Roland Enders

Die neue Macht

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Karte

Die Dürre des Herzens

Der Schwur

Ein Tagebuch

Spins Plan

Gothers Flucht

Die Machtergreifung

Trennung und Aufbruch

Helmseth

Das Land der Drachen

Inay

Die Äbtissin

Dämonenwesen

Baumeister und Bildhauer

Winterweiden

Das Turnier

Die Verwandlung

Die Personen

Danksagung

Impressum neobooks

Karte

Im Anhang finden Sie ein Personenregister.

Was bisher geschah

Vor Jahrhunderten stürzte der Lordmagier Semanius das Alte Königreich mit Hilfe seiner magischen Kräfte in einen Bürgerkrieg, um die Macht an sich zu reißen. Tausende starben durch seine Hand, bevor man ihn schließlich besiegen konnte. Daran erinnern sich die Menschen mit Unbehagen. Deshalb fürchten und verachten sie die Magie.

Nur noch wenige Magier leben heute in den Ländern des zersplitterten Reiches. Die meisten von ihnen verbergen ihre Fähigkeit aus Furcht vor Verfolgung und Ausgrenzung, so auch der junge Traigar, der aus seinem Dorf verstoßen wird, nachdem er sein Talent offenbart hat. Er zieht als wandernder Gaukler umher und bleibt nirgends lange genug, um Freunde zu gewinnen.

Zufällig gerät er in einen Kampf zwischen zwei Männern. Einer von ihnen ist Hauptmann Gother, der in Diensten Lord Gadennyns, eines Provinzfürsten, steht, der andere ein dämonisch wirkender, ganz in Schwarz gekleideter Reiter. Um sich zu verteidigen, setzt Traigar seine Magie ein und hilft Gother damit, seinen Gegner zu töten. Der Soldat nimmt ihn mit zur Burg Lord Gadennyns, und der Lord stellt Traigar in seinen Dienst.

In den nächsten Monaten durchläuft der junge Magier eine harte Ausbildung. Er erlernt die Sprachen der Länder des Alten Königreichs und dessen Geschichte, die Gesetze der Naturwissenschaften und die Gebote und Hintergründe des Glaubens an Wathan, den Weltenerschaffer. Er übt sich im Reiten und Fechten. Vor allem aber unterrichtet ihn sein greiser Freund und Mentor Harold, der als Magier in Gadennyns Diensten steht, in der magischen Kunst. Der Lord steht dieser mystischen Kraft wohlwollend gegenüber und hält sie zu Unrecht für verfemt.

Eines Tages wird Gadennyn von einer dämonischen Bestie angegriffen und überlebt nur dank der magischen Fähigkeiten Traigars. Danach erzählt ihm Gadennyn eine Geschichte: Als junger Mann im Auftrag seines Vaters im weit entfernten Vulcor unterwegs, sei er dort überfallen, entführt und in das Kloster des berüchtigten Schwarzen Ordens verschleppt worden. Dessen Oberhaupt Nunoc Baryth – oder wie er auch genannt wird: der Schwarze Abt – habe sich damit gebrüstet, die Reinkarnation des Lordmagiers Semanius zu sein. Er verfolge erneut das Ziel, die Macht an sich zu reißen und die Länder des Alten Königreichs unter seiner Herrschaft zu vereinen. Er hätte beinahe damit Erfolg gehabt, Gadennyn zu brechen und ihn zu seinem Vasallen zu machen, aber der junge Lord konnte zu seinem Glück entfliehen. Seitdem habe es zahlreiche Anschläge auf sein Leben gegeben, zuletzt den Angriff der Bestie. Semanius würde nicht ruhen, bis er tot sei. Schlimmer noch: Den Menschen drohe ein furchtbarer Krieg, und falls Semanius obsiege, die totale Unterwerfung unter dessen Willen. Jemand müsse ihn aufhalten. Nur Traigar könne dies mit seinen magischen Kräften schaffen.

Dem jungen Mann geht auf, dass der Lord nur aus diesem Grund so viel in ihn investiert hat. Gadennyns glaubwürdig wirkende Erzählung und der Angriff der dämonischen Kreatur, die nur Semanius ausgesandt haben konnte, überzeugen Traigar, ihm zu vertrauen. In der Burg hat er eine neue Heimat und Freunde gefunden. Er muss seine magische Kraft nicht länger verbergen, wird nicht mehr davongejagt, gefürchtet und geächtet. Er glaubt, es seinem Dienstherrn schuldig zu sein, dessen Wunsch zu erfüllen.

Nach gründlicher Vorbereitung brechen sie auf: Traigar, Hauptmann Gother mit zwei Soldaten, Traigars Freunde Spin, der Waldläufer, Cora, die Heilerin, Boc, der Schmied, und Winger, der Baumeister. Um unentdeckt von Nunoc Baryths Spionen nach Vulcor zu gelangen, überqueren sie die Berge und schlagen sich durch die weitgehend unbekannten Ostlande, eine gefährliche Gegend, aus der kaum jemand je zurückgekehrt ist. Sie geraten mehrfach in größte Lebensgefahr und begegnen dem geheimnisvollen Zpixs, einem Wesen vom Volk der Xhingi, das Macht über die Zeit besitzt. Sie geraten in die Gefangenschaft des irren Amaran, Herrscher des Ostvolkes. Traigar muss ihn töten, um sich und seine Freunde zu retten. Sie stoßen auf die gefährlichen Grim: tierhafte, von Menschen abstammende Geschöpfe, die Semanius vor Jahrhunderten in entmenschliche Kreaturen verwandelt und seinem Willen unterworfen hat. Schließlich erreichen sie unentdeckt das Kloster des Schwarzen Ordens in Vulcor. Gadennyn hat Traigar einen vergifteten Armbrustbolzen mitgegeben, den er von einem Versteck aus mit magischer Kraft durch ein Fenster in Nunoc Baryths Wohnturm lenken soll, denn für einen gewöhnlichen Schuss ist die Entfernung zu weit. Der Bolzen würde den wiedergeborenen Magier sofort töten. Aber Traigar zweifelt und versagt. Er bringt es nicht über sich, ein weiteres Mal einem Menschen das Leben zu nehmen. Und so versucht es Gother an seiner Stelle. Doch der Schwarze Abt überwältigt ihn mit seiner magischen Kraft. Traigar, der dem Hauptmann gefolgt ist, um ihn von seinem Vorhaben abzubringen, sieht sich gezwungen, Nunoc Baryth zu töten, um Gother zu retten. Dabei greift ihn die Feuermagierin Duna, eine Gefolgsfrau des Schwarzen Abts, an. Das Letzte, an das er sich erinnert, sind heiße Flammen, die ihn einhüllen und ihm den Atem rauben.

Als er wieder aufwacht, ist er zu seinem Erstaunen unverletzt, aber gefesselt. Die magischen Stricke widerstehen seiner eigenen Magie. Dann treten ein Schwarzer Mönch und Duna in seine Zelle, und sie teilen ihm etwas Schreckliches mit: Nicht ihr Abt Nunoc Baryth, den er ermordet habe, sei Semanius gewesen, sondern sein eigener Herr Gadennyn, der ihn hinters Licht geführt habe. Durch den Tod ihres Ordensführers sei der Lord seinen größten Widersacher losgeworden. Nun sei niemand mehr stark genug, dem wahren Semanius entgegenzutreten.

Die Dürre des Herzens

Gormen Helath ließ den Blick über die am großen Eichentisch versammelten Personen schweifen: die Schwarzen Mönche des Führungszirkels des Klosters, mit ihm sieben an der Zahl. Darunter zwei Frauen: die Feuermagierin Duna, die den jungen Attentäter außer Gefecht gesetzt hatte, und eine grauhaarige Ordensschwester.

„Nunoc Baryth ist tot“, begann er. „Meine Seele ist voller Trauer, denn wie ihr habe ich einen väterlichen Freund verloren. Nunoc zeigte sich stets als gütiger Mensch, in der Not immer für uns da, ein guter Ratgeber, wenn wir mit Sorgen zu ihm kamen. Und er zeichnete sich als großer Anführer aus. Unter seiner Leitung hat sich der Orden hervorragend entwickelt, und wir haben neue Mitglieder gewonnen. Sein Tod ist ein gewaltiger Verlust für unsere Gemeinschaft und jeden Einzelnen von uns. Nun obliegt es mir, seinem Stellvertreter, das Kloster bis zur Wahl eines neuen Abts zu führen. Diese Pflicht ist sehr schmerzlich für mich. Ich hoffe, ich kann der Verantwortung gerecht werden.“

Ein Mönch namens Teuben, ein dicklicher Mann mit verblassten Tätowierungen auf dem kahlen Schädel, erhob sich:

„Es steht doch außer Frage, Gormen: Wir wählen dich zum Abt. Keiner ist geeigneter für das Amt. Aber bevor wir zur Wahl schreiten, müssen wir erst die Umstände von Nunocs Tod vollständig aufklären. Was hast du von den beiden Attentätern erfahren?“

„Mit dem Soldaten habe ich bisher nicht sprechen können. Er ist immer noch ohnmächtig. Doch er kommt durch. Der Junge hat freiwillig Auskunft gegeben. Er schien überzeugt davon, seine Tat sei gerechtfertigt. Ihr wisst ja, Athlan Gadennyn, der Lord von Shoala, hat ihm den Mordauftrag erteilt. Damit haben sich Nunocs schlimmste Befürchtungen bestätigt. Athlan ist die Reinkarnation von Semanius.“

„Was hat das Verhör des Jungen über Gadennyn noch ergeben?“, erkundigte sich ein anderer Mönch.

„Leider gar nichts. Er ist in einen Schockzustand gefallen, liegt mit offenen Augen da, spricht, trinkt und isst nicht. Er hat ganz offensichtlich nicht gewusst, dass ihn Semanius als Werkzeug missbrauchte. Gadennyn hat ihn irgendwie glauben gemacht, unser Abt sei der wiedergeborene Semanius. Aus Traigar, so heißt der junge Mann, bekommen wir vorläufig nichts mehr heraus. Er leidet an der Dürre des Herzens.“

„Dürre des Herzens? Was ist das?“, erkundigte sich Duna.

„Eine Gemütskrankheit. Wenn ein Mensch eine schreckliche Tat begeht, belastet das sein Gewissen schwer. Manchmal kann er das nicht ertragen und zieht sich tief in sein inneres Selbst zurück. Der Volksmund sagt: Das Herz trocknet aus. Der Kranke verdrängt alle Empfindungen, um den Seelenschmerz über das begangene Unrecht nicht mehr fühlen zu müssen. In manchen Fällen gelingt ihm das nur, wenn er sein Denken ganz ausschaltet. Er befindet sich dann in einem schlafähnlichen Zustand. Seine Augen sind geöffnet, er sieht und hört, aber er versteht nicht, was ihm seine Sinne mitteilen.“

„Bist du sicher, er spielt uns das nicht vor, um der Strafe für seine barbarische Tat zu entgehen?“

„Vollkommen sicher. Traigar ist kein Mörder. Der Junge ist selbst ein Opfer Gadennyns.“

Einer der Mönche widersprach:

„Das spielt keine Rolle. Wir müssen ihn bestrafen. Diese Tat darf nicht ungesühnt bleiben!“

Gormen Helath blickte den Jüngeren eindringlich an und erinnerte ihn:

„Das ist eines Mönchs des Schwarzen Weges nicht würdig, Benic! Erinnere dich an Nunoc Baryths Worte zum rechten Weg:

Der Weiße Weg scheint einfach und klar, aber er führt in die Irre: Glaube sei Erlösung, täuscht er uns. Unglaube bedeute Verdammnis. Schuld verlange Strafe, Vergebung sei Schwäche. Zahle stets mit gleicher Münze zurück, verlangt er.

Der Schwarze Weg ist beschwerlicher und doch der rechte: Der Zweifel weist uns den Pfad zur Erkenntnis. Frommer Glaube webt ein Gespinst, das die Wahrheit verbirgt. Ihr sollt stets zweifeln und abwägen. Zweifelt an der Moral des Oberflächlichen, an Dogmen und Doktrinen, zweifelt an euch selbst, wägt jede Entscheidung in freiem Willen ab und lasst euch nicht sagen, was richtig oder falsch sei, ja, zweifelt auch an meinen Worten!

So lehrte er uns. Vergesst nicht, der Schwarze Weg ist der des Zweifels, aber auch der Gnade und Vergebung. Die Schuld selbst ist eine Last, eine Strafe. Deshalb übt nicht Vergeltung an denen, die euch Unrecht angetan haben. Helft ihnen, die Schuld zu überwinden.“

Benic senkte die Augen.

„Danke, dass du mich daran erinnert hast, Gormen. Es tut mir leid! Der Schmerz über unseren Verlust ist groß, und deshalb trübten Rachegedanken meine Vernunft.“

„Ich kann dich verstehen, Benic. Mir geht es wie dir.“ Duna klang aufgebracht. „Wir können die Mörder nicht einfach so davonkommen lassen. Denn Nunoc meinte auch, dass schwere Verfehlungen bestraft werden müssen.“

„Das ist richtig“, pflichtete ihr Gormen Helath bei. „Doch er sprach nicht von Rache oder Vergeltung, sondern davon, die Gesellschaft vor dem Täter zu schützen und den Täter vor sich selbst. Er soll Gelegenheit bekommen, über seine Tat nachzudenken und sie zu bereuen. Ein Dieb, der nicht tief in seinem Inneren versteht, wie er dem Bestohlenen, gleichgültig ob reich oder arm, schadet, hört nicht auf zu stehlen. Er muss erst erkennen: Der Schaden ist nicht nur materiell, er verletzt durch seine Handlung auch die Würde des anderen. Er soll begreifen, was er seinem Opfer angetan hat, wie dieses sich fühlt. Das gelingt manchmal mit einer angemessenen Bestrafung. Doch im Fall Traigars hätte sie keinen Sinn. Der Junge ist schon mehr als genug gestraft.“

„Und der andere? Dieser Ritter? Weiß er auch nicht, was er getan hat?“

„Wir werden sehen. Ich verhöre den Mann, sobald er wieder bei Sinnen ist.“

In diesem Augenblick öffnete sich die Tür des Versammlungsraums. Ein Mönch in grauer Kutte trat ein.

„Verzeiht die Störung. Einer der Jäger wünscht Euch zu sprechen, Gormen. Es sei sehr wichtig, sagt er.“

„Schicke ihn herein.“

Ein Mann, dessen braun-grün gefleckte Lederkleidung ihn aussehen ließ, als wäre er mit Blättern und Gras bewachsen, betrat den Raum. Gormen Helath forderte den Späher mit einem Nicken auf zu sprechen.

„Ihr habt uns angewiesen, die Augen offen zu halten und zu berichten, falls sich etwas Ungewöhnliches in der Nähe tut“, sagte der Jäger. „Nun, ich habe einige berittene Fremde im Nachbartal entdeckt, die sich offensichtlich dort verstecken. Ich zählte allerdings mehr Pferde als Menschen und nehme daher an, die Gruppe umfasst mehr Personen, als ich gesehen habe. Ich fand außerdem einige Fährten, die über den Höhenrücken zwischen den Tälern führen. Ich vermute, mindestens zwei dieser Fremden halten sich hier im Klostertal auf.“

Unruhe breitete sich unter den Mönchen aus. Der stellvertretende Abt hob die Hand und gebot Ruhe.

„Das werden die zwei sein, die wir bereits in Gewahrsam haben, also Traigar und der Soldat, dessen Namen wir noch nicht kennen. Sie haben demnach Komplizen.“

Er wandte sich an einen der schwarz gekleideten Mönche:

„Methor, weise ein paar deiner Leute an, sie einzufangen. Sie dürfen aber kein Blut vergießen! Und du“, wandte er sich wieder an den Jäger, „begleitest sie und zeigst den Schwarzen Kämpfern den Lagerplatz der Fremden.“

Wenig später betrat Gormen Helath mit Duna den dunklen Kellerraum, in dem Hauptmann Gother gefesselt auf einer schmalen Pritsche saß. Einer seiner Wächter hatte ihm mitgeteilt, der Gefangene sei aufgewacht.

„Wer bist du?“, wollte Gormen mit scharfer Stimme wissen. Gother antwortete nicht.

„Wer hat dich geschickt?“ Schweigen.

„Bist du zu feige, um dich zu deinem Namen zu bekennen?“

Die Augen des Gefangenen blitzten wütend auf.

„Ich bin Hauptmann Gother.“

Der Stellvertreter Nunoc Baryths musterte ihn eindringlich. „Ich kenne dich, ich habe dich schon einmal gesehen.“

Gother presste die Lippen zusammen und schwieg.

„Ja, jetzt erinnere ich mich: Du warst vor mehr als einem Jahr hier im Kloster. Du hast auf dem Wagen eines Bierbrauers gesessen und dich als sein Gehilfe ausgegeben! Als Stellvertreter des Abts hatte ich auch den Posten des Zahlmeisters des Klosters inne. Du bist mir gleich verdächtig vorgekommen. Als ich dich anwies, du sollest das Leichtbier in den ersten und das Starkbier in den zweiten Kellerraum bringen, hast du die Fässer verwechselt. Der Brauer musste deinen Irrtum korrigieren. Von Bier verstehst du nicht genug, um mich zu täuschen. Ich erkannte deine heimlichen Blicke, die mehr als bloße Neugier widerspiegelten. Die Blicke eines Spions! Als ich Nunoc Baryth von meinem Verdacht berichtete, schickte er einen unserer Schwarzen Kämpfer hinter dir her, um herauszufinden, was du vorhast. Er ist nie zurückgekehrt. Was hast du mit ihm gemacht?“

„Ich habe ihn getötet.“ Aus Gothers Stimme klang unverhohlener Stolz.

Gormens Hand schoss nach vorn, seine Finger krümmten sich in der Luft zu Krallen, als würgten sie einen unsichtbaren Gegner. Der etwas entfernt sitzende Gefangene schnappte nach Luft, die Augen traten aus den Höhlen.

„Gormen!“, zischte Duna scharf.

Der Schwarze Mönch ließ die Hand sinken. Röchelnd sog Gother die Luft ein.

„Vollende doch, was dein Herr begonnen hat, und töte mich“. Seine Stimme klang rau und gepresst. „Oder will er es selbst zu Ende führen?“

„Du Scheusal!“, schrie Duna. „Er wäre niemals zum Mörder geworden, nicht einmal an dir. Ihr seid die Meuchelmörder!“

Gother runzelte nachdenklich die Stirn, dann begriff er. Für einen Moment erschien ein Ausdruck von Triumph auf seinem Gesicht.

„Dann ist er also tot? Der Junge hat seinen Auftrag demnach doch erfüllt!“

„Ja, Nunoc Baryth ist tot“. Gormen klang müde. „Euer Herr, Athlan Gadennyn, hat sein Ziel erreicht.“

Gother lächelte. „Nun steht ihm kein würdiger Gegner mehr im Weg. Semanius vereint das Alte Königreich bald wieder unter seiner Herrschaft.“

Duna starrte Gormen mit blitzenden Augen an. „Du kanntest also das wahre Gesicht Gadennyns! Im Gegensatz zu Traigar, den sein Herr getäuscht hat.“

***

Gadennyn biss gerade in eine blaue Weinbeere und verschluckte sich fast daran, als er es spürte: das unbändige Triumphgefühl des Hauptmanns. Der Lord, mit seinem Untergebenen über ein schwaches geistiges Band verbunden, konnte über zweitausend Meilen hinweg nicht mit Gothers Augen sehen und auch nicht dessen Gedanken lesen. Er empfand jedoch einen Hauch von dessen Emotionen. Das Unternehmen schien bisher unter einem schlechten Stern gestanden zu haben, denn bis eben hatte er nur Gothers Zweifel, Ärger, Wut und Frustration gespürt. Doch jetzt erkannte er deutlich die Freude über den Sieg. Nunoc Baryth musste also tot sein!

Eine Furcht fiel von Gadennyn ab, doch Gothers triumphales Glücksgefühl konnte er nicht teilen. Eigentlich hätte er große Erleichterung verspüren sollen, aber seine Gefühle blieben seltsam gedämpft und widersprüchlich. Es stand außer Frage: Traigar, Gother und die anderen würden den Schwarzen Mönchen nicht entkommen und für diese Tat bezahlen. Er empfand ein wenig Mitgefühl für seine Untergebenen, weil er sie in den sicheren Tod geschickt hatte. Doch es hatte sich als notwendig erwiesen. Er konnte nicht einmal Genugtuung darüber empfinden, dass sein ehemaliger Lehrer und gefährlichster Widersacher Nunoc Baryth nun nicht mehr unter den Lebenden weilte.

Gadennyn schüttelte seine seltsamen und beunruhigenden Empfindungen ab, wie jemand, der den Staub von seiner Kleidung klopft. Jetzt musste er sich der Zukunft und seinen Plänen widmen. Aturo Pratt sollte nun seine Schuld bei ihm begleichen.

Der Lord erinnerte sich: Nachdem Traigar und Harold seinen Burgverwalter des Mordes an Wingers Frau überführt hatten, lehnte er eine Gerichtsverhandlung in der Burg mit der Begründung ab, sein Sekretär fiele als Beamter des Königs unter die Gerichtsbarkeit des Hofes. Er ließ ihn von einer Eskorte aus Soldaten nach Inay überführen und gab dem Offizier einen Brief an den König mit. Der Mann glaubte, er übermittele mit dem Brief die Mordanklage und ritt mit seinen Leuten nach der Überstellung des Gefangenen zurück nach Shoal. In dem Brief stand jedoch nichts von einem Mord. Stattdessen enthielt er ein von Pratt unterzeichnetes und von Gadennyn bewilligtes Versetzungsgesuch an den königlichen Hof. Der Lord von Shoala hatte Pratt angeboten, für ihn als Spion zu arbeiten und ihm im Gegenzug Straffreiheit versprochen. Doch er hatte viel mehr mit Pratt vor. Es genügte ihm nicht zu wissen, was am Hof vorging. Der ehemalige Burgverwalter würde als sein verlängerter Arm dienen und für ihn – wenn die Zeit reif war – nach der Krone greifen.

Gadennyn ließ sich Feder und Pergament bringen und setzte einen Brief an Pratt auf, den er persönlich verschloss und versiegelte.

***

Gormen war mit Duna in den Versammlungsraum des Klosters zurückgekehrt.

„Es ist wahr“, berichtete er den anderen Ordensmitgliedern. „Gother ist der Einzige, der von der wahren Identität seines Herrn wusste. Traigar und seine Begleiter waren tatsächlich fest davon überzeugt, Nunoc sei der wiedergeborene Semanius. Das hat uns der Gefangene bestätigt.“

„Und was ändert das?“ meldete sich die ältere Frau zu Wort.

„Sie könnten sich als wertvolle Verbündete gegen Gadennyn erweisen. Sie kennen seine Burg und das Land, das sie umgibt. Traigar scheint eine beachtliche magische Begabung zu besitzen. Sie haben ihre Fähigkeit und Entschlossenheit schon bewiesen. Semanius konnte sie davon überzeugen, sich auf die lange und gefährliche Reise zum Land des vermeintlichen Feindes zu begeben. Sie hätten ihr Leben für diese Mission geopfert – leider für die falsche Seite. Vielleicht sind sie ja bereit, das Gleiche für die richtige zu tun.“

„Meinst du denn, wir können ihnen vertrauen?“

„Das wird sich erweisen. Wir wollen sehen, wie sie reagieren, wenn wir ihnen mitteilen, dass sie von ihrem Herrn verraten wurden.“

Traigar befindet sich in der Unterwelt, der Heimat der Geister und Dämonen, dem Reich Wathan-Khas, Fürst der Schatten. Dunkelheit und Kälte herrschen an diesem Ort. Er wandert ziellos in einer grauen Ödnis umher. Kein Strauch, kein Halm wächst in dieser steinernen Wüste, keine Vogelstimme, kein Summen von Insekten durchbricht die Grabesstille. Er wandelt im Reich des Todes. Er fühlt, sein Körper lebt noch, aber seine Seele spürt er nicht. Ist sie verloren?

Er ahnt, er hat etwas Schlimmes getan, bloß was? Er erinnert sich nicht. Soll er büßen für ein Verbrechen, dessen er sich nicht entsinnen kann? Er hat sein Gedächtnis von der frühen Kindheit an durchforscht, aber es endet abrupt bei seinem Artistenleben im Wanderzirkus. Was ist danach geschehen?

Grausame Eindrücke aus einem Krieg erscheinen vage vor seinem inneren Auge. Die Bilder schärfen sich: Leichen und Verstümmelte ringsumher. Eine gesichtslose Gestalt mit hängenden Schultern und gesenktem Kopf taumelt über die Schlachtfelder, der einzige Überlebende weit und breit. Ist er es selbst, der da durch dieses Land des Schreckens wandelt? Ist er es, der diese furchtbaren Taten begangen hat?

Traigar verjagt die Traumbilder und setzt seinen Weg durch die trostlose Einöde fort, folgt ziellos seinem Schatten. Schatten? Am düsteren Himmel scheint doch gar keine Sonne! Woher kommt dann der dunkle Scherenschnitt, der ihn begleitet? Die schwarze Silhouette auf dem Boden vor ihm materialisiert und richtet sich auf: Ein seltsames Wesen, diese bleiche und ausgemergelte, fast durchscheinende Gestalt mit dem Insektenkopf. Große, schwarze Facettenaugen, stumpf und matt, bar jeden Lebenfunkens, starren ihn an.

„Wer bist du?“, fordert Traigar zu erfahren.

Als der Fremde spricht, bewegen sich die Mandibeln des Insektenmauls, und die Fühler wippen auf und ab.

„Dein Schatten, das was von dir in der wirklichen Welt noch übrig ist.“

„Ich bin ein Insekt?“

„Dummkopf! Du weißt, du warst ein Mensch. Du erkennst dich in dieser Gestalt wieder, weil du keine Gefühle mehr besitzt. Dein Herz ist so kalt wie das eines Ungeziefers.“

„Aber ich fühle doch etwas!“

„Wenn ich von Gefühlen spreche, dann meine ich Empfindungen für andere, nicht Angst und Selbstmitleid, wie sie alle Wesen in der Unterwelt verspüren. Sag mir: Spürst du Reue, Liebe, Mitleid?“

Traigar schweigt. Jetzt erkennt er, er bedauert wirklich nur sich selbst. Doch für wen soll er sonst etwas empfinden, wenn er sich an keine Person aus seinem Leben erinnert? Was soll er bereuen, wenn er nicht weiß, was er getan hat? Wütend erwidert er:

„Du hast gut reden! Ich weiß überhaupt nicht, weshalb ich hier bin.“

„Du bist ein Mörder“, klagt ihn sein Schatten an, „deshalb befindest du dich an diesem Ort.“

Traigar fühlt sich geschockt. „Was habe ich getan? Wen habe ich ermordet?“

„Deine Laufbahn als Mörder begann früh. Schon als Kind hast du einen anderen Jungen fast umgebracht, als du ihn gegen einen Baum schleudertest. Beim zweiten Mal warst du erfolgreicher. Du hast einen Schwarzen Kämpfer in das Schwert Gothers gestürzt. Als Entlastung kann man vielleicht anführen: Du hattest Angst und fühltest dich bedroht. Aber kurz darauf hättest du fast deinen Lehrer Harold umgebracht, als du ihm ein Weinfass gegen den Kopf werfen wolltest. Im letzten Moment hat deine Vernunft noch einmal gesiegt.

Dein nächstes Opfer war eine alte Frau. Du hast sie in so große Angst versetzt, dass ihr Herz stehenblieb. Dann folgte ein Tyrannenmord. Zugegeben, er wäre berechtigt, wenn sein Motiv so edel gewesen wäre, wie du gerne glauben möchtest. Aber du hast Amaran nicht getötet, um euch zu retten und einen Krieg zu verhindern, sondern aus blankem Hass und heißer roter Wut!

Und schließlich dein größtes Verbrechen, dein letztes Opfer: ein guter Mann. Sein Name war Nunoc Baryth.“

Traigar fällt alles wieder ein. Kaltes Entsetzen packt ihn. Er beginnt zu schreien. Schreit, bis ihm fast die Lunge birst und er nach Luft schnappt. Der Fremde wartet ungerührt ab, bis die Schreie zu einem leisen Wimmern verebben, bevor er fortfährt:

„Zu schreien nutzt dir gar nichts. Ich erkenne aber an: Nicht nur Selbstmitleid, sondern auch echte Reue verursachen deine Pein. Dein Schatten in der wirklichen Welt zeigt sich nur schwach. Noch kannst du in sie zurückkehren, wenn du deine Taten wenigstens zum Teil ungeschehen machst.“

Traigar hat sich wieder etwas gefasst. Hoffnung keimt in ihm auf.

„Was soll ich tun?“

„Du musst den wahren Semanius aufhalten.“

Winger hatte auf Schlaf verzichtet und wanderte fast die ganze Nacht hindurch. Der Wald lag bald hinter ihm, und der große Mann stieg einen sanft ansteigenden Hang hinauf, bis der Mond unterging und das Licht zu schwach war, um den Weg fortzusetzen. Da legte er sich auf den harten Boden, und seine Augen fielen zu. Beim ersten Morgengrauen kletterte er weiter, darum bemüht, keine verräterischen Spuren zu hinterlassen. Er hoffte, selbst Spin, der außergewöhnlich gute Kundschafter und Spurenleser, könne auf diesem felsigen Untergrund seine Fährte nicht entdecken.

Jetzt befand sich der Baumeister hoch oben auf der Flanke des Berges, dessen Ausläufer einen Rücken zwischen den beiden Tälern bildete, und spähte hinab. Im linken entdeckte er das Kloster und im rechten das Wäldchen, in dem sich die Gefährten versteckt hielten. Hier oben fühlte er sich sicher, sowohl vor seinen Begleitern, die ihn wohl vermissten und wahrscheinlich schon suchten, als auch vor den Schergen des Schwarzen Abts.

Doch wie sollte er nun in Erfahrung bringen, was im Kloster geschehen war? Hatten Traigar und Gother Erfolg gehabt oder versagt? Winger hatte auf ein Zeichen gehofft, vielleicht auf einen Alarm oder das Glockengeläut für eine Aufbahrung. Aber nichts war geschehen. Alles wirkte friedlich im Kloster. Kein Anzeichen von Aufregung oder Trauer. Er schalt sich einen Dummkopf. Was hatte er sich eigentlich vorgestellt? Dass ihm Wathan-Bejhi erscheinen würde? ‚Winger mein guter Diener: Traigars Mission ist erfolglos geblieben. Nun ist es an dir, sie zu vollenden. Gehe denn mit meinem Segen.’

Der Baumeister verfluchte seine Dummheit. Offenbar hatte ihm der jahrelange Missbrauch von Wein und Schnaps den Verstand vernebelt. Unschlüssig, ob er zurückkehren sollte, ließ er sich auf einen Stein sinken und stierte vor sich hin. Auf einmal erregte etwas seine Aufmerksamkeit: Auf dem Höhenzug zwischen den Tälern bewegte sich etwas! Kleine schwarze Punkte, aus der Ferne winzig wie Ameisen. Vielleicht Schafe? Nein, die würden nicht zielgerichtet den Bergrücken überqueren, sich auf der anderen Flanke verteilen und von allen Seiten in den Wald eindringen! Winger sprang auf und hastete mit großen Sätzen den Hang hinab.

Spin verfolgte die Spur des Baumeisters ein Stück, bis der steinige Boden keine Stiefelabdrücke mehr zeigte. Es schien, als habe Winger das Wäldchen verlassen und sei immer weiter den Hang hinaufgestiegen. Der Waldläufer gab die Suche nach dem Verschwundenen auf, kehrte zurück zu den Gefährten und erklärte ihnen seine Vermutung:

„Ich hoffe, es ist ihm nichts geschehen. Vielleicht ist er unserer Gesellschaft ja einfach überdrüssig und deshalb fortgegangen.“

„Ein Fahnenflüchtiger ist er!“, zischte Dremion. „Der Hauptmann hatte recht. Wir hätten ihm nicht trauen sollen.“

Boc wischte die Bemerkung des Soldaten mit einer Handbewegung beiseite.

„Er wird schon allein zurechtkommen. Wir haben Wichtigeres zu tun, als ihn zu suchen. Traigar und Gother sind nun schon fast einen Tag in der Hand des Schwarzen Ordens. Wir wissen nicht, wie es ihnen geht. Wir müssen mehr über ihr Schicksal herausfinden.“

„Ich gehe!“ Cora klang sehr bestimmt. „Ich reite einfach ganz offen durch die Schlucht in das Klostertal. Den Wachen am Eingang tische ich irgendeine Geschichte auf, etwas in der Art: Arme Frau auf der Flucht vor Räubern, die ihren Mann ermordet haben und sie schänden wollen, sucht Zuflucht bei edlen Mönchen.“

„Das kommt überhaupt nicht in Frage!“, begehrte Boc auf. „Ich …“

„Still!“, zischte Spin. „Da kommt jemand.“

Sie lauschten und vernahmen das leise Knacken und Rascheln von Füßen, die auf trockene Zweige und Blätter traten. Es kam von allen Seiten! Kurz darauf traten etwa zwei Duzend Männer in schwarzen Kutten mit drohend erhobenen Kampfstäben auf die Lichtung und umzingelten die Gefährten. Dremion zog sein Schwert, doch Spin hielt Gegenwehr bei dieser Überzahl für sinnlos.

Ein Mann trat vor und schlug seine Kapuze zurück. Rote Zeichen bedeckten Schädel und Gesicht des Schwarzen Kämpfers.

„Wir wollen euch nichts tun“, sagte er mit sanfter Stimme. „Bitte übergebt uns eure Waffen und folgt uns.“

Der Schwur

Traigars Zunge fühlte sich an wie eine dicke, ausgetrocknete Schnecke. Seine verdorrte Kehle kratzte, und sein Kopf dröhnte, als habe ihn jemand als Pauke benutzt. Er schlug die Augen auf. Er lag immer noch auf demselben Bett, stellte er fest, jetzt aber nicht mehr an die Bettpfosten gefesselt. Er richtete sich auf. Auf einem Nachttisch fand er einen Krug mit Wasser und einen Becher. Er schenkte sich ein und leerte ihn durstig, wobei sein Hals beim Schlucken schmerzte.

Traigar fühlte sich völlig entkräftet. Seine Hand, die den erneut gefüllten Becher zum Mund führte, zitterte stark, und er vergoss ein paar Tropfen.

Er erinnerte sich jetzt wieder an alles, und deshalb fühlte er sich so grauenvoll. Die Stimme in seinem Traum hatte ihm vorgehalten, er sei ein Mörder. Und es stimmte! Gadennyn hatte ihn hinters Licht geführt, daran bestand kein Zweifel mehr. Der Schatten in der Unterwelt hatte ihn überzeugt. Die Autorität, die das insektenhafte Wesen ausstrahlte, machten Traigar sicher, es konnte sich nur um Wathan gehandelt haben.

Wie sollte er den Mönchen in die Augen blicken können, denen er den Anführer und einen geliebten Menschen genommen hatte? Er fühlte unbändigen Hass auf Gadennyn in sich emporsteigen und ballte die Fäuste, bis das Blut aus ihnen wich und die Knöchel weiß durch die Haut schimmerten. Doch seine Wut schlug rasch in Trauer und Selbstverachtung um. Er hatte als Todeswerkzeug des Lords gedient und damit große Schuld auf sich geladen.

Bedrückt erhob Traigar sich und wankte zum Fenster. Von hier aus konnte er in den Hof des Klosters hinabschauen. Ein Schreck durchfuhr ihn, als er einige seiner Gefährten dort unten erblickte. Sie saßen gefesselt auf dem gepflasterten Boden, und zwei in Schwarz gekleidete und mit Kampfstäben bewaffnete Männer bewachten sie. Er entdeckte Spin, Boc, Cora und Dremion. Von Winger und Gother keine Spur. Sind sie vielleicht entkommen? Hoffentlich, dachte er.

Traigar trat zur Tür. Er musste zu seinen Gefährten, ihnen das Unfassbare erklären, seinen furchtbaren Fehler gestehen. Ohne Hoffnung drückte er die Klinke nieder und fand den Ausgang zu seinem Erstaunen unverschlossen. Draußen erstreckte sich ein kurzer Flur mit einigen weiteren Türen, der in ein Treppenhaus mündete. Er folgte den Stufen hinab in eine Halle, öffnete die Pforte zum Hof und trat hinaus. Die Sonne stand im Südosten - Vormittag. Er musste einen ganzen Tag und eine Nacht geschlafen haben! Hatten ihm die Mönche etwas eingeflößt? Langsam schlurfte er zu den Gefangenen in der Mitte des Hofs. Cora entdeckte ihn als Erste und stieß einen Ruf der Überraschung aus, durch den die Wächter alarmiert wurden. Doch sie stürzten sich nicht wie erwartet auf Traigar, um ihn wieder festzunehmen. Stattdessen entfernte sich einer der Mönche und verschwand im Klosterturm.

Traigar erreichte die Freunde, die ihn bestürzt anblickten. Sie schienen nicht zu wissen, ob sie sich freuen sollten, ihn unverletzt und frei zu sehen, oder sich um ihn sorgen sollten, weil er so unendlich traurig wirkte.

„Ich …“, setzte er an, doch Spin unterbrach ihn.

„Ich weiß, Traigar. Ich habe alles gesehen. Du hast Semanius getötet.“

„Du weißt gar nichts. Nicht Semanius!“ Die Stimme des jungen Magiers brach fast. „Nunoc Baryth war ein großer und verdienstvoller Mann. Die Welt ist viel ärmer ohne ihn. Ich habe einen Unschuldigen getötet. Doch das ist noch nicht das Schlimmste: Der wahre Semanius ist …“

„Lord Gadennyn!“, unterbrach ihn eine Stimme in seinem Rücken in fast akzentfreiem Koridreanisch. Gormen Helath, der neue Führer des Ordens, trat neben ihn.

Er musterte die Gefangenen, die nicht zu begreifen schienen, was der große, schlanke Mann ihnen da erzählte. Doch der ließ ihnen keine Zeit, das Unvorstellbare zu verstehen.

„Euer Herr, der Lord von Shoala, hat euch an der Nase herumgeführt. Immerhin sei euch eines zu Gute gehalten: Ihr wusstet nicht, was ihr tatet. Mit einer Ausnahme: Gother hat gestanden, dass er Gadennyns Absichten und dessen wahre Identität als Einziger kannte.

Wir haben lange darüber nachgedacht, wie wir mit euch verfahren sollen. Viele von uns wollten euch hart bestrafen, denn das Unheil, das ihr angerichtet habt, ist groß. Vielleicht gelingt es Semanius Dank eurer Hilfe jetzt, die Welt ins Verderben zu stürzen. Doch ich messe mir einige Menschenkenntnis zu und bin mir sicher, Traigar bereut seine Tat und will sie wiedergutmachen. Ich gebe auch euch die Gelegenheit dazu, wenn ihr dem Orden bedingungslose Treue schwört. Ich lasse euch nun allein, damit ihr darüber nachdenken könnt. In zwei Stunden kehre ich zurück und erwarte eure Antwort.“

Diese beiden Stunden zählten für die Gefährten zu den schlimmsten ihres Lebens. Als ihnen ins Bewusstsein drang, was sie angerichtet hatten und in welchem Ausmaß Gadennyn ihre Loyalität missbraucht hatte, versanken sie zunächst in tiefe Trübsal, stierten auf den Boden und wälzten dunkle Gedanken. Irgendwann rief Cora sie dazu auf, miteinander zu reden. Aber sie sprachen nicht über das, was vor ihnen lag, sondern über die Vergangenheit, über verpasste Chancen, suchten Gründe für ihr Verhalten, Ausreden und Entschuldigungen. Sie verfluchten Gadennyn und Gother. Vor allem Dremion fühlte sich von seinem Vorgesetzten tief enttäuscht.

Traigar beteiligte sich nicht an dem Gespräch. Er grübelte und machte sich heftige Vorwürfe. Wenn jemand aus ihrer Gemeinschaft neben dem verräterischen Hauptmann Schuld trug, dann er selbst. Seine Freunde hatten ihn auf dieser Mission um seinetwillen begleitet, ihm vertraut. Traigar hätte Gother besser kennen müssen als sie, ja selbst besser als Dremion, dessen Untergebener. Der junge Magier hatte sich von dem Hauptmann und vor allem von Gadennyn hintergehen lassen. Seine Menschenkenntnis hatte aufs Schlimmste versagt. Erst ganz am Schluss der Reise war sein Gewissen erwacht, und dennoch hatte er nicht auf sein Herz gehört und den Schwarzen Abt getötet. Die Erinnerung an seine furchtbare Traumreise durch die Unterwelt und die insektenhafte Gestalt, die ihn zur Rede gestellt hatte, kam wieder auf. Das Wesen – konnte es wirklich Wathan gewesen sein? – hatte Traigar eine neue Aufgabe gegeben. Er sollte den wahren Semanius zur Strecke bringen, um seine Schuld zu begleichen. Nur dadurch würde er seinen Seelenfrieden wiedergewinnen. Entschlossen unterbrach er die fruchtlose Debatte seiner Gefährten.

„Ja, wir sind verraten worden und haben einen schlimmen Fehler gemacht. Wir waren uns einig im Ziel unserer Mission und haben uns furchtbar geirrt. Aber ich habe die Tat begangen! Dafür seid ihr nicht verantwortlich. Ich werde wohl nie überwinden, was ich getan habe. Ein schlechtes Gewissen ist die mindeste aller Strafen, die ich für ein solches Verbrechen verdiene. Doch es hilft nichts, wenn wir jammern und uns selbst bemitleiden. Wir müssen Semanius’ Pläne, das Land zu unterjochen, durchkreuzen.“

Seine Gefährten stritten ab, dass er die alleinige Schuld trug. Sie pochten auf ihre Mitverantwortung. Aber sie gaben ihrem jungen Anführer Recht: Wenn ihnen der stellvertretende Abt die Wahrheit erzählt hatte, so mussten sie helfen, Gadennyn aufzuhalten. Doch Cora hatte Zweifel:

„Dürfen wir diesen Schwarzen Mönchen denn trauen? Was, wenn sie gelogen haben, um die Schmach ihrer Niederlage zu verringern? Was, wenn Nunoc Baryth doch der wiedergeborene Lordmagier war?“

„Nur einer kann uns darüber die Wahrheit sagen“, meinte Boc, „nämlich Gother.“

Bevor sie über Gormens Angebot, dem Orden Treue zu schwören, nachgedacht hatten, kehrte dieser zurück.

Spin erklärte dem stellvertretenden Abt ihren Standpunkt:

„Vielleicht haben wir einen großen Fehler begangen, aber vielleicht führst du uns ja an der Nase herum. Bevor wir dir helfen, wollen wir erst mehr wissen. Erzähle uns alles über Nunoc Baryth, euren Orden und wie ihr erfahren haben wollt, Gadennyn sei Semanius. Außerdem wollen wir dies von Gother bestätigt haben.“

Gormen schien das Ansinnen nicht als Anmaßung zu verstehen. Er hatte wohl damit gerechnet.

„Gut, so soll es sein. Ich werde euch die Fesseln abnehmen lassen, doch noch seid ihr Gefangene. Die Freiheit erhaltet ihr, nachdem ihr den Schwur geleistet habt. An eine Flucht braucht ihr gar nicht erst zu denken. Die Klosterpforten sind geschlossen und schwer bewacht. Sonst gibt es keinen Ausgang.“

Nachdem die Wachen die Gefährten losgebunden hatten, fuhr er fort:

„Kommt mit, ich führe euch jetzt zu Gother.“

Winger beobachtete von der Felsenplattform am Hang des Klostertals, wie man die Gefangenen in ein Gebäude führte. Aus dieser Entfernung konnte er sie ohne Fernrohr nicht erkennen, aber er zählte insgesamt acht Menschen und nahm an, die in der Mitte Gehenden seien seine Freunde. Der Baumeister rätselte: War Semanius tot? Drohte seinen Gefährten unmittelbar Unheil? Würde man sie sofort töten oder ihnen später den Prozess machen?

Doch jetzt, am helllichten Tag, konnte er nichts unternehmen. Er wollte bis zur Dunkelheit warten und dann in das Kloster eindringen.

Traigar blickte voller Verachtung in das grinsende Gesicht des Hauptmanns, der gefesselt auf seiner Pritsche in einer Zelle im Kellergewölbe des Klosters hockte. Gother hatte gerade Gormens Behauptung bestätigt.

„Ja, es stimmt. Ihr alle habt Semanius gedient – trotz eurer mangelnden Loyalität besser, als ich erwartet habe. Und ich bin ein bisschen stolz auf euch. Ihr habt große Gefahren gemeistert, um den gefährlichsten Feind des Lords zu töten. Ich wünschte, wir könnten zurückkehren, um gemeinsam die Anerkennung und Dankbarkeit Lord Gadennyns zu erfahren. Vielleicht würdet ihr es ja dann begreifen: All dies war notwendig.“

„Erkläre es uns jetzt!“, forderte Spin mit kalter Stimme.

Gother seufzte. „Ich glaube kaum, dass ihr das versteht. Aber ich will es versuchen:

Gadennyn ist zweifellos ein großer Mann, überaus fähig und von Wathan dazu auserkoren, das Reich zu einen und wieder zu alter Größe zu führen. Aber er verfügt nicht über Armeen, um diesen Anspruch zu verwirklichen. Die Mächtigen im zersplitterten Königreich, seien es die koridreanischen Fürsten, unser eigener unfähiger König, der idiotische Herrscher von Orinokavo, die Kaufleute und die Bandenführer von Pheldae, ja, nicht einmal der Pridemus, würden ihm folgen und ihre eigene Macht aufgeben für einen Traum von einem Großreich, das bis an die Grenzen der Welt reicht. Doch es ist Wathans Wille: Jemand soll diesen Traum verwirklichen. Deshalb sandte er seinem auserwählten Volk einen Führer und schenkte ihm eine gefallene Seele, die des letzten Lordmagiers, eines Mannes, der über beinahe unbegrenzte magische Kraft verfügte. Vielleicht wollte Semanius ja damals zu viel, forderte mehr von der Welt, als sie ihm zu geben bereit war, ging zu unbedacht und zu stürmisch vor. Aber Lord Gadennyn, der neue Semanius, ist ein anderer. Einer, dem man die Welt anvertrauen darf, der das Beste für sie will. Oder vielmehr: das Beste für die Menschen des wiedervereinten Reiches, denn er wird dessen Feinde vom Erdboden tilgen!

Ihr kennt die Geschichte der Eroberungsfeldzüge aus dem Süden, die nur Dank der Magier des Alten Königreichs aufgehalten werden konnten. Sonst hätten die Südländer die Städte niedergebrannt und geplündert, die Frauen und Kinder versklavt und die Männer getötet. Semanius hat noch ein paar Rechnungen mit ihnen offen. Und ich werde seine Liste um ein weiteres Feindesvolk ergänzen, nämlich das der verdammenswerten Ostmenschen! Auch wenn du ihren Herrscher Amaran getötet hast, Traigar: Seine Untertanen sind und bleiben eine Gefahr für die Menschen des Westens und müssen ausgerottet werden.“

„Also will Gadennyn ebenfalls die Welt mit Krieg überziehen“, stellte der junge Magier mit tonloser Stimme fest.

„Ja, aber mit einem Krieg, der uns den Sieg und die Herrschaft über alle Länder beschert. Jetzt, wo Nunoc Baryth tot ist, kann niemand mehr den Lord aufhalten. Schade, wir werden es nicht mehr erleben, denn diese schwarzen Krähen bringen uns zweifellos um.“

„Da irrt Ihr Euch, Hauptmann“, erwiderte Gormen Helath. „Wir töten niemanden.“

Gother lachte: „Umso besser! Wenn ihr mir nicht das Leben nehmt, entkomme ich euch irgendwann, oder Gadennyn wird mich befreien. Und auf seiner Liste stehen nicht nur die Feinde von außen, sondern auch die von innen. Er wird mit euch nicht so gnädig verfahren.“

Dremion sprach mit zitternder Stimme. „Ich habe Euch vertraut, Hauptmann, dachte, Ihr seid ein guter Mensch. Aber Ihr seid grundböse!“

Wieder lachte der Gefangene auf. „Du bist naiv, kleiner Soldat. Moral kann man drehen und wenden. Die Bösen stehen immer auf der jeweils anderen Seite. Deshalb ist es so einfach, Kriege zu begründen.

Boc spuckte aus. „Bei ihm ist guter Wille verloren. Wir haben gehört, was wir erfahren mussten. Gehen wir.“

Der stellvertretende Abt führte sie in eine kleine Halle. Wandteppiche, die religiöse Szenen darstellten, schmückten sie. Der Raum besaß an der einen Seite hohe Fenster und wirkte hell und freundlich, wies aber keinerlei Mobiliar auf. Lediglich einige Sitzkissen lagen auf dem Boden.

„Dies ist unser Meditationsraum“, erklärte Gormen. „Hier finden wir in den Stunden zwischen dem Abendmahl und dem Nachtgebet Ruhe, Einkehr und Besinnung. Bitte setzt euch. Ich erzähle euch nun alles, was ich weiß.“

Er schickte die Wachen aus dem Raum. Die Gefährten und er ließen sich auf den Kissen im Kreis nieder. Er blickte sie einen nach dem anderen an, bevor er begann:

„Ihr wolltet mehr über Nunoc Baryth und den Schwarzen Orden erfahren. Ich weiß: Viele Menschen verbinden die Farbe Schwarz mit dem Bösen, ein Vorurteil, dass Gadennyn natürlich gut passt. Der Tod kommt in schwarzem Gewand, will man Legenden und Kamingeschichten glauben, und deshalb erweckt schwarze Kleidung, wie wir sie tragen, bei einigen Angst und Schrecken. Auch in der religiösen Tradition unseres Ordens steht schwarz für den Tod. Aber nicht für den Tod als schreckliches Ende, sondern für den Neubeginn, für die Ablösung der Seele vom schwachen Fleisch und für das spirituelle Leben nach der Vereinigung mit Wathan. Schwarz ist für uns die Farbe Gottes, des ewigen Lebens und der Freude.

Nunoc Baryth hat den Schwarzen Orden nicht gegründet, er ist schon Hunderte von Jahren alt. Bereits zu Semanius’ Zeiten – des ersten Semanius’ meine ich – existierte er schon lange. Damals eine gewöhnliche Klosterbruderschaft, unterschied er sich durch seine Riten und Zeremonien nur wenig von anderen Orden. Bald aber ragte er heraus durch die Gelehrsamkeit seiner Glaubensbrüder. Unsere Gemeinschaft war die erste, die Frauen in ihre Reihen aufnahm. Nicht selten in der Ordensgeschichte stand eine Hohe Äbtissin an seiner Spitze.

Der Schwarze Orden hat nie das weltliche Wissen gebrandmarkt; ganz im Gegenteil: Er war berühmt für seine großen Naturforscher und Denker. Die bedeutende Philosophin Meire Tessalin, die den ‚Kodex für die Herrschenden’ verfasst hat, und der Astronom Pashamar gehörten ihm an. Wir sind dem Großtempel Wathans schon immer ein Dorn im Auge gewesen, weil wir undogmatisch sind und nicht jedes Ereignis göttlichem Handeln zuordnen. Wathan hat die Welt erschaffen, das stimmt, aber er hat ihr auch die Naturgesetze geschenkt, die es ihr erlauben, ohne sein ständiges Wirken zu funktionieren. Wathan schickt keine Stürme, Fluten, Dürren oder Hungersnöte. Das sind Naturereignisse, voraussehbare Wirkungen, die auf weltlichen Ursachen beruhen. Wathan bestraft in diesem Leben weder die bösen Menschen noch führt er die guten in Versuchung. Er hat Mensch und Tier einen Platz in der Welt zugewiesen, und wir müssen selbst sehen, wie wir damit zurechtkommen. Alle Ungerechtigkeiten, die uns widerfahren, werden jedoch vergessen sein, wenn wir einst mit ihm vereint sind ... Oh, verzeiht, ich schweife ab.

Ich sagte, dass sich der Schwarze Orden als Hort der Forschung und Lehre hervortat. Ein Zweig des Wissens hat es uns besonders angetan, die Geschichte unseres und anderer Völker dieser Welt. Wir beobachten das Wirken der Menschheit schon lange, denn auch wenn wir keine Mittel gegen Naturkatastrophen, gegen Krankheit und Tod haben: Die größte Gefahr für uns Menschen geht immer noch von uns selbst aus. Unsere schlimmsten Geißeln sind Krieg, Unterdrückung, Unfreiheit, Hass und Verachtung für die, die wir als gering von Wert einschätzen. Menschen tun den Menschen Schlimmes an. Und die größte Bedrohung geht von den Mächtigen aus. Nicht alle Fürsten und Könige, ja nicht einmal die hohen Würdenträger des Tempels sind gute Menschen. Manche missbrauchen ihre Macht zu ihren eigenen Zwecken.

Aus der Vergangenheit kann man vieles lernen. Man kann sie mit Entwicklungen der Gegenwart vergleichen und erkennen, ob diese zum Guten oder Schlechten führen. Also haben wir schon immer beobachtet, aufgeschrieben, verglichen und analysiert.

Wir haben uns bemüht, unsere Erkenntnisse einzusetzen, um gute Entwicklungen zu fördern und schlechte zu verhindern. Über Jahrhunderte hinweg sandten wir Berater an den Hof der gerade regierenden Könige und Königinnen, an Fürstensitze im ganzen Reich, an Stadträte, die Verbände der Kaufleute, der Bauern und an alle Einflussreichen, die die Geschicke der Menschen mitbestimmten. Viele von ihnen hießen unseren Rat willkommen, doch nicht wenige hörten nicht auf uns, und manche verfolgten uns gar mit bitterem Hass. Einer von diesen war Semanius, der Lordmagier. Der Schwarze Orden beobachtete ihn und sein Wirken und warnte Königin Kierande. Doch er konnte das heraufziehende Unheil nicht verhindern. Semanius ließ unsere Klöster überall niederbrennen. Weit mehr als die Hälfte unserer Mönche und Nonnen starben. Wahrscheinlich hätte er unseren Orden ganz ausgelöscht, wenn er nicht seltsamerweise freiwillig aus dem Leben geschieden wäre.

Nach seinem Tod dauerte es sehr lange, bis die überlebenden und weit zerstreuten Brüder und Schwestern wieder zusammenfanden und neue Klöster überall im Königreich errichteten, darunter dieses hier, in dem ihr euch befindet. Der Orden bekam großen Zulauf. Viele Menschen suchten nach all den Schrecken des Bürgerkriegs einen neuen Lebenssinn. Aber dem damaligen Hohen Abt genügte es nicht, einfach so weiterzumachen wie bisher. Er berief eine Klausur ein. Alte und neue Ordensmitglieder berieten viele Wochen und fassten weitreichende Beschlüsse, die die Grundziele des Ordens neu definierten. Die Versammlung zeigte sich einig: Eine so schreckliche und gewaltsame Unterdrückung wie unter Semanius dürfe nie wieder geschehen. Es reiche nicht aus, zu beobachten und zu warnen, sondern man müsse auch eingreifen, um das Schlimmste zu verhindern. Man fand Ordensbrüder und -schwestern mit entsprechenden Fähigkeiten – darunter Magier, Magierinnen und ehemalige Soldaten – und bildete sie zu Kämpfern aus. Sie sollten eingesetzt werden, wann immer die Mächtigen bestimmte Grenzen verletzten, Grenzen, deren Überschreitung in Krieg oder Völkermord münden konnte. Sie waren nicht mit Schwertern und Streitbeilen, sondern mit magischen Waffen ausgerüstet, Waffen, die nicht töteten, sondern die Gegner nur kampfunfähig machten und entwaffneten.

Die Schwarzen Kämpfer haben so manchen Kampf gefochten, manchen Krieg verhindert, manchen Tyrannen gestürzt. Sie besaßen großen Rückhalt in der Bevölkerung, bis Pridemus Erthon der Fünfte seine Macht von ihnen bedroht sah. Er betrachtete die Herrschenden (und damit sich selbst) als von Wathan Auserwählte, deren Handlungen dem Willen Gottes entsprachen und betrachtete Widerstand gegen sie als Sakrileg. Er verbot den Schwarzen Orden mit der Begründung, er würde Irrlehren verbreiten und die Gewalt verherrlichen. Dabei hatten unsere Brüder und Schwestern die neuen Ordensstatuten gerade geschaffen, um Gewalt als Mittel der Macht zu bekämpfen! Natürlich konnten wir uns nicht dem geistigen Oberhaupt unserer Religion widersetzen. Wir mussten uns fügen. Der Pridemus ließ unsere Klöster auflösen. Ihre Mönche und Nonnen, die unseren Prinzipien abschworen, wurden in andere Orden aufgenommen. Die Schwarzen Kämpfer aber bannte und verjagte man.

Nun, bis in den hohen Norden reicht der Arm des Großtempels nicht mehr, seitdem das Alte Königreich zersplittert ist. Hierhin konnten sich die wenigen Anhänger unseres Ordens und die Kämpfer zurückziehen, und hier hat unsere Bruderschaft überlebt. Unser Wirkungskreis ist nach dem Bann aber verschwindend klein geworden. Doch wir beobachten die Welt und ihre Mächtigen weiter aufmerksam und registrieren die politischen Entwicklungen.

Kommen wir zur nahen Vergangenheit und zur Gegenwart:

Nunoc Baryth war über vier Dekaden unser Abt, ein großer Mann und ein ungewöhnlich begabter Magier. Unter seiner Führung nahm das Kloster viele Novizen mit magischer Begabung auf, die eine Zuflucht vor Verfolgung fanden, denn ihr wisst ja, dass Magier heutzutage nicht sehr beliebt sind.

Vor etwa zwanzig Jahren kam Athlan, ein junger Novize eines anderen Ordens aus Vulcor, zu uns. Er hatte sein magisches Talent erst vor kurzem entdeckt. Doch als er dies dem Abt seines Klosters offenbarte, zwang ihn dieser – ein erbitterter Gegner der Magie, die er für das böse Werk Wathan-Khas hielt – den Orden auf der Stelle zu verlassen. Athlans Vater, der Fürst von Shoala, hatte seinen Sohn zur Ausbildung in den Orden geschickt, und der junge Mann traute sich nicht, mit der Schmach zurückzukehren, dass man ihn hinausgeworfen hatte. Den Grund konnte er Lord Gadennyn nicht nennen, denn dieser wusste nichts von seinen Fähigkeiten und verabscheute Magie. Also begab er sich auf eine ziellose Wanderschaft. Dann hörte Athlan vom Schwarzen Orden, und er vernahm Gerüchte, dass man dort der Magie freundlich und offen gegenüberstehe. Also kam er zu uns und bat um Aufnahme. Nunoc Baryth erkannte schnell das außerordentliche Talent des jungen Mannes, das dem seinen ebenbürtig schien, daher förderte und lehrte er ihn. Doch bald bemerkte er, dass Athlan nichts daran lag, spirituelle Erkenntnis zu erlangen. Ihm ging es einzig darum, die Magie ausüben und seine magischen Fähigkeiten erweitern und vertiefen zu können. Er lernte rasch, und seine Macht wuchs unaufhaltsam. Nunoc bezweifelte nun, ob es richtig gewesen war, den Jungen auszubilden. Er wurde ihm langsam unheimlich. Selbst die Schwarzen Kämpfer hatten Angst vor ihm. Keiner schien ihm mehr gewachsen. Der Abt erinnerte sich an den ganz ähnlichen Werdegang des jungen Semanius, Jahrhunderte zuvor. Natürlich kam ihm da noch nicht in den Sinn, es könne eine Verbindung zwischen dem toten Lordmagier und dem Novizen geben, aber er fürchtete, Athlan könnte ein zweiter Semanius werden. Eines Tages bat er ihn zu einem Gespräch. Er wollte ihm die Geschichte des Lordmagiers als abschreckendes Beispiel für den Missbrauch der Magie erzählen, aber als er dessen Namen nannte, fing der Junge an zu lachen, bis ihm die Tränen die Augen traten. Über Semanius brauchst du mir wirklich nichts zu erzählen, sagte er. Ich weiß mehr über ihn, als du je erfahren wirst!

Nunoc verstand erst nicht, doch dann berichtete Athlan über Details aus dem Leben des Lordmagiers, die nicht einmal ihm bekannt waren. Der Abt glaubte ihm natürlich kein Wort, hielt den jungen Mann für einen Aufschneider. Aber nachdem Athlan ihn verlassen hatte, ging er sofort in die Ordensbibliothek, öffnete eine verborgene magisch versiegelte Tür, von der nur wenige Eingeweihte wussten, und betrat das Geheimarchiv. Dort las er in den Aufzeichnungen des Ordens über Semanius und erfuhr zu seiner Bestürzung, dass alles, was Athlan behauptet hatte, stimmte. Es gab nur zwei Möglichkeiten, wie er davon wissen konnte. Entweder hatte er das Geheimarchiv gefunden und es irgendwie geschafft, die Tür zu öffnen, oder – aber das schien undenkbar!

Nunoc übertrug die Führung des Klosters seinem damaligen Stellvertreter, sattelte sein Pferd und machte sich unter dem Vorwand, Hilfe für einen sehr kranken Klosterbruder zu suchen, auf die lange Reise zu einem anderen Orden am Fluss Thes. Er kannte die Äbtissin. Sie war im Geheimen eine Geistmagierin, eine, die spüren konnte, ob jemand die Wahrheit sprach oder log. Er bat sie um Hilfe, und sie ritt mit ihm. Nach vielen Wochen trafen sie wieder hier ein. Die Äbtissin gab sich als Heilerin aus, die gekommen war, um den kranken Mönch zu pflegen. Tatsächlich verstand sie einiges von der Heilkunst, doch der wahre Grund ihrer Anwesenheit bestand natürlich darin herauszufinden, was der junge Athlan im Schilde führte. Sie suchte sein Vertrauen, und der Junge fühlte sich trotz des Altersunterschieds von fünfzehn Jahren zu der hübschen Frau hingezogen. Sie unterhielten sich oft, und Athlan erzählte ihr einiges von dem, was er schon Nunoc Baryth berichtet hatte, aber darüber hinaus viel mehr, denn sie konnte die Menschen mit ihrer Gabe zum Reden bringen.

Athlan hatte nicht gelogen, berichtete sie unserem Abt: Er war wirklich der Sohn und Erbe des koridreanischen Fürsten Lord Gadennyn, der ihn zur Ausbildung in den hohen Norden geschickt hatte. Es stimmte auch, dass der Junge zuerst in einem anderen Kloster gelebt hatte und man ihn von dort fortjagte, nachdem er sein magisches Talent offenbart hatte. Und sie bestätigte Nunoc Baryths furchtbaren Verdacht, dass sich der junge Mann für den wiedergeborenen Semanius hielt. Athlan hatte es ganz offen zugegeben. Aber es gab einen Punkt, an dem er verschlossen wie eine Auster blieb, nämlich, als ihn die Frau fragte, wann er es entdeckt habe und wie ihm seine zweite Persönlichkeit bewusst geworden sei. Selbst mit ihren außergewöhnlichen Fähigkeiten konnte sie es ihm nicht entlocken. Athlan hatte sich sofort misstrauisch gezeigt, als sie darüber sprach, als ob sie ihm mit diesem Wissen die Identität und die Macht Semanius’ hätte rauben können. Der junge Mann verbarg etwas vor ihr.

Nunoc Baryth fühlte sich ratlos. Was sollte er tun? Er durfte Athlan nicht weiter ausbilden, so viel schien klar – gleichgültig ob der Novize an einer Wahnvorstellung litt oder wirklich der war, für den er sich ausgab. Seine magische Kraft nahm von Tag zu Tag zu. Doch wenn er den Jungen des Klosters verwies, beraubte er sich jeden Einflusses auf ihn. Die anderen Oberen des Ordens bedrängten ihn, Semanius alias Athlan Gadennyn zu verstoßen. Sie fürchteten, er könne die Macht an sich reißen. Schweren Herzens befolgte der Abt ihren Rat. Er teilte Athlan mit, er müsse das Kloster verlassen. Der junge Magier zeigte sich gekränkt und wütend, aber er ging.

In den vergangenen Jahren versuchten wir immer wieder, etwas über ihn in Erfahrung zu bringen. Wir wollten wissen, was aus ihm geworden ist. Deshalb schickte Nunoc Baryth von Zeit zu Zeit Kundschafter nach Koridrea. Und sie berichteten, dass Athlan inzwischen das Erbe seines Vaters angetreten hatte und als Lord die Provinz Shoala regierte, doch er verhielt sich unauffällig und ruhig, schien sich als besonnener, um das Wohl seiner Untertanen besorgter Fürst zu erweisen. Es gab keinerlei Anzeichen von Machtgier oder Eroberungsgelüsten. Nunoc zeigte sich erleichtert. Doch dann, vor nicht allzu langer Zeit, kam ein Mann aus dem Süden mit koridreanischem Akzent in unser Kloster – Gother, wie sich nun herausgestellt hat. Ich fasste den Verdacht, er sei ein Spion, und Nunoc sandte ihm deshalb einen Schwarzen Kämpfer nach, der herausfinden sollte, für wen Gother spionierte. Natürlich ahnten wir es schon. Als unser Mann nicht mehr zurückkehrte, schien es Gewissheit zu sein: Lord Gadennyn hatte seine Aufmerksamkeit auf uns gerichtet. Das konnte nichts Gutes bedeuten. Wir verschärften unsere Wachsamkeit, konnten aber dennoch nicht verhindern, dass ihr unseren Abt getötet habt!“

Am Schluss klangen seine Worte bitter. Die Gefährten schwiegen betreten.

Nach einer langen Pause erklärte Traigar: „Ich schwöre den Eid.“

Eine Weile danach warteten die Gefährten auf Geheiß Gormen Helaths auf dem Klosterhof, wo die Feier nach der Zeremonie der Vereidigung stattfinden sollte. In graue Kutten gekleidete Mönche und Nonnen – es gab nicht wenige Frauen unter den Bewohnern des Klosters – trugen Stühle und Tische nach draußen und deckten sie mit Tellern und Bechern. Aus dem Fenster der großen Küche drangen Gerüche, die den Koridreanern das Wasser im Mund zusammenlaufen ließen. Sie konnten sich kaum an ihr letztes Mahl erinnern, das sie an einem Tisch eingenommen hatten. Doch das musste noch warten, denn zuvor sollten sie den Eid leisten. Die Gefährten fühlten sich etwas nervös, denn sie wussten nicht genau, was sie erwartete. Der zukünftige Abt hatte von einer heiligen Zeremonie gesprochen, von einem Versprechen, das sie nicht ihm, Gormen Helath, sondern Wathan, dem Höchsten, persönlich geben müssten. Sie sollten ihre Gedanken reinigen und sich bewusst machen, dass dieser Schwur ihr Leben ändern würde, hatte er nachdrücklich erklärt. Sie sollten ihn nicht leichtfertig leisten.

Duna, die Feuermagierin, näherte sich ihnen. Traigar hatte zum ersten Mal Muße, sie genauer zu betrachten. Sie trug eine graue Kutte, deren Kapuze sie zurückgeschlagen hatte. Die junge Frau von zierlicher Gestalt besaß langes braunes Haar, haselnussfarbene Augen, ein herzförmiges Gesicht mit einem Grübchen am Kinn. Die gerade Nase schien ein wenig zu lang, die Mundwinkel hatte sie mürrisch leicht herabgezogen. Zu seiner Bestürzung bedeckten einigen rote Tätowierungen die gerunzelte Stirn und die Schläfen, jene seltsamen Zeichen, die auch die anderen Schwarzen Mönche und Kämpfer trugen.

Duna musterte die Menschen aus Koridrea misstrauisch. Sie schien sie nicht zu mögen. Kein Wunder, zeigten sie sich doch für den Tod des verehrten und geliebten Abts, Nunoc Baryth, verantwortlich.

„Gormen hat gesagt, ich soll eure Fragen beantworten, falls ihr noch welche habt, und euch die Zeremonie erklären. Fragt also“, erklärte sie barsch.

Cora ergriff das Wort.

„Du bist traurig und zornig, das sieht man. Es wäre vermessen von uns, wenn wir dir versicherten, wie wir das alles bedauern. Es würde deinen Schmerz nicht lindern. Ich weiß, du kannst uns jetzt nicht vergeben. Ich könnte es an deiner Stelle ebenso wenig.“

„Und was willst du, das ich tun soll?“

„Gar nichts. Verfluche und beschimpfe uns. Hasse uns ruhig eine Weile. Uns ginge es an deiner Stelle vermutlich nicht anders. Trauere um Nunoc Baryth. Der Schmerz wird nach und nach vergehen, und vielleicht kannst du uns irgendwann verzeihen.“

Duna blickte sie an.

„Ich hasse euch nicht. Aber ich kann auch keine Freundschaft für euch empfinden. Das werde ich vielleicht niemals können. Mehr möchte ich dazu nicht sagen. Nun stellt eure Fragen.“

Die Gefährten schwiegen einen Augenblick betreten. Schließlich ergriff Spin das Wort:

„Wir wissen noch viel zu wenig über Euch, um den Treueid in voller Überzeugung ablegen zu können. Dies ist kein Orden, wie ich ihn aus Koridrea kenne. Dort leisten alle dem Pridemus Gehorsam. Ich sehe aber in diesem Kloster Männer und Frauen. Der Stellvertreter Wathans hat aber, soweit ich weiß, gemischte Orden verboten. Er sagt, dies leiste Unkeuschheit Vorschub.“

„Wir erkennen den Pridemus nicht als Stellvertreter Wathans an. Die Pridemi der Vergangenheit haben gezeigt, wie fehlbar sie sind. Von den Sünden, die sie begangen haben, scheint mir Unkeuschheit noch die harmloseste! In unserem Orden dienen Frauen und Männer Wathan, dem Erhabenen. Sie arbeiten, beten und essen zusammen. Nur zum Schlafen ziehen sie sich in getrennte Häuser zurück.“

Spin nickte. Traigar stellte die nächste Frage:

„Hier gibt es in Grau gekleidete Ordensbrüder und -schwestern ebenso wie solche in schwarzen Roben. Manche sind tätowiert wie du und Gormen Helath, andere tragen keine Zeichen. Was hat es denn damit auf sich?“

„Nicht alle in unserer Gemeinschaft fühlen sich dazu berufen, für Wathan auf andere Weise zu kämpfen als mit Worten. Dennoch steht das Kloster jedem offen, der Gott dienen will. Nur diejenigen, die bereit sind, die Gründungsregeln unseres Ordens ohne Einschränkung zu befolgen und eine schwere Prüfung bestehen, dürfen Schwarz anlegen und die roten Zeichen tragen. Normalerweise ist dafür eine jahrelange Ausbildung erforderlich.“

„Aber du trägst sie doch ebenfalls“, warf Traigar ein. „Es ist noch kein Jahr her, da habe ich dich in Shoal gesehen. Da warst du noch nicht tätowiert. Außerdem bist du viel zu jung, um eine langjährige Ausbildung erhalten zu haben. Du trägst auch keine schwarze Kutte. Wie kannst du dann zum Schwarzen Orden gehören?“

Duna runzelte die Stirn und musterte ihn neugierig.

„Ja, jetzt erinnere ich mich wieder an dich. Auf dem Gauklerwettbewerb, nicht wahr? Du warst gut! Ich habe dich nicht erkannt, denn damals warst du ziemlich mager und sahst viel jünger aus.

Du hast recht: Ich gehöre den Schwarzen Kämpfern an. Ich habe mich damals nach Vulcor eingeschifft, weil ich hörte, im Norden werde die Magie noch nicht als Makel betrachtet, den man verstecken muss. Ich wollte sie ausüben, ohne Angst und Scham. In Helmseth traf ich einen Schwarzen Mönch. Allerdings trug er eine graue Kutte, die sein Haupt verhüllte. Er schien mich zu durchschauen und sprach mich an. In seinem Kloster, so versicherte er, gebe es einen Platz für mich. Magier seien in seinem Orden hoch geachtet. Nun, ich wollte mein Leben nicht unbedingt als Nonne beenden, aber er überredete mich, mit ihm zu kommen. Als ich seinen Herrn, Nunoc Baryth, traf, lernte ich zum ersten Mal einen Menschen kennen, dem ich vorbehaltlos vertraute. Er war … ich kann es nicht beschreiben. Du hättest ihn kennen lernen sollen! Aber …“

Sie brach ab und schluckte. Eine Träne rollte über ihre Wange. Für einen kurzen Moment blitzen ihre Augen Traigar böse an. Doch dann fasste sie sich wieder und fuhr fort:

„Magier brauchen keine lange Ausbildungszeit. Ihre Aufgabe ist nicht der physische Kampf. Zwar hat Nunoc Baryth mich vieles gelehrt, auch, meine Magie besser einzusetzen, aber meine Aufnahme in den Schwarzen Orden erfolgte schon nach vier Monaten.“

„Aber warum trägst du keine schwarze Kutte?“, wollte Dremion wissen.

„Die schwarze Robe müssen wir nur zu besonderen Anlässen anlegen, etwa beim Gebet oder der Meditation. Ansonsten kleiden wir uns in Grau wie die Novizen und die Brüder und Schwestern, die zwar dem Kloster angehören, sich aber nicht berufen fühlen, in den Schwarzen Orden einzutreten, und Wathan lieber auf andere Weise dienen wollen. Einigen meiner Ordensbrüder ist es zu lästig, sich mehrmals am Tag umzuziehen, deshalb tragen sie ständig schwarz. Ich halte es mit Nunoc Baryth, der als Zeichen seiner Demut die meiste Zeit die graue Kutte trug. Nun muss ich aber auch Schwarz anlegen, denn euer Eid steht bevor. Folgt mir.“

Duna führte sie in eine Kleiderkammer in einem der Klostergebäude. Hier hingen schwarze und graue Kutten an den Wänden. Sie öffnete eine Kiste und nahm einige nicht getragene graue Kleidungsstücke heraus.

„Ihr müsst euch nackt ausziehen und dürft nur diese Sachen tragen. Sucht euch aus, was euch passt. Du –“, sie zeigte auf Cora, „wie heißt du?“ Die Angesprochene nannte ihren Namen. „Gut, Cora. Folge mir in den Umkleideraum der Schwestern. Euch hole ich hier wieder ab.“

Etwas später standen sie alle wieder beisammen, gekleidet in graue und mit einem Lederriemen gegürtete Kutten aus rauem, grobem Stoff, der unangenehm auf der Haut kratzte. Nur Duna trug Schwarz. Sie wies sie an, ihre Häupter mit den Kapuzen zu verhüllen, bevor sie das Allerheiligste beträten. Damit meinte sie den Tempel des Klosters, in dem die heiligen Zeremonien abgehalten wurden. Die Koridreaner folgten ihr in den schlichten, schmucklosen Raum, in dessen Mitte ein Altar stand. Auf diesem Altar hatte man eine senkrechte Eisenstange angebracht, auf der zwei durchbohrte, etwa kopfgroße Kugeln aufgereiht waren, die obere schwarz und die untere Rot. Das Zeichen Wathans.

Cora verstand. Die schwarze Kugel stand für Wathan-Bejhi, die rote für Wathan-Kha. Deshalb die schwarzen Roben und die roten Tätowierungen der Mitglieder des Ordens. Sie dienten beiden Aspekten Gottes, nicht nur dem Schenker, Schöpfer und Lebensspender, wie es die meisten anderen Orden taten, sondern auch dem Fordernden, dem Richter und Strafenden.

Duna wies sie an, vor dem Altar niederzuknien. Nach und nach füllte sich der Tempel mit Männern und Frauen, die in einem Kreis um die Knienden Aufstellung nahmen.

„Ihr wartet hier schweigend, bis alle Ordensbrüder versammelt sind. Dann tritt Gormen Helath vor euch und spricht euch den Eid vor. Jeder von euch wird ihn Wort für Wort wiedergeben, wenn er euch dazu auffordert. Ich sage euch jetzt die Worte des Eides, damit ihr darüber nachdenken könnt. Wenn ihr ihn schwört, muss jedes Wort von Herzen kommen und absolut ehrlich gemeint sein. Falls ihr zu der Überzeugung kommt, den Schwur nicht leisten zu können, dann steht auf und geht hinaus.

Der Eid lautet:

Ich schwöre dem Schwarzen Orden und meinem Herrn, Wathan, unverbrüchliche Treue bis in den Tod. Von nun an bin ich ein Grauer“, sie wandte sich an Cora: „oder eine Graue. Ich entsage jeglichem Besitz. Alles was ich habe, gehört allen meines Ordens. Ich gelobe dem Ordensoberhaupt und den Schwarzen Brüdern und Schwestern Gehorsam und befolge ihre Anweisungen, sofern sie nicht dem Willen Wathans widersprechen. Ich gelobe, alles in meiner Macht Stehende zu tun, um Böses von der Welt abzuwenden, Kranke zu heilen, die Not der Armen zu lindern, die Wehrlosen zu verteidigen und zu beschützen.“

Boc schaute sie mit entsetztem Gesichtsausdruck an. „Das kann ich nicht schwören!“

Duna lächelte unerwartet. „Und warum nicht?“

„Ich kann kein Mönch werden. Ich liebe Cora und will sie heiraten!“

„Keine Angst. Keiner von euch wird durch den Eid ein Mönch oder eine Nonne. Der Orden hat geistige und weltliche Angehörige. Die wenigsten der Schwarzen Kämpfer etwa sind Mönche. Ihr müsst die geistlichen Pflichten, wie etwa die Durchführung der heiligen Rituale, nicht erfüllen. Allerdings würde es gerne gesehen, wenn ihr am Gebet teilnehmt, solange ihr euch im Kloster aufhaltet. Selbstverständlich dürft ihr außerhalb des Klosters eine Familie gründen. Wathan braucht Menschen, die ihm auf ihre Weise dienen, nicht Betbrüder und Scheinheilige.“

Der Tempel war gut gefüllt, doch noch immer ließ sich der Ordensführer nicht blicken. Die Zeit schien wie zäher Sirup zu verrinnen. Traigars Knie schmerzten. Ja, er hatte Dunas Rat befolgt und gut über den Eid nachgedacht. Die Verpflichtungen, die er damit einging, schienen ihm angemessen, sogar gering, wenn er sie gegen seine Schuld aufwog, gegen den immensen Verlust, den der Orden und die ganze Menschheit durch den Tod Nunoc Baryths erlitten hatten. Die anderen schienen ähnlich zu denken, denn keiner von ihnen war aufgestanden und gegangen. Er erkannte allerdings, dass Dremion immer noch schwer mit sich zu kämpfen hatte. Auch Spin, Cora und Boc schien die Entscheidung nicht leicht gefallen zu sein. Er hatte ihre zweifelnden Gesichter beobachtet, doch jetzt schienen sie ruhig und entschlossen.

Eine Glocke ertönte. Die Ordensbrüder und -schwestern murmelten ein Gebet. Dann erschienen die Schwarzgekleideten, in ihrer Mitte Gormen Helath. Traigar kniete ganz rechts außen und Gormen trat vor die am linken Ende der Reihe kauernde Cora. Er legte ihr die Hand auf das Haupt und rezitierte den Eid. Die junge Frau sprach ihn ohne zu zögern nach. Dann kam Boc an die Reihe. Nach und nach leisteten alle den Schwur, bis der Ordensführer endlich vor Traigar trat, der die Worte inzwischen auswendig kannte. Gormen begann:

„Ich, Traigar, schwöre dem Schwarzen Orden und meinem Herrn, Wathan, unverbrüchliche Treue bis in den Tod. Von nun an bin ich ein Schwarzer.“ Traigar wiederholte die Worte, beinahe ohne nachzudenken. Erst am Ende des Satzes zögerte er. „Von nun an bin ich ein, äh, Grauer.“

„Du hast die Eidesformel nicht korrekt nachgesprochen, Traigar“, erklärte Gormen mit milde tadelndem Ton und korrigierte ihn: „Von nun an bist du ein Schwarzer, ein Mitglied des Schwarzen Ordens.“

Traigar fühlte sich verwirrt. „Aber die anderen …“

„Wir müssen deinen besonderen Fähigkeiten Rechnung tragen. Du bist ein Magier, und …“, er griff hinter sich und nahm von einem seiner Brüder den Kampfstab entgegen, den Traigar in der Waffenkammer von Lord Gadennyns Burg gefunden hatte, „ein Schwarzer Kämpfer. Du hast diesen Stab mit Recht getragen.“ Er erwiderte den entsetzten Blick des Jungen mit Augen, die Gelassenheit und Vertrauen zeigten. „Keine Angst, ich weiß sehr wohl, wem diese Waffe gehörte. Aber nicht du warst es, der ihn getötet hat. Nimm ihn nun. Können wir mit dem Schwur fortfahren?“

Traigar nahm die Waffe aus der Hand des Abts an und nickte wie betäubt.

Als sie draußen auf den Bänken saßen, aßen und tranken, feierten und lachten, als gäbe es überhaupt keinen Trauerfall im Orden, konnte er es noch immer nicht fassen: Er gehörte nun zu den Schwarzen Kämpfern!

Die Reisegefährten aus Koridrea saßen zusammen mit Gormen Helath, Duna und einem Dutzend schwarz gekleideter Ordensbrüder und -schwestern an einem langen Tisch. Ringsumher, an den anderen Tischen, herrschte eine ausgelassene und gar nicht klösterliche Stimmung. Eine Frau lachte kreischend, ein Mann sang ein lustiges Lied von einem Fährmann, der eine Herde Schafe übersetzen sollte, deren Hammel sich mit ihm um den Preis stritt, so jedenfalls fasste Traigar den Inhalt des in vulcoranischer Sprache vorgetragenen Liedes für seine Freunde zusammen.

Am Tisch der koridreanischen Gäste unterhielt man sich vorwiegend in deren Landessprache, die neben Gormen und Duna auch einige der Schwarzen Kämpfer recht gut beherrschten. Aber die meisten der Brüder und Schwestern verstanden kein Koridreanisch, und so übersetzten Gormen und Duna für sie. Wenn Traigar mit ihnen sprach, benutzte er aus Höflichkeit die Landessprache von Vulcor, und so flogen Wörter und Sätze in beiden Idiomen hin und her.

Cora erklärte, sie freue sich zwar darüber, dass man sie so freundlich aufgenommen habe und gemeinsam ihren Eintritt in den Orden feiere, aber sie frage sich auch, ob denn niemand der Anwesenden um Nunoc Baryth trauere. Gormen antwortete ihr:

„Für Freude gibt es eine Zeit, für Trauer eine andere. Natürlich sind wir sehr, sehr betrübt über Nunocs Tod, aber er hätte ebenfalls gewollt, dass wir eure Aufnahme in den Orden mit Freude begehen. Nach unseren Sitten und Gebräuchen wird er drei Tage lang im Totenraum aufgebahrt, sodass jeder von ihm persönlich Abschied nehmen kann. Erst danach findet das Begräbnis statt.“

Zweimal unterbrach ein Aufruf zum Gebet das Fest. Alle begaben sich dazu in den Tempel. Erst nach der zweiten Andacht schenkte man Wein aus. Die Feier dauerte weit in die Nacht hinein, bis Gormen schließlich ihr Ende verkündete. Nachdem man den neuen männlichen Ordensmitgliedern Pritschen im Schlafsaal der grauen Mönche zugewiesen hatte (Cora war Duna in das Schlafgemach der Frauen gefolgt), versank Traigar trotz des lauten Chors der Schnarchenden schnell in einen tiefen Schlaf.

Winger staunte, als er kurz nach Monduntergang das Kloster erreichte: Das Tor stand weit offen!

Er erblickte im schwachen Sternenlicht Tische und Bänke und die Überreste eines Festessens im Klosterhof. Was hatte das zu bedeuten? Er schüttelte den Kopf. Unwichtig. Die Befreiung seiner Gefährten war das Einzige was zählte. Geduckt huschte er an der Innenmauer entlang auf die Gebäude zu. Er hoffte den Kerker zu finden.

Die Zellen der Gefangen mussten irgendwo im Kellergeschoß sein, vermutete er. Es dauerte eine geraume Zeit, bis er eine Treppe nach unten entdeckte. Zuvor hatte er dunkle Gänge durchquert, an Türen gelauscht und einige geöffnet, die Ausdünstung zahlreicher Schläfer gerochen und ihr Schnarchen vernommen, war durch leere Zimmer und Säle geschlichen, immer auf der Hut, aber keiner Wache, keinem schlaflosen Mönch begegnet. Als er, beinahe blind in der Dunkelheit, die Stufen hinabstieg und sich dabei an der Wand entlang tastete, dankte er Wathan-Bejhi, der bis jetzt seine schützende Hand über ihn gehalten hatte.

Er befand sich nun in einem Vorratskeller. In dem halbrunden Gewölbe stapelten sich Fässer und Kisten, Käseräder und Brotlaibe lagen in den Regalen, in tönernen Krügen bewahrte Ziegenmilch ihre Frische. Er konnte dies mit seinen an die Dunkelheit angepassten Augen nur deshalb erkennen, weil am Ende des Gewölbes eine Öllampe schien. Dort befand sich eine mit Eisen beschlagene Tür, und davor kauerte ein schnarchender, grau gekleideter Mann auf einem Schemel, das Kinn auf die Brust gesunken, den Rücken an die Wand gelehnt. Sein Mund stand offen, und die Unterlippe zitterte, wenn er rasselnd den Atem ausstieß.

Winger näherte sich vorsichtig und leise. Um den Hals trug der Schlafende eine Kette mit einem Schlüssel daran. Der Baumeister beugte sich über ihn und roch den weingeschwängerten Atem. Unendlich behutsam hob er die Kette über den Kopf des Mannes. Dann blickte er sich um. Er fand eine Flasche mit Lampenöl auf dem kleinen Tischchen, auf dem die Öllampe stand, träufelte ein paar Tropfen davon auf den Schlüssel und steckte ihn ins Schloss der Tür. Er ließ sich geräuschlos drehen. Zum Glück schienen die Scharniere gut geölt zu sein. Kein Quietschen oder Knarren war zu hören, als er die schwere Tür öffnete. In der engen Zelle saß ein wacher Hauptmann Gother gefesselt auf seiner Pritsche und blickte ihn überrascht an.

Winger trat zu ihm und legte den Zeigefinger auf die Lippen. Er zog seinen Dolch und schnitt Gother die Fesseln durch.

„Wo sind die anderen?“, flüsterte er leise. Gother antwortete:

„Später. Gib mir deinen Dolch.“

Winger war etwas verwundert, doch er reichte dem Hauptmann die Waffe ohne Zögern. Der trat aus der Zelle und schnitt mit einer einzigen, geschmeidigen Bewegung dem Wächter die Kehle durch. Schmerzgepeinigt riss dieser die Augen auf. Doch er konnte nicht mehr schreien. Er sank auf den Boden und verblutete dort. Winger erstarrte vor Grauen. Er versuchte zu verstehen, was er gerade gesehen hatte, aber er begriff immer noch nicht, als sich der Hauptmann zu ihm umdrehte, ihm das Messer bis ans Heft in die Seite stieß und sagte:

„Tut mir leid, mein Freund. Aber jetzt brauche ich dich nicht mehr.“

Ein Tagebuch

Der Schrei einer Frau riss Traigar aus seinem traumlosen Schlaf. Ringsumher erhoben sich die Männer von ihren Pritschen, blickten sich fragend an. Plötzlich riss jemand die Tür auf. Im Durchgang stand eine ältere Nonne. Sie hatte die Kapuze ihrer grauen Kutte zurückgeschlagen, und Traigar erkannte ihre vor Entsetzen weit aufgerissenen Augen und ihr kreidebleiches Gesicht. Sie zitterte am ganzen Körper, als sie mit sich überschlagender Stimme schrie: „Ein Toter! Kommt schnell.“ Dann verschwand sie.

Spin sprang als Erster durch die Tür. Nach ihm drängten sich die Mönche und die Koridreaner durch die enge Öffnung, und es dauerte ein paar Augenblicke, bis Traigar draußen stand. Die Männer umringten etwas, das auf dem Boden lag, und Spin befahl: „Zurück! Macht Platz!“ Auch wenn die wenigsten seine koridreanischen Worte verstanden, so schien ihr Sinn unmissverständlich.

Traigar zwängte sich durch den zurückweichenden Ring aus Menschenleibern und entdeckte, was den Auflauf verursacht hatte: Spin kniete neben einem am Boden liegenden Mann, aus dessen Brustkorb der Griff eines Dolches ragte. Von dem Körper weg führte eine Blutspur den Gang entlang bis zu der offen stehenden Tür des Treppenhauses, das in den Keller führte. Traigar erschrak, als er den Mann erkannte: Winger! Sein blutleeres Gesicht weiß wie Kalk, die Augen geschlossen. Oh, Wathan!

Spin legte die Hand auf die Halsschlagader des Baumeisters und fühlte den Puls. Er stieß einen Seufzer aus und sagte zu Traigars großer Erleichterung: „Er lebt, aber sein Herzschlag ist schwach.“

Inzwischen waren Duna und Cora eingetroffen. Die Heilerin aus dem Dörfchen Brenton hielt sich nicht lange mit Klagen auf, als sie ihren Reisebegleiter da liegen sah, sondern handelte sofort.

„Ich muss die Blutung stoppen. Legt ihn vorsichtig auf ein Tuch oder eine Bahre und bringt ihn in das Krankenzimmer. Es gibt hier doch einen Behandlungsraum, oder?“

Duna bejahte und erteilte knappe Anweisungen. Ein Mönch rannte zurück in den Schlafsaal und holte eine Wolldecke. Kurz darauf trugen vier Männer den auf der Decke liegenden Verwundeten in einen Raum mit einem hohen, breiten Bett und legten ihn darauf. Auf einem Regal standen Flaschen und Salbentöpfe, lagen Verbandszeug, einige scharfe Messer zum Aufschneiden von Pestbeulen und Furunkeln, zum Ausschaben und Aderlassen, sowie Schröpfgläser und viele Dinge, die Traigar nicht einordnen konnte.

Der Raum hatte sich inzwischen mit neugierigen Männern und Frauen gefüllt, und draußen standen noch mehr, die hereindrängten, aber Cora fauchte:

„Alle raus hier, bis auf Duna und einen Heilkundigen, falls ihr so jemanden habt.“

Duna übersetzte. Eine der Ordensschwestern meldete sich energisch: „Ich heiße Myria und bin die Heilerin des Klosters. Vielleicht solltest du das besser mir überlassen!“

Cora antwortete höflich, aber bestimmt: „Ich bin ebenfalls eine Heilerin und wollte dich keinesfalls übergehen, aber dieser Mann ist ein Freund von mir, und deshalb muss ich die Verantwortung für sein Leben übernehmen.“

Die andere Frau nickte. „Gut, ich helfe dir.“

Duna winkte die Zuschauer ungeduldig aus dem Zimmer und schloss die Tür. Die anderen standen draußen unschlüssig herum. Endlich fiel einem von ihnen ein, Gormen Helath, der im Klosterturm wohnte, Bescheid zu geben. Kurze Zeit darauf tauchte der stellvertretende Abt mit einigen hochrangigen Mitgliedern des Schwarzen Ordens auf.

„Was ist geschehen?“, wollte er wissen. Spin berichtete ihm, was sie wussten. Es war nicht gerade viel. Gormen runzelte die Stirn. „Ihr kennt den Mann? Er ist euer Reisebegleiter? Wann wolltet ihr mir das eigentlich mitteilen?“

Spin entschuldigte sich und seine Freunde:

„Wir dachten, er habe das Weite gesucht. Er hat uns verlassen, bevor Traigar und Gother in das Kloster eindrangen. Ehrlich gesagt, ich habe ihn fast vergessen.“

„Aber was wollte er hier? Wo ist er hergekommen?“

Spin schlug sich mit der Hand vor die Stirn.

„Die Blutspur kommt aus dem Keller! Hat denn schon jemand von euch dort nachgesehen?“

Es stellte sich heraus, dass noch niemand auf die Idee gekommen war. Gormen wies zwei der Schwarzen Kämpfer an, ihm zu folgen und eilte davon.

Eine geraume Weile danach versammelten sich einige der Schwarzen Brüder und Schwestern zusammen mit den Koridreanern in Gormens Turmzimmer. Der neue Ordensführer berichtete:

„Gother ist entkommen! Er hat Jela, der ihn bewachte, ermordet und euren Begleiter Winger, der den Gefangenen offenbar befreit hat, niedergestochen. Er muss ein paar Stunden Vorsprung haben, denn bei Jela ist schon die Leichenstarre eingetreten.“

Einige der Schwarzgekleideten schauten die Männer und die Frau aus Koridrea böse an. Boc verteidigte den Baumeister:

„Winger hat doch nicht gewusst, dass sich die Situation grundlegend geändert hat. Er ging wohl davon aus, dass wir alle gefangen genommen worden sind, und wähnte uns in der Hand von Semanius. Der arme Winger. Er will stets helfen und das Richtige tun und begeht einen Irrtum nach dem anderen.“

„Leider erweist sich sein letzter als fatal“, meinte Gormen. „Ich hatte gehofft, Gadennyn in die Irre führen zu können, ihn in dem Glauben zu lassen, Nunoc Baryth lebe noch und ihr wäret gescheitert. Aber wenn Gother entkommt, wird sein Herr erfahren, dass sein Plan aufgegangen ist. Wir müssen ihn fassen. Er hat seine Flucht mit Bedacht geplant. Im Vorratsraum fehlen Lebensmittel und im Stall zwei unserer besten Pferde.“

„Zwei?“, wunderte sich Spin. „Das heißt, er will die Pferde unterwegs wechseln, wenn sein Reittier ermüdet. So kann er viel schneller vorankommen. Aber der Weg ist weit. Über zweitausend Meilen sind es von hier nach Shoal. Er muss vorsichtig sein, sobald er Pheldae erreicht. Wegen der umherstreifenden Banden wird er dort nur nachts reiten können. Wir holen ihn ein. Es ist nur eine Frage der Zeit.“

Dremion meldete sich zu Wort:

„Ich fürchte, die wird eher knapp. Er reitet nämlich nicht nach Süden, sondern nach Westen.“

Alle blickten ihn fragend an, und so fuhr er fort:

„Nachdem wir uns auf unserer Reise durch die Ostlande nach Zaphirs Tod zerstritten hatten, misstraute Gother euch, und er sprach nur offen zu mir. Er hatte Pläne für die Flucht nach dem Attentat auf Nunoc Baryth geschmiedet und erzählte, im Hafen von Khor warte ein Schiff Gadennyns auf uns. Sollten wir es rechtzeitig vor Beginn der Herbstürme erreichen, könnten wir, so sagte er, in höchstens sechs Wochen wieder in Shoal sein.“

„Bis Khor ist es nur ein Zehntel der Strecke von hier bis Koridrea“, meinte einer der Schwarzen Kämpfer, sein Name war Grom. „Wir müssen sofort losreiten, wollen wir ihn noch einholen!“

Gormen stimmte zu: „Nimm dir zwei gute Männer, Grom, und verfolge ihn. Doch ich will ihn lebend.“

Grom und zwei andere verließen den Raum, um den Befehl ihres Oberhauptes auszuführen. Dieser wandte sich an Cora:

„Wie geht es eurem Freund Winger?“

„Er lebt, doch ob er es schaffen wird, weiß Wathan allein. Er hat sehr viel Blut verloren, und seine Lunge ist verletzt. Myria kümmert sich jetzt um ihn. Wir werden uns Tag und Nacht bei der Pflege abwechseln.“

„Ich werde den Schamanen der Pferdeleute kommen lassen. Er kann wahre Wunder wirken und hat uns schon einige Male geholfen.“

„Pferdeleute?“, erkundigte sich Spin.

„So nennen sich die Menschen der Nomadenstämme. Die Yauqui, die Nomaden des Nordens, lagern zurzeit nicht weit von hier.“

Gormen erteilte nun verschiedene Anweisungen an einige der anwesenden Mönche und Nonnen. Sie sollten die Leiche von Jela neben der von Nunoc Baryth aufbahren, nach dem Schamanen schicken und dafür sorgen, dass alle Brüder und Schwestern wieder ihren normalen Pflichten nachgingen. Er bat sie außerdem, die Totenfeier für die beiden Ermordeten vorzubereiten. Nachdem die Angesprochenen den Raum verlassen hatten, um seine Aufträge auszuführen, wandte sich der Ordensführer an die noch Anwesenden. Das waren die Koridreaner, Duna, Teuben, ein untersetzter, älterer Mann, den Gormen zu seinem Stellvertreter ernannt hatte, sowie Methor, Seyn und Legis, drei Schwarze Kämpfer des Ordens. Die Letztgenannten waren große Männer mit eindrucksvollem Körperbau und kahlen, tätowierten Schädeln. Gormen wandte sich an die Gefährten aus Koridrea:

„Wir müssen nun beraten, was wir gegen Athlan Gadennyn unternehmen wollen, doch zuvor sollt ihr alles erfahren, was wir über ihn wissen. Folgt mir in die geheime Bibliothek.“

Gormen ging mit einer Öllampe in der Hand voran. Sie stiegen eine steile, gewundene Treppe hinab, die in einem kleinen Vorraum im Kellergeschoß des Wohnturms endete. Der stellvertretende Abt öffnete eine schwere Tür. Innen zündete er einige Wandlampen an. Die anderen folgten ihm in das Gewölbe, ein riesiger Raum, vollgestopft mit Bücherregalen: An den Wänden befestigt und mitten im Raum fast bis zur Decke reichend, bildeten sie ein Labyrinth von Gängen. Gormen Helath führte sie hindurch, bog mehrfach ab und blieb schließlich vor einem Wandregal stehen. Er zeichnete eine Geste in die Luft, und sie hörten ein Klicken hinter den Büchern. Das Regal bewegte sich wie von Geisterhand geschoben nach hinten und gab eine Öffnung frei.

Eine magische Geheimtür, dachte Traigar. Von außen kam man nicht an den Öffnungsmechanismus heran. Der Ordensführer hatte wohl seine magische Fernkraft eingesetzt, um den Mechanismus auszulösen.

Sie betraten einen mittelgroßen Raum. Auch hier zündete ihr Führer einige Lampen an. In dem einzigen Wandregal gab es nur drei volle Reihen mit Büchern, einige Schriftrollen und eine kleine Truhe. In der Mitte des Zimmers standen ein runder Tisch und darum ein Dutzend Stühle. Gormen wies sie an, Platz zu nehmen.

Er holte die Truhe aus einem Regal, öffnete sie und nahm ein Buch und eine Schriftrolle heraus.

„Nunoc Baryth hat nach Athlan Gadennyns Verbannung aus unserem Orden Nachforschungen über ihn angestellt. Er hat sich in das Kloster begeben, in dem der junge Mann als Novize diente, bevor er zu uns kam, und die Mönche dort über ihn befragt. Alles was er herausgefunden hat, steht in dieser Schriftrolle. Der Abt des anderen Ordens gab, so erzählte er Gormen, Athlan den Auftrag, die alten Bücher und Schriften der dortigen Bibliothek zu katalogisieren, und der junge Novize erledigte die Aufgabe gewissenhaft. Er legte eine Liste von allen im Archiv verschollenen und wiederentdeckten Schätzen an. Nunoc studierte diese Liste, und es überraschte ihn, als er auf einen Eintrag mit dem Titel ‚Semanius’ stieß. Er ließ sich den Band geben. Diesen hier.“

Gormen zeigte auf das unscheinbare Büchlein, das auf dem Tisch lag.

„Es ist ein Tagebuch, vor mehr als 450 Jahren vom Lordmagier selbst geschrieben. Athlan hat es bei seiner Arbeit in der Bibliothek gefunden, und es muss ihn entscheidend beeinflusst haben. Natürlich steht vieles darin, das ohne Belang für uns ist. Aber Nunoc Baryth hat die wichtigen Passagen angestrichen. Ich möchte sie euch vorlesen.

Der Bericht beginnt mit einem Rückblick auf einen Tag, der für Semanius offenbar einen Wendepunkt seines Lebens darstellte. Es geht nicht hervor, wie alt er damals war, aber es muss lange vor seiner Zeit als Lordmagier gewesen sein. Er schreibt:

Ich beginne diese Aufzeichnungen, weil ich spüre, wie ich mich verändere. Und diese Veränderungen haben, so vermute ich, mit einem Ereignis zu tun, das sich vor einigen Wochen zugetragen hat. Ich verstehe nicht, was das alles zu bedeuten hat. Einerseits erschreckt mich meine Verwandlung, andererseits sehe ich der weiteren Entwicklung voller Freude, ja Gier entgegen! Es hat eine Weile gedauert, bis mir der Verdacht kam, meine neuen Fähigkeiten hätten etwas mit dem Fund zu tun. Noch bin ich nicht sicher.

Von Anfang an:

An jenem denkwürdigen Tag saß ich am Ufer des Flusses und übte meine Magie. Ich erzeugte einen Strudel im klaren Wasser und sah zu, wie er über die Oberfläche emporstieg, sich zu einer Wasserhose formte, in deren Trichter glitzernde Kiesel umherwirbelten. Mir ging es um die Formung dieses Elements, das so schwer zu fassen ist. Feste Dinge bewegen kann jeder halbwegs begabte Erdmagier, aber das Wasser zu beherrschen ist eine höhere Kunst. Es erfordert ein allseitiges Gespür seiner Form, denn es droht, jederzeit auszubrechen, zu zerfließen. Man darf es nicht zu hart in seine Schranken verweisen, denn es gibt nach und lässt sich keinen fremden Willen aufzwingen. Man muss behutsam mit ihm umgehen.

Ich beobachtete den flachen, felsigen Grund des Flusses, dort, wo die Wasserhose ihren Anfang hatte und das Material aufnahm, mit dem sie spielte. Die starke Strömung führte ihr immer neue Kieselsteine zu, die vom Wasser flussabwärts getragen wurden und über den Fels rollten. Der Wirbel erfasste sie und nahm sie in seinen Becher auf. Dann bemerkte ich etwas Ungewöhnliches: Ein schwarzer Stein kullerte über den glatten Fels am Boden des Flussbetts und näherte sich dem Wirbel, aber er bewegte sich gegen die Strömung! Vor lauter Überraschung ließ ich meine Wasserhose zusammenbrechen. Als ob er einen eigenen Willen habe, schien der schwarze Stein einen Moment unschlüssig zu verharren, änderte dann seine Richtung und rollte auf mich zu. Einen Schritt vom Ufer entfernt, blieb er schließlich liegen.

Nach der ersten Verwirrung fand ich rasch eine Erklärung: Der Wirbel musste eine Gegenströmung verursacht haben. Nach dem Zusammenbruch der Wasserhose veränderte die Strömung kurzzeitig ihre Richtung, wurde rasch schwächer und kam schließlich zum Erliegen. Dennoch: Dieser schwarze Klumpen erregte meine Neugier. Ich zog meine Schuhe aus und watete in den Fluss. Als ich den Stein in der Hand hielt, überraschte er mich ein zweites Mal. Obwohl ich ihn aus dem eiskalten Wasser gefischt hatte, fühlte er sich warm an, sogar wärmer als meine klammen Finger. Er war glatt und etwa so groß wie ein Hühnerei. Ich rieb ihn mit einem Zipfel meines Ärmels trocken und betrachtete ihn genauer: Es schien mir ein Halbedelstein unbekannter Art zu sein, denn er wirkte, als ob er glasiert wäre. Unter einer dünnen, transparenten und harten Schicht sah das Mineral tiefschwarz aus. Ich hatte vorher noch nie eine dermaßen Licht schluckende Substanz gesehen. Der Stein gefiel mir, und ich steckte ihn ein.

Am nächsten Tag brachte ich ihn zu einem Goldschmied. Er sollte ihn einfassen und mir ein Amulett daraus anfertigen. Der Juwelier, ein erfahrener und kenntnisreicher Mann, konnte den Edelstein nicht einordnen. Er vermutete, das Mineral sei vulkanischen Ursprungs, denn seine tropfenartige Form schien aus zähflüssiger Glut erstarrt. Er zeigte mir ein Medaillon an einer Silberkette, das einen ähnlich großen Opal einfasste und schlug mir vor, das Schmuckstück als Vorlage zu verwenden. Seine Arbeit gefiel mir, und so willigte ich – abgesehen von ein paar Änderungen – ein.

Einige Tage später holte ich mein Amulett ab. Der Goldschmied wirkte konsterniert: Er habe den Stein auf seiner Rückseite ein wenig abflachen wollen, damit er angenehmer zu tragen sei, aber es sei ihm nicht gelungen, auch nur den geringsten Kratzer hineinzuschleifen. Das Material sei härter als alles, was er kenne. Er habe deshalb die Fassung etwas dicker machen müssen.

Mir war es gleich. Ich legte die Kette um den Hals und blickte in einen polierten Metallspiegel, den er mir reichte. Das Amulett mit dem schwarzen Stein sah großartig aus, eines Königs würdig.

Seitdem trage ich das Schmuckstück. Anfangs legte ich es nachts ab, doch dann schlief ich unruhig. Seit einigen Tagen ist es mir zuwider, ja, fast unmöglich, es abzulegen. Ich habe es versucht, aber mein Sehnen danach ist so stark, dass ich es nur wenige Augenblicke ohne das Amulett aushalten kann.

Und ich fühle mich besser, stärker, machtvoller. Meine Magie zeigt große Fortschritte. Die anderen meines Zirkels wirken mehr als erstaunt über meine neu gewonnenen Fähigkeiten, einige gar argwöhnisch.“

Normen Helath blätterte ein paar Seiten weiter, bevor er fortfuhr:

„Ja, ich merke, der Stein hat einen großen Einfluss auf mich, er verändert mich. Heute habe ich alle Prüfungen der Geistmagie mit Leichtigkeit bestanden, und das nach nur dreimonatiger Ausbildung! Das hat vorher noch keiner geschafft. Ich spüre die immer größere Reserviertheit der anderen, vor allem der Älteren, derjenigen, die Einfluss besitzen, die als die Mächtigsten des Zirkels gelten. Sie tuscheln über mich, gehen mir aus dem Weg. Ich glaube, sie schmieden Ränke gegen mich. Einige der Jüngeren scheinen mich hingegen zu bewundern, aber gleichzeitig haben sie Angst vor mir.

Viele begegnen mir nun mit offener Ablehnung. Einer hat mich sogar der bösen Magie beschuldigt. Ich habe genug! Ich verlange eine Anhörung vor der Vollversammlung des Zirkels. Doch vorher muss ich das Kräfteverhältnis zu meinen Gunsten ändern. Heute habe ich die niederen Magier des Zirkels einzeln angesprochen, sie gebeten, zu einer bestimmten Zeit zu einer Lichtung im Wald zu kommen. Ich schmeichelte ihnen, kündigte ihnen eine große Überraschung und Belohnung an, und beschwor sie, keinem anderen von unserer Verabredung zu erzählen. Jeder von ihnen dachte wohl, nur er habe meine Gunst erworben. Sie glaubten, ich wolle mich mit ihnen allein im Geheimen treffen, und so zeigten sie sich sehr überrascht, sich mit mehr als dreißig anderen Magiern auf der Lichtung versammelt zu finden. Sie unterhielten sich ungehalten, als ich unvermittelt erschien und ihnen sogleich eine außergewöhnliche Demonstration meiner Macht bot, die sie zutiefst erschreckte. Ich erzählte ihnen, es bestehe kein Zweifel, dass ich der nächste Führer des Zirkels sein würde, und dann stünden sie besser auf meiner Seite. Wer mir heute seine Unterstützung zusagte, würde reich belohnt. Alle anderen jedoch… Ich ließ die Worte im Raum stehen, als ich sie einen nach dem anderen mit scharfem Blick musterte.

Die unverhohlene Drohung und die unterschwellige Beeinflussung ihres Geistes hat Wirkung gezeigt. Heute habe ich vor der Vollversammlung ausgesagt. Ich verlangte zu wissen, warum man mir übel nachredete und gegen welche Statuten des Zirkels ich verstoßen haben solle. Natürlich verneinten die feigen Gesellen des Rates, mir irgendetwas vorgeworfen zu haben, aber ich ließ Zeugen aufmarschieren, die aussagten, wer von ihnen mich der bösen Magie bezichtigt hatte. Andere Zeugen hatten ein Gespräch dreier älterer Magier belauscht, Ratsmitglieder, die in konspirativer Runde einen Weg finden wollten, mich aus dem Zirkel auszustoßen. Ein Zeuge gab zu, ein anderes Mitglied des Rates habe ihm aufgetragen, mich heimlich zu beobachten. Ich machte in meinem Plädoyer unwiderlegbar deutlich, dass einige der Führungsmitglieder des Zirkels gegen mich intrigiert hatten, nur weil ich über größere magische Macht verfügte als sie. Mechthan, der Ratsführer, musste sich zu meiner großen Genugtuung öffentlich bei mir entschuldigen.“

Wieder raschelten die Seiten des Buchs, als Normen die nächste von Nunoc Baryth angestrichene Stelle suchte. Bald darauf las er weiter:

„Seit der Anhörung ist mein Ansehen enorm gestiegen. Ich habe viele neue Anhänger um mich geschart. Mein Ruf ist inzwischen auch bis zu den anderen Zirkeln gedrungen.

Jeden Tag sehe ich den gierigen Blick von Mechthan auf mir ruhen. Er will mein Medaillon für sich! Mechthan ist ein kluger Kopf und hat natürlich erkannt, dass meine so schnell zunehmende magische Macht mit dem Stein zu tun hat. Einige Male fragte er mich beiläufig danach, aber ich wich seinen Fragen stets aus, was ihn in Rage versetzte. Nachts schließe ich mich in meine Kammer ein, denn ich habe Angst, er oder einer seiner Vasallen könnte eindringen, um mir das Amulett zu stehlen.

Ich fühle mich nicht mehr sicher. Sie hecken irgendetwas aus. Ich kann es ihnen ansehen. Wollen sie mich vergiften? Ich esse und trinke nur noch im Gemeinschaftsraum. Wann immer es unauffällig geht, vertausche ich dabei mein Essen mit dem eines anderen. Dazu lasse ich ein Glas am anderen Ende des Tisches zerspringen oder die Hauskatze aufjaulen, was immer dazu führt, dass sich alle Köpfe für einen Augenblick zu dem Geräusch wenden. Genug Zeit, um Teller oder Becher mit dem meines Tischnachbarn Prel zu tauschen. Natürlich hat dieser es meist bemerkt und mich merkwürdig angeblickt, doch er gehört zu meinen Anhängern und schweigt.

Einmal ist es Prel nach dem Mahl schlecht geworden. Drei volle Tage fühlte er sich krank und elend, aber er erholte sich wieder. Kein Zweifel, jemand hat Gift in mein Essen getan! Ich wette, Mechthan steckt dahinter.

Meine ganze Macht nützt mir nichts, wenn sie heimlich und heimtückisch Intrigen gegen mich schmieden. Ich kann nicht ständig auf der Hut sein! Ich muss etwas unternehmen.

Es ist geschehen. Mechthan ist tot! Stark angetrunken, schlief er seinen Rausch aus. Ich habe mich in seine Kammer geschlichen und sein Herz zum Stillstand gebracht. Er starb im Schlaf, ohne etwas zu merken. Natürlich hat keiner Verdacht geschöpft. Der rotgesichtige und fette Zirkelführer war schon immer dem Alkohol und anderen Leibesgenüssen zugeneigt gewesen, die einem gesunden Leben abträglich sind.“

Gormen übersprang wieder ein paar Seiten und fuhr dann fort:

„Ich bin der neue Führer des Geistmagie-Zirkels! Nie habe ich damit gerechnet, es könnte so schnell gehen. Sie wählten mich mit großer Mehrheit. Nun kann ich dafür sorgen, dass mir niemand mehr schaden kann.

Meine Kraft wird von Tag zu Tag größer. Insbesondere meine Geistmagiefähigkeiten nehmen zu. Jeder im Zirkel, der einst zu meinen Feinden zählte, hat diese Macht zu spüren bekommen. Sie sind nun willenlos und tun das, was ich von ihnen verlange.“

Gormen unterbrach und erklärte: „Nun wird es besonders interessant. Die nächste Passage hat Nunoc rot angestrichen. Er sagte mir, er habe lange darüber nachgegrübelt, was sie bedeutet. Hört zu:

Jemand spricht nachts zu mir in meinen Träumen, richtet Worte von solcher Macht an mich, dass meine eigene dagegen ein Nichts ist. Aber ich verstehe sie nicht. Wer ist es, der in einer fremden Sprache zu mir spricht? Ein höheres Wesen, ein Dämon, ein Gott?

Die Träume kehren Nacht für Nacht wieder und ich erstarre vor Ehrfurcht, wenn die Stimme erklingt. Wo kommt sie her, von wem stammt sie?“

Der stellvertretende Abt blickte auf und musterte seine Zuhörer, die gebannt an seinen Lippen hingen.

„Das wird für lange Zeit das letzte Mal sein, dass er die Stimme erwähnt. Wir sollten sie aber nicht vergessen.

Ich will nun einige Stellen überspringen. Sie handeln davon, wie er seine Macht festigt, bald in den Großen Rat aller Zirkel berufen wird, dort seinen wachsenden Einfluss ausübt, um immer mehr Anhänger um sich zu scharen. Als der Lordmagier überraschend stirbt, bewirbt er sich um dieses Amt. Da es kaum noch Magier gibt, die seinem Willen Widerstand leisten können, ist es keine Überraschung, dass er gewählt wird. Doch er ist noch nicht zufrieden, strebt nach noch mehr Macht, nach dem Thron des Königreichs. Wir können nachlesen, welche Intrigen er einfädelt, um dem Ansehen des Hofes zu schaden. Er reist unerkannt kreuz und quer durch das vereinte Königreich, säht Misstrauen gegenüber den königlichen Beamten und tut manche schlimmen Dinge, leider mit großem Erfolg. Ihr wisst alle davon, ich brauche nicht in die Einzelheiten zu gehen. Aber was er nicht bedacht hat, ist: Wenn er sich anderenorts aufhält, kann er die Magier nicht mehr mit seiner Geistmagie kontrollieren. Einige von ihnen nutzen seine Abwesenheit, um den Widerstand zu organisieren. Als er versucht, die Königin zu stürzen, erheben sie sich gegen ihn. Schnell folgen ihnen andere. Eine kurzfristig anberaumte Versammlung des großen Rats enthebt ihn in Abwesenheit seines Amtes. Seine Rache ist furchtbar. Ich lese euch nun noch einige Passagen vor, die zeigen, was aus ihm geworden ist:

Ich rase vor Wut! Sie haben mich, ihr Oberhaupt, verraten, sind mir in den Rücken gefallen, als ich kurz vor dem Ziel stand. Der Thron war schon mein, das Volk stand hinter mir, und doch wagten sie es, mich des Amtes zu entheben, als ich mich fern vom Ratssitz befand und mich nicht wehren konnte. Diese Feiglinge sollen meine Rache spüren! Sie beschuldigen mich des Umsturzversuchs, zeihen mich des Hochverrats, behaupten, ich habe das Reich an den Rand des Bürgerkriegs gebracht. Also sollen sie ihren Krieg bekommen! Nur derjenige hat Anspruch auf den Thron, der imstande ist, sich ihn zu nehmen, der die Macht hat, ihn zu verteidigen. Nicht dieses lächerliche Recht der hohen Geburt macht jemanden zum Herrscher, sondern allein sein Wille, seine Kraft. Und deshalb gehört das Königreich von Rechts wegen mir. Sie haben Hochverrat begangen, nicht ich!

Heute ist es mir gelungen! Ich habe zum ersten Mal einen Menschen verwandelt. Enno ist ein Speichellecker, der stets den Rücken vor mir beugte, um meine Gunst zu erlangen. Er hoffte, ich würde ihn für eine große Aufgabe auswählen. Seine Hoffnung hat ihn nicht getrogen. Er ist nun eine willenlose Kreatur, mehr Tier als Mensch, ein unbesiegbarer Dämon, ausgestattet mit der Körperkraft eines Höhlenbären und den Reflexen einer Katze, von unstillbarer Mordgier besessen. Ich schicke ihn aus, meinen Stellvertreter zu töten. Er soll ihn zerfleischen und ein Exempel statuieren, das jedem klar macht: Wer sich mit mir anlegt, dem ergeht es ebenso. Sie werden in Scharen wieder zu mir überlaufen.

Die Armee meiner Geschöpfe wird von Tag zu Tag größer. Es sind noch furchtbarere Wesen darunter als jenes, in welches ich Enno verwandelt habe. Der hat seinen Zweck erfüllt. Der neue Lordmagier ist tot. Enno hat ihn auf die Spitze des Turms gespießt, in dem er wohnte. Sie haben die arme Kreatur im Feuer geröstet, doch hundert andere werden ihn ersetzen.

Die Feiglinge zittern jetzt vor Angst, aber diese Furcht ist auch der Grund dafür, dass sie es nicht wagen, unter meine Augen zu treten und mich um Vergebung zu bitten. Sie schließen sich noch enger zusammen. Ich breche morgen zum Ratssitz auf und werde mit ihnen abrechnen.“

Gormen blickte auf. „Ihr wisst, was danach geschieht: Die Magier versuchen sich ihm entgegen zu stellen, aber seiner Macht sind sie nicht gewachsen, und er vernichtet viele von ihnen. Die anderen fliehen. Dann erhebt sich das Volk gegen Semanius. Zusammen mit dem Heer der Königin belagern mehr als zehntausend bewaffnete Bauern und Bürger den Sitz des Rates der Zirkel, den Palast der vier Kreise, welchen der ehemalige Lordmagier zu seiner Heimstatt gemacht hat. Doch nun trägt sich etwas Sonderbares zu: Die Welt außerhalb der Palastmauern scheint Semanius nicht mehr zu interessieren! Er ignoriert die Belagerung. Als der Palast gestürmt wird, flieht er in die Berge. Aus der Zeit, die er zurückgezogen in seinem Wehrturm in der Burg verbracht hat, finden sich kaum Aufzeichnungen in seinem Tagebuch. Erst kurz vor seinem Freitod führt er fort:

Ich verstehe endlich die Worte meines Traums. Die Sprache ist mir nun nicht mehr unbekannt. ES ruft mich. ES will sich mit mir vereinen. Oh, wie ich mich danach sehne. ES verspricht mir viel mehr als eine Herrschaft über dieses armselige Land. SEINE Macht und meine Macht zusammen können die Feste der ganzen Welt erschüttern. Vereint sind wir größer als Wathan!

Aber ich weiß immer noch nicht, woher ES mich ruft, wohin ich kommen soll.

Draußen wüten meine Feuerwände und haben jeden ihrer Versuche abgewehrt, hier einzudringen, um mir das Wertvollste zu stehlen, das ich besitze. Ich habe alle meine Getreuen weggeschickt. Ich kann es nicht mehr ertragen, dieses kriecherische Menschengewürm! Sollen sie überlaufen oder verrotten, mir ist es gleich. Ich warte auf SEINE Eingebung. Ich spüre, wie nahe ES mir schon ist. Ich meditiere und fühle die immer stärker werdende Verbindung zwischen uns, eine Nabelschnur, die mir Energie gibt und meinen Geist nährt. Ich taste mich an dieser Schnur entlang, um die Leben spendende Plazenta zu finden, die in IHM ruht. Ich spüre SEINE Kraft stärker und stärker werden. Wo bist DU, damit ich zu DIR gehen kann?

Ich habe ES gefunden! Was war ich doch mit Blindheit geschlagen! Ich fand ES in meiner Jugend am Ufer eines Flusses, oder besser: ES fand mich! ES ist über all die Jahre bei mir gewesen. Nun ist die Zeit reif für unsere Vereinigung, aber dieses Gewürm dort draußen darf uns nicht dabei stören. Ich werde einen anderen Ort aufsuchen. Dort soll es geschehen.“

Gormen blickte wieder auf. In der geheimen Bibliothek lastete eine Stille, in der man eine Daunenfeder hätte fallen hören können. Er hob das aufgeschlagene Buch hoch und zeigte ihnen eine detaillierte Landkarte, mit feinen Federstrichen gezeichnet und mit Landschaftsmerkmalen bebildert.

„Dies ist die letzte Eintragung von Semanius. Die Karte zeigt einen Weg in die Berge, an dessen Ende ein mit einem Kreuz bezeichneter Ort liegt, die Höhle, wo er sich das Leben in einem von ihm selbst entfachten Feuersturm nahm. Die Magier, angeführt von der Königin, verfolgten ihn bis dorthin. Aber sie fanden nur noch seinen verbrannten Leichnam. Sie verschlossen die Höhle und kehrten zurück. Die restlichen Schlussfolgerungen überlasse ich euch.“

Nach einer kurzen Weile schweigenden Nachdenkens fasste Boc das Offensichtliche zusammen:

„In diesem schwarzen Edelstein, den er im Fluss gefunden hat, wohnte ein magisches Wesen, dieses ES, die Macht, mit der er sich vereinigen wollte.“

„Ein Dämon vielleicht?“, wunderte sich Cora.

Gormen Helath nickte. „Ein mächtiger Dämon, ein Wesen aus der Unterwelt, wer weiß? Jedenfalls ist eines offensichtlich: Semanius mag in jungen Jahren ein begabter Magier gewesen sein, aber von außergewöhnlichen Kräften berichtete man erst später. Er hat sich schnell – zu schnell – entwickelt, nachdem er den Stein fand. Und er ist mächtiger geworden als je ein Magier vor ihm. Das Amulett hat ihm diese Macht verliehen, das steht außer Zweifel. Zuerst dachte Nunoc Baryth, als er in dem Buch las, es handele sich bei dem schwarzen Stein um ein magisches Artefakt, das ein mächtiger Magier in grauer Vorzeit angefertigt hatte, aber dann erwähnte Semanius die Stimme, die ihn rief. Selbst der Lordmagier hat lange gebraucht, um zu erkennen, woher sie kam. Ja, ihr habt recht. Entweder ist der Stein selbst ein höheres Wesen, oder dieses wohnt in ihm.“

„Die Höhle: Hat sie jemand von euch aufgesucht?“, erkundigte sich Spin.

Gormen nickte: „Nunoc Baryth und ich haben sie gefunden. Und wir haben ein Skelett darin entdeckt.“

„Und das Amulett?“, wollte Traigar wissen. „Lag es ebenfalls in der Höhle?“

„Nein.“

„Aber Semanius hat es doch sicher getragen, um sich mit IHM im Tode zu vereinigen. Und die Magier haben die Höhle verschlossen. Also müssen sie es mitgenommen haben.“

Das glaube ich nicht“, antwortete Gormen. „Hätte es einer der Magier an sich genommen, so hätte er unglaubliche magische Macht erlangt. Doch davon müssten wir gehört haben. Nein. Sie haben die Höhle verschlossen, und das Amulett blieb an der Kette um den Hals des Toten. Aber als wir dem Weg auf der Karte von Semanius folgten und die Höhle fanden, war der Eingang freigelegt, und die Grabungen schienen noch gar nicht so lange zurückzuliegen. Ein anderer hat das Amulett gefunden.“

Boc riss die Augen auf. „Athlan?“

„Zweifellos. Als Athlan Gadennyn zu uns kam, trug er eine Kette um den Hals. Sie war geschwärzt, aber an einer Stelle glänzte das blanke Silber unter der Tarnfarbe. Das Amulett hatte er in einem Lederbeutel verborgen. Uns sagte er, in dem Beutel sei ein Andenken seines Vaters.“

„Lord Gadennyn trägt ja ebenfalls eine Kette mit einem Medaillon!“ Traigar fiel es wie Schuppen von den Augen. „Es sieht allerdings anders aus, als das, welches in Semanius’ Tagebuch beschrieben ist. Die Fassung stellt einen Tigerkopf dar. Aber der trägt in seinem Maul einen schwarzen Stein!“

„Gadennyn hat seinen Goldschmied wohl beauftragt, den Stein neu zu fassen, denn auf ihn allein kommt es an, nicht auf den Tand drum herum“, meinte Cora.

„Dann ist also die Macht von Semanius und dieses Wesens auf ihn übergegangen. Er muss jetzt mindestens ebenso mächtig sein wie damals der Lordmagier. Wie sollen wir bloß gegen ihn bestehen?“ Traigars Stimme klang mutlos.

„Wir finden einen Weg“, gab sich Gormen zuversichtlich.

Spins Plan

Am nächsten Tag trafen sie sich erneut im Meditationsraum, den Gormen Helath wegen seiner hellen, freundlichen Atmosphäre schätzte. Doch durch die hohen Fenster drang heute nur trübes Licht von einem bleiernen Himmel. Draußen regnete es schon seit Stunden. Ein kalter Wind peitschte den Regen durch die unverglasten Fensteröffnungen, sodass Gormen die Läden schloss. Nun saßen sie bei Kerzenlicht im Kreis auf den Sitzkissen.

Der Ordensführer eröffnete die Versammlung.

„Bevor wir beginnen, möchte ich gerne wissen, wie es Winger geht. Cora, du hast dich doch um ihn gekümmert?“

„Myria und ich haben uns abgewechselt. Er ist noch nicht bei Bewusstsein und schwebt immer noch in Lebensgefahr. Heute Morgen ist der Schamane der Nomaden eingetroffen. Ich verstehe seine Sprache nicht, aber Duna sagt, er sei überzeugt, er könne Winger retten.“

„So lasst uns ein stilles Gebet für ihn sprechen. Jeder möge in seinen Worten und Gedanken bei Wathan um seine Genesung bitten.“

Sie senkten die Köpfe, und Traigar dachte an den Mann, dessen Lebensweg vom Unglück geleitet schien: der frühe Verlust der Eltern, die harte Kindheit und Jugend, seine Trunksucht, der Tod seiner Frau, an dem er sich schuldig fühlte, die falschen Entscheidungen, die der Baumeister immer wieder getroffen hatte, bis hin zu seinem letzten fatalen Fehler, der Befreiung Gothers. Gott schien es nicht gut mit ihm zu meinen. Traigar sprach eine stille Fürbitte und bat Wathan, Wingers Leben zu verschonen.

Sie wurden aus ihrer Andacht gerissen, als ein Rabe draußen krächzte und ein wütender Kater ihm fauchend antwortete. Gormen ergriff wieder das Wort:

„Wir sind zusammengekommen, um die Gefahr, die Athlan Gadennyn darstellt, einzuschätzen und uns zu überlegen, wie wir sie abwehren können.“

Legis, einer der Schwarzen Kämpfer, schlug vor:

„Wenn wir unseren Feind besiegen wollen, sollten wir uns klarmachen, wer er ist. Wir Ordensleute kennen ihn als Athlan, den Novizen, der mit uns gemeinsam betete, aß, trank und schlief. Für Traigar und seine Freunde ist es Lord Gadennyn, ein Fürst ihres Landes, aber für all die Menschen, die er bedroht, ist er die Reinkarnation des Lordmagiers Semanius. Ich schlage vor, wir nennen ihn bei diesem Namen.“

Gormen nickte. „So soll es sein. Wir müssen uns fragen, was Semanius vorhat.“

„Er hat uns hinters Licht geführt, indem er uns weismachte, Nunoc Baryth sei der wiedergeborene Lordmagier“, meinte Boc, „aber er erzählte uns auch, dieser plane, die Länder des Alten Königreichs unter seiner Herrschaft zu vereinen. Ich denke, in diesem Punkt musste er nicht lügen. Das ist genau sein Ziel! Auch Gother hat es bestätigt.“

„Und was das für eine Herrschaft wäre, können wir uns alle denken“, erinnerte Teuben. „Eine totale Unterdrückung, eine Tyrannei ohnegleichen. Erreichen könnte er dieses Ziel nur mit Krieg, der Abertausende das Leben kosten würde.“

„Aber wann wird er losschlagen?“, fragte Seyn, ein weiterer Kämpfer.

„Wenn er alle Hindernisse aus dem Weg geräumt hat“, antwortete Teuben. „Nunoc Baryth war das erste. Wer das nächste ist, dürft ihr gerne raten.“

„Vielleicht du, Gormen?“, meinte Cora. „Du bist der neue Führer des Ordens, und Semanius wird wissen, dass du Nunoc Baryths Vermächtnis annehmen und ihn mit allen Mitteln bekämpfen wirst.“

Dremion hatte einen anderen Vorschlag: „Oder Traigar? Schließlich war er es, der Nunoc Baryth mit seiner Magie getötet hat.“

Alle sahen, wie der Genannte zusammenzuckte.

„Tut mir leid, mein Junge, aber Gadennyn – ich meine Semanius – wird erkannt haben, dass deine magischen Fähigkeiten ihm gefährlich werden können.“

Doch Gormen war anderer Meinung:

„Teuben hat weder mich noch Traigar als Semanius’ nächstes Opfer im Sinn. Der Lordmagier dürfte uns beide nicht als besonders gefährlich einschätzen. Von mir weiß er vermutlich wenig, und Traigar ist jung und unerfahren. Ich hoffe, dass er seine Fähigkeiten unterschätzt. Nein, ich denke ebenso wie Teuben an ein anderes Ziel.“

„Aber an wen denn?“, wollte Traigar wissen. „Wer soll so mächtig sein, Semanius aufhalten zu können?“

Da dämmerte es Cora:

„Natürlich. Der König, unser König!“

„Der Herrscher von Koridrea?“, wunderte sich Methor, der Anführer der Schwarze Kämpfer.

Gormen nickte. „Cora hat recht. Der König in Inay kann Semanius enorme Probleme bereiten. Er würde es nicht zulassen, dass einer seiner Fürsten zu mächtig wird. Und dann ist da noch das Haus der Lords, die Fürstenversammlung. Auch sie wird argwöhnisch werden, wenn Semanius zu offensichtlich nach Macht strebt. Der König befehligt eine gewaltige Armee, die die wenigen Soldaten, die der Fürst von Shoala aufbieten kann, hinwegfegen würde. Also wird der Lordmagier den gleichen Weg wählen, den er schon einmal in der Vergangenheit fast erfolgreich beschritten hat, den Weg der Intrige. Doch diesmal ist er bestimmt vorsichtiger. Sein damaliger Versuch, das Volk aufzuwiegeln, hat sich als Fehler erwiesen. Er wird anders vorgehen.“

„Und wie?“, fragte Spin.

Teuben stellte Vermutungen an:

„Weder wissen wir es, noch können wir es erraten. Wir könnten seine Intrigen auch nicht durchkreuzen. Schließlich befinden sich zweitausend Meilen zwischen uns und eurem Land. Wir müssen leider davon ausgehen, dass es Semanius irgendwann gelingt, die Macht in Koridrea zu ergreifen. Dann untersteht die Armee des Königs ihm, und der Krieg wäre nicht aufzuhalten. Uns bleibt nur eines: Wir müssen die Zeit nutzen und ebenfalls eine Armee aufstellen, die die anderen Länder verteidigen kann.“

„Nein!“, begehrte Traigar auf. Seine Stimme klang trotzig und wütend. „Wir müssen einen Krieg um jeden Preis verhindern!“

Mit ruhigem Ton erwiderte Gormen:

„Du hast Teuben falsch verstanden. Genau diesem Zweck soll die Armee, die er aufstellen will, dienen. Sieht sich Semanius einem gleich starken oder stärkeren Heer gegenüber, so wird er nicht angreifen! Er ist viel zu klug, um eine Niederlage zu riskieren. Teubens Strategie beruht auf Abschreckung.“

„Aber das wird Semanius nur vorübergehend aufhalten“, warf Spin ein. „Euch ist doch klar, was ihm die enorme Macht verleiht, die ihn fast unbesiegbar macht: das Amulett! Wir können ihn nur außer Gefecht setzen, indem wir es ihm abnehmen!“

Cora runzelte die Stirn. „Und wie willst du das bewerkstelligen? In seine Burg marschieren? Ihm freundlich Hallo sagen, die Hand schütteln und ihm am Ende die Kette vom Hals reißen?“

Gormen pflichtete ihr bei: „Semanius hat das Tagebuch im Kloster, in dem er als Novize ausgebildet wurde, zurückgelassen – warum auch immer. Das war ein großer Fehler, den er später zu korrigieren versuchte. Er hat nämlich jemanden geschickt, es zu stehlen. Das wissen wir von dem Abt, den Nunoc besucht hat. Jemand ist einige Wochen danach ins Kloster eingebrochen, hat Athlans ehemalige Zelle und die Bibliothek durchsucht, das Tagebuch aber nicht gefunden. Er wird sich fragen, ob wir es aufgespürt haben könnten. Dann würden wir sein Geheimnis, nämlich, dass seine Macht auf dem schwarzen Stein beruht, kennen. Er wird niemanden an sich heranlassen, der davon wissen könnte.“

Boc meinte: „Und was ist mit Magie? Traigar kann doch Dinge aus der Ferne bewegen. Wenn er dicht genug an ihn herankäme…“

„Unmöglich!“, meinte Traigar. „Semanius beherrscht alle magischen Gaben besser als jeder lebende Mensch. Aber seine Geistmagie ist sein größtes Talent. Damit spürt er sofort, wenn ich mich ihm nähere. Er würde mich oder jeden anderen Magier als große Bedrohung empfinden und uns seine ganze Macht entgegenstellen. Er würde uns vernichten! Spins Schattentigerfell nützt uns auch nichts, denn es verfügt ebenfalls über magische Kraft. Du wärest darin vor seinem magischen Sinn nicht verborgen, Spin.“

„Das ist genau das, was ihm zum Verhängnis werden wird“, sagte Spin. Seine Augen leuchteten, und er lächelte zufrieden. „Ich habe einen Plan: Ihr drei, Gormen, Duna und Traigar, sollt als Magier die Galionsfiguren des Widerstands und der Köder sein, den wir für Semanius auslegen. Ihr werdet durch die Länder ziehen und den Menschen von der drohenden Gefahr berichten, die von dem auferstandenen Semanius ausgeht. Sein Name verbreitet selbst heute noch Furcht und Schrecken. Ihr sollt die Menschen mit euren Argumenten überzeugen und viele Anhänger um euch scharen. Rekrutiert eine Armee, die eine echte Bedrohung für Semanius darstellt, und zieht mit ihr nach Süden. Der Lordmagier wird schon lange vorher davon erfahren und über jeden eurer Schritte unterrichtet sein. Er wird seine ganze Aufmerksamkeit auf euch richten, auf die größte Gefahr für seine Herrschaft, und kann – so abgelenkt – nicht erkennen, welche Gefahr ihm wirklich droht, nämlich von dem einzigen Wesen, das in der Lage ist, ihm den Stein zu entwenden.“

Alle blickten den Waldläufer mit großen Augen an. Selbst Gormen wirkte verblüfft. „Von wem sprichst du?“, wollte er wissen.

Spin genoss die Aufmerksamkeit. Er lehnte sich ein wenig zurück und machte eine effektvolle Pause, bevor er sagte:

„Von Zpixs natürlich!“

Sie hatten eine Hügelkuppe erreicht. Vor ihnen dehnte sich die Savanne scheinbar endlos aus. Das hohe, trockene Gras reichte bis zum Bauch von Groms Reittier. Der Schwarze Kämpfer, von Gormen zusammen mit zwei anderen ausgesandt, um Gother zu verfolgen, richtete sich in den Steigbügeln auf und schattete die Augen mit der Hand ab. Die Spuren im niedergetretenen Gras verschmolzen in der Ferne zu einer dünnen Linie und führten schnurgerade nach Westen in die tief stehende Sonne. Grom wandte sich an seine Begleiter:

„Er schläft nicht, isst im Sattel und reitet sehr schnell. Sein Vorsprung wächst von Stunde zu Stunde. Im Dunkeln können wir ihn nicht verfolgen. Wenn er keine Rast einlegt, können wir ihn nicht einholen.“

„Aber der Soldat mit der Narbe im Schädel sagte doch, Gother wolle nach Khor, wo ein Schiff auf ihn warte. Warum verfolgen wir überhaupt seine Spur? Lasst uns doch direkt nach Khor reiten“, meinte der zu seiner Rechten.

„Ich traue diesem Dremion nicht. Vielleicht ist der Hinweis auf Khor nur eine Finte. Wir folgen weiter der Fährte. Irgendwann muss er ja einmal schlafen“, erwiderte Grom.

Der dritte Reiter hatte etwas entdeckt und zeigte nach vorne, hoch in die Luft:

„Schaut mal da.“

Grom sah es auch: In der Ferne, weit jenseits des Punktes, an dem die Spur sich verlor, kreisten Vögel am Himmel. Aaskrähen!

Kurz vor Einbruch der Dämmerung hatten sie den Ort erreicht. Ihr Kommen verscheuchte die Krähen vom Kadaver eines Pferdes. Die starren Augen waren weit aufgerissen und blutunterlaufen. Die Zunge hing heraus. Das Fell war verklebt von getrocknetem Schweiß.

„Er hat es zuschanden geritten“, meinte einer von Groms Begleitern. „Jetzt muss er umso mehr achtgeben auf das ihm noch verbliebene Tier.“ Grom nickte zustimmend.

„Er muss nun langsamer reiten, um das Pferd schonen. Vielleicht holen wir ihn ja doch noch ein.“

Myria, die Heilerin, trat ein und unterbrach die Versammlung. „Winger ist zu sich gekommen“, berichtete sie freudestrahlend. Alle erhoben sich und folgten ihr zum Krankenzimmer. Auf dem Weg dorthin begegneten sie einem kleinen, fremdländisch aussehenden Mann. Die eingefallenen Wangen, aus denen die Backenknochen hervortraten, das schüttere graue Haar, die tiefen Runzeln im Gesicht und die Krähenfüße um die Augen ließen auf ein Alter jenseits der Siebzig schließen. An seinem Kinn spross ein dünnes Ziegenbärtchen. Der Greis trug derbe Reiterkleidung aus Ziegenfell: eine Hose, bis zu den Knien reichende Schnürstiefel und eine Weste. Darunter war sein Oberkörper nackt, und die Rippen traten unter der Haut hervor. Der Mann lächelte freundlich. Seine mandelförmigen, wachen Augen leuchteten jadegrün. Gormen blieb ein paar Schritte vor dem Alten stehen und verbeugte sich respektvoll, bevor er Worte in einer den Koridreanern unbekannten Sprache an ihn richtete. Sie klang anders als das Vulcoranisch, das sie bisher gehört hatten. Nach einer kurzen Unterhaltung verbeugten sie sich nochmals voreinander, und der Mann trat aus einer Tür hinaus ins Freie.

„Wer war der Fremde, und aus welchem Land kommt er?“, erkundigte sich Dremion.

„Der Fremde?“, Gormen schien amüsiert. „Nur weil du die Sprache nicht kennst und er anders aussieht als du und ich, muss er doch kein Fremder sein. Im Gegenteil. Vulcor ist sein Land, und wir waren einst die Fremden, die in es eingedrungen sind. Du bist gerade dem Schamanen der Pferdeleute begegnet. Seine Vorfahren haben schon lange vor uns diese Gegend besiedelt.“

„Hat er Winger heilen können?“, fragte Traigar.

„Er hat alles für ihn getan, was möglich schien, sagt er. Den Rest müsse die Zeit heilen. Winger soll noch für einige Tage das Bett hüten. Er ist schwach, und es wird dauern, bis er sich vollständig erholt hat. Bald wird der Schamane wieder nach ihm sehen. Jetzt geht er zurück zu seinen Leuten.“

„Der Heiler der Yauqui! Ich muss unbedingt mit ihm sprechen.“ Cora wollte dem kleinen Mann nacheilen, aber Gormen hielt sie zurück. „Falls du von ihm lernen willst, so muss ich dir leider sagen, er wird seine Kenntnisse nicht mit dir teilen. Spar dir also die Mühe, ihn auszufragen.“

Cora schien enttäuscht. „Aber warum macht er ein Geheimnis daraus? Alle Heiler sollten ihr Wissen miteinander teilen, um den Kranken und Verwundeten besser helfen zu können.“

„Es hat etwas mit seiner Religion zu tun. Das Pferdevolk glaubt an Naturgötter. Thishi ist der Gott der Erde, Rakh beherrscht das Wasser, Roghon die Luft. Und unter diesem Dreigestirn tummeln sich noch Tausende geringere Götter: In jeder Wurzel, jedem Strauch, jeder Quelle wohnt ein Geistwesen, das die heilsamen Kräfte des von ihm Beseelten an die Schamanen weitergibt. Die Tränke, Rezepte, Arzneien und Rituale wirken aber nur – so glauben sie jedenfalls –, wenn der Heiler an die ihnen innewohnenden Gottheiten glaubt. Deshalb macht es für einen Schamanen keinen Sinn, seine Geheimnise Andersgläubigen zu offenbaren. Die Heilmittel wären wirkungslos, vielleicht sogar schädlich.“

Kurz darauf hatten sie sich alle um das einzige Bett im Krankenzimmer versammelt, in dem ein totenblasser Winger lag. Er schien die Nähe seiner Gefährten zu spüren. Flatternd öffneten sich seine Augenlider. Ein schwaches Lächeln stahl sich auf seine Lippen, als er zu dem über ihn gebeugten Traigar aufblickte. Er wandte mühsam den Kopf und sah nun auch seine anderen Freunde einträchtig neben den Schwarzen Mönchen stehen. Das Lächeln verschwand. Ängstlich versuchte er, sich zu erheben, sank aber gleich wieder geschwächt in sein Kissen zurück. „Was ist geschehen?“, fragte er mit kaum vernehmlicher Stimme. Gormen antwortete in beruhigendem Tonfall:

„Hab keine Angst. Du bist hier unter Freunden. Es ist alles in Ordnung. Mach dir keine Sorgen. Deine Fragen beantworten wir, sobald du dich etwas kräftiger fühlst.“

***

König Bredos hatte in seinen besten Jahren etwas Königliches ausgestrahlt: Sechseinhalb Fuß groß und muskulös, mit leuchtenden Augen und einem Vertrauen erweckenden Lächeln, besaß er das Charisma des geborenen Führers. Das Volk betete ihn seit seinem glorreichen Sieg über Orinokavo an, als er selbst die Armee in die entscheidende Schlacht geführt hatte. Seine diplomatischen und politischen Fähigkeiten konnten mit seiner Beliebtheit nicht mithalten, aber er besaß genug Menschenkenntnis, sich gute Berater auszusuchen, und den Verstand, auf sie zu hören. Deshalb hatte er sich in der Vergangenheit als erfolgreicher Herrscher erwiesen und sich seinen ehrenvollen Platz in den Geschichtsbüchern redlich verdient.

Doch das war lange her. Sein Niedergang hatte vor fünfzehn Jahren begonnen. Damals hatte ihm seine Frau den lang ersehnten Thronfolger geschenkt, starb aber im Kindbett am Fieber. Bredos war außer sich. Seine Trauer wirkte tief und echt, obwohl er jedes halbwegs ansehnliche weibliche Wesen, das am Hof Dienst tat, in sein Bett geholt hatte. Alle kannten den König als Schürzenjäger ohnegleichen, dennoch hatte er seine Königin geliebt. Nach ihrem Tod entsagte er den körperlichen Gelüsten vollständig und rührte keine Frau mehr an.

Der zweite schwere Schlag traf ihn erst vor zwei Jahren: Sein Sohn stürzte bei einem Jagdausflug vom Pferd und brach sich den Hals. Wieder fühlte sich Bredos verzweifelt. Gramgebeugt alterte er schnell und verfiel immer mehr. Er weigerte sich, dem Rat der Hofbeamten zu folgen und wieder zu heiraten, und selbst wenn er sich eine neue Frau genommen hätte, er wäre nicht mehr in der Lage gewesen, ein Kind zu zeugen. Das Reich hatte nun keinen Thronerben. Nach Bredos’ Tod würde das Haus der Lords zusammentreten und einen neuen König aus seiner Mitte wählen. Seine potentiellen Nachfolger wetzten schon Messer.

Als der König zunehmend senil wurde, begannen einige der mächtigen Fürsten, seine Berater und Hofbeamten zu bestechen und zu kaufen. Man konnte ja nicht wissen, wie lange der alte Mann noch lebte. Bis zu seinem sehnsüchtig herbeigewünschten Ende durfte nicht alles aus der Bahn geraten, der Machtwechsel musste gut vorbereitet sein. Die Berater entmündigten den greisen König praktisch und herrschten an seiner statt, gelenkt von Marionettenfäden, die die mächtigsten der Fürsten in den Händen hielten. Und natürlich versuchten diese, einander auszustechen. Bald kam es zum offenen Machtkampf zwischen ihren Handlangern am Hof, die sich gegenseitig ausmanövrierten und absetzten.

Zu diesem Zeitpunkt sandte Lord Gadennyn seinen Vertrauten Aturo Pratt an den Hof. Pratt war gerissen und sein Herr mächtig, und so stieg er rasch in der Hierarchie der Hofbeamten auf. Im Gegensatz zu den anderen Intriganten, die den schwachen König bei ihren Entscheidungen einfach ignorierten, schlich sich Pratt in dessen Vertrauen ein, bekundete ihm seine Loyalität. Er berichtete Bredos von den Intrigen und Machtkämpfen, die sich hinter seinem Rücken am Hof abspielten, wie das Land vor die Hunde ging, die sich schon um Knochen stritten, welche noch gar nicht vom Tisch gefallen waren. Der alte Herrscher hatte ab und zu noch lichte Momente, und in einem dieser selten gewordenen Augenblicke erkannte er, wie sehr man ihn hinterging. Das versetzte ihn in rasenden Zorn, und noch einmal ließ er seine frühere Autorität spüren. Er entließ die meisten der illoyalen Beamten, jagte die Berater vom Hof und ernannte Aturo Pratt zum Kanzler einer neuen Regierung. Der ehemalige Sekretär Gadennyns, seinem früheren Herrn durch dessen Wissen über den Mord an Wingers Frau zu Gehorsam verpflichtet, besaß nun freie Hand. Die anderen Fürsten schäumten.

Aber Gadennyn handelte mit Umsicht. Es war noch viel zu früh, um die Konfrontation zu suchen. Er hatte Pratt in die Nähe des Königs beordert, um diesen zu schützen. Lebend würde er Gadennyn nützlicher sein als tot, denn zum jetzigen Zeitpunkt würden die Provinzfürsten den Lord von Shoala wohl kaum zu Bredos’ Nachfolger wählen. Gadennyn schien ihnen zu mächtig und sie hatten Angst vor ihm. Sie fürchteten, er würde als Herrscher die Fürstenversammlung entmachten. Diese Bedenken musste er zuerst zerstreuen. Er sandte Briefe an sie und machte deutlich, er stünde auf ihrer Seite, und es ginge ihm darum, die Fürsten als ausgleichenden Machtfaktor gegenüber dem Monarchen zu stärken. Er werde nicht selbst den Handschuh in den Ring werfen, sondern einen aus ihrer Mitte bei der Königswahl unterstützen. Gadennyn instruierte Pratt, mit dem Haus der Lords zusammenzuarbeiten und sein Kabinett von ihm absegnen zu lassen. Die Fürsten zeigten sich beruhigt. Das Reich besaß wieder eine stabile Regierung, und sie betrachteten es jetzt sogar als Vorteil, dass Bredos die von ihnen gelenkten rivalisierenden Beamten entlassen hatte, denn gegen jeden der von ihnen selbst gekauften hatte eine Übermacht von in Diensten ihrer Konkurrenten stehender Hofschranzen gestanden. Jetzt schien das Kräfteverhältnis wieder ausgeglichen. Pratt unterstand Gadennyn, und dieser zeigte sich neutral und – so glaubten sie – nicht an der Macht interessiert. Die Kontrahenten um den Thron fingen jetzt an, um die Gunst des Fürsten von Shoala zu buhlen, der plötzlich zum Königsmacher aufgestiegen war. Alles lief so, wie Gadennyn es geplant hatte. Nun schien die Zeit für den nächsten Schritt reif.

Die beiden Wachen vor dem zweiflügeligen Tor zum Thronsaal hatte Aturo Pratt selbst ausgesucht. Sie waren ihm treu ergeben. Mit einer Verbeugung öffnete einer von ihnen die Tür. Pratt trat ein. Er schlenderte den langen Säulenhof entlang und bewunderte die marmornen Pfeiler zu beiden Seiten, die das Spitzgewölbe stützten. Der Königspalast hatte ehemals als Tempel gedient, bis die Schulden des Klerus, der stets über seine Verhältnisse lebte, bei Hof so groß geworden waren, dass der Vater des jetzigen Königs das prächtige Gebäude kurzerhand enteignet hatte. Nun schritt der Kanzler über einen kunstvollen, aus kleinen bunten Kacheln zusammengesetzten Mosaikboden, der Motive aus der ruhmreichen Vergangenheit des Alten Königreichs darstellte. Das aus den hohen Buntglasfenstern über der Galerie eintretende Licht wies mit farbigen Fingern auf die Schlachtenszene unter Pratts Füßen und ließ sie aufleuchten.

Er näherte sich dem Thron. Der schwere, aus Malachit und Bergkristall zusammengesetzte Stuhl stand auf einer fünfstufigen mit einem Baldachin überdachten Empore. Der alte Mann, einst ein strahlender Held, kauerte darauf. Er schien geschrumpft. Seine altersfleckige gelbliche Haut spannte sich straff um seinen knochigen Schädel, der in einem Kissen an der Rückenlehne des Throns ruhte. Ein wenig Speichel troff aus seinem offenen Mund. Die schweren Lider waren tief herabgesunken. Ob der König schlief oder sich in einem geistlosen Dämmerzustand befand, konnte man nicht ausmachen. Auf seinem schneeweißen Haupt saß eine kleine Krone, die, welche er als Kind getragen hatte. Die große, goldene und mit prächtigen Edelsteinen verzierte Amtskrone war ihm zu schwer geworden. Sie ruhte auf einem Samtkissen neben dem Thron.

Der alte Monarch befand sich allein in der Halle. Außer seinem Mundschenk, dem Leibarzt und zwei Dienern besuchte ihn nur noch Aturo Pratt. Die anderen Bediensteten des Hofs hatten strikte Anweisung, den Thronsaal nicht zu betreten, um ihren gebrechlichen und kranken Herrscher nicht zu stören. Pratt räusperte sich: „Verzeiht, wenn ich Euren Schlummer unterbreche, Majestät.“

Die Augenlider flatterten und öffneten sich. Der lange dünne Mann, der einem zerbrechlichen Gerippe in einer pergamentenen Hülle glich, nur durch Sehnen und Bänder zusammengehalten, blickte den Kanzler an, wie es schien, ohne ihn zu erkennen. Aber Pratt wusste, Bredos hatte heute einen seiner guten Tage. Der Mundschenk hatte ihm berichtet, der alte Herrscher habe ihn herumkommandiert und angebrüllt, sich über das ungenießbare Essen beschwert und sich sogar an den Namen des Kochs erinnert, den er teeren und federn lassen wollte. Der Diener wirkte erfreut über die ungewohnten Lebenszeichen, denn er liebte seinen Herrn und wusste, er meinte es nicht ernst. Für Pratt hingegen war nur von Bedeutung, dass der König heute ansprechbar wirkte.

„Majestät, ich habe besorgniserregende Kunde erhalten: Meine Agenten haben heute einen Brief mit staatsgefährdendem Inhalt abgefangen, ohne Adressat und Absender. Sie verhafteten den Boten, doch dieser weigerte sich preiszugeben, für wen der Brief bestimmt ist und wer ihn verfasst hat. Der Mann hat sich bedauerlicherweise in seiner Zelle das Leben genommen, sodass wir von ihm nichts mehr erfahren können.“

Das Interesse des Königs schien geweckt.

„Bist du sicher, dass sich der Bote selbst umgebracht hat, oder haben ihn deine Leute beim Verhör zu hart behandelt?“

Oh ja, Bredos ist heute hellwach, dachte Pratt.

„Zu einem richtigen Verhör ist es gar nicht erst gekommen, Majestät. In Eurem Interesse hätten meine Leute nie zugelassen, dass der Mann ums Leben kommt.“

„Jedenfalls nicht, bevor er seinen Auftraggeber preisgegeben hätte“, meinte der alte Mann. „Lies mir den Brief vor. Du weißt ja, meine alten Augen sehen nicht mehr gut.“

Der Kanzler holte ein gefaltetes Stück Papier aus seinem Ärmel, entfaltete es, räusperte sich und rezitierte:

„Krähe: Rufe die anderen zusammen. Es ist soweit. Drei von uns – du weißt, wen ich meine – wollen nicht länger warten. Silberhelm kann hundert und mehr Jahre alt werden, so wie Pratt ihn hütet und pflegt. Wir müssen ihn in die Unterwelt schicken. Ich verkünde euch noch wann, wo und wie. Auch Gadennyn kann uns nicht aufhalten. Wir treffen uns in drei Tagen im Horst.

Der Brief ist unterzeichnet mit ‚Kolkrabe’.“

Bredos schien versonnen durch Pratt hindurchzuschauen. Beide wussten, wer mit Silberhelm gemeint war. Schon in frühester Jugend hatte der Herrscher silberweißes, dichtes Haar gehabt, dessen Schopf ihn aus der Ferne wie einen strahlenden Helden mit hell glänzendem Helm aussehen ließ.

„Was vermutest du?“, wollte der alte Mann wissen.

Pratt legte nachdenklich den Finger auf die Wange und blickte sinnend zu Boden.

„Der Rabenbund. Ihr habt gewiss schon vom ihm gehört, Majestät. Ein Geheimbund innerhalb des Hauses der Lords. Niemand weiß, wer dahinter steckt und wer dazu gehört. Es gibt natürlich Gerüchte, aber beweisen lässt sich nichts.“

„So glaubst du also, der Rabenbund will mich umbringen lassen?“

„Das steht leider außer Zweifel, Majestät, doch wir sind gewarnt. Es wird Euch nichts geschehen.“

„Kolkrabe“, sinnierte der König. „scheint ihr Anführer zu sein. Er will mir den Thron stehlen, bevor meine Zeit gekommen ist. Finde heraus, wer er ist.“

„Das tue ich, Majestät.“

***

Eine Weile hatten sie bei Winger verbracht, ihm Trost und Zuversicht gespendet. Auf seine Frage, ob Nunoc Baryth tot sei, hatten sie wahrheitsgemäß mit ja geantwortet. „Wathan sei Dank“, hatte der Verwundete gemurmelt, bevor er erschöpft ins Kissen zurückgesunken und eingeschlafen war. Seine Freunde kamen überein, ihm erst später zu erzählen, was wirklich geschehen war. Nun versammelten sich die Schwarzen Brüder und die Koridreaner wieder im Meditationsraum. Gormen wandte sich an den Waldläufer:

„Bevor wir zu Winger gingen, sprachst du von jemandem, der uns helfen könnte und von einem Ablenkungsmanöver. Wie sieht dein Plan aus, Spin?“

„Wie ich schon sagte: Semanius dürfte andere Magier als Gefahr betrachten, deshalb solltet ihr, Gormen, Duna und Traigar, die ihr die Magie beherrscht, durch die Länder des Alten Königreichs ziehen und auf eurem Weg nach Shoala auf Menschenfang gehen.“

„Menschen fangen?“, wunderte sich Cora.

Teuben schaltete sich ein und griff den Vorschlag Spins auf. Er legte Nachdruck in seine Worte:

„Ja, denn allein stellt ihr kaum eine Bedrohung für Semanius dar. Deshalb müsst ihr jedem, dem ihr begegnet, von dem wiedergeborenen Lordmagier und seinen Eroberungsplänen erzählen und so viele Anhänger rekrutieren wie möglich, am besten Tausende. Es können Fürsten und Gelehrte sein, einfache Bauern und Soldaten, Hauptsache, sie sind zahlreich. Nur eine Armee verleiht euch das Gewicht, unseren Feind zu beunruhigen.“

Dremion fand das keine gute Idee: „Wäre es nicht besser, in einer kleinen Gruppe nach Süden zu ziehen, heimlich, ohne dass Semanius Wind davon bekommt? Schließlich hatten wir mit dieser Methode auch…“ Er verstummte.

„Du meinst Erfolg?“, gab Duna scharf zurück. „Ja, ihr habt es geschafft, Nunoc Baryth zu töten, aber der beherrschte nicht die Geistmagie!“

„Semanius soll ja gerade wissen, dass ihm eine Gefahr droht“, erklärte Spin. „Er soll seine ganze Aufmerksamkeit auf eine von Gormen und den Schwarzen Kämpfern angeführte Armee richten, die nach Süden zieht und sich auf ihrem Weg bedrohlich vergrößert. Das wird ihn ablenken. Während ihr den Köder spielt, nehme ich denselben Weg, auf dem wir hergekommen sind. Ich hoffe, Cora, Boc und Dremion begleiten mich, denn ihr benötigt sie nicht bei eurem Feldzug. Wir wollen Zpixs finden und um Hilfe bitten. Es wird sicher nicht einfach, ihn zu überzeugen, aber ich hoffe, es gelingt uns. Wenn es zur Konfrontation zwischen euch und Semanius kommt, sollte der Xinghi zur Stelle sein. Nur er kann ihm das Amulett abnehmen.“

Gormen, Teuben und die anderen Mitglieder des Schwarzen Ordens blickten den Waldläufer verständnislos an. Darauf berichteten die Gefährten, wie sie Zpixs kennengelernt hatten und über welche magischen Fähigkeiten das kleine Wesen verfügte.

„Er kann den Fluss der Zeit verändern?“ Teuben zeigte sich skeptisch. Doch als er alles erfahren hatte, schwieg er beeindruckt.

„Aber seine Fähigkeit, die Zeit zu beschleunigen, ist auch magischer Natur“, wandte Traigar ein. „Semanius kann ihn genauso entdecken wie mich. Schließlich habe ich den Xinghi auch gespürt, als er uns verfolgte.“

„Aber erst nachdem er seine Magie angewandt hat! Erinnert euch: Bevor du ihn bemerkt hast, Traigar, hatte er uns ja für eine Weile verlassen, um seinem Volk Bericht zu erstatten. Er hat die Zeit manipuliert, um uns schnell wieder einzuholen.“

„Ja, das stimmt. Ich konnte die verblassenden Bahnen im veränderten Gewebe der Magie wahrnehmen, entlang derer er sich bewegt hat. Aber als er dann Gother angriff und dir den aufgelegten Pfeil von der Sehne nahm, ging alles viel zu schnell für meine Magieperzeption. Er hätte uns alle töten können, ohne dass ich irgendetwas dagegen hätte unternehmen können.“

„Semanius mag ein viel besserer Geistmager sein als du“, fuhr Spin fort. „Aber er kann ihn nicht bemerken, solange Zpixs seine Fähigkeit nicht anwendet, und wenn er es dann tut, ist es für den Lordmagier zu spät, denn in seinem Zeitfluss gefangen ist er viel zu langsam, um zu reagieren.“

Eine Weile diskutierten alle über Spins Vorschlag, bis auf den in Gedanken versunkenen Gormen, der sich an dem Gespräch nicht beteiligte. Schließlich fiel Cora das Schweigen des Ordensführers auf:

„Gormen, Ihr habt uns in den Orden aufgenommen, Ihr seid unser Führer und sollt eine der Hauptrollen in dem Plan spielen. Was sagt Ihr dazu?“

Der Stellvertreter des getöteten Abts blickte auf.

„Verzeiht mein Schweigen, ich musste erst eine Weile darüber nachdenken. Aber Spins Plan ist gut, ja, er gibt uns eine wirkliche Chance, Semanius’ Pläne zu durchkreuzen. Nur müssen die richtigen Leute am richtigen Platz sein, damit er gelingt. Darüber habe ich nachgedacht, und ich bin zu folgendem Entschluss gekommen: Duna und Traigar, ich weiß, ich verlange viel von euch, wenn ich euch bitte, die Gruppe, die nach Süden zieht, anzuführen. Die Schwarzen Kämpfer begleiten euch. Es ist keine einfache Aufgabe, den Part des Köders in Spins Plan zu spielen. Aber ich habe vollstes Vertrauen in euch.“

Er wandte sich an Spin, Cora und Boc. „Ich aber gehe mit euch in die Ostlande. Es ist besser, wenn ihr auf diesem gefahrvollen Weg auf die Kräfte eines Magiers zählen könnt.“

Er blickte den Soldaten mit der Narbe auf dem Schädel an. „Dremion, ich bitte dich, im Kloster zu bleiben. Jemand muss sich um Winger kümmern. Wir können nicht so lange warten, bis es ihm besser geht.“

Schließlich wandte er sich an seinen Stellvertreter: „Teuben, unter diesen Umständen kann ich nicht für das Amt des Abts kandidieren. Ich werde Monate, wenn nicht Jahre fort sein. Ich bitte dich, mir diese Last abzunehmen.“

Ohne die Antwort auf seine Entscheidungen abzuwarten, erhob er sich. „Die Einzelheiten werden wir noch ausarbeiten. Doch jetzt ruft das Abendgebet.“

Nach der Andacht und dem gemeinsamen Mahl trafen sie sich erneut. Doch diesmal schlug Gormen vor, nach draußen zu gehen. Er führte die Gesellschaft durch das Klostertor hinaus, und sie wanderten zwischen den Feldern, Wiesen und Weiden hindurch bis zu einem schmalen Weg, der den Osthang des Tals hinaufführte. Sie folgten ihm bis zu einem kleinen, felsigen Plateau. Von hier aus hatte man über die niedrigen Höhenzüge des Vorgebirges hinweg einen atemberaubenden Blick auf die weiten Grasebenen Vulcors. In der Ferne graste eine große Herde. Um welche Tiere es sich handelte, konnten sie nicht erkennen. Die Sonne stand nur noch vier Handbreit über dem Horizont und begann sich langsam rötlich zu verfärben. Die Gruppe nahm im Kreis auf einem großen Findling Platz, den ein längst geschmolzener Gletscher hierher geschoben haben musste.

Gormen betrachtete die Versammelten, zuerst die fünf aus Koridrea: Traigar, Spin, Cora, Boc und den Soldaten Dremion, der sich gerne Spaltschädel nennen ließ, und danach die fünf Schwarzen Ordensmitglieder: Teuben, seinen treuen Freund, Duna, die ungestüme junge Feuermagierin, die er wie eine Tochter liebte, Methor, den Anführer der Schwarzen Kämpfer, ein beeindruckender Mann, hart wie ein Fels, und seine beiden Untergebenen und Freunde, Seyn und Legis, die Zwillingsbrüder, die man nur auseinander halten konnte, weil Seyn ein Ohrläppchen fehlte. Gormen Helath musterte diese Menschen, die dem furchtbaren Lordmagier die Stirn bieten sollten, lange. Schließlich erklärte er:

„Spins Plan kann nur gelingen, wenn jeder von uns die ihm zugedachte Rolle vorbehaltlos, mit Vertrauen auf die anderen und Überzeugung annimmt. Ich möchte daher hören, was ihr dazu meint. Falls ihr mit eurer Rolle nicht einverstanden seid, so äußert eure Bedenken – jetzt.“

Sie schwiegen, aber Gormen erkannte, wie es in einigen arbeitete. Du musst ihnen mehr Zeit geben, dachte er. Doch Dremion unterbrach die Stille. Seine Stimme klang bitter:

„Ihr traut mir nicht, Gormen Helath, nicht wahr? Deshalb soll ich hier bleiben, während Ihr mit meinen Weggefährten in den Kampf zieht. Nun, Ihr hattet ja auch Anlass genug zum Misstrauen. Ich stand bis zum Schluss auf der Seite Hauptmann Gothers und habe mich stets als treuer und loyaler Soldat Gadennyns bewiesen. Ich würde an Eurer Stelle nicht anders handeln. Ich stelle ein Risiko dar.“ Er senkte seinen traurigen Blick auf den glatt geschliffenen Fels, auf dem sie saßen.

Gormen erwiderte:

„Du bist jetzt ein Mitglied des Ordens, Dremion. Du hast den Eid geschworen. Ich würde jedem Bruder und jeder Schwester unseres Ordens mein Leben anvertrauen. Nein, ich betrachte dich nicht als Risiko. Du bist von Gadennyn und Gother ebenso getäuscht worden wie deine Freunde. Ich hoffte, es wäre dir recht, im Kloster zu bleiben, ich glaubte, du wolltest etwas wiedergutmachen.“

„Etwas wiedergutmachen?“

„Es stimmt, was du sagst: Du hast Gother mehr vertraut als alle anderen, doch du konntest nicht anders, denn du hattest ihm als deinem Vorgesetzten einen Treueeid geleistet. Aber Gother hat Winger fast umgebracht! Wir müssen euren Freund, den Baumeister, zurücklassen. Wie, glaubst du, wird er sich fühlen, allein unter den Schwarzen Brüdern und Schwestern, von denen kaum jemand seine Sprache spricht? Er, der einen Mörder befreit hat, der glaubt, er habe während eurer ganzen Mission immer nur versagt, habe stets das Falsche getan, trage die Schuld an allem, was schiefgegangen ist. Sobald er erfährt, dass Nunoc Baryth ein unschuldiges Opfer war, sein Herr Gadennyn, dem er jahrelang gedient hat, der wahre Feind der Menschheit ist, und dass Gother, der Mörder, der Dank seiner Hilfe entkommen konnte, jetzt Semanius warnen kann, wird er in tiefe Verzweiflung fallen. Dann wäre niemand da, ihm zu helfen. Einer von euch muss um seinetwillen hier bleiben!“

Dremion brauchte eine Weile, um darüber nachzudenken, dann nickte er:

„Ihr habt recht, Abt Helath. Ich sollte etwas davon wiedergutmachen, was der, dem ich vertraute, angerichtet hat. Ich bleibe und kümmere mich um Winger. Aber sobald er genesen ist, folge ich Traigar, und ich hoffe, Winger wird mit mir kommen.“

„Ich danke dir, Dremion“, erwiderte Gormen. „Aber ich bin – ungeachtet deiner Anrede, mit der du mich ehren wolltest – nicht der Abt des Ordens.“

Teuben ergriff das Wort:

„Das ist ein Punkt, der mich nicht froh stimmt, Gormen. Du bist zwar noch nicht unser Abt, aber du solltest es werden. Ich verstehe, dass du diesen Kampf auch zu deinem machen willst, aber dennoch: Du bist unser zukünftiger Führer! Nunoc Baryth hat dich auserwählt. Du musst den Orden leiten. Wenn du fortgehst, will ich als dein Stellvertreter das Kloster bis zu deiner Rückkehr führen, aber ich bin nicht für dieses Amt ausersehen.“

„Niemand ist dazu ausersehen, Teuben. Der Abt unseres Ordens wird gewählt und nicht ernannt. Ja, Nunoc hat mich vorgeschlagen, aber er wollte damit den Orden nicht bevormunden. Du warst es, der ihn drängte, einen Stellvertreter zu benennen! Erinnerst du dich? Und du weißt auch, warum er mich vorgeschlagen hat. Nicht weil er mir mehr vertraute oder mich für fähiger hielt als einen anderen unseres Ordens. Du wärest in vielen Punkten geeigneter für das Amt: Du bist älter, klüger, erfahrener. Wäre Nunoc Baryth in seiner Entscheidung frei gewesen, hätte er dich benannt. Doch leider ließ er sich von einer nutzlosen Tradition leiten. Der Abt sollte ein Magier sein.“

„Nutzlose Tradition? Es hat noch nie einen Nichtmagier als Führer unseres Ordens gegeben, Gormen. Ich bin kein Magier, und deshalb fehlt mir die Eignung für dieses Amt!“

„Du weißt wie ich, Teuben: Die Zeit der Magier ist bald vorbei. Diese Fähigkeit ist selten geworden in unseren Tagen, und das ist vielleicht ganz gut so. Magier vereinen zuviel Macht in sich. Ein einziger wie Semanius kann zur Bedrohung für die ganze Welt werden. Irgendwann muss die Führung des Ordens in andere Hände übergehen. Angenommen, ich stürbe auf unserer Mission, wer sollte dann die Verantwortung übernehmen? Die einzige Person, die der Tradition entspräche, wäre Duna, aber die ist noch viel zu jung. Zwar beherrschen auch die Schwarzen Kämpfer Magie, aber auf eine andere Weise, und es ist nicht bloß eine unbegründete Tradition, sondern eine unumstößliche Regel unserer Ordensstatuten, dass ein Kämpfer den Schwarzen Orden nicht führen darf. Ich bin der festen Überzeugung: Du, Teuben, bist in jeder Hinsicht der am besten Geeignete von allen, unser nächster Abt zu sein. Ich bitte dich ja lediglich zu kandidieren. Nur, wenn unsere Schwestern und Brüder meine Auffassung teilen, werden sie dich auch wählen.“

Teuben gab nach: „Nun gut. Ich denke zwar immer noch, du wärest der bessere Abt, aber wenn du von der Kandidatur zurücktrittst, muss ein anderer die Verantwortung übernehmen. Ich werde mich der Wahl stellen.“

Gormen bedankte sich bei ihm. Dann blickte er in die Runde als Aufforderung an die anderen, ihre Bedenken zu äußern. Methor meldete sich als Nächster:

„Wenn alle Schwarzen Kämpfer mit Duna und Traigar nach Süden ziehen, bleibt das Kloster ungeschützt zurück. Das gefällt mir überhaupt nicht. Lass mich zu den Yauqui gehen und sie um Hilfe bitten, Gormen. Sie sind sehr wehrhaft und furchtlos. Ich könnte beruhigt aufbrechen, wenn ich drei Dutzend ihrer Reiter im Kloster wüsste.“

„Ein guter Vorschlag“, lobte Gormen. „Handele ganz nach deinem Ermessen.“

„Verzeiht, Gormen, auch ich habe noch eine Frage“, ergriff Cora das Wort.

Der große Mönch lächelte. „Die ich dir gerne beantworten will, Cora. Aber zunächst bitte ich euch Koridreaner, mich nicht so förmlich anzusprechen. Ihr gehört jetzt zum Orden. Wir alle hier haben unterschiedliche Aufgaben und Verantwortung. Und dennoch sind wir gleich. Selbst der Abt, ich spreche jetzt von Nunoc Baryth, wurde von jedem Pferdeknecht und jeder Dienstmagd mit dem vertraulichen Du angesprochen, denn wir alle sind Brüder und Schwestern. Bitte macht mir die Freude und betrachtet mich so, nicht als einen Führer, der ich ja noch nicht einmal bin.“

Cora errötete leicht. „Gut, Gormen. Was ich wissen will, hat nichts direkt mit unserem Plan zu tun, sondern mit dem, was Ihr … du gerade gesagt hast: Wir Koridreaner haben den Eid geschworen und gehören jetzt zum Orden. Aber du hast Traigar in den Rang eines Schwarzen Kämpfers erhoben. Muss er deshalb nicht tätowiert werden?“

Wieder lächelte Gormen:

„Das stimmt. Es gibt noch viel zu tun, bevor wir aufbrechen können: Die Totenfeier für Nunoc Baryth und Jela, die Wahl des Abts und natürlich die Weihe Traigars zum Schwarzen Kämpfer. Das alles hat seine Bedeutung und ist sehr wichtig, aber ich hätte es fast vergessen. Gut, dass du mich daran erinnerst. Natürlich soll dein junger Freund die Zeichen tragen. Morgen ist sein Weihetag.“

Als die anderen aufbrachen, um den Hang zum Kloster hinabzusteigen, blieb Traigar auf dem Findling sitzen. „Geht ihr schon“, verabschiedete er sie. „Ich möchte noch ein wenig hierbleiben.“ Keiner bot sich an, ihm Gesellschaft zu leisten, denn er wollte offensichtlich allein sein.

Die Sonne hatte sich zu einem orangeroten Oval verformt, breiter als hoch, und berührte den flirrenden Horizont. Keine Wolke stand am Himmel. Die Luft wirkte glasklar. Vor der leuchtenden Feuerscheibe sah er einen Schwarm Vögel auf ihrem Flug nach Süden vorbeiziehen, die ersten Wanderer, die vom Ende des Sommers kündeten. Wie eine rotglühende Metallkugel, die sich ihren Weg durch schmelzendes Eis bahnt, versank die Sonne in der lehmfarbenen Erde. Danach verfärbte sich der westliche Himmel purpurn, schließlich violett. Traigar warf einen Blick nach Osten. Die hohen, schneebedeckten Berge badeten noch in rotem Licht, doch der Himmel über ihnen zeigte sich schon in dunklem Grau wie mattes Eisen, und die ersten hellen Sterne funkelten am Firmament.

Die letzten drei Tage waren wie im Traum vergangen. Ein Traum, dessen Sinn zu entschlüsseln Traigar noch nicht die Zeit gefunden hatte. Sein Leben kam ihm auf den Kopf gestellt vor. Ausgesandt, um einen Feind der Menschheit zu vernichten, hatte er einen Unschuldigen getötet, kam fast in Flammen um, und nach einem Aufenthalt in der Unterwelt war seine Seele in die Welt der Lebenden zurückgekehrt. Statt Traigar zu bestrafen, hatte ihn der Orden aufgenommen und zu einem der Seinen gemacht. Und nun schmiedete er Pläne gegen seinen früheren Herrn. Es schien zu viel, um es fassen zu können.

Traigar befand sich in einem seltsamen Gemütszustand. Kurz nach seinem Erwachen nach der Tat hatte er sich in Verzweiflung gesuhlt. Der Traum und die furchtbare Schuld hatten noch in seiner Seele nachgehallt wie der Donner eines abziehenden Gewitters. Doch jetzt fühlte er nichts mehr davon. Er bereute natürlich seine Tat, aber seine innere Beteiligung war schwach. Es kam ihm vor, als habe das Schicksal oder eine Gottheit seinen Weg vorgezeichnet. Wenn er sich zurückbesann, schien alles Geschehene unausweichlich. Niemals hatte er wirklich die Freiheit besessen zu entscheiden, was er tun wollte. Stets hatte man von ihm verlangt, seine Pflicht zu erfüllen. Und nun wieder. Er hatte – ohne ausreichende Zeit, darüber nachzudenken – einen Eid geschworen, der ihn abermals in die Pflicht nahm. Aber den anderen ging es kaum besser, auch sie wurden vom Malstrom des Schicksals mitgerissen. Zum Weg, der nun vor ihnen lag, gab es offenbar keine Alternative. Traigar wünschte sich, sein Vater wäre hier und er könnte mit ihm über alles sprechen.

Die Dämmerung sank wie ein dunkles Tuch über die Welt. Immer mehr Sterne zeigten sich. Ein schwaches, milchiges Band bog sich hoch über den Himmel wie ein Regenbogen. Sternschnuppen ritzten schnell wie Blitze schnurgerade Furchen in das Firmament.

Was hätte sein Vater ihm geraten? Daedor hatte ihn mit Strenge und Konsequenz, aber stets gerecht erzogen. Wenn der Junge etwas angestellt hatte, bestrafte ihn Daedor erst, nachdem er ihn nach seinen Beweggründen gefragt hatte. „Warum hast du das getan? Erklär es mir.“ Manchmal hatten sich Traigars Gründe als gut genug erwiesen, um der Strafe zu entgehen. Und in den anderen Fällen bewirkte die Frage immerhin, dass der Junge über seine Taten nachdachte und seine Fehler einsah. Daedor hatte ihm erklärt, er sei für sein Tun verantwortlich und habe die Folgen zu akzeptieren, aber jeder Mensch müsse Fehler begehen, denn ohne Fehler könne er nicht lernen, im Leben zurechtzukommen. Aber das hieße auch, man sollte einen Fehler nicht zweimal begehen, denn das bewies, man hatte nichts aus ihm gelernt.

Heute hätte er seinem Sohn wahrscheinlich den Rat gegeben, sein Handeln nicht nur auf das Vertrauen zu einem einzelnen Menschen zu gründen. Gadennyn hatte dieses Vertrauen missbraucht. Manche Taten erwiesen sich als so folgenschwer, dass man nur handeln durfte, wenn man sich absolut sicher fühlte. Traigar fragte sich, ob er jetzt nicht in die gleiche Falle lief. Konnte er Gormen, Duna und den anderen des Schwarzen Ordens wirklich trauen? Akzeptierte er das Tagebuch von Semanius als Beweis? Konnte es Nunoc Baryth nicht gefälscht haben, um ihn wieder zu täuschen? Dagegen sprach die Tatsache, dass der Schwarze Abt ja nicht ahnen konnte, dass Traigar und seine Freunde kommen würden, um ihn zu töten. Wieso sollte er dann Beweise fälschen? Nein, das Tagebuch musste echt sein. Außerdem hatte Gother ja Gadennyns Identität als Semanius zugegeben. Diesmal konnten kein Irrtum und keine Täuschung vorliegen.

Sein Vater hätte ihm sicher erklärt, für moralische Menschen gebe es oftmals keine freie Wahl. Sie müssten das tun, was ihr Gewissen ihnen befehle. Aber das Gewissen allein konnte nicht immer die richtige Entscheidung treffen. Traigar wusste: Hätte er auf die erste innere Stimme gehört, die seiner Grundüberzeugung, dass es falsch ist, einen Menschen zu töten, wäre Nunoc Baryth jetzt noch am Leben. Aber Gother hatte ihn – wahrscheinlich unbewusst – manipuliert: Der Hauptmann hatte sich bei seinem Anschlag auf den Schwarzen Abt selbst in Gefahr begeben, von diesem getötet zu werden und hatte Traigar so in einen Gewissenskonflikt gestürzt. Und der hatte sich leider falsch entschieden: für das Leben Gothers und gegen das Nunoc Baryths. Jetzt sah er seinen Weg klar vor sich. Die Tatsachen belegten: Gadennyn stellte als der wiedergeborene Semanius eine große Gefahr für die Menschheit dar. Traigars Gewissen konnte sich auf diese Erkenntnis stützen. Er würde dem vorgezeichneten Weg folgen.

Inzwischen hatte sich Dunkelheit über das Tal gelegt. Im Kloster leuchteten die Fenster der Wohngebäude, und ein paar Öllampen an hohen Pfosten warfen ihr gelbes Licht auf den Innenhof. Hier oben am Hang konnte der auf dem Findling sitzende Traigar kaum den Erdboden am Fuß des Felsens erkennen. Der Mond war noch nicht aufgegangen, und der junge Magier fragte sich, wie er ohne zu stürzen die Böschung hinabsteigen sollte. Da entdeckte er das flackernde Licht einer bewegten Fackel, deren Träger eben diesen Hang hinaufkletterte. Die tanzende Flamme erreichte den Rand des Plateaus und kam direkt auf ihn zu. Ihr Lichtschein beleuchtete eine zierliche Gestalt in einer grauen Kutte. Die Kapuze war zurückgeschlagen, und Traigar erkannte Duna. Einen Augenblick später stand sie vor ihm.

„Ich dachte, ich hole dich ab, bevor du dir in der Dunkelheit ein Bein brichst“, erklärte sie.

Sie saßen nebeneinander auf dem großen, runden Felsen. Duna hatte die Fackel in die Erde am Fuß des Findlings gesteckt. Sie lieferte dort unten kaum Licht und keine Wärme. Traigar fröstelte in der Kühle der Nacht. Der jungen Frau schien die Kälte hingegen nichts auszumachen. Sie zog die Knie bis ans Kinn, legte die Arme um ihre Unterschenkel und blickte ihn an.

„Du solltest nicht alleine grübeln. Ich weiß, wie schwer alles für dich ist. Lass uns darüber reden.“

Überrascht und verbittert lachte Traigar auf.

„Aber du magst mich nicht! Wie könnte ich jemandem mein Herz ausschütten, der mich, den Mörder deines Herrn und väterlichen Freunds Nunoc Baryth, hasst und verachtet?“

Duna seufzte.

„Ich hasse dich nicht, Traigar. Ich habe über das, was geschehen ist, lange nachgedacht. Du hast einen schweren Fehler begangen, indem du einen Unschuldigen getötet hast. Aber wie könnte ich dich verurteilen, da ich doch beinahe den gleichen Fehler gemacht hätte?“

„Den gleichen Fehler? Was meinst du damit?“

„Ich wollte dich töten, nicht nur umbringen, sondern qualvoll verbrennen! Dein Tod sollte eine grausame Strafe für dein Verbrechen sein. Aber deine Magie hat das Feuer von deinem Körper ferngehalten. Du musst den Flammen die Nahrung entzogen haben, indem du die Luft zur Seite gedrückt hast. Sie konnten deinen Körper nicht erreichen, aber gleichzeitig hast du dir damit die Luft zum Atmen genommen und bist ohnmächtig geworden.“

„Ich habe mich mit Magie verteidigt? Das war mir gar nicht bewusst. Ich glaubte, du hättest mich verschont.“

„Nein, ich hätte dich getötet, wenn ich gekonnt hätte. Als du zu Boden stürztest, dachte ich, du wärest tot und erstickte die Flammen, damit der Turm kein Feuer fing. Dann habe ich mich sehr gewundert, denn du hast keine nennenswerten Verletzungen davon getragen. Lediglich ein paar Haare hat das Feuer angesengt. Gut, dass Gormen in diesem Augenblick hereinkam, sonst hätte ich dich doch noch umgebracht.“

„Aber welchen Fehler hast du denn gemacht? Ich verstehe immer noch nicht.“

„Ich sagte doch: den gleichen Fehler wie du. Ich habe versucht, einen Menschen zu töten, ohne zu wissen, ob er den Tod verdient hat. Ich habe mich nur von meinen Rachegefühlen, nicht von den Tatsachen leiten lassen.“

Traigar nickte nachdenklich.

„Dann haben wir beide etwas daraus gelernt. Glaub mir, ich würde alles dafür geben, um Nunocs Tod ungeschehen zu machen.“

„Und ich hatte lediglich Glück, dass ich weniger erfolgreich war als du. Ich habe meine Meinung über dich geändert, Traigar. Du bist zwar nicht schuldlos, aber deine Schuld ist, in Anbetracht der Täuschung durch Gadennyn und des Verrats von Gother an euch, gering. Mir steht es zwar nicht zu, dir zu vergeben, denn ich hätte an deiner Stelle kaum anders gehandelt, aber Nunoc würde dir verzeihen, da bin ich sicher. Wir müssen jetzt in die Zukunft schauen. Wir beide sollen gemeinsam die Schwarzen Kämpfer nach Süden führen, Tausende von Gleichgesinnten um uns scharen und eine Armee gegen Gadennyn aufstellen. Deshalb müssen wir uns vertrauen und uns auch … mögen.“

Traigar blickte die junge Feuermagierin an. Im schwachen Schein der Fackel konnte er ihre Gesichtszüge kaum erkennen, aber ihre Augen glänzten weich. Eine warme Welle der Zuneigung überflutete ihn.

„Ich mag dich, Duna! Ich glaube, ich habe dich schon gemocht, als wir uns das erste Mal begegnet sind. Weißt du noch, in Shoal? Ich habe gleich gemerkt, dass du eine Magierin bist. Du ahnst gar nicht, welche Hochgefühle das in mir geweckt hat. Ich fühlte mich auf einmal nicht mehr allein, würde mit jemandem sprechen können über diese Kraft, die von denen, die sie nicht beherrschen, als dämonisch verurteilt wird. Es schien mir, als hätte ich in der Wüste eine Quelle gefunden. Als du plötzlich verschwunden bist, fühlte ich mich sehr enttäuscht. Ich habe dich überall in der Stadt und außerhalb gesucht. So sehr habe ich mir gewünscht, dich wiederzufinden. Und endlich, da es mir gelungen war, stand auf einmal der Tod Nunoc Baryths zwischen uns. Ich habe mich dafür verflucht.“

Ihre Zähne glitzerten im Dunkeln. Sie lächelte.

„Hätte ich in Shoal gewusst, dass du… aber lassen wir das. Was vorbei ist, ist vorbei. Nun wiederhole ich, was ich zu Beginn sagte: Du solltest nicht alleine grübeln. Lass uns darüber reden, was dich beunruhigt, denn dass etwas in dir vorgeht, habe ich dir angesehen, als wir dich vorhin verließen.“

Traigar blickte hinauf zu den funkelnden Sternen, die rätselhafte Zeichen bildeten.

„Ich mache mir Gedanken darüber, was es bedeutet, ein Mitglied des Schwarzen Ordens zu sein. Sieh mal, Duna: Ich weiß kaum etwas über die Schwarzen Brüder und Schwestern. Niemand hat mich gefragt, ob ich einer von euch sein will. Ich war zwar bereit, den Eid zu leisten, aber völlig unvorbereitet, als Gormen mir mitteilte, ich sei nun ein Schwarzer Kämpfer. Morgen werden sie rote Zeichen auf mein Gesicht tätowieren, und ich weiß noch nicht einmal, für was sie stehen.“

„Ich werde dir sagen, was sie bedeuten. Es sind Wörter, die in einer alten Sprache verfasst sind, einer Sprache, die schon lange vor der Gründung des Alten Königreichs nicht mehr gesprochen wurde. Erschrick nicht: Es sind die Worte Wathan-Khas.“

Aber Traigar erschrak doch. “Ihr betet die böse Seite des Weltenerschaffers an?“

„Nein, Traigar. Wir trennen nicht zwischen beiden Aspekten Gottes. Und wir beten ihn auch nicht an. Im Gebet und in der Meditation sprechen wir mit uns selbst, mit dem Teil von ihm, der in uns ist. Wir müssen uns dabei immer und immer wieder bewusst machen, dass Welt und Gott mit ihren sämtlichen Schattierungen zwischen grau und bunt eine Ganzheit darstellen. Alles – jedes Ding, jedes Lebewesen – besitzt zwei Pole, zwischen denen es pendelt. Wir können nicht verhindern, dass unser Leben immer mal wieder zur Seite Wathan-Khas ausschlägt. Aber wir müssen es erkennen und – so weit es in unseren Kräften steht – korrigieren. Wir stehen auf einem schmalen Grat zwischen einem steilen Hang hinauf zur Erlösung und einem tiefen Abgrund hinab zur Verdammnis. Unsere Aufgabe im Leben ist es, das Gleichgewicht zu halten, lehrte mich Nunoc. Manchmal rutschen wir ab und müssen uns wieder hinaufarbeiten. Wenigen von uns gelingt es, ein kleines Stück den Hang hochzuklettern. Aber vor dem tiefen Abgrund müssen wir uns hüten. Die roten Zeichen stehen für Angst und Schmerz als Gegensätze zu Freude und Glück, Hass als Gegenteil zur Liebe, Entbehrung als Gegensatz zum Genuss, Einsamkeit als Gegenstück zur Geselligkeit, Ichbezogenheit und Selbstsucht als Widerparte der Nächstenliebe. Diese schlechten Gefühle hat jeder von uns einmal, aber wir müssen alles daran setzen, das Pendel wieder in die andere Richtung ausschlagen zu lassen. Daran sollen uns die Zeichen erinnern. Es ist nichts Dämonisches daran. Aber es gibt noch ein weiteres Zeichen, man nennt es RHA. Es steht für den Tod. Dieses Pendel können wir nicht zurückschlagen lassen. Wenn wir bis zu unserem Tod nicht das richtige Gleichgewicht im Leben gefunden haben, ist es um uns geschehen. Daran müssen wir uns stets erinnern.“

Traigar nickte. „Ich verstehe jetzt ein wenig besser. Aber manches ist noch unklar. Warum trägt Athlan Gadennyn die Zeichen nicht? Er ist doch ein Magier, und als solcher hätte er in den Schwarzen Orden aufgenommen werden müssen?“

„Ja, das war vorgesehen, aber Nunoc Baryth hat es ihm zu recht verwehrt. Er erkannte, der junge Novize würde niemals das Gleichgewicht zwischen beiden Aspekten Wathans finden. Athlan tendierte eindeutig zu Wathan-Khas Seite.“

„Ja, bis auf eine einzige Sache.“

„Was meinst du damit?“

„Ich meine den Tod. Er hat das Pendel zurückschlagen lassen und wurde wiedergeboren. Er hat ihn überwunden.“

„Nein, das siehst du falsch, Traigar. Das Zeichen RHA steht nicht für das körperliche Ableben, es steht für die ewige Verbundenheit zu Wathan-Kha. Wer diesen spirituellen Tod erlitten hat, kommt nie mehr zurück, auch wenn sein Körper wiedererweckt wurde. Er ist Wathan-Bejhi so fern, wie man es nur sein kann.“

Gothers Flucht

Das Pferd blieb einfach stehen. Gother trieb ihm die Hacken in die Flanken, doch es nützte nichts. Das erschöpfte Tier ließ den Kopf sinken und stellte die Vorderbeine weit auseinander, als ob es trinken wollte. Es zitterte am ganzen Körper. Sein Reiter erkannte schnell, es war am Ende. Er stieg ab, löste den Sattelgurt, nahm Sattel, Decke und Zaumzeug ab und gab ihm einen Klaps auf die Hinterhand. Doch statt befreit davonzulaufen, brach die Stute einfach zusammen. Gother ließ sie liegen, schulterte den Sattel und ging zu Fuß weiter. Es konnte nicht mehr weit sein bis Helmseth. Vor einer knappen Stunde hatte er im Licht der untergehenden Sonne noch einen Blick auf die ferne Silhouette grauer Türme und Stadtmauern erhaschen können und sich die Richtung gut eingeprägt. Jetzt fragte er sich, ob er sie vielleicht doch in der Finsternis verpasst hatte. In der Stadt hatte man bestimmt noch nicht die Lichter für die Nacht gelöscht. Aber die hohen Mauern schirmten den Schein der Fackelmasten, die rund um den Marktplatz standen, und der Öllaternen hinter den Fenstern der Wirtshäuser ab.

Es blieb ihm nichts anderes übrig als der bisherigen Route zu folgen.

Zweihundert Schritte weiter stieß er auf eine Straße. Genauer gesagt, handelte es sich um einen unbefestigten, durch Randsteine markierten Reit- und Fahrweg, tief gefurcht von den eisenbeschlagenen Rädern schwerer Fuhrwerke. Er folgte ihm in die Richtung, in die er die Stadt vermutete, und tatsächlich türmte sich bald ein massiver Schatten vor ihm auf, der die horizontnahen Sterne verdunkelte: die Stadtmauer, das Tor geschlossen. Er legte den Kopf in den Nacken und rief hinauf zum Torturm:

„Hallo Torwächter, ein müder Wanderer bittet um Einlass.“

Er hörte das Klappern eines Ladens. Jemand hielt eine Fackel heraus.

„Wir schließen das Tor bei Sonnenuntergang. Du kommst zu spät.“

„Meine Stute hat sich ein Bein gebrochen, deshalb habe ich es nicht rechtzeitig geschafft. Es soll dein Schaden nicht sein, wenn du mich einlässt.“

„Was hast du da auf der Schulter?“

„Meinen Sattel.“

„Hm, da du kein Pferd mehr hast, brauchst du ihn ja wohl nicht mehr.“

„Das stimmt. Ich schenke ihn dir, wenn du das Tor öffnest.“

„Nein, das Tor bleibt zu, ich will keinen Ärger. Komm zum Fuß des Turms, dort ist eine Tür. Ohne deinen Gaul wirst du ja wohl hindurchpassen.“

Eine Weile später hatte Gother eine Schweinshaxe mit frischem Brot verdrückt, einen Humpen Bier getrunken und sich einen verstaubten Heuboden zum Schlafen gesucht. Natürlich hatte er nicht die Dummheit begangen, ein Zimmer in einem Wirtshaus zu mieten, denn dort würden sie zuerst nach ihm suchen.

Bevor er einschlief, dachte er noch an seinen Ausbruch und die Flucht aus dem Kloster. Er bedauerte den Tod des Mönchs, der ihn bewacht hatte, nicht, wohl aber, dass er Winger hatte umbringen müssen. Die Umstände hatten ihn dazu gezwungen. Er fühlte sich nicht als Mörder. Die bedingungslose Loyalität zu seinem Herrn rechtfertigte es, Menschen zu töten, die diesem im Weg standen. Ohne Gewissensbisse schlummerte er tief und fest.

Das Geräusch leise kratzender Mäuse auf dem Holzboden weckte ihn. Durch ein Astloch stach ein Lichtbalken in den dunklen Raum. Er klopfte sich den Schmutz aus den Kleidern und kletterte die Leiter hinauf zur Dachluke. Kurz darauf stand er auf dem flachen Dach und schaute hinab in die engen Gassen, durch die sich schon Ströme hastender Menschen schoben. Verborgen hinter einem Schornstein beobachtete er die Hauptstraße. Die Sonne war einige Handbreit am Himmel emporgeklettert, da entdeckte er ihn, genau, wie er es erwartete hatte: einen großen Mann in schwarzer Robe, das Gesicht von einer Kapuze abgeschirmt, einen Kampfstab auf dem Rücken. Er trat gerade aus einem Wirtshaus und blickte sich suchend auf der belebten der Straße um. Natürlich war er nicht allein gekommen. Gother vermutete drei oder vier Verfolger. Als der Mann die Straße hinunterschlenderte, verfolgte ihn der Hauptmann über die flachen Dächer der dicht beieinanderstehenden Häuser. Einmal erschreckte er eine Frau, die zwischen zwei Schornsteinen Wäsche auf eine Leine hängte. Doch er lächelte sie freundlich an, sodass ihr Argwohn verflog.

Er hatte recht behalten: Sie waren zu dritt. Sie trafen sich auf dem Marktplatz und beratschlagten eine Weile miteinander. Danach trennten sie sich wieder. Zwei folgten der Hauptstraße nach Westen, einer ging auf das östliche Stadttor zu. Gother ahnte ihre Absicht. Sie vermuteten ihn richtigerweise in Helmseth, sahen jedoch im Gewimmel der vielen tausend Menschen keine Möglichkeit, ihn zu finden. Deshalb wollten sie die Stadttore bewachen, um ihn zu erwischen, falls er versuchte, aus der Stadt zu fliehen.

Der Hauptmann kletterte in einen dunklen Hinterhof hinab und verließ ihn durch eine schmale Gasse. Im Schatten der Häuser umrundete er den Marktplatz und trat bald darauf durch einen gemauerten Torbogen, über dem ein riesiges Schild mit der Aufschrift „Karawanserei“ prangte, in den Innenhof eines großen Gebäudes. Hoch beladene Zugwagen standen dicht an dicht. In einer von einem Holzzaun umgebenen Einhegung drängten sich zahlreiche nervös tänzelnde Pferde. Ein anderer Pferch bot Platz für etwa zwanzig Zugochsen, die mit stoischer Ruhe die Enge ertrugen. Offensichtlich bereitete sich hier eine Handelskarawane auf ihre Abreise vor. Gother betrat die Eingangshalle der Karawanserei, die von den Stimmen zahlreicher Menschen widerhallte. Kaufleute zählten ihre Waren, überprüften die Frachtlisten, brüllten ihren Untergebenen Anweisungen zu. Er quetschte sich an dem Strom der Träger vorbei, die schwer beladen mit Gütern zu den im Hof abgestellten Karren wankten.

In einer Ecke stand ein kleiner Tisch, dahinter saß ein Mann mit einer Feder in der Hand, der emsig einen großen Papierbogen beschrieb. Gother wandte sich an ihn.

„Wohin geht die Karawane?“, erkundigte er sich.

Der Mann blickte unwirsch auf. „Dahin, wohin sie alle gehen: natürlich zum Meer, zum Hafen, zu den Schiffen. Was dachtest du denn?“

Der Hauptmann ignorierte den unhöflichen Ton.

„Wann bricht sie auf?“

„Morgen früh. Bist du ein Händler?“

„Nein, ich suche eine Mitreisegelegenheit.“

„Dann stiehl nicht meine Zeit, sondern wende dich an den Kaufmann Om Gauzas. Das ist der in dem teuren Mantel, der am lautesten schreit. Es ist seine Karawane“, wimmelte ihn der Schreiber ab.

Gother wandte sich um und ging auf den dicken Mann zu, auf den der Finger des Schreibers deutete. Dieser sah tatsächlich so aus, wie sich ein armer Gassenjunge einen reichen Kaufmann vorstellte: Auf dem fetten Kopf trug er einen roten Turban, verziert mit Silberkettchen und Amethysten. Der Mantel bestand aus dunkelgrünem Brokat, reich bestickt und am Kragen mit feinem Pelz besetzt. Darunter lugte eine seidene Pumphose hervor. Die zierlichen Füße, von denen sich Gother kaum vorstellen konnte, wie sie ein Gewicht, das dem zweier Männer entsprach, tragen sollten, steckten in goldenen Schnabelschuhen. Der Karawanenführer besaß kleine, eng beieinander stehende Augen, wie schwarze Kiesel, die in den Fettwülsten seines unförmigen, teigigen Gesichts fast verschwanden. Den mürrisch verzogenen Kleinmädchenmund umrahmten ein dünner Oberlippenbart und ein Spitzbart am Kinn.

Vor dem Dicken wartete geduldig eine Reihe schwer beladener Träger. Er verglich ihre Last mit den Punkten einer Frachtliste, die er in der linken Hand hielt. Gerade fuchtelte er wild mit seiner Rechten herum und schnauzte den ersten in der Reihe, der ein blaues Stoffbündel trug, an:

„Du hirnloser Idiot! Ich sagte: die smaragdfarbene Seide, nicht die saphirfarbene! Hast du noch nie einen Edelstein gesehen? Bring das Bündel wieder ins Lager zurück und pass auf, dass du den Stoff nicht mit deinem Schweiß versaust! Wenn du noch einmal mit falscher Fracht auftauchst, lasse ich dir das zweite Ohr auch noch abschneiden.“

Der Gescholtene machte sich davon. Als er an Gother vorbeikam, erkannte dieser, dass dem Mann die rechte Ohrmuschel fehlte.