Jo Danieli

Wurmspuren

Eine Zeitgeist-Satire aus der Welt der Untergrund-Literatur

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Wurmspuren

Wurm

Meskal

Clementa

Herr Brey

Paula

Bernhardt

Maus

Lisa

Karla

Johann

Jana

Margit

Olko & Mehem

Martl

Tarika

Impressum neobooks

Wurmspuren

Roman

Von Jo Danieli © 2017

(Wir befinden uns in Wien, Österreich, im Herbst. Es ist ungefähr das Jahr 2000.)

Wurm

Yalem (55), ein beleibter, fast glatzköpfiger Türke mit großen Zähnen, lehnt mehlbestäubt im Bäckeraufzug in seinem Backshop an einem Ofen, umgeben von Brot und Semmeln, roh und gebacken und rezitiert ein Gedicht mit amüsierter Stimme samt starkem Akzent. Ihm gegenüber steht ein Reporter am Fenster (dessen Identität völlig egal ist).

“Es ist so wie immer,

Ich spreche zu mir

Als gäb es kein Draußen ...”

(kichert verlegen)

“Als wär niemand hier.”

Yalem macht eine verlegene Geste zum Reporter hin. “Geht weiter ja. Aber ist lustic.” Der Reporter macht eine Geste, dass Yalem weiterlesen solle. Yalem nickt und hebt den Finger.

“Die Worte spendier ich

Um mich zu wärmen,

und Heißwasser gurgelt

Mir fein in den Därmen ...” Yalem kichert und schüttelt den Kopf zum Reporter hin. “Leute zahlen Geld dafür ja?”

In einem spärlich mit Gästen besetzten verrauchten Hinterzimmer des Literatur-Cafés Styx sitzt ein schlanker Mann, “Der Wurm” (30, groß, schlank, mit halblangen fettig-braunen Haaren, in Jeans und schwarzem Hemd) auf einem Tisch, im “Schneider-Sitz”, einige Blätter Papier in den Händen, und er redet; Es scheint, als rede er vor sich hin, weil die Gäste ihn nicht zu beachten scheinen. Immer wieder greift er sich ans glattrasierte Kinn.

“... und es ist das Gewicht, das wir auf der Welt haben, das uns am Boden hält.”

Die Gäste trinken Kaffee, Wein und Tee, rauchen, lauschen oder plaudern leise miteinander. Der Wurm scheint durch alle hindurchzublicken, nur ab und zu schaut er einzelne Personen direkt an, und diese sind entweder amüsiert oder unangenehm berührt.

Eine junge, exotisch aussehende Frau, Tarika (24), in Designer-Kleidern, sitzt allein an einem Ecktisch, schlürft heiße Schokolade, isst Kuchen, raucht und lauscht fasziniert; Sie nickt immer wieder zu den Ausführungen. Der Wurm bemerkt sie nicht und reden vor sich hin.

“Auch, wenn ihr so absolut nichts wert seid, wenn niemand einen Scheißdreck darauf gibt, zu wissen, was ihr denkt oder wie ihr euch fühlt ...”

Er schaut eine recht üppige Frau an, Anni (32), die neben ihrer dünnen Freundin Klara (38) sitzt und peinlich berührt schnell ihr Weinglas hebt und eifrig nippt.

“... so habt ihr doch Gewicht.”

Tarika beobachtet neugierig, wie der Wurm Anni unverfroren anlächelt.

“Sie haben so zirka 80 Kilo, würde ich sagen?”

Anni errötet, und Klara schaut sie auffordernd an. Der Wurm gestikuliert auffordernd. “Warum so verlegen? Wir alle haben Augen. Was denken Sie denn, was wir sehen, wenn wir Sie anschauen? Twiggy?”

Anni hält die Luft an vor Empörung, und Klara’s Gesicht verfinstert sich. Der Wurm wendet sich ans Publikum; Tarika sucht seinen Blick, aber er scheint “zwischen die Leute” zu reden oder zu den Wänden.

“Nehmen wir an, die Dame wäre eine Maus. Eine 80 Kilo schwere Maus. Und man würde ihren Körper aufschneiden, und Gewichte einbauen, so wie ...” (zuckt die Schulter) “... Apotheker sie haben. Oder wie jeder sie hatte, früher, der etwas wiegen wollte. Oder in der Schule, im Physikunterricht. Die runden, schwarzen mit dem abgegriffenen kleinen Knopf zum Angreifen.”

Das Publikum macht Geräusche, dass man sich erinnere; Tarika schaut sich neugierig um. (Sie weiß nicht, was gemeint ist.) Der Wurm ereifert sich.

“Also man würde so vier Kilo in sie einfügen.” Er schaut anzüglich auf Anni’s Busen. “Oder hat man schon?”

Die Leute lachen, und Anni steht erbost auf, nimmt ihr Glas und geht aus dem Hinterzimmer; Klara muss ihr wohl oder übel folgen. Tarika kichert und nippt an ihrer heißen Schokolade. Die Leute tuscheln. Der Wurm gibt sich ungerührt.

“Also man hat das bei Mäusen gemacht: Man hat ihnen Gewichte eingebaut. Und die Mäuse haben so lange an Eigengewicht verloren, bis sie das Zusatzgewicht ausgeglichen und wieder ihr “Idealgewicht” hatten.”

Die Leute tuscheln weiter; Tarika lauscht interessiert.

“Ohne aber weniger zu fressen.” Der Wurm seufzt, schaut ins helle Licht über ihm und redet einfach weiter.

“Und später nahm man ihnen die Gewichte wieder heraus, und sie nahmen sofort an Gewicht zu, bis sie ihr Idealgewicht wieder hatten. Ohne mehr zu fressen.” Er kichert leise in sich hinein. “Was sagt uns das ...” (zwinkert) “... über Diäten und Fettabsaugung?”

Er schaut in den Raum, begegnet Tarika’s Blick flüchtig.

“Dass wir irgendwann ein fertiges Gewicht haben, weil wir dann so sind, wie der Teil der Erde, auf dem wir uns befinden, uns haben will. Wir sind so schwer, wie wir sein müssen, um mitzuhelfen, die Isostatik des Planeten zu bilden.”

Er schaut sich wieder um und mustert einige Leute konkret; Die meisten plaudern miteinander. Tarika ignoriert er.

“Natürlich alles basierend auf einem Leben, das von einem halbwegs intelligenten Geist geleitet wird. Der nichts krankhaft übertreibt. Der aufmerksam ist, wenn es angebracht ist. Der alles Tun so steuert, dass es fair, nutzvoll und gut ist.” Er kichert leise, als finde er seine eigenen Gedanken lachhaft, breitet die Arme aus und schließt die Augen.

“Wir haben Gewicht. Immer. Auch wenn wir glauben, wir wären ... Luft.” Er hält sein Gesicht in den Lampenschein, als hielte sei es die Sonne.

In der türkischen Backstube rezitiert Yalem weiter ...

“Dann höre ich Klänge ...”

“... die “wundervoll” sagen,

Und diese Schimäre

Ist kaum zu ertragen.”

Im Literatur-Café Styx berührt eine schlanke blasse Hand den Arm des Wurms, und er zuckt zusammen. Tarika steht vor ihm und lächelt ihn an, sagt “Wundervoll”.

Der Wurm zuckt zusammen, und ein “Wirklich?” entringt sich ihm. Tarika lächelt nur. Gäste lachen.

Yalem liest weiter vom Papier, oft im Sprechen stolpernd, mit starkem Akzent, während er sich an einem Backofen zu schaffen macht. Der Reporter steht reglos am Fenster.

“Die Brust fürchtet Häme,

Doch strahlt es ganz warm:

Ein teuflisches Wesen

berührt meinen Arm.”

Er schaut zum Reporter hin, zuckt die Schultern und grinst etwas verlegen. “Nix Sprache meine: Aber lustic.” Er liest weiter.

“Wundervoll” klingt es

erneut mir im Ohr.

Da ringt sich verlegen

ein “Wirklich?” hervor.” Yalem legt das Papier ab und öffnet einen Backofen. “Auch nicht normale Situation diese.” Er macht eine entschuldigende Situation zum Reporter hin, dass er jetzt arbeiten müsse. “Diese Mann, oft kommt, kaufen Brot. Nett freundlich immer.”

Durch einen ausgedehnten, gepflegten Garten mit vielen Blumenbeeten und Obstbäumen schlendert eine schlanke elegant in ein Kostüm gekleidete dunkelhaarige Frau, Nora (38) und spricht in einer Interview-Situation mit dem Reporter (dessen Identität völlig egal ist), Nora schwingt eine Gartenschere beim Sprechen. Sie geht barfuß und trägt eine Gärtnerschürze über ihrem eleganten Kostüm.

“Nein, verheiratet war er nie. Das wüsste ich. Auch keine richtigen Freundinnen.” (zuckt die Schultern) “Ich hab’ oft gedacht, dass er wahrscheinlich schwul ist ...” (verschwörerisch) “Heimlich, wissen Sie. Dass es ihn irgendwie ...” Sie macht die Geste des “Verrücktseins” an ihrer Schläfe. “... belastet hat. Wenn Sie wissen, was ich meine.”

Sie schnippt eine trockene Blume mit der Gartenschere ab.

In einer engen Toilettenkabine zieht sich der Wurm um und tauscht dabei seine abgetragene Männerkleidung gegen bunte, fließende Frauenkleidung und setzt sich einen Frauenhut auf.

Im Waschraum, wo er zunächst allein ist, legt er Lippenstift auf. Ein Mann, Georg (52) kommt herein und schaut den Wurm kopfschüttelnd erstaunt an.

“Und was wird’s, wenn’s fertig ist?”

Er dreht sich zum Pinkeln fort, zum Pissoir. Der Wurm schaut anzüglich auf Georg’s bestes Stück. “Und das?”

Georg ringt entrüstet nach Worten, während der Wurm seinen Rucksack schultert und die Toilette verlässt; Georg murmelt “Perverser” hinter ihm her.

Im weitläufigen, traditionell Wiener Restaurant Bruckner spricht die kleine beleibte, blonde Wirtin Lisa (66) in einer Interview-Situation mit dem völlig unwichtigen Reporter, hinter einer Theke Gläser polierend.

“So richtig im Kopf ist er mir nicht vorgekommen. Einmal hat er gesagt, er wird schreibend sterben. Oder war es “speibend”? (schüttelt sich) “Da fragt man sich doch ... oder?”

Meskal

(Es ist zehn Jahre später. Spätherbst in Wien, Österreich.

Der “Wurm” ist nun etwa 40 Jahre alt, aber bis auf ein stärker furchiges Gesicht sieht er immer noch gleich aus und ist schlank, trägt alte Jeans, Stiefel, Strickhaube über kinnlangem Haar, schwarzes Hemd und einen dicken, langen Mantel, schultert einen Rucksack. Nun nennt er sich “Meskal”.)

Meskal marschiert hastig den Uferweg am Donaukanal entlang, seine Arme verschränkt, den dicken Mantel eng um sich ziehend; Er murmelt vor sich hin, während er dahin eilt.

“Wozu Enkelkinder, ha? Damit du ihnen vorjammern kannst Ach, da kenne ich mich doch nicht aus, Ach, das ist doch viel zu modern für mich? Aber trotzdem sollen sie dich für weise halten und alles tun, was du sagst, in dieser Zeit, die ja viel zu modern ist für dich? Obwohl du sie geschaffen hast?”

Er schnaubt laut und schaut sich erbost um, als suche er ein Publikum für seinen Ausbruch.

Ein Radfahrer radelt knapp an ihm vorbei. Meskal schreit ihm nach.

“Alte Leute benehmen sich wie Idioten! Warum? Weil’s einfacher so ist? Und warum fährst du mich nicht gleich über den Haufen, Arschloch? Hast du zu wenig Platz auf der Welt? Willst du meinen auch noch!? Komm her und hol ihn dir, du ignoranter Trottel!”

Der Radfahrer ignoriert ihn, und er eilt weiter, sein Gesicht angespannt und nachdenklich.

(Vor zehn Jahren, im Restaurant Bruckner ...)

Der Wurm sitzt in Frauenkleidung an einem Tisch, trinkt Kaffee, schreibt eilig und raucht. Wirtin Lisa poliert Gläser hinter der Theke und schaut missmutig herüber.

Eine zierliche blonde Frau, Clementa (25) kommt ins Lokal, schaut sich um. Sie sieht den Wurm, und gerade als er sich zu ihr umdreht, sie erkennt und winken will, wendet sie sich ab und geht kopfschüttelnd wieder hinaus. (Seine Frauenaufmachung gefällt ihr nicht.)

Meskal raucht und schreibt ungerührt weiter. Im Hintergrund poliert Lisa heftiger Gläser, seufzt genervt.

(Zehn Jahre später ...)

In einem Büro sitzt eine schüchtern wirkende dicke Frau, Silla (34) hinter ihrem Schreibtisch und spricht in einer Interview-Situation mit dem Reporter, der niemanden interessiert.

“Es ist ein Klischee, dass Kaffeehaus-Literaten auch in Kaffeehäusern schreiben müssen. Manche finden dort Inspiration, angeblich. Aber es geht ja auch ums Thema, denke ich.” (nachdenklich) “Der Wurm ... oder später jetzt nennt er sich ja Meskal, hat einfach das Gefühl gebraucht, dass er ...” (schaut bewusst sinnend) “... als Künstler existiert. Er hat sich aufgeladen! Wenn er sich einmal gezeigt hat. Gedopt mit Existenz, wie er es genannt hat. Dann ist er wieder verschwunden. Oft für lange Zeit.”

Sie wendet sich dem Computer-Bildschirm zu, als würde sie dort jemanden sehen. Dann dreht sie sich plötzlich zum Reporter.

“Ich war wie eine Schwester für ihn. Seine richtige Schwester ist ja ausgewandert ... Sie wissen? Ja. Schon früh. Kaum aus der Schule. Seine Mutter, die Paula, wollte dann immer, dass er das Geschäft mit ihr führt.” (schnaubt) “Also, wie sie auf diese Idee gekommen ist!”

Wirtin Lisa lehnt sich über die Theke, zum Reporter hin und schüttelt wieder nachdenklich den Kopf.

“Niemand hat es lange in seiner Nähe ausgehalten. Oder war es umgekehrt? Außer das Fräulein Clementa, aber sie war nicht seine richtige Freundin, glaub’ ich. Eher so eine gute Freundin, die immer versucht hat, ihn zur Vernunft zu bringen. Gefragt hab’ ich ja nie. Werd’ mich doch nicht einmischen! Solange er ein zahlender Gast war, ist’s mich auch nichts angegangen. Man kann jemanden ja nicht Lokalverbot geben, nur weil er sich ... verkleidet. Obwohl es schon oft sehr unangenehm war.”

Im Stadtpark sitzt ein dicker Mann, Benno (42) auf einer Bank und spricht zum namenlosen Reporter, der in der Nähe steht. Benno pafft eine Pfeife.

“Ja, er hat sich schon als Bub öfter verkleidet. Wahrscheinlich, um seine Mutter zu ärgern. Wir haben ihn deswegen manchmal verdroschen in der Schule. Ich meine, so war das halt. Er hat’s nicht anders haben wollen. Dafür hat er dann Gedichte geschrieben über uns, und ...” (lacht) “... er hat Geheimnisse ausgeplaudert. Ja. Das hat er. Weiß der Teufel woher er soviel über uns gewusst hat. Dass wir Automaten aufgebrochen haben und in der Kirche onaniert. Er war ja nie dabei! Aber er hat’s gewusst!” (schnaubt) “Da haben wir ihn halt verdroschen.”

Er schaut in den Park hinein, weist zu einer Baumgruppe.

“Eh dort drüben. Er war so arrogant, irgendwie. Schon als Kind. Und als er dann angefangen hat, sich der Wurm zu nennen, war das auch großkotzig, irgendwie.”

Er schaut direkt zum Reporter hin. “Sie kennen ihn ja nicht, oder?”

Der Reporter schüttelt den Kopf. Benno nickt, versonnen. “Aber wissen Sie, was ich meine? Sich so klein machen ... und sich gerade deshalb irgendwie aufwerten, weil man ja ach-so-obergescheit ist!”

Er beugt sich vor und raucht weiter. “Einmal hat er’s mir erklärt. Lassen Sie mich nachdenken. Ist nicht so einfach ...” (kichert) “... bin ja schließlich kein Poet!” (seufzt) “Er war immer gut in der Schule, das schon ... (hebt den Zeigefinger) “Ha! Jetzt weiß ich’s wieder: So “grauslich wie ein Wurm”, hat er gesagt, nein ... so “unheimlich”, so “stolz” wie ein Wurm ...”

In einem Literatur-Café trägt Meskal (40) einen Text einem spärlichen Publikum vor; Sozialarbeiter Martl (26, rotwangig, blond, in Jeans und Sakko) sitzt im Hintergrund vor einem Bier und lauscht andächtig. Meskal schaukelt auf einem Stuhl, bitter grinsend.

“... so heimlich”, so “einsam”, “im Dunkeln”, “verachtet”, “kriechend”, so, wie ihr es euch gefällt ...” (hebt den Zeigefinger) “... aber nicht “kriecherisch” ...

Benno schnaubt zum Reporter hin.

“Kriecherisch hat er gesagt, will er sein und schleimig” ...

Im Literatur-Café fährt Meskal fort.

“... niemals schleimig, denn das sind Würmer nicht, wir sind keine Schleimer, aber “eindringlich” ...

Benno: “... aufdringlich ...”

Meskal: “... nützlich ...”

Benno: “... überall im Weg und zerstörerisch.”

Meskal macht Gesten des “Walzens”: “... so walzenförmig, dass man nirgends aneckt.” (lacht) “Aber die Ecken rennen einem nach, und sie sind scharf und tun absichtlich weh.”

Benno: “Für unzerstörbar hat er sich gehalten, ts, ts.” Er macht die Geste des “Einen-Vogel-Habens” vielsagend zum Reporter hin.

In Clementas kleiner Wohnung sitzt der Reporter seiner Gastgeberin am Fenster gegenüber, denn Clementa schaut gerne bei Reden hinaus.

“... so verletzlich ist ein Wurm, so diskret, und vielleicht deshalb so regenerativ. Weil er sich unbemerkt zurückziehen und heilen kann. Vielleicht ist er dadurch sicherer als alle anderen, die sich ins Licht stellen. Auf Facebook, Twitter. Oder einfach nur im Freundeskreis. Meistens Leute, die etwas zum Tratschen brauchen. Aber wenn’s drauf ankommt ...” (schnippt mit den Finger) “... sorry, keine Zeit! Und Interesse? Sowieso nur am Tratschen.”

Benno lehnt sich mit verschränken Armen auf der Parkbank zurück.

“Ich hab’ immer gedacht, er wird sich zu Tode saufen. Das tun diese Schreiberlinge doch alle. Und was da rauskommt, diese Weisheit, ist doch immer nur Suff-Wahn.”

Clementa

Meskal und Clementa haben Sex in Clementas Bett.

Während Meskal auf ihr liegt und schweigend in sie hinein stößt, greift Clementa nach einen Glas Whiskey, das auf dem Nachttisch steht und trinkt einen Schluck; Meskal ignoriert es. Er hat einen Orgasmus, und Clementa schaut ihm dabei zu, interessiert und etwas nachdenklich. Sie hält ihn umarmt und streichelt seinen Rücken. Er scheint es gar nicht zu merken und springt nach dem Akt sofort auf, ohne sich abzuwischen oder darum zu kümmern, was Clementa macht.

Er zündet sich eine Zigarette an und tritt nackt ans Fenster, während Clementa im Bett bleibt und ihn weiterhin beobachtet; Sie seufzt, gut gelaunt und trinkt das Glas leer.

“Fast wäre ich gekommen. Als Frau wärst du Isabel Huppert. Die würde es machen wie du. Scheinbar so achtlos tritt sie ans Fenster, befriedigt, rauchend, natürlich, und in die ...”

“Hör auf.”

“Warum schreibst du nicht über - ...”

Meskal dreht sich heftig zu Clementa um und fährt sie an. “Hat sich etwas geändert in deinem Universum, das ich wissen sollte?”

Clementa liegt ihm Bett und antwortet ungerührt. “Wie denn? Du bist ja allwissend!”

Sie steht auf, geht nackt zu ihm hin und umarmt ihn; Er hebt die Arme, damit er sie nicht berühren muss. Sie schmiegt sich an ihn.

“Ich mag dich gar nicht wirklich. Und ich sag’ schon nichts mehr. Ich weiß ja, dass du nur deine eigenen Gedanken erträgst.”

Der Wurm raucht, verkrampft dastehend, aus dem Fenster starrend und scheint ihr gar nicht zuzuhören.

“Du bist ein wandelndes Klischee, Meskal. Jemand sollte einen Film über dich machen.”

“Ich bin konsequent, sonst nichts.”

Clementa nimmt ihm die Zigarette aus dem Mund und nimmt selber einen Zug. Zum ersten Mal schaut Meskal ihr in die Augen. “Ich hasse Analytiker.”

“Selbsthass ist der Samen allen Legendenstoffes.”

“Du Klugscheißerin.”

“Wie politisch korrekt!” Clementa tätschelt sein Hinterteil, und Meskal dreht sich, um sich aus ihrer Umarmung zu winden, aber sie lässt freiwillig los.

“Ich bin nicht politisch korrekt.” Meskal schüttelt genervt den Kopf und langt nach seiner Zigarette; Clementa steckt sie sich in den Mund und pafft.

Meskal zuckt die Schultern und wendet sich ab – dreht sich aber ruckartig wieder zu Clementa herum und zieht ihr den Zigarettenstummel aus dem Mund, raucht ihn fertig.

Clementa streckt sich und “schnurrt”, kehrt zum Bett zurück und wirft sich hinein. “Willst du noch einmal?

Meskal zuckt die Schultern, öffnet das Fenster, sodass kalte Luft hereinströmt und wirft den Zigarettenstummel hinaus.

“Ein Hund könnte jetzt dort unten Feuer fangen.”

Meskal ignoriert ihre Bemerkung, schaut in die Ferne. Clementa drängt sich vor ihn ans offene Fenster, lehnt sich bäuchlings gegen das Fensterbrett, fröstelnd und zieht ihn hinter sich.

“Aber ich will. Was du mir vorhin von dieser Pflanze erzählt hast ...”

Meskal wendet sich ärgerlich von ihr ab.

“Nicht! Deine Gedanken stören jetzt.”

Clementa greift nach ihm und zieht ihn wieder zu sich, räkelt sich.

“Schon gut! Ich versau’ dir deine Biografie schon nicht.” (seufzt) “Und du überlebst mich sicher. Also, keine Sorge. Komm jetzt.”

Er fasst sie an den Hüften und bekommt eine neue Erektion. Clementa stöhnt wollüstig bei seiner Berührung. Meskal dringt in sie ein.

“Wieso überlebe ich dich? Du bist die systemhörige fette Geschäftsführerin.”

Er beginnt sich in ihr zu bewegen und eine Hand klatscht auf ihr Hinterteil. Clementa stöhnt auf, und sie haben schnellen und unromantischen Sex am Fenster, ohne noch ein Wort zu sagen.

Danach nimmt Meskal seine Sachen, schlüpft in seine Schuhe und geht nackt aus der Wohnung.

Clementa löst sich vom Fenster, zitternd von abebbender Lust und betastet ihren Bauch, ihre Hüften, Schenkel und ihr Hinterteil, während Meskals Samen die Innenseiten ihrer Schenkel hinab rinnt. Sie schließt das Fenster, murmelnd: “Von wegen fett ...”

In einem Verlagsbüro spricht eine streng wirkende Frau, KARIN (48, Journalistin) mit dem Reporter, an ihrem Schreibtisch sitzend, während der Reporter am Fenster lehnt und Notizen macht. Karin formuliert vorsichtig: “Na, eine Wüstenpflanze heißt so. Aus der Tequila gemacht wird. Aber er war nie in einer Wüste. Sicher nicht. Jedenfalls in keiner richtigen. Und im Tequila ist oft eine Raupe. Als gar kein richtiger Wurm.”

Meskal ist dabei, sein Wohnhaus zu verlassen und öffnet die Haustür - als zwei junge Burschen (um die sechzehn Jahre) gerade von außen herankommen; Sie versuchen sich rechts und links grob an Meskal vorbei zu drängen, ignorierend, dass er schon in der Tür steht und eigentlich zuerst heraus treten sollte.

Meskal tritt schnell zurück ins Stiegenhaus und wirft die Tür kraftvoll zu, sodass die beiden Burschen beinahe eingeklemmt werden. Sie treten fluchend zurück auf die Straße. Einer keift “He, Alter, wohl durchgeknallt?” Der andere flucht “Du blöde Sau!2

Meskal öffnet die Tür und geht gelassen nach draußen, und sein Gesichtsdruck verheißt nichts Gutes. Die Burschen verstummen, bleiben aber stehen. Meskal geht geradewegs zwischen ihnen hindurch und stößt sie mit seinen Ellenbogen beiseite, geht dann die Straße entlang davon. Sobald er einige Meter weiter ist, rufen die Burschen ihm unflätige Dinge nach. “Scheiß dich an, du Irrer ... wir ficken dich übern Tisch, du blöde Sau ...”

Meskal bleibt stehen und schaut sich um: “Soll ich euch zeigen, wie sich sowas anfühlt?” Er macht einen schnellen Schritt auf die beiden zu, und sie flüchten ins Haus.

Eine fettleibige, gepflegte Frau mittleren Alters, Eva (45) sitzt auf einer eleganten Terrasse bei einem eleganten Wohnhaus in einem Liegestuhl und nippt an einem Drink. Sie spricht zum Reporter, der vor ihr steht: “Oh, ich habe seine Art ja amüsant gefunden! Irgendwie irr. Anstrengend, doch. Auch. Alles ein bisschen tragisch. Aber sein Gehabe - köstlich! Natürlich konnte man das nicht ernstnehmen. Er hätte auf eine Bühne gehört. Das habe ich ihm gesagt. Darüber war er ziemlich baff.”

Sie lächelt vor sich hin, schüttelt gedankenvoll den Kopf. “Früher hat er ja lange ohne Dusche und ohne Warmwasser gelebt. Er war gut in Form, oh ja. Weil er musste ja immer ins Schwimmbad gehen, zum Säubern.” Sie verzieht das Gesicht, etwas angeekelt.

In einer Untergrund-U-Bahn-Haltestelle warten Leute auf den Lift. Als er kommt, drängen die Jungen sich einfach an den Älteren vorbei in die Kabine; Eine junge Frau, Jenny (19) mit ipod und Knopfkopfhörern, schubst Meskal und eine ältere Frau, Herta, gegen die Türkante, als sie sich vordrängt.

Meskal starrt Jenny an und fantasiert blitzartig, wie er und die älteren Leute in den Lift einsteigen, und Meskal tritt die arroganten Jüngeren mit einem großen, schwarzen Gummistiefel aus dem Lift. Im Hintergrund hetzt eine Meute von wilden Hunden heran ...

Der Lift fährt ab, alle stehen gedrängt darinnen. Meskal schaut Jenny direkt ins Gesicht, und sie glotzt verblüfft, wendet sich ab; Meskal spricht ihr ins Ohr. “Sagen wir, du gehst über die Straße, und ein Auto kommt, das du nicht siehst und nicht hörst. Aber ich merke, was gleich passieren wird.” (grinst hämisch) “Was glaubst du, was ich tun würde, du ignoranter Trampel?”

Jenny starrt ihn erschrocken an, als ob er ein Irrer wäre und drängt sich von ihm fort. Andere Leute schauen Meskal verstohlen an und starren dann, wie die Anderen, vor sich hin.

In seiner Wohnung steht der Wurm (30) reglos und starrt auf einen Fleck auf dem Teppich; Ein kleines Stück Käse liegt dort, und nach einer Weile kommt eine Maus unter einem Kasten hervor, holt den Käse und läuft davon.

Im Literatur-Café Labrador spricht ein leger und etwas arrogant wirkender Mann, Silvio (50, Literatur-Kritiker) mit dem unbedeutenden Reporter, etwas geziert Kaffee trinkend. “Oh, du meine Güte, Meskal, der Wurm und seine Themen!” (schüttelt den Kopf) “Wenn wenigstens nicht alles so dermaßen ätzend wäre, wissen Sie, dann wäre es irgendwie Avantgarde. Aber man kann nicht immer nur zornig sein und anti, anti, anti. Die Leute hören einem irgendwann nicht mehr zu. Weil sie selber genug Scheiße am Hals haben. Und niemand bezahlt, um sich noch mehr aufbürden zu lassen. Ich meine - doch, das tun sie, im Kabarett. Aber alles so brutal schöngeistig unter die Nase gerieben zu bekommen ... das ist unerträglich.”

Er schüttelt den Kopf und seufzt. “Er hat sich anscheinend irgendwie berufen gefühlt, gegen alles zu sein. Und das immer. Ein Rächer der Schüchternen, irgendwie.” (schnauft) “Blödsinnig. Sollen sich doch alle um ihren eigenen Kram kümmern.”

In seiner Wohnung holt Meskal (40) sich ein Stück Fladenbrot aus dem Brotkasten, stellt Teewasser auf und setzt sich zum Schreiben an seinen alten Computer hin, der auf einem alten Tisch am Fenster steht.

In einer Hotel-Lounge spricht eine junge, zerbrechlich wirkende Frau, Sandra (30, Literatin) mit leiser Stimme mit dem Reporter, der ihr gegenüber in einem der tiefen Lounge-Sessel lungert.”Er ist mir ein Vorbild, ja. Gewesen. Ich habe ihn in meiner Studentenzeit einmal interviewt. Er war damals so etwas wie eine ... Ikone. Nein, das nicht, eher ein ... ein schlechtes Beispiel für Extremismus.” Sie errötet und fuchtelt. “Die meisten glauben, dass ich mit ihm auch ...” (kichert) “... Sie wissen schon. Aber ... nein, habe ich nicht. Mich hat sein Aktionismus angezogen. Ich habe ihn nackt gesehen, ja. Er ist ja gerne in Frauenkleider herumgerannt.”

In einer zugigen Gasse spricht ein älterer Mann, Herr Brey (60, Nachbar des Wurms) mit dem Reporter, obwohl er es eilig hat.

“Der Schreiberling? Ja. Ein Nachbar, den man sich nicht wünscht.” Er schüttelt den Kopf. “Er wird Ihnen dasselbe von mir sagen, das homophobe nutzlose Arschloch.”

In der Hotel-Lounge seufzt Sandra und schaut verträumt. “Ich hab’ mir immer gewünscht, er würde sich ändern, und wir wären dann ein klassisches Künstlerpaar.” (kichert) “Damals war er ja praktisch unbekannt, in der Öffentlichkeit. Meine Lesungen waren damals schon voll. Aber nicht wegen meinem Vater. Er ist Gemeinderat, Sie wissen ...? Der Wurm war halt so alternativ. Zu alternativ. Man muss aber immer eher einen Mittelweg finden, sonst verkauft man ja nichts. Man muss schauen, was gefragt ist.”

Sie schaut versonnen durch den Reporter hindurch. “Der Wurm war ... wild. Ein Drache eher. So unbezähmbar. Er hat alles aufs Spiel gesetzt. Immer. Und provoziert. Aber nicht so, dass man ihn dafür bewundert hätte! Das ging deshalb nicht, weil ... weil seine Themen einfach so real waren. Ich meine, wer würde das schon tun, sich durch seine Kunst die Möglichkeit abwürgen, von seiner Kunst zu leben? Irgendwie wird er wirklich nicht ganz ... ”Sie macht die Geste des “Verrücktseins”. “... sein.”

In seiner Wohnung hört Meskal, am Computer tippend, laute klassische Musik aus der Nachbarwohnung dringen. Er seufzt und hält sich mit einer Hand ein Ohr zu, tippt mit der freien Hand weiter. Die Musik wird noch lauter.

Meskal hört zu schreiben auf, schiebt den Stuhl so heftig zurück und steht so erregt auf, dass der Stuhl umkippt. Meskal geht in die Küche, verärgert und nimmt sich einen Sack mit Nüssen, knackt ein paar mit bloßen Händen, isst sie, während er die Wand anstarrt, “aus der” Gefiedel kommt. Eine Männerstimme beginnt mitzusingen. Meskal schaut auf die Uhr.

In der Hotel-Lounge schaut Sandra den Reporter aufgeregt affektiert fuchtelnd an: “Natürlich ist es mein Herzblut, was ich gebe. Aber der Wurm gibt ... seine Galle. Das Bittere. Und auch viel Spucke.”

Sie lacht über ihre Wortwahl, zwinkert den Reporter an. “Das war gut. Zitieren Sie mich unbedingt!” Sie setzt sich “ordentlich” hin und wird ernst. “Also, der Wurm war immer zu sehr drüber, glaube ich. Das hat die Kritiker verstört. Weil sie nicht ...” Sie hält sich verlegen die Hand vor den Mund, “... naja, sollte ich eigentlich nicht sagen. Aber ... viele Kritiker haben nie verstanden, was er geschrieben hat. Dasselbe mit den Journalisten. Manche sind regelrecht dumm.” Sie seufzt, etwas leidend, “Ich schreibe meine Pressetexte alle selber. Manchmal auch die Kritiken. Dann braucht es nur noch “copy” und “paste”, und bumm, schon bin ich wieder öffentlich.”

Meskal sitzt in einer Straßenbahn und schaut aus dem Fenster auf die vorüberziehenden Hausmauern und Zäune, einige Bäume, mehr Hausmauern, ein Viadukt ... Er trägt einen langen, dunklen, abgetragenen Sommermantel, ein buntes Stirnband und rosafarbene Trainings-Schuhe, hält eine Umhängetasche fest, in der Papierblöcke und Stifte sowie einige Äpfel stecken. Ihm gegenüber sitzt eine ältere, konservativ wirkende Frau, Anna (73) und gafft ihn ungeniert an, sein gesamtes Outfit, die Tasche, sein unrasiertes, bleiches Gesicht. Er trägt etwas Lippenstift. Meskal sieht in der Fensterscheibe, wie Anna glotzt.

Meskal seufzt einige Male deutlich hörbar, genervt; Anna gafft ihn weiter an.

Plötzlich schaut Meskal Anna direkt ins Gesicht und beugt sich sogar vor, starrt sie aus der Nähe mit weit aufgerissenen Augen an. Anna wendet sich entrüstet quiekend zur Seite. Meskal folgt ihr mit seinem Kopf, winkt ihr mit den Augenbrauen zu und leckt sich über die Lippen, grinsend.

Anna wendet sich zur anderen Seite und hebt abwehrend die Hand. “Was fällt Ihnen ein?”

Meskal folgt ihr wieder und antwortet ebenso entrüstet. “Wieso? Du hast mir doch deutlich zu verstehen gegeben, dass du schamloses Anglotzen magst! Deshalb hast du es mir vorgemacht! Also ...” Er grinst schmutzig, “was soll ich mir noch ansehen, an deinem Kadaver, außer deine grausige, halb-verrottete Visage?”

Annas Mund klafft offen, und sie glotzt Meskal an, hält die Luft an.

Meskal schnaubt, verächtlich. “Was? Du hast mehr Rechte als ich, oder wie? Was glaubst du, was passiert, wenn du jemanden angaffst ohne Respekt für Privatsphäre? Oder bist du so dement? Dann solltest du nicht hier sitzen.”

Er schaut sie verächtlich an und steht auf, weil die U-Bahn zum Halten kommt. “Wenn dir etwas nicht an mir passt, dann sag’s. Zum Beispiel so: Deine Haare schauen aus wie schimmelige Spinnweben. Du solltest ein paar Euro investieren, dass du wieder menschenähnlich ausschaust.”

Anna schnappt nach Luft und macht quiekende Geräusche, während ihre Augen fast aus den Höhlen fallen.

Meskal dreht sich um und verlässt die U-Bahn.

Um Anna herum schauen die Passagiere unbeteiligt. Nur Ina (23), eine schüchterne, unscheinbar Studentin, die hinter Anna sitzt, mit dem Rücken zu ihr und nur mithören, aber nichts sehen konnte, schaut Meskal bewundernd neugierig nach, als er die U-Bahn verlässt.

Meskal steigt aus der Straßenbahn aus und geht einen Gehsteig entlang. Vor ihm geht ein ausländischer Mann, Mehmet (52); Gerade als Meskal ihn überholen will, spuckt Mehmet seitlich aus, genau Meskal vor die Füße. Meskal zuckt erschrocken zurück und ist so verärgert, dass er sich nur mühsam beherrscht.

Er geht ein paar Meter hinter Mehmet her und fantasiert, was er nun gerne tun würde ... Meskal überholt Mehmet, stellt sich vor ihn hin und spuckt ihm voll ins Gesicht.

Meskal geht an Mehmet vorüber und zischt ihm zu: “Drecksau.”

Mehmet glotzt ihn verblüfft an und hebt die Faust “Halt’ die Goschen.”

Meskal zieht Schleim und Speichel zusammen und wendet sich Mehmet zu. Der ahnt, was nun kommen könnte und biegt in die nächste Gasse an, unterwegs fluchend, “Scheiß-Österreicher, wir ficken euch.”

Meskal spuckt in Mehmets Richtung und ruft hinter ihm her, “Ich weiß, wo du wohnst, Ausländer-Schwein.”

Herr Brey

Im Restaurant Bruckner sitzen Clementa und der Reporter an einem Ecktisch, und Clementa spricht versonnen. “Ich kenne ihn auf viele Arten und ja, er kann aggressiv sein, aber immer ist er fair. Er ist kritisch. Das sind ja viele, aber die wenigsten haben auch eine so scharfe Beobachtungsgabe. Und niemand reagiert heute mehr. Aus Faulheit. Aus Frustration. Oder aus Stumpfheit. Wegen der Angst, die schon überall ist. Ich meine, es ist unser Land. Aber es leben so viele Ausländer hier, die alle ihre eigene Kultur behalten wollen. Warum bleiben sie nicht in ihren Ländern? Mit ihren Religionen? Sie wollen unser Sozialsystem ausnutzen, aber sie hassen uns, obwohl genau wir dieses Sozialsystem geschaffen haben! Es wird immer schlimmer, und es ist nicht fair. Aber viele Ausländer sind brutal. Und wir haben Angst vor denen. Heute haben die Jungen überhaupt keinen Respekt mehr: Wenn sie etwas Falsches tun und man kritisiert sie, wird man bedroht. Früher hat man den Kopf eingezogen und war still, beschämt. Man hatte Angst, dass es herauskommt, was man Schlimmes gemacht hatte. Heute finden die Jungen, hauptsächlich mit Migrationshintergrund, wie es so gespreizt heißt, es cool, wenn sie verhaftet werden. Und wenn wir ehrlich sind, ist es besser, dass die meisten Leute nichts tun, denn die meisten sind ja so verblödet, ignorant und uneinsichtig, dass sie alles nur noch schlimmer machen würden! Man stelle sich vor! Die Idioten würden darauf bestehen, dass sie überall die Vorbilder sein sollen!” Sie schüttelt sich. “Aber natürlich ist das eigentlich schon genau so. Und Meskal ist einer, der das nicht aushält.”

Clementa schaut sich im Restaurant um, wo viele Leute sitzen und essen. Sie seufzt, betrübt. “Meskal ist der einzige, der etwas gegen Missstände sagt. Aber er ist absolut nicht politisch.” (seufzt) “Blitzgescheit ist er. Empfindlich. Immer in Gefahr, verwundet zu werden. Durch Ungerechtigkeit.” Sie schaut den Reporter nachdenklich an. “Aber romantisch? Nicht, dass ich wüsste.”

Klassische Musik erklingt immer noch aus der Nachbarwohnung, und Meskal steht in der Küche und schaut auf die Uhr. Er nimmt einen Topf vom Herd und isst Nudeln daraus. Die Männerstimme singt eifrig mit. Meskal spuckt die Nudeln in den Topf zurück.

Im Restaurant Bruckner hält Clementa nun ein Blatt Papier in der Hand und liest. Dann zuckt sie die Schultern, erstaunt, verlegen grinsend. “Alles weiß ich doch nicht über ihn, wie’s aussieht. Ein Liebesgedicht? Nein. Nie gehört.” Sie schaut den Reporter etwas irritiert. “Doch nicht ... für mich? Er wird doch nicht heimlich ...?” Sie schüttelt den Kopf über diesen Gedanken. ”Nein. Unmöglich. Die Chemie hat immer gestimmt, für Sex. Mehr brauche ich nicht, wissen Sie.”

Sie schaut den Reporter direkt an. “Er will nie, dass ich viel rede. Weil er nicht will, dass meine Gedanken seine verfälschen. Er meint auch, dass ich nichts zu sagen habe.” (kichert) “Oder nur Blödsinn.” (versonnen) “Was haben wir gefickt. Wir haben es so getrieben ... ach, ich erspare Ihnen Einzelheiten.”

Der Reporter lässt ein bedauerndes Geräusch hören. Clementa schaut durch ihn hindurch, sinnierend. “Sex ist gut für den Kreislauf. Ich hasse Sport. Regelmäßig ein Orgasmus, und bei Meskal hat es immer geklappt. Ich weiß auch nicht, wieso. Ich bekomme nie Orgasmen. Nur mit ihm.”

Sie zuckt die Schultern, runzelt die Stirn, schaut das Papier an. “Aber Liebe,” Sie schüttelt sich, “... Meskal zu lieben muss ja die Hölle sein.”

Meskal eilt den Gang seines Wohnhauses entlang, den Topf mit den Nudeln in der Hand und drischt mit dem Fuß gegen die Tür der Nachbarwohnung, aus der laute klassische Musik zu hören ist, begleitet von einer singenden Männerstimme.

Meskal tritt noch einmal gegen die Tür. Das Singen hört auf, die Musik wird leiser gedreht, und die Tür öffnet sich: Herr Brey steht da, in Unterhemd und Trainingshose, einen Hammer in der Hand, Meskal herausfordernd musternd. Er scheint nicht wirklich erstaunt zu sein, Meskal vorzufinden. Dieser hebt nur die Augenbrauen, und Herr Brey spricht emotionslos, mit leicht blasiertem Unterton.

“Hab’ nicht gewusst, dass Sie daheim sind.”

Der Wurm schaufelt sich Nudeln in den Mund und spricht mit vollem Mund, Nudelteile spuckend. “Ich bin immer daheim.”

“Stimmt nicht. Neulich sind Sie am Kanal herumgelungert.”

“Hab’ ich Sie dort bei der Unzucht gestört?”

“Und Sie könnten Ihr Bett woanders hinstellen. Mich interessiert Ihre banale Technik nicht.”

Meskal mampft Nudeln und spuckt sie teilweise wieder zurück in den Topf. “Ich wollte diese Nudeln genießen.”

“Sieht nicht so aus.”

“Sie haben’s mir verdorben. Klassische Musik ist für Begräbnisse.”

Herr Brey zuckt die Schultern, seufzt, dreht sich um und will die Tür schließen, murmelnd “Die Arie ist gleich aus”, aber Meskal stellt den Fuß in die Tür und keift: “Hat ein Esel Sie geschissen, dass Ihnen niemand Manieren beigebracht hat?”

“Dann wären wir ja verwandt?” Herr Brey schaut Meskal etwas genervt an. “Es tut mir leid wegen ...”

Er zeigt hinter sich in die Wohnung, aber Meskal kippt nun den Inhalt des Nudeltopfes durch den Türspalt in Herrn Breys Vorzimmer und schreit “Verlogener Arsch!”

Herr Brey beendet seinen Satz “... des Kaffees, der jetzt ausgekühlt ist.”

Er geht in seine Wohnung und kickt Nudeln aus der Tür auf den Gang, wo Meskal davonstampft. “Ich zeige Sie an, die Geistesgestörter.”

In einer sommerlichen Einkaufsstraße lehnt der Wurm in Frauenkleidern an einer Hausecke und schaut zu, wie ein Bettler (25), der anscheinend einen Buckel hat, Passanten in fremder Sprache in nervtötendem Singsang mit dümmlich übertriebenem Gesichtsausdruck anjammert, auf dem Boden hockend.

Er singt in einer fremden Sprache quäkend los, wenn sich jemand nähert, immer dasselbe Liedstück und hält den Passanten einen Becher hin; Wenn sie nichts geben und vorbei gegangen sind, murrt er verhalten hinter ihnen her.

Der Wurm nähert sich dem Bettler; Der Singsang ertönt; Der Wurm macht eine Handbewegung, dass er aufhören solle. “Was singst du da?”

Er hockt sich zum Bettler, schaut herausfordernd; Dieser grinst ihn betreten an und zuckt die Schultern.

“Du weißt nicht, was du singst?”

Der Bettler zuckt wieder die Schultern. “Nix verstehen.”

“Was erwartest du? Dass dir Leute Geld geben, weil du in ihrem Land etwas in einer Sprache daherkotzt, die kein Mensch versteht? Es klingt Scheiße, das sage ich dir. Warum lernst du nicht zuerst unsere Sprache und lässt dir etwas einfallen? Sing ein Wiener Lied! Das würde dir Geld einbringen! Aber sowas?”

Der Bettler grinst, sichtlich unangenehm berührt. “Nix Deutsch.”

Meskal mustert ihn verächtlich. “Ach, nix? Wieso nix? Du hast den ganzen Tag nichts zu tun, und du lernst kein Deutsch? Ein paar Sätze? Ich sehe dich seit zwei Jahren, du fauler Sack. Du erwartest, dass man dir Geld schenkt!?”

Er beginnt um den Bettler herumzugehen, gestikulierend. Passanten werden auf die Szene aufmerksam, gehen aber weiter oder bleiben in einiger Entfernung beobachtend stehen.

Meskal beugt sich zum Bettler und starrt ihn direkt an. “Bist du beschränkt? Du bist in meinem Land und lernst meine Sprache nicht? Ehrlich gesagt, ich bin ein Menschenfreund, aber das empfinde ich als Provokation. Wer bin ich? Ein Idiot, der dich aushalten muss, während du dich überhaupt nicht anpasst?”

Der Bettler starrt ihn verblüfft an und fuchtelt nervös, dass Meskal weggehen solle. Meskal beugt sich zu ihm hin und spricht verhalten, während er dem Bettler scharf in die Augen schaut. “Deine verschlagene Visage gefällt mir nicht. Ich wette, du lügst. Und eigentlich kannst du gehen. Du bist also ein Betrüger, habe ich Recht?”

Der Bettler schaut an Meskal vorbei zu den Passanten, hilfesuchend, aber niemand wendet sich ihm zu. Meskal grinst in bitter an. “Ich würde dich jetzt gerne packen und aufheben und dort in den Fluss werfen.”

Der Bettler schnappt nach Luft und runzelt die Stirn. Meskal zischt ihn zu. “Verschwinde lieber. Denn wenn ich dich noch einmal sehe, dann ... platsch!” Er macht Gesten des “In-den-Fluss-Werfens” und geht weiter.

Hinter ihm steht der Bettler auf, fährt aber in seinem Singsang fort. Passanten schütteln den Kopf über ihn, weil er sich dermaßen unrealistisch “bedauernswert” verhält. Der Bettler hört zu singen auf und flucht in seiner Sprache, Meskal nachschauend.

Meskal sitzt in Frauenkleidern auf einer Wiese im Stadtpark unter einem Baum, neben Clementa, in Jeans und buntem Sweater. Meskal redet und schaut auf die Wiese hinaus, während Clementa ihn mustert und an einem Grashalm kaut.

“Wohin ich schaue ... blöd glotzende Viecher ... die nur fressen, spielen, ficken. Dumme, stumpfsinnige, grobe, brutale, ignorante, dreckige, nachlässige und uneinsichtige Idioten.”

Clementa schaut zum blauen Himmel und seufzt. “Und wenn du einfach ... nicht drauf achtest und deiner Wege gehst? Weil du ja weißt, dass es auch andere gibt.”

Meskal dreht sich zu ihr und schaut sie verblüfft an. Dann steht er schnell auf und marschiert über die Wiese davon, nach Blumenköpfen kickend.

Clementa seufzt augenrollend und hält ein Notizbuch hoch, ruft ihm nach, “Ich hab’ etwas notiert und wollte dir –“ Ihre Stimme erstirbt, und ihre Miene verfinstert sich. “Andererseits hab’ ich heute gar keine Lust mir auf einen arroganten Besserwisser.”

Sie schaut sich auf der Wiese um und sieht eine Gruppe junger Leute, die Ball spielen. Darunter sind sehr attraktive Männer. Clementa seufzt.

In seiner Wohnung schlürft Meskal heiß dampfenden Milchkaffee aus einer großen französischen Tasse. Er lauscht. Stille. Er kocht Eier, schreibt am Computer, macht Gymnastik, isst, trinkt, putzt, duscht, masturbiert, schreibt, liest, schaut fern. Er döst auf seinem Bett ein.

In der Nachbarwohnung wird klassische Musik eingeschaltet. Meskal wacht auf und runzelt die Stirn. Dann grinst her vage.

Clementa kommt zu Besuch und bringt einen Brief, den Meskal ungeöffnet in eine Schachtel wirft, in der schon viele solche Briefe sind. Er und Clementa haben schnellen Sex im Bett bei klassischer Musik.

Meskal geht durch die herbstlich-kalte Stadt, gekleidet in seinen langen Mantel, Kopftuch und Gummistiefeln, und er begegnet Obdachlosen, die in Hauseingängen sitzen oder auf Parkbänken, in Schlafsäcke gewickelt und Wein oder Bier trinken. Es sind Männer und Frauen, die immer angeregt miteinander palavern. Meskal beobachtet sie, spricht aber mit niemandem.

Paula

Er geht an einer Mode-Boutique mit dem Namen “Excellence” vorbei, und er sieht seine Mutter, Paula (65), eine zierliche, gepflegte Blondine, im Geschäft an Kleiderstangen hantiere. Sie schaut in seine Richtung, zuckt zusammen und tut so, als sähe sie ihn nicht.

Meskal betritt Yalems Geschäft und kauft türkisches Brot und Tomaten von Yalem; Sie plaudern ein wenig, bis eine Kundin eintritt, und Meskal geht.

Meskal wandert durch den großen Samstag-Flohmarkt am Wiener Naschmarkt und drängt sich durch die Menschenmasse, studiert die Gesichter der Menschen unterschiedlichster Ethnien. Er stiehlt eine große französische Kaffeetasse von einer achtlosen Händlerin, die rauchend mit anderen Händlerin palavert.

Meskal geht durch die Innenstadt und spricht Touristen in unverkennbar falschem “Französisch” an, und sie schauen ihn verwirrt an, schütteln die Köpfe und gehen weiter. Studenten lachen ihn aus; Meskal läuft ihnen nach und beschimpft sie.

In einem Randbezirk geht der “Wurm” (30, in Frauenkleidern) hinter einer Gruppe dunkelhäutiger Ausländer her, die exotisch gekleidet sind und lauthals Arabisch palavern.

Der Wurm stellt sich ihnen in den Weg und spricht sie an. “Entschuldigen Sie, wissen Sie wo das kunsthistorische Museum ist?”

Die Ausländer schauen ihn erstaunt ob der Frauenkleider an, dann blicken sie einander an, zucken die Schultern und wollen weitergehen, gedämpft Arabisch redend.

Der Wurm folgt ihnen, gestikulierend: “Das Kunsthistorische? Nein!”

Einer der Ausländer macht eine abwehrende Handbewegung, “Nix.”

Der Wurm lacht laut auf. “Nix, hm. Nix was?”

Er macht eine fragende Handbewegung. Die Ausländer schütteln die Köpfe und gehen weiter.

Der Wurm stellt sich ihnen wieder in den Weg, und sie bleiben stehen. Er schaut von einem zum anderen und sagt zu jedem “Du - Deutsch? Oder nix?”

Alle schütteln den Kopf und wollen weitergehen. Der Wurm streckt die Hände aus, sodass sie stehen bleiben müssen. “Moment. Sind Sie Touristen?”

Die Ausländer schütteln die Köpfe.

Der Wurm hebt die Augenbrauen: “Sie wohnen hier. In einem deutschsprachigen Land, und sie sprechen kein Deutsch und ziehen sich ...” Er schaut den Aufzug der Männer an, “so an? Warum wohnen Sie nicht in Ihrem Land?” Er schaut fragend: “Englisch?”

Die Ausländer schauen etwas verlegen, aber zunehmend missmutig, schütteln die Köpfe. Der Wurm lacht hämisch: “Und jetzt lügt ihr auch noch! Ihr könnt Englisch, ganz sicher.”

Ein junger Installateur, Peter (24), kommt mit einem Werkzeugkoffer heran und gesellt sich zum Wurm, während die Ausländer eilig weiter gehen, sich ab und zu nach Meskal umdrehend. “Vergessen Sie’s! Ich muss mich jeden Tag beherrschen, ich schwöre es Ihnen. Im Haus, in dem ich wohne, nur Ausländer, und nur die Kinder sprechen Deutsch. Und das schlecht. Die Weiber sitzen den ganzen Tag zu Hause, die brauchen ja kein Deutsch. Aber sie könnten es lernen, rein, um guten Willen zu zeigen. Tun sie aber nicht. Ich muss mir Tag und Nacht Streitereien auf Tschetschenisch, auf Arabisch, Albanisch, Türkisch und weiß die Hölle was noch anhören! Schuld sind die Politiker an dieser Misere.”

Ein jüngerer, exotisch aussehender Zeitungsverkäufer, Dirif (28) steht in der Nähe, mit einem Stapel Zeitungen und hört zu, eine Zigarette rauchend. Der Wurm schaut ihn fragend an, und Dirif zuckt die Schultern.

Der Wurm und Peter gehen ein Stück gemeinsam. Peter schleppt den Werkzeugkoffer. “Ich bin sehr für Menschenrechte und Hilfsbereitschaft. Aber ich habe auch Rechte, auf Respekt für mich und meine Kultur! Oder? Ich muss ständig das die Rohre von Leuten reparieren, die alles einfach runterspülen. Und alle verbrauchen soviel Wasser, bei den ständigen Ritualen mit dem Beten, immer Waschen, Waschen ... das ist unser Trinkwasser, das die da verschwenden. Die kommen doch aus Wüstengegenden, warum haben die keinen Respekt für unser Wasser?”

Er hat sich in Ärger geredet, grüßt den Wurm eilig und hastet weiter; der Wurm schaut ihm sinnend nach.

Dirif tritt auf ihn zu und macht eine leise provokante Kopfbewegung. “Eh, du! Wir haben Kultur auch!”

Der Wurm schaut ihn herausfordernd an. “Ja. Sicher. Kein Zweifel. Aber warum bist dann nicht mittendrin, in deinem Land, wenn du sie so liebst, deine Kultur?”

“Wirtschaft in meinem Land kaputt! Wie soll leben?”

“Ja - frag deine eigenen Politiker! Ist eine Sache deiner Kultur, wenn alles den Bach runtergeht! Tu etwas dagegen, in deinem Land! Statt dessen kehrst du ihm den Rücken! Sehr edel. Und dann kommst du hierher und erwartest, dass alle etwas für dich tun, aber du brauchst nicht einmal Respekt zu zeigen? Glaubst du das?

“Ich sprechen Deutsch. Ich arbeiten hier und dann gehen zurück in mein Land. Will dein Land nicht.”

“Dann hau gleich ab! Deine blöde Fresse braucht niemand hier!”

Dirif schüttelt genervt den Kopf über ihn; Der Wurm tritt auf ihn zu. “Du beleidigst mich in meinem Land? Was würdest du machen, wenn ich das in deinem Land mit dir machen würde?”

Dirif ringt nach Worte, spuckt dann aus und wendet sich ab. Der Wurm stößt ihn mit dem Ellenbogen. Dirif schaut ihn zornig an, und der Wurm weist auf den Speichel auf der Straße. “Ich hole meine Freund und sorge dafür, dass du das aufleckst.”

Er gibt Dirifs Zeitungspacken einen Stoß mit dem Fuß, dass einige vom Stapel rutschen. “Und dann sollte man dich und deinesgleichen ganz genau durchleuchten, was Legalität betrifft.” Dirif wendet sich von ihm ab, ein “Fick dich” auf den Lippen. Der Wurm tritt an ihn heran und spricht leise zu ihm: “Ich möchte dich jetzt gerne zusammenschlagen, Arschloch. Ich tue es nur nicht, weil du es nicht wert bist, dass ich in Schwierigkeiten komme. Aber ich hoffe, dass es jemand anderer tun wird.”

Er entfernt sich langsam, und Dirif dreht sich halb zu ihm um und schaut ihm unsicher nach.

In einer Einkaufsstraße begegnen zwei vollkommen verschleierte FRAUEN Meskal (49). Er bleibt stehen, ehe sie ihn erreichen und tritt ihnen entgegen, starrt an die Stellen, wo ihre Gesichter sein sollten.

“Seid ihr Männer oder Frauen?”

Die beiden Frauen drängen sich zusammen und wollen Meskal ausweichen, aber er folgt ihnen, spricht beharrlich: “Antworten Sie. Sonst rufe ich die Polizei.”

Eine der Frauen winkt, dass Meskal weggehen solle. Meskal stellt sich ihnen in den Weg. Passanten beobachten die Szenerie. Ein älterer Herr, Konrad (72) gesellt sich zu Meskal: “Was wird das?”

“Ich sehe nicht, ob das Männer oder Frauen sind. Es gibt bei uns Vermummungsverbot. Wir haben das Recht, die Gesichter der Leute zu sehen, die unterwegs sind.”

Herr Konrad seufzt und schüttelt den Kopf. “Lassen Sie das, junger Mann, Sie kommen gegen die nicht auf.”

Die Frauen gehen langsam weiter, Meskal nickt Herrn Konrad dankend zu, für seine Anteilnahme, folgt dann aber den Frauen und eilt neben ihnen her. “Da kann ja sonstwer hinter einem solchen Aufzug