Reiner Kotulla

Ausstand

Eine Lahntal - Sardinien Roadstory

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Erster Teil

Eins

Zwei

Drei

Vier

Fünf

Sechs

Sieben

Acht

Neun

Zehn

Elf

Zwölf

Dreizehn

Vierzehn

Fünfzehn

Sechzehn

Siebzehn

Achtzehn

Neunzehn

Zwanzig

Einundzwanzig

Zweiundzwanzig

Dreiundzwanzig

Vierundzwanzig

Fünfundzwanzig

Sechsundzwanzig

Siebenundzwanzig

Achtundzwanzig

Zweiter Teil

Eins

Zwei

Drei

Vier

Fünf

Sechs

Dritter Teil

Eins

Zwei

Drei

Vier

Fünf

Sechs

Sieben

Acht

Neun

Zehn

Elf

Zwölf

Vierter Teil

Eins

Zwei

Drei

Vier

Fünf

Sechs

Sieben

Acht

Neun

Zehn

Elf

Zwölf

Dreizehn

Vierzehn

Fünfzehn

Sechzehn

Siebzehn

Achtzehn

Neunzehn

Zwanzig

Einundzwanzig

Weitere Romane von Reiner Kotulla in der Reihenfolge ihrer Entstehung:

Das Gitter

Morina

Michelle

Marijana

Melina

Muriel

Karen

Leander Parow in: Chatten über Waldgirmes

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Leander Parow in: Die Braunfelsrevolte

Carina

Impressum neobooks

Prolog

„Nein“, schrie sie, „tu das nicht!“

Doch es war zu spät gewesen. Er saß kerzengerade in seinem Bett, als ihm bewusst wurde, dass er geträumt hatte, wieder einmal, immer dieselbe Geschichte. Hörte das denn nie auf?

Draußen war es noch dunkel. Jonas Bogner hatte kaum geschlafen, war jetzt eigentlich noch hundemüde. An ein erneutes Einschlafen war nicht zu denken, wusste er aus Erfahrung.

Und schon begann sein Gehirn zu arbeiten, und auch wenn er kaum geschlafen hatte, ging er davon aus, dass sich vertrackte Gedankenverbindungen geordnet hatten.

Er glaubte fest daran, dass die Theorie stimmte, wonach unser Gehirn ähnlich einer Festplatte funktioniert, mit einer Art Defragmentierungsprogramm, das in der Lage ist, wenn wir schlafen, Gedanken aufzuräumen, Wichtiges von Unwichtigem zu trennen, Bedeutsames zusammenzuführen, Wertloses zu entsorgen. Außer über unsere Träume, so verworren sie uns auch erscheinen mögen, bekommen wir davon nichts mit.

Ihm war kalt. Er kroch noch einmal ganz unter die Bettdecke, und plötzlich schien alles klar zu sein, was ihn noch gestern hatte befürchten lassen, dass es nichts wird, mit dem neuen Roman. Auf einmal wusste er, um was es da gehen sollte: um eine Liebe und um Ereignisse, die sich hier in der Gegend um die Wende vom neunzehnten zum zwanzigsten Jahrhundert im Eisenerzbergbau zugetragen hatten.

Erster Teil

Eins

Wie wird man Historiker, hatte er sich unlängst gefragt, nachdem sich für ihn so manches geändert hatte. Und er war frei, endlich. Vera war – aber das war eine andere Geschichte. Die neue Freiheit hatte er seiner Lieblingstante zu verdanken. Die war gestorben, nach kurzer schwerer Krankheit, wie es in der Todesanzeige hieß, die er selbst verfasst hatte. Solche Anzeigen haben ihn bisher überhaupt nicht interessiert. Diese Seiten der Regionalzeitung überblätterte er stets.

Er wusste, dass es Leser gab, die sie mit großem Interesse verfolgten, und das waren nicht nur die Älteren. Die lasen sie meist, um zu schauen, ob sie womöglich möglich bald an der Reihe seien, oder um zu erfahren, wer von den Ihren gegangen war.

Warum junge Leute Todesanzeigen lasen, war ihm bisher verschlossen geblieben. Die seiner Tante würde auf alle Fälle Erstere interessieren. In Wetzlar gab es sicher eine ganze Reihe Zeitgenossen, die Margarete Wiener gekannt hatten.

In der Sandgasse, oberhalb vom Eisenmarkt, hatte sie zwei Häuser besessen, die nun ihm gehörten. Ein Rechtsanwalt, ein Zahnarzt und ein Steuerberater hatten hier ihre Kanzlei, Praxis oder Büro und Wohnung. Alle drei alteingesessen mit sicherer Kundschaft, Patienten oder Klientenschaft.

Margarete, die Tante, hatte rechtzeitig restaurieren und renovieren lassen, Zentralheizung, Fahrstuhl und Dachterrasse. Reparaturen oder Renovierungsarbeiten standen zurzeit nicht an, sodass er von den Mieteinnahmen gut leben konnte.

Diese, seine gewonnene materielle Freiheit, erneuerte für ihn die Frage, die er sich schon öfter gestellt hatte: Wie wird man Historiker? Er wusste, dass dieser Beruf in der heutigen Zeit als eine brotlose Kunst galt. Aber wie gesagt, die Mieteinnahmen zweier Häuser …

Ein Freund, Archäologe, hatte ihm empfohlen, sich an der Uni einzuschreiben. Es gäbe da Studiengänge für Leute, die keinen Abschluss erwerben wollten, Senioren meist, die noch einmal etwas Neues beginnen wollten. Als ein solcher fühlte er sich allerdings noch nicht.

In Erwartung des üblicherweise unwirtlichen Februars im hessischen Wetzlar hatte er sich in die Toskana verzogen, nach Arezzo. In der Nähe der Piazza San Francesco war er in einem kleinen Hotel untergekommen. Hier wollte er bis Ende April bleiben, um dann den Frühling zu Hause zu genießen.

Er schrieb eigentlich gerne in Gesellschaft, Gespräche an Nachbartischen hörend aber nicht verstehend. Gerade wurde er bei seinen Aufzeichnungen unterbrochen, als eine Gruppe italienischer Seniorinnen und Senioren über die Terrasse herfiel. Dieses Spektakel allerdings, was die Alten hier inszenierten, ließ ihn keine klaren Gedanken mehr fassen. Deshalb verließ er fluchtartig den vormals so gemütlichen Ort.

Der Name des Cafés, auf dessen Terrasse er gerade noch gearbeitet hatte, erinnerte an den Titel eines Films, der hier vor Jahren gedreht worden war: „La Vita e Bella, das Leben ist schön“. Wenn er sich richtig erinnerte, geht es in der Geschichte um einen Vater, der seinem kleinen Sohn das Leben in einem faschistischen Konzentrationslager so schön wie möglich gestalten möchte.

Jetzt beschloss er, einen Spaziergang durch das interessante historische Zentrum dieser Stadt zu machen. Dabei setzte er in Gedanken fort, was ihm vor dem Überfall der Alten durch den Kopf gegangen war, um es später, in seinem Zimmer aufzuschreiben. Er hatte sich also entschlossen, sowohl ein Gaststudium der Geschichte an der Gießener Uni aufzunehmen, als auch sich das nötige Wissen im Bedarfsfalle anzulesen. Für einen „gelernten" Historiker mochte das überheblich klingen, doch woraus besteht ein Studium, wenn nicht aus Hören, Lesen und Anwenden von Wissen.

Vor Kurzem hatte er den berühmten Bergarbeiterroman von Emile Zola, Germinal, gelesen, was ihn auf die Idee gebracht hatte, im Tal der Lahn zu forschen. Denn hier war schon in grauer Vorzeit Eisenerz gefördert worden, zuerst im Übertageabbau und später auch tief unten im Gestein.

Etwa um die Wende vom neunzehnten zum zwanzigsten Jahrhundert wollte er die Geschichte ansiedeln, die auch eine tragische Liebe beinhalten sollte, eine, wie er sie selbst erlebt hatte. Erlebt, erduldet, erlitten, erhofft, erfahren, ja, was auch immer.

In seinem ersten Leben, so bezeichnete er die Zeit vor Vera Dauer, war er Journalist gewesen, besser Artikelschreiber, bei einer regionalen Zeitung. Dort bestand seine Aufgabe zum Beispiel darin, neunzigjährige Bewohner der zum Leserbereich gehörenden Ortschaften aufzusuchen und sie nach besonderen Ereignissen in ihrem Leben zu befragen.

Immer wieder hörte er sich ähnliche Geschichten an: Frauen, die von ihren Kindern, Enkelkindern und Urenkeln erzählten, und Männer, die ihre „besten Jahre" in Frankreich, Norwegen, Afrika, Kroatien oder Russland verbracht hatten. Ja, sie waren herumgekommen, hatten sich durchgeschlagen im wahrsten Sinne des Wortes, bei El Alamein, am Nordkap oder in Stalingrad. Einer hatte in seiner Gegenwart zu singen begonnen: „Ob´s stürmt oder schneit, ob die Sonne uns lacht, der Tag glühend heiß oder eiskalt die Nacht“, vom Panzer der vielen zum „ehernen Grab” geworden war. Doch der Sänger hatte überlebt, war heimgekehrt ins Egerland und hatte dort vergeblich nach seinen Angehörigen gesucht, bis er von einem Kommunisten, der hatte dableiben dürfen, erfahren musste, dass man sie davongejagt hatte, die „Henlein-Faschisten“, zurecht, wie der Mann betonte. Und er, der „Naziheimkehrer“ sollte am besten auch gleich verschwinden, nach Deutschland, von wo aus das Jahrhundertverbrechen seinen Lauf genommen hatte.

„Dieses Kommunistenschwein“, meinte der Jubilar, sei dann '68 von den tschechischen Freiheitskämpfern zurecht aufgehängt worden, hätte ihm ein „alter Kammrad“ damals geschrieben.

Er aber hätte seine Familie in Braunfels wiedergefunden, sei bald der Egerländer Gmoi beigetreten. Jahrelang hätten sie gehofft, in die alte Heimat zurückkehren zu können. Aber die sei ja von den Sozis ohne Gegenleistung verschenkt worden.

An dieser Stelle bat Jonas Bogner den Opa um ein Bild aus guten Tagen. Der kramte in einem alten Schuhkarton und förderte schließlich ein Bild zutage, das ihn als Gefreiten in der Wehrmachtsuniform zeigte.

Aus dem Gehörten formulierte er dann einen Neunhundertzeichenartikel und hatte dabei große Mühe, die Lebensweisheiten des alten Mannes zu verschweigen.

Dann war da noch das diamantene Hochzeitspaar aus Leun. Diesmal war die Frau berufen, zu berichten. Sie schwadronierte über ihre schöne Zeit beim „Bund deutscher Mädel“, zeigte ihm das Mutterkreuz, auf das sie heute noch stolz sei. Und wieder hatte er den Neunhundertzeichenartikel geschrieben. Und dazu das Hochzeitsfoto, das sie im schwarzen Kostüm und ihn in der Unteroffiziersuniform zeigte. Im Vergleich zu diesen Berichten empfand er solche über die Jahreshauptversammlung eines Kleintierzüchtervereins noch als angenehm.

Nach dem Tod seiner Erbtante und einem anderen tiefen Einschnitt in sein Leben hatte er diese Tätigkeit aufgegeben, war in eines der geerbten Häuser gezogen: drei Zimmer, Küche, Bad, mit einer kleinen Dachterrasse im obersten Stockwerk, inklusive der Aussicht auf Dächer der Wetzlarer Altstadt. Verregnet zurzeit, weshalb er geflüchtet war.

Zwei

Es wurde Abend in Arezzo. Er fand ein Lokal, wurde an den letzten freien Tisch geleitet. Nach Spaghetti stand ihm der Sinn. Gerade hatte er die Bestellung aufgegeben, schaute gedankenverloren auf die Straße hinaus, als ihn ihre Stimme aufschreckte: „Ist der Platz noch frei?”

Im ersten Moment fühlte er sich gestört, doch als er hochschaute, in grünblaue Augen blickte, ihr Lächeln sah, machte er eine einladende Handbewegung, auf den Stuhl hin, ihm gegenüber.

Ein Tisch nur für zwei Personen. Wenn man sich da eine Zeit lang gegenübersitzt, entsteht eine unangenehme Situation, ähnlich einer solchen im Fahrstuhl: Zuerst schaut man an seinem Gegenüber vorbei an die Wand, dann ein kurzer, verstohlener Blick, und wenn es dann echt unangenehm wird, ist man hoffentlich im richtigen Stockwerk angekommen.

Doch diese Etage gab es hier nicht, so war die Frage, wer hält den Zustand am längsten aus?

Da räusperte sie sich, als hätte sie eine Sprachbarriere zu überwinden: „Sie sprechen Deutsch, nehme ich an?“

Eine gute Ausgangssituation.

„Ja, aber woraus schließen Sie das?“

„Sie sehen aus wie ein Deutscher.“

Eine weitere Steilvorlage.

„Woran erkennen Sie einen solchen?“

„Erwarten Sie jetzt eine Personencharakteristik des typischen Deutschen?“

„Ich glaube, den gibt es nicht.“

So hätte es weitergehen können, wenn die Frau ihm gegenüber nicht plötzlich gelacht hätte und auf seinen fragenden Gesichtsausdruck hin dem Bla Bla ein Ende gemacht hätte.

„Genug gefloskelt, was hat Sie hier hergetrieben?“

„Wenn ich ehrlich bin, das Wetter und eine Gelenkstelle, die sich für mich ergeben hat.“

Kaum dass er es heraushatte, wurde er sich bewusst, dass das eine Erklärung verlangende Gegenfrage zur Folge haben würde. Die kam auch prompt: „Wie darf ich das verstehen – ich meine nicht das Wetter.“

„Ganz einfach, ich beginne gerade ein neues Leben, treibe historische Studien auch in der Absicht, mein altes Leben zu beschreiben.“

Wenn sie jetzt oberflächlich reagierte, nahm er sich vor, esse ich meine Spaghetti, trinke den Vermentino, bezahle und gehe mit den Worten: Ich will denn mal. Und sie reagierte, dass es ihm gefiel. „Ah ja?!" Jetzt war er an der Reihe: „Und Sie?"

„Nicht wegen des Wetters, wohl aber auch, um irgendwo neu anzufangen.“

„Interessant, dann haben wir ja Ähnliches im Sinn.“

Eine Weile schwiegen sie beide. Jonas Bogner wartete mit dem Bezahlen, bis auch sie fertig gegessen hatte.

Schließlich standen sie auf der Straße.

„Ja dann, war nett, Sie getroffen zu haben“, eröffnete sie den Abschied.

„Danke ebenso“, sagte er, meinte aber anderes.

Die klassische Szene, er nach rechts, die Straße hinunter, sie nach links, bergan.

Doch nichts dergleichen, beide liefen sie bergan, hatten, wie sich herausstellen sollte, dasselbe Ziel, wohnten im gleichen Hotel. Da war es selbstverständlich, nach einer Fortsetzung des Gesprächs zu fragen. Sie verabredeten, dass sie sich an der Hotelbar treffen wollten. Immer noch hatten sie sich einander nicht vorgestellt.

Jonas Bogner schätzte die Frau um die vierzig. Halblanges dunkles Haar, ungewöhnlich für ihre hellen blaugrünen Augen. Ein hübsches Gesicht, mit leicht asiatischem Einschlag. Er kam zuerst in die kleine Hotelbar, setzte sich an einen der wenigen Tische in der Ecke und wartete. Man kennt die Einstellung aus zahlreichen Filmen. Eine Person betritt den Raum. Der Wartende blickt kurz auf und sogleich wieder anderswohin. Er stutzte, Blick zurück, tatsächlich, sie war es.

Die Frau trug jetzt einen dunkelblauen, engen Rock, der ihr bis kurz über die Knie reichte. Dunkelblaue, taillierte Kostümjacke über einem schwarzen Shirt.

Sie lächelte ihn an, schien seine Überraschung zu ignorieren. „Wir treffen uns, wissen jedoch wenig voneinander, kennen jedoch nicht unsere Namen. Ich bin Vera Galina, einundvierzig Jahre alt, auf dem Weg nach Sardinien, wo ich ein neues Leben beginnen möchte.“

Vera, durchfuhr es ihn. Zunächst war er zu keiner Reaktion fähig. Doch die Andere war blond gewesen und zehn Jahre jünger. Jetzt hatte er sich gefasst und stellte sich ihr ebenfalls vor: „Jonas Bogner, fünfzig Jahre alt und wie Sie auf dem Weg, noch keine Ahnung wohin. Irgendwann zurück nach Wetzlar, eine Stadt in Mittelhessen, in der Nähe von Frankfurt am Main …“

„Ich kenne Wetzlar“, und nach einer Pause: „Er kam daher.“

„Da haben wir etwas gemeinsam. Auch sie kam daher.“

Er fragte, was sie nach Sardinen führe.

„Ich bin gelernte Reisekauffrau. Da habe ich mich um Anstellung auf einem Campingplatz beworben, mit Erfolg.“

„Was macht man als Reisekauffrau auf einem Campingplatz?“

„Sie haben jemanden aus der Touristikbranche gesucht, der Deutsch und Italienisch sprechen und schreiben kann. Ich habe mich auch beworben, um möglichst weit wegzukommen. Sie wissen, von meinem Leben zuvor.“

Er kannte Sardinien bisher eigentlich nur dem Namen nach, als eine Insel neben Korsika. Dort war er einmal gewesen.

Warum er nach dem Ort ihrer Anstellung fragte, wusste er nicht.

„Im Norden, in der Gallura, wenn Ihnen das etwas sagt?“

Sage ihm nichts, gestand er, und erzählte von seinem Korsika-Urlaub. Kleines Zelt und Rucksack. Vierzehn Tage sei er gewandert, von Nord nach Süd, eine schöne Zeit, ungebunden, ohne Ziel.

„Das klingt“, meinte Vera Galina, „als trauerten Sie dieser Zeit nach?“

„Nein, trauern ist nicht das richtige Wort. Es war schön, aber noch einmal erleben, vor allen Dingen das, was danach kam, möchte ich nicht.“

Vera Galina schaute ihn eine Zeit lang an, schien über seine Worte nachzudenken. Dann lächelte sie und sagte, auch für sie gäbe es ein Davor und ein Danach.

Jonas Bogner war überrascht. Sollte er so leicht zu durchschauen gewesen sein?

„Ihre Menschenkenntnis, Vera, erstaunt mich.“ Er hätte ihn weglassen können, aber er wollte ihn aussprechen, den Namen, den er so oft in Gedanken sagte. Dann, wenn er irgendwo stand, die Himmelsrichtung bestimmend, wo er sie vermutete und mit ihr sprach.

„Manche Leute erzählen viel, wenn sie eine Reise buchen, auch über den Grund, warum sie wohin fahren. Da erfährt man einiges. Ein Mann erzählte mir, dass er noch einmal dorthin wollte, wo er so glücklich gewesen war.“

„Aber warum, ohne die Frau, mit der er dort war?“

„Vielleicht, weil er sie dort neben sich glauben wollte.“

Jetzt hätte er sagen können, dass er das nachempfinden könnte, ließ es aber bleiben. Warum auch sollte er einer wildfremden Frau von seinem Trennungsschmerz erzählen.

„Sardinien, hat mal jemand gesagt, sei eine wilde Schönheit.“

„Das habe ich auch gehört, und bin echt gespannt. Gelesen habe ich einiges.“

Sie berichtete und es klang so, als sei sie schon einmal dort gewesen, als freute sie sich auf ein neues Leben dort. Ein wenig beneidete er sie darum, sagte, dass er sich für sie freue und hoffte, selbst auch bald so weit zu sein.

Ob er das nur gedanklich oder auch räumlich meine, fragte sie. Vielleicht ergäbe sich das eine aus dem andern, sinnierte er. Sie sah ihn eine Zeit lang an, sodass er ihr Schweigen als ein Ende des Gesprächs deutete, zumal Vera Galina verstohlen auf ihre Armbanduhr schielte. Er wollte ihr zuvorkommen und sich von ihr verabschieden, als sie einen Entschluss gefasst zu haben schien: „Wenn Sie in Wetzlar niemand vermisst, dann kommen Sie doch einfach mit. Ob Sie nun hier auf den Sommer zu Hause warten, oder dort, wo er bereits Einzug gehalten hat.“

Das hatte er nun überhaupt nicht erwartet, was sie ihm anmerkte, und fügte hastig hinzu: „Entschuldigung, ich war gerade nur so einer spontanen Eingebung gefolgt. Auf gar keinen Fall möchte ich Sie bedrängen.“

„Ich möchte darüber nachdenken.“

„Ja, dann wünsche ich Ihnen eine gute Nacht.“

Eilig fast erhob sie sich, nickte ihm noch einmal zu, bevor sie sich abwandte. Das hatte für ihn den Anschein, als sei ihr ihr Angebot auf einmal peinlich.

„Gute Nacht ebenfalls“, rief er ihr noch nach. Im Gehen erhob sie eine Hand, winkte, ohne sich noch einmal umzuwenden.

Später, er konnte nicht einschlafen, kam ihm das Ganze unwirklich vor. Doch es war wirklich so abgelaufen: Sie hatten sich zuerst allgemein unterhalten, hatten sich über ihre gegenwärtige Lage ausgetauscht, bis sie ihm jenen denkwürdigen Vorschlag gemacht hatte, sie nach Sardinien zu begleiten. Dorthin, wo jetzt schon der Sommer Einzug hielt.

Er überdachte seine Lage. Seine Einkünfte waren gesichert, solange der Anwalt, der Zahnarzt und der Steuerberater ihre Miete bezahlten. Er war telefonisch und per E-Mail erreichbar, für den Fall, dass er als Hauseigentümer hätte handeln müssen. Bei einem Kleinunternehmer – „Alles rund ums Haus"– war er unter Vertrag. Auch da genügte ein Anruf, etwas in die Wege zu leiten.

Ich werde ihren Vorschlag annehmen, entschloss er sich. Für neun Uhr am Morgen waren sie zum Frühstücken verabredet, da würde er es ihr sagen. Zufrieden mit diesem Entschluss schlief er ein.

Bereits um Viertel vor neun fand er sich im Frühstücksraum des Hotels ein, konnte es plötzlich kaum erwarten, Vera Galina seinen Entschluss mitzuteilen.

Neun, Viertel nach neun, halb zehn. Sie kam nicht. Vielleicht hat sie verschlafen, dachte er, lief zur Rezeption, bat die Angestellte, Frau Galina auf ihrem Zimmer anzurufen.

Die Frau stutzte kurz, wandte sich zum Schlüsselregal um, zog aus einem der Fächer ein Kuvert hervor, fragte ihn nach seinem Namen und überreichte es ihm mit dem Hinweis: „Die Signora hat mich gebeten, Ihnen das zu übergeben, bevor sie abgereist ist.“

Drei

Mit dem Brief in der Hand lief er zurück, setzte sich an seinen Tisch, zog das Blatt aus dem Umschlag und las:

Hallo Jonas,

lange konnte ich nicht einschlafen, machte mir Vorwürfe, Sie mit meinem Vorschlag überfahren zu haben. Warum habe ich ihn überhaupt gemacht, fragte ich mich. Vielleicht weil wir beide in einer ähnlichen Situation sind, und ich gebe es zu, Sie mir sympathisch und vertrauenswürdig sind.

Und doch möchte ich mich für den Überfall entschuldigen, denn ein solcher muss es für Sie gewesen sein, das sah ich Ihnen an. Um uns beiden Peinlichkeiten zu ersparen, bin ich abgereist. Ich werde in Livorno die nächste Fähre nehmen.

Schreiben Sie mir, wenn Sie möchten: vera-galina@net.de

Danke für Ihr Verständnis.

Vera Galina

Es stimmte, zuerst hatte er sich überfahren gefühlt, nur peinlich musste es ihr nicht sein. Er würde ihr umgehend schreiben. Da sie aber kaum vor dem Check-in ins Netz gehen würde, ließ er sich Zeit, verspürte plötzlich großen Appetit, was er sich so erklärte, dass noch nichts entschieden sei. Er hatte also Zeit, die Angelegenheit noch einmal gründlich zu durchdenken, war er doch zu nichts verpflichtet. Später saß er in der Lobby, zurückgelehnt in einen Sessel, auf einen Widerspruch wartend. Es wollte sich keiner einstellen. So klappte er sein Netbook auf, stellte die Verbindung her und schrieb: „Hallo Vera“, und kaum, dass er ihren Namen schrieb, war sie wieder da, die Erinnerung an die Andere:

Ein Spaziergang, das unvermeidliche Gespräch, Vera blieb stehen. Da zog ich den Brief aus der Tasche. Vor uns, am Straßenrand der Briefkasten.

„Es ist Zeit, dass ich ihn endlich einwerfe."

„Du weißt ja, was das bedeutet.“

Und ich warf ihn ein und machte die Drohung wahr und leitete damit das Ende ein.

Sie ist eine Andere, die nur so heißt wie sie, rief er sich in die Wirklichkeit zurück. Also schrieb er:

Hallo Vera,

in einem stimme ich Ihnen nicht zu, peinlich muss es Ihnen nicht sein. Unschlüssig war ich, konnte nach unserem Gespräch lange nicht einschlafen. Dann hatte ich mich entschieden, schlief gut. Als ich es Ihnen sagen wollte, am Morgen, beim Frühstück, waren Sie nicht mehr da – schade.

Ich wünsche Ihnen einen guten Start und hoffe, dass wir in Verbindung bleiben.

Herzliche Grüße

Jonas Bogner

Er setzte seine Studien fort: Jürgen Kuczynsky: "Die Geschichte der Lage der Arbeiter unter dem Kapitalismus".

Heute störte ihn niemand. Er hatte ausgiebig gefrühstückt – im Hotel bot man außer dem italienischen auch ein deutsches Frühstück an – da würde er erst in den Abendstunden wieder Appetit bekommen. Was das Arbeiten betraf, hatte er sich angewöhnt, abschnittsweise vorzugehen: Lesen, durchdenken, schriftlich zusammenfassen. Und er kam gut voran. Vielleicht auch deshalb, weil er sich Hoffnungen machte, von Vera Galina erneut eine Einladung zu bekommen. Doch nichts dergleichen geschah. Abends sah er in der Tagesschau die Wetterkarte. Er war endlich eingekehrt, der Frühling in Deutschland, Ende April. Auf seinem Nachttisch lag Zolas Germinal, und er begann zu verstehen.

Dann, an einem Freitag, er wusste es deshalb so genau, weil er am Montag nach Wetzlar zurückzukehren gedachte, las er:

von vera galina

an jonas bogner

Hallo Jonas,

entschuldigen Sie bitte, dass ich solange nichts von mir habe hören lassen. Ich kam bisher hier nicht zur Ruhe, soviel habe ich dazuzulernen. Ein Campingplatz ist schon etwas anderes als ein Reisebüro. Hier bin ich die Neue unter Alten, die in mir eher eine Konkurrentin denn eine Kollegin sehen.

Kurz gesagt, ich glaube, Ihre Anwesenheit hier täte mir gut, sodass ich hoffe, meine Zeilen erreichen Sie noch in Arezzo.

Herzliche Grüße

Vera Galina.

Da war sie, die Einladung. Er musste nicht lange überlegen, sein Entschluss stand fest.

Vier

Zum ersten Mal mit dem Auto auf einer Fähre, verlief das Verladen einfacher als es sich Jonas Bogner vorgestellt hatte. Der Einweiser sorgte dafür, dass er etwas mehr als eine Handbreit neben dem Nachbar-PKW zum Stehen kam. Erleichtert begab er sich in seine Kabine, wo es ihn aber nicht lange hielt. Es zog ihn zum Buffet, und als er vor den Auslagen stand, verleitete ihn sein Appetit, in deutscher Weise zu verfahren, den Teller mit Pommes Frites, Kotelett und Gemüse vollzuladen.

An einem langen Tisch fand er einen freien Platz. Dort saßen bereits zwei Erwachsene und zwei Halbwüchsige, Mutter, Vater, Tochter und Sohn, nahm er an. Alle schienen mit den italienischen Tischsitten besser vertraut zu sein als er, liefen mehrmals zum Büfett, nahmen von diesem und jenem, probierten von Verschiedenem. Zunächst als Beobachter ließ es sich nicht vermeiden, ihren Gesprächen lauschen zu müssen. Offensichtlich waren sie auf dem Weg in den Urlaub, Schweitzer, was er aus ihrer Sprache schloss. Deshalb verstand er nicht alles, was gesprochen wurde. Er hatte den Eindruck, sie gebrauchten ihr Schwyzerdütsch dann, wenn sie nicht wollten, dass er etwas verstand. Manchmal schaute er sich in 3sat die Schweizer Nachrichten an und wundere sich, wenn selbst ein Regierungsmitglied ins Deutsche übersetzt werden musste. Was er von dem Gespräch seiner Tischnachbarn mitbekam, war, dass sie auf Sardinien Campingurlaub machen wollten. Und das nicht zum ersten Mal. Sohn und Tochter hofften, alte Bekannte wieder zu treffen. Vater, Sohn und Tochter wünschten sich viel Wind zum Surfen. Die Mutter äußerte sich kaum, lächelte zu allem.

„Und Sie?“, fragte ihn plötzlich die Tochter, die er auf sechzehn Jahre schätzte.

„Ich schreibe und studiere und hoffe, auf der Insel schönes Wetter und Ruhe zu finden.“

„Was studieren Sie denn?“, hakte sie nach.

„Geschichte“, antwortete er kurz angebunden, hatte eigentlich keine Lust, ausführlicher zu werden.

„Interessiert mich weniger“, war er froh zu hören.

„Und worüber schreiben Sie?“, fragte ihn nun die Mutter.

„Über das, was ich studiere“, wich er aus.

„Nein, ich meine Romane oder Sachbücher?“

„Ein Roman soll es werden, aber es gibt noch nichts Konkretes.“

Damit erlosch ihr Interesse an ihm, und sie ergingen sich weiter in Spekulationen über den bevorstehenden Urlaub zu ergehen.

Die Eltern mussten so um die vierzig sein, der Sohn wahrscheinlich fünfzehn und voll in der Pubertät, was Jonas Bogner aus den Blicken schloss, die er seinen Eltern und ihm zuweilen zuwarf. Die Tochter musste älter sein, vielleicht siebzehn.

Bald empfahl er sich. Er sei müde, sagte er und hoffe auf eine Überfahrt ohne starken Wellengang. Auf dem Weg zu seiner Kabine kam er an einer Bar vorbei, stellte sich an die Theke, bestellte einen Grappa, den er sogleich trank. Kaum unter die Bettdecke gekrochen, schlief er ein.

Am Morgen dann die Ansage, dass man die Garage aufsuchen konnte. Er ließ sich Zeit, fand seine Annahme bestätigt, seinen Wagen frei stehend vorzufinden. Im Hafenbereich legte er einen Halt ein, programmierte das Navi, und bog eine knappe Stunde später von der Straße ab. Kurz darauf erreichte er die Rezeption des Campingplatzes. Die Schranke hob sich, wie von Geisterhand gesteuert. Rechter Hand entdeckte er einen Parkplatz, und kaum dass er sein Auto eingeparkt hatte, sah er sie, Vera Galina, die vom Rezeptionsgebäude her gelaufen kam.

„Schön, Sie zu sehen“, begrüßte sie ihn und reichte ihm ihre Hand. „Sie können den Wagen vorerst hier stehen lassen. Ich zeige Ihnen dann erst mal Ihr Zimmer.“

Sofort ging sie ihm voraus und entband ihn damit der üblichen Floskeln. Sie erreichten ein einstöckiges Gebäude und über ein paar Stufen einen großzügigen Innenhof, atriumartig, von dem drei Türen abgingen. Vera Galina wies auf die Tür, neben der ein kleines Porzellanschild die Nummer acht zeigte. Sie schloss auf, übergab ihm den Schlüssel. „Hoffentlich gefällt es Ihnen. Ich muss dann mal wieder. Man kontrolliert mich – noch, hoffe ich. Um zehn, heute Abend, habe ich Feierabend. Da können wir noch ein wenig klönen, wenn Sie wollen?“

„Aber ja, gerne.“

„Dann bis dann. Ach übrigens, ich wohne in Nummer neun, gleich nebenan.“ Und weg war sie.

In der Mitte des Innenhofes befand sich ein gemauerter runder Tisch mit einer Platte aus rotem Granit. Hier ließ es sich gut verweilen, im Wind- und Sonnenschatten, dachte er, nahm seinen Koffer und ging hinein. Das Zimmer war einfach eingerichtet. An der Wand, gegenüber des Bettes, ein Kleiderschrank. In der Mitte des Raumes ein kleiner Tisch, um den zwei Sesselchen standen. Ein Fenster in der dritten Wand gab den Blick frei auf eine parkähnliche Landschaft.

Unter dem Fenster stand ein Tischchen, an dem es sich arbeiten ließ. Neben dem Kleiderschrank befand sich eine kleine Tür, die ins Bad führte; Toilette, Bidet und Duschkabine. Als er begann, seine Sachen in den Kleiderschrank einzuräumen, entdeckte er dort eine Kaffeemaschine, mit der sich deutscher Kaffee bereiten ließ. Ein Kühlschrank hinter der Tür und darüber ein kleines Regal, in dem ein wenig Geschirr gestapelt stand, vervollständigten die Zimmerausstattung. Hier ließ es sich aushalten, dachte er. Alles eingeräumt, zog er sich um, um einen Rundgang zu machen.

In der Hoffnung, Vera Galina zu treffen, lief er zur Rezeption, traf sie aber nicht an, fragte auch nicht nach ihr. Stattdessen ließ er sich einen Lageplan des Platzes geben. Dort war ein Rundweg eingezeichnet, der am Ufer der Buchten entlangführte. Die gesamte Anlage erstreckte sich über eine Halbinsel, die überwiegend mit Pinien bewachsen war. Sofort empfing ihn der harzige Duft dieser mediterranen Kiefer, gedrungener als die unsrige mit schirmartigen Wipfeln. Von einer Felsenbucht aus gelangte er in die nächste, beide menschenleer, weil heute ein ziemlicher Mistral wehte. Um das Kap herum, auf der Ostseite, war es windstill. Hier standen in den Buchten einige Wohnwagen und Wohnmobile. Er gelangte jetzt in eine größere Bucht mit weißem Sandstrand. Über ihm erstreckten sich auf zwei Ebenen Terrassenplätze. Zwei waren mit Wohnwagen und einer mit einem großen, T-förmigen Zelt belegt. Er kletterte den Hang hinauf, wollte sich eine Parzelle näher ansehen.

Als er näher herankam, erkannte er vor dem Zelt, um einen Tisch sitzend, die Schweizer Familie wieder, die er auf der Fähre getroffen hatte.

Der Vater hatte ihn ebenfalls erkannt, winkte ihn sogleich heran. Jonas Bogner, nicht besonders an einem Gespräch interessiert, näherte sich zögernd, wurde aber mit großem Hallo begrüßt, so als träfen alte Freunde aufeinander.

„So ein Zufall“, meinte der Vater, klappte einen Stuhl auf und bat ihn, sich zu ihnen zu setzen. Die Mutter war aufgesprungen und im Zelt verschwunden, kehrte aber sogleich mit einer Tasse in der Hand zurück. Einen Kaffee würde er doch nicht ablehnen, meinte sie, zumal es nun an der Zeit sei, sich einander vorzustellen. Sie wartete seine Antwort erst gar nicht ab, fragte, ob er Milch und Zucker nähme.

Also fügte er sich, bedankte sich für die Einladung. Derweil übernahm der Vater die Vorstellung seiner Familie, indem er der Reihe nach auf die Personen zeigte: „Meine Frau, Maria Wiegler, meine Tochter Patrizia, mein Sohn Torben und ich Josef Wiegler.“

„Jonas Bogner“, nannte er schließlich auch seinen Namen.

Alle waren sie von dem Campingplatz begeistert, lobten das Wetter, den Strand und die netten Nachbarn. Am Abend würde man zusammen mit dem Paar von nebenan grillen, wozu er herzlich eingeladen sei, sagte Josef Wiegler.

Zuerst wollte Jonas Bogner höflich ablehnen, hätte schon etwas vor, als ihm in den Sinn kam, das Wissen über Campinggewohnheiten möglicherweise nutzen zu können.

„Kann ich etwas beisteuern?“, fragte er der Höflichkeit halber.

„Nein, natürlich nicht“, lehnte Maria Wiegler kategorisch ab, alles läge schon im Kühlschrank bereit. Gute Laune sei angebracht, lachte Josef Wiegler.

Man fragte ihn nach seiner Unterkunft und ob er damit zufrieden sei. Er bejahte und beschrieb ihnen sein Apartment, berichtete auch von seiner Bekanntschaft mit Vera Galina. Er wusste nicht, warum er das tat. Vielleicht auch, um zu zeigen, dass er nicht allein war und deshalb eingeladen werden musste.

„Dann bringen Sie Ihre Freundin doch einfach mit“, schlug Maria Wiegler sogleich vor.

Das ginge nicht, da sie Spätdienst hätte, meinte er, ohne es zu wissen.

„Na, vielleicht ein andermal“, meinte die Mutter.

Das ließ er offen, empfahl sich, nachdem er seinen Kaffee getrunken hatte, mit der Begründung, den Platzbereich zu Ende erkunden zu wollen.

„Dann bis später“, verabschiedete ihn Maria Wiegler und griff wieder nach ihrem Häkelzeug, das sie aus der Hand gelegt hatte, als er gekommen war.

Vom Hauptweg zweigte ein Trampelpfad ab, der durch das für die Gegend typische Macchiagestrüpp führte. Ihm folgend, gelangte er in eine kleine Bucht mit weißem Sand, die noch unbewohnt war. Er zog sich bis auf die Unterhose aus, legte sich in den warmen Sand, genoss die Sonne. Es wehte kein Lüftchen und er war deshalb bald so aufgeheizt, dass er sich des letzten Kleidungsstückes entledigte und vorsichtig, nach Seeigeln Ausschau haltend, ins Wasser stieg. Kalt empfand er es, schließlich war es erst Ende April. Er schwamm ein Stück, bis er aus der Bucht hinaus war. Jetzt hatte er einen freien Blick aufs Meer, das von ihm aus gesehen, einen grünlichen Ton angenommen hatte.

Wieder zurück, ließ er sich von der Sonne trocknen und zog sich an. Es war an der Zeit, die nötigen Einkäufe zu tätigen. Frau Wiegler hatte zwar einen Beitrag seinerseits abgelehnt, doch so ganz ohne etwas wollte er dort nicht erscheinen. Einen Vermentino di Gallura und einen Cannonau di Alghero, die wohl bekanntesten Weine Sardiniens, gedachte er mitzunehmen.

Es blieb ihm noch eine Stunde Zeit, die er nutzte, in der relativen Dunkelheit seines Zimmers zu ruhen. Was für ein Leben, ging es ihm durch den Kopf. Geldbesitz kann auch Unabhängigkeit fördern. War er auch weit davon entfernt, zum Müßiggänger zu werden, allein die Möglichkeit, darüber bestimmen zu können, wann er arbeiten wollte und wann nicht, bedeutete ein hohes Maß an Freiheit. Schließlich machte er sich auf den Weg.

Fünf

„Sie waren eingeladen, und sollten doch nichts mitbringen“, meinte Maria Wiegler und tat vorwurfsvoll, bemächtigte sich aber sofort der beiden Flaschen und deponierte sie im Zeltinneren. Dann beorderte sie ihn an die Tafel, zu der man drei Campingtische aneinandergereiht hatte.

„Darf ich vorstellen“, wandte sie sich an das Paar, das dort schon Platz genommen hatte. „Das ist Jonas Bogner, unser Schriftsteller und das sind Jennifer und Dieter Haller, unsere Nachbarn.“

Die beiden Vorgestellten hatten sich erhoben, und man gab sich artig die Hände. Dieter Haller setzte sich wieder, während seine Frau anscheinend unschlüssig stehen blieb. Jonas Bogner wunderte sich, dass die Nachbarin noch in Badebekleidung war.

„Dann will ich mir mal etwas anziehen“, sagte sie in einem Ton, als sei sie nackt. Jonas Bogner riskierte einen zweiten Blick. Ein roter Bikini bedeckte sowohl ihre Brüste als auch die Scham nur notdürftig. Mit ihrer Bemerkung hatte sie alle Blicke auf sich gezogen, registrierte Jonas Bogner. Man schaute ihr hinterher, als sie sich in Richtung Wohnwagen entfernte.

Ein raffiniert geschneidertes Höschen. Dessen Rückteil war im Verlauf ihrer Hinternspalte leicht gerafft, was ihren Po noch runder erscheinen ließ und die Kerbe verstärkte.

Mit einer Ausnahme kehrten alle Blicke wieder zurück. Josef Wiegler brauchte etwas länger, um sich von dem zugegebenermaßen geilen Abgang der Frau Haller zu lösen.

Jonas Bogner sah sich eher in der Rolle eines Zuhörers. Man sprach über die von ihnen besuchten Stellplätze auf dem Weg nach Livorno. Die Wieglers kamen aus dem schweizerischen Basel, während die Hallers in Karlsruhe zu Hause waren. „Einen Sprung nur voneinander entfernt“, bemerkte Josef Wiegler. Weiter tauschte man sich über die verschiedenen Fährpreise aus, darüber, ob es günstiger sei, von Livorno nach Olbia oder nach Golfo Aranci überzusetzen. Wo man am günstigsten einkaufen und essen gehen könnte. Die beiden halbwüchsigen Kinder der Wieglers führten eher flüsternd ein eigenes Gespräch, verzogen sich bald. Die Animation wollten sie nicht versäumen, begründete Patrizia Wiegler.

Jonas Bogner fiel auf, dass Dieter Haller ohne süddeutschen Dialekt.

„Keinen Hunger!“, meinten die beiden Kinder gleichzeitig, als Frau Wiegler ihnen nachrief, dass es bald ans Grillen ginge. Das war das Stichwort für Herrn Wiegler, der sogleich den Gasgrill in Betrieb setzte, einen sogenannten Holländergrill, wie er erklärte, der Grillrenner überhaupt. Sofort begann eine Diskussion darüber ein, welches wohl das Beste unter den Bratgeräten sei.

„Kann ich helfen?“, rief Jennifer Haller schon von Weitem. Wieder richteten sich alle Blicke auf sie. Ein knallrotes Wickelkleid hatte sie sich um den Körper gewunden. Frau Wiegler, die eine Art Kittelschürze mit Blümchenmuster trug, schaute missbilligend drein, während Herrn Wiegler die Augen übergingen. Jonas Bogner, der sich schon vorgenommen hatte, es bei diesem Besuch zu belassen, änderte seine Meinung, als er Josef Wieglers Blick registrierte. Das könnte noch spannend werden und Stoff für den Unterhaltungsteil seiner Geschichte liefern. Die Sache würde er im Auge behalten, zumal auch er nicht umhin konnte, die Attraktivität der Frau Haller zu bewundern. Zum Essen setzte er sich so, dass er Josef Wiegler und Jennifer Haller im Blick hatte.

Es gab Schnitzel, die, wie Maria Wiegler kundtat, von hiesigen halbwilden Schweinen stammten, die sich noch von den Früchten der Korkeichen ernährten.

Alle sprachen sowohl dem Grillgut als auch dem Bier zu. Deutsches, noch aus den mitgebrachten Beständen, wie Dieter Haller betonte. Man wisse ja nie, vom Wein verstünden sie ja was, die Italiener, jedoch vom Bier …

Da war Jonas Bogner froh, Wein und nicht das hiesige Ichnusa-Bier mitgebracht zu haben, das inzwischen von einer Brauerei produziert wurde, die zu einem deutschen Bierkonzern gehörte. Als er sein Wissen darüber zum Besten gab und bedauerte, dass nun auch der Biergeschmack der Globalisierung zum Opfer fiele, meinte Dieter Haller: „Von bayerischen Bierbrauern können die Italiener noch lernen.“

Jonas Bogner ersparte es sich, an dieser Stelle den letzten deutschen Kaiser zu zitieren: „Am deutschen Wesen soll die Welt genesen.“ Wobei er sich eingestand, dass der Vergleich an dieser Stelle etwas hinkte.

Als es ans Abwaschen ging, begrüßten beide Frauen seinen Vorschlag, dabei zu helfen. Prompt entband Maria Wiegler ihren Mann und Haller und Frau von Haller von dieser Arbeit. Als sie dann an der Spüle standen, hätte Jonas Bogner sonst was darum gegeben, heimlich nach den Zurückgebliebenen zu schauen.

Als Jonas zurück war, waren Josef Wiegler und Jennifer Haller dabei, die Stühle um einen Tisch zu ordnen, weil man nun zum gemütlichen Teil des Abends überzugehen gedenke. Jonas Bogners Mitbringsel stand schon geöffnet auf dem Tisch, dazu die passenden Gläser. Man saß im Rund um den Tisch. Bald bewegten sich die Gespräche auf einer ähnlichen Ebene, wie vor dem Essen. Die beiden anderen Männer diskutierten über die Chancen von Bayern München bei der anstehenden Champions League.

Frau Wiegler zeigte Frau Haller die ersten Ergebnisse ihrer Häkelarbeit. Gelangweilt, schloss Jonas Bogner aus dem Blick der Frau Haller, hörte die zu.

Da er zu beiden Gesprächsthemen nichts beizusteuern wusste, beschränkte er sich aufs Beobachten. Das fiel Frau Wiegler bald auf und sie fragte ihn nach dem Stand seiner Romanarbeit. Da sei alles noch im Stadium der Recherche, meinte er: „Ich muss noch viel lesen, muss Leute befragen und mir noch einiges einfallen lassen, Beobachtungen anstellen“, erklärte er.

„Ist das so etwas Ähnliches wie eine Stoffsammlung?“, wollte Maria Wiegler wissen.

So könne man das verstehen, bestätigte er.

Josef Wiegler wollte es genauer wissen. „Was meinen Sie mit Beobachtungen anstellen?“

Schon ärgerte er sich, das erwähnt zu haben, als ihm Jennifer Haller aus der Patsche half: „Ist doch klar, die Typen, die er beschreibt, muss er doch kennenlernen, ihr Handeln, ihren Charakter und so.“ Dabei sah sie Jonas Bogner an, als erwarte sie eine Bestätigung ihrer Worte. Er kam ihrem Wunsch nach: „Genau so ist es, Frau Haller.“

Josef Wiegler hatte wohl zugehört, schlug nun vor, das Siezen zu lassen und fand allgemeine Zustimmung.

Die Weingläser wurden aufgefüllt. Alle standen auf und stellten sich im kleinen Kreis gegenüber auf. Man stieß die Gläser gegeneinander und trank einen Schluck. Unschlüssig stand man, bis die Frauen die Initiative ergriffen und den fremden Männern einen Kuss gaben. Also Maria Wiegler dem Dieter Haller und ihm und Jennifer Haller ihm und Josef Wiegler. Bei den Letzteren sah er genau hin und glaubte zu bemerken, dass sich deren Münder länger berührten.

Zum Glück schienen sie an Jonas Bogner das Interesse verloren zu haben, sprachen wieder über Belangloses. Man trank Wein und war in gelöster Stimmung. Inzwischen war es dunkel geworden. In der Nähe des Tisches am Ast eines wilden Olivenbaumes spendete eine Lampe ausreichendes Licht.

Jonas Bogner gegenüber saßen Jennifer Haller und Josef Wiegler nebeneinander. Schon dachte er, dass alles nur Einbildung gewesen sei, als er sah, dass sich unter dem Tisch die nackten Füße der beiden trafen, für Sekunden nur in der Berührung verharrten.

Also doch, dachte Jonas Bogner, die Recherche konnte fortgesetzt werden. Immer öfter sah er jetzt auf seine Armbanduhr, in der Hoffnung, dass es bald zehn Uhr wurde, Zeit für ein Treffen mit Vera im Innenhof vor ihren Apartments.

Sechs

Da sah ich sie wieder vor mir, die andere Vera. An einem Tag Anfang Juli, vor sechs Jahren, lernte ich sie kennen. Das Lokal am Wetzlarer Schillerplatz war damals ein Szenetreff gewesen. Hier trafen sich Maler, Schriftsteller und solche, die es gerne wären.

Die Kneipe war bekannt für ihre außergewöhnliche Einrichtung und eine gemütliche Atmosphäre. Im Sommer saß man dort gerne draußen auf dem Platz, der den Namen des mit Goethe bekannten Dichters trug.

Mir war wieder einmal die Decke auf den Kopf gefallen, und weil ich in der Nähe wohnte, war ich auf ein Bier hingegangen. Dieser Entschluss sollte mein Leben verändern, und zwar so gründlich, dass ich beinahe daran zugrunde gegangen wäre. Dabei fing alles so harmlos an.

Vor mir das Bier, stand ich an der Theke und blickte in den Spiegel an der Wand hinter dem Gläserregal. Links neben mir stand ein Mann, der sich intensiv mit der Frau an seiner Seite unterhielt. Der Platz an meiner rechten Seite war frei. Es war ein Mittwoch, ein Tag, an dem in Wetzlar allgemein nicht viel los ist. Von dieser Stadt hieß es: morgens ein Nebelmeer und abends nach zehn Uhr gar nichts mehr.

Hin und wieder wanderte mein Blick durch das Lokal, in der Hoffnung, jemand Bekanntes zu entdecken – Fehlanzeige. Na gut, nahm ich mir vor, ich gehe zur Toilette, trinke danach mein Bier aus und mache mich wieder von hinnen.

Als ich vom Klo zurück kam, stand sie da, ein Glas vor sich. Ich schätzte sie auf etwa dreißig Jahre. Blond, mittellanges Haar, trug sie ein schwarzes T-Shirt, eine rote Leinenhose und schwarze Ballerinas.

Vergessen die Absicht zu gehen, starrte ich in den Spiegel, solange, bis sich dort unsere Blicke trafen. Als sie endlich lächelte, wanderte mein Blick nach rechts. Sie folgte meinem Beispiel, das Lächeln immer noch auf ihren Lippen.

Ich überlegte krampfhaft, was ich sagen könnte, doch es fiel mir nichts ein. Hätte nicht sie das Wort ergriffen, wer weiß, wie es ausgegangen wäre.

„Entschuldigung, Sie machen ein Gesicht, als sei Ihnen heute alles daneben gegangen. Und irgendwie wirken Sie dabei auch noch komisch.“

Was sollte ich darauf erwidern? Sag, wie es ist, Jonas, was kann dir schon passieren?

„Sie haben recht, ein guter Tag war´s nicht, zumal mir eben nicht einfallen wollte, wie ich mit Ihnen in´s Gespräch kommen könnte.“

Jonas Bogner zuckte regelrecht zusammen, als sie ihm auf die Schulter tippte.

„Weit weg mit Ihren Gedanken?“

„Nein, eigentlich nicht“, log er.

„Ich ziehe mir nur schnell etwas Bequemeres an, bin gleich wieder da.“

Vera Galina verschwand hinter der Tür mit der Nummer neun. Er beeilte sich, Wein und Gläser aus seinem Apartment zu holen, ohne zu wissen, ob sie den Roten mochte.

Und schon kam sie wieder, hatte das stewardessendunkelblaue Kostüm gegen einen lockeren Sportanzug und die hochhackigen Pumps gegen leichte Stoffschuhe ausgetauscht.

„Gerne“, meinte sie, als er auf die Weinflasche wies. Dann saßen sie, beide entspannt und erzählten sich, wie ihr Tag verlaufen war. Vera Galina hatte ununterbrochen an der Rezeption gestanden, neu Angekommene versorgt, Fragen beantwortet, Beschwerden entgegengenommen und das alles auf sich allein gestellt. Man schien sie nicht besonders zu mögen, meinte sie, die Neue, die einer Alten, ohne davon zu wissen, den Arbeitsplatz genommen hatte.

Jonas Bogner erzählte von seinem Rundgang und den Erlebnissen mit den Campern in der kleinen Bucht. Als er seine Beobachtungen und Vermutungen wiedergab, entspannte sich Vera Galina sichtlich, lächelte und meinte: „Zum Glück habe ich in dieser Beziehung gerade mal keine Probleme. Da geht´s mir richtig gut. Und das nicht ohne Ihre Schuld – falsch, von Schuld kann da überhaupt keine Rede sein. Nicht ohne Ihr Zutun, ist es wohl besser ausgedrückt.“

Sieben

Irgendwie waren sie erleichtert, als sich Jonas Bogner verabschiedet hatte. So ein Studierter, wie ihn Maria Wiegler nannte, konnte ganz schön anstrengend sein. Ständig musste man darauf achten, was man sagte. Fußball und Camping schienen ihn nicht sonderlich zu interessieren.

„Was er schreibt, wüsste ich schon gerne“, meinte Jennifer Haller. Sie war aufgestanden und an den Rand des Lichtkreises getreten, den die Vierzig-Watt-Birne verbreitete.

„Schau, wie das Meer das Mondlicht spiegelt“, sagte sie halblaut. Josef Wiegler verstand die Aufforderung, neben sie zu treten. Dieter Haller hatte sich schon verabschiedet, er sei müde, hatte er gemeint. Maria Wiegler war gegangen, Torben und Patrizia von der Disco abzuholen. Im Urlaub gaben sich die Eltern weniger streng. Da durften die Kinder länger unterwegs sein, zumal man wusste, wo sie sich aufhielten. Es gab nur den einen Ort, der für Jugendliche am Abend attraktiv war, wo man unter sich war. Offiziell wurde dort kein Alkohol ausgeschenkt.

Im Wissen, nicht viel Zeit zu haben, griff Josef Wiegler nach ihrer Hand, hielt sie, und fühlte ihr Einverständnis. Er zog sie aus dem Lichtkreis und nahm sie in seine Arme, spürte ihren warmen Körper unter dem dünnen Stoff. Jennifer umfing ihn, ließ ihre Hände auf seinem Hintern ruhen und schmiegte sich an ihn, spürte seine Erregung an ihrem Bauch. Jede Vorsicht außer Acht lassend, zerrte er an ihrem Kleid.

„Nicht jetzt, Josef, sie können jeden Moment zurückkommen. Es gibt ein Waschhaus, das noch nicht geöffnet ist, am selben Weg wie unseres, ein Stück bergan. Wer zuerst dort ist, wartet zehn Minuten.“

Und schon hörten sie die Stimmen der beiden Kinder. Gerade noch rechtzeitig konnten sich Jennifer und Josef in gehörigem Abstand an den Tisch setzen. Als Mutter und Kinder näherkamen, unterhielten sich Jennifer Haller und Josef Wiegler über die Qualität der Speisen im platzeigenen Restaurant. Nicht lange, dann verabschiedete sich Jennifer Haller. Sie sei müde, log sie.

Auf dem Gelände gab es mehrere Waschhäuser, mit Toiletten- und Duschkabinen, Handwaschbecken, Möglichkeiten für die kleine Wäsche und zum Geschirrspülen. Diese Einrichtungen wurden, um Reinigungspersonal einzusparen, je nach Platzbelegung geöffnet. Das Haus, das Jennifer Haller als Treffpunkt vorgeschlagen hatte, würde erst im August, dem italienischen Hauptreisemonat, in Betrieb genommen werden. Die Eingänge waren mit Planen zugehängt, die sich aber zur Seite schieben ließen.

Als ginge sie zum Zähneputzen ins Waschhaus, hatte sich Jennifer Haller lediglich einen Bademantel angezogen. Vor dem kleinen Waschhaus, das sie täglich benutzten, blieb sie kurz stehen, vergewisserte sich, dass niemand sie beobachtete. Sie betrat die Sanitäranlage, durchquerte sie, um sie auf der Rückseite wieder zu verlassen. Völlige Dunkelheit umfing sie, doch hatten sich ihre Augen bald daran gewöhnt. Sie kannte den Weg.

Als sie sich als Nachbarn bekannt gemacht hatten, wusste sie, dass sie ihn wollte, registrierte erfreut seine kurzen, begehrlichen Blicke. Später inszenierte sie eine Testsituation.

Als Josef Wiegler einmal vor dem Zelt saß und hinaus aufs Meer blickte, nahm sie eine Decke, lief hinunter zum Strand und legte sich zum Sonnen so, dass er zwischen ihre leicht geöffneten Schenkel schauen konnte. Er schaute nicht nur, er starrte. Nachträglich noch beglückwünschte sie sich zum Kauf des neuen roten Bikinis.

„Sehen Sie“, hatte die Verkäuferin gesagt, „hier die Doppelnaht, durch die ein Gummizug verläuft, das rüscht und betont die Poform – ein Hingucker, Sie werden sehen. Die Frau hatte recht behalten.

Sie wollte diesen Mann. Ihr Dieter war zu einem Reinfall auf der ganzen Linie geworden. Das waren ihre Worte gegenüber ihrer besten Freundin gewesen, der sie sich anvertraut hatte. Wenn sie hier am Strand einen Mann beobachtete, der ins Wasser rannte, sich mit einem Hechtsprung in die Fluten stürzte, um sich im Kraul- oder Delfinstil etwa zehn Meter durchs Wasser zu wühlen, dachte sie an Dieter. So war der im Bett.

Fünf Minuten etwa musste sie warten, bis sie ihn herankommen sah. Sie lief ihm entgegen und sie fielen sich in die Arme, küssten sich innig. Jennifer ergriff seine Hand, zog ihn zum Eingang, schob die Plane zur Seite, dass sie eintreten konnten. Weiter zerrte sie ihn hinter sich her, bis zu einer Duschkabine, öffnete die Tür, um sie sogleich hinter ihnen wieder zu schließen. Hier konnten sie sich sicher fühlen.

Kein Vorspiel. Jennifer wandte sich um, stützte sich mit beiden Armen an der gekachelten Wand ab und streckte ihm ihren Hintern entgegen.

Als sie später die Wohnwagentür öffnete, registrierte sie beruhigt Dieters Schnarchen.

Acht

„Worum geht es eigentlich in deiner Geschichte?“

Gegen elf, in der Annahme, dass sie bis dahin gefrühstückt hätten, spazierte er oberhalb der Bucht entlang. Sie saßen und lagen vor ihrem Zelt, die Wieglers und die Hallers. Maria Wiegler hatte ihn sofort ausgemacht, lud ihn lauthals zu einem Espresso ein.

Auf die Frage war er nicht vorbereitet. Natürlich war er in der Lage, den Inhalt seines Romanvorhabens zu benennen. Und selbstverständlich hatte er einen Plan, doch was im Einzelnen an Handlung passieren würde, musste sich noch ergeben. Was würde zum Beispiel aus der Bekanntschaft mit Vera Galina werden? Wie entwickelte sich die Affäre zwischen Josef Wiegler und Jennifer Haller? Wohin führten ihn seine historischen Studien und Recherchen? Viele offene Fragen. Das Einzige, was unwiderruflich feststand, war seine eigene Vergangenheit, war Vera. Würde er auf die Frage von Maria Wiegler so antworten, er war sich sicher, Unverständnis zu ernten.

Frau Wiegler goss aus der Diabolokanne ein wenig von dem schwarzen Gebräu in eine kleine Tasse, legte ein Tütchen mit braunem Zucker daneben, bat ihn sich zu bedienen. Während er den Zucker in den Kaffee rührte, entschloss er sich.

„Ich habe zwar einen groben Plan, doch vieles ist noch in der Schwebe.“ Er berichtete über den Bergbau im Lahntal des vergangenen Jahrhunderts, dass er eine Geschichte nacherfinden wolle, von der ein Freund berichtet hatte, eine Liebesgeschichte, wie sie sich auch damals zugetragen haben könnte.

Da hakte Maria Wiegler nach, wollte mehr wissen. Neben sich hatte sie einen Korb mit verschiedenen Garnen stehen, aus dem sich ein Faden zu ihren Händen erhob – sie häkelte, automatisch, ohne hinzusehen. Etwa zwei Meter von ihm entfernt, auf einem Tuch mit afrikanisch anmutenden Motiven lag, jetzt ihm zugewandt auf einer Hüfte, Jennifer Haller, heute mit einem gelben Bikini notdürftig bekleidet. Die beiden Männer saßen mit am Tisch, Josef Haller seiner Frau den Rücken zeigend. Wie unbeabsichtigt wendete sich Jonas Bogner so, dass er Jennifer und Josef im Blick hatte.

„Eines Abends saß ich mit dem besagten Freund an der Theke unseres Stammlokals in Wetzlar. Nach ein paar Gläsern Bier erzähle der mir seine Leidensgeschichte.

Vor Jahren hatte er eine Frau kennengelernt und sich sofort in sie verliebt. Sie wohl auch in ihn. Doch wie das so ist, wenn sich Menschen mittleren Alters treffen, sind sie schon gebunden. Die Frau war verheiratet, nicht unglücklich, wie sie ihm gestand. Und doch ließ sie sich auf meinen Freund ein, führte fortan ein Doppelleben, mit für beide tragischem Ausgang.

Mehr möchte ich nicht vorwegnehmen. Wenn Sie wollen, teile ich Ihnen mit, falls das Buch erscheint, was ja noch gar nicht sicher ist.“

Die Sitzhaltung der beiden Männer hatte sich, während er erzählte, nicht verändert. Anders die der Frauen. Maria Wiegler hatte ihr Häkelzeug in den Korb gelegt, sich ihm interessiert zugewandt. Jennifer Haller, die zuvor wie locker dahingeblättert lag, hatte sich aufgerichtet, wirkte jetzt auf ihn etwas angespannt.

Josef Wiegler, der anfangs immer dann, wenn Jennifer Haller ihre Liegehaltung auch nur um einen Deut verändert hatte, hingeschaut hatte, unterließ das, als Jonas Bogner auf die tragische Liebesgeschichte zu sprechen kam. Der hatte, während er sprach, so unauffällig wie möglich versucht, die beiden zu beobachten.

Irgendwie konnte er Josef Wiegler verstehen. Die Raffinesse ihres gelben Bikinis bestand darin, dass das Höschen so locker saß, dass es je nach Sitzhaltung verschiedene Einblicke bot. Jonas Bogner war sich sicher, dass die Frau genau wusste, welche das waren.

„Die Geschichte geht also nicht gut aus?“, fragte Maria Wiegler nach.

„Nein, sie hat kein Happy End.“

„Und wie geht es mit den beiden weiter?“

„Dazu möchte ich nichts sagen, schließlich soll man ja mein Buch kaufen und lesen.“

„So kann man sich aus der Affäre ziehen“, bemerkte Josef Wiegler.

Mal sehen, wie du dich aus deiner Liaison ziehst, dachte Jonas Bogner, sagte aber nichts zu dessen Einwand.

„Und um was geht es in der Bergarbeitergeschichte?“, fragte Josef Wiegler nach.

Jonas Bogner vermutete hinter der Frage die Absicht, von der Liebesgeschichte abzulenken.

„Ich werde versuchen, das Leben der Grubenarbeiter im Vergleich zu dem der Bergwerksbesitzer so realistisch wie möglich zu beschreiben. Auch hier wird es natürlich um die Beziehungen der Menschen untereinander gehen.“

An dieser Stelle schaltete sich Maria Wiegler erneut in das Gespräch ein: „Schön wäre es doch, wenn Sie da die Liebe zwischen einem armen Arbeitermädchen und dem Sohn des Bergwerksbesitzers beschreiben würden“, schlug sie vor.

Jonas Bogner griff ihren Vorschlag auf, obwohl er nichts dergleichen im Sinn hatte.

„Das habe ich auch vor. Vielleicht so: Auf dem Weg zur Arbeit begegnet das arme Mädchen an einer Wegekreuzung dem Sohn aus reichem Hause. Das Mädchen kann gerade noch zur Seite springen, als die Pferdekutsche an ihm vorüberrast, ein paar Meter weiter aber zum Halten kommt.

Der junge Herr springt vom Kutschbock, rennt zu der jungen Frau, die am Wegrand sitzt und sich ihren Fuß hält, den sie sich wahrscheinlich verstaucht hat. Er bietet ihr seine Hilfe an, doch sie ist wütend und humpelt weiter ihres Weges.

Kurz entschlossen packt der junge Mann das Mädchen und trägt es auf seinen Armen zur Kutsche, setzt es auf einen der Sitze, hüllt es in eine Decke ein, weil inzwischen dunkle Wolken aufgezogen sind.

Anna, nennen wir die junge Frau mal so, würdigt Wilhelm, den Sohn des Grubenbesitzers, keines Blickes.

Der bringt sie zu sich aufs Schloss, denn der Bergwerksbesitzer ist der Fürst zu Solms-Braunfels. Dort angekommen lässt der junge Herr Anna sofort ärztlich versorgen.

Inzwischen ist ihr Groll gegen den jungen Fürstensohn verflogen, was sie sich aber nicht anmerken lässt. Sie ist von dem Luxus, der sie plötzlich umgibt, total begeistert. Sie humpelt ein bisschen umher, staunt über den Reichtum allenthalben. Wilhelm immer neben ihr, um sie zur Not stützen zu können.

So kommt es, wie es kommen musste, sie strauchelt, er kann sie gerade noch auffangen, hält sie mit seinen starken Armen umschlungen. Für einen Augenblick nur schauen sie sich tief in die Augen, bis sich Anna von ihm losmacht, ihn gespielt angiftet.“

Jonas Bogner hielt inne, wartete auf Reaktionen.

„Die Geschichte gefällt mir richtig gut“, strahlte Maria Wiegler. „Und wie geht sie aus?“

Ähnliches hatte er erwartet, innerlich schmunzelnd.

„Da will ich mal eine Ausnahme machen.“

Er blickte in die Runde, wollte Maria Wiegler etwas zappeln lassen. Doch jetzt blickten ihn alle erwartungsvoll an, die Aufforderung an ihn, weiterzuerzählen, stand ihnen ins Gesicht geschrieben.

„Leider“, fuhr er fort und machte dabei ein betrübliches Gesicht, „doch nein, erst noch etwas anderes. Der junge Herr bringt die Anna, weil ihr Fuß immer noch ein wenig schmerzt, mit der Kutsche nach Hause.

Zunächst ist Annas Mutter in großer Sorge um ihr Kind. Als sie zudem noch erfährt, wer der junge Herr ist, versteinert sich ihr Blick, mit dem sie ihn ansieht.

Wilhelm registriert ihn nicht. Er blickt sich interessiert in der engen Wohnküche um, bewundert die dort herrschende Ordnung und Sauberkeit. Also geht es ihnen doch gar nicht so schlecht, den Arbeitern seines Vaters, denkt er bei sich. Schließlich widmet er seine Aufmerksamkeit wieder der Anna, fragt sie nach diesem und jenem.

Annas Mutter scheint sich gefangen zu haben, lässt aber ihre Tochter und den Fürstensohn nicht aus den Augen.

Als Wilhelm, indem er sich verabschiedet, um ein Wiedersehen bittet, reagiert die Mutter schroff. Darüber wolle sie zuerst mit Annas Vater reden, wenn der am Abend von der Schicht heimkommt.“

Wieder macht Jonas Bogner eine Pause.

„Und, wie geht es weiter?“, fragte Maria Wiegler ungeduldig.

„Ja, wie ich das angedeutet habe, endet auch diese Geschichte tragisch. Anna und Wilhelm treffen sich heimlich und schlafen schließlich miteinander. Als sie ihre Schwangerschaft nicht mehr verheimlichen kann, gesteht Anna ihrer Mutter, wer der Vater ist.

Die Mutter, einer Ohnmacht nahe …“

Jonas Bogner unterbricht sich, blickt in die Runde.

„Lassen Sie mich raten“, meldete sich Jennifer Haller zu Wort. „Wilhelm ist ihr Bruder.“

„Stimmt das?“, fragt Maria Wiegler entsetzt.

„Ich sagte doch, dass die Geschichte tragisch endet. Mehr möchte ich aber wirklich nicht verraten.

Neun

Von da an nutzen sie jede Gelegenheit, sich heimlich zu treffen. Josef Wiegler war verrückt nach dieser Frau. Noch nie hatte ihn jemand so geliebt. Dabei machte er seiner Frau keine Vorwürfe. Verlässlichkeit war eine der Eigenschaften, die er an ihr so schätzte. Den Kindern war sie immer eine gute Mutter, führte den Haushalt geradezu vorbildlich. Nur im Bett, da überließ sie stets ihm das Handeln. Sie hatte sich ihm noch nie verweigert. Stets löschte sie das Licht, wenn er zu ihr kam, legte sich auf den Rücken und ließ ihn gewähren. Auch sonst stellte sie keine Ansprüche. Sie schien mit sich und der Welt total zufrieden zu sein. Häkeln und Sticken waren ihre großen Leidenschaften.

Einen Urlaub außerhalb ihrer vier Wände hatten sie sich bisher nicht leisten gekonnt. Eines Tages jedoch war Josef Wiegler von der Arbeit nach Hause gekommen, er war Sachbearbeiter bei der Stadtverwaltung, hatte ein großes Paket aus dem Kofferraum der Familienkutsche geladen und auf die Frage seiner Frau, was es enthalte, kurz und bündig geantwortet: „Unseren nächsten Urlaub.“

„Lass die Späße, Josef, seit wann fahren wir in den Urlaub?“

Er hatte nicht geantwortet, das Paket in der Mitte des Wohnzimmers auf den Teppich gelegt und begonnen es auszupacken.

„Ein Zelt!“, hatte Maria Wiegler erstaunt ausgerufen, als sie das Bild auf dem Leinensack gesehen hatte. „Josef, was soll das?“

„Komm einmal her, Maria.“ Er hatte sie bei der Hand genommen, zog sie mit sich hinunter auf den Fußboden. Beide knieten sie vor dem Zeltsack. Josef hatte aus der auf den Sack genähten Plastiktasche ein dünnes Heft gezogen. Aufbauanleitung stand unter dem Bild des großen Hauszeltes.

So begeistert hatte Maria Wiegler ihren Josef noch nie reden gehört. Sogleich hatte er ihr die Zeltaufteilung erklärt: Da gäbe es drei Schlafkabinen, eine große für sie beide und zwei kleine für die Kinder, die ja schließlich nicht mehr zusammen schlafen könnten. In der Mitte gäbe es eine Art Innenhof, groß genug für einen Tisch mit vier Stühlen drum herum, in einem giebelähnlichen Vorbau Platz für die Küche.

„Ich hab das alles genau durchdacht, Maria. Unser Kombi bietet für alles notwendige Gepäck ausreichend Platz.

Der Kollege Rumpert, du weißt, mein neuer Abteilungsleiter, hat letztens so begeistert über seinen Urlaub auf Sardinien gesprochen, dass ich gedacht habe, das wäre auch etwas für uns.“

Alles hatte so harmonisch begonnen. Der schöne Platz, direkt oberhalb des Strandes, in der kleinen Bucht. Nur wenige Nachbarn insgesamt und das nette Paar im Wohnwagen nebenan. Dann der Abend, als sie Brüderschaft getrunken hatten. Einen winzigen Augenblick nur hatte Jennifer Hallers Zunge seine Lippen berührt, doch lang genug um ihn völlig außer Fassung geraten zu lassen. Doch er hatte sich in der Gewalt gehabt, sich nichts anmerken zu lassen. Niemand würde etwas bemerkt haben, hoffte er.

Die Hallers besaßen ein Paddelboot, einen Zweisitzer. An einem Nachmittag saß man zusammen zum Kaffee. Maria Wiegler hatte mit der italienischen Kaffeekanne, Espresso zubereitet. Dafür hatte Jennifer Haller für Gebäck gesorgt. Die Kinder waren unterwegs.

„Was machen wir heute?“, fragte Jennifer Haller in die Richtung ihres Mannes.

„Keine Ahnung.“

„Wir könnten ein bisschen paddeln, vielleicht eine neue Bucht entdecken.“

„Jennifer, bitte nimm es mir nicht übel, das Boot war deine Idee, ich für meinen Teil würde viel lieber einfach nur relaxen. Frag doch mal den Josef.“

Der blickte, anscheinend gelangweilt, aber innerlich total aufgewühlt, fragend zu seiner Frau hin.

„Für mich wär das auch nix, aber wenn du Lust hast.“

Da hatte sie das richtige Wort gesagt, dachte Josef Wiegler. Laut meinte er: „Na gut, Jennifer, wenn es denn sein soll.“

Josef Wiegler hatte hinter ihr Platz genommen, da musste sie den Paddeltakt vorgeben. Die verschiedenen Farben des Wassers, die Inseln am Horizont und die weißen Segel der in der Ferne vorbeifahrenden Boote, all das sah er nicht. Jennifers Rücken, die tiefe Furche, die zwischen ihre Pobacken mündete, welche durch das Paddeln in Bewegung geraten waren, das war es, was seinen Blick fesselte.

„Lass uns noch eine Bucht weiterfahren“, meinte sie, als sie um eine Landspitze herum waren und diese Bucht nicht menschenleer fanden. In der Nächsten fanden sie, was sie suchten – Einsamkeit. Das Boot ans Ufer gezogen, ausgestiegen, umarmten sie sich, entledigten sich gegenseitig der Badesachen. Sie stiegen ins Wasser, gingen ein paar Schritte, bis sie bis zur Brust im Wasser standen. Sie schlang ihre Arme um seinen Hals, glitt an ihm hoch, umklammerte mit ihren Beinen seine Hüften …

Später lagen sie, noch ein wenig außer Atem, ausgestreckt auf weißem Sand, alles um sich herum vergessend.

„Wir müssen wieder, Josef, sonst schöpfen sie noch Verdacht“, beendete Jennifer den paradiesischen Zustand.

Zehn

Müde wirkte sie auf ihn, als sie sich an den Tisch setzte.

„Sagen Sie, Vera, haben Sie heute eigentlich schon etwas Anständiges gegessen?“

Vera lächelte ihn an, erfreut über den besorgten Ton in seiner Stimme.

„Heute Mittag, eine Kleinigkeit an der Bar.“

„Meinen Sie, wir bekämen noch etwas im Restaurant?“

„Bestimmt, aber das muss nicht sein und außerdem könnten mir ein paar Pfunde weniger nichts schaden.“

Zu offensichtlich die Ausrede, denn sie hatte eine Topfigur, wenn man sich nicht an den Modepuppen orientierte.

„Ich würde Sie gerne einladen, weil auch ich heute noch nichts Anständiges gegessen habe“, log er.

„Na, da sage ich nicht Nein.“

Er fragte den Kellner, der am Eingang des Restaurants stand, eine Zigarette rauchend.

„Für Sie beide schon. Der Pizzaofen ist zwar schon geschlossen, aber Spaghetti, das lässt sich noch einrichten.“

Jonas Bogner hatte Mühe, sich nicht anmerken zu lassen, dass er nur aus Sympathie mitaß. Dagegen haute Vera Galina regelrecht rein. Wasser und Wein und schließlich Kaffee.

Als man begann, die Tische für das Frühstück am nächsten Morgen zu richten, brachen sie auf.

Am Tisch mit der runden, roten Granitplatte sitzend, berichtete er über seinen Besuch bei den Campern, von seinem Verdacht, dass da etwas im Gange sein könnte zwischen Josef Wiegler und Jennifer Haller. Er erwähnte auch, dass Frau Wiegler sie, Vera, seine Freundin, für den nächsten Tag mit eingeladen hätte. Vera Galina lächelte und wiederholte, wie in Gedanken: „Freundin“, ging aber auf die Einladung nicht weiter ein.

„Schon möglich, dass die beiden etwas miteinander haben. Sie glauben ja gar nicht, wie viele Ehen im Urlaub zerbrechen und Beziehungen beginnen. Meine Kollegin Sara, endlich habe ich jemanden gefunden, dem ich vertrauen kann, die berichtete von einem tragischen Fall, der sich hier im letzten Jahr ereignet hat. Ein Ehepaar aus Deutschland hatte sein Wohnmobil am Ostrand der Anlage aufgestellt. Dort gibt es sehr steile Felsklippen.

Eines Morgens hatte der Mann seine Frau vermisst. Er dachte, sie sei zur Morgentoilette gegangen, wartete, doch sie kam nicht zurück. Er wurde unruhig, lief zum Bad und rief ihren Namen in den Bereich der Damentoiletten, doch vergebens. Auf dem Rückweg, an einem Stück der Steilküste war er stehen geblieben, hatte überlegt, was zu tun sei. Dabei fiel sein Blick hinunter auf den schmalen Uferstreifen. Da hatte sie gelegen, tot, was er feststellte, nachdem er hinabgeklettert war. Man vermutete Selbstmord. Später, wieder zu Hause fand der Mann zwischen den Polstern im Wohnmobil einen Brief. Ein Satz mit Unterschrift: „Es geht nicht, wir müssen Schluss machen. Manfred.“

Eine Zeit lang hingen beide ihren Gedanken nach, bis Jonas Bogner noch einmal nachfragte: „Hätten Sie Lust, mich morgen Nachmittag zu den Leuten zu begleiten? Ich habe erzählt, wie wir uns kennengelernt haben und dass wir wirklich nur befreundet sind. Bei den beiden Frauen erntete ich daraufhin einen verständnisvollen Blick.“

„Stimmt“, sagte Vera Galina, man glaubt oft, es gäbe sie nicht, die ausschließliche Freundschaft zwischen Mann und Frau. Ich gehe gerne mit Ihnen, allein um zu sehen, ob Sie mit Ihrer Vermutung richtig liegen. Frauen haben dafür eher einen Blick. Übrigens, ich empfinde es als angenehm, dass wir uns siezen, obwohl wir Freunde sind. Jetzt bin ich aber doch richtig müde."

Sie stand auf, sagte: „Gute Nacht, Jonas“, und verschwand in ihr Apartment. „Gute Nacht, Vera“, rief er ihr nach, zwang sich jetzt nicht an Vera zu denken, räumte Flasche und Gläser weg, freute sich auf den morgigen Nachmittag.

„Das ist meine Freundin, Vera Galina“, stellte er sie anderntags den Hallers und Wieglers vor. Später wieder dieser Blick, als sie registrierten, dass sich die beiden nicht duzten.

Natürlich interessierte die Camper, warum Vera Galina sich gerade diesen Arbeitsplatz ausgesucht hatte. Sie hätte keine große Auswahl gehabt, meinte sie, als Reiseverkehrskauffrau, wo immer mehr Reisen über das Internet gebucht würden.

„Ich denke aber“, schaltete sich Josef Wiegler ein, „dass es immer noch genügend Arbeit gibt, gerade in Deutschland.“

Als eine Unhöflichkeit sondergleichen empfand Jonas Bogner diese Aussage.

Vera Galina überging die Bemerkung, fragte stattdessen, wie es den Campern hier auf dem Platz gefiele.

„Ganz gut“, sagte Wiegler, „wenn da nicht die ganzen Neger wären.

Wen er meinte, fragte Jonas Bogner nach.

„Er meint die Afrikaner, die hier alles Mögliche verkaufen, warf Frau Wiegler ein. Die Jennifer hat bei einem von ihnen ein ganz schickes rotes Wickelkleid gekauft. Sieht doch toll aus, nicht wahr, Josef?“

„Schon recht“, murmelte der Angesprochene.

Vera Galina sah sich genötigt, noch etwas zur Situation der Afrikaner in Italien zu sagen: „Ich las neulich, dass diese Verkäufer hier unter menschenunwürdigen Bedingungen leben müssen, dass ihre Chefs allerdings reiche Italiener aus dem Norden seien.“

„Dann sollen die doch im Busch bleiben“, meinte Josef Wiegler in einem Ton, dass man es als Spaß auslegen konnte. Jonas Bogner interpretierte den Mann allerdings völlig anders.

Und noch einmal versuchte es Vera Galina: „Ich kenne einen von ihnen, der kommt aus Libyen. Dort schlachten die Sieger jetzt Schwarzafrikaner ab, die unter Gaddafi frei und sicher gelebt haben – mit Waffen aus Deutschland.“

Es trat eine Pause ein, keiner äußerte sich dazu.

Da traf ihn Veras Blick, der sagte: „Lassen Sie uns bitte gehen.“

Demonstrativ blickte Jonas Bogner auf seine Armbanduhr. „Ich denke, Vera, wir müssen uns jetzt verabschieden, wenn wir die Berliner noch vor ihrer Abreise erreichen wollen.“

„Stimmt, Jonas, das hätte ich beinahe vergessen, dann wollen wir mal.“

Sie verabschiedeten sich betont freundlich, doch kaum waren sie außer Hörweite, sagte Vera Galina: „Das mit den Berlinern war eine gute Ausrede, Jonas, ich hätte dieses Arschloch nicht länger ertragen können. Und wäre ich nicht hier angestellt, hätte ich das alles nicht so locker hingenommen.

Wissen Sie, dass viele Reisebüros in Deutschland billige Leiharbeiter beschäftigen? Ich bekam am Ende so wenig Lohn, dass ich Hartz IV beantragen musste, um einigermaßen über die Runden zu kommen. Hier habe ich einen Zeitvertrag, mache unbezahlte Überstunden und komme auf eintausendzweihundert Euro monatlich. Was im Winter wird, weiß ich noch nicht.“

Da erzählte Jonas Bogner von dem Glück, das ihn durch den Tod der Tante ereilt hatte.

„Aber noch ein Wort zu dem Wiegler und der Haller“, wechselte Vera Galina das Thema, auch weil sie nichts über ihre sonstigen finanziellen Verhältnisse sagen wollte. „Haben Sie den Blick der Frau Wiegler gesehen, als sie von dem roten Wickelkleid sprach?“

„Aber ja, Vera.“

„Da läuft etwas zwischen den beiden, garantiert.“

Elf

„Wir könnten heute ein Abschiedsgrillen veranstalten“, schlug Dieter Haller vor, als man sich nach dem Mittagessen zum inzwischen zur Tradition gewordenen Espresso bei den Hallers vor dem Wohnwagen traf. Dieter Haller, sonst eher zurückhaltend mit derartigen Angeboten, sagte das mit einer für ihn ungewohnten Bestimmtheit. „Schließlich sind wir hier Freunde geworden und sollten uns, wenn wir übermorgen auseinandergehen, fürs nächste Jahr hier verabreden. Ich jedenfalls habe für uns schon mal unseren Platz gebucht.“

Vera Galina wird später sagen, dass das nicht der Wahrheit entsprochen hätte.

Man war mit seinem Vorschlag einverstanden. Die beiden Kinder konnten nicht gefragt werden, die waren schon seit ein paar Tagen eh nur noch zu den Essenszeiten anwesend. Maria Wiegler hatte nur zögernd zugestimmt, was ihrem Mann wohl aufgefallen wäre, wenn er nicht mit seinen Gedanken ganz woanders gewesen wäre.

Heute Vormittag hatten sie Abschied gefeiert, in ihrer Bucht, wie sie das Stückchen Strand insgeheim nannten. Zum letzten Mal waren sie dorthin gepaddelt.

Kaum dort angekommen waren sie im Bewusstsein, dass es das letzte Mal sein würde, übereinander hergefallen. Danach hatten sie sich ihrer Liebe versichert und einander ein Wiedersehen geschworen. Es sei ja schließlich nur ein Katzensprung von Basel nach Karlsruhe, hatte Josef Wiegler gemeint, wofür ihn Jennifer Haller mit einem langen Kuss bedachte. Dabei beließ sie es nicht, und es gelang ihr so, ihn ein zweites Mal zu stimulieren. Für Josef Wiegler war es das erste Mal, dass ihn eine Frau auf diese Weise in höchste Erregung versetzte.

Vielleicht, weil bisher alles gut gegangen war, vergaßen die beiden alles um sich herum, gewahrten die Beobachter nicht, die ganz kurz nur oben von den Felsklippen aus heruntergeblickt hatten.

Dieses Mal fand das Grillen bei den Hallers vor dem Wohnwagen statt. Während seine Frau mit Josef Wiegler Abschied gefeiert hatte, war er in die Stadt gefahren, um alles Nötige einzukaufen. Das hatte er auch als Begründung, nicht mit seiner Frau hinauspaddeln zu wollen, angeführt. Für ihn ging ein erholsamer Urlaub zu Ende. Oft war er zum Angeln auf ein Felsplateau geklettert, das sich am östlichen Rand ihrer Bucht befand. Dort hatte er die Ruhe genossen, der er nach den Anstrengungen der letzten Monate in der Firma so sehr bedurfte. Dass er keinen einzigen Fisch gefangen hatte, störte ihn überhaupt nicht.

Es lief nicht gut mit dem mittelständischen Unternehmen, Einsparungen allenthalben. Auch im Süden Deutschlands zeigte die allgemeine Krise Wirkung. Einsparungen bedeuteten auch hier Entlassungen. Dieter Haller war Abteilungsleiter, verdiente recht gut, konnte so den Ansprüchen seiner Frau in Sachen Mode, Haus und Garten noch gerecht werden.

Doch es ging das Gerücht um, dass zwei Abteilungen zusammengelegt werden sollten. Das hieß für ihn, mehr Arbeit und Zeit zu investieren, wollte er im Konkurrenzkampf mit dem anderen Abteilungsleiter bestehen. Der Kollege war ein paar Jahre jünger als er, hatte von daher gesehen bessere Chancen.

Da sollte dieser Urlaub dem Kräftesammeln dienen für den zu erwartenden Zweikampf. Deshalb hatte er auch nichts dagegen gehabt, wenn Jennifer ihn in Ruhe gelassen und Josef Wiegler für sich eingespannt hatte. Er kannte seine Frau gut genug, um zu wissen, dass sie Abwechslung und Unterhaltung liebte. Angeln empfand sie als absolut langweilig. Und doch war er schon ein wenig eifersüchtig, wenn sich Jennifer extrem in Szene setzte, zum Beispiel mithilfe dieses Wickelkleides, das sie dem Neger abgekauft hatte. Wie sie den Kerl angesehen hatte, dass der mit dem Preis um zwei Euro runter gegangen war. Man wusste ja, was die für Schwänze haben. Hatte nicht die bayerische Fürstin bestätigt, dass diese Typen gerne schnackselten. Da würde er im nächsten Jahr Acht geben müssen. Dagegen hatte er bei Josef Wiegler keine Bedenken. Der war so harmlos, wie seine Maria – Maria und Josef eben.

Heute Abend würde er den Hallers einmal zeigen, was ein zünftiges Barbecue war. Sardische Schweineschnitzel, Prosecco und später echten Champagner, das war man als Schweizer diesen Bierbayern schon schuldig.

Aha, da kamen sie ja zurück von der Bootsfahrt, der Wiegler und die Jennifer. Jetzt konnte es bald losgehen.

Zwölf

Jonas Bogner absolvierte wieder einmal seinen, ihm schon zu einer lieben Gewohnheit gewordenen, Spaziergang rund um die Halbinsel. Den Weg vorbei bei den Wieglers und Hallers nahm er seit dem letzten Besuch dort nicht mehr.

In der Bucht, die er die „Seine“ nannte, der üblich Halt, schwimmen und sonnen.

Auf dem Weg zu seiner Unterkunft machte er einen Plan, womit er sich heute beschäftigen würde. Eine umfassende Antwort auf die Frage wollte er finden, warum sich die industrielle Revolution in England, Frankreich und in den Deutschen Staaten zeitlich unterschiedlich entwickelt hatte. Im Tal der Lahn über einhundert Jahre später als in England.

Dass sie nicht mit der Erfindung der Dampfmaschine einsetzte, war ihm schon klar, dass es etwas mit dem Wechselverhältnis von Angebot und Nachfrage auf dem Markt zu tun hatte, dass eine Steigerung der Arbeitsproduktivität notwendig geworden war und so weiter.

Der Innenhof war zu seinem bevorzugten Arbeitsplatz geworden, ruhig, schattig, nicht zu warm und nicht zu kalt. Nach zwei Stunden intensiven Lernens ließ seine Konzentrationsfähigkeit nach.

Immer öfter schweiften meine Gedanken in eine andere Richtung, in die Vergangenheit: unsere erste Nacht in meiner Wohnung. Wir trafen uns in „unserer“ Kneipe, wie wir das Lokal am Schillerplatz bald nannten, wo wir uns kennengelernt hatten. Vera sprach von ihrem Mann, mit dem sie schon einige Jahre zusammen war. Dass sie nicht wusste, ob es noch Liebe war, was sie miteinander verband. An eine Trennung dachte sie jedoch nicht. Nun sei er oft beruflich unterwegs, und ihr fiele zu Hause die Decke auf den Kopf, weshalb sie hin und wieder um die Häuser zöge.

Ich war hingerissen, von der Art, wie sie sprach, von ihrer Mimik und Gestik, wie sie lachte.

Dann standen wir unschlüssig auf der Straße. „Machs gut, Jonas“, sagte sie, wandte sich um und ging. Kurz blickte ich ihr nach, ehe auch ich mich entfernte.

Noch keine einhundert Meter, da war sie neben mir, griff nach meiner Hand. In meiner Wohnung angekommen, zogen wir uns sofort bis auf Höschen oder Unterhose aus und stiegen in mein Bett. Wir küssten uns. Als ich versuchte, ihre Schenkel zu streicheln, hielt sie meine Hand fest und flüsterte: „Jonas bitte, noch nicht.“

Ich war zwar enttäuscht gewesen, doch das eine Wort ließ mich hoffen.

„Angenehm ist es hier“, sagte Vera Galina. Jonas Bogner hatte sie nicht kommen gehört, schreckte aus seinen Gedanken hoch.

„Wo waren Sie gerade?“

„Bei der industriellen Revolution“, log er.

„Dann will ich nicht weiter stören, bin auch, ehrlich gesagt, hundemüde.“ Sie verschwand in Nr.9 und schloss die Tür hinter sich ab.

Das kam ihm sonderbar vor. Sonst hatte sie sich immer erst zu ihm gesetzt, wenn sie von der Arbeit gekommen war. War sie heute nur abgespannt, oder hatte es vielleicht Ärger gegeben, sorgte er sich. Bald dachte er, sie schliefe schon.

Wieder in der Gegenwart, begann er erneut zu arbeiten: das Gesetz vom abnehmenden Bodenertragszuwachs. Kapitalistische Ökonomie, notwendiges Wissen, zum Verstehen eines möglichen Neuen.

Plötzlich glaubte er hinter der Tür etwas zu hören, undeutlich zunächst. Dann war er sich sicher – ein Schluchzen. Sofort war er versucht anzuklopfen, zögerte, vielleicht wollte sie nicht gestört werden. Doch es hörte nicht auf. Da klopfte er, zaghaft zuerst – keine Antwort. Nichts war mehr zu hören.

Schon wollte er sich wieder an den Tisch setzen, als sich ihre Tür einen Spalt weit öffnete.

„Ja?“

„Entschuldigen Sie bitte, ich wollte nicht stören – ist etwas passiert?“

Vera schob die Tür ganz auf, dass er erschrak ob ihres Gesichtsausdrucks. Sogleich ergriff es sie erneut, dass sie sich ihre Hände vors Gesicht hielt. Da konnte er nicht anders, nahm sie in seine Arme und wartete.

„Ich glaube, ich gebe ihn wieder auf, diesen Scheißjob. Alle sind sie gegen mich, geben mir die Schuld an der Misere.“

Langsam löste sie sich aus seiner Umarmung. „Haben Sie ein Taschentuch?“

Automatisch griff er in seine Hosentasche, zog ein großes Tuch hervor, hielt es ihr hin. Auf einmal lachte sie, immer noch unter Tränen, besah sich das Stofftuch.

„Dass es die immer noch gibt. Mein Vater trug immer ein solches bei sich.“

Wie befreit, begann auch er zu lachen.

„Meine Mutter hat immer, wenn ich aus dem Haus ging, gefragt: ‚Hast du auch ein sauberes Taschentuch eingesteckt?‘ Eine Angewohnheit, die mich an sie erinnert.“

Er war froh, Vera Galina ein wenig aufgeheitert zu haben.

„Wollen wir uns nicht setzen?“ Fürsorglich geleitete er sie zum nächstgelegenen Stuhl. „Ich glaube, ein Grappa täte uns beiden jetzt gut.“

„Einverstanden.“

Er beeilte sich, Flasche und Gläser herbeizuschaffen. Dann, als sich der erste Schluck gesetzte hatte, begann sie: „Ich habe es gleich gemerkt, dass mich die Alten nicht mögen. Richtig feindselig haben sie sich mir gegenüber verhalten. Und je mehr ich mir Mühe gab, meine Arbeit gut zu machen, desto schlimmer wurde es. Sara, eine Kollegin, war die Einzige, die meine Situation verstand, und ich freundete mich mit ihr an. Sara versuchte, zu vermitteln – vergebens. Mir berichtete sie, dass unter der neuen Leitung des Campingplatzes drastische Einsparungen vorgenommen worden waren. In der Verwaltung seien zu Saisonbeginn drei Kräfte weniger als im letzten Jahr angestellt worden. Ich war als Neue hinzugekommen. Das sei ein Trick der Geschäftsleitung: Neue Leute förderten den Konkurrenzkampf untereinander, verhinderten die Entstehung von Solidarität. Als dann die Chefs bemerkten, dass ich mich mit Sara gut verstand, haben sie sie entlassen. Das nehme ich an, möglicherweise stand sie auch schon vorher auf der Abschussliste.

Raffiniert war die offizielle Begründung: Ich arbeite so gut, schaffe für zwei. Alle sollten sich an mir ein Beispiel nehmen. Seitdem herrscht Zwietracht unter uns. Ständig warten sie darauf, dass ich einen Fehler mache, und dann rennt eine von ihnen zum Chef, schwärzt mich an. Hinzu kommt noch, dass alle Angestellten in diesem Jahr zweihundert Euro im Monat weniger bekommen, mit der Begründung, die Geschäfte liefen nicht so gut, wie man es sich erhofft hatte. Tatsächlich gibt es in dieser Saison weniger Anmeldungen als im letzten Jahr um diese Zeit. Schließlich wirft man mir vor, unbezahlten Überstunden zugestimmt zu haben. Dabei hat mich der Chef am ersten Tag lediglich gefragt, ob ich, gäbe es am Abend viele Neuzugänge, bereit wäre länger zu arbeiten. Das war für mich selbstverständlich.“

Jonas Bogner hatte sie nicht unterbrochen. Offensichtlich hatte es ihr gut getan, sich auszusprechen, denn plötzlich wirkte sie wie befreit.

„Ich hätte gern noch einen“, sagte sie, die Flasche schon in der Hand, wartete nicht auf seine Antwort, goss sich ein.

„Darf ich fragen, Vera, was Sie im Monat verdienen?“

„Eintausendzweihundert Euro.“

„Nicht gerade viel, nicht wahr. Und das für zwölf Monate?“

„Wo denken Sie hin. Ich habe einen Vertrag lediglich für vier Monate. Keine Ahnung, was danach ist. Auch da ist ein Trick dabei. Wenn man in der Saison sechs Monate angestellt war, bekommt man für den Rest des Jahres monatlich achtzig Prozent vom letzten Lohn. Deshalb machen sie jetzt nur noch Vier- oder Fünfmonatsverträge.“

„Das ist ja pure Ausbeutung“, entfuhr es Jonas Bogner wütend.

„Kann man sagen, ja.“

Er wollte sie nicht aufregen, beruhigte sich sogleich wieder.

„Und es gibt unter den Kolleginnen niemand, die Ihnen beisteht?“

„Ach, Jonas, es geht mir schon wieder besser, jetzt, da Sie mir zugehört haben.“

Er wusste nicht, wie er darauf reagieren sollte, fragte sie, ob sie denn heute schon etwas gegessen hätte.

„Ein paar Kekse zwischendurch.“

„Wie wär´s mit einer Pizza, wenn ich sie vom Restaurant hole?"

„Ich will Ihnen keine Umstände machen.“

„Machen Sie nicht, wo ich doch für mich auch eine geholt hätte“, sagte er nicht ganz die Wahrheit.

„Dann hätte ich gerne eine Pizza Toskana, mit viel Zwiebeln, wenn es geht.“

„Gut, die nehme ich auch.“

Sie stand auf: „Jetzt will ich mich mal ein wenig rekonstruieren“, meinte sie lächelnd und verschwand hinter der Tür von Nr.9. Er wollte ihr Zeit geben. Beeilte sich deshalb nicht. Unterwegs ging ihm alles noch einmal durch den Kopf.

Da hatte der Besitzer des Campingplatzes gewechselt. Die Käufer besaßen mehrere Campingplätze am Mittelmeer. Der hier war bisher seine letzte Erwerbung. Zu Saisonbeginn waren Unternehmensberater gekommen, deren Hauptaufgabe darin bestanden hatte, Möglichkeiten für Einsparungen zu erkunden. Die hatten sie beim Personal gefunden. Es wurde entlassen, wo es nur ging. Die neuen Herren schienen nur an einem interessiert zu sein, der Maximierung ihres Profits. Das natürlich auf Kosten der Angestellten, die sich dem gestiegenen Arbeitsdruck anpassen mussten. Da war es nicht ausgeblieben, dass sie ihren Frust untereinander abreagierten. Heute hieß das Opfer Vera Galina. Morgen würde es eine anderer sein.

Die Sache besaß für ihn Belegcharakter für das, was er gerade studierte. Tags darauf würde er ein weiteres anschauliches Beispiel für die Richtigkeit seiner Theorie bekommen. Sie sprachen, während sie aßen, nur über Nebensächlichkeiten, auch danach, und er sah ihr ihre Müdigkeit an.

„Ich glaube, ich gehe dann mal zu Bett …“

Plötzlich ertönte das markerschütternde Signal eines Rettungswagens, zuerst von oberhalb des Campingplatzes, dann immer näherkommend.

„Auch du lieber Gott, was ist denn da passiert? Ich muss ins Büro, ich habe Bereitschaftsdienst.“

Jegliche Müdigkeit schien von ihr abgefallen zu sein. Hastig ergriff sie ihre Jacke und war im nächsten Augenblick in der Dunkelheit verschwunden. Jonas Bogner beseitigte die Spuren ihres Abendessens, blieb auf der Terrasse, fragte sich kurz, was geschehen sein mochte. Nachschauen wollte er auf gar keinen Fall. Er hasste die Gaffer, die sich an Unfallorten versammeln, um sich am Unglück anderer zu ergötzen. Müde war er eigentlich nicht. Auf der Terrasse war es noch angenehm warm. Er holte seine Unterlagen, um noch ein wenig daran zu arbeiten. Auf einmal packte ihn eine innere Unruhe. Ein Blick auf seine Armbanduhr, eine Rolex, die er vor ein paar Tagen einem senegalesischen Händler abgekauft hatte, zeigte ihm, dass Vera Galina schon zwei Stunden weg war. Also musste es sich um ein größeres Unglück handeln. Inzwischen war noch ein Fahrzeug mit einer anderen Sirene zu hören gewesen. Feuerwehr oder Polizei vielleicht? Und doch nahm er sich vor, hier auf Vera Galina zu warten. Er legte sich auf sein Bett, ließ die Tür zum Atrium offen, um zu hören, wenn sie zurückkam.

Bald vernahm er ihre Schritte auf der Treppe zur Terrasse. Er sprang aus dem Bett, sah sie erwartungsvoll an.

„Jetzt brauche ich einen Grappa“, seufzte sie und setzte sich an den Tisch.

Er kam ihrem Wunsch nach, goss sich auch einen ein und setzte sich zu ihr – wartete.

„Eine Tragödie, Jonas, Maria Wiegler hat ihren Mann erstochen.“

„Wie das?“, fragte er erschrocken.

„Der Sohn von Maria und Josef, Torben, hat seinen Vater heimlich mit dieser Jennifer Haller beobachtet und nichts Eiligeres zu tun gehabt, als seiner Mutter darüber zu berichten. Mit einem spitzen Küchenmesser hat sie fünfmal auf ihn eingestochen. Jede Hilfe kam zu spät. Der Polizei gegenüber hat sie ein Geständnis abgelegt, ich habe übersetzen müssen.

Da hatte ich meine Geschichte, und Vera Galina konnte mir sicher noch mehr erzählen. Ich fragte nach.

„Sie hätten diese Frau hören sollen, die hatte alles geplant, schön länger.“

„Sie meinen, bereits als wir dort zu Gast waren?“

„Ganz sicher. Sie sagte zum Beispiel: „Mir war das von Anfang an klar.“

„Und warum hat sie dann vorher nichts unternommen?“

„Sie sagte, für mich völlig unverständlich: ‚Wenn Torben nichts gesagt hätte, hätte ich es noch nicht getan.‘“

„Sie sagten doch gerade, Maria Wiegler hätte alles schon länger geplant. Ist das nicht ein Widerspruch?“

„Nein, Jonas, beachten Sie das eine Wort: 'noch'.“

„Und wie reagierten die Hallers?“

„Die sind sofort abgereist, waren nicht Zeuge des Mordes gewesen. Deshalb hat man sie auch fahren gelassen. Die Frau Haller soll, als sie von der Tat erfuhr, geäußert haben: ‚so eine blöde Kuh.‘“

Dreizehn

Am Morgen lief er zum Tatort. Dort wollte er alles zu Papier bringen. Als er ankam, gewahrte er eine Reihe Frauen, die den Strand mit großen Rechen bearbeiteten. Sie sammelten Abfälle ein, und wenn die Eimer voll waren, kippten sie die auf die Ladefläche eines kleinen Lastwagens. Dabei sangen sie in einer Sprache, die er nicht kannte.

Er lief zu dem bereits geharkten Teil, zog sich bis auf die Badehose aus, stieg ins Wasser und schwamm hinaus. Nach etwa einhundert Metern erreichte er den Punkt, von dem aus er hätte noch lange weiterschwimmen können. Er blickte hinüber zum jenseitigen Ufer des Golfos, welches anscheinend noch keinen Meter näher gerückt war.

Nach einer weiteren Strecke wendete er, schwamm zurück, und als er aus dem Wasser stieg, fühlte er seinen Körper schwerer als zuvor. Bei seinen Kleidungsstücken setzte er sich in den Sand und ließ sich von der Sonne trocknen.

In der Nähe hatte sich ein älteres Paar niedergelassen, das interessiert zu den harkenden Frauen hinüberblickte.

„Früher“, meinte der Mann, „hat ein Mann mit einem Traktor, eine Art Egge hinter sich herziehend, diese Arbeit gemacht. Warum sie wohl jetzt diese Frauen das machen lassen?“

„Keine Ahnung“, sagte die Frau.

Jonas Bogner raffte seine Sachen zusammen und begab sich zu seiner Unterkunft, um noch ein wenig zu arbeiten.

Am Abend traf er sich mit Vera auf der Terrasse. Er berichtete, dass er am Tatort habe schreiben wollen, aber nicht dazu gekommen sei, sprach über seine Beobachtungen am Strand.

„Irgendwann wird es auch mich treffen“, begann Vera Galina.

„Ich verstehe nicht.“

„Eine Folge der europäischen Einigung. Diese Frauen kommen aus Rumänien. Dort hat sie ein Menschenhändler als sogenannte Leiharbeiterinnen an die Besitzer des Campingplatzes vermietet. Die verrichten hier alle möglichen Arbeiten.“

Er berichtete, was der Mann am Strand seiner Frau erzählt hatte, fragte, ob das nicht besser gewesen sei. Ein Mann mit einem Traktor, das ging doch schneller und war sicher auch billiger.

„Irrtum, Jonas, der Mann mit dem Traktor, übrigens ein Sarde aus der Umgebung, bekam das Fünffache des Lohnes dieser Frauen. Ich sprach letztens mit einer von ihnen. Sie verdiene hier immer noch mehr als in Rumänien, wo sie überhaupt keine Chance habe, eine Anstellung zu bekommen.

Da sei es unter dem Verbrecher Ceausescu besser gewesen. Da hätten alle Arbeit gehabt, und es sei ihnen egal gewesen, wie viele Paar Schuhe dessen Frau gehortet habe.“

„Ich verstehe“, sagte Jonas Bogner, „wem die EU wirklich dient.“

„So sehe ich das auch, Jonas.“

„Und Sie meinen, es träfe Sie auch, irgendwann?“

„Sicher, wenn sie mich nicht mehr brauchen, darf ich wieder gehen.“

„Da hoffe ich, es wird noch solange dauern, bis Sie etwas Besseres gefunden haben.“

Beide wussten nicht, dass sich da bald etwas ergeben würde.

Nach einer Pause rückte Vera Galina mit einem Vorschlag heraus, der ihn überraschte.

„Ich las heute einen Prospekt der Eisenbahngesellschaft, die den Trenino Verde betreibt. Eine Reise mit dieser alten Bahn“, und sie zog einen Flyer aus der Tasche und legte ihn vor Jonas Bogner auf den Tisch“, würde Ihnen bestimmt gefallen.“

Zögernd nahm er das Papier zur Hand, las und begann sich mit ihrem Vorschlag anzufreunden. Als er dann alleine war, überlegte er, ob sie ihn vielleicht loswerden wolle. Der Gedanke erschien ihm abwegig, warum denn? Die Insel ein wenig näher kennenzulernen, das hatte was für sich.

„Ich werde es tun“, sagte er ihr anderntags, woraufhin sie die nötigen Formalien für ihn erledigte.

Vierzehn

Ein Bahnhof am Meer. Jonas Bogner stand am Hafen von Arbatax und blickte mit halb geöffneten Augen auf den Zug. Das Gefährt war alt, wirkte leicht schäbig und klapprig. Er wunderte sich über den Zug, der zu Hause schon längst im Museum stehen würde. Der „Trenino Verde“ wirkte tatsächlich wie ein Ausstellungsstück, und er hoffte, dass der Zug das Vorhaben, in die Berge zu klettern, überhaupt schaffte.

Aber Jonas wollte ja unbedingt. Warum eigentlich? Vera Galina hatte ihm den Ausflug empfohlen. Und kaum saß er, und kaum ertönte das erste laute Pfeifen der Lok, begann alles großartig zu werden!

Die kleine Bahn versprühte den nostalgischen Charme der Wildwestzeit. Der Zug schnaufte und kletterte im Schneckentempo den Berg hinauf von Arbatax am Meer auf Normalnull bis nach Seui in den sardischen Bergen auf 820 Metern über dem Meer. Er hätte noch bis Mandas fahren oder an einem beliebigen anderen Bahnhof aussteigen können. Ihm reichte das Erlebnis von null auf Berg.

Die Bremsen quietschten und das Signalpfeifen vor jeder Kurve und jedem Tunnel war so laut, dass bald auch der letzte Fahrgast wach war. Der Tag hatte früh begonnen, als die Temperaturen noch erträglich waren.

An der Wand entdeckte er ein Schild, das für Schwarzfahren 1.000 bis 10.000 Lire Strafe ankündigte. Viele kleine Details im Zug und an der Strecke, die aus früheren Zeiten stammten, zauberten ihm ein Lächeln aufs Gesicht.

Während seine eigenen Kindheitsträume wach wurden, schien das Abenteuer Zug für Kinder von heute keines mehr zu sein – Lokomotivführer wollte von den mitreisenden Kindern hier sicher keines mehr werden.

Er rieb sich die Augen und genoss den sagenhaften Ausblick vom Berg ans Meer und in die Täler der Ogliastra. Aus dem offenen Fenster gelehnt bestaunte er die schönen kleinen Bahnhöfe, hörte das Pfeifen bei den Bahnübergängen, die noch von Hand geschlossen und geöffnet wurden.

In Azara, auf 800 Metern, ließ die heiße Sonne endgültig Wildwest-Feeling aufkommen. Inmitten der Landschaft – ein Arrangement aus Nadelbäumen, einem ausgetrockneten Flussbett, einer frei grasenden Kuhherde auf einer prärieartigen Wiese und verrotteten Waggons eines uralten Zuges – wurden Erinnerungen an Winnetou und Old Shatterhand wach.

Es ging vorbei an Weinhängen und über schöne Brücken aus Stein, sie passierten Wachhäuschen und Spuren ehemaliger Besiedelung, Wege, über die er auch gern gewandert oder mit dem Mountainbike gefahren wäre.

Tatsächlich stiegen irgendwann zwei Mountainbiker mit ihren Rädern aus. Sie waren von Arbatax mit hier hochgefahren, machten jetzt sicher eine Tour im Schatten der Wälder und hatten dann eine tolle Abfahrt ans Meer vor sich.

Eine himmlische Ruhe umfing ihn an seinem Zielbahnhof in Seui, wo der Trenino mit zwanzig Minuten Verspätung ankam. Aber es störte ihn nicht. Hatte er doch keine Termine.

Hier wollte er eine Zeit lang verweilen und dann weiter gen Süden fahren. Das kleine Dorf wirkte ähnlich ausgestorben wie einige Landstriche zuvor. Am Abend hoffte er, an einer Bar ein kühles Ichnusa trinken zu können.

Er erinnerte sich daran, dass ihm Vera Galina eine Sage über die Entstehung Sardiniens erzählt hatte. Danach hätte der Schöpfer der Welt am Ende seiner Arbeit noch einen Haufen Granitbrocken übrig gehabt. Nicht wissend, was damit anzufangen sei, hätte er seinen Fuß darauf gesetzt und den Berg von Steinen platt getreten, sodass der Abdruck seiner Fußsohle entstanden sei. Vom Meer umspült, eine schöne Insel, in der sardischen Sprache: Ichnusa, die Schuhsohle, wonach die Brauerei das Bier benannt hatte.

Doch die Pause reichte gerade mal für ein Glas Bier, denn wider Erwarten war das kleine Dorf vorbereitet: Vier zueinander gehörende Museen für fünf Euro pro Nase, das klang nach einem fairen Preis.

So schloss er sich einer Reisegruppe an. Der Guide zeigte ihnen alles, von der schönen Freske im Palazzo Liberty bis zu Kochgeschirr im Casa Farci. Sie erfuhren, dass der Philosoph, Literat und Gründer der sardischen Aktionspartei, Filiberto Farci, hier gelebt hatte.

Eine fast unglaubliche Geschichte fand sich im Palazzo Liberty: Hier hatte die Familie des Erfinders Augusto Bissiri gelebt – aus dessen Kopf das Prinzip der Television stammen soll. Er war 1906 in der Lage, eine Fotografie von einem Raum in einen anderen zu übertragen und 1917 schließlich von London nach New York. Nach Los Angeles ausgewandert, ließ er sich die Erfindung patentieren. Er gründete dort eine Siedlung, deren Straßen bis heute nach Flüssen und Bergen rund um sein Heimatdorf Seui benannt sind.

Das interessanteste Museum war ein altes spanisches Gefängnis, das sie sich für nach dem Mittagessen aufsparten. Denn zwischen dreizehn und fünfzehn Uhr war hier wirklich alles geschlossen. So liefen sie in dieser Zeit auf eigene Faust zur Mine “Fundu e Corongiu”, zwei Kilometer außerhalb, und machten dort ein kleines Picknick.

Später kehrten sie in einem der beiden Restaurants an der Hauptstraße ein – eines davon führte ein älteres sardisches Paar, beide sprachen Deutsch, hatten eine Zeit in Unna gelebt und freuten sich immer auf ein Schwätzchen über Sardinien, Deutschland und den “Grünzug”. Sie boten Jonas Bogner auch eine Übernachtungsmöglichkeit an.

Der Schinken zum Antipasto war großartig, die hausgemachten Culurgiones (eine Art dicke Ravioli mit einer Füllung aus Kartoffeln, Pecorino und Minze) waren noch fantastischer. Es stand frisch geriebener Käse und eine leichte Tomatensoße bereit. Dazu Bier oder Hauswein, anschließend trank man noch einen Kaffee in einer Bar.

Und dann rief ja noch das Gefängnis aus dem sechzehnten Jahrhundert – das wirklich sehenswert sei, so sagten die Wirtsleute. Das S’Omu de sa Maja, ein Haus, in dem es um religiöse Magie und vorchristliche Wunder geht, schafften sie nicht mehr, denn für die anderen war es wieder Zeit für die Rückfahrt nach Arbatax.

Wie es sich herausstellte, wollte außer ihm noch Mascha Rudow, eine jüngere Frau, so Mitte zwanzig schätzte er sie, weiter nach Süden. Sie hatte gefragt, ob sie sich ihm anschließen könne. So verabredeten sie sich darauf, am nächsten Morgen den Zug nach Mandas zu nehmen. Dort würde man dann weitersehen.

Der Trenino Verde ist eine tolle Sache, wenn man die Insel mal auf eine ganz andere Art erkunden möchte und ein schönes Kontrastprogramm zu Strand und Meer, dachte er, als er später in seinem Bett lag, die Beine angewinkelt, denn das Bett war seiner Zeit für kleinere Leute gezimmert worden.

Der Wirt weckte rechtzeitig, damit ihnen noch Zeit für ein „deutsches“ Frühstück blieb. Sich an ihre Zeit in Unna erinnernd servierten die Wirtsleute Mascha Rudow und ihm Brot, Butter, Wurst und Käse.

Welch ein Zufall, Mascha Rudow studierte Geschichte und Politik, im achten Semester. Da gab es Gesprächsstoff, nachdem er ihr von seinem Vorhaben, sich mit Historischem zu beschäftigen, berichtet hatte.

Während er sie eher verstohlen betrachtete, ertappte er sich bei dem Vorurteil, Studentinnen jener Fachrichtung sahen auch entsprechend aus: Kurzhaarschnitt und konservativ gekleidet. Zu grauen Jeans trug sie ein Sweatshirt, das ursprünglich einmal schwarz gewesen sein musste. Blaue Sportschuhe rundeten ihr Erscheinungsbild ab. Doch im Gegensatz zu ihrem Äußeren vertrat sie Ansichten, die ihm gefielen: „Glauben Sie ja nicht, ich sei der Meinung, dass die Industrialisierung durch die Erfindung der Dampfmaschine ausgelöst worden ist.“

Und sie lieferte eine Erklärung, für den in den einzelnen Ländern Europas zeitversetzten Aufbruch in den Kapitalismus:

Erfindungen werden immer erst dann genutzt, wenn es auf entsprechenden Gebieten eine größere Nachfrage nach Gütern oder Dienstleistungen gibt. So stieg in England früher als anderswo, durch die Abwanderung verarmter Bauern in die Städte, die Nachfrage nach industriell gefertigter Bekleidung. Es entstanden Spinnereien und Webereien, deren Maschinen mit Dampfkraft angetrieben wurden. Jetzt erst wurde die Dampfmaschine, die schon früher erfunden worden war, allgemein eingesetzt.

Je länger sie miteinander sprachen, sah er in ihrer gemeinsamen Reise einen Glücksfall, denn Mascha Rudow konnte ihm historische Zusammenhänge erklären, für deren Verständnis er viel Zeit an Selbststudien hätte aufbringen müssen. Sie erklärte ihm zum Beispiel die Theorie vom tendenziellen Fall der Profitrate und während sie sprach, gewann er von ihr ein völlig anderes Bild. Mimik und Gestik schienen überhaupt nicht zu ihrem Äußeren zu passen. Sie dozierte nicht, plauderte, als gäbe sie den Inhalt eines unterhaltsamen Spielfilms wieder. So verging ihm die Zeit bis zu ihrer Ankunft in Mandas wie im Fluge.

Schließlich standen sie am Ortsausgang des Städtchens am Straßenrand, versuchten einen Autofahrer zu bewegen, sie mitzunehmen.

„Entschuldigen Sie mich einen Moment“, sagte sie, als niemand ihrem Anliegen Folge leistete und verschwand, ihren Rucksack vom Rücken ziehend, in der Macchia, die sich beiderseits der Straße ausdehnte. In der Annahme, sie müsse mal, blickte Jonas Berger in Richtung Mandas, nach einem Kraftfahrzeug Ausschau haltend.

Erschrocken fuhr er herum, als ihm jemand eine Hand auf die Schulter legte, und traute seinen Augen nicht. Mascha Rudow in roten Shorts und schwarzem ärmellosen Shirt, barfuß.

„Leider“, meinte sie, als sie seinen ungläubigen Blick registrierte, „Pumps habe ich nicht dabei.“

Und tatsächlich, bald hielt ein Wagen etwa zehn Meter vor ihnen an der Straße in Richtung Villamar. Mascha Rudow lief zur Fahrerseite und er hörte sie in fließendem Italienisch fragen: „Können Sie uns mitnehmen, in die nächste Stadt?“ Was der Mann am Steuer sagte, konnte er nicht verstehen. Dann wandte sie sich zu ihm hin: „Er nimmt uns mit, bis nach Barumini.“ Mascha Rudow nahm neben dem Fahrer Platz, Jonas Bogner setzte sich in den Fond. Er hörte, was vorne gesprochen wurde, verstand allerdings kaum etwas.

Am Ortseingang von Barumini, an einer Tankstelle, stiegen sie aus. Der Fahrer wendete, winkte ihnen noch einmal zu, bevor er mit quietschenden Reifen anfuhr und in die Richtung, aus der sie gekommen waren, davonfuhr.

„Er hat mich zum Abendessen eingeladen“, meinte sie eher beiläufig.

„Und, haben Sie zugesagt?“

„Wo denken Sie hin? Waren wir denn nicht bereits dazu verabredet?“

Fünfzehn

Der Tankstellenbesitzer, von Mascha Rudow befragt, empfahl ihnen das Hotel „Su Nurex“.

„Nicht zu verfehlen“, sagte er, „direkt bei der Nuraghe. Vom Hotel aus haben Sie eine wunderschöne Aussicht auf die Burg von Las Plassas und die Giara von Gesturi, Sie wissen, das Hochplateau, auf dem noch Wildpferde weiden.“

Sie bedankten sich und machten sich sogleich auf den Weg, quer durch Barumini, einer Gemeinde, in der Marmilla, dem Zentrum Sardiniens, in der Provinz Medio Campidano mit 1312 Einwohnern, wie er es seinem Reiseführer entnommen hatte.

Zusammen traten sie an die Theke der Rezeption. Er ließ Mascha Rudow den Vortritt, nach zwei Einzelzimmern zu fragen. „Leider“, eröffnete ihnen die Angestellte, „nur noch ein Doppelzimmer haben wir frei“, übersetzte ihm Mascha Rudow.

Was tun? Unschlüssig standen sie, als die Frau ergänzte, dass sie in Barumini kein freies Bett mehr finden würden. Dass sie noch ein Doppelzimmer frei hätten, rührte von einer Absage her, die gerade eingegangen sei.

„Was hat sie gesagt?“, fragte er nach.

Mascha lachte verlegen, bevor sie antwortete: Sie sagte: „Da müssen Sie eben mit ihrem Vater in einem Zimmer übernachten. So schlimm kann das ja nicht sein.“

Fragend blickte Mascha Rudow ihn jetzt an.

„Das wäre ja nicht das erste Mal, liebe Tochter,“ ging er darauf ein.

„Okay“, sagte Mascha in Richtung der Frau hinter der Theke, „wir nehmen das Zimmer.“

Auf was hatte er sich da eingelassen, fragte er sich, als ein Bediensteter sie zu dem Zimmer führte. Eine im Grunde genommen wildfremde Frau, die seine Tochter sein könnte in einem Zimmer, und wie er gleich feststellte, auch in einem Bett, das nicht auseinander zu schieben war.

„Ich sehe, Jonas, das ist Ihnen nicht recht, stimmts?“

„Recht oder nicht recht, die Frage stellt sich mir eigentlich nicht. Eher überrascht mich die Situation, und ich weiß nicht mit ihr umzugehen“, blieb er bei der Wahrheit. „Zum Beispiel würde ich mich jetzt gerne umziehen, getraue es mich aber nicht.“

„Und ich dachte immer, Männer können damit locker umgehen.“

„Sie sehen, einer ist nicht wie der andere.“

„Dann gehe ich mal zuerst ins Bad.“

„Aber gerne, Frau Rudow.“ Gesagt, erkannte er die Provokation, die hinter dieser Anrede im Angesicht des gemeinsamen Bettes steckte. Sie reagierte prompt.

„Von mir aus können wir beim Sie bleiben, sollten aber besser die Vornamen verwenden.“

„Gerne, Mascha – übrigens ein schöner Name. Ich glaube, im Hotel gibt es kaum deutsche Gäste, und dass sich Vater und Tochter siezen, ist in manchen Kreisen immer noch üblich.“

„Glaub ich nicht, aber egal.“

Mit ihrem Waschzeugbeutel unter dem Arm verschwand sie hinter der Badezimmertür. Jonas Bogner ging zum Fenster, und obwohl es draußen dunkel war, erkannte er die Umrisse der Nuraghe, nicht weit vom Hotel entfernt.

Sie kam aus dem Bad und trug dieselben Sachen wie vor der Anhalterei. Er sah sie jetzt aber mit anderen Augen, von ihrer Attraktivität wissend.

Er ließ sich Zeit, duschte ausgiebig. Dann zog er frische Unterwäsche an, die er in Ermangelung eines Schlafanzuges auch in der Nacht tragen würde.

„Endlich, Jonas, ich habe Hunger.“

Heute wurde ein Menü nach sardischer Art angeboten. Sie entschieden sich dafür, denn sonst gab es nur das Übliche, Spaghetti und Pizza.

Zuerst servierte man ihnen ein paar Kleinigkeiten, bestehend aus verschiedenem Gemüse, danach Bruscetta. Das waren geröstete Weißbrotscheiben, belegt mit Tomatenstückchen, Knoblauch und verlaufenem Käse. Der dritte Gang schließlich bestand aus gegrilltem Spanferkel und dünnen geschmorten Rindfleischscheiben. Den Abschluss bildeten verschiedene Süßspeisen zur Wahl.

Beide aßen sie mit großem Appetit, beschränkten sich in ihren Äußerungen auf positive Bemerkungen über die Speisen.

Nach weiteren Wünschen gefragt, sagten beide, wie aus einem Mund: „Café-Koretto“, und lachten über diese Gleichzeitigkeit.

„Was hat Sie eigentlich nach Sardinien verschlagen, Jonas?“

Er berichtete von den Veränderungen, die sich für ihn durch das Erbe ergeben hatten, von seinem zufälligen Treffen mit Vera Galina in Arezzo. Von deren Einladung in die Ferienanlage. Von seinen Studien dort und am Rande über die Tragödie der Wieglers.

„Diese Frau, Vera, ist sie Ihre Freundin?“

Was sollte er sagen? Sie war seine Freundin geworden, aber nicht in dem Sinne, was man heute darunter verstand. Das war die andere Vera gewesen.

„Sie ist mir zu einer Freundin geworden, ja, aber nur zu einer Freundin eben, Sie verstehen, so im klassischen Sinne.“

Mascha Rudow gab sich mit seiner Antwort zufrieden, nahm er an. Jedenfalls fragte sie nicht weiter nach.

Es entstand eine Pause. Und schon war sie wieder eingebrochen, in seine Gedanken, die andere Vera.

Nach unserer ersten gemeinsamen Nacht trafen wir uns, den Umständen entsprechend, regelmäßig. Die Umstände wurden uns durch die Anwesenheit und Nichtanwesenheit von Jürgen Dauer, ihrem Ehemann, diktiert. Nie sahen wir uns an einem Wochenende.

An einem Montag, Vera rief wie immer, wenn ihr Mann abgereist war, an, fragte, ob wir uns sehen könnten, trafen wir uns in unserem Lokal. Ich weiß noch genau, dass ich da zum ersten Mal laut über ein gemeinsames Leben gesprochen habe. Vera sah mir lange in die Augen, ehe sie sagte: „Jonas, wir sollten eine Vereinbarung treffen.“

Die Art, wie sie das sagte, diese Ernsthaftigkeit, mit der sie mich dabei ansah, ließ mich Schlimmes erahnen.

„Wir sollten Schluss machen, bevor es ernst wird.“

Zu spät, dachte ich, denn da war es für mich längst ernst geworden.

„Hallo, sind Sie noch da?“, schreckte ihn Mascha Rudow aus seinen Gedanken.

Er fasste sich schnell, inzwischen gewöhnt an solche Situationen.

„Aber ja, ich überlegte gerade, was wir morgen zusammen unternehmen könnten“, log er.

„Da muss man doch nicht lange überlegen. Natürlich schauen wir uns die Nuraghe an, deshalb sind wir doch hier. Vielleicht findet eine Führung statt.“

Am Morgen, eine ähnliche Situation wie am Abend zuvor. Unschlüssig standen sie vor ihrer jeweiligen Bettseite. Soll sie sich nun hier vor ihm für die Nacht umziehen, fragte sie sich. Nein, dachte Mascha, zog aus ihrem Rucksack ein T-Shirt und verschwand damit im Bad.

Er hatte damit ja kein Problem, trug er doch bereits seinen Schlafanzug. In Unterhose und Hemd setzte er sich auf die Bettkante und wartete.

Hübsch, dachte er, als sie aus dem Bad kam, weißes Hemdchen und rotes Höschen. Dann lagen sie, die Bettdecke bis zum Hals hochgezogen, darauf achtend, dass zwischen ihnen ein gebührender Abstand bestand. Auf die Dauer würde das schwer einzuhalten sein, denn es gab, wie im Süden üblich, nur eine Bettdecke.

Um die Situation zu überspielen, sprachen sie über die morgige Exkursion. „Soll ich mal vorlesen, was dazu in meinem Reiseführer steht?“, fragte sie.

„Ja, das wäre nicht schlecht.“

Mascha schaltete ihre Nachttischlampe an, schlug auf ihrer Seite das Plumeau zurück und lief zu ihrem Rucksack. Sie bückte sich, suchte und fand den Reiseführer. Dann kroch sie wieder unter die Bettdecke, schlug die entsprechende Seite auf und las:

Su Nuraxi (deutsch die Nuraghe, ein prähistorischer Turmbau) ist die am besten erhaltene Groß-Nuraghe auf Sardinien. Sie thront auf einer Anhöhe einen Kilometer außerhalb des kleinen Ortes Barumini in der Provinz Medio Campidano. Der Ort liegt am Nordrand einer Hügellandschaft, die wegen der sie prägenden Kegelberge den Namen Marmilla (Brust) trägt.

Die Siedlung wurde 1997 von der UNESCO zum Weltkulturerbe erklärt; ihre Komplexität wurde erst 1949 nach tagelangen Regenfällen und Abrutschen eines Hügels erkannt.

Die ältesten Teile der Siedlung stammen erst aus der Zeit um 1200 vor unserer Zeitrechnung, der größte Teil der Mauern ist ca. 200 bis 400 Jahre jünger. Su Nuraxi wurde gegen 600 vor unserer Zeitrechnung von den Puniern zerstört. Schriftliche Zeugnisse gibt es keine.

„Was kann man daraus schließen, dass sie nichts Schriftliches hinterlassen haben?“, fragte Mascha im Ton einer Lehrerin.

Sie hatte den Reiseführer neben sich auf den Nachttisch gelegt, sich ihm zugewandt. Marmilla nennt man also diese Anhöhe, die jetzt ein wenig aus ihrem Hemdchen hervorlugte, dachte er.

„Hey Jonas, haben Sie meine Frage nicht verstanden?“

„Weil sie nicht schreiben konnten.“

„Falsch, Jonas Bogner, setzen!“

Er setzte sich abrupt auf, was zur Folge hatte, dass er die Bettdecke mit sich riss.

„Sollte es kalt werden in der Nacht, werden wir zusammenrücken müssen, denn sehr groß ist die Zudecke nicht.“

Mascha ignorierte, was er gesagt hatte, fuhr fort