Caribbean Dreams

Impressum

Caribbean Dreams

Hermann Mezger

Copyright: © 2013 Hermann Mezger

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

ISBN 978-3-7375-9248-2

Die Handlung dieses Buches ist frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Ereignissen, Personen, lebend oder verstorben, Firmen und Institutionen wäre rein zufällig. Das Buch einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne die schriftliche Zustimmung des Verfassers unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmung und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronische Systeme.

Covergestaltung: hank-mediengestaltung.de unter Verwendung folgender Fotos:

yellow/123RF Stock Foto (Strand) und Benetti,

Via Michele Coppino, 104 – I 55049 Viareggio/Italien (Yacht)

1. Kapitel

Dünne, wässrige Vorhänge aus Dunst und Abgasen hingen an diesem Morgen über dem Hafen von Houston, Texas. Ein paar Fischerboote und Containerschiffe waren hier und da durch das wabernde Grau auszumachen, kamen näher, verschwanden wieder und gaben der Szenerie einen gespenstischen Anstrich. Eine kalte Brise von der See her passte vorzüglich zu dem ungemütlichen Ereignis, das sich hier abspielte.

Selbst Sheriff Bud Stevenson, genannt Buddy, der sonst immer mit einem Taschentuch umherlief, um den Schweiß auf seinem ferkelroten Gesicht abzuwischen, fröstelte zu dieser frühen Stunde. Er mochte es gar nicht, wenn man ihn unausgeschlafen aus dem Bett holte. Entsprechend mürrisch war seine Laune. Nebenbei bemerkt war er nicht mehr der Jüngste, doch das wollte er weder hören noch zugeben.

Durch den leichten Nebel wirkten die Männer der Hafenwacht, der Hilfssheriff und die paar Seeleute, die am Kai um eine am Boden liegende Leiche herumstanden, wie Gestalten aus einem Gruselfilm. Bud Stevenson schob ein paar Männer zur Seite, schlurfte auf den Toten zu und beugte sich über ihn.

„Wer hat den Mann gefunden?“, fragte er in die Runde.

„Ich!“, meldete sich einer der herumstehenden Seemänner zu Wort und trat pflichtbewusst einen Schritt näher.

„Wo war das?“, fragte Stevenson, ohne die Leiche aus den Augen zu lassen. In den vielen Jahren, die er diesem Beruf nachging, hatte er schon manche Leiche gesehen, doch noch immer regte sich hinter der bulligen Gestalt und dem griesgrämigen Gesicht ein mitfühlendes Herz.

„Mitten in der Galvestone Bay, Sir.“

„Hatte er Papiere bei sich?“

„Nein!“, antwortete der Hilfssheriff. „Man hat nichts bei ihm gefunden. Weder Ausweis, noch Geld, noch Armbanduhr.“

„Also Raubmord!“, konstatierte Stevenson und zog ein Diktiergerät aus der Tasche.

„Unbekannter Toter, Alter: etwa fünfzig Jahre, Tod: durch zwei aufgesetzte Pistolenschüsse, Tatmotiv: Raubmord“, sprach er in das Aufnahmegerät.

„Man hat den Mann nicht nur erschossen, sondern ihm auch noch den Schädel eingeschlagen. Wenn man die Leiche umdreht, kann man die Verletzung an seinem Hinterkopf sehen. Soll ich…?“, fragte der Hilfssheriff.

„Untersteh dich!“, polterte der Sheriff, „ich habe noch nicht gefrühstückt. Veranlasse, dass die Leiche sofort in die Gerichtsmedizin kommt. Die sollen ein brauchbares Foto von dem Toten machen. Den Obduktionsbericht erwarte ich natürlich wie immer vorgestern. Dann ruf bitte das FBI an. Das ist zwar unnötig wie ein Kropf und sie werden auch nichts anderes feststellen als wir, aber bei einem unbekannten Toten ist das nun mal Vorschrift. Und Vorschrift ist Vorschrift.“

Stevenson wandte sich zum Gehen, doch der Hilfssheriff zupfte ihn am Ärmel und hielt ihn zurück.

„Haben Sie seine Hände gesehen, Sir? Den Händen nach hat der Mann nicht viel gearbeitet.“

„Es soll ja auch Menschen geben, die mit dem Kopf arbeiten“, belehrte ihn Stevenson.

„Aber doch nicht in Houston, Sir!“, sagte der Hilfssheriff mit einem ironischen Unterton, und damit noch nicht genug, fügte er sogleich hinzu: „Auch sein Anzug sieht nicht so aus, als ob er von der Stange wäre.“

Stevenson schnaubte ob dieser wichtigtuerischen Feststellungen, schob die Hände noch tiefer in die Tasche und wandte sich an die Anwesenden.

„Ihr kommt alle heute Nachmittag in mein Büro in der Red Bluff Road. Verstanden?“

„Ich auch?“, rief ein Angestellter der Hafenwacht, der abseits gestanden hatte und nun wenig begeistert dreinschaute.

„Ich habe alle gesagt!“

„Können Sie denn das Protokoll nicht gleich hier aufnehmen?“, fragte einer der Seemänner, der anscheinend ebenfalls nicht scharf auf die Vorladung war.

Stevenson stampfte gereizt mit dem Fuß auf den Boden.

„Nein! Wenn Sie erlauben, frühstücke ich erst mal. Ich habe einen Bärenhunger!“

2. Kapitel

Im Büro der Amerikanischen Drogenabwehr DEA herrschte eine ausgelassene Stimmung. Hinter einem mit Bildschirmen über und über bestückten Schreibtisch, zwischen leeren Cola-Flaschen und zahlreichen Telefonapparaten, vor einer an die Wand gepinnten Landkarte und unter einem summenden Deckenventilator saß George Simon, der Chef dieser Behörde. Er machte den Eindruck eines gutmütigen Bären, doch wer ihn näher kannte, der bescheinigte ihm gerne einen außergewöhnlich hohen IQ-Faktor und trotz seiner Körperfülle eine erstaunliche Beweglichkeit. Seine Augen blitzten vital in dem speckigen, rosa Gesicht. Die übergewichtige Figur kaschierte er mit einem weiten T-Shirt.

Ihm gegenüber, lachend und jugendlichen Elan versprühend, fläzte sich Hauptkommissar Holger Bramme in einen bequemen Stuhl. Seine Erscheinung hätte zu der Simons nicht gegensätzlicher sein können. Gekonnt lässig frisiertes, blondes Haar, meerblaue Augen, ein athletischer Körper und ein selbstbewusstes Auftreten drückten aus, dass er von Erfolgen verwöhnt und von den Frauen bewundert wurde.

Die freundschaftliche Atmosphäre zwischen den beiden Männern war offensichtlich und wie sie so einander anlachten, wirkten sie wie übermütige Schuljungen.

„Schön, dass du gekommen bist, Holger!“, freute sich Simon.

Bramme winkte grinsend ab.

„Ich kann doch deine Einladung nicht ausschlagen! Und wenn es darum geht, der Drogenmafia das Handwerk zu legen, muss ich unbedingt dabei sein!“

„Diesmal geht es aber nicht nur um die Nachschubwege, sondern auch um die Anbaugebiete“, erklärte Simon, stellte eine Schale mit Erdnüssen auf einen wackeligen Stapel Akten und machte Bramme mit einer einladenden Handbewegung darauf aufmerksam. „Wir werden in Kolumbien mit einer Spezialeinheit der Armee in die Berge gehen, um uns dort einen Überblick über die Anbaumethoden zu verschaffen.“

„Und was versprichst du dir von dieser Bildungsreise?“

„Man kann nur bekämpfen, was man auch kennt.“ Simon griff beherzt nach den Erdnüssen, schnippte eine davon in die Luft, um sie dann mit dem Mund aufzufangen. „Ich möchte mitreden können, wenn es darum geht, Maßnahmen gegen die Drogenbarone zu beschließen.“

„Verstehe!“ Bramme rieb sich unternehmungslustig die Hände und schnalzte erwartungsvoll mit der Zunge. „Wann geht die Reise los?“

George Simon musste angesichts dieser Ungeduld lachen. Und wenn er das tat, war sein ganzer, massiger Körper im Einsatz. Sein Lachen war so unbeschwert und herzlich, dass Bramme unwillkürlich mitlachen musste.

„Nach deinen letzten Abenteuern in Zentralasien und den unerfreulichen Begegnungen mit den dortigen Drogenbossen, müsste dein Eifer eigentlich erlahmt sein. Lässt dich dieses Milieu denn nicht mehr los, oder hat dir unser guter, alter Freund Massud noch nicht gereicht?“

Bramme grinste und schloss für einen Moment die Augen. Im Zeitraffertempo erinnerte er sich an die halsbrecherischen und lebensgefährlichen Ereignisse seines letzten Einsatzes.

„Massud hat mir zwar den Appetit nicht verdorben, aber im Grunde führen wir doch einen Kampf gegen Windmühlen. Zieht man einen dieser Verbrecher aus dem Verkehr, erscheinen zwei neue auf der Bildfläche. Trotzdem dürfen wir die Hände nicht in den Schoß legen. Wann also geht es los?“

„Gleich morgen früh. Allerdings müssen wir noch einen Umweg über Houston machen.“

„Warum das denn?“

„Da kam gestern ein Anruf vom FBI. In Houston hat man einen Mann tot aus dem Wasser gefischt, der zwei sehr wertvolle Smaragde im Bauch hatte.“

Bramme hätte sich beinahe verschluckt.

„Smaragde? Im Bauch? Na, klasse! Aber was haben wir denn mit Smaragden zu tun?“

„Die schönsten und wertvollsten Smaragde kommen aus Kolumbien. Das FBI vermutet eine Verbindung zur Drogenszene. Jeder der beiden Steine, die man bei dem Mann gefunden hat, ist ein Vermögen wert.“

Die Schale mit den Erdnüssen war in der Zwischenzeit fast leer, auf dem Fußboden hingegen wimmelte es von all den Nüssen, die nicht im Munde des Amerikaners gelandet waren.

„Es könnte sich doch auch um einen Schmuggler handeln“, gab Bramme zu bedenken.

„Natürlich! Alles Mögliche ist denkbar, aber deshalb dürfen wir doch den vermuteten Zusammenhang nicht ausschließen.“

„Wir fliegen also morgen nach Houston und treffen uns dort mit den Leuten vom FBI?“

„Ganz genau, wir fliegen nach Houston. Ob wir uns dort mit den Beamten des FBI oder dem CIA treffen, ist aber noch nicht klar.“

Simon trank eine Cola-Flasche aus und entsorgte sie in einem überquellenden Papierkorb.

„Nun mach´ s aber nicht so spannend! Was steckt denn noch hinter der Sache?“

Bramme mochte die bedächtige Art Simons, doch gerade in diesem Moment war die Neugierde, die ihn bei jedem neuen Fall überkam, nicht zu bändigen.

„Der Tote hat sich zwei Namen und Telefonnummern auf die Fußsohle gekritzelt. Erst wenn feststeht, wem diese gehören, entscheidet sich, mit wem wir in Houston sprechen werden.“

Mit einem Stoßseufzer ließ Bramme sich im Stuhl zurückfallen und schüttelte verständnislos den Kopf.

„Die Sache wird ja immer mysteriöser! Weißt du denn wenigstens, wo wir uns treffen?“

„Natürlich weiß ich das! Sheriff Bud Stevenson stellt uns sein Büro in der Red Bluff Road zur Verfügung.“

3. Kapitel

Auch im Büro des Sheriffs Bud Stevenson hing ein Ventilator an der Decke, der ununterbrochen surrte. Es war ein sonniger, heißer Tag und eigentlich viel zu schade, um ihn in einem muffigen Büro zu verbringen. Brammes Neugierde und die Leidenschaft für seine Arbeit verdrängten aber solche Nachteile. In dieser Hinsicht war er stets sehr großzügig.

Ein Berg von Zetteln stapelte sich auf dem Schreibtisch des Sheriffs. Cola-Flaschen und bis zum Rand gefüllte Aschenbecher rundeten das Bild ab. Um den Schreibtisch herum saßen sechs Personen in abgewetzten Stühlen. Vor jedem lag ein Foto des Ermordeten, und über der Szenerie lag eine interessante Mischung aus Geschäftigkeit und Spannung.

Der Sheriff tupfte sich noch einmal den Schweiß von der Stirn, dann stand er auf und stellte sich als Bud Stevenson vor.

„Darf ich die Herren miteinander bekannt machen? Mister Simon aus Washington ist Chef der Amerikanischen Drogenabwehr, Mister Bramme aus Germany ist ein sehr erfolgreicher Drogenfahnder, ihnen gegenüber sitzen Mister Sokrates vom CIA und Mister Hall vom FBI. Meinen Hilfssheriff und mich kennen Sie ja bereits.“

Hall und Sokrates sahen aus, als ob sie direkt von der Universität kämen: Jung, gepflegt, bebrillt, smart, Durchschnittsgesichter. Bramme  musterte sie, und er erinnerte sich mit einem Lächeln daran, welchen Ehrgeiz, welche Ambitionen und welche Träume er selbst in diesem Alter hatte.

„Wir haben es also mit dem FBI und der CIA zu tun?“, stellte Simon stirnrunzelnd fest.

„Ja“, antwortete Stevenson knapp und rückte einen Stoß Papiere vor sich zurecht. „Wir haben nämlich in der Zwischenzeit herausgefunden, wer der Tote ist.“

„Wer ist es denn?“, platzte es aus Bramme heraus, bevor Simon fragen konnte.

„Der Mann heißt Robert Bakov und war viele Jahre lang hier im Lyndon-B.-Johnson-Space-Center beschäftigt.“

„Na und?“, fragte Simon.

„Der Mann war dort in leitender Position tätig“, ergänzte Sokrates. „Man hat ihm den Spitznamen Einstein verpasst, weil er angeblich jedes noch so knifflige Problem lösen konnte.“

„Glauben Sie, dass sein Tod etwas mit Spionage zu tun hat?“ Simon versuchte, einen Anhaltspunkt zu finden.

„Ich halte nichts von Spekulationen. Aber nach all dem, was wir bisher wissen, handelt es sich um einen sehr ungewöhnlichen Fall.“

Simon nickte und es hatte den Anschein, als wolle er die nächste Frage überdenken, doch Bramme kam ihm zuvor.

„Was wissen Sie denn alles?“

Hall klärte ihn umfassend auf.

„Mister Bakov stammt aus Bulgarien, ist aber amerikanischer Staatsbürger. Vor einigen Jahren hat er sich an der Börse verspekuliert. Er hat Kredite aufgenommen, um ins Aktiengeschäft einzusteigen. So wie es aussieht, hat er auf das falsche Pferd gesetzt. Über Nacht war er hoch verschuldet und musste sein Haus verkaufen. Als ihm dann auch noch die Frau weglief, fing er zu saufen an.“

Hall hielt inne und räusperte sich, als sei dies ein zu privates Thema für einen runden Tisch, doch Sokrates nahm ihm das Wort ab und fuhr ungerührt fort:

„Natürlich hat sich das auch auf seinen Beruf ausgewirkt und nach zwei Verwarnungen hat man ihn rausgeschmissen. Der Mann hat zuletzt von der Fürsorge gelebt.“

Simon ließ sich mit einem Seufzer in seinem Stuhl zurückfallen und sah kopfschüttelnd in die Runde. Dabei fing er Brammes betretenen Blick auf.

„Das ist ja geradezu tragisch“, würgte der Deutsche hervor.

„Wir fragen uns nun, wie ein solcher Mann zu den zwei Smaragden kommt, von denen jeder einzelne ein Vermögen wert ist“, warf Hall ein und erntete dafür ein zustimmendes Murmeln.

„Haben Sie eine Vermutung?“, wollte Bramme wissen und lehnte sich ein wenig vor.

„Von Vermutungen halte ich überhaupt nichts!“, war die barsche Antwort.

Es kostete Bramme einige Überwindung, nicht zu explodieren, stattdessen griff er rasch nach dem vor ihm stehenden Wasserglas und hielt so seine Zunge im Zaum.

„Weiß man denn schon, wer hinter den Telefonnummern steckt, die sich Mister Bakov auf seine Fußsohlen gekritzelt hat?“, auch Simons Ton nahm an Schärfe zu.

„Ja“, sagte Sokrates unbeeindruckt und rückte seine Brille zurecht, „eine gehört einem Mister Wilford auf den Cayman Islands, die andere einem Mister Socha auf Trinidad.“

„Und wie soll es nun Ihrer Meinung nach weitergehen?“ Simon wollte Nägel mit Köpfen machen.

„Spionage scheidet unserer Meinung nach aus. Wir haben deshalb kein Interesse an diesem Fall“, stellte Sokrates fest.

„Ich auch nicht!“, bestätigte Stevenson und fuhr mit dem Taschentuch über sein Gesicht.

„Und unsere Ermittlungen beschränken sich ausschließlich auf die Vereinigten Staaten von Amerika“, fügte Hall hinzu.

„So geht das nicht, meine Herren!“ Simon platzte der Kragen und er sprach aus, was auch Bramme dachte. Doch außer einem betretenen Schweigen folgte nichts.

„Darf ich Ihnen einen Vorschlag machen?“, war von Bramme schließlich zu hören. „Mister Simon und ich unterhalten uns mal mit den Herren Socha und Wilford. Sollte sich herausstellen, dass die Drogenmafia mit dem Mord nichts zu tun hat, geben wir den Fall wieder ab.“

Stevenson grunzte zufrieden, was Bramme als Zustimmung deutete.

„Einverstanden!“, kam es von Hall. „Ich schaue mich in der Zwischenzeit mal etwas in Houston um.“

„Danke, Mister Bramme, danke meine Herren!“, sagte Sokrates erleichtert, stand auf und verabschiedete sich eilig. Er hatte wohl Angst, irgendjemand könnte es sich noch einmal anders überlegen. Auch Hall erhob sich. Er und Simon tauschten noch Visitenkarten aus.

„Wir bleiben in Verbindung!“, versicherte Simon halbherzig.

„Aber ja!“

„Meine Herren, ich begleite Sie hinaus“, sagte der Hilfssheriff und verließ mit Hall und Sokrates das Büro.

Simon und Bramme setzten sich wieder. Beide steckten gerade das Foto des toten Bakov ein, als ein junger Mann ziemlich ungestüm zur Tür hereinkam.

„Oh, Mister Hoofnagel!“, rief ihm der Sheriff entgegen, „Sie habe ich ja total vergessen!“

Gary Hoofnagel war schätzungsweise Ende Zwanzig, hatte einen blonden Bürstenhaarschnitt, Sommersprossen und abstehende Ohren. Er trug eine Aktentasche unter dem Arm und schnappte nach Luft.

„Das darf doch nicht wahr sein!“, fauchte Hoofnagel.

Stevenson beugte sich vertrauensvoll zu Simon hinüber und klärte ihn auf: „Mister Hoofnagel ist Versicherungsvertreter...“

Doch der junge Mann protestierte sofort lautstark.

„...aber Sheriff! Ich bin doch kein Versicherungsvertreter! Das sollten Sie so langsam wissen. Ich bin vereidigter Sachverständiger der OPEN SEA INSURANCE COMPANY, kurz OSI genannt.“

Stevenson rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl herum, wischte mal wieder sein Gesicht ab und setzte eine reuige Miene auf.

„Entschuldigung! Sie sehen ja selbst, dass bei mir heute mal wieder der Teufel los ist.“

Und an seine beiden Besucher gewandt sagte er: „Mister Hoofnagel ist im Moment mit der Kollision zweier Schiffe der HOWIE-SHIPPING-COMPANY befasst, die in der letzten Woche in der Galvestone-Bay aneinandergeraten sind.“

Hoofnagel nickte.

„Das Unglück hat fünf Todesopfer und acht zum Teil Schwerverletzte gefordert. Auch der Sachschaden ist beträchtlich: Eine Schaluppe gesunken, ein Frachtschiff erheblich beschädigt. Eine vorsichtige Schätzung dieser Havarie beläuft sich auf sechzig Millionen Dollar!“

Simon pfiff beeindruckt durch die Zähne.

„Bei solchen Beträgen schrillen bei jeder Versicherung automatisch die Alarmglocken.“

„Ja“, meinte Stevenson, „da muss man natürlich mit allen Tricks arbeiten, um die berechtigten Ansprüche der Kunden abzuwehren. Ein Heer von Spezialisten und Anwälten verdient damit sein täglich Brot. Ich wundere mich nur, dass man Sie alleine auf diesen Fall angesetzt hat.“

Hoofnagel richtete sich angriffslustig auf und reckte das Kinn.

„Ich habe immerhin Schiffbau studiert und mein Examen mit Auszeichnung bestanden. Man sagt mir übrigens nach, dass ich ein Wadenbeißer sei, und dass ich mich in jeden Fall mit all meiner Kraft hineinknie.“

„Und was wollten Sie heute von mir?“

„Wie, das wissen Sie nicht mehr? Ich brauche unbedingt einen Beamten, der mir den Zugang zu der Reparaturwerft verschafft. Ich muss den Havaristen mit dem hochtrabenden Namen CARIBBEAN DREAMS begutachten. Die Leute der Howie-Shipping-Company verwehren mir seit Tagen den Zutritt.“

„Hat das nicht Zeit bis morgen? Sie sehen doch, dass ich Besuch habe. Mister Bramme kommt extra aus Deutschland um hier einen Fall aufzuklären“, flunkerte Stevenson.

Schlagartig änderte sich Hoofnagels Gebaren. Er strahlte Bramme richtiggehend an und schien seine Aufgabe plötzlich total vergessen zu haben.

„Oh wie schön! Aus Deutschland! Meine Vorfahren kommen auch aus Deutschland. Wie lange sind Sie denn in Houston, meine Herren? Ich würde mich gerne etwas mit Ihnen unterhalten.“

„Wir fliegen morgen früh wieder “, entgegnete Simon.

„Also haben Sie nur heute Abend Zeit? Darf ich Ihnen unsere Stadt zeigen und Sie zum Essen einladen?“

„Es genügt schon, wenn Sie uns ein gutes Lokal empfehlen.“

Hoofnagel schien darüber nachzudenken.

„Wo wohnen Sie denn?“

„Im Four Seasons.“

„Gut! Ich hole Sie dort um sieben Uhr ab, einverstanden?“

Ohne eine Antwort abzuwarten wandte er sich an den Sheriff: „Ich komme morgen wieder vorbei, Sheriff!“

So ungestüm wie er gekommen war, verließ Gary Hoofnagel das Büro.

„Diese Versicherungsleute sind wie Zecken,“ klagte Stevenson als die Luft rein war.

„Er hat doch selbst zugegeben, dass er ein Wadenbeißer ist“, sagte Bramme lapidar und wiederholte damit nur Hoofnagels Worte.

4. Kapitel

Am Abend warteten Simon und Bramme in der Lobby auf Gary Hoofnagel. Bramme war von der schmucken Halle tief beeindruckt und ließ es sich nicht nehmen, ein paar Fotos zu schießen. Als er diese Simon unter die Nase halten wollte, zeigte der jedoch kein Interesse und brummte nur. Es war Bramme schon vorher aufgefallen, dass seinem Freund etwas über die Leber gelaufen sein musste.

„Bist du sauer, weil wir jetzt auch noch auf die Cayman Islands und nach Trinidad müssen?“, fragte er vorsichtig und steckte die Kamera weg.

„Keineswegs. Ich wollte da schon immer mal hin.“

„Was hast du dann?“

Bramme kannte seinen Freund als lebensfrohen Menschen. Dieses bockige Verhalten passte gar nicht zu Simon.

„Ich musste unseren Besuch in Kolumbien verschieben und die Flugpläne umkrempeln. Dabei habe ich mir so meine Gedanken gemacht: Man steht morgens in dem festen Glauben auf, einen geordneten Tagesablauf vor sich zu haben, und dann wird alles in einer Sekunde über den Haufen geworfen.“

„Du kennst doch das Sprichwort: Je sorgfältiger der Mensch plant, desto härter trifft ihn der Schlag!“

„Ich bin ja flexibel genug, um das einzusehen, aber ich frage mich, ob es sich in diesem Fall nicht um ein böses Omen handelt. Vielleicht steht unsere Reise unter keinem guten Stern?!“

„Jetzt hör´ aber auf! Ich kenne diese Seite gar nicht an dir. Du bist doch kein Hasenfuß!“

Simon schluckte und Bramme versuchte, ihn in die Realität zurückzuholen.

„Gab es denn bei der Änderung der Reisepläne Probleme?“, fragte er deshalb.

„Nein. Der Commandante in Bogota ist zwar nicht begeistert, weil seine Truppe abmarschbereit in den Startlöchern steht, aber er muss es nehmen wie es kommt. Und unser Flugzeug fliegt, wann wir wollen.“

Bramme wollte etwas erwidern, aber zum Glück erblickte er Gary Hoofnagel, der unter der Tür stand und gekommen war, um sie abzuholen.

Bramme gefiel das Lokal, in das er und Simon geführt wurden, auf Anhieb. Es war gut besucht, duftete nach deftigem, scharfem Essen, nach Holz und Rotwein und war schummrig beleuchtet. Sie setzten sich an einen runden Tisch in einer Ecke, und noch bevor ihnen die Speisekarte gereicht wurde, stellte der Ober eine Karaffe Wasser und Gläser vor sie hin. Mit knurrendem Magen widmeten Bramme und seine Begleiter fortan ihre ganze Aufmerksamkeit der Menükarte.

„Hier gibt es die besten Enchiladas in ganz Texas“, beteuerte Hoofnagel und schnalzte genießerisch mit der Zunge.

„Dann nichts wie her damit! Ich habe einen Riesenhunger!“, sagte Simon und legte die Karte beiseite.

„Mein Freund lebt nach der Devise: Essen macht Spaß, viel Essen macht viel Spaß“, erklärte Bramme und schlug Simon freundschaftlich auf die Schulter, woraufhin beide lachten.

Hoofnagel jedoch lächelte nur milde.

„Bei uns sagt man: Wie man isst, so wiegt man.“

Bevor noch einer darauf antworten konnte, winkte Hoofnagel den Ober herbei und bestellte für jeden eine Spezialitäten-Platte, dazu eine Flasche Sauvignon Blanc. Dann lockerte er die Krawatte und fuhr unbekümmert fort.

„Meine Schwester Amelie wird sich nachher noch zu uns gesellen. Sie besucht einen Abendkurs.“

„Ist sie auch in der Versicherungsbranche tätig?“

„Nein, sie ist Kindergärtnerin.“

Simon räusperte sich und schlug beim Weitersprechen einen geschäftsmäßigen Ton an.

„Es tut mit Leid, dass wir Sie heute von Ihrer Arbeit abgehalten haben.“

Hoofnagel winkte ab.

„Das ist halb so schlimm. Die Howie-Shipping-Company und das havarierte Schiff laufen mir schließlich nicht davon.“

„Da muss es ja ordentlich gekracht haben“, meinte Bramme, „Sie sagten heute Nachmittag, man wolle Sie nicht zu dem beschädigten Schiff lassen?“

„Ja, ich habe schon mehrmals versucht, den Schaden aufzunehmen, aber jedes Mal werde ich abgewimmelt.“ Hoofnagels Gesicht verfinsterte sich angesichts dieser Tatsache. Niederlagen konnte er überhaupt nicht leiden.

„Warum regen Sie sich da auf? Lehnen Sie doch einfach die Regulierung des Schadens ab“, riet ihm Bramme.

„Das ist nicht so einfach. Die Firma ist einer unserer besten Kunden. Ich kann nicht riskieren, dass sie sämtliche Versicherungspolicen bei uns kündigt. Gerade jetzt nicht!“

„Was wollen Sie damit sagen?“, fragte Bramme argwöhnisch.

„Die Gesellschaft hat erst vor kurzem den Besitzer gewechselt. Und neue Besen kehren bekanntlich gut.“

„Kennen Sie die neuen Eigentümer?“

„Nein, noch nicht. Ich weiß nur, dass sie in der Karibik zu Hause sind.“

Hoofnagel seufzte tief und war froh, dass ihn der Ober ablenkte, indem dieser ihm ein Glas Wein zum Probieren hinhielt. Dankbar nahm er das Glas entgegen, hielt es fachmännisch gegen das Licht, roch daran und trank schließlich gerade so viel, dass jede Ecke seines Gaumens mit dem feuchten Nass bedeckt war. Er ließ den Ober noch ein paar Sekunden zappeln, bevor er mit dem Kopf nickte und so sein Okay gab.

Als alle einen Schluck getrunken hatten, nahm Simon den Faden wieder auf.

„Reiche Leute gibt es heutzutage überall, in der Karibik aber besonders viele.“

Hoofnagel ging nicht darauf ein.

„Die Übernahme der Howie-Shipping-Company war ein richtiges Schnäppchen“, sagte er lachend.

„So??“ fragten Bramme und Simon gleichzeitig.

„Die Firma war kerngesund und plötzlich fiel der Aktienkurs ins Bodenlose. Es wird gemunkelt, dass es dabei nicht mit rechten Dingen zugegangen sein soll.“

„Sie vermuten, dass Gerüchte bewusst in die Welt gesetzt worden sind?“, bohrte Simon.

„Der Verdacht liegt doch nahe. Oder sehen Sie das anders?“

Simon und Bramme schüttelten die Köpfe.

„Was befördern denn diese Frachtschiffe?“

„In der Hauptsache Aluminium und Edelhölzer aus Venezuela.“

Hoofnagel brach seine Antwort ab, als das Essen aufgetragen wurde. Es duftete herrlich und sogar Bramme vergaß bei diesem kulinarischen Highlight seine Neugier.

„So, jetzt wollen wir aber vom Ernst des Lebens zu den angenehmeren Dingen kommen und diese Köstlichkeiten genießen: Guten Appetit, meine Herren!“ 

Die Unterhaltung verstummte. Jeder war mit Essen und Trinken so beschäftigt, dass sie die bildhübsche, junge Frau mit ihren schulterlangen braunen Haaren und dem spitzbübischen Gesichtsausdruck gar nicht bemerkten, die sich in dem Lokal suchend umsah. Als sie ihren Bruder entdeckte, erhellte ein Lächeln ihr Gesicht und sie kam herüber.

„Guten Appetit, meine Herren! – Störe ich?“, fragte sie kess.

George Simon, der gerade einen Schluck Wein zu sich nahm, blickte auf, verschluckte sich und begann laut zu husten.

„Überhaupt nicht! Bitte setzen Sie sich zu uns“, beeilte sich Bramme zu sagen und zog den freien Stuhl neben sich ein Stück zurück.

Simon saß noch immer wie erstarrt da. Mit aufdringlichem Blick starrte er die junge Frau an. Er war von ihr fasziniert und hingerissen und stellte sich dabei so unbeholfen an wie ein Pennäler. Es sprach für ihren Charme und ihre Bescheidenheit, dass sie sich nichts anmerken ließ, obwohl Simons Benehmen alles andere als gesellschaftsfähig war.

„Darf ich vorstellen? Das ist Amelie, meine Schwester“, stellte Gary Hoofnagel sie vor und reihum wurden Hände geschüttelt.

„Das sieht ja wirklich lecker  aus“, stellte Amelie mit einem Blick auf die halbleeren Teller fest, „schmeckt es Ihnen?“

„Oh ja!“ Bramme nickte begeistert. „Die Enchiladas mit Salsa Picante schmecken wirklich sensationell. Auch der Wein ist ganz hervorragend.“

Simon brachte nach wie vor keinen Ton heraus. Er war von Amelie so beeindruckt, dass er sein Essen gedankenlos in sich hineinstopfte. Auch das Weinglas leerte er geistesabwesend in einem Zug.

Erst nach dem Essen fasste sich Simon ein Herz – Bramme konnte die Rädchen in seinem Kopf förmlich rattern hören – und sein Freund unternahm den zaghaften Versuch, Amelie Hoofnagel Komplimente zu machen.

„Ich habe ja schon viel über die hübschen Texanerinnen gehört, aber das sie so schön sind wie Sie, haut mich vom Stuhl!“

„Man lernt eben nie aus!“, kicherte Amelie, ohne dabei albern zu wirken. Offensichtlich war sie sich ihrer Ausstrahlung und ihrer Reize bewusst.

„Es ist jammerschade, dass ich morgen Houston schon wieder verlassen muss“, klagte Simon, „ich würde Sie gerne näher kennen lernen.“

Amelie lachte erneut.

„Solche Geschäftsessen wie heute Abend sind Gift für meine Figur. Wenn wir uns je wiedertreffen, sollten wir eher etwas Sportliches unternehmen. Das würde uns beiden gut tun.“ Sie lachte unschuldig dabei, ließ ihre Blicke über Simons Leibesfülle wandern, um ihm dann ein strafendes Augenzwinkern zuzuwerfen.

Obwohl es bestimmt nicht böse gemeint war, fühlte sich Simon tief getroffen. Er sagte zwar nichts darauf, doch Bramme konnte an der Art, wie er nun dem Wein zusprach, erkennen, dass sein Freund gekränkt war.

„Darf ich Sie noch zu einem Drink einladen?“, fragte Gary Hoofnagel nach dem Essen in die Runde.

„Nein, danke!“, erwiderte Bramme schnell, „wir müssen aufbrechen. Unsere Maschine geht morgen früh schon kurz nach sieben Uhr.“

„Schade! Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?“

„Sie können uns noch Ihre Visitenkarte geben. Wer weiß, vielleicht führt uns unser Weg doch noch mal nach Houston.“

Hoofnagel fühlte sich geschmeichelt. Lächelnd reichte er Simon und Bramme je eine Karte.

„Gerne! Sie sind mir jederzeit willkommen, meine Herren!“

Wenig später nahmen Bramme und Simon auf zwei Barhockern in der Hotelbar Platz. Ein Barkeeper kam zu ihnen, und Bramme übernahm die Bestellung, da Simon immer noch vor sich hin stierte.

„Zwei Cuba libre, bitte!“

„Danke, ich möchte keinen“, protestierte Simon, „ich mache eine Diät!“

„Wie bitte?“ Bramme sah seinen Freund überrascht und mit hochgezogenen Brauen an, „was denn für eine Diät?“

„Die einfachste Diät der Welt: Kein Fett, keinen Zucker, keinen Alkohol.“

„Paragraph eins einer guten Diät lautet: Alles Gute ist schlecht“, witzelte Bramme, „aber im Ernst: Miss Hoofnagel hat das bestimmt nicht so gemeint. Was sich liebt, das neckt sich. Das ist doch eine alte Binsenweisheit.“

Er legte Simon freundschaftlich die Hand auf die Schulter.

„Das meinst du doch nicht wirklich?“, seufzte Simon.

„Natürlich meine ich das wirklich!“

Sie sahen sich an, Bramme ob der Gemütsverfassung seines Freundes mit ernster Miene, Simon mit triefender Skepsis.

„Trotzdem“, entschied Simon, „die Diät mache ich, trink du deinen Cuba libre.“

 „Wenn dir diese Amelie so viel bedeutet, dann würde ich ihr noch heute einen Strauß roter Rosen schicken. Oder sonst eine Kleinigkeit. So etwas kommt immer an.“

„Hm, vielleicht hast du recht“, murmelte Simon nachdenklich, und Bramme nutzte die Gelegenheit, um die Stimmung weiter aufzuhellen.

„Und wenn wir in Kolumbien sind, kaufst du ihr dort einen schönen Smaragdring zur Verlobung.“

Und tatsächlich, der Anflug des Lächelns, das über Simons Gesicht huschte, belohnte Brammes Mühen.

5. Kapitel

Die Mietskaserne, in der Bakov gewohnt hatte, machte einen ziemlich  abgewirtschafteten Eindruck. Die Außenwände waren mit Graffiti vollgeschmiert und die aufgesprühten Worte ließen es an Deutlichkeit nicht fehlen. Überall lag Unrat herum, und im Eingangsbereich stank es nach Urin.

Als Hall hinter Stevenson die heruntergekommene Wohnung betrat, rümpfte er demonstrativ die Nase. Ihnen folgte Mister Rosewood, ein unrasierter, abgemagerter Mann in den 50ern, der sich ihnen als Hausmeister vorgestellt und die Wohnung aufgeschlossen hatte.

„In diesem Rattenloch hat Mister Bakov gewohnt?“ fragte Hall und konnte sich die abwertende Klassifizierung nicht verkneifen.

Auch Stevenson runzelte angesichts der verschimmelten Wände die Stirn.

„Was sagen Sie da? Rattenloch?“, donnerte Rosewood aufgebracht, „das ist eine der besten Wohnungen in diesem Haus!“

„Schon gut, schon gut!“, beschwichtigte Hall. „Bekam Mister Bakov viel Besuch?“

„Nein. Ich habe da noch nie jemand gesehen. Aber das interessiert mich auch nicht, solange die Leute ihre Miete bezahlen. Apropos Miete. Wer bezahlt mir denn jetzt die Miete?“

„Ich nicht!“, gab Stevenson zurück und beugte sich mit gebührendem Abstand über das durchwühlte Bett.

„Wer dann?“

„Wenden Sie sich an das Nachlassgericht“, sagte Hall, der um eine Ecke in die Küche lugte, „die werden das Gerümpel hier versteigern lassen, um dann aus dem Erlös die Beerdigungskosten und die Miete zu bezahlen.“

„Nichts als Scherereien!“

Rosewood ließ sich seufzend auf einen Stuhl fallen, während Hall und Stevenson sich daran machten, die Wohnung zu durchsuchen. Sie räumten den Kleiderschrank aus, drehten die Matratze um, rissen die Fußleisten von der Wand, klopften Mauern und Fußboden ab, nahmen die Siphons in Küche und Bad auseinander und warfen einen Blick auf  die staubige Deckenleuchte. Das Einzige, was Ihnen nach gut einer Stunde blieb, war eine schmale Mappe mit ein paar Bescheinigungen und Zeugnissen.

„Das ist herzlich wenig!“, stellte Hall trocken fest und blickte auf die magere Beute.

„Mich wundert das nicht“, meinte der Hausmeister, „der Mann hat doch alles versoffen.“

„Wissen Sie denn wenigstens, wo er gesoffen hat?“, fragte Stevenson ohne Rosewood anzuschauen.

„Ja! Er hat mal einem Taxifahrer den Wagen vollgekotzt, da habe ich mit einem Eimer Wasser ausgeholfen. Bei der Gelegenheit hat mir der Mann erzählt, dass er Bakov in der Piraten-Bar aufgelesen hat.“

Stevenson wandte sich freundlich lächelnd an den Hausmeister und gab ihm die Hand.

„Sie haben uns sehr geholfen, Mister Rosewood!“

Hall lieferte noch seine Visitenkarte ab.

„Falls Ihnen noch was einfällt“, sagte er und trabte dann hinter Stevenson zum Ausgang.

Zwei Stunden später schlenderten die beiden in Zivil durch das Hafenviertel. Schnellrestaurants, Spielhöllen, Amüsierbetriebe und Bars aller Art, so weit das Auge reichte. Es war schwül und heiß und Stevenson hatte schon das zweite Taschentuch in Betrieb. Das Wasser der benachbarten Hafenbecken roch so brackig, dass Hall schon wieder die Nase verzog. An dem unangenehmen Geruch konnte auch die leichte Brise nichts ändern, die vom Golf von Mexiko über die Galveston Bay bis hier herauf wehte.

„Das sieht hier ja nicht gerade einladend aus“, stellte er angewidert fest und machte einen Bogen um eine undefinierbare Pfütze.

„Hier geht man ja auch erst hin, wenn es dunkel ist“, klärte ihn Stevenson auf und sah sich weiter suchend um. „Im Schein der Neonleuchten sieht das gleich ganz anders aus.“

„Ich glaube eher, dass man gut beraten ist, wenn man um dieses Viertel auch nach Einbruch der Dunkelheit einen großen Bogen macht.“

„Kein Mensch zwingt Sie, hierher zu gehen“, meinte Stevenson.

„Sie hätten recht, wenn mein Beruf nicht wäre.“

Stevenson beendete die Diskussion, indem er stehen blieb und Hall am Ärmel festhielt.

„Hey! Sehen Sie mal da drüben!“

Er deutete auf die andere Straßenseite, wo zwei Totenkopf-Fahnen über dem Eingang einer Bar im Wind flatterten.

„Die Piraten-Bar!“

„Ja, nichts wie hin!“, forderte ihn Stevenson unternehmungslustig auf und setzte sich in Bewegung. Hall folgte ihm notgedrungen.

Als sie die Bar betraten, brauchten sie ein paar Sekunden, bis sich ihre Augen an das diffuse Licht gewöhnt hatten. Zuerst fielen ihnen zwei riesige Ventilatoren mit meterlangen Flügeln auf, die an der Decke rotierten und für etwas Kühlung sorgten. Schummriges Licht und ein Luftgemisch aus kaltem Rauch, Alkohol und süßlichem Parfüm nahm sie in Empfang.

Vor der Theke warteten drei dunkelhäutige, knapp bekleidete Animierdamen auf Kundschaft. Dahinter versah eine matronenhafte, dunkelhäutige Frau, deren Alter schwer zu schätzen war, ihren Dienst. Ihre grellrot geschminkten Lippen wollten jedenfalls nicht mehr so ganz zu ihrer Altersgruppe passen.

„Was kann ich für die Herren tun?“, fragte sie die Ankömmlinge mit betont herablassender, rauchiger Stimme.

„Danke! Wir wollen uns hier nur mal etwas umschauen.“

„So, so“, quakte sie und musterte Hall und Stevenson mit kritischen Blicken. „Gefallen Ihnen die drei Damen nicht? – Wenn Sie eine größere Auswahl haben möchten, müssen Sie heute Abend wieder kommen.“

Stevenson und Hall blickten sich unwillkürlich fragend an. Dann beugte sich Hall zu seinem Kollegen und flüsterte: „Schauen Sie mal, wie die Mädchen eingeschnürt sind. Man muss ja befürchten, dass ihre Brüste bei der kleinsten Bewegung aus dem Mieder hüpfen.“

„...und dann wie Gummibälle das Weite suchen“, fügte Stevenson belustigt hinzu, und beide hatten Mühe, nicht laut loszulachen.

„Wollen Sie nun etwas trinken, sich mit den Mädchen amüsieren, oder wollen Sie nur quatschen?“

Die Bardame war darauf aus, Umsatz zu machen. Die Schonfrist der neuen Gäste war abgelaufen.

„Was ist denn nun?“, fragte sie aufdringlich, als die Gäste gar keine Anstalten machten, irgendetwas zu bestellen.

Hall zog schließlich ein Foto von Robert Bakov aus der Jacke und hielt es ihr unter die Nase.

„Kennen Sie diesen Mann?“

Die Bardame warf nicht einmal einen Blick auf das Foto, stattdessen blickte sie Hall verächtlich an.

„FBI? Das hätte ich mir denken können! – Nein, den Mann kenne ich nicht.“

Sie wandte sich ab und begann, Gläser zu spülen.

„Schauen Sie sich das Foto doch erst einmal an“, schlug Stevenson genervt vor und konnte die Frau immerhin dazu bewegen, sich das Foto über die Schulter hinweg anzusehen.

„Nein, den Mann habe ich noch nie gesehen“, sagte sie bestimmt und drehte sich wieder um.

„Hören Sie, schöne Frau!“, Hall wurde nun eindeutig ungemütlicher, „der Mann war hier Stammgast. Dafür gibt es Zeugen. Und wenn Sie das nicht augenblicklich zugeben, lasse ich Ihren Laden so auseinander nehmen, dass Sie ihn nicht wiedererkennen.“

Die drei Mädchen am Tresen zogen sich verängstigt zurück. Auch die Bardame schien plötzlich kalte Füße zu bekommen. Einen Moment zierte sie sich noch, dann gab sie sich einen Ruck.

„Doch, der Mann war öfter hier. Angeblich soll er bei der NASA ein großes Tier gewesen sein. Den Mädchen hat er erzählt, dass er es versäumt hätte, seine Erfindungen patentieren zu lassen, und als er in finanzielle Schwierigkeiten gekommen sei, habe man ihn einfach auf die Straße gesetzt. Das Space Center habe ihn ausgepresst wie eine Zitrone, um ihn danach als wertlose Schale wieder auszuspucken. Hier in Texas, so hat er jedenfalls gesagt, zählten ohnehin nur Siegertypen mit einem prall gefüllten Bankkonto.“

„Warum haben Sie sich denn auf den Fahndungsaufruf hin nicht gemeldet?“, wollte Hall wissen.

„Junger Mann!“, die Frau hinter der Bar wirkte, als sei dies die dümmste Frage, die ihr je gestellt worden war, so dumm, dass sie am Verstand des Fragestellers zweifeln musste.

„Wenn ich jeden Furz, der hier abgeht und die Luft verpestet, der Polizei melden würde, dann müssten Sie mir in Ihrem Büro ein Bett aufstellen.“

„Hier geht es um keinen Furz, sondern um Mord!“

„Sie wollen damit doch hoffentlich nicht sagen, dass Einstein ermordet worden ist!“

Der genervte Gesichtsausdruck der Dame mutierte zu echter Betroffenheit.

„Aber das wissen Sie doch bereits. Man hat ihn ja nicht weit von hier tot aus dem Wasser gefischt.“

„Dieser Tote soll Einstein gewesen sein?“

Hall ging nicht weiter darauf ein, sondern überlegte die nächste Frage.

„War Einstein immer alleine hier?“

„Ja. – Nein, warten Sie! Als er das letzte Mal hier war, bekam er Besuch von drei Herren.“

„Wann war das?“, fragte Stevenson neugierig und zog ein Notizbuch aus der Jackentasche.

„Vor etwa zwei Monaten.“

„Wie haben die Herren denn ausgesehen?“

„Wie Mexikaner, untersetzt, Schnurrbärtchen, Pomade in den Haaren, Goldkettchen und so“, antwortete sie und kicherte dabei.

Stevenson ließ den Stift sinken und tauschte Blicke mit Hall. Diese klischeehafte Beschreibung hätte ihm auch ein Blinder geben können.

„Kommen Sie morgen in mein Büro. Wir werden versuchen, von den Herren Phantombilder anzufertigen.“

„Das ist unmöglich!“, protestierte sie. „Höchstens von dem, der das große Wort geführt hat.“

„Wissen Sie, worum es ging?“

„Ich nicht, aber meine Mädchen“, sie nickte in Richtung Hintertür, „sie haben aufgeschnappt, dass die Männer Einstein angeheuert haben.“

„Als was?“

„Kein Ahnung! Ich weiß nur, dass sie ihm ein Flugticket in die Karibik und einen ordentlichen Vorschuss zugesteckt haben.“

„Die Männer müssen Einstein demnach gekannt haben“, überlegte Hall laut, „wohin sollte denn die Reise genau gehen?“

„Wie schon gesagt, in die Karibik. Mehr weiß ich nicht! Der Vorschuss war aber immerhin so hoch, dass Einstein alle seine Schulden bei mir bezahlen konnte. Fast zweitausend Dollar.“

„Holy shit!“, entfuhr es Stevenson, der dafür prompt einen strafenden Blick von seinem Begleiter einfing.

„Sie haben uns sehr geholfen, Madame. Hier haben Sie meine Karte. Ich erwarte Sie morgen früh Punkt zehn Uhr in meinem Büro“, sagte Stevenson und schritt wortlos zum Ausgang. Hall folgte ihm.

6. Kapitel

Bramme blickte neugierig aus dem Flugzeugfenster, als sie sich im Landeanflug auf George Town, Grand Cayman, befanden. Das Meer da unten schimmerte je nach Wassertiefe sand-, oder türkisfarben und in allen Blautönen von aquamarin über azur bis zu indigoblau. Als die Insel in Sicht kam, war es ihm, als landeten sie geradewegs im Paradies. Stolze Segelboote und protzige Motorjachten kreuzten vor der Küste. Kurz bevor die Maschine aufsetzte, überflogen sie einen bis auf den letzten Anlegeplatz besetzten Jachthafen. Prächtige, schneeweiße Villen, großzügig angelegte und gepflegte Gärten, in allen Regenbogenfarben blühende Stauden und Blumen, Schwimmbecken, von satten Grünflächen und Palmen eingerahmt, ließen ihn aus dem Staunen nicht herauskommen. Als er seine Wahrnehmungen George Simon mitteilte, winkte der angewidert ab.

„Außer der Natur ist hier alles mit Geld an dem Blut klebt, geschaffen worden. Mit Geld, das aus dem Waffen-, Drogen-, und Menschenhandel stammt. Das Meer um die Insel herum müsste eigentlich blutrot gefärbt sein. Und die Villen dürften nicht schneeweiß, sondern sie müssten pechschwarz sein, denn sie wurden mit Schwarzgeld finanziert, das von Steuerhinterziehern, Betrügern und Erbschleichern kommt.“ Simon redete sich den Frust von der Seele, gegen diese Machenschaften nichts unternehmen zu können.

Bramme musste Simons Worte erst einmal verdauen, während Simon selbst derweil in einem Werbeprospekt über die Cayman Islands blätterte.

„Hier steht es doch schwarz auf weiß:“, schimpfte Simon weiter, „die Cayman Islands sind Weltmeister im Off-shore-Banking. Weltmeister im Geldwaschen wäre zutreffender!“

„Ist es denn wirklich so schlimm?“

„Schlimm ist gar kein Ausdruck. Hier werden in einigen hundert Briefkastenfirmen Milliarden gewaschen, und von jeder Summe zweigen diese Gauner zwanzig Prozent Provision für sich ab. Steuerfrei wohlgemerkt!“

„Zwanzig Prozent? Ist das nicht etwas übertrieben?“

„Keineswegs! Ab einer bestimmten Summe ist das der übliche Provisionssatz. Wenn einer nur mit ein paar läppischen Millionen ankommt, zahlt er sogar noch mehr.“

„Einen sogenannten Mindermengenzuschlag also“, stellte Bramme ironisch fest und fügte hinzu: „So leicht möchte ich mein Geld auch mal verdienen.“

„Nichts ist leichter als das. Zur Gründung einer Briefkastenfirma brauchst du nur eintausend Dollar.“

 Als sie wenig später in einem Taxi durch die Stadt fuhren, an den protzigen Villen, Parks und Hochhäusern vorbei, platzte es aus Bramme heraus: „Hier stinkt es tatsächlich nach Geld!“

Der Taxifahrer hielt vor einem modernen Bürogebäude. Simon bezahlte und sie stiegen aus. Ihre Blicke schweiften über die weiße Marmorfassade und blieben schließlich an einem blank geputzten Messingschild hängen. WILFORD CONSULTING stand dort auf der hochglanzpolierten Tafel.

Sie hatten die Kanzlei noch kaum betreten, da kam auch schon eine adrette Sekretärin auf sie zu und führte sie in ein kleines Konferenzzimmer. Ledersessel, ein Tisch mit einer fein gemaserten Platte aus Edelholz, ein teurer Teppich und an der Wand ein modernes Gemälde. Bramme wäre nicht überrascht gewesen, wenn man ihm gesagt hätte, dass es von Picasso höchstpersönlich stammte.

„Guten Tag, meine Herren, bitte nehmen Sie Platz“, sagte Wilford zur Begrüßung, „Was kann ich für Sie tun?“

In Wilfords Adern floss eine Mischung aus kreolischem, indischem und europäischem Blut. Unter seinem schwarzen Lockenkopf kam ein feingeschnittenes Gesicht zum Vorschein, das zwar noch den Hauch einer dunklen Hautfarbe, aber doch schon mehr einen europäischen Zuschnitt hatte. Seine Augen blickten neugierig und freundlich zugleich in die Welt, und er strahlte eine große Selbstsicherheit aus.

„Wir kommen wegen Mister Bakov“, begann Simon, nachdem er und Bramme sich gesetzt hatten.

Wilford runzelte die Stirn.

„Tut mit leid, aber einen Mister Bakov kenne ich nicht.“

Bramme legte ihm wortlos ein Foto von Bakov hin, und er beobachtete Wilford, wie dieser einen Blick darauf warf, unmerklich zusammenzuckte und sich sogleich wieder fing.

„Ach, den Herrn meinen Sie? Ja, der war vor einer Woche hier.“

„Was wollte er denn von Ihnen?“

„Mister Bakov erzählte mir, dass er in Kürze einen größeren Geldbetrag erwarte und dafür eine Anlage suche.“ Wilford zuckte mit den Achseln und wollte damit zum Ausdruck bringen, dass so etwas das Selbstverständlichste auf der Welt war und hier zum Tagesgeschäft gehörte. „Was ist mit ihm?“

„Mister Bakov ist ermordet worden. Man hat ihm zwei Kugeln verpasst und ihm den Schädel eingeschlagen.“

„Das ist ja entsetzlich!“, Wilford blickte zwischen Bramme und Simon unruhig hin und her, „Mister Bakov machte auf mich einen sehr sympathischen und gepflegten Eindruck. Und nun das!“

„Hat er Ihnen gesagt, woher das Geld kommt, oder hat er Ihnen einen Betrag genannt?“, fragte Bramme, ohne auf die Äußerungen Wilfords einzugehen.

„Weder noch! Woher wissen Sie eigentlich, dass er bei mir war?“

„Er hat das mal in einem Telefongespräch mit seiner Freundin erwähnt“, flunkerte Simon.

Wilford schien diese Antwort nicht zu befriedigen. Er schaute Simon erwartungsvoll an. Doch Simon reagierte nicht darauf, sondern stand auf und hielt ihm zum Abschied die Hand hin.

„Na ja, das wäre dann alles. Haben Sie vielen Dank, Mister Wilford.“

Als sie die ersten Stufen der Treppe hinunterstiegen und außer Hörweite waren, konnte Bramme nicht mehr an sich halten.

„Ich habe das ungute Gefühl, dass wir diesen Herrn heute nicht zum letzten Mal gesehen haben!“

„Da könntest du recht haben“, seufzte Simon unzufrieden, „der Kerl hat es faustdick hinter den Ohren.“

Sie betraten die Straße und hielten nach einem Taxi Ausschau. Zur gleichen Zeit trat Wilford in seinem Büro ans Fenster und sah den beiden hinterher. Seine Augenbrauen zogen sich zusammen, sein Mund war nur noch ein schmaler Strich. Kaum waren Simon und Bramme außer Sichtweite, griff er zum Telefon und wählte.

„Wilford hier. Ist Senor Socha da?“

Es dauerte einige Sekunden, dann stahl sich ein Lächeln auf sein Gesicht.

„Schön, Ihre Stimme zu hören, Don Felipe. Wir haben ein Problem. Stellen Sie sich vor, da waren eben zwei Typen hier und haben nach Robert Bakov gefragt.“

„Woher wussten die denn, dass Bakov bei Ihnen war?“

„Keine Ahnung. Angeblich hat er das seiner Freundin am Telefon erzählt, aber da der Mann gar keine Freundin hatte, war das gelogen.“

„Was waren denn das für Männer?“

„Der eine nannte sich George Simon, der andere Holger Bramme.“

„Was?“, schrie Felipe Socha in den Hörer und schien aus allen Wolken zu fallen.

„Kennen Sie die Burschen?“

„Nur den Namen nach. Simon ist Chef der DEA, der Amerikanischen Drogenabwehr. und Bramme ist ein mit allen Wassern gewaschener Drogenfahnder aus Deutschland.

„Verfluchter Mist!“

„Die beiden haben den mächtigsten Drogenring in Zentralasien zerschlagen, und dieser Deutsche ist, wenn man der Presse glauben darf, der Schrecken der Drogenszene“, klärte Socha den Anrufer auf.

„Solange sie uns die Konkurrenz vom Leib halten, habe ich nichts gegen sie.“

„Es sieht leider ganz so aus, als hätten sie nun uns im Visier“, befürchtete Socha.

„Sind Sie nervös?“, fragte Wilford gereizt, vernahm aber nur das tiefe Schnaufen seines Gesprächspartners.

„Die haben gar nichts in der Hand, glauben Sie mir!“, tröstete Wilford seinen Gesprächspartner, „deshalb gibt es auch nicht den geringsten Grund, nervös zu sein.“

„Ich bin nicht nervös, aber ich würde mich nicht wundern, wenn die beiden Halunken eines Tages vor meiner Tür stünden. Trotzdem vielen Dank für Ihren Anruf.“

„Sie brauchen mir nicht zu danken. Wir sehen uns ja in Kürze! Bis bald, mein Bester!“

7. Kapitel

Ein großer Strauß dunkelroter Rosen stand auf dem Frühstückstisch der Geschwister Hoofnagel. Die Blumen dufteten nicht nur herrlich und brachten etwas Glanz in die Wohnung, sondern wirkten sich auch auf  Amelies und Garys Gemütslage positiv aus. 

Während sich Amelie Kaffee einschenkte, ließ sie die Rosen nicht einen Augenblick aus den Augen, und die Tasse in ihrer Hand wäre um ein Haar übergelaufen.  Gary, der in die Zeitung vertieft war, tat indessen so, als bemerkte er das nicht. Schließlich blickte er auf, schaute erst den Rosenstrauß an und dann seine Schwester.

„Nun sag schon, von wem sind denn die Rosen?“, fragte er verschmitzt lächelnd.

„Dreimal darfst du raten“, antwortete Amelie und nippte an der Tasse.

„Da kommt doch nur Mister Simon in Frage. Auf den musst du gestern Abend einen gewaltigen Eindruck gemacht haben.“

„Sieht fast so aus.“

„Das wäre der richtige Mann für dich!“, stellte Gary breit grinsend fest und beobachtete seine Schwester dabei aufmerksam.

„Wenn der Mann ein Viertel weniger wiegen würde, könnte er mir tatsächlich gefallen.“

„Sag doch gleich, dass du in ihn verknallt bist. Gegensätze ziehen sich ja bekanntlich an.“

Amelie tat so, als habe sie das gar nicht gehört.

„Was hast du heute vor?“, fragte sie ihn stattdessen.

„Heute gehe ich mit Sheriff Stevenson zur Howie-Shipping-Company und schaue mir endlich den beschädigten Frachter an.“

„Dieses Problem hätte ich längst auf eine andere Art und Weise gelöst“,  bemerkte Amelie und warf ihm einen kessen Blick zu.

„Wie denn?“ Gary hob fragend die Augenbrauen.

„Ich wäre da nachts mal über den Zaun geklettert“, sagte sie achselzuckend.

„Spinnst du?“, konterte ihr Bruder und bestrich nebenbei eine Scheibe Toastbrot mit Marmelade, „du willst wohl, dass ich die Wasserleichenstatistik von Sheriff Stevenson bereichere?!“

„Nein, das will ich auf keinen Fall“, sagte sie lachend, „du hättest dich ja auch mit einem Werft-Arbeiter anfreunden können. Der hätte dir gegen ein Honorar bestimmt ein paar Fotos von dem Frachter besorgt.“

„Schon besser! Ein wirklich kluger Vorschlag! Zum Glück bin ich jetzt nicht mehr darauf angewiesen.“

Eine Stunde später fuhr Sheriff Stevenson mit dem Streifenwagen bis zu der geschlossenen Schranke, die zum Werksgelände der Howie-Shipping-Company führte. Gary Hoofnagel, der neben ihm saß, freute sich unbändig, dass er endlich Zutritt zu dem havarierten Frachter bekam. Die Schranke blieb jedoch verschlossen, und der Pförtner in Uniform schob nur die Scheibe seines Häuschens zur Seite.

„Zu wem wollen Sie?“, fragte er, ohne sich die Mühe einer Begrüßung zu machen.

„Zu dem Frachtschiff Caribbean Dreams“, rief Hoofnagel ihm zu.

„Da kommen Sie leider zu spät, meine Herren!“, bemerkte der Mann und war schon im Begriff, die Scheibe wieder zu schließen.

Gary Hoofnagel hatte wirklich die Gene eines Wadenbeißers und ließ sich nicht so einfach abwimmeln.

„Was soll das heißen?“, fragte er grimmig.

„Das soll heißen, dass die Caribbean Dreams heute Nacht wieder in Dienst gestellt worden ist!“

Hoofnagel fiel aus allen Wolken.

„Wie bitte??“

„Sie haben richtig gehört. Ein Schiff verdient kein Geld, wenn es im Hafen herumliegt.“

„Das weiß ich auch!“, fauchte Hoofnagel ihn an. „Wo ist der Frachter jetzt?“

Der Pförtner sah missgelaunt drein und kaute auf einem erkalteten Zigarettenstummel herum. Erst als Stevenson keine Anstalten machte, den Rückwärtsgang einzulegen, griff er im Zeitlupentempo zum Telefon.

„Warten Sie, ich rufe mal Mister Taylor. Fahren Sie rechts ran und kommen Sie herein.“

Es dauerte nur ein paar Minuten bis Mister Taylor, ein Hüne von Gestalt und mit der Visage eines Preisboxers, das Pförtnerhaus betrat. Man konnte ihm schon vom weitem ansehen, dass er über den Besuch ganz und gar nicht erfreut war.

„Sie wünschen?“ fragte er knapp von oben herab und verzichtete auf ein einladendes Lächeln.

Hoofnagel schreckte das nicht ab. Er zückte eine Visitenkarte und hielt sie ihm unter die Nase.

„Ich versuche seit Tagen, den Schaden an der havarierten Caribbean Dreams aufzunehmen, und nun höre ich,  dass das Schiff ausgelaufen ist.“ Aus dem Tonfall war der unterschwellige Ärger deutlich herauszuhören.

„So ist es.“

Taylors aufreizende Gelassenheit brachte zum Ausdruck, dass er von einem aufgeblasenen Versicherungsagenten nicht aus der Ruhe zu bringen ist.

„Und wie soll ich nun den Schaden abrechnen?“

„Wir haben alle Stunden aufgeschrieben und alle Materialscheine gesammelt.“

„Das ist doch nicht Ihr Ernst, oder?“, Hoofnagel musste sich zusammenreißen, um nicht auszurasten. „Sie stellen mich vor vollendete Tatsachen! Das ist ja unglaublich!“

„Was Sie davon halten, interessiert mich nicht! Ich hatte den Auftrag, den Frachter so schnell wie möglich wieder flott zu machen und Schluss!“

Taylor erhob sich und machte Anstalten zu gehen, während Stevenson an der Tür stand, nervös von einem Fuß auf den anderen trat und sich dabei den Schweiß von der Stirn wischte.

Hoofnagel sprang auf und stellte sich Taylor entschlossen in den Weg.

„Der Frachter hätte doch auch abgenommen werden müssen, bevor er wieder in See sticht. Das wissen Sie so gut wie ich!“

„Sie haben von unserem Geschäft nicht die geringste Ahnung, Mister. Unsere Gesellschaft hat Termine einzuhalten. Wenn Sie das nicht schafft, werden hohe Konventionalstrafen fällig. Mehr habe ich dazu nicht zu sagen.“

Hoofnagel ließ die Schultern hängen, auf seinem Gesicht machte sich Resignation breit. Er starrte Taylor missmutig an, seufzte dabei und raffte sich zu der letzten Frage auf: „Wann kann ich die Belege haben?“

Taylor war schon unter der Tür, als er über die Schulter zurückblickte und etwas wie „Ende der Woche, oder so..“, murmelte.

Stevenson und Hoofnagel tauschten Blicke, aus denen pure Hilflosigkeit sprach.

8. Kapitel

Man musste sich auskennen in Trinidad. An vielen Stellen hatte die Insel den paradiesischen Charme längst verloren. Zwar blühten überall noch immer Blumen in allen Regenbogenfarben, und die Natur ging mit ihrer Vielfalt sehr verschwenderisch um, aber inzwischen verpesteten auch Raffinerien die Luft und die Ölförderung im benachbarten Golf von Paria verschmutzte das Wasser.  Auch der Massentourismus hinterließ in Form riesiger Hotelanlagen seine Spuren. Nur den Menschen hier schien all dies nichts auszumachen. Sie hatten eine überaus optimistische Lebensauffassung und machten einen glücklichen Eindruck.

Es gab zum Glück auch noch verschwiegene, sanft geschwungene Buchten mit kristallklarem Wasser. Wer sich hier jedoch ansiedeln wollte, musste erstens gute Beziehungen haben und zweitens stinkreich sein.

Als Simon und Bramme in einem Mietwagen durch Trinidad fuhren, mussten sie nicht lange fragen, um zu erfahren, wo ihr nächster Gesprächspartner wohnte. Einen Don Felipe Socha, den Wohltäter der Menschheit, einen Mann, der vor einigen Jahren hierher gekommen war, um einen profitablen Betrieb nach dem anderen aus dem Boden zu stampfen und der viele Arbeitsplätze schuf, den kannte hier jedes Kind.

Unterwegs kamen ihnen ein paar Mädchen entgegen, deren bunte Kleidchen in dem leichten Wind, der hier ständig wehte, flatterten. Sie winkten Simon und Bramme freundlich lächelnd zu.

„Hier lässt es sich bestimmt gut leben“, meinte Simon augenzwinkernd, und Bramme zeigte ein wissendes Lächeln.

„Ich habe gehört, die Frauen hier sollen die schärfsten in der ganzen Karibik sein.“

„Du schon wieder!“, sagte Simon lachend und hielt vor einem von hohen Mauern umgebenen Anwesen an, das auf einer kleinen Anhöhe lag. Dahinter konnte Bramme das tiefblaue Meer sehen, noch etwas weiter entfernt ein paar kleinere Inseln, eingerahmt von weißen Stränden und herrlichem Grün. Zu seiner Linken erkannte er die Meerenge von Boca del Dragon, dem Drachenmaul, und sogar noch einen Zipfel der Halbinsel Paria, die bereits zu Venezuela gehörte. Gemeinsam mit Simon stieg er aus und ließ diesen herrlichen Ausblick noch einen Moment auf sich wirken. Als Simon auf die Klingel drückte, surrte sogleich eine Kamera über ihren Köpfen und nahm sie ins Visier. Bramme fuhr ein wenig zusammen, als eine männliche Stimme laut aus der Sprechanlage schallte.

„Sie wünschen?“

„Wir möchten gerne mit Senor Socha sprechen“, antwortete Simon so selbstsicher wie möglich.

„Haben Sie einen Termin?“

„Leider nicht. Vielleicht hat er trotzdem die Güte, uns zu empfangen.“

„Darf ich fragen, in welcher Angelegenheit?“

Simon schaute Bramme fragend an und dieser ermutigte ihn mit einem Kopfnicken.

„Wir kommen wegen unseres Freundes Robert Bakov“, gab Simon schließlich zurück.

Bange Sekunden verstrichen, bevor der Türöffner summte, und Bramme atmete unwillkürlich auf, als sie eintreten durften. Hinter dem Tor tat sich ein üppig blühender, tropischer Garten auf, und mittendrin, von schattenspendenden, exotischen Bäumen umgeben, stand ein schneeweißer