Tanja Flügel

Marthe

Thüste, im Dezember 2009

Impressum / Imprint

Marthe
Tanja Flügel
published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de
Copyright: © 2012 Tanja Flügel
Alle Rechte vorbehalten
ISBN 978-3-8442-2816-8

Gestaltung und Illustrationen Tanja Flügel
Fotos Marcus Flügel
Korrektorat / Lektorat Bettina Würrighausen

Für Salia

„Wir Menschen wissen überhaupt wenig über diejenigen, die uns in der Zeit vorausgegangen sind. Wir haben ihre Sehnsüchte übernommen, aber nicht ihre Erfahrungen.

Ich kann dir jedoch versichern, dass du mehr wissen wirst, wenn ich dir ihre Geschichte fertig erzählt habe. Dann wird dir klar sein, dass du ein Teil davon bist…“

Gioconda Belli, Das Manuskript der Verführung

Wallensen…

…ist ein sehr alter Ort und liegt im Tal zwischen Ith und Thüster Berg an der Saale, einem Nebenflüsschen der Leine. Um 900 n. Chr. wurde seine erste Kirche errichtet. Die Stadt Wallensen war nur klein, ganz im Quadrat gebaut und mit Mauer, Wall und Graben versehen.

Prolog

Seit vierhundert Jahren lasse ich mir nun schon bei jedem Glockenschlag die Luft durch die Haare wehen. Sie ist mal eisig kalt, hier in der Kirchturmspitze, mal fliegt der warme Duft von frischgemähten grünem Mai-Gras zu mir hinauf.

Wenn die Sonnenstrahlen heller werden und die feinen Staubkörner wie Goldplättchen durch die Luft flirren, ist es wieder einmal Sommer geworden in Wallensen, diesem kleinen Städtchen, das sich in der ersten Falte des baumbestandenen Tischtuchs versteckt, dass das Weserbergland übermütig auf die Gegend wirft.

Durch die tiefste Stelle zwischen Thüster Berg und Ith, fließen die klaren Wasser der Saale. Die wallenden Wasser, die Wallensen den Namen gaben. Natürlich kennt man auch andere, weniger poetische Erklärungen des Namens, aber wer einmal auf das Tal geblickt hat, wie es im Sonnenschein daliegt, wer die tiefen kalten Seen kennt, durch die die Saale ihr Wasser führt und nach Wallensen bringt, wird diese anderen Erklärungen als Zeitvertreib neunmalkluger Wissenschaftler verwerfen.

Es ist viel Wasser die Saale hinuntergeflossen in den letzten vierhundert Jahren und ich beobachtete, wie auf den wallenden Wassern Veränderungen gemächlich ins Dorf schwammen, eine Weile ankerten und wieder fortgetrieben wurden. Ein winziges, fast quadratisches Städtchen war Wallensen einmal; mit einer hohen Stadtmauer, einem großem Wall und einem tiefen Graben drumherum. Auch in diesem Graben flossen die Wasser der Saale und gaben ihr Bestes, um die Bürger vor den kriegerischen Horden zu schützen.

Schon vor meiner Zeit musste die Saale wieder und wieder hilflos zusehen, wie Brandgerüche durch den Ort zogen und die Flammen jedes Mal so viel schneller waren, als die Saale mit ihrem Wasser helfen konnte. Generationen von vor Not und Elend hoffnungslosen Männern schöpften, mit letzter Kraft und immer vergeblich, Löschwasser aus ihr. Schreiende Frauen und Kinder flohen im roten Feuerschein durch ihr Bachbett aus Wallensen.

Die Saale wusste nicht, dass es die Spiegelberger Grafen waren, deren Streitigkeiten mit Brandpfeilen in unser Städtchen getragen wurden. Sie sah nur wieder einmal Flammen in Wallensen, die alle Häuser und die Kirche zerstörten.

Bis ich geboren wurde, sorgte das Feuer noch dreimal in hundert Jahren dafür, dass Wallensen vollständig zu Asche wurde. Und jedes Mal bauten die Bürger, wie die fleißigen Ameisen, ihre Häuser wieder auf und erweckten den Ort zu neuem Leben.

In einer Zeit neuen Lebens haben die Wasser der Saale dann auch mich gesehen. Damals, als ich noch nicht Zaubertöne aus den Kirchenglocken lockte, sondern ein kleines Mädchen in einem grob gewebten Kittelkleid war, das es liebte mit den Füßen durch den kühlen Bach zu planschen und die Forellen zu erschrecken.

Ich war Marthe und ich wurde 1609 in Wallensen geboren. Marthe war mein Name, bis zu jenem Tag im Juli, an dem ich mich mit den Klängen der vier Glocken verband und schwor, als Sonntagsgeläut dem Ort und meinem Liebsten auf ewig treu zu bleiben. Ach, wie wenig konnte ich ihm helfen, meinem Conrad. Aber wie wunderbar ist es, nun schon seit so vielen Jahrhunderten die schweren Glocken nur durch einen sachten Stoß meiner Finger zum Schwingen zu bringen und ihren Stimmen zu lauschen.

Mein Name ist verloren, doch in dem Geläut der Wallenser Glocken könnt ihr meine Geschichte entdecken.

Der schwarze Tod

In den Tagen meiner Geburt lag der letzte Brand dreißig Jahre zurück und er war fast in Vergessenheit geraten vor den Schrecken der Pestepidemie, die sich 1598 mit einem Boten in die Stadt geschlichen hatte, der über den Ith geritten kam und kaum, dass er das steinerne Obertor passiert hatte, geschwächt aus dem Sattel auf den staubigen Weg rutschte.

Er fiel ein paar spielenden kleinen Kindern vor die Füße, bei ihnen war auch Johann, der Bruder meiner Mutter. Der Bote röchelte noch einige Male, versuchte in Todesangst, auf der Suche nach Beistand, die Hände der Umstehenden zu greifen und sank leblos in sich zusammen.

Neugierig begutachteten die Kinder den daliegenden Mann und wunderten sich, dass er sich nicht mehr regte. Sie konnten die Zeichen der Pest an dem Körper des Sterbenden nicht lesen, so scheuten sie sich nicht davor, ihn zu berühren, seine Uniform und seinen Reiseproviant in Augenschein zu nehmen und schließlich unter sich aufzuteilen, als sie sahen, dass er keine Verwendung mehr dafür haben würde. Glücklich über den zusätzlichen Bissen und begierig, die Neuigkeiten von dem toten Fremden zu verbreiten, rannten sie durch den Ort und zupften jeden, den sie trafen aufgeregt am Ärmel. Begeistert zerrten sie Geschwister und Freunde zu ihrem Fund und jeder nahm von den Habseligkeiten des Boten, was locker saß.

Mit einem Laib bestem Brot in der Hand, fröhlich die erbeutete Botenmütze aus feinem rot-blauen Stoff schwenkend, kam Johann zu Hause an.

Zuhause, das war die Hütte meiner Großeltern, die seit dem letzten Brand windschief an der Stadtmauer klebte und die nur die Hoffnung vor dem Zusammenbrechen bewahrte. Noch immer waren nur wenige Häuser nach der letzten Feuersbrunst wieder aufgebaut worden, Bauholz war knapp. Die Menschen hausten in kleinen, zugigen, wackeligen Behausungen, so dichtgedrängt in den schmalen Holzverschlägen, dass die Wände nachts oft wie eine zweite Haut an den Bewohnern klebten.

Die Nähe war ein zweckmäßiger Schutzmantel gegen die Winterkälte, doch die Pest nutzte ihn wie ein modisches Gewand, um sich ihren Vorteil zu verschaffen. Auf leisen Sohlen schlich sie sich zwischen die Menschen. Kaum hatte sie sich umgesehen, war ihr Plan gemacht und sie griff sich ihre Opfer. Bereits am nächsten Abend waren sie alle tot, die Kinder, die eben noch so glücklich ausgesehen hatten. Und am Tag danach viele ihrer Geschwister, die kleinsten zuerst, aber die Pest war nicht wählerisch.

Als meine Mutter Anna, damals noch ein kleines Mädchen, am Abend mit den Ziegen durch das Mühlentor heimkam, lag Johann bereits blass und sterbend auf seiner Strohschütte und ihre verängstigten Eltern schickten sie fort, um ihr Leben zu retten. Sie schlüpfte also wieder durch die Mühlenpforte und suchte sich außerhalb der Stadtmauern in ihrer Not ein Gestrüpp, in dem die Kinder in fröhlicheren Tagen Höhlen und Gänge gebaut hatten, und sah mit Todesfurcht der kommenden Nacht und ihrem weiteren Leben entgegen.

Niemand aus ihrer Familie entkam der Pest. Die kleine Anna war forthin auf sich selbst gestellt. Sie war nicht die einzige. Der schwarze Tod hatte unter den Menschen von Wallensen so gründlich aufgeräumt, wie es das Feuer mit ihren Häusern zu tun pflegte.

Als die Pest nach einem Jahr heftigen Wütens von den wallenden Wassern der Saale fortgetragen worden war, und die Luft wieder gefahrlos geatmet werden konnte, fanden sich die Menschen von Wallensen zusammen und mit der gleichen Ergebenheit, mit der sie im letzten Jahrhundert immer wieder bestrebt sein mussten, aus dem Verbliebenen das Beste und Wallensen wieder bewohnbar zu machen, ordneten sie jetzt ihre menschlichen Verhältnisse neu. Die übrig gebliebenen Kinder fanden Aufnahme in Familien, denen die Pest sämtliche kleinen Mitglieder geraubt hatte. Männer und Frauen fanden zueinander, vielleicht schneller als es in glücklicheren Zeiten möglich gewesen wäre. Jeder suchte nach helfenden Händen und fand sie auf die eine oder andere Weise. Leere Häuser wurden wieder besiedelt und manch einer mag dadurch sogar zu unverhofftem Aufstieg gekommen sein, wie es in Krisenzeiten so oft zu beobachten ist.

Meine Mutter kam bei dem Bierbrauer Beinling und seiner Frau unter, denen ihr Haus geblieben, aber sechs Kinder genommen worden waren. Neben der Brauerei gab es hier eine große Landwirtschaft; Felder und reichlich Tiere machten aus dem Beinling einen wohlhabenden Ackerbürger.

Als meine Mutter einige Jahre später meinen Vater heiratete, war das Leben fast zur Normalität zurückgekehrt, die schäbigen Hütten an der Stadtmauer verfielen und zum Zeitpunkt meiner Geburt gab es in Wallensen vierzehn Ackerleute, reiche Bürger mit ausreichend Feldern und fettem Weideland. Auf ihren Wohlstand blickten, nicht ganz ohne Neid, die Familien der vier sogenannten Halbspänner, deren Land gerade so eben reichte, um alle Münder satt zu bekommen. Dazu gab es sechsunddreißig arme Kötnerfamilien, die hinter ihren winzigen Häuschen nur einen kleinen Garten ihr Eigen nannten und sich zusätzlichen Lohn und Handwerk suchen mussten, um nicht zu verhungern.

Meine Mutter zog nach ihrer Hochzeit zu meinem Vater in das Haus meiner Großeltern, die Müller waren und deren Mühle damals gerade aus dem frischem Bauholz, das den Wallensern von Herzog Erich II. zugesprochen wurde, am Ufer der Saale erbaut worden war. Während die letzte Mühle, sowie wir sie heute kennen, in direkter Nähe zum Brauhaus des Beinlings liegt, musste meine Mutter damals an den Rand des Ortes, ganz in die Nähe der Mühlenpforte, ziehen.

Auch wenn sie das stetige Klappern des Mühlrades liebte, ließ doch die nahe Pforte immer wieder die Erinnerung an jene Pestnacht in ihr aufkommen, in der sie herausgeschlüpft war und alles verloren hatte. Der steile Weg aus dem Tor führt direkt nach Thüste und wenn sich die Notwendigkeit ergab, dorthin zu gehen, schickte sie immer uns Kinder. Sie selber ging bis zu ihrem Tod nur noch ein einziges Mal aus diesem Tor.

Kindheit in der Mühle

Der Geruch nach frisch gemahlenem Korn und das Plätschern des Wassers sind meine ersten Erinnerungen. Die Erinnerungen eines kleinen Mädchens, das durch das geheimnisvolle Halbdunkel der Mühle tappst, in dem sich knarrend große Holzräder drehen und die Luft den Staub kaum tragen kann. Verschwommen konnte ich meinen Großvater erkennen, der zusammen mit meinem Vater und dem Müllerburschen Adam Säcke schleppte, das Mühlrad kontrollierte und mit den Bauern, inmitten der Nebelschwaden aus Mehl, Geschäfte durch Handschlag besiegelte. Adam war ein freundlicher Junge, manchmal piekte ich ihn mit meinem kleinen Finger, wenn er einen Mehlsack auf dem Buckel an mir vorbei trug und er tat so als sei er schrecklich kitzelig, weil mich das zum Lachen brachte.

Mein Bruder Hans, drei Jahre älter als ich, hatte ebenfalls bereits seine Aufgabe in der Mühle. Er musste das herabgefallene Korn mit dem struppigen Reisigbesen zusammenfegen und in einen Sack füllen. Oft kam er abends nach vielen Stunden Arbeit mit rot geschwollenen Augen ins Freie und wusch sich wie besessen das Gesicht im klaren Wasser der Saale. Dann tat er mir leid. Aber meistens nicht lange, denn sobald es ihm besser ging, erzählte er mir entsetzliche Geschichten. Über weiße Frauen, die sich aus dem Nebel der Mühle zusammenrotten und kleine Kinder mit sich nehmen, um sie grausam umzubringen. Wie Speere im Rücken verfolgten mich diese Geschichten, wenn ich durch den Mühlenraum musste, um den Schweinen hinterm Haus Futter zu bringen und zufällig kein Erwachsener da war.

Außer Hans hatte ich noch drei weitere Brüder, aber sie alle waren kaum lange genug lebendig um einen Namen zu bekommen. Die wachsende Rundung des Bauches meiner Mutter endet zweimal damit, dass ich in aller Eile zum Magister Buchholz, den ihr in eurer Zeit Pastor nennen würdet, geschickt wurde, um ihn zur Nottaufe in die Mühle zu holen.

Das letzte Mal kam er Anfang des Jahres 1616 zu uns, selbst mit triefender Nase und geschwollenen Lymphen, übergab er den schwächlichen Säugling in Gottes Gnade. Bald darauf starb er selbst und bekam ein schönes Grabmal, das ihr noch heute im Turmraum der Wallenser Kirche besichtigen könnt.

Carl, mein jüngster Bruder, krähte fast ein Jahr fröhlich durch das Haus, bis er sich eines Morgens plötzlich mit hochrotem Kopf und glühenden Händchen in seinem Bett hin- und herwarf.

Dieses Mal wurde ich zur Kräuterfrau geschickt, die in einer kleinen Hütte weit außerhalb der Stadtmauern bachaufwärts wohnte und nur in äußersten Notfällen und heimlich in die Stadt gerufen wurde. Die Menschen hatten Gerüchte über ihre Hexenkünste gehört und vertrauten im Allgemeinen lieber der heilenden Kraft eines Gebetes anstatt sich einer solchen Gefahr auszusetzen. Es musste ernst um Carl, meinen Bruder, stehen, wenn meine Eltern ein solches Risiko eingehen wollten.

Ich machte mich also auf den Weg. Im Bachbett ging ich entlang, gegen den Strom, denn einen anderen Weg gab es nicht, und hielt sorgfältig mein Kleid mit der Hand geschürzt. Auch wenn ich die Spaziergänge in der Saale liebte und sonst munter in der Strömung planschte, war mir doch heute bang ums Herz. Ich wollte auf jeden Fall meine Kleidung ordentlich halten, denn es bestand eine gute Wahrscheinlichkeit, dass ich heute Abend bereits tot oder verzaubert sein würde, wenn ich der Kräuterhexe begegnete. Und im ersten Fall wollte ich dem Herrgott unbedingt als ordentliches kleines Mädchen gegenüber treten.

Dass meine Eltern ebenfalls mit einer solchen Entwicklung rechneten, konnte man auch daran ablesen, dass sie mich und nicht meinen Bruder Hans schickten, der ja immerhin drei Jahre älter war als ich, nämlich inzwischen neun. Mich verwunderte das nicht weiter. Er war schließlich der - möglicherweise einzige – Erbe und ich war nur ein Mädchen, dessen Verlust zwar tragisch, aber leichter zu verschmerzen wäre.

So schritt ich voller Angst, aber mutig voran. Mal in der Saale, mal an ihrem Ufer, vorsichtig auf mein Kleid bedacht und auf den Krug Bier, den ich als Lohn für die Kräuterfrau bei mir trug.

Ich kam an der Quelle vorbei, deren Wasser salzig schmeckt und an der Stelle, an der heute, vierhundert Jahre später, der Paradiesteich liegt. Von großen Eichen ist er umgeben, die wie alte Leute weise auf das modrige Wasser blicken, das sie mit ihrem fallenden Laub jedes Jahr schwärzer machen. Ich bekam sehr schmutzige Füße, als ich einen Abhang mit merkwürdig trockener, braunstaubiger Erde vom Ufer empor kletterte, und stand schließlich vor dem Garten der Kräuterfrau in einer Lichtung im Wald. Zwischen sich und die Welt hatte sie einen spitzen Zaun aus gespaltenen Kastanienhölzern gestellt und ein kleines wackeliges Türchen, das sich nur von innen öffnen ließ.

Hexe kommt von Hagis, ‚die auf dem Zaun zwischen den Welten sitzen‘, so heißt es. Diese Kräuterfrau saß zwar nicht wirklich auf dem Zaun, aber wie aus einer anderen Welt sah sie schon aus, wie sie da im flirrenden Sonnenschein in ihren grünen und bunten Wolken aus blühender Melisse und duftender Pfefferminze stand.

Hinter ihr ragte mannshoher Liebstöckel empor, neben dem sie klein und zierlich aussah, und in der Hand hielt sie ein Büschel Ysop mit einer Unzahl kleiner lila Blüten.

Nein, furchterregend erschien sie mir nicht und so trug ich ihr vor, warum ich kam. Über den Zaun reckte ich ihr mein Geschenk, das Bier, entgegen. Sie nahm es und ließ mich genau schildern, wie der kleine Carl heute Morgen ausgesehen hatte, sah mich nachdenklich an und verschwand dann in der kleinen Eingangstür ihres Hauses. Ratlos stand ich da, sechs Jahre alt, mitten im Wald, einer Kräuterhexe auf Gedeih und Verderb ausgeliefert, und wagte nicht, mich von der Stelle zur rühren.

Als sie wiederkam, blickte sie mir ernst in die Augen und hätte ich zu denken gewagt, hätte ich ihr Gesicht vielleicht jung und nett gefunden, so aber sah ich, mit dem verschwimmenden Blütenmeer im Hintergrund, nur zwei eindringlich leuchtende dunkelblaue Augen und rote flüsternde Lippen.

„Dein Bruder wird bereits tot sein, wenn du nach Hause kommst. Nimm diesen Kräutersud für deine Mutter, damit sie kräftig bleibt und gesunde Kinder zur Welt bringen kann, als Dank für das Bier.

Nimm dieses Öl für dich und bewahre es gut auf. Eines Tages wirst du dir wünschen, zu sehen, was nicht von dieser Welt ist. Nicht heute und nicht morgen, es mag noch ein gutes Jahrzehnt dauern. Bewahre das Töpfchen kühl, dann wird es seine Dienste tun.“

Sie streckte ihre Hand über den Zaun, reichte mir die Gefäße und strich mir leicht wie eine Feder über mein glattes braunes Haar. Dann wandte sie sich wieder ihren Kräutern zu und schien mich vergessen zu haben.

Wie im Traum ging ich nach Hause, diesmal mit dem fließenden Wasser der Saale, aber meine Füße blieben hinter ihrer Geschwindigkeit zurück. War ich auf dem Hinweg voller Angst um mein Kleid gewesen, so trug ich jetzt meine Schätze von der Kräuterfrau wie kostbares Glas.

An der Mühlenpforte lief mir Hans entgegen. „Du kommst zu spät“, sagte er. „Der Magister Heisius ist schon auf dem Weg zu Carl.“ Der arme kleine Carl. Er bekam eine schöne Grabrede vom Magister Ludolfus Heisius, dem Nachfolger von Magister Buchholz, der ein poeta laureatus war, ein über die Grenzen von Wallensen hinaus anerkannter Dichter, dessen schöne Worte Carl sicher getröstet haben auf seiner letzten Reise.

Ich aber war von etwas anderem gefesselt: Sie hatte es gewusst! Die Kräuterfrau hatte von Carls Tod gewusst! Meine Tränke erschienen mir jetzt noch magischer.

Heimlich hatte ich meiner Mutter den Kräutersud zugesteckt. Sie verriet mir nicht, ob sie ihn tatsächlich zu sich nahm, da aber ihr Bauch schon wieder rund war, glaube ich, dass sie es tat. Vor allem weil meine Schwester Louise, die bald darauf geboren wurde, ein kräftiges Kind war, dem weder Masern noch Fieber und auch die anderen schrecklichen Geschehnisse des Jahres 1617 etwas anhaben konnten.

Die Bürgerglocke

Es war Spätsommer geworden. In Wallensen herrschte rege Geschäftigkeit und immer noch viel Bautätigkeit. Nachdem die Bürger ihre Häuser mit dem zuerkannten Holz stabiler als je zuvor errichtet und mit Stein statt mit Stroh gedeckt hatten, wandten sie sich ihrer Kirche zu.

Mit dem besten Ackerwagen, der zu finden war, reichlich mit bunten Bändern und Blumen geschmückt und von den schönsten Pferden des Ortes gezogen, kam die große Bürgerglocke nach Wallensen, für die jeder Wallenser soviel dazu gegeben hatte, wie er eben erübrigen konnte. In einem langen Umzug, angeführt durch die Bürgermeister Jasper Schmides und Curd Bleibaum sowie dem Magister Ludolfus Heisius, gefolgt von allen Wallenser Bürgern kam die in der Sonne leuchtende Bronzeglocke durch das Niedertor herein und fuhr durch alle Straßen des Dorfes.

Noch nie im Leben hatten wir Kinder so etwas Schönes von Nahem gesehen. Als der Wagen hielt, betrachteten wir die geprägten Bilder auf der Glocke. Mir gefiel besonders Maria mit dem Rind auf einer Mondsichel. Hans lief neben dem Wagen her und brüstet sich nachher, dass er das Relief des Löwenmedallions auf der Glocke berührt habe.

„Ich habe sie angefasst und sicher habe ich jetzt Goldstaub an den Fingern“, erzählte er Adam und mir in ehrfürchtigem Flüsterton, als wir zurück in der Mühle waren.

„Jetzt werde ich meine Finger nie mehr waschen, denn dort sitzt mein Reichtum.“

Ich schwankte, ob ich ihm glauben sollte, aber das mit dem Händewaschen nahm er meist sowieso nicht besonders genau. Ob unter dem Schmutz tatsächlich Gold war, konnte ich nicht nachprüfen und so ließ ich es darauf beruhen.

Mit einem Seilzug und sechs kräftigen Ochsen wurde die Glocke hoch in den Kirchturm gezogen. Alle sperrten Münder und Nasen auf, als sie gefährlich schwankend immer höher schwebte, bis der Magister Heisius energisch auf das Singen eines kräftigen Liedes drang, um die neue Glocke zu ehren.

1617 gestiftet von den Wallenser Bürgern und geweiht, hängt sie hier immer noch im Kirchturm. Sie ist nicht die Glocke, die der Sage nach mit Schwung in das Sumpfgebiet flog, welches heute Glocksee heißt, auch wenn man ihr eine solche Verzweiflungstat angesichts der kommenden Ereignisse wirklich hätte nachsehen können. Nein, die Bürgerglocke schwingt, auch nach vier Jahrhunderten und einigen Ausflügen in den Zeiten der Weltkriege, noch dort, wo sie an jenem denkwürdigen Tag ihren Platz fand.

Und ich, die ich einst Marthe war und jetzt mit den Glocken die Geschichte Wallensens begleite, lasse sie noch heute alleine sprechen, wenn ein Einwohner Wallensens sein Leben vollendet hat. Den Bürgerschauer schicken wir dem Verstorbenen als achtungsvolles Geschenk und euch Lebenden als einen Moment, in dem sich das Nachdenken lohnt.

Welch wunderbares Erlebnis, als die geweihte Glocke schließlich zum ersten Mal zusammen mit den anderen drei Glocken und Glöckchen in den besonderen Choral einstimmte, den sie seither gemeinsam Sonn- und Feiertags durch das Tal schweben lassen.

Noch im gleichen Jahr, wurde an Galli, im Monat Oktober 1617, meine Schwester Louise getauft. Es war die erste Taufe in meiner Familie, die ich in der Kirche miterlebte, denn Louise war das erste meiner jüngeren Geschwister, bei dem man sich in aller Ruhe an Gott wenden konnte, um seinen Segen und Schutz für sie zu erbitten.

Und ich war so stolz. War ich doch der festen Überzeugung, dass nur der durch meinen Mut herbeigebrachte Trank der Kräuterfrau dieses Ereignis möglich gemacht hatte. Es schien mir also nur recht und billig, dass die Glocken bei unserem Eintritt in die Kirche in all ihrer Großartigkeit läuteten.

Das wunderschöne neue Taufbecken aus hellem Sandstein, erst im Frühjahr desselben Jahres gestiftet von der Schwester unseres vertrauten und gerade verstorbenen Magisters Buchholz, es schien zu leuchten, als Louise darüber gehalten wurde, und ich wunderte mich nicht. Es passte zu dem Wunder von Louises kräftiger Stimme, mit der sie ihre Lebendigkeit der ganzen Kirche verkündete.

Als meine kleine Schwester während des Gottesdienstes ruhiger wurde und schließlich auf dem Arm meiner Mutter einschlief, ließ ich heimlich meine Gedanken schweifen. Der Magister Heisius war für seine wohltönende Stimme ebenso bekannt, wie für seine Dichtungen und so ließ ich mich in der dämmrigen Kühle der Kirche von seinen Worten forttragen und war bald auf meinen eigenen Wegen unterwegs.

Durch das Bachbett führten sie mich erneut zu der Kräuterfrau, die ich bei mir selbst die ‚Heilerin‘ nannte. Ich stellte mir ihr Gesicht vor und überlegte, was ich darin hätte lesen können, als sie mir sagte, ich würde den Wunsch haben, etwas zu sehen, was nicht von dieser Welt sei. Von einem Jahrzehnt, das noch vergehen würde, hatte sie gesprochen. Dann würde ich schon eine richtige Frau sein und wahrscheinlich verheiratet. Auf keinen Fall würde ich allerdings den Ludwig von gegenüber heiraten, da war ich mir sicher, denn der hatte ein zu kurzes Bein und schielte ganz entsetzlich.

Meine Mutter stieß mich unsanft an, als wir zum Abschlussgebet und Segen von den harten Holzbänken aufstehen mussten. Ich kehrte in die Gegenwart zurück und fragte nun betend Gott, ob ich wohl ein bisschen stolz auf meine bewiesene Tapferkeit sein dürfe.

Eine Antwort erhielt ich nicht und beim Verlassen der Kirche fröstelte mich. Ein kalter Wind wehte zwischen den Grabsteinen auf dem Kirchhof hindurch und er roch nach dem kommenden Winter.

Feuer

Es wurde kalt in Wallensen, viel kälter als üblich im Oktober und obwohl die Menschen jetzt wieder in Häusern wohnten, ging ihnen der Wind durch Mark und Bein. Er wehte den Frauen spöttisch die schweren leinenen Röcke wie Fahnen vor den Körper. Er fegte den Männern mit rauer Hand die Mützen vom Kopf und färbte den barfüßigen Kindern Zehen, Ohren und Nasen erbarmungslos rot.

Jeder versteckte sich in der Behausung, die er sich hatte schaffen können, und in den kürzer werdenden Tagen des Herbstes verbündete sich die Dunkelheit mit dem Wind.

Das böse Paar trieb die Menschen zur Eile bei ihren Tagesgeschäften und machte sich einen Spaß daraus, sie mit allerlei schrecklichen Geräuschen, unsichtbarem Heulen und dem Knacken von frischgeschlagenem Holz in ihren Häusern zu ängstigen, wenn die Sonne hinter dem Ith verschwunden war.

Wir hatten nicht, wie ihr heute, allerlei künstliche Sonnen, die man nach Belieben an- oder ausschalten kann. Nein, unsere Sonne war unsere Verbündete, unsere Uhr, unsere Wärme und unser Lebenslicht. Ohne sie waren wir nichts.

Dunkelheit und Wind aber berieten sich flüsternd und ersannen einen grausamen Scherz für uns Wallenser, am Donnerstag nach Galli. Während die Sonne unterging und ihre letzten wärmenden Strahlen die Häuser so schön rot färbten, dass sich auch das Gemüt noch ein wenig an dem Anblick aufwärmen konnte, bevor die Nacht begann, trieb der Wind einen kleinen, heißen Funken aus einem noch glimmenden Kochfeuer. Er führte ihn durch die Straßen und bettete ihn schließlich zärtlich in eine trockene gelbe Strohgarbe, die er sich aus einer Scheune geliehen hatte und dann heuchlerisch dorthin zurückbrachte.

Die Dunkelheit indes lehnte ruhig in einer Ecke und hielt sich zurück, so dass den Menschen der aufkommende Feuerschein noch immer als herzerwärmender Rest der Sonnenglut erschien.

Die Tiere merkten zuerst, dass etwas nicht stimmte. Die Schweine schrien, obwohl ihre Tröge längst voll mit Fraß waren. Die Kühe brummten und drückten nervös mit ihren Hörnern den Lehm aus dem frischen Fachwerk der Ställe, der den Hühnern vor die Füße fiel, die bereits mit dem Leben abschlossen und eins nach dem anderen vor Angst starben.

Der Brandgeruch war es schließlich, der die Menschen aus den Häusern lockte. Und als sie ihr Publikum auf dem Marktplatz beisammen hatte, sprang hohnlachend die Dunkelheit aus ihrer Ecke und bildete einen dramatischen Hintergrund für hoch lodernde, orangerot leuchtende Flammen, die ihr Kumpan der Wind an immer neue Futterstellen lockte.

„Feuer, Feuer“, hallte der Schrei durch die Nacht. Er verkündete das Offensichtliche, aber Unaufhaltbare. Zum Löschen war es längst zu spät. Zwei Häuser am Marktplatz brannten schon lichterloh in den Himmel, die umstehenden wurden bereits tückisch von den Flammen umarmt.

Bartholomäus Weihberg, der wohlhabendste Ackerbürger unserer Stadt, zerrte drei seiner Kinder aus dem Scheunentor, seine Frau, mit dem Jüngsten auf dem Arm, schaffte es gerade noch, einem bereits herabfallenden brennenden Balken zu entkommen.

Entsetzt rannten mein Bruder und ich zur Mühle zurück, wo mein Großvater bereits mit gefasster Stimme Befehle erteilte. Die Frauen mussten auf einen Handkarren laden, was sie tragen konnten, meinen Vater und den ersten Knecht schickte er, die Tiere zusammenzutreiben und er selber hob mit den Müllerburschen das hölzerne Mühlrad aus der Verankerung, um es flach in die Saale zu legen. Er hoffte, es so vor dem Verbrennen retten zu können, denn daran, dass das Feuer auch unsere Mühle erfassen würde, hegte er keinen Zweifel.

An Ostern 1582 war es gewesen, als die Wallenser ihre Gebete und Feierlichkeiten zu Ehren des Gottes Sohns abrupt hatten unterbrechen müssen, um ihr eigenes Leben zu retten, weil des Feuers heißer Atem sie aus der Kirche vertrieb und ihnen bis an die Stadtmauern nachsetzte, von wo aus sie als ohnmächtige Zuschauer ertragen mussten, dass aus ihren mühsam errichteten Häusern Asche wurde.

Auch damals hatten die Flammen keinen Unterschied zwischen Arm und Reich, zwischen Gut und Böse gemacht und hatten über die verzweifelten Löschversuche mit Saale-Wasser nur gelacht.

So bewies mein Großvater die Weisheit eines alten Mannes, indem er uns und sich zwang, sein Lebenswerk, die eigenhändig in harter Arbeit gebaute und noch nach frischem Holz riechende Mühle im Stich zu lassen, und uns mit unnachgiebigen Kommandos befehligte, keinen Gedanken mehr an die reiche Flut von prall gefüllten Kornsäcken auf dem Zwischenboden und das kostbare Linnen in den Schränken zu verschwenden.

Mit den notwendigsten Dingen schwer beladen drängten wir uns zusammen mit blökenden Schafen und brüllenden Rindern durch die Mühlenpforte. Hans zog mit vor Anstrengung rotem Gesicht einen viel zu schweren Sack Mehl hinter sich her, der jeden Augenblick zu zerreißen drohte. Aus seinem Rucksack quollen, notdürftig hineingestopft, unsere raren Kleidungsstücke, die unser seit Wochen kostbarstes Gut schützten, den duftenden und für das kommende Weihnachtsfest gehegten Schinken, der bis eben noch Vorfreude heischend an einem Balken in der Küche gehangen hatte. Ich schleppte Brote und zwei schwere irdene Krüge mit Bier, hatte einige Küchenutensilien gerettet und in aller Eile mein geheimes Töpfchen mit Kräuteröl aus seinem Versteck gezogen.

Die Männer zerrten und schoben, vor Anstrengung fluchend, den schweren Handkarren, hoch beladen mit Säcken, Werkzeugen, Sensen, dem großen Kochkessel, einigen Hühnern im Holzkäfig und der gebrechlichen Urgroßmutter, die zahnlos und blind nicht mehr selber fliehen konnte.

Unser altes Pferd war nicht zu beruhigen, wieherte und stieg am Strick des Knechts. Daran, es anzuspannen war nicht zu denken, wir mussten unseren großen Leiterwagen zurücklassen, den wir nicht den steilen Weg nach Thüste hochschieben konnten.

Inmitten ihrer Familie und mit Louise auf dem Arm, stolperte meine Mutter, womöglich noch verzweifelter als beim letzten Mal, mit tränenblinden Augen durch die Mühlenpforte, in der Gewissheit, wieder einmal alles zu verlieren.

Nachdem wir keuchend und schwitzend auf der Anhöhe angekommen waren, wo wir uns sicher wähnten, warfen wir einen Blick zurück auf die brennende Stadt. Hell erleuchtet war der Himmel von den im Wind flackernden Flammen. Wir zogen noch ein Stück weiter und konnten von dort das Niedertor und die daraus flüchtenden Menschen sehen. Manche bepackt wie wir, die meisten jedoch in nacktem Entsetzen und nur mit dem, was sie am Leibe trugen. Sie schrien und stolperten, sie schubsten und drängelten, dazwischen brüllendes Vieh und vor Angst kreischende Kinder.

Das Feuer hatte sich nicht länger mit den Höfen am Marktplatz zufrieden gegeben, die enge Häuserreihe zum Niedertor stand bereits in Flammen und der Wind sprach ihnen Mut für neue Taten zu. Getragen von einem heftigen Luftstoß sprang das Feuer über die Straße und schnitt den letzten Fliehenden, wie eine undurchdringliche Wand, den Weg ab. Noch heute jagen mir ihre Schreie Schauer durch die Knochen.

Ich musste mit ansehen, wie das Feuer meine gerade noch entkommene Spielgefährtin Elisabeth ein Stück vor sich hertrieb, wie die Katze eine verwundete und verwirrte Maus, um ihr schließlich mit einem übermütigen Tatzenschlag das lange, seidig blonde Haar in Brand zu stecken. Mit einer gleißenden Tiara um den Kopf lief sie noch einige Schritte und wurde dann von den Flammen überrollt, die inzwischen gierig aus dem Niedertor heraus leckten.

Starr vor Entsetzten stand ich da, mein kleines Öltöpfchen umklammert, und als meine Hände mechanisch über seine raue Tonhaut streichelten, immer wieder und wieder, kam mir ein furchtbarer Gedanke. Ob das Feuer eine Strafe war? Eine Strafe dafür, dass ich am Galli-Sonntag so froh und so stolz gewesen war? Der Magister Heisius wurde schließlich nicht müde zu predigen, dass Gott keinen Hochmut duldet und der Mensch bescheiden und fromm seine Tage gestalten möge. Ob Gott böse war, weil ich bei Louises Taufe stolz auf mich und so wenig bescheiden gewesen war? Und ich ihn auch noch gefragt hatte, ob er damit einverstanden sei, statt demütig meine Sünden zu bereuen. Hatte er deshalb die Menschen in Wallensen verlassen?

Ich konnte kaum mehr atmen, mein Hals schien zugeschwollen und meine Augen füllten sich mit salzigen, rußgeschwärzten Tränen, die heiß über mein schmutziges Gesicht liefen. Ich war acht Jahre alt, ohne Zuhause und fühlte die ganze Schuld der Welt auf meinen mageren Schultern.

Inzwischen hatten sich die Übriggebliebenen alle auf dem Berg eingefunden, dichtgedrängt und hustend starrten sie auf das flammende Inferno im Tal. Im roten Feuerschein und Qualm sah die Menge gespenstisch aus, den meisten hatte es die Stimme verschlagen und es wurde so entsetzlich ruhig, dass man nur zu gut das Prasseln der Flammen und die herabstürzenden Holzbalken hörte, wenn sich wieder ein Haus ermattet ergab.

Sie mussten sich nicht lange quälen, unsere Häuser. Der heiße Feuersturm war ein schneller und gründlicher Arbeiter. Nach und nach wurde es dunkler, als er nach getanem Handwerk sorgfältig die Lichter löschte. Mit dem achten Schlag der Uhrglocke, der aus Thüste herüber wehte, waren die letzten Brandnester verschwunden als hätte ein Nachtwächter sie pünktlich ausgeblasen.

Nach einer guten Stunde Höllenfeuer herrschte völlige Finsternis in Wallensen.

Der Tag danach

Vorsichtig tasteten am nächsten Morgen die Sonnenstrahlen durch die Rauchwolken, als wollten sie niemanden verletzen, der die Schrecken der Nacht überlebt hatte. Ganz behutsam glitten sie über die noch Schlafenden und ihr dunstiges Licht ließ die gerade Erwachenden zartfühlend noch eine Weile in dem Glauben, alles sei nur ein böser Traum gewesen.

Aber so gut sie es auch meinten, ihr Schein erhellte trotzdem den Tag und ließ der Wahrheit keinen Platz zum Verstecken. Allenfalls die Qualmdecke über Wallensen gab der Hoffnung noch etwas Gnadenfrist, doch schließlich konnten und mussten wir hinsehen.

Die schwarz gefärbte Stadtmauer bildete die Kuchenform um einen üppigen Teig aus Asche und verkohlten Holzbalken. Anstelle von Rosinen war er mit vereinzelten Tierkadavern und menschliche Leichen gespickt, kleinere Rauchwolken ergaben eine bösartige Garnierung.

Ein Kind begann in der Stille zu weinen und bei diesem Zeichen wurde aus lautlosen Tränen ringsherum leises Schluchzen und dann lautes Wehklagen. Männer und Frauen schlugen fassungslos die Hände vor das Gesicht, krümmten sich vor nicht beherrschbarem Entsetzen und schrien schließlich ihre Verzweiflung in den Morgen hinaus.

„Was soll aus uns werden?“, flüsterte meine Mutter und sah auf die kleine Louise in ihren Armen.

„Was soll aus uns werden…“

„Alles vorbei“, sagte mein Vater mit tonloser Stimme und drückte Hans und mich so fest an sich, dass wir kaum noch Luft bekamen.

Unsere Nachbarin, die alte Base Klingbeil kniete mit vor Kummer schmerzverzerrtem Gesicht im Gras, hatte die Arme vor dem Leib verschränkt und schaukelte auf unmenschliche Weise stöhnend vor und zurück. Von dem, was um sie herum geschah, schien sie nichts mehr wahrzunehmen.

Sie war nicht die Einzige. Hatte es mit einem gemeinsamen Klagelaut der Wallenser Bürger begonnen, verfielen jetzt immer mehr Menschen in eine Art Irresein an der Welt, sie umarmten einander und verharrten reglos so, mit stupfsinnigen und erschöpften Gesichtern, deren Augen ins Leere sahen. Eine Versammlung verschmutzter und leichenblasser Menschen, die aussahen, als erwarteten sie außer dem Tod nichts mehr vom Leben.

Niemand bemerkte, dass ein kleiner gebückter Mann sich entfernte und in Richtung Wallensen hinkte. Jeder kämpfte auf seine Weise mit dem Schmerz, alles verloren zu haben und die Älteren wurden zusätzlich von ihren Erfahrungen gequält, denn sie wussten noch vom letzten Feuer nur zu gut, was uns allen bevorstand.

Plötzlich schlug die Wallenser Kirchturmglocke. Acht laute und klare Schläge.

In der Menge erhob sich ein leises Raunen, die Starre wich aus den Menschengrüppchen. Der Magister Heisius war auf einen Karren geklettert.

„Seht!“, rief er und zeigte in das Tal. „Seht doch, die Kirche! Sie steht inmitten der Trümmer und ist fast unversehrt. Gott hat uns nicht verlassen! Er wird uns beistehen, bei allem was kommt. Er wird uns auch diesmal helfen, Wallensen wieder aufzubauen, wie es den Älteren unter uns und deren Vätern und Großvätern mit Gottes Hilfe schon so oft gelungen ist.“

Die Menschen fielen auf die Knie und sprachen auf Geheiß des Magisters im Chor ein Gebet und dann ein weiteres. Sie sangen gemeinsam „Lobet den Herren“, erst zaghaft, dann immer lauter, als webten sie sich mit diesem gemeinsamen Lied eine wärmende Decke für den kalten Morgen im Oktober, die sie mit sich nahmen, als sie all ihre Kraft brauchten, um ihr verkohltes Städtchen näher in Augenschein zu nehmen.

Ich ging widerstrebend an der Hand meines Vaters hinter den Consules Bleibaum und Schmiedes durch das Niedertor. „Gott hat uns nicht verlassen!“, hatte der Magister gesagt. Vielleicht war es dann doch nicht meine Schuld, dass es zu dem Brand gekommen war. Immerhin stand die Kirche gut sichtbar und ohne größere Schäden vor uns und ich war bereit, diesen Beweis meiner Unschuld zu akzeptieren. Alles andere wäre zu schrecklich gewesen.

Wir sahen die verkohlten Leichen derer, denen die Flucht nicht mehr geglückt war. Es waren ungefähr zehn. Erwachsene und Kinder, zwei Kötnerfamilien, wie wir später feststellten, als die Wunden geleckt und die Lebenden gezählt wurden. Die Verzweiflung mit der die Menschen ihr weniges Hab und Gut retten wollten, hatte ihnen den Tod gebracht.

Über verbrannte, herabgefallene Balken kämpften wir uns bis zum Marktplatz, wo wir einen weiteren Toten fanden, der leicht zu erkennen war. Es war der einbeinige Samuel, der ohne Verwandten war und an den in der Eile niemand anders auch nur einen Gedanken verschwendet hatte. Bis aus seinem kleinen Häuschen hatte er es geschafft, aber auf der Straße hatte ihm das Feuer die Hand auf die Schulter gelegt und war mit Holzbein und Menschenfleisch gleich verfahren.

Gemeinsam zogen wir zur Kirche. Die Flammen hatten die Steine der Kirche geschwärzt und in die hölzerne Tür der Kirche gebissen, aber die schien nicht nach ihrem Geschmack gewesen zu sein. Sie hing noch, nur an den Rändern angefressen und etwas schief, in den Angeln. So musste man tatsächlich eine Tür öffnen, um in einen Kirchenraum zu gelangen, in den von oben die Sonne schien. Über dem Altar war das Dach geschmolzen, die Dachsteine waren zerbrochen und glühend auf das Kirchengestühl herabgeregnet. Das Glas der zwei Fensterreihen war zersplittert. Unberührt stand der steinerne Altar, aber der geschnitzte Jesus und sein Holzkreuz hatten sich erschöpft als Häufchen Asche darauf niedergelegt.

Auch die ganz vorderen Holzbänke waren zu Asche geworden, bei denen dahinter waren nur die Lehnen zusammengesunken und in den weiteren Reihen waren die Bänke zwar verkohlt, standen aber aufrecht. Wie eine Welle, die nach hinten ansteigt und immer höher wird, wiesen sie uns auf das Unfassbare hin. Der Turm war unversehrt! Sogar die Holztreppe, die zu den Glocken führte, sah aus wie neu und hatte es dem Küster ermöglicht, für uns zu läuten.

Spontan fielen wir alle auf die Knie und beteten. Zweihundert Menschen, zweihundert Stimmen in den letzten vier stehenden Wänden der Stadt.

Winter

Die letzte Wärme, die das Jahr 1617 uns brachte, war tatsächlich die des Feuers gewesen. Die nun folgenden Wintermonate waren bitterkalt und verschärften unsere Leiden zusätzlich. In den wenigen hellen Stunden des Tages waren alle, die sich bewegen konnten, damit beschäftigt, in den schwarzverkohlten Trümmern zu wühlen, noch ansatzweise Brauchbares auszusortieren und vor dem Nachbarn zu schützen.

Wir Kinder wurden in den Wald geschickt, um Bucheckern und Reisig zu sammeln, denn sobald die Sonne untergangen war, wurden Hunger und Kälte unerträglich. Mit knurrenden Mägen und vor Kälte schlotternde Gliedern hockten sich die Familien enganeinander gedrängt um kümmerliche Feuerchen und beäugten misstrauisch und neidisch ihre ehemaligen Nachbarn und Freunde. Die Not war groß, von den Wintervorräten war nichts geblieben.

Auch wenn wir dank der Weisheit meines Großvaters einige Vorräte hatten retten können, ging unser Sack Mehl doch schnell zur Neige und unsere Decken schützen nur unzulänglich vor der grimmigen Kälte des hereinbrechenden Novembers. Unsere paar geretteten Hühner legten im Winter keine Eier und wurden mit jedem Tag magerer. Angesichts hungernder Menschen wäre es Verschwendung gewesen, sie leben zu lassen.

Der Amtsvogt, der am Tag des Brandes in Lauenstein gewesen war und erst am nächsten Morgen wieder in Wallensen eintraf, wendete sofort sein Pferd, um sich auf dem Amt Lauenstein dafür einzusetzen, dass uns und ihm geholfen würde.

Doch wenn Gott auch alles sieht auf Erden, verließen sich seine Stellvertreter lieber auf die eigenen Augen. Und so kam zunächst und ohne Eile eine Abordnung würdiger alter Herren aus dem Amt Lauenstein, um zu prüfen, ob es uns auch wirklich schlecht genug ginge.

Sie fanden alles zu ihrer Zufriedenheit elend und waren bereit, für uns ein gutes Wort bei Herzog Friedrich-Ulrich einzulegen. Schon um ihre Einkünfte zu retten, denn der zehnte Teil all unseres Wohlstandes, unsere Ernten und Vorräte gehörte von Rechts wegen ihnen und davon war nicht viel übriggeblieben. Nach dieser Besichtigung verschwanden sie. Zurück in die vor dem eisigen Wind schützenden Mauern ihrer Lauensteiner Burg, froh den hungrigen und frierenden Menschen in Wallensen den Rücken zukehren zu können.

Wir hofften das Beste und fürchteten das Schlimmste. Beim letzten Brandunglück hatte Herzog Erich zwar großzügig, aber ungehindert von jeglicher Ortskenntnis, 100 Eichenbalken und 250 Eichensparren im Solling zuweisen lassen, mehrere Tagesreisen von Wallensen entfernt und damit völlig nutzlos. Erst nach weiteren Bittbriefen und vielen kalten Wintern bekamen die Wallenser damals schließlich Holz aus dem umliegenden Forst.

Holz aus den eigenen kleinen Waldstücken der Bauern war kaum zu gebrauchen, durch die vielen Brände und Nöte der letzten Jahrzehnte waren die großen Bäume so gut wie alle gefällt worden. Übrig waren nur geschmeidige junge Stämme, in die man, wie in Kinder, große Hoffnungen setzten konnte, die zunächst aber noch der Pflege und Rücksicht bedurften.

Während wir warteten, suchten und bauten wir, was eben ging. Der Schmied Senkfried hatte seine Werkzeuge unter der Asche wiedergefunden und die Holzgriffe notdürftig erneuert. Die anderen Männer untersuchten jeden schwarzen Holzbalken auf ein brauchbares Innenleben, hauten und sägten die helleren Teile heraus und zeigten sie anschließend vor wie einen Schatz.

Großvaters Schatz, das Mühlrad hatte den Brand, im Saalewasser liegend, fast unbeschadet überstanden. Und hätte die Winterzeit nicht alles Wasser zu Eis erstarren lassen, hätte es schon wieder wertvolle Dienste leisten können. Denn die Einwohner von Hakenrode, die unserer Kirchengemeinde angehörten, beteten nicht nur mit und für uns. Nein, sie halfen auch so gut sie konnten mit ein wenig Getreide, getrockneten Früchten und etwas Milch für die Kinder, die sie sich vom eigenen Mund abgespart hatten. Sie hatten es nicht vergessen, dass ihre Vorfahren, ihre Eltern und Großeltern noch bis vor kurzem immer wieder Schutz in unseren Stadtmauern gefunden hatten, wenn die Spiegelberger Herren und andere mit ihnen spielten.

Trotz der Unterstützung durch die Hakenroder läutete die Bürgerglocke oft in den nächsten Wochen. Auch wenn der Tod eines Kindes gleich nach der Geburt nichts Ungewöhnliches war, machte die Not daraus eine schlimme Gewohnheit. Keiner der sechs Säuglinge, die in den zwei Monaten nach dem Brand geboren wurden, überlebte die ersten Stunden. Zu hungrig waren die werdenden Mütter gewesen, zu schwer hatten sie gearbeitet und zwei von ihnen fehlte die Kraft, nach der Geburt wieder aufzustehen, und so läutete die Glocke für Mutter und Kind gleichzeitig.

Auch für viele der Alten versammelte sich die Gemeinde zur letzten Feier. Die Base Klingbeil hatte sich von ihrer Verzweiflung nicht erholt, Hunger und Kälte hatten ein Übriges getan. Am Tag des heiligen Nikolaus standen wir vor ihrem mühsam in die gefrorene Erde gehacktem Grab, in das sie, nur in ein spärliches Tuch gewickelt herabgelassen wurde. Das Holz war zu kostbar für Särge in diesen Zeiten.

Ich weinte und weinte. Vor Kummer, weil sie meine liebste Verwandte gewesen war, weinte vor Hunger und weil meine Eltern immer weniger sprachen und ich in ihren Augen nur Hoffnungslosigkeit sah. Selbst Hans, der bisher trotz aller Nöte immer noch Kraft gehabt hatte mich zu ärgern, schlich sich nur noch stumm und frierend vom Kirchhof und arbeitete weiter. Um sich für einen stillen Moment nur der Trauer zu ergeben, war es zu kalt.

Weihnachtswunder

Als es Weihnachten wurde, geschahen einige Wunder, die sich auf leisen Sohlen herangeschlichen hatten, um den Geburtstag des Herrn besonders prachtvoll zu gestalten.

Der Magister Heisius hatte mit großem Nachdruck in den letzten Wochen dafür gesorgt, dass das kümmerliche und erschöpfte Häufchen Wallenser das Beten nicht vergaß. Jeden Morgen hatte die Marienglocke uns in die Kirche gerufen, unser Gebet überwacht und uns einen tiefen Atemzug gegönnt, bevor sie uns wieder an unsere Arbeit schickte. Am Morgen des 24. Dezember jedoch blieb die Glocke stumm und die Kirchentür verschlossen. Der Magister Heisius stand davor.

„Geht arbeiten!“, sagte er nur. „Ihr werdet hören, wenn es soweit ist.“

Keiner wagte zu widersprechen. Unsicher schlichen alle zurück zu ihren Holzbalken und Äxten, zum Steine sammeln und Reisig klauben.

Es wurde Mittag in Wallensen, für uns normalerweise ohne große Bedeutung, denn zu essen gab es nichts, heute aber von ängstlicher Erwartung begleitet. Nichts passierte, die Kirchentür blieb geschlossen.

Allmählich brach die Dämmerung herein und das Arbeiten wurde schwieriger. Wir sammelten unsere Werkzeuge, klopften so gut es ging unsere Kleider aus und wischten mit einem Tuch über unsere immer rußigen Gesichter.

Gerade als meine Mutter der hungrig weinenden Louise ihren Daumen in den Mund gesteckt hatte, um sie zu beruhigen, begann es zu läuten.

Eine nach der anderen setzten sich alle vier Glocken in Bewegung. In das leise Bim-Bim der Beichtglocke fiel das Lachen der Marienglocke ein, die tiefe Stimme der Bürgerglocke trug die anderen noch höher und schließlich vergaß sogar die Uhrglocke ihr stündliches Pflichtbewusstsein und ließ sich anstecken. Ich hatte das Gefühl, glänzende Silber- und Bronzetöne in den dämmrigen Himmel schweben zu sehen, in feinen Wirbeln und kräftigen Strahlen.

Zum ersten Mal seit dem Brand läuteten die Glocken wieder zusammen und ihr mächtiges Lied begleitete uns in die Kirche. Ich ging zwischen den Erwachsenen und weinte. Hunger und Kummer hatten meinen Körper schwankend gemacht, der überirdische Klang holte meine Seele ab und ich wäre bereit gewesen zu sterben und mit ihm in den Himmel zu ziehen.

Ich war so schwach, dass ich nicht begriff was ich sah, als wir die Kirche betraten. Hinter der Kirchentür wurde es dunkler und auch wieder nicht. Es wurde nicht wärmer als draußen, aber irgendwie doch. Es roch nach Feuchtigkeit, verwahrlosten Menschen und schmutziger Kleidung und nach etwas ganz anderem, ungewohntem.

Die Menschen hinter uns drängten sich durch die Seitentür und schoben uns in Richtung Altar. Dort brannten zwei große Kerzen aus gelbem Bienenwachs. Ihr Licht erschien unwirklich. Zwischen ihnen hing ein neues Kreuz und erstrahlte in warmen Farben. Zwei weitere Kerzen steckten in den Wandleuchtern zwischen den Fenstern und erhellten den Raum.

Wochenlang war für uns die Sonne einzige Lichtquelle gewesen und die hereinbrechende Dunkelheit machte unsere Augen nutzlos. Und heute, am Heiligen Abend, hatte der Magister Heisius uns das Licht wiedergegeben. Zu Ehren Jesu und zu seinem Geburtstag.

Dieses Licht erschien mir als ein Wunder und wie in Trance erlebte ich die Predigt des Magisters, seine schönen Worte und das Singen der Gemeinde. Draußen war es dunkel, drinnen war es hell und durch die vielen Menschen warm. Ich wurde ohnmächtig.

Mein Vater trug mich nach Hause. In unser kümmerliches Zuhause, was uns doch so kostbar war. Die kleine Hütte an der Stadtmauer, aufgebaut aus den Resten verkohlter Balken, dort, wo noch vor kurzem unsere prächtige Mühle gestanden hatte, notdürftig gedeckt mit trockenem Gras, schützte uns, wenn auch nicht vor Kälte doch wenigstens vor Regen und Schnee. Meine Mutter hatte aus gemahlenen Bucheckern einen Fladen gebacken, um den wir uns hungrig scharrten. Und Hans hatte noch eine Überraschung für uns.

Bei unserer Flucht aus der brennenden Stadt hatte er den Weihnachtsschinken gerettet und trotz aller Hungersnöte der letzten Tage für uns aufgehoben. In einem geheimen Versteck, das er uns nicht verraten wollte, hatte er ihn aufbewahrt für Weihnachten.

„So wie es sein soll!“, sagte er stolz, während er für jeden eine dicke rote Scheibe davon abschnitt.

Adam, der ohne Familie war und auch nach dem Brand bei uns untergekommen war, hatte für jedes Kind aus dem Kern verkohlter Holzreste ein Spielzeugtier geschnitzt. Hans bekam ein Pferd, ich eine Katze und sogar Louise erhielt einen rundlichen, schuppigen Fisch, den sie mit ihren kleinen Händchen fassen konnte.

Am nächsten Morgen rumpelte ein Leiterwagen, gefolgt von einigen Männern und Frauen auf das Mühlentor zu. Voller Aufregung liefen Hans und ich ihm entgegen. Er war mit Getreidesäcken, einigen verschnürten Bündeln und kleine Päckchen beladen. An der Seite hingen kopfüber drei Hühner und krakeelten ärgerlich in der Winterluft.

Der Kutscher lenkte den Wagen auf den Marktplatz und sprang herunter. Es war der Bürgermeister von Thüste, der sich mit einigen Bauern auf den Weg nach Wallensen gemacht hatte. Eilig wurden die Consules Schmides und Bleibaum geholt, um den verheißungsvollen Besuch würdig zu empfangen, alle anderen rannten so schnell sie konnten dazu.

„Liebe Wallenser!“, begann der Bürgermeister von Thüste. „Wir haben euch nicht vergessen in eurer Not. Es war keine gute Ernte in diesem Jahr und wir haben selber gerade genug zum Leben. Aber euer Unglück ist auch unser Unglück und wir fühlen mit euch. So haben wir heute an Weihnachten beschlossen zu geben, was wir können. Jeder Thüster das, was er entbehren kann. Es ist nicht viel, etwas Mehl und Getreide, einige Hühner, wenig Butter und Stoff, aber vielleicht kann es etwas von der Not lindern, die euch quält.“

Er winkte einigen Männern, die begannen, die Gaben abzuladen und auf dem Marktplatz zu stapeln. Der Consule Schmiedes drückte ihm und allen die mitgekommen waren, mit Tränen in den Augen die Hände und alle Wallenser taten es ihm nach.

„Danke“, hörte man es flüstern. Immer wieder „Danke“.

Der Bote

Das Jahr 1617 war zu Ende und noch immer gab es keine Nachricht aus dem Amt Lauenstein. Unser Amtsvogt, ebenso seines Hauses beraubt wie wir, hatte sich nach Lauenstein zurückgezogen und ward für lange Zeit nicht mehr gesehen. Doch eines Januartages kam ein Bote und brachte Nachrichten: eine für den Magister Heisius und eine für den Consule Schmides.

Umständlich kletterte der Bote vom Pferd und wandte sich mit würdigem Gesicht an den Bürgermeister.

„Seid Ihr Consul Schmides, Bürgermeister des Fleckens Wallensen? Wenn Ihr es nicht seid, darf ich Euch diese Botschaft nicht vorlesen! Wenn Ihr es seid, ist alles gut, dann ist die Nachricht für Euch! Aber Ihr müsst mir beweisen, dass Ihr es wirklich seid, denn sonst…“

„Nun lies schon!“, fuhr der Schmides ihn ungeduldig an. Er kramte das Siegel mit dem Wallenser Wappen aus seinem Lederbeutel am Gürtel, das er seit dem Brand immer bei sich trug, selbst im Schlaf. „Sieh her, hier ist der Beweis, den du brauchst.“

Der Bote entrollte ein Pergament, langsamer als sich eine Schnecke zur Nacht fertig macht, und räusperte sich ausgiebig. Die versammelten Menschen verfolgten jede seiner Bewegungen und hätten ihn am liebsten geschüttelt, damit es schneller ging. Als er sich das drittemal räusperte, ballten einige Männer die Fäuste. Aber dann las er endlich:

„Ihro Gnaden, Herzog Friedrich-Ulrich von Braunschweig und Wolfenbüttel geruhen zur Kenntnis zu nehmen, dass über den Flecken Wallensen ein Brand gekommen und die Häuser Seiner Untertanen vernichtet hat. In Seiner übergroßen Güte erlässt Ihro Gnaden daher folgende Anordnung: …“

Der Bote ließ das Pergament sinken und sah Beifall heischend in die Runde. Senkfrieds Frau Anna legte beruhigend die Hand auf die angespannt zuckenden Armmuskeln ihres Mannes und flüsterte ihm zu: „ Gemach! Stör ihn nicht noch, sonst dauert es bis zum Morgengrauen...“

Wichtigtuerisch fuhr sich der Bote mit einem Tuch geziert über die Stirn und nahm sich die Zeit der Welt, sie eitel zu betupfen. Es war Januar! Anna musste alle Kraft aufbringen, um ihren Mann ruhig zu halten.

„Ihro Gnaden, Herzog Friedrich-Ulrich von Braunschweig und Wolfenbüttel“, fuhr der Bote endlich fort, „weist hiermit an, dass den Wallensern 200 Holzbalken und ebensoviele Sparren aus dem herzoglichen Forst im Amte Lauenstein zu übereignen sind. Diese herzogliche Güte wird gewährt unter der Bedingung, dass die Bürger ihre Häuser künftig fein auseinander und mit Stein gedeckt bauen.

Ferner ist in den nächsten 10 Jahren zur Tilgung ihrer Schuld von den Wallenser Bürgern neben dem Zehnten ein weiterer Halber an das Amt Lauenstein abzuführen.

Gezeichnet Ihro Gnaden der Herzog Friedrich-Ulrich von Braunschweig und Wolfenbüttel“

„Dies ist die Nachricht“, sagte der Bote zu der umstehenden Menge, die nicht wusste, ob sie lachen oder weinen sollte. Diese letzte Bedingung war es, die sie vor Entsetzen stumm werden ließ. Zehn Jahre lang weit mehr als den Zehnten zahlen zu müssen, würde zehn Jahre lang ihr Überleben auf Messers Schneide stellen. Sie würden kaum genug haben, ihre Kinder satt zu bekommen.

Aber schließlich siegte die Erleichterung über das zugesprochene Holz im nahen Forst, die Aussicht darauf, bald ihre Häuser und Höfe wieder aufbauen zu können, über die zukünftigen Sorgen. Die Erwachsenen jubelten und warfen ihre Hüte und Hauben in die Luft, wir Kinder sprangen übermütig um sie herum und uns wurde seit drei Monaten das erste Mal warm.

Während unserer ausgelassenen Feierei tuschelte der Bote mit dem Magister Heisius, der ernst zuhörte, sich dann umdrehte und verschwand. Erst am Sonntag sollten wir erfahren, was dahinter steckte.

Der Bote übergab das Pergament an Consule Schmides und erklärte ihm, wo und wie wir an das versprochene Holz kommen würden, dann ritt er durch das Niedertor davon.

Es gab nur noch unser altes Pferd und die zwei magere Ochsen vom Bleibaum in ganz Wallensen, alle anderen waren gegessen worden bevor sie verhungerten, und die Tiere wurden für den Holztransport dringend benötigt.

Bereits am nächsten Morgen legte mein Vater dem Pferd ein notdürftig aus übriggebliebenen Hanfseilstücken zusammengebasteltes Geschirr über, alle Bewohner Wallensens hatten dazu gegeben, was sie konnten. Die Ochsen hatten sogar ihr echtes Zuggeschirr um den Hals, da der Bleibaum sie mit diesem aus der brennenden Stadt getrieben hatte. Sie waren allerdings fast zu schwach es zu tragen.

Das Holz war den Wallensern westlich von Hakenrode, knapp unter dem Ithkamm zugesprochen worden. Und so zog an diesem Morgen ein kümmerliches Häufchen vor Hunger fast schwankender Männer und Tiere aus dem Niedertor heraus und dann bergan in den Wald, hoffend, dass den dort reichlich wohnenden grauen Wölfen bereits ein fetterer Bissen zum Frühstück begegnet war.

Ich sah den Dunstwolken ihres Atems in der eiskalten Luft des Januars lange nach und ging dann, um Louise mit einer dünnen Wassersuppe zu füttern, damit ihr hungriger kleiner Magen wenigstens etwas warm und ihr Schreien etwas leiser wurde.

Es ging nur langsam voran mit den Holztransporten, die geschwächten Menschen und Tiere konnten die weite Strecke zum Holzlager pro Tag höchsten einmal und nur mit geringer Beute schaffen. So wurde es Februar bevor genügend Balken da waren, dass man mit dem Bau auch nur eines Hauses beginnen konnte.

Und ratet, welches es war? Die Mühle sollte als erstes wieder errichtet werden, denn meinem Großvater gehörte das Pferd, ohne das Holzholen gar nicht möglich gewesen wäre. Hans und ich, wir freuten uns grenzenlos und sogar meine Mutter, die seit Tagen blass und apathisch röchelnd mit einer schweren Erkältung in unserem Verschlag gekauert hatte, lebte etwas auf, als der Rat diesen Beschluss fasste.

Aber einen Beschluss fassen geht schnell, auch wenn man hungrig ist. Ihn in die Tat umzusetzen ist unglaublich viel schwerer, wenn der Hunger kein größeres Vergnügen kennt als knochige Arme und Beine zum Zittern zu bringen und der eisige Wind dicke salzige Tränen aus den Augen drückt, die das Sehen fast unmöglich machen.

Jeden Tag brachten die Männer zwei Balken ins Dorf. Nur zwei. Sie sammelten dann ihre ganze Kraft, um sie zu behauen, bevor die Dunkelheit hereinbrach. Wir Kinder sammelten Rinde und Gras, denn Bucheckern gab es längst nicht mehr. Und die Frauen sammelten den Mut, den sie brauchten, um ihren zu Tode erschöpften Männern und ihren bleichgesichtigen Säuglingen Suppen vorzusetzen, wie sie in guten Zeiten nur spielende Kinder kochen.

Der Gottesdienst am Sonntag brachte uns eine Überraschung. Der Magister Heisius sprach längst nicht so flüssig, wie er es sonst zu tun pflegte. Ich führte es zunächst auf den Hunger zurück, der ihn genauso quälte wie uns alle, dass er Sätze nicht zu Ende sprach, mit krächzender Stimme betete und sogar das Singen vergaß, das ihm sonst immer so wichtig gewesen war.

Doch schließlich sah er auf und betrachtete zweifelnd uns elende Versammlung zerlumpter Menschen, die wir in den Resten der Bänke kauerten.

Er breitete die Arme aus und sprach: „Liebe Gemeinde! Es gibt eine Nachricht, die uns gemeinsam betrifft. Der Herr hat beschlossen, mich weiterwandern zu lassen und hat mich als Superintendent in die Gemeinde Groß Freden berufen lassen. Im Frühjahr, wenn die Wiesen wieder grün sind, wird mein Nachfolger eintreffen und ich werde mich auf den Weg machen.“

Deutlich sah man widerstreitende Gefühle über sein Gesicht fliegen, einerseits war er betrübt, uns in unserem Elend allein zu lassen, andererseits gelang es ihm nicht zu verbergen, wie sehr er sich über seine Berufung und auch die Aussicht auf ein gemütliches Pfarrhaus mit Dach und einer Speisekammer freute.

Bis es soweit war, bekam der Magister allerdings noch reichlich zu tun. Kälte und Hunger füllten die Gräber, und die Heisiusschen Grabreden und unsere anschließenden Gebete waren oft die einzigen gesprochenen Worte eines Tages. Niemand von uns vergeudete mehr Kraft zum Sprechen.

Es war den ganzen Tag über still in Wallensen. Tiere gab es nicht mehr. Keine Hühner, die gackerten, keine Kühe und Schweine, die brüllten und quietschten, keine Esel, die schrien. Keine Spur vom Lachen der Frauen beim gemeinsamen Brotbacken, keine Männer, die anderen Männern lautstark Befehle erteilten. Es war ganz still.

Nur die eintönigen Laute der Beile, wenn die Balken in Form geschlagen wurden, wechselten sich mit dem hellerem ‚Pick‘ der Spitzhacken ab, die den gefrorenen Boden wieder für ein neues Grab öffnen mussten. Es war wie ein Wettlauf zwischen ihnen, aber kein besonders gerechter.

Doch die Beile hatten die Hoffnung auf ihrer Seite und gewannen. Als die ersten frischen Grashalme in den Bächen zu sehen waren, hatten sie genügend Holz bearbeitet, das es für das Grundgerüst der Mühle reichte und auch erste Balken für den Wiederaufbau der Brauerei beiseitegelegt wurden. Der Bierbrauer Beinling war Mitglied des Rates und hatte alle von der Notwendigkeit einer schnellen Wiederaufnahme des Brauereibetriebs zu überzeugen gewusst, auch wenn das nötige Korn dafür in weiter Ferne war.

Der Frühling

Die kleinen Hoffnungsschimmer und die Tatsache, dass unsere Wassersuppen, in denen vorher immer nur altes Gras und Rinde geschwommen waren, nun mit leuchtend grünen und nahrhaften Brennnesseln und Kräutern gekocht wurden, belebten uns etwas.

Dem mageren Pferd und den knochigen Ochsen wurde eine Pause von zwei Tagen gegönnt, damit sie sich frisches Gras zupften und so zu Kräften kommen konnten. Und es wirkte. Die Holztransporte konnten danach verdoppelt werden.

Eines Tages war der Magister Heisius eine zeitlang verschwunden und als er wiederkam, zog er eine störrische Kuh am Strick hinter sich her. Er war für uns betteln gewesen im Amt Lauenstein und dies war sein Abschiedsgeschenk. Eine Kuh gegen einen Pfarrer, welch ein Tausch!

Aber ganz so war es nicht, wir würden bald einen neuen Magister bekommen. Der Heisius hatte in Lauen-stein erfahren, dass sein Nachfolger, ein Pastor Ulrici sich von Hajen aus bereits nach Wallensen auf den Weg gemacht hatte.

Während ich hungrig und mit Tränen in den Augen dem Magister Heisius nachsah, wie er mit seinen wenigen Habseligkeiten aus dem Niedertor verschwand, ahnte ich nicht, dass mit dem Eintreffen des Pastors Ulrici die glücklichste Zeit meines Lebens beginnen würde.

Vorerst war das aufregendste Ereignis die Kuh. Wir Kinder hatten die Aufgabe, ihr die besten Weideplätze im Weihbergeschen zu suchen und den strengen Befehl, sie dann ganz in Ruhe grasen zu lassen und auf keinen Fall heimlich an ihrem Euter zu zupfen. Eine Kuh für ein ganzes hungriges Städtchen ist nicht eben üppig. Mit eifersüchtigen Augen überwachten wir das abendliche Melken und die Verteilung der Milch an alle noch lebenden Kinder. Meistens gab es für jeden nur ein Schlückchen, kaum größer als eine Vogelmahlzeit, aber welch ein warmer und sahnig-samtweicher Genuss nach all den Monaten, in denen sich beim Schlucken nur immer wieder unser kratziges Hungergefühl in der Kehle spitz verkantet hatte.

Ich hauste weiter mit meiner Familie in unserem Verschlag an der Stadtmauer, auch wenn der Bau der Mühle gut voranging. Tagsüber wurde es langsam wärmer, aber nachts war es noch immer empfindlich kalt. Wir kauerten eng aneinander geschmiegt auf unserem dürftigen Lager aus Laub, Hans, die kleine Louise und ich. Hätten wir einander nicht gehabt, wären wir auch in diesen Frühlingsnächten noch vor Kälte gestorben.

Oft zog ich dann heimlich mein kleines Öltöpfchen von der Kräuterfrau aus meiner Schürzentasche und drehte es im Dunkeln in meinen Händen. Seine raue Haut ließ jenen verzauberten Nachmittag wieder lebendig werden, an dem die Kräuterfrau in meinen Augen meine Zukunft gesehen hatte. Es war noch nicht so lange her, doch es schien eine Geschichte aus einer anderen Welt zu sein.

Ein Wagen kommt

Saatgut. Kleine verheißungsvolle Körner, die glatt und rund aus der Hand perlen, sich hinter den Krumen der warmen feuchten Frühlingserde verstecken und dort beginnen, ihr ganz eigenes Leben zu leben. Deren energisches Wachstum fast mit bloßem Auge beobachtet werden kann und Bilder von duftenden braunen Brotlaiben und einem fröhlichen Erntedankfest heraufbeschwören.

Wir hatten kein Saatgut.

Das tückische Feuer hatte gewartet, bis all unsere Vorsorge für den Winter und das kommende Frühjahr sicher in den Fächern und Kornböden verstaut war und hatte sich dann den Oktober für seine Tat gewählt, um uns völlig mittellos zu machen.

All die schweren Tätigkeiten, pflügen, eggen und harken, bei denen uns sonst die Lerchen im Frühjahr spöttisch und ob ihrer eigenen Freiheit jubilierend, beobachtet hatten, waren nutzlos ohne Saatgut. Die Lerchen hatten in diesem Jahr 1618 die schnell verkrautenden Felder ganz für sich alleine.

Wie auf ein Wunder hoffend, kämpften die Frauen trotzig in ihren Gärten hinter den Häusern gegen das Unkraut, welches sich beschwingt und gut genährt durch die schwarze Asche in grünen Flecken ausbreitete. Sie jäteten und harkten und standen am Abend verloren vor der blanken und fruchtbaren braunen Erde, wie eine Mutter vor der leeren Wiege ihres frisch verstorbenen Säuglings. Ein Gefühl das viele von ihnen aus den letzten Monaten nur zu gut kannten.

Ein Garten allerdings ist ein treuer Freund, wenn man ihn aufmerksam behandelt. Als unser Fleckchen Erde hinter der Mühle merkte, dass wir ihm nichts Neues bieten konnten, kramte es in seinem Schatzkästlein und zauberte hier und da den Trieb einer vergessenen Bohne oder Erbse aus dem letzten Jahr hervor. Der Gute Heinrich, ein wohlschmeckender kleiner Busch hatte sich vom Feuer nicht beeindrucken lassen und ganz hinten im Garten, wo im letzten Herbst ein Sack umgekippt war, spross ein leuchtend grünes Feld dichtgesäter Linsen.

Jedes dieser kleinen Wunder barg meine Mutter mit äußerster Sorgfalt, pflanzte es in Reihen und wachte mit Argusaugen über sein Wachstum. Denn jedes einzelne Pflänzchen bedeutete ein winziges bisschen Hoffnung auf Überleben in dieser schweren Zeit.

Meine Aufgabe war es, Schnecken und Raupen zu sammeln, die kleinen Pflanzen vor Louises täppischen Füßchen zu beschützen, die ihre ersten Gehversuche machte, und warnende Blicke auf jeden zu werfen, der sich unserem Gärtchen näherte.

Als ich gerade einen schweren Krug mit Saalewasser in den Garten balancierte, um unsere Kostbarkeiten ausreichend feucht zu halten, kam Hans völlig außer Atem in den Garten gerannt.

„Der neue Pastor ist da!“, schrie er. „Der neue Pastor ist durchs Obertor gekommen!“

Hin- und hergerissen zwischen Pflichtbewusstsein und Neugier trat ich unschlüssig von einem Bein auf das andere. Als aber sogar mein Großvater sein Werkzeug sinken ließ und sich langsam in Richtung Markplatz aufmachte, konnte ich mich auch nicht mehr halten. Wie der Wind rannte ich hinter Hans her, der schon wieder zurückgelaufen war.

Mitten auf dem Marktplatz umringten die Wallenser ein braunes Pferd und einen stabilen Leiterwagen. Ein hagerer Mann ganz in Schwarz gekleidet, war vom Bock geklettert und sah sich um. An der Hand hielt er einen ordentlichen kleinen Jungen, etwa so alt wie ich. Beide standen da, die Körper wie in Stein gemeißelt, lediglich ihre Köpfe schienen beweglich und so maßen sie das, was von Wallensen übrig war, mit Blicken, die schieres Entsetzen ausdrückten. Die Consules Schmiedes und Bleibaum waren schon da und zogen mit einer Verbeugung die Kappen vor dem Herrn, doch dieser schien sie nicht wahrzunehmen, seine gemessenen Kopfdrehungen waren einem weitaus schnelleren, ungläubigen Kopfschütteln gewichen.

Erst eine ganze Weile später sagte er tonlos: „ Seid gegrüßt, Gemeinde von Wallensen. Mein Name ist Vitus Ulrici, das Amt Lauenstein hat mich als Pastor zu euch gesandt. Und dies ist mein Sohn Conrad.“

Die Männer verbeugten sich und die Frauen knicksten, der Pastor nickte ihnen zu.

„Das Pfarrhaus?“, fragte er zweifelnd. „Wohin muss ich mich wenden?“

Die Wallenser sahen sich betreten an.

„Das Pfarrhaus ist im letzten Oktober abgebrannt, wie alle unsere anderen Häuser. Nur die Kirche ist übrig geblieben!“, wagte schließlich der Consule Schmides zu erwidern.

„Dann bringt mich zum Amtsvogt!“, forderte Ulrici, der sichtlich um Fassung rang.

„Der Amtsvogt wohnt seit dem Brand nicht mehr hier, sondern auf der Burg Lauenstein. Es ist ihm zu trostlos hier, wie er sagt.“

Der Consule Bleibaum konnte einen verbitterten Unterton nicht unterdrücken, als er dem Pastor die schlichte Wahrheit unserer alleingelassenen Existenz überbrachte.

Niemand hatte es für nötig befunden, dem Vitus Ulrici mitzuteilen, dass seine zukünftige Wirkungsstätte in Schutt und Asche lag. Frohgemut war er mit seinem Sohn aus Hajen aufgebrochen, wo ihn die Erinnerungen an seine jüngst verstorbene Frau quälten, und hatte sich auf den mühsamen Weg über den Ith gemacht. Das Pferd hatte den Wagen über den steilen Pass geschleppt und vor Anstrengung geschnauft. Und dies war in etwa auch das Geräusch, das nun unwillkürlich unser neuer Pastor laut über den Marktplatz schickte.

Wir Kinder kicherten und während die, die in Reichweite ihre Mütter standen sich dafür eine Kopfnuss einfingen, fiel mir ein verzweifelter Blick des Pastorensohns Conrad zu. Sofort schämte ich mich.

All die entsetzlichen Dinge um mich herum, waren mir in den letzten Monaten so selbstverständlich geworden und da ich keine Wahl hatte, als sie zu akzeptieren, war ich über jede Gelegenheit zum Fröhlichsein dankbar. Der arme Conrad sah all das zum ersten Mal, war erschrocken über die Fassungslosigkeit seines Vaters, den er sonst nur als unerschütterlichen Fels in der Brandung kannte und stand nun auch noch vor einer Horde kichernder zerlumpter Kinder, die über ihn lachten.

Verwundert über meinen eigenen Mut ging ich zu ihm, nahm in an der Hand und sagte: „Ich bin Marthe. Komm ich zeige dir alles.“

Verblüfft stolperte er hinter mir her, seinem Vater fiel nicht einmal auf, dass er verschwand und wir liefen zwischen den vielen frischen Gräbern hindurch über den Kirchhof davon. Mit der ersten Berührung zwischen uns färbte meine schmutzige Hand die seine mit rußigem Schwarz, der Farbe Wallensens, und als er sich erhitzt vom Laufen, damit die blonden Haare aus der Stirn strich, sah er fast schon aus wie ein Wallenser Bürger.

Ich lachte, er besah seine Handflächen, lachte auch und damit waren wir Freunde. Conrad und Marthe, zwei Kinder in Wallensen.

Vitus Ulrici

Conrads Vater, der Vitus Ulrici, war ein tatkräftiger, energischer Mann und ließ sich im Gegensatz zum Amtsvogt auch nicht durch eine Brandkatastrophe von seiner Pflicht abbringen. Er vertraute auf Gott, der ihn zu uns geschickt hatte, und dessen Hilfe ihn und uns über die kommenden Monate und Jahre tragen sollte. Nachdem er den ersten Schock über den Zustand seiner neuen Wirkungsstätte überwunden hatte, nahm er unter der Führung der Consules in Augenschein, was an Material für eine Neugeburt Wallensen zur Verfügung stand.

Er besah sich den Zustand der Kirche und sprach vor dem neuen Holzkreuz sein erstes Gebet in Wallensen. Er runzelte die Stirn, als er die zahlreichen, noch hohen Grabhügel auf dem Kirchhof sah und nickte anerkennend, als er den großen Stapel Baumstämme und die zum Teil schon behauenen Holzbalken bemerkte, die auf dem Marktplatz lagerten.

Die Consules zeigten ihm das nahezu unversehrte steinerne Niedertor und die mit kaltem und klarem Frühlingshochwasser reichlich gefüllte Saale. Stolz führten sie ihn zu dem schon recht ansehnlichen Gerüst der im Bau befindlichen Mühle und wiesen auf das Mühlrad, dessen leichte Brandspuren längst ausgebessert waren und das bereits auf seinen Einsatz zu warten schien.

Auch unsere Gärten, in denen das wenige, was wir hatten, üppig wuchs, begutachtete er, bewunderte unsere Sorgfalt und Pflege und erkannte, wie schlimm es um uns bestellt war.

Hatte uns unsere Freude über jeden kleinen Bohnen- und Linsenkeimling, der sich durch Zufall in unsere Gärten verirrt hatte und unsere unermüdliche Sorge um das Überleben eines jeden Sprosses in den letzten Wochen vor jedem weiteren Gedanken geschützt, so lasen wir diesen Gedanken jetzt überdeutlich in den Augen des Pastors Ulrici. Niemals würden wir mit der zu erwartenden bescheidenen Ernte genug haben, um auch nur den nächsten Herbst zu überstehen.

Schließlich zeigten sie ihm auch die windschiefen Verschläge an der Stadtmauer, in denen wir alle seit dem Brand hausten, ohne großen Unterschied, die Ackerbürger und die Kötner nebeneinander, der eine nicht geschützter als der andere.

Nach diesem Rundgang durch die Reste des Städtchens wären andere in Hoffnungslosigkeit versunken, der Vitus Ulrici aber war ein gläubiger Mann. Er glaubte an Gott, an die Menschen und an die eigene Tatkraft und daraus erwuchs ein fertiger Plan, den er uns nun verkündete.

„Gott hat mich zu euch gesandt und so werde ich bleiben, auch wenn es hier nicht einmal ein Pfarrhaus für mich gibt. Es gibt einen heilen Kirchturm, ein Kreuz und viele fleißige Hände, und so werden wir mit Gottes Hilfe das nächste Jahr überstehen. Ich werde weiterfahren auf das Amt Lauenstein und dort vorsprechen. Mein Hab und Gut lagere ich unterdessen in der Kirche, ich vertraue darauf, dass es dort sicher ist.

Und während ich fort bin, möchte ich, dass ihr mit dem Bau eines Pfarrhauses beginnt. Hier sind einige Taler als Gegenwert für das Holz und eure Arbeit.“

Dieser ungeheure Vertrauensbeweis, der jetzt silbern blinkend in die schwielige schmutzige Hand des Consule Bleibaum klimperte, war wohl das Ungewöhnlichste, was ich bis dahin in meinem Leben gesehen hatte. Münzgeld war selten in Wallensen der damaligen Zeit und wenn tatsächlich etwas davon zum Bezahlen genutzt wurde, dann höchstens die schweren, aber weit weniger wertvollen Groschen oder krukelige Pfennige.

Eine ganze Handvoll Silbertaler, alle seine Kleider und persönlichen Gegenstände ließ der Magister Ulrici bei uns, als Zeichen, dass er an uns und unser Städtchen glaubte, und als Versicherung, dass er wieder kehren würde. Staunend sahen wir ihm und seinem Sohn nach, als sie durch das Niedertor davon fuhren.

Wie eine seltsame Zauberei erschien uns die letzte Stunde, als Pferd und Wagen dann verschwunden waren. Nur das Geld und die Habseligkeiten in der Kirche ließen uns glauben, dass alles gerade wirklich hier auf dem Marktplatz in Wallensen passiert war.

Wir waren immer noch hungrig, aber niemanden fiel auf, dass wir jetzt mit den Talern in den Nachbarorten Hirse und Hafer, Linsen und Bohnen, Hühner und Ziegen und sogar eine Kuh würden kaufen können.

Alle sprachen von dem schönen Pfarrhaus, welches man diesem besonderen Mann errichten wollte. Und ich dachte an Conrad, seinen Sohn und mein neuer Freund.

Wallensen erwacht

Wie wenn ein Bader einen Sterbenskranken zur Ader lässt und dieser bald darauf, noch sehr schwach aber mit gereinigtem Blut und wieder glänzenden Augen, am Leben teilnimmt, so hatte der Eingriff des Vitus Ulrici unser sieches Städtchen zum neuen Leben erweckt.

Die Männer zogen mit aller Kraft, die sie noch aufbringen konnten, die Holzbalken zur Kirche und beratschlagten über den besten Platz für das neue Pfarrhaus. Sie einigten sich schließlich darauf, es in einiger Entfernung hinter der Apsis aufzubauen, so dass der Vitus Ulrici nur wenige Schritte zu seinem Arbeitsplatz zurücklegen musste.

Einzig der Bierbrauer Beinling meuterte. Sein Haus wäre als nächstes zu errichten gewesen und das sah er durch den Bau des Pfarrhauses nun stark gefährdet. Der Rat kam ihm entgegen, in dem beschlossen wurde, jeden zweiten Balken einige Meter über die Baustelle des Pfarrhauses hinaus zu ziehen und in seiner unmittelbaren Nachbarschaft mit dem Bau der Brauerei zu beginnen. So konnten die knappen Werkzeuge geteilt und die menschliche Arbeitskraft bei Bedarf auf Zuruf verdoppelt werden.

Damit war der Beinling zufrieden und alle anderen auch, denn von den Silbertalern hatte bereits eine Abordnung Wallenser Bürger in Duingen nicht nur eine Schar gackernder brauner Hühner, eine wohlgenährte trächtige Kuh und verheißungsvoll rasselnde Säcke mit Buchweizen, Erbsen und Bohnen erstanden. Zusätzlich hatten sie einige Säcke voll mit Gerste auf dem Handkarren gehabt, und das Geräusch weicher Nachgiebigkeit, mit der sie auf den Boden plumpsten, kitzelte die Erinnerung an süße Malz- und Gärgerüche in Nase und Gaumen wach. Ein Schluck Wallenser Breyhahn Bier schien ein fürwahr ebenso erstrebenswertes Ziel, wie ein schönes Pfarrhaus.

Bei der Mühle indessen waren nur noch einige Restarbeiten für ihren vollständigen Aufbau zu erledigen. Die Frauen und Kinder konnten beginnen, in die Fächer Reisig zu flechten und den Lehm darüber zu verschmieren, den sie seit Wochen mühsam aus den Kuhlen am Weenzer Bruch herbeigeschafft hatten.

Zunächst jedoch galt es, mit dem gekauften und gerecht unter den Wallensern aufgeteilten Saatgut, den Garten zu bestellen, um die Wachstumslust des Frühjahrs zu nutzen.

Mein Vater und mein Großvater bauten wie alle emsig am Pfarrhaus; mit den anderen Männern stemmten sie auch die schweren eichenen Stützbalken für die Brauerei in die Höhe. Darüberhinaus aber nutzten sie jeden Lichtstrahl der länger werdenden Tage, um mit viel Geschick und sparsamsten Holzverbrauch die Mühle wieder funktionsfähig zu machen. Wenn die Vögel noch ihr erstes Morgengähnen in den Himmel schickten, waren sie bereits dabei, Radkränze und Wellbalken zu fertigen und wenn mit hereinbrechender Dämmerung nur noch einige zänkisch zwitschernde Amseln in ihr Nest eilten, besserten sie die Holzrinne am Mühlengraben aus.

Und eines Abends war es soweit: das Wasserrad klapperte wieder. Knarrend setzten sich die Räder in der Mühle in Gang und der schwere Mühlstein knirschte. Es konnte wieder gemahlen werden in Wallensen.

Ich hielt meine Hand an das feuchte Mühlrad und spürte dankbar das kühle Wasser auf meiner Haut. Das Sonnenlicht glitzerte im Mühlengraben und mir schien es, als wollten die Wasser der Saale uns augenzwinkernd ihrer Unterstützung versichern.

Der nächste Morgen brachte weiteres Geklapper. Mit Sonnenaufgang wurden in der Mühle bereits die Gerstenkörner für das Bierbrauen geschrotet und gerade als das erledigt war, rumpelten zwei Gespanne durch das Niedertor bis zum Marktplatz.

Von dem vorderen der hoch beladenen Wagen sprang der Pastor Ulrici herunter und auf dem hinteren saß Conrad, der das Gefährt augenscheinlich ganz alleine bis nach Wallensen gelenkt hatte. Der Pastor rieb sich zufrieden die Hände.

„Der Amtsvogt hat sich überzeugen lassen, etwas von dem Zehnten des letzten Jahres wieder herauszugeben, damit ihr nicht alle verhungert und künftig euren Fron- und Spanndiensten nicht mehr nachkommen könnt.

Ich habe Saatgut mitgebracht, einige Gänse und Ziegen und die Zusicherung, euch in diesem Jahr ausnahmsweise von dem Zehnten zu befreien.“

„Ich habe versichert dafür zu sorgen, dass ihr künftig ohne Unterlass beten und einen vorbildlichen Lebenswandel pflegen werdet, um Gott nicht zu weiteren Feuerstrafen herauszufordern. Und nun ladet ab, ich werde die Güter gerecht verteilen.“

Und so kam es, dass wir im Jahr 1618 doch noch einige Felder bestellen konnten.

Arbeit und Ernte

Der Tod lauerte weiter siegesgewiss an jeder Ecke. Einige Wallenser waren bereits in andere Flecken gegangen, um sich dort als Tagelöhner zu verdingen und so dem Verhungern zu entkommen. Ein knappes Viertel von uns hatte jedoch den harten Winter nicht überstanden und auch wenn die Hoffnung uns antrieb, war die dauernde schwere Arbeit auf den Feldern, das Schleppen zentnerschwerer Holzlasten, das wenige Essen bei andauernder Erschöpfung zu viel für manch ausgemergelten Körper.

Kinder und gar schon lebende wurden wenig geboren, der von der Witwe Scheunemann gestiftete Taufstein blieb nahezu unbenutzt und so konnte sich Pastor Ulrici den Sommer über wie schon der Magister Heisius im Winter der Erfindung immer neuer Grabreden widmen.

Je später im Sommer einer starb, desto besser für die Hinterbliebenen. Hatte er doch mit seiner Arbeitskraft die Ernte vorangetrieben und würde im Winter kein unnützer Esser sein, was die Vorräte schonte. Das Leben war elend und die Aufforderung „Du sollst Deinen Nächsten lieben, wie dich selbst“, war schwer zu befolgen, wenn das bedeutet, selber zu verhungern.

Oh ja, wir beteten, wie es der Vitus Ulrici von uns verlangte, aber so manchem fielen dabei vor Erschöpfung die Augen zu und nur das Geläut der Kirchenglocken am Ende des Gottesdienstes sorgte dafür, dass alle wieder aufwachten und in würdiger Manier die Kirche verlassen konnten.

Für das Läuten war Conrad zuständig und manchmal schlich ich mich nach der Predigt zu ihm in den Turm und half ihm, an den dicken, rauen Seilen zu ziehen, um den Glocken ihr Lied zu entlocken. Hatten wir alle Glocken in Schwung gebracht, war es ohrenbetäubend laut hier oben. Miteinander sprechen konnten wir nicht, wir lächelten uns nur zu, froh über diese einzige Gelegenheit zwischen all der Arbeit von früh bis spät, uns zu sehen und diesen seltsamen Augenblick miteinander zu verbringen.

Der Sommer verging und das, was im Frühjahr so mager und kärglich mit zusammengeklaubtem und erbetteltem Saatgut begonnen hatte, war zu einer überbordenden Fülle herangewachsen. An den dicken süßen Kirschen hatten wir uns das erste Mal seit langem satt essen können und darüber hinaus viele davon zum Trocknen ausgelegt. In der Sonne leuchtende Äpfel und Birnen, goldenes Korn, dicke Kürbisse und Kohlköpfe wollten geerntet, Kräuter für Tee, Honig und Wachs von den wilden Bienen wollten gesammelt und die in der Sommerhitze trocknenden Erbsen, Bohnen und Linsen eingebracht werden. War der Bau von Mühle, Pfarrhaus und Brauerei und einer Gemeinschaftsscheune gut vorangegangen und sogar schon zwei weitere Häuser begonnen worden, ruhten die Arbeiten jetzt. Jede Hand wurde für die Ernte gebraucht, alles schien gleichzeitig reif und einige Kostproben kalter Herbstluft, die sich ab und zu bereits zwischen dem Ith und dem Thüster Berg fingen, mahnten uns zur Eile.

Die Spanne von Anfang bis Mitte des 17. Jahrhunderts würden Gelehrte eurer Zeit später als ‚Kleine Eiszeit‘ bezeichnen. Das mag stimmen, die Winter meiner Kindheit waren hart und die Sommer kalt und feucht, doch ich kannte es nicht anders. Bis zu diesem einen Sommer 1618, in dem wir Wallenser auch einmal Glück hatten. Weder übermäßige Hitze und Trockenheit, noch Kälte oder grausamer Hagelschlag hatten den Weg in unser Tal gefunden. Alles wuchs auf den Feldern und im Garten, wie man es sich besser nicht wünschen konnte und wir schafften es, Heu und Stroh, Getreide und Früchte vor den ungestümen Herbstwinden und den tastenden Fingern des frühen Frosts in Sicherheit zu bringen.

Wir dankten dem Herrn in unseren reichlichen Gebeten für diese guten Gaben, so wie wir es auch vor einem Jahr im Oktober getan hatten. Die warme Sicherheit und Geborgenheit, die wir damals angesichts unserer Wintervorräte empfunden hatten, war aber in der Hitze der schrecklichen Geschehnisse, die folgten, zu einer schmerzhaft glimmenden Angst in unseren Herzen verkohlt. Wir alle hofften auf die Güte des Herrn, um den Winter unbeschadet zu überstehen und niemand mochte sich vorstellen, was passierte, wenn er uns diese versagen würde.

Am Donnerstag nach Galli, an dem sich das Unglück jährte, rief uns Conrad auf Geheiß seines Vaters mit Glockengeläut von der Arbeit, um gemeinsam zu beten. Der Vitus Ulrici wusste, wie uns zu Mute war und hätte er es nicht gewusst, wäre die Heftigkeit der Wellen, in denen das Gemurmel unserer inbrünstigen Gebete zu Jesus empor schwappte, ihm deutliches Zeichen gewesen. Er drehte sich um und erteilte uns den Segen.

„Möge Gottes Segen mit uns sein. Möge Er uns den Winter über erhalten. Möge Er uns gnädig sein und uns von weiteren Strafen verschonen. Und um Ihm zu beweisen, dass wir Sein Zeichen verstanden haben, werden wir ab nächstem Jahr immer am Donnerstag nach Galli einen Feuer- und Festtag halten und um gnädige Abwendung dergleichen Strafen innigst bitten.

In Seiner großen Güte wird Er uns verzeihen, dass wir heute zwischen dem Morgen- und dem Abendgebet weiter an unseren Winterquartieren bauen. So gehet denn hin in Frieden und ohne Angst an eure Arbeit.“

Damit waren wir entlassen und konnten bis zum frühen Dunkelwerden weiter Holz behauen, Reisig flechten und feuchten kalten Lehm zur Abdichtung der neu erstandenen Häuser verschmieren.

Und das taten wir den ganzen Herbst und auch den Winter über. Weihnachten kam und ging. Wenn der Boden zu hart war, um neue Stützpfeiler einzugraben, wurde einmal mehr Holz aus dem Wald geholt, um keine Zeit zu verschwenden. Wenn Lehm und Wasser hartgefroren waren und nicht mehr bearbeitet werden konnten, mussten meine schmerzenden Mädchenfinger Flachs bearbeiten, bis ich im Dunkeln die Hand nicht mehr vor den Augen erkennen konnte.

Viel zu tun für den Rat

Aber immerhin hatten wir zu essen. Wir hatten sogar die Mühle und Platz, unsere Ernte zu lagern. Alle anderen hatten nur die Gemeinschaftsscheune, in der sie ihre Vorräte hatten unterbringen müssen. Das gab oft Zank und Streit, gerne wurden die Grenzen zwischen Dein und Mein verwischt und es wäre ein Richter für die Klärung nötig gewesen. Da aber der Amtsvogt noch in der Bequemlichkeit der Lauensteiner Burg weilte, fiel dem Wallenser Rat diese Aufgabe allein zu.

Der verbliebene Rat, dessen Mitgliederzahl durch die harten Zeiten erheblich verringert war, hatte überhaupt viel zu tun, denn durch den Brand fehlten die Häuser und mit ihnen die Grenzen zwischen den Landstücken.

Die Wallenser Privilegien besagen, dass die Balkensetzung eines jeden neu gebauten Hauses durch zwei Mitglieder des Rates bestätigt werden muss und das der, der einen neuen Zaun falsch setzt, sich vor dem Richter zu verantworten habe und für jeden falsch gesetzten Zaunpfahl einen Schilling an das Gericht und die Bürger zahlen muss. Diese Sonderrechte der Gerichtsbarkeit hoben uns von allen Flecken und Dörfern ringsherum ab und wir waren stolz darauf.

In der Zeit nach dem Brand mussten die Consule Schmides und Bleibaum besondere Geschicklichkeit beweisen, denn dieser hatte die Karten in der Stadt neu gemischt.

Das Land der zwei im Feuer umgekommenen Kötnerfamilien war nicht üppig, lockte aber zur Neuverteilung. Auf den Garten und die Hofstelle, in der meine Freundin Elisabeth aufgewachsen war, hatte deren ehemaliger Nachbar, der Ackerbürger Hintzen seine begehrlichen Blicke geworfen. Die Zäune waren verbrannt und er spaltete fleißig Kastanienhölzer, um einen neuen zu ziehen. Manchmal überschlugen sich die Hölzer beim Spalten und der Einfachheit halber steckte er sie dorthin, wo sie eben fielen, und das war durchaus nicht immer auf seiner Seite des Gartens.

Ganz ähnlich verfuhr der Nachbar von der anderen Seite. Sie beäugten sich misstrauisch, aber eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus und so wurde der Betrug erst offenbar, als überlebende Verwandte von Elisabeth Anspruch auf das Land erhoben und feststellen mussten, dass zwischen den blitzneuen Zäunen der Bürger Hintzen und Falcken gerade noch Platz genug war, die Harke einmal hin und wieder zurück zu ziehen.

Insgesamt drei Kötnerfamilien erhoben Klage wegen der immer schmaler werdenden Landstücke der Brandopfer und das Verfahren war eine der wenigen Abwechslungen in unserem arbeitsreichen Winter. Feierlich trafen wir uns in der Gemeinschaftsscheune, um das Urteil des Rates anzuhören.

Dieses war nicht so eindeutig zu treffen, wie ihr es vielleicht aus eurer Sicht heute, 400 Jahre später erwarten würdet. Denn selbstverständlich waren alle Ackerbürger davon überzeugt, mehr Rechte als die Kötner zu haben, bewirtschafteten sie doch eine größere Menge Land und gaben sie den Kötnern Arbeit und Lohn, wenn diese mit ihren spärlichen Ernten nicht über die Runden kamen. Ein wenig Dankbarkeit und Ehrerbietung wurden verlangt, mochten die Wallenser Privilegien auch eine allgemeingültige Regelung und das Recht zur Klage vorsehen.

Ebenfalls selbstverständlich bestand der Wallenser Rat aus Ackerbürgern, denen die Ansprüche der Nachbarn Hintzen und Falcken überaus einleuchtend erschienen. Andererseits war in dieser schwierigen Zeit niemand darauf versessen, Unfrieden in das Städtchen hineinzutragen, denn die Arbeitskraft eines jeden wurde dringend gebraucht. Das Urteil wurde also mit Spannung erwartet.

Der Rat, unter der Führung von Bleibaum und Schmides bewies Geschick. Natürlich konnten sie den Ackerbürgern nicht unterstellen, die Kastanienhölzer zu weit gesteckt zu haben, andererseits war aber auch nicht davon auszugehen, dass das Land allein aufgrund der gewachsenen Harkenbreite der klagenden Kötnerfamilien schmaler erschien. Da eine eindeutige Grenzziehung fehlte und keine Aufzeichnungen über die Ausbreitung des Gartens von Elisabeths Familie existierte, deklarierte der Rat den Fall als unlösbares Problem, für das es kein gerechtes Urteil gäbe.

Ohne den Kötnern Luft zum Atemholen für den nun fälligen Protest zu geben, erklärten sie weiter, der alte und neue Rat der Stadt Wallensen hätten aber beschlossen, den Kötnern Flächen außerhalb der Stadtmauern zu zusprechen, auf denen nach dem letzten Brand die zusätzliche Bebauung durch den Herzog Erich II gestattet worden war. Alle drei Kötner würden ein gutes Stück mehr Land erhalten, als sie aufgrund der Forderungen erwarten konnten. Die Gunst des Rates würde unter der Bedingung gewährt werden, dass alle drei Kötnerfamilien gemeinsam den Vorschlag akzeptierten und auf ihre Klage verzichteten.

Flüsternd berieten die Kläger, aber die Aussicht auf genügend Land, um sich davon ernähren zu können, war so verlockend, dass eine Entscheidung gegen das Angebot schier unmöglich war. Das Risiko, das sie dadurch in Kauf nahmen, war begrenzt. Innerhalb der Stadtmauer mit ihrem wenigen Land immerfort dem Hungertod auf der Schippe, würden sie sich durch die neuen Flächen besser satt werden können, wenn auch von Räubern bedroht und dem nächtlichen Heulen der Wölfe näher. Andererseits waren in der Vergangenheit Wall, Graben und die hohe Mauer auch oft ohne großen Nutzen gegen die Überfälle auf die Stadt gewesen.

Die Kötner willigten ein und die Häuser ‚Auf dem Anger’ wurden gebaut. Wallensen machte einen Schritt über die Saale und innerhalb der Stadtmauern konnte zukünftig ‚luftiger’ gebaut werden, wie es schon Herzog Erich II gefordert hatte.

Alter und neuer Rat gratulierten einander zu ihrer Weisheit und der ganze Ort feierte das Ereignis mit einigen zusätzlichen Schlucken kostbaren Breyhahn Bieres aus Beinlings geheimem Vorrat.

Die weise Entscheidung wurde wie ein hübsches Kinderspielzeug immer wieder von Hand zu Hand gegeben und bestaunt und so kam es, dass bei der Körfeier im nächsten Mai, bei der normalerweise die Hälfte der Ratsmitglieder ausgetauscht wurde, die Wallenser Privilegien großzügig gehandhabt und alter und neuer Rat wiedergewählt wurden.

Körfeier und Quelle

Wollte man einen Wallenser auf die Schnelle eine Handbreit wachsen sehen, genügte es gewöhnlich, das Thema auf die jährliche Körfeier zu lenken. Das städtische Recht, einen eigenen Rat zu wählen, erfüllte jeden mit Stolz und Freude, der dabei sein durfte. Nach der offiziellen Wahl wurden daher ausgelassen getafelt und gefeiert und an diesem Vergnügen wurde auch im Jahr 1619 festgehalten.

Der Marktplatz wurde geschmückt, die Frauen hatten gemeinsam gebacken und gekocht. Die Leichtfertigkeit, ein höchst seltener Gast in unserem Städtchen, hatte sie verleitet, die Vorratskammern etwas freigiebiger aufzuschließen als gewöhnlich. Für jeden anderen wäre unser gemeinsames Mahl sicher immer noch ärmlich erschienen, aber für uns war es ein winziges Zeichen von wiederkehrender Normalität nach dem Brand.

Conrad und ich nutzten den allgemeinen Trubel, um einen kleinen Ausflug zu machen. Fast ein Jahr war er jetzt schon in Wallensen, aber außer unserem gemeinsamen Glockengeläut, bei dem wir uns lachend von den dicken Seilen mit dem Schwung der Glocken in die Höhe ziehen ließen, hatten wir bisher wenig Gelegenheit gehabt, etwas miteinander zu unternehmen. Die Arbeit in Haus und Garten war eine fest geschmiedete Kette, die schwer um meine Knöchel lag und auch Conrad wurden von seinem Vater viele Aufgaben übertragen, da der alte Küster bereits Anfang des Winters verstorben war.

Heute jedoch wollte ich ihm die geheimnisvolle Quelle zeigen, die im Weihbergschen aus dem Boden trat. Ich hatte sie im Winter vor dem Brand beim Reisig sammeln entdeckt, als ich übermütig auf dem Eis der zugefrorenen Saale schlitterte und plötzlich auf eine Stelle stieß, an der noch Wasser floss und plätscherte. Das Wasser kam ein Stück oberhalb des Ufers aus dem Boden, hatte eine kleine Mulde gebildet und floss von dort, unbeirrt von der herrschenden Kälte den Hügel hinab.

Dieses Wunder konnte ich Conrad natürlich jetzt im Mai nicht vorführen, aber er lauschte gespannt meinen Erzählungen. Die Sonne schien warm auf uns herab und wir plantschten mit den Füßen in dem erfrischenden Wasser, spritzten uns gegenseitig nass und quietschten vor Vergnügen, nicht ahnend, dass an dieser Stelle fast vierhundert Jahre später ein künstlicher See in unglaublichem Blau, gespeist aus frischem klaren Quellwasser entstehen würde. Ich meine vernommen zu haben, dass ihr ihn ‚Freibad’ nennt und im Sommer höre ich manchmal helle Kinderstimmen von dort herüber wehen, die ebenso fröhlich im Wasser planschen wie Conrad und ich vor langer Zeit. Dann fühle ich mich gleichzeitig wehmütig und glücklich, und vielleicht hört ihr es am Klang der Uhrglocke, die Euch auf dem Heimweg begleitet. Schlägt sie zu wenig, überwiegt die Wehmut. Schlägt sie zu viel, habe ich wohl einen Moment zu lange gelacht, bei der Erinnerung an Conrads Gesicht, als wir schließlich vom Baden genug hatten und er einen Schluck Quellwasser trank.

„Igitt!“, rief er erbost, in hohem Bogen einen Schwall Wasser ausspuckend. „Das schmeckt…., das schmeckt… irgendwie salzig.“

Ich probierte auch und spuckte einen ebenso schönen Bogen. Wir hatten eine Solequelle gefunden, die mit stets gleichbleibender Temperatur und reichlich Salzgehalt aus dem Boden sprudelte. Nicht, dass wir damals den Zusammenhang zu dem auch im Winter fließenden Wasser verstanden hatten, wir teilten nur begeistert unsere geheimnisvolle Entdeckung und genossen unsere kurze Freiheit an diesem herrlichen Frühlingstag.

Es gibt eine Schule

Anno 1620 befand es der Vitus Ulrici für höchste Zeit, erstmals in der Geschichte von Wallensen eine richtige Schule einzurichten und die Knaben im Lesen und Rezitieren der Heiligen Schrift zu unterrichten. Das Pfarrhaus war fertiggestellt, so hatte er ein Zimmer zur Verfügung und mit ungebremstem Tatendrang bestellte er die Knaben ein, um sie zu lehren. Conrad, der in diesem Jahr 13 geworden war und längst in allen Fähigkeiten bewandert, musste ihm zunächst helfen und sollte später den Unterricht ganz übernehmen.

Nur der Respekt vor dem Pastor und dem, was er für uns in den vergangenen Jahren getan hatte, bewahrte ihn davor, ausgelacht zu werden. Fachwerkflechten, Gartendienst, Kinderhüten, Flachsbearbeitung, Spinnen und Kräutersammeln, mein Tag und der aller anderen Wallenser war mehr als erfüllt von überlebensnotwendigen Tätigkeiten. Die Knaben in eine Schule zu schicken und dafür die Felder brach liegen lassen? Das konnte sich niemand von uns leisten, aber niemand mochte auch den Vitus Ulrici vor den Kopf stoßen. Also gingen von nun an die kleinsten und schwächsten Knaben zur Schule. Deren Fehlen würde bei der Feldarbeit am wenigsten Schmerz verursachen und gleichzeitig hätte man der Pflicht Genüge getan.

Mädchen in die Schule zu schicken stand gar nicht zur Debatte und so quälte sich Conrad jeden Morgen damit, acht schwächlichen Knaben das Lesen beizubringen. Das war alles, was die Wallenser aufzubringen vermochten und oft erschien diese klägliche Abordnung auch nur, um den freien Teller Hafergrütze, mit dem der Vitus Ulrici sie lockte, in sich hineinzuschlingen und schlief danach samt und sonders vor Erschöpfung im Schulzimmer ein.

Conrad, voller Mitleid und Verständnis für die abgearbeiteten Bürschchen, mochte nicht, wie damals üblich, den Rohrstock in ständiger Bewegung halten, und da Mäßigkeit, Gehorsam, Demut und Dankbarkeit oberste Bildungsziele waren, ging er davon aus, dass die Jungen im Schlaf wohl nichts falsch machen würden.

Nur das Lesen lernten sie dabei nicht. Diese Fähigkeit blieb weiterhin dem Pastor und Conrad, dem Consule Bleibaum und in wundersamer Weise dem Sohn des Bierbrauers vorbehalten, der einmal für eine ganze Zeit in Hannover gewesen war, sich dort in der Kunst des Brauens hatte unterrichten lassen und das Rezept für das Breyhahn Bier mit nach Wallensen gebracht hatte.

Ja, das Breyhahn Bier. Mit der Ernte des letzten Sommers und durch die Unterstützung des munter klappernden Wasserrads der neuen Mühle konnten die noch hellen Gärbottiche des Beinlings bis zum Rand gefüllt werden. Alle Wirte in Wallensen, aber auch die aus Duingen, Cappellenhagen und Fölziehausen waren verpflichtet, das Bier in Wallensen zu kaufen und ihren Obolus an die Brauereigilde abzuführen.

Im Gegenzug war der Bierbrauer verpflichtet, das Bier in den gesetzlich festgeschriebenen Maßen zu verkaufen. Ertappte man ihn beim Betrug, etwa, weil er die Fässer nicht voll genug füllte oder gar heimlich kleinere verwendete, drohte ihm eine empfindliche Strafe. Denn in den Wallenser Privilegien stand geschrieben, dass er in einem solchen Fall drei Schillinge, zwei an den Rat und einen dem Richter geben musste. Jedenfalls galt das, wenn er versucht hatte, einen Wallenser Bürger übers Ohr zu hauen. Bei einem Fremden sah die Sache schon ganz anders aus. Der musste erst zwei Ratsmitglieder davon überzeugen, dass er überhaupt Anklage gegen einen echten Wallenser erheben durfte. So war es in den Privilegien festgeschrieben.

Die Verurteilung eines Wallenseners bedurfte in jedem Fall der Zeugenaussage von drei Wallenser Bürgern, sonst war sogar der Richter machtlos und durfte niemanden bestrafen.

Diese Sonderrechte ließen wohl manchen aus den umliegenden Dörfern neidisch zu uns Wallensern herüber schauen und auch wir fühlten uns durch sie hervorgehoben.

Das schönste Vorrecht aber für uns Kinder war das Marktrecht. Zweimal im Jahr, für jeweils drei Tage, war Freimarkt in Wallensen. Von überallher kamen an diesen Tagen auswärtige Händler, Gaukler und Seiltänzer in das Städtchen und durften auf dem Marktplatz vor der Kirche ihre Waren feilbieten und ihre Künste vorführen.

Endlich Martinimarkt

Am Sonntag vor Martini 1619 war es das erste Mal nach dem Brand wieder soweit. Schon als im Morgengrauen die Stadttore geöffnet wurden, drängelten