Cory d'Or

Korridorium – Mythenwege, Märchenpfade

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

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16/398

56/398

57/398

59/398

91/398

108/398

133/398

140/398

160/398

162/398

165/398

168/398

171/398

177/398

183/398

212/398

244/398

267/398

270/398

293/398

307/398

321/398

325/398

328/398

329/398

339/398

341/398

360/398

361/398

373/398

382/398

383/398

396/398

Bonuskorridor

Nachwort

Impressum neobooks

Vorwort

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1/398

11.11.11

Ich betrete den Korridor …

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»Ich betrete den Korridor …« Dieser unscheinbare Satz war am elften November 2011 der Startschuss für das in vielerlei Hinsicht außergewöhnliche literarische Blog Korridorium.de.

Von diesem Tag an veröffentlichte Cory d’Or Tag für Tag weitere Beiträge: Storys, Fabeln, Offenbarungen, Einwürfe, Glossen und miteinander verwobene Fortsetzungsgeschichten – alle mit dem gleichen Anfangssatz und begleitet von einem Soundtrack passender Länge, komponiert und produziert von Tychonian Soundworks.

Zum angekündigten Ende des Projekts am zwölften Dezember 2012 waren es insgesamt 398 Blogeinträge, darunter auch so ausgefallene wie ein QR-Code, eine Infografik und ein Filmnachspann.

Was anfangs wie eine wilde und genreübergreifende Mischung von Prosa-Miniaturen und Kurzgeschichten wirkt, entfaltet sich Tag für Tag, Kapitel für Kapitel, zu einem Kaleidoskop aus Themen, Figuren, Orten, popkulturellen und historischen Verweisen, Selbstbezüglichkeiten und Erzählperspektiven, dessen einzelne Facetten mit der Zeit verborgene Querverbindungen offenbaren und sich zu einer großen, »pluridimensionalen« Geschichte entfalten – durchsuchbar mit Hilfe einer Reihe von Kategorien und Keywords (wobei Tags wie »Nous« und »K.« in den eingebauten FAQs des Blogs näher erläutert wurden).

Eine der Figuren, der Sie in den verschlungenen (und durch überraschende Querverbindungen miteinander korrespondierenden) Korridoren von Cory d’Or immer wieder begegnen werden, ist der Minotaurus. Aber lassen Sie sich von seinem monströsen Äußeren nicht täuschen: Er kann ein richtig netter Kerl sein. Auch andere Mythen- und Sagenstoffe werden im Korridorium aus neuen Perspektiven betrachtet und variiert, und einer der Korridore führt gar ins Schlaraffenland. Aber lesen Sie selbst!

Dieses E-Book präsentiert Ihnen – in einer handverlesenen Auswahl aus den 398 Kapiteln des Blogromans – die in das Korridorium eingebetteten Märchen und Mythenmetamorphosen in chronologischer Reihenfolge: Fortsetzungsgeschichten und in sich geschlossene Kurzprosa. Als Bonus ist eine unveröffentlichte Prosaminiatur über den Minotaurus angefügt, die es nicht ins Original-Blog geschafft hat.

Exklusiv für Sie als Leser eines Korridorium-E-Books erhalten Sie im Nachwort das Passwort für das Original: eine archivierte Version des gesamten fraktalen Blogromans mit allen zwischen dem 11/11/11 und dem 21/12/12 veröffentlichen Texten von Cory d’Or – inklusive der externen Links unter vielen der »Korridore« sowie aller 398 Soundtracks zu den Texten, exklusiv für das Korridorium komponiert und produziert von Tychonian Soundworks.

Weitere E-Books mit (Fortsetzungs-)Geschichten aus dem fraktalen Blogroman:

• Korridorium – ein pluridimensionaler Thriller

• Korridorium – Zeitgeistfrakturen

• Korridorium – Storys aus dem Labyrinth

• Korridorium – der SciFi-Fraktor

• Korridorium – fraktale Romanzen

• Korridorium – magische Abenteuer

• Korridorium – letzte Erkenntnisse

Die acht Korridorium-E-Books, mit Cory d’Ors freundlicher Genehmigung als E-Book-Reihe herausgegeben von Margret Phlippen, enthalten insgesamt 328 der originalen 398 Kapitel des Blogs (mit – aus inhaltlichen Gründen – sieben Dopplungen) sowie sieben bislang unveröffentlichte Bonus-»Korridore« aus der Feder von Cory d’Or, Texte, die es aus unterschiedlichen Gründen zwischen dem 11.11.11 und dem 12.12.12 nicht ins Blog geschafft haben.

4/398

14.11.11

Ich betrete den Korridor, der in das Labyrinth führt, das ich nie mehr verlassen werde. Dädalus steht hinter mir und lächelt stolz. Er hat Monate damit verbracht, es zu konstruieren und für mich einzurichten. Er nennt es »Palast«.

»Ich werde verdursten und verhungern«, sage ich. Dädalus schüttelt den Kopf: »Wirst du nicht. Unten, im Keller des Palastes, gibt es eine Quelle. Es gibt Innenhöfe mit zahlreichen Obstbäumen, und es gibt ein feuchtes Gewölbe, in dem zahllose Champignons wachsen.«

»Ich werde einsam sein«, prophezeie ich düster. Dädalus hält dagegen: »Wir werden dir immer wieder Unterhaltung schicken. Junge Männer und Jungfrauen unserer Vasallenstaaten, mit denen du verfahren kannst, wie du möchtest.«

»Fleisch«, sage ich. »Wie du meinst«, sagt Dädalus.

»Ich werde mich nach Freiheit sehnen und verrückt werden.« Dädalus scheint wenig beeindruckt: »Wirst du nicht. Der Palast wird dir unendlich groß erscheinen, und du wirst immer wieder neue Räume entdecken, neuen Wundern begegnen. Ich habe dafür gesorgt, dass du dir einen geregelten Tagesablauf gestalten kannst, mit allem, was du gerne tust. Das fängt an mit einem großen, weichen Bett aus Stroh, an das ich eine kleine Glocke gestellt habe, die – sobald die Sonne aufgeht – von einem Mechanismus angeschlagen wird. Das Bimmeln wird dann immer lauter, bis du endlich aufstehst.« Als er mich stöhnen hört, fügt er an: »Wenn du allerdings noch ein wenig weiterschlafen möchtest, kannst du den Mechanismus mit einem kleinen Hebel dazu bringen, für einige Zeit mit dem Schlagen der Glocke aufzuhören.«

»Erfindungen …« sage ich abfällig, »das ist alles, was du kannst: Dir irgendwelche Mechanismen und Vorrichtungen ausdenken. Was aber ist mit den Menschen und ihren Gefühlen?«

»Du bist kein Mensch. Jedenfalls nicht richtig.« Doch als er bemerkt, dass mir Tränen in die Augen treten, beeilt er sich zu sagen: »Aber auch an deine Gefühle habe ich gedacht, mein Lieber.«

Hoffnungsfroh sehe ich ihn an, wie er da im Eingang zu dem Korridor steht, hinter ihm der blaue Himmel und das Meer – die Freiheit, die ich jetzt zum letzten Mal sehen, riechen und hören darf.

»Ich weiß«, sagt Dädalus, »dass dir eigentlich die Königswürde zustünde. Dass ein … böses Schicksal dir dein Erbe und Anrecht verwehrt.« Er vergisst zu sagen, dass er es war, der dieses Schicksal herbeigeführt hat. Dennoch lausche ich erwartungsvoll seinen Worten. Was hat er mir zugedacht?

»Du wirst in deinem Palast«, sagte er, »einen Balkon finden, der sich auf einen großen Platz hin öffnet. Dort kannst du dich präsentieren und Reden halten. Und wenn du an dem hölzernen Knauf ziehst, den du neben der Brüstung siehst, wird dir dein Volk applaudieren und aus vielen Kehlen zujubeln.«

»Mein Volk?«

»So wird es sich anhören, ja. Ich habe lange an der Hydraulik getüftelt.«

Ich sacke in mich zusammen. Wieder nur eine mechanische Vorrichtung, eine Attrappe wie die, auf die mein Vater, der Stier, hereinfiel.

»Es wird dir gefallen. Da bin ich ganz sicher!«

Dädalus lächelt mir aufmunternd zu. Er tritt einen Schritt zurück, ins Freie, und legt einen Hebel um. Mit einem Knirschen senkt sich ein Wandstück herunter, um den Korridor zu verschließen. Ich könnte diese Stelle hier markieren, mit meinen Hörnern ein Kreuz in die Wand ritzen, damit sich sie wiederfinden und zerstören kann. Aber ich bin sicher, auch daran hat Dädalus gedacht und Mittel und Wege ersonnen, mich daran zu hindern, mich zu verwirren und zu narren und auf ewig zum Gefangenen in diesem Palast zu machen.

Er beugt sich herunter, um mir unter der langsam herabrutschenden Wand ein letztes Mal zuzuwinken.

»Sei nicht traurig! Du weißt ja …«, ruft er.

»Es ist für alle das Beste so«, wiederhole ich brav, was er mir immer wieder eingeschärft hat, »auch für mich.« Dädalus nickt lächelnd. Dann ist er hinter der Wand verschwunden. Mit einem dumpfen Laut schließt sie den Korridor ab, als habe sie immer schon dort gestanden.

Ich fühle mich ein wenig niedergeschlagen. Schließlich mache ich kehrt und betrete meinen Palast auf der Suche nach dem Balkon.

16/398

26.11.11

Ich betrete den Korridor. Den Faden, der hindurchläuft, rolle ich immer weiter auf: Ich habe bereits ein beachtliches Knäuel in der Hand. Ich sehe, dass der Faden unter einer der Türen verschwindet. Hier werde ich sie finden, hier wartet sie auf mich! Ich werfe das Knäuel achtlos von mir und laufe zu der Tür, die sich in nichts von den zahllosen anderen unterscheidet. Als ich sie öffne und mit ihrem Namen auf den Lippen hindurcheile, steht mir ein Wesen mit einem Stierkopf gegenüber und reißt mir mit einem seiner Hörner das Fleisch meiner Brust auf, legt mein Herz frei. Ich stürze zu Boden. »Er ist doch mein Bruder«, höre ich ihre Stimme ganz nah an meinem Ohr.

Wie viele vor mir? Und wie viele werden sie noch locken? Und all das viele Blut … Der Wasserfall in meinen Ohren wird lauter und lauter, bis nur noch ein alles verschlingendes Rauschen da ist, das mich gnädig in sich aufnimmt.

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5.1.12

Ich betrete den Korridor. Eines der Fenster gegenüber den Türen geht auf einen kleinen Innenhof hinaus, in dem ein Brunnen plätschert. In der kleinen Palmengruppe zwitschern unbeschwert die Vögel. Ich stehe lange dort und genieße den Blick und die frische Luft, die zu mir hereinweht. Wie gern würde ich dort sein! Doch mit den langen Hörnern passe ich nicht durch die Fensteröffnung.

57/398

6.1.12

Ich betrete den Korridor mit den Amphibien. Mein Vater hat an alles gedacht. Selbst an Becken für die Tiere, die zwar einen Teil ihres Lebens im Wasser verbringen, aber dennoch die Große Flut nicht überleben würden. Die Käfige sind klein, aber es muss ja auch für alle Platz sein. Trotz des ständigen Getrommels des Regens oben auf dem Holzdeck höre ich die Löwen im Korridor der Raubkatzen. Sie sind schon seit Tagen hungrig. Das hat mein Vater nicht bedacht. Gestern berieten wir, wen wir an unsere Fleischfresser verfüttern sollen. Eine schwere Entscheidung, denn wie auch immer unsere Wahl ausfällt: Diese Tiere wird es nach der Flut nicht mehr geben.

Die niedlichen Kaninchen, die quirligen Eichhörnchen, die putzigen Ziegen und selbst die Nacktmulle habe ich mit Händen und Füßen verteidigt. Soll Vater doch die hässlichen Nasob?me nehmen. Sie stinken erbärmlich und sind niemandem von Nutzen. Er schien einverstanden, aber ich glaube fast, er fängt doch mit den Einhörnern an, auf die er nicht gut zu sprechen ist, seitdem ihm die Stute beim Füttern das linke Auge ausgestochen hat.

59/398

8.1.12

Ich betrete den Korridor und ziehe die Tür hinter mir zur. Der Lärm des Festes wird zu dumpfem Gemurmel herabgedämpft. Ich atme tief durch und ziehe meine Maske ab. In diesem Teil des Schlosses bin ich noch nie gewesen. Vermutlich ist dies ein Gang für Bedienstete, der zur Küche führt. Ich öffne eines der Fenster, damit die frische Luft den Schweiß auf meiner Stirn trocknet. Schon Wochen, scheint es mir, verbringen wir hier hinter verschlossenen Türen und mit hochgezogener Zugbrücke und geben uns hemmungslos dem Vergnügen hin. Im Fensterglas sehe ich an meinem Halsausschnitt eine blaue Verfärbung der Haut, doch ich messe ihr keine weitere Bedeutung bei. Stattdessen untersuche ich interessiert das kleine, zusammengeschnürte Bündel auf der Fensterbank. Ich entfalte einen langen schwarzen Umhang, in den eine Maske, eine große Sanduhr und eine Sense eingewickelt sind, deren Stiel sich ausklappen lässt. Ich werfe mir den Umhang über und fühle mich plötzlich wieder jung und voller Tatendrang, wage sogar ein paar kleine Tanzschritte und Pirouetten. Die Maske zeigt einen Totenschädel. Meine ist nutzlos geworden. Ich werfe sie einfach zum Fenster hinaus. Sie landet irgendwo in der Tiefe des Hofes, die das fahle Licht des Mondes nicht erreichen kann und im Dunkeln liegt. Die Sense in der Rechten gibt mir ein gutes Gefühl. Die Uhr schlägt. Es ist Zeit, wieder unter die Feiernden zu gehen.

91/398

9.2.12

Ich betrete den Korridor. Ach, hätte ich doch bedacht, dass es sich um ein Luftschloss handelt! Ich verliere den Boden unter den Füßen, und jetzt machen sich die Winde, allen voran Apheliotes, aber auch Lips lässt sich nicht lumpen, einen Spaß daraus, mich durch den Himmel zu blasen. Kaikias schließlich hat ein Einsehen, trägt mich fort von seinen ungestümen Kameraden und lässt mich, wenn auch nicht gerade sanft, weit im Nordosten in einem Hafen zu Boden sinken.

Reykjavik.

Jetzt im Winter nicht gerade mein Traumziel. Aber soll, heißt es, ein reges Nachtleben zu bieten haben.

108/398

26.2.12

Ich betrete den Korridor, in den der rote Faden mich leitet. Auf ihn bin ich zufällig bei meiner Wanderung durch diesen endlosen, labyrinthischen Palast gestoßen. Es muss noch jemand hier sein! Und wenn dieser Jemand einen Faden auslegt, dann führt mich dieser Faden entweder zu ihm und beschert mir eine willkommene Abwechslung in meiner eintönigen Speisenfolge – oder er führt mich zu dem Eingang, durch den er hereinkam. Und was für ihn ein Eingang ist, ist für mich der Ausgang!

Also folge ich dem Faden durch das Labyrinth. Und tatsächlich: Tageslicht und das ferne Rauschen des Meeres. Wie habe ich die Sonne vermisst in diesen einsamen Jahren! Am Ende des Korridors sehe ich blauen Himmel. Und eine Gestalt. Es ist eine Frau. Ich muss blinzeln. Sie kommt mir bekannt vor. »Schwester!«, sage ich. Meine Stimme klingt fremd und ungelenk – ich gebrauche sie seit langem nicht mehr.

»Du darfst nicht hier sein«, antwortet sie. Sie ist gealtert. Sehe ich da weiße Strähnen in ihrem Haar?

»Ich bin dem Faden gefolgt.«

»Das war Dädalus’ Idee.« Hätte ich mir denken können. Sie sieht, dass mein Blick auf ihre Trauerbinde fällt. »Vater …«, sagt sie und schluckt.

»Dann bin ich jetzt König.«

»Pustekuchen«, sagt eine neue Stimme – hinter mir. Ein scharfer Schmerz fährt mir in den Rücken, und ich sehe die glänzende Spitze eines Schwertes aus meiner Brust ragen. Ich will etwas sagen, doch meine Lungen wollen sich nicht mehr mit Luft füllen. Meine Beine knicken ein, und ich sinke in die Knie.

Von hier kann ich die Sonne sehen, die nun gleißend die Welt verschlingt, die mir eben noch offenstand, bis meine Schwester zu mir tritt, ihren Schatten über mich wirft, als sie sich zu mir herunterbeugt, und mich gnädige, allumfassende Dunkelheit umarmt.

133/398

22.3.12

Ich betrete den Korridor der Asen. Es war eine weite Reise für mich zur Seniorenresidenz der verrenteten Götter, und ich habe, damit mir der Zutritt gewährt wird, der Direktorin meine gesamte Reisekasse überlassen müssen. (Zu ihrer Entschuldigung sei angemerkt: Seit nach diesen Göttern nur noch hin und wieder in Kreuzworträtseln gefragt wird, werden Heime dieser Art nur noch spärlich subventioniert.)

Mich plagt die Sorge, dass mir die Ideen ausgehen könnten, nach inzwischen über hundertdreißig Beiträgen zu einer Textsammlung mit den salbungsvollen Eingangsworten »Ich betrete den Korridor«. (Sie soll am Ende knapp 400 dieser Rapporte umfassen, und das heißt, ich habe noch nicht einmal ein Drittel geschafft.) Hier jedoch erhoffe ich mir neue Inspiration und ein Füllhorn ebenso überraschender und fundierter Einfälle, und das sollte die Mühen mehr als wert sein, mir Rat und Beistand von der alten, mit allen Wassern gewaschenen Göttin der Sagen und Geschichten einzuholen. Es dürfte sie lange kein Skalde mehr aufgesucht haben.

»Sága« steht auf dem kleinen Schildchen neben der Tür. Ich bin am Ziel meiner Reise angelangt und klopfe beherzt an. Nach einer kleinen Weile höre ich Schritte, und es fragt mich eine scharfe Frauenstimme, ob ich eine Opfergabe dabeihabe. »Nein«, rufe ich durch die Tür. Ich käme, füge ich erläuternd an, aus einem aufgeklärten, wissenschaftlichen Zeitalter.

»Keine Opfergabe, keine Auskunft« ist die Antwort, und der Tonfall lässt keine Widerrede zu. Die Schritte entfernen sich.

Mist!

Darin ähneln sich die alten und die neuen Götter: Sie werfen einen immer wieder auf sich selbst zurück.

140/398

29.3.12

Ich betrete den Korridor endlich doch noch, nach mühsamen Versuchen, in Trance zu fallen. Jetzt bin ich wieder in vertrauter Umgebung. Von Anfang an ist es in meiner Imagination immer dieser Korridor mit den nackten Ziegelwänden und den verblassenden Fresken an der gewölbten Decke gewesen, der mich zu meinen vergangenen Leben geführt hat. Ich studiere sie, um für meine Forschungen als Historiker Details und Informationen zu gewinnen, welche die Quellen, die mir als Wissenschaftler zur Verfügung stehen, niemals hergeben würden. Natürlich darf keiner meiner Kollegen oder gar der Institutsleiter davon erfahren.

Diesmal jedoch ist es anders. Am Ende des Korridors erwartet mich keine Tür, die mich in jeweils andere meist längst vergangene Zeiten mit einer mir seltsam vertrauten Umgebung führt – diesmal öffnet sich der Korridor in einen Garten, der mir ganz fremd vorkommt. Er empfängt mich mit einer fast überwältigenden Farbenpracht, betäubenden Blütendüften und dem Summen ganzer Heerscharen von Insekten. Ein dicker Brummer, wohl ein Mistkäfer, hält auf mich zu, und ich muss mich schnell wegducken, um nicht getroffen zu werden.

In einem Pavillon sitzt ein älterer Herr mit einem feinen, grauen Schnauzbart und sieht mir erwartungsvoll entgegen. Er gießt mir eine Tasse Tee ein. »Sie wollten mich sprechen?«, fragt er freundlich. Ich kenne ihn. Das kann kein vergangenes Leben sein, denn C. G. Jung starb erst 1961. Neben der zierlichen Kanne aus chinesischem Porzellan liegt ein Buch mit rotem Ledereinband.

Wir trinken Tee und reden über Mythen und Archetypen. Ich erläutere ihm meine Überzeugung, dass unsere Welt einen völlig neuen Mythos braucht, der uns die Kraft und die Orientierung verleiht, die Probleme unserer Zeit zu bewältigen: Nur eine universelle Geschichte und Konstellation kann uns, kann die zersplitterte Welt zu einem gemeinschaftlichen Neuanfang, zu einem neuen Aufbruch bewegen, glaube ich. Gilgamesh, Prometheus, Odysseus, Arjuna, Paul Bunyan, Frankenstein, Peter Pan, Harry Potter, Little Nemo (Comic, nicht Film), Rübezahl, Batman, Bernd das Brot – ich habe schon viele mythische Figuren aus unterschiedlichen Kulturen daraufhin abgeklopft, ob sie uns zeitgemäße Antworten bieten könnten oder auch nur Strategien, um Antworten zu finden.

»Geht es um Antworten?«, fragt mein Gesprächspartner pfiffig und nippt an seinem Tee.

Ja und nein. Letztlich geht es wohl um eine gesunde Sichtweise – auf uns selbst und die Welt. Eine, die zu nachhaltigen Lösungen und Fortschritten führt.

Doch ich verliere den Faden und beginne, von dem Korridor zu erzählen. »Ich betrete den Korridor?«, wiederholt mein Gegenüber lächelnd. Das könne nicht der gesuchte neue Mythos sein. Er müsse etwas Verbindendes haben, etwas Kollektives und Gemeinsinn-Stiftendes, das gleichzeitig tief aus dem Unbewussten schöpft. »Versuch es mit ›Wir betreten den Korridor‹«, rät er mir.

Zuerst bin ich etwas konsterniert, dann fühle ich mich mit einem Mal leicht und inspiriert.

»Oder sogar: ›Wir betreten feuertrunken den Korridor‹«, fügt er lächelnd an.

Klar: Wir! Wir alle! Bewegen uns voller Zuversicht und Freude voran in einen Raum voller neuer Möglichkeiten, auf dem besten Weg, den besten Weg, die besten Wege zu finden. Ich bin nicht allein, auch du bist nicht allein. Keiner von uns. Denn wir sind viele! Und wir haben das gleiche Ziel.

Eine vielversprechende Vision.

Ich könne jederzeit wiederkommen, meint mein Gastgeber zum Abschied. Die Suche nach einem neuen Mythos sei eine wichtige Sache, an der er sich gerne mit Rat und Tat beteilige. Froh, eine echte Kapazität als Mitstreiter gefunden zu haben, verlasse ich seinen Pavillon und den üppigen Garten und betrete wieder den Korridor …

160/398

18.4.12

Ich betrete den Korridor und bin ein bisschen aufgeregt: Es ist das erste Mal, dass ich Corridoring betreibe. Ja, klar, ich weiß auch, dass man nicht gleich jeden viralen Fun-Trend aus dem Internet mitmachen sollte. Aber irgendwie entspricht mir die Sache – vielleicht, weil sie sich hinter Masken versteckt. Oder weil es sich um einen antiken Mythos handelt. Jedenfalls: mir einen Stierkopf zu basteln und mich damit in einem Korridor meiner Wahl zu fotografieren – die Idee hat irgendwo tief in mir drin etwas ausgelöst, und ich wollte unbedingt mit dabei sein. Ich kann nur hoffen, dass auch andere ihre Fotos in die Galerie posten, mit selbstgebasteltem Stierkopf in einem Korridor ihrer Wahl,