Achim Balters

Gegen den Koloss

Roman

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

Alles wirkt hier noch immer normal. Als wäre Anfelden ein kleiner Ort, der seinen Einwohnern genügend Lebensqualität bietet. Ländliche Harmonie, dörflicher Alltagsrhythmus, alte Heimaterde. Ein trügerisch schöner Junitag in der Niederrheinischen Bucht. Nichts deutet darauf hin, dass Anfelden zum Untergang verurteilt ist.

Das Ortsschild glänzt hellgelb in der Sonne, blühende Gräser umsäumen es, wachsen bis zur Landstraße, die zwischen Wiesen und Feldern auf das Dorf zukurvt. Schwalben fliegen akrobatisch um einen Bauernhof, wo in einem kleinen Nebengebäude Lebensmittel aus biologischem Anbau verkauft werden. Alte Stacheldrahtzäune umgrenzen nahe Weiden, auf denen schwarz-weiße Kühe wiederkäuen, träge und genügsam, als wären sie Buddhisten. Zeitlupenhaft wellt schwacher Wind Felder mit reifendem Korn, streicht sanft über noch junge Maispflanzen, die sich in langen Kolonnen auf beigefarbenem Ackerboden reihen. Ein Fasan landet in einem Rübenfeld, äugt sichernd nach allen Seiten, beginnt zu picken. Vor einem Reitstall wuchert dichtes Gestrüpp aus Holunder und Weißdorn, aus dem ein Spatzenchor schallt. Pferde traben langsam auf einer Koppel, deren Holzzaun an einer Obstwiese angrenzt. Neben einer Scheune stehen alte Pappeln, von der Sonne angestrahlt, alles andere überragend. Weit spannt sich der blassblaue Himmel, weiße Wolken driften nach Nordosten. Wo die Landschaft endet und der Ort beginnt, ist nicht zu erkennen. Alles scheint hier ineinander überzugehen.

Anfelden, 2537 Einwohner, ist ein leicht überschaubares Dorf. Die Wege sind kurz, das Zentrum wird mehr vom Wohnen als vom Einkaufen geprägt. Wer hier ein Geschäft hat, der hat auch ein Monopol. Die Bürgersteige sind breit genug, auf den Straßen schleicht beruhigter Verkehr. Die sommerlich gekleideten Menschen kann man schnell zählen. Ein ansehnlicher, aber kein malerischer Ort, der Touristen anzieht. Mit Sehenswürdigkeiten ist kein Geschäft zu machen. Es gibt keine. Der Ort trumpft nicht auf, wirkt echt, strahlt dörfliche Genügsamkeit aus. Im Zentrum stehen hauptsächlich Klinkerbauten, die nicht mehr als zwei Stockwerke besitzen. Hier und da sieht man dekoratives Fachwerk, auch Treppengiebel und Erker, kleinere Bausünden stören kaum. Der kopfsteingepflasterte Marktplatz mit Platanen und Blumenbeeten wirkt besenrein.

24 Grad zeigt das große Thermometer neben der Eingangstür der Apotheke an. Im Schaufenster sind die üblichen Versprechen der Pharmafirmen werbewirksam angeordnet. Vor der Bäckerei, deren Markise bis weit über den Bürgersteig reicht, unterhalten sich heftig gestikulierend ein Mann und zwei Frauen. Die ältere unterbricht sich, um missbilligend ein junges, hübsches Mädchen zu beäugen, das mit verschlossener Miene und zu großen Schritten vorbeistolziert, an ihrem Gang noch zu feilen scheint. Die Frau dreht sich wieder zu den anderen, setzt eine säuerliche Miene auf, sagt etwas. Alle drei verfolgen das Mädchen mit ihren Blicken. Die Frauen pressen wie auf Kommando die Lippen zusammen, der Mann schmunzelt.

Das Mädchen, starr geradeaus blickend, nähert sich der schiefergedeckten Dorfkneipe, vor der ein Brauereiwagen steht. Ein verschwitzter Mann wuchtet noch ein Bierfass von der Ladefläche zu Boden, steckt dann die Hände in die Hosentaschen, kann von dem Mädchen gar nicht genug zu sehen bekommen. Er pfeift anerkennend, als es etwas verkrampft an ihm vorbeigeht. Das Mädchen, das sich wohl noch nicht daran gewöhnt hat, von Blicken begutachtet zu werden, knabbert erst an der Unterlippe, lächelt dann geschmeichelt und betritt schwungvoll das Lebensmittelgeschäft, das wie eine Mischung aus Kramladen und Supermarkt aussieht.

Auf der gegenüberliegenden Seite blickt ein altes Paar gelangweilt aus dem Fenster eines schmalen Fachwerkhauses. Neben ihnen putzt sich eine Perserkatze. Ein Postwagen hält in der Nähe, ein Mann steigt aus, leert den Briefkasten vor dem Elektrogeschäft. Er grüßt zu dem alten Paar hoch, das aufzuleben scheint, freudestrahlend zurückwinkt. Mehrere Leute steigen aus einem Kleinbus, man kennt sich, schwatzt, lacht. Vor der Metzgerei, die garantiert erstklassiges Fleisch aus eigener Schlachtung anbietet, bellt kastratenhaft eine Promenadenmischung. Ein dünner Mann in kurzer Hose macht einen großen Bogen um den Hund, bleibt vor dem Zeitungskasten stehen, bückt sich und studiert die schlagzeilenfette erste Seite eines Boulevardblattes. Wenige Meter von ihm entfernt schiebt eine unscheinbare Frau mit ernstem Gesicht einen Kinderwagen über den Zebrastreifen.

Was man hier sieht, täuscht. Nur die Fassade des Alltags, hinter der sich ein für die Einwohner unerträgliches Drama abspielt. Seit fast drei Jahren leidet Anfelden unter dem Würgegriff einer übermächtigen Allianz aus Politik und Wirtschaft. In Friedenszeiten droht etwas für die Einwohner Unfassbares, nämlich die totale Vernichtung ihrer Heimat. Das Dorf, 1254 gegründet, wird, so ist es generalstabsmäßig und menschenverachtend geplant, restlos von der Landkarte verschwinden.

Anfelden liegt dort, wo vor Jahrmillionen die Natur, noch unbeschadet von menschlicher Willkür, nach ihren eigenen Gesetzen und Zufällen wirkte und so die Artenvielfalt des Tertiärs schuf. Im Kreislauf von Werden und Vergehen wuchsen in der Niederrheinischen Bucht Urwälder und starben ab. Tektonische Verschiebungen und das subtropische Klima ließen Torfmoore entstehen, die sich durch Überflutungen und Überlagerungen nach und nach zu mächtigen Braunkohlenflözen verdichteten.

Weil diese sich über viele Kilometer erstreckende Braunkohlenlagerstätte von der Energetik AG ausgebeutet werden soll, hat Anfelden keine Zukunft mehr. Über den Ort ist das Vernichtungsurteil gefällt worden. Wer die Macht hat, der hat auch das Recht. Das erfahren jetzt die Einwohner auf eine leidvolle Weise. Sie dürfen nicht mehr lange in ihrer Heimat bleiben, sind machtlos, leiden am Unrecht. Man geht gegen sie gnadenlos vor, als wären sie Feinde, jeder Widerstand ist zu schwach, zwecklos. Die 2537 Einwohner, nur noch ein lästiger Störfaktor, müssen so schnell wie möglich von hier verschwinden. Man vertreibt sie, Besiegte in einer Art Krieg, nennt es heuchlerisch Umsiedlung. Die maßlose Willkür der Mächtigen feiert hier brutale Triumphe.

Der kleine Junge im Trikot des 1. FC Köln, der jetzt über den Marktplatz geht, eine Zweieuromünze hochwirft und geschickt wieder auffängt, fühlt sich pudelwohl. Er hat den ganzen Morgen Fußball gespielt, zum Mittagessen gab’s superleckere Wiener Schnitzel und gleich kommt seine Oma, die ihm immer lustige Lieder vorsingt. Er glaubt, dass die Leute hier sein Trikot ganz toll finden. Hoch oben fliegt ein Flugzeug über ihn hinweg, vielleicht nach Amerika, da gibt es noch immer Indianer und viele Bären. Die Sonne blendet ihn, er kneift seine Augen zusammen, blickt zu dem langen Kondensstreifen hinter dem Flugzeug. Das ist alles weißer Rauch. Ganz viel, weil das Flugzeug so hoch und so schnell fliegt.

Er denkt jetzt nicht daran, dass er bald mit seinen Eltern aus Anfelden wegziehen muss. Schon seit mehreren Monaten weiß er, dass böse Menschen hier alles kaputt machen werden, nur wegen der blöden Braunkohle. Er kann nicht verstehen, warum diese Menschen das tun dürfen und dafür nicht bestraft werden. Seine Eltern haben versucht, was hier passiert, kindgerecht zu filtern, um ihn nicht traurig zu machen. Sie haben ihm schon das Grundstück gezeigt, wo sie schon bald ihr neues Haus bauen werden. Er bekommt dann ein ganz großes Kinderzimmer, in dem er endlich mehr Platz für seine Eisenbahn hat. Darauf freut er sich schon, und er findet es ganz große Klasse, dass sein Freund Axel dann nur wenige Meter entfernt auch in einem neuen Haus wohnt. Was er von den Geschehnissen in Anfelden erfährt, beschäftigt ihn, aber er leidet nicht darunter. Die riesigen Schaufelradbagger, die er immer auf der Fahrt zu seiner Tante Ingrid sieht, die in Grevenbroich wohnt, sind ihm unheimlich. So groß wie Dinos.

Einmal träumte er davon, dass er mit seiner Katze Micky allein zu Hause war, als plötzlich ein Schaufelradbagger, höher als die Kirche, langsam durch den Garten auf das Haus zusteuerte. Er stürmte auf die Terrasse, schrie entsetzt «Halt! Halt!» und Micky fauchte wie verrückt. Aber der Bagger ließ sich nicht stoppen, bewegte sich weiter auf das Haus zu. Er wollte weglaufen, zusammen mit Micky, doch sie war nicht mehr bei ihm, sondern stand vor dem Bagger, von ihm nur noch wenige Meter entfernt, fauchte weiter, wie ein Tiger. «Micky komm! Micky, komm doch!», schrie er, doch Micky bewegte sich nicht, gleich würde ihn dieser schreckliche Bagger zerquetschen. Er schlug die Hände vors Gesicht und wachte auf.

«Nein», beruhigte ihn seine Mutter, die er sofort geweckt hatte. «So etwas kann hier nie passieren. Du brauchst vor den Baggern keine Angst zu haben. Die müssen noch lange in der tiefen Braunkohlengrube bleiben. Von dort können die gar nicht zu uns hinfahren.»

«Ein Glück», seufzte der Junge und fühlte sich ganz geborgen. Seine Mutter blieb bei ihm. Er dachte noch kurz an sein neues, großes Kinderzimmer und schlief schnell wieder ein.

Der kleine Junge geht jetzt an Blumenkübeln vorbei, die am Rand des Marktplatzes stehen, macht ein paar ausgelassene Hüpfschritte, nähert sich der Bäckerei, aus der sich gerade eine dicke fette Frau schiebt. Wenn die noch dicker wird, denkt er, passt die nicht mehr durch die Tür. Er wirft wieder die Zweieuromünze hoch, die in der Mittagssonne aufblinkt, fängt sie lässig-geschickt, summt fröhlich, hüpft, wirft noch einmal die Münze hoch, aber zu weit von sich weg. Er bekommt sie nicht mehr zu fassen, sie prallt gegen seine Handkante, fällt zu Boden, rollt auf einen Gully zu. Eine Schrecksekunde lang verharrt der Junge mit aufgerissenen Augen, dann rennt er hinter der Münze her. Zu spät, sie verschwindet ihm Gully. Er kniet sofort nieder, steckt seine Hand durch den Gully, bewegt sie mehrmals hin und her, fühlt nichts, nur eine schreckliche Leere. Er will nicht weinen, presst die Lippen zusammen, kann aber ein Schluchzen nicht unterdrücken; seine Schultern zucken.

«Was hast du denn, Fabian?», hört er eine Frauenstimme über sich fragen. Er steht auf, wischt sich über die Augen, blinzelt zu der Frau hoch. Es ist Frau Lindner.

«Ich habe», antwortet er stockend und zeigt zum Gully, «hier zwei Euro verloren. Sind jetzt weg.»

«Ach, Fabian, das ist doch gar nicht so schlimm. Deswegen brauchst du nicht zu weinen», sagt Anna Lindner und stellt ihre Einkaufstasche auf das Pflaster.

«Aber ich brauche … ich kann nicht … ich weiß nicht», stammelt er verstört. «Ich sollte doch … die zwei Euro … für ein Weißbrot. Papa wird bestimmt schimpfen.»

«Deswegen? Das glaube ich nicht.»

«Doch. Ganz bestimmt. Zwei Euro sind viel Geld. Wir müssen jetzt sparen. Für unser neues Haus.»

Anna nickt bedächtig, sieht ihn einige Sekunden an, bückt sich und nimmt ein Portemonnaie aus ihrer Einkaufstasche.

«Weißt du was, Fabian, du kannst das Weißbrot kaufen. Ich gebe dir die zwei Euro», sagt sie, während sie gütig lächelnd in ihr Portemonnaie greift.

«Echt?», fragt der Junge verdutzt.

«Ja. Hier hast du zwei Euro. Und ich gebe dir noch zwei Euro extra. Für dein Sparschwein.»

Mit großen Augen sieht Fabian zu, wie Anna ihm die beiden Geldmünzen in die Hand legt. Er schließt die Hand fest um das Geld, das sich wunderbar anfühlt.

«Danke, Frau Lindner. Das ist wirklich lieb von Ihnen», sagt er freudestrahlend.

«Ist schon gut, Fabian», sagt Anna, die ihre Hand ausstreckt, als wollte sie ihm über den Kopf streichen, sie dann aber wieder zurückzieht. «So, ich muss jetzt gehen. Ich habe noch einiges zu besorgen.»

«Ich auch. Ich geh jetzt zum Bäcker. Tschüss, Frau Lindner.»

«Tschüss, Fabian.»

Der Junge geht, die rechte Hand fest um das Geld geschlossen, auf die Bäckerei zu, dreht sich noch einmal um. Frau Lindner ist stehen geblieben und sieht zu ihm hin. Er winkt, sie winkt zurück. Er ist aufgewühlt, geht langsamer, Gedanken wirbeln durch seinen Kopf. Da hat er aber Glück gehabt. So eine liebe Frau. Soll er seinen Eltern sagen, was ihm passiert ist? Ja oder nein? Zwei Euro gehören ihm. Soll er sie wirklich in sein Sparschwein stecken? Oder sich etwas dafür kaufen? Oder seinen Eltern geben für das neue Haus? Er fühlt das Geld, öffnet trotzdem die Hand und vergewissert sich so, dass es tatsächlich noch da ist. Er schließt die Hand wieder und betritt die Bäckerei. Ein köstlicher Duft empfängt ihn. Oder soll er sich jetzt ein leckeres Teilchen mit Pudding kaufen?

Anna Lindner wirft noch einmal einen Blick in Richtung Bäckerei, kann den Jungen aber nicht mehr hinter den spiegelnden Scheiben erkennen. Sie geht zur linken Seite des Marktplatzes, wo hinter einer Linde ein kleines Textilgeschäft um 20 Prozent reduzierte Waren anbietet.

Ein reizendes Kerlchen, denkt sie. So einen Enkel hätte sie gern. Schöne braune Augen. Mit langen Wimpern. Weinte wegen lumpiger zwei Euro. Hat Angst vor seinem Alten. Bestimmt ein aufgeblähter Haustyrann. Schreinermeister. Kleinkariert. Auch seine Frau. Ziehen bald weg in eines dieser grässlichen Retortendörfer. Brave Umsiedler, die der Konzern problemlos entschädigen kann. Haben schon alles verkauft. Viel zu früh. Ein großer Fehler. Das wird ihr nicht passieren. Die haben sich von dieser Bande über den Tisch ziehen lassen. Das sind doch Kriminelle. Schlimmer geht’s nicht. Rauben und zerstören ihre Heimat. Es macht sie ganz fertig. Unfassbar. Hier regiert die Braunkohlemafia.

Anna Lindner geht langsam über den Bürgersteig, der an kleinen, gepflegten Vorgärten vorbeiführt. Es kommt ihr so vor, als würde sie sich vorwärtsschleppen. Eine Müdigkeit, die sie in letzter Zeit öfter befällt, lastet auf ihr, eine seltsame Zerschlagenheit, die einfach da ist, nicht mit körperlicher Anstrengung zusammenhängt. Sie kann sie schon morgens beim Frühstück blockieren. Sie bleibt dann länger sitzen, als sie möchte, fühlt sich wie erstarrt. Sie glaubt, dass ihr tagtägliches Grübeln über das heimatvernichtende Unrecht, das hier herrscht, sie seelisch vergiftet.

Ihre halb gefüllte Einkaufstasche scheint schwerer geworden zu sein. Sie klammert ihre Hand fester um den Griff, streckt ihren Oberkörper, will nicht wie eine alte Frau wirken, die sich mit gekrümmtem Rücken durchs Dorf müht. Sie muss sich zusammennehmen, darf sich nicht hängen lassen. Sonst geht es ihr noch wie Heike Weber, die wohl schon zu lange alleine lebt und immer schlampiger wird. Sie hat sie vor drei Tagen gesehen. Ein Bild des Jammers. Fettige Haare, die mit einem einfachen Gummiband zu einem stummeligen Pferdeschwanz zusammengebunden waren. Und ein Schlabberkleid mit offenem Saum, das sie noch dünner machte. Schlurfte in billigen Latschen zur Apotheke. Als hätte sie sich schon aufgegeben.

Anna streicht mit der Hand eine Haarsträhne von ihrer Stirn, beschließt, sich heute noch beim Friseur anzumelden.

«Tag, Anna!», hört sie Gaby und Horst Berns im Duett rufen, die gerade von der anderen Straßenseite zu ihr überwechseln.

«Ach, Tag, ihr beiden, ich habe euch gar nicht gesehen», grüßt sie wie erwachend zurück.

«So in Gedanken versunken?», fragt Gaby mit singendem Tonfall und tätschelt freundschaftlich Annas Rücken. Horst, bärig-behäbig wie immer wirkend, schüttelt ihr etwas zu heftig die Hand.

«Ich habe nur ein bisschen geträumt», antwortet Anna.

«Jedem seine Träume», meint Horst gutmütig lächelnd.

«Sagt mal, Ihr wolltet doch ab heute für ein paar Tage an die Nordsee fahren. Oder habe ich mich da verhört?», fragt Anna.

«Stimmt schon, Anna. Aber wir fahren gleich erst zu einem alten Freund von Horst nach Mönchengladbach und am nächsten Morgen geht’s dann weiter nach Holland. Nach Egmont», antwortet Gaby.

«Es ist schön da, noch nicht so überlaufen», meint Anna.

«Ich freue mich schon aufs Meer», sagt Gaby nickend.

«Ist gut für meinen Heuschnupfen», meint Horst, nachdem er seine Nase trompetend geschnäuzt hat. «Er macht mir in diesem Jahr mehr zu schaffen als sonst.»

«Vielleicht ist die Feinstaubbelastung hier größer geworden. Und das könnte dann deinen Heuschnupfen verschlimmern», vermutet Anna.

«Gut möglich. Es würde mich nicht wundern», sagt Horst.

«Mich auch nicht», fügt Gaby hinzu. «Wenn es wegen der Braunkohle sein müsste, würde man uns auch noch die Luft zum Atmen nehmen.»

«Kalt lächelnd. Vor den Kerlen von Energetik ist nichts sicher. Können machen, was sie wollen. Aber man sollte ja doch mal überprüfen lassen, wie hoch jetzt die Feinstaubbelastung ist. Die ist bestimmt größer geworden. Und die Konzentration an Giftstoffen auch. Je verpesteter Luft, desto kränker wird man doch davon», meint Anna.

«Was bringt das denn, Anna? Selbst wenn man nicht trickst und die richtigen Werte veröffentlicht, würde sich doch sowieso nichts ändern», sagt Gaby.

«Da hast du recht», bestätigt Anna.

«Ist leider so», sagt Horst kopfschüttelnd. «Man wird nach Strich und Faden belogen und betrogen.»

«Und man verjagt uns von hier», sagt Anna mit grimmigem Gesichtsausdruck.

«Eine Riesensauerei. Ich darf gar nicht daran denken», sagt Horst.

«Ich auch nicht. Wirklich schlimm. Aber das geht schließlich auch vorbei. Davon lassen wir uns doch nicht kaputtmachen«, sagt Gaby ernst.

«Nee, das Leben geht weiter. Haben nur eins», meint Horst.

«Leider. So, Anna, wir müssen. Haben noch ein paar Kleinigkeiten zu erledigen», sagt Gaby.

«Bestell bitte Richard einen lieben Gruß. Wenn feststeht, wie viel Entschädigung uns Energetik zahlt, dann kann er ja loslegen und ein schönes neues Heim für uns entwerfen. Ich bin gespannt.»

«Ich auch», sagt Gaby. «Also dann bis Sonntag in einer Woche, Anna. Ingeborg kommt auch zu unserem Kaffeekränzchen.»

«Ach, doch? Na gut. Schöne Tage in Holland wünsche ich euch beiden.»

Sie verabschieden sich Hände schüttelnd, gehen in entgegengesetzter Richtung weiter. Anna kommt an dem mit wildem Wein bewachsenen Haus der Gemeindeverwaltung vorbei, beachtet nicht das zu große Denkmal eines stolzgereckten, außerhalb der Ortsgrenzen vergessenen Grafen. Wieder hat sie gemerkt, wie gut sich Gaby und Horst gehalten haben. Sie machen aus allem das Beste. Unternehmen viel. Man muss fit bleiben. Sie fragt sich, wie lange sie schon verheiratet sind, weiß es nicht mehr genau, vermutet, dass es schon mehr als 40 Jahre sein können. Und verstehen sich noch immer. Schlafen auch noch miteinander. Da ist noch viel Nähe. Eine Rarität. Aber mit Carsten hätte sie das auch länger erlebt. So einen gibt’s nicht noch einmal. Mindestens bis 85, hat er gesagt. Aber mit 61 war schon alles vorbei. Ein Schuss und dann war Schluss. Ganz plötzlich. Vor vier Jahren. Auf der Jagd. Kopfschuss. Und sie hat’s mitten ins Herz getroffen. Sie wird sich nie davon erholen. Aushalten, alles aushalten, nur darum geht es.

Anna bleibt stehen, lässt einen Kleinlaster und ein Motorrad vorbeifahren, wechselt zur anderen Straßenseite über. Sie weicht einer Frau mit einem Kinderwagen voller Babygeschrei aus, die es eilig zu haben scheint. Mehrere Meter hinter ihr stakst ein aufblühendes Mädchen über das Pflaster, aus ihrem Kopfhörer schallt Rockmusik. Es erinnert Anna an ein junges Fohlen. Vielleicht 14 oder 15 Jahre alt. Naiv und sonnig. Voller Träume. Unverbraucht. Hat noch das ganze Leben vor sich.

Es ist ein schöner, für Anna nicht zu warmer Sommertag. Ein paar wattige Wolken driften langsam über den blauen Himmel. Gedankenverloren geht sie an einer weiß lackierten Bank vorbei, die von zwei gestutzten Kugelahornen flankiert wird.

So ein schöner Tag. Aber wie soll sie ihn denn genießen? Keinen Tag kann sie hier mehr genießen. Das schafft niemand, auch wenn man ein noch so dickes Fell hat. Was wäre, wenn sie jetzt eine Reise machen würde? Um Abstand zu gewinnen. Vielleicht sollte sie auch ein paar Tage ans Meer fahren. Von allem nichts mehr sehen und hören. Weit genug weg von dieser Folter, die sie tagaus, tagein quält. Am Meer spazieren gehen, auf den Wind hören, gut essen und schlafen in einem kleinen, gemütlichen Hotel. Auf Amrum, wie früher zusammen mit Carsten. Zum ersten Mal ohne ihn. Nein, sie kann nicht alleine sein. Erst recht nicht auf Amrum. Da würde sie nur das heulende Elend bekommen und Gespenster sehen. Ach, sie könnte jetzt auch gar nicht verreisen. Sie muss wissen, was hier weiter passiert, muss dabei sein, auch wenn’s kaum zu ertragen ist.

Die Mittagssonne strahlt sie direkt an, überzieht ihr Gesicht mit spannender Wärme. Es ist gerötet. Sie befühlt kurz ihre Stirn, nein, sie schwitzt doch nicht. Aber sie spürt eine große Müdigkeit, die ihren Körper beschwert und ihren Schritt verlangsamt. Am liebsten würde sie sich auf die nächste Bank setzen. Sie versucht sich zusammenzureißen, will nicht wie eine müde alte Frau wirken. Als hätte sie ein Schlafmittel genommen.

Anna trägt ein langärmliges, filigran gemustertes Sommerkleid. Stoff und Schnitt zeugen von Qualität. Ihre braunen, weichledrigen Schuhe und ihre gleichfarbige Umhängetasche ziert das kleine Signet eines Modehauses. Die halb gefüllte Einkaufstasche in ihrer Rechten hält sie fest umklammert, aus Furcht, sie könnte ihr entgleiten. Sie wirkt wie eine sehr gepflegte Frau in mittleren Jahren, für die eine zurückhaltende Eleganz zum Alltag gehört. Ihr ist nicht anzusehen, dass sie sich schon längere Zeit elend fühlt. Ein schwacher Trost für sie. Trotz allem hat sie sich gut gehalten. Sie hat ihr Gesicht und ihre Figur nicht verloren, wie so viele, die nicht mehr wiederzuerkennen sind, wenn man ihnen nach langer Zeit wieder begegnet. Ihr gleichmäßiges, vom Alter kaum gezeichnetes Gesicht und ihr schlanker Körper lassen sie jünger erscheinen, als sie ist. Nicht wie 63, das hört sie öfter, und sie hört es natürlich gern. Aber wie lange noch? Sie befürchtet, dass sich schon bald Leidensspuren in ihr Gesicht graben werden. Es ist ja ein andauerndes, verzweifeltes Sichwehren gegen einen übermächtigen Gegner. Eine Art Belagerungszustand, bei dem die Niederlage nicht mehr zu verhindern ist. Sie merkt, wie sie davon unterhöhlt wird. Wahrscheinlich mehr als die meisten anderen hier. Schlimmer geht’s kaum. Es lässt sie nicht los. Sie kann es nicht ändern. Und auch kein salbungsvoller Seelenonkel, der sich einbildet, alles wegtherapieren zu können, was einen Menschen fertigmacht.

Mit finsterer Miene blickt sie zu dem fachwerkverzierten Haushaltswarengeschäft, das am Ende der Straße steht, grüßt knapp den dösigen, zerfurchten Witwer Peters hinter der Schaufensterscheibe, der zusammen mit seinen Waren altert. Sie zieht mit einer abrupten Bewegung den Ärmel ihres Kleides hoch, sieht auf ihre Uhr. Noch knapp drei Stunden, dann kommt wieder dieser Windbeutel Efferen. Will weiter den Verkaufspreis drücken. Da ist er bei uns aber an der falschen Adresse. Wir lassen uns von dem nicht betrügen. Nur ein schleimiger Handlanger der Braunkohlemafia. Hat eine Stimme, als hätte er Kreide gefressen. Ich werde zu ihm ganz unfreundlich sein. Und Richard wird knallhart verhandeln. Der wird sich wundern.

Auf dem Weg zum Parkplatz geht sie durch eine Schatten spendende Platanenallee. Die Mittagshitze scheint verschwunden zu sein. Sie mag diese Allee, im Sommer kommt sie ihr wie eine lange grüne Laube vor, und im Winter erinnern sie die alten Bäume an bizarre Statuen. Sie verlangsamt ihren Schritt, betrachtet die Allee, durch die sie, ach, wie oft wohl schon gegangen ist. Ein Anblick, den sie erst genießt, der sie dann aber betrübt. Schön hier. Was ganz Besonderes. Schon zig Jahre alt. Aber bald gibt’s hier keine Platanen mehr. Werden verschwinden. Einfach weggebaggert. Wie alles andere hier. Es ist schlimmer als ein Krieg. Als hätte es Anfelden nie gegeben. Nichts wird übrig bleiben. Kein bisschen Erde. Nichts.

Sie schüttelt den Kopf wie jemand, der etwas nicht wahrhaben will. Sie holt den Autoschlüssel aus ihrer Handtasche, zögert kurz, bleibt stehen, verstaut ihn wieder, dreht sich um und geht mit jetzt schnelleren Schritten zum Marktplatz zurück. Zuhause hat sie noch zwei Flaschen Rotwein. Und eine Flasche Kräuterlikör. Doch das ist ihr zu wenig. Sie sollte sich einen Vorrat anlegen. Vorsichtshalber. Richard wird schon nichts merken. Sie öffnet die Tür des fast leeren Lebensmittelgeschäfts, geht entschlossen zur Spirituosenabteilung. Sherry und Weißwein wird sie jetzt kaufen. Sie braucht den Alkohol, kann’s nicht ändern. Ist eben Balsam für sie. Wie sonst könnte sie alles aushalten? Was hier passiert, zermürbt sie. Nur wegen dieser verfluchten Braunkohle. Energetik macht einem das Leben zur Hölle. Manager, die wohl auch über Leichen gehen würden. Wer weiß. Es ist zum Verrücktwerden.

Am Stadtrand von Aachen fährt Richard Lindner an einem Gewerbegebiet und angrenzenden, zusammengewürfelten Gebäuden vorbei. Eine Gegend, die ohne Gestaltungskonzept zu einem Baubrei verkommen ist. Aachen zählt für ihn zu den ansehnlichen Großstädten, verliert aber hier jeden Reiz. Es ist einer der üblichen architektonischen Sündenfälle, die aus dem Gesicht einer Stadt eine Fratze machen. Doch das stößt Richard nicht mehr ab, dagegen hat er sich abgehärtet. Früher war es ein visueller Schock für ihn, heute nimmt er es nur noch achselzuckend wahr. Er biegt von der stark befahrenen Bundesstraße in eine Landstraße ein, die eine kleine Ortschaft zerschneidet. Die Umgebung wird grüner, landwirtschaftliche Flächen gliedern sie.

Richard schaltet den CD-Player ein, ein Piano erklingt, begleitet seine Fahrt mit Jazzrhythmen. Nur lose zusammenhängende Gedanken tändeln durch seinen Kopf, Reste eines früher als normal beendeten Arbeitstages, der ihm schwergefallen ist. Er war unkonzentriert, klammerte sich an seine Routine. Wahrscheinlich hatte es niemand gemerkt, dass er mit seinen Gedanken manchmal ganz woanders war. Das Gespräch mit Efferen heute Nachmittag, bei dem er um den Verkaufspreis seines Hauses feilschen muss, ging ihm einfach nicht aus dem Kopf. Auch heute Nacht nicht, jetzt fehlt ihm Schlaf. Zuhause wird er sich noch hinlegen, bevor Efferen kommt. Bis fünf ist noch genug Zeit. Dem wird er es zeigen. Ein Kompromiss kommt für ihn nicht infrage.

Die Monotonie der Fahrgeräusche und die langsam perlenden Klaviertakte wirken auf Richard entspannend. Er blickt kurz zu einer entwurzelten alten Buche am Straßenrand, die dort wie besiegt liegt, konzentriert sich dann wieder auf das Fahren. Der Verkehr ist abgeflaut, die Temperatur im Wagen heruntergeregelt. Richard ist leger angezogen. Zu seiner hellgrauen Leinenhose trägt er ein gestreiftes, krawattenloses Hemd. Er besitzt keine Krawatten, findet sie lächerlich. Sie kommen ihm wie stilisierte Schlabberlätzchen vor. Nur in seltenen Fällen, wenn mehr dafür spricht als dagegen, beengt er seinen Hals mit einer pathetischen Fliege. Er richtet sich nach keiner Mode.

Dass er Annas Sohn ist, sieht man ihm deutlich an. Sein Gesicht ist nicht ganz so ebenmäßig geschnitten, dafür sind seine Züge markanter. Seine großen, braunen Augen dominieren sein gebräuntes Gesicht. Zwei noch unvertiefte senkrechte Falten haben sich zwischen den Augenbrauen gebildet. Er hat eine gewölbte Stirn, was von dem hohen Haaransatz noch betont wird. Seinen schlanken, mittelgroßen Körper hält er mit Joggen und Gymnastik in Form.

Die Freisprechanlage summt. Im Display sieht er Birgits Nummer. Ein Lächeln erscheint in seinem Gesicht.

«Hallo Birgit», sagt er.

«Hallo Richard. Wo steckst du? Im Büro habe ich dich nicht erreichen können», sagt sie mit überhastet klingender Stimme.

«Ich bin schon auf dem Weg nach Hause. Habe mir heute Mittag freigegeben, weil ich nicht in Form war.»

«Warum? Was hast du denn?», fragt sie.

«Nichts. Ich bin nur müde. Ich habe heute Nacht schlecht geschlafen», antwortet er.

«Weil du nicht bei mir warst.»

«Ja. Das auch.»

«Dieser ganze Braunkohle-Irrsinn», sagt sie nach einer kurzen Pause, «belastet dich doch wohl mehr, als du zugibst.»

«Ich hab’s im Griff.»

«Hoffentlich. Du rufst mich ja heute Abend an und sagst mir, was du bei dem Kerl von Energetik erreicht hast.»

«Na klar.»

«Sollen wir morgen bei mir zusammen etwas kochen oder lieber essen gehen?»

«Lieber essen gehen. Ist bequemer.»

«Das finde ich auch. Danach gibt es bei mir noch ein rein privates Menü.»

«Ich kann’s kaum erwarten.»

«Du fehlst mir. Vom Bauchnabel aus nordwärts und natürlich auch südwärts.»

Richard lacht kurz auf.

«Genau da fehlst du mir auch», sagt er.

«Wann bist du zu Hause?», fragt sie.

«In ein paar Minuten», antwortet er. Im Rückspiegel sieht er ein Motorrad, das auf ihn zurast. «Heute Abend telefonieren wir länger.» Das Motorrad überholt, umdröhnt ihn.

«Viel länger. Ich drück dich.»

«Ich dich auch. Bis später.»

«Bis später, Richard.»

Helle Rauchmassen wuchern in der Ferne zum blauen Himmel, umlagern wie weiße Wolkenberge die Sonne. Die qualmenden, alles andere überragenden Kohlemeiler des veralteten Kraftwerks kann Richard Lindner jetzt deutlich erkennen, als er durch das rechte Seitenfenster blickt. Langsam, wie in Zeitlupe, quellt Wasserdampf hoch, wird von der Sonne angestrahlt. Er sieht hell aus, geradezu sauber, ist aber in Wirklichkeit eine gewaltige Dreck- und Giftstofferuption. Im Kraftwerk wird die Braunkohle zur Energiegewinnung verfeuert, die von riesigen Schaufelradbaggern zutage gefördert wird, Braunkohle, die dort lagert, wo einst Dörfer standen. Jedes Mal, wenn Richard hier entlangfährt, muss er daran denken. Ein weithin sichtbares Zeichen des Braunkohle-Irrsinns, mit dem die Energetik AG seit Jahrzehnten diese Region hemmungslos verwüstet. Feinstaub, Kohlendioxid und sogar radioaktive Partikel vermischen sich in einem Industrie-Cocktail, der katastrophale Folgen für Mensch und Umwelt hat. Schon längst erkannt, wissenschaftlich bewiesen, doch nichts ändert sich. Wirtschaft und Politik setzen weiterhin mit aller Macht ihre gemeingefährlichen Interessen durch. Jeder Widerstand ist gescheitert.

Was hat man nicht alles versucht, denkt Richard. Nichts hat diese skrupellose Ausbeutung stoppen können. Wir haben letztendlich keine Chance. Sind Opfer. Wie hier Interessen durchgesetzt werden. Wie in einer Diktatur. Rücksichtslos. Staats- und Industriekriminelle. Eine Bande. Profitgierig, menschenfeindlich und korrupt. Das hat ja Tradition. Zum Kotzen.

Mit zusammengezogenen Augenbrauen blickt er noch einmal kurz zu den Rauch speienden Kohlemeilern, die das niederrheinische Landschaftsbild verschandeln, achtet dann wieder auf den vor ihm fahrenden Traktor, der abbremst und in einen Feldweg einbiegt. Mais- und Kornfelder säumen die Landstraße. Ein Bauernhof und vereinzelt stehende Häuser sind die einzigen Gebäude in der Nähe. Richard mag diese Gegend, die ihm seit seiner Kindheit vertraut ist. Sie zeigt ihm zwar keine landschaftlichen Attraktionen, besitzt jedoch eine ihm angenehme, auf das menschliche Maß beschränkte Einheitlichkeit unter einem weiten Himmel. Eher eine Kulturlandschaft. Nur der Himmel bleibt. Alles andere wird zerstört, spurlos verschwinden. Als hätte es diesen Lebensraum nie gegeben. Nur noch ein kilometerweites tiefes Loch. Kaum zu glauben. Richard verbietet sich jetzt, länger daran zu denken, was seit drei Jahren wie eine Infektion sein Bewusstsein befallen hat. Es besetzt immer wieder sein Denken, kostet ihn Kraft, belastet ihn. Es gehört schon zu lange zu seinem Alltag, prägt ihn mit, verdüstert ihn. Doch davon darf er sich nicht mehr so negativ beeinflussen lassen. Es reicht, ist ja sowieso nicht mehr zu ändern. Daran muss er sich noch gewöhnen. Wütend, aber machtlos. Jetzt weiter zu lamentieren und wegen der Willkür der Braunkohle-Connection in Trübsinn zu verfallen, wäre grundfalsch, reine Zeit- und Energieverschwendung. Eine Schwäche, die er später bereuen würde. Er ist an einer dramatischen Lebenswende angelangt, die er mit Besonnenheit meistern will.

Richard Lindner, 41 Jahre alt, hat sein Leben nach seinen eigenen Entwürfen gestalten können. Deswegen fühlt er sich privilegiert, bildet sich darauf aber nichts ein. Er weiß sein Leben zu genießen. Er nimmt an, dass ihm eine schon recht stabile Konstruktion gelungen ist, die er weiterhin überprüft und verbessert. Er ist Architekt, schon als Kind wollte er es werden. Für ihn gibt es keinen besseren, auf seine Fähigkeiten und Neigungen abgestimmten Beruf. Es ist ein Spiegel, in den er gern blickt. Intelligenz, Kreativität, Schönheitssinn und eine gewisse Zeitgeist-Orientierung prägen sein Berufs- und Privatleben. Er ist erfolgreich, sieht gut aus und hält sich fit, was zu seinem fundierten Selbstbewusstsein beiträgt. Richard bezeichnet sich selbst als einen konstruktiven Menschen, weil das Entwerfen, Berechnen und Gestalten zu ihm gehört. Er ist davon überzeugt, dass er ein sinnvolles, am Positiven ausgerichtetes Leben führt. Gedanken, die Architektur und Natur miteinander verknüpfen, ziehen ihn an. Wahrscheinlich folgt die Natur bei ihren Bauplänen ja einem variablen Konstruktionsprinzip, das nie richtig zu entschlüsseln ist.

Wenn sein Leben nicht so verläuft wie geplant, dann verarbeitet er das mit Einsicht und Disziplin. Er ist flexibel, vertritt aber auch energisch seine Überzeugungen. Weil er frühzeitig seine romantischen Illusionen durchschaut hat, leidet er nicht darunter, dass seine Ehe schon länger an scheidungsträchtigen Verschleißerscheinungen krankt, ihr Endstadium wahrscheinlich erreicht hat. Er muss nur noch konsequenter sein.

Anders als andere zuvor, bietet ihm Birgit, seine neue Freundin, mehr als nur einen entspannenden Ausgleich zu seinem Ehekrampf. Birgit hat ihn überrascht, ihre Beziehung ist tiefer als erwartet. Jedes Mal, wenn er mit ihr zusammen ist, spürt er eine Nähe, die ihn beflügelt. Ein verheißungsvoller Neubeginn.

Richard sagt sich, dass er mit seinem Leben eigentlich zufrieden sein könnte. Denn es wird ja von den Inhalten und Formen bestimmt, die für ihn wichtig sind, zu ihm gehören. Wenn es nur nicht dieses eine Drama gäbe, das seine Lebensfreude untergräbt, ihn belastet und erbost.

Es ist dieser maßlos ausufernde Braunkohle-Schwachsinn, gegen den jeder Widerstand gescheitert ist, der den Lebensraum tausender Menschen vernichtet. Er, als konstruktiver Mensch, muss ertragen, dass auch er davon betroffen ist, ein Opfer dieser unaufhaltsamen Destruktion.

Richard biegt von der Landstraße in eine holperige Nebenstraße ein, die an einer großen Pferdekoppel mit angrenzender Reithalle vorbeiführt. Über einem Waldstück kreist ein Bussard. Hinter Gebüsch am Rand einer Viehweide steht ein Hochsitz. Richard fährt an mehreren alten Pappeln vorbei, die in einer aufgelockerten Reihe die Straße flankieren. Seine Lieblingsbäume, sie haben eine klar strukturierte Schönheit, Grazie, erinnern ihn mit ihrem hochstrebenden schmalen Astwerk an die Zypressen der Toskana. Zwei jüngere Pappeln, die er vor sieben Jahren selbst gepflanzt hat, stehen nebeneinander an der Einfahrt zu seinem Haus. Er fährt langsam an der mächtigen Blutbuche vorbei, die, von der Sonne lackiert, den vorderen Teil des Parks beherrscht. Ziersträucher und Rosen unterteilen harmonisch die große Rasenfläche vor seiner Villa. Sie wird von Jugendstilelementen geprägt, die reizvoll die drei Geschosse umspielen. Ihre reiche, aber auch maßvolle Formensprache lässt sie nicht überladenen und süßlich erscheinen wie andere Bauwerke dieses Stils.

Mit all seinem architektonischen Können hat Richard die Architektur dieser denkmalgeschützten Villa aus dem Jahr 1910 nicht nur bewahrt, sondern noch verbessert. Er betrachtet sie auch als sein Werk. Ohne seine Sanierungs- und Renovierungsmaßnahmen wäre sie weiter vernachlässigt worden und im Laufe der Zeit architektonisch dahingesiecht. Sie ist ein Baukunstwerk geworden, gelungener als je zuvor. Eine ästhetische Freude für ihn, ein Zuhause, das ihm alles zu bieten schien, lebenslang wollte er dort wohnen bleiben. Eine Illusion, die an einem brutalen Machtmissbrauch zerschellt ist. Der Braunkohlentagebau wird auch seine Jugendstilvilla vernichten. Wenn er sie betrachtet, mischen sich in ihm oft Wut und Schmerz. Auch jetzt wieder.

Bald wird hier die Abrissbirne von Energetik wüten, denkt er, als er aus dem Wagen steigt. Die totale Destruktion. Denkmalschutz zählt überhaupt nicht mehr. Nichts wird davon übrig bleiben, was er hier als Architekt mitgestaltet hat. Er hängt an dem Haus und dem Grundstück, Eigentum und Heimat zugleich für ihn. Das alles hier wird er verlieren. Und dafür soll diese Bande den Höchstpreis zahlen. Er wird nicht nachgeben. Wenn er richtig taktiert, kann er beim Vertragspoker gewinnen. 950000 Euro wird er gleich wieder fordern und keinen Cent weniger. Energetik kann das locker zahlen.

Das Licht der Nachmittagssonne zeichnet Schattenbilder der Sprossenfenster auf den Terrakottaboden in der Küche, auf den Anna ihre Einkaufstasche gestellt hat. Hastig verstaut sie drei Flaschen in dem Schrank unter der Spüle. Sie blickt aus dem Fenster, Richard ist schon fast an der Haustür. So früh hat sie ihn nicht erwartet. Puh, das war knapp. Gut, dass sie die Flaschen noch bei den Haushaltsreinigern verstecken konnte. Würde er sie sehen, würde er schimpfen. Er meint es ja gut, macht sich Sorgen. Aber sie braucht jetzt den Alkohol. Wie sonst könnte sie das alles aushalten? Ist eine andauernde Folter. Manchmal würde sie am liebsten schreien, sich ausschreien. Das ist doch kein Leben mehr. Diese verfluchte Braunkohle. Ruiniert alles. Irgendwie muss sie es ertragen. Der Alkohol hilft ihr dabei. Nein, sie wird ganz bestimmt nicht zur Trinkerin. Sie passt ja auf. Sie hat alles noch gut im Griff.

«Hallo, Mutter», sagt Richard, kurz seine Hand auf ihre Schulter legend. Sie lächelt nervös, fährt sich durchs Haar, blickt ihn nicht an.

«Na du. So früh, Richard?», fragt sie und bückt sich zu einer Einkaufstasche.

«Ja. Ich war zu nichts mehr zu gebrauchen. Ich musste zu viel an das Verkaufsgespräch gleich denken. Habe heute Nacht auch schlecht geschlafen.»

«Ich auch», sagt sie, in der Einkaufstasche kramend.

Richards Gesicht wird ernst, er macht einen Schritt nach vorn, um besser in die Tasche blicken zu können.

«Was ist denn das da für eine Flasche?», fragt er auf einen Flaschenhals zeigefingernd, der aus Lebensmitteln herausragt.

«Das ist weißer Traubensaft. Beste Qualität», antwortet sie mit einem überlegenen Lächeln.

«Ach so. Ich dachte –»

«Falsch gedacht», unterbricht sie ihn barsch. «Du brauchst mich nicht zu kontrollieren. Ich bin alt genug. Ich weiß, was ich tue.»

«Du trinkst zu viel.»

«Nein.»

«Doch. Gestern Abend hast du eine ganze Flasche Rotwein getrunken.»

«Du sollst mich nicht kontrollieren. Ich bin kein kleines Kind», sagt sie mit trotziger Stimme.

«Ist aber nötig», erwidert er und lässt seinen Blick suchend in der Küche umherschweifen.

«Richard, keine Bange. Ich habe alles im Griff. Wirklich.»

«Scheint mir aber nicht so.»

«Lass uns jetzt nicht streiten.» Anna blickt zur Küchenuhr. «Viertel nach drei. Um fünf kommt der Kerl von Energetik. Wie heißt der noch mal? Ellersen oder so.»

«Efferen», antwortet Richard, seine Arme verschränkend.

«Ich kann ihn nicht ausstehen. Wie fein der tut. Als wollte er nur unser Bestes. Ist aber einer der miesesten Figuren von Energetik. Versucht die Menschen hier über den Tisch zu ziehen. Ein Betrüger. Drückt den Wert der Häuser, wie er nur kann», sagt Anna grimmig.

«Das wird ihm bei uns nicht gelingen», meint Richard. «Wenn wir schon verkaufen müssen, dann aber nur zum absoluten Höchstpreis.»

«Genau», bestätigt Anna, überlegt kurz. «Wenn es eine Gerechtigkeit gäbe, dann würde man den ganzen Laden zerschlagen. Erst zwingen sie die Menschen, hier alles aufzugeben, und dann wollen sie ihnen noch nicht einmal das zahlen, was ihre Häuser wert sind. Sind eine gemeine Bande.»

«In der Tat. Setzen rücksichtslos ihre Interessen durch. Und das mit politischer Rückendeckung. Haben eine Lizenz zur Heimatvernichtung. Aber das wissen wir ja schon seit Längerem», sagt Richard und mustert seine Mutter nachdenklich. Sein prüfender Blick verunsichert sie. Was denkt er bloß? Glaubt er, dass sie wieder getrunken hat?

«Mutter, du hältst dich doch gleich zurück?»

«Werd’s versuchen.»

Richard sieht seine Mutter skeptisch an, überlegt kurz.

«Es ist besser, wenn ich zuerst alleine mit ihm rede. Etwa eine halbe Stunde. Du kommst später, bringst uns dann einen Kaffee und versuchst, ruhig zu bleiben. Auch wenn du innerlich kochst.»

«Versprochen.»

«Du kannst uns ja auch deinen leckeren Apfelkuchen servieren.»

«Was? Meinen selbst gebackenen Apfelkuchen?», ruft Anna aus, theatralisch ihre Arme hochwerfend. «Den kriegt doch so ein Mistkerl nicht. Man kann es auch übertreiben, Richard. So freundlich brauchen wir nicht zu sein. Bringt sowieso nichts.»

«Schon gut, Mutter. Du hast recht. Der Kaffee genügt.»

«Das meine ich auch.» Sie zieht den Küchenstuhl zu sich, setzt sich, legt die Arme auf den Tisch, streckt die Beine aus.

«Du scheinst müde zu sein. Hast du heute wieder alles auf Hochglanz poliert?», fragt Richard und lässt seinen Blick durch die Küche schweifen. Ihre ganz in Weiß gehaltene moderne Ausstattung steht in einem reizvollen Kontrast zu den hohen, rustikal verputzten Wänden und den rundbogigen Sprossenfenstern.

«Ja. Das lenkt mich ab. Und ich mache es ja auch gern. So eine schöne Küche werden wir wohl nicht mehr haben. Allein der Raum ist schon ein Gedicht.»

«Ja. Ist etwas ganz Besonderes», sagt Richard. «Auch wegen des Lichts. Wenn ich daran denke, wie schlecht damals die Sprossenfenster –», er unterbricht sich, winkt ab. «Ach, das ist jetzt nicht so wichtig.»

«Sag mal, Richard», fragt Anna nach kurzem Schweigen, «wird Iris heute wirklich nicht bei dem Verkaufsgespräch dabei sein?»

«Das schafft sie nicht. Sie kommt erst gegen sieben zurück. Hat noch eine Besprechung», antwortet Richard.

«Eine Besprechung. Na ja», sagt Anna betont mehrdeutig und sieht Richard nachdenklich an. «Ihr habt gestern wieder gestritten. Und es wurde ziemlich laut.»

«Ging so. Es wurde zwar laut, hielt sich aber in Grenzen.»

«Versucht, weniger miteinander zu streiten. Bringt doch nichts. Ihr wisst ja beide, dass ihr euch auseinandergelebt habt.»

«Stimmt.»

«Ach, Richard, das ist kein schönes Leben mehr hier. Ganz anders als früher. Eine Atmosphäre zum Davonlaufen. Jetzt geht aber auch wirklich alles den Bach runter.»

«Übertreib nicht.»

«Es ist aber so. Wollt ihr euch scheiden lassen?», fragt Anna.

«Ist noch alles offen», antwortet Richard ausweichend. Er will jetzt nicht mit seiner Mutter über seine aus den Fugen geratene Ehe sprechen.

«Das wäre vielleicht besser so. Iris hat schwer nachgelassen. Sie ist richtig giftig geworden. Da bleibt nicht mehr viel übrig. Und Kinder kann sie sowieso nicht bekommen. Ich hätte zu gern Enkelkinder», sagt sie und blickt aus dem Küchenfenster. Sie muss an den kleinen Fabian denken, dem sie vorhin im Dorf begegnet ist.

«Fang doch nicht schon wieder damit an», sagt Richard, unwillig seinen Aktenkoffer ergreifend. «Ich gehe jetzt nach oben, entspanne mich ein bisschen, bevor Efferen kommt.»

«Mach das. Und dann zeig’s ihm. Richard, Sekunde, was ich dir noch erzählen wollte. Du kennst doch die Glandows?»

«Flüchtig.»

«Fabian, ihren kleinen Sohn, habe ich vorhin im Dorf getroffen. So ein süßes Kerlchen.» Sie schweigt kurz, lächelt gedankenverloren. «Er tat mir richtig leid. War ganz am Boden zerstört.»

«So? Und warum?», fragt Richard uninteressiert.

«Er weinte ganz bitterlich. Nur weil er lumpige zwei Euro verloren hat. Sie sind ihm in den Gully gefallen. Er hatte Angst vor einem Donnerwetter zu Hause. Ich habe ihm zwei Euro gegeben, damit er keinen Ärger bekommt. Und auch noch zwei Euro dazu, nur für ihn. Wie der mich mit seinen großen Kulleraugen angestrahlt hat!»

«Du bist ihm wohl wie ein Engel erschienen», sagt Richard seine Mutter anlächelnd. «Und du hast dich darüber gefreut, dass du ihm helfen konntest.»

«Ja. Es war ein gutes Gefühl. Vielleicht das Beste vom ganzen Tag. Wenn ich so ein Enkelchen hätte, dann würde ich mich –», sie bricht ab, macht eine resignierende Handbewegung.

Richard geht zu seiner Mutter, umarmt sie, weiß nicht, was er sagen soll.

«Ist schon gut, Richard. Nicht so wichtig», sagt sie, entwindet sich und bückt sich zur Einkaufstasche hinunter.

«Wir schaffen das alles, Mutter», sagt er mit leiser Stimme. Bevor er die Küchentür öffnet, dreht er sich noch einmal nach seiner Mutter um. Als wäre ihr alles zu viel geworden. Mit düsterem Gesichtsausdruck und kraftlosen Bewegungen legt sie Lebensmittel auf den runden Küchentisch.

Als er in der hallenartigen Diele die Treppe hochsteigt, kommt er sich wie jemand vor, der ungerecht verurteilt worden ist. Ein Gefühl der Ohnmacht befällt ihn. Das Urteil steht ja schon längst fest. Die Zeit läuft ab. Das alles hier wird er verlieren. Er muss verkaufen, einem juristisch abgesegneten Zwang zustimmen. Sonst würde man ihn enteignen. Wie alle anderen. Zustände wie in einer Bananenrepublik. Jeder Widerstand wäre zwecklos. Er ist das Opfer einer offiziellen Erpressung geworden. Gebeugtes Recht.

Als er das Obergeschoss erreicht, bleibt er auf dem Flur stehen und fährt mit der rechten Hand über den schneckenförmig endenden Handlauf der Treppe. Nicht mehr lange wird er das glatte, schön geschwungene Holz anfassen, nicht mehr lange die Treppe hochsteigen und den besonderen Charakter dieses Raumes genießen. Er hat ihn mit viel Aufwand umgebaut und gestaltet. Er bildet das großzügige und eindrucksvolle Zentrum der Villa. Die in einem weiten Bogen nach oben gestufte Jugendstil-Holztreppe gliedert den Raum, wirkt elegant und schwebend. Trotz der außergewöhnlichen Maße strahlt die von der Treppe bestimmte riesige Diele eine einladende Atmosphäre aus. Großformatige abstrakte Bilder hängen an den Wänden, Kleinmöbel im Art-déco-Stil sind zurückhaltend platziert. Ein wuchtiger, schmiedeeiserner Kronleuchter hängt an der Stuckdecke, bildet einen Blickfang im Eingangsbereich. Die Maserung des weißen Marmorbodens sieht wie filigranes Astwerk aus. Hohe schmale Fenster, die vom Erd- bis zum Dachgeschoss symmetrisch angeordnet sind, lassen viel Tageslicht einfallen.

Richards Blick schweift durch den Raum, während er langsam auf sein Zimmer zugeht. Trübe Gedanken sammeln sich in seinem Kopf. Wie viel Aufwand ihn allein schon der Umbau gekostet hat! Und Geld. Dieses Planen, Verwerfen und Verbessern, um seine Vorstellungen zu realisieren. Umgebaut und renoviert, schön gemacht für die Zerstörung. Er besitzt ein Baudenkmal ohne Zukunft, weniger geschützt als eine schäbige Mietskaserne. Richard schüttelt den Kopf über sich selbst. Wie naiv er gewesen ist. Ein träumender Architekt. Es sollte ein Haus fürs Leben werden. Ein außergewöhnliches, denkmalgeschütztes Heim für ihn und seine Familie, auf das er stolz sein konnte. Ein Schmuckstück mit Platz in Hülle und Fülle. Doch das Leben, das er sich ausgemalt hat, ist eine Wunschvorstellung geblieben, zertrümmert von einer Wirklichkeit, die ihn anwidert. Seine Ehe löst sich mit den üblichen, abgedroschenen Verfallserscheinungen rasant auf, ein Familienleben wird es in diesem Haus nie geben, bald wird es dem Erdboden gleichgemacht und um eine angemessene Entschädigung für die Vertreibung von hier muss er gleich feilschen. In was für eine Lage er geraten ist! Nicht zu fassen! Es ist eine Katastrophe, an die er sich irgendwie gewöhnen muss. Keine Chance, es zu ändern.

Als würde es eine Beleuchtungsdramaturgie geben, fallen Sonnenstrahlen schräg durch die hohen, schmalen Fenster in die riesige Diele, schaffen Lichteffekte. Richard stellt seinen Aktenkoffer ab, stützt die Arme auf das Holzgeländer, blickt nach unten. Er spürt Leere. Wie sinnlos hier alles geworden ist! Endstation. Die Frau, die er einmal geliebt hatte, mutiert immer mehr zu einer Xanthippe. Und er? Nur noch ein enttäuschter und genervter Ehemann. Erst Anziehung, dann Abstoßung. Eine Bruchlandung der Gefühle. Was verbindet sie eigentlich noch? Öder Alltagstrott und sporadischer Sex. Dazu die unvermeidlichen Ehegewitter. Nicht mehr zu sanieren. Er sollte sich scheiden lassen. Das übliche Ehefiasko. Rien ne va plus. Aber halb so wild. Sie haben sich entzweit und werden sich auch nicht vermissen. Dass er seine Villa verliert, das macht ihm weitaus mehr zu schaffen. Dieser verdammte Braunkohlentagebau! Wenn er das gewusst hätte! Er nimmt den Aktenkoffer wieder in die Hand, und an moderner Kunst vorbei, geht er auf die weiße Kassettentür seines Zimmers zu. Fatalistisch atmet er lange durch den Mund aus. Ja, seine Mutter hat recht. Hier geht jetzt alles den Bach runter.

Das rechtwinklig geschnittene Wohn- und Esszimmer ist der größte Raum im 115 Quadratmeter großen Dachgeschoss, das nur Anna Lindner bewohnt. Panoramafenster, der Wechsel von geraden und schrägen Wänden, die Stützkonstruktion von weiß lackierten Balken und die geschmackvolle Möblierung verleihen dem Zimmer eine für Anna einzigartige Atmosphäre, die sie lange genossen hat. Doch das frühere Wohlbehagen, diese tiefe Freude, hier zu wohnen, kann sie nicht mehr empfinden. Es wurde abgelöst von einer Abschiedsstimmung, die ihr oft die Kehle zuschnürt. Etwas sehr Schönes, das nicht bleibt, sondern unrettbar verloren geht. Sie starrt von ihrem Sessel auf das nur wenig bewegte Grün der Baumkronen, überlässt sich peinigenden Gedanken, die wieder darum kreisen, dass sie von hier vertrieben wird. Auf einem kleinen Beistelltisch stehen eine Flasche Sherry und ein leeres Glas. Aufseufzend schenkt sie sich nach, trinkt.

Süß schmeckt er ja, etwas zu süß. Keiner wird’s merken. Richard würde schimpfen, denkt Anna. Eine Art Wärme durchrieselt sie. Langsam trinkt sie den Sherry, mehr am Glas nippend, um den Genuss auszudehnen und diese grässliche Bitterkeit in ihr zu überdecken. Sie blickt zur kleinen Uhr auf dem Sekretär, eine französische Antiquität, die ihr Richard zum 60. Geburtstag geschenkt hat.

Efferen müsste jetzt kommen. Schon fünf Uhr. Dieser Windbeutel. Der braucht nur den Mund aufzumachen, schon weiß man, dass er lügt. Lumpige 825000 hat er geboten. Wirklich ein starkes Stück. Unverkäuflich ist hier eigentlich alles.

Anna steht vom Sessel auf, legt die Hand auf die Rückenlehne, verharrt einen Moment. Nein, sie schwankt doch nicht, steht noch immer fest auf den Beinen. Sie geht zu dem Fenster auf der Seite des Zimmers, von wo aus sie weit nach Westen blicken kann. An der Blutbuche und den Ulmen vorbei sieht sie zu den Korn- und Maisfeldern, den Wiesen und Weiden mit dem kaum bewegten Schwarz-Weiß der Kühe, sieht bis zu dem sich dahinter erstreckenden Mischwald. Erstaunt reißt sie die Augen auf, presst die Lippen zusammen, hält die Luft an. Sekundenlang starrt sie dorthin, schüttelt dann unwillig den Kopf, wischt mit der Linken kurz über die Augen.

Was für ein Unfug! Das kann doch gar nicht sein. Es war bloß eine optische Täuschung. Wohl ein unscharfer Blick auf den Waldrand mit dem Strommast daneben. Ein paar Sekunden lang hat sie doch tatsächlich geglaubt, in der Ferne die Umrisse des verfluchten Schaufelradbaggers schon sehen zu können. Aber nicht mehr weit davon, vielleicht nur noch zwei Kilometer entfernt, so schätzt sie, frisst sich dieses Monstrum durch das Land, rückt unaufhaltsam weiter vor, wird bald hier alles in ein einziges riesiges Loch verwandeln.

Efferen, ein hoch aufgeschossener, hagerer Mann um die fünfzig, sitzt mit übereinandergeschlagenen Beinen Richard gegenüber auf einem Sessel. Sein freundlicher Gesichtsausdruck wirkt antrainiert, hat etwas Maskenhaftes. Die tief liegenden Augen unter seiner kantigen Stirn, die ausgeprägt hohen Jochbeine und der schmallippige Mund geben seinem Gesicht eine Härte, die nicht zu dem Dauerlächeln passt, das Richard mehr und mehr auf die Nerven fällt.

Je länger Efferen lächelt und redet, desto eisiger wird Richard. Salbungsvoll wie ein Pfaffe. Von dem lasse ich mich nicht einwickeln, denkt er. Dem werde ich’s zeigen.

«Glauben Sie mir», flötet Efferen mit sanft gefärbter Stimme. «Wir haben den Spielraum unserer finanziellen Möglichkeiten ausgeschöpft, wenn nicht sogar überschritten. Natürlich wissen wir den besonderen Wert ihres Hauses zu schätzen.»

«Das glaube ich kaum. Sie haben ein ganz anderes Maß als ich und die anderen Menschen hier», antwortet Richard ruhig und bestimmt wie jemand, der ohne Emotionen diskutiert. Er überlegt kurz. «Es ist das Maß von Besatzern.»

«So krass würde ich es nicht ausdrücken», antwortet Efferen mit beschwichtigender Geste. «Es ist doch alles rechtens. Die Landesregierung hat grünes Licht für den Tagebau in dieser Region gegeben. Und wir von der Energetik AG halten uns strikt an die Vorgaben.»

«Und diese Vorgaben sind nichts anderes als die Interessen von Energetik. Die Verflechtungen von Energetik und Landesregierung sind ja hinreichend bekannt. Mit politischer Rückendeckung geht der Braunkohle-Schwachsinn weiter. Aber darüber will ich jetzt nicht mit Ihnen diskutieren.»

«Warum auch. Wenn ich nicht irre, geht es uns beiden jetzt vor allem darum, eine Einigung wegen des Verkaufspreises zu erzielen.»

«Genau»

«Kurz gesagt, Herr Lindner, Ihre Preisvorstellung ist unrealistisch. Bedauerlicherweise. Aber wir können uns nur nach den objektiven Daten richten. Und die ergeben einen deutlich niedrigeren Verkaufspreis. Wir haben hier alles genau aufgelistet.» Er zeigt zu dem aufgeschlagenen Ordner, der neben anderen aufgeschichteten Papieren auf dem Glastisch liegt.

Richard blickt nur zu Efferen, der ihm jetzt wie eine Mischung aus Jesuit und Winkeladvokat vorkommt. Ist mit allen Wassern gewaschen. Ich muss aufpassen. Dem muss man sofort Kontra geben.

«Berechnungen, die alles andere als objektiv sind», antwortet er kühl.

Efferen blättert erst im Ordner, als würde er etwas suchen, lässt dann die Seiten so aufgeschlagen, wie sie schon vorher lagen. Er atmet hörbar aus, sieht Richard mit einem Ausdruck des Bedauerns an.

«Wir kommen Ihnen wirklich entgegen, Herr Lindner. Aufgrund unserer neuen Objektanalyse können wir Ihnen jetzt 875000 Euro bieten. Wir haben unser Anfangsangebot also um 50000 Euro aufgestockt.» Er wirft einen kurzen, taxierenden Blick auf Richard, der keine Miene verzieht. «Mitentscheidend dafür», fährt er fort, «war das Gutachten des Amtes für Denkmalschutz, das uns detaillierte Angaben zu dem besonderen Wert Ihrer Immobilie machte. Und wir haben natürlich auch ihre damaligen Investitionen mitberücksichtigt, die für die Sanierung und Restaurierung Ihrer Jugendstilvilla notwendig waren. Wir haben großzügig gewisse Wertminderungen herausgerechnet. Und auch aufgerundet. Unser neues Angebot müsste sie zufriedenstellen. Wirklich ein fairer Preis.»

«Das ist kein fairer Preis, sondern eher ein Dumpingpreis. 875000 Euro sind auf jeden Fall zu wenig.»

«Viel zu wenig», fügt Anna hinzu, die mit einem Tablett das Wohnzimmer betritt.

«Ah, schönen guten Tag, Frau Lindner», sagt Efferen übertrieben freundlich.

«Tag. Möchten sie einen Kaffee?», fragt Anna grantig.

«Gern. Sehr freundlich», antwortet Efferen unbeirrt lächelnd.

Anna stellt drei Tassen und eine Kanne auf den großen Glastisch, schenkt Kaffee ein. Sie setzt sich neben Richard auf die Couch, starrt Efferen wie einen Gegner an.

«Unsere Objektanalyse haben wir doch zu Ihren Gunsten überarbeitet. Das sollten Sie anerkennen. 875000 Euro sind ein großzügiges Angebot, das Sie annehmen sollten», sagt Efferen. Genüsslich trinkt er den Kaffee.

«Soso. Objektanalyse. Großzügiges Angebot. Dass ich nicht lache », stößt Anna hervor.

«Herr Efferen, wir feilschen nicht», sagt Richard entschlossen. «Es bleibt dabei, unter 950000 verkaufen wir nicht.»

Anna nickt mehrmals bestätigend mit dem Kopf. Efferen lehnt sich im Sessel zurück, setzt eine überlegene Miene auf.

«Tja, das wird kompliziert», sagt er.

«Unser Haus und unser Grundstück sind eigentlich unverkäuflich. Verstehen Sie? Wir verkaufen doch nur, weil wir verkaufen müssen. Weil man uns dazu zwingt», sagt Anna mit lauter werdender Stimme.

«Zwingt? So würde ich es nicht ausdrücken», entgegnet Efferen.

«Wie denn sonst?», fragt Anna.

«Eine wirtschaftspolitische Notwendigkeit», antwortet Efferen. «Hier gibt es riesige Braunkohlevorkommen, die man in nächster Zeit abbauen will und muss. Das heißt: gesicherte Energieversorgung und weniger Abhängigkeit von Öl und Gas. Und deswegen müssen Sie und alle anderen hier leider den Ort verlassen. Der Braunkohlentagebau ist ein bedeutender Wirtschaftsfaktor in unserem Land.»

«Der auf folgenschweren Fehlentscheidungen basiert», sagt Richard.

«Eine katastrophale Verrücktheit», sagt Anna.

«Soso. Fakt ist: Für den Braunkohlentagebau müssen die hiesigen Lagerstätten unbedingt zur Verfügung gestellt werden. Deutschland ist nicht gerade mit Bodenschätzen gesegnet. Unsere künftige Energieversorgung ist davon abhängig. Und Tausende von Arbeitsplätzen können damit gesichert werden.»

«Konzern-Propaganda», sagt Anna verächtlich.

«Wissenschaftliche Gutachten kommen zu ganz anderen Ergebnissen. Der Braunkohlentagebau ist wirtschaftlich und ökologisch Schwachsinn. Aber darüber will ich jetzt nicht mit Ihnen diskutieren», sagt Richard.

«Wäre Zeitverschwendung», bekräftigt Anna.

«Das glaube ich auch», sagt Efferen und trinkt einen Schluck Kaffee. «Der Kaffee schmeckt wirklich ausgezeichnet.»

Anna macht eine abfällige Handbewegung, danach noch eine, aber heftiger.

Wie der sich aufspielt! Als hätte er das Sagen. Am liebsten würde sie ihn hinauswerfen. Sie verändert mehrmals ihre Sitzposition, ihre Mimik wirkt verkrampft.

«Tatsache ist, dass wir an Ihren Konzern verkaufen müssen. Es fragt sich nur, auf welchen Preis wir uns einigen können», sagt Richard.

«Exakt», antwortet Efferen.

«Für 950000 Euro wären wir ja bereit, zu verkaufen. Aber Sie bieten uns nur 875000», sagt Richard.

«Das ist jetzt unser Problem. Es geht um die Differenz von 75000 Euro», sagt Efferen.

«Es geht um viel mehr», sagt Anna schroff. «Ihr Konzern kann das gar nicht bezahlen. Kann nie wiedergutmachen, was er hier anrichtet.»

«Aber gerade das versuchen wir ja mit all unseren Möglichkeiten. Sie werden dafür angemessen entschädigt. Die Expertisen, die gemacht worden sind, sind für uns verpflichtend», sagt Efferen. Er sieht Anna und Richard mit einem um Sympathie werbenden Gesicht an.

«Was Sie so Expertisen nennen», meint Richard. «Auch die Expertise des Amtes für Denkmalschutz wird nicht gerade objektiv sein. Schließlich untersteht es der Landesregierung und die wiederum kungelt mit Energetik.»

«Alle stecken unter einer Decke», meint Anna und schnaubt verächtlich. «Was heißt hier auch schon Denkmalschutz? Der schützt doch unser Haus überhaupt nicht vor dem Abriss. Ungeheuerlich. Unser wunderschönes Zuhause. Aber wissen Sie, was hier außer dem Denkmalschutz auch total missachtet wird? Und was sogar noch viel schlimmer ist?»

«Was denn?», fragt Efferen lauernd.

«Der Menschenschutz. Der gilt hier überhaupt nicht mehr», antwortet Anna.

«Da hast du recht, Mutter», bekräftigt Richard.

«Der Menschenschutz. Na ja», sagt Efferen und überlegt kurz. «Wir von Energetik sind doch keine Barbaren. Wir achten die Gesetze, versuchen uns mit den Menschen auf eine für beide Seiten angemessene Weise zu einigen.»

«Papperlapapp! Was Energetik hier macht, ist Barbarei. Unvergleichliche Barbarei. Und Sie sind ihr Erfüllungsgehilfe», sagt Anna, erbost mit dem Finger auf Efferen zeigend.

«Mutter, beherrsch dich doch!», mahnt Richard.

«Ich muss doch sehr bitten. Ich sehe mich sicherlich nicht als Erfüllungsgehilfen von Barbaren», meint Efferen.

«Was machen Sie denn hier?», fragt Anna.

«Meine Arbeit. Als Angestellter von Energetik», antwortet Efferen.

«Na also, sagt Anna abfällig. «Sie machen das, was man von ihnen verlangt. Wofür man Sie bezahlt.»

«Wollen Sie mir das etwa vorwerfen?»

«Ja! Und alles andere auch. Sie gehören dazu, sind keinen Deut besser.» Anna steht abrupt auf, macht ein paar eilige Schritte, als wollte sie den Raum schnell verlassen, bleibt aber dann stehen, dreht sich um und stellt sich frontal vor Efferen, der irritiert wirkt. Richard sieht beunruhigt zu seiner Mutter.

«Alles wird hier zerstört», fährt Anna gestikulierend fort. «Einfach weggebaggert. Rücksichtslos. An die Menschen denkt man nicht. Nur an diese verdammte Braunkohle.»

«Du hast ja recht. Aber reg dich jetzt nicht auf. Das bringt doch nichts. So kommen wir nicht weiter», meint Richard.

«Das finde ich auch», sagt Efferen. «Übrigens, Sie irren, Frau Lindner. Wir denken sicherlich –»

«Sie vertreiben uns von hier», unterbricht ihn Anna zornig. «Rauben uns die Heimat und vernichten sie.»

«Mutter!»

«Ist doch wahr, Richard.»

«Sie sehen das alles viel zu krass, Frau Lindner.»

«Ich kann das gar nicht krass genug sehen. Es war so schön hier. Hier wollte ich bleiben und hier wollte ich auch sterben. Aber Sie und Ihr verdammter Konzern machen hier alles kaputt. Das ist für mich die Hölle auf Erden», sagt Anna.

«Tatsächlich?», fragt Efferen ironisch.

«Tatsächlich?», äfft Anna ihn nach. Sie starrt ihn böse an.

Richard merkt, dass seine Mutter an ihrer Grenze angelangt ist. Er will nicht mehr weiter verhandeln.

«Ich habe gehofft, dass wir uns heute hätten einigen können. Aber es sieht nicht danach aus», sagt Richard.

«Nein, die Atmosphäre ist leider», Efferen überlegt kurz, «überhitzt. Ich komme mir vor wie auf der Anklagebank.»

«Gut so. Sie sind ja auch schuldig», antwortet Anna mit immer lauter werdender Stimme. Efferen ist für sie zu einem bösartigen Gegner geworden. «Sie wollen uns mit lumpigen 875000 Euro abspeisen. Sie … Sie … Aber das sind Sie schiefgewickelt. Es wird sogar noch teurer für Sie. Wir verlangen nicht mehr 950000, sondern eine Million.»

«Man höre und staune», sagt Efferen.

«Ja, eine Million. Schütteln Sie doch nicht so blödsinnig den Kopf.» Anna schreit heraus, was sie würgt. Sie muss jetzt schreien, sonst würde sie ersticken. Was für ein widerlicher Kerl! Wie der grinst!

«Mindestens eine Million. Mindestens. Schadensersatz. Und Schmerzensgeld. Für all das Leid, das uns zugefügt wird. Mit Geld lässt sich das sowieso nicht wiedergutmachen. Was Ihr verdammter Konzern hier anrichtet, ist unmenschlich. Ein unfassbares Verbrechen. Teuflisch! Unmenschlich!», schreit sie tränennah. Sie hebt ihre Rechte, will Efferen, der sich im Sessel instinktiv von ihr wegdreht, ohrfeigen, wagt es aber nicht. Wie aus weiter Ferne hört sie Richard «Mutter» rufen, sieht alles nur noch verschwommen, spürt eine unerträgliche Enge. Sie kann nicht mehr, hält es hier nicht länger aus. Sie stürmt aus dem Wohnzimmer, poltert die Treppe hoch. Sie fühlt sich bedroht wie noch nie. Als würde ihr Leben auf dem Spiel stehen. Sie weiß nicht, wie sie sich wehren soll, flieht in ihr Zimmer. Das Gefühl, ausgeliefert zu sein, peinigt sie. Sie braucht jetzt schnell etwas zu trinken, will sich nur noch betäuben.

Richard bedauert das Verhalten seiner Mutter, erklärt es mit der Ausnahmesituation in Anfelden, der sie nicht mehr gewachsen sei. Tja, da müsse sie aber durch, es führe kein Weg daran vorbei, meint Efferen. Leider seien die Fronten zwischen ihnen jetzt verhärtet. Das bestätigt Richard trocken. Sie brechen das Verkaufsgespräch ab, lassen einen neuen Termin noch offen, verabschieden sich kühl.

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Noch knapp fünf Kilometer entfernt, von Richards Jugendstilvilla aus nicht zu sehen und zu hören, frisst sich der Schaufelradbagger N12 durch das Erdreich. In wenigen Jahren wird er hier angekommen sein und, fern von menschlicher Zivilisation, in einer weiträumigen Grube Braunkohle fördern.

Die Energetik AG ist stolz auf ihn, präsentiert ihn als ein einzigartiges Wunderwerk der Technik.

Der größte unter den riesigen Schaufelradbaggern, der Super-Star mit bewundernswerten Maßen und Leistungen. 96 Meter hoch, also höher als der Ozeanriese Queen Mary, 220 Meter, mehr als zwei Fußballplätze lang und 13500 Tonnen schwer, das ist doppelt so viel wie der Eiffelturm. Es ist die größte Arbeitsmaschine der Welt. Das Schaufelrad hat einen Durchmesser von sage und schreibe 21 Metern, das ist so hoch wie ein siebenstöckiges Haus. Neue satellitengestützte GPS-Systeme lassen den N12 noch effizienter schaufeln. Seine Leistungsfähigkeit ist enorm – 240000 Kubikmeter pro Tag! Damit kann man einen Güterzug von 16 Kilometern füllen. Sein jährlicher Stromverbrauch ist so hoch wie in einem Dorf mit 5000 Einwohnern (1350 Haushalte mit jeweils 3600 kWh).

Auf Hochglanzprospekten und Videos wirbt Energetik für ihn, dieses imponierende Beispiel menschlichen Fortschritts. Einst waren es nur einfache Schaufeln in den Händen von Arbeitern, mit denen mühselig nach Braunkohle gegraben werden musste. Als zu Beginn des industriellen Zeitalters die Arbeitsabläufe endlich mechanisiert und dadurch erleichtert wurden, setzte man auf Schienen fahrende Eimerkettenbagger ein, die weitaus höhere Förderleistungen erzielten als ganze Heerscharen von Arbeitern mit ihrer Muskelkraft. Das war schon ein beachtlicher Fortschritt, ist aber nicht zu vergleichen mit der Spitzentechnologie unserer Schaufelradbagger, von denen der N12 nicht nur der größte, sondern auch wegen seiner neuartigen Computersysteme der am weitesten entwickelte ist. Dieses mit 4500 PS ausgestattete Hightech-Wunderwerk, das nur fünf Mann pro Schicht bedienen müssen, hat natürlich auch seinen Preis. Es kostet, sage und schreibe 214 Millionen Euro! Eine extrem hohe Investition der Energetik AG, aber sie rentiert sich auf jeden Fall. Denn seine grandiose Förderleistung senkt die hohen Produktionskosten, die wegen der komplizierten Arbeitsabläufe im Braunkohlentagebau entstehen. Er ist für uns unverzichtbar, ein Garant für das Erreichen unserer unternehmerischen Ziele. Es geht uns vor allem um kostengünstige Energiegewinnung angesichts internationaler Konkurrenz, um zukunftsorientierte Energieversorgung im Zeitalter schwindender Ressourcen und um die Sicherung von vielen Tausend Arbeitsplätzen. Der hiesige Braunkohlentagebau setzt mit dem N12, dem größten Schaufelradbagger der Welt, auch ein eindrucksvolles Zeichen dafür, dass Nordrhein- Westfalen ein dynamischer, fortschrittsorientierter Wirtschaftsstandort ist. Wer Interesse hat, den N12 in seinem Revier live zu erleben, dem bieten wir geführte, ebenso informative wie spektakuläre Ausflugsfahrten (kostenlos!) zu diesem einzigartigen Giganten der Technik an. Hobby-Fotografen kommen dabei voll auf ihre Kosten. Seine gigantische Größe und seine einzigartige Leistungsfähigkeit haben den N12 weltberühmt gemacht. Er ist unser technischer Super-Star. Die Broschüre «Braunkohle heute» mit eindrucksvollen Fotos vom N12 und wissenswerten Informationen über den Braunkohlentagebau können Sie bei unserem Kundenservice bestellen.

Richard hat sich von dem Imponiergehabe der Energetik AG nie blenden lassen. Auch als er noch nicht in Anfelden wohnte und ihm der Gedanke fern war, selbst einmal zu den Opfern des Braunkohlentagebaus zu gehören. Ihn hat schon immer die mit großem Werbeaufwand betriebene Öffentlichkeitsbearbeitung des Konzerns abgestoßen, der seit Jahrzehnten versucht, das als fortschrittlich und wertvoll zurechtzulügen, was hirnverbrannt und zerstörerisch ist. Und die 16, den Niederrhein zerwühlenden Schaufelradbagger, die man verblendet als nützliche Giganten feiert, waren für ihn nie etwas anderes als ein Bataillon von Zerstörungsmaschinen, die von wirtschaftlichen Interessen rücksichtslos gelenkt werden. In Friedenszeiten verwüsten sie, abgesegnet von politischem Starrsinn, den Lebensraum tausender Menschen, um kilometerweit Braunkohle zu erbeuten, mit katastrophalen Folgen für die Umwelt. Richard wundert sich über diejenigen, die Schaufelradbagger als Wunderwerke der Technik anstaunen. Wie naiv muss man sein, um sich von solchen Maschinenmonstern beeindrucken zu lassen? Es sind abstoßende Beispiele dafür, was geschieht, wenn menschliche Maßlosigkeit sich hemmungslos austoben kann. Und die Nummer eins davon ist der N12.

Früher hat er zwar kritisch, aber noch unbeteiligt mitverfolgt, was der Tagebau am Niederrhein anrichtet, wie Menschen Haus und Hof verloren, Lebensräume vernichtet, nicht wiedergutzumachende Umweltverbrechen begangen wurden. Er war nur ein Augenzeuge. Doch jetzt wird er selbst damit konfrontiert. Wie viele andere in dieser Region ist auch er ein Opfer des Braunkohlen-Terrors geworden.

Die Konzern-Propaganda, die mit großem Budget und schmieriger Werbepsychologie die Öffentlichkeit zu bearbeiten versucht, widert Richard immer stärker an. Sie erinnert ihn an die Heucheleien und Lügen, mit denen Regierungen ihre Macht absichern wollen, Behörden Missstände vertuschen oder Firmen auf Kritik reagieren. Die Wahrheit soll nicht ans Licht kommen.

Der N12 ist der Bagger, der schon am weitesten bis zu seinem Zuhause vorgerückt ist und immer näherkommt, unaufhaltsam, Meter für Meter. Bald wird er hier stehen und anstatt eines Baukunstwerks wird es nur noch ein Werk der Zerstörung geben. Jeden Tag muss Richard daran denken. Und er wird es auch weiterhin nicht aus dem Kopf bekommen. Was er hier erlebt, ist eine andere Form der Diktatur. Der N12 dient der Willkür einer mächtigen Clique, die nicht befürchten muss, für ihre Taten zur Rechenschaft gezogen zu werden. Er ist ihr Star, auf den sie auf eine abstoßende Weise auch noch stolz sind.

Für Richard zeugt der Schaufelradbagger N12 von technischer Perversion. Brutal funktionalistisch, skelettartig, zusammengesetzt, als wäre er nach dem Stabilbaukasten-Prinzip entworfen worden. Er könnte das Spielzeug eines verrückten Riesen sein. Der N12 hat für Richard eine abstoßende Hässlichkeit, Ausdruck einer gegen menschliche Bedürfnisse verstoßenden Gigantomanie. Jedes Mal, wenn er ihn sieht, ist er empört. Es ist ein Werkzeug der Destruktion.

Richard liegt mit hinter dem Kopf verschränkten Armen im Bett, starrt zur Decke, neben ihm Iris, die ihren nackten Körper gerade in eine Seitenlage von ihm weggedreht hat. Es war ein Intermezzo der Lust. Nicht mehr und nicht weniger. Losgelöst von seinen wahren Gefühlen. Im Grunde eine Lüge. Er hat sich dazu hinreißen lassen. Ihre geschickt eingesetzten Reize betören und befeuern ihn noch immer. Ein zwar banaler, aber auch willkommener Rausch, der alles andere eine Zeit lang überdeckte. Er hat es genossen, es hat ihn entspannt, vertrauter Sex um Mitternacht, der dem Tag die Schwere nahm. Warum sollte er auch darauf verzichten? Er und Iris sind sexuell gut aufeinander eingespielt, können sich auf diese Weise noch immer genießen. Ein Paar, das voneinander enttäuscht ist, sich bereits aufgegeben hat, körperlich jedoch weiterhin anzieht. Aber seit einiger Zeit ist mehr Aggression im Spiel. Als würden sie sich gegenseitig zu einem Sex-Duell herausfordern, bei dem jeder den anderen beherrschen und besiegen will.

«Unser Sex ist wie ein schöner Garten in einer Einöde», bemerkte sie einmal sarkastisch nach ihrem Orgasmus. Danach stritten sie sich heftig. Für Richard ist es heute ein letzter Beziehungsrest, der bald ganz verschwunden sein wird. Vielleicht wird er es anfangs sogar vermissen. Wenn, dann nur das, sonst nichts. So lange sie heute auf ihren Körper fixiert blieben, so lange trieben sie in gewohnter Harmonie. Sie erzeugten eine lusterfüllte Nähe, die sich schnell verflüchtigte. Richard fühlt sich jetzt leer, befremdet von der Frau, die neben ihm mit angewinkelten Beinen auf der Seite liegt, und wie von einer unsichtbaren Grenze von ihm getrennt zu sein scheint. Dass er ihr Gesicht jetzt nicht sehen kann, empfindet er als angenehm. Das gedämpfte Licht der beiden schalenartigen Wandlampen beleuchtet ihren Körper, der brauner wirkt, als er ist. Seine Augen gleiten über ihren Rücken und ihre Hüften. Die ebenmäßige Birnenform ihres Körpers hat für ihn etwas Klassisches. Er betrachtet sie noch immer gern. Vorhin jedoch, als er hinter ihr kniete und sie seine tiefen, heftigen Stöße mit geilem Sexgestammel begleitete und sich lustvoll mitbewegte, erinnerte ihn die Birnenform ihres Körpers plötzlich daran, dass bald eine Abrissbirne gegen seine Villa wüten würde. Er war kurz irritiert, konnte dann aber seinen störenden Gedankengang verscheuchen und kostete weiter den einzigen Genuss aus, der ihm seine Ehe noch mit ihr bietet.

Heute schien sie ihm wieder mehr Leidenschaft vorzutäuschen, als sie wirklich empfand. Mit ihrer Schauspielerei will sie ihm wohl noch demonstrieren, was für eine tolle Frau sie doch ist, welch großer Verlust ihm droht.

Gegen uns kracht schon die Abrissbirne, denkt er. Nicht mehr lange, und es liegt alles in Trümmern. Ein unaufhaltsamer Prozess. Von uns beiden in Gang gesetzt und beschleunigt. Keine Tragödie. Halb so schlimm.

Aufseufzend dreht Iris sich zu ihm hin und blickt ihn abwartend an. Ihre üppigen Brüste liegen schön gekurvt vor ihm. Es reizt ihn, sie anzufassen und zu küssen. Er unterdrückt diese Verlockung, es wäre übertrieben, unpassend. Ein verspätetes Nachspiel. Sie sind jetzt beide nach dem ganzen Theater sowieso ernüchtert. Ach, ihre Brüste! Sie bildet sich einfach zu viel auf sie ein. Als hätte sie sie selbst gemacht. Stellt sie zu gern zur Schau. Ein Blickfang, jetzt ohne größere Bedeutung für ihn, denn die damit ausgestattete Frau befremdet ihn. Eine schöne Dekoration. Mehr nicht. Gut für oberflächliches Getue. Außer Sex verbindet sie nichts mehr. Wo er gerade mit seinen Augen war, hat sie natürlich bemerkt. Sie lächelt wissend, verlagert ihren Körper mehr nach hinten, als wollte sie es sich bequemer machen, aber in Wirklichkeit, so glaubt er, um ihre Kurven noch besser ins Spiel zu bringen.

«Und?», fragt sie, die Stirn wichtigtuerisch hochziehend. Sie gibt sich sehr überlegen. Er weiß nicht, ob er darüber lachen oder sich ärgern soll.

«Was heißt hier und?», fragt er schroff zurück.

«Nun, ich nehme an, dass du nicht nur meine Brüste begutachten, sondern mir auch etwas sagen willst.»

«Nein, ich will dir nichts sagen.»

«Haben sie dich etwa sprachlos gemacht?», fragt sie spöttisch.

Er antwortet nur mit einer abfälligen Handbewegung.

«Ach, Richard! War das wieder gut. Schon erstaunlich, dass wir so toll miteinander vögeln. Unsere Körper verstehen sich eben noch immer. Aber –», sie bricht ab.

«Aber sonst sieht’s bei uns nicht gerade rosig aus», fügt er hinzu.

«Nein, der Lack ist ab.»

«Schon seit Langem.»

«Wenn wir uns scheiden lassen, was sich ja abzeichnet, sollten wir unsere gemeinsamen», sie überlegt kurz, «sexuellen Freuden nicht streichen. Das wäre doch zu schade. Wir können uns weiter zu intimen Meetings verabreden. Nach Lust und Laune. Was spricht denn dagegen? Unsere jeweiligen Partner müssten das verkraften. Wenn sie reif genug sind.»

«Woran du schon denkst.»

«Ist das nicht ein interessanter Gedanke?», fragt sie.

«Wie man’s nimmt», antwortet er ausweichend.

«Sag mal, Richard, vögelst du mit deiner Neuen schon so gut wie mit mir? Oder etwa besser? Deine neue Nummer eins?»

«Darüber rede ich nicht. Ich frage dich auch nicht, wie gut dein Liebling im Bettsport ist.»

«Frag doch.» Sie richtet sich auf, stützt den Kopf auf die rechte Hand und sieht ihn herausfordernd an.

«Warum sollte ich? Die Antwort interessiert mich überhaupt nicht.»

«Na schön. Jedenfalls gibt’s keine Komplikationen, was unsere sexuellen Aktivitäten, nennen wir es mal so, anbelangt. Kindische Eifersüchteleien et cetera.»

«Nein.»

«Apropos Komplikationen. Die gibt’s ja wegen der Entschädigung. Heute bist du keinen Schritt weitergekommen. Das wird hart.»

«Sieht ganz so aus. Nicht zu fassen. Es reicht doch schon, dass ich überhaupt verkaufen muss. Dazu gezwungen werde. Aber dass ich auch noch um eine angemessene Entschädigung kämpfen muss, ist eine verdammte Sauerei», sagt Richard mit lauter werdender Stimme. Er muss an Efferen denken, an sein schleimiges Auftreten, mit dem er als Erfüllungsgehilfe seine Abgebrühtheit zu kaschieren versuchte.

«Was hast du denn anderes von Energetik erwartet? Das ist kein humanistischer Freundeskreis. Es geht denen nur um den Profit. Und die sind am Drücker. Du kannst froh sein, wenn du die 950000 bekommst. Und die Million, die deine Mutter gefordert hat, die sind doch lachhaft.»

«Lachhaft würde ich es nicht nennen. So abwegig ist es nicht, eine Million zu verlangen.»

«Und wieso nicht?»

«Ganz einfach. Der wahre Wert der Villa ist gar nicht zu ermitteln. Dafür gibt es keinen brauchbaren Vergleichsmaßstab.» Er macht eine kurze Pause. «Und die Tatsache, dass ich nur gezwungenermaßen verkaufe, weil ich sonst enteignet würde, müsste eigentlich mitberechnet werden. Allein schon aus moralischen Gründen.»

«Aus moralischen Gründen? Damit kannst du bei diesen Ganoven nicht punkten. Du bist vielleicht naiv.»

«Bin ich nicht. Was hier geschieht, ist doch ein schwerer Verstoß gegen die Menschenrechte. Es geht nicht nur um materielle Schäden, sondern auch um psychische Verletzungen, die von Energetik verschuldet werden. Psychoterror. Als würden wir in einer Bananenrepublik leben, wo die Rechte der Bürger total missachtet werden. Wir sind Opfer von Zwangsmaßnahmen.»

«Zweifellos. Nur, wie sollten denn Entschädigungen für diesen Psychoterror berechnet werden? Wie kann man dafür ein Strafmaß finden?», fragt sie.

«Keine Ahnung», antwortet er. «Auf jeden Fall müsste eine Entschädigung für die psychischen Verletzungen zu dem Verkaufspreis hinzugerechnet werden.»

«Müsste.»

«Was hier abläuft, ist eine institutionalisierte Erpressung.»

«Worte deines Freundes Martin. Womit er ja auch recht hat.»

«Für ihn ist der Staat sowieso mehr oder minder bürgerfeindlich. Das erleben wir hier wieder hautnah. Unfassbar.»

«Und nicht zu ändern. Darüber solltest du dich nicht länger aufregen. Ist zwecklos.»

«Ich bekomme es aber nicht mehr aus dem Kopf.» Er überlegt kurz. «Dieser Efferen ist ein Kotzbrocken. Macht alles nur noch komplizierter.»

«Dass ihr die Verhandlung abgebrochen habt, macht’s auch nicht gerade leichter.»

«Der weiß jetzt aber, dass er bei uns auf Granit beißt. Beim nächsten Mal läuft’s wohl anders ab. Wird sich zuerst drehen und wenden, ist so ein Typ, aber dann wird er doch nachgeben.»

«Abwarten.»

«Unter 950000 verkaufe ich nicht. Das steht fest.»

«Musst du wissen. Du entscheidest. Es ist ja dein Palazzo.»

Ihre Stimme klingt mit einem Mal gereizt.

«Das hört sich ziemlich vorwurfsvoll an», meint er.

«Tatsächlich?», fragt sie spöttisch.

«Ja», antwortet er.

«Du bist sicherlich froh, dass es nur dein Haus ist, nur du im Grundbuch stehst, nur du entscheiden kannst. Vor allem dann, wenn du an den Zustand unserer Ehe denkst.»

«Was soll das?», fragt er gereizt. «Du brauchst gar nicht zu betonen, dass es nur mein Haus ist. Soll ich es etwa bedauern? Bevor du in meinem Leben auftauchtest, habe ich die Villa gekauft und modernisiert. Und zwar mit großzügiger Unterstützung meines Vaters.»

«Das weiß ich bereits. Du brauchst dich nicht zu wiederholen.»

«Und nach seinem Tod habe ich dann von meinem Erbe so viel in die Villa investiert, dass sie jetzt schuldenfrei ist.»

«Keine besonders gute Investition. Wird ja bald abgerissen das Ganze. Für dich ein Verlustgeschäft», sagt sie kühl.

«Nein. Im Gegenteil. Ich bekomme auf jeden Fall mehr Geld raus, als ich reingesteckt habe. Ein schwacher Trost. Zwar verliere ich kein Geld, dafür aber verliere ich ein für mich einzigartiges Zuhause. Nicht zu ersetzen. Dass demnächst hier nach Braunkohle gebuddelt wird, war nicht vorauszusehen», sagt er und merkt wieder, wie fremd sie ihm geworden ist.

«Das Haus gehört dir, klar.» Sie macht eine Pause und sieht ihn bedeutungsschwer an. «Aber du wirst doch zugeben, dass wir einiges gemeinsam geschafft haben. Es ist nicht allein dein Verdienst, auch ich habe dazu beigetragen, dass es uns so gut geht. Finanziell gesehen.»

«Ich habe auch nie etwas anderes behauptet. Was soll das? Iris, ich habe noch immer ein gutes Gedächtnis. Aber sag mal, willst du jetzt unsere Finanzen analysieren? Es ist schon verdammt spät. Schon nach zwölf», sagt er.

«Neinnein», sagt sie schnell. «Dazu habe ich im Bett überhaupt keine Lust. Ich hoffe nur, dass wir uns fair verhalten. Wenn -», sie bricht ab.

«Wenn wir uns scheiden lassen», vollendet er sachlich.

«Ja.»

«An mir soll es nicht liegen.»

«An mir auch nicht. Ach, was palavern wir jetzt über ungelegte Eier. Bringt nichts. Nur nichts überstürzen. Alles zu seiner Zeit», floskelt sie.

«Ganz meine Meinung. Ich bin müde», sagt er und gähnt demonstrativ.

«Ich auch. Jedenfalls haben wir himmlisch miteinander gevögelt. Ein Feuerwerk für mich. Nach einem Orgasmus schlafe ich immer gut. Nacht, Richard. Schlaf gut. Träum was Schönes», sagt sie und sieht ihn entspannt lächelnd an. Sie beugt sich über ihn, platziert gönnerhaft einen Kuss mitten auf seine Stirn, dreht sich und zieht das Oberbett bis zum Kinn hoch.

Liegt da wie in einem Kokon, denkt Richard. Scheinbar friedlich. Und entpuppt sich morgen wieder als Xanthippe.

«Gute Nacht», sagt er mit gepresst klingender Stimme und schaltet das Licht aus.

Richard fühlt sich mehr befremdet als befriedigt. Die Frau, die regungslos neben ihm liegt und auf den Schlaf zuatmet, ist zwar seine eigene, aber ihn scheint mit ihr nicht mehr zu verbinden als mit einer First-Class-Gespielin. Schon wieder kommt ihm hier alles künstlich vor, ohne echte Privatheit. Aber so stark wie heute hat er es noch nie empfunden. Ein Ehekrampf, der sich längt. Er dreht sich von der einen auf die andere Seite und wieder zurück, schwer ausatmend. Er starrt ins Dunkle. So geht es nicht weiter. So will er doch nicht leben. Und so braucht er auch nicht zu leben. Kein Zaudern, kein Zögern mehr. Er sollte jetzt schnell für klare Verhältnisse sorgen. Unnötiger Ballast. Alles andere ist schon schwer genug. Diesen trägen Ablösungsprozess muss er beschleunigen. Auch ihre sexuelle Schauspielerei sollte aufhören. Das Bett war heute wieder eine Bühne. Jeder hat routiniert seine Rolle gespielt. Eine Art Duell. Erst spannend und lustvoll, dann ernüchternd und befremdend. Was hat er denn davon? Darauf müsste er jetzt verzichten können. Schließlich hat er ja Birgit. Mit ihr genießt er den Sex ganz anders als mit Iris. Es ist echter, leidenschaftlicher. Und dabei spürt er eine Innigkeit, die ihn erstaunt und erfreut. Ist er nicht schon längst mit ihr zusammen und nicht mehr mit Iris? Im Grunde ist nicht Birgit seine Geliebte, sondern Iris. Die eigene Frau als Geliebte. Also betrügt er Birgit mit seiner Frau. Streng genommen. Daran hat er ja noch gar nicht gedacht. Es stimmt. Auch ein Grund dafür, dieses Getue mit Iris zu beenden. Sonst würde er Birgit mit ihr weiter betrügen. Dieses Spiel ist aus. Es hat keinen Sinn mehr. Hier hat sowieso nichts mehr einen Sinn. Alles geht nur noch den Bach runter.

Richard dreht sich abrupt auf die andere Seite, weiter weg von Iris, die sich im Schlaf nah an ihn heran gelegt hat. Es stört ihn, dass er mit ihr zusammen im Bett liegt, ihr Parfüm riecht, sie atmen hört. Er überlegt, ob er aufstehen und im Gästezimmer schlafen soll, lässt es aber sein, weil ihm das übertrieben erscheint und mitten in der Nacht auch zu unbequem ist. Doch ab morgen wird er mit ihr nicht mehr zusammen in diesem Raum schlafen. Seit einiger Zeit löst die Einrichtung bei ihm ein Unbehagen aus. Sie schafft eine Intimität, die ihm auf die Nerven geht. Die runden Art-déco-Formen, der Einsatz von weichem Licht, die erotische Kunst an den Wänden. Als hätte sich eine sehr sinnliche Innenarchitektin hier ausgetobt. Die erotischen Aquarelle sind ihm zu ausgewogen, zu sehr auf Schönheit und Sinnlichkeit getrimmt. Der große Spiegel mit geschnitztem Holzrahmen gegenüber dem Bett gehörte für ihn anfangs zum erotischen Spiel, verlor dann aber seinen Reiz. Wenn er heute hineinsieht, was nur noch kurz geschieht, kommt er sich wie auf einer Bühne vor. Und es lenkt ab. Für Iris jedoch ist ihr gespiegelter Sex noch immer fesselnd. Sie verändert sogar deswegen die Stellung, eine Stimulanz für sie. Den Raum hat sie fast allein gestaltet; darauf ist sie stolz. Obwohl er ihn lieber anders eingerichtet hätte, ließ er sie damals, in ihrer besten Zeit, als eine Art Liebesbeweis ihre Vorstellungen verwirklichen. Im Gegensatz zu früher fühlt sich Richard heute im Schlafzimmer nicht mehr wohl. Zu geschmäcklerisch, zu feminin, zu viel Art déco, ihr Lieblingsstil. Sie neigt zum Kunstgewerblichen. Sie ist zu viel mit Werbefritzen zusammen. Das färbt ab, ist geschmacksbildend. Er ist ihre Welt. Sie ist gern Art Direktorin, hat Erfolg, verdient glänzend. Ich bin eine gute Allrounderin, behauptet sie von sich. Ihr eigenes Qualitätssiegel, mit dem sie sich wie mit einer Auszeichnung brüstet. Richard weiß bis heute nicht, ob ihr starkes Ego mehr mit ihrem Selbstbild verknüpft ist oder wie sie von anderen gesehen wird und gesehen werden will. Sie achtet darauf, dass alles werbewirksam zurechtgemacht wird. Das richtige Werbekonzept, vor allem darauf kommt es an. Für Richard jedoch produziert sie Blendwerk. Dazu gehört sie wohl auch, mehr oder weniger. Sie weiß, wie sie am vorteilhaftesten wirkt, ist ihr eigenes Werbeprodukt. Sie beherrscht das parfümierte Gequassel und kommt damit gut an. Aber bei ihm nicht mehr. Zu lange hat er sie überschätzt, sich etwas vorgemacht. Geblendet von seinen Illusionen, befeuert von ihren erotischen Auftritten. Ähnlichkeiten, die keine waren. Aufkeimende Zweifel hat er überschminkt. Architekt und Art-Direktorin, das schien ihm gut zu passen. Beide kreativ, ein beneidenswertes Paar, das auf sich stolz war. Er machte es sich zurecht, konstruierte ein Beziehungsgebilde ohne echte Basis. Eitel sonnten sie sich in Oberflächlichkeiten, machten sich etwas vor, schminkten ihre Ehe zurecht. Doch dann bekam die Fassade Risse, der Lack blätterte ab, die Korrektur begann. Und jetzt, denkt er, sich auf den Rücken drehend und die Lippen zusammenpressend, wird das Finale eingeläutet. Nach acht Jahren. Es wird höchste Zeit. Rien ne va plus. Was ist das bloß für ein Leben hier?, grübelt er, von Unzufriedenheit übermannt. Ohne Zukunft. Total entwertet. Seine Ehe hat nur noch Schrottwert. Sie muss entsorgt werden, damit sie ihn nicht weiter belastet. Und seine Mutter? Die wird doch immer schwieriger, ist verbittert. Auch eine Belastung. Er kann sie verstehen. Eine besonders schwere Zeit für sie. Für ihn auch. Was er hier gestaltet und genossen hat, wird es bald nicht mehr geben. Zerstört und ausradiert. Er bekommt es einfach nicht aus seinem Kopf. Es besetzt weiterhin sein Denken, dominiert ihn. Wie kann er sich bloß davon lösen?

Gelassener werden, sich an das Unvermeidliche gewöhnen. Was bleibt ihm denn anderes übrig? Er muss das durch, Abschied nehmen, braucht aber noch Zeit dazu. Ohne Birgit würde es ihm schwerer fallen, zweifellos. Sie lässt ihn nicht in Selbstmitleid zurücksinken, stärkt ihn, bietet ihm eine neue Perspektive. Sie gehört bereits zu seinem Neubeginn. Mit ihr zusammen wird er hoffentlich bald wieder sein Leben umarmen können.

Richard merkt, wie Müdigkeit ihn stärker durchrieselt. Seine Gedanken bleiben noch bei Birgit, beginnen aber schon durcheinander zu treiben, so lange, bis alles verschwimmt und er im Schlaf versinkt.

Wenn vor 30 Millionen Jahren die Erdkruste in der Niederrheinischen Bucht nicht durch gewaltige Senkungsbewegungen umgeformt worden wäre und die üppige, artenreiche Vegetation der küstennahen Urwälder sich nicht zu Torf zersetzt hätte, der nach Meeresüberflutungen und Meeressenkungen von Schichten aus Sand, Kies und Ton überlagert, zusammengepresst und allmählich zu den größten Braunkohlenflözen Europas verdichtet wurde, dann hätten sich Energiewirtschaft und Politik nicht zu einer skrupellosen Braunkohle-Allianz verbündet und dann würde auch nicht Richard Lindners Jugendstilvilla in naher Zukunft von der Abrissbirne des Machtmissbrauchs zerstört werden. Verglichen mit den in Urzeiten entstandenen Braunkohlenflözen, die jetzt hemmungslos ausgebeutet werden, hat sie eine nur Wimpernschlag lange Geschichte.

Die 1912 erbaute Villa diente anfangs einem Stolberger Textilfabrikanten als standesgemäßes Renommier-Domizil, sollte der steinerne Beweis für seinen unternehmerischen Erfolg sein. Einem Kölner Architekten war es gelungen, ein dreigeschossiges, harmonisch gegliedertes Bauwerk zu gestalten, das von einem gemäßigten Jugendstil geprägt wurde; dafür sorgten auch die geschickt verteilten Renaissance-Anklänge.

Für Richard eine meisterhafte Baukomposition, die er von Anfang an sehr schätzte. Eine überzuckerte Jugendstilvilla, bei der sich, dafür kennt er einige abschreckende Beispiele, naive Formspielereien zu stark in den Vordergrund drängen, hätte er nicht gekauft.

Nach dem Ersten Weltkrieg bezog ein Aachener Chirurg mit großer Familie die Villa, der sie später als rheumageplagter, in Südfrankreich Linderung erhoffender Ruheständler an einen heute vergessenen Bestseller-Autor verkaufte. Die wechselnden Besitzer, darunter auch ein virtuoser Hochstapler, und die sich über Jahrzehnte erstreckende Gebäudealterung nahmen der Villa einiges von ihrem architektonischen Glanz.

Viel zu spät, erst 1982, als die Verunstaltungen schon alarmierend waren, wurde sie unter Denkmalschutz gestellt. Trotzdem häuften sich Versäumnisse. Das unter strikten Sparmaßnahmen leidende Amt für Denkmalschutz kontrollierte nur lasch die Auflagen und bezuschusste die jeweiligen Eigentümer mit zu niedrigen Beträgen, die nur die nötigsten Restaurierungsarbeiten abdeckten.

Als Richard die leer stehende, am Ortsrand von Anfelden gelegene Villa kaufte, war sie in einem ziemlich ramponierten Zustand. Sie erinnerte ihn an eine ehemals schöne Frau, die sichtlich gealtert war und sich vernachlässigte. Die architektonische Schönheit war noch immer erkennbar, beeindruckte ihn sofort, jedoch hatten Materialschäden und menschliches Unvermögen im Laufe der Zeit deutlich ihre Spuren hinterlassen. Es war ein Baukunstwerk, das dringend saniert und restauriert werden musste. Der Eigentümer, ein am Rande des Bankrotts balancierender Geschäftsmann aus Neuss, der auf seinen am Markt vorbei produzierten Billigmöbeln sitzen geblieben war, bewohnte sie seit einem Jahr nicht mehr und hatte vorher zu wenig in ihren Erhalt investiert. Wegen mehrerer, von strengen Gutachten aufgedeckten Baumängeln, und weil er der einzige ernsthafte Interessent war, konnte Richard den Kaufpreis auf günstige 440000 Euro herunterhandeln.

Sein Vater, ein vermögender Notar, für den Immobilienbesitz die beste Kapitalanlage war, schenkte ihm 250000 Euro, die ihm halfen, seine Vorstellungen zu verwirklichen.

Die mit viel Aufwand restaurierte und modernisierte Villa wurde für Richard zum Zentrum seines Lebens, in dem Privates und Berufliches ineinander übergingen.

Zusammen mit seinem Partner Axel Tiedeck verlegten sie ihr bereits florierendes Aachener Architekturbüro dorthin, was mit einem gewissen Werbeeffekt verbunden war. Im Erdgeschoss waren die Büroräume untergebracht, das Ober- und Dachgeschoss bewohnte Richard zusammen mit Iris, die hier, wie sie es damals nannte, ein aristokratisches Lebensgefühl bekam. Zuerst schmunzelte Richard darüber, doch dann bespöttelte er es.

Die Denkmalschützer waren von der sich in neuem Glanz zeigenden Villa begeistert, lobten Richard wegen seines souveränen und zugleich vorsichtigen Umgangs mit historischer Bausubstanz. Sie nannten es ein Baudenkmal, das für Anfelden, das nicht gerade reich an schützenswürdigen Bauten sei, eine besondere Bedeutung habe. Schließlich verbuchten sie es als hervorragendes und vorbildliches Beispiel geglückten Denkmalschutzes, auch wenn sie kaum etwas dazu beigetragen hatten.

Acht Jahre blieb die Villa das Zentrum seines Lebens. Er genoss es, dort zu wohnen und zu arbeiten. 24 Stufen ging er auf der sich bogenförmig durch den Raum schwingenden Treppe nach unten, um seinen Beruf auszuüben und auf demselben Weg nach oben kehrte er zu seinem Privatleben zurück. Das änderte sich, als Richard mehr Platz für sich und seine Familie benötigte. Er und Iris hatten beschlossen, ein Kind zu zeugen, wofür sie sich zu sexuellem Leistungssport animierten. Zwei Kinder waren eingeplant. Ihr Familienleben sollte nicht von Rücksichten oder Störungen beeinträchtigt werden, die mit dem im Erdgeschoss gelegenen Berufsalltag von Richard zusammenhingen. Es gab auch noch einen weiteren Grund, die Firma auszuquartieren.

Richards Vater war infolge eines tragischen Irrtums bei der Wildschweinjagd erschossen worden. Er hinterließ ein beachtliches Vermögen und eine todunglückliche Frau. Anna verkraftete nicht, was passiert war, verlor ihren Elan, mit dem sie vorher andere mitreißen konnte. Sie fühlte sich ausgehöhlt, taumelte, wurde anfällig für seelische Abstürze. Richard, der sich Sorgen um seine Mutter machte, überzeugte sie davon, in die Villa zu ziehen, wo es Platz genug für sie gab. Dort lebte sie wieder auf, genoss menschliche Nähe und schwärmte noch mehr als zuvor von der Villa, bezeichnete sie als ihr kleines Schlösschen. Sie vermisste zwar weiterhin ihren Mann, den sie, wie Richard meinte, idealisierte, aber es gelang ihr immer besser, ohne ihn zu leben.

Alles schien hier gut geregelt. Die Gegenwart bot Zufriedenheit und die Zukunft war kein Problem. Richard war stolz darauf, was er aus der Villa gemacht hatte. Ein Prachtbau, ganz auf seine Familie zugeschnitten, bestens geeignet für ein Mehrgenerationenhaus. Ein außergewöhnliches Zuhause für lange Zeit. Zum ersten Mal hing er an einem Gebäude. Seine Lebensfreude war damit verknüpft.

Doch dann veränderte sich alles auf eine einschneidende Weise. Anfangs war es nur ein Gerücht. Richard spürte zwar Unbehagen, aber es stufte es als Schwarzseherei von zu misstrauischen Umweltschützern ein. Nein, das konnte gar nicht stimmen, dass der Braunkohlentagebau doch noch weiter als geplant vorrücken, Anfelden und damit sein Eigentum wegbaggern würde. Hatte die Energetik AG nicht stets beteuert, dass keine weiteren Tagebaue geplant seien? Und Politiker hatten es doch immer wieder bestätigt, Anfragen besorgter Bürger auf eine beruhigende Weise beantwortet. Doch dann stellte sich heraus, dass alle Verlautbarungen nur abgefeimte Täuschungsmanöver von Industrie und Politik waren, um die Menschen hinters Licht zu führen. Anfelden und noch acht weitere Ortschaften würden von der Landkarte verschwinden, ausradiert vom Braunkohlentagebau.

Als sich das Gerücht bewahrheitete, fühlte sich Richard wie jemand, dem der Boden unter den Füßen entzogen wird. Er brauchte einige Tage, um sich wieder zu fangen und auf die nervenaufreibende Situation einzustellen. Es war für ihn eine einschneidende Lebenswende, so schmerzhaft, wie er es noch nie erlebt hatte. Jetzt war er selbst davon betroffen, was die bisherigen Opfer des Braunkohlentagebaus schon durchlitten hatten. Und wie ihr Leben, änderte sich auch sein Leben auf eine nicht für möglich gehaltene Weise. Zusammen mit den Einwohnern von Anfelden und den anderen vom Untergang bedrohten Ortschaften protestierte er anfangs heftig. Sie hielten anklagende Plakate hoch, gründeten Bürgerinitiativen, versammelten sich auf Großdemonstrationen, Umweltschützer ermutigten sie, wissenschaftliche Gutachten sicherten sie ab, ihr Rechtsempfinden ließ sie schließlich klagen. Juristisch gestützte Hoffnungen keimten auf. Sie fühlten sich im Recht.

Doch sie scheiterten mit ihren Klagen vor Gerichten, wo ihre Menschenrechte von wirtschaftspolitischen Scheinargumenten ausgehebelt wurden.

Sie hatten kein Recht auf ihre Heimat und auf ihr Eigentum, wurden dazu verurteilt, dem Tagebau zu weichen. Manchmal flammten Proteste wieder auf, doch nicht lange, dann lähmte sie ihre Machtlosigkeit.

Es gab keine Gesetze, die sie schützen. Sie hatten das Gefühl, als wäre ihre Heimat Abfall, der entsorgt werden musste. Eine störende äußere Zivilisationsschicht, wertlos im Vergleich zu der angeblich Energiesicherheit garantierenden, konkurrenzlosen Braunkohle unter ihr.

Es empörte sie und ekelte sie an, wie die katastrophale Ausbeutung von Braunkohle als energiepolitische Notwendigkeit zurechtgelogen wurde. Entmutigt von ihrer hoffnungslosen Lage, gaben sie ihren Widerstand auf, resignierten. Für sie war es ein verlorener Kampf nach einer kraftraubenden Zeit des Aufbegehrens.

Ihre Ohnmacht hat viele die vom Unrecht diktierten Verträge zu früh unterschreiben lassen. Sie sind bereits Opfer einer flächendeckenden Erpressung geworden. Sie haben erschöpft aufgegeben, es nicht mehr geschafft, einen günstigeren Verkaufspreis für ihr Eigentum auszuhandeln. Sie sind Betrogene, ihre Schwäche haben zynische Mitarbeiter der Energetik AG kalt lächelnd ausgenutzt.

Richard ist davon überzeugt, dass ihm so etwas nicht passieren wird. Die Phase, in der er gegen Einflüsterungen der Resignation ankämpfen musste, ist glücklicherweise vorbei. Er hat sich wieder im Griff. Es ist eine Herausforderung, der er sich gewachsen fühlt. Er wird sich, davon ist er überzeugt, immer mehr an diesen noch nie erlebten Ausnahmezustand gewöhnen und kompromisslos die höchste Entschädigung aushandeln. Zwar ist er auch ein Leidtragender des Braunkohleterrors, aber das darf sein Leben nicht verdüstern. Es rumort noch in ihm, er versucht, es weiter zu dämpfen. Warum sollte er sich davon noch aus dem Gleichgewicht bringen lassen? Schließlich bietet ihm das Leben noch genug, was ihm gefällt. Während er sich dem hier herrschenden Zwang beugt, plant er bereits für die Zeit nach Anfelden. Dann wird er wieder nach seiner Fasson leben. Er glaubt, dass er auf dem richtigen Weg ist.

Heute Morgen fühlt sich Richard voller Elan. Er wundert sich über sich selbst. Als hätte er alles, was ihn belastet, von sich abgeschüttelt. Es fällt ihm leicht, sich auf die Arbeit zu konzentrieren. Im Architekturbüro ist er in seinem Element. Zusammen mit Axel Tiedeck, seinem Partner, sitzt er vor einem großen Monitor, in dem sie gerade auf einem virtuellen Spaziergang ein Bauprojekt im Aachener Norden besprechen.

«Wir sollten die Dachgeschosse noch etwas großzügiger gestalten. Mit tieferen Fenstern und breiteren Balkonen», schlägt Richard vor.

«Also mehr Kosmetik als bauliche Veränderung», meint Axel schnell, bevor Richard weitersprechen kann.

«Ja, auch. Axel, ich war noch nicht fertig. Was hältst du davon, wenn wir in allen Geschossen die Dielen verkleinern und dadurch die Wohnzimmer vergrößern. Ich finde, da haben wir noch Spielraum.»

Axel blickt Richard an, als wollte er aus seinem Gesicht noch weitere Informationen herauslesen, wiegt dann Zweifel mimend seinen Kopf hin und her.

«Ich weiß nicht, Richard. Das Projekt ist doch so gut wie durch. Alles schon abgesegnet. Die Finanzierung ist wasserdicht. Warum sollten zusätzliche Kosten einkalkuliert werden?»

«Weil sie den ganzen Komplex attraktiver machen. Und dazu mehr Wohnqualität versprechen. Die Eigentumswohnungen könnten teurer verkauft werden.

«Genau. Ich glaube auch, dass die Kosten für diese Veränderungen kaum ins Gewicht fallen werden», meint Claudia Verwey, die zu ihnen gekommen ist, die Hände auf den großen Tisch stützt und auf den Monitor blickt. «Alles würde dann ohne großen Aufwand weniger standardisiert aussehen.»

«Und die Herren Investoren wären dann noch zufriedener als sie es sowieso schon sind», sagt Richard. «Leerstände brauchen sie für dieses Projekt bestimmt nicht befürchten. Auch wenn alles so bleibt, wie es ist», sagt er, sich zu Claudia wendend. «Übrigens, Claudia, es war eine gute Idee von dir, die Grünflächen zwischen den Häusern anders anzuordnen. Dadurch sieht alles aufgelockerter und einladender aus. Die von Conselect waren auch sofort einverstanden.»

«Kein Wunder. Sie haben sofort begriffen, dass der ganze Komplex dadurch gewinnt. Vorher sah es zu genormt aus. Größere Rasenflächen und ein paar Bäume und Sträucher mehr machen alles freundlicher und großzügiger», sagt Claudia.

«Die gepflasterten Flächen wirken dadurch nicht mehr so nackt», meint Richard, das am Computer veranschaulichend.

«Und weniger geometrisch», fügt Axel hinzu. Er überlegt kurz. «Es soll uns ja egal sein. Aber es stinkt gewaltig. Dass auf dem Grundstück so ein Komplex mit Eigentumswohnungen gebaut werden kann, ist wieder einmal ein Beispiel für institutionalisierte Korruption. Der Bebauungsplan sah vorher ganz anders aus.»

Axel lehnt sich im Stuhl zurück, wendet seinen Blick vom Monitor ab, lehnt sich zurück, die Hände hinter dem Kopf verschränkend.

«Ursprünglich sollten dort ja nur Einfamilienhäuser gebaut werden. Aber dann hat man von Conselect für das marode Gymnasium gespendet. Und siehe da, sie bekamen grünes Licht für ihr Projekt», sagt Richard.

«Auch weil der ehrenwerte Herr Behrens als Grundstückseigner im Gemeinderat sitzt. Spielt den fidelen Rheinländer. Weiß, wie er leutselig seine Schäfchen ins Trockene bringt», fügt Axel hinzu.

«Konnte dann an Conselect das ganze Bauland verkaufen. Schneller und zu einem höheren Preis, als wenn dort Einfamilienhäuser entstehen würden», sagt Claudia, sich neben Richard setzend.

«Der übliche Reibach. Wo ein Bauamt ist, das gibt’s auch einen Skandal», meint Axel.

«Mindestens», sagt Richard.

«Wiederum, wäre das Grundstück nicht zur Bebauung freigegeben worden, hätten wir den Auftrag nicht bekommen.»

«Na logisch», sagt Claudia knapp. Sie mustert Axel etwas abfällig, die Stirn hochziehend.

«Ich finde, wir können zufrieden sein, im Großen und Ganzen. Wir haben eine auch ästhetisch gelungene Lösung für das Projekt gefunden. Trotz mancher Abstriche», sagt Richard.

«Das finde ich auch», sagt Claudia. «Gut, dass wir die versetzte Anordnung der Gebäude durchgeboxt haben. Und dass sie kein Flachdach bekommen. Das würde zu roh aussehen.»

«Zweifellos. Aber was waren die anfangs verbohrt», erinnert sich Richard.

«Setzten Rendite mit Billigbauweise gleich. Wir haben sie erst bearbeiten müssen. Haben’s dann aber eingesehen», sagt Claudia.

«Jetzt können sie mehr herausholen, als sie vorher einkalkuliert haben», sagt Axel.

«Eine gute Investition für sie», sagt Claudia.

«Und für uns eine gute Basis für weitere Aufträge, die Conselect für Bauvorhaben vergibt», sagt Richard.

«Wilke hat es beim letzten Meeting ja schon angesprochen. Tat so, als würde er nur noch mit uns zusammenarbeiten. Hat was von einem Dampfplauderer. Ist mit Vorsicht zu genießen», sagt Axel.

«Jedenfalls wollen sie einen ganzen Straßenzug in Eschweiler sanieren und komplett ummodeln», sagt Richard.

«Noch ist alles in der Planungsphase», sagt Axel. «Wir sollten jetzt etwas für die gezielte Kontaktpflege tun. Der richtige Zeitpunkt. Ein gut funktionierendes Netzwerk gehört einfach dazu.»

«Ja. Brauchen wir. Claudia, dafür bist du ja zuständig. Machst es immer auf die feine Art. Lass dir was einfallen», sagt Richard.

«Habe ich schon», sagt sie verschmitzt lächelnd. «Was haltet ihr davon, wenn ich der Führungsriege von Conselect eine Einladung zur Vernissage von Stefan Heitkamp schicke? Und dazu jedem ein Exemplar vor dem gerade erschienen Buch über seine Fotoarbeiten.»

«Prima Idee», sagt Richard.

«Telefonisch werde ich das morgen vorbereiten, Wilke anrufen. Auf unsere gute Zusammenarbeit eingehen, blablabla. Und dann auf Kultur umschwenken. Ich glaube, der und seine Truppe sind Kulturbanausen. Aber das versuchen sie zu vertuschen», sagt Claudia.

«Vor allem ihre Frauen werden sich für die Vernissage interessieren. Die haben bestimmt keinen kulturellen Auslauf. Hören doch nur von Geld, Geld und nochmals Geld. Insgeheim träumen sie von einem Abenteuer mit einem Künstler», meint Axel.

«Donnerwetter, wie gut du doch die Frauen kennst», spöttelt Claudia.

«Deswegen heirate ich auch nicht», erwidert Axel trocken. «Es gibt eine Männerkrankheit, und die heißt Ehe.»

«Das ist auch eine Frauenkrankheit», meint Claudia.

«Stimmt. Dagegen gibt es nur eine geeignete Prophylaxe», sagt Axel.

«Und die wäre?», fragt Claudia.

«Single bleiben», antwortet Axel grinsend.

«Eine weise Entscheidung», sagt Claudia.

«So ihr Theoretiker, das heikle Thema Ehe habt ihr auf eine verblüffend einfache Weise bewältigt. Jetzt können wir hoffentlich da weitermachen, wo wir vorhin aufgehört haben», sagt Richard amüsiert.

«Ganz meine Meinung. Hier wird nicht getalkt, hier wird hart gearbeitet», ruft ihnen Lothar Horstmann zu, der gerade einen Aktenordner aus einem Regal genommen hat.

«Alter Preuße», scherzt Claudia.

«Wenn ihr fertig seid, komme ich zu euch. Ich muss euch unbedingt etwas zeigen», sagt er, hebt kurz die Hand mit dem Aktenordner und geht zu seinem von einem Raumteiler abgegrenzten Arbeitsplatz zurück.

Richard dreht sich zum Tisch zurück, gibt in den Computer einen Tastaturbefehl ein. Claudia zieht einen Stuhl zu sich heran, setzt sich neben Richard. Axel lehnt sich zurück, streckt die Beine aus, verschränkt die Arme. Er blickt erst zu Richard, dann zum Monitor.

«Na dann bau mal um, Richard», sagt er.

Richard verändert Grundrisse, verlängert und verkürzt dabei Wände, verschiebt sie, passt Balkone und Fensterflächen aneinander an. Sie spielen am Monitor Varianten durch, suchen eine möglichst einfache Lösung. Es herrscht eine anregende, trotz auftauchender Meinungsverschiedenheiten anregende Atmosphäre, die Richard genießt.

Axel Tiedeck hat noch Bedenken wegen der Dielen, glaubt, dass sie zu klein werden, wenn man die Wohnzimmer vergrößert. Er ist ein 43 Jahre alter, ziemlich korpulenter Mann, der nicht mehr mit seinen Pfunden kämpft, sondern mit einer ausgereiften Gleichgültigkeit dicker geworden ist. Richard ist seit seiner Studienzeit mit ihm befreundet. Damals schon hatten sie geplant, nach ihrem Examen als gleichberechtigte Partner ein Architekturbüro zu gründen. Sie ergänzen sich, haben sich im Laufe der Zeit gut aufeinander eingespielt, profitieren voneinander. Richard vertritt einen Architekturstil, der sich auf den Reichtum der Formen besinnt und versucht, das im Rahmen seiner Möglichkeiten zu verwirklichen. Axel neigt eher zu einer funktionalen, wenn auch nicht zu strengen Bauweise. Je nach Auftrag wird entweder die eine oder andere Stilrichtung stärker betont. Axel ist das einzige Kind eines renommierten Architekten, was ihrer Firma anfangs einen starken Schub gegeben hat. Sein Vater öffnete ihnen Türen, die ihnen sonst verschlossen geblieben wären. Heute nutzen sie ihr eigenes, sich ständig erweiterndes Netzwerk, das ihnen zu Aufträgen bis ins grenznahe Belgien und Holland verhilft.

Vor acht Jahren kauften sie zu einem Spottpreis den heruntergekommenen Gebäudekomplex einer konkursgegangenen Textilfirma, bauten ihn um und verkauften oder vermieteten dann die neu entstandenen Gewerbeflächen. Dorthin verlegten sie ihr Architekturbüro, das sich über zwei Ebenen erstreckt. Die moderne, gewagt winklige Konstruktion mit großen Fensterflächen steht in einem reizvollen Kontrast zu der alten Backsteinfassade.

Claudia Verwey, die neben Richard sitzt und mehr auf seine Vorschläge eingeht als auf Axels Bedenken, arbeitet seit fast zehn Jahren mit ihnen zusammen. Sie ist 37 Jahre alt, verfügt über eine schnelle Auffassungsgabe, ist als Architektin sehr flexibel, verliert aber auch deswegen manchmal die nötige klare Linie, was dann von Richard und Axel korrigiert werden muss. Mit ihrem sicheren Auftreten und ihrem strategischen Geschick beeinflusst sie Kundengespräche und Verhandlungen oft entscheidend.

Berufliches und Privates mischen sich bei Richard und Claudia. Sie mögen sich, Ähnlichkeiten bestätigen sie, ihre Grenzen akzeptieren sie mittlerweile. Vor drei Jahren merkten beide, dass sie mehr miteinander verbindet als enge berufliche Zusammenarbeit. Einer immer stärker werdenden Anziehung, die sie anfangs abzuschwächen versuchten, gaben sie schließlich nach und lebten sie außerhalb ihrer Ehen aus, so gut es ging. Ihre noch unbekannte private Seite zu entdecken, war für sie aufregend, eine überschätzte Seelenverwandtschaft begeisterte sie. Doch nach mehreren überhitzten Monaten mussten sie sich eingestehen, dass ihre Grenzen früher begannen als erhofft. Etwas Entscheidendes fehlte ihnen trotz aller Nähe, nämlich eine, wie sie sich eingestehen mussten, zukunftsweisende Gefühlstiefe. Was sie sich boten, war ihnen nicht genug. Die Vergleiche mit ihren Ehepartnern verunsicherten und ernüchterten sie. Sie verlangten mehr, begannen sich zu überfordern, lösten sich dann rechtzeitig voneinander. Heute mögen sie sich noch immer. Es ist mehr als Sympathie und weniger als Liebe. Das Vergangene, das in ihrer Beziehung weiter mitschwingt, mischt sich manchmal störend ein. Seit einem halben Jahr schlafen sie nicht mehr miteinander, um Gefühlsturbulenzen zu vermeiden.

Während Richard virtuell Balkone in Dachgeschosswohnungen vergrößert und umgestaltet, sitzt im hinteren Teil des Raumes Lothar Horstmann vor einem aufgeschlagenen Aktenordner. Er blättert in statistischen Berechnungen, überprüft sie auf einem Skizzenblatt. Er ist ein unscheinbarer, etwas nachlässig gekleideter Mann von Mitte vierzig. Als Diplom-Ingenieur, der sich in London zusätzliches architektonisches Fachwissen angeeignet hat, ist er verantwortlich für das Machbare. Er begeistert sich für Brückenbauten, für sich weit über Flüsse und Buchten schwingende Stahlkonstruktionen ebenso wie für in die Landschaft eingebettete Natursteinbrücken. Tragfähigkeit bedeutet ihm alles. Er neigt zur Einsilbigkeit, erst recht, wenn Frauen in der Nähe sind. Dann wirkt er schüchtern und linkisch wie ein ewiger Junggeselle. Er ist jedoch schon seit 14 Jahren mit einer Lehrerin glücklich verheiratet und hat zwei Kinder.

Seitlich von ihm, durch eine Glaswand getrennt, arbeiten Norbert Kander und Kevin Noll in einem lichtdurchfluteten Nebenraum, das Aquarium genannt, weil alle Wände aus Glas sind. Daran grenzt die rechtwinklig geschnittene Diele, von deren Mitte sich eine hölzerne Wendeltreppe nach oben spiralt. Dort befindet sich ein für Pausen und Besprechungen genutzter Raum, von dem man einen eindrucksvollen Blick auf Aachen hat.

Kander steht mit nachdenklichem Gesicht und in den Taschen vergrabenen Händen vor dem Modell eines verschachtelten Gebäudekomplexes mit Geschäften und Wohnungen. Er hat die Statur eines Athleten, treibt aber keinen Sport, ist stolz auf seine Gene. Er trägt zu einer schwarzen Jeans ein Polohemd mit Miniatur-Spirale. Er sieht verwegen aus. Seine langen Haare lassen das von einer Hakennase geprägte, schmale Gesicht hohlwangig erscheinen. Er hat Architektur und Soziologie studiert, wollte Stadtplaner werden, wechselte, von seinem Berufsalltag enttäuscht, oft die Stelle, fuhr eineinhalb Jahre Taxi, versauerte danach überqualifiziert mehrere Jahre auf dem Kölner Bauamt, bevor ihn Richard auf Empfehlung eines Bekannten einstellte. Er ist vielseitig einsetzbar, weiß, was er kann, hat einen von Richard sehr geschätzten Sachverstand, ist stark in der Argumentation, aber manchmal etwas praxisfern. Ihre Entwürfe für Ausschreibungen und Wettbewerbe weiß Norbert theoretisch glänzend zu untermauern, wodurch sich ihre Erfolgschancen vergrößern. Die Artikel, die er in Fachzeitschriften veröffentlicht, sind eine gute Werbung für das Architekturbüro.

Hinter ihm sitzt Kevin Noll in der Nähe der Telefonanlage, blickt abwechselnd zu ihm und dem Baumodell. Er scheint darauf zu warten, dass Kander etwas zu ihm sagt. Er ist 22 Jahre alt, Architekturstudent, der als Hilfskraft auch wegen seiner zurückhaltenden Art bei allen gut ankommt. Zuverlässig erledigt er die anfallenden Nebenarbeiten. Als Sohn einer alleinerziehenden Verkäuferin arbeitet er hier nicht nur in den Ferien, sondern auch stundenweise während des Semesters.

Richard merkt, wie er alles in sich aufsaugt und zu einem realistischen Berufsbild verarbeitet. Er scheint sich hier wohler zu fühlen als in der Universität. Richard gefällt seine Leistungsbereitschaft, seine immer maßvolle Neugier und wie entschlossen er sich durchboxt, um seinen Berufswunsch zu verwirklichen. Ein intelligenter, hoch motivierter Bursche, der bestimmt seinen Weg machen wird. Verglichen mit Kevin, hat er als Student ein luxuriöses Leben geführt. Er und Axel haben bereits beschlossen, sein Gehalt ab kommendem Monat deutlich zu erhöhen.

Richards Architekturbüro wird es im Gegensatz zu seiner Jugendstilvilla, die bald von der Vernichtungsmaschinerie des Braunkohlentagebaus dem Erdboden gleichgemacht wird, noch lange geben. Es ist der Ort, an dem er sich in letzter Zeit am wohlsten fühlt und der für ihn wichtiger als je zuvor geworden ist. Sein Reich, das ihm niemand nehmen kann, es steht auf sicheren Fundamenten, Bedrohungen gibt es nicht. Die Gegenwart glänzt und die Zukunftsperspektive erfreut. Sein erfülltes Berufsleben ist ein stabilisierender Ausgleich zu der nicht mehr abzuwendenden Zerstörung seines Zuhauses, seiner Heimat. Hätte er ihn nicht, dann könnte er vielleicht die Balance verlieren und in Schieflage geraten. Was er macht, ist sinnvoll, hat einen Wert. In seinem Architekturbüro ist er bei sich, genießt die freundschaftliche Atmosphäre, begeistert sich für seine Arbeit, gestaltet, ist kreativ. Das ist seine Welt, sagt er sich heute mehrmals, nicht das, was wegen des Braunkohleterrors passiert. Er fühlt sich im Leben positiv verankert.

In Düsseldorf werden zur gleichen Zeit im Konzerngebäude der Energetik AG die Weichen für die Zukunft des ebenso maßlosen wie destruktiven Braunkohlentagebaus gestellt. Hoch oben in der Vorstandsetage mit Panoramablick auf die Stadt und den dunklen, matt glänzenden Rhein haben die zu 80 Prozent männlichen Mitglieder ein schönfärbendes Thesenpapier abgesegnet. Beinahe diskussionslos hat man beschlossen, dass die Strategie dieselbe wie bisher bleiben muss.

Jede Kritik am Tagebau soll mit gezielten Gegenargumenten als ungerechtfertigt hingestellt werden. Eine Art Schutzschild ist vor gegnerischen Angriffen nötig, die mit rein privatistischen Gründen und wissenschaftlichen Halbwahrheiten die energiepolitische Notwendigkeit der Braunkohlegewinnung infrage stellen. Es muss weiterhin alles unternommen werden, um eine problemlose Stromversorgung garantieren zu können. Die Öffentlichkeit wird weiterhin professionell von ihren PR-Strategen bearbeitet. Es ist eine für sie notwendige Täuschung, die ein Gegengewicht zu den weltfremden Gegnern des Tagebaus ist. Die Energetik AG und die Landesregierung sind verlässliche Partner auf dem Energiesektor und sich ihrer großen gesellschaftlichen Verantwortung bewusst. Nur dann werden sich die Investitionen bezahlt machen, wenn rein ökonomische Ziele Priorität haben und konsequent durchgesetzt werden. Die Gefühlslage von im Vergleich zur Gesamtbevölkerung wenigen Menschen, die wegen des expandierenden Tagebaus umgesiedelt werden und sich an diese Tatsache noch gewöhnen müssen, ist angesichts ihrer Firmenpolitik bedeutungslos. Um auf dem internationalen Strommarkt, wo ein aggressiver Preiskampf herrscht, weiterhin wettbewerbsfähig zu bleiben, braucht der Konzern Handlungssicherheit und natürlich auch eine gewisse Handlungsfreiheit.

Für die Zukunft der Braunkohle sehen die Vorstandsmitglieder nicht schwarz. Ganz im Gegenteil! Die Prognosen sind glänzend, fette Gewinne locken. Auch dank der geschickten politischen Feinarbeit der Lobbyisten, auf die man heute in diesem Kreis wieder lobend eingegangen ist. Man rechnet mit einer deutlichen Gewinnsteigerung. Der Aktienkurs wird weiter Fahrt aufnehmen, und die Anleger können mit einer noch höheren Rendite als bisher rechnen. Es ist naheliegend, dass alle, die hier versammelt sind, sich selbst im Auge haben, wenn sie an Konzern denken. Je besser es ihm geht, desto mehr profitieren sie davon. Nach diesem ebenso banalen wie rigiden Credo richten sie sich. Was für den Konzern gut ist, das ist für sie gut, und was für ihn schlecht ist, das ist auch für sie schlecht. Ihr einheitlicher Kleidungsstil, der von Seriosität und Qualität zeugen soll, passt zu ihrem gut trainierten Verhalten, das an ihr Berufsleben perfekt angepasst ist. Sie achten sehr darauf, sich keine Blöße zu geben. Die nackte Wahrheit ist für sie ein Gespenst, vor dem sie zurückscheuen. Sie haben sich darauf versteift, energisch das zu vertreten, was im Interesse des Konzerns liegt. Sie hüten sich davor, anderen zu verraten, was sie wirklich denken. Das wäre für sie höchst gefährlich. Wer von den jetzt tagenden Konzernlenkern insgeheim kritisch oder gar ablehnend den Braunkohlentagebau beurteilt, verbirgt es wohlweislich hinter der Fassade seines Berufsalltags. Gebetsmühlenartig wiederholen alle, dass der Braunkohlentagebau in Deutschland eine lange Tradition hat und auch eine gesicherte Zukunft haben muss. Das Leid der Menschen, die beispiellose Umweltzerstörung und die mahnenden wissenschaftlichen Gutachten sind unmissverständliche Tatsachen, die diesen Industriezweig, objektiv betrachtet, bei den Verantwortlichen in einem ganz anderen Licht erscheinen lassen müssten. Manch einer dieser hoch bezahlten Manager wird vielleicht am Sinn des Abbaus von Braunkohle zweifeln oder sogar bedauern, was dieser sogenannte Bodenschatz bereits angerichtet hat und weiter anrichten wird. Vielleicht wird er sich sogar mitschuldig fühlen. Moralische Anwandlungen sind innerhalb dieser Führungsriege nicht auszuschließen. Aber so etwas müssen die Mitglieder für sich behalten, um ihre Karriere nicht aufs Spiel zu setzen. Sie haben eine Familie oder wollen eine gründen, befolgen alle firmeninternen Regeln und bewältigen ein großes Arbeitspensum, um ihren Lebensstandard zu sichern. Aufkeimende Sorgen wegen der Umwelt unterdrücken sie und impfen sich die Überzeugung ein, dass die Braunkohlegegner maßlos übertreiben. Es kann sein, dass jemand ein schlechtes Gewissen hat, aber er lebt gut damit. Als Lügner und Heuchler fühlt er sich hier in bester Gesellschaft.

Gleichgültig, wie groß ihre Zweifel sind, sie gehen darüber hinweg, lassen sich nichts anmerken. Ihre Intelligenz mag ihnen zwar einflüstern, dass der Braunkohlentagebau eine energiepolitische Sackgasse und zivilisationszerstörende Katastrophe ist, doch das müssen sie ausblenden. Eine gute Dosis Zynismus wird ihnen dabei helfen. Die Braunkohle ist und bleibt für sie Mittel zum Zweck. Eine Ware, mit der sie schon lange ein gutes Geschäft gemacht haben. Von Querulanten darf es nicht blockiert werden. Es geht um den Profit, und der ist ihnen heilig. Sie zementieren die Bedeutung des Braunkohlentagebaus mit Behauptungen, an die sie selbst nicht glauben. Fern jeder moralischen Hemmung, verfolgen sie rigoros ihre Ziele. Mit ihren rücksichtslosen Entscheidungen verschulden sie in Friedenszeiten verheerende Zerstörungen, die von sogenannten Volksvertretern politisch abgesegnet sind. Das gibt ihnen die nötige Rückendeckung für ihr aggressives Vorgehen. Kein Vorstandsmitglied käme auf die Idee, eigene Bedenken öffentlich zu äußern oder gar die Energetik AG anzugreifen. Wer sägt schon den Ast ab, auf dem er sitzt? Wes Brot ich ess, des Lob ich sing. Was auch immer hinter der Fassade ihrer kontrolliert und seriös wirkenden Gesichter vor sich geht, sie sind dafür verantwortlich, was sie als Konzernlenker beschließen.

Im sachlich nüchternen Konferenzzimmer, das von zwei impressionistisch abgedroschenen Landschaftsbildern aufgewertet werden soll, erheben sich die Vorstandsmitglieder wie nach einem Signal von ihren Sitzen, die um einen fast raumlangen Tisch angeordnet sind. Sie nesteln an ihren Krawatten, knöpfen ihre Jacken zu, streichen ihre Röcke glatt, lächeln und nicken sich zu, garnieren die jetzt entstehende Leere mit floskelhaften Sätzen, geben sich so bedeutungsvoll wie möglich und gehen ohne Hast wie eine wohlsituierte Gruppe angepasster Menschen gemeinsam zu Tisch. Sie können mit sich zufrieden sein. Ihr neues Thesenpapier haben sie raffiniert als Lügengebäude mit unhaltbaren, aber realistisch anmutenden Behauptungen zurechtgezimmert und ihm den letzten Schliff für eine schönfärbende Veröffentlichung gegeben, um die sich ihre PR-Abteilung gleich mit aller Raffinesse kümmern wird.

Darin behaupten sie:

Der globale Primärenergieverbrauch und insbesondere der Stromverbrauch werden nach allen Analysen deutlich steigen.

Die fossilen Energien müssen noch auf Jahrzehnte den größten Teil des weltweiten Energiebedarfs decken.

Angesichts begrenzter Ressourcen und des weltweiten Wettbewerbs kommt den heimischen Energieträgern künftig eine verstärkte Bedeutung zu.

Mit der Braunkohle verfügt Deutschland über einen Energieträger, der wesentliche energiepolitische Ansprüche erfüllt. Sie kann kostengünstig gewonnen werden und ist in großen Mengen vorhanden, wodurch eine Versorgungssicherheit für viele Jahrzehnte gewährleistet ist.

Flexible konventionelle Kraftwerke müssen Erzeugungsflauten der Erneuerbaren kompensieren. Die Erneuerbaren können ab Mitte der Dekade die gesamte Last allerhöchstens stundenweise decken. Nur ein geringer Teil der installierten Wind- und Solarleistung steht jederzeit sicher zur Verfügung. Eine Reserve durch konventionelle Kraftwerke muss bereitstehen, um den wachsenden Anforderungen an die Flexibilität gerecht zu werden. Für einen Ausgleich der fluktuierenden Einspeisung ist heute noch keine ausreichende Speicherkapazität vorhanden. Deswegen ist er innovative Ausbau neuer konventioneller Kraftwerke dringend erforderlich.

Bei ganzheitlicher Betrachtung aller wesentlichen Anforderungen ist die Braunkohle eine gute Wahl. Ihre Wirtschaftlichkeit beweisen stabile, niedrige Brennstoffkosten und die hohe Einsatzflexibiliät neuer Anlagen. Als naturgegebener heimischer Energieträger garantiert sie Versorgungssicherheit. Ihre Gewinnung bewirkt Wertschöpfung im eigenen Land.

Neue Braunkohlenkraftwerke sind flexibel regelbar und bestens für die moderne Energieversorgung gerüstet. Sie sind dadurch ein starker Partner der erneuerbaren Energien. Durch große und schnelle Leistungsänderungen kann deren schwankende Einspeisung aufgefangen werden. Um die Kapazität zu erhöhen und die Umwelt zu schonen, wird der Erneuerung der Kraftwerke konsequent fortgesetzt.

Im Rheinischen Revier wurden bisher mehr als 20000 Hektar rekultiviert. Abwechslungsreiche Rekultivierung berücksichtigt die Leitlinien der Ökologie, unterstützt die Landwirtschaft und richtet sich nach den Erholungsbedürfnissen der Bevölkerung.

Auf absehbare Zeit bleibt die Braunkohle tragende Säule in der Stromversorgung und bietet über die Verstromung hinaus vielfältige Nutzungsmöglichkeiten für die Zukunft. Forschung und Entwicklung werden auf hohem Niveau umgesetzt und Zukunftsoptionen entwickelt. Die Braunkohle sichert in vielfältiger und verlässlicher Weise Wohlstand und Beschäftigung.

Braunkohle – heute und in Zukunft ein großes Plus für das Revier. Glückauf.

3

Die Rosen im Beet neben der Terrasse sind von Läusen befallen, noch nicht so stark, aber für Anna Lindner, die sich gerade zu einer historischen Rose niederbeugt, wird es Zeit, sie zu bekämpfen. Die chemische Keule will sie nicht einsetzen, eine Seifenlösung und Brennnesselbrühe könnten reichen. Schon gestern hätte sie die Rosen spritzen sollen, doch dazu war sie nach dem schauderhaften Gespräch mit Efferen nicht mehr fähig. Mit zwei großen Schritten geht sie aus dem Beet, stellt sich an den Rand und betrachtet es. Eigentlich kann sie mit der diesjährigen Blüte zufrieden sein, auch die neu gepflanzten Duftrosen haben sich gut entwickelt. Der Läusebefall ist noch moderat. Den wird sie schon in den Griff bekommen. Gegen Läuse auf den Rosen kann man etwas machen, aber nichts gegen diese Braunkohlenschurken.

Annas Gesicht verfinstert sich. Sie wollte doch wenigstens im Garten nicht mehr daran denken. Und hat Richard ihr nicht gesagt, dass sie unbedingt Abstand zu dem Ganzen braucht und versuchen soll, das Schöne hier noch zu genießen? Aber wie? Wenn der Gedanke andauernd an ihr nagt, hier bald alles zu verlieren? Sie weiß es nicht. Irgendwie muss sie es schaffen, sonst geht sie ein. Schlimmer darf es nicht werden. Die Rosen merken nichts davon. Die sind zu beneiden. Wenn sie eine Rose wäre, dann, ach, was denkt sie da eigentlich? Sie schüttelt den Kopf, zieht die Gartenhandschuhe aus, legt sie vor das Beet und geht zu dem Mosaiktisch, der auf der Terrasse in Hausnähe steht. Sie nimmt die Kanne vom Stövchen, schenkt sich eine Tasse duftenden Kräutertee ein und setzt sich auf einen der vier Rattanstühle. Sie inhaliert tief den Duft des Tees, trinkt einen Schluck, stellt die Tasse ab, lehnt sich zurück und betrachtet mit Wohlgefallen den durchsonnten Park. Ihren Augen bietet sich ein abwechslungsreiches, harmonisches Bild mit alten Bäumen, hohen ineinander gewachsenen Sträuchern, einer großen, von zwei alten Apfelbäumen aufgelockerten Rasenfläche und mehreren, geschickt verteilten Beeten. Ein kleiner Pavillon steht im hinteren rechten Bereich, wenige Meter von einer sich weit ausbreitenden Trauerweide entfernt. Annas Blick verweilt dort ohne Wimpernschlag. Es war der Lieblingsplatz von ihrem Mann. Ein romantisch wirkender Rundbau mit einem Kuppeldach und länglichen Fenstern, die von angedeuteten Säulen gegliedert werden. Wie oft sie mit Carsten dort gesessen hat! Unsere kleine Grotte, nannte er es. Sie redeten dann nur wenig, saßen nebeneinander auf den zierlichen Teakstühlen und spürten ihre innige Verbundenheit. Er genoss es, von dort aus seinen Blick bis zur Villa schweifen zu lassen. Nie sprach er darüber, aber sie spürte, dass er stolz darauf war, das alles hier mitfinanziert zu haben. Richard, an dem er wohl noch mehr hing als sie, sollte sich einen architektonischen Wunschtraum erfüllen können. Und dann hat er nach einigen Schwierigkeiten alle Erwartungen übertroffen. Für Carsten war es auch eine sinnvolle, sichere Investition in ein Objekt von steigendem Wert.

Wenn er noch miterlebt hätte, was hier passiert! Er wäre empört darüber gewesen, hätte mit allen juristischen Mitteln versucht, dagegen vorzugehen. Es wäre für ihn wieder ein Beispiel dafür gewesen, was in diesem sogenannten Rechtsstaat, möglich ist. Wie Unrecht Recht bekommt. Ihm konnte man nichts vormachen. Er scherte sich nicht darum, ob er aneckte, wenn es um die Wahrheit ging. Manchmal vielleicht zu eigensinnig. Richard hat seinen scharfen Verstand geerbt. Und seinen Schönheitssinn. Wann war sie eigentlich mit Carsten das letzte Mal hier? Auf Richards 34. Geburtstag? Nein, zwei Wochen später.

An einem Sonntagnachmittag. Richard und Iris waren schon im Haus. Anna kommt es jetzt so vor, als hätte sie es erst vor Kurzem erlebt. Sie sieht ihn deutlich vor sich. Sein gütiges, längliches Gesicht mit den klugen, großen Augen. Sein Lächeln. Hand in Hand kamen sie aus dem Pavillon, spazierten durch den Park. Es hatte zu regnen begonnen, es störte sie überhaupt nicht. Sie strich ihn sanft über das nasse Gesicht. Dann umfasste er sie und tanzte mit ihr auf dem Rasen einen langsamen Walzer. Ganz spontan. Es war rutschig, aber sie fielen nicht hin. Sie lachten. Lebensfroh wie zwei Jungverliebte. Als sie an dem Staudenbeet vor den Weigelien und Deutzien vorbei tanzten, blieb er stehen. Er beugte sich zu den Blumen hinunter, pflückte einen gelben Sonnenhut und steckt ihn in das oberste, freie Knopfloch ihrer Bluse.

Anna nimmt einen Schluck Tee, hält die Tasse mit aufgestützten Armen in beiden Händen und lächelt versonnen, während sie in den Park blickt. So viele schöne Erinnerungen. Die wird sie bewahren. Die kann ihr niemand nehmen. Das ist ein Schatz. Etwas Schönes, das bleibt.

Ihr Blick fällt auf die Rosen vor ihr. Sie steht abrupt auf. Das hätte sie beinahe vergessen. Sie muss sie doch spritzen, noch heute. Damit sie nicht weiter geschwächt werden.

Bis zum Einbruch der Dämmerung bleibt Anna im Park. Sie spritzt die lausbefallenen Rosen mit einer Seifenlösung, schneidet verblühte Blumen zurück, jätet Unkraut, bearbeitet den Boden. Sie wundert sich, dass es schon so spät geworden ist. Die Gartenarbeit hat ihr gutgetan. Sie spürt eine angenehme Müdigkeit, die sie entspannt. Nur wenige leichtgewichtige Gedanken tändeln durch ihren Kopf, um sich schnell wieder zu verflüchtigen. Sie sollte mehr im Garten arbeiten. Dann wird er noch schöner. Und der Gärtner braucht weniger zu kommen. Arbeitet ganz gut, stört sie aber, wenn er hier ist. Nur ein Fremder, der bemüht freundlich ist, weil er so gut bezahlt wird. Hat ein grobes Gesicht und geht wie ein Holzfäller. Jeder Tag zählt doch. Das darf sie nicht vergessen. Sie wird alles hier weiter hegen und pflegen. So schön wird sie nie wieder wohnen. Vielleicht noch zwei Jahre. So lange sollte sie sich trotz allem daran erfreuen. Das schönste Haus weit und breit. Und der Park, traumhaft.

Anna legt die Handschuhe auf den Terrassenboden und die grüne Schürze über einen Stuhl, setzt sich. Sie hat Durst, doch die Teekanne ist leer. Sie will noch nicht ins Haus gehen, will hier einfach so sitzen bleiben, ganz allein, nichts tun, die Abendstimmung auf sich einwirken lassen. Es ist jetzt so still, als wäre die Natur verstummt. Sie fühlt sich zufrieden wie ein Bauer, der sein Feld bestellt hat. Sie wird bestimmt gut einschlafen können. Ob sie Richard heute noch sehen wird? Nach seinen Andeutungen zu urteilen, eher nicht. Sie hat nicht nachgefragt. Das kennt sie von ihm. Wenn er nicht mehr sagen will, dann wechselt er einfach das Thema. Sein Blick wird dann flattrig, wie früher, wenn er als Kind schwindelte. Sie braucht nicht alles zu wissen. Und was wichtig ist, das sagt er ihr sowieso frühzeitig. Schnelle Rufe eines Eichelhähers hallen aus der linken Tannengruppe. Sie wendet ihren Blick dorthin, sieht ihn wegfliegen. Die dunklen Baumkronen strecken sich gegen den Abendhimmel, scheinen sich in ihm zu verästeln. Kein Lüftchen weht. Der Mond wird immer heller, sieht aus, als wäre eine Hälfte abgebrochen. Aus dem Rosenbeet strömt ein leicht süßlicher Duft zu ihr, den sie tief einatmet. Es könnte die Mainau Rose sein. Und die Piano. Ihr Blick schweift über das Beet, ruht dann bewundernd auf großen, tiefroten Blüten, die schon weit geöffnet sind. Es ist für sie eine der schönsten Rosen. Am Beetrand ist noch Platz genug. Dort wird sie noch drei, drei, ja, wie heißt sie denn? Anna presst die Lippen zusammen, schließt die Augen, fasst sich an die Stirn. Tudor? Nein. Paris? Ach, auch nicht. Das darf doch nicht wahr sein! Angestrengt denkt sie nach, der Name der Rose fällt ihr aber nicht mehr ein. Sie ist über sich erschrocken. Ist das etwa schon eine Ausfallserscheinung? Eingeschränkte Hirnleistung. Vielleicht das Vorstadium vom Vergreisen. So früh doch noch nicht. Es hängt nur mit dem Alkohol zusammen. Gestern hat sie ja auch viel zu viel getrunken. Anders konnte sie es nicht mehr aushalten. Aber heute hat sie noch keinen Tropfen Alkohol getrunken. Das hat sie sich verboten. Zur Strafe, wegen gestern. Und auch heute Abend wird sie ganz eisern bleiben. Sie gehört nicht zu denen, die ohne Alkohol nicht mehr leben können. Und gerade deswegen sterben. Irgendwie komisch. Sie blickt noch einmal zu der Rose. Wie heißt sie bloß? Nein, sie kommt nicht drauf.

Anna steht auf, stellt das Teegeschirr auf ein Tablett. Das Porzellan klappert, als sie mit eiligen Schritten von der Terrasse zur geöffneten Wohnzimmertür geht.

Anna sitzt vor ihrem aufgeklappten Sekretär und überlegt, was sie noch ihrem Tagebuch anvertrauen könnte. Das Licht der kleinen Schirmlampe mit Porzellanfuß, die auf dem Sekretär steht, taucht ihren Schreibplatz in eine Lichtinsel. Alle anderen Lampen hat sie ausgeschaltet, weil sie hofft, dass weniger Licht sie müder macht. Sie fühlt sich noch zu wach. Sie dreht den Füllfederhalter zwischen den Fingern, starrt noch eine Weile auf das aufgeschlagene Tagebuch vor ihr, schließt es dann. Sie schiebt die Hülse über den Füllfederhalter und legt ihn zusammen mit dem Tagebuch in eine kleine Schublade, die geschlossen kaum zu erkennen ist. Sie lehnt sich in dem gepolsterten, bequemen Stuhl zurück, legt die Hände auf die Schreibfläche und blickt zu dem mit Rotwein gefüllten Glas in Griffweite. Es ist erst ihr drittes Glas. Wie diszipliniert sie gewesen ist! Da muss sie sich schon loben. Eigentlich wollte sie gar nichts trinken, aber dann hat sie es sich doch erlaubt. So ist’s gemütlicher. Und jetzt nur noch dieses eine Gläschen, um besser einschlafen zu können. Leider wird sie gleich nur in Morpheus‘ Armen liegen. Es gibt niemanden, der sie umarmen könnte. Aber das kennt sie ja. Sie trinkt einen Schluck, zögert kurz, dann noch einen, stellt das Glas zurück.

Der Tag war für sie einigermaßen gewesen, ausnahmsweise. Nicht zu vergleichen mit gestern und vorgestern. Nicht eine Zeile hat sie in ihr Tagebuch schreiben können, so fertig war sie. Aber heute geht es ihr besser. Sie hatte mehr Kraft, und es gab sogar manches, woran sie sich erfreuen konnte.

Burgund! Burgund! Ich habe mich wieder daran erinnert, wollte von selbst darauf kommen. Ich brauchte nicht mehr im Rosenbuch nachzusehen. Ich wusste, dass es irgendwie mit Frankreich zusammenhängen musste, kam schließlich darauf, nachdem ich kreuz und quer nachgedacht habe. Das war bestimmt ein gutes Gehirntraining. Die Burgund ist zauberhaft. Blüht in Überfülle, tiefrot. Andere Rosen neben ihr haben es schwer. Ihren Namen werde ich nie mehr vergessen.

Morgen werde ich wieder viel im Garten arbeiten. Das entspannt mich und macht mich müde. Dann trinke ich auch weniger. Heute habe ich erst spätabends etwas getrunken. Nur drei Gläser Wein. Weniger als durchschnittlich in Weingegenden getrunken wird. Manchmal kann ich mich aber nicht beherrschen. Dann muss ich mehr trinken. Wie gestern. Das brauche ich, weil mich diese Braunkohlen-Gemeinheit sonst verrückt macht.

Richard und ich haben Geld genug, verglichen mit den meisten anderen hier und auch woanders, sind wir reich. Aber wie geht es uns? Schlecht, sehr schlecht. Andere in einem kleinen Häuschen außerhalb dieses verdammten Braunkohlenreviers leben klar besser. Sie können nämlich bleiben, müssen nicht Haus und Hof aufgeben, werden nicht aus ihrer Heimat vertrieben. Was haben wir eigentlich davon, dass wir hier leben, uns das alles leisten können? Es ist doch nur ein komfortables Leben am Abgrund. Wenn wir weit genug weg von hier wohnen würden, von mir aus auch in einem 08/15-Haus, wäre uns alles erspart geblieben. Im Grunde ist es doch ein armseliges, jämmerliches Leben, das wir hier jetzt führen. Wenn ich das gewusst hätte!

Ich muss es aushalten. Fragt sich nur, wie. Mit buddhistischen Tricks vielleicht. Om, om, om vor mich herleiern, so lange, bis der Kopf gedankenleer ist. Oder Marathon laufen. Jeden Tag dafür trainieren und mich immer mehr steigern. Einfach nur laufen. Wie viele andere, die zum Dauerläufer geworden sind, weil sie vor sich selbst auf der Flucht sind. Oder vor etwas anderem. Laufen, damit man sich nicht weiter den Kopf zerbricht. Man kann nicht einfach weglaufen, man kommt ja doch wieder zurück, früher oder später. Dann gehe ich doch lieber in den Garten und genieße später einen guten Tropfen. Wie heute.

Wo Richard ist, weiß ich nicht. Ich habe ihn nicht gefragt, und er hat nichts gesagt. Ich werde ihn morgen erst wieder sehen. Früher hatte ich Angst, wenn er nicht nach Hause kam. Aber das ist glücklicherweise vorbei. Ganz beiläufig hat er mir gesagt, dass er eine neue Freundin hat. Er ist bestimmt bei ihr. So ein Filou. Die Frauen mögen ihn. Ich kann es verstehen. Er sucht noch immer eine Frau, die besser zu ihm passt als Iris. Auf die ist er reingefallen. Hat doch nur geblufft. So gut, wie es sonst nur Männer können. Aussehen alleine reicht nicht. Worauf bildet die sich eigentlich etwas ein? Ist zickig und unfruchtbar wie eine alte Juffer. Ich werde ihr immer mehr aus dem Weg gehen. Heute habe ich mit ihr in der Küche wieder nur ein paar fade Sätze gewechselt. Sie hatte es eilig, um frühzeitig in ihr Zimmer zu kommen. Sie wollte nicht den Anfang von irgendeinem dämlichen Krimi verpassen. Ein guter Krimi ist für sie beste Unterhaltung. Krimis, das sieht ihr ähnlich. Wie kann man bloß von Krimis schwärmen? Ist doch nichts anderes als Unrat. Krimis sollen einen mit Mord und Totschlag auf die Folter spannen. Man sitzt dann im Sessel, starrt gebannt auf den Fernseher und bekommt Herzklopfen. Oder auch nicht. Ich verstehe es einfach nicht. Zuhause sich von der menschlichen Gemeinheit berieseln zu lassen. Was für eine blödsinnige Unterhaltung! Krimis finde ich widerlich, irgendwie abartig.

Hier im Haus habe ich keine Angst. Es ist noch nie etwas passiert. Wir haben eine gut ausgetüftelte Alarmanlage und mechanischen Einbruchsschutz. Richard ist ein vorsichtiger Mensch. Er wollte so viel Sicherheit wie möglich. Das Haus ist fast so sicher wie Fort Knox, hat er gesagt. Du brauchst keine Angst zu haben. Wenn ich etwas Verdächtiges hören würde, dann würde ich mich nicht rühren.

Es ist ganz still, ganz friedlich. Noch stiller als heute Abend im Garten. An manchen Tagen bedrückt mich so eine Stille. Wenn ich mich allein fühle und an den Tod denke.

Ob ich eine grantige, vertrocknete Alte werde? Eine Alte, die sich als Frau aufgegeben hat? Wenn ich weiter so verzweifelt bin, vielleicht. Aber ich will so nicht werden. Ich lasse mich ja nicht gehen, trotz allem. Ich pflege mich, ernähre mich vernünftig, bewege mich viel im Garten. Und ich bin noch gescheit genug. Der Alkohol schadet mir nicht, auch wenn ich mir manchmal ein Gläschen zu viel genehmige. Seit Jahren halte ich mein Gewicht. Keiner glaubt, dass ich schon 63 bin. Und bei Männern habe ich noch Chancen. Das merke ich an ihren Blicken und wie sie mich umgarnen. Als ich vorigen Samstag bei der Geburtstagsfeier von Astrid war, hat bei mir ihr geschiedener Bruder seinen Charme spielen lassen. Aber ich war wohl zu spröde, obwohl er mir gefallen hat. Mitte Sechzig, noch ansehnlich, gekonnt höflich. Ich hatte mich zu bedrückt gefühlt. Mal sehen, vielleicht ergibt sich ja noch etwas. Ich kann nicht ewig Carsten so nachtrauern, dass andere Männer für mich tabu bleiben. Ich weiß, dass es mit einem anderen nie wieder so schön sein wird wie mit Carsten, aber ich sehne mich trotzdem nach einem Mann. Nach Zärtlichkeit, Umarmungen, Leidenschaft. Ich bin doch kein geschlechtsloses Wesen. Ich habe noch einen Körper, der darauf pocht, Sex zu haben, ohne lange Pausen. Es ist ein Begehren, das herumirrt, ohne den Mann, der es stillen könnte. Manchmal wird es sogar so stark, dass ich immer wieder daran denken muss. Dann wäre ich nicht besonders wählerisch. Ich würde dann wohl jeden einigermaßen gut erhaltenen Kerl nehmen. Aber brennend ist es selten. Ein Glück.

Wenn ich jemanden hätte, mit dem ich schlafen könnte, würde ich in seinen Armen sowieso an Carsten denken. Er wäre immer dabei. Und so weniger tot. Mein Carsten. Das gehört dann eben dazu. Schön wär’s. Chancen habe ich ja noch. Ich will nicht verkümmern, noch weiter absterben. Ich hätte jetzt gern jemanden, der mich umarmt.

In einem Aachener Restaurant essen Richard Lindner und Birgit Ziegler die Nachspeise, einen exotischen, mit Cointreau verfeinerten Obstsalat. Es ist schon spät abends, aber noch immer sind alle Tische besetzt. Das Publikum scheint zu dem gehobenen Ambiente zu passen. Wie in den meisten guten Restaurants, die nichts zu verbergen haben, ist der Raum gut ausgeleuchtet.

«Angenehm hell hier», meint Richard, kurz zu den doppelkugeligen Wandlampen blickend. «Und das spricht auch für das Restaurant. Restaurants mit gedämpftem Licht sollte man meiden. Das Essen ist dann meistens schlecht.»

«Ja», bestätigt Birgit. «Wie in schmuddeligen Dorfkneipen. Auf gemütlich getrimmt, mit wenig Licht, fettigem Essen und haarsträubender Hygiene.»

«Wie die Bürgerstuben in Anfelden. Aber damit kann man dieses Restaurant ja nicht vergleichen. Das Essen ist 1A.»

«Ja. Und die Einrichtung sehr geschmackvoll. Hier braucht man das Licht nicht zu scheuen», sagt sie, stutzt, schmunzelt. «Wie komme ich denn darauf? Hört sich irgendwie salbungsvoll an.»

«Ein bisschen Pathos schadet nicht.»

«Aber nur ein bisschen. Sonst finde ich es störend. Leute, die pathetisch werden, kommen mir wie aufgeplustert vor.»

«Es gibt auch Pathos in der Architektur. Gebäude, die davon geradezu triefen. Imponier-Architektur. Die zeugt von Dummheit und Stolz. Wie der sogenannte Reichstag in Berlin.»

«Ja. Passt gut zu Marschmusik. Gut, dass wir nicht in der Zeit leben, in der so ein dämlicher Pomp gebaut wurde.» Sie legt den Löffel auf den jetzt leeren Teller Obstsalat zurück. «Das war ein feiner Abschluss. Sehr lecker, der Obstsalat. Und natürlich alles andere. Ein erstklassiges Restaurant. Wir sollten öfter hier essen gehen», schlägt sie vor.

«Das finde ich auch», antwortet Richard. «Es ist Martins Lieblingsrestaurant. Der noch junge Koch soll schon zur Spitzenklasse gehören. Und auch ein Workaholic sein.»

«Bist du auch einer?», fragt sie.

«Wieso? Wirke ich etwa so auf dich?», fragt er verwundert.

«Nein, Richard. Ich habe auch keine Ahnung, wie Workaholics wirken. Es war eine nicht so ernst gemeinte Frage», sagt sie, ihre Hand auf seine legend. Sein Blick streift kurz ihre schmale, unberingte Hand.

«Ich arbeite gern. Und nicht gerade wenig in meinem Beruf. Aber ich gehöre nicht zu denen, die bis zum Anschlag und darüber hinaus schuften. Es gibt ja auch noch etwas anderes als die Architektur.»

«Was?»

«Dich zum Beispiel.»

«Dieses Beispiel gefällt mir sehr.»

«Weißt du, Birgit, was ich mache, empfinde ich eigentlich gar nicht als Arbeit. Es ist eher eine Tätigkeit, die mich ausfüllt. Sinnvoll und selbstbestimmt»

«Du bist ja auch dein eigener Chef.»

«Das kommt sicherlich hinzu. Und du Birgit, bist auch dein eigener Chef.»

«Glücklicherweise. Zum Wohl, du Chef», sagt sie, hebt ihr Glas, prostet ihm zu.

«Zum Wohl, du Chefin», erwidert er mit einem Glas Weißwein zurück prostend.

Das ältere Paar am Nebentisch, das die meiste Zeit geschwiegen hat, steht mit langsamen und vorsichtigen Bewegungen auf. Der Mann lächelt unsicher, sieht auf seine Uhr, bleibt stehen, legt eine Hand auf die Stuhllehne, als wollte er so sein Gleichgewicht sichern. Die Frau blickt ihn fragend an, spielt am Verschluss ihrer Handtasche. Beide wirken auf Richard gepflegt und blutleer. Gutes Essen könnte eine Art Ersatz für sie sein. Er blickt wieder zu Birgit, die sich gerade mit einer Serviette über den Mund tupft, sie dann zusammenfaltet.

«Was meinst du, Richard? Wir sollten Martin zu einem Essen in dieses Restaurant einladen. Dann lerne ich ihn kennen und er mich.»

«Prima Idee, Birgit. Er wird sich freuen.»

«Es wird auch langsam Zeit, dass wir uns kennenlernen. Dein bester Freund. Und ich –», sie stockt, sieht ihn prüfend an. «Und was bin ich für dich?»

«Tja, schwierig», antwortet er schmunzelnd. «Auf jeden Fall meine Hautärztin, mit der ich sehr zufrieden bin.»

«Das ist mir zu wenig», protestiert sie.

«Na gut. Vorsichtig formuliert: Von allen Frauen im Kosmos bist du die Frau, die mir am besten gefällt.»

«Akzeptiert. Und das sagst du auch Martin?»

«So ungefähr.»

«Was sind denn seine persönlichen Merkmale?»

«Vielseitiger Journalist, begeisterter Feinschmecker, eingefleischter Junggeselle, sensibler Zyniker.»

«Interessant.» Sie schweigt kurz, fährt sich mit der Hand durchs Haar. «Aber jetzt zurück zu uns. Trinken wir hier noch einen Espresso oder lieber bei mir?»

«Lieber bei dir.»

«Gut, trinken wir ihn also bei mir. Zu dir können wir ja nicht fahren», sagt sie mit einem spöttischen Unterton. Sie blickt ihn abwartend an. Er ist irritiert. Ist das ein Vorwurf? Eine gezielte Provokation?

«Können wir schon», antwortet er langsam. «Aber die Atmosphäre dort wäre nicht so angenehm wie bei dir.» Er streichelt ihre Hand, lächelt unsicher. «Ich werde einiges ändern. So schnell wie möglich. Versprochen, Birgit.»

Richard weiß, dass sie Affären ablehnt, als törichte Geschlechterkirmes und pure Zeitverschwendung ansieht. Mit ihrem Aussehen, eine attraktivere Ärztin hat er bisher nicht kennengelernt, könnte sie Männer sammeln, aber ihre Einstellung macht sie dagegen immun. Sie setzt mehr auf Analyse als auf Gefühl, muss erst überzeugt werden, um sich dann erobern zu lassen. Anfangs vermutete Richard, dass sie ihn nur auf die Folter spannen wollte, ihn aus taktischen Gründen auf Distanz hielt. Sie war jedoch deswegen reserviert, weil sie strenge, für Richard etwas antiquierte Maßstäbe anlegt. Sie will nur ernsthafte Beziehungen, testet erst mit körperlichem Abstand. Sie ist sich zu schade, ihren Körper wie ein schnell verfügbares Objekt anzubieten. Ihre Qualitätskontrolle muss stimmen, erst dann öffnet sie sich. Kompromisse, geistige und körperliche, sind für sie eine andere Form der Lüge. Das lässt sie unterkühlt wirken und gegenüber den Menschen, mit denen sie nichts zu tun haben will, unnahbar. Sie pocht auf Ehrlichkeit. Ihr Freundes- und Bekanntenkreis ist klein. Richard glaubt, dass sie sich vor persönlichen Verletzungen fürchtet, sie unbedingt vermeiden will. Mit ihrer Unabhängigkeit und Vorsicht fühlt sie sich dagegen gewappnet. Als Hautärztin verdient sie genug, um ein finanziell gut gepolstertes Leben zu führen. Den Arztberuf hat sie weniger aus Neigung als aus gesundem Egoismus gewählt. Wissenserwerb und Geldverdienen waren dabei untrennbar miteinander verbunden. Der Beruf, der ihr am meisten bot. Er war für sie auch zukunftssicher. So lange es Menschen gibt, so lange gibt es ihre Krankheiten. Das Studium und die daran anschließende Arbeit im Krankenhaus waren für sie Etappen, um ein immer besseres Verständnis für den menschlichen Körper zu bekommen. Sie wollte möglichst genau Bescheid darüber wissen, wie er funktioniert, wo die Gesundheit endet und die Krankheit beginnt. Sie wollte sich von Ärzten nicht entmündigen lassen, ihnen ihren Körper nicht länger naiv anvertrauen. Sie wollte auf Augenhöhe mitreden und mitentscheiden können. Sie meint, dass die meisten Menschen nicht mit ihrem Körper leben, sondern gegen ihn. Ihr Körper ist für sie eine Art Reservat, das unter ihrem besonderen Schutz steht. Dass sie ihn so wichtig nimmt, seine Regeln achtet, ist für sie selbstverständlich. Ihr ganzes Leben ist sie ja mit ihm zusammen. Mit ihrem Wissen hofft sie, Ärztepfusch besser vermeiden zu können. Dem medizinischen Standard misstraut sie, sie kennt genügend abschreckende Beispiele für von Ärzten begangene Körperverletzungen. Diagnosen sind oft nichts anderes als medizinisch geschminkte Irrtümer. Wenn sie es könnte, würde sie sich am liebsten selbst operieren. Sie hat sich, wie sie es nennt, eine gute medizinische Allgemeinbildung zugelegt. Davon profitiert sie, sowohl privat als auch als Ärztin. Nach einigen Jahren als Oberärztin in einem Mönchengladbacher Krankenhaus, wo sie von den alltäglichen menschlichen Dramen mehr und mehr betrübt wurde, hat sie sich als Hautärztin in Neuss niedergelassen. Hautärztin zu werden, war für sie eine der wichtigsten Entscheidungen ihres Lebens. Ihr Beruf hat für sie einen hohen Stellenwert. Sie genießt einen guten Ruf, weswegen Richard vor etwa einem halben Jahr ihr Patient geworden ist.

«Und? Schmeckt er dir?», fragt Birgit, nachdem sie vom Espresso gekostet hat.

«Bei dir besonders gut», antwortet Richard, der neben ihr auf dem Sofa sitzt. «Nirgendwo sonst trinke ich lieber einen Espresso.

«Du Schmeichler. Aber das gehört ja dazu. Hätte er nicht ein bisschen stärker sein können?», fragt sie mit skeptischer Miene.

«Ich finde ihn stark genug», antwortet er und nimmt bestätigend einen Schluck.

Sie sieht auf ihre Uhr.

«Fast zwölf. Aber ich bin noch ganz wach.»

«Ich auch.»

«Das ist gut so.» Sie umarmt ihn, zieht ihn an sich, küsst ihn herzhaft auf den Mund, steht dann schnell vom Sofa auf. «Lass uns noch ein bisschen Musik hören.»

Sie geht zu der CD-Sammlung im vor allem mit Büchern bestückten Regal, dreht sich strahlend zu ihm.

«Klassik oder Jazz?», fragt sie.

«Lieber Klassik», antwortet er und verfolgt, wie sie eine CD gezielt auswählt und auflegt. Ihm gefällt, wie sie dabei ihren schlanken, eher sportlich geformten Körper bewegt, der keine ins Auge springenden Reize anbietet. Es wirkt natürlich, nicht geziert, wie er es von Iris kennt. Auch wenn ihr Körper jetzt unter dem langen, weit geschnittenen Sommerkleid nur zu erahnen ist, übt sie auf ihn eine starke erotische Anziehungskraft aus. Gleich werden sie in ihrem Bett liegen. Er kann es kaum erwarten. Bis dahin ist alles andere nur eine Art Vorspiel. Er genießt die sinnlich aufgeladene Atmosphäre, merkt, wie er nur noch von Birgit bestimmt wird.

Leise Kammermusik erklingt, den Komponisten kennt er nicht. Mit beschwingten Schritten und verträumt wirkendem Gesicht kommt sie zum Sofa zurück. Sie verharrt kurz, schaltet die Deckenlampe aus. Sie setzt sich neben ihn, streichelt sein Gesicht, schmiegt sich an ihn. Die birnenförmige Tischlampe aus Glas taucht den Raum in ein mildes Licht.

Richard fährt mit der Hand durch ihr Haar. Sie legt den Kopf auf seinen Schoß, schließt die Augen, überkreuzt die Beine auf der Sofalehne. Die jetzt in schnellem Tempo gespielte Kammermusik klingt für ihn aufgeregt und erwartungsvoll zugleich. Birgit hat die Lautstärke so weit herunter geregelt, dass manche Rhythmen verhuschen. Sie rekelt sich, seufzt voller Behagen.

«Was geht es mir gut», sagt sie.

«Und mir erst mal», sagt er.

«Das haben wir prima hinbekommen.»

«Was denn, Birgit?», fragt er, obwohl er sich denken kann, was sie meint. Er möchte es aber gern von ihr hören.

«Na unsere», sie überlegt kurz, versonnen lächelnd, «dass wir ein Paar geworden sind.»

«Ja. Fabelhaft.»

«Ziemlich schnell hat sich alles entwickelt. Für meine Verhältnisse jedenfalls.»

«Erst etwas gebremst, dann mit starker Beschleunigung.»

«Immer näher. Dann sind wir bei uns angekommen.»

«Ein schöner Ort.»

«Mein Lieblingsort.»

«Zuerst saß ich in deinem Wartezimmer, dann kam ich in dein Sprechzimmer und jetzt bin ich in deinem Wohnzimmer.»

«Und gleich liegst du zusammen mit mir in meinem Bett.»

«Das ist einfach nicht mehr zu steigern.»

Sie fährt mit ihrer Hand über seinen Hals, seine Schultern, knöpft sein Hemd weiter auf, streichelt seinen Oberkörper.

«Ich mag deinen Körper. Sehr. Er ist noch so fest, so schlank. Mit plumpen oder gar dicken Körpern habe ich ein Problem. Ich könnte nicht mit einem übergewichtigen Mann zusammen sein. Ihn nackt vor mir zu sehen, würde mich befremden. Ich könnte ihn nicht umarmen.»

«Aber als Hautärztin behandelst du sicherlich nicht nur Menschen mit schlanken Körpern. Wie gehst du damit um, wenn du eine Menge Fett vor dir hast?»

«Das sehe ich dann nicht privat, sondern rein beruflich. Ich abstrahiere dann.»

«Und heute? Musstest du abstrahieren?», fragt er.

«Ging so», antwortet sie. «Nicht der Rede wert. Heute habe ich auch einen Kollegen behandelt. Einen Internisten. Hatte eine allergische Reaktion.»

«Auch Ärzte werden krank.»

«Und machen auch krank. Leider. Hüte dich vor den Ärzten.»

«Mache ich. Und vor Ärztinnen.»

«Es gibt Ausnahmen. Bei mir bist du in guten Händen.»

«Zweifellos. Als Patient und auch privat.»

Körper auf Körper genießt Richard in Birgits Schlafzimmer ihr erotisches Spiel, das noch immer den Reiz des Neuen hat, aber auch schon vertrauten Abläufen der Lust folgt. Eine Sinnlichkeit, die sich leidenschaftlich und im Gleichklang äußert. Theatralisches Beiwerk haben sie nicht nötig. Sie reden wenig, flüstern.

Birgits Freude am Sex überraschte Richard, als er zum ersten Mal mit ihr schlief. Vorher, es dauerte fast drei Wochen, schien sie auszuweichen, aufflammende Lust zwischen ihnen schnell zu drosseln oder gar zu neutralisieren. Er stufte es als Zurückhaltung und Vorsicht einer Medizinerin ein, die zum Körper ein anderes Verhältnis hat als er. Analytischer, mit anatomischem Blick, mehr auf die Funktion bezogen, nüchterner und damit weniger sinnlich, ziemlich antiseptisch, so vermutete er, würde sie sich beim Sex verhalten. Weil sie weitaus besser als über den Körper Bescheid wusste, kam er sich im Vergleich dazu naiv vor. Seine Spekulationen verunsicherten ihn zunächst, lösten sich auf, als er ihre anfängliche Reserviertheit verstand.

Ihr Körper steht für sie, so nennt sie es, unter Naturschutz. Ein einmaliges, kostbares Gut, das sie lebenslang bestmöglich pflegen und erhalten will. Mit einer strengen Zugangskontrolle wacht sie darüber. Das gilt für Ärzte ebenso wie für Männer, die sie kennenlernt. Liebeleien geht sie aus dem Weg. Ihr Körper ist für sie ein Privatgelände, in dem sich diejenigen aufhalten dürfen, die ganz bestimmte Voraussetzungen erfüllen und denen sie vertrauen kann. Frauen, die eine Art offenes Haus sind, in dem Männer ungeprüft verkehren, versteht sie nicht. Sie testet gründlich, wählt rigoros aus. Sie will nicht, dass ihr Körper für einen Mann ein Gebrauchsgegenstand ist. Dann würde sie sich entwertet fühlen. Sex ist für sie ein Geschenk, das sich ein Paar mit seinen Körpern macht. Er sollte ein Fest sein und dafür verlangt sie Exklusivität. Männer aus der 08/15-Liga stoßen sie ab. Von diesen Typen erwartet sie nur primitives Gestochere, Kerle, die beim Vögeln den Stier spielen und barbarisch brüllen, aber nichts anderes als lächerliche Dackel sind. Das Tierische beim Sex muss für sie menschlich verfeinert werden. Erst wenn sie von der Qualität des Mannes überzeugt ist und schon ein gewisses Vertrauen gewonnen hat, gibt sie sich hin. Wenn sie über Sex redet, neigt sie dazu, ihn mit etwas Pathos zu würzen. Richard, der sich bislang nach einem im Vergleich zu Birgit lässigeren sexuellen Auswahlverfahren gerichtet hat, schmunzelt nicht mehr darüber, sondern ist nun von ihrer Einstellung beeindruckt. Für ihn hat der Sex mit Birgit dadurch einen besonderen Reiz bekommen, in dem jetzt immer etwas Festliches mitschwingt.

Und auch heute Nacht erlebt er mit ihr zusammen wieder einen erotischen Festakt. Eine Intensität, die ihn überwältigt und alles andere vergessen lässt. Ihre Hingabe hat etwas Pures, Selbstverständliches. Sie sieht sich dabei nicht zu, wie er es schon bei anderen Frauen, besonders bei Iris, erlebt hat, sondern überlässt sich ganz ihrer Begierde, bewegt sich, als würde sie einem inneren harmonischen Rhythmus folgen. Sie redet kaum, flüstert nur einige Male seinen Namen oder kurze Sätze. Mal dirigiert sie, dann wieder er. Erotische Variationen spielen sie neugierig durch. Für Richard ist es ein scheinbar zeit- und grenzenloses Treiben in gemeinsamer Lust.

Am nächsten Morgen sieht ihn Birgit beim Frühstück prüfend an. Sie hat beide Arme auf den Tisch gestützt, den Kopf etwas zur Seite geneigt und die Stirn hochgezogen. Aus ihrem seidenen Bademantel wölben sich ihre mittelgroßen Brüste hervor. Ein schöner Anblick für Richard, an dem er sich jetzt aber nicht erfreuen kann, denn ihr Blick und ihr Schweigen verunsichern ihn. Er versucht, in ihrem Gesicht zu lesen, aber es bleibt ihm verschlossen. Es kommt ihm so vor, als würde sie bei ihm etwas diagnostizieren. Aber was? Er weicht ihrem Blick aus, nimmt ein Brötchen aus dem Brotkorb, schneidet es auf.

«Ich sehe dir an, dass dich etwas beschäftigt», sagt er.

«Es ist wegen uns. Es gibt da ein Problem», sagt sie ruhig.

«Was für ein Problem?», fragt er leise. Er ist beunruhigt, sein Herzschlag beschleunigt sich. Er weiß nicht, wie er sich verhalten soll, streicht Marmelade auf sein Brötchen.

Sie antwortet nicht sofort, schenkt sich eine Tasse Tee ein, trinkt einen Schluck.

«Gestern, Richard, das war ein so schöner Abend und eine noch schönere Nacht. Ich will mehr davon», sagt sie.

«Ach! Das kannst du haben. Mit Vergnügen. Nichts lieber als das», sagt Richard erleichtert.

«Wir werden also öfter zusammen sein?», fragt sie mit forschendem Blick.

«Natürlich. Was für eine Frage! Ich finde ja auch, dass wir uns zu wenig sehen. Höchste Zeit, das zu ändern», antwortet er.

«Wirklich?»

«Ja. Ich kann gar nicht genug von dir bekommen.»

«Wie meinst du das? Rein sexuell?», fragt sie und lacht leise.

«Rein sexuell», antwortet er, sich auf ihr Spielchen einlassend.

«Dachte es mir.»

«Und individuell», sagt er, ihre Hand streichelnd. Ihr Blick ist sanfter geworden.

«Gut, dass dir das noch eingefallen ist. Da hast du aber Glück gehabt. Du hast die Probe bestanden. Möchtest du noch Kaffee?»

«Ja, gern. Eine Tasse trinke ich noch.»

«Schön, dass du bis morgen bei mir bleibst», sagt sie den Kaffee einschenkend. «Dann fühle ich mich nicht so wie deine heimliche Geliebte.»

Überrascht sieht er sie an. Was geht heute Morgen bloß in ihr vor? So kennt er sie noch nicht. Es ist ein Wechselbad der Gefühle. Er weiß nicht, wie er sich verhalten soll.

«Du sollst dich nicht so fühlen», sagt er.

«Wie denn?», fragt sie. Er sucht nach einer Antwort, sein Denken scheint blockiert zu sein.

«Provoziere ich dich heute Morgen?», fragt sie.

«Ziemlich», antwortet er.

«Das ist auch beabsichtigt.»

«Warum eigentlich?»

«Ich brauche Klarheit. Nennen wir es einmal so.»

«Die kannst du haben. Sollte kein Problem sein.»

«Na schön. Bin ich etwa nicht deine Geliebte?», fragt sie.

«Nein. Das bist du auf keinen Fall», antwortet er.

«Was denn?»

«Die Frau, mit der ich zusammen bin. Meine Frau, meine Noch-Frau hat –», er unterbricht sich, sucht nach Worten, die ihr gefallen könnten.

«Ich höre.»

«Birgit, du bist für mich die Frau Nummer eins.»

«Nett. Und deine Frau die Nummer zwei.» Sie überlegt kurz. «Mit der du dann hin und wieder eine Nummer schiebst.»

«So kann man’s auch ausdrücken», meint Richard, der sich in die Enge getrieben fühlt. «Schon. Aber im Grunde ist ja meine Frau meine Geliebte«, sagt er und ärgert sich sofort, dass ihm das herausgerutscht ist. Birgit lacht sarkastisch.

«Charmant. Was für ein feiner Unterschied! Eine Frage der Perspektive. Du hältst dir also deine eigene Ehefrau als Geliebte.»

«Birgit, ich kann dich ja verstehen.»

«So?»

«Es ist nicht richtig, und ich werde es ändern.»

«Schön. Aber bitte zügig.»

«Kein Problem.»

«Wenn ich für dich die einzige Frau bin, mit der du schläfst, dann fühle ich mich auch rein medizinisch gesehen wohler. Man kann ja nie wissen. Eine gute Infektionsprophylaxe. Safety first. Das verstehst du doch, oder?»

«Natürlich.»

«Ich eigne mich nicht zur Geliebten, beziehungsweise Nummer eins. Dazu habe ich kein Talent. Ich will keine fremden Weiber neben mir haben. Da gibt es noch etwas, Richard», sagt sie mit mildem Lächeln.

«Oh je! Wenn das so weitergeht, fühle ich mich noch wie im Kreuzverhör», scherzt er.

«So schlimm ist es schon?», fragt sie, steht vom Stuhl auf, legt einen Arm um ihn, küsst ihn mehrmals auf den Mund.

«Ja. Zur Geliebten hast zu kein Talent, dafür aber zur Staatsanwältin.»

«Ach, Richard. Liebster, ich verhöre dich doch nicht», sagt sie und setzt sich wieder. «Wie käme ich denn dazu? Ich sage dir nur, was ich auf dem Herzen habe. Also, am Dienstagabend bin ich wieder bei dir vorbeigefahren. Ganz langsam. Es war mir ein Bedürfnis.»

«Warum hast du mir nichts gesagt. Du hättest anrufen können oder einfach –»

«Klingeln sollen?», unterbricht sie ihn.

«Ja. Anrufen oder einfach klingeln. Ich war ja zu Hause. Ich hätte damit kein Problem gehabt. Aber du. Du möchtest ja nicht zu mir kommen, so lange mein Noch-Eheweib dort herumspukt.»

«Stimmt. Schade, dass deine Thusnelda noch nicht ausgezogen ist. Dann wäre alles noch schöner.»

«Finde ich auch.»

«Wir sind auf der Überholspur. Aber deine Frau bremst uns, weil sie mit dir noch unter einem Dach wohnt. In deiner wunderschönen Villa.»

«Das werde ich so schnell wie möglich ändern. Ich gehe nächste Woche zum Anwalt, werde alles beschleunigen, die Trennung schon mal einläuten. Es wird Zeit. Iris will sich ja auch scheiden lassen.»

«Dann dürfte es keine großen Probleme geben.»

«Eigentlich nicht.»

«Als ich gestern vom Auto aus den Park und die Villa betrachtete, kam ich mir wie eine Voyeurin vor. Und wie deine Geliebte, die aus deinem Privatleben ausgegrenzt ist. Es war schon ein eigenartiges Gefühl. Irgendwie befremdend.»

«Nur, weil ich nicht bei dir war. Dann wäre alles anders gewesen.»

«Bestimmt.» Sie streckt sich mit einem behaglichen Aufseufzen, lässt einige Sekunden verstreichen. «Schon was ich dort in der kurzen Zeit gesehen habe, war für mich faszinierend. Eine einzige Augenweide.»

«Demnächst wirst du dir alles ganz genau ansehen können. Außen und innen», sagt Richard, ihre Hand streichelnd.

«Ich kann’s kaum erwarten. Zusammen mit dir in deinem Prachtbau und deinem Park.»

«Wird Zeit. Ich freue mich auch schon darauf.»

«Ich lerne dich so besser kennen. Ich weiß dann, wie du dort lebst. Und was du aufgeben musst.» Sie trinkt einen Schluck Orangensaft, nickt nachdenklich. «Dass du auf diese Braunkohle-Connection wütend bist, kann ich gut verstehen.»

«Das werde ich auch bleiben. Es ist ein Angriff auf mein Privatleben, auf mein Eigentum, gegen den ich mich nicht mehr wehren kann. Ich fühle mich so machtlos. Als würde ich in einer Diktatur leben.»

«Riecht auch nach Diktatur. Du gehörst zu den vielen, die gehorchen müssen. Alles wird scheinbar legal entschieden. Was dir gehört, musst du gezwungenermaßen abgeben.»

«An Raubritter des Kapitalismus», sagt Richard grimmig.

«Das könnte von einem Kommunisten sein», sagt Birgit lächelnd.

«Wer weiß, vielleicht werde ich noch einer wegen dieser Braunkohlen-Clique, die schon lange gegen Menschenrechte verstößt.»

«Du und Kommunist? Das wirst du bestimmt nicht. Dafür bist du zu individuell gestrickt.» Sie sieht nachdenklich aus dem Wohnzimmerfenster in ihren klein, gepflegten Garten. «Es ist dein Eigentum und man vergreift sich daran.»

«Skrupellos», sagt Richard. «Etwas Vergleichbares werde ich nicht finden. Und selbst wenn, dann könnte ich es nicht mehr finanzieren. Damals passte wirklich alles. Der Super-Preis und die Großzügigkeit meines Vaters waren entscheidend.»

«Und du als Architekt hast ja einiges dazu beigetragen, dass aus dem alten Gemäuer ein Prachtbau geworden ist.»

«Dazu hätte ich heute keine Zeit mehr. Und auch keine Lust.»

«Ich weiß nicht, wie ich mich an deiner Stelle verhalten würde. Ich würde wohl auf die Barrikaden gehen. Oder sogar ausrasten.»

«Ausrasten? Du?», fragt Richard verwundert.

«Könnte doch sein», antwortet sie, die Augenbrauen zusammenziehend. «Nicht nur dann, wenn ich so eine Villa wie du hätte, sondern auch schon wegen meines bescheidenen Häuschens hier», sagt sie und unterstreicht das mit einer weit ausholenden Geste. «Es gehört mir, nur mir. Ich bin stolz darauf. Ich habe mir das alles selbst erarbeitet und musste recht sparsam leben, um es finanzieren zu können. Daraus lasse ich mich von niemandem vertreiben. Wenn es mir jemand wegnehmen wollte, würde ich zur Furie», sagt sie und hebt ihre geballte Faust, die zierlich aussieht.

«So etwas wie mir kann dir hier in Neuss ja nicht passieren. Birgit, sag doch nicht Häuschen. Mir gefällt dein Haus. Es ist auf dich maßgeschneidert. Gute Bausubstanz, gekonnte Raumaufteilung. Du kannst wirklich stolz darauf sein. Ich fühle mich hier wohl. Sehr wohl.»

«Das höre ich gern, Richard.»

«Hoffentlich wird’s dir auch bei mir gefallen.»

«Wird es. Da bin ich mir ganz sicher.»

«Dann fühle ich mich dort wieder wohler», meint Richard.

«Ich finde, du bleibst in dieser für dich verflixt schwierigen Zeit erstaunlich gelassen. Wie jemand, der einfach lässt, was nicht mehr zu ändern ist. Eine gewisse Resignation ist mit dabei. Oder?», fragt sie.

«Klar», antwortet er. «Gegen diesen Braunkohle-Irrsinn hat man ja sowieso keine Chance. Warum sollte ich mich noch wehren? Diese gemeine Bande hat gewonnen, ich und viele andere haben verloren. Damit muss ich mich abfinden. So schwer es mir fällt.»

Der über Schlaglöcher rumpelnde Bus nähert sich Anfelden. Ellen Schmitz, die missmutig aus dem Fenster blickt, wird auf ihrem Sitz durchgerüttelt, stößt dabei mit ihrer Schulter gegen die dösende Frau neben ihr. Die Berührung ist ihr unangenehm, sie rückt näher an das Fenster heran, schenkt der Frau keinen Blick, eine ungepflegte, klapperdürre Alte mit Sauerkrauthaaren.

Wie sie das alles anwidert! Der voll besetzte, müffelnde Bus, der alte Knochen dicht neben ihr, die stinklangweilige Gegend. Nicht schade drum, dass das alles verschwinden wird. So eine grässliche Pampa. Alles sieht kleinkariert aus und scheißordentlich. Anfelden ist doch nur ein Spießernest. Ein Glück, dass sie bald von hier wegzieht. Ist doch Horror. Nix wie weg.

Der Bus hält am Marktplatz. Ellen windet sich an Körpern vorbei, von denen sie sich bedrängt fühlt, steigt aufatmend aus. In der Linken hält sie eine Plastiktüte. In Erkelenz hat sie mit ihrer Freundin Beate erst für die sauschwere Mathearbeit morgen gelernt, sich dann ein paar stark herabgesetzte Sandalen gekauft. Ein Schnäppchen, mit dem sie zufrieden sein kann, wenigstens damit. Wie sie hier alles anödet! Sie geht an dem taubenbedreckten Denkmal vor dem Rathaus vorbei, aus dem zwei laut schwatzende und herumfuchtelnde Frauen, zwei richtige Bauerntrampel, kommen. Eine kleine Gruppe älterer Menschen schlendert gemächlich über den Bürgersteig, bewegt sich auf das efeubewachsene Dorfgemeinschaftshaus zu, das in der Nähe der schmucklosen evangelischen Kirche steht. Der Friedhof hat Ausgang. Gruftis können sich in diesem Nest wohlfühlen. Sie nicht. Die Schaufenster der Geschäfte mustert sie abfällig. Nichts als Kram. Was kann man denn hier schon kaufen! Die Nachmittagssonne strahlt sie an. Sie knöpft ihr Polohemd weiter auf, zupft es am Kragen auseinander, damit mehr Sonne auf ihre Haut fällt. Sie möchte gern brauner sein. So braun wie Beate. Aber die hat ja auch eine Italienerin als Mutter. Ellen blickt starr geradeaus, als ihr zwei Dorfschwengel entgegenkommen, die sie frech mit Blicken abtasten. Glotzen grinsend auf ihre Brüste. Das kennt sie. Daran muss sie sich gewöhnen. Sie beobachtet sie aus den Augenwinkeln. Wenn man sie so anstarrt, fühlt sie sich zwar entblößt, aber irgendwie ist es auch prickelnd. Ellen ist stolz auf ihre Brüste. Sie fallen natürlich auf. Wirklich schöne Dinger, die Männer anturnen. Ruckartig wendet sie ihren Kopf zur entgegengesetzten Seite, als die beiden Kerle viel zu nah an ihr vorbeigehen. Sie spiegelt sich im Schaufenster des Haushaltswarengeschäfts. Wie groß sie ist! Und was für eine super Figur sie hat! Die beiden Kerle drehen sich jetzt bestimmt nach ihr um. Das verunsichert ihren Gang. Sie macht kleinere Schritte, um sie besser kontrollieren zu können.

Mit finsterer Miene blickt sie nach oben. Die Sonne ist hinter dicken Wolken verschwunden. Vor einer Ampel bleibt sie stehen, denkt an Marc. Heute trifft sie ihn nicht, erst morgen wieder. Sie vermisst ihn nicht. Der ist doch nur noch ein Auslaufmodell. Sie ist schon zu lange mit ihm zusammen. Aber leider hat sie noch nichts Besseres gefunden. Er sieht ja ganz gut aus und hat schöne Hände, von denen sie sich gern streicheln lässt. Aber er ist ihr zu bubihaft, hat auch kein Feeling beim Sex, stochert zu wüst in ihr herum, macht ein ziemlich blödes Gesicht dabei, ist meistens zu früh fertig. Er ist gerade erst 18 geworden, knapp zwei Jahre älter als sie. Ein älterer Freund wäre besser, einen so um die zwanzig braucht sie. Einen, der eben reifer ist und der’s schon richtig kann.

Die Ampel springt auf Grün. Ellen überquert die Straße. Zwei Autoschlangen bilden sich links und rechts von ihr, lärmen nervend, verstopfen den ganzen Ort. Überall Blech. Die Bürgersteige sind voller Dörfler, denen sie ihre Spießigkeit ansieht. Was für ein langweiliges Kaff! Die sollen hier doch nicht so ein Theater machen, nur weil Anfelden vom Tagebau geschluckt wird. Ist doch sowieso nur ein Friedhof. Gut, dass die Bagger kommen. Ihre Eltern wären sonst hier weiter kleben geblieben. Und sie mit ihnen. Sie freut sich schon darauf, dass sie nächstes Jahr nach Aachen ziehen. Da geht die Post ab, da muss sie hin, da ist immer was los. Vielleicht ist sie dann mit einem Studenten zusammen. Einer, der schon erwachsener ist, erfahrener als diese Schnösel, die sie bislang gehabt hat. In Aachen, eine tolle Stadt, wird sie auch studieren. Sie weiß überhaupt noch nicht, was, bestimmt nicht Mathematik.

Ein lächerlicher Dackel kläfft sie hinter einem Zaun an, als sie in die Straße kommt, wo sie wohnt. Jedes Mal, wenn sie hier entlanggeht, zieht sich alles in ihr zusammen. Eine enge Straße, wo Haus an Haus geklatscht ist, armselige Hütten, alle sehen gleich aus, richtige Gärten gibt es nicht, nur ein bisschen Rasen und ein paar mickrige Bäumchen. Hier wohnen nur Provinzler, die vor sich hindumpfen und sie ankotzen. Wenn sie könnte, würde sie sofort wegziehen.

Sie ist froh, dass sie niemandem begegnet, den sie grüßen muss. Jeder kennt jeden. Das findet sie grässlich. Sie fühlt sich beobachtet. Hinter Gardinen versteckt, verfolgt man sie jetzt mit Blicken. Da ist sie sich ganz sicher. Sie sieht, wie sich die scheußliche Rüschengardine hinter dem Wohnzimmerfenster der frommen Dahlke bewegt. Soll sie doch glotzen. Wer weiß, was diese Dörfler über sie tratschen. Aber das sollte ihr am Arsch vorbeigehen. Sie ist sowieso bald weg. Zum Teufel mit diesem Scheiß Kaff! Macht nichts, dass es ausradiert wird. Sie kann froh darüber sein, wird nichts vermissen. Erst recht nicht diese abgeschmackte Erdgeschosswohnung, in der sie noch immer mit ihren Eltern wohnt, und wo sie sich wie in einem Käfig fühlt. Alles andere als ein Zuhause, wo man sich wohlfühlen kann. Am liebsten würde sie in einer Villa wohnen. In einer wie die von den Lindners. Die sind stinkreich, haben Kohle ohne Ende. Dagegen sind sie doch bettelarm. Den Lindner hat sie vor ein paar Tagen in der Post gesehen. Ein Star-Architekt, der noch verdammt gut aussieht, vielleicht Mitte dreißig ist. Der kann’s bestimmt. Na ja, sie würde nicht Nein sagen, es einfach mal mit ihm ausprobieren.

Zwei Jungen kommen ihr entgegengetollt, stören sie bei ihren Tagträumen. Sie verzieht ihr Gesicht, weicht ihnen mit einem großen Schritt zur Seite im letzten Moment aus.

«He, ihr Rotzlöffel! Könnt ihr nicht aufpassen? Macht bloß, dass ihr wegkommt! Sonst kriegt ihr noch ein paar gelangt», schimpft sie hinter ihnen her. Die beiden hätten sie beinahe voll erwischt. Das hätte ihr auch noch gefehlt. Schlecht gelaunt geht sie weiter. Wie sie die Gegend hier anwidert! Gleich ist sie zu Hause. Sie hat kein gutes Gefühl. Was kann sie schon erwarten? Wieder nur Vorwürfe. Und blödsinnige Ratschläge. Sie hat den Schlüssel vergessen, schellt ärgerlich zweimal. Sie wirft einen abschätzigen Blick auf eines der drei Plastik-Namensschilder. Schmitz. Warum muss sie ausgerechnet Schmitz heißen? Ellen Schmitz. Wie das klingt! Ihr Familienname ist ihr peinlich. Sie würde ihn am liebsten sofort ändern. Bouvier wäre prima. So heißt ihre Freundin Brigitte. Bouvier hört sich echt gut an. Der Öffner summt, sie drückt die Tür auf, betritt den nach scharfen Putzmitteln riechenden Hausflur. Aber Ellen findet sie eigentlich ganz okay.

Wer die Macht hat, der hat auch das Recht. Dieser Satz kommt Richard immer wieder in den Sinn, seitdem er selbst damit konfrontiert wird, dass der Braunkohlentagebau hemmungslos gegen Grundrechte verstoßen kann, ohne deswegen zur Rechenschaft gezogen zu werden. Im Gegenteil, die Rechtsprechung segnet ab, was Wirtschaft und Politik hier wegen des sogenannten Bodenschatzes Braunkohle anrichten und nimmt den Menschen ihren Rechtsschutz. Für Richard und viele andere ist es ein Skandal, den es sonst nur in menschenverachtenden Regimes gibt. Ohnmächtig muss er die von deutschen Gerichten vertretene Ansicht akzeptieren, dass die Rechte der vom Tagebau Betroffenen und die Umweltproblematik nachrangig seien. Nachrangig, ein für Richard widerlich verharmlosendes Wort. In den Urteilen wird die Rechtmäßigkeit der Tagbaupläne mit dem Verweis auf ihre angeblich energiepolitische Notwendigkeit begründet. Alle Klagen gegen Braunkohlenpläne wurden abgeschmettert. Dabei stützten sich die Urteile auf das vom Preußischen Berggesetz abgeleitete Bundesberggesetz. Richter brachen auf diese Weise Menschenrechte, um dem Tagebau grünes Licht zu geben und die fatalen Folgen für die Betroffenen zu legalisieren. In welchen Niederungen des Ungeistes das Bundesberggesetz wurzelt, belegen viele der dort paragrafierten Regelungen, die sich auf abgefeimte Gesetzesnovellen stützen, die 1935 während der nationalsozialistischen Diktatur im Energiewirtschaftsgesetz das Eigentumsrecht aushebelten.

Für Richard ist es ein unglaublicher Skandal, dass heute noch das Bergrecht juristisch höher eingestuft wird, als das in der Verfassung verankerte Grundrecht, seinen Wohnsitz frei von staatlichen Zugriffen behalten zu dürfen. Diese alles andere als verfassungskonforme Unrechtsprechung fußt auf der haltlosen Behauptung, die Braunkohlenförderung diene dem Allgemeinwohl. In Wirklichkeit aber, und das ist für Richard eine juristische Perversion ohnegleichen, schädigt der Tagebau wegen seiner verheerenden sozialen, ökologischen und klimatischen Folgen massiv das Allgemeinwohl. An dieser Rechtsprechung ändert sich auch weiterhin nichts, obwohl wissenschaftliche Gutachten eindeutig belegt haben, dass es keine energiepolitische Notwendigkeit für den Braunkohlentagebau gibt, er weitaus mehr schadet als nutzt, unwirtschaftlich und technisch veraltet ist und von anderen Energieträgern ersetzt werden kann.

Die Gegner des Braunkohlentagebaus sind empört. Sie wissen Bescheid, können aber nur protestieren, ohne Aussicht auf Erfolg. Die rein betriebswirtschaftlichen Interessen der Tagebaubetreiber haben einen höheren Stellenwert als die von der Verfassung garantierten Grundrechte und der Erhalt der natürlichen Lebensgrundlagen. Das Bergrecht darf weiterhin Grundrechte brechen, obwohl es keine schwerwiegendere Beeinträchtigung des Allgemeinwohls als den Tagebau gibt. Katastrophal sind die Folgen für Mensch, Natur und Umwelt.

Es gibt unabhängige Wissenschaftler, die derart besorgt und empört sind, dass sie angesichts dramatischer Umweltzerstörungen den Braunkohlentagebau nicht mehr kritisieren, sondern aufs Schärfste verurteilen. Die weder von Gesetzen noch Gutachten zu stoppende Nutzung der Braunkohle ist für sie wegen des alarmierenden Klimawandels ein ungeheuerliches, nicht mehr wiedergutzumachendes Verbrechen an der Menschheit. Braunkohle ist ein Klimakiller.

«Starke Worte. Erfreulich starke Worte. Die Wahrheit, nackt und unverfälscht», sagt Martin Radke, der neben Richard in lockerem Trab durch den Aachener Stadtwald joggt. Nach einem heftigen Regenschauer fallen noch Tropfen von den nassen Blättern. Durch die Baumkronen zeigt sich wieder blauer Himmel.

«Wenn seriöse Wissenschaftler den Tagebau derart verurteilen, müsste das schon sein Ende sein», meint Richard, langsamer laufend, um mehr Luft zum Sprechen zu haben. Sein Körper wirkt zwar sportlicher, aber er läuft schwerer als Martin, unter dessen T-Shirt sich ein Bauch noch dezent vorwölbt.

«Müsste. Aber nicht machbar. Dafür ist die altbewährte Koalition von Wirtschaft und Politik zu stark.»

«Ist eine Schweinerei», sagt Richard, sich mit der Hand über die schweißnasse Stirn wischend.

«Ist es.»

«Ich bekomme es einfach nicht aus dem Kopf. Schon ein Wiederholungszwang.»

«Wiederholungszwang? Na ja, nenn’s besser Bewältigungsversuch», sagt Martin. Er blickt zu Richard, der jetzt mit gesenktem Kopf und offenem Mund läuft, schwer zu atmen beginnt. «Angesichts der Tatsachen ein ganz normales Verhalten in einer anormalen Situation. Rede dir jetzt keinen Wiederholungszwang ein. Du bist doch schon ziemlich gelassen.»

«Aber noch nicht gelassen genug. Ich muss es besser ausblenden», sagt Richard.

«Nicht so einfach», meint Martin.

«Ach, lass uns lieber nicht mehr darüber reden», sagt Richard. «Sonst verkrampfe ich noch.»

«Entspann dich und genieße es, hier zu laufen«, sagt Martin. Er zieht die Luft hörbar tief durch die Nase ein. «Wie der Wald nach dem Regen duftet! Köstlich, mein Lieblingsparfüm.»

Richard merkt, dass ihn heute Nachmittag das Laufen mehr anstrengt als sonst. Er wundert sich, er müsste doch besser in Form sein. Nach diesem schönen Wochenende mit Birgit. Der Braunkohlenterror scheint doch mehr an ihm zu zehren, als ihm lieb ist. Zu oft muss er daran denken. Als wären es geistige Widerhaken, von denen er sich nicht befreien kann.

Sie überholen ein junges Paar, das sich Händchen haltend auf dem zwischen Buchen verlaufenden Waldweg einer Bank nähert. Ein Eichelhäher stößt Warnrufe aus. Sonnenstrahlen werden vom dichten Laubwerk abgeschirmt, sie gelangen, sich zerstreuend, nur bis zu den Baumkronen, zwischen denen Flecken mit blauem Himmel zu sehen sind. Wenige Meter vom Weg entfernt wächst roter Fingerhut, der in einem langen, schmalen Streifen hinter Farnen hochragt. Dieses Waldstück hat für Richard etwas Märchenhaftes. Wie aus einem Bilderbuch. Er sieht so lange dorthin, wie es in seinem Blickfeld bleibt. Er atmet die würzige, noch regenfeuchte Luft tief ein. Ein belebender Naturduft, aber sicherlich nicht sein Lieblingsparfüm. Das verströmt jetzt Birgit. Wenn sie nackt ist, duftet sie betörend, vor allem im Schulter-Nacken-Bereich. Morgen wird er wieder bei ihr sein. Gut, dass er sie hat. Und Martin.

Richard überspringt eine Pfütze mit breitmatschigen Rändern. Er sieht zu Martin, der noch erstaunlich leichtfüßig neben ihm läuft und ganz entspannt aussieht. Sein Hemd klebt schweißnass an seinem Körper, dessen übergewichtige Rundungen sich jetzt stärker abzeichnen. Er isst zu gern. Sein größtes Problem sind seine überflüssigen Pfunde, gegen die er bislang wenig erfolgreich mit Sport anzukämpfen versucht. Zwei bis dreimal pro Woche joggen sie beide durch den Aachener Stadtwald. Das ist für ihn sinnvoller als jede Diät, die er nur als Folter empfinden und schon nach wenigen Tagen abbrechen würde. Auch wenn er es nicht schafft, abzunehmen, nur kurzfristig Pfunde verliert, verbrennt er beim Joggen so viele Kalorien, dass er, wie er meint, sein Gewicht recht gut in Schach hält.

Seit ihrer Schulzeit sind sie miteinander befreundet. Beinahe wäre Martin auch Richards Schwager geworden. Seine sieben Jahre jüngere, ihm in vielem ähnliche Schwester und Richard hatten sich ineinander verliebt und in ihrem Gefühlstaumel eingebildet, füreinander geschaffen zu sein. Sie hatten sich schon darin verrannt, das mit einer Heirat zu besiegeln. Ein explosiver Streit jedoch, der sich erst an ihren unterschiedlichen Vorstellungen zur Familienplanung entzündete, dann starke Zweifel aufflammen ließ, Illusionen zerstörte, beendete alle Hochzeitsvorbereitungen und ihre Liebesepisode.

Martin bedauert es noch immer, meint, dass alles hätte ganz anders kommen können, wenn sie damals nicht ebenso stolz wie töricht gewesen wären, sich nicht wie zwei Sensibelchen verhalten hätten, die sich narzisstisch gekränkt fühlten. Für Richard jedoch war es die plötzliche Einsicht in trennende Gegensätze, die ihren Bruch verursachte. Es war eine überhitzte Liebesillusion, die nach acht Monaten erkaltete. Richard hat Gundula, die seit neun Jahren mit Mann und zwei Kindern in Hamburg lebt, ins Archiv der Erinnerung eingeordnet. Für Martin ist seine Schwester noch immer ein Problem, das ihm zu schaffen macht. Ihre frühere innige Beziehung ist stark abgekühlt, was er als großen Verlust empfindet und als willkürliche Abgrenzungsmaßnahme von ihr zu erklären versucht.

Von Lebenserfahrungen ernüchtert, hat sich Martin im Laufe der Zeit eine seelische Schutzschicht zugelegt, die eine variable Mischung aus Gleichgültigkeit und Zynismus ist. Damit fühlt er sich gegen die, wie er es nennt, tief verwurzelte Verkommenheit der menschlichen Gesellschaft besser gewappnet als früher. Martin war ziemlich lange ein zeitkritischer Heißsporn, der sich bis zur geistigen Erschöpfung für eine bessere Gesellschaft einsetzte. Als Journalist provozierte er, eckte an, ärgerte die Heuchler. Es war für ihn eine Jagd, bei der er die Gemeinheit zur Strecke bringen wollte. Er schonte sich dabei nicht, ging bis an die Grenzen tolerierter Meinungsfreiheit, nahm finanzielle Einbußen in Kauf. Doch schließlich merkte er, dass er sich mit wenig Erfolg verausgabte. Zu oft musste er seine Ohnmacht eingestehen, mit seinen Artikeln änderte er nichts. Er kam sich töricht vor, wie jemand, der mit Fäusten gegen massive Mauern schlägt. Er änderte seine Einstellung, wurde gleichgültiger, schaffte es nach mehreren Rückschlägen, sich ein inneres Gleichgewicht anzueignen, das er sorgsam pflegt. Er verspürt keine Resignation, die ihn bedrückt, sondern ihm hilft eine große Dosis Gleichgültigkeit, die er sich als Stärkungsmittel verordnet hat. Seine Abwehrkräfte gegen Zeitkrankheiten schützen ihn mittlerweile so gut, dass er davon nicht mehr infiziert werden kann. Eine Immunisierung für ihn. Er hat es sich jetzt im Leben recht bequem gemacht. Während er früher politischen Murks so nah an sich herankommen ließ, dass er davon bestimmt wurde, hat er heute dazu einen großen Abstand gewonnen. Als würde er alles nur noch durch ein umgedrehtes Fernglas betrachten. Seine frühere Engagiertheit wertet er als eine Art geistiges Laster, das er durch strenge Selbstdisziplin glücklicherweise überwunden hat. Ausgerüstet mit einem scharfen Verstand, würzt er seine Sätze gern mit beißendem Spott. Er arbeitet noch immer als Journalist, weil er, wie er sagt, nichts besser kann. An die Macht des Wortes glaubt er nicht mehr. Worte sind für ihn jetzt nur noch stumpfe Waffen. Trotzdem schreibt er weiter, um sich einzumischen und die menschliche Dummheit und Gemeinheit bloßzustellen. Es hat für ihn einen geistigen Reiz, der zu seinem Leben gehört. Mit Zynismus federt er seine Einsicht ab, dass er an Missständen nichts ändern kann. Die Tagespolitik, die er früher mit leidenschaftlichem Interesse verfolgte, womit er Richard manchmal auf die Nerven fiel, ist für ihn heute zu läppischer Public Relations verkommen, für die er nur noch ein Achselzucken übrighat. Was auf der politischen Bühne geschieht, betrachtet er oft als unfreiwilliges Kabarett von Leuten, die ihre Lächerlichkeit und Beschränktheit stets von Neuem beweisen und unverdrossen weiterwursteln. Mit den Politikern ist kein Staat zu machen. Er glaubt, dass sich daran nichts ändern wird. Mit fatalen Folgen.

Martin, der schon immer gern gut gegessen hat, ist in den letzten Jahren zu einem begeisterten Feinschmecker geworden. Ein erstklassiges Essen gehört für ihn zu den Genüssen, die er braucht, um es sich im Leben möglichst angenehm einzurichten. Als Feinschmecker ist ihm das Essen wichtiger als die Kritik an der menschlichen Gesellschaft, deren selbstgefälliger Stumpfsinn und verabscheuungswürdige Gemeinheit ihn nicht mehr empört, sondern nur noch zum Sarkasmus reizt. Wenn er gut isst, dann ist er ganz bei sich und seinem Körper, ein, wie er sagt, kultivierter Akt der Selbstbefriedigung. Kulinarische Genüsse, die er höher einschätzt als Sex, bieten ihm Spitzenwerte der Lebensfreude. So zufrieden wie heute hat er sich noch nie gefühlt. Er hat sich einen sehr gesunden Egoismus zugelegt, der ihn wie ein Bollwerk vor negativen Einflüssen schützt.

Martin arbeitet als freiberuflicher Journalist, schreibt auch Reiseberichte, die er seit mehreren Jahren am liebsten verfasst. Im Gegensatz zu seinen politischen Artikeln sind sie von erfreulichen Erfahrungen geprägt und bieten Beispiele für die positiven Seiten des Lebens. Ein guter Ausgleich für ihn. Sein Buch über Korsika, in dem er kulinarische und kulturelle Routen beschrieb, hatte einen überraschenden Erfolg.

Er begeistert sich für Island, plant ein Buch darüber, in dem er vor allem die geologischen und kulturellen Besonderheiten würdigen will. Es soll eine wohltemperierte Liebeserklärung an dieses Land werden, das auf ihn seit einiger Zeit eine einzigartige Faszination ausübt.

Nachdem er an Kochkursen für Fortgeschrittene teilgenommen hatte, lernte er voriges Jahr an mehreren Wochenenden in der Küche eines erstklassigen Restaurants, das einem guten Bekannten gehört, auf hohem Niveau dazu. Feinschmecker, die selbst nicht kochen können, findet er geschmacklos. Das sind für ihn nur oberflächliche Genießer. Sie können ein gutes Essen gar nicht richtig würdigen. Sie wissen ja nicht, wie es gemacht wird. Martin kocht immer besser.

Körperlich vom Joggen durch den Aachener Stadtwald erschöpft und seine Kondition bemängelnd, steht Richard, die Arme auf die Oberschenkel gestützt, neben Martin auf dem Parkplatz, der von Buchen und Holunderbüschen umrandet wird. Er hat nachgelassen, zweifellos. Sein Körper sagt es ihm heute deutlich. Es muss ihn wieder mehr fordern, sonst wird er noch zu früh morsch. In den letzten Wochen hat er sich zu wenig bewegt. Er sollte mindestens dreimal pro Woche laufen. Er blickt zu Martin, der noch einige Lockerungsübungen macht, sich dann an seinen schon angejahrten Wagen lehnt. Die Sonne strahlt die Lichtung an, überzieht die geparkten Autos mit Glanz. Der Wald im Hintergrund bildet einen dunklen Kontrast.

Zwei junge Frauen, ansehnlich und in modisch knapp geschnittener Sportkleidung, ziehen ihre Blicke an. Sie sind gerade aus einem repräsentativen Jeep gestiegen, dehnen sich. Die beiden Frauen würdigen sie keines Blicks, laufen los.

«Wohl Mitte zwanzig», schätzt Richard.

«Für die sind wir schon Fallobst», vermutet Martin ihnen hinterherblickend.

«Anscheinend», sagt Richard. Er schweigt einige Sekunden. «Egal. Gut, dass ich nicht mehr so grün wie früher bin. Ich gefalle mir heute besser.» Er mustert kurz die beiden Frauen, die langbeinig steif über den Waldweg traben.

«Kann ich auch von mir behaupten. Ich bin froh, dass ich nicht mehr zwanzig bin. Mit so einem jungen Gemüse käme ich mir heute lächerlich vor.»

«Ich mir auch.»

«Bei dir passt’s ja. Mit ihren 35 Jahren hat Birgit für dich die richtige Altersklasse. Richard, was hältst du davon, wenn ich euch beide zum Essen einlade? Dann kann ich sie endlich kennenlernen.»

«Finde ich gut.»

«Was hältst du von Samstagabend? Um sieben?», fragt Martin.

«Gut. Das müsste gehen», antwortet Richard. «Das Wochenende wollten wir sowieso zusammen verbringen.»

«Mag sie lieber Fleisch oder Fisch?»

«Fisch.»

«Also werde ich euch ein leckeres Fischgericht auftischen. Natürlich mit Vor- und Nachspeise. Lasst euch überraschen.» Er macht eine Pause, streckt sich genüsslich. «Gibt es irgendein Thema, worauf sie allergisch reagiert? Irgendeine Gesprächsfalle, in die man hineingeraten könnte?»

«Nein. Du brauchst nicht vorsichtig zu sein, kannst dir freien Lauf lassen. Birgit mag sowieso keine Diplomatie.»

«Umso besser. Sehr sympathisch. Sie ist wohl ganz anders als Iris. Sag mal, Richard, wie verhält sich eigentlich zurzeit dein Eheweib. Xanthippig?», fragt Martin.

«Mal mehr, mal weniger», antwortet er. «Sie fällt mir auf die Nerven. Allein schon die Tatsache, dass ich mit ihr unter einem Dach wohne, stört mich.»

«Eine Scheidung ist überfällig.»

«Ja. Wird Zeit.»

«Wenn man vom Standesamt kommt, ist man schon auf dem Weg zum Amtsgericht.»

«Das hast du mir schon vor meiner Hochzeit gesagt», erinnert sich Richard lächelnd.

«Als freundschaftliche Mahnung. Wegen der eindeutigen Statistiken. Und weil ich sowieso nicht an dauerhafte Beziehungen glaube.»

«Ich weiß, Martin. Danach lebst du ja auch», sagt Richard und gibt ihm einen Klaps auf die Schulter. «Zu den Geschiedenen wirst du nie zählen.»

«Ausgeschlossen. So, das war der sportliche Teil des Tages. Danach kommt der kulturelle.» Er blickt auf die Uhr. «Ich gehe heute Abend ins Theater. Zur Premiere von Ibsens Peer Gynt. Bin gespannt, wie diese Odyssee auf die Bühne gebracht wird.»

«Geht Nadja mit?»

«Nein. Interessiert sie nicht. Ich sehe mir das Stück nur mit mir selbst an.»

«Dann bist du ja in bester Gesellschaft.»

Martin nickt lächelnd, gibt Richard die Hand.

«Also dann bis spätestens Samstag. Bestell Birgit einen schönen Gruß von mir.»

«Werde ich machen. Tschüss Martin.»

4

Es ist still im Haus, schrecklich still für Anna. Sie fühlt sich jetzt mutterseelenallein, ausgeliefert dieser quälenden Gewissheit, hier bald alles zu verlieren. Wieder einmal ist sie durchs Haus gegangen, wieder begleitet von einem Abschiedsschmerz, doch heute ist er so groß, wie sie es noch nie empfunden hat. Als würde sie alles, woran sie hängt, zum letzten Mal sehen. Es ist rettungslos verloren. Was sie sieht, schmerzt sie. Nichts davon wird übrig bleiben. Ihr Blick schweift durch das für sie trotz aller Modernität behagliche Wohnzimmer, streift den sich hinter bodentiefen Fenstern zeigenden Park, verweilt dann auf dem mit Marmor verkleideten Kamin hinter der Sitzgruppe. Sie muss jetzt daran denken, wie oft sie und ihr Mann hier saßen, wenn sie Richard besuchten. Meistens nebeneinander da vorne links. Wenn das Kaminfeuer brannte, war es am schönsten. Damals war alles noch im Lot. Auch mit Iris. Carsten mochte sie, ihre in Gesellschaft liebenswürdige Art, er hielt sie für eine Bereicherung. Er hat sich von ihr einwickeln lassen, unterhielt sich gern mit ihr. Nicht im Traum hätte er gedacht, dass Richard und Iris sich bald beharken würden. Dachte schon an Enkelkinder, hätte sie bestimmt verwöhnt. Tja, wie man sich doch täuschen kann! Iris war immer eine gute Gastgeberin, das muss man ihr lassen. Auch als wir hier das Zehnjährige von Richards Architekturbüro feierten. Alle waren gekommen, auch Martin, obwohl er gerade gefeuert worden war. Auf Druck von ganz oben. Weil er einen ätzenden Artikel über deutsche Waffenexporte geschrieben hat. Er hat gewagt, die Wahrheit zu sagen. Carsten hat ihn dazu beglückwünscht, wollte ihm helfen. Gutmütig, wie er war. Es war ein ziemlich privates kleines Fest. Ein erinnerungsseliges Lächeln huscht über Annas Gesicht. Sie starrt auf den Kamin. Es war spät, viele waren schon gegangen, sie standen davor. Das Feuer brannte. Sie unterhielten sich, als Carsten sich unterbrach, schwieg, dann eine Handbewegung zum Kamin machte. Schwungvoll und irgendwie feierlich. Anna erinnert sich daran, als wäre es gerade erst geschehen. Sie hebt ihre linke Hand, um es nachzumachen. Nein, nein, zu schnell, ganz anders. Sie versucht es noch einmal, aber die Handbewegung fällt jetzt zu langsam aus. Sie schüttelt den Kopf, sie lässt es besser, kann es nicht nachmachen. Überhaupt seine Gesten, sehr souverän. Und dann sagte er ihr noch, nah an ihrem Ohr, leise, mit seiner sanften Stimme: Anna, ich bin noch immer ganz entflammt. Das wird sie nie vergessen. Etwas, das bleibt. Aber schmerzt. Sie schluckt krampfhaft. Eine schrecklich schöne Erinnerung. Damals noch entflammt, dann im Krematorium verbrannt. Nur noch ein Häufchen Asche. Alles vorbei. Sie schlägt die Hände vors Gesicht, krümmt sich, als hätte sie ein plötzlicher Schmerz überfallen, verharrt so einige Sekunden, richtet sich dann wieder auf. Wie allein sie sich wieder fühlt! Wie soll sie bloß den Tag überstehen?

Anna dreht sich im Halbschlaf zur Wand, merkt dabei nicht, dass ihr Tagebuch und Kugelschreiber vom Bett rutschen und auf den Teppichboden fallen. Ein mit Rotwein gefülltes Glas und eine leere Weinflasche stehen auf einem kleinen rollbaren Beistelltisch neben dem Bett. Dahinter beleuchtet auf einem Nachttisch eine Tiffanylampe das damenhaft wirkende Schlafzimmer. Anna denkt an nichts mehr, fühlt nur noch eine wattige Schwere, die sie wiegt. Promilleselig treibt sie dem Schlaf entgegen.

Ich habe alles versucht. Ich habe im Garten gearbeitet, Fenster geputzt, im Keller aufgeräumt. Aber ich bekomme es trotzdem nicht aus dem Kopf. Muss dauernd daran denken, obwohl ich müde bin. Ich werde es einfach nicht los. Wie eine Krankheit, gegen die es kein Medikament gibt. Das sagt auch Richard. Was hier passiert, ist eine Katastrophe, eine Art Krieg gegen die eigenen Landsleute. Diese Gedankenfolter besser wegtrinken als aushalten. Ist doch viel angenehmer.

Richard hat auch resigniert. Er weiß, dass jeder Widerstand zwecklos ist. Gut, dass er wieder liiert ist. So etwas hilft. Er will mir seine neue Freundin demnächst vorstellen. Es scheint etwas Ernsthafteres zu sein. Ich bin gespannt. Er ist noch nicht zurück. Vielleicht bleibt er über Nacht bei ihr. Wenn Richard abends nicht da ist, fühle ich mich ganz allein. Ich fange noch an, mit mir zu reden. Iris habe ich heute nur durchs Haus stöckeln hören. Ich bin froh, wenn ich sie nicht sehe und auch nicht mit ihr spreche. Früher mochte ich sie, war eine jüngere Freundin, aber jetzt ist sie nur noch eine Fremde für mich. Eine arrogante, unfruchtbare Zicke.

Ich glaube, dass uns früher viele beneidet haben. Neidisch darauf, wie wir wohnen, was wir uns alles leisten können. Aber heute müssten sie Mitleid mit uns haben. Auch wenn wir noch immer mehr als die meisten anderen besitzen. Was haben wir denn davon? Es geht uns ja viel schlechter als denen, die nicht vom Tagebau aus ihrer Heimat vertrieben werden. Die können bleiben, wo sie sich wohlfühlen. Die beneide ich. Damit verglichen sind wir doch arm dran.

Unfassbar! Zum Verrücktwerden. Bergrecht darf weiterhin Grundrecht brechen! Was für ein Unrecht! Gestern ist wieder eine Klage abgeschmettert worden. Umweltschützer wollten retten, was noch zu retten ist. Hatten natürlich keine Chance. Die Justiz ist ja nur ein Handlanger der Braunkohlemafia. Carsten wäre entsetzt. Diese Verbrecher dürfen mir hier alles rauben. Im eigenen Land verjagen sie mich aus der Heimat. Alle, die dafür verantwortlich sind, sind meine Feinde. Schlimmere gibt es nicht. Efferen kommt am Dienstag. Noch 5 Tage. Dann entscheidet es sich. Richard hat mir recht gegeben. Diese Schweine müssten noch eine saftige Strafe extra bezahlen. Wir sind ihre Opfer.

Eine Million! Und keinen Cent weniger. Energetik hat Geld genug in der Kasse. Geld, das der Konzern mit Verbrechen gegen die Menschlichkeit verdient. Es ist organisiertes Verbrechen. Das sagt auch Martin. Carsten hätte es auch so genannt. Was wir verlieren, was man uns raubt, ist unersetzlich. So etwas Schönes bekommen wir nicht wieder. Auch nicht für eine Million. Für das, was diese Bande hier anrichtet, kann es gar keine Entschädigung geben. Es ist ungeheuerlich. Räuberische Erpressung. Totale Vernichtung. Aber niemand wird dafür bestraft. Man müsste diese Verbrecher einsperren. In einem Straflager in Sibirien, 5 Jahre, nein 10 Jahre. Ohne Bewährung. Ja, ab nach Sibirien.

Efferen ist kein Jota besser als die Paten der Braunkohlemafia. Er ist ihr Erfüllungsgehilfe. Die Verzweiflung der Menschen berührt den doch nicht. Ich hasse ihn. Wie der mich angegrinst hat. Nimmt mich nicht ernst, fühlt sich überlegen. Sein schleimiges Gefasel ist nicht auszuhalten. Will uns über den Tisch ziehen. Da ist er aber schiefgewickelt. Richard wird hart bleiben. Efferen ist ein hundsgemeiner Kerl. Ich hätte ihm zwei Ohrfeigen geben sollen, links und rechts. Die hat er verdient. Er ist mein Feind.

Mir ist wieder schwindlig. Gut, dass ich im Bett liege. Wie in einem kleinen Schiff. Das kommt von den Gedanken, die mir den ganzen Tag im Kopf rumkreisen. Richtige Quälgeister. Sie haben mich nicht in Ruhe gelassen. Oder ist es doch der Rotwein? Und wenn schon, macht nichts. Es schmeckt mir, und es hilft mir. Es geht mir jetzt besser. Das ist das Wichtigste. Richard braucht keine Angst zu haben. Ich werde doch keine Trinkerin! Ich passe auf. Angeschwipst, aber nicht betrunken. Genau richtig.

Der Chianti ist trockener als der Rioja. Schmeckt besser, nicht so traubig. Ein guter Jahrgang. Davon werde ich mir noch ein paar Flaschen besorgen. Ich verstecke sie dann im Keller. Als Vorrat. Wirklich lecker.

Alles okay. Schön müde. Nach Mitternacht. Ganz still. Auch im Kopf.

Nichts mehr. Es reicht, zu müde, endlich.

Schlaf gut, Anna. Morgen, erst, wenn du, dann …

Puh, ist das schwer. Fabian, der vor einem Kinderschreibtisch sitzt, malt noch ein viertes Bein, richtet sich dann auf, lehnt sich im Stuhl zurück und knabbert am Buntstift, während er das Bild vor ihm betrachtet. Das ist Micky. Aber der Schwanz fehlt noch. Und, oh je, die Ohren. Er blickt zu seiner gestreiften Katze, die gerade mit einem Tischtennisball spielt, sieht sich ihren Schwanz an, der sich hin und her bewegt, überlegt kurz, nimmt dann einen schwarzen Stift und malt einen schräg hochgestellten Schwanz. So, und jetzt noch die Ohren. Er beginnt gerade das erste Ohr auf die Mitte des großen Katzenkopfes zu malen, als er hört, wie in der Küche sein Vater mit seiner Mutter schimpft.

«Du kannst doch nicht das Geld einfach so aus dem Fenster werfen. Wir müssen sparen. Hast du gehört? Sparen, sparen, sparen.»

«Aber der Reiseführer über Portugal war doch gar nicht teuer. Zwanzig Euro. Das geht doch», hört er seine Mutter sagen.

«Nein. Dafür haben wir kein Geld übrig.»

«Wir wollten doch schon immer mal nach Portugal reisen.»

«Wovon sollten wir denn verreisen?»

«Ich weiß, das geht wirklich nicht. Aber ich dachte, wenn wir schon nicht Geld für die Reise haben, dann können wir wenigstens in einem Buch –»

«Ach, papperlapapp! Was bringt das denn? Wir müssen unser Geld zusammenhalten. Aber das kannst du nicht. Vorige Woche hast du dir sogar ein neues Kleid gekauft.»

«Das brauchte ich.»

«Nein. War total unnötig. Du hast genug Kleider.»

«Nicht für den Sommer.»

«Wenn du weiter so viel Geld verpulverst, kommen wir noch in Teufels Küche.»

«Willst du etwa behaupten, dass ich verschwenderisch bin.»

«Ja.»

«Du bist unverschämt.»

«Ach nee. Und du musst bescheuert sein. Gibst das Geld mit vollen Händen aus. So, wie es dir passt. Obwohl wir sparen müssen. Du ruinierst uns noch.»

«Du spinnst.»

«Tatsache ist, dass wegen des verdammten Dachs das Haus teurer wird. Von Energetik bekommen wir keinen Euro mehr Entschädigung. Haben wir ja auch nicht gedacht, dass diese Scheißkerle uns so wenig zahlen. Jetzt wird’s hart. Irgendwie müssen wir es ja finanzieren. Kapiert? Oder bist du dafür auch zu blöd?»

«Unverschämt.»

«Woher sollen wir denn die Kohle nehmen? Soll ich etwa noch mehr schuften? Denk doch mal nach. So eine verdammte Scheiße!»

«Schrei doch nicht so! Fabian braucht nicht alles mitzukriegen.»

«Bist du doch schuld. Weil du mich aufregst.»

Fabian hört, wie die Küchentür erst geöffnet, dann zugeschlagen wird und wenig später, dass der Fernseher im Wohnzimmer läuft. Er kann nichts verstehen. Die Stimmen seiner Eltern hört er nicht mehr. Er glaubt, dass sie sich wieder vertragen haben.

Er beugt sich über das Bild von Micky. Er ist gespannt, was morgen die Lehrerin dazu sagen wird. Mit fest aufgedrücktem Bleistift malt er ein Ohr mitten auf dem Kopf, das andere direkt daneben. Er nimmt einen grünen Stift und malt auf jedes Ohr einen Streifen und zwei weitere Streifen auf den schon gestreiften Katzenkörper. Der Junge lächelt, betrachtet stolz sein Bild, auf dem Micky zwischen zwei Bäumen steht, über denen eine große Sonne lacht. Er nimmt den Zeichenblock, hebt ihn hoch und zeigt das Bild seiner Katze, die auf dem Boden liegt und zu ihm hinsieht.

«Micky, guck mal. Das bist du», sagt er mit dem Kopf nickend. Er legt den Zeichenblock auf den Tisch zurück, will aufstehen, dreht sich aber schnell wieder zum Bild zurück. Oh je, das hätte er beinahe vergessen. Er lässt den Blick über die Buntstifte schweifen, wählt den roten und schreibt dann vor dem roten Mund der Katze langsam und so schön, wie er es kann, ein Miau. So, jetzt ist das Bild endlich fertig. Er ist zufrieden. Wie gut er malen kann! Niemand kann so gut malen wie er. Vielleicht seine Lehrerin. Er klappt das Deckblatt des Zeichenblocks über das Bild, schiebt die Bleistifte ins Etui, steht auf und geht mit schnellen kleinen Schritten zu Micky. Er setzt sich neben sie, nimmt sie in die Arme, drückt sie an sich. Er hat sie so lieb. Er muss gut auf sie aufpassen, damit sie nicht wegläuft. Er hat Angst, dass sie bis zu den Baggern läuft, die alles kaputt machen. Die werden sie dann überfahren und dann ist Micky tot.

Jeden Abend betet er zum lieben Gott, dass auch er gut auf Micky aufpasst. Und dass ihr neues Haus bald fertig wird. Und heute Abend wird er beten, dass Mama und Papa sich nicht mehr streiten. Und bald viel Geld haben. Und sie ihm eine Autorennbahn schenken. Und seine Oma wieder besser laufen kann. Und er soll bitte machen, dass der 1. FC Köln Deutscher Meister wird.

Fabian hofft, dass der liebe Gott heute Abend genug Zeit für ihn hat und ihm lange zuhört. Er hat ja so viel zu tun. Er muss bei allen Menschen auf der ganzen Welt sein. Das kann nur er. Wie schafft er das bloß?

Er horcht, aber von seinen Eltern kann er nichts mehr hören. Micky schnurrt und der Fernseher läuft. Er ist beruhigt. Sie streiten nicht mehr, haben sich wieder lieb. Gleich geht er zu ihnen. Er hat noch immer ein schlechtes Gewissen, weil er sich ein Puddingteilchen gekauft hat. Es tut ihm leid, dass er die zwei Euro von Frau Lindner nicht seinen Eltern für ihr neues Haus gegeben hat. Sie brauchen jeden Euro, hat Papa gesagt. Sie müssen alle sparen.

Fabian, der mit gekrümmtem Rücken Micky in den Armen hält, richtet sich ruckartig auf. Ein toller Gedanke hat ihn elektrisiert. Er legt seine Katze auf den Teppich, springt auf, hüpft zu seinem Sparschwein, das auf einem kleinen Regal mit Kinderbüchern und Spielen steht. Er nimmt es in beide Hände, freut sich, dass es so schwer ist und schüttelt es mehrmals. Die Münzen rasseln herrlich. Er strahlt. Sein Sparschwein will er jetzt seinen Eltern schenken. Da ist viel Geld drin.

Durch die beiden Terrassentüren dringt das Rauschen windbewegter Bäume. Regenschwere Wolken ziehen über den Park hinweg, der in der Dämmerung in einen Wald überzugehen scheint. Es ist nicht mehr hell genug, um weiterlesen zu können. Richard legt den Ausstellungskatalog über einen amerikanischen Fotografen auf den großen verchromten Glastisch, um den zwei dunkelbraune Ledersofas einen rechten Winkel bilden.

Iris sitzt mit übereinandergelegten Beinen auf dem anderen Sofa und verfolgt im Fernsehen ein Magazin, in dem sich gerade ein Lehrer über Versäumnisse der Bildungspolitik mit pathetischen Floskeln aufregt. Der Fernseher verbreitet kaltes, blaustichiges Licht, das Richard als unangenehm empfindet. Er schaltet die Tischlampe neben ihm an. Iris dreht sich ruckartig zu ihm, sieht ihn mit zusammengezogenen Augenbrauen an, wirkt, als hätte er sie bei etwas Wichtigem gestört. Sie räuspert sich kurz, dreht sich dann wieder zum Fernseher.

Ihr gemeinsames Schweigen dauert weiter an, was ihm lieber ist als ein fades Gespräch. Schon den ganzen Abend spürt er die trennende Wand zwischen ihnen. Iris befremdet ihn und erneut wird ihm bewusst, dass ihre Zeit vorbei ist. Sie haben sich auseinandergelebt, eine räumliche Trennung ist überfällig. Gemeinsame Abende wie heute erscheinen ihm sinnlos. Was hat er denn davon? Und sie? Vielleicht genauso wenig. Ein Ablösungsprozess, der sich in die Länge zieht. Er fragt sich, wie er ihn verkürzen kann. Er kann sie ja nicht einfach aus dem Haus jagen. Ein heftiger Streit würde alles beschleunigen. Ein emotionaler Sturm, der sie sofort zu unversöhnlichen Gegnern macht. Doch zurzeit herrscht eher Windstille. Der Abend verläuft eintönig wie bei einem alten Ehepaar, das sich anödet und nur aus Gewohnheit zusammenbleibt. Er sagt sich, dass es töricht wäre, schon heute alles zu forcieren. Der falsche Zeitpunkt. Schlecht vorbereitet. Einen kräftezehrenden Scheidungskrampf kann er jetzt nicht gebrauchen. Er sollte sich besser noch ein paar Tage zurückhalten, vielleicht sogar bis Ende des Monats. Efferen kommt am Montag. Er muss sich auf eine harte Auseinandersetzung einstellen, dafür den Kopf freihaben. Und Iris soll dabei sein. Als Verstärkung, zur Absicherung. Vielleicht kann sie ja auch, raffiniert, wie sie ist, diesen Typen so beeinflussen, dass er nachgibt.

Richard betrachtet ihr ebenmäßiges Profil, das für ihn noch immer etwas Anziehendes hat. Die schöne, vertraute Form. Aber nur eine Hülle, unter der sich ein Charakter verbirgt, der ihn befremdet.

Iris scheint jetzt zu merken, dass er sie betrachtet. Sie schürzt die Lippen, reckt ein wenig das Kinn, zieht ein Bein an, legt einen Ellenbogen auf die Lehne. Sie wirkt, als würde sie für ein Foto posieren. Sie sieht sich jetzt auch selbst zu. Soll sich doch vor dem Spiegel abküssen. Selbstverliebt, wie sie ist. Kann nicht mit Kritik umgehen, reagiert dann gereizt, fühlt sich entwertet. Doch damit braucht er sich mehr auseinanderzusetzen. Sie ist ihm gleichgültig geworden. Nur noch kurze Zeit werden sie hier sitzen. Birgit wird langsam ungeduldig. Er kann es verstehen. Sie will sich nicht wie seine Geliebte fühlen. Sie möchte auch hier mit ihm zusammen sein, alles noch so lange wie möglich genießen.

Richard lässt seinen Blick durchs Wohnzimmer wandern. Was er sieht, verschafft ihm wieder die gewohnte Sehfreude, die für ihn zu seinem Alltagsleben gehört. Der L-förmig geschnittene hohe Raum mit seinem Fischgrat-Parkettboden, die Natursteinwand mit dem integrierten Kamin, die bodentiefen Sprossenfenster, hinter denen sich in der Dunkelheit scherenschnittartig der Park abzeichnet, die exklusive Einrichtung, die sich keinem Stildiktat unterwirft, sondern einer eigenen Gestaltungsabsicht folgt, Modernes mit Altem kombiniert. Der Raum, in dem er sich am meisten zu Hause fühlt. Geschmackvoll und behaglich zugleich. Ästhetisch gelungen. Wie lange wird er das hier noch betrachten können? Zwei oder drei Jahre?

Iris starrt weiter auf den Fernseher, interessiert sich anscheinend sehr für die Sendung, die für Richard pädagogisch überfrachtet ist und vor Wichtigtuerei trieft.

Er lässt sich gedanklich treiben, sein Blick schweift dabei zu Iris, dem Fernseher und dem Wohnzimmer.

Vielleicht kann er ja doch noch länger hier wohnen bleiben. Fünf Jahre? Das hängt davon ab, in welchem Tempo die Energetik AG ihr hirnrissiges Projekt durchboxt. Die Vernichtungsmaschinerie des Konzerns wird weiter vorrücken, Lebensraum zerstören und damit auch sein Eigentum. Ist nicht mehr zu stoppen. Auch nicht mit Klagen von Umweltschützern oder Betroffenen. Mit Gerichtsverfahren kann man höchstens Zeit gewinnen, alles verzögern. Sein Recht bekommt man aber nicht. Die Richter richten’s dann für den Konzern. Kein Wunder. Paragrafen der Willkür. Gebeugtes Recht. Deswegen muss er weichen, alles hier verlassen. Opfer einer irrsinnigen Destruktion. Warum lässt man sich das bieten? Dieser Bande müsste man das Handwerk legen. Aber wie? Mit Massenprotesten? Mit Blockaden? Ach, Unfug, das kann die doch nicht aufhalten. Wenn es sein muss, wird jeder Widerstand gewaltsam beendet. Kriminelle mit weißem Kragen. Abgesegnet von der Justiz. Das Recht wird hier mit Füßen getreten. So etwas kennt man ja in Deutschland.

Richard merkt, wie seine Wut, die er oft mit Fatalismus zu überdecken versucht, sich wieder regt, in ihm hochsteigt und ungefiltert in sein Bewusstsein dringt. Seit Tagen macht sie sich stärker bemerkbar als zuvor. Als hätte sie nur geschlafen und wäre dann mit neuer Kraft aufgewacht. Was wegen der Braunkohle geschieht, wühlt ihn doch noch mehr auf als gedacht. Seine Wut lässt sich nicht so einfach herunterregeln. Warum sollte er es denn auch länger versuchen? Es war nur ein Vernünfteln, mit dem er sich etwas vorgegaukelt hat. Er wollte es ausblenden, um die Situation für sich zu entschärfen und seinen Alltag besser in den Griff zu bekommen. Er ist wütend und wird es bleiben. Sonst würde er sich nur etwas vormachen. Verdrängte Wut schadet nur. Zum Teufel mit diesem verdammten Tagebau! Was kann er bloß machen, wie sich wehren? Wenn schon Gerichte auf der Seite von diesen Kriminellen sind. Er sollte versuchen, die Verhandlungen in die Länge zu ziehen und mit seinen Forderungen eine Einigung blockieren. Warum verlangt er nicht einfach 1,5 Millionen? Was er verkaufen muss, lässt sich sowieso nicht genau taxieren. Diese Saubande! Die werden sich noch wundern! Er sollte alles auf die Spitze treiben, unnachgiebig sein, sich weigern zu verkaufen. Er wäre nicht der Einzige, der sich so wehren würde. Ja, dann könnte er noch mehr Zeit gewinnen, noch länger hier wohnen bleiben. Durchhalten bis zum bitteren Ende. Wenn er enteignet wird, hier alles aufgeben muss. Nicht zu fassen! Wie kann er bloß verhindern, dass –»

«Und?», hört er jetzt Iris fragen, die seinen Gedankengang unterbricht. Er wendet seinen Blick vom Fenster ab, sieht sie unfreundlich an. Sie stört ihn.

«Was und?», fragt er die Stirn hochziehend.

«Na, was sagst du zu unserer bescheuerten Bildungspolitik?»

«Die ist mir im Augenblick total egal.»

«Du scheinst mit deinen Gedanken ganz woanders zu sein.»

«Bin ich.»

«Wohl nicht bei mir.» Sie sieht ihn prüfend an, greift dann zur Fernbedienung und schaltet den Fernseher mit einer schwungvollen Armbewegung aus.

«Es reicht mir, was ich gehört habe. Es wird sowieso zu viel palavert», meint sie.

«Politik gleich Palaver», sagt er.

«Mehr oder minder», sagt sie, richtet sich auf, schlägt die Beine übereinander, fährt sich mit der Hand durchs Haar, lässt ihren Blick durch den Raum wandern. «Wenn wir –», sie unterbricht sich, schweigt einen Moment. «Noch immer ziemlich gemütlich hier», sagt sie mit einem knappen Lächeln.

«Ziemlich», sagt er kühl.

«Schlechte Laune?», fragt sie. Er nickt bestätigend.

«Warum?»

«Wenn ich daran denke, dass ich mich am Montag mit diesem Halsabschneider Efferen wegen der Entschädigung herumschlagen muss, wird mir speiübel.»

«Dann denk besser nicht daran.»

«Leicht gesagt.»

«Du hängst noch sehr an allem hier, oder?»

«Ja. Ist das verwunderlich? Wirklich einmalig. Nicht zu ersetzen.»

«Wie lange willst du hier eigentlich noch leben?»

«So lange es geht.»

«Und wir? Wie lange werden wir hier noch zusammen sein?»

«Kommt ganz darauf an.»

«Genau.» Ein Schweigen entsteht, das Richard nicht unangenehm ist. Es erscheint ihm ehrlicher als eine kaschierende Unterhaltung.

«Sag mal, Richard», fährt sie schließlich fort, «deine Mutter wird sich doch nicht wieder einmischen, oder? Das letzte Mal ist sie ja auf eine sehr peinliche Weise aus der Rolle gefallen.»

«Ja. Leider. Sie konnte sich nicht mehr beherrschen. Efferen ist für sie ein rotes Tuch. Es ist besser, wenn sie am Montag nicht dabei ist.»

«Würde ich auch sagen. Was hältst du davon, wenn ich bei diesem wichtigen Gespräch an deiner Seite bin. Und nicht nur als Dekoration.»

«Prima. Darum wollte ich dich schon bitten. Du bist mir zuvorgekommen.»

Sie steht vom Sofa auf, trippelt mit schnellen kleinen Schritten zu ihm, was auf ihn affektiert wirkt, lässt sich aufs Sofa plumpsen, rückt nah an ihn heran und legt den Arm um ihn.

«Gemeinsam geht’s leichter. Viel leichter, Richard», sagt sie in einem zu zärtlich klingenden Tonfall, der ihn überrascht. Er weiß nicht, wie er sich verhalten soll. Ihre körperliche Nähe empfindet er als angenehm. Er spürt eine Anziehungskraft, die noch immer wirkt, obwohl er ihr nicht nachgeben will.

«Schön, dass du mir am Montag helfen willst», sagt er unsicher lächelnd.

«Dem werden wir’s zeigen», sagt sie beschwingt. «Weißt du noch, wie wir diesen arroganten Küppers zur Räson gebracht haben?»

«Natürlich.»

«Habe ich das nicht gut eingefädelt? Der Weg führte über seine Frau. Und so habe ich mit dazu beigetragen, dass du doch den Auftrag bekommen hast. Stimmt’s?»

«Ja. Das war strategisch sehr geschickt von dir. Sonst hätte ich den Zuschlag für das Verwaltungsgebäude von Küppers nicht bekommen.»

«Nicht vergessen. Und weißt du noch, wie ich bei, ach –» unterbricht sie sich, «ich will mich nicht weiter loben.»

«Nur keine falsche Bescheidenheit, Iris.»

«Genau. Ich kenne meine Qualitäten. Und du kennst sie auch. Oder muss ich dich daran erinnern?», fragt sie kokett, mit ihrer Hand über seinen Rücken und Oberkörper fahrend.

«Nicht nötig.»

«Du nimmst ja noch immer das Eau de Toilette, das ich dir geschenkt habe.» Sie lässt ihre Hand auf seinem Oberschenkel liegen, schnüffelt an seinem Hals.

«Ja. Noch immer. Warum auch nicht. Ich mag diesen feinen, leicht pfefferminzigen Duft.»

«Ich auch. Und da gibt es etwas, das ich ganz besonders gern mag.» Sie lässt ihre Hand von seinem Oberschenkel bis zu seinem Glied gleiten, fasst zu und beginnt es durch seine Hose zu massieren. Er will zur Seite rücken, aber zwischen ihm und der Armlehne ist kein Platz mehr. Was soll er machen? Er ist hin und her gerissen. Ihre Hand einfach wegschieben und sofort aufstehen. Nein, das wäre zu abweisend, zu feindselig. Damit würde er sie jetzt nur unnötig vor den Kopf stoßen. Eine schroffe Zurückweisung, sie würde dann bestimmt grantig. Die Atmosphäre wäre vergiftet. Seine Gedanken hasten seiner Lust hinterher. Sollte er nicht besser alles weiter seinen Lauf lassen, genießen, was kommt? Warum eigentlich nicht? Sie will Sex. Den kann sie haben. Auch gut für ihn. Macht’s leichter.

«Lass uns hierbleiben, Richard», flüstert sie mit vor Erregung kehliger Stimme. Sie lässt ihn los, steht auf und zieht sich vor ihm mit gekonnt aufreizenden Bewegungen aus. Sie lächelt selbstsicher, ihrer Wirkung bewusst, der er sich nicht mehr entziehen kann. Sex kann er jetzt gut gebrauchen. Ein gutes Mittel gegen diesen ganzen Schlamassel. Seine Mutter trinkt, er vögelt. Ist eben so. Ihm geht es besser. Er kann sein Leben noch genießen. Er sollte viel mehr vögeln, sich diese Wut aus dem Kopf vögeln. Sex hilft.

Nackt stellt Iris sich dicht vor ihn. Ihr dunkles, spitzwinkliges Dreieck sieht wie immer sehr dekorativ aus. Er weiß, was sie erwartet, handelt danach, ohne zu zögern. Er legt beide Hände auf ihre etwas flachen Pohälften, zieht sie an sich, ihr Kraushaar kitzelt in seinem Gesicht. Er küsst erst ihre Scheide, in der er dann seine Zunge spielen lässt. Sie schmeckt nach Grapefruit. Er merkt, wie Iris ihren Hintern anspannt, damit er fester in seinen Händen liegt. Sie bewegt sich langsam aus den Hüften heraus. Ihr leises Stöhnen mischt sich mit den Klängen des Windes und des Regens, die durch die offenen Terrassentüren ins Wohnzimmer dringen. Was er hört, gefällt ihm, eine Art Begleitmusik, während er Iris weiter bezüngelt. Der Wind ist stärker geworden, es könnte ein Gewitter geben. Soll er nicht doch besser die Türen schließen? Er dreht seinen Kopf an Iris vorbei, blickt zu den Türen. Sie haben sich weiter geöffnet, bewegen sich aber nur wenig, schlagen nicht, brauchen noch nicht geschlossen zu werden. Er kann weitermachen. Er sieht kurz zu ihr hoch. Sie spielt an ihren Nippeln, hat den Kopf in den Nacken geworfen. Sie drückt sich stärker an ihn, umfasst mit beiden Händen seinen Kopf. Sie stöhnt lauter, als er das Zungentempo erhöht, seufzt. Es ist für ihn mehr anstrengend als erregend. Er atmet schwerer, seine Zunge kommt ihm wie ein strapazierter Muskel vor. Er ist froh, als sie ein Istgenug seufzt. Für ihn war es zu wenig, er will mehr.

Sie dreht sich von ihm weg, lässt sich auf das Sofa fallen, streckt wohlig aufstöhnend ihre Beine aus.

«Das war köstlich. Aber nur der Auftakt», sagt sie ihn auffordernd ansehend.

«Und jetzt geht’s weiter», kündigt er an und zieht sich erwartungsfroh aus. Ihr lang ausgestreckter Körper bietet ihm einen unwiderstehlichen Anblick. Verschwommene Gedankenreste lösen sich ganz auf, er folgt nur noch seiner Lust. Bevor er sich auf sie legen kann, dreht sie sich zur Seite und steht auf. Breitbeinig stellt sie sich vor ihn, sieht zu ihm nach unten. Sie wirkt herausfordernd.

«Lass dich verwöhnen, Richard. Bleib so», sagt sie, sich über ihn auf das Sofa kniend. Er sagt nichts, verfolgt gebannt, wie sie ihren Körper zu ihm absenkt, sein Glied einführt, sich etwas bewegt, dann sitzend verharrt, ihn auf die Folter spannt, seine Lust weiter schürt. Sie drückt ihre Beine fester an ihn, schlingt ihr Arme um seinen Oberkörper, gibt ihm nur wenig Bewegungs-Spielraum, will jetzt alles bestimmen. Es kommt ihm so vor, als würde sie auf ihm thronen. Sie lächelt überlegen, beginnt ihn langsam zu reiten. Ihre prachtvollen Brüste schaukeln. Er hält sie fest, massiert sie. Iris reitet ihn schneller, stöhnt rhythmisch, hat die Augen geschlossen. Im weichen Licht der Tischlampe scheint ihr schwitzender Körper von einem seidigen Glanz überzogen zu sein. Ihr Anblick und ihr Ritt fesseln Richard. Eine Windböe heult ums Haus, starker Regen prasselt auf die Terrasse. Er nimmt es nicht wahr. Iris verlangsamt kurz das Tempo, beschleunigt dann wieder. Er bleibt weiter passiv, merkt, dass sie die Hauptrolle spielen will. Er hat nichts dagegen. Dafür ist ihr Auftritt zu gut. Iris bewegt sich jetzt wilder als zuvor, ein Galopp, der ihn überwältigt. Er treibt in seiner Lust, hat das Gefühl, auf eine köstliche Weise dominiert zu werden.

Das windbewegte Spiel von Sonne und Wolken lässt die Küche in einem sich ständig verändernden Licht erscheinen, das Anna noch nervöser macht, als sie es ohnehin schon ist, weil dieser Halunke von Efferen gleich kommt. Mal wird die Küche von den durch die schmalen Bogenfenster einfallenden Sonnenstrahlen schlaglichtartig erhellt, dann wieder von einem Wolkenvorhang verdunkelt, der die Sonne abschirmt. Als würde da oben heftig gekämpft. Ein mildes Nachmittagslicht wäre ihr jetzt lieber, eins, das sie beruhigt. Es regt sie auf, dieses andauernde Heller- und Dunklerwerden. Sie will es nicht sehen, muss es aber. Was für ein Tag! Alles regt sie jetzt auf. In der Tageszeitung, die aufgeschlagen vor ihr auf dem Küchentisch liegt, kann sie auch nicht mehr lesen. Dieser ganze gedruckte Dreck widert sie nur noch an. Sie kann nichts machen, nur noch abwarten. Irgendwie muss sie es aushalten, diesen Tag überstehen. Ein Gläschen Sherry kann sie jetzt gut gebrauchen. Es ist erst das zweite. Vielleicht muss sie sich heute Abend betrinken. Wenn alles vorbei ist. Um nicht noch mehr zu grübeln.

Anna fühlt sich wie ein Hausmädchen, das in der Küche bleiben muss. Richard will nicht, dass sie sich wieder beim Verkaufsgespräch einmischt. Er befürchtet, dass sie wie letztes Mal die Beherrschung verliert. Das kann auch Anna nicht ausschließen, aufgewühlt, wie sie ist. Man kann nie wissen. Trotzdem würde sie lieber dabei sein. Ist aber nicht erwünscht. Dann bleibt sie eben hier. So kann sie wenigstens hören, wie Richard mit diesem Mistkerl verhandelt. Und ihn hoffentlich kleinkriegt. Sie hat die Küchentür schon weit geöffnet. Das Wohnzimmer ist nur wenige Meter entfernt. Dort entscheidet es sich gleich. Sie blickt zu den beiden Backbüchern, die unaufgeschlagen auf der Arbeitsplatte neben der großen Obstschale liegen. Was für eine dumme Idee von ihr, sich mit Backbüchern ablenken zu wollen! Ausgerechnet heute. Sie hat überhaupt keine Lust zu backen, irgendein neues Rezept auszuprobieren. Wenn sie könnte, dann würde sie sich eine neue Heimat backen. Die gleiche wie hier. Ein Trauerspiel! Sie wird auch heute Abend nichts kochen, könnte sich gar nicht darauf konzentrieren. Sie hat es zuerst gewollt, ein einfaches Gericht, das schnell geht, aber auch das ist ihr jetzt zu viel. Alles ist ihr zu viel. Und sie würde sowieso keinen Bissen herunterbekommen. Nein, der Herd bleibt aus.

Anna legt die Hände auf den Küchentisch, stemmt sich hoch, steht vom Stuhl auf, geht zum Schränkchen unter der Spüle, bückt sich und greift nach der hinter Putzmitteln versteckten Sherry-Flasche. Sie richtet sich wieder auf, nimmt das hinter anderen Gläsern auf dem Regal stehende Likörglas, füllt es bis zum Rand mit Sherry, stellt dann sofort die Flasche zurück. Mit dem Becken lehnt sie sich an die Spüle und trinkt mit geschlossenen Augen. Sie genießt den milden Duft und den samtig süßen Geschmack des Sherrys. Der Dreiklang der Klingel ertönt. Anna zuckt zusammen.

Efferen! Dieser Mistkerl, denkt sie. Kommt, um uns über den Tisch zu ziehen. Aber Richard wird’s ihm schon zeigen. Der kann knallhart sein. Eine Million. Mindestens. Es ist zum Heulen.

Anna geht bis zur Küchentür, öffnet sie noch weiter, verschränkt ihre Arme, lehnt sich an den Türrahmen und horcht mit angespanntem Gesicht.

Anfangs bestimmten Oberflächlichkeiten das Gespräch, sie schminkten sich mit falscher Freundlichkeit, die ihre Worte färbte und ihre Gesichter verzog. Iris setzte ihren Charme ein, der seine Wirkung auf Efferen nicht verfehlte. Er hat nicht mit ihr gerechnet, hatte sie zuvor noch nicht gesehen. Sie überraschte ihn, schuf eine gute Heuchelbasis, die ihm willkommen war. Er versuchte, plaudernd bei ihr um Sympathiepunkte zu werben. Ölig wie ein Diplomat vermied er jede Schärfe, war um ein gutes Gesprächsklima bemüht.

Richard hielt sich noch zurück, überließ Iris das Feld, die wie erwartet mit Efferen spielte und das sichtlich genoss. Iris gefiel ihm, schien ihn abzulenken. Er hatte Schwierigkeiten, seine Blicke im Zaum zu halten. Iris beugte sich mehrmals vor, für Richard eindeutig absichtlich, wobei im Ausschnitt ihrer Bluse sich ihre Brüste hervorwölbten und Efferen eine Augenweide boten. Man redete weiter um den heißen Brei herum, tauschte ein paar sattsam bekannte Aktualitäten aus.

Zu lange für Richard, der jetzt ungeduldig wird und den Ton verschärft, als sie auf den Energiehunger der großen Industrienationen zu sprechen kommen.

Efferen beginnt über die rosige Zukunft von Kernenergie und Braunkohle zu schwadronieren. Richard widerspricht, zitiert dabei die harsche Kritik namhafter und unabhängiger Wissenschaftler. Der Ton wird eisig. Die Fronten verhärten sich. Keiner versucht, noch eine Brücke zu bauen.

Iris lässt die Freundlichkeits-Maske fallen, hat für Efferens Behauptungen nur beißenden Spott übrig. Richard fühlt sich von der Rückendeckung, die sie ihm gibt, abgesichert, während er Efferen angreift, ihn in die Enge zu treiben versucht. Doch Efferen wehrt sich starrsinnig wie ein Sektenangehöriger, der seine Torheiten verteidigt.

«Die Fortführung des Tagebaus ist in einem Zeitraum von bis zu 50 Jahren, oder vielleicht auch länger, unbedingt erforderlich», posaunt er und blickt Richard herausfordernd an.

«Bemühen Sie sich nicht, Herr Efferen. Sie sind hier nicht auf einer Werbeveranstaltung», kontert Richard eisig.

«Das weiß ich», sagt Efferen und schweigt einige Sekunden mit bedeutungsvoller Miene. «Es ist doch», fährt er fort, «eine Tatsache, dass die Braunkohle einen wichtigen Beitrag zur Versorgungssicherheit leistet. Sie ist und bleibt Garant für eine kostengünstige Stromerzeugung.»

«Der Braunkohle-Schwachsinn hat katastrophale Folgen. Das ist nicht nur unsere persönliche Meinung, sondern auch die von vielen anderen», sagt Iris und blickt ihn mit zusammengekniffen Augen an.

«Deswegen wird sie nicht wahrer», antwortet er und mimt Überlegenheit. «Ich möchte Sie nur daran erinnern, wie unser Bundesverfassungsgericht unlängst geurteilt hat. Danach wird mit dem Abbau der Braunkohle ein gesetzlich hinreichend bestimmtes Gemeinwohl-Ziel umgesetzt.»

«Gemeinwohl-Ziel», äfft Iris.

«Ist es in der Tat, werte Frau Lindner. Das Bundesverfassungsgericht hat doch vor Kurzem ausdrücklich betont, dass es zuallererst eine energiepolitische Entscheidung des Bundes und der Länder ist, mit welchen Energieträgern eine zuverlässige Energieversorgung sichergestellt wird. Das ist ja wohl eindeutig. Es wäre doch unverantwortlich, unseren in Überfülle vorhandenen Rohstoff Braunkohle nicht zu nutzen.»

«Unverantwortlich ist die von der Braunkohleindustrie verursachte Zerstörung ganzer Landstriche. Der Lebensraum von zig Tausenden wird einfach weggebaggert», sagt Richard.

«Das bleibt nicht aus, wenn man die Energieversorgung sichern will. Damit sagen Sie mir nichts Neues. Und so schlimm ist es auch wieder nicht. Es gibt noch genügend anderen Lebensraum», meint Efferen lächelnd.

«Das ist zynisch. Es zeigt, wes Geistes Kind Sie sind», ärgert sich Iris.

«Danke vielmals. Sehr freundlich. Ich betrachte das als Kompliment», höhnt er.

«Und unverantwortlich sind auch die ungeheuren CO2-Emissionen der Braunkohlenkraftwerke. Damit macht man sogar das Klima kaputt. Braunkohle ist ein Klimakiller», sagt Richard.

«Es ist ein Verbrechen an der Menschheit, das kalt lächelnd begangen wird», sagt Iris kopfschüttelnd.

«Eine besonders schwere Form der Kriminalität», sagt Richard.

«Wollen Sie etwa damit sagen, dass die Verantwortlichen in der Braunkohlenindustrie und der Politik Kriminelle sind?», fragt Efferen schneidend wie ein Staatsanwalt.

«Ja», sagt Richard.

«Kriminelle, was sonst?», bekräftigt Iris.

«Eine Frechheit!», braust Efferen auf.

«Nein, die Wahrheit. Dafür gibt es genügend Indizien. Man müsste die Verantwortlichen verurteilen. Braunkohle ist ein Klimakiller», beharrt Richard, der seinen Ärger zu kontrollieren versucht.

«Sie wiederholen sich», sagt Efferen.

«So etwas muss man auch wiederholen. Immer wieder. Weil es katastrophal ist. Und nichts sich ändert», entgegnet Richard kühl.

«Eine zum Himmel stinkende Tatsache. Das und alles andere, was der Tagebau anrichtet», sagt Iris. Efferen blickt demonstrativ zur Decke, verzieht das Gesicht.

«Soso. Was sie nicht sagen», erwidert er nach kurzem Schweigen.

«Was hier wegen des Tagebaus passiert, könnte man als schweren Raub bezeichnen.» Richard überlegt einige Sekunden. «In zweierlei Hinsicht. Es ist nicht nur ein verheerender Raubbau an der Natur. Es ist vor allem ein unfassbarer Raub, von dem viele Menschen direkt betroffen sind. Man raubt ihnen ihre Heimat.»

«Und als Zugabe wird sie auch noch vernichtet», verstärkt Iris. «Ein Wahnsinn sondergleichen.»

«Ich glaube, Sie würden am liebsten die Energetik AG an den Pranger stellen», sagt Efferen.

«Keine schlechte Idee», meint Iris.

«Es ist wie im Krieg. Als würde eine Besatzungsmacht die Bevölkerung terrorisieren», sagt Richard.

«Und das passiert in Friedenszeiten. Unglaublich», fügt Iris hinzu.

«Sie übertreiben beide maßlos. Nun, das ist ihre ganz persönliche Meinung. Wir leben ja in einem freien Land. Behalten Sie sie ruhig. Aber glücklicherweise gibt es objektive Urteile», sagt Efferen.

«Darunter verstehen Sie sicherlich etwas ganz anderes als wir», meint Richard.

«Das glaube ich auch», sagt Iris.

«Die Objektivität eines Bundesverfassungsgerichts werden Sie ja wohl nicht bezweifeln», sagt Efferen herablassend. «Es hat doch klipp und klar entschieden, juristisch abgesichert, dass die für den Tagebau unbedingt erforderlichen Umsiedlungen und gegebenenfalls Enteignungen keineswegs Grundrechte verletzen. Ein Recht auf Heimat lässt sich nicht aus dem Grundgesetz ableiten. Das hat das höchste deutsche Gericht unlängst entschieden. Dagegen kann man nichts mehr machen.»

«Leider. Aber es gibt auch kein Recht auf Heimatvernichtung.»

«Das kann man nicht miteinander vergleichen. Heimat ist nur eine Gefühlssache. Sie begehen einen Denkfehler», sagt Efferen schnell.

«Keineswegs», entgegnet Richard eisig.

«Es gibt jedenfalls ein Recht, welches das Gemeinwohl stärker berücksichtigt als das von einer kleinen Bevölkerungsgruppe,» beharrt Efferen.

«Zig Tausende Menschen sind keine kleine Bevölkerungsgruppe», widerspricht Iris.

«Im Vergleich zur Gesamtbevölkerung schon», meint Efferen.

«Jedenfalls verstößt der Tagebau gegen Grundbedürfnisse von Menschen. Und zwar auf eine ganz brutale Weise», entgegnet Richard.

«Dass der Lebensraum von Tausenden vernichtet wird, ist nicht zu rechtfertigen», sagt Iris.

«Tatsächlich? Ich sehe das ganz anders. Und die Energetik AG, die ich hier vertrete, natürlich auch. Jedenfalls hat das Bundesverfassungsgericht grünes Licht gegeben, und zwar rechtlich unanfechtbar», sagt Efferen und schweigt einige Sekunden, Richard und Iris musternd. «Ich sehe, so kommen wir nicht weiter. Wir drehen uns im Kreis. Ich habe kein Interesse an einem weiteren verbalen Schlagabtausch.»

«Wir auch nicht», sagt Iris.

«Kommen wir also zur Sache», beschleunigt Richard.

«Das wird auch Zeit», sagt Efferen. Mit wichtigtuerischer Miene greift er nach seiner Aktentasche, stellt sie auf seinen Schoß und öffnet sie. «Es bringt uns ja nicht weiter, wenn wir über den Tagebau diskutieren. Im Gegenteil.»

«Ist sinnlos, mit Ihnen darüber zu diskutieren», sagt Iris mit säuerlichem Gesicht.

«Ja. Zeitverschwendung. Wichtig ist nur, dass wir über den Verkaufspreis eine Einigung erzielen», sagt Richard.

«Ganz meine Meinung. Ich hoffe, dass uns das besser gelingt. Vielleicht können wir uns trotz gewisser Differenzen sogar heute noch einigen», meint Efferen und formt sein Gesicht zu einem pharisäerhaften Lächeln.

«Da habe ich aber meine Zweifel. Ihr Konzern ist doch darauf aus, den Preis zu drücken, wie er kann. Der denkt doch gar nicht daran, uns fair zu entschädigen. Aber wir lassen uns nicht von Ihnen, beziehungsweise Ihrem Konzern über den Tisch ziehen. Darauf können Sie Gift nehmen», entgegnet Iris.

Richard nickt mehrmals zustimmend. Efferen runzelt die Stirn, blickt Richard und Iris missbilligend an, legt die mit Energetik-Schriftzügen bedruckte Hochglanzmappe auf den Tisch und öffnet sie.

«Sie sind zu misstrauisch. Das ist schon fast beleidigend. Aber lassen wir das besser. Nein, wir wollen Sie keineswegs übervorteilen. Und das kann ich Ihnen hiermit beweisen.» Er tippt mit dem Zeigefinger auf die Papiere in der Mappe. «Die Preisfindung für Ihre denkmalgeschützte Villa ist sicherlich kompliziert. Da kommen viele Fakten zusammen. Weil wir kein Interesse daran haben, uns auf einen langen Gutachterstreit einzulassen, sind wir bereit, Ihnen ein großzügiges Angebot zu machen.»

«Jetzt bin ich aber gespannt», sagt Richard ungläubig.

«Ich auch», schließt sich Iris an.

«Nun, für Sie haben wir eine Ausnahmeregelung getroffen. Wir bitten Sie, das nicht an die große Glocke zu hängen, am besten Stillschweigen zu bewahren. Andere Eigentümer im Ort könnten sonst ermuntert werden, für ihr Häuschen einen Fantasiepreis als Entschädigung zu verlangen», sagt er und sieht Richard scharf an.

«Das überlassen sie besser mir. Sie brauchen mir keine Verhaltensregeln zu geben», maßregelt ihn Richard.

«Na schön. Wir bieten Ihnen mehr als von unserem Gutachter errechnet. Weitaus mehr. Bei unserem letzten Gespräch haben sie 950 Tausend Euro gefordert», sagt Efferen.

«Stimmt. Und sie wollten nur 875 Tausend zahlen», sagt Richard.

«Eine Frechheit», schimpft Iris.

«Nein, der Marktwert. Das war schon kein schlechtes Angebot. Aber nach einigem Zögern haben wir beschlossen, Ihnen sogar 925 Tausend zu zahlen. Also 50 Tausend mehr», sagt Efferen.

«Exakt», sagt Richard mit süffisantem Lächeln.

«Sie akzeptieren unser Angebot?», fragt Efferen lauernd.

«Nein. Keineswegs», antwortet Richard schroff.

«Sie bleiben also bei den von Ihnen geforderten 950 Tausend Euro?»

«Nein. Der Preis war zu niedrig.»

«Zu niedrig? Tatsächlich? Und wie viel verlangen Sie jetzt?»

«Eine Million.»

«Was? Eine Million! Das ist doch nicht Ihr Ernst», ruft Efferen überrascht aus, sich im Sessel zurücklehnend.

«Mein vollster», erwidert Richard.

«Ja, eine Million», sagt Iris. «Für den Schaden, den Ihr Konzern bei uns anrichtet. Es ist ein Verbrechen, überhaupt nicht wiedergutzumachen.»

«Auch nicht mit einer Million», sagt Richard. «Es ist unmenschlich. Barbarisch.»

«Nein! Es ist rechtens. Damit müssen Sie sich abfinden.» Er macht eine kurze Pause, heftet seinen Blick auf die aufgeschlagen vor ihm liegende Mappe. «Ich höre und staune. Sie scheinen die Energetik AG nur noch zu verteufeln. Wie ihre Mutter. Sie hat sich bei unserem letzten Gespräch sehr aufgeregt.»

«Verständlich», sagt Richard.

«Das sagen Sie. Für mich war das völlig überzogen. So etwas habe ich noch nie erlebt. Wie kann man nur so aus der Rolle fallen? Ein Benehmen, wie es eher bei Asozialen üblich ist. Ich vermute, dass Ihre Mutter schilddrüsenkrank ist», sagt er.

«Was soll das? Lassen Sie doch meine Mutter aus dem Spiel», sagt Richard ärgerlich. «Sie sind für sie das reinste Gift. Gut, dass sie nicht hier ist.»

«Das finde ich auch», sagt Efferen, legt seine Stirn in nachdenkliche Falten, schüttelt dann den Kopf. «Eine Million. Das ist nicht normal.»

«Hier ist nichts mehr normal», entgegnet Richard. «Dass wir vertrieben werden und mit Ihnen weiter um einen akzeptablen Verkaufspreis feilschen müssen, ist alles andere als normal. Das ist schon pervers.»

«Was für ein unangenehmer Nachmittag», sagt Iris zu Richard.

«Das liegt ganz sicherlich nicht an mir», sagt Efferen säuerlich und verschränkt seine Arme. «Mit einem großzügigen Angebot kommen wir Ihnen entgegen. Aber Sie sind nicht gewillt, es anzunehmen. Im Gegenteil. Schade, die Lage ist wirklich kompliziert.»

Anna, die jetzt wenige Meter vor der geöffneten Küchentür in der Diele steht, verzieht das Gesicht. Was sie hört, kann sie kaum ertragen. Dieser Mistkerl! Was bildet der sich eigentlich ein? Richard ist noch viel zu freundlich zu ihm. Er sollte nicht mehr weiter verhandeln. Was für ein ekelhafter Typ! Sie überlegt kurz, ob sie sich alles noch weiter anhören soll. Es regt sie immer mehr auf. Aber sie kann jetzt nicht einfach die Küchentür hinter sich schließen und abwarten, bis Efferen verschwunden ist. Sie muss wissen, was im Wohnzimmer noch palavert wird. Die kommen keinen Schritt weiter, liegen sich nur noch in den Haaren. Richard sollte diesen Halsabschneider achtkantig rauswerfen. Sofort. Sie kann es leider nicht. Der hat doch tatsächlich die Frechheit, Richard zu fragen, ob sie schilddrüsenkrank sei. Schilddrüsenkrank! Unglaublich! Was erlaubt der sich noch? Braunkohlenkrank ist sie, schon lange.

Anna weiß nicht, wie sie sich beruhigen soll, fährt sich mehrmals hastig durchs Haar. Wann verschwindet der endlich? Labert und labert. Alles Lüge! Nicht zum Aushalten! Anna dreht sich um, stakst in die Küche zurück, holt aus dem Vorratsschrank eine hinter mehreren Nudelpackungen verborgene Flasche Obstler hervor. Sie öffnet die Flasche, geht mit ihr zum Tisch und füllt das neben der Zeitung stehende Likörglas. Sie verstaut die Flasche wieder hinter den Nudeln, geht zum Tisch zurück, setzt sich aufseufzend. Die Stimmen aus dem Wohnzimmer kann sie noch ziemlich gut hören. Sie trinkt einen Schluck, dann noch einen, stellt das Glas zurück, zögert kurz, nimmt es wieder und leert es mit geschlossenen Augen. Vornübergebeugt bleibt sie noch einige Sekunden am Tisch sitzen, dann stellt sie das Glas unkontrolliert hart auf den Tisch. Die Stimmen scheinen lauter geworden zu sein. Es ist zum Verrücktwerden. Wie der Schweinehund sich aufbläht! Als wäre er der große Boss. Ein Erfüllungsgehilfe. Hundsgemein wie die ganze Energetik-Bande. Eine kriminelle Vereinigung. Nichts anderes.

Was Anna schon gehört hat und sich jetzt weiter anhören muss, foltert sie. Worte, die sie schrecklich aufregen und ihr tief in die Seele schneiden. Wenn es doch nur ein Albtraum wäre! Aber es ist die brutale Wirklichkeit, von der sie sich verfolgt fühlt. Sie würde am liebsten aufschreien, sich von diesem unerträglichen Druck befreien, der sich in ihr aufgestaut hat. Nein, das geht nicht, sie muss sich beherrschen. Efferen macht ihr das Leben zur Hölle, sie weiß nicht, wie sie sich dagegen wehren soll. Zur offenen Tür will sie nicht mehr gehen, sie fühlt sich wie erschlagen, will jetzt einfach hier sitzen bleiben, bekommt auch so noch genug mit. Irgendwie muss sie das alles aushalten. Die Stimmen aus dem Wohnzimmer und ihre Gedanken vermischen sich, belagern und bestürmen sie.

Ungeheuerlich! Kein Recht auf Heimat! Das wagt der auch noch zu wiederholen. Die Richter sind doch sowieso nur Helfershelfer der Braunkohlemafia. Die haben jetzt freie Bahn. Das läuft hier so ab wie in Italien. Oder wie in einer Bananenrepublik. Richard bleibt hart. Gut so. Kocht bestimmt, hört sich aber noch immer ruhig an. Eine Million und keinen Cent weniger. Dieses Lumpenpack hat sich genug Geld ergaunert. Was? Das gibt’s doch nicht! Jetzt macht der auch noch alles hier schlecht. Haus und Grundstück sollen immer mehr an Wert verlieren. Faselt vom Preisverfall in der Region. Klar, zwangsläufig. Nur weil sein verdammter Konzern hier alles wegbaggern will. Der ist’s schuld und dafür soll er auch zahlen. Ja, Richard, genau, gib’s ihm.

Anna ballt die Faust, als sie hört, wie Richard mit schneidender Stimme Efferen einen Betrüger nennt, ihm vorwirft, die Fakten im Interesse des Konzerns zu verfälschen.

«So etwas lasse ich mir nicht länger bieten», tönt Efferen.

«Sie wissen doch ganz genau, dass nicht stimmt, was sie behaupten», entgegnet Richard kühl.

«Sie bezichtigen mich also der Lüge», braust Efferen auf.

«Das auch», sagt Richard.

«Ehrlichkeit ist doch für Sie und Ihren Konzern ein Fremdwort», meint Iris und trommelt nervös mit ihren Fingern auf der Tischplatte. Efferen schüttelt mit ungläubigem Staunen den Kopf, als würde er gerade etwas völlig Sinnloses gehört haben.

«In den Gutachten, die Sie für ihre Zwecke verfälschen, steht zwar etwas vom Wertschwund, aber nichts von einem, der unabhängig vom Tagebau ist. Dass die Preise fallen, hat nichts mit einer normalen Entwicklung zu tun, sondern ist der Wertschwund, den Ihr Konzern verschuldet hat», sagt Richard.

«Genau», bestätigt Iris.

«Und Sie behaupten einfach, dass die Immobilienpreise hier seit Längerem rückläufig sind. Angeblich schon, bevor die Abbaupläne publik wurden. Sie stützen sich dabei auf die Marktanalyse einer windigen Immobilienfirma, gegen die bereits wegen ihrer dubiosen Geschäftspraktiken ermittelt wird.»

«Woher wissen sie das denn?», fragt Efferen spontan.

«Ich habe eben meine Quellen», antwortet Richard lakonisch.

«Im Grunde sind alle Behauptungen Ihres Konzerns widerlegt, mit denen er seine Machenschaften zu decken versucht», sagt Iris.

Richard nickt zustimmend. «Das gilt für den Energiebedarf genauso wie für die Sicherheit der Arbeitsplätze oder die Sozialverträglichkeit der Umsiedlungen», sagt er.

«Nichts anderes als lügnerische Firmenpropaganda», meint Iris.

«Die dann mit Werbefilmchen und auf Hochglanzprospekten zubereitet wird. Alles ausgeheckt, um die Leute mit Schönfärberei zu betrügen,» fügt Richard hinzu.

«Jetzt reicht’s mir aber», sagt Efferen, schichtet die losen Papiere übereinander, stößt sie ärgerlich zwei Mal gegen die Tischplatte, legt sie in die Energetik-Mappe zurück und schließt sie mit zusammengepressten Lippen.

«Uns reicht’s auch», sagt Richard.

«Nicht erst jetzt», bekräftigt Iris.

«Wie soll man sich denn da einigen? Sie sind überhaupt nicht kompromissfähig. Sie verlangen also weiter eine Million?», fragt er lauernd.

»Ja. Und keinen Cent weniger», antwortet Iris.

«Wir könnten sogar noch mehr verlangen. Eine Million. Mindestens. Sonst verkaufen