Andreas Geist

Papa, glaubst du an Gott?

Existentielle Fragen einer Elfjährigen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Papa, glaubst du an Gott?

Impressum neobooks

Existenzielle Fragen einer Elfjährigen

Es war Sonntag. Wir hatten gerade zu Mittag gegessen. Wie fast jeden Sonntag hatte ich mir zum Fisch ein, zwei Gläschen Weißwein gegönnt, die mir in den Kopf stiegen, auch wie jeden Sonntag. Es war das I-Tüpfelchen auf die Entspannung, die einen Sonntag nach dem Mittagessen perfekt machte. Ich hatte mich auf der Couch im Wohnzimmer ausgestreckt. Friederike lag neben mir, sah angestrengt an die Decke und hatte die Arme hinter dem Kopf verschränkt. Kennen Sie diese Sonntage auch? Ich erinnere mich noch heute an glückliche Kindertage, als ich mit meinem Vater nach dem gemeinsamen Mittagessen auf der Couch lag, die Arme hinter dem Kopf verschränkt. Der einzige Unterschied war, dass sie im Stil der sechziger Jahre aus einem grünen, abgewetzten Samtbezug auf Sperrholz bestand. Lediglich zwei geschwungene Armlehnen waren poliert und massiv und mit einem Kissen die ideale Ablage für den Kopf. Heute empfand ich grünen Samtbezug auf Sperrholz hässlich und billig, doch die Entspannung war dieselbe. Daran erkennen Sie schon, dass Entspannung ein ideeller, zeitloser Schatz ist, während eine samtbezogene Sperrholzcouch ein Opfer von Raum, Zeit und Mode wird und schließlich auf dem Sperrmüll landet. Der Mensch war so ein Zwischending. Er konnte den Samtsacco mit dem riesigen Kragen, der in den Sechzigern der letzte Schrei gewesen war, heimlich aus dem Kleiderschrank verschwinden lassen, und sich in eine neue Schale werfen, eine zeitlose Jeansjacke zum Beispiel. Damit gaukelte er der jungen, nachwachsenden Generation modische Aktualität vor und schob den Zeitpunkt vor sich her, an dem zum ersten Mal hinter vorgehaltenen Teenagerhänden kichernd das Wort Grufti fiel. Spätestens dann musste er sich eingestehen, dass unter dem Samtsacco und allen späteren Saccos, auch den Jeanssaccos, seine Hülle unbarmherzig den Gesetzen von Raum, Zeit und Schwerkraft unterworfen gewesen war, und zwar von Anfang an. Weiter drin je nach Mode der Zeit einmal in der Leber, später im Herz und schließlich im Hirn, besann der Mensch sich dann in seiner vergänglichen Hülle auf seinen zeitlosen Kern, der den Rest mit einem Schuss edler Unvergänglichkeit infizierte: auf seine Seele.

In diesem Augenblick wurde er zum Philosophen oder religiös, was im Grunde dasselbe bedeutete.

„Papa, glaubst Du an Gott?“

Ich konnte nicht mehr lange den Schlafenden mimen. Die Geduld elfjähriger Töchter ist begrenzt. Da werden Sie mir recht geben. Es spielte keine Rolle, wie komplex und verzwickt die Frage war, auf die sie eine Antwort wollten. Gab es eine komplexere, verzwicktere Frage als die nach dem, was die Welt im innersten zusammenhält? Nach des Pudels Kern? Nach des Apfels Kerngehäuse? Sie sehen schon, wie der Mensch in seiner kurzen Geistesgeschichte verzweifelt mit einer metaphorischen Anschleichtaktik die eigentliche Antwort vor sich herschob. Versuchen Sie das mal bei ihrer elfjährigen Tochter. Elfjährige Töchter wollen etwas zum Anfassen. Sie wollen Klarheit und Wahrheit, und das ist ihr gutes Recht. Sie tun gut daran, wenn Sie sich mit wichtigen Fragen einer Heranwachsenden auseinandersetzen, bevor sie sie stellt, sonst werden sie wie ich in diesem Augenblick mit einem Schwall kalten Wassers aus der süßesten Sonntagsentspannung von ihrer Sonntagsentspannungscouch gespült.

Ich war auch kein Trottel, sondern Lehrer, und die wissen alles, vor allem alles besser. Ich hatte mich auf alle Fragen, die in so einem unschuldigen Lockenköpfchen heranreifen konnten, vorbereitet. Dachte ich. Warum fragte sie nicht:

Gibt es den Klapperstorch, den Weihnachtsmann, den Osterhasen, Muttis Migräne am Samstagabend?

Aber das! Gott! ...O Gott!

„Papaaaaa!“ Jetzt rüttelte sie an meiner Schulter. Doch auch in meiner Schulter steckte keine vernünftige Antwort auf diese vernünftige Frage.

„Hmmmmm?“, murmelte ich und schaltete damit für sie offensichtlich in Empfangs- und Kommunikationsmodus.

„Na endlich!“, erwiderte Friederike genervt.

„Washasdugefragt?“, nuschelte ich, um mir ein paar weitere Sekunden zu verschaffen.

Ich nutzte diese Sekunden und gab Vollgas mit den grauen Zellen unter meinen angegrauten Schläfen. War diese Frage überhaupt an meinen Verstand gerichtet? Glauben heißt nicht Wissen, hatte mir der Pfarrer gerne auf meine intelligenten Fragen geantwortet. Deshalb war ich selbst des Pudels Kern nicht näher gekommen. Das wollte ich meiner Tochter um jeden Preis ersparen. Ich war katholisch erzogen worden und aufgewachsen. Mit neun Messdiener. Dann Jugendarbeit in der Katholischen Jungen Gemeinde, Kirchenchor, Choralschola, Organist und...

Am Schluss weigerte ich mich dem Drängen des Pfarrers nachzugeben, den letzten Schritt zu gehen und nach dem Abi Theologie zu studieren.

„Ich habe immer geglaubt, Du wolltest Pfarrer werden“, hatte er mir wehmütig lächelnd anvertraut, als hätte ich sein persönliches Lebenswerk zerstört.

„Glaube heißt nicht Wissen“, erwiderte ich ebenfalls lächelnd und vielleicht ein bisschen spitz. Ich verabschiedete mich von ihm und allen meinen Ämtern, um an einer entfernten Uni das Lehramtsstudium aufzunehmen. Mathe und Physik, nicht mal Religion. Schande!

Dabei hatte er alles Erdenkliche getan, um mein schlingerndes, pubertierendes Schiffchen an den gefährlichen Klippen der lockenden, pubertierenden Sirenen vorbeizuschaukeln. Ich war zu einem Odysseus geworden, der bis achtzehn glaubte, alle Mädchen seien doof und wollten nur die edle Seele des Mannes verderben. Aber dann hatte ich mich glücklicherweise doch ihrem Gesang hingegeben. Selber Schuld! Hatte den Zölibat leichtfertig über Bord geworfen und dafür eine Tochter, die unangenehme Fragen stellte. War das der eigentliche Sinn des Zölibats? Töchter zu vermeiden, die unangenehme Fragen stellten?

Ich liebte meine Tochter, ich liebte meine Frau. Ich liebte knifflige Fragen. Hatte ein Mann wie ich, der in die tiefsten Tiefen des Katholizismus abgetaucht war, keine Antwort auf die simple Frage im Ärmel: Glaubst Du an Gott?

Ich hatte viele Antworten gehört und gelernt, doch in diesem Augenblick, der auf des Pudels Kern zusteuerte, wurde mir mit einem Schlag klar, dass sie alle von der Sorte metaphorischer Anschleichtatktik gewesen waren. Des Pudels Kern war immer schon weg gewesen, wenn ich nach ihm schnappte. Passiert eben, wenn dieses Anschleichen nicht beherzt genug ist. Hatte ich tatsächlich die Frage nach meinem persönlichen Glauben nie beantwortet?

Ein Witz fiel mir ein, obwohl jetzt für Witze überhaupt keine Zeit war:

Was ist der Unterschied zwischen Physik, Metaphysik und Religion? Keine Ahnung? Okay, ich erkläre es Ihnen.

Physik ist die Suche nach einer schwarzen Katze in einem dunklen Raum.

Metaphysik ist die Suche nach einer schwarzen Katze in einem dunklen Raum, die gar nicht da ist.

Religion ist die Suche nach einer schwarzen Katze in einem dunklen Raum, die gar nicht da ist und plötzlich zu schreien: Hurra, ich hab sie!

„Paaaapaaaaaaaa!“. Jetzt wälzte Friederike mich hin und her. Ich fühlte mich wie ein Schiffchen auf der Dünung eines Meeres, in dem düstere Fragen wie Ungeheuer lauerten. Ich wurde seekrank.

„GlaubsdudennanGott?“, nuschelte ich und rieb mir demonstrativ die Augen. Typisch Erwachsene. Ich weiß nicht, keine Ahnung, ich muss erst gründlich nachdenken brachten sie nicht über die Lippen. Die Taktik war, eine Frage mit einer Gegenfrage zu beantworten oder damit abzuwürgen.

Gerade schüttelte ich von meinem schäbigen Trick angewidert unmerklich den leeren Kopf, da überraschte mich Friederike mit einer Antwort, die den heißen Brei auslies und sofort in medium rex vorstieß.

Ein altes Sprichwort behauptet, dass Kinder und Betrunkene immer die Wahrheit sagen. Okay. Ich war durch den Weißwein lediglich tiefenentspannt, doch damit ungefähr auf Augenhöhe mit Friederike. Ich wünschte mir in diesem Moment beschämt ihre unmissverständliche Klarheit.

„Nein“.

„Was nein?“, fragte ich schockiert.

„Nein, ich glaube nicht an Gott“, erwiderte Fritzi ungerührt und selbstbewusst, als könne nicht jeden Augenblick ein Blitz aus heiterem Himmel niederfahren, um diese Blasphemie zu ahnden. Zumindest hatte man mir das in ihrem Alter beigebracht.

Was hatte ich falsch gemacht?

Zugegeben: Ich lächelte über die unfehlbaren Äußerungen des Papstes, hatte trotz vorehelichen Geschlechtsverkehrs nicht meine Eier verloren, und auch sonst fehlte meinem Leben die katholische Strenge meiner Kinderzeit. Dennoch war ich überzeugt davon gewesen, meiner Tochter eine Grundreligiosität mit auf den Weg gegeben zu haben. Ich wollte, dass sie dieselben wichtigen Erfahrungen machen könnte in einer christlichen Jugendgruppe wie ich. Ich hatte gelernt, mich mit zentralen Fragen des Lebens auseinanderzusetzen, hatte Freundschaften geschlossen, die tiefer waren und noch heute Bestand hatten. Neben den Schattenseiten gab es auch sehr viel Licht in dieser Zeit. Fritzi sollte später selbst entscheiden, was sie in der Badewanne ihres Lebens behielte und was sie ausschüttete. Das Kind mit dem Bade auszuschütten war ein Fehler, den leider viele begingen, die sich enttäuscht von ihrer Religion abwandten.

Hatte sie den ungläubigen Thomas in mir erkannt? Kinder beobachten sehr genau. Sie hatte meine Halbheiten durchschaut. Meine kühle Distanziertheit in den Gottesdiensten. Meine zynischen Bemerkungen, meine akademischen Spitzen, wenn es um spirituelle Dinge ging. Ich wollte ihr nicht Misstrauen und Zynismus mitgeben, sondern das Urvertrauen ins Leben und in alle Menschen, die per se einen guten Kern hatten.

„Und Du?“

Ihre klaren blauen Augen musterten mich, lasen in der senkrechten Furche zwischen meinen beiden Augenbrauen, die sich seit Jahren nicht mehr vollkommen glättete. Jetzt war ich an der Reihe.

Wenn Sie in ihrem Wagen mit hundert auf ein stehendes Fahrzeug zurasen, das für sie völlig überraschend rechts abbiegen will, können sie nur noch eine beherzte Vollbremsung hinlegen und auf die Gegenfahrbahn ausweichen. Wenn Sie dabei eine arglose Schnecke überrollen, dann ist das eben so.

Nur ein eindeutiges Ja, wie wenig eindeutig es auch sein mochte, konnte das beängstigend flackernde Kerzchen im Herzen meiner Tochter vor dem Verlöschen bewahren, dachte ich. Sie brauchte das starke Vorbild ihres Vaters, der seine unerschütterliche Treue zum Katholizismus bekundete, dachte ich. Es würde sie nicht auf die Überholspur zurückholen, aber wenigstens von der Ewigen-Verdammnis-Spur auf die Zweiflerspur, dachte ich.

„Ja, ich glaube an Gott“, sagte ich und wich ihrem Blick nicht aus.

„Hmmm“, antwortete sie und lächelte. „Ich glaube Dir nicht“.

Wie konnte eine Elfjährige derartige Zweifel an der gottähnlichen Unfehlbarkeit ihres leiblichen Vaters hegen und auch noch aussprechen? Andrerseits, wer war ich, dass ihr Glaube an mich unerschütterlicher sein sollte als an Gott. Ich seufzte.

„Okay, du hast mich erwischt. Ich glaube nicht einfach so an Gott. Es ist komplizierter“, antwortete ich, ohne zu ahnen, wie kompliziert es werden würde.

„Wenn man erwachsen wird, dann werden sehr viele Dinge, die lange Zeit geheimnisvoll waren, entzaubert“.

Fritzi schaute mich irritiert an.

„Nimm zum Beispiel den Osterhasen“, fuhr ich fort.

„Ach Papa. Glaubst du wirklich, dass Hasen Eier legen?“, fragte sie und prustete los.

„Eben nicht“.

Ich wollte noch hinzufügen, dass ich allerdings bis elf keinen Grund für berechtigte Zweifel sah, da meine Zwergkaninchen jede Menge schwarze Eierchen legten, die vermutlich ihrer Größe entsprachen. Daraus schloss ich vernünftigerweise, dass der Osterhase entsprechend größer wäre. Die Ostereier, die ich im Garten fand, waren stets ganz bio mit Zwiebelschalen braun gefärbt worden, von meiner Mutter, nicht vom Osterhasen. Ein interessantes physikalisches Experiment, das Sie zu Hause leicht nachstellen können, brachte für mich schließlich den Durchbruch und den Beweis, der noch fehlte. Ich kaufte mir einen schwarzen Luftballon, den ich aufblies. Kurz bevor er platzte, hatte er exakt die Farbe meiner Ostereier. Ich kam nach mehrmaligem Wiederholen des Versuchs zu dem Schluss, dass die Ostereier meiner Zwergkaninchen diesem Schrumpfungsphänomen gehorchten und dass platzende Luftballons schlecht für die Ohren waren. Quod erat demonstrandum.

Gottesbeweise in der Philosophie sind übrigens ganz ähnlich aufgebaut.

Ich schwieg. Wie sollte meine Tochter komplizierte Sachverhalte männlicher Logik nachvollziehen?

„Okay, war vielleicht ein schlechtes Beispiel. Nehmen wir mal den Nikolaus“, nahm ich jetzt den Nikolaus und einen neuen Anlauf.

„Am sechsten Dezember fährt er mit seinem Schlitten durch die Gegend und liefert heimlich Geschenke ab, die wir morgens in unseren Schuhen finden“.

Ich schielte zu Fritzi, die ernst nickte. Gut. Wenigstens der Nikolaus war noch nicht entzaubert.

Was tat ich da? Der nächste Schritt war jetzt, genau das zu tun: Den Nikolaus entzaubern.

Wollte ich das? Okay, es lief darauf hinaus den Nikolaus zu opfern, um den Glauben an Gott zu retten. Keine schwierige Entscheidung, oder doch? Konnte ich beide retten? Oder vielleicht keinen?

Und überhaupt: War es eine gute Idee, Kindern Märchen zu erzählen über historische Gestalten, um sie dann mit nackten Fakten zu konfrontieren und ins kalte Wasser zu stoßen? Legten wir selbst den Grundstein für die Skepsis der jungen Generation, weil Papas und Mamas, ohne rot zu werden, von einem eierlegenden Hasen und einen bärtigen Mann in einem alten roten Schlitten erzählten, der im Winter mit Lichtgeschwindigkeit über die Milchstraße jagte?

Jesus war selbst eine historische Gestalt. Über ihn, einen heiligen Geist und einen weiteren bärtigen Mann, die wir als verbissene Anhänger einer monotheistischen Religion fraglos als Göttertriumvirat hinnahmen, erfanden wir weitaus mehr Geschichten. War der eierlegende Hase nicht erheblich anschaulicher als die Lehre von der Dreifaltigkeit und der Jungfrauengeburt?

„Was ist jetzt mit dem Nikolaus?“, fragte Fritzi ungeduldig und rüttelte nochmals an meiner unschuldigen Schulter.

„Naja, sagte ich ja schon. Er kommt jedes Jahr am sechsten Dezember mit Geschenken vorbei, wenn du schläfst“.

Das war jetzt kein guter Anfang gewesen und Fritzi war irritiert. Konnte ich ihr nicht verübeln, war ich ja auch.

In letzter Sekunde hatte ich allerdings ein Bauernopfer gefunden, das ich leichten Herzens über die Klinge springen lassen könnte.

„Du kennst doch das Märchen vom Rotkäppchen“, nahm ich beherzt den nächsten Anlauf und musste dabei einen flüchtigen Augenblick lang an das Bild römisch-katholischer Kardinäle beim Einzug zu einem Konklave in die Sixtinische Kapelle denken. Der religiöse Bezug war damit für mich hinreichend hergestellt. Bevor allerdings Friederike naiv fragen konnte, in welchem Zusammenhang Rotkäppchen mit meinem Glauben stehe, holte ich tief Luft und fuhr fort.

„Es hat Rotkäppchen und den sprechenden Wolf nie gegeben, soweit ich weiß. Doch die Geschichte hat einen weisen und wahren Kern, eine wichtige Botschaft“.

„Kleine Mädchen sollen nicht in fremde Autos steigen oder die Haustüre aufmachen, wenn die Eltern nicht zu Hause sind“, dozierte Fritzi altklug weiter.

„Richtig“, erwiderte ich freudestrahlend. Ein kluges Kind. Kein Wunder, bei dem Vater. Ich war mit elf noch nicht so weit, musste ich mir eingestehen.

„Menschen in früheren Zeiten haben Geschichten dazu benutzt, um wie bei Rotkäppchen eine wichtige Sache hübsch zu verpacken. Es ist wie mit der roten Schleife und dem Geschenkpapier“.

Fritzi nickte eifrig.

„Und bei Dir hat es auch geklappt“, fuhr ich lächelnd fort.

„Wie meinst du das, Papa?“

„Na, meiner Fritzi was zu verbieten, hat nie funktioniert. Du hast als Vierjährige mit den brennenden Kerzen am Christbaum gespielt und eines Morgens fand ich versteckt unter deinem Kopfkissen unser Feuerzeug für den Kamin. Ich hab dir die Geschichte von Paulinchen vorgelesen, die sich selbst angezündet hat. Du hast die gruseligen Bilder im Bilderbuch mit großen Augen angeschaut. Das hat funktioniert“.

„Ich hatte schreckliche Angst“, rief Fritzi empört.

„Tut mir leid, aber manchmal bewahrt uns Angst davor zu sterben“. Ihr letzter Satz stimmte mich noch nachdenklicher als ich ohnehin schon war. Gab es nicht viele biblische Geschichten, die uns Angst machten? Jesus, über den wir so wenig wussten, war für mich immer und zuerst der Herr über alle meine Ängste gewesen. Ich konnte ihn um eine gute Note in einer Klassenarbeit bitten, dass mein Bruder wieder gesund würde, dass mein Kaninchen nicht sterben müsse. Ich hatte einen Schutzengel von ihm an meiner Seite, der über meinen Schlaf und meine Träume wachte. Das alte Testament war ein Buch der Kriege, der Brudermorde, eines zornigen Gottes, der in Unwettern, Heuschrecken- und Schlangenplagen daherkam. Er ertränkte ein Volk von Arbeitgeber im Meer, wenn sie ihren Gastarbeitern hinterher rannten, die mir nichts dir nichts eine halbfertige Baustelle verließen und nach Hause verdufteten. Was zudem sollte bitteschön ein auserwähltes Volk sein? Gott sah doch in die Herzen jedes Menschen egal woher oder welche Hautfarbe.

„Die Geschichten in der Bibel haben die gleiche Aufgabe. Sie sollen uns auf etwas hinweisen, das unter der Schleife und dem Geschenkpapier verborgen ist“.

Bewegte ich mich da nicht auf sehr dünnem Eis? Fritzi bestätigte meine Befürchtung, als hätte sie meine Gedanken gelesen.

„Der Pfarrer im Reli-Unterricht meint aber, dass in der Bibel die Wahrheit steht und keine Märchen mit Verpackung“.

„Märchen sind nicht das Gegenteil von Wahrheit“, bemerkte ich klug.

„Hmmmmm“, erwiderte Fritzi ebenso klug und rieb sich an der Nase wie Wicki, wenn er einen Geistesblitz hatte.

„Weißt Du, Papa, ich höre komische Geschichten in Reli, die ich nicht kapiere. Wir gehen in die Kirche und da höre ich auch komische Geschichten, die ich nicht kapiere. Da soll sich Wein in Blut verwandeln und Brot in Fleisch. Ich finde das eklig und seit ich Ministrantin bin ...“.

Sie flüsterte beinahe und beugte sich zu mir. Ich hielt mein Ohr ganz dicht an ihren Mund, weil sie mir offensichtlich ein Geheimnis anvertrauen wollte.

Der liturgische Spruch des Pfarrers nach der Wandlung von Brot und Wein kam mir in den Sinn: Geheimnis des Glaubens. Vielleicht wusste Fritzi mehr als ich. Vielleicht würde sie mir sagen, was Glauben bedeutete. Ich war gespannt.

„Es ist nachher immer noch Wein und Oblaten. Ich hab's probiert, nicht nur einmal, und Johanna hat's auch probiert“.

„Wie? Den Wein auch?“, fragte ich überrascht und erinnerte mich an meine eigene Ministrantenzeit. Wir hatten in der Sakristei heimliche Wettbewerbe abgehalten, wer am meisten Hostien auf einmal in den Mund stopfen konnte und mit dem größten Schluck Messwein runterspülen. Ungeweihte Hostien allerdings, direkt aus der Verpackung. An die anderen kamen wir ja nicht ran. Das hätten wir auch niemals gewagt. Der sprunghaft ansteigende Verbrauch lenkte den Verdacht des Gemeinderates zunächst auf den Pfarrer. Man tuschelte, er sei vielleicht dem Alkohol verfallen, doch wer würde schon riesige Mengen Oblaten zu einem halbtrockenen Weißen essen, ohne zu kotzen. Schließlich flog alles auf, als man uns in flagranti erwischte.

Ich dachte nach. Als Lehrer fällt einem immer was ein:

Fritzi sah die Welt und die Dinge in ihr mit den klaren Augen des Kindes. War nicht ein zentrales Märchen im besten Sinne der Tradition des Neuen Testamentes – dort heißt es Gleichnis - der Ausspruch Jesu: Wenn ihr nicht werdet wie die Kinder...?

Die Menschen vor der Reformation hörten die Messe auf Latein und verstanden kein Wort. Aus der Wandlung, die mit den Worten beginnt: Hoc est corpus, das ist mein Leib, machten sie Hokuspokus. War das nicht bezeichnend für ein kindliches und ehrliches Suchen nach Wahrheit, das in uns allen steckte? Wir durften fragen, durften Hokuspokus sagen. Gott wollte keine Schäfchen, die Kirche schon, weil man auch große Herden Schäfchen leicht unter Kontrolle behielt.

„Wir sind bei dem indischen Vertretungspfarrer im Jugendgottesdienst nach vorne gegangen und alle durften vom Wein probieren“, erklärte Fritzi und wurde leicht rot um die Nase. Das hatte aber nichts mit dem Alkohol zu tun.

„Woher wusstest Du, wie Wein schmeckt?“, fragte ich einer plötzlichen Eingebung folgend.

„Weiß ich gar nicht. Aber ich weiß, wie Blut schmeckt. Ich hab schon oft Kratzer an meiner Hand abgeleckt“, antwortete meine Tochter etwas zu schnell und mied meinen forschenden Blick. Sie war nicht auf den Kopf gefallen. Ganz der Vater, dachte ich stolz. Dennoch fiel mir jetzt ein, dass Weingläser von mir am Morgen leer auf dem Tisch standen, die ich nicht leer getrunken hatte, oder hatte ich doch?

Ich seufzte. Es war an der Zeit das Versteckspiel aufzugeben und die Hosen runterzulassen. Sie hatte mich gefragt, ob ich an Gott glaube und ich war ihr eine Antwort schuldig, eine ehrliche Antwort, in der ich nichts auslassen wollte. Fritzi war sehr viel reifer, als ich geglaubt hatte. Sie würde verstehen und zu einer eigenen Religiosität finden. Jeder Mensch musste das für sich tun. Wissen konnte man übernehmen, erlernen, doch Glauben bedeutete nicht Wissen. Er betraf den ganzen Menschen, musste ein Bauklötzchen seiner gesamten Existenz sein, um Sinn zu machen, um Teil eines tragfähigen Fundamentes zu werden, das die Stürme des Lebens und den letzten und gewaltigsten Sturm überstand. An diesem letzten Sturm maß sich alles. Es war der Sturm des unvermeidlichen Todes, dessen