen Fokus wieder zu entziehen.

Der König zählte auf ihn, vertraute auf die stetig fließenden Steuereinnahmen, die der Jarl für ihn abführte. Für den König waren diese Einnahmen unabdingbar, denn die Zeichen standen auf Krieg. Der König der Kalmarer Union, die Norwegen, Schweden und Dänemark beinhaltete, beherrschte den gesamten Ostseeraum. Dieser Umstand missfiel der Hanse, einem Handelsbund mächtiger Kaufleute, überwiegend die des Heiligen Kaiserreichs. Holstein sträubte sich am heftigsten gegen überhöhte Zollgebühren, dazu mischte sich auch noch der Deutsche Orden ein. Das alles führte zu ständigen Konflikten und Reibereien. Da lediglich der Süden Skandinaviens für den Anbau von Getreide in Betracht kam, musste der Süden den Bedarf des Nordens mitproduzieren. Der Norden hingegen versorgte den Süden mit wertvollem Holz, Stockfisch und Pelzen. Wie man es auch wendete und drehte, die Hanse war trotzdem wichtig für den König, denn sie versorgte das Land mit begehrten, exotischen Waren und sorgte mit deren Exporten für einträgliche Devisen. Somit sah der Regent quasi schon seine Felle wegschwimmen. Käme es zu einer kriegerischen Auseinandersetzung, folgten unweigerlich Versorgungsengpässe und Geldverknappung. Bisher profitierten beide Seiten des Bündnisses.

Und nun zum eigentlichen Ärgernis: Die ohnehin schon angespannte Lage, wurde zusätzlich durch diese verdammten Separatisten belastet, die sich zu gerne die langsam segelnden Handelsschiffe der Hanse vornahmen. Die Koggen der Hanse waren den wendigen und schnellen Langbooten der Einheimischen weit unterlegen. Und wäre das nicht schon übel genug, stammten diese Seeräuber von der Insel Høy Øya, die dem Verwaltungsbezirk des Jarl Bjarne Allvaturson unterstand. So ist es offensichtlich, dass der König einen regelrechten Brass auf den Jarl und seine widerborstigen Freibeuter hegte. Als wäre das nicht schon Grund genug zur Ärgernis, bereiteten sie dem Jarl zusätzlich Scherereien, weil die versprengte Gruppe nicht dem christlichen Glauben angehörte. Freischärler zogen es vor, ihre alten Götter anzubeten! Sie erkannten weder den wahren Gott, noch den König an, pflegten die alten Sitten und Gebräuche, pfiffen auf die Gesetze und trieben den Jarl damit geradewegs in den Wahnsinn.

Selbstverständlich legte er sich mit ihnen an, nur galt es als äußerst schwierig, eine sich autark versorgende Insel zu belagern. Mit diesem Vorhaben war er schon mehr als einmal gescheitert. Stattdessen setzte er auf die hohe Kunst der Infiltration.

Während er noch immer angefressen vor sich hin grübelte, erschien endlich der Bursche.

»Herr, die Taube«, reichte der Page ihm das Tier.

»Na, endlich! Ich dachte schon, du hättest dich hier im Gemäuer verlaufen!«, knurrte er ungehalten. Der Vogel quiekte erschrocken, als der Jarl ihm beinahe die Luft abdrückte.

So ganz unrichtig lag der Jarl mit seiner Vermutung nicht. Denn Slott Mørkhuset (Schloss, bzw. Burg Dunkles Haus) trug seinen Namen nicht von ungefähr. Glasscheiben gab es keine, sie waren ihm zu teuer und der König weigerte sich, welche zu bezahlen. Folglich mussten die Bewohner mit geschlossenen Fensterläden vorlieb nehmen, um die eindringende Zugluft und Kälte auszusperren. Rußende Fackeln, Talglichter und Holzkiene sorgten für spärliche Beleuchtung.

»Bursche! Willst du mich verarschen? Wo ist die verdammte Nachricht?«, brüllte der Allvaturson rüde, nachdem er die Beine des Vogels ohne krönenden Erfolg untersuchte.

»Herr! Wenn dort keine Nachricht ist, so war sie auch schon vorher nicht da. Ich habe jedenfalls nichts fortgenommen!«, verteidigte sich der arme Unschuldige. »Sieh nur, wie blutig das arme Tier ist!«

»Schweig, sonst ist es nicht mehr das einzige blutende Lebewesen hier im Raum! Verschwinde, geh mir aus den Augen, bevor meine Geduld am Ende ist! Komm erst wieder, wenn ich dich rufe! Jetzt hau ab, bevor ich mich vergesse!«

Diesen unmissverständlichen Befehl nahm der Page dankend entgegen und vorzog sich schleunigst aus dem Schussfeld.

»Argh! Diese vermaledeiten Freischärler! Jetzt haben sie den Bogen eindeutig überspannt! Mir eine Nase zu drehen und diese blutverschmierte Taube als Nachricht ihres Widerstandes zu senden, lässt das Fass gänzlich überlaufen! Sie wollen mich verhöhnen! Na, dann zieht euch mal warm an!«

Die Taube gurrte zustimmend.

»Ach, halt deinen Schnabel! Wer hat dich denn gefragt!?«, schnappte der Jarl, drehte dem armen Wesen den Hals um und warf es in den Kamin.

Von diesem dreisten Verhalten seiner Untertanen aufgepeitscht, lief Allvaturson auf und ab. Sein raffiniert ersonnener Plan war durchschaut worden. Dabei schien die Gelegenheit so günstig, einen Spion ins Dorf zu schleusen. Der Perser sagte, an diesem Tag fände ein Wettkampf statt, bei dem viele Glücksritter und Gesetzlose reges Interesse zeigten und daraufhin die Insel besuchten. Dem Anschein nach, lockte diese verdammte Insel die Flüchtigen an, wie der Dunghaufen die Fliegen. Selbst Fischer verschwanden bei Nacht und Nebel, um auf dieser Insel ihr Heil zu suchen. Die Bücher des Jarl teilten ihm mit, dass sich Høy Øya zu einem wahren Steuerparadies entwickelte. Was wiederum negativ in seiner eigenen Bilanz zu Buche schlug.  

Als er mit seinen bis an die Zähne bewaffneten Männer die Insel stürmte, fand er das Dorf einsam und verlassen vor. Er befahl Feuer zu legen und es dem Erdboden gleich zu machen. Befriedigt kehrte er nach Mørkhuset, seiner Burg zurück, musste dabei aber perplex feststellen, selbst während seiner Abwesenheit, ein Opfer der Rebellenplünderung geworden zu sein. Das Gesinde wurde von den Räubern verschont, was in ihm wiederum den Verdacht weckte, sie hätten den Unholden heimlich Tür und Tor geöffnet. Zum Glück erwuchsen aus dieser Aktion keine Bastarde, denn davon hatte Bjarne bereits selbst genug.

Übrigens, die Bewohner der Insel bauten ihr Dorf mit stoischer Ruhe wieder auf und befestigten es besser als je zuvor.

»Bursche!«, brüllte Bjarne. »Komm sofort zu mir, aber zackig!«

Wenig später stand der Page zitternd vor seinem Herrn. »Du wünscht?«

»Bring mir Al-Ghawl!«

»Sofort, Herr!«, eilte der Bursche von dannen. Wenig später kam er zurück und reichte ihm einen Becher, gefüllt mit besten Wein.

»Was soll das? Bist du denn total übergeschnappt?«, fauchte der Jarl. »Hast du Bohnen in den Ohren?! Ich sagte Al-Ghawl und nicht Alkohol! Du solltest den verdammten Perser zu mir bringen!«

»Oh, verzeiht!«, sprach der Diener entschuldigend und wollte davoneilen.

»Halt, du Idiot! Na gib schon her!«, grapschte der Jarl nach dem Becher. »Hier muss ich aber auch wirklich alles selbst erledigen! Verschwinde!«, gab er dem Ärmsten abermals einen Tritt. Der Page zählte gar nicht mehr mit, wie viele er davon am heutigen Tage schon einstecken musste. Der Jarl leerte den Becher und warf ihn dem flüchtenden Dienstboten hinterher. »Schwachkopf!«, grunzte er abfällig. »Wie schon gesagt! Alles muss ich selbst machen!«

Was er auch sogleich in die Tat umsetzte. Derwischmäßig stürmte er aus dem großen Saal und durchquerte etliche dunkle Gänge. Manchmal fühlte er sich wie ein Troll, der irgendwo tief unter der Erde hauste. Unterwegs lief ihm seine Gemahlin über den Weg.

»Platz da, Weib!«, ranzte er nicht gerade liebenswürdig, was einiges über ihr Verhältnis zueinander aussagte. Wie er sie verabscheute! Wenn nicht sein Vater so einen Druck auf ihn ausgeübt hätte und das Weib mit so einer Mitgift gesegnet gewesen wäre, nicht einmal mit dem Hintern würde er so einem hässliche Weibsbild Beachtung schenken. Jedes Mal war es die reinste Qual für ihn, mit ihr einen Nachfolger zu zeugen. Schon vorher war Greta nicht besonders attraktiv zu nennen. Jetzt, wo sie ihm bereits vier Töchter geschenkt hatte, war ihr Hintern breiter als ein Fuhrwerk. Sie gebar ihm nur Mädchen... Die hätte sie sich auch schenken können! Verbitterung machte sich in ihm breit. Ersaufen hätte ich diese Gören sollen, sie kommen alle durch die Bank weg, nach ihrer abscheulichen Mutter! In seinen Augen war die Mühe umsonst gewesen. Der Ekel, die Abscheu – all das musste er über sich ergehen lassen, um hinterher wieder keinen Stammeshalter zu bekommen. Nun trug Greta bereits das fünfte Kind aus. Mit ihrem aufgedunsenem Leib, konnte sie es mit einer Wasserleiche aufnehmen. Das Gleiche galt für ihren Teint. Dagegen wirkte ein Fischbauch attraktiver. Übrigens auch das Gesicht davon.

»Guten Morgen, mein Gemahl«, nickte Greta würdevoll. Soweit eine Gans das konnte. Denn daran erinnerte sie ihn, und etwas anderes stellte sie in seinen Augen nicht dar. Greta erinnerte an ein wildes Sammelsurium des Tierreichs. Sie meckerte wie eine Ziege, kaute wie eine Kuh, glotzte wie ein Schaf und watschelte wie eine Gans. Automatisch schüttelte es Bjarne. Dieses Weib machte ihn allein durch ihre Gegenwart zornig. Wie vom Blitz getroffen hielt er inne.

»Was soll an diesem Morgen noch gut sein, jetzt nachdem ich dich gesehen habe? Eins sage ich dir, Weib! Wenn du mir diesmal keinen Sohn schenkst, werde ich dich verstoßen! Stattdessen ernenne ich einen meiner Bastarde als rechtmäßigen Erben!«, keifte er aufgebracht.

»Du willst mich verstoßen? Dann werde ich alles daran setzen, meine Mitgift wiederzubekommen. Du wirst sehen, mein Lieber. Mein Vater wird Sorge dafür tragen. Denn im Gegensatz zu dir, habe ich noch einen Vater, weil ich meinen nicht umbringen ließ, so wie du es tatst. Und glaubst du, mir ist ohnehin nicht klar, dass du es lieber mit deinen Mägden und Bäuerinnen treibst, als mit mir, deinem vor Gott angetrauten Eheweib?«, bemerkte sie nüchtern.

»Das will ich mal sehen, wie du dein mitgebrachtes Land wieder aus meinem Besitz entfernen willst. Zu diesem Zweck, gebe dir gerne eine Schaufel in die Hand. Schweig, du dummes Weib! Rede mir nicht so über meinen Vater. Den hätte ich noch vor unserer Heirat beseitigen lassen sollen, dann wärst du mir erspart geblieben. Aber hinterher ist man ja meistens wesentlich klüger. Und denke daran, dir könnte ebenfalls etwas ausgesprochen Schlimmes widerfahren. Vielleicht ein Sturz von den Zinnen? Sieh dich doch mal an! Jede Kuh ist attraktiver als du. Jetzt raube mir nicht die Zeit, geh und sticke, oder was ihr Weiber den ganzen Tag so treibt! Oder noch besser: Klöpple mir einen Stammhalter, aber gib dir diesmal Mühe und vergiss den Zapfen nicht!«, fauchte Bjarne und ließ die bemitleidenswerte Dame hinter sich zurück.

*

Dies Geschöpf der Finsternis, ich nenn es mein.

(William Shakespeare, Hamlet)

Der Jarl schnaufte etwas  kurzatmig vor der Tür des Persers: »Bei diesem Weib... ist die Dunkelheit wirklich von Nöten, damit ihr hässliches Äußeres... der Welt verborgen bleibt!« 

Jeder, der den Exoten zu konsultieren beabsichtigte, musste erst einmal große Mühen in Kauf nehmen und all die zahllosen Treppen des Turms erklimmen. Obwohl der Jarl wusste, was ihn hinter der Tür erwartete, hielt er inne, um sich ein wenig zu sammeln. Auf der anderen Seite der besagten Tür, ging der Perser Al-Ghawl seinem finsteren Treiben nach. Der Orientale war einer, dem man im Allgemeinen einen »Hellen Kopf« nennen könnte. Wenn man ihn jemals zu Gesicht bekäme.

»Offenbar ist er der einzige Mensch hier in der Burg, dem diese verdammte Dunkelheit nicht auf die Nerven geht!«

In der Gunst des Jarl stand Al-Ghawl sehr viel höher als der Rest des gewöhnlichen Gesindes. Selbst wenn Bjarne es nicht zugab, konnte man diesen Umstand sehr wohl daran erkennen, dass er den Perser als einzige Person nicht prügelte. Niemand wollte herausfinden, was passierte, wenn es trotz allem jemals geschah. Allerdings wusste der Jarl, dass der Perser niemals etwas gegen ihn zu unternehmen wagte.

Trotz Zugehörigkeit der wahren Glaubensgemeinschaft, griff Allvaturson auf die Schwarzen Künste des Orientalen zurück. Wenn Beten keine Früchte trug, war eben Hilfe von der anderen Seite gefragt. Für ihn war der Perser der einzig brauchbare Mitarbeiter, wertvoller als alle anderen zusammen. Zwar nahm er nur selten dessen Dienste in Anspruch, aber besondere Umstände bedurften eben gesonderter Mittel. Nachdem sich der Jarl genügend gewappnet sah, betrat er ohne zu klopfen das Gemach, Schrägstrich, Labor. Al-Ghawl war ein langer Arbeitsweg verhasst, weil er ihm wertvolle Zeit stahl, die er dringend für seine Experimente benötigte. Pragmatisch wie er war, schlief und werkelte er an ein und dem selben Ort.

Der Jarl fragte sich, wie dieser Perser beim vorherrschenden, schrecklichen Gestank der Chemikalien, getrockneten Kräuter, mumifizierter Tierkadaver und unzähligen Ingredienzien, überhaupt schlafen konnte. Vermutlich inhalierte der Perser ein paar Mal kräftig, bis ihn eine Ohnmacht überwältigte.

»Du meine Güte! Wie kannst du in dieser Finsternis, mit nur einer einzigen Funzel arbeiten?!«, fragte Bjarne, der unsicher auf das schwache Licht zu wankte. »Hier fühle ich mich wie lebendig begraben! Verdammt, ich kann kaum etwas sehen!«, polterte er und riss dabei die Fensterläden auf. Es wäre bei weitem nicht verwunderlich, wenn dort ebenfalls Finsternis herein strömte, was jedoch nicht geschah. Helles Tageslicht durchflutete das vormals finstere Gewölbe. Als Bjarne sich zum Perser herumdrehte, war dieser verschwunden. Daraufhin ging der Jarl zum Schrank und öffnete diesen.

»Ich habe einen Auftrag für dich!«, bemerkte er herablassend.

»Ja Herr?«, fragte Al-Ghawl aus dem Schatten heraus.

Bei Al-Ghawl handelte es sich weder um einen Vampir, noch war er wirklich tageslichtempfindlich. Der Orientale hielt sich lediglich gern von jeglicher Lichtquelle fern. Ängstliche, abergläubische Gemüter munkelten, er habe keinen eigenen Schatten. Diesen hätte der Orientale dem Teufel während eines Tauschhandels überlassen. Als Gegenleistung bekam er dafür unheimliches Wissen und Macht.

Zufälligerweise flog ein Greifvogel am Burgfenster vorüber, der Bjarnes Aufmerksamkeit für Millisekunden auf sich zog. Er liebte die Jagd mit dem Falken, sie bedeutete die einzige Annehmlichkeit in seinem tristen Dasein.

»Genau, ich...« Bjarne stutzte suchend. Danach begab er sich zum Bett des Schwarzmagiers und bückte sich hinunter. »Genau, ich will, dass du mir diese ungehorsamen Rebellen vernichtest! Ich will sie alle tot sehen!«

»Oh, tot? Alle? Das wird kaum möglich sein, oder?«, tönte eine fragende Stimme unter dem Bett hervor.

»Ja, tot! Was ist daran nicht zu verstehen? Warte mal, was soll das bedeuten?«

»Weil ein Untoter auf der Insel ist. Ich befragte mein Kesselorakel, nachdem ich mit meinem Sternbeobachtungsapparat einen Kometen mit brennendem Schweif sah, der über dem Meer niederging. Außerdem war die Erschütterung des Kosmos eindeutig zu spüren. Etwas Unnatürliches ereignete sich. Ein Riss in Zeit und Raum«, sprach der Perser.

»Hör auf, in Rätseln zu reden! Wie untot? Das verstehe ich nicht! Entweder jemand ist mausetot, oder man ist lebendig! Komm gefälligst unter dem Bett hervor, ich schließe für dich sogar wieder die Läden und entzünde stattdessen zwei Fackeln!«, befahl der Jarl.

»Eine Fackel und ich komme unter dem Bett hervor, bei zweien bleibe ich, wo ich bin!«, konterte die Stimme unter dem Ruhemöbel.

Beinahe explodierte der Jarl vor Wut. »Was glaubst du wer... Na gut, überredet, dann eben eine!«, knurrte er missgelaunt, entzündete die Fackel und schloss die Fensterläden.  

Nachdem er das erledigte, drehte er sich um - und stand unverhofft vis a vis mit dem Perser. Dieser bewegte sich grundsätzlich lautlos.

An den Anblick des Orientalen konnte sich Allvaturson einfach nicht gewöhnen. Trotz der dunklen Augen, die wie Kohlen in seinem relativ blassen Gesicht brannten, trieb es Bjarne jedes Mal einen kalten Schauer voller Unbehagen über den Rücken. Seltsame Tätowierungen zierten des Persers Antlitz. Unter jedem Auge standen Worte in fremder Sprache und Schrift. Selbst sein Hals war von den Schriftzeichen nicht verschont geblieben. Wahrscheinlich so etwas wie ein Abwehrzauber. Das Haupt des Fremdartigen zierte kein einziges Haar, mutete so glatt an, als wäre es poliert.

»Äh...«, stutzte Bjarne. »Das musst du mir genauer erklären.«

»Gut, so sei es, Herr. Untote sind Wiedergänger. Sie starben und doch ist ihr toter Körper mit Lebensenergie betrieben, die sie jemandem stehlen müssen, um ihr unheiliges Treiben fortzusetzen. In diesem Falle, handelt es sich um einen Blutsauger, einen Vampir«, erklärte Al-Ghawl.

Bjarne überlegte kurz, dann nickte er zustimmend. »Das ist doch prächtig! Wenn die Rebellen seinem Blutdurst zum Opfer fallen, dann erledigt sich das Problem sozusagen ganz von allein.«

»So einfach stehen die Dinge nicht, Herr. Dieser Wiedergänger weiß nichts von seinem Dasein als Blutsauger. Wieso, kann ich dir nicht sagen. Er hält sich für einen ganz normalen Menschen. Aber jetzt ist etwas Zeit verstrichen, Herr. Vielleicht ist er sich jetzt dessen bewusst.«

»Mutmaßungen helfen mir nicht weiter. Befrage lieber deinen seltsamen Kessel!«

»Sehr wohl, wie du befielst!«, verbeugte sich Al-Ghawl und schürte hurtig das Kaminfeuer. »Gedulde dich noch einen kleinen Augenblick, er benötigt eine gewisse Betriebstemperatur.«

Und tatsächlich warf der Magier beim werkeln am Kessel keinen Schatten. Da sieht man es mal wieder: Jedes Gerücht beinhaltet ein Quäntchen Wahrheit.

Mit Ungeduld ertrug der Jarl das sich anbahnende Schauspiel. Singend und kauderwelschend tanzte der Exot um die Feuerstelle herum. Pflückte hier ein paar Kräuter ab, schnippelte an seinen Tierkadavern herum, kippte immer wieder verschiedenfarbige Flüssigkeiten in das Behältnis, murmelte, hantierte und kicherte dabei recht irre. Dann winkte er dem Burgherren zu.

»Du musst einmal in den Kessel spucken, Herr, sonst spricht ES deine Sprache nicht«, meinte der Perser und rupfte dem Jarl ein Haar aus dem Schopf. »Danke, das benötige ich ebenfalls!«

Sogleich landete das Haar im Kessel, der mittlerweile eine schwarze, teerartige Brühe enthielt. Schwerfällige, dicke Blasen stiegen darin hervor und platzten mit ekelerregendem Geräusch. Plurp... 

»So, fertig!«, verkündete Al-Ghawl begeistert.

»Und was passiert jetzt?«, wollte Bjarne wissen.

»Jetzt befragen wir das Orakel!«

»Gut, dann fange mal an, ich habe nicht den ganzen Tag Zeit!«, pöbelte der Jarl.

»خدمت به روح! Der Herr ist hier, um dich zu befragen! Zeige dich!«, beschwor er den Kessel.

Die Oberfläche zeigte eine Wölbung, wirkte, als wolle jemand hindurch brechen. Sie verzog und dehnte sich. Dann erschien ein pechschwarzer Kopf mit menschlichen Gesichtszügen. Der Anblick erinnerte ein wenig an eine Moorleiche, die unversehens auftauchte. Sie sagte: »Puah! Tffftft, pfuttffftpttt!«

»Was bedeutete das?«, fragte der Jarl erstaunt.

Der Magier zuckte nur mit den Schultern. »Keine Ahnung, Herr!«

»Was das bedeutet?«, fragte das rabenschwarze Gesicht im Kessel. »Es bedeutet, dass ich ein Haar im Mund habe! Und ohne Hände, muss ich ausspucken, um das lästige Ding wieder loszuwerden! Okay, dich kenne ich bereits, dich mit den wallenden Locken aus Antimaterie«, grinste das schwarze Gesicht. »Aber Blondie wurde mir noch nicht vorgestellt. Mann, Blondschopf, du hast wirklich außerordentlich schicke Stiefel!«

»Hüte deine Zunge خدمت به روح, er ist der Herr des Hauses, der ehrenwerte Jarl Bjarne Allvaturson«, rügte der Perser seinen dienstbaren Geist. 

»Mir dünkt, du hast deinen Dämonen wahrlich nicht im Griff!«, knurrte der Jarl.

»Er ist schon sehr viel gehorsamer geworden, glaube mir Herr. Du hättest ihn vorher erleben sollen«, schmunzelte der Perser.

»Oh, großer Jarl, du bist also der Herr dieses fröhlichen Hauses, dem wahren Hort der Geborgenheit. Sag, was genau ist ein Jarl überhaupt?«, meinte der Dämon im gelassenen Plauderton.

»Ein Jarl ist hier so etwas, wie in England der Earl. Meine Aufgabe ist es, das Land zu verwalten, bei Gericht zu sitzen, und der Obrigkeit im Kriegsfall Männer zur Verfügung zu stellen. Alles in allem, ich diene dem König Eirik«, antwortete Bjarne.

»Aha, das war sehr aufschlussreich, dann ist das schon ja mal geklärt. Womit kann ich dir und deinem König dienen?«, fragte der Dämon mit schmeichelnder Stimme.

»Sag uns etwas über den Blutsauger, der in der Nacht vom Himmel fiel«, forderte Bjarne.

»Ach, ihr wollt einen Orakeldienst von mir. Gut, das ist kein Problem. Aber ehe wir beginnen, fordere ich eine kleine Gegenleistung von dir. Gib mir ein Stückchen Stockfisch!«, erwiderte der Dämon.

»Du dreistes Ding! Deine Position erlaubt dir nicht, von mir etwas zu fordern!«, schmetterte der Jarl die Bitte barsch ab.

Der Orientale schaltete sich dazwischen. »Herr, es war schon immer so, dass Dämonen niemals etwas umsonst taten. Solange er nur ein kleines Stück getrockneten Kabeljau dafür haben will, ist es durchaus in Ordnung. Andere Dämonen verlangen sogar den Erstgeborenen für ihre Dienste.«

»Er kann gerne eine meiner froschgesichtigen Töchter bekommen.«

»Mädchen sind für ihn nichts wert, sie machen ihm nur die Ansprüche auf Schuhe streitig. Du weißt doch, Frauen haben nie etwas anzuziehen«, erklärte Al Ghwal geduldig.

»Hm, schade, na gut. Gib ihm seinen Fisch!«, nickte Bjarne zustimmend.

Wie ein Delfin von seinem Dresseur, empfing der Kesseldämon das ihm zugeworfene Stück Fisch... »Yummi! Ich halte zwar nicht viel vom kalten Norden, aber euer Fisch ist ausgezeichnet, das muss ich neidvoll anerkennen!«, schmatzte der dienstbare Geist.

»So, jetzt hast du deinen Fisch. Sag mir, was es mit dem Vampir auf sich hat, und ob er meine Pläne durchkreuzt«

»Klar, du bekommst jetzt einen 1a Orakelspruch. Hör genau zu: Aus Haralds totem Haus, stahl der Michel einst ein Ei heraus. Es wurde größer und rief nach Rache – Siehe da, es ist der rote Drache.«

»Was soll der Unsinn? Du redest kryptisches Zeug!«, reklamierte der Jarl.

»Gut, denn immerhin bin ich ein Orakel. Und noch ein Gedicht!«, sprach der Dämon freudig.

»Noch ein Gedicht? Mir wäre Aufklärung lieber!«, schnappte der Blonde.

»Der Wolf im Schafspelz, gib gut acht! Sein scharfes Aug sieht dich bei Nacht!«

Der Jarl verdrehte die Augen. »Was soll ich mit diesem Unfug anfangen? Der Stamm der Haraldinger starb vor über 600 Jahren aus. Der Nebenzweig aus dem Süden, gehört zu den Königstreuen, sie würden uns niemals in den Rücken fallen.«

»Aber Jarl, es handelt sich um eine alte Prophezeiung, von der die Einheimischen reden. Der heimkehrende Sohn. Wenn du sie ungeschehen machen willst, so musst du unverzüglich handeln!«, orakelte der Dämon. »Ein Vampir ist schon da, ein anderer kommt über das Meer, der Dritte, hat seine Reise noch nicht begonnen. Den Vampir auf der Insel kannst du jetzt nicht mehr habhaft werden, aber es gibt eine entscheidende Schwachstelle! Eine Kette ist immer nur so stark, wie ihr schwächstes Glied. Der Vampir, der das Meer überquert, ist verletzlicher als die anderen beiden. Es handelt sich bei ihm um eine kleine Frau! Wenn du diese Vampirin in deine Gewalt bringst, kannst du dem Lauf der Dinge Einhalt gebieten.«

»Wie erkenne ich diese Frau? Eine Beschreibung wäre angebracht!«

»Kein Problem!«, kicherte der Kesseldämon und tauchte ab. Die Oberfläche glättete sich und fungierte nun als Zauberspiegel. Die obsidianschwarze Fläche zeigt das Bild von Esther.

»Du meine Güte!«, bemerkte Bjarne entsetzt. »Mein Weib ist nun wirklich keine Schönheit, aber diese hier, sieht aus wie ein Wal!«

»Herr«, unterbrach ihn der Kahle. »Das ist ihre augenblickliche Erscheinungsform. Sie beherrscht die Gestaltwandlung. Sie ist gerade einer!«

»Echt jetzt? Wie macht sie das mit ihrer Kleidung?«

»Ehrlich gesagt, Herr, da bin ich ein wenig überfragt.«

»Wir können unmöglich sämtliche Wale vor der Küste abfangen«, bedachte der Jarl.

»Selbstverständlich nicht, Herr!« Dann wandte er sich dem Kessel zu. »Dämon! Narre uns nicht! Zeige ihre wahre Gestalt!«, grollte Al-Ghawl.

»Sorry, dann war das wohl ein Missverständnis!«, ertönte des Dämonen Stimme. Kurz darauf zeigte die Oberfläche Esthers wahre Erscheinungsform.

»Hm, nicht übel!«, bekundete Bjarne lüsternd.

»Braucht ihr mich noch?«, tauchte der Dämon wieder auf. »Ich habe nichts mehr zu sagen, meine Sprechstunde ist jetzt vorüber!«, bekundete der dienstbare Geist und versank zurück in die Tiefen des Kessels. Dann tauchte er noch einmal auf. »Einen Tipp hätte ich da noch für dich und deinen König. Falls es zum Krieg mit den Hanseaten kommen sollte, stellt jetzt lieber sofort die Lieferung des Stockfischs ein. Denn Kriege werden nicht nur mit Waffen und Männern gewonnen. Und warum solltet ihr eurem Feinde mit von ihm benötigten Proviant befeuern? So, das war´s jetzt aber! Tschüss denn!«, tauchte er endgültig ab. Der Jarl überlegte kurz. »So gesehen, hat er auch wieder recht. Wir werden die Lieferungen einstellen. Die Lübecker Pfeffersäcke werden ausgehungert, denn sie halten das Monopol über den gesamten Stockfischhandel der Deutschen Länder und Europas. Und was meinen Fall betrifft: Werde ich meinen Wachposten sagen, sie sollen Ausschau nach der Fremden halten. Sie bekommen eine ausführliche Beschreibung und ich setze ein Kopfgeld auf sie aus, dann wird sie mir nicht entkommen.«

»Werden meine Dienste noch benötigt?«, fragte der Perser unterwürfig.

»Sag Perser, wie lange dienst du schon meiner Familie?«

»Oh, warte... Dir, deinem Vater, deinem Großvater, dem Vater des Großvaters und dessen Vater und Großvater... Sehr lange, Herr.«

»Genau, hier geht es um eine Familienangelegenheit. Schwangerschaften sind immer fürchterlich, vor allem diese allmorgendliche Übelkeit!«

»Ich könnte deiner Gemahlin etwas dagegen geben«, bot der Exot an.

»Doch nicht bei ihr! Sondern bei mir, wenn ich dieses Weib sehe! Es geht um meine Familie. Du wirst mein aktuelles Problem erkannt haben, oder?«, fragte Bjarne

»Gewiss Herr, es erfüllt mich mit Betrübnis, dass du bisher keinen Sohn dein Eigen nennen kannst. Dieser Umstand ist ein Grund zur Besorgnis.«

»Du hast die Wurzel des Übels genau erkannt, Perser. Mich stimmt dieser Umstand eher verdrießlich. Kannst du vielleicht ein Gebräu, oder einen Trank herstellen, damit meine Frau mir diesmal einen Stammhalter gebiert?«, hakte Bjarne nach.

»Oh, verzeihe mir. Leider hat die Natur längst entschieden, welches Geschlecht dem Kind zugeschrieben wird. Das ändern zu wollen, steht jetzt nicht mehr in meiner Macht, es ist zu spät. Du hast mein volles Mitgefühl, Herr. Aber, beim nächsten Mal, wenn deine Gattin wieder guter Hoffnungen ist, komme früher zu mir, dann wirst du deinen Sohn bekommen«, verbeugte sich Al-Ghawl vor dem Herren.

»Es wird kein nächstes Mal geben! Nochmal tue mir keinen weiteren Beischlaf mit ihr an! Dieses Weibsbild muss ich loswerden! Sie will mich ruinieren! Fünf Töchter! Da wird der Hund in der Pfanne verrückt! Wenn ich jeder dieser hässlichen Kröten eine satte Mitgift geben muss, wird von meinem Besitz nichts mehr übrig bleiben. Sie muss weg und die Kinder werden getrennt und auf weit entfernte Höfe verteilt. Die Vampirin wird meine neue Braut!«, entschied Bjarne spontan.

»Aber Herr! Vergesst nicht, sie ist ein gefährliches Wesen! Und ihr Leib ist so fruchtbar wie eine Fuhre Sand!«

»Das macht nichts. Damit hat sich das Stammhalterproblem von allein gelöst. Wenn ich erst einmal unsterblich bin, benötige ich niemanden, der meinen Besitz erbt. Ich behalte ihn selbst!«, bekundete der Jarl, von seiner eigenen Idee entzückt.

»So gesehen, eine brillante Lösung«, nickte der Orientale. Allah stehe mir bei! Welch dramatische Tragweite das haben wird, ist kaum auszudenken! 

»Benötigst du zur Eliminierung deiner Gattin meine Hilfe?«, fragte der Perser.

»Nein, darum kümmere ich mich liebend gern selbst. Aber du solltest dir etwas ausdenken, was unsere Inselaffen betrifft. Und versage nicht, bisher steht dein Ansehen bei mir hoch im Kurs. Verdirb dir das nicht! Ach ja, wenn du so fragst, kannst du dich um meinen dämlichen Schwiegervater kümmern, bereite ihm einen langsamen und qualvollen Tod, der Scheißkerl hat es nicht anders verdient!«

»Ich werde veranlassen, dass die Inselbewohner in der Dunkelheit eine wahre Überraschung präsentiert bekommen. Das Gleiche gilt für deinen Schwiegervater. So viel sei dir verraten.«

»Sehr gut, ich zähle auf dich!«, nickte der Jarl und wollte gehen. Allerdings blieb er stehen und sah nachdenklich zum Kessel. »Was machst du eigentlich jetzt mit dem Inhalt?«

»Was? Wieso? Ganz einfach: Heute gibt es Eintopf!«, grinste Al-Ghawl und verschwand wieder in der tiefen Finsternis seines Gemäuers.

*

Ein Tropfen Liebe ist mehr als ein Ozean Verstand.

(Blaise Pascal)

Cornelius konnte es immer noch nicht fassen, was über ihn gekommen war. Anders ausgedrückt, eigentlich war es Cassandra, die über ihn gekommen war. Als sie während des Flugs bat, er solle doch mal in der Toilette nachsehen, wieso der Wasserhahn nicht funktionierte, dachte er sich gar nichts dabei. Obwohl er nicht die geringste Ahnung vom Klempnern besaß, stand er ihr ritterlich zur Seite, um sofort zu Hilfe zu eilen. Als seine Angebetete allerdings das Schild »Außer Betrieb« von außen befestigte und hinter ihm die Tür verriegelte, wurde ihm ein wenig flau. 

»Tut mir leid, mein Lieber«, bemerkte sie charmant lächelnd. »Aber du sitzt jetzt in der Falle und so brauchen wir nicht befürchten, jemand könnte uns stören.«

Ja, und so war es gewesen. Die restlichen Mitarbeiter von Dragon-Consulting mussten während des Fluges auf das stille Örtchen verzichten. In dem besagten Ort ging es währenddessen nicht ganz so still zur Sache. Zum Glück röhrten gerade zu diesem Zeitpunkt die Turbinen sehr laut, so dass Connies eigenes Röhren übertönt wurde. In dieser Höhe war er bisher noch nie zu einem Höhepunkt gekommen. Davon abgesehen, konnte er sich gar nicht mehr daran erinnern, wann er seinen letzten Höhepunkt genießen durfte. Zu viel Zeit war seit Elaines Tod verstrichen. Mehr als 600 Jahre? Oh Gottogottogott! 

Davon mal abgesehen, war Cornelius niemand, der ein exzessiv ausschweifendes Leben führte; nicht dass sich ihm nicht genügend Damen und Gelegenheiten boten. Doch schreckte er jedes Mal davor zurück, Sex ohne angemessene Liebe zu praktizieren. Bevor er Elaine, seine erste Frau kennenlernte, ging er gänzlich unberührt durchs Leben, bzw. Unleben. Vor seinem Vampirdasein gehörte er dem Orden des Heiligen Michael an. Zwar nicht als Ritter, jedoch als Medicus. Dennoch galt für ihn das Zölibat und so kam er nicht in den Genuss der körperlichen Liebe, abgesehen von einem Vergewaltigungsversuch seitens eines Söldners.

Nun lag er ermattet auf den herumliegenden Kleidungsstücken und beobachtete, wie Cassandra ihre Lippen mit einem blutroten Lippenstift nachzog.

»Ich las mal, wenn sich eine Frau die Lippen nachzieht, ist es so, als lade sie ihre Waffe nach«, kommentierte der Grauhaarige, die sich ihm darbietende Szenerie.

»Eine sich schminkende Frau zu stören, ist so, als wolle man einer Löwin das Fressen stehlen«, gab sie lachend zurück. »Das hörte ich kürzlich bei einer Seifenoper.«

»Welch tiefe, philosophische Einblicke!«, erwiderte er daraufhin und betrachtete Cassandras wohlgeformten Körper, den er diesmal nicht mit dem Sachverständnis eines Anatomen wahrnahm, sondern mit den Augen eines Liebenden.

»Ich hoffe, ich habe dich nicht zu sehr verschreckt, mit meinem unzüchtigen Verhalten«, schmiegte sich die frisch Geschminkte wieder an ihn.

»Oh, nein. Es wäre mir wesentlich peinlicher gewesen, wenn du vor deinen Mitarbeitern über mich hergefallen wärst. Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er besorgt und stopfte seine Pfeife.

»Ich befürchtete schon, dass du dich sträuben würdest, weil Klempnern nicht unbedingt dein Schaffensgebiet ist. Obwohl ich sagen muss, das mit dem Rohr verlegen, war schon mal ein guter Anfang!«, lachte sie und stieß dabei ein kleines Rauchwölkchen aus.

»Wenn du wieder meine Klempnerfähigkeiten brauchst, bitte ich vorher um einen Termin«, witzelte er. »Findest du nicht, wir passen gut zusammen? Du, eine Drachenfrau und ich, ein Gestaltwandler. Wir könnten doch auch mal als Drachen... Wenn du verstehst, was ich meine...«

»Wärst du sehr beleidigt, wenn ich dich Sodomit nenne?«, lachte sie schallend, als sie daraufhin Connies verdutztes Gesicht sah. »Natürlich wäre das eine schöne Sache. Ja, aber dafür sollten wir nicht eine allzu kleine Kabine auswählen. Es könnte sehr eng werden!«, kicherte sie.

Connie zog sein Jackett zu sich und durchforstete die Taschen. Cassandra wusste sofort, was er begehrte und blies sachte in die Pfeife. Flammen erwärmten den Pfeifentabak, der sofort sein angenehm süßliches Aroma verbreitete.

»Danke, so ein gutaussehendes Feuerzeug besaß ich noch nie!«, lächelte er charmant und paffte.

»Du siehst selbst wie ein Streichholz aus. Du hast einen ganz roten Kopf...«, frotzelte sie und inhalierte entspannt. »Ich liebe den Duft des Pfeifentabaks. Wieso, kann ich nicht sagen, er erinnert mich daran, wie ein Großvater seine Pfeife entzündet und seinem Enkel eine schöne Geschichte erzählt.« Sie wirkte ein wenig unglücklich. »Selbstverständlich hatte ich niemals einen Großvater der Pfeife rauchte. Aber mein Vater fraß mal einen großen Ritter, der dabei auf dem letzten Loch pfiff. Dies, jedenfalls, erzählte mir meine Mutter.«

»Ja, die Zeiten haben sich sehr geändert, zum Positiven, würde ich mal so sagen.«

»Stimmt, Autos, Telefone, Jets. Leider ist die Welt nicht mehr so leise wie damals. Obwohl das Klappern der Hufe und das Rumpeln der Holzräder auch keine leise Angelegenheit waren. Aber diese ganzen Rasenmäher, Laubbläser, Kreissägen und dergleichen, sind die Kehrseite der technischen Errungenschaften.«

»Erinnere mich daran, dass ich dir eine CD mit dem Schweigen im Walde sende. Wenn es laut wird, kannst du dir ein wenig Ruhe anhören«, grinste der Graue.

»Du bist wirklich ein sehr humorvoller Typ, wenn die anderen nicht da sind«, konterte Cassandra und gab ihm einen liebevollen Knuff.

»Au! Wenn du mich schlägst, verlasse ich dich!«, schmunzelte er.

»Du kannst es ja mal versuchen, meine Schwingen tragen mich weit und ich werde dich überall finden!«, drohte sie gespielt.

»Oh, dann ist ja gut! Cassandra, ich denke, wir sollten uns wieder ankleiden, wir gehen in den Sinkflug.«

»Jetzt wo du es sagst, stimmt... Ich wunderte mich schon, warum der Himmel nicht mehr so schön dunkel ist. Das Bild, das uns während unserer Vereinigung bot, war einfach unglaublich!«, schwärmte sie.

»Ja, ging mir genauso, ich dachte, ich sei im siebten Himmel.«

»War lediglich die Stratosphäre, du alter Träumer!«, entgegnete sie nüchtern. Beide dachten nicht daran, sich aus der Umklammerung des anderen zu lösen.

Als Cornelius sie kritisch musterte, lachte sie herzlich. »Was ist?«

»Cassandra, ich weiß, wir kennen uns noch nicht sehr lange, doch kommt es mir vor, als wäre es schon eine Ewigkeit. Wir haben uns beide durch die Zeit gerettet.«

»Okay...«

»Ein wenig komme ich mir wie ein Schuft vor, weil ich das Gefühl habe, ich würde dich Gungnir wegnehmen, aber...«, er schluckte und sein Kehlkopf klickte. »Ich liebe dich! Als ich dich zum ersten Mal im Flugzeug sah, wurde mir heiß und kalt, wusste sofort, dass du die Richtige bist. Ohne dich will ich nicht mehr sein. Hier meine Frage, du magst sie für übereilt halten, aber warum nicht jetzt: Willst du meine Frau werden?«

Cassandras Gesicht wurde ernst. »Du nimmst mich dem Gungnir nicht weg, weil ich nicht sein Eigentum bin. Hm, das ist ja komisch! Bisher machte mir noch niemand einen Heiratsantrag. Und erst recht nicht auf einer Flugzeugtoilette!«

»Gut, ist mir auch noch nicht passiert, aber was soll das in diesem Fall bedeuten?«, fragte er ein wenig verunsichert.

»Ich liebte von jeher die Herausforderung! Was das heißen soll? Ich sag dann mal ›Ja‹. Das will ich mir nicht entgehen lassen. Außerdem liebte ich dich vom ersten Augenblick an, als ich dich sah«, gestand Cassandra. 

 Dem alten Vampir schwindelte es ein wenig vor Glück. »Aber was ist mit der großen Distanz? Du lebst in New York und ich in der Zentrale. Das bereitet mir Kopfzerbrechen.«

»Das ist doch heutzutage kein Problem mehr. Ich ziehe zu dir nach Europa, da bin ich meinem Sohn und Enkelsohn ohnehin viel näher. Meine Arbeit erledige ich mit dem PC und Telefon, da muss ich nicht vor Ort sein. Hast du denn eine Wohnung?«

Upps, da traf Cassandra seinen wunden Punkt. In all den Jahren, die er in der Zentrale zubrachte, sah er es als unnötig an, so einen Luxus wie eine Wohnung zu besitzen. Eigentlich wusste niemand, dass er in einem schlichten Zimmer mit Bad wohnte, so wie alle Mitarbeiter von Salomons Ring, die in der Zentrale zuhause waren. Nur lag seine Bleibe etwas abgeschiedener, ein paar Stockwerke unterhalb der Wohnbereiche. Eigentlich wohnte er im wahrsten Sinne dort gar nicht, sondern hauste. Er bunkerte im Zimmer seine alten Folianten, die er im Laufe der Zeit gesammelt hatte, die ebenfalls den Platz seines Schreibtisches einnahmen und inmitten des Chaos, stand ein bescheidenes Bett, das an die Liegestätte eines Mönchs gemahnte. Selbstverständlich lagen dort genauso alte Bücher herum, nur diese las er zurzeit.

»Äh, Wohnung?«, krächzte er heiser. »Weißt du was? Wir sollten gemeinsam neu anfangen. Wir suchen sie uns zusammen aus und gestalten sie. Aber, wenn du willst und über das bessere Händchen verfügst, überlasse ich dir die Einrichtung. Meine Lebensart war bisher immer recht bescheiden, ich habe genug gespart. Geld spielt keine Rolle!«

»In der Tat spielt Geld keine Rolle. Davon habe ich selbst genug. Niemand nennt mich mehr Frau Pleite. In Ordnung, so machen wir das. Wir fangen gemeinsam völlig neu an! Vielleicht ein kleines Häuschen?«, gab Cassandra ihre Zustimmung.

»Ja, das klingt himmlisch!«

Ein Klopfen störte ihre Planung. »Entschuldigen Sie! Geht es Ihnen gut?«, fragte die Flugbegleiterin.

»Ja, danke!«, riefen Cornelius und Cassandra unisono. Als sie bemerkten, dass sie sich dadurch verrieten, brachen sie in Gelächter aus.

Die Stewardess zeigte sich nicht beeindruckt; offenbar war dies nicht ihr erster Fall von Bordtoiletten-Reparatur: »Gut, ich bin erleichtert. Wir landen gleich! Bitte kommen Sie heraus und schnallen sich an!«

In Windeseile kletterte das Paar in die Klamotten. Verdutzt zog Cornelius einen BH aus der Jackentasche: »Hier, das ist deiner!«

»Du alter Lustmolch! Den wolltest du wohl behalten, was?«

Zuerst verließ Cassandra bemüht unauffällig die Bordtoilette. Danach huschte Cornelius in Vampir-Tempo auf seinen Sitzplatz zurück.

Während der Landung hielten sie verliebt Händchen.

*

In seinem Labor, bzw. im Teleportationsraum, lief Simon im Quadrat. Ambrosius Pistillum war zugegen und beobachtete, wie Simon seine unzähligen Runden drehte, während dieser überlegte und aufgeregt mit den Händen fuchtelte. In Simons Windschatten fuhr ein kleiner Roboter. Sein Kettenantrieb, der einem Panzer glich, ratterte leise, während er versuchte, Simons Kurs zu folgen. Es wirkte, als hätte der kleine Roboter viel Spaß dabei, falls ein Roboter so etwas empfinden konnte. Wenn Simon mit Hand und Fuß redete, ahmte der Roboter diese Gesten nach. Diesem kleinen Roboter folgte wiederum Edward Mullen, das kleine Stinktier. Für Ambrosius bot dies gleich ein dreifach amüsantes Schauspiel.

»Wie stellst du dir das eigentlich vor? Einfach den Wappler abklemmen? Weißt du was mit Cornelius passiert, wenn ich das mache?«, fragte Simon aufgebracht.

Ambrosius musste nicht lange darüber nachdenken: »Er wird gegrillt?«

»Ja, in der Tat, er wird gegrillt! Meinst du, ich will Cornelius noch zusätzlich auf dem Gewissen haben?«

»Simon, du solltest dir nicht die Schuld an Ragnors Verschwinden geben!«, redete Ambrosius beruhigend auf den jungen, blonden Mann ein. Simon wirkte in letzter Zeit ohnehin so, als wäre er mit den Nerven zu Fuß. Für junge Väter ist es schwer, sich damit abzufinden, bei ihrer Gemahlin nicht mehr die erste Geige zu spielen. Und  Durchschlafen war ebenfalls nicht mehr drin. Simons Tochter, Nevia-Navi, besaß offenbar jetzt schon den wachen Geist ihres Erzeugers.

»Du hast gut reden!«, fauchte Simon zurück. Doch als er sah, wie Ambrosius einen Schritt zurückwich, bemerkte er, dass er sich eindeutig im Tonfall vergriffen hatte. »Entschuldigung, du kannst wirklich nichts dafür. Mir ist das Temperament durchgegangen.«

»Kein Problem, Simon. Du trägst keine Schuld daran, dass jetzt dieses Chaos herrscht. Als du Ragnor von der Zusatzfunktion des Teleporters erzähltest, war seine Welt noch völlig in Ordnung, da lebte Amanda noch«, erklärte der Magus geduldig.

»Ach, hinterher ist man ja immer so viel schlauer! Mich kränkt, wie er nur so schamlos mein Vertrauen missbrauchen konnte! Dabei dachte ich, wir wären gute Freunde. Schließlich fackelte er nicht lange, als Diemal und ich von diesem Dämonen, diesem Baal bedroht wurden, der uns beinahe verspeiste. Deshalb bin ich auch so aufgebracht! Ich hätte es ihm überhaupt niemals sagen dürfen! Wegen mir stecken nun Molly und Esther ebenfalls in Schwierigkeiten. Ich habe überhaupt nicht daran gedacht, dass der Wappler Esther wieder dorthin transportiert, wo sie sich zu diesem Zeitpunkt befand. Nicht nur einen Fehler kann ich mir anlasten, sondern zwei. Zwei sind zwei zu viel! Ein weiterer Fauxpas soll nicht auf mein Konto gehen. Zumindest hat Ragnor mir gezeigt, wie ungenügend die Sicherheitsvorkehrungen für diesen Raum waren.«

»In der Tat entging mir nicht, dass du eine Zusatzkamera vor der Tür installieren ließt. Dazu das neue Tastenfeld mit Iris- und Handabdruck-Scanner«, nickte der Magus. »Aber mal unter uns: Glaubst du nicht, Ragnor ließe sich davon abbringen, dich niederzuschlagen und anschließend unter den Arm zu klemmen? Deine Hand auf den Scanner zu batschen und dir das Auge aufzureißen?«, grinste er.

»Mir ist jetzt wirklich nicht nach Scherzen zu Mute. Wir müssen uns eine konkrete Lösung überlegen, wie wir Cornelius unbeschadet in die Vergangenheit transportieren, ohne aus ihm ein Grillhähnchen zu machen.«

»Wieso lassen wir den Wappler nicht abgeklemmt und kleiden Connie unterdessen in einen Astronauten- oder Asbestanzug?«, warf Ambrosius ein.

»Weil wir damit ein Paradox auslösen könnten! Damals gab es weder Astronautenanzüge, noch das Material Asbest. Das wird sich unweigerlich rächen. Vergiss nicht, wir dürfen den Zeitfluss nicht stören! Er ist ein empfindliches Konstrukt! Stell dir vor, wir schicken Connie in die Vergangenheit und müssen kurz darauf feststellen, dass es einen Astronautenanzug in einem Museum gibt, der 600 Jahre alt ist!«, lief Simon auf und ab, gefolgt von dem kleinen Roboter und dem Stinktier. Simon nahm während des Laufens die Hände hinter den Rücken - und der kleine Roboter ahmte diese Geste nach. Edward klemmte sich stattdessen seinen Schweif zwischen die Beine.

»Jetzt wo du es sagst, ist das einleuchtend. Simon? Was ist das eigentlich für ein kleiner, possierlicher Bursche, der dich die ganze Zeit über verfolgt?«, fragte Pistillum, getrieben von Neugierde.

»Das ist doch dein Stinktier... Ach, du meinst den kleinen Kerl hier? Er ist gerade dabei, den Lernmodus zu beenden. Er wurde darauf programmiert, die menschliche Gestik sowohl zu deuten, als auch zu kopieren. Meine Mitarbeiter beschweren sich ständig, sie müssten zu viele Überstunden machen. Selbst die Kobolde weigern sich, länger zu bleiben. Da habe ich mir eben einen Mitarbeiter gebaut, der nicht klagt. Er heißt Robot-Nick, witzig, oder?«, grinste Simon.

»Robotnik? Ist er denn ein Pole?«

»Nein polnisch ist er nicht, obwohl Robotnik das polnische Wort für Arbeiter ist. Er ist aber genauso fleißig. Polen sind eindeutig die besseren Arbeiter. Schuften zwölf Stunden am Stück und wenn sie müde sind, stecken sie einfach den Finger in die Steckdose, dann sind sie wieder fit und arbeiten weitere zwölf Stunden... Bei ihm sollte es genauso sein. Und wenn seine Akkus leer sind, wird er wieder aufgeladen. Ich sollte ihn rot-weiß lackieren lassen, dann haben wir einen Running-Gag«, nickte Simon.

Gerade in dieser sich entspannenden Lage, klingelte Ambrosius Handy. Sein Rufton war nicht ohne. Eine Stimme erklang, die rief: »Meister! Telefon!«

»Oh, das ist Cornelius, ich muss da ran!«, nahm er das Gespräch an. »Hallo, Cornelius. Was? Du bringst einen Besucher mit? Geht in Ordnung, ich sage den Sicherheitskräften Bescheid. Nichtsdestotrotz musst du deinen Gast nach Betreten der Räumlichkeiten, sofort die Schweigeklausel unterschreiben lassen. Ja, aber es ist nun mal Vorschrift. Gut, dann bis nachher«, beendete Ambrosius das Telefonat.

Er nickte Simon zu: »Cornelius trifft in etwa einer halben Stunde ein. Er bringt Besuch mit!«

Als wäre dies das passende Stichwort, ertönte ein Signalton. Simon ging zum Monitor. »Apropos Besuch, das ist Delia mit der Kleinen!«

Wenig später fuhr Delia mit einem futuristisch anmutenden Kinderwagen in den Raum; einer Mischung aus Segway und Buggy. Delia sah ein wenig zerzaust aus, als wäre sie in eine schlimme Windböe geraten. Atemlos stieg sie vom Trittbrett. Zuerst nickte sie Ambrosius freundlich zu, der wiederum zurück grüßte und der kleinen Nevia zuzwinkerte. Das Baby lächelte ihn an, gluckste und wackelte mit den Füßen. Delia ging mit Simon ins Gericht.

»Schatz, du musst dir noch einmal die Hundeabwehrschutzvorrichtung ansehen!«

»Funktioniert sie denn nicht?«, fragte Simon erstaunt. »Wenn ein Hund die Sicherheitsdistanz überschreitet, müsste eigentlich der Wasserstrahl gezielt treffen.«

»Schon, aber das tut er auch bei allen anderen Passanten, du solltest das noch einmal überprüfen! Mir ist es schon unangenehm einkaufen zu gehen! Scheinbar stört der Kinderwagen die empfindliche Elektronik. Jedenfalls, wenn ich an der Supermarktkasse stehe, will mir die Verkäuferin immer mehr Wechselgeld zurückgeben, als ich bezahlte. Außerdem habe ich unterwegs mit dem Kinderwagen ein Mofa überholt... Ein frisiertes. Mich beunruhigt ein wenig, dass das Tacho bis 160 Km/h ausgelegt ist. Nevia gefällt das, aber ich fühle mich wie Ben Hur beim Wagenrennen«, bemerkte Delia peinlich berührt.

»Aber das GPS funktioniert doch, oder?«, fragte Simon.

»Ja, schon, aber ist das normal, dass auf dem Display ab und zu Teddybären, Luftballons und Mobiles erscheinen?«  

Simon fragte sich, warum alles, was er für seine kleine Tochter baute, unweigerlich in einem Super-GAU endete. Jedes Mal kam er sich wie ein Volltrottel vor, und nicht etwa wie der Leiter der Technischen Abteilung. Er sah sich die Hundeabwehrschutzvorrichtung etwas genauer an. Sofort traf ihn ein Wasserstrahl mitten ins Gesicht. Nevia jauchzte beglückt, klatschte in die Händchen und lachte.

»Ja, mein Schatz, das gefällt dir wohl, was? Jetzt ist Papa ganz nass!«

Er wandte sich an seinen kleinen Robotergehilfen: »Robot-Nick? Bring mir den 10er!«, gab er sich trotz allem Unbill professionell.

Robby fuhr los, gefolgt von Edward, dem Stinktier, der noch immer reges Interesse am Roboter zeigte. Weniger dagegen am Kinderwagen, nachdem er sah, was dieser alles konnte.

Erwartungsvoll streckte Simon die Hand aus, um den Schraubenschlüssel zu empfangen. Doch sollte er tief enttäuscht werden.

»Robot-Nick! Was soll denn dieser Unsinn! Doch kein 10er Golfeisen! Sondern den 10er Schraubenschlüssel!«

Ambrosius schaltete sich dazwischen. »Du verlangtest den 10er und er brachte dir den 10er. Beim nächsten Mal, würde ich mich an deiner Stelle, einfach etwas deutlicher ausdrücken und keine Golfausrüstung herumstehen lassen. Und ich muss ehrlich sagen, ich bin tief beeindruckt von seinen Fähigkeiten. Du solltest ihm ein Sprachmodul gönnen, dann kann er sich wenigstens rechtfertigen...«

*

Schlagfertigkeit ist etwas, worauf man erst 24 Stunden später kommt.

(Mark Twain)

Um meinen Plan in die Tat umzusetzen, begann ich die Suche nach dem Mädchen am Ursprungsort, dem Krater. Junge, Junge, es ist wirklich kein Wunder, wenn ich mich fühlte, als sei eine ganze Armee über mich hinweg marschiert. Während ich bewusstlos unter dem Baum lag, latschten alle drei Anwesenden auf mir und dem Baum herum. Was soll´s, es war passiert und machte wenig Sinn, sich jetzt noch darüber aufzuregen. 

Mir blieb nichts anderes übrig, als den Spuren zu folgen – und das so schnell wie möglich, denn mittlerweile setzte Regen und Wind ein. So schnell es ging, folgte ich der Fährte. Wie ich schon vermutete, war Hinkebein verletzt. Derweil ging es in meinem Kopf drunter und drüber. Mir fiel es schwer, mich auf eine Sache zu konzentrieren. Immer wieder schossen Namen, Bilder und Gerüche durch mein Gedächtnis, die ich nicht zuordnen konnte. Auch war ich mir nicht darüber im Klaren, ob es meine Erinnerungen waren, oder, ob es nur Begriffe und Bilder waren, die ich mal irgendwo aufschnappte. Noch immer besaß ich nicht den geringsten Hinweis, wer oder was ich war. Mit Entsetzen stellte ich fest, dass mein Herz gar nicht mehr schlug. Wahrscheinlich befand ich mich in einer Welt, gefangen zwischen Leben und Tod.

Der Sturm mit den Schauern nahm zu. Und wenn es schon dicke kommt, dann immer heftig. Ein Gewitter setzte zusätzlich ein und begoss mich wie aus Kübeln. Da mir schon ein großes Unglück widerfahren war, sollte ich keinesfalls das Schicksal weiter herausfordern und mich von einem Blitz treffen lassen. Um nicht gänzlich durchnässt zu werden, suchte ich in einer Höhle Schutz. Mich beschlich ohnehin das ungute Gefühl, dass ich schon eine geraume Weile von jemanden verfolgt wurde. Lacht nicht, aber es roch definitiv nach nassem Hund. Wenig später zeigte sich mein heimlicher Verfolger. Er wirkte mindestens genauso verloren wie ich – und genauso nass. Gut, Hund trifft es nicht ganz. Mein unsichtbarer Begleiter entpuppte sich als grauer, struppiger Wolf.

»Verschwinde!«, drohte ich dem Isegrim. Nur schien dieser nicht im geringsten beeindruckt zu sein. Vielmehr lockte ihn der Inhalt meines Beutels ein Stückchen näher. Na, der sollte mich kennenlernen! Vorsichtig nahm ich die Armbrust ab und spannte sie. Dabei beobachtete mich der Wolf reichlich interessiert.

»Ja, jetzt gibt es ein Leckerli. Pass mal gut auf!«, versprach ich dem Aufdringlichen.

Dann zielte ich auf seinen Kopf. Die Armbrust gab ein melodisches »Plink« von sich und der Bolzen trat seinen Weg an.

Blitzschnell sprang der Wolf zur Seite und schnappte zu. Dann trottete er auf mich zu und apportierte den Bolzen vor meinen Füßen.

»Äh... Braver Wolf!«, entfuhr es mir verdattert. »Wenn du so tolle Kunststücke drauf hast, wieso hast du kein eigenes Rudel?«

Darauf antwortete der Wolf natürlich nicht, sondern schaute mich aus bernsteinfarbigen Augen an. Dann ließ er sich seufzend, mit elegant überkreuzten Pfoten, ein Stück entfernt von mir, in der Höhle nieder. Behielt trotz allem, noch immer meinen Proviantbeutel im Auge.

»Hm, wo kommst du her? Du kommst mir bekannt vor, als hätte ich dich schon irgendwo gesehen. Was guckst du so auf meinen Beutel? Okay, ich kann das Zeug ohnehin nicht essen, und mitschleppen muss ich es auch nicht mehr!«, beschloss ich und verfütterte den Käse, die Wurst, und sogar den Schinken an den Wolf. Anschließend fraß er auch noch das Brot, obwohl es ihm längst nicht so gut schmeckte, wie zuvor der Aufschnitt. Zum Dessert verdrückte er einen Apfel, den ich am Boden des Beutels entdeckte.

»Was? Du frisst Äpfel? Ein echter Vielfraß bist du. Ich sollte dich Jerv nennen. So, ich habe nichts mehr für dich, jetzt dürfte dein Interesse an mir erlahmt sein. Und wenn du davon träumst, mich zu verspeisen, träume weiter! Ich muss nämlich das Mädchen finden. Guck, der Regen hat aufgehört. Jetzt trennen sich unsere Wege!«, sprach ich zum Grauen, obwohl ich mir dabei sehr albern vorkam. Den Wolf ließ ich sitzen und ging wieder auf Spurensuche. Nach kurzer Strecke schon, tauchten die kleinen Fußspuren der jungen Frau wieder auf. Unmittelbar darauf, sichtete ich die Siedlung der Entführer. Zum Glück wurde das Wetter besser, sogar die Sonne kam heraus. Mich immer verborgen haltend, umrundete ich einmal die Siedlung, um mir einen Überblick zu verschaffen. Seltsamerweise benutzte der Wolf die gleichen Verstecke wie ich. Jedes Mal, wenn ich mich vor den Blicken der Beobachter verbarg, saß schon der Wolf im Versteck und hechelte mir stinkend ins Gesicht.

»Was soll das, Jerv? Findest du das etwa witzig? Buah! Mundgeruch macht einsam«, flüsterte ich erbost. Der Wolf grinste nur wissend.

Hallo? Was ging denn da im Dorf ab? Offensichtlich herrschte reger Zulauf. Unzählige Boote waren an den Stegen vertäut und ganze Gruppen standen am Haupttor und begehrten Einlass. Ich verbarg mich nahe im Gebüsch (wieder mit Wolf) und lauschte den Befragungen. Letzten Endes durften alle durch das Tor.

Aha, meinen Plan mit der nächtlichen Stürmung dieser Siedlung konnte ich getrost auf Halde legen. Wenn ich Zutritt zu diesem Dorf haben wollte, musste ich die Situation nutzen, und mich dort durchmogeln. Überhaupt fragte ich mich, wieso die Siedlung so gut gesichert war. Zwar nur aus Holz, doch vom Prinzip her, eine wahre Festung. Ein hoher Zaun aus zugespitzten Holzpfählen schützte seine Bewohner. Über den Toren waren überdachte Stege mit Ausguck angebracht, von denen sie alles überwachen konnten. Notfalls auch heißes Pech auf ihre Feinde gießen, oder einen Pfeilregen auf sie niedergehen lassen.

Am Haupttor standen nur zwei Wachen, die sich zurzeit mit einem Besucher unterhielten, der ihre gesamte Aufmerksamkeit für sich beanspruchte. Und falls sie mich aufhielten, würde ich mir eben irgendetwas ausdenken, zur Not löge ich ihnen das Blaue vom Himmel herunter, um hineinzugelangen. Zumindest dürften es keine weltbewegenden Fragen sein. Soweit konnte ich das den geführten Gesprächen entnehmen.

»Hör zu, Jerv, du bleibst schön hier! Wenn die Burschen ihre Pfeile auf dich abschießen, dürftest selbst du, mit dem Fänger-Trick, überfordert sein!«, sprach ich mit dem Wolf. Die Gelegenheit schien günstig, weil die Wachposten gerade mit einem ziemlich dunkelhäutigen Kerl sprachen, der ihnen nicht unbekannt war. Jedenfalls fragten sie nach, ob er seinen alten, blinden Vater besuchen wolle.

Der Dunkle nickte: »Ja, ich will für meinen Vater Ruhm und Ehre erwerben, und mir den Titel holen. Ich bin viel im Süden herumgekommen.«

»Das sieht man, du bist ganz schön braun!«, grinste der Kerl am Tor.

»Den Witz kenne ich schon. Außerdem will ich das darauffolgende Fest nicht verpassen. Keine Feier ohne Geier«, grinste er und entblößte strahlend weiße Zähne. »Das Mädchen soll auch nicht ohne sein!«

Für diesen letzten Satz hasste ich ihn sofort heiß und innig. Trotzdem schlüpfte ich an den Herumstehenden vorbei durchs Tor.

Was ich allerdings nicht bedachte war, dass hinter dem Tor ebenfalls zwei Wächter lauerten. Der Typ, der sich mit dem Dunkelhäutigen unterhielt, pfiff schrill durch die Zähne, was die hinteren Torwächter sofort alarmierte.

»Ja, schlag doch einer den Tryggvason! Hey du! Ja, du mit dem Wolf! Wo willst du hin?«, versperrten mir die Torwachen mit gekreuzten Speeren den Weg. »Bei Odin! Du bist riesig! Meinst du, wir sehen dich nicht? Wie ist denn die Luft da oben?«, neckte mich der Größere der beiden.

»Oh, ganz gut, riecht nur streng nach Zwergen!«

Irgendetwas zuckte in meinem Schienbein, gleich so, als hätte mich etwas getreten.

»Ha, ha!«, sagte der Größere trocken. »Nochmals! Wo willst du hin?«

»Na, ich will hier rein!«

»Moment mal! Du kannst hier nicht so einfach hereinspazieren. Vorher müssen wir dir ein paar Fragen stellen... Sag mal, wo ist eigentlich dein Boot? Wie bist du hier her gekommen?«, fragte der größere Kerl, der offensichtlich der Wortführer war, während der Kleinere zustimmend nickte.

»Boot? Oh, das? Ich hatte unterwegs ein kleines Sägefischproblem, bin den Rest geschwommen.«

»Ja, ja, und sag nicht, du hattest nicht so schnell einen Hammerhai und eine Seenadel zur Hand gehabt. Lediglich ein Seewolf war greifbar. So, so, du bist also geschwommen? Dabei sind augenscheinlich deine Kleider eingegangen. Sind wohl nicht wasserfest eure Schafe? Bist ein echter Witzbold, wie? Weswegen du hier bist, brauche ich gar nicht erst zu fragen, oder?«, nahm er mich genauer unter die Lupe. Wahrscheinlich passten ihm sowohl meine Nase, mein neuer Wolf, als auch meine Antworten nicht.

»Nee, die Kleidung ging nicht ein. Ich bin noch im Wachstum. Außerdem: Wer barfuß geht, den drücken keine Schuhe.«

»Ha, ha! Gibt´s dich auch in witzig? Hast dir wohl zusätzlich noch einen Wolf gelaufen. Also, was willst du?«

»Bin wegen der Frau hier. Sie ist etwa so groß«, zeigte ich, »hat schwarze Haare und tritt wie ein Pferd. Sie gehört zu mir!«

Der Torwächter kratzte sich am Kopf, betrachtete danach interessiert seinen Fingernagel und knackte eine Laus. »Donnerlittchen, das hat sich aber schnell herumgesprochen! Tratschen alle herum wie die Waschweiber!«

Daraufhin meldete sich der zweite, kleinere Wächter zu Wort: »W...w...ww... Wwwwo... k... kkkk...kkkko... kommmm...«

»Was hat er gesagt?«, fragte ich entgeistert. »Ist er euer Anführer?«

»Nein, das ist Snorri, er stottert fürchterlich. Snorri ist der Einzige von uns, der lesen und schreiben kann. Nützt ihm leider auch nichts, wenn er aufschreibt, was er sagen will, kann es von uns Burschen niemand lesen. Ha, ha! Wenn er unser Anführer wäre, müssten wir uns eine halbe Stunde die Beine in den Bauch stehen, bis er seinen Befehl ausgesprochen hat. Er fragt, woher du kommst! Und nebenbei bemerkt, will ich das auch wissen!«, meinte der Größere.

»Ach so. Ich komme aus dem Norden! Wo der herkommt, weiß ich nicht!«, zeigte ich auf Jerv, der gelangweilt gähnte.

»Ich spreche kein wölfisch. Sagtest du Norden, ja? Das höre ich schon an deinem Dialekt, klingt fast ein bisschen altnordisch. Okay, Bursche! Geht das nicht zufällig ein wenig präziser? Du bist wohl nicht sehr gesprächig, hm?«

»Nicht besonders. Ich komme vom Reisafjord, aus der Nähe von Sørkjosen.«

Der Kerl verdrehte die Augen. »Ach, woher genau? Du stellst meine Geduld ganz schön auf die Probe! Wie heißt die Siedlung, aus der du stammst?«, fragte er genervt.

»Detvakrestestedetverdenvetingen am Reisafjord.«

Beiden gingen fast die Augen über. »Das kann unmöglich sein, denn diese Siedlung wurde vor über sechshundert Jahren dem Erdboden gleich gemacht! Das Dorf existiert nicht mehr, seit Ludwig der Fromme, seine Ritter des Heiligen Michael dort hinschickte, um die Einwohner töten zu lassen. Das war seine spezielle Art, die Leute zu missionieren. Er ließ sie gleich in die himmlischen Gefilde eintreten. Seitdem lebt nicht mal mehr eine Maus dort. Jeder meidet diesen verfluchten Ort. Die Sage geht um, nur die Stammesmitglieder, die nicht im Dorf waren, kamen mit dem Leben davon. Es gibt einen Nebenzweig, weiter unten auf Gotland und Dänemark, aber von denen rede ich gar nicht. Man sagt, es gab lediglich einen einzigen Überlebenden der Siedlung. Den jüngsten Sohn des damaligen Häuptlings, der gerade zufällig aus dem Reisafjord fuhr, um zu fischen«, erklärte der Wächter. »Ach, verdammt, Snorri, wie hieß er noch gleich?«, drehte er sich zum Stotterer um.

»Rrrr... Ra...«, stotterte der arme Snorri.

»Ja, genau, Ragnar, oder Rauður. Jedenfalls war er der einzige überlebende Haraldinger. Anschließend übte er zusammen mit Othar dem Weißen, einen unbarmherzigen Gegenschlag aus. Man sagt, er habe über fünfzig der feindlichen Michaeler erschlagen und watete knietief durch ihr Blut und Gedärm. Leider waren die Gegner in der Überzahl und schlugen wiederum die Revolte nieder. Den Häuptlingssohn verschleppten sie ins Kaiserreich, angeblich wurde er dort zu einem Wiedergänger. Mein Vater erzählte mir, eines Tages käme er zurück, um unser Volk vom König und dessen Jarl zu befreien. Ha! Schön wäre es ja...«, endete der Wächter. »Übrigens, mein Name ist Miðill.« 

»Stimmt wohl, ist ein ziemlich einsamer Ort«, bemerkte ich trocken.

»Dann musst du ein wahrer Einsiedler sein, wenn du da ganz allein bei den Toten wohnst.«

»Mag es eben etwas ruhiger«, nickte ich.

»Kein Wunder, wenn du ganz heiß auf eine Braut bist. Irgendwie muss man sich ja dort die Langeweile vertreiben. Wie sagtest du, ist dein Name?«, fragte Miðill misstrauisch. 

… Verdammt! Das war eine wirklich gute Frage. Dabei konnte ich sie mir selbst noch nicht einmal beantworten. Insgeheim hoffte ich auf ein Wunder...

Während des Gesprächs stieg unerwartet der Lärmpegel an. Gerade als ich »Hä?«, fragte, um etwas Zeit zu schinden, stürmte ein Pulk lärmender Kinder aus dem Dorf. Sie lachten und kreischten sehr laut. Mir taten sofort die Ohren weh. Sie stürmten im vollen Galopp, direkt vom Steg, ins Wasser des Fjords. Die Kleinen hatten ihren Spaß, bespritzten sich gegenseitig mit Wasser und versuchten ihren Gegenüber unterzutauchen. Was für ein Radau.

»Deinen Namen!«, insistierte Miðill. »Snorri muss ihn aufschreiben!« 

»Hä? … Hhhhh....heißt... dd du...Hä... Häggggg... Hägar?«, brachte Snorri erleichtert heraus, sichtlich froh darüber, von Miðill nicht das Wort abgeschnitten zu bekommen.  

Das klang gut, ich nickte: »Ja, ja... Hägar. Hägar, der Rote.«

Sofort kritzelte Snorri mit einem Stück Kreide auf einer Schiefertafel herum.

»Wieso Hägar, der Rote?«, fragte Miðill verwundert.

»Na, wegen meiner roten Haare!«, erklärte ich geduldig.

»Wo hast du denn rote Haare? Am Sack, oder was? Junge, du bist blond wie Stroh! Wahrscheinlich ist das sogar Stroh, was da aus deinem Schädel quillt!«  

Ich nahm einen meiner Zöpfe in die Hand... »Oh!«

»Ja, ich merke schon, du bist ein bisschen langsam im Kopf«, verdrehte Miðill die Augen. »Gut, hast du Erfahrung als Krieger?«, hakte er nach.

»War Söldner.«

»Geht das schon wieder los? Muss ich dir wieder alles, wie einen Wurm aus der Nase ziehen? Wo warst du beschäftigt?«

»Oh, das war unten, weiter im Süden. Diente dem Kaiser.«

»Welchem Kaiser?«, fragte er sichtlich gereizt.

»Na, allen.«

»Bei Odin! Langsam reißt mir der Geduldsfaden...Wo warst du stationiert?«

Mir kamen so viele bekannte Namen in den Sinn, die ich dann einfach aufzählte: »Oh, ach so... Bei den Michaelern, mal in Köln, dann Aachen, Straßburg, Paderborn, Goslar, Kaiserslautern, Karlsruhe, Trier, Freiburg, Nürnberg, Bamberg, Regensburg, Wien. War auch schon mal in München... Zuletzt beim Orden des Heiligen Michael, in...«

»Danke, das genügt. Bist ja echt viel herumgekommen. Entweder, weil du so gut warst, oder deinen Vorgesetzten ganz tierisch auf den Keks gingst.«

»Warte, ich war noch gar nicht fer...«

»Ist ja gut, es reicht! Du kennst also die Feinde sehr gut. Ja, die Michaeler sind eine harte Truppe, bestehen nur aus fanatisch religiösen Kämpfern. Du hast nicht zufällig auch für König Eirik gearbeitet?«, fragte er plötzlich sehr ernst und beäugte mich misstrauisch.

»Eirik? Ich kenne keinen König Eirik! Wer ist der Kerl?«

»Ha, ha, ha! Warst wohl lange nicht mehr hier?!«, beide lachten. Miðill ergriff wieder das Wort: »Du meinst, du erkennst ihn nicht an? Das tun wir nämlich auch nicht! Wir wollen keine Knechte sein, sondern frei, wie unsere Ahnen. Schonmal der König ein christlicher Fremdländer ist, dieser Eirik III. Aus der Dynastie der Greifen! Odin hilf! Einer aus Pommern! Erich... Vorne Er, hinten ich... Ha, ha, ha.... Pah, er heißt eigentlich Bogislaw! Ein verdammter Polacke regiert die drei skandinavischen Königsstaaten!«, spuckte er aus. »Scheiß Kalmarer Union! Was ist das für ein König, der gestohlenes Land von seiner Tante erbt? Zum Glück ist die alte Margarethe abgekratzt! Ein König, der mit einer englischen Königstochter verheiratet ist, ist schon schlimm, aber wenigstens sagt uns nicht mehr ein altes Weib, was wir tun und lassen sollen.« 

»Hm, ich hatte auch mal einen Onkel...Wie hieß er doch gleich?...«

»Das interessiert doch gar keinen!«, fuhr mir Miðill über den Mund und guckte giftig. »Eine letzte Frage noch: Wer ist der einzige, wahre Gott?« 

»Hä? Was? Ein einziger Gott? Willst du mich verarschen? Odin, Thor, Loki, Heimdall... Das sind doch viele! Wie will ein einziger Gott alles unter Kontrolle haben? Das muss doch zwangsläufig scheitern!«, gab ich zurück... »Nur ein Gott? Das geht gar nicht!«

»Okay, richtige Antwort. Du bist in Ordnung, gib deine Waffen ab, du kannst rein gehen! Aber dein Graufell muss draußen bleiben«, drückte er mir einen, mit einer Nummer gekennzeichneten Stein in die Hand.

»Wieso soll ich meine Waffen abgeben?«

»Weil wir, im Gegensatz zu dir, nicht blöd sind! Die kriegst du wieder, wenn der Wettkampf beginnt. Wir lassen doch keine Wildfremden rein, die bis an die Zähne bewaffnet sind!«, erklärte er geduldig. »Deshalb auch die Nummer.«

»In Ordnung, das leuchtet mir ein!«, nickte ich, nahm die Waffen ab und reichte sie ihm.

»Du bist Nummer 13. Wir kennzeichnen deine Waffen mit dieser Nummer, klar? Was du nicht vorweisen kannst, bekommst du von uns gestellt. Ich sehe, du hast keine Wurfaxt.«

»Okay, kann ich jetzt zur Frau?«

»Bei Odin, du hast echt Druck auf der Leitung, was? Nein, du gehst zu den anderen, die dort beim Hügel mit dem Runenstein stehen. Erst musst du kämpfen und wenn du Sieger bist, bekommst du das Sternenmädchen, verstanden?«

»Oh, die anderen sind also auch noch Bewerber? Sie muss sehr beliebt sein!«, mutmaßte ich. Was sollte ich jetzt mit meinem neuen Gefährten tun? »Hör mal, Grauer. Du gehst dir mal die Pfoten vertreten, während ich da drin die Sache klar mache. Also, troll dich«, versuchte ich ihm begreiflich zu machen. Er starrte mich an, drehte um und hechelte davon.

»Sag deinen Leuten, sie sollen ihm nichts tun. Er ist ein guter Wolf!«

»Ja, klar, sag das mal Olav III. Willst du jetzt rein, oder hier den Narren spielen?«

»Rein, was denn sonst! Wer ist Olav III.? Ist er euer Häuptling?«

»Das wirst du schon früh genug erfahren. Wir kündigen ihn für gewöhnlich an, wenn er erscheint.«

Die Torwächter ließen mich passieren und lachten. Wieso konnte ich mir beim besten Willen nicht erklären.

Miðill schaute resigniert zu Snorri: »Schlag den Tryggvason! Leck mich am Arsch! Wenn der Große genauso langsam kämpft, wie er denkt, kommt er bald wieder heraus! So, jetzt ist Mittag, schließen wir das Haupttor, die Bewerbungsfrist ist verstrichen!«

...Trotz meines Handicaps hatte ich die erste Etappe meines Plans in die Tat umgesetzt. Ein wenig stolz war ich schon auf mich. Zumindest war ich jetzt drin!...

*

Sonderbar, dass es den Wölfen immer wieder gelingt, die Welt von der Gefährlichkeit der Schafe zu überzeugen.

(Austin O´Malley)

Die lange Reise endete für Cornelius und Cassandra vor der Zentrale von Salomons Ring. 

»Cassandra, wundere dich bitte nicht, was du gleich zu Gesicht bekommst. Dir werden ziemlich seltsame Gestalten und bisher unbekannte Technik begegnen. Alles in allem, ist es für Außenstehende ziemlich kurios«, bereitete Cornelius sie vor.

»Hallo? Bin ich vielleicht kein Drache, der selbst ein wenig außerhalb der Norm liegt? Und es wird noch kurioser, als die Fußmatte, auf der ›Verpiss dich!‹ steht?«, fragte sie schmunzelnd. »Kaum zu glauben, dass Ragnor dein Bruder ist.«

»Eigentlich ist er nicht mein richtiger Bruder; wir haben nur den gleichen Schöpfer, was zwangsläufig aber nicht bedeutet, wir wären einer Meinung. Und das mit der Fußmatte, machte er nach Amandas Tod. Seitdem gab er sich nicht mehr annähernd so gesellig, wie er zuvor war.

»Ja, Gungnir erzählte mir von dieser schrecklichen Sache, sehr tragisch!«

»Lass uns jetzt reingehen, der Sicherheitsdienst weiß Bescheid«, drängte der Graue.

Nachdem die Formalitäten erledigt waren, führte Cornelius seine Angebetete direkt in Simons Teleportationsraum. Offenbar herrschte dort wieder einmal der Tag der offenen Tür. Ambrosius, dessen Stinktier Edward, Delia mit der kleinen Nevia-Navi, und ein kleiner Roboter waren ebenfalls vor Ort. Simon schien schwer beschäftigt zu sein, weshalb er die Ankunft der beiden nicht registrierte.

Ambrosius begutachtete Cassandra zuerst mit gekonnten Magierblick. Für den Bruchteil einer Millisekunde, blieb Ambrosius´ Mund offen stehen. Daraufhin warf er Cornelius einen wissenden Blick zu. Der Groschen war gefallen. Ohne sich Weiteres anmerken zu lassen, begrüßte er Cassandra salopp: »Mein Name ist Ambrosius Pistillum, der Leiter dieses seltsamen Haufens«, verbeugte er sich und deutete einen Handkuss an.

»Cassandra Drake. Von Dragon-Consulting, Finanz- und Unternehmensberatung. Nebenbei bemerkt, die Großmutter von Dracon, alias Antoine Deveraux«, lächelte sie charmant.  

»Ihr Ruf eilt Ihnen voraus. Ich las den Bericht über die Drachenhöhle, wo Sie Ihrem Sohn die Leviten lasen. Das beeindruckte mich außerordentlich«, gab er zu.

»Ja, auch wenn mein Sohn längst erwachsen ist, bleibt er dennoch mein Kind - und Kinder müssen manchmal zur Räson gebracht werden. Ach, bitte nenne mich Cassandra. Ich dachte, hier duzen sich alle«, bemerkte sie spöttisch.

»Gut, gerne. So ist es wesentlich einfacher...«, konterte Ambrosius, der von Cornelius unterbrochen wurde, indem er ihn sanft abklatschte.

»Sag mal Ambrosius. Was macht Simon eigentlich da? Sollten wir es ihm nicht mal sagen? Na, du weißt schon... Was es mit der Technik und seiner Tochter auf sich hat?«, meinte Cornelius amüsiert.

»Ach, wir sollten ihn noch ein wenig im Dunklen tappen lassen, jedenfalls so lange, bis er von allein drauf kommt. So halten wir ihn uns geistig geschmeidig«, lächelte Ambrosius verschmitzt.

»Weißt du eigentlich, wie zynisch du manchmal sein kannst?«, grinste Connie zurück. Der Magus zwinkerte belustigt.

»Oh, Cornelius!«, bemerkte Simon. »Ich habe dich gar nicht kommen sehen!«, werkelte Simon weiter an dem futuristischen Kinderwagen herum.

»Ist ja auch kein Wunder, du bist offensichtlich sehr beschäftigt«, lächelte Connie. »Ah, diese beiden reizenden Damen, Delia und die kleine Nevia-Navi«, begrüßte er sie freudig. Eine ungezwungene Umarmung folgte und die kleine Nevia lachte, als er ihre Füße kitzelte.

»Cornelius, wir wollen euch nicht weiter stören«, verabschiedete sich Delia. Hinter ihrem Rücken jauchzte Nevia voller Freude, weil Cassandra ein paar Rauchkringel blies, die sie anschließend mit ihrem Finger aufspießte und stapelte. Dabei warf Cassandra dem kleinen Baby einen liebevollen Blick zu.

»Ach, Delia, ihr stört uns doch nicht«, bemerkte Cornelius charmant.

»Doch, wir gehen jetzt lieber, irgendwas riecht hier schon wieder so verbrannt. Nicht dass dieser unheilige Wagen die gesamte Zentrale abfackelt!«, lachte Delia in sich hinein, was Simon mit einem Grunzen quittierte. »So, fertig!«

»Darf ich euch meine Verlobte, Cassandra Drake vorstellen?«, fragte Connie.

Delia war ganz außer sich vor Begeisterung: »Willkommen Cassandra. Herzlichen Glückwunsch zur Verlobung. Toll, dann steht uns bald wieder eine Hochzeit bevor. Du musst nämlich wissen, dass Salomons Ring nebenbei eine heimliche Partneragentur betreibt. Hier haben sich schon viele Paare kennen und lieben gelernt!«

Beide Frauen lachten und waren sich auf Anhieb sympathisch. Um ungestört über Hochzeitskleider, Hochzeitstorten und Hochzeitsfeiern - und nicht zu vergessen Brautschuhe -  zu reden, gingen sie mit dem Kinderwagen vor die Tür.

»Jessas!«, stöhnte Simon. »Das kommt aber plötzlich. Überlege dir das gut!«

»Nichts da! Da gibt es nichts mehr zu überlegen. Aber du solltest dir einen Kopf über die anliegende Sache machen«, erklärte Cornelius ernst.

»Als hätte ich mir meinen Kopf nicht schon darüber zerbrochen«, konterte Simon.

Edwards Interesse am Roboter war inzwischen erloschen, spätestens als er die zweifarbigen Schuhe von Cornelius erblickte. Wenn Connie unter Leute ging und nicht gerade in seinem Labor herum experimentierte, trug er grundsätzlich schwarze Nadelstreifenanzüge. Dazu elegante Wingtips, ebenfalls schwarz-weiß-farbig. Edward verstand dies als unumwundene Einladung zur Balz, mit anschließender Begattung. Ex abrupto sah sich Cornelius von einem verliebten Stinktier belagert, das sofort zur Tat schritt und leidenschaftlich sein Bein umklammerte.

»Äh, Ambrosius? Wärst du so gut? Edward poliert mir gerade den Schuh. Er interpretiert das Wort Schuhwichse völlig falsch!«

»Aus Edward! Böser Edward!«, wurde das Stinktier von seinem Herren am Nackenfell gepackt und gemaßregelt. Nicht gerührt, sondern geschüttelt.

»Wolltest du ihn nicht längst kastrieren lassen?«, fragte Connie entgeistert.

»Selbstverständlich, aber vorher sollte er dir noch einmal ordentlich die Schuhe putzen! Ach, ich bringe es einfach nicht über´s Herz, ihm die Murmeln entfernen zu lassen. Leider sehe ich ein, dass dies nicht unumgänglich ist. Gleich morgen früh, bringe ich ihn in die Krankenstation, dann ist der Spuk vorbei.«

»Gut, dann sind wir in Zukunft sicher vor ihm«, nickte der alte Vampir.

Simon grinste: »Zum Schuhe putzen brauchst du kein Stinktier, dafür habe ich die geniale Schuh-Poliermaschine erfunden.«

»Schon, aber nachdem ich diese benutzte, waren meine Wingtips nur noch Sandalen«, grinste Connie zurück. »So, meine Herren, widmen wir uns wieder den wichtigen Themen. Nach wie vor gilt, in der Sache um Ragnors Verschwinden, höchste Geheimhaltungsstufe. Ambrosius? Was ist mit Annie und den Kindern?«

»Schon erledigt, sie wähnen ihn bei einer Observation. Damit haben wir genügend Zeit, um uns des Problems anzunehmen. Allerdings ergibt sich ein weiteres Problem. Als hätten wir nicht schon genug davon.«

»Klärt mich auf«, bat Cornelius.

»Simon«, nickte der Magus dem Technischen Leiter zu, der daraufhin das Wort ergriff.

»Da du ebenfalls in die Vergangenheit reisen willst, müssen wir den Wappler abklemmen, damit du nicht an den Ort gebracht wirst, an dem du dich damals schon aufhieltst. Soweit ist das nachvollziehbar?«, fragte Simon nach.

»Ja, aber wo ist das Problem? Das mit dem Paradox, das verstehe ich sehr gut«, entgegnete der Graue.

»Jepp, aber damit ein Paradox entstehen kann, wird der Wappler ja auch abgeklemmt. Nur, dass du nicht heile ankommen wirst, weil die Rückkopplung im Zeit-Raum-Gefüge dich braten wird. Wir können dir aber auch keinen Anzug aus ThermoGraphene, Meta- und Para-Aramiden, oder dergleichen mitgeben, weil wir nichts in die Vergangenheit einschleppen dürfen, was es nicht schon damals gab«, sagte Simon und sah Cornelius warnend an. »Ich sehe mich mal wieder mit einem unüberwindlichen Hindernis konfrontiert. Nach reiflicher Überlegung, würde ich vorschlagen, dass wir erst einmal warten, bis sich der berechnete Zeitpunkt ergibt, der die Zeitreisenden zurückbringen soll. Zwar glaube ich nicht an Wunder, aber wer weiß. Zwei von ihnen sind schließlich Vampire und zu körperlichen Höchstleistungen fähig, wieso sollte Molly nicht inzwischen Ragnor gefunden haben und Esther die beiden«, argumentierte Simon klug.

»Das gefällt mir nicht unbedingt, aber es ist nur zu logisch. Möglich wäre alles. Und ehe eine vierte Person im Äther verschwindet, müssen wir das akzeptieren. Gut, Simon, wann öffnet sich das errechnete Portal für die Reisenden?«, hakte Connie nach.

»Genau 23.01 Uhr ihrer Ortszeit, für uns in acht Stunden. Darum schlage ich vor, jeder ruht sich ein wenig aus, denn es passiert für uns in den frühen Morgenstunden. Was wiederum bedeutet, dass ich mächtig Ärger von Delia bekomme, weil ich hierbleibe und mich um die technischen Belange kümmere.«

»Gut,  das verschafft uns genügend Zeit, um eine Alternative für den Hitzeschutz zu suchen. Was meinst du, Ambrosius? Bekommst du einen Thermoresistenz-Zauber bis dahin fertig?«

»Hör zu, ich habe keinerlei Erfahrungen damit, wie der Schutzzauber sich im Zeitstrom verhält. Die Magie muss die 600 Jahre überstehen, die du zurücklegst. Und ob es mit einem Amulett funktioniert, kann ich nicht sagen. Nur, dass wir keinerlei Option haben, die Wirksamkeit auszutesten. Wir sollten eine alchimistische Lösung in Betracht ziehen!«, ließ Ambrosius vernehmen.

»Hm, daran habe ich bisher noch gar nicht gedacht. Sag mal, weißt du, wo Ragnor seine Eigenblut-Vorräte gebunkert hat? Jeder Mitarbeiter ist dazu verpflichtet, eine ausreichende Menge Blut für alle Eventualitäten zu spenden. Mir ist nämlich die Idee gekommen, ich könnte mir eine Bluttransfusion mit seinem Blut verabreichen, damit bekäme ich kurzzeitig seine Dunklen Gaben. Ergo wäre ich feuerresistent«, überlegte Cornelius.

Doch anhand Ambrosius´Gesicht wusste er sofort, dass etwas nicht mit rechten Dingen zuging.

»Sicher spendete Ragnor Eigenblut. Der Haken an der Sache ist allerdings: Nur Amanda wusste, wo Ragnors Eigenblut-Spenden sind. Du kennst doch Ragnor, er war schon immer etwas paranoid und vertraute außer seiner Frau niemanden. Tja, und durch Amandas Tod, bleibt weiterhin vieles im Dunklen, denn ihr plötzliches Ableben kam für uns alle unvorbereitet. Juri Iwanoff sichtet noch immer ihr Forschungsmaterial und davon gibt es nicht gerade wenig. Aber, wo sich Ragnors Blut befindet, das wussten nur Ragnor und Amanda. Und beide können uns momentan leider keinerlei Auskunft mehr geben«, endete die Ansprache von Pistillum.

»Das wäre ja auch zu schön, um wahr zu sein, wenn mal etwas unkompliziert vonstatten ginge!«, knarzte Cornelius missgelaunt und sah eine weitere Chance platzen. »Wir können unmöglich jemanden seines näheren Verwandtenkreises um eine Blutspende bitten. Gungnir würde sofort Lunte riechen, und ob Agnir Ragnors Gabe der Pyrokinese besitzt, steht jetzt noch nicht einmal fest. Bisher machte sich bei ihm noch nichts bemerkbar. Und überhaupt, falls Annie spitzkriegen sollte, was wir hier hinter ihrem Rücken treiben, bräche die Hölle los. Also, das können wir schon mal knicken!«

»Statt hier wilde Hypothesen aufzustellen, solltet ihr eure Rüssel in fundierte Fachliteratur stecken und mich in Ruhe arbeiten lassen«, schlug Simon vor.

»Okay, du guckst in die Magie-Abteilung, und ich befasse mit mit der Alchemie. Lass dein Handy an, damit wir uns austauschen können«, nickte Cornelius

»Okay, wir halten uns gegenseitig auf dem Laufenden«, stimmte Ambrosius zu und klemmte sich den Skunk Edward unter den Arm.  

Beide verließen den Teleportationsraum.

»Bitte, keine Ursache!«, sprach Simon in den Raum und schmunzelte. Nur sein kleiner Roboter hörte ihm zu und zuckte mit den mechanischen Achseln.

*

Was ist Reue? Eine große Trauer darüber, dass wir sind, wie wir sind.

(Marie Freifrau von Ebner-Eschenbach)

Molly, wusste nicht, was sie nun wieder erwartete, als die Tür des Verschlages erneut geöffnet wurde und Gyttha abermals den kleinen Raum betrat. Doch diesmal kam sie nicht allein. Dieser blonde Entführer, Hjálmarr, oder wie der hieß, befand sich im Schlepptau dieser ansonsten sympathischen Frau. Zusammen trugen sie einen großen Holzbottich in die Hütte. Und wie froh Molly war, nicht allein mir ihm in diesem Raum gefangen zu sein. Sie sah es allzu deutlich, wie übel er es ihr noch immer nahm, weil sie ihn so heftig getreten hatte. Obwohl sein Kumpel wesentlich schlimmer von Molly zugerichtet worden war, und er wahrscheinlich sogar mit ein paar Stichen genäht werden musste.  

»Mädchen! Du solltest mal die vielen feschen Krieger sehen, die angekommen sind!«, meinte Gyttha freudig und zwinkerte ihr dabei verschwörerisch zu.

»War auch ein Großer, mit dunkelroten Haaren dabei?«, fragte Molly hoffnungsvoll.

»Nein, wieso? Der wäre mir sicherlich aufgefallen... Was ist los?«

Gyttha entging nicht, die im Raum vorherrschende, angespannte Lage.

»Oh, ihr beiden habt euch wohl noch immer nicht verziehen, wie?«, fragte sie amüsiert.

»Wieso sollte ich? Dieses Biest hat mich heftig in die Kronjuwelen getreten!«, bekundete Hjálmarr sichtlich angesäuert.

»Aber das tat ich doch nicht von ungefähr! Du und dein Kumpel, dieser Stiggi, ihr wolltet mich vergewaltigen!«, motzte Molly zurück.

»Schluss jetzt, bevor ihr noch aufeinander losgeht!«, unterbrach Gyttha diesen, sich heftig zuspitzenden Disput. »Hjálmarr? Das war weder von dir, noch von deinem Begleiter ein feiner Zug! Euch darf man wirklich nicht zusammen losschicken! Ihr könnt froh sein, dass dieses Mädchen euch keine wertvollen Teile abtrennte. Schäme dich!«, maßregelte sie ihn mütterlich, obwohl er Gyttha gut um einen Kopf an Körpergröße überragte. Darauf errötete er so heftig, dass der rote Bart in seinem Gesicht für kurze Zeit unsichtbar wurde.

»Ja, Gyttha... Es tut mir leid«, entschuldigte er sich reumütig.

»Das musst du nicht mir sagen, sondern dem Sternenmädchen!«, erklärte sie und drehte ihn um. »Wenn du nicht der kleine Bruder von Miðill wärst, würde ich den anderen Frauen Bescheid sagen, damit sie dir und Stiggi mit den Wäscheknüppeln nachsetzen!«, drohte sie.

Hjálmarr guckte daraufhin ziemlich verwirrt und richtete sein Wort an Molly: »Okay, Sternenmädchen. Es tut mir leid, was ich dir antun wollte. Aber Stiggi muss sich schon selbst bei dir entschuldigen. Und wenn es geht, tritt nicht mehr nach mir, ja? Ich möchte nämlich irgendwann einmal mit einer Frau ein paar Kinder zeugen, klar?«

»Wenn du mir nichts tust, trete ich auch nicht nach dir. Es tut mir leid, wenn ich etwas zu heftig zutrat, aber eine Dame muss selbstredend ihre Ehre verteidigen können«, meinte Molly schon etwas versöhnlicher.

»Gut, dann wäre das ja beigelegt!«, lächelte Gyttha zufrieden. Der Blonde zog sich einen Stuhl heran, öffnete Mollys Beutel und schüttete den Inhalt auf die Fläche des kleinen Tisches.

»Ja, hier haben wir also deinen Beutel, den du sicherlich wieder zurückhaben willst. Schauen wir mal, was du so bei dir hast!«, untersuchte Hjálmarr den Inhalt.

Es bereitete ihr Unbehagen und Ekel, zu sehen, wie der Kerl mit seinen ungewaschenen, schmutzigen Pfoten in ihrem Zeug herum wühlte; alles in die Hand nahm, und manchmal sogar daran schnupperte. Was für ihn nicht von Interesse war, legte er beiseite. Als das Hartlederetui an die Reihe kam, wusste Molly sofort, dass damit der Ärger vorprogrammiert sein würde. Wie sollte sie ihm erklären, dass dies der Proviant in Trockenform, für einen Vampir sein sollte? Welche Auskunft sollte sie ihm über Ragnors Trockenbluttabletten geben? Und angenommen, was passierte, wenn der Kerl sie ihr wegnahm? Ragnor war es gewohnt, jederzeit auf seinen Vorrat an Trockenbluttabletten zurückgreifen zu können. Molly hatte den Vampir niemals erlebt, wie er vom Blutdurst überwältigt wurde, denn Ragnor hatte sich stets sehr gut im Griff. Doch was passierte, wenn er auf natürliche Nahrung angewiesen war? Wären alle Bewohner dieser Insel in Gefahr? Wussten diese Menschen überhaupt, was ein Vampir war?

»Was sind das für seltsame Pillen, die du in deinem Beutel herum trägst?«, begehrte Hjálmarr zu wissen und sah dabei Molly ein wenig kurzsichtig an.

»Oh, das ist meine Medizin, wiegelte sie ab. »Nichts Besonderes!«

»Wenn es nichts Besonderes ist, warum trägst du diese Pillen dann mit dir herum? Also, was ist das hier genau?«, zeigte Hjálmarr eine Pille zwischen Daumen und Zeigefinger. »Bist du so krank, dass du sie brauchst? Wenn ja, was fehlt dir denn? Wir haben hier eine sehr gute Heilerin, besteht da eventuell Bedarf?«, fragte er, die Pillen noch immer misstrauisch betrachtend.

»Das ist nur Nahrungsergänzung, gegen Blutarmut. Das ist Astronautennahrung.«

»Astronautennahrung? Was ist das?«, fragte er erstaunt.

»Das war nur ein Witz!«, wiegelte Molly ab. »Mir fehlt nichts, ich bin kerngesund! Die Pillen sind harmlos, selbst du könntest sie schlucken«, versuchte sie ihn zu beruhigen.

»Nein, das glaubst doch du und sieben andere nicht! Und wenn sie nun vergiftet sind?«, blockte Hjálmarr ab.

»Ich sagte doch, sie sind harmlos. Wenn du mir nicht glauben willst, dann gib mir eine und ich schlucke sie!«, sagte Molly.

»Nein, und ich bekomme dann Ärger, wenn es doch Gift war und du dann hin bist, oder was? Tut mir leid, aber diese Pillen wirst du nicht zurückbekommen. Und von der Menge her, könnte es gut und gerne reichen, unseren Brunnen zu vergiften!«, mäkelte Hjálmarr und verschloss wieder das Etui.

»Wieso sollte ich euren Brunnen vergiften wollen?«, fragte Molly erbost.

»Weil du vielleicht doch für den Jarl arbeitest und nur nicht mit der Sprache herausrückst.«

»Das ist doch ausgemachter Blödsinn! Wieso sollte ich den Brunnen vergiften, wenn ihr ohnehin jede Menge Wasser vor eurer Tür habt?«, fragte Molly trotzig.

»Jaahaaa, es wüsste ja niemand, wenn du stiekum die Giftpillen dort in den Brunnen hinein wirfst!«, beharrte Hjálmarr.

»Ich will niemanden vergiften!«, bekundete Molly, doch bemerkte sie, dass sie so nicht weiter kam.

Gyttha wirkte ein wenig amüsiert, wie Hjálmarr und Molly argumentierten. Für ihre Anwesenheit sah sie keinen Bedarf mehr. »Tja, ich sehe schon, die Fronten haben sich verhärtet, macht das untereinander aus. Sternenmädchen, ich hole für dich jetzt das warme Wasser für die Wanne. Dann bade ich dich. Sei schön brav und mache keine Dummheiten, hörst du?«

»Wenn er keine macht, wieso sollte ich?«, konterte Molly.

Gyttha lachte nur und ging von dannen.

»Kann ich denn jetzt meine Pillen behalten?«

»Nein, ich sagte dir doch schon, dass wir nicht wissen, was sie enthalten«, gab Hjálmarr genervt zurück.

Jetzt, wo Gyttha nicht mehr da war, wollte Molly eigentlich nur noch weg. Aber nicht ohne die Bluttabletten. Sie versuchte, mit dem Kerl ein vernünftiges Gespräch zu führen, vielleicht fasste er Vertrauen und überließ ihr die Tabletten.

»Sag mal, wieso machst du nicht bei diesem Krieger-Wettbewerb mit?«

»Weil hier im Dorf nicht jeder ein Krieger ist. Ich kann mich ja noch nicht mal gegen meine kleine Schwägerin durchsetzen. Krieger sind Handwerker des Todes, ich dagegen habe einen ehrenwerten Beruf. Ich bin Zimmermanns-Geselle, genauso wie mein Bruder.«

»Aha, dann seid ihr für den Schiffsbau und die Häuser verantwortlich, wie?«, fragte Molly interessiert.

»Ja, in der Tat. Dass ich dich da draußen fand, lag daran, weil ich mit Stiggi zusammen das Osttor während der Nachtschicht bewachte. Aber deshalb bin ich längst noch kein Krieger. Wenn ich mit dem Bogen schießen müsste, würde ich nicht einmal sehen, wohin der Pfeil geht. Ich sehe nicht mehr sehr gut, das kommt von der Prügel, die ich einst bezog«, berichtete er, zog sein langes Haar zurück und zeigte ihr eine Delle an der Schläfe.

»Prügel? Du lässt dich wohl gerne von anderen verhauen, wie?«

Daraufhin guckte er ziemlich böse und schäumte fast vor Wut: »Das ist überhaupt nicht witzig! Wenn mein Bruder mich nicht gefunden hätte, wäre ich jetzt längst tot!«

»Oh, entschuldige. So habe ich das nicht gemeint. Willst du mir nicht deine Geschichte erzählen? Warum haben sie dich so verprügelt?«, meinte Molly beschwichtigend.

»Eigentlich rede ich nicht gerne darüber. Aber gut, damit du weißt, mit wem du es eventuell zu tun bekommen könntest«, rieb sich Hjálmarr nachdenklich die Schläfe. »Mein Bruder und ich waren auf der Walz. Wir kamen zum Slott Mørkhuset, dem Sitz des Jarl. In Niðaróss, das neuerdings seit die Dänen regieren, Trondhjem (Trondheim) heißt, hatten wir schon gutes Geld verdient, zogen dann in den Norden und wollten anschließend zu den Lofoten, weil dort das Klima besonders schön ist. Der Jarl, dem das Schloss gehörte, meinte, wir könnten ihm seine abgebrannte Burgscheune wieder aufbauen, er bezahle gutes Geld. Wir erklärten uns bereit und bauten seine Scheune wieder auf.«

»Ja, das klingt bisher ganz gut, aber was passierte dann?«, fragte Molly neugierig.

»Die Scheune war fertiggestellt, und Miðill ging schon mal voraus, um ein paar Sachen für unsere weitere Wanderung zu besorgen. Also ging ich zum Jarl und forderte unseren Lohn. Der wollte aber ums Verrecken nicht zahlen, bemäkelte dies und das, sagte sogar, wir wären Betrüger und sollten uns zum Teufel scheren, sonst setzt er uns fest. Ich ließ aber nicht von unserer offenen Rechnung ab. Tja, und dann flippte er aus und verprügelte mich ganz fürchterlich, obwohl ich mich nicht einmal wehrte. Er ist doch der Jarl, der ohnehin das Sagen hat. Außerdem ist er derjenige, der über andere zu Gericht sitzt. Was dann passierte, daran kann ich mich nicht mehr genau erinnern. Mein Bruder sagte, er hätte mich halbtot vor den Toren der Burg gefunden. Tja, wie du siehst, ist das überhaupt nicht lustig.« 

»Oje! Das tut mir fürchterlich leid. Gyttha sagte schon, dass dieser Kerl ein grausames Monster wäre. Und so jemand ist der oberste Richter. Was passierte dann, als dich dein Bruder fand?«

»Ein Bauer brachte uns mit seinem Karren ins Dorf. Ein Fischer, der dort gerade seine Ware verkaufte, sagte meinem Bruder, es gäbe da eine Insel, wo die Menschen nicht mehr drangsaliert würden. Er brachte uns hier her und die Heilerin pflegte mich wieder gesund. Und während sie das tat, bat sie Odin, mich zu heilen. Tja, seitdem sind wir hier und beten wieder zu den alten Göttern unserer stolzen Ahnen.«

»Ah, ich verstehe. Eigentlich dachte ich, ihr seid so etwas wie Strauchdiebe. Aber langsam sehe ich ein, dass ihr nur hier seid, weil man euch woanders wie Hunde behandelte. Aber nichtsdestotrotz bin ich eure Gefangene.«

»Du wirst sehen, Sternenmädchen...«

»Mein Name ist Molly!«, pampte sie zurück.

»Ist egal, du bekommst sowieso einen einheimischen Namen. Du heißt jetzt Måne Regenbue«

Für alle, die sich fragen, wie dieses A mit dem Kringel drauf ausgesprochen wird: Es spricht sich wie ein O. Also klingt Måne, wie Mone.

»Trotzdem wirst du sehen, dass es hier auf der Insel wesentlich besser ist, als woanders. Hier herrscht Gerechtigkeit und es geht uns allen gut!«

»Das ist ein blöder Name! Was soll der heißen? Ja, euch geht es hier gut, weil ihr andere Menschen beklaut!«

»Gar nicht wahr, wir bestehlen nur die Reichen, die andere ausbeuten. Ansonsten versorgen wir uns selbst. Wir haben Vieh, Fische und Gemüse, das die Frauen anbauen. Wieso ist das ein blöder Name? Måne Regenbue bedeutet Mondregenbogen.«

»Einen Mondregenbogen gibt es doch gar nicht«, behauptete Molly. »Ja, ich lebe ab jetzt in einem echten Paradies! Nur weiß ich noch nichts davon«, grinste sie sarkastisch.

»Jetzt werde mal nicht frech!«, motzte Hjálmarr zurück. »Es gibt sehr wohl einen Mondregenbogen! Und eins will ich dir mal sagen: Woanders weißt du auch nicht genau, was dir der nächste Tag bringt, aber hier werden wir wenigstens nicht von irgendwelchen Möchtegern-Königen regiert und wie Dreck behandelt!«

»Ja, ich habe es kapiert, du musst deshalb nicht extra laut werden. Hjálmarr? Wärst du so nett, mich einen kleinen Moment allein zu lassen?«, fragte Molly liebenswürdig. Sie wusste, wie Hjálmarr darauf reagieren würde.

»Nein, du führst doch wieder irgendetwas im Schilde! Wenn ich die Tür aufmache, rennst du raus, oder so!«, raunzte er zurück.

»Das stimmt nicht, meine Blase drückt.«

»Dann setz dich auf deinen Eimer!«, nörgelte der Blonde.

»Ich finde es äußerst entwürdigend, während deiner Anwesenheit in einen Eimer zu strullen!«

»Na und? Was ist denn schon dabei?«, grinste er.

»Dann dreh dich wenigstens um!«, meinte Molly verärgert.

»Okay, ich drehe mich um. Soll ich für dich ein kleines Liedchen pfeifen, damit es dir nicht so unangenehm ist?«

»Nein, nicht nötig, dreh dich mit dem Stuhl um! Du sollst mir nicht dabei zusehen, hörst du?!«

»Ihr Weiber seid einfach nur gespielt schamhaft! Wir Kerle pinkeln sogar zusammen und gucken, wer es am weitesten schafft! Nun lass schon laufen und zier dich nicht.«

»Ja, ja. Und dabei gleich noch gucken, wer den Größten hat, wie? Das ist mir völlig egal, denn ich bin kein Kerl!«, entgegnete Molly und griff sich den Eimer, während Hjálmarr brav mit dem Stuhl in die abgewandte Blickrichtung rückte.

Er hörte lediglich das Rascheln ihrer Kleidungsstücke und verließ sich voll und ganz darauf, gleich die obligatorischen Pinkel-Geräusche zu vernehmen. Stattdessen traf ihn der Eimer unverhofft mit voller Wucht am Hinterkopf.

»Autsch!«, brach der Blonde samt Stuhl zusammen, während ihm das Wasser des Eimers, kalt über Kopf und Schultern lief. Wie ein gefällter Baum blieb er liegen.

»Tschuldigung, tut mir echt leid, das hast du nicht verdient, aber ich muss hier weg!«, sagte Molly bedauernd, grabschte die Bluttabletten vom Tisch und stürmte durch die unverschlossene Tür ihres Holzverschlags. Aus dem Augenwinkel registrierte sie, wie ein kräftiger Mann vor der Hütte saß, und sie leicht verdutzt aus schläfrigen Augen musterte. Das Bewachen der Hütte hatte ihn weitestgehend ermüdet. Völlig verdattert, sie so unerwartet zu sehen, konnte er gar nicht schnell genug in einen höheren Gang schalten.

»Hey! Du! Hiergeblieben!«, rief er der Flüchtenden hinterher.

»Hey, selber du! Nix da, ich bin doch nicht blöd!«, fauchte Molly und flitzte behände einer unbekannten Zukunft entgegen. Doch wohin sollte sie fliehen?

Ein Hämmern zog ihr Interesse auf sich. Leute anrempelnd, Hühner tretend und immerzu Zickzack laufend, bahnte sie sich ihren Weg zur Schmiede. Die Hitze der Esse verschlug ihr beinahe die Luft zum Atmen. Am Feuer hämmerte der Schmied konzentriert, mit einem roten, Schweiß überströmten Gesicht, auf einem glühenden Rohling herum. Überrascht von diesem unerwarteten Besuch, hörte der Schmied abrupt mit dem Hämmern auf. Schnell griff Molly nach einem mächtigen Hammer. Leider bekam sie ihn nicht hochgehoben.

Panisch registrierte sie, wie hinter ihr Alarmrufe und darauffolgendes, für sie unverständliches Kauderwelsch, ertönte.

»Na, Jente? Ist der nicht ein bisschen zu groß und schwer für dich?«, fragte der Schmied belustigt, als er von seinem Tagwerk aufsah, das er zuvor mindestens genauso kritisch musterte wie seine Besucherin. »Pass auf, dass dir das Ärmchen nicht abbricht!«, lachte er gutmütig.

»Urgh! Puh, hast du nicht einen leichteren?«, blies Molly die Backen auf.

Der Schmied zeigte mit seinem fleischigen Daumen über die Schulter. »Jo, da hinten. Aber wieder zurückbringen, klar? Mein Name ist Balti.«

Geschwind rannte Molly zu dem Gestell, welches verschiedene Schmiedewerkzeuge enthielt und griff nach einem kleineren Damenhammer.

»Kein Problem, Meister!«, sagte sie - und rannte so frisch gewappnet, mit ihrer Beute davon. Leider waren alle Tore verschlossen und die Anzahl ihrer Verfolger nahm stetig zu. Ohne einen genauen Plan zu haben, wohin es eigentlich ging, flüchtete sie in einen Stall, in dem die Schweine erschrocken quiekten, als sie mit ihrem Hammer hereinstürmte. Ihre Verfolger waren ihr dicht auf den Fersen, stauten sich aber vor der Tür, durch die nicht alle gleichzeitig hindurch kommen konnten und deshalb ineinander aufliefen.

Molly blickte zornig zum Eingang, wo die grimmigen Kerle lauerten, dazu ein paar schaulustige Damen, die aufgeregt miteinander tuschelten und natürlich Kinder, die nichts verpassen wollten. Zuletzt bahnte sich Gyttha den Weg durch die Menge, in Begleitung von Hjálmarr, der wie ein begossener Pudel aussah.

Diese außergewöhnlichen Umstände drängten Molly zum Äußersten – sie nahm eine Geisel.

»Wenn ihr mich nicht gehen lasst, dann schlage ich diesem süßen Ferkel den Schädel ein! Oh, guckt doch mal, wie niedlich und unschuldig es ist! Ist mir aber egal!«, drohte sie mit dem Hammer. Niemand, außer dem ängstlichen Ferkel schien sonderlich beeindruckt zu sein. Ganz im Gegenteil. Sie erntete stattdessen wildes Gelächter.

»Ganz toll, Måne!«, lächelte Gyttha geduldig, während sie die anderen Gaffer zurückdrängte, weil Molly dadurch noch entschlossener wirkte. »Gut, zuerst erschlägst du die Schweine, und danach uns. Da wirst du mit deinem kleinen Hämmerlein aber ganz schön zu tun haben. Pass auf, dass du dich nicht verausgabst. Wie ich schon sagte, haben wir jede Menge Gäste! Also beginne jetzt damit, oder du wirst sofort vernünftig und kommst mit und nimmst ein Bad!«

Verdammt! Wenn Gyttha so sprach, fühlte sich Molly total albern. Mutlos ließ sie den Hammer sinken.

»Ihr seid ganz schön gemein! Meinst du, ich könnte diesem niedlichen Ferkel den Schädel einschlagen? Okay, ich nehme mein Bad! Aber ich entkleide mich selbst, ist das klar?«, fauchte sie wütend.

»Kein Problem. Jetzt lass das Ferkel runter, sei schön brav und komm mit! Wenn wir noch länger hier im Schweinestall herumstehen, müssen wir bald alle ein Bad nehmen«, schmunzelte sie und reichte Molly die Hand. Resigniert setzte Molly das Schweinchen ab, das sofort Schutz bei seiner Mutter suchte, und ging auf Gyttha zu.

Die Umstehenden johlten, pfiffen und riefen unverständliches Zeug. Der reinste Zirkus; fehlten nur noch die Fahrgeschäfte und Würstchenbuden. Gyttha nahm Molly an die Hand und führte sie beschützend durch die aufgebrachte Menge. Hjálmarr begab sich an die andere Seite und schirmte Molly ab.

Nebenbei fragte er sie schmollend: »Warum hast du mir den Eimer auf den Kopf geschlagen? Ich habe dir doch gar nichts getan!«

Wütend riss er das gemopste Hartlederetui, das die Tabletten enthielt, von ihrem Gürtel: »Sagte ich dir nicht, du darfst diese Pillen nicht behalten?«

Inzwischen, wieder an der Schmiede angekommen, warf er das Etui in die Glut der Esse. Nullkommanix ging alles in Rauch auf.

»So, dieses leidige Thema ist jetzt ein für allemal beendet!«

Dieser Hjálmarr kitzelte immer wieder an Mollys Wut. Nun hatte er Ragnors Bluttabletten vernichtet. Der ganze Stress, den sie deswegen veranstaltet hatte, erwies sich als umsonst.

»Und ich sagte: Ich trete dich nicht mehr, wenn du mir nichts tust. Aber vom Schlagen war nicht die Rede. Außerdem entschuldigte ich mich bei dir, nachdem ich dich niederschlug«, meinte Molly verschnupft und reichte dem herumstehenden Schmied den Hammer zurück.

»Hier, Balti, hast du deinen Hammer wieder, denn ich stehe zu meinem Wort!«

*

Glücklich ist, wer das, was er liebt, auch wagt, mit Mut zu beschützen.

(Ovid)

Zweifelsohne besaß das Mädchen mehr Eier... äh, Courage, als manch ein Kerl. Der Tumult brach los, als gerade ein alter, blinder Mann, der uns als Dorfältester vorgestellt wurde, mit seiner Ansprache beginnen wollte. Ihm schien das Leben jedenfalls nicht gerade reich beschenkt zu haben. Über seine linke Gesichtshälfte zog sich ein tiefer Schmiss, der ihm beinahe ein Auge gekostet hätte. Wieso konnte ich nicht sagen, aber er kam mir bekannt vor. Krampfhaft versuchte mein Hirn eine Verbindung herzustellen. Leider vergebens. 

Alle Teilnehmer, außer dem Blinden, begaben sich auf die besten Positionen, um ordentlich gaffen zu können. Und da sah ich das Mädchen, wie sie mit einem Hammer in den Schweinestall stürmte. Komisch, war sie denn etwa geschrumpft? In meiner Erinnerung erschien sie mir bei weitem größer. Die Geiselnahme war für uns alle eine äußerst amüsante Einlage. Obwohl das Ferkel-Napping eine echte Lachnummer war, sah ich in den Augen des Mädchens, eine Entschlossenheit, die mir unglaublich imponierte. Sie schien wirklich zu allem bereit. Dann kam eine andere Frau dazu und nannte das Mädchen Måne. Wie schön. Sie heißt also Mond. Kaum hatten wir ihren Namen vernommen, begann ein grölender Chor, ihr verzweifelt anmutendes Treiben zu untermalen. Leider kam ich nicht ganz durch bis vorn an die Tür, die von den Einheimischen Häschern bereits blockiert wurde. Also rief auch ich ihren Namen. Nur war ich mir überhaupt nicht sicher, ob sie wirklich so hieß. Ja, es war schon etwas mit M, aber mir fiel der wahre Name von ihr nicht ein. Mein schlechtes Namensgedächtnis musste schon vorher legendär gewesen sein.

… Zumindest reagierte mein Körper heftig auf den Anblick dieser hübschen Person Måne. Ihr wisst schon, was ich meine, oder muss ich noch deutlicher werden?...

Die andere Frau, sie hieß Gyttha, sprach beruhigend auf die Geiselnehmerin ein, die daraufhin ihren Hammer sinken ließ und von ihr beschützend abgeschirmt wurde.  

… Junge, Junge, warum sträubte sich das Mädchen nur so verbissen, ein Bad zu nehmen? Man kann sich aber auch mimosenhaft anstellen....

Nochmals rief ich den fremden Namen des Mädchens, doch sie sah nur kurz in die Menge, errötete, senkte den Kopf und verschwand in Begleitung der Frau und einem jüngeren Mann, in der Schmiede.

»Hey, ihr Weiberhelden! Hier spielt die Musik! Nun habt ihr, im Gegensatz zu mir, den Preis gesehen und ich kann sagen, wir haben wohl nicht zu viel versprochen, oder? Sie hat ein unglaubliches Temperament, eine richtige, kleine Wildkatze. Diese Braut bekommt nur der Beste von euch, also trabt an und verdient sie euch!«, brüllte der Blinde wild gestikulierend, der inzwischen von dem Dunkelhäutigen unterstützt wurde. Ebenfalls vor Ort war Miðill, der Kerl, der mich anfangs schon am Tor befragte. 

»Kein Problem, Gyttha hat jetzt wieder alles im Griff«, tuschelte er dem Blinden zu.

Als sich der Alte endlich unserer uneingeschränkten Aufmerksamkeit sicher war, fuhr er fort: »So, nochmals. Mein Name ist Thorfried und bin hier der Dorfälteste, und ich kann euch sagen, sterbt lieber jung, Krieger, denn das Alter ist nichts für Weicheier! Willkommen, auf der autonomen Insel Høy Øya, ihr mutigen Recken Odins. Genauso möchte ich anmerken, dass euch unsere Siedlung gerne Asyl anbietet, falls ihr Schwierigkeiten mit dem König und seinem verfluchten Jarl haben solltet. Denn selbst wenn ihr den Wettbewerb nicht gewinnt, können wir kriegserfahrene Leute immer gebrauchen, weil unsere Feinde uns ständig im Nacken sitzen.« 

»Hört, hört!«, stimmten meine Mitbewerber anerkennend zu, und spuckten verächtlich aus, als sie vom Jarl und dem König sprachen.

»Da wir alle wissen, worum es geht, schlage ich folgende Vorgehensweise vor: Zuerst widmet ihr euch den Fernwaffen; Bogen, oder Armbrust, je nachdem, was euch mehr liegt und ihr mitgebracht habt. Jeder der nicht mindestens die beiden inneren Kreise trifft, scheidet aus. Denn wer seinen Feind die Chance auf ein Herankommen lässt, kann kein guter Krieger sein. Danach gilt es, eure Fertigkeiten mit der Wurfaxt festzustellen. Also, wer nicht treffsicher genug ist, der scheidet aus. Danach geht es in den Nahkampf, Mann gegen Mann. Solange, bis nur noch die Finalisten übrig sind. Diese beiden kämpfen gegeneinander und so ermitteln wir letztendlich den Sieger, unseren ersten Krieger. So! Hat noch irgendjemand eine Frage?«

Niemand meldete sich. Für mich stand außer Frage, dass niemand anderes als ich, das Mädchen in seinen Besitz brachte. Ich musste einfach siegen.

»Gut, dann stehe uns der Kriegsgott Thor hilfreich zur Seite«, schloss Thorfried.

Wieso auch immer, hatte ich das Gefühl, mit Thor nicht ganz im Reinen zu sein. Darum entfuhr mir eine spitze Bemerkung.

»Was Thor mit seinem Hammer, bin ich am Schlagbohrer!«

Thorfried drehte seinen Kopf in meine Richtung. »Wer hat das gesagt?«, fragte er den Dunkelhäutigen. »Auch wenn ich nichts mehr sehen kann, aber eine Stimme vergesse ich nicht. Sag, Ogfried, wie sieht der Kerl aus? Ist er groß und hat dunkelrotes Haar?«

»Nein, Vater. Er ist zwar ein Riese, aber er hat hellblondes Haar.«

»Dann ist es kein Wunder, wenn der Kerl eine wahre Stentorstimme hat.«

Thorfried blickte mich kritisch an, obwohl er nichts sehen konnte. »Sag, wie ist dein Name, Krieger?«

»Hägar, Väterchen. Äh, nicht Hägar Väterchen, sondern nur Hägar.«

»Gut, Hägar. Hägar wer?«

»Nur Hägar, Väterchen.«

»Nenn mich nicht Väterchen, sonst bekommst du von mir satt in die Fresse, sodass du nur noch flüssige Nahrung zu dir nehmen kannst, ist das klar? Hägar, wer ist dein Vater? Denn der Vater gibt seinen Namen an den Sohn weiter.«

»Tut mir leid, weiß ich nicht!«, zuckte ich mit den Achseln.

»So, so. Halte in Zukunft deine Zunge besser im Zaum, Hägar, du Bastard. Und was ist ein Schlagbohrer? Klingt nach einer äußerst gefährlichen Waffe!«

»Äh, keine Ahnung, das fiel mir gerade ganz spontan ein...«

Vom Osttor rief ein Wächter: »Macht das Tor auf! Olav III. kommt!«

Endlich sollte ich den ominösen dritten Olav kennenlernen. Ich war sehr gespannt, wer über diese Truppe das eigentliche Kommando innehatte. Schnell wurde das Osttor entriegelt. Doch statt eines Trosses, mit bis an die Zähne bewaffneter Krieger, stapfte ein mürrisch drein blickender Elchbulle durchs Tor. An seinen Geweihschaufeln hingen nasse Wasserpflanzen. Als er den Menschenauflauf sah, gab er ein genervt verächtliches Schnaufen von sich. Nicht nur mir fiel bei diesem Anblick die Kinnlade runter. Mitnichten kam Olav III. allein. Er hatte ein recht seltsames Gefolge. Mit gebleckten Zähnen, versuchte mein wölfischer Begleiter, Olav am Fortkommen zu hindern, indem er ihm am Schwanz gepackt hielt, und in die entgegengesetzte Richtung zu ziehen versuchte. Der hungrige Jerv besaß gegen den riesigen Olav nicht die geringste Chance. So bot sich uns ein Bild, wie der mies gelaunte Elch, einen hartnäckigen und nicht minder schlechtgelaunten, hungrigen Wolf mit sich zog.

»Jerv! Aus! Da waren deine Augen eindeutig größer als dein Maul!«, schnauzte ich.

Der dämliche Wolf sah mich mit Unschuldsmiene an und ließ nur ungern vom großen Olav ab, der ihm zum Abschied einen mächtigen Tritt mit auf den Weg gab.

»Hier, bei Fuß! Und sitz!«, meinte ich zu Jerv, der meinem Befehl nur widerwillig nachkam. Er warf dem leckeren Elchfleisch einen letzten sehnsüchtigen Blick zu, und schlich anschließend zu mir, wo er sich brav hinsetzte. »Du bist mindestens genauso peinlich wie ich! Und ich muss sagen, du hast dich wieder einmal sehr geschickt eingeschlichen«, tätschelte ich ihm den Kopf.

»Macht das Westtor auf! Olav III. geht!«, rief ein Wächter, der in der Nähe des Westtores stand. So schnell wie Olav auftauchte, so flott war er auch schon wieder verschwunden. Hinter ihm schloss sich krachend das Westtor und wurde rasch verriegelt. Dem Anschein nach, war ich nicht der Einzige, der sich fragte, was das gerade eben gewesen sein mochte.

»Kein Grund zur Beunruhigung. Das war Olav III. Er durchquert zweimal täglich unser Dorf. Früher ergab das kein Problem, weil das Gelände nicht umzäunt war, doch seit wir die Wallanlage haben, müssen wir ihm das Tor öffnen. Elche haben ihre festen Pfade, von denen sie niemals abweichen. Schon sein Großvater, Olav I. nahm diesen Pfad. Tja, dann sein Vater und jetzt der dritte Olav. Wenn wir nicht das Tor öffnen, rennt dieser dämliche Elchbulle den ganzen, lieben langen Tag dagegen an. Also, erklären wir uns bereit, ihm zweimal täglich Durchlass zu gewähren«, erläuterte Thorfried grinsend. »Der ist so pünktlich, nach dem könnten wir unsere Turmuhr stellen, wenn wir eine hätten.«

Gelächter brandete auf. Vor unseren Augen wurden Zielscheiben aus Stroh herbeigetragen und aufgestellt. »So, genug der Worte. Die Spiele können beginnen! Da nicht alle auf einmal schießen können, geht es nach den Nummern, die ihr eingangs erhalten habt. Gutes Gelingen, allerseits. Möge der Beste gewinnen!«, beendete Thorfried seine Ansprache und zog sich zurück. Als Schiedsrichter konnte er nicht fungieren, also übernahm der Kerl vom Tor, Miðill diese Funktion.

»In Ordnung, spannt und wenn ich es sage, solltet ihr schießen«, blickte er uns eindringlich an. Da ich die Nummer 13 hatte, konnte ich beim ersten Schwung nicht dabei sein. Also beobachtete ich die Resultate.

Miðill gab den Befehl zum Abschuss und sechs Pfeile suchten zeitgleich ihr Ziel. Wie gesagt, einige suchten. Bei Odin, so manch ein Pfeil suchte vergebens. Stattdessen konnte der unglückliche Schütze froh sein, nicht den eigenen Fuß durchbohrt zu haben. Um so besser standen die Chancen für mich. Selbstverständlich durften die obligatorischen Zuschauer nicht fehlen. Da Dorfbewohner ebenfalls an dem Wettkampf teilnahmen, wurden diese von ihren Frauen, Kindern und Bekannten, durch Jubel, Rufen und Klatschen unterstützt. Thorfried hatte recht. Gerade beim Bogenschießen trennte sich die Spreu vom Weizen. Vier Teilnehmer zogen schon mal in die weitere Runde. Der nächste Pulk Schützen nahm seine Position ein, spannte die Bögen, bzw. Armbrüste und wartete auf das Kommando. Dabei war ebenfalls der Dunkelhäutige, der allem Anschein der Sprössling Thorfrieds war. Er machte einen durchaus gut trainierten Eindruck und beherrschte seine Sache gut. Ogfried traf mitten ins Schwarze. Somit war auch er für die nächste Runde qualifiziert. Endlich kamen ich und meine Mitbewerber an die Reihe. Der stotternde Snorri reichte mir meine Armbrust und die Bolzen. Miðill gab den Befehl zum Spannen. Alles wartete gebannt auf das Kommando zum Abschuss. Ich nahm die Zielscheibe ins Visier.

»Abschuss!«, brüllte Miðill. Tja, als ich den Abzug betätigte, wusste ich sofort, dass etwas nicht stimmte. Die Sehne meiner Armbrust war gerissen. Während die anderen ihre Pfeile schon auf den Weg schickten, fummelte ich an dem Gerät herum.

»Hey, du! Ja, du! Gibt es Probleme? Hörst du schlecht, oder muss ich dir erst erklären, wie so eine Armbrust funktioniert?«, fragte Miðill gereizt.

»Äh, keine Probleme! Lediglich eine Ladehemmung!«, warf ich ein.

»Na, wenn das kein Problem ist, dann würde ich jetzt mal an deiner Stelle schießen, sonst wirst du disqualifiziert! Du müsstest doch wissen, dass jeder Krieger für den einwandfreien Zustand seiner Waffe verantwortlich ist! Du kannst nicht zu deinem Feind sagen: ›Moment, bleib mal eben stehen, ich habe eine Ladehemmung!‹ Vielleicht ist er ja so nett und leiht dir seinen Bogen!?«

Gelächter erklang und ich fühlte mich unsagbar gedemütigt.

...Was sollte ich tun? Blöd rumstehen und dumm gucken? Das brachte mich nicht weiter. Ich musste unbedingt zu dem Mädchen. Also beschloss ich, meine seltsamen Kräfte zu bündeln und den Pfeil, gegebenenfalls, auch ohne Sehne auf den Weg zu schicken. Ich blickte auf die Zielscheibe, und um mir den Vorgang besser einzuprägen, noch einmal auf den Abzug. Nochmals auf die Zielscheibe, einem Huhn, das auf dem Boden nach Würmern scharrte, und den Weg zurück zu mir. So konzentriert, zog ich den Abzug. Der Bolzen trat seinen Weg an. Zugegebenermaßen auf eine recht ungewöhnliche Art und Weise...

Das Publikum, zuerst aufgeregt schwatzend, wurde schlagartig still. Miðill trabte kopfschüttelnd auf die von mir anvisierte und getroffene Zielscheibe zu.

»Mir ist ja klar, dass du einen offenbar recht krummen Verstand besitzt, aber so habe ich bisher noch niemanden mit einer Armbrust schießen sehen!«

»Ehrlich gesagt, ich auch nicht. Mir ist die Sehne gerissen!«, insistierte ich.

»Du hast mir nicht erzählt, dass du beim Resandefolket, den Vaganten und Spielleuten warst. So, mal gucken, was du, außer dem armen Huhn, getroffen hast! Wenn du zu deinen Feinden genauso gnadenlos bist, wie zu Hühnern, dann mal Prost Mahlzeit«, grummelte Miðill, der das aufgespießte Geflügel ein wenig den Schaft des Bolzen hochschob, um das Ziel besser zu erkennen.

»Voll ins Schwarze! Bullseye, trotz Huhn! So wie es aussieht, gibt es heute Brathühnchen zum Abendessen«, bemerkte er. Die Zuschauer lachten und begannen zu klatschen. Ohnehin glich der Wettbewerb eher einem Volksfest, als einem Duell der besten Kämpfer.  

»Leck mich am Arsch und schlag den Tryggvason!«, kratzte sich Miðill am Kopf. »Das Glück ist eindeutig mit den Dummen! Du bist eine Runde weiter. Aber das Huhn musst du uns bezahlen. Tote Hühner legen keine Eier, wenn du verstehst, was ich meine!«   

»Kein Problem, gib mir das Huhn«, kramte ich in meiner Geldkatze herum und drückte ihm ein paar Münzen in die Hand. Jerv leckte sich die Lefzen und machte Männchen. Schneller als ich gucken, oder sagen konnte: »Pass mit den Knochen auf!«, war das Huhn schon verschlungen!

Statt der Zielscheiben, wurden jetzt Strohpuppen mit Holzrüstungen in etwa sechs Metern Entfernung aufgestellt. Die Dorfbewohner hatten wirklich keine Mühen gescheut, als sie diesen Wettbewerb vorbereiteten. Auf dem Brustharnisch prangte statt einer Zielscheibe, ein rot aufgemaltes Herz. Die Vorgehensweise war bekannt, und wie gehabt, kamen wir entsprechend den Nummern nach, an die Reihe. Diesmal war es Pflicht, das Ziel genaustens zu treffen.

… Nebenbei muss ich anmerken, dass es gar nicht so einfach ist, überhaupt irgendetwas mit einer Axt zu treffen. Alles in allem, nichts für ungeschickte Leute. Zu leicht kann man sich selbst damit verletzen. Unkoordinierten Zeitgenossen sollte man so ein Mordinstrument gar nicht erst in die Hand drücken. Im Gegenteil zu einem Pfeil, ist die Axt eine sehr unruhige Waffe, weil sie ohne Hilfsmittel, lediglich mit reiner Körperkraft geworfen wird. Außerdem dreht sie sich während des Wurfs einmal um ihre eigene Längsachse. Damit der Wurf tadellos gelingt, sind ein gutes Auge, eine ruhige Hand, Kraft und Konzentration gefragt. Übung ist natürlich von Vorteil. Nur wusste ich nicht, ob ich jemals zuvor so ein Gerät in der Hand hielt...

Als Snorri mir ein gut ausbalanciertes Beil in die Hand drückte, fühlte sie sich vertraut an und ich war zuversichtlich, schon einmal damit umgegangen zu sein. Mir kam dabei der Name »Fliegende Walküre« in den Sinn. Was es damit auf sich hatte, konnte ich mir nicht erklären. Aber zumindest musste dieser Begriff etwas mit mir zu tun haben.

Meine Konkurrenten schlugen sich wacker. Doch von allen tat sich der dunkelhäutige Ogfried besonders hervor. Er traf das Ziel mit gekonnter Akkuratesse. Sein Wurf hatte ein Verve, als beherrsche er die Situation aus dem Effeff. Wie ich schon am Tor mitbekam, war er ziemlich umtriebig gewesen und kam aus dem Süden, wo er anscheinend in der Armee irgendeines Königs gedient hatte. Seltsamerweise erkenne ich einen Soldaten, wenn ich einen sehe, und dieser hier war hervorragend.  

Definitiv dünnten sich die Reihen der Bewerber aus. Die meisten Teilnehmer nahmen es eher gelassen, und sprachen dafür reichlich dem Met zu, nachdem sie ausschieden.

Nach seinem tadellosen Wurf, sah mich Ogfried herausfordernd an und zwinkerte mir zu: »Tja, du kannst es lieber gleich bleiben lassen. Ich hoffe, du hast wenigstens vom Zusehen etwas gelernt!«

»Nimm deinen Mund mal nicht so voll, mein Schoko-Prinz! Das Mädchen gehört zu mir!«, blaffte ich zurück.

»Das werden wir ja sehen«, grinste er charmant und verbeugte sich.

… Boah, wie ich diesen Kerl hasste!... Dafür bekam er den Stinkefinger. Mit seiner dummen Bemerkung hatte er meinen Zorn befeuert. Falls wir uns im Endkampf gegenüberstehen sollten, so schwor ich mir, würde ich ihm den Hals umdrehen. Ganz egal, was sein Papi Thorfried dazu sagte.

Daraufhin sah mich mein Manager fragend an, sodass ich mich mit ihm umgehend beratschlagte.

»Okay, Jerv. Bleib schön hier sitzen, ich werde das Kind schon schaukeln. Apropos Kinder... Halte dich von den Kindern hier fern. Die Dorfbewohner sehen es nicht gern, wenn ein Wolf unter ihnen ist. Zwar frage ich mich, warum die Dorfhunde das dulden, aber wahrscheinlich verstehen sie nicht, dass du dich nur als Hund getarnt hast. Also, bleib sitzen und rühre dich nicht. So, ich bin jetzt dran!« Wie jedes Mal, wenn ich mit dem Wolf sprach, kam ich mir äußerst albern vor.

Kurz war ich versucht, statt die Strohpuppe, den Ogfried zu treffen, doch nahm ich mich zusammen und fasste das aufgemalte Herz ins Auge. Mit Schmackes ließ ich die Axt los, die ohne Umschweife direkt das Holz spaltete.

Die Umstehenden murmelten, was Miðill dazu veranlasste, den Holzharnisch genauer zu untersuchen. »Scheiß die Wand an und schlag den Tryggvason! Mitten rein! Verdammt! Wo ist der Axtkopf geblieben?«, kratzte er sich am Kopf und betrachtete etwas ratlos den Stiel, der aus dem aufgemalten Herz ragte. Es sah aus, als hätte jemand das Herz gepfählt. Miðill hob die Holzplatte an und zog die Brauen in die Stirn.

»Leck mich am Arsch! Das habe ich auch noch nicht gesehen. Der Axtkopf ist durch das Holz und es hat sich hinter ihm wieder geschlossen. Hm, ich glaube, ich muss meine Meinung dir gegenüber revidieren, Hägar«, gab er etwas kleinlaut zu.

»Dddd...die... Aaa Aaxt hatttt sssi siich... nicht maaa mal ge gedrrrr gedreht!«, stotterte Snorri. ...Und ich genoss Ogfrieds verblüfftes Gesicht...

»Bein Odin, der Kerl ist ein wahrer Berserker!«, tuschelte Miðill mit Snorri. Dann hielt er inne... »Hägar, du bist eine Runde weiter.«

»Gut, etwas anderes wollte ich auch gar nicht hören!« Zufrieden drehte ich mich zu Jerv um. Der Anblick der sich mir bot, verschlug mir beinahe die Sprache.

Jerv hatte sich zwar nicht gerührt, doch klebte ein Pulk Dorfkinder an ihm, die ihn begeistert kraulten, tätschelten und streichelten. Und der komische Wolf lag auf dem Rücken, wie eine sich anbietende Hure und ließ alles über sich ergehen, blinzelte nur und zeigte kurz die Zähne.

»Ja, ja... Grinse nur! Du hast ja recht. Du hast dich nicht von der Stelle gerührt und kannst absolut nichts dafür, wenn du auf die Kinder so anziehend wirkst! Ich frage mich wirklich wer, oder was du bist!«

 Selbstredend blieb Jerv mir auch diesmal eine Antwort schuldig...

*

Tute hoc intristi, tibi omne est exedendum. Du hast es dir eingerührt; du musst es auslöffeln.

(Terenz)

Gyttha schrubbte Molly etwas energischer als nötig den Rücken. »Du warst sehr ungezogen! Was ist nur in dich gefahren?« 

»Wieso? Ich habe dem kleinen Schweinchen überhaupt nichts getan!«, rechtfertigte sich Molly aufgebracht.

»Die Rede ist doch nicht von dem Schweinchen, sondern von Hjálmarr!«

»Oh, ach so, da gibt es wohl kaum einen Unterschied. Er grunzt und stinkt genauso. Außerdem habe ich mich bei ihm entschuldigt! Er warf meine Medizin ins Feuer! Und dafür hat er nicht bei mir um Verzeihung gebeten! Die ganzen Tabletten samt  Etui, sind nur noch ein Häufchen Asche!«, platschte Molly wütend mit der Hand ins Badewasser.

»Hör bitte mit der Planscherei auf. Ich glaube kaum, dass er von deiner Entschuldigung allzu viel mitbekommen hat, als du den Eimer auf seinem Schädel zerschmettertest«, antwortete Gyttha leicht säuerlich. »Dabei musste sein armer Kopf schon genug einstecken! Nun hat er eine dicke Beule.«

»Macht nichts! Jetzt hat er wenigstens frisch gewaschenes Haar!«, pampte Molly zurück. Sie hatte sich erst dazu bereit erklärt in die Wanne zu steigen, als sie vollkommen ausgezogen war. Gyttha durfte selbstverständlich nicht dabei anwesend sein, um sie zu entkleiden. Sie kam erst dazu, als die Jüngere schon in der Wanne saß. Die Nordfrau konnte sich zwar nicht erklären, warum das junge und hübsche Mädchen so prüde war, zeigte sich jedoch einverstanden und akzeptierte ihre Bedingungen. Ohnehin war sie froh, Molly nicht auch noch in die Wanne jagen zu müssen, so wie sie es regelmäßig mit ihrem Gatten und den Kindern veranstalten musste.

»Was soll ich nur mit dir anstellen? Hm?«, fragte Gyttha ratlos. »Wenn du zur Hochzeitsgesellschaft kommst, wird mir angst und bange, du könntest mit dem Tranchiermesser auf die Gäste losgehen! Tja, Fräulein, das hast du dir alles selbst zuzuschreiben, aber du wirst nicht an deiner Feier teilnehmen!«

»Was? Wieso das denn? Wo bleiben denn meine Rechte? Ich darf nicht mal an meiner eigenen Hochzeitsfeier teilnehmen, geschweige denn mitbestimmen, welchen Kerl ich heiraten will? Ihr habt mich zu nichts anderen degradiert, als zu einem rechts- und willenlosen Stück Fleisch!«, fauchte Molly aufgebracht.

»Für ein Stück Fleisch machst du aber einen ganz schönen Wirbel! Jeder Mann weiß, dass eine Frau mehr als ein bloßes Stück Fleisch ist«, fuhr Gyttha dazwischen. »Dabei behandeln wir dich wirklich nicht schlecht, oder? Wir geben dir zu essen, baden dich und anschließend darfst du auch noch im schönsten und größten Haus des gesamten Dorfes wohnen! Will sagen: Du bist schlicht und ergreifend undankbar!«

Molly horchte auf. »Was sagst du da? Das schönste und größte Haus?«

»Natürlich, das steht dem besten Krieger und seinem Weibe zu. Wenn du vollständig trocken und angekleidet bist, und ich dein Haar frisiert habe, bringe ich dich in dein neues Zuhause«, erklärte Gyttha.

Trotz der Aussicht, mit einem Mann verheiratet zu werden, den sie womöglich nicht einmal leiden konnte, und das auch noch gegen ihren Willen, musste Molly zugeben, dass sie in Bezug auf ihre neue Wohnstätte, nun doch ein bisschen neugierig wurde. Und wenn es stimmte, was Gyttha behauptete, nämlich, die Frau besaß im Hause das Sagen und die Schlüsselgewalt, winkte ihr immerhin ein gutes Stückchen Freiheit. Wenn sie allerdings Pech hatte, würde ihr Ehemann sie ins Haus sperren und falls sie nicht nett genug zu ihm war, vielleicht sogar den Schlüssel wegwerfen. Zumindest hoffte sie, den Kerl ins Haus einschließen zu können und schleunigst die Flucht anzutreten. Selbst wenn sie Ragnor und Esther nicht findet, hierbleiben wollte sie auf gar keinen Fall. Das Zeittor öffnete sich um 23.01 Uhr hiesiger Ortszeit und es sollte sich mitnichten ohne Molly Flannigan schließen, dies war ihr eiserner Entschluss.

»Kann ich denn nicht schon nach dem Baden das Haus besichtigen?«, fragte Molly interessiert.

»Nein, zuerst muss Gyllen Lockes, die Frau des vorherigen Første Kriger ausziehen. Eigentlich sollte das längst passiert sein, aber, wollen wir es mal so ausdrücken: Sie war in letzter Zeit ein wenig antriebslos«, erläuterte Gyttha mitfühlend.  

»Oh, warum muss sie denn ausziehen?«, fragte die Badende mitleidig.

»Weil sie jetzt nicht mehr die Frau des Ersten Kriegers ist«, sagte Gyttha und wusch Molly das Haar. »So ist es nun mal Brauch und Sitte bei uns. Deshalb muss sie das Haus räumen, um Platz für den nächsten Besten Krieger und seinem Weib zu machen. Als Thorfried den Posten an seinen Nachfolger abgab, war Ogfried noch sehr klein und es wäre nicht richtig gewesen, wenn er mit seinen Frauen in ein winziges Haus zieht. Das große Haus stand sowieso leer, also wurde es zum Haus des Ersten Kriegers ernannt. Es bietet genügend Platz für eine Handvoll Kinder.«

»Aha. Und es macht Gyllen Lockes nichts aus, das Haus zu räumen?«, rieb sich Molly die Seife aus dem Auge, die unangenehm brannte. »Frauen? Er hat mehrere davon?«

»Natürlich macht es Gyllen etwas aus! Mich würde es ebenfalls stören, mein trautes Heim zu verlassen, schon mal ihr Vater damals das Haus für seine Familie baute. Aber, es ist nun mal so, und sie kann schließlich nicht bei euch wohnen, oder? Und ja, Thorfried hatte mehrere Frauen. Ich will ja nicht tratschen, aber sie hatten ihn ganz gut im Griff. Mittlerweile lebt er nur noch mit der schwarzen Ogbawe zusammen, der Mutter seines jüngsten Sohnes Ogfried, die anderen sind längst gestorben.«

»Was sagt denn Gyllen Lockes Vater dazu, dass sie das Haus verlassen muss?«, fragte Molly neugierig.

»Keine Ahnung, das kannst du ihn selbst fragen, er liegt unter dem großen Runenstein! Mal sehen, ob und was er darauf antwortet«, grinste Gyttha.

»Ja, den Hügel mit dem Runenstein habe ich schon gesehen. Oh, dann ist er also gestorben?«

»Natürlich ist er tot, wir sind doch keine Barbaren und begraben die Leute lebendig! Sein Tod ist schon sehr lange her. Außer Thorfried und Gyllen Lockes kann sich kaum noch jemand an ihn erinnern. Die meisten die hier zu der Zeit auf der Insel lebten, sind auf´s Festland gegangen, um für uns ein ausreichendes Netz an Informanten aufzubauen. Viele gingen später in den wärmeren Süden. Dort erbte jemand ein Gut auf Sizilien, von seinen Verwandten, der es besser machte und einem reichen König diente, anstatt hier in der Kälte zu hungern. Ach ja, wo war ich. Genau, der Vater. Eigentlich soll niemand erfahren, wo sie ihn begruben. Aber Gyllen sagte es mir im Vertrauen, also erzähle es niemanden weiter, hörst du?«

»Wem sollte ich das erzählen? Und wen interessiert das schon?«, gähnte Molly.

»Jedenfalls hatte dieser Bursche eine Menge auf dem Kerbholz, trug man mir zu. Wirbelte damals eine Menge Staub auf. Er kam mehr oder weniger mit dem Gesetz in Konflikt. Wie eben die meisten hier«, zuckte Gyttha mit den Achseln und schüttete die letzte Kanne sauberen Wassers über Mollys Haar.

»Hm, dein Haar fühlt sich seltsam an. Ich sollte es mit Apfelessig spülen«, bemerkte Gyttha und ging nach draußen, um welchen zu holen. Vorsorglich sperrte sie hinter sich die Tür zu. Molly lauschte dem volksfestartigen Tumult, der von draußen herein tönte.

»Von wegen Apfelessig holen, du bist nur neugierig, Gyttha!«, brummelt sie.

Kurze Zeit später kam die blondbezopfte Frau zurück und schloss die Tür wieder auf. Sichtlich aufgeregt, trug sie den Essigkrug wie einen Säugling an ihre Brust gedrückt. Ihre Wangen waren gerötet, wie die eines schüchternen Schulmädchens.

»Ach, bald ist es so weit! Es treten nur noch wenige Bewerber gegeneinander an. Ogfried ist auch dabei. Der große Blonde, Hägar, mit den außergewöhnlich grünen Augen, scheint ebenfalls ein haushoher Favorit zu sein. Miðill, mein Gemahl, ist einer der Preisrichter und erzählte mir gerade eben, dass wir bald den Ersten Krieger ermittelt haben!«

»Und sieht Hägar gut aus?«, fragte Molly weniger begeistert.

»Also, ich mag ihn. Miðill meinte, er wäre etwas seltsam und rede wirres Zeug, aber was heißt das schon«, gab Gyttha kichernd zu. »Der Ogfried wäre aber auch keine schlechte Partie für dich. Er ist schön dunkelhäutig und Thorfrieds Sohn. Egal, beide machen einen recht potenten Eindruck, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Du denkst wohl immer nur an das Eine, wie? Na, du hast es wohl echt nötig?«

»Wieso? Die Kerle gucken doch auch hübschen Mädchen wie dir hinterher!«

»Das ist mir völlig egal, ich werde weder den einen, noch den anderen mögen! Super Auswahl! Ein Afro-Amerikaner, äh,  Amerika wurde ja noch nicht entdeckt!... Ein Afro-Norweger und ein wirr redender Blondschopf! Na toll, wenn Hägar gewinnt, habe ich morgen Früh bestimmt Blaue Flecken am Bauchnabel!«, meinte Molly, die Augen verdrehend.

»Wieso, am Bauchnabel?«, fragte Gyttha verwirrt.

»Ach, ihr kennt wohl keine Blondinen-Witze, wie? Warum haben Frauen manchmal Blaue Flecken am Bauchnabel? Na, ganz einfach: Es gibt schließlich auch blonde Männer!«

»Verstehe ich nicht!«, schüttelte Gyttha den Kopf.

»Wieso auch? Wenn dein Mann genauso blond ist, wie sein Bruder, hast du bestimmt jeden Tag Blaue Flecken am Bauchnabel, falls du ihn nicht vorher aufgeklärt hast, wo er rein muss...«

Wenig später war Molly abgetrocknet und bereit sich zu bekleiden. Eigentlich wollte sie es selbst tun, jedoch musste sie zugeben, bei all den Bändern und Schleifen ihres Brautkleides schlichtweg überfordert zu sein. Gyttha ging ihr helfend zur Hand, frisierte anschließend Mollys Haar.

»Du willst doch nicht diese klobigen schwarzen Stiefel zu deinem weißen Brautkleid anziehen, oder?«, fragte sie entsetzt.

»Doch, zumindest so lange, bis ich im neuen Haus bin. Sonst werden die weißen Schuhe ganz schmutzig!«, warf Molly ein, der die weißen Brautschuhe gänzlich schnuppe waren. Sie wollte keinesfalls auf ihre robusten Treter mit den Stahlkappen verzichten. Gute Schuhe sind nur solche, in denen man jederzeit vor seinen Feinden davonlaufen konnte. Außerdem trug sie noch etwas ganz anderes, vor aller Augen verborgen, im Stiefelschaft. Das hatte sie sich von Ragnor abgeguckt. »Gehe niemals nackig raus!«, riet er ihr damals. Molly musste zugeben, dass sie diesen ungehobelten Rüpel schrecklich vermisste. Nur, wo steckte der Kerl? Sie konnte einfach nicht glauben, dass er ein Opfer des Wapplers geworden war. Opfer waren für ihn bisher immer nur die anderen. Sie glaubte nicht daran, dass er nur noch als Aschehäufchen im Krater existierte. Dann wären all die Mühen umsonst gewesen. 

»So gesehen, hast du auch wieder recht!«, nickte Gyttha, die nicht den geringsten Verdacht schöpfte, Molly könne abermals aktiv an einem Fluchtplan arbeiten.

Sie gingen gemeinsam zum Haus des Ersten Kriegers. Dabei kam mehr Gemeinsamkeit auf, als Molly eigentlich lieb war. Hjálmarr und der Verschlafene, bildeten gemeinsam eine Eskorte, bzw. spielten so etwas wie Leibwächter. Ihre höchste Priorität lag darin, darauf aufzupassen, dass Molly ihnen nicht entwischte. Sie blickten das Sternenmädchen mit gebührenden Respekt an, oder vielleicht suchten sie lediglich nach heimtückisch verborgenen Waffen.  

»Ihr zwei Nasen hättet wenigstens ein paar hübsche Blumen mitbringen und streuen können«, kommentierte Molly diesen skurrilen Umzug.

»Wir hatten leider nicht genug Zeit, um Disteln für dich zu finden, du Hexe! Denk nicht mal daran, Dummheiten zu machen!«, schnappte Hjálmarr noch immer beleidigt. Dabei machte er einen äußerst mitgenommenen Eindruck. Er ging nach wie vor recht breitbeinig, trug eine dicke Beule am Kopf und sah mehr als nur müde aus.

Zumindest hatte Gyttha nicht zu viel versprochen, was das Haus betraf. Es bestand aus einer solideren Bauweise, als die restlichen Gebäude im Dorf. Dies war ein richtiges Blockhaus und keine Bretterhütte. Zwei kunstvoll geschnitzte und sich überkreuzende Drachenköpfe zierten den Dachfirst.

Gerade, als Molly als Erste ihr neues Heim betreten sollte, kollidierte sie beinahe im Türsturz mit der Vorbewohnerin.

»Upps!«, entfuhr es ihr, als sie unmittelbar in ein ziemlich unattraktives und hässliches Gesicht blickte, das mitnichten Gyllen gehörte, sondern einem echsenartigen Wesen, welches ihr nur allzu bekannt vorkam. Lediglich die Farbe war ein wenig dunkler. Gyllen hielt es liebevoll wie einen Schoßhund an ihre Brust gedrückt.

»Ein Socken-Monster!«, erkannte Molly erstaunt.

»Yamm, yamm!«, brummelte das Socken-Monster.

»Du kennst die Rasse der Socken-Monster?«, fragte Gyllen in Mollys Muttersprache. Erst jetzt nahm sie wahr, wie hochgewachsen die Blonde mit dem lockigen Haar war. Noch nie zuvor sah Molly eine so große Frau in Natura, obwohl sie sich selbst nicht unbedingt zu den Zwergen zählte.

»Natürlich! Ernestine ist auch ein Socken-Monster, sie gehört Barbiel. Du sprichst meine Sprache?«

»Ernestine... Ein sehr schöner Name«, schmunzelte Gyllen, obwohl ein trauriger Zug um ihren Mund lag. »Selbstverständlich spreche ich deine Sprache. Englisch und noch viele weitere. Deutsch, Italienisch, Latein, Französisch, ein bisschen Spanisch und selbstverständlich Norwegisch.«

Nun schaltete sich Gyttha ein: »Gyllen entstammt einer edlen und ehemals privilegierten Familie. Wer glaubst du, hat uns Frauen das Lesen und Schreiben beigebracht? Sie besuchte nur die besten Schulen.« 

»Na ja, eine Klosterschule würde ich nicht unbedingt als eine der besten Schulen bezeichnen, jedoch war die Bildung ganz ordentlich. Allerdings lernt man die wirklich wichtigen Sachen meist nebenbei, von den Wachkräften, die Kontakt nach draußen haben«, nickte Gyllen. »Ach ja, Gyttha? Die große Kiste ist noch nicht ausgeräumt, sie bleibt im Haus. Die Sachen hole ich mir später einmal ab, wenn ich auf ein Schwätzchen mit Måne vorbeikomme. Es sind nur ein paar alte Kleidungstücke, die meinem Vater gehörten. Aber wie du siehst, habe ich beide Hände bereits voll«, deutete sie auf das Socken-Monster und einen Korb, der verschiedene Steingut-Artikel enthielt. Daraufhin verabschiedete sie sich und ging ihres Weges. Molly fiel auf, wie die beiden Leibwächter verlegen zu Boden schauten.

»Danke, Hjálmarr und Snigill«, meinte Gyttha freundlich. »Wir sind jetzt da und benötigen eure Dienste nicht mehr. Genießt die gute Luft doch vor dem Haus.«

Schleunigst verschwanden die beiden Herren um die Ecke. Sichtlich erleichtert darüber, weder einen Tritt, noch einen Stich, oder gar einen Schlag vom Mädchen kassiert zu haben.

»Gyllen ist sehr freundlich«, bemerkte Molly und trat ins Haus.

»Ja, sie ist eine, in jeder Hinsicht, herausragende Person«, folgte ihr Gyttha auf den Fuß. »Das gilt nicht nur für ihre Körpergröße.« Dann schlug sie einen leicht verschwörerischen Ton an: »Jetzt, wo die Kerle weg sind, kann ich mit dir offen reden. Anfangs deutete ich schon an, wir Frauen könnten viel, wovon unsere Männer nichts ahnten. Gyllen lernte die Kunst mit der Waffe zu kämpfen. Sie erzählte uns, die Schweizer Eidgenossen der Garde, hätten sie das gelehrt. Sie kämpft hervorragend mit Schwert und Schild, mit der Axt und dem Speer. Und du solltest sie mit dem Bogen schießen sehen!«

»Und sie hat euch beigebracht, wie man damit kämpft?«, fragte Molly neugierig.

»Natürlich, wenn unsere Männer nicht da sind, können wir uns wenigstens vor den Schergen des Jarl verteidigen.«

»Hm«, sagte Molly »Wenn Gyllen so eine herausragende Person ist, sollte ich vielleicht sie heiraten!«, grinste sie. »Wenn sie schon so groß ist, dann trug euer Großer Krieger diesen Namen wohl nicht von ungefähr, wie?«

»Ja, auch er war recht stattlich! Aber, jetzt lass uns mal genauer dein neues Heim betrachten!«

»Ist ganz schön, das Haus. Wozu braucht ihr einen Ersten Krieger? Kann Gyllen nicht unsere Anführerin sein?«, fragte Molly interessiert.

»Nein, niemand würde sich uns anschließen, wenn eine Frau das Sagen hätte. Die Männer akzeptieren so etwas nicht. Deshalb brauchen wir einen Ersten Krieger. So gesehen, ist er derjenige der für Angriff, Verteidigung und alles, was die Bewaffnung betrifft, zuständig ist. Er ist zwar so etwas wie unser Anführer, jedoch nicht im eigentlichen Sinne. Wenn etwas Wichtiges entschieden wird, findet ein Ting statt, und dort wird von allen abgestimmt. Na ja, die Männer stimmen ab, aber wir Frauen sagen ihnen, wie sie stimmen sollen, weil wir sie sonst nicht mehr ran lassen«, grinste Gyttha listig.

»Insgeheim sagen also die Frauen, wo es langgehen soll!«, stellte Molly fest. »Dann haltet ihr euch wirklich einen wilden Haufen lustiger Handpuppen!«

»Das ist die hohe Kunst der Diplomatie. Wir sagen ihnen was wir wollen, dann tun sie genau das Gegenteil, weil sie denken, ihren eigenen Willen durchzusetzen. Aber wir sind ja nicht auf den Kopf gefallen und bekommen dadurch im Endeffekt genau das, was beabsichtigt war. So meine Liebe, ich lasse dich jetzt allein. Du kannst dir die Zeit mit etwas Hardanger-Stickereien vertreiben«, meinte Gyttha.

»Du meine Güte, ich weiß nicht mal wie das geht! In dieser Hinsicht habe ich zwei linke Hände und bin total ungeschickt«, gab Molly zu. »Wenn meine Klamotten Löcher haben, werfe ich sie weg und kaufe mir neue. Habt ihr nichts zu lesen?«

»Nein, so leicht ist das nicht. Bücher sind Mangelware, die Bibel wird hier gar nicht erst geduldet. Ich könnte dir einen Band mit alten Nordischen Sagen holen. Aber mach das Buch nicht kaputt, es ist sehr wertvoll. Sicherlich verstehst du kein Wort davon, aber die Bilder kannst du dir ansehen. So, nun muss ich mich aber sputen, das Essen macht sich nicht von allein! Ich bringe dir nachher deine Essensration«, eilte Gyttha davon. Hinter sich verschloss sie, sehr zu Mollys Verdruss, wieder die Tür.

»Ach, Männo!«, brummte Molly, nachdem sie die Tür kontrollierte. »Dann versuche ich es eben mit den Fenstern!«

Leider waren die Fenster von Hjálmarr und Snigill blockiert, so steckte Molly in dieser Hinsicht die Fluchtpläne vorerst auf. Sie beschäftigte sich stattdessen damit, wie sie mit ihrem zukünftigen, ungeliebten Ehemann fertig werden sollte. Zum Glück standen ihr jetzt andere Mittel, als ein simpler Eimer zum Pinkeln zur Verfügung. Schnell ersann sie sich einen Plan. Wenn Gyttha Teller und Besteck abholte, würde ihr die Aufgeregte sicherlich Bescheid sagen, wer sie nun freite. Danach wollte Molly die passende Kulisse vorbereiten. Trotz der bisher fehlgeschlagenen Ausbruchsversuche, war Molly optimistisch. Diesmal, da war sie sich todsicher, sollte ihr Plan nicht noch einmal so kläglich scheitern. Gar keine Frage: Dieses Mal würde sie das Schwein heftiger schlagen...

*

Es führen viele Wege zum Gipfel eines Berges, doch die Aussicht bleibt die gleiche.

(Chinesisches Sprichwort)

Langsam aber stetig, näherte ich mich meinem ins Auge gefassten Ziel. Meinen ersten Kontrahenten besiegte ich, ohne dafür nur einen einzigen Finger krumm zu machen! Mir blieb nicht verborgen, dass meine Axtnummer bei den gegenwärtigen Rivalen einen bleibenden Eindruck hinterließ. Ohnehin beschlich mich das Gefühl, dass ich jedermanns Angstgegner war. Außer Ogfried, der es förmlich darauf anlegte, schauten alle beklommen erst zu mir, dann abwärts auf ihre Stiefel, als stünde dort das Patentrezept, wie man mich besiegen konnte. Als es in den direkten Zweikampf mit Schwert und Schild ging, fiel mir auf, wie meinem Gegenspieler förmlich die Knie schlotterten. Dabei war die Situation eigentlich weniger dramatisch, weil uns in weiser Voraussicht, statt echten Schwertern, lediglich welche aus Hartholz in die Hand gedrückt wurden. 

»Wir wollen schließlich den besten Krieger ermitteln, und kein Hackfleisch produzieren! Was nützen uns tote Krieger, die helfen uns nicht im Geringsten weiter!«, erklärte der blinde Thorfried, als Unmut wegen dieser Spielzeug-Schwerter aufkam.

Jedenfalls entströmte meinem neutral ausgelosten Gegner regelrecht der Geruch der nackten Angst aus allen Poren. Der Knilch hieß Lars. Vielleicht war es ein wenig gemein von mir, ihn so unter Druck zu setzen, jedoch ermutigte mich seine Furcht dazu, etwas auszuprobieren. Bei unserer Gegenüberstellung warf ich einen tiefen Blick in seine Augen und pflanzte ihm gedanklich eine Vision von mir in den Kopf, was ich trotz des Holzschwertes mit ihm noch alles anzustellen bereit war.

Als Miðill »Kämpft!« rief, warf mein Kontrahent schreiend das Holzschwert und den Schild zu Boden, ergriff die Flucht und rannte vor lauter Verzweiflung Hals über Kopf gegen das geschlossene Tor, wo er ziemlich platt und bewusstlos liegen blieb. 

»Verflucht!«, spuckte Miðill in den Sand. »Was ist denn in den gefahren? War eindeutig nicht der Richtige. Tja, Großer, du hast mehr Glück als Verstand! Bist im Finale!« 

Sowohl Jubel, als auch empörte Pfiffe erklangen.

… Wahrscheinlich hätte ich dem verängstigten Kerl nicht das Bild zeigen sollen, wie mein Holzschwert durch seine Augenhöhle eintrat und aus der Rückseite seines Schädels wieder herauskam. Aber dieser Akt hatte definitiv seinen Zweck erfüllt und mich eine Runde weitergebracht. Und wer sagte eigentlich, dass es ihm nicht hätte widerfahren können? Und wer sagte überhaupt, dass meine Suggestion wirklich fruchtete und bei ihm nicht schon von vornherein die Absicht bestand zu kneifen?...

So gesellte ich mich zu Jerv, und da ich nicht kämpfen musste, blieb mir genügend Zeit, Ogfrieds Kampftechnik auszuspechten. Er schlug sich wacker und seinen Gegner förmlich zu Brei. Er machte geschickten Gebrauch von seinem Schild, sodass sein Rivale kaum Gelegenheit bekam, ihn überhaupt zu treffen. Sofort ereilte mich die Idee, wie ich Ogfried fertigmachen konnte. Jerv und ich blickten uns an und es mag witzig erscheinen, aber wir nickten beide zur gleichen Zeit.

»Jetzt tu mal nicht so, als hättest du die gleiche Idee wie ich«, schmunzelte ich und kraulte ihm den pelzigen Kragen.

Nachdem Ogfried seinen Gegner besiegte, schlug Miðill eine kleine Pause vor, damit der wackere Kämpfer sich etwas von den Strapazen erholen konnte. Nur schien dieser überhaupt kein Interesse daran zu haben, winkte ab.

»Nein, er soll seine Pause ruhig nehmen. Mir ist jedenfalls nach einem kleinen Schläfchen zumute«, meinte ich zu Miðill.

Dieser nickte zustimmend, während Ogfried fast vor Weißglut explodierte.

»Nein, kämpfen wir jetzt und gleich hier! Wie kannst du in solch einer Situation nur an ein Schläfchen denken?«

Von mir erntete er lediglich ein Schulterzucken.

… Ehre hin oder her. Auch wenn ich das Mädchen für mich haben wollte, so doch nicht gänzlich ohne Anstrengung. Denn wer ins Ziel getragen wird, kann nicht von sich behaupten, es selbst und aus eigener Kraft erreicht zu haben...

Der umsichtige Miðill kühlte ihn ein wenig herunter: »Ruhe dich aus, Ogfried! Selbst wenn du keine Pause brauchst, so gönne mir wenigstens eine. Du kannst deinem Vater später, und das gut ausgeruht, alle Ehre machen!«

»Höre auf Miðills Rat, mein Sohn!«, meinte Thorfried, der dazu kam.

»Du solltest zu mir stehen, Vater!«, knurrte Ogfried verbittert.

»Natürlich stehe ich zu dir, mein Sohn. Allerdings solltest du nichts überstürzen. Unüberlegtes Handeln führt oft nur ins Unglück. Und wer sich selbst, leichtfertig und ohne mit der Wimper zu zucken, in Gefahr bringt, reißt auch andere mit sich. Ein guter Krieger übt sich in Geduld und macht sogar zwischendurch ein kleines Schläfchen, sobald sich ihm die Gelegenheit bietet! Aber du hast das überbordende Temperament deiner Mutter geerbt. Du Hitzkopf willst immer mit dem Kopf durch die Wand. Alles, immer, und das sofort. Du solltest dich in Demut üben«, gab er seinem Sohn Kontra.

… Upps, das hatte gesessen! Vor meinen Augen wurden dem Junghahn schonungslos die Flügel zurechtgestutzt. Thorfried zeigte alle Anzeichen der Weisheit...

Ogfried errötete daraufhin, brummelte sich etwas in den Bart und griff nach einem Trinkhorn.

Holde Maiden kredenzten uns den besten Met und boten uns die köstlichsten Speisen an. Obwohl ich nichts essen konnte, griff ich trotzdem beherzt zu und fütterte damit meinen anhänglichen Begleiter. Jerv kam mir wie ein Fass ohne Boden vor. So ein gefräßiger Nimmersatt war mir noch nie untergekommen. Überhaupt war mir noch nie so ein Wolf begegnet, der offenbar von sich überzeugt war, er sei ein 1a Schoßhund. Ohnehin schien Jerv der heimliche Star der Veranstaltung zu sein. Jeder hatte ihn gern und genoss es sichtlich, ein sonst so wildes Tier zu berühren und zu streicheln. Wahrscheinlich dachten die Menschen im Dorf, durch die intensive Berührung, etwas von der animalischen Kraft des Tiers in sich aufzunehmen. Ansonsten konnte ich mir wahrlich nicht erklären, warum er hier zwischen all den Menschen geduldet wurde. Eben durch und durch ein alter Charmeur, der sich dessen vollkommen bewusst war, welche Anziehung er auf andere ausübte. - Und definitiv zu intelligent, um ein stinknormaler Wolf zu sein.

Die Pause ging so schnell vorüber, dass ich gar nicht mehr in den Genuss eines Schläfchens kam. Obendrein schien ich zwischen die Fronten eines schwelenden Vater-Sohn-Konfliktes geraten zu sein. Augenscheinlich hatte Ogfried große Anpassungsschwierigkeiten, mit den großen Fußstapfen seines alten Herren konform zu gehen. Ob ich mit meinem Vater auch solche Diskussionen geführt hatte? Eine ferne Erinnerung sagte mir, dass es dabei um eine Fahrt nach England ging und um ein Mädchen, das jemand anderen versprochen war. Das Bild eines stattlichen, blonden Recken erschien vor meinem inneren Auge. Sofort wusste ich, dass es mein Vater war. Doch lange konnte ich mich über die wiedergewonnene Erinnerung nicht freuen, denn Miðill bat, oder eher brüllte uns zur Aufstellung: »Kämpft klug, kämpft fair und zeigt, dass ihr diesen Aufwand wert seid. Ach ja, und wenn es geht, versucht euch nicht gegenseitig umzubringen!«, schritt er schnellstens aus unserem Umfeld.

Ogfried war ein Heißsporn, deshalb ließ ich ihn an mich herankommen, damit er sich ein wenig austoben konnte. Seine Schläge kamen schnell und gut platziert. Auch seine Deckung vernachlässigte er in keinem einzigen Augenblick. Ich beschränkte mich lediglich auf die Defensive, blockte und parierte seine Schläge mit Schild und Schwert. Weil Ogfried mich noch nicht kämpfen sah, hielt er sich daher geschickt außerhalb meiner Armlänge. Als er merkte, lediglich auf eine Wand aus Holz zu stoßen, begann er mehr Wert auf die Beinarbeit zu legen, wurde mobiler und umkreiste mich lauernd. Stoisch wartete ich ab. Trotz des Reizes, ein wenig an seiner Wut zu kitzeln, provozierte ich ihn lediglich durch meine Untätigkeit. Offenbar machte ihn das erst richtig fuchsig, weil er sich dessen bewusst wurde, wie er sich an meiner Abwehr müde arbeitete.

»Du glaubst wohl, ich verausgabe mich an dir, damit du zurückschlagen kannst!«, fauchte er und landete einen weiteren Schlag auf meinen Schild.

»Was regst du dich so auf? Ist doch schön, wenn wenigstens einer von uns arbeitet. Und spar dir deinen Atem, du Hitzkopf«, gab ich zurück.

»Du hältst mich wohl für ein kleines Kind, nur weil mein Vater mir gerade öffentlich den Kopf wusch?«, entgegnete er daraufhin.

»Du solltest dir keinen Kopf darüber machen, was andere über dich denken! Pass lieber auf, wohin du trittst!«

»Was? Wieso?«, fragte er perplex und schaute auf seine Füße. Diesen Umstand nutzte ich zum Handeln. Ratzfatz gab ich seinem Schild einen so heftigen Schlag, dass er in der Mitte zerbrach und die Klinge meines Holzschwertes splitterte.

»Genau das meinte ich! Du bist nicht richtig bei der Sache!« Verwirrt betrachtete Ogfried seinen nicht mehr funktionstüchtigen Schild. Daraufhin beschloss er, dass Angriff die beste Verteidigung sei; warf ihn weg und traktierte mich wieder mit einem wahren Hagelschauer seiner Schläge.

»Hey, immer ruhig mit den jungen Pferden! Wenn du so weiter machst, besiegst du dich gleich selbst!«, stellte ich fest, machte einen schnellen Ausfallschritt und gab ihm mit der Breitseite meines zerfransten Holzschwerts einen kecken Klaps auf den Hintern. Die Zuschauer lachten amüsiert, was Ogfried beinahe die Schamesröte ins Gesicht trieb, wenn er nicht von so dunklem Teint gewesen wäre. Diese Demütigung traf ihn zutiefst.

»Spielchen? Ist es das, was du willst? Du willst Spielchen mit mir spielen?«, keuchte er schon sichtlich ermüdet.

»Hey, immer mit der Ruhe! Du kämpfst wirklich gut!«, beschwichtigte ich sein schäumendes Gemüt.

»Wer glaubst du, wer du bist, dass du dir anmaßt, mich loben zu dürfen? Sieh dich doch mal an, du Bauerntölpel!«, drosch er weiter auf mich ein.

»Lehrte dein Vater dich nicht, man solle niemals einen Mann nach seinem Äußeren beurteilen? Glaubst du ernsthaft, du wärst in irgendeiner Hinsicht wichtig für mich? Ich will nur das Mädchen!«, gab ich zurück, bewegte mich rasch aus seiner Reichweite, ließ ihn ins Leere laufen und verpasste ihm mit dem Schwertknauf eine ordentliche Kopfnuss. Diese fiel wohl doch ein wenig heftiger aus als erwartet. Der arme Ogfried strauchelte, drehte sich um die eigene Achse und ging zu Boden.

Das Publikum applaudierte und jubelte.

»Was ist passiert?«, fragte Thorfried, der durch seine Blindheit nicht dem Spektakel folgen konnte.

»Dddd... der... bbbbb... bbbblonde....«

»Ach, verdammt! Halt dein blödes Maul! Wer von euch Pissern hat mir Snorri, den Stotterer, als Berichterstatter mitgegeben? Ich trete euch allen in die Ärsche!«, drohte Thorfried wütend. Gelächter begleitete seine Aussage. Irgendjemand aus der Menge rief: »Lass es lieber sein, Thorfried! Denk an dein Gliederreißen!«

Abermals johlten und grölten die umstehenden Zuschauer.

Nun betrat Miðill den Kampfplatz, sah zuerst nach Ogfried, dem er das Augenlid hochzog. Darauffolgend winkte er jemanden heran, der den Bewusstlosen wegtragen sollte. Dann wandte er sich an mich: »Na, Odin sei dank, du hast ihn nicht umgebracht. Na, dann bekommt unsere Heilerin jetzt auch wieder eine Kleinigkeit zu tun. Wenn Ogfried erwacht, wird er einen schönen Brummschädel haben! Du bist für deine Größe verdammt schnell. Ich habe gar nicht richtig mitbekommen, wie du ihm eine verpasstest.« Danach sprach er zu den Dorfbewohnern: »Wir haben den besten Krieger ermittelt! Es ist Hägar!«

Nun gut, frenetischer Beifall konnte ich dies nun nicht nennen. Aber immerhin wurde applaudiert. Ein paar Frauen warfen Blumen, während die Männer mich eher misstrauisch beäugten. Wahrscheinlich hatten sie auf Ogfrieds Sieg gesetzt.

»Gut!«, sagte ich zu Miðill. »Dann bekomme ich jetzt das Mädchen?«

»Du meine Güte, selbstverständlich. Komm doch erst mal mit ins Langhaus, dort können wir alles Weitere besprechen. Es wird kühl und auch bald dunkel«, wollte er mich fortführen.

»Nee, du, ich bin nur auf der Durchreise. Nein, lass stecken, ich nehme sie jetzt sofort mit, du brauchst sie mir nicht erst einzupacken!«

»Ha, ha, ha! Das mag ich so an dir, du bist echt witzig. Du kannst sie nicht mitnehmen, ihr bleibt beide hier! Wo willst du denn heute Nacht noch hin, ganz ohne Boot? Los, nun ziere dich nicht so! Lass uns in die große Halle gehen! Du darfst sogar deinen Wolf mitnehmen. Die Hochzeitsfeier ist schon vorbereitet!«

Irgendwie beschlich mich der Verdacht, jemand wolle mich auf den Arm nehmen. Zwar gehörte das Mädchen nun mir, aber ich durfte sie nicht mitnehmen? Derart erschüttert ging ich mit Miðill, und die Zuschauer folgten uns ins Langhaus.

»Hochzeitsfeier? Das ist ja schön, wer heiratet denn?«, fragte ich, als wir angekommen waren. Die Tische bogen sich unter der Last der Speisen; das Haus war hell erleuchtet und es duftete nach Gebratenem und Gesottenem. Mir schwante Übles. Wahrscheinlich wäre ich der Einzige, der heute Nacht hungrig ins Bett gehen musste.

»Das fragst du noch? Na, du und Måne, das Sternenmädchen!«, sagte Miðill höchst amüsiert. »Schließlich bist du jetzt unser neuer Anführer. Von uns bekommst du die Braut, ein Haus und alles was dein Herz begehrt. Hier ist der Schlüssel. Wir müssen dich noch ordentlich einkleiden, nur dauert es ein wenig, bis wir die Sachen für dich zur Hand haben. Du bist so groß, da müssen wir das Zeug erst einmal für dich anfertigen. Setz dich doch, Hägar. Nein, nicht dahin! Dort, am Kopfende der Tafel... Was guckst du denn so entgeistert?«

… In der Tat musste ich mich erst einmal hinsetzen, egal wohin... Was sagte Miðill?...

»Äh, ich glaube, ich habe da irgendetwas nicht ganz mitbekommen... Anführer? Braut? Haus? Kleidung?«, fragte ich perplex.

»Wieso? Stimmt was nicht? Selbstverständlich bekommst du auch noch unser bestes Pferd!...«

»Ach, scheiß auf´s Pferd. Mir wäre ein Mercedes lieber. Wie kommt ihr darauf, ich wäre euer Anführer?«

»Ein Mercedes? Was ist das?«, fragte Miðill sichtlich entgeistert.

Nun mischte sich der blinde Thorfried in unser Gespräch. »Gibt es Probleme?«

»Ob es Probleme gibt? Miðill behauptet steif und fest, ich sei euer neuer Anführer! Dabei wollte ich doch nur das Mädchen!«

Doch statt mir eine Antwort zu geben, brach der Blinde in brachiales Gelächter aus. Es war so heftig und ansteckend, dass Miðill mit einfiel. Und ich guckte beide nur verständnislos an.

Miðill wischte sich die Lachtränen aus den Augen. »Wahaha! Glaubtest du, wir veranstalten diesen ganzen Zirkus für ein einziges Mädchen? Sie war sozusagen nur ein nettes Zubrot obendrauf! Hier ging es nicht ums Mädchen, sondern darum, wer unser Erster Krieger wird! Sag bloß, du hast davon nicht die geringste Ahnung gehabt?!«

Mir klappte der Mund auf... »Aber, aber... ich will gar kein Anführer sein!«

Thorfried wurde puterrot im Gesicht: »Als ich anfangs fragte, ob jemand noch Fragen hätte, meldetest du dich nicht, jedenfalls sagte mir niemand, deine Hand hätte geleuchtet! Hör mit genau zu: Das eine gibt es nicht ohne das andere. Du hast gut gekämpft und dich als würdig erwiesen! Wir könnten uns keinen besseren Krieger vorstellen, der uns anführt! Hägar, wenn mein Junge erfährt, dass du diesen Aufwand nur wegen des Mädchens veranstaltetest, wird er sich vor Wut Monogramme in den Hintern beißen. Tja, du hast jetzt einen neuen Job! Los, setz dich auf deinen Platz, wir stehen uns hier die Füße in den Bauch und sind hungrig!«

»Ja, lasst uns endlich feiern!«, brüllten die hungrigen Kerle, die sich förmlich hinter Thorfried anhäuften.

… Auweia! Was passierte hier nur? Dass es um den Rang des Anführers ging, konnte ich doch nicht ahnen! Und nun?...

Damit keine Unruhe ausbrach ging ich zum Kopfende des