Lutz Herrmann

This Is The Life

Amy Macdonald, Ellie und Ich

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

1 Winter

2 Frühling

3 Sommer

4 Herbst

Impressum neobooks

1 Winter

Ich hatte abends zu viel gegessen, nachts unruhig geschlafen und war nicht gerade in bester Stimmung, als ich morgens um sieben vor das Haus trat. Mich traf scharfer Ostwind und Schneeflocken peitschten mir wie Nadelspitzen ins Gesicht. Ich schlug den Jackenkragen hoch und zog mir die Mütze ins Gesicht.

Es war glatt auf dem Bürgersteig. Dort, wo sonst der Radweg lag, türmte sich ein halbmeterhoher Schneewall, dahinter ein bizarrer Eisberg, irgendwo darunter mein Auto.

An der Bushaltestelle standen Wesen wie aus einer fremden Welt, die darauf hofften, in absehbarer Zeit Fahrgäste zu werden. Jemand, der aussah wie ein Yeti, wischte die Flocken auf dem Fahrplan beiseite. Ein anderer, der aussah wie Reinhold Messner, machte sich darüber lustig.

Auf der Straße fuhren nur wenige Autos, das Abblendlicht im Flockenwirbel zerstreut, gelblicher Laternenschimmer, schneebehangene Tannen – ich dachte an ein Postkartenmotiv von Mund- und Fußmalern.

Vor mir, im trüben Dämmerlicht, lag das Bahnhofsgebäude, dahinter die Masten der Oberleitung, behängt mit Eiszapfen.

In der Unterführung zu den Gleisen kam mir Gloria entgegen, rauchend und hustend, stark geschminkt, die langen Haare unter einer Mütze versteckt.

„Hallo, Christian!“, rief sie. Wir grüßten uns mit Handschlag. Vor der letzten Chemieklausur hatten mein Sohn und ich erhebliche Anstrengungen unternommen, um seiner Mitschülerin Gloria die makromolekulare Chemie verständlich zu machen, für die sie nur geringe Begeisterung aufbringen konnte.

Auf dem Bahnsteig harrten eingefrorene, dicht verpackte Menschen aus, die im Eiswind mit verkniffenem Gesicht auf eine Bahn hofften; einige hielten den Pappbecher mit „Coffee to go“ in der Hand.

Über mir lief die Anzeige „Zugverkehr unregelmäßig“, die sich seit Tagen nicht geändert hatte; ich beobachtete die Signale, die nicht grün werden wollten und wartete auf Ansagen, die nicht kamen.

Nach zwanzig Minuten tauchte aus dem Schneegestöber ein fremdartiges Fahrzeug auf, das eleganter aussah als unsere Berliner S-Bahnen. Ruckartig kam Bewegung in die eingefrorene Menschenmenge. Der Zug, von einer Märkischen Privatbahn ausgeliehen, hielt, die Türen sprangen auf und alle stürmten im Eilschritt auf die Sitzplätze zu.

Die Szene erinnerte mich an die Ereignisse unmittelbar vor meiner ersten Tanzstunde, als der Tanzlehrer, ein Geck in allerschönster Ausprägung, in die Hände geklatscht und gerufen hatte: „Bitte wählen Sie Ihre Tanzpartnerin!“

Zehn junge Männer stürzten auf die drei hübschesten Mädchen zu und es kam zu Rangeleien unter den Bewerbern; die Abgewiesenen wandten sich schließlich den Mädchen zweiter Wahl zu.

Ich beobachtete damals die Szene kopfschüttelnd und blieb so lange sitzen, bis alle Mädchen vergeben waren. Für mich gab es nichts mehr zu wählen. Ich verließ die Tanzschule mit einem beleidigten Blick auf das rutschige Parkett, wo die frisch gebildeten Pärchen sich aneinanderklammerten.

Heute Morgen war ich schneller und klüger; ich lief hinter einer jungen Frau her und wir besetzten eine Zweier-Sitzreihe.

Normalerweise hörte ich in der Bahn Musik vom mp3-Player, je nach Stimmungs- und Wetterlage Tschaikovskys Winterträume, Swiridows Schneesturm, Schumanns Frühlingssymphonie oder Stravinskys Frühlingsopfer.

An diesem Morgen aber, es war ein Dienstag im Januar, hatte ich den mp3-Player zuhause vergessen. Mein Blick war auf die graue Marmorplatte am Himmel gerichtet, aus der die Schneeflocken fielen. Ich versuchte an nichts zu denken, aber das gelang mir nicht.

Aus den Augenwinkeln betrachtete ich die junge Frau, die neben mir am Fenster saß; ich schätzte sie auf achtzehn oder neunzehn, sie trug braune gefütterte Stiefel, schwarze Leggins und unter dem geöffneten Mantel einen mutig kurzen Rock. Sie hatte Stöpsel im Ohr und ihren iPod, den sie in der Hand hielt, so laut aufgedreht, dass ich mithören konnte.

Der Song gefiel mir. Ich kannte ihn aus dem Hitradio, das in meiner Küche oft leise im Hintergrund lief. Da die Titel selten angesagt werden, hatte ich nie mitbekommen, wie die Sängerin mit der kräftigen dunklen Stimme hieß. Der energiegeladene, gitarrenlastige Song war mir in den letzten Wochen nicht mehr aus dem Ohr gegangen.

Meine Sitznachbarin war von der Sorte junge Frau, die man besser nicht anspricht, weil sie einfach zu gut aussah. Aber das interessierte mich jetzt nicht. Ich wollte wissen, wie die Sängerin hieß.

Ich lehnte mich dezent zu meiner Nachbarin hinüber und sah sie an. „Sagen Sie bitte, was hören Sie da gerade?“

Sie nahm einen Stöpsel aus dem Ohr. „Was wollen Sie?“

Ich wiederholte meine Frage.

„Kennen Sie das nicht?“, sagte sie.

„Doch, ich kenne es aus dem Radio. Aber ich weiß nicht, wie der Song heißt und wer ihn singt.“

„Na, „This Is The Life“ natürlich. Von Amy Macdonald.“

„Ah ja, jetzt weiß ich’s endlich… Amy Macdonald also… Ist das eine Schottin?“

„Sicher, das hört man doch am Namen.“

„Ich finde, sie singt mit merkwürdigem Akzent.“

„Eben weil sie eine Schottin ist.“

Ich lächelte. „Na klar. Der Song ist jedenfalls ziemlich stark.“

Die junge Frau nickte heftig: „Amy hat den Echo gewonnen als beste Newcomerin des Jahres.“

„Sorry, solche Sendungen sehe ich eigentlich nicht.“

„Hätte sich aber gelohnt. Dann wären Sie jetzt besser im Bilde.“

Das Mädchen ist nicht auf den Mund gefallen, dachte ich.

Sie kramte in ihrer Manteltasche, zog ein Etui heraus, klappte es auf und hielt es mir vors Gesicht. Auf der einen Seite steckte ihr Schülerausweis, auf der anderen ein Foto. „Das ist Amy Macdonald!“, sagte sie.

Ich zog den Kopf zurück, weil ich etwas weitsichtig bin.

Dann sah ich eine eindrucksvolle junge Frau mit großen graublauen Augen und einer hohen, gewölbten Stirn, mit langem dunkelbraunem Haar und einer Akustikgitarre vor sich.

Ich löste meinen Schal und öffnete den Reißverschluss meiner Winterjacke.

„Sie sieht verdammt gut aus, Elena“, sagte ich, obwohl ich natürlich wusste, dass Frauen nicht darauf stehen, wenn man eine andere Frau gut findet.

Sie bekam leicht gerötete Wangen. „Und woher kennen Sie meinen Namen?“

„Er steht auf Ihrem Schülerausweis.“

Sie lächelte. „Sie sind ja schon ganz schön ausgeschlafen.“

„Das liegt jetzt wohl an Amy Macdonald“, sagte ich. „Nachher kauf ich mir die Single.“

„Kaufen Sie sich gleich das ganze Album, es lohnt sich.“

Elena erzählte mir etwas über Amy, über ihr Album und von einem Konzert mit Amy, das sie besucht hatte. Ich hörte interessiert zu und wunderte mich, wie redselig meine Nachbarin plötzlich geworden war.

Wir fuhren in einen Bahnhof ein. „Ich muss jetzt raus, die Schule wartet“, sagte sie und stand auf.

Ja, dachte ich, meine Schule wartet auch und sah auf die Uhr. Die erste Stunde hatte bereits begonnen.

„Hat mich gefreut“, sagte ich. „Tschüs!“

„Mich auch, dann also tschau!“

Ich schaute ihr durch die Eisblumen am Fenster hinterher, wie sie sich eine Zigarette ansteckte und im Strom der Menschen zum Ausgang strebte.

Nettes Mädchen, dachte ich, diese Elena. Mein Sohn war etwa im gleichen Alter. Früher, dachte ich weiter, da hättest du sie nicht so ziehen lassen, da wärst du mit ihr ausgestiegen und hättest sie begleitet; du hättest sie gefragt, was ihr Ziel sei und in jedem Fall gesagt, dass es auch auf deinem Weg läge.

Aber diese Zeiten waren vorbei. Ich hatte die fünfzig überschritten, das Haar wurde langsam dünner, die Stirnfalten hatten sich vertieft und ich wurde schneller müde… Meine Abenteuer lagen hinter mir.

Ich hatte ja auch Caro, seit zwanzig Jahren waren wir schon zusammen, seit achtzehn Jahren hatten wir einen Sohn. Wir hatten nie geheiratet, weil wir keine staatliche Legitimation für unsere Beziehung wollten, schon gar keine kirchliche.

Einige Leute, Nachbarn zum Beispiel, Bekannte, aber auch Caros Vater, fanden unsere Beziehung etwas schräg; wir hatten zwar getrennte Wohnungen, waren aber doch unzertrennlich, auch wenn die Alltagsroutine unsere Beziehung in den letzten Jahren ein wenig abgeschliffen hatte.

Aber diese Amy Macdonald, dachte ich weiter, um die solltest du dich mal kümmern. Es musste ja nicht immer nur Klassik sein!

Mit zwanzigminütiger Verspätung kam ich in der Schule an und stand vor meiner dünn besetzten zehnten Klasse; die restlichen Schüler, ebenfalls Opfer der winterbedingten Zugausfälle, platzten im Minutentakt herein und normaler Unterricht war wegen der vielen Störungen nicht möglich.

Auf dem Stundenplan stand Chemie und ich hätte eigentlich die Isomerie der Alkane unterrichten müssen, doch dazu fehlte mir jeglicher Antrieb. Ich redete allerlei unzusammenhängendes Zeug, weil ich wegen der vorausgegangenen Ereignisse immer noch unkonzentriert war. So brachte ich unser loses Unterrichtsgespräch über den Umweg des Musikunterrichts auf die aktuellen Charts. Betont beiläufig schloss ich die Frage an: „Wie findet ihr eigentlich Amy Macdonald?“

„Cool, geil, she is hot…“, kamen die Kommentare. Augenblicklich lagen die iPods und mp3-Player auf den Tischen und in einem wilden Durcheinander tönten mehrere Amy-Songs gleichzeitig durch den Klassenraum. Jill und Julia zeigten mir Bilder und Videos von Amy, die sie auf ihren iPhones gespeichert hatten. Das Pausenklingeln ging in Amys Rhythmen unter.

„So eine Musikstunde könnten wir ruhig öfter mal einlegen“, sagte Volker beim Rausgehen, ein Schüler, der sonst nie seinen Mund aufmachte.

Nach der Schule überlegte ich, wo ein Musikgeschäft sein könnte, aber nirgendwo auf meinem Weg lag ein CD-Laden. Es war viel zu kalt, um einen zu suchen. Ich verschob die Aktion und machte mich auf den Heimweg.

Was wusste ich eigentlich von Schottland? Dudelsack und Schottenrock? Nessie und Sean Connery? Das wilde Hochland, Dauerregen und die ewig erfolglosen Kicker. Dann gab es noch die Schottische Sinfonie, aber die war von Mendelssohn-Bartholdy.

Als ich die Wohnungstür aufschloss, überfiel mich eine andere Art von Musik. Mein Sohn hörte gerade ziemlich laut die „Drei Orchesterstücke opus 6“ von Alban Berg, über die er ein Referat im Musikunterricht halten sollte.

Ich nickte ihm aufmunternd zu.

„Herbe Kost“, rief Maxim.

„Man muss es mögen“, rief ich. „Die Zwölftonmusik hat sich auch nicht durchgesetzt. Bartok, Stravinsky und Schostakowitsch sind andere Wege gegangen.“

„Die waren schlau“, rief Maxim.

Das Werk kulminierte gerade in einem gewaltigen Orchesterausbruch. Kater Felix hielt den Kopf schräg und sah mich vorwurfsvoll an.

Ich nahm einen Imbiss, währenddessen im Hintergrund die Berg’schen Dissonanzen explodierten.

Etwas später tat ich das, was Lehrer nachmittags machen: Klausuren und Tests korrigieren; wenn es sein musste, auch mal eine Unterrichtsvorbereitung.

Es war eben nicht so, wie der Spruch glauben machen sollte, der an der Tür zum Lehrerpissoir klebte: Lehrer haben vormittags Recht und nachmittags frei!

„Ich habe bei YouTube Videos von Celi und Wand mit deinem Bruckner rausgesucht“, sagte Maxim später zu mir in der Küche, als ich für uns etwas zusammenkochte.

„Das ist nicht mein Bruckner“, sagte ich. „Bruckner ist für uns alle da, aber trotzdem danke.“

Für den Abend hatte ich mir tatsächlich vorgenommen, mich mit einigen Bruckner-Einspielungen von Sergiu Celibidache und Günter Wand zu beschäftigen.

Caro war für eine Woche bei ihrer Freundin Petra. Zusammen mit ihr und anderen Frauen mittleren Alters besuchte sie ein Seminar für Fortgeschrittene, wo mit Katzen und Hunden gesprochen wurde, aber auch mit Engeln, die sich in einer höheren Dimension aufhalten. Mein Abend versprach also angenehm und ohne Störungen zu verlaufen.

Kurz nachdem wir die Wohnung gemietet hatten, ganz in der Nähe von Maxims Gymnasium, stellten wir fest, dass sie eigentlich zu klein für uns drei war.

„Das nehme ich“, entschied Caro und zeigte auf das kleine Zimmer mit Blick über den Waldfriedhof.

„Und das ist meins“, bestimmte Maxim. Er meinte das etwas größere Zimmer mit Blick über den Tennisplatz.

Wir standen ein wenig ratlos auf dem Korridor. Da war nur noch das so genannte Wohnzimmer mit der Küchenzeile.

„Hier muss die Ottomane mit dem Couchtisch hin und da der Esstisch!“ Caro zeigte in die freien Ecken des Wohnzimmers.

„Und wo soll ich hin?“, fragte ich kleinlaut.

Wir sahen uns an. Allgemeines Schulterzucken!

Maxim kratzte sich am Kopf. „Bleibt noch der Keller und die Garage.“

„Sehr witzig“, sagte ich.

„Du kannst doch den Esstisch als Schreibtisch mit benutzen“, sagte Caro. „Und die Ottomane lässt sich zum Bett ausziehen.“

„Du spinnst wohl!“ Ich zeigte ihr einen Vogel. „Ich baue doch nicht ständig Betten und wenn wir essen, nehme ich die hundert Hefte vom Tisch. Und wo sollen meine Sachen hin, meine Bücher, meine Ordner…?“

„Na ja, okay, das geht dann wohl nicht auf Dauer“, schwenkte Caro um.

Maxim kratzte sich ratsuchend am Kopf.

Ich schaltete schnell. „Zu große Enge führt zu Aggressionen und Übellaunigkeit. Räumliche Trennung hingegen würde etwas Luft schaffen und unserer Dreier-Beziehung nur guttun.“

Maxim nickte. „Ja ja, das stimmt“, sagte er und sah dabei Caro an.

„Und wie soll das gehen?“ Caro hob die Arme und hielt den Kopf schräg.

„Ganz einfach. Ich sehe mich nach einer kleinen Wohnung um. Da könnte dann jeder von uns mal allein wohnen…, im halbjährlichen oder jährlichen Wechsel, wie wir wollen…“

„Ein interessantes Modell“, sagte Caro. „Käme auf einen Versuch an.“

Im Ausprobieren neuer Dinge war Caro schon immer ganz groß und deshalb kein Widerstand von ihr zu erwarten.

Ein paar Tage später fand ich eine schöne Einzimmerwohnung, nur zwei Straßen weiter. Es gefiel mir, für mich zu sein, fernab vom aufgeregten Familienalltag, und in Ruhe meine Bruckner- und Schostakowitsch-Partituren studieren zu können, das Badezimmer war immer frei und wenn Caro morgens um sechs mit gewaltigem Tellergeklapper die Spülmaschine ausräumte oder mit ihrer Lieblingsmaschine, dem Staubsauger, durch die Wohnung fuhr, hörte ich es nicht mehr.

Auch Maxim war froh über die unerwartete Entwicklung. Die Möglichkeit, mal allein zu wohnen, schien ihm zu gefallen. Er verstand sich gut mit mir und er verstand sich gut mit seiner Mutter. Auch ich verstand mich, von gelegentlichen, aber eher unbedeutenden Auseinandersetzungen abgesehen, gut mit Caro. Jedoch war da das unerklärliche Phänomen, dass wir uns zu dritt oft gar nicht verstanden. Wir führten in ständig wechselnden Konstellationen das Theaterstück „Zwei gegen einen“ auf, was hin und wieder zu familiärem Unfrieden führte. Die Probleme ließen mit den zwei Wohnungen spürbar nach. Wir waren trotzdem oft zusammen, aber eben freiwillig; wir waren nicht mehr dazu gezwungen. Und genau darin lag der Vorteil!

Heute Abend gab es Currywurst mit Reis und Zwiebeln und gemischten Salat, und beiläufig fragte ich Maxim, ob er Amy Macdonald kennen würde.

„Na sicher“, sagte er mit leicht beleidigtem Unterton, „die ist doch schwer im Rennen. Niemand hat in der letzten Zeit mehr Alben verkauft.“

„Klar“, sagte ich, „die kennt natürlich jeder, aber ich meine etwas genauer.“

„Nicht so, ich steh’ ja im Moment eher auf Liszt und Mahler, aber wir können mal im Netz nachschauen.“

Nach dem Abräumen setzten wir uns an den PC. Maxim klickte ein Video von Amy an. Ich rückte näher an den Bildschirm. Sie sah noch besser aus als auf Elenas Bild, ihre Art Gitarre zu spielen war voller Energie und ihr Gesang mitreißend.

„Donnerwetter“, sagte ich. „Die ist ja wie ein Vulkanausbruch!“

Damit musste ich erstmal allein sein.

„Ich geh dann mal an Caros Rechner“, sagte ich, ging ins Nebenzimmer und schloss die Tür hinter mir.

Eher pflichtgemäß schaute ich mir zuerst ein paar Ausschnitte aus Bruckner-Symphonien an, die mir Maxim empfohlen hatte, merkte aber unterschwellig, dass ich nicht so recht bei der Sache war.

Den altersbuckligen Günter Wand sowie den sitzenden, weißhaarigen, mit strengem Gesicht zelebrierenden Celibidache fand ich im Augenblick weitaus weniger sexy als die tolle Schottin.

Der Uhrzeiger übersprang die Geisterstunde, ich stieg von Bier auf Wein um und verlor mich in ihren vielen Videos.

Je länger die Nacht dauerte, desto stärker geriet ich in den Bann der Macdonald. Wie einer ihrer Fans bei YouTube in den Kommentaren schrieb: „She is magnetic!“ Genau so war es! Ich war in ihr Kraftfeld geraten und spürte, dass es da kein Entkommen mehr geben kann. Auch wenn sich eine leise Stimme in mir meldete, ich sei doch wohl ein wenig zu alt für eine solche Begeisterung.

„Mein Gott, du hockst ja schon wieder am PC“, sagte Maxim morgens um halb sieben und warf einen Blick auf die leeren Flaschen und Erdnussbüchsen.

„Falsch“, sagte ich. „Ich sitze noch immer hier.“

Er tippte sich an die Stirn. „Ich glaub’s nicht! Die ganze Nacht mit Amy!“

Mein Sohn ist schrecklich, dachte ich. Immer weiß er alles und spricht es auch noch schonungslos aus. Aber er hatte ja Recht! Noch nie hatte ich wegen irgendetwas oder irgendjemandem eine Nacht durchgemacht. Was war mit mir geschehen?

„Bist du trotz dieses Exzesses noch in der Lage, Frühstück zu machen?“, fragte Maxim auf dem Weg zur Dusche vorsichtig an.

Ich nickte und kochte Kaffee, der stärker als sonst ausfiel.

„Du musst an infantiler Regression leiden“, sagte Maxim beim Frühstück und ein paar Brötchenkrümel flogen zu mir herüber.

„Du mit deinem Freud“, sagte ich. „Der kannte eben Amy Macdonald noch nicht.“

Seit Maxim aber Sigmund Freud kannte, wollte er Psychoanalytiker werden und übte dafür bei jeder Gelegenheit. So hatte er einen Mitschüler aus der Oberstufe und seine Freundin, mit denen er noch nie ein Wort gewechselt hatte, mit Hilfe von Facebook, Google und YouTube analysiert.

Als er dann später zu dem Mitschüler, der Schlagzeug in einer Band spielte, näheren Kontakt bekam und es mit seiner Freundin kriselte, konnte er sich als Beziehungsberater nützlich machen.

Als mein Sohn mit tastenden Schritten auf den Bürgersteig trat, stand ich am Fenster und winkte ihm zu. Es war wie immer um diese morgendliche Zeit - eisig, dunkel und windig. Maxim hatte zum Glück nur einen überschaubaren Weg vor sich, weil er ein Betriebspraktikum in einer nahe gelegenen Klinik absolvierte, in der mein Bruder Stationsarzt war.

Ich ging zum Telefon und rief meinen Schulleiter auf seinem Handy an. Nach nur einem Klingeln war er dran.

„Wie geht’s?“, fragte ich.

„Blendend“, sagte er. „Die Regio ist brechend voll, ich stehe an der Tür und der Zug fährt im Schneckentempo.“

„Harte Zeiten“, sagte ich. „Hör mal, Cornelius, ich habe eben mit meinem Doktor telefoniert. Ich soll heute im Bett bleiben. Tut mir leid. Verdacht auf Schweinegrippe.“

„Gibt’s die denn wirklich?“, sagte Cornelius.

„Keine Ahnung. Vielleicht bin ich ja der Erste, der sie hat.“

Dann hörte ich Cornelius noch ein paar Mal husten, bevor er in ein Funkloch kam und die Verbindung zusammenbrach.

Die Nacht mit Amy Macdonald beendete ich zugedeckt auf der Wohnzimmercouch. Mein Schädel brummte und ich war hundemüde. Ich spülte eine Aspirin plus Vitamin C mit viel Wasser runter und schloss die Augen.

Nach ein paar Stunden Schlaf war ich gegen Mittag wieder hergestellt. Ich nahm ein Bad und legte mich auf meine Massagematte.

Am frühen Nachmittag rief Caro an. „Wie war es in der Schule?“, fragte sie.

„Wie immer“, sagte ich, „niemand interessiert sich für Physik und Chemie!“

„Und wie hast du geschlafen?“

„Ich schlafe immer gut in deinem Bett“, sagte ich.

„Ich habe mit einem Hund in Danzig gesprochen“, erzählte Caro. „Der Hund ist seit drei Jahren tot.“

„Das tut mir leid“, sagte ich. „Maxim kommt gerade.“

Er nahm mir den Hörer aus der Hand. Die beiden sprachen über seinen Tag in der Klinik und Caros Seminar und plötzlich hörte ich aus der Küche meinen Namen und den Namen „Amy Macdonald“.

Ich schaltete schnell, nahm Maxim den Hörer aus der Hand und unterbrach die Verbindung.

„Bevor du dich verplapperst“, ranzte ich Maxim an. „Nix Amy Macdonald! Ich habe tief und fest geschlafen. Hast du das verstanden?“

Maxim sah mich leicht irritiert an, nickte dann aber. Ich gab ihm den Hörer zurück und er stellte die Verbindung zu Caro wieder her. „Du warst plötzlich weg“, sagte Maxim und lenkte das Gespräch auf andere Themen.

Ich nickte freundlich und hielt den Daumen hoch.

Beim Abendessen war Maxim gut gelaunt, was nicht oft vorkam. Ich hatte eine Gemüsesuppe gekocht, weil wir eigentlich Vegetarier waren, wenn es nicht gerade Bratwurst oder Rindersteak gab.

„Sicher, die Macdonald ist schon gut“, bemerkte er. „Die hören viele auf der Schule.“

„In meiner Klasse auch“, ergänzte ich. „Heute werd’ ich mal nach Amy googeln, ein paar Interviews und Kommentare lesen. Mal sehen, wer das alles komponiert und getextet hat. Das muss ja ein Genie sein.“

Mein Sohn sah mich schräg an. „Na, sie selbst.“

„Wie… sie selbst?“ fragte ich nach.

„Na, das ist alles von ihr. Sie ist eine Songwriterin, verstehst du?“

Es trat eine Gesprächspause ein. Ich stocherte mit dem Löffel in der Gemüsesuppe herum.

„Unmöglich“, sagte ich, „das kann nicht sein. Sie ist erst Anfang zwanzig.“

„Und wenn schon, ich hatte mal das Album in der Hand. Da stand: All songs written and performed by Amy Macdonald. Das ist doch wohl eindeutig, oder? „This Is The Life“ hat sie mit siebzehn oder so geschrieben.“

Ich sah ihn an und schüttelte den Kopf. „Mit siebzehn…?“

Das konnte ich mir nicht vorstellen, dass eine Siebzehnjährige den meistverkauften Song der letzten Dekade geschrieben haben soll.

Aber dennoch, dachte ich, Maxim weiß immer gut Bescheid und von daher könnte es ja doch stimmen. Nach dem Essen sah ich dann im Netz nach – und Maxim hatte tatsächlich Recht.

Ich öffnete das Fenster, ließ die kalte Luft ins Zimmer und dachte an die Zeit, als ich siebzehn war. Meine Mutter war damals gerade gestorben und die Welt lag für mich hinter einem Grauschleier. Ich hörte keine Popmusik, ich hörte Mutters Lieblingsstück: das vierte Klavierkonzert von Beethoven. Und ich hörte Tschaikovskys Sechste oder die Unvollendete. Ich überlegte von morgens bis abends, wie es weitergehen sollte und hatte alle Mühe, den Boden nicht unter den Füßen zu verlieren.

Ich schloss jetzt das Fenster, las noch ein paar Interviews mit Amy Macdonald und ging dann schlafen. Die Müdigkeit vom Vormittag hatte sich wieder eingestellt.

Als ich am nächsten Morgen aufwachte, fühlte ich mich erfrischt. Felix lag neben mir auf dem Kopfkissen. Als erstes fiel mir Amy Macdonald ein, kurz danach sah ich Elena vor mir. Ob ich sie wieder in der S-Bahn treffen würde?

Ich instruierte meinen Schutzengel und sprang aus dem Bett. Die Schweinegrippe hatte nur einen Tag gedauert.

Als ich mit Maxim aus dem Haus trat, war es wie immer: eiskalt, windig, stockdunkel. Und es bestand keine Aussicht auf Besserung!

Mit maliziösem Grinsen hatte er es uns verkündet, der Meteorologe aus dem Fernsehen, den wir Fröschlein nannten, wegen seiner schmalen Lippen und weil er eben ein Wetterfrosch war: „Der Fünfzehn-Tage-Trend: Sie sehen es selbst. Die Temperaturkurve geht eher noch weiter nach unten.“

Ich stand also wieder auf dem Bahnhof, mit „Coffee to go“ in der Hand, und hoffte wie all die anderen auf die Ankunft einer S-Bahn. Und ich hoffte noch auf etwas anderes.

Ich ging auf dem Bahnsteig hin und her und sah mich um. Hinter einer Plakatwand, ein wenig windgeschützt, stand Elena, virtuos mit dem Kaffeebecher und der Zigarette in der linken, dem Handy in der rechten Hand, die Stecker vom iPod in den Ohren.

Ein Mädchen des einundzwanzigsten Jahrhunderts, dachte ich, verkabelt und unansprechbar. Elena trug blaue Thermohosen, schwarze Stiefel und eine rote Winterjacke mit Kapuze. Ihre langen, leicht gewellten, aschblonden Haare schauten darunter hervor. Du sprichst sie jetzt trotzdem an, sagte ich mir und trat auf sie zu.

„Hi Elena! Wie geht’s?“

Sie schaute überrascht vom Handy hoch.

„Amy Macdonald“, sagte ich. „Vorgestern in der Bahn.“

„Klar“, sagte sie und nahm die Stecker aus den Ohren. „Hab’s nicht vergessen.“

„Ich hab alles von Amy gehört“, kam ich sofort zur Sache.

„Und wie fanden Sie es?“

„Überirdisch. Voller Energie! Ich bin begeistert.“

Sie lächelte mich an und nickte.

„Was gefällt Ihnen eigentlich so an Amy, wenn ich fragen darf?“

„Dass sie authentisch ist“, antwortete Elena. „Sie macht einfach ihre Musik. Amy ist eine Sängerin ohne Spezialeffekte und Starallüren. Sie braucht keine Perücken und keine Kostümierung.“

„Und sie kommt ohne Negativ-Schlagzeilen aus, richtig?“

Elena lachte. „Stimmt genau. Sie fällt nicht nachts um vier nackt und besoffen aus einer Szenebar.“

Ich schaute Elena ins Gesicht und in diesem Moment sprang der Funke über. Trotz der Kälte fing ich an zu brennen und ich wusste, dass ich dieses Mädchen nicht noch einmal ziehen lassen werde.

„Fahren Sie immer von hier?“

Elena nickte. „Und Sie?“

„Ich fahre eigentlich mit dem Auto, aber das ist wohl für immer unter einem Eisberg verschwunden.“

Sie lachte. „Deshalb hab ich Sie hier noch nicht gesehen.“

Sie pustete mir den Rauch ins Gesicht.

„Geben Sie mir auch eine. Ich bin eigentlich Nichtraucher.“

Sie grinste. „Hoffentlich kommt bald so etwas wie eine Bahn, meine Schule fängt gleich an.“

Sie schüttelte mir eine aus der Packung und gab mir Feuer.

„Meine Schule fängt auch gleich an“, sagte ich.

Sie hielt den Kopf schräg. „Sie sind doch nicht etwa Pauker?“

„Ich bin Chemiker und unterrichte Physik und Chemie auf einer Privatschule.“

„Na, das ist ja ein Zufall“, sagte sie.

„Es gibt keine Zufälle“, sagte ich lächelnd.

„Sagt die Quantenphysik nicht etwas anderes? Das hatten wir doch gerade. Alles nur Wahrscheinlichkeiten, oder…“

„Einstein war nie zufrieden mit der Quantenphysik“, sagte ich. „Gott würfelt nicht! Das war sein Standpunkt.“

„Also was denn nun?“, sagte sie.

„Reden wir später drüber“, sagte ich und zeigte in Richtung der Gleise.

Im Schritttempo näherte sich eine Bahn, die mit ihren Eisgirlanden aussah wie ein Polarexpress. Ich zählte die Wagen. Normal sind acht Wagen. Schlecht sind sechs Wagen. Ganz schlecht vier. Es waren vier.

Wir traten unsere Kippen aus und drängelten uns hinein. Heute reichte es nur für einen Stehplatz.

„Das Schicksal hat Sie mir geschickt“, sagte sie unvermittelt und lächelte mir ins Gesicht.

Nein, dachte ich, es ist umgekehrt. Aber wenn sie es so sah, sollte es mir natürlich recht sein.

„Das Schicksal?“, fragte ich. „Oder doch der Zufall?“

Sie zuckte mit den Schultern. „Aber könnte es vielleicht sein, dass Sie die Chemie verstehen und auch noch ein paar andere Sachen darüber hinaus?“

„Denke schon“, sagte ich. „Sie kennen Lichtenberg, das Universalgenie aus Göttingen?“

Sie nickte. „Der Kleine mit dem Buckel.“

„Genau der. Er hat mal gesagt: ‚Wer nur die Chemie versteht, der versteht auch die nicht recht’.“

„Verstehe“, sagte sie. „Wissen Sie, ich will Ihnen ja nicht zu nahe treten… vielleicht sind Sie ja eine seltene Ausnahme, aber die größten Flachschwimmer gibt es nun mal unter den Chemielehrern!“

Ich lachte laut auf und einige Fahrgäste um uns herum konnten sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Das ist bekannt“, sagte ich. „Dicht gefolgt von den Mathelehrern.“

„Haargenau!“ ereiferte sie sich. „Die verstehen ihr Zeug vielleicht für sich selbst, können aber nichts erklären. Aber auch gar nichts.“ Ihre Augen funkelten und die Wangen glühten.

Ich sah sie an und dachte, so eine haben wir bei uns auf der Schule nicht.

Ich schaltete blitzschnell. „Machen wir es doch so: Ich erkläre Ihnen die Chemie und Sie erzählen mir was über Amy.“

„Abgemacht! Ich hänge ganz schön durch in Chemie und brauche eine gute Note für den Abiturschnitt.“

„Kein Problem“, sagte ich.

„Ich bin immer um die gleiche Zeit auf dem Bahnhof, sieben Uhr dreißig“, sagte sie und gab mir die Hand.

„Dann also bis morgen“, sagte ich.

Sie drängelte sich hinaus und lächelte mir von der Tür nochmal zu.

Das muss jetzt ein Traum sein, dachte ich. Nachhilfe mit diesem Mädchen…

Ich war auf regelmäßige Nachhilfe angewiesen, weil ich nur achtzehn Unterrichtsstunden in der Woche hatte. Das war zwar anstrengend genug, viel länger konnte man Schule kaum ertragen, aber ich verdiente deshalb auch nicht gerade üppig.

In manchen Situationen hatte ich es schon bereut, gleich nach meiner Zeit als wissenschaftlicher Mitarbeiter, ganz ohne Lehrerausbildung, an die Privatschule gegangen zu sein, nur weil mich gute Beziehungen dahin geführt hatten. Als Chemiker in der Industrie hätte ich deutlich mehr verdient.

Zwei Stationen später stieg ich auch aus und lief im Schneegestöber zur Schule. Die Menschen sahen heute freundlicher aus als sonst und selbst die Häuser waren nicht mehr die gleichen, jedenfalls waren sie nicht mehr grau. Zum ersten Mal fiel mir auf, dass die Fassaden und Balkone vom vielen Schnee weiß überzuckert waren.

Ich freute mich auf meine Schüler und hatte sogar Verständnis für meine Kollegen, die mit der täglichen Lustlosigkeit im Lehrerzimmer hockten und in Gedanken schon wieder auf dem Heimweg waren. Ich spürte, dass frischer Wind in mein Leben wehte.

Die Chemiestunden verliefen schwungvoll, die Schüler waren aufmerksam, gingen vorbildlich mit und waren irritiert, weil sie nicht verstanden, warum heute alles irgendwie anders war.

In der vierten Stunde hatte ich in meiner zehnten Klasse Physik. Wir sprachen über Akustik. Ich erklärte ihnen, warum die Musik in der Philharmonie so gut und in der Arena so schlecht klingt.

„Und, was ist jetzt mit Amy Macdonald?“, sagte Jill unvermittelt, eine Viertelstunde vorm Klingeln.

„Alles von ihr gehört“, antwortete ich und legte die Kreide weg.

„Sie sind in Sachen Rock/Pop wohl nicht so ganz upgedatet?“, sagte Jill. „Eher Bach und Mozart, stimmt’s?“

„Eher Bruckner und Schostakowitsch“, sagte ich. „Aber du hast schon recht, ich bin eigentlich aus dem Alter raus, wo man die Charts rauf und runter hört.“

Einige Schüler nickten, andere grinsten und der Rest guckte auf die Tischplatte.

„Als ich in eurem Alter war, haben wir Deep Purple gehört, Led Zeppelin oder Uriah Heep.“

„Tja“, sagte Benjamin, der E-Gitarre in einer Band spielte und die Haare schulterlang trug, „das war noch Musik!“

Es kam Gemurmel auf, manche rümpften die Nase, andere schüttelten den Kopf, einige stimmten zu und es begann ein Gespräch über die Musik von heute und von früher.

„Ich finde, es gibt heute viel kommerziellen Einheitsbrei. Und deshalb ist mir Amy Macdonald auch aufgefallen. Sie ist etwas ganz anderes.“

„Was gefällt Ihnen denn genau an ihr?“, wollte Julia wissen.

Ich lief neben der Tafel auf und ab und dachte nach. Was sollte ich ihnen sagen? Sollte ich überhaupt mit meinen Schülern darüber sprechen?

Wiederum - die Klasse war in Ordnung, wir waren schon zweimal zusammen auf Klassenfahrt und hatten uns dabei gut verstanden.

„Vielleicht wünsche ich mir eine Tochter, die so wäre wie sie.“

Es wurde plötzlich ganz still in der Klasse. Einige Mädchen schauten mich überrascht an. Ich ging zum Fenster und öffnete es.

„Sie haben doch einen Sohn, richtig?“, sagte Jenny.

„Eben deshalb. Da fragt man sich manchmal, wie es wohl mit einer Tochter wäre? Ist sie morgens freundlicher und weniger arrogant als der Sohn? Kann man sich mit ihr normal unterhalten, ohne dass sie immer Recht haben will oder man ständig belehrt wird? Hätte Sie vielleicht Lust, mir beim Kochen zu helfen?“

Gelächter kam auf. Auch die Jungs lachten.

„Das kann man bestimmt nicht so allgemein sagen“, meinte Tim. „Es gibt nicht die Tochter oder den Sohn.“

„Nein, sicher nicht. Und trotzdem denkt man drüber nach.“

Ich atmete die kalte Luft ein.

„Ich finde Amy auf geradezu unheimliche Weise perfekt“, sagte Julia.

„Ja, vielleicht ist es das! Du nimmst mir die Worte aus dem Mund. Ihre Stimme, die Art und Weise, wie sie Gitarre spielt, ihr Aussehen, ihr Blick und diese unglaublichen Songs... Man starrt sie an und ist fasziniert.“

Es gab keinen Widerspruch.

„Und da wäre noch etwas…“, fuhr ich fort. „Ich will das nicht weiter erklären. Ich kann das auch gar nicht erklären. Es ist einfach meine Wahrnehmung. Ich finde, sie hat so eine innere Schönheit… Versteht ihr, was ich meine?“

Julia nickte. „Ich verstehe genau, was Sie meinen!“

Sie sah mich mit leuchtenden Augen an und ein schönes Gefühl überkam mich. Da war noch jemand, der in diesem Augenblick meine Empfindungen teilte.

„Und hören Sie nun die aktuellen Sachen?“, kam Jill zum Ausgangspunkt unseres Gesprächs zurück.

„Doch, ich hör das schon, im Küchenradio, weiß aber nie, wer da singt.“

„Da gibt’s übrigens noch andere außer Amy“, mischte sich Jenny ein.

„Tatsächlich? Noch andere?“ Ich sah sie erstaunt an.

„Aura Dione, Gabriella Cilmi, zum Beispiel, Katie Melua und Ellie Goulding“, klärte sie mich auf.

„Sagen Sie nicht, dass Sie die nicht kennen!“ Jenny sah mich streng an.

Ich wiegte den Kopf. „Sicher, schon mal gehört… ja…“

Ich hatte keine Ahnung.

„Aura Dione hat schon als Vierzehnjährige Songs geschrieben“, betonte Jill.

„Als Vierzehnjährige…“, wiederholte ich. „Aha.“

„Mädchen können mit vierzehn schon eine ganze Menge“, stellte Jill fest und sah mich herausfordernd an.

Ich musste fast lachen; Jill war nicht gerade eine Leuchte.

„Na ja, Physik und Chemie eher nicht“, sagte ich mit freundlichem Unterton.

Sie verzog das Gesicht. „Sie wissen schon, was ich meine.“

„Natürlich, ich weiß schon, was du meinst.“

Ich schloss das Fenster und ging wieder an mein Pult. In diesem Moment beendete die Klingel unser entspanntes Gespräch, um das mich mancher Kollege beneidet hätte und ich war wieder mal zufrieden mit meinem Job.

Als alle draußen waren, schrieb ich mir die Namen der Sängerinnen auf, sofern ich sie behalten hatte.

Nach der Schule ging ich zum Biofleischer und zu Yusuf, dem Händler in der Bahnhofsvorhalle, und kaufte eine Flasche guten Bordeaux.

Als Maxim nachmittags aus der Klinik kam, warf ich zwei Filetsteaks und braune Zuchtchampignons in die Pfanne und stellte den Wein auf den Tisch.

„Mach mal auf“, rief ich.

Mein Sohn, der sich für einen Weinkenner hielt, nahm den Rotwein in die Hand und las das Etikett. „Gibt es was zu feiern?“, fragte er mit skeptischem Unterton.

„Nee, einfach so. Ich hab heute gute Laune.“

Er goss ein und probierte einen Schluck. „So etwas Gutes hatten wir lange nicht mehr im Haus. Das haben wir dann wohl Amy Macdonald zu verdanken.“

Ich lachte. „Nicht nur.“

„Ach so, jetzt verstehe ich. Du hast mit einer Schülerin angebändelt, sie hat dir schöne Augen und einen auf Mitleid gemacht, weil sie keine Fünf haben will“, sagte er in seiner schonungslosen Art.

Ich grinste ihn an und goss nach. „Trink lieber noch einen Schluck!“

Die Steaks waren ihr Geld wert, ebenso der Bordeaux, wenn auch zu wenig in der Flasche war.

„Du brauchst doch einen neuen Monitor“, sagte ich zu Maxim.

„Unbedingt, der alte lässt sich kaum noch einschalten.“

„Dann bestell ihn doch.“

„Du meinst, von deinem Konto?“

„Von welchem denn sonst? Du hast ja keins. Und wenn du eins hättest, dann wäre da sowieso nur mein Geld drauf.“

Er verzog das Gesicht, verschlang schnell die letzten Happen, stand auf und ging mit dem Weinglas in sein Zimmer.

„Ich glaub’s einfach nicht, was Frauen bewirken können“, rief er mir zu, während er die Online-Bestellung am PC aufgab.

„Versuch’s doch mal mit Naomi“, empfahl ich. „Vielleicht wirst du es dann verstehen.“

Naomi, deren Eltern als Psychotherapeuten arbeiteten, war in seinem Deutsch-Leistungskurs und hatte ein Auge auf ihn geworfen, ohne dabei aber auf viel Gegenliebe zu stoßen. Er fand sie zu aufgedreht und hyperaktiv. Weil sie das übliche Programm für höhere Töchter zu absolvieren hatte – Tanz, Tennis, Klavier – und dazu die nicht geringen schulischen Anforderungen, war sie abends oft so erschöpft, dass sie weinen musste. Das hatte sie Maxim einmal beim Pausengang auf dem Schulhof verraten.

Abends sahen wir noch den Stauffenberg-Film „Operation Walküre“, den mein Bruder über das WLAN seines Nachbarn für uns runtergeladen hatte, und hinterher, zur Entspannung, „Mr. Bean macht Ferien“.

Am nächsten Morgen machte ich als erstes etwas Gymnastik auf dem Balkon. Endlich mal ein richtiger Winter!, dachte ich. Und dazu diese phantastische Kälte!

Maxim rief durch die Scheiben: „Was kann ich denn heute bestellen?“

Etwas später, auf dem Bahnsteig, suchte ich zwischen den wartenden Menschen nach Elena.

„Hier bin ich“, sagte sie und kam hinter dem Vorsteherhäuschen hervor. „Der Zug soll in zehn Minuten kommen.“

Ich war froh, sie zu sehen. „Das reicht noch für eine, oder?“

Sie lachte und steckte mir eine an.

„Ich heiße übrigens Christian“, sagte ich.

„Okay“, sagte Elena. „Ich werd’s mir merken.“

„Wann haben Sie Zeit für Nachhilfe?“ fragte ich ohne Verzögerung, um das heiße Eisen weiter zu schmieden.

„Wie wär’s gleich morgen am Samstag?“, sagte Elena. „Da haben wir beide keine Schule, Sie gehen mal nicht mit Ihrer Frau einkaufen, Wagen waschen fällt sowieso aus wegen des Eisbergs und die Bundesliga ist in der Winterpause.“

„Stimmt alles“, sagte ich amüsiert. „Aber… ich meine…“

„Was meinen Sie denn?“

„Na, haben Sie keinen Freund oder so… jemand, der auf Sie wartet?“

„Ach so.“ Sie lächelte. „Nein nein, meinen Freund hab ich vor nicht allzu langer Zeit auf den Mond geschossen.“

Diese Nachricht hörte ich gern. Da war er ja dann weit weg!

Die Bahn kam mit sechs Wagen und vielen Fahrgästen. Wir bekamen die letzten Plätze an der Tür und Elena gab mir einen Überblick über die Klausurthemen und wir überlegten, wie wir die Sache angehen könnten.

Als sie ausstieg, sah ich ihr noch für ein paar Augenblicke hinterher, bis sich die Türen wieder schlossen und sie im Ausgang verschwand. Ein Glücksgefühl, wie ich es lange nicht mehr hatte, überschwemmte mich: In nur sechsundzwanzig Stunden würde ich sie wiedersehen!

Elena wohnte in einer burgähnlichen Villa an der Rehwiese, einem eiszeitlichen Urstromtal. Ich kam zur verabredeten Zeit.

„Hallo, Elena! Sind Sie aufnahmebereit?“

„Wir werden sehen. Sie können auch Ellie zu mir sagen, das tun viele.“

„Elena oder Ellie“, sagte ich. „Mir gefallen beide Namen.“

Wir standen immer noch im Eingangsbereich der Burg.

„Kommen Sie jetzt!“ Elena zog mich am Ärmel.

Nicht ohne Stolz zeigte sie mir die stilvoll möblierten Räume im Erdgeschoss und stellte mich am Ende des Rundgangs einer altjüngferlich wirkenden, zierlichen Dame mit emsigen Bewegungen und einem grauen Dutt vor, die in der Küche arbeitete. „Unsere Haushälterin, Frau Munkelt!“

Wir begrüßten uns.

Frau Munkelt sah mich ein wenig irritiert an. Wen schleppt denn Elena da an?, stand ihr auf die Stirn geschrieben.

„Ich bin Chemiker und wir haben uns in der Bahn kennengelernt“, erläuterte ich Frau Munkelt die Situation. „Elena braucht ein wenig Unterstützung für die anstehende Klausur.“

„Du weißt doch, Lotte“, sagte Elena zu ihr und hob die Arme, „Chemie ist mein Kummerfach.“

Frau Munkelt deutete ein Nicken an und lächelte verhalten.

Elena besprach noch etwas mit ihr und lief dann vor mir her zur Treppe.

Elena trug Röhrenjeans mit übergekrempelten Norweger-Socken und ein sonnengelbes Sweatshirt. Sie war schlank, fast so groß wie ich, etwa eins achtzig, flink und beweglich, sie hatte eine hohe Stirn, ihre braunen Augen und schwarzen Augenbrauen standen im Kontrast zum aschblonden Haar, das sie zu einem Seitenscheitel gekämmt hatte.

„Und die werten Eltern?“, sagte ich zu Elena auf der Treppe.

„Sie sind auf Reisen und machen Geschäfte.“

„Dem Haus nach zu urteilen, laufen die Geschäfte sehr gut.“

Elena lachte. „In der Regel schon.“

Wir saßen an einem stabilen Holztisch in ihrem Zimmer, das die Ausmaße einer kleinen Turnhalle hatte; eine chinesische Großfamilie hätte darin ein glückliches Leben führen können.

Frau Munkelt brachte grünen Tee und gedeckten Apfelkuchen. Ich bedankte mich und gab ihr ein freundliches Lächeln, das sie dankbar erwiderte.

„Ich hab hier ein paar Interviews mit Amy ausgedruckt“, sagte Elena und gab mir einen Papierstapel. „Können Sie zu Hause lesen.“

„Sehr nett von Ihnen, danke!“ Ich blätterte die vielen Seiten kurz durch.

Elena schlug ihr Chemiebuch auf und schob mir einen Karoblock und ein Sortiment farbiger Filzstifte rüber. „Dann zeigen Sie mal, was Sie können!“

Wir begannen mit der Alkoholischen Gärung, aßen dabei den Kuchen und tranken Tee, dann oxydierten wir auf dem Papier die Alkohole mit Kupferoxid zu Aldehyden, Ketonen und Carbonsäuren. Zwischendurch warf ich immer mal einen kurzen Blick auf Elenas großes Bett, das in einer Ecke des Raumes stand und mit einer bunten Tagesdecke überzogen war.

Während des Unterrichts fiel mir auf, dass Elena keinen Schmuck trug, weder Ketten, noch Ringe, auch keine Ohrringe, nicht mal eine Uhr und dass sie mir während des Gesprächs minutenlang in die Augen schauen konnte, ohne den Blick zu senken.

Ich hatte unlängst im Fernsehen gehört, dass Menschen mit dieser Eigenart zum Lügen neigen. Der Zusammenhang schien mir ziemlich weit hergeholt, trotzdem erinnerte ich mich jetzt wieder daran.

Nach zwei Stunden Unterricht gab ich Elena Übungsaufgaben, die sie später ohne meine Hilfe bearbeiten wollte. Sie ging mal kurz raus und mein Blick wanderte durch den Raum. Es war unglaublich! Diese vollkommen perfekte Ordnung…

Ich kannte andere Mädchenzimmer, wo Kondome, Pillenpackungen, Zigarettenschachteln und Stringtangas überall verstreut waren. Und ich kannte das Zimmer meines Sohnes, das auch nicht zu den ordentlichsten gehörte. Aber hier! Auf dem Boden lagen keine Bücher oder Hochglanz-Magazine, die CDs steckten in ihren Hüllen und waren in einem Regal gestapelt, über den Stühlen hingen keine Klamotten. Und es war nicht nur aufgeräumt im Zimmer, sondern auch sehr sauber. Ich überlegte, ob nicht vielleicht Frau Munkelt dahinter stecken könnte und gar nicht Elena?

Mein Blick fiel auf eine Lithographie von M. C. Escher, die in einem Rahmen aus gebürstetem Aluminium über Elenas Schreibtisch hing: Unheimlich wirkende Gestalten in mönchskuttenähnlichen Ritterrüstungen begehen eine viereckige, in sich geschlossene Treppe auf dem Dach eines Hauses, die gleichermaßen ansteigt und absteigt und dabei zu ihrem Ausgangspunkt zurückkehrt. Ich folgte der Treppe mit den Augen, wieder und immer wieder…

Ich kannte diese Graphik und war schon mal, vor vielen Jahren, an ihr gescheitert. Während ich ziemlich glücklos mit einer einer Biologiestudentin schlief, die nicht hundertprozentig mein Typ war, hatte ich versucht, hinter die perspektivischen Täuschungen der Graphik zu kommen.

„Den Escher werde ich nie verstehen“, sagte ich zu Elena, als sie wieder ins Zimmer kam.

„Dafür habe ich aber zum ersten Mal etwas aus der Chemie verstanden“, sagte Elena, zog einen großen Schein aus ihrer Hosentasche und übergab ihn mir.

„Ist mir jetzt etwas peinlich“, sagte ich. „Das ist viel Geld.“

„Ich kenne die Tarife“, sagte sie. „Sie hätten sicher etwas Besseres zu tun, als mit mir hier zu sitzen.“

„Ich hätte sicher etwas zu tun“, sagte ich. „Aber nichts Besseres.“

„Oh, danke!“, sagte sie überrascht und sah mich ein wenig unsicher an.

Ich hätte Elena auch ohne Bezahlung Nachhilfe gegeben. Schon nach fünf Minuten in ihrer Nähe fühlte ich mich wie in einem anderen Leben; alle Sorgen waren weit weg.

So aber fühlte ich mich wie ein Callboy, der seine Dienste an die Frau gebracht hat und dann dafür bezahlt wird.

Aber ich dachte auch, hier im Hause spielen fünfzig Euro keine Rolle und wer Familie hat, der fragt nicht umständlich danach, wo das Geld herkommt. Es ist immer zu wenig davon da und es wird auch nicht von selbst mehr.

„Amys neues Video ist seit gestern auf ihrer Homepage. Wollen Sie es sehen?“, sagte Elena und stand auf.

„Natürlich!“ Ich sprang auf und wir gingen zu ihrem Schreibtisch. Sie öffnete ihr Notebook und nach einigen Klicks lief das Video zu Amys neuer Single an: Mächtige Bilder in schneller Folge - Stadtszenen, Menschengewimmel, vielspuriger Autoverkehr, startende Flugzeuge, bunte Lichter; die aufgehende Sonne, zerklüftete Berge, klare Gebirgsseen, dunkle Wälder, wild bewegte Wolken, grelle Blitze… Amy, zwischen merkwürdigen Schrottplatz-Requisiten, im kurzen schwarzen Rock, mit schwarzen Leggins, flachen Schuhen und einer weißen Jacke, Regenschauer gehen auf sie nieder, Rauch bläst ihr ins Gesicht und der Wind zottelt an ihren nassen Haarsträhnen, sie trotzt den Gewalten mit energischem Blick, heftig Gitarre spielend und unerschütterlich singend: „Don’t tell me that it’s over! It’s only just begun!“

„Phantastisch!“, rief ich. Wir sahen das Video gleich noch ein zweites Mal.

„Ein Hammer-Song“, sagte Elena. „Wie macht sie das bloß? Wo sie doch immerfort unterwegs ist.“

„Sie hat Riesenbatterien und ist vollständig durchorganisiert.“

Elena lachte. „Hat sie das gesagt?“

„Ja, in einem ganz neuen Interview.“

„Was Amy angeht, machen Sie ja rasante Fortschritte“, sagte Elena und zeigte auf die Uhr rechts unten auf dem Bildschirm. „Es ist leider schon spät und ich hätte eigentlich noch eine Verabredung.“

„Okay, dann mach ich mich mal auf den Weg. Schöne Stunden vergehen immer viel zu schnell.“

„Es waren hoffentlich nicht die letzten“, sagte Elena.

„Das heißt, wir machen weiter?“, fragte ich nach.

„Ich wär ja schön blöd, wenn ich diese Chance nicht nutzen würde“, sagte Elena.

Der gleiche Satz könnte von mir sein, dachte ich und ließ mir meine Freude nicht anmerken.

Elena brachte mich zur Haustür.

„Heute Abend im Fernsehen, denken Sie daran!“, rief sie mir noch hinterher.

„Das vergess’ ich bestimmt nicht. Tschüs, Ellie!“

Ich winkte ihr zu und schloss das Gartentor hinter mir. Nebelschwaden hingen über dem kalten Urstromtal.

Das ist gut gelaufen, jubelte ich innerlich, sogar sehr gut gelaufen. Ich fühlte mich zurückversetzt in meine Studentenzeit; wenn ich eine neue Frau kennengelernt hatte, an der mir etwas gelegen war… Es war noch immer das gleiche Gefühl!

Ich lief die schmale Straße entlang, bergauf zum Bahnhof. Dort, in der Vorhalle, zeigte sich mir ein vertrautes Bild: Yusuf auf dem schmalen Gang zwischen den Obst- und Gemüsekartons einerseits und den vielen Blumenvasen andererseits; ein schmaler Gang, auf dem sich ein ganzes Leben abspielte. Hundert mal am Tag lief er dort hin und her und bediente die Kunden, unterstützt von Kim, Linda und Sophie, die ihr Taschengeld aufbesserten.

Die Eltern – Journalisten, Ärzte, Rechtsanwälte - drangen darauf, dass ihre Töchter nach der Schulwoche mit Exponentialfunktionen, dem Dreißigjährigen Krieg und stummelflügeligen Drosophilas noch etwas Nützliches machten und im richtigen Leben ankamen.

Die Chefin der Mädchenriege war eine strenge Autoritätsperson, die den Laden im Griff hatte und es nicht duldete, wenn sich ein Mädchen zwischen zwei Kunden gelangweilt auf die Fingernägel sah. „Los, steh nicht so da, wasch inzwischen die Schüsseln für die neuen Oliven ab!“, fauchte sie die blonde Sophie an.

Leicht angesäuert und ein wenig unwillig, aber dennoch - die untergebene Angeherrschte gehorchte ihrer Regimentskommandeurin, die zufällig die Mutter meines Sohnes war.

Caro war von ihrem einwöchigen Besuch bei Petra wieder zurück und ging wie jeden Samstag ihrer Nebenbeschäftigung nach. Wenn sie nicht gerade Urlaub hatte, arbeitete sie halbtags von Montag bis Freitag in einem hübschen Büro am Teltowkanal, wo sie zusammen mit ihrer Chefin die kaufmännischen Arbeiten für eine Reihe von Handwerksfirmen erledigte.

„Hi Caro!“ rief ich fröhlich über die Apfelkisten hinweg.

„War wohl gut mit der Nachhilfeschülerin“, sagte sie spitz, während sie langstielige Amaryllis auslegte. Caro trug feste Schuhe gegen die Kälte, eine dicke braune Cordhose und eine wattierte grüne Jacke über einem Rollkragenpullover. Ihre kastanienbraunen Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

„Elena ist klasse“, sagte ich ohne zu zögern. „Sie hat alles verstanden, was ich ihr erklärt habe.“

„Aber natürlich“, spottete Caro. „Das hättest du wohl gerne.“

Sie sah von den Blumen hoch und mich an. „Schon komisch, du siehst heute deutlich jünger aus als sonst. Wenn du mit mir beim Tatort auf dem Sofa sitzt, siehst du gut zehn Jahre älter aus.“

„Danke für die Blumen! Die Hauptkommissare Stark, Schenk und Thiel sind aber auch weniger sexy.“

Caro stand jetzt neben mir. „So, so, sie ist also sexy.“

„Sicher! Mit neunzehn warst du auch sexy.“

Sie boxte mir in die Rippen. „Da kanntest du mich noch gar nicht.“

Wir schenkten uns also mal wieder nichts. Deshalb haben wir es auch so lange miteinander ausgehalten.

Ich hielt ihr den braunen Schein vor die Nase. „Das verdienst du hier nicht für zwei Stunden Arbeit.“

Sie legte die Stirn in Falten. „Ich nicht, aber Yusuf.“

Da hatte sie recht. Seitdem sich Caro hier um den vorher stiefmütterlich behandelten Blumenhandel kümmerte, war der Umsatz sprunghaft in die Höhe geschnellt. Yusuf hätte sie deshalb gern geheiratet, aber er dachte nicht daran, ihren Lohn zu erhöhen.

Caro verkaufte Blumen auch an Leute, die ursprünglich nur mit dem Wunsch nach Tomaten und Basilikum an den Stand getreten waren. Auch Kunden, die schon einen bestimmten Strauß im Auge hatten, überzeugte Caro von der Dürftigkeit ihres Gebindes und möbelte den Strauss mit teuren exotischen Blumen auf. Der Kunde ging zufrieden davon, obwohl er das Doppelte ausgegeben hatte.

Gunther betrat die Bahnhofshalle, unser Nachbar. Wir begrüßten uns und Yusuf bediente ihn. Er kaufte bei ihm brandenburgische Freilandeier in großen Mengen.

Gunther spielte in der Band eines bekannten deutschen Schlagersängers die E-Gitarre; ein Altrocker mit schwarzem lockigem Haar, Sonnenbrille, Lederjacke und Stiefeln, der seinen fünf Enkelkindern verboten hatte, ihn Opa zu nennen.

Er war im sozialistischen Arbeiter- und Bauernparadies zweigleisig als Opernsänger und Tischler ausgebildet worden und erteilte Maxim Unterricht in Stimmbildung und im Bau von Holzschuppen. Die beiden waren oft im Garten hinter unserem Wohnhaus, wo sie ständig neue Holzschuppen in vielen Varianten zusammenzimmerten. Überall auf dem Gelände standen mittlerweile Holzschuppen, vollgestellt mit Gartengeräten, reparaturbedürftigen Fahrrädern und unbrauchbaren Schubkarren und allem, was sich bei Gunther in den letzten Jahrzehnten angesammelt hatte.

„Eigentlich bin ich ja Millionär“, versicherte er uns bei jeder Gelegenheit, „aber ich brauch halt die körperliche Arbeit.“ Deshalb hatte er sich die Hauswartstelle mit einem kleinen Trick unter den Nagel gerissen. Wenn der Hauswartservice durch war, krümelte er klammheimlich Sand und Holzspäne auf die Treppen und beschwerte sich dann bei der Hausverwaltung über die schlecht ausgeführte Dienstleistung.

Bei schönem Wetter feierte er in seinem Garten, der vor unserem Balkon lag, ausgiebige Grillparties mit den befreundeten Bandmitgliedern. Es war schon ein merkwürdiges Bild, wenn die Altrocker von ihren Maschinen stiegen und auf dem Weg zum Grillplatz an den aufgereihten Gartenzwergen mit ihrem Schneewittchen und dem rosa schimmernden Plastikflamingo vorbeiliefen.

„Ich geh jetzt nach Hause, Hefte korrigieren“, rief ich Caro zu, die gerade einer älteren Dame einen überdimensionalen Strauß roter und gelber Rosen verkauft hatte, den sie kaum tragen konnte.

„Und was machst du abends?“, rief sie. Ihre rote Nase leuchtete in der Kälte.

„Fernsehen“, sagte ich.

„Du siehst am Samstagabend fern?“

Ich nickte. „Amy Macdonald hat einen Auftritt.“

„Seit wann interessierst du dich für Popsängerinnen?“

„Seit Dienstag.“

„Aha.“ Caro guckte etwas irritiert.

„Und was machst du?“

Sie zuckte mit den Schultern. „Kakao trinken, meditieren, räuchern, Reiki, mit Maxim das neue Betriebsprogramm auf den Rechner spielen, mal sehen…“

„Gut, dann also bis morgen Mittag.“

„Es gibt Gulasch mit Spätzle“, sagte Caro.

Am Abend erlebte ich ein als „Dauerwerbesendung“ deklariertes Spektakel, das man zu den Tiefpunkten der Fernsehunterhaltung zählen musste. Erbarmungswürdige Halbpromis rutschten, eierten oder trudelten, entweder allein, zu zweit oder zu viert, in einem Suppenschüssel-ähnlichem Gebilde auf einer vereisten Bobbahn dem Ziel entgegen.

Ich drehte kopfschüttelnd den Ton runter, räumte meinen Schreibtisch auf, korrigierte Klausuren und behielt nebenbei den Bildschirm im Auge.

In der vierstündigen Sendung gab es nur zwei Höhepunkte. Zunächst der Auftritt von Lena, die ihren Eurovisionssong präsentierte und zu später Stunde dann Amy mit ihrer neuen Single „Spark“.

Bei Minustemperaturen stand sie mit ihrer Band auf einer großen Bühne, in Mantel und Schal, mit flachen Stiefeln, fast ungeschminkt, ein Naturmädchen aus dem schottischen Hochland. Sie sang trotz der Kälte kraftvoll wie immer und spielte dazu mit Hochdruck Gitarre. Das Publikum jubelte ihr zu und schon war der vierminütige Auftritt vorbei und Amy im Dunkel hinter der Bühne verschwunden.

Ein paar Tage später setzte bei uns nasskaltes Tauwetter ein.

Das Winterhoch über Polen hatte sich aufgelöst und den Nordatlantiktiefs mit ihrer Regenluft Platz gemacht.

Mein Auto war wieder aufgetaucht, wie ein U-Boot, das sich nach langer Fahrt am Nordpol durch die Eisdecke bohrt.

Ich sah es wie einen Fremdkörper an, der nicht mehr zu meinem Leben gehörte. Ich verzichtete auf einen Startversuch, der sowieso sinnlos gewesen wäre, und ging zum Bahnhof. Das Bahnfahren hatte neuerdings einen unschlagbaren Vorteil: Ich war in Elenas Nähe!

Ich genoss die zwanzig Minuten, die wir täglich zusammen waren. Das wirkte auf mich besser als jeder starke Morgenkaffee.

Elena zählte zu den wenigen Menschen, die ich kannte, die immer freundlich und gleichbleibend gut gelaunt waren.

Sie hatte auch ihre Probleme, natürlich! Genau wie wir alle. Aber sie ließ es sich nicht anmerken. Sie schien mir ungewöhnlich ausgeglichen und in sich ruhend.

Die Gespräche mit ihr waren von der unkomplizierten Sorte, sie drehte mir nicht das Wort im Mund herum, wie Maxim das gerne tat. Sie lästerte gerne, so wie ich, und sie hatte Humor.

Sie sprach oft in Bildern, erzählte nicht drauflos, sondern überlegte sich ihre Formulierungen und sie redete nicht dauernd im Plusquamperfekt über Dinge, die sich gerade eben ereignet hatten.

An diesem Nachmittag hatten wir uns zum ersten Mal in der Stadt verabredet. Während der Bahnfahrt war ich aufgeregt und sah ständig auf die Uhr. Ich nahm mir vor, Elena zu duzen, so wie ich meine Schülerinnen duzte, und abzuwarten, wie sie darauf reagierte. Und ich nahm mir vor, Elena gleich bei der Begrüßung zu umarmen.

Weil ich in der Schule von geschwätzigen Kollegen aufgehalten worden und die S-Bahn zu spät gekommen war, kam ich deutlich nach der Zeit am verabredeten Treffpunkt in der Bahnhofsvorhalle an und drehte mich suchend, schon leicht verzweifelt, zwischen den durcheinanderlaufenden Passanten hin und her.

Plötzlich überschwemmte mich das beklemmende Gefühl, sie würde nicht kommen. Ich stellte mir vor, sie wäre verunglückt oder schwer erkrankt. Sie hätte es sich anders überlegt und keine Lust mehr, mich zu sehen. Oder sie war einfach gegangen. Wie lange hatte ich das nicht mehr erlebt! Diese quälende innere Unruhe, dieser ganze Irrsinn, weil ich auf eine Frau wartete, an der mir etwas lag!

Ich bekam einen leichten Stoß in die Rippen. „Na endlich, ich bin schon eine Viertelstunde hier.“

„Tut mir leid, Ellie!“ Ich war erleichtert und umarmte sie. „Wir haben einige Kollegen, die sich durch mangelndes Feingefühl auszeichnen und mit ihren pädagogischen Blähungen immer zur Unzeit kommen, zum Beispiel nach Schulschluss.“

„Schon gut, diesen Termin werden Sie schon nicht verpassen wollen.“

„Um nichts in der Welt würde ich einen Termin mit dir verpassen“, sagte ich. „Kein Erdbeben und kein Meteoritenabsturz würde mich davon abhalten.“

Sie zog die Augenbrauen hoch. „Das war jetzt aber ein tiefer Griff in die Trickkiste, Herr Lehrer! Mit Komplimenten fängt man junge Frauen, nicht wahr?“

„Komplimente sind Bestandteil einer geschickten Menschenführung. So etwas lernt man als Dozent.“

„Davon habe ich bei unseren Lehrern aber noch nichts gemerkt.“

„Ich liebe deinen Sarkasmus“, sagte ich und zeigte auf einen Verkaufsstand, der bayerische Bierzelt-Atmosphäre verströmte mit den typischen Gerüchen von Leberkäse, Grillhaxe und Rostbratwurst. „Ich bin mehrfach rückfälliger Leberkäsefanatiker. Geht so was mit dir oder bist du von der Sorte ‚Mädchen aus gutem Haus’, das im Bioladen erzogen worden ist?“

„Ich bin überhaupt nicht erzogen worden und grüne Spargelspitzen über Avocadomus in gegrillten Auberginenschiffchen macht Frau Munkelt nur, wenn die Geschäftspartner meiner Eltern zum Essen kommen, unter denen komischerweise viele Vegetarier sind.“

„Also zwei Mal!“ signalisierte ich dem Verkäufer und zeigte auf das Bratenstück.

„Ich würde gern mal Mäuschen spielen im Lehrerzimmer“, sagte Elena.

Ich winkte ab. „Ach, da geht’s langweiliger zu, als du denkst. Das ist so wie bei Chirurgen, die sich vor einer halsbrecherischen Herz-OP über ihre Autos und den anstehenden Austausch der Kraftstoffpumpe unterhalten.“

Wir standen einen Moment lang mit unseren Leberkäsebrötchen in der Bahnhofsvorhalle, aber wie auf Befehl liefen wir plötzlich los, ohne dass einer etwas zum anderen gesagt hätte. Die Neugier trieb uns einfach voran.

„So etwas Verrücktes hab ich noch nie gemacht“, sagte ich an einer roten Ampel.

„Was meinen Sie? Mit einer Schülerin CDs kaufen?“

„Ich meine, gleich am Erscheinungstag einem Album hinterherzulaufen.“

„Stimmt“, sagte sie. „Das ist ziemlich pubertär.“

Wir näherten uns mit eiligen Schritten dem Kulturkaufhaus.

„Meinen Sie, das Album ist wirklich schon da?“, fragte mich Elena unsicher.

„Sicher, solche Termine werden streng eingehalten. Der Musikbetrieb ist eine präzise laufende Maschine und hinter Amy steht ein großes Label.“

Wir sahen ihr Foto schon durch die gläsernen Flügeltüren am Ende des Eingangskorridors.

Der Sonderverkaufstisch mit halbmeterhohen Stapeln ihres neuen Albums stand mitten im Weg und man musste schon einen Bogen machen, um daran vorbeizukommen. Ein großes Foto von Amy, das gleiche wie auf dem CD-Cover, steckte in einem Rahmen über dem Extratisch.

„Das ist ja genial“, sagte Elena. „Besser kann man ein Produkt nicht präsentieren.“

Dann traten wir heran, nahmen beide ein Album in die Hand und blätterten im Booklet wie in einem Heiligtum, so etwa wie ein Pfarrer vor dem Gottesdienst die Bibel aufschlägt. Zwischen den Songtexten waren die neuesten Fotos von Amy: wie sie sich vor einem runden Spiegel schminkt, wie sie auf einem roten Rokokosofa sitzt, das rechte Bein angewinkelt, mit dem Fuß auf dem Sofa...

Mit uns am CD-Tisch standen zwei junge Mädchen, die ähnlich geschminkt waren wie Amy und auch die Haare wie sie trugen.

„Wir haben, was wir wollten“, stellte Elena fest. Sie nahm zwei verschweißte Alben und gab mir eins davon in die Hand.

„Kommen Sie, wir stellen uns etwas abseits und beobachten die Leute.“ Elena zog mich hinter eine Säule.

Ein vornehm gekleideter Herr mit grauen Schläfen fegte schnellen Schrittes durch den Eingangskorridor, stieß die Glastür ruppig auf, sah flüchtig auf Amys Bild, war schon vorbei am Tisch, stoppte aber und ging wieder drei Schritte zurück. Jetzt betrachtete er die mediterrane Schönheit aus Schottland, plötzlich ganz ruhig geworden - was ihn eben noch getrieben hatte, spielte im Moment keine Rolle mehr.

Ihr ovales Gesicht, die hohe Stirn mit einem Schönheitsfleck, das lange, glatte, anthrazitfarbene Haar mit Seitenscheitel, die blaugrauen Augen mit schwarzem Lidstrich betont, die dezent geschminkten vollen Lippen, ein schwarzer Seidenschal über einer weißen Jacke… einfach zum Träumen.

Und der Betrachter träumte gerade. Er klappte vorsichtig ein Album auf, las ein wenig in den Songtexten und betrachtete die Fotos von Amy. Dann zog er sein Handy aus der Tasche und telefonierte, vielleicht mit seiner Frau, seiner Freundin oder seiner Tochter, wer weiß? Anschließend nahm er drei Alben in die Hand und verfolgte wieder sein eigentliches Ziel.

Wir verließen das Kulturkaufhaus in Richtung Bahnhof. Ein scharfer kalter Wind fegte durch die zu schmal geratene Straße. Elena zog sich die Kapuze über den Kopf und ich schlug meinen Mantelkragen hoch.

„Da kann man schon neidisch werden“, rief Elena gegen die vorbeifahrende Straßenbahn an. „Bei der Inkarnation von Amy Macdonald hatte der Herrgott, der Zufall oder wer auch immer jedenfalls einen guten Tag.“

„Fünf Millionen Durchschnittsschotten sind notwendig, um eine Amy Macdonald hervorzubringen“, sagte ich im Gegenwind. „Für das Zustandekommen von Genies benötigt die Natur immer einen Bodensatz zahlloser durchschnittlicher und sogar unterdurchschnittlicher Gene.“

Elena schaute betrübt vor sich hin. „Für meine Hervorbringung haben schon zwei Durchschnittsdeutsche ausgereicht.“

„Wie kannst du so was sagen?“ Ich legte vorsichtig meinen Arm um ihre Schultern. „Du bist doch etwas ganz Besonderes.“

„Ach, glaub ich nicht. Das sagen Sie jetzt nur so.“

„Schau mal in den Spiegel dort. Dann siehst du etwas ganz Besonderes.“

Sie tat es auch wirklich und hakte sich dann bei mir ein. „Danke, das war jetzt lieb von Ihnen.“ Sie schwieg einen Moment und sah mich mit einem Blick an, den ich noch nicht von ihr kannte.

„Bitte Ellie, lass das jetzt mit dem Sie. Es macht uns so fremd.“

„Okay, gerne, also das war jetzt lieb von dir. So etwas wäre von meinem Exfreund nie gekommen.“

Ich war froh über ihr Du, nahm ihre Hand und drückte sie.

„Es führt zu nichts, wenn du dich mit Amy vergleichst“, sagte ich. „Amy ist Amy und du bist du. Und du bist gut so, wie du bist.“

„Ja, du hast recht. Diese Vergleiche sollte ich lassen.“

„Sei ganz sicher, Amy hat auch ihre dunklen Momente und ihre Krisen. Sonst hätte sie nicht gesagt: ‚It’s a strange life. There are times, I think, what on earth I am doing’. Und sie sieht auch die Schattenseiten ihres Erfolges, wenn sie Nero zitiert: ‚Was die Leute heute lieben, das hassen sie morgen’.“

„Ja, das habe ich auch gelesen. Sie hat in einem Interview auch mal gesagt: ‚Ich denke oft, warum tue ich mir das alles an? Den ganzen Reisestress, jeden Tag in einer anderen Stadt auftreten, egal, wie man sich fühlt. Seit drei Jahren lebe ich aus dem Koffer. Eigentlich wollte ich Geographie-Lehrerin werden und ich beneide manchmal meine Freunde, die an der Uni studieren’.“

„Na also“, sagte ich, „damit ist doch alles ausgedrückt. Komm jetzt, Ellie, freu dich auf dein schönes Zuhause und auf Amys Album.“

Die S-Bahn kam pünktlich und hatte sechs Wagen. Wir fuhren zurück zum Urstromtal.

Elena saß mir gegenüber und blätterte still im Booklet. Ich wollte mir das für später lassen, wenn ich ungestört war und ohne laute Fahrgäste um mich herum. Viel lieber schaute ich jetzt Elena an.

Ganz plötzlich war da eine Bewegung, wie sie ihr Haar aus dem Gesicht zur Seite warf, die ich genau so, in allen Einzelheiten, schon mal gesehen hatte. Ich überlegte einen Moment und dann fiel mir Elke ein, ein Mädchen aus meiner Klasse, in die ich chronisch verliebt gewesen war.

Keine war so wie Elke. Wenn sie im Minirock die Schultreppe hochschwebte, hatte sich bei mir jede Erdenschwere verflüchtigt.

Elke ging gerne an die Tafel. Sie meldete sich oft freiwillig, wenn es an der Tafel etwas zu erklären gab. Sie schritt lässig nach vorn, schob die Tafel bis zum Anschlag hoch und schrieb die quadratische Gleichung an den obersten Rand. Dabei reckte sie sich elegant, wobei ihr Rock immer kürzer wurde.

Wenn Elke fertig gerechnet hatte, schob sie die Tafel langsam nach unten und vergaß dabei nicht, sich dezent in die Richtung des Lehrers zu bücken. War es eine Lehrerin, verzichtete sie auf diesen Programmpunkt.

"Wir passen schon auf, dass Sie nicht zu Großeltern werden", hatte unsere Lehrerin auf der Elternversammlung erklärt, an der ich als Klassensprecher teilnehmen konnte.

"Auch andere elfte Klassen waren schon in Kopenhagen und es ging bisher ohne Schwangerschaftsabbruch ab.“

Die Eltern lachten höflich, aber vielen blieb das Lachen im Halse stecken, galten doch dänische Mädchen als willig und dänische Jungmänner als große Verführer, die ohne Umwege zur Sache kamen.

Mit vielen Verhaltensregeln ausgerüstet, fuhren wir los. Die Ostseefähre stampfte in schwerer See. Windstärke sieben. Der Regen kam schräg. Ich lief zwischen den Bankreihen des verlassenen Oberdecks hin und her, weil ich dieses Wetter genoss. Hinter dem dicken Schornstein standen einige überdachte Bänke. Dort machte ich eine schreckliche Entdeckung: Ich sah Bernhard und unter ihm meine Elke. Seine Zunge glitt wie eine widerliche Nacktschnecke in ihren schönen Erdbeermund. Ich war entsetzt. Ausgerechnet Bernhard! Nicht gerade der Supertyp und in der Schule nicht der Hellste, aber im richtigen Leben gerissen und entschlussfreudig.

Wie konnte sie so etwas tun! Ich stürzte mit einem Messer in der Brust zur Reeling und starrte für den Rest der Überfahrt auf die gänzlich teilnahmslose grauschwarze Ostsee.

In Kopenhagen schliefen wir in einem Gebäude, das die Dänen Schule nannten. Wir hielten es anfangs für ein Sport  und Freizeitcenter mit Klassenräumen. Wir Jungen schliefen in einem dieser Räume, die Mädchen in einem anderen, getrennt durch einen langen Gang und eine Treppe. Die von den Lehrern erwartete Geschlechterverschmelzung war nur mit aufwändigen Maßnahmen zu verhindern. Unser Sportlehrer hielt bis weit nach Mitternacht seine Zimmertür geöffnet. Kein Überläufer wäre ihm entgangen. Und unsere Klassenlehrerin saß ab zweiundzwanzig Uhr auf einem Klappstuhl vor dem Mädchenzimmer und las Gedichte von Bertolt Brecht.

Unter diesen Umständen würde für Elke und Bernhard nichts laufen! Ein schwacher Trost.

Vor unserem letzten Abend mit dänischem Bier und Discomusik vertrat ich mir noch etwas die Beine. Der Park hinter der Schule war schon in diffuses Halbdunkel getaucht, er war menschenleer, weil der Himmel mit Regen drohte. Die weitläufigen Rasenflächen waren durch kleine Baumgruppen und mannshohe Gebüsche aufgelockert.

Plötzlich hörte ich Stöhngeräusche hinter einem Busch. Ich peilte über den Rand des Gebüsches. Die Beine einer jungen Frau, hoch in die Luft gereckt, vollführten rhythmische Bewegungen. Ein junger, rotblonder Mann pumpte und pumpte und stöhnte dabei verzweifelt. Beide schrien, als es soweit war.

"Mein Gott", jubelte das Mädchen.

"Es war himmlisch!" rief der Mann mit dänischem Akzent.

Einen Moment lang blieben sie noch übereinander liegen. Dann lachten beide und zogen sich die Hosen hoch. Hand in Hand gingen sie in Richtung Schule. Ich stand hinter dem Busch, es schmerzte mich im Schritt und es schmerzte mich auch sonst und überall. Elke warf ihr Haar aus der Stirn und tänzelte neben dem blöden Wikinger von dannen.

Spontan kam mir Bruckners Neunte in den Sinn, die er „Dem Lieben Gott“ gewidmet hatte - das himmlische Thema aus dem Adagiosatz, das ich immer in mir hörte, wenn ich nicht mehr weiter wusste.

Ich versuchte, Elke fortan nicht mehr zu beachten und nicht mehr an sie zu denken. Unsere Wege trennten sich in der Oberstufe, wo wir keine gemeinsamen Kurse mehr hatten.

„Hören wir das Album noch durch?“, sagte Elena unvermittelt, als wir ausstiegen. „Oder musst du zu Caro und Maxim?“

Damit hatte ich nicht gerechnet. Wenn ich jetzt etwas gesagt hätte, wäre ich ins Stottern geraten.

„Also, was nun?“

Ich räusperte mich dezent. „…Sicher…, Caro und Maxim kommen auch ohne mich klar. Aber du? Sind da keine Freundinnen, mit denen du das Ereignis feiern möchtest…?“

„Meine Freundin Helena spielt Cello im Bundesjugendorchester, die hat im Moment nur Ohren für Dvorak und Schumann. Und ich bin in keinem Fanclub, falls du das meinst. Ich mag keine Cliquen oder Vereine.“

„Das ist interessant“, sagte ich und hakte sie unter. „Dass sich die meisten Menschen nur im Rudel bewegen können, ist mir auch unverständlich.“

„Ich werde nie begreifen“, sagte Elena erregt, „warum die ganze Stadt gesperrt wird, wenn Leute mit dem Rad fahren wollen. Man kann auch gut alleine mit dem Rad durch den Wald fahren. Aber nein, es muss ein Riesenspektakel veranstaltet werden für zehntausend Radfahrer, wo sich jeder freiwillig zur Ameise macht.“

„Davon hat schon Mike Krüger gesungen“, sagte ich. „Und wenn sie im Radio einen Stau melden, fahren wir gleich hin!“

Elena brüllte los. „Genau so ist es! Besser kann man es nicht sagen!“

Wir standen jetzt vor dem Gartentor. Es war etwa achtzehn Uhr. Das Urstromtal lag dunkel und unheimlich vor uns, eine Katze jagte auf dem Laternenweg.

„Komm!“, sagte ich und schob Elena vor mir her.

Wir gingen um das Haus herum und Elena klingelte an der Tür einer Souterrain-Wohnung. Die kleinen Fenster waren mit Gitterstäben gegen Einbruch geschützt.

Frau Munkelt öffnete, wir begrüßten uns und Elena wechselte ein paar Worte mit ihr, während ich zuhause anrief.

Maxim war am Apparat. „Ich komme heute nicht zum Essen, weil ich mit Ellie noch das neue Album von Amy durchhören möchte.“

Maxim sagte „Aha“ und murmelte noch etwas, das sich wie „Viel Spaß!“ anhörte.

„Kuchen oder Salat?“, rief mir Elena zu.

Ich entschied mich für Salat, Frau Munkelt nickte, dann gingen wir hinauf.

„Und die werten Eltern?“, fragte ich. „Wieder geschäftlich unterwegs?“

„Wie immer“, sagte sie ein wenig gelangweilt. „Sie verkaufen Segelyachten an reiche Knacker, die nicht wissen, wohin mit ihrem Geld.“

In Elenas Zimmer roch es nach frischem Pfefferminz.

Auf ihrem Schreibtisch stand eine Duftlampe, umgeben von mehreren dunklen Fläschchen mit Duftölen.

Daneben lag eine Schachtel Zigaretten, darauf ein Feuerzeug.

„Wollen wir eine rauchen?“, fragte ich an.

„Hier nicht“, sagte sie bestimmt. „Ich rauche zuhause nicht. Und du bist eigentlich Nichtraucher!“

Ich lachte. „Okay, du bist also diszipliniert.“

Sie nickte.

„Und unfassbar ordentlich“, ergänzte ich.

Es war wieder wie beim letzten Mal. Nichts lag herum, alles stand an seinem Platz.

„Beneidenswert“, sagte ich. „Das gelingt mir nur selten.“

„Ich hasse Unordnung“, sagte sie. „Ich brauche Struktur. Für die meisten Mädchen ist das Leben eine Abfolge von chaotischen Zuständen. Aber das stört sie nicht. Sie fühlen sich wohl damit.“

„Wie gesagt, du bist eben was Besonderes.“

„Na ja, in diesem Punkt vielleicht. Wenn es um mich herum aufgeräumt ist, bin ich auch selbst aufgeräumt.“

Frau Munkelt kam mit zwei großen Salattellern. Sie sah mich mit einem Blick an, den ich nicht so recht deuten konnte.

„Vielen Dank, Lotte“, sagte Elena.

Nach dem Essen hörten wir das Album durch. Wir fanden es großartig.

„Ohne Schwächen“, sagte Elena hinterher. „Ein Album ohne Schwächen!“

Ich schlug das Booklet auf und begann, den ersten Song zu übersetzen. Elena amüsierte sich über mein holpriges Englisch und nahm mir das Booklet aus der Hand. Anschließend übersetzte sie wie selbstverständlich die Songtexte. Dabei saß Elena im Schneidersitz auf ihrem Sofa und ich konnte sie ganz unauffällig betrachten. Ich fand sie sehr schön und der Wunsch, sie zu berühren, wuchs von Minute zu Minute.

Aber natürlich beherrschte ich mich, so, wie man sich in der Schule immer beherrschen muss beim Anblick der vielen aufregenden Mädchen, die einen oft um den Verstand bringen.

„Dafür hätte ich drei Tage gebraucht“, sagte ich, nachdem Elena die zehn Songtexte übersetzt hatte.

„Englisch Leistungskurs!“, sagte sie. „Ich bin nicht überall so unterbelichtet wie in Chemie.“

Ich spürte, dass es sicherer war, wenn ich mich jetzt verabschieden würde.

„Es war sehr schön mit dir“, sagte ich, obwohl es altmodisch klang. Aber es stimmte.

Ich umarmte sie und wir verabredeten einen neuen Termin.

Ich ging den Laternenweg neben dem Urstromtal entlang. Die Welt gefiel mir heute Abend.

In meiner Wohnung machte ich mir noch ein paar Bratkartoffeln mit Rühreiern, dann druckte ich vier Pressefotos aus und heftete sie mit weißen Reißzwecken an eine Wand im Korridor: Amy auf einem dunkelroten Cordsofa, Amy mit Gitarre vor einem Glasgower Hochhaus, Amy mit Sonnenbrille und Pferdeschwanz am Fuß der Eiger-Nordwand, Amy neben ihrem doppelstöckigen Tourbus - und fürchtete schon ahnungsvoll, als ich den Hammer in die Werkzeugkiste zurücklegte, Caros Kommentare, wenn sie demnächst zum Kaffeetrinken kommen würde…

Nur eine Frau hatte es bisher bei mir an die Wand geschafft: Alexandra. Ihr Foto, wie sie auf einem Sandstrand vor untergehender Sonne Gitarre spielt, hing über meinem CD-Player.

Alexandra hatte an der berüchtigten, blutgetränkten „Todeskreuzung von Tellingstedt“ trotz mehrerer Halt-Schilder einem LKW die Vorfahrt genommen. Mit siebenundzwanzig Jahren endete ihr Leben auf einem Kartoffelacker in Schleswig-Holstein. Mit siebenundzwanzig! Wie Janis Joplin, Jim Morrison, Kurt Cobain…

Vor Antritt der Fahrt nach Sylt hatte sie noch die Summe ihrer Lebensversicherung erhöht und eine Grabstelle auf einem Münchner Friedhof gekauft, der benachbart zu ihrer Wohnung lag.

„Ich werde nicht alt, ich werde keine vierzig“, hatte sie einmal zu ihrem Manager gesagt, wie er nach ihrem Tod in einem Interview preisgab.

Auch Alexandra hatte sich das Gitarrespielen selbst beigebracht, mit ihrer klaren dunklen Stimme sang sie ihre traurigen Lieder, die von Abschied und Tod handeln. Sie machte aus jeder Liedzeile eine Attraktion.

Es war am 1. August 1969. Wir waren in den Ferien im bayerischen Zwiesel, meine Eltern und ich. Schon als wir das weitläufig angelegte Sommerbad betraten, spürten wir, dass heute alles anders war, als noch am Tag zuvor. Eine sonderbare Stille lag über dem Freibad, die vollkommen unwirklich war. Die Leute saßen auf ihren Decken, blätterten in den Zeitungen und tauschten sich leise miteinander aus. Entsetzte Gesichter. Kopfschütteln. Niemand war im Wasser. Die Kinder wurden zur Ruhe angehalten.

Die ewigen Fragen wurden gestellt, die ewig unbeantwortet bleiben werden: Warum sie? Warum ausgerechnet sie?

Und wie in einem schlechten Film zogen bald vom Horizont her dunkelgraue Regenwolken heran. Wir packten schweigend unsere Badesachen zusammen und als wir zum Auto rannten, ging ein heftiger Gewitterschauer nieder.

In der letzten Stunde des Tages blätterte ich noch ein wenig in Amys Interviews, die Elena mir überlassen hatte. Ich konnte mir die Anziehung kaum erklären, die diese Sängerin auf mich ausübte. Es war, als ob ich irgendetwas bei ihr finden würde, was unbedingt mit mir zu tun hatte, was ich nicht kannte, und das plötzlich von einer solchen Bedeutung war, dass ich selbst staunte.

Die Balkontür war angeklappt und ein erster Frühlingshauch wehte herein. In den Abendstunden war milde Atlantikluft ins Land geflossen; ich schloss die Augen und war mit einemmal in Schottland, in Bishopbriggs, einem Vorort von Glasgow…

Missis Macdonald und Mister Macdonald sitzen in ihrem Wohnzimmer, die Terrassentür steht einen Spalt offen. Von draußen weht ein erster Frühlingshauch herein. Im Hintergrund zwitschern paarungsbereite Singvögel. Die Macdonalds trinken Earl Grey und nehmen etwas Gebäck zu sich.

Mister Macdonald schaut seine Frau an. „Es ist so merkwürdig still im Haus. Wo sind unsere Töchter?“

„Katie ist bei ihrer Freundin, um sich auf ein Referat vorzubereiten“, antwortet Missis Macdonald.

„Und Amy?“

„Sie ist oben auf ihrem Zimmer.“

„Und es ist nichts zu hören?“

Eigentlich hört man immer Gesang und Gitarrespiel aus ihrem Zimmer.

„Ich glaube, sie schläft noch. Amy kam heute Morgen ziemlich übernächtigt von ihren Freunden zurück. Du weißt doch, sie waren in einem Konzert ihrer Lieblingsband Travis. Sie ist gleich in ihrem Zimmer verschwunden.“

Mister Macdonald grinst. „Hat sie sich wieder in einen Schlagzeuger oder einen Gitarristen verschaut?“

Die Tür geht auf, der Terrier kommt von der Terrasse und beansprucht Aufmerksamkeit. Die Vögel zwitschern weiter und es ist noch immer still im Haus.

Plötzlich lautes Gitarrenspiel aus dem oberen Stockwerk... immer wieder heftig gespielte Akkorde in verschiedenen Variationen… und eine Melodie…

Der Hund sitzt aufrecht mit erhobenem Kopf und lauscht mit. Mister Macdonald steht auf und öffnet die Wohnzimmertür. „Amy probiert einen neuen Song“, sagt Mister Macdonald.

Als Amy fünfzehn war, fing es an. Gitarrenspiel donnerte durch die Stille des Hauses, dazu ihr Gesang, sie schrieb Song für Song… Ihre Eltern kamen aus dem Staunen nicht mehr heraus.

Niemand verstand das. Erste Konzerte und Interviews. Verblüffende Reaktionen. Fremde Leute fragten ihre Eltern: „Wie macht sie das?“ - „Woher hat sie das?“

„Ich bin völlig unmusikalisch“, versicherte Missis Macdonald bei solchen Gelegenheiten.

„Ich habe zwar ein wenig auf der Gitarre rumgehackt“, ergänzte Mister Macdonald, „aber ohne jede Inspiration.“

Jetzt war Amy siebzehn und schon oft zu hören in den Glasgower Pubs, sie alleine, nur mit ihrer Gitarre auf der Bühne, ein freundliches Schulmädchen, manchmal noch etwas schüchtern, nicht gerade groß, keine eins siebzig, mit langem dunkelbraunem Haar und wachen Augen.

Mister Macdonald steht noch immer neben der Tür. Der neue Song, er ist mitreißend und vorwärtsdrängend, voller Energie. Amys Stimme, kraftvoll und klar.

„Deine Tochter kann verdammt gut singen“, sagt Missis Macdonald.

„Und deine Tochter kann verdammt gute Songs schreiben“, sagt Mister Macdonald.

Dann wird es wieder still.

„Ich geh mal zu ihr“, sagt Mister Macdonald, geht leise die Treppe hoch, schiebt langsam die schon halb geöffnete Tür auf, schaut vorsichtig hinein, die Tochter sieht ihn nicht, sie sitzt mit geschlossenen Augen und angezogenen Beinen auf dem Bett, die Gitarre vor sich, in Jeans und einem Flanellhemd mit Schottenmuster, die langen braunen Haare zu zwei Zöpfen gedreht. Der Vater schaut sie still an, wie ein stolzer Vater seine Tochter ansieht.

Plötzlich öffnet sie ihre Augen.

„Hi Dad.“ Sie lächelt ihn an.

„Hi Amy.“ Mister Macdonald geht auf sie zu, er setzt sich neben sie, nimmt ihr die Gitarre ab und küsst sie auf die Stirn. „Könnte es sein, dass wir ein Wunderkind zur Tochter haben?“

„Nein, nein“, wehrt sie ab, schaut nach unten wird ein wenig rot. „Ich mache nur ein bisschen Musik. Das ist doch gar nicht so schwer“.

„Wann hast du dir diesen Song ausgedacht?“

„Du wirst es nicht glauben. Heute Morgen um vier.“

Er sieht sie gespielt streng an. „Um diese Zeit schlafen anständige Mädchen.“

„Ich weiß“, sagt sie. „Die kommen zwar in den Himmel, schreiben aber auch keine Songs.“

Er hatte Vertrauen zu ihr. Sie war mit den richtigen Leuten zusammen, die auf sie aufpassten, man musste sich keine Sorgen machen, auch wenn sie auftrat und abends unterwegs war.

„Nach dem Travis-Konzert waren wir alle ein bisschen high, wir haben noch etwas getrunken, die Gitarre kreiste und wir haben dazu gesungen und rumgesponnen. Dann hat sich jeder irgendwo hingepackt und gepennt. Ich konnte nicht schlafen, mir spukte der Song immer im Kopf herum. Ich bin dann in ein Nebenzimmer gegangen und habe die erste Strophe geschrieben, es hat keine Viertelstunde gedauert.“

Mister Macdonald schüttelt den Kopf. „Komm, nimm deine Gitarre und spiel uns vor.“

Er hakt sie unter und die beiden gehen die Treppe hinunter.

„Ich denke, du wirst keine Geographielehrerin, Amy.“

„Nicht?“ Sie sieht ihn fragend an.

„Nein, du wirst einen Plattenvertrag bekommen und durch Europa reisen.“

Amy geht durchs Wohnzimmer, wirft ihrer Mutter einen Blick zu und stellt sich neben die geöffnete Terrassentür. Eine frische Brise weht hinein. Dann singt sie zum ersten Mal „This Is The Life“.

Ich öffnete meine Balkontür vollständig, um noch mehr frische Atlantikluft ins Zimmer zu lassen, und ging schlafen. Ich war verrückt wegen eines Pop-Stars und glücklich.

Der nächste Tag war ein Samstag. Eigentlich hätte ich an diesem Morgen guter Dinge sein müssen, doch ich fühlte mich müde und erschöpft und kam erst nach langer Anlaufzeit in den Tag hinein. Ich verspürte eine leise Ahnung, dass der Wind heute aus einer anderen Richtung wehen würde. „After the sun comes the rain“, wie Amy in einem Song singt.

Caro kam am frühen Nachmittag vom Blumenverkauf zurück.

Ich hatte für uns eine Erbsensuppe gekocht.

Caro wirkte innerlich aufgepumpt, während sie in der Küchenzeile hin und her lief; der aggressive harte Gang, die eckigen Bewegungen… Irgendetwas musste sie aufgeregt haben.

War etwas mit den Kunden?, fragte ich mich, oder mit den Mädels…?

Ich sollte es gleich erfahren.

Wir saßen zu dritt am Tisch und aßen meine Erbsensuppe.

Und schon fuhr Caro ihren Giftstachel aus.

„Du hättest das neue Album auch mit uns hören können anstatt mit der jungen Püppi.“

Aha, dachte ich, von daher weht der Wind. „Ich wusste bisher nicht, dass ihr euch für Amys neues Album interessiert.“

„War jetzt auch nicht so dringend“, warf Maxim ein.

„Eben, du hörst Mahler eins bis zehn“, sagte ich zu Maxim gewandt. „Und du Enya oder Loreena McKennitt“, den Blick zu Caro gerichtet.

„Und wie war’s nun?“, fragte Caro spitz.

„Was? Der Abend mit Ellie?“

„Das wirst du mir schon nicht sagen. Wie ist das Album? Bestimmt nicht so gut wie das erste.“

„Woher willst du das wissen, wenn du es noch nicht gehört hast.“

„Das ist meistens so.“

„In diesem Fall aber nicht.“

„Klar, dass du das sagst.“

„Nicht klar. Du wolltest dir Amys neues Video ansehen.“

„Hab ich. Viel zu schnell, da wird man ja irre beim Ansehen. Viel zu viele Bilder.“

„Das ist heute so“, sagte Maxim. „Die Videoclips sind nicht für Seniorenresidenzen gemacht, sondern für Teenies.“

„Sehr aufbauend, dass mein eigener Sohn meint, ich hätte schon Sand in den Taschen.“

„Ich find’s nicht zu schnell“, bekräftigte Maxim. „Es ist auf jeden Fall supergut.“

„Seniorenresidenz ist auch gut“, sagte ich. Ein Kalauer würde die Situation jetzt etwas retten, dachte ich und phantasierte los. „Bunter Tanzabend im Seniorenheim, der Garten festlich geschmückt, illuminierte Bühne, davor die Hundertjährigen. ‚Der Ehrengast ist Amy Macdonald’, sagt die Heimleiterin, ‚sie singt ihre Chartsingle: „Don’t tell me that it’s over.’“

Maxim stieß einen Lacher hervor. „Das passt!“, rief er, aber Caro wollte weiter granteln.

„Noch lachst du drüber, aber bald bist du selbst in einer Seniorenresidenz.“

„Natürlich.“ Ich nickte. „Nur noch wenige Jahre trennen mich davon.“

„Man merkt auch, dass sie sich das Gitarrespielen selbst beigebracht hat“, setzte Caro fort. „Wäre besser gewesen, wenn sie das gelernt hätte.“

„So wie du. Ich weiß, ich weiß…“ Ich hob die Hände. „…du hast klassische Gitarre gelernt. Aber leider bist du nicht so erfolgreich wie sie.“

Maxim schwieg. Er hatte diesen Blick, der bedeutet, jetzt wird’s ernst.

„Wenn du so gut Gitarre spielen kannst, wie du meinst, dann mach was draus. Du kannst auch gut schreiben und du kannst auch gut malen, aber verkaufen tust du nichts. Abgesehen von Blumen.“

Caro schaute mich mit ihren olivgrünen Augen traurig an.

„Als ob das so leicht wäre“, sagte sie leise und strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

„Behaupte ich ja auch nicht.“

„Na ja“, sagte Maxim gedehnt und rutschte auf dem Stuhl hin und her. „Das kann ja noch kommen.“

Ich atmete tief durch und behielt meine Meinung für mich.

Dann klingelte es. Unsere Freundin kam, etwas verfrüht, aber im rechten Moment. Die Situation war erstmal gerettet, bevor sie zu eskalieren drohte.

Petra erzählte die neuesten Neuigkeiten und Caro beruhigte sich.

Petra war mit einem Afrikaner verheiratet, der sie seit jüngster Zeit ziemlich unverblümt mit Frauen aus dem Fitnesscenter betrog. Eines abends hatte sein Handy geklingelt, während er in der Küche eines Restaurants seiner Arbeit nachging. Sein Handy klingelte aber nicht in seiner Hosentasche, sondern zuhause, und Petra ging ran. Eine Frau war dran, die ihn sprechen wollte.

„Sie wissen, dass Jackson verheiratet ist?“, sagte Petra.

„Das stört mich nicht“, sagte die Frau. „Er hat alles, was ein Schwarzer haben muss.“

Petra beendete abrupt das Gespräch und blätterte zornig das Telefonbuch seines Handys durch. Sie fand einige Einträge mit Frauennamen.

Um sich abzureagieren, fing Petra an, die Wohnung sauberzumachen und Wäsche zu waschen. Aus Jacksons Sporttasche stank es nach altem Schweiß. Petra wollte den Reißverschluss zuziehen, aber er war kaputt und so feuerte sie die Sportsachen in die Wäschetrommel. Dabei fiel ihr eine Großpackung Kondome vor die Füße, die er für sie nicht gebraucht hätte.

Als Jackson gegen Mitternacht nach Hause kam, gelang es ihm nicht die Wohnung zu betreten. Petra hatte die Kette vor die Tür gelegt und er musste auf einer Matratze im Keller übernachten.

Das war jetzt eine Woche her.

Der neueste Stand war, wie sie jetzt erzählte, dass man ab und an wieder miteinander gesprochen habe, aber eine Trennung wohl unvermeidlich sei. Das afrikanisch-europäische Experiment stand vor dem Scheitern.

Wir tranken biologisch angebauten Kaffee aus Brasilien und aßen belgisches Karamellgebäck, auf dem Tisch stand eine brennende Honigkerze.

„Komm, wir gehen spazieren, solange die Sonne noch nicht untergegangen ist“, sagte Caro zu Petra. Die beiden standen sofort auf und packten sich in ihre Winterklamotten.

Ich wäre auch gerne spazieren gegangen, aber ich wurde nicht gefragt.

Die beiden waren raus und ich stand etwas verloren im Zimmer. Maxim saß am Rechner, ließ große Moleküle über den Bildschirm fliegen und hörte dabei Mahler; heute stand die anderthalbstündige Zweite auf seinem Programm.

Ich räumte das Geschirr weg und dachte an Petra und Jackson. Sie hatten sich in Afrika kennengelernt, er war aus Ghana, schon bald kam er nach Deutschland und sie heirateten. Lange Zeit ging alles gut. Doch dann taten sich Brüche auf. Und jetzt vermutlich das Ende, nach nur vier Jahren.

Mit Caro war ich schon viel länger zusammen. Aber so etwas wie eine Trennung kam uns völlig unvorstellbar vor. Dass wir zwei Wohnungen hatten, änderte nichts daran. Es tat unserer Beziehung eher gut. Die alltäglichen Reibereien waren auf ein Minimum reduziert.

Übergangslos begann mein Magen zu krampfen. Ich nahm mir eine Kümmel-Pfefferminz-Kapsel aus dem Badezimmerschrank. Wenn man die Kapsel rechtzeitig einnahm, ließen die Beschwerden sehr schnell nach.

Schon als Student hatte ich damit zu tun. Der Stress schlug mir oft auf den Magen. Klausuren, Referate, mündliche Prüfungen… ich wollte es gut machen und setzte mich zu sehr unter Druck. In meiner Not wandte ich mich an meine Nachbarin, die für jede Gelegenheit den passenden Tee parat hielt; für meine Beschwerden gab es einen ekelhaft bitteren Tee, der auch nach Süßholzwurzeln schmeckte. Ich vermutete immer, dass sie Krötengift und Schwarzpulver in den Tee mischte, so widerlich war er, aber der Tee half. Eine halbe Stunde später konnte ich schon wieder am Schreibtisch sitzen und arbeiten.

Ich ging jetzt in Caros Zimmer, schloss die Tür, setzte mich auf ihr Hochbett und versuchte zu meditieren.

Caro hatte mir die Transzendentale Meditation beigebracht. Mit Hilfe eines Mantras, einem Klangwort, das keine Bedeutung trägt, beruhigt sich der unruhige Geist bei geschlossenen Augen, bis er