Jörg Schmitt-Kilian

SPURENLEGER

Der erste Fall für Lena Lieck

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Buch:

In Erinnerung an

Vorbemerkung des Autors

Prolog

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

21.

22.

23.

24.

25.

26.

27.

28.

29.

30.

31.

32.

Epilog

Nachschlag

Danke

Anhang

Impressum neobooks

Das Buch:

Jörg Schmitt-Kilian

SPURENLEGER

Der erste Fall für Kommissarin Lena Lieck

Originalausgabe: PIPER-Verlag München

Aktualisierte Ausgabe: 2017

Alle Rechte: Jörg Schmitt-Kilian

Cover-Foto: Charly Hofstätter / Axel Boesen

Autorenfoto: Carmen Schüller

Eine junge Polizistin liegt tot in einem Streifenwagen. Ihr Kollege wurde durch einen Kopfschuss schwer verletzt. Als er aus dem Koma erwacht kann er sich nicht mehr erinnern.

Die Kommissare Lena Lieck und Tom Schneider sichern eine mysteriöse DNA-Spur die bereits an zahlreichen Tatorten in Deutschland gesichert wurde aber keiner bestimmten Person zugeordnet werden konnte.

Je näher die Lösung des Falles rückt desto intensiver tauchen bei Lena schmerzhafte Erinnerungen an ihre Kindheit auf und Tom wird mit der der Schattenseite seines Lebens konfrontiert; eine traurige Vergangenheit, die gegenwärtig ist wie nie zuvor.

Angelehnt an authentische Fälle und mit Blick hinter die Kulissen polizeilicher Ermittlungen und auf die Gefühlswelten seiner Ermittler präsentiert Jörg Schmitt-Kilian dicht an existierenden Personen eine dramatische Story, in der sich die Fiktion mit einem erschreckend realen Hintergrund vermischt.

„Ein herausragender Kriminalroman, geschrieben von einem Insider mit profunder Kenntnis und angelehnt an eine der spektakulärsten Mordserien in der deutschen Kriminalgeschichte mit einem Blick hinter die Kulissen polizeilicher Ermittlungen und auf die Gefühlswelten der Kommissare.“

PIPER-Empfehlung „Buch des Monats“

In Erinnerung an

Bambus, Hännes, Robert und Sam, meine ersten»Bärenführer« auf dem 1. Polizeirevier »Münz«, der berühmt berüchtigten Koblenzer »Davidwache«,

Gerd, Kracher und Lanzi von der Kripo, Hermann vom MEK, Ritzo vom SEK, Burkhardt und Jöbi vom Personalrat, die uns alle viel zu früh verlassen haben.

In stillem Gedenken an

»Mafia-Jäger« Oberstaatsanwalt Horst Leisen, der mir bis zu seinem frühen Tod ein wertvoller juristischer Berater war,

und

Polizeimeisterin Michele Kiesewetter, die am 25. April 2007 in Heilbronn von Mitgliedern des NSU am helllichten Tag in ihrem Streifenwagen erschossen wurde.

Vorbemerkung des Autors

»Spurenleger« ist ein Roman, zu dessen Entstehung mich eigene Erlebnisse im polizeilichen Alltag und Medienberichte über die spektakulärste Mordserie in Deutschland inspiriert haben. Am 25. April 2007 wurde die Polizistin Michele Kiesewetter in Heilbronn in ihrem Streifenwagen erschossen und ihr Kollege durch einen Kopfschuss schwer verletzt. Dieser Mord, die Jagd nach einem Phantom und die mysteriöse DNA-Spur am Tatort, die bis zur Manuskriptabgabe meiner bei PIPER München erschienenen Originalausgabe nicht identifiziert werden konnte, waren Auslöser für diesen Kriminalroman.

»Spurenleger« keine Enthüllungsgeschichte. Die Romanfigur der Polizistin Sabine Laube und deren familiäre Geschichte hat nichts mit der getöteten Polizistin gemeinsam. Der Bezug zu dem wahren Kriminalfall wurde ausschließlich aus öffentlich zugänglichen Quellen zusammengetragen.

Bereits vor dem tragischen Tod der jungen Polizistin Michele Kiesewetter hatte ich ein Manuskript mit dem Arbeitstitel »Ein Toter meldet sich zu Wort« über den Mord an einem Drogenfahnder in seinem Dienstwagen geschrieben und konnte nicht ahnen, dass die Realität meine Phantasie überholt.

Ebenfalls konnte ich vor Bekanntwerden der NSU-Affäre nicht ahnen, dass dieser Mord einen terroristischen Hintergrund hat, aber meine Protagonistin Lena Lieck hatte beim Schreiben des Tatortbefund-Berichts auch dieses Motiv in Erwägung gezogen. Dennoch wären Ermittlungsergebnisse und Ähnlichkeiten mit existierenden Personen rein zufällig. Aber die Ereignisse, die meine Hauptprotagonisten Lena Lieck und Tom Schneider bewegen, spiegeln realitätsnah die Gefühlswelten von Frauen und Männern im Polizeidienst wider, die mit vielen menschlichen Schicksalen konfrontiert werden.

Fachausdrücke, Abkürzungen und Begriffe im Polizeijargon werden in einem Glossar am Ende des Romans erklärt.

Prolog

Er zieht den Zigarettenrauch tief und gierig ein, atmet langsam aus und blickt gedankenverloren auf die dunkle Wolkendecke, die tief über die Stadt hinwegzieht. Seit einigen Tagen tauchen vor seinem geistigen Auge wieder diese Erinnerungen auf. Die Vergangenheit ist nach dem aktuellen Vorfall erschreckend präsent und überlagert die Gegenwart. Dabei hatte er die Ereignisse in der untersten Schublade seines Gedächtnisses abgelegt. Unter Verschluss gehalten, aber niemals wirklich vergessen, denn diese Erinnerungen haben sich auf immer und ewig in sein Gedächtnis eingebrannt.

Die Zeit vergeht so schnell. Sie zerrinnt wie feiner Sand aus den Händen. Niemand kann sie aufhalten. Plötzlich schallen ihre spitzen Schreie wie ein Echo in seinen Ohren. Hatten diese Worte wirklich ihren Mund verlassen? Oder entspringen diese seiner Phantasie? Er spürt wieder das tosende Beben in seiner Brust, doch sein Verlangen vermischt sich mit dieser kalten Angst, dass die Vergangenheit seine Zukunft zerstören könnte.

Und ist es noch so fein gesponnen, es kommt doch ans Licht der Sonnen.

Dieser Spruch seiner Großmutter taucht immer wieder in seinem Gedankenlabyrinth auf.

Wie wird sie reagieren, wenn ihre Erinnerungen wach werden? Er darf nicht darüber nachdenken, hat Angst vor ihrer Reaktion. Sie ist eine starke Frau und würde ihn vernichten.

Das Bauwerk seines bis heute sehr erfolgreichen Lebens würde dann wie ein Kartenhaus zusammenfallen.

Er reibt die feuchten Handinnenflächen an den Lehnen des dunkelbraunen Ledersessels ab. Aber er kann die Spuren seiner Angst nicht wegwischen.

Er muss etwas tun. Er darf keinen Tag länger warten. Muss aktiv werden. Allein. Wie damals. Kein Mittäter. Keine Mitwisser. Wie damals.

Nur ihr Tod kann sein Leben retten.

Wie ein ferngesteuerter Roboter steigt er aus dem Ledersessel. Er ahnt, wo er sie morgen Abend treffen kann. Treffen! Er lächelt.

Treffen genau zwischen ihre katzengrünen Augen. Sein Plan ist riskant, aber er hat keine andere Wahl. Er muss es tun. Wie damals.

1.

Der Funkstreifenwagen RHEIN 11/1 rollt nahezu geräuschlos auf den kleinen Parkplatz hinter dem Deutschen Eck am Zusammenfluss von Rhein und Mosel. Polizeikommissarin Sabine Laube parkt den Streifenwagen rückwärts vor der alten Bruchsteinmauer am Ludwig-Museum ein. Der Streifenwagen ist neben den Müllcontainern nur schemenhaft zu erkennen. Die Blaulichter auf dem Dach werden von der Abenddämmerung verschluckt. Niemand würde neben übel riechenden, mit Graffiti beschmierten Containern ein Polizeifahrzeug vermuten. Ein geschickter Platz zum Observieren. Wer unentdeckt beobachten will, darf selbst nicht erkannt werden. Das hatte sie an der Hochschule der Polizei gelernt.

Seit der Personenüberprüfung der stadtbekannten Junkies in den Rheinanlagen vor dem Koblenzer Schloss hat sie mit Polizeioberkommissar Bernd Müller kein einziges Wort gewechselt. Es ist ein ungeschriebenes Gesetz, dass sie während der ersten Nachtstreife immer an diesen Ort fährt. Nur ein Auftrag von der Einsatzleitstelle RHEIN oder dem Dienstgruppenleiter der Schutzpolizeiinspektion 1 mit dem Rufnamen RHEIN 11 kann sie von diesem Ritual abhalten.

Sabine Laube schaltet den Motor aus, dreht den Schalter für die Lautstärke des Funkgeräts zurück und blickt in die Dunkelheit. Kurze Zeit später wird die Stille im Streifenwagen durch ein kurzes Rauschen unterbrochen. Die blecherne Stimme des Kollegen Werner von der Einsatzzentrale im neunten Stock des Koblenzer Polizeipräsidiums ertönt aus dem Funkgerät: »RHEIN 11/5 für RHEIN kommen!«

»11/5 hört!«, meldet sich Polizeikommissarin Andrea Bühler, die erotischste Stimme der Polizeiinspektion 1. Sie erkennen sich an ihren Stimmen wie vertraute Menschen, die häufig miteinander telefonieren.

»RHEIN 11/5. Fahren Sie VU ohne. Friedrich-Ebert-Ring, Höhe Bahnhofstraße, Fahrtrichtung Rhein-Mosel-Halle. Die Beteiligten erwarten Sie an der Unfallstelle!« Sabine atmet erleichtert aus. Der Auftrag »VU ohne« für die Aufnahme des Verkehrsunfalls ohne Verletzte wird an die Besatzung eines anderen Funkstreifenwagens erteilt. Alltagskram. Kleinigkeiten. Sie hat Wichtigeres zu tun.

»11/5 verstanden!«, bestätigt Andrea Bühler, indem sie nur kurz die Sprechtaste betätigt. Dann knackt es in der Leitung, und anschließend breitet sich wieder Stille im Funkkanal aus. Oftmals die Ruhe vor dem Sturm. Niemand weiß, was in der nächsten Sekunde geschehen wird. Und das ist gut so.

Sabine Laube tippt nervös mit den Zeigefingern auf das Lenkrad. »Willst du nachher weiterfahren?«, fragt sie, ohne ihren Kollegen anzuschauen. Bernd Müller nickt. Er öffnet wortlos die Beifahrertür, steigt aus, geht um den Streifenwagen herum und setzt sich hinters Steuer. Sabine ist inzwischen auf den Beifahrersitz gerutscht. Von hier aus kann sie besser beobachten. Ihr Blick wandert wieder zu den Dirnen, die am Rheinufer auf Freier warten. Die meisten jünger als Sabine. Auf Lolita gemacht, mit Puppengesichtern und Schmollmündern. Sie locken Freier an, die auf frisches Fleisch stehen. Männer aus allen Berufsgruppen finden hier eine kurze Befriedigung ihrer Lust. Die Mädchen sind nicht teuer. Für die Männer sind es nur billige Flittchen, die sie bei Tageslicht mit Verachtung strafen würden. Auch heute wird sie mindestens einem dieser geilen Böcke den Spaß verderben, ihn dermaßen scharf kontrollieren, dass er am Ende würde, warum er sich um diese Uhrzeit hier herumtreibt. Immer wieder dieses Déjà-vu-Erlebnis bei den Personenkontrollen. Die – meist älteren – Männer jammern, suchen Ausreden, rechtfertigen sich. Es sei wirklich das erste Mal. Echt, das müsse sie glauben. Dann stottern sie, werden verlegen und gestehen ihre Angst, die Gattin könne davon erfahren. Aber eigentlich seien die Ehefrauen selbst schuld. Im

ehelichen Bett würde ja schon lange nichts mehr laufen. Eklige Schweißperlen tropfen dann von ihren Gesichtern. Meist ziehen sie ein verschmutztes Taschentuch aus der Hose und wischen sich mit dem unappetitlichen Rotzfänger übers Gesicht. Sie zittern. Jämmerliche Kreaturen. Arme Menschheit!

Manche weinen sogar. Und wenn die Personenüberprüfung negativ ist, beruhigen sie sich wieder und starren unverfroren auf Sabines Brüste. Einige machen sie dann richtig an: »Von Ihnen würde ich mich auch gerne verhaften lassen.« »Wollen Sie mir keine Handschellen anlegen?«

»Sie sind viel zu hübsch für eine Polizistin.« Und andere schwachsinnige Sprüche. Am liebsten würde Sabine im Dienst ihr T-Shirt mit der Aufschrift Ich hab auch Augen, du Idiot!, tragen. Aber das würde gegen die Kleiderordnung bei der Schutzpolizei verstoßen. Lena Lieck von der Kripo dagegen kann anziehen, was sie will. Hosenanzug, Jeans, Lederjacke, schickes Kostüm. Pumps. Bei K kein Problem. Wenn sie morgen Mittag ausgeschlafen hätte, würde sie Lena anrufen und sich mit ihr zum Power-Shopping in Wiesbaden verabreden. Sie hatte Lena beim letzten Flurfest im Präsidium kennengelernt und fand die Kollegin vom Kommissariat für Kapitaldelikte auf Anhieb sympathisch. Von Lena könnte sie sicherlich noch viel lernen. Nicht nur für die Vorbereitung auf die Prüfung für den Schwarzgurt in Judo. Irgendwann würde sie auch von S zu K wechseln. Aber nicht zur Mordkommission, sondern am liebsten zur Sitte, dem Fachkommissariat, in dem Gewaltdelikte gegen Frauen und Kinder bearbeitet werden. Und den Grund dafür kennt niemand, außer ihm.

***

Polizeioberkommissar Bernd Müller dreht sich mit ruhiger Hand eine Zigarette. Durch das geöffnete Seitenfenster strömt

die warme Abendluft. Er zündet mit dem Sturmfeuerzeug den Glimmstängel an und bläst die Rauchkringel aus dem Fenster. Bernd denkt an seine Frau Ute, die Kinder und das fast bezugsfertige Einfamilienhaus in Neuborn, dem kleinen Westerwalddorf in der Nähe von Koblenz. Er stellt den Fahrersitz auf Liegeposition und hofft, dass in der nächsten halben Stunde kein Freier die Mädchen anspricht. Bis kurz vor Beginn der Nachtschicht hat er am Bau gearbeitet. Ein harter Tag.

Hoffentlich wird es eine ruhige Nacht. Ein Nachtdienst »ohne besondere Vorkommnisse«. Aber dieser Vermerk ist eher selten im Rapport der Schutzpolizeiinspektion 1. Irgendwas geschieht nachts immer: Verkehrsunfall, Schlägerei, Einbruch, Alarmauslösung, Vermisstenanzeige, Familientragödie, Verfolgungsfahrt, Leichensache und so weiter. Manchmal die ganze Palette in einer einzigen Nacht.

Morgen würde das Dach aufgeschlagen. Er freut sich auf das Richtfest mit Handwerkern, Freunden und den vielen Kollegen aus der Schicht, die ihn tatkräftig unterstützt haben. In ein paar Wochen würde er mit Ute, Jenny und Ben einziehen. Ein lang ersehnter Traum ginge in Erfüllung. Jenny würde die Grundschule besuchen, nur zweihundert Meter vom neuen Haus entfernt, Ben auf das Gymnasium Asterstein wechseln. Für die Fahrt zum Polizeipräsidium benötigt er über die Umgehungsstraße nur zehn Minuten. Bernd kann es kaum erwarten, endlich aus der kleinen Wohnung in dem Koblenzer Stadtteil Karthause in das eigene Haus umzuziehen. Vielleicht würde er einen belgischen Schäferhund kaufen und sich als Diensthundeführer bewerben. Das Grundstück am Rande des kleinen Dorfs bietet sich förmlich an, und der sehnlichste Wunsch der Kinder war schon immer ein eigener Hund. Trautes Heim, Glück allein. Er freut sich auf das gemeinsame Leben unter dem eigenen Dach. Beim Blick auf die sich dicht an Fels anschmiegenden Gebäude der Festung Ehrenbreitstein, die von zahlreichen Scheinwerfern beleuchtet wird, versinkt Bernd Müller immer tiefer in Gedanken. Hinter der Arenberger Höhe auf der anderen Seite des Rheins würde ein neuer Lebensabschnitt beginnen. Auf den Höhen des Westerwaldes ist es immer ein paar Grad kälter als im Rheintal. Im letzten Winter lag der Schnee so hoch, dass man eine Loipe für den Ski-Langlauf rund um den Golfplatz Denzer Heide spuren konnte. Er freut sich riesig darauf und wirft einen kurzen Blick auf Sabine. Er weiß immer noch nicht, warum Sabine bei der ersten Nachtstreife an diesen Ort fährt. Obwohl sie ansonsten ein eingespieltes Team sind. Nur ein einziges Mal hatte er Sabine nach dem Grund gefragt. Sie wolle kontrollieren, ob auch Minderjährige auf den Strich gehen, hatte sie geantwortet. Ihre Antwort klang nicht überzeugend. Da steckt mehr dahinter. Das spürt er.

Irgendwann würde er sie noch einmal fragen. Vielleicht heute Nacht zwischen vier und sechs, wenn die Zeit bis zum Schichtende nicht vergehen will und man jede Gelegenheit zur Überbrückung der letzten zwei Stunden nutzt.

***

Der Mann, der kein Mörder werden wollte, sitzt auf dem Mauersims hinter der Bruchsteinwand und starrt auf die rot glühende Spitze in der Finsternis, die in kurzen Abständen aufleuchtet. Der Polizist hat sich eine Zigarette angezündet.

Auf dem Parkplatz steht immer noch der Lieferwagen mit der Aufschrift Deutscher Paketdienst. Vor dreißig Minuten sind zwei junge Männer durch die Hecktür eingestiegen. Zunächst hatte er befürchtet, es könne sich um ein Observationsfahrzeug der Polizei handeln. Aber als der Wagen leicht schaukelte, war ihm klar, was sich im Fahrzeuginnern abspielt. Er erschrickt, als der Motor aufheult und der Lieferwagen den Parkplatz verlässt. In seiner Anspannung hatte er nicht bemerkt, dass die beiden Männer wieder in das Führerhaus gestiegen waren.

Die zwei jungen Bordsteinschwalben gehen auf der Rheinpromenade auf und ab, rauchen eine Kippe nach der anderen und warten auf Freier. Wenn sie wieder in die andere Richtung gehen, ist die Gelegenheit günstig. Die billigen Nutten auf der anderen Straßenseite könnten nicht erkennen, was in wenigen Sekunden neben den Müllcontainern geschehen wird.

Sein Blick konzentriert sich wieder auf den Streifenwagen. Ob sie sich einem anderen Menschen anvertraut hatte? Eher unwahrscheinlich. Sie traut keinem Menschen über den Weg.

Noch nicht einmal sich selbst. Sie ist zu misstrauisch. Berufskrankheit. Sie ist halt eine Polizistin. Ein verächtliches Grinsen breitet sich auf seinem Gesicht aus. Bald war sie eine Polizistin. Ihre letzten Minuten bis zur Grenze ins Jenseits, die verbleibende Zeit zwischen Leben und Tod hält er in seiner Hand. Ein Machtgefühl baut sich in ihm auf. Niemand würde ihm diese Tat zutrauen. Er hat bewiesen, dass er sich in seinem Job durchsetzen kann. Aber er kann auch charmant sein, hat im Laufe der Zeit ein feines Gespür entwickelt, wann er sich Menschen mit Entscheidungsgewalt zu unterwerfen hat und besser sein Fähnchen nach dem Wind dreht. Er zeigt anderen immer ein gefälliges Lächeln. Keiner, dem man einen Mord zutrauen würde. Und nun huscht ein eiskaltes Lächeln über sein Gesicht. Eiskalt, wie ihn kaum einer kennt. Außer ihr. Er steigt von dem Mauersims, entsichert die Waffe und schleicht an der Wand entlang. Der Geruch nach verrottendem Abfall und Katzenpisse wird intensiver. Nur noch wenige Sekunden. Niemand wird ihn daran hindern, das zu tun, was er tun muss. Selbsterhaltungstrieb. Eine wichtige Funktion zum Überleben. Ein Trieb, so alt wie die Menschheit selbst. Nur die Starken überleben.

***

Bernd Müller zieht noch einmal an seiner Zigarette. Ein letzter gieriger Zug bis tief in die hintersten Verästelungen seiner Lunge, dreht er die Rückenlehne des Fahrersitzes wieder hoch und wirft den abgebrannten Glimmstängel aus dem Fenster.

Er dreht sich zu Sabine um und starrt in den Pistolenlauf, der auf seinen Kopf zielt. Bernd öffnet den Mund zu einem Schrei, doch die Worte bleiben im Hals stecken. Seine Hand greift zum Pistolengriff. Tausendmal hatte er diese Bewegung trainiert. Auf dem Schießstand Pfaffendorfer Höhe, in der Raumschießanlage des Polizeipräsidiums, unter realistischen Bedingungen im Schießkino und beim Einsatztraining in der Eifel.

Tausendmal trainiert, tausendmal ist nichts passiert. Zu spät. Ein Schuss zerreißt die Stille. Grelles Mündungsfeuer brennt in seinen Augen. Flackernde Lichtblitze lassen seinen Kopf explodieren. Die Kugel durchbohrt seine rechte Gehirnhälfte. Er spürt den brennenden Schmerz im Magenbereich, schmeckt das Blut in seinem Mund. Dann bellt ein zweiter Schuss.

Er sackt auf dem Fahrersitz zusammen, spürt eine warme Flüssigkeit, die sich ihren Weg vom Kopf über das Gesicht weiter auf dem Hals auf seinen Oberkörper bahnt und das von Ute heute Nachmittag erst frisch gewaschene Diensthemd rot verfärbt. Hinter einem grauen Schleier bauen sich Bilder auf: Ute vor dem Bügelbrett, die lachenden Gesichter seiner Kinder, die in der Badewanne planschen. Das Wasser färbt sich langsam rot. Ein letzter Gedanke an Ute, Jenny und Ben. Allein im neuen Haus. Ohne ihn. Für immer. Und ewig.

Der Druck im Gehirn lässt nach. Die Luft entweicht. Wie aus einem Luftballon nach einem kleinen Nadelstich. Er kann nicht mehr atmen. Die Lichter der Festung Ehrenbreitstein werden schwächer. Dann erlöschen die großen Scheinwerfer, als hätte sie ein riesiger Mund ausgeblasen. Dunkelheit breitet sich aus. Ewige Dunkelheit? Ewig?

Ewig kann verdammt lang sein. Verdammt lang.

2.

»RHEIN 11/5 für RHEIN kommen!« »11/5 hört!«, meldet sich Andrea Bühler. »Standort?« »Rheinstraße.« »Fahren Sie umgehend Parkplatz Danziger Freiheit. Anrufer will in einem Streifenwagen zwei leblose Personen entdeckt haben. Weitere Fahrzeuge von Ihrer Dienststelle sind unterwegs. Achten Sie auf Eigensicherung!« Für zwei Minuten breitet sich eine unheimliche Stille im Funkkanal aus. Es ist fast so, als sei die Zeit stehen geblieben. Drei weitere Streifenwagenbesatzungen der Polizeiinspektion 1 rennen zu ihren Dienstfahrzeugen und rasen zum Tatort. Kurz bevor alle den Einsatzort erreichen, hallt der verzweifelte Schrei von Polizeikommissarin Andrea Bühler durch den Funkkanal: »Wir brauchen dringend NAW! Bernd lebt noch!« Dann bricht sie weinend zusammen. Ihr Kollege teilt der Leitstelle die wesentlichen Fakten mit, und der Einsatzsachbearbeiter erteilt den Auftrag: »RHEIN 11/5 übernehmen Sie als Führungsfahrzeug bis auf Weiteres alle Maßnahmen vor Ort.« Kurze Zeit später ertönt in allen Streifenwagen der Region Koblenz bis hin zu den angrenzenden Dienststellen in Eifel, Westerwald, Hunsrück und Taunus der schrille Alarmgong für dringende Einsätze bei konkreter Gefahr für Leib oder Leben von Menschen. Nach dem letzten Gong rauscht Werners erregte Stimme durch den Funkkanal:

»Hier RHEIN an alle, hier RHEIN an alle! Ring 20! Ringmittelpunkt Koblenz. Parkplatz Danziger Freiheit.

Eine Kollegin im Streifenwagen erschossen! Ein Kollege durch Kopfschuss schwer verletzt! Kontrollpunkte besetzen! Vollsperrung aller Brücken und Ausfallstraßen! Alle Fahrzeuginsassen kontrollieren! Einsatzhundertschaft wird alarmiert! RHEIN 11 teilt die Sektoren für die Nahbereichsfahndung zu. Weitere Aufträge nach Eintreffen der alarmierten Kräfte. Funkdisziplin wahren! Achten Sie auf Eigensicherung!«

Absolute Priorität hat nun die Hilfeleistung für Bernd Müller. Aber es müssen auch schnellstmöglich fahndungsrelevante Hinweise über die Täter erlangt, die »Jungfräulichkeit des Tatorts« gesichert und der Bereich großräumig abgesperrt werden. Das ist mit den zurzeit im Dienst befindlichen Kräften nicht zu leisten. Polizeioberkommissar Christoph Retz von der Einsatzleitstelle RHEIN alarmiert den Rat vom Lagedienst, die Einsatzhundertschaft, die Diensthundeführer und alle Kollegen, die im näheren Umkreis wohnen. Polizeihauptmeister Christoph Kling informiert die Wasserschutzpolizei, die über den Rheinfunk für alle Fahrgastschiffe und Lastkähne ein vorläufiges Auslaufverbot erteilen und mit Unterstützung der alarmierten Kräfte alle Schiffe und die Uferbereiche kontrollieren wird. Die Polizeihubschrauberstaffel auf Flughafen Winningen steigt mit zwei Maschinen auf, und die Bundespolizei wird am Hauptbahnhof alle Reisenden der abfahrenden Züge kontrollieren.

Viele Einwohner haben sich schon zur Ruhe gelegt, als sie von den Sirenen der zahlreichen Martinshörner geweckt werden. In den Schaufenstern der Innenstadt spiegeln sich die kreisenden Blaulichter der Streifenwagen. Das Sirenengeheul dringt durch

Mark und Bein. Menschen öffnen die Fenster, einige laufen auf die Straße, befürchten eine Katastrophe, die sie aber nicht einordnen können. Vielleicht ein Erdbeben im Neuwieder Becken in der Nähe des Kernkraftwerks Mülheim-Kärlich? Bei den älteren Koblenzern werden Erinnerungen an schreckliche Bombenangriffe im Zweiten Weltkrieg wach. Damals lag die ganze Innenstadt in Trümmern. Immer mehr Rundumlichter der Einsatzfahrzeuge zucken wie blaue Blitze durch die Dunkelheit und tauchen die Innenstadt in ein gespenstisch flackerndes Lichtspiel. Schwer bewaffnete Polizeibeamte in gelb fluoreszierenden Westen haben auf allen Ausfallstraßen Kontrollstellen eingerichtet. Die Vollsperrungen von Balduinbrücke, Kurt-Schumacher-Brücke, Europabrücke, Südbrücke und Pfaffendorfer Brücke verursachen auch um diese Uhrzeit innerhalb kürzester Zeit einen Verkehrskollaps. Auf den Eisenbahnbrücken nach Güls und Horchheim und der Staustufe Koblenz werden Fußgänger und Radfahrer kontrolliert. An den Anlegestellen der beiden Fähren, auf den Fahrgastschiffen und den Lastkähnen, die an Rhein und Mosel vor Anker liegen, führen Beamte der Wasserschutzpolizei bereits die ersten Personenkontrollen durch.

***

Kriminalhauptkommissarin Lena Lieck steigt mit schlotternden Knien aus dem Dienstwagen. Sie versieht heute Nacht ihren Verfügungsdienst auf der Kriminalwache. Zehn Dienste pro Jahr muss jeder Angehörige der Kriminaldirektion leisten, da alle fünf Dienstschichten im Kriminaldauerdienst personell unterbesetzt ist. Lena kann sich nicht daran erinnern, dass sie beim Betreten eines Tatorts jemals so gezittert hat. Doch! Beim Anblick ihres ersten Mordopfers: eine zerstückelte Frau in einem Tiefkühlschrank, die von drei Metzgern zur Verdeckung der mehrfachen Vergewaltigung »fachgerecht klein geschnitten« wurde.

Die Kollegen der Schutzpolizei haben die Moseluferstraße und das Rheinufer für den Autoverkehr gesperrt. Alle Zufahrten zum Tatort zwischen Rhein und Mosel sind weiträumig abgeriegelt. Lena Lieck streift die cremefarbenen Gummihandschuhe über ihre feingliedrigen Hände und blickt den jungen Praktikanten von der Fachhochschule der Polizei kurz an. Sein erster Nachtdienst im KDD. Der junge Mann wird diese Bilder nie in seinem Leben vergessen. Sie werden ihn ein Leben lang verfolgen. Irgendwie tut er ihr leid. Aber er hat sich für den Beruf entschieden. Wie Lena auch. Sie ist drei Monate seine Praxisanleiterin und soll ihm das Rüstzeug für den polizeilichen Alltag mit auf den Weg geben.

»Ringalarmfahndung wurde ausgelöst. Alle Ausfallstraßen werden vollständig abgeriegelt, also Vollsperrung aller Brücken und Kontrolle aller Personen. Es werden Teams für eine Nahbereichsfahndung in den im Alarmplan festgelegten Sektoren eingeteilt. Jeder weiß, was er zu tun hat. Alle Personen werden überprüft und für eine spätere Auswertung registriert«, erklärt sie dem sichtlich geschockten Praktikanten. Der junge Kollege nickt nur. Es hat ihm die Sprache verschlagen. Eine solche Szene kennt er nur aus dem Fernsehen oder aus den Computerspielen mit seinen Freunden am Wochenende. In diesem Moment schwört er sich, nie mehr Tastatur, Maus oder Pad für ein Game über Verfolgungsfahrten mit Polizeifahrzeugen und anschließendem Schusswechsel in die Hand zu nehmen.

Lena Lieck atmet tief durch. Sie geht langsam mit kurzen Schritten auf den Parkplatz. Der junge Durchläufer trottet wie ein treuer Hund hinter ihr her. Zwischen Streifenwagen und Müllcontainer liegt ein blutüberströmter Polizist auf dem Rücken. Die Männer des Rettungsdienstes in ihren roten Westen versuchen den Kollegen mit der Professionalität der routinierten Ersthelfer zu reanimieren. Lena wirft einen kurzen Blick nach rechts und bleibt stehen. Das Herz schlägt ihr bis zum Hals. Der junge Notarzt setzt eine Spritze. Ein Sanitäter hält die Infusionsflasche, der zweite presst dem Polizisten eine Sauerstoffmaske auf das Gesicht. Dann heben sie den Schwerverletzten auf die Liege und tragen ihn zum Rettungswagen. »Wird er durchkommen?«, fragt Lena leise.

»Es wird schwierig«, antwortet der Arzt. Lena spürt die Resignation in seiner Stimme. Dann geht sie auf die Beifahrerseite des Streifenwagens. Der blutüberströmte Kopf einer jungen Polizistin liegt auf dem Armaturenbrett. Hektische Gespräche dringen aus dem Funkgerät. Dünne Blutstreifen rinnen von der Frontscheibe in die Lüftungsschlitze der Armaturenverkleidung. Das rote Rinnsal erweckt den Anschein, als wäre noch Leben in diesem Körper. Aber die Kollegin hat ihren letzten Atem ausgehaucht. Lena beugt sich über die Leiche. »Nei-i-i-n!«, würde sie am liebsten schreien. Ein unkontrolliertes Zittern überfällt ihren Körper. Das Gesicht unter dem frischen Blut. Mein Gott! Sabine! Lena blickt ihren Praktikanten an. Der kindlich wirkende Polizeistudent ist noch jünger als Sabine Laube. Wirkt eher wie ein bewaffneter Schülerlotse. Das rosafarbene Gesicht des jungen Mannes verfärbt sich zu einem gräulichen Weiß. »Ist sie wirklich ...?«, fragt er mit brüchiger Stimme. Lena nickt. Bevor sie sagen kann, dass er sich an solche Anblicke gewöhnen wird, dreht er sich um und übergibt sich in einem Schwall mitten auf dem Parkplatz. Lena muss die starke Frau mimen. Die taffeKommissarin. Wie so oft. Sie tritt hinter ihn und legt die Hand auf die Schulter des jungen Kollegen. Man hat ihr doch diesen jungen Mann für drei Monate anvertraut. Was soll sie ihm beim Anblick dieses grausamen Geschehens sagen? »Glaub mir! Das passiert dir nur beim ersten Mal. Mit der Zeit gewöhnst du dich an solche Anblicke«, lügt sie. Warum? Vielleicht würde der Kollege in einem anderen Beruf glücklicher. Lena versucht ihren Schwindel zu unterdrücken, der sie immer noch beim Anblick von Leichen überfällt. Niemals im Leben würde sie sich an den Tod gewöhnen. In der letzten Zeit treten diese Schwindelanfälle wieder öfter auf. Ohne erkennbaren Grund. Oft in Phasen der Ruhe.

Nur nicht drüber nachdenken. Einfach weitermachen. Lena geht zu dem Fahrzeug zurück, in dem das Unfassbare geschehen ist. Ihr Blick bleibt an dem roten Rinnsal auf der Windschutzscheibe hängen. Sie spürt die Angst vor dem eigenen Tod. Wie wird ihr Leben enden? Unzählige Fragen bohren sich in ihr Gehirn. Sie tauchen immer auf, wenn sie Leichensachen bearbeiten muss. Leichen konfrontieren immer brutal mit der Endlichkeit des eigenen Seins. Aber wäre ein ewiges Leben nicht schlimmer? Forever young: eine ebenfalls erschreckende Vorstellung. Bei Todesermittlungen wird der Mensch innerhalb von einer Sekunde zur Sache. Zur Leichensache. Lena kann bei Sabines Anblick nicht sachlich bleiben. An diesem Tatort liegt nicht irgendein anonymes Opfer. Sabine ist eine Kollegin. Eine Frau, deren Körper sie schon berührt hat. Sabines herzerfrischendes Lachen beim letzten Flurfest klingt wie ein Echo in Lenas Ohren. Lena wollte das fröhliche Beisammensein um zehn Uhr verlassen. »Lena, genieße das Leben, jeden Tag, jede Stunde, keiner weiß, was in der nächsten Minute geschieht!«, hatte Sabine sie überredet, noch zu bleiben. Und danach verging die Zeit wie im Flug. Sie hatten bis in den frühen Morgen über Gott und die Welt geredet und trotz des Altersunterschiedes viele Gemeinsamkeiten entdeckt. Wer weiß, was morgen ist? Sabines Worte. Lena fand so viel Vertrautes in dem Gesicht der jüngeren Kollegin. In einem fremden Gesicht. War Sabine ihr so ähnlich, wie eine jüngere Schwester, die sie nie hatte? Dachte sie an die Zeit, als sie selbst noch bei der Schutzpolizei Dienst verrichtete? Und dann sagte Sabine: »Carpe diem. Genieße den Tag. Jeden Tag, an dem du wach wirst. Jeder Tag ist ein besonderer Tag. Der erste Tag vom Rest deines Lebens.«

Und es klang aus dem Mund der jungen Frau nicht altklug. Lena versucht gefühlsmäßige Distanz herzustellen. Sie muss ihren Job erledigen. Nur nichts anfassen. Du bist Profi, flüstert sie vor sich hin und ballt voller Wut ihre Hände in den Hosentaschen. Dies ist bereits die vierte Leiche in vierzehn Tagen: Das verhungerte Baby, tot im Kinderzimmer. Die aufgeblasene Wasserleiche am Rhein-Anleger. Der von Maden zerfressene Rest eines unbekannten männlichen Körpers im Stadtwald. Und nun die durch einen Kopfschuss brutal ermordete Sabine.

Vier Leichen in vierzehn Tagen! Wenn in zwei Wochen vier Leichen deinen Weg pflastern, solltest du endlich über das Leben nachdenken, meldet sich ihre innere Stimme. Und vor sechs Wochen hatte sich ein Kollege erschossen. Einfach so! Motiv unbekannt. Angeblich. Einfach so? Bei Suizid in Polizistenkreisen werden offiziell meist private Probleme genannt. Das ist aber nicht immer der einzige Grund. Lena spürt erneut diese Angst. Mit der Angst vor dem Tod wächst der Mut zum Leben. Manchmal verlässt Lena der Mut. Und erneut ertönt diese innere Stimme in ihren Ohren: Du solltest mehr über dein Leben nachdenken. Sonst bleibst du auf der Strecke. Nimm eine Auszeit. Wie damals nach dem Verfahren gegen Silkes Vater. Die Therapie hat dir doch gutgetan. Du musst kein schlechtes Gewissen haben. Jeder ist zu ersetzen. Auch du! Du hast bei Helga erlebt, wie schnell man eine Kuh von der Weide jagt, wenn sie keine Milch mehr gibt. Lena steht wie zu einer Salzsäule erstarrt vor dem Streifenwagen. Dann schwankt ihr Kopf. Sie will sich an das Fahrzeug lehnen. Nein, nichts anfassen. Siehst du. Du schaffst es nicht. Lena hält sich die Ohren zu. Es nützt nichts, denn die Stimme spricht aus ihrem Innern und verstummt erst, als die Beamten des Erkennungsdienstes eintreffen und Lena dem Team von der Spurensicherung den Tatort übergibt. Die Kolleginnen und Kollegen von der Kriminaltechnik sehen in den weißen Schutzanzügen mit Kapuzen aus wie Schneemänner. Schnee im Sommer. Genauso unmöglich wie das Unfassbare, das hier geschehen ist? Nichts ist scheinbar unmöglich. Uniformierte Kollegen sperren den Tatort mit einem rot-weißen Band ab, damit keine Unbefugten den für die Spurensuche wichtigsten Bereich zertrampeln, eigene Spuren legen und wertvolle Spuren vernichten. Unbefugt sind ab sofort auch alle Polizisten, außer Spurensicherung und Gerichtsmediziner.

Ein Team der Schutzpolizei stellt den Lichtmast-Kraftwagen vor der Einfahrt zum Parkplatz ab. Riesige Halogenscheinwerfer tauchen den Streifenwagen in ein gespenstisches Licht. Ein abendlicher Spaziergänger würde Dreharbeiten für einen Tatortkrimi vermuten. Die Lampen machen die Nacht zum Tag. Ein Tag unter glühend heißer Sonne. Lena bleibt noch einige Minuten hinter der Absperrung stehen und lässt den Ort des grausamen Geschehens auf sich wirken.

Sie erschrickt, als sich eine Hand auf ihre Schulter legt. Lena dreht den Kopf leicht zur Seite. Es ist eine blasse, schmale, feingliedrige Hand mit zahlreichen Altersflecken. Sie kennt diese Hand und lehnt sich zurück.

»Ach, Harald! Ich könnte heulen«, flüstert Lena. »Warum tust du es nicht?«, antwortet Harald Sauer. Harald ist ihr Chef, der Leiter des Kommissariats für Kapitaldelikte. Er wird nun die Ermittlungen übernehmen und eine Sonderkommission einrichten. Harald winkt Günther Weller vom Erkennungsdienst zu sich. Die beiden Männer reichen sich stumm die Hand. »Wenn ihr vermessen, ausgetafelt, Fotos und das Video im Kasten habt, wird der Wagen mit der Leiche in die Waschhalle transportiert. Dort werden wir weiterarbeiten!« Weller nickt nur und geht zurück zu den Frauen und Männern in den weißen Overalls, die den Tatort vermessen und die Schilder mit den Nummern der jeweiligen Spuren positionieren. Erst im Präsidium würde man die tote Kollegin entkleiden, ihre Kleidungsstücke asservieren, mit Folie abkleben, um Mikrospuren zu sichern, und zuvor anhand von Sitzposition, Blutabrinnspuren und weiterer Merkmale eventuell Erkenntnisse über den wahren Tathergang gewinnen. Lena dreht sich kurz um und lehnt ihren Kopf an Haralds Schulter.

»Ich fahr dann mal. Tschüss!« Eine stille Umarmung, länger als gewöhnlich. Harald sieht blass aus. Er hat nach der Darmoperation viel zu früh seinen Dienst wieder angetreten. Wolle sich ablenken, hat er damals gesagt. Nicht immer daran denken, ob der Krebs sich weiter ausbreitet, und zu Hause auf den Tod warten. Sich bei der Bearbeitung von Leichensachen von der Vorstellung lösen, selbst einmal in einer silbernen Wanne abtransportiert und in eine braune Kiste gelegt zu werden. Harald stürzt sich wie ein Wilder in die Arbeit und hofft, irgendwann neben einer Leiche tot umzufallen. Immer noch besser als ein langes Dahinsiechen mit Schmerzen, hatte er Lena vor einigen Wochen anvertraut. Lena steigt in den Opel Astra, der noch mit hektisch blinkendem Blaulicht zwischen den anderen Einsatzfahrzeugen am Rheinufer steht. Sie fährt zum Präsidium und schickt den jungen Mann nach Hause, nachdem sie auf der Rückfahrt zwei Mal anhalten musste, weil dem Praktikanten übel wurde. Lena zieht sich alleine in das Zimmer am Ende des Flurs zurück. Mit zitternder Hand schreibt sie auf dem PC den Eingangsvermerk, im Polizeijargon »erster Angriff« genannt. Der erste Angriff für Sabines letzte Streife. Ist wirklich geschehen, wonach es auf den ersten Blick aussieht? Hat Sabine ihren Kollegen mit einem gezielten Kopfschuss töten wollen und sich dann selbst gerichtet? Lena will die Gedanken an einen erweiterten Suizid verwerfen. Wäre nicht das erste Mal, dass sich zwei heimlich Liebende in das ewige Leben verabschieden, weil sie im irdischen Leben ihre Beziehung nicht ausleben können. Lena denkt an den Schulleiter, der vor drei Wochen seine Kollegin mit einem Kopfschuss getötet und sich dann selbst umgebracht hatte. Aber Sabine und Bernd hatten kein Verhältnis, da ist sich Lena ziemlich sicher. Nein, aber wer hat sie getötet? Hingerichtet!

Wurden die Schüsse aus der Dienstpistole abgegeben, oder hatten der oder die Täter eigene Waffen eingesetzt? Kannte Sabine ihren Mörder? Galt der Anschlag beiden?

War es ein allgemeiner Racheakt an der deutschen Polizei und die beiden wurden zufällig Opfer? Handelte es sich um einen persönlichen Hintergrund? War dies der Beginn einer Serie?

Will sich ein psychisch kranker Mensch an Polizisten rächen? Wurden die beiden zuvor in eine Falle gelockt? Viele Fragen verirren sich unstrukturiert in ihrem Gedankenlabyrinth, und Lena findet keine einzige Antwort. Bis zum heutigen Tage hätte niemand eine solche Tat für möglich gehalten. Neben der Suche nach möglichen Motiven würden die Spuren am Tatort und die Ergebnisse der daktyloskopischen Spurensicherung und DNA-Analysen, die Faser und Schmauchspuren den Weg zu dem oder den Tätern aufzeigen. Aber es dauert oft lange, bis das Ergebnis vom LKA auf dem Tisch liegt.

Und dann nimmt ein anderer Gedanke Gestalt an. Ein terroristischer Anschlag? Von links? Von rechts? Ein Attentat von Reichsbürgern die den Staat ablehnen? Oder kann es auch ein Racheakt der neuen RAF sein, der RoteArmee-Fraktion, die in den 70er-Jahren viele Repräsentanten des von ihr gehassten Staates entführt und umgebracht hat? Buback, Schleyer und viele andere wurden von den Terrorkommandos getötet. Waren die Hinrichtung, anders konnte man es nicht bezeichnen, und der zeitliche Zusammenhang mit der öffentlichen Erklärung der Bundesanwaltschaft in Karlsruhe zur Wiederaufnahme der Ermittlungen gegen den RAF-Terroristen Stefan Wisniewski nur ein Zufall? Noch immer sucht das BKA nach RAF-Mitgliedern. Existieren immer noch alte Zellen der Rote-Armee-Fraktion, die sich wieder zusammenrotten, oder nutzt eine neue Organisation die aktuelle RAF-Kontroverse? Waren Sabine und Bernd die ersten Opfer einer neuen innerdeutschen Terror-Welle?

Sind die Kopfschüsse wirklich noch »normale« Tötungskriminalität? Muss sich die deutsche Polizei auf eine Hinrichtungswelle gefasst machen, wenn eine persönliche Beziehungstat ausgeschlossen werden kann?

Ältere Autofahrer würden sich heute Abend an die Rasterfahndung in den Siebziger-und Achtzigerjahren erinnern, als die Bilder von Polizisten mit Maschinenpistolen bei den Straßenkontrollen die Schlagzeilen der Zeitungen beherrschten. Zurzeit lief bundesweit in allen deutschen Kinos Bernd Eichingers Film »Der Baader-Meinhof-Komplex« nach dem Buch des ehemaligen Spiegel-Chefredakteurs Stefan Aust. Erwachte durch die aktuelle Berichterstattung bei vielen potenziellen Tätern wieder die Wut auf das verhasste System?

Oder hatte der Anschlag vielleicht einen islamistischen Hintergrund? Deutschland im Fadenkreuz des Dschihad? Auch möglich. Seit dem terroristischen Anschlag am 11. September in New York scheint nichts unmöglich. Vor vier Wochen waren in Köln zwei Polizisten in einen Hinterhalt gelockt worden. Es wurde eine hilflose Person im Stadtpark gemeldet. Als die Polizisten dem reglos auf dem Boden liegenden jungen Türken erste Hilfe leisten wollten, sprang dieser plötzlich auf. Er hielt eine Waffe in der Hand. Gleichzeitig stürmten zwei weitere Männer hinzu und bedrohten die Polizisten mit Schusswaffen. Als die Beamten flüchteten, schossen die Täter mit Schreckschusspistolen. Die drei in Deutschland geborenen Türken wurden kurze Zeit später in Köln festgenommen. Bei der Vernehmung gaben sie zu, dass sie den Polizisten ihre Dienstwaffen entreißen und sie anschließend töten wollten. Sie wollten sich am Dschihad beteiligen. Deutschland sei wegen des Afghanistan-Einsatzes der Bundeswehr ihr Feind. War der Koblenzer Anschlag vielleicht sogar ein Racheakt für den missglückten Überfall auf die Kölner Kollegen? Lenas Überlegungen verirren sich immer mehr in einem Gedankenlabyrinth, aber sie findet keine Erklärung.

3.

Zwischenzeitlich sind die komplette Diensthundeführerstaffel, die Einsatzhundertschaft der Bereitschaftspolizei aus Niederberg und alle im Alarmkalender registrierten Kräfte eingetroffen. Die Frauen und Männer erhalten im Präsidium ihre Aufträge vom Leiter der Polizeiinspektion 1 zur hermetischen Absperrung der Stadt zwischen den zwei Flüssen und zur Unterstützung der Fahndungsteams im Nahbereich.

Harald Sauer verteilt die Einzelaufträge an die Frauen und Männer der Sonderkommission »Deutsches Eck«. Die Teams schwärmen aus und suchen mögliche Zeugen. Das bedeutet: Klinkenputzen an allen Wohnungen im engeren Tatortbereich Taxifahrer befragen, welche Fahrgäste sie zur tatrelevanten Zeit befördert haben, Busfahrer des öffentlichen Personennahverkehrs, Toilettenfrauen, Schiffspersonal, die beiden Fährmänner, Gäste der Restaurants an der Rheinpromenade und des Biergartens am Moselufer, die Fahrgäste auf den Hotelschiffen, also alle möglichen Zeugen sowie Kollegen, Verwandte, Bekannte und sonstige Bezugspersonen der Opfer vernehmen.

Leider sind erfahrungsgemäß die Menschen, die am meisten reden, oft diejenigen, die am wenigsten wissen. Knallzeugen werden diese Spezies von den Kollegen der Schutzpolizei genannt, weil sie sich erst nach dem lauten Knall, verursacht durch den Zusammenstoß von zwei oder mehreren Fahrzeugen, umdrehen und danach die Entstehung des Verkehrsunfalls genau beschreiben. Harald Sauer wird die Ermittlungsergebnisse aus den Vernehmungsprotokollen wie Mosaiksteinchen zusammensetzen und hofft auf ein vollständiges Bild, das sie auf die richtige Spur der Verantwortlichen dieses Anschlags führt. Die ersten Zeugen werden bereits vernommen und Harald liest jede einzelne Vernehmung, hört sich die Antworten von Zeugen aus den Aufzeichnungen der Diktiergeräte an und notiert sich übereinstimmende und abweichende Schilderungen um sich einen ersten Eindruck zu verschaffen.

Peter Schmitz (53), Postinspektor a. D. Ich fahre jeden Abend mit dem Rad meine Runde ums Deutsche Eck und habe schon oft einen Streifenwagen neben den Containern gesehen. Heute Abend war es anders. Ich hatte gleich so ein komisches Gefühl, weil das Blaulicht blinkte. Aber ich konnte nichts erkennen. Es war unheimlich, und ich habe mit dem Handy die 110 gewählt. Doch gut, dass es die Dinger gibt.

Nein, die haben sich nicht mehr bewegt. Ich habe gedacht, entweder schlafen die beiden, oder sie sind tot.

Nein, ich habe auch kein Stöhnen gehört.

Ich bin nicht auf den Parkplatz gefahren. Kurz danach kam ja schon der erste Streifenwagen.

Ich habe auch keine Schüsse gehört und niemanden gesehen.

Natürlich können Sie mich jederzeit erreichen. Ich habe auch immer Zeit. Tag und Nacht. Allzeit bereit, wie wir alten Pfadfinder sagen.

Ute Kuhn (23), Prostituierte

Logo, ich habe den Streifenwagen gesehen. Es ist ein beruhigendes Gefühl, wenn wir wissen, dass die Polizisten ein Auge auf uns werfen. Wir haben ja nichts zu verbergen. 

Kostenloser Personenschutz ist nicht zu verachten. Ich gehe regelmäßig zum Gesundheitsamt und hab keinen Bock auf Stress.

Nein, das war keiner von unseren Kunden. Die meisten, die auf junge Mädchen stehen, sind verklemmte Typen. Die können dir nicht mal in die Augen schauen. Sie schieben ihre Nummer. Und das war’s denn. Wollen Sachen, die ihre Alte ihnen nicht erlaubt. Wenn sie einen mal kurz anschauen, dann blicken sie verschämt wie kleine Jungs, als wären sie soeben von ihrer Religionslehrerin beim Onanieren erwischt worden.

Ich habe keine Ahnung, wer das getan haben könnte. Hören Sie! Kurzer Rock, hohe Schuhe und kleiner Verstand. Warum soll ich mir denn meinen Kopf darüber zerbrechen? Jeden Tag werden in Deutschland Leute ermordet. Auch Prostituierte. Würden Sie dann auch so einen Fackelzug machen? Menschen sind Menschen. Denken Sie ans Brigittche, die im Alten Graben angeschafft hat. War bei allen beliebt und gehörte zum Stadtbild. Gestern hat man sie tot in der Wohnung gefunden. Aber das interessiert die Polizei nicht! War ja nur ne Nutte.

Ach so, das war ein natürlicher Tod. Sind Sie da sicher?

Nein, ich kann Ihnen da nicht weiterhelfen. Ich habe nur die Schüsse gehört, und dann sind Janine und ich vor lauter Schiss weggelaufen. Konnten doch nicht ahnen, dass jemand auf die Polizei feuert. Dachte, es sei ein durchgeknallter Zuhälter. Aber auf die Polizei schießen. Das kenne ich nur aus dem Fernsehen. Ich weiß nicht, wie viele Schüsse ich gehört habe.

Janine Lander (19), Verkäuferin

Ich gehe mit der Ute nur manchmal abends auf den Strich, um mir mein Gehalt ein bisschen aufzubessern. Mir tut es leid. Das mit der Polizistin, meine ich. Ziemlich oft hat uns eine junge

Frau kontrolliert. So ne Blonde. Sah richtig gut aus. Fast wie ein Model. Hätte sie mal gerne im kleinen Schwarzen gesehen, anstatt in diesem komischen Trachtenanzug. Mich hat sie beim ersten Mal genau überprüft, weil ich noch so jung aussehe. Darauf stehen die Alten halt, und ich sage auch nie mein richtiges Alter. Das würde sie abtörnen. Unsere Freier brauchen irgendwie diesen Schulmädchensex. Aus dem Grund trage ich auch diese komischen Klamotten. Mit denen würde ich noch nicht einmal auf Feldwegen spazieren gehen. Arme Menschen! Aber besser, sie reagieren sich bei uns ab, als jemanden umzubringen.

Was haben Sie gesagt?

Ja, das ist richtig. Als wir die Schüsse hörten sind wir in Richtung Riesenfürstenhof gelaufen. Wie Ute schon sagte.

Nein, wirklich nicht. Kein Auto. Keine Typen. Keine Menschenseele. Ehrlich! Und ich kann mich auch nicht an die Anzahl der Schüsse erinnern.

Wenn Sie noch Fragen haben, stehe ich natürlich zur Verfügung, aber bitte rufen Sie mich nicht in meiner Firma und auch nicht zu Hause an. Mein Chef würde mich rausschmeißen, und für meine Eltern würde eine Welt zusammenbrechen.

Kann ich mich darauf verlassen?

Danke, dass Sie dafür Verständnis haben.

Ja, das stimmt. Bei mir waren auch schon Männer aus unserer Nachbarschaft. Und als wir uns erkannt haben, waren beide schockiert aber es ist nun mal so, jeder hat was zu verbergen, und deshalb wird keiner was sagen. Manchmal kommen die, von denen man es am wenigsten gedacht hätte. Die jeden Sonntag in die Kirche rennen. Einmal war ein Mann bei mir, den wir in unserem Dorf Kathedralenstürmer nennen und der die neuen Ministranten betreut. Solange er sich an denen nicht vergeht, ist es doch egal, was er macht. Jedem sein Ding, oder?

Manfred Müller (45), Auslieferungsfahrer

Ja, wir haben mit unserem Sprinter auf dem Parkplatz gestanden. Der Streifenwagen parkte neben den Müllcontainern. Als ein Polizist ausstieg, dachte ich schon, die wollten uns kontrollieren. Irgendwie hat man immer ein komisches Gefühl, wenn man so ne grüne Minna sieht.

Ach, es war ein neuer Streifenwagen in Blau? Die Farbe konnte ich nicht erkennen, nur die Beschriftung. Aber egal, welche Farbe, Streifenwagen sieht man lieber aus der Ferne. Ich jedenfalls. Obwohl ich nichts zu verbergen habe, aber ich glaube, jeder hat dieses Gefühl.

Ehrlich, selbst Sie als Polizeibeamter, wenn Sie privat unterwegs sind? Sehen Sie, das stimmt also.

Nein, ich habe nicht erkannt, dass eine Frau im Auto saß. Die sehen in Uniformen für mich immer wie Männer aus. Sind irgendwie auch richtige Mannsbilder.

Entschuldigung, ich habe Ihre Frage nicht verstanden. Muss ich das wirklich sagen?

Wissen Sie, ich habe eine Frau und zwei Kinder, und ich möchte nicht. Na ja, sie haben keine Ahnung.

Was?

Also bitte, Sie glauben doch nicht im Ernst, dass wir etwas mit dem Mord zu tun haben? Hätte ich Ihnen dann die Wahrheit gesagt? Wir haben den Lieferwagen nur zum Umsteigen verlassen.

Sie müssen mich nicht so verächtlich anschauen. Es gibt Schlimmeres im Leben. Oder?

Versprechen Sie mir, dass Sie meiner Frau nichts verraten?

Darf ich wirklich mit Ihrer Diskretion rechnen?

Danke! Sehr lieb. Aber ich kann Ihnen wirklich nicht weiterhelfen. Wir haben nichts gesehen. Wir waren zu sehr mit uns selbst beschäftigt. Mir ist wirklich nichts Verdächtiges aufgefallen. Wenn Sie noch weitere Fragen haben, rufen Sie mich bitte nicht zu Hause, sondern in der Firma oder auf meinem Handy an. Hier mein Kärtchen!

Ja, wieso soll ich Sie denn zur Dienststelle begleiten? Mein Freund? Den habe ich eben nach Hause gefahren. Warum wollen Sie denn seine Adresse? Da gibt nur Ärger.

Gertrud Munsch (79), Rentnerin

Der Streifenwagen mit der hübschen jungen Polizistin stand hinter der Kastorkirche. nicht direkt hinter der Kirche, eher Richtung Ludwig-Museum, direkt neben den Altglas-Containern. Ich habe mich gefragt, ob die zwei sich keinen besseren Platz aussuchen konnten und was sie dort eigentlich wollten.

Wieso ich weiß, dass sie hübsch war?

Ja, das denke ich doch, oder? Sie sind doch auch hübsch, Fräuleinchen. Schade um das junge Ding. Der Herr sei ihrer Seele gnädig. Ich habe meinem Mann, Gott hab ihn selig, immer gesagt, dass ich es gut finde, dass Frauen bei der Polizei sind. Und nun habe ich nur noch hier meinen kleinen Maxi mit dem ich jeden Abend Gassi gehe. Wissen Sie, was er gesagt hat?

Wer? Na, mein verstorbener Mann. Frauen gehören an den Herd, hat er gesagt. Ist schlimm! So eine Einstellung. So war er halt. Mein Verblichener war auch bei der Polizei. Bei der Mot.

Sie wissen nicht, was das bedeutet? Das hieß damals: Motorisierte Gendarmerie. Das waren schon stramme Kerle. Alle über eins achtzig groß. Lederjacke, breite Gürtel, enge Hosen und hohe Stiefel. Die haben allen Frauen den Kopf verdreht. Aber Frauen bei der Polizei, das war für ihn unmöglich. Haben Sie ihn gekannt, den Gendarmeriehauptmeister Munsch?

Klar, er war ja auch schon lange pensioniert, als er gestorben ist. Na ja, etwas mehr Zeit in seinem Ruhestand hätte ich ihm noch gegönnt, aber wenn der Herr oben ruft, muss man gehen. Das ist unser aller Schicksal. Jeder muss den Weg antreten und seinem Schöpfer in die Augen schauen. Wir kennen weder den Tag noch die Stunde. Was glauben Sie, wie viele Menschen aus meinem Bekanntenkreis ich zwischenzeitlich schon unter die Erde gebracht habe?

Also, ich meine, beerdigt.

Nein, mir ist nichts aufgefallen. Wissen Sie, im Alter lässt es nach. Das Erinnern. Ist auch nicht immer schön. Ich erinnere mich lieber an die alten Zeiten. Als wir noch mit der Straßenbahn von der Schützenstraße bis an den Plan fahren konnten. Wissen Sie, nach dem Krieg. Da haben wir gemeinsam die Altstadt wieder aufgebaut. Alles lag in Trümmern. Damals hätte sich keiner getraut, einen Polizisten zu erschießen und erst recht keine Frau. Manchmal denke ich, dass wir noch mal eine starke Hand brauchen. Ein kleiner Adolf würde uns ganz guttun.

Was meinen Sie, Fräuleinchen? Es reicht jetzt? Ja, das wollt ihr jungen Dinger nicht hören. Früher war nicht alles schlecht. Und es gab weniger Arbeitslose.

Josef Schmückler (53), Polizeihauptkommissar

Entschuldigen Sie, aber ich musste mich zunächst um meine Schicht kümmern. Die Kolleginnen und Kollegen wurden bereits von den alarmierten Kräften abgelöst und werden jetzt vom Kriseninterventionsteam psychologisch betreut. Es ist schrecklich. Die jungen Leute erleben in einem Schichtrhythmus mehr als andere in ihrem ganzen Leben. Und das in diesem Alter, die meisten Mitte zwanzig, manche jünger, so alt wie meine Kinder. Manchmal nenne ich sie liebevoll »bewaffnete Schülerlotsen«.

Ach, den Begriff kennen Sie? Das meine ich nicht negativ. Da kommt der Vaterinstinkt durch. Der Schock steckt allen in den Gliedern, und ich selbst habe das auch noch nicht verkraftet. Da ruft man einem Menschen »Bis gleich!« zu und kann nicht ahnen, dass es ein Abschied für immer ist. Wir sind alle noch in Schockstarre!

Das habe ich schon kontrolliert. Der letzte Funkkontakt war um 21:15Uhr. Sabine überprüfte zwei Drogenkonsumenten. Alte Bekannte. Haben die ganze Palette der Beschaffungskriminalität. Aber die würden noch nicht einmal wagen, »Scheißbulle!« zu sagen.

Nein, ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass die beiden was damit zu tun haben.

Ja, die Namen drucke ich Ihnen aus. Wie bitte?

Ja, da bin ich mir ganz sicher. Dafür würde ich meine Hand ins Feuer legen.

Nein, ich glaube nicht, dass ich sie mir verbrennen würde. Die reißen Omas Taschen aus der Hand, klauen Touristen die Camcorder, in den Geschäften Turnschuhe und andere Gegenstände auf Bestellung, brechen Autos auf, entwenden mobile Navis und tauschen das alles bei einem Hehler gegen den Stoff ein, aber sie würden sich niemals trauen, einen Polizisten zu ermorden. Nein, die zwei haben damit nichts zu tun. Das halte ich für absolut ausgeschlossen.

Andrea Bühler (24), Polizeikommissarin

Als wir beide zu unseren Streifenwagen gingen habe ich Sabine gefragt, ob wir morgen Abend in den Hexenkessel gehen wollen. Und Sabine hat gerufen: Klar, du alte Hexe!

Ja, ich bin mir sicher, dass Sabine auf dem Fahrersitz saß.

Warum sie die Plätze getauscht haben? Das kann ich Ihnen nicht sagen. Manchmal geschieht das einfach so. Ohne Grund.

Nein, ich glaube nicht, dass sie ihn erschossen und sich selbst getötet hat. Das kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Entschuldigen Sie, ich kann das noch nicht glauben. Sorry, ich muss zur Toilette ...

Christoph Lang (23), Polizeikommissar

Bernd war mein Bärenführer, als ich in den Einzeldienst versetzt wurde. Den kann so schnell nichts aus der Ruhe bringen. Auch in kritischen Situationen hat er immer den Überblick gehabt und umsichtig gehandelt. Die Täter müssen ohne Vorwarnung geschossen haben. Bernd hatte einen siebten Sinn, ein besonderes Gespür, wenn es bei einem Einsatz eng wurde. Er ahnte gefährliche Situationen früher als andere. Eigensicherung stand für ihn immer an erster Stelle. Verdammt. Jetzt rede ich schon so, als sei er tot. Wir sind oft so leichtsinnig. Und wenn mal wieder ein Kollege im Dienst ermordet wird, denken wir nur kurze Zeit an die Grundsätze der Eigensicherung. In meinem ersten Nachtdienst wurde ein Kollege erschossen. Er und sein Kollege hatten den Täter nach einem Tankstellenüberfall gestellt und ihm auch schon die Tatwaffe abgenommen. Als der ältere Kollege sich vor den Täter kniete und die Beine abtastete, schoss der Typ ihm mit einer zweiten Pistole in den Kopf. Nach diesem Vorfall waren wir alle sehr vorsichtig. Aber nur für kurze Zeit. Ganz schnell schleicht sich wieder Routine ein. Man glaubt ohnehin, dass es einen selbst nicht trifft. Wie bei so vielen Dingen im Leben. Bernd sicher auch. Wie sind seine Chancen?

Nicht gut? Ich bin zwar kein gläubiger Mensch, aber ich werde für ihn beten. Und unterlassen Sie die Unterstellungen, die beiden könnten was miteinander gehabt haben. Das ist absurd.

Gerd Mang (58), Dienststellenleiter der Polizeiinspektion 1

Ich kenne die Kollegin nur vom Begrüßungsgespräch. Aber Bernd schon sehr lange ein erfahrener Polizist, Er ist immer auf Nummer sicher gegangen. Besonders, wenn er mit jungen Kollegen auf Streife war. Er hat ein starkes Verantwortungsgefühl. Bernd hat immer sehr früh gerochen, wenn an einer Sache was faul war. Er hat einen Sensor für gefährliche Situationen, aber der hat ihn heute Abend wohl verlassen.

Nein! Ich halte es für absolut unwahrscheinlich, dass die beiden eine über den Dienst hinausgehende private Beziehung hatten.

Auch wenn der erste Anschein die Vermutung zulässt, dass es sich um einen erweiterten Suizid handeln könnte. Das glaube ich nicht. Frau Laube war für Bernd eher so was wie eine kleine Schwester. Und er war für sie der große Bruder, den sie nie hatte. Der Vater ist früh verstorben. Ihr Onkel ist Stadtrat Dr. Laube, der für den Landtag kandidiert. Dr. Laube hat dafür gesorgt, dass seine Nichte früher als üblich in den Einzel-dienst versetzt wurde. Das ist ziemlich geräuschlos gelaufen. Davon weiß kaum einer was. Würde für böses Blut sorgen, denn die meisten von Sabines Studiengang verrichten noch bei der Bepo Dienst. Alle wollen so schnell wie möglich raus. So ist das nun mal. Vielleicht jetzt nicht mehr.

4.

Endlich. Geschafft. Fertig. Lena druckt ihren Vermerk aus. Das war eine »schwere Geburt«, über den Tod eines Menschen zu schreiben, den man kennt und in sein Herz geschlossen hat. Lena atmet tief durch, heftet den Vermerk zusammen und geht zum Fahrstuhl. Drückt auf den runden Knopf. Etage 4. Der Flur der Mordkommission ist beleuchtet, und in allen Zimmern brennt Licht. Rechts und links herrscht hektische Betriebsamkeit. Das halbe Präsidium ist auf den Beinen. In ihrem Zimmer sitzt ein Kollege, den sie noch nie gesehen hat. Lena geht bis zum Ende des Flurs. Letzte Tür rechts. Haralds Büro mit Blick auf die von zahlreichen Scheinwerfern angestrahlte Festung Ehrenbreitstein. Harald Sauer sitzt am Schreibtisch und stützt mit beiden Händen den Kopf ab. Ist verdammt alt geworden, denkt Lena. Harald blickt nur kurz auf.

Früher hatte Lena immer einen frechen Spruch auf den Lippen: »Gab es die Jacke auch noch in deiner Größe?«, »Wann wird dein Pullover denn wieder modern?«, »Du hast auch schon mal besser ausgesehen, Augen wie ein beschissener Taubenschlag«.

Und ähnliche Nettigkeiten zwischen Kollegen. Diese Sprüche verkneift sie sich seit Haralds Operation. Sie legt ihm wortlos den Vermerk auf den Tisch. »Die Schüsse wurden vermutlich aus Sabines Dienstwaffe abgefeuert. Zwei Patronenhülsen haben wir im Auto gefunden. Die Waffe nicht«, sagt Harald, ohne seinen Blick zu erheben.

»Also kein Suizid. Die einzig gute Nachricht«, flüstert Lena. Harald nickt zustimmend. »Du siehst nicht gut aus, Lena. Fahr doch nach Hause. Es sind genug Leute hier. Was kann denn heute Nacht noch Schlimmeres passieren?«, flüstert er mit belegter Stimme. Lena umarmt ihn, verlässt das Zimmer, fährt mit dem Fahrstuhl ins Erdgeschoss und meldet sich auf der K-Wache ab.

Es ist bereits halb fünf als sie die Tür ihres Appartements in Pfaffendorf öffnet und sich auf die Couch wirft Die Wände rücken plötzlich näher, wie in einem dieser blöden Werbespots für günstige Bankkredite. Wir wollen Ihr Bestes. Das hat Lena bei der neuen Einrichtung ihrer Wohnung gemerkt. Von wegen das Beste. Wir wollen Ihr Bestes, Ihr Geld. Dieser Slogan wäre zutreffender. Und gestern stand in der Zeitung was von der neuen Bankenkrise Gut, dass sie nichts auf der hohen Kante hat. Wieder gehen ein Arbeitstag und das Leben eines Menschen zu Ende. Eine junge Frau, die sie gerne näher kennengelernt hätte, ist tot. Nutze jede einzelne Stunde. Sabines Worte hallen wie ein Echo in Lenas Ohren. Und dann tauchen die Erinnerungen auf: jener düstere Tag Ende März, an dem sie das erste Mal mit dem Tod konfrontiert wurde.

Lena war sechs, als Vater plötzlich und unerwartet nach einem Herzinfarkt starb. Er wurde zu Hause aufgebahrt. Vaters bester Freund Alfred Schmidt hatte die kleine Kinderhand gegen Lenas Willen an den kalten Körper geführt. »Fass ihn ruhig an. Es tut ihm nicht mehr weh!«, hatte dieser Nachbar der kleinen Lena ins Ohr geflüstert und sie fest an seinen schwitzenden Körper gedrückt. Vaters Körper fühlte sich an wie Pappe. Seine Hand war kalt und knochig, und was zu Lebzeiten Haut war, fühlte sich an wie brüchiges Pergamentpapier. Damals hat sich die kleine Lena geschworen, nie mehr einen toten Menschen anzufassen. Sie hat ihren Kinderschwur gebrochen. Warum? Wie oft? Sie findet keine Antwort. Viele Leichen haben ihren beruflichen Weg gepflastert. Zu viele.

Lena versucht die Gedanken an den Tod zu verdrängen und spürt plötzlich wieder diesen gallebitteren Geschmack in der Kehle. Sie läuft ins Bad, kniet sich vor die Toilette und würgt, bis sie erbrechen kann, hat das Gefühl, als würde sie ihre Eingeweide ausspucken. Dann zieht sie sich am Waschbecken hoch, greift nach einem Handtuch, öffnet den Wasserhahn, wischt sich Gesicht, Mund und Hände ab, taumelt zurück ins Schlafzimmer, lässt sich aufs Bett fallen. Innerhalb von wenigen Minuten sinkt sie in einen tiefen Erschöpfungsschlaf.

***

Die Strahlen der Morgensonne leuchten wie winzige Scheinwerfer durch die Fensterfront des kleinen Appartements direkt am Rheinufer. Vor den großen Glasscheiben tanzen staubige Fäden im Sonnenlicht durch den Raum. Das Läuten des Telefons durchschneidet die morgendliche Stille und erlöst Lena von ihrem Albtraum. Sie erwacht mit Herzrasen und versucht sich an die letzten Eindrücke ihres Traums zu erinnern. Irgendwas Bedrückendes war kurz nach Vaters Tod geschehen, aber es ist nicht mehr greifbar. Ihre Hände tasten nach dem Telefon. Wer besitzt die Unverschämtheit, sie nach dem Nachtdienst am frühen Morgen zu wecken? Das kann nur jemand sein, der keine Ahnung hat, wie stark der Wechselschichtdienst belastet. Also kein Kollege. Erst jetzt erinnert sie sich an die Ereignisse der vergangenen Nacht. Es war also doch kein Traum. Leider. Lena drückt auf das Symbol mit dem Telefonhörer.

»Hallo?«, gähnt sie in die Sprechmuschel.

»Fühlen Sie sich wieder fit?« »Wie bitte?« Sie kann es nicht fassen: der Leiter der Kriminalpolizei höchstpersönlich. Er reißt sie nach den Ereignissen der vergangenen Nacht aus dem Tiefschlaf. Herr Kriminaldirektor Hinz, der klassische Beamte. Er hat nur einige Monate normalen Polizeidienst verrichtet. Der weiß nicht, dass es nachts draußen dunkel ist und ist von Lehrgang zu Lehrgang gestolpert. Beförderung bis zur absoluten Inkompetenz, ereifert sich Tom Schneider, ihr Lieblingskollege, immer wenn Hinz wieder nur an den eigenen Vorteil und die nächste Beförderungsmöglichkeit denkt. »Wie geht es Ihnen, Frau Lieck?«, säuselt Hinz in den Hörer. Lena ist überrascht, dass Hinz sich nach ihrem Befinden erkundigt. Aber es ist nicht mehr als eine Floskel, denn Hinz würde in der nächsten Sekunde mit der ihm eigenen nüchternen Sachlichkeit den Grund seines Anrufes mitteilen. Lena kocht vor Wut. »Haben Sie schon mal auf die Uhr geschaut? Ich hatte Nachtdienst. Wissen Sie eigentlich, wie viel Uhr es ist?« »Frau Lieck, falls Sie es vergessen haben sollten oder noch schlaftrunken sind: Eigentlich bin ich Ihr Chef bei der Kriminalpolizei, also exakt formuliert, Ihr Dienstvorgesetzter und nicht die Zeitansage bei der Telekom. Ich weiß sehr wohl, wie spät beziehungsweise früh es ist, und Sie sollten wissen, dass besondere Ereignisse auch besondere Entscheidungen rechtfertigen. Und ich als Ihr Dienststellenleiter habe soeben entschieden, dass Frau Hauptkommissarin Lieck als Mitglied der Soko an der Obduktion der getöteten Polizistin teilnehmen wird!« »So. So. Soeben«, murmelt Lena mit einem Kopfschütteln. »Ja soeben, weil ich soeben erst erfahren habe, dass Sie zu der Kollegin engen Kontakt hatten und Sie beide sich von Frau zu Frau auf dem Flurfest bestens verstanden haben. Das haben die anderen mir so berichtet. Von Mann zu Mann. Und im Übrigen habe ich es als Kriminaldirektor wirklich nicht nötig, mich vor einer Kriminalhauptkommissarin zu rechtfertigen.« Als Hinz gesagt hatte der Kollegin schien es, als würde man ihr den Boden unter den Füßen wegreißen. Gut, dass sie noch auf dem Bettrand saß. Er hatte noch nicht einmal Sabines Namen genannt. Wahrscheinlich war er ihm schon entfallen. Und war es nicht auch seine Kollegin? Auch wenn sie bei S und nicht bei K Dienst verrichtete. Hätte Hinz nicht zumindest unsere sagen können? Aber was hatte sie von diesem menschlichen Eisblock denn anderes erwartet? Das arrogante Arschloch war nach Bestehens des Ratslehrgangs auf der Polizeiführungsakademie in Hiltrup zu einem Höhenflug durchgestartet und viele, mit denen er sich früher geduzt hatte, mussten ihn wieder siezen. Von ihm soll der Ausspruch stammen: Die fortschreitende Fraternisierung des gehobenen mit dem höheren Dienst muss ein Ende haben. Und dieser Typ plädiert in seinen Leitbildzirkeln von der hohen Bedeutung des menschlichen Miteinanders. Worthülsen! Nur dummes Geschwätz. Mit welcher Begründung könnte sie den Auftrag ablehnen? »Um drei ist die Obduktion: Das schaffen Sie locker!«, nimmt Lena den Wortlaut der dienstlichen Anweisung wie aus einem Sprachcomputer wahr. Irgendwie schafft es Hinz immer wieder, auch vordergründig unverbindliche Aussagen wie einen Befehl klingen zu lassen. Locker? Dieses arrogante Arschloch! Welche Wortwahl angesichts dieser menschlichen Tragödie. Und wieso musste sie an der Obduktion teilnehmen? »Warum wecken Sie mich jetzt schon, wenn die Obduktion erst um drei Uhr ist?« Hinz geht erst gar nicht auf die Frage ein. »Sie werden mit Hauptkommissar Schneider zusammenarbeiten! Der Leiter K11 sagte mir, Sie beide seien ein starkes Team. Zusammen unschlagbar. Wollen wir mal hoffen, dass er nicht übertreibt. Schneider holt Sie um neun ab.« »Wieso schon um neun?« »Weil Sie beide zuvor noch zwei Vernehmungen durchführen und anschließen noch einmal mit der Mutter reden sollen!« »Wie spät ist es denn?« »Es ist halb acht!« »Danke für die Zeitansage. Sie sollten doch zur Telekom wechseln!«, kann Lena sich nicht verkneifen und drückt auf die Taste mit dem roten Hörer. Sie könnte ihn erwürgen. Widerspruch wäre zwecklos, erwirkt keine aufschiebende Wirkung. Gut, dass sie ihn in diesem Moment nicht sieht. Hinz setzt meist seine Pfeife als stilistisches Mittel ein und glaubt ernsthaft, mit dieser Geste sein Gegenüber zu beeindrucken. Er ist darauf bedacht, allen für seine Karriere wichtigen Menschen seine uneingeschränkte Loyalität zu demonstrieren. Leider immer nur auf dem Rücken anderer. Deshalb bleibt sein stiller Wunsch nach Anerkennung bei seinen Mitarbeitern unerfüllt. Die Vögel der Besorgnis müssen in seinem Kopf ein riesiges Nest gebaut haben, denn der »Oberbedenkenträger« lähmt mit seinen Rückfragen die für den Polizeialltag wichtige schnelle Beurteilung einer Lage. Hinz trifft Entscheidungen oft erst nach schlaflosen Nächten, die er mit der Frage verbracht hat, was denn alles schiefgehen könnte.

Privat soll er ein richtig netter Typ sein, obwohl Lena sich das schwer vorstellen kann. Vielleicht schlagen wirklich zwei Herzen in seiner Brust. Einerseits tut er ihr leid. Andererseits hält sich Lenas Mitleid in Grenzen.

Sie braucht nach dem Anruf dringend eine Dusche. Unter dem heißen Wasserstrahl versucht sie intensiv an andere Dinge zu denken. Und es gelingt ihr tatsächlich: Szenen einer kurzen, aber leidenschaftlichen Affäre tauchen vor ihrem inneren Auge auf. Wie oft hatten sich unter dieser Dusche ihre Körper vereint? Intensiv, ekstatisch, aber leider zu selten. Sie hätte heute Nacht lieber von Fredy als vom Tod ihres Vaters geträumt. Lena erinnert sich an die Segeltörns auf Blackys Yacht von Medemblik aus kreuz und quer über das Ijsselmeer. Fredy war vom Rauschgiftdezernat des LKA Mainz zum Präsidium Koblenz versetzt worden. In seiner Latzhose, dem Schimanski-Parka, das Palästinensertuch um den Hals gewickelt, den hohen spitzen Cowboystiefeln, mit dem Ring im Ohr und dem zu einem Pferdeschwanz zusammengebundenen langen Haar vermutete man eher einen Dealer als einen Drogenfahnder. Vielleicht war sein Aussehen das Geheimnis seines Erfolges, sowohl im Dienst als auch bei den Frauen. Die wahren Gründe seiner Versetzung hatte sie niemals erfahren, konnte sie später allenfalls erahnen. Lena bewunderte Fredys fast graziöse Bewegungen, wenn er auf dem Vorschiff turnte und sich bückte, um die Fock zu hissen. Dann rutschte die meist zu enge Jeans nach unten, und Lenas Blick sah die leicht verblassten Hinterbacken, die an seinem gebräunten Körper einen besonders reizvollen Kontrast boten. Er hatte einen echt knackigen Hintern. Sein verlängerter Rücken war anziehender als das mit Pickeln übersäte Arschgesicht von Hinz. Bei diesem Vergleich muss Lena lächeln.

Beim Landgang in Enkhuizen hatte die verhängnisvolle Affäre mit Fredy begonnen. Für Lena war es das erste Mal, dass sie mit einem Kollegen ein Verhältnis hatte. Für Fredy nicht. Aber das erfuhr sie erst später.

Die ungewöhnlichen Orte, an denen sie sich liebten, fügen sich wie bunte Mosaiksteinchen zu einem Bild schöner Erinnerungen. Und dann hatte Fredy von heute auf morgen die Beziehung beendet. Per SMS! Der Feigling! Sie erinnert sich trotz seines feigen Abgangs gerne an jene Zeit zurück. Aber sie hätte Fredys Seitensprünge auch nicht weiter ertragen und zunehmend Angst, die Kollegen könnten das Verhältnis entdecken. Erst später musste sie erfahren, dass Fredy vor den anderen »Hasch-Papis«, seinen Kollegen im Rauschgiftkommissariat, keine Geheimnisse hatte und selbst über sexuelle Vorlieben seiner häufig wechselnden Geschlechtspartnerinnen en détail Bericht erstattete. Lena hätte ihn damals umbringen können. Sie hatte sich zuvor von Michael getrennt. »Der ist doch Valoron auf Füßen. Dem kannst du beim Gehen die Schuhe besohlen«, hatte Fredy über seinen Vorgänger gelästert. Okay, er hatte recht. Michael war zwar eine treue Seele, wie ein Bruder im Geiste. Aber körperlich? Na ja. Im Bett war er eine Niete. Und heute noch sehnt sich Lena in einsamen Stunden nach Fredys gierigen Händen und dem Duft seiner Haut. Immer noch, aber seltener, obwohl der Macho sie zutiefst gekränkt hat. Manchmal fällt Lena in eine tiefe Depression, wenn sie über ihr Leben nachdenkt. Ihr Kinderwunsch würde sich wohl nicht erfüllen. Sie flüchtet in die Arbeit. Der Dienst lenkt sie ab. Dann hat sie keine Zeit zum Grübeln, und so schiebt sie die tausend Überstunden weiter vor sich her. Immer mehr statt weniger. Gedankenverloren dreht sie den Wasserhahn zu.

Erst jetzt hört sie das bekannte Hupsignal. Dreimal kurz. Einmal lang. Sehr lang.

Lena springt aus der Dusche, wickelt sich in das rote Badehandtuch und läuft mit kleinen Schritten zum Fenster. Sie streckt die Hand aus. Das vertraute Zeichen. Noch fünf Minuten. Bedeutet fünfzehn, aber ihr Lieblingskollege Tom Schneider, den sie vom ersten Tag ihrer Zusammenarbeit an in ihr Herz geschlossen hat, wird geduldig warten. Tom lebt allein auf seinem Hausboot Albatros im Rheinarm bei Vallendar gegenüber der Insel Niederwerth. Seine Frau hat sich von ihm scheiden lassen. Mehr weiß Lena nicht. Noch nicht.

5.

Tom Schneider schaltet den Motor ab. Es dauert bei Lena immer länger. Für ihn kein Problem. Bei Observationen im Rauschgiftkommissariat hat er das Warten gelernt. Immer der gleiche Rhythmus. Observationsauftrag: Bewegungsbild erstellen. Um das Zielobjekt eine Glocke bilden. In den Autos warten, bis der Dealer mit meist unbekanntem Ziel losfährt. Verfolgung aufnehmen. Ankunft irgendwo. Meist in den Niederlanden. Wieder warten. Manchmal die ganze Nacht. Weiterfahrt. Nächste Anlaufstelle. Wieder warten. Hat der Dealer den Stoff schon im Auto? Fährt er noch zu einem Bunker? Haben die Verkäufer ein Erddepot angelegt? Immer wieder meldet sich der Schlaf, gegen den jeder ankämpfen muss. Manchmal vergeblich. Der Schlaf kommt oft, bevor der Dealer weiterfährt. Dann das Alarmsignal. Schriller Ton. Der dringt durch Mark und Bein wie der Alarmgong der Einsatzleitstelle. Motor starten. Zurück auf die Autobahn. Höchstgeschwindigkeit. Bleifuß. Alles aus der Kiste rausholen, was der Drei-Liter-Motor hergibt. Geschwindigkeitsrausch. Jagdfieber. Auch ohne Sirenen und Blaulicht. Da die Fahrzeuge einzeln besetzt sind, ist Angst der einzige Beifahrer. Diese Angst vor dem Sekundenschlaf. Angst, in der Leitplanke oder an einem Baum sein Leben zu beenden.

Dann die Festnahme zum richtigen Zeitpunkt. Mit einer fingierten Vollsperrung durch einen vorgetäuschten Unfall. Schwieriger wird es, wenn der Fahrzeugführer die Observation erkennt und flüchten will. Abdrängen von der Fahrbahn ist gefährlich. Für alle. Hoffentlich kein Schusswaffengebrauch. Durchsuchung des Autos. Bei Misserfolg Frust und Ärger. Im Erfolgsfall Sicherstellung einer nicht geringen Menge Drogen. Also wesentlich mehr als nur zum Eigenverbrauch, damit man den gewerbsmäßigen Handel auch beweisen kann. Wohnungsdurchsuchung. Vernehmung. Festnahme der Lieferanten und Mittäter. Weitere Hausdurchsuchungen. Absetzen der RG-Sofortmeldung. Akte zusammenstellen. Gefangenentransport in das Polizeigewahrsam. Am nächsten Morgen Vorführung beim Haftrichter. Einlieferung in die Justizvollzugsanstalt. Das bedeutet im Extremfall: über dreißig Stunden ohne Schlaf. Immer das Gleiche. Bis zur nächsten Observation. Und die lässt meist nicht lange auf sich warten.

Da blieb nicht viel Zeit für die Familie und die Erziehung seiner Tochter Sabine. Und jedes Mal, wenn der Name Sabine Laube fällt, sieht er das Gesicht seiner vermissten Tochter vor sich und dann tauchen wieder die schmerzhaften Erinnerungen auf. Er weiß immer noch nicht, wo seine Tochter sich aufhält.

Sabine Laube ist tot. Und wo bist du, Sabine Schneider? Bist du auch gestorben, oder lebst du noch?

***

Lena trocknet sich ab und cremt ihren Körper ein. Sie weiß, dass Tom die Geduld aufbringt, die den meisten Männern fehlt. Er war noch nie in ihrer Wohnung. Sie könnte ihm doch einen Kaffee anbieten. Warum lässt sie ihn immer im Auto warten? Vielleicht, weil sie mehr für ihn empfindet, als er ahnt? Sie hat Angst vor einer neuen Beziehung. Und im Kollegenkreis sollte man ohnehin keine Liaison beginnen. »Hausfick bringt Unglick!« hatte Dr. Blatt die Polizeistudenten an der FH gewarnt. Und die Zeit mit Fredy hat ihr diese Binsenweisheit auf schmerzhafte Weise bestätigt. Lena zwängt sich in ihre hautengen Jeans, zieht die rote Bluse an, steckt die linke Hand in einen Ärmel der schwarzen Lederjacke und zieht mit der rechten die Wohnungstür hinter sich zu. Dann erst will sie die Hand in den anderen Ärmel stecken. Nur eine kleine Drehbewegung. Sie genügt. Er ist wieder da. Dieser plötzlich auftretende Schwindel im Kopf. In der letzten Zeit wieder öfter. Wie damals. Aber sie ist nie ohnmächtig geworden. Warum sollte es heute geschehen? Sie muss doch arbeiten.

Ihr Herz schlägt immer schneller, pulsiert bis zum Hals. Sie sucht Halt am Treppengeländer, greift mit beiden Händen an den Holzlauf. Die Tabletten! Shit! Sie hat ihre Tabletten vergessen. Lena dreht sich um, stürzt die Treppe hoch und öffnet mit zitternder Hand die Wohnungstür. Gott sei Dank! Die Packung liegt auf der Kommode. Lena zerkaut eine halbe Tablette.

In wenigen Minuten wird sie den Schwindel besiegt haben. Die andere Hälfte steckt sie in die Hosentasche. Für alle Fälle.

***

»Wo bleibst du denn?« Tom steht kerzengerade wie ein Chauffeur neben der geöffneten Beifahrertür. Er tippt mit dem Zeigefinger auf seine Uhr. »Hast heute aber verdammt lang gebraucht!« Er wirkt ungeduldiger als sonst. Hat sie ihn wirklich länger als üblich warten lassen? Hatte er oft auf die Hupe gedrückt? Eine stumme Umarmung. Nur für einen kurzen Augenblick. Lena stellt sich vor, dass Fredys Hände sie berühren. Tom hält die Beifahrertür auf, geht um das Auto, setzt sich wieder auf den Fahrersitz und legt kommentarlos die Tageszeitung auf Lenas Oberschenkel. Die Zeilen schwimmen vor ihren Augen.

Polizistin in Streifenwagen erschossen

Im rheinland-pfälzischen Koblenz wurde gestern Abend die 24-jährige Polizeikommissarin Sabine L. auf dem Parkplatz am Deutschen Eck in einem Streifenwagen erschossen. Ihr Kollege Bernd M. (32) liegt nach einem Kopfschuss im Koma. Es besteht Lebensgefahr. Weitere Einzelheiten wollte Polizeisprecher Schomfas mit Hinweis auf die kriminaltaktischen Maßnahmen nicht bekanntgeben. Der Tathergang liege völlig im Dunkeln.

»Ob die Polizeibeamten jemanden kontrollierten oder ihnen etwas verdächtig vorkam – darüber kann bisher nur spekuliert werden«, teilte der Pressesprecher mit. Beim Polizeipräsidium wurde eine Sonderkommission eingerichtet. Innenminister Peter Schurp sprach den Angehörigen sein Mitgefühl aus. Er hoffe auf baldige Genesung des verletzten Beamten. Die Polizei werde alles tun, um die Hintergründe schnell und umfassend aufzuklären.

Hinweise nimmt die Sonderkommission »Deutsches Eck« oder jede andere Polizeidienststelle entgegen.

Lena krallt sich mit beiden Armen fester in den Sitz, presst ihre Stirn gegen die beschlagene Scheibe der Beifahrertür und spürt den leichten Tränenfluss auf ihren Wangen. Tom massiert leicht Lenas Schulter.

Eine Minute? Zwei Minuten? Oder noch länger? »Und? Geht’s wieder? Können wir losfahren?« Lena wischt sich mit dem Handrücken die Tränen aus dem Gesicht. Sie nickt. Tom startet den Motor und fährt los. »Hinz hat heute Morgen höchstpersönlich den Teams die Aufträge zugeteilt. Harald war ziemlich sauer. Wir zwei Hübschen werden die beiden Junkies vernehmen, die von Sabine und Bernd kurz zuvor kontrolliert wurden. Dann sollst du mit Sabines Mutter reden, und danach fahren wir zur Obduktion.« »Und was machen die anderen?« Ein schwaches Lächeln huscht über Lenas Gesicht. »Ach, Mädchen! Denk nicht zu viel nach. Lass uns einfach an die Arbeit gehen!« Tom legt seine rechte Hand sanft auf ihr linkes Knie, und es ist ihr nicht unangenehm. »’tschuldigung!«, flüstert er und zieht die Hand zurück. »Für solche Körperkontakte muss man sich nicht entschuldigen, und du erst recht nicht, Partner!« Tom grinst verlegen vor sich hin und erinnert sich daran, wie er von seiner Lieblingslehrerin Frau Koltes beim Spicken erwischt wurde. Er hatte sich in die Englischlehrerin verliebt. Ob Lena Gedanken lesen kann? Hoffentlich nicht.

»Die beiden Junkies warten im Kontaktladen der Drobs auf uns. Wollten nicht ins Präsidium kommen. Kann ich sogar verstehen. Mit den beiden sind wir vermutlich schnell fertig. Und danach fahren wir zu Sabines Mutter. Das wird nicht so einfach werden, Lena. Sie war gestern Abend noch nicht vernehmungsfähig, als Manuela Mandel und Pfarrer Etzkorn ihr die Todesnachricht überbracht haben.«

Lena nickt stumm. Tom findet einen Parkplatz direkt vor dem Gebäude der Drogenberatungsstelle, wo soeben der berühmte Musiker Jonny Gleich mit seinem Jaguar aus der Parklücke fährt. Der Frontman der Band »Lemon bells« wohnt in dem Penthouse direkt um die Ecke. Ein Promi zum Anfassen, der gerne in seiner Heimatstadt wohnt und sich hier auch bewegen kann ohne ständig von Autogrammjägern belästigt zu werden. Nachdem die Vernehmung der beiden Drogenabhängigen keine neuen Erkenntnisse erbrachte fahren Tom und Lena zu Sabines Mutter.

6.

Maria Laube (55), Sabines Mutter

Ja, Frau Kommissarin. Ich bin in der Lage, mit Ihnen zu reden. Der Arzt hat mir ein starkes Beruhigungsmittel verabreicht.

Tavor.

Kennen Sie?

Hat Barschel damals genommen, bevor er tot in der Badewanne in dem Genfer Hotel gefunden wurde. Dieser Politiker. Erinnern Sie sich noch?

Oder wurde der umgebracht? Ich weiß es auch nicht mehr.

Irgendwie stehe ich neben mir, aber ich möchte alle Fragen beantworten. Es ist wohl das Letzte, was ich für meine Kleine tun kann. Entschuldigung, aber es ist alles so unwirklich. Vielleicht ist es nur ein böser Traum, und ich werde wach und kann sie wieder in meine Arme schließen. Aber mein Wunsch wird nicht in Erfüllung gehen. Ach, Sie sind ja auch noch so jung.

Was? Neununddreißig sind Sie schon. Da haben Sie sich aber gut gehalten. Irgendwie erinnern Sie mich an meine Tochter.

Ja, bitte fragen Sie.

Ich war absolut dagegen, dass Sabine den Beruf ergreift. Aber sie hat sich durchgesetzt. Wie immer! Sie war so intelligent. Da muss man doch nicht zur Polizei, oder? Oh, Entschuldigung, ich will Sie nicht beleidigen, aber nach dem Einser-Abitur hätte Sabine Medizin studieren können. Aber sie wollte unbedingt Polizistin werden, um Menschen zu helfen. Ein Helfersyndrom. Hätte auch Sozialarbeit oder Psychologie studieren können. Aber nein, sie musste zur Polizei. Sie hatte es sich in den Kopf gesetzt, und ich konnte sie nicht davon abhalten. Leider ist mein Mann sehr früh verstorben.

Nein, meine Tochter hatte keine Feinde. Alle haben Sabine gemocht. Wirklich alle.

Sie haben Sabine gekannt? Ja, dann wissen Sie doch, dass man sie einfach gernhaben musste, oder? Sie war so ein liebenswerter Mensch. Wer macht so was?

Bitte, sagen Sie es mir.

Ich habe hier keine Verwandten mehr von meiner Seite, stamme ja aus Duisburg. In Koblenz leben nur noch der Bruder meines Mannes, der bekannte Politiker, und meine Schwiegermutter.

Kontakt wäre übertrieben. Meine Schwiegermutter besuche ich ab und zu im Altersheim in Arenberg. Meinen Schwager Alfred sehe ich selten. Der ist politisch stark eingebunden. Kandidiert für den Landtag. Hat nie Zeit. Dabei hat er sich früher sehr liebevoll um Sabine gekümmert, besonders nach dem Tod meines Mannes. Es ist nicht gut für ein junges Mädchen, wenn es ohne Vater aufwächst, aber Alfred hat diese Rolle perfekt ausgefüllt, obwohl er selbst keine Kinder und noch immer nicht die Frau fürs Leben gefunden hat. Aber er hetzt ja auch von einem Termin zum andern. Ist bekannt wie ein bunter Hund. Hat keine Zeit für Frauengeschichten. Dr. Alfred Laube. Sie kennen ihn sicherlich, ein Hansdampf in allen Gassen. Überall in der Stadt hängen seine Wahlkampfplakate.

Ich konnte ihn noch nicht erreichen. Vermutlich hat er wieder einen Termin in Bonn, nein, Berlin. Ja, nach Berlin fährt er nun. Oder nach Mainz. Aber was hatten Sie noch gefragt?

Nein, nein. Sabine hat keinen festen Freund. Das hätte sie mir gesagt. Das wüsste ich doch. Wir haben keine Geheimnisse voreinander. Ich bin für sie wie eine Freundin, wie eine große Schwester, Entschuldigung, ich war für sie ...

Mein Gott, warum hast du mir das angetan?

7.

Sie sitzen schweigend nebeneinander. Tom steuert das Fahrzeug langsam durch die Innenstadt, als wolle er so spät wie möglich den Obduktionsraum betreten. Dabei ist klar, dass Dr. Maier erst nach ihrem Eintreffen mit der Obduktion beginnen wird.

»Frau Laube hatte ständig Angst um ihre Tochter. Ob es wirklich eine sich selbst erfüllende Prophezeiung gibt, wenn man das Schlimmste befürchtet?«, bricht Lena das Schweigen. »Ich glaube schon«, murmelt Tom. Es gab eine Zeit, da hatte ich auch große Angst um meine Tochter und ich habe heute noch Angst, die ich mit niemandem teilen kann, und ich hoffe, dass meine schlimmsten Befürchtungen nicht eintreten, würde er gerne sagen, aber der Satz findet nicht den Weg über seine Lippen. Statt der Worte tauchen vor seinem geistigen Auge dunkle Schatten der Vergangenheit auf, erinnern ihn schmerzhaft an die schrecklichste Zeit seines Lebens. In der Pubertät wurde Sabine schwierig. Sie war gegen jeden und alles, wurde aufsässig. Dann beschimpfte sie Tom bei einer der fast täglichen verbalen Auseinandersetzungen mit »Bullenschwein«. Ihm war die Hand ausgerutscht. Zum ersten Mal. Einfach so. Aus Hilflosigkeit. Aber auch zum letzten Mal. Sabine ist von zu Hause abgehauen. Zum ersten, aber nicht zum letzten Mal. Erst später hatte er eine Erziehungsberaterin um Hilfe gebeten. Zu spät.

Ihre Worte klingen manchmal wie ein Echo in seinen Ohren:

Pubertät ist die Zeit, in der die Eltern schwierig werden. Kinder brauchen unsere Liebe am meisten, wenn sie es am wenigsten verdient haben. Kinder brauchen neben unserer Zuwendung und Zärtlichkeit besonders auch unsere Zeit. Zeit? Wo sollte er die denn hernehmen? Er hatte nie Zeit. Im Rauschgift-Kommissariat war die Hölle los. Die Drogenhölle. Dealer beliefern junge Menschen mit Drogen, manche Konsumenten sind jünger als seine Tochter. Und wenn mal wieder eine junge Frau vergewaltigt worden ist, weil der Täter sie zuvor mit der Droge GHB willenlos gemacht hat, tauchen mit Sabines Gesicht seine Angst und seine unbändige Wut auf. Dealer sind Mörder auf Raten. Töten Menschen. Töten Gefühle. Dann passierte der erste Unfall. Nach einer Observation über mehrere Stunden fiel er kurz vor Mitternacht in den gefürchteten Sekundenschlaf. Er geriet zwar nur kurz auf die Gegenfahrbahn. Nicht kurz genug um den Frontalzusammenstoß zu vermeiden. Der andere überlebte nicht. Sein Unfallgegner war auf der richtigen Fahrbahn, aber zur falschen Zeit am falschen Ort in einem zu kleinen Auto.

Unfallgegner. Seltsames Wort. Vokabular des Krieges. Krieg auf der Straße. Das Recht des Stärkeren? Seit dem tragischen Ereignis wacht Tom oftmals mitten in der Nacht auf. Schweißgebadet. Immer wieder taucht diese schreckliche Szene vor seinem inneren Auge auf. Das total zertrümmerte Auto, aus dem der Rauch aufsteigt. Das blutüberströmte Gesicht des Mannes, der in der unheimlichen Stille mitten in der Nacht immer wieder den Namen seiner Frau schreit. Nach dem letzten verzweifelten Schrei fiel der Mann wie ein gefällter Baum auf den grauen Asphalt und schwieg für immer. Heute noch hört Tom das Geräusch des Körperaufschlags in seinen Ohren dröhnen, so laut, als wäre ein Mehrfamilienhaus eingestürzt. Die gespenstische Szene verfolgt ihn immer wieder in seinen Träumen, vermischt mit diesen quälenden Gedanken an seine Tochter. Der Polizeipsychologe hatte ihm versichert, die Unfallbilder würden wieder verschwinden und er könne wieder ruhig schlafen. Der Therapeut hat sich geirrt. Im Gegenteil. Die Bilder tauchen nicht nur nachts auf. Manchmal kündigen sich die Panikattacken auch tagsüber mit feuchten Handinnenflächen an. Die Welle der inneren Erregung überflutet unkontrolliert den Körper. Dann steigt der Schwindel in den Kopf. Lässt ihn wie einen Drachen im starken Wind hin und her schwanken. Unsichtbare Münder blasen Luftballons im Bauch auf und er fürchtet, dass sie platzen. Magendurchbruch. Er hat Angst, dass diese innere Kraft seinen Körper in Stücke reißt. Wie nach einer Bombenexplosion fällt er dann immer in ein großes tiefes Loch.

***

Nachdem er auf dem Parkplatz vor der Leichenhalle den Motor ausgeschaltet hat, drückt Tom Schneider sich mit beiden Händen am Lenkrad ab. Erst jetzt bemerkt Lena Lieck, dass ihr Kollege im Gesicht kreidebleich geworden und tief atmend auf dem Sitz zusammengesunken ist.

»Tom?« »Ja?« »Ist dir nicht gut?« »Nur ein bisschen schwindlig. Mein Kreislauf. Ist gleich wieder vorbei!« Lena greift instinktiv in die rechte Hosentasche. »Willst du eine ...?« »Wie bitte?« »Ach nichts!« »Soll ich einen Arzt rufen?« »Nein, es geht schon!« »Tom, was ist los? Was hast du?« »Mach dir keine Sorgen. Ich kenne das Gefühl!« »Ja, aber so kenne ich dich nicht. So habe ich dich noch nie erlebt!«, lügt Lena. »Das habe ich öfter. Immer wenn ich unausstehlich bin, dann geht es mir schlecht.« »Dann muss dir aber oft schlecht sein«, erwidert Lena. Sie atmet tief durch. »Sorry, aber warst du denn schon mal deswegen bei einem Arzt?« »Hör auf. Wenn mich was krank macht, dann sind es Ärzte!« »Red doch nicht so einen Scheiß!«, ereifert sich Lena aus Sorge um den Zustand ihres Lieblingskollegen. »Ja, ich war bei so ’nem Quacksalber. Psychomotorischer Erregungszustand. Keine körperlichen Ursachen. Nur harmlose Panikattacken. Dann habe ich mich für kurze Zeit nicht mehr unter Kontrolle.« »Das ist für Polizisten das Schlimmste, nicht wahr? Dabei sind wir bei der Ausbildung darauf getrimmt worden, immer alles unter Kontrolle zu halten. Kontrollverlust ist das Schlimmste, was einem Polizisten passieren kann!«, sagt Lena und greift in die Hosentasche. Alles an Ort und Stelle. »Einer Polizistin auch?«, fragt Tom.

Lena lächelt. »Einer Polizistin auch.« »Wie einem Trinker!« »Oder einer Säuferin! Tom, wenn du reden willst. Ich bin für dich da.« Lena legt ihre schmale Hand auf seinen behaarten Unterarm. »Komm, wir müssen zu Sabine!« Sabine! Bei dem Gedanken an seine Tochter fürchtet er erneut im Sog der Gefühle zu ertrinken. Apropos trinken. Der zweite Unfall geschah am helllichten Tag: Trunkenheit am Steuer. Sechs Monate ohne Führerschein. Ermittlungen wegen der Trunkenheitsfahrt im Dienst. Dienstordnungsverfahren. Polizeibeamte werden doppelt bestraft.

Bei der Vernehmung hatte ihn kein Kollege der Schutzpolizei gefragt, warum er sich so zugeknallt hatte. Vermutlich hätte er den Grund auch verschwiegen. Seine Frau Birgit hatte sich von ihm getrennt, weil das Privatleben auf der Strecke blieb. Im Rauschgiftkommissariat weiß man nie, wann man nach Hause kommt.

Dann zog Birgit mit einem jungen Arzt zusammen. Bei der Scheidung erhielt sie das Sorgerecht. »Wann wollen Sie sich denn bei Ihrem Lebenswandel um die Kleine kümmern?«, hatte die Familienrichterin gefragt. Er fand es unfair, das Wort Lebenswandel in Verbindung mit seinem dienstlichen Auftrag zu benutzen.

Er sprach mit seiner Frau nach der Trennung mehr als je zuvor, aber es waren keine erfreulichen Telefonate. Die Horrorbotschaften der Anrufe hallen heute noch wie ein Echo in seinen Ohren. Jeder Anruf eine neue Hiobsbotschaft.

Bine kifft! Birgits erster Anruf nach dem Scheidungstermin. Bine ritzt sich. Vier Wochen später. Bine ist abgehauen. Zwei Monate danach. Tom erstattete bei seinen Kollegen auf der Kriminalwache eine Vermisstenanzeige. Sie suchten Sabine. Tagelang. Nächtelang. Aber sie fanden sie nicht. Weder tot noch lebendig. Mitten in der entscheidenden Phase der Vernehmung eines Drogendealers dann Birgits Anruf mit der Horrorbotschaft.

***

»Tom, komm! Wir müssen zu Sabines Obduktion!« Lena steht bereits neben der Fahrertür. Er hatte nicht bemerkt, dass sie ausgestiegen war. Sabines Obduktion? Lena, wenn du wüsstest, was du mit diesem Namen bei mir auslöst. Bitte, nenne nie wieder diesen Namen, würde er am liebsten schreien. Und sein Körper schaukelt hin und her, als stünde er bei starkem Seegang im Steuerhaus seines Hausbootes Albatros, kurz bevor das Schiff von der schäumenden Gischt auf den Meeresgrund hinuntergezogen wird. Und er braucht mehr denn je festen Boden unter den Füßen. Er spürt Lenas Hand auf seiner linken Schulter. Die Wärme der Handfläche breitet sich auf dem ganzen Körper aus. »Tom, geht es wirklich?«, flüstert Lena. »Es muss gehen«, antwortet er leise, atmet tief durch und reibt sich mit den Handflächen über die Augen. Dann steigt er mit zitternden Knien aus dem Dienstwagen.

8.

Dieter Hoffmann vom Erkennungsdienst und Staatsanwalt Bach warten in der schwülen Hitze vor dem Gebäude der Gerichtsmedizin. Lena und Tom reichen ihnen stumm die Hände und rauchen noch eine Zigarette, bevor sie den Kühlschrank des Todes betreten müssen.

»Lena, ich dachte, du hast dein einziges Laster aufgegeben«, hüstelt Hoffmann und bricht das eisige Schweigen. »Habe ich auch. Bis gestern«, erwidert sie mit brüchiger Stimme.

Hoffmann schaut auf den Boden, nickt kurz, wirft seine Zigarette auf den Boden. Lena hält die Marlboro zitternd zwischen Zeige- und Mittelfinger. Sie hatte das Rauchen aufgegeben, und nun spürt sie mit jedem Lungenzug den Schwindel in ihren Kopf steigen. Nikotin ist ein Gefäßgift. Und dennoch raucht sie weiter. Gut, dass das Rauchen in öffentlichen Räumen verboten ist. Sie zittert so stark, dass sie auf dem kurzen Schritt zu dem Aschenbecher in der Steinsäule die Glut verliert. Lena sagt von sich selbst, sie sei leidenschaftliche Nichtraucherin. Eigentlich. Eigentlich bringt man auch keine Polizisten um. In Gedanken versunken legt Lena die rechte Hand auf ihre Waffe, die fest im Gürtelholster sitzt. In diesem Moment wäre sie in der Lage, den Schweinehund umzubringen, der Sabine getötet hat. Sie zieht ein letztes Mal an der Zigarette und drückt sie wütend aus. Die Asche färbt ihre Finger schwarz. Die Glut ist erloschen. Ausgebrannt. Genauso fühlt sie sich. Ausgebrannt. Burn-out. »Komm, Lena, bringen wir es hinter uns«, flüstert Tom und tastet nach ihrer Hand.

Lena dreht sich um und greift in die Hosentasche. Ihre Fingerspitzen berühren die andere Hälfte der Tablette. Sie führt die Hand zum Mund. Seit wann nimmt sie Mother’s little helper? Lena fühlt sich dem Stress im Beruf nicht mehr gewachsen. Hat weder Rind noch Kind, wie man so zu sagen pflegt, und auch keinen Lebensabschnittspartner. Ihre Eltern sind tot. Sie hat keine Geschwister und opfert ihre ganze Kraft dem Beruf. Soll sie dem Dienstherrn wirklich bis zum »Umfallen« die Treue halten, wie es das Beamtenrecht vorschreibt? Obwohl dieser Dienstherr sich zunehmend seiner Fürsorgepflicht entzieht: Kürzung von Zulagen, Reduzierung der Beihilfe, Verlängerung des Berufsalters und, und, und. Wer so oft dem Tod begegnet, sollte wirklich mehr über das Leben nachdenken. Aber das bedeutet auch, sich mit dem eigenen Tod auseinanderzusetzen. »Jeden Tag den Tod vor Augen« und »Die erste Leiche vergisst man nicht« sind die Titel der Bücher, mit denen der Kollege Volker Uhl und seine Polizeipoeten Einblicke in die Gefühlswelten von Frauen und Männern im Polizeidienst gewähren. Lena könnte auch bewegende Erlebnisse schildern, aber sie will sich nicht mehr erinnern. Nein, Erinnerungen reißen alte Wunden auf. Lena wird von Tag zu Tag bewusster, dass sie ihr Leben ändern muss. Mit diesem Vorsatz betritt sie hinter den drei Männern den Obduktionsraum.

***

Die Atmosphäre in den weiß gekachelten Räumen ist heute noch schwerer als sonst zu ertragen. Die Kälte des Todes überträgt sich auf die Lebenden. Der hellgraue Nirostatisch mit der umlaufenden Rinne in der Mitte des Obduktionssaals könnte ein modernes Kunstwerk sein, wüssten die Anwesenden nicht, was gleich geschehen wird. Dr. Maier grüßt alle mit einem kurzen Kopfnicken. Er füllt an dem kleinen Schreibtisch noch ein Formular aus. Der Seziergehilfe lässt den silbernen Hartplastiksarg mit Sabines Leichnam auf dem Rollengestell wie den Einkaufswagen eines Supermarktes vor sich hin und her pendeln. Dann hebt der kleinwüchsige Mann mit dem Hubwagen den Sarg auf die Höhe des Tisches. Irgendwie erinnert er an den kleinen Oskar aus der »Blechtrommel«. Der Seziergehilfe und Dr. Maier legen Sabines Leichnam in Rückenlage auf den sauber glänzenden Obduktionstisch. Hoffmann fotografiert die Bilder für den Obduktionsbericht. Tom tritt näher an den Tisch heran. Staatsanwalt Bach steht mit dem Rücken an der Wand und stützt sich mit den Handinnenflächen ab. Lenas Augen wandern zu Sabines Gesicht. Weiter will ihr Blick nicht folgen. Lenas Lippen zucken unkontrolliert. Speichel tropft aus dem rechten Mundwinkel. Die Unterlippe verschwindet zwischen den Zähnen. Sie beißt zu.

Dr. Maier umrundet den Tisch und spricht leise in das Diktiergerät: »Weibliche Leiche, Haarfarbe blond, Größe ...« Jede einzelne Silbe trifft Lena wie ein Schlag in die Magengrube. Dr. Maier vermisst die Leiche mit einem Metallband und tastet den Körper an den Gelenken ab. Er berührt Sabines Schädel vorsichtig, so als wolle er ihn nicht verletzen. Lena würde gerne verdrängen, dass diese Personenbeschreibung auf Sabine zutrifft, aber es gelingt ihr nicht. Bei der äußeren Besichtigung der Leiche sucht Dr. Maier weitere Hinweise auf die Todesursache: knöcherne Verletzungen, Hautverfärbungen, Defekte an oder in der Haut. Er unterzieht Augen, Ohren, Nase, Mund einer genaueren Untersuchung und betrachtet Hals, Brust, Bauch, Arme und Beine sowie den Unterkörper. Dann dreht der Seziergehilfe die Leiche in Bauchlage, um auch aus dieser Perspektive Dr. Maier eine Besichtigung zu ermöglichen. Im hinteren rechten Rückenbereich stellt der Pathologe eine Einblutung fest und schneidet an dieser Stelle kurz den Körper auf, um sich über die Tiefe zu vergewissern.

»Es scheint nur eine oberflächliche Einblutung zu sein«, murmelt er vor sich hin. »Schauen Sie trotzdem genau nach!«, bittet Tom. Dr. Maier trennt die Haut von den Muskeln und lagert das abgetrennte Hautmaterial seitlich ab. Die Rückenmuskulatur liegt frei, und Hoffmann schießt seine Fotos. Lena senkt den Blick und fixiert den kahlen Fußboden. Dr. Maier kann im hinteren Körperbereich keine wesentlichen Verletzungen feststellen. Er beauftragt seinen Gehilfen, die seitlich abgelagerte Haut wieder zusammenzuklappen. Dieser näht mit Nadel und Faden in breiten Stichen wieder zu, was Dr. Maier kurz zuvor aufgeschlitzt hatte.

»Er ist heute schlecht drauf«, hört Lena Hoffmanns Stimme wie aus weiter Ferne, »ansonsten näht er kleine saubere Stiche.« Lena wirft Hoffmann einen vernichtenden Blick zu. »Kleine saubere Stiche...saubere Stiche...Stiche«, hallt es wie ein Echo in ihren Ohren. Sie spürt die Stiche in ihrem Herzen, krallt die Fingernägel der rechten Hand fest in den linken Unterarm, bis der körperliche Schmerz den Stich in ihrer Seele überlagert.

Der Gehilfe dreht den Leichnam wieder in Rückenlage. Dr. Maier beginnt nun mit der eigentlichen Obduktion, durchschneidet halbkreisförmig Sabines Kopfschwarte von Ohr zu Ohr, legt die Hautlappen wie eine Gesichtsmaske nach hinten und die Schädelknochen frei. Als der Gerichtsmediziner die kleine Kreissäge an Sabines Kopf ansetzt, spürt Lena die kleinen Zacken des Sägeblattes am Ohr vorbeilaufen. Das schrille Geräusch geht im wahrsten Sinne des Wortes unter die Haut, als würden die Ritzel in das eigene Fleisch schneiden. Dr. Maier hebt den Schädelknochen wie einen Deckel von einem Topf, um das Gehirn zu entnehmen. Lena schließt die Augen. Können Pathologen ihre Gefühle mit der Dienstkleidung ablegen? Schlüpfen sie in eine andere Haut, bevor sie toten Menschen die Haut abziehen? Haben sie keine Albträume, wenn sie in das körperlich Innerste eines Menschen blicken und ihn dann wieder zunähen wie eine reparierte Stoffpuppe? Warum können sie neben toten, manchmal schrecklich zugerichteten Menschen mit Appetit ein Brot essen? Warum haben die Fernsehsendungen über Pathologen so hohe Einschaltquoten? Weil die Zuschauer nie eine echte Obduktion erlebt haben? Lena kennt den Unterschied, ob man nur die Obduktionsberichte liest, stark vergrößerte Photos von gewissen Körperteilen betrachtet, ohne den Leichnam als Ganzen zu sehen, oder ob man es hautnah miterlebt. Dr. Maier spricht in das Diktiergerät.

Lena nimmt nur Wortfetzen wahr. »Nahschuss ... sternförmig ... Stanzmarke ... Pulverrückstände im Schusskanal ... von hinten aufgesetzt ...« Einer der Männer stellt eine Frage. »... Selbstmörder bevorzugen in der Regel Schläfe, Stirn oder Mundhöhle«, antwortet Dr. Maier und arbeitet weiter. »Sind Sie sicher?« Sie erkennt Toms Stimme. »Suizid können wir mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit ausschließen, denn es schießt sich selten jemand in diesem Winkel von hinten in den Kopf. Der Schusskanal deutet auf Fremdeinwirkung hin.« »Und ein weiteres Indiz ist die Tatsache, dass Sabine Linkshänderin war. Das konnten die Täter doch nicht wissen. Also kann Sabine nicht geschossen«, ergänzt Tom. »Vielleicht doch, wenn ihr der Täter die Waffe in die Hand gedrückt hat«, erwidert der Pathologe. »In die falsche Hand«, ergänzt Tom leise. »Richtig!« »Kein erweiterter Suizid. Gott sei Dank«, hört Lena ihre eigene Stimme, die ihr in diesem Moment so fremd klingt. Dank wofür? Sabine hätte niemals ihren Kollegen mit in den Tod genommen. Lena hatte aber beim Schreiben des Tatortbefundberichts zunächst auch selbst diese Möglichkeit in Betracht gezogen. Und nun schämt sie sich für ihre Gedanken. Dr. Maier schlitzt nun Sabines Körper vom Kehlkopf beginnend nach unten auf. Lena musste schon an vielen Obduktionen teilnehmen. Tote Körper auf sauberen Seziertischen waren Sachen, Leichensachen, wie sie Todesermittlungen in ihrer Fachsprache auch nennen. Lena hatte zur Ablenkung ihrer wahren Gefühle immer an tranchierte Hähnchen gedacht. Aber heute ist alles anders. Die Verdrängungstaktik funktioniert nicht. Die Menschen auf den Seziertischen hatte sie nie lebend gekannt, niemals lachen hören, nie den Klang ihrer Sprache vernommen, nie ihre Körper berührt, nie einen Händedruck von ihnen erhalten, als sie ihre Hände noch bewegen konnten. Sabines herzerfrischendes Lachen beim letzten Flurfest klingt nun wie ein Echo in ihren Ohren. Sie spürt die liebevolle Umarmung bei der Verabschiedung, und diese menschliche Wärme strömt durch ihren Körper. Aber ihre Hände und Füße fühlen sich eiskalt an. Mit jedem Geräusch einer durchtrennten Rippe spürt Lena ihre Magensäfte wie die Temperaturanzeige auf einem Fieberthermometer nach oben steigen. Als Dr. Maier den Brustkorb öffnet, beginnt Lenas Magen zu rebellieren. Ihre Kehle brennt. Der aufsteigende Saft bahnt sich seinen Weg nach oben. Immer stärker spürt sie die dumpfen Schläge. Immer näher am Hals. Ihr Kehlkopf tanzt unkontrolliert hin und her, als wolle er sich gegen den Durchbruch der Magensäfte wehren. Lena presst die Lippen zusammen und sieht Tom an. Ihre Blicke kreuzen sich. Dann schluckt sie den aufschäumenden Magensaft mit einem kräftigen Schluck hinunter.

»Lena, geh raus, tu dir das nicht an«, flüstert Tom. Lena schüttelt verneinend den Kopf. Wie von fremden Mächten gelenkt, folgen ihre Augen der Hand, die Organe entnimmt. Und immer wieder ertönt Sabines unbeschwertes Lachen in ihren Ohren. Die aufschäumende Gischt des Magensaftes schlägt wellenartig und immer heftiger gegen die Magenwände. Lena ahnt, dass dies die erste Obduktion ist, die sie nicht bis zum Schluss durchstehen wird. Sie kann nicht weiter zusehen, wie man Sabines menschliche Hülle wie eine Kartoffel pellt, ihr Haut vom Körper zieht. Der aufsteigende Magensaft ist nicht aufzuhalten. Die Flut der Übelkeit steigt höher. Sie presst beide Hände auf die zitternden Lippen und rennt aus dem Raum. Als sie mit der linken Hand die Toilettentür öffnet, kann die rechte Hand den Druck nicht mehr aufhalten. Bevor sie sich über die Toilettenschüssel beugen kann, blubbert bereits eine gelbliche Soße zwischen den Fingern auf den Boden. Lena presst die Augenlider fest zusammen. Sie kniet vor dem Becken, greift nach der Wasserspülung und hat das Gefühl, mitsamt dem Erbrochenen in die Tiefe gezogen zu werden. Dann verschwindet der Druck im Oberbauch, aber der Geschmack und der säuerliche Geruch wecken Erinnerungen. Als junges Mädchen hatte sie nach dem Genuss von zu vielen Gläsern »Kroatzbeere« auf Rat ihrer Cousinen einige Tassen Kaffee mit Salz getrunken, anschließend die tollen Kuchentorten ihrer Tante entsprechend garniert und dafür ein halbes Jahr Hausverbot erhalten. Seit dem peinlichen Vorfall wurde sie von ihren Cousinen verarscht und nur noch »Kotzbärin« genannt.

Lena bückt sich unter den Wasserhahn, spült ihren Mund aus, wischt sich den Mund ab. Das zweite Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden. Dann öffnet sie die Tür zum Sezierraum und knallt die Tür so laut zu, als wolle sie Sabine aus ihrem ewigen Schlaf wecken.

Der Sektionsgehilfe füllt Sabines Kopf mit einem Zellstoff, setzt den »Deckel« drauf, zieht die Haut darüber und näht alles zu. Dann legt er für eine Untersuchung unbrauchbaren Innereien in Sabines geöffneten Bauch, näht zu und spritzt den Leichnam ab. Dr. Maier diktiert das vorläufige Gutachten, welches meist das endgültige Ergebnis widerspiegelt. Lena vergräbt beide Hände tief in den Taschen der hautengen Jeans. Der Seziergehilfe dreht Sabines Leichnam und legt ihn wieder in die silberne Wanne. »Ciao, Sabine. Ich werde deinen Mörder finden. Ich schwöre es. Aber du bist meine letzte Leiche, beruflich«, murmelt Lena. »Was hast du gesagt?«, fragt Tom.

»Ach, nichts«, erwidert Lena und hakt sich bei ihm unter, als sie den Obduktionsraum verlassen.

***

In der Zwischenzeit hatten die Teams weitere Personen und Zeugen vernommen und bereits neue Spurenakten angelegt.

Manfred Helm (55), Leiter Polizeidirektion

Nein, ich wußte nicht, dass die Kollegin als nicht öffentlich ermittelnde Beamtin in unserem Dienstbezirk eingesetzt war.

Ich habe auch keinen entsprechenden Hinweis in ihrer Personalakte gefunden. Diese Einsatzpläne werden nur von der Bereitschaftspolizei und dem Rauschgiftkommissariat erstellt.

Bernhard Böhm (43), Landesamt für Verfassungsschutz

Entschuldigen Sie, Kollege, dass ich mich heute erst bei Ihnen einfinde, aber ich war in einer geheimen Mission unterwegs und daher nicht abkömmlich.

Ja, Böhm ist mein richtiger Name. Nein, kein Tarnname, ich bitte Sie. Unter Kollegen haben wir das doch nicht nötig, oder?

Sabine hatte sich an uns gewandt, weil ein Klassenkamerad in der rechten Szene lebt. Der Junge wollte in das Aussteiger-Programm vom Landesamt für Verfassungsschutz aufgenommen werden. Mehr möchte ich dazu nicht sagen. Aber wir werden die Spur überprüfen und Ihnen das Ergebnis unserer Ermittlungen unverzüglich mitteilen.

Ja, Sie haben mich richtig verstanden. Unverzüglich.

Nein, ich kann den Namen nicht nennen, denn er sollte bei uns »umgedreht« werden, wichtige Informationen über die rechte Szene liefern. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich möchte schon, aber ich kann nicht. Ich darf nicht. Sie kennen doch die Regeln der Zusicherung von Vertraulichkeit.

Ja, okay! Wenn Sie mehr darüber erfahren wollen, müssen Sie die Genehmigung meines, also unseres Ministeriums einholen. Ich glaube zwar nicht, dass dieses schreckliche Ereignis im Zusammenhang mit dem heimtückischen Mord steht, aber ich weiß natürlich, dass alle Spuren abgeklärt werden müssen. Ich war schließlich auch einmal bei der Polizei. Und wenn ein Rechtsanwalt eine scheinbar negative Spur findet, die nicht ordentlich ermittelt wurde, kann ein Prozess platzen.

Mensch, Kollege, wir sind doch alle in einem Stall groß geworden. Halten Sie mich bitte auf dem Laufenden!

Ja, ich Sie natürlich auch, soweit es mir möglich ist. Ich wünsche Ihnen viel Erfolg bei den Ermittlungen.

Lisbeth Schmidt (55), Wohnungsnachbarin

Ja, ich wohne direkt gegenüber. Das kleine Ding. Sie war so lieb und hilfsbereit und wirkte so zerbrechlich. Unsere Terrassen sind nur durch eine kleine Mauer getrennt. Mein Gott, wie oft haben wir abends gemeinsam die Abendsonne genossen. Sabine hat mir immer so spannende Sachen erzählt.

Privates? Nein, über Privates hat sie nie gesprochen.

Ja, jetzt, da Sie es sagen, erinnere ich mich. In den letzten Tagen kam sie mir irgendwie verändert vor. Sie war nicht mehr so lustig. Sonst hat sie gesungen, manchmal auch auf ihrer Gitarre gespielt. Sie liebte Musik. Sie hatte eine so klare Stimme. Mein Gott. Was muss das für ein Mensch sein?

Nein, ich habe keine Ahnung, keinen Verdacht. Ich kann mir überhaupt nicht vorstellen, dass ein Mensch so etwas Grausames tun kann. Und dann auch noch eine Polizistin. Das sind ja amerikanische Verhältnisse.

Nein, Sabine hatte nur selten Besuch. Ihre Freundin war oft hier und ab und zu andere junge Frauen. Dann war es immer laut.

Männer? Nein! Männer – oder warten Sie. Vor drei Wochen. Zuerst dachte ich, das sei ein Versicherungsvertreter. Aber dann haben die beiden lautstark gestritten. Es war wohl doch ein Bekannter. Der hat die Wohnungstür zugeknallt. Die Wände sind in diesem Haus so dünn, dass man einiges nicht überhören kann.

Nein, aber ich konnte kein Wort verstehen, leider.

Ich weiß nicht, ob ich ihn wiedererkennen würde. Es war ein gut aussehender junger Mann. Wenn Sie ein Bild haben, können wir es ja mal versuchen.

9.

Stoßstange an Stoßstange quält sich die Autoschlange in beiden Fahrtrichtungen auf der Bundesstraße