K.P. Hand

Herzbrecher

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Anmerkung:

Prolog

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Epilog

Impressum neobooks

Anmerkung:

Dieser Thriller beinhaltet an manchen Stellen expliziert geschilderte Gewaltszenen, an denen einige Menschen Anstoß nehmen könnten, des Weiteren handelte es sich hierbei um eine Geschichte mit homoerotischem Inhalt. Alle, die das nicht mögen, sollten ab hier nicht weiterlesen.

Es ist nicht notwendig, zuerst den Teil »Willenbrecher« gelesen zu habe, da die beiden Bände für sich selbst stehen.

Alle Personen, Orte und Organisationen sind frei erfunden und stehen nicht in Zusammenhang mit realen Ereignissen. Ähnlichkeiten sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Prolog

Zeit. Zeit kann der größte Feind des Menschen sein. Sie vergeht immer gleich, doch wir fühlen das Vergehen der verstreichenden Zeit immer anders. Mal drängt sie, mal steht sie still. Eine Stunde konnte wie ein Jahr vorkommen, ein Jahr wie ein Jahrzehnt. Zeit, die erdrückt, die einen Mann ersticken lässt, stillstehende Zeit, die einfach nicht vergehen will, man ertrinkt darin. Zeit, in der einem Mann klar wird, dass er die meiste Zeit seines Lebens, Zeit verschwendet hat.

Zeit.

Zeit.

Zeit.

Was würde er alles dafür geben, wenn sie doch nur schneller vergehen würde. Nun, so kurz vor dem Ende der erstickenden, stillstehenden Stunden, die sich Jahr für Jahr aneinandergereiht hatten, so kurz vor der Erlösung, stand die Zeit stiller denn je.

Valentin schob eine Hand unter den Kopf, seine braunen Augen waren zur fleckigen Zellendecke gerichtet, die wegen der Risse und wegen der bereits heruntergebröselten Stücke wie Schweizerkäse aussah. Er schwitzte, aber nach all den Jahren hatte er sich daran gewöhnt. Selbst die lästigen Fliegen nahm er kaum noch wahr, die über seinen nackten Oberkörper wanderten und von seinem herben Schweiß kosteten.

Von draußen vom Gefängnisinnenhof vernahm er Gelächter, Jubel und Fäuste, die auf nackte Haut trafen. Es klatschte, jemand stöhnte, die Menge jubelte, die Wärter ... drehten vermutlich wie üblich dem Geschehen den Rücken zu.

Während draußen die Neuen erkennen durften, wie das Leben in diesem Loch von nun an für sie aussehen würde, fragte sich Valentin in seiner Zelle – die er für gewöhnlich mit fünf weiteren Insassen teilte, die jedoch nur drei Betten zur Verfügung stehen hatte – warum er als einziger Mann nicht raus durfte.

Er dachte wieder an das Verstreichen der Zeit und ließ die qualmende Zigarette zwischen seinen Lippen von einem Mundwinkel zum anderen wandern. Draußen unter freiem Himmel verging die Zeit etwas schneller als in diesem Raum aus drei Betonwänden und einer Gitterwand. Es kam ihm vor, als sei er schon zwei Leben in diesem verfluchten Dritte-Welt-Insel-Gefängnis. Die Wände um ihn herum schienen täglich näher zusammenzurücken, es war ein Wunder, das sie ihn noch nicht zerquetscht hatten.

Und das alles nur, weil er jemanden vertraut hatte.

Sein Leben lang hatte er sich davor gehütet, einem anderen als sich selbst über den Weg zu trauen, und dann vergisst er all seine Vorsichtsmaßnahmen für ein hübsches Gesicht, das er – Idiot, der er nun mal war – sogar hatte beschützen wollen. Er war so ein Narr gewesen!

Aber was beklagte er sich eigentlich? Angesichts seiner Lebensweise hatte er insgeheim immer geahnt, dass er irgendwann in einem Knast endete. Er hätte nur nie erwartet, dass es ausgerechnet so ein Drecksloch sein würde.

All die Jahre hatte er damit verbracht, durch die Welt zu reisen, diesen und jenen Job anzunehmen, es gab nur ihn und seinen Koffer mit seinem Baby. Seiner Waffe. Nie hatte er einen Gedanken an Zuhause verschwenden, nie hatte er geglaubt, dass er sich nach seiner Heimat sehnen oder die Unfreundlichkeit der Deutschen vermissen würde. Jetzt tat er es. Vor allem sein Heimatdorf, mitten auf dem Land. Er vermisste den weißbärtigen dicken Mann hinter der Theke bei seinem Bäcker neben seinem Elternhaus, der ihn jeden Morgen genervt bediente. Er vermisste die seltsame alte Dame in dem Haus an der Ecke am Ende der Straße, die mit ihrer schwarzen Katze aus dem Fenster sah und Fußgänger anspuckte. Er vermisste den Mann, der unter der Brücke an der Autobahn wohnte und ein Gartentürchen wie einen Hund an der Leine hinter sich herzog. Er vermisste seine Eltern, zwei einfache Milchkuhbauern, die täglich hart für ihr Geld arbeiteten und auf ihre ländliche Art unerträglich vorurteilsvoll und ignorant waren. Er vermisste es sogar, sich von ihnen anzuhören, er sei ein Sünder und eine Schande für die Menschheit. Und er vermisste das strahlende Lächeln seiner Schwester. Verdammt, er vermisste sogar die Militärkaserne, in die er mit achtzehn Jahren geflohen war.

Er hatte oft verlangt, dass man ihn in ein deutsches Gefängnis verlegen sollte, das man ihn ausliefern sollte, aber dazu war es nie gekommen, er bezweifelte mittlerweile, dass irgendwer gewusst hat, das er hier verrottete.

Bis auf jene Person, der er es zu verdanken hatte natürlich.

Seine Gedanken wurden abgelenkt, als er Schritte über den Flur herannahen hörte. Teure Schuhe klackerten über den Boden, begleitet von den schweren, gedämpften Schritten der Stiefel der Gefängniswärter.

Neugierig runzelte Valentin seine Stirn und legte den Kopf so weit schief, dass er von seinem Hochbett hinunter zur Zellentür blicken konnte.

Ein Wärter tauchte vor der Zelle auf, dunkelhäutig und mit mandelförmigen Augen, in grüne Uniform gekleidet, wie Valentin es gewohnt war. Die Mütze hing schief auf dem kurzen dunklen Haar, weil sie dem Mann zu groß war.

Der Wärter schlug mit einem schwarzen Schlagstock gegen die Zellentür und brüllte etwas in einer fremden Sprache. Übersetzt bedeutete es so viel, wie: »Steh auf, Du Made. Hände an die Wand, Beine auseinander«.

»Fuck you«, entgegnete Valentin und wandte seine braunen Augen wieder zur Decke. Er wollte allein sein und hatte keine Lust auf einen weiteren Besuch. Er hatte diese Woche erst einen Mann von draußen empfangen müssen, der gute Neuigkeiten für ihn gehabt hatte. Valentin hatte also keinen Bedarf an weiteren Besuchern, da es für ihn nichts gab, was das letzte Treffen überragen könnte.

Die Gefängniswache brüllte etwas, das Valentin trotz, das er mittlerweile die Sprache ganz gut beherrschte, nicht verstehen konnte. Ein paar vollkommen zusammenhangslose Beleidigungen konnte er heraushören, aber die beeindruckten ihn wenig.

Er wusste, sein Verhalten würde ihm spätestens beim Essen, allerspätestens unter der Gemeinschaftsdusche, teuer zu stehen kommen. Denn hier in diesem Drecksloch waren nicht nur die Gefangenen die Gefahr, sondern überwiegend die korrupten und sehr aggressiven Wärter. Sie bezahlten gerne Gefangene, damit diese, Mitgefangene zusammenschlugen – oder Schlimmeres.

Valentin hatte hier drinnen in all den Jahren schon alles miterlebt, er war Opfer aber auch Täter gewesen. Für ein Päckchen Tabak hatte er sich auch schon mal bestechen lassen.

Okay, vielleicht öfters.

Na gut, eigentlich ziemlich oft!

Vor allem wenn Frischfleisch ankam, hatte er in den ersten Reihen gestanden, um sich seinen Spaß mit ihnen zu erlauben. Und das, obwohl er als Neuling selbst alles hatte erleiden müssen. Schlägereien, Messerstechereien mit selbst gebastelten Messerchen aus allerlei Material, das sie hier so fanden. Übergriffe unter der Dusche, nachts mit zwei offenen Augen und mit dem Arsch zur Wand schlafen müssen, um zu vermeiden, weder vergewaltigt noch abgestochen zu werden.

Ach ja, das Gefängnisleben konnte tatsächlich so wunderbar klischeehaft sein, wie es in manch Filmen dargestellt wurde, jedenfalls dann, wenn man in einem solchen Drecksloch festhing wie Valentin.

Er war gewiss kein feiner Herr, der zu Unrecht eingesperrt war, und vielleicht verdiente er das hier. Aber es widerstrebe ihm, wegen etwas zu sitzen, das er nicht getan hatte.

»Ich habe gesagt, du sollst dich ficken, Arschloch«, rief Valentin der Gefängniswache zu, weil dieser Pisser einfach nicht das Maul halten wollte.

Da geschah es, – obwohl Valentin sich sicher gewesen war, dass niemand hier seine Muttersprache verstand – der Wärter zog aus Wut die Waffe und zielte durch die Gitterstäbe auf Valentin.

»Genug! Das genügt!«, ertönte plötzlich eine deutschsprachige Stimme.

Als die dunkle melodiöse Männerstimme erklang, richtete sich Valentin auf die Ellenbogen und begutachtete neugierig den Mann, der sich vor der Zelle aufbaute und der Wache bedeutete, die Waffe zu senken. Übersetzt bat er: »Machen Sie einfach die Zelle auf, er kann gerne liegen bleiben.«

Die Wache überlegte. Erst als er einige Geldscheine zugesteckt bekam, senkte er zögerlich die Waffe und steckte sie wieder ein. Valentin bezweifelte jedoch, dass ihm je Gefahr gedroht hatte. Klar, er wäre nicht der erste Mann, der hier getötet wurde, nicht einmal an diesem Tag, aber die Waffe war so von Rost zerfressen und die Hand des Wärters hatte so gezittert aus Wut, dass er mit dem Ding vermutlich alles getroffen hätte, nur nicht Valentin.

Der fremde Mann, der zu ihm wollte, sprach zwar deutsch, aber er sah mehr wie ein Südländer aus. Spanier, Italiener, etwas in dieser Richtung. Groß, gebräunte Haut, kräftiges dunkles Haar, das er ordentlich zurückgekämmt trug. Sein imposanter Körper steckte in einem maßgeschneiderten Anzug, und trotz der tropischen Hitze schien er nicht zu schwitzen. Seine teuren Schuhe glänzten, trotz des fahlen Lichts. Ein richtiger Lackaffe, stellte Valentin fest. Noch mehr ein Snob als der Typ, der vor Kurzem hier gewesen und mit ihm gesprochen hatte. Vielleicht gehörten die beiden Männer irgendwie zusammen.

Valentin schwang die Beine über die Bettkante, als die Zelle geöffnet wurde und der Mann eintrat. Hinter diesem verriegelte der Wärter wieder die Tür und drehte dem Geschehen den Rücken zu, er wirkte nicht, als wollte er eingreifen, falls Valentin gewalttätig werden wollte.

Aber obwohl Valentin wie eines eingesperrt war, war er kein Raubtier, das sich auf alles stürzt, was ihm vor die Augen kam. Doch in diesem Loch wurden alle über einem Kamm geschert. Wer hier einsaß, war nun mal unterster Abschaum.

Valentin musterte den Mann auffällig abschätzend, dann zog er an seiner Kippe und nahm sie zwischen die Finger um reichlich Rauch auszustoßen. Dabei fragte er: »Was wollen Sie?«

Der Fremde grinste, dabei bildeten sich Grübchen um seinen Mund.

Valentin stockte einen Moment. Nicht unbedingt wegen der Grübchen, sondern viel mehr, weil er plötzlich das Gefühl hatte, den Mann zu kennen. Oder jedenfalls sah er jemanden verdammt ähnlich.

»Sie sind Valentin?«, fragte der Mann rhetorisch mit einem charmanten Lächeln. Er wäre sicher nicht in dieser Zelle, wenn er nicht gezielt nach Valentin gesucht hätte.

Valentin nickte knapp und zog erneut an seiner Kippe. Er ließ den Mann nicht aus den Augen, denn er hatte eine dunkle Vorahnung, wer er war.

»Mein Name ist Enio Martin. Ich komme aus St. Marienstadt«, berichtete er und lächelte dabei noch immer freundlich. Ein Lächeln wie es Geschäftsmänner oder Werbemenschen aufsetzten, wenn sie mit einem potenziellen Kunden sprachen. Oder, wenn sie Gewinn riechen konnten.

Der Ort kam Valentin nicht bekannt vor, der Nachname dafür umso mehr.

Valentin kaute grübelnd auf dem hinteren Stummel seiner Selbstgedrehten. »Martin, hm? Kommt mir bekannt vor.«

Und ob ihm der Name bekannt vorkam!

Enio Martin nickte schmunzelnd. »Ich glaube, Sie kennen meinen Bruder: Alessandro.«

»Kann man wohl sagen.« Valentin zog die Kippe aus dem Mund und warf den Stummel zu Boden. Er sprang leichtfüßig vom Bett und zertrat die Fluppe, ehe er sich an den Bruder des Mannes wandte, der ihn verraten hatte. Er zog neugierig die Augenbrauen hoch. »Und was verschafft mir das Vergnügen?«

»Ich hörte, Sie seien ein Mann für besondere Arbeit.«

»Ich habe meine Qualitäten.«

Enio Martin nickte wieder. »Gut. Ich hätte einen geschäftlichen Vorschlag für Sie. Es sei denn, Sie wollen die Möglichkeit nicht nutzen, aus diesem Dreckloch raus zu kommen.«

Valentin gab sich interessiert, aber nicht zu interessiert. Nach all den Jahren wusste er, dass er Platz für Verhandlungen lassen musste, wenn er mehr rausholen wollte als die üblich eingeplante Summe seines Kunden.

Er lehnte sich mit verschränkten Armen an die Wand zwischen den beiden Betten und nickte mit dem Kinn Enio Martin auffordernd zu. »Ich bin ganz Ohr.«

»Es geht um meinen Bruder«, erklärte Enio Martin. »Ich benötige Ihre Fähigkeiten, um ihn zu finden.«

1

Sie schwitzte. Der Schweiß rann ihr über den ganzen Körper, vom Gesicht über das Dekolleté, Nacken und Rücken. Unaufhaltsam, wie ein Wasserfall.

Dabei konnte eigentlich der Eindruck aufkommen, das es an diesem Augusttag kühl war, denn sobald sie aus dem Fenster ihrer Wohnung, im dritten Stock eines großen und noblen Mietskomplexes hinausblickte, war der Himmel über der Stadt mit dicken, undurchdringbaren dunklen Wolken verhangen. Doch der Schein trog, denn es war geradezu ekelerregend schwül. Drückend. Wie im tiefsten Urwald. Sodass man schon bei der kleinsten Bewegung schwitzte wie ein Bauarbeiter in der brutzelnden Sonne.

Sie öffnete die Balkontür um Luft in den Raum zulassen.

Die Flaggen auf dem spitzen Dach des Rathauses, das sie von ihrem Wohnzimmerbalkon aus erblicken konnte, flackerten heftig in einem stürmischen Wind, von dem sie in ihren vier Wänden nichts mitbekam.

Wobei es sich nicht wirklich um ihre vier Wände handelte. Sie lebte in einer Mietswohnung, allein, und ihr Daddy bezahlte die Miete, weil sie es sich nicht leisten konnte.

Anni war junge zweiundzwanzig Jahre alt, kinderlos, unverheiratet und hatte gerade erst angefangen, im Krankenhaus als Krankenpflegerin zu arbeiten. Mit ihrem niedrigen Gehalt hätte sie sich vielleicht eine Wohnung im Bahnhofsviertel mieten können, aber weder hatte sie die Absicht, bei den dort überwiegend lebenden Prostituierten und Drogendealern zu leben, noch hätte ihr Daddy das zugelassen.

Anni stand mit einer Tasse Kaffee vor dem Balkonfenster, das sie geöffnet hatte. Sie sah auf ihre teure Armbanduhr und las die Zeit von dem weißgoldenen Ziffernblatt ab. Es war ihre Lieblingsuhr, ihre großen Schwester Melissa hatte sie ihr zu ihrem achtzehnten Geburtstag geschenkt. Das Band bestand aus weichem weißen Leder. Genau Annis Stil.

Es war Zeit, zu gehen.

Sie trank die Tasse halb aus und verzog das Gesicht, weil der Kaffee noch zu heiß gewesen war. Anni stellte die Tasse in die Spüle zu ihrem restlichen Frühstücksgeschirr, sie würde sich nach ihrer Schicht im Krankenhaus um den Haushalt kümmern, vielleicht war es dann auch endlich kühler. Der Wetterbericht hatte ja ein Unwetter vorhergesagt, das die Temperaturen endlich wieder etwas senken solle.

Sie schnappte sich ihre Designer Tasche – ebenfalls ein Geschenk von ihrer Schwester – und marschierte aus der Wohnung.

Im grellen Flur, der mit schlichten weißen Wänden und grauen Teppichboden ausgestattet war, wartete sie auf den Fahrstuhl, der vom fünften Stockwerk zu ihr hinunterfuhr.

Kurz überlegte sie, ob sie die Treppe neben sollte. Sie hatte so ein seltsames Gefühl in der Magengrube. Ein Bauchgefühl.

Nimm die Treppe, sagte ihr eine innere Stimme.

Aber wozu? Selbst wenn sie auf den Fahrstuhl wartete, war sie genauso schnell unten.

Sie hatte bereits gestern Abend Magenprobleme gehabt, und schob das Unwohlsein lediglich auf die Tüte Chilichips, die sie gestern vor dem Schlafengehen auf dem Sofa vertilgt hatte.

Fünf ...

Vier ...

Drei.

Der Fahrstuhl war da.

Als die Türen aufgingen, schlug Anni kühle Luft entgegen. Die Klimaanlage. Gott sei es gedankt, für diese tolle Erfindung!

Sie stieg in die Fahrstuhlkabine zu dem Mann, der einen Trenchcoat mit aufgestelltem Kragen und eine schwarze Schirmkappe mit der Aufschrift SAD trug, und zu der älteren Dame mit weißem Haar, altmodischem Hosenrock und Blümchen Bluse, die einen winzigen weißen Hund an der Leine führte.

»Guten Morgen«, sagte Anni freundlich zu beiden.

Der Mann, dessen Gesicht unter der Schirmkappe halb verborgen blieb, hob den Kopf an und strahlte ihr entgegen.

»Einen wunderschönen guten Morgen«, lächelte er ihr zu.

Anni fühlte sich gut, weil er so auf sie reagiert hatte, und lächelte in sich hinein, während die alte Dame sie nur skeptisch von der Seite betrachtete.

Im ersten Stock stieg die Dame aus. Zum Glück, denn ihr Hund ließ in einer Tour Gaswolken ab, deren Gestank Anni die Tränen in die Augen trieb. Jedenfalls hoffte sie, dass es der Hund war. Was auch immer die alte Frau ihm zu fressen gab, es roch reichlich ungesund. Nach Hundenassfutter und Brokkoli. Ekelhaft.

Als Anni mit dem Mann allein war, wagte sie einen Blick über die Schulter.

Er sah sie an, beobachtete sie.

Lächelnd strich sie ihr blondes, seidiges Haar hinter die Ohren. Sie gab viel Geld dafür aus, das ihre Haarfarbe so natürlich aussah, obwohl sie gefärbt waren. Ihm schien es offensichtlich zu gefallen, denn er lächelte zurück.

Als Anni sich wieder umdrehte, biss sie sich auf die Lippen.

Wie lange war es her, dass sie mit einem Mann ausgegangen war?

Viel zu Lange.

Und was sie von ihm sah, war nicht schlecht. Er hatte einen Ziegenbart, der seine eingefallenen Wangen etwas verbarg. Seine Lippen waren dünn, aber er hatte schöne Augen. Etwas an ihm hatte diese gewisse, düstere Aura, die auf guten, harten Sex schließen ließ. Er war groß, kein Muskelprotz, aber trotzdem mit ausgeprägten Muskeln ausgestattet. Anni konnte sich durchaus vorstellen, eine Nacht mit ihm zu verbringen. Sie war ja nicht so der Beziehungstyp. Sie ließ sich von fast jedem abschleppen, das tat sie gerne. Anni hatte gerne viele Liebhaber. Das bedeutete, mehr Aufmerksamkeit. Sie liebte es einfach, begehrt zu sein. Am liebsten von so vielen Männern wie nur irgendwie möglich.

Und dieser Fremde hatte Potenzial, der nächste Glückspilz zu sein, der in ihren Genuss kommen durfte.

Sollte sie ihn nach einem Date fragen? Oder sollte sie ihm einfach ihre Nummer geben und ihm ganz direkt sagen, dass er gerne anrufen konnte, wenn er auf eine unverbindliche Nummer mit ihr aus war?

Erdgeschoss ...

Keller ...

Tiefgarage.

Ping. Sie waren angekommen.

Als die Türen aufgingen, wollte Anni sich gerade mit einem Wimpernaufschlag und einem zuckersüßen Lächeln zu ihm umdrehen, als sie plötzlich grob gepackt wurde.

Erschrocken zog sie die Luft ein, doch er legte seine große Hand über ihren Mund.

»Schnauze«, zischte er ihr ins Ohr, sein heißer Atem verwehte dabei ihr blondes Haar.

Anni riss die Augen auf. Oh Gott. Wollte er sie ausrauben? Hoffentlich nahm er nicht ihre Uhr ... Sie versuchte, in die Kamera zu blicken, vielleicht würde sie ja jemand sehen und ihr zu Hilfe eilen.

Anni versteinerte, als die Spitze einer langen Messerklinge in ihre Kehle stach, sie spürte, wie sie die Haut aufriss und Blut hervorquoll.

»Drück. Den. Knopf«, flüsterte er ihr drohend ins Ohr und betonte jedes einzelne Wort, als sei sie schwer von Begriff.

Als sie sich nicht rührte, gab er ihr einen kräftigen Stoß, sodass sich die Spitze der langen Messerklinge noch tiefer in ihren Hals bohrte.

Okay, beruhige dich, sagte sie zu sich selbst. Tu einfach, was er verlangt!

Sie streckte eine zitternde Hand aus und drückte einfach den Knopf, der die Türen wieder schließen ließ, weil sie gar nicht wusste, welchen der vielen Knöpfe er gemeint hatte.

Anni hatte wohl richtiggelegen, denn er atmete hinter ihr gelassen aus.

»Gut, und jetzt hör mir genau zu«, sagte er so leise, das sie ihn über das Rauschen ihres erhöhten Pulses kaum verstehen konnte. »Wir werden jetzt die Kabine verlassen und zu meinem Wagen rübergehen. Du wirst nicht schreien, die wirst nicht versuchen, wegzulaufen. Und wenn doch ...« Er sagte den Satz nicht zu Ende, stattdessen drückte er die Spitze des Messers noch tiefer in die kleine Wunde. Blut floss über Annis Halssehnen hinab und tropfte auf ihr weißes T-Shirt.

»Hast du das verstanden, Süße?«

Sie nickte angestrengt, hob eine Hand und tippte ihm bittend auf die Finger. Vielleicht konnte sie verhandeln.

Anni spürte sein Zögern, aber schließlich lockerte er doch seine Hand und gab ihren Mund frei.

Luft holend sprach sie sofort nervös auf ihn ein: »Sie können meine Handtasche haben, da ist ein bisschen Bargeld drinnen, die Tasche selbst ist viel wert. Nehmen sie auch den Autoschlüssen. Es ist die große silberne Limousine auf Parkplatz 3D. Sie können meine Kreditkarte haben, was immer Sie wollen ... Mein Daddy hat viel Geld, sicher können wir uns einigen, wenn wir ihn anrufen.«

»Halt den Mund.« Er legte wieder seine Hand über ihre Lippen und schüttelte frustriert über sie den Kopf. »Ich will deine Scheißsachen nicht.«

Was wollte er denn dann? Wenn es ihm um Lösegeld ging, konnte er es doch auch gleich hier und jetzt von Annis Vater verlangen. Warum sollte sie dazu zu seinem Wagen gehen?

»Jetzt drück den Scheißknopf und geh unauffällig raus«, sagte er in einem Tonfall, der deutlich machte, das mit ihm nicht zu spaßen war.

Anni zitterte heftig, als sie erneut den Knopf betätigte.

Der Fahrstuhl öffnete sich und sie blickte direkt in die menschenseelenleere Tiefgarage. Nur wenige Autos standen auf den Parkplätzen, die meisten Bewohner waren schon zu ihren Arbeitsplätzen gefahren. Anwälte, Werbefuzzis, Autohändler und so weiter.

»Kein Mucks«, warnte er sie noch. »Sonst schneid ich dir die Zunge raus, kapiert?«

Er ließ sie los und sie ging langsam aus dem Fahrstuhl, weil er dicht hinter ihr war und ihr das Messer in den Rücken drückte.

»Ich schwöre es, ich steche dich ab«, zischte er, während er sie geradewegs auf einen schwarzen Sportwagen zu bugsierte, als könnte er ihre Gedanken hören, die sich überschlugen und überschlugen.

Was sollte sie jetzt tun? Keiner hatte ihr je gesagt, was sie in einem solchen Fall tun sollte.

Annis Augen huschten umher. Wo waren die Kameras? Umging er sie etwa? Wusste er bereits, wo sie hingen? Vielleicht hatte er deshalb die Mütze auf und den Kragen hochgestellt.

Auch er sah sich nervös um.

War denn niemand hier, der ihr helfen konnte?

Und dann hörte sie ein Geräusch, wie eine zuschlagende Autotür. Musik in ihren verzweifelten Ohren.

Anni riss den Ellenbogen nach hinten und hatte Glück, das der Stoß direkt in die Rippen des Fremden traf. Er grunzte und kam ins Wanken. Anni nutzte ihre Chance und rannte ihm davon.

»Scheiße«, hörte sie ihn fluchen und seine dunkle Stimme war so von Zorn verzerrt, das sie sich nur wünschen konnte, dass er sie nicht wieder in die Finger bekam.

»Hilfe«, schrie sie. »Bitte, helfen Sie mir!«

Sie rannte in die Richtung, von der sie glaubte, die zuschlagende Tür gehört zu haben. Zum Glück war sie auf dem Weg zur Arbeit gewesen und trug einfache Sneakers statt ihrer üblichen Fick-mich-Pumps.

Anni hörte hinter sich die schnell herannahenden Schritte ihres Verfolgers.

Sie wagte einen Blick über die Schulter und sah ihn mit überaus finsterer Miene schnell zu ihr aufschließen.

Anni rannte schneller, oder versuchte es jedenfalls. Ihre Beine brannten so sehr, sie wünschte sich in diesem Moment, dass sie mehr ihre Schenkelmuskulatur trainiert hätte, statt nur Bauch, Brust und Po, um heiß und knackig auszusehen. Aber jeder noch so wohlgeformte Muskel brachte ihr nichts, wenn die Ausdauer fehlte. Ihre Lunge protestierte bei jedem Einatmen, als habe sie Jahrzehntelang mehrere Schachtel Zigaretten am Tag geraucht, dabei war der Sprint bis zur Ausfahrt nur kurz ...

»Nein!«, rief Anni fassungslos, als sie einen Wagen gerade aus der Tiefgarage fahren sah.

Die Schranke ging zu, und der blaue Kombi bog ab.

Trotzdem rannte Anni weiter, winkte rufend mit den Armen. »Hey! Kommen Sie zurück! Bitte kommen Sie zurück!«

Der Fahrer hörte sie nicht, er fuhr davon.

»Hab ich dich!«

Er rannte sie einfach um und warf sie zu Boden.

Anni schlug mit dem Kopf auf, sie spürte warme Flüssigkeit ihren Nacken hinabfließen, ihr wurde schwummrig, trotzdem kämpfte sie gegen den Fremden an.

Er schlug ihre Hände fort, doch sie holte aus und zog ihre Fingernägel quer über sein Gesicht. Sie hinterließ nur leichte Spuren.

»Fotze!«, stieß er aus und schlug ihr einfach ins Gesicht.

Er schlug sie! Anni atmete fassungslos aus. Wegen des Adrenalins – oder besser gesagt, dank des Adrenalins – spürte sie den Hieb kaum. Es war eher so, dass es sie zutiefst schockierte, geschlagen worden zu sein.

»Steh auf!«, brüllte er sie an. Er zog sie grob auf die Beine.

Anni war speiübel, sie fürchtete, eine Gehirnerschütterung erlitten zu haben.

»Warte nur ab, du Miststück!« Er packte ihren wankenden Körper und zerrte sie durch die Tiefgarage wieder zurück zu seinem Wagen. »Das wirst du bereuen, das verspreche ich dir.«

Anni wollte sich ja wehren, aber immer wieder verschwamm ihre Sicht. Sie behielt nur mit Mühe das Bewusstsein.

Er öffnete den Kofferraum, als sie an seinem Wagen ankamen.

»Steig rein da.«

Anni verstand die Worte im ersten Moment nicht, sie blinzelte ihn verwirrt an.

»Los!«, brüllte er ihr ins Gesicht. »Rein da!«

»Aber ... Nein! Nein!« Er wollte sie hinein schubsen, aber Anni fing sich am Rand ab und stemmte sich dagegen. »Bitte nicht.«

»Du hast es ja nicht anders gewollt, Anni.«

Anni versteinerte. Woher kannte er ihren Namen? Woher wusste er, wer sie war?

Sie schluckte. »Wer sind Sie?«

»Sagen wir einfach, Daddy legte sich mit den falschen Leuten an«, hauchte er ihr zu.

»Was wollen Sie?« Anni hoffte erneut auf Verhandlungen. »Geld? Er wird Ihnen Geld geben. Alles, was Sie wollen. Nur ... tun Sie mir bitte nichts.«

Letzteres weinte sie verzweifelt. Das sie mal so eine flehende Bitte ausstoßen würde, hätte sie niemals für möglich gehalten. Warum, um Gotteswillen, musste das ausgerechnet ihr geschehen?

Er beugte sich über sie und legte den Mund an ihr Ohr. »Weißt du, was ich will, Anni?«

Sie schüttelte weinend den Kopf.

Statt zu antworten, legte er erneut einen Arm um sie. Sein Finger fand ihren Mund, strich über die Lippen und drang dann gewaltsam in ihn ein.

Anni war versucht, ihn zu beißen, doch der Schock dieser Geste ließ sie nur reglos wimmern.

Sein Finger schmeckte salzig und metallisch, als klebte Blut daran, während er in eindeutiger Geste in ihren Mund fuhr, und wieder hinaus. Er lachte leise in sich hinein, als sie ein Würgen nicht unterdrücken konnte.

Dann packte er plötzlich in ihr Haar und riss ihren Kopf hoch, wieder hatte er das Messer gezogen und wieder drückte er die Spitze in ihre Kehle.

»Ich habe deine Schwester«, haucht er ihr ins Ohr, als wollte er sie mit diesen Worten verführen. »Sei lieber brav, oder ich töte euch beide.« Es war ein Versprechen aus seinem Mund, ein grausames Versprechen, gesprochen mit der honigsüßen Stimme eines Wahnsinnigen.

»Bitte«, weinte Anni, »tun Sie uns nichts, mein Vater wird Ihnen alles geben, was sie wollen, nur tun Sie uns nichts! Ahhh...«

Sein Griff wurde fester und er zog ihren Kopf mehr in den Nacken, sodass Anni auf Zehenspitzen tänzelte und nicht einmal wagte, zu schlucken, weil das Messer sonst in ihre Kehle geritzt hätte.

»Weißt du, was ich mit dir machen werde, Anni?«, fragte er sie flüsternd und mit verheißungsvoller Stimme. »Ich werde dich aufschlitzen«, erklärte er leise, als würde er ihr sagen, dass er sie zum Shoppingtag ins Einkaufzentrum einladen würden. Völlig emotionslos. Vollkommen kalt. »Ich werde dich aufschlitzen, von der Kehle bis zum Bauchnabel, und in deinem Blut baden.«

2

Der grelle Blitz erleuchtete für den Bruchteil eines Augenblicks das Innere der Wohnung, danach wurde es wieder stockfinster im Raum.

Dem Blitz folgte ein ohrenbetäubendes Donnern aus den Wolken, die dunkel und schwer über der Stadt hingen, als wollten sie hinabstürzen und alles verschlingen.

Er erwachte, als das Gewitter schon voll im Gange war. Der Donner hatte ihn erschrocken, doch sein schnell schlagendes Herz beruhigte sich wieder, als er erkannte, dass für den Lärm nur das Wetter verantwortlich war. Er vertraute darauf, dass die vier Wände und das Dach ihn und seine materiellen Güter vor dem Unwetter schützen würden, immerhin bezahlte er auch monatlich eine ordentliche Summe Geld für die schicke Wohnung.

Müde rieb er sich die Augen und warf einen Blick auf seinen Wecker. Der schwarze Bildschirm, wo sonst rote Zahlen leuchteten, ließen ihn erkennen, dass der Strom ausgefallen war.

Fluchend richtete er sich auf. Zum Glück hatte der Donner ihn geweckt! Sonst hätte er vermutlich verschlafen.

Wo war sein Smartphone? Er musste den Wecker stellen.

Bevor er die Decke zurückschlug und aufstand um es zu suchen, tastete seine Hand wie gewöhnlich erst einmal die andere Bettseite ab.

Er stockte, als er sie leer und kalt vorfand. Verwundert fuhr er herum, als in jenem Moment erneut ein Blitz den Raum erhellte, und er erkannte, das neben ihm die Decke zurückgeschlagen und das benutzte Kissen leer war.

Wo war der andere?

Seltsam, für gewöhnlich war er es, der nachts ständig erwachte und umherwanderte. Oder alle paar Stunden seine Blase entleeren musste.

Vielleicht hatte das Gewitter den anderen geweckt.

Ein Klappern aus der Küche erklang, ähnlich dem, wenn man einen Topf hervorholt, der zwischen anderen Töpfen eingeklemmt gewesen war. Er schmunzelte, in Erwartung, dass seine Nase in weniger als einer Minute erhitzte Milch riechen würde. Vermutlich war der andere der einzige Mensch in der Stadt, der seine heiße Schokolade noch auf dem Herd zubereitete – oder sie überhaupt selbst zubereitete statt ein Pulverpäckchen zu benutzen.

Die Blitze kamen plötzlich häufiger, schneller hintereinander. Als habe das Unwetter beschlossen, sich nun vollends zu entladen.

Nicht die Suche nach seinem Handy trieb ihn aus dem Bett, sondern das Sehnen nach Gesellschaft, nach Zweisamkeit, und der Drang, das Unwetter gemeinsam auszusitzen.

Barfuß und nur mit einer Boxershorts bekleidet, tapste er aus dem Schlafzimmer, als es erneut blitzte und das grelle Licht ihm den Weg zeigte.

Er rief den Namen des anderen, doch der Donner verschluckte seine Stimme.

Als er Glasscherben klirren hörte, blieb er verwundert stehen. Das Geräusch war aus dem Wohnzimmer gekommen.

Hatte der Wind etwas durch die Scheiben geweht?

Hoffentlich übernahm der Vermieter den Schaden. Hatte er eine Versicherung abgeschlossen?

Verdammt, er wusste es gar nicht mehr ...

Doch als er im Wohnzimmer ankam, zeigten ihm die grellen Blitze, dass die Balkonfenster scheinbar wie von selbst zerbarst waren. Kalter, stürmischer Wind zog durch die zerstörten Scheiben, die weißen Vorhänge wehten im Wind und verknoteten sich. Der weiße Flauschteppich war vom herein gewehten Regen vollkommen durchnässt. Es goss wie aus Eimern, sodass auf dem kleinen Balkon ein kleiner See entstanden war, der nun ungehindert eindringen konnte. Glasscherben glitzerten auf dem Wohnzimmerboden.

»Verdammt«, fluchte er und ging auf den Schaden zu. Als er um die weiße Echtledercouch herumging, erkannte er dann das Blut auf dem Teppich.

Versteinert blieb er stehen.

Es war nicht wenig. Dunkelrot, in der Finsternis fast schwarz, wie Schlick, nur wenn es blitzte konnte er die grauenhaft rote Flüssigkeit erkennen, die ihm den Magen umdrehen ließ.

Er konnte kein Blut mehr sehen seit ... Nun, seit langem nicht mehr.

Erneut nannte er den Namen des anderen, fragend, diesmal flüsternd. Erneut schluckte der Donner seine Stimme.

Die Blutspur führte vom Wohnzimmer in die Küche. Eine breite, lange Spur aus Blut, als habe jemand ein Schwein auf dem Teppich geschlachtet und es in die Küche gezerrt.

Sein Herz raste, als wolle es auch wie das Glas der Balkontüren zerbersten, während er mit steifen Schritten der Spur folgte. Nun hörte er auch das Poltern in der Küche, als räumte jemand seine Schränke aus.

Oh nein, nein. Nicht schon wieder.

Er wusste, was ihn erwartete, er wusste es. Dennoch ging er weiter. Immer einen Schritt näher auf die Küche zu. Die Schwingtür war aus weißem Holz, der blutige Handabdruck darauf hob sich selbst in der Dunkelheit der Nacht von ihr ab, wie ein Schild, wie eine Warnung.

Er stieß sie trotzdem auf.

Erleichterung erfasste ihn, als er den anderen mit dem Rücken zu ihm am Waschbecken stehen sah. Wasser rauschte, das aus dem Hahn lief.

Er nannte seinen Namen, aber der andere rührte sich nicht.

»Was ist los? Was ist passiert?« Er ging auf den reglos stehenden Mann zu. Das dunkle, lockige Haar schien nass zu sein.

Hatte er den Schaden angerichtet? Hatte er sich verletzt?

Vielleicht stand er unter Schock.

Er streckte eine Hand aus und ergriff die Schulter, um ihn zu sich umzudrehen. »Hey –« Fassungslos brach er ab, als er mit aufgerissenen, panischen Augen angesehen wurde. Gleichzeitig blickten sie hinab auf das Messer, das in der Brust des anderen steckte.

Fassungslos ließ er den Griff los, als er erkannte, dass er das Messer in der Hand hielt.

Blut klebte an seinen Fingern, seinen Armen, je mehr er an sich hinabsah, je mehr Blut entdeckte er.

Der andere brach zusammen, seine Augen blickten leblos zur Decke, während sich eine Blutlache unter ihm ausbreitete. Es wurde immer mehr, als wollte es die gesamte Küche fluten.

Er taumelte zurück. »Oh nein! Oh nein!« Er stieß gegen die Küchenzeile, seine Hände hinterließen blutige Abdrücke auf den weißen Schränken.

»Hast du geglaubt, es wäre vorbei?«, ertönte die allzu bekannte Stimme gewohnt hämisch in seinem Kopf. Er wurde panisch, als er sie hörte.

»Hast du geglaubt, du könntest es vergessen?«

»Franklin«, hauchte er voller Furcht. Er drehte sich um die eigene Achse, erkannte aber nur seine leere, blutige Küche.

Sein Blick blieb an der Leiche haften, er bekam keine Luft mehr.

»Norman.«

Er fuhr herum, und da stand er. Mit einem breiten Grinsen, das nur ein Wahnsinniger aufsetzen konnte. In der Hand ein blutiges Messer, dass er triumphal hochhielt.

»Siehst du: Es steckt auch in dir!«, rief er höhnisch, ehe er in irres Gelächter ausbrach.

»Norman!«

Zusammenzuckend erwachte er aus seinem Alptraum, als die Stimme seines Kollegen zu ihm durchgedrungen war. Er bemerkte nur am Rande, dass Jan auch seine Schulter rüttelte.

Blinzelnd richtete sich Norman im Beifahrersitz auf und sah sich verwirrt um. »Ja, was?«

»Du bist eingeschlafen. Wir sind da«, berichtete Jan und nickte aus der Windschutzscheibe.

Norman folgte dem Nicken und konnte kaum etwas erkennen. Durch den starken Regen war es, als befände sich die Windschutzscheibe unter einem Wasserfall, und Jan machte sich nicht die Mühe, die Scheibenwischer einzuschalten.

Sie parkten in einer Seitengasse, das konnte er durch den Regen erkennen. Es war später Nachmittag, doch das Gewitter tauchte die Stadt in graues, fahles Licht, als stünde die Dämmerung kurz bevor, Laternen leuchteten schwach um gegen das trübe Licht anzukommen. Die Bürgersteige waren menschenleer.

Unmittelbar vor ihnen, nur wenige Schrittlängen entfernt, konnten sie in das Schaufenster eines Antiquitätenladens blicken. Gelbes, warmes Licht leuchtete dahinter, die Tür war wegen des Regens geschlossen, doch ein ›Geöffnet‹-Schild hing schief in der Scheibe.

Norman rieb sich erst einmal die müden Augen.

Jan betrachtete ihn dabei wie üblich kritisch. »Wann hast du das letzte Mal richtig geschlafen?«

Gute Frage. Er wusste es nicht.

Wie sollte er auch schlafen, wenn ihn ständig diese Alpträume quälten. Anfangs hatte er sie noch aushalten können, weil er geglaubt – gehofft – hatte, dass sie mit der Zeit einfach verschwinden würden. Aber Jahre waren seither vergangen und noch immer quälten ihn diese Träume. Sie waren sogar noch schlimmer geworden.

Jans Lippen wurden missbilligend schmal, als Norman keine Antwort gab. Er sagte mehr warnend als fürsorglich: »Du solltest öfter zu diesem Arzt gehen.«

»Mir geht es gut!«, warf Norman sofort ein. »Ich habe vergangene Nacht lange gearbeitet, das ist alles.«

Er sah Jan ins Gesicht und sie lieferten sich ein Blickduell, das Norman nie und nimmer gewinnen konnte. Nicht mit diesen tiefen violetten Augenringen und den dicken Tränensäcken, die ihn seit vielen Monaten täglich im Spiegel entgegensprangen.

Wenn ihm sein scheußliches Aussehen schon auffiel, dann fiel es anderen erst recht auf.

Umso mehr fühlte er sich bei Jans ausgeruhtem und jugendlichem Aussehen wie ein alter verbrauchter Kleidersack, der dringend entsorgt werden musste.

Jan war nicht sehr viel jünger als Norman, aber ab einem gewissen Alter waren fünf, sechs, sieben Jahre wie Jahrzehnte. Zumal Jan wirklich wie glatt gebügelt aussah. Norman war neidisch auf die scheinbar ewige Jugend seines Kollegen. Eingehend betrachtete er die großen blauen Augen, den Kussmund, die frisch rasierten Wangen und die vollen, kräftigen Haare, die Jan seit einigen Wochen blondiert trug.

Jan war einer dieser Kerle, die ständig ihre Haarfarben wechselten. Norman hatte ihn als schwarzhaarigen Mann kennengelernt, über die Jahre hatte er haselnussbraun, mokkabraun, goldbraun, rotbraun, Rot und sonst alles was die Farbpalette hergab, ausprobiert.

Norman blieb seiner natürlichen dunkelbraunen vollkommen banalen Haarfarbe treu. Aber immerhin waren es volle Haare.

Na ja, noch.

Allerdings musste er gestehen, dass er sein Haar auch schon einmal hatte färben wollen. Und zwar als er bei sich das erste graue Haar entdeckt hatte. Doch jemand ganz spezielles hatte ihn davon abgehalten und stattdessen das einzelne Haar einfach herausgezupft, mit den Worten, dass Norman ein Idiot sei, weil er Panik vor dem Alter hatte. Dabei wären vereinzelte graue Haare noch kein Grund, sich zum alten Eisen zu zählen. Norman war ihm sehr dankbar dafür, ihn davon abgehalten zu haben, die Haare zu färben, denn seither hatte er kein graues Haar mehr entdecken können.

Na ja, nicht auf dem Kopf jedenfalls.

Nachdem Norman ausgiebig über Haare und Haarfarben im Speziellen nachgegrübelt hatte, beendete Jan das Blickduell mit einem missmutigen Verzerren seiner Mundwinkel und beschloss offenbar, dass es ohnehin sinnlos war, Norman Vorwürfe machen zu wollen.

Und es war sinnlos. Norman wusste ganz genau, dass er nicht bei der Sache war, weil er eben unter Schlafmangel litt. Aber er konnte rein gar nichts dagegen tun, und er würde ganz sicher nicht diese verdammten Tabletten nehmen oder noch öfter zu diesem Psychiater gehen, dessen Dienste er ohnehin nur in Anspruch nahm, weil seine Vorgesetzten es ihm vorschrieben.

Wenn er nicht regelmäßig zu den Sitzungen erschien, würden sie ihn suspendieren. Und das konnte er keinesfalls riskieren, im Moment war die Arbeit das einzige, was ihn vor dem Durchdrehen bewahrte. Außerdem musste er unbedingt noch diesen einen dicken Fisch fangen, bevor er überhaupt darüber nachdachte, vielleicht etwas kürzer zu treten.

Nicht für sich wollte er diesen einen Verbrecher noch fangen, nicht für seine Karriere, die ohnehin schon lange zu Ende war, sondern für den anderen. Wegen ihm hielt er sich einigermaßen aufrecht, um ihn vor diesem dicken Fisch zu schützen.

Aber Norman hatte versagt, in all der Zeit hatte er noch immer nichts erreicht. Es gab nichts in seinem Leben, was ihm mehr zusetzte, als die Tatsache, nichts zustande gebracht zu haben; nicht einmal die Alpträume. Er hatte das Gefühl, ein Nichtsnutz zu sein, ein Versager. Er fühlte sich ... hilflos, machtlos.

»Gehen wir.« Jan stieg aus, ohne darauf zu warten, ob Norman vielleicht Einspruch erheben würde.

Zu Anfang ihrer gemeinsamen Zeit, war es noch anders gewesen. Der Jüngling hatte sich Norman angepasst, sich seinem Urteil gebeugt. Doch je mehr Routine aufgekommen war, je mehr hatte Norman sich seinen inneren Dämonen hingeben, was letztlich zu dem Ergebnis geführt hatte, das Jan alles übernahm und Norman quasi nur noch mitgezogen wurde.

Es sei denn, es ging um den einen wichtigen Fall, bei dem sie beide einfach nicht weiterkamen.

Und auch diese Spur würde wieder ins Leere führen. So wie alle Spuren die Norman seither verfolgt hatte. Er musste es trotzdem überprüfen. Nicht, weil er große Hoffnung hatte, letztlich doch noch etwas zu erreichen, sondern einfach, weil er verzweifelt war und den Fall nicht ablegen wollte.

Er musste es tun. Niemand außer ihm könnte es tun. Nicht etwa, weil er sich für den besten hielt – das war er schon lange nicht mehr – sondern weil er wusste, mit welcher Art Typen sie in diesem Fall zu tun hatten. Keine Kleinkriminellen, keine Diebe, keine Möchte-Gern-Gangster, keine Täter, die alleine operierten. Nein, sondern Männer des organisierten Verbrechens. Waffenhändler, Drogendealer im großen Stil ... Sklavenhändler. Männer mit viel Geld, viel Macht und unzähligen kleinen Spitzeln und Maulwürfen. Sie lachten über die kleinen Ermittler bei der Polizei, weil sie wussten, dass sie rein gar nichts tun konnten. Nicht solange Geld die Welt regierte. Und das würde sich nie ändern.

Und Norman war leider einer dieser blöden Bullen, die trotzdem nicht aufgeben wollten. Selbst dann nicht, wenn es ihm langsam den Verstand raubte.

Norman stieg aus und warf Jans Wagentür etwas zu grob zu, weshalb ihm sein jüngerer Kollege einen warnenden Blick zu warf.

Norman beachtete ihn nicht, er richtete den Kragen seines Ledermantels auf und zog den Kopf ein um sich etwas vor dem gießendem Regen zu schützen, der erstaunlich warm auf sein Haupt niederschlug.

Er ging an Jan vorbei und steuerte auf den Antiquitätenladen zu, der so unscheinbar wirkte, zwischen dem Elektronikgeschäft und der Edelboutique, dass er schon wieder ins Auge fiel. Die weiß-rot gestreifte Fallmarkise war eingefahren, vermutlich wegen des starken Regens. Norman langte nach dem Türgriff und zog daran, doch die Tür schien verschlossen ...

Jans Hand bewegte sich an Norman vorbei und drückte die Glastür auf. »Auf dem Schild steht: drücken«, murmelte er dabei, als spräche er mit einem Kind, mit dem er allmählich die Geduld verlor.

Norman ersparte es sich, das offensichtliche Schild zu lesen, das auf seinen Fehler hinwies, und ging einfach hinein.

Es war stickig und roch nach Möbelpolitur. Normans und Jans Schuhe hinterließen feuchte Spuren auf dem grauen Teppichboden des winzigen Lädchens. Überall standen übereinander gestapelte antike Möbel. Jedes Teil auf hochglanzpoliert. Es war so beengt, das sie kaum einen Weg nach hinten zum Tresen fanden.

Während sie sich durch die Ansammlung alter Möbel schlängelten, ließ Norman einen Finger über die glatte Oberfläche einer schwarzen Kommode aus dem 18. Jahrhundert wandern.

Kein Staub. Der Inhaber pflegte also seine Ware, was vermutlich auch der Grund dafür war, weshalb er sein Geschäft trotz der großen Möbelhäuser über Wasser halten konnte.

Besagter Inhaber stand hinter einem kleinen Tresen, der aus dunklem Holz bestand und gut zu den massiven Möbeln im Raum passte. Es handelte sich bei dem Ladenbetreiber um einen Mann etwa Mitte, vielleicht auch eher Ende, Fünfzig. Er sah genau so aus, wie Norman sich einen mit Würde älter gewordenen Italiener Vorstellte. Gutaussehenden, schlank und trainiert, fit und vital – jedenfalls sehr viel vitaler als Norman aussah. Trotz weißem Haar und einer Halbglatze, die im Schein einer einzelnen Lampe glänzte wie die Flächen der polierten Möbel, ein überaus attraktiver Mann.

Wäre Norman nicht so auf Jugend fixiert, hätte er den Mann durchaus als überaus sexy bezeichnet. Aber Norman war auf Jugend fixiert.

Jan übernahm das Gespräch, noch bevor Norman die Gelegenheit dazu bekommen hatte.

»Franco Pisani?«

Der Inhaber blickte auf. Voller Anmut, richtig würdevoll. Er nahm die Lesebrille ab, die an einer Kette um seinen Hals hing und mit jener er zuvor sein Kassenbuch studiert hatte. Er betrachtete Jan eingehend, ehe er an diesem vorbei zu Norman sah.

»Was kann ich für Sie tun, meine Herren?«, fragte er schließlich freundlich an Jan gewandt, doch in seinen Augen konnte Norman deutlich eine gesunde Skepsis erkennen

Franco Pisani schien ein guter Menschenkenner zu sein. Nach vierzig Jahren im Geschäft war dies wohl auch nicht verwunderlich. Er wusste, wer seine Kunden waren, und Norman und Jan hoben sich wohl von der üblichen Kundschaft ab.

Jan griff sich in die Lederjacke und zog seinen Dienstausweis hervor, den er Pisani direkt vor die Nase hielt. »Mein Name ist Jan Marx. Und das ist mein Kollege Norman Koch.« Jan deutete mit einem Nicken hinter sich zu Norman, der absichtlich im Gang zur Tür stehen geblieben war um eventuell diesen Fluchtweg zu blockieren, oder um zu verhindern, dass jemand hereinkam. »Wir sind von der Kriminalpolizei.«

Eine weiße Augenbraue hob sich in Pisanis Gesicht. »Von der Kripo, hm?« Er schlug das Kassenbuch zu und faltete dann die Hände darüber um zu signalisieren, das Jan und Norman seine volle Aufmerksamkeit hatten. »Wie kann ich Ihnen beiden helfen?«

»Es geht darum, dass Ihr Name am Rande einer laufenden Ermittlung aufgetaucht ist«, erklärte Jan, während er sein Dienstausweiß wieder einsteckte.

Norman hatte seinen mit Absicht nicht gezogen, weil er ihn vermutlich mal wieder nicht dabeihatte. Wie so oft in letzter Zeit. Das verfluchte Ding verschwand einfach spurlos. Vermutlich lag es irgendwo in den Rillen der weißen Ledercouch. Oder im Bett. Norman war in letzter Zeit einfach ein unverbesserlicher Chaot.

»Mein Name?« Pisani wirkte tatsächlich überrascht, oder er konnte einfach sehr gut schauspielern, so wie jeder gute Verbrecher. »Inwiefern, wenn ich fragen darf?«

Durfte er. Jan antwortete ihm auch bereitwillig: »Ein Informant verwies uns direkt an Sie.«

Milde ausgedrückt. Diese Information hatte Franklin als letzten Strohhalm ausgespuckt, während Norman ihn bei einem Verhör im Gefängnis das dämliche Gesicht fast zu Brei geschlagen hatte, obwohl Franklin immer wieder daraufhin gewiesen hatte, dass er wirklich nicht wusste, wer Norman bei seinen Ermittlungen weiterhelfen könnte, nachdem all seine anderen Spuren ins Leere verlaufen waren. Norman vermutete, dass Franklin einfach den ersten Namen gebrüllt hatte, der ihm noch eingefallen war, damit Norman aufhörte.

Vermutlich hatte Pisani nicht einmal mehr etwas mit Enio Martin zutun, und sie verschwendeten hier mal wieder nur ihre Zeit. Genau wie Jan es prophezeit hatte.

Aller Wahrscheinlichkeit nach, konnte Franklin auch die gesamte Zeit über gelogen und Norman absichtlich zu falschen Zeugen und Mittätern geführt haben. Vielleicht schützte er Enio. Mittlerweile war für Norman alles möglich, und er vertraute niemandem mehr.

»Laut unseren Recherchen gehörte Ihr Laden einst einem Mann namens Enio Martin«, begann Jan mit der Befragung, dabei klang seine Stimme so zwanglos, als wollte er nur etwas plaudern.

Pisani schüttelte den Kopf. »Das kann nicht sein. Ich habe den Laden direkt von meinem Vater übernommen.«

»Das haben wir auch nicht angezweifelt.« Norman übernahm jetzt das Wort, und er klang nicht, als wolle er nur plaudern. Er klang streng und unnachgiebig. Beinahe verärgert, was er auch war, weil man ihn für dumm verkaufen wollte. »Vor etwa fünfzehn Jahren haben sie enorme Schulden gemacht. Wir fanden bei unseren Nachforschungen heraus, dass Sie das Geschäft an Martin verkauften, Sie selbst blieben aber Partner. Auf wundersame Weise verschwanden Ihre Schulden dann, und kurz danach waren Sie wieder Eigentümer und Enio Martins Name verschwand aus den Büchern. Seltsam.«

Jan warf Norman über die Schulter einen warnenden Blick zu, den Pisani nicht sehen konnte. Es war immer schlecht, Verdächtigen den Verdacht einfach so um die Ohren zu hauen und zu riskieren, dass sie nicht mehr kooperativ waren.

Jan ließ Norman mit dem Blick wissen, dass sie nicht hier waren, um gegen Pisani zu ermitteln, sondern gegen Enio.

Pisani blieb ganz gelassen. »Enio Martin war Geschäftsmann. Mein Bankberater verwies mich an ihn. Ich verkaufte mein Geschäft an Herrn Martin, um meine Schulden bei der Bank zu begleichen. Da ich der Beste in diesem Bereich bin, blieb ich weiterhin Partner und Geschäftsführer für Enio Martin. Als wir durch Herrn Martins erfolgreiche Marketingstrategie wieder auf schwarze Zahlen kamen, kaufte ich mein Geschäft zurück. Allerdings für das Doppelte des Verkaufspreises. Es war ein Gewinn für Enio Martin, aber auch für mich, denn so habe ich immerhin das Geschäft meiner Familie retten können. Das ist alles, was ich darüber sagen kann.«

Normans Augen wurden schmal. »Und Sie haben nicht etwa Ihr Geschäft zum Geldwäschen zur Verfügung gestellt?«

Seufzend warf Jan dazwischen: »Wir möchten Sie keineswegs einer Straftat bezichtigen ...«

»Sie können meine Geschichte gerne überprüfen und sich auch gerne die Bücher ansehen«, sagte Pisani immer noch ganz gelassen. Er zuckte mit den Schultern. »Ich habe mir nichts zu Schulden kommen gelassen. Und ich habe nichts zu verbergen. Sie dürfen sich gerne umsehen und bei der Bank alle Unterlagen einsehen.«

Seltsam. Genau das haben auch all die anderen dreißig bis vierzig Kerle gesagt, die sie im Rahmen der Ermittlungen befragt haben. Und allen konnten sie nichts nachweisen, jedenfalls nichts, was zu einer Verbindung zu Enio Martin gereicht hätte.

Norman mahlte verbissen mit den Zähnen. Es war zum verrückt werden!

»Das werden wir«, versprach Jan, jedoch immer noch freundlich. Dann beugte er sich zu Pisani herab und nahm einen flüsternden, vertrauten Ton an, als hätten die Wände Ohren oder als müsse er ein Geheimnis mit Pisani teilen. »Wenn Ihnen bezüglich Enio Martin etwas einfällt, das für uns vielleicht von Interesse sein könnte, irgendetwas, dann rufen Sie mich bitte an. Auch wenn sie es für belanglos halten, es ist wirklich wichtig, dass sie uns anrufen und sagen, wenn Ihnen an diesem Mann etwas seltsam vorgekommen ist.«

Jan reichte Pisani eine Visitenkarte.

Der Inhaber nahm sie zwar entgegen, aber Norman wusste, dass er niemals anrufen würde, selbst dann nicht, wenn er keiner von Enio Martins Männern sein sollte. Jeder wusste, dass Enio Martin zu den Teiwaz gehörte, der größten und mächtigsten Verbrecherorganisation dieser Stadt, vielleicht sogar dieses Landes. Keiner wagte es, sich mit ihm anzulegen.

Nur Norman und Jan, aber sie traten auf der Stelle.

Als sie den Antiquitätenladen verließen, sackten Normans Schultern zusammen.

Trotz, dass er gewusst hatte, dass dies nirgendwo hinführen würde, dass er nur wieder seine und Jans Zeit verschwendete, war er doch enttäuscht. Irgendwo in seinem Innersten hatte er trotz allem die Hoffnung nicht aufgegeben, das wie durch ein Wunder ein Strohhalm auftauchen würde, an den er sich klammern konnte.

Irgendetwas, das Enio Martin mit den Verbrechen in Verbindung bringen konnte, die er begangen hatte. Bei einem Mann, der so viel Unrecht tat, war es doch erstaunlich, dass es nichts gab, womit man ihn festnageln könnte.

Nichts.

Norman war müde, so müde, aber nicht wegen des Schlafmangels. Das Leben ermüdete ihn.

»Es tut mir leid«, hörte er Jan sagen, doch es klang nicht einmal so, als täte es ihm wirklich leid. Vielleicht, weil er diese Worte in diesem Rahmen einfach zu oft gesagt hatte.

Trotzdem landete eine Hand auf Normans Schulter und drückte mitfühlend zu. »Lass uns etwas essen gehen. Na komm. Ich lad dich auf einen Snack ein.«

Norman nickte zwar, doch sein Blick ging hinaus in den Regen, er sah nur Leere statt der überschwemmten Straße. Während er Enio Martin hinterher gejagt war wie ein Hund seinem Schwanz – ohne ihn je zu bekommen – hatte Norman sein Leben ruiniert. Wegen Enio Martin, der noch immer auf freiem Fuß war, und wegen Franklin Bosco, alias Frank Bosco, den er zwar eingebuchtet hatte, aber für dessen Verhaftung er seine eigene Seele an den Teufel verkauft hatte.

Und wofür all das?

Mittlerweile hatte er alles verloren, alles aufgegeben, alle Beziehungen untergraben. Er fühlte sich wie Franklin in seiner Zelle: allein, einsam, isoliert.

»Seit sieben Jahren jage ich diesen Mistkerl schon, ohne ihm auch nur einen Schritt näher gekommen zu sein«, hauchte er müde und schüttelte den Kopf. Der Regen hatte sein dunkles Haar durchnässt, sodass er wie ein begossener Pudel aussah. »Sieben verfluchte Jahre.«

3

Er hatte es wieder getan. Jetzt musste er die Leiche loswerden.

Wobei er selbst niemals von ›loswerden‹ sprechen würde. Oder von ›Leiche‹.

Natürlich war der leblose Körper in seinem Kofferraum ein toter Mensch, aber er symbolisierte mehr als es eine einfache Leiche getan hätte. Er bedeutete etwas, viel mehr als den Tod. Der Körper war mehr als eine von der Seele verlassene Hülle, er war majestätisch, würdevoll, friedvoll in seiner Schlaffheit. Wunderschön. Jedenfalls für ihn.

Aber eben nur kurz nach Eintritt des Todes. Danach kam ihm unweigerlich diese lästige Leichenstarre in die Quere. Und bevor diese einsetzte, wollte er den Körper wieder ›freilassen‹, so wie er die Seele frei gelassen hatte. Damit er ihn so in Erinnerung behielt, wie er jetzt war: schlaff.

Er parkte neben einer Sackgasse. Außer ihm parkte auf der anderen Straßenseite nur ein weiterer Wagen, der jedoch verlassen war. Dank des strömenden Regens war die Stadt fast menschenleer, vor allem in diesem recht unbeliebten Stadtteil in der Nähe eines Bahnhofsviertels, wo sich ohnehin nur Gesindel tummelte, das sich ausschließlich um den eigenen Kram kümmerte.

Der perfekte Ort um anonym etwas zu ›deponieren‹.

Er stieg aus und ging um den Wagen herum. Noch ein Blick über die Schulter, dann öffnete er den Kofferraum. Er hatte diesen Ort gezielt ausgesucht, genau diesen toten Winkel, hier gab es keine Überwachungskameras von Zufahrten, von Parkhäusern, Parkplätzen oder Geschäften. Die einzigen Läden hier waren kleine Einzelhandelbetriebe, die ihre Haupteingangstüren nicht mit Kameras überwachten, das hatte er überprüft.

Er beugte sich in den Kofferraum und schlug die eisblaue Plane zurück. Als er den nackten Körper betrachtete, erinnerte er sich noch gut daran, wie er etwa eine Stunde zuvor in seinem Haus mit großer Ehrfurcht die blasse Haut gewaschen hatte – sie von sich und seiner Tat reingewaschen hatte. Er wurde schon wieder hart, während er sich daran erinnerte.

Seine Triebe ignorierend, zurrte er die Plane fest um den Körper und hob die Leiche aus dem Wagen. Er ging mit der Last durch den Regen über die Straße und legte den Körper in einer Sackkasse neben einem Müllcontainer gut sichtbar auf den Boden in den strömenden Regen, der in Flüssen die Straßen entlang rann.

Er öffnete die Plane und warf einen letzten Blick auf das Geschöpf, das so friedlich aussah, als würde es nur schlafen.

Nach all den Jahren hatte er wieder die Kontrolle über sich verloren. Doch das einzige, was er bereute, war die bedauerliche Tatsache, dass er nicht mehr Zeit gehabt hatte.

Er streckte eine Hand aus und strich liebevoll das schöne Haar aus der Stirn, bevor er sich gewaltsam losriss und sich abwandte.

Er musste gehen, bevor er entdeckt wurde.

Gerade als er an seinem Wagen angelangte, bemerkte er einen heranrollenden schwarzen Sportwagen, der auf der anderen Straßenseite auf dem Parkplatz eines Sandwichsladens fuhr und anhielt.

Er beobachtete die beiden Männer, die ausstiegen und in das Restaurant traten, ohne ihn bemerkt zu haben. Er wusste, wer sie waren: Ermittler. Beide waren ihm nicht unbekannt. Aber das war nicht sonderlich verwunderlich, fast jeder aus der Stadt kannte die beiden. Vor einem halben Jahr hatte es einen Zeitungsbericht gegeben, der ausführlich über die beiden Favoriten der Kripo informiert hatte.

Er überlegte, wie amüsant es doch wäre, wenn ausgerechnet diese Beiden den deponierten Körper finden würden, denn diese beiden Spitzenermittler würden niemals den Täter fassen können. Niemals! Dafür hatte er bereits gesorgt, noch bevor die Seele den Körper verlassen hatte.

4

Während Jan ihre Bestellung aufgab – für Norman das übliche Thunfisch Sandwich und ein Glas Eistee, Pfirsich, vorzugsweise – verschwand Norman im Waschraum.

Ein Blick in den Spiegel zeigte deutlich, dass er eine Dusche und reichlich Schlaf nötig gehabt hätte, aber vorerst musste ein Spritzer kaltes Wasser ausreichen.

Er zog ein Papierhandtuch aus dem Spender und rieb sich das Gesicht trocken, seine Bartstoppeln, die wie Schatten über seine markanten Wangen lagen, rissen dabei das dünne Papier auf.

Nachdem er den benutzten Fetzen in den Mülleimer entsorgt hatte, zog er sein Smartphone hervor und wählte die Nummer des Gefängnisses in Stadtnähe. Er selbst hatte damals deutlich darauf bestanden, dass sein Gefangener in Griffnähe blieb, damit Norman nicht für jede Befragung hunderte Kilometer weit fahren musste.

Axel meldete sich, ein bekannter und befreundeter Wärter, genau wie erhofft.

»Ich bin’s«, sagte Norman.

Axel fragte sofort: »Soll ich wieder nachsehen?«

»Ja.« Norman stockte kurz, hing dann aber noch ein »Bitte« hinten ran.

»Okay.« Es raschelte, als Axel den Hörer ablegte und aufstand. Norman lauschte, wie ein Stuhl über den Boden rollte, wie Schritte sich entfernten und wie eine Tür geöffnet und geschlossen wurde.

Während er wartete, holte Norman eine Zigarette hervor.

Er war eigentlich kein aktiver Raucher, der andere hatte es nie gemocht, ebenso wie er Normans Trinkverhalten verabscheute. Doch all das hatte in letzter Zeit kaum noch Bedeutung für ihn. Norman versuchte nur, irgendwie über den Tag zu kommen und an den meisten halfen ihm Alkohol und Zigaretten sich aufrecht zu halten. So wie heute.

Er inhalierte tief, als er die Kippe mittels Streichholz angezündet hatte. Das brennende Stöckchen warf er ins Waschbecken, wo es im Abfluss für immer verschwand.

Er rauchte und Qualm staute sich im Waschraum, doch außer ihm war niemand anwesend, der sich beschweren hätte können.

Norman hatte die Kippe zu ende geraucht, als Axel endlich wieder zu hören war.

»Er sitzt in seiner Zelle.«

»Bist du dir sicher?«, fragte Norman. »Du musst dir absolut sicher sein!«

Nun seufzte Axel, als habe er genug davon. Dennoch klang seine Stimme einfühlsam, als er Norman versprach: »Er kann hier nicht raus, Norman. Franklin ist eingesperrt. Er kann niemals unbemerkt heraus. Und weil er seine Kumpanei verraten hat, gibt es niemanden, der ihn rausholen wollen würde.«

Das stimmte. Die verratenen Verbrecher wollten Franklin Bosco nicht rausholen, sie wollten ihn töten und haben dahingehend einige Male Männer eingeschleust um Franklin im Gefängnis zu ermorden, vermutlich, damit er nicht noch mehr ausplaudern konnte.

Bisher hatte es niemand geschafft.

Noch einmal sagte Axel: »Er kommt nicht raus.«

Für einen Moment konnte Norman sich vorstellen, wie sein Freund Axel mit seinem korpulenten Körper in einem Stuhl saß, wie er die Ellenbogen auf die Tischplatte stützte und sich das hellbraune Haar aus der wulstigen Stirn strich, während er überlegte, wie er Norman begreiflich machen konnte, dass er keinen Ausbruch zu befürchten hatte.

Norman nickte, obwohl Axel es nicht sehen konnte. »Gut. Okay. Danke.«

Er legte auf und wollte sich schwören, nie wieder anzurufen, sich nie wieder von seiner Angst leiten zu lassen. Aber die Wahrheit war, dass er ganz sicher wieder anrufen würde.

Es war absolut sicher.

Als er aus dem Waschraum trat und sich einen Weg durch die Bänke und Tische schlängelte, die ganz im Stil eines 50er Jahre Diners aus den USA gestaltet waren, saß Jan schon an einem Tisch mit ihrer Bestellung vor der Nase und hatte den Kopf zwischen einer erhobenen Zeitung vergraben, die er eingehend studierte.

Als Norman ihm gegenüber Platz nahm, faltete Jan die Zeitung zusammen.

»Gute Ergebnisse?«, erkundigte sich Norman, um Interesse zu heucheln.

Jan schüttelte grimmig den Kopf. Er war nicht gut drauf, seit sein bevorzugter Fußballverein mies spielte.

Norman selbst interessierte sich nicht sonderlich für diesen Sport. Er wusste nicht einmal, welchen Verein Jan überhaupt anfeuerte. Er war immer zu sehr mit sich selbst beschäftig. Anfangs war es um seine Karriere gegangen, um Ruhm und Ehre, nun ging es nur noch darum, sich selbst zu bemitleiden. Er wusste das, der andere hatte es ihm oft genug vorgeworfen. Aber so sehr er es auch versuchte, er schaffte es nicht, damit aufzuhören.

Jan widmete sich seinem Essen. Er biss ein großes Stück von seinem Hähnchenbrustfilet Sandwich ab und sah dann kauend aus der Fensterfront zu seiner Linken.

»Was für ein Sauwetter«, nuschelte er mit vollem Mund.

Norman brauchte nicht hinaus zu sehen um zu wissen, dass es immer noch wie aus Eimern goss, zudem hatte es zu blitzen angefangen, genau wie in seinem Traum.

Während Jan weiter aß, betrachtete Norman den Teller vor sich ohne sein Essen anzurühren. Er war nicht hungrig, er hatte seinen Appetit verloren seit ... Seit er selbst sein Leben zerstört hatte.

Norman hob den Blick und betrachtete eingehend Jan. Sein Kollege und Freund hatte ein männliches, markantes Gesicht, genau wie Norman, nur jünger. Viel jünger. Glatte, ebenmäßige Züge, keine Falten, nicht einmal Grübchen um die Mundwinkel. Jan besaß schöne volle Lippen, einen echten Kussmund, und strahlend blaue Augen die von langen und hellen Wimpern umrandet waren. Jan war schön. Was sollte man mehr wollen als einen schönen und jungen Mann, der auch noch was im Köpfchen hatte?

Norman sah Jan bedauernd an. »Es tut mir leid.«

Kauend sah Jan auf und runzelte die Stirn. Er griff nach seiner Cola und trank einen Schluck daraus, um den Bissen runter zu spülen. »Hm. Was denn?« Er stellte das Glas wieder ab und aß weiter, als erwartete er keine Erklärung. Oder als wüsste, was Norman antworten würde.

»Wegen heute«, sagte Norman schuldbewusst.

Jan beäugte ihn kritisch. »Was meinst du genau? Das ich mal wieder zusehen durfte, wie du Bosco in blindem Wahn zusammenschlägst, und ich dich mal wieder decken musste, damit du deshalb nicht gefeuert wirst? Oder doch eher, weil wir unseren Abend jetzt damit verbringen müssen, diese Zeitverschwendung in dem Antiquitätenladen zu einem ellenlangen und sterbenslangweiligen Bericht zusammen zu fassen?«

Norman ersparte es sich, etwas zu erwidern.

Jan und er sahen sich eine Weile schweigend an.

Dann seufzte Jan und lenkte ein. »Schon gut, vergiss es einfach.«

»Du wolltest ihn auch mal unbedingt fangen«, erinnerte sich Norman. »Enio Martin.«

»Ich sag dir jetzt genau das, was du mir damals gesagt hast, als ich seinen Bruder Alessandro jagen wollte: Entweder er ist ein verdammtes Genie oder wirklich unschuldig.«

Diese Worte waren für Norman wie ein Brett vor den Kopf gestoßen zu bekommen. »Das glaubst du doch nicht um Ernst!«

»Es ist vorbei«, betonte Jan streng. »Leg den Fall ab, Norman.«

»Aber ...« Norman brach ab, weil er nichts sagen konnte, um Jan vom Gegenteil zu überzeugen. Enio Martin war alles andere als ein unschuldiger Mann, er handelte mit Waffen, mit Drogen, unterhielt ein paar Killer und mordete selbst, Norman wusste es aus erster Hand, doch das konnte er Jan nicht sagen. Nicht, ohne sich selbst zu belasten.

Seufzend lehnte Norman sich zurück und griff nach seinem Eistee.

Als er eine ganze Weile mit dem Alkoholkonsum aufgehört hatte, war die Zuckerzufuhr durch Eistee genau das richtige für ihn gewesen, selbst heute noch, obwohl er wieder trank.

»Iss etwas«, forderte Jan.

Mechanisch griff Norman nach seinem Sandwich und biss hinein. Es hätte bestimmt gut geschmeckt, wäre er nicht so gelähmt von Jans Worten gewesen. Für Norman war es, als kaute er auf Pappe herum. Er schmeckte nichts.

Enio Martin unschuldig ... von wegen!

Franklin hatte ihn belastet. Massiv belastet. Warum glaubte niemand Franklin, wo er doch auch bei all den anderen immer die Wahrheit gesagt hatte. Als Norman Franklin damals eingebuchtet hatte, war dieser mehr als bereit gewesen, für eine Strafmilderung gegen seine Komplizen auszusagen. So hatten sie im Verlauf der letzten sieben Jahre mehrere dicke Fische aus dem Verkehr ziehen können, mehrere erfolgreiche Razzien durchgeführt, Drogenbosse entlarvt und und und ... Nur einen hatten sie nicht bekommen, den dicksten aller dicken Fische: Enio Martin.

Ausgerechnet jenen Mann, den Norman geschworen hatte, dingfest zu machen, weil er nämlich jemanden vor diesem schützen musste. Wollte, korrigierte er sich. Er musste es nicht tun, aber er hatte es gewollt.

Als er kauend Jan betrachtete, fragte er sich aber – wie so oft in letzter Zeit – warum er sich das länger antat. Jan hatte Recht, es war vorbei, auf jede erdenkliche Art.

Der Gedanke machte Norman so traurig, dass er nach der Hälfte des Sandwichs doch wieder zu essen aufhörte und den Teller von sich schob.

Jan betrachtete ihn wieder mit gerunzelter Stirn, doch bevor er Norman wieder belehren konnte, ging die Tür des Ladens mit einem dezenten Surren einer elektrischen Klingel auf.

Norman sah an Jan vorbei und Jan drehte den Kopf um den Kunden zu beobachten, der trotz des Regens zu Fuß gekommen war; Norman hatte nämlich keinen Wagen bemerkt, der auf dem Parkplatz gehalten hätte.

Komplett durchnässt ging der junge Mann zur Theke und hinterließ bei jedem Schritt eine kleine Pfütze auf dem blitzsauberen Fliesenboden. Er trug eine weiße Baseballkappe, unter der braunes Haar herauslugte, eine schwarze Kunstlederjacke, zerschlissene weiße Turnschuhe und durchlöcherte Jeans. Er war jung, noch kein richtiger Mann, mehr ein Kind, ein Junge. jedenfalls für Norman.

Norman schätzte ihn auf etwa siebzehn, vielleicht auch erst fünfzehn Jahre. Heutzutage war es schwer zu sagen, die Jungs sahen immer jünger aus und die Mädchen immer älter.

Eigentlich war nichts auffällig an dem Jungen, weshalb Jan den Blick wieder abwandte und weiter aß, aber Norman hatte die nervösen Augen des Jungen bemerkt und beobachtete ihn kritisch.

Die stechend grünen Augen begegneten Normans Blick. Augenblicklich wurden die scharfkantigen Züge des Jungen hart, er zeigte eine deutliche Abneigung gegen die Betrachtung.

»Der hat was vor«, sagte Norman leise zu Jan, ohne den Blick von dem Jungen abzuwenden.

Jan schluckte den letzten Bissen hinunter und sah sich wieder über die Schulter.

Die Hände des Jungen waren tief in den Jackentaschen vergraben, Norman vermutete, dass er etwas dort versteckte, oder umklammerte. Eine Waffe vielleicht. Ein Messer?

Der Junge wurde durch Normans und Jans genauer Beobachtung immer nervöser. Als dann schließlich die vollbusige, rothaarige Bedienung des Ladens hinter der Theke auftauchte und sich freundlich erkundigte, was der Kunde denn haben möchte, machte dieser auf dem Absatz kehrt und verließ in großer Eile den Laden.

Sehr verdächtig.

Jan sagte: »Ich zahle.« Und holte sein Portmonee hervor.

Norman nickte und stand sofort auf, um dem jungen Mann zu folgen.

Als er in den Regen hinaustrat, war dieser wie ein Vorhang, der sich immer wieder vor die Zielperson schob und sie beschützte.

Norman folgte mit etwas Abstand, aber natürlich wusste der Junge, dass jemand hinter ihm herging, trotz des Regens, der laut auf die Dächer der umstehenden Häuser niederschlug.

Der Junge wurde immer schneller, Norman passte sein Tempo an. Irgendwo hinter sich hörte er dann auch Jans Schritte.

Norman blieb an dem Jungen dran, irgendetwas führte er im Schilde. Vermutlich hatte er den Laden ausrauben wollen. Keine Seltenheit in dieser Gegend. Norman wollte ihn abfangen und verhindern, dass er es zu einem späteren Zeitpunkt erneut versuchte.

Nicht, dass es Norman kümmerte, ob irgendwo irgendwelche Kassen leergeräumt wurden, wer so viel kranken Mist gesehen und erlebt hatte wie Norman, dem war gestohlenes Geld egal. Aber solche nervösen Kleinkriminellen machten oft den Fehler, in ihrer Ungeschicktheit rumzuballern und ernsthaft Menschenleben zu gefährden.

Der Junge steuerte auf eine Sackgasse zu und Norman sah sich im Vorteil. Er holte auf und rief dem jungen Mann hinterher: »He! Stehen bleiben!«

Der Junge rannte sofort los, als habe er sich seinen Fluchtplan bereits ausgelegt und nur auf den geeigneten Moment gewartet.

Norman sprintete ihm nach, direkt in die Sackgasse hinein. Vom Regen verursachter Dunst stieg dort auf und behinderte seine Sicht. Er versuchte, den Schritten des Flüchtigen mit dem Gehör zu verfolgen, doch es klang, als würde er sich plötzlich wieder nähern ...

Mit voller Wucht rannte der Junge in Norman rein. Doch Norman war größer, muskulöser, er kam nicht einmal ins Schwanken, und packte den Jungen an den Schultern.

Jan kam angerannt und schnappte sich den Jungen sogleich.

Aber Norman spürte, dass der junge Mann gar nicht mehr vor ihnen fliehen wollte. Mit aufgerissen Augen starrte er in die Gasse und stammelte: »D-D-D-Da!«

Jan konnte dem Flüchtigen ohne Widerstand Handschellen anlegen.

Norman betrachtete den Jungen verwirrt. »Was ist?«

Er nickte nur in die Gasse hinein, die von weißem Nebeldunst eingehüllt war, er schien unter Schock zu stehen.

Norman warf Jan über den Kopf des Jungen hinweg einen verwirrten Blick zu. Jan zuckte auch nur ratlos mit den Schultern.

Norman beschloss, sich das anzusehen. Er öffnete die Schlaufe an seinem Pistolenholster und behielt die Hand am Waffengriff, während er vorsichtig in die Gasse hineintrat.

Er hörte, wie Jan mit dem Jungen folgte. Es wäre gut möglich, dass er sie reinlegte und in eine Falle führte, weshalb Norman über die Rückendeckung froh war.

Und dann begriff Norman, dass, trotz was er alles durchlebt hatte, es immer noch Dinge gab, die ihn schockieren konnten, denn er sah zum ersten Mal in seinem Leben eine ermordete Jungenleiche.

5

Während die Leute draußen im Regen froren, schwitzte sich Alessandro in dem Drecksloch, das er Wohnung nannte, seinen hübschen Allerwertesten ab.

Verdammt war das eine Hitze!

Müde taumelte er aus dem Bett und ging zur Heizung. Er war letzte Nacht spät nach Hause gekommen, weil er direkt nach seiner Schicht im Restaurant noch in einem dieser Nachtclubs gewesen war. Aber wie jedes Mal, war die Schwulenszene für ihn mehr enttäuschend als berauschend gewesen, weshalb er sich fragte, warum er es immer wieder versuchte. Die zuckenden Lichter, die halbnackten Körper, die zu wummerndem Bass tanzten, waren einfach nicht seine Welt. Vor allem nicht, wenn die heißen Kerle allesamt in seltsamen Unterhosen steckten, die mehr glitzerten als eine Diskokugel.

Das war nicht Alessandros Welt.

Also hatte er in einer Ecke gestanden und getan, was er selten bis gar nicht tat: getrunken. Einen überteuerten Cocktail nach dem anderen, um bloß nicht in diese Drecksbude zurückkehren zu müssen.

Als er nun zur Heizung ging und nachsah, was kaputt war, wünschte er sich, er wäre trotz seiner Abneigung dortgeblieben.

An der Heizung steckte so ein neumodisches Ding, das digital anzeigte, wie hoch die Heizung gedreht war.

Wunderbare 35Grad Celsius. Na prima! Das Ding musste kaputtgegangen sein, als er geschlafen hatte. Hätte es nicht einfach ausfallen können?

Alessandro tippte auf dem Display herum, der daraufhin nur noch höher anstieg. Fluchend griff er nach dem Knauf, um manuell die Heizung auszudrehen, als er diesen plötzlich in der Hand hielt.

Mit offenem Mund betrachtete er das abgebrochene Stück, ehe er es einfach achtlos auf die Heizung schmiss und liegen ließ.

Genervt fiel Alessandro die Schultern herab. Na prima! Und nu?

Er ging zum Fenster und zog es trotz des Regens auf. Einen Moment genoss er es, dass der Wind die kühlen Tropfen hinein und direkt auf seine heiße, verschwitzte Haut wehte ...

Herschlich so ein Unwetter!

Er ließ das Fenster offen, nahm seinen Schlüsselbund von der Küchenzeile, den er in der Nacht beim Hereinkommen dort abgelegt hatte, und ging zur Tür. Barfuß und nur in Boxershorts, die ihm halb von seinem Arsch hing, tapste er die morsche Holztreppe des Mietshauses hinunter zu den Briefkästen.

Er öffnete seinen und holte einen Stapel Briefe heraus. Alle adressiert an einen gewissen Francesco Maggio. Einen fiktiven Mann, den Alessandro sich ausgedacht hatte, um weiterhin in dieser Stadt leben zu können. Nachdem er seinen Bruder verraten hatte, war er gut damit bedient, vor allem vorsichtig zu sein. Außerdem suchte die Polizei nach ihm. Da war es doch ganz gut, sich als Italiener auszugeben, obwohl seine Herkunft spanische Wurzeln hatte. Als einfacher Einheimischer hatte er sich nicht ausgeben können, dafür sah sein Hautfarbton zu südländisch aus.

Während er die Rechnungen durchsah, und die vielen Mahnungen, weil er weder Strom noch Gas noch Miete seit drei Monaten bezahlt hatte, ging hinter ihm eine Wohnungstür auf.

Er warf einen Blick über die Schulter und schmunzelte freundlich der alten ergrauten Dame zu, die durch einen Spalt spähte und sofort breit grinste als sie ihn erblickte.

Es war seine Vermieterin. Sie war um die siebzig. Und sie hatte ein Auge auf ihn geworfen, das wusste er. An jenem Tag, als er sich auf die Anzeige der freien Wohnung bei ihr gemeldet hatte, hatte sie einen Narren an ihm gefressen.

Sofort hatte er den Mietvertrag unterzeichnen können. Ohne Kaution zu hinterlegen. Und trotz, dass er drei Monate im Rückstand war, bedrängte sie ihn nicht.

Es tat ihm leid, dass er sie so ausnutzte, aber seine finanzielle Lage sah im Moment ziemlich schlecht aus. Jedenfalls seit er allein für alles aufkommen musste.

Also stellte er sich mit seiner Vermieterin gut, damit sie ihn nicht rausschmiss.

»Einen schönen guten Tag, Fräulein Fisher«, begrüßte er sie und drehte sich mit einem breiten fast anzüglichem Grinsen zu ihr um, sodass sich ihre faltigen Wangen rot färbten. Sie liebte es, wenn er sie »Fräulein« nannte.

Sie war süß. Ihre blauen Augen strahlten immerzu, ihr Lächeln war liebenswert und sie war immer nett zu ihm. Ihr schneeweißes Haar trug sie hochgesteckt, wie eine Dame aus dem Neunzehnten Jahrhundert, und unter dem Blümchen Kleid und der weißen Strickjacke verbarg sie einen mütterlichen Körperbau, obwohl Alessandro nicht wusste, ob sie Kinder besaß. Aber doch, er würde sie als mütterlich bezeichnen. Warmherzig. Liebenswert.

»Sie tragen die Hitze mit sich«, schmunzelte sie und deutete auf seinen halbnackten Körper.

Er hätte jetzt das Problem mit der Heizung ansprechen können, doch er wollte ihr keine Vorwürfe oder Umstände machen. Zumal er ohnehin keine Miete zahlte. So frech wollte er dann doch nicht sein.

»Hitze?«, wiederholte er scherzhaft grinsend. »Was denken Sie denn? Ich friere mir den Arsch ab, aber ich wollte Ihnen keinesfalls diesen Anblick verwehren!« Er breitete arrogant die Arme aus und ließ seinen Körper sehen.

Sie hob eine Hand zum Mund und kicherte hinein. »Oh, Sie ...« Sie winkte ihn ab und schloss die Tür, wohl, weil er nicht sehen sollte, wie sich ihre Wangen noch dunkler färbten.

Zufrieden mit sich, weil er einer alten Dame den Tag versüßt hatte, ging er die Treppe wieder hinauf und schloss die Wohnungstür hinter sich.

Er sah die Briefe weiter durch und ging zur Küchenzeile, um sich einen Kaffee zu kochen, weil er zur Spätschicht wieder im Restaurant sein musste und dafür Koffein nötig hatte.

Doch er stockte, als ihm ein Briefumschlag ohne Absender oder Adresse in die Hand fiel. Dort stand ausschließlich ›Alessandro‹ drauf.

Sein Herz sackte in die Hose. Es gab eigentlich nur eine Person, die seinen echten Namen kannte und wusste, dass er in der Stadt lebte.

Er öffnete den Umschlag, er war nicht verklebt, und holte einen kleinen Zettel hervor, der nur einmal in der Mitte geknickt worden war.

Alessandro faltete das Stück weiße Papier auseinander und las mit Unglauben die wenigen Worte die dort standen: Verlass sofort die Stadt!

***

Am anderen Ende der Stadt ließ sich Norman an den Rand des Geschehens drängen, damit die Kollegen von der Spurensicherung ihre Arbeit machen konnten.

Er kam sich seit dem Fund noch mehr wie ein Zombie vor. Er konnte nicht denken, nicht sprechen, sich kaum bewegen. Noch immer wollte sein Gehirn nicht wahrhaben, was er dort in der Sackgasse entdeckt hatte. Er konnte es nicht glauben, er wollte es nicht glauben.

Der starke Regen behinderte das Sichern des Tatortes ungemein, außerdem hatte das Regenwasser vermutlich größtenteils alle brauchbaren Spuren verwischt, nicht, das auf Beton viel zu finden gewesen wäre, aber trotzdem. Die zahlreichen Schaulustigen verbesserten die Lage auch nicht gerade, die trotz des starken Regens wie Motten zum Licht angeschwärmt kamen, sobald der erste Streifenwagen angerückt und das erste Absperrband angebracht worden war; unter ihnen konnte Norman bereits einige Reporter von Fernsehsendern, von bekannten Zeitungen und Internetportalen entdecken.

Zu Normans Füßen hatte sich eine Pfütze gebildet, direkt an der Kante zum Bordstein, er blickte hinab in das trübe Wasser und konnte sein Spiegelbild erkennen.

Was war nur aus ihm geworden?

Er stand am Rande eines Tatortes und konnte den Mund im aschfahlen Gesicht nicht mehr zuklappen. Vor einigen Jahren wäre er noch mittendrin gewesen und hätte sich angehört, was die Spurensicherung ihm zu erzählen hatte. Und dann wäre er in den Streifenwagen gestiegen und hätte den jungen Mann befragt, der nun auf der Sitzbank saß und unter Schock stand.

War er es gewesen?

Diese Frage stellte sich nicht nur Norman, auch Jan hatte etwas in der Art geäußert, sie würden den jungen Mann mitnehmen. Allein schon deshalb, weil sie bei ihm eine Schreckschusspistole in der Jackentasche gefunden hatten. Es war gut möglich, das er Norman und Jan ganz gezielt in die Gasse geführt hatte.

Gut möglich, aber Norman glaubte nicht daran. Früher hatte er immer ein gutes Gespür für das Wesen anderer Menschen gehabt, und bei diesem Jungen war sein Mörderradar nicht ausgeschlagen. Aber ein Kleinkrimineller war er auf jeden Fall, das hatte Norman ihm sofort angesehen. Die Schreckschusspistole bekräftigte Normans Theorie, dass der junge Mann den Laden hatte überfallen wollen. Er war nur zur falschen Zeit dort aufgetaucht. Norman hatte ihn nervös gemacht, er ist geflüchtet und zufällig auf die Leiche gestoßen.

Aber Jan hatte bereits seine eigene Theorie, von der er sich nicht abbringen lassen wollte. Er glaubte, der Junge habe sie mit Absicht zur Leiche geführt, und das er jetzt nur so tat, als stünde er unter Schock.

Aber Norman glaubte, der Junge müsste schon ein verdammt guter Schauspieler sein, denn Norman konnte ihn keineswegs durchschauen. Er saß mit gesenktem Kopf auf dem Rücksitz eines Streifenwagens und wartete völlig teilnahmslos darauf, dass man ihn fortbrachte. Er sprach kein Wort, sie hatten nicht einmal seinen Namen aus ihm herausbekommen können.

Norman kaufte ihm den Schockzustand ab.

Aber wie viel konnte Norman noch auf seine Intuition geben? Der Blick in die Pfütze zeigte deutlich einen weiteren geschockten Mann, der keinen klaren Gedanken fassen konnte.

Eine Kinderleiche. Der Junge etwa fünf oder sechs Jahre alt. Welches kranke Schwein tat einem Kind so etwas an?

Normans erster Gedanke, als er langsam begriff, dass er nicht nur in einem weiteren Alptraum steckte und irgendwann in einer heilen Welt wieder aufwachen würde, war schlicht und ergreifend jener: Ich will das nicht mehr machen.

Diese Erkenntnis traf ihn wie einen Schlag, doch der Gedanke war nicht neu. Er hatte Jahre in ihm gebrodelt, wie eine unentdeckte Bombe, deren Zünder noch scharf war.

Ich will das nicht mehr machen.

Sollten sich doch die anderen um den kranken Mist kümmern. Er wollte nichts mehr damit zu tun haben. Jan konnte sich damit auseinandersetzten.

Aber Norman konnte und würde nicht aufhören, nicht freiwillig. Die Arbeit war lange Zeit sein Leben gewesen, mit einigen schönen Unterbrechungen. Vor ein paar Jahren hätte er seine Arbeit sofort aufgegeben, denn Norman hatte damals noch ein Leben außerhalb der Arbeit gehabt. Ein richtiges Leben. Ein intaktes Leben. Ein absolut lebenswertes Leben; trotz der Alpträume.

Normans Blick glitt hinüber zu Jan, der hinter der Absperrung neben der zugedeckten Leiche des Jungen stand und sich mit dem Leiter der Spurensicherung unterhielt, einem älteren Herrn mit weißem Haar und Brille, eingepackt in einen weißen Anzug und bewaffnet mit Handschuhen und einem Koffer mit allerlei Utensilien. Normans Augen blieben an Jan hängen, wie so oft. Jan sah gut aus, wie sein blondes Haar so vom Regen durchnässt in seiner Stirn hing. Jan sah immer gut aus. Und sein Grips, sein immerzu perfektes Auftreten, seine charmante Ausstrahlung, seine fast Nerv tötenden Ideale und Moralansichten und seine geradezu hervorragende Arbeit machten aus ihm nicht nur einen Gewinnertypen, sondern den absolut begehrenswertesten Mann.

Normans Herz zog sich zusammen. Er wusste, er würde weitermachen. Er konnte einfach nicht aufhören und einem jungen, neuen, besseren Kollegen das sprichwörtliche Spielfeld überlassen. Das ließ sein Stolz nun mal nicht zu.

Jan hob den Kopf und begegnete Normans Blick. Seine Augen ließen nicht die geringste Gefühlsregung erkennen, er war kühl und professionell als er Norman ansah und mit einem Kopfnicken zu sich beorderte.

Norman wollte nicht. Sein ganzer Körper drängte sich mit Gewalt dagegen, sich der Leiche noch einmal zu nähern. Aber schließlich bewegte er sich doch und ging unter dem Absperrband durch.

Als er bei Jan ankam, ging dieser in die Hocke und griff nach der Plane.

Tu es nicht. Tu es nicht. Tu es nicht. Beschwor Norman ihn in Gedanken, während er gleichzeitig um Fassung bemüht neben Jan in die Hocke ging und so tat, als stünde er nicht kurz davor, sich neben der Leiche zu übergeben.

Jan hob wie befürchtet die Plane an und zeigte Norman das, was er nicht sehen wollte. Eine nackte Leiche eines Jungen mit dunkelbraunem, fast schwarzem Jahr, die Augen geschlossen, als würde er friedlich schlafen, die Haut kalt und bläulich blass, eine Einstichwunde im Brustbereich, wie von einem sehr breiten Messer, das gezielt ins Herz gestoßen wurde. Da sonst keine äußerliche Wunde zu sehen war, musste dieser Einstich zum Tod des Jungen geführt haben.

»Harper, der Mann von der Spurensicherung, sagte, der Junge sei noch nicht lange tot. Ein paar Stunden, die genaue Zeit werden wir nach der Obduktion erfahren. Aber jemand muss die Leiche gewaschen haben«, berichtete Jan.

Norman starrte noch immer auf die Leiche. »Ich weiß, wer Harper ist.«

Jan warf ihm einen genervten Blick zu, erwiderte aber: »Natürlich. Tut mir leid.« Ein Zeichen dafür, dass er jetzt wichtigeres im Kopf hatte als sich mit Norman wegen belanglosem zu streiten.

»Gewaschen?«, hakte Norman nach.

Sie sahen sich an.

»Ja.« Jan nickte. »Der Einstich ging tief, er muss enorm viel Blut hinterlassen haben, aber hier ist kein Blut.«

»Könnte am Regen liegen.«

Jan schüttelte den Kopf. »Harper hat die Leiche weitestgehend untersucht, nachdem sie Fotos geschossen haben. Keine Blutspuren am Körper.«

»Vielleicht wurde die Wunde nach Eintritt des Todes zugefügt.«

Wieder schüttelte Jan den Kopf. »Der Einstich ging tief, es hätte auf jeden Fall geblutet, auch wenn der Junge bei Zufügen der Wunde schon tot gewesen war. Außerdem sind die Fingernägel des Jungen absolut sauber, das Haar sieht frisch gewaschen aus und die Leiche duftet nach Shampoo und Seife.«

Norman war nicht nahe genug herangegangen, um das bemerken zu können.

»Die Leiche wurde jedenfalls nicht hier ermordet«, schlussfolgerte Norman. Das hier war kein Tatort, sondern ein Fundort. Er sah sich kurz in der Seitengasse um und nickte bestätigend, als hielte er eine Unterredung mit sich selbst.

»Die Leiche wurde hier nur entsorgt.« Sein Blick blieb am Müllcontainer hängen. »Aber warum so offensichtlich? Warum nicht im Müll, wo man sie vielleicht nicht findet?«

Jan ließ die Plane wieder fallen, damit die neugierigen Blicke der Passanten nicht doch noch irgendwie den Jungen erreichen konnten.

»Vielleicht wurde der Täter überrascht«, überlegte Norman. »Er musste weglaufen bevor er sie in den Müll werfen konnte, weil ihn jemand mit der Leiche erwischt hat. Oder fast erwischt hätte.«

»Oder die Leiche sollte gefunden werden.« Jan erhob sich und sein scharfer Blick richtete sich sofort auf den Streifenwagen, in dem ihr junger Fast-Überfalltäter saß. »Was uns zurück zu unserem bisher einzigen Verdächtigen bringt.«

Norman kam aus der Hocke ebenfalls wieder hoch und runzelte skeptisch seine Stirn, als er Jan erklärte: »Ich glaube nicht, dass er es war. Er scheint wirklich unter Schock zu stehen.«

Norman spürte sofort Jans herablassenden Blick auf sich und erwiderte ihn mit vorgestrecktem Kinn, um zu signalisieren, dass er sich nichts gefallen lassen wollte.

Jan sagte trotzdem frech: »Und deiner Intuition vertraust du noch?«

Normans Mimik fiel augenblicklich in sich zusammen, er wollte gerade wutentbrannt auf Jan losgehen, vor allen Leuten, als er im Augenwinkel glaubte, etwas zu sehen.

Sein Kopf flog herum und er starrte hinab auf die Leiche.

Hatte sich die Plane gerade bewegt?

Als wäre nichts vorgefallen, beschloss Jan: »Lass uns fahren und den Jungen verhören.«

Aber Norman starrte noch auf die Jungenleiche. Er musste sich das eingebildete haben.

Sie sahen sich wieder an und Norman nickte, als ...

Er fuhr wieder herum, als sich die Plante bewegte.

Vielleicht der Wind?

Aber es ging gerade kaum Wind, vor allem nicht in dieser Sackgasse, außerdem würde der starke Regen die Plane doch nach unten drücken ...

»Norman?« Jan musterte ihn kritisch von der Seite. »Ist alles okay?«

Norman hörte ihn wie durch Wasser, die Worte waren dumpf und kaum zu verstehen ...

Da war es wieder. Und diesmal sah er es deutlich. Die Plane bewegte sich. Die Leiche bewegte sich. Erneut geschah es, so als atmete der Junge plötzlich tief ein.

»Da!« Norman zeigte auf die Leiche.

Jan und einige Umstehende folgten mit den Augen Normans Fingerzeig, dann blickten sie ihn halb verwirrt und halb besorgt an.

Vorsichtig streckte Jan eine Hand nach Normans Schulter aus. »Norman ...?«

In jenem Moment geschah es wieder und diesmal glaubte Norman sogar, den Jungen einatmen zu hören.

»Er lebt!« Norman zuckte mit der Schulter, bevor Jans Hand darauf landete, und wollte dem Jungen zur Hilfe eilen ...

Jan packte ihn von hinten, umschlang ihn mit beiden Armen. »Norman!«

»Er lebt noch!« Norman versuchte, sich frei zu kämpfen. »Da! Seht! Er atmet. Er atmet!«

Norman rief, er brüllte fast. Verzweiflung packte ihn, weil alle Umstehenden – Kollegen, die Spurensicherung, Schaulustige und Reporter – ihn erstarrt und fassungslos anstarrten, statt dem Jungen unter der Plane zu helfen.

»Norman!« Jan packte ihn bei den Schultern und wirbelte ihn herum. Noch bevor Norman sich gezwungenermaßen gänzlich zu ihm umgewandt hatte, klatschte ihm Jans flache Hand ins Gesicht, damit er zur Besinnung kam.

Aber Norman blieb dabei. »Er lebt noch!«

»Herrgott!« Jan packte ihn grob am Arm, als wäre er ein ungehorsamer Bengel, der weggeführt werden musste, damit der Vater ihm, verborgen vor neugierigen Blicken, Vernunft einbläuen konnte.

Aber Jan führte ihn nicht fort, er zerrte ihn zu dem Jungen hinunter und schlug die Plane zurück.

»Sieh her!« Jan deutete deutlich auf die Leiche. »Er ist tot, Norman! Mausetot! Er ist nur noch eine leblose Hülle. Kalt. Siehst du es?«

Und ob er es sah, es gab keinen Zweifel am Zustand des Jungen. Es sei denn, er wäre ein Zombie.

Jan schlug die Plane wieder zu, packte erneut Normans Arm und zerrte ihn vom Fundort fort, unter dem Absperrband durch bis zu den Streifenwagen, außerhalb des Geschehens. Während dessen wurden sie von Blicken verfolgt, verständnislosen Blicken von Kollegen, neugierigen Blicken von Reportern und anklagende Blicke von schockierten Passanten.

Als sie zu alledem etwas Abstand gewonnen hatte, blieb Jan stehen und drehte Norman zu sich um.

»Was ist in dich gefahren?«, zischte er leise aber unmissverständlich mächtig angepisst von Normans Auftritt.

Norman blinzelte und schob es auf den Schlafmangel. Es war nicht das erste Mal, dass er etwas sah, das gar nicht da war. Für gewöhnlich passierte es ihm jedoch in Situationen, in denen er alleine war. Nachts, wenn er ziellos durch die Wohnung schritt, aber niemals am Tag unter Menschen.

Na ja, es gab für alles ein erstes Mal.

»Du brauchst dringend Schlaf, Norman!«

Jan hielt ihm eine Predigt, die Norman nur halbherzig mit anhörte, er sah nur an seinem Kollegen vorbei zum Fundort.

Er hatte sich das nicht nur eingebildet, es hatte für ihn tatsächlich real gewirkt. Er hatte genau auf die Leiche gesehen, als sie sich bewegt hatte.

Ganz sicher.

Oder konnte er zu allem Überfluss nun auch nicht mal mehr seinem Verstand trauen?

»Du kannst so was nicht noch mal bringen«, trichtere Jan ihm ein, als wäre er Normans strenge Mutti. Wobei Norman keinen echten Vergleich hatte, da er als Waise in einem Waisenhaus aufgewachsen war und nicht wirklich wusste, wie sich eine echte strenge Mutter benommen hätte.

»Was sollen die Kollegen von dir denken!« Jan schüttelte anklagend seinen Kopf. »Sie zerreißen sich ohnehin schon genug das Maul über dich. Und du gibt’s ihnen immer wieder neuen Stoff zum tratschen. Die glauben doch alle, du wirst langsam irre. Und weißt du was, allmählich befürchte ich das auch ... Hörst du mir eigentlich zu?«

Norman konnte nicht antworten, denn das Klingeln seines Smartphones lenkte ihn ab; nicht, dass er vorgehabt hätte, Jan zu antworten.

Norman holte sein Smartphone aus der Manteltasche und warf einen Blick auf das Display, während Jan neben ihm die Hände in die Seiten stemmte und auf eine Erklärung wartete.

Unbekannte Nummer.

Normans Herz begann sofort Purzelbäume zu schlagen.

»Da muss ich ran.« Er drehte Jan die kalte Schulter zu und nahm den Anruf unter dessen empörten Gesichtsausdruck an.

»Ist das dein Ernst?«, fragte Jan. Er begriff, dass er ignoriert wurde und sagte sauer zu Norman: »Ja, bitte, geh doch einfach ran, ich spreche solange mit der Luft, kein Problem, erzielt ja denselben Effekt!«

»Norman Koch«, meldete er sich gewohnheitsmäßig, Jan ignorierend.

Am anderen Ende der Leitung blieb es einige Sekunden still, die Norman wie eine Ewigkeit erschienen. Er hörte es rauschen, vermutlich vom Regen. Der Anrufer befand sich irgendwo draußen, unter einem Blechdach, wenn Normans Gehör ihn nicht auch noch täuschte.

Lautes Einatmen, dann eine Frage ohne Einleitung: »Bist du allein?«

»Nein«, antwortete Norman kurz angebunden und warf einen Blick auf Jan, der ihn ganz genau beobachtete und ihm keinerlei Privatsphäre gönnte.

»Ich muss dich sehen«, sagte der andere am anderen Ende der Leitung. »Sofort. Verlassene Bahnhofstation. Komm allein.«

Nach der beinahe kryptischen Anweisung wurde das Gespräch sofort beendet.

Norman nahm wie betäubt das Handy vom Ohr. Er war enttäuscht, hatte er sich doch mehr erhofft, als er »Unbekannte Nummer« auf dem Display gelesen hatte.

Er riss sich zusammen und erwiderte Jans Blick, der darauf wartete, dass Norman ihn aufklärte. Aber das tat Norman nicht. Das einzige, was er jetzt noch Jan zu sagen hatte, war: »Ich muss kurz weg, wir sehen uns auf dem Polizeipräsidium.«

***

Er würde es wieder tun.

Während er unter seiner Baseballkappe hervorblickte und die beiden Polizisten beobachtete, wusste er mit absoluter Sicherheit, dass er es erneut tun würde.

Der eine hatte es begriffen. Der dunkelhaarige Polizist. Er hatte es verstanden. An diesem Ort war er der einzige Mensch, der genau die erwartete Reaktion zeigte, die gewünscht war. Er war schockiert, fassungslos und betroffen gewesen. Während der andere, der blonde Polizist, berechnend kühl und unerträglich professionell geblieben war, als hätte er nicht das schönste Geschöpf der Welt entdeckt: ein totes Kind.

Und deshalb würde er es wieder tun.

Er sah sich nicht als Mörder, obwohl er wusste, dass er gemordet hatte. Aber es war notwendig gewesen. Für den armen Jungen. Er sah sich mehr als der Erlöser dieses Jungen an.

Und die Welt musste es auch sehen. Sie mussten begreifen, dass dieser Junge betrauert werden musste, aber nicht wegen des Umstandes, dass er jetzt tot war, sondern wegen der Jahre, die er als dieser Junge hatte leben müssen.

Es musste wieder passieren, es gab noch mehr von diesen Kindern. Jenen Kindern, die eine Erlösung dringend nötig hatten. Kinder, die er vor Schlimmeren beschützen musste.

Er dachte an seine eigene Kindheit. Daran, wie er viel zu oft unsittlich berührt worden war, wie er genötigt worden war, seinen Entchen-Pyjama ausziehen, wie er gezwungen worden war, still zu liegen ...

Er spürte die Scham, aber auch die Wut, weshalb er die Erinnerung unterdrückte, so gut er konnte. Doch so sehr er es auch versuchte, er hörte noch heute die Stimme in seinem Ohr, die ihn nachts aus dem Schlaf riss. »Still, oder ich erstick dich mit dem Kissen.«

Ich erstick dich mit dem Kissen.

Ersticken mit dem Kissen.

Ersticken. Kissen.

Für einen siebenjährigen Jungen waren diese Worte gleichzeitig unbegreiflich und doch bis zur Schockstarre erschreckend verständlich. Besonders nach dem ersten Mal, wenn sie erneut gesprochen wurden und man wusste, was darauffolgte.

Und Mutter? Mutter war nicht besser. Sie kam auch, sie kam dazu, oder wenn ihr Lover fertig mit ihm war. »Du musst Mami glücklich machen, sonst lass ich dich mit ihm allein. Willst du das?«

Mami glücklich machen, sonst allein mit ihm.

Leben und leiden, oder leiden und sterben?

Ein Junge sollte diese Entscheidung nicht treffen müssen. Im Nachhinein wäre es vermutlich besser gewesen, von diesem Kissen erstickt zu werden.

Wie oft war es passiert? Wie oft hatten sie ihn verunreinigt? Und wie oft hatten sie es festgehalten? Mit der Kamera gefilmt, was sie ihm tagtäglich antaten. Mutter hinter der Kamera, ihr Lover auf ihm. Wie oft hatte er unter der Dusche gestanden und versucht, sich wieder rein zu waschen?

Er wünschte, damals wäre ihm jemand über den Weg gelaufen, der ihn erlöst und gewaschen hätte, damit er so friedlich ewig schlafen konnte wie der Junge, den er in der Sackgasse abgelegt hatte.

Und der Rest der Welt musste es auch begreifen, sie mussten erkennen, dass diesen Kindern nur noch so geholfen werden kann. Das Einzige, was sie noch für sie tun können, war, dafür zu sorgen, dass ihr schönes, totes Ansehen nicht in Vergessenheit geriet. Durch den Fund des Jungen hatte er dafür gesorgt, dass er nicht vergessen wird. Vermutlich würden viele Menschen Spenden sammeln und ihm sogar ein schönes Begräbnis organisieren und einen hübschen Grabstein. All das hätte der Junge nie von seiner mittellosen Mutter bekommen. Niemals.

Er fühlte sich gut. Wie ein richtiger Gutmensch. Als hätte er mit einer Hilfsorganisation Häuser für Arme gebaut. Obwohl seine Tat um ein Vielfaches anerkennender war.

Er hatte Leben genommen, um eine Seele zu retten. Den Jungen hatte er erlöst, der Mutter hatte er das Herz gebrochen. Beide hatten bekommen, was sie verdienten.

Ja, er würde es wieder tun.

Und auch dann würde er sich gut fühlen.

6

Als Norman den verlassenen Bahnhof betrat, dämmerte es bereits, aber immerhin hatte der Regen aufgehört. Frischer Wind war aufgezogen, doch es war nur ein leichtes Lüftchen, das ihm durch das volle, dunkle Haar wehte, das er im Wagen vor dem Aussteigen noch einmal mit den Fingern durchkämmt hatte, in der Hoffnung, er würde dadurch etwas besser aussehen.

Tat er nicht.

Aber um so auszusehen, wie er sich dem anderen nun gerne zeigen würde, bräuchte er vermutlich eine Woche Schlaf, einen Schönheitschirurgen und zehn Jahre weniger auf dem Buckel. So gerne er auch als jener Mann diesen Bahnhof betreten würde, der er vor sieben Jahren gewesen war, er musste sich zeigen, wie er war: verbraucht und alt.

Er erklomm die Stufen zu einer Verbindungsbrücke über den Gleisen, die Bahnsteig A mit Bahnsteig B verband. Und dort oben stand er. Angestrahlt vom letzten fahlen Licht des verregneten Tages, die trainierten Unterarme auf das dünne Schutzgeländer gestützt, das mittlerweile von Kletterpflanzen eingenommen worden war.

»Du kommst spät.« Mehr sagte er nicht, er sah Norman nicht einmal an.

Das ärgerte Norman etwas. Er blieb gut zwei Meter von dem anderen entfernt stehen und dachte gar nicht daran, sich zu rechtfertigen.

Die Wahrheit war, dass er vom Fundort der Leiche bis zum anderen Ende der Stadt zu dieser verlassenen Bahnhofstation, deren Instandsetzung sich die Stadt seit Jahren nicht leisten konnte, schon eine halbe Stunde gebraucht hatte. Und davon abgesehen, hatte er weitere zwanzig Minuten versucht, sein Äußeres ansehnlicher wirken zu lassen, indem er an einer Tankstelle gehalten und sich in den Kundenwaschräumen das Gesicht nass gespritzt hatte.

Und jetzt sah ihn der andere nicht einmal an.

Norman vergrub die Hände in seiner Hose. »Du bist wieder da.«

»Ich war nie weg.«

Noch immer kein Blick.

Norman senkte den Kopf. »Ich weiß, ich meinte ja auch, du sprichst wieder mit mir.«

»Ich würde mich nicht wieder daran gewöhnen.«

Norman nickte stumm und enttäuscht. Aber was hatte er denn bitte erwartet? Tränen? Ein Feuerwerk der Wiedersehensfreude? Hatte er vergessen, mit wem er es hier zu tun hatte?

»Wir müssen wirklich reden.«

Norman sah ihn Hoffnungsvoll an. »Sandro, ich ...«

»Nicht darüber!« Endlich sah Alessandro ihn an und richtete sich auf. Seine grünen Augen begegneten Normans braunen, dessen Innenleben sich sofort zusammenkrampfte vor Sehnsucht.

Alessandro Martin, Enio Martins kleiner Bruder, ehemaliger Auftragsmörder, Normans einzig verlässliche Hilfe, als er damals gegen den Sklavenhändler Franklin Bosco ermittelt hatte. Ohne Alessandro hätte Norman den Scheißkerl niemals einbuchten können. Alessandro, dessen Name Norman nicht einmal denken konnte, ohne vor Sehnsucht zu vergehen.

Als Alessandro ihn endlich ansah, konnte Norman in seinem Blick deutlich erkennen, wie schockierend Normans Anblick für ihn war. Mit offenem Mund sah Alessandro ihn an und blinzelte, als glaubte er, sich in einem Traum zu befinden. Keinem schönen Traum.

»Du siehst scheiße aus.«

Norman schnaubte sarkastisch. »Danke für das Kompliment. Ich hatte schon ganz vergessen, wie erfrischend ehrlich du sein kannst.«

Beinahe gelangweilt lehnte sich Alessandro seitlich gegen das Geländer und zuckte gleichgültig mit einer Schulter. »Ich bin nicht hier um dein Aussehen zu bewundern.«

»Anders als früher, hm?«, versuchte sich Norman an einem Flirt. Doch von seinem früheren Charme war nicht mehr genug übrig um Alessandro daran zu erinnern.

Dennoch lag auf Alessandros schmalen Gesichtszügen nun ein leichtes Lächeln, das er jedoch schnell mit einem kurzen Schütteln seines Kopfes verschwinden ließ, als habe er sich rechtzeitig besonnen.

Norman musterte ihn eingehend. Er sah aus wie immer. Groß und schlank. Schlaksig, drahtig. Stramme aber schlanke Muskeln verborgen unter einem locker sitzenden, einfachen, schwarzen T-Shirt, kräftige und lange Beine, die von einer perfekt sitzenden Jeans umschlungen waren. Seine Augen leuchteten grün und waren von dunklen Wimpern umrundet, sein Haar war noch immer braunschwarz, seine Wangen frisch rasiert, seine Lippen hatten eine kühle Blässe, die einladend wirkte. Genau wie vor fünfzehn Jahre, als sie sich zum ersten Mal begegnet waren, damals, als Norman ihn verhört hatte.

Wie viel Zeit seither vergangen war. Wie viel geschehen war. Die Geschehnisse vor sieben Jahre hatten sie zusammengeführt und zusammengeschweißt, trotz, dass sie zu Anfang gegeneinander gespielt hatten. Jetzt war die ganze Welt hinter Alessandro her, weil er aufgeflogen war, obwohl er Franklin gefasst hatte, nicht Norman.

Und obwohl Norman für das Gesetzt arbeitete, schützte er Alessandro und versuchte, alles in seiner Macht Stehende, um diesen vor seinem Bruder Enio Martin zu beschützen. Denn Alessandro wurde von beiden Seiten gejagt, da er zwar ein ehemaliger Verbrecher aber trotzdem ein Verräter war. Er hatte alle verraten. Er hatte auf Freiheit gehofft, die er nicht bekommen hatte. Für ihn war alles umsonst gewesen. Er lebte einen Alptraum, das wusste Norman.

Norman fühlte sich deshalb schuldig, denn er schuldete Alessandro alles. Umso schlimmer war für ihn, dass er nach sieben Jahren immer noch nichts erreicht hatte, um ihm zu helfen.

Es war, als könnte er diese offene Rechnung zwischen ihnen nie begleichen. Dabei war er der einzige, der es als offene Rechnung ansah. Alessandro hatte nie etwas von ihm verlangt.

Mit einem schüchternen Blick bemerkte Norman: »Du trägst die Haare wieder glatt.«

Alessandro hatte von Natur aus gelocktes Haar. Norman hatte es immer gemocht. Vor allem, wie es die letzten sieben Jahre immer halb über seinen Ohren und in seiner Stirn gehangen hatte. Aber auch die glatt geföhnten Haare mit der Spitze in der Stirn und den abrasierten Seiten standen ihm unheimlich gut. So gut, das Normans Haut vor Begierde zu prickeln begann.

Alessandro rieb sich den Nacken, als müsste er überprüfen, was Norman meinte. »Ja ... ich dachte, ob gelockt oder glatt, wenn ich meinem Bruder auf der Straße begegne, erkennt er mich ohnehin, egal, welche Frisur ich trage.«

Norman lächelte ihn schüchtern an. »Du siehst gut aus.«

»Was man von dir nicht behaupten kann.«

Autsch. Okay, Norman hatte Ablehnung verdient.

Er atmete tief durch, um nicht wütend zu werden, und sah Alessandro dann wieder bemüht ruhig ins Gesicht. »Du wolltest mich sprechen. Hast du Probleme? Brauchst du Geld?«

Schockiert sah Alessandro ihn an. »Was? Nein!«

Gelogen! Norman wusste, dass es gelogen war. Alessandro brauchte immer Geld. Mit dem, was er in diesem kleinen Chinarestaurant als Koch verdiente, konnte er nicht einmal die halbe Miete zahlen.

»Wie viel?«

»Ich will dein Geld nicht«, zischte Alessandro eingeschnappt. »Und ich brauche es auch nicht.«

»Das wäre mir neu.«

»Ich habe nie Geld von dir verlangt!«

»Wer spricht denn von ›verlangen‹, ich biete es dir an!«

Alessandro drehte sich schnaubend fort und zeigte Norman seine ansehnliche Rückseite.

Norman breitete die Arme aus und fragte verständnislos: »Stehst du lieber auf der Straße als mich um Geld zu bitten?«

»Ganz ehrlich?« Alessandro wandte sich wieder zu Norman um. »Ja!«

Auch das tat weh.

Entmutigt fielen Normans Schultern herab. »Hasst du mich denn so sehr?«

Sie sahen sich einen Momentlang in die Augen.

Alessandro wandte sich als erster ab und kratzte sich unbehaglich an der Schläfe. »Pass auf«, begann er und wechselte das Thema, »ich wollte lediglich wissen, ob es etwas Neues über meinen Bruder gibt. Bei den Ermittlungen gegen ihn, meine ich.«

Mit einem Mal fühlte sich Norman wieder wie der größte Versager. Es war schon schwer genug sich selbst und Kollegen gegenüber eingestehen zu müssen, nichts erreicht zu haben, es vor jemanden zuzugeben, den man sehr mochte und vor dem man immer gut dastehen wollte, war geradezu Folter.

Beschämend schüttelte Norman den Kopf. »Nein. Nichts.«

Alessandro schloss gequält die Augen.

Norman wandte sich ab, um die Sorgen des anderen nicht vor Augen zu haben. Er lehnte sich so wie Alessandro zuvor mit den Armen über das überwucherte Geländer und blickte hinab auf die stillgelegten Gleise. »Zuletzt überprüften wir einen Franco Pisani. Schon mal von ihm gehört?«

Alessandro schüttelte den Kopf, als Norman sich über die Schulter blickte.

Norman nickte. »Habe ich mir gedacht. Er ist ein Antiquitätenhändler. Angeblich hat dein Bruder den Laden eine Weile übernommen und die Schulden getilgt. Er verkaufte das Geschäft wieder an Franco, als es schwarze Zahlen schrieb.«

Alessandro erwiderte: »Klingt nach meinem Bruder.«

»Dann könnte die Geschichte stimmen?«

»Wenn für ihn etwas dabei heraussprang, ja.«

»Wie meinst du das?«

Alessandro kam ein paar Schritte näher, seine Arme waren vor der Brust verschränkt. »Enio hat den Laden vielleicht als Geldwäsche benutzt. Er hat viele solcher Läden oder ist Partner oder Investor, wie sonst sollte er sein Vermögen erklären? Aber es könnte auch sein, das Enio nur einem Cousin, dem Sohn, Vater oder Bruder von Pisani einen Gefallen getan hat, indem er ihm geholfen hat. Ich will damit sagen, Pisani ist nicht unbedingt ein Verbrecher, nur, weil er mit Enio zu tun hatte.«

Norman nickte grimmig.

»Was ist da passiert?«, fragte Alessandro plötzlich neugierig.

Noch bevor Norman begriff, was genau Alessandro ansprach, stand dieser plötzlich neben ihm und hielt Normans Hand in seiner. Eingehend betrachtete Alessandro Normans verkrustete Fingerknöchel. Die Berührung und die Nähe ließen Normans Blut kochen.

Norman beäugte seine Hand als wäre sie ihm fremd. »Ach das? Ich war bei Franklin.«

Alessandro sah ihm in die Augen und für einen Moment waren sich ihre Gesichter so nahe, dass sie den Atem des jeweils anderen spüren konnten.

Lächelnd ließ Alessandro Norman los und trat einen Schritt zurück. »Wie geht es Franky?«

»Nach meinem Besuch?« Norman zog die Augenbrauen hoch. »Nicht so gut.«

»Ich kann nicht sagen, dass er mir leidtut.«

Norman musste schmunzeln. Von allen Menschen war Alessandro der einzige, der verstand, weshalb Norman bei Franklin die Faust ausrutschte.

»Er hätte Schlimmeres verdient.«

Norman warf ein: »Glaub mir, das Knastleben ist die Hölle für ihn. Er wird von Insassen vermöbelt, die Wärter schikanieren ihn, er wurde bisher zweimal von eingeschleusten Killern angegriffen. Er bekommt, was er verdient, keine Sorge.«

Norman und Alessandro vertraten beide die Meinung, dass hinter Gittern die schlimmere Strafe war als der Tod. Vor allem für Frank Bosco!

Alessandro starrte zu Boden.

Als Norman ihn musterte, fiel deutlich auf, dass den ehemaligen Killer etwas beschäftigte, mehr als sonst.

»Also ... hat man noch immer rein gar nicht gefunden, um ein Verfahren gegen Enio einzuleiten? Nichts?«, fragte Alessandro besorgt.

Norman wurde sauer, aber nur auf sich selbst. Er sah Alessandro nicht an, als er stumm und schuldbewusst den Kopf schüttelte.

»Wie kann das sein?« Alessandro fluchte verhalten und strich sich durchs Haar. »Man sollte doch meinen, dass es einfach wäre, jemanden etwas nachzuweisen, der geradezu in Verbrechen schwimmt! Was ist mit dem Waffenhandel? Das ist sein größter Vertrieb. Es müsste allseits bekannt sein, was er tut. Irgendwer muss doch reden!«

»Dein Bruder besitzt eben viel Geld. Er erkauft sich Schweigen.«

Mehr sagte Norman nicht dazu, er starrte über die Gleise hinweg in die Dämmerung.

Je mehr Alessandro sagte, je mehr fühlte Norman sich wie der größte Nichtsnutz.

»Sieben Jahre, Norman!« Alessandro schüttelte missmutig den Kopf. »Wie viele hast du überprüft? Wie viele mögliche Zeugen nannte Franky dir? Wie viel Komplizen hat er verpfiffen? Und keiner will gegen Enio aussagen?«

»Nein, verdammt noch mal!«, fuhr Norman ihn an. Dabei war er mehr auf seine eigene Unfähigkeit sauer, als auf Alessandro. »Denkst du, ich hätte nicht längst viel mehr unternommen, wenn ich gekonnt hätte?«

Alessandro starrte ihn mit offenem Mund an, doch seine Augenbrauen waren ärgerlich zusammengezogen.

Norman fuhr fort, immer noch mit erhobener Stimme: »Du musst mir nicht sagen, wie viel Zeit vergangen ist! Ich weiß es! Ich habe sieben verdammte Jahre damit verbracht, deinen Bruder zu jagen. Für dich! Nicht für mich. Für dich!«

»Ich habe nie darum gebeten«, erinnerte Alessandro ihn. Seine Stimme war leise aber drohend. »Du sagtest, du regelst das. Ich habe dir dieses Versprechen nicht abgenommen. Also tu nicht so, als hätte ich dich dazu genötigt!«

»Ich wollte dich beschützen!«

»Schwachsinn!« Alessandro verschränkte wieder die Arme vor der Brust und sah Norman anklagend in die Augen. »Du wolltest ein Held sein! So wie immer.«

Norman klappte der Mund auf. Denn dieses eine Mal war es tatsächlich nicht so gewesen. Alessandro täuschte sich. Er täuschte sich gewaltig.

»Ich habe es für dich getan«, beharrte Norman. »Für dich. Und das, obwohl du nicht einmal bei mir bist!«

»Und wessen Schuld ist das?«, fuhr Alessandro ihn an. Seine grünen Augen sprühten Feuer in Normans Richtung. »Bestimmt nicht meine.«

Ausatmend schloss Norman die Augen. »Ich sagte, dass es mir leidtut.«

»Klar, damit ist ja auch alles wieder gut«, konterte Alessandro ironisch.

Norman breitete die Arme aus. »Was soll ich denn sonst tun?«

Sie sahen sich an. Eine gefühlte Ewigkeit rührte sich keiner von beiden, Alessandro blinzelte nicht einmal während er Norman fassungslos anstarrte.

Dann schnaubte Alessandro und fragte provozierend: »Wie geht’s deinem Freund, Norman?«

Norman senkte schuldbewusst den Blick.

»Was würde er wohl sagen, wenn er wüsste, dass du dich hier mit mir triffst?«

»Das geht ihn einfach nichts an«, sagte Norman, obwohl er wusste, dass das nicht stimmte.

Alessandro schüttelte über Norman den Kopf.

Es entstand erneutes Schweigen zwischen ihnen. Norman nutzte die Gelegenheit und musterte Alessandro sehnsüchtig von oben bis unten. Dabei fiel ihm die Spitze eines weißen Briefumschlags auf, der gefaltet aus Alessandros Jeanstasche ragte.

Norman runzelte die Stirn. »Was ist das?« Er nickte auf das Objekt, das ihn neugierig gemacht hatte.

Alessandro sah an sich hinab. Dann schob er den Umschlag in die Hosentasche, bis Norman ihn nicht mehr sehen konnte.

»Nichts. Nur Bargeld.«

Norman nickte, obwohl es ihm doch etwas seltsam vorkam. Andererseits besaß Alessandro kein Konto, sein Gehalt bekam er schwarz auf die Hand, und das ließ er sicher ungern in seiner Bruchbude liegen, wo man leicht einbrechen konnte.

Als die Stille zwischen ihnen anhielt und die Kluft zwischen ihnen immer größer und spürbarer wurde, hielt Norman es nicht mehr aus. Er wollte wegrennen oder auf ihn zu rennen, irgendetwas, nur damit die Situation sich änderte.

Entschuldige dich, forderte er sich selbst auf. Sag ihm, wie sehr er dir fehlt! Fleh ihn an, zurück zu kommen! Tu endlich irgendetwas!

Aber stattdessen brachte er nur kopfschüttelnd hervor: »Ich kann das nicht mehr.«

Alessandro wirkte traurig, als wüsste er, was Norman nun explizit meinte.

»Sie werden die Ermittlungen gegen Enio auf Eis legen«, beichtete er Alessandro und sah ihn entschuldigend an. »Ich fühle mich wie ein Versager. Ich habe nicht nur diesen Fall vermasselt, weil ich nichts gegen Enio vorweisen konnte, ich habe auch alles vermasselt, was dich betrifft. Ich hätte dich vor ihm retten sollen.«

Alessandro runzelte ärgerlich die Stirn. »Norman ... Hör auf, dich selbst zu bemitleiden.«

»Ich wünschte, ich könnte ...«

»Zieh dir diesen Schuh nicht an.« Alessandro klang etwas einfühlsamer. »Er hat mich sieben Jahre lang nicht bekommen, er wird mich auch jetzt nicht in die Finger kriegen. Es ist nicht deine Schuld, du hast alles getan, was du konntest. Jetzt ist es mein Problem. Allein mein Problem! Ich kann auch auf mich selbst aufpassen. Du hättest nur früher sagen müssen, dass du mir nicht mehr helfen kannst. Trotzdem, danke, dass du es versucht hast.«

Bei den letzten Worten verspürte Norman doch tatsächlich eine gewisse Erleichterung. Denn zwischen ihm und Alessandro waren zuletzt immer seltener nette Worte gefallen.

»Wir fanden heute eine Kinderleiche. Einen Jungen.« Norman wusste nicht, warum er es Alessandro erzählte. Er hatte das Bedürfnis, jemanden davon zu berichten.

Nein, nicht jemandem, sondern Alessandro.

»Ermordet?« Alessandros Frage klang trocken. Er war nicht so sentimental wie Norman. Oder er konnte es zumindest immer gut verbergen. Vielleicht lag es auch daran, dass er einfach zu abgebrüht und abgehärtet war vom Leben als Killer. Norman wusste aber, dass trotzdem ein gutes Herz in Alessandros Brust schlug, auch wenn er es nicht zeigte.

Norman nickte auf Alessandros Nachfrage hin nur stumm.

Alessandro kaute nachdenklich auf der Unterlippe. »Wie alt?«

»Fünf oder sechs.«

Wenn jemand ihnen zuhörte, könnte dieser annehmen, sie würden über etwas Belangloses sprechen, über Zugfahrpläne oder den Sommerregen, aber gewiss nicht über ein ermordetes Kind.

Alessandro zog den linken Mundwinkel mitleidvoll nach oben, als er begriff: »In Arnos Alter. Tut mir leid, Norman.«

Norman senkte den Blick und schluckte laut, ehe er weitererzählte: »Als ich dort stand ... war ich wie gelähmt. Und dann ... dann sah ich, wie er einatmete.«

Alessandro runzelte verwirrt die Stirn, er trat neugierig geworden etwas näher.

Norman sah ihn verzweifelt an. »Er war tot und ich dachte ... Nein! Ich habe tatsächlich gesehen, wie er einatmete. Obwohl er tot war! Und ich bin vollkommen ausgeflippt und habe geschrien, dass er noch lebt. Jan und alle anderen hielten mich für verrückt. Tun sie wahrscheinlich jetzt noch.« Norman sprach zu schnell, zu schrill. Er begann, aufgebracht hin und her zu wandern und wild zu gestikulieren. »Ich habe es wirkliche gesehen! Nicht nur im Augenwinkel und nein, es war nicht nur der Wind! Ich habe wirklich geglaubt, diese Bewegung zu sehen! Ich werde wahnsinnig!« Er hatte Tränen in den Augen, als er Alessandro flehend ansah. »Und ich weiß auch warum. Wegen dir! Weil ich dir nicht helfen konnte, obwohl ich es dir schulde. Außerdem habe ich eine Scheißangst um dich!«

»Norman!« Alessandro kam noch näher. »Es ist okay ...«

»Nein, ist es nicht!«, zischte Norman. »Ich hätte es tun müssen! Ich hätte ihn einbuchten müssen! Aber wie, wenn es nichts gibt, was seine Verbrechen nachweislich bestätigen kann? Er ist einfach zu gut für mich. Das macht mich irre. Es frisst mich auf! Und ich kann nicht schlafen, ich habe Alpträume, und bin ich wach, gebe ich mir ständig die Schuld dafür, dass du so grauenhaft leben musst-«

Alessandro sprang auf ihn zu und umfasste Norman Nacken mit allen zehn schlanken Fingern. Er sah ihm mit seinen grünen Augen eindringlich in das verzweifelte Gesicht.

»Norman«, hauchte er beruhigend. »Es ist okay. Es ist vorbei! Du hast mir geholfen, sehr sogar. Vergiss nicht, dass ich ohne dich noch immer ein Killer wäre, der sich selbst leugnen muss. Enio ist und bleibt mein Problem.«

Norman schniefte. »Deine Probleme sind auch meine.«

Nachdrücklich schüttelte Alessandro den Kopf. »Nicht mehr. Nein.«

Alessandros Augen glitten zu Normans Lippen und in seinem düsteren Blick las Norman die gleiche Sehnsucht, die auch er verspürte.

»Es ist vorbei«, sagte Alessandro eindringlich und blickte Norman wieder in die braunen Augen. Er ließ offen, ob er Enio meinte oder die Sache zwischen ihnen. »Und das ist okay. Ich werde damit alleine fertig.«

Das wollte Norman aber nicht, doch bevor er etwas einwenden konnte, lächelte Alessandro ihn zerknirscht an und sagte: »Vergiss den Fall, such den Mörder des Jungen. Hol dir deinen Ruf zurück! Und zerbrich nicht weiter an meinen Problemen.«

Norman hatte das Gefühl, das Alessandro sich jetzt verabschieden wollte und legte deshalb seine Hände um dessen dünne Unterarme, um ihn am Gehen zu hindern.

»Geh nach Hause in deine schicke Wohnung zu deinem spießigen Freund, Norman, und schlaf dich aus.« Alessandro lächelte, trotz der stichelnden Worte. »Du lebst jetzt dein Leben, und ich meines. Was der andere tut, geht uns nichts mehr an.«

Norman schüttelte den Kopf. »So war das nicht geplant.«

Alessandro überraschte Norman, als er ihn zu sich zog und ihn einfach küsste.

Norman spürte die weichen Lippen des anderen Mannes, warm und köstlich, wie sie sich mit seinen bewegten als er den Kuss ebenso leidenschaftlich erwiderte.

Er wollte gerade die Arme um Alessandro legen, als dieser seine Lippen bereits löste und sich abwandte.

»Sandro ...«, flehte Norman noch flüstern.

Aber Alessandro ging einfach weiter, in so großer Eile, dass es fast an Flucht grenzte.

Trotz des unglücklichen Ausgangs des Gesprächs, war Norman nicht gänzlich niedergeschlagen. Denn der Kuss hatte ihm gezeigt, dass sein Exfreund noch immer etwas für ihn empfand. Sehr viel sogar. Es war noch Zeit, sagte sich Norman, er hatte Alessandro noch nicht gänzlich verloren.

Und das war ausnahmsweise Mal eine gute Neuigkeit.

7

Als Norman einige Zeit später im Polizeipräsidium auftauchte, führte ihn sein Weg direkt zu einem der fünf Vernehmungsräume. Der dritte vom Flureingang aus war der einzig besetzte.

Doch bevor er mit seinem Becher Kaffee die Tür erreichte, tauchte hinter ihm sein Vorgesetzter Hermann Schreiber auf.

»Norman? Hast du eine Sekunde?«

Am Tonfall der dunklen Stimme und an der Art wie Schreiber Norman ernst ansah, wusste Norman, dass er lieber keine Zeit hatte.

»Hat jemand die Identität der Leiche herausgefunden?«, fragte Norman ablenken.

Schreiber blinzelte ihn perplexe an. »Hm, was?«

»Der Junge«, half Norman ihm auf die Sprünge und war froh darüber, erfolgreich das Thema gewechselt zu haben. »Wissen wir schon, wer der Junge ist, beziehungsweise, war?«

Schreiber brauchte eine Sekunde um Normans Frage zu verstehen. »Ähm. Nein.«

Norman runzelte irritiert die Stirn. »Keine Vermisstenmeldung passt?«

»Es gibt ehrlich gesagt keine Vermisstenmeldung zurzeit. Das ist ja so kurios.«

Norman wurde bleich. »Niemand sucht nach dem Jungen?«

Traurig schüttelte Schreiber den Kopf. »Nein, im Moment jedenfalls nicht.«

Ein totes Kind, dass niemand vermisst. Norman hatte bisher nichts erlebt, was ihn hätte trauriger machen können.

Norman wandte sich um und ging zum Vernehmungsraum.

»Norman!«, hielt Schreiber ihn wieder auf, in seiner Stimme lag Dringlichkeit. »Wir müssen uns unterhalten.«

»Später«, sagte Norman ausweichend und griff nach dem Türknauf. Er zog sie auf und schlüpfte in den Vernehmungsraum.

Schreiber wandte sich kopfschüttelnd ab, aber er überließ Norman die Entscheidung, wann dieser das Gespräch führen wollte. Zweifelsohne würde es um den Vorfall beim Leichenfundort gehen, das wusste Norman. Jeder hätte es an seiner Stelle gewusst.

Als Norman den Raum betrat, blickte Jan ihn überrascht an, als habe er niemals damit gerechnet, Norman hier zu sehen.

Den Blick ignorierend schlenderte Norman hinter Jans Stuhl vorbei und setzte sich dann neben Jan an den Tisch, wo der Junge ihnen gegenübersaß und vor sich hinstarrte.

Der Vernehmungsraum war wie jeder andere Vernehmungsraum und genau so, wie man ihn sich vorstellte. Vier Wände, eine Decke, eine Tür, ein Tisch und drei Stühle, die alle in der Mitte vom Raum platziert waren, und eine Lampe, die über ihren Köpfen hing. Grauer Teppich, kahle Wände und die Decke über ihnen wies dunkle Flecken auf.

Norman nippte an seinem Kaffee, bevor er den Becher abstellte und Jan direkt fragte: »Seit wann ist es gestattet, eine Vernehmung alleine durchzuführen?«

Jan blieb ganz cool, er lehnte lässig in seinem Stuhl als wäre er fünfzehn und in einem Klassenzimmer, wo er mit seinem Draufgänger Gehabe Eindruck schänden musste. Er antwortete nur: »Ich wusste nicht, ob du wiederkommst.«

Norman sah von Jans überheblichem Gesichtsausdruck hinab auf den Tisch, wo ein Notizblock lag, auf dem noch nichts notiert worden war.

Norman wandte sich souverän an den jungen Mann, der seine Baseballmütze abgenommen hatte und dessen dunkles Haar wuschelig abstand, als wäre er gerade frisch aus dem Bett gefallen. Seine Kleider waren durchnässt, aber er schien nicht zu frieren. Er schien allgemein nichts zu spüren, er saß nur teilnahmslos und blass zusammengesackt auf seinem Stuhl.

»Also?«, begann Norman. »Da ich nicht weiß, was mein Kollege schon gefragt hat, beginne ich einfach von Anfang an, auch wenn Gefahr besteht, dass du dich wiederholen musst. Wie heißt du?«

Der Junge rührte sich nicht.

Jan seufzte unglücklich und klappte den Notizblock zu. »Gib dir keine Mühe, er spricht nicht, sieht nicht einmal auf. Er reagiert nicht. Ich habe bereits einen Psychologen angefordert, der Kollege müsste bald Zeit haben.«

Norman dachte gar nicht daran, auf einen Polizeipsychologen zu warten, er selbst würde aus dem Jungen schon etwas rausbekommen. Einatmend lehnte sich Norman etwas über den Tisch, legte die Arme auf den weißen Lack der Platte und sagte vertrauenswürdig: »Wir wollen mit dir nicht darüber reden, weshalb du vor uns weggelaufen bist. Wir wollen nur von dir wissen, ob du irgendetwas über diesen Jungen weißt. Vielleicht ist dir etwas aufgefallen, bevor du in den Sandwichladen kamst?«

Der Junge zeigte noch immer keinerlei Reaktion, aber Norman wartete noch einige Minuten geduldig ab. Er konnte gut verstehen, dass er verstört war. Auch er bekam das Bild der Leiche nicht aus seinem Kopf. So etwas sollte kein Mensch jemals sehen müssen!

»Wir wollen dir nichts Böses«, sprach Norman weiter auf ihn ein, dabei klang er erschreckend genau wie der Arzt zu dem er selbst immer ging. »Wenn du etwas gesehen hast, irgendetwas, bevor du den Laden betreten hast, könnte uns das helfen, den Schuldigen zu finden.«

Jan verlor die Geduld, als der Junge nach fünf weiteren Minuten noch immer eisern schwieg. Er holte etwas hervor, dass er die ganze Zeit gut vor den Augen des Jungen unter dem Tisch versteckt hatte, und legte es auf dem Tisch. Es war die Schreckschusspistole.

»Was ist hiermit?«, fragte Jan und zog die Hand wieder zurück. »Was hattest du damit vor?«

Damit machte Jan Normans ganze Strategie kaputt. Norman sah Jan sauer an.

Dieser Blick entging dem Jungen nicht. Und das war schlecht. Er durfte nicht wissen, dass Jan und Norman gegeneinander arbeiteten und er sie gegeneinander ausspielen konnte.

Der Junge sah die Pistole an und seine Augen verharrten lange darauf.

Plötzlich fragte er: »Ist er tot?«

Überrascht sahen Norman und Jan sich an.

Gleichzeitig setzten sie sich in ihren Stühlen aufrecht hin.

»Ja«, bestätigte Norman traurig. Er versuchte, dem Jungen ins Gesicht zu sehen und glaubte, Tränen zu entdecken. Da dämmerte es ihm: »Kanntest du ihn? Den Jungen?«

Neben Norman wurde Jan immer neugieriger, sein Körper beugte sich immer mehr über den Tisch zu dem Jungen, als befürchtete er, etwas zu überhören, wenn er nicht nahe genug an dem Verhörten dran war.

Mit nach Boden gerichteten Blick nickte der Junge. Norman beobachtete, wie er schwer schluckte, doch er weinte nicht. Er war einfach zu geschockt.

»Wer ist er?«, fragte Norman vorsichtig.

Der Junge schniefte und sah Norman dann gefasst ins Gesicht. »Mein kleiner Halbbruder.«

***

»Er war gestern Nacht wieder in diesem Club, ich habe gesehen, wie er reingegangen ist, aber in der Menge ging er mir verloren.«

Florenz Bernardi klappte eine Ecke seiner Zeitung runter und sah darüber hinweg zum Arbeitstisch seines Chefs: Enio Martin saß hinter seinem imposanten Tisch, aus dunklem Holz und mit Gold verzierten Schnitzereien, der eines Königs würdig gewesen wäre, während Brian vor ihm stand und wütend die Arme vor der Brust verschränkte.

»Ich hätte ihn töten können!«, sagte Brian zornig zu Enio. »Warum willst du diesen Verräter überhaupt lebend wiederhaben? Wir sollten ihn eliminieren, bevor er gegen uns aussagt.«

»Das wird er nicht«, mischte sich nun auch Florenz ein. »Wenn er sich stellt, werden sie ihn ebenfalls einbuchten, alle suchen nach ihm, wegen dem Gewehr, das am Tatort gefunden wurde, als man Franklin verhaftete. Seine Fingerabdrücke waren darauf und mit der Waffe wurden mehrere von Franklins Handlangern getötet. Sie werden ihn einbuchten, wenn er sich an die Polizei wendet. Und seine Freiheit riskiert er nicht.«

Brian warf Florenz einen genervten Blick zu. »Du bist ein echter Klugscheißer, was?«

Seufzend meldete sich Enio zu Wort, bevor es Streit gab. »Brian«, begann er mit bedächtiger Stimme, die deutlich zeigte, dass er seine nächsten Worte todernst meinte. »Wie ich mit meinem Bruder verfahre, ist immer noch meine Entscheidung!«

»Aber er ist ein Verräter! Und er hat uns belogen! All die Jahre lang, diese kleine, dreckige Schwuchtel!« Brian fluchte ordentlich. »Wenn ich überlege, wie oft wir ihm den Arsch gerettet haben, und so dankt er es uns?«

Als sie vor wenigen Wochen durch reinen Zufall Alessandro gesehen haben, wie er einen Club für Homosexuelle besuchte, war das für sie alle ein Schock gewesen. Aber nur Brian hatte eine deutliche Abneigung gezeigt, als er hörte, dass Enios kleiner Bruder, ihr aller Freund, homosexuell war. Aber Enio interessierte es eigentlich wenig, wen sein kleiner Bruder fickte, aber der Verrat war nicht hinnehmbar. Zumal hinter Alessandro die gesamte Branche her war. Hinter ihm und Franklin. Was würde es für ein Licht auf Enio werfen, wenn er Alessandro nur verschonte, weil sie Brüder waren?

Kein gutes, er würde schwach erscheinen. Und als Boss einer so großen Organisation konnte er sich Schwäche nicht leisten.

»Lebend!«, betonte Enio. »Das ist mein letztes Wort.«

»Wir verlieren ihn aber immer wieder!« Brian lehnte seinen schlanken Körper nach vorne und stützte sich mit den Handballen auf die Kante von Enios Arbeitstisch. »Wir wissen nur, welchen Club er hin und wieder mal besucht, aber in der Menge kann er schnell verschwinden, als wüsste er, dass er verfolgt wird.«

»Er rechnet sicher damit«, stimmte Florenz von seinem Sessel aus zu. Er hatte die Zeitung zusammengefaltet und auf der Lehne liegen lassen.

Enio betrachtete ihn musternd mit seinen blauen Augen. »Und du hast beim letzten Mal wirklich nicht herausgefunden, wo Alessandro derzeit wohnt?«

»Nein«, log Florenz. »Er ging mir ebenso verloren.«

Enio nickte bedauernd und wandte sich schließlich wieder ausatmend seinen Unterlagen zu. Wertpapiere, wenn Florenz es von seinem Platz aus richtig erkannte.

»Versucht es weiter«, sagte Enio nur zu Brian und schickte ihn dann mit einem Wedeln seiner rechten Hand nach draußen, in der er bereits einen goldenen Kugelschreiber hielt.

Brian fuhr sich noch einmal über den braunen Bart, der um seinen Mund herum gewachsen und sorgsam gepflegt war. Dann wandte er sich ab, und stampfte sauer aus dem Raum.

»Was ist mit dem anderen, diesem Valentin?«, fragte Florenz und erhob sich aus seinem Sessel.

Als er vor Enios Schreibtisch trat, konnte er gut erkennen, dass der Stuhl, auf dem sein Boss saß, zu klein für dessen imposante Statur war. Enio war ein gut gebauter Mann, groß, gebräunte Haut, dunkles Haar, das ihm in der Stirn hing, blaue strahlende Augen und kräftige Muskeln, wie bei einem Mittelklasse Boxer.

Enio sah nicht auf, als er erwiderte: »Ich habe mich bereits darum gekümmert.«

»So?« Florenz wurde sofort hellhörig. »Inwiefern?«

»Lass das meine Sorge sein, kümmere du dich um deine Aufgaben.«

Wenn Enio nicht bereit war, etwas preiszugeben, half nicht einmal Betteln etwas. Also wandte sich Florenz mit den Worten ab: »Ich werde mich dann mal in die Polizeidatenbänke einschleusen, mal sehen, ob sie vielleicht Hinweise zum Verbleib deines Bruders haben.«

Enio nickte nur noch, er war bereits wieder in seine Arbeit vertieft.

Florenz verließ besorgt den Raum und nahm die Treppe der Villa nach oben zu seinem Zimmer.

Seit Alessandros Verrat ans Licht gekommen war, war Enio nicht mehr derselbe Mann. Er stürzte sich in Arbeit, als wollte er nicht darüber nachdenken, dass er von seinem eigenen Fleisch und Blut verraten worden war.

In seinen Räumen angekommen, verschloss Florenz schnell die Tür und eilte zu seinem eigenen Schreibtisch. Er nahm Füller und Notizblock aus der Schublade und schlug den Block auf, bis er eine freie Seite vor sich hatte.

Eilig schrieb er etwas auf die leere Seite, dann riss er den Zettel aus dem Block.

Er würde nicht die Datenbänke durchforsten, nicht jetzt jedenfalls, er musste erst noch einmal ganz dringend in die Stadt fahren, am besten bevor Brian das Haus verließ.

***

»Der Junge ist also dein kleiner Bruder?«, hakte Jan nach, man sah und hörte ihm an, dass er diesen Gedanken noch nicht richtig greifen konnte.

Der junge Mann ihnen gegenüber wandte sich an Norman, als er sprach, und ließ Jan vollkommen links liegen. »Wir leben nicht zusammen. Matti lebte bei einer Pflegefamilie und Mama darf ihn nur selten haben.«

»Matti? Heißt er so?«, fragte Norman.

Der Junge nickte.

»Und du bist?«

Tief Luft holend antwortete er: »Nicci.«

»Nicci und Matti«, wiederholte Norman.

Jan nahm einen Stift zur Hand. »Kannst du uns den vollen Namen deines Bruders nennen?«

»Matthias Rena.«

»Und deiner lautet?«

»Nicolas Rena«, antwortete Nicci. »Wir tragen beide den Mädchennamen unserer Mutter.«

»Ihr habt die gleiche Mutter?«, fragte Norman.

»Ja.«

»Aber verschiedene Väter?«

»Mhm.«

»Und Matti wäre jetzt eigentlich bei seiner Pflegefamilie?«

Nicci zuckte mit den Schultern. »Ich ... weiß nicht. Ich habe ihn vor drei Tagen dort abgeholt, für Mama. Ich weiß aber nicht, wie lange er bei ihr bleiben durfte.«

»Wo wohnst du denn?«, fragte Jan etwas zu grob. Er machte Notizen obwohl Norman sah, dass auf dem Tisch ein eingeschaltetes Diktiergerät lag. Jan war eben fleißig und Nerv tötend überkorrekt.

Nicci antwortete nicht.

»Offiziell?«, hakte Norman nach. Er war – untypisch für ihn – einfühlsamer als Jan, weil er den Gemütszustand des Jungen verstehen konnte.

»Offiziell lebe ich bei meiner Mutter«, bestätigte Nicci. »Ich lebte auch kurz dort, wo Matti jetzt ist, aber die wollten mich nicht, weil ...«

Jan zog eine Augenbraue hoch. »Weil ...?«

Nicci verschloss sich wieder und sah stumm zur Wand.

Norman fragte etwas Anderes: »Und du bist nicht oft bei dir zu Hause?«

Nicci starrte zu Boden, als er den Kopf schüttelte.

»Wo bist du dann?«

Er zuckte mit den Schultern, sah immer noch nicht auf. »Mal hier, mal dort. Bei Freunden, Bekannten. Bei meiner Oma.«

»Bekannte der Familie?«

Nicci schüttelte den Kopf.

Norman leckte sich über die Lippen und zuckte kurz innerlich zusammen, als er Alessandro darauf schmecken konnte. Salzig süß, als habe sich Schweiß von der Oberlippe mit dem Saft einer Melone auf den Lippen vermischt. Sofort erkannte er, dass er im selben Raum saß wie damals, als er Alessandro das allererste Mal verhört hatte.

Er musste die süße Erinnerung erst einmal verdrängen, sonst hätte er sich nicht mehr konzentrieren könnten.

»Nicci – ich darf doch Nicci sagen, oder?«

Er nickte.

»Nicci«, fuhr Norman fort, »wie alt bist du?«

»Fünfzehn.«

Deshalb hatte er keinen Personalausweis bei sich getragen, die wurden ja erst ab einem Alter von Sechzehn ausgestellt.

»Gehst du zur Schule?«

Nicci nickte.

»Wo?«

»St. Marienstadt Gesamtschule.«

Norman nickte, während Jan sich alles halbherzig notierte. Die ganzen belanglosen Fragen dienten nicht nur zur Informationssammlung, sondern sollten Nicci auch in Sicherheit wiegen und ihm das Gefühl geben, das er hier nicht als Verbrecher saß.

»Wie heißt deine Mutter?«

»Chantal Rena.«

Chantal ... Norman hasste diesen Namen. So leid ihm der Gedankengang tat, doch die meisten Frauen mit dem Namen Chantal entstammten einer mittellosen asozialen Familie und führten diese Tradition stolz fort. Wie gesagt, die meisten, die er kannte, nicht alle!

»Wo wohnt sie, beziehungsweise, ihr?«

»Johannesstraße 267, aber auf der Klingel steht der Name ihres Stechers.«

»Der da wäre?«, mischte Jan sich ein.

Nicci antwortete ihm ausnahmsweise, dabei hörte man deutlich heraus, dass er den Freund seiner Mutter nicht ausstehen konnte. Er spuckte den Namen aus, als sei er Gift: »Günter Seibert.«

Jan notierte sich alles und unterstrich den Namen.

Norman fragte weiter: »Weißt du, warum niemand deinen Bruder als vermisst gemeldet hat?«

Nicci zuckte mit den Schultern, ganz in Teenager Manier. »Nein, keine Ahnung.«

»Hast du deinen Bruder umgebracht?«

Fassungslos starrte Nicci Norman an.

Norman erwiderte den Blick ohne sich zu regen, um zu verdeutlichen, dass er die Frage durchaus ernst nahm.

»Was?« Nicci schüttelte sofort den Kopf. »Ich würde doch nie ...«

»Ich sage dir, was ich glaube«, unterbrach Jan ihn. Arrogant lehnte sich Normans blondierter Kollege zurück und warf den Kugelschreiber auf den Notizblock. »Ich glaube, du warst eifersüchtig auf Matti. Ist doch so, oder? Weil er in der Pflegefamilie bleiben durfte. Deshalb hast du ihn heute mitgenommen, zum Spielen oder um mit ihm ins Kino zu gehen. Dein kleiner Bruder freute sich natürlich und die Pflegeeltern sagten nichts und machten sich auch keine Sorgen, als Matti länger wegblieb, denn er war ja bei dir, seinem Bruder. Aber du hast Matti nicht ins Kino geführt, du hast ihn zu einem angelegenen Ort gebracht und ihn ermordet, dann hast du ihn neben den Müllcontainer abgelegt und als du uns gesehen hast, hast du uns absichtlich zu der Leiche geführt. Du wolltest dabei sein, wenn er gefunden wird, oder? Um sich an deiner Tat noch mehr zu ergötzen, oder du wolltest den Verdacht von dir ablenken, indem du dich als ahnungsloses Opfer gibst.«

Nicci war immer bleicher geworden, je mehr Jan sprach. Hilfesuchend blickte er Norman ins Gesicht, aber als er begriff, dass Norman genau wie Jan darauf wartete, das Nicci antwortete, wurde er zornig und senkte den Blick.

Genau das hatte Norman sich erhofft, denn es unterstrich seine Theorie, dass der Junge nichts mit dem Mord zu tun hatte. Täter stellten sich häufig gerne als Opfer da. Wäre Nicci der Mörder, hätte er bestimmt eine brillante Show abgezogen, mit dicken Tränen und Rotznase, und er hätte geschworen, dass er es nicht gewesen war. Stattdessen zeigte er die übliche trotzige Reaktion eines Teenagers. Und dass er um seinen Bruder noch nicht weinte, bekräftigte die Annahme, dass er unter Schock stand. Jeder trauert anders, nicht jeder weint. Wenn keine Tränen flossen, bedeutete das nicht, dass jemand nichts fühlte oder gar ein Täter war.

Dennoch hatte Norman irgendwie das Gefühl, das Nicci etwas verschwieg.

Norman griff zum Notizblock und hob ihn an. Genau wie erwartet fand er dort Jans angelegte Fall Akte, die er nun an sich nahm.

Er klappte sie auf und nahm das erste Bild heraus. Er legte es richtig herum zu Nicci und schob es dem Jungen zu.

Nicci warf einen kurzen Blick auf die Leiche und drehte sich dann wieder mit harter Miene fort.

»Es sieht so aus, als wäre die Todesursache ein tiefer Einstich in der Herzgegend gewesen.«

Nicci mahlte mit den Kiefern.

»Das Messer muss etwa eine Klinge von knapp zehn Zentimetern Breite gehabt haben.«

»Hören Sie auf«, bat Nicci Norman gequält.

»Auf den ersten Blick scheint es, als habe jemand Matti gewaschen. Die Fingernägel waren sauber, die Haare dufteten nach Shampoo, selbst die Ohren waren blitzblank.«

Nicci schüttelte den Kopf, er kämpfte um Fassung.

»Jemand hat Matti erstochen und hinterher mit großer Sorgfalt gewaschen. Weißt du, wieso?«

»Ich war es nicht!«, fuhr Nicci Norman an.

Norman nickte. »Okay. Und wer könnte Matti so etwas antun wollen?«

Nicci schniefte und Norman sah die erste Träne kullern, die der Junge jedoch sofort zornig mit Handrücken abwischte. Er versuchte krampfhaft, nicht zu weinen. Er wollte hart bleiben.

»Was hattest du in dem Laden vor?«, fragte Norman.

Nicci ergriff den Rettungsring und antwortete wie aus der Pistole geschossen: »Ich wollte doch nur etwas Geld auftreiben! Ich habe nichts mit Mattis Tod zu tun! Das schwöre ich!«

»Raubst du dafür immer Geschäfte aus?«, fragte Jan schnippig.

Nicci zischte Jan an: »Nein! Ich verdien mir mein Geld gewöhnlich auf der Straße.«

Jetzt kamen sie der Sache näher.

Jan verstand es noch nicht. »Wie, auf der Straße?«

Nicci antwortete nicht, er drehte den Kopf weg und zeigte Jan die kalte Schulter.

»Du gehst also auf den Strich, ja?«, fragte Norman ganz direkt, aber mit keinerlei Anklage oder Verurteilung in der Stimme.

Nicci sah ihn mit harter Miene an. Er antwortete nicht, er sagte nur: »Wie sonst soll ich über den Tag kommen?«

»Du könntest zu deiner Mutter gehen«, warf Jan irritiert ein.

Norman warf seinem Kollegen einen warnenden Blick zu, damit dieser den Mund hielt.

Nicci schnaubte. »Sie haben ja keine Ahnung, was Sie da sagen ...«

»Wieso hast du dann den Laden überfallen wollen?«, fragte Norman. »Hattest du versucht, anders an Geld zu kommen?«

»Ich gehe lieber auf den Strich, als sonst wie Geld zu verdienen. Das ist einfacher und schneller«, gestand Nicci.

»Warum also der geplante Überfall?«

»Ich wollte doch keinem wehtun!«

Er wich den Fragen aus, er verbarg etwas.

»Wieso wolltest du den Laden überfallen?«

»Ich habe ihn lange ausspioniert, ich weiß, dass der Tresor mit den Tageseinnahmen immer erst abends geleert wird. Ich wollte nur das Geld, das schwöre ich.«

»Hast du davor schon andere Läden ausgeraubt?«

»Nein!«

»Hattest du vor, noch mehr auszurauben?«

»Ich ...«

»Beantworte die Frage!«

»Ja, mach ich ja!«

»Also?«

Nicci ließ die Schultern hängen und fiel mit dem Rücken ausatmend gegen die Lehne.

»Ich brauchte schnell viel Geld. Ich dachte, das wäre die beste Lösung.«

»Wie viel Geld?«, fragte Norman sofort.

Jan machte wieder Notizen, seine Finger flogen geradezu über das Papier und Norman betrachtete kurz die elegante Handschrift.

»Zweihunderttausend.«

»Wofür? Hast du Schulden?«, wollte Norman wissen.

Nicci schüttelte den Kopf. Er verschränkte jetzt die Arme vor der Brust und zog die braunen Augenbrauen zusammen.

»Wofür also?«

Nicci kaute auf der Lippe, unter dem Tisch wippte er nervös mit dem Fuß.

Norman tauschte einen Blick mit Jan aus, sie spürten beide, dass sie dabei waren, etwas ans Licht zu bringen. Ob es mit der Jungenleiche zu tun hatte, stand noch aus ...

»Ich wurde erpresst«, spuckte Nicci schließlich aus und sah mit Tränen in den Augen Norman flehend an. »Ich schwöre, ich habe nichts damit zu tun gehabt.«

»Womit?«, fragte Norman verwirrt.

Schließlich kramte der Junge in seiner Hosentasche herum, und zog einen Zettel hervor. Er legte ihn auf den Tisch und schob ihn Norman zu.

Norman nahm den Zettel an sich, klappte ihn aber noch nicht auf. Wütend fragte er Jan: »Was ist los mit unseren Jungs? Ehrlich mal, tasten wir die Leute nicht mehr ab?«

Jan zuckte mit der Schulter. »Wurde wohl übersehen. Schau mich nicht so an, ich habe ihn nicht abgetastet.«

»Du hast ihn doch festgenommen!«

»Du warst doch auch dabei, Mr. Perfekt!«

»Ich war zu sehr mit der Leiche eines Kindes beschäftigt, Jan!«

Jan holte gerade Luft um weiter zu diskutieren, als Nicci den Streit unterbrach.

»Er war in einem Loch versteckt, zwischen Hosentasche und Hosenbein«, erklärte Nicci und zuckte wieder mit den Schultern.

Norman atmete tief durch, er hatte es genossen, Jan wegen etwas anzufahren, das hatte ihm Genugtuung verschafft.

Er faltete den Zettel schließlich auseinander. Er las die wenigen Zeilen darauf, die ganz klischeehaft mit Druckbuchstaben aus Zeitungen und Zeitschriften geklebt worden war. Dann gab er es an Jan weiter.

Jan las laut vor: »Ich habe deinen kleinen Bruder. Zweihunderttausend Euro bis heute Abend, sonst erlöse ich ihn von seiner Armut. Ich finde dich. Keine Polizei, sonst töte ich euch beide.«

»Ich wusste doch nicht, was ich tun sollte, ich hatte solche Angst!«, sagte Nicci verzweifelt.

Norman runzelte die Stirn. »Wo hast du den Zettel gefunden?«

»Zu Hause, bei Mama. Ich war kurz da, als keiner zu Hause war, um ein paar Klamotten zu wechseln und … na ja, Geld aus der Kaffeedose zu klauen. Der Zettel lag auf meinem Schreibtisch.«

»In deinem Zimmer?«

Nicci nickte.

Jan und Norman sahen sich verwirrt an.

»Wer hat Zugang zu der Wohnung deiner Mutter?«

Nicci lächelte freudlos. »So ziemlich jeder, der weiß, wie man mit einer Bankkarte eine Tür öffnen kann.«

***

»Er könnte den Zettel selbst geschrieben haben«, sagte Jan einige Zeit später in der Cafeteria des Präsidiums zu Norman.

Sie setzten sich mit zwei Kaffee und zwei Donuts an einen Tisch, außer ihnen war niemand im Raum.

»Ich glaube, er sagt die Wahrheit«, warf Norman ein. »Außerdem müssen wir ihn ohnehin bald gehen lassen. Wir haben keinerlei Beweise um ihn als Verdächtigen festzunehmen. Außerdem ist er fünfzehn! Ich glaube, wenn ich mich recht entsinne, hätten wir ihn ohne Beisein eines Erziehungsberechtigten oder Vormundes gar nicht verhören dürfen.«

»Das gilt nur für unter Vierzehnjährige.«

»Bist du dir da auch wirklich sicher?«

Jan überlegte angestrengt. Sagte aber nur genervt dazu: »Ach, keine Ahnung, ich habe noch nie ein Kind verhört!«

»Jetzt schon.«

»Er gab uns die Erlaubnis, wir zwangen ihn ja nicht«, verteidigte sich Jan. »Außerdem wollte er einen Sandwichladen überfallen, wir hatten das Recht, ihn mit hierher zu nehmen. Wie dämlich kann man eigentlich sein, ist das zu glaube? Diese Jungend ...«

»Er war verzweifelt, er wollte seinen Bruder retten.«

»Sofern seine Geschichte stimmt.«

Norman glaubte, dass sie wahr war. »Jan, jetzt denk mal nach.«

Jan sah Norman arrogant an. »Nur, weil dein Bauchgefühl dir sagt, das der Junge unschuldig ist, bedeutet das nicht, dass es auch der Wahrheit entspricht.«

»Da ist etwas Wahres dran«, räumte Norman ein, weil er für einen Streit einfach weder die Geduld noch die Zeit hatte. »Aber mal angenommen, du hast Recht und er ermordete seinen Bruder. Was wissen wir? Der Fundort ist keineswegs der Tatort, das hat die Spurensicherung bereits herausgefunden. Wie viel wiegt wohl die Leiche des Jungen, hm? Jetzt überlegt doch mal, wie ein fünfzehnjähriger Halbstarker die Leiche vom Tatort bis in die Stadt gebracht haben soll? Unbemerkt. Mit dem Fahrrad?«, fragte Norman spöttisch. »Bedenke auch, dass er sie zuvor noch sorgfältig gewaschen hat. Für mich deuten die Hinweise auf einen ausgewachsenen Mann hin, der ein Auge fürs Detail hat. Der Täter war nicht dumm, er wusch den Jungen wohlmöglich um Spuren verschwinden zu lassen. Das bedeutet, wir haben es mit einem cleveren Kerlchen zutun. Der Täter wusste genau, was er tut, der Junge wurde nicht von seinem Bruder aus Eifersucht und Wut ermordet. Wenn, hätte die Leiche verwüsteter ausgesehen. Glaub mir, ich habe Männer in Wut töten sehen.«

Norman erinnerte sich auch nach sieben Jahren noch sehr lebhaft daran, wie Franklins Männer jemanden töteten. Geschah es aus Wut, war es ein Blutbad. Geschah es geplant, um jemand verschwinden zu lassen, waren es saubere Morde.

Natürlich musste das nicht auf alle Täter zutreffen, aber Norman glaubte trotzdem, das Nicci nicht dazu im Stande gewesen wäre, diesen Mord zu begehen, jedenfalls nicht auf diese Weise.

Ausatmend lehnte sich Jan gegen seine Stuhllehne, dabei rutschte sein Körper ein Stück tiefer, sodass er ermüdet auf seinem Platz hing. Er umfasste mit einer Hand seinen Kaffeebecher, hob ihn aber nicht an, er drehte ihn nur grübelnd.

»Und der Zettel?«, fragte er schließlich und sah Norman in die Augen. Er holte demonstrativ sein Handy hervor und legte es auf dem Tisch ab. Er deutete vielsagend darauf. »Im Zeitalter von Smartphones und Notebooks habe ich noch nie erlebt, dass ein Drohbrief nicht als SMS oder Email verschickt wurde.«

Norman nahm nun seinerseits Jans Handy in die Hand und hob es kurz an, er drehte es und betrachtete es eingehend, ehe er erwiderte: »Das bestätigt nur das, was ich glaube. Der Mörder ist sehr klug. Er kennt sich hiermit aus«, er hob das Handy erneut an. »Er muss gewusst haben, das jede SMS und jede Email, die ›gelöscht‹ wurde, nie gänzlich verschwindet. Er wusste, dass man ihn entlarven könnte, wenn er Elektronik benutzt.«

»Er hätte ein anderes Handy nehmen können.«

»Wozu, wenn man Papier, Schere und Kleber bereits griffbereit hat?«, warf Norman ein. »Vielleicht kannte er auch einfach nicht die Nummer des Jungen. Möglicherweise hat er einen solchen Brief auch in seiner Lieblingsserie oder seinem Lieblingsfilm gesehen und sich gedacht, er eifert dem fiktiven Täter nach.«

Jan beugte sich über den Tisch und gab zu bedenken: »Wer außer Nicci, hätte Matti mitnehmen können, ohne dass jemand Verdacht schöpft?«

»Genau das müssen wir herausfinden.«

Schreiber war schon dabei, die Pflegeeltern und die leibliche Mutter zu informieren. Über die Erzeuger der beiden Jungen hatte Nicci nichts sagen können. Er meinte nur, dass er Mattis nie kennengelernt und seinen nie persönlich getroffen hatte. Auch das, würden sie herausfinden müssen.

Norman nippte an seinem Kaffee. Als er den Becher wieder abstellte, fiel sein Blick auf den unberührten Donut und er verspürte zum ersten Mal seit Wochen echten Hunger, vermutlich, weil er einfach den ganzen Tag nichts gegessen hatte.

Jan rieb sich verzweifelt die Stirn. »Wenn es der Junge nicht war, beginnt die Suche nach der Nadel im ... Na du weißt schon.«

»Im großen Haufen Scheiße dieser Stadt?«

Sie sahen sich an und musste beide auflachen.

»Ja«, seufzte Jan, er entspannte sich etwas. »Ein großer Haufen Scheiße, das ist es tatsächlich.«

»In einem solchen Fall lohnt es sich immer, die Familie zu überprüfen. Gerade weil niemand den Jungen als vermisst meldete. Was ist mit den Pflegeeltern? Vielleicht waren sie es, oder einer von ihnen. Oder die leibliche Mutter, vielleicht wollte sie ihr Kind wieder. Sie dachte: Entweder ich bekomme ihn, oder niemand. Sie hat ihn bei den Pflegeeltern abgeholt, ihn zu Hause ermordet, ihrem anderen Sohn den Brief hingelegt, um auf einen unbekannten Erpresser zu deuten, der nicht existiert. Oder es war der leibliche Vater, der vielleicht ein neues Leben aufgebaut hat, neue Frau, neue Kinder, und er wollte den Jungen loswerden, um seine Vergangenheit vor der neuen Familie zu verbergen. Vielleicht ist er auch verheiratet gewesen, als der Junge gezeugt wurde, und er wollte verhindern, dass seine Frau nun doch etwas davon spitzbekommt.«

Jan sah Norman forschend an. »Du denkst wirklich, dass es Mord war?«

Norman zuckte mit einer Schulter. »Ich denke jedenfalls nicht an ein Tötungsdelikt. Der Junge war nicht nur zur falschen Zeit am flachen Ort. Er lief nicht nur jemanden in die Arme, der nicht geplant hat, ihn zu töten, das kann ich mir nicht vorstellen. Der Brief an Nicci beweist doch, dass der Täter vorhatte, den Jungen zu töten. Wir müssen unbedingt herausfinden, wie lange Matti schon in der Gewalt des Täters war.«

Vermutlich nicht lange, wenn ihn keiner vermisst hatte. Der Täter hatte Matti also sehr wahrscheinlich entführt und nicht gezögert, ihn umzubringen.

»Wieso tötete der Mörder Matti vor Ablauf der angegebenen Zeit?«

Erneut zuckte Norman mit der Schulter. »Möglicherweise überkam es ihn. Er konnte sich nicht zurückhalten.«

»Aber er verlor damit das geforderte Geld.«

»Wenn er das Geld denn überhaupt wollte.«

»Warum sollte er es sonst verlangen?«

Während Norman darüber nachdachte, biss er in seinen Donut und kaute eine Weile langsam, während Jans Augen an seinen Lippen klebten, an denen noch Schokolade hing.

»Vielleicht spielt er einfach mit uns«, sagte Norman schließlich. »Oder er findet es aufregend, auch Nicci zu erschrecken.«

»Oder Nicci schrieb den Brief selbst.« Jan hielt an der Schuld des Jungen fest. »Für mich liegt es einfach nahe, dass er seinen Bruder ermordet hat.«

»Selbst, wenn du Recht hast, haben wir nichts, was das beweist, nicht einmal ein Indiz.«

»Wenn auf dem Zettel nur Niccis Fingerabdrücke zu finden sind, schon.«

»Das bedeutet nur, dass der Täter wohlmöglich Handschuhe getragen hat. Was passen würde, immerhin hat er auch seine Spuren von der Leiche gewaschen, da wird er bei seiner kleinen Botschaft nicht den Fehler gemacht haben, Abdrücke zu hinterlassen. Er ist vorsichtig und vorausschauend.«

»Klingt fast, als wüsste er, wie wir arbeiten.« Jan sagte das mit einer gewissen zynischen Stimmlage, als machte er sich über Norman lustig.

Norman spülte einen Bissen Donut mit Kaffee hinunter.

»Warum auch nicht?«, fragte Norman dann. »Täglich sieht man im freien TV, wie die Gerichtsmedizin arbeitete und was sie alles herausfinden kann. Für eventuelle Täter ist das quasi eine Anleitung für den perfekten Tathergang.«

Jan holte tief Luft und rieb sich wieder die Stirn. »Ich fürchte, wir müssen den Jungen wohl gehen lassen. Vorerst.«

»Ich denke, wir können ihn über Nacht dabehalten«, warf Norman ein um Jan einen Knochen zuzuwerfen. Davon abgesehen, das er Jan nicht verärgern wollte – jedenfalls nichts so kurz vor Feierabend – glaubte Norman, dass es besser war, den Jungen erst einmal nicht frei zu lassen, und sei es nur um ihn zu schützen. Der Zettel war vielleicht nur ein Spiel des Täters, aber Nicci könnte ebenso in dessen Visier geraten sein.

»Wenn wir ihn morgen gehen lassen, müssen wir Leute abstellen, die ihn beobachten«, sagte Jan schlechtgelaunt. »Wie ich Schreiber kenne, dürfen wir das machen.«

»Abwarten«, murmelte Norman mit vollem Mund. Es war noch nicht gewiss, ob sie den Fall übernehmen würden, eigentlich gab es Kollegen, die mit solchen Fällen bereits Erfahrung hatten und vermutlich besser geeignet waren. Norman und Jan hatten nur den Anfang gemacht, weil sie die Leiche entdeckt und sonst niemand da war oder Zeit hatte. Es war spät, aber der Fall durfte nicht bis Morgen warten. Sie hatten aus Nicci schon einige Informationen herausbekommen, die ansonsten erst am nächsten Tag und vermutlich zu spät ans Licht gekommen wären. So hatten Jan und Norman das Fundament für die Ermittlungen bereits gelegt, das war besser als den Kollegen den Fall auf den Schreibtisch zu legen und sie damit zu Arbeitsbeginn zu überraschen. Wer nun endgültig die Ermittlungen weiterführen würde, lag schließlich in Schreibers Hand.

Jan hob seinen Arm und sah auf seine Uhr. »Den Obduktionsbericht bekommen wir frühestens morgen früh. Schreiber Informiert gerade die Angehörigen und will, dass wir ihnen eine Nacht Zeit lassen um die Nachricht zu verarbeiten. Also müssen die Befragungen bis morgen warten. Ich schätze, das war’s erst mal für heute.«

Norman wollte protestieren, aber sie konnte nur darauf warten, dass die Gerichtsmedizin mit ihren Untersuchungen fertig war, und dass würde vor morgen nicht geschehen.

Doch er beschloss: »Gleich Morgenfrüh nehmen wir uns die Mutter vor.«

Jans Augen leuchteten, als sie beschlossen, Feierabend zu machen. »Gehen wir?«

Norman trank seinen Kaffee aus, er nickte. »Gehen wir.«

Aber eigentlich freute er sich nicht auf eine Nacht voller Alpträume, die niemals enden würden, es sei denn, jemand würde ihm eine Nadel durchs Gehirn jagen.

Norman konnte nur hoffen, dass er diesmal aufwachte, bevor er erneut Alessandro das Messer in die Brust stach.

***

Im Restaurant war an jenem Abend die Hölle los. Aber Alessandro begrüßte den Stress, denn er verhinderte, dass er zu sehr über seinen Exfreund nachdachte.

Norman. Der schicke, immerzu perfekte Norman, mit den vielen inneren Charakterschwächen, die nur Alessandro wirklich kannte. Warum sie sich eigentlich mochten, war fragwürdig, immerhin haben sie die meiste Zeit ohnehin nur gestritten. Und doch war es genau das, was Alessandro fehlte. Die ewigen Auseinandersetzungen, vor allem wegen Alessandros früherem Job, die Ideale, die Moralansichten, die Norman von sich gab, aber dann selbst nie beachtete. Norman war jemand, der gerne der ›Gute‹ war, der Held, der Beschützer, der gefeierte Ermittler. Aber Alessandro wusste, dass er das nicht wirklich war. Sie waren beide keine Helden. Norman ging es immer nur um sein eigenes Ansehen, um seinen Ruf, und Alessandro wollte stets nur seinen eigenen Arsch retten.

Doch damals, bei den Ermittlungen gegen Franklin, hatte sich das geändert. Zwar blieben sie Egoisten, aber immerhin haben sie ab da auch manchmal einen Gedanken an den anderen verschwendet.

Alessandro hatte nie Probleme damit gehabt, der fragwürdige Typ sein. Nicht wirklich. Natürlich verfolgen ihn die Gesichter seiner Opfer, andererseits hatte er nie einen Unschuldigen getötet. Nie! Trotzdem wachte er nachts manchmal schweißgebadet auf, zitternd und in Panik, weil er eine Angstattacke hatte. Aber das machte nichts, er hatte sich daran gewöhnt, so war sein Leben nun mal. Er verdiente es nicht anders.

Nur Norman war nie über die Ereignisse hinwegkommen. Nie über die Schuld, über die er nicht sprechen wollte. Die Alpträume waren immer schlimmer geworden, irgendwann hatte nicht einmal Alessandro sie vertreiben können. Bis Norman schließlich ...

Okay, darüber wollte Alessandro nicht nachdenken.

Nie mehr wieder! Es war vorbei. Und das war gut so.

Wem redete er sich das eigentlich ein?

Alessandro stellte einen Kasten schmutziges Geschirr in die Spüle und ließ heißes Wasser aus dem Hahn hineinlaufen. Während er wartete, dass die Kiste volllief, lehnte er sich seitlich an die Spüle, verschränkte die Arme vor der Brust und beobachtete die Nachrichten in der kleinen Glotze, die über der Essensausgabe hing.

Gerade wurde der Bericht des Leichenfunds gezeigt, den Norman erwähnt hatte. Eine junge Reporterin, dürr wie eine Schaufensterpuppe, mit langem blondem Haar, das sie mit einem schwarzen Regenschirm vor dem Unwetter schützte, stand in ihrem schicken weißen Hosenanzug vor einer Kamera und sprach in ein Mikrofon vom regionalen Fernsehsender. Sie trug dezentes Make up, bis auf den fiel zu dunklen Liedschatten, der ihr etwas Verruchtes gab, und das mochte Alessandro nicht.

Gut, er war vielleicht auch nicht gerade dazu geeignet, Frauen zu beurteilen. Obwohl es da in früher Jungend ein paar sexuelle Erfahrungen mit dem anderen Geschlecht gegeben hatte. Aber nur, weil er versucht hatte, nicht schwul zu sein. Was sich im Nachhinein als dämlich herausgestellt hatte, denn seine Sexualität kann man sich eben nicht aussuchen.

Leider würde es sein Bruder bestimmt anders sehen und ihn eigenhändig kastrieren, wenn er es herausfinden und ihn schnappen würde.

Alessandro hoffte, dass beides niemals der Fall sein würde.

In der Glotze, die in der Küche oberhalb der Essensausgabe hing, konnte Alessandro hinter der Reporterin den abgesperrten Fundort sehen. Eine dunkle Sackgasse. Dort neben der abgedeckten Leiche stand Norman und sein Kollege Jan, den Alessandro erst beim zweiten Hinsehen erkannte, weil sein Haar blondiert war.

Alessandro schnaubte, er konnte nicht nachvollziehen, weshalb man das Bedürfnis hatte, seine Haarfarbe zu ändern. Selbst er, der überall gesucht wurde, dachte nicht daran, seinem Haar so etwas anzutun.

Wie würde er wohl blond aussehen?

Die Vorstellung brachte ihn zum Schmunzeln.

Plötzlich änderte sich die Stimmung im Hintergrund. Die Reporterin bekam von alle dem nichts mit. Norman, der in seinem Designer Mantel im Regen stand, wollte zur Leiche stürzen, sein Kollege umschlang ihn sofort von hinten. Dann zog er Norman von der Leiche fort zu einem Streifenwagen.

Alessandro konnte wegen des Lärms in der Küche nicht hören, was die Reporterin sagte, die sich nun umdrehte und das Geschehen verwirrt versuchte wiederzugeben.

Während Norman und sein Kollege – dem die blonden Haare wirklich nicht schmeichelten – in den Fokus der Kamera gerieten, beobachtete Alessandro deutlich Normans in die Leere gerichteten Blick. Sein Kollege Jan wirkte sauer.

Dann holte Norman sein Handy hervor und wandte sich von Jan ab. Das war der Moment, in dem er mit Alessandro telefonierte.

Den Augenblick mit anzusehen und Normans hoffnungsvoll leuchtende Augen zu erblicken, das war ein unbeschreibliches Gefühl. Ein warmes Gefühl. Als wäre Alessandro dort gewesen, bei Norman. Es war wie ein Sog in die Vergangenheit, Alessandro erinnerte sich noch genau an den Moment, in dem er entschloss, Norman anzurufen um ihm den Zettel zu zeigen und um Hilfe zu bitten. Er hatte Furcht davor gehabt, hatte geglaubt, dass Norman längst nicht mehr an ihn dachte.

Aber nun sah er deutlich, dass dem nicht so war. Norman hatte auf einen Anruf gehofft, die ganze Zeit über. Kurz tat es Alessandro leid, dass er Norman nicht netter empfangen hatte.

Doch es geschah Norman recht, er hatte Ablehnung verdient.

Allerdings hatte Alessandro den Zettel mit der Botschaft dann doch nicht seinem Exfreund gezeigt, weil Norman einfach viel zu müde und auch krank ausgesehen hatte. Er konnte es einfach nicht mehr gebrauchen, sich Alessandros Probleme aufzuhalsen. Also hatte Alessandro eine schwere Entscheidung getroffen: Er würde die Stadt verlassen.

Deshalb der Kuss, er hatte sich verabschiedet. Für immer.

»Das ist für dich.«

Alessandro riss den Kopf herum, als der junge Kellner neben ihn trat und ihm einen weißen Umschlag entgegenheilt.

Als Alessandro ihn nicht annahm, wedelte der Teenager mit dem pickligen Gesicht und den rötlichen Haaren auffordernd damit. »Da steht dein Name drauf. Ist von einem Gast.«

Der Kellner wirkte eifersüchtig, vermutlich glaubte er, der besagte Gast habe dem Koch Trinkgeld dagelassen, statt ihm.

Alessandro löste seine verschränkten Arme und nahm den Umschlag entgegen.

Er wartete, bis der Teenager an ihm vorbeiging und die schmutzigen Teller abstellte.

Eilig öffnete Alessandro den Umschlag und zog den gefalteten Zettel hervor.

Geh nicht wieder in den Club! Gleiche Handschrift wie der Zettel in seiner Post.

Alessandro riss den Kopf hoch, sein Herz raste so schnell, das es fast zersprang.

Er ging auf den Teenagerkellner zu, packte ihn etwas zu grob am Arm und riss ihn zu sich herum. »Wer hat dir das gegeben?« Um zu verdeutlichen, was er meinte, hielt er den Zettel mit der freien Hand hoch, ohne dass der junge Kellner sehen konnte, was draufstand.

»Keine Ahnung«, wurde Alessandro geantwortet. »Ein Gast. Es lag bei der bezahlten Rechnung, als ich an den leeren Tisch ging.«

Alessandro raste fast vor Wut und Ungeduld. Er hasste Teenager, er hatte einfach keinen Nerv für ihre gelangweilte und stets desinteressierte Art. »Wer saß an dem Tisch?«

Der Kellner zuckte mit den Schultern. »Weiß nicht.«

»Du hast ihn doch bedient!«

»Ich kenn doch nicht jeden Gast mit Namen!«

Oh. Mein. Gott ... Alessandro musste tief durchatmen um dem Hohlkopf keine zu verpassen.

Er schloss kurz die Augen, ehe er fragte: »Wie sah der Gast denn aus?«

Der Junge überlegte kurz. Aber er zuckte schließlich wieder nur mit den Schultern.

»Groß? Klein? Blond? Brünett? Frau? Mann?«, hakte Alessandro nach. »Irgendetwas musst du doch noch wissen! So zugekifft kann doch keiner sein!«

Die Augen des Teenagers weiteten sich kurz ertappt. Dabei war der Drogenkonsum dieses Exemplars nun wirklich kein Geheimnis. Alessandro konnte es riechen und er konnte es an seinen müden, roten Augen erkennen. Und wenn es etwas gab, das Alessandro noch mehr hasste als Teenager, dann waren es eindeutig bekiffte Teenager.

»Ich ... äh ...«, stammelte der junge Kellner.

Alessandro hätte ihm am liebsten das rötliche Haar ausgerissen und ihn damit gefüttert.

»Da ... ähm ... da saßen heute viele Gäste«, erwiderte er schließlich. »Eine Frau, das weiß ich noch, aber das ist länger her. Sie hatte große Brüste und einen weiten Ausschnitt, deshalb erinnere ich mich an sie. Aber sie hat die Rechnung bei mir bezahlt, das weiß ich, weil ich auf ihre Titten starren konnte, während sie das Geld aus der Tasche heraussuchte.«

Alessandro war einfach nur fassungslos. Er ließ ihn los. »Ach, vergiss es.«

In großer Eile ließ er einfach alles stehen und liegen, er riss sich lediglich die Schürze vom Leib und stürmte mit seiner schwarzen Regenjacke aus der Küche.

»Hey. Wo willst du denn hin?«

Alessandro achtete nicht auf den jungen Kellner, er warf schnell einen Blick in das Innere des Restaurants, aber im Moment erkannte er nur einen vollbesetzten Familientisch mit einer großen Familie, die so viel Lärm verursachte wie eine rennende Elefantenherde, und einen einzelnen Mann, der an einem Tisch an der Glasfront saß und an einem Wasser nippte.

Keiner kam ihm bekannt vor.

Alessandro eilte durch den Raum und trat hinaus auf den Bürgersteig, dort sah er sich nach links und rechts um. Es war dunkel und in dieser Gegend war nach Sonnenuntergang nie viel los, selbst die Straße schien wie leergefegt. Straßenlaternen erleuchteten den Gehweg mit orangegelben Lichtstrahlen. Rechts lief ein einzelner Mann eiligen Schrittes die Straße hinunter, er war klein und drahtig, trug ein T-Shirt mit Kapuze, unter dem er sein Haar versteckt hatte.

»He!«, rief Alessandro und ging ihm nach.

Vielleicht war der Mann der Zettelschreiber, vielleicht auch nicht. Es war besser es herauszufinden und sich eventuelle zu blamieren, statt eine Bedrohung zu ignorieren.

Alessandro schlüpfte in seine Jacke, obwohl es nicht mehr regnete. Aber er wollte die Hände frei haben, falls er rennen musste.

Der Mann schien schneller zu laufen, je näher Alessandro ihm kam.

»He!«, rief Alessandro wieder. »Bleib stehen!«

In diesem Moment rannte der Mann in eine Nebenstraße.

Alessandro folgte.

Doch als er nur wenige Sekunden später in die Gasse einbog, war der Mann verschwunden.

Stockend blieb Alessandro stehen und sah sich um. Er befand sich in einem schmalen Durchgang zwischen zwei Backsteingebäuden. An den Wänden gab es nur Feuerleitern und Müllcontainer, die mit Tüten aus dem Chinarestaurant vollgestopft waren, die einen würzigen Duft abgaben. Das einzige Licht kam von den Lichtstrahlen der Laternen, die neben den Eingängen der Gasse standen.

Alessandro lauschte: Rascheln aus den Mülltüten; vermutlich Ratten. Und das Plätschern von Wassertropfen. Keine Schritte, kein schwerer Atem, kein Schleifen über den Boden von jemand, der sich versteckte. Aber der Mann musste noch in der Gasse sein! So schnell konnte er unmöglich zum anderen Ende gelangt und um die Kurve gekommen sein oder die Feuerleitern nach oben erklommen haben.

Es war dunkel und es gab unzählige Versteckmöglichkeiten.

Verfluchter Mist!

Langsam ging Alessandro tiefer in die Gasse hinein. Trotz, dass er seine Schritte mit Bedacht wählte und leise die Füße absetzte, hallten seine Schritte durch die Gasse. Seine Augen wanderten unruhig umher, sie gewöhnten sich langsam an das wenige Licht. Sein Herz klopfte noch immer wie wild in seiner Brust, es hatte sich seit dem zweiten Zettel nicht wieder beruhigt.

Jemand war hinter ihm her, kein Zweifel. Aber wer es auch war, wollte Spielchen mit ihm treiben, ehe derjenige zuschlug.

Ein Geräusch ließ Alessandro in Kampfpose herumfahren.

Eine Cola Dose rollte von einem Müllcontainer in die Mitte der Gasse, dann huschte ein winziger Schatten in einen vergitterten Abwasserkanalzugang im Boden.

Alessandro atmete erleichtert auf, als ihn plötzlich von hinten eine Hand an die Schulte packte.

Blitzschnell fuhr Alessandro herum und wollte Demjenigen einen Fausthieb verpassen.

»Oh Scheiße!« Fluchend machte Alessandro einen Schritt zurück und griff sich an sein Herz, das fast stehen geblieben wegen. »Fuck! Norman!«

Mit geweiteten Augen stand Norman vor ihm und hob ergebend die Hände. »Tut mir leid, ich wollte dich nicht erschrecken.«

»Ich hätte dich umbringen können, du Idiot!« Alessandro erholte sich nur langsam von dem Schock, er fuhr sich durchs Haar und versuchte, seinen Atem unter Kontrolle zu bringen.

Norman zog zweifelnd eine Augenbraue hoch. »Mit dieser dürren Faust? Verzeih, dass ich dich enttäuschen muss, aber deine Rechte würde nicht einmal meine Oma umhauen.«

Statt zu antworten griff Alessandro in seine Jackentasche und holte die Pistole hervor, die er Norman kurz zeigte, ehe er sie wieder einsteckte.

Norman nickte, weil er verstanden hatte. Doch dann begriff er erst richtig und fragte fassungslos: »Du hast eine Waffe?«

»Du ja auch«, verteidigte sich Alessandro.

Norman nickte. »Ich bin ja auch ein Polizist.«

Gutes Argument.

»Ich muss mich schützen«, warf Alessandro ein.

»Wir hatten uns geeignet, keine Schusswaffen bei uns tragen!«

»Das war, als wir noch zusammen waren und einer von uns – sprich, du – eine Waffe legal tragen durfte. Wie ich bereits erwähnte: Ich muss mich schützen.«

»Wo hast du sie her?«

»Ich habe mir einen Waffenschein gefälscht.«

Norman sah ihn erstaunt an. »So was kannst du?«

Alessandro bedachte ihn mit einem Blick, der ausgesprochen bedeutete hätte: »Ich bitte dich, wo für hältst du mich.«

Norman schnaubte. »Sieben Jahre zusammen, und ich kenne dich immer noch nicht richtig.«

»Es ist wichtig, Geheimnisse voreinander zu haben«, erwiderte Alessandro sarkastisch. Er sah Norman provozierend an. »Aber dir muss ich das ja nicht sagen, Mann mit den tausend Geheimnissen.«

Norman ließ entmutig die Schultern hängen. »Können wir uns einmal nicht deshalb streiten?«

Alessandro schüttelte sauer den Kopf. »Was machst du eigentlich hier?«

»Ich wollte zu dir.«

»Warum?«

»Na ja, weil ...« Norman beendete den Satz nicht, er warf Alessandro nur seinen Hundeblick zu und senkte dann schüchtern den Kopf.

Es hätte fast gezogen, aber eben nur fast.

»Norman«, seufzte Alessandro und massierte sich mit Daumen und Zeigefinger das Nasenbein. Er ertrug es einfach nicht, ihn zu sehen. Wie er da so stand in seinem schicken, weißem Designerhemd, seiner schicken Designerhose, seinem schicken Jackett und seinem maßgeschneiderten Ledermantel. Mr. Perfekt. Mr. Der-Eine. Mr. Herzbrecher. Alessandro wollte ihn hassen, aber bei Normans Anblick mit den braunen Hundeaugen, dem vollen dunklem Haar, dem männlichen kantigen Gesicht und dem muskulösen, großen Körper, konnte er leider nur daran denken, wie sehr er ihn einst begehrt hatte.

»Weißt du«, begann Alessandro, »du und ich, wir beide sind wie ein Märchen.«

Hoffnungsvoll hob Norman wieder den Blick.

Alessandro sah ihm in die Augen und fügte hinzu: »Und jedes Märchen beginnt mit: Es war einmal ...«

Norman runzelte verärgert seine markante Stirn. »Warum musst du immer gleich aus allem ein Drama machen?«

Wütend breitete Alessandro die Arme aus und zischte: »Weil es eines ist. Du und ich, wir sind ein Drama!«

Normans belustigte Miene, vor allem seine zuckenden Mundwinkel, die mit einem Schmunzeln kämpften, brachten auch Alessandro in die missliche Lage, grinsen zu müssen.

Amüsiert aufschnaufend drehte er sich fort und versuchte wenigstens etwas seiner abweisenden Haltung beizubehalten, indem er die Arme verschränkte.

»Was machst du denn eigentlich hier?« Norman musterte ihn, dabei wurde sein Blick schwer. »Hast du schon Schluss?«

Alessandro spürte überdeutlich den Zettel, den er einfach in die Jeanstasche gestopft und der sich nun mit dem anderen Umschlag aus der Post von heute Morgen verknotet hatte.

Jetzt war der wohl beste Zeitpunkt, Norman davon zu erzählen. Selbst wenn sie keine Beziehung mehr zueinander pflegten, weder platonisch noch ... sonst irgendwie, war Norman doch immer noch ein Bulle. Wenn ihm jemand helfen könnte, dann Norman. Aber Alessandro musste gestehen, dass er die leise Befürchtung nicht abschütteln konnte, dass Norman hinter den Zetteln steckte.

Er war der einzige, der wusste, wo und unter welchem Namen Alessandro wohnte und arbeitete.

Würde Enio dahinterstecken – wüsste Enio, wo er war – dann wäre Alessandro längst tot. Norman war theoretisch der einzige, der etwas davon hätte, wenn Alessandro die Stadt verlassen würde.

Aus den Augen, aus dem Sinn.

Aber wenn Norman wollen würde, dass Alessandro die Stadt verließ, würde Norman es doch einfach sagen, Norman trieb keine Spielchen. Abgesehen davon: wenn er Alessandro loswerden wollte, warum wäre er dann hier?

Trotzdem wollte Alessandro nichts von den Zetteln erzählen, also sagte er zu Norman, der langsam ungeduldig auf eine Erklärung wartete: »Ich ... wollte früher nach Hause. Hab noch einiges zu tun.«

»Okay.« Norman kratzte sich an der Nase, das tat er seit einiger Zeit immer, wenn er schüchtern oder nervös wurde. Er machte den Weg frei und sagte: »Gut, ich begleite dich Heim.«

Typisch für Norman war auch, einfach etwas zu beschließen, ohne Rücksicht auf alle anderen.

Alessandro setzte ein zynisches Schmunzeln auf, er holte Luft und wollte so etwas kontern wie: »Das hättest du wohl gern.«

Doch er überlegte es sich anders, als die Zettel in seiner Hosentasche wieder deutlich zu spüren waren, und er glaubte, zu fühlen, wie fremde Augen sie beobachteten.

Er zuckte mit den Schultern und ging an Norman vorbei. »Okay, warum nicht.«

Als sie Schulter an Schulter die Gasse entlanggingen ohne sich zu berühren, wirkte der Platz zwischen ihnen wie eine Zweihundertmeter breite Schlucht. Es war so absurd, sie waren so oft eng zusammen gewesen, mit mehr Körperkontakt als Alessandro beschreiben konnte, sie waren so oft so intim gewesen ... und jetzt schien es undenkbar, sich zu berühren, und gleichzeitig war es pure Folter, Abstand zu wahren.

Alessandro räusperte sich, er hatte den Drang, etwas zu sagen. Irgendetwas. Nur um zu reden, weil er immer reden musste, wenn er nervös war.

Er sah Norman an und wollte gegen ihn sticheln. »Hat dir schon mal jemand gesagt, dass du aufdringlich bist?«

»Ja, du. Mehrmals. Störte mich nie, stört mich immer noch nicht.«

Gut, der Schuss ging nach hinten los.

Norman vergrub die Hände tief in den Hosentaschen, Alessandro verschränkte die Arme. Ein Zeichen, das beiden die plötzliche Nähe nach Monaten der Funkstille unangenehm war. Sie sahen sich nicht an.

»Du musst nicht auf mich aufpassen«, sagte Alessandro schließlich, vielleicht etwas zu abweisend.

Norman schien es kaum wahr zu nehmen, es war, als wäre er mit den Gedanken ganz wo anders. Er murmelte nur leise: »Wir passen aufeinander auf, so war der Deal.«

Alessandro ahnte bereits, dass es ein Fehler war, ihn mit zu nehmen. Ein schrecklicher Fehler. Norman und er ... sie konnten nie voneinander ablassen sobald sie sich sahen, oder auch nur die Stimme des anderen hörten, den Duft des anderen wahrnahmen ... Aber sie konnten auch nicht miteinander. Die letzten Jahre, beziehungsweise, der Ausgang ihrer heißen Romanze, hatte deutlich gezeigt, wie wenig sie eigentlich miteinander zurechtkamen. Sie schenkten sich beide nichts, es war immer ein Kampf gewesen.

Ein Kampf, den Alessandro vermisste, aber für Norman schien es so besser zu sein. Besser ohne Alessandro. Angenehmer. Jetzt konnte er sich das Leben erfüllen, mit dem er Alessandro immer so genervt hatte.

Deshalb war es nicht gut, Norman mitzunehmen. Doch die simple Tatsache, weshalb Alessandro nicht strikt abgelehnt hatte, war die Erkenntnis, dass er schlicht und ergreifend Angst hatte.

Klar, er hatte eine Waffe, doch ein weiterer Begleiter mit einer Schusswaffe konnte in seinem Fall nicht schaden. Zumal er nicht wusste, ob der Typ mit dem Kapuzenshirt noch in der Nähe war.

Wenn man vom Verfolger zum Verfolgten wurde, war es immer klüger, nicht allein zu sein.

***

Was für eine überaus interessante Entdeckung, dachte er sich von seinem Versteck aus oben an der Dachkante, während er den beiden Männern nachsah, die Seite an Seite die dunkle Gasse verließen und nach Osten abbogen.

Er zog an seiner Kippe, inhalierte tief und stieß dann weißen Rauch aus.

Norman Koch, der Bulle, und sein ewiger Gegenspieler, Alessandro, waren ganz offensichtlich alles andere als Feinde, stellte Florenz erfreut fest. Also wenn er diese Neuigkeit nicht zu seinen Gunsten nutzen konnte, dann wusste er auch nicht.

Sein Zettel hatte genau das bewirkt, was er sich erhofft hatte. Alessandro bekam Panik, er war sogar blind einem völlig unbeteiligten Mann hinterhergerannt, der vermutlich nur vor ihm geflüchtet war, weil er befürchtete, Alessandro sei ein Bulle. Und so wie der Typ ausgesehen hatte, hatte er vermutlich ein paar chemische Drogen zum verticken bei sich getragen. Aber diesbezüglich war Florenz als ehemaliger Polizist vielleicht etwas voreingenommen. Für ihn war früher schon stets jeder Typ in dieser Stadt ein potenzieller Drogenkonsument gewesen. Wer hier lebte, hatte grundsätzlich Dreck am Stecken, das war unvermeidlich in einer Stadt, in der das Verbrechen regierte.

Er zog erneut an seiner langen Zigarette. Nuttenstängel nannte Brian diese Kippen, meist um Florenz aufzuziehen. Florenz und Brian waren, auch wenn es im Moment weniger den Anschein hatte, beste Freunde. Wie Brüder, würde er sagen. Als Florenz damals Brian begegnet war, vor vielen Jahren als Florenz noch für das Gesetz ermittelte, waren sie irgendwie ziemlich schnell doch Freunde geworden. Was vermutlich daran gelegen hatte, das Florenz Brians Vergangenheit miterlebt und ihm daraus geholfen hatte, woraufhin ein starkes Band zwischen ihnen entstanden war. Davon abgesehen hatte die andere Seite, die Seite des organisierten Verbrechens, Florenz einfach gereizt. Also war er übergelaufen.

Also kannte er Brian ziemlich gut, und seinen Hass auf Verräter. Florenz konnte es ihm wohl nicht verübeln, Brian hatte bei Enio Zuflucht gefunden, Enio hatte ihn nicht nur aufgenommen, er hatte ihn geradezu vor seiner Familie gerettet, ihn immer beschützt. Brian wollte nur sein Zuhause vor Ärger bewahren, er hatte Angst, dass wegen Alessandros Verrat und wegen Franklins lockerer Zunge, alles zusammenbrach, was er als Familie bezeichnete.

Aber Florenz sah sich gezwungen, ihn nun auszubremsen, auch wenn Brian das nie erfahren durfte, sonst würde er Florenz wohlmöglich einfach abknallen.

Ja, Freundschaften waren in ihrer Branche eher brüchig als standhaft. Doch wenn man das begriffen hatte, musste man sich nicht fürchten, man musste nur aufmerksam sein.

Florenz wollte nicht, das Alessandro Brian in die Hände fiel. Noch nicht jedenfalls. Es war zu früh, um zuzugreifen. Sie brauchten mehr Informationen. Florenz hatte Alessandro nicht als Verräter kennengelernt. So war Alessandro nicht, er hatte seinen Bruder Enio stets geliebt, das hatte man am Umgang der beiden erkannt. Außerdem hätte Alessandro ihn doch einfach töten können, wollte er Enio nur loswerden.

Nein, Alessandros Gründe für den Verrat waren andere, und so langsam setzte sich das Rätsel für Florenz zusammen.

Was wussten sie mittlerweile?

Alessandro hatte verheimlicht, dass er homosexuell war. Außerdem schien er nun zu seinem früheren Erzfeind, dem Ermittler Norman Koch, eine freundschaftliche Beziehung zu führen, oder vielleicht sogar noch mehr.

Florenz konnte eins und eins zusammenzählen, Alessandros Verrat hatte eindeutig mit seiner Homosexualität und Norman Koch zutun.

Aber warum hatte er sich nicht einfach Enio anvertraut? Warum hatte er geglaubt, er müsse sie alle verraten?

War es Kochs Idee gewesen?

Steckte er hinter allem?

Liebe macht blind, das wusste Florenz leider nur zu gut.

Aber die Entdeckung war geradezu ideal. Ideal für Enio, der nur schwer mit dem Verrat seines kleinen Bruders zurechtkam.

Wenn Norman Koch hinter Alessandros Wandlung steckte, dann war Alessandros Schicksal noch nicht besiegelt. Doch was Koch anging ... Nun bei ihm sah die Sache dann ganz anders aus.

8

»Ich hasse diese Drecksbude«, kommentierte Norman, als er hinter Alessandro eintrat und die Tür schloss.

Alessandro warf einen Blick über die Schulter, ehe er zur Küchenzeile schlenderte, die Waffe aus der Jacke zog, sie auf der Theke ablegte und schließlich seine Regenjacke abstreifte.

Norman rieb sich die Arme und sah sich suchend in der winzigen Wohnung um, deren Tapete, Teppiche und Einrichtungsmöbel aussahen, als kämen sie aus dem Jahre 1978.

»Warum ist es hier so feuchtkalt drinnen?«, fragte Norman schließlich, als er die Quelle der kühlen, feuchten Nachtluft nicht ausmachen konnte.

»Die Heizung ist kaputt«, erklärte Alessandro knapp. Er ging zu dem Fenster, das er aufgemacht und aufgelassen hatte. Er schloss es, damit Norman nicht fror.

Verzückt holte Norman plötzlich tief Luft und sagte im honigsüßem Tonfall: »Dieser Anblick verscheucht jegliche Sorgen.«

»Ja, meine Rückansicht hat manchmal diese Wirkung«, scherzte Alessandro, er drehte sich um und sah Norman in der Hocke am Boden kauern. »Ach so, du meinst die Katze.«

Norman warf ihm ein belustigtes Lächeln zu, während er die schwarzweiße Katze streichelte, die sich um seine Beine schmiegte und sofort schnurrte.

»Sie hat dich vermisst.« Alessandro sprach diese Feststellung trocken aus, mit einer gewissen Verärgerung in der Stimme.

Sie war seine Miezekatze, wie konnte sie ihn so verraten und Norman freundlich begrüßen?

Gut, Norman hatte sie Alessandro geschenkt, gegen Alessandros Willen. Und obwohl Alessandro sich anfangs gesträubt hatte, war sie ihm nun doch ans Herz gewachsen.

Er hörte heute noch Norman Worte, damals am Weihnachtsabend. »Komm schon, Sandro. Sieh sie dir an. Schau ihr in die Augen. Du willst ihr doch nicht das Herz brechen.«

»Was bezweckst du eigentlich damit?«, hatte Alessandro belustigt gefragt.

»Ich dachte mir nur, du könntest es ja mal hiermit versuchen«, hatte Norman erklärt und verschmitzt gegrinst. »Du wirst sehen, wie schön es ist, sich um ein kleines Lebewesen zu kümmern.«

»Das eine ist mit dem anderen nicht Vergleichbar, Norman«, hatte Alessandro ihn noch belehrt. Aber als die süße Mieze aus Normans Arm gesprungen und in Alessandros Schoß gehüpft war, als wüsste sie, wen sie überzeugen musste um bleiben zu dürfen, hatte Alessandro sie einfach angenommen.

Mittlerweile wollte er sie nicht missen, sie war seine einzige Freundin, auch wenn sie ständig durch die Stadt streunte und spät abends nach Hause kam. Trauriger Weise war das Zusammenleben mit ihr nicht anders als das Zusammenleben mit Norman.

Lange Rede, kurzer Sinn. Er hatte sie behalten und ihr den Namen Cakes gegeben, weil sie schwarzweiß wie diese Kekse war, so süß wie der Keks war und natürlich, weil Alessandro Kekse mochte und leider eine absolute Niete in der Namensvergebung war.

Er nannte das baumelnde Fleisch zwischen seinen Beinen meist auch nur »Das Ding«. Wie zum Beispiel: Das Ding steht mal wieder zur falschen Zeit am falschen Ort und vollkommen unpassend. Oder auch wie: Du kannst mir gerne mal das Ding zwischen meinen Beinen lutschen. Während andere Männer das Bedürfnis hatten ihren Genitalen aussagekräftige Spitznamen zu geben, war er ehe sehr unkreativ.

Jedenfalls, er hatte Cakes ihren Namen gegeben, er hatte sie als Haustier akzeptiert, ihr Essen gegeben und sie nach der Trennung in seiner Wohnung aufgenommen, als Norman ihm das Herz gebrochen hatte. Sie sollte Norman nicht begrüßen, sie sollte ihm die Augen auskratzen, wenn sie loyal gewesen wäre!

Während sich Alessandro gegen die Fensterbank lehnte und die Arme verschränkte, beobachtete er, wie Norman Cakes auf den Arm nahm und sich mit ihr zusammen erhob.

Norman blickte Alessandro tiefgründig an und fragte: »Warum wohnst du hier? Du kannst mit zu mir kommen.«

Alessandro schnaubte kopfschüttelnd. »Norman ... wie oft denn noch? Es ist aus!«

Norman hatte diese Wohnung schon immer gehasst, aber Alessandro konnte sich nichts anders leisten und er war zu stolz, um Normans Geld anzunehmen. Zumal Norman auch nicht gerade gut verdiente, im Gegenteil, und mit Normans teurem Lebensstil stand auch dieser stets an seinem finanziellen Limit.

Damals war es auch nicht schlimm gewesen hier zu wohnen, da Alessandro diese Bude nur für Notfälle aufsuchte. Sprich, wenn Norman Besuch von Kollegen bekam oder die Gefahr bestand, dass sie vorbeischauen wollten. Doch jetzt musste Alessandro tagtäglich hier leben und schlafen. Aber er hatte weitaus Schlimmeres erlebt, es war schon in Ordnung so.

Norman ließ Cakes wieder auf dem Fußboden ab, der mit einem vergilbten Teppich mit kreisrunden Mustern ausgelegt war. Die Katze sprang sofort zu ihrem Lieblingsplatz: Alessandros frisch gewaschener Wäsche.

Norman sah Alessandro traurig und flehend zu gleich an. Der Blick eines Hundewelpen, das spielen wollte. »Ich dachte, wir ...«

Alessandro sah ihn verärgert an. »Wir, was?«

Norman machte einen Schritt auf ihn zu, aber als Alessandro ihn noch skeptischer anblickte, hielt er inne und vergrub seine Hände tief in den Hosentaschen.

»Ich ... dachte ...« Norman sah sich um, während er nach Worten suchte. Und dann trafen seine Augen auf das, was Alessandro schon die ganze Zeit hoffte, dass er es sah: Die Reisetasche vor dem leer geräumten Kleiderschrank.

Norman runzelte die Stirn. »Was bedeutet das?«, fragte er und sah Alessandro mit einem Blick an, der sowohl wütend als auch ängstlich war.

»Ach das?« Alessandro kostete den Moment richtig aus. »Ich packe.«

»Wofür?« Norman machte einen großen Schritt auf ihn zu. »Ziehst du um?«

»Sozusagen.«

»Du musst die Wohnung räumen, oder? Du konntest die Miete nicht zahlen«, glaubte Norman und wollte sofort wieder der rettende Held sein. »Du kannst doch zu mir!«

»Ich verlasse die Stadt, Norman. In drei Tagen.«

Norman fiel aus allen Wolken. Alessandro konnte den Moment der erschreckenden Erkenntnis genau miterleben. Norman blinzelte, er wurde aschfahl, als sei ihm schlecht.

»Nein!«

Alessandro schnaubte, er genoss es insgeheim, dass es Norman schlecht ging. »Doch.«

»Du ... Aber wieso?«

»Das ich dir das sagen muss ...« Es war einfach nur traurig.

»Wegen mir«, glaubte Norman.

»Es dreht sich nicht immer alles nur um dich, du arroganter Arsch!«, zischte Alessandro. Er erinnerte Norman gleich darauf: »Ich kam wegen dir zurück in diese Stadt, trotz der Gefahr. Und ich blieb wegen dir, trotz der Gefahr. Jetzt gibt es kein Wir mehr, kein Uns, kein Du für mich. Also kann ich gehen und die Gefahr, entdeckt zu werden, verringern.«

Norman sprach kein Wort, er starrte Alessandro nur mit offenem Mund und Tränen in den Augen an.

Wer macht jetzt ein Drama? wollte Alessandro fragen, ließ es aber bleiben.

Jetzt, da es ausgesprochen war, wurde es erst richtig real. Er hatte nie vorgehabt, Norman zu berichten, dass er weggehen würde, er hatte einfach gehen wollen. Aber wozu sollte er es verheimlichen, wenn er die letzte Gelegenheit, sich etwas Genugtuung zu verschaffen, ergreifen konnte. Doch nachdem er Norman wehgetan hatte, fühlte es sich nicht mehr so gut an, wie er erhofft hatte.

Unbehaglich verlagerte Alessandro sein Gewicht von einem Bein auf das andere und blickte über seine verschränkten Arme hinweg zu Boden. Er schürzte die Lippen, konnte aber nichts sagen.

Das war es also, dachte er noch und spürte, wie es ihm die Kehle zuschnürte.

Norman schwankte und setzte sich halb auf eine Sofalehne. Er atmete laut aus, als könnte er es noch immer nicht begreifen.

»Und ... wohin?«

Alessandro blickte Norman in die braunen, warmen Augen. Er wollte schreien, so groß war die Sehnsucht. Er wollte schreien, dass Norman ihn anflehen sollte, zu bleiben. Er wollte, dass Norman um ihm kämpfte, wie er noch nie um etwas gekämpft hatte ... Aber das würde nicht passieren, und selbst wenn, könnte Alessandro ihm niemals verzeihen.

»Keine Ahnung«, gestand Alessandro. »Erst einmal über die östliche Landgrenze, und dann möglichst weit weg vom Einfluss meines Bruders.«

Norman dachte nach. »Du kannst nicht den Flugweg nehmen, dein Bruder lässt mit Sicherheit jeden Flughafen überwachen.«

»So blöd bin ich nicht, Norman. Ein Kollege fährt in drei Tagen in Urlaub und ist breit, mich über die Grenze zu bringen. Sobald ich das Land verlassen habe, werde ich einen Flieger nehmen, der mich irgendwo hinführt, wo ich verschwinden kann.«

»Kanada?« Norman sah ihn grübelnd an. »Alaska?«

Soweit hatte Alessandro das alles noch gar nicht bedacht. Dennoch nickte er. »Ja, vielleicht. Mal schauen.«

Norman starrte vor sich hin und nickte beständig, aber er schien das gar nicht richtig mitzubekommen, er war in Gedanken versunken.

»Okay«, sagte er plötzlich und sah Alessandro entschlossen an. »Ich komme mit. Wir gehen gemeinsam.«

Einen Momentlang starrte Alessandro Norman an, als hätte er die Worte aus dessen sündhaft sinnlichen Mund nicht verstanden.

»Was?«, stieß er dann aus. »Spinnst du jetzt völlig? Du bist der Grund, wegen dem ich hier wegwill.«

»Ich dachte, wegen deinem Bruder.«

Alessandro winkte ab. »Ja, abgesehen von dem.«

»Aber, du ...« Norman sprang auf und auf Alessandro zu. »Du hast mich geküsst, ich dachte-«

»Dass das was bedeuten würde?« Alessandro lachte ohne Freude auf. Er schlüpfte an Norman vorbei, um nicht zwischen dessen muskulösen Körper und der Fensterbank eingeklemmt zu sein.

Als er am Sofa ankam, drehte er sich wieder zu Norman um und sagte: »Ich habe mich verabschiedet, Norman. Es war der letzte Kuss, mehr hatte es nicht zu bedeuten.«

Normans Miene wurde hart. »Wenn du mich so sehr hasst, warum musst du mich dann ein letztes Mal küssen?«

Alessandro starrte ihn an, weil er darauf keine passende Antwort parat hatte. Schnaubend wandte er sich schließlich ab und ging zur Küchenzeile. Er stellte sich an die Spüle und begann das Geschirr zu waschen, das er bereits am Morgen gespült und zum Abtrocknen in die Abtropfgitter gestellt hatte. Er brauchte etwas zu tun, solange Norman so greifbar nah war.

»Du solltest jetzt gehen«, sagte Alessandro, ohne zurückzublicken.

Er hörte, wie Norman mit gut einem Meter Abstand hinter ihn trat. Mehr noch als er ihn hörte, konnte er ihn und seinen starren Blick im Nacken spüren.

Norman seufzte, er holte etwas hervor, das er zwischen Mantel und Jackett versteckt hatte, Alessandro konnte den Stoff rascheln hören.

»Mein eigentlicher Grund für den Besuch war das hier!« Er knallte etwas auf die Küchentheke, was sich als ein Stapel Fallakten herausstellte, als Alessandro sich doch kurz neugierig über die Schulter sah.

Er wandte sich wieder seinem Geschirr zu. »Was ist das?«, fragte er scheinbar desinteressiert, obwohl er vor Neugierde fast platzte.

»Alles, was ich in den letzten Jahren über Enios Geschäftspartner herausfinden konnte«, erklärte Norman. »Darunter auch der neuste Bericht über Pisani. Sie logen alle, um deinen Bruder zu schützen. Selbst die, die bereits im Knast saßen, auch diejenigen, von denen Franky wusste, dass sie es sich mit Enio verscherzt haben. Er war fest davon überzeugt, sie würden alle reden, wenn wir ihnen Polizeischutz und Strafmilderung anbieten. Es sind viele Drogenlaborbetreiber, Geldwäscher, korrupte Anwälte und Richter darunter. Aber keiner wollte reden, nicht einmal die, die eine Familie zu schützen haben.«

Während Norman erzählte, klang er so unendlich müde, das Alessandro Mitleid mit ihm hatte.

Alessandro trocknete eine Tasse ab und stellte sie neben die Spüle, ehe er fragte, ohne sich umzudrehen: »Und was soll ich damit?«

»Ich dachte mir, du willst die Berichte durchgehen. Ich wollte ... Nein, ich dachte, wir könnten zusammen noch einmal alle überprüfen. Du und ich. Wie bei Franklin, ohne ... lästige Vorschriften der Polizei.«

Alessandro schnaubte. »Ich soll Gewalt anwenden, um sie zum Reden zu bringen?«

»Wer könnte ihnen mehr Angst machen als der beste Auftragskiller der Umgebung?«

»Ehemaliger«, korrigierte Alessandro. »Sieben Jahre aus dem Geschäft, ich bin sicher, mich hat jemand überholt.«

»Dennoch haben sie bestimmt Angst vor dir, wenn du sie mit ihrem Tod konfrontierst. Du bist Enio Martins Bruder, das wird sie wohl zum Reden bringen.«

»Ich soll sie also töten?«

»Nein, sie dazu bringen, vor der Polizei gegen Enio auszusagen.«

Alessandro ließ ausatmend die Schultern hängen. Ihm lag nichts daran, Gewalt anzuwenden, aber er musste zugeben, dass Normans Geste wirklich nett gemeint war. Er wollte nur helfen, und das obwohl es ihn kaputt machte.

»Danke«, sagte Alessandro. »Ich mach das aber allein.«

Norman schien noch immer nicht gehen zu wollen. Außerdem begriff er: »Du wirst nichts dergleichen tun, oder? Ich weiß es, ich weiß es immer, wenn du mich nur loswerden willst.«

»Mein Entschluss steht fest, ich verlasse die Stadt.«

»Er wird dich töten«, befürchtete Norman.

»Ich komme schon zurecht.«

»Lass mich dir helfen«, bat Norman. »So wie du mir bei Franklin geholfen hast.«

Alessandro stützte sich an der Spüle ab und ließ für einige Sekunden den Kopf hängen. Er wollte so gerne Normans Hilfe annehmen, doch für ihr beider Seelenheil war es besser, wenn er es nicht tat.

Er spürte plötzlich Norman ganz dicht hinter sich. Der durchtrainierte Körper seines Exfreundes schmiegte sich sanft an seinen Rücken, zärtliche Hände glitten zu seinen Seiten und verharrten dort. Er war nicht im Stande, Norman wegzustoßen.

»Erinnerst du dich nicht mehr?«, hauchte Norman ihm ins Ohr, sein warmer Atem streifte dabei über Alessandros Wange. »Damals bei Franklin. Wir haben es allein geschafft, wir brauchen das Gesetz nicht.«

Für jemand, der gerne so tat als sei er der ›Gute‹, wendete sich Norman ziemlich oft und ziemlich schnell von seinem Beruf ab. Aber ging es ihm um Alessandro, oder darum, Enio zu fangen und seinen Ruf wieder auf die Spitze zu treiben?

Zu spät, um darüber nachzudenken, Normans Nase strich bereits zart Alessandros Halsseite hinauf, seine Lippen hauchten einen Kuss hinter Alessandros Ohr.

Augen verdrehend schloss Alessandro kurz die Lider. Wie Norman sich so an ihn schmiegte, ließ es seine Knie weich werden. Er erzitterte Innerlich vor Begierde.

Wie lange war das letzte Mal her?

Wann wurde er das letzte Mal berührt? So berührt?

Wenn er sich das fragen musste, war es eindeutig zu lange her.

»Norman, ich ...«, unternahm Alessandro einen halbherzigen Versuch, die Annährung zu unterbinden. Doch sein Körper tat, was er wollte, gegen seinen Willen legte er den Kopf etwas schief um Norman freien Zugang zu seinem Hals zu gewähren.

Mehr! Alessandro verlangte es nach so viel mehr.

»Du willst nicht gehen, nicht ohne mich«, sagte Norman arrogant, während seine Hände an Alessandros Seiten hinabwanderten. »Du willst auch nicht wütend auf mich sein.«

Alessandro wollte abweisend schnaubend, aber was er dann von sich gab, klang viel mehr nach einem erschaudernden Ausatmen.

»Das eigentliche Problem ist, das du im Grunde gar nicht weißt, wie man eine normale Beziehung führt«, behauptete Norman, aber er klang dabei einfühlsam und verständnisvoll, als wollte er Alessandro zu etwas überreden. »Du weißt nur, wie es ist, wenn man dir alles vorschreibt, wenn du nicht darüber nachdenken musst. Es war neu für dich, eine stinknormale Beziehung zu führen.«

»Klar, dann ist es meine Schuld«, konterte Alessandro sarkastisch. Er konnte aber nicht wütend klingen, denn Normans Hände fanden einen Weg unter sein T-Shirt und betasteten seinen Bauch, strichen über seine Brustmuskeln ...

»Nein«, widersprach Norman. »Es war meine Schuld.« Er küsste Alessandros Hals. »Aber ich bin nur ein Mensch, genau wie du.« Noch ein Kuss, etwas tiefer. »Ich mache Fehler, menschliche Fehler. Ich kann nur beteuern, wie Leid es mir tut, und dass es nie wieder passieren wird.« Ein warmer Zungenstrich über Alessandros Hals, der dadurch erzitterte. »Ich will doch nur, dass du mir verzeihst, mir eine Chance gibst, so wie ich dir damals alles vergeben habe, was du vor mir getan hast.«

Alessandro schnaubte. »Erpressung hilft dir nicht gerade, Norman.«

»Nein?« Normans Lippen gaben einen feuchten Kuss auf Alessandros Hals. »Das fühlt sich aber anders an.«

Während Normans Hände zärtlich Alessandros Brust abtasteten und streichelten, als wollten sie feststellen, ob noch alles genau so war wie sie es in Erinnerung hatten, wanderte Normans küssender Mund in Alessandros Nacken, der nur zu gerne den Kopf nach vorne legte und Normans heißen Atem auf der Haut genoss.

Sehnsucht und lustvolle Gier vermischten sich zu einem Gefühlsstrudel, der jede Vernunft aus Alessandros Gedächtnis fegte und ihn zu einem willenlosen Wesen seiner Begierde machte.

»Erzitterst du etwa nicht gerade unter meiner Berührung, Sandro?«, flüsterte ihm Norman heiser zu. »Genießt du nicht die Wärme meines Körpers?« Um es zu unterstreichen, rieb er sich leicht an Alessandros Rückseite. »Oder bringen dich meine Küsse etwa nicht völlig um den Verstand?« Er hauchte einen Kuss in Alessandros Nacken.

Ausatmend drehte sich Alessandro zu ihm um und gab sich schließlich geschlagen. Er umschlang Norman und zog ihn zu einem innigen Kuss heran. Während ihre Münder hitzig miteinander verschmolzen und Normans Zunge sich sofort Zugang zu Alessandros Mund verschaffte, fuhren Alessandros Hände ohne Umwege über Normans Schultern, zu dessen Nacken und direkt in sein dunkles Haar.

Es fühlte sich seidig und kühl an, genau wie er es in er Erinnerung hatte.

Sein Fetisch für Normans Haar hatte sich schon früh gezeigt, mittlerweile war es geradezu natürlich geworden, sich daran festzukrallen. Und Norman begrüßte es stets mit einem dunklen Aufstöhnen. Und wenn Alessandro es mal nicht tat, forderte Norman ihn auf, in sein Haar zu packen. Sie liebten die seltsamen Angewohnheiten des jeweils anderen.

Wenn Norman ihn küsste, war es um Alessandro geschehen. So war es schon immer gewesen, von Anfang an.

Mittlerweile war es sogar noch schlimmer, weil Normans herber Duft, sein süßer Geschmack, die Beschaffenheit seiner fordernden Lippen und sogar die Dicke seiner Zunge so vertraut waren, das sie nicht nur Alessandros Sinne vernebelten, sondern auch seinen Herzschlag bis ins unermessliche erhöhte.

Er hatte mal irgendwo gehört, wenn das Vertraute den Herzschlag erhöhte, mehr noch als es das aufregende Unbekannte vermochte, dann war es Liebe.

Dieser Gedanke war in seiner Situation nicht gerade hilfreich. Er wollte Norman mit jeder Faser seines Körpers und mit einer so schmerzlichen Sehnsucht, dass es ihm die Tränen in die Augen trieb.

Oh, wie sehr er ihn geliebt hatte, wie sehr er ihn vermisst hatte!

Und das Schlimme war, dass er ihn auch jetzt noch liebte – Verdammt, er war wirklich eine Drama-Queen – Und ihn zu lieben war töricht. Alessandro wusste, dass sie sich nur immer wieder gegenseitig das Herz brechen würden, deshalb durften sie nicht zusammen sein.

Aber wenn Norman ihn küsste, verlor Alessandro jegliche Vernunft. Er war dann wie ein Ertrinkender, der sich an das Leben klammerte. Und Norman war sowohl der Sauerstoff, denn er brauchte, als auch das Wasser, in dem er ertrank.

Eine einzelne dicke Träne quoll aus Alessandros Augen, als er sich der vertrauten Leidenschaft seines Exfreundes fügte.

Okay, Drama-Queen und Heulsusen Alarm!

Norman hatte die Träne wohl bemerkt, er löste sich von Alessandros Lippen und küsste die salzige Träne sanft von dessen Wangen. Dann glitten seine Lippen immer und immer wieder über Alessandros Gesicht. Er küsste die geschlossenen Augenlider, die hohen Wangenknochen, die glatte Stirn, die wenigen Fältchen hinter den Augen und die Grübchen neben den Mundwinkeln, so als hätte er all das mit schmerzlicher Sehnsucht vermisst und wollte es in aller Ruhe gründlich willkommen heißen. Alles an Norman drückte deutlich aus: »Du hast mir gefehlt.« Aber auch: »Das gehört alles mir.«

Beschämend war, dass Alessandro nach der Trennung tatsächlich niemanden mehr gehabt hatte. Der einzige Grund, warum er in den hiesigen Club ging, war, dass er hoffte, auf Norman zu treffen, und sei es nur um ihn aus der Ferne zu beobachten.

Wie erbärmlich!

Normans Hände legten sich um Alessandros Hals, sein Daumen drückte gegen das Kinn, sodass Alessandro den Kopf in den Nacken legen musste.

Begierig küssten Normans Lippen den Kiefer entlang bis hin zum Kinn, während seine andere Hand zwischen ihren Körpern hinab glitt und sich genüsslich über Alessandros ausgebeulten Schritt legte ...

Normans Handy klingelte.

Für den Bruchteil einer Sekunde erstarrten sie. Das Geräusch hatte sie direkt zurück in die Realität katapultiert, es störte ungemein, in der ansonsten stillen Umgebung.

Alessandro fühlte sich, als erwachte er aus einem schönen Traum und war wieder in der traurigen, düsteren Gegenwart.

Norman machte einfach weiter, doch plötzlich sorgten seine Bemühungen bei Alessandro lediglich für Leere.

Es war schon spät, und nur einer würde Norman jetzt noch anrufen ...

Alessandros Hände wanderten über Normans Körper, der den Rücken stöhnend durchbog und nach mehr forderte, weil er glaubte, Alessandro wollte die Leidenschaft fortführend.

Doch Alessandro suchte nur das klingelnde Smartphone. Er fand es in der Manteltasche und zog es hervor. Er hielt es über Normans Schulter und bestätigte seine Vermutung.

»Es ist dein Freund«, sagte Alessandro finster.

Norman hielt inne, seine Hand fiel von Alessandros Schritt ab. Er hob den Kopf und sah Alessandro traurig an. »Ich ...«

»Du solltest vielleicht rangehen, er macht sich sicher Sorgen«, sagte Alessandro schnippig. Er konnte nicht in Worte fassen, wie mies er sich fühlte. Wie der andere Mann eben. Der Typ, der nur ein guter Fick sein sollte. Billig. Austauschbar.

Norman nahm ihm das Handy ab und steckte es, ohne ran zu gehen, wieder ein.

»Sandro, du weißt nicht-«

»Ich weiß genug.« Alessandro rieb sich mit den Handballen die Augen. »Geh jetzt einfach.«

Norman packte seine Handgelenke und zog sie auseinander. Er legte die Stirn an Alessandros und beide schlossen die Augen. Ihre Nasenspitzen rieben aneinander.

»Bitte«, flehte Norman mit so brüchiger Stimme, dass dieses einzelne, kurze Wort kaum verständlich war. »Bitte ...«

»Geh«, bat Alessandro ihn erneut. »Geh jetzt!«, zischte er, als Norman sich nicht bewegte.

Norman stieß sich ab und wandte sich wütend um. Er stampfte mit hängendem Kopf zur Tür und zog sie rückartig auf. Er drehte sich nicht mehr zu Alessandro um, er verließ die Wohnung nur mit einem verärgerten Ausruf: »Scheiße!«

Als die Tür hinter ihm zuschlug, sodass die Schränke in der Wohnung wackelten, sackte Alessandro gegen die Spüle.

›Scheiße‹, traf es ziemlich genau auf den Punkt.

***

Sie behielten den Jungen.

- Wieso behielten sie ihn?

Er stand dem Polizeipräsidium gegenüber, einem älteren Gebäude, das bestimmt schon ein Jahrhundert alt war. Vielleicht mehr. Der große Bauklotz wirkte äußerlich wie ein dreckiger, alter Würfel zwischen modernen Hochhäusern. Völlig deplatziert.

Er zog an einer Kippe, als hinge sein Leben davon ab. Er war sauer.

Nicci Rena, ein Teenager für den die Rettung bereits viel zu spät käme, doch als er sich entschlossen hatte, es wieder zu tun, war seine Wahl auf diesen gefallen, obwohl er ihm eigentlich schon viel zu alt war.

Aber er durfte nicht nur an sich und seine Gelüste denken, wenn er jemanden Erlösung schenken wollte. Der Junge lebte mit der gleichen Mutter zusammen wie der arme Matti, also sollte er auch wie Matti befreit werden ...

Doch das ging jetzt nicht mehr. Weil die Polizei ihn hatte. Was für eine Schande.

Dann sollte es eben nicht sein, er musste sich damit abfinden.

Natürlich könnte er warten, bis Nicci frei war, doch das würde ihm nicht nur zu lange dauern, es widerspräche auch seinem inneren Kodex.

Wenn das Schicksal ihm Steine in den Weg legte, war er nicht befugt, es zu umgehen oder auszutricksen.

Es sollte nicht sein. Nicci sollte nicht befreit oder erlöst werden Nicci sollte – nein, er musste sogar! – aus einem ihm unerfindlichen Grund weiter leben.

Vielleicht, weil er schon zu alt war. Vielleicht, weil er selbst bereits ein Sünder war.

Er hätte früher eingreifen und Nicci befreien müssen, es war jetzt einfach zu spät, der Junge sollte so leben. Das Schicksal hatte es so entschieden.

Trotzdem war er etwas verärgert, weil er seinen Plan verwerfen musste. Er hatte Nicci für einen guten Jungen gehalten, einen Jungen, der es verdient hätte, erlöst zu werden. Denn Nicci hatte sofort gehandelt, als er den Brief entdeckt hatte. Er hätte für Matti alles getan, und das Geld besorgt. Ganz anders als die Mutter es ihm vorgelebt hatte. Zu schade, dass es ihm nie um Geld gegangen war, er hatte lediglich mit dieser Nachricht herausfinden wollen, was für ein Mensch Nicci war, und was er bereit war, für seinen Bruder zutun.

Nicci war ein guter Junge, das hatte sein Test bewiesen. Warum durfte er also nicht erlöst werden?

Es lag nun leider nicht länger in seiner Hand, er musste ein anderes Kind erwählen.

Er wandte sich auf der Straße gen Norden und lief sie verborgen im Mantel der Dunkelheit entlang, nur alle paar Meter wurde er von einer Straßenlaterne beleuchtet. Unter seinen federleichten Schritten patschte es nass, weil der Gehsteig vom Regen mit einem stetig fließenden Wasserfilm überzogen war.

Er spazierte eine Weile rauchend durch die Nacht, bis er in einer Wohngegend ankam. Ein Einfamilienhaus reihte sich an das andere, gepflegte Vorgärten mit akribisch kurz gehaltenen Hecken und Gräsern, angelegte Blumenbeete, saubere Kieswege. Idyllisches Familienleben. So, wie er es sich stets erträumt hatte. Für sich als Kind, für sich als Erwachsenen.

Aber nie ist etwas daraus geworden. Dafür stand seine Vergangenheit zu sehr in der Gegenwart, er konnte sie nicht loslassen, obwohl er es über ein Jahrzehnt versucht hatte.

Ohne Erfolg.

Als er Matti auserwählt hatte, sollte es nur ein kurzer Unterbrecher seines Ruhestandes gewesen sein. Eine letzte Erlösung für einen Jungen, von dessen Schicksal er durch einen Zufall erfahren hatte. Er hatte es nicht aus dem Kopf bekommen. Tage, Wochen, Monate hatte er nachts kein Auge zugetan. Solange Matti das durchmachen musste, was er durchgemacht hatte, konnte und wollte er keine Ruhe finden.

Aber nun, nachdem er spürte, wie befreiend seine Tat gewesen war, sogleich er sich auch für das schämte, was er selbst dem Jungen angetan hatte, musste er es wieder tun.

Während er die Straße entlang spazierte, drang aus einem Haus das Summen einer jungen Mutter, die ein quengelndes Baby in den Schlaf wiegte.

Er blieb kurz stehen, schloss die Augen und lauschte.

Er mochte den Klang von Frauenstimmen eigentlich nicht, sie machten ihm Angst und gleichzeitig wurde er wütend.

Er hasste Frauen, jedoch nicht unbedingt alle. Wenn sie, wie diese junge Mutter, summten, breitete sich in ihm eine fast kindliche Ruhe aus. Vielleicht, weil sie sanft waren, geradezu liebevoll, ganz anders als er Frauen kennengelernt hatte.

Seine Mutter war nie liebevoll gewesen, nicht einmal dann, wenn sie ... zu ihm kam.

Oft hatte er überlegt, alle nachlässigen Mütter einfach mit dem Tode zu bestrafen. Doch was würde das bringen? Sie hätten dadurch ihre Lektion nicht gelernt.

Nein, er musste die Kinder erlösen, um den Müttern das Herz zu brechen, sofern sie denn eins besaßen. Sie mussten spüren, was sie getan haben. Ein Leben lang sollten sie in Schuld baden.

Diese Frauen hatten die Gnade des Todes nicht verdient.

Das Weinen eines Mädchens ließ die junge Mutter verstummen.

»Ich komme gleich, Schatz«, hörte er sie rufen. »Leg dich schon mal hin, dann komme ich und lese dir noch eine Geschichte vor.«

Geschichten vorlesen, seufzte er innerlich, als er wieder seinen Weg aufnahm. Ja, auch er hatte Matti noch eine Geschichte vorgelesen.

»Keine Angst, Matti«, hatte er ihm zugeflüstert, während der Junge weinend und verängstigt vor ihm gekauert hatte. »Komm her, ich will dir nichts Böses«, hatte er versichert und den Jungen dann sanft in den Arm genommen, wie es ein Vater getan hätte. »Ich lese dir etwas vor, Matti, das beruhigt dich sicher.«

Es hatte ihn beruhigt, er hatte Vertrauen gefasst.

Keine Minute später war er erlöst. Ohne Angst, ohne eine Ahnung. Er war ganz friedlich in seinen Armen gestorben.

Noch am Ende der Straße konnte er aus dem Haus das Kreischen des Mädchens vernehmen, das zickig auf die Anwesenheit der Mutter bestand.

Es erinnerte ihn daran, dass er überlegt hatte, ob er einmal ein Mädchen erlösen sollte. Doch diese Vorstellung widerte ihn an.

Mädchen, Frauen, völlig egal, das weibliche Geschlecht hatte nicht solche Erlösung verdient.

Dementsprechend brauchte er nicht mehr länger zu überlegen. Er wusste, welcher Junge der nächste sein musste, nun, da Nicci außerhalb seiner Reichweite war.

Er trat seine Kippe aus, die er bis zum Filter geraucht hatte, und bog am Ende der Straße nach rechts in die Dumont-Straße.

Mit seiner nächsten Erlösung tat er zweimal Gutes. Zum einen befreite er eine gequälte Seele, zum anderen bewies er damit Niccis Unschuld.

Er fühlte sich doppelt gut, als er sich auf den Weg zu seinem nächsten Opfer machte.

***

Verdammter Mist!

Beinahe wäre alles wieder im Lot gewesen. Beinahe hätte Norman es geschafft. Beinahe hätte er ein Stück seines Lebens wieder in die richtige Fuge gefügt ... Hätte sein verfluchtes Telefon nicht geklingelt!

Warum hatte er es nicht auf stumm gestellt? Er wusste doch genau, dass er ihn anrufen würde.

Doch Norman konnte nur auf sich selbst wütend sein, er hatte alles verbockt, wegen ihm war alles so kompliziert.

Und warum?

Weil er es nicht ertrug, allein zu sein.

Früher, vor Alessandro, war eine Beziehung undenkbar gewesen, egal welcher Art. Ob fester Freund, Lebenspartner oder auch nur eine längere Affäre.

Doch nach Alessandro war es anders, weil Norman es nicht ertrug, in einem leeren Bett zu schlafen. Er hatte einen Lückenbüßer, und dieser verdrängte Alessandro – den Mann, den Norman eigentlich neben sich liegen haben wollte.

Für Unbeteiligte wäre es sicher einfach gewesen: Schick den einen in die Wüste und kämpf um den, dem dein Herz gehört. Doch bevor Norman sich nicht sicher war, das er Alessandro wieder zurückgewinnen konnte, wollte er den anderen nicht kränken. Sex, Nähe und die Arbeit, waren im Moment Normans wichtigste Anker. Auf Kosten von den Gefühlen der beiden anderen Männer, das wusste Norman, und es tat ihm auch leid, für beide.

Er war ein Arschloch, ein Egoist, das ließ sich nicht ändern.

Alessandro wusste das, hatte es immer gewusst und es akzeptiert, sie waren miteinander ausgekommen. Doch dann hatte Norman alles kaputt gemacht.

Das Schlimmste daran war, dass er wirklich nicht wusste, wie er das wieder gut machen konnte.

Norman ging die Treppe hinauf bis zum obersten Stock und schloss seine Wohnung auf. Das Licht brannte bereits, als er eintrat. Er streifte Schuhe und Mantel ab, legte den Schlüssel in die Schale neben der Tür und ging in die Küche, als wäre nichts gewesen.

Das konnte er gut. Im Heucheln war er ein Meister.

»Hey«, sagte Norman, als er in die Küche trat.

»Als ich vorhin fragte, ob wir gehen, meinte ich eigentlich: zusammen«, sagte Jan im vorwurfsvollen Ton.

»Tut mir leid, ich musste noch tanken und war kurz am Geldautomat. Kontoauszüge prüfen«, erklärte Norman und legte besagte Auszüge zusammen mit der Quittung von der Tankstelle, wo er seinen Wagen vollgetankt und sich einen Schokoriegel gekauft hatte, auf den Tresen, sodass Jan alles sehen konnte.

Jan, der auf einem Hocker am Tresen saß, verschränkte die Arme vor der Brust. »Das hat ziemlich lange gedauert.«

Darauf hatte Norman nichts zu erwidern, und er hatte auch ehrlich gesagt nicht die Lust dazu, sich zu erklären. Er zuckte nur mit den Schultern, öffnete den Kühlschrank und holte ein kühles Bier hervor, das er mit einem Feuerzeug aus seinem Jackett öffnete.

Jan musterte ihn argwöhnisch. »Wer hat vorhin angerufen?«

Norman lehnte sich mit einem verwirrten Blick gegen den Kühlschrank und sah Jan in die blauen Augen. »Wie bitte?«

»Vorhin, als du einfach verschwunden bist?«, wollte Jan wissen. »Kurz nachdem du halluziniert hast, hat jemand angerufen und du bist einfach davongerauscht.«

Es war untypisch für Jan, eifersüchtig zu sein. Sie hatten eine Vereinbarung, eine Abmachung, keine echte Beziehung. Das hatte Norman auch Alessandro erklären wollen, aber vermutlich wäre es für Alessandro ohnehin nur Haarspalterei. Jedenfalls waren Jan und Norman gewiss kein Liebespaar. Sie hatten Sex und wussten, dass sich der andere noch mit anderen Leuten traf.

Und wer nun glaubt, Norman wäre das Arschloch, der sollte wissen, dass Jan eigentlich ganz offiziell ein liebender Ehemann und Vater von zwei Töchtern, sieben und drei Jahre alt, war. Jan hatte eine wunderschöne junge Frau, die gerade nichtsahnend zuhause saß, auf ihren Mann wartete, der angeblich die Nacht durcharbeitete – wie so oft – während er tatsächlich bei seinem schwulen Liebhaber war und schwulen Sex ausübte.

Aber das war nicht Normans Sache.

»Also?«, hakte Jan sauer nach. »Warst du wieder bei ihm?«

Mit ›ihm‹ meinte er Alessandro, ohne zu wissen, dass er ihn meinte. Denn Jan kannte ihn lediglich als Normans Exfreund. Sie waren sich nie begegnet – offensichtlich, sonst würden Norman und Alessandro beide im Gefängnis sitzen – und sie haben sich nie gesprochen. Trotzdem war Alessandro der einzige, auf den Jan eifersüchtig war. Vermutlich, weil er spürte, dass Alessandro die Macht besaß, Jan zu verdrängen, sollte er es denn wollen.

Und das obwohl Norman damals Jan vorgemacht hatte, er hätte Alessandro für Jan verlassen. Aber dem war nicht so, Norman hatte nur versucht, sich Jan zu sichern. Und es hatte offensichtlich geklappt.

»Nein«, log Norman glaubwürdig. »Ich war beim Vermieter, es ging um den zweiten Parkplatz, für dich.«

Jan war nicht überzeugt. »Deshalb hast du einfach einen Tatort verlassen?«

»Fundort«, korrigierte Norman.

»Haarspalterei.«

»Wenn du es unbedingt wissen musst«, Norman stellte lautstark die Bierflasche auf dem Tresen ab, anschließend zuckte er schüchtern mit den Schultern, »ich musste einfach da weg, okay? Ich habe mich zum Affen gemacht und brauchte mal kurz etwas Privatsphäre um mich wieder zu sammeln.«

Das zog. Jans Blick wurde weicher.

Sie hatten eine wichtige Regel: Sobald die Arbeit beendet war, würden sie nicht weiter darüber reden. Wenn sie sich nach Feierabend trafen, waren sie ausschließlich Sexpartner, wenn sie auf der Arbeit waren, waren sie nur Kollegen. Beide wollten nicht, dass ihr Geheimnis aufflog.

Die Sache zwischen ihnen hatte ebenso unkompliziert begonnen. Norman war in einem Schwulenclub gewesen, Jan auch. Sie haben sich gesehen, aber so getan, als hätten sie sich übersehen. Tagelang hatte bei der Arbeit angespanntes Schwiegen geherrscht, das Jan gebrochen hatte, indem er ohne Umschweife Norman zum Essen einlud. Norman hatte angenommen, sie waren ausgegangen und hatten im Wagen noch auf dem Parkplatz des Restaurants Sex gehabt.

Warum?

Na weil Norman ein Idiot war und nicht hatte ablehnen können. Es war nicht einmal so sehr die Versuchung, es war vielmehr das einfache Spiel gewesen und die Tatsache, dass schneller, unkomplizierter Sex ihn aus der Realität hatte fliehen lassen.

Mit Alessandro war es anders gewesen. Jedes Mal, wenn Norman ihn angefasst hatte, waren Bilder von damals aufgeblitzt, als sei Alessandro der Auslöser für alles. Liebe konnte eben noch so stark sein, aber das nützte nichts, wenn man psychisch angeschlagen, wenn nicht sogar total kaputt, war.

Und Norman hatte seine Probleme – seelische und auch körperliche Probleme – vor Alessandro geheim gehalten, weil er nicht als Schlappschwanz vor ihm dar stehen wollte. Er wollte nicht bemitleidet werden, und er hatte Angst gehabt, dass Alessandro ihn nicht mehr als den Norman sah, den er kennengelernt hatte.

Deshalb war ihm Jan gerade recht gekommen. In Jans Augen war Norman ohnehin ein alternder Ermittler, der die besten Jahre hinter sich hatte und auf dem Weg nach ganz unten war. Wenn Norman bei ihm etwas falsch machte, sich blamierte oder sonst irgendwie etwas schieflief, konnte es ihm egal sein. Sie waren nicht einmal wirklich Freunde, sie vögelten nur miteinander.

Es war nur Sex.

Außer für Alessandro, er interpretierte mehr dahinein und glaubte, Jan wäre jetzt Normans fester Freund. Was nicht stimmte. Jan war verheiratet. Mit einer Frau.

Nachdem er seine Situation im Kopf einmal durchgegangen war, fiel Norman auf, dass es wohl für alle Beteiligten wohl das Beste wäre, wenn er das Verhältnis zu Jan beendete. Für Jans Frau, für seine Töchter, für Alessandro und für Jan selbst wäre es auch das Beste ...

Aber nicht für Norman.

Doch er sollte vielleicht einmal in seinem Leben nicht egoistisch sein und es einfach tun. Es wäre ihm auf jeden Fall hilfreich bei Alessandro, wenn er ihm sagen könnte, dass er und Jan wieder nur Kollegen waren.

Norman dachte daran, dass Alessandro die Stadt verlassen wollte. Es wäre vor Jahren undenkbar gewesen, aber an diesem Tag hatte Norman entschieden, dass er ihn begleiten wollte. Er würde Alessandro nur dann gehen lassen, wenn er mitkommen konnte.

Er spürte mehr und mehr, wie ihn die Vorstellung reizte, diese Stadt und die Erinnerungen, die mit ihr verbunden waren, einfach hinter sich zu lassen. Etwas Neues zu beginnen, irgendwo fernab. Eine einfache aber harte Arbeit auszuüben, die ihn anstrengte und von den Alpträumen ablenkte, statt ihm neue zu bescheren.

Er wünschte es sich so sehr, hatte sich eine einfache Familienidylle schon vor Jahren ersehnt. Aber Alessandro hatte es nie gewollt.

»Was willst du von mir, Norman?«, hatte Alessandro einmal genervt gefragt, als Norman ihm zum Verkauf stehenden Vorstadthäusern präsentiert hatte. »Ein Haus kaufen, heiraten, Kinder adoptieren? Wo lebst du? Hinterm Mond? Ich bin ein gesuchter Verbrecher, Norman! Ein Verräter obendrein. Und ich hasse Kinder! Sorry, aber ich bin eher der seltsame Onkel, der mit einer Schrotflinte im Schuppen hinter dem Haus wohnt, statt eines leibenden Vaters.«

Ich hasse Kinder.

Diese Worte hatten sich tief in Norman eingebrannt.

Ich hasse Kinder.

Er hätte doch selbst nie geglaubt, dass er sich nach einer eigenen Familie sehnte, zumal er als Waise aufgewachsen war und überhaupt keine Ahnung vom Familienleben hatte. Aber mit Alessandro war alles anders gewesen. Mit ihm wollte Norman all das.

Alessandro hatte jedoch jegliche Diskussion darüber beendet, als er einmal sagte: »Norman, meine Eltern wurden von verfeindeten Organisationen umgebracht als ich gerade erst fünf Jahre alt war. Glaubst du, es wäre bei uns anders? Sie jagen uns, bis sie uns kriegen, und dann sind es unsere Kinder, die allein zurückbleiben. Willst du ihnen das antun, was ich durchleiden musste?«

Nein, das wollte er bestimmt nicht. Trotzdem hatte er immer darauf gewartet, dass Alessandro es sich anders überlegte. Mittlerweile wusste er, dass das nicht passieren wird.

»Hey, ist alles klar bei dir?«, fragte Jan besorgt, als Norman, während seines Blicks in die Vergangenheit, reglos dagestanden hatte.

Norman hob den Blick und versuchte, seine Enttäuschung zu unterdrücken, die er heute noch genauso spürte wie damals. Aber wenn es hieß, entweder ein Leben mit Alessandro aber ohne Kinder, oder eines mit Kindern aber ohne Alessandro, wählte er doch lieber das Leben mit ihm. Denn eines war Norman nach den letzten Monaten nun deutlich bewusst: er konnte ohne Kinder leben, aber niemals ohne Alessandro.

Jan kam um den Tresen herum, als Norman nicht antwortete. Er nahm Norman in den Arm und streichelte sanft Normans Rücken.

»War ein langer und harter Tag«, sagte Jan einfühlsam.

Norman genoss die Nähe zu einem warmen, starken Körper. Es war genau das, was er jetzt brauchte, vor allem nach Alessandros offener Ablehnung.

»Es tut mir leid, dass sie die Ermittlungen einstellen, ich weiß, wie viel dir an dem Fall gelegen hat«, sagte Jan verständnisvoll.

Ihm ging es nicht um Normans Seelenheil, ihm ging es nur darum, Norman ein gutes Gefühl zu geben, damit dieser ihm ein paar schöne Stunden im Bett bereitete. Oder auf dem Sofa. Oder warum nicht gleich hier auf dem Küchenboden?

Jan zog den Kopf etwas zurück, damit er Norman ins Gesicht lächeln konnte, seine Hände umfassten Normans Nacken und massierten leicht die Halsseiten.

»Ich geh schnell duschen«, beschloss er mit einem verschwörerischen Gesichtsausdruck, drücke Norman einen Kuss auf die Lippen und verschwand.

Norman nahm ausatmend und lustlos sein Bier in die Hand und setzte die Flasche an den Mund. Er zog das halbe Bier ab, dann wurde ihm schlecht und er beschloss, den Rest in die Spüle zu schütten.

Er musste mit dem Trinken aufhören. Unbedingt. Er spürte zunehmend, wie seine Leber protestierte.

Die leere Flasche auf der Küchentheke stehen lassend, schlenderte er aus der Küche, durch das Wohnzimmer, wo die weiße Ledercouch stand, die Alessandro einst ausgesucht hatte.

»Die muss ich haben!«, hatte er zu Norman gesagt, als er sie in einem Katalog gefunden hatte.

Norman musste sich damals verfluchen, weil er die Post von diesem Online Möbelhaus, wo er seine Küche herhatte, nicht entsorgt hatte, bevor Alessandro den Katalog in den Finger bekam.

Dabei war das Sofa wirklich schön, es störte ihn nur die Tatsache, dass Alessandro seine Vorliebe für kühles Leder nicht abstellen konnte. Norman war unsicher gewesen, ob sich das nur auf Möbel bezog, oder ob er auch gleich losziehen und Ledermanschetten fürs Bett kaufen sollte. Die Vorstellung hatte ihm nicht behagt, weil er nicht so ein Typ war, der auf so was stand.

Alessandro schon.

Also hatte, wie zu erwarten, wegen diesem Sofa ein Streit begonnen, den Alessandro als vollkommen unsinnig und hirnrissig bezeichnete.

Schließlich hatte er Norman dann doch überreden können, mit den Worten: »Stell dir den Sex darauf vor. Wir können Schweinereien machen, so viel wir wollen, sie ist ja abwaschbar.«

Es hatte ein Scherz sein sollen, der letztlich zum Erfolg geführt hatte.

»Von mir aus«, war Norman darauf eingegangen, »bestell sie.«

Alessandro hatte wie ein Honigkuchenpferd gegrinst. »Du wirst es nicht bereuen.«

Und er hatte es nicht bereut.

Als er nun um das Sofa herumging und es eingehend betrachtete, sah er auch jetzt noch die vielen schönen Stunden, die sie darauf verbracht hatten. Nein, nicht nur den Sex, und den hatten sie oft darauf gehabt. Auch die vielen anderen Stunden, in denen sie lediglich eng umschlungen dort gelegen hatten und unzählige Filme zusammen angeschaut haben, vor allem nachts, wenn Norman nicht wegen den Albträumen schlafen konnte, oder wenn Alessandro eine Panikattacke gequält hatte. Diese Couch war Zeugin davon, wie sehr sie für einander da gewesen waren, trotz aller Differenzen.

War Norman es seiner früheren Beziehung zu Alessandro nicht schuldig, das er jetzt alles tat, damit er ihm verzieh?

Er ging weiter, verließ das Wohnzimmer und schaltete die Deckenlampe aus, sodass nur noch die LEDs in den Medienschränken leuchteten.

Norman ging ins Schlafzimmer, das genau wie der Rest der Wohnung in Schwarz und Weiß gehalten war und wenig Persönliches beinhaltete. Bis auf zwei Gemälde an den Wänden besaß Norman keinerlei Dekor oder sonstigen Schnickschnack. Keine Fotos von Freunden oder Bekannten, keine Auszeichnungen, keine Diplome, Pokale, nichts. Er mochte es einfach und schlicht. Modern, aber schlicht. Wer in seine Wohnung trat, musste sich vorkommen wie in einem Musterausschnitt in einem Möbelhaus, nur mit noch weniger Dekoration. Keine Zierkissen auf dem Bett, keine Vasen oder Skulpturen auf den Kommoden. Einfach ein Raum mit Möbeln. Nicht mehr, aber auch nicht weniger.

Norman warf sein Jackett auf das gemachte Bett, knöpfte sein Hemd auf und warf es zusammen mit den Socken, die er abstreifte, auf den Wäschekorb, der seit Tagen überquoll.

Nasse Handtücher darin sorgten allmählich dafür, dass es im Zimmer etwas zu müffeln begann, wie auf einem alten, feuchten Dachboden, wo sich in irgendeiner Ecke ungesehen Schimmel ausbreitete.

Norman war eigentlich ein sauberer Mensch, und ordentlich. Es sei denn er litt, dann ging alles gleichzeitig den Bach runter. Er hatte einfach nicht den Antrieb, sich um den Haushalt oder auch nur um sich selbst zu kümmern. Menschen, die schon einmal in Selbstmitleid gebadet hatten, verstanden ihn sicher gut. Dieses lustlose Gefühl und die Gedanken, das ohnehin alles sinnlos und scheiße war, halfen eben nicht gerade dabei, sein Leben in der Spur zu halten.

Norman setzte sich auf die Bettkante und rieb sich das Gesicht. Er hörte, wie im Badezimmer das Wasser abgestellt wurde. Er vermisste das Rauschen aus der Dusche, dass ihm kurz die Illusion vorgegaukelt hatte, er befände sich an einem Strand mit rauschenden Wellen.

Urlaub täte ihm tatsächlich gut. Doch er hatte seit sieben Jahren die Stadt wegen Enio Martin nicht verlassen. Er hatte ihn so unbedingt dingfest machen wollen, doch dieses Vorhaben entglitt ihm mehr und mehr.

Scheiß drauf, sagte er sich, er würde ihn schon noch bekommen. Ob früher oder später, dieser Wichser würde ihm nicht durch die Lappen gehen. Nicht, solange Alessandro durch ihn in Gefahr war. Und wenn Norman es letztlich selbst regeln musste, indem er mit gezogener Waffe die Villa stürmte und Enio umbrachte. Das würde Alessandro ihm zwar nie verziehen, immerhin war Enio immer noch sein großer Bruder, aber Norman würde es tun, wenn es sonst keine andere Möglichkeit mehr gab. Es wäre ja nicht das erste Mal, dass er für den Erfolg tötete.

Jan betrat das Zimmer, das blondierte Haar noch nass und ein weißes Handtuch um die Hüften geschlungen.

»Ich habe übrigens bereits Mattis und Niccis Geburtsurkunden angefordert«, berichtete er, während er um Norman herumging und eine blumig riechende Lotion auf den muskulösen Oberarmen verteilte. »Mit viel Glück liegen beide morgen schon auf unserem Tisch.«

Norman hörte ihm nur halb zu, er erwiderte lediglich: »Du brichst die Regeln.«

Jan kletterte hinter ihn auf das Bett und umschlang ihn von hinten mit einem Arm, der sich quer über Normans Brust legte. »Entschuldige, du hast Recht. Sprechen wir nicht über die Arbeit.«

Er begann, Normans Hals hinab zu küssen, bis zum Schlüsselbein, zur Schulter und wieder zurück, während seine Hände über Normans nackte Brust wanderten, die er bald unbedingt mal wieder enthaaren sollte.

Jan mochte keine Körperbehaarung, aber Norman hatte einfach schlicht und ergreifend keine Lust gehabt, sich darum zu kümmern. Es war nicht sein Problem, wenn es Jan störte.

Norman schloss die Augen und versuchte angestrengt, sich auf die Bemühungen des anderen Mannes einzulassen. Und es waren gute Bemühungen, Jan wusste, wie er Norman reizen konnte, wie er ihm Lust verschaffte. Doch Norman hatte schon zuvor bei der heißen Knutscherei mit Alessandro bemerkt, dass er heute mal wieder sein ›kleines Problem‹ hatte.

So sehr er es auch versuchte, er konnte es nicht erzwingen, egal, wie er es sich wünschte ...

Jans Hand glitt unter Normans Hosenbund direkt in Normans Boxer und umfasste Normans noch immer schlaffen Schwanz.

Auch alles Kneten, Streicheln und Massieren brachte Jan nicht weiter.

Norman atmete gereizt aus und Jan zog seine Hand zurück.

Ausatmend legte Jan sein Kinn auf Normans Schulter. »Norman ...«

»Nein, sag nichts«, bat Norman, während er vor sich hinstarrte.

Was war er nur für ein Schlappschwanz. Buchstäblich. Er war doch noch gar nicht so alt. Oder etwa doch?

Er war nur froh, dass es Alessandro vorhin nicht aufgefallen war. Bei Jan war es ihm fast egal, bis auf die Tatsache, dass er sich vorkam wie hundert Jahre alt.

»Das sind die Schlaftabletten«, glaubte Jan und streichelte Normans Arme.

Aber es waren nicht die Schlaftabletten. Er nahm sie nicht, gerade weil sie dafür sorgten, dass er keinen mehr hochbekam. Die Erektionsprobleme hatten allerdings schon vor Jahren angefangen, erst schleichend, dann immer häufiger. Er wusste gar nicht mehr, wie es war, mit einer Morgenlatte aufzustehen.

Verdammt!

»Wir könnten ja auch ...«

»Nein«, unterbrach Norman sofort Jans Versuch, diesen Abend noch zu retten.

»Ich mein ja nur, wir könnten ja auch mal tauschen.«

Nur damit er zum Schuss kam?

Normans Antwort auf diese Frage war stets dieselbe: »Ich ficke nur, und lasse mich nicht ficken.« Damit stand er auf und ging ins Badezimmer.

Das stimmte nicht einmal wirklich. Nur Jan würde er niemals diese Intimität schenken. Auf der Arbeit hatte Jan es geschafft, Norman zu dominieren, aber im Bett würde er niemals unter Jan liegen, oder vor ihm knien, egal, wie rum. Im Bett mit Jan galt für Norman nur: »Du tust, was ich verlange.«

Norman spritzte sich Wasser ins Gesicht und stützte sich dann eine Weile auf dem Waschbeckenrand ab. Er sah dabei zu, wie Wasser von Lippen und Nase ins Becken tropften, immer im gleichen Rhythmus.

Pitsch ... Patsch. Pitsch, Pitsch ... Patsch. Pitsch ... Patsch ...

Tief durchatmend schüttelte er die Scham ab und öffnete den Spiegelschrank über dem Becken. Er holte eine Pillendose hervor, die er hinter alten Seifen- und Cremetuben versteckte.

Er öffnete sie und schüttelte den Inhalt auf seine Handfläche. Es war die letzte blaue Pille.

Er warf sie ein und schöpfte ein Schluck Wasser aus dem Hahn in den Mund, um sie runter zu spülen.

Er wusste, dass es gefährlich war, er hatte diese Dinger nicht verschrieben bekommen, er hatte sie sich illegal von einem alten Freund besorgen lassen, weil es ihm zu peinlich war, wegen seiner Erektionsprobleme einen Arzt aufzusuchen.

Die Pillen waren nicht gerade harmlos. Bei ihm lösten sie nicht nur eine Erektion aus, sondern auch einen erhöhten Puls, sein Herz raste dann auf bedenkliche Weise.

Aber was soll’s? Gab es etwas Schöneres als beim Ficken zu verrecken?

Nicht für ihn.

Es würde kurz dauern, bis die Pille wirkte, aber das machte nichts. Dann würde er eben das Vorspiel ausdehnen.

9

»Wir sollten ein Zeichen setzen.«

Florenz sah seinen besten Freund verwundert an. »Wie meinst du das?«

Brian stand vor dem Spiegel in seinem Badezimmer, das an sein Schlafzimmer grenzte, und tupfte sich mit einem bereits blutgetränkten Stück Klopapier das Blut von der aufgeplatzten Lippe.

»Enio sitzt nur da und unternimmt nichts«, beschwerte sich Brian. »Wir sollten Sandro herbringen und ihn für seinen Verrat foltern, bevor noch gemunkelt wird, die Teiwaz würde weich werden.«

Florenz lehnte im Türrahmen, die dürren Arme verschränkt und die Beine überkreuzt. »Es ist immer noch Enios Entscheidung, wie er mit seinem Bruder verfahren möchte.«

»Das ist mir scheißegal!«, brüllte Brian.

Florenz zuckte zusammen und starrte Brian an. Die irrationale Wut seines Freundes besorgte ihn zunehmend.

Brian dachte nicht daran, sich zu beruhigen. Er stampfte an Florenz vorbei in sein Schlafzimmer, das mit dunklen Holzmöbeln und roten Teppichen ausgestattet war.

»Ich hätte nie gedacht, dass ich das mal sage, aber Enio ist ein Weichei!« Brian schmiss mit Nachdruck das blutige Stück Klopapier in einen winzigen Mülleimer neben einer Kommode, als wäre er wütend darauf gewesen. »Alessandro hat uns alle verraten. Alle. Dich, mich, Enio, Alarich. Uns alle. Seine verdammte Familie! Also sollten wir auch mitreden dürfen, wenn es darum geht, ihn dafür büßen zu lassen.«

»Die beiden sind blutsverwandt!«, warf Florenz ein. »Es ist ganz natürlich, das Enio zögert, bevor er zulässt, dass du Alessandro ausweidest.«

Brian warf Florenz ein böses Schmunzeln zu. »Du kennst mich gut.«

Florenz schielte zum Bett, dann wieder zu Brian. Mehr musste er dazu nicht sagen.

Als Brian sich umwandte, begann sein Opfer zu wimmern. Er hatte die junge Frau mit Klebeband und einer Socke geknebelt, ihre Arme und Beine waren ausgestreckt und an alle vier Bettpfosten gefesselt. Das weiße Laken unter ihr war blutdurchtränkt, es sah aus, als wäre ein Körper darauf explodiert. Wie ein großer, roter Farbklecks. Fast wie ein Kunstwerk. Aber das Blut stammte nicht von der schönen Blondine. Sie war an diesem Abend nicht die Erste. Das erste Opfer hatte Florenz bereits für seinen besten Freund in den Keller geschleift, wo die Überreste auf ihre Entsorgung warteten.

»Niemand legt sich mit uns an«, sagte Brian entschlossen zu Florenz. Er griff nach einer Kamera, die neben einer Zange und einem Fleischermesser auf der Kommode gelegen hatte.

Er war sauer, weil die schöne Blondine ihm die Stirn ins Gesicht gerammt und ihm eine aufgeplatzte Lippe verpasst hatte.

Brian stieg auf das Bett und stellte sich mit der Kamera breitbeinig über den gefesselten Körper. Das Opfer versuchte zu flehen, oder zu schreien, es war nicht ganz klar, was sie versuchte, weil ohnehin nur unverständliches Gebrummel durch den Knebel zu hören war.

Sie weinte, Florenz konnte die nassen Spuren auf ihren zarten, blassen Wagen erkennen.

»Bitte Lächeln«, forderte Brian bösartig grinsend, und hielt die Digitalkamera vor sein Auge.

Es blitzte und die Blondine blinzelte daraufhin.

Als er das Foto geschossen hatte, reichte er die Kamera an Florenz weiter. »Sei so gut und druck das für mich aus, ja?«

»Soll ich es gleich an den Staatsanwalt weiterschicken?«, fragte Florenz.

»Nein«, widersprach Brian und kniete sich rittlings über die Blondine, die etwa zwischen zwanzig und fünfundzwanzig Jahre alt war. »Ich statte ihm selbst einen Besuch ab.«

»Das wird Enio nicht gefallen«, warnte Florenz. »Er bat um Diskretion, immerhin geht es hier immer noch um einen wichtigen Verbündeten.«

»Er wollte Enio nicht helfen«, erinnerte Brian und warf ihm einen gereizten Blick zu. »Also muss er jetzt mit den Konsequenzen leben.«

Wenn sich jemand gegen die Teiwaz stellte, regelte ihre Organisation so etwas üblicherweise so, dass sie denjenigen verschwinden ließen. Anders war es jedoch, wenn es sich bei diesen Leuten um wichtige Männer und Frauen wie Anwälte, Richter oder Politiker handelte. Dann schnappten sie sich die Familie dieser Menschen, um ihnen zu verdeutlich, mit wem sie sich anlegten.

Trotz, dass sie die beiden Töchter eines hochrangigen Staatsanwaltes entführt hatten, war dieser nicht bereit, Bestechungsgelder anzunehmen, im Gegenteil, er drohte Enio und Alarich – und damit der ganzen Teiwaz – damit, sie wegen versuchter Bestechung anzuklagen.

Deshalb hatte die erste Tochter sterben müssen.

Enio überließ Brian diesen ›Fall‹, weil Enio wusste, dass Brian irgendwo seine Wut über Alessandro rauslassen musste. Außerdem waren Brians Methoden recht erfolgreich.

Der besagte Staatsanwalt würde demnächst zwei Fotos erhalten. Eines von seiner ältesten Tochter, der schönen Melissa, die nie wieder in der hiesigen Gesamtschule Geschichte unterrichten würden, und eines seiner gefesselten jüngsten Tochter, Anni, die nur dann wieder als liebevolle Krankenschwester arbeiten würde, wenn der Staatsanwalt einlenkte.

Florenz wusste, selbst wenn er es tat, würde er nie wieder die Tochter zurückbekommen, die er einst gekannt hatte.

Entführungen veränderten Menschen ohnehin. Von einem wütenden Brian entführt zu werden, war gewiss noch traumatischer, zumal er sie gezwungen hatte, zuzusehen, wie ihre Schwester starb.

Florenz war dabei gewesen, es war gewiss nicht schön gewesen. Er hörte noch jetzt Brians gehässige Stimme fragen: »Na, soll ich deine Schwester totmachen?«

Brian sprach gern mit seinen Opfern wie mit Kindern, es machte ihm Freude, warum auch immer. Vielleicht hatte es einfach etwas mit Provokation oder Überlegenheit zutun.

»Ich will, das du zusiehst, Anni, sieh genau hin, was ich ihr antue«, hatte er verlangt. »Sieh dir an, was ich mit dir tun werde, sollte dein Daddy sich nicht um entscheiden.«

Florenz hielt nichts vom Töten oder Morden, er hatte sich auf Informationen spezialisiert und überließ die Grausamkeit Männern, die es von klein auf gewohnt waren und Spaß daran hatten.

Nicht, dass er je versucht hätte, einen von ihnen zu stoppen. Wenn es ihm Zuviel wurde, drehte er sich um und ging. So kam es, das auch er zum Mittäter wurde, immerhin griff er nie ein.

Während Brian und Enio spaß an Folter hatten, waren Florenz und Alarich für alles andere zuständig, das weniger Blut forderte. Für Waffenaufträge, für Informationsbeschaffung und natürlich für das reinholen von vertraulichen Polizeiinformationen, damit sie wussten, ob etwas gegen sie vorlag oder ob jemand geplaudert hatte.

Dank der Datenbänke, und natürlich, weil Florenz ein Computergenie war, der sich überall Zugang verschaffen konnte, hatte Florenz auch immer im Blick, wen die Bullen vernehmen wollten um Enios Geschäfte aufzudecken.

Hier und dort ein paar Drohungen der Teiwaz hatten dazu geführt, dass die Ermittlungen gegen Enio fallen gelassen wurde trotz, dass Franklin Bosco Enio angeschwärzt hatte.

»Sie ist hübsch, oder?« Brian sprach wie in Trance, während er über dem Brustkorb seines Opfers kniete. Seine strammen Schenkel drückten ihre handgroßen Brüste hoch, sodass zwei makellose Halbmonde aus ihrem weißen Shirt herausschauten. »Ich steh auf Blondinen«, hauchte er Anni zu, die weinend die Augen zu petzte und das Gesicht wegdrehte.

Grob packte Brian sie an ihrem schmalen Kinn und drehte ihr Gesicht wieder zu sich um, dabei drückte seine Hand so fest zu, dass ihr Mund zusammengequetscht wurde.

»Was? Bin ich dir zuwider, Schätzchen?« Brian lachte grimmig in sich hinein. »Macht nichts, so habe ich es am liebsten. Wenn sie sich vor mir ekeln, sie sich aber nicht wehren können, da geht mit richtig einer ab.«

Florenz wusste, was folgen würde, und wollte nicht dabei sein. Er schlich mit verschränkten Armen zur Tür.

»Wo willst du hin? Willst du nicht mitmachen, Bruder?«, fragte Brian. Ohne eine Antwort abzuwarten, streckte er fordernd eine Hand aus. »Reich mir das Messer.«

Bei dem Stichwort ›Messer‹, begann das Opfer zu wimmern und versuchte verzweifelt, sich zu wehren.

Florenz legte die Kamera ab, er nahm die lange Klinge von der Kommode und ging hinüber zum Bett. Mit ausgestrecktem Arm reicht Florenz seinem Freund das Folterinstrument.

Brian packte Florenz’ Handgelenk und zog ihn mit einem Ruck zum Bett. Er nahm das Messer aus Florenz Fingern.

»Sieh her, mein Bruder«, sagte Brian lockend. Er packte mit einer Hand das Shirt der wimmernden Blondine und schnitt es mit dem Messer auf, darunter trug sie nichts, es wurden schöne, geradezu perfekte Brüste entblößt.

Das Opfer drehte den Kopf weg und schrie hinter dem Knebel.

Brian heizte das nur noch mehr an, das wusste Florenz.

»Sieh her. Wie schön sie ist«, sagte Brian und strich mit den Händen über ihre Brust. »Komm her, fühl es auch.« Er packte Florenz Hand und legte sie über die linke Brust der schreienden Blondine. Es war eine weiche, seidenglatte Brust, warm in seiner Hand.

»Fass sie an!«, hauchte Brian ihm zu und wollte ihn zu sich auf das Bett ziehen, aber Florenz versteifte sich.

»Nimm du sie zuerst«, sagte Brian mit einer Stimme, als würde er damit Florenz ein besonderes Geschenk machen. »Als Entschuldigung, weil ich dich in den letzten Tagen immer wieder genervt angefahren habe.«

Florenz stand wie versteinert da, die Hand reglos an der Brust einer unschuldigen Frau.

Ihm lag nicht viel an Frauen, er gehörte nicht zu jenen Männern, die für das schwache Geschlecht den Helden spielten um zum Stich zu kommen, aber sie war ein Nichts, ein Niemand, eine Unschuldige. Er würde keiner unschuldigen Frau etwas antun, das lag nicht in seinem Wesen.

»Nimm sie«, lockte Brian und strich ihm über den Nacken. »Nimm sie dir, Bruder.«

Florenz riss sich los und ging einige Schritte rückwärts. »Ich ... muss noch was erledigen.«

Brian sah ihn enttäuscht an. »Immer dieser Fleiß. Gönnst du dir denn nie Spaß?«

Nicht solchen, dachte Florenz, er schenkte seinem besten Freund aber ein belustigtes Schmunzeln.

»Ich wünsch dir hierbei noch viel Vergnügen.«

»Denk daran, dass wir heute wieder diesen Club besuchen müssen«, erinnerte Brian ihn streng, während er bereits die Jeans öffnete. »Dieses Mal kriegen wir den Verräter, das spüre ich. Heute ist ein guter Tag!«

Florenz nickte zwar, sagte jedoch: »Ich komme etwas später.«

Brian nickte halbherzig, er war schon voll und ganz in seinem Element. Doch bevor Florenz den Raum verlassen konnte, bat Brian: »Mach ein Foto, wenn ich sie nehme.«

Florenz stockte. »Ich sollte wirklich ...«

»Dauert nur eine Sekunde«, versprach Brian. »Halt nur für mich ihren gequälten Gesichtsausdruck fest, wenn ich das erste Mal in sie stoße.«

Florenz presste die Lippen aufeinander, griff aber zur Kamera.

10

In Leichenschauhäusern roch es immer irgendwie seltsam.

Das fand zumindest Norman, der sich einen Kaugummi zwischen die Zähne schob, damit er in dieser sterilen und nach Chlor riechenden Umgebung keinen Kaffeeatmen hatte.

Diese Räume hatten nicht nur den typischen Krankenhausgeruch, es war tatsächlich so, dass Norman glaubte, es würde hier nach Tod stinken. Nur leicht. Nach süßlichem Gestank des Todes. Aber das konnte unmöglich sein, vermutlich war es wieder nur Einbildung, weil er die vielen Leichen hinter den rostfreien Türen zum gruseln fand.

Luke, der Gerichtsmediziner, war noch immer mit der Obduktion der Jungenleiche beschäftigt, es würde dauern, bis der Bericht tatsächlich vollständig war. Aber bis dorthin konnte er Norman und Jan schon einmal das berichten, was er bisher herausgefunden hatte.

»Der Messerstich ging tief«, berichtete Luke ihnen, während beide mit blassen Gesichtern neben der Leiche eines Fünfjährigen standen und kein Wort herausbekamen. »Eine glatte Klinge, ich vermute ein handelsübliches Küchenmesser, das man in jedem Haushalt im Messerblock finden würde.«

Luke war mit seiner Glatze über den toten Körper gebeugt, Norman konnte die ›Bowlingkugel‹ im grellen Licht glänzen sehen.

Bowlingkugel ... Norman schmunzelte in sich hinein. Alessandro hatte Lukes Glatze immer so bezeichnet. Norman fand den Vergleich noch heute lustig.

Der Gerichtsmediziner war klein, aber was ihm an körperlicher Größe fehlte, machte er mit seinem übergroßen Grips wieder wett.

»Dann war der Einstich die Todesursache«, stelle Jan fest. »Wie vermutete.«

»Der Stich ging ins Herz«, bestätigte Luke zwar. Doch er warf sofort ein: »Doch die Todesursache war eine Überdosis Heroin.«

Norman starrte seinen alten Bekannten fassungslos an. »Wie bitte?«

»Heroin«, wiederhole Luke, weil er glaubte, Norman hätte ihn akustisch nicht verstanden.

»Ich habe es gehört«, warf Norman ein. »Aber der Junge war fünf!«

Luke nahm sanft den kleinen Arm des toten Mattis in die behandschuhten Hände und hob ihn leicht an. Unter der grellen Lampe zeigte er Norman die winzige Einstichstelle einer Nadel.

»Ich vermute, der Täter muss es ihm verabreicht haben«, sagte Luke dann.

»Aber wozu?«, fragte Jan irritiert. »Warum sollte der Mörder einen Jungen high machen wollen?«

Norman musste nicht darüber nachdenken, und ihm wurde schlecht, als er begriff: »Damit Matti nichts mehr spürt.«

»Vermutlich«, sagte Luke nur dazu. Er stellte selten Vermutungen an, er legte nur die Fakten dar und überließ die Überlegungen anderen.

Die nächste Frage wollte Norman nicht über die Lippen, aber sie hatte ihn die ganze Nacht wachgehalten, weshalb er es einfach wissen musste: »Wurde er ... missbraucht?«

Luke sah Norman mit dem Blick an, wie es Ärzte taten, wenn es schlechte Neuigkeiten gab. Professionell. Emotionslos. »Ja«, bestätigte er.

»Dann haben wir eine Spermaprobe?«, fragte Jan hoffnungsvoll.

»Nein«, enttäuschte Luke ihn. Er nahm die Brille von der Nase und sah Jan und Norman nacheinander ernst an. »Ihr habt es mit jemanden zu tun, der entweder enorm penibel oder einfach sehr vorsichtig ist. Der Täter benutzte ein Kondom, ich konnte Rückstände davon im Rektum der Leiche feststellen. – Äußerlich allerdings: nichts. Nicht einmal Blutsspuren. Nur chemische Mittel, mit denen der Junge gewaschen wurde. Überwiegend mit Chloranteil, der teils die Haut angegriffen hat.«

Jan rieb sich grübelnd das Kinn, während er laut nachdachte: »Also entführt unser Täter den Jungen, bringt ihn zu einem unbekannten Ort, vermutlich zu sich nach Hause, spritzt ihm Heroin um ihn handlungsunfähig zu machen, vergeht sich an ihm und tötet ihn dann, ohne zu bemerken, dass der Junge bereits durch das Heroin gestorben war?«

Luke zuckte mit den Schultern. Nach einer kurzen Denkpause, berichtete er weiter, diesmal nur an Norman gewandt: »Der Täter vergriff sich erst nach Eintritt des Todes an dem Jungen.«

Norman runzelte die Stirn. »Bist du dir sicher?«

Luke nickte. »Hundertprozentig sicher. Die Verletzungen im Rektalbereich deuten daraufhin. Es geschah nicht, als der Körper noch lebte.«

»Haben wir es jetzt mit einem Pädophilen oder einem Nekrophilen zu tun?«, fragte Jan mehr sich selbst als Norman oder Luke.

Luke musterte ihn kurz mit einem Blick, der deutlich verriet, dass er nichts von Jan hielt. Aber das lag vermutlich nur daran, dass er Norman ein loyaler Freund war und es nicht mochte, dass ein jüngerer, ehrgeiziger Kollege aufgetaucht war und Norman verdrängen wollte. Außerdem hatte Luke noch nie viel von jungen und unerfahrenen Polizisten gehalten, als Norman damals aufgetaucht war, war es nicht anders gewesen, bis sie sich doch angefreundet hatten. Irgendwie. Irgendwann. So richtig wussten sie beide nicht, wie es dazu kommen konnte.

Luke war auch derjenige, der Norman die Erektionspillen besorgte. Netterweise ohne dumme Kommentare. Luke war einfach so. Irgendwie durch und durch so professionell, dass man selten ein Gefühl bei ihm ausmachen konnte. Wie bei einem Roboter.

»Ich habe etwas gefunden, das euch vielleicht weiterhilft«, sagte Luke plötzlich und trat neben den Kopf der Leiche.

Er nahm Mattis Kopf behutsam zwischen seine zwei Hände, als wollte er ihn nicht aufwecken, und drehte ihn nach links. Mit einem Zeigefinger klappte Luke das Ohr um und legte etwas frei.

Norman und Jan beugten sich vor, um es erkennen zu können.

Dort hinter der kleinen Ohrmuschel war der Umriss eines menschlichen Herzens gezeichnet worden, das in der Mitte gebrochen war. Mitten in dieser Zeichnung stand der Buchstabe »T«.

»Was ist das?«, fragte Jan. »Eines dieser abwaschbaren Tattoos?«

»Nein, es wurde mit einem wasserfesten Stift gemacht«, erklärte Luke.

Norman runzelte die Stirn. »Das muss nichts heißen. Es könnte sein, dass er das von einem Freund hat. Er war ein Kind, die malen sich manchmal an.«

Er hoffte jedenfalls, dass es so war. Denn kein Einmaltäter hinterließ ein Zeichen. Wenn das Herz von dem Mörder stammt, war es durchaus möglich, dass sie es hier mit einem Wahnsinnigen zu tun hatte, der wieder zuschlagen würde.

»Zwei Dinge sprechen deutlich dagegen«, warf Luke ein. »Zum einen malen Kinder Herzen so, wie man sie auf Valentinstags Karten sieht, und nicht anatomisch genau. Die Zeichnung ist zu ... perfekt, um von einem anderen Kind zu stammen.«

»Dann war es ein Erwachsener. Seine Mutter. Seine Pflegeeltern«, versuchte Norman, eine andere Lösung zu finden als jene, die er nicht wahrhaben wollte.

»Das wäre natürlich durchaus möglich«, stimmte Luke ihm zu. »Jedoch muss ich dich enttäuschen Norman, denn es ist nicht die erste Jungenleiche, bei der ich diese Zeichnung gefunden habe.«

***

Norman saß neben Jan im Besprechungszimmer und senkte die Berichte, die bereits ein Jahrzehnt alt waren.

»Sie haben damals den falschen eingebuchtet«, stellte Norman fest und warf einen vernichtenden Blick hinüber zu Herman Schreiber, der geflissentlich seinem Blick auswich und auf die Tischkante starrte.

»Florenz Bernardi hat es gewusst!« Norman knallte die die Fall Akte auf den weißen Konferenztisch. »Wieso hat niemand auf ihn gehört?«

Schreiber sah ihn an und antwortete nur: »Bernardi ist ein Überläufer, ein Verräter.«

»Damals aber noch nicht«, warf Norman ein.

Schreiber verteidigte sich: »Er war jung, Norman. Viel zu jung. Was hätten wir tun sollen? Etwa einem Grünschnabel vertrauen?«

»Er hatte offensichtlich Recht!«

»Aber damals haben alle Beweise auf Konrad Phillys gedeutet.« Herman Schreiber sah Norman durchdringend an, weil er ihm verdeutlichen wollte, dass er immer noch Normans Vorgesetzter war. »Wir haben die Knabenunterhosen in seinem Keller gefunden.«

»Falsch gelegte Beweisstücke.« Norman schüttelte anklagend den Kopf. »Genau, wie Bernardi sagte.«

Jan hob eine Hand und warf ein: »Vielleicht handelt es sich hierbei auch nur um einen Nachahmer.«

»Über die Herzzeichnung wurde nie etwas berichtet, es wurde vor den Medien geheim gehalten. Gott sei Dank. Denn so können wir heute mit Sicherheit sagen, dass es sich um den gleichen Mörder handelt wie damals, vor zehn Jahren. Und genau wie Florenz Bernardi in seinem Bericht geschrieben hat, wurde der falsche Mann für die Morde verurteilt.«

Und Norman ahnte auch bereits, warum. Wenn es um Serienmörder ging, musste schnell gehandelt werden, um Medien und Bevölkerung ruhig zu stellen. Damit die Polizei nicht unfähig wirkte, musste schnell ein Täter her, und dann war es auch egal, ob der richtige oder falsche eingebuchtet wurde, Hauptsache irgendjemand konnte angeklagt werden, damit der Rummel der Presse aufhörte.

»Herzlichen Glückwunsch, Hermann«, sagte Norman arrogant zu seinem Vorgesetzten. »Die Leiche geht auf dein Konto.«

Jan klappte der Kiefer runter, er war fassungslos über Normans Frechheit.

Schreiber funkelte Norman an. »Halt dich zurück! Ich bin der einzige, der zwischen dir und deiner Entlassung steht.«

»Nur zu, entlass mich«, forderte Norman immer noch mit Arroganz geschwängerter Stimme und zog eine Augenbraue in Richtung Haaransatz. »Ja, schmeiß mich raus, deinen letzten guten Mann. Du kannst ja dann wieder mit den unschuldigen Verdächtigen Russisch Roulette spielen und denjenigen einbuchten, auf den gerade dein Finger zeigt, vielleicht hast du ja diesmal einen Sechser im Lotto und es ist der Richtige.« Norman schielte kurz zu Jan, der nicht wagte, etwas zu sagen. »Oder du schließt dich Jan an und machst den Teenager dafür verantwortlich, buchtest ihn ein, in der Hoffnung, der Jungenmörder schlägt nicht erneut zu.«

Sauer stand Norman auf. »Und wenn doch, kannst du ja einfach einen dritten Unschuldigen anklagen.«

Hermann mahlte wütend mit den Kiefern.

»Bis zu meiner Entlassung und bis du mich offiziell von diesem Fall abgezogen hast, werde ich mit Jan die Angehörigen vernehmen, bevor du es gänzlich verkackst«, beschloss Norman, nahm die Fall Akte über den Jungenmörder mit und stampfte aus dem Büro. Jan folgte ihm zum ersten Mal wie das Schaf einem Hirten, statt wie der Hirtenhund einem Schaf. Er begriff wohl langsam, dass in Norman mehr schlummerte als ein hirnloser, unter Schlafmangel leidender, Zombie.

Es hatte gutgetan, seine ganze Frustration an Schreiber auszulassen. Obwohl es nicht gerade fair von Norman gewesen war. Denn Schreiber hatte damals dafür gesorgt, dass man Norman wegen nichts anklagte, was geschehen war, während Norman gegen Franklin ermittelt hatte.

Eigentlich ärgerte es Norman viel mehr, dass der Verräter Florenz Bernardi Recht behalten hatte. Ausgerechnet einer der Männer, der für Enio Martin arbeitete.

Das Schlimme war, das Norman befürchtete, dass sie in diesem Fall erst wirklich einen ordentlichen Durchbruch erzielen würden, wenn sie Florenz mit einbezogen, zumindest als Berater, da er damals einer der Ermittlungsleiter gewesen war.

Und das letzte, was Norman gebrauchen konnte, war mit einem der Männer zu sprechen, die hinter Alessandro her waren.

11

Chantal Rena lebte in einer Dreizimmerwohnung, mitten in einem Bahnhofsviertel, ganz in der Nähe von Normans altem Kinderheim.

Sie war eine dünne Frau Mitte vierzig, mit einem unschönen Überbiss und langen Schneidezähnen, was ihr die Ähnlichkeit zu einem Pferd eintrug. Sie hatte langes, schwarzes Haar, das im Schein einer nackten Glühbirne, die mit einer fetten Staubschicht überzogen war, fettig glänzte. Volle Lippen, große blaue Augen. Sie war überschminkt mit dickem, grünen Liedschatten, verschmierten rosafarbenem Lippenstift und verlaufener Mascara. Trotzdem lächelte sie Jan und Norman flirtend an, als sie beide bat, sich ihrem Sessel gegenüber auf das Sofa zu setzten.

Norman fand es unglaublich, dass sie lächelte, obwohl sie gestern erst erfahren hatte, dass ihr Sohn ermordet wurde, und ihr anderer Sohn in einer Zelle auf dem Präsidium übernachtete.

Sie trug ein nuttiges, neongelbes Kleid, das ihr über die Schenkel nach oben rutschte, sie versuchte nicht, es wieder nach unten zu ziehen. Unter ihrem Arm klemmte ein kleiner Hund mit spitzer Schnauze, dem sie ein rosa Tutu angezogen hatte, und der ziemlich gequält aussah, wie er so ängstlich seine riesigen Glubschaugen aufriss und zitterte.

Chantal Rena bemerkte Normans Verwirrung wohl, denn sie sagte zu ihm: »Das Zittern ist normal bei ihm. Er ist ein Mischling. Man sieht es nicht, aber Muffin – so heißt er – hat noch etwas von einem Terrier in sich. Die zittern immer, das ist überschüssige Energie.«

Norman rang sich nur ein halbherziges Lächeln ab und verkniff es sich, sie darüber zu belehren, dass Hunde mit überschüssiger Energie vielleicht etwas Auslauf nötig hätten, statt den ganzen Tag unterm Arm wie ein Baby durch die Gegend getragen zu werden.

Er hasste solche Menschen, die ihre Hunde wie Kinder behandeln. Die armen Viecher fanden daran sicher auch keinen Gefallen. Aber er war kein Tierschützer, also zwängte er Frau Rena nicht seine Meinung auf.

Jan begann das Gespräch: »Wir danken Ihnen, dass Sie uns rein gelassen haben.«

Sie lächelte Jan mit den Wimpern klimpernd an. »Kein Problem. Ich konnte Sie ja wohl schlecht draußen im Flur stehen lassen.«

»Frau Rena«, Jan tat so, als bemerkte er den lockenden Blick nicht, »wir würden Ihnen gerne ein paar Fragen stellen.«

Sie nickte einverstanden. »Sicher wollen sie über meinen Nicci sprechen, oder? Ich kann Ihnen nicht sagen, wie oft die Polizei ihn mir abliefert. Aber was soll ich machen, wenn er einfach wieder verschwindet? Er ist so stur. Ich weiß nicht, ob Sie Kinder haben, aber es ist wirklich nicht leicht, einem Teenager etwas vorzuschreiben.«

Norman war sich sicher, dass sie ihr Bestes tat ... Er hielt besser den Mund, bevor er tatsächlich einen ironischen Kommentar laut aussprach.

»Nein, es geht nicht um Nicolas«, erklärte Jan. »Sondern um Matthias.«

»Oh.« Chantal Rena senkte sofort den Blick. Sie fummelte am Saum ihres Kleides herum. An ihren knochigen Fingern klebten lange orangegelbe, künstliche Nägel, so lang, das Norman glaubte, dass sie dafür einen Waffenschein benötigte.

»Matti.« Sie lächelte Norman und Jan traurig an. »Ich werde ihn vermissen.«

»Frau Rena, warum haben sie Matti nicht als vermisst gemeldet?«, fragte Norman ohne Umschweife.

Sie sah ihn verwundert an. »Na, weil er nicht bei mir war. Er lebt doch bei seinen Pflegeeltern.«

»Und seine Pflegeeltern sagten uns, dass Matti seit zwei Tagen bei Ihnen war«, erklärte Jan.

Verständnislos sah Chantal zwischen Norman und Jan hin und her. »Da muss ein Fehler vorliegen. Ich habe Matti seit Wochen nicht sehen können. Wissen Sie«, beschämt senkte sie den Blick, »Matti kannte mich kaum, er wurde mir früh weggenommen.«

»Warum?«, fragte Norman.

Einmal tief durchatmend, gestand Chantal Rena: »Ich arbeite im Bordell, gleich die Straße runter. Als die Behörden mitbekamen, dass ich Matti nachts einfach alleine im Bett liegen ließ oder ihn morgens Nicci mitgab, damit er sich um ihn kümmerte, nahmen sie ihn mir weg.«

Norman wollte einen vorwurfvollen Blick nicht verhindern.

»Ich weiß, was Sie denken.« Chantal Renas Stimme klang so müde, wie Norman sich seit Monaten fühlte. »Aber Sie wissen ja gar nichts über mein Leben. Ich habe meine Jungs allein gelassen, damit ich genug Geld habe, um meinen Kindern etwas bieten zu können.«

Norman sah sich in dem kleinen Wohnzimmer um.

Bieten? Was hatte sie Nicci und Matti denn geboten? Diese Drecksbude? Die Wände waren schmutzig und teilweise vollgeschmiert mit etwas, das verdächtig nach Fäkalien aussah. Es stank in dieser Bude nach Hundekot und Abwasser. Irgendwo schien auch etwas vor sich hin zu gammeln, das einmal lebendig gewesen war. Überall stand Gerümpel, kein Kinderspielzeug. Das einzig moderne war ein Flachbildfernseher und Videospielkonsolen. Es standen leere Alkoholflaschen herum, im Mülleimer lagen haufenweise benutzte Kondome, und neben dem Kücheneingang stand ein Katzenklo ohne Deckel, darin war lediglich Zeitungspapier ausgelegt und auf diesem lag Kot, der eindeutig von einem Hund dort hinterlassen worden war, zumal Norman nicht eine Katze in der Wohnung gesehen hatte.

Dem Hund süße Kleider anziehen, aber nicht mit ihm spazieren gehen, genau so musste sie auch ihre Kinder behandelt haben. Wie Kuscheltiere ohne Bedürfnisse.

Kein Wunder, das Nicci lieber auf den Strich ging.

»Wann haben Sie das letzte Mal Matti gesehen oder gesprochen?«, hakte Jan nach.

»Ich hatte ihn vor etwa zwei Monaten für einen Nachmittag. Wir waren hier, ich machte ihm Spaghetti mit Tomatensoße, die mag er am liebsten. Äh ... mochte, meinte ich.« Sie kratzte sich an der Nase, dabei fielen alte Hautschuppen oder Make-up-Schuppen von ihr ab. »Ich habe natürlich seitdem immer wieder mit ihm telefoniert.«

»Wann das letzte Mal?« Normans Stimme zeigte deutlich seine Abneigung gegen diese Frau. Er musste sich zusammenreißen.

Aber sie bemerkte davon gar nichts, sie antwortete sofort, als hätte sie alle Antworten bereits einstudiert: »Vorgestern Abend. Ich rief kurz bei seinen Pflegeeltern an und wünschte ihm eine gute Nacht, bevor ich zur Arbeit ging.«

»Er war zu diesem Zeitpunkt also noch bei seinen Pflegeeltern?«, fragte Jan und notierte sich alles auf seinem Smartphone.

»Ja«, bestätigte Chantal Rena.

Norman beugte sich vor und sie wich seinen Blick aus, indem sie ihren zitternden Hund zu streicheln begann.

»Frau Rena, bitte denken Sie jetzt genau nach«, bat er sie inständig, »gibt es irgendjemand, der ihrem Sohn etwas Böses wollte?«

Sie runzelte verwirrt die Stirn. »Nein. Wieso? Er war doch erst fünf!«

»Vielleicht der leibliche Vater des Jungen?« Norman ließ nicht locker. »Haben Sie wohlmöglich Feinde? Wurden sie bedroht?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Und Ihr Freund?«

»Nein, wir haben keinen Stress mit anderen«, erwiderte sie.

Norman hätte sich gern frustriert zurückgelehnt, hätte er keine Angst vor Krankheiten aus der Sofalehne gehabt.

»Was ist mit Mattis leiblichen Vater?«, fragte Norman dann. Hatte er nicht schon einmal nach ihm gefragt und keine Antwort erhalten?

Chantal Rena senkte den Blick und erwiderte schnippig: »Was soll mit ihm sein? Er ist nicht da, fertig.«

»Wie lautet denn sein Name?«

Sie zuckte mit den Achseln.

Norman und Jan tauschten einen Blick aus. Der Vater des Jungen war ein wunder Punkt.

»Wir benötigen den Namen des Vaters«, drängte Norman.

»Ich weiß nicht, wer der Vater ist«, sagte sie. Zu schnell, zu gelassen. Sie log, das hörte und sah Norman ihr mehr als deutlich an.

Interessant, sie wollte den Vater nicht preisgeben. Aber warum?

»Erkennen Sie denn das hier?«, fragte Jan und holte den Drohbrief hervor, der in einer Plastiktüte eingepackt war.

Chantal Rena nahm es an sich, überflog den Zettel schnell und gab ihn kopfschüttelnd wieder an Jan zurück. »Nein, wieso?«

»Nicolas sagte, er habe es in seinem Zimmer gefunden.«

Chantal Rena lachte, sie strich ihrem Hund dabei über den Kopf. »Nicci hatte schon immer eine blühende Fantasie. Wie ich ihn kenne, hat er den Brief selbst gebastelt.«

»Können wir uns in Ihrer Wohnung kurz umsehen?«, fragte Norman.

Und sofort änderte sich die Stimmung.

Schockiert sah sie ihn und Jan an. »Was? Wozu?«

»Uns geht es überwiegend um Niccis Zimmer«, versicherte Norman ihr. Vermutlich hatte sie Drogen versteckt, die Norman und Jan nicht finden sollten.

»Nein«, sagte sie entschlossen.

»Nur das Zimmer Ihres Sohnes«, versprach Jan.

»Nein. Ich weiß, dass sie dafür einen Durchsuchungsbeschluss benötigen«, sagte sie schnippig zu Norman.

»Nicht, wenn Sie uns die Erlaubnis geben«, warf Jan ein und lächelte Chantal Rena charmant zu, weil er sie durch einen Flirt überzeugen wollte.

»Nein!« Sie blieb stur und stand sogar auf, um sie hinaus zu bitten.

»Dann kommen wir wieder«, sagte Norman drohend. »Aber dann mit der Erlaubnis, alles zu durchsuchen.«

Sie wurde bleich, lenkte aber nicht ein.

Als sie wenig später in Normans Wagen saßen und Norman zur nächsten Adresse fuhr, nämlich zu den Pflegeeltern, sagte er zu Jan: »Sie will mehr verstecken als ein paar Gramm Gras.«

Jan nickte zustimmend, aber er hörte nicht wirklich zu, er durchsuchte sämtliche Fächer in der Tür und Normans Handschuhfach.

»Kann ich dir vielleicht irgendwie helfen?«, fragte Norman amüsiert.

»Ich finde nicht die Notizen aus Niccis Verhör«, erklärte Jan. »Ich dachte, ich hätte sie mit in den Wagen genommen, aber stattdessen habe ich nur eine leere Mappe.«

»Hm«, machte Norman. »Hast dich vielleicht vergriffen.«

Jan seufzte. »Wahrscheinlich. Egal auch. Was meinst du zu der Mutter?«

»Da stimmt was nicht«, sagte Norman kopfschüttelnd.

»Die ganze Familie ist seltsam«, fand Jan. »Weder Mutter noch Bruder haben geweint.«

Nicci schon, aber er hatte es unterdrückt.

»Wenn man so aufgewachsen ist, gewöhnt man sich vielleicht einfach daran, dass Scheiße täglich passiert.«

»Trotzdem weine ich um mein Kind«, sagte Jan. Er sah aus dem Seitenfenster, als er noch hinzufügte: »Du hast keine Kinder, Norman. Ich schon. Und würde meinen Töchtern etwas zustoßen ... Bei Gott, ich würde auch sterben, das weiß ich einfach.«

Norman schluckte einen Kloß im Hals runter. Seine Hände umklammerten das Lenkrad so fest, dass die Haut an seinen Knöcheln weiß wurde. Dass er keine eigenen Kinder hatte, bedeutete nicht, dass er mit Absicht kein Vater war oder absolut nicht nachvollziehen konnte, was ein Vater gegenüber seinem Kind empfand. Es gab da ein Kind, für das Norman die ersten fünf Jahre wie ein Vater gewesen war, bis die Mutter umgezogen war.

»Sie wollte vielleicht nur die Fassung bewahren.« Norman zuckte mit der Schulter und bog von der Straße nach Osten ab. »Nur, weil jemand nicht weinen kann, ist er noch lange nicht schuldig.«

»Aber du stimmst zu, dass irgendetwas faul ist.«

Norman nickte. »Auf jeden Fall, die Mutter hat etwas zu verbergen.«

»Aber will sie sich selbst schützen, oder jemand anderen?«, fragte Jan, ohne eine Antwort darauf zu erwarten.

***

Mattis Pflegeeltern hatte sich Norman ganz anders vorgestellt. Sie wohnten in einem schönen Einfamilienhaus in einer schönen Gegend, einer kleinen Vorstadt mit Parks und Vorschulen in der Nähe. Die perfekte Familienidylle, obwohl Norman die moderne und schicke Einrichtung zu sauber und makellos für einen Haushalt mit einem Kind vorkam. Alles war penibel sauber und ordentlich gehalten, in Weiß- und Grautönen.

Aber nicht die Wohnsituation hatte ihn beim ersten Treffen verwundert, sondern das ihm zwei Männer empfangen hatte.

Paavo und Ottmar Preuß lebten in einer eingetragenen Lebenspartnerschaft, da ein homosexuelles Pärchen noch immer keine echte Ehe schließen durfte.

Das wusste Norman, weil Alessandro ihm diese Tatsache einst um die Ohren gehauen hatte, als Norman das Thema einmal versuchsweise angeschnitten hatte.

»Das ganze Konzept der Ehe ist ohnehin Schwachsinn, und wir Schwuchteln sollten uns glücklich schätzen, dass man es uns verwehrt«, hatte Alessandro gesagt, nachdem er Norman darüber belehrt hatte, das eine eingetragene Lebenspartnerschaft nicht das gleiche war wie eine Ehe.

Norman hatte nur traurig gemurmelt: »Aber es bedeutet, dass man sich liebt.«

Alessandro hatte zynisch gelacht. »Liebt? Mach dich nicht lächerlich. Es bedeutet, dass man in eine andere Steuerklasse rutscht, deshalb heiraten die Heten. Nein, Norman. Liebe ist, wenn man es auch ohne Eheschließung schafft, ein Leben lang zusammen zu bleiben.«

»Das hast du also mit mir vor?«, hatte Norman daraufhin geschmunzelt. »Ewig bei mir zu bleiben?«

Über den Frühstückstisch hinweg, hatte Alessandro ihm ein Lächeln zugeworfen und gezwinkert.

»Dann könnten wir ebenso gut heiraten, wenn du das vorhast.«

Aber Alessandro warf ein: »Norman, willst du mich wirklich als Francesco heiraten, obwohl ich eigentlich Alessandro bin? Es wäre eine Lüge. Und das will ich nicht. Ich habe lange genug eine Lüge gelebt, ich fang nicht wieder damit an. Außerdem habe ich gehört, die Ehe wäre ein Killer für das Sexleben. Und das wollen wir doch nicht riskieren, oder? Dann liebe ich dich doch viel lieber einfach ohne eingetragene Partnerschaft weiter.«

»So ist das also, du liebst mich, ja?« Norman hatte einen lüsternen Blick über Alessandros Körper wandern lassen und mit dunkler, rauer Stimme gefordert: »Beweis es, Sandro. Beweis mir, dass du mich liebst.«

Alessandro war grinsend aufgestanden und um den Tisch herumgekommen. Und er hatte es bewiesen. Zwei Mal. Einmal reitend, einmal mit dem Rücken liegend auf den Überresten ihres Frühstücks, sodass Norman ihm hinterher Marmelade vom Hintern ablecken konnte.

Damals war die Welt noch in Ordnung gewesen, obwohl Norman natürlich enttäuscht darüber war, dass Alessandro so über das Heiraten dachte. Weil Norman zu diesem Zeitpunkt schon den Antrag geplant und die Ringe gekauft hatte, die noch heute versteckt zwischen seinen Socken lagen und von deren Existenz Alessandro nie erfahren hatte.

Ottmar und Paavo hatten Jan und Norman freundlich hereingebeten. Nun saßen sie alle vier an einem runden Designertisch in der Edelstahlküche und tranken Tee aus dem fernen Osten.

»Wir haben lange darum gekämpft, ein Pflegekind aufnehmen zu dürfen«, erklärte Ottmar gerade, als sein Partner Paavo sich neben ihn setzte.

Norman beneidete sie um das, was sie hatten. Es war ein tiefsitzender Schmerz, der einfach nicht vergehen wollte. Er wurde schlimmer, je länger er dort saß und das Paar in ihrem schönen Haus betrachtete.

Die beiden hätten unterschiedlicher nicht sein können. Ottmar war etwa um die fünfzig, groß und muskulös, hellbraunes Haar, das schon mit weißen Strähnen durchzogen war. Und Paavo war ein kleiner, drahtiger Mann mit dunklem Haar und femininen Gesichtszügen. Ottmar war ein richtiger Mann, Paavo war geradezu klischeehaft schwul, selbst dann, wenn er sprach, es klang nasal, als steckten zwei Finger in seiner Nase. Es wirkte fast wie die vorurteilsvolle Vorstellung einer homosexuellen Beziehung. Der eine spielte die Frau, der andere den Mann, so wie sich heterosexuelle Menschen Schwule und Lesben vorstellten. Im Normalfall war dem gar nicht so, aber auch das kam natürlich vor. Norman hatte sich in seinen Affären und Beziehungen weder als Frauenpart noch als Männerpart betrachtet, ebenso war es bei Alessandro. Sie waren beide Männer, und sie waren zusammen. Mehr gab es dazu nicht zu sagen. Es gab aber natürlich auch Männer, die sich in einer Frauenrolle wohl fühlten, ebenso wie es Frauen gab, die sich in Männerrollen wohl fühlten. Norman wusste nicht, wo darin das Problem lag. Jeder sollte einfach das tun und lassen, was ihn glücklich macht und auf die Meinungen anderer einen Scheiß geben.

Beide, Paavo und auch Ottmar, wirkten zutiefst in Trauer versunken, Paavos Augen waren gerötet, als habe er die ganze Nacht geweint. »Als Matti dann endlich bei uns einziehen durfte, war es für uns das größte Glück der Welt. Trotz aller Schwierigkeiten mit seiner Mutter.«

»Welche Schwierigkeiten?«, fragte Norman interessiert.

Paavo und Ottmar tauschten einen Blick aus. Es war Paavo, der antwortete: »Sie kam ständig unangemeldet vorbei. Rief mitten in der Nacht an und wollte Matti sprechen. Wenn wir ihr sagten, dass er schon schliefe und seinen Schlaf auch brauchte, beschimpfte sie uns als Schwuchteln. Manchmal kam sie vorbei, meist betrunken, und bewarf unser Haus mit faulen Eiern, oder sprühte mit Farbe Beleidigungen an unser Garagentor.«

Ja, genauso schätzte Norman Chantal Rena auch ein.

Paavo schüttelte verständnislos den Kopf. »Was die Nachbarn immer dachten. Oh Gott, es war so schlimm, sag ich Ihnen!« Er schniefte: »Und Matti ... Oh Gott, er wäre doch nächstes Jahr eingeschult worden!«

Ottmar tätschelte die Schulter seines aufgebrachten Partners.

»Einmal ging sie sogar zur Polizei und behauptete, wir hätten ...« Paavo brach ab. »Ich kann nicht einmal in Worte fassen, was sie behauptete.«

Ottmar schon: »Sie sagte, wir würden Matti unsittlich berühren.«

»Und das stimmt nicht?«

Fassungslos starrten sie Jan an.

Paavos Blick wurde düster, geradezu feindselig. »Wir haben Matti geliebt!« Paavo war den Tränen nahe, er legte eine Hand über seine Brust und seine Stimme zitterte. »Wie können Sie es wagen, in mein Haus zu kommen, und mir so etwas zu unterstellen!«

»Beruhige dich«, bat Ottmar seinen Partner.

Jan hob ergebend die Hände. »Entschuldigen Sie, ich ging zu weit.«

Paavo stand auf. »Ich finde, Sie sollten jetzt gehen.«

»Hören Sie, es tut mir wirklich-«

»Jan, warte draußen.«

Mit offenem Mund fuhr Jans Kopf zu Norman herum, der den Blick ernst erwiderte.

Jan verlor das Anstarrduell und stand seufzend auf.

»Es tut mir sehr leid«, sagte Jan zu den Preuß’ und verließ das Haus.

»Ich muss mich entschuldigen«, sagte Norman und klang aufrichtig. »Er meint es nicht böse, er hat es nur mit dem Denken nicht so.«

Den Seitenhieb hatte er sich nicht verkneifen können.

Paavo setzte sich unschlüssig, er wollte das Gespräch beenden, das sah Norman ihm an.

»Ich möchte gar nicht lange Ihre Zeit in Anspruch nehmen«, sagte Norman. »Ich habe nur kurze Fragen an Sie. Zum Beispiel, weshalb Sie Mattis Verschwinden nicht bemerkten.«

Ottmar erklärte: »Paavo und ich bekamen von Freunden zum Jahrestag einen Kurzurlaub geschenkt. Wir konnten Matti nicht mitnehmen. Eigentlich hatten wir vorgehabt, ihn bei Freunden unterzubringen, aber dann hat Chantal davon erfahren und solange Terz gemacht, bis wir einfach nachgaben. Sie hatte Matti über den Zeitraum von drei Tagen. Wir kamen erst gestern zurück.«

»Wie konnte Chantal Rena von dem geplanten Urlaub erfahren?«

»Matti hatte es wohl erwähnt«, erklärte Ottmar.

Norman nickte. »Verstehe.«

»Gibt es jemand, der Ihre Version der Geschichte bestätigen