Said Gül

Machtkampf am Bosporus

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Teil I (1766 bis 1774)

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Teil II (1775 bis 1780)

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Teil III (1789 bis 1796)

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Teil IV (1807 bis 1808)

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Epilog

Glossar

Personenregister

Impressum neobooks

Prolog

Machtkampf am Bosporus

Seit den frühen Morgenstunden herrschte im Topkapi-Palast hektisches Treiben. Alles deutete darauf hin, dass der Sultan am heutigen Tage einer hochrangigen Persönlichkeit eine Audienz gewähren würde. Der frühherbstlichen Kühle zum Trotz erhitzte das aufgeregte Hin und Her die Gemüter des Oberhofmeisters und der Hofdiener, die seinem Befehl unterstanden. Der Thronsaal, der nur für die Empfänge höchster Staatsbeamter geöffnet wurde, musste hergerichtet und dem besonderen Anlass entsprechend geschmückt werden.

Erwartet wurde ein Mann, der in den vergangenen Monaten immer mehr Einfluss auf die Geschicke des Reiches genommen hatte und irgendwann so mächtig geworden war, dass der Sultan seine Autorität zähneknirschend anerkennen musste. Er hatte begonnen, Forderungen zu stellen: hohe Posten im Osmanischen Reich für sich selbst und seine Getreuen, eine angemessene Entlohnung und zahlreiche Sonderrechte. Und er hatte darauf gedrängt, im Sultanspalast empfangen zu werden. Dem Sultan war keine andere Wahl geblieben, als seinem Wunsch stattzugeben. In Absprache mit einigen wenigen vertrauenswürdigen Wesiren hatte er den anmaßenden Emporkömmling und zwei seiner Weggefährten zu einer Unterredung eingeladen.

In dem offiziellen Einladungsschreiben hatte der Sultan ihnen reicheren Lohn in Aussicht gestellt, als sie je zu hoffen gewagt hätten: dem Emporkömmling selbst die Ernennung zum Oberbefehlshaber der Seestreitkräfte, und seinen beiden Mitstreitern die Ämter des Gospodars von Moldawien und des Janitscharen-Aghas. Kein Wunder also, dass sie die Einladung des Regenten liebend gern angenommen hatten.

Als der umschmeichelte Gast eintraf und sah, in welch prunkvollem Gewand sich der Palast präsentierte, lösten sich seine letzten Zweifel in Luft auf. Voller Vorfreude und Zuversicht ließ er alle Vorsicht fahren und befahl den Wächtern, ihn und seine beiden Begleiter unverzüglich zum Thronsaal zu bringen.

Dort angekommen, teilte man ihnen jedoch mit, dass der Sultan seine Pläne kurzfristig geändert habe. Plötzlich hieß es, dass er sie doch nicht im Diwan in Anwesenheit der Wesire empfangen werde, sondern in einem viel kleineren Raum, nämlich in dem überaus bescheidenen, etwas abseits gelegenen Beschneidungssaal.

Das hatte sich der Gast anders vorgestellt. Unter Protest und wütenden Verwünschungen folgte er den Hofbeamten zu dem Saal. Und dort platzte ihm dann endgültig der Kragen. Zwei Leibwächter des Sultans wagten es tatsächlich, seinen beiden Begleitern den Zutritt zu verwehren. Erbost fuhr er sie an:

„Ich bin nicht gekommen, um mich vom Fußvolk des Sultans herumkommandieren zu lassen. Erst verweigert man mir einen angemessen Auftritt vor der Ratsversammlung, und jetzt hindert man meine Begleiter daran, diesen gottverdammten Beschneidungsraum zu betreten. Ich verlange sofort eine Erklärung!“

„Euer Ehren“, setzte einer der Leibwächter mit fast unhörbarer Stimme an, „niemand hegt die Absicht, Euch zu verärgern. Aber wir haben die Anweisung vom Großwesir, Euch einzeln hineinzubitten, damit der Sultan Euch der Reihe nach Eurem jeweiligen Rang entsprechend empfangen kann.“

Unbeeindruckt von diesem törichten Geschwätz pochte der Gast auf eine würdigere Behandlung und begann, den Leibwächtern zu drohen. Schließlich gelang es seinen Begleitern, ihn ein wenig zu beruhigen. Sie versicherten ihm, dass es ihnen nichts ausmache, im Korridor auf ihn zu warten, und so stürmte er zornentbrannt, einen Wortschwall von Verwünschungen ausstoßend allein in den Saal.

Verwundert registrierte er, dass ihn in dem Raum nichts als gähnende Leere erwartete. Ohne lange zu überlegen, rief er nach dem Sultan:

„Verschont mich mit Euren Scherzen, Eminenz. Wenn Ihr beabsichtigt, Katz und Maus zu spielen, seid Ihr bei mir an der falschen Adresse. Ich verlange, auf der Stelle von Euch empfangen zu werden. Übergebt mir mein neues Amt, wie Ihr es versprochen habt!“

Doch anstelle des Sultans trat plötzlich ein Offizier hinter dem Vorhang hervor, der den Saal von einer Kammer trennte, und zog einen aus Damaszener Stahl gefertigten Säbel aus der Scheide.

Abschätzig und mit Verachtung in der Stimme fragte der Gast ihn:

„Wer bist du? Und wo ist der Sultan?“

„Nicht der Sultan, sondern dein Todesengel ist gekommen, Frevler.“

„In welchem Ton redest du hier mit mir, du Unwürdiger?“

Plötzlich fiel dem Gast ein, wen er da vor sich hatte: einen Offizier, der ihm in letzter Zeit schon häufiger Steine in den Weg gelegt hatte. Er musste wohl oder übel mit diesem Bastard fertig werden. Also zog auch er sein Jatagan-Schwert und streckte es seinem Widersacher entgegen.

Sie kämpften, bis ihre Kräfte nachließen, dann verschnauften sie kurz. Anschließend setzte der Offizier einen weiteren Hieb, der zunächst abgewehrt wurde. Kurz darauf jedoch fand er eine Lücke in der Abwehr seines Gegners. Ehe dieser noch reagieren konnte, riss der Offizier seinen Säbel nach oben, ließ ihn mit aller Kraft niederfahren und schlug dem Gast so den rechten Unterarm ab.

Der Arm des Getroffenen flog mitsamt seinem Schwert unkontrolliert durch den Raum und fiel mit lautem Scheppern zu Boden. Entsetzt griff er sich mit der linken Hand an den Stumpf seines rechten Oberarms. Sein Gesicht verzerrte sich vor Schmerz, und sein Schrei erfüllte den Raum, bevor er den Offizier stammelnd anflehte, innezuhalten.

„Winsele nicht um Gnade, du Bastard!“, ignorierte der Offizier sein Flehen und wies mit dem Säbel auf die rote Lache, die inzwischen den Perserteppich tränkte. „Mögest du in diesem Blutbad verrecken. Nenn mir einen Grund, warum ich dir verzeihen sollte! Nur einen einzigen Grund!“

„Zumindest einen Grund kann ich vorbringen, mein Offizier“, stotterte der Gast nun auf Knien. „Ich habe den Großwesir getötet und das Volk dadurch von seiner Schreckensregierung befreit. Ist das nicht Grund genug, mir zu verzeihen?“

„Der Großwesir ist einer Intrige zum Opfer gefallen und konnte dem Druck nicht mehr standhalten. Um das Volk nicht länger zu spalten, nahm er seinen Hut. Anschließend hast du ihn bestialisch ermordet. Wenn du das eine Wohltat nennst, will ich dir eine nennen, die die deine hundertfach übertrifft: Ich werde die Welt von dir befreien.“ Er holte weit aus, wirbelte mit dem Säbel durch die Luft und trennte den Kopf des Gastes vom Rumpf. Aller Lebensgeister beraubt, sackte dessen Körper schlaff zu Boden.

Der verzweifelte letzte Schrei des Gastes drang bis auf den Korridor hinaus und blieb auch seinen beiden Begleitern nicht verborgen. In ohnmächtiger Wut stürmten sie in den Saal, ohne dass die Leibwächter es hätten verhindern können. Als sie den abgeschlagenen Kopf ihres Anführers und seine blutüberströmte Leiche entdeckten, erstarrten sie einen Moment lang. Dann zückten sie ihre Schwerter, um sich an seinem Mörder zu rächen.

Sekunden später fiel von hinten ein Schatten auf die beiden. Instinktiv drehten sie sich um und sahen dem Kommandanten der königlichen Schutztruppe in die Augen. Der Offizier nahm sich den einen von ihnen vor, der Kommandant den anderen, und gemeinsam bereiteten sie ihnen ein ähnliches Ende, wie auch ihrem Freund beschieden war.

Als der Offizier und der Kommandant zum Sultan eilten, um ihm von der Beförderung des Gastes und seiner Begleiter ins Jenseits zu berichten, ließen sie drei Leichen, drei Köpfe und einen Arm, der sich noch immer an einem Schwert festkrallte, auf dem Fußboden des Beschneidungsraumes zurück. Sodann zeichnete der Sultan beide mit hohen Rängen aus und ernannte den Offizier zum neuen Oberhaupt des Janitscharenkorps, dem Janitscharen-Agha, bevor er sie zu einem Abendessen in den Rewan-Pavillon einlud.

Während die Pagen den Geladenen das reichhaltige Mahl servierten, erhob sich der Herrscher von seinem Platz, ging zum Fenster des Pavillons hinüber und ließ seinen Blick über die Meerenge des Bosporus schweifen. Was hat diese Stadt in den letzten Monaten alles erdulden müssen?, dachte er bei sich. Und was wäre wohl erst aus ihr geworden, wenn es den nun toten Männern tatsächlich gelungen wäre, die Macht an sich zu reißen? Mit ihrer Hinrichtung hatte er ein klares Zeichen gesetzt und seine Macht gestärkt. Seinen Gästen noch immer den Rücken zuwendend, reckte er seine Hände in die Höhe, holte tief Luft und bedankte sich bei Gott und den beiden Getreuen, die seinen Plan in die Tat umgesetzt hatten.

„Endlich“, seufzte er erleichtert.

Teil I (1766 bis 1774)

Kapitel 1

Istanbul, 1766

Afife eilte zu ihrer Schwägerin Nadire, um die letzten Vorbereitungen abzuschließen. Ihr sechsjähriger Sohn Said wurde an diesem sonnigen Augusttag zusammen mit seinem gleichaltrigen Cousin Mersed eingeschult. Bei der traditionellen Zeremonie, für die beide Familien gemeinsam aufkamen, sollten sich die Gäste vergnügen. Die im Zenit stehende Sonne übergoss die Pflastersteine der Gassen mit feurigem Schein, und die Häuser in den engen Gassen spendeten den Passanten nur wenig Schatten.

Afife und die anderen Nachbarsfrauen versammelten sich bei Nadire und füllten Schultüten für die Kinder mit Süßigkeiten und Sesamringen. Währenddessen empfing Saids Vater Ibrahim die männlichen Gäste in der geräumigen Mittelhalle im Obergeschoss seines Konaks, einem dreistöckigen Herrenhaus in der Moschee-Gasse.

Seine achtjährige Tochter Destegül servierte ihnen Kaffee, und auch Merseds Vater, Ibrahims zwei Jahre jüngerer Bruder Adil Bey, der im Sultanspalast als Dolmetscher arbeitete, gesellte sich in ihren Kreis. Auf gemütlichen, mit Brokat bedeckten Diwanen unterhielten sie sich über die beiden Kinder. Angeführt wurde die Gästeschar von Salih Hodscha, dem Imam der Moschee am Marktplatz. Ihm oblag ab dem heutigen Tag die Verantwortung, den Jungen in den kommenden Jahren eine solide Grundbildung angedeihen zu lassen. Eine große Ehre.

Durch die offenen Fenster waren die Gesänge und Lieder der Kinder zu vernehmen, die draußen einen Festzug abhielten. Ausgelassen luden sie ihre Eltern dazu ein, doch endlich auch auf die Straße zu kommen. Salih Hodscha unterbrach seine Ausführungen und stieg, gefolgt von Ibrahim und Adil Bey, die Treppen des Konaks hinunter. Sie sperrten die Haustür auf und sahen zu, wie sich die Kinder ihnen langsam näherten.

Zur gleichen Zeit traten die verschleierten Frauen aus dem Konak von Adil Bey heraus und reihten sich auf der gegenüberliegenden Seite der Gasse auf. Den Mittelpunkt des Festzugs bildeten Said und Mersed, die auf Pferden thronten. Flankiert von den anderen Kindern, winkten sie den Schaulustigen zu. Afife und Nadire verteilten die vorbereiteten Schultüten aus großen Körben an die Kinder, bis Salih Hodscha die Gesänge mit einem Handzeichen zum Schweigen brachte. An Said und Mersed gewandt, verkündete er:

„Meine Lieben, von Gesängen und Geschenken begleitet werdet ihr heute eingeschult. Damit beginnt für euch ein neuer Lebensabschnitt. Möge Gott euch die Kraft und den Willen geben, fleißige und erfolgreiche Menschen zu werden. Euren Eltern und all denen, die tatkräftig zum Gelingen dieses Festtages beigetragen haben, möchte ich meinen Dank aussprechen. Gehen wir nun in die Moschee, um gemeinsam einige erste Worte zu lesen. Eure Mitschüler werden eure Koranpulte und Sitzkissen dorthin tragen.“

Mit Hilfe ihrer Väter saßen Said und Mersed von ihren Pferden ab und folgten Salih Hodscha zur Ali-Efendi-Moschee. Sie war die erste Moschee an diesem Ufer des Goldenen Hornes, die nach der Eroberung der Stadt durch die Osmanen eingeweiht worden war. Aus diesem Grunde zierte ihr Eingangsportal ein Schild mit der Zahl 1453. Stifter der Moschee war Ali Efendi gewesen, der Gebetsrufer von Sultan Mehmed dem Eroberer.

Er hatte die kleine Moschee mit einem Minarett, einem Brunnen und einem Stiftungsgebäude nebenan bauen lassen, nachdem ihm das Gelände vom Sultan zugesprochen worden war. Die Wände des großzügigen Gebetsraums der Ali-Efendi-Moschee waren mit blauen Fayencen aus Iznik ausgekleidet, und die Holzdecke war mit feinen Gravuren verziert. Anders als viele andere Moscheen spannte sich hier jedoch keine Kuppel über die Köpfe der Gläubigen. Nach dem Lehrer und den beiden Jungen ließen sich auch einige Männer und viele weitere Kinder im Gebetsraum nieder und bildeten einen großen Sitzkreis.

Salih Hodscha setzte sich in die Gebetsnische aus Marmor, ließ die Pulte vor seinen beiden neuen Schülern aufstellen und forderte sie auf, Platz zu nehmen. Also setzten sich die Jungen auf die Sitzkissen und hörten ihrem zukünftigen Lehrer gespannt zu. Salih Hodscha bat sie zu wiederholen, was er sagte, und begann mit der arabischen Anrufungsformel, der Basmala. Die Kinder sprachen sie ihm nach.

Dann hielt Salih Hodscha eine kurze Predigt in ruhigem, väterlichem Tonfall und beendete sie mit einem Segensspruch. Zum Abschluss küssten die beiden Jungen seine rechte Hand. Zusammen mit den anderen Kindern verließen sie die Moschee wieder und strömten nach draußen auf den Marktplatz.

Auf dem von der Moschee, dem Stiftungsgebäude, einem Kaffehaus und verschiedenen Läden umsäumten Marktplatz trafen sich die Bewohner des Viertels tagtäglich, in guten wie in schlechten Zeiten. Mitten auf dem Platz ragten drei große Platanen in den Himmel, die an Markttagen und bei Festen reichlich Schatten spendeten. An Tagen wie diesem pflegten die Ladenbesitzer ihre Fensterfronten und den ganzen Platz großzügig zu schmücken. Sie und die anderen festlich gekleideten Anwesenden konnten es kaum erwarten, Said und Mersed zu gratulieren.

Gegenüber vom Eingang der Moschee befand sich das Kaffehaus von Sami, der vor seiner Stube ein Podest aus Holz mit einer geschnitzten Sitzfläche errichtet hatte, von dem aus die Jungen das bunte Treiben bestaunen konnten. Die humorvollen Erzählungen und schelmischen Vorträge der Geschichtenerzähler, der Meddahs, die die unterschiedlichsten Menschentypen karikierten, fehlten an solchen Festtagen ebenso wenig wie ein Schattentheater, das Karagöz.

Said und Mersed lachten über die Scherze und die Mimik des Meddah, obwohl sie die sozialkritischen Anspielungen nur zum Teil verstanden, und applaudierten ihnen nicht weniger enthusiastisch als der Rest des Publikums.

Schnell entdeckte Said seine Mutter und seine Schwester, die mit Nadire und ihrer Tochter Dilruba auf Schemeln vor dem Stiftungsgebäude neben der Moschee hockten. Sie unterhielten sich angeregt und teilten ihre Freude. Dilruba, Merseds kleine Schwester, war erst drei Jahre alt, von sonnigem Gemüt und äußerst redselig. Said hatte sofort den Eindruck, als würde sie auch dieses Gespräch zwischen den Müttern dominieren und den Ton angeben.

„Sie ist unsere kleine, süße Hexe. Bei uns tanzt in letzter Zeit alles nach ihrer Pfeife“, sagte Mersed. Said antwortete ihm mit einem Lächeln und wandte sich wieder den Aufführungen zu.

Als die Darbietungen gegen Abend endeten, gingen Ibrahim und Adil Bey zu Said und Mersed, übergaben ihnen zwei Akçe-Silbermünzen und beglückwünschten beide zu dem heutigen Tag. Die Nachbarn taten es ihnen nach, und in kürzester Zeit wimmelte es vor dem hölzernen Podest von Menschen.

Unterdessen hatten sich zwei bewaffnete Unteroffiziere des Janitscharenkorps, Tschausch genannt, unter die Menschenmenge gemischt. Said erkannte sie an ihren kegelförmigen Filzkappen, den roten Gewändern und gelben Stiefeln. An Markttagen patrouillierten hier Ordnungshüter, um Streitigkeiten beizulegen. Aber an Festtagen war es ungewöhnlich, Janitscharen zu sehen. Zudem wirkten sie nicht unbedingt freundlich. Said gab Mersed einen Stups mit dem Ellbogen und deutete auf die beiden Soldaten. Auch Mersed beschlich ein ungutes Gefühl.

Und tatsächlich: Unversehens zog einer der beiden sein Jatagan-Schwert aus der Scheide an seinem Gürtel und reckte es unter lautem Gebrüll in die Höhe. Man merkte ihm an, dass er betrunken und offensichtlich nur hier war, um Ärger zu stiften. Said konnte es sich nicht erklären. Wieso sollte sich ein Ordnungshüter an einem friedlichen Tag unter friedliche Menschen mischen und die Ordnung stören? Der Sultan konnte diese Soldaten doch wohl kaum damit beauftragt haben, seine Untertanen zu töten.

Während sich die Feiernden damit begnügten, den beiden feindselige Blicke zuzuwerfen, sah sich Ibrahim zum Handeln gezwungen. Er stürzte auf den krakeelenden Soldaten zu und versuchte die Hand zu fassen zu bekommen, mit der er sein Schwert hielt. Doch der andere trat dazwischen und versetzte ihm einen Hieb gegen die Brust. Ibrahim taumelte rückwärts und fiel auf den Rücken.

Afife stieß einen entrüsteten Schrei heraus und wollte sich einen Weg durch die Menge bahnen, um ihrem Mann Beistand zu leisten. Nadire konnte ihre Schwägerin nur mit größter Anstrengung zurückhalten. Die übrigen Versammelten hingegen ließen ihrem Zorn freien Lauf. Äußerst aufgebracht über diesen Vorfall, wären sie auf die beiden losgegangen, wenn nicht in letzter Sekunde Halil Agha, Saids Großvater, eingegriffen hätte.

Der Janitscharen-Agha im Ruhestand drückte die Menge zur Seite und packte die beiden Unruhestifter am Kragen. Obwohl er die Sechzig schon lange überschritten hatte, besaß er noch immer einen durchtrainierten Körper. Außerdem hatte er kraft seines Amtes als Agha Erfahrung im Umgang mit Betrunkenen und Unruhestiftern. Unter lauten Anfeuerungsrufen der Menge ließ er sich nicht lange bitten und versetzte den beiden Tschauschs kurz nacheinander so heftige Backpfeifen, dass sie völlig überrumpelt der Länge nach hinschlugen.

Nachdem sie sich wieder aufgerappelt hatten, begriffen sie, dass sie sich besser aus dem Staub machen sollten. Doch der Raki, der Anisschnaps, dem sie zuvor offensichtlich reichlich zugesprochen hatten, zeigte Wirkung. Nach wenigen Schritten schon geriet der eine der beiden ins Taumeln. Verzweifelt klammerte er sich an den Oberarm des anderen und brachte dadurch auch ihn aus dem Gleichgewicht. Wie zwei zentnerschwere Mehlsäcke fielen sie zu Boden.

Stavros, der dreijährige Sohn der Griechen Lisias und Daphne, reagierte als Erster. Er nutzte die Gunst der Stunde und verpasste den Gestürzten einige Fußtritte in den Hintern. Die Leute johlten vor Vergnügen. Tief beschämt suchten die beiden Unruhestifter das Weite. Lisias schloss seinen Sohn lachend in die Arme. Dann wandte er sich an seinen gleichaltrigen Nachbarn Ibrahim, den er schon von Kindesbeinen an kannte. Zusammen hatten sie die Nachbarschaft damals mit ähnlichen Frechheiten zum Lachen gebracht wie heute sein Sohn.

„Ich hoffe, dass mein Sohn deine Rückenschmerzen etwas lindern konnte. Diese Aufmüpfigkeit hat er von mir geerbt. Tut es noch weh?“

„Nein, ich kapituliere doch nicht vor so einem kleinen Schubs und schon gar nicht vor diesen Gestalten“, entgegnete Ibrahim.

Said rannte zu seinem Vater, schmiegte sich an dessen rechtes Bein und schaute zu ihm auf. Ibrahim streichelte ihm über das Haar, beugte sich zu ihm herunter und küsste ihn auf beide Wangen. Auch Afife und Destegül kamen angelaufen und erkundigten sich besorgt nach seinem Zustand. Dann verabschiedeten sie gemeinsam ihre Gäste. Der kleine Stavros winkte Said zum Abschied aus den Armen seines Vaters zu.

Kurz darauf forderte Halil Agha die jungen und kräftigen Nachbarn mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete, dazu auf, den Festplatz aufzuräumen. Und so waren die Ladenbesitzer ebenso wie die Schulkinder im Nu wieder mit ganz anderen Dingen beschäftigt.

Said und Mersed schlugen mit ihren Eltern und Geschwistern den Heimweg ein. Und als Ibrahim seinen Bruder Adil Bey einlud, den angebrochenen Abend gemeinsam zu verbringen, nahmen er und seine Familie diese Einladung gerne an. Zusammen marschierten sie zum Konak von Ibrahim, in dessen Obergeschoss auch Großvater Halil Agha wohnte.

Ein riesiges hölzernes Tor mit zwei massigen Flügeln trennte den Konak von der Gasse. Im Alltag blieben sie jedoch fast immer verschlossen; die Bewohner des Hauses benutzten lediglich eine in den rechten Flügel eingelassene schmale Tür, um ein- und auszugehen. Durch den überdachten Hof betraten sie das Herrenhaus und stiegen die Treppe zur großen Mittelhalle hinauf. Halil Agha setzte sich ans Fenster. Diese Flanke des Konaks besaß einen Erker, auch Dschumba genannt, der fünf Fuß in die Gasse hinausragte.

Halil Agha hieß Said zu seiner Linken und sein anderes Enkelkind Mersed zu seiner Rechten Platz zu nehmen, und auch Destegül, Dilruba und Hayrunnisa, Merseds Schwester, suchten seine Nähe. Er liebte seine Enkelkinder und sonnte sich in der Wärme, die sie ihm, ihrem Großvater, gegenüber ausstrahlten. Nadire setzte frischen Kaffee auf, dessen Zubereitung jedoch ein wenig Zeit beanspruchte.

Währenddessen unterhielten sich die Väter und der Großvater über den heutigen Tag. Ibrahim und Adil Bey hatten es sich gegenüber vom Kamin an der rechten Wand gemütlich gemacht. Freudige Erwartung machte sich breit. Denn Halil Agha wusste zu jedem Anlass eine spannende Geschichte zu erzählen, und das würde er bestimmt auch gleich wieder tun. Doch Said kam ihm zuvor und fragte ihn nach den zwei Unruhestiftern auf dem Marktplatz. Schließlich war der Großvater selbst Janitscharen-Agha gewesen und sollte diese Leute daher eigentlich gut kennen.

„Was wollten die beiden Soldaten von unserer friedvollen Versammlung? Warum mussten sie sich so unbeliebt machen, obwohl wir ihnen doch immer mit Respekt begegnen. Sind alle Soldaten so schlimm oder nur diese beiden? Und wieso waren sie angetrunken, obwohl sie doch den gleichen Glauben haben wie wir?“

Halil Agha sortierte zunächst kurz seine Gedanken. Dann antwortete er:

„Es ist schon lange her. Ich war gerade 20 Jahre alt und vom Zögling zum Janitscharen befördert worden, da drückte mir mein Agha einen Säbel in die Hand und befahl mir, auf Patrouille zu gehen. Damals verging kein Tag, an dem sich nicht ein Überfall auf unschuldige Passanten ereignete. Handwerker und Verkäufer klagten über schlecht laufende Geschäfte, Staatsbedienstete wurden bedroht, und junge Frauen fürchteten um ihre Jungfräulichkeit.

Auch der Kadi, der Richter, wusste sich nicht weiterzuhelfen und bat den Sultan um mehr militärische Unterstützung. Hinter dem Galata-Turm gab es eine Schänke, die von einem kleinwüchsigen Wirt betrieben wurde. Sie war bekannt dafür, dass sich dort Gesindel und Gauner trafen. Zusammen mit einem anderen Janitscharen sollte ich sie kontrollieren, also gingen wir hin.

An Weinfässern, die als Tisch dienten, saßen einige Männer und tranken Raki. Sie unterhielten sich lauthals, aber alles schien friedlich. Wir fragten den Wirt, ob es an diesem Tag schon Probleme gegeben hätte. Der griechische Akzent verriet uns seine Herkunft. Er verneinte und nahm weitere Bestellungen auf, die ihm seine Gäste entgegenbellten.

Offensichtlich begegnete er uns Soldaten nicht gerade mit Wohlwollen, jedenfalls zollte er uns trotz unserer Uniform keinerlei Respekt. Und wer wollte es ihm verdenken, da er in diesem Milieu wahrscheinlich nur mit solchen Soldaten zu tun hatte, die ihn in seiner Meinung bestärkten. Denn auf einmal stürmten zwei Janitscharen gefolgt von zwei Komplizen in Zivil brüllend und marodierend in die Schänke und stießen alle, die ihnen im Weg standen, rücksichtslos zur Seite. Halbvolle Gläser zerschellten am Boden, aber niemand brachte einen Ton heraus. Keiner wollte sich mit den Störenfrieden anlegen. Auch der Wirt duckte sich hinter seinen Tresen, obwohl die vier Eindringlinge es gar nicht auf ihn abgesehen hatten.

Vielmehr knöpften sie sich scheinbar wahllos einige Gäste vor und schlugen auf sie ein. Uns bemerkten sie jedoch zunächst nicht. Als der eine von ihnen einen weiteren Faustschlag anbringen wollte, trat ich entschlossen dazwischen und schleuderte ihn in die Ecke. Sodann entbrannte ein heftiger Kampf, an dessen Ende mein Freund und ich den Sieg davontrugen. Die vier Schläger verließen panikartig die Schänke, ohne sich auch nur noch einmal umzublicken.“

„Ähnlich wie heute“, unterbrach ihn Mersed.

„Aber warum werden Soldaten handgreiflich, wenn ihnen doch niemand etwas getan hat oder tun will?“, hakte Said noch einmal nach.

„Jeder hat seine eigenen Beweggründe, mein Sohn, aber nicht jeder Grund ist zu rechtfertigen“, fuhr sein Großvater fort. „Den Janitscharen ging es damals nicht gut. Aufgrund der schlechten Finanzen konnten die Sultane nicht mehr wie früher alle drei Monate einen Sold zahlen. Aber ein großes Reich braucht Soldaten, die einen angemessenen Lohn bekommen; schließlich müssen sie ja auch von etwas leben.

Allerdings war der ausbleibende Lohn nicht der einzige Grund für ihr übles Benehmen. Die ersten Janitscharen hatten noch nicht einmal heiraten und ein ziviles Leben führen dürfen wie wir. Sie waren die Leibwächter der Sultane gewesen und hatten einzig und allein für das Wohlergehen ihrer Herren gelebt, gewissermaßen als Söldner auf Lebenszeit. Mit der Zeit erhielten sie dann viele Rechte und Privilegien zugesprochen, die andere nicht besaßen. Nun führten sie nicht nur ein ziviles Leben, sondern betrieben sogar Geschäfte.“

„Obwohl sie nach wie vor vom Sultan bezahlt wurden? Aber das ist doch ungerecht“, mischte sich Mersed ein.

„Ja, aber so kam es nun einmal. Mit der Zeit entlockten sie ihren Herren immer mehr Zugeständnisse, bis sie dem Sultan schließlich sogar Befehle erteilen konnten und ihn zwangen, alles zu tun, was sie wünschten. Wenn gewöhnliche Untertanen gegen das Gesetz verstoßen, sorgen die Regenten mit Hilfe ihrer Soldaten für Ordnung, aber wenn die Janitscharen gegen das Gesetz verstoßen, wer soll sie dann bestrafen? Dann gibt es nur eines: Chaos. So mussten viele Sultane notgedrungen abdanken. Einige verloren deshalb sogar ihr Leben. Schrecklich zu hören, aber das ist eine Tatsache. Die Unruhen sind seitdem nicht mehr abgeebbt.“

Als Halil Agha an seinem Kaffee nippte, bemerkte er, dass er kalt geworden war.

Wenig später bedankte sich Adil Bey bei seinem Bruder Ibrahim für die Gastfreundschaft und küsste seinem Vater respektvoll die Hand. Dann bedeutete er den Seinen, dass es Zeit war, nach Hause zu gehen.

Nachdem sich ihre Gäste verabschiedet hatten, holte Afife die Bettbezüge aus einer Luke an der Wand hervor und richtete sie auf dem Boden her. Said legte sich gleich hin. Der Tag war schön, aber auch sehr anstrengend gewesen. Bevor er einschlief, dachte er noch einmal über die Worte seines Großvaters nach.

Einerseits waren die Janitscharen die Hüter des Rechts. Andererseits aber missbrauchten sie ihre Macht, um die Sultane zu erpressen, ja sogar zu töten. Offenbar waren sie nicht zu zügeln. Und plötzlich reifte in ihm ein Entschluss. Er würde selbst ein Janitschar werden. Aber nicht einer wie die Störenfriede von heute oder die Schläger von damals in der Schänke. Nein, er wollte es anders machen. Sein Vorbild war und blieb eine Person: sein Großvater.

Kapitel 2

Argos Orestiko, Südalbanien

In Begleitung des Provinzgouverneurs, eines Schreibers und einiger Soldaten bereiste der Yayabaschi die Dörfer am Südufer des Kastoria-Sees und am Oberlauf des Flusses Aliakmonas. Der höhere Offizier der Osmanen suchte nach geeigneten Knaben für die Sultanstruppen, die dann nach Istanbul entsandt werden und dort eine gründliche Ausbildung von Körper und Geist erhalten sollten. Bei diesem Unterfangen hatte er die strengen Vorschriften der Knabenlese zu befolgen und durfte nur christliche Kinder rekrutieren. Einzelkinder, Muslime, Türken, Vollwaise und Kinder ohne rechtmäßigen Leumund waren tabu.

Am heutigen Tag gehörte auch der orthodoxe Priester des Bezirks Orestiko zum Gefolge des Yayabaschi. Unter seinem rechten Arm klemmte das Taufregister, mit dem er bei Bedarf schnell nachweisen konnte, dass die ausgewählten Kinder auch tatsächlich Christen waren. Denn nicht selten kam es vor, dass eigentlich von der Knabenlese ausgeschlossene Familien gefälschte Papiere vorlegten, um ihren Kindern eine vielversprechende Karriere zu ermöglichen.

Der Priester führte den Beamten und seine Begleiter zu der Familie, deren ältesten Sohn der Yayabaschi bei einem früheren Besuch bereits ausgewählt hatte. Sie klopften an die ausgediente Tür einer von Olivenbäumen umrankten Holzstube. Dort, am Rande der Ortschaft nahe dem Fluss, lebte die alte Jetmira mit ihrem Sohn und ihren drei kleinen Enkelkindern in ärmlichen Verhältnissen.

Der Verkauf ihrer Oliven auf dem Wochenmarkt sicherte ihnen wenigstens einen bescheidenen Unterhalt. Vor einem Jahr hatten die Kinder bei einer Schießerei im Dorf ihre Mutter verloren. Zwei rivalisierende Gruppen waren aufeinander losgegangen, und eine verirrte Kugel hatte die Frau tödlich verletzt.

Kreischend öffnete sich die Tür, und auf der Schwelle stand die alte Dame in ihrer traditionellen Tracht, einem langen, weißen Hemd, darüber ein Filzmantel und eine Futa genannte Schürze. Während ihre Kleider noch einen relativ gepflegten Eindruck hinterließen, verrieten die Opanken an ihren Füßen, dass dies schon seit längerer Zeit ihr einziges Schuhwerk war. Hinter ihr tauchte ein Mann Mitte Dreißig auf. Er trug eine Dollama, den langen Filzmantel der albanischen Bauern, dazu Gamaschen und eine Schärpe.

Trotz seiner jungen Jahre war sein Gesicht mit tiefen Furchen durchsetzt, die im Zusammenspiel mit seinem ergrauten Haar von dem harten Schicksal erzählten, das ihn in den vergangenen Jahren ereilt hatte. Er wirkte fast genauso alt wie seine Mutter, die neben ihm stand. Sofort rief er seinen ältesten Sohn zu sich und stellte ihn dem Beamten vor. Der Yayabaschi fragte den Jungen:

„Wie heißt du mein Junge?“

„Betim.“

„Dem Taufregister nach zu urteilen, bist du schon acht Jahre alt und damit alt genug für eine Rekrutierung.“

Zweifelnd wanderte sein Blick zum Vater des Kindes, und er fügte in ernsterem Tonfall hinzu:

„Aber auch wenn du erst sieben wärest, hätten wir dich mitgenommen. Denn einem neuen Erlass zufolge spielt das Alter ab jetzt keine Rolle mehr. Das Reich braucht dringend vertrauenswürdige und treue Soldaten, die bereit sind zu kämpfen, anstatt sich in erster Linie Gedanken um ihre persönlichen Rechte zu machen. Dazu wollen wir dich erziehen.“

Damit spielte er auf die schwierige Lage an, in der sich das militärische System befand. Seit längerem schon führten viele einfache Soldaten und besonders die Janitscharen ein eher ziviles als militärisches Leben, was aus der einstmaligen Elitetruppe eine Horde von Müßiggängern zu machen drohte.

Betims Vater war wegen der anstehenden Trennung von seinem Erstgeborenen so tief berührt, dass er seine Tränen nicht verbergen konnte. Andererseits jedoch stolzierte er seit Tagen schon mit geschwellter Brust durch die Gegend, weil seinem Sohn eine beneidenswerte Karriere im Sultanspalast winkte -die Chance auf einen Aufstieg in die höchsten zivilen und militärischen Ränge im Reich. Wie würden ihn die Nachbarn dann wohl behandeln? Auf jeden Fall mit mehr Ehrerbietung als bisher.

Nie wieder würde ihn der Lehnsherr mit seinen berittenen Sipahis so demütigen können wie neulich auf dem Wochenmarkt, als er ihm eine Geldstrafe aufgebrummt hatte, nur weil ihm seine salzigen Oliven nicht schmeckten. Angeblich hatte sich irgendein Kunde beschwert. Damit wäre dann Schluss. Schon bald wäre er kein unbedeutender Bauer mehr, sondern der stolze Vater eines hohen Offiziers. Hinzu kam noch die Befreiung von der Steuerlast.

Ein tiefer Seufzer seiner Mutter riss ihn aus seinen Träumen. Jetmira wischte sich ihre Tränen ab und küsste Betim auf beide Wangen.

Der Schreiber notierte sich die Namen des Knaben, des Vaters und des Dorfes und überreichte dem Vater im Gegenzug den Namen einer Kontaktperson im Sultanspalast, von der die Familie später erfahren sollte, welcher türkischen Familie ihr Sohn anvertraut worden war. Denn die christlichen Knaben wurden nach einer Feier im Palast in Bauernfamilien in Anatolien gegeben, die ihnen die Sitten, die Gebräuche und die Kultur des Osmanischen Reichs nahebringen sollten. Während ihres Aufenthalts bei diesen Familien schlossen die Knaben ihre Schulbildung ab. Anschließend kamen sie wieder unter die Fittiche der Hohen Pforte, die sie speziell für den Staatsdienst ausbildete.

Betim umarmte seine Großmutter, seinen Vater und seine Geschwister, machte auf dem Absatz kehrt und folgte dem Yayabaschi. Hin und wieder drehte er sich um und warf tränenüberströmt letzte Blicke auf die Zurückgelassenen, bis sie aus seinem Blickfeld verschwunden waren.

Der vollbärtige, adleräugige Yayabaschi war ein ernster Mann. Er trug ein grünes Gewand aus Samt mit Pelzbesatz und weiten Scheinärmeln. An seinem Turban steckten einige Reiherfedern. Von seinem hohen Rang kündeten einzig seine roten Lederstiefel. Er befahl den drei Soldaten, die ihn begleiteten, alle rekrutierten Knaben kurz vor Sonnenuntergang an ihrem Militärstützpunkt zu versammeln. Damit meinte er das Zeltlager, das sie am Nordufer des Kastoria-Sees aufgeschlagen hatten.

Ein Dutzend Knaben waren bereits dort eingetroffen, und am Nachmittag stieß auch Betim zu ihnen. Am Abend lauschten sogar insgesamt fünf Dutzend Frischlinge, akkurat aufgestellt in Dreierreihen, der Ansprache des Yayabaschi.

„Knaben, ab heute gehört ihr dem Osmanischen Reich. Vor euch liegt eine lange Reise, die euch zuerst nach Istanbul und danach für einige Jahre in eine Ziehfamilie nach Anatolien führen wird. Anschließend könnt ihr dann im Sultanspalast zeigen, was ihr gelernt habt, um entweder in die Palastschule Enderun oder in die Armee aufgenommen zu werden. Die Palastschule bildet ihre Schüler für eine Arbeit in der Verwaltung aus. Ihre Absolventen können Gouverneur oder Hofbeamter werden, und wenn es das Schicksal gut mit ihnen meint, sogar Großwesir. Die körperlich Robusten unter euch hingegen haben beste Chancen auf eine Ausbildung in der Armee. Auch sie können später in hohe Ränge aufsteigen.“

Der Beamte wollte den Knaben, die ihre Elternhäuser verlassen mussten, zum einen die Angst nehmen und Mut zu machen. Zum anderen wollte er ihnen aber auch nicht den Eindruck vermitteln, dass ihnen gute Posten ganz ohne Anstrengung zufallen würden.

Nach diesen aufmunternden Worten träumte nun auch Betim selbst, wie schon am Mittag sein Vater, von einem steilen Aufstieg und von dem Respekt, den ihm die Menschen dann zollen würden. Hatte er das Zeug dazu, gar Großwesir zu werden und den Sultan in allen Belangen zu beraten? Und wie weit könnte er es bringen, wenn er als Soldat aufgenommen würde? Natürlich würde sich das erst im Laufe der nächsten Jahre zeigen. Zumindest aber würde er alles tun, um seine Vorgesetzten mit Disziplin und Eifer zu überzeugen.

Als Betim im Lager angekommen war, war es ihm noch nicht aufgefallen; jetzt aber registrierte er verwundert, dass er der kleinste und schwächlichste der Jungen war. Alle anderen waren mindestens einen Kopf größer als er. Nach der Ansprache des Yayabaschi verteilten die Aufseher des Lagers jeweils fünf Knaben auf ein Zelt und befahlen ihnen, sogleich zu schlafen, weil man schon in der Morgendämmerung aufbrechen würde.

Betim legte sich auf den Rücken und schaute zum Zeltdach auf. Er stellte sich vor, welches Leben er ab jetzt führen würde und fiel dabei langsam in Schlaf. Im Traum entfuhren seinen Lippen unverständliche Wortfetzen. Einmal glaubte sein linker Bettnachbar, ein eingebildeter Wuschelkopf aus dem nächstgelegenen Dorf, das Wort Großwesir verstanden zu haben. Er sprach Betim darauf an, doch dieser brummelte nur kurz, drehte sich zur anderen Seite und schlief sofort wieder ein.

In aller Frühe weckten die Lageraufseher die Knaben, und gemeinsam bereiteten sie die Kutschen für die Abreise vor. Dann ertönte der Schrei des Yayabaschi zum Aufbruch, und schon wälzten sich die Räder im Takt mit den Schritten der Pferde in Richtung Hauptstadt.

Betim und fünf weitere Kinder saßen in einer Kutsche, darunter auch der Wuschelkopf. Er war eine Nervensäge und bereitete Betim schlechte Laune. Wie sollte er diesen Mistkerl die ganze Zeit ertragen? Betim wusste nicht einmal, wie viele Tage die Reise dauern würde. Das hatte der Yayabaschi gestern nicht gesagt, und fragen wollte er auch nicht; denn er befürchtete, dass die anderen ihn für schwach halten und hänseln würden, zumal er der Kleinste war und sich kaum hätte wehren können.

Nach dem Tod seiner Mutter hatte er seinen Vater sagen hören, der Streit im Dorf habe sich daran entzündet, dass ein elfjähriger Junge mit wuscheligen Haaren aus dem Nachbardorf jemanden verleumdet hatte. War sein Weggefährte also der Auslöser des Handgemenges, bei dem seine unschuldige Mutter getötet worden war? Falls ja, würde er es bitter bereuen!

Aber nicht jetzt. Noch war er nicht stark genug, seine Mutter zu rächen, und außerdem musste er ganz sicher gehen, dass der Junge tatsächlich schuld war. Also verschob er die Angelegenheit auf einen späteren Zeitpunkt und verdrängte sie aus seinen Gedanken. Durch die Luken der Kutsche sah er die dichten Bäume des steinernen Waldes von Nostimo vorüberziehen. Mit dem Gezwitscher der Vögel erwachte der neue Tag allmählich zum Leben.

***

Einen Monat später erreichte der Kutschenzug nach beschwerlicher Reise Istanbul. Betim bewunderte die imposanten hohen Türme der Minarette der Blauen Moschee und staunte über die riesigen Menschenmassen. Straßenverkäufer, die ihre Waren feilboten, das Geklapper der Hufe auf den gepflasterten Gassen, herumtollende Kinder und die Rufe der Muezzins zum Mittagsgebet bildeten zusammen ein vielstimmiges Orchester.

Es war Spätsommer und die Sonne stand im Zenit. Die Jungen waren erschöpft von den Strapazen der Reise, und bevor sie den Sultanspalast betraten, brauchten sie dringend eine Erfrischung. Also geleitete man sie quer über den Sultanahmet-Platz zum angrenzenden Haseki-Hamam, das die berühmte Roxelane, die Frau von Sultan Suleiman dem Prächtigen, gestiftet hatte.

Mit einem Tuch, das als Lendenschurz diente, bekleidet, legte sich Betim für eine Weile auf die angenehm temperierte marmorne Liegefläche in der Mitte des Dampfbades. Anschließend übergoss er sich an einem der Waschbecken an der Seite des Raumes mit heißem Wasser und schrubbte sich mit einem Baumwollsack und Seife gründlich ab. Gern hätte er sich noch einmal auf die runde Platte gelegt und sich dann eine Ewigkeit nicht mehr von der Stelle gerührt, doch heute war der Tag, an dem sein neues Leben im Sultanspalast beginnen würde. Und schon hallte der unmissverständliche Befehl des Yayabaschi durch die Gewölbe. Laut und deutlich forderte er seine Truppe zum Gehen auf.

Inzwischen hatte sich Betim längst daran gewöhnt, herumkommandiert zu werden, und er machte sich keine Illusionen. Auch in seiner Ausbildung, vielleicht sogar sein ganzes Leben lang würde sich daran nichts ändern. Doch sein Vater hatte ihm eingeschärft, dass dies eben der Lauf der Dinge sei. Der Obrigkeit musste Gehorsam geleistet werden. Sein armer Vater wäre nie auf die Idee gekommen, sich ihr zu widersetzen, auch wenn das Leben noch so gnadenlos sein konnte. Aber irgendwann würde Betim die Chance bekommen, selbst Kommandos zu erteilen. Und bestimmt wäre er dann ein barmherziger Befehlshaber.

Erneut bestiegen die Jungen ihre Kutschen, die sie zum Topkapi Palast, dem Sultanspalast gleich hinter dem Sultanahmet-Platz, bringen sollten. Vor ihnen öffnete sich das Großherrliche Tor, das aus Marmor gefertigte Bab-i Humayun, der Haupteingang des Palastes. Selbst das Tor der prunkvollen orthodoxen Kirche in Betims Dorf war nicht annähernd so reich verziert wie dieses. Ehrfurchtsvoll blickte er auf die ineinander fließenden arabischen Schriftzüge über dem Portal, die er nicht entziffern konnte.

Im angrenzenden ersten Hof empfing sie der Hofmeister mit einem freundlichen Lächeln. Er war von kleiner Statur, sprühte jedoch förmlich vor Energie und schenkte seinen neuen Gästen volle Aufmerksamkeit. Auch der Sultan schätzte ihn sehr und schickte ihn ganz bewusst vor, damit der erste Eindruck seiner Gäste positiv ausfiel. Der Hofmeister salutierte vor dem Yayabaschi und dessen Schreiber, die als Erste aus der Kutsche gestiegen waren. Betim wartete ungeduldig darauf, dass man auch sie herausrief.

Dann mussten sich die Jungen erneut in Dreierreihen aufstellen und abzählen lassen. Diese Zählungenhatten sie schon vom ersten Tag an durchgeführt, weil die Beamten fürchteten, dass sich andere Jungen, die nicht ausgewählt worden waren, auf Geheiß ihrer Eltern nachträglich einschlichen. Betim gefiel diese Prozedur nicht, er fühlte sich wie ein Schaf in einer Herde.

Danach geleitete der Hofmeister die Jungen in den zweiten Hof, damit sie in der Palastküche ein ordentliches Mahl zu sich nahmen. Es gab Fleischbälle auf Bulgur, eine kleine Schüssel Pflaumenkompott und einen Laib Gerstenbrot. Nachdem sie ihren Hunger gestillt hatten, folgten sie dem Hofmeister in einen großen Saal mit aufwendigen blauen Fayencen und dunkelbraunen Holzverzierungen an der Decke.

In der Mitte des Raumes stand ein hochaufragender, thronartiger Stuhl, auf dem ein Mann saß, der großes Selbstbewusstsein, aber Hochmut und Verachtung ausstrahlte. Betim schätzte ihn auf Anfang Dreißig. Obwohl selbst also noch sehr jung, war er von betagten, vollbärtigen Männern und mehreren Wachen umgeben. Ohne ersichtlichen Anlass warf er den Neuankömmlingen feindselige Blicke zu und fuhr den Hofmeister an:

„Sind sie das?“

Auf den Boden starrend und die Hände vor dem Bauch gefaltet, bejahte der Hofmeister. Da erhob sich der Mann von seinem Stuhl und ging auf die Jungen zu. Er näherte sich einigen von ihnen, und auch Betim umkreiste er und musterte ihn kalt. Seine erniedrigenden, gefühllosen Blicke brachten Betim ins Schwitzen. Alles in ihm zog sich zusammen. Was würde nun passieren?

Plötzlich verlor der Mann das Interesse an den Jungen und schickte sie einen nach dem anderen hinaus. Doch als Betim ebenfalls den Saal verlassen wollte, befahl ihm der Mann über einen Dolmetscher, stehenzubleiben und sich umzudrehen. Schweißgebadet und verängstigt gehorchte Betim und schaute zögernd zu ihm auf. Erneut musterte ihn der Mann, diesmal jedoch genauer von Kopf bis Fuß. Dann gab er einige Worte von sich, die der Dolmetscher Betim umgehend übersetzte.

„Wie heißt du, Junge?“

„Betim, mein Herr.“

„Betim, aha. Du hast so verteufelt betrügerische Augen, Betim. Das gefällt mir. Aus dir kann viel werden. Wie dir ja wahrscheinlich bereits mitgeteilt wurde, werde ich dich in eine türkische Familie schicken, in der du die Sitten und Gebräuche dieses Landes kennenlernen sollst. Beschneiden lassen musst du dich erst einmal nicht, denn Knabenlese bedeutet nicht Zwangskonvertierung.

Du hast Glück und wirst nicht, wie die meisten anderen Jungen, nach Anatolien zu einer Bauernfamilie geschickt, sondern kommst in eine Familie hier in der Hauptstadt, die dich als Zögling aufnehmen wird. Wenn du reif genug bist, werde ich dich in den Palast zurückrufen lassen, jedenfalls wenn ich dann noch lebe. Es wird nämlich viele Jahre dauern.“

Dieser letzte Satz erleichterte Betim, weil er diesen Mann, der solchen Schrecken verbreitete, am liebsten nie wieder sehen wollte. Und außerdem: Was sollte diese Bemerkung zu seinen angeblich betrügerischen Augen? Sein ganzes Dorf wusste doch, dass Betim ein treuherziger, liebenswerter Junge war.

Der Mann gab ihm einen Klaps in den Nacken, lächelte ihm verschlagen zu und bedeutete ihm auf diese Weise abzutreten. Erst auf dem Hof fühlte Betim allmählich wieder Boden unter den Füßen. Er fragte den Hofmeister, der auf der Türschwelle neben den Wachen auf ihn gewartet hatte, wie der Mann hieß und warum er so barsch mit seinen Gästen umsprang. Doch dieser entgegnete nur knapp: „Jeder von uns hat seine Eigenschaften, Junge, so auch Köse Musa“, und verfiel dann in Schweigen.

Betim hätte gern mehr über den Mann erfahren, aber der Hofmeister fürchtete sich anscheinend ebenfalls vor ihm und wollte sein Wissen nicht preisgeben. Warum sollte er auch einem Fremden seine Geheimnisse enthüllen, noch dazu einem Achtjährigen?

Der Hofmeister brachte ihn zu der Kutsche im ersten Hof zurück und half ihm beim Einsteigen. Dann wies er den Kutscher an, Betim in Galata am Konak eines Gelehrten namens Ibrahim abzusetzen, der an der Medrese gegenüber vom Goldenen Horn lehrte, die zur Stiftung der Süleymaniye-Moschee gehörte. Der Mann sei in dem Viertel wohlbekannt. Mit einem lauten Knall seiner Peitsche verabschiedete sich der Kutscher von dem Hofmeister, und unter störrischem Wiehern setzten sich die Pferde in Bewegung.

Aus dem Großherrlichen Tor heraus ging es die gepflasterte Gasse hinunter zum Hafen am Goldenen Horn. Dort lagen einige kleine Boote vertäut, die neben einzelnen Passanten auch ganze Kutschen ans gegenüberliegende Ufer von Karaköy beförderten.

In Karaköy trieb der Kutscher sein Gefährt durch die engen Gassen, bis sie schließlich den Marktplatz von Galata erreichten. Dort fragte er den Besitzer der Verkaufswerkstatt neben dem Kaffehaus von Sami nach dem Gelehrten, und Hüseyin schickte ihm seinen Lehrling mit.

Der Kutscher folgte ihm langsam, stoppte wenig später vor Ibrahims Haus und betätigte den schweren Türklopfer am rechten Flügel des Tores. Damit signalisierte er den Bewohnern, dass ein Mann vor der Tür stand und dass dementsprechend auch ein Mann die Tür aufmachen sollte. Denn die Frauen des Hauses sollten sich keinem fremden Besucher unverschleiert zeigen. Neben diesem schweren Türklopfer hing ein weiterer kleinerer Klopfer, der einen helleren Ton erzeugte. Er war für die weiblichen Gäste gedacht.

Es war Said, der ihnen öffnete. An diesem Nachmittag war er früher aus der Schule gekommen, weil sich Salih Hodscha eine Erkältung zugezogen hatte und das Bett hütete. Der Mülasim, ein Vertreter des Hodschas, hatte die ersten Stunden übernommen und die Kinder gegen Mittag nach Hause entlassen. Sicherheitshalber fragte der Kutscher ihn nochmals nach dem Besitzer des Konaks, dann ließ er Betim samt seinem spärlichen Gepäck aussteigen. Als der Kutscher seine Pferde schon wieder die Peitsche schmecken ließ, begrüßten sich Betim und Said mit einer scheuen Geste. Schnell stellten sie fest, dass es ein großes Problem gab. Betim verstand kein Türkisch und Said kein Albanisch.

Kurze Zeit später kam auch Afife herunter, um zu sehen, wer da gekommen war. Als sie Said dort mit einem fremden Jungen stehen sah, begriff sie schnell, dass er das angekündigte Ziehkind sein musste. Doch auch sie hatte ihre liebe Mühe und Not, mit ihm zu kommunizieren. Gemeinsam stiegen sie die Treppe ins Obergeschoss hinauf, und die Jungen nahmen auf dem Diwan Platz. Afife brachte den beiden Plätzchen, die sie gestern gebacken hatte, und Himbeersaft dazu. Gegen Abend versammelte sich die ganze Familie. Nun begrüßten auch Halil Agha und Ibrahim ihren jungen Gast. Glücklicherweise hatte Halil Agha früher öfter mit albanisch-stämmigen Janitscharen zu tun gehabt und dabei einige Wörter und Wendungen aus ihrer Sprache aufgeschnappt.

Ibrahim wiederum sprach fließend Arabisch und unterhielt sich gelegentlich mit bosnischen Danischmends, die kurz vor einem Medrese-Abschluss standen. Dabei hatte auch er ein paar Brocken Albanisch gelernt.

Es wurde ein langer Abend, weil alle viele Fragen an Betim hatten. Schließlich würde er von nun an einige Jahre bei ihnen wohnen. Als sie gegen Mitternacht zu Bett gingen, äußerte Betim den Wunsch, in Saids Zimmer zu schlafen. Betim hatte ihn auf Anhieb sehr gemocht.

Am nächsten Morgen entschuldigte sich Said bei Betim dafür, dass er ihn nun allein lassen musste, versicherte seinem neuen Freund aber, ihm nach der Schule das ganze Viertel zu zeigen: die Moschee, die Läden und die Menschen. Für Said war es eine große Herausforderung, sich ohne viele Worte zu unterhalten. Aber das tat seiner Begeisterung keinen Abbruch. Er zweifelte keine Sekunde daran, dass sie sich auch weiterhin gut verstehen würden.

Kapitel 3

Hohe Pforte

Begleitet von einer tiefen Verbeugung und wohlfeilen Worten, übergab der in osmanische Beamtentracht gekleidete persische Abgesandte Köse Musa ein versiegeltes Schreiben von seinem Auftraggeber, dem persischen Schah Karim Khan. Dann drehte er sich um und verließ ohne weitere Erklärung den Raum. Misstrauisch studierte Köse Musa die Schriftrolle, die er in Händen hielt. Er brach das Siegel auf und las:

Musa, mein ergebener Freund. In dem Moment, in dem Ihr diese Zeilen überfliegt, sprechen gerade zwei Kinder in Eurem Palast vor und bitten um Aufnahme. Die beiden kommen von mir, und sie geben sich als Geschwister aus, obwohl sie sich noch gar nicht kannten, als sie von hier aufbrachen. Der Junge heißt eigentlich Farhad und das Mädchen Parwin. Weil ihre richtigen Namen aber zu Persisch klingen würden - wenn Ihr versteht, was ich meine - habe ich sie Kamil und Kamile genannt. Eure Sprache beherrschen sie schon von Kindesbeinen an. Nun sollen sie so ausgebildet werden, dass sie später einmal die Interessen meines Landes verfechten können. Es wäre mir lieb, wenn Ihr ihnen ermöglicht, in hohe Ränge aufzusteigen und zu zuverlässigen Informanten zu werden. Wem, wenn nicht Euch, könnte ich in dieser delikaten Angelegenheit vertrauen? Schließlich verfolgen wir doch beide dasselbe Ziel: den Untergang der Osmanen. Wir werden ihnen von innen wie von außen die Luft abschnüren. Von außen unterstützt uns übrigens auch die russische Kaiserin Katharina nach Kräften. Also, nehmt Euch der beiden Kinder an, und weist sie ein.

Auf gute Zusammenarbeit,

Karim Khan, Wakil der Zand-Dynastie und Herrscher über den Orient.

Auch wenn die Perser die meisten Schlachten gegen die Osmanen verloren hatten, fühlten sie sich ihnen seit Jahrhunderten überlegen. Alle militärische und politische Macht lag bei den Osmanen. Trotzdem ließen es sich die Perser nicht nehmen, immer wieder Intrigen zu spinnen, um ihnen zumindest auf diesem Wege zu schaden. Und Köse Musa war für diese Art von Intrigen empfänglich. Ihn verband schon seit längerer Zeit eine Kollaboration mit dem Schah, von der er persönlich zu profitieren hoffte.

Beide waren bestrebt, das Reich aufrechtzuerhalten. Während es jedoch Köse Musa darum ging, seine eigene Herrschaft an die Stelle der osmanischen Dynastie zu setzen, versuchte der Schah die Schia, zweitgrößte Konfession im Islam, zu verbreiten und somit das sunnitische Reich mit diesem Gedankengut zu unterwandern. Jedoch war das Osmanische Reich sehr groß.

Köse Musa Pascha und einige ähnlich denkende Staatsmänner im Reich reichten nicht aus, um unter anderem die Ziele Teherans zu verwirklichen. Daher bedurfte es vieler Informanten, die heimlich im Palast erzogen wurden, um später entsprechend eingesetzt zu werden. Farhad und Parwin waren zwei von Hunderten solchen Kindern.

Ohne weitere Zeit zu verlieren, ließ er nach den beiden Kindern rufen. Kurze Zeit später führte sein persönlicher Leibdiener sie herein. Köse Musa hieß seine kleinen Gäste willkommen und breitete die Arme aus, so als wolle er sie umarmen. Ganz entgegen seinen sonstigen Gepflogenheiten rang er sich ein Lächeln ab und bat sie, auf dem Diwan ihm gegenüber Platz zu nehmen. Der Junge erwiderte seinen Gruß und setzte an, sich vorzustellen: „Ich bin Kamil, und das ist meine Schwester Kamile. Wir kommen, um...“Doch sofort fiel ihm Köse Musa ins Wort und zeigte sein wahres Gesicht. Denn es war ihm unerträglich, wenn Untergebene, und seien es Kinder, unaufgefordert zu ihm sprachen.

„Ich weiß, ich weiß. Du brauchst mir nicht zu verschweigen, dass ihr eigentlich Farhad und Parwin heißt. Karim Khan, mein gütiger Freund, hat mir den Grund eures Aufenthalts mitgeteilt. Ein langes Gespräch erübrigt sich also. Ich werde euch in den Sultanspalast aufnehmen, und ihr werdet euch umgehend in euer neues Leben einfügen. Bemüht euch, das Vertrauen eurer Ausbilder zu gewinnen. Eifer, Hingabe und Disziplin sind dafür unabdingbar. Alle weiteren Fragen wird euch mein Leibdiener beantworten. Er ist eingeweiht.“

Die Eltern der beiden Kinder mussten so einiges einstecken. Die Soldaten des Schahs drohten ihnen damit, ihr ganzes Hab und Gut zu beschlagnahmen und sie dann zu töten, wenn sie nicht gehorchten. Ihre Kinder wurden von ihrem eigenen Regenten erbeutet und verschleppt. Denn die Eltern wurden nicht unterrichtet, was mit ihren Kindern geschehen sollte.

Nach dieser Maßregelung erklärte er die Audienz mit einer lapidaren Geste für beendet.

Dass die beiden Kinder den Hof in Teheran nach ihrer Ausbildung mit wichtigen Informationen versorgen sollten, hatte ihnen Karim Khan wahrscheinlich nicht verraten. Also hielt es auch Köse Musa für klüger, es zu verschweigen.

Köse Musa bekleidete das Amt des Kaimakam, und seit zwei Monaten genoss der stellvertretende Großwesir ganz neue Freiheiten. Denn der Großwesir selbst kämpfte auf dem Schlachtfeld gegen die Russen und verteidigte das Osmanische Reich gegen äußere Feinde. Und der Sultan versuchte, den Unruhen im Innern seines Reiches Einhalt zu gebieten und Reformen in die Wege zu leiten. Bürokratie und Militär mussten dringend modernisiert werden.

Marodierende Janitscharen nutzten jede Gelegenheit, um für Aufruhr zu sorgen. Ihr Sold war in letzter Zeit ungerecht verteilt worden, wofür der Sultan den amtierenden Janitscharen-Agha verantwortlich machte. Einige von ihnen hatten seit Monaten keinen Groschen mehr bekommen, während andere die Taschen aufhielten und nichts dafür taten. Je größer die Probleme wurden, desto freiere Hand hatte Köse Musa; desto mehr Einfluss konnte er geltend machen und selbst Großwesir spielen. Folglich ließ er nichts unversucht, um die Unruhen und den Krieg weiter anzustacheln.

***

Unruhig schaute Said auf die Uhr an der Wand des spärlich möblierten, kleinen Raums im Stiftungsgebäude neben der Moschee und sehnte das Ende des Unterrichts herbei. Als es endlich soweit war, stürmten er und Mersed nach Hause, um Betim vom Konak abzuholen, um durch das Viertel zu streifen. Inzwischen wohnte dieser seit gut einem Monat in Saids Familie und konnte bereits kurze Sätze auf Türkisch bilden.

Zusammen schlenderten sie zuerst zum Kaffeehaus, das sie jedoch ohne Begleitung der Väter nicht betreten durften. Ein Blick hinein verriet ihnen aber, dass hier nicht nur Kaffee getrunken, sondern auch reichlich Tabak geraucht wurde. Sie grüßten Sami von der Türschwelle aus und zogen weiter zum Laden nebenan. Hüseyin war gelernter Tischler. Fast alles, was in dem Viertel aus Holz hergestellt war, hatte er auf seiner Hobelbank bearbeitet: die Gebetsnische, die Kanzel und die Empore in der Moschee ebenso wie Truhen und Kommoden. Mersed ließ seinen Blick über die unzähligen Exponate wandern und entdeckte eines, das er zuvor noch nie gesehen hatte.

„Das nennt man Schachspiel, Mersed“, stillte Hüseyin seine Neugier. „Ich habe es selbst geschnitzt.“

„Und wie spielt man das?“

„Es ist ein Strategiespiel. Jede Figur hat ganz bestimmte Möglichkeiten, sich zu bewegen. Ziel ist es, die gegnerischen Figuren aus dem Feld zu schlagen. Die Regeln sind im Grunde genommen recht einfach. Die Raffinesse liegt in der Strategie. Schach wird schon seit Jahrhunderten gespielt, das Spielbrett steht sinnbildlich für den Herrschaftshof und seine Soldaten.“

Merseds Interesse hielt sich in Grenzen. Ganz anders Said, in seinen Ohren klangen die Wörter Strategie, Herrschaftshof und Soldaten sehr spannend. Um sein Ziel, Janitscharen-Agha zu werden, erreichen zu können, würde auch er eine gute Strategie brauchen. Daher wollte er dieses Spiel unbedingt erlernen. Doch für den Moment verabschiedeten sie sich von dem Tischler. Schließlich wollten sie Betim, der den Hüseyins Erklärungen kaum folgen konnte, nicht weiter langweilen.

Eingezwängt zwischen dem Moscheegelände und Ibrahims Konak lag das Haus von Salih Hodscha. Vor der Tür auf dem Gehsteig wären die drei fast über einen Bund gelber Tulpen in einer Vase gestolpert. Mersed wusste dafür keine Erklärung. Hatte sie jemand, der den Kranken besuchen wollte, aber niemanden angetroffen hatte, dort abgestellt, oder stammten sie aus dessen Blumenbeeten im Garten?

Said rüttelte an dem kleinen Türklopfer in der Erwartung, dass Salih Hodschas Frau ihnen öffnen würde. Schließlich waren sie noch Kinder, da war dies kein Problem. Und außerdem, wer außer ihr hätte auch sonst zur Tür kommen sollen, schließlich lebten die beiden hier ja nur zu zweit. Kurze Zeit später erschien sie an dem Erkerfenster zur Gasse hin und erkundigte sich, was die Kinder wollten. Einem Krankenbesuch bei ihrem Mann erteilte sie jedoch freundlich eine Absage und verwies auf die Vase mit den Tulpen.

„Aber was haben die denn zu bedeuten?“, fragte Mersed.

„Ja wisst ihr das denn nicht? Wenn jemand eine Krankheit hat, die ansteckend ist, stellt man gelbe Tulpen vor die Tür. Dann wissen die Leute, dass sie sich besser fernhalten sollen, um sich nicht zu infizieren.“

„Merkwürdig.“

„Warum? Ich finde das jedenfalls sehr einfallsreich“, widersprach ihm Said.

Danach holten sie Hayrunnisa ab, Merseds zwei Jahre ältere Schwester, um zusammen zu Eleftheria zu gehen. Eleftheria wiederum war die drei Jahre ältere Schwester von Stavros, der auf dem Fest mit seinem Tritt in den Hintern eines der Störenfriede allseits für Gelächter gesorgt hatte. Ihre Familie wohnte in einem bescheidenen Holzhaus in der Galata-Turm-Straße, die sich an Saids Moschee-Gasse anschloss. Da sie noch nicht zur Schule ging, wartete sie schon seit dem Morgen sehnsüchtig auf Said und Mersed, um mit ihnen zu spielen.

Wie nicht wenige andere Kinder in ihrem Viertel besaß auch jeder von ihnen einen aus Buchsbaum geschnitzten ballonförmigen Kreisel, mit dem sie ganze Nachmittage verbringen konnten, ohne sich auch nur eine Sekunde zu langweilen. Um den Kreisel in Schwingung zu versetzen, banden sie ein dünnes Seil um seine untere Hälfte und zogen dann ruckartig daran.

Vollkommen in ihr Spiel vertieft auf dem Boden hockend, schreckte ein wütender Schrei sie auf. Vor ihnen stand ein dicker Mann in einer prunkvollen, mit Goldknöpfen besetzten Offiziersuniform.

„Macht gefälligst Platz, damit wir hier durchkommen“, glühte er förmlich vor Wut. Hinter ihm und zwei Leibwächtern erblickten die Kinder einen Trupp von etwa einem Dutzend berittenen Soldaten, die eine Kutsche eskortierten - eine Kavalkade des Sultanshofes. Für Said waren diese Reiterzüge nichts Ungewöhnliches. Fast tagtäglich bahnten sie sich rücksichtslos ihren Weg durch die engen Gassen des Viertels. Betim aber wollte sich die Gelegenheit nicht entgehen lassen und unbedingt einen Blick in die Kutsche erhaschen. Vielleicht saß ja der Sultan persönlich darin. Doch die Luke der Kutsche war zu klein, um aus dieser Entfernung etwas zu erkennen.

Genau wie Said hielt sich auch Mersed nicht länger mit der Kutsche und den Reitern auf. Er trat zur Seite, ohne weiter nachzudenken, und schaute zu den umliegenden Häusern auf. Von dort aus winkte ihnen Daphne zu, die Mutter von Eleftheria und Stavros, die auf einer Bank unmittelbar hinter dem Fenster saß. Said und er winkten höflich zurück, als sie plötzlich lautes Wehgeschrei vernahmen. Ein paar Schritte von ihnen entfernt krümmte sich Betim am Boden, wimmerte vor Schmerz und reckte hilfesuchend die linke Hand in die Höhe. Der Reiterzug stoppte, und sofort eilten einige Passanten herbei, um zu sehen, was passiert war.

„Ich wollte mir die Kutsche aus der Nähe anschauen. Doch dann kam ein Pferd auf mich zu. Ich konnte nicht mehr ausweichen, und es wirbelte mich zur Seite“, jammerte Betim in gebrochenem Türkisch, das die meisten Anwesenden kaum verstanden.

„Und? Bist du verletzt, mein Junge?“,wollte ein Passant wissen.

„Ja, mein Herr. Aber es geht schon wieder. Nur die rechte Schulter tut mir weh.“

Dass Betim seine Verletzung nur vorspielte, bemerkte in dem Durcheinander niemand. Und so erreichte er sein Ziel. Die Kutschentür wurde aufgestoßen, und zwei Frauen und ein kleiner Junge stiegen aus. Mitfühlend näherten sie sich Betim. Die eine der Frauen fasste ihn am Arm und vergewisserte sich:

„Geht es dir auch wirklich gut?“

„Ja, gnädige Frau. Es ist nicht so schlimm.“

„Verrätst du mir deinen Namen?“

„Betim, Euer Ehren.“

„Betim, das klingt schön. Woher kommst du, Betim?

„Aus Albanien.“

„Weiß du, wer ich bin?“

„Nein, Eure Hoheit.“

„Spar dir das Wort Hoheit für unseren Schöpfer. Ich bin die Amme unseres Kronprinzen Selim.“

Sie deutete auf den Jungen, der hinter ihr stand, und Betim neugierig musterte. Diese Information ließ Betim aufhorchen. Die Amme fuhr fort:

„Wir sind auf dem Weg zum Mewlewi-Konvent hinter dem Galata-Turm. Bis dahin sind es nur noch einige hundert Fuß. Wenn du gestattest, möchte ich mich bei dir entschuldigen, indem wir dich und deine Freunde zu einer Aufführung der Tanzenden Derwische dorthin einladen. Unser junger Prinz freut sich schon seit Tagen darauf.“

Der Prinz war gleich Feuer und Flamme: „Ja, sie sollen mitkommen. In der Gesellschaft von Gleichaltrigen fühle ich mich gleich viel wohler.“

Also forderte die Amme auch Said und Mersed auf, sich ihnen anzuschließen. Mersed nahm Hayrunnisa das Versprechen ab, den Eltern bloß nichts zu erzählen; sie hätten diesem Ausflug niemals zugestimmt. Dann wurde Betim in die Kutsche gebeten, während Said und Mersed der Kavalkade zu Fuß folgten. Hayrunnisa und Eleftheria hingegen blieben zurück und wendeten sich schnell wieder ihren Kreiseln zu.

Im Konvent angekommen, überraschte Betim seine Freunde, indem er ihnen verriet, was er auf dem Weg in der Kutsche erfahren hatte: „Er heißt Selim und ist wahrscheinlich unser zukünftiger Sultan.“

An einer Bibliothek, einem Mausoleum und einem Friedhof vorbei führte der Weg in einen großen Hof. Das Hauptgebäude, in dem die Tanzdarbietungen stattfinden sollten, lag unmittelbar vor ihnen. Neben dem Eingang befand sich eine mit Wasserhähnen bestückte Zisterne für die Gebetswaschungen und andere Anlässe. Auch Said und die anderen reinigten sich, bevor sie die Semahane betraten. Den Mittelpunkt des Gebäudes bildete eine geschätzt vierzig Fuß im Quadrat messende Tanzfläche mit Holzplanken, die von einer kniehohen Balustrade umgeben war. In Gruppen um die Tanzfläche verteilt saßen bereits zahlreiche Männer, Frauen und Kinder auf dem Boden, die gespannt auf den Beginn der Zeremonie warteten. Für den Prinzen und seine Gäste aber wurden Stühle besorgt, auf denen sie sich niederließen.

Als Selim merkte, dass Said vergeblich versuchte, die großen Inschriften aus dem Heiligen Koran zu entziffern, die in vergoldeten Rahmen an den Wänden prangten, sprach er ihn an:

„Ich war vor drei Wochen zum ersten Mal hier, und die Tänze haben mir sehr gefallen. Genau wie die Melodien der Ney, einer Rohrflöte. Durch die Musik versetzen sich die Tänzer in Ekstase und drehen sich, zuerst ganz langsam, dann immer schneller, um ihre eigene Achse. Das Erstaunliche ist, dass sie selbst davon angeblich gar nichts mitbekommen. Das hat mir zumindest einer der Tänzer nach der Vorstellung erzählt.“

Wenig später betraten die Derwische die Bühne. Das Getuschel ringsum verstummte, und die Aufführung begann. Mersed und Betim merkten schnell, dass sie den Darbietungen nicht viel abgewinnen konnten. Said und Selim dagegen verfolgten das Geschehen auf der Tanzfläche wie gebannt. Flüsternd wies Selim Said auf einen Tänzer hin, der noch wie ein Kind aussah.

„Stimmt, das ist ein Kind. Wie alt es wohl sein mag?“

„Ich weiß es nicht, aber vermutlich so alt wie wir, oder etwas älter.“

„Vielleicht sollte ich mich einfach auch bei den Tanzenden Derwischen anmelden und tanzen lernen. Ob wir nach der Aufführung wohl mit ihm reden können?“

Als der Prinz später einen seiner Begleiter zu dem Jungen schickte, um ihn zu sich zu zitieren, wurde ihm sein Wunsch jedoch abgeschlagen. Die Derwische vollzögen eine Art religiösen Ritus und bräuchten danach eine Zeitlang, um sich wieder ganz aus der Ekstase zu lösen.

Kurz darauf verabschiedete sich Prinz Selim im Hof von seinen neuen Freunden. Said und Selim versprachen einander, sich schon nächste Woche wieder hier zu treffen. Diesmal würde Said versuchen, auch seinen Vater mitzubringen. Betim und Mersed hingegen winkten dankend ab. Sie hatten sich in der letzten Stunde ziemlich gelangweilt. Die drei Freunde winkten Selim noch kurz nach und machten sich dann schnell auf den Heimweg. Falls ihre Eltern fragten, wo sie so lange gewesen waren, würden sie ihnen sagen, dass sie einen Bummel durch das Viertel unternommen hätten. Kein Wort von der Begegnung mit dem Prinzen, das hätte ihnen sowieso niemand abgenommen.

Kapitel 4

Said überredete seinen Vater, ihm für drei Akçe das Schachbrett zu kaufen. Zu seinem Bedauern aber fand er im ganzen Viertel keine Menschenseele, die ihm das Spiel beibringen konnte, auch wenn jeder schon davon gehört hatte. Als er seinem Großvater, der auf dem Diwan in ein altes Buch vertieft war, sein Leid klagte, fiel diesem ein, dass er dem jüdischen Schmuckhändler David vor einigen Jahren einmal in dessen Juweliergeschäft auf dem Basar beim Schachspielen mit einem Kunden zugeschaut hatte.

„Besuch doch Onkel David bei Gelegenheit und lass es dir von ihm erklären. Er versteht etwas davon“, ermunterte Halil Agha Said.

„Natürlich, warum bin ich nicht selbst darauf gekommen?“, fragte sich Said und wäre am liebsten sofort losgezogen. Doch Afife trug ihm auf, einen Moment zu warten.

„Davids Frau Rachel liebt meinen Grießkuchen, und wie es der Zufall will, habe ich heute Morgen gerade einen gebacken. Ich pack dir einige Stücke für sie ein.“

Und dann versetzte Halil Agha seiner Vorfreude einen noch schwereren Schlag. „Aber Afife“, protestierte er, „heute ist doch Samstag. Und am Sabbat sollte man die Juden nicht stören. Da sind sie zwar zu Hause, empfangen aber nicht gern Gäste.“

„Ach ja, das hatte ich ganz vergessen“, entgegnete Afife und vertröstete ihren Sohn auf ein andermal.

Saids Enttäuschung hielt nicht lange vor. Er setzte sich neben seinen Großvater und warf einen Blick auf das Buch, das er in Händen hielt. Pharmakognosie, von einem gewissen Al-Biruni. Darin ging es um Heilpflanzen und Nahrungsmittel, wie ihn sein Großvater aufklärte. Doch Said wandte sich schnell wieder ab, weil er nichts verstand. Stattdessen wanderten seine Augen zum Fenster hinüber. Während er selbst nach der Schule Eleftheria besucht hatte, waren Mersed und Betim Brot kaufen gegangen und noch immer nicht zurückgekehrt. Dabei lag die Bäckerei von Emrullah doch gleich um die Ecke am Fuß des Galata-Turms. So lange konnten die beiden doch unmöglich gebraucht haben. Bestimmt waren sie mit Dingen beschäftigt, in die sie ihn nicht einweihen wollten.

„Afife, ist Mersed bei euch?“, rief Nadire nach ihrer Schwägerin, offensichtlich auf der Suche nach ihrem Sohn.

„Nein“, versicherte ihr Afife, während sie eine silberne Karaffe auf dem Kupfertablett abstellte, das auf einem Dreifuß stand. Sie und ihre Tochter Destegül hatten gerade alle Hände voll zu tun, das Abendessen vorzubereiten. Ibrahim würde jeden Augenblick eintreffen, und dann fehlte nur noch Betim.

Tatsächlich ließ Müderris Ibrahim nicht lange auf sich warten, und wenig später klopfte es noch einmal an der Tür. Mit einigen Fodlas - dünnen, viereckigen Broten aus Gerstenmehl - unter dem Arm stürmten Betim und Mersed in den Hof.

„Wo bleibt ihr denn, Kinder? Wir haben uns fast schon Sorgen um euch gemacht!“

„Nun lass sie doch, Afife“, beschwichtigte Ibrahim, der solche Dinge eher gelassen sah. „Mersed, deine Mutter wartet hier oben auf dich.“

Doch Nadire eilte ihrem Sohn bereits entgegen und verabschiedete sich mit einem kurzen Gruß.

„Na dann, guten Appetit“, sagte Halil Agha, als sich die Familie und ihr Ziehsohn endlich um den Tisch versammelt hatten, und begann ungeduldig, seine Suppe zu löffeln.

Als Ibrahim Betim nach dem Essen am Kamin fragte, was er den Tag über so getrieben hatte, war sich dieser zunächst kurz unschlüssig. Sollte er die Wahrheit sagen oder besser eine Lüge auftischen? Aber was, wenn Mersed etwas anderes erzählen würde? Dann wäre er schnell überführt. Also blieb er lieber bei den Tatsachen.

„Wir haben Brot gekauft, und dann habe ich Mersed eine Wette angeboten. Bestimmt würde er sich nicht trauen, mit mir zusammen auf den Galata-Turm hinaufzusteigen. Aber Mersed wollte die Wette nicht verlieren, und so schauten wir uns um, ob einer von den Feuerwehrleuten zu sehen war, deren Hauptquartier der Turm ja ist. Die Luft war rein, und so gingen wir die Wendeltreppe hinauf. Eigentlich ein Kinderspiel, wenn Mersed nicht auf halber Strecke schwindlig geworden wäre. Aber ich packte ihn am Arm, und so gelangten wir nach oben.“

„Was? Ja, seid ihr denn von allen guten Geistern verlassen“, schimpfte Afife mit ihm. Doch Ibrahim hob seine rechte Hand und gebot ihr Einhalt.

„Oben angekommen, schnappten wir erst einmal nach Luft, dann genossen wir die wunderbare Aussicht. Der Bosporus sah gigantisch aus, und die Stadt breitete sich in alle vier Himmelsrichtungen aus. Aber die Häuser und Moscheen wirkten viel kleiner als von unten und die Menschen auf den Straßen fast wie Ameisen.“

„Ihr hattet also euren Spaß, was?“, fragte Halil Agha gleichmütig, während sich Afife fast auf die Zunge beißen musste, um ihren Zorn im Zaum zu halten.

„Ja, es war großartig“, bekräftigte Betim.

„Das freut mich. Aber vergiss nicht, dass wir die Verantwortung für euch tragen. Wenn man euch ertappt hätte, wären wir dafür zur Rechenschaft gezogen worden.“

„Ich verstehe.“

„Also denk beim nächsten Mal daran.“

„Es wird nicht wieder vorkommen.“

Nach einer Weile sagte Afife zu ihrem Mann:

„Betim sollte lieber auch endlich zur Schule gehen, dann werden ihm die Flausen schon vergehen. Mit seinen acht Jahren ist er doch schon zwei Jahre älter als Said.“

„Ich bemühe mich ja darum, Afife. Und genau aus dem Grunde habe ich mich mit Garbis, dem Armenier, verabredet. Er wollte für mich in der Schule von Hagop, seinem Sohn, nachfragen, ob sie Betim nicht aufnehmen kann. Hagops Schule ist die Gemeindeschule der armenischen Kirche. Andererseits wäre die Schule der St. Benoit Kirche wahrscheinlich noch geeigneter, schließlich ist das eine Eliteschule.“

„Wann triffst du dich denn mit Garbis?“, fragte ihn Halil Agha.

„Jetzt gleich, ich muss nur noch meinen Kaffee austrinken. Betim nehme ich mit, damit er mit anhören kann, was wir zu besprechen haben.“

Doch auch Said wollte sich die Chance auf einen spätabendlichen Ausflug nicht entgehen lassen, und niemand hatte ernsthaft etwas dagegen einzuwenden.

Der Armenier Garbis, seine Frau Tamar und ihr Sohn Hagop empfingen Ibrahim und die beiden Jungen in dem großen Wohnsaal ihres Hauses. Vor allem Hagop war sehr gespannt darauf, Betim kennenzulernen. Said hatte schon viel von ihm erzählt.

„Wird Vater Krikor Betim in eure Schule aufnehmen?“, tastete Ibrahim sich vor. Vater Krikor war der Diakon der Surp-Sarkis Kirche der orthodoxen Armenier von Karaköy. Zusammen mit einem Subdiakon, dem Pater Varujan, leitete er die Gemeinde.

„Er wollte den Jungen erst einmal sehen. Aber mein Eindruck war positiv. Ich denke, dem sollte nichts entgegenstehen“, berichtete Garbis. „Die Klasse, in die er käme, wird von Pater Varujan unterrichtet.“

„Mein Favorit wäre eigentlich die Schule der katholischen St. Benoit Kirche. Betim soll irgendwann in den Sultanspalast zurückkehren. Also braucht er eine entsprechende Bildung ...“

„... aber leider nehmen die Jesuiten, die die Kirche leiten, nur Katholiken auf, nicht wahr?“

„Ja leider. Aber abgesehen davon bin ich überzeugt, dass er auch bei euch in der Gemeinde gut aufgehoben sein wird.“

„Morgen ist Sonntag. Da werde ich die Angelegenheit nach dem Gottesdienst noch einmal ansprechen. Am besten, Betim begleitet mich dorthin.“

Auch Ibrahim selbst wäre gern mitgekommen. Doch er würde sich unmöglich freinehmen können; in der Medrese standen einige wichtige Prüfungen an, auf die er die Studenten vorbereiten musste.

Nach seiner bereits zweiten Tasse Kaffee an diesem Abend bedankte er sich bei seinen Gastgebern, und sie traten den Heimweg an.

Am nächsten Morgen machte sich Betim mit Garbis, Lisias und ihren Familien zeitig auf den Weg zur armenischen Kirche. Für einen Fußmarsch lag sie recht weit entfernt. Doch Garbis war schon in der Kirche getauft worden, daher kam der Besuch einer anderen für ihn nicht in Frage. Sein Freund Lisias bekannte sich als Grieche eigentlich zum griechisch-orthodoxen Glauben. Doch weil die nächstgelegene griechische Kirche noch schwieriger zu erreichen war, begleitete er seinen Nachbarn Garbis Sonntag für Sonntag in die armenische Kirche.

Said und seine Schwester Destegül hatten es an diesem Morgen nicht so weit. Zu ihrer Schule waren es lediglich ungefähr hundert Schritte. Trotzdem ließen sie es nicht nehmen, unterwegs noch Mersed und Hayrunnisa abzuholen.

Schon an der Tür begegneten sie Salih Hodscha, der halbwegs erholt wirkte und seine aus insgesamt zwölf Jungen bestehende Klasse ab jetzt wieder selbst unterrichten würde. Die Klasse der Mädchen war ungefähr genauso groß, sie wurden von einer weiblichen Lehrkraft unterwiesen. Auf Saids und Merseds Stundenplan standen heute die vier Grundrechenarten. Die Mädchen lernten den islamischen Katechismus.

Als Imam war Salih Hodscha zum einen der Vorbeter und Korangelehrter ihrer Gemeinde. Gleichzeitig war er als Lehrer tätig - mit dem Spezialgebiet Naturwissenschaften - und bekleidete zudem das Amt des Ortsvorstehers. Er repräsentierte sein Viertel gegenüber dem Sultan und trug die Verantwortung dafür, dass dessen Erlassen vor Ort Geltung verschafft wurde.

Auch die im Viertel lebenden nichtmuslimischen Untertanen des Sultans zollten dem Imam großen Respekt. Der Armenier Garbis, der Grieche Lisias und der Jude David - sie alle und zahlreiche weitere Bewohner des Viertels zählten zur Gruppe der Schutzbefohlenen, der sogenannten Dhimmis. Im Millet-System des Osmanischen Reichs, in dem alle Untertanen ethnischen Gruppen und Religionsgemeinschaften zugeordnet waren, hatten sie besondere Rechte und Pflichten. Bei internen Streitigkeiten zum Beispiel durften sie ihre eigenen Richter konsultieren.

Am nächsten Tag stand der islamische Katechismus auf dem Programm, und Salih Hodscha erklärte seinen Schülern die rituelle Gebetswaschung.

„Und wenn es kein Wasser zum Waschen gibt?“, hakte Said nach.

„Eben darauf wollte ich jetzt zu sprechen kommen. Womit, wenn nicht mit Wasser, würde man denn ein Feuer löschen?“

Als ihm niemand antwortete, beantwortete er sich die Frage selbst.

„Mit Erde. Erde besitzt Macht über das Feuer. Unserem islamischen Glauben zufolge hat Gott Satan einst aus Feuer erschaffen und anschließend Adam aus Erde. Dann befahl Er Satan, Adam zu gehorchen, doch Satan weigerte sich mit der Begründung, dass Feuer doch ein viel edleres Element sei als Erde. Folglich gebühre ihm, dem Satan, auch ein höherer Rang in der Schöpfung.

In Wirklichkeit jedoch zeigt sich in der Natur aber sehr deutlich, dass das Feuer der Erde unterlegen ist, weil es von ihr ausgelöscht werden kann. Daraus folgt, dass wir aus Erde erschaffenen Menschen den Worten des aus Feuer erschaffenen Satans nicht Folge leisten dürfen. Wir sind ihm überlegen, nicht er uns.

Und noch etwas. Wenn ihr richtig wütend werdet und vor Zorn entbrennt, könnt ihr euch sicher sein, dass Satan da ebenfalls seine Finger im Spiel hat. Dann tut Abkühlung Not, und dabei leistet Wasser gute Dienste. Aber falls euch in dem Moment gerade kein Wasser zur Verfügung steht, solltet ihr wenigstens den Kontakt zur Erde suchen. Nicht umsonst laufen die Menschen seit Jahrhunderten barfuß herum. Sie leiten die negative Energie, die ihr Zorn entfesselt hat, in die Erde ab. Das hilft. Um es kurz zu machen: Bei Bedarf lässt sich die rituelle Waschung auch durchführen, indem man sich mit trockener Erde abreibt.“

Begeistert von dieser einleuchtenden Erklärung drehte sich Said zu Mersed um, der aber nur teilnahmslos dasaß. Wie kann man nur immer so gleichgültig sein, fragte sich Said. Das Einzige, wofür er sich zu begeistern scheint, sind Straßenspiele mit Eleftheria oder Mutproben mit Betim. Und richtig, als Mersed den Lehrer von Feuer und Wasser reden hörte, waren seine Gedanken unverzüglich wieder zu ihrem Aufstieg auf den Feuerwehrturm von Galata zurückgewandert.

Nach der Schule griff sich Said sein Schachspiel und bekniete seinen Großvater erfolgreich, ihn zum Basar in Davids Laden zu begleiten. Als sie gerade aufbrechen wollten, kamen ihnen Betim und Hagop entgegen.

„Hallo, ihr beiden. Na, Betim, wie war dein erster Tag in der Gemeinde?“

„Schön. Der Priester ist ein sehr netter Mann.“

„Das freut mich zu hören“, sagte Halil Agha. Doch Said zerrte an ihm und zog ihn ungeduldig in Richtung Basar.

Seit dreihundert Jahren war der Basar das Zentrum der Handelsaktivitäten in der ganzen Region. Seine Einnahmen wurden der Haghia-Sophia-Stiftung gutgeschrieben, die damit die Unterhaltungskosten für die Haghia-Sophia-Moschee finanzierte. Der Basar war von einer Steinmauer umgeben, und das Gewicht seiner zwölf großen Kuppeln verteilte sich im Innern der Anlage auf mehrere dicke Säulen.

Da der Basar in unmittelbarer Nähe des Schiffsanlegeplatzes von Karaköy lag, hatte er den Vorteil, dass die einzelnen Ladenlokale ohne große Wartezeiten oder Umwege direkt mit Ware beliefert werden konnten. Insgesamt beherbergte er an die hundert Läden. Juweliere, Stoffhändler, Schmiede, Gewürzhändler und viele andere Händler stellten ihre Produkte zur Schau, die zum Teil aus aller Herren Länder und zum Teil aus der eigenen Werkstatt kamen.

Durch das rastlose Gewimmel von Käufern und Gepäckträgern hindurch bahnten sich Said und Halil Agha einen Weg zu Davids Laden, der, genau wie die anderen Schmuckgeschäfte, in der Mitte des Basars lag. Nach außen hin folgten dann die Teppichläden, die Schmieden und entlang der Außenmauer die Gewürzläden.

Hocherfreut über den unerwarteten Besuch, erhob sich David von seinem Stuhl, umarmte Halil Agha und streichelte Said über die Haare.

„Seid mir gegrüßt, meine Nachbarn. Was für eine Ehre, Halil Agha. Wie trinkst du deinen Kaffee? Ich bestelle ihn gleich beim Konditor nebenan.“

„Nicht ganz so süß“, instruierte ihn Halil Agha.

„Und du, Said? Was hättest du gerne?“

„Ein Erdbeersorbet, Onkel David.“

„Gut.“

Dann schickte er seinen Gesellen los, und noch ehe er sich Halil Agha wieder zuwenden konnte, überfiel ihn Said mit dem Grund für ihren Besuch.

„Na, dann hol dein Spiel doch mal heraus, und lass uns gleich anfangen.“

Während Halil Agha in aller Ruhe seinen Kaffee schlürfte, ließ sich Said von David die Regeln und die Startaufstellung erklären. Dann legten sie los. Mit zunehmender Spieldauer gewann Said an Sicherheit, doch das Problem war, dass sie das Spiel jedes Mal, wenn Kundschaft in den Laden kam, unterbrechen mussten. Das blieb auch Halil Agha nicht verborgen.

„So, Said, Zeit zu gehen. Onkel David muss seinen Geschäften nachgehen. Wir wollen ihn nicht zu lange aufhalten.“

„Ist gut, Großvater. Aber lass uns doch bitte dieses eine Spiel zu Ende bringen.“

„Komm doch einfach einmal am Abend zu uns nach Hause“, lud David Said ein, „dann passt es mir besser. Es wird mir eine Ehre sein.“

Mersed flehte seine Tante an, noch zum Abendessen bleiben zu dürfen, als er Said die Treppe hochsteigen sah.

„Na, du Fahnenflüchtiger, wo bist du die ganze Zeit gewesen? Lässt uns einfach hängen und bummelst in der Gegend herum…“

Said erzählte es ihm, obwohl er sich insgeheim noch immer über Mersed und Betim ärgerte. Hatten sie ihn nicht ebenfalls hängenlassen, als sie ohne ihn auf den Feuerwehrturm gestiegen waren?

Als Destegül die Suppenschüssel brachte und abstellte, fragte Mersed sie: „Bringst du mir etwas zu trinken, Schwesterherz?“

Sie war seine Cousine, aber wenn er ehrlich sein sollte, mochte er sie viel mehr als seine Schwestern. Außerdem wusste er, dass es ihr schmeichelte, wenn er sie Schwesterherz nannte. Dann erfüllte sie ihm gern jeden Wunsch.

Beim Essen fragte Ibrahim seinen Sohn neugierig nach seiner ersten Partie Schach mit David.

„Es hat viel Spaß gemacht. Onkel David ist der Ansicht, dass Schach ein sehr geistreiches Spiel ist. Leider hatte er nicht viel Zeit und wir mussten mittendrin abbrechen, sonst hätte ich ihn bestimmt geschlagen“, strahlte er vor Glück.

„Ein Brett und ein paar Holzfiguren - was soll daran denn geistreich sein?“,flüsterte Mersed Betim zu.

„Vielleicht erklären ihm die Geister ja, wie er spielen soll“, gab Betim leise zurück, woraufhin sie in höhnisches Gelächter ausbrachen und erst verstummten, als Halil Agha ihnen einen mahnenden Blick zuwarf.

An diesem Abend erzählte niemand eine Geschichte. Stattdessen schnitt Ibrahim ein Thema an, das ihm schon seit längerem Sorgen bereitete.

„Die Stiftungen im Osmanischen Reich sind bekanntlich so etwas wie die Lungen unserer Gesellschaft, ohne die uns kaum Luft zum Atmen bliebe. Auch wir haben in unserem Viertel so eine Stiftung. Sie betreibt eure Schule und die Bibliothek nebenan, die Armenküche, das Krankenhaus und das Hamam. Das kann sie aber nur leisten, weil so viele Geschäftsleute unseres Viertels sie mit Zuwendungen unterstützen. Alle Gelder dieser Stiftung fließen gemeinnützigen Zwecken zu, nicht einmal der Sultan persönlich dürfte sie beschlagnahmen. Aber in letzter Zeit ist leider weniger Geld als früher gespendet worden, sodass die Einrichtungen gezwungen sind, an allen Ecken und Enden zu sparen. Einige Schüler bekommen schon seit zwei Monaten kein Stipendium mehr, und die Armenküche ist inzwischen fast ärmer als ihre Schützlinge.“

„Und was schlägst du vor, dagegen zu unternehmen?“,unterbrach ihn sein Vater.

„Wie ihr ja wisst, bin ich der Vorstand unserer Stiftung, und daher fühle ich michverpflichtet, die Familien unseres Viertels dazu aufzurufen, in Zukunft wieder mehr zu spenden und sich zudem auch wieder tatkräftiger zu engagieren. Unsere Frauen zum Beispiel könnten dabei helfen, Essen zu verteilen, das von anderen Freiwilligen gekocht wird. Das hat früher auch funktioniert. Und Freiwillige brauchen wir auch für die Betreuung unserer Kranken im Hospital und den dazugehörigen Genesungs- und Erholungsräumen. Es wäre schön, wenn da alle mit anpacken könnten.“

„Ich bin dabei“, beteuerte Halil Agha.

„Nadire und ich werden uns gleich morgen in der Armenküche melden. Tamar und Daphne helfen bestimmt auch gern“, schlug Afife vor.

Und auch Said war sofort Feuer und Flamme. Allerdings riet ihm sein Vater, sich lieber zuerst um seine Schularbeiten zu kümmern.

Kapitel 5

Ein Jahr später hatten Ibrahims Vorschlag und die Bemühungen der Menschen im Viertel bereits reiche Früchte getragen. Die Stiftung war wieder aufgeblüht. Allein David, der reichste Geschäftsmann des Viertels, hatte beispielsweise so viel gespendet, dass von dem Geld ein Jahr lang täglich dreißig Bedürftige gespeist werden konnten. Auch die Staatskasse durfte sich freuen. Denn die Stiftungen entrichteten einen prozentualen Tribut auf ihre Einnahmen, der dann für außergewöhnliche Aufwendungen und Notzeiten angespart wurde. Anders als bei anderen Tributzahlungen an die Hohe Pforte wurden diese Gelder aber nicht von Steuereintreibern des Sultans eingesammelt. Die Aufgabe fiel den Leitern der Stiftungen zu, die dabei von Imamen beaufsichtigt wurden.

Jeden Freitag priesen die Obst- und Gemüseverkäufer auf dem Marktplatz ihre Waren an. Gebäck- und Sorbetverkäufer drehten auf der Suche nach Kunden ihre Runden, manche Viertelbewohner verkauften zudem hausgemachte Leckereien. An diesem herrlichen Herbstmorgen zählten auch Ibrahim und sein Sohn zu den Besuchern der Stände, und während sie sich von der Menge treiben ließen, kamen immer wieder Menschen auf Ibrahim zu, die das Bedürfnis hatten, ihm für seine Verdienste um die Stiftung zu danken.

Das erfüllte Said einerseits mit großem Stolz auf seinen Vater, andererseits erinnerte es ihn aber auch daran, dass er selbst noch nie einen Fuß in das Stiftungsgebäude gesetzt hatte; und das, obwohl er doch tagtäglich außer freitags gleich nebenan zur Schule ging, die ja ebenfalls zu der Stiftung gehörte. Das Gebäude war für Kinder tabu. Schon oft hatte Said seinen Vater um eine Führung gebeten, diesmal erbarmte er sich.

„Gut, aber gedulde dich, bis Betim aus der Kirchenschule kommt. Dann nehmen wir ihn und auch Mersed mit.“

Said stöhnte innerlich auf, als plötzlich schon wieder jemand hinter ihnen herrief.

„Müderris, Müderris!“

Ibrahim drehte sich um und sah Sami auf sie zukommen. Aus Ehrerbietung nannte Sami ihn nie beim Namen, sondern bevorzugte seinen Titel.

„Hallo Sami, mein Freund“, erwiderte Ibrahim seinen Gruß.

„Tausend Dank, Müderris, wie Ihr unserer am Boden liegenden Stiftung neues Leben eingehaucht habt, ist großartig. Das wollte ich Euch schon lange einmal gesagt haben.“

„Nicht der Rede wert, Sami. Ich habe ja nur den Anstoß gegeben. Allein hätte ich das niemals schaffen können.“

„Nein, nein, nur keine falsche Bescheidenheit, Müderris. Alle Bedürftigen, die jetzt endlich wieder satt werden, und alle Kranken, für deren Pflege nun endlich mehr Geld bereitsteht, sind Euch zu großem Dank verpflichtet. Und ganz sicher werden Eure Bemühungen auch das Wohlgefallen Gottes finden.“

Sami würde seinen Vater wohl längere Zeit in Beschlag nehmen. Deshalb entschuldigte sich Said und fragte Eleftheria, ob sie sich nicht auch mit ihnen das Stiftungsgebäude anschauen wollte.

„Deine Mutter wird bestimmt nichts dagegen haben, wenn sie weiß, dass du bei uns bist und wohin du gehst.“

Nachdem Eleftheria die Erlaubnis bekommen hatte - mit der einzigen Auflage, nicht zu spät nach Hause zu kommen -, trotteten sie zum Marktplatz, um nach Saids Vater und ihren Freunden Ausschau zu halten.

Als sie Betim in Begleitung von Hagop erspähten, rannten sie auf sie zu und erzählten ihnen von der Führung. Doch während sich Hagop sofort von ihrer Begeisterung anstecken ließ, entfuhr Betim lediglich ein leises, unwilliges Grunzen.

„Was ist denn los mit dir, Betim?“, wollte Said wissen.

„Ach. Das viele Lernen geht mir auf die Nerven. Der Unterricht wird einfach von Tag zu Tag langweiliger.“

„Das viele Lernen? So schlimm ist es doch wirklich nicht, Betim“, protestierte Hagop. „Du bist nur denkfaul, das ist alles.“

„Betim doch nicht“, verteidigte Eleftheria ihn unverhofft.

„Doch, doch. Er zeigt nie auf, antwortet nicht auf die Fragen des Lehrers, hat keine Lust zu gar nichts.“

Anstatt weiter in der Wunde zu bohren, schlug Said vor, seinen Vater zu suchen. Er kannte Betim und wusste, dass auch er darauf brannte, einmal einen Blick in das Stiftungsgebäude zu werfen. Diese Gelegenheit würde er sich trotz seiner schlechten Laune nicht entgehen lassen.

Als sie Ibrahim schließlich in Samis Kaffeehaus fanden, staunte dieser nicht schlecht. Statt drei Kindern standen plötzlich fünf vor ihm; auch Mersed war inzwischen zu ihnen gestoßen.

In dem großen Innenhof der Stiftung kamen ihnen zwei Frauen entgegen. Die eine der beiden schien etwas schwach auf den Beinen zu sein; wahrscheinlich eine Patientin, die sich bei der anderen untergehakt hatte. Erst beim zweiten Hinschauen erkannte Said, dass diese zweite Frau seine Mutter war. Zwar wusste er, dass sie schon seit einem Jahr als Freiwillige im Krankenhaus aushalf, doch war ihm gar nicht erst der Gedanke gekommen, sie jetzt hier zu treffen. Er lief zu ihr, umarmte sie und begrüßte auch die Patientin. Ibrahim hingegen zog es vor, sie nicht weiter zu stören, und winkte ihnen nur kurz zu.

„Was habt ihr denn alle hier zu suchen?“, fragte Afife Said, und er erklärte es ihr. Doch als er merkte, dass die anderen schon ohne ihn weitergegangen waren, verabschiedete er sich schnell von ihr und lief ihnen zur Eingangstür des Gebäudes hinterher.

„So, und jetzt merkt euch eines“, schärfte Ibrahim den Kindern gerade ein. „Hinter dieser Tür müsst ihr euch absolut ruhig verhalten. Im Bibliotheksbereich dürft ihr nur flüstern, und im Krankentrakt ist sogar völliges Schweigen geboten, weil wir die Kranken ja nicht stören wollen. Reden dürft ihr nur später im Hamam. Dort könnt ihr dann testen, wie eure Stimmen vom Kuppeldach und den Kacheln des Bades verzerrt werden.

Hinter der Eingangstür tat sich ein langer Korridor auf, dessen Wände mit Koranversen zu den Themen Krankheit, Sauberkeit und Bildung verziert waren. Drei davon las Ibrahim ihnen vor:

„Er, der mich geschaffen hat und mich rechtleitet, der mir zu essen und zu trinken gibt und mich, wenn ich krank bin, heilt.“ – „Gott liebt die Bußfertigen und die, die sich reinigen.“ – „Fragt nach, wenn ihr etwas nicht wisst.“

Diese Verse fungierten als eine Art Wegweiser. Letzterer beispielsweise wies den Besuchern den Weg zur Bibliothek, die sich in einem Raum rechts von dem Korridor befand. Dieser maß vierzig Fuß im Quadrat und war in Zwanzig Fuß Höhe mit einer halben Kuppel überdacht. Aus den kleinen Fenstern schien die Sonne in den Raum und in der Dämmerung half den Lesern nur noch der Kerzenschein.

An den unverzierten Wänden standen sechs etwa zehn Fuß hohe Glasschränke und weitere Wandnischen, in denen die Bücher aufbewahrt wurden. Sie waren nicht aufgereiht, sondern übereinandergestapelt. Viele der Bücher waren Geschenke von wohlhabenden Spendern, und fast alle waren in Leder gebunden, was ihnen ein edles Aussehen verlieh. Von religiösen bis zu wissenschaftlichen Werken bot die Bücherei eine reiche Auswahl.

„Einige dieser Bücher sind schon vor mehr als tausend oder sogar zweitausend Jahren verfasst worden“, versicherte Ibrahim den staunenden Kindern. Die meisten waren nur Kopien. Doch es gab auch einige wenige Originale im Aufgebot. Anders dagegen in Hochschulbibliotheken, wie die der Medrese, an der Ibrahim unterrichtete. Dort fand man deutlich mehr Originalbände als hier in der Stiftungsbibliothek.

„Wirklich? Vor zweitausend Jahren? Die möchte ich sehen!“, rief Betim.

„Dann komm mit. Folgt mir!“

Vor einer Regalreihe mit alten Büchern stoppte Ibrahim und nannte ihnen drei Namen:

„Sokrates, Platon, Euklid - das waren alte griechische Philosophen. Sokrates hat unter anderem über das Gute im Menschen und über die Selbsterkenntnis geschrieben. Vielleicht habt ihr schon einmal von ihm gehört. Euklid war ein Mathematikgenie. Schon vor zweitausend Jahren wusste er mehr über Arithmetik und Geometrie als manche Gelehrte heute.

Platon dagegen verdanken wir die Überlegung, dass der Staat optimale Voraussetzungen zu schaffen hat, damit Gerechtigkeit im Land herrscht.“

„Bücher wie diese müssen doch unglaublich wertvoll sein.“

„Ja, sie kosten ein Vermögen. Aber zum Glück kann man sie ja hier lesen.“

„Mir ist es egal, wie alt ein Buch ist. Hauptsache, es bringt mir etwas bei“, gab Eleftheria zu bedenken, und Ibrahim pflichtete ihr bei.

Währenddessen studierte Said noch weitere Einbände und fragte seinen Vater nach einigen Autorennamen. Weder von Rhazes noch von Al-Kindi, Avicenna, Al-Khwarizmi oder Ulugh Bey hatte er je gehört.

„Von wem ist nochmal das Buch, das Großvater gerade liest?“

„Von Al-Biruni, mein Sohn, und er hat es auch von hier ausgeliehen.“

Die Bücher konnten nur in der Bücherei gelesen werden. Nur einige wenige Personen, die einen guten sozialen Ruf besaßen, durften einige Bücher mit nach Hause nehmen. So wie Halil Agha.

Nachdem sie genug gesehen hatten, gingen sie weiter zum Krankentrakt. Gleich am Eingang zog ihnen ein strenger Geruch in die Nase; angeblich von der Medizin, die den Patienten verabreicht wurde. Wie hielt seine Mutter das nur aus?, fragte sich Said. Aus den Krankenzimmern, in denen jeweils drei Betten standen, drangen laute Klagen und tiefe Seufzer zu ihnen auf den Flur hinaus, und so beschränkten sie sich darauf, kurz hineinzuschauen.

„Wofür braucht man denn in einem Krankenhaus Musikinstrumente?“, fragte Mersed Ibrahim, als er ihnen einen Raum zeigte, der ihnen fast den Eindruck vermittelte, im Vorzimmer eines Konzertsaals gelandet zu sein. Der Raum strotzte nur so vor Instrumenten. Manche davon hingen an der Wand, andere waren an kleine Schemel und Hocker gelehnt.

„Diese Instrumente sollen den Kranken bei der Genesung helfen. Schon seit Jahrhunderten behandelt man geistesgestörte und schwermütige Menschen mit Klängen und Harmonien. Wusstet ihr das?“

„Wirklich?“, staunte Eleftheria.

„Ja, aber nicht mit irgendwelchen beliebigen Klängen. Ney, Oud, Tanbur und Kanun sind wie dazu geschaffen, eine Atmosphäre zu erzeugen, in der die Kranken sich wohlfühlen und neue Kraft schöpfen können. Auch das Plätschern des Brunnens im Hof und das Gezwitscher der Vögel tragen ihren Teil dazu bei.“

Said dachte an das Ritual der Tanzenden Derwische im Konvent zurück. Wenn die Musik die Macht hatte, die Derwische derart in Ekstase zu versetzen, war es kein Wunder, dass sie auch Kranke heilen konnte.

Nach kurzer Überlegung strich Ibrahim das Hamam aus dem Programm. Denn auch wenn Eleftheria erst sechs Jahre alt war, würde man ihr den Zutritt ins Männerbad nicht gestatten. Er versprach den Jungen, den Besuch ein anderes Mal nachzuholen, und geleitete sie stattdessen ins Obergeschoss des dreistöckigen Komplexes. Von hier oben aus verwalteten er selbst, Garbis und Salih Hodscha alle Bereiche der Stiftung. Von der Armenküche, bis hin zu der Schule und die Bücherei.

„Hier also residiert mein Vater“, prahlte Hagop mit einem Grinsen auf dem Gesicht, und Said und Mersed ergänzten wie aus einem Munde:

„Und mein Vater!“

„Und mein Onkel!“

Die Kinder lachten.

„Residenz kann man das wohl kaum nennen, Hagop. Erstens bekommen wir hier kein Geld für unsere Arbeit, und zweitens wollen wir das Residieren doch lieber den Sultanen und Königen überlassen. Und außerdem: Kannst du dir vorstellen, dass ein Sultan den halben Tag einer geregelten Lohnarbeit nachgeht, um dann nachmittags seinen Thron zu besteigen oder in die Schlacht zu ziehen?“

Diesmal lachten sie noch lauter.

Trotzdem blieb Ibrahim nicht verborgen, dass gerade dieser Raum sie aufgrund seiner vornehmen Ausstattung mit großer Ehrfurcht erfüllte. Jedenfalls ließen sie es sich nicht nehmen, alles genau zu inspizieren und Ibrahim allerlei Fragen zu stellen, die er ihnen mit Engelsgeduld beantwortete.

Anschließend geleitete er sie aus dem Gebäude und zurück auf die Straße. Die Führung war beendet. Ibrahim eilte zum Abendgebet in der Moschee, und die Kinder gingen nach Hause.

Im Hof saß Afife auf einem Schemel vor einem Holztablett, als sie zurückkamen. In der Hand eine Walze, mit der sie Teigklumpen zu dünnen Börek-Blättern ausrollte, die sie anschließend mit einem Gemisch aus Schafskäse und Spinat füllte.

„Na, habt ihr eure Neugier gestillt?“, fragte sie die Jungen.

„Ja, nur das Hamam haben wir nicht gesehen“, erwiderte Said und wollte gerade ansetzen, ihr genauer zu berichten, als Betim ihm das Wort abschnitt.

„Ich würde gern einen Brief an meine Großmutter schreiben.“

Das hatte er sich zwar schon oft vorgenommen, aber immer wieder aufgeschoben, obwohl er genau wusste, wie sehr sie und sein Vater sich nach einer Nachricht von ihm verzehren mussten.

„Natürlich, Betim. Said, zeig ihm, wo das Schreibzeug liegt.“

Said holte ihm ein Blatt Papier, einen Schreibpinsel und ein Tintenfass. Dann schrieb Betim in seiner Muttersprache:

Liebe Großmutter, lieber Vater, meine lieben Geschwister. Seit einem Jahr lebe ich nun schon bei meiner türkischen Familie in Istanbul. Und fast genauso lang besuche ich schon die Schule, was mir viel Spaß macht. Vater Krikor und mein Lehrer, Pater Varujan, loben meine Leistungen. Auch habe ich schon so einiges über die Sitten und Gebräuche der Menschen hier gelernt. Ibrahim, unser Hausherr, und seine Familie behandeln mich gut. Und auch das Viertel, in dem wir leben, gefällt mir.

Es grüßt Euch

Euer Betim

Dies war jedoch nur die halbe Wahrheit. Denn in Wirklichkeit ließen Betims schulische Leistungen zunehmend zu wünschen übrig, und auch sein Verhältnis zu seiner Ziehfamilie war nicht mehr ganz ungetrübt. Mersed und er waren enge Freunde geworden, aber mit Said hatte er sich eigentlich nur am Anfang gut verstanden; zu unterschiedlich waren ihre Interessen gelagert. Ibrahim und Afife waren freundlich zu ihm, aber er wusste, dass ihnen seine Gleichgültigkeit und sein Desinteresse missfielen. Natürlich erwähnte Betim das in dem Brief mit keiner Silbe.

Am nächsten Morgen verließen Said und Betim nach dem Frühstück zusammen das Haus. Weil Betim den weiteren Schulweg und daher weniger Zeit hatte, bot Said ihm an, seinen Brief bei Sami abzugeben. Denn Sami war nicht nur Kaffeehausbetreiber, sondern in gewissem Sinne auch Barbier und Postbote. In einer Ecke seiner Stube stutzte er seinen Kunden die struppigen Bärte, in einer anderen sammelte er Briefe, die man ihm übergab, um sie später an die sogenannten Posttataren weiterzureichen.

Diese organisierten den Versand von Schriftstücken über ein dichtes Netz von Gasthöfen und Karawansereien im ganzen Osmanischen Reich, auch abseits der größeren Städte. Sie kamen nicht täglich in das Viertel, aber Betim hatte Glück, da sie schon am nächsten Tag erwartet wurden.

***

„Erkennt Ihr mich denn nicht wieder?“, fragte der Offizier Halil Agha, nachdem dieser ihm die Haustür geöffnet hatte.

„Ahmed, bist du es wirklich?“

„Ja, so klein ist die Welt.“

„Erzähl mir, was führt dich zu uns, Ahmed?“

„Als Ihr unsere Janitscharenkompanie verlassen habt, war ich Kommandeur vom Rang eines Za?arc?baş?. Aber schon bald darauf wurde ich zum Kethüda befördert. Ich bin also zum Präfekt und Stellvertreter des Aghas von unserem Korps aufgestiegen. Zu meinen Aufgaben gehörte es daher, die in den Provinzen angeworbenen Knaben in ihren Ziehfamilien zu besuchen und zu prüfen, ob sie sich gut entwickelten.

„Und du bist gekommen, um nach Betim zu schauen, nicht wahr?“

„Ihr habt es erraten. Aber wahrscheinlich ist er in der Schule, oder?“

„Ja, er kommt erst am Nachmittag zurück. Soll er sich bei dir melden?“

„Nein, nein, nicht nötig. Es genügt mir zu wissen, dass er bei Euch lebt. Ich vertraue Euch voll und ganz. Schließlich wart Ihr jahrelang unser Agha.“

„Danke, Ahmed. Und die Awaris-Steuer, die wir für ihn zahlen müssen, fließt dir mit den Tributzahlungen aus der Stiftung zu. Mach dir darüber keine Gedanken.“

„Wie gesagt, Halil Agha, ich vertraue Euch voll und ganz. Bis bald“, sagte der Präfekt und schlug Halil Aghas Einladung ins Haus zu einem Kaffee höflich, aber bestimmt aus.

Nur reiche und erhabene Menschen erklärten sich bereit als Ziehfamilie für die rekrutierten Knaben. Denn ihre Kosten, die mit ihm stiegen, wurden nicht vom Staat abgedeckt. Es war genau andersherum: Eine Art Freiwilligenarbeit, die sie sogar zu versteuern hatten. Damit erbrachten die Menschen dem Staat, ihrem Schutzpatron, als Gegenleistung dafür, dass sie unter seiner Obhut lebten, solche Dienste.

Kapitel 6

1772

Der Winter kam überraschend früh in diesem Jahr. Seit Wochen schon fror die Stadt unter einer weißen Decke. Wer keinen dicken Mantel besaß, trollte am ganzen Leib zitternd durch die Gassen. Die Kälte setzte den Menschen zu, doch das Leben im Viertel ging weiter. Sie gingen ihren alltäglichen Bedürfnissen nach. Überall schimmerten nach Einbruch der Dunkelheit Gaslampen, die auf dem Schnee wie glitzernde Sterne wirkten.

Vor einigen Wochen waren die drei heiligen Monate des islamischen Kalenders angebrochen, sodass sich die Menschen anders als sonst auch noch abends versammelten; die Frauen auf dem Marktplatz bei Kaffee und Kuchen, die Männer in Samis Stube, die Kinder in den Gassen zum Spielen. Und in diesem Jahr fiel auch das Neujahrsfest der christlich-orthodoxen Untertanen des Sultans in den Zeitraum. Sie feierten es am Dreikönigstag mit einer großen Wasserweihe und gedachten dabei der Taufe Christi.

Als er seinen Freund Ibrahim am Vorabend dieses Festes in Samis Kaffeehaus traf, lud Garbis, der armenische Schneidermeister, ihn kurzerhand dazu ein, seine Familie am nächsten Tag in den Gottesdienst zu begleiten. Ibrahim nahm die Einladung gerne an.

„Das freut mich, Ibrahim. Ich selbst schäme mich fast, weil ich jetzt schon dreiundvierzig Jahre alt bin und noch nie bei einem religiösen Fest der Muslime dabei gewesen bin.“

„Keine Ursache, mein Freund, das können wir jederzeit nachholen. Gleich zum Beispiel findet nach dem Nachtgebet in der Moschee eine Rezitation mit anschließendem Bittgebet statt. Wir begehen heute die Berat-Nacht, von der wir uns erhoffen, dass sie uns von unseren Sünden erlöst. Begleite mich doch einfach dorthin.“

„Aber darf ich als Christ denn auch in der Moschee vor Gott treten?“

„Natürlich. Gott nimmt die Gebete aller seiner Geschöpfe an, sofern sie sich Ihm nur mit reinem Herzen zuwenden.“

In dem Moment erschallte der Gebetsruf. Also tranken sie ihren Kaffee aus und gingen beide zur Moschee hinüber. Während Ibrahim das Nachtgebet verrichtete, wartete Garbis im Hof auf ihn. Anschließend holte Ibrahim ihn zu den Rezitationen herein.

Den Kindern war es auf dem Marktplatz schon vor einer Stunde zu voll geworden, und so spielten sie nun in der Galata-Turm-Straße Verstecken. Hier machte es ihnen viel mehr Spaß, und in der Dunkelheit dauerte es häufig sehr lange, bis die oder der Suchende alle Flüchtigen gestellt hatte. Aber als Betim mit Suchen an der Reihe war, weigerte er sich plötzlich, weiter mitzuspielen.

Die anderen, allen voran Hagop, schimpften ihn einen Spielverderber und versuchten ihn zum Weiterspielen zu überreden. Aber er ließ sich nicht umstimmen, sondern gab Mersed per Handzeichen zu verstehen, dass er ihm folgen sollte.

Mersed zögerte keine Sekunde, und ohne ein weiteres Wort der Erklärung ließen sie die anderen stehen.

„Was soll denn das?“, empörte sich Hayrunnisa. „Ein Wink von Betim genügt, und Mersed folgt ihm blind. Fast als wäre er sein Handlanger. Und das schon seit geraumer Zeit.“

„Ach lass sie doch, dann spielen wir eben ohne sie weiter“, machte sich Destegül keine großen Gedanken.

„Diese lächerlichen Kinderspiele gehen mir inzwischen einfach nur noch auf die Nerven“, sagte Betim zu Mersed. „Es gibt wichtigere Dinge zu tun.“

„Und welche?“

„Das wirst du schon gleich sehen.“

Sein Ziel, der stärkste und reichste Mann im Land zu sein, steckte er nie zurück. Seit dem Tag seines Aufbruchs aus der Heimat träumte er davon, nicht der Untergebene, sondern der Machthaber zu sein, um irgendwann über alles selber zu entscheiden.

Die Stiftung blühte in den letzten Jahren wieder auf, und die Kasse war bestimmt nicht irgendwo versteckt. Sie musste in der Holzschatulle hinter dem Schreibtisch im Verwaltungszimmer sein, in das Ibrahim ihn und die anderen vor Jahren geführt hatte. Seine Tage in Ibrahims Konak waren zudem gezählt. Er würde jederzeit in der Rekrutenschule aufgenommen werden. Also musste er heute damit fertig werden. Gerade wenn alle in dieser Nacht in der Moschee waren, um um Vergebung ihrer Sünden zu bitten. Dass das Aneignen von fremdem Geld auch eine Sünde war, darüber wollte er nicht denken.

Kurze Zeit später standen sie vor dem Eingang zum Hof des Stiftungsgebäudes. Betim vergewisserte sich, ob ihn auch niemand beobachtete, dann öffnete er vorsichtig das Tor. Als er sah, dass auch der Hof menschenleer war, zog er den verdutzten Mersed schnell hinein. Dann schloss er das Tor hinter ihnen und flüsterte Mersed zu:

„Wir werden jetzt der Residenz deines Onkels einen kleinen Besuch abstatten.“

„Aber zu dieser Zeit ist doch dort niemand.“

„Ich weiß. Genau deshalb ja.“

„Ich verstehe nicht, was du vorhast, Betim.“

„Warte nur, bis wir oben sind.“

Die Stiftungen dienten dem Allgemeinwohl, das ganze Viertel profitierte von ihnen. Daher betrachtete man es als nicht erforderlich, sie vor Einbrechern und Dieben zu schützen. Selbst nachts wurden sie nie verriegelt. Zu dieser späten Stunde hielten sich neben den Patienten im Krankentrakt nur noch einige wenige Pfleger in dem Gebäude auf. Und keine von ihnen bemerkte, wie Betim und Mersed leise die Treppe hinaufstiegen. Oben angekommen sperrte Betim vorsichtig die Tür zur Verwaltung auf, und mit einem schwachen Knarren gab sie nach.

„Bleib du hier und pass auf, ob jemand kommt!“, befahl er Mersed.

Betim betrat den Raum und schaute sich um. Da der Mond durchs Fenster schien, brauchte er kein anderes Licht. Nach kurzem Suchen entdeckte er in einer Nische in der Wand hinter Ibrahims Schreibtisch die Holzschatulle, die ihm schon damals bei ihrer Führung durch das Gebäude aufgefallen war. Konnte es sein, dass darin die Gelder der Stiftung aufbewahrt wurden?

„O mein Gott“, entfuhr es Betim, als er den Deckel anhob. Aus der Schatulle lachte ihm ein ganzes Vermögen entgegen; viel mehr, als Betim je gehofft hätte. Rasch füllte er die Gold- und Silbermünzen in einen Stoffbeutel, den er zu diesem Zweck mitgebracht hatte, und eilte zurück zur Tür.

„Was ist denn das?“, fragte ihn Mersed, als er den prall gefüllten Beutel sah.

„Meine Zukunft, oder vielmehr unsere Zukunft, Mersed. Wir sind reich“, strahlte Betim und ließ ihn einen Blick hinein werfen.

„Aber, das gehört uns doch gar nicht!“

„Doch, ab jetzt schon.“

„Das ist nicht dein Ernst, Betim“, erschrak Mersed, verstummte aber schnell wieder.

Auf einmal hörten sie ein Geräusch von unten. Sie mussten sich verstecken. Sofort. Panikartig suchten sie Zuflucht hinter einer zweiten Tür am Treppenabsatz, die sich widerstandslos öffnen ließ. Sie schlüpften hinein, riskierten es aber nicht, sie wieder zuzuziehen. Also kauerten sie sich an der Wand nieder und horchten durch den Türspalt, was im Treppenhaus vor sich ging. Ohne Zweifel, da stieg jemand zu ihnen hinauf. Sie erschraken zutiefst, und Sekunden später tauchte eine Gestalt mit einer Gaslampe in der Hand vor ihnen auf. Hatten sie sich irgendwie verraten, oder handelte es sich vielleicht nur um einen Kontrollgang?

Kaum mehr als einen kleinen Schritt trennte die Gestalt von den Jungen hinter der Tür. Jeden Moment würde sie die Tür weit aufsperren und mit der Lampe hineinleuchten. Das wäre das Ende. Auch er betrat das Verwaltungszimmer und kurze Zeit später ließ er sich wieder im Korridor erkennen. Was, wenn er die leere Schatulle bemerkt hatte?, dachte sich Betim. Doch beruhigte er sich wieder, denn dann hätte die Gestalt schnellen Schritts nach Hilfe suchen müssen. Stattdessen ging sie langsam und ihre Schritte entfernten sich die Treppe hinunter, bis sie schließlich ganz verhallten.

Schweißgebadet konnten die Jungen ihr Glück kaum fassen. Erst eine gefühlte halbe Ewigkeit später fanden sie ihre Sprache wieder. Wer war das gewesen? Einer der Pfleger? Den Konturen nach zu urteilen eher ein beleibter Mann mittleren Alters. Die Pfleger waren junge, schlanke Männer. Aber viel mehr als die breiten Schultern hatte Betim in der Dunkelheit nicht erkennen können.

Eine weitere halbe Ewigkeit später wagten sie sich aus ihrem Versteck heraus. Mit größter Vorsicht schlichen sie nach unten und über den Hof zum Tor hinaus. Dann liefen sie, so schnell sie konnten, nach Hause. Den Geldbeutel hatte sich Betim in den Mantel gesteckt, sodass sie unauffällig blieben. Denn auch so war die Gasse um diese Stunde menschenleer.

Noch hatten sie sich von der Aufregung nicht erholt, als sie Kerzenschein aus der Mittelhalle des Konaks leuchten sahen. Vorsichtshalber legte Betim den Beutel an der Schwelle zur Mittelhalle auf den Boden.

Said saß auf dem Diwan und stellte sie prompt zur Rede.

„Woher kommt ihr so spät?“

Betim hatte fest damit gerechnet, dass Said nach dem Versteckspiel noch in die Moschee gehen würde. Aber hier saß er nun, verlangte eine Antwort und durfte auf keinen Fall den Beutel mit dem Geld zu Gesicht bekommen.

„Ach, wir waren noch etwas draußen ...“, stotterte Mersed.

„... und haben die Gelegenheit genutzt, und sind durch die Gassen gebummelt. Die Gaslampen, das Mondlicht, der glitzernde Schnee und die feierliche Atmosphäre. Was gibt es Schöneres?“

„Mit den Mädchen zu spielen hat euch wohl keinen Spaß gemacht?“, bohrte Said nach.

„Doch, schon. Aber Betim und ich wollten einfach lieber nur für uns sein.“

„Schon gut, macht doch was ihr wollt. Vor mir müsst ihr euch nicht rechtfertigen.“

Nun galt es, die Beutel schnellstens zu verstecken, und Betim wusste auch schon wo. An der Decke im Flur des Obergeschosses festgebunden hing eine Leiter, die man mit einer Leine herunterziehen konnte, um dann durch eine Luke in eine Dachkammer hinaufzusteigen. Die Zeit eilte. Destegül übernachtete heute bei ihrer Cousine, aber Ibrahim und Afife konnten jeden Augenblick nach Hause kommen. Deshalb forderte er Mersed auf, Said abzulenken.

In der Kammer befanden sich vor allem Lebensmittelvorräte. Diese wurden den Sommer über im kühlen Erdgeschoss aufbewahrt und im Winter dann hier oben gelagert. Fehlte nur noch ein geeignetes Versteck für die Geldbeutel, und das fand er unter einer losen Holzplanke auf dem Fußboden, die sich nach oben bog und nur noch von einem einzigen Nagel gehalten wurde. Betim verstaute die Beutel in dem Loch und klemmte die Planke anschließend wieder fest. Niemand wäre auf die Idee gekommen, dass sich darunter ein wahrer Schatz verbarg. Sogar ihm selbst würde es wahrscheinlich schwerfallen, die Stelle wiederzufinden: die dritte Fußbodenplanke hinter der großen Holzstrebe, das durfte er nicht vergessen.

Als Betim wieder herunterstieg, fiel ihm ein großer Steinbrocken vom Herzen. Said und Mersed saßen auf der Fensterbank und schauten auf die Straße hinaus, und auch von Ibrahim und Afife war nichts zu sehen. Niemand hatte mitbekommen, wo er gerade gewesen war.

„Ihr beide müsst morgen früh in die Schule und ich in die Kirche zur Neujahrsmesse. Lasst uns die Decken aus dem Schrank holen und schlafen“, schlug Betim den anderen beiden vor. Und als er wenig später auf seiner Matratze lag und die Augen schloss, verspürte er vor allem eines: Stolz auf sich selbst und seinen Wagemut.

Der nächste Morgen war für Said ein ganz gewöhnlicher Schultag, während Ibrahim, Afife und Betim ihren Nachbarn Garbis wie versprochen zur Neujahrsmesse in die Surp-Sarkis Kirche begleiteten.

Direkt vor ihrem Haus stießen sie auf Garbis und seine Familie, und auf dem Marktplatz dann auch auf Lisias und Daphne mit Eleftheria und Stavros, die schon ungeduldig auf die Armenier warteten.

„Guten Morgen Ibrahim, hast du dich verirrt?“, grüßte Lisias gut gelaunt. Deine Medrese liegt doch in der anderen Richtung, oder wollt ihr so früh schon in die Moschee?“

Als ihm Garbis verriet, dass Ibrahim und Afife mit ihnen in die Messe kommen würden, verbesserte das Lisias' ohnehin schon gute Laune noch weiter.

Eine knappe halbe Stunde später standen sie vor der Kirche der orthodoxen Armenier am Bosporus. Gerade noch rechtzeitig, denn an Feiertagen wie diesem herrschte immer großer Andrang. Und an keinem anderen Tag im Jahr war die Messe so gut besucht wie am Neujahr.

Kaum hatten sie in der letzten Reihe Platz genommen, setzte auch schon die musikalische Begleitung der Psalmen ein, die gemeinsam gesungen wurden. Danach trug Vater Krikor, in eine lange, pechschwarze Kutte mit Kapuze gekleidet, Verse aus dem Liturgiebuch Mastoc vor. Vorn auf seinem Gewand prangte neben einem silbernen Kreuz ein goldener Adler, der die armenische Kirche symbolisierte.

Anschließend sprach die versammelte Gemeinde einige Bittgebete, dann erhoben sich die Kirchenbesucher geschlossen von ihren Plätzen.

„Jetzt gehen wir alle zusammen zum Meer hinunter“, klärte Garbis Ibrahim auf. „Dort weiht Vater Krikor das Wasser, indem er das Kreuz dreimal kurz hinein taucht.“

„Was hat diese Weihe denn zu bedeuten?“, wollte Afife von Tamar wissen.

„Sie ist vor allem eine symbolische Handlung. Das Wasser wird stellvertretend für die ganze Schöpfung geweiht, die ja auch aus Wasser besteht. Außerdem gedenken wir mit dieser Weihe auch der Taufe unseres Herrn Jesus Christus.“

Die feierliche Prozession zum Meer und die anschließende Wasserweihe waren die Höhepunkte der Messfeier. Danach standen die Kirchenbesucher noch eine Weile zusammen und zerstreuten sich dann in alle Himmelsrichtungen.

„Feiert ihr denn gleich zuhause noch weiter, Lisias?“, fragte Ibrahim seinen griechischen Nachbarn auf dem Rückweg ins Viertel. Lisias redete von Natur aus nicht viel. Man musste ihm die Wörter förmlich aus der Nase ziehen, aber am heutigen Tag war er in bester Festtagslaune:

„Ja natürlich, mit der Familie. Wollt ihr nicht auch kommen? Daphne hat gestern Abend gebacken.“

„Na dann, auf zu Lisias“, scherzte Garbis und hakte sich bei Ibrahim unter. Einzig an Betim nagte die Unruhe. Was, wenn heute oder in den nächsten Tagen die Spuren der Eindringlinge von gestern Abend entdeckt würden?

Sami bediente gerade seine Gäste, als er die Kirchbesucher den Marktplatz überqueren sah. Augenblicklich ließ er alles stehen und liegen, stürzte ihnen förmlich entgegen und nahm Ibrahim und Garbis zur Seite. Garbis bedeutete den Frauen, schon einmal ohne sie vorzugehen.

„Ibrahim, Garbis endlich! Salih Hodscha sucht schon die ganze Zeit nach euch. Er wirkte völlig aufgelöst. Als ich ihn fragte, was los ist, wollte er mir nichts sagen. Aber so habe ich ihn noch nie erlebt. Er wartet in der Stiftung auf euch.“

Betim löste sich in diesem Augenblick auch aus der Gruppe. Nicht etwa um zu Lisias zu gehen, um mit den anderen noch weiter zu feiern. Er hegte die Absicht, nach Hause zu gehen, um sich von der angeblich anstrengenden Feierlichkeit in der Kirche zu erholen. Er ahnte schon, dass die leere Schatulle, die er gestern Nacht leergeräumt hatte, der Grund für Samis Aufgebrachtheit war. Während dessen gingen Ibrahim und Garbis schnellen Schritts in die Stiftung.

Im Hof des Gebäudes begegneten sie zwei Soldaten, die ihnen berichteten, dass der Naib, der Hilfsrichter von Galata, in einer dringenden Angelegenheit in die Verwaltung gerufen worden sei.

„In einer dringenden Angelegenheit?“, stutzte Ibrahim. „Was in aller Welt könnte denn bei uns so dringlich sein?“

„Komm, lass uns keine Zeit verlieren. Wir gehen nach oben und besprechen die Sache mit Salih Hodscha“, mahnte ihn Garbis zur Eile.

Die Tür der Verwaltung im Obergeschoss stand weit offen. An Ibrahims Schreibtisch saß ein in einen langen Mantel gekleideter vollbärtiger Mann mit einer hohen Kopfbedeckung, der sich ihnen als Naib vorstellte, als Stellvertreter des Kadi, des obersten Richters. Als solcher führte er Ermittlungen durch und durfte auch Urteile sprechen. Ibrahim und Garbis wunderten sich nur, dass sie beide ihn nie zuvor gesehen hatten. Auch wenn diese Beamten dienstlich nicht örtlich gebunden waren, mussten sie einem solchen Mann bereits einmal begegnet sein. Neben ihm stand Salih Hodscha in einer fast als unterwürfig zu bezeichnenden Haltung. Ibrahim und Garbis begrüßten den Hilfsrichter und fragten ihn:

„Verratet Ihr uns, was Euch hierher führt?“

„Salih Hodscha hat heute Morgen bemerkt, dass das Geld der Stiftung verschwunden ist. Daraufhin hat er uns sofort verständigt. Wir untersuchen gerade, ob eingebrochen wurde oder was sonst vorgefallen sein könnte. Erst jetzt entdeckte Ibrahim die Holzschatulle, die offen und leer auf seinem Schreibtisch stand. Er war fassungslos.

„Von dem Geld fehlt jede Spur, genau wie von den Dieben.“

„Aber das ist doch unmöglich. Wer käme denn auf die Idee, hier einzubrechen? Ausgeschlossen. Unsere Stiftung gehört doch allen Menschen hier im Viertel“, stammelte Garbis.

„Vielleicht jemand von außerhalb des Viertels“, schlug der Hilfsrichter vor. „Noch wissen wir es nicht. Unsere Untersuchungen laufen noch, und dafür werdet auch Ihr mir gleich Rede und Antwort stehen müssen. An Euch, Salih Hodscha, habe ich vorläufig keine weiteren Fragen mehr. Ihr könnt gehen.“

Und so befragte der Hilfsrichter Ibrahim und Garbis im Beisein von zwei Soldaten, was jedoch keine weiteren Erkenntnisse zu Tage förderte. Tatsache war, dass das Geld nicht mehr an seinem Platz lag. Einbruchsspuren fanden sich keine, aber die Türen waren ja ohnehin nicht verschlossen gewesen. Folglich konnte durchaus jemand in das Gebäude eingedrungen sein.

Im Laufe der Befragung kam der Hilfsrichter aber von diesem Gedanken ab.

„Ihr habt Recht. In all den Jahren ist noch nie jemand in das Stiftungsgebäude eingebrochen. Warum sollte sich das ausgerechnet jetzt geändert haben? Ihr beiden dagegen habt freien Zugang zu dem Raum und wusstet, wo das Geld deponiert war.“

Schockiert und gleichermaßen entrüstet wiesen Ibrahim und Garbis diesen unausgesprochenen Vorwurf zurück und beteuerten ihre Unschuld.

„Hatte vielleicht einer von Euch Schulden, die er dringend zurückzahlen musste?“, hakte der Hilfsrichter weiter nach. Auch Salih Hodscha hatte er diese Frage schon gestellt. Aber nicht zuletzt deshalb, weil er es gewesen war, der den Diebstahl angezeigt hatte, hatte der Hilfsrichter ihn schnell als Dieb ausgeschlossen.

„Was wollt Ihr damit sagen, Euer Ehren? Wir engagieren uns doch schon seit Jahren für die Stiftung, ohne uns dafür bezahlen zu lassen. Gerade in den letzten Jahren haben wir ihr unendlich viel freie Zeit geopfert“, verteidigte sich Ibrahim empört, und Garbis geriet schier außer sich:

„Dass wir uns bereichert haben sollen, kann nicht Euer Ernst sein. Die Menschen in diesem Viertel kennen uns von Kindheit an. Ich kenne keinen ehrlicheren und aufrichtigeren Menschen als Ibrahim. Er ist ein Vorbild für uns alle und lehrt die islamischen Wissenschaften in der Medrese. Wie könnt Ihr ihm da einen Diebstahl unterstellen?“

„Das ist mir bereits zu Ohren gekommen. Doch wenn ich Ihn ausschließen würde, würde nur noch ein Verdächtiger übrigbleiben, nämlich Ihr, Garbis, sein Stellvertreter.“

„Ich weiß wirklich nicht, wohin dieses Gespräch führen soll, Euer Ehren, und was Ihr mit diesen Unterstellungen beabsichtigt. Aber Ibrahim und ich würden jeden Eid bei Allah und der heiligen Maria schwören, dass wir nichts mit diesem Diebstahl zu tun haben“, setzte sich Garbis verzweifelt zur Wehr.

„So leid es mir tut, als Verantwortliche der Stiftung muss ich Euch beide festnehmen. Denn wie man es auch dreht und wendet - die Stiftungsgelder wurden Euch anvertraut, und nun sind sie nicht mehr da. Wie könnte ich Euch also von Schuld freisprechen?“ Ohne weitere Widerrede zuzulassen, befahl er den Soldaten: „Abführen!“

Kapitel 7

Salih Hodscha eilte zur Schule zurück, um den Unterricht fortzusetzen. Doch weil die Untersuchung ihm keine Ruhe ließ, wies er seinen Mülasim schon kurz darauf an, ihn für den Rest des Tages zu vertreten.

Said wunderte sich sehr, als Salih Hodscha ihn, ohne irgendeinen Grund zu nennen, vom Unterricht freistellte und nach Hause schickte. Vielleicht wussten seine Eltern ja warum; aber bevor er sie fragen konnte, musste er sie erst einmal finden.

Betim verriet ihm, dass Lisias und Daphne seine Eltern nach der Messe noch zum Kaffeetrinken eingeladen hatten; allerdings habe sein Vater vorher wohl noch etwas in der Stiftung zu erledigen gehabt. Also klopfte Said bei ihren griechischen Nachbarn.

„Was machst du denn hier, Said? Ist die Schule schon aus?“, fragte die überraschte Afife ihren Sohn.

„Für mich schon, ich durfte früher gehen.“

„Wieso denn das?“

„Salih Hodscha hat mich nach Hause geschickt. Ich weiß nicht warum.“

Afife stutzte. Plötzlich fiel ihr wieder ein, wie aufgeregt Sami gewirkt hatte, als er vorhin vor seinem Kaffeehaus auf sie zugekommen war. Und abgesehen davon hatten Tamar und sie sich auch schon gefragt, wo ihre Männer eigentlich blieben. Kurz entschlossen schärfte sie Said ein, bei Lisias und Daphne zu bleiben, verabschiedete sich und ging zur Stiftung hinüber.

„Wisst ihr, wo ich meinen Mann finde?“, fragte sie zwei Pflegerinnen, die ihr im Hof entgegenkamen.

„Ibrahim und Garbis sind von zwei Soldaten abgeführt worden“, berichteten sie ihr mitfühlend.

Afife glaubte sich verhört zu haben.

„Abgeführt? Was soll das heißen?“, fragte sie entsetzt. „Warum und wohin?“

In dem Moment sah sie Salih Hodscha um die Ecke kommen und lief sofort zu ihm.

„Salih Hodscha, verratet mir bitte, was hier los ist!“

„Bitte beruhige dich, Afife! Ich weiß nicht, was dahinter steckt, aber als ich heute Morgen für die Stiftung eine Rechnung begleichen wollte, war plötzlich kein Geld mehr in der Kasse. Ibrahim und Garbis hielten sich ja in der Kirche auf. Also sah ich mich gezwungen, den Kadi zu informieren. Allerdings traf ich ihn in seinem Konak nicht selbst an. Gerade setzte ich zum Gehen an, als mich ein Mann in Dienstkleidung ansprach.

‚Ist der Kadi zu Hause?‘, wollte er von mir wissen.

Ich verneinte und sagte, dass auch ich nach dem Kadi suchte.

‚Haben Sie ein Anliegen? - Ich bin ein Naib‘, stellte der Mann sich vor. Er war also Stellvertreter des Kadi und war gekommen, um den Kadi nach einem neuen Auftrag zu fragen. Kurzerhand schilderte ich ihm den Fall in der Stiftung und er kam mit mir.

Der Hilfsrichter leitete eine Untersuchung ein und befragte mich in aller Ausführlichkeit. Kurz darauf stießen dann auch Ibrahim und Garbis zu uns, und der Hilfsrichter schickte mich weg. Als ich dann später wieder zurückkam, sagte man mir, die beiden seien auf Befehl des Naib zum weiteren Verhör an einen unbekannten Ort gebracht worden. Daraufhin bin ich sofort zum Amtszimmer des Kadis gelaufen, um mich nach ihnen zu erkundigen. Aber ich habe ihn nicht angetroffen. Und auch sonst konnte mir niemand dort etwas Genaueres sagen.“

„Das darf doch nicht wahr sein. Ich werde selbst dorthin gehen und solange vor seiner Tür auf ihn warten, bis er kommt und mir sagt, wo ich meinen Mann finde.“

„Gut. Ich werde dich begleiten, und dazu verständigen wir auch Halil Agha. Er genießt hohes Ansehen beim Kadi.“

Halil Agha, der in diesem Moment im Kaffeehaus von Sami weilte, war genauso schockiert wie seine Schwiegertochter, versäumte es aber nicht, ihr Mut zuzusprechen.

„Mach dir keine Sorgen, Afife. Wir werden schon nicht mit leeren Händen nach Hause gehen“, beschwichtige Halil Agha sie.

„Gott steh uns bei“, erwiderte Afife.

Wie sich zeigte, mussten sie sich länger gedulden als ihnen lieb war. Dann endlich kam der Kadi zurück und bat Salih Hodscha und Halil Agha in sein Amtszimmer. Afife wartete draußen vor der Tür, wie es die Umgangsformen verlangten.

„Euer Ehren, wir kommen wegen meines Sohnes Ibrahim und unseres Nachbarn Garbis“, sagte Halil Agha und berichtete dem Kadi kurz, was vorgefallen war.

„Der Hilfsrichter und zwei Soldaten haben sie weggebracht, und wir wissen nicht wohin“, bekräftigte Salih Hodscha.

„Der Hilfsrichter?“, wunderte sich der Kadi. „Seit einer Woche habe ich keine Dienste eines Hilfsrichters mehr in Anspruch genommen. Die wenigen Angelegenheiten, die ich zu regeln hatte, habe ich selbst erledigt. Das kann ich mir nicht erklären.“

„Was hat das zu bedeuten? Wo sind Garbis und mein Sohn jetzt?“, insistierte Halil Agha.

„Ich weiß es nicht, aber ich kümmere mich darum“, sagte der Kadi. „Vielleicht handelt es sich ja nur um ein Missverständnis. Ich benachrichtige Euch, sobald ich Näheres in Erfahrung gebracht habe. Dass Ibrahim etwas mit dem Verschwinden des Geldes zu tun hat, kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen.“

Als Halil Agha und Salih Hodscha das Amtszimmer des Kadis verließen, waren sie alles andere als beruhigt, aber mehr konnten sie im Moment nicht tun.

Afife genügte ein Blick in ihre Gesichter, um zu erkennen, dass ihre Bemühungen nicht von Erfolg gekrönt gewesen waren. Sie verzehrte sich fast vor Sorge, und nur sehr langsam gelang es ihr, wieder einen klaren Gedanken zu fassen. Ihre Hauptsorge galt ihren Kindern. Was sollte sie ihnen sagen, wenn sie wissen wollten, wo ihr Vater war?

Halil Agha bestärkte sie darin, ihnen vorerst nichts von dem Vorfall zu erzählen. Das Beste würde sein, sie davon zu überzeugen, dass Ibrahim überraschend für einige Tage auf Dienstreise gehen musste; so kurzfristig, dass er sich nicht von ihnen hatte verabschieden können. Aber würden sie ihnen das auch glauben?

In der Tat überfiel Said seinen Großvater schon an der Haustür.

„Großvater, warum bin ich aus der Schule nach Hause geschickt worden? Und wo ist Vater, was ist mit ihm?“

„Vielleicht um dir zu ermöglichen, dich noch von ihm zu verabschieden. Jedenfalls musste er dringend für einige Tage verreisen - so lange, dass er nicht auf dich warten konnte. Das soll ich dir von ihm ausrichten“, verabschiedete sich Halil Agha sofort wieder mit schlechtem Gewissen ins Kaffeehaus.

Said wusste nicht recht, ob er sich mit dieser Erklärung zufriedengeben sollte, auch wenn seine Mutter sie bestätigte. Aber ihm blieb keine Wahl. Was ihn abgesehen davon aber auch sehr irritierte, war Betims Verhalten. Er tat fast so, als ginge ihn das alles gar nichts an, war mit seinen Gedanken ganz woanders und zeigte nicht das geringste Interesse. Warum nur?

Zwei Tage zwischen Hoffen und Bangen zerrten an ihren Nerven. Während das gesamte Viertel in Aufruhr um die beiden Verschollenen war, suchten Halil Agha und Salih Hodscha mehrmals täglich den Kadi in seinem Amtszimmer auf, doch zu dessen eigenem Leidwesen schaffte er es nicht, in Erfahrung zu bringen, wer Ibrahim und Garbis festhielt und wo sie sich befanden.

Die Kinder, allen voran Said und Destegül, waren entrüstet und hofften, dass ihrem Vater nichts zustieß. Betim dagegen wurde in diesen Tagen sehr ungeduldig, was Destegüls Augen nicht entging. Könnte er etwas mit diesem Eindringen in die Stiftung zu tun haben?, fragte sie sich. Als sie es ihrem Bruder erzählte, schwante auch Said nichts Gutes. Aber sicher waren sie sich in ihrer Vermutung nicht.

Am Morgen des dritten Tages kehrte Ibrahim zurück.

Die Kinder waren gerade in der Schule, als er sichtlich erschöpft und mitgenommen durch das Hoftor trat. Afife rannte auf ihn zu und schloss ihn in die Arme.

„O Ibrahim, wo bist du nur gewesen? Und was ist mit Garbis? Zwei Tage warst du fort, die mir vorkamen wie zwei Jahre.“

„Nachdem sie uns festgenommen hatten, wurden wir anschließend voneinander getrennt. Deshalb weiß ich nicht, wie es Garbis ergangen ist. Sie haben mich eingesperrt und an einem unbekannten Ort festgehalten, obwohl ich mir doch überhaupt nichts habe zuschulden kommen lassen. Sie haben mich beschuldigt, ein Dieb zu sein, ohne auch nur einen einzigen Beweis dafür zu haben.“

„Und was haben sie dort mit euch gemacht?“

Dieser Frage wäre Ibrahim gern ausgewichen, um seiner Frau keine Lügen auftischen zu müssen. Aber sie hatten keine Geheimnisse voreinander, also würde er ihr auch jetzt die Wahrheit sagen.

„Sie haben mich vernommen, gedemütigt, ja sogar geschlagen. Das Geld der Stiftung ist verschwunden, offenbar gestohlen worden. Und da sie mich verdächtigten, wollten sie ein Geständnis aus mir herauspressen und vor allem wissen, wo ich das Geld versteckt habe.“

„Geschlagen?“, stöhnte Afife auf. Schockiert drückte sie ihren Mann an sich und strich ihm übers Haar.

„Aber mein Liebster, wie konnten sie dir das antun? Haben wir denn keine Gesetze, die so etwas verbieten?“

„Doch, die haben wir und ich kenne sie. Ich selbst bringe sie meinen Studenten ja in der Medrese bei. Aber diese Leute waren ganz offensichtlich keine Staatsbeamten, sie standen nicht auf der Seite des Gesetzes. Immer wieder habe ich verlangt, unseren Kadi zu sprechen, aber dafür haben sie mich nur ausgelacht.“

„Aber wir haben mit dem Kadi gesprochen. Mehrmals. Schon am Tag deiner Verhaftung haben wir ihn aufgesucht. Er war selbst überrascht und versicherte uns, nichts von dieser Angelegenheit zu wissen. Schon gar nicht habe er sie einem Hilfsrichter übergeben.“

„Anscheinend gibt es in unserem Reich eine Gruppe, die die Staatsmacht zu unterwandern versucht. Das beobachte ich schon seit längerem. Und es würde mich nicht wundern, wenn sie auch die Ermittlungen in diesem Fall am Kadi vorbei an sich gerissen haben. Eine andere Erklärung fällt mir jedenfalls nicht ein.“

„Aber wer könnte denn dahinter stecken?“

„Jemand, der hinter dem Rücken der Staatsmacht alle Hebel in Bewegung setzt, um Einfluss zu gewinnen, und dafür dringend Geld braucht.“

„Gott behüte uns!“, sagte Afife. „Du musst gewaltigen Hunger haben, ich mache dir schnell etwas zu essen.“

„Nein, nein. Erst sehen wir nach, ob sie Garbis ebenfalls freigelassen haben.“

„Natürlich, Liebster, du hast Recht. Daran habe ich gar nicht gedacht.“

„Gott sei Dank, dass auch du zurück bist, Ibrahim. Kommt herein, Garbis wird sich freuen, euch zu sehen“, begrüßte Tamar sie erleichtert. Im Wohnzimmer umarmten sich die beiden Männer und die beiden Frauen. Garbis berichtete Ibrahim und Afife, dass sie ihn ebenfalls geschlagen und permanent vernommen hatten.

„Es war ein einziger Albtraum, und ich bin mir nicht sicher, ob ich auch wirklich schon daraus erwacht bin“, resümierte Garbis, und Ibrahim konnte sehr gut nachvollziehen, was er damit meinte.

Afife und Tamar erzählten ihren Männern, dass sich viele Bewohner des Viertels große Sorgen um sie gemacht hatten. Trotz der Gerüchte um das Verschwinden der Stiftungsgelder hatte offenbar niemand auch nur eine Sekunde lang an ihrer Aufrichtigkeit gezweifelt.

Während Afife und Tamar die Frauen über ihre Freilassung informieren wollten, beschlossen Ibrahim und Garbis, ins Kaffeehaus zu gehen, um ihre Freunde zu beruhigen. Dort scharten sich sofort sämtliche Gäste um sie und stellten ihnen jede Menge Fragen, die die beiden ihnen geduldig beantworteten. Allerdings verzichteten sie hier darauf, von den Demütigungen zu berichten, denen sie während der Vernehmungen ausgesetzt gewesen waren. Halil Agha weinte vor Glück, seinen Sohn wohlbehalten wiederzusehen, und alle Anwesenden empörten sich lautstark über das vermeintliche Missverständnis und die Amtsanmaßung durch den Hilfsrichter.

Wieder zu Hause angekommen freuten sich auch Said und Destegül, dass ihr Vater schneller als erwartet von seiner Dienstreise zurückgekehrt war. Sie schärften ihm ein, sich das nächste Mal wenigstens von ihnen zu verabschieden, und Ibrahim versprach es ihnen.

Einzig Betim zeigte wieder einmal kaum Anteilnahme. Auf Said wirkte er mittlerweile wie ein Fremdkörper in ihrer Familie. Hinzu kam, dass er auch Mersed immer mehr für sich vereinnahmte. Said fühlte sich ausgeschlossen. Sie hatten Geheimnisse, in die sie ihn nicht einweihten, und mieden seine Gesellschaft. Immer öfter sonderten sie sich ab. Und diese Entwicklung gefiel Said ganz und gar nicht.

Drei Tage später erzählte Ibrahim nach dem Abendessen eine Geschichte des großen altpersischen Poeten Sadi. In der Mittelhalle um den Ofen herum versammelte sich die Familie. Ibrahim und Halil Agha nahmen auf dem Diwan Platz, während sich Said und Destegül mit ihrer Mutter um den Ofen kauerten.

„Als Schah Nuschirewan mit seinem Gefolge durch sein Land zog, verirrten sie sich in eine Berggegend, die so einsam war, dass man selbst die armseligen Hütten der Schafhirten vergebens suchte. Der Koch des Königs lamentierte: ‚Erhabener Schah, meine Aufgabe ist es, Euren Gaumen zu erfreuen. Nur findet sich im Küchenzelt nicht einmal das winzigste Körnchen Salz, sodass jede Speise fad schmecken würde. Was also soll ich tun, erhabener Schah?‘ Nuschirewan antwortete: ‚Geh zurück in das nächstgelegene Dorf. Dort findest du einen Händler, der Salz verkauft. Aber achte darauf, dass du den üblichen Preis bezahlst, nicht mehr.‘ ‚Erhabener Schah‘, antwortete der Koch, ‚in Euren Truhen lagert mehr Gold als irgendwo sonst in der Welt. Was würde es Euch da schaden, wenn ich das Salz ein bisschen teurer erstehe?‘ Der König blickte ihn ernst an und sagte: ‚Es sind Kleinigkeiten, aus denen sich die großen Ungerechtigkeiten der Welt entwickeln. Kleinigkeiten sind wie Tropfen, die mit der Zeit zu einem großen See anschwellen. Die großen Ungerechtigkeiten der Welt nehmen in Kleinigkeiten ihren Anfang. Geh also los, und kauf das Salz zum üblichen Preis.‘“

Ibrahim hielt kurz inne und Afife wartete gespannt, ob Ibrahim die Moral dieser Geschichte noch ergänzen und auf die Ereignisse der letzten Tage eingehen würde. Denn er hatte mit ihr drei Tage lang über eine wichtige Veränderung in ihrem Leben gesprochen. Was wohl die Kinder und sein Vater dazu sagen würden?

„Warum erzähle ich euch diese Geschichte?“, fuhr er fort und beantwortete sich die Frage selber: „Gerechtigkeit ist eine hohe Tugend. Sie steht jedem Lehrer gut zu Gesicht, der seine Schüler bewertet. Und sie steht jedem Kadi gut zu Gesicht, der seine Urteile spricht. Am besten aber steht sie Sultanen zu Gesicht, die über ihre Untertanen herrschen. Bedauerlicherweise kommt es mir so vor, als würde diese Tugend in letzter Zeit immer mehr an Boden verlieren. Manche Menschen in unserem Reich handeln nach eigenem Gutdünken und scheuen nicht davor zurück, großes Unrecht zu begehen.

Unser Sultan bemüht sich nach Kräften, allen seinen Untertanen Gerechtigkeit zu garantieren. Doch seine Macht, sie auch durchzusetzen, ist begrenzt. Dadurch besteht die Gefahr, dass sich hierzulande Kleinigkeiten zu großen Ungerechtigkeiten auswachsen. Was wir bräuchten, sind aufrichtige und uneigennützige Menschen, die sich ganz in den Dienst an der Gerechtigkeit stellen.“

„Richtig, mein Sohn“, pflichtete Halil Agha ihm bei.

„Und damit komme ich zu einem Entschluss, den ich mit Afife nach langem Überlegen in den letzten drei Tagen gefasst habe. Ich werde mich beim Kadi um die Stelle eines Hilfsrichters, eines Naib, bewerben.“

Was er seinen Kindern jedoch vorerst nicht verriet, war, dass dieses Amt eine Ausbildung erforderte, die in einer entlegeneren Provinz des Osmanischen Reichs, zum Beispiel auf dem Balkan, absolviert werden musste. Und diese Ausbildung dauerte in der Regel drei bis vier Jahre. Sein Vater dagegen hatte sofort verstanden, dass sein Sohn jahrelang abwesend sein würde, als er den Brief gelesen hatte. Er machte ein sehr betrübtes Gesicht, als Ibrahim seine Entscheidung in der Runde verkündete, und setzte zu einem Protest an. Doch ihm ging den Nutzen eines solchen Dienstes durch den Kopf, der so wichtig für das Reich war, und schwieg sodann.

„Hast du die Entscheidung während deiner Dienstreise getroffen?“ wollte Destegül von ihrem Vater wissen.

„Nein, meine Liebe.“ Ibrahim hatte sich vorgenommen, die Wahrheit in die Gesichter seiner Kinder auszusprechen. Auch wenn es sie schmerzen würde, wollte er von ihnen nichts verheimlichen. „Nicht die Dienstreise, sondern eine tagelange Vernehmung war der Grund meiner Abwesenheit.“

Said riss erstaunt seine Augen weit auf. „Eine Vernehmung? Hast du etwas angerichtet?“

„Nein, Said. Ein Missverständnis. Aber es ist wieder gut.“ bändigte Ibrahim das Erstaunen seiner Kinder.

„Aber was wurde denn missverstanden?“ hakte Destegül nach. Betim war gereizt, während dieses Thema besprochen wurde. Irgendwie und irgendwann würde man ihm schon auf die Spur kommen, dachte er sich. Er versuchte sein Zappeln zu dämpfen.

„Die Stiftung wurde ausgeraubt. Das ganze Geld wurde aus der Holzschatulle entwendet. Mich und Garbis hat ein Hilfsrichter, der nicht einmal dafür beauftragt wurde, verhört und zu den Tätern erklärt.“

„Nein. Wer wagt es, in die Stiftung einzudringen und wie kann man dich beschuldigen?“, fragte Destegül.

„Das weiß ich nicht, mein Kind“, entgegnete ihr Ibrahim. Betim nahm sich vor, ins Nebenzimmer zu gehen, um seinen inneren Aufruhr nicht zu zeigen. Ließ es jedoch sein, um keinen Verdacht zu erregen. Er tat sich schwer, ruhig zu bleiben.

„Als Müderris verdiene ich zwar mit sechzig Akçe pro Tag einigermaßen gut, aber wenn die Gerechtigkeit abhandenkommt, bringen mir die auch nicht viel. Dann werden sie sich genauso schnell in Luft auflösen wie jetzt die Ersparnisse der Stiftung.“

„Wie viel Geld ist denn weggekommen?“

„Eine Summe, für die ich ungefähr drei Jahre arbeiten müsste.“

Said sah ihn mit großen Augen an, während Betim zu Boden starrte. Um das Gespräch in eine andere Richtung zu lenken, sagte er:

„So viel Geld werde ich wohl meinen Lebtag lang nicht zu Gesicht bekommen. Oder was verdient ein Janitschar, Halil Agha?“

„Wenn du es bis zum Agha bringst, so wie ich, vierhundertfünfzig Akçe pro Tag“, klärte Halil Agha ihn auf.

„Immerhin viel mehr als ein Müderris“, konstatierte Betim, woraufhin Ibrahim ihn umgehend zurechtwies:

„Nicht was du verdienst, ist wichtig, Betim, sondern was du dafür leistest. Wenn mir meine Studenten für das Wissen, das ich ihnen vermittle, dankbar sind, nehme ich dafür gern die größten Mühen in Kauf. Ihre Dankbarkeit ist mir mehr wert als alles Geld, das ich verdiene.“

Betim nickte kurz, als würde er zustimmen. In Wirklichkeit aber war ihm diese Einstellung ein Graus. Was interessiert mich die Dankbarkeit der Leute, dachte er sich, lieber werde ich reich. Leere Worte machen mich nicht satt, Geld dagegen schon.

„Und wie soll es jetzt mit der Stiftung weitergehen, mein Sohn?“, kam Halil Agha noch einmal auf den Diebstahl zurück. „Das Geld wird euch doch an allen Ecken und Enden fehlen.“

„Ja, sicherlich. Aber vor gar nicht allzu langer Zeit standen wir schon einmal vor dem Aus. Mit der Unterstützung unseres Schöpfers und aller Bewohner unseres Viertels werden wir es auch diesmal wieder schaffen. Zum Glück vertrauen uns die Menschen ja anscheinend noch. Außerdem habe ich die Hoffnung noch nicht aufgegeben, dass die Diebe noch gefasst und bestraft werden. Das Geld gehört der Allgemeinheit. Auch wenn die Viertelbewohner uns ihr Vertrauen schenken, möchte jeder im Viertel, dass das Geld wiedergefunden wird. “

„Möge Gott es euch vergelten, mein Sohn. Ich werde euch immer mit Rat und Tat zur Seite stehen.“

„Danke Vater. Das habe ich gehofft. Wir Osmanen halten zusammen, wir lassen die Armen und Bedürftigen nicht allein.“

Nachdem Afife den Kindern die Betten gerichtet hatte, dauerte es nicht lange, bis Betim und Destegül eingeschlafen waren. Said hingegen lag noch lange wach. Die Frage, wer hinter der Verurteilung seines Vaters steckte und wie es mit der Stiftung weitergehen sollte, trieb ihn um. Und dann war da auch noch das Schnarchen seines Großvaters im Nebenzimmer. Doch nach einer Weile fielen auch ihm die Augen zu.

Kapitel 8

Zwei Tage später kam Said aus der Schule nach Hause. Er grüßte seine Mutter im Hof des Konaks. Afife saß vor dem großen Kamin und backte Brote für das Abendessen. Nicht immer kauften sie fertige Fodlas vom Bäcker, sondern sorgten meistens selber für ihr leibliches Wohl.

Sie war verschwitzt vom feuerspeienden Kamin und grüßte Said zurück.

„Mama, ist Großvater zu Hause?“, fragte er.

„Ja“, erwiderte ihm Afife.

Er hockte sich zuerst neben seine Mutter und genoss ein frischgebackenes Fladenbrot mit ein Stück Käse. Sodann stieg er die Treppen in die Mittelhalle hinauf und sah seinen Großvater auf dem Diwan sitzen.

„Na, mein Sohn, wie war es heute in der Schule?“, wollte Halil Agha wissen.

„Gut, wie immer Großvater“, sagte Said und äußerte sein Anliegen: „Ich möchte heute wieder in den Mewlewi-Konvent. Nimmst du mich mit?“

„Warum nicht? Ich habe heute genug in meinem Buch gelesen“, antwortete ihm Halil Agha. „Warte, bis ich mich fertiggemacht habe.“

Gemeinsam machten sie sich auf, schritten am Galata-Turm vorbei und bogen in die Straße zum Konvent ab. Said freute sich, seinen Freund Prinz Selim wiederzusehen. Im Hof des Konvents erkannte Said die Kutsche, die Prinz Selim hierher brachte.

„Er ist schon da, Großvater“, bekundete Said seine Freude.

„Wer denn mein Sohn?“, wollte Halil Agha wissen.

„Mein Freund. Selim.“

„Aah, unser Prinz“, sagte sein Großvater.

„Ja. Er muss seinen Platz schon eingenommen haben. Wir sollten uns beeilen, damit ich noch neben ihm sitzen kann“, hastete Said.

„Auch wenn seine Flanken besetzt sind, wird der Prinz seinem besten Freund doch Platz machen. An deiner Stelle würde ich mir keine Sorgen machen“, beruhigte ihn sein Großvater.

„Du hast Recht, Großvater“, sagte Said und ging langsamen Schritts in die Semahane, das Hauptgebäude im Konvent, in dem die rituellen Tänze dargeboten wurden.

Im Publikum war der Prinz einfach zu erkennen, weil er einen gesonderten Platz zugewiesen bekam und von einer Leibgarde umkreist war. Selim bemerkte seinen Freund und winkte Said zu.

„Grüß dich, Said“, sagte Selim.

„Eure Hoheit. Ich grüße Sie auch. Kann ich mich zu Ihnen gesellen?“, fragte Said.

„Natürlich. Komm, setz dich neben mich“, lud ihn Selim ein. Wegen ihrer Treffen im Konvent, in denen Said seinen Freund nie unter vier Augen sprechen konnte, wählte er immer die höfliche Anrede. Einen Jungen, der ein Jahr jünger war als er und den er schon seit Jahren kannte, würde er gerne duzen, aber der Anstand verbot es, in der Öffentlichkeit so mit einem Prinzen umzugehen. Selim dagegen war gelassener und rief Said bei seinem Namen.

In diesem Augenblick betraten die Derwische das Parkett und stellten sich in einer Reihe auf. Das Publikum gab keinen Ton von sich und schaute sich das Ritual an, das soeben begann. Nacheinander legten die Derwische ihre schwarzen Umhänge ab und gingen auf den Scheich zu, der zuvor auf einem roten Fell saß und sie im Stehen empfing. Der Scheich symbolisierte den Mittelpunkt der Welt, den die im spirituellen Sinne verstorbenen Geister erreichen. Der Umhang, der das Grab darstellte, wurde ausgezogen, und die weiten, weißen Gewänder kamen als Leichentücher zum Vorschein. Damit wurden die Toten wiedergeboren. Mit den hohen braunen Kopfbedeckungen, die den Grabstein des Ichs darstellten, bekamen die Derwische die Segnung vom Scheich als Zeichen für die Auferstehung aus dem Grab, und begannen zum Klang der Ney um die eigene Achse zu kreisen.

In den Drehbewegungen fanden die Derwische die Einheit Gottes und erreichten in der Ekstase das endgültige Entwerden.

„Weißt du, warum die Derwische ihren rechten Arm anheben und die Handfläche nach oben drehen?“, fragte Selim seinen Freund.

„Nein, wieso?“

„Ich habe es mir erklären lassen. Die Derwische zeigen damit ihre Bereitschaft, die Gunstbeweise Allahs entgegenzunehmen“, berichtete der Prinz.

„Und was macht dann die linke Hand?“, fragte Said nach.

„Na, mit dem linken Arm, der weiter unten bleibt, und der linken Handfläche, die nach unten zeigt, wird diese Gunst an die Schöpfung weitergegeben. Der Derwisch umschließt mit der Öffnung seiner Arme zudem noch die ganze Menschheit mit der Liebe des Schöpfers.“

„Eigenartig. Hätte ich nicht gedacht“, bemerkte Said.

Nach der Vorführung blieben Said und Selim noch eine Weile sitzen und unterhielten sich über die Drehungen der Derwische. Der Junge, den sie bei ihrer ersten Begegnung auf dem Parkett gesehen hatten, tanzte danach noch einige Male, jedoch bekamen sie ihn hinterher nie zu Gesicht, weil ihm nach dem Ritual die Zeit für irdische Gespräche fehlte. Seit Monaten hatte er sich nicht mehr auf der Tanzfläche gezeigt.

„Anfangs drehte sich der Junge jede Woche. Danach habe ich ihn nicht mehr gesehen“, klagte Selim.

„Stimmt, Eure Hoheit. Ich würde ihn auch gerne kennenlernen und nach seinen Gefühlen fragen, was er bei den Drehungen erlebt“, äußerte sich Said.

„Eure Hoheit?“, hörte sie hinter sich sagen. Als beide sich umdrehten, erkannten sie einen Jungen, der im gleichen Alter zu sein schien wie sie.

„Wer bist du?“, fragte Selim.

„Ich bin der Junge, den Sie schon immer sehen wollten. Soeben hörte ich, dass Sie mich vermissten und nach mir suchten“, sagte der Junge.

„Du bist es also“, gab der Prinz seine Freude kund. Auch Said freute sich sehr und rückte einen Platz weiter, damit der Junge sich zwischen ihm und dem Prinzen setzen konnte.

„Dann verrate uns mal bitte deinen Namen, kleiner Derwisch“, verlangte Selim.

„Ich heiße Mehmet Esad“, stellte sich der Junge vor.

„Du tanzt aber sehr gut, Mehmet Esad. Hast du das hier gelernt?“, wollte Selim wissen.

„Mein Großvater und mein Vater gehören auch zu den Mewlewiten. Es wurde für mich auch zu einer Leidenschaft, Eure Hoheit, und ich fing an, mich mit ihnen zu drehen.“

„Aber, wo warst du so lange? Wir besuchen den Konvent fast jede Woche und sehen dich seit Monaten schon nicht unter den Drehenden“, sagte Selim.

„In meinem Alter muss ich nicht immer den Tanz mitmachen. Ich werde auch in der Literatur und den Geisteswissenschaften erzogen. Für meine Gedichtproben muss ich mir auch Zeit nehmen“, sagte Mehmet Esad.

„Was? Du dichtest auch?“, staunte Selim.

„Ich versuche es zumindest, eure Hoheit“, sagte er bescheiden. „Was soll aus meinen Gedichten schon werden?“

„Da denkst du aber falsch. Jeder großer Poet hat als Kind angefangen. Ich neige auch zu Dichtungen und zum Flötenspielen. Mal sehen, was aus mir wird?“, sagte Selim.

„Sie werden später unser Sultan Selim, eure Hoheit“, sagte Mehmet Esad.

„Das schon, aber jeder meiner Vorfahren besaß noch künstlerische Begabungen. Nur als Sultan zu regieren, reicht nicht. Um die Kunst und den Künstler zu fördern, muss der Sultan es wertschätzen. Das kann er nur, wenn er selber ein Künstler ist“, erklärte ihm Selim.

„Sie haben Recht, eure Hoheit“, stimmte Mehmet Esad dem Prinzen zu.

„Wann können wir dich wieder treffen, Mehmet Esad?“, mischte sich Said in dem Augenblick ins Gespräch.

„Wenn Sie möchten, jede Woche, wenn Sie hierher kommen. Ich komme schlecht von hier weg, weil ich einer harten Ausbildung nachgehen muss. Meine Scheichs sehen eine große Zukunft in mir. Deshalb setzen sie alles daran, mich bestmöglich zu fördern.“

„Da haben deine Scheichs Recht. Ich würde dich auch nicht in Ruhe lassen. Gerade wo du so talentiert bist“, lobte Selim seinen neuen Freund.

„Ich danke Ihnen für Ihre Einschätzung, eure Hoheit“, bedankte sich Mehmet Esad.

Halil Agha, der hinter Said Zeuge des Gesprächs seines Enkels und des Prinzen mit dem kleinen Tänzer wurde, bedeutete Said, sich zu verabschieden. Said schaute sich um und bemerkte den leeren Saal. Er, seine zwei Freunde, die Leibgarde des Prinzen und sein Großvater bildeten einzig das Publikum. Die Zuschauer verließen bereits die Semahane.

„Dann lasst uns auch aufstehen und gehen“, schlug Selim vor. Alle standen auf und verließen den Saal. Im Hof stieg Selim in die Kutsche ein, zwei Soldaten seiner Leibgarde bildeten die Vorhut der Eskorte und vier weitere folgten dem Wagen. Selim lugte aus der Öffnung der Kutsche und winkte seinen Freunden zu. Said und Mehmet Esad machten es ihm nach, bis die Kutsche den Hof verließ. Said wandte sich an Mehmet Esad:

„Ich hoffe, wir sehen uns nächste Woche wieder.“

„Das hoffe ich auch, Said“, entgegnete ihm der Junge.

„Vielleicht lerne ich das Tanzen auch. Dann bestimme ich dich als meinen Scheich“, sagte Said. Mehmet Esad lächelte dabei und sagte:

„Ein Scheich wird aus mir bestimmt nicht, aber du kannst bestimmt so tanzen wie ich.“

Sie umarmten sich und gingen dann auseinander.

Als Said mit seinem Großvater den Hof des Konvents verließ, drehte sich Halil Agha zu seinem Enkel um und sagte:

„Mein Sohn, wie unser Prinz vorhin sagte, kann ein Sultan gleichzeitig ein Künstler sein. Er kann Kalligraphie beherrschen und auch musizieren. Wenn du aber ein Janitscharen-Agha werden willst, wird es sehr schwer mit dem Tanz. Wenn du fest entschlossen bist, unserem Reich als ein Soldat zu dienen, dann solltest du dir den rituellen Tanz aus dem Kopf schlagen. Du kannst nicht zwei Herren dienen“, wies ihn Halil Agha zurecht.

Said schaute zu seinem Großvater hoch und wiederholte seine Entscheidung:

„Ich werde ein Janitschar sein, und davon kann mich nichts abhalten.“

Kapitel 9

An einem sonnigen Vormittag bediente ein ordentlich angezogener Beamter den großen Türklopfer am Tor des Konaks von Ibrahim. Halil Agha lugte aus dem Fenster und erkannte den Beamten. Es war ein Bote im Staatsdienst. Er stieg die Treppe hinunter und machte die Tür auf.

„Ja, bitte mein Herr?“, grüßte Halil Agha den Beamten.

„Hier ein Schreiben vom Kadi von Galata, Herr“, sagte der Beamte und reichte Halil Agha eine Schriftrolle.

„Danke mein Herr“, sagte Halil Agha und schloss die Tür wieder zu. Unverzüglich rollte er die Schriftrolle auf und las:

Im Namen Allahs, des Allerbarmers, des Barmherzigen.

Verehrter Müderris, Ibrahim Efendi. Nach meinen Erkundungen über den Naib, der Sie und Garbis Efendi vor einiger Zeit verhörte, und wie Sie sich äußerten, auch folterte, habe ich meine Ermittlungen abgeschlossen. Es ist erwiesen, dass die Person, die sich als Naib ausgab, in Wirklichkeit ein Schwindler war, der auch in anderen Vierteln ähnliche Rechtswidrigkeiten begangen haben soll. Er handele bereits seit Jahren im Namen unseres Reiches und des Sultans. Vor zwei Tagen soll er im Stadtteil Eyüp bei der Versiegelung eines Scheidungsaktes aufgespürt und festgenommen worden sein.

Des Weiteren möchte ich Ihnen die erfreuliche Nachricht übermitteln, dass Ihr Antrag zum Amt des Naibs vom Kadi von Istanbul (auch Bürgermeister) bewilligt worden ist. Sie können in den nächsten Wochen ihren Lehrstuhl an der Hochschule abgeben und sich für den Einführungsdienst vorbereiten. Über den Bezirk, in dem Sie eingesetzt werden, bekommen Sie in den nächsten Wochen ein weiteres Schreiben von mir. Der Palast wird erst seine Entscheidung treffen müssen.

Hochachtungsvoll

Kadi von Galata

Das Schreiben erzeugte bei Halil Agha ein mulmiges Gefühl. Er freute sich zum einen über das Richteramt seines Sohnes, zum anderen suchte er Trost für dessen Abwesenheit. Er wusste, was eine Einführung in dieses Amt bedeutete. Der Balkan oder der Nahe Osten würde die neue Heimat seines Sohnes sein. Erst nach vier Jahren sollte er wieder in die Hauptstadt zurückbeordert werden, jedoch aus dem Grund, ihn in anderen Provinzen und Bezirken einzusetzen. Für Afife und die Kinder würde es keine einfache Entscheidung sein. Doch für das Wohl der Allgemeinheit opferte sein Sohn sich und seine Familie. Sollte er als Vater ihn doch noch überreden und ihn von dieser Entscheidung abbringen? Er wusste es nicht. Er wusste aber, dass er seiner Schwiegertochter nichts von dieser Zustimmung erzählen würde. Er erzählte ihr nur vom ersten Teil des Schreibens über den falschen Naib. Den Rest wollte er später beim Abendessen im Konak von Adil Bey ansprechen.

***

Adil Bey, der sich mit dreiunddreißig Jahren sechs Sprachen bediente, schleppte sich nachmittags erschöpft nach Hause. Die Länder, mit denen das Osmanische Reich kurz vor einem Krieg stand, sandten ihre Botschafter an die Hohe Pforte, um diplomatische Gespräche zu führen. Sie waren auf die Übersetzungen Adil Beys im Diwan des Sultans angewiesen. Ihr Reich war an einem Krieg genauso wenig interessiert, weil das Militär in den letzten Jahren sehr undiszipliniert wirkte und auch die Waffen, die sie im Krieg einsetzten, veraltet waren.

An Fasttagen wie diesem machte die Diplomatie keine Ausnahme, und Adil Bey war an diesem Tag wieder knapp zum Abendessen erschienen, zu dem Ibrahim und seine Familie eingeladen waren.

Das Schreiben des Kadis in seinen Saum gesteckt, berichtete Halil Agha über dessen Inhalt. Er verkündete zunächst den ersten Teil des Schreibens und verschwieg den Rest, den er lieber nach dem Essen ansprechen wollte.

„Das ist sehr erfreulich, dass so ein Schwindler gefasst ist“, bemerkte Adil Bey. Auch Nadire und Afife bekundeten ihre Freude. Nach dem Essen machten sie es sich auf dem Diwan in der Mittelhalle gemütlich, die ähnlich wie im Konak Ibrahims ausgestattet war, und genossen heißen Kaffee. Mit sichtbarer Besorgnis im Gesicht schnitt Halil Agha das zweite Thema an und sprach von der Bewilligung des Antrages seines Sohnes.

„Das ist ja herrlich, Vater“, freute sich Ibrahim, ohne die Reaktion der anderen abzuwarten. Er dachte, Afife würde sich auch freuen, dass er ein neues, zudem höheres Amt bekleiden würde als jetzt. Adil Bey meldete sich zu Wort

„Aber für die Einführungsphase musst du doch vier Jahre in einem anderen Bezirk verbringen.“

„In der Tat. Aber das muss ich in Kauf nehmen“, entgegnete ihm Ibrahim.

„Musst du das unbedingt?“, fragten Said und Destegül ihren Vater voller Wehmut.

„Ja Kinder, für das Wohl unserer Gesellschaft“, sagte Ibrahim.

„Uns geht es doch gut. Haben wir etwas zu beklagen, dass du für vier Jahre fortgehen musst?“, fragte Said sodann.

„Denk doch an die Schwindler, die den Staat unterwandern und im Namen des Staates handeln. Was wird aus dem Rechtswesen, wenn wir seriöse Menschen nichts für dessen Aufrechterhaltung tun?“, wollte Ibrahim wissen.

„Ja ja, Bruder, der Naib ist zwar ein Beispiel dafür, aber denk doch mal an deine Familie. Du hast zwei Kinder“, protestierte Adil Bey erneut.

„Ich tue es für meine Familie, Bruder.“

„Wie denn, wenn du doch fortgehst?“

„Neulich habe ich von der Gerechtigkeit erzählt. Und dass diese das größte Gemeingut ist. Warum heißt der höchste Turm des Topkapi-Palastes ‚Turm der Gerechtigkeit‘? Weil die Gerechtigkeit das höchste Gut in unserem Land ist. Nehmen wir mal an, nicht nur der Naib, sondern der Kadi von Galata wäre auch so ein Schwindler. Glaubt ihr, dass Said und Destegül ihren Vater in zwei Tagen wiedersehen würden?“, fragte Ibrahim und fuhr fort:

„Wo kämen wir hin, wenn sogar der Kadi von Istanbul, ja sogar die Wesire und der Sultan nicht Gerechtigkeit walten lassen würden? Was würde aus Said und Destegül? - Es gibt Tausende von Saids, Destegüls, Merseds, Hayrunnisas und Dilrubas in unserem Land, die alle danach streben, dass ihren Eltern und ihnen selbst kein Unrecht angetan wird. Dafür muss sich jemand opfern und die vier Jahre in Kauf nehmen. Wer, wenn nicht ich, könnte so ein Amt bekleiden? Ich besitze die Grundlagen und muss euch nur für vier Jahre verlassen.“

„Ich hatte ja von Anfang an nichts gegen deinen neuen Dienst, Ibrahim Efendi“, mischte sich Betim ein. „Außerdem ist der Balkan kein schlechter Ort. Ich komme aus der Gegend. Es ist genauso wie hier.“

Ibrahims Predigt ließ die Familie umdenken, und so stimmten sie seiner Entscheidung, wenn auch misstrauisch, zu. Nur Afife ging an diesem Abend mit gemischten Gefühlen in die Moschee, um das Nachtgebet mit den anderen zu verrichten.

Der Marktplatz tobte an diesen Tagen. Die kostümierten Volksschauspieler und Meddahs amüsierten die Kinder nachmittags mit ihren lustigen Vorführungen. Die Passanten hatten ebenfalls teil an diesen Attraktionen. Während Said mit Eleftheria und Hagop den Schauspielen zusah, lud Ibrahim die Männer des Viertels ins Kaffehaus ein, um ihnen von seiner Entscheidung zu berichten. Neben Sami als Besitzer saßen Garbis, Lisias, David, Hüseyin und Salih Hodscha auf Schemeln und hörten Ibrahim gespannt zu. Emrullah, der für das abendliche Fastenmahl seiner Kundschaft mit frischen Fodlas nachkommen musste, war der einzige, der fehlte. Die Nichtmuslime tranken an Ramadantagen aus Respekt gegenüber ihren muslimischen Nachbarn nie öffentlich einen Kaffee oder verzehrten Nahrung. Ähnlich ging es ihnen an Ostern: Wenn viele Christen fasteten, aßen und tranken die Muslime heimlich.

„In deinem Namen freue ich mich über diese Einwilligung, Ibrahim. Aber wird es nicht schwer für deine Familie sein?“, fragte Garbis.

„Schon. Aber ich lasse meinen Vater als Familienoberhaupt zurück. So kann ich unbesorgt in den Balkan ziehen“, antwortete Ibrahim.

„Vier Jahre ohne Ibrahim. Womit hat unser Viertel das verdient?“, fragte David.

„Mein lieber Freund David. Du weißt es am besten zu schätzen. Schließlich studiert dein Sohn Elias im Ausland für das Rabbineramt. Balkan ist ja kein Ausland. Es gehört zu unserem Reich“, hielt ihm Ibrahim entgegen.

Elias, der inzwischen vierundzwanzigjährige Sohn des reichen Geschäftsmannes, legte in Amsterdam sein Studium ab. Die Familie gehörte den sephardischen Juden an, deren Vorfahren von der iberischen Halbinsel geflüchtet waren und bis vor kurzem im Viertel Dschibali am anderen Ufer des Goldenen Hornes gelebt hatten, bis es einem Großbrand zum Opfer gefallen war.

„Mein Schicksal ist seinem ähnlich, David. Er wird bald von seinem Studium zurückkehren, und ich nehme einen ähnlichen Ferndienst auf. Ich werde als künftiger Kadi das Recht nach der Scharia aussprechen und er wird als Chacham nach dem Halacha richten. Sowohl Scharia als auch Halacha entsprangen den heiligen Büchern der monotheistischen Religionen, die auf Allah oder Jachwe zurückgehen“, erläuterte Ibrahim.

„Du hast es auf den Punkt gebracht, Ibrahim“, sagte David und bedankte sich.

Die Gespräche erstreckten sich bis in die Abendstunden. Eine halbe Stunde vor Sonnenuntergang verließen alle das Kaffeehaus und begaben sich auf den Heimweg.

Für Said blieben noch zehn Tage, bis sein Vater sich von ihm verabschieden sollte. Die restlichen Ramadantage und die Festtage im Anschluss wollte er jede Sekunde mit ihm verbringen. Eleftheria, mit der Said inzwischen viel Zeit verbrachte, vermisste ihn. Aber sie wäre ja nach dem Abschied von seinem Vater immer bei ihm. An Ibrahims letztem Diensttag an der Hochschule bekam Said sogar die Erlaubnis von Salih Hodscha, die Schule ausfallen zu lassen, um mit seinem Vater einen ganzen Tag zu verbringen. Salih Hodscha vertraute auf die Intelligenz seines Schülers, den versäumten Stoff schnell nachholen zu können. Er wurde Zeuge der Hingabe der Studenten seinem Vater gegenüber, die ihm bedauernd alles Gute wünschten. Einige Studenten winkten beim Abschied von der Hochschule tränenüberströmt ihrem Müderris nach, und Saids Vater drehte sich immer wieder um und blickte zu den wehmütigen Studenten zurück.

Sie durchquerten das Goldene Horn mit einer Gondel und erreichten den Hafen von Karaköy. Said bat seinen Vater, mit ihm auf den Basar zu gehen, um David zu besuchen. Der Jude mochte Said genauso wie sein Vater, und ein Schachspiel würde er bestimmt nicht ablehnen.

„Hallo David“, grüßte Ibrahim den Schmuckwarenhändler an der Schwelle seines Ladens auf dem Basar.

„Hallo mein Freund, hallo Said“, grüßte er zurück.

„Wir sind auf dem Weg nach Hause und wollten dir einen Besuch abstatten, wenn du Zeit hast“, äußerte Ibrahim den Wunsch seines Sohnes.

„Seid willkommen. Für euch habe ich immer Zeit“, strahlte David.

„Morgen feiern wir unser Ramadanfest, David. Ein Grund zur Freude. Aber in vier Tagen wird sich diese Freude für mich und meine Familie in Trauer verwandeln“, sagte Ibrahim.

„Niemand kann an die Stelle eines Vaters treten“, sagte David, „aber für Said und Destegül bin ich auch ein Vater. Ich hoffe, sie sehen mich so. Außerdem haben wir Garbis, Lisias, Sami, Hüseyin und die anderen, die deine Abwesenheit nie spüren lassen werden. Dafür sind doch Freunde da, Ibrahim.“

Für diese freundliche Geste bedankte sich Ibrahim und war den Tränen nah. Nach zwei Partien mit David, die er beide verlor, verließen Said und sein Vater Davids Geschäft und gingen nach Hause.

Der erste Tag des Ramadanfests begann mit dem morgendlichen Gebet in der Ali-Efendi-Moschee, an dem Salih Hodscha eine rührende Predigt hielt. Seine Rede war euphorisch und betrüblich zugleich. Er wies auf die großen Ziele der Menschen in ihrem Leben hin, für die sie ihre Liebsten opferten.

„Prophet Mohammed verließ seine Geburtsstadt Mekka und floh vor den Gräueltaten und Angriffen der Polytheisten der Kuraisch, um seine Mission in Medina zu erfüllen. Auch Moses floh aus der ägyptischen Knechtschaft und nahm die Israeliten ins Gelobte Land mit, um ein menschenwürdiges Leben zu führen. Seit Adam und Eva gab es immer die Guten und die Bösen. Der Kampf zwischen Gut und Böse sollte mit dem Sieg der Guten enden. Dafür mussten die Guten immer etwas opfern.“

An dieser Stelle brachte Salih Hodscha das Wort auf Ibrahim.

„Auch unser hochgeachteter Nachbar Ibrahim verlässt in drei Tagen unser Viertel und zieht auf den Balkan. Er hat dafür einen wichtigen Beweggrund, denn unser Reich ist nicht mehr so stark wie früher. Damit meine ich nicht nur die militärische Macht, sondern auch die zivile. Die Jurisprudenz und die Exekutive werden leider von Menschen geleitet, die ihrer Ämter nicht würdig sind. Wir brauchen wahrhaftige und aufrichtige Menschen, die diese Ämter bekleiden. Ibrahim Efendi hat diese Tatsache erkannt und sich entschlossen, den Beruf des Naibs und später die des Kadis auszuüben. Ich wünsche ihm von ganzem Herzen, dass er es bis zum Kadi bringt.“

Bei diesen Worten suchten die Augen der Gläubigen Ibrahim und richteten ihre Blicke auf ihn. Said, der neben seinem Vater kauerte, war stolz und gleichzeitig gerührt von dieser Rede seines Hodschas.

Nach dem Gebet versuchte Ibrahim, sich an der Schwelle des Moscheetores einen Weg durch die Menge zu bahnen. Said führte er an der Hand. Er mochte es nicht, bejubelt zu werden. Er entschied sich für ein Amt, für das Bescheidenheit gefragt war. Trotzdem nahm er die Glück- und Abschiedswünsche an und begab sich mit seinem Bruder und dessen Sohn Mersed nach Hause. Halil Agha unterhielt sich noch mit einigen Altersgenossen und kam hinterher.

Afife und Destegül bereiteten das Festmahl in der Mittelhalle, zu dem auch Adil Bey und seine Familie eingeladen waren. Auch er gönnte sich an diesem Festtag einen entspannten Tag ohne diplomatische Übersetzungen im Palast, die ihn zu sehr belasteten.

„Guten Morgen“, grüßte Said seine Mutter und Schwester und umarmte beide. Auch die nichtmuslimischen Bürger bekamen an den ersten Festtagen der Muslime frei, und so blieb auch Betim zu Hause und wartete, bis die Männer aus der Moschee kamen.

„Mama, nach dem Essen werden wir keine Zeit verlieren und gleich aufbrechen. Die Süßigkeiten warten schon auf uns“, freute sich Said.

Traditionell zogen die Kinder an Festtagen von Haus zu Haus und bekamen süße Plätzchen, die sie mit Freude vernaschten.

„Je mehr Konaks wir besuchen, umso mehr Plätzchen bekommen wir. Letztes Jahr haben wir es bis zwanzig geschafft. Diesmal werden es bestimmt fünfundzwanzig“, protzte Mersed.

„Nehmt Betim auch mit. Er braucht auch mal ein Vergnügen“, sagte Afife.

Für Said war es inzwischen zu einer Last geworden, mit Betim etwas zu unternehmen. Er fand keinen Gefallen an seiner Gesellschaft, weil sich Betim stets danebenbenahm und immer Anlass zum Ärger gab.

„Na gut, Mama“, lenkte er widerwillig ein.

Said, Betim und Mersed brachen gleich nach dem Essen auf und warteten nicht auf die Mädchen. Sollten sie doch getrennt bummeln, dachte sich Mersed, und begründete es mit der Ausrede, dass bei dem Anmarsch von sieben Kindern zu viel Rummel entstand. Said bestimmte die Route, die sie einschlugen, und begann im Konak von Lisias. Denn mit Eleftheria verstand er sich am besten, und auch Daphne empfing ihn immer sehr herzlich.

„Unseren zweiten Haltpunkt möchte ich gar nicht wissen“, motzte Betim.

„Der Konak von Garbis natürlich“, antwortete Mersed höhnisch.

„Ja warum wohl?“, moserte Betim herum.

„Weil Hagop der zweitbeste Freund von Said ist. Ist das nicht verständlich?“, nörgelte Mersed.

Betims Haltung konnte Said verstehen. Er war von Natur aus ein Launenverderber. Doch Betim übte einen schlechten Einfluss auf Mersed aus, mit dem sich Said eigentlich besser verstand. Mersed begann das gleiche Wesen anzunehmen wie er und wurde allmählich zu einem Heuchler, dem man nie etwas anvertrauen konnte.

Zu Hause angekommen, präsentierte Said stolz seine Plätzchen, denn an diesem Tag hatte er es mit seinen beiden Weggenossen tatsächlich auf fünfundzwanzig Häuser gebracht. Auch die Mädchen hatten es geschafft, fünfundzwanzig Konaks zu besuchen, und zogen mit den Jungen gleich.

„Na Schwesterherz“, sagte Mersed zu Destegül „ihr wart ja auch sehr fleißig.“

„Was denkst du denn? Oder hast du uns unterschätzt?“, bohrte Destegül nach.

„O nein, Gott bewahre. Ich würde mein Schwesterherz doch nie unterschätzen“, schmeichelte Mersed bei Destegül.

„Was ist mit uns? Sind wir nicht deine Schwestern?“, fragte Hayrunnisa.

„Doch doch, aber nur meine Schwestern. Destegül hingegen ist mein Schwesterherz“, sagte er und legte die Betonung auf das Herz.

Drei Tage später, an einem Dienstag, kam dann der Abschied von Ibrahim. Die Viertelbewohner versammelten sich auf dem Marktplatz und warteten auf Ibrahim und seine Familie, um ihm Lebewohl zu sagen. Said war an diesem Tag nicht zu bändigen, und kein Trostspruch linderte den Schmerz in seinem Herzen. Er sollte vier lange Jahre ohne seinen Vater auskommen. Wie würde es seine Mutter verkraften, ohne ihren Lebensgefährten? Und Destegül, die allmählich zu einer jungen Frau heranwuchs? Gerade in diesem Alter brauchte sie doch die Fürsorge und Unterstützung ihres Vaters.

Nachdem sich viele Menschen von Ibrahim verabschiedet hatten, näherten sich Garbis und David ihrem treuen und geschätzten Nachbarn. Auch Lisias schloss sich ihnen an und kam auf ihn zu. Sogar der vielbeschäftigte Bäcker Emrullah ließ seinen Steinofen abkühlen, um diese Abschiedszeremonie nicht zu verpassen.

„Gott gebe dir Kraft.“

„Denk immer an uns und schreib immer wieder.“

„Mach dir keine Sorgen um deine Familie.“

Es hallten Abschiedswünsche und -sprüche auf dem Platz, und jeder beteiligte sich an dieser rührenden Szene.

Said, umgeben von Eleftheria und Hagop, dachte an die vier Jahre und rechnete aus, dass er seinen Vater erst mit sechzehn Jahren wiedersehen würde. Bis dahin würde er die Schule abschließen und sich in die Rekrutenkorps der Janitscharen einschreiben lassen. Auch seine Freunde Eleftheria und Hagop würden in ihren Schulen ein Abschlusszeugnis erhalten. Was aus Mersed und Betim werden sollte, interessierte ihn weniger. Sie waren für ihn Faulpelze, die nur an Unfug dachten. Aber Stavros, der kleine Bruder von Eleftheria, den er besonders schätzte, würde in der Schule vorankommen. Diese Gedanken wischten die Besorgnis in Said weg. Schließlich waren ja noch seine und die Familie seines Onkels da. Nicht zuletzt ließen ihn auch die anderen im Viertel seinen Kummer schnell vergessen. Garbis, Lisias, David, Sami, Hüseyin und all die anderen. Sie waren eine Familie. Sogar eine sehr große Familie. Wozu diente eigentlich ein Wohnviertel, wenn die Menschen nicht in guten wie schlechten Zeiten füreinander da waren? Er würde seinen Vater vermissen, aber die große Familie, die hinter ihm stand, würde ihn jederzeit auffangen.

Kapitel 10

Die Hohe Pforte, 1774

In den Morgenstunden eines kalten Freitags im Januar begab sich Prinz Selim mit seiner Mutter Walide Sultan, seiner Amme und einer aus einem Dutzend Soldaten bestehenden Eskorte in die Eyüp-Moschee, um Bittgebete auszusprechen. Nicht nur die Königlichen besuchten freitags das neben der Moschee befindliche Grabmal des großen Märtyrers Eyüp, eines Weggefährten des Propheten, der für die Eroberung dieser Stadt vor über zehn Jahrhunderten in den Sattel gesprungen war und hier den Tod gefunden hatte. Walide Sultan suchte in letzter Zeit öfter diesen Ort auf, um für ihren Ehemann, den Sultan Mustafa, der seit Tagen im Sterbebett lag, zu beten. Als die Kutschenpferde gegen Mittag durch das großherrliche Tor des Palastes in den ersten Hof galoppierten, ahnte Walide Sultan Schlimmes. Der Bote des Hofes sah die Sultansfrau hereinkommen und eilte zu ihr. Er beugte sich ehrerbietig vor ihr und dem kleinen Prinzen und bekundete schluchzend sein herzzerbrechendes Anliegen.

„Walide Sultan, euer Ehren. Unser Herr, Sultan Mustafa, nahm vor kurzem Abschied von uns. Seit einer Stunde suche ich nach Ihnen.“

Walide Sultan und Selim fühlten sich wie vom Blitz getroffen und wollten dieser Nachricht keinen Glauben schenken. Sie hielt kurz inne und äußerte sich sodann.

„Unser liebster Sultan ist tot, sagst du?“, seufzte sie tief und riss sich wieder zusammen, um nicht in aller Öffentlichkeit in Tränen auszubrechen.

„Vater“, kreischte Selim und lief in den zweiten Hof, wo sich die Privatgemächer seines Vaters befanden. Hinter ihm her hetzten seine Mutter und seine Amme. An der Schwelle des königlichen Gemachs hielt ihn ein wachhabender Soldat aus Reflex auf, zog er seinen Arm aber sogleich wieder weg, als er den Prinzen erkannte, und gestattete ihm den Zugang. In der Mitte des Gemachs lag sein toter Vater auf einem großen Bett, und der Scheichulislam, das religiöse Oberhaupt des Reiches, hockte neben dem Bett und rezitierte leise aus dem heiligen Koran. Selims Vater war von seinen Wesiren umringt. Die sonst sehr ehernen Männer bekundeten unter Tränen ihre Trauer um seinen Vater. Nicht zuletzt stand auch sein Onkel Abdulhamid an der Kopfseite und trauerte mit.

„Mein herzliches Beileid, Prinz Selim“, sagte der Scheichulislam, nachdem er mit der Rezitation fertig war. Selim brachte jedoch durch die Wehklagen keinen Ton heraus und nickte nur kurz mit dem Kopf. Das religiöse Oberhaupt fuhr fort:

„Jedes Wesen wird den Tod finden. So schreibt Allah in seinem Buch. Was bleibt, sind die guten Taten eines Menschen, die er hinterlässt. Er hat viel für unser Reich getan. Die vielen Erneuerungsversuche im Militär, die Gründung einer Marineschule, sogar die Geldleistungen für die Erdbebenopfer aus seiner eigenen Tasche werden ihn im Jenseits nicht alleine lassen. Was könnte ein Mensch noch hinterlassen, wenn nicht gut ausgebildete Kinder? Er hinterlässt zwei brillante Söhne und fünf makellose Töchter, die sich alle ihrer Verantwortungen bewusst sind.“

Einige Wesire blickten in diesem Moment auf Selim, der seinen Kopf hob und in die Gesichter dieser starken Männer sah. Alle bis auf einen schauten ihn mitleidig an. Allein der Kaimakam Köse Musa, der anstelle des Großwesirs seinen Platz in der Runde einnahm, ließ Selim schaudern. Er war für Selim der Luzifer in Menschengestalt, der auf Erden weilte. Er hatte diesen listigen Mann nie leiden können.

Als der Scheichulislam seine Predigt zu Ende gebracht hatte, gab er ein Zeichen an die Anwesenden, den Raum zu verlassen, damit der Sultan für die Totenwäsche vorbereitet werden konnte. Selim sollte seinen Vater nur noch einmal bei seinem Begräbnis in dessen weißen Todesgewand sehen. Denn nach dem Freitagsgebet würde der Grabeszug in Richtung Laleli-Moschee aufbrechen, damit die Menschen ihrem toten Sultan in seiner selbsterrichteten Moschee die letzte Ehre erweisen konnten.

***

Salih Hodscha verkündete in seiner Freitagspredigt auf der Kanzel die traurige Nachricht, die er kurz vor dem Gebetsruf erhalten hatte. Ihm war die Kehle wie zugeschnürt und die Worte blieben ihm im Hals stecken. Er riss sich jedoch zusammen und predigte weiter. Said, der neben seinem Onkel kniete und seinem Hodscha zuhörte, dachte bei dieser Nachricht an seinen Freund Selim, in welchem Zustand er sich wohl befand und was er wohl gerade tat. Um ihn nicht im Stich zu lassen, bat er seinen Onkel nach dem Gebet, ihn in den Palast zu begleiten, damit er seinem guten Freund sein Beileid aussprechen konnte.

„Abgesehen von deiner Begleitung ist es meine Pflicht, bei der Beerdigung dabei zu sein, Said“, sagte ihm Adil Bey. „Ein Diwanmitglied darf an so einem Tag nicht fehlen.“

„Wann brechen wir auf, Onkel?“, wollte Said wissen.

„Sofort. Salih Hodscha wird auch mitkommen“, antwortete ihm sein Onkel. Der Imam vertrat die königliche Hoheit in seinem Viertel und hatte das Amt des Ortsvorstehers inne. Nachdem er sich Adil Bey und Said angeschlossen hatte, fanden sie auf der Galata-Turm-Straße eine leere Droschke und stiegen sofort ein. In Windeseile erreichten sie den Palast und fuhren an ihm vorbei.

„Warum haben wir nicht angehalten, Adil Bey?“, fragte Salih Hodscha.

„Weil die Prozession höchstwahrscheinlich bereits auf dem Weg zum Grabmal in Laleli ist“, antwortete Adil Bey. Die Kutsche glitt über die gepflasterten Straßen und hielt in der Nähe der Moschee. Eine große Menschenschar überraschte sie am Eingang. Adil Bey versuchte, sich durch diese Menge einen Weg zum Grabmal zu bahnen und nutze sein Amt, damit die Menschen ihm aus dem Weg gingen. Salih Hodscha und Said folgten ihm. Said bemerkte Selim, der von Trauer erfüllt neben großen, vollbärtigen Männern und neben seinem Bruder stand, seine Lippen bewegte und anscheinend Bittgebete murmelte. Adil Bey stellte sich ohne ein Wort neben diese großen Männer. Said folgte seinem Beispiel und fand die Nähe seines Freundes. Selim bemerkte Said und drückte kurz seine Augen zu, als Zeichen der Entgegennahme des Beileids seines Freundes, während er weiterhin Tränen weinte. Nach der weihevollen Grablegung des Sultans bildete sich eine Reihe von Menschen, die zuerst den Wesiren und dann den beiden Prinzen kondolierten. Auch Said nahm die Anteilnahmen aus Mitgefühl zum Prinzen entgegen. Anschließend folgte Selim seinem Onkel, der wahrscheinlich der nächste Sultan sein sollte, in Begleitung der königlichen Kavalkade zurück in den Palast und trennte sich von Said.

***

Selims Onkel Abdulhamid versammelte den Staatsrat, um über die Wahl des neuen Sultans zu sprechen. Er sah sich als den größten Favoriten, weil seine beiden Neffen noch sehr jung für dieses Amt waren. Er lud sie aber trotzdem ein, weil sie das gleiche Recht auf den Thron hatten wie er. Selim bekümmerte die Staatsführung weniger und er wollte seinen Verzicht in der Runde mitteilen. Seit einigen Jahren hatte er eine Liebe zu seiner Längsflöte entwickelt, deren Klang er zum ersten Mal im Mewlewi-Konvent zu Galata gehört hatte. Inzwischen spielte er selber darauf. Die Gelehrten in der Palast-Schule Enderun lehrten ihn auch die Feinheiten der Kalligraphie, sodass er auch den Umgang mit dem Schreibrohr gut beherrschte. Er sah seine ganze Welt, die aus Musik und Kunst bestand, gefährdet, sollte er sich auf dem Thron mit den blutigen Auseinandersetzungen seines Reiches gegen die Russen und Österreicher beschäftigen. Das Blut der Soldaten auf dem Schlachtfeld durfte die harmonischen Klänge der mystischen Musik, die er spielte, und die Schriften, die sein Wesen mit einer umfassenden Zufriedenheit erfüllten, nicht überschatten.

Sein Onkel ergriff das Wort in der Runde, die neben den acht Wesiren und dem Kaimakam des Großwesirs Köse Musa, noch aus dem Janitscharen-Agha, dem Großadmiral, dem Scheichulislam und vier weiteren hochrangigen Paschas zusammensetzte, von den Schriftführern abgesehen. Der Großwesir weilte gerade auf der Halbinsel Krim, wo er kurz vor der Beendigung des osmanisch-russischen Krieges stand.

„Verehrte Staatsratsmitglieder. In Anbetracht der Tatsache, dass uns mein Bruder heute Morgen für immer verließ, sind wir berufen, einen neuen Sultan zu wählen. Gerade in Zeiten wie diesen, die mit Kriegen und innerem Aufruhr nicht mehr zu ertragen sind, brauchen wir einen klaren Kurs, der nur durch eine starke Regierung zu erreichen ist. Seit sechs Jahren führen wir Krieg gegen die Russen und haben in dieser Zeit immense Territorialverluste hinnehmen müssen. Fast der gesamte Balkan ist uns aus den Händen geglitten. Im Inneren dagegen haben die vielen Reformen meines Bruders, die dazu dienen sollten, das Militär und die Jurisdiktion zu verbessern, keine bedeutenden Früchte geliefert. Wir ernähren immer noch Janitscharen, die alle drei Monate ihren Sold erhalten und dafür keinen Dienst erweisen, dafür aber die Stadt plündern und das soziale Leben bedrohen. Unsere Infanterie wurde vom Schrecken des Abendlandes zur Plage unseres Reiches. Die Frevler in der Bürokratie tun es den Soldaten nach. Dagegen brauchen wir Reformen und Männer, die diese zielgerecht umsetzen. So wie Sie meine Herren, so wie einige gutmütige, verantwortungsbewusste Bürokraten in unserem Reich, so wie der treue Khan der Khanats Krim Sahib Giray, und so wie unser französischer Freund Francois Baron de Tott.“

Selim hörte den zuletzt erwähnten Namen zum ersten Mal und überlegte, ob er nachfragen oder es lieber sein lassen sollte. Schließlich unterbrach er seinen Onkel, denn die anderen Entwicklungen, die sein Onkel ansprach, kannte er bereits.

„Selim, der Mann, den ich erwähnte, kam vor vier Jahren nach Istanbul, bevor er uns zwei Jahre lang auf der Krim nützliche Dienste gegen die Russen erwies. Er ist ein französischer Militärakademiker und gründete hier die Marineschule, in der er weiterhin Mathematik für Werftingenieure unterrichtet. Er bildet qualifizierte Marinesoldaten aus und entwickelte selber Artilleriegeschosse, die wir gegen die Russen eingesetzt haben. Noch Fragen?“

„Nein, Onkel“, antwortete Selim. Sein Onkel fuhr fort und zog seine Rede in die Länge, während Selim sie lieber zügig über die Bühne gebracht hätte, um sich mit seiner Flöte zu vereinen. Die Regierungsgespräche bedrückten ihn allmählich, und er dachte an die Qual, der er ausgesetzt wäre, sollte er Sultan werden. Gott möge ihn davor beschützen.

„Onkel“, unterbrach Selim erneut. Alle Blicke richteten erneut auf ihn.

„Ich weiß nicht, was mein Bruder darüber denkt, aber ich verzichte auf den Thron und denke, dass du die richtige Person für die Aufgaben bist, die du vorhin aufgezählt hast. Du bekommst auch seit Jahren viel mit von den Regierungsgeschäften und bringst die notwendige Erfahrung mit.“ Auch wenn Abdulhamid jahrelang unter der strengen, höfischen Kontrolle seines Vorgängers im sogenannten Kafes abgeschottet lebte, erfuhr er von den Entwicklungen im Land. Sein Bruder, der dritte Thronanwärter, folgte dem Beispiel Selims und gab die Fahne an seinen Onkel weiter.

„Meine Herren“, sagte Abdulhamid, „kein Kandidat für das Sultansamt darf von anderen beeinflusst werden. Ich habe meine Neutralität bewahrt und meinen Neffen die gleiche Chance gegeben. Sie bekundeten jedoch ihren Verzicht auf den Thron, sodass uns eine Wahl zwischen drei Anwärtern erspart bleibt. Äußern Sie bitte Ihre Meinungen dazu.“

„Lang lebe Sultan Abdulhamid ... lang lebe Sultan Abdulhamid“, riefen die Ratsmitglieder, und ernannten damit den Selims Onkel zum neuen Sultan der Osmanen.

Diese schlagartige Ernennung des neuen Sultans zugunsten von Abdulhamid bereitete Köse Musa diebische Freude. Denn er, der neue Sultan, brachte nicht die Tatkraft mit, die er in seiner Rede von seinen Weggefährten forderte, sondern würde alsbald zu seinem Spielball werden. Sein verstorbener Bruder war entschlossen bei der Umsetzung der Reformen gewesen. Er jedoch war von untertäniger Natur.

Selim hatte die Durchsetzungskraft und Beharrlichkeit von seinem Vater geerbt, die man schon jetzt von seinem Gesicht ablesen konnte, obwohl er erst dreizehn Jahre alt war. Wäre der kleine Prinz in diesem Zustand Sultan geworden, hätte Köse Musa schlechte Karten gehabt. Er hätte nicht so freizügig seine Intrigen spinnen können. Nach seinem Onkel wäre er dran, und bis dahin sollte er die Beschränktheit und Abschottung des Kafes-Lebens spüren, damit er auch im gleichen Maße wie der Neugewählte ein ineffizienter Herrscher sein würde.

Nach der Ratssitzung begab sich Selim in seine Kammer und kniete mit angezogenen Beinen auf seinem Diwan. Er suchte nach den richtigen Tönen auf seiner Flöte, um die Trauer um seinen verstorbenen Vater auszudrücken. In diesem Moment klopfte es an der Tür und seine Mutter, die Walide Sultan, bat ihn um Eintritt. Er hing seine Flöte wieder an den Nagel in der Wand und blickte mit feuchten Augen auf seine Mutter. Erst mit ihrer Anwesenheit bemerkte er den Fehler, den er begangen hatte, den Trost nicht bei seiner Mutter, sondern bei seiner Flöte gesucht zu haben. Schließlich brauchte auch sie in so einem Zustand die Nähe ihres Sohnes.

„Mein liebster Prinz. Es ist schwer, in so einer prekären Lage zu reden. Aber du weißt es genauso gut zu schätzen wie ich, was das für uns bedeutet. Wir müssen stark sein. Dein Onkel wurde soeben zum neuen Herrscher gewählt.“

„Woher weißt du das, Mutter?“, fragte sie Selim.

„Aus dem Gemach der Sultansfrauen öffnete sich eine Aussparung zum königlichen Ratssaal, von der aus ich alles verfolgen kann. Diese Öffnung ist gitterartig und ist so beschaffen, dass ich alles sehe und höre, aber die Ratsmitglieder mich nicht sehen und, wenn ich nicht rede, auch nicht hören können.“

„Du belauschst also die Regierungsgespräche ohne die Kenntnis dieser Männer?“, fragte Selim und zeigte seinen Unmut.

„Die Frauen der Sultane waren dazu berechtigt, und dein Vater hatte es mir auch erlaubt, sowie unsere Vorfahren ihren Frauen. Außer der Walide Sultan durfte sonst niemand den Gesprächen zuhören.“

„Hast du auch Einfluss auf die Gespräche, wenn dir etwas nicht gefällt, Mama?“

„Nein, mein Kind. Aber ich denke, wir sollten jetzt nicht über diese Angelegenheit reden. Was würden die Menschen über uns denken, wenn sie hörten, dass wir am Sterbetag deines Vaters über das Belauschen des Rats hinter den Gittern redeten?“

„Stimmt, Mama.“

„Du hast in der Sitzung deinen Verzicht auf den Thron erklärt“, fügte Walide Sultan hinzu.

„Jawohl Mama. Regieren steht mit meiner Natur nicht in Einklang. Ich widme mich lieber meiner Musik und der Kunst der Schönschrift. Nur sie fördern meine Glückseligkeit.“

„Aber denk daran, dass irgendwann dein Onkel auch sterben wird und du oder dein Bruder dieses Land regieren werdet. Schließlich habt ihr beide euch in der Palast-Schule Enderun das erforderliche Wissen angeeignet. Du kannst nicht einfach dieser Verantwortung entfliehen“, predigte sie ihm.

„Ich kann ab und zu an den Sitzungen teilnehmen, um mich auf dem Laufenden zu halten, und beschäftige mich dann wieder mit meiner Musik“, sagte Selim.

„Ob das für dich ab heute so einfach sein wird, bezweifle ich, mein Kind“, äußerte sich Walide Sultan.

„Warum das, Mama?“

„Weil dein Onkel dich ab heute in deine Kammer verweisen wird, aus der du nur mit Erlaubnis deines Onkels und mit der nötigen Begleitung herauskommen kannst“, erklärte sie.

„Aber warum müssen die Prinzen so ein hartes Leben erleiden?“

„Weißt du es denn nicht? Deinem Onkel ging es genauso, als dein Vater noch regierte. Es ist eine Vorkehrung der Sultane, um ihre mögliche Opposition auszuschalten, damit sie nicht durch diese am Regieren gehindert werden.“

„Aber ich zeige doch kein Interesse an den Regierungsgeschäften, Mama.“

„Wem sagst du das, Kind?“

„Und wenn ich in den Mewlewi-Konvent in Galata gehen oder zusammen mit meinem Freund Said Zeit verbringen möchte?“

„Es wird immer jemand in deiner Nähe sein, der deinem Onkel berichtet, wo du warst und mit wem du verkehrst, mein Kind.“

„Das ist aber eine Knechtschaft, die man einem Prinzen zumutet, Mama.“

„So ist es, Selim. Das ist das Schicksal der Prinzen. Ich begebe mich zu den Konkubinen, die für mich eine Trauerveranstaltung abhalten wollen. Sie erwarten mich bereits.“

„Danke für deinen Besuch und für deine Ratschläge, Mama“, sagte Selim.

Walide Sultan stand auf und machte ein paar Schritte bis zur Tür. Dann blieb sie an der Schwelle stehen, drehte sich um und gab ihrem Sohn einen letzten Hinweis mit auf den Weg:

„Pass auf die Leute in deiner Nähe auf, Selim. Es werden nicht alle deine Freunde sein.“

Selim stimmte ihr mit einer kurzen Kopfbewegung zu, und seine Mutter verließ die Kammer.

***

Als Selim sich entschloss, seine Kammer zu verlassen und auf dem Hof nach frischer Luft zu schnappen, bemerkte er vier wachhabende Soldaten an seiner Tür.

„Was ist der Grund eurer Anwesenheit vor meiner Kammer?“, zürnte Selim.

„Wir sind damit beauftragt, Sie stets zu beschützen und überall hin zu begleiten, Euer Exzellenz“, sagte ein Soldat, der der Befehlshaber dieser Gruppe zu sein schien.

„Wie und gegen wen wollt ihr mich beschützen?“, hakte Selim nach.

„Die zwei werden immer an Ihrer Tür stehen und Wache halten, Exzellenz“, sagte der Mann und zeigte auf zwei seiner Männer.

„Ich und mein dritter Soldat werden sie auf Schritt und Tritt begleiten, wohin Sie auch zu gehen wünschen.“

Mit einem zweiten Schatten hatte Selim nicht gerechnet, aber die Worte seiner Mutter trafen zu.

„Ich würde gern in den Hof gehen, wenn ihr gestattet“, sagte Selim und schaute den Mann missbilligend an.

„Euer Exzellenz, Sie entscheiden, wohin Sie gehen möchten und wir folgen Ihnen.“

Selim äußerte sich nicht mehr und schlenderte über den Hof, wobei er sich immer wieder zu seinen beiden Verfolgern umdrehte, die links und rechts hinter ihm gingen.

Die Menschen zeigten ihre langgezogenen Gesichter und zwangen sich zu einem Lächeln, als sie ihren Prinzen begrüßten. Der Tod seines Vaters musste die Hofbewohner hart getroffen haben. Plötzlich tauchten vor ihm zwei Gestalten auf, die er zuvor nie gesehen hatte. Der Junge und das Mädchen, die ihm gegenüberstanden, schienen in seinem Alter zu sein.

„Euer Exzellenz. Ich spreche mein herzliches Beileid aus. Es war für Sie sicherlich ein harter Schicksalsschlag. Aber der liebe Gott meint es auch mit dem Tod der Menschen immer gut mit uns. Es wird eine Lehre für die Hinterbliebenen sein“, sagte der Junge. Das Mädchen nickte bei diesen Worten nur zustimmend mit dem Kopf und brachte keinen Ton heraus.

„Danke sehr. Ich freue mich, eure Bekanntschaft zu machen. Wenn Sie sich mir vorstellen würden?“

„Sicher. Wir sind Geschwister und wurden vor sechs Jahren im Palast aufgenommen. Wir werden in den Palastschulen dem Stande entsprechend erzogen. Ich in der Jungenschule Enderun und meine Schwester in der Mädchenschule Harem. Ich heiße Kamil, eure Hoheit, und meine Schwester heißt Kamile.“

Kamil verschwieg seinen echten Namen und den seiner Schwester mit Absicht. Selim sollte erst Jahre später erfahren, dass er es mit einem Farhad und einer Parwin zu tun haben sollte, die vom persischen Schach in den Palast geschickt und von dem listigen Köse Musa hineingeschmuggelt wurden waren und später dem Prinzen das Leben zur Hölle machen sollten.

Kapitel 11

Jeden Freitag langweilte sich Said, weil ihm Eleftheria und Hagop fehlten, die in der Schule die Bank drücken mussten. Destegül verbrachte die meiste Zeit mit ihrer Mutter im Hof, wo sie seit einiger Zeit aus Stoffballen, die sie von Garbis bekamen, entsprechende Kleider zuschnitten. Der armenische Schneider nahm von seinen Kunden jeden Tag viele Bestellungen entgegen, denen er alleine mit seiner Frau nicht nachkommen konnte, und war auf Unterstützung angewiesen. Er schlug Afife vor, ihm die viele Arbeit abzunehmen und sich damit einen Nebenverdienst zu sichern. Ibrahim fehlte ihr seit nunmehr zwei Jahren. Die Pension von Halil Agha fiel gegenüber den Ausgaben der Familie nicht ins Gewicht.

Saids Langeweile konnte auch die Gesellschaft seines Cousins nicht vertreiben. Denn mit Mersed ließ sich nichts Gebührendes anfangen. Neulich hatte er den Mewlewi-Konvent besucht und dort seinen guten, alten Freund Selim getroffen, der ihm von den Verhältnissen im Palast berichtete und darüber, dass er nur noch in Begleitung der zwei Soldaten in die Öffentlichkeit durfte. Saids Hände waren gebunden. Er ging mit gesenktem Kopf auf den Marktplatz, um sich durch die Schreie der Händler abzulenken, die ihre Waren feilboten. Dabei dachte er an die zwei Jahre, die er noch hinter sich bringen musste, um den Abschluss zu schaffen und in die Rekrutenschule aufgenommen zu werden. Betim war zwei Jahre älter als er und würde in diesem Sommer bereits ihr Konak verlassen und in den Staatsdienst eintreten. Schließlich tröstete er sich mit den Worten seines Hodschas, der ihm eine Verkürzung seiner Schulbildung versprach, falls er so ehrgeizig und emsig weiterlernte wie bisher.

„Hallo Said!“, hörte er aus dem Hintergrund. Die Stimme kam ihm vertraut vor. Er drehte sich um und sah Daphne.

„Hallo Tante Daphne. Schön dich zu sehen“, erfreute sich Said.

„Du bist ja ganz verträumt. Was ist?“, fragte sie.

„Ach nichts. Mir ist nicht gut zumute. Es gibt vieles, was mich betrübt“, sagte er.

„Verstehe mein Lieber. Am meisten vermisst du, so glaube ich, deinen Vater, nicht wahr?“, fragte sie.

Seine Gefühle vermischten sich dermaßen, dass er sie nicht einordnen konnte und nicht entscheiden konnte, was ihn am meisten bedrückte.

„Mein Vater“, sagte er dann, „verließ uns für einige Jahre. In der Zeit sollte er seine Ausbildung zum Naib abschließen und wieder zurückkehren. Es kam jedoch anders. Der Provinzgouverneur von Bosnien beorderte ihn zu sich und ließ meinen Vater dort das Amt des Naib antreten. Aber das ist doch nur der Wunsch dieses Mannes. Der sollte auch mal an die Kinder des Naibs, und nicht nur an sich denken.“

„Aus deiner Sicht hast du natürlich Recht, Said. Aber wer will einen Mann wie deinen Vater, der aufrichtig, ehrlich und fleißig zugleich ist, aus seinen Händen gleiten lassen?“

„Sollte mein Vater doch lieber ein unehrlicher und fauler Mensch sein, damit ich ihn wiedersehen kann“, sagte Said. Daphne lächelte hinter vorgehaltener Hand und versuchte dabei ihre Gefühle im Zaum zu halten, die Said kränken konnten, wenn er sah, wie sie sich über diese Bemerkung amüsierte.

„Die Wege des Herrn sind unergründlich, Said. Warten wir es ab, was unser Herr uns demnächst bescheren wird“, versuchte Daphne ihn aufzuheitern.

„Mein Glaube an ihn ist unerschütterlich, Tante Daphne. Er wird uns schon einen Weg zeigen“, tröstete er sich.

„Braucht ihr etwas vom Markt? Deine Mutter hat in letzter Zeit alle Hände voll zu tun von Garbis‘ Aufträgen. Sie lässt sich seit zwei Wochen auch nicht auf dem Markt blicken“, sagte Daphne.

„Sie hat mir nichts gesagt. Aber trotzdem danke sehr“, entgegnete ihr Said.

„Nicht zu danken, mein Lieber. Komm doch am Nachmittag zu uns. Eleftheria erfreut sich deiner Anwesenheit. Auch Stavros fühlt sich sehr wohl, wenn du mit ihm spielst.“

Für das Spielen werde ich zu alt, dachte sich Said, aber stimmte ihr dennoch zu, weil er diesen öden Zustand kaum noch ertragen konnte.

Am Nachmittag saß er auf einem Stein auf der Galata-Turm-Straße gegenüber dem Konak von Eleftheria und schaute sich nach ihr um. Jeden Augenblick sollte sie mit Hagop und Stavros um die Ecke marschieren und ihn grüßen. Sie waren nämlich die einzigen, mit denen die Zeit wie im Flug verging. Sein sehnliches Warten verwandelte sich in eine unbeschreibliche Begeisterung, als er seine Freunde um die Ecke kommen sah.

„Hallo Said“, grüßte ihn schnell Eleftheria und winkte ihm zu.

„Hallo Eleftheria“, sagte Said, schaute sie an und hielt einen Moment inne.

„Was ist mit uns?“, fragte Hagop pikiert.

„Ach, Hagop. Auf dich habe ich auch die ganze Zeit gewartet“, sagte Said und umarmte seinen Freund, damit er es ihm vergab.

„Schon gut“, sagte Hagop. Sie legten ihre Taschen ab, setzten sich auf große Steine, die sich am Straßenrand befanden, und unterhielten sich. Eleftheria entwickelte Said gegenüber andere Gefühle als noch vor einem Jahr und merkte, dass sie und Said zu jungen Erwachsenen heranwuchsen. Es war nicht mehr das Freundschaftsgefühl, das in ihr aufflammte, sondern es keimte ein Gefühl auf, das sie anders über Said zu denken verleitete. Sie empfand eine Zuneigung zu ihm, die sie jedoch noch nicht aussprechen konnte. Da sie sich zum ersten Mal in einen Jungen verliebte, wusste sie nicht, ob ihre Gefühle von anderen verstanden wurden oder nicht. Sie ließ es nicht anmerken und tat so, als wären sie die Nachbarskinder, die wie ehedem ihre Spiele auf den Straßen spielten.

„Hast du in letzter Zeit von deinem Vater gehört?“, fragte Hagop Said.

„Nein. Das letzte Mal schrieb er vor einem Monat und sagte, es gehe ihm gut in Bosnien. Aber er vermisse uns und sein Viertel sehr“, antwortete Said.

„Wie sehen die Aussichten für eine Rückkehr aus?“, stellte Eleftheria die nächste Frage.

„Wenn ich das wüsste, Eleftheria. Ich brauche einfach seine Nähe. Mein Großvater versucht seine Abwesenheit vergessen zu machen, indem er mit mir einfach alles unternimmt, aber ein Großvater ist kein Vater“, schluchzte Said.

„Kann ich verstehen“, bestätigte Hagop.

„Wie das? Dein Vater ist doch bei dir, Hagop“, sagte Eleftheria.

„So hat er es doch nicht gemeint“, korrigierte Said sie.

Eleftheria verspürte den Missmut, den sie bei Said erzeugt hatte, und entschuldigte sich. Sie wollte ihm nie wehtun und ihm auch nie widersprechen. So sehr mochte sie ihn.

„Schon gut“, ergriff Said wieder das Wort und lenkte das Gespräch in eine andere Bahn: „Wie sieht es mit deiner Zukunft aus Hagop? Bist du immer noch entschlossen, das Geschäft von deinem Vater zu übernehmen, wenn du die Schule abgeschlossen hast? Oder hat sich an deinen Plänen etwas geändert?“

„Die Geschäfte meines Vaters blühen auf. Es wäre schade, wenn ich ihn im Stich lassen und unseren Familienbetrieb nicht ausweiten würde. Außerdem ist mein Vater lokal beschränkt und bei der Lieferung der Stoffballen auf bestimmte Händler angewiesen. Ich werde bei der Anschaffung der Stoffe über die Grenzen fahren und neue Zusteller finden, die die gleichen Waren preisgünstiger anbieten. Er bezieht seine Ballen von holländischen Kaufleuten, deren Schiffe unten am Hafen anlegen. Als ich einmal meinen Vater zum Hafen begleitete, hörte ich Händler untereinander reden, chinesische und indische Stoffe wären noch strapazierfähiger und langlebiger“, berichtete Hagop.

„Na, du hast dich ja schon in das Geschäft eingearbeitet, mein Freund“, sagte Said und wandte sich an Eleftheria und stellte ihr die gleiche Frage.

„Ob ich meinem Vater in seinem Pelzgeschäft aushelfe oder meinen eigenen Weg gehe, weiß ich noch nicht“, sagte sie und dachte an die gemeinsame Zukunft mit Said. Ihn als Mann zu haben und mit ihm glücklich sein. Das waren eigentlich ihre Wünsche, aber wie sollte sie das äußern? Sie wusste es nicht und schwieg.

„Vielleicht tun sich unsere Väter zusammen und die Geschäfte expandieren dann. Wer weiß?“, sagte Hagop und schaute Eleftheria an.

„Vielleicht“, sagte sie nur knapp und hob ihre Schultern hoch.

„Egal, was wir auch später sein mögen, eins steht fest: Wir bleiben immer die besten Freunde. In guten wie in schlechten Zeiten“, brachte es Said auf den Punkt. Hagop und Eleftheria stimmten ihm zu.

„Will denn keiner fragen, was ich sein möchte?“, fiel ihnen belustigt Stavros ins Wort. Der inzwischen elfjährige Sohn des Griechen Lisias erfand immer frohsinnige Sprüche und brachte die anderen zum Lachen.

„Na dann schieß mal los, mein Kleiner“, forderte ihn Said auf.

„Also, ich möchte Priester sein, so wie Vater Krikor. Er wird von jedem in der Gemeinde geachtet. Er kümmert sich um seine Schüler und sorgt für die armen Menschen, die an seine Tür klopfen. Er ist für mich der Repräsentant unseres Herren Jesus Christus in unserer Umgebung. Wenn ich ihn mir ansehe, denke ich an unseren Herren“, teilte Stavros seine Wünsche mit.

„Das wird eine tolle Gemeinschaft. Der eine wird Geschäftsmann und denkt wirtschaftlich. Der andere geht in die Armee und denkt militärisch. Der letztere geht in die Mutter Kirche und denkt geistlich“, fasste Said zusammen und überlegte, was er Eleftheria zuschreiben sollte. Er hörte in letzter Zeit viel von den musikalischen Bemühungen seiner Freundin und setzte fort:

„Und du Eleftheria, wenn du deines Vaters Geschäfte nicht übernehmen solltest, dann sei du unsere Künstlerin. Deine Begabung beim Spielen auf der Harfe ist in aller Munde. Du sorgst dann immer für eine gute Stimmung, wenn es uns nicht heiter zumute ist.“

Sie alle lachten.

Diese Heiterkeit schwand dahin, als Betim um die Ecke kam und nach ihnen rief. Ihn konnten mittlerweile auch Hagop und Eleftheria nicht mehr leiden, weil er jeden Spaß verdarb und immer wieder mit überflüssigen Bemerkungen stichelte.

„Na Kinder, was macht ihr hier?“, fragte Betim.

„Nichts“, erwiderte ihm Said.

„Ich kam soeben aus der Schule und habe dich im Konak nicht gefunden, Said. Ich dachte mir, dass du wieder mit deinen kleinen Freunden zusammen bist“, spöttelte er.

„Sag mal. Wie wäre es, wenn du deinen Kumpel Mersed suchst und mit ihm die Zeit verbringst, anstatt uns zu belästigen?“, zürnte Eleftheria.

„Meine Anwesenheit ist also nicht erwünscht“, bemerkte Betim.

„So viel Intelligenz in deinem Alter ist anerkennenswert“, verhöhnte ihn Hagop.

Said trat Betim nicht zu nah. Obwohl er ihn innerlich hasste, teilte er seit Jahren denselben Haushalt mit ihm. Gleichgültig was er tat – er war seiner Familie anvertraut. Er würde bald von alleine das Viertel verlassen, wenn er zur Rekrutenschule aufgerufen würde.

„Komm Betim, du bist hier nicht willkommen, also mach dich jetzt vom Acker“, sagte Said.

Betim ließ diese Sprüche nicht länger über sich ergehen und begab sich zurück in den Konak.

Von der Gasse aus sah er Mersed aus dem Fenster ihres Konaks auf die Straße schauen und winkte ihm zu.

„Kommst du runter?“, fragte Betim.

„Ja. Warte. Ich wollte sowieso gleich zu dir kommen“, erwiderte Mersed und eilte auf die Gasse. Auf Wunsch Merseds trotteten sie gemeinsam zu Said und die anderen, nicht um sich mit ihnen zu unterhalten, sondern um sie aus der Nähe zu belauschen und sie zu piesacken. Hagop sah die beiden Quengler, die sich in Hörweite auf Steine hockten und in ihre Richtung blickten.

„Einer reicht wohl nicht, um unseren Spaß zu verderben“, sagte Hagop.

„Lass dich doch nicht aus der Fassung bringen. Das ist das, was die wollen“, entgegnete ihm Eleftheria und schielte zu den beiden Plagegeistern. Sie bemerkte Mersed, wie er sie mit seinen Blicken durchbohrte und währenddessen Betim etwas erklärte. Sie wandte sich wieder ab und tat so, als ob sie sich nicht davon verdrießen ließe. Doch die Neugierde ließ Eleftheria nicht los. Sie blickte über die rechten Schulter von Said, der Mersed den Blickwinkel versperrte, erneut zu ihm hinüber, und empfand seine Stielaugen, mit denen er sie anstierte, als grobe Belästigung.

„Sag mal, hast du Probleme mit deinen Augen?“, stürmte Eleftheria auf Mersed los. Sie heftete ihre geballten Fäuste an ihre Hüfte und sah Mersed herausfordernd an.

„Was ist los?“, mischte sich Said in die Furore ein.

„Ach nichts, Said. Dieser Spanner glotzt mich schon die ganze Zeit an“, sagte Eleftheria und deutete mit dem Zeigefinger auf Mersed.

„Was erlaubst du dir eigentlich, unsere Freundin anzugaffen, du Lümmel?“, rief Hagop zu und bewegte sich zwei Schritte nach vorne, um Mersed Angst einzujagen.

„Was soll das Spektakel, Kinder?“, schritt Betim in den Zank ein und versuchte die Streiterei beizulegen.

„Betim, nimm meinen Cousin mit und unterhaltet euch woanders. Das Viertel ist groß genug und reicht für uns alle aus“, versuchte Said die erhitzten Gemüter zu besänftigen.

Die beiden Radaumacher sausten davon und suchten sich einen ruhigeren Ort, als ob sie nicht für die Unruhe zuständig gewesen wären. Sie schritten die Galata-Turm-Straße hoch und blieben vor der Bäckerei von Emrullah stehen. Der Duft der frischgebackenen Fodlas verführte die beiden. Mersed sog den Geruch auf und schloss dabei seine Augen.

„Unser Herr hat schon Hunger bekommen“, scherzte Betim. Mersed fand sich wieder, dachte an den Zwischenfall von vorhin und öffnete sich Betim. Obwohl er dessen Herumkommandieren nicht ausstehen konnte, gab es für Mersed niemanden, dem er seine Geheimnisse anvertrauen könnte. Mit wem, wenn nicht mit Betim, sollte er sein Anliegen teilen? Wenn er dieses Gefühl nicht aussprach, kam es ihm vor, als ob es ihm zur Last fiele.

„Betim, ich muss dir was beichten“, fing er dann an.

„Ich höre, Mersed“, erwiderte ihm Betim und richtete seine Blicke auf seinem Kumpan. Durch die Angst, von jemandem belauscht zu werden, schlug er Betim vor, hinter den Galata-Turm zu gehen und sich in eine menschenleere Ecke zu verkriechen. Sie kauerten sich auf den Boden, wobei Mersed sich umsah und sich vergewisserte, dass auch niemand in der Nähe war.

„Betim. Ich muss dir was beichten“, wiederholte er.

„Na, dann schieß mal los, Junge. Was gibt‘s?“, bohrte Betim nach.

„Ich glaube, ich bin verliebt“, beichtete Mersed schließlich.

„Verliebt? In wen denn?“, schrie er inbrünstig.

„Sei leise, Mann“, warnte ihn Mersed flüsternd und hielt seinen rechten Zeigefinger vor seine Lippen.

„Ist gut. Ist gut“, wisperte Betim. „Wahnsinn. Unser Herr ist verliebt. Und wer ist die Glückliche?“, fragte er weiter.

„Eleftheria“, gestand Mersed.

„Na ob das gut geht? Sie hasst dich wie den letzten Dreck“, kränkte er Mersed.

„Woher willst du das wissen?“, widersprach ihm Mersed.

„Na, an ihren Augen. Glaubst du ich merke es nicht, wie sehr sie in Said verliebt ist?“, sagte Betim.

„In Said? In meinen Cousin?“, staunte Mersed.

„Natürlich. Das sieht doch eine blinde Kuh“, versicherte ihm Betim.

„Ich nicht. Denn ich bin weder blind noch eine Kuh“, schimpfte er mit Betim, trat ihm näher und ging ihm an den Kragen. Zum ersten Mal in ihrer Beziehung fühlte sich Mersed überlegen.

„Was machst du Junge?“, versetzte Betim. Mersed nahm seine Hand wieder von Betims Kragen und nahm wieder Vernunft an.

„Ist das wahr, Betim?“, fragte er sodann.

„Natürlich.“

„Aber ich empfinde eine grenzenlose Liebe zu ihr“, sagte Mersed. Betim sah die Trauer auf Merseds Gesicht und die Tränen, die seine Wangen herunterkullerten.

Betim, der eine harte Natur besaß und sich von niemandem in Mitleidenschaft ziehen ließ, betrachtete die Gefühle seines Freundes als kindisch und verweigerte seinen Trost. Er begnügte sich sogar mit einem spöttischen Lachen, verließ die Ecke hinter den Galata-Turm und ließ seinen Freund mit seiner Kummer allein. Mersed blickte ihm nur hinterher und wägte seine Beziehung zu Betim nochmal ab. Betim behandelte ihn wie seinen Handlanger. Er plante alles, befahl und verheimlichte sogar einiges, während er, Mersed, nur gehorchte und tat, was er sagte. Seine Beschimpfungen ließ er sogar über sich ergehen und brachte keinen Ton heraus. Auch in dieser Lage dachte Betim nur an sich. Was war mit dem vielen Geld, das sie der Stiftung entwendet hatten? Betim versteckte es oben auf dem Dachboden bei Said, und er, sein Komplize, wusste nicht einmal, wo es war, obwohl das Geld unter ihnen beiden aufgeteilt werden sollte. Das sagte zumindest Betim, aber er ließ seinen Worten keine Taten folgen. Wenigstens die Hälfte müsste doch ihm gehören, weil sie diesen Raub zu zweit durchgezogen hatten. Betim konnte und durfte das Geld nicht für sich beanspruchen und er das Nachsehen haben. Wer braucht schon kein Geld?, dachte er. Der Freitag bot eine gute Gelegenheit, den Konak von Ibrahim zu durchsuchen, um herauszufinden, wo Betims Versteck war. Der Markt und die anschließende Beschäftigung von Afife und Ibrahim in der Stiftung dauerten länger, sodass sie bis in die Abendstunden fort waren. Said und Destegül nutzten den einzigen schulfreien Tag der Woche aus und trödelten auch auf dem Markt herum. Blieb nur noch zu hoffen, dass Halil Agha nicht dort war.

Am Nachmittag schlich Mersed in den Konak, wo er von seinem Kumpan überrascht wurde. Er hockte alleine zu Hause und langweilte sich. Mersed setzte sich zu Betim und ließ sich von seinem Zorn ihm gegenüber nichts anmerken. Auf Merseds Frage hin, tischte ihm Betim eine Lüge auf, er sei krank und sei deshalb zu Hause geblieben.

„Na, hast du dich von deinem Kummer wieder erholt, Mersed?“, fragte Betim.

„Ja, es geht wieder“, log ihn diesmal Mersed an.

Er hielt kurz inne und wechselte das Thema, um seinem Plan nachzugehen.

„Sag mal, Betim“, ergriff Mersed das Wort, „ich habe gehört, wie du in der Schule bist. Es heißt, du passt nie auf“. Damit zog er den Zorn Betims auf sich.

„Wer erzählt denn diesen Mist?“, schimpfte Betim.

„Na der Hagop. Euer Lehrer, wie er auch immer heißt ...“

„Pater Varujan“, ging Betim dazwischen.

„... genau der. Er soll sich über deine Leistungen sehr beschweren und hätte mit Onkel Garbis in der Gemeinde darüber gesprochen.“

„Unsinn. Onkel Garbis hat mir nichts davon erzählt“, protestierte Betim.

„Mit meinem Großvater wolle er auch sprechen“, setzte Mersed fort.

„Soll er doch. Ich werde auch alles erzählen, was in der Schule vorgeht“, sagte Betim.

„Was meinst du, ob er eher dir oder deinem Lehrer glaubt?“ Mersed ging Betim allmählich auf die Nerven.

„Junge, guck dich erst einmal selber an. Du bist auch keinen Deut besser als ich“, brauste Betim auf.

„Wir reden aber gerade von dir, Betim. Nicht von mir“, ließ Mersed den Streit eskalieren.

„Halt jetzt deinen Schnabel, Mersed. Du gehst mir auf die Nerven“, fing Betim zu schimpfen an und drängte Mersed hinaus. „Ich will dich hier nicht sehen!“

Merseds Plan ging trotzdem auf. Zu seinem Staunen legte sich Betim nicht hin, sondern ging wutentbrannt aus dem Haus, ließ aber noch die Bemerkung los, Mersed solle auf der Stelle nach Hause gehen.

Auf der Gasse bog Betim in die Galata-Turm-Straße in Richtung Feuerwehrturm ab und Mersed tat so, als ginge er nach Hause. An der Straßenecke spähte er ihm nach, bis er ihn aus den Augen verlor.

Er machte auf dem Absatz kehrt und begab sich wieder in den Konak seines Onkels. Dort nahm er zuerst die Treppe und stieg dann vorsichtig mit gedämpften Schritten die Leiter zum Dachboden hinauf.

Oben angekommen durchwühlte er leise die Dachkammer nach der Beute, die sie gemacht hatten. Wo mochte Betim sie wohl versteckt haben? Es kam ihm vor, als suche er eine Nadel im Heuhaufen. Ab und zu spähte er nach unten, um sicher zu gehen, dass niemand früher als gewohnt nach Hause kam. Zudem musste er zu Hause sein, bevor sein Onkel und natürlich auch seine eigenen Eltern kamen. Allmählich schwanden seine Hoffnungen und er dachte ans Gehen. Plötzlich fielen ihm die Geräusche ein, die er an jenem Abend aus dieser Kammer gehört hatte. Es waren Schläge mit einem Stein oder einem ähnlich festen Körper gewesen. Hatte er etwas zugemauert oder etwa versperrt? Mersed schaute sich schnell nach einer Zange um, die er in der Werkzeugkiste seines Großvaters fand. Wenn sein Schicksal es gut mit ihm meinte, dann würde er das Versteck schon finden. Dafür wollte er jede Holzplanken einzeln überprüfen und die Nägel herausziehen. Nach einer Weile stand er mitten in einer großen Baustelle mit vielen lose liegenden Holzplanken um sich herum. Er besann sich an den Tag, an dem er mit Said den Schreiner Hüseyin in seinem Laden besucht hatte, und wofür dieser seine Utensilien brauchte. Hüseyin hatte den beiden Cousins erklärt, wie er beim Hämmern ein Filztuch verwendete, um kein Lärm zu erzeugen, der seine Nachbarn gestört hätte. Mersed fand in einer Kiste Reste von Filz und bediente sich. Bevor er die Nägel wieder in die Planken schlug, hielt er den Filzrest auf die Schlagfläche davor und hielt ihn fest. Anschließend nagelte er die entfernten Planken wieder fest und zog mit der Zange seines Großvaters die Nägel weiterer Planken. Es verging eine volle Stunde und jederzeit könnte er erwischt werden. Die dritte Planke hinter der großen Holzstrebe, die den Dachstuhl trug, gab ihm endlich das, was er sich wünschte. Als er sie herausnahm, lag darunter der Beutel, er schnürte ihn auf und erblickte die Goldmünzen, die einst der Stiftung gehört hatten. Ohne zu zögern, füllte er die Hälfte des Geldes nach Augenmaß in einen zweiten Beutel, den er mitgebracht hatte, und versiegelte mit hastigen Handbewegungen und zittrigen Händen die Öffnung im Boden. Plötzlich vernahm er von unten das Quietschen einer Tür im Obergeschoss und verschloss rasch die Dachbodenklappe, damit niemand Verdacht schöpfte. Als sich das Geräusch nicht wiederholte, hob er den Deckel leicht hoch und spähte in den Korridor. War es ihm mit Betim in der Stiftung nicht ähnlich ergangen, als die dunkle Gestalt ihren Rundgang gemacht und sie fast erwischt hatte? Mersed sah keine Menschenseele und hörte keinen Ton. Vorsichtig öffnete er die Klappe, steckte seinen Anteil unter seinen Gürtel und stieg die Leiter hinunter. Aus dem Vorbereitungsraum überraschte ihn eine Katze, die fauchend in den Korridor und von da aus in die Mittelhalle flitzte. Mersed erschrak durch diese plötzliche Bewegung des Tieres und fiel auf den Boden. Was hatte wohl diese Katze im Konak zu suchen? Sie gehörte nicht seinem Onkel, auch wenn er ein Tierliebhaber war. War das ein Zeichen für Mersed, das ihn seiner Untat wegen ermahnte? Langsam stand er auf, vertrieb diese abergläubischen Gedanken und wandte sich der Treppe zu.

„Ich kriege heute Abend einfach keine Ruhe“, brummte Betim im Hof und kam auf die Treppe zu. Hastig suchte Mersed nach einem Unterschlupf, um von Betim nicht gesehen zu werden. Wieso kam er so schnell wieder zurück? Er musste auch draußen einen Zank mit jemandem gehabt haben. Mersed floh wieder auf den Dachboden, denn Betim konnte im Konak in jedes Zimmer gehen, aber was hätte er um diese Zeit auf dem Dachboden gewollt? Er stieg die Leiter wieder hoch und hielt sich so lange oben auf, bis die Luft unten wieder rein war. Dabei versuchte er von oben zu verfolgen, womit sich Betim gerade beschäftigte. Als er von ihm nichts mehr hörte, öffnete er die Luke, kletterte die Leiter hinunter und machte sie vorsichtig wieder zu. Auf Zehenspitzen wandte er sich zur Treppe und blickte in die Mittelhalle. Betim lag mit dem Gesicht zum Fenster und bekam nichts von seinem Eindringen mit.

„Du hältst mir meinen Anteil vor, aber ich nehme ihn mir trotzdem, du Schlafmütze. Träum weiter von deiner Zukunft“, lachte Mersed in sich hinein und ging von dannen, um ähnlich wie Betim sein eigenes Versteck auf dem Dachboden ihres Konaks zu basteln.

Seine Eltern und seine Schwester waren nicht zu Hause. Das Schicksal meinte es heute einfach gut mit ihm. Es ging alles wie geschmiert. Aber die Umsetzung seines Planes verlief sehr mühevoll. Doch wenn man auf dieser Welt etwas erreichen wollte, dann musste man dafür etwas opfern. Sein Vater pflegte einst zu sagen, das Geld verdiene man nicht so einfach. Es koste einen Schweißperlen auf der Stirn. Mersed strich mit seiner Hand über die Stirn, wischte den Schweiß ab und gab seinem Vater Recht.

Kapitel 12

Wieder einmal wich die eisige Kälte des Winters einer kühlen, aber erfrischenden Brise des Frühjahrs. Die Stadt nahm erneut eine grüne Tönung an. Vögel zwitscherten wieder am Himmel und auf den Ästen, und die verlassenen Straßen wurden mit den herumtollenden Kindern lebendiger. Nicht nur die neue Jahreszeit sorgte für diese Stimmung, die auch im Viertel erkennbar war, sondern auch die Festtage, die die Menschen freudvoller werden ließen. Muslime hatten vor einigen Wochen ihr Neujahr gefeiert und die Aschura-Suppe gekocht. Sie teilten sie mit ihren Nachbarn, als Andenken an den Propheten Noah. Dieser hatte auf seiner Arche den noch übriggebliebenen Proviant in einem großen Kessel zu eben jener Suppe zusammengerührt. Die Mischung bestand aus Bohnen, Kichererbsen, Weizen, Reis, Rosinen, Mandeln und weiteren Zutaten. Die verschiedenartigen Aromen vermischten sich und vereinten sich zu einem wunderbaren Geschmack.

Im Viertel lebten neben den Muslimen auch Orthodoxe, Katholiken und Juden, die anders glaubten, aber in dieser Gesellschaft, wie es auch diese Suppe symbolisierte, zu einem einzigen Gemeinwesen zusammenwuchsen. So ließ sich aus der Verschiedenheit eine Gemeinsamkeit bilden.

An diesem Freitag dagegen feierten die Christen eines ihrer größten religiösen Feste und bereiteten sich für die Morgenmesse vor. Adil Bey, der seinen freien Tag genoss und nicht den Weg in den Palast einschlagen musste, hatte sich bereits gestern mit Garbis und Lisias verabredet, um dem Karfreitags-Gottesdienst in der Surp-Sarkis-Kirche beizuwohnen. Vor Jahren besuchte sein Bruder Ibrahim die Kirche und wurde Zeuge der großen Wasserweihe. Er erzählte seinem Bruder, wie viel diese gegenseitigen Besuche für die Verständigung der Andersgläubigen bewirkten. Garbis lud ihn auch zur Akoluthia der heiligen Leiden am Vorabend ein, mit der die Osterfeierlichkeiten der Ostkirche begannen. Vor der Huldigung des Kreuzestodes Jesu sollten nämlich in der Gemeinde aus den zwölf Evangelien gelesen und verschiedene Liturgien angestimmt werden. Aber Adil Bey entschuldigte sich bei seinem Nachbarn, er könne leider nicht kommen, weil er erst gegen Abend vom Dienst kam und dann sehr erschöpft sein würde.

Afife weckte neben Betim auch Said früh auf, damit er sein Versprechen Eleftheria gegenüber einlösen und sie zur Kirche begleiten konnte. Auch er war, wie sein Onkel, interessiert an den Riten und Messen ihrer Nachbarn, und wartete nicht auf eine Einladung, um den Gottesdienst zu erleben. Er zog seine feinsten Kleider an, doch Betim würdigte er keines Blickes. Ihm gegenüber empfand er einen immer größer werdenden Unmut und wartete sehnlich auf seinen Auszug aus ihrem Konak. Er eilte zu seinem Onkel. Als er gerade an der Tür klopfen wollte, ging die Tür des Konaks auf. Adil Bey erschien auf der Schwelle und grüßte seinen Neffen.

„Guten Morgen, Onkel“, erwiderte Said den Gruß Adil Beys.

„Du bist schon wach. Aber heute ist Freitag und du musst nicht in die Schule“, scherzte Adil Bey.

„Ich weiß Onkel. Ich wollte nur den Gottesdienst besuchen und habe von meiner Mutter erfahren, dass du auch hingehst. Ich komme mit.“

„Das ist sehr erfreulich. Ich wünschte, Mersed wäre auch begeistert von irgendetwas. Der hütet noch das Bett und zeigt kein Interesse“, erwiderte ihm sein Onkel.

In diesem Moment bogen Eleftheria und Hagop mit ihren Familien um die Ecke, an der der Konak von Adil Bey stand.

„Hallo Said“, grüßte Eleftheria als erste und sah tief in seine Augen.

„Hallo Eleftheria“, sagte Said und grüßte anschließend die anderen. Nachdem auch Adil Bey seinen Nachbarn einen guten Morgen gewünscht hatte, gingen sie gemeinsam über den Marktplatz in die Kirche.

Wieder einmal war die Kirche überfüllt von Gläubigen, die an den königlichen Stunden teilnahmen. Flankiert von seinen Subdiakonen und Pater Varujan leitete Vater Krikor am Altar die Messe vor der zum Bosporus zeigenden Apsiswand, an der Sänger und Ministranten aufgereiht waren. Er nahm das Abbild Christi vom Kreuz und hüllte es in ein weißes Tuch, während die Gemeinde psalmodierte. In der anschließenden Vesper legte Vater Krikor das Grabtuch feierlich aus, das bis zum Osterfest an diesem Ort aus Verehrung des zu Grabe getragenen Christus liegen bleiben sollte.

Was Said in diesem Gottesdienst sah, war anders als der Ritus, den er in heiligen Nächten seines Glaubens praktizierte. Auch verstand er nicht, warum Jesus, den er als Gesandten Gottes kennengelernt hatte, als Gottessohn verehrt wurde. Was er jedoch verstand, war der Zusammenhalt der Menschen, die die anderen so respektierten, wie sie waren. Das war eben auch der Schlüssel für die Entstehung seiner großen Familie, die er sein Wohnviertel nannte.

Gegen Nachmittag kamen sie wieder in ihrem Viertel an und schritten über den Marktplatz. Said bemerkte seinen Großvater, der sich zu Samis Kaffeehaus begab, verabschiedete sich von Eleftheria und Hagop und folgte Halil Agha. Sein Großvater drückte in letzter Zeit bei seinem Enkel ein Auge zu, wenn er das Kaffeehaus betrat. Sein kleiner Said zählte inzwischen vierzehn Jahre und durfte sich zu den alten Männern in diesem Vergnügungshaus gesellen.

Der Eingangsbereich des Kaffeehauses, der auch Mittelraum genannt wurde, bestand aus einer Fläche, die eine Größe von zwanzig Fuß im Quadrat besaß und von Sitzflächen umsäumt war. Diese waren vier Fuß hoch. Hier genossen die eiligen Gäste ihren Kaffee, während die Sitzflächen im Kernbereich, der dem Mittelraum ähnelte, um einen Springbrunnen aufgereiht waren. Beim Plätschern des Wassers aus dem Brunnen genossen die Kunden, die für längere Unterhaltungen Zeit mitbrachten, neben Kaffee auch ihre Wasserpfeifen. Sie hatten genügend Zeit für längere Unterhaltungen mitgebracht. Gegenüber der Theke führte eine Holzleiter auf eine söllerartige Sitzplattform, die Platz für zwanzig Genießer bot.

Halil Agha saß meistens auf diesem höher gelegenen Balkon und vertrieb sich seine Zeit mit Gleichgesinnten. Said stieg zum ersten Mal auf diese Fläche, nahm neben seinem Großvater Platz und betrachtete die Kunden von oben.

„Na gefällt dir dieser Ort, Said?“, fragte ihn Halil Agha.

„Ja, sehr. Aber es ist niemand außer uns beiden da“, beklagte sich Said.

„Sie werden alle gleich kommen“, beruhigte ihn sein Großvater.

„Wen meinst du mit alle, Großvater?“, fragte Said.

„Alle, die heute auf die Geschichte warten, die ich erzählen werde“, sagte Halil Agha.

„Du erzählst auch hier deine Geschichten? Ähnlich wie zu Hause?“, bohrte Said nach.

„Ja, mein Lieber. Du weißt ja, dein Großvater hat viel zu erzählen“, entgegnete ihm Halil Agha, der inzwischen vierundsiebzig Jahre auf dem Buckel hatte und viel erlebt hatte. Seine Geschichten waren, im Gegensatz zu denen, die andere erzählten, keine Legenden. Andere erzählten von den Epen des Gilgamesch oder Märchen aus Tausendundeiner Nacht. Er jedoch war ein Kämpfer im Auftrag seines Sultans gewesen und erzählte aus seinem eigenen Leben.

„Ist der Herodot schon da?“, hörte Said eine Stimme von unten. Es war ein Mann mittleren Alters.

„Großvater, wer ist denn hier Herodot?“, wollte Said wissen, da er keinen Herodot kannte.

„Ich, mein Sohn“, sagte Halil Agha.

„Aber so heißt du doch nicht“, widersprach ihm Said.

„Sie nennen mich nur so, weil ich hier die meisten und auch die spannendsten Geschichten erzähle. Herodot war ein griechischer Geschichtenschreiber und -erzähler, der vor über zweitausend Jahren gelebt hat“, klärte ihn Halil Agha auf.

„Ach so ist das“, staunte Said.

Der Mann, der nach Herodot gefragt hatte, stieg die Leiter hoch, grüßte Halil Agha und fragte nach Said, wer er sei.

„Mein Enkel Said“, stellte Halil Agha Said vor.

Nachdem der Mann auch Said begrüßte, erschienen Hüseyin, der Schreiner und David im Mittelraum des Kaffeehauses, denen Said von oben zuwinkte. Sie eilten zu ihnen hoch und setzten sich auf die Diwane, die der Bequemlichkeit der Gäste Samis dienten. Auch Hagop kam an diesem Nachmittag zusammen mit seinem Vater Garbis und mit Lisias, die neben Halil Agha aufrückten.

Am späten Nachmittag gab der Balkon keinen einzigen freien Platz mehr her und auch unten um den Springbrunnen saßen Menschen, die alle gespannt auf die heutige Geschichte von Halil Agha warteten. Said entdeckte Mersed in der Menge, und auch Betim, der seit einiger Zeit das Kaffeehaus ohne Begleitung besuchte, gesellte sich dazu und setzte sich ins Sichtfeld von Said, der zur Rechten seines Großvaters saß. Vorher tranken die Anwesenden schnell ihren letzten Schluck Kaffee, damit sie zum einen beim Schlürfen nicht die Geschichte störten, zum anderen aus Respekt gegenüber Garbis und Lisias. Diese bedienten sich nicht, weil die orthodoxen Christen heute fasteten.

„Seid willkommen, meine Freunde“, begrüßte Halil Agha die Anwesenden und honorierte Garbis und Lisias an diesem Tag besonders.

„Unsere Freunde feiern heute den Karfreitag und ich gratuliere ihnen beiden herzlichst.“ Die anderen folgten seinem Beispiel und sprachen ihre Glückwünsche aus, die Garbis und Lisias dankend entgegennahmen.

„Meine Freunde, heute erzähle ich euch von einem Vorfall, der sich vor gut vierzig Jahren ereignet hat“, fing Halil Agha zu erzählen an.

„Der Hauptdarsteller bist wieder einmal du, nicht wahr?“, kam eine Frage von einem der Zuhörer, und einige schmunzelten, weil von Halil Agha nichts anderes zu erwarten war.

„Sicher“, sagte Halil Agha und fuhr fort: „Unser Reich verfiel, weil eine große Last die Hauptstadt plagte. Der Sultan wurde in die Enge getrieben und war nicht mehr handlungsfähig. Seine Wesire wurden nacheinander enthauptet, weil dies eine Gruppe von Frevlern forderte. Mit der Unterstützung vieler persischer Spitzel, die im Land weilten und zum Tumult anstifteten, erhoben sich auch viele Janitscharen, die unter meinem Kommando standen. Sie revoltierten gegen ihren Vorgesetzten und stürzten ihren Suppenkessel um. Wie ihr alle wisst, bekundet ein Janitschar seine Unzufriedenheit gegenüber der Hohen Pforte, indem er seine Suppe aus dem Kessel verweigert. Wenn sie ihn jedoch umstürzen, dann erklären sie den Krieg. So kam es auch, und diese Rebellen waren nicht mehr zu bändigen. Angeführt wurde der Frevel von dem berühmten Patrona, der mit seinen Genossen Yanaki und Muslu Besche den Aufstand anführte. Sie gehörten nicht unserer Armee an, aber rührten die Soldaten auf. Sie behaupteten, der Großwesir habe die Treue gegenüber seinem Herren verletzt, und warfen ihm Korruption vor. Unter diesem Vorwand suchten sie eine Gerechtigkeit, die sie mit einem Aufruhr nie hätten erreichen können. Denn sie taten dem Volk großes Unrecht, weil sie dessen Hab und Gut plünderten und sogar Menschen umbrachten.“

Halil Agha ereiferte sich in seinem Vortrag so, dass er mehrmals tief Luft holen musste. Er hatte den Aufstand wieder vor Augen, empfand seine Gegenwart und machte ein trauriges Gesicht.

„Erzähl weiter, Halil Agha“, sagte eine Stimme.

„Wir hören dir aufmerksam zu“, mischte sich auch Garbis ins Wort ein. Halil Agha erzählte schluchzend weiter:

„Sie schändeten meine Geliebte, die ich zu meiner Frau machen wollte, und töteten sie. Sie hieß Dilruba. An jenem Tag schwor ich Rache. Ich wollte Patrona den Kopf vom Rumpf trennen.“

„Geschieht ihm recht“, unterbrach ihn Hüseyin.

„Sie marodierten wochenlang auf den Straßen Istanbuls. Keiner konnte ihnen Einhalt gebieten. Sie versprachen dem Sultan, ihre Untaten zu beenden, wenn der Großwesir ermordet würde. Dem kam der Sultan nach. Aber sie brachen ihr Wort und forderten schließlich den Kopf des Sultans. Unser Sultan musste notgedrungen abdanken. Er wurde zusammen mit seiner Familie im Topkapi-Palast eingesperrt, wo er nach sechs Jahren in Gefangenschaft starb. Der neue Sultan strickte einen Plan, um diese Schmach zu überwinden: Er lockte die drei Anführer des Aufstands in den Palast und versprach ihnen hohe Ränge im Reich. Patrona sollte Großadmiral werden, Muslu Besche der Janitscharen-Agha und Yanaki der Gospodar von Moldawien. Dieser Plan funktionierte: Die drei kamen in den Palast. Ich versteckte mich im Beschneidungsraum hinter einem Vorhang und sah Patrona alleine den Raum betreten. Ich trat hervor und zog meinen Säbel aus der Scheide, der er mit seinem Jatagan-Schwert entgegnete. Unermüdlich kämpfte ich gegen ihn und fand schließlich seine Schwachstelle. Ich trennte ihm mit einem Hieb den rechten Arm ab und enthauptete ihn. Damit ward meine Rachsucht gestillt. Auch die beiden Komplizen eilten nach dem Todesschrei von Patrona herein und sahen mir in die Augen. Hinter ihnen überschattete sie ein Oberst, der unter meinem Kommando stand. Auch er zog seinen Schwert und gemeinsam überwanden wir die beiden ähnlich wie Patrona. Alle drei lagen leblos in einer Lache aus ihrem dreckigen Blut. Zum Abend lud uns der neue Sultan aus Dank zum gemeinsamen Mahl ein, bei dem er sich bei uns beiden herzlich bedankte. Endlich hatten wir unsere Feinde bezwungen.“

Als Halil Agha diese Geschichte zu Ende erzählt hatte, schauten ihm alle sprachlos ins Gesicht. Said fühlte sich sehr angetan von der Heldentat seines Großvaters. Es waren also turbulente Zeiten gewesen, in denen keiner der Zuhörer hätte leben wollen. Endlich brach David die Stille und äußerte sich zu den Ereignissen von damals.

„Halil Agha, erst einmal bedanke ich mich bei dir für diese Heldengeschichte. Ich hörte von meinem Vater, wie mühsam es in diesen Zeiten war. Der Pöbel soll auch unser Viertel Dschibali in Brand gesteckt haben. Aus diesem Grund evakuierte uns der Kadi von Istanbul hierher.

„Wurdest du nach der Niederschlagung dieses Aufstands zum Janitscharen-Agha befördert?“, ergriff Hüseyin das Wort.

„Ja. Der alte Sultan stellte mir bereits die Führung des Korps in Aussicht. Jedoch war der Widerstand zu groß und er konnte seine Pläne nicht umsetzen. Es gelang dem neuen Herrscher und das Korps fügte sich schließlich meinem Befehl. Die Verbrecher wurden bei dieser Niederschlagung mit dem Tode bestraft.“

„Jesus und die heilige Maria mögen uns beistehen, damit wir nicht nochmal solche Zeiten erleben“, betete Garbis.

„Das wünschen wir uns alle“, ergänzte Adil Bey.

„Gleich wird der Gebetsruf zum Abend erklingen, und auch unsere christlichen Freunde haben an diesem Karfreitag noch mit ihren Familien zu feiern. Also ich verabschiede mich schon mal“, sagte Halil Agha. Er beugte sein rechtes Bein vor, um sich darauf zu stützen und richtete sich auf. Said, Betim und Mersed folgten ihm nach. Aus Höflichkeit standen alle auf, ließen ihren Herodot die Leiter hinunterklettern und folgten ihm nach. Nach kürzester Zeit sah die hochgestellte Plattform so aus, als hätte dort niemand gesessen.

Nach dem Abendgebet, an dem Said und Mersed zusammen mit ihrem Großvater teilnahmen, begaben sie sich nach Hause. Obwohl Said Merseds Dasein nicht ertragen konnte, gesellte er sich dazu und kam mit Halil Agha und Said in ihren Konak. Denn auch wenn Mersed sich mit Said nicht vertragen konnte, gab es eine Person, die er besonders schätzte. Destegül, das Schwesterherz, nahm sich immer Zeit für ihn und kümmerte sich um ihn.

„Wie war euer Abend, Vater?“, fragte Afife ihren Schwiegervater. Bevor Halil Agha etwas sagen konnte, sagte Said:

„Es war mitreißend. Mein Großvater ist ein großer Held, Mutter. Er hat einem Mann die Kehle durchgeschnitten und einen großen Aufstand abgewehrt. Vor Jahren erzählte er von dem Zwischenfall in der Schänke und wie er die Radaumacher zurechtwies, falls ihr euch noch daran erinnert. Aber das hier ist viel mehr als das. Es änderte das Schicksal eines Reiches.“

Betim, der Halil Agha bisweilen als einen erfahrenen Mann respektierte, bewunderte ihn nach dieser Tat, die er vollbracht hatte. Er hatte den Frevlern eine Lehre erteilt und war dabei groß herausgekommen. Noch einige Monate, dann stünde Betim selbst im Dienste des osmanischen Staates. Er würde seine Kraft und Intelligenz einsetzen, um mehr als das zu erreichen, was Halil Agha erreicht hatte. Den Respekt und die Bewunderung, die er Halil Agha gegenüber zollte, sollten alle ihm erweisen.

Destegül reichte auch Betim eine Tasse Kaffee, den er in seinem Alter bereits vertragen würde. Er war zu einem jungen Mann herangewachsen und konnte sich den gesüßten Kaffee schmecken lassen, den ihm Destegül kredenzte.

„Dann lasst mal schauen, wie es schmeckt. Ich trinke es zum ersten Mal“, erfreute sich Betim und blickte in Destegüls Augen. Rasch wandte sie sich von ihm ab und setzte sich zu ihrer Mutter nahe dem Ofen.

„Großvater, du hast heute nicht erzählt, wie es zu diesem Aufstand kam“, sagte Said.

„Es gab viele Gründe, Said“, sagte Halil Agha. „Zum einen waren es wirtschaftliche Gründe. Wie ich schon sagte, wurden viele Janitscharen gierig und ...“

Betim hatte genug Geschichten gehört und wollte der Realität in die Augen schauen. Die Wahrheit war für ihn die Anwesenheit von Destegül, für die er andere Gefühle hegte. Ihre runden, schwarzen Augen und die weiße Hautfarbe verführten Betim. Sie konnte ihn verzaubern, auch wenn sie ihn nicht ansah. Mit dem Mut, den er dadurch gewann, stierte er Destegül weiter an, während sie wie gefesselt ihrem Großvater zuhörte und Betim keines Blickes würdigte. Neulich hatte er Mersed verspottet, seine Liebe zu Eleftheria sei aussichtslos, weil sie Said liebte. Aber ob seine unbeschreibliche Hingezogenheit zu ihr erwidert wurde, wusste er nicht. Ihm stand zudem sein Glaube im Weg, den er ablegen müsste, um ihr überhaupt den Hof machen zu können. Denn muslimische Mädchen wiesen christliche Verehrer vehement ab. Auch wenn er von diesem Glauben nicht überzeugt war, würde er augenblicklich konvertieren, auch weil er sonst nicht als Rekrut ins Militär aufgenommen werden konnte. Das hatte ihm Köse Musa Pascha bei ihrer ersten Begegnung erklärt. Nach einer Konvertierung konnte er sowohl Destegül heiraten, als auch seine Karriere bis zum Großwesir verfolgen. Die Mitgift für sein neues Leben war auf dem Dachboden versteckt. Die sollte er nicht vergessen, wenn er von hier aufbrach.

Kapitel 13

„Guten Abend, Onkel Garbis“, grüßte Said.

„Guten Abend, Said“, erwiderte ihm der Schneider. Said unterhielt sich mit Hagop vor den Mauern der Ali-Efendi-Moschee. Das azurblaue Firmament verwandelte sich in die Abendröte und die Sonne spendete nur noch wenig Wärme.

„Na, was macht ihr denn hier noch um diese Zeit?“, fragte Garbis, der soeben das Stiftungsgebäude verließ und auf dem Weg nach Hause war.

„Ach, wir unterhalten uns über die Heldentat, von der Saids Großvater gestern im Kaffeehaus erzählte“, antwortete Hagop.

„Ich will auch so sein wie mein Großvater“, ergänzte Said.

„Das würde ich dir gönnen, Said“, sagte Garbis.

„Was macht die Stiftung, Onkel Garbis? Seitdem mein Vater nicht mehr da ist, trägst du die alleinige Verantwortung. Es muss schwer sein, schließlich musst du ja auch so viele Bestellungen in deinem Laden erledigen“, sagte Said.

„Ach, als alleinige Verantwortung kann man es nicht bezeichnen. Wir haben, dank deinem Vater, eine Freiwilligen-Truppe zusammengestellt, die ihren Aufgaben permanent nachkommt. Sie ist gut eingespielt und ich muss sie nur ab und zu beaufsichtigen. Um die Geldangelegenheiten kümmert sich Emrullah und zeigt mir jeden Monat die Bilanzen. Ihm verdanken wir auch sehr viel, denn mit dem, was er an seinen Broten verdient, bezuschusst er zehn verwaiste Schüler. Die Stiftung blüht weiter auf.“

„Meine Mutter vernachlässigt aber in letzter Zeit die Pflege von Kranken im Hospital. Sie arbeitet hart bis in die Nacht, um deinen Bestellungen nachzukommen.“

„Ich weiß ihren Beitrag bei der Krankenpflege sehr zu schätzen, Said. Deine Tante Nadire übernimmt schon viel in der Krankenabteilung, sodass deine Mutter sich ruhig ihren Schneiderarbeiten widmen kann. Ich habe neue Kunden geworben, die mich auch gut bezahlen. Ich werde Afife demnächst ihren Anteil vom Ertrag geben“, teilte Garbis erfreut mit.

„Danke, Onkel Garbis. Gut, dass wir dich zum Nachbarn haben“, bekundete Said.

„Was heißt schon Nachbar, Said. Wir sind eine Familie“, sagte Garbis und wandte sich an Hagop.

„Na, mein Sohn? Wollen wir nicht so langsam nach Hause gehen? Deine Mutter hat bestimmt schon das Essen angerichtet.“

„Ist gut, Vater“, sagte Hagop und verabschiedete sich für heute von Said.

„Bis morgen“, erwiderte ihm Said und winkte ihnen zu.

Als Said zu Hause ankam, saß seine Familie bereits mit unterschlagenen Beinen auf Sitzkissen um das Silbertablett. Destegül brachte die Suppenschüssel und stellte sie in die Mitte des silbernen Tabletts. Meistens gab es abends Suppe mit reichlich Brot und anschließend das Hauptgericht: in Butter gedünsteter oder in Fleischbrühe gekochter Reis, den Afife mit Gemüse oder Korinthen servierte, gelegentlich auch mit Lammkoteletts oder Hähnchen. Als Beilage wurde Joghurt oder Kompott gereicht. Gelegentlich kochte Afife auch Bulgur mit anderen Fleischgerichten, wie Hühnerbrühe oder Kebab.

„Du bist heute spät dran, Said. Wo warst du?“, erkundigte sich Halil Agha nach Saids Verspätung.

„Ich war mit Hagop zusammen und bemerkte nicht, wie schnell die Zeit verging, Großvater. Wird nicht wieder vorkommen“, versicherte Said.

„Schon gut, mein Sohn“, sagte Halil Agha und sie begannen zu essen.

Nachdem sie gegessen hatten, brachte Afife Baklava. Dieses mit gehackten Nüssen gefüllte Gebäck erregte eine Gaumenfreude, die weder Lokum noch Helva, eine Süßspeise aus Gries, ersetzen konnte. Anschließend wuschen sie sich die Hände in mit Moschus versetztem Duftwasser, Halil Agha sprach das Mahlgebet aus und sie machten es sich auf dem Diwan bequem. Afife servierte den Kaffee und Halil Agha wandte sich an Betim:

„Betim, deine Tage sind gezählt in unserem Konak. Wirst du dich an dein neues Leben in der Rekrutenschule gewöhnen können? Schließlich hast du dich hier seit Jahren gut eingelebt und viele neue Freunde gefunden.“

„Es wird mir schwer fallen, das Viertel zu verlassen, Halil Agha. Aber was getan werden muss, muss getan werden“, sagte Betim.

„Richtig“, stimmte ihm Halil Agha zu und ergänzte: „Neulich besuchte ich die Surp-Sarkis-Kirche mit Lisias und fragte Pater Varujan nach deiner Leistung in der Schule. Erfreulich war es nicht, was ich gehört habe. Wirst du auch den Abschluss schaffen?“

„Ich denke schon. Pater Varujan ist nur etwas streng mit mir, aber er wird mir schon ein Zeugnis aushändigen, wenn ich die Schule verlasse.“

„Da bist du dir aber sehr sicher“, staunte Halil Agha. Said nutzte in diesem Moment die Gelegenheit, seine Gedanken über Betim offenzulegen.

„Warum sollte er dir einfach so ein Zeugnis aushändigen? Willst du ihn erpressen?“

„Na, Said. Was redest du denn da?“, ermahnte ihn Halil Agha.

„Oh, mein Freund Said glaubt also nicht daran, dass ich es schaffe“, forderte Betim ihn heraus.

„Das will ich sehen“, stichelte Said, und sagte zu sich: „... und dein Freund bin ich nicht.“

Als sie zu Bett gingen, konnten weder Said noch Betim einschlafen. Während Said sich in Gedanken über seinen Vater verlor und darüber nachdachte, wie er die Familie führen würde, sollte sein Vater noch länger abwesend sein, schmiedete Betim Pläne, wie er die vor Jahren mit Mersed geraubte und auf dem Dachboden versteckte Beute holen und sich davon machen würde. Das Geld reichte allemal aus, um ein neues Leben zu gründen. Wer wusste schon, ob ihm der Sold, den er als Rekrut bekommen würde, ausreichen würde? Vielleicht sollte er nochmal einen Einbruch planen, um noch mehr Vermögen anzuhäufen. Was er mit vierzehn Jahren konnte, sollte mit sechzehn Jahren ein Kinderspiel für ihn sein. Diesmal würde er Mersed nicht in seinen Plan einweihen, denn er verhielt sich sehr launisch, ging ihm manchmal an die Gurgel, wenn ihm etwas nicht passte und entflammte zudem vor Liebe zu Eleftheria. Die Stiftung eignete sich gut für einen Diebstahl. Obwohl nach dem letzten Eingriff die Sicherheitsvorkehrungen erhöht wurden, kannte er das Gebäude zu gut und wusste, wer wann und wo genau lauerte. Er dachte auch über den Basar von Galata am Hafen nach. David, der reichste Geschäftsmann im Viertel, verkaufte dort kostbare Juwelen. Im Keller des Basars besaß er eine große Schließtruhe, in der er seine und die wertvollen Sachen anderer, die ihm dafür Miete zahlten, aufbewahrte. Aber jede Nacht, wenn alle den Basar verließen, verriegelten Bostandschis die drei Tore des Basars und hielten mit zwölf Mann drinnen wie draußen Wache. Es wäre zu riskant, dort einzubrechen, also entschied er sich für die Stiftung, die er wieder um einige Akçes erleichtern wollte. Er lag auf dem Rücken und schaute zur Decke. Da oben verbarg sich sein Vermögen, das er bald wiedersehen würde. Er schielte zu Said, der schon einschlief. Dann schlief auch er ein.

Am nächsten Morgen trottete Betim mit den anderen Christen im Viertel zum Sonntagsgottesdienst. Während Vater Krikor die Messe hielt und die Gläubigen seiner Andacht Gehör schenkten, träumte Betim von seinen Plänen. Um in die Rekrutenschule aufgenommen zu werden, brauchte er das Abschlusszeugnis aus den Händen dieses alten Mannes am Altar. Pater Varujan, der bei Krikors Ansprachen unmittelbar hinter ihm stand, sollte seine Zustimmung dafür geben. Wenn nicht, war er bereit, die Sache auf seine Art zu regeln. Pater Varujan müsste sich dann warm anziehen, wenn er sich mit ihm anlegen wollte. Geprügelt hatte er sich bisher noch nicht, aber seine Instinkte schlugen in diese Richtung.

„Warum singst du nicht mit“, weckte ihn Lisias aus seinen Träumen, der neben ihm saß.

„Verzeihung. Ich habe es nicht bemerkt. Ich war mit meinen Gedanken woanders“, beichtete Betim und stimmte ein. Er ließ dabei Pater Varujan nicht aus den Augen und prägte sich sein Gesicht ein. Denn dieses Gesicht würde um einen Schlitz reicher, sollte er das Zeugnis von Vater Krikor nicht erhalten.

Der Gottesdienst endete mit einem Segensspruch des Gemeindepfarrers Krikor, und Betim marschierte mit den anderen wieder in das Viertel zurück.

***

Am nächsten Morgen klopfte es an der Tür des Konaks. Die Kinder befanden sich in der Schule und Afife war auf den Basar gegangen, um die fertigen Kleider bei Garbis abzugeben. Nur Halil Agha weilte zu Hause, der aus dem Fenster nach draußen spähte und einen Boten erkannte. Er stieg die Treppe hinunter und öffnete dem Mann die Tür.

„Sie haben ein Schreiben vom Palast, Herr“, sagte der Mann.

„Vom Palast?“, wunderte sich Halil Agha und nahm die Schriftrolle entgegen. „Vielen Dank.“ Der Bote machte auf seinem Absatz kehrt.

„Was mag es wohl sein?“, fragte sich Halil Agha und öffnete den Brief in der Mittelhalle, indem er sich auf dem Diwan niederließ.

Im Namen Allahs, des Erbarmers, des Barmherzigen.

Verehrter Müderris Ibrahim Efendi ...

Bei der Anrede des Schreibens dachte sich Halil Agha: Die Herrschaften im Palast haben Betim meinem Sohn Ibrahim anvertraut und denken, der Junge stünde noch unter seiner Obhut. Wenn sie doch wüssten, wo mein Sohn ist ... er las weiter:

Wir bedanken uns für die Aufnahme des Knaben Betim zur Einführung in die Sitten und Gebräuche dieses Landes und zur Vollendung seiner Schulbildung.

Nach Ermessen unseres Sultans benötigt unser Reich dringend Rekruten zur Ausbildung, die sich morgen früh nach Sonnenaufgang im ersten Hof unseres Palastes einzufinden haben. Alle Knaben, die ihre Schulausbildung noch nicht abgeschlossen haben, werden es in Kürze nachholen, nachdem sie mit der Militärausbildung in ihrer Division in der Ibrahim-Pascha-Palast begonnen haben. Also sorgen Sie dafür, dass der Knabe Betim pünktlich erscheint.

Der Janitscharen-Agha

„Betim wird uns also morgen verlassen“, dachte Halil Agha, legte es auf den Diwan und dachte über die vielen Jahre nach, die Betim bei ihnen verbracht hatte.

Betim war darauf bedacht, sich Destegül zu öffnen und ihr den Hof zu machen. Auch wenn sie ihn abweisen sollte, würde er alles daran setzen, sie zu gewinnen. Sie müsste nur sagen, was er dafür zu tun hätte. Seine Entscheidung über die Konvertierung hatte er bereits getroffen und wollte ein Muslim werden. Als er aus der Schule kam, saß die Familie bereits in der Mittelhalle des Konaks. Said saß neben seinem Großvater und schaute in das Buch, das der alte Mann las. Afife saß auch auf dem Diwan, nur Destegül,