HeikeHanna Gathmann

Splitterzehe

Eine ungewöhnliche Spurensuche auf einem jüdischen Friedhof in Norddeutschland.

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Inhaltsverzeichnis

Titel

I. Ein Ort, der spricht

II. Lebendige Geschichte

III. Kahlschlag

IV. Fremdenhass im Wandel der Zeiten

V. Das Untier im Menschen

VI. Epilog „Was bleibt“

VII. Literaturverzeichnis

Impressum neobooks

I. Ein Ort, der spricht

Nach fast dreissig Jahren halte ich die Übersetzung hebräischer Grabsteininschriften in den Händen. Ein Bekannter meiner Freundin Nilli hatte die Zeilen übersetzt: „Po Nikabar/ Isch Tam Wejaschar/ Haraw Rabbejnu, Hu Haja Mordechai/ Schlomo Salman/ Sichrono Liwrachah Niftar Beschem Tow/Tisch‘a Siwan TKL H/ Tehije Nischmato Tzerura Bitzror Hachajim.“ „Hier liegt begraben ein redlicher und aufrichtiger Mann. Es war der Raw, unser Lehrer, Mordechai Schlomo Salman. Sein Andenken soll gesegnet sein. Er starb mit einem guten Ruf. 9. Siwan 5535 (1775 in der bürgerlichen Zeitrechnung). Seine Seele möge am ewigen Leben teilhaben.“ Die Konzentration auf die Buchstaben fällt schwer, denn es ist heiss. Der Glutsommer scheint kein Ende nehmen zu wollen. Nur ein heftiger Schauer vor zwei Stunden konnte die innere Hitze etwas abkühlen. Dabei war es der erste Regen nach vier Wochen Trockenheit. Bei einer konstanten Tagestemperatur von fast fünfunddreissig Grad Celsius. Wahnsinn! Ein Rabbi also, welcher vor der französischen Revolution mit seinen Bürgerechten >Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit< in meinem Städtchen wirkte. Und heute? Eine leise Weltuntergangsstimmung, denn die Erderwärmung könnte katastrophale und archaische Verhaltensmechanismen in Gang setzen. Schlimmer als die der Shoah? Ich zupfe an meinem hauchdünnen, ärmellosem Hemd, welches bis zu den Oberschenkeln reicht. Im Augenblick trage ich es in der Nacht und tagsüber. Der leichte Stoff erleichtert ungemein. Ein Blick auf die immer noch gute Qualität der dreissigjährigen Fotografie vom Friedhof erfreut. Sogar Zweige und Blumenknospen zieren die in den Stein gemeisselten, hebräischen und gut lesbaren Letter. Ein zweites, imposantes Grab, das mir damals auffiel, will als Quelle des Lebens verstanden sein. Nicht als trauriger Beweis aller Vergänglichkeit. Es trägt ein geschliffen feines Dach und den Text: „Po Nikbar/ Mordechai Bar Moshe Lipmann/ Met Kislew TRN G/ Hoi Wa Awoi! Ba Hamawet/ Betoch Bejtejnu, Lakachat Jedid/ Nafschejnu Ateret Roschejnu Ejnejnu/ Lamarom Ala Bemiwchar/ Sch’notawet Haschem Haja Jare/ Me’odo/ La’ewel Ischto Uwanaw/ Haja Lahem Aw Tow Werachaman/ Wajassem Belibam Irat Haschem/ Al Ken S’charo Lo Jura/ Thije Nischmato Tzerura Bitzror Hachajim.“ „Hier liegt begraben Mordechai, Sohn des Mosche Lipmann. Er starb am 24. Kislew 5653 (1892). Was für ein Schicksal! Es kam der Tod in die Mitte unseres Hauses, um zu nehmen dem treuen Freund unsere Seele. Das Haupt unserer Familie ist nicht mehr bei uns. Zum Himmel aufgestiegen im besten Alter. Gott hat er gefürchtet seit jeher. Seiner Frau und seinen Kinder, war er ein guter Mann und mitfühlender Vater. Er legte die Gottesfurcht in ihr Herz. Dafür wird sein Lohn nicht vergessen werden.“ Ich erinnere mich genau, wie mich der kleine, jüdische Friedhof einst in den Bann gezogen hatte. In der lauen, warmen Jahreszeit tummelten sich dort uneingeschränkt Schmetterlinge. Wuchsen wilde Gräser. Es roch ein bisschen muffig, jedoch keineswegs unangenehm. Jedenfalls herrschte keine stickige Atemluft vor, wie just in der Gegenwart der Fall. Ich habe mich zu jener Zeit gerne an diesem abgelegenen Ort aufgehalten, obgleich dort Tote begraben worden waren. Noch vor kurzem da gewesen, war ich enttäuscht. Das Rätsel, welches den Platz auszeichnete - eine Stille, die von den entzifferbaren Namen der Toten zu sprechen schien, schien es so nicht mehr zu geben. Vermutlich war der Grund in dem neu angelegten Weg für Radler zu finden, der die Mauern des jüdischen Friedhofes streifte. Jemandem musste er aufgefallen sein, denn ein unverhältnismässig grosser Stein war auf einer Grabstätte niedergelegt worden. Möglicherweise aus Jux. Er grinste mich geradezu an. Als wolle er sagen: „Jede Geschichte endet mit einem Punkt, aber nie mit einem Schlusstrich!“ Eric Lipmann, mit dem ich damals einen herzlichen Briefkontakt unterhielt, hätte mir vielleicht zugestimmt. Inzwischen ist er leider in den USA verstorben. Ein Exilant, der Mutter und Grossmutter durch die Nazis verlor. Das brutale Ende der deutschjüdischen Emanzipation muss für ihn ein Schock gewesen sein. So schickte er mir einst ein Foto, auf dem seine hellblauen Augen milde, aber müde wirkten. Mit der fast flehentlichen, schriftlichen Bitte, ich möge ihn auf keinen Fall besuchen. Nie hätte ich dem guten Mann zu widersprechen gewagt. Grafik 1

Dokument 1: Sohn des Jehuda Leib (5529; 1769 bürgerl. Zeitrechnung)

Dokument 2: Sohn des Mosche Lipmann (5653; 1892 bürgerl. Zeitrechnung)

Ein zwanzigjährige, junge Frau hockte damals inmitten von ihr noch unbekannten Steinen, skizzierte die gegangenen Seelen auf ihren Malblock. Die waren eingemauert. Wie auf einer rätselhaften Insel gefangen. Die Stammbäume der jüdischen Familien waren mit den Nazis verschwunden. Die siebzigjährige Hilde Reppin gab ihr Einverständnis, um mir über die Vertriebenen oder Ermordeten zu berichten. Die dickliche, unscheinbare Frau wohnte im Ortskern in einem alten, niedersächsischen Fachwerkhaus. Im Nachhinein unterschied sie sich kaum von der zunächst gutmütig wirkenden Person, welche gerade vor der Kasse eines Supermarktes angetroffen. „Nur gut, dass es sich in den nächsten Tagen abkühlen soll. Die Bäume in meinem Garten verdursten“, sprach ich sie an. Sie nickte. „Für den Klimawandel sind wir Menschen verantwortlich … mit unseren Autoabgasen und Billigfliegern“, fügte ich hinzu. „Das sehe ich anders!“, erwiderte sie unfreundlich, abweisend. „Und wie sehen Sie den Klimawandel?“ Keine Antwort. Die Hitze schien vom Himmel gefallen. Ausschnitte aus dem Gespräch, welches ich mit Hilde Reppin einst führte:

„Allee 5. Blumenfeld, Emil und seine Schwester Miele. Die wurde genannt Pumpermiele. Dann kommt der Markt … Karl Löwenstein, der Schlachter. Am Markt … Goldschmidt, Zärchen und Line. Die Weserstrasse: Gustav Goldschmidt. Ein Stoffgeschäft. Er wurde Perkob genannt und hatte die Schwester Anni. Es folgte Susmann Lipmann. Sein Sohn war Opernsänger, seine Tochter hiess Else. In der Langen Strasse Nr. 10 wohnte Selig Blumenfeld, der Vorbeter mit seinen Kindern Ruth und Werner. Nebenan Jakob Lipmann. Der hat mit Wolle gehandelt. Lange Strasse, Ecke Krumme Strasse lebten Levi und Adolf Löwenstein, Viehhändler. Dann kommen Betti und Amalie Linz. Die hatten ein Hutgeschäft. Da war etwas Ulkiges passiert: Meine Mutter wollte einen bestimmten Hut haben. Und den wollte ihr Frau Linz nicht geben. Aber meine Mutter hatte darauf bestanden. Und was kam am Ende heraus? Eine Rosendorf trug den gleichen Hut. Und die mochte nicht, dass jemand anderes den gleichen Hut trug. Nun wusste meine Mutter jedenfalls, dass Rosendorfs Hüte trugen, die nicht viel kosteten. Dann folgt Simon Goldschmidt, Textilien. Ein vornehmer Jude. Die Kinder hiessen Fritz, Anna und Max und sind ausgewandert.“ „Rechtzeitig?“ (HHG) „Ja. Der Dr. Fritz Goldschmidt war nach dem Krieg noch mal hier … mit seinem indischen Freund. Am Parkplatz stand das Hirschfeld’sche Haus. Der alte Hirschfeld besass Pferde. An der Schulstrasse wohnte ein Hildesheimer … da ist auch etwas passiert, als mein Grossvater ein Pferd oder Rind haben wollte. Geh‘ zu meinem Schwager nach Liebenau, hat Hildesheimer gesagt und ihm ein Empfehlungsschreiben mitgegeben. Unterwegs hat er den Brief aufgemacht. Und da hat dringestanden: Nimm‘, wat du kriegen kannst.“

Hilde Reppin, die gläubige Christin, bediente die Kiste alter Vorurteile mit Bravour. Das Klischee des geldgeilen Juden, der die Gojim über den Tisch zieht. Mich fröstelt, obgleich es so heiss ist. Ich erinnere mich, dass ich als sehr junger Mensch zunächst froh gewesen war, überhaupt irgendetwas zu erfahren. Wie sahen die Kindheitserfahrungen dieser Zeitzeugin aus?

„Ich habe mit Anni Goldschmidt gespielt. Rechts war die Stube. Daneben hatte sie ihr Zimmer. Einen grossen Schreibtisch und ihre Spielsachen. Und der Vater war vorne am Benchen. Das habe ich als hässlich empfunden. Dadadada. Das ging hoch und runter. Benchen, das ist Beten.“ „Was ist aus Anni geworden?“ (HHG) „Ich weiss es nicht.“

Ich fragte sie nach der Synagoge, die in der Katzengasse gestanden haben soll. Und nach dem 8. November 1938, wo sie immerhin zehn Jahre alt gewesen war:

„Die stand nur wenige Meter von hier entfernt. Sie war nicht gross und weiss gestrichen. Nach Osten hin gab es ein grosses Bogenfenster … ja, mit einem Mal war da ein grosser Krach. Die Jungs von der SA waren gekommen. Die Synagoge ist gesprengt worden. Die Teppiche haben sie vorher herausgeholt. Den Karl Löwenstein aus dem Haus geholt. Man sagt, dass seine Frau so verlassen dagestanden hätte.“

Die Wahrheit ist, dass er und viele andere Bürger dieses Städtchens, welche noch nicht geflohen waren, nach Hannover Ahlfelde gebracht wurden. In eine ehemalige jüdische Gartenbauschule. In ein sogenanntes >Judenhaus<. Das Schicksal dieser Menschen für die Transporte in die Vernichtungslager war besiegelt.

Dokument 3: Skizze der Autorin

Dokument 4: Die zerstörte Synagoge. In den zwanziger Jahren gezeichnet von Gertraut Witte.

II. Lebendige Geschichte

Im niedersÃ¤chsischen Landesarchiv in Hannover