'Die Ausnahme von der Regel', Blogeintrag von Anatol, in der Nacht vom 14. auf den 15. Oktober

Ich weiß, dass die letzten Wochen in meinem Leben grandios waren. (Ich habe jetzt ganz lange überlegt, was ich schreiben kann. Nach einer Viertelstunde ist mir das Wort grandios eingefallen. Es trifft es nicht ganz. Aber doch ganz gut.)

Wenn ich meine Augen schließe und mich konzentriere, dann meine ich, ihren Duft in der Nase zu haben, ein bisschen Kölnischwasser und einige Tropfen Lavendel. Ich habe sie einmal danach gefragt, was das für ein Duft ist. Jetzt ist sie nicht mehr da. Ein Mensch – einfach weg. Auch ich werde einmal sterben. Ich kann es mir beim besten Willen nicht vorstellen.

Dass wir alle so tun, als ginge uns der Tod nichts an – eigentlich völlig verrückt. So, als ginge uns die Sonne nichts an, die Luft, die wir atmen.

Sind wir auf die Welt gekommen, um so zu tun, als gäbe es den Tod nicht?

Ich weiß, dass die letzten Wochen in meinem Leben grandios waren.

Ein Rätsel

Warum ihre Eltern ihr diesen scheußlichen Namen gegeben hatten, das wusste Gott allein.

„Ich hätte immer gerne einen anderen Namen gehabt, einen geheimnisvollen, besonderen. Ich wollte meinen Kindern diese Freude ermöglichen. Diese Chance, die ich nie hatte.“ So Mama. Mama hieß Sabine. Anscheinend ein Allerweltsname.

„Wir wollten nicht, dass du heißt wie alle.“

Wie alle konnte sowieso niemand heißen. Aber besser Sophie als Elvira, auch wenn es in ihrer Klasse drei Sophies gab. Drei Bens gab es auch.

„Und dann waren Papa und ich einmal auf einem Schiff. Wir machten eine kleine Reise, ich war gerade schwanger mit dir. Oh, alles war so besonders, so wundervoll. Und auf diesem Schiff hieß ein kleines Mädchen Elvira. Als ihre Eltern sie riefen, wusste ich sofort, dass das dein Name werden musste.“
Mama schaute versonnen in die Ferne, wahrscheinlich saß sie gerade wieder auf ihrer lauschigen Liege im Sonnenlicht und irgendeine Verrückte brüllte „Elvira“, Mama schaute aufs blaue Meer, war hin und weg.

„Du hättest dir aufschreiben sollen, wo diese Leute wohnen. Dann könnte ich jetzt die andere Elvira fragen, ob sie mit ihrem Namen zufrieden ist. Und ich wüsste, dass es noch jemanden gibt, der so heißt. Möchtest du Elvira heißen, Mama?“

„Ja, sehr gerne sogar.“

„Das zeigt, wie wenig du weißt. Wenn man Sabine heißt, kann man alles behaupten. Sogar dass es einem nichts ausmachen würde, mit dem Namen einer Kuh herumzulaufen.“

Im letzten Urlaub in den Bergen hatten sie tatsächlich eine Kuh mit dem Namen Elvira kennengelernt.

Jahrelang hatte Elvira darüber nachgedacht, was sie aus ihrem Namen machen könnte, damit er aufhörte, ein Fluch zu sein.

Vira, Elvi, Elira. Klang alles besser, aber auch ziemlich exotisch. Wobei exotische Namen ja modern waren. Rabea, Alisa, Lionel, so hießen die Kinder in ihrer Klasse, die nicht Sophie oder Ben hießen. Aber Elvira war gar nichts. Nicht exotisch, nicht normal. Elvira war einfach blöd.

Die großen Ferien hatten gerade begonnen. Sechs Wochen Freiheit. Sechs Wochen Nichtstun. In den Himmel schauen, ausschlafen, lesen, träumen, schwimmen.

Es war sehr heiß, Elvira saß auf der Bank neben der Haustür. Aus dem Gartenschlauch hatte sie sich einen Eimer mit Wasser gefüllt, das Wasser aus der Zisterne war immer kalt, auch an den heißesten Tagen. Im Eimer mit dem kalten Wasser steckten Elviras Füße. Dazu lutschte sie an einem Wassereis, Kühlung von oben und unten. Dennoch war die Hitze unangenehm, drückend und feucht. Gelb drückte der Himmel auf die Erde, bestimmt würde es bald ein Gewitter geben.

„Hallo“. Ein Junge stand vor ihr. Sie hatte ihn noch nie vorher gesehen.

„Willst du?“ Auf einer braunen Hand lag ein Kaugummi, der Junge hielt die Hand ziemlich dicht vor Elviras Nase. Sie konnte den feinen Pfefferminzgeruch durch das Papier riechen. Sollte sie den Kaugummi annehmen?

Noch schleckte sie an ihrem Eis, da hatte ein Kaugummi kaum Platz im Mund.

Sie aß schon gerne Kaugummis.

Elvira griff nach dem grünen länglichen Stäbchen.

„Wie heißt du?“, fragte der Junge. Und setzte sich neben Elvira auf die Bank.

Es war so drückend, Elvira fühlte sich, als läge ein riesiger Daumen auf ihrer Brust, der jedes bisschen Luft aus ihr herausquetschte.

Sie hielt dem Jungen den Rest ihres Wassereises hin. Nickend nahm er es und schleckte begeistert daran.

„Warum bist Du denn so braun?“, fragte sie.

„Ich komme gerade aus Mallorca. Ich werde schnell braun“.

„Ich heiße Anna.“ Elvira steckte den Kaugummi in ihren Mund. Frisch schmeckte er. So frisch, dass er einen Augenblick eine kühle Brise durch ihren Körper wehte.

Anna hatte sie schon immer schön gefunden.

„Ich bin Luca.“

Elvira nickte. Luca hatte Glück. Lucas gab es zwei in ihrer Klasse.

„Ich hab dich hier noch nie gesehen.“ Langsam schmeckte der Kaugummi langweilig.

„Ja, ich bin auch nur zu Besuch. Bei meiner Oma. Sie ist gerade auf dem Friedhof.“

Elvira nickte. Noch so ein Tick ihrer Eltern. Unbedingt hatten sie neben einem Friedhof wohnen wollen. Der Bauplatz hatte jahrelang zum Verkauf gestanden. Niemand sonst wollte neben dem Friedhof wohnen. Wobei Elvira es eigentlich auch ganz schön fand. Auf den Gräbern standen immer frische Blumen, überall konnte man sich auf friedlichen Holzbänken unter einen Baum setzen, in die Ferne schauen oder die Namen auf den Grabsteinen lesen. „Hermann“, „Joseph“, „Katharina“, „Maria“, alles schöne Namen. Elvira stand da nicht. Im Herbst, kurz vor Allerheiligen, freuten die Leute sich immer, wenn sie ihnen half, die Blumen aus den Autos zu den Gräbern zu tragen, oder die Säcke mit der frischen Blumenerde.

Da kam eine Frau vom Friedhof, riss Elvira aus ihren Gedanken, indem sie das schwarze Eisentor öffnete. Das Tor quietschte laut, wenn man es bewegte. Elvira bekam davon immer eine Gänsehaut. Die Frau war schon älter, ihre grauen, von weißen Fäden durchzogenen Haare waren zu einem Knoten gebunden, aus dem sich etliche Strähnen gelöst hatten und wie vom Tau benetzte Spinnweben lose um den alten Kopf wehten. Sie trug eine schwarze Wollweste, bei diesem Wetter. Die musste ja schwitzen wie verrückt. Zu der Weste trug sie einen grauen Wollrock und eine graue Strumpfhose. Die Füße steckten in Ökosandalen, aber schön gewärmt von einem roten Wollstrumpf rechts und einem grünen links.

„Mann, dass die keinen Hitzschlag kriegt!“ Elvira schüttelte den Kopf.

„Ah, da bist du ja Anatol. Komm, wir gehen nach Hause. Gleich gibt es ein Gewitter.“

Das erste Grollen war tatsächlich schon zu hören.

Der Junge neben Elvira schaute in eine andere Richtung. Dann sprang er auf.

„Ja ja. Dann eben nicht Luca. Eben Anatol.“ Er kickte wütend einen Kieselstein auf die Straße.

Zuerst verstand Elvira kein Wort. Dann musste sie so lachen, dass sie beinahe den Kaugummi verschluckte.

„Macht nichts“, kicherte sie nach einer Weile, als sie wieder Luft bekam. „Macht echt nichts. Ich heiße auch nicht Anna.“ Erstaunt schaute Anatol sie an.

„Ja, wie heißt du denn dann?“

„Das, mein lieber Anatol“ - Elvira sprach den Namen langsam aus, sie musste ihn auf der Zunge zergehen lassen - „das musst du herausfinden. Du hast drei Tage Zeit. Jeden Tag kannst du mich fragen, wie ich heiße“. Elvira schaute Anatol an.

„Das mach ich“, sagte er. „Und was krieg ich, wenn ich deinen Namen herausfinde?“

„Das muss ich mir noch überlegen,“ und dann fiel Elvira noch etwas ein:

„Du darfst aber niemanden fragen, wie ich heiße. Du musst es alleine herausfinden.“

„Ist gut, bis morgen“, schnell lief Anatol zu seiner Oma, die schon vorgegangen war.

Eine Einladung

Das Gewitter kam über alle. Laut und heftig. Telefonanschlüsse funktionierten nicht mehr, eine Zeit lang fiel der Strom aus. Hell und deutlich waren die Blitze vor den dunklen Wolken zu sehen. Elvira saß auf der Couch und schaute aus dem Fenster. Immer wieder zuckten die Blitze alles in ein milchig gelbes Licht. Deutlich konnte sie das Dach des neuen Altenheims sehen, das mitten im Dorf auf dem ehemaligen Dorfplatz gebaut worden war. Direkt darüber zuckten die Blitze.

„Es sieht aus, als würde jemand etwas in den Himmel schreiben. Etwas, das wir nicht lesen können, eine fremde Sprache, die niemand versteht, außer dem, der sie schreibt“, dachte sie.

Sie sagte es nicht laut. Ihre Familie dachte oft genug, dass sie spinnen würde. Da sah sie Bella durch den Garten flitzen. Nur schnell ins Trockene. Bella war die Hündin ihrer Nachbarn und büchste ständig aus. Aber jetzt, kurz bevor der Himmel seine Schleusen öffnete, wollte auch sie schnell nach Hause. So dumm war sie gar nicht, diese Bella.

Am nächsten Tag war es deutlich kühler. Der Wind blies so frisch, es war fast wie am Meer. Elvira saß wieder auf ihrer Bank. Sie wartete auf Anatol. Da kam Frau Schafskopf vorbei, ging wie so oft auf den Friedhof. Elvira kannte so ziemlich alle alten Leute hier, die meisten von ihnen gingen regelmäßig zu den Gräbern. Und Elvira saß oft auf der Bank. Anatols Oma aber hatte sie noch nie vorher gesehen. Die wäre ihr bestimmt aufgefallen.

Frau Schafskopf hieß eigentlich Engel. Aber sie trug eine Perücke mit so dichten Löckchen, dass es aussah, als hätte sie ein Schaffell auf dem Kopf.

„Merkwürdig, wie manche Leute sich verunstalten“, dachte Elvira. Aber vielleicht hatten Engel ja auch so Löckchen auf dem Kopf. Frau Schafskopf war nett, blieb immer stehen und unterhielt sich mit ihr. Genauso, als wäre sie schon erwachsen. Und wenn Mama an Frau Schafskopfs Haus vorbeiging, lud sie sie immer zu einem Eierlikör ein. Man konnte das Haus von Elviras Bank aus sehen, da hinten an der Ecke stand es. Elvira hatte auch einmal den Eierlikör probiert und es hatte lecker geschmeckt.

„Obwohl Eierlikör ja echt aus der Mode gekommen ist“, fand Mama.

„Ja, genauso wie der Name Elvira“, hatte sie damals noch gedacht.

Frau Schafskopf sah Elvira nicht. Sie war eine große Frau, bestimmt ein Meter und achtzig. Man sah nicht direkt, dass sie so groß war, sie ging ein wenig gebückt. Den Kopf hielt sie jedoch ganz gerade, wahrscheinlich, damit sie besser sehen konnte. Ein Bein zog sie etwas nach, so, als bereite es ihr Schmerzen, wenn sie es bewegte. An ihrem Arm hing eine große braune Tasche. Da waren auf jeden Fall Grablichter drin in der Tasche, das wusste Elvira. Denn darum gingen die Menschen auf den Friedhof, um zu beten, die Blumen zu erneuern und eine frische Kerze anzuzünden. Sie stand oft abends oben am Fenster des Badezimmers und blickte auf die vielen leuchtenden Lichter.

Elvira wusste aber, dass bestimmt auch noch Bonbons oder Schokolade in der Tasche waren. Immer, wenn sie früher Frau Schafskopf gesehen hatte, war sie zu ihr gelaufen und wurde mit Bonbons und Schokolade belohnt. Aber jetzt war eine andere Zeit. Nach den Sommerferien würde sie in die sechste Klasse kommen, da war man zu alt, um für ein Stück Schokolade zu betteln wie ein Hund.

„Wilhelma?“

Elvira stockte der Atem. Anatol stand neben ihr, blickte erwartungsvoll. Schöne grüne Augen hatte er.

„Wie kommst du denn darauf?“

„Ha, hab ich doch gewusst, dass ich richtig liege“, Anatol sprang herum wie Rumpelstilzchen.

„Nein, nein. Aber fast. Meine Schwester heißt so.“

„Och, schade.“ Anatol setzte sich neben sie.

„Gestern war ich mit meiner Oma nach dem Friedhof noch schnell etwas einkaufen. Wir haben es gerade noch so geschafft, vor dem Wolkenbruch nach Hause zu kommen. Im Geschäft sprachen einige Leute über eine Wilhelma. Ich dachte, dass muss er sein, der Name, den ich suche.“

„Na so was.“ Elvira staunte.

„Was reden denn die Leute über uns im Geschäft?“

„Keine Ahnung“, Anatol zuckte die Schultern. „Ich war so mit dem Namen beschäftigt, dass ich weiter nicht zugehört hab. Aber nächstes Mal pass ich besser auf, versprochen.“

Anatol grinste.

„Wirklich ein blöder Name, Wilhelma. Deine Eltern müssen ganz schön bescheuert sein.“

„Ich hab auch noch einen Bruder. Eberhard.“

Elvira verschränkte die Arme vor der Brust und schaute aus zusammengekniffenen Augen auf Anatol.

Der lachte. Und dann sprudelten die Namen nur so aus ihm heraus:

„Arabella.“

Elvira schüttelte den Kopf.

„Elsa, Ella, Liselotte oder Frieda. Das sind die Kuhnamen, die mir eingefallen sind.“

Kopfschütteln.

„Esmeralda, Kunigunde, Clothilde, Feodora, Fantasia, Edeltrude, Genoveva,

Immer wieder nur Kopfschütteln.

Und am nächsten Tag ging es weiter:

„Ewaldine, Josefine, Ottomine, Hansine, Augustine,

„Warum sagst du dauernd Jungennamen und hängst ein „ine“ dran?“, wollte Elvira wissen.

„Na, wegen Wilhelma. Ich dachte, vielleicht hatten deine Eltern nur Ideen für Jungs.“

Die Idee war gut. Aber nicht erfolgreich.

„Rosamunde“, „Isolde“, „Cosima“.

Elvira schüttelte den Kopf. Anatol nahm einen zusammengefalteten Zettel aus seiner Hosentasche und las weiter:

„Rosalia, Ariane – der ist übrigens schön, finde ich. Anneliese, Gretchen, Fuchsia, Alraune.“

Nur Kopfschütteln.

„Biest, blöde Kuh, Schaf, Häschen, Sonnenschein, Mondschön.“

Elvira hielt sich den Bauch vor Lachen.

„Na, euch geht’s gut.“, Frau Schafskopf kam vorbei.

„Wer bist denn du? Dich habe ich hier noch nie gesehen.“ Frau Schafskopf musterte Anatol neugierig. Er erklärte ihr geduldig, wer er war.

„Deine Oma, die kenne ich“, nickte Frau Schafskopf. „Wir waren zusammen in der Schule.“

Sich Frau Schafskopf in einer Schule vorzustellen, das fiel Elvira schwer.

Aber jetzt öffnete sie ihre große braune Tasche und entnahm ihr zwei Riegel Schokolade. Sie humpelte auf die Kinder zu.

„Am Donnerstag habe ich Namenstag. Kommt doch vorbei, ihr beiden. Da könnt ihr meine Gäste ein bisschen aufmuntern.“

Anatol griff begeistert nach der Schokolade. Wenn er nicht zu alt dafür war, er sah ein wenig älter aus als sie, dachte Elvira, dann durfte sie auch.

„Gibt`s auch Eierlikör?“, fragte Elvira, während sie ein Stückchen Schokolade abbrach. Anatol schaute sie erstaunt an. Sein Riegel war schon fast leer.

„Ja natürlich, das weißt Du doch, den gibt es immer bei mir. Auch andere Leckereien. Was ihr wollt.“

Elvira und Anatol nickten.

„Es wäre schön, wenn ihr kommen würdet. Ich würde mich wirklich freuen.“

Ganz helle und wache Augen hatte Frau Schafskopf. Sie sahen viel jünger aus als der Rest. Elvira wunderte sich, dass ihr das noch nie aufgefallen war.

„Du warst doch schon manchmal bei mir“, sagte die alte Frau dann zu ihr, so, als wollte sie sie daran erinnern, für den Fall, dass sie vielleicht nicht zu Fremden in die Wohnung gehen durfte.

„Was ist denn ein Namenstag?“ Anatol knüllte das Papier des Schokoriegels zusammen und steckte es in seine Hosentasche.

Frau Schafskopf wunderte sich.

„Man feiert seinen Namen. Das ist doch etwas ganz Besonderes. Geburtstag, den hat doch jede Kuh.“

„Wie kann man denn auf die blöde Idee kommen, seinen Namen zu feiern?“, brummte Anatol und Elvira flüsterte gleichzeitig:

„Ich habe einen Namen wie eine Kuh“.

„Ist gut. Wir kommen“, rief Elvira laut. Anatol nickte.

Frau Schafskopf ging langsam weiter. Leicht gebückt setzte sie vorsichtig einen Fuß nach dem anderen auf. Dann drehte sie sich noch einmal um.

„Und nicht vergessen“, rief sie. „So um drei.“

Eine Flaschenpost

„Wer war das?“, fragte Anatol.

„Frau Schafskopf, sie wohnt da drüben“, Elvira zeigte auf Frau Schafskopfs Haus.

„Komischer Name, aber er passt zu ihr“, nickte Anatol.

„Deshalb hat sie ihn ja. Eigentlich heißt sie Engel.“

Anatol lachte.

„Ich muss jetzt gehen. Morgen schaff` ich es, pass' nur auf.“

Er lief davon.

Am nächsten Morgen klingelte Anatol schon ziemlich früh an Elviras Haustür. Ihre Mutter öffnete im Schlafanzug. Anatol stand vor ihr mit einem dicken Stock in der Hand.

„Hallo, ich bin Anatol. Ich möchte gerne zu ihrer Tochter. Aber bitte, verraten sie mir nicht ihren Namen.“

„Meinen Namen?“ Elviras Mutter blinzelte verblüfft.

„Nein, nein, den ihrer Tochter.“

„Warum soll ich dir den Namen meiner Tochter nicht sagen? Außerdem habe ich zwei Töchter.“

„Den einen Namen kenne ich. Wilhelma. Den anderen muss ich noch erraten.“

„Ach so. Aha. Na, dann warte mal.“

Elviras Mutter drehte sich in den Hausflur hinein und rief:

„Tochter, Besuch für dich.“

Elviras Mutter war eine ziemlich schöne Person, ein „Männertraum“, so sagten die Leute. Lange schwarze Haare und groß und schlank war sie. Selbst im Schlafanzug sah sie ziemlich atemberaubend aus. Warum Sabine ausgerechnet diesen unscheinbaren Horst geheiratet hatte – auch das wusste Gott allein. So redeten die Leute.

„Soll hochkommen“, hörte man Elviras Stimme.

„Na dann, Treppe hoch und links junger Mann, ich hoffe, du hast mit dem Stock nichts Schlimmeres vor“, Elviras Mutter trat zur Seite.

Anatol wurde rot.

„Nein, ganz bestimmt nicht“.

Elvira lag noch im Bett. Unter der Bettdecke las sie mit einer Taschenlampe in der Hand einen dicken Schmöker. Sie hob die Bettdecke ein wenig hoch, so dass Anatol sie sehen konnte.

„Die Schatzinsel“, las Anatol. Er wunderte sich. Elvira war schon vollkommen fertig angezogen.

„Es ist doch schon ganz hell, wozu brauchst du eine Taschenlampe?“

„Ich lese lieber im Dunklen.“

„Aha.“ Anatol schaute sich um. Für das Zimmer eines Mädchens sah es hier ganz ordentlich aus.

Wenig Schnickschnack, kein Mädchenkram, ein Schreibtisch, Bett und Schrank und viele Bücher. Auch für eine Couch war noch Platz.

„Warum bist du heute so früh?“, fragte Elvira und stand auf.

„Wir sollten Frau Engel etwas schenken, denke ich. Außerdem will ich endlich deinen Namen wissen.“

„Ah.“ Elvira stand auf, glättete die Bettdecke und legte noch eine Tagesdecke auf das Bett. Dann setzte sie sich hin und klopfte einladend neben sich.

„Warum sagst du Frau Engel?“

„Ich habe nachgedacht. Schafskopf passt zwar, aber Engel passt noch besser.“

„Na ja, wenn du meinst“, Elvira schaute Anatol an.

Dann blickte sie aus dem Fenster.

„Möchtest du nicht manchmal ganz woanders sein, dort, wo dich niemand kennt, oder noch besser, dort, wo niemand außer dir ist?“

Anatol setzte sich, den Stock hielt er mit seinen Knien fest.

„Nein“, sagte er bestimmt und schüttelte den Kopf.

„Auf gar keinen Fall. Ich bin lieber da, wo mich jemand kennt.“

Elvira sagte längere Zeit nichts.

„Vielleicht eine Flaschenpost.“

„Was?“ Anatol schaute Elvira verwirrt an.

„Na, das Geschenk für Frau Schafskopf.“

„Ich finde Engel schöner als Schafskopf.“ Anatol drehte den Stock mit seinen Händen.

„Ja und Luca schöner als Anatol.“ Elvira lachte. „Aber dann sag ich ab jetzt auch Engel.“

Anatol nickte.

„Ich habe mir überlegt, dass wir ihr einen Wanderstock schenken. Da kann sie sich dann draufstützen. Ich habe hier den Stock im Garten meiner Oma gefunden. Wenn wir die Rinde abschälen und ihn vielleicht bemalen, sieht er bestimmt schön aus.“

Anatol wedelte mit dem Stock vor Elviras Nase herum.

„Ein Taschenmesser hab ich auch mitgebracht.“

Er griff in seine Hosentasche und zeigte Elvira das Messer.

„Ist gut“, Elvira nickte. „Und eine Flaschenpost.“

„Eine Flaschenpost.“ Anatol dachte nach.

„Das ist doch eine Flasche mit einem Brief drin, oder?“

„Ja und auf dem Brief ist eine Schatzkarte oder ein Testament. Oder ein Hilferuf. Irgendetwas, das so wichtig ist, dass die anderen es erfahren müssen, bevor man stirbt.“

Anatol wunderte sich.

„Aber du stirbst doch nicht?“

Elvira zuckte die Achseln.

„Nein, aber die Flaschenpost ist ja auch für Frau Schafskopf, …, ich meine natürlich Engel“, flüsterte sie.

Sie riss ein Blatt von einem Zeichenblock ab und malte eine Schatzkarte darauf. Flink huschten ihre Hände über das Papier, strichelten hier und dort, malten aus, beschrifteten. Anatol staunte. Er selbst konnte nicht besonders gut malen.

„Weißt du denn, wo ein Schatz versteckt ist?“, fragte er.

„Nein, eigentlich nicht. Aber vielleicht findet sie ja trotzdem einen.“

Bäume und Sträucher zeichnete Elvira auf das Blatt, die Himmelsrichtungen, einen gestrichelten Weg und ab und zu ein Kreuz. Sie malte alles bunt aus. Manchmal kniff sie die Augen zusammen und veränderte etwas, zeichnete einen Totenkopf, noch einen Strauch und einmal eine schöne große Blume. Dann rollte sie das Blatt zusammen und band einen Bindfaden darum.

Sie schien genau zu wissen, was sie tat. Aus dem Keller holte sie eine schöne leere Flasche, steckte die Schatzkarte hinein und wollte gerade einen Korken auf den Flaschenhals stecken.

„Warte“, sagte da Anatol.

„Ich finde, wir sollen noch etwas hineintun. So dass Frau Engel mehr Auswahl hat. Vielleicht will sie ja gar keinen Schatz suchen.“

Elvira nickte.

Anatol riss ein weiteres Blatt von Elviras Zeichenblock.

„Was ich schon immer sagen wollte“, schrieb er langsam und ordentlich darauf.

„Das ist gut.“ Elvira freute sich. Sie rollte Anatols Blatt genauso zusammen wie ihre Schatzkarte und steckte es ebenfalls in die Flasche.

Auf ein drittes Blatt schrieb sie in kleinen Druckbuchstaben um den ganzen Rand des Blattes herum mehrmals 'Hilfe', immer mit einem kleinen Stern zwischen den Wörtern.

„Sieht prima aus“, Anatol nickte zufrieden.

„Damit kann man was anfangen.“

Und er rollte das dritte Blatt zusammen, band den Bindfaden darum und steckte es zu den anderen beiden Blättern in die Flasche. Elvira schrieb mit einem wasserfesten Stift „Flaschenpost“ auf das Glas und stopfte den Korken ganz fest in den Flaschenhals.

Sie schaute Anatol an.

„Er soll ja schließlich halten.“

Elvira

Anatol klappte sein Messer auf. Er begann, vom Stock die Rinde abzuschälen.

„Rose, Hyazinthe, Tulpe, Flieder, Azalee, Kastanie, Tanne, Hortensie?“

„Was meinst du? Sollen wir auch noch Blumen schenken?“

„Nein, ich rate weiter deinen Namen. Heute noch.“

„Ja stimmt. Aber er war immer noch nicht dabei.“

Elvira lachte. Sie freute sich, dass Anatol da war. Draußen schien die Sonne und noch fast sechs Wochen Ferien lagen vor ihr. Das Leben schien gar nicht so schlecht zu sein.

„Was krieg' ich denn, wenn ich ihn errate?“

Einen kurzen Moment musste Elvira über Anatols Frage nachdenken:

„Du hast ihn ja noch nicht erraten.“

„Stimmt, aber vielleicht spornt der Preis mich ja an, mich richtig anzustrengen.“

Kleine und große Rindenstückchen fielen wie Haarlocken auf den Boden von Elviras Zimmer.

„Na ja, ich hab mir gedacht, wenn du meinen Namen errätst, darfst du dir etwas Schönes für mich ausdenken. Wenn nicht, denke ich mir etwas für dich aus.“

Anatol schaute sie an.

„Ich glaube, du meinst anders herum“, sagte er nach einer Weile. Er schnitzte nun nicht mehr.

„So ist es doch viel logischer: Wenn ich deinen Namen errate, wenn ich gewinne, musst du dir eine Überraschung für mich ausdenken. Und wenn ich es nicht schaffe, muss ich dich überraschen.“

„Nein, eigentlich meine ich es nicht so. Ich finde es immer viel schöner, wenn ich mir etwas für andere ausdenken darf, als überrascht zu werden. Aber von mir aus überrasche ich dich, egal, ob du meinen Namen errätst oder nicht.“

Anatol dachte weiter nach. Dabei wurde er ganz still und auf seiner Stirn erschien eine kleine Falte.

„Nein, das ist doof. Dann ist es ja egal, ob ich deinen Namen errate.“

Er schaute Elvira an.

„Wenn ich deinen Namen errate, denke ich mir eine Überraschung aus, die mir auch Spaß macht.“

Er nickte entschlossen.

„Dann haben wir beide etwas davon. Oder was meinst Du?“

„Wenn, ja wenn“, Elvira schaute Anatol an, als wolle sie ihn hypnotisieren. Dann stand sie auf.

„Komm wir gehen aber lieber auf den Balkon. Hier drin machst du mir zuviel Sauerei.“

„Du bist wohl ziemlich ordentlich“, Anatol klappte sein Messer zusammen und ging hinter Elvira aus ihrem Zimmer direkt auf den Balkon. Er war schön groß, mit vielen Pflanzen in roten Terrakottatöpfen drauf und mehreren Korbstühlen auf Holzplanken.

„Um die Pflanzen kümmere ich mich“, sagte Elvira stolz.

„Der Balkon ist mein Reich.“

Sie setzten sich auf die Korbstühle und Anatol riet das ganze Alphabet durch.

„Adelaide, Brunhilde, Cäcilia, Dominika,“

- jetzt horchte Elvira genau hin, denn jetzt kam der Buchstabe „E“ -

„Edeltraud,“ , nein, nicht getroffen, sie lehnte sich wieder gemütlich zurück in ihren Stuhl,

„Fabiola, Griseldis, Hedwig, Irmgard, Jolanda, Kunigunde, Ludovika, Modesta, Nunzia, Odette, Philomena, Quatschsuse, Rosetta, Sigrun, Tusnelda, Uschi, Viviane, Wiltrud, Xanthippe, Yolanthe, Zenta.“

Elvira schüttelte den Kopf und kicherte.

„Mann, bin ich froh, dass meine Eltern dich nicht gefragt haben, als sie mir einen Namen aussuchten. Nach dem, was dir so alles einfällt, finde ich ihn heute direkt schön.“

Und dann nannte sie ihren Namen. Anatol schien fast ein wenig enttäuscht.

„Kennst du die Geschichte von Lohengrin? Hat mein Papa mir mal erzählt. Da kommt ein schöner Ritter auf einem Schwan herangeschwommen, die edle Frau, Elsa heißt sie, verliebt sich sofort, er auch, und sie werden ein Paar. Aber niemals darf sie fragen, wie der schöne Mann heißt. Sonst muss er sie verlassen. Sie hält das nicht aus und fragt natürlich. Und tatsächlich schwimmt er dann wieder weg, auf seinem Schwan.“

Anatol schaute Elvira mit offenem Mund an, wieder hatte er aufgehört mit dem Messer die Rinde zu schälen.

„Willst du mich verkohlen?“

„Nein, das stimmt. Vielleicht willst du mich jetzt auch verlassen, wo du meinen Namen weißt.“

Anatol schüttelte den Kopf. Sein Mund stand immer noch offen.

„Also, ich will nicht. Es sei denn, ich muss.“

„Nein, musst du nicht.“

Elvira stand auf und ging zwei Gläser Limonade aus der Küche holen. Als sie zurückkam, war Anatol am Schnitzen. Er ritzte kleine Engelchen in den blanken Stock, er konnte das wirklich gut.

„Na, da sind wir beide heute ja richtige Künstler.“ Sie gab Anatol die Limonade.

„So, der Stock ist prima. Und wenn sie ihn nicht zum Aufstützen braucht, ist er auch zum Anschauen schön.“

Anatol war sehr zufrieden.

„Da hat Frau Engel aber Glück, dass sie uns eingeladen hat.“

Bei Elvira ist eindeutig zu wenig los

Er trank die Limonade und schaute sich um.

Unten im Garten stand Elviras Mutter und hängte Wäsche auf. Sie schaute nach oben.

„Na, wie ist es, Anatol, möchtest du mit uns zu Mittag essen?“, rief sie zu den Kindern hoch.

„Mann, deine Mama könnte glatt eine Schauspielerin sein“, sagte er zu Elvira.

„Ja, sehr gern“, rief er dann lauter nach unten in den Garten.

„Ja, das sagen alle. Aber zum Essen bleiben, davon rate ich dir ab“, brummte Elvira.

„Warum denn das? Willst du nicht, dass ich bleibe?“ Anatol blickte immer noch hingerissen nach unten.

„Doch klar, ich dachte, das hätten wir geklärt, aber meine Mama kann nicht kochen.“

Elvira lehnte die Arme auf die Balkonbrüstung und legte ihren Kopf darauf ab. Dabei sah sie ihrer Mama zu. Wäsche aufhängen konnte sie auch nicht. Papas Hemd hing nur an einer Schulter. Die Socken waren völlig durcheinander geraten, dazwischen hatte Mama eine Jeans an einem Hosenbein und am Bund aufgehängt. Der Wind blies hindurch und die Wäschestücke zuckten wie die Tänzer im grellen Licht einer Disko. Bei der Nachbarin, Frau Wiesel, hing alles in Reih' und Glied, Socke neben Socke, Unterhose neben dem passenden Unterhemd, sogar die Handtücher waren der Größe nach sortiert. Das einzig Chaotische bei den Wiesels war ihre Hündin, Bella. Die raste immer wie wild durch alle Gärten und kläffte jeden an. Besonders Fahrradfahrer. Auch jetzt schnüffelte Bella am Gartenzaun der Wiesels herum und suchte einen Durchschlupf. Sie wollte wohl wieder mal ausbüchsen.

„Mama ist eben keine Hausfrau“, murmelte Elvira.

„Was macht deine Mama denn?“

„Sie ist Automechanikerin“.

Und wieder stand Anatols Mund sperrangelweit offen. Wahrscheinlich stellt er sich gerade Elviras Mutter in der Autowerkstatt vor, mit ihren langen Haaren, einer Latzhose und ölverschmierten Händen, dachte Elvira. Männern gefielen solche Vorstellungen, wenigstens sagte Elviras Papa das immer. Auch als Erklärung dafür, dass in der Autowerkstatt, in der Mama arbeitete, ständig Männer auftauchten und von Mama bedient werden wollten, selbst wenn es an ihrem Auto nichts zu reparieren gab.

„Hast du auch einen Papa?“, fragte Anatol.

„Ja, der ist Hausmann. Und Fotograf.“

„Mann, fotografiert der auch deine Mama?“

Elvira lachte. Es machte ihr nichts aus, dass alle ihre Mama so schön fanden. Wahrscheinlich war sie es ja auch.

„Mama und Papa haben sich so kennengelernt, vor zwanzig Jahren. Papa sollte damals Autos für einen Kalender fotografieren. Heute kann er sich aussuchen, was er fotografiert. Und Autos sind da nicht mehr dabei. Unsere Autonärrin ist eindeutig Mama. Aber komm, wir gehen mal in die Küche und schauen uns die Bescherung an.“

Es gab Milchreis mit Kirschen.

„Bei so einem heißen Wetter soll man nichts Schweres essen“, sagte Elviras Mama zu Anatol und zwinkerte ihm zu.

Der Milchreis war angebrannt, „aber das macht nichts. Das verleiht dem Reis so eine leicht nussige Note, das schmeckt doch lecker, oder nicht?“ Elviras Mama sah Anatol mit großen blauen Augen an. Wahrscheinlich würde er unter diesen Umständen auch rostige Nägel lecker finden, dachte Elvira.

„Zum Glück ist Papa gerade angeln. Da gibt es heute Abend frischen Fisch“, murmelte Elvira.

„Es ist so schön, dass du da bist, Anatol“, trällerte Sabine.

„Bei Elvira ist eindeutig zu wenig los. Immer hockt sie unter ihrer Decke und liest. Ich mache mir manchmal richtig Sorgen.“ Und mit sorgenvollem Gesicht schaute sie ihre Tochter an.

„Kummerfalten lassen einen früher alt aussehen, Mama. Das weißt du doch. Und du weißt auch, dass du dir um mich keinen Kummer machen musst.“ Elvira lächelte ihre Mama an. Anatol fand, dass seine neue Freundin dennoch traurig aussah.

Da kam Horst herein.

„Hallihallo, ich hab einen super Fang gemacht“, rief er schon an der Haustür.

„Oh wir haben Besuch. Hallo, ich bin der Horst“, ein ziemlich starker Fischgeruch schwappte Anatol in die Nase. Aber er stand auf und schüttelte Horst die Hand.

„Anatol.“

Elviras Papa war einen halben Kopf kleiner als seine Frau. Unter seiner Anglerhose spannte sich ein kleines Bäuchlein.

„Du kannst heute Abend mit uns essen. Ich habe so viele Forellen gefangen, das schaffen wir allein nicht. Du bist bestimmt ein guter Esser.“

„Oh Schatz, so früh hab ich gar nicht mit dir gerechnet. Jetzt ist nichts mehr für dich übrig“, Elviras Mama stand besorgt auf.

Horst schaute in den Kochtopf auf dem Herd. Als er die ziemlich schwarze Masse sah, die dort auf dem Boden klumpte, lächelte er.

„Das macht gar nichts, ich belege mir ein Brot.“ Er küsste seine Frau, der Fischgeruch schien ihr nichts auszumachen.

„Na ja, sonst riecht sie ja auch nur Benzin. Hat vielleicht ihre Schleimhäute verätzt“, dachte Anatol.

„Ich bin übrigens die Sabine“, sagte da Elviras Mama.

„Hab ganz vergessen, mich dir vorzustellen.“

Später gingen sie zusammen in den Garten, unter einem großen Apfelbaum war es schön kühl. Das Gras war hoch gewachsen, Unkraut und Blumen wucherten darin. Der ganze Garten war zugewachsen, was sich hier durchsetzte, durfte wohl bleiben, „mythisch“, nannte Sabine ihn. Wilde Brombeeren wucherten um den Stamm des Apfelbaumes, Brennnesseln drückten gegen die Rosen. Irgendjemand, wahrscheinlich war es Horst, hatte den Garten einmal schön angelegt und ihn dann sich selbst überlassen. Große Steine versteckten sich unter hohen Gräsern, so dass Anatol aufpassen musste, dass er beim Gehen nicht stolperte. Hier musste man sich auskennen, aber zum Versteckspielen war er wunderbar geeignet. Zwischen zwei Bäumen hing versteckt eine Hängematte, ein schöner Platz, wenn man seine Ruhe haben wollte. Hinten in der Ecke stand ein rotes Gartenhaus, man sah es kaum, weil wilder Wein seine Holzplanken überwucherte.

Bella blickte über den Zaun und bellte und jaulte. Wahrscheinlich hatte sie Fernweh.

„Wie wär's Kleine? Wollen wir gleich das Zelt aufbauen? Das Wetter soll in den nächsten Tagen so schön bleiben.“

Horst strich über Elviras Haarpracht. Die Haare standen wild in alle Richtungen ab. Ganz anders als bei Sabine.

„Ist gut“, Elvira nickte.

Anatol kratzte sich am Bein, gerade hatte er sich an einer Brennnessel verbrannt. Er biss auf die Zähne und half, das Zelt aufzubauen. Das machte er ziemlich geschickt. Für das Gestänge schaute er kein einziges Mal in den Plan. Mit dem Hammer schlug er nicht einmal daneben.

„Hoffentlich liegt kein Stein unter der Plane“, überlegte er laut.

„Sonst tut es dir weh beim Schlafen.“

Elvira lachte.

„Wie bei der Prinzessin auf der Erbse.“

„Mann, Junge, du kannst das besser als ich.“ Horst nickte beeindruckt und Anatol freute sich.

„Dann macht ihr beiden das mal alleine weiter, und ich ruhe mich ein wenig aus.“

Elviras Papa legte sich auf einen Liegestuhl und schlief sofort ein. Angeln schien anstrengend zu sein.

Sabine warf in der Zwischenzeit einen Haufen Holzspäne in eine große feuerfeste Schale. Das Feuer brannte schnell, aber der Rauch zog zielstrebig zu der frischen Wäsche, die noch an der Leine hing.

Elvira seufzte und lief sofort los, um die Wäsche abzuhängen. Sie mochte es nicht, wenn ihre frisch gewaschenen Kleider rochen, als seien sie frisch geräuchert. Sabine ließ oft die Wäsche mehrere Tage an der Leine hängen oder im Trockner liegen, sie vergaß sie einfach. Erst, wenn jemand gar keine Unterwäsche oder Strümpfe mehr in seinem Schrank fand, fiel ihr wieder ein, dass da doch noch irgendwo frische Wäsche sein musste. Vielleicht war sie dann aber auch gerade wieder nass, weil es geregnet hatte. Sabine war es auf jeden Fall ziemlich egal, wie die Wäsche roch.

Elvira löste die Klammern von den Wäschestücken und legte die einzelnen Teile sorgfältig in einen Korb. Natürlich waren die meisten Socken Einzelstücke. Aber es war ja Sommer. Wer brauchte da schon Socken?

„Willst du nicht zu Hause anrufen und Bescheid sagen, wo du bist, Anatol?“

Sabine warf noch einen weiteren Holzscheit auf das Feuer.

Er winkte ab.

„Meine Oma hat kein Telefon. Sie weiß außerdem, wo ich bin.“

„Na so was. Dass es das noch gibt. Ein Mensch ohne Telefon. Aber bestimmt hat sie ein Handy.“ Elviras Mama wunderte sich.

Anatol lachte.

„Nein, ein Handy hat sie erst recht nicht. Wenn ich bei ihr bin, hat sie schon die totale Panik, meins könnte sie verseuchen.“

„Wo wohnt deine Oma denn?“

Sonst war Elviras Mama nicht so neugierig, aber die Oma von Anatol schien sie zu interessieren.

„Am Meierbach“, sagte Anatol.

„Ah dann“, jetzt war alles klar.

„Am Meierbach“, das war eine Ansammlung von Gartenhäusern mitten im Wald. Alle, die dort wohnten, hatten nach und nach hier und da etwas angebaut, so dass richtige kleine Wohnhäuser entstanden waren. Und alle, die dort wohnten, hatten nicht viel Interesse an anderen Menschen. Sie wollten in Ruhe gelassen werden. Einmal war Elvira dort mit Frau Wiesel und Bella spazieren gewesen. Jedes Haus stand hinter einem dicken Zaun, oft war auch noch Stacheldraht um den Zaun gewickelt. Und überall standen Schilder wie “Vorsicht, bissiger Hund“, „Achtung, Schießanlage“, „Betreten auf eigene Gefahr“. Selbst Bella war dort nicht ausgebüchst, sondern still und mit eingezogenem Schwanz neben ihnen her gegangen. Wenn es abends dunkel wurde, konnte man die Lichter aus den Häusern durch den Wald leuchten sehen, das war das einzige Lebenszeichen der Menschen, die dort wohnten.

Eine alte Frau alleine dort? Elvira dachte an Anatols Oma mit ihrer warmen Strickjacke und den verschiedenfarbigen Wollsocken. Zu gerne würde sie das Haus sehen, in dem sie wohnte und jetzt auch Anatol.

Elviras Eltern brieten die Fische über einem offenen Feuer, dabei wurde es dunkel und am Himmel glänzten unzählige Sterne.

Anatol erfuhr, dass Elviras Geschwister in einem Zeltlager auf einer Nordseeinsel waren.

„Frag doch deine Oma, ob du morgen hier übernachten darfst“, sagte Elvira beim Abschied. Anatol freute sich.

„Sie hat bestimmt nichts dagegen.“, rief er und lief davon. Das Angebot, dass Elviras Papa ihn nach Hause begleitete, hatte er abgelehnt.

„Gerne lasse ich ihn nicht so spät durch die Dunkelheit gehen“, murmelte Horst.

„Ach was“, sagte da Sabine. „Hier passiert doch nie etwas.“

Der Namenstag

Am nächsten Tag feierte Frau Engel ihren Namenstag. Die Kinder klingelten pünktlich um drei Uhr, aber niemand öffnete.

„Komm wir gehen mal ums Haus“, Anatol ging voran.

Er sah schön aus, wie immer. Zu einer schwarzen Jeans trug er sonst ein weißes, sauberes T-Shirt, heute aber, ganz dem Anlass entsprechend, ein weißes Hemd ohne die geringste Falte.

Elvira hatte so etwas befürchtet und sich, ganz gegen ihre Gewohnheit, auch einmal Gedanken um ihre Garderobe und ihr Aussehen gemacht. Aber als Sabine sie dann mit „Nanu, was ist denn mit dir los, kommt heute die Queen zu Besuch?“ begrüßt hatte, war der Ausflug in die Modewelt für sie schnell wieder beendet. Und deshalb trug auch Elvira heute das gleiche wie immer: Ein verwaschenes, von Wilhelma oder vielleicht sogar von Eberhard geerbtes T-Shirt, dazu ihre ausgetretenen Chucks und eine abgeschnittene Jeanshose.

Das Fest, die Party, der Gedenktag, oder wie man es immer auch nennen wollte, fand tatsächlich im Freien statt. Frau Engel hatte einen imposanten Garten. Vier weiße, traurig aussehende Statuen aus Stein, jede auf einem Sockel, beschützten ihn. Eine hatte ein Tuch locker über die Schulter geschwungen, zwei waren nackt, die vierte trug ein weißes, steinernes Kleid, aus dem Flügel wuchsen.

„Da hat man ja die ganze Zeit das Gefühl, als würde man beobachtet. Und hässlich sind sie auch“, murmelte Anatol.

Elvira betrachtete die Figuren genauer. Sie standen bestimmt schon lange dort, denn an manchen Stellen war der weiße Stein grau oder auch grün verfärbt. Zuerst sah es so aus, als ständen die Figuren willkürlich im Garten herum, aber bei genauerem Hinschauen bemerkte man, dass jede einen ihr zugewiesenen Platz hatte. Die eine nackte Figur, eine Frau, spendete einem großen Vogelbecken Schatten. Auf ihrer Hand und ihrer Schulter saßen weiße Vögel. Die Frau stand direkt neben der Terrasse und es war bestimmt schön, an einem ruhigen Abend den Vögeln beim Baden zuzuschauen.

Die andere nackte Figur, dieses Mal ein Mann, stand hinten in der linken Ecke des Gartens, er schaute in den Himmel, streckte auch eine Hand dorthin aus, als wolle er Wolken fangen oder sonst etwas Wunderbares aus der Luft schnappen.

Mitten auf der Wiese stand eine weiße Bank und hinter der die Frau mit den Flügeln.

Neben dem Gartentor, dort, wo jetzt auch Anatol und Elvira standen, begrüßte sie der zweite Mann, streckte ihnen seine geöffnete Hand entgegen. Sein Gesicht war freundlich, und so hässlich fand Elvira ihn gar nicht mehr, wenn sie ihn länger anschaute.

Es gab nicht viele Blumen in diesem Garten, aber Büsche, die zu einer Kugel oder einem Dreieck zugestutzt waren. Zwei sahen aus wie große grüne Vögel.

In der Mitte war ein großer Tisch festlich zur Tafel gedeckt, mit weißem Tischtuch, weißem Porzellan und weißen Kerzen. Um die Terrasse herum standen Laternen, sie sahen aus wie alte Straßenlaternen, Elvira hatte einmal einen englischen Krimi im Fernsehen gesehen, alles in schwarz-weiß, überall Nebel, der ganze Film spielte in der Nacht, nur die Straßenlaternen hatten einen Schimmer durch den Nebel geschickt. Die Laternen in Frau Engels Garten sahen genauso aus wie in dem Film, mit einer Ausnahme: Auch sie waren weiß, noch nie hatte Elvira vorher weiße Laternen gesehen. Der ganze Garten wirkte sehr gepflegt, aber auch künstlich. Hier wuchs nichts, was hier nicht wachsen sollte.

Frau Engel trug ein weites weißes Kleid.

Die anderen Gäste waren bestimmt siebzig Jahre oder älter. Es waren alles Frauen.

„Na sowas, hat Frau Engel nur Freundinnen? Wo sind denn die Männer?“

Anatol wollte wohl nicht so gerne der einzige „Mann“ sein. Elvira zuckte die Schultern.

„Bestimmt sind alle schon tot. Bei Frau Schafskopf, nein, natürlich Engel, weiß ich das genau. Ihr Mann ist vor einigen Jahren gestorben. Ich erinnere mich noch an den Rettungshubschrauber, der ihn mitgenommen hat. Von überall her kamen Kinder gelaufen. Aber man konnte ihm nicht mehr helfen.“

„Oh, Kinder, da seid ihr ja“, Frau Engel schien sich sehr zu freuen, sie strahlte über das ganze Gesicht und lief mit ausgestreckten Armen auf die Kinder zu. Ihre Freude war so groß, dass Anatol sich fragte, ob sie sich vielleicht gar nicht so sicher gewesen war, ob sie kommen würden. Frau Engel stellte sie ihren Freundinnen vor und so lernten Anatol und Elvira Josi, Hermine, Alwine und Gisela kennen.

„Na, da sind wir ja in guter Gesellschaft,“ brummte Anatol.

„Oh, sind das deine Enkelchen?“, fragte Josi.

„Oh nein, höchstens meine Engelchen“, Frau Engel lachte: „Das sind Anatol und Elvira“. Sie strahlte noch immer, stellte sich hinter die Kinder und legte jedem eine Hand auf den Kopf.

Anatol schaute Elvira an und verdrehte die Augen.

„Das hätten wir ihr verbieten sollen“, flüsterte er Elvira ins Ohr „Ich glaub`, ich sage jetzt wieder Schafskopf zu ihr.“

Elvira kicherte. Sie drehte ihren Kopf ein wenig zur Seite, die Hand von Frau Engel auf ihrem Kopf war ein komisches Gefühl. Fast, als wären Anatol und sie zwei Puppen, mit denen Frau Engel jetzt etwas vorführen wollte. Aber die alte Frau spürte wohl Elviras Bewegung, sie nahm ihre Hände weg und umarmte die beiden einen kurzen Augenblick. Dabei fiel Elvira auf, dass Frau Engel angenehm roch.

„So schöne Namen hört man ja heute überhaupt nicht mehr“, rief Hermine entzückt. Gisela klatschte sogar in die Hände. Anatol machte eine Handbewegung, als wolle er sich an die Stirn tippen. Vielleicht strich er aber auch nur ein paar unsichtbare Haare zurück.

„Und ich bin die Glori“, sagte Frau Engel da.

„Nennt mich auch ruhig so. Ich bin aus dem Alter raus, wo man mich siezen muss.“

„Glori?“, Anatol schaute regelrecht bestürzt.

„Kommt von Gloriosa“, sagte Frau Engel.

„Gloriosa Engel, so heiße ich. Eigentlich doch ganz schön, oder? Früher, als ich noch ein junges Mädchen war, hieß ich Gloriosa Meier. Aber mit meiner Heirat habe ich das verbessert, finde ich. Besser Gloriosa Engel als Gloriosa Meier.“

Sie führte die beiden Engelchen zum Kuchenbuffet, das auf der Terrasse unter einer gelb-weiß gestreiften Markise aufgebaut war. Neben jedem Kuchen lag ein weißer Zettel, auf dem der Name stand. So wurden die Leckereien offiziell vorgestellt: „Schwarzwälder Kirschtorte“, „Frankfurter Kranz“, „Himbeertraum“, „Herrentorte“, „Kalter Hund“ oder „Donauwelle“ stand dort in schönster Handschrift. Einen „Hermann“ gab es auch. „Hermann“ war der schlichteste Kuchen von allen, nur mit ein wenig Puderzucker bestreut sah er einsam aus zwischen all den prächtigen Obst- und Sahnetorten. Anatol dachte, dass nicht nur Menschen sich mit merkwürdigen Namen herumplagen mussten. Was hätte es schon für einen Unterschied gemacht, wenn die Kuchen „Anatolschnitte“, „Elviratraum“, „glorioses Gedicht“ oder „Engeltorte“ heißen würden?

„Oh, was für ein herrlicher Tag. Mit solch herrlichen Menschen unter diesem strahlenden Himmel.“ Das war Gisela. Elvira kannte sie, denn Gisela ging auch oft zum Friedhof. Immer, wenn sie das Mädchen sah, rief die ältere Frau ihr einen besonderen Gruß zu: „Sei gesegnet, du gutes Kind“ oder „Wie schön, der Kindheit so früh am Tag zu begegnen, das kann heute alles nur gut werden.“

Gisela war immer fröhlich.

„Bedient euch Kinder. Esst, soviel ihr könnt. Wie immer ist viel zuviel da.“

Glori ging zum Tisch und nahm zwei Teller von der festlichen Tafel.

„Aber du hast unsere Geschenke doch noch gar nicht“.

Anatol überreichte den Stock und Glori stellte die Teller wieder ab.

„Selbstgemacht“. Er war sehr stolz, das konnte man sehen. Es war aber auch ein schöner Stock und Glori wurde ganz still, als sie ihn sah.

„Der ist aber schön. Ich weiß nicht, wann ich das letzte Mal so etwas Schönes geschenkt bekommen habe.“

„Das stimmt Glori. Uns fällt ja auch nix anderes ein als Seidenstrümpfe oder Franz-Branntwein. Ich lade euch schon jetzt zu meinem Geburtstag ein, Kinderchen. Ist allerdings erst im Winter.“ Josi sagte das. Sie hatte sich gerade drei Stück Kuchen auf ihren Teller geladen: „Damit ich nicht so oft aufstehen muss.“

„Wir haben noch ein Geschenk, eine Flaschenpost.“

Elvira streckte Glori die Flasche entgegen.

„Sie sieht von außen ein bisschen unscheinbar aus, aber innen drin sind schöne Sachen, zum Beispiel eine Schatzkarte.“

„Ja und ein Brief, den Sie schicken können, wenn sie mal Hilfe brauchen. Und noch ein Brief.“

Anatol war über seine eigenen Geschenke richtig begeistert.

Elvira stupste ihn an: „Wir dürfen Frau Engel doch jetzt duzen.“

Anatol nickte.

Glori setzte sich und versuchte, die Flasche zu entkorken. Der Korken aber saß zu fest, sie hatte nicht genug Kraft.

Anatol musste helfen, aber auch ihm fiel es nicht leicht. Da nahm er sein Taschenmesser zu Hilfe, das er wohl immer in der Hosentasche trug. Er klappte den kleinen Korkenzieher auf und damit gelang es ihm, die Flasche zu öffnen.

„Du hast ganz schöne Mukkis“, sagte er zu Elvira.

„Na ja, reindrücken geht leichter als den Korken wieder herauszuziehen“, entschuldigte sie sich.

Glori studierte jedes Blatt der Flaschenpost ganz genau und zeigte alles ihren Freundinnen.

„Hilfe, Hilfe, Hilfe“, kicherte Gisela.

„'Was ich schon immer sagen wollte'. Ja, das ist mal eine Idee. Was wollte ich denn schon immer mal sagen?: Die Rechnungen sind viel zu hoch. Und das schicke ich dann dem Minister.“ Josi reichte den Zettel weiter an Alwine.

„Ne, ne. Da kannst du ruhig was Besseres aufschreiben. Wann kommt ihr mich mal wieder besuchen? Und das schickst du dann deinen Verwandten. Wann hat Glori zuletzt Besuch gehabt von ihrer Familie? Schon lange her.“

„Das geht dich nichts an, Alwine. Aber seine Lebensgeschichte aufschreiben, das könnte man.“

Hermine hatte jetzt alle drei Zettel bei sich versammelt.

„Einen Schatz finden, das würde ich gerne. Ob die Karte stimmt?“

Alle beugten sich über die Schatzkarte.

„Ach, ist auch egal. Auf jeden Fall ist sie so schön, könnte man glatt einrahmen und übers Bett hängen.“

„Passt auf, sonst werdet ihr von jedem hier zum Geburtstag oder Namenstag eingeladen“, sagte Alwine, nahm die Blätter aus Hermines Hand und rollte jedes wieder ordentlich zusammen, band den Faden darum und steckte alles wieder in die Flasche. Den Korken stopfte dann Elvira fest:„Er soll ja schließlich halten.“

Sie gab die Flasche Glori zurück.

„Als Kind, da habe ich eine richtige Schatztruhe gehabt.“ Die alte Frau sah sehr nachdenklich aus.

„Das ist so lange her, das kennt ihr alles nur aus Filmen und Büchern. Da war Krieg und es gab nicht viel. Das Leckerste, was es damals zu essen gab, das war eine Scheibe Brot, die meine Mutter mit Wasser anfeuchtete und dann Zucker darauf streute. Na ja, auf jeden Fall hatte ich da eine richtige Schatztruhe.“

Frau Engel stellte die Flaschenpost vorsichtig auf den kleinen Gartentisch, neben die Seidenstrümpfe, den Franzbranntwein, zwei Flaschen Eierlikör und mehrere Blumensträuße.

„Was war denn drin in der Schatztruhe?“, fragte Anatol.

Frau Engel blickte irritiert hoch, so, als wäre sie gerade erst aus einem Traum aufgewacht.

„Oh, Anatol, na so was. Lange habe ich schon nicht mehr an diese Truhe gedacht. Jahrelang.“

Sie schwieg einen Moment und schaute Anatol an.

„Eine Fotografie meines Vaters. Ganz klein nur, ich hatte sie meiner Mutter aus dem Gebetbuch stibitzt. Er war ja im Krieg“, sie seufzte, „er kam nicht mehr zurück.“

Sie dachte weiter nach.

„Eine Glasmurmel meiner besten Freundin. Sie hatte sie mir zum Abschied geschenkt. Sie war Jüdin und ihre Eltern hatten früh erkannt, dass Deutschland nicht mehr gut für sie war.“

Wiederum seufzte sie.

„Ach Glori, lass doch die alten Geschichten. Nicht jeder Schatz will wieder ausgegraben werden. Atlantis hat auch noch nie jemand gefunden.“

Josi schenkte den anderen gerade Kaffee ein.

„Meinst du wirklich?“ Alwine war sich da nicht so sicher: „Aber auf jeden Fall sind vergrabene Schätze geheimnisvoller als die ausgegrabenen.“

Und dann kam Bella angerast. Der erster Weg der Hündin, wenn sie ausbüchste, war immer der zu Frau Engel, denn hier im Garten tummelten sich viele Katzen. Und Bella liebte Katzen. Glori liebte auch Katzen, nur war sie leider dagegen allergisch. Auf keinen Fall durfte eine ihr Haus betreten, sonst bekam Frau Engel sofort einen Asthmaanfall, an dem sie wirklich ersticken konnte. Genau drei Mal hatte sie es ausprobiert. Es gab nichts daran zu rütteln. Aber daran, dass sie Katzen liebte, daran gab es auch nichts zu rütteln. Und so kaufte sie jeden Tag Unmengen an Katzenfutter und stellte voll gefüllte Näpfe überall in ihrem Garten auf. Ein Paradies für Katzen. Ein Paradies für Bella. Die Hündin fraß gern von dem Katzenfutter und danach jagte sie noch lieber die Katzen durch das Wohngebiet.

Glori konnte Bella nicht leiden. Und so probierte sie direkt den Engelstock der Kinder aus. Die Hündin dachte wohl, Glori wolle mit ihr spielen. Besonders die bunten Bänder, die so lustig flatterten, gefielen der Hündin augenscheinlich. Sie sprang hoch, wedelte mit dem Schwanz und versuchte die Bänder zu schnappen.

„Na wirst du wohl, du dummes Vieh“, Glori drohte mit dem Stock. Für die Hündin ein weiterer Ansporn zum Spiel.

Da griff Anatol beherzt die Hündin am Halsband.

„Ich weiß, wo sie wohnt, ich bringe sie nach Hause“, sagte er zu Glori.

Sie nickte erleichtert.

„Komm aber wieder!“, rief sie noch.

„Na klar, den Kuchen werde ich mir nicht entgehen lassen!“

Den hatte er sich dann wirklich reichlich verdient. Glori ließ es sich nicht nehmen, die Kinder zu bedienen.

„Ihr seid heute meine Ehrengäste.“

Das war keine leichte Aufgabe, immerhin gelang es Anatol, fünf Stück zu verdrücken. Und das ständige Aufstehen und Gehen fiel Glori nicht leicht. Als Anatol satt war, sah das Büfett immer noch ziemlich unberührt aus.

Kurze Zeit später stand Herr Wiesel mit einem herrlichen Rosenstrauß in Gloris Garten.

„Liebe, liebe Frau Engel. Es tut mir so leid, dass meine Bella ihre Festlichkeit gestört hat“, Herr Wiesel war ein sehr feierlicher Mensch, „aber ich hoffe doch, mit dieser kleinen Aufmerksamkeit wieder ein Lächeln auf ihre bezaubernden Lippen locken zu können.“

„Ja ja, schon gut“, brummte Glori.

Sie konnte ja schlecht gerade jetzt über Bella schimpfen. Die Rosen waren wirklich schön, sogar weiß.

„Nehmen Sie sich einen Teller und setzen Sie sich zu uns.“

Ein Lächeln erschien allerdings noch nicht auf ihren bezaubernden Lippen und bedienen musste Herr Wiesel sich selbst. Er war eine mächtige Erscheinung. Und da in seinem Bauch anscheinend viel Platz war, ließ er es sich nicht nehmen, von allen Kuchen ein Stück zu probieren.

„Frau Engel, eins köstlicher als das andere. Mein Arzt hat mir zwar eine kleine Diät verordnet, aber das habe ich doch gar nicht nötig.“ Er zwinkerte seinen Tischnachbarinnen zu. Diese nahmen's gelassen und nippten an ihren Likörgläschen. Anatol ging mit einer Flasche Himbeerwein und dem Eierlikör herum und füllte die Gläschen auf. Elvira brachte den Damen immer wieder frischen Kuchennachschub. Sie war froh, etwas tun zu können und nicht mehr herumsitzen zu müssen.

Die Älteren unterhielten sich über das neue Altenheim.

„Ich habe mir schon ein Apartment gekauft“, sagte Alwine.

„Da weiß ich doch, wo ich einmal bleiben werde, wenn ich alt bin.“

„Mich kriegen da keine zehn Pferde rein“, Glori klang sehr bestimmt.

„Heute will ich auch gar nicht davon reden. Ist mein Namenstag und nicht meine Beerdigung.“

„Apropos Beerdigung, wisst ihr, dass Martina Fischer gestorben ist? Noch ganz jung, keine fünfzig. Die Beerdigung ist morgen.“

„Ja ich weiß, habe mir den Termin schon fest notiert.“ Das sagte Gisela. Sie ging zu jeder Beerdigung, die hier im Dorf stattfand, egal, ob sie den Verstorbenen gekannt hatte oder nicht:„Schließlich lebt man ja zusammen. Und vor dem Herrn sind wir alle Geschwister.“

„Bist du schon einmal auf einer Beerdigung gewesen?“, wollte Elvira von Anatol wissen.

„Bei meiner anderen Oma“, nickte er. „Da war ich aber noch ziemlich klein. Sechs oder sieben. Ich weiß nur noch, dass alle so feierlich aussahen und ich die ganze Zeit das Gefühl hatte, als müsste ich lachen. Irgendwann war mir dann richtig schlecht, weil ich das Lachen dauernd runterschlucken musste. Und deshalb denke ich immer, wenn mir schlecht ist, an meine Oma. Komisch, oder?“

Elvira schaute Gloris Gäste an, wie sie da saßen, an dem weißen Tisch, zwischen den weißen Steinfiguren. Sie sahen vielleicht alt aus, mit vielen Falten, den meisten fiel es schwer, aus ihren Stühlen aufzustehen. Und trotzdem schienen sie gleichzeitig noch so jung zu sein, wie sie ausgelassen und fröhlich lachten, Kuchen aßen und an den Likörgläschen nippten. Am fröhlichsten war Gisela.

„Ich glaube, ich will jetzt nach Hause“, Elvira war traurig zumute, aber sie wusste nicht, warum.

„So ein schöner Tag“, sagte Glori, als sie die beiden Kinder durch ihren Garten auf die Straße begleitete. Gisela ging auch nach Hause, ihr Mann lag krank im Bett. Sie wollte ihn nicht so lange alleine lassen.

„Ihr habt mich mehr als reich beschenkt.“ Glori seufzte. „Es wäre schön, wenn jeder Tag ein bisschen so wie heute wäre.“

Und noch einmal seufzte sie.

„Jeder Tag ist ein geschenkter Tag. Wir sollten dankbar sein Glori.“ Gisela umarmte ihre Freundin und strich den Kindern über die Schulter. Dann ging Gisela nach rechts und Elvira und Anatol gingen nach links.

Glori winkte ihnen lange nach.

„Ich glaube, sie hat sich wirklich über unsere Geschenke gefreut“, sagte Elvira und winkte ein letztes Mal zurück, bevor sie mit Anatol in den eigenen Garten ging.

„Ja, aber die waren ja auch wirklich super.“

Ein Zauberwort

Elviras Eltern waren heute Abend eingeladen, so dass Anatol und Elvira den Garten ganz für sich hatten. Sie zündeten ein Feuer in der großen Schale an, Bella sah ihnen durch den Zaun dabei zu. Aus dem Kühlschrank nahm Elvira zwei Flaschen Limonade, nach dem vielen Kuchen heute Nachmittag hatten sie keinen Hunger mehr. Ins Zelt hatte Sabine zwei Isomatten und zwei Schlafsäcke gelegt, so war also bald alles erledigt und Anatol und Elvira setzten sich um ihr Feuer.

Sie sprachen nicht viel, nur das Feuer knisterte und die Sonne verschwand. Am Himmel leuchtete der Mond so hell – war es ein anderer Mond, ein neuer Mond? Es war der Mond einer Sommernacht, und er leuchtete so schön und warm, als würde er auf etwas warten.

„Schau mal den Mond. Wie schön er ist. Heute kann man bestimmt Sternschnuppen sehen.“ Elvira flüsterte. Dabei war niemand in der Nähe, der sie hören konnte.

Die beiden starrten in den Himmel.

„Ich kann den Mond nicht leiden“.

„Na so was, das habe ich ja noch nie gehört. Warum denn das nicht?“ Elvira war wirklich erstaunt. Dass man seinen Namen nicht leiden konnte, das wusste sie, aber den Mond?

„Ach, die ganze Zeit gaukelt er uns etwas vor. Sieht so schön aus, dass man glaubt, da oben wäre alles besser.“

Anatol stocherte wütend mit einem Stock im Feuer herum.

„Immer wollen alle weg. Zum Mond, oder dahin, wo einen niemand kennt. Muss man sich nicht um die kümmern, die man kennt, soll man nicht dableiben, wo man ist?“

Er stand auf, konnte nicht mehr sitzen.

„Mein Papa hat immer davon geträumt, auf den Mond zu fliegen. Und jetzt will er auf den Mars. Für immer. Auch wenn er weiß, dass er mich dann nie mehr wiedersehen wird. Das ist ihm egal.“

Elvira verstand nicht richtig, was Anatol da sagte. Irgend etwas wollte sie antworten, aber ihr fiel nichts Richtiges ein.

„Findest du Sternschnuppen auch nicht schön?“, fragte sie schließlich zögernd.

Anatol setzte sich wieder.

Sie schauten weiter ins Feuer, wie es seine Funken um sich schleuderte, knackte und wärmte.

„Warum magst du deinen Namen eigentlich nicht?“, fragte Anatol freundlich nach einer Weile. Als wäre er gar nicht wütend gewesen.

Elvira zögerte. Sie kannte die Antwort ganz genau. Aber sie war sich nicht sicher, ob sie Anatol schon gut genug kannte.

„Er ist kein Zauberwort“, murmelte sie dann.

„Ein Zauberwort?“ Anatol schaute Elvira an.

„Etwa Simsalabim?“ Er lachte:

„Simsalabim wollte ich nicht heißen, glaube ich.“

„Nein“, Elvira schüttelte den Kopf.

„Grün ist ein Zauberwort, zum Beispiel“.

„Grün?“ Er war erstaunt und lachte nicht mehr.

„Grün grün“, murmelte er vor sich hin.

Da hatte Elvira das Gefühl, dass er sie wirklich verstehen wollte, und sie erklärte es ihm.

„Für jeden gibt es natürlich andere Zauberwörter. Aber es gibt eben auch Wörter, die verzaubern fast alle. Und 'Elvira' gehört definitiv nicht dazu. Immer, wenn mich jemand nach meinem Namen fragt, geben die Menschen komische Kommentare ab oder sie lachen. Keiner reagiert ganz normal. Letztes Jahr bin ich in eine neue Schule gekommen. Als ich meinen Namen sagte, haben natürlich wieder alle gelacht.“

Elvira warf noch ein Stück Holz ins Feuer.

Anatol zuckte die Schultern.

„Lachen ist doch gar nicht so schlecht. Und deine Eltern fanden Elvira bestimmt schön. Sie hat er verzaubert. Sonst hätten sie dich nicht so genannt.“

„Meine Eltern!“ Elvira schnaubte durch die Nase.

„Magst du deine Eltern nicht?“.

Anatol schaute Elvira gespannt an. Diese Frage schien ihn sehr zu interessieren.

„Ich glaube schon. Ich habe noch nie darüber nachgedacht. Es sind eben meine Eltern. Aber sie spinnen halt.“

„Da siehst du`s. Man denkt nicht darüber nach, wenn alles in Ordnung ist.“

„Na ja, so ganz stimmt das ja auch nicht. Manchmal gehen sie mir ganz schön auf die Nerven, das kannst Du mir glauben. Besonders Mama. Stell dir vor, sie schreibt einen Blog.“

Elvira beugte sich vor und Anatol konnte die Falten sehen, die sich auf ihrer Stirn gebildet hatten.

„Und weißt du worüber? Über Kochrezepte. Man glaubt es kaum. Kochrezepte.“

Sie tippte mit dem Zeigefinger an ihre Stirn, die sich wieder glättete.

„Ständig ruft sie meine Oma an und fragt nach ihren besten Rezepten. Meine Oma kann super kochen und backen. Fünfegerade. So heißt der Blog. Weil wir fünf sind.“

„Na so was. Das ist ja cool.“ Anatol staunte.

„Den schaue ich mir mal an.“

Sie lebt

In diesem Augenblick schob sich eine dicke Wolke vor den leuchtenden Mond und es raschelte und knackte in der Hecke. Elvira zuckte zusammen. Bella sprang laut kläffend neben das Feuer, wie ein kleiner Drache stand sie da, die Funken wirbelten um sie herum.

„Oh du blöder Hund, was hast du mich erschreckt“, Elvira war wütend. Sie packte die Hündin am Halsband.

„Heute haust du anscheinend dauernd ab.“

Das Halsband war groß und gelb, mit Glitzersteinchen, die im Schein des Feuers funkelten. Elvira schüttelte daran, so ärgerte sie sich.

„Ich glaube, ich bring sie schnell nach Hause. Ob Wiesels noch wach sind?“

Anatol stand auf und schaute über den Zaun.

„Doch, da brennt unten noch Licht. Komm, wir gehen zusammen.“

Er drehte sich wieder zu Elvira und Bella um.

„Warte mal, hier hängt was“, Elvira zog die Hündin näher an das Feuer. Die freute sich und versuchte das Gesicht des Mädchens zu lecken.

„Ih, geh weg“, Elvira drehte ihren Kopf weg. Dann zog sie ein Blatt unter dem Halsband hervor. Es war zusammengerollt und ein roter Faden hielt die Rolle zusammen.

„Kommt mir irgendwie bekannt vor“, murmelte Elvira und gab Anatol die Rolle. Sie konnte sie nicht mit einer Hand auseinanderrollen. Und Bella loslassen würde sie ganz bestimmt nicht.

Anatol las laut vor:

„Was ich schon immer sagen wollte.“

Er erkannte seine eigene Schrift.

„Was soll das denn?“

Ratlos schauten die Kinder sich an.

„Steht was drauf auf dem Zettel? Vielleicht wollte sie ihn direkt ausprobieren.“

Anatol stellte sich dichter an das Feuer.

„Nein, da steht nichts drauf.“

„Meinst du, sie will uns veräppeln?“

„Ich glaube eher, da ist was passiert“, Anatol schaute Elvira an.

„Sie kann Bella nicht leiden. Ich glaube nicht, dass Glori sie freiwillig anfassen würde. Und alleine hat sich Bella den Zettel nicht unter das Halsband geschoben.“

Er dachte nach.

„Ich bringe Bella zurück, dann gehen wir gucken. Hast du eine Taschenlampe?“

„Klar“, Elvira nickte. Sie übergab Bella an Anatol und lief zum Zelt.

Mit der Taschenlampe traf sie Anatol auf der Straße, Bella war wieder im Garten eingesperrt. Anatol hatte sie einfach durch das Gartentor gelassen, er wollte jetzt nicht mit den Wiesels sprechen. Für wie lange Bella sicher war, würde sich zeigen.

Die Kinder gingen auf Gloris Haus zu. Alles war dunkel.

„Sollen wir klingeln?“, flüsterte Elvira.

Anatol nickte.

„Im schlimmsten Fall wecken wir sie. Aber alte Menschen schlafen eh nicht so gut. Weiß ich von meiner Oma.“

In der Dunkelheit hallte der Klingelton laut durch das Haus, laut auf die Straße.

Elvira ging näher an Anatol heran.

Nachdem sie mehrmals geklingelt hatten, ging Anatol genau wie heute Nachmittag um das Haus herum in den Garten. Für jemanden, der am liebsten gerne dort war, wo ihn jemand kannte, war er ganz schön mutig.

Elvira ging natürlich mit. Alleine wollte sie nicht bleiben, auch wenn die Straße erleuchtet war.

Im Garten war es dunkel, nur die Taschenlampe leuchtete. Sie leuchtete den Weg entlang, sie leuchtete auf die Terrasse und sie leuchtete auf Glori. Ja, sie fanden Glori, dort lag sie, im bleichen Schein der Lampe, auf den blanken Fliesen der Terrasse, die Perücke mit den weißen Schäfchenlöckchen neben ihr auf dem Boden. Über das Gesicht der alten Frau lief Blut aus einer Wunde an der Stirn. Anatol kniete sich zu ihr nieder, packte sie am Arm und rüttelte den Arm vorsichtig. Glori stöhnte.

„Immerhin, sie lebt, lauf mal schnell nach Hause und weck deine Eltern. Sie sollen einen Krankenwagen rufen.“

Elvira starrte Anatol an.

„Sie lebt? Spinnst du? Hast du gedacht, sie würde nicht mehr leben?“

Die Vorstellung, dass Glori tot sein könnte, ließ ihr den Atem stocken. Und dann das Blut, Glori ohne Perücke – Elvira rührte sich nicht vom Fleck.

Anatol schaute sie an.

„Am besten, du setzt dich. Du bist ja ganz blass. Ich lauf zu deinen Eltern.“

Elvira nickte, setzte sich auf den Boden und Anatol lief los.

Und sofort bereute Elvira, dass sie nicht selbst losgelaufen war. Glori bewegungslos neben ihr und alles dunkel und still. Elvira hatte das Gefühl, als würden die Bäume sich strecken und stöhnen, „pass auf, pass auf“, auch die weißen Steinfiguren drehten sich zu ihr und riefen „pass auf, pass auf“. Auf was sollte sie aber bloß aufpassen? Und wollte da nicht der Steinmann, der sonst nur in den Himmel schaute, von seinem Sockel steigen und zu ihr kommen? Vielleicht waren die Figuren ja nur tagsüber aus Stein und nachts wurden sie alle lebendig, streiften umher und vielleicht war Bella auch deshalb immer so aufgeregt und kam hierher, weil sie als einzige das Geheimnis der steinernen Menschen kannte? Elvira ergriff Gloris Hand, ganz kalt war die Hand, da streifte etwas ihren Fuß. Elvira schrie laut auf. Natürlich, eine Katze.

Glori bewegte sich und stöhnte wieder. Einen kurzen Moment öffnete sie ihre Augen. Und erkannte wohl Elvira, denn ein zartes Lächeln zuckte um ihre Mundwinkel und Elvira glaubte zu spüren, dass die alte Frau ihre Hand ganz leicht drückte. Wie klein sie plötzlich aussah! Dabei war Glori ja wirklich eine große Person. Elvira streichelte die alte Hand, spürte die Knochen und die Adern wie eine kleine Landschaft unter ihren Fingern, fühlte die Kälte und auch, wie zart und weich die Haut war.

„Oh Glori“, flüsterte Elvira.

Gott sei Dank, da endlich kam Papa im Schlafanzug und einem Verbandskasten unter dem Arm.

„Du meine Güte“, sagte er und begann, sich um Glori zu kümmern. Er legte seine Hand auf ihre Brust und hielt sein Ohr an ihren Mund.

„Ihr Atem ist eigentlich ganz ruhig“, murmelte er.

Dann tastete er vorsichtig Arme und Beine ab. Schließlich nahm er aus seinem Verbandskasten ein in Plastik eingepacktes Tuch, riss es aus der Verpackung und presste es auf Gloris Wunde an der Stirn.

„Warum hast du denn geschrien?“, Anatol war auch wieder da und beugte sich besorgt über Elvira.

„Ach nichts.“

Sie stand auf und spürte dann, dass ihre Beine nicht mehr sicher auf dem Boden standen. Sie griff nach Anatols Arm.

„Anatol, halte bitte einmal Frau Engels Kopf, ich möchte noch einen Verband darum wickeln, und Elvira, suche du mal im Haus nach einer Decke, sie ist ziemlich kalt.“

Elvira nickte. Dass ihr Papa genau zu wissen schien, was zu tun war, das war gut, und auch, wenn ihre Beine sie mehr als unsicher trugen, so war sie froh, etwas zu tun zu haben, nicht mehr alleine zu sein mit Glori. Und so ging sie mit ihren Puddingbeinen durch die offene Terrassentür in Gloris Wohnzimmer. Elvira tastete an der Wand neben der Tür entlang und fand den Lichtschalter.

Hell blendeten die Lampen und Elvira musste im ersten Moment die Augen schließen. Das ganze Wohnzimmer war weiß eingerichtet, die Schränke strahlten weiß, die Couch, auch die Türen, die Wände, alles, nur der Fußboden, der war schwarz.

„Kannst du das verstehen? Begreifst du, warum die nette Glori in einem Haus wohnt, in dem genausogut die Schneekönigin wohnen könnte? Also ich versteh das nicht.“

Anatol stand neben Elvira, sie hatte ihn gar nicht kommen hören.

„Seid ihr schon fertig mit dem Verband?“, fragte Elvira. Sie hatte wohl etwas länger hier gestanden, dabei brauchte Horst doch eine Decke!

„Mann, du bist ja genauso weiß wie Gloris Schränke, vielleicht noch weißer. Setzt dich lieber wieder hin.“

Anatol war sehr besorgt, wollte sie am Arm zur Couch führen.

Elvira schüttelte den Kopf.

„Ich will mich hier nicht setzten,“ hauchte sie.

Auf der weißen Couch lag eine schneeweiße Decke, die nahm sie und brachte sie ihrem Vater.

Glori flackerte gerade wieder mit den Augen.

„Ihr habt mich gefunden, Gott sei Dank“, murmelte sie.

Elvira setzte sich noch einmal neben Glori auf den Boden und ergriff noch einmal die Hand der alten Frau.

Anatol kniete sich dazu.

„Weiß ist wohl kein Zauberwort, was?“

Er zwinkerte Elvira zu.

Ein Polizist begreift den Sinn einer Flaschenpost

Und dann kamen ein Rettungsfahrzeug, ein Polizeiauto, sogar ein Wagen der Feuerwehr hielt vor Gloris Haus, sein Rettungslicht tanzte auf den weißen Wänden, zuckte durch den Garten. Der Rettungsarzt kniete sich direkt neben Glori und untersuchte sie in diesem Licht, lebt sie, lebt sie nicht? Elvira war kalt. Ein Sanitäter legte eine Decke über sie, Elvira bemerkte es nicht.

Ein Polizist sprach mit Horst, kam dann direkt auf die Kinder zu.

„Na, ihr zwei, ihr habt also Frau Engel gefunden?“

Er war groß und schlank, in seiner Hand drehte er die Uniformmütze. Es wurde ziemlich eng hier auf dem Terrassenboden, Glori, Horst, der Arzt, der Sanitäter, die Kinder, jetzt auch noch der Polizist.

Er zeigte auf eine weiße Gartenliege, die direkt neben der Terrasse stand.

„Kommt, wir machen hier mal ein bisschen Platz.“

Elvira und Anatol standen auf und gingen zur Liege. Eine Katze lag auf dem weißen Holz und störte sich nicht daran, als Elvira und Anatol sich neben sie setzten. Elvira begann, das graue Fell zu streicheln. Wie warm die Katze war!

„Ich bin Günther Follmann.“ Er