Reinhold Vollbom

Grüße von Charon

Kriminalgeschichten 2.Gruß

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Hinweis zum Titel Grüße von Charon

Zerplatzte Träume

Die Qual der Wahl

Der Blaue Engel

Gefährliches Obst

Versuchte Täuschung

Wer anderen eine Grube gräbt ...

Der gestohlene Mantel

Der Geschäftemacher

Tod und Liebe

Ein gelungener Coup

Das unheilvolle Versteck

Irrtum mit Folgen

Jammervolle Inszenierung

Ein stürmischer Tag

Blond und gefährlich

Amanita phalloides

Winterzeit

Liebe ohne Antwort

Falsche Hoffnung

Sein letzter Coup

Mörderische Kälte

Vertauscht

Selbstmord einmal anders

Andere Liebe

Vom Unehrlich sein

Er kam von Robot Sieben

Impressum neobooks

Hinweis zum Titel Grüße von Charon

In der griechischen Mythologie ist Charon der düstere, greise und unbestechliche Fährmann, der die Toten in einem Binsenboot über den Fluss Acheron (andere Fluss-Namen sind Lethe und Styx) zum Eingang des Hades (Unterwelt) übersetzt. Auf die Fähre durfte nur, wer die Begräbnisriten empfangen hatte. Die Überfahrt musste mit einer Geldmünze bezahlt werden. Die Münze wurde den Toten unter die Zunge gelegt.

Zerplatzte Träume

Der Dienstwagen von Kommissar Steffen und seinem Assistenten Kröger hielt in einiger Entfernung vor der Hausnummer Acht. »Die Spurensicherung ist vermutlich mit dem ganzen Fuhrpark angerückt«, knurrte der Kommissar.

»Wer hier wohnt, hat es geschafft«, erwiderte sein Assistent und warf einen Blick auf die parkähnlichen Villen um ihn herum.

Gleich darauf betraten die beiden Beamten, durch ein grell quietschendes schmiedeeisernes Tor, das Grundstück. Kaum hatten sie wenige Meter in Richtung Villa zurückgelegt, da quietschte das Tor abermals. Die Kriminalbeamten blieben abrupt stehen und sahen sich um.

»Wo wollen Sie denn hin?« Kommissar Steffen sah den Transportfahrer mit der Latzhose und dem stoppeligen Bart fragend an.

Der Angesprochene deutete auf die leere Sackkarre in seinen Händen und sprach: »Die Gasflasche abholen, die ich für das Kinderfest brachte.«

Im selben Augenblick kam eine nett anzusehende Enddreißigerin aus dem Haus und begab sich zum Transportfahrer. Sie wechselte mehrere Worte mit ihm. Kurz darauf drehte dieser sich um und verließ kopfschüttelnd das Grundstück.

Mit wenigen Schritten war sie bei den Kriminalbeamten. »Da Sie nicht solche weißen Overalls anhaben, wie die anderen hinter dem Haus, sind Sie vermutlich vom Morddezernat. – Entschuldigung, ich möchte mich als Erstes vorstellen: Eva-Maria Phalides. Mir gehört das Grundstück. Ich habe die Polizei gerufen.« Ihre Stimme klang besorgt.

»Frau Phalides, bitte gehen Sie wieder zurück ins Haus. Wir schauen uns zuerst den Tatort an und kommen dann zu Ihnen hinein.« Kommissar Steffen und sein Assistent Kröger begaben sich daraufhin zur Rückseite der Villa.

Einer von den weißgekleideten Mitarbeitern kam auf den Kommissar zu. »Das war kurz und schmerzlos. Kopfschuss! Eintrittskanal hinter dem Ohr. Austrittskanal auf der anderen Kopfseite. Die Kugel haben wir schon, Kaliber viereinhalb Millimeter. Die Waffe …«

»Ja?«, hakte der Kommissar nach.

»Könnte ein Deringer gewesen sein. Einschüssige Taschenpistole, von geringem Gewicht, durchschlagskräftig. Aus solcher Nähe, – keine Chance. Näheres dann in meinem Bericht.«

»Und irgendwelche Spuren? Irgendetwas Auffälliges?« Kröger sah ihn fragend an.

Der Mitarbeiter der Spurensicherung zuckte mit den Achseln. »Bisher nicht.«

»Komm Kröger, vielleicht haben wir im Haus mehr Glück.«

Im Kaminzimmer der Villa stellten sich die beiden Kriminalbeamten vor. »Frau Phalides, berichten Sie bitte, was heute bis zu unserer Ankunft passierte.«

Die Angesprochene räusperte sich ein wenig. »Ich muss weiter ausholen. Der Getötete, hinter dem Haus vor dem Schuppen, ist mein ehemaliger Bekannter, Lothar Hartung. Meinetwegen auch Partner, mit dem ich einige Zeit zusammenlebte. Dann habe ich Simon kennengelernt …«

Eine athletisch wirkende männliche Person betrat das Kaminzimmer. »Simon Burgund«, stellte er sich kurz vor.

Ein wenig angespannt fuhr Eva Phalides fort. »Lothar Hartung hat als Technischer Leiter in meiner Firma gearbeitet. Ein kleines Mittelständisches Unternehmen. Nicht weit von hier entfernt«, ergänzte sie. »Nach dem Ende unserer Beziehung habe ich ihm eine Stellung in einer anderen Firma besorgt. Ich hatte gehofft, dass er sich damit abfinden würde. Dann bat ich ihn sein Arbeitszimmer, im ersten Stock hier im Haus, kurzfristig zu räumen. Da er nicht reagierte, habe ich ihm den heutigen Tag als letzten Termin genannt, sonst würde ich alles entsorgen lassen.«

»Und ich bin gekommen«, ergänzte Simon Burgund, »weil Lothar mit seinen Äußerungen Eva Angst einjagte.«

»Angst?«, wiederholte Kröger.

»Er machte Eva gegenüber immer wieder seltsame Bemerkungen wie: … ohne Dich kann ich nicht leben … das Leben ist sinnlos ohne Dich …, und … ich werde nicht zulassen, dass Du mit einem anderen glücklich werden willst … Das gab schließlich den Ausschlag, dass ich heute dabei sein wollte, wenn er kommt. Für eine Anzeige bei der Polizei hätten seine Äußerungen sicherlich nicht gereicht.«

Kommissar Steffen hatte sich alles schweigend angehört. Nun fragte er die beiden: »Besitzt jemand von Ihnen eine Pistole?«

»Denken Sie, ich habe ihn erschossen?«, wollte Eva Phalides gereizt wissen. »Ja, ich besitze so ein kleines Ding. Da passt nur ein Projektil rein. Benutzt habe ich die Pistole noch nie. Sie hat mir ein sicheres Gefühl gegeben, als ich noch allein hier wohnte. – Ich hole sie Ihnen. Sie ist im Schlafzimmer versteckt.«

»Wer weiß von der Pistole und dem Versteck?«, hakte der Kommissar nach.

»Nur Lothar, Simon und ich.« Gleich darauf begab sie sich ins Schlafzimmer, um die Waffe zu holen. Mit einem Mal stürmte sie ins Kaminzimmer zurück. »Die Pistole ist nicht mehr da!«, krächzte sie bestürzt.

Kommissar Steffen hob die Augenbrauen an. »Wo waren Sie beide, als Lothar Hartung erschossen wurde?«

»Eva und ich haben uns im Kaminzimmer aufgehalten, als Lothar hier war. Er sagte, er müsse auch die Sachen aus dem Schuppen hinter dem Haus mitnehmen. Dann ging er hinaus. Nach einiger Zeit sah Eva mich nachdenklich an. Ich weiß gar nicht, was er für Sachen meint, sagte sie.«

»Dann habe ich Simon gebeten in sein Arbeitszimmer zu gehen«, sprach Eva Phalides. »Das Fenster zeigt nach hinten raus, mit Blick auf den Schuppen.«

»Nachdem ich im ersten Stock am geöffneten Fenster stand, hat mich Lothar eine Zeit lang wortlos angesehen. Dann sagte er: Komm hilf mir, die Sachen zu tragen.« Ich nickte und schloss das Fenster.

»Wie lange haben Sie gebraucht, bis Sie dann bei ihm am Schuppen waren?«, hakte Kommissar Steffen nach.

»Keine Ahnung?! Zwei, drei Minuten. Nachdem ich die Treppe herunterkam, habe ich kurz mit Eva gesprochen.«

»Und als Sie hinter dem Haus ankamen, lag er tot vor Ihnen, nicht wahr?« Kommissar Steffen sah ihn durchdringend an.

»Richtig!«

»Aber dann müsste Ihnen doch der Mörder entgegengekommen sein.«

»Vielleicht ist er um die andere Seite des Hauses gelaufen? Und einen Schuss habe ich auch nicht gehört.«

»Der Schuss ist vielleicht gefallen, als Sie noch im Haus waren. Hmm …«, murmelte Kommissar Steffen, »ich habe da eine Terrassentür hinten am Haus gesehen.«

»Die ist mit einem Stangenschloss besonders gegen Einbruch gesichert und deshalb ein wenig umständlich zu öffnen. Das letzte Mal habe ich die Tür vor einem Monat auf gehabt.«

Kommissar Steffen sah die beiden fragend an. »Wenn der Obduktionsbericht bestätigt, dass die Tatwaffe ein Deringer ist, gibt es hier einiges zu klären. Beispielsweise, wer hat die Tat ausgeführt und wo ist die Waffe jetzt.« Bei diesen Worten fielen dem Kriminalbeamten die vielen Bilder an der Wand auf. Sie zeigten nahezu die gleichen Motive.

Eva Phalides bemerkte den Blick vom Kommissar. »Ist was mit den Bildern? Einmal jährlich veranstalte ich ein Sommerfest, für die Kinder meiner Mitarbeiter, bei mir im Garten. Animateure unterhalten die Kleinen. Es gibt zu essen, viel zu spielen, für jeden einen riesengroßen bunten Luftballon und eben alles, was ein Kinderherz höher schlagen lässt. Und von jedem Sommerfest wird ein Bild gemacht und hier an die Wand gehängt.«

Kommissar Steffen schmunzelte. »Mir ist nur die eine Fotografie mit dem weinenden Kind aufgefallen, das traurig in den Himmel schaut.« Nach einer kurzen Pause sprach er weiter. »Mein Kollege Kröger und ich kommen nachher noch einmal bei Ihnen vorbei.«

Auf dem Weg zum Wagen sprach sein Assistent: »Einer von beiden muss es gewesen sein. Oder sie haben gemeinsame Sache gemacht. Wir benötigen unbedingt die Tatwaffe …«

»Richtig, Kröger! Ich meine, dass wir unbedingt die Tatwaffe brauchen. Und mit etwas Glück besorgen wir die uns jetzt.«

»Aha! Und wo fahren wir hin?«

Kommissar Steffen sinnierte einen kurzen Augenblick, bevor er antwortete. »In nordöstliche Richtung.«

Krögers Gesicht verzog sich zu einer fragenden Grimasse. »Ich soll einfach in … in nordöstliche Richtung fahren?«, stutzte er.

»Nachdem ich das weinende Kind auf dem Foto sah, hat es Pling bei mir gemacht.« Kommissar Steffen schmunzelte. »Nun fahr schon, bevor andere uns zuvorkommen.« Nach einer kurzen Pause fuhr er fort. »Die Lösung wird uns auf dem Tablett serviert und wir überlegen noch lange … tss … tss.«

Nach einiger Zeit stellte Kröger knurrend fest: »Links und rechts nur Acker.«

»Siehst du die vier Kinder dahinten links auf dem Feld? Da müssen wir hin.«

»Mit dem Wagen auf den Feldweg?«

»Ja, Kröger. Noch stehen die Kinder nur im Kreis. Noch bückt sich keines. Da, – jetzt haben sie uns bemerkt. Mal sehen wie sie sich verhalten. Aha, sie haben Bammel.«

Die knapp zehn Jahre alten Kinder flüchteten quer über den Acker in den Wald. Kurz darauf trafen die beiden Kriminalbeamten an der Stelle ein, an der zuvor die Kinder standen.

»Was ist denn das, – ein geplatzter Luftballon?!«, beantwortete Kröger seine eigene Frage. »Mein Gott und da ist mit einem Bindfaden eine Pistole dran befestigt. Ein Deringer mit perlmuttfarbenen Griff.«

»Vorsichtig! Denke an die Fingerabdrücke.«

»Welche werden drauf sein, die von Simon Burgund oder die von Eva Phalides?«

Kommissar Steffen schmunzelte. »Weder noch. Die hätten Lothar Hartung töten und seine Fingerabdrücke auf den Griff drücken können. Das wäre wahrscheinlich als Suizid durchgegangen. Nein, die Fingerabdrücke auf der Waffe durfte niemand untersuchen. Lothar Hartung hat doch Eva Phalides erklärt, dass es ein Leben ohne sie für ihn nicht gibt. Und ein anderer sollte sie auch nicht haben. Das konnte er nur umsetzen, wenn Simon Burgund oder Eva Phalides – oder beide – eingebuchtet werden. Deshalb sein Suizid.«

Kröger atmete einmal lautstark durch.

»Lothar Hartung befestigte die Pistole an einem mit Helium aufgeblasenen Luftballon. Er erschoss sich und der Ballon trug die Tatwaffe davon. Das weinende Kind auf dem Foto, hat mich auf die Idee gebracht. Es weinte, weil ihm der Luftballon davonflog.«

»Aber woher wussten Sie, dass der Ballon hier landen würde?«

Kommissar Steffen antwortete mit gemächlicher Stimme. »Von der Windrichtung habe ich heute Morgen im Wetterbericht gehört. Je nachdem wie voll der Luftballon aufgeblasen wird, platzt er in maximal sechs Kilometer Höhe. Oben wird die Luft dünner und der Ballon dehnt sich immer weiter aus, bis er platzt. Sollte er noch höher steigen, platzt er durch die Kälte.«

Die Qual der Wahl

Auf der Sommernachts-Party, in der Vorortvilla, herrschte ein reges Treiben. Marlen Neumaier, die brünette Gastgeberin mit dem unscheinbaren Aussehen, sah ihren Gesprächspartner fragend an. »Martin, hast du vielleicht Udo gesehen?«

»Mir ist dein Gatte schon seit einer halben Stunde nicht mehr über den Weg gelaufen, mein Schatz.« Die letzten beiden Worte sprach er mit gedämpfter Stimme.

Marlen Neumaiers Augen klebten an jeder Bewegung von Martin Pantek. »Lass uns kurz zu dem kleinen Teich hinuntergehen«, sprach sie mit übertriebener Lautstärke. Ihre Augen huschten hierbei flink und beobachtend zu den anderen Party-Gästen hinüber.

Martin Pantek willigte schmunzelnd ein. Er war sich darüber im Klaren, dass seine Geliebte ihm wie Butter in der Hand zerfloss. Hierfür genügte ein Wort oder ein Blick von ihm.

Augenblicke später erreichten sie den Teich. Marlen Neumaier sah sich suchend um. »Wir sind allein, Liebling.« Gleich darauf fiel sie ihm um den Hals und küsste ihn zärtlich.

»Vorsicht, Marlen. Pass auf, dass uns niemand sieht.«

»Liebling, gehe mit mir fort von hier. Ich folge dir überall hin.«

»Tut mir leid, Liebste. Aber ich kann nicht mit einer Frau Zusammensein, die auch noch von einem anderen Mann, deinem Ehemann, geliebt wird.«

»Er hat genug Geld, er wird es verwinden.«

»Nein! Entweder du gehörst mir allein oder gar nicht.«

»Aber wir können Udo doch nicht einfach wegzaubern. Wie stellst du dir das vor?!«

»Ganz einfach, er muss verschwinden. Und zwar für immer.«

»Und wie?«

»Nächstes Wochenende ist er allein in eurem Blockhaus. Am Samstag fahre ich hinaus und erschieße ihn dort …«

»Martin, du willst ihn töten? Überlege doch mal, wenn sie dich schnappen, dann werden wir für immer getrennt sein.«

»Die kriegen mich nicht. Mach dir darüber keine Sorgen, mein Schatz. Ich habe bereits einen Plan ausgearbeitet. Nächstes Wochenende ist er dran. Die Polizei wird glauben, dass der Mord mit der Überfallserie hier in letzter Zeit zu tun hat. Und du gehörst dann endlich mir, mir ganz allein.« Nach diesen Worten küsste er sie mit Hingabe.

◊

Udo Neumaier war allein im Blockhaus. Der 50-jährige Geschäftsmann, mit Halbglatze und Bauchansatz, reinigte das Jagdgewehr. Auf einmal drückte jemand von außen die Türklinke herunter. Ein wenig quietschend öffnete sich die Holztür. Martin Pantek stand im Türrahmen.

Nach einigen Sekunden des Schweigens fragte ihn Udo Neumaier verblüfft: »Du?! Was machst du denn hier?«

»Ich liebe Marlen und werde sie heiraten.« Martin Pantek hatte seine Hände in den Manteltaschen vergraben und sah den anderen mit starren Augen an.

Udo Neumaier schien ein wenig erstaunt über den unangemeldeten Besuch. »Du und lieben?! Du kannst doch gar keinen Menschen lieben. Du liebst dich doch höchstens selber. Und wenn du Marlen heiraten willst, dann nur des Geldes wegen. Meines Geldes wegen«, fügte er hinzu.

Der andere zuckte mit den Achseln. »Und wenn schon. Jedenfalls wird Marlen nach deinem Tod alles erben. Ich werde sie dann heiraten und deinen Platz in der Firma einnehmen.«

Udo Neumaier hatte die gereinigte Waffe im Laufe des Gesprächs wieder unauffällig zusammengesetzt. In Bruchteilen von Sekunden zog er das Gewehr herum und richtete es auf sein Gegenüber. Doch bevor er abdrücken konnte, zerriss ein kurzer scharfer Knall die Stille im Blockhaus.

Udo Neumaiers Augen weiteten sich. Erstaunt tastete seine linke Hand den Bauch ab. Durch die Finger floss ein schmales Rinnsal Blut. »Wie … wieso kommst du heute schon?« Schwer atmend sah er zu Martin Pantek hinüber. »Morgen ist doch erst Samstag.«

Der andere stutzte. »Woher weißt du, dass ich erst morgen kommen wollte?«

»Ich habe euch letzte Woche auf der Party am Teich belauscht. Wärst du morgen gekommen, wäre es dein Tod gewesen. Ich hätte dich erschossen und der Polizei etwas von einem Jagdunfall erzählt.« Udo Neumaier sprach diese Worte mit schmerzverzerrtem Gesicht.

»Nun bin ich heute gekommen und mein Konzept wird so ablaufen, wie ich es mir vorgestellt habe.« Martin Pantek sah den anderen grinsend an.

Trotz der enormen Schmerzen funkelten die Augen von Udo Neumaier vor Freude. »Dass Marlen in dich vernarrt ist, habe ich schon lange bemerkt. Im Gegensatz zu dir benötigt sie keine finanziellen Mittel, um unbesorgt zu leben. Du hättest ihr vollkommen genügt.« Hörbar atmend fuhr er fort. »Und an das Geld kommst du nicht heran, mein Lieber. Nachdem ich von deinen Mordabsichten hörte, habe ich sofort Gegenmaßnahmen eingeleitet. Ich wollte auf Nummer sicher gehen.«

»Und welche Maßnahmen sollen das sein, wenn ich fragen darf?« Martin Pantek sah gespannt zu ihm hinüber.

»Als Erstes habe ich mich bei einem befreundeten Professor auf meinen Geisteszustand untersuchen lassen. Alles tipptopp bei mir. Sogar mit Attest.«

»Wozu der Blödsinn?«

»Nun, ich habe meine Firma an einen Freund verschenkt. Kurz gesagt, ich bin blank. Pleite. Offiziell ist er der rechtmäßige Eigentümer.«

»Und inoffiziell?«

»Läuft natürlich alles wie bisher weiter. Lediglich im Falle meines Todes …«, ein Hustenschauer übermannte ihn, »… wird Marlen nicht einen einzigen Cent erben.«

Martin Pantek versuchte die Fassung zu wahren.

»Allerdings soll sie nicht ganz mittellos dastehen. Sie erbt ein hübsches kleines Häuschen und monatlich erhält sie das notwendige Geld zum Leben. Einzige Bedingung: Sie darf keinen Kontakt zu dir haben. Sobald du dich ihr auf Sichtweite näherst, entfällt ihr Wohnrecht für das Haus und die monatlichen Bezüge bleiben aus.«

»Schuft!«, entfuhr es dem anderen wutschnaubend. »Dann wird deine Marlen zukünftig ohne mich auskommen müssen.«

»Dazu kennst du sie scheinbar nicht gut genug. Wenn Marlen sich etwas in den Kopf gesetzt hat, was sie haben will, dann will sie es auch haben. Um jeden Preis.«

»Was meinst du damit?«

Udo Neumaier sprach zunehmend angestrengter. »Sie will dich und nicht mein Geld. Sie möchte mit dir zusammenleben. Auch ohne den schnöden Mammon. Mehr nicht.«

»Ohne dein Geld kann sie mir gestohlen bleiben.«

»Wie ich meine Marlen kenne, wird sie dich dann bei der Polizei ausliefern. Du hast also die Möglichkeit den Rest deines Lebens im Gefängnis zu verbringen oder in Armut mit Marlen zu leben …« Nach diesen Worten fiel sein Kopf zur Seite.

Der Blaue Engel

Der Kunsthändler Gilbert Moreaud hielt sich in den letzten Tagen nach Geschäftsschluss lange in seinem bescheidenen, versteckt gelegenen Laden auf. Hierbei restaurierte er im hinteren Teil der Werkstatt die Rahmen einiger ausgesprochen hochwertiger Gemälde. Er war derart in seine Arbeit vertieft, dass er nicht bemerkte, wie zwei boxergesichtige Gestalten die Ladentür aufknackten. Gleich darauf schlichen diese Figuren nach hinten in die Werkstatt.

»Noch am arbeiten, Meister Moreaud?«, sprach einer der breitschultrigen Kerle grinsend den verblüfften Kunsthändler an.

Dieser sah mit Sorge erfüllt auf die runde Öffnung eines Revolvers, die ihn der andere unter die Nase hielt. »Was …, was wollen Sie?«

»Na, überleg mal. Was können wir wollen, wenn wir zu unangemeldeter Stunde hier aufkreuzen?«

»Ich …, ich weiß nicht«, stotterte der Kunsthändler hilflos. »Geld!«, schoss es mit einem Mal aus ihm heraus. »Sie wollen bestimmt Geld. Aber ich habe kaum etwas hier.«

Kopfschüttelnd sah ihn der eine grinsend an. Sein Kompagnon bohrte ihm hierbei den Lauf seines Revolvers in den Mund.

»Wir sind Kunstliebhaber«, sprach der Grinsende, »und können es einfach nicht verwinden, wenn wertvolle Gemälde in dunkle Kanäle verschwinden.«

Mit dem Revolverlauf im Mund stammelte der Kunsthändler kaum verständliche Worte. »Bitte …, bitte bedienen Sie sich. Aber ich sage Ihnen gleich, die Bilder sind alle registriert. Die können Sie nirgends verkaufen, ohne aufzufallen.«

Der Gesichtsausdruck des Grinsenden änderte sich auf einmal schlagartig. »Er will uns nicht verstehen, Rosco.« Bei diesen Worten sah er düster zu seinen Kumpanen hinüber, der nun seinerseits den Revolverlauf noch ein weiteres Stückchen in den Mund des Kunsthändlers schob. »Ich hasse es, wenn man mich nicht verstehen will«, sprach er übellaunig.

»Verflixt, was wollen Sie denn?«

Der gewichtige Rosco sah den Kunsthändler mit vernichtender Miene an. »Stell dir vor, wir haben vor einigen Tagen von dem Gemälderaub, beim alten Grafen oben im Schloss, in der Zeitung gelesen. Und nun haben uns ein paar nette Vögelchen gezwitschert, dass die Eigentumsübertragung auf dein Konto geht. Jetzt sind wir hier und wollen das hübsche Bildchen seinem Eigentümer zurückgeben.«

»Sie meinen den Blauen Engel?«

»Ach, sie mal einer an, der Schlaufuchs denkt mit. Ja, genau. Wir wollen den braven Himmelsboten seinem rechtmäßigen Besitzer zurückgeben. Natürlich nicht kostenlos. Der Graf scheint in den Engel ja richtig verknallt zu sein. Anders können wir uns das nicht erklären, dass er für die Wiederbeschaffung eine Belohnung ausgesetzt hat.« Rosco sah schmunzelnd zu seinem Kumpel hinüber.

»Und nun bist du dran, Moreaud. Rück das Engelchen heraus, sonst machen wir aus dir eines.«

Auf der Stirn des Kunsthändlers bildeten sich dicke Schweißperlen. »In Ordnung, aber tut mir nichts. Es liegt hier hinten in der Werkstatt.«

»Hier?« Rosco sah ihn verblüfft an. »Ganz schön leichtsinnig von dir. Wo ist es?«

Der Kunsthändler führte sie in eine abgelegene Ecke der Werkstatt.

»Willst du uns an der Nase herumführen?« Torro ergriff den Kunsthändler beim Kragen. »Da ist nur ein alter Fischkutter drauf zu sehen.«

»Es ist da drunter.« Gilbert Moreaud beeilte sich, das Gemälde aus dem Rahmen zu lösen. Gleich darauf entfernte er die Leinwand und zutage kam eine Abbildung, auf der ein blauer Engel zu erkennen war. Beim Anblick des Bildes entlockte es den beiden einen erfreulichen Pfiff.

Rosco fand zuerst die Worte wieder. »Und nun her damit. Denke stets daran, uns kann keiner was. Das Bild hast du schließlich geklaut.«

Die beiden Gauner warfen eine Decke über das Gemälde und verschwanden damit genauso flink, wie sie gekommen waren.

◊

Rosco und Torro saßen in einem Hotelzimmer und feierten ausgiebig ihre Errungenschaft.

»Morgen früh rufen wir den alten Grafen an.«

»Es hat geklopft, Torro. Mach mal auf. Die Bedienung bringt die neue Flasche Schampus.«

Der Angesprochene quälte sich zur Tür. Kaum das diese einen Spaltbreit geöffnet war, stürmten mehrere Polizeibeamte in das Zimmer.

Einer der Beamten in Zivil hielt den beiden eine Polizeimarke unter die Nase. »Kommissar Palmut, Raubdezernat. – Da drüben in der Decke, da wird es drin sein.«

Rosco und Torro sahen den Kriminalbeamten mürrisch an. »Was soll der Blödsinn?«

Kommissar Palmut antwortete gelöst. »Der Kunsthändler Moreaud rief uns an. Er hat uns mitgeteilt, dass man ihm das gestohlene Bild des Grafen, den Blauen Engel, zum Kauf angeboten habe. Dann hat er sich die Autonummer aufgeschrieben, von dem Wagen, mit dem die Gangster gekommen sind. Tja, und nun haben wir euch.«

»Das sind sie, Herr Kommissar.« Gilbert Moreaud betrat das Zimmer. »Da ist ja auch das Kunstwerk. Wir sollten keine Zeit verlieren und dem Grafen das Gemälde noch heute zurückgeben. Ich erkläre mich bereit, Ihnen beim Transport zu helfen. Zum anderen ist dieser adlige Herr auch ein Kunde von mir.«

Zwei Stunden später befanden sich Kommissar Palmut und Gilbert Moreaud in der Gemäldegalerie des Grafen.

»Wie kann ich Ihnen nur danken, Herr Moreaud? Selbstverständlich steht Ihnen die ausgesetzte Belohnung zu.«

Gilbert Moreaud war damit beschäftigt das Gemälde an seinem bisherigen Platz zu befestigen. »So, hier haben Sie Ihr Lieblingsstück zurück.«

»Danke, Herr Moreaud. Morgen werde ich gleich die Sicherheitsmaßnahmen für die Galerie verschärfen.«

Der Kunsthändler bedankte sich für den Scheck und verabschiedete sich formgewandt.

Gilbert Moreaud war bereits mehrere Kilometer mit seinem Wagen gefahren. Beim Blick in den Rückspiegel sah er die Kontur des Schlosses, wie es sich am klaren Sternenhimmel abzeichnete. Auf einmal fing er an zu schmunzeln. Die Polizei war zufrieden, weil sie die vermeintlichen Gemäldediebe dingfest machen konnte. Der Graf, weil in seiner Galerie wieder der Blaue Engel hing.

Am zufriedensten von allen aber war er, der Kunsthändler Gilbert Moreaud. Sein Vorhaben war bis aufs Letzte aufgegangen. Nachdem er dem Grafen das Bild aus seiner Galerie gestohlen hatte, ließ er die Information der Unterwelt zukommen. Erwartungsgemäß biss gleich jemand an: Rosco und Torro. Diese Dummköpfe, die von Kunst nicht die geringste Kenntnis haben.

Obwohl, das gab er einwandfrei zu, die Kopie, die er den beiden Gaunern gegeben hatte, täuschend echt aussah. Ein simples Austauschen in der Galerie wäre einem wachsamen Beobachter unter Umständen aufgefallen. So aber lag ein Zeitraum von einigen Tagen dazwischen. Und der Graf, sinnierte er, ist soundso halb blind. Für den reicht diese Kopie vollkommen aus. Nur einem wahren Kunstliebhaber wie ihm, Gilbert Moreaud, stand es zu das Original zu besitzen.

Gefährliches Obst

Gefängnismauern sind löchrig wie ein Schweizer Käse, – zumindest beim Hinaus- oder Hineinschmuggeln von Informationen. Aus diesem Grund blieb es kein Geheimnis, dass die Polizei den Inhaftierten Joe Patzke monatelang bearbeitete. Und das die Bearbeitung erste Früchte trug.

Joe, und seinem Kumpanen Gil Harnoff, war vor einem Jahr ein bedeutsamer Coup geglückt. Joe Patzke hatte es nur einem unerfreulichen Zufall zu verdanken, dass man ihn kurz nach dem Banküberfall erwischte. Gil Harnoff, der die gestohlenen Scheine bei sich hatte, entkam unerkannt.

Die ganzen Monate über hielt Joe dicht. Mit keinem sprach er darüber, wer der zweite Täter war, der mit dem Geld untertauchte. Seit einiger Zeit kam es den anderen Inhaftierten vor, dass Joe anfing, den Widerstand zu verringern. Und diese Information erhielt Gil Harnoff brennend heiß.

Ebendarum war es nicht verwunderlich, dass Gil kurz darauf im Besucherzimmer des Gefängnisses auftauchte. »Hallo, Joe! Altes Haus, wie geht es dir? Ich habe gehört, du hast vor einiger Zeit eine krumme Sache gedreht, bei der sie dich erwischt haben. Na, und da ich zufälligerweise in der Gegend zu tun hatte, dachte ich, besuche doch deinen alten Kumpel Joe einfach mal. Und weil ich weiß, dass du so verrückt auf Obst bist, habe ich dir gleich einen ganzen Korb voll mitgebracht. Sicherlich wird keiner etwas dagegen haben, nicht wahr?!« Gil Harnoff gab das Körbchen mit den Früchten einen Aufseher. Der untersuchte das Geschenk gleich aufs Sorgfältigste.

»Joe, erzähle doch mal, wie es hier so läuft.«

Joe Patzkes Augen sahen sein Gegenüber teilnahmslos an. Er hörte davon, dass Gil das Geld aus dem Raubüberfall großzügig ausgab. Entgegen den Abmachungen. Der Besuch heute war reine Heuchelei. Ihn bei Stimmung halten, darum bemühte sich Gil mit bemerkenswerter Mühe.

»Pass auf, Joe, wenn du hier heraus kommst, steigst du bei mir mit ein. Ich habe etwas Geld geerbt und mir ein kleinen Laden gekauft. Was hältst du davon?«

Joe Patzke schwieg zu dem Angebot. Das waren leere Phrasen für ihn. Wenn er rauskommen würde, hätte Gil das Geld auf den Kopf gehauen, soviel war ihm klar. Im Knast hatte Joe genügend Informanten, die ihn auf dem Laufenden hielten.

Für Joe Patzke gab es eine Möglichkeit wenigstens einen Teil der Beute zu retten. Er musste aus diesem verdammten Loch raus. Ein, zwei Tage genügten ihm vollauf, um das Finanzielle auf die Reihe zu bringen. Hinterher hätte Gil das Nachsehen. Morgen Nachmittag gab es einen Termin mit dem Polizeichef. Der beabsichtigte mit ihm über den zweiten Täter zu sprechen, der die Beute hatte. Taktik war angesagt, wägte Joe ab.

»He, Joe, was ist mit dir? Träumst du?!«

»Lass gut sein, Gil.« Joe Patzke schnappte sich den Obstkorb und ließ sich zu seiner Zelle bringen.

Gil Harnoff sah ihm angesäuert hinterher. Du verpfeifst keinen, schoss es ihm durch den Kopf. Wenn morgen Nachmittag der Chef der Polente kommt, liegst du ohnehin im Leichenschauhaus. Nicht umsonst habe ich das Obst mit Zyankali vollgepumpt. Mit Sicherheit fällt kein Verdacht auf mich. Joes Gesundheit war ohnehin seit Langem angeschlagen. Hämisch grinsend verließ er das Besucherzimmer.

Am anderen Tag klopfte es kraftvoll an Gil Harnoffs Wohnungstür. »Was wollen Sie hier?«, fragte dieser verblüfft, nachdem er die Tür geöffnet hatte.

Der Kriminalbeamte zeigte ihm seine Dienstmarke. »Sie verhaften wegen Mordversuchs an Joe Patzke. Außerdem sind Sie der zweite Täter, der mit Joe den Banküberfall verübte.«

»Mordversuch?«

»Ja. Joe Patzke wurde letzte Nacht mit Magenkrämpfen auf die Krankenstation eingeliefert. Da hat man dann eine Zyankalivergiftung festgestellt. Normalerweise hätte die Menge Zyankali, die ins Obst gespritzt wurde, ausgereicht, ihn ins Jenseits zu befördern. Da Kaliumcyanid durch Fruchtsäure abgebaut wird, hat die toxische Wirkung bei ihm lediglich Magenkrämpfe verursacht. Sie können sich vorstellen das Joe heute Morgen auf der Krankenstation, nach dem Anschlag auf ihn, wie ein Kanarienvogel trällerte. Sozusagen als Entgegenkommen dafür, dass er auspackte, darf er dieses Wochenende seine Großmutter besuchen.«

Gil Harnoff war sich nun im Klaren darüber, wer den Rest des Geldes vom Überfall ausgeben würde.

Versuchte Täuschung

Der Vierzigjährige, mit dem schwarzen Haar und der gepunkteten Fliege, sah verloren in sein ausgetrunkenes Whiskyglas.

»Noch einen?« Die dralle brünette Bedienung hinter dem Tresen des Blue Moon sah ihn im Schummerlicht prüfend an.

»Ja, bitte. Geben Sie mir noch einen Whisky. Aber Marlowe muss es sein. Ich trinke keinen anderen.«

Kurz darauf schob ihm die Bardame das halbgefüllte Glas zu. »Sorgen?« Mit sachkundigem Blick vermutete sie, dass ihrem Gast schwere Nöte plagten.

»Ja, ja, schon. Aber damit will ich Sie nicht langweilen.« Mit einem netten Lächeln bedankte er sich für ihr Interesse.

»Ach, kommen Sie, dafür werde ich bezahlt. Was meinen Sie, wie viel Ehemänner mir ihr Herz ausschütten. Und keinem ging es danach schlechter als vorher.« Ihre lächelnden Augen sahen ihn fragend an.

»Gerhard Sander«, stellte er sich kurz vor.

»Der Sander von Behnecke und Sander?«

»Ja. – Behnecke ist mein Kompagnon.«

»In der Zeitung habe ich doch neulich erst gelesen, dass es Ihrer Firma blendend geht. Wo drückt der Schuh? Ist Ihre Ehefrau durchgebrannt?«

»Nein, nein«, versuchte er gleich zu beschwichtigen. »Lars, mein Kompagnon, und ich sind Junggesellen.« Nach einer kurzen Pause fuhr er fort. »Das war richtig, was Sie da in der Zeitung gelesen haben, dass es unserer Firma gut geht. Jedenfalls noch gut geht. Nächste Woche steht eine Bilanzprüfung an. Danach wird es nicht mehr so gut um uns bestellt sein. Es fehlen mehrere Millionen in der Kasse.«

»Dafür wird es doch einen Grund geben.«

»Richtig. Die Ursache bin ich. Ich wollte die Firma hoch katapultieren, wollte von heute auf morgen ein Weltunternehmen aus der Firma machen. Dazu habe ich einige Transaktionen vorgenommen. Damit das ganze Schneller und reibungsloser über die Bühne geht, habe ich Lars einige Verträge untergeschoben, die er auch anstandslos unterschrieb.«

»Was denn, Sie durften Ihre eigenen Verträge nicht unterschreiben?«

»Doch, doch«, wehrte er gleich ab. »Aber wir haben Arbeitsteilung. Meine Geldgeschäfte fielen in das Ressort von Lars. Wenn bei den Banken plötzlich mein Name auf einigen Verträgen aufgetaucht wäre, dann wäre das zwar rechtlich in Ordnung gewesen, hätte aber mit Sicherheit zu Rückfragen geführt. Und Lars durfte keinen Wind von der Sache bekommen. Ich hatte ihm früher schon einmal meine Ideen vorgetragen. Er konnte sich dafür jedoch nicht begeistern. Nun wollte ich die Sache an ihm vorbei durchziehen. Hinterher, so hatte ich mir das ausgemalt, wäre er mir für immer dankbar gewesen.«

Die Brünette betrachtete ihn mitleidig. »Und nun ist Ihre Seifenblase geplatzt und die Millionen fehlen.«

Der andere starrte regungslos geradeaus. Wortlos schob er ihr das leere Glas hinüber. Sie füllte es zum wiederholten Male und gab es ihm zurück. Es dauerte eine Weile, bis er sich ein wenig schwerfällig erhob und die Bar verließ.

Nachdem er den exklusiven Wohnblock in der Hauerbachstraße betrat, sah ihn der Nachtportier erstaunt durch die Scheibe an. »Ich wusste gar nicht, dass Sie Ihre Wohnung verlassen hatten, Herr Sander. Eine Gute Nacht wünsche ich Ihnen.«

Doch der andere sagte kein Wort, sondern erwiderte den Gruß nur mit einer flüchtigen Handbewegung, um gleich darauf im Aufzug zu verschwinden.

◊

Suchend tastete sich die Hand von Kommissar Steffen durch das Dunkel des Schlafzimmers zum Telefonhörer.

»Kröger, du?! Verflixt! Weißt du, wie spät es ist?!« Mit einem Blick auf den Wecker fügte er an: »Es ist haargenau zehn Minuten vor halb eins.« Gleich darauf lauschte der Kommissar mehrere Augenblicke in den Hörer. »Welcher Sander? … Ach so, der. – Höchstwahrscheinlich aus dem Fenster gesprungen, sagst du?! Um diese Uhrzeit! – In Ordnung, wir treffen uns gleich in der Hauerbachstraße.«

Gähnend begab sich Kommissar Steffen auf den Weg ins Bad. Warum ist er ausgerechnet um diese Zeit gesprungen, knurrte der Kriminalbeamte.

In der Hauerbachstraße wartete bereits sein Assistent Kröger auf ihn. »Vorn auf dem Gehweg liegt er. Wegen den schaulustigen Personen haben die Feuerwehrleute eine Decke über ihn gelegt. Wollen Sie ihn sich ansehen?«

»Nein, lass gut sein. Nicht auf nüchternen Magen. Wo kommen die Leute um diese Uhrzeit alle her?«

Kröger überhörte die Frage des Chefs. »Gemäß Polizeiarzt ist er gleich tot gewesen. Vermutlich hat er sich vom Balkon seiner Penthouse-Wohnung gestürzt.«

»Wann ging der Notruf ein?«

»Ein Nachbar aus den umliegenden Häusern hat die Feuerwehr gerufen. Er konnte nicht schlafen und stand zufällig am Fenster, als er einen kurzen Schrei hörte. Dann sah er nur noch den Toten auf dem Gehweg liegen und hat gleich die Feuerwehr gerufen. Der Notruf ging genau fünf Minuten nach Mitternacht ein.«

»Na komm, Kröger, lass uns nach dem Grund seines Sprungs forschen. Am besten fangen wir beim Nachtportier an.« Gähnend schritt Kommissar Steffen voran.

»Ich habe mich schon kurz mit dem Portier unterhalten. Das bisschen, was er trotz seiner Brille noch sieht, wird vom Elfengeist überlagert.«

»Elfengeist? – Ach so.«

Nachdem die beiden die Pförtnerloge erreicht hatten, befragten sie den Portier nach Einzelheiten. Dieser stand unter dem Schock der Ereignisse und antwortete ausgesprochen aufgeregt. »Wissen Sie, Herr Kommissar, kurz zuvor habe ich ihn noch gesehen und gesprochen, als er nach Hause kam. Und keine fünf Minuten später ist er tot. Schrecklich!«

»Wann kam er denn nach Hause?«, fragte der Kommissar gespannt.

»Um Mitternacht. Das heißt, ein oder zwei Minuten danach.«

Verblüfft sah ihn der Kommissar an. »Woher wissen Sie das so genau?«

»Wegen der Hymne. Pünktlich um Mitternacht wird im Radio immer die Nationalhymne gespielt. Und irgendwann, mittendrin, kam Herr Sander nach Hause. Es sah so aus, als hätte er große Sorgen gehabt, wissen Sie. Sonst sagt er immer ein paar nette Worte zu mir. Nichts Besonderes, aber irgendetwas. Nur heute Abend ging er einfach durch, ohne ein Wort zu sagen.«

Nachdem die beiden Kriminalbeamten mehrere routinemäßige Fragen gestellt hatten, ließen sie sich vom Portier die Schlüssel für die Penthouse-Wohnung geben.

»Das Apartment macht einen ordentlichen Eindruck. Sauber, alles an seinem Platz.« Kommissar Steffen ließ den Blick befriedigend in die Runde schweifen.

»Chef«, ertönte es mit einem Mal aus einem der Zimmer nebenan. »Kommen Sie bitte mal.«

Wenige Sekunden später standen die beiden vor einer Schreibmaschine, in der noch ein Blatt eingespannt war. Kröger entfernte den Bogen Papier behutsam aus der Maschine und las den Text vor. »Hallo Lars, ich will es kurz machen. Ich habe dir Verträge untergeschoben, die du nie unterschrieben hättest, wenn du den wahren Sachverhalt kennen würdest. Es handelt sich um die Angelegenheit, in der wir uns vor zwei Jahren mal stritten. Nun wollte ich das Projekt heimlich durchziehen und bin dabei auf die Nase gefallen. Dieser Brief gilt als Beleg dafür, dass du an der ganzen Angelegenheit unbeteiligt bist. Tut mir leid.«

Der Kommissar holte heftig Luft. »Höchstwahrscheinlich hat er, nachdem er den Brief geschrieben hatte, die Wohnung verlassen. Vielleicht ist er ein bisschen spazieren gegangen, um sich alles noch einmal in Ruhe zu überlegen. Und als er dann nach Hause zurückkam, gab es für ihn nur eine Lösung: Den Sprung!«

Beide sahen sich mit zuckenden Achseln an. »Den Rest machen wir morgen, Kröger. Lass uns gehen.«

◊

Am nächsten Morgen kam Kommissar Steffen ein wenig später ins Büro. »Hast du die Zeitung gelesen, Kröger?« Gespannt sah er seinen Assistenten an.

Dieser nickte knapp. »Erstaunlich flink unsere Presse, nicht wahr?« Nach einer kurzen Pause sah Kröger vom Schreibtisch auf. »Aufgrund des Zeitungsartikels hat eine Barfrau angerufen. Sie sagte, dass Herr Sander gestern Abend bei ihr in der Bar war.«

»Und?« Kommissar Steffen sah ihn fragend an.

»Sie muss jeden Augenblick hier aufkreuzen.«

Im selben Moment klopfte es. Eine ein wenig zu kräftig gewachsene Brünette betrat den Raum.

Nachdem Kröger die persönlichen Daten aufgenommen hatte, fing Kommissar Steffen mit der Befragung an.

»Wissen Sie, Herr Kriminalkommissar«, schilderte die Brünette den gestrigen Abend, »er schien sehr verzweifelt gewesen zu sein.« Gleich darauf berichtete sie Einzelheiten von dem Gespräch am Vorabend. »Im Grunde genommen kommt so etwas fast jeden Abend vor. Die Männer, die mir da ihre Seele ausschütten, sehen für mich alle gleich aus. Dieser Sander unterschied sich lediglich dadurch, dass er eine seltsam gepunktete Fliege trug. Ach so, und der Whisky. Er würde nur diesen Marlowe trinken, sagte er mir.«

Kommissar Steffen erinnerte sich, solch eine Flasche in der Penthouse-Wohnung gesehen zu haben. Er stellte ihr weitere zwei, drei Fragen und verabschiedete sich darauf von ihr.

»Nebenan sitzt seit fast einer Stunde sein Kompagnon, Lars Behnecke. Soll ich ihn reinholen?« Kröger sah seinen Chef fragend an. Der Angesprochene nickte knapp.

»Na endlich!« In gespannter Erwartung betrat Lars Behnecke das Zimmer. »Nach dem, was ich heute Morgen gehört habe, muss ich in der Firma alle Unterlagen überprüfen, an denen Gerhard arbeitete. Sie können sich vorstellen, wie zeitaufwendig das ist.«

»Es dauert nicht lange«, beschwichtigte ihn Kröger.

»Wie es aussieht«, ergriff Kommissar Steffen das Wort, »hat Herr Sander mehrere Millionen veruntreut, in den Sand gesetzt oder wie immer man dazu sagen will. Jedenfalls wird das Geld für alle Zeiten verloren sein. Richtig?«

»Ja, Herr Kommissar. Sie werden verstehen, dass mir dieses Fehlverhalten von Gerhard sehr zugesetzt hat. Stellen Sie sich einmal vor, er hätte keinen Abschiedsbrief geschrieben. Ihr Assistent sagte mir bereits, was drin steht.«

Die weitere Befragung übernahm Kröger. Der Kommissar griff die Aktenmappe, die man ihm hereinreichte. Er öffnete die Mappe, blätterte sie flüchtig durch und schloss sie gleich wieder. Um sie den Bruchteil einer Sekunde später erneut aufzuschlagen. Mit aufgerissenen Augen hatte er Mühe seine Überraschung zu verbergen. Mehrere Atemzüge lang grübelte er fieberhaft. Gleich darauf griff er zum Hörer, wählte eine Nummer und flüsterte irgendetwas in die Muschel.

Kröger näherte sich dem Ende der Befragung. Kommissar Steffen saß derweil gedankenversunken vor seinem Schreibtisch.

»So, das war es. Oder haben Sie noch irgendetwas, Chef? – Chef?! Ist was?«

»Wie? Äh, nein! Das heißt doch.« Kommissar Steffen schien ein wenig befremdet. »Sagen Sie mal, Herr Behnecke, wo waren Sie gestern Abend?« Die angespannten Gesichtszüge von Kommissar Steffen verrieten, dass er wieder im Thema war.

»Ich? Was soll diese Frage?! Zu Hause. Ich war gestern Abend zu Hause, habe ein Buch gelesen und bin früh schlafen gegangen.«

»Es ist da nämlich etwas, das ich mir nicht richtig erklären kann.«

»Und was ist das?« Lars Behnecke sah den Kommissar forschend an.

Kröger warf seinem Chef einen fragenden Blick zu.

»Sehen Sie mal hier, Herr Behnecke, die Aufnahmen von dem Toten, wie er auf dem Gehweg liegt.« Der Kommissar öffnete die Mappe und zeigte seinem Gegenüber die darin befindlichen Bilder.

»Na und? Das ist Gerhard.«

»Im Schlafanzug?!« Kommissar Steffens Augen hefteten sich an den anderen.

»Ich verstehe nicht …«

»Dann will ich es Ihnen erklären. Gerhard Sander ging ein bis zwei Minuten nach Mitternacht am Nachtportier vorbei. Ungefähr drei Minuten benötigt er von da aus bis in seine Penthouse-Wohnung. Vom Betreten der Wohnung an, hat er allerhöchstens eine Minute Zeit gehabt sich vom Balkon auf die Straße zu stürzen.«

»Das reicht doch, oder?«

Der Kommissar legte eine Pause von einigen Sekunden ein, bevor er sich genauer äußerte. »Er betrat also die Wohnung, zog den Anzug aus und hängte ihn korrekt auf den Bügel. Danach zog er seine Schuhe aus und stellte sie ordentlich im Schuhschrank unter. Gleich darauf zog er sich den Schlafanzug an, um sich vom Balkon zu stürzen. Selbst, wenn er dies alles in der kurzen Zeit geschafft hätte, bleibt eine Frage offen. Warum geht er nicht gleich auf Balkon und stürzt sich hinunter?«

Kommissar Steffen bemerkte in den Augen des anderen ein hektisches Flackern. Im Zimmer herrschte absolute Ruhe. Kurz darauf fuhr der Kriminalbeamte fort: »Vielleicht hat Gerhard Sander gestern Abend seine Wohnung gar nicht verlassen, wie es auch der Portier vermutete.«

»Aber der Portier hat ihn doch gesehen. Vor ein paar Minuten hat mir Ihr Assistent selber gesagt, dass er gestern Abend im Blue Moon war.«

»Vielleicht sollten wir das nur glauben, dass er es war. Sie, zum Beispiel, sehen dem Toten sehr ähnlich. Eine schwarze Perücke eine gepunktete Fliege und schon muss man zweimal hinsehen, um Sie von Ihrem Kompagnon unterscheiden zu können.«

»Was sollte ich damit bezwecken?« Lars Behnecke warf dem Kriminalbeamten einen aufgebrachten Blick zu.

»Nun, nachdem Sie gemerkt haben, dass Ihre Transaktionen ein Reinfall waren, haben Sie einen Sündenbock gesucht. Jemand dem Sie die Schuld in die Schuhe schieben konnten. Und da kam nur einer in Frage: Ihr Geschäftspartner. Sie haben sich eine Perücke aufgesetzt, eine gepunktete Fliege umgebunden und sich an der Bar als Gerhard Sander ausgegeben. Dann bestanden Sie darauf, nur diesen bestimmten Whisky zu trinken. Die Sache mit der Bar haben Sie sicherheitshalber eingebaut, falls jemand an dem Abschiedsbrief Zweifel hegte.«

»Aber der Portier …«

»Der Portier hätte Sie höchstens an Ihrer Stimme erkannt. Deswegen sind Sie auch wortlos an ihm vorbeigegangen. Dann haben Sie bei Gerhard Sander geklingelt. Dieser hat Ihnen ahnungslos die Tür geöffnet. Wahrscheinlich haben Sie ihn dann unter einem Vorwand auf den Balkon gelockt. Kampfspuren haben wir jedenfalls nicht entdecken können. Nachdem Sie ihn vom Balkon gestoßen hatten, schrieben Sie den Brief auf seiner Schreibmaschine. Er liebte dieses altertümliche Muster-Exemplar. Vermutlich hatten Sie sich den Text vorher schon zurechtgelegt. Tja, und dann sind Sie durch den Hinterausgang des Hauses verschwunden.«

»Phantastereien!«

Kommissar Steffen sah ihn mit beharrlicher Miene an. »Wir werden von Ihnen eine Blutprobe nehmen, Herr Behnecke.«

»Wozu der Blödsinn?«

»Anhand des Restalkoholgehaltes in Ihrem Blut können wir feststellen wie hoch Ihre Promillegrenze gestern Abend gewesen sein muss. Dann können wir auch genau belegen, dass der Promillewert mit der Anzahl der Whiskys identisch ist, die Sie zu sich genommen haben.«

Lars Behnecke schwieg. Mit einem Mal leuchteten seine Augen auf. »Herr Kommissar, mir fällt ein, dass ich gestern Abend zu Hause eine halbe Flasche Cognac geleert habe.« Grinsend sah er die beiden Kriminalbeamten an. »Ich habe Ihnen doch gesagt, meine Herren, das es Gerhard war, der gestern Abend sein schlechtes Gewissen im Blue Moon in Whisky ertränkt hat.«

Der Kommissar war im Begriff zu antworten, da läutete das Telefon. Er hob ab und hielt sich den Hörer ans Ohr. Es dauerte nicht lange, bis er wieder auflegte und Lars Behnecke durchdringend ansah. »Ich verhafte Sie wegen Mordes an Ihrem Geschäftspartner Gerhard Sander. Um Ihre Transaktionen kümmert sich die Steuerprüfung.«

Lars Behnecke sprang auf den Kommissar zu. »Welchen Beweis haben Sie?«, schrie er aufbrausend.

»Der Anruf gerade, das war ein Vorabbericht der Obduktion.« Kommissar Steffen sprach weiterhin mit geruhsamer Stimmlage. »Herr Sander hatte seit mindestens achtundvierzig Stunden keinen Alkohol getrunken.«

Gleich darauf schlossen sich, um die Handgelenke von Lars Behnecke, zwei stählerne Ringe.

Wer anderen eine Grube gräbt ...

Das Telefon klingelte lange und ausgiebig, bis Freddy Hamstedt mühsam quälend den Lauthörknopf am Apparat drückte. Bequem, in seinem Lieblingssessel zurückgelehnt, fragte er merklich angestrengt: »Ja?«

»Honey, bist du es?«

»Ina?« Wie wachgerüttelt saß Freddy mit einem Mal aufrecht im Sessel. Honey, das sagte nur eine zu ihm. Seine ehemals größte Liebe, Ina.

»Freddy-Boy, wie geht es dir? Wir haben lange nichts voneinander gehört.«

»Was willst du?«, gab er sich bewusst grob. »Wie kommt es, dass du so einen armen Schlucker wie mich anrufst? Ich kann dir doch soundso nicht nützlich sein.«

»Geht es dir immer noch so mies? Vielleicht solltest du andere Bilder malen, die sich besser verkaufen lassen. Irgendwann musst du die Kurve kriegen, Freddy. Ewig wird das Erbe deiner Eltern nicht reichen.«

»Komm zur Sache. Was willst du?«

»Ich lebe seit einiger Zeit mit einem sehr netten Partner zusammen, der … der, wie soll ich sagen … der nur ein bisschen zu eifersüchtig ist.«

»Wie heißt der Kerl?«

»Es ist kein Kerl. Der Name von diesem vortrefflich aussehenden erfolgreichen Geschäftsmann lautet Cumpax, Jani Cumpax.«

Kurzzeitig verschlug es Freddy Hamstedt die Sprache. Mit dem Fisch an der Angel brauchte Ina sich nicht um ihre Zukunft zu sorgen. Jani Cumpax war einer der einflussreichsten und vermögendsten Personen der Stadt.

»Hey, was ist mit dir? Bist du noch dran?«

»Erzähl weiter«, knurrte er vor sich hin.

»Weißt du, Jani will mich heiraten …«

»Soll er doch!«

»Das Problem ist, dass er mich laufend nach irgendwelchen Kerlen aus meiner Vergangenheit befragt. Natürlich kann ich ihm da kaum mit jemand dienen.«

»So, so.«

»Er will mich ganz für sich allein, verstehst du?! Es bringt ihn nahezu um, zu wissen, dass da noch irgendwo jemand lebt, der mich genauso liebt wie er.« Sie legte eine kurze Pause ein, bevor sie weiter sprach. »Honey, ich wollte es nicht, verstehe bitte, aber er hat mich so unter Druck gesetzt.«

»Was soll ich verstehen? Spreche doch endlich mal Klartext. Was willst du von mir? Ist das so schwer zu sagen?!«

»Gewissermaßen, Honey. – Er muss jeden Augenblick bei dir sein.«

»Wer muss jeden Augenblick bei mir sein? Hast du es immer noch nicht gelernt, dich klar und deutlich auszudrücken?!«

Die Stimme am anderen Ende der Leitung schluchzte. »Ich musste ihm deinen Namen und die Anschrift geben. Wenn er eifersüchtig ist, ist er immer so brutal und unberechenbar. Verstehe doch bitte! Jani wird jeden Augenblick bei dir aufkreuzen und dir Ärger bereiten. Und ich habe Schuld.« Aus dem Lautsprecher des Telefons drang ein ausgiebiges Schniefen.

Freddy Hamstedt stutzte. »Er will hier vorbeikommen und mir Ärger machen? Warum, weil ich eine Zeit lang mit dir zusammengelebt habe? Das kann doch nicht sein! So ein reicher Pinkel kann sich eine Schlägertruppe leisten, wenn er mir an den Kragen will.«

»Hier geht es um seine verrückte Mannesehre. So etwas muss er selber erledigen, meint er. Zum anderen ist er der Meinung, dass ein Jani Cumpax keine Konkurrenz dulden muss. Und du bist für ihn ein Wettbewerber, verstehst du jetzt? Er muss jeden Moment da sein. Bitte, Honey, hole den Revolver aus der Schreibtischschublade. Ich weiß, dass du ihn dort liegen hast. Schnell hole ihn, bevor es zu spät ist … bitte! Im Zorn ist Jani zu allem fähig.«

Freddy Hamstedt saß weiterhin aufrecht in seinem Sessel. »Blödsinn, warum soll er was von mir wollen, oder gar mich töten? Ich kenne ihn doch gar nicht. Nur aus der Zeitung.«

Auf einmal läutete es an der Wohnungstür. Am Telefon war ein knapper Aufschrei zu hören.

Freddy Hamstedt stand auf, um die Tür zu öffnen. Auf halbem Weg dorthin blieb er stehen, wog kurz ab, und begab sich zum Schreibtisch. Dort öffnete er die Schublade, entnahm seinen Revolver und überprüfte, ob er geladen war. Gleich darauf steckte er ihn in den Hosenbund und schritt zur Wohnungstür, um sie zu öffnen.

Kaum das die Tür einen Spaltbreit geöffnet war, erhielt sie einen kräftigen Schub und öffnet sich komplett. Ein schwarz gelockter, breitschultriger Enddreißiger betrat in aller Gelassenheit die Wohnung. Mit gemächlichen Schritten bewegte er sich direkt auf Freddy Hamstedt zu. Dieser wich ihm mit gleichem Tempo rückwärtsgehend aus.

Im Wohnzimmer angekommen blieben beide, wie verabredet, urplötzlich stehen. »Sie kennen mich und wissen, warum ich hier bin?«

»Nachdem was mir Ina geschildert hat, müssen Sie dieser Cumpax sein. Deswegen weiß ich aber immer noch nicht, was Sie von mir wollen.«

Bei dem Wort Ina zuckte der andere merklich zusammen. »Du wirst Ina nie mehr berühren, das sage ich dir.« Seine Stimme zitterte vor Erregung.

Freddy Hamstedt fiel auf, wie sein Gegenüber die Fäuste ballte. »Dadurch, dass Sie jetzt verrücktspielen, können Sie die Vergangenheit nicht ändern. Ich habe Ina geliebt und liebe sie noch immer, das ist richtig. Aber ich bin mir auch im Klaren darüber, dass ich bei ihr nicht mehr die geringste Chance habe.«

»Und warum versuchst du Lump es immer wieder und lässt sie nicht in Ruhe?!«

»Ich habe Ina das letzte Mal vor einem Jahr gesehen. Vielleicht liegt es auch schon zwei Jahre zurück.«

»Du Lügner!«, schrie Jani Cumpax. »Ich habe Beweise dafür, dass du gestern Abend mit meiner Ehefrau zusammen warst, als ich zu einem Geschäftsessen war.«

Die Wortgewaltigkeit und der starre Blick mit dem Jani Cumpax ihn ansah, erschreckte Freddy Hamstedt am meisten. »Ich weiß nicht, mit wem Ina gestern Abend zusammen war, mit mir jedenfalls nicht. Und überhaupt, wieso Ihre Ehefrau?«

»Ich werde dich lehren mich nicht für dumm zu verkaufen.« Bei diesen Worten stürzte sich Jani Cumpax auf sein Gegenüber.

Freddy Hamstedt schien mit der Reaktion gerechnet zu haben. Mit einer flinken Handbewegung griff er in den Hosenbund und zog den Revolver hervor. Kurz darauf zielte er direkt auf den Oberkörper des Angreifers und drückte ab. Ein scharfer Knall peitschte durch das Zimmer.

Mehrere Augenblicke war es totenstill im Raum. Sekunden später war Inas Stimme aus dem Lautsprecher des Telefons zu hören. »Honey, ist er tot? Hast du ihn umgebracht?« Nachdem sie keine Reaktion vernahm, klangen ihre Worte anschmiegsamer. »Ach Honey, komm, sei nicht so. Wo hast du hingezielt?«

Freddy Hamstedt hatte in der Aufregung vergessen, dass das Telefon noch eingeschaltet war. »Ich habe auf seinen Oberkörper gezielt, auf sein Herz. Bist du jetzt zufrieden?«

»Er ist also tot, der Arme?! Du hast ihn in Notwehr erschossen. Ich konnte am Telefon alles genau verfolgen. Honey, sei nicht traurig, ich bin dein Zeuge, dass du nur in Notwehr gehandelt hast.«

Freddy Hamstedt sprach zum Telefon gewandt: »Er hat etwas von einer Ehefrau gesagt. Bist du etwa mit ihm verheiratet?«

»War ich, mein Schatz, jetzt ist er ja tot. Nun bin ich seine Witwe.«

»Warum hast du mir davon nichts erzählt. Überhaupt, was soll das ganze Theater?!«

»Hast du das immer noch nicht mitbekommen, Freddy-Boy?« Ina Cumpax’ Stimme klang kühl schneidend aus dem Telefon. »Ich wollte möglichst schnell Witwe werden und habe jemanden gesucht der mir dabei behilflich ist. Und wer kam da besser in Frage, als mein Freddy-Boy?«

»Soll das heißen, du hast deinen Ehemann auf mich gehetzt, damit ich ihn umbringe und du an sein Erbe kommst?«

»Rege dich nicht auf. Es soll dein Schaden nicht sein. Für deine Verteidigung bekommst du die teuersten Anwälte der Stadt. Keine Angst, du wirst das Gefängnis nicht von innen sehen. Und als Entschädigung, sozusagen, erhältst du eine hübsche Summe Geld von mir. Ich habe nun genug davon.«

»Du hinterlistige Schlange.«

Die Antwort aus dem Lautsprecher des Telefons war ein kühles hämisches Lachen, das mit einem Mal abrupt schwieg. »Was war das?« Mehrere Sekunden war es verhalten geräuschlos. Kurz darauf fragte Ina Cumpax forsch nach: »Honey, ging da eben nicht deine Wohnungstür? – Honey, sag doch was! Bist du taub?!«

Freddy Hamstedt, der neben dem Telefon stand, sprach mit gelöster und beherrschter Stimme. »Richtig Ina, eben öffnete sich meine Wohnungstür.«

Die Sprechweise aus dem Apparat klang abgehackt, hektisch und aufgebracht. »Aber die Polizei … die kann das doch noch gar nicht sein … Du hast ihn doch erschossen?«

»Als ich den Schuss auf seinen Oberkörper abgab, hat er sich sichtlich erschrocken. Er konnte nicht ahnen, dass ich so schnell eine Waffe zur Hand hatte …«

»Was heißt erschrocken?!«

»Nun, in meinem Revolver sind doch nur Platzpatronen …«

»Wie bitte! Seit wann das?!«, kreischte Ina Cumpax.

»Schon immer, Ina. Damals, als du noch bei mir wohntest, habe ich dich nur beruhigen wollen und dir erzählt, dass es sich um scharfe Munition handelt. Du hattest fürchterliche Angst vor Einbrechern. Aber richtige Patronen, und einen Menschen umbringen, so etwas würde ich nicht fertig bringen.«

»Soll das heißen, dass Jani jedes Wort mitbekommen hat, worüber wir gesprochen haben?«

Freddy Hamstedt reagierte auf die Frage nicht. »Sollte dein Jani wirklich so impulsiv sein, wie du ihn mir geschildert hast, dann wird es jetzt Zeit für dich.«

»Was meinst du damit?«

»Vermutlich wird er etwa eine halbe Stunde brauchen, bis er bei dir zu Hause ist. Solltest du dann noch da sein, wird es dir höchstwahrscheinlich an den Kragen gehen.« Er fügte hinzu: »Oder du suchst freiwillig das Weite.«

An einem kaum hörbaren Klicken aus dem Lautsprecher erkannte Freddy Hamstedt das sie aufgelegt hatte.

Wenige Tage später las er in der Zeitung, dass die Ehefrau des Industriellen Jani Cumpax, aus bisher unerklärlichen Gründen verschwand. Freddy Hamstedt hätte einiges gegeben, um zu erfahren, ob sie die Ankunft ihres Gatten abgewartet hatte.

Der gestohlene Mantel

In dieser Stadt gab es nur Platz für ein Syndikat. Aufgrund dessen war Alberto seit einem Jahr damit beschäftigt, die gegnerische Gang zu zerschlagen. Und das erfreulich erfolgreich. Dank Albertos Nachhilfe wanderten die Banden-Mitglieder von Rudolpho Kowalke, nach und nach ins Gefängnis. Erste Gerüchte kamen auf, dass seine Gang bereits unterbesetzt wäre. Für einzelne Coups griff er auf selbständig arbeitende Einzelgänger zurück. Für Alberto war dies das sichere Zeichen, dass Kowalke am Ende war. In Kürze würde er alle Fäden in der Hand halten und sein Syndikat hätte die uneingeschränkte Macht in der Stadt.

Jeden Freitagabend saß Alberto, genauso wie heute, im besten Restaurant der näheren Umgebung: dem Ciruela. »Den Aperitif wie gewöhnlich.« Auf den fragenden Blick der Bedienung sprach er weiter. »Ich erwarte heute einen Gast. Wir werden nachher bestellen.«

Dass man auf ihn ein Kopfgeld ausgesetzt hatte, war für Alberto klar. Ebenso einleuchtend fand er, dass man ihn hierüber in Kenntnis setzte, wer die Absicht hatte sich das Geld zu verdienen. Heute Abend, sobald Alberto das Ciruela verließ, hatte der Mörder vor, ihn zu erschießen. Er kannte den Burschen flüchtig von früher. Wenn ihn die Polizei ertappte und ausquetschte, sang der Kerl. Das passte ausgezeichnet in seine Überlegungen.

»Hallo, wie geht es dir?!«

Alberto war in Gedanken versunken, dass er Manuel Merkur erst bemerkte, nachdem dieser mit einem Mal vor ihm stand.

»Manuel, alter Junge, wie lange haben wir uns nicht gesehen?! Na ja, ist auch egal. Hauptsache wir können mal wieder über die alten Zeiten quatschen, nicht wahr?!«

»Alberto, du willst doch nicht sagen, dass du mich hierher bestellt hast, um mit mir über vergangene Zeiten zu reden?«

Im Grunde hatte Manuel Merkur recht. So viel Gemeinsames hatten die zwei nicht. In Haarfarbe, Aussehen und Körperstatur ähnelten die beiden wie ein Ei dem anderen. In ihrem Charakter waren sie jedoch grundlegend verschieden. Alberto, der knallharte Chef einer Verbrecherorganisation. Manuel Merkur, der Langfinger, den er früher einen Eier-Dieb nannte.

»Manuel, du hast vielleicht davon gehört, dass mein Unternehmen immer größer und größer wird.« Er sah den anderen konzentriert an. Nachdem der keine Reaktion zeigte, sprach er weiter. »Ich brauche also auch mehr Mitarbeiter. Solche, auf die ich mich verlassen kann. Sei ehrlich, so viel gibt es davon in unserer Branche nicht, oder? Du bist einer von denen, die ich einschätzen kann. Ich könnte mir vorstellen, dass du gut in das Team passt …«

»Alberto«, unterbrach ihn Manuel, »Alberto, du weißt, dass ich ein Einzelgänger bin und nur dann aktiv werde, wenn die Kohle knapp wird.«

»Manuel, bei mir kannst du Geld verdienen, so viel du möchtest.«

»Das ist nett von dir gemeint. Aber ich bleibe lieber unabhängig. Mit dem Gesetz möchte ich nur in Konflikt kommen, wenn es ums Überleben geht.«

»Hast du dich schon mal im Spiegel gesehen, Manuel?« Bei den Worten warf Alberto seine Garderobenmarke auf den Tisch. »Da, schau dir in der Garderobe meinen Mantel an. Dieses Kleidungsstück kostet so viel, wie du in zehn Jahren für deine ganze Kleidung zusammen ausgibst. Einen Zweiten habe ich davon zu Haus, wenn dieser in der Reinigung ist. Normalerweise spreche ich über derartige Lappalien gar nicht. Verstehst du, was dir vielleicht entgeht?!«

»Luxusgegenstände brauche ich nur, um sie in bares umzuwandeln. Wirklich, Alberto, ich möchte unabhängig bleiben.«

»Du willst also ein kleiner Eier-Dieb bleiben, der alten Omas das Brot aus der Einkaufstüte klaut?«

»Manchmal mische ich in größeren Vorgängen mit.« Bei diesen Worten öffnete Manuel Merkur sein Jackett.

Alberto bemerkte die sich darunter befindliche Pistole. Unverhohlen erstaunt sah er ihn mit halb geöffnetem Mund an.

Manuel lachte kurz auf. »Ich wusste gar nicht, dass man dich noch so überraschen kann. Hierbei handelt es sich um einen winzigen Fehlschlag«, korrigierte er gleich. »Um dir zu zeigen, dass durchaus auch ein einfacher Taschendieb Geld haben kann, wollte ich dich heute Abend zum Essen einladen. Auf dem Weg hierher hatte ich die Absicht von jemand die Brieftasche auszuborgen. Auf einmal hatte ich statt der Geldbörse dieses Monstrum in der Hand. Du kannst dir meinen Schreck vorstellen. Und damit der andere nichts merkt, musste ich die Pistole auch noch einstecken. Ich weiß zwar wie man mit so einem Teil umgeht, nur arbeiten möchte ich nicht damit. Morgen werde ich sie versilbern.«

Alberto schmunzelte nachsichtig. »Das ist nett von dir, Manuel, aber ich hätte mich soundso nicht von dir einladen lassen. Schließlich habe ich dich hergebeten und somit bist du mein Gast.«

Nach einer unauffälligen Handbewegung von Alberto kam die Bedienung an den Tisch. Beide unterhielten sich zweckmäßig und nüchtern über die unterschiedlichsten Themen. Eines wenigstens war von sofort an tabu: Albertos Angebot an Manuel Merkur.

Draußen schränkte das nächtliche Schwarz die Sichtweite ein. Beide legten sich gesättigt in ihren Stühlen zurück. »Ich werde noch etwas bleiben«, sprach Alberto zu Manuel gewandt. »Du kannst schon gehen. Es war angenehm, mit dir mal zu plaudern.«

Nachdem Manuel Merkur sich formgewandt verabschiedet hatte, begab er sich Richtung Ausgang. Alberto sah ihm mit eisiger Miene hinterher. Er hatte die Garderobenmarke von Alberto unauffällig eingesteckt. – Alles verläuft wie geschmiert, schmunzelte er.

Manuel Merkur war nicht der Zeitgenosse, der in einem Team arbeitete. Das war jedem klar, der diesen Taschendieb kannte. Alberto hatte nicht ernsthaft die Absicht Manuel in seinen Clan aufzunehmen. Der hatte andere Vorteile: Er sah Alberto zum Verwechseln ähnlich. Und hierfür hatte er ihn heute herbestellt. Die Sache mit dem teuren Mantel hatte er ihm erzählt, weil ihm klar war, dass dieser Langfinger sofort darauf abfahren würde. Hätte Manuel Widererwarten Hemmungen gezeigt, Alberto hätte ihm großzügig den Mantel geschenkt. Zugegebenermaßen hatte er ihn für diesen Abend eingeladen, damit er das Lokal mit seinem Kleidungsstück wieder verlässt. Draußen vor der Tür würde ihn der dort lauernde Mörder für Alberto halten.

Die Polizei hatte er durch einen anonymen Anruf wissen lassen, dass heute Abend vor dem Ciruela irgendetwas passiert. Der Mörder würde sofort geschnappt und über kurz oder lang seinen Auftraggeber Kowalke verraten. Das war Albertos Ziel.

Es dauerte nicht lange, bis Alberto einen kurzen scharfen Knall vernahm. Alle im Restaurant Anwesenden starrten gespannt zur Tür. Die Bedienung eilte zum Ausgang. Alberto legte mehrere Geldscheine auf den Tisch und begab sich ebenfalls dorthin.

Obwohl erst eine kurze Zeit seit dem Schuss vergangen war, hatte sich eine schaubegierige Menschentraube, nahe dem Eingang, angesammelt. Sekunden später schoss ein Polizeiwagen um die Ecke.

Alberto drängelte sich zum Kern der Herumstehenden durch. Gleich darauf bemerkte er vor seinen Füßen ein regungsloses Bündel liegen. Hier gab es nichts mehr zu helfen, das sah er sofort.

Schaulustig beugte er sich über den Toten. Was er sah, ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren: Der Getötete war nicht Manuel Merkur.

Wiederholt sah er zu der Leiche hinunter. Er erkannte in dem Toten den Mörder, der auf ihn vor der Tür wartete. Weiterhin merklich fassungslos beobachtete Alberto die nähere Umgebung, ob Manuel sich an irgendeiner Stelle aufhielt.

Da, im Halbschatten des Eingangs vom Restaurant, war er der Meinung ihn gesehen zu haben. Alberto kämpfte sich durch das Gewühl der Gaffer.

Je mehr er sich dem Eingang näherte, desto beruhigter reagierte er, dass es sich um den Gesuchten handelte. »Manuel?!«

»Pst!« Die Stimme des Angesprochenen klang eingeschüchtert und angsterfüllt. »Oh, Alberto, es tut mir furchtbar leid. Ich wollte dich nicht bestehlen, glaube mir.« Wimmernd zog er den Mantel aus und gab ihn dem Anderen mit zitternden Händen.

»Schon gut, Manuel. Schon gut.« Alberto zog das Kleidungsstück über und versuchte ihn zu beruhigen. »Was ist passiert, zum Teufel noch mal?« Albertos Augen hefteten sich an Manuels Lippen.

»Ich weiß auch nicht genau. Gerade als ich aus dem Ciruela herauskam, stolzierte dieser komische Bursche auf mich zu. Kurz darauf blieb vor mir stehen und sagte: Das war’s, mein Junge.«

»Und dann?«, hakte Alberto aufgeregt nach.

»Dann griff er in seine Brusttasche und ich dachte, das ist dein Ende, jetzt knallt dieser Kerl dich über den Haufen. Doch plötzlich sah er mich mit weit aufgerissenen Augen starr vor Entsetzen an. Vielleicht nur ein, höchstens zwei Sekunden. In dieser Zeit griff ich in mein Jackett, holte die Knarre raus und drückte ab. Und als ich abdrückte, erkannte ich ihn wieder.«

»Du kanntest ihn?«

»Das war der, dem ich in der Umgebung vom Restaurant die Brieftasche klauen wollte und wo ich plötzlich die Knarre in der Hand hatte. Kapierst du?! Hätte ich dem Kerl nicht die Pistole abgenommen, hätte er mich soeben umgepustet.«

»Verstehe«, war die knappe Antwort von Alberto. »Und jetzt hast du ihn mit seiner eigenen Pistole abgeknallt.«

»Da, dahinten, das ist der Mörder!« Eine keifende ältere Frauenstimme drang von der anderen Straßenseite herüber.

Alberto sah zu dem Niedergeschossenen hinüber. Mittlerweile war der Notarzt eingetroffen. In dem Trubel hatte bisher kaum jemand die Alte wahrgenommen, die mit heftigen Drohgebärden die Straßenseite wechselte.

»Los, Manuel, hau ab! Noch ist es nicht zu spät. Verschwinde! Da vorn in den Hauseingang.« Kaum das er die Worte ausgesprochen hatte, war dieser wie vom Erdboden verschluckt.

Alberto hatte sich wieder dem Menschenknäuel genähert. Aus den Augenwinkeln heraus beobachtete er die Alte, wie sie sich schnurstracks einen Weg zu ihm bahnte.

»Das ist der Mörder! Verhaften Sie ihn! Ich habe genau gesehen, wie er den Burschen niedergeschossen hat.«

Mit einem Mal waren alle Augen auf Alberto gerichtet. »Die Alte spinnt«, lächelte er. »Als die Schüsse fielen, war ich hier im Restaurant.«

»Das ist gelogen!« Die um zwei Köpfe kleinere weibliche Person baute sich schimpfend vor ihm auf. »Ich habe ihn genau gesehen. Der hier im Mantel ist der Mörder.«

Zwei Uniformierte kamen auf Alberto zu. »Stimmt das, was die Dame erzählt?«

»Ich sage Ihnen doch, Blödsinn! Die Alte spinnt.«

»Dann haben Sie sicherlich auch nichts gegen eine Leibesvisitation einzuwenden?« Die beiden Polizisten achteten angespannt auf jede seiner Bewegungen.

»Natürlich nicht. Bitte, durchsuchen Sie mich.« Alberto steckte die Hände in die Manteltaschen. »Hier, absolut nichts …« Auf einmal stockte er mitten im Satz. Seine Finger ertasteten in der rechten Tasche irgendetwas Kaltes, Metallenes. Und das Ende des metallischen Rohrs war lauwarm. Bestürzt zog er die Hand mit der Waffe aus der Manteltasche.

Ein kurzer Aufschrei fegte durch die Menge, nachdem eine Pistole zum Vorschein kam. Gleich darauf schloss sich die Acht um seine Handgelenke.

Einer der Polizisten sah Alberto forschend an. »Wollen mal sehen, was die Untersuchungen ergeben. Wer noch alles mit dieser Waffe beiseitegeschafft wurde.«

Auf dem Weg zum Polizeiwagen sah Alberto zu der sich stetig vergrößernden Menschentraube hinüber. Zwischen den vielen einzelnen Köpfen erkannte er mit einem Mal das hämische Grinsen von Rudolpho Kowalke.

Der Geschäftemacher

»Mein Gott, Hubertus, das hat ja eine Ewigkeit gedauert! Wo warst du denn so lange?!« Daniela Weinstein sah grimmig zu ihrem Ehemann hinüber, der soeben durch die Tür zur Garage die geräumige Vorort-Villa betrat.

Hubertus Weinstein, ein Endfünfziger mit Bauchansatz und Halbglatze, lächelte seiner zwanzig Jahre jüngeren Gattin entschuldigend zu. »Schatz, du weißt doch, dass ich das Collier von der Bank geholt habe. Und danach musste ich noch mal kurz in die Firma. Wir werden nächsten Monat mit einem Produkt auf den Markt kommen, das der Renner in Sachen Personenschutz sein wird.«

»Kannst du nicht einmal ohne deine Arbeit auskommen?! Du weißt, dass heute Abend der Presseball stattfindet.«

»Gemach, Liebes. Es ist noch etwas Zeit bis dahin. Außerdem möchte ich die Veranstaltung dazu nutzen, das neue Produkt einzuführen. Inoffiziell zumindest. Deshalb war ich kurz in der Firma. Zufrieden?«

»Du versuchst auch jeden noch so geringen Anlass, für deine Zwecke zu nutzen.«

»Das hat mich reich gemacht, mein Schatz. Ich habe es dir schon mal empfohlen, es mir nachzumachen.«

»Du hast bereits die Abendgarderobe angelegt«, stutzte sie mit einem Mal.

»Das hängt mit meinem neuen Produkt zusammen.«

Auf einmal schlug die Tür zur Garage scheppernd auf. Eine Person, mit einer über das Gesicht gezogenen Pudelmütze, sprang in den Raum. Verdutzt sahen beide in den Lauf einer Pistole.

»Wo ist es?«, herrschte die männliche Stimme unter der Pudelmütze die beiden an. Hierbei huschten die Augen hinter den Sehschlitzen sprunghaft von einem zum anderen.

»Wo ist was?« Hubertus Weinstein fand zuerst die Sprache wieder.

»Versuch nicht, mich für dumm zu verkaufen, du Neunmalkluger. Ich spreche von den Steinen, besser gesagt, dem Collier, das deine Gattin heute Abend auf dem Presseball anlegen möchte.«

Nachdem Hubertus Weinstein anfing heftig zu protestieren, fuhr der andere entschieden fort. »Keine Ausrede«, befahl er knapp. »Bisher hatte deine Ehefrau in den letzten Jahren auf jedem Presseball das Collier an. Zu Hause bunkert ihr die Halskette bestimmt nicht. Da würde keine Versicherung mitspielen.«

Zu Hubertus Weinstein gewandt sprach er: »Etwa vor einer Stunde warst du bei der Bank. Ich wette, du hast die Kette dort abgeholt.«

Anstatt zu antworten, sah Hubertus Weinstein ausschließlich starr geradeaus.

»He du, Glatzkopf, ich spreche mit dir.«

»In Ordnung«, entgegnete Hubertus Weinstein mit einem Mal. »Sie können das Collier haben. Wir helfen Ihnen, Sie leisten uns Hilfe. Einverstanden?«

»Was soll der Quatsch? Wieso helfen?!«

»Sie bekommen die Halskette. Wir geben Ihnen einen ausreichenden Vorsprung, bis wir die Polizei informieren. Unsererseits unternehmen wir alles, damit Sie nicht erwischt werden. Gleichzeitig werden wir gegenüber der Polizei behaupten, dass Sie uns den Inhalt des Safes geraubt haben. Mehrere Hunderttausend. Sagen wir mal fünfhunderttausend. In Wirklichkeit sind natürlich nur etwa zehntausend drin. Die müssten Sie mitnehmen und gezielt bei Ihrer Flucht verlieren, damit das Ganze glaubhaft wirkt.«

Die Stimme unter der Pudelmütze klang auf einmal ein wenig gelöster und überlegter. »Und wo liegt dein Vorteil hierbei?«

»Nun, dass Collier ist mit einer halben Million versichert. Und wenn wir die andere halbe Million Bargeld dazurechnen, die wir, gemäß unseren Versicherungsbedingungen auch ersetzt bekommen, fahren wir gar nicht so schlecht hierbei. Und Sie können sicher sein, dass wir alles daran setzen werden, dass Sie nicht erwischt werden.«

»Wer sagt mir, dass ihr beiden mich nicht linken wollt?«

Hubertus Weinstein wies durch ein kurzes Kopfnicken in die Richtung, aus der der Täter kam. Dieser sah sich sachte um und schaute in die Augen eines knurrenden Schäferhundes.

»Ruhig, Terry!«, beschwichtigte Daniela Weinstein den Hund.

»Wie Sie sehen«, führte ihr Ehemann das Gespräch fort, »würde ein Wort genügen und der Vierbeiner vernascht Sie. Und damit Sie wieder ungeschoren aus dem Haus herauskommen, müssen Sie sich von ihm beschnuppern lassen. Halten Sie ihm die Hand hin. – Nicht so! Sie müssen natürlich den Handschuh ausziehen. – Stell, Terry!«

Der Hund sprang mit einem Mal auf den anderen zu und blieb kaum hörbar knurrend vor ihm sitzen. Aus dem Konzept gekommen von dieser Aktion, wich der Dieb ruckartig einen Schritt nach hinten aus. Hierbei stützte er sich an einer Kommode ab, um nicht hinzufallen.

»Riech, Terry!«

Der Hund schnupperte mehrere Sekunden an der Hand herum. Gleich darauf verschwand er durch die angelehnte Verbindungstür zur Garage.

Wie erwartet führte Hubertus Weinstein das Gespräch fort. »So, ich werde jetzt den Safe öffnen und die paar Scheine herausnehmen. Sie lassen das Geld dann bitte so fallen, dass man annehmen muss, Sie hätten es auf der Flucht verloren.« Mit einem Blick zum Bücherregal sprach er weiter. »Dort über dem Regal ist eine Videokamera eingebaut. Es ist besser, wenn Sie die zerstören.«

Der andere griff daraufhin eine metallene Blumenvase und zerschlug die Überwachungseinrichtung.

Eine Minute später stand Hubertus Weinstein wieder allein mit seiner Ehefrau im Zimmer. »Liebe Daniela, einen besseren Stundenlohn gibt es nicht. In fünf Minuten Fünfhunderttausend gemacht. Und das Collier bekommst du