Inga Droemer

Weihnachtspfeffer

Was eine Erinnerung hinterlässt, ist nicht umsonst geschehen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Klappentext

Die Autorin

Widmung

Weihnachtspfeffer

Stromsperre

Der 24. Dezember

Weihnachtsschmaus bei meinen Schwiegereltern

...ein Jahr später in meinem Elternhaus

Oh Tannenbaum, O Tannenbaum....

Die Weihnachtszeit der Generationen

Weihnachten allein zu Haus

Die Weihnachtszaubernuss

Impressum neobooks

Klappentext

I N G A    D R Ö M ER

W E I H N A C H T S P F E F F E R

heitere Kurzgeschichten zum Schmunzeln und das nicht nur zur Weihnachtszeit

Marie, in den Fünfzigern geboren, aufgewachsen in einer 911 Seelengemeinde, behütet im Schoße ihrer geliebten Oma, plaudert witzig vergnügt aus ihrer Kinderstube, immer drauflos, wie ihr der Schnabel gewachsen ist. Jeder hört ihr gerne zu, wenn sie auf ihre ganz eigene Art den Wandel der Zeit bis hin zum Erwachsensein zelebriert, dabei flott und ein bisschen verrückt aus jeder ihrer Erinnerungen eine muntere, unterhaltsame Weihnachtsgeschichte zaubert.

Und doch spürt man beim genaueren Zuhören einen emotionalen Knick in ihrer Stimme. War wirklich alles so rosarot?

Die Autorin

ist schon lange kein unbeschriebenes Blatt mehr, hat sie doch mit ihren Gedichten

„Die Weihnachtszeit der Generationen“ sowie „Das Wurfzelt“ schon so manchen Leser zum Lächeln gebracht. Beide Gedichte wurden bereits in regionalen Zeitungen veröffentlicht.

In den Neunzigern nahm die Autorin am Fernstudiuman der " Schule des Schreibens in Hamburg" teil, seit dem ist es ihr Herzenswunsch, lustige aber besinnliche Kurzgeschichten zu schreiben und zu veröffentlichen.

Sie wurde im Juni 1958 in einem kleinen Dörfchen im Land Brandenburg geboren, wo sie bis heute gemeinsam mit ihrem Ehemann lebt und arbeitet.

Was eine Erinnerung hinterlässt, ist nicht umsonst geschehen

Das tägliche Leben schreibt ja bekanntlich die besten Geschichten.

Doch nur die Allerwichtigsten bleiben bei Jedem von uns im Herzen, in unserem Gedächtnis, so lange wir leben, da spielt keine Zeit der Welt eine Rolle. Jeder Mensch hat seine ganz eigenen Erinnerungen an sein ganz eigenes Leben.

Oft erinnern wir uns gar nicht mehr so genau an sie, haben sie absichtlich vergraben, verdrängt und weggeschoben, wollen sie nicht denken, nicht erinnert werden. Aber sie sind in uns, immer, schlummern geduldig in einer verschlossenen Schublade und können die Zeit abwarten.

„Wie war denn das damals eigentlich?“ überlegen wir eines Tages krampfhaft und blättern im Rückblick auf unser Leben die Seiten von hinten auf, sei es einem unvorhergesehenen Geistesblitz an eine besondere Begebenheit oder einem längst verstorbenen lieben Menschen geschuldet. Blitzartig, wie aus dem Nichts, sind sie plötzlich gegenwärtig, hauchen unseren Gedanken Leben ein, erscheinen ungefragt auf der Bildfläche und poltern in unser Leben hinein. Wir müssen uns setzten, unsere Augen füllen sich mit Tränen, sie erwachen für kurze Zeit noch einmal aus ihrem Schlaf und unsere Erinnerungen an sie werden wach und lebendig, als wären sie gestern noch unter uns gewesen. In solchen Augenblicken der Nähe ist der Mensch bereit, Erinnerungen zuzulassen, manches loszulassen, zu verstehen und über sie zu sprechen und nachzudenken, sei es dem Älterwerden oder einem anderen überraschend urplötzlichen Anlass zu verdanken.

Widmung

Wie oft im Jahr fällt mir, wie aus heiterem Himmel, blitzartig meine liebe Oma wieder ein. Dann erzähle ich voller Hingabe, begleitet von einer emotionsgeladenen Situationskomik, die schönsten Geschichten von ihr, halb lachend, halb weinend, egal wie, aber immer zu Tränen gerührt, weil ich sie so sehr vermisse.

„Wenn ich eines Tages nicht mehr bin, dann lebe ich in Dir weiter.“ So sagte sie im Älterwerden des öfteren zu mir. Sie war des Lebens müde geworden, aber ihr liebendes, vertrautes Lächeln behielt sie bis ins hohe Alter. Ihre strahlenden, stahlblauen, funkelnden Augen hatten schon vor langer Zeit ihren Glanz verloren. Meine liebe Oma war über die Jahrzehnte immer kleiner, krummer und hagerer geworden, ihre wenigen dünnen Haaren bedeckten am Ende nur noch knapp die helle Kopfhaut, ihre Rheuma geplagten Hände ruhten schon am Vormittag kraftlos in ihrem Schoß. Sie wirkte trotz allem zufrieden mit sich, schien mit ihrem Leben ganz im Reinen zu sein und ihr göttliches Urvertrauen nahm ihr jegliche Angst vor dem Tot.

In meiner ersten Geschichte möchte ich vor allem ihrer gedenken, aus dem behüteten Leben von meinem Bruder und mir, der Marie, berichten und dadurch die Zeit der Sechziger näher bringen. So viel hat sich bis heute verändert, fast lächerlich erscheint die eine oder andere niedliche Episode aus längst vergangener Zeit, doch ohne sie gäbe es keine Weiterentwicklung, keinen Fortschritt und keine Veränderung.

Weihnachtspfeffer

"Die Weihnachtszeit begann früher für uns Kinder, wenn es anfing zu schneien, die Nachttemperaturen unter minus zwanzig Grad Celsius sanken und es oft so kalt wurde, dass die Fensterscheiben zugefroren waren und wir am nächsten Morgen nicht mehr durchsehen konnten. Sogenannte Eisblumen hatten sich gebildet, Reifkristalle, die die gesamten Scheiben über Nacht in wahre Kunstwerke verwandelt hatten. Schien die Sonne darauf, waren sie bald wieder verschwunden, aber im Schatten blieben diese feinen, bizarren Gemälde aus Eis länger, faszinierend und einzigartig schön in ihren Mustern. Doch das war meinem Bruder und mir egal. Wir standen bei Oma im Wohnzimmer auf Zehenspitzen am Fenster, hatten spontan die Gardine zur Seite gezogen und hektisch gegen die Scheiben gehaucht, immer und immer wieder mit dem Handballen gerieben, bis wir endlich durchsehen konnten. Wir waren so dabei, dass wir fast den alten Krug mit den Eierschalen umgerissen hätten, der stand immer auf dem Fensterbrett und war für Oma`s Blumen der Dünger für die Alpenveilchen und für ihre Klivie.

Endlich konnten wir durch die Scheiben sehen. Schneeflocken tanzten vom Himmel auf die Erde nieder, manchmal erhoben sie sich noch einmal wegen eines kurzen Windstoßes, aber dann landete sie doch auf meterhohen Schneebergen direkt vor unserem Haus und verwandelten die sonst eher karge Aussicht in eine schimmernde Winterzauberwelt. Jedes Grashälmchen war steif gefroren, weiß ummantelt und von einer außergewöhnlich einzigartigen Schönheit.

Wir wollten schnell raus auf den Hof, drängelten uns zügellos und wild an Oma vorbei, liefen zur anderen Seite des Hauses die Treppe hinunter und schubsten uns schon wieder, weil jeder als Erster draußen sein wollte. Wir waren wie Hund und Katze. Von meinem jüngeren, achtjährigen Bruder mit seinem Igelhaarschnitt und den fetten Backen ließ ich mir sowieso gar nichts gefallen. Oma konnte uns gerade noch die dicken Sachen anziehen helfen, bevor wir wie die Eskimos bekleidet auf dem Schnee verwehten Hof standen. Eine Schneeballschlacht war nicht möglich, wir konnten auch keinen Schneemann bauen, der Pulverschnee rieselte wie Mehl durch unsere noch kleinen Hände hindurch, klebte nicht zusammen. Aber salben konnte ich meinen Bruder schon, ich war ja größer und stärker als er. Erst wenn er heulte, und Oma hektisch gegen die Fensterscheibe klopfte, hörte ich damit auf. Sein Gesicht war wenigstens gut durchblutet danach, puterrot, die Wimpern schneeweiß und sein Mund und die Nasenlöcher voller Schnee. Er sah schon lustig aus. Ich musste auf der Hut vor ihm sein, so verrückt wie ich ihn gemacht hatte, konnte ich mit einer Retourkutsche rechnen. Schnell lenkte ich ihn ab, zeigte mit den Händen auf die Eiszapfen, die sich über Nacht an den Dachrinnen gebildet hatten und bis zu einem Meter spitz und gefährlich herunterhingen.

Mit dem Schneeschieber versuchten ich vorsichtig, einige von ihnen abzuschlagen. Die Erste war natürlich für mein Bruderherz als kleine Wiedergutmachung von mir für ihn gedacht. Gemeinsam lutschten wir das ganze Wasser aus ihnen heraus, grinsten uns an und alles war wieder gut.

Bei soviel Schnee holte Oma kurzer Hand unsere Skier vom Dachboden, legte sie auf den Küchentisch, mit der Spitze nach unten, und wachste sie sorgfältig mit einem Kerzenstummel, damit wir später besser durch den hohen Schnee gleiten konnten.

Oder wir warfen uns die Schlittschuhe über den Rücken und stapften mit unseren hohen braunen Schnürstiefeln gemeinsam zum zugefrorenen Dorfteich. Dort war ich besonders gern. Alle Jungs, vor allem die Älteren, tummelte sich dort, spielte Eishockey oder machte eine Schneeballschlacht.

Aber sie nahmen nur kurz Notiz von mir, ich blieb mit meinen neun Jahren mehr oder weniger ungesehen für sie. Sie begrüßten mich zwar so nebenbei, interessierten sich aber nicht die Bohne für mich, obwohl ich im Juni schon zehn Jahre alt wurde. Erst wenn die rothaarige Wilma mit ihren vierzehn Jahren auf`s Eis kam, wurden die Jungen aufmerksam, kamen mit ihren Schlittschuhen angerauscht, um sie zu begrüßen, gockelten um sie herum, hofierten sie und brüsteten sich mit irgendwelchen Geschichten. Warum konnte die Zeit nicht schneller vergehen? Ich war genauso groß wie Wilma, genauso weit entwickelt wie sie, aber mich sahen sie nicht.

Also überlegte ich mir, wie ich älter aussehen könnte, um den Jungs zu gefallen. Ich kam auf die glorreiche Idee, mir meine viel zu hellen Wimpern anzumalen, und zwar mit schwarzer Schuhcreme und das nur, weil weder meine Mutter noch meine Oma Wimperntusche besaßen. Oma nannte nur einen schwarzen Augenbrauenstift ihr Eigen, das war ein dicker, fettiger Bleistift und steckte in einer silbernen Metallhülse, damit konnte ich sowieso nichts anfangen. Deswegen musste ich improvisieren, mir etwas einfallen lassen. Ich tauchte mit dem Zeigefinger immer und immer wieder in die Schuhcreme, bis meine Wimpern rabenschwarz, schwer und verklebt waren und rannte danach meinem Bruder hinterher zum Dorfteich.

Es war so kalt, ich konnte meinen eigenen Atem sehen, spürte meine winzigen Nasenhärchen, wie sie bei jedem Atemzug aneinander klebten und meine eiskalten Wangen. Am Teich angekommen, machten die Jungs gerade wieder eine Schneeballschlacht, waren wie immer mit sich beschäftigt. Ich musste auf mich aufmerksam machen, winkte ihnen zu und wollte unbedingt, das sie mich sehen sollten. Doch da schmetterten mir schon die ersten Schneebälle entgegen. Gerade wollte ich mich aufregen, stemmte meine Fäuste in die Taille, als mich ein fester Ball mitten in mein hübsches Gesicht traf. O je, die Schuhcreme brannte augenblicklich wie Feuer in meinen Augen, dicke schwarze Tränen schossen aus ihnen heraus. Je mehr ich rieb, desto schlimmer wurde es. Alle lachten mich aus, hielten sich die Bäuche, vor allem Wilma und zeigten mit den Fingern auf mich. Ich wäre am liebsten im Erdboden versunken, hatte mich bis auf die Knochen blamiert und rannte heulend durch die eisige Kälte nach Hause zu meiner Oma. Bei jedem Schritt trommelten die langen, braunen Schnürsenkel auf die Stiefel, sie waren eingefroren, genau wie ich.

Oma war mein Seelentröster, eine Frohnatur, die gute Fee im Haus, liebenswürdig, fürsorglich,witzig, gütig und unersetzlich für uns Kinder. Ein Lächeln von ihr, und die kleine Welt um mich herum schien wieder in Ordnung zu sein. Sie erwartete uns immer, egal woher wir kamen, ob aus der Schule, dem Chor, der Christenlehre oder dem Dorfteich, sie war da mit ihrer guten Laune und ihrer täglichen Freude über uns, ihren Enkelkindern. Schöne Momente in meiner Kindheit verbinde ich bis heute immer wieder mit meiner lieben Oma, durch sie hatten wir Kinder eine unbeschwerte, glückliche und behütete Kindheit."

Stromsperre

"Fast jeden Abend kam zu der monatelangen Kälte, der schon am frühen Nachmittag beginnenden Dunkelheit und den stundenlangen Schneefällen noch die fast tägliche Stromsperre hinzu. Auf den Dörfern wurde einfach der Strom abgestellt, sicherlich um Geld zu sparen. Wir waren abgeschnitten von der Außenwelt, von der Zivilisation. Ein Notfall hätte nicht eintreten dürfen. Doch daran dachten wir gar nicht erst. Wir kannten es ja nicht anders, niemand kannte es in den Siebzigern anders. Fast keine Familie im Dorf besaß ein Telefon, geschweige noch ein Auto. Wie haben wir bloß überlebt? Zum Glück heizte Oma ihr Wohnzimmer mit Papier, Holz und Kohle, sonst wäre in diesem Fall die Heizung auch noch ausgefallen und das Telefon hätte seinen Geist aufgegeben. Welch ein Glück, dass es das damals alles noch nicht gab, sonst wäre man in

solchen Momenten panisch geworden. Aber so war uns dieser sogenannten Luxus fremd, wir begnügten uns mit dem, was wir hatten, mussten uns mit dem Einfachsten zufrieden geben, Kerzen aufstellen und uns bis zum nächsten Morgen gedulden, da wurde es ja wieder hell.

Jeden Abend saßen wir gemeinsam im einzig warmen Raum im Haus, dem Wohnzimmer meiner Oma. Hier stand noch eine geschnitzte Holzbank direkt am Ofen, auf ihr saß meine abgearbeitete Mutter am liebsten. Der dunkel gebeizte rustikale Schreibtisch und das passende Buffet waren noch älter als meine Oma. Auf dem Schreibtisch links am Fenster im Hellen thronte ihre Klivie im satten Grün, verzweigt mit vielen neuen blättrigen Ablegern. Oma spreizte sie mehrmals täglich ganz vorsichtig auseinander und hielt nach den orangenen Blüten Ausschau, sie guckte sie förmlich herbei. Rechts in der Ecke stand schräg ihr Fernsehapparat, der der Dreh- und Angelpunkt für die ganze Familie war. Jeden Augenblick sollte die Lieblingsserie von meinem Bruder und mir beginnen, „Rauchende Colts“, mit Festus, unserem Starcowboy, diesem alten, von der Sonne braungebrannten, zerknitterten kleinen Kerl mit seinen abgeknickten Ohren, nur durch sie rutschte ihm sein Cowboyhut nicht ins Gesicht. Er hatte immer seinen Esel Muhli an der Leine und wenn er mit seinem krächzenden, viel zu hohen Männerstimmchen drauflos quasselte, war er der absolute Held für uns Kinder. Gerade hatten wir uns die Stühle so hingestellt, dass wir alle vier gut sehen konnten, da war schon wieder Stromsperre. Es war zum blau ärgern!

Oma zündete die Kerzen an, sie hatte sich im Vorfeld alles bereit gelegt. Wir waren bockig, hatten uns so auf unsere Lieblingssendung gefreut, war es doch in dieser Woche schon zum vierten Mal, das wir bei Kerzenschein sitzen mussten. Das Kerzenlicht schmeichelte dem spartanisch eingerichteten Wohnzimmer meiner Oma zwar, gerade in der Adventszeit, gab dem schlichten Raum eine besonders festliche Note, aber wir Kinder wollten viel lieber fernsehen. Und jeden Abend bei Kerzenschein gemeinsam mit Mutti und Oma zusammen sitzen, war irgendwann auch nicht mehr lustig. Ihre Geschichten von früher hatten wir nun schon tausend mal gehört. Eigene Kinderzimmer, wo wir uns hätten zurückziehen können, daran dachte damals niemand. Ab und zu spielte ich auf meinem Akkordeon ein paar Weihnachtslieder zur größten Freude der beiden Frauen, aber mein Bruder schien genervt von meiner Musik zu sein, machte Faxen, lenkte mich ab und nahm mir die Freude am Musizieren. Zu späterer Stunde versuchten wir uns im Schattenspiel und projektierten mit unseren kleinen Händen die unterschiedlichsten Figuren an die bunte Tapete. Ich konnte nur einen hoppelnden lustigen singenden Hasen Namens Cäsar mit der Rechten und ein gefräßiges Krokodil mit der linken Hand, das sein Maul suchend auf und zu bewegte. Mein Bruder schien begeistert von meinen Figuren zu sein, beobachtete faszinierend das Spiel an der Wand. Er vergaß zu atmen, sein Mund stand offen. Bei soviel Spannung, wie es mit dem Hasen und dem Krokodil weiter gehen würde, hatte er wohl vergessen, ihn zu schließen. Das schien mir der geeignete Moment zu sein, ihn aus seinen Träumen erwachen zu lassen. Mit einer unbändigen Lautstärke bekam das Krokodil den kleinen Hasen zu fassen. Dieser werte sich krampfhaft, wollte ein letztes mal fliehen, doch das Krokodil zerrte immer heftiger, immer wilder und gieriger an ihm, bis dem Hasen die Luft ausging und der Kampf verstummte. Mein kleiner, dicker Bruder erschrak in der Dunkelheit und zuckte augenblicklich zusammen. Meine Mutter tröstete ihn sofort, nahm ihn auf den Schoß und meckerte mit mir, weil er sich so erschrocken hatte und weinte. Gott der Arme! Bevorzugte sie diesen kleinen Wicht etwa? Sie drückte und tröstete ihn immer noch. Wie er sich an sie schmiegte! Ich setzte mich zu Oma auf den Schoß und genoss ihre innige Zuneigung: „Er hat mich ja auch nicht Akkordeon spielen lassen!“ tuschelte ich ihr leise verlegen ins Ohr. Trotz allem hatten wir Spaß, lachten gemeinsam und erfreuten uns an solch innigen Momenten.

Bei jedem Gang über den stockfinsteren langen Flur zur eiskalten Toilette oder in die Küche nahmen wir eine Kerze mit, um nicht im Dunkeln zu stehen. Oma hatte sie mit flüssigem Wachs auf einer Untertasse aufgeklebt. Doch manchmal kippte sie um und spritze das Wachs auf den nagelneuen blauen Perlon Teppich im Flur.

Ich erinnere mich deshalb noch ganz genau an diese Geschichte, weil ich am nächsten Tag den Wachsfleck aus dem Teppich bügeln sollte, ich, mit Hilfe der märkischen Volksstimme, die sollte wie ein Löschblatt das geschmolzene Wachs in sich aufnehmen. Oma hatte mir alles genau erklärt, auch das das Bügeleisen nicht so heiß sein dürfe. Aber ich hatte mal wieder nicht zugehört, wollte viel lieber fernsehen, zu meinem Bruder, der saß schon vor dem Apparat und guckte „Rauchenden Colts“.

Ich musste mich beeilen, um nicht soviel von der Serie zu verpassen, erhitzte das Bügeleisen, bis das rote Lämpchen ausging, legte die Zeitung auf den großen Wachsfleck und stellte das Bügeleisen direkt darüber. Als ich nach einem Weilchen gucken wollte, ob sich der Wachsfleck schon aufgelöst hatte, klebte die Volksstimme in Spiegelschrift in der Größe der Bügeleisensohle auf dem Teppich. Sie war eingebrannt, verschmolzen mit dem Perlon! Auweia, was hatte ich getan. Ich fing sofort an zu weinen, das wollte ich doch

gar nicht. Als meine Mutter von der Arbeit nach Hause kam, sah sie den Schandfleck sofort. Sie kniete nieder, fing sofort an zu weinen und schimpfte furchtbar mit mir und meiner Oma, die mich vor ihr in Schutz genommen hatte. All unsere Entschuldigungen halfen nichts, ganz im Gegenteil. Sie tat mir so leid, ich wusste, wie schwer sie jeden Tag arbeiten musste. Aber nun war es passiert, ich hätte die versenkte Stelle höchstens noch raus schneiden können....."

Der 24. Dezember

"Endlich. Wir freuten uns seit Wochen auf diesen Tag, waren gespannt, was uns der Weihnachtsmann in diesem Jahr schenken würde. Oma hatte uns in ihr Zimmer verbannt, damit sie gemeinsam mit unserer Mutter die letzten Weihnachtsvorbereitungen treffen konnte. Es raschelte und knisterte geheimnisvoll auf dem langen Flur, wir hörten die Beiden leise tuscheln, guckten abwechselnd durch`s Schlüsselloch, hatten den Fernseher ausgelassen, um alles mitzubekommen. Sie liefen emsig hin und her, sicher würden sie in diesem Moment den Tannenbaum in die gute Stube meiner Mutter tragen. Einmal im Jahr, zur Weihnachtszeit, wurde diesem allerschönsten und größte Zimmer im Haus weihnachtliches Flair eingehaucht, den Rest des Jahres blieb diese Stubentür geschlossen.

Wir hörten, wie Oma die Asche des vergangenen Jahres sorgfältig und immer wieder mit dem Feuerhaken durch den Rost kratzte. Sie kniete vor jedem Ofenloch, hatte ein Bein im 90 Grad Winkel angestellt, um sich darauf zu stützen, das Andere nach hinten ausgestreckt, das machte sie immer so. Ich weiß nicht, wie oft wir Kinder über dieses Bein gestolpert sind oder nicht ins Zimmer hinein kamen, weil Oma hinter der Tür saß und heizte. Bald danach bullerte es schon im Ofenrohr. Wir saßen regungslos auf unseren Stühlen und waren mucksmäuschenstill vor Neugierde und hatten die Ohren gespitzt, wie unsere alte Minka, die Katze meiner Oma. Früher durften wir Kinder den Baum nicht vor dem heiligen Abend sehen, ähnlich wie bei dem Bräutigam und seiner Braut und ihrem Hochzeitskleid. Sicherlich würde unsere Mutter in dem Moment den Tannenbaum schmücken wie im vergangenen Jahr, mit echten Kerzen, kleinen silbernen Vögelchen, silbernen Kugeln und einer passenden, mit weißem Engelhaar dekorierten, Spitze. Das Bleilametta war aus dem goldenen Westen, eine besondere Rarität, das sonst niemand hatte. Dementsprechend sorgfältig ging sie damit um und hängte sicher wieder genau drei Fäden auf jeden Tannenzweig und dazwischen die selbstgebastelten Sternchen und Engelchen meiner Oma, wie jedes Jahr, und unter dem Baum würde Mutti unsere vielen Geschenke legen. 

Schon seit Wochen duftete es im Haus nach dem selbstgebackenem Stollen unserer Oma. Zum Glück war er noch nicht angeschnitten, sonst hätte ich immer mal wieder heimlich davon genascht. Von den leckeren  Weihnachtsplätzchen,