Linda Große

Alte Männer - böser Traum

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Erster Teil: Beziehungsweisen

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Zweiter Teil: Machtarten

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Dritter Teil: Erinnerungsformen

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Impressum neobooks

Vorwort

Alte Männer, böser Traum

Sigurd Plastrothmann, der homosexuelle Staranwalt der Rechten, liebt sein lockeres und ungebundenes Leben, ohne zu realisieren, dass Heinrich, sein Großvater und Mentor, besonderes in der Politik mit ihm vorhat. Als ehemals hochdekorierter Offizier während des Nationalsozialismus, ging er mit seinem Enkel von dessen Kindheit an zielstrebig vor.

Plastrothmann ist ein treuer Kunde der Berliner Blumenhändlerin Clea Neumann. Deren sonst so ruhiges Leben ändert sich schlagartig, als der junge Maler Nikolas (Nikki) sein Atelier über ihrem Laden bezieht. Durch ihn kommt Clea mit rechtsradikalen Kreisen in Berührung, ohne sich dessen bewusst zu sein. Auch der sich entwickelnden Beziehung zwischen Sigurd und Nikki steht sie lange ahnungslos gegenüber. Während einer Wahlparty lernt Clea Heinrich Wagner kennen. Nikkis Beziehung zu Sigurd stellt für Heinrich Wagner eine langsam wachsende Bedrohung seiner ehrgeizigen Pläne dar. Als graue Eminenz der Partei will er, ermutigt von hochrangigen Persönlichkeiten, seinen Lebenstraum verwirklichen: Die Partei in den Bundestag bringen.

Gemeinsam mit Hauptkommissar Krieger und seinem Enkel erarbeitet er ein Konzept, in welchem der charismatische Fabrikant Thomas Rautenberger eine wichtige Rolle spielen soll. Als die Affäre zwischen Plastrotmann und dem Maler in der Öffentlichkeit bekannt zu werden droht, wird kurzerhand dessen Beseitigung angeordnet. Clea ist geschockt, als Nikki eines Tages tot aufgefunden wird.

Durch die Ermordung des Malers zerbricht die jahrelange Freundschaft zwischen Thomas Rautenberger und Sigurd Plastrothmann. Hauptkommissar Krieger wittert darin die lang ersehnte Chance, Heinrich Wagner zu beerben. Doch er hat die Rechnung ohne eine, für ihn unbedeutende Randfigur gemacht, den V-Mann vom Verfassungsschutz.

Die Handlung dieses Romans ist frei erfunden.

Die Personen, wie sie im Roman beschrieben werden, leben in der Vorstellung des Autors.

Sie haben mit tatsächlich existierenden Personen soviel gemeinsam wie

die Druckerschwärze mit dem Papier.

Erster Teil: Beziehungsweisen

Kapitel 1

Der Staatssekretär legte die Fingerspitzen aneinander und trommelte mit den Zeigefingern im steten Rhythmus auf seine Unterlippe. Er war sich seiner schönen Hände sehr bewusst. Deshalb besaß er ein beachtliches Repertoire an Gesten, die seine feingliedrigen, aber nicht zu dünnen, langen Finger mit den wohlgeformten, perfekt gepflegten Nägeln für sein jeweiliges Gegenüber zum Blickpunkt machten.

Viele Frauen, die ihn als treuen, regelmäßigen und gutsituierten Kunden schätzten, lobten sie wiederholt mit erfreulichem Enthusiasmus. Aufgrund seiner nicht unbeträchtlichen Bezüge aus verschiedenen Quellen konnte er sich Dienstleistungen jeder Art leisten, die das Leben eines Junggesellen mit angenehmen Verzierungen, wie er es nannte, bereicherten.

Bei seinem Gegenüber zeigte sich keinerlei Wirkung, auch das war ihm bewusst, doch nicht der Grund dafür, das Stakkato zu beenden. Er hatte etwas zu sagen. Etwas Bedeutsames!

„Die Zeit ist reif.“

Da sich keine erkennbare Reaktion zeigte, wiederholte er den Satz ohne ein Anheben der Lautstärke, jedoch mit veränderter Modulation.

„Die Zeit ist reif!“

Heinrich Wagner nickte nun unmerklich und der Staatssekretär gab für einen Moment seine Attitüde auf, ließ sich zurückfallen in den ledernen Fauteuil, der unter seinem Fliegengewicht lediglich ein schwaches Knarren von sich gab.

„Die Zeit ist reif“, wiederholte Heinrich nun, tonlos, so als wäre er überrascht oder sogar überfordert. Der schmalschulterige Oberkörper des Staatssekretärs schnellte nach vorne, als würde er von einem unsichtbaren Mechanismus gesteuert. Automatisch brachte er auch wieder seine, eben noch sehr entspannt auf den Armlehnen ruhenden Hände in den Vordergrund. Die Handflächen nach oben gewandt, schob er sie dem alten Mann entgegen.

„Das ist ein klarer Auftrag die Partei nach vorne zu bringen!“

Erneut nickte Heinrich Wagner. Auf seinem strengen Gesicht, in das die Disziplin ihre steinernen Spuren gemeißelt hatte, war nicht der geringste Funke einer Emotion zu erkennen.

Obwohl er den Alten gut kannte, machte der Staatssekretär eine ungehaltene Geste. Seine rechte Hand zerschnitt in einer schnellen Bewegung den starren Blick seines Gegenübers, als könne er dadurch dessen verborgene Gedankengänge sichtbar machen.

„Wir erwarten Ergebnisse, baldige Ergebnisse. Der Tag hat sich genaht. Die Nacht ist vorbei. Licht strahlt auf am Horizont! Der Kommunismus ist schon lange tot, verwest, verschwunden. Der Kapitalismus ist genauso zum Sterben verurteilt. Die Globalisierung reißt die Maske vom Gesicht dieses Zombies namens Wachstum. Die Politik ist zur Hure der Wirtschaft verkommen. Unsere Zeit ist da, das Warten ist vorbei!“

Während dieser flammenden Rede seines unscheinbaren Besuchers im eleganten Armani Anzug genoss Heinrich die Genugtuung im Innern, die sich ausbreitete wie ein sanftes Glühen in seiner Brust. Fast sechzig Jahre hatte er auf diesen Tag gewartet. Nicht untätig gewartet. Ganz im Gegenteil. Er hatte seinen Enkel erzogen, geschult, ja geformt, für diese Aufgabe, die nun in seine Hände gelegt werden sollte. Der letzte Schliff würde nicht mehr viel Zeit beanspruchen. Er war dieser Aufgabe unzweifelhaft gewachsen. Dafür war er selbst der Bürge. Vier Jahrzehnte, beginnend mit dem ersten Atemzug des Jungen, hatte er nichts dem Zufall überlassen.

Sein Blick fiel auf den schweren, eichenen Schreibtisch. Er entstammte dem Besitz einer jüdischen Bankiersfamilie, hatte die Kristallnacht ohne nennenswerte Beschädigung überstanden, im Gegensatz zu seinem damaligen Besitzer. In Heinrichs Gedächtnis existierte diese Tatsache nicht. Es war sein Schreibtisch! Er stand ihm zu! Er hatte so viele Opfer gebracht in seinem Leben. Fast sechs Jahrzehnte hatte er gewartet auf die Morgendämmerung: Geduld geübt, Selbstbeherrschung bekundet, grenzenlose Selbstbeherrschung. Sogar auf die Macht, Leben zu geben und Leben zu nehmen verzichtete er von dem Tag an, als er die Uniform ablegen musste.

„Das Volk braucht Führung“, drang die Stimme des Staatssekretärs in seine Überlegungen. „Es weiß nur nicht, wo es sie findet. Die Wahlbeteiligung sinkt seit Jahren drastisch. Es gibt keine Alternativpartei. Wir werden sie schaffen. Erneuerung! Das ist der Auftrag!“

„Der Auftrag der Vorsehung“, ergänzte Heinrich. „Wir werden ihn ausführen, wir sind bestens dafür gerüstet. Teilen sie das den Herren mit!“

Kapitel 2

11 Uhr 45, Samstag. Auftritt Plastrothmann! Wie immer ließ er sich für eine Nanosekunde durch das blecherne Gebimmel der altmodischen Ladenglocke ablenken. Als der Türdrücker ruckelnd die Tür hinter ihm zuschob, trat ein aufmerksamer Ausdruck in seine, gegen die Ladendecke gerichteten Augen. Dann senkte er gemächlich den kahlrasierten Schädel, während sein Blick an den Blumenkübeln entlang surfte, bis er an der Sorte hängen blieb, die er kaufen würde.

Clea amüsierte sich verstohlen darüber, wie er seinen massigen Körper mit leicht mäanderndem Hüftschwung durch den Laden schob. Er war weit über 1,90m groß, allerdings kein Problem für ihren kleinen Laden: Altbau mit hoher Decke. Doch seine Riesenlatschen manövrierte er haarscharf an den Eimern mit den Schnittblumen und den Blumentöpfen vorbei, die nur eine schmale Gasse bis zur Ladentheke frei ließen.

„Guten Tag, Frau Blume!“

„Guten Tag, Herr Anwalt.“

Dieser Teil des Rituals zeichnete nach wie vor eine Prise Verärgerung in ihre Mimik. Aber Plastrothmann schien absolut unsensibel zu sein, was die Gefühle seiner Mitmenschen betraf. Clea akzeptierte das eher zähneknirschend, schließlich war er seit der Geschäftsgründung ihr treuer Stammkunde. Samstag für Samstag. Acht Jahre lang. Acht lange Jahre! Und in wenigen Stunden würde ihr erster Urlaub beginnen. Zwei Wochen in Frankreich. Das bedeutete drei ganze Wochen ohne Plastrothmann!

„Die Tulpen, bitte.“

Das hatte sie schon vorher gewusst. Seine eingeschränkte Auswahl war durch die Jahreszeiten festgelegt. Tulpen, Nelken, Chrysanthemen. Rosen zu besonderen Anlässen. Und unbedingt mit Asparagus! Sie führte das Spargelgrün extra seinetwegen. Ihr freundlicher Hinweis, das Zeug sei Mega out, hatte ihn genauso wenig tangiert wie die schroffe Bemerkung, das “Frau Blume“ wäre einzig und allein für den Postboten reserviert.

Und nun also gelbe Tulpen mit Asparagus. Plastrothmanns Mutter akzeptierte nichts anderes. Anscheinend hat der Mann seine Sturheit von ihr geerbt, dachte Clea, als sie ihm beim Abreißen der Folie den Rücken zuwandte. Absichtlich hantierte sie ziemlich ungeschickt herum, nur um den Moment hinauszuzögern, da sie ihn wieder ansehen musste. Meine Güte, dachte sie, meine Nerven liegen wohl wirklich ziemlich blank. Der Typ kauft doch seit Jahren jeden Samstag bei mir ein! Also zwang sie ein freundliches Lächeln auf ihr Gesicht und drehte sich um. Wortlos schlug sie den Blumenstrauß in die Klarsichtfolie ein, befestigte einige Kräusel aus gelbem Geschenkband und reichte ihm das fertige Gebinde über die Ladentheke.

Er fingerte das Portemonnaie aus der Gesäßtasche seiner knallengen Jeans, deren Bund von seiner ausufernden Taille überschwemmt wurde. Als endlich die Ladentür hinter ihm und seinen gelben Tulpen mit reichlich Asparagus zufiel, fühlte sie sich plötzlich total erleichtert. Ein Blick auf die Uhr: Noch 42 Minuten bis Ladenschluss. Und Urlaubsbeginn! Drei Wochen ohne Plastrothmann! Einfach traumhaft!

Marlies Wittke stürmte mit der ihr eigenen Vehemenz herein. Nur sie brachte die Türglocke derart unverkennbar zum Scheppern.

„Na“, strahlte sie Clea an. „Schon ordentlich Reisefieber?“

Ohne eine Antwort abzuwarten holte sie eine Flasche Sekt aus ihrem Korb und dazu zwei Sektgläser.

„Eiskalt, gerade aus der Tiefkühltruhe. Ist reisefiebersenkend und steigert gleichzeitig die Stimmung!“

„Du hast Ideen! Aber nur ein Glas. Ich muss nachher gleich als Erste fahren. Simon braucht sein Mittagsschläfchen. Auch im Auto!“

„Das wird dir gut tun. Der Urlaub, meine ich“, sagte Marlies, alle wohlwollende Mütterlichkeit in ihren Blick legend, die sie aufbieten konnte.

„Ich freu mich so“, sagte Clea, „bin schon ganz hibbelig. Ich war noch nie in der Normandie. Veules les Roses, das hört sich richtig romantisch an.“

„Der richtige Urlaubsort für eine Blumenfrau“, meinte Marlies. „Es wird dir garantiert gefallen.“

Mittlerweile war sie wirklich mehr als urlaubsreif. Der nötige Anstoß für diese Reise kam im Sommer letzten Jahres von Marlies. Ungewohnt enthusiastisch war ihre Beschreibung dieses kleinen, verschlafenen Ortes an der normannischen Steilküste ausgefallen. Allein der Name klang für Clea schon wie ein Gedicht: Veules les Roses. Sie bemerkte erstaunt, wie ihre Augen plötzlich feucht wurden vor lauter Dankbarkeit, räusperte sich und schlürfte verlegen ihren Sekt. Marlies, genauso sensibel wie laut, entging das trotzdem nicht. Sofort verfiel sie in einen burschikosen, fast ruppigen Tonfall.

„Eigentlich wollte ich nur sehen, ob ich jetzt noch billig jede Menge Blumen absahnen kann, wo du doch so lange dicht machst!“

„Klar doch“, antwortete Clea und kam hinter dem Ladentisch hervor. „Ist aber leider nicht mehr viel da. Das Schild mit der Urlaubsankündigung war äußerst verkaufsfördernd.“

Marlies Wittke wartete geduldig bis Clea den Strauß zusammengebunden hatte.

Kurz darauf rauschte sie mit einem Arm voller Blumen genauso vehement aus dem Laden, wie sie ihn betreten hatte. Augenblicklich wurde es greifbar still in dem, jetzt verödet wirkenden Raum. In den Eimern ruhten die dunklen Scheiben der ungetrübten Wasseroberflächen. Vereinzelte, abgerissene Blätter lagen unbeweglich auf den glatten Spiegeln. Die verbliebenen Pflanzen wirkten wie Eindringlinge zwischen den Spuren des Tages. Auf dem gefliesten Boden setzten grüne Sprenkel von Blattteilen ein unregelmäßiges Feierabendmuster. Clea drehte sich mit ausgebreiteten Armen um sich selbst. In einer Stunde fängt mein neues Leben an! Mit einem Supertraumurlaub!

„1.September 39, da haben wir in Köln Dünnwald in Bereitschaft gelegen. Ich war Gefreiter Luft. Nachrichten. Mit allen Geräten. Da hatten wir einen Spieß! Hab mir immer gewünscht, das Arschloch würde mir noch mal über den Weg laufen!“

„Simon“, unterbrach Cleas Stiefmutter ihren Mann, „muss das sein? Solche Ausdrücke in der Öffentlichkeit?“

„Ist doch niemand hier, außer uns“, versuchte Clea sie zu beschwichtigten und schaute sich in dem leeren Speisesaal des Motels um. Ihr Vater ließ sich von seiner Frau nicht aus dem Konzept bringen: „Ich muss mich nicht dafür schämen, bei der Wehrmacht gewesen zu sein! Da gibt es andere! Rauhut hieß der Kerl. Walter Rauhut. ‘Ich – und – mein - Führer’, so stand der immer vor uns Soldaten. ‘Ich – und – mein – Führer‘. Beim ersten Einsatz war ‘Ich – und – mein - Führer’ weg. Spurlos verschwunden!“

„Und ich verschwinde jetzt in die Heia!“, erklärte Clea. „Habe schließlich einen extrem langen Tag hinter mir. Gute Nacht ihr zwei!“

Sie gab ihrem Vater einen Kuss auf die Wange. Dann war Lilo dran, weich und puderig. Zum ersten Mal fiel Clea auf, dass sie ihre Stiefmutter noch nie ungeschminkt gesehen hatte. Auch das Hotelbett war weich. Eigentlich zu weich, aber irgendwie doch ganz angenehm. Clea kuschelte sich richtig ein und wunderte sich nach einer halben Stunde darüber, dass sie immer noch nicht eingeschlafen war. Die roten Ziffern der Uhr machten beim Wechsel der Zahlen ein leises Tack-Tack. Draußen rauschten unvermindert die Autos über den Asphalt. Verdammt, dachte Clea, mein Urlaub wird doch nicht mit einer schlaflosen Nacht anfangen?

Kapitel 3

Heute wollte er sich einen Cognac gönnen. Das spartanische Abendessen stimmte nicht mit seinen Empfindungen überein. Den guten, französischen Cognac in dem großen Cognacschwenker, dessen Boden seine ganze Handfläche ausfüllte. Er begab sich gemessenen Schrittes zu dem Bücherschrank, in dem sich ein kleines, mit einer Klappe versehenes Barfach befand. Die selten gebrauchte Flasche stand gleich vorne, neben einem Kräuterlikör. Er nahm sie heraus, schloss die, durch Klavierband gehaltene Tür und entnahm der daneben stehenden Vitrine das Cognacglas und füllte das Glas fast zur Hälfte. Nun wandte er seine volle Aufmerksamkeit dem Glas zu, schwenkte es mit kurzen Drehbewegungen, bis die goldbraune Flüssigkeit Kreise zog. Er führte die Öffnung zu seinem Gesicht und sog den Duft ein. Langsam schob er die Lippen um den Rand und nippte behutsam etwas von dem Cognac. Die Wirkung erfolgte sofort. Der Geschmackssinn aktivierte Gefühle, die auf längst vergangenen, guten Erinnerungen beruhten. Gute Gefühle, angenehme Empfindungen, das hatte er sich jetzt wirklich verdient.

Zufrieden setzte sich Heinrich wieder in seinen Sessel hinter dem Schreibtisch. Auf der Platte ausgebreitet lagen die Orden und Ehrenzeichen, die ihm damals während des Krieges verliehen wurden. Heute gab er sich dem Luxus hin, in angenehmen Erinnerungen zu schwelgen. Sein größter Stolz, das Ritterkreuz, lag in der Mitte der beachtlichen Ansammlung.

Erneut nahm er einen Schluck Cognac zu sich, lehnte sich entspannt zurück und dachte an die Situation die ihn, relativ jung, zum Major und Ritterkreuzträger gemacht hatte. Mutig und entschlossen war er gewesen. Angst hatte er nicht verspürt. Einfach den Befehl erteilt, die Geschütze zu wenden, um auf die russischen LKWs zu schießen. Eine gelungene Anweisung! Dadurch war seine Truppe rausgekommen. Obwohl sie fast noch gescheitert wären an diesem Fluss, dessen Namen er mittlerweile vergessen hatte. Dieser Gefreite mit seinem Krad. Ein verwegener Kerl, leider mit einem herben Mangel an Disziplin. Ohne den Befehl abzuwarten, reagierte er auf die, schwer einzuschätzenden Handzeichen der russischen Bauern am gegenüber liegenden Ufer. Mit Vollgas war er in den Fluss gerast. Und hatte so die Furt entdeckt.

Es klopfte an die Tür des Büros, und Henriette betrat den Raum.

„Ich gehe jetzt zu Bett. Kann ich Ihnen vorher noch irgendetwas bringen?“ So entspannt durch den Alkohol erfreute ihn ihre gewohnte Unterwürfigkeit. Diese Freude wollte er auskosten.

„Mach mir doch noch ein Spiegelei. Mit Speck, knusprig gebraten. Und eine Scheibe getoastetes Graubrot dazu.“

Henriette ließ sich ihre Überraschung nicht anmerken, fragte lediglich: „Hier oder im Esszimmer servieren?“

„Hier.“

Er verspürte nicht den geringsten Appetit auf Spiegelei mit Speck, auch keine Spur von Hunger, aber es tat gut, einen so brav befolgten Befehl zu erteilen. Henriette war die vollkommene Dienerin schlechthin. Es sollte mehr solcher Frauen geben, dachte er. Für Sigurd hatte er bereits eine solche Frau gefunden. Und er würde sie, zum Wohle der Partei, bald ehelichen. Daran hegte er keinen Zweifel, auch wenn sein Enkel noch nichts davon wusste. Er war immer ein gehorsamer Junge gewesen. Man musste ihm nur genug Leine lassen.

Das uralte Rezept: Brot und Spiele. Ließ man ihm seine Spielchen, funktionierte er brav. Zur Lenkung gehörte zwar ab und an auch etwas Druck, aber der sollte möglichst unmerklich erfolgen. Er lachte leise vor sich hin. Der Höhepunkt seiner mühevollen Arbeit lag in greifbarer Nähe. Nichts würde seine Pläne stören können. Menschen zu lenken, das war seine Gabe. Und Sigurd war schon immer Wachs in seinen Händen gewesen, ganz anders als dessen Vater. Leichtsinn und Eigensinn hatten ihn ungeeignet gemacht für den Dienst am Vaterland. Wie gut, dass die Vorsehung auch Herr über die Zeit ist, dachte Heinrich und spülte die unangenehme Erinnerung an Albert mit einem großen Schluck Cognac hinunter. Und trotz allem konnte schließlich auch Albert seinen Teil dazu beitragen. Ja, Menschenführung, dass war die Gabe, die ihn ausmachte und erfüllte. So hatte er letztlich auch Albert in sein gut vorbereitetes Netz einbeziehen können.

Henriettes Klopfen überhörte er dieses Mal, eingesponnen in seine wohltuenden Erinnerungen. Sie stellte den Teller vor ihn hin, wünschte guten Appetit und verschwand wieder.

Der Anblick des gebratenen Eies mit dem Speck löste die nächste Erinnerung aus. Der Rückzug. Das russische Dorf. Seine Männer jagten die Hühner, die russischen Frauen kochten sie in einem großen Kessel. Und damit das Warten nicht zu lang wurde, brieten die Russen einige Eier. Dafür teilten seine Männer die Hühnersuppe mit den Bauersleuten. Wortführer dabei war wieder dieser Kradfahrer. Er holte alle an den Tisch, so als wären es Kameraden. Mit einer unbewusst heftigen Bewegung kippte Heinrich den letzten Schluck Cognac in sich hinein, schlug mit geballter Faust auf den Schreibtisch und verkündete laut:

“Die Zeiten sind vorbei. Es wird wieder gehorcht!“

Kapitel 4

„Ganz ruhig, mein kleiner Kaspar! Mami ist ja bei dir!“

Seit Stunden wiederholte Lilo diesen Satz. Als wenn der sowieso total apathische Mops, der wie eine schlecht gestopfte Wurst auf dem Rücksitz lag, diesen Zuspruch nötig hätte. Dafür entfaltete er seine hypnotisierende Wirkung ungewollt bei Clea. Sie hing mit hin und her pendelndem Kopf schlafend in ihrem Sicherheitsgurt. Simon war trotz seines hohen Alters fast die gesamte Strecke von Köln aus alleine gefahren. Die Nacht im ungewohnten Bett hatte ihm anscheinend weniger zugesetzt als seiner Tochter und seiner Ehefrau. Lilo war nicht bloß müde, sondern unüberhörbar entnervt. Seit sie durch Frankreich fuhren, erklärte sie alle fünf Minuten, sie fühle sich völlig “derangiert“.

Das konnte Simons guter Laune allerdings nicht das Geringste anhaben. Seit sie kurz hinter Mons die belgisch-französische Grenze überquert hatten, summte er immer wieder die französische Nationalhymne vor sich hin. Schließlich sang er laut die erste Zeile. Mehr vom Text konnte er zu Lilos Leidwesen nicht. So fing er immer wieder von vorne an: „Allons enfants de la patriiiiije...“

Die vielen i’s holten Clea endgültig aus ihrem unruhigen Schlummer. Auch Kaspar schreckte hoch. Wenn man bei seinen trägen Bewegungen überhaupt von Aufschrecken reden konnte. Jedenfalls öffneten sich die speckigen Fellröllchen um seinem Maul und er stieß einen hohen, langgezogenen Ton aus. Der hörte sich nicht im Entferntesten nach Hundegebell an. Eher nach dem Gesang eines Wals, fand Clea. Der nächste Urlaub geht nach Grönland, Wale beobachten, dachte sie, aber ohne das Hundevieh!

„Ganz ruhig mein kleiner Kaspar, Mami ist ja bei dir“, säuselte Lilo und knetete die Speckröllchen in Kaspars Genick. „Papi hat gute Laune“, erklärte sie dem Mops. Der ließ daraufhin augenblicklich seine Stimmmuskeln gemeinsam mit den Halsmuskeln erschlaffen und lag erneut so reglos wie zuvor.

„Du hast den armen Hund erschreckt, Simon!“, wandte sich Lilo nun an ihren Mann. Da Clea absolut keine Lust auf Diskussionen über Kaspars Seelenleben verspürte, schlug sie schnell eine kleine Pause vor:

„Bisschen die Beine vertreten.“

Ihr Vater war einverstanden.

„Ist schon nach zwölf. Mir wäre auch nach Mittagessen. Danach könntest du weiterfahren. Langsam spüre ich meine alten Knochen.“

Eigentlich war Clea überhaupt nicht hungrig. Sie konnte es kaum erwarten, endlich ans Ziel zu kommen. Doch leider befand sie sich in der Minderheit. Lilos Tonlage wechselte überraschend in erwartungsvolle Fröhlichkeit. Schließlich war die französische Küche bekannt für ihre Gaumengenüsse! Allerdings vertrat sie, rein verbal, in erster Linie die Bedürfnisse ihres armen Hundes.

„Kaspar muss unbedingt Gassi gehen!“

Drei zu eins, dachte Clea ergeben. Während Lilo den Hund an der Leine über den Parkplatz zu einem Baum zerrte, lehnte Clea sich mit dem Rücken an den Wagen und sah ihrem Vater zu, wie er einige halbherzige Kniebeugen machte. Der Parkplatz war ziemlich leer bis auf eine Reihe von Trucks.

Sie beobachtete amüsiert wie ihre Stiefmutter Kaspar zum nächsten Baum schleifte. Anscheinend gefiel dem Mops der trostlose Parkplatz genauso wenig wie Clea.

Eine Trostlosigkeit, die das Herz erwärmt! Marlies Wittkes Beschreibung ihrer Urlaubseindrücke fiel ihr plötzlich ein. Hatte so ungewohnt poetisch geklungen. Jedenfalls aus dem Mund von Marlies. Plötzlich zweifelte sie für einen Moment, ob die Wahl des Urlaubsortes wirklich die richtige war. Was hatte sie bloß an Trostlosigkeit anziehend gefunden? Allerdings erklärte Marlies anschließend sehr überzeugend, seit Jahren habe sie sich nirgends so wohl gefühlt und so gut erholt. Eine Entdeckung, eine wirkliche Entdeckung. Aber du solltest hinfahren, wenn die Rosen blühen! Die wiederholten Schwärmereien ihrer einzigen Freundin lösten dann allmählich den Wunsch aus, ihre seit acht langen, einsamen Jahren andauernde, selbst gewählte Isolation zu beenden. Mal wieder die Nase in die Welt stecken, in das Leben. Die wenigen Menschen, mit denen sie eher nur ein Hauch von zwischenmenschlichen Beziehungen verband, redeten ihr alle gut zu. Obwohl außer ihrem Vater keiner von ihnen den Grund für ihr selbst gebasteltes Schneckenhaus kannte, sagten alle irgendwie das Richtige. Et voila! Hier war sie also, in Frankreich!

Als sie nach dem Essen die Autobahn verließen und auf schmaler, schnurgerader Landstraße Richtung Amiens fuhren, war Clea überrascht, wie hoch sich der Himmel über der flachen, baumlosen Landschaft wölbte. In Berlin sah sie ihn meistens nur Stückchenweise. Selbst vor ihrem Wohnzimmerfenster im dritten Stock eines typischen Berliner Altbaus, erschien er nur als schmaler Streifen über der Straßenschlucht. Ihr Vater hingegen wurde von ganz anderen Sachen angeregt. Die Hinweisschilder ließen bei ihm erneut alte Kriegserlebnisse lebendig werden.

„Über Stadtkyll, Eupen, Malmedy sind wir rein. 15. November 39. Die erste große Panzerschlacht. Philippsville? Ich glaube, so hieß es. Die ersten Gräber! Meine Güte, ein Schock! Dann Amiens. Das war die richtige Feuertaufe. An der Somme von der französischen Artillerie eingedeckt. Von da nach Montedier, da bekam ich die Ruhr. Es ging auf Leben und Tod im Lazarett! Ist übrigens im Soldbuch bescheinigt. Kann ich dir zuhause mal zeigen. Sollte dann in die Heimat kommen, zum Aufpäppeln. Ging aber nicht, obwohl mir Genesungsurlaub zustand. Kam zurück zur Truppe. Die war in Amiens, in der Ecole St. Martin untergebracht. Da wurde ich dann Kradmelder. Eine Zeitlang den Cheffahrer vertreten, den Kommandanten gefahren. Danach wurden wir verladen, über Karlsruhe nach Sizilien.“

„Nun hör endlich auf damit, Simon! Clea kann sich ja gar nicht aufs Fahren konzentrieren“, ermahnte Lilo ihren Mann. „Und außerdem redest du doch sonst nie über solche Sachen!“

Stimmt, dachte Clea. Die Gegend muss bei ihm ja heftig Erinnerungen auslösen. Trotzdem kam ihr Lilos Ermahnung recht. Es fiel ihr wirklich schwer, sich auf die Hinweisschilder, das Fahren und Simons Erzählung zu konzentrieren. Außerdem lenkte die Aussicht sie immer wieder ab. Dazu stand auch noch die Sonne voll über der Windschutzscheibe und sie fühlte sich wie ein pochierter Rollbraten. Der Schweiß quoll aus sämtlichen Poren und sie lechzte nach einer erfrischenden Dusche. Für ein Bad im Atlantik war es um diese Jahreszeit wohl noch zu kalt. Lilo und ihre vertrackte Flugangst! Und natürlich Kaspars sensible Psyche! Vierzehn Tage in einer Hundepension hätten, nach Lilos Ansicht, den Hund unweigerlich in eine schwere und bleibende Psychose gestürzt.

Wo sie diese Weisheiten nur her hat, fragte sich Clea zum wiederholten Male. Lilos Statements zu sämtlichen, für sie schwerwiegenden Fragen des Lebens, sorgten entweder für amüsante Momente oder peinliche Augenblicke. Dazu kamen sie meistens völlig unerwartet. In der Regel, wenn Simon und Clea total entspannt und zufrieden waren, nicht einmal den Hauch eines Problems erahnten. Aber Lilos Horizont reichte eben weiter, viel weiter. Wahrscheinlich lag es daran, dass sie bei ihren häufigen Arztbesuchen regelmäßig diese Frauenblättchen las. Clea fragte sich, ob Lilo nicht bloß aus diesem Grund ständig den Arzt aufsuchte, nämlich um ungestört diese Heftchen lesen zu können, ganz ohne Gesichtsverlust. Bei dem Gedanken musste sie unwillkürlich kichern.

„Mir ist das Lachen mittlerweile vergangen!“, meldete sich Lilo prompt. „Hier hinten ist es wie im Backofen. Umluftbackofen. Heiß und zugig! Sind wir nicht bald da?“

„Beim letzten Hinweisschild waren es noch 16 km“, antwortete Simon. Er wischte sich erneut Stirn und Nacken mit seinem völlig durchweichten Taschentuch.

“Wer ist bloß auf die Idee gekommen, mit dem Auto hierher zu fahren?“

Lilo als kluge Ehefrau wusste, wann es angebracht schien, eine Bemerkung zu ignorieren und erwiderte nichts darauf. Sie durchfuhren gerade wieder einen kleinen, verschlafenen Ort. Hinter hohen Hecken reckten sich die Erker und Türmchen verträumt wirkender Häuser.

„Richtige Schneewittchenschlösser“, staunte Clea. Schweres Gebälk rankte sich in anmutigen Schwüngen um die zahllosen, spitzen Giebel. Hinter einer Biegung eine hohe, gestutzte Baumreihe und überraschend plötzlich war der Ort zu Ende. Nur noch eine Fata Morgana im Rückspiegel. Ein Leinfeld in leuchtendem Gelbgrün veränderte unter einer plötzlichen Windbö seine Farbe. Wellenförmig erschienen sämtliche vorstellbaren Grüntöne auf der samtigen Fläche. Eine Möwe schaukelte mit dem Wind über dem Feld hin und her. Sie ließ ein aufgeregtes Kreischen hören, als gäbe es unter ihr irgendein Ärgernis. In einer Senke am Horizont lag das Meer.

„Schau Kaspar, das Meer“, ermunterte Lilo den hechelnden Mops. „Gleich sind wir da!“

„Jetzt eine kalte Dusche!“, verkündete Clea laut.

„Und ich bin froh, wenn ich meinen BH endlich loswerde. Er schnürt mich fürchterlich“, stöhnte Lilo. „Mit zunehmendem Alter macht die Gravitation meinem Busen ganz schön zu schaffen!“

„Gravitation?“, spöttelte Simon. „Laut Newton wirkt die auch schon bei Äpfeln. Und Apfelgröße hattest du zum Glück noch nie!“

„Männer!“, sagte Lilo.

„Väter!“, ergänzte Clea. „Je öller, je döller!“

Während Lilo sich darüber wunderte, dass alle Häuser Namen hatten, konzentrierte sich Clea auf die Wegbeschreibung. Sie fanden ihr Ziel ohne Probleme in dem kleinen Ort. Das graue Feldsteinhaus ruhte wie ein gestrandetes Schiff in einem wunderschönen romantischen Garten. Rosen rankten über Zäune, Wände und Blumengitter. Terrakottatöpfe mit blühenden Geranien säumten den Kiesweg. Dahinter die üppigen Polster von Lavendel mit einem ersten leisen Hauch von Blau über den Knospen. Und noch mehr Rosen aller Art und Couleur.

Der Weg verbreiterte sich und mündete in einen gepflasterten Hof. Mehrere schwere, weiß lackierte Tische mit den passenden Stühlen standen vor dem Haus, gusseisernes Rankwerk um Gestelle und Lehnen spiegelte die üppige Vegetation des Gartens wider. Kaspar schnupperte interessiert an einem Blumentopf und wollte gerade das Bein heben, als ihre Gastgeberin auf der Eingangstreppe erschien. Lilo zerrte an seinem Halsband. Nur widerstrebend ließ sich der Mops von seinem Vorhaben abbringen, das Terrain zu signieren. Also Kaspar gefällt es hier schon mal, dachte Clea.

„Herzlich willkommen. Ich bin Monique David.“

Ihr Deutsch war völlig akzentfrei. Von Marlies Wittke wusste Clea, dass Mme David in Deutschland aufgewachsen und zur Schule gegangen war.

„Bitte nennen Sie mich Monique. Wo haben Sie ihr Auto stehen? Ich zeige Ihnen gleich die Garageneinfahrt. Aber erst die Zimmer, dann können sie sich vor dem Begrüßungsdrink ein wenig frisch machen.“

„Ich hab vergessen das Auto abzuschließen“, entgegnete Clea.

„Ach, das macht nichts. Hier kommt nichts weg, keine Sorge.“

Kapitel 5

Das Wasser lief erfrischend kühl über ihren erhitzten Körper. Von Simon hatte sie sich zum ersten Pastis ihres Lebens überreden lassen. Der bewirkte jetzt ein sachtes Schwanken der Duschkabine. Duschen auf hoher See. So musste das sein, dieses leichte Trieseln im Kopf. Sie empfand es als sehr angenehm. Weshalb klagten die Leute immer über Seekrankheit? Dieses Schwanken wie bei Wellengang fand Clea gar nicht so übel.

Simon und Lilo hatten sich für ein Nickerchen zurückgezogen. Bis zum Abendessen war noch genügend Zeit. Und Clea drängte es ans Meer. Während sie im Garten ihre Drinks genossen hatten, schwebten einige Möwen von einer Windbö getragen auf den Dachfirst hinauf und ließen einen langgezogenen Klageschrei hören. Cleas Magen hatte sich bei dem Ton heftig zusammengezogen. Fast so heftig wie damals, als sie sich in Friedemann verliebte. Jedenfalls löste der Schrei der Möwe in ihr sehnsüchtig den Drang aus, sofort ans Meer zu wollen. Auf der Stelle! Aber ihre gute Erziehung hatte natürlich wie immer die Oberhand gewonnen. Sie war brav sitzen geblieben. Small talk mit Monique, dann Auto in die Garage, Gepäck auf die Zimmer, beim Auspacken helfen während Lilo eine Runde mit Kaspar drehte, die Betten verschieben bis sie so standen wie Lilo es wollte, usw., usw.. Irgendwann endlich, total verschwitzt und leicht beschwipst unter die Dusche.

„La mer, das Meer, lalala mer“, trällerte Clea, drehte den Hahn zu und angelte sich das zurechtgelegte Duschtuch. Natürlich in Marineblau. Aber die Handtücher waren rosarot. Rosenrot. Als sie an Simons und Lilos Zimmertür vorbeikam, ließ sich das vernehmbare Schnarchduett nicht überhören. Na denn, dachte Clea, dann werden die Zwei beim Abendessen wohl fit genug sein für die Konversation. Heute Abend würde sie auch endlich Moniques Mutter kennen lernen. Die Geliebte des deutschen Leutnants. Komisch, dass Marlies Wittke sogar von den flüchtigsten Bekannten immer gleich deren ganze Lebensgeschichte erfuhr. Nur meine nicht, dachte Clea mit einem plötzlichen Anflug von Stolz.

Veules les Roses war wirklich ein zauberhafter Ort. Clea blieb immer wieder stehen und bestaunte die Gärten und Häuser.

„Märchenhaft“, sagte sie halblaut, „einfach unglaublich! Wo ist Dornröschen? Wo haben sich Schneewittchen und die sieben Zwerge versteckt? Was zum Kuckuck findet Marlies hier trostlos?“

Die Sträßchen mündeten auf die auch nicht viel breitere Hauptstraße, die geradewegs zum Strand führte. Ein großer grauer Kasten versperrte die Sicht.

Wer hat diese Mietskaserne hierher gebeamt? fragte sich Clea geschockt. Doch ihr Blick wurde gleich wieder versöhnt durch eine kleine, weiße Villa mit einem parkähnlichen Garten am Fuße des fehlplazierten Steinklotzes. Ein geschwungenes Brückchen spannte sich über die eilig dahinfließende Veules. Clea lehnte sich an den gelb gestrichenen Gartenzaun und genoss den Blick auf die üppig blühenden Blumen und Sträucher. Vom Wasser der Veules stieg eine eisige Kälte auf, erzeugte eine Gänsehaut auf ihren nackten Armen.

Die Straße teilte sich und führte im Halbbogen beidseitig um das Mietshaus herum. Dahinter lag der leere, großflächige, asphaltierte Parkplatz. Rechts und links davon begrenzten steil aufragende Kreidefelsen das Sichtfeld. Auf der gegenüberliegenden Seite des Platzes versperrte die Promenade den lang ersehnten Blick auf das Meer. Clea ging quer über den Asphalt, die aufgespeicherte Sonnenhitze des Tages umwaberte sie mit dem aufdringlichen Geruch nach Teer.

Als sie die flachen Stufen zur Promenade hinaufstieg, fegte eine kalte Brise über den Platz. Eine aufgescheuchte Schar Möwen kreischte über dem Strand. Es war Ebbe und das Meer weit weg, hing als schmale, blaue Borte am türkisfarbenen Abendhimmel. Clea balancierte vorsichtig über die aufgetürmten Steine hinweg, bis sie den Sand erreichte. Sofort zog sie ihre Sandalen aus und bohrte die Zehen genüsslich in den warmen Sand. Eine Weile blieb sie so stehen, öffnete sich völlig den Geräuschen und Gerüchen ihrer Umgebung. Dann marschierte sie entschlossen über den immer fester werdenden Sand, schnurgerade auf den Wassersaum zu.

„Schöne Ferien, Clea, schöne Ferien“, sagte sie laut zu sich selbst.

Kapitel 6

Plastrothmann, die Ellbogen auf den Schreibtisch gestützt, strich mit beiden Händen prüfend über den kurzen Haarflaum seines Schädels. Trotz der hellblonden Stoppel waren seine ergrauenden Schläfen unverkennbar. Zuhause würde er seinen Kopf wie jeden Freitagabend kahlrasieren. Das war eines der feststehenden Rituale, aus denen für den oberflächlichen Beobachter Plastrothmanns ganzes Leben wie ein Puzzle zusammengesetzt schien. Auch der Umstand, dass er jetzt in der bereits seit dem frühen Nachmittag völlig verlassenen Kanzlei saß, gehörte zu diesen unveränderlichen Gewohnheiten. Er genoss diese Stunden und es lag auch nicht in seiner Natur, sich selbst darüber Rechenschaft abzulegen, weshalb er jedes Wochenende auf diese Weise anging. Freitag für Freitag, Monat für Monat, Sommer wie Winter.

Es war erstickend heiß im Raum. Die Bürotür stand weit offen, doch sogar im Treppenhaus schien jedes Quäntchen Kühle aus dem Mauerwerk herausgequetscht. Die Fenster zu öffnen, machte erst in den frühen Morgenstunden Sinn. Die Stadt war richtig aufgekocht. Nach Meinung der Meteorologen war es der heißeste Frühsommer seit Jahrzehnten.

Plastrothmann ließ das kalt. Er saß seit dem Weggang seines letzten Klienten in dieser Arbeitswoche immer noch vollkommen korrekt gekleidet an seinem aufgeräumten Schreibtisch. Obwohl sein durchgeschwitztes Jackett an ihm klebte, dachte er nicht daran, es auszuziehen. Nicht einmal den Knoten der Krawatte hatte er gelockert. Erneut überprüfte er die Haarstoppel auf seinem Kopf. Diesmal behutsam mit der flachen Handfläche, um jedes leise Pieken zu registrieren.

Die absolute Stille in der Anwaltskanzlei wurde durch nichts gestört. Die Putzfrauen kamen erst am Montagmorgen. Das waren die Stunden, wo ihm alles ganz allein gehörte. Dieses Gefühl konnte er stundenlang genießen. Es entspannte ihn vollkommen. Seine Gedanken machten sich selbstständig, befreit vom Druck der Arbeit und vor allem befreit von der Gegenwart seiner Mitarbeiter. Er war ein typischer Einzelgänger, Nähe konnte er nicht ausstehen. Jedenfalls nicht von Menschen, die meinten, ihn fordern zu müssen. So ignorierte er in seinem augenblicklichen Behagen vollständig die vor ihm liegenden Stunden mit Heinrich. Er übersprang sie einfach und verband das Gefühl der erfolgreich verlaufenen Arbeitswoche mit den erwarteten Freuden im ‘Chez Barbra‘. Meistens verließ er Heinrich gegen dreiundzwanzig Uhr. Dann ließ er sich mit dem Taxi in sein Lieblingslokal bringen. Dort, wo ihn jeder kannte und respektierte.

Sein Gehirn registrierte die Körper, Geist und Seele durchdringende Vorfreude, alles verschmolz zu einer wohligen Einheit, die ihren Höhepunkt in einer sexuellen Erregung fand. Die Entspannung löste Barrieren, Gedankensplitter stiegen an die Oberfläche des Bewusstseins. Unerwünscht rissen sie Teile seines anerzogenen Pflichtbewusstseins mit. Automatisch schaute er auf die Uhr, die vor ihm an der Wand hing. Es wurde Zeit aufzubrechen. Nicht nur, weil Heinrich auf Pünktlichkeit so sehr wert legte. Auch Henriette, Heinrichs Haushälterin, erwartete sein Erscheinen. Schließlich kochte sie jeden Freitagabend extra seinetwegen ein exquisites Menü.

Samstags dagegen pflegte er bei seiner Mutter zu essen. Pünktlich um 12 Uhr. Darauf legte sie genauso viel Wert wie auf das Spargelgrün im Blumenstrauß, den er ihr selbstverständlich auch jeden Samstag mitbrachte. Er fragte sich, wo er das Morgen herbekommen sollte. Die Blumenhändlerin, bei der er immer einkaufte, war in Urlaub. So lange seine Mutter in dieser Gegend wohnte, war das noch nie vorgekommen. Dabei führte sie das Zeug nur seinetwegen. Asparagus sei völlig out, hatte sie ihm erklärt. Zum Glück konnte sie es sich in diesem öden Wohnbezirk nicht leisten, die Extrawünsche ihrer Kunden zu ignorieren. Wo sollte er denn morgen Blumen kaufen, um dem Gezeter seiner Mutter zu entgehen? Musste diese kuhäugige, kleine Schwarzhaarige denn unbedingt verreisen?

Der aufwallende Ärger verkrampfte seine Nackenmuskulatur. Unbewusst fing er an sie durchzukneten. Dabei dehnte und drehte er den Hals, bis es im Genick krachte. Das indiskrete Klingeln des Telefons machte den Erfolg seiner Entspannungsübungen zunichte. Erst wollte er gar nicht abheben. Bestimmt falsch verbunden. Und wenn nicht war das auch egal. Um diese Zeit war die Kanzlei nicht besetzt. Er konnte sich auch nicht erinnern, jemals um diese Zeit einen Anruf erhalten zu haben. Schließlich, nach dem zwölften, immer aufdringlicher werdenden Klingelton, griff er zum Hörer.

„Heinrich?“, fragte er erstaunt. Beim Zuhören straffte sich sein ganzer Körper und ein konzentrierter Ausdruck veränderte sein Gesicht.

„Ja, bin schon unterwegs“, beendete er das Gespräch, legte den Hörer auf und ließ seinen Stuhl ein Stück vom Schreibtisch wegrollen. Der Unmut über Heinrichs Anruf erzeugte ein körperliches Unbehagen. Mit zwei Fingern fuhr er zwischen Hemdkragen und Hals entlang, dann lockerte er den Knoten seiner Krawatte. Der Alte hatte geradezu hysterisch geklungen. Verlangte sein sofortiges Erscheinen, weil er vor dem Essen noch etwas Wichtiges mit ihm besprechen wollte. Er schälte sich mühsam aus seinem verschwitzten Jackett. Jetzt blieb ihm keine Zeit mehr, nach Hause zu fahren, zu duschen und sich umzuziehen. Seine Hände umklammerten die Kante des Schreibtischs, langsam zog er den Stuhl wieder näher heran, löste die Finger und fing an, auf der Holzplatte herum zu trommeln. Heinrich hatte mit seinem Anruf die Aktivitäten von Plastrothmanns genormtem Wochenende durcheinander gewirbelt. Es fiel ihm schwer, seine aufkeimende Aggressivität zu unterdrücken. Erneut begann er, seine Halsmuskulatur zu kneten, drehte den Kopf hin und her bis es in den Wirbeln krachte. Danach stemmte er sich aus dem Sitz hoch und verließ unverzüglich sein Büro.

Kapitel 7

„Wieso sind die Getränke nicht da?“, fuhr Nehberg Marlies ungehalten an. „Es ist schon halb sieben!“

„Sie kommen in einer Viertelstunde. Bei der Hitze schwimmen uns doch die Eiswürfel weg!“

„Na, dann ist gut, dann ist gut.“

Nervös drehte sich der Galerist von Marlies weg und fing an, die Bilder zu inspizieren. Er überhörte das Klopfen an der noch abgeschlossenen Eingangstür.

Vor jeder Vernissage die gleiche Anspannung, dachte Marlies, kein bisschen cool, der Mann!

Sie ließ die junge Malerin, die sich in Begleitung ihres Galeristen und Entdeckers befand, ein. Die beiden waren gut gelaunt und wirkten auf Marlies Wittke wie ein frisch verliebtes Pärchen. Der ist doch bestimmt an die dreißig Jahre älter, dachte sie amüsiert. Kein Wunder, dass Nehberg sie ausstellte. Bei der Protektion. Sie fand die Arbeiten jedenfalls nicht besonders aufregend. Und dann gleich eine Einzelausstellung. Nette Bildchen, keines größer als 6ox90 cm. Mittelmäßiges Talent, ohne eigene Handschrift und Marlies bezweifelte, dass die sich noch entwickeln würde.

Nach sechzehn Jahren bei Nehberg hatte sie ein gutes Gespür für Kunst bekommen. Allerdings pflegte er sie niemals nach ihrer Meinung zu fragen. Ungeachtet dessen, dass sie sich in den Jahren bei ihm von der Reinemachefrau zum unentbehrlichen Mädchen für alles entwickelt hatte. Es schepperte am Hintereingang. Das Personal vom Hotel nebenan lieferte die Sektkübel und Getränke. Alles dampfte vor Kälte. Marlies hoffte, sie würde nach der Einführung, die erfahrungsgemäß nie, wie in der Einladung angegeben, um 19 Uhr beginnen würde, noch gut gekühlten Sekt anbieten können. Sie wies die Mädchen an, Mineralwasser und Orangensaft um den Sekt herum aufzubauen.

„Ganz dicht heran an die Sektkühler“, sagte sie. „Wenn das Zeug wärmer wird, macht nichts. Aber der Sekt soll so lange wie möglich kalt bleiben.“

„Wir haben ihn bis jetzt im Tiefkühler gelassen“, erklärte Olga, die junge Weißrussin. „In einigen Flaschen sind schon kleine Eisstückchen.“

„Na fein, dann wird’s schon klappen“, bedankte sich Marlies. Nachdem die Mädchen abgezogen waren, kontrollierte Marlies nochmals die Gläser und stellte nach einem Blick auf die Uhr fest, dass es fast Sieben war. Normalerweise wären um diese Zeit schon die ersten Besucher in der Galerie. Sie fing Nehbergs nervösen Blick auf und lächelte ihm beruhigend zu. Sie würden schon kommen. Einige Treue tauchten immer auf. Die Künstlerin und ihr Begleiter waren nicht zu sehen, so stellte Marlies sich zu ihrem Arbeitgeber.

„Das mit der Dreizimmerwohnung scheint zu klappen“, teilte sie ihm mit. Sein Gesicht hellte sich auf. „Das freut mich.“

„Aber der Hausbesitzer will ihn trotzdem vorher noch kennen lernen. Er hatte noch nie einen Maler in seinem Haus. Scheinbar hat er ein wenig Angst um seine Parkettböden!“

„Na, dann muss Nikolas eben in Anzug und Krawatte bei ihm vorstellig werden. Ich denke, das ist kein Problem.“

Die Einführung von Dr. König begann um 19 Uhr 35. Es waren nicht mehr als zwanzig Personen anwesend. Während der Ansprache kamen zum Glück noch einige Nachzügler. Dr. König war trotz Anwesenheit seiner Gattin offensichtlich auch sofort dem Charme und guten Aussehen der Malerin verfallen. Seine begeisterte Ansprache dauerte fast zehn Minuten länger als gewöhnlich. Sogar die hartgesottensten Vernissagebesucher schoben sich erwartungsvoll immer näher an die Getränke heran. Als Marlies endlich den ersten Sektkorken knallen lassen konnte, ging eine Woge der Erleichterung durch die ganze Runde. Selbst Nehberg griff nach seinem Glas wie ein Verdurstender, statt sich zuerst den potentiellen Käufern zu widmen.

Der Sekt war noch angenehm kühl. Mineralwasser und Orangensaft hatten größtenteils Zimmertemperatur erreicht, bis auf die wenigen Flaschen, die direkt um die Sektkübel gruppiert waren. Das Eis war fast vollständig zerschmolzen. Nachdem alle mit Getränken versorgt waren, flüchtete Marlies auf die Damentoilette. Mit einigen Papiertaschentüchern trocknete sie Gesicht und Nacken. Der Schweiß lief ihr in Strömen über Rücken und Bauch. Sie wünschte sich, der Abend wäre endlich vorbei. Ihr Mann saß jetzt gemütlich im Garten und ließ wahrscheinlich die Beine in den Swimmingpool baumeln. Nun war sie ihm doch dankbar, dass er sich mit dem Schwimmbecken durchgesetzt hatte. Obwohl es die halbe Rasenfläche in ihrem Schrebergarten platt machte. Aber bei der Hitze war das Ding wirklich unbezahlbar. Sie war richtig froh, dass dies die letzte Vernissage vor der Sommerpause war.

Kapitel 8

Ein Familienidyll wie in einem Rosamunde Pilcher Film! dachte Clea. Fast schon unwirklich. Aber irgendwie schön! Sie war angenehm satt. Moniques Küche war wirklich ein Erlebnis für einen berufstätigen Single. Da kamen ihre TK-Pizzen wirklich nicht mit, nicht mal Dimitris Kebab, das sie sich meistens am Samstagmittag nach Ladenschluss gönnte. Das war immer der Höhepunkt des Wochenendgefühls für sie. Diese vage Stimmung von Freiheit. Spätestens Samstagabend nach der Tagesschau verflüchtigte sie sich für gewöhnlich. Und jedes Mal der Vorsatz, sich für das kommende Wochenende etwas vorzunehmen. Sie seufzte leise auf bei diesen Erinnerungen, die ihr schon nach der einen Woche in Veules ziemlich bizarr, ja geradezu fremd erschienen. Henri David, aufmerksamer Gastgeber, interpretierte ihr Seufzen falsch.

„Eau de vie, Clea“, diagnostizierte er. „Ist die Bauch zu voll?“

Clea musste lachen. Henris Deutsch war so miserabel wie ihr Französisch. Deswegen unterhielten sie sich wohl auch so ungezwungen zweisprachig, und wenn das nicht reichte, eben mit Händen und Füßen. Dazu kam noch sein mitreißender Charme, den Clea ganz ungezwungen genoss. Sein Sohn Jean-Paul besaß den gleichen Charme. Doch bei ihm hatte Clea das merkwürdige Gefühl, er meine sie persönlich. Natürlich glaubte sie aufgrund ihres, von Friedemann total zerstörten weiblichen Selbstwertgefühls, sie würde sich das nur einbilden, was allerdings keinerlei beruhigende Wirkung auf sie ausübte. Ganz im Gegenteil. So vermied sie ziemlich krampfhaft den Augenkontakt mit ihm, obwohl er direkt neben ihr saß.

„Clea ist nur traurig, soviel alte Leute hier!“, widersprach Jean-Paul seinem Vater auf Deutsch und mit einem breiten Grinsen. „Sie braucht etwas Abwechslung!“

Clea und Henri protestierten beide gleichzeitig. Doch Jean-Paul ließ sich nicht von seiner Meinung abbringen, um der nun folgenden Einladung den nötigen Nachdruck zu verleihen.

„Morgen Abend gibt es eine Fete, Freunde von mir haben hier eine Ferienvilla. Komm doch mit Clea, wir wollen den Rosenmonat feiern.“

„Den Rosenmonat?“

„Ja, der Juni ist der schönste Monat in Veules. Und gestern hat er angefangen. Wir treffen uns immer am ersten und am dritten Samstag im Juni hier. Juli, August gehört die Stadt den Touristen. Einfach ein furchtbarer Trubel. Und Mama hat dann auch gar keinen Platz für uns, alle Zimmer sind in der Hochsaison ausgebucht.“

„Kommt Betty auch mit?“

„Ja klar. Obwohl sie mit ihren fast 26 Jahren eigentlich schon zu alt für unsere Fete ist!“, neckte er Clea.

„Wie alt bist du denn?“, fragte Clea spontan und genierte sich sofort für ihre direkte Frage. Doch Jean-Paul hatte kein Problem damit.

„23 Jahre“, antwortete er bereitwillig. Au weia, dachte Clea. Das war noch jünger als sie gedacht hatte. Andererseits half ihr das, sein Angebot anzunehmen.

„Okay, wenn es dich nicht stört, dass ich fast deine Mutter sein könnte, komme ich mit!“

Jean-Paul schien das sehr komisch zu finden. Er sagte in seinem schnellen Französisch etwas zu seiner Schwester. Die zuckte nur die Schultern und wandte sich dann wieder ihrer Großmutter Claudine Schneider zu. Clea lehnte sich zufrieden zurück, nahm ihr Weinglas in die Hand, schnupperte genießerisch und steigerte damit die Vorfreude auf den nächsten Schluck. Die Gespräche um sie herum plätscherten wie eine kleine Melodie in ihrem Bewusstsein, erzeugten einen Moment des vollkommenen Wohlbehagens.

Wie gut, dass sie diese Reise gewagt hatte. Alles war geradezu vollkommen. Sie fühlte sich zum ersten Mal seit langem frei, richtig frei. Jeden Tag der vergangenen Woche war sie durch Veules les Roses gestreift. Der Ort verzauberte sie geradezu. Dazu noch die langen Spaziergänge durch die Felder, oben auf den Klippen. Die steile Treppe aus Beton bei Sotteville, zernagt von den Wellen des Atlantiks. Trotz des Sperrschildes mit der Warnung vor der Einsturzgefahr, hatte sie es den Anglern nachgemacht und sich auf den steilen Abstieg begeben. Im unteren Drittel schwang sich die Treppe im Bogen um die Klippe und gab den Blick frei auf die lange, sichelförmig geschwungene Kreideküste von Fecamp bis Dieppe.

Die weißen Klippen fassten das ruhig daliegende, grünblaue Meer ein. Sie hatte sich auf eine der hohen, zerbröckelnden Stufen gesetzt und dieses Bild auf sich einwirken lassen. Und musste lauthals herauslachen, als ihr mit einem Mal klar wurde, woran sie dieser konturierte farbige Anblick plötzlich erinnerte: An Waldmeisterfruchtgelee in einer weißen Porzellanschüssel! Ihr Lachen scheuchte einige Möwen auf, die mit missfallendem Meckern davon segelten und auf irgendeinem Felsvorsprung ihre verloren gegangene Ruhe suchten.

Aber bei Moniques Küche war es wirklich kein Wunder, wenn ihr Gehirn solche Assoziationen hervorbrachte! Sie kehrte mit ihren Gedanken in die Gegenwart zurück und stellte erleichtert fest, dass niemand sie vermisste. Monique war in der Küche verschwunden. Betty als brave Tochter war dabei, das Geschirr abzutragen. Jean-Paul diskutierte ziemlich erregt über irgendetwas mit seinem Vater. Lilo hatte ihren Platz gewechselt, so dass Claudine Schneider jetzt zwischen ihr und Simon saß.

Na, dachte Clea, da geht’s doch wieder um die gemeinsamen Kriegserlebnisse! Für ihren Abendspaziergang war es viel zu spät, draußen wurde es schon dunkel. Doch eine kleine Stippvisite zum Meer konnte nach der üppigen Abendmahlzeit keinesfalls schaden. Also verschwand Clea so unauffällig wie möglich aus dem großen Salon, holte sich eine leichte Jacke aus ihrem Zimmer, beruhigte Kaspar, der hinter der verschlossenen Tür leise anfing zu winseln als er sie hörte und schlich sich aus dem Haus.

Es war sehr still, auffällig still, fand Clea. Als Großstädterin benötigte ihr Gehör immer eine ganze Weile, bis es die Geräusche der Natur wahrnahm. Doch die Düfte erreichten sie sofort. Obwohl sie leichter waren als in ihrem Laden. Nicht so schwül, ohne diesen Unterton von Verwesung. Den Geruch sterbender Pflanzen gab es um diese Jahreszeit nicht in Veules les Roses. Noch gab es keine verwelkten Rosenblüten, nur prall gefüllte Knospen, die farbige Signale durch die aufbrechenden, grünen Hüllen schickten. Und frisch erblühte Rosen in ihrer vollkommenen Eleganz und Grazie. Die schweren, aufgeblühten Exemplare, die ihr ganzes Innenleben ausschütten würden, mit den ersten bräunlichen Verfärbungen an den äußeren Blütenblättern, die brauchten noch einige warme Tage.

Ich bin genau zur richtigen Zeit hier, dachte Clea glücklich. Sie lief die schmale Straße entlang, die am Kirchplatz auf die Hauptstraße mündete. In den schwarzen Schatten der Häuser glühten die Rosen- und Malvenblüten, gaben nur zögernd das eingefangene Licht des Tages her. Sie hörte Stimmen. Leises Lachen sprühte durch die Abendluft, schien in feine Tröpfchen zu zerstieben. In der Creperie brannte noch ein warmes, gelbes Licht. Draußen die vier kleinen Tische waren alle besetzt. Nur junge Leute, deren Ausgelassenheit von der Schönheit des Abends gezügelt wurde.

Clea war dankbar dafür. Lärm passte wirklich nicht in ihre Stimmung. Aber das Meer machte Krach. Unüberhörbar stürzten sich die Wellen in die Steinwälle an der Promenade. Scheppernd, splitternd, kreischend, dumpf donnernd. Das Spektakel rollte ohrenbetäubend über den Platz und die Schallwellen brachen sich erst an dieser trostlosen Mietskaserne, deren Wohnungen größtenteils leer standen.

Es war hohe Flut. Zum ersten Mal sah und hörte Clea, wie das Meer die ganze Breite des Sandstrandes eingenommen hatte und bis hinauf in die Steine brandete. Sie lehnte sich an die Balustrade und staunte über die Kälte des Metalls, geradezu eisig. Da erst fiel ihr auf, dass mit dem Wasser ein kalter Wind über das Meer kam, kalt und feucht. Der Blick in den Himmel zerstreute ihre Befürchtungen, Mond und Sterne blinkten, nirgendwo schwarze Wolkenfetzen am indigoblauen Abendhimmel.

Sie entspannte sich wieder und konzentrierte sich auf die ungewohnt gewaltige Klangkulisse. Schließlich schloss sie die Augen, und da erst fiel ihr der Unterschied auf. Die heran rollenden Wellen lösten Chaos aus in den Steinen, daher diese überwältigende Kakophonie. Doch anschließend, nach einer fast unmerklichen und doch deutlichen Pause, wenn das Meer die Steine aus seiner Gewalt entließ, sich zurückzog, dann rollten die Steine. Alle zusammen und doch jeder seinen Weg, rollten sie zurück und betteten sich dann mit einem leisen Knirschgeräusch in den Sand ein. Clea war fasziniert, sie konnte gar nicht genug davon bekommen.

Als Jean-Paul sie ansprach, erschrak sie richtig. Natürlich konnte sie ihn bei solch einem Geräuschpegel nicht kommen hören, trotzdem ärgerte es sie, so überrascht worden zu sein. Er schien das nicht zu bemerken, sein jungenhafter Charme machte ihn wohl wirklich immun gegen Verstimmungen und Ressentiments. Offensichtlich erwartete er von Clea nichts als Freude über sein unerwartetes Auftauchen. Sie ergab sich in ihr Schicksal und machte ihn auf ihre Entdeckung aufmerksam. Er stellte sich neben sie und schloss brav die Augen. Lange Zeit sagte er gar nichts und Clea begriff irgendwann, dass er wirklich zuhörte und wohl genauso fasziniert war wie sie selbst. Das stimmte sie versöhnlich und plötzlich fand sie ihn einfach nur sympathisch.

„Weißt du, es ist doch wirklich toll wie die Steine damit umgehen, findest du nicht? Sie rollen einfach wieder in eine angenehme Lage zurück!“

„Like a rolling stone!“

„Oh, das ist gut. Lauter rolling stones. Rollende Steine sind laut! Laut rollende Steine. Das werde ich mir merken.“

„Ich bin ein rolling stone“, sagte Jean-Paul. „Bist du auch ein rolling stone, Clea?“

Sie schwieg eine ganze Weile auf seine Frage. Sicher wollte sie ein rolling stone sein, aber was ging ihn das an? Nach acht Jahren wurde es wirklich Zeit, dass sie wieder zu sich selber fand. Aber jetzt wollte sie daran wirklich nicht erinnert werden. Zumal die unvermittelt aufkeimende Angst ihrer Aufbruchsstimmung wirklich nicht gut tat. Und wieder war sie ärgerlich über Jean-Paul. Zum Glück beharrte er nicht auf eine Antwort.

„Es wird kalt, das Wetter wird umschlagen. Kommst du mit zurück?“

Clea nickte nur und so liefen sie wortlos nebeneinander her bis sie das Haus der Davids erreichten.

Die alte Garde hatte es sich in den Sofas am Kamin bequem gemacht, in dem zu Cleas Erstaunen ein Feuer brannte. Jetzt erst bemerkte sie, wie ausgekühlt sie vom Wind war.

Betty war nirgendwo zu sehen und auch Jean-Paul verabschiedete sich mit der Bemerkung, er müsse noch für zwei Klausuren in der nächsten Woche lernen.

„Wann fahrt ihr zurück?“, fragte seine Großmutter.

„Erst am Montag, nach dem Frühstück“, antwortete Henry David für seinen Sohn. „Ich habe erst am Nachmittag wieder Termine.“

Claudine Schneider nickte zufrieden und sagte dann auf deutsch zu Lilo:

“Im Sommer sehe ich die Kinder kaum. Und Jean-Paul will in den Semesterferien mit Freunden nach Griechenland. Betty bleibt immer bei ihrem Vater in Paris, jedenfalls bisher. Sie hat immer noch keinen Verehrer. Diese jungen Leute! Wollen nicht heiraten und wollen keine Kinder. Nur Karriere im Kopf.“

Lilo sagte nichts dazu, schließlich hatte sie auch nie Kinder gewollt. Um von dem Thema abzulenken stellte sie Monique David die Frage, die sie nun schon den ganzen Abend beschäftigte, seit Henri mit Sohn und Tochter aus Paris angekommen war: „Betty ist doch kein französischer Name, nicht wahr?“

„Nein, wirklich nicht“, antwortete Monique lächelnd. Das liegt an meiner Schulzeit in Deutschland. Unser Englischbuch, Peter Pim and Billy Ball. Billy hatte eine Schwester namens Betty. Ich fand den Namen so schön. Von da an sollte meine Tochter, wenn ich denn eine bekommen würde, Betty heißen. Nun ja, mein Mann hatte nichts dagegen, als unser erstes Kind dann wirklich eine Tochter wurde. Oder vielleicht ist ihm auch kein besserer Name für ein Mädchen eingefallen?!“

„Nein, es ist wirklich ein hübscher Name“, befand Lilo. „Wo sind Sie denn in Deutschland zur Schule gegangen?“

„Das war in Karlsruhe. Ich bin erst bei meiner Heirat mit Henri nach Frankreich zurück gekommen.“

„Deswegen das perfekte Deutsch. Und ihre Kinder?“

„Sie sind zweisprachig aufgewachsen. Und in den Ferien waren sie immer bei ihrer Großmutter in Karlsruhe. Maman ist erst nach dem plötzlichen Tod meines Vaters vor zehn Jahren zu uns nach Paris gezogen.“

„Aha“, machte Lilo zufrieden. Ihre Neugier war fürs erste befriedigt.

„Hatten sie denn nie Heimweh nach Frankreich?“, fragte nun Clea Moniques Mutter.

„Oh, das ist schwer zu beantworten. Dazu müsste ich eine lange Geschichte erzählen. Und ich glaube, ihr Vater und ich haben in den letzten Tagen schon zu viele alte Geschichten erzählt.“

„Nein, nein“, protestierte Clea mit wachsendem Interesse. „Ich finde diese alten Geschichten hochinteressant.“

Sie schaute in die Runde. Doch nicht mal Lilo schien heute Einwände zu haben. So wandte sich Clea mit einer auffordernden Handbewegung an Mme Schneider.

Die zierte sich nicht länger und fing unvermittelt an:

„Ich war noch nicht mal 17, als ich mich in Konrad verliebte. Uniformen wirken auf junge Mädchen wohl sehr anziehend. Und er sah so gut aus. Dazu blond, mit blauen Augen. Nun ja, so nahm die Liebe eben ihren Lauf. In so einer kleinen Stadt wie der unseren blieb das natürlich nicht verborgen. Aber da unser Bürgermeister sehr lukrative Beziehungen zu den deutschen Offizieren unterhielt, hatten wir sozusagen den Segen der Obrigkeiten. Leider währte unser Glück nur wenige Wochen. Bis wir von den Alliierten befreit wurden. Da hat unser braver Bürgermeister dann ein Exempel an mir statuiert. Er ließ mir vom Frisör des Ortes, bei Anwesenheit einiger honoriger Bürger, den Kopf kahl scheren und schickte mich so durch die Stadt nach Hause.“

Sie machte eine Pause. Es blieb ganz still im Raum. Nur das Knistern des Kaminfeuers brachte etwas Erleichterung in die lähmende Ruhe. Clea tat es jetzt leid, die alte Frau zum Reden animiert zu haben. Man konnte ihr ansehen, wie weh ihr diese demütigende Erinnerung tat. Plötzlich schoss Clea eine Erzählung ihres Vaters durch den Kopf.

„Simon hat etwas Ähnliches erlebt, nachdem sein Vater verhaftet worden war.“ Alle Augen wurden nun auf Cleas Vater gerichtet.

„Das stimmt“, bestätigte er. Gleichzeitig nickte er Claudine Schneider tröstend zu. „Nachdem mein Vater abgeholt worden war, bin ich mit der roten Fahne auf dem Fahrrad durch Storkow gefahren. Bei der zweiten Runde holten mich einige, ebenfalls sehr honorige Herren vom Rad und prügelten mich grün und blau.“ Er schaute in die Runde und fuhr dann fort: „Und genau diese ehrenwerten Herren sind von unseren russischen Befreiern wieder ins Amt gebracht worden. Mein Vater musste das miterleben, als er aus dem KZ kam. Seine heiß ersehnten großen Brüder aus der kommunistischen Sowjetunion brachten die Nazis seiner Heimatstadt wieder in Amt und Würden! Ich bin bis heute davon überzeugt, dass er deswegen ein halbes Jahr später starb. Ja, er ist an gebrochenem Herzen gestorben, nachdem er seine Ideale schon zuvor zu Grabe getragen hatte.“

„Mein jüngerer Bruder hat ebenfalls ziemlich heftig reagiert“, nahm Moniques Mutter ihre Erzählung wieder auf, während ihre Tochter für Henri noch einiges von Simons Erzählung ins Französische übersetzte. „Wie alt war er damals? Noch nicht ganz vierzehn, ja im Juli ist sein Geburtstag. Er hat mit ein paar Freunden zusammen den Hund des Bürgermeisters entführt. Das war ein deutscher Schäferhund, ein wirklich prachtvolles Tier. Der ganze Stolz des Bürgermeisters. Die Jungen haben ihn also eingefangen und dem armen Tier den Hintern glatt rasiert sowie den ganzen Schwanz und den oberen Teil der Hinterbeine. Ich sehe ihn noch heute vor mir, sah aus wie ein Pavian. Aber das Beste war, sie haben auf seine beiden kahlen Hinterbacken mit Tinte zwei große Hakenkreuze gemalt. Danach brachten sie das Tier auf die andere Seite der Stadt und ließen ihn los. Auf seinem Weg nach Haus musste er die ganze Stadt durchqueren.“

Clea konnte sich ein Kichern nicht verkneifen. Die Vorstellung war einfach zu komisch. Doch die alte Frau ließ sich nicht aus ihren Erinnerungen holen.

„Aber es war genau so nutzlos wie ihre Fahrt mit der roten Fahne“, sagte sie zu Simon. „Zu dem Zeitpunkt war bereits die ganze Stadt davon überzeugt, ausnahmslos in der Resistance gewesen zu sein. Ausnahmslos, bis auf mich. Ich war ihr Alibi. Nun ja, so ist das Leben.“

„War das hier in Veules?“, fragte Clea.

„Nein, ich bin niemals dorthin zurückgekehrt. Und ich hatte und habe kein Heimweh dorthin“, beantwortete sie nun Cleas anfängliche Frage ganz direkt. „Nicht mal Heimweh nach Frankreich in den ersten Jahren. Aber ich musste es noch fast zwei Jahre aushalten, bis Konrads Brief kam in dem er mich einlud nach Karlsruhe zu kommen und seine Frau zu werden. Ich packte auf der Stelle meine Koffer und bin zu ihm. Ich habe sogar versucht zu vergessen, dass ich Französin bin. Allerdings änderte sich mein Standpunkt mit den Jahren, als ich endlich begriff, dass es auch in Deutschland nicht anders war. Da hatte es scheinbar, genau wie in Frankreich, nie einen Nazi gegeben. Jedenfalls konnte sich niemand daran erinnern! Diese Zeit war ja auch in Deutschland ein Tabuthema. Aber wenn sie wirklich mal zur Sprache kam, hat keiner von irgendetwas gewusst. Der einzige Unterschied zu meinen Landsleuten bestand darin, das die nachträglich alle behaupteten, in der Resistance, im Widerstand gewesen zu sein, während es in Deutschland nur arme Opfer gab, aber keine Täter. Nun ja, lassen wir das, es bringt nichts.“

„Trinken wir auf die Liebe. Vive l’amour!“, forderte Henri David mit seinem erhobenen Weinglas auf. Alle stießen erleichtert mit ihm an. Nur Clea dachte: Bei mir haut leider nicht mal das hin. Was für ein Käse! Be a rolling stone, Clea. Die anderen können das doch auch!

Bis zum Frühstück war noch etwas Zeit. Lilo hatte gerade mit Kaspar das Haus verlassen. So klopfte Clea bei ihrem Vater an die Zimmertür. Er saß am Fenster und schaute hinaus in den Garten. Clea setzte sich dazu.

„Das war ein interessanter Abend“, sagte sie. „Aber wie hast du das nur alles weggesteckt. Den Krieg und all das. Und dann noch Mamas Tod?“

Er schwieg eine Weile bis er leicht die Schultern hob und erklärte:

„Nun ja, was blieb mir denn anderes übrig, Kind?“

Clea dachte über seine Antwort nach.

„Wieso krieg ich das nicht gebacken? Ich habe heute Nacht von Friedemann geträumt! Jetzt, wo ich ihn doch endgültig aus meinem Leben streichen will, da fang ich wieder an, von ihm zu träumen.“

„Was hast du denn geträumt?“

„Total peinlich, Paps! Ich stand mit ihm vor dem Traualtar. Richtig glücklich war ich dabei. Doch dann sagte der Priester, er könne uns nicht trauen, erst müsse ich mir den Kopf kahlrasieren lassen. Irgendjemand tauchte mit einer großen Schere auf und gab sie Friedemann. Doch ich wollte nicht. Plötzlich war ich dann in meinem Laden, allein. Aber es waren keine Blumen, die ich verkaufte, sondern Perücken. Dann ging die Ladenglocke und ich bin aufgewacht.“

„Nun ja“, beruhigte Simon sie, „ich bin kein Traumdeuter, wie du weißt. Aber ich finde der Traum hört sich gut an. Irgendwie sehr positiv.“

„Findest du?“

„Ja, wirklich. Du hast dich nicht unterkriegen lassen. So wie ich. Bist eben doch Papas Tochter!“

Kapitel 9

„Ist diese Blumenfrau denn immer noch in Urlaub?“, quengelte Plastrothmanns Mutter und schaute missbilligend auf seinen mitgebrachten Blumenstrauß. „Du weißt doch, ich verabscheue Schleierkraut! Das sieht so nach Beerdigung aus!“

Nein, er wusste das nicht. Er wusste überhaupt nicht viel von dieser Frau. Obwohl er sie jeden Samstag besuchte, pünktlich wie ein Uhrwerk. Von zwölf bis fünfzehn Uhr. Dabei redete sie die ganzen drei Stunden fast ununterbrochen. Doch er hörte ihr nicht zu. Das machte diese Pflichtbesuche so erträglich für ihn, fast entspannend. Sie redete und er dachte an gar nichts. Doch heute stieg bei ihrer Klage über den Blumenstrauß eine leise Wut in ihm hoch, stieg ihm kribbelnd ins Genick. Eine völlig untypische Reaktion für ihn, den eiskalten, disziplinierten Logiker. Er hatte für alles was er tat gute Gründe, für Emotionen war da kein Platz. Selbst diese Besuche bei seiner Mutter hatten nichts mit irgendwelchen Empfindungen für sie zu tun. Er tat es aus reinem Pflichtgefühl, jedoch nicht ihr gegenüber, weil sie ihn geboren hatte. Nein, nur seinem Vater gegenüber, weil der sie erwählt hatte, ihm einen Sohn zu schenken. Dessen Ehefrau, die Plastrothmann nach wie vor als seine wahre Mutter betrachtete, eine große nordische Blondine, war unfruchtbar gewesen; ein Irrtum der Vorsehung. Ein grausamer Irrtum, wie Heinrich zu sagen pflegte.

Er schaute ihr zu, wie sie die Blumen in einer Vase anordnete. Eine alte, verwelkte und verbitterte Frau, die mit all ihren Kräften, die ihr noch geblieben waren, darum kämpfte, die Reste ihres ehemaligen jugendlichen Aussehens zu bewahren. Viel mehr als das gab es auch nie an ihr. Sie war eine einfache Frau, die noch heute stolz darauf war, als Leihmutter eines so bedeutenden Mannes gedient zu haben. Dank ihrer Leichtlebigkeit empfand sie es auch nicht als Verlust, ihren Sohn von einer anderen großziehen zu lassen. Erst als Plastrothmann sich weigerte, sie nach dem plötzlichen Tod seiner Eltern in die geerbte Villa einziehen zu lassen, erlitt ihr Selbstwertgefühl einen recht heftigen Schlag.

Diese wunderschöne Villa, vollgestopft mit Antiquitäten, Kunstgegenständen und Gemälden, die heute noch als vermisst galten. Scheinbar verloren gegangen in den Wirren des zweiten Weltkrieges. Entartete Kunst. Heinrich hatte sie damals eigenhändig aus dem Verkehr gezogen, und es gefiel ihm überhaupt nicht, dass sein Enkel ebenso unbekümmert damit umging wie sein verstorbener Sohn.

„Wie findest du meine neue Tönung?“, sprach seine Mutter ihn plötzlich direkt an. Er bemerkte es an ihrer Körpersprache, wenn sie von ihm eine Antwort erwartete.

„Ein wenig zu rot“, antwortete er unverblümt. „In deinem Alter!“

Für einen kurzen Moment war seine Mutter sprachlos. Bis auf die Geschichte mit dem verweigerten Einzug in die Villa, war sie von ihrem Sohn ausschließlich zustimmende Bemerkungen gewohnt.

„Was ist mit dir los? Hast du Sorgen?“, fragte sie mit dem sicheren Instinkt einer lebenserfahrenen Frau.

„Nein, entschuldige“, wiegelte Plastrothmann ab. „Nur ein schwieriger Fall.“

Damit war für seine Mutter die Sache erledigt. Auch Plastrothmanns Anwaltstätigkeit gehörte zu den Tabuthemen ihrer Beziehung.

Zufrieden lehnte sie sich in ihrem Sessel zurück und gab Bericht über die Ereignisse der vergangenen Woche. Es war immer das Gleiche. Die gestiegenen Preise, die vermeintlichen Unverschämtheiten der Hauswartsfrau, der neuste Tratsch aus dem Friseursalon, die Ungezogenheiten der Nachbarskinder und Ähnliches. Plastrothmann lehnte sich ebenfalls zurück, doch alles andere als entspannt. Seine Nervosität beunruhigte ihn. Er war solche Gefühle nicht gewohnt.

Dieses Unbehagen, das ihn befallen hatte nach Heinrichs Telefonanruf in der Kanzlei. Er war sofort zu ihm gefahren und das, obwohl sie sowieso jeden Freitagabend zusammen speisten. Heinrich hatte ihn, auch das entgegen sonstiger Gepflogenheiten, Höchstselbst an der Wohnungstür empfangen. Er wirkte äußert besorgt, ja fast aufgeregt. Das verstärkte Plastrothmanns Unbehagen noch. Bis heute begriff er nicht, dass dieses ihm völlig unbekannte Gefühl Angst war. Einfach nur diffuse Angst.

Heinrichs Haushälterin wirtschaftete bei seiner Ankunft unüberhörbar in der Küche. Der Tisch im Esszimmer war bereits gedeckt gewesen für die übliche freitägliche Abendmahlzeit. Auch dies ein unerschütterliches Ritual in seinem Leben. Das Essen mit Heinrich, seinem Mentor und Protektor.

Heinrichs Haushälterin Henriette war eine ausgezeichnete Köchin. Selbst ihr hohes Alter konnte ihrem Geschmackssinn offensichtlich nichts anhaben. Zwar fanden sich in letzter Zeit ab und an Stückchen von Eierschale in ihrem göttlichen Käsekuchen oder auch mal ein Haar im Hirschragout, doch beide Männer fanden sich damit in stillschweigendem Einvernehmen ab.

Heinrich hatte ihn an diesem Abend am Esszimmer vorbei in die Bibliothek geleitet. Dort, wo sonst normalerweise der gemeinsame Abend endete. Nachdem sie in den knarzenden Ledersesseln Platz genommen hatten, war Heinrich ohne irgendwelche Umschweife zur Sache gekommen. Erst verstand Plastrothmann seine Aufregung nicht so recht: Ein V-Mann vom Verfassungsschutz in der Partei. Das der BND seine Leute bei ihnen einschleuste, war doch nun wirklich nichts Neues. Es dauerte eine ziemliche Weile, bis er es begriff: Heinrichs Sorge galt allein ihm. Offensichtlich war dieser Mann durch seine eigene Empfehlung so schnell aufgenommen worden. Das war Nahrung für das Misstrauen, das gewisse Leute in der Partei ihm entgegengebrachten.

„Ich habe dir so oft gesagt, es reicht nicht nur Sympathisant zu sein, ein unentschlossener Mitläufer. Das gibt den Gerüchten heftigste Nahrung. Misstrauen in den eigenen Reihen können wir jetzt wirklich nicht gebrauchen! Geschlossenheit ist die unabdingbare Voraussetzung für unseren Plan! Du musst endlich Farbe bekennen, sonst befürchte ich das Schlimmste“, hatte Heinrich an dem Abend wiederholt erklärt. Obwohl er Plastrothmann nicht von seinem Standpunkt überzeugen konnte, die Ängste blieben. Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis er sie als solche erkennen würde.

„Du bist schon wieder ganz woanders mit deinen Gedanken!“ insistierte seine Mutter zum zweiten Mal an diesem Tag. Plastrothmann schaute auf seine Armbanduhr, obwohl er direkt neben der unüberhörbaren Standuhr saß. Es waren gerade knappe zwei Stunden vergangen seit seinem Eintreffen. Trotzdem erhob er sich, verabschiedete sich abrupt von seiner erstaunten Mutter mit dem Satz: „Habe noch einen unaufschiebbaren Termin.“

Mit schnellen Schritten verließ er die Wohnung. Die Eingangstür knallte unüberhörbar hinter ihm zu. Zurück blieb eine Frau, die sich zum ersten Mal in ihrem Leben fragte, ob sie sich um ihr Kind Sorgen machen müsse.

Plastrothmann polterte die Treppe hinunter, stürmte den Gehweg entlang, schloss die Autotür auf und ließ sich schwer atmend hinter das Steuer sinken. Nachdem er den Zündschlüssel eingeschoben hatte, fragte er sich, wohin er jetzt eigentlich wollte. Resigniert fuhr er mit den Händen über seinen frisch rasierten Schädel. Danach schaute er Hilfe suchend auf seine Armbanduhr. Sie lieferte nicht die Spur einer Inspiration. Immer, ausnahmslos immer, befand er sich am Samstag um diese Uhrzeit bei seiner Mutter. Es dauerte einige Minuten bis er wieder klar denken konnte, Heinrichs Warnungen in die Tiefen seines Gehirns verbannte. Der Selbsterhaltungstrieb meldete sich erneut mit Unmut, fast Wut. Und plötzlich wusste er, wohin er wollte!

Kapitel 10

Clea schaute etwas zweifelnd in den Spiegel. Diese Person sah doch wirklich gut aus! Aufsteigende leichte Zweifel lagen nur darin begründet, dass sie sich selber fremd vorkam. Sie trug das rotweißgestreifte bretonische Shirt. Sie hatte es am Montag auf dem Markt in Cany-Barville gekauft, weil es sich mit seinen dreiviertel Ärmeln und dem Carreausschnitt um eine ausgesprochen schicke Version des typischen Fischerhemdes handelte. Dazu eine weiße Jeans mit Schlag, an deren unterer Seitennaht entlang eine schmale schwarze, gestickte Rispe rankte. Und ihre langen dunklen Haare trug sie heute nicht nur offen, sondern zusätzlich hatte sie mit Föhn und Rundbürste noch etwas Fülle hinein gezaubert.

Sie ging näher an den Spiegel heran, beugte sich etwas vor, um ihre gesamte Beinlänge zu begutachten. Es gelang nicht ganz. Trotzdem, ihre Figur war in Ordnung, die Hose stand ihr wirklich klasse. Jedenfalls schien der Spiegel dieser Meinung zu sein.

Und trotzdem, sie fühlte sich fremd, unbehaglich. Sollte sie nicht doch lieber ein paar ganz normale Jeans anziehen, plus T-Shirt? Und die Haare? Eine Zeitlang war sie richtig hin und her gerissen. Bis sie endlich begriff, dass sie sich selber auf die Nerven ging. Kurz entschlossen verließ sie ihr Zimmer. Hoch erhobenen Hauptes. Und registrierte erstaunt, wie das funktionierte. Sie fühlte sich plötzlich richtig selbstbewusst.

Jean-Paul saß mit Henri im Garten. Bei ihrem Erscheinen stand er auf und pfiff anerkennend durch die Zähne. Auch Henri war schwer angetan von ihrem Outfit. „Une fleur d’allmagne“, sagte er, „eine Rose, eine Rose von Deutschland.“

Clea bedankte sich erfreut für das Kompliment.

„Kommt Betty denn nicht mit?“, fragte sie Jean-Paul, der sich mit ihr auf den Weg machen wollte.

„Die ist schon längst da, sie hat die Blüten gebracht für die Rosenbowle.“

„Rosenbowle, das hört sich toll an“, freute sich Clea, „habe ich noch nie getrunken.“

Ein paar Minuten darauf erreichten sie das düstere Feldsteinhaus, das Clea wegen seines verwilderten und völlig blumenlosen Gartens bei ihren Spaziergängen aufgefallen war. Heute ragten die halb aufgestoßenen Fensterläden in das unbeschnittene Buschwerk hinein. Das hohe Fenster erlaubte einen Blick in einen düster wirkenden, dunkel getäfelten Raum. Fröhliches Stimmgewirr und leise Musik drangen nach draußen. Das große Eingangstor stand weit offen. Jemand hatte die von zahlreichen Regengüssen aufgequollenen Werbezeitungen der Supermärkte aus dem Briefkasten und den Gitterstäben des schmiedeeisernen Tores entfernt. Nur im wuchernden Gras lagen noch einige völlig ausgebleichte Exemplare. Sie gingen über die Einfahrt. Im Schatten des Hauses blühte ein verspäteter Löwenzahn mitten auf dem Weg. Der ungemähte hochgeschossene Rasen wogte zu beiden Seiten in die Auffahrt.

Die zweiflügelige Eingangstür war genauso achtlos aufgestoßen wie die Fensterläden. Die Flügel bildeten einen schmalen Spalt, durch den Jean-Paul sich mit einer leichten Seitwärtsdrehung hindurchzwängte. Clea tat es ihm nach. Die Diele war so dunkel, dass sie spontan nach seiner Hand griff. Die Luft war kühl und abgestanden. Es roch nach Staub und Zerfall. Ein schwacher Lichtstrahl aus dem Salon zeichnete einen Pfeil auf den düsteren Dielenboden. Tanzende Staubkörner transportierten Schwaden von Parfümduft, Rasierwasser und saurem Weingeruch in die stockdunkle Diele. Ein Szenario wie für einen Vampirfilm, dachte Clea leicht fröstelnd.

Auch die Tür zum großen Wohnraum war nur knapp aufgestoßen. Jean-Paul ließ ihre Hand los und versuchte mit beiden Armen, den Spalt zu verbreitern. Die Tür gab mit einem widerwillig schabenden Geräusch nach. Die Dielen knarrten ärgerlich und verschafften ihm den Auftritt, den er anscheinend haben wollte.

Fast alle Köpfe wandten sich ihnen zu, als sie den Raum betraten. Es gab ein lautes Hallo. Jean-Paul ergriff erneut Cleas Hand und zog sie in die Mitte des Raums.

„Mon fleur d’allemagne“, stellte er Clea vor. Das störte sie nicht weiter. Nur das ‘mon‘ war ihr etwas zu besitzergreifend. So entzog sie ihm unwillig ihre Hand. Die Begrüßungen, alle mit Küsschen rechts, Küsschen links, Küsschen rechts, dauerten eine Weile. Die schnell gesprochenen französischen Sätze blieben für Clea unverständlich. Ab und an hörte sie ein Wort heraus, dessen Bedeutung sie kannte, doch es reichte bei weitem nicht aus, den Sinn des Gesagten zu verstehen. Also beschränkte sie sich auf ein freundliches Lächeln und es schien auch keiner mehr von ihr zu erwarten. Sogar diejenigen, die sie direkt ansprachen, warteten keine Antwort ab. Allmählich löste sich die Gruppe um sie und Jean-Paul auf. Clea entdeckte Betty im hinteren Teil des Salons und steuerte zielstrebig auf sie zu.

„Puh“, sagte sie zu ihr, „mir schwirrt der Kopf. Diesen Geschwindigkeiten ist mein Französisch überhaupt nicht gewachsen“. Betty verzog keine Miene, zuckte nur leicht die Schultern. Anscheinend versteht sie heute Abend auch kein deutsch, dachte Clea verärgert. Das kann ja heiter werden.

So schaute sie ziellos im Raum umher, entdeckte plötzlich das große Glasgefäß mit der Bowle und fragte:

„Hast du die Bowle gemacht?“ Dabei bewegte sie sich auf den Tisch mit der Rosenbowle zu und, o Wunder, Betty folgte ihr.

„Sieht wunderschön aus!“ sagte sie anerkennend.

„Danke“, erwiderte Betty auf Deutsch.

„Ich habe so etwas noch niemals getrunken. Kann man die Blüten auch essen?“

„Ja, sie schmecken gut, du wirst sehen. Aber es dauert noch etwas. Sie müssen noch mindestens eine Stunde stehen, bevor wir sie aufgießen können.“

„Womit hast du sie angesetzt?“

„Diesmal habe ich sie mit Weißwein angesetzt, weil ich nur eine Rosensorte genommen habe. Sie heißt Aida. Es ist eine Edelrose. Durch den warmen trockenen Mai, blüht sie dies Jahr besonders schön. Sie hat ein Erdbeeraroma und ....“

„Erdbeeraroma? Eine Rose mit Erdbeeraroma?“

Betty musste lächeln.

„Ja, du wirst sehen. Es kommt am besten mit Weißwein zur Geltung. Außerdem ist noch Vanille im Ansatz, etwas Zimt. Aber sehr sparsam. Orangensaft und Rosenlikör. Den setzt Maman immer selber an. Den Wein muss man ein wenig warm machen, so handwarm, bevor man ihn über die Zutaten gießt. Und dann sechs Stunden ziehen lassen.“

„Und nachher Sekt dazu?“

„Ja, und Eiswürfel, mit kleinen Rosenblüten.“

„Muss wunderschön aussehen, wenn sie fertig ist. Viel zu schade zum Trinken!“

Unvermittelt ging ein Strahlen über Bettys Gesicht. Doch es galt nicht Cleas Bemerkung über ihre Bowle. Es war plötzlich eine Bewegung im Raum entstanden, wie bei Cleas und Jean-Pauls Ankunft. Betty setzte sich Richtung Tür in Bewegung. Clea drehte sich um und schaute ihr nach. Im Türrahmen stand ein hoch gewachsener, schlaksig wirkender Junge. Höchstens zwanzig Jahre, dachte Clea. Viel zu jung für Betty. Der Knabe strich sich mit lässiger Geste den überlangen Pony aus dem Gesicht, breitete die Arme weit aus und sagte irgendetwas auf Französisch. Clea verstand einzig die Worte ‘mes amis‘. Es fand die gleiche Begrüßungsprozedur statt wie schon zuvor. So von außen betrachtet kam ihr alles noch wesentlich hektischer vor. Es war heftig Bewegung in der Gruppe. Jeder schien gleichzeitig mit jedem zu reden und die Gesprächspartner wechselten in Sekundenschnelle.

Clea setzte sich noch etwas mehr ab und lehnte sich mit dem Rücken ans offene Fenster. Es war immer noch hell draußen. Über dem Tal hing ein riesiger Cirrus. Sah aus wie eine abgenagte Fischgräte. Die Luft war warm und drückend. Aus den Augenwinkeln nahm sie eine Bewegung war. Jean-Paul steuerte mit dem Neuankömmling im Schlepptau auf sie zu. Du liebe Güte, dachte Clea, hoffentlich nicht wieder die fleur d’allmagne Tour. Und ich kann mir auch nicht vorstellen, dass es Betty gefallen würde.

„Antoine, Paris. Clea, Berlin!“, machte er die beiden miteinander bekannt.

„Berlin, o Berlin mon amour!“, erklärte Antoine überschwänglich und gab der überraschten Clea einen stilsicheren Handkuss. Jean-Paul genoss die Szene unübersehbar. Clea schnitt eine Grimasse und schaute kurz zu Betty, die immer noch wie eine Säule auf der anderen Seite des Raums stand und so tat als wäre sie völlig uninteressiert an allem, was da so vor sich ging. Antoine konnte leider auch kaum Deutsch. Also versuchte sie auf Französisch zu ergründen, was er an Berlin so liebte. Als Jean-Paul in den Tiefen des Raumes verschwunden war, änderte sich Antoines Haltung plötzlich. Irgendwie wurde er normaler, fand Clea.

„Do you speak english?“, fragte er Clea unvermittelt. Das brachte ihre Konversation außerordentlich in Schwung. Antoine war schon mehrmals in Berlin gewesen. Er hatte dort Freunde, bei denen er übernachten konnte. In den Ferien wollte er wieder hin und er fragte Clea nach ihrer Telefonnummer. Die gab sie ihm bereitwillig und zwar nicht nur vom Laden, sondern auch von ihrer Wohnung.

„Ist beides im selben Haus“, erklärte sie ihm. „Irgendwo erwischt du mich immer.“

Inzwischen hatte sie erfahren, das Antoine die Schauspielschule besuchte, dass seine Lieblingsbar in Berlin ‘Chez Barbra‘ hieß und das er Klaus Kinski für den größten Mimen aller Zeiten hielt. Diese Ansicht erschien Clea nun nicht besonders professionell. Sie fand Kinski eher unheimlich und ansonsten durchschnittlich. Doch Antoine legte sich heftig ins Zeug, sie vom Gegenteil zu überzeugen. Er schwärmte von einer alten Tonaufnahme: Kinski spricht Villon. Mehrmals imitierte er eine Verszeile mit unverkennbar französischem Akzent:

„Isch ‘ab misch soo nach deinem rrroten Erdbeermund gesäähnt.“

Passenderweise gab’s endlich die Rosenbowle mit Erdbeeraroma. Betty spielte die Hausherrin beim Austeilen und Clea fiel auf, das sie immer noch nicht wusste, wem die Villa gehörte. Sie suchte nach Jean-Paul. Doch der war nicht in Sicht, so fragte sie kurz entschlossen Betty. Allerdings lobte sie zuerst die Bowle, die wirklich ganz ausgezeichnet gelungen war. Die spröde Betty errötete zart bei Cleas Lob und beantwortete dann bereitwillig ihre Frage. Sie deutete auf einen der anwesenden Jungen und erklärte:

„Aber sie gehört nicht ihm, sondern seinen Eltern. Die leben schon seit Jahren getrennt und keiner hat Verwendung für das Haus.“

„Du magst Antoine“, wechselte sie unvermittelt das Thema. „Was glaubst du, wie alt er ist?“

„Zwanzig, höchstens einundzwanzig.“

„Das denken alle“, erwiderte Betty mit einem triumphierenden Ausdruck im Gesicht. „Er ist schon 26. Er ist drei Monate älter als ich!“

Irgendjemand drehte die Musikanlage auf. So kam Clea um eine Antwort herum. Die meisten fingen an nach der Musik zu tanzen, paarweise oder auch allein. Clea gesellte sich zu den Tanzenden. Sie brauchte etwas, bis sie im Rhythmus war, aber dann machte es Spaß und sie bewegte sich ausgelassen durch die Tanzenden hindurch. Leider war sie ziemlich bald völlig aus der Puste und sank auf einen der gedrechselten Stühle, die an der Längsseite des Raumes aufgestellt waren.

Ganz schön aus der Übung, dachte sie. Nun ja, meine Liebe, gehst ja auch stark auf die Vierzig zu! Komisch, wie schnell die Zeit vergeht. Vor acht Jahren war ich gerade in den Zwanzigern. Und jetzt? Eine Frau mittleren Alters, die stark auf die Vierzig zugeht. Ach was, keine negativen Gedanken. Solange du für Jean-Paul immer noch ‘mon fleur‘ bist, kann’s ja nicht so schlimm sein!

Sie lehnte sich zufrieden auf dem Stuhl zurück, zog ein Knie hoch bis unters Kinn und betrachtete entspannt das Partygeschehen. Neben ihr führte eine angelehnte Tür ins Innere des Hauses. Sie hörte leise Stimmen und plötzlich vermeinte sie den Geruch von Haschisch wahrzunehmen.

Na, typisch Studentenfete, Alkohol und Drogen. Fehlt nur noch der Sex. Aber das wird wohl auch noch kommen. Bei dem Gedanken fiel ihr auf, dass es mittlerweile ziemlich dämmerig im Raum war und offensichtlich niemand daran dachte, das Licht anzuknipsen. In dem Moment tauchte Jean-Paul auf und forderte sie zum Tanz auf. Bereitwillig folgte sie ihm, denn die Musik war immer noch sehr schnell. Doch ihre Ahnung schien sich früher als erwartet zu erfüllen. Nach einigen Minuten gab es so was wie Kuschelrock und das Durcheinander auf dem Parkett ordnete sich erstaunlich schnell zu eng umschlungen tanzenden Pärchen.

Jean-Paul legte ebenfalls seine Arme um Clea, ziemlich fest wie sie fand. Die ersten beiden Musikstücke tanzte er jedoch ganz brav mit ihr. Als er seine Wange an Cleas legte, wurde sie unruhig. Jahrelang war sie keinem Mann mehr so nahe gekommen. Zu allem Überfluss schob er auch noch seine Hand unter ihr T-Shirt, schob sie hinauf bis zum BH und fuhr dann mit der Fingerspitze langsam um ihren Rücken herum nach vorne. Clea reagierte mit Schrecksekunde, packte entschlossen seine Hand und legte sie zurück auf ihre Hüfte. Daraufhin drückte er seine Wange noch fester an ihre und sagte kichernd: „Be a rolling stone, Clea, be a rolling stone!“

Ja, gern, dachte Clea, aber nicht mit dir Milchbubi.

„Bist du bekifft?“, fragte sie ihn.

„Stört dich das?“, fragte er zurück und versuchte ungeschickt sie zu küssen.

Einige der Paare waren mittlerweile durch die angelehnte Tür verschwunden. Clea suchte nach einer Möglichkeit, ebenfalls unauffällig zu verschwinden, aber allein.

Also, so läuft das, dachte sie, aber nicht mit mir!

„Einen Moment, ich muss Betty was fragen“, sagte sie zu Jean-Paul und löste sich aus seiner Umklammerung, „bin gleich wieder da.“

„Wo gibt’s hier ein Klo?“ fragte sie Betty, laut genug, dass er es hören konnte.

Wie sie gehofft hatte, war es gleich in der Diele, neben der Eingangstür. Sie durchquerte den großen Salon, tastete sich durch den düsteren Flur und verließ schnellen Schrittes das Haus.

Nur Betty erschien zum Frühstück. Ihr kleiner Bruder war nirgendwo zu sehen.

„Ging wohl ziemlich lange, eure Fete?“, fragte Clea.

Das Mädchen verhielt sich ihr gegenüber überraschend anders als bisher, richtig freundlich und aufgeschlossen.

„Ich weiß nicht“, beantwortete sie Cleas Frage, „bin bald nach dir gegangen.“

Dann ist mit Antoine wohl auch nichts gelaufen! bedauerte Clea sie in Gedanken.

Doch Betty schien ganz zufrieden zu sein.

„War ein schöner Abend, nicht?“

„Erzähl doch mal!“, forderte nun Lilo Clea auf.

Die berichtete ausführlich über Bettys Rosenbowle, das Haus mit seinen antiken Möbeln und von Antoine, der sie in Berlin besuchen wollte.

„Warum kommst du nicht mit ihm?“, fragte sie Betty. Die errötete heftig und murmelte etwas von: „Kein Urlaub.“

Für einen Moment schien es so, als wolle Bettys Oma etwas dazu sagen, unterließ es dann doch und Clea erschien es angesagt, das Thema völlig zu wechseln. Sie überlegte angestrengt und fragte Betty unvermittelt: „Magst du Andrea Bocelli?“

„Oh, ja“, ging sie sichtbar erleichtert auf die Frage ein. Besonders das Lied, das gestern Abend ein paar Mal gespielt wurde, das mit Sarah Brightman.“

„Das Abschiedslied für Henry Maske.“

„Henry Maske, der Boxer?“, fragte Lilo.

„Ja, kennen Sie ihn?“, fragte Betty.

„Einen Boxer? Nein, ich mag Boxkämpfe nicht.“

„Ich kannte Maxe Schmeling“, erklärte Simon.

„Wer ist das?“, wollte Betty wissen.

„Ein berühmter deutscher Boxer!“, erklärte Lilo.

„Kenne ich nicht“, sagte Betty achselzuckend.

„Kein Wunder“, tröstete Clea sie. “Als der berühmt war, gab’s dich noch gar nicht, mich übrigens auch nicht. Aber sag mal, Paps. Woher kennst du ihn denn? Ich wusste davon gar nichts.“

„Wir haben zusammen in Athen im Lazarett gelegen. Mich hatte auf Kreta die Sandfliege erwischt. Malaria! Und Maxe hatte Durchfall. Wir lagen nebeneinander. Er hat mir erzählt, dass die Nazis ihn gezwungen hatten, sich freiwillig zu melden. War sozusagen ihr Aushängeschild. So als Vorbild für die Jugend. Hätte er es nicht gemacht, wär’s mit seiner Boxkarriere nicht mehr weit her gewesen. Jedenfalls haben sie ihn ausgebildet bei den Fallschirmjägern. Ist nur einmal abgesprungen, über Kreta. Danach kam er ins Lazarett und anschließend wurde er nach Hause zurückgeflogen. Damit war seine Zeit als Soldat zu Ende.“

„Was sie alles erzählen können“, meinte Betty.

„Aber für heute langt‘s“, verkündete Lilo ausgesprochen energisch. „Du machst hier ständig den Alleinunterhalter!“

Clea, die bereits mit dem Frühstück fertig war, hielt es für das Beste, sich aus dem Staub zu machen. Das Wetter war umgeschlagen, wie Jean-Paul es bereits am Freitagabend prophezeit hatte. Es war kalt und windig draußen und total bewölkt. Lilo war vom Morgenspaziergang mit Kaspar völlig zerzaust und durchfroren zurückgekommen. Jedenfalls schien der Tag wie dafür geschaffen, in den mitgebrachten Krimis zu schmökern. So verzog sich Clea in ihr Zimmer und machte es sich auf dem Bett gemütlich.

Ein energisches Klopfen an ihrer Zimmertür ließ sie von ihrer spannenden Lektüre hochschrecken. Automatisch sagte sie „herein“ und war wenig erfreut, Jean-Paul zu sehen. Er grinste übers ganze Gesicht und lehnte sich mit verschränkten Armen lässig in den Türrahmen. Die Abfuhr des vergangenen Abends schien ihn und seinen Charme vollkommen unbeeindruckt gelassen zu haben.

„Hast du Lust auf einen Ausflug?“, fragte er Clea.

„Bei dem Wetter?“

„Gerade bei dem Wetter! Mit dem Auto durch die Gegend fahren und in irgendeiner Fischerkneipe ein Bier trinken.“

Hört sich gar nicht so übel an, dachte Clea. „Und mit wem?“, wollte sie wissen und zog dabei die Augenbrauen hoch.

„Och, nur Antoine, Betty und ich. Und du, wenn du mitkommst.“

„Okay, muss mir nur was Wärmeres anziehen.“

Da er keine Anstalten machte, zu verschwinden, zischte Clea ihn an: „Hau ab und mach die Tür hinter dir zu. Bin in fünf Minuten unten.“

Die drei saßen schon im Auto, als sie herunter kam. Es irritierte sie ziemlich, dass sie neben Antoine auf dem Beifahrersitz platziert wurde. Aber Betty wirkte ganz zufrieden, obwohl sie neben ihrem Bruder auf der Rückbank saß.

„Sightseeingtour for a german tourist!“ begrüßte Antoine sie mit breitem Grinsen, genauso gutgelaunt wie Jean-Paul. Während der Fahrt war Clea dann ausgesprochen dankbar, dass man ihr diesen Platz eingeräumt hatte. Antoine fuhr zum Teil winzige Sträßchen. Jede Menge Kurven, kleine Dörfer, hohe Mauern, Schafweiden, vereinzelte, ausladende alte Zedern. Dann wieder frisch gestutzte Platanen, die auf Clea unsäglich verstümmelt wirkten, aufgereiht an leeren Boulebahnen auf verlassenen Dorfplätzen. Um alles waberten niedrig hängende Wolken, von plötzlichen, kurzen Windböen wie ein Theatervorhang gelüftet.

Veulette sur mer mit seinem langen, sichelförmig geschwungenen Strand und der hohen weißen Klippe am Ende der Bucht lag völlig überraschend unter ihnen, nachdem sie aus einer Kurve heraus über eine flache Hügelkuppe fuhren. Die krönte den steil abfallenden Kreidefelsen, an dessen Flanke die schmale Straße in Kehren ins Tal hinunter führte. Die Bucht wurde von einer schnurgeraden Straße begrenzt. Zum Strand hin eine flache, breite Betonmauer, an deren Innenseite die Fußgängerpromenade entlang lief. Dort begann, nach der üblichen Steinanhäufung, der tief abfallende Strand. Er verschwand in den nebligen, tanzenden Wolkenfetzen, die das Meer vollständig zudeckten.

Um die Klippe vor ihnen hingen graue Schwaden und entzogen den Felsen immer wieder ihrem Blick. Links von der Straße das vollkommen flache Tal. Vereinzelte alte, zweistöckige Fachwerkhäuser ragten heraus, hoch und schmal, vereinsamte Zähne auf einem fast zahnlosen Unterkiefer.

„Das sieht total unwirklich aus!“, fand Clea. „Wie auf einem anderen Stern.“

„Do you like it?“, fragte Antoine.

Er parkte das Auto an der Promenade. Einige flache, aneinandergereihte Häuschen auf der gegenüberliegenden Straßenseite signalisierten den ersten Hauch von Leben. Zwei Kneipen, ein Souvenirladen, ein kleines Cafe und ein Geschäft mit Anglerbedarf. Danach erweiterte sich die Straße zu einem großen Parkplatz, der auf der Querseite von einem Casino eingenommen wurde. Der flache Bau wirkte mit seinen Fünfzigerjahrestil in dieser Umgebung überraschend futuristisch.

Sie betraten die kleine, dunkle Bar. Die Längsseite gegenüber der Eingangstür wurde völlig von der hölzernen, dunkelbraunen Theke eingenommen. Zwischen den aufgereihten Barhockern und den beiden runden Tischchen am Fenster blieb nur ein schmaler Durchgang. Der Raum war leer bis auf die Frau hinter der Theke und einem alten Mann, der auf dem Hocker am Ende des Tresens saß, den Rücken gemütlich an die Seitenwand hinter sich gelehnt, den rechten Arm auf die polierte Theke gestützt. Er grinste breit auf ihren Gruß hin und deutete mit der linken Hand einladend auf die Barhocker.

Betty ließ zwischen sich und dem alten Mann zwei Plätze frei. Für einen Moment schien es Clea, als wolle Antoine sich neben Jean-Paul setzen, aber schließlich nahm er doch zwischen ihr und Betty Platz. Clea wollte sich einen Cafe au lait bestellen. Aber damit waren die beiden Jungen nicht einverstanden. Sie sollte unbedingt das Bier probieren, deswegen sei man schließlich hergefahren! Leffe war ihr völlig unbekannt. Ein dicker Mönch grinste breit von der Bierreklame. Es gab blondes und braunes Bier. Sie entschied sich für ‘brun‘. Der erste Schluck ging ihr gleich in den Kopf. Erst dachte sie, es läge an der Uhrzeit, doch Antoine machte sie grinsend auf den hohen Alkoholgehalt aufmerksam, fast sieben Prozent.

„Ja, ja“, sagte sie, „diese alten Klosterbrüder, die wussten schon was gut ist!“

„Schmeckt es dir?“, wollte Jean-Paul wissen.

„Klasse. Und wer fährt zurück?“

Er übersetzte Cleas Frage für Antoine. Der fand ihre Besorgnis einfach nur komisch und fing an zu kichern wie ein Teenager. Das animierte den Alten neben Betty zu einem polterigen Echo. Clea empfand die ganze Szene als genauso surreal, wie die Stimmung draußen. Sie fühlte sich so richtig easy, als Antoine sie mit einer absolut unerwarteten Frage überraschte.

„Jean-Paul hat gesagt, dein Vater war im KZ?“

„Nicht mein Vater, mein Großvater!“

„Bist du denn Jüdin?“

„Nein, mein Großvater gehörte nicht zu den Opfern, sondern zu den Märtyrern des Naziregimes.“

„Was macht da den Unterschied? Versteh ich nicht“, wunderte sich Jean-Paul.

„Opfer waren die Juden, die Sinti und Roma, die Angehörigen der slawischen Volksgruppen. Märtyrer waren die Leute, die wegen ihrer Gesinnung im KZ saßen. Mein Großvater war kommunistischer Stadtabgeordneter, äußerst aktiv in der Arbeiterbewegung. Und wegen seines hohen Bildungsniveaus stuften ihn die Nazis als extrem gefährlich ein. Während der Haft hat er dann auch noch eine Menge anderer kennen gelernt, die wegen ihrer, allerdings religiösen Überzeugung saßen: Hunderte von Bibelforschern und den einen oder anderen Priester, der nicht mit seiner Kirchenführung konform ging. Aber die Bibelforscher haben ihn besonders beeindruckt. Er sagte, sie wären auch unter den schlimmsten Bedingungen Menschen geblieben!“

„Bibelforscher? Was ist das?“

„So nannte man damals die Zeugen Jehovas.“

„Zeugen Jehovas? Die sind in Frankreich nicht sehr beliebt!“

„Ach ja? Und warum nicht?“, wollte Clea wissen.

Interessanterweise kam nur ein Achselzucken als Antwort.

„Na, bei uns sind sie auch nicht gerade beliebt“, räumte Clea ein, „aber Simon meint, es läge daran, dass sie das schlechte Gewissen von uns Deutschen sind.“

„Ah, schlechtes Gewissen? Gewissen gibt es nicht mehr, ist doch abgeschafft. Heute gibt es nur noch Meinung“, spöttelte Antoine. „Man hat eine Meinung, eine anerkannte und korrekte Meinung, aber kein Gewissen!“

Erstaunlicherweise schaltete sich jetzt Betty in das Gespräch ein, die die ganze Zeit noch keinen Ton von sich gegeben hatte, sondern unübersehbar hingebungsvoll Antoines Nähe genoss.

„Damals haben auch viele Leute Juden versteckt, nicht wahr? Manchmal jahrelang. Im Keller oder in einem Schrank. Wie haben diese Leute das nur ausgehalten? Besonders junge Leute? Meine Großmutter hat mir das Tagebuch von Anne Frank zu lesen gegeben. So ein junges Mädchen. Nicht ausgehen mit anderen, keine Rosenparty, kein Ausflug ans Meer, so wie wir jetzt. Und alles umsonst....“

Das Satzende ging in einem Schluchzen unter und Clea war erstaunt und betroffen, als Betty richtig anfing zu weinen. Jetzt tat es ihr leid, so ausführlich auf Antoines Frage eingegangen zu sein. Irgendwie zeigten Simons und Claudines Erinnerungen eine fatale Wirkung bei ihr, wie sie nun selber fand. Fast schon schwermütig. Sie wollte sich gerade bei Betty entschuldigen, doch da hatte sich Antoine endlich dazu durchgerungen, tröstend seinen Arm um das schluchzende Mädchen zu legen. Die Wirkung war umwerfend. Ein Strahlen ging über Bettys Gesicht, bevor sie sich traute ihren Kopf an seine starke, männliche Schulter zu lehnen. Ich bin platt, dachte Clea. Eigentlich hat sie allen Grund mir jetzt dankbar zu sein. Oder Antoine, wegen seiner blöden Frage. Jedenfalls ist ihr Glück unübersehbar!

Sie schaute Jean-Paul an. Der schnitt eine Grimasse, beugte sich vor und langte an Clea vorbei nach Antoine. Er sagte etwas in Französisch zu ihm, was zur Folge hatte, dass er vorsichtig Betty von sich weg schob. Dann holte er seine Geldbörse aus der Tasche, warf einige Münzen auf die Theke und rutschte gleichzeitig mit Jean-Paul von seinem Barhocker. Clea war das nur recht. Irgendwie war die gelöste Stimmung im Eimer, stimmte nun völlig mit dem Wetter überein.

Kapitel 11

Wie erwartet, half ihm die schmale Akte nicht gerade weiter. Das bläuliche Flimmern des Fernsehers war die einzige Bewegung in dem vollkommen abgedunkelten Raum. Die schweren Holzjalousien hatte er schon zu Beginn der Dämmerung heruntergelassen. Das Ticken der kleinen Pendeluhr auf dem Kaminsims hörte er nicht. In seinem Gedächtnis lief der Tag ab wie eine Filmaufnahme. Er sah die Eltern des Jungen, wie sie auf dem Flur des Gerichtssaales standen. Einfache, brave Leute. Der Sohn, ein mittelgroßer, linkischer, pickliger Achtzehnjähriger zwischen Eingeschüchtert sein und Trotz schwankend. Als der Richter die Treppe heraufkam, in seiner ausgefransten Jeans, verdreckten Turnschuhen und der angegrauten, schulterlangen Mähne, streiften alle drei ihn nur mit einem flüchtigen Blick. Allenfalls hielten sie ihn für den nächsten Angeklagten.

Das war der Augenblick gewesen, in dem Plastrothmann einen zarten Hauch von Sympathie empfand. Ihm war klar, wie der Fall ausgehen würde bei diesem Richter. Zumal auch gar kein anderer Richter diese Klage angenommen hätte. Pech für die drei, deren Weltbild schon jetzt völlig aus den Fugen geraten war.

Plastrothmann und sein Mandant standen auf der anderen Seite des Flures, neben dem Eingang zum Gerichtssaal. Als sie aufgerufen wurden, betrat er den Saal sofort, ohne sich noch nach der Familie umzuschauen. Ihre Überraschung, den Mann in Jeans und Turnschuhen jetzt mit der Richterrobe vor sich zu sehen, konnte er sich auch so gut vorstellen. Außerdem war beim Beginn des Prozesses für ihn der Zeitpunkt gekommen, Überlegungen dieser Art völlig abzuschalten. Es wunderte ihn sowieso, dass ihm diese Leute so gut im Gedächtnis geblieben waren. Normalerweise strich er unbedeutende Menschen, selbst wenn er für einen längeren Zeitraum mit ihnen zu tun gehabt hatte, total aus seiner Erinnerung.

Die einzige Übereinstimmung, die ihn in diesem Fall mit dem Richter verband, war die Tatsache, dass sie beide körperliche Gewalt jeglicher Art ablehnten, wenn auch aus völlig unterschiedlichen Gründen. So war es für ihn auch kein Problem, seinen Mandanten als Opfer hinzustellen. Zusammen mit zwei Freunden hatte er einen alten Mann auf einem leeren U-Bahnhof angegriffen und misshandelt, ohne erkennbares Motiv. Der achtzehnjährige Dirk G. war dem Mann zu Hilfe gekommen. Intelligenterweise griff er sich dabei Plastrothmanns Mandanten, den er richtigerweise für den Anführer hielt und nahm ihn in den Schwitzkasten. Als die nächste U-Bahn einfuhr, verzogen sich die beiden Mittäter. Damit hielt Dirk G. seine Aufgabe für erfolgreich beendet. Der alte Mann bedankte sich trotz seiner Aufregung mit Handschlag und verschwand ebenfalls. Nur Plastrothmanns Mandant hatte die Nerven behalten, forderte von dem Jungen Name und Adresse, die der auch dummerweise ganz bereitwillig herausrückte. Und nun war plötzlich er der Angeklagte. Und auch für Plastrothmann war es kein Problem, ihn als den wahren Schuldigen darzustellen, weil er einen der drei Täter brutal in den Schwitzkasten genommen hatte. Das der Junge damit lediglich diesem alten Mann zu Hilfe gekommen war, unterdrückte er völlig in seiner Beweisführung. So wurde das eigentliche, nicht anwesende Opfer der Geschichte indirekt zum Mittäter. Der Richter schloss sich dem an, so war sein Urteil schnell gefällt. Dirk G. habe übermäßig viel Gewalt angewandt, so seine Urteilsbegründung. Er hätte mit weniger Gewaltanwendung einschreiten sollen. Da der Junge bis dahin völlig unbescholten war, beließ er es gnädigerweise bei einer Verwarnung.

Plastrothmann verspürte keinerlei Mitleid mit den schockierten Eltern. Es waren diese braven Leute, die durch ihre Schafsgeduld diesen Unrechtsstaat manifestierten. Wären sie Angehörige irgendeiner politisch relevanten Minderheit gewesen, hätte ihr Sohn ein stadtbekannter Schläger sein können! Dann wäre sein eigener Mandant von diesem Richter hundertprozentig zur Verantwortung gezogen worden. Dessen war er sich absolut sicher.

Über den Bildschirm flimmerten jetzt die Tagesthemen. Plastrothmann stellte den Ton an und kehrte gleichzeitig mit seinen Gedanken in die Gegenwart zurück. Weshalb er diesen Bagatellfall überhaupt angenommen hatte, das wollte er herausfinden. Als sie damals aus dem Gericht kamen, lud ihn sein Mandant zum Mittagessen ein. Und er hatte diese Einladung angenommen. Verwandte Seelen haben einen Riecher füreinander. So war schon während des ersten privaten Gesprächs klar, dass Ronalds Gesinnung mit der Plastrothmanns in vielen Teilen konform ging. Zudem passte seine geübte Rhetorik so gar nicht zu diesem Schlägerimage. Das übte einen gewissen intellektuellen Reiz auf ihn aus. Denn selbst Heinrich schien ihm als Gesprächspartner seit geraumer Zeit nicht mehr ebenbürtig.

Und nun die Vermutung, Ronald arbeite für den BND. War das eine Erklärung für diese Brüche in seiner Persönlichkeit? Wenn ja, wer hatte ihm dieses faule Ei untergeschoben? Oder war er sogar ganz gezielt benutzt worden? Es gab nicht wenige, denen seine Stellung zur Partei ein Dorn im Auge war. Sein permanentes Argument, er wäre als Anwalt nützlicher ohne Mitgliedschaft, stieß bei vielen auf Kritik, das wusste er. Einmal mehr war es wohl Heinrichs Protektorat zu verdanken, das er bisher unangefochten seine Position halten konnte.

Wie damals während der Ferienlager der Wiking Jugend. Beim Schießen war er gut gewesen, der Beste aufgrund seiner starken Nerven. Aber er hasste die Kampfsportarten. Sein ungelenker Körper wollte sich weder Heinrichs noch seinem eigenen Willen unterwerfen. Deswegen beruhte der Respekt der Gruppe und der Kader ihm gegenüber hauptsächlich auf seiner Beziehung zu Heinrich.

Der Neid der Kameraden äußerte sich in Hänseleien wie “Muttersöhnchen“, wenn Heinrich ihn sonntags am Vormittag abholte mit seiner blitzblank geputzten, schwarzen Borgward Limousine. Der Chauffeur, den er damals noch beschäftigte, in Livree und Schaftstiefeln, hielt ihm jedes Mal die Tür auf, damit er neben Heinrich auf dem Rücksitz Platz nehmen konnte.

Jeden Sonntag nahmen sie das Mittagessen bei Plastrothmanns Eltern ein. Danach zogen sich die beiden Männer in das Arbeitszimmer seines Vaters zurück. Seine Mutter nahm ihn mit in den Garten, seine schöne, blonde Mutter. Zusammen lagen sie in der Hängematte, die zwischen Walnuss- und Apfelbaum gespannt war. Dort erzählte sie ihm Geschichten von Elfen und wunderschönen, guten Feen. Ab seinem 12. Geburtstag hatten ihn die Männer mit ins Arbeitszimmer genommen.

„Jetzt bist du ein Mann“, erklärte sein Vater feierlich. Er wies ihm einen Platz neben dem großen Schreibtisch auf einem der hochlehnigen Eichenstühle zu. Dort saß er bis zum frühen Abend und hörte ergeben den Gesprächen der beiden Männer zu.

Manchmal träumte er mit offenen Augen von den vergangenen schönen Stunden mit seiner Mutter. Wie er in ihren Armen in der Hängematte gelegen hatte. Ihre klare leise Stimme im Ohr. Ab und an, wenn sie sich bewegte und eine Strähne ihres blonden Haares über seine Wange kitzelte, hatte er jedes Mal gelacht. Und immer strich sie sich darauf zuerst das Haar aus dem Gesicht, küsste ihn dann zärtlich und sagte: „Mein fröhlicher, kleiner Prinz.“

Die Gespräche zwischen seinem Vater und Heinrich interessierten ihn nicht wirklich. Vieles worüber sie sprachen, war ihm vertraut durch die Schulung im Ferienlager und den privaten Unterricht, den Heinrich ihm als kleinem Jungen schon erteilte, vor Beginn seiner Schulzeit. Sein fotografisches Gedächtnis war auch in dieser Beziehung eine gute Hilfe. Er kannte alle Orden und Ehrenzeichen der Wehrmacht, sowie sämtliche Daten der entscheidenden Schlachten und Ereignisse der Hitlerzeit. Die Faszination der Helden blieb natürlich auch bei ihm nicht ohne Wirkung. Trotzdem liebte er die Geschichten seiner Mutter mehr. Unvermittelt sprang Plastrothmann von seinem Sessel hoch und schaltete die Deckenbeleuchtung ein. Ärgerlich über sich selbst griff er erneut zur Akte von Ronalds Prozess. Das kleine, kaum sichtbare, mit Bleistift an den Rand geschriebene ‘K‘ blieb der einzige Hinweis. Heinz K., nicht einmal in Gedanken sprach er seinen Nachnamen aus, Kriminalkommissar und wichtiger Mann der rechten Szene. Er war sehr brauchbar für die Partei, das hinderte jedoch Plastrothmann nicht daran, ihn zutiefst zu verachten. Der Kommissar hatte die Verbindung zwischen ihm und Ronald hergestellt. Aber K. besaß großen Einfluss in der Partei. Und er war gefährlich. Konnte und wollte er auch ihm gefährlich werden? Unruhig ging er im Zimmer hin und her. Solche Gefühlsbewegungen gingen ihm normalerweise völlig ab. Heinrich, dachte er, Heinrich ist verunsichert. Aber weshalb? Ist seine Stellung gefährdet? Oder nur meine? Was geht da vor sich?

Er schlug sich fast die ganze Nacht um die Ohren, mit unfruchtbaren Ergebnissen. Lauter lose Enden. Zum Schluss streikte sogar sein sonst so präzise arbeitendes Gehirn. Er hatte das Gefühl, mit jeder Frage an einer Betonmauer zu landen. So gab er schließlich widerwillig auf und ging zu Bett. Doch der Schlaf wollte sich einfach nicht einstellen.

Kapitel 12

„Warum schreibst du nicht auch eine Karte an Friedo?“, platzte Lilos Frage unerwartet in die behagliche Stille. Simon saß mit einer deutschen Zeitung am Kamin. Das gemütliche Knistern des Feuers ergab, zusammen mit dem leisen Klopfen des Regens auf den Fensterscheiben des großen Salons, ein harmonisches Duett. Im Haus war es vollkommen ruhig, Monique und Claudine erledigten ihre Einkäufe für die Woche. Clea und Lilo hatten nach dem Frühstück beschlossen, das Wetter für die längst fälligen Urlaubskarten zu nutzen. Trotz des schlechten Wetters fühlte sich Clea entspannt, zufrieden, ja geradezu glücklich. Bis zu Lilos dummer, peinlicher Frage. Es dauerte ein Weilchen, bis sie überhaupt in Cleas so friedlich vor sich hin plätscherndes Bewusstsein drang. Doch dann kam die Reaktion sofort: Von Null auf hundertachtzig! Sie wurde wütend, heftig wütend! Unübersehbar.

„Was ist denn los?“, fragte Lilo erstaunt. „Er ist doch so ein netter Mann. Warum hast du ihn damals denn nicht geheiratet? Und nun bist du immer noch allein.“

Nun war Clea sprachlos. Simon kam ihr zu Hilfe.

„Ich habe dir doch verboten, diesen Namen jemals wieder zu erwähnen in Cleas Gegenwart!“, sagte er leise, ruhig und scharf.

„Aber...“, nun war Lilo sprachlos.

Clea sagte immer noch nichts. Die Gemütlichkeit des Vormittags war zum Teufel. Sie konnte es nicht fassen. Nicht nur die Erwähnung Friedemanns, sondern dazu auch noch die Kurzform seines Namens, die Clea damals immer benutzt hatte. Sein Name war wirklich das Einzige, was sie damals gestört hatte an ihm. Er schien so überhaupt nicht zu ihm zu passen. Verdammt, dachte sie, weshalb muss sie jetzt damit ankommen. Die ganze Idee ist typisch Lilo. Was soll ich denn meinem Exliebhaber schreiben nach acht Jahren? Hallo, bin mittlerweile eine alte Jungfer. Hättest du noch Interesse?

Die Gedanken wirbelten kreuz und quer durch ihren Kopf. Sie fühlte sich wie in einem Tornado. Einem Gefühlstornado! Und so hatte auch dieser ein Zentrum, in dem absolute Ruhe herrschte. Was regst du dich auf? fragte sie sich. Du wolltest ihn doch endgültig aus deinem Leben schmeißen. Wenn dich die bloße Erwähnung seines Namens so in Rage bringt, hast du noch ‘ne Riesenbaustelle, liebe Clea. Also, reiß dich zusammen.

Es kam noch eine Welle des Unmuts über Lilos Taktlosigkeit hinterher, doch die würgte sie entschlossen ab. So war Lilo eben ….

Simon saß da, mit der Zeitung auf dem Schoss und schaute sie an. Sie nickte ihm unmerklich zu. Die erschrockene Lilo hockte gebeugten Hauptes über ihren Postkarten und kritzelte irgendwelche Grußbotschaften. Clea aber konnte jetzt nicht mehr stillsitzen. Sie sprang auf, ging ans Fenster und schaute in den trüben, tief hängenden Himmel.

„Es hat aufgehört zu regnen. Ich dreh mal eine kleine Runde. Borgst du mir noch mal deine Jacke mit der Kapuze? Da muss ich keinen Schirm mitnehmen?“, fragte sie Lilo.

Die war so erleichtert, als Clea sie ansprach, dass ihr der Kugelschreiber auf den Boden fiel. Er rollte unter den Tisch. Clea bückte sich, hob ihn auf und legte ihn neben den Postkarten ab.

„Okay, dann bis gleich.“

Es war wesentlich wärmer als am Morgen. Sie öffnete den Reißverschluss von Lilos Jacke, nahm den Schal ab, faltete ihn zusammen und verstaute ihn in eine der Anoraktaschen. Über dem Meer zeigte sich ein blassblauer Aufriss. Eigentlich wollte sie durch das Quellgebiet mit den schönen, alten Mühlen laufen, die von reichen Parisern am Wochenende bewohnt wurden. Das Fetzchen Himmelblau zog sie jedoch Richtung Strand. Unterwegs änderte sie noch mal die Richtung. In einer Kurve der menschenleeren Straße stieß sie auf den Grand Route, der die Klippe hinaufführte, Richtung Sotteville.

Es war fast windstill und die Sonne fraß immer mehr Löcher in die dünner werdende Wolkendecke. Der steile Anstieg und die stärker werdenden Sonnenstrahlen brachten Clea ins Schwitzen. Sie blieb stehen um etwas zu verschnaufen, zog die Jacke aus und band sie mit den Ärmeln um ihre Hüften. Der enge Pfad verlief hier zwischen zwei Zäunen, rechts und links bucklige, abgegraste Weiden, die sich den Hang hinaufzogen. Der schmalere Teil zum Klippenrand hin war durch dichtes Brombeergestrüpp abgegrenzt. Die andere Seite fiel erst in eine kleine Senke ab und stieg dann steil an. Auf der Hügelkuppe klebte ein Toupet aus windgeföntem Buschwerk. Dahinter ragte das Geschütz aus dem zweiten Weltkrieg hervor, das zur Mahnung und Erinnerung weithin sichtbar auf der Klippe thronte.

Clea holte tief Luft und stieg weiter den regennassen Pfad hinauf. Zum Glück gab es durch den Anstieg keine größeren Pfützen. Trotzdem waren ihre Schuhe schon bald ziemlich verschlammt. Sie schaute erneut vom Weg hoch und sah den Wanderer der ihr entgegenkam. Sein hochgepackter Rucksack überragte ihn ein ganzes Stück und Clea fragte sich wie er auf diesem rutschigen Untergrund das Gleichgewicht hielt. Sie trafen sich genau an der Stelle wo ein Felsblock fast hüfthoch aus dem Boden ragte. Durch die Zäune war ein aneinander vorbeikommen unmöglich. Der Wanderer blieb oben über dem Felsen stehen.

„Bergauf hat Vorfahrt“, erklärte er und streckte Clea die Hand hin. Sie griff spontan zu und ließ sich von ihm hinauf helfen.

„Danke“, sagte sie und lächelte ihn freundlich an. Doch er machte sich mit seinem Gepäck so breit, dass sie sich nur mit Körperkontakt an ihm hätte vorbei quetschen können. Also blieb sie abwartend stehen, mit dem Rücken an den Zaun gepresst. Doch er schien es nicht eilig zu haben.

„Gibt es hier einen Campingplatz?“, fragte er.

„Ja, gleich zwei. Ein großer, modernisierter Platz auf dieser Seite. Und auf der anderen Seite des Tals ein kleiner, romantischer. Da sind oft Rucksacktouristen und Radwanderer mit ihren Zelten.“

„Wo liegt der genau?“

Clea drehte sich um und suchte mit den Augen die gegenüberliegende Seite ab, bis sie die Dachkante eines Wohnwagens am Ende einer Baumreihe ausmachen konnte.

„Siehst du den Kirchturm? Ein Stück nach rechts, dieses hohe schmale Fachwerkhaus? Ja? Okay, darüber die Baumreihe, da lugt so ein Stück Wohnwagen hervor.“

„Sehe ich. Und wie komme ich am schnellsten dahin?“

Clea erklärte ihm den Weg und plötzlich entschloss sie sich, ihn ein Stück zu begleiten.

„Ist sowieso meine Richtung und hier ist es zu schlammig und rutschig.“

Erfreut nahm er ihr Angebot an. „Ich bin Rüdiger“, stellte er sich vor.

„Clea“, antwortete sie, „Clea Neumann.“

„Ich gehe vor“, sagte er, „ist wirklich ziemlich rutschig hier.“

Clea folgte ihm und nutzte die Gelegenheit ihn ausgiebig zu begutachten. Trotz seines Outfit und seiner jugendlichen Gestik schätzte sie ihn auf Anfang Vierzig. Seine dunkelblonden Haare trug er zu einem Pferdeschwanz zusammen gebunden. Er war braungebrannt wie nach einem ausgiebigen Sommerurlaub und sie fragte sich, wie lange er wohl schon unterwegs war. Seine Wanderklamotten trugen das Logo eines teuren Sportartikelherstellers. An seinem Handgelenk unübersehbar die Schweizer Markenuhr. Abgesehen davon war er ein richtig attraktiver Mann, fast schon Typ Model.

Hier wimmelt es ja geradezu von attraktiven Männern in dieser Einöde, dachte Clea amüsiert. In zwanzig Jahren ist Jean-Paul garantiert ein ähnlich starker Typ. Dabei fiel ihr die Verabschiedung vom Montag wieder ein. Jean-Paul hatte sich die Gelegenheit nicht entgehen lassen, nachdem sein Vater und sogar Betty Clea mit den üblichen Küsschen auf Wiedersehen gesagt hatten, nahm er sie richtig fest in beide Arme und drückte ihr einen feuchten Kuss auf die Wange.

Da hast du wohl eine Eroberung gemacht, hatte Simon die Szene augenzwinkernd kommentiert.

„Machst du hier Urlaub?“, fragte Rüdiger in ihre Gedanken hinein.

„Ja, und du?“

„Eine Woche wandern, ohne Frau und Kinder. Einmal im Jahr brauche ich das. Gehirn auslüften.“

Dass er verheiratet war, beruhigte Clea eigenartigerweise. So unterhielten sie sich auf dem Weg durch Veules wie alte Bekannte. Sie zeigte ihm das Haus von Monique und begleitete ihn noch bis zum Tor des Campingplatzes. Dort verabschiedeten sie sich voneinander. Er bedankte sich bei Clea und wünschte ihr noch einen schönen Urlaub. Irgendwie war sie etwas enttäuscht, dass ihre Bekanntschaft so schnell endete. Du wirst vergnügungssüchtig, altes Mädchen, ermahnte sie sich in Gedanken. Verheiratete Männer sind so herrlich unkomplizierte Objekte der Begierde. Und prima Übungsobjekte für Friedo Geschädigte! Oh, oh, Clea. Jean-Paul hat dich wohl auf lauter dumme Gedanken gebracht.

Sie kicherte halblaut vor sich hin. Die Sonne zeichnete helle Kringel auf den Hohlweg, der zum Campingplatz hinaufführte. Von den Pfützen stiegen zarte Dampfwölkchen auf. Offensichtlich war das schlechte Wetter endgültig vorbei.

Kapitel 13

„Hallo, Clea. Hab auf dich gewartet“, sagte Rüdiger. Er saß in Badehose und T-Shirt auf einer der Bänke der Uferpromenade. Von hier aus hatte er einen Blick auf den großen Parkplatz, auf dem letztendlich alle Straßen von Veules les Roses mündeten. Seine Beine und Arme waren genauso makellos braun wie sein Gesicht. Sonnenbankfan, dachte Clea.„Schade. Dabei wirkt er gar nicht so als ob er sowas nötig hätte.“

„Hast du Lust schwimmen zu gehen?“

„Hab keinen Badeanzug dabei.“

„Bei deiner Figur hast du doch keinen Badeanzug nötig“, meinte er und musterte sie anerkennend von Kopf bis Fuß.

„Mag sein. Aber mir ist das Wasser auch noch viel zu kalt.“

„Okay. Aber willst du nicht trotzdem mitkommen? Hier ist mir einfach zu viel los.“

Clea musste ihm recht geben. Die Spielanlagen auf der Promenade und der Strand waren voller spielender Kinder. Mehrere Reisebusse hatten Schulklassen unterschiedlichen Alters samt Lehrern und einigen Müttern gebracht. Das lautstarke Gewusel übertönte alle anderen Geräusche. Selbst die Möwen verzogen sich mit beleidigtem Schweigen in die sicheren Höhen der Kreideklippen.

Sie ging mit Rüdiger Richtung Holzsteg. Dort verließen sie die Promenade über die vom Salzwasser zernagten Stufen der schmalen Betontreppe, die zum Sandstrand hinunter führte. Am Wasser drückte ihr Rüdiger sein T-Shirt in die Hand und warf sich in die kalten Fluten. Prustend tauchte er wieder auf, stellte sich in das knietiefe Wasser und versuchte Clea erneut zu überreden, es doch auch zu versuchen. Aber die wollte nach wie vor nicht. Die Wellen umspülten ihre Füße mit einer ziemlichen Eiseskälte.

„Ich muss mich erst mal warm laufen!“, sagte sie zu Rüdiger. Er grinste sie an und versuchte sie nass zu spritzen. Clea zog sich ein Stück zurück Richtung Strand und erklärte ihm energisch:„Wenn du das nicht lässt, kannst du dich hier allein amüsieren!“

„Okay, okay, bin ja schon ganz brav“, erwiderte er lachend, tauchte mit einem Hechtsprung von ihr weg und kraulte Richtung Sotteville davon. Clea folgte ihm am Wassersaum entlang. Er hatte eine erstaunliche Ausdauer beim Schwimmen. Als er endlich aus dem Wasser kam, war der Holzsteg bei Veules nur noch ein dunkler Strich. Sie befanden sich bereits auf der Höhe der fleischfarbenen Felsen mit ihren glatten körperhaften Formen. Clea führte Rüdiger zu dem Riesenkotelett, wie sie es nannte.

„Da kriegt man glatt Hunger“, meinte er.

„Brauchst du aber ein extrem starkes Steakmesser für“, neckte Clea ihn.

„Na, zum Glück gibt es hier auch noch andere, leckere Sachen“, antwortete er mit einem Seitenblick auf sie. Clea überging seine Bemerkung und machte ihn noch auf andere Formen aufmerksam. „Und das interessante daran ist, sie sind nicht vom Wasser abgeschliffen, sondern sie kommen so aus der Wand.“

Sie deutete mit der Hand auf die Steilküste. An einigen Stellen ragten ähnliche farbige Gesteinsbrocken aus der weißen Kreideküste. Sie liefen weiter zwischen den Felsen herum und Rüdiger gab sich sehr interessiert. Nach etwa zweihundert Metern hörte das Phänomen der organisch wirkenden Steine plötzlich auf und es erschienen die üblichen grauen Brocken. Ein großer Klotz erschien Rüdiger als idealer Platz zum Trocknen und Sonnen. Ehe Clea es so richtig wahrnahm, hatte er schon seine nasse Badehose ausgezogen und auf dem von der Sonne beschienenen Felsen ausgebreitet. Dann ließ er sich mit ausgebreiteten Armen in den warmen Sand fallen und streckte genüsslich alle Viere von sich.

„Komm, zieh dein Zeug aus. Ein bisschen Sonne wird dir gut tun.“

Mit einem breiten Grinsen klopfte er mit der flachen Hand auf den Sand neben sich. Clea wusste nicht so recht, wie sie auf seine Einladung reagieren sollte. Seine Ungezwungenheit schien ihr eine Spur zu dick aufgetragen. Andererseits war sie verunsichert durch ihre eigenen Hemmungen. Er schien zu merken, was in ihr vorging.

„Hör zu, ich hab jeden Tag halbnackte Frauen um mich herum. Du brauchst dich wirklich nicht zu genieren!“

„Frauen?“

„Ja, meine Frau und meine beiden Töchter.“

„Wie alt sind denn deine Töchter?“, wollte Clea nun wissen.

„13 und 15. Und glaub ja nicht, dass die wegen ihres alten Vaters nur voll bekleidet in unseren Swimmingpool hüpfen!“

Daraufhin entschloss sich Clea, nicht nur die Bermudas, sondern auch ihr Shirt auszuziehen. Da sie keinen BH trug, legte sie sich jedoch auf den Bauch. Rüdiger ließ eine Art zufriedenes Grunzen hören und Clea registrierte, dass er seine Augen geschlossen hielt. So entspannte sie sich und genoss die wärmenden Strahlen auf ihrem Körper. Auch Rüdiger lag nun vollkommen still und sagte kein Wort. Nach einer Weile schien er sogar eingeschlafen zu sein und Clea drehte sich auf den Rücken.

Seine Attacke kam völlig unerwartet. Plötzlich hockte er über ihren Oberschenkeln und zerrte an ihrem Slip herum.

„Lass das!“, zischte Clea und versuchte, sich aufzurichten. Er verhinderte das, indem er ihre Oberarme umklammerte und sie zurück in den Sand drückte.

„Lass das“, sagte Clea erneut, „oder ich schreie!“

„Schrei soviel du willst, hier hört dich keiner! Außerdem, was soll das? Du bist doch nur deswegen mitgekommen.“

„Spinnst du?“, schrie Clea ihn an. „Lass mich endlich los.“

„Du frigide Ziege, glaubst du, ich bin nur wegen deiner schönen Augen in diesem Kaff geblieben?“

Er grinste sie an und versuchte mit dem Unterschenkel, ihre aneinander gepressten Beine zu spreizen. Clea wand sich unter seiner Umklammerung, doch gegen seine Kraft konnte sie nichts ausrichten. Sein Knie war nun zwischen ihren Schenkeln und schob sie auseinander. Er ließ siegesgewiss ihren rechten Arm los, dabei richtete er sich etwas auf, um erneut nach ihrem Slip zu greifen.

Clea war plötzlich von einer Wut erfüllt, wie sie es noch nie erlebt hatte. Sie nutzte diesen Moment, zog blitzschnell ihr rechtes Bein hoch und trat nach ihm. Sie traf ihn in Brusthöhe, er griff nach ihrem Knöchel, ließ dabei ihren anderen Arm auch los und richtete sich gleichzeitig noch mehr auf. Clea zog nun auch ihr linkes Bein an und rammte ihr Knie voll zwischen seine Beine. Er stöhnte auf, krümmte sich vor Schmerz. Clea rutschte von ihm weg, so schnell es ging, sprang auf und rannte zwischen den Felsen hindurch Richtung Strand.

Veules les Roses schien unendlich weit weg zu sein. Ihr Herz schlug bis zum Hals. Plötzlich kam die Angst wie eine Welle und ihre Knie wurden weich. Sie stolperte weiter, angestrengt lauschend, ob er wohl hinter ihr herlief. Es brauchte noch eine ganze Weile, bis sie sich traute, nach hinten zu blicken. Die Erleichterung niemanden zu sehen, verlangsamte ihre Schritte noch mehr. Anscheinend war Rüdiger es nicht gewohnt, Frauen hinterher zu laufen.

Aufatmend schaute sie wieder nach vorn. Die ersten Strandspaziergänger waren als kleine Gestalten zu erkennen. Jetzt erst dachte sie daran, dass sie halb nackt war. Zum Glück hatte sie beim Weglaufen automatisch nach ihren Sachen gegriffen, die sie nun zitternd überstreifte. Nur ihre Sandalen, die lagen immer noch bei dem großen Felsen. Clea bemühte sich, ihre Fassung wiederzuerlangen. Sie wollte nicht, dass irgendwer ihr etwas anmerken würde. Ihr Kopf begann derweil schon, sie schuldig zu sprechen: Der Typ hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, sie zu verführen.

Was für Signale sende ich denn bloß aus? Warum bin ich mitgegangen? Warum habe ich mein Shirt ausgezogen?

Sie hatte darüber gelesen, dass die Opfer sich immer schuldig fühlen. Nachvollziehen konnte sie das damals nicht. Umso schlimmer, dass ihr Verstand sie jetzt so mühelos verriet. Am liebsten wollte sie sich irgendwo verkriechen vor lauter Scham. Doch genau das war hier nicht möglich. Glücklicherweise war der Holzsteg leer und auch die Bänke auf diesem hinteren Teil der Promenade. Die Schulklassen befanden sich alle auf der anderen Seite der Veulesmündung. Die Handvoll Angler vor ihr war weit genug weg. Und doch nah genug, um sich sicher zu fühlen falls Rüdiger diesen Weg nehmen sollte.

Mit wem konnte sie darüber reden? Mit wem wollte sie überhaupt darüber reden. Diesmal nicht einmal mit ihrem Vater. Irgendwie hatte sie das dumpfe Gefühl, das ihn diese Sache endgültig überfordern würde. Clea wusste hinterher nicht, wie lange sie dort gesessen hatte. Die ersten Spaziergänger, die an ihrer Bank vorbeiliefen, schienen jedenfalls nichts Außergewöhnliches an ihr zu bemerken.

Schließlich rappelte sie sich auf. Irgendwann musste sie zurück zu den anderen, zu Simon, Lilo, Monique und Claudine.

Was ist passiert? fragte sie sich. Was ist denn wirklich passiert? Nichts ist passiert. Du hast einen heißblütigen Verehrer in die Schranken gewiesen. Dir ist nichts geschehen, Clea. Geh nach Hause! Dein Verstand spinnt nur etwas! Zuviel Sonne abbekommen! Das Leben geht weiter. Schöne Ferien! Be a rolling stone, Clea. Be a rolling stone!

Kapitel 14

Trotz der kurzen Zeit ihrer Abwesenheit erschien die Stadt ihr fremd. Alles war irgendwie anders. Die Straßen enger, die Häuser kleiner. Und der Geruch. Nie zuvor war ihr aufgefallen, dass die Stadt roch. Und alles schien, trotz des schönen Wetters, mit einer grauen Lasur überzogen. Wenigstens fand sie sofort einen Parkplatz und das gar nicht einmal sehr weit von ihrer Haustür entfernt. Sie stellte ihren Koffer auf den Gehsteig, holte dann ihre Reisetasche vom Rücksitz, klemmte sich die Handtasche unter den Arm und schloss das Auto ab. Auf der Straße war es vollkommen ruhig, keine Menschenseele zu sehen. Ganz Berlin schien an der Havel zu sein. Oder an einem der vielen Seen im Umland.

In den vierzehn Tagen hatte sie auch völlig vergessen, wie schwer die Haustür war. Sie stemmte sich mit ihrer ganzen Körperkraft dagegen, weil sie die Taschen nicht absetzen wollte. Am Briefkasten blieb ihr dann doch nichts anderes übrig. Sie suchte vergeblich nach ihrem Briefkastenschlüssel im Bund, bis ihr endlich einfiel, dass sie nur einen einzigen besaß und den hatte sie Frau Lembke überlassen. Leise seufzend steckte sie die Schlüssel wieder ein und griff nach dem Koffer. Dabei sah sie das neue Namenschild auf dem Briefkasten unter dem ihren: Nikki von Falkenstein. Eine Dame von Adel in unserem Haus, dachte sie. Hat es doch nicht mit Marlies` Maler geklappt.

Selbst ihre Wohnung wirkte verändert. Zum ersten Mal sah sie sie mit den Augen eines Besuchers. Sie ließ den Koffer und die Reisetasche in der Diele stehen. In der Küche roch es nach trockenen Kräutern. Auf dem Küchentisch war ihre spärliche Post von Frau Lembke akkurat sortiert worden. Eine Ansichtskarte, eine Handvoll Briefe, nur Rechnungen und der größte Stapel mit den Reklamesendungen. Neugierig nahm sie die Postkarte zur Hand. Sie konnte sich nicht vorstellen, wer ihr geschrieben haben könnte. Die Karte zeigte irgendeinen, ihr total unbekannten Pariser Brunnen. Überrascht und nun erwartungsvoll drehte sie die Karte um. Viel stand nicht drauf, die Hälfte wurde von einer schwungvollen Unterschrift eingenommen. Zum Glück einer gut lesbaren: Antoine.

Antoine! freute sich Clea. Das ist aber eine nette Überraschung. Postwendend fiel die Erschöpfung der langen Autofahrt von ihr ab. Er würde also wirklich nach Berlin kommen und sie besuchen. Bis dahin musste ihr noch einiges einfallen, das sie ihm zeigen konnte. Jedenfalls liebte er urige Kneipen. Die gab es in Berlin mehr als genug und für jeden noch so ausgefallenen Geschmack. Mitten in ihre Überlegungen hinein schrillte das Telefon. Das kann nur Marlies sein, dachte sie.

„Ich hatte gehofft, dass du schon da bist“, freute sich Marlies. „Und? Alles paletti?“

„Super“, lachte Clea, „bin wie neugeboren. Es war fantastisch!“

„Und, hast du schon ausgepackt?“

„Nein, bin gerade erst eingeflogen. Wollte gleich loslegen. Will noch eine Waschmaschine stopfen, bevor ich in die Wanne steige.“

„Na, da hab ich ja Glück. Was hältst du davon, wenn du statt in die Wanne in unseren Swimmingpool steigst? Wir wollen nachher grillen. Hunger hast du doch garantiert?“

„Sehr verlockend. Die Wäsche kann ich auch noch morgen machen.“

„Na, fein“, sagte Marlies, „allerdings habe ich noch eine Bitte, könntest du Nikolas mitbringen? Seine Wohnung ist noch eine totale Baustelle, kochen kann er auch noch nicht.“

„Nikolas?“, fragte Clea. „Wer ist das denn?“

„Ach so, weißt du noch gar nicht. Der junge Maler. Er ist vorgestern über dir eingezogen.“

Clea brauchte einen Moment. Nikki - Nikolas. Also doch kein adeliges Fräulein, sondern ein adliger Künstler.

„Wann kannst du losfahren?“, fragte Marlies in ihre Überlegungen hinein. „Dann sag` ich ihm Bescheid, wann er bei dir klingeln soll.“

„So etwa eine halbe Stunde, ist das okay?“

„Ja gut, dann bis gleich. Und vergiss deinen Bikini nicht!“

Nikolas klingelte dreimal kurz hintereinander, so als wären sie alte Bekannte. Ein ganz forscher Typ, dachte Clea, das kann ja heiter werden. Sie öffnete die Tür und hielt für einen Moment die Luft an. Vor ihrer Tür stand ein verdammt gut aussehender Typ um die dreißig. Ich glaube, ich leide unter Verfolgungswahn, dachte sie. In ihrem ganzen bisherigen Leben hatten noch nie so viele attraktive Männer ihren Weg gekreuzt, wie in den letzten zwei Wochen.

„Hallo, ich bin Nikki, dein neuer Nachbar“, stellte er sich vor und streckte ihr die Hand entgegen.

„Clea“, erwiderte sie. „Auf gute Nachbarschaft! Moment, ich muss nur noch meinen Autoschlüssel holen. Wenn du kurz reinkommen willst?“

Er lief ganz unbefangen hinter ihr her, während sie nach dem Autoschlüssel suchte. Am Ende fand er sich in ihrer Hosentasche. Jedenfalls hat er auf diese Weise schon mal meine Wohnung kennen gelernt. Ich hoffe, das hat eine abschreckende Wirkung, dachte sie. Nach Rüdiger habe ich endgültig genug von gut aussehenden Männern. Während der kurzen Autofahrt zu Wittkes Schrebergarten erzählte er ungefragt einiges über sich selbst. So erfuhr sie, dass er zum ersten Mal so viel Platz zum Arbeiten habe. Er schien richtig glücklich zu sein über die große Wohnung mit den hohen Decken.

„Machen dir denn die vier Treppen nichts aus?“, wollte Clea wissen. „Da hast du doch ganz schön zu schleppen mit deinen Bildern?“

„Da spare ich halt das Geld fürs Fitness Studio!“

„Und, was malst du so für Bilder?“, wollte Clea nun wissen.

„Ach, alles Mögliche“, antwortete er mit einer vagen Handbewegung. Komm doch einfach mal gucken, wenn ich meine Sachen ausgepackt habe. Zurzeit bin ich noch beim Renovieren. Aber so in drei, vier Tagen müsste zumindest das Atelier fertig sein.“

„Gerne, allerdings habe ich von moderner Kunst nicht viel Ahnung. Seit meiner Schulzeit habe ich mich nie wieder dafür interessiert.“

„Macht nichts“, erklärte Nikki, „solche Besucher sind für mich die anregendsten. Sie reagieren in der Regel völlig unvoreingenommen auf meine Malerei. Und wenn sie mir dann erzählen, wie die Bilder auf sie wirken oder was sie darin sehen, ist das für mich wiederum sehr inspirierend.“

„Na, wenn das so ist, komme ich gerne mal einen Abend vorbei, wenn ich den Laden zugemacht habe“, antwortete Clea spontan. Kaum war der Satz heraus, tat es ihr schon leid, diese Zusage gemacht zu haben.

„Dir gehört der Blumenladen, nicht wahr? Marlies hat es mir erzählt.“

„Ja, ja, Mutter Marlies. Die Schutzheilige aller Singles. Hat sie dich auch unter ihre Fittiche genommen?“

Nikki musste lachen über Cleas Bemerkung.

„Sie ist wirklich sehr fürsorglich. Hat mir nicht nur die Wohnung besorgt, sondern auch noch alles Mögliche an Geschirr und Hausrat. Und morgen Abend will sie mit mir zu irgendwelchen Leuten, einen Herd holen.“

„Das ist typisch Marlies. Sie hat uns auch nur für heute Abend eingeladen, weil sie befürchtet, wir könnten beide verhungern!“

„Also in meinem Fall wäre das wohl wirklich passiert. Hab wirklich allen Grund, ihr dankbar zu sein! Und du?“

„Nach zwei Wochen Urlaub mit hervorragender französischer Küche könnte mir eine kleine Hungerkur wahrlich nicht schaden!“

„Ach, was“, stellte Nikki nach einem kurzen Seitenblick auf Clea fest. „Mit einer Rubensfigur kannst du wirklich nicht dienen. Sonst hätte ich dich schon als Modell engagiert!“

„Sag bloß, du stehst auf fette Frauen?“, staunte Clea.

„Ich bin Maler!“

Mit seiner Antwort wusste sie nicht so recht etwas anzufangen, also sagte sie nichts dazu. Den Rest der Strecke legten sie fast schweigend zurück, nur ab und an machte Clea ihn auf einige Besonderheiten aufmerksam.

„Und da ist die Bushaltestelle. Falls du mal allein zum Garten willst.“

„Sind wir schon da?“

„Ja. Da vorn, am Ende der Brücke, ist der Eingang zu den Gärten.“

In Marlies‘ Swimmingpool dümpelte eine kleine, total gelangweilte Blondine mit hängenden Mundwinkeln. Clea schätzte sie auf allerhöchstens achtzehn Jahre. Das Mädchen zeigte keinerlei Regung, als Clea den Garten betrat. Dadurch bemerkte sie erst, dass Nikki hinter ihr zurückgeblieben war. Sein Künstlerauge schien in einem der Gärten irgendeine fesselnde Eigentümlichkeit entdeckt zu haben. Aber Marlies kam freudestrahlend auf sie zugelaufen und begrüßte sie überschwänglich. Plötzlich entstieg die kleine Blonde den Fluten des Schwimmbeckens mit eingezogenem Bauch und herausgestrecktem Busen. Selbst ihre Mundwinkel hoben sich.

Aha, dachte Clea. Nikki ist eingetrudelt. Marlies Mutterinstinkt hält wohl Frischfleisch für den Künstler nötig. Und so war es auch. Nachdem Marlies Wittke zu Cleas Verblüffung den jungen Maler mit Küsschen rechts und Küsschen links begrüßt hatte, wandte sie sich der platschnassen Venus zu und stellte sie Nikki mit den Worten vor:

„Das ist Carmen. Sie ist sehr an Kunst interessiert.“

Na, dann, dachte Clea, der Abend kann ja lustig werden.

Auf der Veranda saß ein Ehepaar, das Clea flüchtig kannte. Herr Wittke stand am qualmenden Grill, eine Bierflasche in der Hand. Sie begrüßte ihn zuerst und er war wortkarg wie gewohnt. Selbst als Clea sich auch bei ihm für den wunderbaren Urlaubstipp bedankte, kam nicht mehr als ein undefinierbares Geräusch zwischen seinen Zähnen hervor. Einmal mehr fragte sich Clea, wie ihre Freundin es mit diesem Mann aushielt. Sie trottete ergeben zur Veranda, begrüßte das Paar, dessen Namen sie sofort wieder vergaß und setzte sich. Die beiden outeten sich postwendend als stolze Eltern der kunstinteressierten Bikinischönen.

„Das Kind ist ja so begabt. Sie will unbedingt Kunst studieren an der Universität der Künste. Marlies meint, der Herr von Falkenstein kann ihr bestimmt sehr nützlich sein, um die Aufnahmeprüfung zu bestehen.“

Ach, dachte Clea, da würde vielleicht ein Swimmingpool völlig ausreichen. Bei der Oberweite.

Auch wenn Herr Wittke keinen Sommerabend ausließ, seine Grillkünste zu verfeinern, geriet bei ihm doch jedes Fleischstück zur Schuhsohle. Mit leiser Sehnsucht dachte Clea an Moniques Kochkünste. Pflichtschuldigst nahm sie ein totgegrilltes, fast vollständig dehydriertes Schnitzel entgegen und spülte jeden Bissen mit reichlich Cola hinunter. Zum Glück waren Marlies Salate dafür wie immer frisch aus dem Garten und super lecker. Da alle mit Essen beschäftigt waren, nutzte Carmen die Gelegenheit, Nikolas von ihren Qualitäten als kommender Stern am Kunsthimmel zu überzeugen. Der schien aufmerksam zuzuhören, doch als er bemerkte, dass Clea ihn beobachtete, zwinkerte er ihr zu und zog gleichzeitig unmerklich die Schultern hoch. Kleine, frühreife Blondinen schienen wohl nicht sein Fall zu sein.

Plötzlich fand Clea ihn richtig sympathisch. Er schien ein sehr unkomplizierter Mensch zu sein. Jedenfalls waren auch Carmens Eltern unübersehbar von ihm eingenommen. Der einzige, bei dem sein Charme keinerlei Wirkung zeigte, war Herr Wittke. Als alle satt waren, verzog er sich mit seiner Bierflasche, die mit seiner linken Hand verwachsen zu sein schien, in die Laube und setzte sich vor den Fernseher. Auch das machte Marlies anscheinend nicht das Geringste aus. Sie widmete sich nun ganz entspannt ihren Gästen.

„Nun erzähle doch mal ein bisschen über Veules les Roses!“, forderte sie Clea auf.

Das fiel Clea nicht schwer. Sie kam sogar richtig ins Schwärmen.

„Kennst du auch Moniques Mann Henry?“, fragte sie Marlies. „Und die beiden Kinder?“

Marlies verneinte das. Sie und ihr Mann waren nur ein paar Tage dort geblieben.

„Betty und Jean-Paul hatten bei ihrem Besuch einen Freund dabei, einen jungen Schauspielschüler aus Paris. Antoine, so heißt er, will zur Love Parade nach Berlin kommen. Er war bereits zweimal dabei. Als ich heute nach Hause kam, lag schon eine Postkarte von ihm im Briefkasten. Dabei habe ich ihm nur meine Telefonnummer gegeben. Jedenfalls will er mich besuchen kommen. Ich freu mich schon drauf. Er ist ein witziger Kerl, hält Kinski für den größten Mimen aller Zeiten!“

„Warst du schon mal bei der Love Parade dabei?“, fragte Carmen jetzt Clea direkt, obwohl sie sie bisher vollkommen ignoriert hatte.

„Nein“, antwortete Clea ihr überrascht, „noch nie. Und du?“

„Ja, bin sogar schon auf einem der Wagen mitgefahren. Wenn du willst, können wir uns verabreden und zusammen hingehen. Und du kannst doch auch mitkommen. Ein Künstler muss doch die Love Parade miterlebt haben“, wandte sie sich an Nikolas. Ach, daher weht der Wind, dachte Clea amüsiert. Ein Künstler und ein Schauspielschüler, da nimmt man auch so eine alte, langweilige Tante wie mich in Kauf.

„Und wie geht es Claudine?“, nahm Marlies ihren Faden wieder auf.

„Gut, soweit ich das beurteilen kann. Sie und Simon haben Abend für Abend ihre Kriegserlebnisse ausgetauscht. War aber ganz interessant für mich.“

„Dein Vater war Soldat?“, fragte Nikolas.

„Ja, er hoffte, dadurch seinen Vater vorm KZ zu bewahren. Hat leider nicht lange funktioniert.“

„Ich hasse die Nazis!“, sagte Nikolas.

Plötzlich war es ganz still. Ungemütlich still, wie Clea fand. Doch Nikolas schien mit seinen Gedanken ganz weit weg zu sein. Jedenfalls machte er keinerlei Anstalten, irgendetwas hinzuzufügen. Marlies rettete die Situation, indem sie anfing das Geschirr abzuräumen. Clea warf Nikki einen fragenden Blick zu. Das Geklapper der Teller hatte ihn in die Gegenwart zurückgeholt. Er nickte ihr zu. So half Clea noch beim Abräumen. Danach verabschiedeten sie sich und gingen durch die verlassen wirkende Kolonie zu Cleas Wagen.

„Kann es sein, dass Marlies Mütterlichkeit manchmal etwas erdrückend wird?“, fragte er unvermittelt.

„Was hat dich denn heute erdrückt?“, wollte Clea wissen.

„Sag bloß, du weißt das nicht?“

„Carmen?“

„Ohne sie wäre es ein total gemütlicher Abend gewesen!“

„Das tut mir leid für dich!“

„Na ja, so schlimm war’s auch wieder nicht.“

„Wenn Marlies dich fragt, sag es ihr.“

„Aber das wäre doch sehr unhöflich.“

„Nein wirklich nicht. Sie ist noch eine Berlinerin vom alten Schrot und Korn, wie man so sagt. Du kommst am besten mit ihr klar, wenn du vollkommen offen und ehrlich zu ihr bist. Alles andere würde sie nicht so gut verkraften.“

„Okay, aber das wird mir schwer fallen.“

„Tja, dann musst du vielleicht mal wieder einen Abend mit Carmen in Kauf nehmen!“

„Also, Diplomatie scheint wirklich keine Stärke von euch Berlinern zu sein!“, stellte Nikolas amüsiert fest. „Es war ein sehr aufschlussreicher Abend!“

„Ich bin froh, wenn ich endlich im Bett liege. Kann mir gar nicht mehr vorstellen, dass ich gestern früh noch am Meer war. Jedenfalls ein ziemlich langer und ereignisreicher Tag! Hoffentlich müssen wir nicht so lange nach einem Parkplatz suchen!“

Leider mussten sie doch. Es war einfach schon zu spät. Die meisten Bewohner der Straße lagen anscheinend schon brav im Bett. Am nächsten Tag begann die neue Arbeitswoche.

Kapitel 15

„Was für ein wohlerzogener junger Mann. Und sooo charmant!“, schwärmte Lilo begeistert. „Wie schade, dass er noch eine Verabredung hatte!“

„Ja, war wirklich ein witziger Nachmittag“, stimmte Clea zu. „Ich werde mich auch so langsam auf die Socken machen. Habe noch einen Berg Bügelwäsche zu erledigen.“

„Ach nein“, protestierte Lilo. „Du warst über vier Wochen nicht mehr hier. Bleib doch wenigstens noch bis zum Abendbrot.“

Clea runzelte die Stirn, wollte erst protestieren. Allerdings war Lilo zu ihrer eigenen Überraschung im Recht. Die letzten vier Wochenenden war sie ständig auf Achse gewesen. Und immer mit irgendwelchen Männern: Nikki, Antoine und mit Marlies verrücktem Schwager. Wow, dachte sie, mein neues Leben ist voll im Gange, ohne das es mir aufgefallen ist!

„Okay, du hast recht. Ich bleib noch ein bisschen. Bügeln kann ich auch morgen, während der Mittagspause. Geh du ruhig mit Kaspar, ich räume derweil die Küche auf.“

Simon nutzte die Zeit für ein kurzes Nickerchen. Clea räumte den Esstisch ab und trug das Kaffeegeschirr in die Küche. Dort stapelte sich schon das Essgeschirr und der Herd sah aus wie nach einem Granateinschlag. Lilo hatte für Antoine ihre leckeren deutschen Rouladen zubereitet. Und so wie er zugelangt hatte, war er entweder völlig ausgehungert gewesen, oder sie schmeckten ihm wirklich genauso gut wie Simon. Clea staunte immer wieder, mit was für einem Appetit ihr alter Vater solche Mengen verdrücken konnte, als würde er jeden Tag halbe Wälder abholzen. Jedenfalls hatte er mit Antoines Appetit mühelos mithalten können.

Clea räumte die Geschirrspülmaschine leer, verteilte das saubere Porzellan in den Küchenschränken, dann begann sie die schmutzigen Teller und Tassen in die Körbe einzuordnen. Nachdem sie die Maschine eingeschaltet hatte, machte sie sich mit einem leisen Seufzer an dem Chaos auf und um den Herd zu schaffen. Das Durcheinander, total bekleckert mit Lilos dunkler Rouladensoße, die sich wie brauner Schlamm über die kreuz und quer liegenden Küchengeräte zog, erweckte bei Clea eine gewisse Assoziation zu den Schlachtfeldern, von denen Simon vorhin erzählt hatte.

Nach dem Mittagessen hatte er seine Fotoalben aus der Kriegszeit hervor geholt, um Antoine Paris während des zweiten Weltkrieges zu zeigen. Alben voller kleiner quadratischer Schwarzweißfotos mit weißem Bogenrand. Antoine zeigte sich äußerst interessiert an Simons Kriegserlebnissen und so erzählte Simon eine Anekdote nach der anderen. Zum ersten Mal war er nach Paris gekommen, als er den stellvertretenden Kommandanten, einen jungen Leutnant zu einem Offizierspuff fahren musste, wo dieser für etliche Stunden verschwand. Statt draußen im Wagen zu warten, hatte Simon die Kerzen am Motor ausgebaut und war losgezogen, Paris bei Nacht zu entdecken, Montmartre, Moulin Rouge. Durch die Frontzulage besaß er genug Geld um dort eine Lage zu schmeißen und den Zigeunergeiger für sich fiedeln zu lassen. Auf seiner weiteren Streiftour kam er in eine tolle Hotelbar rein. Dort saßen nur Offiziere. „Die haben mich zwar blöde angeguckt, aber keiner hat mich rausgeschmissen!“

Weinselig kehrte er spät nachts zum Auto zurück, und baute die Zündkerzen wieder ein. Der Leutnant erschien pünktlich auf die Minute und sie fuhren zurück zur Kommandantur. Simon war natürlich sehr müde und wachte plötzlich auf, als sie mit dem Wagen durch einen Graben hindurch auf ein Feld holperten. Der Leutnant reagierte ziemlich sauer darauf und fuhr den Rest der Strecke selbst.

Diese Anekdote war auch Clea noch unbekannt gewesen. Sie übersetzte teilweise für Antoine ins Englische, Simon konnte auch einige Brocken Französisch und Englisch. Lilo wollte natürlich auch nichts versäumen, obwohl sie für gewöhnlich keinen Wert auf die Kriegserinnerungen ihres Mannes legte. Also gab’s dann noch eine Wiederholung in Deutsch, was wiederum Antoine veranlasste, seine Deutschkenntnisse zu erweitern. Es war ein wahrhaft amüsantes Sprachgewirr gewesen.

Clea hatte Simon animiert, ihre Lieblingsgeschichte aus Sizilien zu erzählen. Antoines Reaktion darauf war derart mitreißend ausgefallen, das Clea bei dem Gedanken daran laut auflachen musste. Die Story war wirklich mehr als komisch: Simon hatte zwei Tage gelinden Arrest bekommen wegen Übertreten des Zapfenstreichs. Den verbrachte er in einer kleinen Steinhütte am Weinberg, die er selber von innen verriegeln musste! Der Weinbauer verkostete die beiden Tage mit ihm seinen Wein und so hatte Simon nur gesoffen und geschlafen. Zum Essen kam er dabei nicht. Die Teller mit seinen Essensrationen reihten sich draußen vor der Tür auf. Als die Zeit vorüber war, ging Simon zum Kommandanten um sich über den Arrest zu beschweren, zu dem ihn ein Leutnant („so ein Lackaffe mit langem, wehenden Mantel“) verdonnert hatte.

„Aber Paps, du hast nicht erzählt, wie es überhaupt dazu gekommen ist“, hatte Clea ihren Vater an dieser Stelle unterbrochen.

„Pourquoi? Ah oui, Pourquoi!“ , das wollte auch Antoine wissen.

„Das war wegen dem Baron Arezzo aus Ragusa!“, klärte Lilo ihn stolz auf.

„Der Baron hatte irgendwie einen Narren gefressen an dem jungen deutschen Soldaten, dessen Vater ‘der rote Burggraf‘ genannt wurde und wegen seiner politischen Überzeugung im KZ saß. Eines Abends nahm er Simon mit ins Offizierskasino. Und da die angekündigte Band verhindert war, wurde der Frust darüber in Strömen von Alkohol ertränkt. Simons gutes Herz gewann dank der Promille die Oberhand und er legte ein mitreißendes Schlagzeugsolo hin. Die anwesenden Piloten spendeten frenetischen Beifall und Simon steigerte die Stimmung noch durch einige Stücke auf dem Klavier, die wohl alle für Jazz vom Feinsten hielten. Keinem fiel auf, dass er nicht nur keine einzige Note kannte, sondern auch nicht Klavier spielen gelernt hatte. Simons Armbanduhr war der ganzen Situation wohl nicht gewachsen, sie blieb um 21:30 einfach stehen. Das da was nicht stimmen konnte, fiel ihm erst gegen 24 Uhr auf. Da hätte er schon seit fast zwei Stunden in seinem Quartier sein müssen. Der Baron brachte ihn zwar selbst dorthin, aber das konnte besagten Leutnant mit wehendem Mantel, der sich ,wer weiß warum, vor der Baracke herumtrieb, nur mäßig besänftigen. So also kam Cleas Vater zu besagtem Arrest“, beendete Lilo ihre Ausführungen, die Simon mit zustimmendem Nicken begleitet hatte.

An dieser Stelle der Erzählung wollte Antoine dann sehen, wie Simon Klavier spielt. Der machte seine Pantomime ganz toll, plötzlich saß Antoine neben ihm auf dem Sofa und sie ‘spielten‘ vierhändig. Da konnte auch Lilo, hin und her gerissen zwischen Unmut und Stolz über ihren unmöglichen, aber außergewöhnlichen Ehemann nicht anders, sie schunkelte auf ihrem Sessel hin und her, dass die Federn quietschten. Das war die Stelle an der Clea ihren Lachkrampf bekam, der nächste war Antoine. Zuerst imitierte er Cleas Lachen nur, doch dann kicherte er plötzlich wie ein pubertierender Teenager bis er nach Luft schnappen musste. Lilo war zwar etwas irritiert über soviel Lustigkeit, entschloss sich aber schließlich, großzügig darüber hinwegzusehen.

Als sie sich beruhigt hatten, brachte Simon seine Geschichte zu Ende. Nach seiner Freilassung ging er also zum Kommandanten. Der saß mit den Piloten beim Essen in der Offiziersmesse. Die Ordonanzen wollten Simon nicht vorlassen. Doch die Piloten erkannten ihn, erklärten dem Kommandanten die Situation und der Arrest wurde gelöscht. Ansonsten wäre er aktenkundig geworden. Keine Beförderung in nächster Zeit hätte das für Simon bedeutet.

Dass ihr Vater als junger Mann derart ehrgeizig war, hatte Clea doch ziemlich überrascht. Oder war es lediglich ein starker Überlebenswille, der ihn damals derart zielstrebig handeln ließ? Ihre Grübelei wurde durch Lilos Rückkehr abgewürgt. Kaspar schlurfte mit hängendem Kopf gemächlich hinter ihr her. Irgendwie vorwurfsvoll, dachte Clea amüsiert. Der Spaziergang war ihm wohl entschieden zu lang gewesen! Der Hund trottete zu seinem leeren Futternapf, blieb reglos davor stehen und wartete.

„Kaspar hat großen Durst, nicht wahr? Mami gibt dir was zu trinken“, säuselte Lilo mitfühlend. Sie nahm den Napf vom Boden hoch, ging zur Spüle und füllte ihn bis zum Rand mit Wasser. Kaspar zeigte keinerlei Regung bis zu dem Moment, als Lilo seine Wasserration vor ihm abstellte. Prompt aus seiner Erstarrung erwachend lieferte er eine filmreife Show, als wolle er vom Disney-Team entdeckt werden. Clea konnte sich jedes Mal wieder köstlich darüber amüsieren. Der Hund schaufelte mit seiner Zunge das Wasser derart schnell ins Maul, das die Tropfen nur so herumspritzten. Binnen kurzem schwamm der Fußboden um ihn herum. Die Ohren schlackerten im gleichen schnellen Takt wie seine Zunge und ihm Nu war die feuchte Portion im und um den Hund verteilt. Augenblicklich nahm er wieder seine regungslose Anfangsposition ein. Lilo bückte sich nach dem Napf, füllte ihn erneut und Kaspars Show lief ein zweites und ein drittes Mal ab.

„Du meine Güte“, staunte Clea, „der arme Hund ist ja total dehydriert gewesen.“

„Ist ziemlich schwül und er ist im Park seiner Freundin hinterher gejagt.“

„Hast du Lust auf einen Kaffee? Simon holt sein Mittagsschläfchen nach.“

„Ausnahmsweise, zur Feier des Tages. Eigentlich ist es schon etwas spät dafür“, erwiderte Lilo. „Dieser Antoine ist wirklich ein reizender junger Mann!“

Kapitel 16

„Ein Mann muss seine Pflicht erfüllen!“, setzte Heinrich seine Ansprache fort. Plastrothmanns aufkeimender Ärger zeigte sich in einer ungeduldigen Handbewegung, mit der er über seinen frisch geschorenen Schädel fuhr. Heinrich entging das nicht. Er unterbrach seine Standpauke, mit der er Plastrothmann nun schon den ganzen Abend zusetzte, ohne ihm eine Gelegenheit einzuräumen, seinen Standpunkt zu äußern. Missbilligend fixierte er den kahlrasierten Kopf und erklärte unverblümt:

„Und mit diesem kindischen Trotz muss auch endlich Schluss sein. Du bist jetzt vierzig Jahre alt! Also leg dir endlich einen Haarschnitt zu, wie es sich für einen verantwortungsbewussten Mann geziemt. Du hattest wahrhaftig genug Zeit, dir die Hörner abzustoßen“, nahm er sein Thema wieder auf. „Die Vorsehung hat dich auserkoren und du solltest dich endlich deiner Verantwortung stellen. Die Partei braucht dringend einen Mann mit Führungsqualitäten. Wir sind der Erfüllung unserer Vision so nahe wie nie. Die Geschichte hat den Beweis erbracht! Wir haben zwei Weltkriege verloren, aber wir sind nicht die Verlierer. Es war ein Pyrrhussieg für unsere Gegner! Der Kommunismus existiert nicht mehr und der Kapitalismus folgt ihm unaufhaltsam in den Abgrund. Wir schienen damals besiegt, doch unsere Feinde besiegen sich selber während wir stärker sind denn je zuvor! Stärker! Entschlossener! Mit dem Willen, endgültig zu siegen! Wir brauchen ein starkes geeintes Europa. Gegen die amerikanischen Juden, gegen das jüdische Weltkapital. Die Geschichte braucht Männer mit Mut und Entschlossenheit. Nimm endlich deinen vorgesehenen Platz ein! Du bist ein Teil von uns!“

„Das Taxi wartet“, unterbrach Henriette Heinrichs Ausführungen mit unbewegtem Gesichtsausdruck. Sie blieb stocksteif in der offenen Tür stehen.

„Ja, ja, er kommt gleich“, sagte Heinrich mit einer verärgerten Handbewegung in ihre Richtung. Plastrothmann erhob sich aus seinem Sessel, gab seinem alten Mentor wortlos die Hand und wollte den Raum verlassen. Mit scharfer Stimme hielt Heinrich ihn zurück, befahl Henriette den Raum zu verlassen und die Tür zu schließen.

„Konrad ist einverstanden. Er wird am Sonntag um 17 Uhr mit Gertrud zum Tee kommen. Ich bestehe nicht nur auf deinem Erscheinen sondern setze deine uneingeschränkte Kooperation voraus! Krieger hat dich sonst in der Hand. Wir müssen handeln!“

Plastrothmann versteckte seine Wut hinter einer knappen Verbeugung, die Heinrich als Zustimmung wertete. Es war einer der Taxifahrer, der ihn und sein Ziel kannte. So ließ er sich wortlos auf den Rücksitz sinken und versuchte den angestauten Unmut durch äußerliche Ruhe in den Griff zu bekommen. Er konnte sich nicht erinnern, schon jemals solchem Gefühlsansturm ausgesetzt gewesen zu sein. Tatsächlich fühlte er sich wie die buchstäbliche Maus in der Falle, wie das von der Schlange hypnotisierte Kaninchen. Seine schöne heile Welt, sein ruhiges Leben schien sich in Nichts aufzulösen. Heinrich forderte den Preis für seine Zuneigung, sein Protektorat.

Plastrothmann war stocksauer, egal wer ihm durch die Geschichte mit Ronald ein Bein stellen wollte, Heinrich nutzte K.’s Ambitionen schamlos aus, um ihn unter Druck zu setzen. Endlich in die Partei eintreten, Gertrud heiraten und die Träume des alten Mannes, in ihm fortzuleben, weiter zu wirken über den Tod hinaus, erfüllen. Heinrich, die graue Eminenz, der Fadenzieher, der Macher, wollte durch ihn die geistige Unsterblichkeit erlangen.

„Halten Sie an“, forderte er den Taxifahrer auf, „ich gehe den Rest zu Fuß!“

Die kühle Nachtluft wirkte für einen Moment erfrischend. Gertrud, dachte er mit einem Anflug von Zynismus. Eine gute Wahl. Nein, die richtige Wahl. Sechsunddreißig Jahre alt. Der Vater, in zweiter Ehe verheiratet. General der NVA. Er und Heinrich kennen sich von der Wehrmacht. Heinrich stammt aus dem Westen, hat nach dem Krieg Geschäfte in der amerikanischen Zone gemacht. Gertruds Vater stammt aus einer alten Offiziersfamilie in Brandenburg, setzte seine Karriere in der NVA nahtlos fort. Der Fall der Mauer hat die beiden alten Kameraden wieder zusammengebracht, zusammengeschweißt. Zwei alte Männer, die nicht aufhören, vom Endsieg zu träumen. Und ich bin ihr auserwähltes Werkzeug. Heinrich sitzt wie eine Spinne im Netz. Dirigiert alles. Und ich soll sein Nachfolger werden. Dabei ist K. der geeignetere Mann! Meinen Segen hat er! Und Gertrud würde auch viel besser zu ihm passen. Diese kühle, drahtige Blondine. Herrisch und dumm. Nur fällt ihre Dummheit kaum ins Gewicht. Sie hat ein geradezu phänomenales Gedächtnis. Es bereitet ihr daher keinerlei Mühe, nachtragend zu sein. Mir als Ehefrau offeriert zu werden, verschafft ihr sicher eine enorme Genugtuung!

Fast wäre er an der Eingangstür zum ‘Chez Barbra‘ vorbeigelaufen. Er schüttelte den Kopf, als könne er dadurch die lästigen Gedanken vertreiben. Seit Jahren war er Stammgast in diesem Lokal. Freitags und samstags war er immer anwesend, wartete für gewöhnlich ein reservierter Tisch auf ihn. Er genoss diese Abende, soff jedes Mal mindestens eine halbe Flasche Tequila mit viel Mineralwasser zwischendurch. Und hörte auf zu denken. Dachte nicht an Heinrich, nicht an seine richtige Mutter, nicht an seine toten Eltern, nicht an seine Arbeit in der Kanzlei und nicht an die Partei. Entschlossen straffte sich sein Körper. Er stieß die Tür auf, ging grußlos an dem Türsteher vorbei und steuerte auf seinen Tisch zu.

„Isch `ab misch soo nach deinem rrroten Erdbeermund gesäähnt!“, begrüßte Antoine ihn freudestrahlend. Plastrothmann zog missbilligend die Augenbrauen hoch. Es saß noch jemand mit an seinem Tisch. Jemand, der ihm völlig unbekannt war. Ein wirklich sehr gut aussehender dunkelhaariger Mann, um die Dreißig. Aber er schätzte solche Überraschungen nicht und Antoine wusste das.

Wortlos ließ er sich auf einen Stuhl sinken. Der Kellner kam bereits mit der Tequilaflasche herbeigeeilt. Er schenkte ihm das Glas randvoll und entfernte sich sofort wieder im devoten Rückwärtsgang. Plastrothmann kippte das Glas in einem Zug hinunter, wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, schaute sein Gegenüber an und fragte:

„Und wer sind Sie?“

Antoine beeilte sich, Plastrothmanns Glas neu zu füllen und erklärte:

„Das ist der Maler von dem ich dir erzählt habe. Nikki. Wir haben uns auf der Love Parade kennen gelernt. Nikki, das ist Sigurd.“

Nikki grinste Plastrothmann völlig unbeeindruckt von seiner miesen Laune an und sagte: „Hallo.“

Künstler? arbeitete es in Plastrothmanns Gehirn. Auch das noch!

Kapitel 17

Gertrud störte es nicht im Geringsten, dass sie in den Garten geschickt worden waren wie kleine Kinder, während sich die beiden alten Männer in den kleinen Salon zurückzogen. Dort, wo Plastrothmann gewöhnlich am Freitag nach dem Essen mit Heinrich den Cognac nahm. Nun fühlte sich Plastrothmann auf unangenehme Weise in die Sommer seiner Kindheit versetzt, wenn sein Vater mit Heinrich in die Bibliothek ging und er die Nachmittagsstunden mit seiner Mutter im Garten verbrachte.

Gertrud war blond wie seine Mutter, doch damit waren die Ähnlichkeiten auch schon erschöpft. Allerdings reichte diese Assoziation schon für Heinrichs Absichten. Nur die Hängematte, die im Garten seiner Eltern zwischen zwei alte Obstbäume gespannt war, fehlte als Requisite. Doch das wäre auch zu offensichtlich gewesen für das mit eiskaltem Kalkül geschaffene Szenario. Plastrothmann verspürte die Demütigung wie eine geballte Faust in seinem Magen.

Beim Tee war kein Wort gefallen über die geforderte Eheschließung. Stattdessen ergingen sich Konrad und Heinrich ausführlich in den Erörterungen der politischen Lage und den dadurch erforderlichen Aktivitäten. Das Ganze wirkte durch die philosophischen Erläuterungen des Rassengedankens wie ein ideologischer Grundkurs. Ein Wiederholungskurs, um ihn wieder auf den geraden Pfad der Tugend zu bringen. Auch das war von Heinrich beabsichtigt.

„Der Umbau und die Renovierung der Villa muss vor der Hochzeit fertig werden“, eröffnete Gertrud das Gespräch. Die Selbstverständlichkeit mit der sie eine unausgesprochene Idee zur Tatsache erhob, verblüffte Plastrothmann für einen kurzen Moment. Ihre Welt war vollkommen heil, und die Rolle, die sie darin spielen sollte, entsprach ganz und gar ihren Wünschen und Bedürfnissen sowie ihrem ausgeprägten Selbstwertgefühl. Sie kam gar nicht auf die Idee, Plastrothmann könne das getroffene Arrangement ablehnen.

„Klar, dass wir beide unser eigenes Leben weiterführen, Siggi. Die Villa ist groß genug dafür. Das Erdgeschoß ist ideal für die Repräsentation. Es werden nur einige kleine Umbauten nötig sein. Ich kenne da eine sehr talentierte Architektin. Im Obergeschoß die beiden Schlafräume, Bäder und Ankleideräume. Und dein Arbeitsraum. Die Dachwohnung lasse ich für mich umbauen.“

Plastrothmann machte eine abwehrende Handbewegung. Gertrud reagierte mit scharfem, schneidendem Ton:

„Die Wohnung besitzt einen eigenen Zugang. Das brauche ich, wenn ich Schüler empfange oder meine Freundinnen.“

„Und wo sollen wir Gäste unterbringen? Vielleicht in deinem Schlafzimmer?“, fragte Plastrothmann sarkastisch. Gertrud blieb gelassen.

„Die Wirtschaftsküche im Souterrain. Wer benötigt heutzutage noch eine Wirtschaftsküche? Schließlich gibt es Partyservice. Der Raum ist groß genug für zwei Zimmer. Das Duschbad kommt in die Speisekammer.“

Es war erstaunlich, wie genau sie bei den obligatorischen jährlichen Festen seine Villa in Augenschein genommen hatte. Er fragte sich, wie lange sie schon von Heinrichs Absichten wusste. Einmal mehr fühlte er sich wie die Maus in der Falle. Seine ganze Welt schien einzustürzen, ein Gefühl, das ihm bisher völlig unbekannt war. Seine körperlichen Reaktionen darauf machten ihm zu schaffen und verunsicherten ihn in zunehmendem Maße. Gertrud spürte seine Verfassung instinktiv und nutzte die Situation schamlos zu ihrem Vorteil aus.

„Und die Schweine kommen mir nicht mehr ins Haus, wenn wir verheiratet sind. Die Führung pflegt keinen Umgang mit diesem subalternen Gesindel! Und dieses lächerliche Zeichen der Solidarität mit dem Fußvolk kommt auch weg“, fügte sie noch hinzu und deutete dabei auf seine Glatze.

„Und du wirst immer brav den Mund halten, wenn Männer sich unterhalten!“, konterte Plastrothmann endlich, den letzten Rest seines verletzten Stolzes zusammenkratzend.

„Habe ich bei Tisch irgend etwas von Belang gesagt?“, entgegnete Gertrud ungerührt. „Ich kenne meine Aufgabe!“

Ja, dachte er mit einer Spur von aufkeimender Erleichterung. Das wird die Sache ungemein erleichtern. Damit war sein Widerstand vollständig gebrochen, allerdings wurde ihm das gar nicht bewusst. Er war Heinrichs Geschöpf. Bei seiner Zeugung beginnend bis heute, Erfüllungsgehilfe des großen Plans. Die ganze Zeit, von dem Befehl Heinrichs am vergangenen Freitagabend bis heute, arbeitete es ununterbrochen in seinem Hinterkopf. Ja, er war für ein geeintes Europa, wenn es rechts handelt. Seine Ergebenheit diesem Gedanken gegenüber war ungebrochen. Die Ziele der Partei waren seine Ziele, unverändert. Doch Heinrichs Forderung war ihm wie eine Aufgabe seiner eigenen Identität erschienen.

Es war erst wenige Stunden her, dass er Antoine zum Bahnhof gebracht hatte. Die naive Lebensfreude des Jungen fehlte ihm schon jetzt. Selbst der Abend mit dem jungen Maler, den er Antoines unbefangener Initiative zu verdanken hatte, war nach seinem anfänglichen Unmut außerordentlich anregend und entspannend geworden.

„Komm schon, Siggi“, unterbrach Gertrud seinen Gedankengang und hakte sich bei ihm unter, „wir werden uns prima miteinander vertragen, glaub es mir.“

Er war mittlerweile durchaus geneigt, ihr zu glauben. Was bedeutete dieses notwendige Arrangement denn schon. Nein, Gertrud war keine Gefahr für seine kleinen Freiheiten. Schließlich wollte sie selber auch ihre Eigenständigkeit behalten. Das zumindest hatte sie klar geäußert.

„Allerdings“, sagte sie und drückte dabei seinen Arm, „geheiratet wird erst, wenn du endlich offiziell in die Partei eingetreten bist!“

Kapitel 18

Der Himmel hing wie ein nasser Schafswollpullover über der Stadt. Das trübe Morgenlicht drang mühsam durch die regennassen Blätter der wildwuchernden Büsche vor den Fenstern der Wirtschaftsküche. Für einen kurzen Moment verharrte Plastrothmann und schaute in das diffuse Licht. Seit dem Tod seiner Eltern benutzte er den Raum als Abstellkammer. Die achtlos zusammengestellten Teile bildeten schattige, kantige Objekte, undefinierbar in der dämmrigen Stille.

Er hob langsam den Arm zum Lichtschalter. Die Beleuchtung, unerwartet hell, blendete ihn für einen kurzen Augenblick. Im Licht verlor das Gerümpel an Volumen und die Einrichtung dominierte jetzt den Raum. Die Küchenmöbel, der emaillierte Ausguss, ein Regal mit leeren, eingestaubten Weckgläsern, daneben die Spüle mit der anschließenden großen Arbeitsfläche. Darunter standen die großen Gerätschaften wie Entsafter und Einweckkessel.

Das Szenario holte Kindheitserinnerungen in sein Bewusstsein, die er jetzt nicht haben wollte. Entschlossen, seine euphorische Aufbruchsstimmung, die mittlerweile schon drei Wochen unvermindert anhielt, durch nichts beeinträchtigen zu lassen, holte er den Zollstock aus der Hosentasche und begann damit, den Raum zu vermessen. Morgen würde Gertrud mit der Architektin kommen und da wollte er konkrete Vorstellungen parat haben.

Der Regen hatte aufgehört. Er öffnete die Tür zum Garten um die abgestandene, staubige Luft aus der Küche zu lassen. Ein Blick in den verwilderten Gemüsegarten projizierte das Bild seiner Mutter in seinem so zufriedenen und entspannten Gehirn. Sie hatte den Garten geliebt und dem Gärtner nur die körperlich schweren Arbeiten überlassen. Diese Erinnerung trieb ihn auf die Terrasse und den schmalen gekiesten Weg, der am Gemüsegarten vorbei zur Seitenwand der Villa führte. Die Zweige des unbeschnittenen Buschwerks nässten sein Gesicht und seine Arme. Das Grundstück stieg von hier bis zur Straßenfront um knapp zwei Meter an, so dass sich die Kellerräume an der Vorderfront des Hauses befanden. Die Wirtschaftsküche nahm über die Hälfte der Hinterfront ein und lag ebenerdig zum Garten.

An einigen Stellen waren die Büsche über dem Weg zusammengewachsen. Plastrothmann schob die Zweige mit den Armen beiseite. Sein Hemd war mittlerweile völlig durchnässt. Endlich erreichte er die schmale hohe Gartenpforte, die direkt neben der Villa auf die Straße führte. Sie war abgeschlossen, doch der Schlüssel steckte nicht wie vermutet im Schloss. Er kramte in seiner Erinnerung herum und plötzlich wusste er wieder, dass der große eiserne Schlüssel an einem Haken in der Küche hing, direkt neben der Tür zum Garten.

Zufrieden drehte er sich um und legte den Kopf in den Nacken. Ein Blick nach oben bestätigte seine Gewissheit. Der vorgebaute Erker verhinderte den Blick zu den Fenstern der Dachwohnung. Gertrud beanspruchte sie für sich wegen des separaten Eingangs über die ehemalige Dienstbotentreppe. Nun, seine neue Gästewohnung würde ebenso ihren eigenen Zugang haben. Schließlich wollte er nicht auf Antoines Besuche verzichten!

Seine Hochstimmung verstärkte sich noch und mit schnellen, entschlossenen Schritten kehrte er in die Küche zurück. Nach dem Ausmessen war er äußerst zufrieden. Die Küche war größer als es den Anschein hatte. Zwei Zimmer gab sie problemlos her. Zudem befand sich die Tür zum Garten in der Mitte der Vorderfront, rechts und links davon jeweils ein Fenster. So war auch das kein Problem. Die Zwischenwand konnte links neben der Tür gezogen werden für den kleineren Schlafraum, der größere Teil mit Ausgang zu Terrasse und Garten würde einen schönen Wohnraum ergeben. Für eine Kochnische war ebenfalls genug Platz vorhanden. Blieben noch Dusche und Gästetoilette. Dafür sollte der anschließende Vorratskeller reichen. Er stieß die Tür auf und suchte mit der Hand vergeblich den Lichtschalter im stockdunklen Raum. Der befand sich jedoch außen an der Küchenwand, verdeckt von ein paar Kartons, die er irgendwann abgestellt hatte. Schließlich fand er ihn dort. Im Keller baumelte nur eine Glühbirne von der Decke. Ihr schwaches Licht enthüllte die gefüllten Regale. Seit dem Tod seiner Eltern war Plastrothmann nicht mehr in diesem Keller gewesen. Die eingestaubten, spinnwebverhangenen Regale enthielten noch die ganze Arbeit des letzten Sommers den seine Mutter erlebt hatte. Eingewecktes Obst, Gemüse und die Marmeladengläser, noch mit der altmodischen Einmachhaut verschlossen, die sich den eingetrockneten Marmeladen straff entgegenwölbte. Er ersparte sich das Ausmessen. Der Raum war groß genug für die sanitären Einrichtungen.

Er musste unbedingt einen Sperrmülltermin ausmachen. Die Jungs würden ihm gerne beim Entrümpeln helfen. Ein paar Kästen Bier, zwei Flaschen Klarer und sie würden ihren Spaß dabei haben. Die Skins mochten Plastrothmann. Er war anders als die Kader, von denen sie verächtlich als asoziale, dumme Trottel betrachtet wurden. „Wo treiben wir die Schweine bei der nächsten Demo durch?“ Der Spruch kam jedes Mal bei ihren Lagebesprechungen.

Plastrothmann war es gewohnt, überall erfolgreich den Außenseiter zu spielen. Mit den Skins verband ihn allein das, so dachte er. Die versteckten Demütigungen wegen seines unsportlichen, ungelenken Körpers in den Sommerlagern der Wikingjugend verdrängte er seit vielen Jahren.

Deswegen war er auch bereitwillig auf Gertruds Vorschlag eingegangen, bis zur Hochzeit durch Besuch eines Fitnessstudios abzuspecken. Dreimal die Woche trainierte er jetzt dort. Das gab ihm die Gelegenheit zusätzlich wegen des Umbaus der Villa und den Hochzeitsvorbereitungen, die Essen am Freitagabend bei Heinrich vorerst einzustellen. Heinrich, derzeit äußerst wohlwollend, nahm die Absage voller Gelassenheit hin.

Der alte Mann wähnt sich am Ziel seiner Wünsche, dachte Plastrothmann mit einem Hauch von Mitleid. Doch er hatte nicht die Absicht, sich weiter von Heinrich gebrauchen zu lassen. Er war dem sterbenden Greis nichts mehr schuldig. Gertrud war das letzte Zugeständnis. Und auch das nur, weil es seinen eigenen Entschlüssen und Absichten nach reiflicher Überlegung sehr entgegen kam.

Das Problem mit Ronald und K. würde er auf seine Weise lösen, ohne Absprache mit Heinrich. Nachher traf er sich mit einer Handvoll Leute der Kriegertreuen Basis. Ganz nebenbei wollte er die Info einstreuen, dass Ronald von K. eingeschleust worden war. Verhalten seine Besorgnis darüber zum Ausdruck bringen, ohne K. böse Absichten zu unterstellen. Das würde genügend Unruhe in die Truppe bringen und wenn Heinrich K.’s Machtgelüste richtig einschätzte, würde K. Ronald auffliegen lassen. Danach dann könnte er selbst in aller Seelenruhe seinen offiziellen Parteieintritt erklären. Schon die voreilige Ankündigung durch Heinrich, die ihn zwar sehr verärgert hatte, führte dazu, das sie ihn behandelten wie einen zurückgekehrten verlorenen Sohn. Bei einer in zwei Monaten anstehenden Tagung sollte er die Hauptrede halten. Ansonsten hielt sich Heinrich zwar im Hintergrund, aber wie gewohnt zog er seine Fäden für Plastrothmanns Karriere. K. verhielt sich bisher erstaunlich kooperativ.

„Und das wird auch so bleiben!“, Plastrothmanns Euphorie machte ihn absolut siegessicher.

Er blickte sich noch einmal zufrieden in der Küche um, faltete den Zollstock zusammen und knipste das Licht aus.

Kapitel 19

Bewundernd schaute Marlies Wittke auf Cordula Nehbergs schlanke Beine. Ihr selbst machten mittlerweile Krampfadern unübersehbar zu schaffen. Abgesehen von ihren ebenfalls nicht zu übersehenden Wechseljahrkilos. Sie seufzte leise, als sie schwerfälliger als gewöhnlich aufstand, um den Kaffee zu holen. Sie hatte Nehbergs Mutter vom ersten Tag an bewundert, seit sie damals von ihr eingestellt worden war. Ja, da hatte sie selber auch noch besser ausgesehen, trotz der Erschöpfung, die nach dem jahrelangen Kampf mit Heidi ihr Gesicht gezeichnet hatte.

„Sie sind doch keine Putzfrau, Frau Wittke!“, hatte Cordula damals unverblümt zu ihr gesagt. In Gedanken nannte sie sie immer Cordula.

„Haben Sie denn etwas anderes für mich?“, war ihre Antwort gewesen.

„Kommt darauf an, was sie für Qualifikationen haben.“

Natürlich war unausbleiblich die Frage gefolgt, was sie denn nach ihrer Ausbildung als Frisöse gemacht habe. Es blieb ihr nichts anderes übrig als von der Eheschließung wegen ihrer Schwangerschaft zu erzählen, von der schwer behinderten, spastisch gelähmten, kleinen Heidi. Von Heidis, mit zunehmendem Alter ständig zunehmenden heftigen Gewaltausbrüchen. Und davon, das ihr wortlos leidender Mann ein unerwartetes Machtwort gesprochen hatte und sie Heidi vor zwei Monaten in ein Heim gegeben hatten. Und von ihrem nicht abklingen wollenden Schuldbewusstsein, obwohl sich Heidi unübersehbar wohl fühlte in ihrer neuen Umgebung.

Cordula Nehberg hatte ihr aufmerksam zugehört. Nachdem sie ihre Beichte beendet hatte, fragte sie: „Und weshalb ausgerechnet in einer Galerie? Sie könnten für den Job doch wesentlich kürzere Arbeitswege haben?“

„Ich liebe Bilder. Als ich noch nicht verheiratet war, bin ich oft in die Nationalgalerie gegangen.“

„Okay, Sie haben den Job!“

So hatte es damals angefangen. Wie schnell die Jahre vergangen sind, dachte Marlies. Und es sind jetzt auch schon fast zehn Jahre, seit sie ihrem Sohn die Galerie überlassen hat. Sie kehrte mit dem Kaffee nach vorne in die Galerie zurück. Cordula Nehberg saß bereits auf dem Besuchersofa neben Nehbergs ausladendem Schreibtisch. Marlies füllte die beiden Tassen und setzte sich in einen der Sessel.

„Sie waren so lange nicht hier. Bleiben sie bis zu Nikkis Vernissage?“, fragte sie Cordula Nehberg.

„Glauben sie es lohnt sich?“, erwiderte sie und erinnerte Marlies dadurch daran, dass ihre langen Reisen mittlerweile dem Zweck dienten, den Niedergang meines Lebenswerkes nicht ansehen zu müssen, wie sie es formulierte.

„Unbedingt. Sie haben seine Arbeiten noch nicht gesehen? Nicht mal Fotos?“

„Ehrlich gesagt, ich hatte Angst, den letzten Rest von Hoffnung endgültig zu verlieren!“

Sie lachte unbekümmert und schlug die Beine übereinander.

„Und was jetzt hier hängt, reißt mich auch nicht gerade vom Hocker. Aber mich interessiert im Moment ganz was anderes, Frau Wittke. Was macht Volkers Liebesleben? Immer noch keine ernsthafte Kandidatin in Sicht? Er wird übermorgen Zweiundvierzig. Und ich wollte vor meinem Tod noch mit meinen Enkelkindern spielen! In der Hinsicht bin ich sehr altmodisch!“

Marlies reagierte erschrocken über soviel Offenheit:

„Sie sind noch lange nicht so alt, um an den Tod zu denken, Frau Nehberg!“

„Na ja, nächstes Jahr werde ich Fünfundsechzig und gehe damit stark auf die Siebzig zu. Unter solchen Umständen sollte man doch wohl an Enkelkinder denken dürfen!“

„Sie wissen doch, dass man Ihnen ihr Alter überhaupt nicht ansieht!“, beschwichtigte Marlies sie erleichtert, ihre aufkeimende Vermutung, Cordula könne an einer unheilbaren, tödlichen Krankheit leiden, sofort wieder aufgebend.

„Ist er noch mit dieser kleinen Balletttänzerin zusammen?“

Marlies Wittke schüttelte den Kopf. „Das war nur eine kurze Episode. Seit der Geschichte mit der persischen Künstlerin damals hat er nichts wirklich Ernsthaftes mehr gehabt.“

„Ja, Fafa. Sie wäre eine gute Galeristin geworden. Mittelmäßige Künstler geben oft gute Galeristen ab. Schade, dass es mit den beiden nicht funktioniert hat.“

„Sie sehen sich noch immer ab und an. Komischerweise kommt sie aber kaum noch zu den Vernissagen.“

„Kein Wunder. Volker hat seither mit jeder Malerin geschlafen, die er ausgestellt hat!“

„Nur mit der letzten nicht, die war schon belegt.“

Sie mussten beide lachen über die Doppeldeutigkeit der Formulierung. Und Marlies dachte, Cordula entgeht wirklich nichts. Wie hat sie das trotz Abwesenheit mitbekommen? Diese schnell wechselnden Affären ihres Sohnes?

„Und sie meinen, ich soll mir diesen jungen Maler mal ansehen?“, wechselte Cordula Nehberg jetzt das Thema erneut. „Wo hat er denn sein Atelier?“

Sie schrieb sich Adresse und Telefonnummer in ihr winziges, ledernes Adressbuch.

„Volker kommt erst morgen zurück. Theoretisch könnte ich das heute noch erledigen. Ich will nicht, dass er davon erfährt, Frau Wittke. Jedenfalls nicht vor der Ausstellung.“

„Rufen sie doch gleich mal an bei Nikki. Oder soll ich das für sie tun?“

Marlies wartete geduldig auf eine Antwort. Ihre Gesprächspartnerin tat sich überraschend schwer mit der endgültigen Entscheidung. Schließlich stimmte sie mit einem zögerlichen Kopfnicken zu. Ihre übliche lockere Souveränität war für einen Moment vollkommen verschwunden.

Marlies griff zum Telefon und wählte die Nummer. Sie musste eine ziemliche Weile warten bis sich der Maler meldete. Wie erwartet reagierte er ziemlich brummig, da sie ihn beim Arbeiten gestört hatte. Sie trug ihm Cordulas Anliegen vor und vereinbarte einen Termin für den frühen Abend.

„Er malt zur Zeit Tag und Nacht“, erklärte sie. „Er sagt, sie können sich im Atelier umsehen, aber viel Zeit zum Reden hat er nicht.“

„Die Ausstellungseröffnung ist in fünf Wochen, da muss er sich ranhalten. Er arbeitet doch mit Öl auf Leinwand, oder? Ich hoffe nicht, er gehört zu der Sorte von Malern, die ihre Bilder mit dem Haarfön trocken pusten!“

Überrascht von soviel Sarkasmus wechselte Marlies jetzt ihrerseits das Thema. Sie fragte nach Wien, der Stadt, in der Cordula nun schon seit anderthalb Jahren lebte. Wie üblich in einem Hotel. Zweimal im Jahr, Frühjahr und Spätsommer kam sie, um die Garderobe auszutauschen. Seit Volker die Galerie führte, zog sie Jahr für Jahr in eine andere europäische Großstadt, wohnte ausschließlich in Hotels. Ihre Garderobe und einige private Erinnerungsstücke bewahrte sie im ehemaligen Dienstmädchenzimmer ihrer großen Altbauwohnung nahe dem Charlottenburger Schloss auf. Auch die Wohnung hatte sie ihrem Sohn überlassen.

„In Wien sind die Nächte schon sehr kalt. Man spürt bereits den herannahenden Winter. Da kann man abends schon einen Pelzmantel gebrauchen.“

„Warum ziehen sie nicht nach Rom weiter?“

„Die Österreicher sind so herrlich charmant. In meinem Alter weiß man das zu schätzen!“

Mit einer manierierten Geste strich sie über ihre Haare. Plötzlich kicherte sie wie ein Teenager und Marlies Bewunderung für diese Frau fand erneut volle Bestätigung. Cordula wirkte nicht älter als ihr Sohn, sie artikulierte und bewegte sich ganz selbstverständlich so wie eine junge Frau.

„Warum haben sie nie wieder geheiratet, sie müssen doch eine Menge Verehrer haben?“

Es war ihr ziemlich peinlich, mit so einer privaten Frage herausgeplatzt zu sein. Das eintönig plätschernde Geräusch des Regens auf der Fensterscheibe, der Duft des Kaffees und nicht zuletzt Cordulas amüsiertes Gekicher schafften eine entspannte Atmosphäre. Wie zwei Freundinnen beim gemeinsamen Tratsch. Doch Cordula Nehberg reagierte keinesfalls distanziert. Sie ging bereitwillig auf Marlies Frage ein.

„Eben weil es schön ist, Verehrer zu haben. Aber einen Mann zu finden, der einen auch noch nach der Heirat verehrt, das ist das Kunststück. Und wie sie sich erinnern, war mein Mann ein glatter Fehlgriff. Und dabei hielt ich ihn vor unserer Hochzeit für meinen Märchenprinzen! Man sollte aus Fehlern klüger werden. Verehrer zu haben bedeutet, sich die Männer auf komfortable Weise vom Leibe zu halten!“

Dies war eine Form der Philosophie, die Marlies nicht ganz nachvollziehen konnte. Dafür war sie ihrem Mann zu dankbar, dass er ihr verziehen hatte, ein so krankes Kind geboren zu haben, während er sich auf einen ‘Stammhalter‘ freute. Doch ihre Bewunderung für Cordula Nehberg beinhaltete nicht den leisesten Hauch von Neid. Das machte die beiden so unterschiedlichen Frauen zu so guten Gesprächspartnerinnen. Dass Cordula dies als eine Form der Freundschaft bewertete, wusste Marlies nicht und es hätte sie zutiefst überrascht.

Kapitel 20

Es war lausig kalt in der Wohnung. Clea zog die Wolldecke fester um sich. Übermorgen würde zum Glück endlich die Heizperiode beginnen. Sie sehnte sich richtig nach dem Rauschen der Heizung und den Knackgeräuschen, mit denen die gusseisernen Heizkörper sich beim Einströmen des heißen Wassers ausdehnten.

Ihr ausgekühltes Sofa schien sich jedenfalls nur schwerfällig ihrer Körperwärme anzupassen. Sie fühlte sich wie ein Eisblock. Ein Blick auf die Armbanduhr zeigte das nahe Ende der Mittagspause an und sie fror immer noch.

Hoffentlich brüte ich nicht irgendetwas aus, dachte sie schlechtgelaunt.

Nach den spannendsten Wochen ihres Lebens dieser plötzliche Abgang des Sommers, das gefiel ihr nicht besonders. Zu ihrer miesen Stimmung passte auch der Umstand, das Nikki heute zum zweiten Mal an ihrem Laden vorbeigelaufen war, ohne ihr wenigstens durch das Schaufenster einen Gruß zuzuwinken. Dabei hatten sie sich richtig angefreundet, nachdem er seine Einladung wiederholt hatte, ihn im Atelier zu besuchen.

Ich werde Marlies anrufen. Und vorher mache ich mir eine heiße Fleischbrühe um den Kreislauf anzukurbeln.

Marlies war sofort am Telefon. Sie freute sich über Cleas Anruf.

„Fein, das passt jetzt richtig gut. Nehberg ist gerade zum Essen gegangen. Wollte dich sowieso anrufen. Habe einen Garten für dich!“

„Wie, was?“, fragte Clea.

„Na, du wolltest dir doch so gerne einen Rosengarten anlegen. Und bei uns in der Kolonie wird zum 1. Oktober ein Grundstück frei. Gerade richtig zum Rosen pflanzen. Ich habe auch schon mit dem Vorstand gesprochen. Dein Einsatz beim Sommerfest dieses Jahr ist gut angekommen. Er wäre einverstanden. Und der Abstand wäre auch nicht so groß. Ist nur eine winzige Laube und gerade mal zwei Bäume. Wie findest du das?“

Es war manchmal schwierig, mit Marlies Enthusiasmus mitzukommen. Zudem war Clea auch gar nicht bereit sich so schnell aus ihrer miesen Stimmung holen zu lassen.

„Ich wollte mich eigentlich über Nikki beschweren. Der ist jetzt schon zweimal grußlos an meinem Laden vorbeigelatscht! Ich habe ihn seit mindestens drei Wochen nicht mehr gesprochen. Was ist denn mit dem los?“

„Ach, das ist normal. So sind Künstler immer, wenn sie sich mitten in einer Schaffensphase befinden. Schließlich hat er bald seine erste Vernissage in Berlin. Das ist schon was Besonderes für so einen jungen Künstler. Habe übrigens heute Vormittag die Einladungen von der Druckerei abgeholt. Sind toll geworden. Du kommst doch auch zur Vernissage? Je mehr Leute da sind, desto besser.“

„Weiß nicht“, mauerte Clea weiter. „Versprochen hatte ich ihm das ja. Er könnte wenigstens ‘Hallo‘ sagen. Soviel Zeit kann man sich doch wirklich nehmen. Mehr erwarte ich gar nicht.“

„Meine Güte. Welche Laus ist dir denn über die Leber gelaufen?“, wollte Marlies nun doch wissen. „Als du vom Urlaub zurückgekommen bist, wolltest du unbedingt einen eigenen Garten haben um Rosen zu züchten. Solche, wie du in Veules les Roses gesehen hast. Und nun besorge ich dir einen und du maulst nur rum!“

„Liegt wohl an dem blöden Wetter!“

„Mehr fällt dir jetzt nicht dazu ein? Also, Clea, ich glaube du wirst langsam eine zickige, alte Jungfer!“

„Keine Aufforderung an dich, mir zum Garten auch gleich den passenden Mann zu besorgen.“

„Wie wäre es mit meinem Schwager?“

„Bist du verrückt? Dieser Alm-Öhi?“

„Sollte nur ein Spaß sein. Aber jetzt sag endlich mal was wegen dem Garten! Wir haben eine Warteliste. Schrebergärten sind so langsam wieder in.“

„Im Prinzip ja. Welches Grundstück ist es denn?“

Marlies beschrieb ihr die Lage des Grundstücks und Clea erinnerte sich schließlich auch wieder. Marlies lud sie gleich für den Abend ein, um sich alles anzusehen und die Einzelheiten zu besprechen. Nach Beendigung des Gesprächs stellte Clea fest, dass sie noch fast eine Viertelstunde Zeit hatte, bevor sie wieder in den Laden musste. Also suchte sie die Kataloge mit den Rosen heraus. Marlies hatte recht. Herbst war Rosenpflanzzeit! Was konnte eine alte Jungfer besser mit ihrer Freizeit anfangen. Die vielen Männer, die sie diesen Sommer kennen gelernt hatte, boten keinerlei Anreiz, ihr Singledasein zu beenden.

Antoine war viel zu jung und weit weg. Zudem war Simon der Meinung, er wäre ‘vom anderen Ufer‘. Lilo wollte das zwar genauso wenig glauben, wie sie selbst, aber es spielte ja auch keine Rolle für sie. Mit Nikki war eine richtige Freundschaft gewachsen, jedenfalls sah es bis vor kurzem so aus. Allerdings völlig platonisch, sie empfand in seiner Gegenwart nicht das leiseste Prickeln. Eher sah sie ihn als den kleinen Bruder, den sie sich immer gewünscht hatte. Und er war wirklich jünger als sie, fast vier Jahre.

Sie seufzte leise und schob den Packen mit Katalogen unter den linken Oberarm, griff nach den Wohnungsschlüsseln und machte sich auf den Weg zum Laden.

Im düsteren Treppenhaus funzelten die trüben Glühbirnen. Sie schienen unzerstörbar zu sein, wurden immer grauer, aber funktionierten unverdrossen.

Sie hörte Schritte, die ausgetretenen Holzdielen stöhnten bei jedem Schritt. Ihre schlechte Laune ließ sie abwartend stehen bleiben. Sie hatte kein Bedürfnis, einem der Hausbewohner über den Weg zu laufen. Doch leider kamen die Schritte auch nach der zweiten Etage höher. Kein Entkommen möglich. Bestimmt Oma Beier, ihre alte Nachbarin. Die brauchte immer ewig für die Treppe hinauf.

Sie fühlte sich richtig überrumpelt, als in der Biegung Nikkis Kopf und Oberkörper auftauchten. Gesenkten Hauptes schlurfte er die Stiegen hinauf und blickte erst hoch, als ihre Füße in sein Blickfeld gerieten. Beide sahen sich an und sagten nichts. Er runzelte die Stirn und ganz langsam konnte man so etwas wie Wiedererkennen in seinen Augen sehen. Meinte Clea. Denn die Treppenhausbeleuchtung erforderte dazu schon ganz schön viel Fantasie.

„Na, du treulose Tomate!“, eröffnete sie das Gespräch unverblümt.

„Bitte, sei nett zu mir! Bin total erledigt. Ausgebrannt. Heute Morgen gegen fünf Uhr habe ich den letzten Pinselstrich getan. Bis zur Vernissage rühr ich den bestimmt nicht mehr an. Jetzt wollte ich mir ein paar frische Brötchen holen und der blöde Bäcker hat mittags zu!“

„Gut, dass du mich daran erinnerst. Die blöde Blumenfrau muss jetzt unverzüglich ihren Laden aufmachen!“

„Hast du vielleicht ‘nen Kaffee für mich?“, fragte Nikki, völlig unempfänglich für ihre schlechte Laune.

„Na gut, komm mit runter. Aber vertreib mir nicht die Kunden!“

Sie ging an ihm vorbei, die Stufen hinunter und hörte ihn hinter sich hertrotten. Stumm wie Kaspar, wenn Lilo ihn um ein paar Häuserblocks zuviel gezerrt hatte.

Männer sind wie Hunde, dachte sie plötzlich und kicherte leise. Nicht mal darauf reagierte der arme ausgepowerte Maler. Wie Hunde, drehen