Michael Siemers

VINCENT

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Kapitel Überraschung La Rochelle, Do. 2. Sept. 2010, 17:45

2. Kapitel Christines Flucht Hamburg, 18:00

4. Kapitel Begegnung mit Roland Vogler Roche, Freitag 9:00

5. Kapitel Der Deal Freitag 3. September 2010 15:00

6. Kapitel Voglers Schicksal

7. Kapitel Brunnel und Campanac

8. Kapitel Wiedersehen mit einem alten Feind

9. Kapitel Arthurs Rundumschlag

10. Kapitel Sympathie für Vincent

11. Kapitel Arthurs Rache

12. Kapitel Vincents Antwort Samstag, 4. September 2010

13. Kapitel Auf nach Albrey

14. Kapitel Schmetterlinge im Bauch

15. Kapitel Alles wird gut

16. Kapitel Das letzte Treffen

Impressum neobooks

1. Kapitel Überraschung La Rochelle, Do. 2. Sept. 2010, 17:45

"Richten Sie Monsieur aus, dass mir seine finanziellen Probleme am Arsch vorbei gehen. Ist das Geld Morgen Mittag nicht da, wird die Anlage deinstalliert!", sagte Vincent Dupont beinahe phlegmatisch und legte den Hörer auf. Ein kurzes Schnalzen seiner Mitarbeiterin Clara Bellier und der strenge Blick über ihre randlose Lesebrille erinnerten ihn an seine, für ihr Empfinden, unkultivierte Ausdrucksweise."Was?", fragte Vincent scheinheilig und lehnte sich, ihre Belehrung erwartend, zurück.

"Ihr Ton war unangemessen, Monsieur", ermahnte sie ihn, ohne von ihrer Tätigkeit aufzublicken.

"Seine Zahlungsmoral auch", kommentierte er knapp und nahm sich ein paar Unterlagen vor. Ein kurzes nichtssagendes "Hm" ihrerseits zeigte deutlich genug, dass das nichts an der Tatsache änderte, sich Kunden gegenüber niveauvoller auszudrücken. Vincent war der Inhaber der Firma S.E.S, die er vor 12 Jahren mit bescheidenen Mitteln gründete. Sicherheits- und Überwachungstechnik verbargen sich hinter den drei Buchstaben "S.E. S", Securite et Surveillance. Er machte sein Hobby zum Beruf und erschloss damit eine Marktlücke in seiner Region, die sehr lukrativ war. Heute mit 36 Jahren hatte er die Firma mit maßgeblicher Hilfe von Clara Bellier zu einem kleinen mittelständischen Betrieb aufgebaut. Er handelte immer intuitiv, legte sein Geld in Aktien, Fonds oder Immobilien an. Damit schaffte er sich im Laufe der Jahre finanzielle Rücklagen und Einnahmequellen, die ihn ein relativ unbeschwertes Leben bescherten. Vincent war schlank, sportlich und hatte blondes mittellanges Haar, was im Regelfall immer ungekämmt war. Ein Schönling war er nicht gerade. Seine blauen Augen hatten einen kleinen Fehler: einen leichten Silberblick. Gerade das machte ihn wiederum auch interessanter. Seine schmalen Lippen und das kantige, sonnengebräunte Gesicht wirkten freundlich, aber auch gleichermaßen nachdenklich. Er war direkt und brachte die Dinge ohne Umschweife auf den Punkt. Seine humorvolle Offenheit hatte einen versöhnlichen Charakter. Seine eher pragmatische Veranlagung konnte er dank seiner Mitarbeiterin hervorragend auskosten. Ob es darum ging mit Kamerasysteme herum zu experimentieren oder seine >Fahrzeuge zu warten. Er lag lieber unter einem Auto, als im Büro zu sitzen und sich mit Kalkulationen und Tabellen herum zu schlagen. Vor eineinhalb Jahren lag er noch regelmäßig unter seinem roten 68er-Ford Mustang und restaurierte ihn zu einem wahren Prunkstück. Clara Bellier machte drei Kreuze, als der Wagen endlich fertig war. Die ständigen Tests seiner Auspuffanlage raubten ihr damals den letzten Nerv.

Seine Mitarbeiter schätzten ihn und sahen es als Glück für Vincent zu arbeiten. Er hatte stets Zeit für ihre Belange und stand ihnen mit Rat und Tat zur Seite. Dass er ihnen wirklich zuhörte, bewies er damit, dass er sich Tage oder gar Wochen später nach dem Wohlbefinden jener Person erkundigte, von dem ihm berichtet wurde. Seine Mitarbeiter wussten das zu schätzen und es wäre nicht einem Einzigen in den Sinn gekommen, ihn in der Not hängen zu lassen. Je zuverlässiger und fleißiger ein einzelner Mitarbeiter war, umso großzügiger gab sich Vincent ihm gegenüber. Er zahlte übertariflich gut und bot ihnen alle sozialen Annehmlichkeiten, die ein Arbeitnehmer sich wünschen konnte. Als er vor fünf Jahren den ganzen Gebäudekomplex aufgrund der Insolvenz seines Vermieters ersteigerte, in dem er sich anfangs mit einem kleinen Büro und Halle eingemietet hatte, baute er auf dem Dach eine Penthousewohnung mit Terrasse und Pool. Die restlichen Büros und Hallen vermietete er an eine Spedition, einer Autowerkstatt und einer Werbeagentur. In einem späteren Anbau, der zur Straße zeigte, machte ein Chinarestaurant auf und er erfüllte sich so seinen Wunsch, oft und gern Chinesisch zu essen. Natürlich profitierten auch seine Mitarbeiter davon, da er sich an den Mittagstischkosten beteiligte. Da er das eine oder andere Geschäft schwarz abwickelte, verfügte er immer über genügend Bargeld. Somit konnte er dem einen oder anderen etwas zuzustecken oder schlichtweg Leute zu schmieren, von denen er Vorteile hatte. Sei es die Müllabfuhr, die mehr Müll mitnahm, als sie mussten oder das Gewerbeaufsichtsamt, die eine routinemäßige Kontrolle durchführten. Sehr zulasten von Clara Bellier, die Mühe hatte Geschäftseinnahmen und Privatkapital auseinanderzuhalten. Vincent verließ sich da ganz auf sie und vertraute ihr beinahe bedingungslos alles an. Im Gegensatz zu ihm war sie geizig. Wenn es nach ihr ginge, hätten die meisten Mitarbeiter weit weniger auf ihrem Gehaltskonto. Zum Weihnachtsessen wurden stets die Ehepartner mit eingeladen. Sie erhielten noch ein zusätzliches Präsent von Vincent. So stellte er nebenbei sicher, dass die Ehefrauen dafür sorgten, ihren Mann pünktlich zur Arbeit zu schicken, ihre Krankheiten schneller auskurierten oder schlichtweg auch mal auf einem Samstag einzuspringen. Arbeiten für Vincent oder Shopping mit der Ehefrau bedurfte keine Überlegung.

"Wenn es mir gut geht", pflegte er zu sagen, "soll es den anderen auch gut gehen."

"Leben und leben lassen", war seine Devise.

Die Firma S.E.S. installierte Alarm- und Überwachungsanlagen in Büros, Geschäften und Privathäusern. Ein Teil seiner männlichen Kunden waren nichts weiter als notgeile Voyeure, die nicht nur ihr Hab und Gut schützen, sondern auch ihre weiblichen Angestellten im Umkleide- und Aufenthaltsraum beobachten wollten. Einige wünschten sich sogar eine Kamera in den Damentoiletten installiert, um weibliche Beschäftigte bei der Unterhaltung vor dem Spiegel oder gar bei der Verrichtung ihres Geschäftes zu beobachten. Damit aber kam die Firma S.E. S mit dem Gesetz in Konflikt. Vincent konnte dieses Hindernis aushebeln, in dem er eine funkgesteuerte Anlage anbot und der Kunde seine Kamera selbst platzieren konnte. Speziell für solche Kunden baute einer seiner Monteure oder er selbst kleine Kameras in die unmöglichsten Gegenstände, wie, Aktenordner, Deckenlampen, Klorollen, Lüfter oder Handtuchhalter. Diese konnte der Kunde dann nach seinen eigenen Wünschen platzieren. Besonders Privatdetektive deckten sich mit den entsprechenden Accessoires ein. Vincent ließ seine Kunden vorbeugend eine Rechtsmittelbelehrung unterschreiben mit dem Hinweis, bestimmte Räume nicht zu überwachen oder die Mitarbeiter davon in Kenntnis zu setzen.

Er beschäftigte 10 Monteure und zwei Außendienstmitarbeiter. Eine Halbtagskraft für das Büro und Clara Bellier, seine rechte Hand.

Vincent war Junggeselle und hegte nicht sonderlich verpflichtende Liebschaften. Ansonsten führte er ein recht moderates Leben. Wenn die Beziehungen endeten, blieben sie meistens gute Freunde. Er war begehrt, beliebt und großzügig. Jeder, der für ihn arbeitete oder ihm einen Gefallen tat, konnte mit einer Gegenleistung rechnen. Die Auftragslage seiner Firma und die Disposition der Aufträge durch Clara Bellier erlaubten es ihm, in den Sommermonaten seine Wochenenden auszudehnen. Diese verbrachte er in Roche, einem kleinen Ort am Atlantik circa 40 Kilometer nördlich von La Rochelle entfernt, wo er geboren und aufgewachsen war. Dort besaß er eine Dreizimmerwohnung im Parterre mit Garten und kleinem Pool direkt an der Promenade. Ein Eineinhalbzimmerapartment circa zwei Kilometer vom Hafen entfernt, ein kleines Bistro, das von seiner Exfreundin geführt wurde und einen umgebauten, liebevoll restaurierten Fischkutter. Mit diesem Boot fuhr er häufig hinaus und ließ sich auf dem Atlantik treiben oder angelte. Er liebte die Ruhe und Einsamkeit, den Blick aufs Meer und das Wiegen der Wellen. Das Meer, was Ruhe und geballte Kraft in sich vereinte. Was von einer Minute zur anderen mit Urgewalt eine Katastrophe losbrechen konnte und jene abstraften die, glaubten, die Natur besiegen zu können.

Ab und wann traf er sich mit Freunden zur allgemeinen Angeltour oder einfach nur, um mit ihnen die weiberfreie Zeit für sich und den Alkohol zu nutzen. Für die zu Haus gebliebenen Ehefrauen wurde es als "Atlantikinspektion" dargestellt. Es kam auch vor, dass er für einen befreundeten Skipper, der Ausflugstouren für Touristen anbot, Fahrten unternahm.

Clara Bellier stand von ihrem Stuhl auf und stellte die Aktenordner in den Schrank zurück. Sie war mit ihren 41 Jahren eine sehr hübsche und attraktive Frau mit langen dunklen gewellten Haaren, deren Alter auf höchsten 30 geschätzt wurde. Ihre dunklen Augen gaben ihr ein südländisches Aussehen. Sie war konservativ gekleidet und war allein durch ihre Größe von Einsachtzig ein regelrechter Hingucker. Ihr ganzes Erscheinungsbild ließ so manche Männerherzen höher schlagen und sie war, sehr zum Leidwesen der Männer, lesbisch. Ein Geheimnis, was, außer Vincent; niemand wusste. Trotz der modernen Toleranz der heutigen Zeit fanden immer wieder Diffamierungen statt. Stammtischparolen. Zu einer bildhübschen Frau gehört nun mal ein richtiger Mann. Eine Einstellung, die aber auch Frauen gegenüber Schwule hatte. Das aber wusste nur Vincent und er hütete sich, irgendjemandem etwas davon zu erzählen. Er war einer der Wenigen, die ein paar Zentimeter größer waren als sie. Theoretisch hätten sie ein ideales Paar abgegeben.

Clara Bellier forderte von allen Mitarbeitern Höflichkeit und Respekt. Kraftausdrücke oder Flüche kamen ihr so gut wie nie über die Lippen. Wenn es dann doch einmal passierte, entschuldigte sie sich im gleichen Atemzug dafür. Von klein auf an genoss sie die erzkonservative Erziehung ihrer Eltern. Gepflegte Umgangsformen und sittsames Verhalten wurden ihr aufgrund ihrer Internatserziehung eingetrichtert. Als ihre Eltern die Neigung ihrer Tochter erfuhren, brach ihre heile Welt zusammen und sie konnten ihr dies bis heute nicht verzeihen. Ihre Familie hatte dafür kein Verständnis und die Treffen beliefen sich nur noch auf wichtige Ereignisse wie Hochzeiten, Geburtstage, Jubiläen und Beerdigungen.

Clara Bellier hatte in der Firma alles im Griff. Buchhaltung, Disposition, Termine, Kundengespräche und Arbeitskoordination der Monteure gingen über ihren Tisch. Niemand, selbst Vincent wagte es nicht, ihren durchstrukturierten Arbeitsablauf über den Haufen zu schmeißen oder gar in ihrem Terminkalender Änderungen vorzunehmen. Ferner kümmerte sie sich um die Geburtstage, Hochzeitstage oder auch andere Anlässe der Kunden und vergaß nie eine Glückwunschkarte, Blumen oder Wein zu schicken. Die Pflege und somit der gute Kontakt zu den Kunden bescherte der Firma S.E.S. neue Kunden. Clara Bellier war souverän und redegewandt. Ihre höfliche, aber dominante Art überzeugte. Sie war die Einzige in der Firma, die alle siezte und es auch von allen Anderen für sich erwartete. So bewahrte sie immer eine gewisse Distanz, wirkte somit auch unnahbar. Ihr kerzengerader Gang und ihre aufrechte Sitzhaltung führten sogar zu einigen Witzeleien der männlichen Kollegen. Einmal erlaubte sich Vincent ihr gegenüber einem verbalen Ausrutscher, in dem er sie bei einem Streitgespräch als Mademoiselle "Stock im Arsch" betitelte. Daraufhin schloss sie sich mit einem Weinkrampf für über eine Stunde in der Toilette ein. Es kostete Vincent damals einen großen Blumenstrauß und eine Einladung zum Essen, um sie wieder einigermaßen zu beruhigen. Sie hatte lange damit zu tun, ihm und den anderen Monteuren, die frauenverachtende Ausdrucksweise und Fäkalausdrücke abzugewöhnen. Vincents Angewohnheit war es, seine Mitarbeiter häufig mit einem lockeren "Guten Morgen, alles fit im Schritt" zu begrüßen. Das gewöhnte sie ihm schnell wieder ab. Sie war der Meinung, dass das Befragen des allgemeinen Wohlbefindens sich nicht auf bestimmte Körperregionen beziehen musste. Ihrer Höflichkeit und Ausdauer war es zu verdanken, dass sich alle dezent zurückhielten, wenn sie den Raum betrat. Einige nahmen sogar respektvoll ihre Mütze ab, wenn sie vor ihr am Schreibtisch standen. Frauenfeindliche Witze verstummten sofort, sobald sie auch nur in der Nähe vermutet wurde. Selbst Vincent warf einen kontrollierenden Blick zur Tür, bevor er einen derben schmutzigen Witz erzählte. Somit respektierte er ihre Autorität.

Vor genau zehn Jahren holte Vincent sie zu sich. Er kannte sie schon, als sie noch für einen seiner ersten Kunden, eine mittelgroße Möbelfirma in La Rochelle, arbeitete. Ihre Art und Fähigkeiten faszinierten ihn. Höflich, distanziert und unnahbar wickelte sie damals mit Vincent die Verkaufsgespräche ab. Sie war immer recht pikiert über seine unkomplizierte Art, Gespräche zu führen. Während sie höflich und umständlich Reklamationen zu beschreiben versuchte, brachte es Vincent mit einem Wort auf den Punkt: "Scheißarbeit!"

Hüstelnd bestätigte sie dann seine Definition und tat es damit ab, dass sie eben einen Handwerker vor sich sitzen hatte und keinen Geschäftsmann. Sein daraufhin sympathisches Wesen verunsicherte sie, worauf er ihr letztlich doch ein Lächeln entlockte. Die Folge war, dass sie dann nervös an ihren Haaren, ihrer Brille oder Jacke nestelte. Was Vincent wiederum ein weiteres Schmunzeln entlockte. Beide konnten von ihrer Art her nicht unterschiedlicher sein. Trotz allem waren sich beide wohl wollend, auch wenn sie ihn hinter seinem Rücken als "Holzfäller" und er sie als "Internatserzieherin" betitelte.

Als Lohnbuchhalterin hatte Clara Bellier auch die Prokura in dieser Möbelfirma und somit relativ viele finanzielle Handlungsvollmachten. Das und die Liebe zu einer Frau veranlasste sie dazu, Geld zu unterschlagen. Es ging um eine Summe von 72000 Franc, die sie im Laufe von zwei Jahren veruntreute. Vincent wurde zufällig Zeuge, als sie mit lauten und üblen Beschimpfungen von ihrem eher etwas primitiven Chef gefeuert wurde.

"Sie gehören mal so richtig durchgenommen, damit Sie wieder auf der richtigen Schiene fahren, Sie verdammte Lesbe!", schrie er ihr hinterher und drohte lauthals sie zu verklagen. Damit outete er sie vor der ganzen Belegschaft und beantwortete nebenbei Vincent seine Frage, weshalb sie auf private Einladungen seinerseits stets zurückhaltend und reserviert reagierte. Mit eingesogenen Lippen und hochrotem Kopf wollte sie an Vincent vorbei laufen, als dieser sie recht unsanft am Arm festhielt. Daraufhin drückte er ihr seinen Wagenschlüssel in die Hand und wies sie an, sich in sein Auto zu setzen und auf ihn zu warten. Wie mechanisch folgte sie der Anweisung, ohne zu fragen, wieso. Dort machte er ihr dann einige Minuten später das Angebot, für ihn zu arbeiten, die 72000 Franc vorzustrecken und ihr eine bequeme zinslose Rückzahlung zu ermöglichen. Das ersparte ihr natürlich eine Anzeige und sie wusste, dass sie in ganz La Rochelle keine Arbeit mehr gefunden hätte. Unmissverständlich machte er ihr aber auch mit seinem Vokabular klar, das wenn sie ihn "bescheiße", er ihr den "Arsch aufreiße" und sie "auf Links drehe". Schockiert über diese klare Drohung und der Ausdrucksweise brachte sie außer einem bejahenden Kopfnicken, keinen Ton mehr heraus. Mit Ausnahme des Ausrasters ihres Chefs hatte es noch nie jemand gewagt, so mit ihr zu reden. Eine Umgangssprache, an die sie sich im Laufe der Jahre gewöhnen musste. Es war ihr aber bewusst, dass dieser Mann ihr eine einmalige Chance bot, die sie nicht ablehnen konnte. Trotz des rüden Umgangstons nahm sie dankbar an und bereute es keine Sekunde. Im Gegenteil, sie fühlte sich Vincent gegenüber verpflichtet und war bemüht, sich nicht den kleinsten Fehler zu leisten oder auch nur den Hauch von Misstrauen aufkommen zu lassen. Defizite in der Abrechnung, unkorrekte Zahlungen ihrerseits oder fehlende Zahlungsnachweise trieben sie in die Verzweiflung. Auch wenn es sich nur um ein paar Cent aus der Portokasse handelte, so blieb sie so lange in der Firma, bis sie den Fehler gefunden hatte. Anfangs hatte sie viele Wochenenden damit verbracht, Vincents chaotische Buchführung zu ordnen. Sie befasste sich eingehend mit der neuen Materie und holte sich via Internet Preise aus ganz Europa ein. Ferner arbeitete sie Arbeits- und Notpläne für den Service aus. Sie setzte durch, dass sich alle Mitarbeiter mit Vincent am Monatsende zusammensetzten, um Probleme oder Erfahrungen auszutauschen. Trotz anfänglichen Gezeters einiger Monteure sah man die Notwenigkeit ein. Bei all ihren Vorgaben und Ideen hatte sie immer Vincents Rückendeckung. Wenn sie dann wirklich einmal über ihr Ziel hinausschoss, bremste Vincent sie undiplomatisch unter vier Augen aus. Nicht selten ließ seine Ausdrucksweise ihr die Schamesröte ins Gesicht steigen. Ihren Wunsch, die Nacktfotos aus dem Aufenthaltsraum der Monteure zu entfernen wies Vincent kategorisch zurück und berief sich auf die "artgerechte Haltung" von männlichen Mitarbeitern. Er machte ihr den Gegenvorschlag sich ein paar Bilder nackter Männer ins Büro zu hängen. Das lehnte Clara Bellier erwartungsgemäß empört mit hochrotem Kopf ab und ärgerte sich über diese Taktlosigkeit. Vincent erinnerte sich gern an einen Vorfall, der mittlerweile viele Jahre zurücklag. Sie saß gerade an ihrem Schreibtisch, als sie von unten das schallende Gelächter der Monteure vernahm. Unmittelbar danach betrat Vincent gut gelaunt das Büro. Als sie ihn nach der ausgelassenen Heiterkeit der Kollegen fragte, erzählte er ihr, dass er sich zwei Flüchtlingsmädchen angenommen hatte, die ihre Eltern in Bosnien verloren hatten. Clara Bellier fand es zwar sehr rührend, verstand aber nicht, was es darüber zu lachen gab. Daraufhin zeigte er ihr ein Foto und sie vermutete zwei kleine, zerlumpte und traurige Kinder zu sehen. Doch auf dem Foto waren zwei blutjunge, barbusige Mädchen, die sich lasziv auf einem Bett rekelten. Empört warf sie ihm das Foto auf den Schreibtisch und nannte es schamlos und diskriminierend. Am wenigsten Verständnis hatte sie, dass man darüber auch noch lachen konnte. Was dann folgte, nannte Vincent eine „Taubstummenzusammenarbeit". Es dauerte ein paar Stunden, bis Clara Bellier sich wieder eingekriegt hatte und er sie mit einem Witz zum Lachen brachte. Das wiederum war es, was sie an ihm schätzte, die versöhnliche Art die Dinge wieder ins Lot zu bringen. Man ihm letztlich nicht wirklich böse sein konnte.

Mit den Jahren der Zusammenarbeit hatte sie sich auch an Vincents unbekümmerte Art und seinen eigensinnigen Humor gewöhnt. So legte sie die eine oder andere Äußerung nicht mehr so sehr auf die Waagschale.

Sie hatte sich nach dem Zwischenfall in der Möbelfirma von ihrer damaligen Freundin, die sie schamlos ausnutzte, getrennt. Seit dem lebte sie fast 6 Jahren mit einer anderen Frau aus Lyon zusammen. Somit führte sie eine Wochenendbeziehung und konnte sich die Woche über um die Firma kümmern, ohne sich ein Zeitlimit zu setzen. Das führte dazu, dass sie sich auch um einige private Angelegenheiten ihres Chefs kümmerte. Sie hatte Zugang zu seiner Wohnung und es kam durchaus vor, dass sie ihn nach einem alkoholfreudigen Abend seinerseits morgens wecken musste und ihm fürsorglich Kaffee und Aspirin ans Bett brachte. So kam sie auch in die Verlegenheit, ihn in seiner nackten Pracht vorzufinden. Öffnete Vincent dann die Augen, fuhr sie pikiert herum und drehte ihm den Rücken zu, mit der Aufforderung sich gefälligst zu bedecken.

Vincent war anfangs nicht abgeneigt diese Frau trotz ihrer anders gepolten Neigung ins Bett zu bekommen und fast wäre es ihm nach einer feuchtfröhlichen Betriebsfeier auch gelungen. Doch sie war nicht fähig dazu und in langen Gesprächen überzeugte sie ihn davon, dass es nichts mit ihm zu tun hatte, sondern an ihrer Neigung. Er hatte zwar die Hoffnung aufgegeben, musterte aber jede ihrer Bewegungen, wenn sie durch das Büro schritt oder den kleinen Tritt benutzte, um in den oberen Regalen die Akten einzuordnen. "Was für einen Hintern", dachte er jedes Mal und sah diesen verträumt an.

Das Büro lag im ersten Stock und war über eine breite Wendeltreppe zu erreichen. Die Wände waren aus leicht getöntem Glas und erlaubten einen Überblick in die kleine Halle. Unter dem Büro lag das Magazin, in dem wertvolle elektronische Artikel und Maschinen untergebracht waren. Daneben waren die Sozialräume mit Duschen, Toiletten, einer kleinen Küche und der Aufenthalts- und Umkleideraum der Monteure. Räumlichkeiten, die Clara Bellier möglichst mied, um sich den Anblick der zahlreichen Nacktbilder der Frauen mit überdimensionalen Brüsten und abwertenden Stellungen zu ersparen.

An diesem Donnerstagnachmittag im September hatte Vincent ein Geschäftsessen mit ihr und einen Kunden angekündigt. Clara Bellier ordnete noch einmal ihr Haar und zog sich eine Jacke an.

"Muss ich noch ein paar Unterlagen mitnehmen?", fragte sie und hängte sich ihre Tasche über die Schulter. Vincent verneinte kurz, ohne dabei aufzusehen,

"Eine Präsentation vielleicht?", fragte sie nach. Wieder verneinte er, schloss die Unterschriftenmappe und stand auf.

"Um was für ein Geschäftsessen handelte es sich noch mal?", fragte sie, als hätte sie es vergessen. Sie wusste jedoch, dass Vincent es mit keinem Wort erwähnte. Überhaupt hatte sie das Gefühl, dass an diesem Spätnachmittag alles etwas anders war. Vincent war entgegen seiner Gewohnheit relativ adrett gekleidet. Alle Monteure und auch die Außendienstmitarbeiter hatten es furchtbar eilig zu verschwinden. Sonst saßen sie immer noch eine gute halbe Stunde zusammen und unterhielten sich über Gott und die Welt. Sie tat es aber damit ab, dass vielleicht ein wichtiges Fußballspiel übertragen wurde und ihr Chef anschließend noch ein privates Date hatte. Daher machte sie sich weiter keine Gedanken.

"Ein Essen, an dem wir unseren Staat teilhaben lassen", antwortete er fast gleichgültig, "Und nun hören Sie mit ihrer Fragerei auf."

Clara Bellier zog nur die Mundwinkel zur Seite und folgte ihm aus dem Büro die Treppe hinunter. Bei dem Essen, so dachte sie bei sich, konnte es sich nur um ein Geschäftsessen handeln, dessen Rechnung er dem Finanzamt präsentieren konnte. Der zweite Vorteil war, dass er sich bezüglich des Alkoholkonsums nicht sonderlich zurückhalten musste. Eine Erfahrung, die sie häufig bei osteuropäischen Geschäftsleuten machte, die zu fortgeschrittener Stunde den Wodka aus Wassergläsern tranken und dem entsprechend das Niveau sinken ließ. Daher kalkulierte sie vorsorglich eine anschließende Heimfahrt als Chauffeurin mit ein.

"Wenn Sie erlauben, Monsieur, fahre ich uns in meinem Wagen", schlug sie ihm vor.

"Warum?", fragte Vincent erstaunt.

"Nun, ich nehme an, dass Sie eventuell etwas trinken möchten und da …"

"Ich habe nicht vor eine Druckbefüllung vorzunehmen, Mademoiselle", antwortete er lachend.

"So habe ich es nicht gemeint", entschuldigte sie sich und rieb sich etwas verlegen den Hals.

"Wie steht es mit ihnen, wollen sie sich wieder maßlos betrinken?", fragte Vincent scherzhaft. Clara Bellier reagierte gar nicht darauf. Wäre aber eine weitere Person im Raum, wäre sie hochrot angelaufen.

"Dann könnten Sie mich nachher nach Roche fahren, würden Sie das tun?"

"Ja, selbstverständlich", sagte sie irritiert, "Sollten wir dann doch nicht lieber meinen Wagen nehmen?"

"Wir nehmen meinen. In ihrem Smart bekomme ich ja Platzangst."

Für Vincent war der Smart eine überdachte Zündkerze, bestehend aus zwei Türen. Kein Vorn kein Hinten. Seine erste und einzige Fahrt endete nach zehn Meter.

Clara Bellier war es nie geheuer mit seinem Wagen zu fahren. Er war ihr nicht nur zu groß und zu auffällig, auch hatte sie Angst, damit einen Unfall zu verursachen oder etwas zu beschädigen. Sie wusste nur zu gut, wie sehr er an diesem Wagen hing. Es kam zum Glück nur selten vor, dass er ihr sein Auto, einen roten 68er-Ford Mustang, überließ. Sie erinnerte sich an Vincents Antwort auf ihre Frage, ob sie großen Ärger bekäme, wenn sie seinen Wagen gegen einen Baum setzen würde.

"Natürlich bekommen sie keinen Ärger, Mademoiselle", antwortete Vincent lapidar und nach einer kurzen Pause fügte er hinzu: "Ich werde sie töten."

Eine von ihm häufig benutzte Standardantwort, die sie aber nicht so ernst nahm. Doch blieb ihr immer noch ein Rest an Zweifel, ob er diesbezüglich nicht doch unkontrolliert ausrastet. Der Wagen wurde ausnahmslos von allen männlichen Mitarbeitern götzenhaft bewundert. Sie erinnerte sich noch daran, als die halbe Belegschaft mit leuchtenden Augen um den Wagen stand. Sie die Maschine und Auspuffanlage bewunderten. Immer wieder das Gaspedal herunter traten und sich an den röhrenden Klang ergötzten. Nahezu zärtlich mit der Hand über den Lack strichen oder hockend die verchromten Speichenfelgen betrachteten.

"Würden Sie mich rechtzeitig anrufen, wenn ich sie aus Roche wieder abholen soll?", fragte sie. Für sie war es selbstverständlich für Vincent jederzeit zur Verfügung zu stehen und er erlegte sich selbst die Verpflichtung auf, sie diesbezüglich nicht auszunutzen.

"Nun wollen wir mal nicht übertreiben", wehrte Vincent ab, "Es reicht, wenn Sie mich hinbringen. Zurück komme ich schon allein."

Das automatische Hallentor öffnete sich und sie gingen hinaus. Kurz darauf schloss sich das Tor wieder. Höflich öffnete Vincent ihr die Tür seines hochpolierten Mustangs und stieg anschließend selbst ein. Auch diese Geste der Höflichkeit musste sie ihm dezent beibringen. Hatte er doch die Angewohnheit, besonders bei Regen, sich als Erstes ins Auto zu setzen und seine Beifahrerin stehen zu lassen. Forsch fuhren sie vom Hof und die Straße hinunter, die ins Zentrum von La Rochelle führte. Wie immer hielt Clara Bellier sich am Innengriff der Tür fest. Sein Fahrstil ließ einiges zu wünschen übrig. Mit den vielen Strafmandaten, die er bekam, hätte sie einen ganzen Aktenordner füllen können. Hinzu kam, dass ihr Chef es nicht bei der Verkehrsübertretung beließ. Vincent ließ es sich nicht nehmen, die Polizeibeamten als "Wegelagerer" und "Geldeintreiber" zu betiteln, worauf sich erwartungsgemäß die Geldstrafe erhöhte. Unauffällig sah sie auf den Tacho, dessen Nadel sich bereits bei 70 Km/h bewegte. Das eingebaute Navigationsgerät mahnte mehrfach mit einer Frauenstimme: "Achtung!"

"Wir haben Zeit, Monsieur", erinnerte sie ihn wie nebenbei und setzte sich zurecht. Vincent lächelte, schwieg aber. Er hatte sich mittlerweile daran gewöhnt, dass sie seine etwas rasante Fahrweise kritisierte. Das war auch einer der Gründe, weshalb er es vermied, mit ihr als Beifahrer mitzufahren. Clara Bellier fuhr stur die vorgeschriebene Geschwindigkeit und zog nicht selten eine Kolonne genervter Verkehrsteilnehmer hinter sich her. Als sie sich einer Ampel näherten, die gerade auf Gelb umsprang, trat er das Gaspedal bis zum Kick-down durch. Die Beschleunigung ließen quietschend die Reifen durchdrehen, drückte beide in die Sitze und mit gut einhundert überquerte er die Kreuzung. Das Navi warnte ununterbrochen mit "Achtung!"

"Monsieur Dupont!", schimpfte sie verärgert und hielt sich ängstlich am Griff des Holmes fest. Vincent verringerte seine Geschwindigkeit umgehend auf sechzig, sah sie erwartungsvoll an und fragte: "Besser so?"

"Ja", sagte sie leise und wirkte immer noch angespannt. Nervös bewegten sich ihre Lippen. Dabei sah sie demonstrativ nach rechts. Vincent hatte Mühe, sich das Lachen zu verkneifen. Als Beifahrerin empfand er Clara Bellier eher als nervend.

Knapp 15 Minuten später hielt der Wagen vor dem noblen Restaurant des Hotels La Marine in der Quai Duperre nahe dem großzügigen Jachthafen von La Rochelle. Was die Restaurantauswahl anging, war Vincent keineswegs kleinlich. Doch dieses hier war bekannt als das teuerste und edelste Restaurant in dieser Region. Davor ein uniformierter Türsteher und ein junger Mann im Anzug, der Vincent den Autoschlüssel abnahm, um diesen auf einen separaten Parkplatz zu fahren.

"Eine Schramme und Sie sind tot", sagte Vincent leise und steckte dem jungen Mann, der ihn recht perplex ansah, einen Geldschein in die Brusttasche. Er wusste nicht, was er zu erst sagen sollte, danke oder das Versprechen, den Wagen nicht zu beschädigen. Clara Bellier versuchte mit einem Lächeln, dem jungen Mann die Unsicherheit zu nehmen. Übervorsichtig, mit knapp 3 Km/h, lenkte dieser den Wagen zum Parkplatz.

"Ob den wohl die Düse geht?", fragte Vincent amüsiert.

"Wäre mir nicht anders gegangen, Monsieur", antworte Clara Bellier beinahe mitleidig. Als sie den Eingang durchschritten, wurden sie bereits von einem kleinen untersetzten Kellner empfangen, der über sein dickes Gesicht lächelte.

"Monsieur Dupont und Gemahlin?", fragte er höflich und sah Clara Bellier freundlich an. Etwas verlegen wollte sie es gerade klarstellen, doch kam Vincent ihr zuvor.

"Mademoiselle Bellier, meine Bewährungshelferin", stellte er sie knapp vor, worauf sie peinlich zur Seite blickte und unbemerkt mit den Augen rollte. Es war ihr unangenehm und sie machte sich mehr Gedanken darüber, was man in diesem Moment über sie dachte. Der Kellner sah sie ein paar Sekunden mit großen Augen an. Blickte zu Vincent und dann wieder zu ihr. Dann brabbelte er ein paar Höflichkeitsfloskeln hervor, die beide nicht so richtig verstanden, verneigte sich steif und bat beide ihm zu folgen. Mit todernster Miene schritt Clara Bellier neben Vincent her. Es war nicht das erste Mal, dass Vincent sie als seine Suchttherapeutin oder Antiaggressionstrainerin vorstellte. Solche Bemerkungen waren ihr peinlich und meistens unpassend. So aber war nun mal sein Humor.

Der Kellner blieb nach gut fünfzehn Metern vor einer schweren Holztür stehen, drehte sich um und musterte Clara Bellier kurz, aber auffällig. Vermutlich versuchte er sich immer noch vorstellen, ob sie wirklich eine Bewährungshelferin und Vincent ein entlassener Sträfling war. Vincent ließ ihn weiterhin in dem Glauben und wartete darauf, dass dieser die Tür öffnete, die in einem separaten, hell erleuchteten Raum führte. Kaum, dass sie eingetreten waren, standen alle anwesenden Gäste applaudierend auf. Clara Bellier stockte der Atem. Die gesamte Belegschaft der S.E.S. stand vor ihr und lachte sie an. Vincent führte sie ein paar Schritte hinein, löste sich von ihr und stellte sich ebenfalls applaudierend zu den anderen Mitarbeitern.

"Hat jemand Geburtstag?", fragte sie verunsichert und überlegte angestrengt, wen sie vergessen haben könnte. Das wäre ihr hochpeinlich gewesen, denn noch nie hatte sie einen Geburtstag der Angestellten vergessen. Nervös wanderte ihr Blick über die Gesichter der Mitarbeiter. Der älteste Mitarbeiter Phillip Gaston, der sie hin und wieder vertrat, ging mit einem Umschlag auf sie zu. Nervös strich sie sich eine Haarsträhne zur Seite. Breit grinsend blieb er vor ihr stehen und sah eher aus wie ein kleiner glatt gekämmter Winkeladvokat vor seinem ersten Date.

"Mademoiselle Bellier", begann er feierlich, "die Kollegen und ich haben uns erlaubt, ihnen ein kleines Geschenk zu machen ..."

Dabei reichte er ihr etwas steif, aber doch formvollendet einen Umschlag, den sie zögerlich annahm. Verunsichert huschte ihr Blick durch den ganzen Saal, als suche sie eine alles erklärende Logik dieser Veranstaltung.

"Ich, ich habe doch gar kein Geburtstag", stotterte sie und sah zu Vincent, der sie freundlich, aber nahezu regungslos ansah. Verlegen hüstelte sie in ihre Handfläche und hielt etwas unbeholfen den Umschlag vor dem Bauch. Zu Vincent gerichtet hob sie mit fragendem Gesichtsausdruck die Schulter, als wolle sie ihm klar machen, dass er etwas unternehmen solle. Der aber schien sich, wie die anderen, eher darüber zu amüsieren, sehr zum Leidwesen von Clara Bellier. Nacheinander musterte sie jeden einzelnen Mitarbeiter, sah aber nur freundlich dreinblickende Männer, die sich über ihre Unwissenheit zu vergnügen schienen. Die Sekunden verstrichen und ihre Gedanken durchforsteten alle Möglichkeiten, die diese Überraschung, für sie persönlich, rechtfertigen könnte. Doch kam sie nicht darauf. Mit wechselnder Miene, lächelnd, fragend und mahnend blickte sie zu Vincent.

"Ich glaube, dass Mademoiselle keinen blassen Schimmer hat!", erklärte Vincent seinen Mitarbeitern, die es anscheinend ebenso genossen, sie in dieser Situation zu beobachten. Verlegen sah sie sich den Umschlag an, auf dem nur ihr Name stand. Vorsichtig, mit zitternden Händen öffnete sie ihn und zog zwei Karten heraus. Es waren Tickets für das "Moulin Rouge" in Paris für zwei Personen. Sie erinnerte sich daran, es irgendwann mal Vincent gegenüber erwähnt zu haben, als sie sich über Musicals und Revueshows unterhielten.

"Ich, ich verstehe nicht …", sagte sie leise. Sie hatte nicht die geringste Ahnung, weshalb man ihr diese Karten schenkte. So sehr sie auch überlegte, nichts fiel ihr ein, weshalb man ihr so ein kostspieliges Geschenk machte und es auch noch mit einer Feier schmückte. Sie hatte nahezu alle Termine im Kopf und versicherte sich zusätzlich über ihren Terminplaner, in dem sie wichtige Ereignisse schon Tage vorher notierte. Da trat Vincent hervor, stellte sich dicht neben sie und klärte die Sache auf.

"Mademoiselle", begann er, "heute auf den Tag genau sind Sie zehn Jahre in der Firma und dafür möchte ich mich, besser gesagt wir alle, uns bedanken. Seit zehn Jahren befindet sich die Firma in guten Händen. Zehn Jahre sind Sie die heimliche Kraft, die die Geschicke regelt. Sie haben die Firma zu dem gemacht, was sie heute ist. Die S.E. S. ohne Sie wäre wie ein Schiff ohne Kapitän. Sie sind zu einer tragenden Säule geworden, die nicht mehr wegzudenken ist. Die ersten Jahre waren für uns sehr anstrengend. Wir waren ja eine reine Männerdomäne, die mit ihren Moralansichten Probleme hatten. Doch haben sie ihren Kurs beibehalten und geduldig daran gearbeitet uns gewisse Dinge abzugewöhnen, besser gesagt, uns anzueignen. Wie auch immer, wir haben erkannt, dass Höflichkeit uns weiter gebracht haben. Wir genossen, wenn ich das einmal so formulieren darf, eine strenge Erziehung."

"Monsieur …", unterbrach sie ihn errötend und wusste vor lauter Verlegenheit nicht, wohin sie sehen sollte.

"Ich bin noch nicht fertig, Mademoiselle", ermahnte Vincent sie gespielt ernst und fuhr fort: " aber, und das konnten Sie nicht verhindern, Mademoiselle Bellier. Zehn Jahre hat man Ihnen auch auf den Hintern geguckt, wenn Sie uns den Rücken kehrten. Das, so denke ich, ist nun mal die Last einer hübschen Frau, wenn sie in einer Firma arbeitet, die nur von Männern besiedelt ist. Wir hoffen, dass Sie uns dieses Verhalten verzeihen. Wir alle haben nur den einen Wunsch: Wir wollen, dass alles so bleibt."

Ein lautes Klatschen beendete die kleine, aber ehrliche Rede und eine Clara Bellier stand mit hochrotem Kopf da, konfrontiert mit der Tatsache jahrelang männliche Gelüste herauf beschwört zu haben. Für ein paar Sekunden kam sie sich sogar regelrecht bloßgestellt vor. Doch andererseits konnte sie es auch als Kompliment auffassen. Ähnliche Andeutungen kannte sie von Vincent zur Genüge und sie hatte sich im Laufe der Zeit daran gewöhnt. Zwar hätte er sich ihrer Meinung nach die letzten Sätze sparen können. Doch war es nun mal seine Art Komplimente ohne Umschweife zu machen, ohne dabei obszön oder oberflächlich zu sein.

"Monsieur!", ermahnte Clara Bellier ihren Chef dennoch mit einem Lächeln, was ihre weißen Zähne zeigten. Ihre Augen füllten sich mit Tränen und sie musste die Lippen zusammenpressen, um nicht vor lauter Rührung loszuheulen. Dann trat sie nacheinander zu jedem Einzelnen hin und bedankte sich mit einer dezenten Umarmung. Einige nutzten die Gelegenheit dazu, sie eng an sich zu drücken oder ihr sogar einen Kuss auf die Wange zu geben. Ein Verhalten, welches in ihrem Arbeitsalltag undenkbar gewesen wäre. Zum Schluss trat sie an Vincent heran, der sie in den Arm nahm. Hastig wischte sie sich eine Träne von der Wange, die sich von ihrem Auge gelöst hatte.

"Sie hätten mir was sagen sollen, Monsieur", flüsterte sie ihm zu, " wie stehe ich denn jetzt da? Ich, ich weiß gar nicht was ich sagen soll."

"Das sind ja ganz neue Töne", bemerkte Vincent mehr zu sich selbst. Dann löste er sich von ihr, hielt aber noch ihren Arm und verkündete laut: "Mademoiselle möchte ein paar Worte sagen!"

Mit einem leichten Ellenbogenstoß in die Seite bedankte sie sich für die unvorbereitete Dankesrede. Solche Vertraulichkeiten erlaubte sie sich normalerweise nie. Diese sonst so redegewandte Frau kämpfte nicht nur mit der Suche nach Worten, sondern auch mit den Tränen der Rührung. Ein dicker Kloß in ihrem Hals ließ ihre Stimmbänder verkrampfen. Erst als Vincent ihr ein Glas Sekt reichte, konnte sie sich mit einem kleinen Schluck entspannen. Sie atmete noch ein paar Mal tief durch und blickte in die Runde der Mitarbeiter, die sie erwartungsvoll ansahen.

"Lieber Monsieur Dupont, liebe Kollegen", begann sie zaghaft und man sah ihr die Verunsicherung an, wie sie nach den richtigen Worten suchte. Sich räuspernd begann sie erneut: "Lieber Monsieur Dupont, liebe Kollegen. Als Erstes möchte ich mich für die Karten und die Feier hier bedanken, mit der sie mich erfolgreich überraschten. Das bedeutet mir wirklich sehr viel. Monsieur Dupont hat es versehentlich oder vorsätzlich versäumt, mich über diesen Abend zu informieren. Wie auch immer, die Überraschung ist Ihnen wirklich gelungen. Dafür danke ich Ihnen von ganzem Herzen. Auch möchte ich mich dafür bedanken, dass sie alle meine Art und Weise respektieren und akzeptieren. Sie, Monsieur, haben mich damals gebeten, alle hart dran zunehmen, was das Benehmen betraf. Und in all den Jahren hatte ich immer Rückendeckung von ihnen erhalten. Vielleicht habe ich das eine oder andere Mal etwas übertrieben. Wenn es so war, entschuldige ich mich dafür. Doch einige Mitarbeiter, Monsieur Dupont mit einbezogen, hatten schon einen gewissen Bedarf in Sachen Umgangsformen. Dass sie mir dabei nicht nur in die Augen sahen, liegt wohl in der Natur des Mannes."

Clara Bellier brach den Satz ab und musste erneut schlucken. Ihre eigenen Worte berührten sie vermutlich selbst. Mit einem kurzen Räuspern fügte sie hinzu: "Ehrlich gesagt hat mich das auch nie wirklich gestört, eher geschmeichelt."

Ein aufbrausendes Gelächter unterbrach ihre Rede kurz. Zum ersten Mal erlebten die Kollegen, dass sie auch ein bisschen Humor hatte. Geglaubt aber hat es ihr sicherlich niemand. Als die Lachsalve verstummte, fuhr sie fort.

"Jedenfalls möchte ich Ihnen sagen, dass es wunderbar ist, mit Ihnen zu arbeiten und dass ich jeden Morgen dankbar bin, alle wohlauf und gesund begrüßen zu dürfen. Mein ganz besonderer Dank geht auch an Monsieur Dupont, der mir vor zehn Jahren eine Chance gab und mich beruflich so sehr unterstützt hat. Er gab mir das zurück, was ich damals verloren hatte. Ich, besser gesagt wir, wissen es wohl alle zu schätzen, was wir an ihnen haben, Monsieur Dupont und auch wir hoffen, dass alles so bleiben wird, wie es ist. Warum etwas verbessern, wenn es nichts zu verbessern gibt? Ich danke Ihnen noch einmal aus ganzen Herzen."

Ein freudiger Applaus setzte ein und signalisierte die Begeisterung der Mitarbeiter für ihre indirekte Chefin Clara Bellier. Mit wedelnder Hand versuchte sie, ihre Rührung zu unterbinden. Dabei lief ihr erneut unkontrolliert eine weitere Träne die Wange hinunter. Hastig drehte sie sich noch einmal zu Vincent um, der sie tröstend in die Arme nahm. Kurz danach löste er sich von ihr, was sie wiederum nutzte, um ein Taschentuch aus der Handtasche zu ziehen, mit dem sie Tränen abtupfte.

"Ich habe da auch noch eine Kleinigkeit", sagte er leise und zog einen Umschlag aus der Jackentasche. Clara Bellier steckte das Taschentuch weg, nahm ihn entgegen und wollte ihn neugierig öffnen. Doch er hielt ihre Hände geschlossen.

"Erst zu Hause öffnen", flüsterte er und wies sie an, den Umschlag in ihre Handtasche zu stecken. Sie zögerte, hielt den Umschlag immer noch vor sich und suchte nach Worten. Vincent nahm die Hand, in der sie den Umschlag hielt, und führte ihn in Richtung ihrer Handtasche.

"Danke Monsieur, das ist wirklich lieb von Ihnen", sagte sie leise und gab ihm einen sanften Kuss auf die Wange. Als wenn es ihr nicht reichte, drückte sie sich noch einmal fest an ihn und hauchte ihm ein erneutes Dankeschön entgegen.

"Und nicht heimlich auf der Toilette öffnen, verstanden?", befahl er streng und blickte ihr tief in die Augen. Clara Bellier schüttelte den Kopf und ließ den Umschlag in ihrer Handtasche verschwinden.

Dann nahm er ihren Arm und führte sie an den vorgedeckten Tisch zu ihrem Stuhl. Der Rest der kleinen Gesellschaft setzte sich ebenfalls und Phillip Gaston gab dem wartenden Kellner ein kurzes Zeichen, was diesem veranlasste, den Raum zu verlassen. Kurz darauf wurden die Speisen von zwei Kellnern herein gebracht und die kleine Feier nahm ihren gemütlichen Lauf.

2. Kapitel Christines Flucht Hamburg, 18:00

Zur gleichen Zeit stand Christine Vogler in Volksdorf, einen Stadtteil im Osten von Hamburg, an der Kasse des Supermarktes und packte die eingescannte Ware in den Einkaufswagen. Ihr langes, dunkel gewelltes Haar fiel ihr immer wieder vor das Gesicht, was sie mit einer kurzen ruckartigen Bewegung mit dem Kopf wieder ordnete. Ihre dunklen Augen folgten aufmerksam die herannahende Ware. Sie war klein, gerade mal 167 cm und hatte eine hübsche und betont weibliche Figur, die aber nach ihrem Befinden ein paar Pfund zu viel hatte. Man würde sie als Vollweib bezeichnen. Sie hatte schmale ebene Lippen und ihr Gesichtsausdruck wirkte ernst und nachdenklich. Das Make-up war sparsam, denn sie hatte außer ein bisschen Lidschatten kaum etwas nötig. Ihr leicht dunkler Teint und die dunklen Augenbrauen verliehen ihre eine natürliche Schönheit. Vor ein paar Wochen hatte sie gerade ihren sechsunddreißigsten Geburtstag hinter sich gebracht, den sie, wie so oft, ohne ihren Mann verbringen musste. Sie machte, so schien es, einen introvertierten Eindruck. Nur wenn sie lächelte, hellte sich ihr Gesicht auf und ließ ihre Augen strahlen. Doch diese Momente waren von kurzer Dauer. Sie wirkte meistens sehr ernst und nachdenklich. Sie trug ein anliegendes knielanges Sommerkleid mit blau ineinander bedrucktem Blumenmuster und kurzen Ärmeln, was ihre gut proportionierte Figur betonte. Passend dazu die Schuhe und die Handtasche.

"Sechsundvierzigachtzig", verkündete die Kassiererin freundlich. Christine holte ihr Portemonnaie aus der Handtasche, zog die EC-Karte heraus und steckte diese in den Schlitz des Kartenlesers. Dann tippte sie zügig ihren Pin ein und wartete. Die Karte wurde nicht akzeptiert. Sie versuchte es erneut. Wieder nichts. Sich entschuldigend zog sie eine weitere Kreditkarte heraus und wiederholte den Vorgang. Wieder verweigerte der Kartenleser die Abbuchung. Verunsichert schüttelte sie den Kopf und bemerkte wie nebenbei die vielen Augenpaare, die sie anstarrten, weil sie den Einkaufsablauf störte. Hastig rieb sie die Magnetstreifenseite an ihrem Kleid und versuchte es erneut.

"Ich verstehe das nicht …", entschuldigte sich Christine und nach weiteren Versuchen wurde ihr die ganze Sache immer unangenehmer. Die wartenden Kunden an der Kasse wurden bereits ungeduldig und zeigten murmelnd ihre Verständnislosigkeit. So oft sie es auch versuchte, die Karten wurden nicht akzeptiert. Frustriert gab sie es auf und bat den Einkaufswagen stehen zulassen, um sich bei der Bank nebenan das Bargeld aus dem Automaten zu holen. Doch das Spiel wiederholte sich auch dort. Keine Auszahlung möglich, las sie auf dem Bildschirm. Da es bereits nach 18 Uhr war, hatten die Banken bereits geschlossen. Also steckte sie die Karten wieder zurück, ging zu ihren Wagen und machte sich auf dem Weg nach Hause, wo sie noch etwas Bargeld hatte. Unterwegs rief sie ihren Mann, der sich zu dieser Zeit geschäftlich in Frankreich aufhielt, auf dem Handy an. Es dauerte eine ganze Weile, bis er sich formell mit seinem Nachnamen meldete.

"Ich bin´s!", antwortete Christine, "Roland ich wollte gerade Geld abheben, aber meine Karten sind alle gesperrt. Was ist da los?"

"Gesperrt?", fragte Roland Vogler erstaunt, "das kann nicht sein. Du hast dich mit deinem Pin vertan."

Christine hatte sich bereits an diese Standardantwort gewöhnt und es auch in diesem Fall erwartet. Denn es war typisch für ihren Mann, erst einmal an die Kompetenz seiner Frau zu zweifeln.

"Habe ich nicht. Im Supermarkt wurden meine Karten auch nicht akzeptiert. Kannst du dir vorstellen, wie peinlich mir das war?"

"Beruhige dich Christine, ich bin Sonntagabend wieder da und am Montag regele ich es mit der Bank. Sicher nur ein Computerfehler, weiter nichts", beruhigte er sie. Deutlich hörte sie an seinem Tonfall, dass er von ihrem Anruf genervt sein musste. Dass sie mal wieder nichts gebacken kriegt. Desgleichen malte sie sich aus, wie er sich wieder darüber aufregte wegen solcher Banalitäten ein teures Auslandsgespräch mit dem Handy führen zu müssen. Aber wen außer ihm hätte sie fragen sollen?

"Ich habe nicht mal Geld um etwas zu Essen zu kaufen und zum Friseur wollte ich morgen auch. Ist alles in Ordnung? Gibt es etwas, was ich wissen muss? Ich meine mit der Firma?"

Eine Frage, die sie sich hätte sparen können. Sie hatte diesbezüglich überhaupt keine Ahnung und ihr Mann beantwortete oft Fragen, die sie gar nicht gestellt hatte. Textete sie regelrecht mit Geschäfts- und Steuergesetzen so zu, dass sie am Ende genauso schlau war wie zuvor. Wenn sie dann wirklich mal den Mut aufbrachte, Dinge zu hinterfragen, würgte er das Gespräch ab, in dem er behauptete, sie verstehe sowieso nichts davon. Das waren die Momente, in denen sie sich klein und unwichtig vorkam. Wenn er es auch nie direkt aussprach, gab er ihr oft das Gefühl nichts zu sein und er derjenige war, der dafür sorgte, dass es ihr so gut ging. So waren auch ihre Selbstzweifel ständiger Lebensbegleiter.

"Mach dir keine Sorgen, es ist alles in bester Ordnung. Du wirst sehen, wenn ich wieder da bin, klärt sich alles auf. Christine, ich muss jetzt auflegen. Ich treffe mich gleich mit einem Geschäftsfreund."

"Versprich mir, dass du so schnell wie möglich nach Hamburg kommst, ja?", forderte Christine ihren Mann auf. Dabei ging es ihr eher um die geregelten Finanzen als um das Wiedersehen mit ihm. Sie verabschiedeten sich lieblos wie zwei Bekannte. Ein "Du mich auch" hätte das Gespräch auch beenden können. Als sie ihn vor 16 Jahre in Hannover heiratete, hing der Himmel noch voller Geigen. Sie aus einfachen Verhältnissen und er der erfolgreiche Geschäftsmann. Anfangs wurde sie von Freunden beneidet und hofiert. Ihr Mann zeigte sich großzügig und prahlte gern mit seinem erarbeiteten Wohlstand. Doch schon nach wenigen Monaten bemerkte sie, wie kleinlich er war. Die erste Zeit hatte sie die Sparsamkeit ihres Mannes als kleine hinnehmbare Macke gesehen und sich nichts weiter dabei gedacht. Doch so nach und nach uferte seine Sparsamkeit in krankhafte Knauserei aus. Es dauerte nicht lange, da teilte er ihr das Haushaltsgeld so ein, dass es gerade mal reichte. Sie litt unter seiner Dominanz und seiner Bevormundung, was das Finanzielle betraf. Christine glaubte an ein Leben mit ein bisschen Wohlstand und feiner Gesellschaft. Sich nicht ständig Sorgen machen zu müssen, wie sie die nächste Miete oder Versicherungsbeiträge bezahlen sollte. Nicht ständig jeden Cent zweimal umdrehen muss, um sich die kleinen Annehmlichkeiten des Lebens zu gönnen zu. Sie glaubte damals, mit ihrem Mann das große Los gezogen zu haben. Doch recht bald begann die Fassade langsam zu bröckeln und ihr Heim entpuppte sich als goldener Käfig. Vogler war penetrant geizig und konnte sehr cholerisch werden, wenn ihm was nicht passte. Nur seinen Geschäftspartnern zeigte er sich tolerant, großzügig und einfühlsam. Besonders deren Gattinnen trat er gern als spendierfreudiger Charmeur auf. Überhäufte sie regelrecht mit Witzen und Komplimente. Seine Geschäftspraktiken lagen darin, Einzelhäuser zu bauen und er war darauf bedacht, den Bauherren vorzeitig das Geld abzuschwatzen, mit dem er voreilig neue Bauprojekte finanzierte oder andere Schuldenlöcher stopfte. Die unseriösen Geschäftsstrategien und die verlogene Art ihres Mannes ließen den Freundeskreis langsam schrumpfen und das Geschäft letztlich in die Insolvenz treiben. In Hannover sah er keine Perspektive mehr und entschloss diese Stadt zu verlassen. In Hamburg gründete er dann die Firma "Nordbau" und setzte Christine als Inhaberin und sich als Geschäftsführer ein. Christine fühlte sich daraufhin das erste Mal ernst genommen. Glaubte in ihrer Naivität eine führende Funktion in der Firma zu haben. Selbst etwas zum Eheleben beizutragen. Sie merkte aber sehr bald, dass sie eigentlich nur eine Statistenrolle einnahm und sie gar nichts mit dem Geschäft zu tun hatte. Ihre einzige Tätigkeit in seinem Büro, was in der Innenstadt lag, war, es zu reinigen oder die Fenster zu putzen. Dabei lernte sie auch seine Sekretärin kennen, die eher aufgedonnert und billig wirkte, als nützlich. Dass zwischen ihr und ihren Mann mehr lief als die Arbeit, verdrängte sie. Vermutlich mehr aus Angst vor den möglichen Repressalien, die sie dann hätte erleiden müssen. Also schwieg sie des Friedens wegen und verdrängte den Verdacht, dass dieses Weib sie möglicherweise sexuell ersetzte.

Anfangs liefen die Geschäfte ihres Mannes recht gut und sie hatten viele Freunde gefunden. Hinzu kam, dass Christine näher bei ihrer jüngeren Schwester Carola war und sie dadurch häufiger besuchen konnte. Natürlich hoffte sie auch, dass er ihr etwas mehr Haushaltsgeld gab oder sie wenigstens selbst ein kleines Gehalt bekam, um ihn nicht für jede Kleinigkeit anbetteln zu müssen. Aber ihr Gehalt tauchte in den Büchern nur als Lohn- und Gehaltskosten auf. Gesehen hatte sie davon noch keinen Cent. Aber auch hier in Hamburg zeichneten sich die Probleme seiner Geschäftspraktiken ab. Gläubiger wurden vertröstet oder mit ein paar Hundert Euro ruhiggestellt. Arbeiten auf den Baustellen ließ er überwiegend von polnischen Schwarzarbeitern verrichten, die fast jeden Monat hinter ihr Geld herlaufen mussten. Mit Scheinverträgen konnte er sich bei verschiedenen Banken Kredite sichern. Verbindlichkeiten, wie Raten und Steuern wurden erst bis kurz vor der Pfändung bezahlt. Von all diesen Sachen aber hatte Christine nur vage Vermutungen. Sie spielte eigentlich nur noch die Rolle als Ehefrau von Roland Vogler, der mit ihr prahlte und angab. Da er wusste, wie sie auf seine männlichen Geschäftsleute wirkte, erwartete er natürlich von ihr, dass sie sich zu den Geschäftsessen besonders hübsch herausputzte. Je enger und kürzer ihre Kleider, umso besser das Geschäft, war seine Devise. Für solche Auftritte und seine eigenen Bedürfnisse ließ er sich nicht lumpen. Obwohl Christine alles andere als prüde war, so kam sie sich oft billig vor. Zum großen Krach mit ihrem Mann kam es, als er von ihr ein gewisses Entgegenkommen auf die Anzüglichkeiten eines Kunden erwartete. Zudem hatte er eine Vorliebe für abartige Sexpraktiken und so kam es, dass sie sich diesbezüglich nichts mehr zu sagen hatten. Als Inhaberin seiner Firma hatte sie weder eine Ahnung davon noch wusste sie, mit was er alles sein Geld verdiente. Vogler legte ihr nur Urkunden, Verträge und Bestellungen vor, die sie blindlings unterschrieb. Alles nur eine Formsache begründete er es und ließ sie in den Glauben, dass alles rechtens ist. Geschäftspost pflegte er selbst zu öffnen und zu beantworten. Zwar brauchte sie nicht arbeiten und hätte sicher sorglos leben können. Doch Vogler kontrollierte jede Ausgabe von ihr und erwartete eine penible Haushaltsbuchführung, die es ihr nicht möglich machten ein paar Euro für sich zu haben. Als sie sich in ihrer Verzweiflung einen Putzjob suchte, flippte ihr Mann regelrecht aus. Sein Argument war: "Eine Vogler arbeitet nicht, eine Vogler lässt arbeiten."

Selbst der Wunsch nach Kindern blieb ihr unerfüllt, weil er Kinder als undankbare Kostenfaktoren ansah. Nur nach außen zeigte sich Roland Vogler als Gönner. Zu Hause aber ließ er sie spüren, dass sie ohne ihn nichts war.

Von ihren Freundinnen wurde Christine beneidet, wenn er sich ihr gegenüber spendabel zeigte. Wenn er ihr großartig Schmuck schenkte, um es ihr zu Hause wieder abnahm, weil er es vom Juwelier auslieh. Hinzu kam, dass er sich selbst keine Mühe mehr machte und sich körperlich gehen ließ. Seiner persönlichen Aufwertung ließ er nur dann zuteilwerden, wenn dieses mit Geld zu machen war. Mit Statussymbolen und Geschäftserfolge konnte er bei vielen sehr viel Eindruck machen. Hinter vorgehaltener Hand aber hielten die meisten ihn schlichtweg für einen Proleten und Aufschneider. Wo immer es ging, versuchte Christine gemeinsame Unternehmungen zu vermeiden.

Nach ein paar Minuten bog sie in den Ahrensburger Weg ein, in dem sie mit ihrem Mann ein mittelgroßes, rot geklinkertes Haus bewohnte. Der Vorgarten war großzügig angelegt und der gepflegte Rasen wurde durch die grauen Granitpflaster der Auffahrt getrennt, die direkt in die Garage führte. Eine Buchsbaumhecke umrandete das Anwesen. Vor dem Haus stand ein Großaufgebot der Polizei. Drei Streifenwagen, ein Mannschaftswagen, Lieferwagen mit Blaulicht und ein Fahrzeug des Zolls. Verwundert parkte Christine ihren Wagen vor ihrer Einfahrt und stieg aus. Vor ihrer Haustür standen ein paar Männer in Uniform und Zivil und sahen zu ihr hin, als sie sich ihnen näherte. Erstaunt sah sie sich um und versuchte dieses Treiben der Uniformierten zu deuten. Eine Ansammlung Passanten und Nachbarn beobachtete neugierig das Treiben und reckten ihre Hälse. Ein beklemmendes Gefühl der Enge überkam sie und sie hatte das Gefühl, das es kein Zurück gab. Gleichzeitig aber beruhigte sie sich damit, dass es sich nur um ein Missverständnis handeln konnte, was mit wenigen Worten geklärt werden kann. Wie mechanisch, mit klopfendem Herzen ging sie den Plattenweg hinauf in Richtung Haustür.

"Frau Christine Vogler?", fragte einer der Beamten und trat auf sie zu. Unsicher bejahte sie diese Frage und sah sich verwundert um. Dann zog der Beamte seinen Dienstausweis hervor, zeigte ihn kurz und hielt ihr darauf hin ein Schriftstück vor. Sehr formell verkündete er: "Frau Vogler, Steuerfahndung. Gegen Sie und ihren Mann liegt ein Haftbefehl vor. Sie sind vorläufig festgenommen. Bitte öffnen Sie die Haustür."

Christine glaubte, sich verhört zu haben und sah sich Hilfe suchend um. Einige Beamte formierten sich gleich hinter ihr und ließen somit einen möglichen Rückzug nicht zu.

"Das, das muss ein Irrtum sein, Sie haben sich geirrt. Ich weiß nicht was das soll", stammelte sie. Doch der Beamte wiederholte formell seine Aufforderung und zeigte ihr noch einmal den Durchsuchungsbefehl, den sie sich zwar ansah, aber nicht durchlas. Nervös, mit zitternder Hand, wühlte sie die Haustürschlüssel aus der Handtasche.

"Ich verstehe das nicht", wiederholte sie erneut und schloss bereitwillig die Haustür auf. Im Nu drängten sich die Beamten an ihr vorbei ins Haus und fingen an alles zu durchsuchen. Ein kleiner untersetzter Mann gab routiniert ein paar Anweisungen und alle schienen sich zu verteilen. Selbst die im Flur hängende Garderobe wurde durchsucht. Hilflos musste sie mit ansehen, wie Schränke, Schubladen und Regale durchwühlt wurden. Dabei gingen die Beamten nicht gerade zimperlich mit dem Mobiliar um. Wohin sie sich auch bewegte, immer stand der Beamte unmittelbar hinter oder neben ihr. Selbstquälerisch sah sich um und bemerkte, wie ein Beamter gereizt an einer klemmenden Schublade zog. Die ganze Schrankwand schien sich zu bewegen und die in den offenen Regalen befindlichen Porzellanfiguren drohten herunter zu fallen.

"Passen Sie doch auf!", ermahnte sie ihn erbost. Doch dieser ließ sich von seiner Arbeit nicht abringen. Mit einem kräftigen Ruck zog er die Lade auf.

"Ich muss Roland anrufen", dachte sie bei sich, "er wird wissen, was zu tun ist." Christine ging zum Telefon und nahm den Hörer ab. Unwirsch wurde ihr der Hörer aus der Hand genommen, worauf sie erschrocken zurückwich.

"Wen wollen Sie anrufen?", fragte der Beamte sie und hielt den Hörer fest in seiner Hand.

"Meinen Mann, er wird die ganze Sache sicherlich aufklären", antwortete sie.

"Tut mir Leid Frau Vogler, außer ihren Anwalt, dürfen Sie niemanden anrufen. Wo befindet sich ihr Mann zurzeit?"

"In Frankreich, er hat dort geschäftlich zu tun", antwortete Christine.

"Geschäftlich …", wiederholte der Beamte und sah etwas mitleidig zu seinem Kollegen hinüber, der dabei war die Schubladen des Stubenschrankes zu durchwühlen.

"Sie sind die Inhaberin der Firma Nordbau?", fragte er darauf. Christine bejahte zwar die Frage, fügte aber hinzu, dass dies nur pro forma sei und sie eigentlich nichts damit zu tun hatte. Der Beamte zog nur abfällig die Augenbrauen hoch, als sei dies die übliche Standardausrede gestellter Steuersünder. Christine wischte sich verlegen durch das Haar und wusste nicht, wie sie sich verhalten sollte. Der Anblick der uniformierten Männer, die Waffen und Handschellen an ihren Gürteln trugen, jagten ihr Angst ein. Kannte sie doch solche Szene nur aus Filmen und Büchern. Nie hätte sie gedacht, sich selbst in so einer Situation vorzufinden. Die innere Unruhe der Angst durchflutete ihren ganzen Körper. Sie fühlte die aufsteigende Hitze, die ihr Gesicht erröten ließ.

"Wo genau befindet sich ihr Mann?", fragte der Beamte weiter, ohne auf ihre vorangegangene Antwort zu reagieren.

"Ich weiß nicht", log sie, "er, er sagt mir nie genau, wohin er fährt."

Christine sah keinen Sinn darin, den Beamten den genauen Aufenthaltsort zu nennen. Er wäre, so glaubte sie, der Einzige der ihr helfen oder es aufklären konnte. Sie kam sich hilflos vor und konnte immer noch nicht realisieren, was da vor sich ging. Überall liefen Uniformierte herum, wühlten alles durch und begannen einige Aktenordner in Umzugskartons zu packen. Andere jüngere Kollegen schleppten sie aus dem Haus zum Transporter, wo diese verstaut wurden. Der Gedanke, dass jene Beamten auch die Wäsche in ihrem Schlafzimmer durchwühlten, fand sie geradezu entwürdigend. Dass wildfremde Männerhände ihr Nachthemd im Bett oder die Dessous in ihrem Schrank begrapschten, widerte sie an. Sie kam sich so unendlich bloßgestellt vor. Unbeholfen stand sie da und versuchte immer noch zu realisieren, was hier vorging.

"Sie haben wirklich keine Ahnung?", fragte der Beamte und riss sie aus ihren Gedanken. Seine Frage wirkte eher mitfühlend als bedrohlich. Er schien Verständnis für ihre Lage zu haben, wodurch sie ein kleines bisschen Hoffnung darin schöpfte, dass er ihr weiterhelfen könnte. Christine schüttelte den Kopf. Der Beamte atmete tief durch und trat näher an sie heran, worauf sie instinktiv ihre Hände vor der Brust faltete.

"Frau Vogler", begann er in einem sehr ruhigem Ton, der beinahe väterliche Züge hatte, "Sie und ihr Mann stehen in dringendem Tatverdacht der Steuerhinterziehung, Veruntreuung und der Urkundenfälschung. Sie als Inhaberin der Nordbau haben sich schuldig gemacht. Ob Sie davon wussten oder nicht, spielt dabei keine Rolle. Daher muss ich sie bitten, mitzukommen."

"Mitkommen?", fragte Christine, "wohin mit kommen?"

"Aufs Revier, aufgrund der Verdunklungsgefahr wird der Staatsanwalt Sie mit Sicherheit ins Untersuchungsgefängnis bringen. Sie können sich viele Unannehmlichkeiten ersparen, wenn Sie mit uns kooperieren. Sagen Sie uns, wo sich ihr Mann aufhält."

"Ich, ich sagte doch ich weiß es nicht", antwortete sie nicht gerade überzeugend und sah verängstigt auf den Boden, um dessen Blick auszuweichen. Alleine die Tatsache, dass sie in eine Gefängniszelle gesteckt wird, raubten ihr fast die Sinne. Eingesperrt zu sein, mit Dieben und Mördern auf einer Stufe zu stehen. Hinzu kam die zu erwartende Peinlichkeit vor den gaffenden Nachbarn, wenn man sie in Handschellen ins Polizeiauto setzte. An den daraus resultierenden Tratsch in der Umgebung gar nicht zu denken. Den klaren Gedanken immer noch unfähig, hoffte sie immer noch, dass sich alles aufklären wird. So langsam wurde ihr klar, weshalb die EC-Karten nicht funktionierten. Mehr und mehr realisierte sie die Möglichkeit, dass ihr Mann die Konten leergeräumt haben könnte. Sie hatte auch keine Ahnung, an welchen Anwalt sie sich hätte wenden können. Alles wurde stets von Roland Vogler abgewickelt. Flucht war ihr einziger sinnvoller Gedanke. Nur weg und irgendwo hin, wo sie niemand findet. Aber wie? Zu wem sollte sie hin? Unsicher bewegte sie sich hin und her, gefolgt von den aufmerksamen Blicken der Polizei. Raus zulaufen war ihrer Meinung wohl das Dümmste. Bei der Masse an Männer wäre sie keine fünf Meter weit gekommen. Aus irgendeinem Fenster konnte sie auch nicht, denn in nahezu jeden Raum war ein Beamter, der alle Schränke und Ecken durchsuchte. Das Herz schlug ihr mittlerweile bis zum Hals und das Atmen fiel ihr immer schwerer. Sie fühlte den sich ansammelnden Schweiß auf ihrer Stirn, hinter der sich ein stechender Schmerz verteilte. Wieder und wieder wischte sie ihre Handflächen an ihrem Kleid trocken, strich sich durchs Haar oder rieb sich den Nacken. Ununterbrochen beobachte der Beamte sie und machte sich ihrer Meinung nach seine eigenen Gedanken. Christine war zum Heulen zumute, doch riss sie sich so gut sie konnte, zusammen. Instinktiv versuchte sie verzweifelt ihre Haltung zu wahren. Trotz des Gefühls, dass jeder Einzelne sie beobachtete und als mögliche Betrügerin sah.

"Darf ich vorher noch einmal ins Bad?", fragte sie und hoffte somit ein bisschen Zeit zu gewinnen oder wenigstens mit dem Handy ihren Mann zu erreichen.

"Natürlich, die Handtasche lassen Sie bitte hier", antwortete der Beamte und hielt auffordernd die Hand hin. Bereitwillig gab sie ihm die Tasche und ging ins Bad, wo sie die Tür hinter sich verschloss. Schweigend setzte sie sich auf die Klobrille und atmete tief durch. Sie begann alle Möglichkeiten durchzuspielen, in der Hoffnung selbst eine Lösung zu finden, sich aus dieser unerträglichen Lage zu befreien. Sie konnte nicht glauben, dass ihr Mann hinter ihrem Rücken die Firma derart ruinös an die Wand gefahren hatte. „Das Haus, das Auto, die Möbel, all das muss doch noch soviel Wert haben, dass alles Finanzielle geregelt werden könnte“, dachte sie verzweifelt. Auch wenn sie sie einen Kontoauszug angesehen hatte, so war sie überzeugt, dass das immer gedeckt war. Doch so sehr sie sich anstrengte, nichts fiel ihr ein. Ihre Augen füllten sich mit Tränen und sie musste die Zähne auf die Lippen pressen, um keinen Laut von sich zu geben. Ihr Körper bibberte und der Unterleib begann zu schmerzen. Sich selbst beruhigend drückte sie ihre Hand gegen den Bauch. In sich gekehrt blickte sie ins Nichts. Sie fühlte sich im Bad wie eine Gefangene und wusste, dass, wenn sie hinausgeht, man sie zum Polizeiwagen führen würde. In Handschellen, den geifernden Blicken ihrer Nachbarn ausgesetzt. Ein lautes Klopfen und der Ruf ihres Namens ließen sie zusammenschrecken.

"Ja doch!", rief sie zur Tür und betätigte die Klospülung. Da fiel ihr Blick auf das kleine Fenster, gerade mal so groß, dass man sich hindurchzwängen konnte. Eigentlich sollte dort mal ein Gitter angebracht werden, aber daraus ist nie etwas geworden. Um keinen Verdacht aufkommen zu lassen, drehte sie den Wasserhahn auf. Vorsichtig stieg sie auf den Rand der Badewanne und öffnete das Fenster, was zum Garten zeigte. Ängstlich sah sie hinaus. Niemand schien sich dort aufzuhalten und so machte sie sich daran, aus dem Fenster zu krabbeln. Das bequeme, jedoch für solche Zwecke viel zu enge Kleid behinderten sie so sehr, dass sie beinahe kopfüber aus dem Fenster fiel. Ungelenkig hangelte sie sich herunter und blieb im Blumenbeet stehen. Sie hatte das Gefühl, dass ihr Herz lauter schlug, als die Geräusche die sie machte. Dicht an der Hauswand entlang schleichend versuchte sie das Nebengrundstück zu erreichen. Immer darauf bedacht, von dem an den Fenstern stehenden Beamten in der oberen Etage nicht entdeckt zu werden. Der Zaun zum Nachbarn war niedrig und die Hecke mit ihren weit ausladenden Zweigen, boten ihr einen recht guten Schutz. Weder der Nachbar noch sein Hund war zu diesem Zeitpunkt da und so konnte sie ungehindert den ganzen Nachbarsgarten durchqueren. Schnell erreichte sie das andere Ende und sah sich auf dem Fußweg der abzweigenden Straße kurz um. Niemand hatte sie bemerkt. Zügig, aber nicht auffällig schnell, ging sie die Straße hinunter und bog nach einhundert Meter links ab. Immer wieder blickte sie sich um. Sie hatte das Gefühl, das tausend Augen sie beobachteten. Hinter jedem Fenster und jeder Hecke vermutete sie jemanden, der plötzlich laut rufen könnte: "Da ist sie!"

Nach gut zehn Minuten erreichte sie das Mehrfamilienhaus in der Eulenkrugstraße, in der ihre Schwester Carola mit ihrem Mann und den zwei Kindern lebte. Sie war zwei Jahre jünger und führte im Gegensatz zu Christine ein recht bescheidenes Leben. Der Verdienst ihres Mannes erlaubte ihnen nur einen Kleinwagen, der mittlerweile vierzehn Jahre alt war und zur jeder bevorstehenden TÜV-Untersuchung hergerichtet wurde. Auch sonst leisteten sie sich nicht viel. Seit Christine verheiratet war, hatte sich ihr Verhältnis zur Schwester abgekühlt. Carola und ihr Mann konnten das aufschneiderische Getue von ihrem Schwager nicht ertragen und sie waren auch überzeugt, dass er Christine nur ausnutzte und sie wie ein Dummchen behandelte. Zwar hatte Christine anderen gegenüber nie vom krankhaften Geiz ihres Mannes gesprochen, doch ab und zu vertraute sie sich ihrer Schwester an und erzählte ihr, wie unglücklich sie war. Hinzu kam, dass Carola ihre Schwester ermahnte besser auf ihren Mann zu achten und sich nicht ständig bevormunden zu lassen. Genauso oft gerieten sie dann aneinander, weil Christine wiederum glaubte, dass es nur der Neid war. Aber sie war in dieser Sekunde die Einzige, die ihr helfen konnte. Alle anderen wohnten zu weit weg oder waren nicht zu erreichen. Christine stand vor der Treppenhaustür und klingelte.

"Mach schon", zischte sie ungeduldig und presste sich gegen die Tür. Dabei kontrollierte sie immer wieder die Straße zu beiden Seiten. Jedes sich näherndes Fahrzeug ließ ihr einen Schreck durch die Glieder fahren. Der Summer erklang und sie trat ein. Hastig lief sie die Stufen zum ersten Stock hinauf, wo ihre Schwester in der geöffneten Tür stand.

"Was ist passiert?", fragte Carola überrascht, als sie Christine erblickte, die sichtlich außer Atem war.

"Du musst mir helfen Caro!", sagte sie und drängte sich an ihrer Schwester vorbei in die Wohnung. Carola sah noch einmal ins Treppenhaus und schloss die Haustür. Erst jetzt bemerkte sie, dass Christine nicht einmal ihre Handtasche dabei hatte, auf die sie nie im Leben hätte verzichten können. Sie nahm sie am Arm und führte sie in die Küche, wo Christin sich auf einen Stuhl setzte. Verstört sah sie zu ihrer Schwester auf, die sich ebenfalls setzte und fragte: "Was ist los?"

Verunsichert wippte Christine auf dem Stuhl hin und her, versuchte ihren vor Aufregung zitternden Körper zu beruhigen. Carola wiederholte ihre Frage ungeduldig.

"Die, die Polizei ist bei uns", begann Christine stockend, "sie durchsuchen das ganze Haus und mich wollten sie verhaften. Mein Gott war mir das peinlich vor den ganzen Nachbarn."

"Verhaften?", wiederholte Carola erstaunt und stabilisierte ihre Sitzhaltung. Christine fing zu weinen an und rieb sich eine Träne von der Wange.

"Ich, ich weiß nicht, was Roland da angestellt hat. Er wird ebenfalls gesucht und ich musste fliehen. Wie eine Diebin bin ich aus dem Toilettenfenster geschlichen. Ich weiß nicht was ich machen soll. Carola, alles ist wie ein schlechter Traum. Ich habe eine Scheißangst. Ich, ich …"

Schluchzend brach sie ihren Satz ab und heulte drauflos.

"Aber was hast du damit zu?", fragte Carola fassungslos, wobei sie ihr ein Taschentuch reichte. Christines Schluchzen ließ keine verständliche Antwort zu und Carola fragte noch einmal nach, wobei sie sich näher zu ihrer Schwester beugte.

"Ich meine, es ist doch seine Firma und er ist dafür verantwortlich, oder?"

Christine putzte sich die Nase und antwortete: "Ich bin als Inhaberin eingetragen und somit haftbar. So hat es mir wenigstens der Beamte erklärt. Ich hatte doch von alledem keine Ahnung."

"Und wo ist Roland?", fragte Carola skeptisch nach.

"In Frankreich, geschäftlich, wie er sagte."

"Geschäftlich", wiederholte Carola genauso spöttisch wie der Beamte zuvor und schüttelte ungläubig den Kopf, "ausnutzen tut er dich. Ich habe dir immer gesagt, dass mit deinem Mann was nicht stimmt. Aber du …"

"Danke!", fluchte Christine, "deine Vorwürfe kann ich gerade gut gebrauchen."

Dabei musste sie sich mittlerweile selber eingestehen, in was für eine Lage ihr Mann sie gebracht hatte. Carola biss sich auf die Lippe und sah ein, dass die Vorwürfe gegen ihre Schwester auch nicht weiter halfen. Doch bestätigten sich alle ihre Vermutungen, die sie bei ihrem Schwager annahm. Sie begann, ihn ebenfalls zu hassen. Erinnerte sich an Rolands mitleidigen Blick, als sie eine Steuerrückzahlung von 1400 Euro bekamen. So etwas hätte in der Portokasse, lachte er sie damals aus.

"Du könntest für ein paar Tage hier bleiben und dann würden wir …"

"Vergiss es", unterbrach Christine sie, "hier wird die Polizei doch als Erstes nach mir suchen und ich will euch da nicht mit hineinziehen ziehen. Ich muss weg, irgendwo hin."

"Rufe Roland doch einfach an. Er wird sich ja wohl was einfallen lassen", schlug Carola vor und reichte ihrer Schwester das Handy. Christine nickte, nahm das Handy und tippte mit zitterndem Zeigefinger die Nummer ein. Kurz danach sprang seine Mailbox an. Ohne eine Nachricht zu hinterlassen, drückte sie die Verbindung weg und versuchte es erneut. Wieder und wieder drückte sie die Wiederholungstaste und fluchte in das Handy. Aber außer der Mailboxansage kam nichts heraus. Mit zusammengepressten Lippen sah sie ihre Schwester an und gab ihr das Handy zurück.

"Hast du keine Freundin, bei der du unterkommen kannst?", fragte Carola.

Christine dachte einen Augenblick nach. Freundinnen hatte sie schon, aber die Bindung war nicht so eng, dass sie die hätte fragen können. Hinzu kam, dass ihr die ganze Angelegenheit hochgradig peinlich war. Ohne dass sie antwortete, verstand Carola auch so, dass ihre Schwester im Grunde genommen niemanden hatte. All die weiblichen "Bussybekanntsschaften", die Christine kannte, konnte sie nicht gerade als Freundinnen betiteln. Diese pikierten Damen hätten allenfalls dafür gesorgt, dass Christines Schicksal mit heuchlerischem Mitgefühl ausgeschlachtet und verbreitet wurde.

"Und wenn du dich einfach stellst? Ich meine, mehr als ein Geständnis ablegen kannst du ja nicht", schlug Carola ihr vor.

"Was soll ich denn gestehen? Ich habe doch von alledem keine Ahnung! Die stecken mich ins Gefängnis und wer weiß, wann ich da wieder herauskomme!", weinte Christine. Ihr war auch klar, dass sie somit von der Außenwelt abgeschirmt war. Die einzige Möglichkeit in ihrer Lage war, ihren Mann aufzusuchen. Er war der einzige Mensch, der eine eventuelle Lösung hatte oder sie zumindest irgendwo unterbringen konnte.

"Ich muss zu ihm", sagte Christine mehr zu sich und putzte sich erneut die Nase.

"Weißt du denn, wo genau er ist?", fragte Carola nach.

"Roche, glaube ich. Liegt in Frankreich. Er hatte oft dort zu tun", antwortete Christine, wobei sie darüber nachdachte, wo genau dieser Ort sein könnte.

"Und wo da? Ich meine, hast du eine genaue Adresse?"

Unsicher hob Christine die Schultern. Sie hatte sich nie Gedanken darüber gemacht, wo ihr Mann sich aufhielt. Genauso wenig über das Was und welche Geschäfte dort abliefen. Nur der Ort Roche tauchte schriftlich immer wieder mal auf und an ein Hotel Namens "Mirage" konnte sie sich auch erinnern, dass ihr Mann wohl schon häufig gebucht hatte.

"Komme mal mit", sagte Carola und stand auf. Sie gingen ins Wohnzimmer, wo der eingeschaltete Computer stand. Über Google Maps suchte Carola den besagten Ort und wurde in wenigen Sekunden fündig. Christine sah ihr über die Schulter und suchte die nächste größere Stadt.

"Das ist in der Nähe von La Rochelle", bemerkte sie und überlegte, wie sie da hinkommen sollte. Erst jetzt wurde ihr langsam klar, dass sie gar keine Möglichkeit hatte. Sie hatte kein Geld, keinen Pass und kein Auto. Nichts, außer was sie am Leib trug. Sie wischte sich ihre feuchten Hände an ihrem Kleid ab und sah sich um, als befände sich im Raum die Lösung ihrer Probleme. Sie brauchte auf jedem Fall Geld, soviel stand schon mal fest. Ohne Geld hätte sie sich nicht einen Meter bewegen können. Christine zögerte eine ganze Weile, ihre Schwester um Geld zu bitten. Hatte Carola sie doch schon oft beneidet, dass ihre Schwester sich keine finanziellen Sorgen machen musste. Und jetzt saß sie da, mittellos und auf die Hilfe anderer angewiesen. Dann fasste Christine allen Mut zusammen und fragte kleinlaut: "Kannst du mir etwas Geld leihen, hundert Euro vielleicht?",

"So viel habe ich nicht im Haus, ich müsste zum Bankautomaten. Was hast du denn jetzt vor?"

"Zu Roland fahren. Was anderes bleibt mir doch nicht übrig."

"Du willst allen Ernstes nach Frankreich? Alleine und ohne zu wissen, wo genau er sich befindet?", fragte Carola ungläubig. Sie kannte ihre Schwester und wusste, wie hilflos sie in einigen Situationen war.

"Er ist bestimmt in Roche, da bin ich mir fast sicher. Ich muss dahin!", antwortete Christine beinahe trotzig. Doch musste sie sich selber eingestehen, dass sie eine so lange und weite Autofahrt noch nie allein unternommen hatte. Ihr Reiseradius mit dem Auto beschränkte sich allenfalls in der näheren Umgebung oder in die Stadt hinein. Wenn längere Fahrten anstanden, fuhr immer ihr Mann. Nur die Rückfahrten durfte sie fahren, weil er sich mit dem Alkohol nicht zurückhalten konnte. Außerdem hätte sie gar nicht zu ihrem Wagen gekonnt, der ja noch immer vor der Einfahrt ihres Hauses stand. Selbst wenn sie ihre Schwester geschickt hätte, um den Wagen zu holen, hätten die Beamten es verhindert und sie möglicherweise gleich mitgenommen.

"Und wie willst du da hinkommen? Per Anhalterin?", fragte Carola beinahe abfällig. Auch sie wusste, dass Christine ohne Ausweis kein Flugzeug betreten konnte und mit der Bahn hätte man sie bei einer Kontrolle möglicherweise festgenommen. Carola zog es sogar in Erwägung, Christine zu begleiten. Doch konnte sie ihre Familie nicht so halsüberkopf verlassen.

Christine zuckte mit den Schultern und zögerte lange, sie nach ihrem Auto zu fragen, in der Hoffnung ihre Schwester würde von selber darauf kommen. Doch nichts tat sich und Christine schlug schüchtern vor: "Euer Auto, vielleicht?"

Carola verzog das Gesicht. Zwar war sie auf das Auto nicht so sehr angewiesen, aber eine solche Strecke, davon war sie überzeugt, würde es nicht überstehen. Außerdem hätte sie mit ihrem Mann darüber sprechen müssen und der kam erst spät nach Hause.

"Bitte Caro", bettelte Christine, "ich bringe euch das Auto wieder zurück. Ich habe doch keine andere Möglichkeit."

Carola verdrehte die Augen und sah ihre Schwester belehrend an. Um das Auto machte sie sich weniger Sorgen. Kopfzerbrechen bereiteten ihr, was ihre Schwester da unten in Frankreich erwarten wird. Ihr Schwager, da war sie sich sicher, würde Christine nicht gerade mit offenen Armen empfangen. Wenn er sich überhaupt in diesem Ort aufhielt.

"Was glaubst du denn, was du da unten erreichst? Weiß du überhaupt, was Roland da unten treibt?", fragte sie, womit sie klar zum Ausdruck brachte, was eigentlich alle dachten, nämlich dass er sich dort mit anderen Frauen begnügte. Wie immer durchzog Christine ein stechender Schmerz, wenn solche Anspielungsfragen gestellt wurden. In ihrem Kopf hämmerte der Puls und sie wusste nicht, vor was sie sich mehr fürchtete. Vor der Wahrheit und der Zukunft oder der Bloßstellung ihrer Person im Familien- und Freundeskreis. Obwohl Letzteres ja ohnehin schon angelaufen war und es nur eine Frage der Zeit war, bis auch das letzte Familienmitglied davon wusste.

"Was soll er da treiben?", fragte Christine gespielt scheinheilig, "Er kümmert sich um die Geschäfte. Was glaubst du denn?"

Doch sie selbst glaubte nicht an das, was sie da von sich gab. Sie kam sich langsam klein und lächerlich vor. Wieder drückten sich die Tränen aus ihren Augen und das Schlucken fiel ihr schwer. Carola zögerte und begriff die Naivität ihrer Schwester nicht. Dass sie nicht gerade glücklich war, konnte sie ihrer Schwester nicht verheimlichen. Und dass Roland hinter jeden Rock her war, war in der ganzen Familie bekannt. Doch Christine stellte sich blind, wie es nur eine Frau tun kann.

"Ich werde Jan mal kurz anrufen", schlug Carola vor und nahm sich das Handy. Vorsorglich ging sie in den Flur, um Christine an einer möglichen Diskussion mit ihrem Mann nicht teilhaben zu lassen. Christine nickte und putzte sich die Nase. Sie versuchte das Gespräch zu belauschen, bekam aber nur Wortfetzen mit, mit denen sie nichts anfangen konnte. Nach einer Weile trat Carola in das Wohnzimmer und sagte kurz: "Geht klar, du kannst das Auto nehmen."

"Das ist so lieb von euch, danke", sagte Christine, stand auf und herzte ihre Schwester.

"Betankt ist er. Achte aber darauf, dass du nicht zu schnell fährst. Die Maschine, Jan meint, dass sie dir sonst verreckt."

"Ist was mit der Maschine?"

"Der Motor ist eigentlich okay. Jan meinte nur, dass der Wagen solche Strecke nicht gewohnt ist."

Christine sah ihre Schwester ungläubig an und verstand nicht, wie man von einem Auto sprach, als sei es ein Lebewesen, was aus seiner Gewohnheit gebracht wurde.

Sie versprach aber trotzdem, darauf zu achten und umarmte sie erneut. Dann machte sich Carola auf dem Weg zur Bank, während sich Christine die Route am PC ausarbeitete, um sie dann ausdrucken zu können. Nach ein paar Minuten kam Carola zurück und setzte sich neben Christine auf die Armlehne an den PC.

"Hast du die Route errechnet?", fragte sie, als sie das Summen des Druckers hörte.

"Es sind fast 1400 KM, 14 Stunden Fahrzeit. Wenn ich jetzt losfahre, müsste ich um gegen 9 Uhr …"

"Christine", unterbrach Carola sie streng, "du willst doch nicht etwa nonstop durchfahren, oder was?"

Christine druckste herum und sah ein, dass eine solche Strecke nicht so einfach zu bewältigen war. Carola griff in ihre Tasche und holte vier Euroscheine heraus.

"Ich gebe dir vorsichtshalber 200 Euro. Du kannst zwischendurch übernachten und tanken. Denke daran, dass die Autobahnen in Frankreich mautpflichtig sind."

Dankbar nahm Christine das Geld an sich und stopfte es in ihre Kleidtasche. Doch dann stutzte sie und sah ihre Schwester fragend an.

"Ich, ich habe keinen Pass, nicht einmal meinen Ausweis. Ich meine, in einem Hotel wird doch der Ausweis verlangt, oder nicht."

"Das stimmt …", sagte Carola nachdenklich. Doch diesbezüglich konnte sie ihre Schwester auch nicht weiterhelfen.

"Notfalls muss ich im Auto schlafen, was soll's", sagte Christine mehr zu sich. Es hörte sich eher trotzig an und beunruhigte Carola. Sie kannte ihre Schwester gut genug und wusste, dass sie ohne Hotel, Bett und Dusche gar nicht hätte leben können. Vermutlich wäre sie nicht einmal in den, ihr zur Verfügung gestellten Fiesta, eingestiegen. Was das anging, war sie in ihrer Ehe mit Roland verwöhnt.

"Versprich mir vorsichtig zu sein, Christine. Fahre auf einen Rastplatz und nicht irgendeinen dunklen Parkplatz, versprich mir das", forderte Carola mit Nachdruck. Christine nickte, umarmte sie noch einmal und nahm sich die Routenplanung aus dem Drucker. Gemeinsam gingen sie dann hinaus zum Wagen. Vorsichtshalber kontrollierte Carola noch einmal, ob sich kein Streifenwagen in der Nähe aufhielt, und winkte Christine dann zu sich. Eilig gingen sie zum Wagen, einen roten Ford Fiesta, dessen Farbe recht matt war. Ein paar stümperhafte Ausbesserungen und Schrammen zierten den Lack. Die Antenne wurde durch einen umgeformten Drahtbügel ersetzt. Christine stieg ein, schob den Sitz in die richtige Position und startete den Motor, der auf Anhieb ansprang. Eine blaue Rauchsäule kringelte sich aus dem Auspuff, was Christine aber nicht bemerkte. Sie legte sich die ausgedruckten Blätter ihrer Route auf den Beifahrersitz.

"Pass auf dich auf!", rief Carola und klopfte kurz auf das Autodach. Langsam setzte sich der altersschwache Wagen in Bewegung und fuhr die schmale Straße hinauf in Richtung der Bundesstraße 75, die zu dem Autobahnzubringer der A1 führte. Nervös beobachtete Christine durch den Rückspiegel den hinteren Verkehr und achtete auf die abführenden Straßen, ob nicht irgendwo ein Polizeifahrzeug zu sehen war. Nach knapp zehn Minuten fuhr sie auf die A1 in Richtung Bremen. Immer darauf bedach, nicht zu schnell zu fahren. Einmal dem Motor zuliebe und vor allem, um nicht aufzufallen.

Carola stand noch eine Weile mit verschränkten Armen da und sah die Straße hinunter. Sie tat ihr Leid. Früher war Christine unbekümmerter. Camping mit Zelt und Isomatte. Jeans und Armeehemd. Turnschuh und Palästinensertuch. Fertiggericht aus der Dose am offenen Feuer. Waschen im See. Bis sie ihren vermeintlichen Prinzen traf, Roland Vogler. Lackierte Nägel, modisch gekleidet und stets von verwöhnten Bussybussyweibern umgeben. Carola hatte sich zwischen ihnen nie wohlgefühlt.

Um diese Zeit war die Rushhour zwar fast beendet. Doch auf der A1 wälzte sich immer noch eine Blechlawine durch die Monate andauernde Baustelle zwischen dem Kreuz Ost und den Süderelbbrücken in Richtung Maschen. Wochenendausflügler und Pendler schoben sich langsam gen Süden. Erst jetzt bemerkte Christine, dass sie nicht einmal ein Handy bei sich hatte und im Notfall, was bei dem Wagen beinahe vorprogrammiert war, den Pannendienst hätte ordern können. Genauso ärgerte sie sich darüber, sich von ihrer Schwester nicht eine Jacke oder Pulli ausgeliehen zu haben. Nicht einmal an Unterwäsche zum Wechseln hatte sie gedacht. Im Radio spielten sie gerade ihr Lieblingslied "Voyage Voyage", was irrwitzigerweise zu ihrem angestrebten Reiseziel passte. Normalerweise hätte sie die Musik mitgesummt, doch in ihrer jetzigen Verfassung war ihr nicht nach guter Laune zumute.

3. Kapitel >Rückfahrt nach Roche

Gegen 23 Uhr machten sich Vincent und Clara Bellier auf dem Weg nach Roche. Für sie wurde es Zeit, denn einige der Männer begannen, sich bei den Gesprächen mehr auf ihr Privatleben zu konzentrieren: warum sie nicht verheiratet und wer ihr Freund war. Clara Bellier sprach dezent von einer Fernbeziehung und achtete darauf, keine Personifizierung auszusprechen. Trotz der modernen und weltoffenen Zeit waren die Ansichten bei den meisten Menschen eher intolerant verwurzelt. Konservative Stammtischmeinungen überwogen immer noch die Gesetze der Gleichheit. Mehr als einmal lenkte Vincent das Gespräch in eine ganz andere Richtung und befreite sie so aus der Rechtfertigungssituation. Das wiederum bestätigte ihr, dass niemand in der Firma von ihrer Neigung wusste.

Vorsichtig und verunsichert lenkte sie den Wagen aus der Stadt auf den Zubringer zur Route National, immer darauf bedacht, die Geschwindigkeit nicht zu übertreten.

"Monsieur", begann Clara Bellier, " das Geschenk, was Sie mir heute überreichten, hat mich sehr irritiert. Ich meine …"

"Sollten Sie es nicht erst zu Hause öffnen?", erinnerte Vincent sie und sah sie gespielt streng an.

"Ich, ich habe es nicht ausgehalten. Was haben Sie denn erwartet? Frauen sind nun mal neugierig."

"Hat es ihnen wenigstens gefallen?", fragte Vincent, obwohl ihm klar war, dass seiner Mitarbeiterin jedes Geschenk von ihm gefiel. Selbst ein Frustkauf eines kleinen Blumenstraußes von der Tankstelle hätte sie beglückt.

"Ob es mir gefallen hat?", fragte sie entrüstet, "Sie schenken mir eine einwöchige Kreuzfahrt für zwei Personen "all inklusiv" und fragen ob, es mir gefällt? Ich meine, so etwas ist doch nicht gerade billig, oder?"

"Nein, war es nicht. Aber das sind Sie mir wert und jetzt treten sie mal das Gaspedal, damit wir heute noch ankommen", antwortete Vincent augenzwinkernd.

"Auf jeden Fall möchte ich mich dafür ganz herzlich bedanken. Sie haben mich damit richtig in Verlegenheit gebracht, Monsieur", bedankte sich Clara Bellier und beschleunigte den Wagen auf knapp über die erlaubten 70 Km/h. Auffällig sah Vincent zur Tachonadel und forderte erneut, den Wagen zu beschleunigen.

"Hier sind 70 erlaubt, Monsieur", erinnerte sie ihn.

"Doch nicht um diese Zeit. Hier können Sie getrost 100 fahren. Kaum Kurven, kein Verkehr und alles gut ausgebaut."

Entgegen ihrer Gewohnheit ließ Clara Bellier sich darauf ein und erhöhte ihre Geschwindigkeit. Dass sie das nicht gewohnt war, zeigten ihre verkrampften Hände, die das Lenkrad hielten. Erwartungsgemäß meldete sich auch das Navi und warnte ununterbrochen. Vincent schaltete es ab, um seine Fahrerin nicht unnötig zu belasten. Es dauerte nicht lange, als sich hinter ihnen ein Wagen näherte und extrem dicht auffuhr. Nervös korrigierte sie ihre Sitzhaltung und ihr Blick wechselte ständig zwischen Rückspiegel, Tacho und Frontscheibe. Auch Vincent bemerkte den Verfolger und drehte sich um. Die Scheinwerfer des Wagens ließen aber keinen Einblick zu.

"Entweder ist der kurzsichtig oder er will uns ein Kind machen", kommentierte Vincent lakonisch und zeigte dem Hintermann mit einer kreisenden Hand vor der Stirn, dass jener nicht alle Tassen im Schrank hatte..

"Monsieur bitte!", ermahnte ihn Clara Bellier und schüttelte verständnislos den Kopf. Sie konnte es nicht leiden, wenn er sich als Beifahrer auch noch wie ein Flegel aufführte und sie damit indirekt mit hineinzog. Verunsichert verringerte sie ihre Geschwindigkeit. Zum einen, dem hinteren Fahrzeug die Möglichkeit zu geben, zu überholen. Zum anderen, sich auf eine korrekte Fahrweise berufen zu können. Unbeirrt folgte das andere Fahrzeug. Auch wenn sie Vincent neben sich wusste, so behagte ihr das Gefühl, verfolgt zu werden, überhaupt nicht. Immer wieder blinzelte sie in den Rückspiegel und verstand nicht, weshalb der Verfolger nicht überholte. Der Straßenabschnitt wies keine Kurven auf und Gegenverkehr war nicht zu erkennen.

"Sie sollten etwas schneller fahren, sonst fährt uns der Typ noch hinten drauf", forderte Vincent sie auf. Clara Bellier vermutete, dass ihr Chef sich mehr Sorgen um seinen Wagen machte, als die Gefahr eines Überfalls. Vorsichtig trat sie das Gaspedal hinunter und die Tachonadel begann, erneut zu steigen. Je schneller sie fuhr, umso nervöser wurde sie. Bei über achtzig Km/h kam ihr sogar ein leiser Fluch über die Lippen. Der Verfolger schien regelrecht an ihr zu kleben. Obwohl die Straße immer noch frei und übersichtlich war, machte er keine Anstalten sie zu überholen.

"Der Wagen macht locker über 180, glauben Sie, dass er mithalten kann?", fragte Vincent und drehte sich noch einmal um.

"Ich habe nicht vor hier auf der Route National ein Rennen zu fahren, Monsieur!", schimpfte Clara Bellier und versuchte sich auf das Fahren zu konzentrieren.

Plötzlich leuchtete ein Blaulicht auf dem Dach des hinteren Wagens auf und eine Sirene wurde eingeschaltet.

"Ups …", sagte Vincent und grinste sie von der Seite an. Das Polizeiauto überholte und setzte sich vor sie. Der Beifahrer winkte mit der Kelle aus dem Beifahrerfenster und bremste sie aus. Langsam kamen beide Fahrzeuge am Straßenrand zum Stehen.

"Na toll Monsieur, das haben wir ja wieder gut hin bekommen", erboste sich Clara Bellier und beobachtete die beiden Polizeibeamten, die zeitgleich ausstiegen und auf sie zugingen. Hastig, aber überflüssig, ordnete sie ihre Jacke und strich noch einmal ihren Rock glatt. Eine Angewohnheit, so meinte Vincent, die wohl jede Frau hatte. In jeder Situation noch einen guten Eindruck machen. Er lehnte sich zu ihr und fragte: "Soll ich mal mit den Polizisten reden?"

"Nein!", antwortete sie entrüstet. Denn sie wusste genau, dass bei seiner Art von Humor nichts Gutes herauskommen würde. "Er würde sicher alles nur verschlimmern", dachte sie bei sich und bat ihn sich etwas zurück zuhalten.

Während sich der eine Polizist den Wagen besah, trat der andere an die Fahrertür heran und leuchtete mit der Taschenlampe ins Innere. Clara Bellier kniff leicht geblendet die Augen zusammen, ließ das elektrische Fenster herunter und begrüßte den Beamten sehr freundlich. Dieser musterte sie finster und dann das Fahrzeug. Verlegen strich Clara Bellier sich durch das Haar und tat, als wüsste sie nicht, weshalb sie angehalten wurde. Mit überzeugender Unschuldsmiene sah sie den Beamten an.

"Die Fahrzeugpapiere und ihren Führerschein bitte, Madame."

Hastig fingerte sie ihren Führerschein aus der Handtasche, während Vincent ihr die Fahrzeugpapiere reichte. Beides übergab sie dem Beamten durch das Fenster, der diese entgegen nahm. Schweigend kontrollierte er die Papiere.

"Sie sind nicht die Halterin?", stellte der Beamte fest, ohne sie dabei anzusehen.

"Nein, es ist das Auto meines Beifahrers", antwortet Clara Bellier und zeigte mit der Hand zu Vincent. Der Polizist beugte sich hinunter und leuchtete ihn ins Gesicht.

"Und Sie sind?", fragte der Beamte kurz.

"Vincent Dupont, Antiaggressionstrainer von Mademoiselle Bellier", antwortete Vincent trocken. Der Beamte richtete sich wieder auf, nickte kurz und sah Clara Bellier prüfend an. Vermutlich stellte er sich gerade vor, wie es wohl aussehen wird, wenn diese Frau aggressiv wurde. Sie quälte sich ein mitleidiges Lächeln heraus, womit sie versuchte die Peinlichkeit ein wenig herunterzuspielen. Der andere Polizist beleuchtete den Wagen von allen Seiten und schien sehr beeindruckt zu sein. Schon der Klang der Auspuffanlage schien sein Interesse zu wecken.

"Bitte Madame doch mal, das Gaspedal zu betätigen!", rief der Beamte hinter dem Wagen seinem Kollegen zu. Der kontrollierende Beamte gab diese Aufforderung an Clara Bellier weiter. Diese sah Vincent fragend an und verstand nicht, warum sie Gas geben sollte.

"Geben Sie einfach Gas", forderte Vincent sie auf, "der Typ fährt auf den coolen Sound der Auspuffanlage ab."

"Der fährt auf den Auspuff eines Autos ab?" wiederholte Clara Bellier und dachte sich, nur noch, von Idioten umgeben zu sein.

"Das hier ist kein Auto", belehrte Vincent sie, "das ist ein 68er-Ford Mustang V8 mit einer 6,4-Liter-Maschine und 325 PS."

Clara Bellier verstand zwar gar nichts mehr und gab ein paar Mal Gas. Als sie dann auch noch schwach den Kommentar des Polizisten hinter dem Wagen vernahm, der den Klang "obergeil" fand, fiel ihr nichts mehr dazu ein.

"Sehen Sie", lachte Vincent vergnügt, "den haben wir gerade sehr glücklich gemacht."

Clara Bellier nahm es kommentarlos hin. Ihr nachsichtiger Gesichtsausdruck aber verriet, wie einfach es doch ist, einen Mann in den mittleren Jahren zu erfreuen. Mit dem Klang des Auspuffrohres eines 68er-Ford Mustangs. Ihr lag es auf der Zunge zu fragen, wie alt die Herrschaften eigentlich sind. Dann widmete sie sich wieder dem Beamten zu, der noch immer die Papiere in der Hand hielt.

"Wissen Sie, warum wir Sie anhalten, Madame?", fragte er höflich und beugte sich erneut zu ihr herunter, um auch Vincent in Augenschein zu nehmen. Dieser konnte es nicht lassen und eilte ihr mit der Antwort voraus.

"Lassen Sie uns raten, Sie haben Langeweile?"

Clara Bellier's Arm stieß unsanft gegen seinen Arm, womit sie deutlich machte, dass er sich gefälligst zurückhalten sollte, um jede unnötige Konfrontation zu vermeiden.

"Monsieur bitte!", zischte sie und sah den Polizisten entschuldigend an.

"Ich, ich weiß nicht …", antwortete sie gespielt verwundert und hoffte inständig, dass Vincent ausnahmsweise mal für ein paar Minuten den Mund halten würde.

"Sie waren über 30 Km/h zu schnell, Madame", belehrte sie der Polizist streng und fragte beinahe fürsorglich: "Haben Sie denn das Schild nicht gesehen?"

"Das Schild schon ", antwortete Vincent vorlaut, "aber Sie nicht!"

Clara Bellier wäre am liebsten in den Erdboden versunken. Sie konnte mit solchen Situationen einfach nicht umgehen und bat inständig für sich, dass Vincent endlich den Mund hielt. Der Polizisten schmunzelte leicht, was Clara Bellier ein wenig hoffen ließ.

"Ihr Mitfahrer scheint ja viel Humor zu haben Madame, aber wenigstens ist er ehrlich", sagte der Polizist und sah Vincent belustigend an.

"Er, er bewahrt sich in jeder Situation die gute Laune, Monsieur. Sie dürfen ihn nicht ernst nehmen. Es tut mir wirklich sehr leid. Ich verspreche, dass ich …"

"Schon gut, Madame", winkte der Polizist ab und reichte ihr die Papiere zurück. „Fahren Sie weiter und achten Sie bitte mehr auf die Schilder."

Mit einer kurzen Ehrenbezeigung winkte er sie am Polizeiwagen vorbei. Langsam fuhr sie an und war sehr darauf bedacht, jetzt nicht noch irgendeinen Fahrfehler zu begehen. Im Rückspiegel glaubte sie zwei verträumte Augenpaare zu erkennen, die schmachtend dem Klang der Auspuffanlage hinterher blickten. Vorsichtig, den Tacho im Blick, beschleunigte sie den Wagen auf exakt 70 Km/h. Dabei murmelte sie etwas Unverständliches vor sich hin. Sie hatte noch immer Schwierigkeiten sich mit seinem Humor anzufreunden und fragte sich oft, ob er den Ernst der Lage überhaupt erkannte. Am meisten störten sie die bezahlten Strafen für ihren Chef. Geld, was sinnlos zum Fenster hinausgeworfen wurde, weil Monsieur Dupont mal wieder nicht den Mund halten konnte oder frech in die Kamera eines Blitzers grinste.

"Haben Sie was gesagt?", fragte Vincent. Sich kurz räuspernd antwortete sie: "Ich möchte Ihnen ja nicht zu nahe treten, Monsieur Dupont, aber Sie sollten sich in solchen Situationen wirklich mehr zurückhalten."

Dann machte sie eine kleine Pause und fügte hinzu: "Seit ich Sie kenne, musste ich feststellen, dass mein Leben langweilig war."

Vincent lachte kurz auf und lobte ihren eher sehr selten aufkommenden Humor. Ungeachtet seiner Äußerung setzten sie ihre Fahrt schweigend fort, während sich Vincent nach ein paar Minuten einige CDs aus dem Handschuhfach holte und sich die ansah, die er abspielen wollte. Es verging eine ganze Weile, bis auch Clara Bellier über die Situation und Vincents Humor schmunzeln musste. Fast unbemerkt beobachte sie ihn dabei aus den Augenwinkeln. Clara Bellier konnte mit seiner seltsamen Musikrichtung nie etwas anfangen. Vincent entschied sich je nach Laune mal für Hardrock, mal für weichen Soul bis hin zum Chanson. Sie bekam mit, dass er sich die Gruppe A. C. D. C. ausgesucht hatte, eine Musik, die sie ganz und gar nicht ertragen konnte. Sie sagte ruhig, aber bestimmend: "Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie diese CD nicht abspielen."

"Wieso, was haben Sie gegen A. C. D. C?"

"Das Geschrei würde meine Fahrkonzentration beeinträchtigen", antwortete sie kühl.

"Sie nennen den Gesang dieser Gruppe Geschrei?"

"Bitte Monsieur!", antwortete sie mit Nachdruck. Denn sie hatte keine Lust mit ihm über den Geschmack von Musik zu diskutieren. Gespielt beleidigt legte Vincent die CD in die Hülle zurück, verschränkte die Arme und lehnte sich weit zurück.

"Sie sind eine Kulturbanausin", maulte er leise, "eine Kulturbanausin und ein Verkehrsrüpel."

Clara Bellier antwortete nicht darauf und lächelte zufrieden vor sich hin. "Gut, dass wir das geklärt haben", dachte sie bei sich. Wenigstens hatte sie die Gewissheit, ruhig und entspannt in Roche anzukommen. Die weitere Fahrt über schwiegen sie vor sich hin und Vincent übermannte die Müdigkeit. Die Lehne noch etwas weiter nach hinten geneigt, schloss er die Augen. Sein gleichmäßiger Atem signalisierte ihr, dass er eingeschlafen war. "So ist es Recht", dachte sie, "dann macht er wenigstens keine Dummheiten."

Sie schaltete das Radio ein und ließ leise das Lied "Quelqu un ma dit" von Carla Bruni spielen. Eigentlich hatte sie von Vincent einen unqualifizierten Kommentar erwartet, doch er schien tatsächlich zu schlafen.

Nach einer guten halben Stunde bog sie in die Rue Pasteur ein, wo Vincent sein Apartment hatte. Eine schmale Straße, parallel laufende zum Ortskern. Eingebettet von alten zweistöckigen Häusern. Bis auf wenige Häuser, die in den letzten zehn Jahren eine Renovierung erfuhren, war der Rest teils windschief und recht marode. Der Asphalt wies zahlreiche Schlaglöcher auf, die sich nach dem letzten Winter gebildet hatten. Daher konnte man die Straße nur im Schritttempo befahren. Der leichte Ruck ließ ihn die Augen öffnen. Er stellte die Rückenlehne wieder aufrecht und sah Clara Bellier etwas müde an. Sie bemerkte aber, dass ihm irgendetwas auf der Zunge lag. Dafür kannte sie ihn zu gut. Nach ein paar Sekunden des Schweigens forderte sie ihn auf auszusprechen, was ihn beschäftigte.

"Ich nehme an, Sie möchten mir etwas sagen, Monsieur."

"Fragen", verbesserte Vincent sie, "ich wollte Sie etwas fragen."

"Bitte?"

"Nun, die Frage ist rein hypothetisch und ich möchte nicht, dass Sie es falsch verstehen." leitete er seine Frage ein. Clara Bellier begann neugierig zu werden und forderte erneut, doch einfach seine Frage zu stellen. Vincent zögerte einen Augenblick.

"Mademoiselle, angenommen Sie wären nicht lesbisch und angenommen ich wäre nicht ihr Chef. Würden Sie eine Einladung, bis zum Frühstück zu bleiben, annehmen?", fragte er und fügte eilig hinzu: "Rein hypothetisch, versteht sich."

Clara Bellier's Gesicht lief hochrot an und sie wusste vor Verlegenheit nicht, wo sie hinsehen sollte. Mit einer solchen Frage hatte sie nicht gerechnet und sie befürchtete beinahe, dass Vincent einen erneuten Versuch unternahm, sie zu etwas zu nötigen, was sie weder konnte noch wollte. Immerhin hatte er sie kurz zuvor noch großzügig beschenkt, was ihr ihrerseits eine gewisse Dankverpflichtung auferlegte. Sie kannte ihn aber wiederum gut genug, dass er niemals einen unmoralischen Gegenzug erwartete. Zwar mochte sie ihn sehr und glaubte zuweilen auch für ihn etwas zu empfinden, doch genauso schnell verflog dieses Gefühl auch wieder. Ein konsequentes "Nein" erschien ihr etwas plump und unhöflich.

"Monsieur ich, ich bin, ich meine ich würde, also das wäre …", stotterte sie und klammerte nervös ihre Hände um das Lenkrad, als wolle sie sich daran festhalten.

"War nur eine dumme Frage", sagte Vincent und erlöste sie so von ihrer unbeholfenen Rechtfertigung, "Es war nur mal so ein Gedanke. Ich weiß auch nicht, warum ich Sie das fragte. Danke für die Heimfahrt und fahren Sie vorsichtig. Gute Nacht."

Der letzte Satz hörte sich für Clara Bellier nicht sehr überzeugend an und in ihr nagte ein wenig das schlechte Gewissen. Sie wurde das Gefühl nicht los, ihn enttäuscht zu haben, sich undankbar zu zeigen.

"Sind Sie jetzt böse auf mich?", fragte sie vorsichtig und sah ihn recht besorgt an.

"Nein", antwortete Vincent ruhig, "ich habe kein Recht Ihnen solche blöden Fragen zu stellen. Es tut mir leid, ich wollte Sie nicht in Verlegenheit bringen."

Er hob seine Hand, legte sie sanft an ihre rechte Wange, wobei er ihr Gesicht zu sich drehte und küsste die linke Wangenhälfte. Im gleichen Moment streichelte sie seinen Unterarm und wünschte ihm eine gute Nacht. Dann stieg er aus, schlug die Tür zu und ging auf seinen Hauseingang zu, wobei er den Haustürschlüssel aus der Tasche zog. Clara Bellier beobachtete ihn dabei. "Sag etwas Nettes", dachte sie, "irgendetwas Nettes, was von Herzen kommt."

Dann ließ sie das elektrische Fenster der Beifahrertür herunter und rief im halblauten Ton: "Monsieur Dupont!"

Vincent blieb stehen und drehte sich zu ihr um. Allen Mut zusammengefasst sagte sie: "Ich würde keine Sekunde zögern."

Vincent trat wieder an das Auto heran, legte seine Hand auf das Dach und beugte sich herunter. Clara Bellier hielt die Luft an und dachte, dass sie ihm jetzt etwas Unmögliches gesagt hatte und er es als Aufforderung verstehen würde.

"Rein hypothetisch …" versuchte sie die Situation zu entschärfen. Vincent lächelte und nickte zustimmend.

"Mademoiselle, Sie haben mir soeben mein Selbstwertgefühl zurückgegeben. Ich werde heute Nacht stolz einschlafen. Und jetzt sollten Sie verschwinden, bevor mich mein niedriger Instinkt dazu bringt, über sie herzufallen", sagte er breit grinsend und schlug kurz auf das Dach. Dann drehte er sich um, ging zur Haustür und blickte noch einmal kurz zurück. Mit wackelnden Fingern und einem Lachen verabschiedete sich Clara Bellier und fuhr davon. Sie war selbst von sich überrascht, dass sie den Mut aufbrachte, ihm eine solche Antwort zu geben. Aber vielleicht lag es daran, dass sie ihm vertraute und er es nicht gerade als Aufforderung verstand. Für ein paar Sekunden verspürte sie sogar ein Kribbeln im Bauch. Wenn es einen Mann in meinem Leben geben würde“, dachte sie, „dann wäre es er …“

Vincent sah ihr noch eine Weile nach, bis sie nach rechts abbog.

"Was für eine Frau …", dachte er bei sich und wünschte doch sich insgeheim, gemeinsam die Nacht mit ihr zu verbringen. Aber die Natur ihrerseits hatte es nun mal nicht vorgesehen.

Ungefähr zu diesem Zeitpunkt überkam Christine eine bleischwere Müdigkeit und sie entschloss sich, von der N40 bei Philippeville abzufahren. Nach wenigen Hundert Metern fand sie ein kleines Motel in der Rue d´ Hemptinne. Sie parkte den Wagen auf einen kleinen beleuchteten Parkplatz und betrat das Motel. An der Rezeption erfragte sie sich ein Zimmer, in der Hoffnung nicht nach ihrem Ausweis gefragt zu werden. Als Name gab sie ihren Mädchennamen "Christine Cheverre" an, da er ihre französische Herkunft zeigte. Wie erwartet fragte die Dame am Empfang wie nebenbei nach dem Ausweis.

"Oh", entschuldigte sich Christine, "den habe ich noch im Auto. Ich hole ihn sofort."

Sie drehte sich um und verweilte kurz. Natürlich hoffte sie, dass die Empfangsdame doch noch darauf verzichten würde, aber sie schien sich nicht darauf einzulassen. Frustriert ging Christine zum Wagen zurück, stieg ein und setzte ihre Fahrt fort.

Die ersten Kilometer fühlte sie sich noch recht frisch, was vermutlich der kurze Gang zum Motel bewirkte. Doch so nach kurzer Zeit kehrte die Müdigkeit zurück. Sie hatte Mühe die Hinweisschilder zu lesen und musste regelrecht die Augen schließen, wenn die Scheinwerfer der entgegenkommenden Fahrzeuge blendeten. Immer wieder kurbelte sie das Seitenfenster herunter oder korrigierte ihre Sitzposition. Erleichtert nahm sie die ersten Hinweisschilder einer Raststätte wahr und zählte die Kilometer hinunter bis zum Ziel.

Nach gerade mal 35 Kilometer stoppte sie an einer Raststätte an der A34, in der Nähe von Reims und ließ sich mit zurückgestellter Rückenlehne nach hinten fallen. Doch schon nach ein paar Minuten zwang sie der Harndrang dazu, doch auszusteigen. In der Dunkelheit der parkenden Lastzüge hockte sie sich hin und verrichtete eilig ihr Geschäft. Sie hätte zwar auf die Toilette der nahe gelegenen Gebäude gehen können, doch sie fror so entsetzlich, dass sie es auf die einfachere und vor allem schnellere Art bevorzugte. Genauso schnell eilte sie wieder zu ihrem Wagen zurück und genoss die wohltuende Innenwärme. Es dauerte nur wenige Sekunden und sie schlief tief und fest ein. Sie bemerkte nicht einmal die nächtliche Kälte, die sich im Wagen breitmachte.

Nach noch nicht einmal einer Stunde wurde sie durch diese kriechende Kälte wieder wach. Sie überlegte, ob sie den Motor laufen lassen sollte. Dachte sich aber, dass das möglicherweise die schlafenden Lkw-Fahrer stören könnte oder sie auffallen würde. Schlimmer noch, dass ein Polizeiwagen sie bemerkte und kontrollierte. Mit nichts in der Hand hätte man sie auch hier in Frankreich mitgenommen.

Christine stieg aus und sah im Kofferraum nach, ob sich dort nicht etwas zum Anziehen fand. Außer einer abgewetzten Decke und allerlei Krimskrams lag da nichts. Wenigstens die Decke, die sie sich um die Schultern legte, schützte sie ein bisschen vor der Kälte der Nacht. Der Nachteil war, dass die Decke nach Öl roch und Christine vermutete, dass ihr Schwager die Decke als Unterlage bei seinen zahlreichen Autoreparaturen auf der Straße benutzte.

Früh am Morgen wurde sie durch das Starten einiger LKWs aufgeschreckt. Die Scheiben waren von innen beschlagen und es war eisigkalt. Die Decke fühlte sich kalt und klamm an. Fröstelnd rieb sie sich die nackten Arme und startete sofort ihren Motor. Sie hatte nicht nur Hunger und Durst, sondern auch noch eine volle Blase. Die Tanknadel zeigte auch nicht mehr sonderlich viel an. Vor Kälte zitternd stieg sie aus und reinigte die Frontscheibe mit einem alten Tuch, was zwischen den Sitzen lag. Der Himmel war klar und die kalte Luft mischte sich mit den Abgasen der laufenden Dieselmotoren der Fernzüge. An einem der Wagen stand ein Mann und urinierte ungeniert gegen seinen Reifen. Als wenn das nicht reichte, drückte er sich mit angehobenem Bein erleichternd einen lauten Furz heraus. Dass Christine nur wenige Meter von ihm entfernt stand, schien ihm nicht weiter zu stören. Sie setzte sich wieder in ihr Auto und fuhr zur Tankstelle, wo sie den Wagen betankte. Anschließend verschwand sie eiligen Schrittes in die Waschräume des Rastplatzes. Nach einer kleinen Katzenwäsche fühlte sie sich wesentlich frischer, strich sich mit gespreizten Fingern noch ein paar Mal durch das Haar. Danach suchte sie das Restaurant auf und genoss die Wärme des Raumes. Außer ihr waren nur zwei weitere Pärchen und ein älterer Mann im Restaurant, dessen Kleidung der einen Truckers glich. Er verleibte sich gerade ein Spiegelei auf Toast und schlürfte zwischendurch lautstark seinen Kaffee. Dabei bemerkte sie, dass er immer wieder zu ihr hinüber sah. Kein Lächeln, kein freundliches Nicken. Christine befürchtete sogar, dass es sich um einen Polizisten in Zivil handeln könnte, der sie verfolgen würde. Sie versuchte so ausgeglichen, wie möglich zu erscheinen. Unauffällig beobachtete sie ihn. Seine Essmanieren ließen zu wünschen übrig. Er sog die an den Zähnen haftenden Essenreste lautstark ein, wische sich zwischendurch mit dem Ärmel über den Mund und benutzte die Serviette als Taschentuch. Als er fertig war, nahm er sich erneut die Serviette, hielt sie vor den Mund und rülpste, wenn auch leise, hinein. Dann wischte er sich wieder den Mund sauber und stand auf. Noch einmal kreuzten sich ihre Blicke und der Mann verschwand in Richtung Parkplatz. Minuten später fuhr ein schwerer LKW einer spanischen Spedition am Rasthaus vorbei und Christine glaubte, den Mann hinter dem Steuer zu erkennen. "Also doch kein Polizist", dachte sie erleichtert. Nach einem ausgiebigen Frühstück setzte sie ihre Fahrt nach Roche fort. Der wolkenlose Himmel kündigte ein schönes Wetter an und die Sonne wärmte den Wagen auf, sodass sie die Heizung wieder herunterdrehen konnte. Immer wieder kontrollierte sie ihre Reiseroute und rechnete sich die Ankunftszeit aus. Auch versuchte sie sich vorzustellen, wie der Ort wohl aussehen mag und wie das Treffen mit ihrem Mann vonstattengehen wird. Der Gedanke, dass sie ihn mit einer anderen Frau treffen würde, bereitete ihr ein unruhiges Gefühl. Schlimmer noch aber wäre, wenn sie ihn nicht antreffen würde. Sie wagte nicht einmal daran zu denken, was danach passieren könnte.

4. Kapitel Begegnung mit Roland Vogler Roche, Freitag 9:00

Schneeweiß erhob sich die Morgensonne über der Anhöhe von Roche und trocknete die feuchten Dächer der kleinen schmucklosen Häuser und Villen, die sich hinter der Zufahrtstraße aneinanderreihten. Silbern glänzten die rasenbewachsenen Flächen der kleinen Gärten, die teils verkommen und ungenutzt waren. Auf der anderen Straßenseite, die zum Meer führte, hatte man sich etwas mehr Mühe gegeben und alles wirkte wesentlich gepflegter. Es waren die Häuser einiger ansässigen Bauern, die noch ein bisschen Landwirtschaft betrieben. Viele vermieteten im Sommer kleine einfache Zimmer an Touristen, um so ihr Einkommen ein wenig aufzubessern. Einige waren von einem großzügigeren Garten umgeben und hatten zudem auch noch einen kleinen Pool. Der Ort an sich war ein kleines idyllisches Dorf, wie sie zu Hunderten entlang der Atlantikküste zu finden waren. Es führte nur eine kleine Zufahrtsstraße von der Route National hinein und verzweigte sich dann in kleinere Straßen und Gassen. Die meisten Häuser wirkten oft älter, als sie waren. Die abblätternde Farbe und der rissige Putz zeigten deutliche Spuren des rauen Atlantikklimas. Ungerade hängende Fensterläden, durchgebogene Dachrinnen und verwitterte Haustüren taten ihr Übriges. Hier und da waren ein paar Balkone, die prächtig rot blühende Geranien hervor brachten. An vielen Fenstern im ersten Stock waren Wäscheleinen angebracht, an denen die vom Nachtnebel feucht gewordenen Wäschestücke wieder auf ihre Trocknung warteten. Die uralten Stromleitungen schienen die Häuser zusammenzuhalten, die kreuz und quer über die kleinen Straßen hingen. Je weiter man sich aber dem Strand näherte, umso gepflegter wurden die Fassaden. Besonders jene, die freie Zimmer anboten oder mit einem kleinen Laden versehen waren. Vom Bäcker bis zum Fahrradverleih fand man dort so ziemlich alles. Wo es der Gehwegplatz zuließ, standen große Blumenkübel mit Kakteen.

Eine Touristenhochburg war Roche nicht gerade. Vor 20 Jahren noch lebten die Einwohner von Ackerbau und Fischfang. Doch so nach und nach wanderten die jungen Leute ab und suchten ihr Glück in La Rochelle oder Lion. Roche hatte nicht einmal 1700 Einwohner. Von denen lebte gut ein Drittel in den Sommermonaten vom Tourismus. Ein weiteres Drittel arbeitete und wohnte hauptsächlich in La Rochelle. Einige von ihnen haben sich mit kleinen Läden oder Attraktionen selbstständig gemacht. Roche besaß vier Hotels, 12 Pensionen und zahlreiche Zimmervermietungen und Ferienwohnungen. Die etwa 1,5 kilometerlange Rue de la Mare wurde vor gut fünfzehn Jahren zur Promenade umgestaltet und trennt den Strand und die Gebäude des Ortes. Ein breiter, mit sandfarbenem Pflaster ausgelegter Fußweg führte an der Straße entlang. Daran reihten sich bunt gemischt kleine und mittlere Läden, die ihre Auslagen oder Tische und Stühle draußen stehen hatten. An der Südseite stand das größte Hotel von Roche, das "Mirage". Es hatte fünf Sterne und beherbergte die gut betuchten Urlauber und Jachtbesitzer. Um zum Jachtklub zu gelangen, mussten die Touristen stets den Fußweg entlang der Rue de la Mare benutzen. Für das weibliche Anhängsel der Jachtbesitzer immer wieder die Gelegenheit an jedem zweiten Laden anzuhalten und sich die Auslagen zu betrachten. Begleitet von den herumnörgelnden Ehemännern, die endlich zu ihren Booten wollten. Der Jachtklub "Etoile de Mer" lag nördlich und bot Platz für über 20 kleine und mittlere Jachten. Davor ragten die älteren Stege ins Wasser und waren ausschließlich für Fischer und gewerbliche Boote reserviert. Ein paar kleinere Segelboote und Motorboote hatten ihren Liegeplatz an dem parallel laufenden Steg, der auch gern von Durchgangsgästen benutzt wurde. Die Ausstattung war eher anspruchslos. Wasser und Stromanschlüsse waren vorhanden und die Beleuchtung reichte gerade dazu, nicht versehendlich ins Wasser zu stürzen. Anders die Anlage des Jachtklubs "Etoile de Mer". Dort war man sehr darauf bedacht, jedes Jahr neue Farbe aufzutragen und alles auf Hochglanz zu bringen. Entsprechend hoch waren auch die Liegegebühren. Wer dem Klub beitreten wollte, musste sich mit 2000 Euro regelrecht hinein kaufen und konnte sich einbilden, der High Society anzugehören. Einheimische nannten es spöttisch das "Saint Tropez der Mittelschicht". Wenigstens sorgten die Klubmitglieder dafür, dass ein bisschen Geld im Ort blieb. Aber regen Kontakt versuchten die Einwohner von Roche zu meiden. Sie waren der Meinung, dass diese Leute besser bei Ihresgleichen aufgehoben waren. Ein nobles Restaurant, ein Zubehörshop mit Apothekerpreisen und der Hafenmeister hatten dort ihren festen Platz. Zwei Bootsmakler und eine kleine Werft lagen im hinteren Teil der Anlage. Hinter der Rue de la Mare verzweigten sich die schmalen Straßen, in denen die Einheimischen wohnten. Mittendrin ragte der etwas baufällige sandfarbene Turm der Dorfkirche empor, dessen Uhr seit Jahren auf "Fünf vor Zwölf" stehen geblieben war. Ewig hoffend wartete die Gemeinde darauf, dass sich ein großzügiger Spender anbot, das Uhrwerk reparieren zu lassen. Der Bürgermeister von Roche und der Vorstand des Jachtklubs veranstalteten immer wieder mal ein "Straßenfest". In der Hoffnung, die Spenden und Einnahmen für die Reparatur aufzubringen. Doch die Kosten für die Veranstaltungen ließen am Ende nicht mehr viel übrig und so blieb alles beim Alten. Am nördlichen Rand des Ortes landeinwärts waren ein paar triste, graue dreistöckige Plattenbauhäuser, die so gar nicht in das Bild des kleinen Ortes passten. "Klein Manhattan" nannten es die Einheimischen abfällig. Diese Siedlung wurde in sehr kurzer Zeit errichtet, um die Bewohner, dessen Häuser für den Ausbau der Promenade abgerissen wurden, eine Bleibe zu schaffen. Daraus ergab sich, dass man Asylanten, die man nicht gerade in La Rochelle haben wollte, dort mit einquartierte. Dem entsprechend verkommen war auch das Viertel, aus dem zahlreiche fliegende Straßenhändler auftauchten, um ihren billigen Souverniersramsch an Touristen zu verkaufen. Taschendiebe, Hütchenspieler und Ladendiebe kamen zu 90 % aus diesem Umfeld. Somit sorgten sie ungewollt dafür, dass die hiesige Polizeistation erhalten blieb. Eine kurzzeitige Schließung, die einen Monat später wieder rückgängig gemacht wurde, ließ die Kriminalität rasant ansteigen.

Vincent bog mit seinem alten offenen Suzuki Samurai Geländewagen, den er ausschließlich nur in Roche benutzte, in die Rue de la Mare ein. Dort parkte er unmittelbar vor dem "Bistro Isabelle", benannt nach der damaligen Besitzerin und jetzigen Geschäftsführerin. Er hatte es vor ein paar Jahren billig erworben, weil es abgerissen werden sollte und die Pächterin Isabelle Latros ihre Konzession wegen einiger Gesetzesübertretungen verloren hatte. Seine Idee war es, den Flachbau abzureißen und dort eine Tauchschule zu eröffnen. Dazu wollte er ein schrottreifes Fischerboot aus La Rochelle kaufen und es in der Bucht versenken. Damit würde er für Sport- und Wracktaucher einen Anreiz schaffen. Umweltverbände aber sahen darin eine Gefahr für die Tier- und Pflanzenwelt. Nur eine großzügige Spende im fünfstelligen Bereich hätte sie eventuell umstimmen können.

"Geldgieriges Opportunistengesindel!", nannte Vincent die vermeintlichen Umweltschützer damals und verließ wütend den Saal. Daraufhin ließ er den kleinen Bau von ein paar Freunden renovieren, eröffnete inkognito ein neues Bistro und setzte Isabelle als Geschäftsführerin ein. Sie brachte den Laden schnell wieder in Schwung und war bei den Gästen sehr beliebt. Vincent ließ sie schalten und walten, wie sie es wollte, und hielt sich meistens aus ihrer Geschäftspraxis raus. Isabelle beschäftigte einen fettleibigen italienischen Koch, mit dem sie jahrelang liiert war, und eine Serviererin, die zu den Stoßzeiten am Nachmittag arbeitete. Vormittags führte sie das Bistro allein und bot im allgemeinen Frühstück und kleinere Mahlzeiten an. Isabelle war vierunddreißig, hübsch, blond und leider über 20 Pfund zu schwer. Ein bisschen konnte sie ihre Fülle mit weiten Kleidern kaschieren. Aber ihre ausladende Hüfte konnte sie damit nicht verbergen.

Vincent setzte sich draußen auf die überdachte Terrasse, stellte seine grüne Umhängetasche neben dem Stuhl und sah zum Hafen, wo sein Boot, die "Christine" lag. Ein alter 12 Meter langer Fischkutter, den er vor vier Jahren einem alten Fischer, der in den Ruhestand ging, abkaufte. Dem Fischer zu liebe und im Angedenken an dessen verstorbene Frau behielt Vincent den Namen bei. Eine Entscheidung, die bei den anderen Fischern großen Anklang fand. Fast zwei Jahre wurde das Boot von ihm und seinem Freund Pierre, dem hiesigen Dorfpolizisten, restauriert und modernisiert. Einige aufwendige Arbeiten ließ er allerdings in einer Werft in La Rochelle ausführen. Das nahm ihm die kleine Werft des Jachtklubs sehr übel. Sie meinten, als Einheimischer hätte er mehr Gemeindesolidarität zeigen sollen. Vincent aber war der Meinung, dass sich der gesamte Klub mit ihren teilweisen arroganten und hochnäsigen Mitgliedern selbst von Roche distanzierte. So bekam die "Christine" einen nagelneuen leistungsstarken 500 PS Motor, der es ihm ermöglichte nahezu 20 Knoten zu machen. Der gesamte Laderaum wurde zur wohnlichen Kajüte umgebaut und allerlei nützliche Geräte eingebaut. Dieses ermöglichte ihn, mehrere Wochen unabhängig auf dem Meer zu bleiben. Das war es, was Vincent schätzte, allein mit der Natur, einsam auf den Wogen des Meeres die Stille zu genießen. Verträumt das Wasser zu beobachten und seine Seele baumeln zu lassen, fernab vom touristischen Trubel und Großstadtlärm.

Isabelle kam zu Vincent an den Tisch, beugte sich zu ihm hinunter und begrüßte ihn herzlich mit zwei Wangenküssen. Dann strich sie ihm sanft über die Schulter.

"Wie geht es Dir?", stellte sie ihm wie immer die gleiche Begrüßungsfrage.

"Wenn ich dich so sehe", antwortete Vincent todernst, "weiß ich, dass es mir gut geht."

"Idiot!", zischte sie leise und versetzte ihm einen kleinen Boxhieb auf dem Arm, der aber eher wie ein freundschaftlicher Tatsch war. Einst hatten beide gemeinsam: Sie nahmen ihre kleinen Frotzeleien nie wirklich ernst. Eher amüsierten sie sich über die Reaktionen einiger Gäste, die etwas pikiert auf ihre Tische guckten.

"Wie immer?", fragte sie lächelnd, obwohl sie wusste, dass Vincent immer das Gleiche zum Frühstück bestellte. Er nickte kurz und bat um die Tageszeitung. Sie drehte sich um und nach wenigen Minuten erschien sie mit einem Tablett, auf dem ein Glas Saft, Croissants, Butter, Marmelade und der Becher mit dampfendem Kaffee standen. Sie reichte ihm die Zeitung und stellte alles andere auf den Tisch.

Vincent bedankte sich kurz für Isabelles Service und machte sich daran ein Croissant mit Marmelade zu bestreichen, um dann genussvoll hineinzubeißen. Nebenbei faltete er die Zeitung auseinander und überflog die fett gedruckten Zeilen, um sich einen kurzen Überblick der Geschehnisse des Vortages zu verschaffen. Um ihn herum trafen so nach und nach die ersten Gäste ein. Ein älteres Ehepaar, braun gebrannt, mit Sonnenhut und Sonnenbrille. Beide mit dem gleich gemusterten, aber geschmacklosen Bermudahemd und beigen Shorts. Er trug, zum Entsetzen der Modewelt, hochgezogene Kniestrümpfe und Sandaletten. Ein Ehepaar mit ihrer übel gelaunten Tochter im Pubertätsalter, die mit verschränkten Armen da saß und vor sich hin maulte. Die Stimmung der Drei ließ erahnen, dass sie kurz zuvor eine heftige Diskussion hinter sich gebracht haben mussten. Die Eltern schienen sich offenbar nicht viel zu sagen zu haben und ihre Bestellung an Isabelle war kurz und unwirsch. Die Frau machte ein so griesgrämiges Gesicht, dass jede gute Laune sich sofort verflüchtigte.

"Wir reißen uns das ganze Jahr über den Arsch auf um uns diesen Urlaub zu gönnen und du beglückst uns mit deiner schlechten Laune!", hörte Vincent die Mutter sagen. Von der Tochter kam ein Unbeteiligtes: "Mir doch scheißegal!"

"Sag du doch auch mal was!", zischte die Frau ihren Mann an, der ablehnend antwortete: "Macht das mit euch ab."

"Das ist ja wieder typisch, alles bleibt an mir hängen. Sich einfach aus der Verantwortung ziehen, das passt zu dir!", fauchte sie ihren Mann an. Dieser sah demonstrativ in die andere Richtung. Das waren die Momente, die Vincent als Junggeselle genoss, und war dankbar darüber, sich nicht mit einer zänkischen Frau und einer pubertären verwöhnten Göre abärgern zu müssen.

Weiter hinten saß eine junge Mutter mit ihrem quengelnden Sohn, der partout nicht still sitzen wollte. Ihre größte Sorge war, dass der Bengel nicht essen wollte und nach einem Eis verlangte. Die Mutter versuchte ihrem Vierjährigen zu erklären, wie wichtig es doch sei morgens etwas zu essen, fing an ihn Versprechungen zu machen. Dabei merkte sie nicht einmal, dass sie sich langsam zum Affen machte. Auch das war Vincents Vorliebe, irgendwo zu sitzen und die Leute zu beobachten. Ihr Verhalten zu studieren oder wie Pärchen miteinander umgingen. Das ältere Paar mit den Strohhütten hatte wohl alle Themen in ihrem Leben hinter sich gebracht. Jeder kaute vor sich hin und richtete seinen Blick abwechselnd zum Strand oder auf den Tisch. Bei dem Paar mit der launischen Tochter war es die Frau, die den Ton angab. Während der Mann desinteressiert seitlich abgewandt die Gegend beobachtete, als ginge ihn das alles nichts an. Vincent hatte das Gefühl, dass dieser Mann sich nach dem Ende seines Urlaubs sehnte und er sich in seinem Job diesen Generationsproblemen nicht mehr stellen musste.

Dezent leise klingelte Vincents Handy in der Hosentasche. Ohne seinen Blick von der Zeitung zu lassen, zog er es heraus und meldete sich mit einem kurzen "Ja". Mit einer ihm vertrauten rauchigen Stimme meldete sich seine ehemalige Freundin und Maklerin Caroline Guichard.

"Caroline", meldete sie sich kurz, "Vincent ich …"

Weiter kam sie nicht. Vincent drückte das Gespräch weg und legte das Handy auf den Tisch, als ahnte er, dass sie es erneut versuchen würde. Vor vier Jahren noch hatte er Geschäfte mit ihr gemacht. Damals wurde das Grundstück auf der Insel Albrey zum Verkauf freigegeben und Vincent wollte es kaufen. Caroline hatte alle Modalitäten vorbereiten lassen und es musste nur noch beim Notar abgewickelt werden. Dann plötzlich und unerwartet hatte sich ein anderer Interessent gemeldet und sie hatte das Geschäft mit Vincent zurückgezogen. Carolines Freundschaft mit Vincent hatte ihr immer wieder mal das eine oder andere Geschäft gebracht. Wenn er einen Immobilieninteressenten traf, hatte er diesen stets an Caroline verwiesen. Er hasste es, wenn jemand aus reiner Profitsucht seine Abmachungen nicht einhielt. Was das anging, war Vincent sehr nachtragend. Denn seit dieser Sache war sie Luft für ihn. Betrat sie ein Geschäft oder Restaurant, stand Vincent auf und ging. Dabei war es ihm egal, ob er gerade die Bestellung aufgegebenen hatte oder das Menü serviert wurde. Irgendwann zog auch Caroline sich mehr und mehr von den gemeinsamen Freunden zurück, weil sie Vincents Ablehnung nicht mehr ertragen konnte. So sehr sie auch ihren Fehler bedauerte, Vincent gab ihr keine Chance. Nach ein paar Sekunden klingelte es wie erwartet erneut und Vincent meldete sich kurz und knapp mit Namen.

Wieder meldete sich die Maklerin mit der Bitte, ihr erst einmal zu zuhören.

"Vergiss es, lege auf und lass mich in Ruhe!", fuhr er sie im gedämpften Ton an und drückte erneut das Gespräch weg. Es dauerte noch nicht einmal drei Sekunden und es klingelte wieder. Diesesmal aber ließ er es einfach weiter klingeln. Wenn der Ton auch sehr leise war, so begannen die wenigen Gäste doch aufzuhorchen und wunderten sich, dass Vincent sich nicht um das vibrierende Handy kümmerte. Entnervt nahm er dann doch das Handy und wollte Caroline gerade anfahren. Doch kam sie ihm mit einen flehendenUnterton zuvor.

"Leg bitte nicht auf, Vincent, bitte …"

"Was willst du?", fragte er kühl.

"Es geht um das Anwesen auf Albrey."

"Was ist damit?", fragte Vincent völlig desinteressiert.

"Es steht zum Verkauf", sagte Caroline. Vincent antwortete nicht und sie wartete, bis sie ihre Antwort wiederholte.

"Vor vier Jahren war ich interessiert, aber jetzt nicht mehr", antwortete Vincent gleichgültig und wollte gerade das Gespräch wegdrücken.

"Du solltest es dir trotzdem anhören, bitte Vincent", bat Caroline und sprach betont leise, als wollte sie verhindern, dass jemand mithört. Vermutlich war es das Flehende in ihrer Stimme, was Vincent veranlasste, ihr doch noch zuzuhören.

"Ein Roland Vogler ist gerade bei mir und sitzt nebenan. Er muss das Anwesen verkaufen. Er braucht Geld und er steht enorm unter Zeitdruck. Hinzu kommt, dass er das Geld in bar will. Vincent, das Anwesen hat einen Verkehrswert von über 200.000 Euro. Du kannst ihn bis ins Bodenlose drücken."

"Und da hast du an mich gedacht", stellte Vincent ironisch fest, "Darf ich fragen warum?"

"Ich, ich habe etwas gutzumachen. Ich würde …"

"Wo ist der Haken?", unterbrach er sie. Früher hätte er ihr nie so etwas unterstellt. Aber dieses Mal war er vorsichtiger und trat ihr gegenüber schroff und eher ablehnend auf.

"Kein Haken Vincent, ich will weder eine Courtage noch sonst irgendwelche Zahlungen.", beteuerte Caroline.

"Aus reiner Nächstenliebe, oder was?", fragte Vincent misstrauisch nach. Diesen Ton schlug er bei fremden Geschäftsleuten an, die ihn etwas verkaufen wollten. Gleichgültigkeit und ein Hauch Desinteresse. Aber immer nur so viel, dass der Verhandlungspartner keinen voreiligen Rückzieher machte.

"Vincent ich, ich …"

"Was?", unterbrach er sie recht scharf, dachte aber gleichzeitig über das Angebot nach.

"Vincent ich, ich würde nur eine kleine Bedingung stellen, wenn du es gekauft hast."

"Was für eine Bedingung?", wunderte sich Vincent und setzte sich zurecht. Plötzlich wurde er neugierig und das Geschäft schien ihm sehr lukrativ zu sein. Zwar hatte er das Interesse an der Insel verloren, aber die Situation des Eigentümers schien recht verlockend zu sein. Es war nicht das erste Mal, dass er sich durch solche Geschäftsmöglichkeiten finanziellen Vorteil schaffte. Was das anging, hatte Caroline immer ein gutes Gespür und Vincent die finanziellen Voraussetzungen. Hinzu kam ihre absolute Diskretion, die verhinderte, dass es im Ort bekannt wurde. Vincents Ruf als hilfsbereiter und bescheidener Mitbewohner sollte nicht in die Schublade raffgieriger Immobilienhaie gelegt werden. Trotz lukrativer Geschäftspraktiken war Vincents soziales Arrangement immer Bestandteil seines Lebens und daran wollte er auch nichts ändern. Vincent war der mit dem Boot. Nett, hilfsbereit, bescheiden und eben beliebt. Nur wenige wussten, womit er sein Geld verdiente oder was er besaß.

"Die nenne ich dir danach", antwortete Caroline leise, als wollte sie ein großes Geheimnis für sich behalten. Vincent versuchte sich auszumalen, was für eine Bedingung sie stellen wollte und fragte neugierig: "Und wenn ich sie nicht erfülle?"

"Dann habe ich eben Pech gehabt", erklärte sie resigniert. Vincent schüttelte den Kopf und die Neugier auf ein gutes Geschäft nahm Besitz von ihm.

"Ok, dann erzähle mal", forderte er sie auf.

"Also", begann sie, "Vogler, der damals das Grundstück gekauft hatte, ist zu mir gekommen und bat mich das Anwesen zu verkaufen. Als er mir seine Forderungen erklärte, musste ich das Geschäft ablehnen. Ich machte ihm klar, dass er in der kurzen Zeit nicht verkaufen kann und niemand über eine so hohe Summe Bargeld verfügt. Ich sage dir, dem steht das Wasser bis zum Hals und er hat mich regelrecht bekniet. Ehrlich gesagt, er tat mir beinahe etwas leid, dieser Vogler."

"Und da hast du an mich gedacht?", schlussfolgerte Vincent knapp. Nebenbei überlegte er, ob er den Namen Vogler nicht schon einmal gehört hatte. Doch fiel ihm diesbezüglich nichts ein.

"Vincent, ich denke, dass ich dir etwas schuldig bin und ich weiß, vielmehr ich vermute mal, dass du nicht gerade am Hungertuch nagst."

"Glaubst du etwa ich habe eine solche Summe unter meinem Bett?", fragte Vincent und überlegte bereits, wie er das nötige Bargeld am schnellsten beschaffen konnte. Die Bank, so wusste er, würde ihm jeden Kredit gewährleisten. Das Problem war nur, ob er eine so hohe Summe in der kurzen Zeit ohne vorherige Anmeldung bekommen kann.

Er schwieg einen Augenblick. Verunsichert fragte Caroline noch einmal nach.

"Und was glaubst du, wie weit ich den Preis drücken kann?", fragte Vincent unerwartet und offenbarte ihr sein Interesse. Erleichtert sprudelte es aus Caroline heraus.

"Wie gesagt, das Anwesen ist mehr als 200.000 Euro wert, und wenn man bis zum Frühjahr wartet, lässt es sich locker für 230.000 Euro wieder verkaufen. Interessenten hätte ich einige aufzubieten. Das Haus ist sehr schön eingerichtet, hat einen kleinen Pool, einen Kamin, eine Terrasse und einen Bootsanleger. Ich denke, du kannst ihn problemlos auf 150.000 Euro drücken."

"Sind noch Hypotheken drauf?", fragte Vincent weiter. Denn diese hätte er beim Kauf berücksichtigen müssen. Caroline versicherte ihm, dass Vogler kurz vorher die restliche Hypothek abgelöst hatte und es auch notariell beglaubigt wurde.

"Gut", antwortete Vincent, "du kannst den Typ ja mal vorbeischicken."

Er hörte ein erleichtertes Durchatmen und ihr schien eine große Last vom Herzen zu fallen. Ein bisschen aber erfreute es auch Vincent ihre Stimme zu hören. Obwohl er nie Intime mit ihr war, so faszinierte ihn ihre Art und die etwas rauchige Stimme.

Sie vereinbarten, dass Vogler ihn im Bistro "Isabelle" aufsuchen sollte. Sich noch einmal herzlich bedankend legte Caroline auf.

Vincent wählte die Nummer seines Freundes Pierre Bonnet, der hier als Polizist seinen Dienst leistete. Nach wenigen Rufzeichen meldete sich dieser.

"Hallo Pierre, Vincent", meldete er sich kurz und sah sich dabei noch einmal um.

"Bist du zufällig auf dem Revier?"

"Nein, auf dem Weg. Worum geht es?"

"Ich brauche mal eine Information über einen Roland Vogler, Deutscher. Kannst du mal in eurem Computer nach gucken?"

Pierre wiederholte den Namen noch einmal und versprach es sofort zu tun, so wie er auf dem Revier sei. Es war einer jener Vorteile, die Vincent nutzen konnte, um sich auf etwaige Geschäftskontrahenten vorzubereiten. Nicht selten kam es vor, dass er durch Pierre erfuhr, dass sich Geschäftsleute als vorbestrafte Betrüger und Urkundenfälscher entpuppten. Somit war er vorgewarnt und konnte eine entsprechende Geschäftsstrategie entwickeln oder jegliche Verhandlungen abbrechen. Vor allem aber ließ er sich nicht auf undurchsichtige Transaktionen oder vielversprechende Gutachten ein. Vincent wartete und beobachte unauffällig die Umgebung. Natürlich hoffte er etwas über Vogler zu erfahren, bevor er kommen würde. Der Streit am Nachbartisch wurde gerade damit beendet, dass die Tochter wütend aufstand, ihre Serviette auf den Tisch knallte und ihre Eltern als "Spießer" betitelte. Mit offenem Mund sahen sie ihrer Tochter nach, die in Richtung Strand stampfte. Das alte Paar schwieg noch immer, blickten aber beide der Tochter nach und schüttelten einvernehmlich ihre Köpfe. Die Mutter mit ihrem kleinen Hosenscheißer und ihren antiautoritären Erziehungsmethoden hatte mittlerweile ihre Diskussion beendet. Der Kleine löffelte genüsslich an einem großen Eis. Vincent huschte ein Lächeln über die Lippen, als sich sein Blick mit dem der Mutter kreuzte. Sie hob nur resigniert die Schultern, als wolle sie sich für ihre Nachgiebigkeit entschuldigen.

Vincents Handy klingelte und er nahm es vom Tisch.

"Pierre", meldete sich sein Freund, "Vogler steht in der Fahndungsliste. Er und seine Frau werden in Deutschland gesucht wegen Betruges und Steuerhinterziehung. Weißt du, wo sie sich befinden?"

"Willst du sie etwa verhaften?", fragte Vincent leise, um nicht unnötig unliebsame Mithörer mit in das Gespräch einzubeziehen.

"Festnehmen", verbesserte ihn Pierre und fragte erneut nach.

"Pierre", begann Vincent, "könntest du ein paar Stunden warten?"

"Warum?"

"Ich habe die Möglichkeit ein Geschäft abzuwickeln. Das kann ich jedoch nicht, wenn du ihn mir vor der Nase wegschnappst.", erklärte Vincent.

"Du machst mir Spaß", lachte Pierre und fragte: "Wie viel Zeit brauchst du?"

Vincent überlegte, rechnete sich die Zeit der Verhandlung, die Hin- und Rückfahrt zur Insel, Zahlungsmodalitäten und Notarabsegnung aus.

"16 Uhr, vielleicht auch früher", antwortete Vincent, erleichtert darüber, dass die erste Hürde überwunden war.

"Gut", willigte Pierre ein, "aber du musst mir dann sagen, wo sie sich die beiden aufhalten, versprochen?"

"Worauf du einen lassen kannst", lachte Vincent, bedankte sich und drückte die Verbindung weg. Entspannt lehnte er sich zurück, nahm einen Schluck Kaffee und las weiter in seiner Zeitung, als wenn nichts gewesen wäre. Er erinnerte sich vage daran, dass ein Deutscher ihn damals überboten hatte. An den Namen aber konnte sich Vincent nicht mehr erinnern.

Schon nach wenigen Minuten beobachtete Vincent einen Mann Mitte fünfzig, groß und ungepflegt. Er war sich sicher, ihn schon ein paar Mal in Begleitung einer rassigen Schönheit in Roche begegnet zu sein, aber nie wirklich Notiz von ihm genommen zu haben. Er wirkte an ihrer Seite eher wie ein abgehalfterter Playboy. Sein Haar war lang und strähnig. Deutlich lichteten sich seine grauen Haare und hingen zottelig herunter. Einige blonde Strähnen deuteten darauf hin, dass er sein Haar gefärbt haben muss. Sein Dreitagebart war ebenso grau und bedeckte sein rundes Gesicht. Sein Bauch spannte das Hemd und hing ihm weit über seinen Hosengürtel, der fast dahinter verschwand. "Es wäre ratsamer", dachte Vincent bei sich, "sein Hemd über die Hose zu tragen. Dann hätte er allen den Anblick seines fetten Bauches erspart."

Eine übertrieben dicke Goldkette, ein großer Siegelring und seine Rolexuhr sahen eher prollig aus und sollten wohl seinen finanziellen Status aufwerten. Das Hemd, was bis zum Bauch aufgeknöpft war, zeigte seine behaarte braun gebrannte Brust. Zu dem trug er noch einen Ohrring, der ganz und gar nicht zu seinem Alter passte. Er machte den Eindruck jener, die sich krampfhaft jünger machen wollten, als sie es waren. Er ging schnurstracks in das Bistro und unterhielt sich mit Isabelle. Diese nickte zu Vincents Tisch, worauf sich der Fremde umdrehte und auf ihn zu hielt. Vincent beobachtete ihn aus den Augenwinkeln, sah aber nicht von seiner Zeitung auf, als dieser vor ihm stand.

"Monsieur Dupont?"

Vincent blickte auf, musterte ihn kurz, nickte und blätterte dabei seine Zeitung um.

"Vogler mein Name, ich darf doch?", stellte er sich vor und zog wie selbstverständlich einen Stuhl zurück, auf dem er sich schnaufend niederließ. Sich mit der linken Hand den Schweiß abwischend, reichte er Vincent die rechte Hand.

Vincent nickte nur und erwiderte den Gruß. Voglers Hand fühlte sich kalt und feucht an. Aber mit einem Druck, der ganz klar signalisierte, wie dominant er sich geben wird. Schwerfällig und erleichtert ließ dieser sich gegen die Rückenlehne fallen. Der Weg von Caroline zum Bistro, der leicht bergauf ging, forderte ihm anscheinend eine Menge Kondition ab. Isabelle trat an den Tisch und Vogler bestellte sich übermäßig laut ein großes Wasser und einen Kaffee. Dann blinzelte er in die Sonne und sagte: "Scheint heute ein schöner Tag zu werden! Wenig Wind, viel Sonne und jede Menge hübsche Mädchen am Strand!“

Vincent wunderte sich, mit welch banalen Avancen dieser Vogler ein Gespräch einzuleiten versuchte und fragte:" Ich nehme mal an, sie sind nicht gekommen, um mit mir über Wind, Sonne und hübschen Mädchen zu plaudern, Monsieur."

Vogler bemerkte sofort, dass sein zukünftiger Käufer schon im Bilde war und korrigierte seine Haltung. Selbstherrlich lehnte er sich weit zurück.

"Nun Monsieur, Mademoiselle Guichard sagte mir, dass Sie an dem Anwesen auf Albrey interessiert wären und da dachte ich mir, ich unterbreite ihnen da mal ein Angebot!"

Er gab sich gönnerhaft und übertrieben selbstbewusst. Noch etwas störte Vincent: seine Lautstärke. Er hasste es, wenn Geschäftsleute ihre Verkaufsgespräche lautstark formulierten und die Blicke der anderen auf sich zogen. Sie mit imaginären Summen aufwarteten und den einfachen Pauschaltouristen zeigten, welchen Status sie hatten. Eine Manie, die Vincent eher als dekadent ansah. Dem musste er sofort Einhalt gebieten.

"Hören Sie, Monsieur", begann er im ruhigen Ton, "bevor Sie fortfahren, möchte ich Sie bitten, etwas leiser zu sprechen."

"Kein Problem, geht ja auch niemanden etwas an, oder?", lachte Vogler und lehnt sich dann vor. Vincent behielt seine zurückgelehnte Sitzhaltung und legte die Zeitung beiseite. Vogler war ihm unsympathisch. Er wirkte artifiziell und nicht gerade vertrauenswürdig. Die Tatsache, dass dieser Mann von der Steuer gesucht wurde, bestätigte Vincent in seiner Annahme. Er sah in Vogler jenen raffgierigen Geldhai, der leichtgläubige Anleger gnadenlos abzockte und es sich auf dessen Kosten gut gehen ließ. Den es nicht interessierte, ob er andere Menschen in den Ruin trieb oder nicht.

"Sie kennen das Haus auf Albrey?", fragte Vogler. Vincent nickte. Er kannte es aber nur aus der Ferne und hatte sich eigentlich nie die Mühe gemacht, sich das Anwesen näher zu betrachten. Die erste Zeit fuhr er mit seinem kleinen Boot, was er vor der "Christine" besaß, daran vorbei und wunderte sich über die aufwendigen Baumaßnahmen auf der Insel. Dann tat sich monatelang nichts, dann wieder wuselten unzählige Handwerker dort herum, die teilweise sogar bis spät in die Nacht mit Scheinwerfern arbeiteten. Den Aufwand für ein relativ kleines Haus, was heute dort stand, hatte Vincent nie verstanden. Es hieß damals, dass der Eigentümer finanzielle und administrative Probleme mit der Baubehörde gehabt hätte. Was genau es war, hatte Vincent nie hinterfragt.

"Nun, ich möchte es veräußern. Ein sehr schönes Haus, winterfest, Solar und Windkraft, viel Marmor, kleiner Pool …"

"Wie viel?", unterbrach Vincent Voglers Aufzählung. Der aber fuhr mit seiner Ausführung fort, als hätte er seine Frage gar nicht gehört.

"Alles möbliert, kleiner Bootsanleger mit Stromanschluss und …"

"Der Preis, Monsieur“, forderte Vincent erneut, als wären alle positiven Details unwichtig. Dabei hatte er das Gefühl, dass Vogler im Gedanken immer noch an seinem Preis herum feilte und sicherlich erst einmal geschäftsstrategisch hoch ansetzen wird.

"Nun ja", leitete Vogler gespielt nachdenklich ein, "das Anwesen ist gut dreihundert," er machte eine kleine Pause und verbesserte den Preis zu seinem Vorteil, "fünfzigtausend wert. Ich würde es Ihnen für, - sagen wir dreihunderttausend überlassen."

"Gebrauchtwagenhändlerallüren", dachte sich Vincent. Den Leuten für einen hohen Preis etwas anpreisen und sich dann gnädig herunter handeln lassen. Somit suggeriert man dem Käufer, ein lukratives Schnäppchen gemacht zu haben. Zwar eine recht abgedroschene Praxis, jedoch immer wieder gern benutzt.

Abwartend lehnte Vogler sich wieder zurück und setzte ein typisches Vertreterlächeln auf. Isabelle brachte den Kaffee und das Glas Wasser, stellte es ab und verschwand wieder. Hastig griff Vogler das Glas und trank es in einem Zug leer. Pustend wischte er sich über den Mund und es hätte nur noch ein lauter Rülpser gefehlt. Vincent sah ihn schweigend an. Entweder hatte Vogler am Tage zuvor gesoffen oder er war gesundheitlich nicht auf der Höhe, mutmaßte Vincent. Seine Stirn glänzte und sein Atem wirkte schwer und unregelmäßig. Nervös klopften seine Finger auf den Tisch. Immer wieder korrigierte er seine Sitzhaltung, ohne diese wirklich zu verändern. Vincent nahm ein Schluck Kaffee und setzte die Tasse wieder ab, dabei sah er ihn unentwegt in die Augen. Dann lächelte er leicht und sagte: "Monsieur, bei einem Angebot von hundertfünfzig würde ich mir die Mühe machen mir das Ganze anzusehen und Ihnen dann …"

"Hundertfünfzig?", lachte Vogler schallend, als hätte Vincent einen schrägen Witz erzählt und schüttelte nur den Kopf. Wieder stieg seine Lautstärke wie ein verkappter Marktschreier an. Doch sein Lachen war aufgesetzt und sein Blick wurde eisig. Streng musterte er Vincent, als wollte er diesen jungen Schnösel die Leviten lesen. Ihm klar machen, was das Leben wirklich kostet, ihn belehren, was in der Geschäftsbranche vorgeht. Vogler bildete sich ein, geschäftsstrategisch über Vincent zu stehen.

"Hunderttausend hat mich allein die Herstellung des Plateaus gekostet. Dreihundert Kubikmeter aus dem Felsen gestemmt, nur um dort ein Haus zu errichten. Haben Sie überhaupt eine Ahnung, wie aufwendig das war? Sind Sie sich überhaupt im Klaren, was die Logistik für Geld verschlungen hat? Alles Material musste per Schiff herangeschafft werden. Maschinen, Geräte, selbst die Arbeiter wurden jeden Morgen gebracht und abends wieder abgeholt. Sie mussten auch noch untergebracht und verpflegt werden. Und Sie kommen mir mit einem Angebot von hundertfünfzig?"

Obwohl die übrigen Gäste so taten, als gehe es sie nichts an, so lauschten sie doch recht interessiert dem Gespräch, besser dem lautstarken Argumenten Voglers.

"Etwas leiser, Monsieur", wiederholte Vincent seine Forderung mit einem leisen, aber unüberhörbaren scharfen Ton. Dabei lehnte er sich vor, fokussierte seinen Blick auf das linke Auge von Vogler und wich keinen Millimeter davon ab. Das wiederum veranlasste diesen noch unruhiger zu werden und er versuchte, jenem durchdringenden Blick mehrmals auszuweichen. Eine Taktik, die Vincent häufig bei Konfrontationen benutzte. Lügner und Aufschneider verwickelten sich sehr schnell in Widersprüche. Vincent vermittelte ihnen damit das Gefühl, sie zu durchschauen oder gar ihre Gedanken zu lesen. Ein Stotterer zum Beispiel würde keinen vernünftigen Satz mehr herausbringen. Vogler sah sich in die Defensive gedrängt und in seinem Hirn formten sich neue Argumente, um seinem Gegenüber zu überzeugen. Auf keinem Fall wollte er sich von einem Jüngeren vorführen lassen. Vincent tat weiterhin gelassen, ohne dabei seinen Blick von Voglers linkem Auge zu lassen.

"Hören Sie, Monsieur Vogler. Ich kenne das Anwesen und es ist mit Sicherheit ein sehr schönes Haus und eine großzügig ausgestattete Anlage. Sie können aber davon ausgehen, dass ich den Verkehrswert dieses Objektes kenne und der liegt gerade mal bei zweihunderttausend, vielleicht noch etwas mehr. Vor vier Jahren hatte ich mal ein großes Interesse daran, das kleine Grundstück zu erwerben. Leider haben Sie es mir weggeschnappt. Heute habe ich keine Ambitionen, mir eine solche kostspielige Immobilie anzueignen. Es sei denn, der Preis ist so verlockend, dass ich eventuell Profit durch Vermietung oder Verkauf erziele. Oder ich nutze es auf meine alten Tage selbst, wenn ich mal Rentner bin. Hundertfünfzig