Claus Beese (Hrsg.)

Dünen, Sand und Meer

Küstengeschichten-Anthologie der Lagerfeuer-Autoren

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Zum Buch

Vorwort

Fernweh

Die Flaschenpost

Das Mädchen mit den blonden Haaren

Der Bullenhai

Der Hafenmeister

Geld

Alte Liebe – neue Liebe

Nebelgast

Abschied von der Insel

Tanz im Kessel

Rungholt

Kapitän Hannes Marder

Watt

Große Fahrt

Der Leuchtturmwärter

Der Fliegende Holländer

Ein toller Hecht

Am Horizont

Die Perle

Der Sturm

Der infizierte Hase

Strandhafer wächst nicht in Bayern

Mordsee

Weiberknoten

Vollpension, 3 Sterne, kinderfreundlich

Unsere Nordsee

Nachtangeln - wie öde

Heimkehr

Muscheln

Kein Wasser

Heimat

Sehnsucht im Blick

Kribbeln im Bauch

Bin ich Surfer, oder was?

Aristokratische Blässe

Nachwort

Die Lagerfeuer-Autoren:

Weitere Bücher der Lagerfeuer-Autoren

Impressum neobooks

Zum Buch

Dieses Buch ist als Printausgabe beim Mohland Verlag unter der

ISBN-Nummer 978-3-86675-213-9

erschienen und im Handel, beim Verlag oder beim Autor erhältlich.

Vorwort

Von Klaus-Dieter Welker

„Up dat uns dat good geihen schall up use olen Dage!“
Der Sprecher hob sein randvoll gefülltes Glas und blickte über das Feuer hinweg in die Runde. Obwohl nicht jeder der um die Flammen Sitzenden des Plattdeutschen mächtig war, so wussten doch alle, was die Worte bedeuteten.
„Nun ja, ich hoffe, die ´alten Tage´ liegen noch vor mir“, ließ sich eine junge weibliche Stimme vernehmen. „Allzu eilig habe ich es nicht damit.“
„Manchmal geht das schneller, als es einem lieb ist“, antwortete ein grauhaariger bärtiger Mann, beugte sich nach vorn in den Feuerschein und schaute die Männer und Frauen, alte und junge, der Reihe nach an. „So mancher ist über Nacht ergraut, der des Morgens noch mit blondem oder tiefschwarzem Haar in den Spiegel schaute.“

Es war schon eine Weile her seit sie sich das letzte Mal getroffen hatten. Damals hatten sie in den Dünen gesessen, bei eisigem Wind und jagenden Wolken. Und so wie bei diesem ersten Mal, saßen sie wieder vor einem loderndem Feuer, genossen die Gemeinschaft und blickten abwechselnd in die züngelnden Flammen, den sternenübersäten Himmel und die nun schon fast vertrauten Gesichter.

Ein jüngerer Mann beugte sich nach vorne und warf ein weiteres Scheit in die Flammen, sodass ein Funkenregen wie ein Schwarm Glühwürmchen in den dunklen friesischen Himmel stieg.
„So ein bisschen vermisse ich das Meer“, ließ er sich vernehmen. „Die Luft riecht zwar ein wenig nach See, und ich glaube auch ein wenig Salz mit jedem Atemzug zu schmecken. Aber mir fehlt das Rauschen der Wellen, das Donnern und Tosen einer ordentlichen Sturmflut, die gegen die Deiche schlägt.“
„Und doch ist das Meer nicht weit“, entgegnete ein anderer mit ruhiger Stimme. „Noch vor wenigen hundert Jahren hätten wir alle, die wir jetzt hier sitzen, wohl mehr als nasse Füße gehabt, wenn wir uns hier getroffen hätten. Damals toste an dieser Stelle noch die Nordsee. All das Land rings um uns herum wurde dem Meer in mühseliger Arbeit abgetrotzt. Unzählige fleißige Hände haben über Generationen hinweg Deiche gebaut, das Land entwässert und urbar gemacht. Oft holte sich die See ihren Besitz wieder zurück, durchbrach die Dämme und Deiche, zerstörte Höfe und Dörfer. Diese Fluten kosteten viele Menschen das Leben.“

Nicht weit entfernt war schemenhaft der alte Leuchtturm von Sankt Peter-Böhl zu sehen, der in ruhigen Kreisen sein Licht in die Nacht hinaus sandte.
„Ja, das Meer gibt und nimmt. Freude und Leid. Und in manchem löst es eine Sehnsucht aus, die so stark ist, dass sie niemals gestillt werden kann. Ich möchte zuweilen dorthin, wo das Meer in der Ferne den Himmel berührt. Aber ebenso sehr liebe ich es, an den Küsten und Stränden zu verweilen, bei Sonnenschein wie bei stürmischem Wetter, und von fernen Ländern nur zu träumen.“
Das Glänzen in den Augen der Sprecherin strahlte beinahe so hell wie die Glut.
„Was könnten uns das Meer und der Wind nicht alles erzählen? Unendlich mehr Geschichten, als es Wellen gibt. Mir fällt da gerade eine ein. Wollt ihr sie hören?“

Natürlich wollten sie das. Geschichten waren ihr Leben, ihre Leidenschaft. Bei guten Freunden zu sitzen, im Schein des Feuers, unter einem Dach aus funkelnden Sternen und einer verträumten, einer lachenden oder einer nachdenklichen Stimme zu lauschen. Was gab es Schöneres auf Gottes weiter Welt?
Und während sich die einen erwartungsvoll vorbeugten, die anderen sich gemütlich zurücklehnten, der eine in die endlose Weite des Himmels und eine andere in die helle Glut des Feuers schaute, lauschten sie gebannt den Erzählungen, die diese Nacht wieder zu einer besonderen machten.

Fernweh

Wenn der Wind von Norden kommt

riecht man das Salz in klarer Luft.

Sie schmeckt herrlich kühl nach See,

trägt einen ganz besonderen Duft.

Er weckt das Fernweh in der Seele,

hör nur, wie das Meer dich ruft.

- Claus Beese -

Die Flaschenpost

Von Anita Koschorrek- Müller

Es war keine gute Idee gewesen auf die Insel zu fahren. Warum musste ich mich zu allem Überfluss auch noch in unserem Hotel einquartieren? - Unser Hotel? Es war nie mein Hotel! Er liebte es, dieses exklusive Ambiente, dieses vornehme Getue. Gestern war ich angereist, hatte an der Rezeption die nötigen Formalitäten erledigt und wurde gleich befragt.

„Wann wird denn Ihr Gatte eintreffen? Gnädige Frau würden besser jetzt bereits ein Zimmer reservieren, wir sind ziemlich ausgebucht“, hatte der blasierte Empfangschef gemeint.
„Nein, ich bleibe im Einzelzimmer. Der Gatte reist nicht an.“
„Wie gnädige Frau wünschen.“

Jetzt laufe ich heute zum dritten Mal am Strand entlang bis zum Kap. Es ist Ebbe. Ich trage meine Schuhe in der Hand, habe die Hosenbeine hochgekrempelt, und die Wellen umspülen meine Füße. Ab und zu durchquere ich einen Priel mit ablaufendem Wasser. Über mir türmen sich dicke schwarze Wolken, die ein heftiger Wind landeinwärts treibt. Mein Blick ist auf den Boden gerichtet, auf die vielen großen und kleinen Muscheln, die ich als Kind so gerne sammelte. Eine Welle spült einen toten Krebs ans Ufer, und die nächste Welle zieht ihn ins Meer hinaus. Wie oft sind wir gemeinsam diesen Weg gegangen, haben die salzige Luft geatmet und den Sand unter unseren Füßen gespürt?

Mein Entschluss steht fest. Ich reise ab! Es war eine Schnapsidee hierher zu fahren. Zehn Tage alten Urlaub wollte ich nicht zu Hause verbringen und die Wände anstarren. Ich dachte, auf der Insel könnte ich mich erholen. Da kenne ich mich aus, da weiß ich was mich erwartet. Doch was habe ich hier angetroffen? Schmerzliche Erinnerungen und einen hochnäsigen Empfangs-Chef!

Meinem alten Freund Fiete könnte ich noch einen Besuch abstatten bevor ich abreise. Er ist früher zur See gefahren und war später Leuchtturmwärter, bis die Technik seinen Arbeitsplatz zunichtemachte. In seinem kleinen Laden am Ortsrand, mit dessen Einnahmen er seine bescheidene Rente aufbessert, verkauft er heute Andenken, Buddel-Schiffe, Angelzubehör und Schnaps. Bei ihm gibt es den besten Köm Frieslands, alten Genever aus Holland, französischen Vodka und Jamaica-Rum, der einem die Schuhe auszieht. Und wenn er jemanden mag, darf der diese Köstlichkeiten auch mal probieren.

Hinter der Düne liegt die Uferpromenade, von dort sind es ein paar Minuten Fußweg bis zu „Fietes Koje“. Hoffentlich gibt es ihn noch, den alten Seebär und seinen kleinen Laden. Es ist fast zwei Jahre her, dass wir ihn das letzte Mal besuchten, damals, als wir noch ein Paar waren.

Ich stapfe die Düne hinauf, durch die Muschelscherben, die in die Fußsohlen schneiden und stolpere über eine grüne Flasche. Es ist immer dasselbe. Die Leute lassen überall ihren Müll zurück. Fische sterben, Seevögel krepieren elendig, nur weil die Menschen nachlässig sind und ihre Abfälle in der Natur vergessen. Ich setze mich und ziehe meine Schuhe an. Der stärker werdende Wind treibt den Sand über die Düne. Jetzt schnell zu Fiete, die Flasche nehme ich mit. Ich finde bestimmt einen Glascontainer oder einen Mülleimer um sie zu entsorgen.

Ich öffne die Tür zu „Fietes Koje“ und betrete den kleinen Verkaufsraum. Nichts hat sich verändert. Über der Ladentheke hängt der präparierte Blue Marlin, knapp drei Meter lang. Den hat dieser Petrijünger vor vielen Jahren geangelt, an der Küste von Puerto Rico. Von dem Drill erzählt er jedem, der es hören will oder auch nicht. Solch ein Prachtexemplar hat der kubanische Fischer Santiago in Hemingways Novelle „Der alte Mann und das Meer“ gefangen, und Fietes Kampf mit dem Marlin war fast genauso spannend. Mein alter Freund steht hinten im Laden, bei den Angelruten, und hat Kundschaft. Man redet übers Angeln, worüber denn sonst? Ich schaue mir inzwischen die Buddel-Schiffe im Schaufenster an, die Santa Maria, die Gorch Fock, die Alexander von Humboldt... Die Kasse klingelt und der Kunde verlässt den Laden. Fiete, ein Hüne von einem Mann, Schiffermütze auf den roten Stoppelhaaren, roter Vollbart, kommt mit ausgebreiteten Armen auf mich zu.
„Na, mien Deern, auch mal wieder auf der Insel?“
„Hallo, Fiete!“

Er umarmt mich, drückt mich an seinen kratzigen Norwegerpullover und ich denke einen winzigen Augenblick darüber nach ob meine Rippen standhalten. Er blickt mich fragend an und wirft dann einen Blick zur Tür.
„Kommt er noch nach?“
„Nein, er kommt nicht“, antworte ich und senke den Kopf.
„Du guckst, als würde er nie mehr kommen“, stellt Fiete fest.
„Stimmt“, antworte ich leise.
„Mmh“, brummt der rothaarige Riese in seinen Bart. „Verstorben oder fremdgegangen?“
„Letzteres!“
„So ein Dösbaddel“, bemerkt Fiete kopfschüttelnd. „Der hat so eine saubere Deern wie dich gar nicht verdient. Und wie geht es dir nun?“
„Schiete, Fiete!“, sage ich traurig, „Doch da muss ich durch!“
„Und du bringst gleich 'ne Buddel mit, um auf deine neue Freiheit anzustoßen?“
„Quatsch! Die habe ich am Strand gefunden und will sie entsorgen“, erwidere ich.
„Die ist doch verkorkt. Sollen wir nachsehen, was drin ist?“, schlägt Fiete vor.
„Nee, die ist leer. Da ist nichts drin.“

Fiete nimmt mir die Flasche aus der Hand und hält sie gegen das Licht.
„Mmh! Mien Deern, das ist 'ne Flaschenpost. Da steckt ein Zettel drin.“
Er gibt mir die Flasche zurück, geht hinter die Verkaufstheke und sucht nach einem Korkenzieher.
„Tatsächlich“, stelle ich überrascht fest, „eine Flaschenpost!“

Es dauert eine Weile bis er einen Korkenzieher gefunden hat, aber dann hat er die Flasche fix geöffnet. Er dreht sie um, schüttelt, und ein längs gefalteter Zettel fällt auf den Fußboden. Er hebt ihn auf und überreicht ihn mir.
„Postgeheimnis! Ist ja deine Flaschenpost.“
Jetzt wird es spannend! Ich falte den Zettel auseinander und lese.
„Und, mien Deern? Was steht drin?“
Er ist neugierig, dieser Mann von der Statur eines Kleiderschranks, in dessen Adern mit Sicherheit Wikingerblut fließt.
„Ich weiß nicht?“, antworte ich enttäuscht und übergebe ihm den Zettel. „Die Sprache kenne ich nicht, ist vielleicht schwedisch oder dänisch? Was meinst du?“
Fiete angelt seine Lesebrille aus der Brusttasche des Pullovers, setzt sie auf die Nase und liest laut vor:
„Insel Römö, 23. Juni 1985. Wir feiern heute Mittsommer und übergeben diese Nachricht dem Meer. Wer auch immer diese Flaschenpost findet, sollte sich bitte melden! - Smilla, Stina und Liv aus Kopenhagen.“

„Wahnsinn! Dann ist das dänisch?“, vermute ich. „Und du sprichst dänisch?“
„Das wird wohl sein, mien Deern.“ Fiete grinst. „Es stehen noch eine Adresse in Kopenhagen und zwei Telefonnummern auf dem Zettel! Da musst du anrufen!“
„Nee, das geht nicht, ich kann doch die Sprache nicht.“
„Das ist kein Problem. Die Dänen sprechen auch gut deutsch und englisch“, erklärt mein Freund.
„Trotzdem! Smilla, Stina und Liv haben 1985 zusammen die Mittsommernacht gefeiert. Wie alt waren sie damals, oder besser, wie alt sind sie heute? Die Flasche wurde vor fast zwanzig Jahren ins Meer geworfen.“
Nachdenklich betrachte ich den Zettel.

„Tja, wenn du nicht anrufst, wirst du es nie erfahren“, stellt Fiete fest. „Sei mal nicht so zaghaft. Ruf an! Du hast doch zurzeit eh nichts Besseres zu tun.“
„Nee, mach du das“, sage ich und drücke ihm den Zettel in die Hand.
„Also gut.“
Er geht zu dem alten Telefonapparat, der im hinteren Bereich des Ladens an der Wand hängt, wählt eine der Nummern, die auf dem Zettel stehen und lauscht. Ich halte die Luft an.
„Fehlanzeige! Die Nummer gibt es nicht mehr.“
„Mann, ist das spannend“, sage ich und atme langsam aus. Der rothaarige Seebär mit den blassblauen Augen lächelt mich an und wählt die zweite Telefonnummer. Am anderen Ende der Leitung meldet sich jemand.
„Hey!“

Ich höre aufmerksam zu und verstehe kein Wort, außer den Namen Smilla, Stina und Liv.
Fiete macht sich auf dem Block, der neben dem Telefon liegt, einige Notizen. Ich versuche zu entziffern, was er dort aufschreibt. Auweia, hat der Mann eine Sauklaue!
„Tak for hjælpen. Farvel!“
Das Gespräch ist beendet.
„Nun rede schon!“, fordere ich ungeduldig.
„Wir setzen uns jetzt in die Kombüse, trinken einen ordentlichen Köm und ich erzähl dir, was ich alles erfahren habe über Smilla, Stina und Liv“, ordnet der dänisch sprechende Hüne an. Die Kombüse ist die kleine Stube hinterm Verkaufsraum, in der damals, als ich mit meinem Mann Urlaub auf der Insel machte, schon so mancher Grog meinen Magen und mein Herz erwärmte. Trotz der spartanischen Einrichtung, Tisch, drei Stühle, Regal, Zweiplattenkocher, Kaffeemaschine und Spülbecken, hatten wir hier einige gemütliche Stunden verbracht.

Wir nehmen an dem kleinen wackeligen Holztisch Platz. Mit einer knappen Bewegung wischt der Hausherr Krümel von der hellblauen Wachstuchtischdecke, auf der kleine Segelboote abgebildet sind und klemmt einen Bierdeckel unter das zu kurze Tischbein. Er stellt zwei kleine Gläser und eine Flasche Schnaps auf den Tisch. Den Schreibblock mit den Notizen, die er beim Telefonieren gemacht hat, legt er daneben und sieht mich erwartungsvoll an.
„Erst 'nen Köm, und dann die Neuigkeiten aus Dänemark, oder umgekehrt?“
„Den Köm später, ich bin viel zu neugierig, auf das, was du alles erfahren hast“, entscheide ich. „Mit wem hast du denn eben gesprochen?“
„Mit Smilla und Stina Nielsens Großmutter, die wohnt in Kopenhagen. Smilla und Stina sind Schwestern und wohnen, wie auch ihre Freundin Liv Lindberg nicht mehr in der Stadt, sondern auf dem Land. Zurzeit sind sie, und jetzt kommt der Clou, wegen einer Geburtstagsfeier auf der Insel Römö. Ich soll Oma Nielsen später nochmal anrufen, dann sagt sie mir die Handy-Nummern ihrer Enkelinnen, die hatte sie gerade nicht zur Hand“, erzählt Fiete und fügt schmunzelnd hinzu: „Und jetzt der Köm!“
Er füllt die Schnapsgläser und prostet mir zu.
„Auf das, was noch kommt, mien Deern!“

Am Morgen darauf reise ich ab. Gestern telefonierte ich noch mit Smilla und Stina Nielsen, die mich zur Geburtstagsfeier nach Römö einluden. Die Schwestern besitzen auf der Insel ein Ferienhaus, sodass es auf einen Gast mehr oder weniger es nicht ankäme, und da sie unbedingt die Person kennenlernen wollen, die ihre Flaschenpost gefunden hat, solle ich mich am besten sofort auf den Weg machen. Am Telefon klangen die beiden sehr sympathisch.

„Fahr hin!“, meinte Fiete. „Römö ist eine schöne Insel und deine Flaschenpost-Bekanntschaften scheinen nette Leute zu sein. Sitz nicht rum und trauere diesem Dösbaddel hinterher, auch die Dänen haben hübsche Söhne.“

Ich gehe zu meinem alten Freund um mich zu verabschieden und für die Unterstützung bei der Suche nach Smilla, Stina und Liv zu bedanken. Natürlich auch für den guten Köm, den er gestern Abend spendiert hat. Das war ein edles Tröpfchen und ich habe heute Morgen keinen dicken Kopp. Die Tür zu „Fietes Koje“ steht offen, und es duftet nach frischem Kaffee.
„Moin, moin, mien Deern! Willst du 'nen Pott Kaffee?“, dröhnt es aus dem Inneren des Ladens.
„Gern“, antworte ich. „Ich habe schon gepackt und fahre gleich los. Ich wollte dir Tschüss sagen.“ Fiete kommt mit zwei dampfenden Kaffeepötten vor die Tür.
„Komm, wir setzen uns hier draußen auf die Bank in die Sonne.“
Es weht ein frischer Wind, jedoch der Kaffee und die Morgensonne wärmen ordentlich.
„Soll ich dir aufschreiben wie du fahren musst?“, bietet mir der Seebär an. Da muss ich lachen.
„Nee, brauchst du nicht, ich habe doch ein Navi.“
„Neumodischer Kram!“, brummelt er in seinen roten Bart.
„Wann warst du denn auf Römö?“, frage ich nach. „Du hast gestern erzählt, dass du die Insel kennst.“

Fiete kratzt sich am Kopf.
„Das ist eine Ewigkeit her. Es gab da mal eine Deern auf der Insel, die war meine große Liebe. Sie hieß Greta. Aber ein gewisser Gunnar Nielsen hat sie mir damals ausgespannt.“
„Nielsen? So heißen doch Smilla und Stina.“
„Nielsen heißt in Dänemark fast jeder Dritte. Ich bin dann zur See gefahren und habe später meine Alma kennengelernt, Gott hab sie selig. Meine Alma war eine tolle Frau. Acht Jahre ist sie schon nicht mehr da.“

Schweigend trinken wir unseren Kaffee.
„Ich muss los! Danke für den Kaffee und für alles.“
Ich stehe auf und auch mein Freund Fiete erhebt sich. Dann folgt die unvermeidliche Umarmung, die mich stets nach Luft schnappen lässt. Auf dem Weg zum Parkplatz drehe ich mich nochmal um und winke. Der Seebär steht vor seinem Laden, schwenkt seine große Pranke durch die Luft und ruft: „Melde dich, damit ich weiß, ob es dir gut geht!“
„Wird gemacht!“, schreie ich gegen den Wind zurück.

Zwei Tage später habe ich meinen alten Freund Fiete am Telefon.
„Hallo Fiete! Ich rufe von Römö an.“
„Moin, moin, mien Deern! Schön, dass du dich meldest. Alles okay bei dir?“, will er besorgt wissen.
„Ja, mir geht es gut! Hast du einen Moment Zeit? Ich muss dir etwas Wichtiges erzählen.“
„Leg mal los“, fordert mich der Seebär auf. „Es ist gerade keine Kundschaft im Laden.“
„Ich habe Smilla, Stina und Liv kennengelernt. Es sind übrigens sehr nette Frauen, und Smillas und Stinas Mutter, Greta Nielsen, verwitwete Nielsen, geborene Malmquist ist auch auf der Insel. Kennst du die vielleicht?“
Das Schweigen am anderen Ende der Leitung irritiert mich.
„Fiete! Bist du noch dran?“

„Ja, mien Deern“, antwortet er leise. Doch dann hat er eine wichtige Frage. „Ist diese Greta Nielsen, geborene Malmquist, noch ein paar Tage auf der Insel? Ich würde sie gern wiedersehen.“
„Dachte ich mir“, erwidere ich grinsend. „Wann kommst du? Greta erwartet dich!“
„Is nich wahr?“, antwortet Gretas Jugendliebe. Schade, dass ich Fietes Gesicht jetzt nicht sehe.
„Morgen komme ich!“, tönt es nach einer kurzen Pause lautstark aus meinem Handy. „Ich mache sofort mein Boot klar und finde hoffentlich jemanden, der mich hier im Laden vertritt.“
„Fiete“, antworte ich, „heute Abend rufe ich dich wieder an, wenn ich vom Segeltörn mit Gretas Sohn zurück bin. Dann kannst du mir sicher sagen, ob du alles regeln konntest.“

„Ich komme in jedem Fall“, beteuert der friesische Seebär, „und wenn ich keine Vertretung für den Laden finde, wird er halt wegen dringender Herzensangelegenheiten geschlossen. Ich habe bei Greta einmal was verdaddelt und bin zu spät gekommen, das passiert mir nicht noch ein zweites Mal.“
„Gretas Sohn Malte ist übrigens sehr groß und rothaarig“, erzähle ich meinem alten Freund.
Schallendes Lachen dröhnt aus meinem Handy.
„Jetzt stell bloß keine Vermutungen an. Malte ist nicht mein Sohn. Wir sind ja nicht in einem ‘Inga-Lindström-Roman‘. Gunnar Nielsen war auch rothaarig. Greta hat wohl eine Vorliebe für Männer mit roten Haaren. Aber wenn du mit diesem Malte heute rausfährst, sei vorsichtig. Du weißt ja, die Dänen stammen von den Wikingern ab.“
„Na, wenn da man nicht auch ein paar Friesen mitgemischt haben?“, denke ich und muss nun auch lachen. „Danke für den Hinweis. Das klingt sehr verlockend, Tschüss, Fiete.“
„Bis morgen, mien Deern! Mast- und Schotbruch!“

Ich drücke auf die rote Taste an meinem Handy, beende das Gespräch und stelle mir den ruhigen, abgeklärten Fiete vor, der mit Schweiß auf der Stirn in seinem Laden stehen und nicht wissen wird, was er als erstes tun soll. Nur eines weiß ich: Selbst wenn über Nacht die Nordsee zufrieren würde, könnten wir Fiete am nächsten Tag auf Römö erwarten. Ich stecke das Handy ein und freue mich für den Seebären auf das Zusammentreffen mit seiner großen, alten Liebe.

Das Mädchen mit den blonden Haaren

Von Claus Beese

Noch hatte die Saison nicht begonnen, die Insel Amrum erwachte gerade aus der Winterstarre und begann sich für die neue Touristensaison herauszuputzen. Hannes war sich nicht sicher gewesen, ob Ziel und Jahreszeit zu seinem Kurzurlaub passten, doch als ihn die Fähre Hilligenlei auf der Insel abgesetzt hatte, war er überzeugt hier in aller Ruhe ausspannen zu können. Sein Labrador-Rüde Winni fand alles aufregend, er schnüffelte sich durch das ganze Dorf bis zu dem Ferienhäuschen, das Hannes für ein paar Tage gemietet hatte. Es lag am Rand eines ausgedehnten Dünengebietes, und Winni begann sofort damit, tiefe Löcher in den Sand zu buddeln. Er schien besessen von der Idee, die hohen Sandhaufen einfach an einen anderen Ort zu kratzen. Der Sand stiebte im böigen Ostwind davon, wenn der Hund eifrig wühlte.

Es gab nicht viel auf der Insel zu erkunden, und Hannes trieb sich entweder am Strand oder in dem kleinen Örtchen mit dem bezeichnenden Namen Nebel herum. Hier erledigte er auch seine Einkäufe, und in der Inselfleischerei waren er und sein Winni schnell bekannt. Der wohlerzogene Hund machte brav Sitz vor dem Laden und wedelte mit dem Schwanz, wenn eine Verkäuferin ihm ein Stück Wurst brachte. Hannes war schnell die ganze Insel vertraut, er kannte sich aus wie in seiner Sporttasche, die seine Trainingskleidung enthielt. Laufen, das war seine liebste Beschäftigung. Zusammen mit Winni den Strand entlang traben, hin und zurück, rauf und runter. Der feste Sand war der ideale Untergrund und knirschte leise unter den Sohlen von Hannes‘ Laufschuhen, bevor er nach hinten wegspritzte.

Es war windig und der Himmel grau in grau. Das Wetter versprach nichts Gutes, doch Hund und Herrchen machte es nichts aus. Sie traten aus dem Schutz der Dünen heraus auf den breiten Sand, an dessen westlichem Rand die Wellen der Nordsee an den Strand brandeten. Hannes zog seine Mütze über die Ohren und fiel in einen leichten Trab. Er war sicher, dass Winni ihm folgen würde und merkte erst nach einer Weile, dass der Hund nicht an seiner Seite war. Abrupt stoppte er und drehte sich um. Winni stand wie angewurzelt auf einer Stelle, seine Augen waren aufmerksam auf eine Frau gerichtet, die bewegungslos am Wellensaum stand und auf das Meer hinaus schaute. Hannes hatte sie nicht bemerkt, als sie an den Strand gekommen waren. Jetzt schaute auch er nach der Frauengestalt. Was hatte Winni nur? So ein Verhalten kannte Hannes nicht von seinem Hund. Winni machte ein paar zögernde Schritte auf die Gestalt im grauen Minimantel zu, verhielt dann aber wieder. Ein leises Knurren kam aus seiner Kehle.

Hannes musterte die Gestalt noch aufmerksamer. Etwas kam ihm merkwürdig vor, passte so gar nicht ins Bild. Noch immer stand sie regungslos da, nur ihre langen blonden Haare wehten im Wind. Sie war schlank, hatte eine aufregende Figur, die der wollene Mantel noch betonte. Der Stoff endete auf halber Strecke über dem Knie, und ließ den Blick frei auf zwei wohlgeformte Beine fallen. Ein breiter Gürtel schlang sich um die schmale Taille, und ihre Füße steckten in hochsohligen Plateauschuhen, wie man sie in den siebziger Jahren getragen hatte. Es waren weiße Riemchenschuhe, die so gar nicht zu dem noch beinahe winterlichen Frühlingswetter passen wollten. In solcher Kleidung konnte man an kühlen Tagen im Sommer herumlaufen, aber doch nicht jetzt, nicht hier, wo der Wind einen fast wegwehte.

Erneut knurrte Winni und machte einen zögernden Schritt vor. Hannes reichte es. Die junge Frau konnte sich ja gerne eine Erkältung holen, er hatte Besseres zu tun. Er pfiff laut und Winni drehte den Kopf, unschlüssig, ob er dem Pfiff seines Herrchens folgen sollte. Noch einmal stieß Hannes diesen Pfiff aus, dieses Mal lauter und fordernder. Winni warf sich herum und rannte auf ihn zu, schien die Frau im selben Moment vergessen zu haben. Hannes machte eine auffordernde Geste mit seinem Arm, drehte sich herum und lief davon. Winni folgte ihm willig und sprang spielerisch an seinem Herrchen hoch, der nun ein Stöckchen aus seiner Jacke zog und es weit von sich warf. Laut bellend jagte Winni hinterher und apportierte das Hölzchen.

Von nun an begegnete ihnen die Frau öfter, manchmal sogar mehrfach am Tag. Mal stand sie mutterseelenallein am Wasser, mal weit oben auf einer hohen Düne. Immer umwehte ihr langes blondes Haar ihren Kopf, sodass Hannes nicht einen Blick auf ihr Gesicht werfen konnte. Er hätte zu gern gewusst, ob es zu dem hübschen Rest passte. Doch war sie immer gerade so weit von ihm weg, dass ein Hinüberlaufen nicht wirklich angesagt war. Und jedes Mal, wenn sie die Frau in dem grauen Mini-Wollmantel sahen, zeigte Winni genau dasselbe eigenartige Verhalten wie beim ersten Mal am Strand.

Abends saß Hannes gemütlich bei einem Grog im „Strandvogt“ in Wittdün und erzählte den Wirtsleuten von dieser eigenartigen Person. Er bemerkte den schnellen Blick, den die beiden untereinander tauschten, dann lenkte der Wirt auf ein anderes Thema um, während seine Frau geschäftig in der Küche verschwand. Hannes ging darauf ein, doch hatte dieses Verhalten seine Neugier geradezu angestachelt. Am nächsten Morgen in der Fleischerei startete er den nächsten Versuch, etwas über die Frau zu erfahren. Doch stieß er auch hier auf eine Mauer des Schweigens. In der kleinen Poststelle der Insel ging es ihm nicht anders, und beim Insel-Kaufmann gefroren die Minen zu freundlich lächelnden, doch undurchdringlichen Masken.
„Keen Tied!“, wehrte der Briefträger ihn ab, winkte mit einem Stapel Briefe und schwang sich auf sein Moped. Knatternd jagte er davon.

Hannes beugte sich zu Winni herab, kraulte ihn am Kopf und tätschelte seine Flanke.
„Hier ist was faul, mein Alter!“, murmelte er und Winni ließ ein zustimmendes Winseln hören. Hannes fasste einen Entschluss. Noch an diesem Tag würde er der Sache auf den Grund gehen und sie ansprechen. Die Sonne strahlte von einem leuchtendblauen Himmel herab und ihre schon kräftigen Strahlen wärmten Körper und Seele. Hannes und Winni liefen ihre Runde am Strand bis hinauf zum nördlichen Bogen, wo die Insel einen Knick nach Norddorf hin macht. Beide waren angespannt und gaben sich heute nicht dem unbefangenen Spiel mit Ball und Stöckchen hin. Ihre Blicke suchten die Umgebung ab, doch die merkwürdige junge Frau zeigte sich nicht.

Erst als die Sonne weit im Westen in der Nordsee versank und der Abend dämmerte, sah Hannes den grauen Mantel auf einer der Dünen. Er leuchtete kurz im letzten Sonnenlicht auf, dann verschwand das Himmelsgestirn hinter dem Horizont. Winni saß stocksteif im Sand und knurrte leise. Hannes gab ihm einen leichten Stoß.
„Da ist sie. Los, Winni! Lauf zu ihr!“
Doch der Hund machte keine Anstalten, sich zu erheben, geschweige denn loszulaufen. Stattdessen drehte er den Kopf zu seinem Herrchen und warf ihm einen Blick zu, als wolle er sagen: „Das kannst du nicht von mir verlangen!“
Hannes wurde fordernder.
„Winni! Such! Los, Winni! Such!“ Sein Finger wies dabei unmissverständlich die Richtung, und plötzlich jagte der Hund los, genau auf die hohe Düne zu, auf der noch immer die Gestalt mit den schönen Beinen und dem langen blonden Haar stand. Sie hielt ihre Schuhe in den Händen und rührte sich nicht, während der Hund über den Strand genau auf sie zu stürmte. Jetzt hatte Winni die Düne erreicht, gleich würde er den Hang hochrennen und bei ihr sein, da hörte Hannes seinen Hund aufheulen. Winni jaulte kläglich, als sei er gegen ein unsichtbares Hindernis geprallt. Er überschlug sich im Sand, sprang dann auf seine Pfoten und rannte wie von Furien gehetzt zurück zu Hannes. Mit eingeklemmter Rute suchte er Deckung hinter seinem Herrchen, drängte sich dicht an seine Beine. Hannes schaute verdutzt auf den Hund, dann zurück zur Düne. Sie war leer, das Mädchen mit dem blonden Haar war nicht mehr zu sehen.

Die Dunkelheit schritt voran, es hatte wenig Sinn noch etwas zu unternehmen. Doch eines war Hannes klar, er würde nicht aufgeben, nicht von der Insel abreisen bevor er wusste, was hier gespielt wurde.

Am nächsten Vormittag waren er und Winni wieder an der Düne. Nichts deutete auf irgendetwas hin, mit dem der Hund hätte zusammenstoßen können. Auf dem Dünenscheitel gab es auch keine Fußspuren, wie Hannes sie erwartet hatte. Der Sand schien seit geraumer Zeit unberührt, der Wind hatte ihn glattgefegt. Winni hingegen schien ein Kaninchen gewittert zu haben. Er schnüffelte aufgeregt am Fuß der Düne umher, begann dann im Sand zu scharren. Hannes stieg vom Dünenkamm und setzte sich neben seinen Hund, der etwas aus dem Sand gebuddelt hatte. Hannes achtete nicht auf ihn, seine Gedanken wirbelten umher auf der Suche nach einer Spur, die ihm die Lösung dieses Rätsels bringen konnte. Seine Finger griffen mehr automatisch tief in den Sand, bis sie auf etwas stießen. Etwas war dort, etwas hemmte das Spiel seiner Finger im Sand. Sein Blick fiel auf Winni, der vor ihm lag und an den Überresten eines alten Schuhes kaute. Es war ein weißer Riemchenschuh mit einer sehr hohen Plateausohle, wie man sie in den siebziger Jahren trug.

Unwillkürlich tasteten seine Finger weiter im Sand herum, bekamen etwas Weiches zu fassen und zogen daran. Sandkörner rieselten zur Seite, als er einen Zipfel grauen Wollstoffes erkannte, den er jedoch nicht weiter aus dem Sand herauszuziehen vermochte. Hannes ahnte dunkel warum. Er hatte das Mädchen mit den blonden Haaren und dem Minimantel gefunden.

Der Bullenhai

Von Klaus-Dieter Welker

Ein schöner junger Bullenhai
schwamm einmal voll Behagen,
an Helgoland so knapp vorbei,
da knurrte ihm der Magen.

Nun ja, das war bei ihm nicht neu,
sein Hunger war unbändig.
Beim Fressen kannte er keine Scheu,
drum fraß er eigentlich ständig.

Da kam ihm grad der Dicke recht,
der in den Wellen hat gestrampelt.
Der war für ‘n Anfang gar nicht schlecht,
so wurde er angerampelt.

Ein kleiner Happs, das Bein war ab,
danach der Kopf mitsamt Toupet
Zwar war das Fleisch ein wenig schlapp,
doch der Hai war kein Gourmet.

Danach der Bauch, ein schöner fetter,
er fraß ihn mit Behagen.
„Oh, Mann“, dacht er, „´s wird noch netter,
der füllt fast meinen Magen.“

Als Dessert blieb nur der Arsch,
er musste zweimal schlucken,
doch der Geschmack war ihm zu harsch,
so tat er ihn ausspucken.

Auf Nordseewellen trieb er nun,
die Witwe sah´s mit Grausen.
Die Seenotretter hatten schwer zu tun,
als sie zogen ihn nach draußen.

Auf Helgoland ist er verblieben,
dort ließ sie ihn voll Schmerz bestatten.
Und auf den Grabstein steht geschrieben:
„Hier ruht der Arsch von meinem Gatten“.

Ein schöner junger Bullenhai,
mit proppenvollem Magen,
hört auf dem Wege nach Shanghai,
die Witwe lang noch klagen.

Der Hafenmeister

Von Jürgen Niemeyer

Es war wieder einer der Termine, die zeitlich verdammt knapp lagen, aber er hatte ihn gerade noch pünktlich geschafft. Gut, der Kunde hatte nicht unterschrieben, noch nicht. Doch Jörn hatte überzeugende Argumente gehabt, denen sein Interessent sich nicht verschließen konnte. Es war nur eine Frage der Zeit. Jetzt musste Jörn noch mal ins Büro.
„Dann ist aber Feierabend“, dachte er. „Wie lange bin ich jetzt unterwegs? Oh, es ist spät, wieder mal so spät. Da steht mein Auto. Mensch, bin ich müde.“

Der Wagen kam ihm wunderbar bequem vor und er reckte sich auf dem Fahrersitz, so gut es ging. Es nieselte, die Dämmerung brach herein. Die Straßenlaternen spiegelten sich auf dem bläulich-grauen Kopfsteinpflaster. Der Widerschein ihres Lichtes machte das Fahren nicht einfach. Es strengte die Augen doch sehr an. Jörn erschrak, als ihm jemand direkt vor seinem Wagen die Vorfahrt nahm. Routiniert konnte er gerade noch abbremsen und den Zusammenprall verhindern. Was war das denn für ein Spinner, schoss es Jörn durch den Kopf. Hatte der Knaller denn keine Augen im Kopf? Jetzt gestikulierte der auch noch blöde in seinem Wagen rum. Und was sollte das denn? Zeigt ihm dieser Esel auch noch den Stinkefinger.

„Der tickt doch nicht ganz sauber! So ein Blödmann“, entfuhr es Jörn. Der andere fuhr eine Weile vor ihm her, um dann endlich abzubiegen. Noch knapp eine Stunde Fahrt. Jörn gähnte.

„Gleich auf der Autobahn wird es bestimmt besser“, tröstete er sich. “Ah, da kommt ja schon die Auffahrt. Noch ein bisschen mehr Gas geben, dann kann ich mich vor dem LKW noch einfädeln. Geschafft! So, nun kann ich ruhig meinen Stremel runterfahren.“
Jörn verspürte Vorfreude auf Daheim. Nur noch kurz ins Büro, dann würde er seine Frau in den Arm nehmen und einen leckeren Ostfriesentee mit ihr trinken. Ach, was würde das schön sein, nach dem langen Arbeitstag das gemütliche Zuhause zu genießen und sich ausgiebig zu entspannen.

„Ich brauche Ruhe, muss unbedingt neue Kraft für morgen sammeln“, dachte er und warf einen Blick in den Rückspiegel. Der Lastwagenfahrer hinter ihm schien ein Problem zu haben. Die Scheinwerfer des LKWs blinkten andauernd auf. Sie blendeten Jörn im Rückspiegel. Was saß da bloß für ein Schwachmat am Steuer? Der musste doch merken, dass er andere Verkehrsteilnehmer nervt.
Jörn vergrößerte den Abstand, seine Augen schmerzten schon von der Blendung. Aus dem Nieselregen wurde ein richtig kräftiger Regenschauer. Die Sicht verschlechterte sich zunehmend, und Jörn drosselte wieder die Geschwindigkeit. Die Gefahr, dass die Räder keinen Straßenkontakt mehr haben würden, stieg. Missmutig schnaubte Jörn durch die Nase. Jetzt würde die Fahrerei doch noch länger dauern. Wie gerne würde er die Beine hochlegen und für ein Moment die Augen schließen, dachte er, als ein weiteres Ereignis seine Aufmerksam auf sich zog. Der Fahrer vor ihm wurde immer langsamer. Okay, es regnete, aber deshalb mit ‘ner A-Klasse und Tempo 70 auf der Autobahn zu fahren, das musste doch nicht sein. Der Lkw-Fahrer rückte ihm auch schon wieder mit seiner dämlichen Lichtorgel auf die Pelle. Jörn hätte nichts dagegen gehabt, wenn der Fahrer vor ihm mal ein wenig mehr Gummi gegeben hätte. Doch der tat ihm diesen Gefallen nicht.
Jörn seufzte. Also, Blinker links setzen um diese Nuckelpinne zu überhohlen. Die Lichter des LKWs wanderten ebenfalls nach links, das Fahrzeug zog ebenfalls auf die Überholspur, folgte dem Überholvorgang jedoch nicht.
Nachdem Jörn an dem kleinen Mercedes vorbei war ordnete er sich wieder rechts ein und sah, wie der LKW sich hinter dem Mercedes ebenfalls wieder nach rechts bewegte. Im nächsten Moment schoss ein wütender Porschefahrer an dem kleinen Konvoi vorbei. Auf Jörns Höhe hupte er wie ein Verrückter. Jörn schaute auf den Tacho, um zu sehen, wie schnell er war, konnte es jedoch nicht erkennen.
„Verdammt! Ich fahre ohne Licht! Der Fahrer des Sattelzuges hat den Porsche ausgebremst, weil der mich auf der Überholspur bei Starkregen und ohne Beleuchtung ja nicht sehen konnte.“

Jörn überkam ein mulmiges Gefühl. Wie gerne hätte er sich bei dem Fahrer dafür bedankt, dass er sein Leben geschützt hatte. Aber eigentlich war er zu müde um etwas zu unternehmen. Immerhin musste er noch schnell ins Büro. Und der Typ in der Stadt, der ihm die Vorfahrt nahm, weil er Jörns Auto nicht wahrgenommen hatte …
„Verdammt! Das passiert mir immer öfter“, murmelte er. „Einfach zu oft in der letzten Zeit. Jörn, du musst besser aufpassen, dich ein bisschen mehr konzentrieren.”
Da war das Versicherungsgebäude. Jörn ging hinein. Schnell noch den nötigen Schreibkram erledigen, und dann Feierabend machen. Er ließ sich schwer auf seinen Stuhl fallen, als unvermittelt die Bürotür aufgerissen wurde.
„Haben sie die Statistik fertig? Ich muss sie sofort haben, auch wenn Ihnen die sowieso nicht mehr helfen wird. Die Zielzahlen schaffen Sie ja doch nicht mehr in diesem Jahr!“, dröhnte sein Chef lauter als nötig gewesen wäre. „Mann, warum vereinbarten sie dieses Ergebnis mit mir? Wollten sie besser dastehen als ihre Kollegen? Ich erwarte Sie in vierzehn Minuten in meinem Büro, und vergessen Sie die Statistik nicht!“

Hafenmeister zu sein ist ein Traum.
Und das in einem gemütlichen Nordseebadeort mit einem schönen, romantisch anmutenden Hafen. Hier ist alles Maritime vereint. Historische Schiffe, Krabbenkutter und sehr viele Freizeitboote. Die meisten Skipper haben Segeljachten, deren Alumasten unaufhörlich metallene Geräusche von sich geben, wenn im Wind die Leinen der Takelage gegen sie schlagen. Es hört sich an wie Glockengeläut. Wenn es ausnahmsweise einmal windstill ist, hört man nur noch die Möwen schreien. Die Motorboote sind zwar in der Minderheit, aber deren Skipper sind dem Hafenkapitän lieber. Sie sind, bis auf wenige Ausnahmen, sozialer eingestellt. Stress kommt nur selten auf.

Gut, in den Ferien ist etwas mehr los. Rangeleien um die Liegeplätze sorgen dann schon mal für Ärger, aber letztlich bestimmt der Hafenmeister wo die Boote festmachen dürfen. Die Segler bekommen ihre Plätze bei den Museumsschiffen, und die anderen “schart“ er um die Hafenkapitäns-Bude mit dem angrenzenden Kiosk. Hier wird alles verkauft, was die Skipper benötigen. Meistens aber Getränke aller Art und Eis für die Kids.
“Moin, Jörn!“, ruft Skipper Claus von der Plicht der DODI aus herüber. „Morgen bitte wie immer, fünfzehn krosse Brötchen.“
Auf einige Skipper freut sich der Hafenkapitän besonders. Die Mannschaft der DODI hat immer dazu gehört. Meistens haben sie noch ein bis zwei Boote im Schlepptau.
“Moin, Claus! Schön, dass ihr da seid. Fünfzehn Brötchen, geht klar! Und heute Abend einen Absacker bei mir.“

Der Meister über alle Liegeplätze hilft den Mannschaften gerne beim Festmachen ihrer Boote. Er liebt seinen Beruf über alles und freut sich schon auf den Abend. Dann wird er mit der DODI- Truppe noch ein gepflegtes Getränk nehmen. Wie so oft in der Vergangenheit wurden es dann meistens mehrere. Claus wird wieder einige seiner legendären Geschichten erzählen, von denen man nie weiß, ob es sich um Seemannsgarn oder Tatsachen handelt.

Was ein Hafenkapitän wirklich hasst, wird Jörn gerade im nächsten Moment zum Verhängnis. Unordnung im Hafengelände und vor allem auf den Stegen, geht gar nicht. Hier liegen schon mal Taue, Fender, Angelausrüstungen und manche wollten gar ihren Grill auf dem Holzsteg anzünden. Das sind die Fälle, in denen Jörn dann auch schon mal lauter wird.
Heute hat wieder mal ein Skipper ganz am Ende vom Steg 3 sein Tauwerk kreuz und quer hingeschmissen, auf dem Jörn beinahe zu Fall gekommen wäre. Grimmig zieht der Hafenkapitän seine Schirmmütze tiefer in die Stirn und geht zum Schiff. Der Eigner ist natürlich nicht an Bord. Aber das Seil muss weg, also mal wieder alles selber machen. Jörn stolpert über den darunterliegenden Enterhaken, seine Beine verheddern sich im Tau, und er stürzt über die Stegkante ins Hafenbecken.

Viele wunderschöne Farben tauchen auf. Aus der Ferne ertönt eine glockenklare Frauenstimme, die eine liebliche Melodie summt. Die Farben werden noch prächtiger und die schöne Stimme lauter. Sein Leben läuft wie im Zeitraffer rückwärts. Seine Familie, sein stressiger Chef, seine Lehrzeit, seine Jugendliebe, seine Kindheit. Alles läuft in diesen traumhaften Farben vor seinen Augen ab. Dann wird die Stimme leiser, die Farben verschwinden in einem gleißenden Licht.
Dann ist es ruhig.

Jörn hatte keine Ahnung, wie viel Zeit vergangen war, als eine Frauenstimme sagte: “Bitte, Jörn! Mach die Augen auf!”
Hatte er sie denn geschlossen? Mühsam öffnete er die Lider. Irgendwie kam ihm die Stimme bekannt vor und er war gespannt, wem sie gehörte.
„Edelchen, du hier?“, murmelte er erstaunt. Seine Jugendfreundin saß auf der Bettkante und schaute ihn mit ihren großen blauen Augen an.
“Aber Jörn! Ich bin doch deine Ehefrau. Wo sollte ich sonst sein, wenn es dir schlecht geht?“
“Das ist ja toll!“, staunte Jörn und schaute sich um. „Wo bin ich denn?”
“Du bist im Krankenhaus, hattest einen heftigen Zusammenbruch im Büro erlitten und liegst schon drei Tage hier im Tiefschlaf“, erklärte sie ihm geduldig, wurde aber von einem Klopfen an der Tür unterbrochen. Jörns Chef trat in das Krankenzimmer.
”Na? Mensch, da haben sie sich aber wunderbar vor der Statistik und deren Auswirkung gedrückt”, begrüßte er seinen Angestellten.
“Bevor Sie weiterreden“; stoppte ihn Jörn, „ich kündige mit sofortiger Wirkung. Schönen Tag noch.”
Dann wandte er sich wieder seiner Frau zu, die ihm liebevoll über die Stirn strich.
„Aber Jörn! Wovon wollen wir denn leben?“, fragte Edelgard.
„Wir fangen nach diesem Burn-out ganz von vorne an. Warte, bis ich wieder auf den Beinen bin, dann geht es an die Nordsee. Ich werde Hafenmeister und du betreibst den kleinen Kiosk dazu. Und, Edelgard: Wenn irgendwo ein Seil herumliegt, liegen lassen!“

Geld

Von Volker Maaßen

Ein langer und kalter Winter war zu Ende gegangen. Der Mast der MÖWE, einer zehn Meter langen Segelyacht, stand wieder fest im Mastschuh, die Teakhölzer strahlten unter der neuen Politur, und die aufgeladenen Batterien waren angeschlossen. Nur das Aufräumen der diversen Schubladen verzögerte sich immer wieder. Nicht, weil ihre Inhalte so unordentlich waren, eher, weil bei der Durchsicht der verschiedenen dort abgelegten Dinge, so viel Überraschendes zu Tage trat.

Willy, Skipper und absoluter Herrscher auf der MÖWE, blieb immer wieder mit seiner Phantasie hängen, ähnlich, wie beim Aufsuchen eines unklaren Begriffes im Brockhaus, oder wie beim Googeln.

Da fand er zwischen zerknitterten Einkaufszetteln einen Notizblock mit Telefonnummern, die ihm zunächst wenig sagten. War da nicht die Blumenverkäuferin aus Sonderburg dabei, oder das Durchgestrichene, war das nicht die Nummer der Hafenmeisterin aus Lemkenhafen auf Fehmarn?

Nein, die Schlüssel für die Sanitärzonen der diversen Häfen würde er natürlich nicht wegschmeißen. Allerdings hatten diese, soweit er sich erinnern konnte, schon vor zwei Jahren dort gelegen und mit großer Wahrscheinlichkeit war an viele Türen inzwischen ein völlig neues System angebaut, das man nicht mehr mit einem Schlüssel, sondern häufig nur durch Intelligenz knacken konnte.

In der untersten Schublade fand er in einer Plastikdose Geldstücke aus fremden Ländern.
Dänische, schwedische und norwegische Kronen, darunter auch Lire und Markstücke aus Finnland und natürlich auch aus Deutschland. In einer Zigarrenkiste daneben lagerten dieselben Währungen in Scheinen.

Welche Abenteuer steckten wohl dahinter, dachte Willy, doch das waren andere Geschichten. Jetzt, nach Einführung der Eurowährung, war alles irgendwie gleichgeschaltet. Praktisch war es. Viel zu praktisch für einen Urlaub. Vor allem aber gab es keinen Spielraum mehr zum Träumen.

Mit einer Hand schätzte Willi das Gewicht der Münzen. Wenn er allein den Wert des Kupfers berechnete, würde sich schon eine ganz schöne Summe ergeben. So war es früher ja auch gedacht, der Wert des verarbeiteten Metalls machte den Wert des Geldes aus. Der Effekt war dann natürlich, dass derjenige, der reich war, auch viel zu tragen hatte. Man konnte seinen Reichtum gleichsam körperlich spüren. Wie beglückend war es doch einen goldenen Taler in der Hand zu haben. Man konnte aber auch rechtzeitig erkennen wann es zu viel war. Mit der Einführung des Papiergeldes war es dann schon möglich gewaltige Reichtümer in einem Seesack mit sich herumzuschleppen.

Das machten wohl auch jetzt noch einige Weltenbummler so, die in schwer erreichbaren hinteren Ecken ihrer Boote ihre Geldreserven zu verstecken pflegten. Allerdings war doch wohl eher eine international gültige Scheckkarte von Vorteil, wenn auch für diese Prozedur der Gegenwert an Geld auf der Bank liegen musste.

Bei der MÖWE war das der Fall. Leider ging der Pegel auf seinem Bankkonto nicht nur gelegentlich in rasendem Tempo hoch sondern leider auch runter ohne dass Willy viel davon merkte. Ob er ein neues Segel oder auch nur weitere Schäkel kaufte, er schob doch immer die gleiche Kreditkarte in den entsprechenden Automaten.

Nur wenn er gerade mal am Freitagabend schnell noch ein paar Scheine für das Wochenende ziehen wollte, tauchte immer mal wieder eine nicht gerade beruhigende, seelenlose Information auf dem Display mit dem Hinweis auf, dass für heute das Tageslimit überschritten sei.

Willy hatte erst ein gutes Gefühl, wenn er das Geld in der Hand spürte. Besonders, wenn er diese Summe mit einer Leistung in Verbindung bringen konnte, die er unmittelbar vorher erbracht hatte.

Er wusste noch genau wie er stolz die 8 Mark fünfzig in die Hosentasche geschoben hatte, die er als Junge für das Kartoffelsammeln beim Bauern erhalten hatte. Und auch vor zwei Monaten war ein wohliges Gefühl in seiner Brust aufgetaucht, als er das Boot eines Anglers, dem sein Außenborder nicht mehr gehorchen wollte, in den heimatlichen Hafen geschleppt hatte und er dafür 20 Euro einstecken konnte. Natürlich hatte Willi zunächst dankend abgelehnt. War doch selbstverständlich, diese Hilfe. Sogar für Angler. Aber schön war es doch so einen Schein zwischen den Fingern zu fühlen.

Auch bei der sogenannten Steinwährung, die noch heute auf der Südseeinsel Ulithi in Mikronesien eine Bedeutung hat, soll der Wert des Geldes an den Mühen, sogar auch an den Gefahren gemessen worden sein, die mit dem Erwerb dieses Geldes verbunden waren.
Diese Steine wurden auf der Insel Palau, die 240 Meilen von ihrem Geltungsbereich entfernt liegt, aus den dortigen Felsen gehauen und auch noch dort in der Mitte mit einem Loch zum Tragen versehen.

Der Transport der Steine, die man dazu auf einen kräftigen Stock aufzog, war mühsam und nicht selten auch gefährlich, hatte dieses Geld doch gelegentlich ein Gewicht von 2 Tonnen mit einem Durchmesser bis zu 12 Fuß. Weil gerade die großen Steine besonders mühsam und gefährlich in den kleinen Katamaranen zu transportieren waren, richtete sich ihr Basiswert nach dem Gewicht der Steine. Besonders große Steine wurden im flachen Wasser so aufgestellt, dass die Transportflöße um diese Ungetüme herum gebaut werden konnten. Wenn einer der Eingeborenen bei der Überfahrt verunglückte oder sogar ertrank, gab das diesem Stein einen besonderen Wert. Ist dann auch mal der Stein selbst über Bord gegangen oder gar zusammen mit dem Boot abgesoffen, blieb interessanterweise sein Wert erhalten, auch wenn dieses Zahlungsmittel nie in Ulithi ankam.

Man konnte mit dem in der Tiefe der Südsee ruhenden Stein zu Hause ohne Mühe ein Grundstück erwerben. Selbst die Bank von Hawaii ließ solche Steine bis zum Jahr 1990 noch als Kreditsicherheit gelten. Nichts anderes bedeuteten ja auch heute Depot- und Wertpapiere.

Als dann die Dampfschiffe auch in der Südsee die Segelboote verdrängten, war es mit der Ökonomie-Romantik vorbei. Nach einer kurzen Zeit des Überflusses brach durch eine inflationäre Häufung dieser Lochsteine auf Ulithi der gesamte Markt zusammen.

Willy markierte auf seiner Weltkarte, die direkt an der Trennwand zur Nasszelle unter dem Barometer angepinnt war, mit einem dicken Kreis diese in der Südsee versteckte Insel.

Wenn seine MÖWE irgendwann einmal bis zum Pazifik vordringen sollte, musste hier natürlich Halt gemacht werden. Vielleicht könnte er in diesem Paradies doch noch Reichtümer erwerben. Leuten, die mit Steinen bezahlten, fühlte er sich irgendwie kaufmännisch überlegen. Möglicherweise eine Gelegenheit, die alten, ausgedienten Scheine und Münzen aus seinen Kisten und Kästchen gewinnbringend anzulegen.

Mit dieser Erkenntnis schloss Willy die Schublade und stellte erstaunt fest, wie weit die Zeit inzwischen vorangeschritten war. Wieder einmal war er Opfer einer seiner Traumreisen geworden, und wieder einmal waren die Schapps und Schränke nicht aufgeräumt worden. Aber beim nächsten Mal…

Alte Liebe – neue Liebe

Von Christiane Rühmann

Wo Dünengras an den Füßen killert
der Fiete froh ein Liedchen trillert.
Hier ist er gern, hier mag er sein,
der Alltag wird verschwindend klein.

Er legt sich in den weichen Sand,
wo seine Frauke einst er fand.
Von Fiete sehnsüchtig erwartet,
er nach Küssen von ihr schmachtet.

Heute ist ihr Hochzeitstag.
Weil Frauke diesen so sehr mag,
hat er ein Picknick hier geplant,
von dem die Holde noch nichts ahnt.

Obst und Canapés und Sekt,
hier gibt‘s alles was so schmeckt.
Nun kann sie kommen seine Liebe.
Ach, wenn‘s nur lange noch so bliebe.

Und als sie endlich ward gekommen,
hat er sie in den Arm genommen.
Die Überraschung war gelungen,
das Meer hat dazu ein Lied gesungen.

Die Zeit, hier stundenlang genossen,
hat man mit reichlich Sekt begossen.
Und zusammen stellte man fest,
dass Liebe sich auffrischen lässt.

Drum haben sie sich vorgenommen,
jedes Jahr hierher zu kommen,
um im Sande zu genießen
und vor Liebe zu zerfließen.

Nebelgast

Von Dieter Arndt

Vor einigen Jahren, an einem frühen nebeligen Novembermorgen, stakste ein junger Angler bepackt mit seinen Angelutensilien in Richtung Farger Weserufer. Von einem Anleger aus wollte er sein Glück an der Weser versuchen. Vorsichtig ertastete er Schritt für Schritt den nebelverhüllten Weg. Im Geiste hatte er ihn sicher vor Augen denn er war ihn schon viele Male gegangen. Doch bei dieser „Suppe“ war doppelte Aufmerksamkeit geboten. Je weiter er sich dem Ufer näherte, umso dichter waberten die Nebelschwaden im Schein seiner Kopflampe. Über den Deich, und vorbei an der Silhouette des mystisch wirkenden Fährhotels, führte sein Pfad. In dem Haus rührte sich zu dieser frühen Stunde noch nichts, alle Fenster waren dunkel.

„Ganz schön unheimlich hier“, murmelte er und betrat die Brücke, welche vom Ufer zum Anleger-Ponton führte. Vom Frühjahr bis zum Herbst legten dort die Fahrgastschiffe in Richtung Bremerhaven und Bremen an. Doch jetzt herrschte hier Stille. Nur das ächzende Auf und Ab des Anlegers und das Klatschen der Wellen an seiner Wandung waren zu hören. Es klang unwirklich, wie ein Lied mit nicht gestimmten Instrumenten.
„Uiiick, platsch,…uiiiick, platsch!“

Normalerweise war das Fischen hier verboten, um den Fahrgastverkehr nicht zu behindern. Auch war es gefährlich, da man zu dicht am strömungsreichen Fahrwasser stand. Doch die Verlockung freier Würfe, ohne dass die Haken in Reusen, an Steinen und Faschinen hängen blieben, war groß. Nach beschwerlichem Aufbau der Angelgeräte, die nasse Luft und die niedrigen Temperaturen ließen die Finger kalt und gefühllos werden, wurde der erste Wurf ausgeführt, und das schwere Grundblei zog das Vorfach mit feinstem Tauwurm für Aal, Zander und Co. in die Tiefe. Okay, ein Brassen wäre auch nicht schlecht. Zumindest das Filet konnte man mit Speck, Zwiebeln, Kräutern und sonstigen Zutaten zu schmackhaften Fischfrikadellen verarbeiten. Oh, lecker!

Der junge Angler konnte die Rutenspitze nicht sehen, sie verlor sich im Grau des Nebels. Also musste er vorsichtig die Schnur auf Spannung bringen und diese zwischen den Fingerspitzen halten, um den Biss zu bemerken. Nun hieß es abwarten. Die unheimliche Stille war wieder da, und der Petrijünger fühlte sich plötzlich sehr einsam. Allein mit Nebel und Wasser, in einer Umgebung, die sich vor seinen Augen verbarg. Angespannt lauschte er in die unsichtbare Welt hinaus, aus der sich einige neue Geräusche zu dem üblichen Konzert von Wellen und Ponton gesellten. Es dauerte nicht lange, da nahm eines der Geräusche Gestalt an und begleitet von ächzenden, knarrenden Rudergeräuschen tauchte der Umriss eines Mannes in einem Ruderboot aus dem düsteren Nichts auf und schob sich in den Lichtkegel der Anlegerlampen.

In Distanz zu dem Angler legte er an dem Ponton an, nahm die Riemen aus den Dollen und steckte sie unter die Duchten. Schweigend verharrte der Mann im Boot. Freundlich hob der Angler eine Hand zum Gruß und rief:
„Moin! Na, auch so früh unterwegs?“
Es gab eine kurze Pause, dann erwiderte der Ruderer auf Platt: „Jo, ik wull na de Reusen kieken! Na, ik wünsch di Petri Heil!“

Die Stimme des Mannes im Boot klang alt und rau. Ihr Besitzer schien nicht mehr der Jüngste zu sein, doch blieb sein Gesicht in Dunkelheit und Nebel verborgen. Eine besonders dichte Nebelschwade schob sich heran und im nächsten Moment war der Nebelgast verschwunden. Die Geräusche vom Boot und dem greisen Ruderer - einfach weg. Nur das gewohnte Ächzen und Plätschern war geblieben.

Dem jungen Angler lief es kalt über den Rücken. Er war nicht ängstlich, doch das erschien ihm unheimlich. Er überlegte, ob er seine Ruten einholen sollte, um wieder nach Hause zu gehen, da fing es an zu beißen. An diesem geheimnisvollen Morgen fing der Angler Fisch um Fisch, Aale und Brassen, und es schien als habe ihm der Alte im Boot Glück gebracht. Er konnte diese Angeltour getrost als Erfolg verzeichnen.

Einige Zeit später unterhielt sich der Angler mit dem Personal von der nahen Fähre. Er erfuhr, dass vor vielen Jahren einer der alten Reusenfischer verschwand. Außer seinem Boot, einem alten Ruderkahn, fand man nie etwas von dem Mann. Er blieb spurlos verschwunden. Der Junge wollte schon ansetzen und von seinem nächtlichen Nebelabenteuer erzählen, doch hielt ihn ein ungewisses Gefühl davon ab. Er schwieg und behielt dieses Erlebnis als sein persönliches Geheimnis für sich. Doch schwor er sich im Stillen seine Angelsachen erneut zu packen, wenn wieder die Nebelschwaden den Fluss hinaufziehen.

Abschied von der Insel

Von Helga Licher

Der feuchte Morgennebel steigt aus den Dünen empor und legt sich wie ein Schleier auf die letzten Blüten der Heckenrosen. Die Kühle der Nacht weicht behutsam der sanften Wärme eines wunderschönen Spätsommertages. Langsam gehe ich den schmalen Weg zum Meer hinunter und atme tief die klare Seeluft ein. Der Wind spielt zärtlich mit meinen Haaren während mein Blick über die unendliche Weite des Meeres schweift. Ich lasse mich mit dem Wind treiben und spüre eine tiefe Ruhe in mir.

Es ist früh, der Strand ist noch menschenleer. Vereinzelt treffe ich einen Frühaufsteher, der wie ich die letzten Tage des Sommers auf der Insel genießt. Das Rauschen der Wellen mischt sich mit dem Geschrei einer Möwe, die einsam am Himmel ihre Runden dreht. Leicht wie eine Feder wird sie vom Wind getragen. Ich bücke mich und greife nach einer Muschel, die sich im Sand eingegraben hat und nur einen winzigen Teil ihrer Schale preisgibt. Vor mir dümpelt ein morsches Holzboot im Rhythmus der Wellen. Die Melodie des Meeres hinterlässt in meinem Herzen eine tiefe Sehnsucht nach Freiheit und Unendlichkeit.

Die bunten Strandkörbe wurden bereits vor einigen Tagen von kräftigen Männern auf einen Anhänger geladen. Es wird nicht mehr lange dauern, bis die ersten Herbststürme über die Küste fegen. Dann kehrt Ruhe ein auf der Insel. Der Sommer geht zu Ende, die Kinder müssen wieder zur Schule gehen. Zurück bleibt die Erinnerung an wunderschöne Ferien am Meer.

Ich weiß, ich werde sie vermissen. Die freundlichen Menschen, die mich jeden Morgen mit einem fröhlichen „Moin, moin“ begrüßen. Die Sonnenuntergänge - wenn der glutrote Feuerball in seiner ganzen Pracht langsam am Horizont im Meer versinkt.
Ich werde die blökenden Schafe vermissen, die auf den Deichen grasen. Und ich werde mich wieder einmal fragen, ob es mehr Schafe oder Einwohner auf meiner Insel gibt.

Der frische Seewind hinterlässt einen salzigen Geschmack auf meinen Lippen. Langsam gehe ich weiter. Meine Schuhe graben sich tief in den nassen Sand und hinterlassen Spuren. Fußspuren, die von den Wellen verwischt werden als hätte es sie nie gegeben. Die Türen der Andenken-Läden rechts und links der Promenade sind längst verriegelt, die Fensterläden geschlossen. Verschwunden sind Plastikeimer, Schaufeln und Segelschiffe aus ihren Schaufenstern.

Wenn ich meinen Blick nach rechts wende, schaue ich auf die rot-weißen Streifen des alten Leuchtturms. Noch immer weist er den Schiffen mit seinem Leuchtfeuer den Weg. Wie vor hundert Jahren schickt er unermüdlich sein helles Licht über das Meer. Wenn mich die Fähre morgen hinüber aufs Festland bringt, wird sein strahlendes Licht ein letzter Gruß sein. Mein Herz wird schwer.

Ich werde wiederkommen – irgendwann …

Der frische Seewind treibt den feinen Sand vom Strand her in die Vorgärten und überzieht die gepflasterten Gartenwege mit einem Hauch Puderzucker. Farbenprächtige Astern und Dahlien fangen die letzten Sonnenstrahlen ein und die Tautropfen auf ihren Blütenblättern glitzern wie kleine Diamanten.

In dem gemütlichen Cafè am Ende der Straße wird bereits Glühwein und Teepunsch angeboten. Gelangweilt poliert Antonio, der italienische Kellner das Besteck und winkt mir freundlich zu. Sein südländischer Charme und seine sonore Stimme lassen viele Frauenherzen höher schlagen. Und nicht selten ist