Manuel Biener

Darwins Prophezeiung

Wissenschaftskrimi

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

PROLOG

Dienstag, 24. Oktober

TEIL EINS

Mittwoch, 22. Februar

Donnerstag, 23. Februar

TEIL ZWEI

Mittwoch, 12. April

Donnerstag, 13. April

Freitag, 14. April

Samstag, 15. April

Sonntag, 16. April

Montag, 17. April

Dienstag, 18. April

Mittwoch, 19. April

Donnerstag, 20. April

Freitag, 21. April

Samstag, 22. April

Sonntag, 23. April

Montag, 24. April

Dienstag, 25. April

Mittwoch, 26. April

TEIL DREI

Samstag, 29. April

Montag, 1. Mai

Dienstag, 2. Mai

Mittwoch, 3. Mai

Freitag, 5. Mai

Samstag, 6. Mai

EPILOG

Mittwoch, 25. Oktober

Anmerkungen

Impressum neobooks

PROLOG

Manila, Philippinen

Dienstag, 24. Oktober

Sie können mir glauben, dass ich auf diese Episode der ganzen Ereignisse gerne verzichtet hätte. Aber nun gehört sie auch zu dieser Geschichte, und ich muss damit beginnen.

Ich heiße Manuel Biener und befinde mich jetzt schon den zweiten Tag in Haft. Hier auf den Philippinen, in Manila. Ich bin in keinem richtigen Gefängnis oder so, sondern meinem Eindruck nach in einer Art Polizeikaserne, irgendwo in dieser Megacity. Ich wurde gleich bei meiner Ankunft festgenommen, an der Passkontrolle im Flughafen. Mein Name hatte einen Treffer im Computer gelandet. Die Handschellen klickten in aller Öffentlichkeit. Entsetzen und Ohnmacht überfielen mich wie aus dem Nichts. Das musste doch ein Irrtum sein!

„What is the problem?“, stieß ich immer wieder fassungslos hervor. „What is the problem?“ Die Beamten am Flughafen übergaben mich an zwei andere Polizisten, die mich hierher brachten. Auch von ihnen bekam ich keine Antwort.

Mir dämmerte dennoch ziemlich rasch, dass es wohl leider kein Irrtum war. Denn es gab durchaus eine Erklärung. Es hatte mit der Sache von damals zu tun. Aber was, um Himmels willen, war inzwischen passiert? Nach ein paar Stunden in einer Verwahrungszelle wurde ich in einen Verhörraum geführt. Als ich es dort erfuhr, stockte mir das Blut in den Adern. Ich wurde verdächtigt, jemanden umgebracht zu haben. Bei meinem letzten Besuch in diesem Land. Sie hielten meine Erklärung in den Händen, die ich vor rund einem halben Jahr zu den Umständen des Todes eines Bekannten (ich nenne ihn jetzt mal so) abgegeben hatte. Und das Problem war jetzt, dass sie mir nicht glaubten. Mit Recht, muss ich allerdings zugeben. Diese Erklärung entsprach nämlich nicht der Wahrheit.

„Warum haben sie ihn getötet?“ fragte der vernehmende Beamte nach dieser Eröffnung. Sachlich und ruhig, als wäre nur noch dieser Punkt zu klären. Der Vollständigkeit halber. Sie erwarteten wohl nicht wirklich gleich ein Geständnis. Sie wollten sehen, wie ich reagiere. Ob ich in Tränen ausbreche oder laut werde. Welche Taktik sie bei mir am besten anwenden.

Die Schockstarre hielt mich äußerlich stabil. Es war so, wie es da steht, entgegnete ich mit belegter Stimme. Ich hätte einen Schluck Wasser gebraucht. Bei der nächsten Frage, nach dem Grund meiner jetzigen Reise, stotterte ich etwas von Urlaub machen und Leute besuchen. Das war nicht so gut, merkte ich. Der Beamte hegte Argwohn und bohrte nach. Er machte sich Notizen. Tatsächlich war ich gekommen, um Kitty zu sehen. Kitty ist die Frau, die ich damals kennengelernt habe. Ich muss sie aber aus dieser Sache hier auf jeden Fall heraushalten.

Ich hätte das Recht, Angehörige oder die Deutsche Botschaft anzurufen und mir einen Anwalt zu nehmen, teilte man mir mit. – Nein, überlegte ich. Besser nicht. Noch abwarten. Sonst könnten womöglich noch andere Dinge ans Licht kommen.

Dann brachten sie mich ein Stockwerk höher, in eine Einzelzelle. Hellgraue Fließen, Betonbett, offenes Stehklo. Alles recht sauber und ordentlich, muss ich sagen. Kein Gestank, keine Kakerlaken und solche Sachen. Ich war wirklich überrascht. Auch das Essen ist übrigens relativ okay, immer Reis natürlich, mit etwas dazu, Gemüse oder Fisch, einmal auch eine Banane. Ich habe auch ohne Probleme Schreibzeug bekommen.

Inzwischen habe ich mich auch wieder einigermaßen gefangen, wie Sie vielleicht merken. Bei meiner zweiten Vernehmung heute Morgen hatte ich nämlich kaum noch Zweifel, dass sie nur im Nebel stocherten. Sie stellten wieder tausend Fragen zu unbedeutenden Details, die sie wohl mit meinen vorigen Antworten verglichen, um Widersprüche oder Ungereimtheiten zu entdecken. Aber es gab nichts, was mich außer der tropischen Schwüle ins Schwitzen gebracht hätte. Sie ahnten wohl, dass an meiner Version etwas nicht stimmte, konnten sie aber nicht widerlegen. Denn dafür fehlte ihnen etwas ganz Entscheidendes. Und zwar die Leiche. Es war auch äußerst unwahrscheinlich, dass man sie je finden würde. Ich wusste schließlich, wo sie war.

So. Jetzt hoffe ich nur noch, dass ich schnellstens hier raus komme und endlich Kitty wiedersehen kann. Und dann erfahren Sie die ganze Geschichte, die vor acht Monaten ihren Anfang nahm. Mit der ganzen Wahrheit.

– Ach ja, ein Punkt noch. Ich heiße nicht Manuel Biener, und das Land, in dem ich mich momentan wieder befinde, sind nicht die Philippinen. Sondern ein anderes Land in Südostasien. So viel kann ich immerhin verraten. Aus Gründen, die Sie noch verstehen werden, musste ich die Orte des Geschehens sowie die Identität verschiedener Personen leider abändern. Sonst könnte ich Ihnen das alles nämlich gar nicht erzählen.

TEIL EINS

Stuttgart-Hohenheim

Mittwoch, 22. Februar

„... es sei denn, er stirbt.“

Der Präsident der Universität Hohenheim lehnte sich in seinen komfortablen Bürosessel zurück und ließ seine Worte wirken. Mit dem Blick eines Forschers, der den Ausgang eines spannenden Experiments beobachtet, erwartete er meine Reaktion.

Sie folgte wie auf einen Schlag ins Genick. Meine gestraffen Schultern, die Souveränität und Selbstsicherheit ausstrahlen sollten, fielen nach vorne. Ich sackte auf meinem Stuhl zusammen und starrte mit geweiteten Augen ins Leere. Das Unfassbare war eingetreten. Keine Forschung mehr, keine Stelle, kein Geld.

Aber das war noch nicht alles. Nun drohte auch die Vollendung meines großen wissenschaftlichen Werkes zu scheitern. Das Buch mit meiner neuen Theorie, die in Synthese mit Darwins Evolutionstheorie nichts Geringeres als ein neues biologisches Weltbild begründen würde.

Und jetzt versank alles in einem tiefen, schwarzen Loch.

Alle reden von mehr Bildung, aber zu viel Bildung ist auch nicht gut. Denn damit kann man sich seine Zukunft genauso verbauen wie ohne einen Abschluss. Diese Einsicht kam für mich allerdings zu spät, nach bald zwanzig Jahren an der Uni – mit Studium, Promotion und schließlich Habilitation auf einer Forschungsstelle am Institut für Tropenökologie. Ist doch eine solide Laufbahn in der Wissenschaft, denken Sie jetzt. Aber nicht im richtigen Leben. Dort bewegte ich mich auf einem schmalen Grat mit Blick in den Abgrund. Mit meinen 39 Jahren zählte ich nämlich zum akademischen Prekariat, wie man das neuerdings nannte. Eine Wortschöpfung findiger Soziologen, die fies an „Proletariat“ erinnerte, aber dennoch politisch korrekt klingen sollte. Prekariat kommt von prekär, was soviel heißt wie „ungewiss, bedenklich“. Und das traf meine Situation auf den Punkt. Mein Arbeitsvertrag war auf zwölf Jahre befristet, und mehr als elf davon waren bereits vergangen. Eine Verlängerung war nicht möglich, da meine Stelle dem wissenschaftlichen Nachwuchs vorbehalten war und entsprechend neu besetzt werden musste. Außerhalb der Uni war mein Wissen und Können – mein Fachgebiet sind übrigens die evolutionsgeschichtlichen Anpassungsprozesse zwischen Pflanzen und Insekten – nicht gefragt. Ich denke, damit ist der Kern meines Problems klar genug umrissen.

Ich musste also einen Weg finden, auf dem ich nicht nur meine materielle Existenz sichern, sondern auch die Arbeit an meiner neuen Theorie unbeschwert fortführen konnte. Von einem Wunder abgesehen, gab es dafür nur zwei Möglichkeiten: Ich konnte entweder hoffen, eine Professur und damit eine unbefristete Beamtenstelle zu erlangen oder versuchen, Forschungsprojekte einzuwerben, um mich damit selbst zu finanzieren. Echte Optionen waren das allerdings nicht. Professuren und andere wissenschaftliche Planstellen, die meinem Profil entsprachen, waren an Universitäten äußerst dünn gesät, wie Sie sich vorstellen können. Und ich war natürlich bei weitem nicht der Einzige, der seine Hoffnungen in eine der seltenen Ausschreibungen setzte. Auch bei der Beantragung von Forschungsprojekten bei Geldgebern wie der DFG, der Deutschen Forschungsgemeinschaft, war ein Erfolg alles andere als garantiert. Außerdem war die Förderdauer solcher Projekte auf wenige Jahre begrenzt und eröffnete damit keine längerfristige Perspektive.

Bis vor einem Jahr sah ich dem Ende meiner Anstellung noch relativ entspannt entgegen. Bis dahin konnte sich schließlich noch einiges tun, sagte ich mir. Knapp ein Jahr später hatten sich 13 Absagen auf 13 Bewerbungen getan. Anfangs noch zuversichtlich, hatte ich mich europaweit auf sämtliche in Frage kommenden Ausschreibungen beworben, von denen auch noch fast die Hälfte nur Notlösungen darstellten. Ich wurde sogar dreimal zum Bewerbungsgespräch eingeladen, aber eine echte Chance hatte ich wohl nie. Mein Selbstvertrauen war geschwunden. Massive Zukunftsängste übernahmen die Macht. So hat das keinen Sinn mehr, wurde mir angesichts des bedrohlich näher rückenden Termins bewusst. Jetzt musste eine andere Lösung her.

Mein daraufhin entwickelter Aktionsplan sah zwei konkrete Maßnahmen vor: Maßnahme Nummer eins war ein Antrag auf Entfristung meines bestehenden Arbeitsvertrags. Ich hatte gehört, dass es in Ausnahmefällen möglich war, eine befristete Assistentenstelle, wie ich sie hatte, in eine Dauerstelle umzuwidmen. Die Befugnis dafür hatte der Präsident der Universität. Ich hatte allerdings keine Ahnung, was unter einem Ausnahmefall zu verstehen war und welche Gründe dafür überhaupt in Frage kamen. Die Wahrscheinlichkeit, das durchzukriegen, war nicht besonders hoch, das war mir klar. Aber ich musste es wenigstens versuchen.

Maßnahme Nummer zwei war ein Antrag auf Verlängerung meines derzeit laufenden, DFG-finanzierten Forschungsprojekts in China, in dem ich mich mit verschiedenen Formen der Symbiose zwischen Ameisen und Pflanzen befasste. Für die Folgephase würde ich einfach statt eines neuen Doktoranden eine Post-Doc-Stelle für mich selbst beantragen. Allerdings müsste ich dann die nächsten Jahre überwiegend in China zubringen. Nicht gerade mein seligster Wunsch, war aber nicht anders zu machen. Immerhin bestand bei dieser Maßnahme eine realistische Aussicht auf Erfolg. Forschungskooperationen mit China waren an sich gerne gesehen, weshalb ich auch auf einen gewissen Bonus bei der Begutachtung des Antrags hoffte.

Daraufhin hatte ich wieder ein ganz gutes Gefühl. Es war noch lange nichts verloren.

Den Antrag auf Entfristung meiner Stelle hatte ich mit den beiden Professoren meines Instituts abgesprochen und vor vier Monaten gestellt. Nach wie vor im Unklaren über die Kriterien für einen Ausnahmefall, zielte meine Strategie darauf ab, den Präsidenten zu der Einsicht zu bringen, dass ich, Privatdozent Dr. Manuel Biener, auf dieser Stelle unersetzbar war. Ich allein würde in der Lage sein, die erforderliche Qualität und Kontinuität in Lehre und Forschung in diesem Fachgebiet aufrecht zu erhalten. Unmissverständlich musste klar werden, dass ein junger, unerfahrener Neuling mit diesem anspruchsvollen Themenfeld restlos überfordert wäre. Im Brief an den Präsidenten verwies ich auf meine bisher erbrachten wissenschaftlichen Leistungen, die ich anhand einer durchaus vorzeigbaren Liste an Publikationen in renommierten Fachzeitschriften nachweisen konnte, sowie auf mein bereits vor Jahren veröffentlichtes Buch mit dem Titel „Funktion und Bedeutung der Ameisen in den feuchten Tropen“. Desweiteren ging ich auf meine erfolgreich umgesetzten Forschungsprojekte ein und malte Pläne für die Zukunft, wobei ich meine Absicht, eine Verlängerung für das China-Projekt zu beantragen, besonders hervorhob. – Gut, stellenweise hatte ich etwas dick aufgetragen, musste ich mir beim Durchlesen der Endversion meines Schreibens eingestehen. Aber insgesamt fand ich die dreieinhalb Seiten, auf die ich meinen ersten Entwurf von über acht Seiten letztendlich heruntergekürzt hatte, ziemlich gelungen. Wie in einem guten wissenschaftlichen Aufsatz war meine Argumentationskette logisch aufgebaut und der Beweis der These (hier lautend: Manuel Biener ist unersetzbar) zwingend erbracht.

Drei Wochen später trat ein, was ich kaum zu hoffen gewagt hatte: vom Präsidenten erhielt ich die Antwort, dass mein Antrag auf Dauerbeschäftigung grundsätzlich befürwortet sei, allerdings vorbehaltlich der Erfüllung zweier Voraussetzungen. Erstens müsse ich mich bereit erklären, ein Viertel meiner Arbeitszeit für Tätigkeiten in der universitären Administration zur Verfügung zu stellen, wobei der genaue Aufgabenbereich noch festzulegen sei, und zweitens müsse ich, mit Blick auf die Zukunft, einen weiteren Nachweis meiner wissenschaftlichen Exzellenz erbringen. Im vorliegenden Fall wäre ein solcher jedoch durch die Genehmigung des in meinem Schreiben erwähnten Verlängerungsantrags des DFG-Projekts gegeben.

Sie können sich vorstellen, wie ich mich fühlte! Meine Welt war wieder im Lot, und ich war richtig stolz auf mich. Herausragende fachliche Kompetenz und das Geschick zur Selbstdarstellung ohne falsche Bescheidenheit – das war der Schlüssel zum Erfolg. Hey, das hatte ich goldrichtig gemacht.

Da ich als solcher ein besonnener Mensch bin, war mir aber durchaus bewusst, dass ich mich noch nicht ganz auf der sicheren Seite befand. Ich hatte auch nicht ernsthaft erwartet, dass mir der Präsident die Stelle quasi schenken würde. Die daran geknüpften Bedingungen waren jedoch nicht überzogen oder unrealistisch, sondern durchaus im Rahmen des Machbaren. Eigentlich ziemlich fair. Mit den auferlegten Verpflichtungen musste ich meine Bereitschaft erkennen lassen, auch etwas zum Gemeinwohl der Universität beizutragen, damit an anderer Stelle Personal eingespart werden konnte, und die geforderte Bestätigung meiner Qualifikation war ebenfalls legitim. Jetzt hing alles von dem Antrag zu meinem China-Projekt ab, den ich fristgerecht in sechs Wochen einreichen musste. Zeit genug also, um mit der frisch gewonnenen Motivation alles daranzusetzen, das Vorhaben überzeugend darzustellen. Auf die zwischenzeitlich angedachte Beantragung einer eigenen Stelle konnte ich jetzt getrost verzichten und, wie bisher, einen Doktoranden als wissenschaftlichen Bearbeiter einsetzten. Für mich definitiv die bequemere Lösung.

Als mir dann, Wochen später, beim ersten Blick auf das Schreiben von der DFG ins Bewusstsein drang, dass Wörter wie „leider“ und „bedauern“ mit einem Bewilligungsbescheid nicht in Einklang zu bringen waren, hatte mein Körper schlagartig das volle Programm der hormonellen und neuronalen Prozesse ausgelöst, die von der Natur als adaptive Reaktion auf existenzielle Bedrohungen vorgesehen waren. Der allgemeinen Theorie zufolge sollte der Organismus damit an seinen Überlebenswillen erinnert und in die Lage versetzt werden, entweder durch Flucht oder einen Angriff das relative Wohlbefinden wieder herzustellen. An viele der Situationen, die in der modernen Zivilisationsgesellschaft das Überleben des Individuums gefährden konnten – zum Beispiel Ablehnungsbescheide der DFG – hatte jedoch im Verlauf der Menschheitsentwicklung keine evolutionäre Anpassung stattgefunden, sodass das physiologisch eingeforderte Nachgeben des Fluchtinstinkts auch in diesem Fall keine dauerhafte Entspannung in Aussicht stellte. Bei mir entlud sich dieser innere Konflikt zunächst in destruktiven Zornausbrüchen, die sich allmählich in bitterer Verzweiflung erschöpften, bis ich schließlich – bereits ziemlich angetrunken – in lamentierendes Selbstmitleid verfiel und mir das baldige Ende meines elenden Scheißlebens herbeiwünschte, um nicht länger sinnlos leiden zu müssen. Bei aller Bereitschaft zur Offenheit möchte ich den genauen Ablauf dieses Geschehens hier jedoch nicht wiedergeben, um mir vor Ihnen noch einen Rest an Würde zu bewahren. Das Maß an Verständnis, das Sie jetzt vielleicht für mich aufbringen, wird ohnehin noch auf eine harte Probe gestellt.

Tags darauf, als die akuten Stresssymptome abgeklungen und der Rest der Nacht mit Unterstützung einer zusätzlichen Flasche Rotwein irgendwie überstanden war, hatte ich beschlossen, mich am Riemen zu reißen und der Gefahr, in lähmende Resignation zu verfallen, mental gegenzusteuern. Ausgestattet mit diesem Vorsatz, fühlte ich mich trotz meines immer noch leicht aufgedrehten Zustands in der Lage, halbwegs klare Gedanken zu fassen. Deshalb verzichtete ich jetzt auch auf eine Rückfrage bei der DFG, um auszuschließen, dass es sich bei meinem Ablehnungsbescheid lediglich um die folgenschwere Verwechslung mit einem anderen Antragsteller handelte. Anders als noch letzte Nacht, hielt ich einen solchen Irrtum nun für eher unwahrscheinlich.

Dennoch fragte ich mich verstört, wie es sein konnte, dass die Gutachter zu einem derart vernichtenden Urteil gekommen waren. Aus dem allgemein gehaltenen Schreiben der DFG ging dies nicht hervor, und die Möglichkeit, die zu meinem Antrag erstellten Gutachten einzusehen oder gar gegen die Entscheidung Widerspruch einzulegen, bestand nicht.

Ich konnte mir nicht vorstellen, dass es in meinem näheren oder weiteren wissenschaftlichen Umfeld jemanden gab, der aus Konkurrenzgründen ein Interesse an der Ablehnung meines Projekts haben könnte. Auch persönliche Feinde, die in der Position waren, mir auf diese Weise zu schaden, hatte ich mir meines Wissens nicht gemacht. – Gut, da gab es die Sache mit der Gattin eines Professors, die auf einem Hochschulfest von ihrem wichtigen Mann, der eben erst Dekan geworden war, vernachlässigt wurde. Sie, eine recht gut aussehende, elegante Mittfünfzigerin mit rotblond gefärbten Haaren, hatte mich nach einem Blickkontakt, dem ich eine Weile standhielt, angesprochen. Ich habe übrigens immer wieder festgestellt, dass ich auf ältere Frauen einen gewissen Eindruck mache. Keine Ahnung, wieso. Ich selbst halte mich, ehrlich gesagt, für höchstens mittelmäßig attraktiv. Ich bin knapp einsachtzig groß und eher schmächtig. Meine schwarzen Locken und die dunklen Augen stammen wohl aus dem Genpool meiner Schweizer Großeltern, deren Vorfahren wiederum aus Italien stammten. Was mich an meinem Aussehen stört, ist meine spitze Nase und vor allem mein unproportional breites Kinn, wodurch mein Kopf richtig eiförmig aussieht. Mit einer entsprechenden Frisur versuche ich, diese Wirkung einigermaßen zu kompensieren.

Mit jüngeren Frauen läuft es nicht so gut. Ich hatte zwar immer wieder Freundinnen, die mich „sehr nett“ fanden und meine angeblich „jungenhafte Art“ mochten. Aus verschiedenen Gründen, die jetzt nicht alle aufgezählt werden müssen, sind diese Beziehungen jedoch immer nach recht kurzer Zeit gescheitert. – Ich weiß nicht, aber irgendwie habe ich oft das Gefühl, von den Frauen nicht richtig ernst genommen zu werden. Sie behaupten zwar, meine Arbeit „interessant“ zu finden, aber wirklich etwas wissen wollen sie davon nicht. Während ich leidenschaftlich von meinen Erkenntnissen erzähle, fangen sie unvermittelt an, andere Sachen nebenher zu machen. Blumen gießen, Wäsche sortieren oder sowas. Nachdem ich dann meine Ausführungen beendet hatte, bedachten sie mich mit einem nicht zu deutenden Blick, tätschelten mich am Arm und sagten so etwas wie: „Mein großer Forscher.“ Sonst nichts. Toll. Als wäre ich ein Kleinkind, das entdeckt hat, dass Mami im Sitzen pinkelt und Papi im Stehen. Was ich dann allerdings früher oder später immer zu hören bekam, war der Vorwurf, dass mir meine Forschung wohl grundsätzlich wichtiger sei als die Beziehung. Selbstkritisch muss ich dazu bemerken, dass sie damit grundsätzlich recht hatten. Es gab nur eine Frau, bei der alles anders war. Ganz anders. Sie hieß Irmtraud. Merken Sie sich schon mal diesen Namen, er wird Ihnen noch öfters begegnen.

Damals, um auf das Fest an der Uni zurückzukommen, endete der Abend mit der Professorengattin in einer enthemmten Knutscherei an der Sektbar, was zumindest einige Kollegen ihres Mannes mit Befremden registriert hatten. Aber das war nun schon bald zwei Jahre her, und außerdem gehörte der betreffende Professor – sein Name braucht jetzt nicht genannt zu werden – zur wirtschaftswissenschaftlichen Fakultät, sodass zwischen ihm und mir auch keinerlei fachliche Verbindung bestand.

Moment mal, hatte mich dann plötzlich der Gedanke durchzuckt – natürlich gab es jemanden, der ein Interesse daran hatte, dass mein Projekt abgeschossen wurde: der Präsident! Der hatte ja schließlich die Genehmigung meiner Dauerstelle an die Bedingung geknüpft, dass mein Projektantrag durchging. Logisch! Dieser Hund hatte nie vorgehabt, sein Angebot wahr zu machen, sondern war von Anfang an davon ausgegangen, dass mein Forschungsantrag abgelehnt wurde. Weil er nämlich selbst dafür gesorgt hatte!

Der Präsident war von Hause aus Naturwissenschaftler und mit Sicherheit auch schon des Öfteren als Gutachter für die DFG tätig gewesen. Folglich kannte er auch die Vertreter des für meinen Antrag zuständigen Fachkollegiums, die maßgeblichen Einfluss auf die Förderentscheidung hatten. Der eine oder andere von ihnen mochte sich durch loyales Verhalten dem Präsidenten gegenüber gewisse Vorteile erhoffen oder war ihm zu Gefälligkeiten verpflichtet, damit dieser zum Beispiel sein Wissen um die Spesenrechnung vom Besuch der estländischen Partneruniversität, auf der die Ausgaben für die Bewirtung bestimmter junger Damen unter „Einladung von Studentenvertretern“ verbucht waren, für sich behielt. Somit war es für den Präsidenten ein leichtes, in einem mit kameradschaftlich-jovialem Unterton geführten Telefongespräch sein Anliegen durch dezente, aber unmissverständliche Andeutungen zielführend zu vermitteln.

Klar, der Präsident hätte meinen Antrag auch direkt ablehnen können, was aber seinem scheinheiligen, nach außen hin gepflegten Image des fürsorgenden Universitätsleiters nicht zuträglich gewesen wäre. Jetzt konnte er so tun, als hätte er redlich gehandelt, und sagen: Ich hab` dem Biener ja eine Chance gegeben. Mehr konnte ich doch nicht machen. Aber wie sich gezeigt hat, kann er nicht als erstklassiger Wissenschaftler gelten. Das muss man leider so deutlich aussprechen. – Dann würde er sich innerlich die Hände reiben und einmal mehr das Gefühl seiner Macht auskosten.

Dieses Schwein. Ich würde schon noch rauskriegen, wer bei meinem DFG-Antrag die Gutachter waren. Schließlich hatte ich ja auch ein paar Kontakte. Jetzt ging es aber erst mal darum, den Versuch zu unternehmen, alles wieder zum Guten zu wenden. Das hieß, erneut an den Präsidenten heranzutreten. Aber diesmal persönlich. Damit er mir in die Augen sehen musste.

Ich konnte davon ausgehen, dass der Präsident mit diesem Schritt rechnete und erwartete, dass ich wie ein Wurm angekrochen kommen und um meine Stelle betteln würde. In der gnädigerweise gewährten Audienz würde er mir dann mit gespielter Geduld seine Sicht der Welt erklären und mich damit zu dem Schluss führen, dass meine Existenz auf derselben überflüssig war: „Sehen Sie, Herr Biener, ich habe durchaus Verständnis für ihre Situation... aber Sie wissen doch auch, worauf es heute ankommt. Auch an der Universität müssen wir uns den Herausforderungen des globalen Wettbewerbs stellen. Was wir brauchen, ist zukunftsorientierte Spitzenforschung mit klarer Prioritätensetzung im Bereich neuer und nachhaltiger Technologien. Kompetenznetzwerke mit der Wirtschaft zur Erschließung von Leitmärkten. Das schafft Wachstum, Arbeitsplätze und dient der Steigerung unseres Wohlstands. Ich kann nicht erkennen, Herr Biener, wo Sie dazu einen Beitrag leisten. Was Sie unter Forschung verstehen, ist nicht mehr Stand des 21. Jahrhunderts. Mit ihrer Ameisenzählerei kommen Sie nicht länger durch. Diese Zeiten sind vorbei, das hat Ihnen ja jetzt auch die DFG bescheinigt.“

In diesem Tenor würde mich der Präsident abkanzeln und dann mit demonstrativem Blick auf die Uhr wieder vor die Tür setzen, ohne dass ich überhaupt richtig zu Wort gekommen wäre. – Nein, in dieses offene Messer durfte ich nicht laufen. Deshalb musste die Sache völlig anders aufgezogen werden. Entscheidend war, dass ich gar nicht erst versuchen durfte, weiter um die Entfristung meiner derzeitigen Stelle zu kämpfen. Vielmehr musste ich den Präsidenten mit einem völlig neuen Vorschlag überraschen und so die befürchtete Diskussion um meine Qualifikation schon im Keim ersticken. Es galt also, eine Lösung herbeizuführen, die einerseits mir eine Zukunftsperspektive eröffnete und andererseits dem Präsidenten einen Ausweg aus der Situation aufzeigte, den er ohne Gesichtsverlust beschreiten konnte.

Diesen Überlegungen lag bereits ein konkreter Plan zu Grunde, den ich einer glücklichen Fügung zu verdanken hatte: Unter der Hand hatte ich nämlich erfahren, dass die Stelle des Forschungskoordinators am Zentrum für Angewandte Landschaftsforschung, kurz ZAL genannt, wieder besetzt werden würde. Das ZAL ist eine Wissenschaftsinstitution der Universität, in der interdisziplinäre Projekte, die sich mit ökologischen, ökonomischen und gesellschaftlichen Aspekten der Landschaftsplanung befassten, initiiert und umgesetzt werden. Die Aufgaben des Forschungskoordinators bestanden in erster Linie darin, fachliche Kooperationen mit Institutionen im In- und Ausland aufzubauen, Programme zu entwickeln und die dafür notwendigen Finanzmittel einzuwerben. Der frühere Koordinator, Dr. Walter Butzmann, hatte das ZAL zum Jahresende verlassen, um eine neue Tätigkeit im Ausland, auf den Philippinen, anzunehmen. Und jetzt hatte man entschieden, die Stelle nach Ablauf einer als Sparmaßnahme verhängten sechsmonatigen Sperre wieder freizugeben, also voraussichtlich zum 1. Juli.

Dieser Job wäre meine Rettung. Eine Stelle mit solidem Einkommen auf Lebenszeit. Wenn ich es geschickt anstellte, konnte ich dann nicht nur meine Freizeit, sondern auch einen guten Teil meiner Bürostunden für die Arbeit an meiner neuen Theorie nutzen. Bei den Forschungsprojekten, die ich dann zu koordinieren hätte, könnte ich eigene Akzente setzen und dadurch weitere Erkenntnisse gewinnen, die ich für die Ausarbeitung meiner Theorie noch benötigte. Da dies so oder so noch einige Zeit in Anspruch nehmen würde, war die Stelle dafür wie geschaffen. – Sicher, ich hätte nebenbei gewisse Routineaufgaben zu erledigen, und ab und zu müsste mal ein wenig Schaum geschlagen werden – hier eine Tagung organisieren, dort einen Vortrag halten oder ein Diskussionspapier in die Welt setzen, solche Sachen. Aber alles in allem könnte ich den weitaus größten Teil meiner Arbeitszeit darauf verwenden, mein Ding zu machen. Eine solche Möglichkeit würde ich im Leben nicht mehr bekommen. Soviel stand fest.

Meine Hoffnungen waren durchaus berechtigt. Ich brachte die notwendigen Voraussetzungen mit und hatte eine Chance, die es zu nutzen galt: ich musste meinen Anspruch auf die Stelle anmelden, bevor andere Bewerber ins Spiel kamen. Die offizielle Ausschreibung war nämlich noch nicht erfolgt. Ich wusste, wie es in solchen Fällen lief: meistens war man sich schon im Vorfeld über die Besetzung einig, weil es bereits einen Kandidaten gab, den jemand Einflussreiches gerne in der entsprechenden Position sehen wollte. Die Mitglieder des Entscheidungsgremiums hatten in der Regel ihre Gründe, sich nicht dagegen zu sträuben, und die Ausschreibung war dann nur eine Formalität, um den Schein eines objektiven Auswahlverfahrens zu wahren. (Was sicherlich auch bei einigen meiner erfolglosen Bewerbungen so gelaufen war). Nach diesem Kalkül wollte ich mich beim Präsidenten für diese Stelle empfehlen. Ich würde ihm erklären, dass ich nun, vor dem Hintergrund der Ablehnung meines DFG-Antrags, beruflich eine strategische Neupositionierung vorzunehmen gedachte. Um meine Karriere weiter voranzutreiben, wolle ich mich deshalb einer neuen Herausforderung stellen, nämlich dem Management von Forschungsprojekten. Ich sei zu der Überzeugung gelangt, dass meine Potenziale und Ressourcen in diesem Aufgabenbereich effizienter nutzbar waren als in der reinen Grundlagenforschung, wobei meine dort gesammelten Erfahrungen die optimale Basis für die gestellten Anforderungen lieferten und damit synergistische Impulse bei der Realisierung der Projekte setzen würden.

Mit diesem Lösungsvorschlag hätte ich nicht nur mein Gesicht gewahrt, sondern auch dem Präsidenten einen Königsweg gewiesen: er müsste nicht von der abschlägigen Entscheidung zu meinem Entfristungsantrag abrücken und konnte gleichzeitig soziale Verantwortung zeigen, indem er mir aus meiner schwierigen Lage heraushalf und mich nicht ins existenzielle Elend stürzen ließ. Er bräuchte sich keine Blöße zu geben, seine Autorität bliebe gewahrt, und es war gut für sein Image. Eine kluge Lösung, wie ich fand. Ich, an Stelle des Präsidenten, würde jedenfalls so handeln. Andere, ebenfalls geeignete Bewerber würden jetzt zwar in die Röhre gucken, aber die Welt war nun mal nicht dazu da, alle Menschen glücklich zu machen.

Bereits übermorgen würde ich dem Präsidenten in einer Kommissionssitzung begegnen. Diese Gelegenheit musste ich nutzen, ihn um einen zeitnahen Termin für ein Gespräch zu bitten, damit der Albtraum so schnell wie möglich beendet werden konnte.

Dieses Gespräch hatte soeben stattgefunden.

Lass es nicht wahr sein, flehte ich innerlich, als die schwere Flügeltür des prunkvollen Saales von Schloss Hohenheim, der dem Präsidenten der kleinen Universität vor den Toren Stuttgarts als Dienstzimmer diente, mit dumpfen Schlag hinter mir zu fiel. Meine letzte Hoffnung war zerstört. Ich musste nämlich erfahren, dass die Stelle des Forschungskoordinators nur befristet für zweieinhalb Jahre besetzt werden konnte, da ihr bisheriger Inhaber, Butzmann, nicht etwa gekündigt, sondern lediglich eine dreijährige Beurlaubung ohne Bezüge angetreten hatte. Dies, so hatte mit der Präsident erklärt, war Beamten möglich, sofern die Freistellung im Interesse der Hochschule beziehungsweise im öffentlichen Interesse liege. Begründet habe Butzmann seinen Antrag mit dem Wunsch, eine Aufgabe im Rahmen der Entwicklungspartnerschaft auf den Philippinen zu übernehmen. Er, der Präsident, habe Butzmanns Antrag befürwortet, der dann auch vom zuständigen Landesministerium für drei Jahre genehmigt wurde. Butzmann hat damit die Möglichkeit, nach Ablauf der Beurlaubung seinen Dienst wieder aufzunehmen und muss nicht befürchten, arbeitslos zu werden. Nach Stand der Dinge, so der Präsident, kann die Stelle also nicht vor Eintritt Butzmanns in den Ruhestand – das heißt in ungefähr 15 Jahren – auf Dauer neu besetzt werden, es sei denn, er stirbt.

Ich trat aus dem Hauptportal des Schlosses ins Freie und stand da, als ob ich auf einen fremden Planeten versetzt worden wäre. Vor mir erstreckte sich die weitläufige Anlage des botanischen Gartens. Sie lag an diesem frostigen Februartag in einem trüben Dunst, in dem sich die kahlen Bäume und Sträucher nur schemenhaft abzeichneten. Die Rasenflächen waren von Reif bedeckt. Mechanisch zog ich ein Päckchen Tabak aus der Gesäßtasche meiner Hose, drehte mir eine Zigarette und rauchte. Mit versteinerter Miene entließ ich große Dampfwolken in die Luft. Ich war überhaupt nicht auf die Idee gekommen, dass Butzmann zurückkehren könnte. Als es hieß, er habe einen neuen Job auf den Philippinen, war ich logischerweise davon ausgegangen, dass er gekündigt hatte.

Alles kam mir unwirklich vor. Ich fühlte mich wie in einem dieser Horrorträume, die mich in letzter Zeit heimgesucht hatten. Einmal befand ich mich in China auf einer schwankenden Hängebrücke über einer tiefen Schlucht und musste hilflos mit ansehen, wie Irmtraud ein paar Meter vor mir abrutschte und in die Tiefe stürzte. Ein anderes Mal saß ich in einem Gerichtssaal, wo ich wegen einer weggeworfenen Zigarettenkippe angeklagt war, was ich absurd fand und dem Richter Nazi-Methoden vorwarf, worauf dieser mich einen schäbigen Lump nannte und mich zu zwölf Jahren Haft verurteilte. Aber diesmal war es kein Traum, von dem ich schweißgebadet befreit wurde. Diesmal war es die Wirklichkeit.

Plötzlich erfasste mich ein unkontrolliertes Zittern, das nicht von der Kälte kam. Ungläubige Verzweiflung machte sich breit. Die vielen Jahre, die ich unter Verzicht auf freie Wochenenden, Urlaubstage und Privatleben in meine wissenschaftliche Arbeit investiert hatte – alles vergebens? Mein Dienstzimmer, also mein eigentliches Zuhause, bald von einem Nachfolger besetzt, das Einkommen weg, und meine neue Theorie nie veröffentlicht?

Ich wog bei diesen Gedanken ständig den Kopf hin und her und bekam das Gefühl, mich übergeben zu müssen. Ich konnte es immer noch nicht fassen. Dann konnte ich mich auch gleich aufhängen. So hatte das Leben doch keinen Sinn mehr.

Unvermittelt erinnerte ich mich an den bewegenden Moment, als ich einst an Charles Darwins Grab stand, einer schlichten Steinplatte in der Westminster Abbey. Anlässlich einer Konferenz in London hatte ich es mir nicht nehmen lassen, meinem großen wissenschaftlichen Vorbild einen Besuch abzustatten. Ich seufzte. Damals war ich jung und sorgenfrei und steckte voller Tatendrang. Auf der Konferenz hatte ich gerade die Ergebnisse meiner Diplomarbeit präsentiert und dafür viel Anerkennung erhalten. Und ich hatte auch schon ein Forschungsstipendium des DAAD, des Deutschen Akademischen Austauschdienstes, in der Tasche. Für meine Doktorarbeit auf den Philippinen. Ein Traum war in Erfüllung gegangen. Die Welt stand mir offen. Für mich war es kein Zufall, dass ich gerade jetzt an Darwins letzter Ruhestätte verweilen konnte. Sondern ein Wink des Schicksals.

Charles Darwin, wie Sie wissen, ist der Begründer der Evolutionstheorie, die in der kürzesten Version besagt, dass alle Arten von Lebewesen veränderlich sind und im Verlauf von Generationen einer Entwicklung, also der Evolution, unterliegen. Darwin entdeckte die Prinzipien, die zur Entstehung neuer Arten führen und lieferte die Erklärung dafür, warum überhaupt so viele verschiedene Lebewesen auf der Erde vorkommen. So weit, so gut – aber daraus ergibt sich sogleich eine neue entscheidende Frage: Wie ist es überhaupt möglich, dass so viele Arten gemeinsam existieren können? Obwohl die Arten im „Kampf ums Dasein“, einem scharfen Wettbewerb ausgesetzt sind, wie Darwin erkannte, passiert es in der Regel nicht, dass sich einige wenige Arten erfolgreich durchsetzen und andere dadurch wieder aussterben. Eine Diskrepanz, die auch Darwin beschäftigte. „Kampf um Kampf muss mit wechselndem Erfolg wiederkehren, aber allmählich halten die Kräfte einander so vollkommen im Gleichgewicht, dass die Natur sich während langer Perioden nicht verändert, obschon der kleinste Umstand ausreichen würde, einem organischen Wesen den Sieg über ein anderes zu ermöglichen“, schrieb er in Die Entstehung der Arten. In den Lebensgemeinschaften müssen also Mechanismen existierten, die die Populationsgrößen der einzelnen Arten in irgendeiner Weise begrenzen. Aber, so Darwins Feststellung, „die Ursachen, die das natürliche Streben einer jeden Art nach Vermehrung beschränken, sind vollkommen unaufgeklärt“. Zu suchen seien sie unter anderem in den „verwickelten Beziehungen“ zwischen den Arten. Darwin musste jedoch einsehen, „dass wir von den Wechselbeziehungen der organischen Wesen so gut wie gar nichts wissen.“

Und genau diese Aussage war es, die mich bei meinen Forschungen nicht mehr losließ.

Was zum Verständnis des großen Ganzen jetzt noch fehlte, war eine Theorie, die außer der Entstehung der Arten auch das Zusammenleben der Arten erklären konnte. Nämlich meine Theorie. – Sie werden sicher verstehen, dass ich auf Details nicht eingehen kann, möchte Ihnen aber die wesentlichen Grundzüge dennoch nicht vorenthalten.

Mein Ausgangspunkt war die Frage nach der biologischen Bedeutung der Fülle an organischen Verbindungen, die in der Natur vorkommen und vor allem von Pflanzen und Pilzen gebildet werden. Jede Art produziert ihre eigenen, charakteristischen Inhaltsstoffe, die ihr einen unverkennbaren Geruch und Geschmack verleihen. Manche von ihnen nutzen wir aufgrund dieser Eigenschaften als Gemüse, als Gewürz oder wegen ihrer anregenden Wirkung. Bestimmt haben Sie heute schon Kaffee, Tee oder Kakao getrunken oder vielleicht eine Zigarette geraucht und dabei Koffein, Theobromin oder Nikotin zu sich genommen. Diese sogenannten sekundären Inhaltsstoffe von Pflanzen und Pilzen bereiten uns aber nicht nur Genuss, sondern nehmen auch als Arzneimittel und Drogen Einfluss auf unser Befinden und können sogar das Bewusstsein verändern. Seit Urzeiten von Schamanen, Priestern und Heilern genutzt, prägten psychoaktive Wirkstoffe sogar die Glaubensvorstellungen und Normen ganzer Gesellschaften.

Aber warum werden diese Substanzen überhaupt gebildet? Eine beabsichtigte Wirkung auf den Menschen kann man den Pflanzen und Pilzen schwerlich unterstellen, da sie daraus ja keinerlei Nutzen ziehen. Auch im Organismus der Produzenten selbst haben sie größtenteils keine physiologische Funktion und bieten auch keinen umfassenden Schutz gegen Fressfeinde. Im Gegenteil. Die meisten pflanzenfressenden Insekten sind auf bestimmte Arten spezialisiert und werden von deren Inhaltsstoffen nicht abgeschreckt, sondern nutzen sie als Erkennungsmerkmal bei der Futtersuche. Die Pflanzen sorgen damit also zu ihrem eigenen Nachteil für den Erhalt solcher Insekten. Sie streben demnach – im Unterschied zum Menschen – nicht die Vernichtung dieser Schädlinge an, sondern sind gleichzeitig für deren Fortbestand verantwortlich. Von ihren Fressfeinden befallene Pflanzen geben aber auch flüchtige Substanzen an die Luft ab, die wiederum verschiedenen räuberischen Insekten, zum Beispiel Ameisen, die Anwesenheit einer Beute signalisieren und leisten damit einen weiteren Beitrag zum Erhalt der Artenvielfalt. Darüber hinaus wurde entdeckt, dass Pflanzen mit bestimmten Inhaltsstoffen auch untereinander kommunizieren können, woraus sich wiederum verschiedene Beziehungen zu anderen Organismen ergeben. – Sie sehen, ich bin in meinem Element, aber ich will jetzt nicht ausschweifend werden.

Nach und nach begann ich zu verstehen, dass sich hinter solchen Beziehungen ein übergeordnetes, bislang unerkanntes biologisches Prinzip verbarg: die Kommunikation zwischen den Arten durch biochemische Signale. Jedes Lebewesen ist Sender, Empfänger oder Transformator von Signalstoffen, die über die Nahrung, die Luft, das Wasser oder den Boden in die Biosphäre gelangen und andere Arten beeinflussen. Insgesamt, so der Kern meiner Theorie, stehen über dieses biochemische Kommunikationsnetzwerk sämtliche Arten zwischen Tiefsee, Tundra und den Tropen direkt oder indirekt miteinander in Beziehung. Dabei steuern die Signalstoffe das Verhalten der Arten, wodurch insgesamt ein biologisches Gleichgewicht entsteht, das gleichzeitig für den Erhalt der durch Evolution entstandenen Artenvielfalt sorgt. Dies, um bei Darwins Worten zu bleiben, ermöglicht keinem organischen Wesen den Sieg über ein anderes.

So war das. Man muss die Dinge nur aus einer neuen Perspektive betrachten, um zu neuen Erkenntnissen zu gelangen.

Meine Theorie war gedanklich ausgereift, und vom Aufbau meines Buches hatte ich auch schon ziemlich konkrete Vorstellungen. In beabsichtigter Anlehnung an den Titel von Darwins Werk Die Entstehung der Arten, wollte ich es Das Zusammenleben der Arten nennen und damit die Anknüpfung an die Evolutionstheorie deutlich machen. Es entstünde dann quasi ein Gesamtwerk in zwei Bänden. Die große Synthese von allem.

Freilich, bis dahin war es noch ein weiter Weg. Meine bislang gewonnenen Daten reichten noch nicht aus, um diese Theorie hieb- und stichfest zu begründen. Für ihre wissenschaftliche Akzeptanz musste, wie für jede große Theorie, der Nachweis erbracht werden, dass sie universelle Gültigkeit besaß. Das hieß nicht nur, bestehende Forschungslücken zu schließen, sondern auch die gesamte Fachliteratur, die weitere Belege dafür liefern konnte, zu erfassen und zu analysieren. Inzwischen waren es schon weit mehr als 2000 Publikationen, die sich in den Regalen meines Büros stapelten und noch ihrer Auswertung harrten. Aber Darwin hatte schließlich auch mehr als 20 Jahre an seiner Evolutionstheorie gebrütet und Fakten gesammelt, bis sein rund 500 Seiten umfassendes Buch endlich fertig war. Im Unterschied zu mir hatte Darwin allerdings genügend finanzielle Mittel und damit die Muße, sich voll und ganz seiner wissenschaftlichen Arbeit zu widmen. Ich brauchte dafür die Stelle als Forschungskoordinator.

Aber dieser Traum war jetzt ausgeträumt. Ich ließ meine Zigarettenkippe auf den Boden fallen und trat sie aus. Ein bitterer Schmerz durchströmte mich. Ich schloss die Augen.

Nach einem Moment des Verharrens ging plötzlich ein Ruck durch meinen Körper. Nein, entschied ich mit geballter Faust. Ich würde mir mein Lebenswerk nicht kaputt machen lassen. Ich würde dafür kämpfen. Und heute war Tag eins des Kampfes.

Donnerstag, 23. Februar

Am Tag zwei des Kampfes war ich pünktlich um acht im Büro, obwohl eine fast schlaflose Nacht hinter mir lag, in der ich mich und meine Gedanken ständig hin- und hergewälzt hatte. Wenigstens war ich dabei zu der Entscheidung gekommen, dass es Sinn machte, mich auch auf die zweieinhalbjährige Vertretung der Stelle am ZAL zu bewerben. Mein derzeitiger Vertrag lief ja nur noch ein knappes Jahr, sodass ich unter dem Strich immerhin eine Beschäftigungsdauer von rund eineinhalb Jahren gewinnen würde. Dennoch wäre es nur eine Galgenfrist, denn diese Zeit würde längst nicht ausreichen, die Arbeit an meiner Theorie abzuschließen. Und dann stünde ich erneut vor dem Nichts. Eine Perspektive war das nicht.

Butzmanns Stelle, auf Lebenszeit. Das war eine Perspektive. Gewesen.

Müde und antriebslos hockte ich an meinem Schreibtisch und starrte aus dem Fenster, ohne etwas wahrzunehmen. Nichts mehr mit Kampfeswille. Alle Energie verpufft. Plötzlich kam mir mein Dasein wie ein Prozess vor, der lediglich dem Zweck diente, mir eine Illusion nach der anderen zu rauben. Erst die Ablehnung meines DFG-Antrags, die mich letztlich meine Stelle gekostet hatte, und jetzt war auch meine letzte Hoffnung auf eine gesicherte Zukunft zerstört.

Über sieben Brücken musst du gehen, fiel mir auf einmal ein. Dieses Lied. Sieben Mal wirst du die Asche sein, aber einmal auch der helle Schein. Zweimal Asche war ich jetzt schon. Dreimal, wenn man das mit Irmtraud dazu nimmt. Doch, das kann man auf jeden Fall mitzählen. Viermal Asche stand mir also noch bevor. Ich musste schlucken. Ich vergrub das Gesicht in den Händen. Mir war zum Heulen.

Nach einer Weile der apathischen Leere drängte sich mir wieder die Erinnerung an das Gespräch mit dem Präsidenten auf, das mir bereits in der Nacht ständig durch den Kopf gegangen war. Es war in einer entspannteren Atmosphäre verlaufen, als ich erwartet hatte. Die vorangegangene Sache – mein abgelehnter DFG-Antrag und die daraufhin von ihm zurückgezogene Bewilligung der Dauerstelle – hatte der Präsident nicht, wie befürchtet, thematisiert und gegen mich verwendet. Er hatte mir aufmerksam zugehört, meine schwierige Situation erkannt und Verständnis gezeigt. Sein Bedauern, mir bezüglich der ZAL-Stelle keine Perspektive eröffnen zu können, erschien mir aufrichtig. „Wenn sich bei Herrn Butzmann eine neue Entwicklung ergeben sollte, werde ich auf jeden Fall an Sie denken“, waren seine Worte, als er mich mit verbindlichem Händedruck verabschiedete.

Wieder und wieder blieben meine Gedanken an diesem Satz hängen. Wollte er damit andeuten, dass für mich doch noch nicht alles verloren war? Wusste er etwas über Butzmann, das dafür Anlass gab, oder war es nur eine leere Floskel? Ich versuchte vergeblich, mir die Miene des Präsidenten in Erinnerung zu rufen, als diese Äußerung gefallen war. Vielleicht hatte Butzmann dem Präsidenten gegenüber zu verstehen gegeben, dass er die Universität eventuell doch für immer verlassen werde, wenn sich seine Zukunftspläne wie erhofft entwickelten. – Aber wie soll man dann seine Bemerkung „... es sei denn, er stirbt“ verstehen? Das passte dann nicht zusammen. War das nur so dahergeredet, oder steckte wirklich etwas dahinter? Vielleicht war Butzmann ja schlimm erkrankt, was er dem Präsidenten anvertraut hatte, und setzte seine letzte Hoffnung auf einen dieser philippinischen Wunderheiler. War doch möglich, oder?

Ich seufzte resigniert. Alles nur müßige Spekulation. Ich musste aufpassen, dass ich mich jetzt nicht in etwas hineinsteigerte, nur weil ich verzweifelt nach einem Fünkchen Hoffnung in der Asche stöberte. Das half mir jetzt auch nicht weiter.

Dieser verdammte Butzmann. Aus dessen Zeit als Forschungskoordinator am ZAL hatte ich ihn als unauffälligen, blassen Typ in Erinnerung – leicht füllige Statur, teigiges Gesicht mit Goldrandbrille und gewelltes, dunkelblondes Haar, das er bis über die Ohren trug. Er war Ende vierzig, wirkte aber deutlich älter. Seine Kleidung war altbacken und billig, was sogar mir ins Auge fiel, und vermutlich von ihm oder seiner philippinischen Frau aus den Sonderangeboten im Kaufhaus zusammengestellt: karierte Hemden, die wahrscheinlich eher zum Wandern gedacht waren, komisch gemusterte Strickpullunder und weit geschnittene Bundfaltenhosen, dazu kotbraune Lederslipper. In seiner ganzen Art wirkte er auf mich wie der Prototyp oder fast schon wie die Karikatur eines Beamten – bedächtig, aber gewissenhaft, und immer ziemlich verschlossen. Humor hatte er offenbar er keinen, lachen sah ich ihn nie. Ich fragte mich schon damals, ob hinter seiner undurchdringlichen Fassade noch etwas anderes existierte als bloße Einfalt. Eine verborgene, dunkle Seite. Es hätte mich zum Beispiel keineswegs überrascht, wenn er in ein Domina-Studio gehen oder perverse Bilder aus dem Internet sammeln würde, sowas in der Richtung. Bei ihm konnte ich mir das irgendwie vorstellen.

Viel hatte ich nicht mit ihm zu tun gehabt und wusste kaum etwas über ihn, außer dass er vor seiner Anstellung an der Uni für die GIZ, die Deutsche Gesellschaft für Internationale Zusammenarbeit, auf den Philippinen tätig war. In dieser Zeit hatte er wohl auch seine Frau kennen gelernt, der ich aber noch nie begegnet war.

Und was trieb er nun wieder dort? Das würde mich jetzt doch mal interessieren.

Den kleinen Energieschub nutzend, schwang ich mich auf, schlüpfte in meine Jacke und begab mich auf den Weg zum Gebäude des ZAL.

Ich klopfte an die offen stehende Tür eines Büros. „Hallo Bernd. Na, alles klar bei dir?“, eröffnete ich die Konversation.

Bernd, der für die Finanzverwaltung des ZAL zuständig war, löste seinen Blick von einem Flachbildschirm und guckte mich an. Wie immer erinnerte mich sein Anblick unwillkürlich an einen Aktivisten der Friedensbewegung aus den 80er Jahren. Seine langen, blonden Haare und der üppige Vollbart standen heute in Einklang mit einem ausgeleierten, braun-weiß gemusterten Norwegerpullover, einer dunkelgrünen Breitcordhose und schweren Bergstiefeln.

Nach kurzem Austausch von Bemerkungen zum Wetter kam ich zu meinem Punkt. „Mal eine Frage, weißt Du eigentlich, wo der Butzmann genau steckt und was er jetzt macht?“ Ich lehnte mich an den Türrahmen.

„Butzmann? Na ja, auf den Philippinen. Neulich kam mal `ne Karte, die mit den Reisterrassen. Dort ist er jetzt.“ Bernd zeigte mit dem Daumen auf eine Pinwand aus Kork, die mit bunten Ansichtskarten gespickt war. Eine davon zeigte in unnatürlichem Grün einen imposanten Hügel, der mit seinen steilen, stufenartigen Terrassen wie eine riesige Pyramide aussah.

Ich wusste über diese Gegend Bescheid. Es handelte sich um die berühmten, etwa 2000 Jahre alten Reisterrassen in einem abgelegenen Tal der Cordillera Central, einem Gebirgszug auf der Hauptinsel Luzon. Die Stufen zum Himmel, wie sie genannt werden. Erschaffen hatte sie der Volksstamm der Ifugao, der diese bis heute nach alter Tradition bewirtschaftet. Heute zählen sie zum UNESCO-Weltkulturerbe. Bei meinen verschiedenen Aufenthalten auf den Philippinen hatte hatte ich jedoch nie die Gelegenheit genutzt, diese eindrucksvolle Landschaft zu besichtigen, vor allem wegen der zeitaufwändigen Anreise.

„Und da lebt er jetzt oder was? Was macht er denn dort?“, hakte ich nach.

„Er arbeitet für ‚Food-for-Asia‘, diese Entwicklungshilfeorganisation. Die haben ihn wohl dorthin geschickt, aber genaueres weiß ich auch nicht. Er war ja in den letzten Jahren schon öfters auf den Philippinen und sonstwo in Asien. Ständig auf Dienstreisen unterwegs. Angeblich, zumindest. Es ging immer um irgendwelche wichtig-wichtigen Connections für Forschungskooperationen, aber rausgekommen ist dabei bisher kaum etwas.“ Bernd hielt nicht viel von Butzmann.

„Hast du eigentlich eine Ahnung, warum er das gemacht hat, mit seiner Beurlaubung?“ Meine Frage sollte beiläufig klingen.

„Also wenn du mich fragst“, sagte er gedämpft und blickte an mir vorbei auf den Flur, als ob Butzmann dort zufällig auftauchen könnte, „hatte das vor allem private Gründe. Er ist ja mit einer Filipina verheiratet, und wahrscheinlich steckt die hinter dem Ganzen. Die hat wohl Heimweh bekommen und ihm Stress gemacht, damit er sich einen Job auf den Philippinen sucht. Weißt ja, wie sowas läuft.“ Ich wusste es zum Glück nicht und sah Bernd skeptisch an.

„Ich kann dir auch seine E-mail geben, wenn`s dich interessiert“, reagierte er auf meinen Blick, „butzmann-at-foodforasia – in einem Wort – Punkt org. Kommt allerdings nur selten eine Antwort. Hat wohl auch kein Internet dort oben. Was willst du denn von ihm?“

„Ach, nicht so wichtig. Bloß was fragen. Also, danke für die Infos. Tschüss dann!“, verabschiedete ich mich mit erhobener Hand.

Gut. Jetzt wusste ich wenigstens, wo Butzmann steckte. Eine Mail würde ich ihm natürlich nicht schicken.

Spontan entschloss ich mich, noch einen Spaziergang durch den Park zu machen. Die Gedanken an Butzmann ließen mich nicht los. Was hatte ihn dazu bewogen, seinen bequemen Arbeitsplatz am ZAL zu verlassen? Ein Krebsleiden oder sowas war wohl eher auszuschließen. Dafür hätte es keinen neuen Job gebraucht.

War er wirklich ausgezogen, um einen selbstlosen Beitrag zur Verbesserung der Welt zu leisten? Bei Butzmann konnte ich mir das nicht wirklich vorstellen. Und der Typ, der aus seinem langweiligen Dasein ausbrechen will, um nochmal ein neues Leben anzufangen, war er auch nicht. Das passte einfach nicht zu seiner Spießigkeit. Finanzielle Interessen waren ebenfalls auszuschließen, denn als Entwicklungshelfer bei einer nichtstaatlichen Organisation wie Food-for-Asia verdiente er mit Sicherheit einiges weniger als auf seiner Beamtenstelle. Auch daran, dass Butzmanns Frau die treibende Kraft hierfür gewesen sein soll, glaubte ich nicht. Heimweh hin oder her, auch sie würde den Lebensstandard in Deutschland einer Existenz in der philippinischen Einöde allemal vorziehen. Und falls es doch ihr Wunsch gewesen sein sollte, war Butzmann diesem sicherlich nicht aus bedingungsloser Liebe nachgekommen. – Vielleicht waren es ja auch besondere sexuelle Neigungen, die er dort auszuleben suchte? Sie wissen, was ich meine. Wie schon gesagt, ich hatte kein Problem, mir so etwas bei Butzmann vorstellen zu können. Er wäre schließlich nicht der Einzige, den es aus solchen Gründen nach Asien zog.

Aber letztlich spielten Butzmanns Motive gar keine Rolle. Alles in allem gab es jedenfalls keinen Anlass zu der Hoffnung, dass er nicht mehr ans ZAL zurückkehren würde. Weshalb sollte er bereit sein, freiwillig auf seine Sicherheiten zu verzichten? Dann hätte er ja auch gleich kündigen können. Egal was er vorhatte – Butzmann konnte seiner Zukunft gelassen entgegensehen. Es müsste also schon ein Wunder geschehen, damit für mich alles noch eine positive Wendung nahm.

Ich konnte allenfalls noch hoffen, dass Butzmann etwas Schlimmes passieren würde. Auf den Philippinen gab es hierfür ja eine große Vielfalt an Möglichkeiten: tückische Tropenkrankheiten, die gesamte Palette an Naturkatastrophen wie Taifune, Vulkanausbrüche, Erdbeben, Überschwemmungen und Tsunamis. Erst kürzlich hatte ich gelesen, dass die Philippinen unter den Ländern mit der größten Gefahr, dort durch Naturgewalten ums Leben zu kommen, auf Rang drei stehen. Deutschland kam erst auf Platz 150. Hinzu kamen dann noch jede Menge weiterer Risiken, die man zum Beispiel bei Benutzung der oft schrottreifen und überladenen Transportmittel zu Lande, zu Wasser und in der Luft einging. Außerdem die unzureichende medizinische Versorgung. Besonders in ländlichen Gegenden konnte im Notfall kaum mit rascher und effektiver Hilfe gerechnet werden. Und schließlich die Sicherheitslage. Kommunistische, islamistische und sonstige Rebellengruppen waren in verschiedenen Teilen der Philippinen aktiv und traten durch Kämpfe mit Regierungstruppen, Anschlägen und Entführungen – gerne auch von Ausländern – in Erscheinung.

Aber trotz allem war natürlich die Wahrscheinlichkeit, dass Butzmann etwas zustoßen würde, eher gering. Und wenn wirklich mal was passierte, dann traf es natürlich solche, die es nicht verdient hatten. So wie meinen Kollegen Markus von der Uni Göttingen, der in einem Küstenschutzprojekt auf Sumatra gearbeitet hatte. Bei einem kleinen Nickerchen unter einer Palme war er von einer herunterfallenden Kokosnuss erschlagen worden. Schädelbasisbruch. Nichts mehr zu machen. Zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen, wie man da sagt. Scheiße sowas.

Ich seufzte. Butzmann auf solche Weise loszuwerden, würde ein frommer Wunsch bleiben. Schließlich hatte ich ja selbst lange Zeit auf den Philippinen verbracht, ohne ernsthafte körperliche Schäden davonzutragen. Und außerdem: Unfall oder Krankheit machten nur dann einen Sinn, wenn Butzmann auch wirklich daran starb. Halblebige Sachen wie eine böse Infektion oder eine Verletzung würden nämlich eher dazu führen, dass er früher als vorgesehen wieder in Deutschland auf der Matte stehen und womöglich die Lust an seinem Tropenabenteuer gänzlich verlieren würde. Nicht gut.

An einer kleinen Holzbrücke angekommen, setzte ich einen Fuß auf das Geländer und guckte hinunter auf den vereisten Bach. Die Postkarte mit den Reisterrassen fiel mir wieder ein. Was für ein segensreiches Projekt Butzmann dort wohl leitete? Etwas Bedeutendes konnte es kaum sein, denn Food-for-Asia war nur eine kleine Organisation, die wenig Finanzmittel hatte und hauptsächlich auf Spenden angewiesen war. Wahrscheinlich handelte es sich um ein Vorhaben zur Förderung von Kleinbauern, um deren Einkommen und die Anbaumethoden zu verbessern. Vermutlich mussten sie, unter seiner Anleitung als selbst ernannter Experte, Komposthäufen anlegen, um organischen Dünger zu gewinnen. Oder Fischteiche buddeln. Irgend sowas.

Und warum hatte er sich dafür ausgerechnet diese Gegend ausgesucht? Auf den Philippinen gab es schließlich genügend schöne Plätzchen mit Strand und Palmen, an denen es sich angenehmer leben ließ. Wenn man schon freiwillig so einen Job machte. Die Cordillera-Region, zu der die nach ihren Bewohnern benannte Provinz Ifugao mit den Reisterrassen gehörte, war nämlich kein so idyllisches Fleckchen Erde. Die Bergstämme hatten zwar ihr traditionelles Brauchtum der Kopfjagd nach wiederholten Ermahnungen seitens christlicher Missionare und der amerikanischen Kolonialmacht bereits Anfang des 20. Jahrhunderts weitgehend aufgegeben, aber friedlich war es dort auch danach nur selten. Als die Philippinen im Zweiten Weltkrieg von japanischen Truppen besetzt und unter verlustreichen Kämpfen von den Amerikanern wieder befreit wurden, war das Gebiet um die Reisterrassen Schauplatz der letzten Schlacht zwischen japanischen und amerikanischen Streitkräften auf philippinischem Boden. Mit Unterstützung einheimischer Guerillaverbände, die diese Gelegenheit ein letztes Mal zum Erwerb der einst so begehrten Schädeltrophäen nutzten, wurden dort die Japaner unter ihrem Befehlshaber General Yamashita zur Kapitulation gezwungen. Bis heute hält sich hartnäckig die Legende, dass die Japaner dort auch Kriegsbeute – Goldschätze vor allem – zurücklassen mussten und irgendwo vergraben hatten.

Seit Anfang der 1970er Jahre zählt die Cordillera zum Operationsgebiet der NPA, der New People’s Army, die bis heute, unbeeindruckt von den weltgeschichtlichen Entwicklungen, den bewaffneten Kampf für die kommunistische Revolution auf den Philippinen führt. In den Bergen tummeln sich außerdem die Cordillera People’s Liberation Army und ihre diversen Splittergruppen, die eine politische Unabhängigkeit der Region anstreben. Deren teils bewaffneter Widerstand richtet sich vor allem gegen die Ausbeutung der natürlichen Ressourcen in den Gebieten der verschiedenen Bergvölker mit eigener Kultur und Tradition. Aktivitäten wie die Abholzung von Wäldern, der Bau von Staudämmen und das Schürfen nach Bodenschätzen erfolgten meist ohne Rücksicht auf deren Interessen und sorgen bis heute für Konflikte.

Durchaus denkbar, dass deshalb auf Fremden und vor allem auf Ausländern, die sich dort längere Zeit herumtrieben, wachsame Augen ruhten. So manchem Einheimischen mochte es nicht ohne weiteres einleuchten, warum ein Americano, wie von ihnen alle westlichen Ausländer pauschal genannt werden, auf die Philippinen kommen sollte, wenn er nicht vor hatte, seinen Reichtum zu mehren, eine Frau zu finden oder wenigstens einem Vergnügen nachzugehen. Aber was brachte es ihm, den armen Reisbauern zu helfen? – Typen wie Butzmann könnten daher leicht in den Verdacht geraten, Absichten zu verfolgen, die nicht im Einklang mit denen bestimmter Interessensgruppen stehen.

Vor allem, wenn dann noch das Gerücht aufkäme, dass er in Wahrheit garnicht von einer Entwicklungshilfeorganisation, sondern von einer Minengesellschaft geschickt worden war und den Auftrag hatte, die Gegend nach wertvollen Erzen zu untersuchen. Vor allem nach Gold. Dieses Stichwort würde garantiert die richtigen Leute auf den Plan rufen. Dann würde er dort ziemlich gefährlich leben, der Herr Dr. Butzmann.

Nachdenklich kramte ich meinen Tabak hervor und drehte mir eine Zigarette.

Man könnte ein solches Gerücht ja auch tatkräftig schüren. Um die Leute auf die Spur zu bringen.

Und dann? – Gute Frage. Unwahrscheinlich, dass man Butzmann deshalb gleich umlegen würde. Eher würde man ihm den wohlgemeinten Rat geben, sich unverzüglich vom Acker zu machen. Dann würde er nach Deutschland flüchten und sich wieder hinter seinem sicheren Schreibtisch im ZAL verkriechen. – Okay, so viel zu dieser Idee.

Himmel, fiel mir plötzlich ein. Ich riss den Arm hoch und schaute auf die Uhr. Höchste Zeit umzukehren. In zwanzig Minuten begann das Seminar „Spezielle Aspekte der Agrarökologie“, das ich moderieren musste.

Im Büro schnappte ich mir noch schnell Stift und Notizblock, bevor ich zum Hörsaal eilte. Von dem runden Dutzend Masterstudenten, die das Modul „Agrarökologie der Tropen und Subtropen“ belegt hatten, waren die meisten schon da, und der Blick auf die Projektionsfläche des bereits eingeschalteten Beamers verriet mir zum Glück auch das heutige Thema. Es lautete „Die Anfänge der Landwirtschaft“. Vortragende war Inga-Lill, eine kleine, quirlige Schwarzhaarige mit pummeliger Figur. Mir war es ein Rätsel, wie sie zu ihrem Namen gekommen war. Wahrscheinlich war ihre Mutter noch bis zum Ende der Schwangerschaft irrtümlich der Überzeugung, dass es sich beim Vater des Kindes um ihren blonden Ehemann mit schwedischem Migrationshintergrund handelte und nicht um den jungen Tretbootverleiher, mit dem sie sich im letzten Italienurlaub kurz vergnügte, während sich ihr Gatte auf dem dreitägigen Segeltörn befand, von dem er schon vor der Reise ständig geschwärmt hatte.

Nach einer kurzen, improvisierten Einführung erteilte ich Inga-Lill das Wort und setzte mich auf einen Platz in der ersten Bankreihe, die von Studenten grundsätzlich gemieden wurde.

„In meinem Referat möchte ich vor allem auf zwei Punkte eingehen“, begann Inga-Lill ihre Powerpoint-Präsentation, „und zwar auf die Ursachen der Entstehung von Landwirtschaft sowie auf die Prozesse, die von den Wildpflanzen zu den Kulturpflanzen führten.“ Das nächste Bild zeigte einen afrikanischen Bauern, der mit einer primitiven Hacke ein Feld bearbeitete. „Zunächst stellt sich sie Frage, wann die Menschen damit begonnen haben, Pflanzen anzubauen, die der Nahrungsversorgung dienten. Nach allem, was wir heute wissen, geschah dies vor rund 10.000 Jahren. Aber warum hat der Mensch überhaupt angefangen, Landwirtschaft zu betreiben, und gerade zu dieser Zeit? Vor dem Beginn der Landwirtschaft, also während der weitaus längsten Zeit seiner bisherigen Existenz, lebte er ausschließlich als Jäger und Sammler.“

Ich hielt mir den Zeigefinger an die Backe, um bei Inga-Lill den Anschein aufmerksamen Interesses zu erwecken, während ich versuchte, einen Gedanken zu greifen, der mir vorhin kurz durch den Kopf gegangen war: Auf den Philippinen wird der Besitz selbst kleinster Mengen an Drogen hart bestraft, was auch schon so manchen Ausländer für Jahre hinter Gitter gebracht hatte. Darunter waren nicht wenige, die behaupteten unschuldig zu sein und es oft auch waren. Man hatte ihnen den Stoff untergeschoben und sie anschließend zu denunziert. Geschäftliche Konkurrenz, persönliche Animositäten oder Eifersucht mochten Motive dafür gewesen sein. Ich hatte von solchen Fällen gehört. Auch für Butzmann wäre es in so einem Fall unmöglich, seine Unschuld zu beweisen.

Diese Vorstellung entlockte mir ein Lächeln. Inga-Lill lächelte zurück. Ihr Vortrag lenke mich einen Moment lang von meinen Gedanken ab.

„ ... wird die Entstehung der Landwirtschaft oft so dargestellt, als handelte es sich um eine geniale Erfindung, die ein bequemeres und sorgloseres Leben ermöglichte, als dies zuvor der Fall war. Vieles deutet jedoch darauf hin, dass hauptsächlich Umweltfaktoren dazu geführt haben.“

Ich tippte mir mit dem Kugelschreiber an die Lippen. Eine solche Aktion wäre allerdings mit einigen Risiken behaftet. Erstens müsste ich eine möglichst große Menge Marihuana oder sowas beschaffen, zweitens bei Butzmann verstecken und drittens einen entsprechenden anonymen Hinweis geben. Für einen Ausländer kaum machbar. Und einen Einheimischen mit dieser Aufgabe zu betrauen, wäre auch keine gute Idee. Ich schüttelte den Kopf, worauf Inga-Lill kurz den Faden verlor.

Das war alles zu riskant. Von Drogen sollte man auf den Philippinen besser die Finger lassen. Und überhaupt, fiel mir dann noch ein: War eine Haftstrafe auf den Philippinen überhaupt von Relevanz für den Beamtenstatus in Deutschland? Und würde man dafür auch das Urteil eines philippinischen Gerichts zu Grunde legen? Ich kannte leider keinen Juristen, der mir zu diesem Thema Auskunft geben konnte. Wahrscheinlich würde ein gewiefter Anwalt versuchen, die Sache für Butzmann zu regeln. Und so lange würde man ihm seinen Bürosessel an der Uni auf jeden Fall warm halten müssen. Ich hatte wohl tatsächlich nur eine Chance, wenn, wie der Präsident in weiser Voraussicht erkannt hatte, Butzmann sterben würde.

„ ... und so kam es“, drang Inga-Lills Stimme wieder zu mir vor, „dass die Ernährung der Menschheit heute vollständig von der Landwirtschaft abhängt. Umgekehrt sind aber auch die Kulturpflanzen auf den Mensch angewiesen, da sie ohne ihn in der freien Natur nicht existieren könnten. – Damit möchte ich meine Präsentation beenden und bedanke mich für eure Aufmerksamkeit.“ Die Zuhörer klopften auf die Tische, und ich erhob mich. „Ja, dann vielen Dank erst mal“, gab ich von mir, ließ einige Fragen zu und würgte die Diskussion nach zehn Minuten ab.

Zurück im Büro, ließ ich mich kraftlos auf meinen Stuhl sinken. Ich hatte Kopfschmerzen. Meine Energie war aufgezehrt. Die ganzen Gedankenspielereien zu Butzmann waren doch völlig sinnlos. Es gab einfach nichts, was mir noch irgendwie Mut oder Hoffnung machen konnte. Irgendwann würde ich einen Idiotenjob annehmen müssen, um meinen Lebensunterhalt zu bestreiten. Dann würde ich abends müde nach Hause kommen und nicht mehr fähig sein, mich noch auf die Arbeit an meiner neuen Theorie zu konzentrieren. So konnte das nichts mehr werden. – Sollte das mein Schicksal sein? Unvorstellbar.

Ich blickte aus dem Fenster. Wenn Butzmann sterben würde. Das wäre wirklich gut.

Meine Gedanken schweiften zurück in meine Zeit auf den Philippinen. Ich erinnerte mich an das merkwürdige Ableben der beiden jungen Männer in dem Dorf auf der Insel Leyte, wo ich seinerzeit als Doktorand gelebt hatte. Beide waren, im Abstand von wenigen Wochen, über Nacht plötzlich verstorben. Sie waren weder krank noch hatte es sonst irgendwelche Vorkommnisse gegeben, die als Erklärung dafür herhalten konnten. „Sie sind an schlechten Träumen gestorben“, wurde mir erklärt, als ich mich diskret nach der Ursache erkundigt hatte. Nun ja. Vielleicht leuchtete dies wirklich allen ein und musste nicht weiter hinterfragt werden, aber womöglich wusste man es auch besser, was ich natürlich niemals erfahren würde. Solches zählte zu den Geheimnissen einer philippinischen Dorfgemeinschaft mit ihren komplexen Verwandtschafts-, Macht- und Abhängigkeitsverhältnissen, in die ein Fremder keinen Einblick bekam.

Mit seltenen Ausnahmen. Zu diesen gehörte Father Joost, ein belgischer Priester, der eine kleine katholische Gemeinde auf der Insel Cebu betreute. Er war eine eindrucksvolle Persönlichkeit und ein hervorragender Kenner der philippinischen Pflanzenwelt, weshalb ich ihn des Öfteren besucht und so manchen anregenden Abend bei ihm verbracht hatte. Leider war er inzwischen von seinem obersten Herrn abberufen worden. Father Joost kannte nicht nur Pflanzen, sondern von der Beichte her auch mehrere Ehefrauen, die ihre Männer mittels Gift ins Jenseits befördert hatten. Dass keine dieser Taten je entdeckt wurde, war unter anderem auf die bestehende Rechtslage zurückzuführen. Auf den Philippinen kann eine Obduktion nur vorgenommen werden, wenn die Familie des Verstorbenen dies verlange oder dem zustimme. Dies gelte selbst dann, wenn die Umstände des Todes unklar seien, hatte Father Joost mir erklärt. Davon abgesehen war eine rechtsmedizinische Untersuchung, die zum Beispiel einen sauber ausgeführten Giftmord aufdecken konnte, mangels Experten und technischer Ausstattung auf den Philippinen kaum möglich. Insgesamt also sehr gute Voraussetzungen, jemanden ohne großes Risiko aus der Welt zu schaffen. – Wäre das eigentlich bei einem Ausländer auch so einfach, oder würde dessen Tod weitere Untersuchungen nach sich ziehen?

Mit einem Mal wurde ich wieder munter. Nur mal angenommen, Butzmann würde ohne äußere Verletzungen tot aufgefunden. Dann würde die örtliche Polizei oder sonstige Offizielle auftauchen und die ganze Sache zu Protokoll nehmen, aber ansonsten wahrscheinlich erst mal nicht viel unternehmen. Ein Arzt, sofern verfügbar, könnte wohl den Tod Butzmanns, aber kaum die Ursache dafür bescheinigen. Anschließend müsste seine Frau oder sonst jemand wohl die Deutsche Botschaft in Manila informieren.

Und dann? Was würde man mit seiner Leiche machen? Wahrscheinlich nach Deutschland überführen und eventuell obduzieren. Oder konnte man ihn auch einfach auf den Philippinen begraben? Keine Ahnung.

Aber das könnte ich ja mal im Internet recherchieren. Ich rief die Startseite von Google auf und kratzte mich am Kopf. Und nach was sucht man jetzt am besten? Mal mit „Todesfall im Ausland“ probieren. Da. Ein Link zum Auswärtigen Amt: Hilfe bei Todesfällen.

„Von einem Todesfall im Ausland werden die Angehörigen in Deutschland oft durch Mitreisende oder den Reiseveranstalter informiert“, hieß es dort. In diesem Fall sicher nicht. Ich überflog den Text und stieß auf einen aufschlussreichen Satz: „Wegen besonderer klimatischer Bedingungen, gesetzlicher Bestimmungen oder Bestattungsgebräuche vor Ort müssen die Angehörigen ihre Entscheidung über die gewünschte Überführung oder Ortsbestattung möglicherweise sehr schnell treffen.“ Aha. Besondere klimatische Bedingungen waren auf den tropischen Philippinen definitiv gegeben, und es würde seine Zeit dauern, bis man den Transport seiner Leiche von den Reisterrassen bis nach Deutschland organisieren konnte. Und eine vernünftige Kühlmöglichkeit gab es vor Ort sicher auch nirgends. Und dann war es noch ein ganzer Tag reine Fahrzeit nach Manila. Dort würde Butzmann dann schon ziemlich streng riechen, was die Entscheidung, ihn auf den Philippinen zu lassen, sehr erleichtern dürfte. Und so eine Rückführung war sicher auch nicht ganz billig.

Ich lehnte mich zurück und bohrte in der Nase. Das schien ja tatsächlich ziemlich einfach zu sein. Wenn man Butzmann irgendwo in der Wildnis, weit weg von der nächsten Straße finden würde, könnte man sogar noch mehr Zeit gewinnen. Dann würde man ihn vielleicht gar nicht erst nach Manila bringen. Sondern vor Ort begraben. Garantiert ohne Obduktion. Fertig. Ich rollte den geförderten Nasenpopel zwischen den Fingern zu einem Kügelchen und schnippte es weg.

Aber vielleicht gab es doch noch ein Problem, fiel mir dann ein. Da stand doch was von einer Sterbeurkunde, die man in der Deutschen Botschaft vorlegen musste. War das so etwas wie ein Totenschein, auf dem auch die Todesursache stehen musste? Gab es so was auf den Philippinen überhaupt? Wie lief das dort?

Das konnte man sicher auch über das Auswärtige Amt in Erfahrung bringen. Ich klickte den Button „Kontakt“ auf der Serviceseite an. Ein Formular zum Ausfüllen erschien: Name, Vorname, Straße, Hausnummer ... Uups. Besser nicht.

Dann lieber nochmal ins Internet gehen und versuchen herauszufinden, was beim ungeklärten Tod eines Deutschen passiert, in einem Land wie den Philippinen.

Nach längerer unergiebiger Suche fand ich eine erste relevante Information: „Nach Paragraph 159 Strafgesetzbuch ist die Staatsanwaltschaft zu Ermittlungen verpflichtet, wenn der Verdacht eines unnatürlichen Todes besteht. Wenn nach dem Ergebnis ein Fremdverschulden nicht ausgeschlossen werden kann, wird der Vorgang in ein Ermittlungsverfahren wegen des Verdachts eines Tötungsdelikts übergeleitet. Die Lage des Tatorts ist dabei unerheblich, weil das deutsche Strafrecht auch für Taten gilt, die im Ausland an Deutschen begangen wurden. Allerdings muss die Tat in dem entsprechenden Land ebenfalls mit Strafe bedroht sein.“ Okay. Aber was bedeutete das konkret? Mal weitersuchen.

Ich war soeben auf einen Fall in Thailand gestoßen, als es an der Bürotür klopfte.

„Ja?“ rief ich und wandte mich um.

Ein bebrillter Jüngling betrat den Raum. Ein Student. Auch das noch. Ich schaute grimmig.

„Grüß Gott Herr Dr. Biener. Hätten Sie gerade einen Moment Zeit?“

„Um was geht’s?“ entgegnete ich unfreundlich.

„Um meine Hausarbeit. Ich hab damit jetzt angefangen und ...“

„Thema?“ unterbrach ich ihn.

Der Student schielte auf den Besucherstuhl. Nein, da darfst du es dir nicht gemütlich machen, beschloss ich im Stillen. Sonst dauert mir das zu lange.

„Das mit den Naturreservaten. Wo es um die Frage geht, wie man die einheimische Bevölkerung in den tropischen Ländern da mit einbeziehen kann, damit sie keine Tiere schießen oder den Wald abbrennen.“

„Weiß ich. Und?“ Ich trommelte mit den Fingern auf den Tisch, um ihn vor weiteren Ausschweifungen abzuhalten.

Der Blick des Studenten fiel auf meinen Computerbildschirm. Toter Kölner Geschäftsmann in Thailand: war es Mord?, stand da als große Schlagzeile.

„Ja also ... äh, ich hab dazu im Internet wenig gefunden. Ich dachte, sie ...“

„Im Internet! Das können sie sowieso nicht alles glauben, was sie da finden. Sie sollen wissenschaftliche Literatur verwenden, das wissen sie doch. Mit ordentlichen Quellenangaben. Und nicht copy-paste machen mit irgendwelchen Texten, wie diese ganzen Politiker in ihren Doktorarbeiten. Mann, Mann. Fangen Sie sowas gar nicht erst an!“

Der Student senkte schuldbewusst den Kopf.

Ich griff nach einem gelben Haftnotizblock und schrieb etwas auf.

„Hier“, streckte ich dem Studenten den Zettel entgegen, der an meinem Zeigefinger klebte. „Besorgen sie sich dieses Buch in der Unibibliothek. Und wenn sie das gelesen haben, reden wir weiter.“

„Gut, danke.“

„Bitte.“

„Ja dann, Wiedersehn!“

„Tschüss.“

Ich schnaubte und wandte mich wieder dem Bildschirm zu. – Um was ging es da? Genau. Eine Bekannte des Toten, der in Thailand aber leider schon eingeäschert worden war, hatte den Verdacht geäußert, dass dieser einem Giftmord zum Opfer gefallen war. Daraufhin nahm sich die deutsche Staatsanwaltschaft des Falles an.

Und der wichtige Punkt war der: deutsche Behörden durften in Thailand nicht aktiv werden, vielmehr mussten thailändische Behörden über die Deutsche Botschaft um entsprechende Ermittlungen gebeten werden. Und das lief mit den Philippinen sicher nicht anders.

Daran, dass die Ermittlungen in einem theoretischen Fall Butzmann zum Erfolg führen würden, hatte ich allerdings meine Zweifel. Die Vertreter lokaler Dienststellen, sofern es solche in Butzmanns Gegend überhaupt gab, waren damit wahrscheinlich überfordert und hatten sicherlich auch wenig Interesse daran, sich mit Nachforschungen in ihrem angestammten Umfeld unbeliebt zu machen. Eventuell aus Manila angereiste Beamte hätten ebenfalls kaum eine Chance, im Kulturkreis der einheimischen Bevölkerung die Hintergründe und Motive des Tötungsdelikts aufzuklären oder gar den Täter zu fassen. Sie würden rasch eine Reihe von Argumenten finden, sich nicht allzu lange mit dem Fall beschäftigen zu müssen. So viel war sicher.

Wenn sich der Mörder also nicht besonders dilettantisch anstellte, war seine Wahrscheinlichkeit gefasst zu werden, denkbar gering. Letztendlich war es dann auch egal, auf welche Weise man Butzmanns Leben beenden würde, schloss ich. Es war in der Tat nicht entscheidend, wie man das Problem aus der Welt schaffte, sondern wo. Man müsste ihn einfach nur an einem entlegenen Ort überraschen und dann...

Ich nickte versonnen. Da konnte wirklich kaum was schiefgehen. War jedem nur zu empfehlen, der seinen Ehepartner loswerden wollte. Mit diesem, vielleicht unter dem Vorwand einer Aussöhnung, eine schöne Reise in ein möglichst rückständiges Land machen; weit außerhalb des Einflussbereichs deutscher und sonstiger Behörden. Zum Beispiel eine Bootsfahrt auf dem Amzonas oder eine Trekkingtour im Himalaya.

Um im konkreten Fall die Sache wasserdicht zu machen, könnte man gleichzeitig versuchen, den Verdacht auf einen bestimmten Personenkreis zu lenken. Hierfür könnte sich das Streuen von Gerüchten als durchaus sinnvoll erweisen. Besonders das mit der Goldsuche. Wenn man Butzmanns Leiche dann fand, würde es heißen: das waren die Rebellen. Und damit wäre der Fall erledigt.

Bei dieser Vorstellung bekam ich ein wenig Herzklopfen. Alle meine Probleme könnten sich mit einem Schlag lösen. Wenn ich den Mumm dazu hatte. Unruhig begann ich mit den Beinen zu wippen. Ich versuchte, mir so eine Situation vorzustellen. Butzmann irgendwo im Urwald. Ich schleiche mich von hinten an ihn heran, einen Stein in der Hand. Unter meinen Schritten raschelt das Laub. Butzmann hört es und dreht sich um. – Nein, das würde wohl nichts werden.

Ich seufzte. Wieder nur so eine Tagträumerei. Eine kleine Flucht aus der traurigen Wirklichkeit. Nichts, was daran etwas ändern konnte.

Obwohl.

Etwas wehrte sich in mir. Ich sollte diese Idee nicht so leichtfertig fallen lassen. Was hatte ich schon zu verlieren? Garnichts. Ich habe nämlich schon alles verloren. Aber gewinnen konnte ich alles. Ich würde den Tag erleben, an dem mein Buch erscheint. Vielleicht eine Professur bekommen. Ein sicheres Einkommen haben. Nie wieder Existenzsorgen.

Und all dem stand nur dieser Schwachkopf Butzmann im Weg.

Vielleicht ging es ja auch irgendwie eleganter. Oder es kam mir ein glücklicher Zufall zu Hilfe. Eventuell ergab sich ja auch eine Situatuion, in der man garnicht so viel nachhelfen müsste. Wo zum Beispiel ein winziger Schubs schon genügen würde. Damit er aus Versehen irgendwo hinunterfiel. Sowas in der Art.

Unter diese Gedanken mischte sich bereits ein weiterer Gesichtspunkt. Schon Ende März würde ich nämlich selbst auf die Philippinen reisen. Dort musste ich an der Visayas State University auf der Insel Leyte mein alljährliches Lehrmodul zur Tropenökologie abhalten, das im Rahmen einer Uni-Partnerschaft bestand. Anschließend könnte ich mir doch endlich einmal die berühmten Reisterrassen ansehen. Butzmanns Wirkungsstätte. Und dann einfach mal schauen, was sich daraus entwickelt. In meiner beschissenen Zukunft wollte ich mir zumindest nicht vorhalten müssen, diese Chance verpasst zu haben.

Ich blätterte in meinem Terminplaner. Das Modul dauerte knapp zwei Wochen, letzter Kurstag war Gründonnerstag. Am Ostersonntag war ich dann noch bei der Familie eines philippinischen Kollegen zu einem Bootsausflug auf eine andere Insel eingeladen. Meinen Rückflug hatte ich auf Ostermontag gelegt, der auf den Philippinen kein Feiertag mehr war. Es wäre aber gar kein Problem, noch eine Woche dranzuhängen. Oder besser zwei. Als Urlaub. Das sollte in jedem Fall ausreichen.

Gut. Am besten gleich das Reisebüro anrufen und den Flug umbuchen. Ich wischte mir meine feuchten Hände an den Hosenbeinen ab und suchte am PC die Nummer heraus.

Als ich den Hörer auflegte, hatte ich immer noch ein wenig Herzklopfen. Ich hatte zwar lediglich meine Reise um zwei Wochen verlängert, aber damit dennoch einen ersten konkreten Schritt unternommen, der über die bloße Gedankenspielerei hinausging.

Umso wichtiger war es nun, mich auf die Vertretung der Butzmann-Stelle zu bewerben. Das hatte ich zwar ohnehin vorgehabt, weil ich mir damit mein Auskommen ein wenig länger sichern könnte als in meiner derzeitigen Lage, aber jetzt kam ein weiterer Aspekt hinzu: sollte Butzmann tatsächlich nicht mehr zurückkommen können, würde man seine Stelle spätestens nach Ablauf der zweieinhalb Jahre wieder unbefristet freigeben. Wenn sie dann bereits von mir vertreten wurde, konnte ich davon ausgehen, ohne Weiteres auf Dauer übernommen zu werden.

Aber so weit war es noch lange nicht.

TEIL ZWEI

Nord-Luzon, Philippinen

Mittwoch, 12. April

Der Bus hatte Manila vor drei Stunden am frühen Morgen verlassen und fuhr auf dem Maharlika-Highway durch die weite Ebene des Pampanga-Tales in Richtung Norden. Ich war unterwegs zu den Reisterrassen. Und zu Butzmann.

Die vergangenen Wochen in Deutschland waren irgendwie zeitlos verlaufen. Ein trister Tag hatte sich an den nächsten gereiht, jeder beherrscht von den stets gleichen Sorgen um meine Zukunft. Und es gab natürlich viele Nächte, in denen ich wach wurde, die Mühle meiner Gedanken zu mahlen begann und bis zum Morgen nicht mehr still stand. Phasenweise war es mir aber immerhin gelungen, mich wieder mehr oder weniger effektiv der Ausarbeitung meiner neuen Theorie zu widmen. Das gab mir Erfüllung und half mir wenigstens vorübergehend, meiner düsternen Stimmung zu entkommen. Umso quälender war hinterher allerdings die Vorstellung, meine ganze Arbeit könnte sinnlos sein, weil ich sie womöglich nie zu Ende bringen konnte. Dann beschäftigten sich meine Gedanken erneut mit Butzmann, und der Kreis meiner Probleme war wieder geschlossen.

Butzmann loszuwerden war der einzige Ausweg. Zumindest theoretisch. Aber wenn ich wieder einmal an dieser Stelle meiner Überlegungen angelangt war, meldete sich auch mein Gewissen.

Könnte ich wirklich alle Hemmungen überwinden, wenn es darauf ankam? Und wenn, wie konnte ich später damit leben? Sicher, Schuldgefühle würden nicht ausbleiben, und manchmal würde ich mich damit schlecht fühlen. Aber rational betrachtet, wären solche Momente leichter zu ertragen als das sorgenreiche, freudlose Dasein, das mich ansonsten erwartete. Und das bestand nicht nur aus Momenten, sondern aus dem Rest meines Lebens. So musste man das sehen. – Und wem würde es schon groß schaden, wenn Butzmann nicht mehr da wäre? Er hatte keine Kinder und nichts, da hatte ich mich extra nochmal erkundigt. Seine Frau dürfte sich als Beamtenwitwe einer guten Rente erfreuen. Damit konnte sie sich in Deutschland oder auf den Philippinen ein schönes Leben machen, wo sie lieber will.

Letztendlich führten mich alle Gedanken immer zu demselben Schluss: ich durfte diese Chance nicht einfach verstreichen lassen. Ich musste es wenigstens versuchen. Man durfte nicht immer alles als schicksalsgegeben hinnehmen. Ich musste dort hin fahren und sehen, wie sich die Dinge für mich entwickelten. Und dann musste entweder meine Idee begraben werden oder Butzmann.

Durch die getönten Scheiben betrachtete ich die Gegend. Reisfelder und einzelne Dörfer prägten das Bild der flachen Landschaft. Im Osten, wie ich von meinem Sitzplatz aus erkennen konnte, erstreckte sich eine Kette von Hügeln, die mit vertrocknetem, gelblichem Gras bedeckt waren. Ich wähnte mich bei diesem Anblick eher in einer kargen Steppe als in den feuchten Tropen und konnte mir kaum vorstellen, dass auch diese Gegend einst von üppigem Regenwald bedeckt war.

Der Bus war höchstens zur Hälfte besetzt und außer einem jungen Australier, von dessen Herkunftsland die auf seinem Rucksack aufgenähte Flagge kündete, war ich augenscheinlich der einzige Ausländer. Zwei Reihen vor mir saß, ebenfalls alleine, die interessante Frau, die bereits am Busbahnhof meine Aufmerksamkeit erregt hatte, wo ich sie beim Warten ausgiebig mustern konnte. Sie war für eine Einheimische auffallend groß und hatte ausdrucksvolle, fast runde schwarze Augen, die überhaupt nicht asiatisch wirkten. Ich schätzte sie auf Mitte Dreißig und hatte sie zunächst gar nicht für eine Filipina gehalten, dann aber ihre auf Tagalog geführte Unterhaltung mit dem Buspersonal mitbekommen. Mit ihren scharf geschnittenen Gesichtszügen, der markanten Mundpartie und den schmalen Lippen machte sie zwar einen etwas strengen Eindruck, war aber sehr attraktiv. Sie trug eine enge, dunkelblaue Jeans, die ihre schlanke Figur zum Blickfang machte, und ein offenes, olivgrünes Armeehemd mit einem weißen T-Shirt darunter. Einen bemerkenswerten Kontrast dazu bildeten ihre schicken roten Pumps, oder wie immer man diese spitzen Schuhe mit Absatz nannte. Mir war auch nicht entgangen, dass sich an ihren Händen kein Schmuck befand. Auch nicht an einem der Ringfinger. Alles in allem strahlte die herbe Schönheit, wie ich sie für mich nannte, ein starkes Selbstbewusstsein aus und war damit der Typ Frau, der den meisten Männern nicht gerade Mut machte, sie anzusprechen.

Jetzt, als ich ihre schwarzen, schulterlangen und leicht gewellten Haare ständig vor Augen hatte, malte ich mir aus, wie es wohl mit ihr im Bett wäre. Meiner Einschätzung nach spielte sie dort die aktive Rolle und bestimmte, wo es lang ging, damit sie voll auf ihre Kosten kam. Nach dieser Regievorgabe gestaltete sich auch der Film in meinem Hirnpornostudio. Aber kaum in Szene gesetzt, wurden die Konturen der herben Schönheit unscharf und schließlich von einer anderen Darstellerin überlagert, deren Auftritt keine Fantasie, sondern reale Erinnerung war. Ich sah jetzt Irmtraud, die mich in die Matratze drückte und sich auf mich setzte. – Und jetzt war mir auch klar, was mich an dieser Frau faszinierte: Die Ähnlichkeit mit ihr, Irmtraud. Groß, schlank, schwarzhaarig – man könnte sie fast für deren philippinische Zwillingsschwester halten, wenn so etwas biologisch möglich wäre.

Nach kurvenreicher Fahrt durch die inzwischen bergige Landschaft der Cordillera hatte der Bus eine der kleinen, einfachen Raststätten am Rande der Straße angesteuert. Mittagspause. Mir stand nicht der Sinn nach einer Schüssel Reis mit Beilage und holte mir an einem Verkaufsstand eine Cola, die mir in eine Plastiktüte abgefüllt und mit einem Strohhalm gereicht wurde. Anschließend kaufte ich bei einer Bäuerin, die verschiedene Agrarprodukte in einem Korb feilbot, zwei harte Eier und einen gekochten Maiskolben als Wegzehrung.

Als der Fahrer zum Einsteigen hupte, stand ich neben dem Bus und rauchte. In meiner rechten Hand lagen die beiden Eier, auf die ich, an meine Brust gelehnt, den Maiskolben gestellt hatte. Ich wollte warten, bis die herbe Schönheit vorbeikam und hoffte dabei auf einen Blickkontakt. Als sie sich näherte, wandte sie mir den Kopf zu und lachte plötzlich laut auf. Mit leicht zur Seite geneigtem Kopf, die Hand am Mund, sah sie mir amüsiert und neugierig ins Gesicht. Völlig konsterniert zuckte ich eine wenig zurück; der Maiskolben kippte von meiner Hand und fiel in den Staub. Dann kapierte ich. Peinlich berüht stieg ich in den Bus und traute mich nicht, sie noch einmal anzusehen.

Es war später Nachmittag, als hinter einer letzten Bergkuppe das Tal mit den Reisterrassen erschien. In langsamer Fahrt steuerte der Bus den Hang hinunter seinem Ziel entgegen, dem Ort Banaue. Sein Anblick irritierte mich. Ich hatte ein idyllisches, kleines Dörfchen erwartet, das sich harmonisch in das Bild der grandiosen Landschaft einfügte. Was ich jetzt sah, erinnerte mich jedoch spontan an die Favelas von Rio. Lückenlos aneinander gebaute, schmutziggraue Betongebäude, teils mehrere Stockwerke hoch, bildeten die Silhouette des Ortskerns, der auf einen schmalen, steil abfallenden Hangrücken gequetscht war. Entlang der Straße und sonstwo in der Landschaft standen, anscheinend planlos errichtet, verschieden große Hütten und Häuser. Die meisten waren mit rostigen Blechdächern bedeckt, was den Eindruck, sich in einem Slum am Rande einer Großstadt zu befinden, noch verstärkte. Von den traditionellen kleinen Siedlungen der Ifugao, wie sie die Bilder im Reiseführer zeigten, war nichts zu sehen.

Der Bus schwenkte auf den Marktplatz ein. Ich war ein wenig nervös und hoffte inständig, dass sich Butzmann nicht unter den Leuten befand, die dort wartend herumstanden. Ihm jetzt gleich zu begegnen, wäre denkbar ungünstig. Ich drückte mich in meinen Sitz und spähte vorsichtig hinaus. Kein Butzmann. Aber die herbe Schönheit hatte wirklich einen süßen Hintern. Ich stieg als letzter aus und nahm meine Reisetasche in Empfang, die inzwischen aus dem Gepäckfach ausgeladen worden war. Zügig strebte ich zurück zur Straße, an der sich irgendwo die Lodge befinden musste, die ich anhand meines Reiseführers als Bleibe ausgewählt hatte.

Das Bett war ein Kasten aus Spanplatten mit einer dünnen Schaumstoffmatraze darauf. Ich legte mich hin und streckte die Beine aus, die sich nach der langen, unbequemen Fahrt schon fast taub anfühlten. Ich sollte jetzt anfangen, mir etwas konkretere Gedanken zu meinem weiteren Vorgehen zu machen. Die Vorstellung, dass ich Butzmann wahrscheinlich schon bald treffen würde, machte mich allmählich unruhig. Ihm sofort einen Besuch abzustatten nach dem Motto „ich schau` mir gerade die Reisterrassen an und hab gehört, dass Sie auch hier sind, da wollte ich doch wenigstens mal kurz hallo sagen“ wäre wohl keine so gute Idee. Ich sollte mich besser nicht gleich zu erkennen geben, sondern versuchen, etwas mehr über ihn und seine Lebensverhältnisse in Erfahrung zu bringen. Worum ging es in seinem Projekt, und was dachten die Bauern darüber? War er auch ab und zu mal unterwegs, und wenn ja, wo? Solche Dinge.

Um mir davon ein Bild machen zu können, müsste ich ein wenig den Kontakt zu den Einheimischen suchen. Darin hatte ich ja Erfahrung. Ich wusste, wie man am besten mit ihnen ins Gespräch kommt und welche Scherze man machen muss, damit sie ihre Distanziertheit mir, dem Americano gegenüber, überwinden. Ein paar gelernte Worte auf Tagalog beziehungsweise Filipino, der Nationalsprache, kamen dabei immer gut an, obwohl man normalerweise auch problemlos auf Englisch, der zweiten Amtssprache, kommunizieren konnte. Ich müsste allerdings aufpassen, dass ich nicht zu direkt vorging. Es durfte keinesfalls der Eindruck entstehen, als wolle ich über Butzmann Erkundigungen einziehen. Ich sollte mich wie ein harmloser Tourist verhalten, der sich für die Kultur und den Reisanbau interessiert, und dabei die Unterhaltung in die gewünschte Richtung lenken. Damit sie von ganz alleine darauf kamen, mir von Butzmanns Projekt zu erzählen. Also nicht gezielt nach ihm fragen und bloß nicht seinen Namen erwähnen. Niemand sollte sich später daran erinnern können.

Natürlich musste ich auch darauf gefasst sein, Butzmann zufällig irgendwo zu begegnen, was in so einem kleinen Ort nicht unwahrscheinlich war. Dann würde ich eben den Überraschten spielen. Aber es wäre natürlich besser, es selbst in der Hand zu haben. Zu gegebener Zeit. Wenn ich mich ein wenig umgehört hatte. – Okay. Mehr lässt sich im Moment nicht planen.

Nach einer kalten, belebenden Dusche regte sich bei mir der Hunger und ich beschloss, diesen an einem der Garküchenstände, die ich am Marktplatz gesehen hatte, zu stillen. Außerdem wollte noch etwas Alkoholisches auftreiben, um mir dann mit dem Buch über Rilkes Leben und Werk den Abend in der kleinen Kammer so erträglich wie möglich zu gestalten.

Als ich ins Freie tat, war es bereits dunkel. Die Luft war, im Vergleich zu der drückenden Schwüle in Manila, angenehm frisch und mit gefühlten 25 Grad vergleichsweise kühl. Ich überquerte den leeren Marktplatz und steuerte auf eine Reihe von spärlich beleuchteten Läden und Ständen zu, an denen sich Leben abspielte.

Abrupt blieb ich stehen. Kein Zweifel, sie war es. Mir den Rücken zugekehrt, stand die herbe Schönheit an einer Esstheke und inspizierte den Inhalt der Töpfe und Schüsseln, aus denen man sich sein Menü zusammenstellen konnte. Ich schlug einen Bogen, um sie aus einem sicheren Winkel zu beobachten. War sie wirklich allein? Dann sollte ich mir diese Gelegenheit nicht entgehen lassen. Ich war allerdings noch ziemlich verunsichert wegen ihrer Reaktion am Mittag und wusste nicht so richtig, wie ich mich deshalb verhalten sollte. Soeben hatte sie sich mit einem Teller an einen der schmalen Holztische im Freien gesetzt. Ohne Begleitung.

Einfach fragen, was sie mir zum Essen empfehlen könnte, beschloss ich und schlenderte los, da ich mich nun in ihrem Sichtfeld befand. Als mein Schatten auf sie fiel, blickte sie auf und lächelte mich an. Ein wenig spöttisch, wie mir schien.

„Möchtest Du mir nicht Gesellschaft leisten? Ich esse ungern alleine.“ Sie machte eine einladende Geste.

„Ja, klar, gerne!“ erwiderte ich eilig. „Ich, äh, hole mir auch noch schnell was.“ Mann, diese unglaublichen Augen, dachte ich nur, als ich mich blindlings zur Theke wandte. Abrupt wurde mein Hungergefühl von einem anderen biologischen Trieb unterdrückt und ich überlegte kurz, ob ich nur ein Bier trinken sollte, um bei der erwarteten Unterhaltung lockerer zu werden. Aber das würde vielleicht keinen guten Eindruck machen und wäre unhöflich. Ich hob den Deckel des ersten Topfes. Dessen Inhalt sah ich als so etwas wie eine geronnene Blutsuppe an. Im nächsten schwammen verkrampfte Hühnerfüße in der Brühe und aus dem Dritten drang ein penetranter Fischgeruch. Ich wählte schließlich eine vegetarische Komposition aus grünen Bohnen und Wasserspinat, zusammen mit der obligatorischen Portion Reis, und nahm mir noch eine kleine Flasche Wasser.

Ich setzte mich ihr gegenüber. Jetzt sollte mir etwas Geistreiches einfallen. Tat es aber nicht.

„Und was machst Du hier in Banaue?“ Ich bemühte mich um ein offenes Lächeln, damit meine Interessensbekundung nicht allein von diesem Satz geprägt wurde.

„Was vermutest Du denn?“ fragte sie schnippisch zurück zwang mich damit zu einer weiteren Äußerung.

Während ich mir etwas ausdachte, fiel mein Blick auf das kleine goldene Kreuz, das sie an einer dünnen Kette am Hals trug und durch ihre Bewegungen im Licht der nahen Gebäude immer wieder aufblitzte.

„Zum Vergnügen wahrscheinlich nicht. Ich könnte mir vorstellen, dass du Ärztin bist. Oder Journalistin vielleicht?“

„Sozialanthropologin“, verkündete sie ohne weitere Erklärung und schmunzelte. Sie spielte mit mir. Zu Recht ging sie davon aus, dass ich von diesem Berufsbild keine Ahnung hatte, aber diese Blöße durfte ich mir nicht geben. Ich nickte vermeintlich wissend. „Und jetzt machst du hier deine Arbeit“, sagte ich.

Sie hielt den Kopf schief und lachte, weil sie mich durchschaut hatte. „Genau. Ich bin von der Diliman-Universität in Manila und mache eine Studie über die Reisbauern. Ich führe Interviews mit ihnen.“

„Aha? Und was willst Du da wissen?“

„Im Prinzip geht dabei um die Zukunft der Reisterrassen. Ich weiß nicht, inwieweit du darüber informiert bist, aber diese Region hier befindet sich in einem tiefgreifenden Umbruch. Ursprünglich lebten die Ifugao allein vom Reisanbau, der auch eng mit ihrer Kultur und allem was damit zusammenhängt, verbunden war. Dementsprechend wichtig waren natürlich die Reisterrassen, die mit hohem Aufwand bewirtschaftet und instand gehalten werden müssen. Die Wasserversorgung muss funktionieren, die Deiche ständig ausgebessert werden und so weiter.“

„Ich war ziemlich überrascht, wie der Ort hier aussieht“, unterbrach ich sie. Das Thema interessierte mich. „Hier leben doch keine Reisbauern, oder?“ Ich wies auf die umliegenden Gebäude.

„Stimmt. Das hat sich erst in den letzten Jahren bis Jahrzehnten so entwickelt. Ein Faktor dafür war der zunehmende Tourismus, der vielen hier ein gewisses Einkommen beschert. Und die Holzschnitzerei. Souvenirs, die in größerem Maße auch auswärts verkauft werden, zum Beispiel in Manila oder in Japan. Viel Kitsch, aber auch Kunst. Hinzu kommt, dass der Reisanbau den jungen Leuten keine Perspektive mehr bietet, logisch. Hier werden nur traditionelle Sorten angebaut, und man hat nur eine Ernte im Jahr. Das hat früher für die Eigenversorgung gereicht, aber nicht um etwas zu verdienen. Die meisten Jugendlichen gehen deshalb weg, arbeiten in den Städten oder in Übersee, und unterstützen mit dem Geld ihre Familien. Andererseits können immer mehr Eltern ihren Kindern jetzt auch eine gute Ausbildung ermöglichen.“

„Und dann gibt es bald niemanden mehr, der hier noch Reis anbauen will“, folgerte ich und freute mich, dass ein anregendes Gespräch in Gang gekommen war. Es könnte durchaus noch ein längerer und netter Abend werden. Vielleicht sogar ein sehr netter.

„So ist es. Um die Felder kümmern sich jetzt fast nur noch die Alten. Und damit besteht die paradoxe Situation, dass die Reisterrassen durch den Tourismus zwar neue Einkommensquellen geschaffen haben, aber gerade deshalb immer weniger für ihren Erhalt gesorgt wird. Wenn sie verschwinden, kommen auch keine Touristen mehr. Außerdem gehören die Reisterrassen zum Weltkulturerbe der UNESCO, und dieser Status droht dann auch verloren zu gehen. Es sind eben keine steinernen Pyramiden, die ohne weiteres die Jahrhunderte überdauern. Durch meine Befragungen will ich in erster Linie herausfinden, wie dieses Problem in den Familien wahrgenommen wird und welche Konsequenzen sich daraus für ihre Zukunft ergeben. – Und du?“, schob sie unvermittelt hinterher. „Nur auf siteseeing hier?“

„Ich?“ entfuhr es mir überrascht. Ich musste mich räuspern. „Ja ja, ich, äh, komme gerade von Leyte und will mir jetzt endlich mal die Reisterrassen ansehen. Hat bisher nie gereicht, von der Zeit her.“

Um mich interessant zu machen, holte ich gleich weiter aus und berichtete von meiner Lehrtätigkeit an der Visayas State University, erwähnte meine früheren Aufenthalte auf den Philippinen, um meine Erfahrungen mit Land und Leuten zu belegen und erzählte von meinen wissenschaftlichen Aktivitäten. Zumindest am Anfang machte das bei Frauen Eindruck.

„Ich bin übrigens Manuel Biener. Aus Deutschland“, stellte ich mich vor, nachdem ich etwa so lange geredet hatte, wie auch ein Werbeblock im Fernsehen dauert. Es war an der Zeit, sich ein Stück näher zu kommen.

„Und ich bin Kitty. Kitty Mendoza.“

Sieh an, dachte ich. Ihr Familienname war ein Erbe aus der spanischen Kolonialzeit, die offensichtlich auch in ihren Genen Spuren hinterlassen hatte.

Sie schob ihren Teller mit den abgenagten Hühnerkrallen beiseite und zog mit langsamen Bewegungen ihr Armeehemd aus, unter dem sie jetzt ein rotes T-Shirt trug. Dabei drückte sie ihre Schultern zurück und reckte mir so ihre kleinen, festen Brüste entgegen. Ich guckte automatisch hin und genoss den Anblick der Rundungen. Weitere Details blieben leider unter etwas BH-artigem verborgen.

„Bist du öfters hier in Banaue?“ Ich richtete meinen Blick wieder auf ihr Gesicht und tat so, als hätte mich diese Frage gerade intensiv beschäftigt.

„Immer mal wieder. Die Studie hier mache ich im Auftrag der Regierung. Mein Hauptprojekt befasst sich mit den Agta in der Sierra Madre, drüben im Osten von Luzon.“

„Agta?“

„Die Ureinwohner der Philippinen. Sie werden auch ‚Negrito’ genannt.“

Unter diesem Namen waren sie auch mir ein Begriff. Mir war bekannt, dass es sich um eine ethnische Minderheit handelte, deren Angehörige dem Aussehen nach mehr mit den afrikanischen Pygmäen gemein hatten als mit den Filipinos asiatischen Ursprungs. Sie waren klein, hatten eine dunkelbraune Hautfarbe, krauses Haar und lebten als Jäger und Sammler in den verbliebenen Regenwaldgebieten, sofern sie noch nicht von den Zwängen der modernen Welt eingeholt worden waren. Ich hatte mich selbst schon gefragt, woher diese Menschen eigentlich stammten und wollte es jetzt wissen.

Kitty legte den Kopf in den Nacken und fuhr sich mit einer langsamen Handbewegung durchs Haar. „Die Agta stammen von den frühesten Gruppen der Menschen ab, die vor etwa 60.000 Jahren Afrika verlassen haben und nach Süd- und Südostasien eingewandert sind. Einzelne Gruppen haben sogar Australien erreicht, wie die Vorfahren der Aborigines“, antwortete sie auf meine Frage hin und lehnte sich wieder vor. Eindeutige Signale des Interesses, aber vermutlich alles noch eher unbewusst, bewertete ich ihr bisheriges Verhalten. „Die Agta waren die ersten Menschen auf den Philippinen, lange vor der asiatischen Bevölkerung. Die hat die Inseln erst vor etwa 5000 Jahren besiedelt, vom asiatischen Festland aus. Agta leben heute auch noch in Malaysia, Thailand und auf den Andamanen. – Möchtest Du auch ein Bier?“

Ich äußerte umgehend meine Zustimmung und Kitty rief der Frau hinter dem Essenstand die Bestellung zu. Diese leitete den Auftrag an einen kleinen Jungen weiter, der daraufhin mit nicht erkennbarem Ziel verschwand. Minuten später standen zwei Flaschen auf dem Tisch. In beiden steckte ein Strohhalm.

„Toller Service!“ bemerkte ich belustigt.

„Ja, das ist Kultur! Damit du dein Bier auch würdig zu dir nehmen kannst. Zuhause macht ihr es doch bestimmt genauso? Im Hof-brau-haus?“ Kitty lachte rauh, was ich ziemlich erotisch fand. Plötzlich wurde sie ernst, neigte den Kopf leicht nach unten und sah mir tief in die Augen. Ich schluckte reflexartig, unterdrückte mühsam einen Hustenreiz und spürte den Adrenalinstoß in den Adern. An meiner Kopfhaut begann es zu kribbeln. Austretende Schweißperlen vermutlich.

Ich durfte ihrem Blick jetzt auf keinen Fall ausweichen, sonst hatte ich das Spiel verloren. Mir war bewusst, dass es sich dabei um eine – evolutionspsychologisch gesehen – vertrauensbildende Maßnahme handelte, mit der sie sich meiner Sympathie und meines Interesses versichern musste, bevor sie eventuell zu mehr bereit sein würde. Also hielt ich tapfer stand, bis sie nach einigen, mir endlos erscheinenden Sekunden den Augenkontakt abbrach und nach ihrer Bierflasche griff, als wäre nichts gewesen.

Langsam ließ ich die unbewusst angehaltene Luft entweichen. Prüfung bestanden. Ich zog den Strohhalm aus der Flasche, setzte sie an den Mund und leerte zügig, aber beherrscht, fast die Hälfte ihres lauwarmen Inhalts.

Im weiteren Verlauf der Unterhaltung wurde ich zusehends entspannter, lachte öfter und ließ ab und zu eine relativ originelle Bemerkung fallen. Das Gespräch drehte sich nun hauptsächlich um die jeweiligen Lebensläufe und ich erfuhr, dass Kitty in den USA, in Berkeley, studiert hatte und 32 Jahre alt war. (Ich hatte sie zuvor ein wenig älter geschätzt.) Die Kontaktaufnahme war damit in eine Phase getreten, in der die ersten persönlichen Daten ausgetauscht wurden, intimere Themen wie Beziehungserfahrungen oder aktuelle Liaisonen aber noch ausgespart blieben. Dass sie höchstwahrscheinlich nicht verheiratet war, hatte ich ja bereits aus dem fehlenden Ehering geschlossen, und demselben Indiz zufolge, konnte sie davon auch bei mir ausgehen.

Gerade als ich anfing, mir Gedanken zu machen, wie dieser Abend wohl enden könnte – ich überlegte, ob ich ihr noch einen kleinen Spaziergang vorschlagen sollte, bei dem ich ihre Reaktion auf zunächst unverfänglichen Körperkontakt testen konnte – stand Kitty kommentarlos auf, ging zur Theke und bezahlte. Sie drehte sich kurz zu mir um, wünschte mir lächelnd eine gute Nacht und entschwand in die Dunkelheit.

Ich saß da wie ein begossener Pudel.

Verdammt, was war denn jetzt schon wieder schief gelaufen? In welchem entscheidenden Punkt hatte ich versagt? Das hatte doch so gut angefangen. Ich unterdrückte den spontanen Impuls, ihr hinterher zu rennen und griff nach meinem Tabak. Ich hatte es natürlich völlig versäumt, sie zu fragen, wo sie übernachtete und auch nicht erwähnt, wo ich mich einquartiert hatte. Herrgott nochmal. Jetzt würde ich sie höchstens zufällig nochmal treffen. Aber selbst wenn – was gäbe es nach diesem Abgang noch zu sagen? Das war ja wohl mehr als deutlich.

Jetzt unterhielt ich schon seit bald 25 Jahren geschlechtsbasierte Beziehungen zu Frauen, aber trotz aller Erfahrungen hatte ich bisher nicht herausgefunden, worauf sich deren Motivation, Sexualkontakte zu schließen, eigentlich begründete. Bei allen anderen Tierarten, von der Küchenschabe bis zur Seekuh, folgt das Werbe- und Paarungsprozedere bestimmten erblich koordinierten und ritualisierten Gesetzmäßigkeiten und ist damit vorhersagbar. Aber die sexuellen Verhaltensmuster von Frauen scheinen, wie übrigens auch sämtliche anderen Stimmungen und Launen, zufallsbedingten Schwankungen ihres komplexen Hormonhaushaltes unterworfen zu sein. Bekannt war nur, dass Frauen zur Zeit ihres Eisprungs eine besondere Schwäche für betont maskuline Attribute zeigen und während der Menstruation das Bedürfnis nach Nähe und Geborgenheit vorherrscht. Da ich zum einen nicht mit einem übermäßig männlichen Körperbau gesegnet war, andererseits aber auch nicht gleich als treusorgender und einfühlsamer Partner fürs Leben gelten wollte, hatte ich deshalb immer gehofft, dass sich eine Frau beim Kennenlernen in einer dazwischen liegenden Phase ihres Zyklus befand.

Ist doch alles Scheiße. Frustriert stand ich auf und bezahlte ebenfalls. Jetzt hatte ich das Bedürfnis nach etwas Hochprozentigem. In einem Sari-Sari Store, einem der typischen kleinen philippinischen Dorfläden, besorgte ich mir eine Flasche Rum der Marke Tanduay und dazu, zwecks Herstellung einer trinkbaren Mischung, noch zwei kleine Flaschen Cola sowie eine große Flasche Wasser.

Was soll’s, lautete mein Fazit, als ich im trüben Licht der nackten Glühbirne unter dem quietschenden Deckenventilator auf dem Bett lag und mir verschiedene Szenen des Abends noch einmal vor Augen geführt hatte. Ist doch sinnlos, sich über die Tussi noch irgendwelche Gedanken zu machen. Die wollte einfach nur etwas Unterhaltung beim Essen, und ich kam eben zufällig vorbei, mehr nicht. Wahrscheinlich macht sie das immer so, wenn sie unterwegs ist. Dazu gelegentlich noch ein kleiner Flirt, aber nur, um ihre Wirkung auf Männer zu testen. Blöde Schlampe.

Klar, es wäre natürlich nicht schlecht gewesen, sie ins Bett zu kriegen, aber schließlich hatte ich jetzt weißgott andere Sorgen und konnte mir nicht auch noch eine Frauengeschichte aufhalsen. Wer weiß, was das wieder für einen Rattenschwanz an Problemen nach sich gezogen hätte. Ist eigentlich sogar besser so. Schließlich war ich wegen Butzmann hier, und darauf musste ich mich jetzt konzentrieren. Und damit sollte ich diese Episode jetzt auch abhaken. Und zwar endgültig.

Ich setzte mich auf und füllte zum dritten Mal meinen blauen Plastikbecher, den ich auf Reisen stets dabei hatte, zu gleichen Anteilen mit Cola und Rum. Beim trinken starrte ich auf den rissigen, hellblauen Verputz der Wand mit den rostbraunen Flecken und Streifen darauf, die von erschlagenen, vollgesaugten Moskitos stammten. Dann nahm ich seufzend die dicke Rilke-Biographie, die ich als Reiselektüre mitgeschleppt hatte, zur Hand und schlug das letzte, noch nicht gelesene Kapitel auf. Nach wenigen Zeilen stellte ich fest, dass ich jetzt nicht in der Verfassung war, in Rilkes Welt einzutauchen und blätterte nur noch die Fotoseiten durch. „Rose, oh reiner Widerspruch, Lust, niemandes Schlaf zu sein unter so viel Lidern“, las ich auf Rilkes Grabstein und klappte das Buch zu. Weltschmerz kroch in mir empor.

Ich guckte über den Bettrand auf den Fußboden. Keine Cola mehr. Die eine Flasche war leergetrunken, die andere halbvoll umgekippt und auf dem welligen Linoleumbelag ausgelaufen. Egal. Dann eben Rum pur. Ich nahm einen kräftigen Schluck aus der Flasche, verzog das Gesicht und ließ mich wieder zurück aufs Bett fallen.

Der Blick auf den geräuschvoll kreisenden Deckenventilator weckte bei mir plötzlich die Erinnerung an eine Szene aus dem Film „Apocalypse now“. Es war die, in der Martin Sheen alias Captain Benjamin Willard in einem schäbigen Hotelzimmer in Saigon – in einem ähnlich psychisch labilen und alkoholisierten Zustand wie ich jetzt – herumhing und auf einen Einsatz wartete. Draußen tobte der Vietnamkrieg. Willard bekam schließlich den Auftrag, den abtrünnigen und anscheinend durchgeknallten amerikanischen Colonel Kurtz, der sich irgendwo im kambodschanischen Dschungel sein eigenes, surreales Reich geschaffen hatte, aufzuspüren und zu eliminieren.

Mein Auftrag lautet, den Bi-Ba-Butzemann aufzuspüren und zu eliminieren, lallte ich vor mich hin, bevor ich in den Schlaf wegdämmerte.

Donnerstag, 13. April

Es war schon lange hell, als ich vom Lärm der Mopeds auf der Straße wach wurde und mich stöhnend und geblendet von dem Streifen Sonnenlicht, der die Wand beschien, erhob. Mit trockenem Mund und pochenden Kopfschmerzen griff ich nach der Wasserflasche, trank gierig und spülte auch gleich zwei Tabletten Aspirin hinunter. Anschließend stellte ich mich in die gemauerte Duschkabine und ließ den harten, kühlen Wasserstrahl, der direkt aus einem Leitungsrohr von der Decke schoss, einige Minuten auf Kopf und Nacken prasseln. Um eine weitere Verbesserung meines Zustandes herbeizuführen, brauchte ich jetzt noch einen ordentlichen Kaffee. Einen solchen auf den Philippinen zu bekommen, müssen Sie wissen, ist praktisch unmöglich. Filterkaffee ist gänzlich unbekannt, und in Restaurants kriegt man bestenfalls ein Glas lauwarmes, abgestandenes Wasser aus einer Thermoskanne und dazu ein winziges Tütchen minderwertigen Löskaffees, der das Wasser ein wenig braun färbt. Nicht das, was ich morgens brauche, und deshalb habe ich das Nötigste immer dabei: einen kleinen Reisetauchsieder mit passendem Adapter, eine Blechtasse, in der das Wasser direkt erhitzt wird sowie ein Glas Löskaffee von vernünftiger Qualität aus Deutschland. Den Blechlöffel zum umrühren lasse ich immer im Flieger mitgehen.

Ich nippte an dem so zubereiteten heißen, bitteren Gebräu, zündete mir eine Zigarette an und begann, mich mit dem Tag anzufreunden. Mein Programm sah eine zwanglose Besichtigung der Gegend vor. „Das gesamte, eindrucksvolle Panorama der Reisterrassen erschließt sich dem Besucher vom Viewpoint aus. Dieser Aussichtspunkt befindet sich am Ende des Tales etwa zwei Kilometer außerhalb des Ortes und ist zu Fuß bequem erreichbar“, stand in meinem Reiseführer. Motiviert durch das Wort „bequem“, schlüpfte ich in eine halblange Outdoorhose, T-Shirt, Socken und Trekkingsandalen, nahm meinen Rucksack auf und verließ den Raum.

Als ich um die erste Ecke bog, befiel mich ein kurzes Unbehagen. Der flache Betonbau mit den vergitterten Fenstern war eine Polizeistation. Okay. Gab es hier also auch. Gut zu wissen. Den Blick nach vorne gerichtet, lief ich zügig daran vorbei.

Bereits nach wenigen hundert Metern auf der befestigten, bergauf führenden Straße lief mir in der prallen Tropensonne der Schweiß von der Stirn. Ich setzte meinen Rucksack ab und stellte fest, dass ich vergessen hatte, die Wasserflasche mitzunehmen. Verdammter Mist. Ich blickte die Straße hinunter. Jetzt noch mal zurückgehen, sie zu holen und mich in einer viertel Stunde wieder genau an dieser Stelle zu befinden, ohne dem Ziel einen einzigen Schritt näher gekommen zu sein, war eine frustrierende Vorstellung. Ich beschloss, weiterzugehen.

Die letzten Häuser des Ortes lagen schon ein gutes Stück hinter mir, als ich zum ersten Mal innehielt, um die Gegend auf mich wirken zu lassen. Vom Deich eines Reisfeldes aus ließ ich meinen Blick über die Umgebung schweifen. Bis auf wenige, meist sehr steile Bereiche mit Bäumen oder Gebüsch wurden Hänge und Einschnitte des Tals vollständig von den aus Lehm errichteten Terrassen eingenommen. In Form und Größe dem Relief angepasst, wirkten sie fast wie eine natürlich entstandene, geologische Stufenlandschaft, durchsetzt vom leuchtenden Grün der Reispflanzen. Die Kuppen der umgebenden Hügel waren von Wald bedeckt. Wirklich eindrucksvoll.

Schließlich wandte ich mich von dieser Kulisse ab und betrachtete das Feld neben mir. Der Reis war fast einen halben Meter hoch, hatte aber noch keine Rispen ausgebildet, und war stellenweise viel dichter gepflanzt als in der Regel üblich. In diesem Punkt nahm man es hier wohl nicht so genau. Zwischen den gut entwickelten Pflanzen fanden sich gleichmäßig verteilt auch zahlreiche strohige, ausgebleichte Sprosse. Das war Zikadenbrand, diagnostizierte ich dieses Schadbild. Es wird von winzigen Reiszikaden verursacht, die die Pflanzen anstechen, an ihnen saugen und sie bei hoher Befallsdichte zum Absterben bringen. Ein häufiges Problem im Reisanbau, wusste ich.

Ich setzte meinen Weg auf der Straße fort und fühlte mich zunehmend schlecht. Die Kopfschmerzen kehrten zurück, mir war flau im Magen und etwas schwindelig. Ich hätte besser doch noch die blöde Wasserflasche holen sollen. Aber jetzt war es nicht mehr weit und ich hoffte, dort oben etwas zu trinken und Obst, vielleicht Bananen oder eine Papaya, zu bekommen, um meinen Elektrolythaushalt wieder in Ordnung zu bringen.

Hinter der nächsten Wegbiegung erblickte ich eine alte Frau, die tief gebückt in einem Reisfeld arbeitete. Sie war mit einem traditionellen, rot-schwarz gestreiften Wickelrock und einer blauen Jacke bekleidet und trug einen Strohhut. Als ich näher kam und sah, was sie machte, stutzte ich. Sie war offensichtlich dabei, die ganzen Reissetzlinge wieder herauszureißen. Ein Teil des Feldes war bereits ausgeräumt. Sie bemerkte mich und meinen erstaunten Blick, richtete sich soweit auf, wie es nach Jahrzehnten Arbeit in den Reisfeldern eben noch ging, und kam mir durch das trübe, braune Wasser entgegen.

„Alles Unkraut!“ rief sie und warf das Büschel Reispflänzchen, das sie mir in einer Hand entgegenstreckte, in hohem Bogen auf den Haufen am Rand des Feldes, der bereits von ihrem Tun zeugte.

„Entschuldigung?“

„Schlechte Pflanze! Nicht gut!“ erklärte sie in gebrochenem Englisch und sah mich erwartungsvoll lächelnd an. Sie hatte nur noch wenige Zähne.

„Ach so, ja. Danke!“ erwiderte ich irritiert und sah zu, dass ich weiter kam. Auch hier blieb man von Demenz eben nicht verschont. – Ob die zu Hause wissen, was ihre senile Oma hier gerade veranstaltet? Die Reisernte fällt bei denen dieses Jahr jedenfalls aus, soviel war sicher. Aber das ist ja nun wirklich nicht mein Problem, winkte ich innerlich ab, nachdem ich die spontane Idee, irgendjemanden darüber zu informieren, wieder verworfen hatte. Es würde wohl zu weit führen, sich als Americano in die privaten Angelegenheiten einer hiesigen Bauernfamilie einzumischen.

Ich war fast am Ziel. Beiderseits der Straße standen jetzt wieder Häuser, in manchen befanden sich kleine Souvenirläden.

„Manuel!“

Ach sieh mal einer an. Die Miss Mendoza. Von der anderen Straßenseite aus, wo sie auf einem niedrigen Holzschemel saß, winkte sie mir zu. Sie hatte Jeans und ein weißes T-Shirt an, und statt ihrer roten Schuhe trug sie nun die landesüblichen Tsinelas, die außerhalb der Philippinen als Flip-Flops bekannt sind. Schräg gegenüber von ihr saß ein älterer Mann auf der Treppe zu einem Hauseingang. Ich entschied mich, keine Emotionen zu zeigen, hob kurz die Hand und ging weiter. „Hi!“ war alles, was ich sagte.

Ich hatte gerade den größten Durst mit einer sogar kalten Cola gelöscht und stand an der Umrandung der betonierten Aussichtsplattform. Das Panorama war in der Tat beeindruckend, aber ich nahm es kaum wahr. Gedanklich machte ich an meinem Verhalten gegenüber Kitty herum. Es war vielleicht doch falsch gewesen, sich so abweisend zu geben. Eine kindische Trotzreaktion. Sie schien sich jedenfalls gefreut zu haben, mich zu sehen. Aber eigentlich konnte sie von mir auch nichts anderes erwarten, nach ihrem Abgang gestern Abend. Da konnte ich nicht so tun, als wäre nichts gewesen. – Oder sollte ich jetzt doch umkehren, in der Hoffnung, dass sie noch dort war, und dann einlenken?

Plötzlich spürte ich eine Hand an meiner Schulter und zuckte zusammen.

„Hallo Manuel“, sagte Kitty.

Ich drehte mich um, holte tief Luft und sagte nichts. Ich erwartete eine Erklärung, aber Kitty sah mich nur an. Mit leicht zur Seite geneigtem Kopf, genau wie Irmtraud immer. In ihrem Blick lag eine Spur von Besorgnis. Ich weiß, dachte ich. Ich seh` scheiße aus, weil ich gestern zu viel gesoffen habe und rasiert bin ich auch nicht.

„Manuel, hör mal ...“, begann sie schließlich. Oje, jetzt kommt’s, schwante es mir. Sie ist glücklich verheiratet, hat zwei Kinder, und das dritte ist seit kurzem unterwegs. Unbewusst richtete ich meinen Blick auf ihren perfekt flachen Bauch.

„ ... ich würde gerne mit dir über etwas reden.“

Ich nickte ahnungsvoll. „Wegen gestern.“

„Gestern?“ Kitty schaute fragend. „Nein, etwas das ich heute Morgen erfahren habe.“

„Na dann ist es ja gut, dass wir uns zufällig nochmal getroffen haben“, erwiderte ich in beleidigtem Ton.

„Manuel. Glaubst du, ich hätte nicht herausgefunden, wo du untergekommen bist? Ich hätte mich auf jeden Fall auch noch von dir verabschiedet.“

Verabschiedet? – Na toll.

„Aha. Und was möchtest du jetzt mit mir besprechen?“ Neugierig geworden, beschloss ich, meine aufgekeimte Missstimmung zu unterdrücken.

Einige lärmende Kinder bevölkerten inzwischen die Plattform und versuchten, durch Kaspereien meine Aufmerksamkeit zu erregen. Ein besonders vorwitziger Bengel zupfte an einer Schlaufe meines Rucksacks. Ich drehte mich abrupt um, riss die Hände hoch und mimte ein Monster, worauf die ganze Bande kreischend und lachend zurückwich.

„Lass uns woanders hingehen“, entschied Kitty. „Da lang.“

Sie ging voraus und folgte einem schmalen Pfad, der hinunter zu den Reisterrassen führte. Sicheren Schrittes bewegte sie sich in ihren Tsinelas über die schmalen Lehmdeiche der Felder. An einer Stelle, die vom Aussichtspunkt aus nicht einsehbar war, blieb sie stehen und nahm ihre Segeltuchtasche von der Schulter. Ich ließ meinen Blick über ihren Körper gleiten und war auf Enthüllungen aller Art gefasst.

Mit einer ausschweifenden Handbewegung richtete Kitty meine Aufmerksamkeit auf das Tal. „Das meiste, was du hier siehst, ist kein Reis. Jedenfalls keiner, den die Bauern gepflanzt haben.“

„Wie bitte? Was denn sonst?“ Ich warf Kitty einen kritischen Blick zu. Was redete die da für ein Zeug?

„Das ist die große Frage. Es scheint irgendein Unkraut zu sein, das die Felder zuwuchert.“

„Die Felder zuwuchert, wie meinst du das?“, fragte ich vorsichtig.

„Es ist eine Art Gras, das sich überall in den Feldern ausgebreitet hat. Wenn es erscheint, wird der gepflanzte Reis nach kurzer Zeit gelb und stirbt ab. Das aufkeimende Gras sieht den Reissetzlingen zum verwechseln ähnlich, weshalb man es auch nicht so einfach herauszureißen kann. Abgesehen davon ist es dann für den Reis ohnehin schon zu spät. Die Bauern sind deshalb ziemlich verzweifelt. Manche versuchen jetzt, ihre Felder komplett zu jäten und nochmal ganz neu zu bepflanzen. Ob das was bringt, ist fraglich.“

Dann war die Reisfeld-Oma also doch nicht verrückt, dämmerte es mir. Und Kitty vermutlich auch nicht.

„Seit wann ist das schon so?“

„Das hat wohl letztes Jahr bereits angefangen. Allerdings waren da noch wenige Felder betroffen, und nur im unteren Teil des Tales. In der Brachezeit hat sich die Pflanze dann aber stark vermehrt und kommt jetzt fast überall vor.“

„Und jetzt willst du von mir wissen, ob ich eine Erklärung für das Ganze habe und ob man was dagegen tun kann.“

„Genau. Du bist doch Biologe und kennst dich mit solchen Sachen aus. Vielleicht weißt du ja, was hier los ist.“

Ich fühlte mich etwas schwach auf den Beinen und setzte mich auf die Deichkante. Kitty tat es mir gleich. „Also, zunächst mal“, begann ich nach kurzem Überlegen, „von einem Fall wie diesem habe ich noch nie etwas gehört. Natürlich gibt es in Reisfeldern, wie in anderen Feldern auch, eine ganze Reihe von Unkräutern, die allerdings kaum jemals so aggressiv sind. Ich könnte mir aber vorstellen, dass es sich in diesem Fall um eine invasive Art handelt, also ein neu eingeschlepptes Unkraut aus einer anderen Region, das hier besonders günstige Existenzbedingungen vorfindet. Sowas kommt immer wieder vor. Zum Beispiel auch die Wasserhyazinthe. Die stammt ursprünglich aus Südamerika und wurde nach Südostasien eingeschleppt. Jetzt wuchert sie hier überall auf den Flüssen und Seen.“ Ich nickte vor mich hin. Diese Erklärung erschien mir schlüssig. „Aber das ist nur eine erste Vermutung“, stellte ich klar. „Ich würde mir das alles gerne noch genauer ansehen.“ Mein wissenschaftliches Interesse war geweckt.

„Das habe ich gehofft! Ich schlage vor, wir besuchen Joel. Er ist ein Bekannter von mir, bei dem ich heute Morgen schon war. Er hat mir das alles erzählt und kann sicher noch mehr dazu sagen.“

Als ich mich erhob, wurde mir schwarz mit roten Punkten vor Augen. Einen Moment lang hatte ich Schwierigkeiten, das Gleichgewicht zu halten.

„Da geht’s lang.“ Kitty zeigte auf die mehrere Meter hohen, senkrecht abfallenden Lehmterrassen, die vor uns lagen. „Ich hoffe, du bist schwindelfrei.“

Nach etwa zwanzigminütigem Balanceakt auf den Deichen näherten wir uns einer kleinen Siedlung im Tal nahe dem Fluss. Zwischen Mangobäumen, Betelpalmen und Bananenstauden waren die pyramidenförmigen Dächer der kleinen, auf vier hohen Holzpfählen errichteten traditionellen Ifugaohäuser erkennbar. Die meisten Dächer waren aus Wellblech, aber es gab auch noch welche aus dem einst üblichen Schilfgras.

„Kitty, warte mal. Du solltest bei Joel bitte nicht den Eindruck erwecken, dass ich hier der große Experte bin. Ich möchte keine falschen Hoffnungen wecken.“

„Keine Sorge. Lass mich nur machen“, erwiderte sie und drückte kurz ihre Schulter an mich.

Joel saß vor einem offenen Schuppen und bearbeitete einen mit einem Haumesser, landläufig Bolo genannt, einen Baumstamm. Ich schätzte sein Alter auf mindestens Fünfzig. Er trug ein ausgewaschenes, gelbes T-Shirt mit der Aufschrift ‚Bayer CropScience’ und dem Logo der Firma, eine kurze Sporthose und Tsinelas.

„Hallo Joel. Ich möchte dir Manuel aus Deutschland vorstellen. Er ist Biologe und interessiert sich für das Problem mit dem Unkraut.“

Joel hatte sich erhoben und begrüßte mich mit ausholendem Handschlag.

„Freut mich, dich kennen zu lernen“, sagte er aufgeräumt.

„Sind sie Bildhauer?“, fragte ich, um das Gespräch in Gang zu bringen und weil mir die archaisch anmutenden Holzskulpturen unter dem Haus neben der Werkstatt aufgefallen waren.

„Das ist mehr ein Hobby“, sagte Joel bescheiden.

„Joel ist Künstler. Er hatte auch schon Ausstellungen in Japan und Australien“, stellte Kitty klar.

„Ich orientiere mich an Figuren, die in der Religion und der Kultur der Ifugao Bedeutung haben und schon früher aus Holz gefertigt wurden“, erläuterte Joel, „wie zum Beispiel die Bulul, das sind die Reisgötter.“ Er zeigte auf eine Gruppe großer, menschenähnlicher Figuren in hockender Haltung. Ich fand sie sehr beeindruckend.

„Man könnte tatsächlich glauben, dass die derzeitige Situation eine Strafe der Reisgötter ist – dafür, dass sie sich nicht mehr gewürdigt fühlen, weil der traditionelle Reisanbau zunehmend an Bedeutung verliert“, sinnierte Joel. „Aber bevor wir darüber reden, essen wir erst mal was. Meine Frau hat einen Topf Süßkartoffeln auf dem Feuer, die dürften jetzt so weit sein. Kitty, besorgst du bitte mal die Teller?“ Sie nahm das Bolo, das ihr Joel hinhielt. Beide entfernten sich und ich sah mir in der Zwischenzeit die Kunstwerke genauer an.

„Setz dich, Manuel!“, rief Kitty. Auf dem Holztisch unter dem Haus stand ein Bambuskorb mit dampfenden Knollen, und an jedem Platz lag ein Stück des Bananenblattes, das Kitty besorgt hatte.

„Hier ist frisches Quellwasser.“ Joel brachte noch eine Plastikflasche und Gläser. Ich schnitt eine Süßkartoffel in Scheiben und bestreute sie mit Salz. Sie hatte einen köstlichen, unerwartet aromatischen Geschmack. Ich fühlte sich auf einmal sehr wohl und empfand sogar einen kleinen Moment des Glücks.

„Diese Süßkartoffeln sind eine alte Sorte und typisch für diese Region. Wahrscheinlich gibt es die woanders gar nicht“ erklärte Joel auf mein Lob des einfachen Mahles hin. „Früher waren sie hier das Grundnahrungsmittel der Familien, die keine oder nur kleine Reisfelder besaßen. Auch heute gelten sie noch als Arme-Leute-Essen und werden hauptsächlich als Schweinefutter verwendet. – Meine Frau hat übrigens gerade erzählt, dass sie dieses neue Unkraut auch in einem Süßkartoffelfeld entdeckt hat. Die frisch gepflanzten Setzlinge sind schon alle kaputtgegangen.“

„Weiß denn hier jemand etwas genaueres über diese Pflanze? Ist die neu hier oder gab es sie auch schon früher?“ griff ich das Thema auf.

Joel nickte. „Ich habe mich bei einigen alten Frauen erkundigt, die noch über ein großes traditionelles Wissen verfügen. Aber sie kannten die Pflanze nicht. Ein alter Ifugao-Priester hat jedoch behauptet, dass es sie hier früher einmal gab, allerdings ziemlich selten. Er bezeichnete sie als ‚wilden Reis’. An eine Situation wie diese kann aber auch er sich nicht erinnern. So etwas gab es demnach zumindest in den letzten sechzig Jahren noch nie.“

Ich dachte nach. „Mit solchen Pflanzen kenne ich mich leider nicht gut aus“, gestand ich ein, „aber ‚wilder Reis’ könnte alles mögliche sein. Vielleicht ist es wirklich eine Urform der kultivierten Sorten. Es kommen aber auch Arten in Frage, die mit den heutigen Züchtungen verwandt sind, oder andere Gräser, die den Reispflanzen ähnlich sehen. Es gibt ja zum Beispiel auch diesen so genannten Wildreis aus Nordamerika mit den langen, schwarzen Körnern. Das ist aber eine Grasart, die botanisch mit dem Reis hier nichts zu tun hat, sondern zu einer ganz anderen Gattung zählt.“

„Wir können uns das ja alles mal ansehen. Ich habe dort hinten ein paar Reisfelder.“ Joel deutete mit dem Kinn in die Richtung, aus der wir gekommen waren. „Gleich um die Ecke.“

Nach einem kurzen Stück auf dem ebenen Fußweg im Tal schlugen wir einen steilen Pfad ein, der zwischen hohem Schilfgras zu den ersten Reisterrassen hinaufführte. Über Deiche und mit Trittsteinen befestigten Stufen in den Lehmwänden der Terrassen ging es weiter nach oben, bis Joel vor einem kleinen Feld stehen blieb. „Hier ist soweit nichts ungewöhnlich“, erklärte er, als Kitty und ich neben ihm standen. „Das ist alles gepflanzter Reis, der sich auch normal entwickelt.“

„Und warum kann es nicht auch dieses Gras sein?“ fragte ich nach.

„Weil wir dieses Feld genau beobachten und auch selbst bepflanzt haben.“

„Und wann war das?“

„Anfang März, vor fünf Wochen, wie alle Felder hier. Das ist jedes Jahr so. Die Ernte ist dann im Juli. Normalerweise. Dann kommt die Brachezeit, in der es in dieser Höhenlage für den Reisanbau zu kühl ist. Zumindest für die traditionellen Sorten. Im Januar werden dann die Saatbeete angelegt, in denen die Setzlinge für die neue Saison heranwachsen, bevor man sie in die Felder auspflanzt. So läuft das hier schon seit 2000 Jahren.“

Joel führte uns zu einem anderen Feld. „Und so sieht dieses Unkraut aus“, zeigte er. „Kurz nachdem der Reis gepflanzt wurde, ist es hier erschienen.“ Es war die Situation, die mir schon auf dem Weg zum Aussichtspunkt aufgefallen war: Ein dichter, saftig grüner Bestand, der aussah wie Reis, und dazwischen einzelne strohige, abgestorbene Pflanzen, von denen Joel eine herauszog und uns zeigte.

„Das ist der gepflanzten Reis“, erklärte er, „oder das, was davon übrig ist.“

„Gibt es irgendwo auch ausgewachsene Exemplare von diesem komischen Unkraut?“, wollte ich wissen.

„Oh ja. Sie stehen in den Feldern, in denen dieses Jahr kein Reis angebaut wurde. Ein Stück weiter oben ist so eins.“ Joel zuckte mit dem Kopf als Zeichen, ihm zu folgen.

„Wahnsinn!“ entfuhr es mir angesichts des wilden Dickichts, von dem das gesamte, vor uns liegende Feld eingenommen wurde. Der Bestand erreichte eine Höhe von etwa eineinhalb Metern. Die Triebe und Ausläufer mit den langen, schmalen Blättern wucherten in alle Richtungen und bedeckten auch den Deich der Terrasse.

„So sah es gegen Ende der Brachezeit in den meisten Feldern aus“, kommentierte Joel.

„Und wie war das vorher, in den früheren Jahren?“ Ich schüttelte immer noch staunend den Kopf.

„Da man die Felder in der Brachezeit sich selbst überlässt, sprießen da natürlich auch alle möglichen Wildgräser und Kräuter. Aber das ist kein Problem, im Gegenteil. Die werden dann einfach von Hand in den weichen Schlammboden gedrückt und dienen als Gründünger für den Reis, der dann gesetzt wird.“

„Und die Bauern haben sich nicht gewundert, dass diesmal nur diese Pflanze hochkommt, und dann noch in diesem Ausmaß?“

„Gewundert schon. Aber Sorgen hat sich deshalb noch niemand gemacht. Man hat es auf die ungewöhnliche Trockenheit im letzten halben Jahr zurückgeführt. Normalerweise ist es in der Brachezeit feucht und kühl, aber diesmal hat es kaum geregnet. Vielleicht der Klimawandel. Dadurch sind viele Felder zeitweise auch völlig ausgetrocknet, was sonst auch nicht passiert. Es waren einfach andere Bedingungen als sonst.“

„... die für diesen vermeintlichen Wildreis günstiger waren als für die Arten, die nur im Wasser wachsen können“, folgerte ich. „Ja, das ist durchaus denkbar.“ Ich griff mit beiden Armen in das Gestrüpp, zerrte es auseinander und versuchte, eine der Pflanzen, die bereits Rispen trugen, herauszulösen. Die messerscharfen Blattränder schnitten mir in die Haut. „Das ist ja wirklich ein verdammt übles Zeug!“, fluchte ich, nachdem es mir lediglich gelungen war, ein längeres Stück Spross abzureißen. „Es hat aber tatsächlich eine gewisse Ähnlichkeit mit Reis.“ Ich hielt eine reife Rispe in die Höhe. „Der Fruchtstand ist allerdings nicht so kompakt.“ Mit den Fingernägeln puhlte ich einen der Samen aus seiner Hülle und präsentierte ihn in der offenen Hand. „So sehen die aus. Klein und rotbraun. Nicht so länglich wie Reiskörner, und nur halb so groß.“

„Und? Hast du eine Ahnung was das sein könnte?“ fragte Kitty.

Ich zuckte die Achseln. „Vielleicht eine Art aus der Gattung Oryza, also nahe verwandt mit Oryza sativa, dem kultivierten Reis. Von solchen Arten gibt es in Asien mehrere. Aber wie gesagt, ich bin da kein Spezialist. Es könnte auch etwas ganz anderes sein.“

„Ja, das war leider bisher nicht in Erfahrung zu bringen.“ Joel machte eine bedauernde Geste. „Die Bauern hier kennen natürlich die wissenschaftlichen Namen der Pflanzen nicht und haben ihre eigenen Bezeichnungen. Auch Mister Butzmann konnte uns da nicht weiterhelfen.“

„Butzmann?“ Ich spitzte die Ohren.

„Ja, auch ein Deutscher. Er ist landwirtschaftlicher Berater und hat dort unten“ – Joel zeigte das Tal hinab – „eine Versuchsfarm. Kennst Du ihn zufällig?“

Überleg dir genau, was du jetzt sagst, mahnte ich mich. Es zu leugnen wäre unklug, denn Butzmann kannte mich ja schließlich auch. Ich könnte sonst womöglich in eine peinliche Situation geraten. Also besser bei der Wahrheit bleiben. – Aber ich könnte zumindest so tun, als wäre mir neu, dass er sich hier aufhält. Dann würde jedenfalls niemand auf die Idee kommen, dass ich wegen Butzmann hergekommen war. Also erst mal den Überraschten spielen.

„Ach, der ist hier? Er war sogar an derselben Universität wie ich. Das ist ja wirklich ein Zufall! Na, dann werde ich ihn doch mal besuchen. – Wo ist das denn genau, seine Farm?“

„Das ist leicht zu finden. Du gehst auf der Straße Richtung Mayoyao, und so etwa 300 Meter hinter dem Ortsende von Banaue liegt linker Hand sein Haus. Es ist das einzige weit und breit, du kannst es nicht verfehlen.“

Ich hatte fürs erste genug erfahren und wollte jetzt lieber wieder das Thema wechseln.

„Also, fassen wir doch mal zusammen, was wir jetzt über die ganze Sache hier wissen. Punkt eins: Wenn der alte Priester recht hat, ist es keine Pflanzenart, die hier neu aufgetaucht ist. Sie kam früher schon mal hier vor, ist aber inzwischen wieder verschwunden. Somit ist meine ursprüngliche Vermutung, dass es sich um ein neu eingeschlepptes Unkraut handelt, vielleicht nicht zutreffend, aber ausschließen können wir es im Moment auch nicht. Punkt zwei: Seit etwa einem Jahr vermehrt sich die Pflanze praktisch ungehemmt und breitet sich vor allem in den Reisfeldern aus.“

„Und sie bringt die Reispflanzen zum Absterben“, ergänzte Joel.

„Davon bin ich allerdings nicht überzeugt“, wagte ich zu erwidern. „Das ist kein Effekt, der normalerweise von Unkräutern verursacht wird. Jedenfalls nicht direkt. Die Unkräuter stehen mit den Reispflanzen in Konkurrenz um Nährstoffe, wodurch der Reis zwar schlechter wächst und einen geringeren Ertrag liefert, aber deshalb in aller Regel nicht eingeht.“

„Aber was kann denn sonst der Grund dafür sein?“ fragte Kitty.

„Ich bin mir sicher, dass es Schädlinge waren, und zwar Reiszikaden. Strohige, abgestorbene Reispflanzen sind das typische Symptom des so genannten Zikadenbrandes“, dozierte ich. „Es ist allerdings denkbar, dass das Unkraut indirekt dazu beigetragen hat. Wenn der Reis nicht unter optimalen Bedingungen wächst, was zum Beispiel bei Nährstoffkonkurrenz der Fall ist, kann er auch anfälliger gegen Schädlinge sein.“

„Aber wir wissen jetzt immer noch nicht, um welche Pflanzenart es sich handelt“, warf Joel ein. „Dafür bräuchten wir einen Experten.“

„Ich kenne jemanden, der uns vielleicht weiterhelfen könnte“, meldete sich Kitty, „Der Freund einer Bekannten von mir, ein Norweger, arbeitet am IRRI, dem Internationalen Reisforschungsinstitut. Das ist in Los Banos, in der Nähe von Manila.“

„Weiß ich“, warf ich ein. „Können wir den irgendwie erreichen, von hier aus?“

„Die Telefonnummer meiner Bekannten habe ich hier, kein Problem. Hast du ein Handy?“

„Moment“, sagte ich und nahm meinen Rucksack ab.

Kitty setzte sich auf den Boden und blätterte in dem Notizbuch, das sie aus ihrer Umhängetasche gezogen hatte. Ich schaltete mein Handy ein und reichte es Kitty.

Als die Verbindung stand, plapperte sie ohne Punkt und Komma, kicherte manchmal und unterbrach ihren Redeschwall nur für wenige Sekunden, in denen sie eine Zahlenreihe notierte. Dann beendete sie das Gespräch, gab mir das Handy zurück hielt mir ihren Aufschrieb hin.

„Hier. Die Nummer seines Büros am IRRI. Er heißt Erik. Mit Nachnamen Evensen.“

Ich drückte die Tasten und hatte ihn sofort am Apparat. Ich stellte mich kurz vor und erklärte ohne Umschweife, worum es ging. Mein Gesprächspartner hörte sich sympathisch an, war schnell von Begriff und an der Sache sogleich interessiert.

„Er meinte, es sollte kein Problem sein, die Pflanze zu identifizieren. So spontan konnte er sich aber auch keinen Reim auf die Geschichte machen. Wir sollen ihm Exemplare davon schicken, und auch von dem angebauten Reis“, fasste ich das Telefonat zusammen. „Wie lange wird das wohl dauern, mit der Post?“

„Wenn es schneller gehen soll, gibt es einen anderen Weg“, warf Joel ein. „Ihr könnt das Päckchen dem Bus mitgeben, wenn ihr jemanden habt, der es in Manila entgegennimmt. So machen wir das oft, und der Fahrer freut sich über ein paar Peso Trinkgeld.“

„Gute Idee. Ich kann einen meiner Studenten damit beauftragen, und der soll es dann auch gleich zum IRRI bringen“, griff Kitty den Vorschlag auf.

„Der nächste Bus fährt heute Abend um neun Uhr in Banaue ab und ist dann morgen früh gegen fünf in Manila“, wusste Joel. „Dein Student kann es aber natürlich auch noch später dort abholen. Am Ticketschalter des Busunternehmens.“

„Das passt ja ausgezeichnet. Ich nehme die Pflanzenproben gleich mit.“ Ich schnitt mit meinem Schweizer Taschenmesser einige Sprosse mit Rispen des Unkrauts ab und zog Stücke der langen Wurzelausläufer aus dem Schlamm. Auf dem Rückweg sammelte ich noch einige Exemplare abgestorbener sowie frischer Reispflanzen.

„Hier sind die Sachen, die du brauchst“, sagte Joel und legte Plastiktüten, Packpapier und Klebeband auf den Tisch, an dem ich saß und das Pflanzenmaterial sortierte.

„So, das hätten wir“, sagte ich schließlich, als ich die einzelnen Proben mit beschrifteten Zetteln versehen und das Päckchen fertig gemacht hatte.

„Haltet mich auf dem Laufenden“, bat Joel, als sich Kitty und ich von ihm verabschiedeten und wir uns durch das Tal in Richtung Banaue aufmachten. Ich genoss wieder ungeniert den Anblick ihres süßen Hinterns und den flüchtigen Duft ihres Körpers, den ich wahrnahm, wenn Kitty zwischendurch, nach dem richtigen Weg suchend, stehen blieb und ich mich ihr von hinten dicht nähern konnte. Dann musste ich jedes Mal der Versuchung widerstehen, ihr über den Rücken zu streicheln. Bevor ich sie aber mit einer solchen Aktion irritieren würde, brauchte ich ihre Aufmerksamkeit für ein anderes Thema. Nämlich Butzmann. Jetzt, da sein Name gefallen war, konnte ich Kitty unverfänglich noch ein paar weitere Informationen über ihn entlocken.

„Sag mal“, sprach ich sie an, als wir auf einem breiteren Stück des Weges, der in den Ort führte, nebeneinander her gehen konnten, „kennst du eigentlich Mister Butzmann auch?“

„Nicht persönlich“, gab sie zur Antwort, „aber meine Bauern haben mir von ihm erzählt.“

Ich schwieg, um keine zu große Neugier zu zeigen und hoffte, dass Kitty von sich aus weiterreden würde.

„Er bezeichnet sich als landwirtschaftlicher Berater, wie Joel schon sagte. Seine Idee ist wohl, den traditionellen Reisanbau durch ertragreiche und marktfähige Anbaukulturen zu ersetzen. Damit will er den Bauern ein Einkommen verschaffen und gleichzeitig die Terrassen erhalten. So habe ich das zumindest verstanden.“

„Also Gemüse statt Reis?“ hakte ich ein.

„So ungefähr. Auf seiner Farm hat er verschiedene Versuchsfelder angelegt, um den Bauern zu zeigen, was sich hier alles anbauen lässt. Dort hat er auch moderne Reissorten, die schneller wachsen als die traditionellen und auch bei kühleren Temperaturen reif werden. Mit diesen könnte man hier dann auch zwei Ernten pro Jahr erzielen. Zwei oder drei Bauern haben das letztes Jahr ausprobiert, waren aber nicht zufrieden. Damit diese neuen Sorten auch wirklich gute Erträge liefern, muss man nämlich noch Mineraldünger ausbringen. Das wird im traditionellen Anbau nicht gemacht und verursacht natürlich zusätzliche Kosten.“

„Die Bauern sind also nicht überzeugt von seinen Ideen“, stellte ich fest.

„Am Anfang hatten sie sich davon etwas versprochen, aber inzwischen sind sie eher enttäuscht. Im Grunde ist das alles ja nichts wirklich Neues. Manche bauen auf ihren aufgegebenen Reisterrassen schon seit langem Gemüse an, für sich selbst und den Verkauf auf dem lokalen Markt. Damit lassen sich aber keine großen Geschäfte machen, da die Nachfrage nicht sehr hoch ist. Es lohnt sich deshalb nur für wenige. Ein Anbau in größerem Stil wäre theoretisch wohl denkbar, aber dafür fehlt schlicht der Bedarf. Es gibt hier weit und breit keine größeren Städte, und die Produkte über dreihundert Kilometer weit nach Manila zu transportieren, wäre zu aufwändig und zu teuer. Und, davon abgesehen, wäre dies auch das Ende der traditionellen Reisterrassen. Die zählen schließlich zum UNESCO Weltkulturerbe, und das heißt ja wohl, dass sie in ihrer jetzigen Form erhalten werden sollen. Diese ganzen Aspekte scheint Mister Butzmann aber nicht zu sehen. Die Bauern hatten sich von ihm auch praktische Hinweise zu den Anbaumethoden erhofft, wie man das von einem landwirtschaftlichen Berater erwarten sollte, aber da kam nichts. Entweder weiß er selbst zu wenig darüber oder es interessiert ihn alles nicht besonders. Im Übrigen ist er oft auch nicht da, wenn man etwas von ihm will. Um die ganzen Versuchsflächen kümmert sich hauptsächlich seine Frau. Also, irgendwie scheinen mir seine Aktivitäten hier ziemlich halbherzig zu sein“, schilderte Kitty ihre Eindrücke.

So, so, dachte ich. Gut zu wissen. Großer Beliebtheit erfreut er sich hier also nicht, und er war immer mal wieder unterwegs. Stellt sich natürlich die Frage, wo. Das musste ich noch irgendwie herausfinden. Aber alles in allem war das schon mal ganz aufschlussreich.

Da wir den Ort fast erreicht hatten, musste ich mir rasch überlegen, wie es heute noch mit Kitty weitergehen sollte. Insgesamt war der Tag mit ihr ja soweit recht positiv verlaufen. Man hatte sich auf verschiedenen Ebenen gut verstanden, und in ihren Blicken und Gesten glaubte ich, eine weiter gehende Sympathie zu erkennen. Aber das hatte ich ja gestern auch schon gedacht, und dann kam alles anders. Vielleicht war es aber auch so, wie es eine meiner Verflossenen einmal ausdrückte: ich sei „ein Mann für den zweiten Blick“. Also ein Mann, bei dem die Frauen bei einer Begegnung zweimal hingucken, weil sie ihn interessant finden. Dachte ich. Sie meinte aber, dass bei mir die Frauen erst auf den zweiten Blick feststellen, dass ich interessant sein könnte.

Ich fand Kitty jedenfalls auf den ersten Blick interessant genug, um mit ihr ins Bett zu wollen. Um herauszufinden, ob mir das gelingen würde, bedurfte es mindestens eines weiteren gemeinsamen, netten Abends, an dem ich dann auch etwas forscher vorgehen und vor allem Körperkontakt aufnehmen musste. Schließlich erwarteten Frauen auch, dass Männer zu gegebener Zeit die Initiative ergriffen. Ich würde sie also nachher zum Essen einladen, mich mit zwei, drei Bierchen in Stimmung bringen und sie gut unterhalten. Dabei musste ich sie auch immer mal wieder zum Lachen zu bringen. Aus vielen psychologischen Studien war ja bekannt, dass Humor zu den Eigenschaften zählt, die Frauen bei Männern am meisten schätzten. Hierfür hatte ich genügend bewährte Anekdoten auf Lager. In dieser Atmosphäre, es würde inzwischen auch schon dunkel sein, konnte ich dann die erste zärtliche Berührung wagen – ihre Hand streicheln, ihr sanft durchs Haar fahren, je nachdem, wie es sich am besten ergab. Heute würde ich sie jedenfalls nicht mehr einfach davonlaufen lassen.

Auf der Straße durch den Ort kamen wir soeben an meiner Lodge vorbei. Es kann nichts schaden, wenn Kitty das weiß, dachte ich spontan und blieb stehen. „Hier hab ich mein Zimmer“, erklärte ich ihr und zeigte auf das Gebäude.

„Ach so? Ja dann gib mir doch das Päckchen“, sagte sie und zog mir selbiges aus der Hand, „ich komme sowieso am Marktplatz vorbei und kann es dann gleich abgeben. Okay, Manuel, schönen Abend noch!“ Sie sah mir lächelnd in die Augen, bevor sie sich abwendete. Genau wie gestern.

Scheiß-blödes Missverständnis, ärgerte ich mich immer noch, als ich unter der Dusche stand. Sie hatte wohl angenommen, dass ich mich mit meinem Hinweis für heute verabschieden wollte. Und ich hatte mal wieder nicht fix genug reagiert. Als ich es richtig kapierte, war sie schon weg.

Aber vielleicht hatte sie ohnehin schon etwas anderes vorgehabt, und ich war damit einer Abfuhr entgangen. Es wäre allerdings schon interessant zu wissen, wo sie eigentlich die Nacht verbrachte. Wahrscheinlich bei Bekannten oder Verwandten, weil es billiger war als in einer Lodge. Vielleicht aber auch bei einem Liebhaber, wer weiß. Womöglich dieser Joel, obwohl es dafür keine Anhaltspunkte gab. Ich hatte die beiden ja genau beobachtet.

An sich war es gar nicht mal so schlecht, wenn Kitty glaubte, dass ich den Abend allein verbringen wollte. Ich durfte schließlich auch nicht den Fehler machen, ihr wie ein Dackel hinterher zu laufen. Das würde schnell aufdringlich wirken. Sie könnte sich dann eingeengt fühlen und auf Distanz gehen.

So gesehen war das jetzt kein Unglück. Und nun konnte ich die gewonnene Zeit auch nutzen, um mir das weitere Vorgehen in Sachen Butzmann zu überlegen, mit den neuen Informationen. Aber zuerst würde ich noch eine Kleinigkeit essen gehen. Wieder mit mir im Reinen, drehte ich den Duschhahn zu.

Mit zwei Flaschen San Miguel-Bier kehrte ich vom Marktplatz zurück (die vage Hoffnung, Kitty noch einmal zu begegnen, hatte sich nicht erfüllt) und lümmelte mich aufs Bett.

Also: Welche Fakten hatte ich inzwischen? Ich wusste jetzt, wo Butzmann wohnte. Das war schon mal gut. Er hatte eine Versuchsfarm, an der die Bauern aber nicht sonderlich interessiert waren. Und er war öfters mal weg. – Was noch? Ich nahm einen Schluck Bier und rief mir das Gespräch mit Joel und Kitty in Erinnerung. Ich hatte zugeben müssen, dass ich Butzmann kannte. Hatte sich leider nicht vermeiden lassen. Außerdem hatte ich angekündigt, ihn besuchen zu wollen. Das war keine so gute Idee. Eine etwas voreilige Äußerung, die mir da herausgerutscht war.

Und was bedeutete das jetzt?

Es bedeutete, dass es jetzt nicht mehr so einfach war, heimliche Ermittlungen anzustellen. Die Verbindung zwischen mir und Butzmann war nun bekannt, zumindest Kitty und diesem Joel. Und ich konnte nicht davon ausgehen, dass es dabei blieb. Vor dem Hintergrund dieser Unkraut-Geschichte war es sogar ziemlich wahrscheinlich, dass es auch noch einige andere Leute mitbekamen. Beide, Kitty und Joel, hatten hier weit reichende Kontakte und würden garantiert herumerzählen, dass ich jetzt dieser Sache nachging. Und früher oder später würde es auch Butzmann zu Ohren kommen, der ja ebenfalls Umgang mit den Bauern hatte.

Mist. Aber das war schließlich nicht vorauszusehen.

Jetzt musste ich mir was Neues einfallen lassen. Über Butzmann würde ich ohnehin nicht viel mehr erfahren, als ich bereits wusste. Ich konnte ja schlecht die Bauern fragen, wo er sich herumtrieb, wenn er nicht da war. Das würde verdächtig wirken.

Ich leerte die erste Flache Bier, stellte sie auf den Fußboden, griff nach der zweiten und öffnete sie mit meinem Feuerzeug.

Dann würde ich die Sache eben genau anders herum aufziehen. Nämlich auf Butzmann zugehen, um ein gutes Verhältnis mit ihm herzustellen. Damit er von sich aus mehr über seine Aktivitäten erzählte, woraus sich weiteres ergeben könnte. Im Idealfall würden wir mal etwas Gemeinsames unternehmen, einen Ausflug in die Gegend oder so. Wenn wir uns erst einmal gut verstanden, könnte ich ja durchaus einen solchen Vorschlag machen. Als Biologe interessierte ich mich natürlich besonders für die unberührte Natur. Sicher, intakte Bergnebelwälder gab es hier noch, aber nicht mehr gleich um die Ecke. Sondern eher in den ganz dünn besiedelten Gegenden der Cordillera. Ich gebe dir recht, Walter, das ist nicht ganz ungefährlich. Wenn da was passiert, hilft uns so schnell keiner, und Rebellen soll es dort auch geben. Aber wenn man was Besonderes erleben will, muss man halt auch mal ein kleines Risiko auf sich nehmen.

Also gut. Dann würde ich Butzmann also einen Besuch abstatten. So, wie ich es Kitty und Joel ja auch gesagt hatte. Am besten gleich morgen. Keine Zeit verlieren. Wann? So am frühen Nachmittag, dann würde Butzmann mich vielleicht auf ein Tässchen Löskaffee einladen.

Freitag, 14. April

Ich folgte der staubigen, unbefestigten Straße, die eher einem Feldweg glich, und ging im Kopf noch einmal meine Strategie durch, die ich mir für die Begegnung mit Butzmann zurecht gelegt hatte. Ich wollte einen interessierten und tendenziell naiven Eindruck erwecken, um Butzmann das Gefühl zu geben, mir aus einer fachlich überlegenen Position heraus gegenübertreten zu können. Das würde er dann, so hoffte ich, zur Selbstdarstellung nutzen. Ich würde mich von seinen Ideen beeindruckt zeigen, kritische Äußerungen vermeiden und wenn es sein musste, ihn für seinen Schwachsinn auch noch loben. So könnte dann eine Basis für weitere Geselligkeiten geschaffen werden.

Butzmanns Haus lag auf einer kleinen Anhöhe oberhalb der Straße und war ein einfaches, aus grauen Hohlblocksteinen errichtetes Gebäude mit Wellblechdach. Es war offensichtlich neu und sollte wohl noch verputzt werden, vielleicht aber auch nicht. Ich stieg die steile, schmale Steintreppe hinauf und öffnete das niedrige Holztörchen zu dem Grundstück. Auf der spärlichen Grasfläche vor dem Haus tummelte sich eine Schar brauner Hühner mit ihren Küken. Da auf mein wiederholtes Klopfen an der Haustür keine Reaktion erfolgte, ging ich um das Gebäude herum. Auf dem leicht ansteigenden Gelände dahinter erstreckten sich bepflanzte und abgeerntete Gemüsebeete. Das Grundstück endete an einem steilen Hang, dessen unterer Bereich terrassiert und mit Reis bestellt war.

Die dunkelblonde Gestalt, die neben einer der Feldparzellen stand und gestikulierte, musste Butzmann sein. Die Filipina, die kniend irgendwelche Setzlinge in die Erde steckte, war wohl seine Frau. Ich ging auf die beiden zu und hoffte, sie nicht zu erschrecken, aber Butzmann sah mich bereits kommen.

„Guten Tag, Herr Butzmann.“ Ich erkannte ihn kaum wieder. Er war deutlich schlanker geworden, hatte längere Haare als früher und trug einen struppigen Vollbart. Sein Gesicht wirkte eingefallen, Pausbäckchen und Doppelkinn hatten sich aufgelöst. Das hellgrün-dunkelgrün karierte, kurzärmelige Hemd und die khakifarbene Leinenhose stammten wohl noch aus alten Zeiten und hingen jetzt mehr als lässig an seinem Körper. Auch seiner Goldrandbrille war er treu geblieben. Ob die billigen Plastiksandalen nur auf dem Feld seine nackten Füße schmückten oder den permanenten Ersatz für seine in Deutschland stets getragenen braunen Treter darstellten, wusste ich nicht, vermutete aber letzteres.

Butzmanns Frau schaute kurz auf und registrierte meine Anwesenheit, grüßte aber nicht. Sie war altersmäßig schwer einzuschätzen, wahrscheinlich aber etwa so alt wie ihr Gatte. Möglich aber auch, dass nur ihr mürrisches Gesicht mit den leicht nach unten gezogenen Mundwinkeln zu dieser Annahme verleitete.

Bereits aus diesen kurzen Eindrücken konnte ich meine ersten Schlüsse ziehen. Butzmann zeigte schon deutliche Anzeichen des so genannten Verbuschungssyndroms. Dieses stellt sich bei westlichen Wohlstandsbürgern zwangsläufig ein, wenn die Aufenthaltsdauer in einem exotischen Kulturkreis unter einfachsten Lebensbedingungen, speziell in abgelegenen Gebieten der Tropen, einen gewissen Zeitraum überschreitet. Der körperliche und seelische Abbau beginnt in der Regel mit Appetitlosigkeit, die durch die penetrante Einfalt der lokalen Nahrungsmittel und Speisen, gegen die sich allmählich eine Aversion entwickelt, hervorgerufen wird. Obwohl anfangs eine positive Einstellung und der Wille zur Anpassung bestehen, wird natürlich die Sitte der philippinischen Bevölkerung, morgens, mittags und abends Reis zu essen, an keinem einzigen Tag mitgetragen. Stattdessen wird zumindest das Frühstück mit Obst bestritten, was zwar gesund ist, auf Dauer aber keine echte Alternative zur gewohnten Bio-Müslimischung mit Milch, dem Fruchtjoghurt oder der deftigen Scheibe Vollkornbrot mit Käse, Wurst oder Marmelade darstellt und binnen weniger Wochen zu Frustration führt. Auch die Motivation, das selbst zubereitete Mittag- oder Abendessen mit hoher Kreativität abwechslungsreich zu gestalten, erlahmt wegen der in kürzester Zeit ausgereizten Möglichkeiten rasch, während der Wunsch nach Kartoffeln, Pizza, Spaghetti und schließlich selbst nach einer Dose Ravioli immer größer wird. In kritischen Phasen, die meist in Kombination mit anderen Widrigkeiten auftreten, wächst sich der Unmut über das Essen sogar zu einem richtigen Zorn aus, der wie bei einem Kleinkind zu einer trotzbedingten Nahrungsverweigerung ausarten kann und bei labilen Charakteren den Hang zur Selbstzerstörung offenbart, der konsequenterweise mit dem übermäßigen Konsum von Alkohol einhergeht.

Ein weiteres Merkmal des Verbuschungssyndroms ist der minimierte Selbstanspruch an das äußere Erscheinungsbild, vor allem hinsichtlich der Körperpflege. Die Vernachlässigung derselben stellt sich ein mit der Erkenntnis, dass es sowieso niemanden interessiert, wie man herumläuft. Die Notwendigkeit, sich diesbezüglich zu disziplinieren, besteht vor allem deshalb nicht, weil es im direkten Umfeld keine Frauen gibt, die man beeindrucken kann (einschließlich der eigenen) oder darf (sofern man keine unbedingten Heiratsabsichten verfolgt).

Am bemerkenswertesten an Butzmanns Zustand war sein Bart, der den eindeutigen Beweis dafür lieferte, dass seine Ehe völlig im Eimer war. Nach allen Erfahrungen, die ich zu Zeiten meiner Forschungsaufenthalte auf den Philippinen gesammelt hatte, stand dies zweifelsfrei fest. Auf keine meiner damaligen weiblichen Bekanntschaften aus den Clubs von Cebu City und Manila übte eine männliche Gesichtsbehaarung auch nur den Hauch von erotischer Anziehungskraft aus. Dies wurde mir aber erst bewusst, als ich nach einem langweiligen Empfang im deutschen Kulturzentrum in Cebu City, auf der Nachbarinsel von Leyte, einmal zufällig frisch rasiert in meiner Lieblingsbar erschien und mir dort ein bisher nicht gekanntes Maß an Aufmerksamkeit entgegengebracht wurde, was mehrfach bestätigten Aussagen zufolge allein auf das Fehlen meines sonst vorhandenen Drei- bis Sieben-Tage-Bartes zurückzuführen war.

Für die Abneigung der philippinischen Frauen und vermutlich auch anderer Asiatinnen gegenüber Bärten hatte ich eine einfache Erklärung gefunden: Sie beruht auf der sexuellen Prägung in ihrer Kindheit. Da philippinische Männer nur einen spärlichen Bartwuchs aufweisen und diesen auch nur in sehr seltenen Fällen sprießen lassen, kannten die Mädchen von den Bezugspersonen, mit denen sie groß geworden sind – Väter, Brüder, Onkel – keine richtigen Bärte und sahen solche deshalb auch nicht als attraktiv an. In westlichen Ländern fanden zumindest manche Frauen Bärte in irgendeiner Form reizvoll, vermutlich weil sie als Kinder damit bei entsprechend ausgestatteten Familienangehörigen vertraut wurden. Als Indiz für diese These wertete ich den wissenschaftlich erbrachten Nachweis, dass Frauen und Männer solche Partner bevorzugen, die ihrem andersgeschlechtlichen Elternteil ähnlich sehen.

„Herr Biener.“ Butzmann ergriff nur zögerlich meine Hand, die ich ihm auffordernd entgegenstreckte, sah mir flüchtig ins Gesicht und dann auf den Boden. Irgend eine emotionale Regung, die so etwas wie Erstaunen oder gar Freude ausdrückte („Ja sowas! Das ist doch der Herr Biener? Ich glaub’s ja kaum! Das nenn` ich aber eine Überraschung!“), zeigte er nicht.

„Wie geht’s ihnen denn? Ich sehe, sie haben sich hier eine kleine Idylle geschaffen“, versuchte ich ein lockeres Gespräch zu eröffnen und ließ meinen Blick über die Beete schweifen, auf denen Bohnen, Zwiebeln, Tomaten und andere Gemüsesorten gediehen.

„Ja, ja. Macht viel Arbeit.“, gab Butzmann von sich. Vor allem deinem Weib, ergänzte ich in Gedanken.

„Ist aber sehr schön gepflegt. Gefällt mir wirklich gut. Das da drüben ist doch Spinat, wächst der gut hier?“ plapperte ich.

„Das ist Petsay. Ein Kohlgemüse.“

„Aha. Was machen sie mit den ganzen Sachen? Das ist ja sicher auch für die Bauern hier interessant. Mit Gemüse lässt sich doch gutes Geld verdienen. Ich habe gehört, dass es mit dem Reis hier nicht mehr so gut läuft.“

„Nein, Reis läuft hier nicht mehr so gut.“

„Sie arbeiten hier doch als landwirtschaftlicher Berater, wie ich mitbekommen habe. Was empfehlen sie denn den Bauern?“

„Ich leite ein Projekt von Food-for-Asia. Das habe ich auch selbst entwickelt. Der traditionelle Reisanbau hier ist nicht mehr zeitgemäß. Muss man ganz klar sehen. Die Bauern wollen auch am Fortschritt teilhaben. Sie müssen profitabel wirtschaften. Mit der intensiven Produktion marktfähiger Kulturen. Gemüse und Hochertragssorten von Reis.“

Butzmann war zwar immer noch etwas mundfaul und seine verschränkten Arme signalisierten Distanz, aber immerhin hatte er jetzt schon mehr als einen Satz am Stück von sich gegeben. Ich tat so, als würde ich kurz über seine revolutionäre Idee nachdenken und gab mich dann beeindruckt. „Das ist sicher ein guter Ansatz. Eigentlich ganz logisch! Und eröffnet völlig neue Perspektiven. Gerade jetzt, wo auch noch dieses komische Unkraut Probleme macht. – Was ist da eigentlich los?“

Butzmann gab seine starre Körperhaltung auf und kratze sich unter den Achseln, wo sein Hemd untertassengroße Schweißflecken aufwies.

„Dieses Unkraut, ja.“ Er rieb sich die Hände an den Hosenbeinen ab. „Es überrascht mich nicht. Warum? Weil es die ganze Situation hier bestätigt. Die Felder werden nicht mehr ordentlich gepflegt. Es wird nur schlampig gejätet. Wenn man da nicht hinterher ist, wuchert alles zu. So ist das.“

„Und in ihren Reisfeldern da oben ist nichts?“

„Nein. Alles bestens.“

„Kommt ihre Frau eigentlich von hier aus der Gegend?“ erkundigte ich mich, damit der dünne Gesprächsfaden nicht abriss.

„Nein. Sie ist nicht von hier.“

Mein Elan flachte ab wie eine Welle am Strand. Alle Bemühungen, Butzmann in Plauderstimmung zu versetzen, liefen ins Leere. Einen letzten Versuch wollte ich aber noch unternehmen.

„Diese verschiedenen Sorten Gemüse, die sie hier anbauen. Zeigen Sie mir, was das alles ist? Sie sind ja der Experte.“

„Ich habe im Moment wenig Zeit.“ Butzmann hob den linken Arm und schaute auf sein Handgelenk, an dem sich aber keine Uhr befand. „Ich bin gerade erst von einer längeren Reise zurückgekommen.“

„Ach so, wo waren Sie denn?“, fragte ich dreist, um wenigstens noch eine interessante Information zu erhalten.

„Laos.“

Laos, so, so. Was er da wohl gemacht hat? Auf diese Frage wollte ich es jetzt nicht mehr ankommen lassen, um Butzmann nicht zu verstimmen. Das durfte ich im Moment noch nicht riskieren.

„Gut, Herr Butzmann. Dann will ich sie auch nicht länger aufhalten. Ich bin ja noch ein paar Tage hier, dann schaue ich einfach ein anderes mal wieder vorbei. Bis dann!“, kündigte ich an und vermied es, Butzmann die Hand zu reichen.

Da sich Frau Butzmann, weiter Setzlinge pflanzend, inzwischen zu weit entfernt hatte, um einen verabschiedenden Gruß noch in normaler Gesprächslautstärke übermitteln zu können, verzichtete ich darauf und wandte mich zum Gehen.

Das lief nicht besonders gut. Verdammt. Es war zwar klar, dass mein erster Besuch bei Butzmann nicht mit einer Blutsbrüderschaft enden würde, aber dass es so schwierig war, einen Zugang zu ihm zu finden, hatte ich nicht erwartet.

Vielleicht hätte ich ihm eine Kleinigkeit mitbringen sollen, eine Flasche Wein aus Deutschland oder so. Quatsch, dann hätte ja alles nicht mehr nach Zufall ausgesehen, fiel mir ein. Egal jetzt, ich musste mir etwas anderes überlegen. Ein Ansatzpunkt wäre vielleicht seine Frau. Wenn sie zum Einkaufen ging oder so, könnte ich mit ihr ein Gespräch anfangen, um auf diese Weise an weitere Informationen zu kommen. Eine große Aussicht auf Erfolg versprach das allerdings nicht, nach meinem Eindruck von ihr. – Nein, kann man vergessen.

Dann kam mir ein neuer Gedanke. Wie wäre es denn, wenn man Kitty darauf ansetzen würde. Genau. Gute Idee. Ich würde Butzmann noch einmal besuchen, dann aber mit Kitty im Schlepptau. Wenn es noch jemanden gelingen konnte, die Atmosphäre dort aufzulockern, dann ihr. Sie würde mit Sicherheit auch einen Draht zu seiner Frau bekommen, und die würde dann etwas zutraulicher werden. Meine Stimmung hellte sich wieder auf.

Ich war soeben in die Lodge zurückgekehrt, als mir mein Handy den Eingang einer SMS signalisierte. „Manuel, habe Neuigkeiten zum Unkraut. Komme mit Nachtbus, bis morgen früh, Erik“, lautete die Botschaft. Da kann man ja mal gespannt sein. Wenn sich Erik extra hier her bemühte, hielt er die Sache wohl für ziemlich bedeutend.

Als ich mich nach Einbruch der Dunkelheit frisch rasiert und geduscht in Richtung Marktplatz begab, geschah dies natürlich in der Hoffnung auf eine weitere Begegnung mit Kitty. Wenn sie mich aus einer spontanen Laune oder einem tiefen Bedürfnis heraus heute noch einmal sehen wollte, konnte sie davon ausgehen, mich dort zu finden. Ich würde mich also eine Weile dort herumtreiben, denn schließlich hatte ich ihr ja auch etwas mitzuteilen. Die Nachricht von Erik.

Ich hielt den verstaubten, mit einem Geflecht aus Rattan verzierten Schädel eines Schweins in den Händen, der, wie mir der Inhaber des Souvenirladens erklärte, früher ein Ifugaohaus schmückte. Ganz früher allerdings, zu Zeiten der Kopfjagd, verwendete man dafür die Schädel der getöteten Feinde, die dann leider gegen solche Ersatzteile ausgetauscht werden mussten. Wenn Interesse bestünde, könne er, der Inhaber, mir aber auch eine Original-Kopfjagdtrophäe besorgen. Verfügbar seien noch solche von japanischen Soldaten aus dem zweiten Weltkrieg, die in den Wäldern der Gegend aufgespürt wurden, wohin sie nach der Kapitulation von General Yamashitas Armee, hier im benachbarten Tal, geflohen waren. General Yamashita übrigens war im Besitz eines enormen Goldschatzes, den er nicht mehr außer Landes bringen konnte, sondern irgendwo hier in der Nähe ...

Ich bekam nicht mehr mit, was der Alte weiter erzählte, da ich aus dem Augenwinkel heraus Kittys Anwesenheit registriert hatte. Sie stand wenige Meter neben mir und beobachte mich amüsiert.

„Danke, das mit dem Schweineschädel werde ich mir überlegen“, sagte ich höflich, gab das Stück zurück und wandte mich Kitty zu, die mich mit ihrer typischen Art – den Kopf leicht zur Seite geneigt – anlächelte.

„So ein Zufall aber auch“, bemerkte ich schmunzelnd. Ich freute mich.

„Nicht wahr? Und das in einer so großen Stadt!“, erwiderte sie munter.

Ihre offenbar gute Laune ausnutzend, wagte ich es, sie kurz am nackten Arm zu tätscheln.

„Darf ich dich zum Essen einladen?“, fragte ich.

„Die Vielfalt der einheimischen Küche genießen. Gerne. Dort wo wir letztes Mal waren oder am Stand nebenan?“

„Beehren wir doch zur Abwechslung mal die andere Wirtin. Damit es keinen Neid gibt zwischen den beiden.“

„Tja, wenn das so einfach wäre. Wenn wir jetzt woanders hingehen, denkt unsere erste Köchin, dass es uns bei ihr nicht geschmeckt hat. Dann ist sie gekränkt und die andere schadenfroh.“

„Wenn das so ist, dann dürfen wir gar nichts essen. – Vielleicht sollten wir einfach nur an uns denken?“, meinte ich und hoffte, dass Kitty diese Bemerkung nicht allein auf das Essen bezog. Ich muss jetzt aufs Ganze gehen, nahm ich mir vor. Morgen steht dieser Erik auf der Matte und dann würde ich kaum noch mit Kitty allein sein können.

Auf unserem Weg zum Küchenstand fegte eine heftige Windböe über den Platz und wirbelte Staub und Abfälle auf. Donnergrollen und Wetterleuchten hinter den Bergen kündigten ein nahendes Gewitter an. Ich legte überflüssigerweise schützend den Arm um Kitty und zog sie an mich.

Nur wenige Sekunden nach den ersten dicken Tropfen, die uns noch während des Essens am Tisch trafen, kam es zum Wolkenbruch. Der wahre Sinn dieses Wortes offenbart sich einem nur in den Tropen. Gigantischen, schwebenden Wasserbehältern gleich, entladen die Gewitterwolken schlagartig ihren Inhalt. Dabei entstehen keine Tropfen, sondern dicke Wasserstränge, die sich wiederum zu wasserfallartigen Schleiern verbinden und mit einem gewaltigen Tosen herabstürzen. Mittendrin hat man das Gefühl der völligen Isolation, da selbst die unmittelbare Umgebung optisch und akustisch plötzlich verschwindet. Auf ebenem Gelände, wie jetzt auf dem Marktplatz, staut sich das Wasser binnen kürzester Zeit auf mehrere Zentimeter, da die auftreffende Menge weit größer ist als die, die irgendwo abfließen kann.

Wir sprangen auf und suchten Zuflucht hinter dem Wasserfall, der vom schmalen Dachvorsprung eines nahen Gebäudes herabschoss. Im trüben Licht der Neonleuchte, die unter dem Wellblech angebracht war, richtete sich mein Blick zunächst auf Kitty Brust, an der das durchnässte, weiße T-Shirt klebte. Darunter befand sich aber leider noch ein dunkles, eng anliegenden Oberteil aus einer Art Stretchstoff, für das es sicher auch einen Fachbegriff gab, den ich aber nicht kannte.

Dann schaute ich Kitty in die Augen und strich ihr zärtlich das nasse Haar aus dem Gesicht, während ich mit der anderen Hand an ihrem Rücken rieb. Kitty ließ beides einen Moment lang geschehen, bis sie meine Hände in ihre nahm und sie drückte, während sie mich mit ihren großen Augen ansah. Ein deutliches Zeichen. Ich erwiderte den Druck ihrer Hände und überlegte krampfhaft, was ich Kitty auf diese Geste hin bedeutsames sagen sollte. „Du hast wunderschöne Augen“, wollte ich schließlich romantisch flüstern, musste ihr diese Worte im tosenden Lärm aber beim dritten Versuch der Übermittlung ins Gesicht brüllen, damit sie bei ihr ankamen.

Daraufhin ging ich wieder zur nonverbalen Kommunikation über und streichelte Kitty an der Wange. Ihr scheu und verletzlich wirkender Blick verlangte nach Vertrauen. Ich verstand. Ich durfte nicht zu direkt vorgehen. Sie wollte spüren, dass ich es nicht nur auf Sex anlegte. Ich zog meine Hand, die langsam in Richtung ihrer Brust hinuntergleitete, wieder zurück und kraulte Kitty im Nacken. Dann drückte ich ihr den Mund auf die Stirn und ließ ihn einen Augenblick lang dort verweilen. Genießerisch schloss ich die Augen. Als ich sie wieder öffnete, dachte ich spontan an eine heimtückische, Blindheit verursachende Tropenkrankheit, weil ich plötzlich von völliger Finsternis umgeben war.

„Stromausfall“, schrie Kitty. Natürlich. Auch das gehörte zu den Begleiterscheinungen eines Unwetters auf den Philippinen, vor allem in abgelegenen Ortschaften mit einem maroden Kabel- und Verteilersystem. Aber ich war für eine solche Situation gewappnet. In meinem Rucksack befand sich neben zwei Kerzen und einer in Plastik eingeschweißten Streichholzschachtel, womit ich auch nach Katastrophen größeren Ausmaßes noch in der Lage war Licht zu machen, falls ich dann noch lebte, auch eine dieser kleinen, praktischen LED-Taschenlampen. Und Ersatzbatterien.

„Lass uns auf mein Zimmer gehen, du brauchst was Trockenes zum Anziehen“, bot ich brüllend an, als ich merkte, dass Kitty zu frösteln begann. „Sonst erkältest du dich noch.“ Mein Vorschlag beruhte zu etwa gleichen Anteilen auf Fürsorge und Hintergedanken. Um Kitty gar nicht erst die Gelegenheit zu geben, irgendwie darauf zu reagieren, nahm ich sie an die Hand, marschierte los und zog sie durch die Fluten hinter mir her. Das Unternehmen gestaltete sich schwieriger als gedacht. Das Licht der Taschenlampe drang nicht weit genug durch die Wasserwand, um eine Orientierung zu ermöglichen. Um Zusammenstöße mit Hausmauern und anderen Hindernissen zu vermeiden, tastete ich mich im knöcheltiefen Wasser langsam voran. Schließlich erreichten wir den Fluss, in den sich die leicht abschüssige Straße verwandelt hatte, und folgten der Fließrichtung, die den Weg zur Lodge wies.

Ohne jemandem begegnet zu sein, betraten wir mein Zimmer im ersten Stock. Durch die hohe Feuchtigkeit war der ständig im Raum stehende Schimmelgeruch noch intensiver geworden. Ich zündete eine Kerze an und befestigte sie mit flüssigem Wachs am Rand des Waschbeckens. Dann zog ich das frische Handtuch, das ich zum Glück noch hatte, aus meiner Reisetasche und reichte es Kitty. Um sie nicht in Verlegenheit zu bringen, schaute ich weg und wühlte in der Tasche unnötig lang nach einem sauberen T-Shirt. Als ich mich wieder umdrehte, hatte Kitty nichts mehr an und machte keinerlei Anstalten, ihre Nacktheit vor mir zu verbergen. Sie stand einfach da, mir zugewandt, und hielt das Handtuch in der herabhängenden Hand. Ihren Blick konnte ich im schwachen, flackernden Licht der Kerze nicht deuten, was mir jetzt aber auch egal war. Für mich bedurfte es jedenfalls keiner weiteren Aufforderung, mir meine nassen Kleidungsstücke vom Leib zu zerren und auf Kitty zuzugehen. Mein Vorhaben, sie an mich zu drücken, um ihren warmen Körper auf meiner Haut zu spüren, vereitelte Kitty mit ausgestrecktem Arm. Die Hand gegen meine Brust gedrückt, schob sie mich so weit rückwärts, bis ich mit den Waden an die Bettkante stieß und nach hinten fiel. Dann setzte sie sich auf mich.

Samstag, 15. April

Erik Evensen war groß, hatte eine sportliche Figur und glatte, blonde Haare, die er zu einem kurzen Pferdeschwanz zusammengebunden hatte. Als er aus dem Bus stieg, der fast pünktlich kurz nach sieben Uhr eingetroffen war, sah man ihm nicht an, dass er die Nacht eingepfercht auf einer engen Sitzbank verbracht hatte. Er begrüßte Kitty mit Wangenküsschen und richtete ihr Grüße von seiner Freundin aus. Mir drückte er fest die Hand und musterte mich mit seinen graublauen Augen aufmerksam.

„Du kannst jetzt sicher ein gutes Frühstück vertragen – und wir auch!“, bestimmte Kitty und zwinkerte mir zu. Wir waren soeben erst aus dem Bett gestiegen, um Erik vom Bus abzuholen. Gemeinsam schlenderten wir zu dem Essenstand, den Kitty und ich am Abend zuvor fluchtartig verlassen hatten.

„Setzt euch schon mal, ich bringe alles. Für euch auch ein Bier?“ fragte Erik.

Hoppla. Ziemlich hart drauf, der Knabe, dachte ich bei mir und betrachtete ihn genauer. Er war schätzungsweise Anfang dreißig und sah eigentlich nicht so aus, als würde er dem Alkohol übermäßig zusprechen. Sein Körper wirkte trainiert, das hellblaue Poloshirt verbarg keinen Bauchansatz und unter seiner gut sitzenden, beigefarbenen Trekkinghose zeichneten sich muskulöse Waden ab. Ich ging jede Wette ein, dass er sich in seiner Freizeit intensiv einer trendigen Outdoor-Sportart widmete. Mountainbiking, Freeclimbing oder so etwas in der Art.

„Für mich bitte eine Coke“, bestellte ich als Ersatz für meinen morgendlichen Kaffee, für den heute die Zeit nicht gereicht hatte.

„Heißen Tee“, wollte Kitty.

Neben einer Schüssel Reis tische Erik so ziemlich alles auf, was die Auslage zu bieten hatte. Nach der Nacht mit Kitty hatte ich auch ordentlich Appetit, den mir selbst die aufdringlich riechenden Trockenfischstückchen nicht verderben konnten, von denen ich mir, anders als Erik und Kitty, keine auf den Teller lud.

Frisch und fröhlich erzählte Erik beim Essen von einem früheren Besuch der Reisterrassen, während meine Gedanken noch der letzten Nacht anhafteten und ich deshalb wenig zur Kommunikation beitrug. Kitty, die ein T-Shirt von mir und ihre feuchten Jeans anhatte, gähnte ab und zu und sagte auch nicht viel.

Erik schien unsere Einsilbigkeit nicht zu irritieren. Er zählte offenbar zu den Menschen, die schon mit guter Laune auf die Welt gekommen waren und sich, ohne dieselbe zu verlieren, den unterschiedlichsten Situationen anpassen konnten. Als ich schon den Eindruck bekam, dass es Erik hier weniger um das Unkraut als um einen willkommenen Kurzurlaub ging, kam er übergangslos zum Thema.

„Zu deinen Pflanzenproben, Manuel. Das dubiose Unkraut ist ziemlich sicher Oryza rufipogon, auch ‚Roter Reis‘ genannt“, ließ er verlauten. „Alle wichtigen Merkmale sprechen dafür, auch unter Berücksichtigung der hohen Variabilität der Art.“

„Ach was? Also tatsächlich eine wilde Reisart“, stellte ich fest.

„Exakt. Und nicht nur das, sondern auch eine Urform aller gezüchteten und angebauten Reissorten. Sie ist natürlicherweise in vielen Gegenden Südostasiens verbreitet. Auf den Philippinen war diese Art allerdings bisher nur aus dem Süden, von Mindanao, bekannt.“

„Aber warum wird diese Oryza irgendwas als Unkraut angesehen, wenn es sich doch auch um Reis handelt?“, wollte Kitty wissen.

„Das ist eine berechtigte Frage“, stimmte Erik zu. „Der Wildreis ist zwar genauso essbar wie die Kultursorten, und im Geschmack wirst du auch kaum einen Unterschied feststellen. Die Wildform hat aber einige Nachteile, die erst durch allmähliche Ausleseprozesse beseitigt wurden. Sie bildet kleinere und weniger Körner und liefert somit nur einen geringen Ertrag. Die einzelnen Pflanzen werden außerdem nicht alle genau zur gleichen Zeit reif, und sie haben eine andere Wuchsform als die kultivierten Sorten, das heißt sie bilden keine so schön aufrecht wachsenden, kurzen Halme. Das ist ungünstig für die Ernte.“

„Zwischen dem überwucherten Feld, das wir gestern gesehen haben, und dem heute angebauten Reis liegen sozusagen zehntausend Jahre Züchtungsfortschritt“, erklärte ich Kitty. „Und damit“, richtete ich mich an Erik, „hast du doch auch am IRRI zu tun, oder?“

„Stimmt. Die Verbesserung der Sorteneigenschaften ist nach wie vor eine große Herausforderung. Reis ist das Grundnahrungsmittel für über drei Milliarden Menschen, vor allem hier in Asien. Die Bevölkerung nimmt weiter stark zu, aber neue Anbauflächen lassen sich kaum noch erschließen“, erklärte Erik. „Damit es in absehbarer Zeit nicht zu einer gigantischen Nahrungsmittelknappheit und Hungersnöten kommt, muss die Reisproduktion weiter erhöht werden. Man versucht deshalb, noch ertragreichere Sorten zu züchten, um die Ernten auf den vorhandenen Anbauflächen zu steigern. Es geht aber auch um die Reduktion der Ernteverluste durch Schädlinge und Pflanzenkrankheiten, was durch die Züchtung resistenter Sorten versucht wird. Außerdem will man die Ernährungsqualität von Reis verbessern, um Mangelerscheinungen vorzubeugen. Hierfür werden zum Beispiel Sorten entwickelt, die Vitamine oder mehr Protein produzieren. Bei alledem gewinnen natürlich auch gentechnische Verfahren zunehmend an Bedeutung.“

„Wie funktioniert das eigentlich mit dieser Gentechnik? Ich kann mir das irgendwie nicht vorstellen“, interessierte sich Kitty.

Erik lachte. „Da könnte ich jetzt natürlich viel erzählen. Aber im Prinzip werden dabei bestimmte Gene von einer Organismenart auf eine andere übertragen, um dieser neue Eigenschaften zu verleihen. Man kann also artfremde Gene, die aus anderen Pflanzen oder auch aus Bakterien oder Pilzen stammen, in das Erbgut von Kulturpflanzen einschleusen. So hat man zum Beispiel eine Reissorte entwickelt, die Carotin produziert. Im menschlichen Körper wird daraus dann Vitamin A gebildet. Damit kann bestimmten Krankheiten vorgebeugt werden, die bei einseitiger Ernährung mit Reis auftreten, was ja unter der armen Bevölkerung hier oft der Fall ist. Die Gene, die in dieser Reissorte für die Synthese von Carotin verantwortlich sind, stammen aus Mais oder Narzissen sowie aus einer Bakterienart. Die Körner dieser Reispflanzen sind nicht weiß, sondern so gelb wie Mais. Deshalb wird diese Sorte auch ‚Goldener Reis’ genannt.“

Unvermittelt erhob sich Erik, zog eine kleine Digitalkamera aus seiner Gürteltasche und fotografierte Kitty und mich, wie wir am Tisch nebeneinander saßen. Ohne einen Kommentar dazu ging er zur Theke und bezahlte. „Eure Rechnung von gestern Abend habe ich übrigens auch beglichen“, erwähnte er grinsend. „Gehen wir?“

Erik nahm sich ein Zimmer in der Lodge, in der auch ich untergekommen war. „Ein oder zwei Nächte“, antwortete er auf meine Frage, wie lange er bleiben wolle. „Kommt darauf an, was der Tag heute bringt.“

Am strahlend blauen Himmel waren keine Spuren des nächtlichen Gewitters mehr zu finden, aber die verdampfende Feuchte erzeugte schon am frühen Morgen eine drückende Schwüle. Auf dem Fußpfad zu Joels Dorf hatten sich zahllose Pfützen gebildet, und bereits nach wenigen Schritten klebten dicke Matschklumpen an den Schuhen. Von diesen Widrigkeiten unbeeindruckt, pfiff Erik, gekonnt laut und fetzig, den River Kwai-Marsch. Normalerweise wäre mir Eriks aufdringliche Demonstration von Lebensfreude jetzt ziemlich auf die Nerven gegangen, aber die Erlebnisse mit Kitty hatten mich selbst in eine dazu passende Laune versetzt und ich fühlte mich, abgesehen von dem aufkommenden Muskelkater in den Oberschenkeln, rundum wohl. Mit gelegentlichen Blicken auf Kitty versuchte ich zu ergründen, ob sie dieses Empfinden teilte, aber sie sah einfach nur müde aus. Nach dieser Nacht war das ja auch kein Wunder.

„Joel ist nicht da. Morgen wieder“, erfuhren wir von dessen Frau.

„Schade, aber nicht so wichtig, wir wollen uns noch mal die Felder da oben ansehen. Wir finden den Weg“, informierte ich sie und ging voraus. Fluchend, weil ich mit meinen Trekkingsandalen auf dem durchweichten, schmierigen Lehmboden ständig abrutschte und auch mit den Händen kaum Halt fand, bewältigte ich den ersten steilen Anstieg. Erik, der Sportschuhe trug, erging es dabei auch nicht viel besser. Kitty mit ihren Tsinelas hatte dagegen keine Schwierigkeiten vorwärts zu kommen, drückte sich an mir vorbei und übernahm die Führung.

„Da wären wir“, verkündete sie, als schließlich auch ich das erste von Joels Feldern erreicht hatte. Ich musste mir unterwegs noch den schwarzen Schlamm vom Bein waschen, nachdem ich auf einem Deich ausgerutscht und in ein Reisfeld getreten war.

„Das hier ist gepflanzter Reis, und da drüben wächst dieser Wildreis“, zeigte ich auf verschiedene Felder. Erik zückte seine Kamera und machte Fotos.

„Kannst du dir irgendwie erklären, wie es zu dieser massenhaften Ausbreitung gekommen ist?“ wollte ich von Erik wissen, als wir vor dem Feld mit dem Wildreis-Dschungel standen.

Nachdenklich betrachtete Erik das grüne Dickicht, bevor er antwortete. „Der eine Punkt ist, dass die Pflanzen während der Brachezeit reifen und Samen bilden konnten“, sagte er dann. „Die können sich natürlich sehr leicht verbreiten, vor allem über das Bewässerungssystem, und keimen jetzt. Deshalb ist es kein Wunder, dass die Pflanzen überall in den Feldern wieder hochkommen. Außerdem können sie unterirdische Ausläufer bilden, die dann auch wieder austreiben. Durch einfaches Handjäten lässt sich das Problem kaum lösen.“

„Okay“, sagte ich, „aber das erklärt ja noch nicht die Ursache. Warum ist es überhaupt so weit gekommen? Früher war dieser Wildreis doch ziemlich selten.“

„Das stimmt allerdings“, gab Erik zu. „Und vor allem ist es ein Rätsel, warum der gepflanzte Reis dabei abstirbt.“

„Na ja, das behaupten die Bauern.“, äußerte ich. „Dabei wird das doch eindeutig von Zikaden verursacht. Also Zikadenbrand.“

„Im ersten Moment habe ich das auch gedacht, Manuel. Dann habe ich mir die vergilbten Blätter aber mal unter dem Mikroskop angesehen. Die Zikaden stechen ja feine Löcher ins Gewebe, um an den Pflanzen zu saugen. Diese Schädigungen müssten also erkennbar sein. Aber keine Spur davon, nichts, an keiner einzigen Stelle.“

„Das wird ja immer mysteriöser“, wunderte sich Kitty. „Hast du denn eine Idee dazu?“

„Nicht wirklich“, musste Erik eingestehen. „Allerdings gibt es noch einen weiteren Aspekt, aber ich weiß noch nicht, ob uns das weiterhilft.“ Er nahm seine Baseballkappe, auf der vorne „IRRI“ stand, vom Kopf und wischte sich mit dem Handtuch, das er um seinen Nacken liegen hatte, den Schweiß aus dem Gesicht. Ich musste beim Lesen der Buchstaben auf Eriks Kappe immer an die Abkürzung „INRI“ denken, die, den Überlieferungen zufolge, über dem Haupt von Jesus am Kreuz angebracht war.

„Und?“ fragte ich.

„Also. Zwischen Oryza rufipogon und den Kulturreissorten besteht ja eine so enge Verwandtschaft, dass sich beide problemlos kreuzen können, was auch immer wieder vorkommt. Die Pollenübertragung erfolgt durch den Wind. Theoretisch ist es denkbar, dass dieser Vorgang auch hier stattgefunden hat. Das heißt, der Wildreis hat Gene und damit bestimmte Eigenschaften von Kultursorten erlangt.“

„Du meinst also, es könnte sich bei diesen Wildreispflanzen um Hybride handeln? Aber was sollen das für Eigenschaften sein, die eine so rasche Ausbreitung ermöglichen?“ Ich sah Erik erwartungsvoll an.

„Wenn ich das wüsste! Es muss etwas sein, das den Pflanzen einen erheblichen Selektions- beziehungsweise Konkurrenzvorteil gegenüber dem kultivierten Reis verschafft, und wohl auch gegenüber anderen Pflanzenarten. Zumindest denen, die gewöhnlich in der Brachezeit in den Feldern wachsen. Theoretisch denkbar wäre zum Beispiel eine hohe Resistenz gegen Schadinsekten. Aber das kann ich mir wiederum hier nicht vorstellen. Das müsste ja bedeuten, dass die hier angebauten Reissorten eine solche Resistenz ebenfalls aufweisen, denn sonst hätten die entsprechenden Gene ja nicht übertragen werden können. Hier handelt es sich aber um alte Landsorten, und nicht um hochgezüchtete Varietäten. Und überhaupt, warum soll das ausgerechnet jetzt stattgefunden haben? – Nein, das ergibt keinen Sinn.“ Erik griff nach seiner Kamera und machte Fotos von dem zugewucherten Feld.

„Vielleicht sind diese Hybride ja gar nicht von hier, sondern kommen von woanders her?“ schlug Kitty vor.

„Diesen Gedanken hatte ich auch schon. Das wäre durchaus naheliegend“, erwiderte Erik. „Was mich aber noch stutzig macht, ist der abgestorbene Reis. Ich kann mir bisher nicht vorstellen, wie das mit dem Wildreis zusammenhängt. Die toten Reispflanzen sehen aus, als hätte man sie mit einem Herbizid, also einem Unkrautvernichtungsmittel, besprüht. Vertrocknet sind sie jedenfalls nicht, sie standen ja im Wasser. Herbizide werden hier im traditionellen Reisanbau allerdings nicht verwendet.“

„Außerdem hätten die dann wohl auch den Wildreis vernichtet“, nahm Kitty an.

„Eigentlich schon. Aber mir ist dazu noch etwas anderes eingefallen. Bei einigen Kulturpflanzenarten wie Mais und Sojabohne, aber auch bei Reis, gibt es herbizidresistente Sorten. Das sind gentechnisch veränderte Pflanzen, denen ein Gen aus einem Pilz eingebaut wurde. Mit diesem Gen sind die Pflanzen dann in der Lage, ein Enzym zu produzieren, mit dem sie ein bestimmtes Herbizid unschädlich machen können.“

„Interessant, und wozu das Ganze?“ fragte Kitty.

„Ganz einfach“, warf ich ein, um zu zeigen, dass auch ich mich auskannte, „die Bauern können dann jederzeit ihr Feld mit einem Herbizid besprühen, wenn irgendwelche Unkräuter auftauchen. Die werden dann vernichtet, und den angebauten Pflanzen macht es nichts aus...“

„ ... und damit erspart man sich das mühsame Unkrautjäten“, ergänzte Kitty. „Das ist ja eine geniale Idee!“

„Im Prinzip ja, aber auch nicht ohne Probleme“, gab Erik zu bedenken. „Es hat sich immer wieder gezeigt, dass die Gene der manipulierten Pflanzen auch auf herkömmliche Sorten übertragen werden können, vor allem bei windbestäubten Arten wie Mais und Reis. Das heißt, die Herbizid-Resistenzgene finden sich dann auch in Pflanzen wieder, in denen man sie nicht haben will. Zum Beispiel in Feldern, die frei von Gentechnik bleiben sollen.“

Ich ahnte, worauf Erik hinaus wollte. „Du meinst also, es gab irgendwo herbizidresistenten Reis, der sich mit dem Wildreis hier gekreuzt hat, der dann ebenfalls herbizidresistent geworden ist?“

„Nein, eigentlich glaube ich das nicht. Es würde nämlich das Rätsel hier nicht lösen.“ Erik überlegte noch kurz und schüttelte dann den Kopf. „Das passt alles nicht zusammen.“

„Wieso? Vielleicht haben ja einige Bauern hier probiert, das Zeug mit Herbiziden loszuwerden“, mutmaßte ich, „um dann feststellen zu müssen, dass nicht das Unkraut, sondern der gepflanzte Reis dabei draufgeht.“

„Kitty, hast du von deinen Bauern irgendwas darüber gehört? Dass sie hier Herbizide eingesetzt haben?“ fragte Erik.

„Nein. Davon hat niemand etwas erzählt.“

„Dachte ich mir. Herbizide haben nichts damit zu tun, dass der gepflanzte Reis überall abstirbt, und ebenso wenig mit der massiven Ausbreitung der Wildpflanze. Welchen Vorteil sollte die hier von einer Herbizidresistenz haben? Das nützt ihr nur dann, wenn Herbizide auch eingesetzt und damit die Konkurrenzarten eliminiert werden.“

„Man könnte aber doch einfach mal testen, wie dieser Wildreis auf Herbizide reagiert. Dann wüsste man, ob der irgendwie genmanipuliert ist“, meinte Kitty.

Erik lachte. „Keine schlechte Idee! Aber das wird gar nicht nötig sein. Es gibt nämlich eine wesentlich elegantere Methode, das herauszufinden.“

„Da bin ich aber mal gespannt“, äußerte Kitty und setzte ihre Wasserflasche an den Mund.

„Dazu ist ein kleiner Exkurs in die Gentechnik nötig“, begann Erik. „Bei der Einschleusung eines Fremdgens in eine Pflanzenzelle werden nicht nur diejenigen Gene übertragen, die den Pflanzen eine neue Eigenschaft verleihen, sondern auch noch andere DNA-Sequenzen, die für das Funktionieren des Ganzen nötig sind. Dazu zählen die Promotoren und Terminatoren, die Anfang und Ende des übertragenen Genabschnitts markieren und Regulationselemente darstellen. Sie stammen meist aus der DNA von Viren und Bakterien. In der Pflanzengentechnik verwendet man hauptsächlich den CaMV-35S-Promotor aus dem Blumenkohlmosaikvirus und das Nopalin-Synthetasegen aus dem Ti-Plasmid von Agrobacterium tumefaciens als Terminator. Und diese Gene können mit speziellen Analysemethoden nachgewiesen werden. – Soweit klar?“ Erik grinste.

„Absolut“, schmunzelte Kitty. „Und in der Zusammenfassung heißt das: wenn man diese Gene in dem Wildreis findet, dann hat er so eine Herbizidresistenz?“

„Fast richtig. Der Nachweis solcher Sequenzen liefert allerdings nur den Beweis dafür, dass das entsprechende Pflanzenmaterial Fremdgene enthält. Er erlaubt jedoch keine Aussage über die Funktion des Gens, das zusammen mit den Regulatoren übertragen wurde. Es könnte zum Beispiel eine Herbizidresistenz sein, aber auch alles mögliche andere“, erläuterte Erik.

„Wäre es denn möglich, so eine Analyse durchzuführen, bei euch am IRRI?“ erkundigte ich mich.

„Genau das habe ich bereits veranlasst! Mit den Proben, die du mir geschickt hast. In unserem Genlabor am IRRI ist das kein Problem. Es werden beide untersucht, der Wildreis und die Kulturpflanze. In zwei oder drei Tagen können wir mit einem Ergebnis rechnen. Ich erwarte mir davon aber ehrlich gesagt nicht sehr viel“, dämpfte Erik die Erwartungen. „Es ist ein Schuss ins Blaue, mehr nicht.“

„Also sind wir noch nicht wirklich weitergekommen. Eine schlüssige Erklärung für diese Geschichte haben wir bisher jedenfalls keine“, resümierte ich. „Aber vielleicht denken wir auch nur viel zu kompliziert. Es kann doch auch eine einfache, natürliche Ursache haben. Es kommt doch immer wieder vor, dass bestimmte Arten plötzlich massenhaft auftreten und dann wieder verschwinden. Das gibt es ja oft bei Insekten, zum Beispiel bei Schädlingen. In manchen Jahren sind sie ein großes Problem, weil es einen milden Winter oder so was gab, und in anderen Jahren nicht. Und hier war ja diesmal die Brachezeit ungewöhnlich trocken. Und damit kam der Wildreis besser zurecht als andere Unkrautarten. So könnte es doch gewesen sein? Nächstes Jahr hat sich das Ganze dann schon wieder erledigt.“

Erik zuckte mit den Schultern. „Überzeugt mich nicht“, sagte er nur.

„Dann ist es wohl doch die Rache der Reisgötter“, orakelte ich, hob die Hände und blickte zum Himmel. Erik sah mich an und fragte sich anscheinend, ob ich es damit ernst meinte. Aber das wusste ich selbst nicht so genau.

Auch manches andere wusste ich im Moment nicht so genau. Im Spannungsfeld der verschiedenen Ereignisse fühlte ich mich allmählich etwas überfordert. Als wir uns schweigend, weil niemandem mehr etwas Neues einfiel, auf den Rückweg gemacht hatten, versuchte ich, meine aufkommenden Gedanken in geordnete Bahnen zu lenken.

Durch die Entwicklungen an den Schauplätzen „Kitty“ und „Reisunkraut“ war der Problemkomplex „Butzmann“ etwas in den Hintergrund geraten, wo er allerdings nichts zu suchen hatte. Hier musste es auch irgendwie vorangehen. Ich erinnerte mich wieder an meinen Plan, Kitty zu meinem nächsten Besuch bei Butzmann mitzunehmen. Im Moment war mir allerdings nicht mehr ganz geläufig, was ich mir von ihrem Beisein versprach. Und jetzt wäre eventuell auch noch Erik dabei. Primär ging es jedenfalls darum, ein gutes persönliches Verhältnis zu Butzmann aufzubauen und sein Vertrauen zu gewinnen. Ein geeigneter Ansatz dafür wäre doch diese Unkrautgeschichte. Es müsste ja auch in Butzmanns Interesse liegen, diese aufzuklären, weil ja schließlich auch sein Projekt davon betroffen war. Also musste man ihn in die Sache einbeziehen und ihm das Gefühl geben, dass er dazu einen bedeutenden Beitrag leisten konnte. Als gleichwertiges Mitglied unseres Teams, sozusagen. Für einen ersten Informationsaustausch wäre es dann natürlich wichtig, auch Erik dabei zu haben.

Inzwischen hatten wir den Ort fast erreicht. Jetzt galt es rasch zu handeln. Weil Erik ja eventuell noch heute abreisen wollte, musste ich den Vorschlag für einen gemeinsamen Besuch bei Butzmann jetzt anbringen und außerdem ein Argument parat haben, mit dem ich Kitty und Erik davon einigermaßen überzeugen konnte.

„Anschließend können wir ja noch bei Mister Butzmann vorbeischauen“, trug ich meine Idee vor, nachdem Erik angeregt hatte, gemeinsam noch ein kleines Bier zu trinken. „Ein Deutscher, der hier als landwirtschaftlicher Berater tätig ist“, erklärte ich Erik noch, merkte aber sofort, dass dessen geistige Kapazitäten im Moment nicht ausreichten, um sich eine Zukunft jenseits der nächsten Flasche Bier vorstellen zu können.

„Wir sollten alle Informationen sammeln, die wir kriegen können“, tastete ich mich wieder an das Thema heran, als Erik die zweite Flasche vor sich auf dem Tisch stehen hatte. Weil ich einen klaren Kopf behalten wollte, trank ich eine Cola, während Kitty einen gelblichen Chemikaliencocktail, der unter dem Handelsnamen „Mangosaft“ vertrieben wurde, zu sich nahm. „Ich bin immer noch der Überzeugung, dass man die ökologischen Bedingungen stärker in Betracht ziehen sollte“, faselte ich. „Dazu zählt die Frage, ob die Felder, die aus der Bewirtschaftung genommen wurden, die Ausbreitung des Unkrauts begünstigt haben. Ein weiterer Faktor wären die Witterungsbedingungen in den letzten Monaten.“ Mir war klar, dass ich damit überhaupt nichts Neues von mir gab, wollte damit aber eine Brücke zu meinem Anliegen schlagen. „Ich denke, Mister Butzmann könnte dazu noch einen wichtigen Beitrag leisten. Er kennt ja die Verhältnisse hier recht gut. Ich war gestern übrigens schon mal kurz bei ihm, aber da hatte er leider nur wenig Zeit. Vielleicht ist es ja heute günstiger.“

Erik nickte zustimmend. „Dann sollten wir es probieren.“

„Ich würde ihn auch mal gerne kennenlernen“, signalisierte Kitty.

Na also, dachte ich. Geht doch.

Ich öffnete das Törchen zu Butzmanns Grundstück und ging, gefolgt von Kitty und Erik, auf das Haus zu. Entschlossen klopfte ich an die offen stehende Tür, trat in den Flur und spähte in den nächsten Raum. Butzmann saß an einem Tisch vor dem Fenster und arbeitete an einem Laptop. Ein Standventilator versorgte ihn dabei mit einer lauen Brise.

„Hallo Herr Butzmann!“, rief ich unbefangen. Ich hatte mir jedoch vorgenommen, heute sachlicher und nicht so leutselig aufzutreten wie beim ersten Besuch. „Hier ist auch noch jemand“, ließ ich ihn wissen und zeigte mit dem Daumen hinter mich.

Butzmann stand abrupt auf und ich befürchtete schon einen schroffen Empfang, als er freundlich meine Hand ergriff und sogar ein schwaches Lächeln zustande brachte. Vielleicht hatte ich ihn gestern tatsächlich nur auf den falschen Fuß erwischt.

„Das ist Kitty Mendoza, Anthropologin aus Manila, und das ist Erik Evensen, vom IRRI“, stellte ich die beiden vor, als Butzmann ins Freie getreten war und fragend in die Runde blickte.

Butzmanns Augen weiteten sich. „Vom IRRI? Wieso?“ sprach er Erik an.

„Wieso? Äh, ich interessiere mich für den Wildreis“, antwortete Erik etwas irritiert.

„Uns geht es um die Sache mit dem Unkraut“, kam ich ihm zur Hilfe. „Mister Evensen hat festgestellt, dass es sich dabei um Oryza rufipogon handelt, also eine Wildform von Reis, kennen sie wahrscheinlich. Wir wollen versuchen herauszufinden, warum sich der jetzt