Klaus J. Dorsch

HOLO-TOD

Teil I: Museum der Morde Teil II: Die Rückkehr

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Teil II: Die Rückkehr

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Kapitel 66

Kapitel 67

Kapitel 68

Kapitel 69

Kapitel 70

Kapitel 71

Kapitel 72

Kapitel 73

Kapitel 74

Kapitel 75

Kapitel 76

Kapitel 77

Kapitel 78

Kapitel 79

Kapitel 80

Kapitel 81

Kapitel 82

Kapitel 83

Kapitel 84

Kapitel 85

Impressum neobooks

Prolog

Wenn Sie dies hier lesen, bin ich vielleicht schon tot, dann soll mein Mörder dafür bezahlen, Sie werden wissen, wer es ist, denn nur er allein hat ein Motiv. Wahrscheinlich bin ich aber sehr, sehr reich und weit, weit weg. Wie auch immer die Geschichte ausgeht, ich möchte nicht, dass er damit durchkommt. Nicht er! Nicht schon wieder! Egal, wieviel er gezahlt hat. Er soll dafür büßen! Er hält sein Verbrechen allen unter die Nase - der ganzen Welt - und keiner sieht es. Ist das seine Art der Sühne? Die Sühne für seinen Mord? Ich kann es beweisen. Und ich werde ihm zeigen, dass man mit Geld eben nicht alles machen kann.

Ich muss mich zwingen, nicht durchzudrehen. Nicht jetzt, so kurz vor dem Erfolg.

Der Reihe nach. Ich muss der Reihe nach berichten. Es darf nicht alles umsonst gewesen sein.

Wo fange ich an? Vielleicht mit Cheops.

Der Multimilliardär Dr. Tom Rickman saß in seinem Büro in einer Station mehrere hundert Meter tief im ewigen Eis der Antarktis und lächelte.

Er dachte an Mord.

Der Museumsdirektor Graf Gero von Parneck saß im Verwaltungsgebäude des „Rickman Museum of Crime Scenes“ auf einer künstlichen Insel in der Ostsee und lächelte ebenfalls.

Auch er dachte an Mord.

Die Privatdetektivin Samantha A. Merkmann saß in der Café-Lounge des Restaurants „Störtebeker“ am Hamburger Hafen und lächelte.

Sie dachte an Streuselkuchen.

Kapitel 1

Rimania City, Antarktis, 30. April 2049

Tom Rickmans Büro lag in der Antarktis, nahe dem Marie-Byrd-Land, in Richtung zum geographischen Südpol. Besser gesagt, es lag unter dem Eis der Antarktis. Und Büro war wohl der falsche Ausdruck für den riesigen, fensterlosen Raum mit den vier wandfüllenden Bildschirmflächen, die auf Wunsch dreidimensional und täuschend echt das Aussehen einer festen Mauer, einer Unterwasserlandschaft oder eines Ausblicks in den Weltraum annehmen konnten, meist aber Landkarten, Diagramme oder Nachrichtensendungen aus aller Welt zeigten. Kommandozentrale wäre die treffendere Bezeichnung, denn von hier aus steuerte Rickman sein weltweites Firmen-Imperium, leitete seine zahlreichen wissenschaftlichen Forschungsprojekte und koordinierte die Ankäufe für seine gigantische Kunstsammlung.

Momentan zeigten die Wandflächen des Raumes nichts als ein sanftes, angenehmes Weiß. Rickman saß an einem Schreibtisch, der nur aus einer großen, ovalen Platte aus satiniertem, schwarzem Glas bestand, die auf zwei dünnen, fast unsichtbaren Säulen ruhte, welche aus der Nähe wie zerstoßenes Eis aussahen. Das ungewöhnliche Möbelstück war ein Entwurf des weltbekannten, zeitgenössischen Künstler Claas Vanraedam, dessen Werke Preise von mehreren Millionen Euro erzielten.

Ansonsten war der Raum fast leer. Schubladen oder Schränke suchte man vergebens, bei Bedarf ließ der Computer die benötigten Elemente aus dem Boden hochfahren. Sämtliche Kontroll- und Bedienungselemente, die Rickman brauchte, konnten durch einen akustischen Befehl holografisch über und auf der Tischoberfläche projiziert werden. Selbst Beleuchtungskörper fehlten. Die Decke strahlte in einem gleichmäßigen, hellen Blaugrau, das dem Tageslicht entsprach und den Eindruck erweckte, als würde sich über dem Raum, der in Wirklichkeit in vielen Metern Tiefe lag, ein freier, wolkenloser Himmel öffnen. Manchmal brauchte Rickman das Gefühl, das ihm leere, weite Räume mit einfachen Strukturen vermittelten, um über komplexe Sachverhalte nachdenken zu können.

Er atmete die kühle, klare Luft, deren feine Nuancen - von alpin bis mediterran - vom Umwelterhaltungssystem ganz nach Wunsch aus hunderten von Komponenten zusammengestellt werden konnten. Heute bevorzugte Rickman einen kaum wahrnehmbaren Hauch frischer Bergamotte.

Er gab dem Computer den Befehl, die vier Wandflächen in eine Live-Ansicht der Außenwelt zu verwandeln. Die Illusion war mehr als perfekt. Man hätte glauben können, Rickman säße an seinem Schreibtisch inmitten einer sonnenbeschienenen, endlosen Eislandschaft. Er schätzte die meist ereignislose, weiße Fläche, die sein Domizil bis zum Horizont umgab. Oft war er es müde, seine Augen und seinen Geist mit überflüssigem Ballast zu belasten, den er gleichwohl durch seinen Reichtum fast unvermeidlich um sich herum ansammelte. Denn natürlich genoss er auch die Annehmlichkeiten, die sein extremes Vermögen mit sich brachte und die exklusiven Dinge, mit denen er sich oft in verschwenderischer Fülle umgab. Er zweifelte nicht, ein Recht darauf zu haben, schließlich hatte er sich dies alles hart erarbeitet - er allein. Sein früheres Leben hatte anders ausgesehen. Ganz anders.

Rickman war jetzt 70 Jahre alt, aber unvoreingenommene Beobachter hätten ihn auf höchstens Mitte 50 geschätzt. Sein kurzgeschorenes, graues Haar und die stahlgrauen Augen, die ihr Gegenüber stets aufmerksam und meist etwas überheblich fixierten, standen in attraktivem Kontrast zu der glatt rasierten, sonnengebräunten Haut seines immer noch faltenlosen Gesichts. Die dünnen Lippen wirkten hart und kennzeichneten einen Menschen, der gelernt hatte, sich durchzusetzen und der Welt seinen Willen aufzuzwingen. Auch seine geschmeidigen, kraftvoll wirkenden Bewegungen ließen nicht auf sein wahres Alter schließen.

Dies kam nicht von ungefähr. Nicht nur, dass er seit Jahrzehnten eisern ein strenges Fitness-Programm absolvierte und sich nach einem wissenschaftlich ausgearbeiteten Plan ernährte, es stand auch ein ganzes Team von Fachärzten und Physiotherapeuten sowie Heilpraktiker, Reiki-Meister, Fachleute für alte chinesische Medizin und sogar ein Schamane rund um die Uhr zu seiner persönlichen Verfügung. Für Notfälle gab es in der riesigen Station eine mit den neusten technischen Errungenschaften eingerichtete Klinik und einen Operationssaal, welcher dem der Charité in Berlin in nichts nachstand. Im Gegenteil. Seit dem Kollaps der staatlichen Gesundheitssysteme in den meisten Ländern und der fast weltweiten Abschaffung der Krankenkassen zugunsten einer „eigenverantwortlichen Vorsorge“ - wie es damals euphemistisch in der politischen Propaganda hieß - waren erstklassige medizinische Dienstleistungen sowieso nur noch den Begüterten zugänglich und Rickman leistete sich auch hier das Beste vom Besten.

Während er den Blick über die beruhigende Eintönigkeit seiner Umgebung schweifen ließ, dachte er an einen Aphorismus von Oscar Wilde, den er sehr schätzte. Wilde hatte einmal geschrieben, er habe einen einfachen Geschmack – immer nur das Beste.

Rickman lebte nach diesem Motto. Die riesige Station, die er sich nach eigenen Plänen von einem Heer von Experten hatte bauen lassen, glich einer Festung. Einer sehr komfortablen Festung allerdings, denn es fehlte hier an keinem nur erdenklichen Luxus. Es gab sogar parkähnliche Gärten unter dem ewigen Eis. Mit immensem technischem und energetischem Aufwand war unter anderem eine Südseelagune mit üppiger Vegetation nachgebildet worden - ein Paradies, bei dem nur der strahlend azurblaue Himmel mit seinen sanft dahinziehenden, weißen Wölkchen auf einer optischen Illusion beruhte.

Als man 1959 im Antarktis-Vertrag den unabhängigen politischen Status des Gebietes um den Südpol festgeschrieben und kein Staat der Erde klassische Territorialansprüche geltend gemacht hatte, wurde die Nutzung für friedliche und wissenschaftliche Zwecke gestattet, eine Klausel, die Rickman für sich zu nutzen verstand. Er beanspruchte im Jahre 2041 mit Billigung der UNO ein mehr als 70.000 Quadratkilometer großes Gebiet, was etwa der Fläche von Bayern entsprach, und errichtete darauf eine Forschungsstation. Er startete umfangreiche wissenschaftliche Projekte, welche die Möglichkeit menschlicher Siedlungen in einer 4500 Meter dicken Eisschicht testen und die Auswirkungen des Klimawandels auf die Südpolregion und die gesamte Erde mit neuartigen Messtechniken untersuchen sollten.

Seine Forschungsergebnisse überließ er allen Staaten der Erde uneingeschränkt und kostenlos. Darüber hinaus gab es in Rimania City, wie er die Station - das Zentrum seines Landes - nannte, bestens ausgestattete wissenschaftliche Labors mit Gästesuiten, die Forschern aus der ganzen Welt für unterschiedlichste Projekte frei zur Verfügung standen. Hochintelligenten jungen Menschen gewährte er großzügige Stipendien und Bildungsmöglichkeiten ohne Ansehen ihrer Herkunft und ohne lange zu fragen, ob ihre Forschungsziele "sinnvoll" seien, denn auch er hatte seine beispiellose Karriere auf Visionen aufgebaut, die fantasielose Bedenkenträger zunächst als Spinnereien abgetan hatten, bis er sie eines Besseren belehrte. Den Stipendiaten wurde auch gestattet, interdisziplinär Forschungseinrichtungen der Station zu nutzen und sich überall frei zu bewegen.

Fast überall.

Auf diesen großzügigen Gesten baute Rickman ein diplomatisches Bravourstück auf: Er wandelte seinen Besitz in einen Kleinstaat um, der von allen Mitgliedsstaaten der UNO zunächst rechtlich und politisch geduldet, später jedoch offiziell als souverän anerkannt wurde, wobei reichlich Geld geflossen sein soll. Seit die klassischen Staatengebilde des 20. Jahrhunderts von einer wirtschaftlichen Krise in die nächste schlitterten und vor allem Geld - viel Geld - brauchten, um ihre bankrotten Staatshaushalte zu sanieren oder wenigstens die Zinsen ihrer gigantischen Schuldenberge bedienen zu können, legte man Verträge und internationale Vereinbarungen oft etwas großzügiger aus und war manchem Ansinnen begüterter Zeitgenossen aufgeschlossener als früher.

Tom Rickman hatte mit der Gründung seines Staates Rimania den Status eines Staatsoberhauptes über seine mehr als 1500 dort ständig lebenden Mitarbeiter erlangt und konnte daraus international etliche Privilegien ableiten, die ihm bei seinen Plänen und profitablen Geschäften äußerst dienlich waren und seinen ohnehin immensen Einfluss noch vergrößerten.

Sein Blick ruhte immer noch auf der glitzernden Eisfläche.

Er dachte an Mord. Genauer gesagt, an ein Haus, in dem zehn Morde geschehen waren. Und an sein Museum, in dem dieses Haus und die darin begangenen Gewaltverbrechen gezeigt werden sollten.

Er telefonierte. Hierzu sprach er einfach in den Raum hinein, der Computer sorgte für die nötige Verbindung und garantierte deren akustische Qualität.

„Krämer, nehmen Sie Kontakt zu Merkmann in Hamburg auf. Übergeben Sie die vorbereiteten Unterlagen und betonen Sie die Priorität der Mission. Sanders soll alle juristischen Probleme erledigen und im Erfolgsfall die sofortige Translozierung des Gebäudes veranlassen. Er hat alle Vollmachten. Ich erwarte schnelle Ergebnisse.“

„Wie Sie wünschen, Dr. Rickman.“

Das Gespräch war damit beendet. Rickmans Anweisungen waren wie immer klar und unmissverständlich. Rückfragen erübrigten sich wie stets. Seine persönlichen Assistenten erwarteten von ihm keine Höflichkeitsfloskeln oder gar eine Verabschiedung.

Die Schiebetüren des geräumigen Lifts in Rickmans Büro schlossen sich lautlos, nachdem er die Kabine betreten hatte. Ausschließlich von hier aus - und dies war nur wenigen Menschen bekannt - konnte man bis in das 13. Stockwerk der riesigen Station hinunterfahren.

Diese Etage barg das Allerheiligste, in das der Multimilliardär nur besonders auserwählte Gäste führte: seine Kunstsammlung. Unnötig zu erwähnen, dass es sich um die größte private Kunstsammlung der Welt handelte und nur Institutionen wie der Louvre oder die Vatikanischen Museen konnten es an Qualität und Quantität mit dieser Kollektion an Schätzen aufnehmen. Wenn überhaupt. Rickman hatte mehrere große Privatsammlungen aufgekauft sowie einige komplette kommunale Museen, die aus Mangel an öffentlichen Geldern schließen mussten. Finanzschwache Länder, wie etwa Ägypten, veräußerten Spitzenstücke aus ihren staatlichen Museen, um soziale und humanitäre Projekte zu finanzieren und wenigstens die dringendsten Probleme in den Griff zu bekommen, wobei Rickman sich stets äußerst großzügig zeigte. Er beschäftigte weltweit zahlreiche Agenten, die ständig nach neuen Optionen Ausschau hielten. Sie boten als Strohmänner für ihren Auftraggeber bei Auktionen, kauften für ihn verdeckt im offiziellen Kunsthandel, aber auch auf dem Schwarzmarkt und sogar von dubiosen Schatzsuchern, die es mit den örtlich geltenden Bestimmungen zum Schutz von Kulturgut nicht so genau nahmen.

Gestohlene Objekte erwarb Rickman jedoch grundsätzlich nicht, und er gab auch keine Diebstähle oder Einbrüche in Auftrag. Er achtete die Gesetze so gut es ging, legte manche Bestimmung und Verordnung aber oft großzügig aus, wenn er deren Sinn in Frage stellte. So gab es Menschen und Behörden, die meinten, ein Kunstwerk müsse an seinem Ursprungsort verbleiben. Doch wo wären heute die herrlichen Parthenon-Friese eines Phidias, wenn nicht die Briten sie vor langer Zeit mehr oder weniger illegal aus Athen fortgeschafft hätten? Man konnte sie immer noch im Britischen Museum in alter Pracht bewundern, während die beklagenswerten Teile, die am Tempel auf der Akropolis verblieben, schon am Ende des 20. Jahrhunderts von den Autoabgasen der Millionenstadt bis zur Unkenntlichkeit zerfressen gewesen waren.

Rickman hatte moralisch kein Problem damit, bedeutende Kunstwerke der Menschheit zu erhalten, indem er sie der Menschheit vorenthielt. Hier unten, tief im antarktischen Eis, lagerten unermessliche Schätze, die Kunsthistoriker in aller Welt das Staunen gelehrt hätten.

Er erreichte die unterste Etage.

„Letztes Stockwerk. Eine Weiterfahrt ist nicht möglich“, hörte er die Computerstimme.

„Weiterfahren. Autorisation Riker alpha.“

Rickman lächelte. So alt er auch sein mochte, er hing immer noch an seinen Jugenderinnerungen, vor allem an den Science-Fiction-Serien, die er damals regelrecht verschlungen und denen er letztlich seine berufliche Karriere und seinen heutigen Status zu verdanken hatte: Innovativster Erfinder. Reichster Mann der Erde. Staatsoberhaupt von Rimania und schon bald - Nobelpreisträger.

Die Metalltüren glitten leise zur Seite und gaben den Blick auf einen schier endlos langen Korridor frei, von dem zahlreiche weitere Räume abzweigten. Ein dunkelgrauer, weicher Bodenbelag dämpfte seine Schritte. Das Licht war schwach und erhellte sich automatisch nur in den Räumen, die ein Besucher durchschritt.

Die Luft roch auch hier frisch und angenehm. Relative Luftfeuchtigkeit und Temperatur waren optimal auf die jeweiligen Objekte abgestimmt und wurden vom Computer ständig überwacht und korrigiert.

Rickmans Ziel war ein ganz bestimmter Raum. Vier großformatige Ölgemälde hingen hier, jedes an einer der Wände: Eine grausige Enthauptung des Holofernes, ein David mit dem blutenden Haupt des Goliath in der Hand, eine Darstellung von Abraham, der gerade seinen Sohn Isaak mit einem Messerstich opfern will, und an der Stirnseite Rickmans Lieblingsbild. Alle gemalt von einem der großartigsten und extremsten Künstler, den das frühbarocke Italien hervorgebracht hatte.

Hierher kam Rickman oft, und das kleinste der Bilder, vor dem er nun stehengeblieben war, gehörte zu denen, die er immer und immer wieder wie aus einem inneren Zwang heraus betrachtete - dabei aber jedesmal erneut voller Genuss. Gewiss gab es in seiner großen Sammlung kunsthistorisch Bedeutenderes und künstlerisch Wertvolleres, etwa das monumentale Gemälde der Anghiari-Schlacht von Leonardo da Vinci - ein wunderbares, kraftvolles Motiv, von dem alle Welt glaubte, dass davon nur ein nie vollendetes und nach kurzer Zeit wieder übermaltes Wandgemälde im Palazzo Vecchio in Florenz existiert hätte, von dessen Aussehen heute nur noch einige Skizzen eine schwache Vorstellung vermittelten.

Keines der über dreitausend Gemälde hier war beschriftet, denn Rickman wusste auch so, wer sie gemalt hatte und welche Geschichten sie erzählten. Ein Beschriftungsschild hätte den ästhetischen Genuss beim Betrachten des Kunstwerkes gemindert. Im Bedarfsfall hätte der Computer auch auf Zuruf über jedes Objekt erschöpfend Auskunft geben können. So auch über dieses.

Caravaggio. Die Stigmatisierung des Hl. Franziskus. Gemalt für eine kleine Kirche in Triest: Santa Maria in Valletta. Als Rickman davor stehenblieb, entstand neben dem Gemälde aus dem Nichts eine holografische Figur mit dem Aussehen von Michelangelo Merisi, genannt Caravaggio, anhand von Selbstbildnissen des Malers vom Computer rekonstruiert.

Während Rickman in einem bequemen Fauteuil Platz nahm, blickte er dem Künstler in die Augen.

In die Augen eines Mörders.

Es war ein herrliches Bild, 92 cm hoch und 128 cm breit, das viele Jahre in der später abgerissenen Kirche hing, bevor es durch die Wirren des 2. Weltkrieges über viele Hände in amerikanischen Privatbesitz geriet, wo Rickman es aufkaufen ließ. Ein geniales Meisterwerk, gemalt von einem Mörder.

Und nicht nur das - es erzählte auch die Geschichte seines Mordes.

Rickman betrachtete das Bild so genau, als sähe er es heute zum ersten Mal: Vor einem fast schwarzen Hintergrund, der nur durch ein paar fahle, vegetabile Elemente belebt ist und in der Mitte mit wenigen hellen Strichen den nahen Morgen erahnen lässt, liegt diagonal hingestreckt die Gestalt des Heiligen Franziskus. Die braune Kutte hüllt ihn fast ganz ein, nur ein bloßer Fuß und die beiden Hände ragen hervor. Von den Stigmata, den Wundmalen Christi, die der Heilige gerade empfangen haben soll, ist eigenartigerweise nichts zu bemerken, die Handflächen sind wie zufällig nach innen gedreht. Nur ein kleiner Riss in der Kutte über der rechten Brust gibt dem kundigen Gläubigen einen Hinweis auf das soeben Geschehene. Der Kopf liegt zurückgesunken, die Augen sind geschlossen, die Gesichtszüge kraftlos, ja leblos. Oberkörper und Kopf ruhen im Schoß eines jungen Engels, der sich zu Franziskus hinabbeugt und ihn sinnend, jedoch eigenartig betrübt betrachtet.

Wenn man ganz genau hinsah, wie Rickman es jedes Mal tat, konnte man sich des Eindrucks nicht erwehren, dass der Heilige nicht etwa überwältigt vom mystischen Geschehen in eine tiefe Ohnmacht gefallen, sondern tot war.

Rickman war überzeugt davon, dass Caravaggio unter dem Deckmantel der Schilderung eines Wunders aus der Franziskus-Legende hier in Wirklichkeit ein Verbrechen zeigte.

Sein eigenes Verbrechen.

Der Engel, der sich über den Toten beugt, ist Caravaggio selbst, die Ähnlichkeit mit der aus den Selbstbildnissen generierten Holo-Figur war unübersehbar, die leblose Gestalt des Heiligen hingegen trägt die Züge von Rannuccio Tommasoni aus Turin, den der Künstler 1606 im Streit erschlagen hatte und daraufhin aus Rom geflohen war.

In diesem Bild verarbeitete der damals 36jährige Caravaggio dieses traumatische Erlebnis, stellte sich selbst und sein Opfer der ganzen Welt vor Augen, indem er das Gemälde an die Kirche Santa Maria in Valletta verkaufte. Jedem Gläubigen, der das Gotteshaus besuchte, führte das vielbestaunte Meisterwerk Caravaggios dessen chiffriertes Geständnis vor Augen.

Wollte er, dass alle Welt es sah? Dass die Öffentlichkeit Zeuge seiner Tat wurde? Seine Bekümmerung darüber erkannte, die sich subtil in den Gesichtszügen des Engels spiegelt? Strafte er sich dadurch selbst? War es seine Art der Sühne?

Oder wollte er öffentliche Aufmerksamkeit, wie mancher Serienkiller? War es gar nur freche Eitelkeit, überheblicher Spott über die Unfähigkeit der Justizbeamten, denen er von der Kirchenwand herab eine lange Nase drehte?

Oder wollte er vielleicht unbewusst einen Hinweis auf seine Schuld geben, um gefasst und angeklagt zu werden? Um endlich gestehen zu können, sich von dem Druck der Selbstvorwürfe zu befreien und endlich, endlich Ruhe zu finden?

Stellte er vielleicht sein Verbrechen in einem Gotteshaus dar, unter den Augen des Allmächtigen, um dessen Gerechtigkeit und Gnade zu erflehen? Oder verhöhnte er mit seinem Geniestreich auch Gott und die katholische Kirche?

Konnte ein so begnadetes Genie wie er überhaupt ein Mörder sein? War dies seine Entschuldigung? Gab er darum seiner Schuld eine so großartige, eine so überirdisch schöne Form, die man einfach nur staunend bewundern musste und um derentwillen man nicht anders konnte, als ihm sein aufbrausendes Temperament, seine spontane Tat zu verzeihen?

Bestimmt hätte ein Psychologe die narzisstische Persönlichkeitsstruktur Caravaggios viel besser und wissenschaftlich fundiert erklären können.

Doch Rickman konnte ihn verstehen!

Er kannte diese Mischung aus Genialität und Mangel an Selbstbeherrschung, die morbide Vorliebe für das Schreckliche, die blinden Wutanfälle jenen gegenüber, die nicht verstanden und auch nicht verstehen wollten. Caravaggio versuchte seine Tat zu sühnen, indem er sie der ganzen Welt offenbarte. Und gleichzeitig erhob er sich durch die Großartigkeit der Darstellung geistig über die, die ihn nicht begreifen konnten, stellte sich mit seinem Genie einer höheren Gerechtigkeit als der irdischen. Kein Mord - Totschlag vielleicht, ein Anfall von Wut, ein Unfall, ein grausamer Zufall. Zur falschen Zeit am falschen Ort.

Genug.

Das Hologramm Caravaggios erlosch, als Rickman den Raum verließ.

Der Multimilliardär betrat wieder sein Büro und wies den Computer an, eine Karte des Museumsgeländes auf einer der Wandflächen zu zeigen. Augenblicklich erschien eine farbige 3D-Graphik, die aus der Vogelperspektive eine kreisrunde, offensichtlich künstlich angelegte Insel im Meer zeigte, die langsam um ihr Zentrum rotierte. Der eingeblendete Maßstab zeigte an, dass ihr Durchmesser etwa 600 Meter betrug.

Auf der Insel standen sechs Gebäude, die in leicht rötlicher Einfärbung von den anderen abgehoben waren. Eines, mit der Grundrissform eines lateinischen Kreuzes, brachte es auf stattliche 153 Meter Länge, ein zweites, mit verschachteltem Grundriss, stand ihm hierin deutlich nach. Drei weitere hatten hingegen nur die Ausmaße von Wohnhäusern, während ein weiteres, wieder etwas größer, von zwei Nebengebäuden flankiert wurde.

Bläulich eingefärbt waren das Verwaltungsgebäude mit dem angebauten Trakt der technischen Labors, das Wohnhaus des Personals, Hotel, Restaurant, Souvenirshop, Werkstätten und einige Lagerhäuser, die etwas abseits lagen.

Der Hubschrauberlandeplatz und die beiden Terminals mit den Landungsstegen am Ufer waren grün gekennzeichnet.

In fahlem Gelb stellte die Grafik die unterirdischen Anlagen dar, welche viele Stockwerke in den Meeresboden hinabreichten und die unglaublichen technischen Möglichkeiten des Museums erahnen ließen, über die bald weltweit Staunen herrschen würde.

Rickmans Blick verweilte zufrieden auf der Darstellung, dann sagte er mit leicht erhobener Stimme: „Die Cheops startklar machen. Wir fliegen nach Usedom.“

Die akustischen Sensoren des im Raum integrierten Computersystems erfassten seine Äußerung in Sekundenbruchteilen. Der Rechner erkannte sie als Befehl und gab sofort die entsprechenden Anweisungen. Fast augenblicklich erschien mitten im Raum ein Hologramm in Gestalt einer jungen, sehr attraktiven, schwarzhaarigen Asiatin und gab mit angenehm modulierter, leicht gutturaler Stimme die Bestätigung: „Die Cheops ist startklar, Sir. Die Flugzeit wird drei Stunden und 16 Minuten betragen.“

Die Startklar-Meldung war im Grunde überflüssig. Die Cheops war rund um die Uhr startklar. Dafür sorgten drei Pilotenteams, die sich alle acht Stunden abwechselten, ebenso wie ein halbes Dutzend Techniker und Servicepersonal.

Während Rickman mit dem Aufzug nach oben zum Hangar fuhr, liefen die Triebwerke einer fantastischen Maschine an - die der Cheops.

Sie war ein von ihm weitgehend selbst entwickelter Prototyp und mit der Bezeichnung „Flugzeug“ - oder in Rickmans Diktion „Flugschiff“ - nur unzureichend beschrieben. Sie war in vielerlei Hinsicht einzigartig. Kein Staat der Erde wäre finanziell und technisch in der Lage gewesen, ein solches Fluggerät zu bauen. Die Cheops konnte sogar Ausflüge bis in die Höhe der Van-Allen-Gürtel unternehmen und dabei deren Strahlung trotzen oder als U-Boot den Druck in Tiefen noch jenseits von 10.000 Metern standhalten.

Als sich die Lifttür öffnete, sah Rickman das mattschwarze Ungetüm vor sich. Obgleich - zumindest offiziell - ohne Bewaffnung, machte sie einen furchteinflößenden Eindruck und ihre Hülle aus Titan und speziellen Legierungen, die einer Panzerung gleichkam, hätte dem Bombardement modernster Kampfjets mühelos widerstehen können.

Sie glich einem riesigen, gleichseitigen Dreieck, das sich an einer Seite wie das gefräßige Maul eines Urzeittieres zur Mitte hin aufwölbte und dort die Triebwerke barg. Die Außenkanten schienen von weitem von beängstigender Schärfe zu sein, in Wirklichkeit jedoch immer noch gut einen Meter stark. Die Seitenlängen lagen bei jeweils 120 Metern, die Höhe bei beachtlichen 27 Metern. Die Oberfläche war nicht glatt, wie man auf den ersten Blick meinen konnte, sondern facettiert wie ein unregelmäßig geschliffener Brillant.

Captain Janette de St.Fleur sah Rickman über die unsichtbar integrierten Außenkameras kommen, denn selbst das Cockpit war ohne Fenster. Ihre Crew hatte längst die Plätze eingenommen. Fast alle trugen schwarze, elegant geschnittene Overalls mit einem goldenen, gleichseitigen Dreieck auf der rechten Brustseite. Der berühmte italienische Modeschöpfer Gianlorenzo Albertinelli hatte die Uniformen exklusiv für die Cheops-Besatzung entworfen. Eine weiße Lederkombination mit schwarzem Dreieck war dem jeweiligen Kommandanten vorbehalten.

Den Amerikanern hatte Rickman über seine unerschöpflichen Verbindungen, die in alle Kreise der Politik, des Militärs und der Geheimdienste reichten, die neusten Entwicklungen der Stealth-Technologie abgekauft und in das Konzept seines Flugschiffs integriert. In vielen Fällen flog die Cheops daher außerhalb der Erfassbarkeit durch Radar oder auch durch das menschliche Auge, denn durch eine neuartige Lackierung auf der Grundlage von Carbonyl-Eisen-Ferrit und einer zusätzlichen Plasmaschicht, die es ermöglichte, die Farbe der Hülle beliebig zu wechseln und dem jeweiligen Hintergrund anzugleichen, konnte sie sich auch optisch nahezu unsichtbar machen.

Die Cheops war auf der ganzen Welt bekannt und wo immer sie bei Starts oder Landungen kurz im sichtbaren Bereich auftauchte, verrenkten sich die Leute die Hälse, um sie für Sekunden zu bestaunen, bevor sie in den Wolken oder am Boden in speziellen Hangars verschwand, die auf den großen Flughäfen der Welt eigens für sie gebaut worden waren. Natürlich wurden die zuständigen Behörden über die meisten Flüge der Cheops informiert, denn entlang ihrer Routen gab es stets vermehrt Meldungen über angebliche UFO-Sichtungen - die aufgeregten Anrufer wurden von den offiziellen Stellen jedoch nur nachsichtig über ihren Irrtum aufgeklärt.

Die meisten Menschen kannten die inzwischen legendäre Maschine aus vielen Dokumentarsendungen des Fernsehens oder aus dem Internet. Sie war der Star in Comics und Zeichentrickfilmen und fast jedes Kind hatte ein 3D-Modell oder ein Hologramm von ihr im Zimmer und träumte davon, einmal mit ihr zu fliegen oder sie gar als Pilot selbst zu steuern. Allerdings war das Kommando über die Cheops weniger romantisch und abenteuerlich, als viele es sich vorstellten, denn die meisten Vorgänge wurden von einem Autopiloten erledigt. Ein Triebwerksschub von mehr als 500 kN wäre von einem Menschen allein nicht mehr zu beherrschen gewesen. Die genaue Art der manuellen Steuerung blieb jedoch Rickmans Geheimnis – nicht das einzige der Cheops. Speziell entwickelte, computergesteuerte Andruckabsorber sorgten für das Wohlbefinden der Passagiere auch bei extremen Beschleunigungen und Geschwindigkeiten weit über der Mach-Grenze. Wie weit darüber, wussten nur Rickman und einige Techniker von Rimania City.

Sie war nicht nur ein technisches Wunder - sie war auch sein zweites Zuhause. Ohne jemandem zu begegnen, suchte Rickman seinen privaten Raum an Bord auf. Hier erinnerte nichts daran, dass man sich in einem Flugschiff befand. Der großzügig bemessene, hohe Raum mit seiner hölzernen Kassettendecke war mit dunklen Mahagonimöbeln und Bücherregalen ausgestattet, auf denen erlesene Kunstwerke und wertvolle Antiquitäten, darunter ein Fernrohr aus dem Besitz von Galilei, standen. An der Wand hingen einige zauberhaft leichte Pastell-Skizzen von Degas. Eine Gruppe heller Lederfauteuils versank geradezu in dem dicken Teppich, der jedes Geräusch angenehm dämpfte. Gegen den Maschinenlärm waren alle Räume ohnehin absolut schalldicht isoliert. Man hätte meinen können, sich auf einem abgelegenen englischen Landsitz zu befinden. Wenn Rickman es gewollt hätte, würden die Wandbildschirme sogar die Illusion von großen Fenstern erzeugen, die den Ausblick in eine weite, sonnige Parklandschaft freigaben.

Die Medienbibliothek des Schiffes konnte nahezu alle je gedrehten Kinofilme auf Zuruf abspielen sowie Millionen Musikstücke jeglichen Genres. Sie verfügte über ein umfassendes Archiv mit Hunderttausenden von Fernsehsendungen weltweit und konnte auf alle jemals digitalisierten Bücher oder Schriftstücke zugreifen und diese sogar akustisch präsentieren.

Rickman ließ das Nocturne in G-Dur von Chopin in der Interpretation von Rubinstein abspielen und entspannte sich.

Ein luxuriöses Schlafzimmer mit allem Komfort, eine Sauna, ein Dampfbad, ein Trainingsraum und ein Pool gehörten ebenso zur Ausstattung der Cheops wie eine geräumige Bar mit echtem Kamin.

Das Flugschiff konnte mehr als 300 Tonnen Nutzlast befördern. Im riesigen Frachtraum, in dem mehrere Panzer vom Typ Leopard III spielend Platz gefunden hätten, befanden sich normalerweise ein Power-Boot, ein schnelles Motorrad sowie eine Enduro-Maschine, ein Geländewagen vom Typ Hummer, eine große Lincoln-Stretch-Limousine neuster Bauart und ein 1985 gebauter, roter Ferrari Testarossa, der als Oldtimer mehr denn je Aufsehen erregte, wo immer er auftauchte, wenngleich sein Benzinmotor auch oft die Gemüter umweltbewusster Menschen erregte. Das exklusivste Fahrzeug an Bord war ein von BMW 2048 gebauter Pandora SX15, von dem es in dieser Version nur ein einziges Exemplar auf der Welt gab.

Bei Unglücksfällen und Naturkatastrophen in aller Welt hatte Rickman die Cheops schon häufig für humanitäre Hilfsaktionen wie Evakuierungen oder Lebensmitteltransporte zur Verfügung gestellt, jedoch Anfragen diverser Regierungen zu militärischen Kriseninterventionen stets strikt abgelehnt.

Warum die Cheops diesen geheimnisvollen Namen trug, wusste nur Rickman selbst. Die schmalen Lippen des Multimilliardärs verzogen sich zu einem spöttischen Lächeln. Die Weltöffentlichkeit hätte wohl ein Gesprächsthema mehr, sollten seine Gründe je bekannt werden.

Doch diese sollten Rickmans Geheimnis bleiben. Ein kleines nur, denn die Festung unweit des Südpols verbarg noch weitaus größere. Geheimnisse, die er sich mit seinem Geld erkauft hatte. Es gab nichts, was man für Geld nicht kaufen konnte.

Fast nichts.

Er hob die Stimme:

„Gibt es Nachrichten vom Nobelpreis-Komitee?“

„Nein, Sir, immer noch nicht.“

Die Frage war überflüssig gewesen, man hätte ihn selbstverständlich sofort informiert. Er ärgerte sich über seine Ungeduld.

Die Cheops glitt lautlos aus dem Hangar und ließ bereits wenig später die Antarktis hinter sich. Nachdem sie eine Flughöhe weit oberhalb der gängigen Flugrouten erreicht hatte, beschleunigte sie scheinbar mühelos auf Mach 4.

Kapitel 2

Hamburg, 30. April 2049

Samantha A. Merkmann war seit über acht Jahren Privatdetektivin, oder jedenfalls nannte sie sich so. Sie saß in der kleinen Lounge des „Störtebekers“ am Hamburger Hafen vor ihrem Cappuccino und überlegte, ob sie ein großes oder ein kleines Stück des verführerisch duftenden Streuselkuchens wählen sollte, den ihr der Kellner auf einem kleinen Servierwagen vorführte. Das hing auch ein klein wenig davon ab, wer die Rechnung zahlen würde.

Ihre Freunde nannten sie liebevoll-ironisch „Sam“, eine Anspielung auf Sam Spade und die Riege der klassischen Groschenroman-Detektive, mit denen Sam so rein gar nichts gemein hatte. Im Gegensatz zu realen Kriminalkommissaren, die für ihre Kollegen aus Büchern oder Filmen nur ein geringschätziges Lächeln übrig hatten, weil das doch alles in Wirklichkeit ganz anders sei, liebte Sam alte Kriminalromane über alles und schwärmte geradezu für Film-Klassiker dieses Genres. Die Verfilmung des „Malteser Falken“ mit Humphrey Bogart als Privatdetektiv Sam Spade hatte sie schon mindestens ein Dutzend Mal gesehen und unter den Favoriten ihrer Medienbibliothek gespeichert. Ihre Arbeit als Privatdetektivin sah allerdings etwas nüchterner und farbloser aus, als die ihrer fiktiven Kollegen. Wenn sie ehrlich zu sich war, sogar ziemlich.

Sam hatte genau vor einem Monat und zwei Tagen ihren 43. Geburtstag gefeiert und zu diesem Alter bekannte sie sich auch, denn sie hielt wenig von übertriebenem Make-up oder allzu häufigen Friseurbesuchen. Sie gehörte nicht unbedingt zu den Frauen, nach denen sich die Männer auf der Straße noch einmal umdrehten, obwohl sie durchaus als attraktiv zu bezeichnen war. Auf ihre Weise. Sie stand mit beiden Beinen fest auf der Erde und wirkte vielleicht manchmal in ihrer lebenslustigen Art ein klein wenig zu kumpelhaft. Ein guter Bekannter hatte sie einmal als „unverschnörkelt“ bezeichnet und sie wusste bis heute nicht, ob sie dies als Kompliment auffassen sollte oder lieber nicht, genauso wie das mit dem "Kumpel zum Pferdestehlen" und dem "spröden Charme", den Harry angeblich an ihr so geschätzt hatte. So konnte Sam unter den Männern zwar auf viele gute Freunde zählen, aber auf relativ wenige gute Liebhaber. Im Moment eigentlich auf gar keinen.

Ihr halblanges, dunkelblondes Haar widersetzte sich allzu oft den Versuchen, es in eine bestimmte Form zu zwingen und sie hatte sich mittlerweile damit abgefunden, dass diverse Wirbel ein unbezähmbar stürmisches Eigenleben auf ihrem Kopf führten. Der eine Spur zu rundliche Körperbau, der von ihrer Leidenschaft für bestimmte alkoholgefüllte Süßigkeiten herrührte, gab ihr ein sympathisches, fast ein wenig gemütliches Aussehen, was dazu führte, dass viele Leute Sam unterschätzten, was sie wiederum nicht selten zu ihrem Vorteil zu nutzen wusste. Man sah ihr eher weibliche Intuition und weniger den scharfen Intellekt an, mit dem sie schon manchen aus der Fassung gebracht hatte.

Diese Mischung wog das Manko auf, dass Sam wohl bei wilden Verfolgungsjagden über dunkle Hinterhöfe den Kürzeren gezogen hätte, denn Sport, in welcher Form auch immer - vom Schach vielleicht mal abgesehen - zählte nicht gerade zu ihren ausgewiesenen Leidenschaften. Doch Verfolgungsjagden hatte sie gar nicht nötig. Sie bediente kaum ein Klischee, das man sich von einer Privatdetektivin gemacht hätte. Sie lief weder mit dem altenglischen Habitus einer Miss Marple mit Strickzeug und seltsamen Hüten durch die Gegend, noch mit schwarzem Lederdress unter hochglänzenden Lack-Overknees und ihre rudimentären Karatekenntnisse hatte sie sich bei einem vierwöchigen Selbstverteidigungskurs für Frauen an der Hamburger Volkshochschule erworben. Und das auch nur, weil sie für eine Freundin eingesprungen war, die nach der ersten Stunde bereits buchstäblich das Handtuch geschmissen hatte. Sam hatte die Gelegenheit vor allem ergriffen, weil der Kurs praktisch kostenlos gewesen war - die von Sybille im voraus entrichteten Kursgebühren wären sonst ohnehin verfallen.

Seit vier Jahren arbeitete Sam fast ausschließlich für Rickman und seine Unternehmen, jedoch ohne fest bei ihm angestellt zu sein. Das hätte ihr Selbstbewusstsein gar nicht zugelassen. Vor allem aber, musste sie sich eingestehen, war ihr das Angebot bislang nie gemacht worden. Rickman beauftragte sie nicht damit, bösen Jungs über die erwähnten Hinterhöfe nachzuhetzen, dafür hatte er ganz andere Leute auf seiner Lohnliste. Er forderte vielmehr Sams weibliches Einfühlungsvermögen, ihren pragmatischen Verstand und ihre oft unkonventionellen Methoden. Ihren berühmten Auftraggeber hatte sie noch nie persönlich zu Gesicht bekommen, sie kannte ihn nur aus dem Fernsehen oder dem Internet und erhielt ihre Aufträge stets von einem seiner Assistenten.

Der junge Mann, der ihr nun gegenüber saß, gehörte in diese Kategorie. Er stellte sich als Rickmans persönlicher Assistent vor und Sam fragte sich, wie wohl ein unpersönlicher Assistent aussehen würde. Er kam ihrer Vorstellung von einem unpersönlichen Assistenten nämlich sehr nahe. Sein unauffälliger, aber kostspieliger Designer-Anzug passte zu der makellosen Frisur und dem sportlich-leicht und doch elegant riechenden Aftershave, das sich etwas eigenartig mit dem Duft von Kaffee und Puderzucker mischte - Sam achtete immer sehr auf Düfte und Gerüche in ihrer Umgebung. Seinen Namen hatte sie schon wieder vergessen, obwohl er ihn bei seiner formvollendeten Verbeugung genannt hatte. Rickmans Assistenten wechselten so oft, dass sie kein Interesse hatte, sich mit unnötigen Informationen zu belasten. Er würde nach Aushändigung der Unterlagen und womöglich der knappen Erläuterung ihres Auftrages so unauffällig und unpersönlich verschwinden, wie er aufgetaucht war.

Für wichtige - oder ihr wichtig erscheinende - Dinge hatte Sam hingegen ein ausgezeichnetes Gedächtnis. Als Kind hatte sie geglaubt, dass ihr Nachname sie dazu prädestinieren würde, sich Dinge ganz besonders gut merken zu können, und sie war geradezu versessen darauf gewesen, diese Fähigkeit zu trainieren und Leute damit in Erstaunen zu versetzen, wie damals in der 3. Klasse, als sie bereits fast alle Elemente des Periodensystems auswendig hersagen konnte ohne recht zu wissen, was sich hinter diesen seltsamen Begriffen eigentlich verbarg. Etwas später hatte sie erkannt, dass es eine weitere Bedeutungsfacette ihres Namens gab, nämlich etwas "bemerken". Sie hatte ihr Augenmerk auch darauf gerichtet und versucht, an merkwürdigen Kleinigkeiten ihrer Umgebung, die anderen nebensächlich vorkamen, Beobachtungen anzustellen, die sie oft zu erstaunlichen Schlussfolgerungen führten, wie damals, als der kleine Koberke unbemerkt aus der Klassenkasse Geld entwendet und Sam bemerkt hatte, dass sein Konsum an Süßigkeiten plötzlich sprunghaft angestiegen war, obwohl sein Geburtstag schon ein halbes Jahr zurücklag. Sie war erfreut und erstaunt zugleich, als sie später bei der Lektüre alter Kriminalromane auf die Figur der Miss Marple stieß, die mit ähnlichen Methoden ihre Fälle zu lösen pflegte.

„Agatha Christie?“, fragte Sam erstaunt und höchst interessiert, als sie einen ersten, flüchtigen Blick in die Unterlagen geworfen hatte. „Die First Lady of Crime? Oh, ich vergöttere sie …” Das Ende des Satzes ging akustisch ein wenig unter, da Sam herzhaft in ein großes Stück Streuselkuchen biss, dessen Krümel sich nun kaskadenartig auf ihrer dunkelblauen Bluse verteilten und der kristalline Zucker auf der etwas fülligen Oberweite kleine helle Sternhaufen und Galaxien nachbildete. Sie wischte mit einer energischen Handbewegung darüber, wodurch die Galaxien zu Kometen mit langen, weißen Schweifen wurden.

„Und der Alte will wieder mal das Haus!“

Der Assistent überhörte etwas indigniert die respektlose Formulierung und erklärte bemüht höflich: „Wenn Sie es ermöglichen könnten, hierbei dienlich zu sein, wären wir Ihnen zu großem Dank verpflichtet, Frau Merkmann. Kosten spielen, wie gesagt, nur eine untergeordnete Rolle. Sie können sich in formal-juristischen Fragen auch gerne der Unterstützung von Dr. Sanders bedienen.“ Der junge Mann sah etwas ungeduldig auf die winzigen Zeiger seiner Rado, deren Keramikarmband tiefschwarz und glänzend sein Handgelenk umschloss. „Hier sind die restlichen Unterlagen, den Roman kennen Sie ja vielleicht.“

Sam schnaufte verächtlich auf - war der Papst katholisch? Sie nahm gleichzeitig aus dem Augenwinkel befriedigt zur Kenntnis, dass der Fahrer inzwischen leise mit dem Kellner sprach und offenbar die Bezahlung der Rechnung im voraus regelte.

„Und hier ist noch der übliche Vorschuss - in bar, wie Sie es immer wünschen“, ein leichter Unterton zurückhaltender Missbilligung schwang in seiner Stimme, „wenn Sie bitte hier unten quittieren möchten. Vor- und Zuname ... Danke. Dr. Rickman erwartet eine baldige Rückmeldung. Ich wünsche Ihnen für Ihre Mission viel Erfolg und darf mich nun empfehlen?“

Natürlich durfte er. Es war auch nicht wirklich eine Frage gewesen, obwohl er die Stimme am Satzende gehoben hatte, sondern eine abschließende Feststellung. Sam war froh, ihn schnell wieder los zu sein. Ob sie den Roman schon mal gelesen hätte? Was bildete sich dieser junge Schnösel eigentlich ein? Alles keine Männer nach ihrem Geschmack! Sie sah ihm nach, wie er in den Fond der grauen Limousine einstieg, die vor dem Eingang auf ihn gewartet hatte - Parkplätze bekam man hier unten am Hafen um diese Zeit sowieso nicht.

„Geld-Pack! Glauben, mich einfach kaufen zu können!“ Trotz der gemurmelten Verwünschung lagen Sams Finger fast liebevoll auf dem kleinen Bündel Banknoten, das sie aus dem schwarzen Umschlag mit dem goldenen Dreieck zog. Immer stilvoll, der alte Rickman, dachte Sam und lächelte. Sie hielt ihn für einen idealistischen Spinner, vielleicht sogar ein wenig durchgeknallt, aber solange er gut zahlte, war ihr das ziemlich egal.

Der Auftrag war überdies von der Sorte, die Sam liebte, Verfolgungsjagden und übermäßiger Körpereinsatz garantiert ausgeschlossen. Sie überflog noch einmal das kurz gefasste Memo: „Die Geschichte in Agatha Christies Roman 'Zehn kleine Negerlein' basiert angeblich auf einer wahren Begebenheit. Verifizieren Sie diese Vermutung und liefern Sie Unterlagen zum tatsächlichen Hergang der Tat. Finden Sie das Haus, in dem die Morde begangen wurden. Notar Sanders ist ermächtigt, das Gebäude zu jedem Preis zu kaufen und unverzüglich die notwendigen Schritte zu seiner Translozierung zu ergreifen. Rickman.“

Die unprätentiöse Art des Multimilliardärs kam Sam sehr entgegen und der Vorschuss von 8.000.- Euro ebenfalls.

„Haben Sie auch Weinbrandbohnen?“, fragte sie den Kellner, der gerade an ihr vorbeilief.

„Weinbrandbohnen?", er wirkte über den Wunsch leicht irritiert, "Ich bedauere, leider nicht.“

Sam liebte Weinbrandbohnen über alles. In den 50er Jahren des 20. Jahrhunderts waren sie Kult gewesen, so wie Käse-Igel und Fliegenpilze, die man aus halben Tomaten mit Mayonnaisetupfen gemacht hatte. Aber das war fast 100 Jahre her. Sam seufzte. Heutzutage bekam man Weinbrandbohnen nur noch selten. Oder runde Herz-Kirschen in Zartbitter-Schokolade, die mit Likör gefüllt waren. Oder Katzenzungen. Sie bezog ihre immer von Klarbach, einem Hamburger Delikatessenladen an der Binnenalster.

„Ich nehme noch einen Streuselkuchen.“

„Ein kleines oder ein großes Stück?“

„Ist ... ich meine, hat ... ich meine, die Rechnung ...“

Der Kellner begriff und half ihr diskret aus der Verlegenheit. „Der Herr hat die Rechnung zur Gänze übernommen.“

Sam lächelte. „Ein großes“, sagte sie, „und noch einen großen Cappuccino.“

Zur Gänze, natürlich zur Gänze. Sie hatte richtig kombiniert. Vielleicht würde sie sogar hinterher noch Bratheringe bestellen, die hier sehr gut waren. Sie liebte einen pikanten Abschluss nach zuviel Süßem. Und umgekehrt.

Sie schob ihr Rad den Berg hinauf bis zum Millerntor und fuhr die Reeperbahn und die Königstraße stadtauswärts Richtung Övelgönne. Sie bog in die Kirchentwiete ein, eine kleine Querstraße in der Nähe der Elbchaussee. Hier hatte sie in einem älteren Haus am Steilhang zur Elbe eine kleine Wohnung im oberen Stockwerk gemietet. Die Hauseigentümerin Henriette Hansen, eine alte Kapitänswitwe, wohnte im Erdgeschoss. Das Haus war weder modern noch besonders repräsentativ, eigentlich nichts Besonderes, kein Protzkasten wie die großen Villen der reichen Reeder, Konsuln, Großkaufleute und Holo-Fabrikanten an der Elbchaussee, wo Sam sich nicht einmal eine Untermiete hätte leisten können - wenn solche Leute überhaupt untervermieteten. Aber dieses Haus passte zu ihr. Sam liebte seinen ... spröden Charme.

Es war bereits Frühling und die Nachmittagssonne hatte schon an Kraft gewonnen, der Wind der Aprilstürme, die sich durch den Klimawandel der letzten Jahrzehnte immer weiter verstärkt hatten, wehte aber manchmal noch recht kühl vom Fluss herauf. Sie saß in dem schmalen, leicht vorspringenden Erker ihres behaglichen Wohnzimmers und sah aus dem noch durch echte Holzsprossen geteilten Fenster. Von Energiesparmaßnahmen hielt die Hauseigentümerin wenig - wie von fast allen technischen Errungenschaften des 21. Jahrhunderts. Einen jungen Beamten der Stadt, der damit beauftragt worden war, die Einhaltung von vorgeschriebenen Modernisierungen an Mietshäusern zu überprüfen, hatte sie einmal mit ihrem Besen aus der Tür gejagt und auf der Straße laut um Hilfe gerufen. Seither war niemand mehr darauf zurückgekommen.

Die Sonnenstrahlen, die jetzt angenehm wärmend durch die schmutzigen Scheiben fielen, machten Sam klar, dass dringend Fensterputzen angesagt wäre. Das war der Nachteil der nostalgischen Scheiben, die noch keine selbstreinigende Lotus-Oberfläche aufwiesen. Doch sie schob, wie so oft, den Gedanken erst einmal beiseite und genoss das leicht verschmutzte, aber herrliche Panorama des trägen, grauen Stromes, auf dem Frachter mit bunten Containern und große, weiße Passagierschiffe, manche mit fantasievoller Bemalung, ruhig oder aufgeregt tuckernd in die weite Welt fuhren. Auch wenn das Wetter nicht unbedingt direkt dazu animierte, schwang für Sam beim Anblick der Kreuzfahrtschiffe ein Hauch von Südsee, Palmen und exotischen Stränden mit. Vielleicht sollte sie sich von dem Erfolgshonorar, das sie mit diesem Auftrag verdienen könnte, auch wieder einmal eine große Reise leisten. Hawaii vielleicht, die Füße im warmen Sand, oder in einer Hängematte liegen, zum Diamond Head hinüberschauen, einen kühlen, orangeroten Mai Tai mit einem grünen Schirmchen - oder noch besser: einem gelben - und einen verdammt gutaussehenden, muskulösen Mann, der abends noch nichts besseres vorhatte.

Sam seufzte leise und gab sich schließlich einen Ruck. Sie holte aus ihrer Jackentasche den MPC, ein flaches, graues Kästchen, legte es auf das etwas wackelige, dafür aber echt antike Tischchen unter der Fensterbank, wo sie gerne zum arbeiten saß und schaltete das Gerät akustisch durch Nennung des Passwortes an.

„Jailhouse Rock! - Avatar-Modus!“

Auf das Passwort hin wurde eine holografische Tastatur und ein ebensolcher Monitor projiziert und im Avatar-Modus entstand zusätzlich ein bunter Lichtwirbel, der sich auf der Tischplatte zu einer kleinen Figur mit menschlichen Umrissen verdichtete.

„Vergrößern!“

Sam mochte es nicht, sich mit einem Zwerg zu unterhalten. Der etwas höhere Energieverbrauch machte den Kohl heute auch nicht fett. Der kleine Lichtwirbel fiel wieder in sich zusammen, formierte sich fast augenblicklich neben dem Tisch neu und nahm die lebensgroße Gestalt eines jungen Mannes an, mit schwarzem Haar, das sich an der Stirn zu einer Tolle hochdrehte, großen Koteletten und etwas aufmüpfig hochgeschürzten Lippen. Die Figur trug einen weißen, mit Strass reich bestickten Overall mit weiten Beinen, Fransen an den ebenso weit geschnittenen Ärmeln und einem hochgestellten Kragen.

Sam musste zugeben, dass ihr Elvis nicht unbedingt eine Schönheit war - das teigige Gesicht erinnerte an eine Gummipuppe, manchmal flackerte die Darstellung sogar etwas und wurde durchsichtig. Natürlich war ihr MPC nicht mehr der allerneueste und auch nicht besonders teuer gewesen. Die Einstellparameter für den Avatar reichten gerademal über Geschlecht, Alter, Körperbau, Augenfarbe, Haarfarbe, Haarfrisur (da gab es viel zu wenige zur Auswahl und die Tolle war ein sehr unbefriedigender Kompromiss gewesen) bis hin zur Bekleidung, außerdem war die Haut wenig differenziert dargestellt und die Oberflächentexturen, besonders bei der Kleidung, ließen auch zu wünschen übrig - von den etwas ruckeligen Bewegungen gar nicht zu reden. Als lebensecht konnte man ihn nicht gerade bezeichnen, sein Erscheinungsbild machte eher den Eindruck einer schlechten Karikatur aus einer 3D-animierten Kinder-Serie und erinnerte daher fatal an die späten Lebensjahre des Rock-Stars.

Ein etwas dümmliches Lächeln von Elvis zeigte an, dass der Avatar betriebsbereit war.

„Anfrage an alle Standard-Suchmaschinen“, begann Sam, während sie eine Schachtel mit Weinbrandbohnen bereitstellte, „Agatha Christie. Zehn kleine Negerlein.“

„903.638 Ergebnisse. Englischer Kriminalroman von Agatha Christie. Erschienen 1939 unter dem Originaltitel ‚Ten Little Niggers or the Last Weekend’, alternativer Titel: ‚And Then There Were None’, verfilmt 1945, 1965, 1974 und 1987. Inhaltsangabe: Der angebliche U. N. Owen lädt zehn Menschen, die aus seiner Sicht eines Verbrechens schuldig sind, aber von der Justiz nicht zur Verantwortung gezogen werden konnten, zu einem Wochenende in sein Haus auf einer einsamen Insel ein, wo sie ihrer Verbrechen bezichtigt werden. Die Gäste werden einer nach dem anderen ermordet, nur ...“

„Stopp! Vorherige Suche fokussieren: Verfilmung. Originalschauplatz.“

„Die deutsche Verfilmung von 1966, unter der Regie von George Pollock, fand am Originalschauplatz statt. Darsteller: Mario Adorf, Shirley Eaton, Daliah Lavi ...“

„Stopp! Suche im aktuellen Text-File: Name des Originalschauplatzes.“

„Keine Angaben.“ Sam fischte sich eine Weinbrandbohne aus der Schachtel und entfernte sorgfältig die Goldfolie. Nichts hasste sie mehr, als auf ein Stückchen kleben gebliebene Goldfolie zu beißen, was einen überraschend unangenehmen, metallischen Geschmack hinterließ. Es gab sie auch unverpackt, aber Sam bevorzugte die verpackten, da sie sich oftmals welche in die Jackentasche steckte.

Sie erinnerte sich nun, dass in dem Roman, den sie mehr als ein Mal gelesen hatte, so etwas ähnliches wie „Negerinsel“ oder „Negerkopfinsel“ vorkam.

„Text-File aus Medienbibliothek aufrufen: Literatur. Autor: Agatha Christie. Titel: Zehn kleine Negerlein.“

„Text-File steht vollständig zur Verfügung. Wollen Sie online lesen, einen Ausdruck erhalten oder den Text anhören?“

„Lass mal laufen.“

„Eingabe unverständlich.“

„Gott nochmal! Text anhören!“

„Richter Wargrave, der vor einiger Zeit pensioniert worden war, saß in der Ecke des Raucherabteils und ...“

„Stopp. Volltextsuche. Alle Begriffe aufzählen, die in Zusammenhang mit dem Wort 'Insel' auftreten.“

Sam schob sich die Weinbrandbohne in den Mund und kaute genüsslich.

„Kleine Insel ... unheimliche Insel ... verlassene Insel ... gottverdammte Insel ... Negerkopfinsel ... felsige ...“

„Stopp!", rief Sam mit vollem Mund und bemühte sich um eine verständliche Aussprache, "Auf die englische Original-Ausgabe zugreifen und die Suche auf zusammengesetzte Begriffe mit dem Bestandteil 'Island' ausdehnen.“

„Ein Begriff gefunden: Nigger-Island.“

„Okay. Neue Anfrage an alle Suchmaschinen: Nigger-Island.“

„Die Anfrage enthält rassistische oder diskriminierende Elemente und kann nicht beantwortet werden.“

Sam fluchte. „Okay, okay, du blöder Kasten. Sondererlaubnis für kulturhistorische Suche. Autorisation Samantha A. Merkmann, Privatdetektivin. Passwort: Jailhouse Rock 2049. Anfrage wiederholen.“

„Zugriff wurde registriert und genehmigt. Mehrere Bedeutungen sind möglich:

1. Nigger Island in Devon, Nähe Sticklehaven. Handlungsort des englischen Kriminalromans von Agatha Christie: Zehn kleine Negerlein.“

„Stopp! Geographische Daten von Sticklehaven anzeigen.“

„Ein solcher Ort existiert geographisch nicht.“

Na klar, dachte Sam, so einfach kann es ja auch nicht sein, sonst hätte Rickman sich einfach selbst ins Internet gehängt und sein Geld sparen können.

„Vorherige Suche fortsetzen. Jeweils nur eine Begriffserklärung nennen.“

„2. Im 18. Jahrhundert von Piraten bewohnte Insel westlich von Sansibar.“

„Weiter.“

„3. Von 1969-1972 Kneipe im Künstlerviertel von San Francisco. Damals sehr berühmt für Free Jazz-Aufführungen von farbigen Musikern.“ Sam stellte sich einen farbigen Musiker vor, gelb-blau kariert mit grünen Punkten, und grinste. Die Bezeichnung „Neger“ oder „Nigger“ galt seit langem als rassistisch und war seit vielen Jahrzehnten aus dem Sprachgebrauch verschwunden. Auch den früher gebräuchlichen Begriff "Negerküsse", der Form und Farbe dieser Süßigkeit so herrlich anschaulich beschrieb, hatte man nach der Jahrtausendwende durch ein bürokratisches "schokoliertes Schaumgebäck" ersetzt, was Sam eigentlich um der Farbigkeit des Begriffes willen bedauerte. Aber "Farbiger" fand sie nun auch etwas seltsam.

"Weiter."

"Keine weiteren Ergebnisse."

Sam schluckte. "Standard-Suchmaschinen verlassen. Die englische Suchmaschine 'Colloquial Language' aufrufen. Gleicher Suchbegriff."

„Umgangssprachliche Benennung einer offiziell namenlosen, kleinen, privaten Insel unweit der Westküste von Penbrokeshire in Wales, Großbritannien, vorgelagert der Insel Skomer, die für ihre geheimnisvollen Steinkreise, Menhire und ihre grandiose Vogelwelt bekannt ist. Erwähnt in dem Essay „Revelation“ von Flannery O'Connor ...“

„Stopp! Geht doch! Umgebung der Insel Skomer anzeigen. Satelliten-Ansicht. Live. Auf den Hauptmonitor legen. Bildschirmfüllend.“

Eine Wand ihrer Wohnung, die gerade eben noch ein Muster aus bunten Orchideen auf violettem Hintergrund geziert hatte, verwandelte sich. Es erschien die Luftansicht einer kleinen Insel, welche rechts in einer fast abgetrennten Halbinsel auslief. Davor lag noch eine viel kleinere Insel - mehr oder weniger nur ein größerer Felsen.

„Rechte Bildhälfte vergrößern.“

Auf einem felsigen Plateau stand ein großes Haus, sonst war die Insel leer, bis auf eine Holzhütte am Strand. Irgendwie machte das Haus auf Sam selbst aus der Ferne einen unheimlichen Eindruck.

„Bingo, ich meine: Stopp! Bild und geographische Daten der Insel speichern unter Rickman_neu." Ihr fielen immer keine passenden Dateinamen ein, wenn es darauf ankam.

„Speicherung erfolgt“, lächelte Elvis.

„Alle Tabs schließen. Verbindung mit Great Star Alliance.“

Das Hologramm verwirbelte und baute sich erneut auf, diesmal zu einer Angestellten der größten Luftfahrtgesellschaft der Welt, die Rickman vor nicht allzu langer Zeit aufgekauft hatte. Dieser Avatar, auf den der MPC online zugriff, war wesentlich detailgetreuer gebildet als Sams Elvis und ließ sich kaum von einem lebenden Menschen unterscheiden. Das auf Befehl des MPCs von einem holografischen Projektor an der Zimmerdecke mithilfe einer archimedischen Spirale erzeugte dreidimensionale Abbild vermittelte in seinen Texturen sogar die gute Qualität des Stoffes der dezenten, dunkelblauen Uniform mit dem Kranich-Logo und dem gelben Seidenhalstuch und Sam glaubte sogar, ein dezentes Parfum riechen zu können, was aber sicherlich eine Täuschung war, denn olfaktorische Darstellungs- und Übertragungstechniken waren schon vor Jahrzehnten in der Entwicklung steckengeblieben, weil niemand so etwas wirklich brauchte. Das Gesicht der Frau, fand Sam, war etwas ausdruckslos geraten, aber wohlgeformt und würde mit dem dezenten Make-up wohl auf die meisten Kunden angenehm und sympathisch wirken. Wahrscheinlich waren der Programmierung der Figur zahlreiche Umfragen und psychologische Studien im relevanten Kundensegment vorausgegangen. Mit Sicherheit aber stammte das hochwertige Produkt aus einer Hologramm-Schmiede Rickmans.

„Guten Tag und herzlich willkommen bei Great Star Alliance. Was kann ich für Sie tun?“

„Ich möchte den nächsten, möglichst billigen Flug von Hamburg nach London. Erstmal nur hin.“

Sam ging ohne zu zögern durch das Abbild der Frau hindurch, um sich einen Notizblock zu holen und die Abflugzeit zu notieren.

„Der nächste Flug nach London-Stansted", sagte der Avatar davon unberührt, "startet um 19.15 Uhr ab Hamburg. Ankunft in Stansted um 19.55 Uhr. Der Betrag von 86 Euro beinhaltet alle Gebühren, Umweltschutzabgaben und Nebenkosten und wird bei Bestätigung der Buchung von ihrem mit ihrer IP-Adresse verlinkten Konto abgebucht. Bitte bestätigen Sie ihren Auftrag."

Sam legte den Daumen flach auf ein dafür vorgesehenes Feld der Tastatur, das grün aufleuchtete und damit den Abschluss bestätigte.

„Vielen Dank für ihre Buchung. Bitte geben Sie Ihr Gepäck am Schalter auf. Sie erhalten durch ihren Daumenabdruck Zugang zu Gate 26. Wir wünschen Ihnen einen angenehmen Flug. Wenn Sie die Buchungsunterlagen ausdrucken oder weitere Services in Anspruch nehmen möchten ...“

Sam unterbrach die Verbindung bevor das endlose Werbegesülze einsetzen würde. Sie hatte noch genügend Zeit. Die Magnetschwebebahn würde sie problemlos in zehn Minuten zum Flughafen bringen, das Einchecken keine fünf Minuten in Anspruch nehmen.

Sie packte einen kleinen Reisekoffer, schloss die Fenster, fütterte King, den schwarzen Beo, der ihr ständig „Love me tender“ nachrief, goss noch einmal alle Pflanzen, prüfte, ob die Hausgeräteüberwachung an und alle Lichter aus waren. Den MPC reduzierte sie wieder auf Zigarettenschachtelgröße und steckte ihn in ihre Jackentasche. In den Koffer legte sie obenauf eine neue Packung Weinbrandbohnen, die sie von einem mittelgroßen Stapel im Küchenschrank nahm, wobei sie sich fragte, ob sie die im Flugzeug mitnehmen durfte. Wie viel Flüssigkeit ergaben 20 Weinbrandbohnen? Sie verzichtete auf eine Anfrage bei der Fluggesellschaft - im schlimmsten Fall würde sie einfach alle vorschriftswidrigen Teile vor dem Flug aufessen. Eine zweite Schachtel klemmte unter ihrem Arm, als sie die Wohnungstür mit einem altmodischen Sicherheitsschlüssel abschloss. Frau Hansen hielt wenig von „modernem Kram“. Halt, der Müll musste ja auch noch weg! Frau Hansen hatte sich bis heute ebenso erfolgreich gegen die Bemühungen der Stadt gewehrt, das Haus an das zentrale Müllentsorgungssystem anzuschließen.

Wenig später balancierte Sam - beladen mit Reisetasche, Koffer, Weinbrandbohnenschachtel und Mülleimer - die Treppe hinunter. Wie sie schon richtig vermutet hatte, wurde die Tür im Erdgeschoss genau in diesem Moment einen kleinen Spalt weit geöffnet.

„Schönen Tach auch, Fräulein Samantha“, ein wohlfrisierter, grauhaariger Damenkopf schob sich durch den Türspalt. Sam lächelte freundlich und blies sich, da sie keine Hand frei hatte, eine widerspenstige Strähne dunkelblonden Haares aus den Augen.

„Guten Tag, Frau Hansen, ich verreise für ein paar Tage. Dürfte ich Sie wieder bitten, die Pflanzen zu gießen und King Futter zu geben?“

Damit reichte Sam die Schachtel mit den Weinbrandbohnen durch den Türspalt, der sich daraufhin weit öffnete. Sie stellte ihre anderen Lasten erst einmal ab.

„Och, das hätte doch nich Not getan. Vielen Dank auch. Geht das wohl wieder mal auf Große Fahrt?“ Die Neugier stand der alten Dame förmlich in den leuchtenden Augen geschrieben.

„Na ja, so weit nun auch wieder nicht. Ich muss nach England, genauer gesagt, nach Wales.“

„Och, da is mein Seliger auch immer längs geschippert. Bis nach Liverpool rauf. Mit seiner Aurora. War ja ein schönes Schiff, die Aurora.“ Eine etwas lastende Pause entstand, bis Frau Hansen fortfuhr, wobei ihre Stimme auf dem schmalen Grat zwischen Frage und Feststellung wanderte: „Is wohl ne Geheimsache?“

„Nun", Sam musste dabei lächeln, "das nicht gerade, ich bin mit einer Immobilienangelegenheit betraut worden.“

„Wohl wieder von ihrem Millionär?“

„Er ist nicht m e i n Millionär, Frau Hansen, aber Sie haben Recht. Ich bin im Auftrag von Mr. Rickman unterwegs.“

„Doch nich etwa für dieses neue Museum? Da machen die ja im Moment bannich viel Aufhebens drum. Ich hab das erst vor Tagen inner Illustrierten gelesen. Zehn Seiten! Mit Bildern! Un in Fernsehen kam das auch schon so oft. Der hat das ja alles bezahlt. Na, ich weiß ja nich, was ich nu dazu sagen soll. All die vielen schweren Gebäude mittenmang auf dem Meer! Als obs in der Ostsee kein schweres Wetter geben würde. Und erst die Stürme! Un wenn da nu Schiffe dagegen fahren? Na, unsereins kommt da ja sowieso nich hin. Für mich is das nun schon mal gar nix. Man mag das ja nich mögen müssen. Aber das ganze gruselige Zeug da, also wissen Sie, Fräulein Samantha, nee, das is nu wirklich nix für mich. Ich geh da lieber in die Kunsthalle am Bahnhof, das,“ sie machte mit der Hand eine Bewegung, als würde sie einen Chor dirigieren, „das is noch ein Museum, die haben da einen Caspar David Friedrich, son großes Bild, mit nem verunglückten Schiff in Eismeer. Das is man noch Kunst gewesen. So was gehört in ein Museum ausgestellt und nich Mordfälle! Wo sind wir da bloß wieder hingekommen?“

Sie deutete hinter sich in die Stube hinein, wo wahrscheinlich die von ihr erwähnte Illustrierte lag. „Das Preisausschreiben hab ich ja nu nich mitgemacht. Ich möchte doch nich die erste sein, die da durchgehen muss. Bin doch kein Versuchskaninchen. Ausprobieren, ob die einen nicht vielleicht totschlagen? Nee, ich ja nu nich. Obwohl, mit diesem Riesen-Flugzeug abgeholt werden, direkt vorm Haus, das wär schon was. Da würde die olle Bramstert von nebenan aber ganz schön Augen machen. Wo die doch den ganzen Tach am Fenster hängt. Aber das mit diesen Bewohnern von diesem Museum, na, das is ja auch nich geheuer. Die laufen da ja wohl überall frei rum. Und Mörders dabei! Also wissense, nee. Wenn die nun jemanden Falschen ermorden tun! Von so einer Insel kann ja keiner runter. Nee, nee, Fräulein Samantha, passen sie bloß gut auf sich auf.“

"Keine Sorge, Frau Hansen, ich muss da ja gar nicht hin."

Frau Hansens Redefluss war wie üblich schwer zu bremsen. Nach der kurzen Unterbrechung begann sie - wie Sam schon befürchtet hatte - mit einem ihrer Lieblingsthemen: „Aber wenn Ihnen da mal so ein netter Mann über den Weg läuft, ich meine ein richtiger, kein so künstlich ... Animirierter - na, Sie wissen schon, was ich meine - dann schauen Sie doch nun endlich mal genauer hin. Das kann doch nich angehen, dass Sie immer noch alleine sind. Die ...“, sie stockte ein wenig verlegen, „die ... Geschichte is ja nun schon so lange her. Wie is das denn mit ihrem Millionär? Der is doch ledig. Wär das nix für Sie? Na ja, büschen alt isser ja, wär eher was für mich, jahrgangsmäßig - aber dann hätten Sie ihn wenigstens nicht so lange.“ Sie kicherte verschmitzt in sich hinein. „Aber mal im Ernst: Eine gute Partie wär das ja allemal. Sieht ja auch noch ganz passabel aus. Reichste Frau der Welt, na? Oder vielleicht ein Adliger? Wär das nix? Dann müssten Sie auch nich mehr arbeiten, schon gar nich so gefährlichen Kram. Aber achten Sie darauf, Fräulein Samantha: Wenn Sie wirklich einen treffen: Der Humor! Sie müssen immer darauf achten, dass er den gleichen Humor hat, wie Sie. Wenn man über das Gleiche lachen kann, ist der Rest nur noch ein Kinderspiel. Hat mein Seliger auch immer gesagt. Denken Sie man bloß an meine Worte.“

Plötzlich sah Frau Hansen an Sam vorbei aus der Tür und erstarrte in maßlosem Entsetzen. Sam kannte diesen Gesichtsausdruck nur zu gut aus Kriminalfilmen, wo sich der Mörder von hinten herangeschlichen hatte und mit dem aufblitzenden Stilett zum tödlichen Stich ausholte, während der Detektiv ihm völlig ahnungslos den Rücken zukehrte.

„Da!“, stöhnte Frau Hansen tonlos und es verschlug ihr tatsächlich völlig die Sprache. Sams Blick folgte dem ausgestreckten, dünnen Zeigefinger, der leicht zitterte.

Dann sah sie das Grauen auch.

Eine perlenkettenartige Spur von Müll führte die Treppe hinauf, oder besser gesagt, hinunter. Ihr Müll. Zerknüllte, weil gebrauchte Papiertaschentücher, eine leere, schon ziemlich alte, aber noch schleimige Bananenschale, golden glänzende Einwickelpapiere von Weinbrandbohnen und eine kaputte, alte Haarbürste mit ziemlich vielen Haaren darin reihten sich zu einem peinlichen Defilee. Sam schaute verdutzt auf den Mülleimer, der seinen Dienst nur noch unzureichend versah, weil der Boden sich halb gelöst hatte.

Unter den tadelnden Blicken von Frau Hansen und von ihr kopfschüttelnd erzeugten Geräuschen, die wie "Tzs, tzs, tzs" klangen, musste Sam alles säuberlich aufsammeln, den Müll sorgfältig trennen und auch den kaputten Eimer sachgerecht entsorgen. Um einigermaßen von der blamablen Situation abzulenken, kam Sam auf Frau Hansens Lieblingsthema zurück: "Machen Sie sich wegen eines Mannes keine Hoffnungen - ich bin nur kurz und rein geschäftlich unterwegs, da lerne ich keine Männer kennen und der britische Humor, na, ich weiß nicht so recht. Und machen Sie sich bloß keine unnötigen Sorgen. Es ist ein absolut unspektakulärer und garantiert ungefährlicher Auftrag. Ich bin weit von der Museumsinsel entfernt und Mörder laufen mir schon gar nicht über den Weg."

Sam ahnte in diesem Moment nicht, wie sehr sie sich in allem täuschen sollte.

Kapitel 3

Großbritannien, 1. Mai 2049

Nachdem Sam wiederholt versprochen hatte, vorsichtig zu sein und auch potentiellen Lebensabschnittsgefährten - ob nun reich, adelig oder beides - Gelegenheit zu geben, ihren Humor unter Beweis zu stellen, fuhr sie zum Flughafen, checkte ein und landete eine Stunde später in Stansted.

Sie nahm nicht das Shuttle nach London, sondern übernachtete in einem Hotel am Flughafen, schlief lange und fuhr erst nach einem ausgiebigen englischen Frühstück weiter an die Küste. Abenteuerlustig gestimmt, hatte sie nach Nierenpastete gefragt, aber der indische Kellner hatte sie nur verständnislos angesehen. Vielleicht war ein Hotel am Flugplatz doch nicht der richtige Ort für traditionelle englische Küche.

Sie verzichtete auf einen Mietwagen, da sie sich nicht traute, auf der falschen Straßenseite zu fahren. Das hätten sie längst ändern müssen. In einigen anderen Ländern - war das nicht in Somalia gewesen oder Schweden? - hatte das auch geklappt, mehr oder weniger schnell.

Sam nahm in London den Hochgeschwindigkeitszug „Lionheart“, der mit knapp 300 Stundenkilometern über Bristol nach Cardiff raste, stieg dort in die gemütlichere Regionalbahn nach Swansea um und erreichte nach ziemlich unbequemer und langer Fahrt schließlich Milford Haven. Am frühen Abend brachte sie ein Taxi nach Martin's Haven, von wo aus sie mit dem letzten Fährboot, das bis 20 Uhr jede Stunde fuhr, nach Skomer übersetzte und nun glaubte, am Ende der zivilisierten Welt angelangt zu sein.

Pro Tag durfte nur eine bestimmte Anzahl von Touristen die Insel betreten, aber die Saison hatte noch nicht richtig begonnen und Sam war zu dieser Stunde der einzige Fahrgast. Es dämmerte schon und sie sah nicht mehr viel von der Schönheit der kleinen Insel, bemerkte aber die vielen Papageientaucher, Kormorane und Lummen, die sich überall in Scharen versammelten. Sam liebte nicht nur Kriminalromane, auch die großen Film-Klassiker des einschlägigen Genres bis zurück in die Anfangszeit des Films hatte sie alle gesehen. Es war daher kein Wunder, dass die Szenerie sie stark an Alfred Hitchcocks „Vögel“ in der Verfilmung mit Rod Taylor aus den 60er Jahren des vergangenen Jahrhunderts erinnerte.

Sie mietete sich in einer kleinen, neu erbauten Pension nahe dem Fähranleger ein - die einzige auf Skomer. Früher hatte es hier nur Vögel und Felsen gegeben, jüngst hatte man schließlich doch dem Tourismus Tribut gezollt. Der Pensionswirt betrieb sogar einen winzigen Pub, in dem sich abends die Männer aus den umliegenden Häusern trafen. Fährleute, ein Vogelwart und ein paar alte Fischer, die noch in den wenigen Hütten auf Skomer wohnten.

Obwohl etliche Touristen kamen, um die Menhire und die Vogelwelt, vor allem die Papageientaucher, zu bestaunen, erregte Sams Erscheinen allgemeines Interesse, was wohl vor allem ihrem schreiend roten Schal mit den grünen Karos und den gelben Ausrufezeichen darauf zuzuschreiben war. Da sie sich ansonsten gerne relativ dezent kleidete, versuchte Sam mit ungewöhnlichen, meist sehr bunt gemusterten Schals oder Halstüchern etwas Pep in ihre Garderobe zu bringen und verfügte über eine erstaunliche Kollektion exklusiver oder zumindest auffälliger Designs. Die Ausrufezeichen übten scheinbar eine fast magnetische Anziehungskraft auf die Blicke der Männer aus, was Sam nun doch etwas unangenehm war. Sie band das Tuch ab und steckte es in ihre Tasche.

„Was solls sein?“, fragte der Mann hinter dem Tresen und Sam entschied sich für ein kleines Stout. „Tourist?“

„Äh, ja oder vielmehr nein - ich bin in einer Grundstücksangelegenheit hier.“

„Ich kenn mich gut aus hier, kenn praktisch jeden. Viel Grundstücke gibts hier nich. Kenn sie alle, will ich wohl meinen. Was für ein Grundstück suchen Sie denn?“

„Das mit dem Haus, in dem die Morde geschehen sind, wissen Sie, welches ich meine?“

„Ja klar doch. Kennt hier jeder. Liegt direkt vor der Halbinsel 'The Neck'. Auf 'Nigger Island'. Da wollten schon viele hin. Das ‚Agatha Christie Haus’ haben sies immer genannt. Na ja, jedenfalls war es wohl so ne Art Vorlage für das Buch mit den zehn Indianern oder was das war. Die meisten Touristen fahren heute ja nach Skomer, wegen der Vögel, wissen Sie. Meistens mit den Ausflugsbooten, die fahren zweimal täglich. Die Fährboote nehmen nur wenige. Schon gar nicht abends. Zum Übernachten bleibt kaum jemand - meistens nur junge Pärchen.“

Einige der Männer, die in Hörweite saßen, zwinkerten sich zu, lachten etwas anzüglich auf, so ein Lachen, bei dem man den Mund nicht öffnete und das ein bisschen nach Ersticken klang, und der Mann fuhr etwas irritiert fort: „Nach 'Nigger Island' will heute fast keiner mehr. Nicht mal die Fährboote legen da mehr an. Früher mal, aber heute nicht mehr. Aber hier, der alte Pete, der fährt mit seinem Kutter jeden hinüber, der da hin will und bezahlen kann. Was, Pete?“

Ein alter Mann, der in der Nähe an einem Einzeltisch saß und aufmerksam zugehört hatte, nickte eifrig. Der Wirt stellte vor Sam ein gut gefülltes Glas mit schwarzbraunem Bier ab, auf dem eine cremefarbene, dünne Schaumkrone schwamm.

„Aber wenn Sie mich fragen", fuhr er dabei fort, "das lohnt nicht. In den letzten Jahren ist kaum jemand mehr deshalb gekommen. Seit sie im Internet diesen Bericht haben, wo drin steht, dass das alles doch ganz anders war.“

„Anders?“

„Na ja, anders eben, sag ich doch. Oder hab ich das nicht gesagt? Das Haus hat dem alten Owens gehört, also dem ganz alten. Edward J. Owens hieß er, glaub ich. Die Christie hat das in U. N. Owen verdreht, Sie wissen schon, unknown, unbekannt eben, damit das spannender wird.“

„Was ist denn passiert, damals, ich meine, wirklich?“ Der Wirt wischte langsam mit einem Lappen über den Tresen, als müsse er seine Erinnerungen erst sammeln. Er war froh, die alte Geschichte wieder mal jemandem erzählen zu können, der sie noch nicht kannte.

„Na, das weiß hier inzwischen jeder, auch wenn man es damals vertuschen wollte und es der alte John bis heute nicht hören will. Der wohnt noch da auf der Insel, aber nich im Haus, da traut er sich nich rein, der wohnt da in seinem Blockhaus wie ein Einsiedler. Genauso verrückt wie sein Ururgroßvater, wenn Sie mich fragen.“ Die Männer, die aufmerksam lauschten, obwohl sie alle die Geschichte schon mindestens hundertmal gehört hatten, lachten. „Der alte Owens ist damals einfach durchgeknallt, hat an einem Wochenende zehn - oder warens zwölf? - von seinen liebsten Feinden in sein Haus eingeladen, hat ihnen geschrieben, dass er sich mit ihnen aussöhnen will und son Zeug und dann - paff - paff - hat er sie alle über den Haufen geschossen, einfach so, ohne langes Federlesen.“ Der Wirt demonstrierte das Gesagte, indem er mit dem ausgestreckten Zeigefinger der rechten Hand eine Pistole formte und den Rückstoß der Waffe durch das Hochreißen der Hand bei jedem „paff“ imitierte, was seine Zuhörer mit einem Auflachen belohnten. „Natürlich hat er sie nicht alle auf einmal erwischt. Sind wohl gelaufen wie die Hasen, als er mit der Ballerei anfing. Aber erwischt hat er sie alle, einer ist vor lauter Angst die Klippen runtergesprungen. Einfach die Klippen ist der runter, vor lauter Angst! Und als Owens keine Munition mehr hatte und nur noch eine Frau lebte, da hat er die einfach mit einem Beil erschlagen. Hat sich dann auch noch selbst aufgehängt, das arme Schwein. Na, die Christie hat das natürlich noch viel spannender gemacht und früher sind darum viele Touristen gekommen, die geglaubt haben, das sei hier tatsächlich so passiert, vor allem, als sie das verfilmt haben, mit dem berühmten Schauspieler - ich komm immer nicht auf den Namen - aber als das dann im Internet gestanden hat, wie das alles wirklich war, da sind kaum noch Leute gekommen, nur noch die Spinner, die - wie hat der eine noch gesagt? - den negativen Schwingungen des Hauses nachspüren wollten oder so Geisterjäger.“ Er hielt etwas erschrocken inne. „Also, ich meine ... nicht, dass Sie jetzt meinen, dass ich meine, dass Sie ... ich weiß ja nicht, was Sie ...“ Sam lächelte und prostete ihm zu. Das Stout war, wie erwartet, fast lauwarm.

In dem alten Fernseher, der sich hinter dem Tresen ein Regal mit zwei Dutzend geschnitzten Holzvögeln teilte, liefen die Nachrichten eines englischen Senders. Der Ton war sehr leise gestellt. Sam erkannte aber Rickmans Museumsinsel mit dem Dom. In der nächsten Szene waren aufgeregte Leute mit Transparenten zu sehen, die irgendwelche Parolen skandierten. Ein gutaussehender Mann, wohl Italiener, wurde von der Reporterin befragt. Dann begann eine Sportberichterstattung.

„Schon gut, vielen Dank für Ihre Hilfe“, meinte Sam, trank ihr Bier nur halb aus, was den Wirt zu einem geringschätzigen Blick veranlasste, und verabredete mit dem alten Pete für den nächsten Tag eine Fährfahrt nach 'Nigger Island', wobei sie den geforderten Preis fast um ein Drittel herunterhandelte. Die Bahnfahrt war teuer genug gewesen. Die nehmen es wirklich von den Lebendigen! Sie bezog ihr Zimmer, das sehr einfach, aber für ein, zwei Nächte ausreichend sein würde, gönnte sich noch eine von den mitgebrachten Weinbrandbohnen und schlief erschöpft und zufrieden ein.

Da im Internet Grundbucheinträge aus Datenschutzgründen nicht verfügbar waren und es auf Skomer keinerlei Behörden gab, suchte Sam am anderen Morgen zunächst das Grundbuchamt im kleinen Rathaus in Marloes auf, um verärgert festzustellen, dass Ämter in dieser Gegend, am Ende der behördlichen Zivilisation, mittwochs erst am Nachmittag öffneten. Sie nutzte die Gelegenheit, fuhr mit dem Bus nach Martin's Haven zurück und unternahm einen Spaziergang an der Steilküste entlang.

Es hatte ein wenig zu nieseln begonnen, aber sie genoss den frischen Wind und den leichten Regen auf ihrem Gesicht. Das Meer war grau und kleine Gischtkronen liefen wie weiße Zierleisten auf den Wellen und lösten sich in immer gleichen Mustern am Strand auf. Sam faszinierte der Gedanke, dass dieses Spiel sich fortsetzen würde, auch wenn sie ging und nicht mehr Zuschauerin war, auch während sie heute Nacht schlief oder morgen schon wieder in Hamburg war oder längst tot. Die Natur brauchte den Menschen nicht als Zuschauer. Sie war sich selbst genug. Irgendwo schrie ein Papageientaucher, der sich von Skomer hierher verirrt hatte. Es hörte sich irgendwie lustig an. Sie dachte unvermittelt an Harry zurück, der sie immer zum Lachen gebracht hatte, an seine stets wirre Frisur, die ihrer so ähnlich sah, an seine Hände. Der Teufel soll ihn holen, Frau Hansens Gemeinsame-Humor-Theorie hatte hier komplett versagt.

In Gedanken versunken war sie dem Rand der Steilküste unerwartet nahe gekommen und schreckte zurück. Nicht hinuntersehen! Nur nicht hinuntersehen! Innerhalb weniger Sekunden begann ihr Herz zu rasen und ein Gefühl der Enge schnürte ihr die Brust zusammen. Sam mied Klippen und auch hohe Bauwerke wie der Teufel das Weihwasser. Schnell drehte sie sich um und ging langsam wieder zurück ins Dorf.

Sie dachte an Rickman. Das „Rickman Museum of Crime Scenes“ schien eines seiner Lieblingsprojekte zu sein. Die Eröffnung war schon einmal verschoben worden, weil er noch ein weiteres Gebäude mit einem Tatort erworben hatte und ihr wurde etwas mulmig bei dem Gedanken, dass es der für Juli geplanten Eröffnung vielleicht ebenso so ergehen könnte, weil sie ihren Auftrag nicht rechtzeitig erfüllen konnte. Aber ich glaube, dachte Sam, Rickman wird es diesmal durchziehen, ob mit oder ohne das Haus von Nigger Island.

Man munkelte, dass man ihm in diesem Herbst den Nobelpreis für Physik verleihen wolle, eine Auszeichnung, die an sich für die Innovationen, für die er verantwortlich zeichnete, schon längst überfällig gewesen wäre - doch immer wieder hatten sich die Schweden geziert, weil ihnen die kommerzielle Ausschlachtung seiner Erfindungen zu brachial und skrupellos erschienen war. Nun schien der Widerstand geschwunden und die Bekanntgabe der Nominierungen war traditionsgemäß immer Anfang Oktober erfolgt. Nein, Rickman war hier im Zugzwang. Er musste der Welt dieses Projekt vorher präsentieren, nur so war es dramaturgisch richtig. Nicht, dass er auf die zwei Millionen Euro Preisgeld scharf gewesen wäre - das war für ihn nur Kleingeld. Aber das Renommee, das dieser Preis heute mehr denn je für den Ausgezeichneten mit sich brachte, war enorm. Es würde wahrscheinlich all jene Stimmen zum Verstummen bringen, die Rickman einen Taschenspieler und Scharlatan nannten, der seinen Reichtum auf ein paar Sexspielzeugen und mutmaßlichen militärischen Anwendungen seiner Holo-Figuren aufgebaut hatte. Obwohl, Sam fand es eigentlich ganz friedensstiftend, wenn jemand seine teuren Raketen nicht mehr auf eine feindliche Armee abschoss, weil er nicht sicher sein konnte, ob sie aus Menschen oder nur aus projizierten, harmlosen Holo-Figuren bestanden. Aber wer weiß? Vielleicht lernten die ja auch bald schießen. Doch so weit war es mit der Technologie der Holo-Figuren wohl noch lange nicht, obgleich viel darüber spekuliert wurde. Sam bedauerte, dass sie - anders als Frau Hansen, die stets aus der Boulevard-Presse gut unterrichtet war - versäumt hatte, sich über die Details des geplanten Museums genauer zu informieren und nahm sich fest vor, dies bei nächster Gelegenheit nachzuholen.

Sie kehrte nach Marloes zurück und als das Grundbuchamt endlich seine Pforten öffnete, fand Sam nach einigem Suchen unter Mithilfe einer zuständigen Beamtin den entsprechenden Eintrag: Die Auskunft des Wirtes war richtig gewesen: Das Haus gehörte heute rechtmäßig John Baptist Owens.

Ihr nächster Besuch führte sie ins Amtsgericht, wo sie versuchte, Einblick in die damaligen Prozessunterlagen zu bekommen. Leider stellte sich heraus, dass diese über hundert Jahre alten Dokumente nicht auffindbar waren. Man arbeitete seit langer Zeit nicht mehr mit Papier-Akten und auch für die Aufbewahrung der Altbestände gab es gesetzliche Fristen, die in diesem Fall überschritten waren. Es existierten einige wenige, allgemeine Textdateien über den Fall im Computer, die Sam ohne große Probleme auf ihren MPC kopieren durfte, da sie keine personenbezogenen oder geschützten Daten enthielten. Leider aber auch nur wenig Interessantes.

Als sie das Gebäude verließ, fiel ihr Blick auf einen kleinen Wegweiser, der auf das Heimatmuseum von Marloes hinwies. Es war nicht weit bis dorthin, Sam sah bereits das handgemalte Schild über der Tür, dessen Verzierungen ebenso üppig wie geschmacklos waren.

Sie betrat einen einzigen, aber erstaunlich großen Raum, vielleicht eine ehemalige Turnhalle, mit einem bunten Sammelsurium von Stellwänden unterschiedlichster Bauart und Vitrinen, denen man ansah, dass sie bereits den verschiedensten Zwecken gedient haben mochten und hierher gelangt waren, nachdem sie diesen nicht mehr genügt hatten. Aufsichtspersonal war nicht zu sehen, ebensowenig eine Kasse, was Sam befriedigt zur Kenntnis nahm. Es gab aber auch nichts, was zu bewachen gewesen wäre oder wofür es sich gelohnt hätte, Eintritt zu bezahlen.

An den Stellwänden hingen billig gerahmte oder aufgeblockte alte Fotos aus der Vergangenheit des Städtchens, ein paar von Feuchtigkeit wellige Zeitungen lagen aufgeschlagen in den Behelfsvitrinen, einige bäuerliche Geräte aus dem 20. Jahrhundert, die bereits etwas zerschlissene Fahne des Schützenvereins und als Glanzstücke konnte man den Küchenschrank und die Nähmaschine aus dem Besitz der lokalen Berühmtheit Mary Sutherbrick bewundern - wer immer sie auch gewesen sein mochte. Offenbar hielt man es nicht für nötig, dies dem Ortsfremden durch eine Beschriftung zu erläutern. Allerdings war fraglich, ob es Sam wirklich interessiert hätte, dass besagte Mary Sutherbrick im zarten Alter von 18 Jahren an der Ausscheidung um den Titel der "Miss Wales" teilgenommen hatte, wobei sie einen 2. Platz belegte.

Sams Rundgang führte sie schließlich an einen Tisch, der früher wohl einmal als ganz normaler Küchentisch gedient hatte. Eine dicke, an den Kanten geschliffene, leicht eingestaubte Glasplatte, die im Format nicht ganz zu dem Tisch passte und vormals zu ganz anderen Zwecken benutzt worden war, presste unter sich eine Reihe von Zeitungsausschnitten, Fotos und Dokumenten platt.

Es schien zum ungewollten Konzept des Heimatmuseums zu gehören, dass fast jedes Beschriftungsschildchen - wenn ein solches überhaupt vorhanden war - in einer jeweils anderen Größe und Schrifttype gedruckt war. So auch dieses, das „Die grausigen Morde der Bestie Edward J. Owens“ geradezu stolz anpries. Es dürfte wohl auch die einzig wirkliche Attraktion in dieser Gegend seit Menschengedenken gewesen sein. Sam warf einen Blick auf die ausgeblichenen Fotos, die den Mörder in seiner Jugendzeit bei einer Festaufführung der örtlichen Schule und den Abtransport der Leichen zeigten. Weiterhin war sein Abgangszeugnis zu bewundern, das mittelmäßige Leistungen auswies. Mehrere Presseartikel aus den späten 30er Jahren berichteten gewohnt reißerisch über die Tat und ganz links lag ein grauer Aktendeckel des Amtsgerichtes von Marloes, der die Glasplatte etwas in die Höhe drückte, so dass Sam darin noch einige Papiere vermutete. Nachdem sie sich überzeugt hatte, dass sie alleine im Raum war, schob sie die schwere Deckplatte so weit zur Seite, dass sie den Pappdeckel aufschlagen und die etwa zehn Seiten auseinanderblättern konnte. Sam nahm ihre Kamera aus der Tasche, stellte im Menue den Restlichtverstärker ein und den Verwacklungsschutz auf Maximum, wählte den Schwarz-Weiß-Modus für Dokumente und die höchstmögliche Auflösung und fotografierte sorgfältig alles, was mit dem Fall zu tun hatte. Sie schaltete nun noch einen Polfilter zu, der Reflexionen auf der Glasscheibe verhinderte, und nahm auch die Fotos und das Zeugnis gewissenhaft auf.

Sams Blick fiel nur zufällig auf eine Holzkiste mit einem Glasdeckel, die ziemlich versteckt unter dem Tisch stand. Fast hätte sie den Kasten übersehen. Darin lag ein rostiges Beil mit dunklen Flecken. Die Beschriftung war diesmal unsinnigerweise so klein, dass Sam sich leise fluchend weit hinunterbeugen musste, um sie lesen zu können. Das Schildchen sagte aus, dass Owens mit diesem Beil Salina Revolledo erschlagen hatte, als ihm die Munition ausging. Handschriftlich war noch eigens hinzugefügt worden, dass es sich bei den Flecken um das originale Blut des Opfers handelte. Sam überlief ein unangenehmes Schaudern. Sie rückte die Glasplatte wieder zurecht und wandte sich schnell dem Ausgang zu.

Die Rückkehr nach Skomer nahm mehr Zeit in Anspruch, als sie einkalkuliert hatte. Erst am späten Nachmittag fuhr Pete sie mit seinem Kutter über die inzwischen ziemlich raue See. Es regnete nun stärker und dicke, bleigraue Wolken hingen über der kleinen Felseninsel. Der Alte steuerte das große Boot so gut er konnte an den Strand, jedoch musste Sam beim Ausstieg immer noch durch das knöcheltiefe, eiskalte Wasser waten. Natürlich hatte sie nicht an Gummistiefel gedacht und wärmere Kleidung wäre auch angebracht gewesen. Überdies merkte sie erst jetzt, dass sie die Fahrt besser auf morgen hätte verschieben sollen, da es bereits dämmerte.

Man sah die Silhouette des Hauses, das einsam auf dem Hügel stand, schon von weitem. Sie hob sich aber nur mit dem dunklen Dach gegen das dustere Grau des Himmels ab. Sam brauchte noch fast eine Viertelstunde für den steilen Aufstieg, zunächst durch den feuchten Sand, dann über schlüpfrige Steine und zuletzt über Stufen, die in den Fels gehauen waren. Sie war etwas außer Atem, als sie oben ankam. Hier wehte der kalte Wind noch stärker. Fröstelnd zog sie ihren Schal enger um die Schultern.

Das würfelförmige Haus mit den Bogenfenstern, ganz so, wie es im Roman geschildert war, schien verlassen. Die Eingangstür war verschlossen, auch auf ihr Klopfen hin geschah nichts. Nirgendwo brannte Licht. Das Gebäude war baufällig, das sah man sofort und seit langer Zeit unbewohnt. Besonders jetzt, im fahlen Dämmerlicht, bekam es eine abweisende, fast bedrohliche Ausstrahlung. Sam hatte den Roman einige Male gelesen, sie hatte ihn wegen des genialen Szenarios regelrecht vergöttert. Fast erfüllte sie der Eindruck, auf geheiligtem Boden zu stehen, auch wenn sie wusste, dass sich die Ereignisse hier in der Wirklichkeit etwas anders zugetragen hatten, als im Buch geschildert. Doch Mord blieb Mord. Für Rickman wäre das einerlei.

Wie das Haus wohl innen aussah? Sam reinigte mit einem Taschentuch und Spucke die Ecke einer völlig verdreckten Fensterscheibe und spähte hinein. Außer Dunkelheit war natürlich nichts zu erkennen.

Sie erschrak zu Tode, als ein Vogel von innen gegen die Scheibe flatterte.

Nein, sie konnte sich des starken Eindrucks nicht erwehren, den das Haus auf sie machte. Zu denken, zu wissen, dass genau hier, an genau dieser Stelle all das wirklich passiert war. Ein wenig glaubte Sam, sie könne noch mit dabei sein, könne ein Stückchen der Ereignisse, der realen wie auch der erfundenen, miterleben, Richter Wargrave und Dr. Armstrong durch das Kaminzimmer laufen sehen. Besonders genial fand Sam die Idee von Agatha Christie, dass der Mörder seine eigene Ermordung vortäuscht, um unerkannt weiter aus dem Hintergrund die Fäden zu ziehen. Ein besonders geschickter Schachzug, denn damit scheidet er zunächst für den Leser aus dem Kreis der Verdächtigen aus und die Überraschung am Schluss ist umso größer.

Der „Genius Loci“, davon hatte Rickman einmal in einem Fernsehinterview gesprochen, der Geist, der einem Ort innewohnt - viele vermochten ihn zu spüren. Er übermannte Pilger an heiligen Stätten, beeindruckte Interessierte an geschichtsträchtigen Orten, heilte Kranke in Lourdes. Ein Schauer lief Sam über den Rücken, der nicht nur von der Kälte und den nassen Füßen kam.

Wieder schaute sie in die Dunkelheit, versuchte vergeblich, Einzelheiten im Innern zu erkennen. Privatdetektive in drittklassigen Filmen, dachte Sam, würden jetzt in das Haus eindringen und dort auf einen Mörder stoßen, der sich blödsinnigerweise in der Dunkelheit und Kälte des verlassenen Hauses tage- oder womöglich wochenlang versteckt gehalten und auf irgendjemanden gewartet hatte, um ihn dann schließlich aus dem Hinterhalt heraus zu meucheln - warum auch immer. Aber nicht mit mir, dachte Sam, dies ist kein Film und dafür werde ich auch nicht bezahlt. Sie machte sich auf den Rückweg, denn ihr war nun richtig kalt.

An der Felsklippe, die sie sich nach der Schilderung im Roman gewaltiger vorgestellt hatte, stand ein kleines Holzhaus, das einen zwar etwas ungepflegten, jedoch soliden Eindruck machte. Durch das kleine Fenster war das Licht einiger Kerzen zu sehen. Ein kleines, sorgfältig geschnitztes Schild an der Tür trug den Namen des Besitzers: J. B. Owens. Sam klopfte.

„Hallo, Mr. Owens? Hallo?“

Von drinnen hörte man schlurfende Schritte und ein Hund schlug an.

„Was wollen Sie? Hauen Sie bloß ab oder ich schieße Ihnen eine Ladung Schrot in den Hintern!“

Sam blieb der Mund offen stehen. Nette Begrüßung, das konnte ja heiter werden. Vielleicht sollte sie die Verhandlungen doch einfach Sanders überlassen. Aber da sie nun schon mal hier war ...

„Entschuldigung, ich komme wegen des Hauses.“

„Hauen Sie ab!“

Sam stand in einer kleinen Pfütze, die aus ihren Schuhen herausgelaufen war und fror. Der Wind wehte immer noch sehr frisch von der See her, der Regen hatte etwas nachgelassen.

„Ich bin ins Wasser getreten und friere. Könnte ich mich vielleicht einen Moment aufwärmen, Sir?“

Etwas knurrte hinter der Tür und Sam war sich nicht sicher, ob es der Mann oder der Hund war. Ein Riegel wurde laut quietschend zurückgezogen und ein kleiner, alter Mann mit weißem Vollbart lugte durch den Türspalt.

Tatsächlich hielt er eine Schrotflinte in der Hand.

„Ich bin auch gleich wieder weg.“

„Hm, will ich Ihnen auch geraten haben. Aber niemand soll dem alten Owens nachsagen können, dass er nicht gastfreundlich wäre, bei dem Wetter. Kommen Sie in Gottesnamen rein, ich habe gerade Tee aufgesetzt, aber kommen Sie mir bloß nicht mit dummen Sprüchen. Ich lasse niemanden mehr in das Haus. Verfluchter Kasten, bringt mir nichts als Ärger.“

Er hatte sich seinem Teekessel zugewandt und wies mit einer unfreundlichen Handbewegung auf einen schäbigen Küchenstuhl, der am Tisch stand.

„Nun setzen Sie sich schon!“

Er holte zwei Tassen, von denen er die eine mit einem schmutzigen Tuch auswischte, schenkte beide voll und setzte sich an den Tisch.

„Danke“, sagte Sam und nahm die heiße Tasse mit beiden Händen, „Sie sind sehr freundlich. Ich kann verstehen, dass die Touristen Sie nerven.“

„Wenns nur das wäre. Früher, da sind ganze Bootsladungen von denen gekommen. Haben sogar Eintritt bezahlt für das Haus, aber in den letzten Jahren sinds nur noch wenige. Ist alles viel zu lang her. Jetzt kommen nur noch die Verrückten. Wollen Gespenster jagen und so einen Mist. Bauen Geräte auf, die so komisch summen. Einer hat sich eine Mütze aus Silberpapier aufgesetzt mit so Drähten dran und dann versucht, das Haus anzuzünden. Hat ihm angeblich der Erzengel Uriel gesagt. Ich bin alt. Seit vierzig Jahren sitz ich nun hier. Ein paar Touristen, ein paar Kröten an Eintrittsgeldern. Hier“, er deutete in die Ecke, wo sich ein Haufen Holzspäne ringförmig um einen Schemel verteilte, „ich schnitze Vögel aus Holz. Die verkauft George nun drüben im Pub an die Touristen. Zuviel zum Sterben und zuwenig zum Leben, wenn Sie verstehen, was ich meine. Ich hab die Schnauze voll von dem ganzen Pack und den alten Geschichten. Glauben Sie, es macht Spaß, wenn der Ururgroßvater als mehrfacher Mörder verschrien ist und man nicht weiß, ob mans nicht auch geerbt hat und nicht vielleicht auch eines Tages durchdreht?“ Er sah im Halbdunkel der Kerzen zu ihr hinüber und Sam wurde etwas unwohl dabei. „Aber die Geschichten über meinen Vater sind nicht wahr, glauben Sie bloß nichts davon, das war ein Unfall beim Reinigen seiner Waffe. Alles andere sind bösartige Gerüchte vom alten Beevers und seinem Sohn, den beiden Schwätzern!“

Sam nippte an ihrem Tee, der erstaunlich gut schmeckte. Sie fühlte sich dennoch unbehaglich.

„Ich kann Sie gut verstehen. Verkaufen Sie es doch.“

„Was?“

„Das Haus - warum verkaufen Sie es denn nicht einfach?“

„Junge Frau, haben Sie das Haus mal bei Tag gesehen? Oder von innen? Das ist eine Ruine. Was sag ich - ein Wrack. Auf einer einsamen, gottverlassenen Insel. Da will nicht mal ich drin wohnen. Und die ...“, er zögerte kurz, "... Unfälle? Wer soll das Ding denn kaufen? Die paar Spinner, die sich noch dafür interessieren, haben doch alle kein Geld!“

Sam lächelte in ihre Tasse hinein. Sie kannte einen Spinner mit Geld. Und der war im Augenblick sehr interessiert.

Nachdem sie mit Sanders telefoniert hatte, fuhr sie mit dem Zug nach London. Sie wollte dort zwei Tage als Touristin verbringen, bevor sie wieder zur Insel zurückkehren und sich die Fortschritte ansehen wollte, die das Projekt bis dahin gemacht hatte. Sie zweifelte nicht daran, dass Rickman keine Zeit verlieren wollte, denn die Eröffnung des Museums für Juli war bereits weltweit in den Medien angekündigt worden.

Sam besichtigte vormittags die Kronjuwelen im Tower, wofür sie fast drei Stunden anstehen musste, durch den herrlichen Anblick aber reichlich entschädigt wurde. Der Aufenthalt in der Schatzkammer war allerdings zeitlich begrenzt und stand in keinem Verhältnis zur Wartezeit vor dem Eingang und vor allem zum horrenden Eintrittspreis. Sam fragte sich, warum ausgerechnet sie, Samantha A. Merkmann, dem englischen Königshaus aus dessen seit Jahrzehnten zunehmenden finanziellen Schwierigkeiten helfen musste. Zugegeben - es war schon etwas anderes als im Heimatmuseum von Marloes.

Sie wusste nur relativ wenig über die politischen und historischen Hintergründe der Pretiosen und rief sich daher, wie viele andere der Besucher auch, über ihren MPC die Führung durch die Schatzkammer direkt online auf.

Sie bemerkte, dass das allgemeine Interesse neben dem "Star of Africa", dem zweitgrößten geschliffenen Diamanten der Welt, der im Königszepter zu bewundern war, vor allem dem "Rubin des Schwarzen Prinzen" galt, der in Wirklichkeit gar kein Rubin, sondern ein roter Spinell ist. Er befindet sich in der Imperialen Staatskrone und wurde von König Pedro von Kastilien nach der Schlacht von Najera 1367 dem "Schwarzen Prinzen" geschenkt, der ihn an seinem Helm getragen hat. Pedro soll ihn durch einen Mord an dem König von Granada in seinen Besitz gebracht haben.

Sam fiel auch hier auf, wie stark Morde - und seien sie noch so lange her - die Fantasie der Menschen beschäftigten. Ein Gegenstand oder ein Ort wurde um vieles interessanter, wenn er mit einer Bluttat in Verbindung stand, ein Umstand, der Rickman bei seinem Museum der Tatorte das Interesse des Publikums garantieren würde.

Sie verließ die Schatzkammer und schloss sich unauffällig einer Riesegruppe an, die zu einer Gedenktafel geführt wurde, welche die Stelle des Schafotts markierte, mit dem König Heinrich VIII. seine Gemahlin Anne Boleyn hinrichten ließ. Anne war die Hofdame von Heinrichs erster Frau gewesen, er machte sie zu seiner Geliebten und heiratete sie, da er sich von ihr den ersehnten, aber bislang ausgebliebenen männlichen Thronfolger erhoffte. Als sie jedoch nur mit einer Tochter niederkam, beschuldigte sie der König des Ehebruchs und verurteilte sie zum Tode. Der Fremdenführer erzählte überflüssig betont deklamierend, der König habe eigens einen Henker aus der Region von Calais kommen lassen, der für seine besonderen Fähigkeiten bei der Enthauptung mit dem Schwert bekannt war, was bei den Zuhörern, zumeist älteren Damen, Reaktionen auslöste, die zwischen Entsetzen, ungläubigem Staunen und wohligem Erschauern lagen.

Am nächsten Tag hatte sich Sam einen Besuch im alten Wachsfigurenkabinett von Madame Tussaud vorgenommen. Früher musste man auch hier lange Wartezeiten vor den Kassen in Kauf nehmen, heute jedoch nicht mehr. Die Ausstellung der Wachspuppen war nur noch eine nostalgische Sehenswürdigkeit und allenfalls für jene interessant, die in alten Zeiten schwelgen oder sich einmal staunend ansehen wollten, was man vor etlichen Jahrzehnten für eine besondere Attraktion gehalten hatte. Das Management hatte sich darum seit langem nicht mehr die Mühe gemacht, die ausgestellten Persönlichkeiten zu aktualisieren und so konnte man noch auf Politiker wie den deutschen Bundeskanzler Helmut Kohl oder den russischen Präsidenten Gorbatschow treffen, die heute kaum noch einer kannte. Breiten Raum nahm nach wie vor die Präsentation des englischen Königshauses zur Jahrtausendwende ein, eine Ergänzung zur prächtigen Darbietung der victorianischen Epoche in Windsor und auch die uralte Galerie der Schwerverbrecher wie Dr. Crippen, der seine Frau in Säure aufgelöst hatte, fanden immer noch ihr staunendes Publikum.

Sam beobachtete ein älteres Ehepaar, das versuchte, über die Absperrung hinweg den Anzug von Dr. Crippen zu berühren und Sam fragte sich, warum eine simple Wachspuppe solche Emotionen auslösen konnte, nur weil sie so aussah wie jemand, der vor langer, langer Zeit seine Frau umgebracht hatte.

Schon in den 80er Jahren des vorigen Jahrhunderts hatte „Madame Tussaud's“ am Piccadilly Circus eine weitaus modernere und vor allem weniger makabere Show eröffnet, den „Rock Circus“, in dem neben etlichen herkömmlichen Wachsfiguren auch bewegliche Puppen zu sehen waren, deren Mechaniken sie in begrenztem Umfange wie Roboter mit ruckartigen, sich stets wiederholenden Bewegungen agieren ließen.

Einige davon waren auch heute noch als Reminiszenz an vergangene Tage in der neusten Präsentation der „Madame Tussaud's New Music & Cinema-World“ im Hochhaus am Piccadilly Circus in einem eigenen Raum zu sehen und Sam amüsierte sich über den Auftritt von Elvis, der auf einer etwas wackeligen Drehbühne hereingefahren kam und dabei so wenig lebensecht wirkte, wie der Avatar ihres MPCs. Man konnte sich heute kaum mehr vorstellen, dass dies damals eine vielbestaunte Attraktion gewesen sein soll.

In der neuen, gigantischen Show hatte man aber gewaltig aufgerüstet und die von Rickman entwickelten und durch seine Firmen hergestellten und vertriebenen Holo-Figuren zum Einsatz gebracht. Neben Beethoven, Bach, Mozart, den Beatles, Michael Jackson und dem neusten Publikumsliebling, der Skandalsängerin Marii Farewel war selbstverständlich auch eine neu überarbeitete Elvis-Show dabei.

Sam stand, nun doch ein wenig aufgeregt, in dem abgedunkelten, von zahlreichen Disco-Scheinwerfern grell-bunt beleuchteten Raum und meinte, den King persönlich auf der Bühne vor sich zu sehen, so naturgetreu wurde das Original holografisch nachgebildet. Das junge Original.

Da gerade nur wenige Besucher im Raum waren, konnte Sam bis ganz nach vorne an die Bühne gehen und als sie nur noch ein paar Schritt von ihm entfernt stand, blickte er plötzlich auf sie hinunter, sah ihr direkt in die Augen, wobei ein leichtes Lächeln über seine Züge glitt, so, als habe er in Samantha Merkmann gerade eine ihm gut bekannte, ja vielleicht sogar geliebte Person erblickt. Obwohl Sam natürlich wusste, dass dies nur von einem kleinen, interaktiven Computerprogramm gesteuert wurde, das die Holo-Figuren mit einer stereotypen Bewegungsfolge scheinbar auf bestimmte äußere Einflüsse - wie hier ihrer Annäherung - reagieren ließ, schoss ihr doch die Röte in die Wangen und weiter über beide Ohren hinauf, die nun regelrecht anfingen zu glühen, und sie fühlte Gänsehaut am ganzen Körper, als Elvis sich vor sie hinkniete und ihr - nur ihr! - immer noch lächelnd eine Kusshand zuwarf und sang: „Love me tender, love me true, never let me go ...“. Dieses Lächeln war einfach atemberaubend und seine Stimme hatte nichts von ihrer einstigen Faszination eingebüßt und ging durch Sam hindurch wie ein heißes Messer durch Butter. Sie konnte der Versuchung nicht widerstehen, noch näher an die Bühne zu treten und mit der Hand nach seinem Fuß zu greifen. Ihre Backfisch-Schwärmerei wich einer tiefen Ernüchterung, als ihre Hand durch seinen blauen Wildlederschuh hindurchglitt.

Um nach diesem Wechselbad der Gefühle wieder einigermaßen Herrin ihrer selbst zu werden, beschloss Sam, die Cafeteria aufzusuchen und ein Stück von irgendeiner süßen, englischen Scheußlichkeit zu sich zu nehmen, was sie ganz bestimmt wieder auf den Boden der Realität zurückholen würde.

Sie überlegte ernsthaft, sich eine Elvis-Holo-Figur im Souvenirshop zu kaufen. Das Programm lief über jeden einigermaßen leistungsfähigen Haus-Computer mit Holo-Projektor, kostete aber stattliche 499 Euro.

Sam ahnte, womit Rickman seine Milliarden gescheffelt hatte. Der Souvenirshop bot eine große Auswahl von Musikstars und anderen Prominenten aus Film und Fernsehen an. Darüber hinaus gab es auch noch viele andere Holo-Figuren im Angebot, denn die Palette von „R-Toys“ war breit und produzierte alle möglichen Varianten. Etwa Figuren zu Werbezwecken, die vor Geschäften stehen, winken und alles Mögliche sagen, wie etwa: „Bitte treten Sie doch näher, heute haben wir Sonderangebote!“ Für die Kinder gab es Spielgefährten aus den gerade aktuellen 3D-Kinofilmen, wie "Smart Wizzard III" oder Fernseh-Serien wie "Cygnus Expedition" und "Dimension Surfer".

Witzig fand Sam auch einen blasierten Butler für den Privathaushalt, der natürlich nicht servieren konnte, sondern nur herumstehen, wichtig aussehen und die Gäste freundlich willkommen heißen. Man konnte ihn sogar so programmieren, dass er einzelne Personen anhand auffälliger Merkmale erkannte und entsprechend mit Namen begrüßte. Oder das attraktive französische Zimmermädchen im superkurzen, schwarzen Röckchen - der Gag für jeden Junggesellenhaushalt! Etwas weiter oben im Regal gab es auch spezielle Angebote für Erwachsene: Die Nachfrage nach Striptease-Tänzerinnen in allen nur denkbaren Haut- und Haarfarben in jeglichen Konfektionsgrößen war ungeheuer. In der gehobenen Preisklasse konnte man solche Parameter selbst programmieren, bis hin zu ganz spezieller Bekleidung, die nahezu jeden Kundenwunsch zufrieden stellen würde.

Wie Sam mit leichtem Erröten bemerkte, gab es auch zahlreiche männliche Ausführungen, die aber wesentlich teurer waren, als die weiblichen - und weitaus kostspieliger als die Elvis-Figur. Sam fand beides unerhört. In entsprechenden Sex-Shops wurden natürlich Holo-Figuren für sehr viel weitergehende Ansprüche angeboten. Allerdings nur fürs Auge, denn sie waren nun mal nur eine Illusion aus Licht. Aber für Illusionen hatten schon immer sehr viele Leute sehr viel Geld bezahlt. Was soll's? Stripper oder Elvis? Sam holte tief Luft, dachte an das Honorar, das sie bald bekommen würde, drückte ihren Daumen zum Bezahlen auf das Gerät an der Kasse und steckte die kleine Packung in ihre Handtasche.

Sie kehrte am späten Abend in ihre Pension zurück und fand außen an ihrer Zimmertür einen einfachen Zettel angepinnt, auf dem mit rotem Filzstift „GO HOME!“ stand. Reizende Leute hier! Als sie wenig später die Schankstube betrat, sahen alle wie auf ein geheimes Kommando zu ihr herüber und die Gespräche verstummten schlagartig.

„Kann ich bitte ein Guinness haben?“, fragte Sam.

„Is leider aus, Ma'am“, knurrte der Mann hinter dem Tresen, wischte sich hörbar über die Nase und fügte hinzu: „Das Zimmer ist leider ab morgen an jemand anderen vermietet. Besser Sie packen.“

Er wandte sich ab und fing an, betont uninteressiert Gläser zu spülen. Das war ja mal eine klare Ansage! Offenbar hatten die Arbeiten am Haus schon begonnen und der Erwerb und seine besonderen Umstände waren bereits Tagesgespräch. Augenscheinlich waren die Einheimischen davon nicht begeistert. Zwar war der Hausverkauf durch Owens legal, schließlich war es sein Haus und er konnte damit machen, was er wollte - Punktum - aber ein kompletter Abtransport des Hauses - da schlug wohl das Herz der Lokalpatrioten doch eine Oktave höher.

Sam schloss die Zimmertür zweimal ab, verriegelte sorgfältig das Fenster und schob sicherheitshalber noch einen Stuhl unter die Türklinke. In einem Film, überlegte Sam lächelnd, wäre das nun der absolute Spannungskiller - eine sich langsam herabsenkende Türklinke, ein schmaler, sich leise öffnender Türspalt, eine schwarz behandschuhte Hand, die sich gespenstisch hindurchschob - alles verhindert durch einen simplen Stuhl. Schade, aber spannende Erlebnisse zulasten von Leib und Leben überließ sie lieber ihren Filmkollegen.

Als sie die Pension am frühen Morgen so schnell und unauffällig wie nur möglich verließ, wartete ein junger Mann vor der Tür.

„Miss Merkmann?“

„Ja?“, antwortete Sam vorsichtig.

„Dr. Sanders schickt mich, ich soll Sie mit dem Boot zur Insel bringen. Er meinte, es wäre vielleicht besser für Sie.“

Am Ufer war ein schnelles Motorboot vertäut und die kurze Fahrt zur Insel war olfaktorisch wesentlich angenehmer als in Petes stinkendem Fischkutter. Als das Boot um die Landzunge im Süden bog, traute Sam ihren Augen nicht. Jetzt verstand sie auch die Reaktion der Dorfprominenz. Sanders hatte nicht lange gefackelt und ganze Arbeit geleistet. In der kleinen Bucht lagen mehrere große Container-Frachtschiffe und dazwischen sah man die Rümpfe von drei Wasserflugzeugen aufragen. Das Haus auf der Insel war kaum mehr zu erkennen, es wurde verdeckt von zahlreichen Gerüsten, Baukränen, Baggern und Maschinen, die wie riesige Kreissägen aussahen und von einem Heer von Arbeitern mit grauen Overalls und gelben Schutzhelmen umlagert waren. So musste es beim Bau der Pyramiden im alten Ägypten ausgesehen haben, oder jedenfalls so ähnlich.

Man hörte bis hierher das Kreischen der gigantischen Flexscheiben und das Sirren von Lasern, welche die Mauern des alten Hauses zerschnitten, als wären sie aus Butter. Die Teile wurden an den Seiten von riesigen, aufblasbaren Kissen umfangen und gestützt. Kräne hoben die tonnenschweren Stücke in ihren Ummantelungen mühelos über die Klippen direkt hinunter an den Strand in die Container, die alsbald in den Bäuchen der Frachtschiffe verschwanden. Kleinere Teile wurden in die Frachtmaschinen verladen. Das Dach des Hauses fehlte bereits völlig und von den Mauern stand nur noch wenig mehr als die Hälfte. Wenn es in diesem Tempo weiterging, würde bis zum nächsten Tag alles verladen sein. Wie aus diesen Trümmern allerdings wieder ein komplettes Haus werden sollte, war Sam schleierhaft. Hoffentlich hatten sie alles nummeriert und ein paar Fotos davon gemacht. Aber wenn sie schon den Florentiner Dom wieder zusammengesetzt hatten, war das hier wohl nur eine Fingerübung.

Am Ufer begegnete sie dem alten Owens, der mit zwei Koffern und einer schäbigen Reisetasche auf Petes Kutter wartete.

„Das hab ich ja nun nicht gedacht, dass Sie das so eilig haben. Hätte es mir wohl nochmal gründlicher überlegen sollen.“

Er warf Sam einen übellaunigen Blick zu.

„Ich zieh erstmal zu meiner Schwester nach Manchester. Kann mich in der Gegend sowieso nich mehr blicken lassen. Erst hat sich die ganze Zeit kein Schwein um mich gekümmert und nun bin ich für alle hier der Buhmann. Sehen Sie nur mal hin“, er wies auf seine Hütte, „alle Scheiben haben sie mir eingeschmissen, gestern Nacht.“

Glücklicherweise legte das Boot von Pete gerade an und Owens kletterte etwas unbeholfen an Bord. Eine Verabschiedung hielt er nicht für nötig. Pete würdigte Sam aber auch Owens keines Blickes und fuhr sofort wieder ab.

Sie konnte die Einheimischen durchaus verstehen. Auch wenn das Haus schon lange nicht mehr die große Touristenattraktion war, so blieb es dennoch ein Stück ihrer Heimat und gehörte einfach hierher. Es musste schmerzen, zu sehen, wie es aus seinem angestammten Platz, wo es viele Jahre überdauert hatte, herausgerissen wurde und eine übel aussehende Wunde hinterließ, die noch lange zu sehen sein würde. Sam war froh, nicht an der Translozierung des Florentiner Domes beteiligt gewesen zu sein, den Rickman vor kurzem auf die Museumsinsel hatte schaffen lassen. Da waren Verhandlungen sicherlich auf ganz anderer Ebene gelaufen. Und mit mehr Ärger, dachte Sam, die sich an die Fernsehbilder von neulich erinnerte. Da kochte die Volksseele noch immer. Dagegen war das hier nur ein Stürmchen im Wasserglas, oder, wie man hierzulande sagte, a storm in a tea cup.

„Soll ich ihren Koffer schon mal in die Maschine bringen?“, fragte der junge Mann.

„Wohin?“

„Dr. Sanders bittet Sie, das Haus mit auf die Museumsinsel zu begleiten. Aber nur, wenn Sie möchten. Sie fliegen gleich mit einem der Transportflugzeuge.“

Sam gefiel der Gedanke, schnell von hier wegzukommen, die Kosten für die Zugfahrt zu sparen und auch, sich einmal die Fortschritte auf der Museumsinsel anzusehen, die sie bislang nur sporadisch aus Berichten in der Presse, dem Internet oder von Fernsehberichterstattungen her kannte. Sie hoffte nur, dass sie den Flug nicht zwischen Trümmern verbringen musste.

Diese Befürchtung bestätigte sich zwar nicht, aber die Sitze für die Flugbegleiter waren nicht gerade die reinste Luxusklasse. Dennoch lächelte Sam erfreut, als sie Platz nehmen wollte. Da hatte doch jemand mitgedacht. Auf ihrem Sitz lag eine kleine Packung mit fünf Weinbrandbohnen. Das war sehr gut, denn ihre gingen zur Neige.

Kapitel 4

Traunstein, 17. Oktober 1996

„Du bringst mich noch ins Grab mit deinem ewigen Fernseh-Glotzen! Du wirst schon noch sehen, was aus dir wird! Nichts Besseres als aus deinem Vater, der sich verdrückt hat und mich mit dir sitzengelassen hat. Warum straft mich der Herrgott so? Ich hätte Karriere machen können, hörst du, jawohl, Karriere. Aber ich musste ja alles aufgeben wegen dir."

Der Junge wusste, was nun kommen würde. Er konnte es auswendig herunterbeten: was hätte sie für eine Sängerin werden können ... "Was hätte ich als Sängerin für Erfolge feiern können - die geistlichen Stücke vor allem, die Matthäus-Passion, die Requiems - alles, hörst du, alles hätte ich singen können. Jetzt natürlich nicht mehr, aber damals. Ich hätte ein schönes Leben haben können, in Mailand leben oder in Rom, in der Nähe des Heiligen Vaters. Aber nein, stattdessen sitze ich hier, in diesem gottverlassenen Kaff, wo dein Vater uns hingeschleppt hat und dem ich meine besten Jahre geopfert habe. Hörst du mir eigentlich zu, wenn ich mit dir rede? Warst du heute schon beichten? Es ist Samstag - geh zu Pater Ignazius zur Beichte und bereue deine Sünden, vor allem, was du mir ständig antust. Ob du mir zuhörst, habe ich gefragt? Ich rede mit dir! Und hör auf, dir immer wieder diesen ewigen Raumschiff-Mist anzuschauen, der da dauernd im Fernsehen läuft. Das hast du doch schon tausendmal gesehen. Ist doch immer wieder dasselbe.“

Sie knallte die Tür hinter sich zu und der Junge war froh, wieder allein zu sein. Er hörte sie noch schrill die ersten Takte eines Kirchenliedes anstimmen - O Haupt voll Blut und Wunden, voll Schmerz bedeckt mit Hohn -, dann wurde sie leiser. Dann war es still. Er war dankbar für die Stille. Das silberfarbene Kruzifix, das über der Tür hing, pendelte noch leicht. In jedem Raum des Hauses, mit Ausnahme der Toilette, gab es mindestens eine Darstellung des Gekreuzigten. Neben der Tür hing ein Kesselchen aus Porzellan mit Weihwasser und dem blutroten Christus-Monogramm. Auf dem Tisch lag eine Bibel mit Sterbebildchen von Verwandten und Bekannten und der von Pater Ignazius geweihte Rosenkranz, den der Junge schon lange nicht mehr gebetet hatte. Nur wenn sie kam, tat er manchmal so.

Er stellte den alten Video-Rekorder wieder an. Ein neueres Gerät, wie viele seiner Klassenkameraden eines hatten, konnte er sich nicht leisten. Aber es ging auch so. Er drehte den Ton ganz leise, damit sie es nicht hörte. Er kannte sowieso fast jede Folge auswendig. Er setzte sich aufs Bett und versank sofort in der Welt einer fernen, besseren Zukunft, wo die Menschen edel und selbstlos miteinander umgingen. Der gütige, weise und kultivierte Captain des riesigen Raumschiffes, der immer das Richtige zur richtigen Zeit sagte und tat, sein forscher Erster Offizier, der vor Tatkraft und Energie nur so strotzte und die vielen anderen der Crew, die fest zusammenhielten. Von denen jeder für sich mit seinen Stärken und Schwächen ein wertvolles Mitglied dieser Gemeinschaft war. Wo Menschen auch andersartig sein durften, ohne ausgegrenzt zu werden. Wo besondere Fähigkeiten erkannt und akzeptiert und zum Wohle aller genutzt wurden. Es war eine schöne Welt - eine Welt, wie er sie sich wünschte.

Er wusste nicht mehr, wie oft er jede dieser Folgen schon gesehen hatte - in der Schule nannten ihn seine Freunde „Riker“ oder neuerdings auch „Tom“, nach dem Steuermann des Raumschiffes „Voyager“, deren Folgen, die gerade aktuell im Fernsehen liefen, er regelrecht verschlang. Er verpasste keine einzige und zeichnete sie alle auf. Vorsichtshalber stellte er bei Wiederholungen von jeder Folge noch eine zweite Aufnahme her, die er einem Freund anvertraute. Sie hatte schon einmal versucht, alle seine Video-Kassetten wegzuwerfen, als sie von Pater Ignazius erfahren hatte, dass der Junge eine Beichtgelegenheit versäumt hatte.

Besonders das Holo-Deck faszinierte ihn. Der Computer schuf Szenarien und Figuren, wie immer man sie sich vorstellen mochte. Der Fantasie waren dort keine Grenzen gesetzt, Ausflüge in die Vergangenheit, exotisches Ambiente oder Kampfspiele - man lief nicht einmal Gefahr, sich zu verletzen oder gar zu sterben, denn das Holo-Deck hatte eine Sterbesicherung. Besonders mochte er die Figur des Schiffsarztes, der bei Notfällen aktiviert werden konnte. Ein väterlicher, gütiger Charakter, der immer Rat wusste, ein Mensch, wie ihn der Junge in seiner realen Umgebung schmerzlich vermisste. Der Holo-Doktor, der keinen besonderen Namen hatte, war kein Mensch, nicht einmal Angehöriger einer außerirdischen Rasse, sondern ein Hologramm mit einer hochwertigen Programmierung, ein Hologramm, das im Laufe der Serie eine eigene Persönlichkeit entwickeln und schließlich mit seinem mobilen Emitter sogar die Krankenstation, die ans Holo-Deck angeschlossen war, verlassen wird.

Versonnen drehte der Junge ein Bild in seiner Hand. Es maß 10 x 10 Zentimeter und zeigte einen Schauspieler im Kostüm des Hamlet. Man konnte die Figur nur dann klar und deutlich erkennen, wenn man das Bild in einem bestimmten Winkel zum Licht hielt. Bewegte man es dann, so hob wie durch ein Wunder der Mann den Finger, drehte sich leicht zum Betrachter um und lächelte ihn an. Dabei schimmerte der Grund des Bildes in allen Regenbogenfarben. Kevin, ein Schulfreund, hatte dieses Wunder schon vor einigen Jahren von einem Besuch des Museums für Holografie in Kopenhagen mitgebracht und es dem Jungen nach zähen Verhandlungen überlassen. Als Gegenleistung musste dieser ihn bei den Klassenarbeiten abschreiben lassen und zwei Monate lang die Mathematik-Hausaufgaben für ihn machen. Er empfand das als geringen Preis, denn Mathematik, Biologie und Physik waren seine Lieblingsfächer und flogen ihm nur so zu. Sein Wissen in naturwissenschaftlichen Fächern überschritt weit den geforderten Schulstoff und der Junge lernte auch aus anderen Quellen, wie den wenigen wissenschaftlichen Büchern der Pfarrbibliothek - ein Aufenthaltsort, den seine Mutter ausnahmsweise billigte - bis seine Fähigkeiten die seiner Lehrer bald überstiegen, was er ihnen jedoch nie merken ließ. Auch in anderen Fächern brachte er mühelos Einsen mit nach Hause, nur in Religion bei Pater Ignazius reichte es auch jetzt stets nur für eine Drei, was ihm schwere Vorwürfe seiner Mutter eintrug.

Dabei hatte er doch nur fragen wollen. Nach Dingen, die er nicht verstand, so, wie er es von den Naturwissenschaften her gewohnt war. Aber Fragen waren im Fach Religion nicht erwünscht. Pater Ignazius hatte ihm vor einigen Jahren erzählt, dass Christus voller Schmerzen am Kreuz den Opfertod erlitten habe, weil er für die Sünden aller Menschen, speziell auch die Sünden des Jungen, gestorben sei. Auch er sei damit am Tode des Herrn mitschuldig geworden. Der Junge hatte das nicht gewollt und viele Nächte mit Gewissensbissen wach gelegen. War er damit ein Mörder? Seine Verwirrung hatte sich noch gesteigert, als Pater Ignazius ihnen wenig später lehrte, dass der Kreuzestod Christi unabdingbar notwendig gewesen sei, um die Menschheit zu erlösen. Er sah darin Widersprüche, die er sich nicht erklären konnte - wie bei vielen religiösen Lehrsätzen. Die anderen Jungen in der Klasse, die er fragte, wussten auch keine Erklärungen, lernten aber die Sprüche im Katechismus auswendig, sagten sie brav her und fast jeder brachte es auf eine Eins in Religion. Später hörte er einfach auf zu fragen.

In den letzten Ferien hatte er für vier Wochen einen Job angenommen und ab vier Uhr morgens in der staubigen Hitze eines großen Brennofens geholfen, drei Meter hohe Isolatoren aus Porzellan zu verladen. Die Schwielen und Kratzer an seinen Händen wollten wochenlang nicht heilen. Der Staub brannte abends in seiner Lunge und in seinen Augen, die er auf dem Heimweg vor Müdigkeit kaum noch offen halten konnte. Doch die Bezahlung war gut gewesen und er konnte sich als erster in seiner Klasse einen gebrauchten Computer, einen C 64, leisten. Das Gerät hatte einen Arbeitsspeicher von 64 KB RAM und arbeitete nicht mehr mit dem veralteten Kassettenlaufwerk „Datasette“, sondern mit dem VC 1541-II-Diskettenlaufwerk, das ein Speichervolumen von beachtlichen 170 KB pro Diskettenseite hatte. Diese Welt würde ihr niemals zugänglich sein. Hier konnte er alle seine Gedanken vor ihr verbergen, eigene Ideen entwickeln, erste Berechnungen anstellen. Das Gerät erschien ihm wie der visionäre Beginn einer Zukunft, die er Willens war, zu gestalten und voranzutreiben. Manchmal stellte er sich vor, er wäre ein Zeitreisender aus der Zukunft, den es durch einen Unglücksfall in ein zurückliegendes Jahrhundert verschlagen hätte und er wäre der technischen Möglichkeiten seiner eigenen Zeit beraubt - was ihm jedoch geblieben war, waren die Vorstellungen davon und er würde alles dafür tun, diese wieder Wirklichkeit werden zu lassen. Und niemand würde ihn dabei aufhalten können.

Kapitel 5

Rickman Museum of Crime Scenes, Ostsee, 30. April 2049

Nach einem kurzen Schwenk über die Südspitze Dänemarks näherte sich ein schwarzer Schatten in Form eines gleichseitigen Dreiecks der Ostsee nördlich von Usedom. 40 Kilometer vor der Küste ging das seltsame Flugobjekt scheinbar in einen Landeanflug, um dann aber die Meeresoberfläche zu durchstoßen und sich seinem Ziel unter Wasser zu nähern, solange die Wassertiefe dies zuließ. Die letzten Kilometer steuerte Captain de St.Fleur manuell und ließ das Flugschiff wie ein riesiges Power-Boot mit einer Geschwindigkeit von 310 Stundenkilometern in einer Höhe von circa 80 Zentimeter über die relativ ruhige Wasseroberfläche gleiten. Dann bremste sie die Cheops schnell ab, und ließ sie auf den Grund der Ostsee sinken, die an dieser Stelle nur etwa 22 Meter tief war.

Kaum jemand hatte die fast lautlose Ankunft bemerkt.

Die Insel lag etwa fünf Kilometer vor der Küste, den kleinen, aber feinen Seebädern Bansin und Heringsdorf gegenüber. Die Schifffahrtsrouten zwischen St. Petersburg und Lübeck sowie zwischen Kopenhagen und den polnischen Häfen gingen weit an der Insel vorbei und auch einheimische Fischerboote trauten sich selten so weit auf die See. Natürlich hätte beim Landeanflug das Radar der Cheops jedes noch so kleine Boot frühzeitig geortet und der Autopilot ein entsprechendes Ausweichmanöver erzwungen.

An der Oberfläche des Flugschiffs, das nun noch etwa fünf Meter aus dem Wasser ragte, fuhr ein Turm und ein Tunnel aus, der in ein schwenkbares, passendes Gegenstück am Haupt-Terminal des Ufers einrastete und über den Rickman, geschützt vor den Unbilden der Witterung, die Cheops verließ. Sein Gepäck würde in seiner Suite im Gästehaus sein, noch ehe er selbst dort war, denn sein erster Weg führte ihn in das Verwaltungsgebäude. Er betrat mit schnellen Schritten den Empfangsbereich und die beiden Angestellten, die dort Dienst taten, fuhren etwas erschrocken hoch, da Rickman seinen Besuch nicht hatte ankündigen lassen.

Er grüßte sie nur mit einem knappen Kopfnicken und begab sich direkt in den 1.Stock, wo er ohne anzuklopfen die Tür mit der Aufschrift „Dr. Gero von Parneck“ öffnete und den Raum betrat.

Parneck saß an seinem Schreibtisch und sah erstaunt hoch.

„Oh, guten Tag, Mr. Rickman. Ich hatte keine Ahnung, dass Sie kommen wollten.“ Parneck sah ihn über seine randlose Lesebrille hinweg ein wenig überrascht an und bemühte sich, die aufkommende Verärgerung zu unterdrücken.

„Das macht nichts, jetzt wissen Sie es ja. Ich wollte mich ein wenig umsehen, wenn Sie nichts dagegen haben - Herr Graf.“

Die scheinbar höfliche, doch durch eine kleine Pause unnötig akzentuierte Anrede klang aus Rickmans Mund eher abwertend und herablassend, doch Parneck überhörte es, wie er alle derartigen Spitzen Rickmans überhörte.

Graf Gero von Parneck war Kunsthistoriker mit den Schwerpunkten Architektur und Mediaevalistik und bekleidete seit vier Jahren die Stelle des Museumsdirektors. Er stammte aus einem alten Adelsgeschlecht und hatte eine exzellente humanistische Bildung genossen, was er seiner Umgebung manchmal spüren ließ. Dazu trugen auch Äußerlichkeiten wie sein schmaler Schnurrbart, die kurzgeschorenen, trotz seiner 41 Jahre bereits ergrauten Haare und die stets makellos manikürten Fingernägel bei. Die rechte Hand zierte ein dunkelblauer Siegelring mit dem Wappen derer von Parneck. Man konnte seinem fein geschnittenen, gepflegten Gesicht ansehen, dass er Herrenkosmetik nicht nur aus der Lektüre des „Connoisseurs“ kannte und seine Anzüge, wahrscheinlich von einem englischen Schneider maßgearbeitet, wirkten schlicht, elegant und teuer.

Oberflächlich betrachtet, sahen sich Rickman und Parneck nicht einmal unähnlich, fast hätte man sie für Vater und Sohn - oder noch besser, für Brüder - halten können, da Rickman den Altersunterschied durch seine jugendliche Erscheinung ausglich. Auch er hatte sehr kurzes, graues Haar und durchaus vergleichbare Gesichtszüge, wenngleich schärfer und kantiger geschnitten und mit einem Ausdruck von Entschlossenheit und Durchsetzungsvermögen, der Parneck gänzlich fehlte.

Rickman unterstrich dies auch durch seine Kleidung: Wie so oft trug er heute nur den einfachen, schwarzen Overall der Cheops-Besatzung mit dem goldenen, gleichseitigen Dreieck an der rechten Brustseite. Parneck dachte kurz daran, dass der Multimilliardär damit wieder sein bekanntes Steckenpferd ritt - den Traum vom Weltall. Unendliche Weiten und so weiter. Fantasie-Uniformen. Kindisches Getue eines alten Mannes, der sein Geld mit Spielzeug verdient hatte. Unverschämt viel Geld. Und der gut bezahlte. Ihn gut bezahlte. Und dafür konnte man manches tolerieren. Schließlich hatten Rickmans Spinnereien ihn zu dem gemacht, was er heute war.

Spinnereien! Parneck musste unvermittelt an die Zeit zurückdenken, als er noch als wissenschaftlicher Mitarbeiter an der Kunsthalle in Hamburg tätig war. Damals hatte er sich an einem Wettbewerb des Bundesbildungsministeriums beteiligt, den man unter Museumsangestellten deutschlandweit ausgeschrieben hatte. Aufgabe war es, ohne Bedenken auf die Realisierbarkeit, Visionen für eine Museumslandschaft der Zukunft zu entwickeln.

Er wollte zuerst nicht daran teilnehmen, schließlich sandte er aber doch das Exposé einer Idee ein, die ihn bereits seit langem beschäftigte. Er entwarf dabei ein großes Museumsgelände, eine Art Freilichtmuseum, in dem sich Gebäude verschiedener Epochen zu einem grandiosen Überblick über die Kulturgeschichte zusammenfinden sollten: eine Höhle mit Malereien der Steinzeit, ein ägyptisches Grab mit kompletter Ausstattung von der Mumie bis zu den Grabbeigaben, ein griechischer Tempel mit einem riesigem Götterbild in der Cella, eine römische Villa mit Wandgemälden, eine frühchristliche Kirche mit Mosaiken in der Apsis, eine mittelalterliche Burg, ein Renaissance-Palast, ein barockes Schloss, ein feudales Jugendstilhaus, ein Haus der 20er Jahre im Stil des Art Decó, ein unmenschlich-faschistoider Bau des Dritten Reiches, ein Wohnhaus der 50er Jahre mit allen Errungenschaften des beginnenden Wirtschaftswunders - und alle Gebäude sollten bis ins letzte Detail ausgestattet sein mit originalen Kunstwerken und Gebrauchsgegenständen der jeweiligen Zeit, darüber hinaus mit menschenähnlichen Puppen in originalen Kostümen der jeweiligen Epoche, insgesamt eine kulturhistorische Gesamtschau, wie sie noch nie in dieser Zusammenstellung dargeboten wurde, Lehrobjekte von allerhöchstem Rang und dem Reiz des Authentischen ...

„Träumen Sie, Parneck?“, fragte Rickman scharf.

„Äh nein, Sir, natürlich nicht.“ Parneck stand auf. „Was kann ich für Sie tun, bleiben Sie länger auf der Insel?“

„So lange es mir nötig erscheint. Aber bestimmt ein paar Tage. Ich hoffe, die Merkmann hat Erfolg und ich kann den Aufbau des neuen Hauses miterleben.“

Parneck wusste natürlich von den Plänen und er war nicht sonderlich begeistert, dass so kurz vor der geplanten Eröffnung noch ein weiteres Gebäude versetzt werden sollte. Nicht nur das Zusammenfügen der Teile mit all ihren statischen und logistischen Problemen, vor allem die Planung der Innenausstattung, die in diesem Fall fast völlig abhanden gekommen war, konnte nicht so einfach übers Knie gebrochen werden, selbst mit dem Geld und den Verbindungen Rickmans lagen Objekte für ein stimmiges Interieur nicht einfach auf der Straße. Außerdem musste das neue Haus auch in die Veröffentlichungen des Museums eingebunden werden. Die Propaganda-Maschinerie für die geplante Eröffnung war längst angelaufen. Die Entwürfe für Werbung und Kataloge, Einladungen, Prospekte, Plakate und Ansichtskarten lagen schon mehr oder weniger fertig bei den Druckereien. Erste Werbefilme waren bereits produziert worden. Und erst die Figuren - in diesem Fall müssten es mehr als ein Dutzend werden - die konnte Murr auch nicht von heute auf morgen einfach so aus dem Boden stampfen. Das alles brauchte Zeit. Umfangreiche wissenschaftliche Recherchen und Feinarbeit waren erforderlich. Schließlich leitete er, Gero von Parneck, ein kulturhistorisch erstklassiges Museum und nicht eine Geisterbahn oder eine Fantasterei.

Eine Fantasterei - so hatten sie damals seine Ideen abgekanzelt. Erst wurde die „Suche nach Visionen“ großartig aufs Banner geschrieben und dann hatte man seine Ideen als Fantastereien abqualifiziert. Diese Kretins! Parneck hätte den Brief des Ministeriums heute noch auswendig zitieren können, er würde den Wortlaut sein Leben lang nicht vergessen. Blamabel. Mehr als blamabel. Er wusste bis heute nicht, wie Rickman von der Sache erfahren hatte. Parneck hielt die Email zunächst für einen üblen Scherz seiner Kollegen, bis der Multimilliardär dann tatsächlich persönlich vor ihm stand und ihm die Leitung eines Museums anbot. Eines ungewöhnlichen Museums. Nicht viel weniger als die annähernde Verwirklichung seiner Vision. Und damit die Gelegenheit zur Satisfaktion, zur Rache an all den fantasielosen Bedenkenträgern, die ihm völlig unerwartet von Rickman wie auf einem silbernen Tablett serviert wurde.

Parneck hatte akzeptiert. Alle Bedingungen bedenkenlos akzeptiert. Dass er einen Pakt mit dem Teufel geschlossen hatte, ist ihm erst viel später klar geworden. Rickman als Mephistopheles - das also war des Pudels Kern. Parnecks Beziehung zu Lydia ist damals daran zerbrochen. Seither lebte er nur noch für dieses Projekt.

Sicherlich, die Grundidee, wertvolle originale Gebäude mit ebensolcher Ausstattung auf einem Museumsgelände zusammenzustellen, konnte er mit einigen Abstrichen verwirklichen. Natürlich hatte Parneck damals bei seinem Ideen-Entwurf nicht ernsthaft angenommen, dass man ägyptische Grabkammern und steinzeitliche Höhlen so mir nichts dir nichts herbeizaubern konnte oder dass man tatsächlich existierende Gebäude, wie etwa Kirchen, einfach mal so eben versetzte. Obwohl das Translozieren von Bauwerken bereits im späten 20. Jahrhundert erfolgreich praktiziert worden war, einmal sogar mit einer ganzen ägyptischen Tempelanlage, die man vor der Überflutung durch einen Stausee rettete, indem man sie an einer anderen Stelle wieder aufbaute. Aber das, was heute hier durch Rickmans Geld und Einfluss auf der Insel in der Ostsee entstanden war, kam seinem Traum doch sehr nahe. Aber um welchen Preis! Parneck wurde heute von vielen seiner einstigen Kollegen angefeindet und verlacht - er würde einem Kultur-Disneyland vorstehen.

Die Arbeitsbedingungen waren ihm zunächst ideal erschienen: Er hatte eine der höchstdotierten Stellen im deutschen Museumsbetrieb inne, die Geldmittel, welche die Rickman Foundation für das Projekt bereitstellte, waren astronomisch. Dafür hatte er seine Unabhängigkeit aufgeben müssen, er lebte seither auf dieser Insel, die er nicht nur der Mörder wegen manchmal sarkastisch als „Alcatraz“ zu bezeichnen pflegte - oft kam er sich selbst wie im Gefängnis vor. Meist war er mehr oder weniger nur Befehlsempfänger. Rickman bestimmte, wo es lang ging. Sein Wort war Gesetz.

Und Faust hatte seine Seele verkauft. Amen.

Rickman, der kurze Zeit aus dem Fenster geblickt hatte, um zu kontrollieren, ob die Arbeiten am Jugendstil-Haus endlich der Vollendung entgegen gingen, wandte sich um.

„Nun gut, Nummer Eins, Bericht!“ Parneck zuckte leicht zusammen. Er hasste diesen Star-Trek-Blödsinn, diese infantile Diktion, die Rickman aus dieser von ihm so vergötterten Fernsehserie von Jugendzeit an adaptiert hatte und deren Verwendung er schon gar nicht mehr bemerkte, so sehr war sie ihm in Fleisch und Blut übergegangen. Nun gut, jedem Tierchen sein Pläsierchen. Wie stets würde Parneck nicht weiter darauf eingehen. Er antwortete nur sachlich: „Das Wohngebäude aus dem Fin de siècle ist vollendet, die Überarbeitung des Interieurs wurde gestern abgeschlossen. Es konnten noch eine Tiffany-Lampe und zwei Vasen von Gallé und Poschinger erworben werden, weiterhin wurde das kleine Buntglasfenster in der Belle Etage rekonstruiert. Herr Murr nimmt noch ein paar Feinabstimmungen an einer Figur vor, die ... sich noch nicht richtig einfügt. Aber ich glaube, das ist bereits erfolgreich abgeschlossen.“

Parneck hatte im Satz nur kurz irritiert innegehalten. Rickman registrierte dies sofort, runzelte die Stirn und sah ihn scharf und fragend an.

„Nun, beim Probelauf hat sich ein Sequenzfehler bei der Figur von Geheimrat Liebeneiner offenbart. Er hat versehentlich ... auch sich selbst getötet. So etwas dürfte eigentlich überhaupt nicht vorkommen. Es liegt wohl daran, dass die Varianzmöglichkeit in den Zufallsroutinen zu hoch ist. Ich glaube, wir benötigen einfach noch etwas mehr Zeit, Sir. Der Feinschliff ist von großer Bedeutung, auch für die Sicherheit der Besucher. Außerdem haben wir Probleme mit der Dom-Liga. Sie haben in Bansin am Strand eine Art Basis-Lager errichtet. Sie zahlen sogar Kur-Taxe und tun so, als wären sie harmlose Touristen. Die Polizei hat keine Handhabe gegen sie, aber wir sind sicher, dass die Demonstrationen und kleinen Störaktionen von dort aus geplant und gesteuert werden.“

„Was genau sind das für Leute?“ Der Blick aus Rickmans stahlgrauen Augen wurde noch eine Spur härter.

„Ein bunt gemischtes Völkchen, würde ich sagen. Da gibt es die religiösen Eiferer, die glauben, dass es eine Sünde ist, einen Dom zu translozieren, sie schwafeln etwas von einem ‚Kreuzzug’. Manche halten Sie sogar für den Antichristen.“

Rickman lächelte kalt und Parneck fuhr fort: „Dann sind da die Lokalpatrioten aus Florenz - es gibt eine 'Liga gegen die Translozierung des Domes'. Die wollen sich nicht mit der Kopie zufriedengeben und Sie kennen ja die Italiener mit ihrem Temperament. Das sind die lautesten Schreihälse, wenn es um einen Auftritt vor laufenden Fernsehkameras geht. Und dann existiert da noch eine gemäßigte Fraktion, die einen kulturhistorischen Schaden sieht, wenn das Original des Domes in einem anderen Land steht. Sie haben einen Sprecher, einen gewissen Calaprese, ein durchaus gebildeter Mann, Professor für Philosophie, arbeitet an der Universität in Florenz und gelegentlich beim Goethe-Institut. Er ist auch offiziell für die UNESCO tätig. Ich habe ein Interview mit ihm im italienischen Fernsehen gesehen und auch mehrfach mit ihm korrespondiert. Er ist hauptsächlich dagegen, dass der Dom vom Gotteshaus und kultureller Schatzkammer italienischer Frührenaissance zum Tatort degradiert worden ist. Es gibt auch einige kluge, durchaus erst zu nehmende Artikel von ihm in der Fachpresse.“

Rickman zögerte - für Parnecks Empfinden außerordentlich lange, bis er schließlich sagte: „Ich kenne ihn. Bringen Sie ihn her, ich will mit ihm reden - oder besser noch: machen Sie das. Vielleicht lässt er sich überzeugen, wenn er das Konzept des Museums näher kennenlernt und übt einen mäßigenden Einfluss auf die anderen Gruppen aus.“

„Da sind natürlich noch ein paar ganz unangenehme Trittbrettfahrer, Kriminelle, denen es nur auf Provokation und Randale ankommt und die sich sicherlich nicht um Professor Calapreses Meinung scheren werden.“

„Probieren wir es trotzdem.“

„Gut, ich werde versuchen, ihn zu erreichen. Wenn Sie mir eine Bemerkung gestatten, Sir“, wechselte Parneck das Thema, „ich halte es nicht für erstrebenswert, so kurz vor der geplanten Eröffnung noch ein weiteres Objekt auf das Gelände zu nehmen. Die Imponderabilien sind groß und ...“

„Das lassen Sie mal meine Sorge sein“, fiel ihm Rickman ins Wort, „wenn das neue Haus nicht rechtzeitig fertig wird, dann wird es eben nicht rechtzeitig fertig. Wir eröffnen zum angekündigten Termin und Sie werden das gefälligst hinkriegen. Und sehen Sie zu, dass nichts über Pannen in die Öffentlichkeit dringt ... oder sich offenbart“, er imitierte kurzzeitig Parnecks gewählte Diktion, „Wir haben schon genug Gegenwind, es fehlte noch, dass die Presse schreibt, unsere Besucher liefen Gefahr, hier ermordet zu werden. Wir reden morgen weiter. Kümmern Sie sich sofort um eine Verbindung zu Sanders und dem Bauleiter. Ich brauche den aktuellen Sachstand. Machen Sie ihm nötigenfalls Dampf.“

„Sicher, Sir. Ich kümmere mich selbstverständlich gleich darum.“

„Tun Sie es sofort.“

Mit einem unangenehmen Geräusch zerbrach der metallene Kugelschreiber einer Nobelmarke in Parnecks Hand.

Rickman ging grußlos hinaus. Der Graf fühlte sich elend. Er fragte sich, ob er nicht einen zu hohen Preis zahlte. Er hätte gerne etwas Abstand von den Ereignissen gewonnen, Zeit zum Nachdenken, hätte gerne die Insel wenigstens für kurze Zeit verlassen. Wie lange war er schon hier? Viel zu lange. Drüben am Strand konnte er sich kaum blicken lassen, aber ein Ausflug mit der Cheops nach Dänemark hinüber, das würde ihn locken. Er war noch nie an Bord des legendären Flugschiffes gewesen, er teilte Rickmans Begeisterung für hochtechnische Spielereien nur bedingt. Seit der Aufstellung des ersten Hauses war er nicht mehr weg gewesen. Urlaub war für ihn sowieso ein Fremdwort. Rickman hatte ihm einmal gesagt, er solle froh sein, dort arbeiten zu können, wo andere Urlaub machen wollen.

Freunde hatte er hier nicht gefunden, auch intellektuell adäquate Gesprächspartner waren rar. Mit den hochqualifizierten Technikern hatte er wenig gemeinsamen Gesprächsstoff. Vor allem nicht mit Murr. Der Chef-Ingenieur war nicht gerade ein angenehmer Zeitgenosse. Ein Genie in seinem Fachgebiet, unbestritten, aber in seiner Art irgendwie verbiestert und als Kollege ziemlich indiskutabel. Parneck hätte nie freundschaftliche Gefühle für ihn entwickeln können, selbst wenn er vom gleichen Stand gewesen wäre.

Natürlich waren Murr und sein IT-Team für Parneck von immenser Bedeutung, denn von der Technik der Holo-Figuren verstand der Graf nur wenig, schließlich war er Kunsthistoriker und kein Informatiker. Murr war erst leitend ins Team gekommen, als schon die ersten Holo-Figuren von Dr. Helen Monsheimer ins Klitzke-Haus eingefügt worden waren. Sie verließ dann die Insel, um an anderen Projekten Rickmans in Rimania City zu arbeiten, wo ihr Spezialwissen noch nötiger gebraucht wurde als hier. Leider war sie kurze Zeit später durch einen Unfall ums Leben gekommen.

Die Translozierung dieses ersten Gebäudes auf die Insel hatte Parneck noch selbst geleitet, was jedoch nicht weiter schwierig gewesen war. Das Haus war seit dem Zeitpunkt des Raubmordes nahezu unverändert und in der kompletten Ausstattung erhalten geblieben, ein Glücksfall, dass Rickman es aufgetrieben hatte. Alles sollte an seinem Ort bleiben, nichts durfte verändert oder korrigiert werden. Bei den älteren Gebäuden hingegen mussten oft erhebliche Rekonstruktionen durchgeführt werden. Hier war Parneck in seinem Element, denn hier konnte er Innenausstattungen planen und originale Gegenstände der jeweiligen Zeit in aller Welt erwerben, ohne große Rücksicht auf die Kosten. Für einen Museumsmann ein Ausflug ins Schlaraffenland.

Freilich war das Klitzke-Haus kein kulturhistorisches Highlight, vielmehr ein simpler, typischer Wohnungsbau des späten 20. Jahrhunderts, wie es noch Tausende davon gab, aber immerhin authentisch ausgestattet. Originale Gebrauchsgegenstände aus dieser Zeit waren heute schon recht rar, weil sich wegen ihrer Geringwertigkeit niemand die Mühe gemacht hatte, sie systematisch zu sammeln. Es dauerte immer eine lange Zeit, bis Museen den Wert einer zurückliegenden Epoche erkannten; statt rechtzeitig zu sammeln, hinkten sie oft Jahrzehnte oder Jahrhunderte hinterher und erwarben dann für teures Geld, was ihre geschätzten Vorgänger einfach im Laden hätten einkaufen können. Wie in diesem Fall: In 200 oder 500 Jahren, wenn man alle anderen Wohnungsbauten dieser Zeit längst durch modernere Neubauten ersetzt haben würde - wogegen keine Denkmalschutzbehörde der Welt einschreiten konnte - dann würden sich manche Museen glücklich schätzen, ein solch durch und durch originales und sozialgeschichtlich aussagekräftiges Exponat zu besitzen.

Parneck fühlte sich völlig überarbeitet. Wenn nur diese ständigen Kopfschmerzen nicht wären, manchmal hatte er Schwindelgefühle, vielleicht vom allgegenwärtigen Blick auf das leicht bewegte Meer. Bisweilen hatte er sogar Schwierigkeiten, sich an weit zurückliegende Ereignisse zu erinnern. Und diese ständigen Alpträume. Wirres Zeug. Oft träumte er, dass ein Mann zu ihm käme, der auf einem Teufelsrochen ritt. Der Mann riss dann Parnecks Kopf auseinander und flüsterte heiser: „Kramarka.“ Parneck hatte gelesen, dass ungewöhnliche Worte in Träumen eine besondere Bedeutung für den Träumenden haben sollen, vor allem, wenn diese mehrfach vorkamen, doch er konnte sich beim besten Willen keinen Reim darauf machen. Er kannte das Wort nicht, hatte es nie gehört und auch seine diesbezüglichen Recherchen hatten nichts ergeben. Kramarka hatte keinerlei Bedeutung. In keiner ihm bekannten Sprache. Er hatte sogar einmal einen Web-Crawler darauf angesetzt, doch ohne Erfolg.

Parneck verdrängte den Wunsch nach Urlaub und Auszeit und stellte eine Verbindung zu Sanders her.

Rickman öffnete die Tür, auf der „Heinz-Otto Murr - Dipl. Ing.“ stand und fuhr erschrocken zurück. Vor ihm stand ein Hüne von einem Mann in einer silbernen Rüstung und holte mit einem riesigen Schwert zum Schlag gegen ihn aus.

„Dolly!!“, brüllte eine Stimme unter dem Tisch hervor, „Welcher Trottel kann denn da wieder mal nicht anklopfen? Habt ihr denn alle Gehirnerweichung oder seid ihr lebensmüde?“

Ein bärtiger, junger Mann mit gekräuseltem, rotem Haar kroch unter einem mit Computerkonsolen, Messinstrumenten und Kabelverbindungen völlig überladenen Tisch hervor, stieß dabei einen vor Zigarettenkippen förmlich überquellenden Aschenbecher herunter und sah Rickman überrascht an.

„Oh, Dr. Rickman. Ich dachte ... ich wusste natürlich nicht, dass Sie ... ich meine ...“

„Schon gut, Murr, ist ja nichts passiert. Was haben Sie denn hier für einen Recken? Aus der Burg, nehme ich an?“

Dabei betrachtete er missbilligend die verstreuten Zigarettenkippen, deren kalter, abgestandener Rauch das ganze Zimmer erfüllte. Es gab heutzutage nur noch wenige Menschen, die den schadstoffhaltigen Rauch von brennendem Tabak inhalierten und dafür eine geringere Lebenserwartung in Kauf nahmen. Murr gehörte dazu und kultivierte diese Unart. Ohne Zigarette sah man ihn selten an seiner Arbeit.

„Ja, wir haben ein paar Probleme.“

Rickman zog fragend die Augenbraue in die Höhe und Murr fuhr fort: "Wie Sie ja wissen, will Parneck nach Möglichkeit viele der Holo-Figuren in originale, zeitgenössische Kleidung stecken, aber das bringt einige Schwierigkeiten mit sich und hier bei Ulrich geht das gar nicht."

Er zeigte mit der Zigarette auf die Rüstung des Ritters, der seit Rickmans Eintreten wie erstarrt, aber noch immer mit erhobenem Schwert bedrohlich im Raum stand.

„Sehen Sie sich das mal an. Das hier“, er klopfte auf den Brustpanzer, „das ist ein Original-Harnisch von Plattnermeister Anton Pfeffenhauser aus Augsburg, 1565. Hat mal dem Herzog Johann Wilhelm von Sachsen-Weimar gehört. Parneck hat sie der Kunstsammlung der Veste Coburg abgeschwatzt. Kostet uns insgesamt schlappe 120.000 Euro. Zugehörige Teile hat er nämlich noch in Dresden, Nürnberg, New York und der Wartburg zusammengesucht. Waren seit ewigen Zeiten in der ganzen Welt verstreut. Das Feinste von Feinen. Reinstes Eisen, gebläut, teilweise vergoldet und punziert, mit eingeschwärzten Ätzmalereien. Ist aber nicht flexibel genug. Manche Bewegungen, die der Computer die Figur gerne ausführen lassen möchte, scheitern an der Rüstung. Bei einem Menschen wäre der Bewegungsablauf hier einfach gestoppt, aber unsere Kerlchen haben etwas mehr Mumm, die würden so eine Rüstung einfach zerquetschen.“

Murr hustete heftig und lange. Rickman warf ungeduldig ein:

"Warum scannen Sie nicht die ganze Rüstung und projizieren sie einfach mit? Oder stellen Sie das gute Stück doch als Exponat in den Rittersaal und programmieren Sie ihm ein Kettenhemd oder sonstwas auf den Leib. Ich weiß, dass Parneck um historische Authentizität bemüht ist, aber da entstehen doch praktische Probleme - das haben wir alles schon hundertmal durchgekaut. Schluss damit! Simulieren Sie eine holografische Bekleidung für den Ritter - und auch eine holografische Waffe, keine originale“, entschied Rickman, „Parneck soll da nicht so pingelig sein. Und überhaupt. Ich denke, die Burganlage Wolfsegg ist längst fertig?“

„Fast, Dr. Rickman, ich tue, was ich kann und meine Leute auch. Aber der Tag hat auch für uns nur 24 Stunden."

"Brauchen Sie mehr Leute? Mehr Geld?"

"Nein, nein. Wir treten uns hier ohnehin schon gegenseitig auf die Füße. Es ist einfach die Feinabstimmung. Beim Ritter haben wir noch das Problem, dass sein Charakter sehr aggressiv angelegt ist und die Zufallsroutinen wohl etwas zuviel Spielraum bei den Handlungsparametern lassen. Im Klartext: Er ist ziemlich schnell mit der Waffe bei der Hand und das nicht nur bei den vorgesehenen Opfern. Im Moment geht er fast auf alles los, was wie ein Mann aussieht. Aber wir kriegen das schon noch hin."

Murr nieste heftig und schnäuzte sich in ein nicht mehr ganz sauberes Taschentuch. Rickman fühlte sich nicht wohl in seiner Gegenwart. Er mochte ihn einfach nicht, seine mangelnden Umgangsformen, seine ewigen Erkältungen, sein ständiges Lamentieren über dies und jenes. Aber er brauchte ihn. Murr war einer der besten Informatiker, ein Vollblut-Freak und es gab kein noch so verknülltes System, das Murr nicht wieder zum Laufen brachte. Er war ein wesentlicher Teil des Projektes und hatte darüber sogar seine Dissertation zurückgestellt - wahrscheinlich würde er sie ohnehin nie machen, ihm fehlte einfach der Ehrgeiz dazu. Und er hatte bei Rickman wahrscheinlich für den Rest seines Lebens ein gutes Auskommen. An seinen bisherigen Arbeitsstellen ist er an Reibereien mit seinen Vorgesetzten gescheitert. Mit seiner undiplomatischen Art machte er sich nur wenige Freunde. Eigentlich hatte er gar keine.

"Es ist halt viel Fummelei und da Sie die letzten Geheimnisse ihrer Technologie selbst mir nicht preisgeben, bin ich oft aufs Raten angewiesen, wenn irgendwo etwas schief läuft.“

Murr holte hörbar Luft, hustete und steckte sich eine neue Zigarette an. Dabei übersah er geflissentlich den missbilligenden Blick des Multimilliardärs.

„Apropos Probleme ... Wir haben da noch so eine seltsame Figur in unserer Menagerie ... Darf ich einen Vorschlag machen, Mr. Rickman?“ Ohne dessen Erwiderung auf die rhetorisch gemeinte Frage abzuwarten, fuhr er fort: „Wir sollten dieses Klitzke-Haus verschwinden lassen oder bald durch was anderes ersetzen. Sehen Sie, das Ding ist doch völlig unspektakulär und bringt überhaupt nichts. Architektonisch: Null. Innenausstattung: spießig, Standardware. Der Mord geschah 2009, aber die Einrichtung ist von Anno Tobak, 70er Jahre oder noch früher. Ein wüstes Sammelsurium an Geschmacksverirrungen. Das reißt doch keine Menschenseele vom Hocker! Vielleicht wird das Zeug in tausend Jahren ja mal interessant, aber jetzt ist das alles kalter Kaffee. Das Haus ist das hässliche Entlein unter unseren Bauten. Ich weiß, ich weiß, es war das erste, das hier landete. Vor meiner Zeit, aber darum geht es mir gar nicht. Es ist einfach nicht der Hit.“

Rickman war blass geworden. Nun rötete sich sein Gesicht wieder, jedoch mehr als normal, und seine Stimme klang ungewöhnlich scharf, als er erwiderte: „Der Dom ist auch viel früher erbaut worden und die Einrichtung älter als der Mordzeitpunkt.“

„Ja, schon. Aber das sind Kunstschätze von Rang. Das ganze Klitzke-Haus ist doch ein einziger Flohmarkt-Artikel.“

„Sonst noch was?“ Rickman presste die Lippen aufeinander.

Murr war so beschäftigt, sich wieder die Nase zu schnäuzen, dass ihm die deutlichen Warnsignale in Rickmans Mimik und Sprache völlig entgingen. Unbekümmert fuhr er fort: „Na ja, und was die Handlung anlangt, ist das auch nur billige Dutzendware. Eine nervige alte Frau wird von einem Raubmörder erschlagen, der bis heute nicht gefasst ist. So was kommt alle Naselang vor. Wo ist da der Witz, der besondere Kick für die Leute? Also, ich sehe den nicht.“

„Sie sehen manches nicht.“ Rickman beherrschte sich mühsam, seine Augen waren nur noch schmale Schlitze, doch Murr bemerkte es nicht, weil er gerade die am Boden liegenden Zigarettenkippen aufsammelte.

„Hören Sie, ich sage das ja nicht gerne, aber auch diese Frau Klitzke ist irgendwie inhaltlich nicht ganz stimmig, da gibt es immer wieder seltsame Probleme. Ich habe sie ja nicht programmiert. Ich weiß, die alte Frau war die erste Figur, die Sie für das Museum entwickelt haben und das war natürlich damals eine Riesenleistung - die erste interaktive Figur und gleich mit Zufallsroutinen und Nanostruktur und Steuerung durch die Computermatrix und allem. Hut ab, das macht Ihnen so leicht keiner nach. Die Klitzke ist ja praktisch die Vorlage gewesen für die anderen, daraus modifizierten Figuren, die ich wiederum als Vorlage für meine Schöpfungen nehme."

"Und?", fragte Rickman ungeduldig.

"Ich habe mir diese Frau noch einmal näher angesehen. Sie wissen selbst: Ich kann bei dieser Figur nicht alle Unterprogramme auslesen, die sind größtenteils chiffriert. Ich nehme an, von Ihnen. Ich verstehe nicht, wieso 90 Prozent der Daten für mich gesperrt sind. Nicht, dass ich sie unbedingt bräuchte. Wozu benötigt diese Figur sie überhaupt? Sie werden für den Betrieb gar nicht genutzt. Die anderen Figuren kommen auch mit viel weniger aus, obwohl die Handlung da oft komplexer ist. Der Speicherplatz, den die ungenutzten Daten verbrauchen ist enorm. Wozu? Ich verstehe das nicht!“

„Sie verstehen vieles nicht. Und das brauchen Sie auch nicht. Lassen Sie gefälligst meine Sorge sein, wofür wir Speicherplatz verbrauchen. Und machen Sie endlich die Zigarette aus!“

Murr überhörte die Aufforderung. Er steigerte sich in das Thema hinein.

„Aber da stimmt doch etwas nicht! Das spür ich in allen Knochen. Die wird uns Ärger machen. Auch wenn es ihre erste Figur war, oder vielleicht gerade deswegen - Sie sind da einfach übers Ziel hinausgeschossen. Wenns nach mir ginge, sollten wir die Figur herausnehmen und ersetzen. Sie ist einfach zu komplex. Eine von mir modifizierte, einfachere Kopie würde viel problemloser laufen. Oder noch besser - wir sollten diesen ganzen Klitzke-Mist einfach rausschmeißen ...“

„Herr Murr“, Rickman unterbrach ihn nun mit mühsam unterdrücktem Zorn und die Knöchel seiner geballten Faust traten weiß hervor, „Sie haben hier gar nichts zu wollen! Sie machen gefälligst ihre Arbeit! Lassen Sie ihre Finger vom Klitzke-Haus. Sie haben genug damit zu tun, die anderen Problem rechtzeitig in den Griff zu bekommen. Bald ist die Eröffnung. Es darf nichts schief gehen. Kümmern Sie sich also nicht um Dinge, die Sie nichts angehen. Haben wir uns verstanden?“

Der letzten Satz brüllte Rickman geradezu und Murr zuckte wie unter einem Peitschenhieb zusammen, als die Tür ins Schloss knallte. Er wandte sich kopfschüttelnd seiner Arbeit zu.

Den Alten soll der Teufel holen!

Das wollen wir doch mal sehen, dachte Murr. Dem Tyrannen würde er sein despotisches Getue schon noch austreiben, darauf könne er Gift nehmen! Murr war von der übertrieben heftigen Reaktion Rickmans überrascht. Das war mehr als die Ehrenrettung des allerersten Exponats, an das vielleicht sentimentale, nostalgische Gefühle geknüpft sein mochten. Irgendetwas stimmte mit dem Klitzke-Haus nicht, und er würde schon noch dahinter kommen, so wahr er Heinz-Otto Murr hieß.

Er hatte sich bisher nie besonders um dieses Haus gekümmert. Er war damals noch nicht auf der Insel gewesen, als es versetzt wurde. Um genau zu sein, er saß um diese Zeit noch im Knast, die blöde Geschichte mit dem Pentagon, in dessen geheimes Archiv er sich mit ein paar Kumpels eingehackt hatte - nur so zum Spaß - nur um zu zeigen, dass sie es konnten und was sie alles so drauf hatten. Hätten es dann in der Presse veröffentlichen wollen, so nach dem Motto: junge Computergenies zeigen Löcher im Sicherheitssystem der USA auf, und so weiter. Je raffinierter die Sicherheitssysteme heute auch wurden, die Szene zog mit und Löcher gab es immer. Je komplexer die Systeme, umsomehr Probleme gab es und umso anfälliger wurden sie. Ging aber gewaltig nach hinten los, die Sache damals. Man war ausgerechnet auf Daten gestoßen, auf deren Bekanntwerden die US-Regierung nun so gar keinen Wert legte und die Sache endete schließlich mit einer Gefängnisstrafe für Murr, da er bereits über eine einschlägige Bewährungsstrafe verfügte. Seit der grundlegenden Novelle der weltweiten Internet-Gesetzgebung 2030 war man ziemlich schnell mit drakonischen Strafen bei der Hand.

Murr zündete sich eine neue Zigarette an der alten an. Wie gesagt, war er bislang relativ uninteressiert an dem Haus gewesen; es stand schon fertig da, als er seine Stelle antrat, die Rickman ihm verschafft hatte. An Arbeit mangelte es ihm von Anfang an nicht, allein 67 Holo-Figuren für die Burg, zum Teil komplexe Charaktere, weit über hundert im Dom, insgesamt fast 350 Figuren. Im Klitzke-Haus gab es nur zwei Akteure in der Szenerie, die Frau und den maskierten Räuber - Kaspertheater.

„Avatar-Modus.“

Es erschien eine Männergestalt mit südländischem Aussehen.

„Akte Tatort Nr.1, Haus Klitzke, öffnen.“

Der Avatar bestätigte.

„Primärdaten, akustisch.“

„Erstes Haus des Rickman Museum of Crime Scenes. Translozierung am 20.7.2046. Verantwortlich für die Durchführung: Dr. Gero von Parneck. Verantwortlich im IT-Bereich: Dr. Helen Monsheimer.

Frühere Adresse des Hauses: Burggasse 14, Traunstein, Bayern, Deutschland.

Baujahr: 1970.

Tatzeitpunkt: 17.11.2009.

Tathergang: Marianne Klitzke (geboren am 13.2.1945) wurde um 21.32 Uhr von einem unbekannten Täter in ihrem Haus, wo sie sich alleine aufhielt, überfallen und durch einen Schlag mit einem spitzen Gegenstand auf den Hinterkopf getötet. Der Täter konnte unerkannt entkommen. Die polizeilichen Ermittlungen führten zu keinem Ergebnis. Ende der Primärdaten.“

Das war nicht eben viel, gerade das, was auch der Museumskatalog ausweisen würde, natürlich mit den entsprechenden kulturhistorischen Berichten über das letzte Viertel des 20. Jahrhunderts und einer dramatisch ausgeschmückten Schilderung des Tathergangs.

„Weitere Daten nennen.“

„Keine weiteren Daten vorhanden.“

„Was? - Das ist ja wohl ein Witz? Unterlagen zur Translozierung aufrufen.“

„Keine Unterlagen vorhanden.“

Das konnte einfach nicht sein, wahrscheinlich waren die Unterlagen in Parnecks Computer gespeichert und der Zentralrechner konnte darauf nicht zugreifen, da sie gesichert waren.

Nun gut, es ging auch anders.

„Eine private Televerbindung herstellen. Zentrales Polizeiarchiv München. Herr Clarence Leibkowitz.“ Wenig später erschien auf dem großen Bildschirm an der Wand die obere Hälfte eines Mannes, der an einem sehr aufgeräumt wirkenden Schreibtisch saß und aussah, als würde er gleich die Fernsehnachrichten verlesen.

„Hallo Clarence.“

„Hallo Heinz, lange nichts von dir gehört. Was gibt es Neues?“, der Mann blickte Murr von der Wand herab fragend und auch ein wenig zurückhaltend an. „Wenn du mal wieder anrufst, heißt das doch wohl hoffentlich nicht, dass du dich wieder in die Nessel gesetzt hast?“

„Ach was, nein, die alten Zeiten sind vorbei, nur eine kleine Anfrage. Ich arbeite doch im Museum an dem Haus, in dem diese Frau Klitzke 2009 umgebracht wurde, wir hatten doch schon mal die Unterlagen von euch.“

„Und?“

„Habt ihr die Akten darüber noch im Computer? Ich müsste da noch ein paar Details herausarbeiten.“

„Ich verstehe schon - du hast sie verschlampt. Soweit ich mich recht erinnere, haben wir euch die Presseberichte und den Polizeibericht damals für euere Recherchen zur Verfügung gestellt. War vor deiner Zeit, da warst du, glaube ich, noch im ... Urlaub. Heißt das, ihr habt den Kram tatsächlich verbummelt?“

„Na ja, so was ähnliches.“

Leibkowitz hatte inzwischen schon einige Befehle über seine Tastatur eingegeben und prüfte das Ergebnis auf dem Monitor. „Hm, einfache Sache ... Raub ... die Frau ist niedergeschlagen worden ... mit Todesfolge ... kein Einbruch - hat den Täter wohl selbst reingelassen ... bis heute unaufgeklärt. Personendaten. Weiter nichts Ungewöhnliches. Was willst du denn damit noch?“

„Kannst du mir einfach alles nochmal mailen, bitte.“

„Na gut, warum nicht, aber pass diesmal besser drauf auf.“

„Mach ich, danke dir, hast was gut bei mir.“

„Tschau.“

Die Verbindung erlosch und Murr holte eine neue Packung Zigaretten aus seiner Jacke. Er ging zu seinem PC, wo die Email aus München bereits eingetroffen war. Er überflog den umfangreichen Textanhang, bis er auf eine Stelle stieß, die ihn interessierte: „Opfer: Marianne Klitzke (geboren am 13.2.1945), verwitwete Scherer, danach wieder verheiratet mit Karl Rieger, nahm, nachdem ihr 2. Ehemann sie 1979 verlassen hatte, wieder ihren Mädchennamen an. 2 Kinder: 1. Tochter: Franziska Scherer (geboren am 3.6.1970), später verheiratete Wollgast, stammte aus 1. Ehe der Marianne Klitzke mit Friedrich Scherer, lebte nur bis 1995 im Haus Burggasse 14, zog dann nach Ingolstadt. Nicht verheiratet, keine Kinder. Starb am 27.7.1997 an den Folgen eines Verkehrsunfalls.

2. Sohn: Thomas Rieger (geboren am 12.4.1979), stammte aus 2. Ehe der Marianne Klitzke mit Karl Rieger, lebte seit 1996 nicht mehr im Haus Burggasse 14, emigrierte später in die USA.“

Murr scrollte den Bericht weiter nach unten und suchte nach der Zusammenfassung über die Untersuchung der Fingerabdrücke des Tatortes, damals steckte die DNA-Analyse noch in den Kinderschuhen. Da!

„Auswertung der Fingerabdrücke vom Tatort Klitzke, Traunstein, Burggasse 14 (17.11.2009): Fingerabdrücke wurden von folgenden Personen gefunden (geordnet nach Spurenquantität): Marianne Klitzke (Opfer), Georg Nadler (Nachbar des Opfers), Friderike Maschner (Freundin des Opfers, fand die Leiche), Thomas Rieger (Sohn des Opfers), sowie drei weitere, nicht identifizierbare Abdrücke.“

Murr nieste wieder einmal heftig und schnäuzte sich. Er ging nachdenklich zum Regal und zog vorsichtig eine große, schwarze Scheibe heraus. Er legte sie in ein antikes Abspielgerät, das auf einem kleinen Tischchen stand. Die Scheibe drehte sich und Murr setzte eine Metallnadel, die an einem Arm angebracht war, dicht neben den Rand. Nach einigem Knacken und Rauschen ertönte die Stimme von Enrico Caruso, der „E lucean le stelle“ sang.

Murr nahm seinen privaten, nicht ganz legal erworbenen MPC aus dem Schrank, der einige Vorteile aufwies. Zum Beispiel war es dank einiger technischer Spielereien nicht möglich, den Standort oder gar den Besitzer des Gerätes zu ermitteln. Er benutzte nur die Tastatur und arbeitete hochkonzentriert etwa eine Viertelstunde, bis es ihm gelungen war, sich in die Datenbank der amerikanischen Einwanderungsbehörde einzuhacken.

Die Zigarette lag im Aschenbecher und brannte langsam ab, ohne dass Murr sich darum kümmerte. Er tippte den Namen „Thomas Rieger“ ein und grenzte den Zeitraum der Suche auf 1995-2005 ein. Augenblicklich erhielt er einen Treffer, der eigenartigerweise als geheim eingestuft wurde. Es kostete Murr viele Flüche und eine weitere Stunde Arbeit, bis er zu den Daten vorgedrungen war und ein hilfreiches Programm gab das Ergebnis gleich in einer erstklassigen Übersetzung ins Deutsche wieder: „Thomas Rieger, geboren am 12.4.1979, Sohn von Karl Rieger und Marianne Rieger, geborene Klitzke. Tag der Einwanderung: 12.2.1997. Ort der Einwanderung: New York. Erster nachgewiesener Wohnsitz: 42. Straße, No. 135, App. 205.“

Murr beschlich eine seltsame Ahnung. Es folgten eine Unmenge interner behördlicher Angaben, die ihn nicht interessierten. Er scrollte fieberhaft nach unten und sein Blick blieb starr an einem der letzten Sätze hängen, so, als könnte er zunächst nicht begreifen, was er da las. Während Caruso seine letzten Töne aus Tosca schmetterte und die Platte dann in der in sich geschlossenen Auffangrille mit einem leisen Klick-Klick-Klick ewig weiter im Kreis zu laufen schien, sprang ihn ein Name an: „Bei der Einwanderung angenommener, amerikanisierter Name: Tom Rickman.“

Bingo! Der Sohn des Opfers war Rickman persönlich und das lauschige Häuschen, das heute so friedlich auf dem Museumsgelände stand, nichts weniger als - sein Elternhaus.

Natürlich war der Name sicherlich ziemlich häufig, aber das Zusammentreffen konnte kein Zufall sein, auch wenn auf jeder Internet-Seite über Rickman nachzulesen war, dass er in New York geboren und als Findelkind in einem Waisenhaus unter deutscher Leitung aufgewachsen sei. Nun, für genügend Geld konnte man sich bestimmt auch wasserdichte Lebensläufe kaufen. Aber der hier war nicht wasserdicht genug.

Murr begriff nun, wieso Rickman so überaus wütend reagiert hatte, als er ihm vorschlug, das Haus zu entfernen. Fast tat es ihm jetzt ein wenig Leid. Sentimentaler alter Trottel! Das sah ihm natürlich wieder mal ähnlich. Es hätte ja einer denken können, er wäre zu menschlichen Regungen fähig. Augenscheinlich legte er keinen gesteigerten Wert darauf, der Welt seine Herkunft zu offenbaren. Man konnte verstehen, dass er nicht gerne öffentlich mit der Tragödie in Verbindung gebracht werden wollte. Aber warum hatte er dann das Haus hier in das Museum gebracht - wahrscheinlich sogar nur deswegen das Museum überhaupt aufgebaut? Wollte er auf diese skurrile Art seiner getöteten Mutter ein ewiges Andenken bewahren? Nein, das wäre alles zu absurd.

Vielleicht gab es dafür noch einen anderen Grund. Murr stutzte und rief noch einmal den Polizeibericht auf. Da war doch noch etwas ... hatte er es nicht irgendwo gelesen? Er scrollte noch einmal durch den Text zur Analyse der Fingerabdrücke. Hier war es: Thomas Rieger! Murr hatte sich nicht getäuscht. Wie kamen Rickmans Fingerabdrücke zum Tatzeitpunkt ins Haus, wo er sich doch bereits seit Jahren in den Staaten aufhielt?

Murr hob die Zigarette vom Boden auf, wo sie ein Loch in den Teppichboden gebrannt hatte. Da stinkt doch was, dachte er und schnäuzte seine gerötete Nase, da stinkt doch was gewaltig. Er würde sich diese Frau Klitzke noch einmal genauer ansehen ...

Kapitel 6

Rimania City, Antarktis, 5. Mai 2049

Rickman stand vor der Wand eines kleinen, eher unscheinbaren Raumes seiner Kunstsammlung, tief im Eis der Antarktis. Einige Skizzen mit raffiniert gedrehten und verkrümmten Figuren des manieristischen Kupferstechers Jacques Bellange hingen an den Wänden, denen er aber im Moment keine Beachtung schenkte.

Er drückte seinen Daumen auf ein kleines Feld von nur geringfügig unterschiedlicher Färbung, das ein uneingeweihter Beobachter wohl gar nicht wahrgenommen hätte. In der Wand bildete sich in Augenhöhe langsam eine eigenartig geformte Vertiefung, die immer mehr das Aussehen eines Gesichtes annahm, bis es eine frappierende Ähnlichkeit mit ihm hatte und eigenartigerweise aus der Wand hervorzutreten schien. Selbst Rickman, der den Effekt kannte, war immer wieder fasziniert davon, dass das menschliche Gehirn ein nach innen geformtes Gesicht so wahrnahm, als sei es plastisch nach außen gestülpt. Es kostete ihn stets ein wenig Überwindung, entgegen dieses Eindrucks sein eigenes Gesicht in den Hohlraum hineinzuschieben. Dort wurde die Retina seines Auges von Sensoren abgetastet und eine Reihe weiterer Parameter gemessen und mit den gespeicherten Referenzwerten verglichen. Als der Computer ihn absolut zweifelsfrei identifiziert und als zugangsberechtigt erkannt hatte, glättete sich die Vertiefung wieder.

Es gab außer ihm nur noch eine weitere Person, die der Computer als zugangsberechtigt eingestuft hätte. Aufgrund ihres Fingerabdrucks auf dem Wandfeld hätte sich ein anderes Gesicht als Hohlform gebildet.

Doch diese zweite Person wusste nichts davon.

Noch nicht.

Rickman hoffte, es würde niemals nötig sein, dass sie davon erfuhr.

Die Wand fuhr zur Seite und gab eine Rolltreppe frei. Als er sie betrat, setzte sie sich sofort in Bewegung und stoppte 18 Meter tiefer vor einem ebenso hohen, quadratischen Raum, dessen fugenlose Wände aus mattem, schwarzem Metall bestanden. Seine Seitenlängen betrugen exakt neun Meter. Ein weicher, schwarzer Bodenbelag dämpfte jeden seiner Schritte, kein anderer Laut war zu hören.

Das schwache, diffuse Licht tauchte die Göttin in ein mystisches Halbdunkel. Er hob den Blick. Obwohl er wusste, was ihn erwartete, war der Anblick jedesmal von neuem faszinierend.

Vor ihm erhob sich bedrohlich die zwölf Meter hohe Gestalt einer Frau in einer antiken Rüstung. An ihrem Arm lehnte eine lange Lanze mit silbern blitzender Spitze, ihre Hand stützte sich auf einen fünf Meter hohen, bronzenen Rundschild, hinter dem eine gewaltige Schlange hervorsah. Auch von der Brust der Kriegerin züngelte ein Gewirr von Schlangen, die das Haar eines abgeschlagenen Kopfes bildeten. Ihr goldener Helm mit den Wangenklappen war bekrönt von einem Sphinx und beidseitig von je einem geflügelten Pegasus.

Jedem unvorbereiteten Besucher hätte beim Anblick dieser lebensecht wirkenden Kolossalstatue der Atem gestockt. Doch es gab hier keine unvorbereiteten Besucher. Es gab hier überhaupt keine Besucher. Hierher gelangte nur Rickman. Und das genügte ihm.

Die zuverlässigen Hilfskräfte, die unter höchster Geheimhaltung den Transport dieses einzigartigen Kunstwerks bewerkstelligt hatten, ließen sich damals freiwillig und gegen eine großzügige Abfindung ihr Wissen mit modernsten technischen Mitteln aus dem Gedächtnis löschen. Das war humaner, fand Rickman, als die Methode der Pharaonen, die alle Mitwisser um ihre Schätze kurzerhand mit eingemauert hatten.

Die gigantische Skulptur aus der Blütezeit der griechischen Antike war ein Meisterwerk des Bildhauers Phidias und galt für die Menschheit seit langem als verschollen. Nur noch kleine Marmorkopien und Beschreibungen in der antiken Literatur zeugten der kunsthistorischen Wissenschaft heute von ihrem einstigen Aussehen.

Schon im späten 5. Jahrhundert nach Christus wurde sie von einem römischen Kaiser geraubt und nach Konstantinopel verschleppt, wo sie 1204 bei den Plünderungen im 4. Kreuzzug verschwunden sein soll. Natürlich war dies eine Lüge. Figuren dieser Größe verschwanden nicht einfach so. Wie Rickman vor einigen Jahren richtig vermutet hatte, wollte damals ein mächtiger Mann dieses einzigartige Kunstwerk ganz für sich alleine besitzen, so, wie jetzt Rickman. Und er kannte ihn und seine Nachfolger. Wem hätten es die christlichen Kreuzritter wohl bringen können? Rickman lächelte. Den gegenwärtigen Amtsinhaber hatte er überzeugen können, dass eine heidnische Göttin nicht ganz so gut zur ideellen Ausrichtung seiner Institution passte und bei ihm, Rickman, doch viel besser aufgehoben sei. Er lächelte wieder, als er an die Einzelheiten des Deals dachte, der sicherlich zu den außergewöhnlichsten gehörte, die der Vatikan je abgeschlossen hatte - und das wollte etwas heißen! Ein fairer Tausch: eine Figur gegen die andere. Die Figur einer heidnischen Göttin aus Gold und Elfenbein gegen die Figur eines Stellvertreters Christi auf Erden aus Licht und ein paar Atomen mit dem passenden Aussehen - für viele Gelegenheiten. Quid pro quo.

Die Athena Parthenos! Nun besaß er sie allein! Ihr Anblick war sowieso nicht für jeden gedacht gewesen. Sie stand einst im Parthenon, dem größten Tempel auf der Akropolis von Athen, jedoch in der Cella, tief im Innern des Tempels, verborgen hinter dicken Mauern, die man im Innern der nach außen so luftig und offenen anmutenden griechischen Säulenarchitektur gemeinhin nicht vermuten würde.

Nur die Priester durften die Cella betreten und der Eindruck, den das riesige Götterbild in seiner Lebensechtheit auf sie gemacht haben mag, muss gewaltig gewesen sein.

Gesicht und Hände waren aus poliertem Elfenbein gearbeitet, die Fingernägel aus Silber. Aus den lebendig scheinenden Augen aus hellem Elfenbein blickten dunkle, glänzende Pupillen, die aus Regenbogen-Obsidianen geschliffen worden waren. Im Schein der Fackeln musste es damals ähnlich ausgesehen haben wie heute - als würden sie von innerem Feuer leuchten und den Betrachter mit ihrem Blick bis in jeden Winkel des Raumes verfolgen.

Athena! Die Göttin der Weisheit und der Kunst, aber auch des Krieges und der Strategie. Hier stand sie als Kriegerin. Der an der Hüfte gegürtete Peplos, der bis zum Boden reichte, war aus Goldplatten kunstvoll zusammengefügt. Über 1150 Kilo reines Gold waren in ihrer Kleidung, den Sandalen und dem Helm verarbeitet. Die Ägis, ein Schulterumhang aus Ziegenfell, den sie über dem Peplos trug, konnte der Mythologie zufolge Blitze und Donner schleudern und war mit einem Gorgonenhaupt verziert, dessen Schlangen sich im dämmrigen Licht zu bewegen schienen und der Sage nach jeden, der sie ansah, zu Stein erstarren ließen. Zu ihrer Rechten stand eine Marmorsäule mit einer kleinen, aber nach menschlichen Maßstäben immerhin noch überlebensgroßen Gestalt der Siegesgöttin Nike.

Doch Athena war auch die Göttin der Künste und der Wissenschaften gewesen. Rickman schätzte diesen Dualismus sehr, diese Synthese aus brutaler Gewalt und Schöngeistigkeit, vereint im Sieg. Macht und Schönheit. Darauf hatte auch er sein Leben aufgebaut. Keine Kompromisse, im einen wie im andern nicht. Auch sie war nie eine Liebesbeziehung eingegangen, darum ihr Beiname „Parthenos“, die Jungfräuliche. Auch Rickman ist keine Beziehung eingegangen, bis auf einmal, bis auf seine angebetete Margeritte, seine heilige Blume, wie er sie nannte, aber das war lange her. Das Schicksal hatte es anders gewollt.

Athena hatte viele Beinamen getragen, so auch „die Unüberwindliche“. Rickman wusste, dass auch die als unüberwindlich titulierte Schutzgöttin der Stadt Athen die Einwohner vor ihren Feinden nicht hatte beschützen können. Nicht einmal sich selbst. Mit dem Untergang der griechischen Kultur hatte sie den Status ihrer Göttlichkeit noch für eine kurze Zeit ins römische Reich hinüberretten können. Die Römer adaptierten die Religion der Griechen für sich, wobei sie den Göttern einfach neue Namen gaben: aus dem Göttervater Zeus wurde Jupiter, die Liebesgöttin Aphrodite erhielt den Namen Venus und Athena verwandelte sich in die römische Minerva.

Eine komplexe Religion repräsentierte er, der griechische Götterhimmel mit seinen Machtspielen und Intrigen. Dem Gläubigen wurde allerhand zugemutet: Athena soll eine Tochter des Zeus und der Metis gewesen sein, die mit zwei Kindern schwanger war. Da man Zeus weissagte, die Tochter würde ihm ebenbürtig werden, der Sohn aber würde ihn stürzen, verschlang der Göttervater kurzerhand die Mutter seiner ungeborenen Kinder. Als ihn daraufhin große Kopfschmerzen plagten, befahl er Hephaistos, den Gott der Schmiede, ihm seinen Kopf zu spalten. Aus dem Haupt entstieg, in voller Rüstung, Athena.

Wer es glauben mag, wird selig, dachte Rickman.

Auch mit der Seele, so wusste er, war es bei den Griechen kompliziert: Sie unterschieden zwischen einem Geist, der den Toten verlässt und in den Weltgeist eingeht und einer individuellen Seele, die von Hermes, dem Psychopompos, als Führer in die Unterwelt geleitet wird, nachdem der Tote vom finsteren Fährmann Charon über den Styx gerudert worden war. Die Götter richteten über die Seele nach den Taten des Verstorbenen und entschieden, ob diese in die Elysischen Gefilde, einem Paradies von unermesslicher Freude und Glückseligkeit, eingehen durfte oder für ewig ein trostloses Schattendasein im Hades führen musste, in steter Sehnsucht nach dem früheren Leben.

Die komplexe Religion der Griechen versank schließlich im Orkus der Geschichte. Eine Religion voll Geschichten, die von Gewalt und Mord erzählten. Niemand fragt heute mehr nach ihr, sie ist Schulstoff und Allgemeinwissen, eignet sich bestenfalls noch für Fragen in den unzähligen Spielshows der privaten Fernsehsender. Ihre einst hoch verehrten Götter hatten ausgedient, wurden von Christentum, einer Religion mit kaum weniger unlogischen und unglaublichen Geschichten, hinweggefegt, so, wie sie gewesen waren: despotisch, selbstherrlich, launisch, unberechenbar, sadistisch, unbeherrscht, unmoralisch und mordlüstern.

Ein Spiegelbild der Menschen.

Kapitel 7

Rickman Museum of Crime Scenes, Ostsee, 5. Mai 2049

Das Transportflugzeug zog eine Schleife über der künstlichen Insel, bevor es in den Landeanflug ging. Allerdings würde es gar keine Landung werden, wie Sam gerade realisierte, und ihr wurde dabei zunehmend mulmiger, denn überall gab es nur Wasser. Sie sah durch die verkratzte Scheibe des ovalen Fensters die Ostsee unter sich, die von beängstigend tiefem Blauschwarz war. Wie eine blankpolierte Münze hob sich das helle Rund der Museumsinsel davon ab. Allerdings hatte sie einen Durchmesser von rund 600 Metern. Die beiden großen Gebäude, der Dom und die Burg, waren auch aus größerer Höhe gut zu erkennen und boten in ihrem Nebeneinander einen skurrilen Anblick. Sam konnte nun auch ein hohes Apartmenthaus, den dreistöckigen Hotelbau mit seinen umlaufenden Arkaden und den niedrigeren, nüchternen Verwaltungskomplex ausmachen, die anderen Häuser lagen unter Bäumen versteckt.

Die Wasserung war ungewohnt holperig und Sam war froh, danach wieder einigermaßen festen Boden unter den Füßen zu haben.

Der Mann, der sie am Terminal empfing, war über ihre Ankunft informiert und stellte sich als Museumsdirektor Gero von Parneck vor. Zuerst hatte Sam ihn für Rickman gehalten, den sie nur aus Fernsehberichten und aus der Zeitung kannte, aber ihr war dann sehr schnell klar geworden, dass sich der reichste Mann der Welt um andere Dinge zu kümmern hatte, als um eine kleine Hamburger Privatdetektivin. Parneck wirkte auf Sam sehr kultiviert, von einem noblen Understatement: dezenter, grauer Anzug, kurzgeschnittenes, schon leicht graues Haar, das aussah, als käme er eben vom Friseur. Das dünne, noch dunkle Schnurrbärtchen, dessen Unterkante wie mit einem Lineal gezogen war, erinnerte sie ein wenig an Clark Gable.

„Nicht gerade verkehrsgünstig gelegen, Ihr kleines Museum“, meinte Sam mit einem Blick auf das Meer ringsum, „viel Laufkundschaft werden Sie hier aber nicht haben.“

Parneck lächelte höflich.

„Oh, seien Sie da ganz unbesorgt. Es gibt genügend Shuttles zum Festland. Und jede Menge Ausflugsboote“, er ließ mit leicht gerunzelter Stirn seinen Blick über das Meer wandern, „die legen allerdings hier nicht an. Aber allein das Umrunden der Museumsinsel und der Blick auf die Gebäude, vor allem auf den Dom, werden von findigen Trittbrettfahrern aus der Gegend bereits als Touristen-Attraktion angeboten, wogegen wir leider machtlos sind. Aber, um auf Ihre Bemerkung einzugehen, das Museum ist nach der Eröffnung schon auf Monate hinaus ausgebucht, obwohl wir mit der Werbung noch gar nicht richtig begonnen haben.“

„Dafür sorgt schon der Haufen von Verrückten, den ich im Fernsehen gesehen habe.“

„Ach ja, diese Kreuzzügler und die Liga, das wird sich bald wieder beruhigen. Aber verzeihen Sie bitte, darf ich Sie zunächst sehr herzlich bei uns willkommen heißen. Dr. Rickman hat mir erzählt, dass Sie in Sachen des Owens-Hauses sehr schnelle und erfolgreiche Arbeit geleistet haben und hat mir darum das Vergnügen auferlegt, während Ihr Gepäck ins Hotel gebracht wird, Sie ein wenig durch unser Museum zu führen - sofern Sie nicht zu müde sind, nach dem Flug? Es wären gut 300 Meter zu Fuß.“

„Oh nein, es ist mir ganz recht, ein paar Schritte zu gehen, ich musste lange genug sitzen. Vielen Dank, dass Sie sich die Zeit nehmen. Dann wollen wir mal, man könnte wohl sagen: bei Ankunft Mord.“ Sam sah an der unbewegten Mine von Parneck, dass er kein Hitchcock-Fan sein konnte, denn ihre amüsant gemeinte Anspielung sagte ihm offenbar nicht das Geringste.

Ihr lagen tatsächlich tausend Fragen auf der Zunge und sie konnte ihre Neugier kaum noch zügeln.

„Sagen Sie, stimmt es, was ich da gelesen habe, dass der Eintritt 5000 Euro pro Person kostet? Das ist ja ganz schön happig.“

„Nun, das erscheint vielleicht zunächst teuer, beinhaltet aber auch eine ganze Woche Aufenthalt in unserem erstklassigem 5-Sterne-Hotel mit Wellness-Bereich und Vollpension unserer Gourmet-Küche und vor allem natürlich die Möglichkeit, exklusiv alleine oder mit einer Begleitperson jeweils ein Haus pro Tag zu besichtigen, einschließlich der Interaktionen mit den Holo-Figuren.“

„Nur zwei Personen? Kinderfreundlich ist das aber nicht.“

„Das Museum ist erst für Personen ab 18 Jahren zugänglich.“

„Ich nehme an, wegen der ... Interaktionen?“

„Ja, ein Mord ist eine Gewalttat und die Darstellung in dem Realitätsgrad, den wir zu bieten imstande sind, nicht für Kinder geeignet. Man kann der Handlung natürlich auch nur zusehen, sie sozusagen wie dreidimensionales Kino konsumieren, aber man kann auch aktiv dabei sein.“

„Und selbst zum Mörder werden? Oder den Mord verhindern?“

„Nein, dass nun nicht gerade, weder das eine noch das andere. Bestimmte Handlungsroutinen sind festgelegt und lassen sich nicht variieren, aber sehen Sie, es geht hier ja nicht allein um die Morde“, man merkte Parneck an, dass ihm dieses Thema eher unangenehm war, „es geht doch in erster Linie um das authentische Ambiente, den kunst- und kulturgeschichtlichen Hintergrund, den Sie in den jeweiligen Gebäuden erleben dürfen. Sie können die Figuren nach ihren Lebensumständen befragen, nach den zeitgeschichtlichen Details. Darauf sind sie programmiert. Ein hochinteressantes didaktisches Konzept. Dies ist natürlich erst nach der Eröffnung oder in der Probephase möglich, aber heute haben wir schon mal eine Ausnahme für Sie und unseren anderen Gast gemacht und die Handlungsebene im Dom freigeschaltet.“

„Ein anderer Gast?“, fragte Sam erstaunt, „noch so ein VIP wie ich?“

„So könnte man es nennen, wir nehmen ihn mit auf unseren kleinen Rundgang, wenn Sie nichts dagegen haben. Da kommt, glaube ich, auch gerade sein Boot.“

Parneck warf dabei einen etwas irritierten Blick auf Sams Halstuch. Sie trug heute ein großes, viereckiges Seidentuch mit gelben, halb geschälten Bananen, die ein interessantes Muster auf dem blauen Grund bildeten.

Am Terminal legte ein kleines, privates Schnellboot an und ein dunkelhaariger Mann in einem nachtblauen, sportlich geschnittenen, vermutlich italienischen Anzug mit einem schmalen Schal in dezentem Neapel-Gelb, stieg aus und trat durch den Torbogen des Gebäudes.

„Wie sind Sie eigentlich auf die Idee für so ein außergewöhnliches Museum gekommen? Das ist ja ein höchst neuartiges Konzept.“

Parneck fühlte sich durch die Frage geschmeichelt, vor allem, weil sie unterstellte, dass es allein sein Verdienst gewesen sei, und er erzählte Sam nicht ohne Stolz von seiner ursprünglichen Idee und der Teilnahme an dem Wettbewerb, freilich ohne die Peinlichkeit der Ablehnung auch nur im Mindesten zu erwähnen.

„Ach, Sie kommen auch aus Hamburg?“, fragte Sam erfreut und lächelte ihn dabei an.

„Nun ja, ich war dort mehrere Jahre an der Kunsthalle tätig.“

„Ach, das ist ja drollig. Ich habe dort vor einigen Jahren in einem Fall recherchiert. Die verschwundenen Renaissance-Münzen aus dem Münzkabinett, die Spott-Medaille mit diesem Kardinalskopf, den man drehen konnte und dann wurde plötzlich ein Narr mit einer Narrenkappe draus, wissen Sie noch?“

„Ja, natürlich.“

„War ein ziemlicher Wirbel damals, weil man den Täter ja richtigerweise in den eigenen Reihen vermutete. Darum hat man auch auf eine Anzeige bei der Polizei verzichtet, um nicht zuviel Staub in der Öffentlichkeit aufzuwirbeln. Ich kann mich gar nicht mehr erinnern, dass wir uns damals ...“ In diesem Augenblick kam der Mann, dem Parneck bereits von weitem kurz zugewinkt hatte, mit schnellen Schritten auf sie zu und begrüßte zuerst Sam und dann Parneck mit einer leichten Verbeugung.

„Gestatten Sie, dass ich Ihnen Professor Carlo Calaprese vorstelle? - Frau Samantha Merkmann.“

Calaprese verbeugte sich noch einmal vor Sam, diesmal etwas tiefer, und deutete einen Handkuss an, wobei seine Lippen ihrer Hand nur nahe kamen, sie aber nicht berührten. Sam, die so etwas bisher nur aus Filmen kannte und es immer für albernes Getue gehalten hatte, errötete über die galante Selbstverständlichkeit seiner Geste und murmelte mit belegter Stimme etwas, was sich wie „Angelehnt“ anhörte. Gottseidank hatte sie in letzter Sekunde dem Reflex widerstanden, die Hand schütteln zu wollen, sonst wäre es unter Umständen für Calapreses Nase böse ausgegangen.

„Signore Calaprese ist Beauftragter der UNESCO“, erklärte ihr Parneck und gab seiner Stimme einen gewichtigen Unterton, „Er hat eine Professur für Philosophie an der Universität in Florenz inne, vertritt hier aber die Interessen der 'Liga gegen die Translozierung des Domes', wie sie sich nennt.“ Er warf Calaprese einen leicht skeptischen, aber durchaus noch höflichen Blick zu.

Sam überlegte, wo sie Calaprese schon einmal gesehen hatte. Vielleicht in einer Zeitung, oder nein, in dem Fernsehbeitrag, der im Pub leise im Hintergrund gelaufen war. In Wirklichkeit sah er viel sympathischer und gepflegter aus. Seine schwarzen Haare kräuselten sich lustig an den schon leicht ergrauten Schläfen. Um die dunklen Augen hatte er viele kleine Fältchen. Er trug eine Brille, was heutzutage nur noch wenige Leute taten, meist um ihre Individualität zu betonen und eine bestimmte Lebenseinstellung zu demonstrieren. Medizinisch gesehen konnten die meisten Augenprobleme schon längst durch Lasertechniken oder andere Operationen behoben werden. Sam betrachtete ihn etwas eingehender, als es höflich war. Er mochte um die 50 sein. Vielleicht knapp darunter. Als er sich über ihre Hand gebeugt hatte, meinte Sam den frischen, etwas herben Duft eines wahrscheinlich teuren Aftershaves gerochen zu haben, das sie auf Anhieb mochte.

„Meine Landleute neigen zu verbalen Übertreibungen und überschwänglichen Temperamentsausbrüchen, aber sie halten es auch für eine Sünde, mein lieber Graf Parneck, ein Gotteshaus zu versetzen, aus dem Herzen ihrer Heimatgemeinde zu reißen, für einen Taschenspielertrick, ganz abgesehen davon, dass es sich beim Florentiner Dom um ein Schatzkästchen italienischer Frührenaissancekunst handelt, dessen kultureller Wert unermesslich ist und hier - verzeihen Sie, wenn ich es einmal drastisch ausdrücke - zu einer Mischung aus Dungeon und Disneyland degradiert wird.“ Parneck schluckte, behielt aber seine Contenance und Sam bewunderte den langen Schachtelsatz des offensichtlich auch im Deutschen eloquenten Professors.

Als sie aus dem großzügigen Arkadengang, der das Hotel umzog, heraustraten, öffnete sich der Blick auf die hoch aufragende Kuppel des Domes, die, von hier aus gesehen, das Langhaus vollständig verdeckte und mit den drei Konchen den Eindruck eines idealen Zentralbaus der italienischen Renaissance erweckte. Sam war entzückt, denn aus einer solchen Perspektive hatte sie den Dom in Florenz, wo er von den Häusern der Innenstadt eingezwängt und verdeckt wurde, noch nie gesehen Er strahlte im Sonnenlicht, das gerade zwischen den Wolken hindurchbrach, mit seinem subtilen Farbdreiklang aus weißen Hausteinblöcken, dunkelgrünen Pietra-Serena-Steinen und der rotbraunen Ziegelsteinkuppel mit ihren weißen Rippen und der weißen Bekrönung.

Sie blieb für einen Moment ergriffen stehen.

Der Graf vermerkte das wohlwollend und wandte sich nun ausschließlich an Sam, da er das kunsthistorische Wissen bei Calaprese voraussetzte. Er legte die Fingerspitzen beider Hände aufeinander und während sie dem gewaltigen Bauwerk nun langsam immer näher kamen, dozierte er: „Der Florentiner Dom ist ein Meisterwerk der italienischen Architektur, das Langhaus wurde schon von Arnolfo di Cambio im späten 13. Jahrhundert erbaut. Aber die architektonische Glanzleistung ist die gigantische Kuppel von Brunelleschi, das größte je erbaute Rippengewölbe und damals zugleich die größte Kuppel seit der Antike. Sie wurde zweischalig und ohne Lehrgerüst hochgezogen, indem man die Ziegel im Fischgrätverbund mit schnellbindendem Mörtel vermauerte - ein unglaubliches Wagnis. Sie wurde 1434 vollendet, bis zum Ansatz der Laterne, die später von Michelozzo di Bartolommeo ausgeführt wurde.“

Parneck bemerkte Sams fragenden Blick. „Laterne nennt man das Türmchen oben auf der Kuppel. In Wirklichkeit ist sie kein ‚Türmchen', sondern so groß, dass auf ihrem Umgang viele Menschen Platz finden können. Die Laterne ist über die Kuppelschale zugänglich, ein ziemlich strapaziöser Aufstieg, aber man hat von dort einen wundervollen Blick auf Florenz ... äh, ich meine, auf die Ostsee.“

Calaprese warf Sam ein verschwörerisches „Ätsch-Reingefallen-Lächeln“ zu und sie lächelte schelmisch zurück.

Sie gingen nun schweigend nebeneinander und umrundeten dabei eine der drei großen Konchen, welche die Kuppel im unteren Teil umgaben und stützten. Nachdem sie ein letztes Stück entlang des nördlichen Seitenschiffs zurückgelegt hatten und um die Ecke gebogen waren, standen sie vor der imposanten Fassade mit dem Haupteingang.

„Der Bau hat die gewaltige Länge von 153 Metern“, fuhr Parneck im Tenor eines Fremdenführers fort. „Die Gesamthöhe beträgt beachtliche 114 Meter. Die Fassade, vor der wir jetzt stehen, ist übrigens, was viele nicht wissen, im oberen Teil erst ein Werk des späten 19. Jahrhunderts. Sie ist durch drei Portale gegliedert, über denen sich je ein spitzer Wimperg erhebt.“

„Ein was?“, fragte Sam nach. Calaprese erläuterte ihr an Parnecks Stelle: „Ein Wimperg ist eine Art dreieckiger Giebel, über jedem Portal, sehen Sie, da“, er zeigte mit einer Hand hinauf und trat dabei nahe an sie heran. Ihre Gesichter berührten sich fast und als er ihr den Kopf zuwandte und sie ansah, trat Sam etwas irritiert zur Seite.

„Richtig, Professore", bestätigte Parneck, "ein Architekturteil, das noch aus dem Formenschatz der Gotik stammt. Über dem großen mittleren Giebel sitzt in einer Nische eine Marienstatue als zentrale Figur einer Reihe von Skulpturen, welche die zwölf Apostel darstellen. Der Dom ‚Santa Maria del Fiore’ ist der Muttergottes geweiht, müssen Sie wissen. Ursprünglich sollte auch die Figur des David von Michelangelo in einer der unteren Nischen der Domfassade aufgestellt werden.“

„Was, der Nackte mit dem kleinen ...?“, platzte Sam heraus und bereute sogleich ihren allzu spontanen Ausruf. Sie nahm sich vor, in den nächsten Minuten gefälligst ihr Mundwerk zu halten.

„Ja, genau der.“ Parneck lächelte etwas süffisant. „Sehen Sie, Professore,“ sprach er aber nun wieder ernsthaft zu Calaprese gewandt, „viele Kunstwerke - auch der David - stehen heute, vor der Witterung geschützt, in optimalen klimatischen Verhältnissen in Museen, auch solche, die früher ortsfest an Bauten angebracht waren, denken Sie nur an den Parthenonfries. Warum soll nicht auch ein Bauwerk wie der Florentiner Dom geschützt in einem Museum stehen und so auf lange Zeit optimal erhalten bleiben.“

„Ich verstehe nicht ganz, Herr Graf, hier in der Ostsee, mitten im Meer, in relativ salzhaltiger Luft, Orkanen und Regen schutzlos ausgesetzt?“

Parneck streckte sich und sah sein Gegenüber fast ein wenig triumphierend an. „Ich freue mich, Ihnen hier eine von Dr. Rickmans neusten Entwicklungen erläutern zu können, er hat sich die öffentliche Bekanntgabe zwar für die Eröffnungsfeier vorbehalten, aber ich glaube, in ihrem Fall kann ich eine Ausnahme rechtfertigen. Ich kann mich ja wohl auf ihre Diskretion der Presse gegenüber verlassen?“, dabei sah er Calaprese scharf an. Als dieser nickte, fuhr Parneck fort: „Sehen Sie das leichte Flimmern der Luft über der Insel?“

Jetzt, wo er es erwähnte, fiel es auch Sam zum ersten Mal auf. Es war allerdings kaum wahrzunehmen und ohne Parnecks Hinweis hätte sie es wahrscheinlich gar nicht bemerkt.

„Das ist eine Art kuppelförmiger Schirm, der nur wenige Atome dünn ist und das Sonnenlicht durchscheinen lässt, feste Körper bis zu einem gewissen Gewicht und Volumen jedoch abstößt, wie zum Beispiel Regentropfen, Sand, Vogelkot, aber auch weitgehend Wind und sogar Stürme abhält oder doch wesentlich mindert. Er reicht circa zwei Meter ins Wasser hinein und wird nur von den Terminals, durch die sie beide gekommen sind, permanent durchstoßen.“

Tatsächlich fiel Sam erst in diesem Moment auf, dass es auf der Insel fast völlig windstill war.

„Garantiert konstante, für ein Kunstwerk ideale Bedingungen, besonders hinsichtlich Temperatur und Luftfeuchtigkeit. Minimale äußere Einflüsse. Weitestgehender Schutz.“

Calaprese hakte nach: „Ein Schutzschirm? Das klingt mir ein bisschen nach Science Fiction. Ich könnte mir vorstellen, dass es da ganz andere Anwendungen gäbe, als ein Museum zu überdachen. Haben da nicht die Militärs das größte Interesse daran?“

Parneck lächelte. „Ganz so wie in den Filmen dieses Genres dürfen Sie es sich nicht vorstellen, Professore. Der Schirm ist nicht in der Lage, sehr schnelle Objekte wie zum Beispiel ein Geschoss abzuwehren und auch größeren Belastungen, sagen wie einmal von mehr als 120 Kilogramm, würde der Schirm nicht standhalten. Sie müssen ihn sich - laienhaft ausgedrückt - mehr wie ein Treibhaus oder ein sehr dünnes Plastikzelt vorstellen. Die Anwendungen, die Dr. Rickman im Auge hat, liegen im agrikulturellen Bereich. Man könnte etwa Felder in klimatisch für den Ackerbau ungeeigneten Gegenden überdachen oder ähnliches. Allerdings ist die dafür notwendige Technologie noch zu teuer und der Einsatz würde heute den Ertrag noch nicht lohnen.“

Calaprese schien für einen Moment beeindruckt, kehrte aber sofort wieder zu seinem eigentlichen Thema zurück: „Ist es nicht für das Objekt trotzdem sehr riskant, so eine Translozierung?“

„Natürlich gibt es dabei immer Risiken, das will ich nicht verhehlen. Besonders bei alten Bausubstanzen. Sie sind aber gerne eingeladen, sich in den nächsten Tagen den Aufbau des Hauses aus Großbritannien anzusehen, das gerade angeliefert wird. Frau Merkmann hatte einen großen Anteil an seiner Beschaffung.“

Calaprese sah Sam bewundernd an und sie errötete leicht.

Die Arbeitsteams hatten bereits begonnen, mit schwimmenden Kränen kleinere Teile aus dem Flugzeug ans Ufer zu hieven, wo sie durch eine freigeschaltete Lücke im Kuppelschirm bugsiert wurden. Man hörte den Arbeitslärm bis hierher, da das Haus nicht weit vom Dom errichtet werden sollte. Sam bemerkte auch, dass weitere Transportschiffe riesige Felsbrocken brachten, aus denen eine Art künstliche Steilküste aufgetürmt wurde.

Calapreses dunkle Augen bekamen einen eigentümlichen Glanz, als sein Blick wieder über den Außenbau des Domes wanderte.

„Er ... er ist in einem weitaus besseren Zustand, als ich ihn in Erinnerung hatte.“

„Natürlich. Sehen Sie, der Dom war in den letzten Jahrzehnten stark baufällig geworden, das muss ich Ihnen nicht eigens erläutern. Die UNESCO hat ein umfangreiches Gutachten darüber vorliegen. Die Kuppel drohte einzustürzen und konnte die gewaltige Laterne kaum mehr tragen, die Fresken im Inneren hatten schon beträchtlichen Schaden genommen, das südliche Seitenschiff gab nach und die Risse im Mauerwerk waren schon nicht mehr zu zählen. Auch einer der Vierungspfeiler war stark lädiert. Es blieb eine Frage der Zeit, bis die Kuppel eingestürzt wäre und leider haben weder die UNESCO noch die Stadt Florenz oder der italienische Staat, geschweige denn die Kirchengemeinde genügend finanzielle Mittel für eine umfassende Restaurierung aufbringen können.

„Das ist leider nur allzu wahr“, musste Calaprese zugeben, „selbst alle konzertierten Bemühungen haben hier zu keinem wirklichen Ergebnis geführt. Verschiedene Spendenaktionen, unter anderem von der Stadt ins Leben gerufen, hätten gerade einmal ein knappes Viertel der Kosten für die notwendigen Maßnahmen zusammengebracht, alle Versuche der letzten Jahrzehnte waren vergebliches Stückwerk.“

Parneck nickte zustimmend und fuhr zufrieden fort: „Dr. Rickman hat, wie Sie wissen, nach langen und zähen Verhandlungen, dann aber mit ausdrücklicher Billigung all der genannten Institutionen und überdies sogar mit dem Segen des Heiligen Stuhles den Dom als Dauerleihgabe erworben. Er hat ihn nicht nur hierherbringen und wieder aufbauen, sondern dabei auch grundlegend restaurieren lassen. Sie können mir glauben, dass es dabei an entsprechender Vorsicht und Sorgfalt nicht gemangelt hat. Die fähigsten Architekten, Ingenieure und Baustatiker der Welt haben sich hier an Knowhow überboten. Es sind am Bau keinerlei Beschädigungen durch die Translozierung entstanden, da mit einer speziellen, von Rickmans Wissenschaftlern weiterentwickelten Lasertechnik gearbeitet wurde, die es ermöglichte, eine Zerlegung der Bausubstanz unter Berücksichtigung der originalen Fugenlagen vorzunehmen, so dass man das gesamte Gebäude ohne einen einzigen Schnitt in die originale Bausubstanz abtragen konnte“. Parneck sah, dass Calaprese durchaus beeindruckt war und fuhr fort: „Die ursprüngliche, grandiose architektonische Intention von Brunelleschi kommt durch Korrekturen am Bauwerk, da, wo sie uns notwendig erschienen, heute viel klarer zum Ausdruck als in den letzten Jahrhunderten, wo zahlreiche mehr oder weniger unsachgemäße Reparaturen vorgenommen wurden. Sehen Sie nur die Außengalerie der Kuppel.“

Calaprese sah hinauf und bemerkte, dass die Ziergalerie am Tambour der Kuppel, die im 15. Jahrhundert zwar begonnen, aber nie ganz um die Kuppel herumgezogen worden war, sich nun vollständig ergänzt darbot und mit ihrem weißen Marmor oberhalb der großen Rundfenster gleichsam eine wunderschöne Krone um das rote Haupt der Kuppel formte. In einer solch vollendeten Schönheit hatte Calaprese die Kuppel noch nie gesehen. Störende Verunstaltungen aus vielen Jahrhunderten waren schonend entfernt und sachgerecht restauriert worden.

Auch der Freiraum um den Dom herum war für Calaprese ungewohnt, zwar fehlten die gewohnten, begleitenden Gebäude des Campaniles von Giotto und des romanischen Baptisteriums, aber auch die vielen, zum Teil ziemlich hässlichen Häuser der Florentiner Innenstadt, darunter auch zahlreiche Neubauten der letzten Jahrzehnte, die den Dom von allen Seiten einengten und bedrängten, von den vielen Souvenirständen und dem ständig tobenden Verkehrschaos gar nicht zu reden. In den letzten Jahrzehnten des 20. Jahrhunderts und im beginnenden 21. Jahrhundert, als noch viele mit Benzin oder Diesel angetriebene Autos auf den Straßen fuhren, hatten die Abgase der Verbrennungsmotoren dem Bauwerk stark zugesetzt.

Hier auf der Museumsinsel stand der Dom allein, in einer solitären Schönheit, erhabenen Ruhe und einer majestätischen Größe, mit der er wohl im 15. Jahrhundert auf den gläubigen Besucher einen ungeheuren Eindruck gemacht haben musste.

Calaprese holte tief Luft.

Parneck fuhr bereits fort: „Überdies hat Dr. Rickman sich sehr großzügig gezeigt, was finanzielle Zuwendungen für die Sanierung anderer gefährdeter Bauten in ihrer Heimatstadt anlangte, Professore, ich erinnere nur an die Rettung von San Miniato al Monte, Santa Maria Novella und der Pazzi-Kapelle. Und auf dem Baugrund des Domes ließ er eine Nachbildung errichten, die heute nur von Fachleuten vom Original unterschieden werden kann. Der Papst persönlich hat die Kopie geweiht und ihr damit quasi den religiösen Ritterschlag der Kirche verliehen.

Calaprese lächelte Sam an: „Der Papst hat ein schlechtes Gewissen Florenz gegenüber, weil einer seiner Vorgänger, Sixtus IV., beim Pazzi-Aufstand und dem Mord im Dom eine sehr zwielichtige und unrühmliche Rolle gespielt hatte.“ Sam lächelte zurück - wann hatten Papstvorgänger einmal keine unrühmliche Rolle gespielt?

„Dennoch, bei allem Respekt für ihre Leistungen“, fuhr Calaprese an Parneck gewandt fort, „ist doch die Frage, ob alles gemacht werden muss, nur weil es technisch gemacht werden kann? Obwohl ich sagen darf“, lenkte er ein, „dass ich von ihrer Arbeit und der ihrer Teams mehr beeindruckt bin, als mir lieb ist. Signorina, was meinen Sie?“ Sam war gerade in Calapreses fein geschwungene Lippen vertieft gewesen, errötete darum schon wieder und fluchte innerlich darüber, dass sie nicht richtig zugehört hatte.

„Ich wäre gespannt, wie es wohl innen aussieht“, meinte sie stattdessen. "Übrigens, mögen Sie eine Weinbrandbohne? Ich habe noch welche.“ Sie fischte die kleine Schachtel, die sie im Flugzeug auf ihrem Sitz vorgefunden hatte, aus ihrer Handtasche und bot daraus an. Parneck lehnte höflich ab, da sich nur noch zwei Stück in der Packung befanden, Calaprese zögerte etwas und Sam sah ihn aufmunternd an und sagte: „Ich liebe sie.“ Sie errötete schon wieder, als ihr die Doppeldeutigkeit ihres Satzes bewusst wurde, aber er lächelte nur höflich und griff dankend zu.

„Prego, dopo di Lei.“ Er wies dezent kauend mit einer leichten, elegant wirkenden Handbewegung auf den Eingang des Domes, dessen schwere Türen weit geöffnet waren. „Gracias“ antwortete Sam verwirrt, und wollte gleich darauf am liebsten in den Erdboden versinken. Sie benahm sich in Gegenwart von Calaprese wirklich wie ein dummer Backfisch.

Sie betraten das Gebäude durch das Mittelportal und Sam war überwältigt von der Größe des Raumes. Unwillkürlich hielt sie den Atem an. Vor vielen Jahren war sie mit Harry in ihrem Toskana-Urlaub auch in Florenz gewesen, besser gesagt, auch hier, in diesem Dom. Damals wuselten hier gut dreihundert Touristen herum, unterhielten sich laut, kamerabehängt, in albern bedruckten T-Shirts und Badelatschen. Einer trug sogar Shorts, die mit dem entsprechenden anatomischen Vorderteil der David-Statue bedruckt waren. Rote Baseballkappen mit blödsinnigen Nummern, Sonnenbrillen, dicke Bäuche, haarige Beine, herumtobende Kinder mit vorschriftswidrigen Eistüten in den Händen, sogar ein kleiner Hund. Trotz Verbotes ein beständiges Blitzlichtgewitter der digitalen oder holografischen Kameras, deren Besitzer nicht wussten, wie man den Blitzmodus abstellen konnte.

Wohl kaum jemand von diesen Touristen wird gewusst haben, dass er sich in dieser Kirche am Schauplatz eines Mordes befand.

Kapitel 8

Das Innere des Domes hatte sie damals nicht besonders beeindruckt. Heute aber war es anders. Heute war alles still, durch die Leere weit und irgendwie ... erhebend. Ein schier endloser Fußboden mit farbigen Steinintarsien erstreckte sich bis zum Hochaltar, der in weiter Ferne auf sie zu warten schien. Ihre Schritte hallten dumpf durch das mächtige Kirchenschiff. Sam kam sich ganz winzig vor unter dem spitzbogigen Gewölbe, in dessen schwindelerregender Höhe sich die Dienste der schweren Pfeiler zu Kreuzrippen zusammenfanden.

Sie bogen zunächst ins linke Seitenschiff ab und gingen langsam an den Wandgemälden von Uccello und Castagno vorbei, von denen ehrfurchtheischende, gemalte Reiterstandbildnisse damals berühmter Persönlichkeiten herabblickten. Noch versperrten ihnen die dicken Pfeiler den Blick auf den Chor. Von den Seitenschiffen fiel Licht durch die hohen Rundbogenfenster ins Kirchenschiff und in den Sonnenstrahlen tanzten Milliarden feinster Staubpartikel. Sam wagte vor Ehrfurcht nichts zu fragen, obwohl sie wusste, dass sie drei die einzigen menschlichen Wesen im Raum waren. Es roch nach Kerzenwachs, einer Spur Weihrauch und altem Holz. Als sie die Chorpartie erreichten, wo sich das Langhaus zu den drei Konchen hin öffnete, wurde ihr Blick hinaufgezogen in die gewaltige Kuppel, die innen von einem grandiosen Gemälde mit der Darstellung des Jüngsten Gerichts vollständig ausgefüllt war.

Sam erschrak etwas, als sie den Blick wieder senkte und erst jetzt eine Gruppe von etwa zwanzig Personen bemerkte, die im Kirchenschiff bewegungslos herumstanden wie in der nostalgischen Ausstellung von Madame Tussaud’s Wachsfigurenkabinett. Alle trugen vornehme Gewänder der Renaissancezeit, prächtige, bunte Umhänge und Mäntel aus edlen, reich bestickten Stoffen. Patrizier und andere einflussreiche Bürger der Stadt Florenz, denen man ihre Macht und Wohlhabenheit förmlich ansah, mit breiten, goldenen Halsketten vor der Brust und Baretten auf den Köpfen.

Sam fühlte sich plötzlich mit ihrem Bananen-Schal äußerst fehl am Platze. Die Peinlichkeiten des Tages schienen kein Ende nehmen zu wollen. Sie band ihn möglichst unauffällig ab und stopfte ihn in ihre Jackentasche.

Parneck hatte unwillkürlich die Stimme gesenkt, schließlich befand man sich nach wie vor in einem Gotteshaus. An Sam gewandt, erklärte er verhalten: „Wir schreiben das Jahr 1478. Die Medici sind über mehrere Generationen hinweg die mächtigste Familie in Florenz. Sie haben durch ihr Bankhaus Macht bis in die höchsten Kreise erlangt. Selbst die Päpste - und gerade diese - brauchen Geld. Die Medicis haben ein Netz von Filialen in ganz Europa etabliert. Lorenzo di Medici ist einer der reichsten wie auch einflussreichsten Männer dieser Zeit. Man nennt ihn ‚Il Magnifico’, den Prächtigen. Faktisch ist er es, der Florenz regiert. So was ruft Neider auf den Plan, Konkurrenten, wie hier die Familie der Pazzi. Sie zetteln eine Verschwörung an, in die sogar der Papst eingeweiht ist und ...“

Parneck hielt inne, denn plötzlich war Bewegung in die Gruppe gekommen. Sam erschrak erneut, denn die Personen, die dort standen und sich ihnen nun wie auf Kommando zuwandten, waren durch nichts von realen Menschen zu unterscheiden. Nichts verriet irgendeine Mechanik, sie bewegten sich absolut natürlich, das Puppenhafte ihrer wächsernen Verwandten fehlte ihnen völlig.

„Sind Sie sicher“, fragte sie Parneck leise, „dass dies wirklich Holo-Figuren und keine Schauspieler sind?“

Ein älterer Mann aus der Gruppe kam auf sie zu, fixierte sie mit einem eindringlichen, leicht verärgerten Blick und Sam wich unwillkürlich etwas hinter Calaprese zurück. „Che cosa e questo?“

„Verzeihung“, sagte Parneck und wandte sich an Calaprese, „Sie erlauben doch, Professore, dass wir in der Landessprache unserer charmanten Begleitung fortfahren?“ Er hob die Stimme: „Computer! Überrangschaltung Parneck-Null-Drei. Spracheinstellung ändern. Deutsch.“

„Certamente, aber gerne doch, Herr Graf, mein Vater war Italiener, meine Mutter ist Deutsche.“

„Was ist das? Wer sind Sie? Was wollen Sie hier?“ fuhr der Mann fort, der nun direkt vor ihnen stand. Inzwischen füllte sich die Kirche zur Ostermesse. Vom Eingang her hörte man heitere Stimmen.

„Wir sind Reisende aus fernen Landen“, gab Parneck dem Florentiner höflich Auskunft, "und mit den Gepflogenheiten Eueres Landes noch nicht vertraut, wenn Ihr gütigst entschuldigen wollt."

„Ihr tragt ... ungewöhnliche Gewänder.“ Ein missbilligender Blick lag auf Sams knielangem Rock. „Von wo kommt Ihr?“

„Aus dem hohen Norden.“

„Augsburg?“

„Noch viel nördlicher.“

Überraschung zeigte sich auf dem Gesicht des Florentiners.

„Seid uns denn willkommen, doch verhaltet euch still und stört nicht die heilige Messe.“

Der Mann wandte sich wieder von ihnen ab und informierte leise seine Begleiter, die dem Trio noch einmal erstaunte Blicke zuwarfen, sich dann aber abwandten, denn am Kirchenportal waren freudige Ausrufe und unruhiges Gemurmel zu hören. Umringt von seinem Gefolge, hatte Lorenzo di Medici mit seinem jüngeren Bruder Giuliano den Dom betreten.

„Lorenzo!“, flüsterte Parneck nun noch leiser Sam zu, „Achten Sie auf den Mann, der eben durch das Portal kommt.“ Sie hätte ihn auch ohne den Hinweis sofort erkannt. Er trug eine knielange, reich bestickte und mit Goldapplikationen verzierte Schaube aus dunkelrotem Samt mit weiten Ärmeln, darunter ein modisch geschlitztes, schwarzes Samtwams, das einen edlen Kontrast zu der großen, doppelreihigen Goldgliederkette abgab, die um seinen Hals hing. Das schwarze, lange, an den Enden mit der Brennschere kunstvoll zu Locken gekräuselte Haar sah unter einer leuchtend roten Samtkappe hervor. Sein Gesicht war mager und eingefallen, mit fahlem Teint. Eine Schönheit war er nicht gerade. Die Nase, auffällig und scharf geschnitten, wirkte irgendwie deformiert. Jedoch strahlte er bereits aus der Ferne eine machtvolle Autorität aus, vermittelte aber gleichzeitig auch einen intellektuellen und kunstsinnigen Eindruck. Ein charismatischer Machtmensch, ein Mäzen der schönen Künste, ein Mann, den viele respektierten und bewunderten, viele aber auch hassten.

Sam fühlte sich irgendwie an Rickman erinnert.

„Neben ihm steht sein jüngerer Bruder Giuliano, achten Sie später besonders auf ihn.“ Sam sah einen jungen, lächelnden Mann mit feiner geschnittenen Gesichtszügen und einem eher unbekümmerten Wesen. Man merkte ihm an, dass die Probleme von Geschäften, Macht und Intrigen noch nicht so auf ihm lasteten, wie auf seinem älteren Bruder. Die beiden wurden von zwei jungen Männern freundschaftlich umarmt, die mit ihnen lachten und scherzten.

„Sehen Sie die beiden da?" Sam nickte. "Das sind Francesco de Pazzi und Bernardo Bandini, die Mörder. Sie umarmen die Medicis, um zu fühlen, ob sie unter den Mänteln Harnische tragen oder Waffen.“

Sam wurde erst in diesem Moment klar, dass sie in wenigen Augenblicken unmittelbare Zeugin einer Bluttat werden sollte und ihr wurde etwas weich in den Knien.

Die Kirche hatte sich inzwischen gefüllt, weit mehr als hundert Personen, schätzte Sam, waren anwesend. „Lassen Sie uns hinüber ins nördliche Seitenschiff gehen, von dort können wir alles Weitere besser beobachten“, flüsterte Parneck.

Die Medicis schritten langsam nach vorne, in die erste Reihe, begleitet von ihren Freunden und engsten Gefolgsleuten. Pazzi und Bandini nahmen schräg hinter ihnen Platz. Für die Vertreter der prominentesten Familien waren Stühle aufgestellt worden, während die anderen standen. Sam fiel erst jetzt auf, dass der Dom damals noch nicht über fest eingebaute Kirchenbänke verfügte. Die Messe begann und ein Priester in einem weißen, prunkvoll verzierten Ornat schritt langsam und würdevoll auf den Hochaltar zu. Die Gespräche waren augenblicklich verstummt und in die entstandene Stille hinein begannen vier Knaben, a-cappella einen Choral zu singen, eine Melodie, wie Sam sie schöner und anmutiger noch nie gehört hatte. Sie war wie verzaubert von den engelsgleichen Stimmen, die rein und kraftvoll durch das weite Kirchenschiff hallten, so dass sie für einen Moment ihre Umgebung völlig vergaß.

Noch bevor der Priester den Altar erreichte, sprang Francesco de Pazzi plötzlich auf und rief „Popolo e libertá. Für Volk und Freiheit!“ In seiner Hand blitzte ein kurzer, spitzer Dolch. Alles ging furchtbar schnell. Noch ehe er Lorenzo, der sich auf den Ruf hin umgewandt hatte, niederstechen konnte, fiel Giuliano dem Attentäter in den Arm und der Stoß des Dolches traf den jungen Medici mit fürchterlicher Wucht mitten ins Herz. Rotes Blut quoll über sein weißes Leinenhemd, durchtränkte sein Wams und tropfte auf den hellen Steinfußboden der Kirche. Lorenzo schrie wütend auf und packte Francesco am Arm, der die Waffe wieder aus dem zusammengesunkenen Körper herausziehen konnte und nun auf Lorenzo einstach. Er verletzte ihn, bevor die herbeigestürzten Anhänger der Medicis versuchten, Francesco zu überwältigen. Dieser hieb mit verzerrtem Gesicht in solch blinder Wut um sich, dass er sich selbst eine tiefe Wunde am Bein beibrachte. Der Boden der Kirche war vom Blut glänzend rot gefärbt. Das kostbare weiße Messgewand des Geistlichen war mit Blutspritzern übersät. Der Priester hatte sich schützend auf Lorenzo geworfen, der auch von seinen Freunden vor neuen Attacken abgeschirmt wurde, während er fassungslos auf seinen am Boden liegenden, toten Bruder starrte.

Sam, die nur wenige Meter vom Geschehen entfernt stand und alles genau beobachten konnte, war zutiefst erschüttert. Ihr wurde heiß und sie wandte sich angewidert ab.

Nun brach in der Kirche ein unbeschreiblicher Tumult aus. Die Anhänger der Medici waren über die unglaubliche Tat so entsetzt, dass sie auf der Stelle an den Mördern und ihren Helfershelfern eine Lynchjustiz vollzogen, die auch außerhalb eines Gotteshauses ihresgleichen gesucht hätte. Viele Männer trugen an ihren Gürteln kleine Zierdolche, die sie nun zur Verteidigung benutzten, andere entwanden den Angreifern ihre Waffen. Besonders die Leute aus dem Tross von Bischof Salvatis waren ihr Ziel, da man ihn als Drahtzieher der Aktion vermutete. Die Anhänger der Pazzi richteten ihrerseits unter den Verbündeten der Medici ein Blutbad an.

Einige Eingeweihte des Attentats hatten sich als Kapuzinermönche verkleidet und versuchten nun, zu fliehen. Ein Mann in einer braunen Ordenskutte, dessen Kopf völlig unter der weiten Kapuze verborgen war, taumelte von einem schweren Schlag getroffen rückwärts und prallte ziemlich heftig gegen Sam, die ihm im Weg stand. Sie verlor das Gleichgewicht, knickte mit dem Fuß um und wäre gestürzt, wenn Calaprese nicht im letzten Moment hinzugesprungen wäre und sie aufgefangen hätte. Aus dem Dunkel der Kapuze starrten sie ein paar glühende Augen fanatisch an, bevor der Mann hastig das Weite suchte.

„Kommen Sie“, rief Parneck ihnen erschrocken zu, „wir sollten jetzt vielleicht lieber gehen.“ Calaprese stützte Sam, die sich den Köchel verstaucht hatte, und gemeinsam verließen sie die Kirche durch eine kleine Pforte im Seitenschiff, die in Florenz zum Campanile hinaus geführt hätte.

Niccolo Machiavelli berichtete später in seiner „Istorie fiorentine“ im Kapitel 52, dass fast hundert Menschen an diesem Ostertag, dem 26. April des Jahres 1478, im Florentiner Dom den Tod gefunden hatten.

Draußen lehnte sich Sam gegen die Kirchenmauer. Der Schreck stand ihr deutlich ins Gesicht geschrieben, aber sie sah Calaprese dankbar an und stützte sich auf seinen Arm. „Mein lieber Schwan“, stieß sie schwer atmend hervor, „das ist ja nicht ganz ungefährlich. Ich habe gedacht ... ich dachte ...“

Parneck war der Zwischenfall sichtlich unangenehm. „Es tut mir furchtbar Leid. Bitte entschuldigen Sie diesen unglücklichen Zwischenfall.“

„Unglücklich? Die hätten mich fast umgebracht!“

„Ganz so ist es nun nicht, Frau Merkmann, es war ein unglücklicher Zufall, dass sie genau hinter dem Mönch standen. Hätte er sie gesehen, wäre das natürlich nicht passiert.“

„Gesehen? Er hat mich angestarrt! Und er hat mich angerempelt! Wie kann er das? Wieso kann er mich sehen? Ich dachte, das ist hier wie ein 3D-Kinofilm, den ich mir in Ruhe angucken kann und vielleicht dabei was knabbern.“

„Nein, wie Ihnen leider durch dieses Missgeschick deutlich gemacht wurde, sind die Figuren interaktiv.“

„Er hat mich glatt über den Haufen gerannt! Die Kerle sind fest, hart, ach, Sie wissen schon, was ich meine! Die sind alle echt, oder wie?“

„Ja und nein. Dr. Rickman hat sich die öffentliche Bekanntgabe der technischen Details für die Eröffnungsfeier vorbehalten, aber da Sie ja gewissermaßen zum Club gehören - es ist so: Die Holo-Figuren sind nicht - wie die Holo-Figuren, die Sie beispielsweise vom Avatar ihres Computers her kennen - ausschließlich aus Licht generiert, sondern verfügen auch noch über eine feste, äußere Hülle, die mit entsprechenden Atomen strukturiert wird.“

„Na toll, darauf hätten Sie uns aber auch etwas früher vorbereiten können.“ Sam rieb sich den schmerzenden Knöchel und stöhnte.

„Ich bedauere den Vorfall außerordentlich."

„Aber Sie sagten, wenn er mich gesehen hätte, wäre er mir ausgewichen. Kann er denn sehen und etwas entscheiden?“

„Ja und nein. Sehen Sie, die Figuren werden durch eine sehr komplexe Computermatrix gesteuert, deren Subroutinen eine zufällige, aber im Sinne der Handlung zielgerichtete und sinnvolle Aktion gestattet. Beispielsweise kann er ihre Anwesenheit und ihre Bewegungen durch den veränderten Luftdruck wahrnehmen - natürlich nicht er direkt, sondern der Computer.“

„Soll das heißen, dieses ... dieses Ding da - oder was auch immer - hätte mich auch umbringen können?“

„Auf gar keinen Fall.“

Parneck fühlte sich nun verpflichtet, die technischen Hintergründe doch noch etwas näher zu erläutern, auch, um Calaprese gegenüber keine Missverständnisse aufkommen zu lassen. „Der Computer folgt bei der Steuerung der Holo-Charaktere den drei grundlegenden Robotergesetzen von Isaak Asimov.“

Sam fragte dazwischen: „Das ist doch der Science-Fiction-Autor aus den 40er Jahren des vorigen Jahrhunderts?“ Sie kannte Asimov, obgleich Science Fiction nicht ganz ihr literarisches Genre war.

„Ja, aber die von ihm formulierten Prämissen und Regeln waren so gut durchdacht, dass sie bis heute nicht verbessert zu werden brauchten. Ein Roboter - in unserem Fall besser gesagt eine Holo-Figur - darf keinem menschlichen Leben willentlich Schaden zufügen oder durch Untätigkeit gestatten, dass ihm Schaden zugefügt wird. Der Mönch hätte Sie also nie absichtlich angerempelt oder gar verletzt. Das zweite Gesetz verpflichtet ihn, jeden Befehl eines Menschen auszuführen, es sei denn, dieser Befehl kollidiert mit dem ersten Gesetz.“

„Moment mal“, fragte Sam, „heißt das, ich hätte dem komischen Mönch auch sagen können, er soll mit mir Tango tanzen oder sonst noch was - und er hätte es getan?“

Parneck war froh, dass Sam wenigstens ansatzweise ihren Humor wiedergefunden hatte. „Nicht ganz, wir haben Asimov hier ein wenig modifiziert, der Mönch würde nur Handlungen ausführen, die zur Situation passen und in den betreffenden Subroutinen - wir sprechen hierbei auch von den Zufallsroutinen - als handlungsfähig, das heißt auch von uns erwünscht oder zumindest nicht verboten, festgelegt wurden.“

„Also kein Tango?“

„Ich fürchte, hier nicht, vielleicht besuchen Sie hierfür mal unser Jugendstil-Haus. Das dritte Gesetz, das Asimov formuliert hat, besagt, dass ein Roboter, beziehungsweise hier eine Holo-Figur, ihre eigene Existenz schützen muss, solange sie damit nicht gegen das erste Gesetz verstößt. Alle diese Gesetze haben wir integriert - wir bezeichnen sie etwas vereinfacht zusammenfassend als Gewaltsperren.“

„Ah, ich verstehe“, Sam nickte und lächelte nun ein wenig, „das heißt, ich könnte also nicht, weil ich vielleicht ein verhinderter Freizeit-Rambo bin und in ihrem Museum mein Mütchen kühlen möchte, ein paar Dutzend ihrer Mönche da drinnen niederschlagen oder mich an diesem Massenmord beteiligen?“

„Genau, das wäre nicht möglich. Wir möchten ja nicht, dass hier irgendwelche Perverse ihre Gewaltfantasien austoben. So ist es auch unmöglich, dass eine Holo-Figur umgebracht wird, sofern sie nicht das Opfer ist, oder eine Figur sich quasi aus Versehen oder gar willentlich selbst umbringt. Auch das verhindern normalerweise die Gewaltsperren. Der Computer erkennt aggressive Handlungen gegen die Figuren und verhindert sie defensiv, etwa durch Flucht, wobei den Holo-Figuren im Bedarfsfall Kräfte zur Verfügung stehen, die weit über das menschliche Leistungsvermögen hinausgehen.“

„Und wenn diese Gewaltsperren mal ausfallen?“

Parneck lächelte. „Das ist so gut wie unmöglich, die sind dreifach redundant abgesichert."

Sam war still geworden. Sie hatte noch tausend Fragen, aber der Schock wirkte nach. Sie war da nicht besonders widerstandsfähig. Das soeben Erlebte hatte sie sehr aufgewühlt. Sie war nicht wie die überzogen coolen Typen aus den Action-Filmen, die sich von einer Explosion zur nächsten hechten, sich an Dachrinnen festklammern, aus brennenden Autos springen und danach lächelnd zur Tagesordnung übergehen und so tun, als wäre überhaupt nichts gewesen.

Sie fand das Ganze hier unheimlich - aber dennoch zugleich faszinierend.

„Ich hätte noch so viele Fragen dazu, aber im Augenblick, glaube ich, reicht es uns allen“, meinte Calaprese einfühlsam mit einem Blick auf Sam, die ihn dankbar und zustimmend anlächelte, „aber ich muss auch sagen, dass mich die Vorstellung - oder ich muss wohl besser sagen, das Erlebte - stark berührt hat. Ja, tatsächlich. Die paar Minuten, in denen ich Augenzeuge war, erschienen mir wie eine Zeitreise in die Renaissance, die einem durch den starken Realitätsgrad und die Emotionalität einen Zugang verschaffte, wie ihn stundenlange Vorlesungen - ich fürchte, sogar meine - und viele dicke Lehrbücher nicht hätten bieten könnten. Man fühlte sich tatsächlich in das 15. Jahrhundert zurückversetzt. Wenn ich Sie nicht neben mir in Ihrem Anzug gesehen hätte und Signorina Merkmann mit ihrem ungewöhnlichen ...“

„Bedenken Sie“, unterbrach ihn Parneck, „dass im Normalfalle nur jeweils zwei Personen Zugang zum Szenario haben und diese auch noch zeitgeschichtlich korrekt eingekleidet werden.“

„Ich bin kein überzeugter Anhänger ihres Konzeptes geworden, verehrter Herr von Parneck, verzeihen Sie mir bitte, aber ich beginne zu verstehen, wo Ihr Ansatz liegt und ich muss zugeben, dass es ein Erlebnis der besonderen Art war. Ich werde darüber nachdenken und sicher viel zu berichten haben. Meine Bemerkung über Dungeon und Disneyland von vorhin bitte ich zu entschuldigen.“

„Vielen Dank, das ist sehr freundlich von Ihnen, mehr konnte ich im Augenblick nicht erhoffen. Wenn Sie möchten, zeige ich Ihnen aber gerne noch die anderen Häuser ...“

„Oh, nein!“ protestierte Sam, schneller und lauter als beabsichtigt, „Mein Bedarf an Morden und Gefahren ist für heute mehr als gedeckt. Ich brauche jetzt erstmal ein heißes Bad für meinen geschundenen Luxuskörper, dazu ein paar Takte Rock’n Roll aus meinem MPC. Und - was gut wäre - eine große Packung Katzenzungen?“

„Selbstverständlich, wie Sie wünschen. Ich hoffe, Sie werden das alles nicht in allzu schlechter Erinnerung behalten. Ich weiß allerdings nicht, ob wir hier Katzenzungen ...“

„Nun, es war“, Sam versuchte, ihre linke Augenbraue ein möglichst großes Stück in die Höhe zu ziehen, was aber misslang, „faszinierend. Wenn es mir wieder besser geht, würde ich sehr gerne noch genauer über einige technische Details informiert werden - wenn das möglich wäre. Ich kann mir das alles noch nicht so richtig vorstellen.“

„Am besten besuchen Sie einmal Herrn Murr, unseren Chef-Ingenieur. Ich melde Sie gerne an. Ich bin sicher, dass er nur so darauf brennt, Ihnen all ihre Fragen zu beantworten.“ Die Art und Weise, wie Parneck den letzten Satz unbewusst betonte, ließ allerdings das genaue Gegenteil davon vermuten. Auch der Graf wirkte erschöpft, die unschöne Szene hatte ihn doch mehr mitgenommen, als er zugeben wollte und ihn plagten auch wieder starken Kopfschmerzen, was er sich jedoch vor seinen Gästen nicht anmerken ließ.

Die beiden Herren begleiteten Sam, die immer noch etwas humpelte, bis vor den Hoteleingang.

„Ich hoffe doch, wir sehen uns wieder?“ fragte Calaprese mit einem charmanten Lächeln. Parneck kam Sams Antwort zuvor und lud beide als Gäste zur Eröffnungsfeier des Museums ein.

Er würde wohl darauf verzichtet haben, wenn er die Ereignisse dieses Tages auch nur im Mindesten hätte vorhersehen können.

Calaprese verabschiedete sich mit einem Händedruck von Parneck und mit einem erneuten Handkuss von Sam und sie hätte schwören können, dass diesmal seine Lippen ihre Hand leicht berührten, was ihr tatsächlich ein angenehmes Kribbeln in der Bauchgegend verursachte. Vielleicht hatte sie ihre Hand im entsprechenden Moment auch ein klein wenig zu weit angehoben.

„Eine Frage habe ich doch noch“, wandte sie sich an Parneck, als dieser sich schon umgedreht hatte, „es wurde also in jedem der Häuser ein Mord begangen?“

„Ja.“

„Und sind eigentlich alle Morde aufgeklärt?“

„Nein, nicht der an der Prostituierten Nitribitt ... und natürlich auch nicht der im Klitzke-Haus.“

Kapitel 9

Sam wollte sich gerade ein heißes Bad einlaufen lassen, als sie es sich anders überlegte. Hatte Parneck nicht einen Wellness-Bereich erwähnt? Sie schlüpfte in den weißen Bademantel, der auf dem Bett bereit lag und in die Frottee-Latschen, nahm das große Handtuch, auf dem SAUNA stand und verließ ihr Zimmer. Im Aufzug war die unterste Etage mit dem Wort „Wellness“ und einem entsprechenden Piktogramm gekennzeichnet.

„Kombiniere, da bin ich richtig“, dachte Sam und drückte auf den Knopf.

Der Wellness-Bereich war luxuriös, was man bei den Eintrittspreisen auch erwarten durfte. Sam sah ein großes Schwimmbecken mit einem Whirl-Pool und einem künstlichen Wasserfall, eine Kneipp-Grotte, die den Eindruck erweckte, als sei sie aus echtem Felsen herausgeschlagen worden und die von dicken, weißen Kerzen geheimnisvoll illuminiert wurde, eine finnische Holz-Sauna, ein geschmackvoll in dezentem Beige gestaltetes Lapidarium mit griechischen Götterstatuen, ein Kräuterdampfbad und sogar einen Eisbrunnen. Das einzige Geräusch, das man hier unten hörte, war das ständige leise Klacken, das die Eisstückchen erzeugten, wenn sie von der Decke fielen und sich im Rund des flachen "Brunnens" zu einem kleinen Berg anhäuften.

Sonst war es ungewöhnlich still. Gelegentlich konnte man das leise Plätschern von Wasser oder ein sanftes Rauschen in den Heizungsrohren zu vernehmen. Noch war der Museumsbetrieb ja nicht eröffnet und mit Gästen somit nicht zu rechnen. Da die Anlage jedoch bereits in Betrieb und alle Räume ihrer Nutzung entsprechend beheizt waren, mutmaßte Sam, dass der Wellness-Bereich auch von den Museumsangestellten besucht werden durfte. Ob sie damit rechnen musste, plötzlich einem nackten Grafen gegenüber zu stehen?

Sam lächelte schelmisch, doch ihr Lächeln erstarb, als sie ein seltsames Geräusch hörte. Sie hatte schon viele Kriminalfilme gesehen, wo Menschen in einer Saunaanlage umgebracht worden waren. Ein beliebtes Motiv; auch der neue skandalöse Musik-Clip von Marii Farewel spielte in einer Sauna, wo sie sich nackt auf der Holzbank räkelt und erstochen wird, während sie ihren neusten Hit "Death is waiting for you" singt. Sam überlegte, was einen solchen Ort wohl für Mörder so anziehend machen sollte. Filmemacher reizte sicherlich die Möglichkeit, mehr oder weniger gewagte Nuditäten zu zeigen, aber kriminalistisch? Die uralte, abgedroschene Geschichte, wo Türen von außen mit Besen oder ähnlichem blockiert werden konnten, hat doch noch nie jemand ernsthaft geglaubt. Wenn man jedoch ganz allein hier war ... Sam schrak zusammen, als sie ein Geräusch hörte, das wie das Öffnen einer Tür klang, dann war wieder alles still.

Sie fröstelte und verscheuchte die ängstlichen Gedanken; ihre Nerven waren wohl von den Erlebnissen im Dom noch überreizt. Sie bog im Labyrinth der gesundheitsfördernden Räume um eine Ecke und entdeckte am Ende eines kurzen Ganges ein Kristalldampfbad, das sie verlockte. Sie spähte durch die beschlagene Glastür und sah im Halbdunkel einen effektvoll beleuchteten, riesigen Bergkristall in einer Nische an der Rückwand. Sie hängte ihren Bademantel an einen Haken neben der Tür und betrat nackt den halbdunklen, mit aromatischem, heißem Dampf gefüllten Raum, der nach Menthol, Eukalyptus und Bergamotte roch.

Als sie beim vorsichtigen Vorantasten an ein paar menschliche Füße stieß, blieb ihr vor Schreck das Herz fast stehen.

„Verzeihung“, hörte sie eine Stimme aus dem Dampf, „vielleicht hätte ich mich früher bemerkbar machen sollen.“ Sam holte tief Luft, soweit der heiße Dampf dies erlaubte und machte zwei Feststellungen, die sie einigermaßen beruhigten: Erstens: die Füße gehörten nicht zu einer Leiche, zweitens: die Stimme gehörte nicht Parneck, ja sie war sogar erfreulicherweise weiblich.

Sam bemerkte, dass sich der Dampf durch das Öffnen der Tür und die dadurch eingeströmte Kälte etwas gelichtet hatte und im Halbdunkel erkannte sie langsam einen ganz zweifelsfrei weiblichen, nackten Körper, der auf einer ergonomisch gerundeten Bank in geschmackvollem Dunkelblau saß. Wie die Sitzbank war der ganze Raum mit kleinen, tiefblauen Mosaiksteinchen überzogen, die in regelmäßigen Abständen mit glitzernden Goldtesserae abwechselten. Darüber wölbte sich ein effektvoller Sternenhimmel aus bunten Lämpchen, die ständig dunkler, dann wieder heller wurden und dabei langsam die Farben wechselten.

Sam setzte sich auf die gegenüberliegende, freie Bank und überlegte dabei fieberhaft, was sie jetzt sagen sollte. Sie ging nicht oft in eine Sauna und in einem solchen Dampfbad war sie heute das erste Mal. Sie hatte auch keinerlei Ahnung, wie man sich in einer solchen Situation, gänzlich unbekleidet, etikettemäßig richtig verhielt. Grüßte man sein Gegenüber? Und wenn ja, formell höflich oder sportlich kumpelhaft? Stellte man sich vor? Etwa: „Guten Tag, mein Name ist Merkmann, Samantha Merkmann“? Stand man dazu wieder auf? Oder genügte ein „Hallo, auch hier?“ Sprach man sich mit Nachnamen oder Vornamen an? Oder war es höflicher, einfach zu schweigen, um in diesem Fall die andere nicht in ihrer Kontemplation und Erholung zu stören? Und: stellte sich etwa die Jüngere zuerst vor, und woran erkannte man, wer die Jüngere war?

Da der Dampf sich weiter lichtete, klärte sich zumindest diese Frage, denn die Frau, die ihr gegenüber saß, hatte einen sehr attraktiven, jungen Körper. Sam schätze sie auf Mitte 20 und rutschte automatisch auf ihrer Sitzbank soweit nach vorn wie es ging und hob Rücken und Brust ein wenig an, um die Ringe, die beim Sitzen vor ihrem Bauch entstanden waren, wenigstens halbwegs zu glätten. Sie verfluchte in solchen Momenten ihren Hang zu Weinbrandbohnen und anderen süßen Verlockungen. Allerdings, stellte sie etwas befriedigt fest, litt die Attraktivität ihres Gegenübers durch eine ziemlich große, scharf geschnittene Adlernase, die Sam ein wenig an Sherlock Holmes oder neuerdings auch an Lorenzo di Medici erinnerte.

„Hallo, ich bin Tanja.“

Damit waren wieder zwei Probleme vom Tisch.

Eine Düse in der Wand produzierte jetzt neuen, heißen Dampf, der sich sofort auf der Haut niederschlug und in kleinen Rinnsalen angenehm warm und duftend am Körper herab lief.

„Ich bin Samantha, aber man nennt mich meist nur Sam.“

„Freut mich, dich kennenzulernen, Sam. Ich habe dich schon vorhin am Dom mit deinem Mann und Parneck gesehen.“

Aha, man duzte sich also im Dampfbad, wieder eine Unklarheit weniger.

„Das ist nicht mein Mann, ... das ist ... also er ...“

Tanja kicherte und wahrscheinlich zwinkerte sie dabei auch mit den Augen, was man im Halbdunkel natürlich nicht sehen konnte. „Schon gut, hab schon kapiert.“

Sam wollte erst vehement widersprechen, ließ es dann aber bleiben und erzählte ihr lieber die Geschichte, die sich im Dom zugetragen hatte. Sie erwähnte auch die Hilfe durch Calaprese. Es tat ihr gut, mit jemandem, vor allem mit einer Frau, über das Geschehene zu reden.

„Du weißt aber schon“, warf Tanja zuletzt scherzhaft ein, „dass Beziehungen, die auf Extremsituationen aufgebaut sind, psychologisch gesehen, kaum Aussicht auf Bestand haben. Das stand neulich in meiner Fernsehzeitung.“

„Es ist keine Beziehung“, erwiderte Sam, schneller und entschiedener als nötig, wobei sie jedes Wort einzeln betonte, was Tanja zu einem erneuten Kichern veranlasste, „Na ja, so ganz unattraktiv ist er ja nun nicht gerade, und kultiviert, und wahrscheinlich reich, und muskulös.“

„Na, wenn das nicht reicht. Ich habe kein so rechtes Glück mit den Männern, mein letzter war, na, sagen wir mal, ziemlich unerträglich. Natürlich hatten es mir alle von Anfang an gesagt. Aber du? Worauf wartest du noch? Ich gebe dir den guten Rat: ran an den Speck!“ Sam blickte auf ihren Bauch und fragte sich, wie Tanja das wohl gemeint haben mag, hakte aber vorsichtshalber nicht weiter nach.

„Was machst du eigentlich hier im Museum?“ fragte sie stattdessen interessiert.

„Ich bin Kostümbildnerin. Früher wollte ich mal Psychologin werden, aber dafür hat es nicht ganz gereicht. Ich entwerfe die Kostüme, vor allem die für die Besucher und kümmere mich um die Restaurierung der originalen Stücke, die Parneck ankauft. Da wird auch beim laufenden Betrieb wohl einiges reparaturbedürftig werden. Wir haben ja noch gar keine Ahnung, wie die Besucher mit den Figuren umgehen werden. Aber es sind nur wenige, die wirklich originale Kleidungsstücke aus der betreffenden Zeit tragen. Meist schreibt Heio - also Murr - die Kostüme oder Requisiten gleich mit in die Computermatrix, dann muss ich ihm Vorlagen liefern oder Modelle schneidern, die dann eingelesen werden. Der Computer hat alle 3D-Daten einer Figur gespeichert, also wo die einzelnen Atome sein müssen und ihre chemische Zusammensetzung, etwa ob ein Kleiderstoff aus Wolle oder Samt ist. Das wird dann an die passende Stelle projiziert. Es muss gar nicht mal am Körper sein. Eine Figur kann auch mal ein Taschentuch fallen lassen, oder mal ihr Kleid ausziehen, wenn du weißt, was ich meine ...", Tanja kicherte, "Ist natürlich verschleißfrei und für uns viel besser als richtige Kleidung. Aber Parneck will, dass manche Figuren originale Kostüme tragen und mit originalen Requisiten umgehen, damit möglichst viel echt und aus der betreffenden Zeit ist. Da ist er sehr hinterher. Aber weil die Figuren sich bewegen, nutzt sich natürlich echte Kleidung ab oder wird schmutzig. Das mit den Originalen wird wohl auf Dauer nicht funktionieren - außer vielleicht bei Ritterrüstungen. Wenigstens schwitzen die Figuren nicht. Da braucht man die Kleider wenigstens nicht waschen. Aber entschuldige, ich rede wieder mal viel zu viel."

"Sie schwitzen nicht?" fragte Sam interessiert nach und streifte sich den Schweiß von den Armen.

"Na ja, bei manchen sieht es so aus, als würden sie schwitzen, aber der Schweiß geht natürlich nicht ab. Warum, weiß ich auch nicht genau, das ist technisch bedingt. Ich glaube, weil die Atome sofort wieder eingesammelt werden oder so. Und auch kein Hautfett. Die hätten nicht mal Fingerabdrücke - und aufs Klo müssen sie natürlich auch nicht - ganz schön praktisch, was?" Tanja lachte.

"Aber ich habe gesehen, dass sie bluten."

"Das projiziert auch nur der Computer, ist praktisch nur ein Trick. Wenn die Handlung zu Ende ist, ist auch das Blut wieder weg - sogar vom Boden. Unsere Putzfrauen sind schwer begeistert, auch wenn sie's nicht ganz begreifen. Die müssen sich sowieso an allerhand hier gewöhnen. Zwei haben schon gekündigt.“

„Und wie ist das genau?“, wollte Sam von ihr wissen.

"Mit den Putzfrauen?"

"Nein, mit den Holo-Figuren."

„Ach so, genau weiß ich das auch nicht. Um die Technik habe ich mich nie so gekümmert und sie machen noch ein ziemliches Geheimnis draus. Aber ich habe gehört, Rickman wird bei der großen Eröffnung die Katze aus dem Sack lassen und alles erläutern. Aber das ist wohl sowieso viel zu kompliziert für unsereinen. Wenn du es wirklich genauer wissen willst, frag einfach Heio, ich meine Murr, das ist unser Chef-Ingenieur. Der ist ziemlich genial, aber ansonsten ... na ja, ein ziemliches Ekelpaket. Und du? Gehörst du auch mit zur Truppe oder was machst du hier?“

„Ich bin Privatdetektivin.“ Sam konnte sich diesmal nicht zurückhalten, obwohl sie es sonst so selten wie möglich erwähnte. Aber ein klein wenig wollte sie Tanja doch damit beeindrucken.

„Wirklich?“, fragte diese auch gleich überrascht nach und sah Sam mit vor Erstaunen leicht geöffnetem Mund an, „das sieht man dir gar nicht ... ich meine, du wirkst ... ich meine ...“

„Ist schon gut, die meisten Menschen würden das nicht von mir denken.“

„Das ist ja super, hast du auch schon mal einen Mord aufgeklärt? Oder warst in eine Schießerei verwickelt? Oder bist du schon mal in Lebensgefahr gewesen?“ Tanja wirkte wie ein Teenager, der seine beste Freundin aufgekratzt nach intimen Details ihrer neusten Liebesbeziehung fragt.

„Gute Güte, nein! Ich hatte allenfalls mit Kunstdieben, meistens aber nur mit Scheidungsangelegenheiten und so zu tun, bis mich Rickman mit - na sagen wir mal - diplomatischen Missionen beauftragte, zu denen man ein wenig Kombinationsgabe braucht. Na ja, genau betrachtet war der Kunstdiebstahl damals juristisch gesehen nur eine Unterschlagung. Aber einen Erpressungsversuch habe ich auch schon mal aufgeklärt.“

„Und ich hatte mir dich schon als Action-Heldin in schwarzer Ledermontur vorgestellt. Da gibt es tolle Kostüme. Kennst du vielleicht noch Emma Peel?“

„Na klar, 60er Jahre des 20. Jahrhunderts. Kult-Fernsehserie, 'Mit Schirm, Charme und Melone'. In Schwarz-Weiß. Ich habe alle Folgen downgeloadet. Total sinnfreie Handlung aber irgendwie verrückt - einfach super!“

Beide lachten.

„Ich heiße übrigens auch Piehl, Tanja Piehl - allerdings mit i-e-h statt Doppel-e.“

„Das ist ja amüsant. Und läufst du auch in solchen Outfits rum?“

„Würde es dir denn nicht auch Spaß machen, so herumzulaufen? Hast du dir noch nie gewünscht, in eine andere Rolle zu schlüpfen?“

„Rolle? Ich weiß nicht recht ...“

„Probier es doch mal aus. Nur so zum Spaß. Ich habe alles dafür hier im Haus. Das meiste sogar selbst geschneidert.“

„Was? Wofür? Fürs Museum?"

"Nein", lachte Tanja unbekümmert, "privat."

"Bist du eine ... ich meine, machst du ... ich meine ...“ Wieder lachten beide.

„Nein, nicht was du vielleicht denkst. Marc, das ist mein jetziger Freund, Marc steht nicht auf so was. Dazu ist er viel zu religiös. Er wohnt übrigens drüben in Bansin, aber er besucht mich oft hier auf der Insel. Er interessiert sich sehr für meine Arbeit. Nein, du wirst es nicht glauben ...“, Tanja machte eine effektvolle Kunstpause und Sam, die inzwischen nachgedacht hatte, ob ihre Vorliebe für bunte Schals und ausgefallene Tücher bezüglich ungewöhnlicher Outfits punkten würde, beugte sich neugierig nach vorn, „ ... ich bin Piratin.“

Sam starrte sie entgeistert an.

„Piratin?“

„Ja, Bloody Mary. So bei Festen, Events oder Kindergeburtstagen“, fuhr Tanja begeistert fort, „Wir sind eine ganze Truppe - 'Flints Meute' - drei Männer und zwei Frauen. Das macht irre Spaß. Wir zeigen eine tolle Show. Ich kann sogar Feuerspucken. Die Rolle ist fast zu meinem zweiten Leben geworden. Da kann ich meine verdrängte Verwegenheit so richtig ausleben und ungestraft Männer verprügeln", wieder lachte sie herzlich, "Wir machen übrigens heute Abend eine große Show, drüben am Strand. Komm doch auch hin, wenn du willst.“

Sam versprach es gerne. Sie hatte sich ein bisschen Ablenkung redlich verdient. Tanja war genau die Richtige dafür. Sie redete viel und gerne und machte einen offenen, ungezwungenen Eindruck, was Sam gerade jetzt als sehr angenehm empfand.

„Ich hoffe es stört dich nicht“, fuhr Tanja ganz begeistert fort, "dass ich auch Parneck eingeladen habe. Er kommt ja sonst nie vom Museumsgelände weg. Aber da werden so viele Menschen sein, dass ihr euch wohl kaum über den Weg lauft.“

Für Sam war das kein Problem. Sie hatte bereits ein wenig Abstand von den Ereignissen der letzten Stunden gewonnen und sie fand Parneck vielleicht ein bisschen schnöselig, aber nicht unbedingt unsympathisch.

Die entspannende Hitze, die reinigende Feuchtigkeit und die ungezwungene Unterhaltung taten ihr gut, und sie fand Tanja auf Anhieb recht nett - vielleicht ein wenig naiv, aber durchaus nett.

„Ist dein Freund auch Pirat?“

„Nein, so was mag er nicht. Das ist ihm zu albern. Marc, also eigentlich heißt er ja Markus nach diesem Evangelisten, aber alle nennen ihn Marc, ist mehr introvertiert. Hat Theologie studiert. Man könnte ihn eher für die Oberammergauer Passionsspiele gebrauchen. Dafür wäre er ein ziemlich guter Typ, mit seinem Bart und den langen Haaren und wie er immer schaut. So eine Art Reserve-Christus. Ist familiär ziemlich vorbelastet. Professor Kutanus ist sein Vater. Der bekannte Reformtheologe. Hast du von dem schon mal gehört? Ist berühmt, manchmal sogar im Fernsehen. Schreibt Abhandlungen über das zunehmende Verschwinden der religiösen Werte in unserer Gesellschaft und so. Ziemlich konservativ, wenn du mich fragst. Na, die ganze Familie ist etwas komisch. Aber Marc ist ganz in Ordnung. Zumindest war er es immer ... in letzter Zeit ... na ja, er hat mit seinem Examen ziemlich viel um die Ohren ... ich glaube, er hat da ein paar Prüfungen versiebt, aber er redet nicht gerne drüber ... vertrauen ... vorgestern ...“

Sam sah plötzlich das bleiche Gesicht von Calaprese vor sich, das sich zu einem diabolischen Grinsen verzog. Sie schreckte auf. Sie hatte zuletzt nicht mehr richtig zugehört, fast wäre sie im Halbdunkel ein wenig eingenickt und sah entschuldigend zu Tanja hinüber, die jetzt bemerkte, dass ihr Redefluss auf Sam einschläfernd gewirkt hatte.

„Die Holos im Dom haben dich ganz schön geschockt, was?“ fragte sie unvermittelt und Sam nickte nur. „Das geht wohl jedem so, der sie das erste Mal erlebt. Sie sind anders als die Computer-Avatare und die Holos, die man überall in den Souvenirläden kaufen kann. Nicht nur, weil sie tatsächlich körperlich sind, aber hauptsächlich deswegen. Du kannst sie anfassen und sie dich auch. Rickman wird damit noch ein paar Milliarden mehr scheffeln - oder hat das wahrscheinlich schon.“

„Wie meinst du das, die sind doch noch gar nicht auf dem Markt?“

„Glaubst du denn, eine solche Erfindung wird nur gemacht, um für ein Museum tolle Statisten zu haben? Das ist doch nur ein Aushängeschild, Werbung eben. Ich bin sicher, dass diese neuen Holos schon längst im Einsatz sind. Mit ganz anderen Aufgaben.“ Tanja sah verschwörerisch zu Sam hinüber und legte ihren Zeigefinger auf die Lippen.

„Aber wenn es sie schon länger gibt, warum dann noch nicht im freien Verkauf? Die sind doch offenbar viel besser als die einfachen Licht-Holos, die man derzeit kaufen kann.“

„Du weißt doch, wie das immer läuft: Die stellen irgendein neues Gerät her und das ist so groß wie dein Wohnzimmerschrank und alle kaufen es, weil es neu ist. Und wenn es alle haben, kommt dasselbe Teil nochmal raus und ist jetzt so groß wie eine Zigarettenschachtel und auch noch viel schneller und besser. Was sie auch vorher schon hätten machen können. Aber alle schmeißen nun das alte weg und kaufen das neue und - voilá - doppelter Verdienst. So hatte auch dieser Bill Gates seine Millionen gemacht.“

Sam wurde es nun langsam zu heiß. Ihr war schon leicht schwindelig, als sie aufstand. Auch Tanja ging kalt duschen, beide rieben sich mit Eisstückchen ein und setzten sich ins Lapidarium, wo eine angenehme Temperatur von etwa 40 Grad herrschte und unaufdringliche, leise Meditationsmusik aus unsichtbaren Lautsprechern drang.

Sam wirkte plötzlich sehr nachdenklich.

„Der Mönch im Dom, er hat mich so seltsam angesehen. Nur kurz, aber richtig angesehen. So, als hätte er mich ... persönlich erkannt. Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll. Glaubst du, die neuen Holo-Figuren haben so etwas wie ein Bewusstsein?“

„Du liest zuviele Science-Fiction-Geschichten. Du meinst, wie dieser Doc aus Star Trek? Der eine Persönlichkeit entwickelt hat? Nein, da steckt einfach nur fantastische Technik dahinter. Heio hat mir mal erzählt, dass ein paar Milliarden Subroutinen jede Figur steuern und dabei menschliche Verhaltensmuster nachahmen. Unter anderem ist es seine Aufgabe als Chef-Ingenieur, diese Unterprogramme auf ihre Stimmigkeit zu testen. Manche machen Probleme, wenn sie nicht zueinander passen. Etwa wenn ein grobschlächtiger Raubmörder sagen würde: 'Dürfte ich mir wohl die Freiheit nehmen, Sie um ihre Handtasche zu bitten.' So was würde wohl nur Parneck sagen", kicherte Tanja, "Verstehst Du, das muss alles zusammenpassen. Das ist ziemlich harte Knochenarbeit, hauptsächlich für Murr - daher ist er immer so mürrisch.“

Sam grinste über das Wortspiel.

„Ich glaube, ich schaue morgen trotzdem kurz bei ihm vorbei. Sag mal, ich habe eine vielleicht ganz dumme Frage, aber, wie ist das zum Beispiel mit dem Giuliano im Dom, dem Opfer des Messerattentats. Der wird doch jedesmal erstochen, wenn die Vorführung läuft. Geht die Figur dabei nicht irgendwann ... kaputt, wenn sie körperlich ist?“

Tanja lachte leise. „Ich weiß, was du meinst. Aber schau, die Figur ist kein Roboter, der nach einem Angriff auch wirklich zerstört wäre - was man von richtiger Kleidung eben nicht gerade behaupten kann. Bei den Mordopfern sind darum alle Kleider holografisch, damit sie keinen Schaden nehmen. Aber pass auf: Die Holos bestehen aus Licht, klar?" Als Sam nickte, fuhr Tanja fort: "Aber an den Grenzen, also außen - ich glaube, sie sagen 'Rinde' dazu - ist eine kleine Menge Materie angelagert. Die kann man immer wieder neu formen. So genau kenne ich mich aber mit der Technik auch nicht aus.“ Tanja sprang unvermittelt auf und fragte vergnügt: „Hast du Lust, noch eine Runde zu schwimmen?“

Sam hatte und sie gingen hinüber ins Schwimmbad, dessen azurblau beleuchtetes Wasser sich in eine traumhafte Karibik-Landschaft einzufügen schien. Das große Becken war unregelmäßig geformt und lief in kleinen Buchten aus, die von echten Palmen umstanden waren. Sam ging auf eine zu, um zu prüfen, ob sie tatsächlich echt oder nur aus Plastik waren und ihre Hand glitt durch die Palme hindurch. Hologramme! Aber materiell waren die hier offenbar nicht. Sam ging zurück und stellte fest, dass auch die Götterstatuen im Lapidarium Hologramme waren und selbst der wunderschöne Bergkristall war nicht echt. Clever, dachte Sam, kann ihn wenigstens keiner klauen. Sie hatte nun verstanden, dass offenbar die Hologramme aus Licht eine ganz andere Kategorie darstellten, als jene, die auch materiell existent waren. Wahrscheinlich war es zunächst einmal eine Kostenfrage. Selbst bei einem Projekt von Rickman.

Sam schwamm ein paar Runden im warmen, klaren Wasser und verabschiedete sich danach herzlich von Tanja, nicht ohne ihre Zusage zu erneuern, am Abend an den Strand zu kommen. Dann kehrte sie in ihr Zimmer zurück und sank ermüdet auf das angenehm warme und weiche Wasserbett, dessen sanftes Schaukeln sie bald einschlafen ließ.

Parneck saß in seinem Büro und sah durch das große Panoramafenster auf die Ostsee. In dieser Richtung befand sich der Strand von Usedom, auch wenn man ihn von hier aus nicht sehen konnte. Wie lange war er schon nicht mehr auf dem Festland gewesen? Er konnte sich kaum mehr daran erinnern. Tanja hatte ihn freundlicherweise für heute Abend eingeladen. Ein Strandfest. Parneck wusste, dass sie in dieser Laienspielgruppe war, wie hießen sie noch gleich, irgendetwas mit Errol Flynn? Er würde wohl einmal vorbeischauen, ein wenig Abstand von all dem hier könnte nicht schaden. Obwohl im Moment stündlich die Lieferungen für das Interieur des Agatha-Christie-Hauses per Express eintrafen, die er übers Internet geordert hatte. Der Aufbau des Hauses ging zügiger voran, als erwartet, und wenn sie viel Glück hatten, konnte das Haus sogar zur Eröffnung funktionstüchtig präsentiert werden. Wenn Murr mit den Figuren klar kam. Er sollte vielleicht auch da noch einmal den Sachstand abfragen.

Trotzdem, ein paar Stunden Freizeit wollte er sich gönnen. Hoffentlich traf er nicht auf diese Dom-Aktivisten. Sicher war der Freund von Tanja da, dieser Marc. Parneck hatte ihn einmal im Park getroffen. Ein religiöser Eiferer und seltsamer Bursche, der gar nicht zu ihr passte. Nicht, dass er sich selbst Hoffnungen gemacht hätte, obwohl ... Er stellte sich Tanja in ihrem Piratenkostüm vor. Er hatte sie noch nie bei einem Auftritt gesehen, aber er konnte es sich sehr gut vorstellen, schließlich hatte er Fantasie und war auch für die kostümgeschichtliche Stimmigkeit der Figuren verantwortlich. Wahrscheinlich trug sie als Bloody Mary eine rote Korsage, im Rücken geschnürt, so dass ihr tiefes Dekolleté dadurch besonders betont wurde. Hohe, schwarze Lederstiefel und einen Degen an der Hüfte. Sicherlich würde sie damit ausgesprochen attraktiv und verführerisch aussehen.

Parneck rief sich zur Raison. Bis zur Eröffnung gab es noch so viel zu tun. Der Tag müsste mehr als 24 Stunden haben. Und die Probleme mit dem Ritter hatte Murr auch noch nicht behoben. Vielleicht sollte er selbst nochmal in die Burg hinübergehen. Und der Termin mit dem PR-Fachmann und den Psychologen wegen der neuen Filmtrailer war noch nicht abgesprochen. Heute hatte er überdies noch etliche Zeit mit dieser Frau Merkmann verplempert. Eigentlich eine ganz nette Person, aber etwas rustikal. Wie Rickman wohl auf sie verfallen sein mochte? Hoffentlich war Calaprese nun etwas ruhiggestellt. Schlechte Publicity war das letzte, was sie jetzt brauchten.

Wenn nur nicht diese verdammten Kopfschmerzen wären. Migräne wahrscheinlich. Er sollte mal damit zum Arzt gehen. Aber erst nach der Eröffnung. Parneck hoffte, dass es dann ruhiger werden würde, aber er wusste auch, dass dies ein Irrglaube war, denn dann würde der Stress erst richtig beginnen. Er hatte gestern auch schon wieder von diesem seltsamen Wort geträumt. Die Tabletten halfen auch nicht besonders. Vielleicht sollte er sich noch eine halbe Stunde hinlegen? Er brauchte ja nicht pünktlich zu Beginn der Veranstaltung dort sein. Es würde genügen, das übernächste Shuttle zu nehmen. Die Vorführung fand sicherlich erst bei Einbruch der Dunkelheit statt, Tanja hatte etwas von Feuer erzählt. Er hatte nicht so ganz genau hingehört, Tanja redete nach seinem Empfinden immer etwas zuviel.

Ein wenig Ruhe würde ihm gut tun.

Seine Nerven waren strapaziert und das Desaster im Dom heute wäre auch nicht nötig gewesen. Hoffentlich kam nicht wieder dieser Alptraum ...

Kapitel 10

Strand bei Bansin, 5. Mai 2049

Nach einem ebenso reichlichen wie exzellenten Snack am Nachmittagsbuffet des Hotelrestaurants, wobei es Sam vor allem - Dampfbad hin, Ringe her - die köstlichen Rumkugeln angetan hatten, nahm sie das nächste Shuttle hinüber zum Strand.

An der Anlegestelle war bereits ein buntes Völkchen versammelt. Obgleich es noch früh im Mai war, hatte der Tag schon frühlingshafte Temperaturen gebracht und Usedom machte seinem Ruf als sonnenreichster Fleck auf Deutschlands Landkarte alle Ehre. Die Luft war mild, es wehte ein schwacher Wind von See und es würde noch eine ganze Zeitlang hell bleiben. Sam hatte ihre Schuhe ausgezogen und ging barfuß im weichen, warmen Sand, der unter ihren Tritten angenehm nachgab. Ganz Mutige wagten schon einen Spaziergang durch die kleinen, am seichten Ufer sanft auslaufenden Wellen. Sie kam an einigen bunten Catering-Zelten vorbei und registrierte - trotz oder gerade wegen des gerade üppig genossenen süßen Imbisses - erfreut den würzigen Duft von gegrilltem Spanferkel und Bratwürsten. Nach etwas Süßem hatte sie bekanntlich Lust auf etwas Pikantes und umgekehrt. Sam nannte es "kontern". Je größer der geschmackliche Kontrast, umso besser.

Eine Musikgruppe stellte ihre Anlage zusammen und produzierte erste dissonante Töne, um die Aussteuerung zu testen. Sam erkannte auch Klangfetzen aus Marii Farewels „Death is waiting for you“, der momentan überall zu hören war.

Einige Buden mit Töpferwaren und anderem Kunsthandwerk reihten sich an fliegende Händler mit allerlei Schnickschnack und T-Shirts, auf denen die üblichen, witzig gemeinten Aufdrucke wie „Dirty Thirty“, „Last Chance“ oder „Hard to resist“ zu lesen waren, aber auch einige, wohl eigens für diesen Anlass geprintete, auf denen in großen Lettern „Rickman is sick, man!“ oder „Dome go home“ stand und von denen sich die Anbieter ein gutes Geschäft erhofften. Dazwischen sah man kleine Zeltiglus von Anhängern der Dom-Liga und anderer Aktivisten-Gruppen. Die meisten zog es heute nur zum Feiern an den Strand, einige wenige hatten sich hier dauerhaft eingerichtet und wollten noch mindestens bis zur Eröffnung des Museums Präsenz zeigen. Sam bemerkte ein paar Transparente, die aber unbeachtet am Boden lagen.

Die Stimmung war friedlich und freundlich, wozu sicherlich auch das schöne Wetter beitrug, und die Atmosphäre erinnerte sie ein wenig an die Rockfestivals alter Prägung, die es immer noch gab und an denen Sam schon einige Male teilgenommen hatte. Besonders gerne erinnerte sie sich an das „Elvis-Revival-Festival“ vor drei Jahren auf Norderney, wo sie die Nacht am Strand verbracht hatte. Am anderen Morgen war sie mit heftigen Rückenschmerzen aufgewacht und ihre Erwartungen, was den jungen Mann neben ihr anlangte, hatten sich in vielerlei Hinsicht nicht erfüllt. Aber die Musik war gut gewesen.

Ihre Laune besserte sich weiter, als sie Calaprese, umringt von einigen jungen Leuten, am Strand sitzen sah. Im Gegensatz zu dem eleganten Anzug, den er am Vormittag getragen hatte, gab er sich hier ganz leger. Zu einer weißen Leinenhose trug er ein sportliches, hellblaues Hemd und hatte einen dunkelblauen Blouson über seine Schultern gehängt und vorne verknotet. Als er Sam sah, erhob er sich sofort und kam lächelnd auf sie zu.

„Ich freue mich sehr, dass wir uns so schnell wiedersehen. Ich hoffe, Sie haben den kleinen Schrecken von heute Vormittag gut überstanden?“

Hier am Strand verzichtete er auf den förmlichen Handkuss, zog nur ihre Hand ein wenig in Richtung seiner Lippen und verbeugte sich dabei unaufdringlich. Sam bejahte seine Frage und war ihm dankbar, dass er hier auf unangebrachte Galanterien verzichtete und vor allem seine Nase oben behielt, denn in der anderen Hand trug sie immer noch ihre ziemlich ausgelatschten, bequemen Schuhe, die sie für Strandspaziergänge in Wales mitgenommen hatte. Auch sonst hatte der Inhalt ihres kleinen Reisekoffers, den sie für maximal fünf kühle Tage an der englischen Küste gepackt hatte, nicht viel für ein frühlingshaftes Strandfest zu bieten gehabt. Sie musste sich mit einer weißen Leinentunika und blauen Jeans begnügen, immerhin fand sie noch einen breiten Gürtel mit großer Schnalle, den sie als Tribut an die avisierte Piratenshow trug. Sam stellte zufrieden fest, dass sie trotz der Improvisation modisch mit Calaprese gut harmonierte.

Sie gingen gemeinsam ein Stück am Strand entlang, als hätten sie sich eigens dafür hier verabredet, setzten sich dann auf einen kleinen Felsen, Sam grub ihre Füße in den Sand und beide schauten aufs Meer hinaus. Die Sonne begann, hinter dem Wald von Bansin zu versinken und streifte das Meer mit goldfarbenem Licht. Reinster Kitsch, dachte Sam, aber doch irgendwie schön. Wegen der Erdkrümmung sah man die Museumsinsel vom Ufer aus nicht, wohl aber einen Teil des hohen, hellen Domes mit der rotbraunen Kuppel. Er schien auf dem dunklen Wasser der Ostsee wie eine Fata Morgana zu schweben, ohne sich jedoch darin zu spiegeln. Daneben ragten noch kleinere Teile der Burg märchenhaft aus dem Wasser. Es war ein unwirklicher und zugleich wundervoller Anblick, der seine Wirkung auch auf Calaprese nicht verfehlte.

„Ist er nicht wunderschön?“, fragte Sam, träumerisch in das Bild versunken, „man könnte meinen, der Dom sei immer schon für diesen Ort bestimmt gewesen.“ Sie stockte, als ihr klar wurde, dass ja gerade Calaprese diese Meinung nicht teilen durfte.

„Ja, Sie haben recht“, stimmte er ihr jedoch überraschenderweise zu, „alle Dinge haben zwei Seiten und vielleicht sollten wir bei aller berechtigten Kritik an den Methoden Rickmans ... wie sagt man so schön bei Ihnen ... die Kirche im Dorf lassen.“

Sam lachte leise über die intelligente Doppeldeutigkeit seiner Worte und sah ihn bewundernd an.

„Was halten Sie eigentlich von diesem Parneck, Professor?“

„Bitte nennen Sie mich nicht Professor, sagen Sie doch einfach Carlo. Parneck? Nun, er macht seine Sache erstaunlich gut, er ist engagiert und legt Wert auf wissenschaftliche Integrität, ich glaube, dass ihm das Konzept mit den Mordszenarien, das Rickman ihm aufgezwungen hat, nicht so ganz konviniert. Er fühlt sich unwohl dabei, es fiel mir auf, dass er ziemlich nervös war.“

„Ja, ich habe ein komisches Gefühl in seiner Nähe. Fast könnte man ihn auch in eines seiner Häuser stecken. Irgendwie wirkt er auf mich nicht ganz ehrlich, aber das ist nur so ein Gefühl. Er erinnert mich an einen Cousin von mir, der immer überall herumerzählte, er wäre Schauspieler, dabei arbeitete er in einer Erziehungsberatungsstelle.“

„Ah, le donne - die Frauen und ihre Intuition. Und Herr Murr? Der wäre doch auch ein Kandidat für ihre psychologischen Beobachtungen, Miss Marple.“

„Oh, Sie haben Agatha Christie gelesen? Ach so, ich verstehe, das Haus ...", Sam lächelte, "Murr kenne ich noch nicht, aber ich möchte morgen gern mal mit ihm reden.“

„Na, viel Spaß! Ich habe gehört, er sei ein recht ... eigenwilliger, um nicht zu sagen, seltsamer Mensch, aber sicherlich ein brillanter Wissenschaftler und Techniker. Er leitet immerhin ein Spezialisten-Team von über 20 Leuten. Soweit ich verstanden habe, variiert er die Holo-Figuren, gibt Ihnen dadurch Charakter und ...“, Calaprese zögerte ein wenig zu lange, „Persönlichkeit.“

„Seele? Haben diese ... Kreaturen auch eine Seele?“

Calaprese sah sie erstaunt an.

„Nein, nein, keinesfalls, ich würde sie auch nicht als Kreaturen bezeichnen. Obgleich - Kreaturen sind geschaffene Wesen und Rickman fühlt sich wahrscheinlich wie ein kleiner Gott. Dennoch - es sind doch nur Figuren aus Licht und - soweit ich das den noch unbestätigten Andeutungen der wissenschaftlichen Fachpresse entnommen habe - ein paar Atomen Materie, die sich zugegebenermaßen sehr lebensecht benehmen und den Anschein erwecken, sie könnten eigenständig handeln und reagieren.“

„Haben sie denn kein Leben?“

„Nein, Leben würde ich das nicht nennen. Sie agieren ja nur innerhalb ihrer Zufallsroutinen, soweit ich verstanden habe, was Parneck mir noch erzählt hat. Zur Definition von menschlichem Leben reicht das bei weitem nicht aus.“

„Was macht denn menschliches Leben aus?“

„Ich würde sagen, menschliches Leben definiert sich zunächst einmal über das Bewusstsein seiner selbst. Die Holo-Figuren haben kein eigenständiges Bewusstsein. Sie können über ihre Existenz nicht nachdenken. Wir lassen uns zu sehr vom Äußeren täuschen. Unser Gehirn ist darauf ausgelegt, menschliche Formen, vor allem Gesichter, und seien sie auch nur in Umrissen oder rudimentär angedeutet, sofort zu erkennen und mit Aufmerksamkeit zu belegen. Für unsere fernen Vorfahren war das zum Überleben sehr wichtig. Stellt man eine menschliche Figur, beispielsweise eine Schaufensterpuppe, auf die Straße, werden mehr Leute hinsehen, als bei einem Werbeschriftzug. Nein, nein, wir werden hier nur Zeugen eines verblüffenden technischen Fortschritts, den wir vor wenigen Jahren noch für undenkbar gehalten hätten. So geht es seit dem 19. Jahrhundert, denken Sie nur an Jules Verne und seine Romane. Manches davon hatte die Realität bereits wenige Jahrzehnte danach eingeholt: U-Boote, eine Reise zum Mond oder um die Erde in 80 Tagen. Und wieder sind wir dabei, wenn Technik-Geschichte geschrieben wird. Erstaunliche Technik. Aber doch nur ein Taschenspielertrick. Nicht mehr.“

Calaprese ließ seinen Blick über den Strand wandern. Einige Möwen segelten ruhig am blauen Himmel, andere balgten sich zeternd um einen kleinen Fisch.

"Ich frage mich", fuhr er fort, "was uns dieser technische Fortschritt bringt - oder in den letzten Jahrzehnten gebracht hat. Übrigens eine alte Frage, doch sie ist heute wichtiger denn je. Was haben wir wirklich erreicht? Leistungsfähigere, miniaturisierte Computer, bedienungsfreundlich mit Avataren und holografischen Touch-Screens. Ein paar schnellere Verkehrsverbindungen, Elektroautos, Spitzentechnologie für wenige, aber vor allem doch nur viel Neues und immer Spektakuläreres im Freizeitbereich. Die Leute wollen unterhalten werden, so ist es seit dem alten Rom und wahrscheinlich schon, solange es Menschen gibt. 3D-Filme, Hologramme, schnelles Vergnügen und vor allem Nervenkitzel, der gar nicht groß genug sein kann. So realistisch wie nur möglich. Sie sehen es ja hier", er deutete mit der Hand vage in Richtung der Museumsinsel, "Mord in höchstem Realitätsgrad. Früher faszinierte die Menschen das Thema in Mythen und Sagen, Büchern und Filmen, heute erleben wir es dreidimensional und nun sogar live und interaktiv. Mehr geht nicht. Außer, Sie töten tatsächlich selbst. Vielleicht ist das ja die nächste Stufe des Freizeitvergnügens: Sie zahlen 10.000 Euro Eintritt und dürfen dafür jemanden umbringen."

Sam schauderte und fand das recht geschmacklos, aber natürlich hatte Calaprese - Carlo - nicht einmal so unrecht. Sie dachte jedoch immer noch darüber nach, was er vorher gesagt hatte.

„Aber der Mönch hat mich angesehen, als ob er ... ein Bewusstsein hätte wie wir.“

„Das war nur Einbildung, verständlich in der Situation und bei dem Schock. Es ist ja noch nicht einmal gesagt, dass wir Menschen eine Seele haben. Auch unser Gehirn ist zunächst nichts anderes als ein extrem leistungsfähiger Computer. Mit Synapsen, einem Netzwerk aus einer Billion Neuronen und von gigantischer Speicherkapazität, aber eine Seele haben die Wissenschaftler bislang darin nicht entdecken können - im Gegenteil, die Forschung geht heute immer mehr davon aus, dass der Mensch so etwas wie eine Seele nicht besitzt. Ein guter Freund von mir ist Neurochirurg an einer Klinik, er hat schon viele Menschen beim Sterben begleitet und darauf geachtet - auch mit wissenschaftlichen Methoden - ob so etwas wie eine Seele den Körper verlässt. Jedoch ohne Erfolg - die Gehirntätigkeit hört auf ... und das war es dann. Finito.“

„Aber die christliche Religion geht doch von der Existenz einer Seele aus?“

„Sicher, die Kirche hat jahrhundertelang ihre Herrschaft darauf aufgebaut, den Menschen zu erzählen, dass sie sich im Diesseits an die Regeln eben dieser Kirche halten müssten, damit ihre unsterbliche Seele es im Jenseits einmal besser haben wird als hier. Weder zu beweisen, noch zu widerlegen. Praktisch, nicht?“

Sam dachte darüber nach. Sie schwiegen eine Weile und sahen den schaumgekrönten Wellen zu, die mit beruhigend monotoner Gleichförmigkeit immer wieder in schaumigen Linien ausliefen und sich dann auflösten.

Sam fiel erst jetzt auf, dass er sie gebeten hatte, ihn Carlo zu nennen. Sie hatte darauf gar nicht reagiert, so sehr war sie vom Inhalt ihres Gespräches gefesselt gewesen. Wieder so ein Etikette-Problem! Sam hasste das. Musste sie ihm jetzt auch anbieten, sie beim Vornamen zu nennen? Die Gelegenheit dafür war aber schon irgendwie vorbei. Und bedeutete die Anrede beim Vornamen, dass man sich ab jetzt auch automatisch duzte oder war das so wie in diesen Schickimicki-Kreisen, wo man „Carlo“, aber „Sie“ sagte? Blamierte sie sich, wenn sie ihn jetzt mit „Du“ anredete und er hatte das so gar nicht gemeint? Und wenn sie ihn weiterhin mit „Sie“ ansprach und er hätte ihr quasi das „Du“ damit schon angeboten gehabt, dann käme das einer Zurückweisung gleich und sie würde ihn verärgern und sich noch mehr blamieren.

Sie beneidete die Amerikaner, bei denen das sprachlich keine Rolle spielte und jeder nur danach trachtete, den Vornamen des anderen auf möglichst eine einzige Silbe zu reduzieren. Stattdessen musste sie ab jetzt jeden ihrer Sätze sehr sorgfältig formulieren, eine direkte Anrede vermeiden und hoffen, dass einer seiner nächsten Sätze Klarheit bringen würde. Im Geiste versuchte sie, noch einmal den letzten Teil des Gesprächs durchzugehen, war sich aber ziemlich sicher, dass Calaprese - Carlo - keine direkte Anrede gewählt hatte.

Ein Pärchen kam Hand in Hand vorbeigeschlendert. Sie hatten wohl schon im Meer gebadet, obgleich das Wasser noch ziemlich kalt war. Sie trug einen weißen Badeanzug, er eine gestreifte Badehose. Sie fotografierten mehrfach das herrliche Motiv des im Wasser schwebenden Domes, dessen Kuppel nun durch die letzten Strahlen des Sonnenuntergangs wie im Feuer zu lodern schien. Dann küssten sie sich.

Sam sah etwas irritiert weg, denn auch Calaprese hatte die beiden beobachtet, und sie versuchte, der Situation eine andere Wendung zu geben.

„Kennen Sie den Witz mit dem Eimer?“ wollte sie schon fragen, besann sich gerade noch und sagte: „Ist ein Witz mit einem Eimer bekannt?“ Sie hätte sich innerlich ohrfeigen mögen über den Stuss, den sie da zusammenredete. Sie wartete ein wenig ab, in der Hoffnung, er würde vielleicht sagen „Erzählen Sie doch“ oder vielleicht „Erzähl doch!“. Aber er verneinte nur höflich lächelnd und beugte sich etwas zu ihr herüber, um besser zuhören zu können.

„Ich würde ihn gerne hören.“

„Also, aufgepasst! Ein Mann geht im Meer schwimmen und die Brandung ist ziemlich heftig und dabei verliert er seine Badehose.“ Sam errötete leicht und wünschte in diesem Moment, ihr wäre besser ein anderer, harmloserer Witz eingefallen, als gerade dieser, der aber zugegebenermaßen zu ihren Lieblingswitzen gehörte. Sie holte tief Luft und fuhr fort: „Also er verliert die Badehose und sucht sie auf dem Grund, kann sie aber nicht mehr finden. Dafür ertastet er einen alten Eimer und denkt, besser als nichts, hält ihn vor sich ... also ... unten vor sich ... und geht wieder an den Strand ...“

„Ja?“ Calaprese beugte sich näher zu Sam und sein Gesicht war nur noch wenige Zentimeter von ihrem entfernt, was sie ganz aus dem Konzept brachte.

„Also, er hat diesen ... diesen Eimer ...“

Calaprese beugte sich noch näher zu ihr und seine Lippen berührten fast die ihren.

Sam wurde es plötzlich heiß, als ob etwas explodiert wäre; so heiß, dass sie beide erschreckt auseinander fuhren. Einen Meter über ihren Köpfen zischte eine gewaltige, blau-weiße Flammenlohe.

„Heeeeya, da seid ihr jaaaa!“ rief Tanja und nahm einen neuen Schluck aus ihrer Flasche. Sie trank aber nicht, sondern spuckte die klare Flüssigkeit wieder heraus, dass es nur so sprühte und entzündete den Nebel geschickt mit einer brennenden Fackel, die sie in der Hand hielt.

Sam hätte sie fast nicht erkannt und schaute sie bewundernd an. Vor ihr stand nicht Tanja, sondern tatsächlich Bloody Mary, die Piratin. Sie trug einen langen, blutroten, an beiden Beinen hoch geschlitzten Rock, der ihre makellosen Beine bei jeder Bewegung sehen ließ, dazu schwarze, kurze Schnürstiefel. Über einer weißen Bluse spannte sich eine schwarze Korsage, die ihre Körperformen ziemlich gewagt zur Geltung brachte. In einem breiten Ledergürtel mit einer prächtigen, silbernen Schnalle steckten zwei altertümliche Pistolen und ein gefährlich aussehender, offenbar echter Degen, dessen Fangkorb reich verziert war. Auf dem langen, schwarzen, lockigen Haar einer Perücke, die ihren Typ völlig veränderte, saß ein großer, schwarzer Hut, dessen breite Krempe sich an einer Seite hochwölbte und der sehr gut zu dem einzelnen, silbernen Kreolen-Ohrring passte.

Neben ihr, direkt am Lagerfeuer, stand Jesus Christus. Sam musste zweimal hinsehen. Zumindest sah er so aus. Ein schwarzer Bart, lange, an den Enden gekräuselte, schwarze Haare mit Mittelscheitel rahmten das asketische, ein wenig vergeistigt wirkende Gesicht, wie man es von Christusdarstellungen auf mittelalterlichen Gemälden her kannte. Auch sein legeres Strandoutfit unterstrich diese Wirkung gewollt oder ungewollt: die bloßen Füße steckten in einfachen Ledersandalen, ein beiger, zerknitterter, kuttenartiger Leinenkittel hing über der weißen Hose. Um den Hals trug er eine dünne Goldkette mit einem kleinen Kreuz. Sam kombinierte, dass es sich nur um Tanjas Freund, um Markus Kutanus, genannt Marc, handeln konnte. Sie selbst hatte ihn als „Reserve-Christus“ bezeichnet.

Als Sam ihm jedoch nun gegenüberstand, erkannte sie sofort, dass Tanja mit solch flapsigen Bemerkungen bei ihm sicherlich nicht auf Gegenliebe stoßen würde. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass er viel Sinn für Humor hatte. Und schon gar nicht für solchen. Frau Hansen hätte ihn sofort aus der Bewerberliste um Sams Hand gestrichen. In seinen unruhigen Augen flackerte das Feuer und sie hatte Mühe, seinem Blick standzuhalten, der etwas an sich hatte, das Sam von Leuten kannte, die sich von einer Mission erfüllt glaubten. Sie rief sich selbst innerlich zur Ordnung - bestimmt tat sie dem jungen Mann mit ihrer vorschnellen Beurteilung unrecht. Denn auf den zweiten Blick wirkte er auch seltsam unsicher und fast ein wenig hilflos. Sie konnte sich gut vorstellen, dass Tanja es nicht immer leicht mit ihm hatte. Ob er vielleicht in irgendeiner Therapie war? Man hörte ja oft, dass sich Frauen, getrieben von einem Helfersyndrom, solcher Fälle besonders gerne annehmen. Hatte Tanja nicht erwähnt, dass sie eigentlich Psychologin werden wollte?

Schmerzhaft dachte Sam, dass es damals mit Harry und ihr wohl ähnlich gelaufen war.

Kutanus wandte sich von ihr ab, denn inzwischen hatte Musik eingesetzt und Tanjas Auftritt begann. Alle schauten fasziniert zu, Kutanus, den Sam von der Seite beobachten konnte, mit einer eigenartigen Mischung aus Bewunderung und gleichzeitiger Geringschätzigkeit. Die pittoresk kostümierten Männer aus „Flints Meute“, von denen einer sogar einen echten Papagei auf der Schulter trug, führten wilde Tanzfiguren auf, zwischen die Tanja immer wieder ihre Flammen zischen ließ. Wagemutige Stunts folgten, mit Fechteinlagen und wüsten Prügeleien, bei denen alle Darsteller mit lautem Geschrei über das Lagerfeuer sprangen. Einer der Piraten stieß mit dem Säbel zu und es sah so aus, als würde die Waffe seinen Gegner durchbohren, da der Getroffene die Waffe geschickt zwischen der Brust und dem abgewandten Arm hindurchgleiten ließ.

„Man bräuchte noch ein paar von Rickmans Holos, dann wäre die Show perfekt“, flüsterte Sam Calaprese zu und überlegte dabei, dass es wohl mehr Einsatzgebiete für die neue Generation der Holo-Figuren geben würde, als sie bisher