Freda Kurto

Das GEHEIMNIS der TRINAKRIA

Eine schicksalhafte Reise durch Sizilien

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Impressum neobooks

Prolog

 Es ist schon erstaunlich, welche versteckten Schachzüge das Leben parat hält. Vermeintliche Launen des Schicksals, über deren tatsächliche Wurzeln man erst viel später stolpert. In meinem Fall handelte es sich um eine ausgesprochen profane Unlust. Genauer gesagt, um einen Anflug äußerst schlechter Laune. Herbeigeführt durch eine Vielzahl von Tiefschlägen jeglicher Art. Verstärkt durch die Novemberatmosphäre, die sich alljährlich über die Stadt legte. In diesem Jahr zu allem Überfluss schon Anfang Oktober. Blauer Himmel und Sonnenschein schienen den Vorboten des auslaufenden Jahres endgültig Platz gemacht zu haben: ungemütliche Temperaturen, gedeckte und gedämpfte Stimmung allerorts, die Natur grau in grau, der Blick von meiner kleinen Dachwohnung auf die Donau eingehüllt von undurchdringlichen und hartnäckigen Nebelschwaden. Kurzum, ein Klima, bestens geeignet für eine saftige Weltuntergangsstimmung.

Ich hatte schon seit Tagen keinen unnötigen Schritt vor die Tür gesetzt. Das Telefon war ausgestöpselt und sogar der Griff zum Fernseher zu anstrengend. So hegte und pflegte ich meine Depression. Kleinste Anzeichen der Besserung erstickte ich im Keim. Schließlich war meine Bereitschaft zu leiden längstens nicht ausgeschöpft. Im Gegenteil. Um mir den deprimierenden Kontrast zwischen meiner Wenigkeit und dem Rest der Menschheit vor Augen zu führen, bedurfte es keiner großen Anstrengung. Ich brauchte nur meiner Leseleidenschaft nachzugeben. Schließlich gab es keinen Schmöker, der mich nicht früher oder später mit der Erkenntnis konfrontierte, wie sehr sich das eigene Leben von dem anderer Genossen unterschied.

Was hatte mein monotones Dasein schon mit den so genannten Geschichten gemein, die das Leben schrieb? Nichts! Absolut nichts! Genauso gut hätte ich meine Existenz auch auf einem anderen Planeten fristen können. Unzählige Papierseiten lieferten mir den Beweis. Die anderen, ja, die sonnten sich auf der guten Seite des Lebens. Ein Erfolg jagte den anderen. Eine glückliche Beziehung ging nahtlos in die nächste über. Und zeichnete sich ausnahmsweise ein kleiner Misserfolg ab, so war er unter Garantie für etwas Überwältigendes gut.

Ja, andere standen morgens auf, ohne zu wissen, was der Tag für sie bereithielt. Ihr Alltag wurde von Abwechslung, Spannung, Abenteuer und Leidenschaft bestimmt. Sie wurden im positiven Sinne Opfer der unglaublichsten Zufälle. Der kleinste Schritt konnte sich als eine vom wohlwollenden Schicksal gesteuerte Bewegung in eine wundervolle und grenzenlose Zukunft offenbaren. Gefolgt von der wohligen Gewissheit, dass sich ihr Leben innerhalb weniger Stunden um 180 Grad gewandelt hatte. Natürlich zum Besten.

Ich hingegen? Was immer ich auch anpackte – es ging schief. Der fragwürdige Trost, dass auch meine Patzer irgendwann für etwas gut sein könnten, hielt sich in Grenzen. Denn selbst wenn, da war ich mir sicher, stand zu befürchten, dass mir der Genuss des schwer verdienten Glücks infolge frühzeitigen Ablebens verwehrt bleiben würde.

Auf was ich mich hingegen felsenfest verlassen konnte, war das morgendliche Wissen, wie mein Tag ablaufen würde. Und zwar nicht nur der aktuelle Tag, sondern jeder Tag, die nächsten Wochen, Monate, Jahre ... Da half es auch nichts, Umwege gedanklich oder tatsächlich zu gehen. Egal wie viele Schritte ich in die entgegengesetzte Richtung setzte, stets führte mich der Weg über die verschmähte Ziellinie. Daher beschäftigte ich mich vor dem Einschlafen meist mit der Frage, warum der Zufall, dem ich weiß Gott genug Chancen bot, so undankbar war, keine zu nutzen.

Eines Tages kam, was kommen musste: Eine ernsthafte Krise drohte auszubrechen. In meinen vier Wänden gab es keine einzige schriftliche Zeile mehr, die ich mir nicht zumindest einmal verinnerlicht hatte. Was nun? Etwa meinen Schutzwall verlassen, um für Nachschub zu sorgen? Ein Akt der Willensanstrengung, den ich mir in meiner momentanen Gemütsverfassung wahrlich nicht abverlangen konnte.

Rat- und rastlos tigerte ich durch meine Kemenate, als sich ein Krimi in mein Blickfeld schob, den ich vor geraumer Zeit nach wenigen Seiten in die hinterste Ecke des Bücherregals verbannt hatte. Angesichts der akuten Notlage schien es mir angebracht, meine Abneigung gegen Kriminalromane für die Dauer einer einmaligen Lektüre zu ignorieren.

Was ich in diesem Augenblick nicht ahnte: Es war der richtige Schritt zum richtigen Zeitpunkt in die richtige Richtung. Ein Schritt, der mich direkt und ohne Umwege zu dem bislang so schmerzlich vermissten Zufall führte. Zu einer Reihe von Ereignissen, nach deren Durchlaufen nichts mehr so sein würde, wie es einmal war. Ereignisse, die nicht nur meinen Moralischen beendeten, sondern den Schlüssel zu meiner Vergangenheit darstellten.

Kapitel 1

 Schon nach wenigen Minuten nahm mich der einst verschmähte Krimi wider Erwarten gefangen. Nicht so sehr die Story an sich, vielmehr der Ort des Geschehens: SIZILIEN!

Im Mittelpunkt ein kleines Bergdorf namens Erice. Einsam in 900 Meter Höhe gelegen, bei schlechtem Wetter von der Umwelt abgeschnitten, teils bewohnt, teils verlassen. Dazu eine kleine versteckte Badebucht, die sich nach einem halbstündigen Fußmarsch durch die gleißende Sonne Siziliens dem überraschten Auge des Wanderers darbietet. Das Ganze gekrönt mit einer kürzlich entdeckten Höhle, die sagenhafte Abenteuer versprach.

Kurzum, dem Autor war es gelungen, mit vereinzelten Schilderungen der örtlichen Gegebenheiten und einheimischen Bevölkerung nachhaltige Eindrücke von der Insel zu wecken.

Obwohl ich zuvor niemals einen Gedanken an diesen Teil Italiens verschwendet hatte, überfiel mich während des Lesens eine seltsame Aufgeregtheit, die ich kaum nachvollziehen konnte. Zumal dieser Effekt kaum auf die sparsam eingesetzten Spannungsmomente des Krimis zurückzuführen waren. Wie auch immer, mit fortschreitender Seitenzahl wuchs auch mein Interesse an Sizilien.

Als ich das Buch zuklappte, hatte es zweierlei bewirkt. Was meinen Ausflug in diese Literatursparte betraf, stand für mich fest: einmal und nie wieder. Darüber hinaus setzte das Ende des Romans zugleich den Schlusspunkt unter meine freiwillige Isolationshaft. Ich konnte es nicht erklären, kam aber nicht umhin einzugestehen, dass die Lektüre eine Art unsichtbares Band gewebt hatte. Ein mit den Sinnen nicht wahrnehmbares Phänomen, das mich unwiderruflich mit dieser Insel verband und eine ungeheure Faszination auf mich ausübte.

Während der nächsten Tage wurden meine Gedanken nur von einem Thema beherrscht: Sizilien. Ich besorgte mir Unmengen Informationsmaterial. Je mehr ich über die Insel las, desto größer wurde mein Interesse. Mein Wissensdurst schien unstillbar. Außerdem wurde ich das Gefühl nicht los, dass eine unbekannte Kraft am anderen Ende jenes unsichtbaren Bandes zog. Mir wurde schnell klar, dass es nur eine Lösung gab: Ich musste Sizilien in natura sehen. Und das so schnell wie möglich.

Urlaub auf Sizilien! Das hieß, zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen. Erstens würde ich meinem Novemberfrust entkommen und die Kälte gegen annehmbare Temperaturen eintauschen können. Zweitens, so hoffte ich, bekäme ich Gelegenheit herauszubekommen, was es mit diesem geheimnisvollen „Band“ auf sich hatte.

Ohne es auch nur im Geringsten zu ahnen, hatte ich soeben den Grundstein für die heiß begehrte Rolle in „Geschichten, die das Leben schreibt“ gelegt. Noch weniger war ich mir bewusst, dass das Drehbuch für diese Geschichte schon vor sehr langer Zeit geschrieben worden war.

Dann ging alles Schlag auf Schlag. Mein Job als selbstständige Fotografin, für den ich nach einer so kurzen wie enttäuschenden Erfahrung als Angestellte ein kleines Zimmer in meiner Wohnung als Fotoatelier zweckentfremdete, brachte den Vorteil mit sich, mich bei Bedarf kurzfristig aus dem Alltag zu verabschieden. Da ich zurzeit ohnehin nicht gerade unter Überarbeitung litt, beschloss ich kurzerhand, für zehn Tage das Weite zu suchen. Dummerweise bin ich in jedoch in meinem Freundeskreis die einzige, die mit 19 den Schritt in die Selbstständigkeit gewagt hatte. Zu hoffen, derart überstürzt eine Reisebegleitung aufzutreiben, war utopisch. Folglich blieb die Qual der Wahl: entweder solo oder gar nicht. Die Entscheidung, mich alleine auf die Socken zu machen, zog zwar ein leicht mulmiges Gefühl nach sich. Wenn es um komplexere Aktivitäten geht, bin ich nämlich dank meines mitunter recht unbeholfenen Wesens äußerst ungern auf mich gestellt. Doch in diesem Fall erstickte ich sämtliche Befürchtungen im Keim. Dem Zwang, nach Sizilien zu kommen, konnte ich mich einfach nicht entziehen.

Mein nächster Gang führte ins Reisebüro. Binnen einer halben Stunde war alles erledigt. Meine Reisepläne nahmen greifbare Formen an: Eine Woche „Sizilien für Entdecker“. Konkret gesagt: Sieben Tage mit einem Mietwagen kreuz und quer über die Insel, alle Übernachtungen gebucht, unverbindliche Routenvorschläge und im übrigen: die totale Freiheit.

Für mein Vorhaben die perfekte Reisegestaltung. Zum einen würde ich die Gelegenheit haben, umfassende Eindrücke zu sammeln, ohne mir von anderen aufzwängen zu lassen, wann, wo und wie. Zum anderen bräuchte ich mir keine Sorgen zu machen, wo ich des Abends mein Haupt zur Ruhe betten würde. Bei allem Freiheitsdrang kann ein gewisses Sicherheitsgefühl schließlich nicht schaden.

Beschwingt vor lauter Vorfreude verließ ich den Laden. In drei Tagen würde ich mich in die Lüfte schwingen. Wer hätte das gedacht! Noch vor einer Woche Opfer von Depressionen der Sonderklasse und heute bereits Anwärter auf den Entdeckerstatus! Da sollte jemand behaupten, mein Leben hieße Monotonie.

Kapitel 2

 Fünf Minuten vor Zwölf! Im übertragenen Sinn versteht sich. Heute war es soweit. Aufgeregt schnürte ich mein Bündel. Der Flieger ging zwar erst am späten Nachmittag, aber keine zehn Pferde würden mich davon abhalten, mal wieder viel zu früh loszufahren. Zwar sollte die Strecke Regensburg-München, günstige Umstände vorausgesetzt, selbst in meiner von den Jahren arg gebeutelten Ente in einer großzügig bemessenen Stunde problemlos zu bewältigen sein. Aber, man konnte ja nie wissen.

Ausgerechnet heute erinnerte sich die Großwetterlage an ihre guten Seiten. Ausnahmsweise lichtete sich der Nebel in den frühen Morgenstunden und ließ stellenweise Reste eines strahlend blauen Himmels erkennen. Gegen Mittag bahnten sich sogar trügerische Sonnenstrahlen den Weg, um das nasskalte Novemberklima kurzfristig zu verdrängen. Sollte es sich hierbei etwa um einen Wink mit dem Zaunpfahl handeln? Getreu dem Motto: Warum in die Ferne schweifen, wenn das Gute ist so nah? Quatsch! Froh, auf dieser Fahrt nicht die fehlende Ausstattung meines Vehikels mit einem Nebelscheinwerfer bedauern zu müssen, tuckerte ich in Richtung Autobahn.

Unmittelbar vor der Auffahrt fiel er mir das erste Mal auf. Schätzungsweise in meinem Alter, um die Zwanzig, ungefähr 1.80 Meter lang, schmal, kurze braune verstrubbelte Haare, salopp, aber keineswegs schlampig gekleidet. Alles in allem kein Anhaltertyp. Dennoch wies das hochgehaltene Pappschild unmissverständlich auf entsprechende Aktivitäten hin.

Allein wegen seines sympathischen, regelrecht vertrauenerweckenden Gesichts wäre ich nicht im Traum auf die Idee gekommen, anzuhalten. Seit ich meinen Führerschein habe, beherzige ich konsequent und unnachgiebig den Grundsatz, keine fremden Leute mitzunehmen. Um so erstaunlicher, dass in diesem Fall mein Verhaltenskodex ansatzweise ins Schwanken geriet.

Vermutlich lag der Grund hierfür in der Richtung, die der Unbekannte anvisierte. Die stimmte nicht nur mit meiner überein, sondern zeugte auch von einer gewissen exzentrischen Veranlagung des Unbekannten. Denn auf dem Schild des Trampers stand keineswegs München, sondern: Sizilien. War es ein verfrühter Aprilscherz? Oder nur Ausdruck eines über alle Maßen optimistischen, wenn nicht gar naiven Gemütes? Jedenfalls schien selbst mir die These unhaltbar, dass seine Ambitionen in Richtung „potentieller Gewaltverbrecher“ gingen. Wie auch immer, seinetwegen würde ich sicherlich nicht das Risiko eingehen, eines Besseren belehrt zu werden. Eigentlich schade, dachte ich, als ich im Rückspiegel sah, dass auch er mir hinterher schaute.

Der arme Kerl! Irgendwie wurde ich den Gedanken an ihn nicht los. Während ich gemütlich im Warmen saß, das idyllische Hopfenanbaugebiet Holledau an mir vorbeiziehen ließ, und meine Ente ausnahmsweise ohne aufzumucken einen Kilometer nach dem anderen verschlang, konnte er sich kalten Fußes dieselben in den Bauch stehen. Während ich in der sicheren Gewissheit schwelgte, mich mit jeder Minute, die verstrich, unweigerlich meinem Ziel zu nähern, musste er sich früher oder später mit dem eindeutig vorprogrammierten Scheitern seines Vorhabens auseinandersetzen. So etwas Verrücktes aber auch. Denn wer würde angesichts des nahenden Winters auf die idiotische Idee kommen, eine Fahrtstrecke von rund 2.000 Kilometern auf sich zu nehmen, wenn er genauso gut und vor allem bequem nach läppischen zwei Stunden Flugzeit am Ort seiner Träume ankommen konnte? Nun, wie ich das sah, konnte er von Glück reden, wenn er überhaupt irgendwohin käme. Aber was kümmerte mich die Zukunft eines Möchtegernvagabunden?

Die raue Wirklichkeit hielt mich davon ab, nach einer Antwort zu suchen. Ein kleines rotes Licht flackerte am Armaturenbrett auf und lenkte meinen Blick auf die Tanknadel, die sich jenseits der Reservemarkierung aufhielt. Mist. Mir würde es wohl nie gelingen, rechtzeitig an den unverhältnismäßigen Spritbedarf meines vierrädrigen Vielfraßes zu denken. Mit Hängen und Würgen, unter Inanspruchnahme des allerletzten Reservetropfens, fuhr ich die nächste Tankstelle an. Vielmehr rollte ich die letzten Meter.

Da sich die Zapfsäulen äußerster Beliebtheit erfreuten, konnte ich mich entspannt zurücklehnen und dankbar durchatmen. Das wäre ein echter Hammer gewesen. Wegen eines leeren Tanks: Sizilien ade! Mein Blick streifte zufällig den Rückspiegel und fiel auf das Prachtexemplar eines Zweisitzers, der hinter mit wartete. Ein knallig orangefarbener Fiat Barcetta mit geöffneten Verdeck beherbergte zwei den Elementen Wind und Wetter trotzende, dick vermummte Gestalten.

„Auch eine Möglichkeit zu reisen“, murmelte ich mit einem kleinen Anflug von Neid. Ich war so in die Betrachtung des seltenen Flitzers versunken, dass ich weder Fahrer noch Beifahrer eines Blickes würdigte. Entsprechend überrascht vernahm ich ein Klopfen an meinem Seitenfenster. Ich drehte mich um, und mein Erstaunen nahm kein Ende. Wer deutete mir an, die Fensterscheibe herunterzukurbeln? Der zum Scheitern verurteilte Sizilienreisende höchstpersönlich! Es war nicht zu fassen. Und ich hatte mir auch noch Sorgen um sein Fortkommen gemacht. Dabei war seine Fahrt in diesem Luxusschlitten doch erst durch mich und meine mangelnde Hilfsbereitschaft möglich geworden.

Leicht verärgert öffnete ich mit skeptisch hochgezogenen Augenbrauen das Fenster. Was wollte er von mir? Eine Dankeschön hatte ich ja wohl kaum zu erwarten. „Tut mir leid, wenn ich Sie erschreckt habe, aber ...“ Schroff unterbrach ich ihn: „In der Tat. Und? Was wollen Sie?“ „Nun, ja also, eigentlich – , aber ich glaube, ich sollte mir einen zweiten Versuch lieber ersparen.“

Wunderbar. Er hatte mich verstanden. Doch anstatt das Gespräch zu beenden, hakte ich nach. „Jetzt stellen Sie sich mal nicht so an. Wenn Sie sich derart anschleichen, besteht ja wohl kein Anlass zu glauben, dass ich Sie mit offenen Armen empfange. Außerdem, was meinen Sie mit zweitem Versuch? Können Sie sich nicht klarer ausdrücken?“ Er unterbrach meinen Redeschwall: „Wenn sich eine Gelegenheit dazu ergibt, gerne. Gut, wie fange ich am Besten an? Erinnern Sie sich denn nicht an mich?“

Natürlich tat ich das. Aber das ging in ihn schließlich nichts an. Außerdem, wenn ich zu etwas keine Lust hatte, dann einen potentiellen Anhalter abzuwimmeln. „Wissen Sie, wenn Sie meinen, eine Frage mit einer Gegenfrage beantworten zu müssen, kann ich auf die Fortführung unseres Gespräches gut verzichten.“ Gott sei Dank wurde in diesem Augenblick mein Vordermann fertig. Mit einem betont freundlichen „Ich muss jetzt tanken. Auf Wiedersehen“ knallte ich ihm die Autotür um ein Haar direkt vor die Nase, stieg aus, machte mich an die Arbeit und ging zahlen.

Als ich zu meinem Auto zurückkehrte, ließ ich dezent meine Blicke schweifen. Schon wieder Glück gehabt. Mein gewinnendes Wesen hatte ihn offensichtlich davon überzeugt, dass er von mir keine Chauffeursdienste zu erwarten hatte. Ein weiterer Blick auf die Uhr ergab, dass ich genug Zeit hatte, um mir eine kleine Kaffeepause zu gönnen. Ich deponierte meine Ente und peilte zielstrebig die Cafeteria an. Trotz des eigentümlichen Charmes, den solche Raststätteneinrichtungen verbreiten, war der Andrang gewaltig. Ich wollte schon umdrehen, als in der hintersten Ecke ein kleiner Tisch frei wurde.

Während ich behutsam ein Gebräu, laut Karte handelte es sich um Kaffee, schluckte und mechanisch eine Zeitschrift durchblätterte, hing ich meinen Gedanken nach. Es ist schon tragisch, dass die Menschheit so verkommen ist. Wer war heutzutage noch hilfsbereit? Insbesondere gegenüber Fremden – vor lauter Angst, im günstigsten Fall ausgenutzt und über den Tisch gezogen zu werden. Obwohl, Argumente wie diese waren vermutlich nur allzu oft eine willkommene Ausrede, um nicht behilflich zu sein. Wenn aber die grundsätzliche Bereitschaft vorhanden war, sollte man sich vielleicht einfach auf seine Menschenkenntnis verlassen. Zum Beispiel Mr. Sizilien. Er machte nun wirklich einen ganz harmlosen, regelrecht seriösen Eindruck. Stellte sich allerdings die Frage, warum er sich ausgerechnet auf diese Art und Weise fortbewegen musste. Immerhin sah er keineswegs so aus, als müsse er am Hungertuch nagen. Aber das konnte mir nun wirklich egal sein. Zumal ich ihn ja endgültig und erfolgreich abgewimmelt hatte.

Welch grobe Fehleinschätzung. An nichts Böses denkend, vernahm ich ein zurückhaltendes: „Ist hier noch ein Platz frei?“ Die Stimme kannte ich doch. Sichtbar genervt schaute ich hoch. Himmel sakra, blieb mir denn auch nichts erspart! Unerschütterlich wie ein Fels in der Brandung stand das Subjekt meiner Gedanken samt Gepäck vor meinem Tisch. Mit gespielter Verzweiflung zuckte er die Schultern und erklärte mit kummervoller Stimme: „Eine wirklich unangenehme Situation. Sie müssen ja glauben, dass ich Sie verfolge. Hätte ich eine Alternative, aber Sie sehen ja selbst, nirgends ein freies Plätzchen.“

Sarkastisch antwortete ich: „Tja, das Leben ist eines der härtesten.“ Mit einem leicht belustigten Grinsen entgegnete er: „Sie haben völlig Recht. Mein Pech.“ Er bückte sich, um seinen Seesack zu schnappen. „Los, setzten Sie sich schon!“, brummte ich widerwillig. Immerhin befanden wir uns in einem der Öffentlichkeit zugänglichen Lokal. Wenn ich ihm den Zutritt zu meiner Ente verwehrte, war das mein gutes Recht. Aber hier den Tisch zu verteidigen? Ich wollte mich ja schließlich nicht lächerlich machen. Mit dieser Geste sollte mein Entgegenkommen jedoch endgültig ausgeschöpft sein. Mit einem betont dynamischen Blättern in besagter Illustrierten signalisierte ich meine mangelnde Bereitschaft zu einem Small Talk.

Doch Undank ist der Welt Lohn. Entweder war er unfähig, meine Körpersprache richtig zu interpretieren, oder es entsprach seinem selbstbewussten Naturell, sich von kleinen Hindernissen nicht entmutigen zu lassen. Jedenfalls machte er keinen Hehl aus seinem Kommunikationsbedürfnis. „Ihre Ente hat es mir auf den ersten Blick angetan. Leider sieht man dieses Modell nur noch selten. Ist sie noch voll einsatzfähig? Haben Sie heute noch eine lange Strecke vor sich?“

Bei diesem Redefluss konnte ich mich beim besten Willen nicht konzentrieren. Gezwungenermaßen schaltete ich mich ein. „Erste Frage: Ja. Zweite Frage: Wie man’s nimmt. Immerhin heißt mein Ziel Sizilien.“ Teufel, wieso konnte ich nie meine Klappe halten? Ein falsches Wort und schon hatte ich ihm die nächste Frage auf einem goldenen Tablett serviert.

„Das gibt’s ja gar nicht. Das muss reine Vorsehung sein. Da kann ja von Zufall wohl kaum mehr die Rede sein. Sie wissen, was ich meine?“ Natürlich wusste ich, was er meinte. Schließlich war sein Pappschild nicht zu übersehen gewesen. Allerdings wusste ich auch, dass ich „unser“ Wissen nicht in seinem Sinne umzusetzen gedachte. „Da muss ich Sie leider enttäuschen. Wenn Sie wissen, was ich meine? Erstens, werde ich Sizilien nicht anfahren, sondern anfliegen. Zweitens, nehme ich grundsätzlich, das heißt ohne Ausnahme, keine Anhalter mit. Drittens ...“Er winkte ab. „Ist schon gut. Ich habe die Botschaft verstanden. Wenn ich zu penetrant gewesen sein sollte – “

Im Geiste wischte ich mir den Schweiß von der Stirn. Schon wieder Glück gehabt. Schweigsam widmeten wir uns, beide mit angewidertem Blick, der Flüssigkeit, die in unseren Tassen überzuschwappen drohte. Die wohlige Gewissheit, soeben eine gefährliche Klippe umschifft zu haben, wirkte sich positiv auf meine Geselligkeit aus. Ich fragte ihn nach den Gründen, warum er sich unbedingt eine Zweitagesreise per Auto auf sich nehmen wolle.

So erfuhr ich, dass mein Gegenüber, wenn irgendwie möglich, lieber mit dem Auto fuhr, um mehr zu sehen und zu erleben. Sein ursprüngliches Vorhaben, mit dem eigenen Auto zu fahren, sei in dem Augenblick geplatzt, als vor wenigen Tagen ein Betrunkener in seinen Wagen gedonnert sei. Totalschaden. Dann habe er kurzerhand beschlossen, sich auf die mir bekannte Weise seinem Ziel zu nähern. Er sehe aber nach diversen Fehlschlägen ein, dass er vermutlich auf die Alternative Flugzeug zurückgreifen müsse.

Automatisch schrillten in meinem Kopf die Alarmglocken. Doch die befürchtete Frage, ob ich ihn nicht ausnahmsweise vielleicht zum Flughafen ..., blieb aus. Angenehm berührt von seiner unerwartet vornehmen Zurückhaltung wünschte ich ihm eine gute Reise und wollte mich auf nimmer Wiedersehen verabschieden. Doch beim Aufstehen fiel plötzlich mein Blick auf die Vorderseite seines Seesackes. Das Reiseutensil, an sich von unscheinbarem Äußeren – schlichter schwarzer Leinenstoff – , fiel durch eine eingearbeitete sonnengelbe, etwa tellergroße Abbildung auf.

Unwillkürlich griff ich zum Hals. Ein typischer Reflex, eine Handbewegung, die ich immer wieder unbewusst ausführe, um zu kontrollieren, ob sich meine Kette mit dem Talisman noch an Ort und Stelle befindet. Erleichtert fühlte ich die beruhigende Kühle des unter dem Pullover verborgenen, 2-Euro-Stück großen goldenen Anhängers. Dennoch hatte ich das Gefühl, zu glühen und zu schwanken. Eine Hand drückte mich auf den Stuhl zurück und eine besorgte Stimme bahnte sich den Weg zu meinem Ohr. „Ist Ihnen schlecht? Kann ich Ihnen irgendwie helfen? Sie sehen ja aus, als wären Sie gerade einem Gespenst begegnet.“ In gewisser Weise traf die Floskel direkt ins Schwarze. Genau genommen hatte mich soeben das Gespenst meiner Vergangenheit gestreift. Aber auch das ging ihn nichts an. Zudem hatte es mir die Sprache so gründlich verschlagen, dass ich nur mit Mühe ächzen konnte: „Alles in Ordnung!“

Wie ich später erfuhr, war ich die nächsten Minuten nicht ansprechbar. Den Anhänger nach wie vor krampfhaft festhaltend, zogen in Windeseile Bruchstücke meines Lebens an mir vorbei. Sinnlose, quälende Gedanken, die ich schon vor langer Zeit und nach etlichen Rückschlägen unter der Kategorie „vorbei und vergessen“ abgehakt hatte. Endgültig, wie ich damals meinte.

Dreh- und Angelpunkt des momentanen Desasters war mein Anhänger. Das dargestellte Motiv hatte ich bislang noch nie woanders gesehen. Auch war es mir nicht gelungen herauszufinden, was es mit dem Schmuckstück auf sich hatte. Ich wusste nicht, wem es einst gehört hatte und unter welchen Umständen der Anhänger in meinen Besitz gekommen war. Sollte er ein bestimmtes Symbol abbilden? Oder handelte es sich lediglich um eine der Phantasie entsprungene Darstellung? Kurzum, ich hatte niemanden gefunden, der das Motiv kannte und mir etwas über die Bedeutung des geheimnisvoll anmutenden Gebildes hätte sage können.

Bis heute! Denn gerade eben hatte ich ein identisches Exemplar gesehen. Nicht in Form eines Schmuckstückes, sondern als Emblem auf seinem Seesack. Dort prangte es und ließ meinen Blick nicht mehr los: Ein Frauenkopf, umrahmt von drei abgewinkelten Beinen sowie je zwei Schlangen und Flügeln.

Vielleicht würde er mir ein paar Informationen über das Motiv geben können. Was hieß hier vielleicht? Er musste einfach etwas wissen. Schließlich ging es hier nicht um ein in jedem x-beliebigen Laden zu kaufendes Standardmodell. Mit Sicherheit war der Frauenkopf erst nachträglich angebracht worden. Vielleicht von ihm selbst, zumindest aber von einer ihm bekannten Person. Ich war sicher, er wusste, was er da mit sich herumschleppte.

Doch selbst wenn ich richtig lag, war mir letztlich nicht geholfen. Denn seine Informationen konnten zwangsläufig nur allgemeiner Natur sein. Die Fragen, die mir besonders am Herzen lagen, würde auch er nicht beantworten können: Wem hatte die Kette ursprünglich gehört? Ich bin immer davon ausgegangen, dass sie von meiner Mutter stammte. Aber Beweise für diese Theorie gibt es nicht. Ebenso wenig für die Annahme, dass es sich um eine Art Erbstück handelt. Das einzige, was die Frau, die mich auf die Welt gebracht hat, mir auf meine einsame Reise ins Leben mitgeben wollte, konnte ... Aber wissen? Von Wissen konnte keine Rede sein.

Ich wusste nicht, wer meine Eltern waren oder sind. Ob sie verheiratet waren. Warum meine Mutter weder sich noch mir die Chance gegeben hat, einander kennenzulernen. Genau genommen kannte ich weder meinen richtigen Namen noch den exakten Geburtstag. Und das wenige, was ich wusste, weckte lediglich die Erinnerungen an eine vergeblich verdrängte unglückliche Kindheit und Jugend. Ich wusste, dass ich ein Findelkind bin. Der Anfang meiner dokumentierten Geschichte fiel auf einen kalten, dunklen Novemberabend vor fast zwanzig Jahren. Die Glocken der neben dem Pfarrhaus stehenden Kirche schlugen zehn Mal, als die Haushälterin des Pastors ein Klopfen an der Haustür hörte. Ganz kurz und so leise, dass sie es beinahe überhört hätte.

Von Rheuma geplagt, dauerte es eine Weile, bis sie die Tür erreichte. Draußen herrschte tiefe Dunkelheit. Das einzig Helle waren die aufkommenden Nebelschwaden, unter denen der angrenzende Friedhof kaum noch zu erkennen war. Die gute Seele schaute sich erstaunt um und kam zu dem Ergebnis, sich doch getäuscht zu haben. Sie war gerade im Begriff, sich umzudrehen und die Türe wieder zu schließen, als sie eher zufällig auf den Boden schaute. Und damit auf mich: einen winzigen, in eine weiße Decke gewickelten Säugling mitsamt seiner komfortablen Behausung in Gestalt einer Strohtasche.

Um es kurz zu machen: Der herbeigerufene Arzt behauptete, ich sei allenfalls vierzehn Tage alt und attestierte mir, von einer leichten Unterkühlung abgesehen, einen robusten gesundheitlichen Zustand. Des Weiteren ergab der Inhalt besagter Notunterkunft keine Hinweise auf meine Identität. Abgesehen von einem Zettel, auf dem der Name Anna stand. Ansonsten fand man lediglich eine goldene Kette mit einem goldenen, im Design recht ausgefallenen Anhänger. Eben jenes Schmuckstück, dass ich seitdem immer trage.

Die nächsten Tage wurde ich im Pfarrhaus aufgepäppelt. Als feststand, dass alle Versuche, meine Mutter ausfindig zu machen, gescheitert waren, lief ich die nächste Station an. Das Waisenhaus. Dort blieb ich vier Jahre, bis mich eine Pflegefamilie aufnahm. Ein absoluter Glückstreffer, denn die Begeisterung meiner „neuen Eltern“ führte zu dem Wunsch, mich zu adoptieren. Doch dann kam es zu einem schrecklichen Verkehrsunfall, dem meine Familie in spe zum Opfer fiel. Also landete ich erneut im Heim. Mit sechzehn begann ich eine Fotolehre, mit achtzehn ließ ich den Ort meiner Kindheit hinter mir, und seitdem ist nichts Weltbewegendes passiert.

Solange meine Erinnerung zurückreicht, waren Kette und Anhänger für mich von größter Bedeutung. In den ersten Jahren im negativen Sinne. Damals hatten mir die Schwestern erzählt, es sei ein Geschenk meiner leiblichen Mutter. Zu der Zeit fing ich an, mir Gedanken zu machen. Was hatte ich Schlimmes getan oder an mir gehabt, dass diese Frau mich nicht haben wollte? Ich war unendlich wütend. Auf mich, weil ich mir die Schuld für diese Entwicklung gab. Auf diese herzlose Frau, die mir das angetan hatte. Auf die Kette, die mich immer wieder an meine fehlende Vergangenheit erinnerte. Zudem ängstigte mich die bizarre Gestalt des Anhängers. Am liebsten hätte ich das Schmuckstück weggeworfen. So wie sie mich entsorgt hatte. Andererseits stellte die Kette die einzige Verbindung zu meiner Vergangenheit dar. Also beschränkte ich mich in meinem kindlichen Zorn darauf, Kette und Anhänger für geraume Zeit in einer kleinen, aus der Küche stibitzten Holzspanschachtel, einst Aufbewahrungsort eines Camembert, zu deponieren, und den Gedanken daran einfach zu verdrängen.

Natürlich gelang mir weder das eine noch das andere. Was durchaus sein Gutes hatte. Denn je mehr ich darüber nachdachte, um so größer schien die Wahrscheinlichkeit, dass ich die leidige Angelegenheit zu einseitig betrachtet hatte. Immerhin konnte niemand definitiv Auskunft über die wirklichen Motive meiner Mutter geben. Was wäre denn, wenn sie nicht anders hatte handeln können? Wenn sie sich in einer Zwangslage befand, aus der sie nur auf diese Weise entkommen konnte? Was, wenn sie mir doch positive Gefühle entgegengebracht hatte ...?

Zu diesem Zeitpunkt begann ich die Kette, insbesondere natürlich den Anhänger, in einem anderen Licht zu sehen. Ich war mit einem Mal davon überzeugt, dass dieser seltsame Frauenkopf eine ganz bestimmte Rolle im Leben meiner Mutter gespielt hatte. Wie auch immer diese ausgesehen haben mag, das Schmuckstück muss ihr sehr am Herzen gelegen haben. Dessen war ich mir nun sicher. Und vielleicht war genau das der Grund, warum sie wollte, dass ich es bekomme. Womöglich war sie von dem Gedanken geleitet, sie könne mit Hilfe dieses bedeutsamen Gegenstandes eine Art Brücke zwischen uns, zwischen mir und meiner Herkunft schlagen.

Stellte sich nur die Frage nach der konkreten Bewandtnis dieses Anhängers. Entsprechende Nachforschungen verliefen erfolglos. Damals ging ich dazu über, die Kette Tag und Nacht zu tragen. Der Anhänger jagte mir nicht länger Angst und Schrecken ein, sondern gab mir ein Gefühl der Sicherheit. Fortan übernahm er die Funktion eines Maskottchens. Solange ich es am Körper trug, würde mir nichts passieren.

Bis zum heutigen Tag glaube ich fest daran, dass der Frauenkopf eine Art Orakel darstellt. Dass er ein Geheimnis verbirgt, das mir meine Mutter auf diese Weise mitzuteilen versuchte. Die Hoffnung, jemals auf des Rätsels Lösung zu stoßen, hatte ich allerdings längstens begraben und beschlossen, die Vergangenheit endgültig ruhen zu lassen. Und jetzt das!

Langsam drang der um mich herum tobende Geräuschpegel – quengelnde Kinder, entnervte Eltern und nicht zuletzt die besorgte Stimme des Verursachers meines Dilemmas – in mein Bewusstsein. „Was ist denn los? Geht es Ihnen besser? Soll ich einen Arzt rufen?“ Das hätte mir gerade noch zu meinem Glück gefehlt: „Um Gottes willen! Es ist alles in Ordnung.“ Die skeptische Reaktion: „Wirklich? Sie haben mir in den letzten Minuten einen gewaltigen Schrecken eingejagt.“

Wie ärgerlich! Sein ganz und gar nicht überzeugt wirkender Gesichtsausdruck signalisierte, dass ein paar erläuternde Anmerkungen angebracht waren. Immerhin hätte er mich samt Blackout auch sitzen lassen können. Insbesondere nach meinem zuvor an den Tag gelegten Umgangston. Von meiner entgegenkommenden Art ganz zu schweigen. Bloß, was sollte ich ihm sagen? Klar, nicht zu viel und nicht zu wenig. Was ich brauchte, war eine Strategie, um mit möglichst wenig Aufwand ans Ziel zu kommen. Am besten... Doch weiter kam ich nicht dank seiner Unterbrechung.

„Also, ich muss schon sagen, es ist mir zwar aufgefallen, dass Sie nicht gerade zu den geschwätzigen Vertretern des weiblichen Geschlechts gehören, aber nun scheinen sie wohl endgültig die Sprache verloren zu haben!?“ Ich räusperte mich: „Ach, ganz so tragisch ist es sicherlich nicht. Aber von einer solchen Kreislaufattacke erhole ich mich halt immer am schnellsten, wenn ich ein paar Minuten völlig entspannt und intensiv durchatme. Wenn Sie also noch ein wenig Geduld mit mir haben könnten?“ Ohne seine Antwort abzuwarten, stürzte ich mich erneut in meinen apathisch anmutenden Zustand und entwickelte in Windeseile eine Strategie: Ich würde ihn so unauffällig und effektiv wie möglich aushorchen; im Gegenzug aber nur so viel von meiner Lebensgeschichte preisgeben wie unbedingt nötig. Wenn das kein fairer Handel war.

Kampfgestählt kehrte ich in den Zustand normaler Ansprechbarkeit zurück. Schließlich wollte ich seine Geduld keinesfalls überstrapazieren. Außerdem wurde die Zeit allmählich knapp. Ein verstohlener Blick auf die Uhr erinnerte mich daran, dass auch der großzügigste Zeitrahmen irgendwann ausgeschöpft ist. Gott sei Dank waren es höchstens noch zwanzig Minuten bis zum Flughafen. Nichtsdestotrotz, wenn ich meinen Flieger nicht hinterher schauen wollte, musste ich langsam los. Und das bedeutete, dass ich die Fahrt mit meinem neuen Bekannten fortsetzen musste, um überhaupt eine Chance zu haben, an die ersehnten Informationen zu kommen. Doch was würde er von meinem plötzlichen Sinneswandel halten? Würde er misstrauisch werden? Um das zu verhindern, galt es diplomatisch vorzugehen, anstatt ihm die gemeinsame Weiterfahrt einfach so vorzuschlagen.

„Ich muss mich wirklich bei Ihnen entschuldigen und für Ihre Ausdauer bedanken. Das Ganze ist mir richtig peinlich. Wie kann ich das wieder gut machen?“ Mensch Junge, wenn das nicht die Gelegenheit ist, deine Reisepläne wieder ins Gespräch zu bringen! Dummerweise dachte er keineswegs daran, den Köder zu schlucken. Stattdessen kehrte er den Kavalier alter Schule hervor und erwiderte: „Aber ich bitte Sie! Das war doch selbstverständlich. Hauptsache, Sie sind wieder fit. Wenn ich sonst noch etwas für Sie tun kann? Ansonsten würde ich mich jetzt verabschieden, denn es ist schon recht spät.“ Mist, offensichtlich war ich im Vorfeld zu unnachgiebig aufgetreten. Zweiter Versuch: „Himmel, die Zeit! Sie haben Recht. Ich habe Sie schon viel zu lange aufgehalten. Über meinen Anfall habe ich völlig die Zeit vergessen. Auch ich muss zusehen, dass ich weiter komme. Also, nochmals vielen Dank und eine schöne Reise.“

Ein letztes „Auf Wiedersehen“ und ich machte Anstalten, mich vom Stuhl zu erheben. Ungefähr nach der Hälfte der Strecke verharrte ich kurz, stöhnte leicht und ließ mich seufzend wieder zurückfallen. Offensichtlich waren meine schauspielerischen Fähigkeiten recht überzeugend. Zeitgleich mit den ersten Erschöpfungsanzeichen meinerseits sprang er auf, um mich notfalls auffangen zu können. Als ich unfallfrei wieder Platz genommen hatte, ließ auch er sich mit einem Seufzen nieder. „Sie können sagen, was Sie wollen“, verkündete er mit besorgter Stimme, „aber ganz auf dem Damm sind Sie noch nicht! Sie sollten vielleicht doch besser auf Nummer sicher gehen und einen Arzt hinzuziehen.“

Genau das richtige Stichwort! „Nun, schaden könnte es vermutlich nicht. Andererseits, es ist nicht das erste Mal, dass sich mein schwacher Kreislauf bemerkbar macht. Und aus Erfahrung weiß ich, dass ich mich in einem solchen Fall nur ein wenig auszuruhen brauche. Aber ausgerechnet jetzt ...!" Um ihm keine Gelegenheit zu geben, mich zu unterbrechen, setzte ich meinen Monolog schnell fort. „Ach, was soll’s! Ich muss mich nur ein bisschen zusammenreißen, dann wird es schon gehen. Gut, ich fühle mich etwas unsicher auf den Beinen. Aber schließlich will ich ja nicht gehen, sondern Auto fahren.“

So, jetzt war aber er an der Reihe: „Wahrlich keine einfache Situation. Dennoch würde ich mir das noch einmal gut überlegen. Oder sind Sie immer so risikofreudig? Normalerweise würde ich jetzt vorschlagen, aber – ...“ Das Verstummen nach „aber“ signalisierte endgültig seine mangelnde Bereitschaft, nach meinen Regeln zu spielen. War es eine Mischung aus vornehmer Zurückhaltung und verletzter Eitelkeit, oder hatte er mich durchschaut? Ich gab mich geschlagen: "Nun, vielleicht sollte ich die Sache tatsächlich noch einmal überdenken. Wenn die Zeit nur nicht so drängen würde. Es gäbe allerdings noch eine andere Möglichkeit. Natürlich ist mir klar, dass mein Vorschlag in ihren Ohren vermessen klingen muss. Ich gebe es nur ungerne zu, aber es könnte sein, dass ich mich zu Beginn unseres Treffens ein wenig kindisch verhalten habe. Aber man lernt ja nie aus. Kurzum, was halten Sie davon, wenn wir die Fahrt zum Flughafen gemeinsam fortsetzen? Sollte sich mein Kreislauf erneut bemerkbar machen, könnten Sie sogar das Steuer übernehmen.“

Falls ihn mein Angebot überrascht haben sollte, ließ er es sich nicht anmerken: „Meinetwegen, wenn Sie dieses unwägbare Risiko allen Ernstes eingehen wollen. Aber ich warne Sie: Ich übernehme keine Haftung für eventuelle Ausbrüche krimineller Natur.“ „Ja, ja, machen Sie sich nur lustig über mich. Vermutlich habe ich es verdient.“

Gut gemacht! Die erste Etappe hatte ich erfolgreich absolviert. Wir zahlten und eilten Richtung Ente. Am Wagen angekommen, überreichte ich ihm mit einer großzügigen Geste den Autoschlüssel. Netterweise nahm er ihn kommentarlos und stieg ein. Nach den ersten Kilometern, die wir schweigend zurücklegten, beschloss ich, den zweiten Schritt in Angriff zu nehmen: Wie brachte ich ihn dazu, rein zufällig unsere Gemeinsamkeit zu entdecken? Unauffällig zog ich die Kette unter dem Pullover hervor. Dann drehte ich mich in seine Richtung, um meine Sprechbereitschaft zu signalisieren und seinen Blick auf meine Vorderseite zu lenken. „Da wir nun schon die letzten Kilometer gemeinsam zurücklegen, sollte ich mich wohl vorstellen. Ich heiße Anna Freitag.“ „Freut mich. Tim Sommermeier.“

Sehr groß schien seine Freude allerdings nicht zu sein. Jedenfalls brachte sie ihn nicht davon ab, wie hypnotisiert geradeaus auf die Straße zu schauen. Vor lauter Nervosität begann ich an dem Anhänger herumzuspielen. „Mein Gott, warum sind Sie denn so nervös? Immer noch Angst, ich könnte jeden Augenblick ...“ Während er zu mir hinüberschaute, blieb ihm das Ende des Satzes im Halse stecken. „Das gibt’s ja gar nicht! Wo haben Sie denn die Trinakria aufgetrieben? Haben Sie nicht erwähnt, Sie führen das erste Mal nach Sizilien?“

Endlich! Es begann spannend zu werden. „Trinakria? Meinen sie den Anhänger? Was hat er mit Sizilien zu tun? Und überhaupt, warum sind Sie so überrascht?“ Ungläubig stellte Tim fest: „Sie scheinen tatsächlich nichts über die Darstellung des Anhängers zu wissen.“ „Nein, das heißt ja, also, das einzige, was ich weiß ist, dass es offensichtlich ein recht seltenes Exemplar ist, über das mir niemand nähere Informationen geben konnte. Um so erstaunter bin ich, das Sie anscheinend mit dem Teil mehr anfangen können als ich.“ "Wieso erstaunt? Ist Ihnen das nahezu identische Motiv auf meinem Seesack nicht aufgefallen. Na ja, ist ja auch egal. Wenn Sie wollen, erzähle ich Ihnen die Geschichte des Frauenkopfes.“

Meine ungezügelte Neugier mäßigend, erwiderte ich lapidar: „Warum nicht. Es kann ja nicht schaden, zu wissen, was man da um den Hals trägt. Schießen Sie ruhig los.“ "Gerne. Zuvor muss ich Sie aber einfach noch einmal fragen, woher Sie den Anhänger haben?“ „Von meiner Mutter“, antwortete ich bestimmt. „Und sie hat Ihnen nie etwas über seine Bedeutung erzählt?“ Mit einem leicht grollenden Unterton antwortete ich: „Nein!“ „Und Sie haben sie nie gefragt?“ Noch eine Spur schärfer: „Nein! Wollen Sie nun erzählen oder nicht?“

„Schon verstanden. Also: Der Ursprung des Frauenkopfes liegt in Sizilien. Antiken Quellen zufolge hieß die Insel zunächst Trinakria, wörtlich mit „drei Vorgebirge“ zu übersetzen. Das dazugehörende Symbol besteht aus besagtem Frauenkopf. Ein Zeichen für Siziliens Dreiecksgestalt, seine drei alten Provinzen, aber auch Zeichen für das Sonnenrad und die Fruchtbarkeit.“ Später, so erfuhr ich weiter, sei Trinakria nach dem Volk der Sikaner in Sikania umbenannt worden. Schließlich gaben die Sikuler dem Land den endgültigen Namen Sikelia/Sicilia. Heute finde sich der Frauenkopf, ebenso wie das Sonnensymbol, in überlieferten und zeitgenössischen Darstellungen überall auf der Insel wieder.

Diese Informationen musste ich erst einmal verdauen! Sizilien! Was hatte meine Mutter mit der Insel zu tun gehabt? Ob sie dort einst ihren Urlaub verbracht und bei der Gelegenheit das Schmuckstück erworben hatte? Aber irgendwie, ich konnte mir nicht helfen, mutete das Ganze sehr seltsam an. Das war mir alles in allem etwas zu viel Sizilien auf einen Schlag. Erst das Buch, dann der überstürzte Reiseentschluss, Mr. Sizilien nicht zu vergessen, und zur Krönung meine jahrelang unerkannte sizilianische Trinakria!

Leider entging mein leises gemurmeltes „Ich kann es nicht glauben. Das kann doch kein Zufall sein!“ nicht der Aufmerksamkeit meines Chauffeurs. „Also wirklich, sollten Sie jemals eine gute Seite an mir zu entdecken glauben, scheuen Sie sich nur nicht, es zu sagen. Mit meiner bedrohlichen Ausstrahlung habe ich mich abgefunden, aber dass ich jetzt auch noch unglaubwürdig bin – . Und was heißt hier Zufall?“ „Müssen Sie denn immer gleich beleidigt sein? So war das doch gar nicht gemeint. Keine Frage, dass ich Ihnen glaube." Was den Zufall betraf, servierte ich ihm eine kurze Zusammenfassung jener Ereignisse, die mich seinen Weg hatten kreuzen lassen. Natürlich ohne auf die familiären Probleme einzugehen. Ich schien sein Interesse geweckt zu haben. Denn er begann sofort die spärlichen Fakten zu interpretieren, als habe er ein Puzzle vor sich.

„Das ist in der Tat eine seltsame Geschichte! Allein die Tatsache, dass Sie sich jahrelang unwissentlich mit dem Wahrzeichen Siziliens geschmückt haben. Dann das Buch! Ohne den Krimi hätten Sie vermutlich zeitlebens keinen Gedanken an Sizilien verschwendet. Wobei es schon ziemlich erstaunlich ist, dass der Roman diese gefühlsmäßige Auswirkung auf Sie hatte. Es ist ja beinahe so, als habe die Beschreibung der Insel etwas aufgeweckt, das in ihrem Unterbewusstsein verborgen ist.“Letzteres schien mir jedoch arg an den Haaren herbeigezogen zu sein. Immerhin, unter mangelnder Phantasie litt er nicht. Besser, ich stoppte ihn beizeiten in seinem Eifer.

„Jetzt übertreiben Sie aber! Fehlt nur noch, dass Sie mir weismachen wollen, es könne sich hier um eine Art Reinkarnation handeln!“ „Na, na, jetzt übertreiben aber Sie! Mag ja sein, dass meine These etwas weit hergeholt ist. Aber, wie Sie selbst gesagt haben, der Zufall hat auffällig oft seine Finger im Spiel. Für mich hat die Sache eher einen leichten Beigeschmack von Schicksal. Wie auch immer, Sie sollten schleunigst Ihre Mutter zu diesem Thema interviewen. Wenn genug Zeit ist, rufen Sie sie doch einfach vom Flughafen aus an." „Nein, das geht nicht. Absolut unmöglich“, kam meine hastige Antwort. „Oh, tut mir leid. Ist Ihre Mutter tot?“ „Äh, nicht direkt. Zumindest kann man das, ähm, nicht unbedingt sagen.“ Toll! Noch mehr von diesem idiotischen Gestammel, und das Gespräch würde in eine völlig falsche Richtung abdriften.

„Was ich sagen wollte. Ich kann mich nicht daran erinnern, dass ich von meiner Mutter jemals eine entsprechende Information erhalten habe. Und es besteht kein Anlass anzunehmen, dass sich daran etwas ändern könnte. Sie, verstehen was ich meine?“ Wie sollte er? Ich wusste es ja selber nicht. Seine zögerliche Antwort: „Nun, ich glaube schon. Wie soll ich sagen, Ihr Kontakt zur Familie ist nicht gerade gut!?“ Dankbar stimmte ich zu. „Sie haben ins Schwarze getroffen. Man könnte sagen, zwischen den Parteien besteht eine unüberwindbare Kluft. Um ehrlich zu sein, ich rede nicht besonders gerne über dieses Thema.“ „Aber natürlich. Das verstehe ich sehr gut. Ich habe meinen Vater das letzte Mal mit vier Jahren gesehen. Dafür habe ich allerdings ein sehr inniges Verhältnis zu meiner Mutter.“

Erleichtert griff ich den Themenwechsel auf. „Nicht dass ich neugierig sein will, aber verdanken Sie ihr Wissen über Siziliens Vergangenheit ihrer Mutter?“ „Ja. Ich muss zugeben, dass es nur Wissen aus zweiter Hand ist. Nur deshalb, weil ich zur Hälfte sizilianisches Blut in mir habe. Aber, das ist eine lange Geschichte. Zu lang, denn unser Treffen nähert sich dem Ende. Sehen Sie, dort hinten ist schon der 'Franz Joseph Strauß'-Flughafen.“

Zu meiner großen Überraschung behagte mir dieser Abschluss keineswegs. Zwar hatte ich vermutlich alle wichtigen Informationen erhalten. Insoweit war nichts mehr zu erfahren. Und trotzdem, irgendwie fand ich die Vorstellung schade, dass sich binnen weniger Minuten unsere Wege trennen würden. Immerhin hatte sich mein erster sympathischer Eindruck von ihm bestätigt. Außerdem, nachdem ich nun zumindest ansatzweise Informationen von mir herausgerückt hatte, wäre es nur recht und billig, seine Geschichte zu hören. Und seine zum Teil sizilianische Abstammung gab berechtigten Anlass zu hoffen, sie habe sich auch auf sein Fremdsprachenrepertoire ausgewirkt. Die Vorstellung, bei meiner Ankunft in Catania nicht mutterseelenallein auf dem Flughafen stehen zu müssen, war sehr verführerisch. Ich hatte mir schon wiederholt mit Schrecken ausgemalt, wie ich bei dem Versuch, an meinen Mietwagen zu kommen, kläglich scheitern würde. Zwar konnte ich ein paar Brocken Italienisch, doch der freundliche Herr im Reisebüro hatte meinen Illusionen ein schnelles Ende bereitet. Von ihm erfuhr ich, dass selbst die aus den anderen Regionen des Landes stammenden Italiener auf Sizilien durchaus mit Verständigungsschwierigkeiten zu kämpfen hätten.

Doch nur um mir einen möglichst angenehmen und problemlosen Auftakt meines Urlaubes zu sichern, konnte ich schlecht meinen anvisierten Retter aus sprachlichen Nöten mit der lapidaren Frage schockieren: „Wollen Sie mit mir fliegen?“ Obwohl, die Gefahr mich auf diese Weise bis auf die Knochen zu blamieren, hatte auch eine positive Seite. Ich sah ihn im Geiste schon vor mir – meinen letzten Gedanken vor dem Einschlafen: Wenn mir heute morgen jemand gesagt hätte, dass ich einem wildfremden Menschen Zutritt zu meiner Ente gewähre und ihn anschließend überrede, mit mir nach Sizilien zu fliegen, dann ...

Hatte ich nicht stets davon geträumt, die Hauptrolle in „Geschichten, die das Leben schreibt“ zu übernehmen? Hier war die wahrscheinlich einmalige Gelegenheit! Ein bisschen Einsatz war da wohl kaum zu viel verlangt. Das Flughafengelände rückte in bedrohliche Nähe, als ich eine Entscheidung traf. „Ich weiß gar nicht, wie ich mich für ihren Fahrbereitschaftsdienst bedanken soll. Nicht nur, dass Sie meinen Chauffeur gespielt haben, zum Dank dafür sitzen Sie jetzt erst einmal auf dem Flughafen fest. Gibt es hier eigentlich einen S-Bahn-Anschluss oder wenigstens eine gute Busverbindung? Und wie schaut es überhaupt mit Ihren Plänen aus? Wollen Sie noch einmal Ihr Glück als Anhalter strapazieren?“

„Als erstes muss ich mich voll darauf konzentrieren, die Antworten auf diese Flut von Fragen nicht durcheinanderzubringen. Erstens: Weiß ich nicht. Zweitens: Weiß ich noch nicht genau. Drittens: Wenn ich das wüsste." „Ach“, sagte ich aufgeschlossen, „das ist ja interessant. Und das heißt?“ „Nun, ich schwanke hin und her. Letztlich bleiben zwei Alternativen. Entweder ich gebe meine Urlaubspläne vollständig auf. Oder ich freunde mich langsam mit dem Gedanken an eine Flugreise an.“

Als habe mich seine Ankündigung wie aus heiterem Himmel und völlig unerwartet erreicht, erwiderte ich gelassen: „Irgendein Flug, oder wollen Sie etwa nach Sizilien fliegen?“ „Hätten Sie was dagegen? Ich glaube, es besteht kein Anlass zur Sorge. Es ist kaum damit zu rechnen, dass sich in Ihrer Maschine noch einen Plätzchen findet.“ „Ach, seien Sie nicht so pessimistisch. Beeilen wir uns, man kann nie wissen“, zeigte ich mich von einer gänzlich unbekannten Seite, die auch ihn zu irritieren schien. Jedenfalls war die Reihe nun an ihm, mich mit einem skeptischen Blick zu beehren. Vielleicht lag es ja an den extrem dunklen und unverschämt langen Wimpern, aber an diesen Blick konnte ich mich gewöhnen.

Kapitel 3

 Tja, das sah ganz nach dem Ende meiner Glücksphase aus. Ungefähr zwei Stunden später hatte ich meinen Platz in der Maschine eingenommen. Nicht nur, dass mir der erhoffte Platz am Fenster versagt geblieben war. Auch die Nachbarn zur Rechten und Linken entsprachen nicht unbedingt meiner Vorstellung. Auf dem Fensterplatz wälzte sich ein Zweizentnerkoloss in die richtige Sitzposition. Dabei ächzte und stöhnte er ohne Unterlass und ignorierte rücksichtslos die Tatsache, dass er meinen Bewegungsraum beträchtlich einschränkte. Na ja, wenigstens ließ sich dieses Manko zur anderen Seite hin ein wenig ausgleichen. Dort hatte sich ein Jüngling der Marke „Dünner Hering“ breit, besser gesagt schmal gemacht. Ein Vorteil, der von einer im Laufe der Zeit unerträglich werdenden Knoblauchwolke schnellstens eliminiert wurde. Während ich mich skeptisch einer bröseltrockenen, mit angegrauter Salami und einem glibberigen Salatblatt spärlich belegten Semmel widmete, sinnierte ich über die Vorteile eines Tim Sommermeier.

Leider hatte er mit seiner Befürchtung, platzlos auszugehen, Recht behalten. Einen erfolgversprechenden Ersatzplan hatte er, als mir uns nunmehr endgültig verabschieden mussten, leider nicht parat. Ein Schauder ergriff mich, als ich mir die Überlebenschancen nach meiner Ankunft in Catania ausrechnete. Welch ein unschätzbares Glück, dass die erste Übernachtung in Catania sein würde. So blieb mir wenigstens eine nervenaufreibende Autofahrt direkt am ersten Abend erspart.

Um mich abzulenken, führte ich einen stummen Monolog: „Jetzt reiß dich gefälligst zusammen. Heute morgen stand es schließlich außer Frage, dass du einsam und alleine in dem Flieger sitzen würdest. Also, no risk, no fun! Wir schaffen das schon, yes!“ Dummerweise hatte sich das letzte Wort leise murmelnd verselbstständigt. Für Herrn Hering ein willkommener Anlass, den Versuch einer Konversation zu wagen. „Haben Sie etwas gesagt?“ Normalerweise hätte ich mir ein paar freundliche und unverfängliche Worte abgerungen. Doch die Knoblauchfahne, die mir ohne Vorwarnung mitten ins Gesicht wehte, bestärkte mich in dem Entschluss: Besser ein Ende mit Schrecken, als ein Schrecken ohne Ende. Zaghaft holte ich Luft und antwortete resolut: „Nicht dass ich wüsste!“ Sein erneuter, zaghafter Versuch „Ich dachte, ich hätte etwas gehört!?“ gab mir den Rest: „Sie müssen sich geirrt haben.“ Dann gab ich vor, ein kleines Nickerchen zu machen, während ich den Anflug eines schlechten Gewissen zu unterdrücken versuchte.

Dank des starken Rückenwindes, so die Info des Kapitäns, brauchten wir für die Flugstrecke statt der angekündigten eineinhalb Stunden nur 75 Minuten. Nun gab es kein Zurück mehr: Ich hatte sizilianischen Boden unter den Füßen! Es war kurz vor 19 Uhr. Wenn alles gut ginge, würde mich vielleicht schon in einer Stunde die Geborgenheit meines Hotelzimmers umgeben.

Ich schaute mich auf dem Flugplatz um. Die Landschaft ringsherum sah ziemlich eintönig, nahezu karg und vertrocknet aus. Vermutlich das Ergebnis eines erbarmungslosen Hochsommers. Dennoch eine Wohltat: Keine Nebelschwaden weit und breit. Gut, es herrschte kein strahlender Sonnenschein, was ich dem zu Ende gehenden Tag anlastete. Aber immerhin umwehte mich ein lauwarmes Lüftchen, das mich daran erinnerte, good old Germany zweifellos hinter mir gelassen zu haben. Erst jetzt wurde mir so richtig bewusst, dass ich mich im Urlaub befand, der sich hoffentlich als rundum gelungene Reise entpuppen würde. "Aber just hier wirst du wohl keine Wurzeln schlagen wollen", ermahnte ich mich. Also nichts wie hin zur Gepäckabfertigung. Ohne Probleme fand ich mein Reisegepäck. Das klappte ja wie am Schnürchen! Sollte ich mich mal wieder umsonst aufgeregt haben?

Dann machte ich mich auf die Suche nach meiner Reiseleitung. In meiner offensichtlichen Naivität hatte ich damit gerechnet, von einer freundlichen Dame oder einem netten jungen Herrn in Empfang genommen und nach Aushändigung der Reiseunterlagen zu meinem Mietwagen geführt zu werden. Indes machte ich die Bekanntschaft eines weiblichen Wesens, dessen Aufmachung – lange zottelige, schwarz gefärbte Haare, ehemals lila lackierte Fingernägel, zu erkennen an den noch nicht abgeblätterten Farbtupfern, ähnlich sorgfältig umrandete Augen und Mund, schwarz gewandet, ansonsten bleich wie der Tod und nur unwesentlich attraktiver – den Verdacht weckte, ich könnte auf der falschen Veranstaltung gelandet sein. Womöglich hatte das Reisebüro ja irrtümlich statt der sonnigen Seite Siziliens einen Trip durch die Subkultur dieser Insel inklusive Besuch einer Megafete der hiesigen Grungevereinigung gebucht.

Die überreichten Unterlagen wiegten mich für einen trügerischen Augenblick in Sicherheit. Prinzipiell hielt ich die tatsächlich gebuchte Reise in Händen. Allerdings mit Ausnahme einer geringfügigen Abweichung vom angekündigten Reiseverlauf: Für die erste Übernachtung war nicht, wie im Reiseprospekt angegeben, Catania vorgesehen, sondern Taormina. Ein nettes kleines Badeörtchen, nur circa 50 Minuten von Catania entfernt.

Energisch unterdrückte ich die ersten Anzeichen einer Krise. Ebenso vehement teilte ich der Empfangsdame mit, dass diese Änderung keinesfalls akzeptabel sei. Schließlich würde es bald stockduster sein; ich befände mich nach einem anstrengenden Tag in einem fremden Land und verspürte infolge nicht den geringsten Nerv, unmittelbar in unbekannte Fernen aufzubrechen. Es folgte eine aussagekräftige Reaktion in Form eines gelangweilten Schulterzuckens, begleitet von der Information: "Catania ist vollständig ausgebucht. Aber Sie können sich ja beim Reiseveranstalter beschweren.“ Dann gab sie noch zu bedenken, dass die Planänderung durchaus dem Charakter der gebuchten Reise „Sizilien für Entdecker“ entspräche. Daher sei die Frage, wo und wie diese Entdeckungstour beginne, wohl kaum relevant. Mit dem Tipp, mich zwecks Erhaltes des Mietwagens an den zuständigen Herrn hinter dem Schalter „Sissili by car“ in der Abflughalle zu wenden, verabschiedete sie sich eilig und entschwand.

Ihren Rat getreulich befolgend, schleppte ich – ein Gepäckwagen war weit und breit nicht zu sehen – mein Gepäck aus der Ankunftshalle hinaus, durch die auf dem Bürgersteig befindliche Ansammlung krakeelender Sizilianer hindurch, in die 50 Meter weiter gelegene Abflughalle hinein. Währenddessen murmelte ich unablässig "Sissili, Sissili, Sissili ..." vor mich hin. Diesen seltsam klingenden Namen durfte ich auf keinen Fall vergessen; dieses Zauberwort würde mich vor dem totalen Chaos bewahren!

Eigentlich lag sie ja auf der Hand, die Bedeutung des in meinen Ohren abstrus anmutenden Wortspieles. Dennoch dauerte es eine Weile, bis der Groschen fiel: „Sissili by car“ hieß natürlich nichts anderes als Sizilien Sicily mit dem Auto. Gut, dass sich dieser geistige Aussetzer wenigstens nicht in Anwesenheit von Tim Sommermeier bemerkbar gemacht hatte. In der Abflughalle angekommen, sah ich zu meinem Entsetzen, dass sich „Sicily by car“ gegen eine beträchtliche Anzahl von Konkurrenten durchzusetzen hatte. Immerhin, nach 15 Minuten wurde ich schließlich in der letzten verwinkelten Ecke fündig.

Der zuständige Herr schien mein Bedürfnis nach einer kleinen Verschnaufpause zu ahnen – jedenfalls ließ er sich erst nach weiteren 15 Minuten blicken. Um die verlorene Zeit wieder wett zu machen und die zahlreichen Bittsteller, die sich zwischenzeitlich angesammelt hatten, zu beschwichtigen, machte er sich zielstrebig an die Arbeit. Knapp und bündig klärte er mich in fließendem, dafür unverständlichem Sizilianisch über die wichtigsten Vertragsbedingungen auf, über die bis heute eine gewisse Unklarheit besteht. Dann legte er mir einen vierseitigen in italienisch und englisch abgefassten Vertragsentwurf zur Unterschrift vor.

Doch damit war der bürokratische Schriftkram keineswegs erledigt. Bevor er willens war, Fahrzeugpapiere und Fahrzeugschlüssel herauszurücken, verlangte er eine von mir höchstpersönlich unterschriebene Vollmacht für meine Kreditkarte. Ein Begehren, dem ich – in der Regel mit einem misstrauischen und daher eher übervorsichtigen Naturell ausgestattet – auch noch nachkam! Ich konnte es kaum fassen. War ich noch im Vollbesitz meiner geistigen Kräfte? Der in Abständen auftauchende Gedanke an ein bis auf den letzten Cent geplündertes Konto würde mich für den Rest der Reise verfolgen!

Zur Belohnung händigte mir der neue Herr meines Kontos die Autoschlüssel aus und erteilte mir den Auftrag, auf dem zig Quadratmeter großen Flughafenparkplatz mein Vehikel ausfindig zu machen. Was für ein Service! Aber auch das würde ich meistern, immerhin war auf dem Schlüsselanhänger das Kfz-Kennzeichen vermerkt. Was mir lediglich fehlte, war eine Taschenlampe, denn zwischenzeitlich hatte draußen die tiefschwarze Nacht Einzug gehalten. Super! Bei strahlendblauem Himmel und Sonnenschein alleine durch unbekannte Gefilde zu tuckern, war eine Sache. Darauf hatte ich mich eingestellt. Ebenso aber auch darauf, spätestens mit Einbruch der Dämmerung das jeweilige Hotel anzufahren. Und jetzt?

Erste Anzeichen von Panik machten sich breit: Wo genau musste ich überhaupt hin? Würde ich mir zunächst, quasi zur Einstimmung, verzweifelt einen Weg durch die Großstadt bahnen müssen? Einsam und verloren herumirren? Würde ich jemals die richtige Autobahn erwischen? Und was, wenn sich das Mietauto als schrottreife Karre herausstellen sollte, dessen Vorbestimmung es war, nach den ersten Kilometern an einem einsamen, unheimlichen Straßenrand zu verrecken? Nicht zu vergessen die Attacken der anderen Straßenverkehrsteilnehmer! Im allgemeinen wurde den Italienern doch eine recht extravagante Fahrweise nachgesagt. Was hätte ich in diesem Augenblick des erbarmungslosen Kampfes auf Leben und Tot nicht alles für einen Tim Sommermeier an meiner Seite gegeben. Das alles war einfach zu viel für meine Nerven. Hätte ich diesen Verlauf doch früher geahnt! Dann ...

Schluss, aus, basta! So ging das nicht weiter. Wollte ich nun meine Qualitäten als Entdecker unter Beweis stellen oder nicht? Entweder ich würde von nun an völlig emotionslos und abgebrüht die Dinge angehen, oder ich konnte gleich die Rückreise antreten. Ich war vermutlich weder die erste noch die einzige, die diese Reise gebucht hatte. Und was die anderen konnten, würde ich ebenfalls schaffen. Komme was wolle, es gab schließlich für alles eine Lösung! Derart gestärkt an Geist und Nerven erinnerte ich mich an die noch ausstehende Autosuche. Ohne dieses, bräuchte ich mir ohnehin keine Sorgen zu machen. Als auch diese Prüfung erfolgreich überstanden und das Gepäck im Kofferraum verstaut war, kam mir, die Vernunft hatte wieder Oberhand, der Gedanke, dass es hilfreich sein könnte, vor dem Start ins Ungewisse einen Blick auf die Straßenkarte zu werfen. Eine ungefähre Vorstellung von der Lage Taorminas zu haben, würde nicht schaden.

Ein Sizilianer, der es auf meinen Parkplatz abgesehen hatte, schien jedoch anderer Ansicht zu sein, die er mittels Hupe lautstark kundtat. Immer noch leidlich eingeschüchtert und dem nervlichen Ende nahe, war ich zwar bereit, der Aufforderung Folge zu leisten. Aber leichter gesagt als getan. Auf das übliche Anlassritual gab der Motor keinen Mucks von sich. Ebenso bei den nächsten Versuchen, die in der überflüssigen Äußerung „Ich kriege den Motor nicht an“ endeten. Bedauerlicherweise drang meine Erklärung nicht bis zu dem wütenden Sizilianer durch. Sein kontinuierlich anschwellendes Hupkonzert deutete darauf hin, dass er mich für unerträglich stur hielt. Teufel noch mal, jetzt wurde auch ich wütend. Was konnte ich dafür, dass dieser verdammte Wagen fahruntauglich war? Und das, obwohl er eigentlich nagelneu aussah. Würde in diesem Urlaub irgendwann irgendetwas problemlos über die Bühne gehen? Sich so etwas wie ein Erholungsgefühl einstellen? Langsam aber sicher hatte ich die Nase gestrichen voll. Mit Armen und Kopf sank ich auf das Lenkrad. "Einmal tief durchatmen und alle Probleme werden sich in Luft auflösen", übte ich mich in Selbstsuggestion.

Plötzlich – mal wieder – ein anhaltendes Klopfen an der Seitenscheibe. Ich schloss die Augen und schickte ein Stoßgebet gen Himmel. Einer direkten Konfrontation mit meinem Parklückennachfolger, der vermutlich unmittelbar vor einer Explosion stand, fühlte ich mich momentan nicht gewachsen. „Jetzt machen Sie doch mal auf!“ Na wenigstens sprach er Deutsch! So würde ich ihm mein Problem wenigstens auseinandersetzen können. Ich kam mit einem Ruck wieder in die Senkrechte und traute meinen Augen nicht. Jetzt gesellten sich auch noch Halluzinationen zu meiner aussichtslosen Lage hinzu. Vor meinem geistigen Auge sah ich bereits eine Zwangsjacke einladend winken. „Jetzt machen Sie doch mal. Was ist denn los?“ Die Stimme kannte ich doch! Also keine Sinnestäuschung, sondern aus Fleisch und Blut: Mr. Sizilien, Tim Sommermeier höchst persönlich!

Ich reagierte blitzschnell. Die Frage, wie sein unerwartetes Auftauchen zu erklären war, konnte auch später geklärt werden. Ich sprang aus dem Auto heraus und auf der Beifahrerseite wieder hinein. Sein verdutztes Gesicht ignorierend befahl ich: „Steigen Sie ein. Nichts wie weg hier. Allerdings verweigert der Motor seine Mitarbeit.“ „Das kann ich mir gar nicht vorstellen“, zweifelte Tim die Richtigkeit meiner Behauptung an, nachdem er seinen Seesack verstaut und Platz genommen hatte. Ein Blick, ein zielgerichteter Griff, und schon schoss der Wagen, begleitet vom dem nunmehr verstärkt aggressiv klingenden Gehupe des ungeduldigen Einheimischen, aus der Parklücke hinaus und in die dunkle Nacht hinein. Sprachlos gestand ich mir ein, tatsächlich zu blöd gewesen zu sein, um ... Mich endlich in Sicherheit wiegend, warf ich einen verspäteten Blick auf Zündschloss und Schlüssel. Langsam dämmerte mir die Ursache für mein klägliches Versagen. Neben Ersterem befand sich nämlich eine Art Steckdose. Der Schlüssel hingegen war per Kette mit einem Stecker verbunden. Des Rätsels Lösung lautete: Wegfahrsperre.

Tim hatte also nur zusammengefügt, was zusammen gehörte. Wie peinlich. Dennoch lehnte ich mich erleichtert zurück: „Ich muss Sie loben. Kein Wort des Hohnes. Respekt!“ "Kein Problem", antwortete Tim, „im Eifer des Gefechts kann das schon mal passieren. Eine Frage, bevor ich ziellos durch Catania kurve. Wohin darf ich Sie denn dieses Mal bringen?“ „Nach Taormina. Aber wie zum Kuckuck sind Sie eigentlich so schnell nach Catania gekommen? Ich kann es kaum fassen. Und was genau haben Sie jetzt vor. Liegt denn Taormina überhaupt in Ihrer Richtung?“ „Zunächst einmal, mir blieb nichts anderes übrig, als mich an Ihre Fersen zu heften. Ich hatte so eine Ahnung, dass Sie ohne mich völlig aufgeschmissen sein würden. Einzelheiten folgen, sobald wir auf der richtigen Autobahn gelandet sind. Was für ein Verkehr!“

Dem konnte ich nur beipflichten. Nach nur wenigen Minuten unter den Autofahrern Siziliens hatten wir unsere erste Lektion gelernt. Rote Ampeln, Geschwindigkeitsbeschränkungen und Fahrbahnmarkierungen dienten hier eindeutig nicht der Sicherheit des Straßenverkehrs, sondern fungierten als überflüssige und folglich zu ignorierende Auflockerung des Straßenbildes. Zu den ungeschriebenen Verkehrsregeln gehörte, den Kontakt zur Hupe niemals abreißen zu lassen und stets Ausschau nach einer Lücke zu halten. Tut sich eine auf, versteht es der selbstbewusste Fahrer, diese sofort und unverfroren auszufüllen. Ein probates Vorgehen übrigens, um auf einer ursprünglich zweispurigen Fahrbahn eine dritte, vierte, günstigstenfalls sogar fünfte Spur zu eröffnen.

Zu meiner großen Erleichterung stellte sich Tim als routinierter Fahrer heraus, der sich die Feinheiten der italienischen Straßenverkehrsordnung im Handumdrehen verinnerlicht hatte. Dennoch kam es einem Wunder gleich, dass wir auf Anhieb auf der Autobahn autostrada gen Taormina landeten. Zum ersten Mal an diesem Abend atmete ich befreit durch. Der Mietwagen, ein strahlend weißer Cinquecento mit Faltdach und gerade mal 2.000 Kilometern auf dem Buckel, schien ein Glückstreffer zu sein. Ganz zu schweigen von Tims unerwartetem Auftauchen! Da ich meine Neugier nicht länger zurückhalten konnte, erinnerte ich ihn an die ausstehende Antwort. „Jetzt schießen Sie endlich los. Welchen dubiosen Umständen habe ich meine Rettung zu verdanken?“

„Ganz einfach. Zum einen hatte ich mich so auf Sizilien eingeschossen, dass ich mir einfach keine Alternative vorstellen konnte. Zum anderen habe ich mich natürlich verpflichtet gefühlt, Ihnen gegebenenfalls aus der Patsche zu helfen. Tja, und das stellte mich dann vor ein kleines Zeitproblem. Die nächste Maschine wäre nämlich erst vier Stunden später gegangen. Aber, dann kam die rettende Lösung in Form einer Durchsage. Der Bucher eines privaten Charterfluges nach Catania wurde zum Informationsschalter gebeten. Sie raten sicherlich, wer sich dort ebenfalls einfand? Genau! Der Rest war dann dank meines Verhandlungsgeschicks und meiner Überzeugungskraft schnell geregelt – und ich Ihnen zwanzig Minuten später dicht auf den Fersen. Nichtsdestotrotz hatte ich arge Zweifel, rechtzeitig genug anzukommen."

Amüsiert erwiderte ich: „Sie sehen mich sprachlos angesichts so viel uneigennützigen Entgegenkommens. Da habe ich wahrlich Glück gehabt.“ „Großes Glück“, erfolgte prompt die Korrektur, „denn wenn Sie wollen, können Sie noch dazu eine Menge Geld sparen.“ „Sie sprechen in Rätseln. Aber lassen Sie es mich versuchen. Sie könnten es sich vorstellen, für die Dauer der nächsten Woche meinen ständigen Chauffeur zu spielen?“ Zaghaft kam: „Vielleicht ein kleines bisschen dreist der Vorschlag!? Es ist nur so, dass mir für einen eigenen Mietwagen das Geld fehlt. Außerdem, kreuz und quer über die ganze Insel zu fahren, wird auf die Dauer bestimmt ziemlich anstrengend. Da habe ich mir halt gedacht ...“ „Man könne sich sowohl Leihgebühren und Spritkosten teilen, als auch mit dem Fahren abwechseln“, ergänzte ich seine Überlegung. Bevor er antworten konnte, fügte ich noch hinzu: „Kaufen Sie eigentlich immer die Katze im Sack?“ „Wie meinen Sie das denn?“ „Sie wissen doch gar nichts über meine Reisepläne und den Ablauf der nächsten Woche“, erwiderte ich und servierte ihm die fehlenden Informationen. Tim nickte zustimmend. „Ein Urlaub ganz nach meinem Geschmack. Aber“, fragte er gespannt, „was ist mit Ihnen? Finden Sie die Idee völlig indiskutabel?“

Eine gute Frage. Darüber musste ich erst einmal nachdenken. Gab es weitere Argumente, die dafür sprachen? Ich wäre nicht länger auf mich allein gestellt. Eine tröstende Vorstellung, falls irgend etwas Unvorhergesehenes und Unangenehmes geschehen sollte. Zudem könnte ich von seinen hoffentlich vorhandenen Sizilianischkenntnissen profitieren. Außerdem, sieben Tage auf Zwiegespräche mit meinem Alter Ego angewiesen zu sein? Wie unterhaltsam! Und was sprach gegen die gemeinsame Fortsetzung der Reise? Eigentlich nur besagte Anhalterproblematik. Aber käme es in diesem Fall nicht einem Anfall von Verfolgungswahn gleich, meine Horrorvisionen zu kultivieren? Immerhin hätte Tim schon die eine oder andere Gelegenheit nutzen können, um seine harmlose Maske fallen zu lassen. Absurd auch die Vorstellung, er habe all den Aufwand auf sich genommen, um erst jetzt zur Bestie zu mutieren. Vielleicht war es ja bodenlos leichtsinnig, aber ich würde das Risiko eingehen!

Ihm gegenüber zeigte ich mich jedoch aus taktischen Gesichtspunkten weniger entschlussfreudig: „Nun, Sie müssen verstehen, aber Sie stellen mich vor eine schwere Entscheidung. Einerseits wäre es zwar eine Gelegenheit, mich erkenntlich zu zeigen. Andererseits – also ich weiß wirklich nicht – . So oder so hätte ich erst einmal ein paar Fragen, ...“ An dieser Stelle wurde ich schnöde unterbrochen: „Wenn Sie ein polizeiliches Führungszeugnis zu sehen wünschen, muss ich Sie leider enttäuschen. Was jedoch meine persönliche Einschätzung betrifft, kann ich Entwarnung geben. Ich halte mich für relativ harmlos. Ansonsten habe ich vergessen zu erwähnen, dass ich mich einigermaßen auf italienisch verständigen ...“

Hier wiederum fiel ich ihm ins Wort: „Auch auf sizilianisch?“ „Ich denke schon. Und was das Finanzielle betrifft, könnte ich einen Vorschuss anbieten. Ach ja, ein kleines Problem gäbe es allerdings noch. Mein Angebot der Kostenteilung beschränkt sich ausschließlich auf das Fahrzeug. Was die Übernachtungsfrage betrifft, muss ich leider auf ein eigenes Zimmer bestehen. Da bin ich etwas eigen.“ Lachend gab ich mich geschlagen. „Also gut. Sie haben gewonnen. Ich hoffe nur, dass die Hotels um diese Jahreszeit nicht ausgebucht sind“.

In ungewohnter Eintracht brausten wir in Erwartung eines feinen, typisch sizilianischen Abendmahls unserem Hotel entgegen. Es konnte sich nur noch um Minuten handeln. Laut Wegbeschreibung mussten wir lediglich die Autobahn bei der Ausfahrt Taormina Nord verlassen und dann wenige Meter auf der Nationalstraße via nationale bis zu dem Hotel Antares fahren, das zur Linken liegen sollte. Der einzige Haken an der Sache: Es gab zwar eine Ausfahrt Taormina Süd und Taormina, nicht aber Taormina Nord. Also beschlossen wir, mit dem Wagemut zweier Entdecker die nächste Ausfahrt zur Rückfahrt zu nutzen. Mit Erfolg, wenn auch die erste Gelegenheit gut 15 Minuten auf sich warten ließ. Zwecks Vermeidung weiterer Umwege ließen wir die autostrada links liegen und folgten stur der Landstraße. Und, welche Überraschung, plötzlich tauchte hoch über uns am steilen Berghang der Zufluchtsort der ersten Übernachtung auf. Was ich zunächst nicht glauben konnte, wurde durch einen Wegweiser bestätigt, der nach rechts zeigte.

„Jetzt kann nichts mehr schief gehen“, sagte ich etwa fünf Sekunden zu früh. Die Straße endete und vor uns lag eine Weggabelung. Alle drei Wege, in einem katastrophalem Zustand, schienen in etwa dieselbe Richtung zu führen. „Tja“, so der hilfreiche Kommentar meines neuen Reisegefährten, „mit meinem Orientierungssinn ist es nicht gerade weit her. Vielleicht sollten Sie die Navigation übernehmen.“ „Wie wäre es mit der goldenen Mitte?“, schlug ich vor.

Gesagt, getan. Nach einer Biegung landeten wir vor einem ungefähr zwanzig Meter langen, leicht ansteigenden Tunnel, der direkt in den Berg führte. Die vollständig aus weißen Kacheln bestehende Ausstattung und die Polstersitzgruppe, die am Ende des Durchganges schwach zu erkennen war, sprachen eindeutig gegen einen gängigen Straßentunnel. Dennoch bezweifelten wir, dass die Röhre etwas mit dem wesentlich höher gelegenen Hotel zu tun hatte. Oder sollte es sich tatsächlich um eine Art Empfangshalle handeln, mit einem unterirdischen Aufzug am anderen Ende, der uns zur gesuchten Lokalität emportragen würde? Tim bot an, nachzuschauen. Während ich hilf- und schutzlos im Auto zurückblieb? Ohne mich. Der Vorschlag gemeinsam nachzuschauen, überzeugte mich ebenso wenig. Das Gepäck im Fahrzeug zurücklassen? Viel zu riskant. „Wir könnten es ja auch mitnehmen“, unternahm er einen neuen Anlauf. Kam gar nicht in Frage! Mir fehlte jeglicher Nerv, mit dem Gepäck zu Fuß und gegebenenfalls vergeblich des Rätsels Lösung zu suchen. „Gut“, lenkte Tim ein, „dann fahren wir eben zur Weggabelung zurück.“

Und wenn es nun doch der Tunnel war, der direkt zum Ziel führte? Irgendwann wollte ich schließlich mal ankommen. „Wissen Sie was“, nahm ich die Sache in die Hand, „am einfachsten wäre es, wir durchqueren den Tunnel mit dem Auto. Geben Sie Gas! Habe keine Lust, hier zu überwintern.“ Ungefähr in der Mitte angekommen, überkamen mich arge Bedenken. Der Tunnel war in gleißendes Licht gehüllt und wurde immer enger. Außer uns war keine Menschenseele zu sehen. Mir schien die Örtlichkeit die ideale Falle des den Ort beherrschenden Mafiaclans zu sein. Nicht umsonst gilt Sizilien als Wiege der Mafia. Vermutlich wurden wir bereits mittels versteckter Videokameras beobachtet und die ferngesteuerten Eisengitter warteten nur darauf, vor und hinter unserem Auto herunter zu rasseln.

Ein verstohlener Seitenblick ergab, dass Tim scheinbar keine entsprechenden Befürchtungen hegte. Wahrscheinlich mangelte es ihm schlichtweg an Phantasie. Ich würde jedenfalls meinem Instinkt folgen, und der riet mir, schnellstens den Rückwärtsgang einzulegen. Auf die entsprechende, leicht panisch vorgebrachte Anweisung reagierte Tim zunächst mit einem irritiert wirkenden Blick. Kam aber sodann meiner Bitte nach: „Sie sind der Chef!“ Wohlbehalten kehrten wir zur Weggabelung zurück und wählten nun die linke Wegvariante. Sie führte nach einer großzügigen Linkskurve zu einer abschüssigen Straße, die zu einem Wohnbaugebiet führte, das sich noch im Rohzustand befand. In stiller Übereinkunft wechselten wir einen Blick. Wollten wir unser Hotel nicht großzügig umfahren, blieb nur noch die letzte, wie immer in solchen Fällen richtige Variante. Nunmehr trennten uns tatsächlich nur noch wenige Meter, die jedoch durch diverse Schlaglöcher und engste Haarnadelkurven erschwert wurden, vom Unterschlupf. Alles natürlich ohne jegliche Lichtquelle.

Wir schleppten das Gepäck in die Hotelhalle und hatten Glück. Die Quelle unerwünschter Hindernisse schien erschöpft, nicht hingegen die Zimmerkapazität des Hotels. Unterschiedliche Richtungen einschlagend, vereinbarten wir, uns in einer halben Stunde zwecks Nahrungsaufnahme bei der geschmackvollen Plastikpalme im Foyer zu treffen. Auf meinem Zimmer angekommen, machte ich mich über die zu meiner großen Freude vorhandene Minibar her und wurde einer Flasche original sizilianischen Bieres birra fündig. Auf dem Bett liegend, den ersten herrlich kühlen Schluck durch die ausgedörrte Kehle rinnend, fing ich allmählich an, die Tatsache, in Sizilien zu sein, so richtig zu genießen. Wer weiß, vielleicht würde die Reise um Längen besser verlaufen als erwartet. Nicht in meinen kühnsten Träumen hätte ich mir in diesem Moment vorstellen können, welche Überraschungen und Ereignisse auf mich warteten.

Kapitel 4

 Nach einer kurzen Ruhepause schoben sich die Gedanken an das bevorstehende Abendmahl in den Vordergrund. Mir schwebte eine hoteleigene gemütliche Pizzeria oder Ähnliches vor. Jedenfalls zweifelte ich keinen Augenblick daran, dass das Hotel über ein entsprechendes Angebot verfügte. Denn eins stand fest. Keine zehn Pferde würden mich dazu bringen, an diesem Abend noch einen Fuß ins Auto zu setzen. Als ich kurze Zeit später den Aufzug betrat, fiel mein erster Blick auf Tim und der zweite auf ein Schild, das auf ein Restaurant ristorante im Untergeschoss hinwies. Doch schon der erste Blick hinein wurde durch die vorherrschende Wartesaalatmosphäre getrübt. Lediglich in einer Ecke des riesigen Raumes waren einige Tische eingedeckt und verkündeten von der grundsätzlichen Möglichkeit, dort zu dinieren. Außer den anwesenden deutschen Touristen des Mittelalters war keine Menschenseele zu sehen. Ein Blick zu Tim zeigte, dass dieses Umfeld auch seiner Vorstellung von italienischem Ambiente kaum entsprach.

Wie auf ein Kommando drehten wir uns um und suchten die Rezeption auf. Dort erfuhren wir zu unserem Leidwesen, dass es in puncto Nahrungsaufnahme keine Alternative gab. Also beschlossen wir, der Hotelbar, die sich größter Beliebtheit erfreute, die Ehre zu geben. Um zu ihr zu gelangen, mussten wir uns durch eine beträchtliche Anzahl gemischter Touristen jeglichen Alters kämpfen, die, beschwingt durch die melodischen Klänge einer Rentnerband inklusive Hammondorgel, das Parkett erzittern ließen. Eine Weile betrachteten wir das lustige Treiben. Nachdem sich unsere Ohren leidlich an die Geräuschkulisse gewöhnt hatten, nutzte ich die Gelegenheit, um etwas mehr von meinem Reisebegleiter zu erfahren. Bereitwillig berichtete er in Kurzform über sein Leben.

„Weißt du – nach dem zweiten Glas Rotwein vino tinto hatte ich ihm zu unser beider Überraschung die Brüderschaft angeboten – genau genommen hat meine Geschichte ihren Ursprung hier auf Sizilien. Während eines Urlaubs lernte meine Mutter in einem kleinen Bergdorf in der Nähe von Caltagirone meinen Vater kennen. Für beide die große Liebe auf den ersten Blick. Am Ende der Ferien fuhr sie wie geplant nach Passau zurück. Jedoch nur, um meine Großeltern über ihre Verlobung und baldige Hochzeit zu informieren. Zwei Wochen später befand sie sich wieder auf dem Weg nach Sizilien – die unumstößliche Absicht im Gepäck, dort ein neues Leben zu beginnen – “

Nach einer kurzen Pause fuhr er fort: „Zu Beginn lief alles bestens. Meine Eltern waren glücklich, kurze Zeit später kam ich. Einziger Wermutstropfen: die Bewohner sahen in ihr einen unwillkommenen Eindringling. Ein Umstand, von dem meine Mutter hoffte, er würde sich mit der Zeit legen. Doch da täuschte sie sich. Die Einheimischen, eine verschworene, misstrauische und zurückhaltende Gemeinschaft, legten ihr gegenüber ohne Unterlass ein feindliches, nahezu aggressives Verhalten an den Tag. An eine Eingliederung in die dörfliche Gemeinschaft war nicht zu denken. Natürlich blieb die Beziehung zu meinem Vater davon nicht verschont. Denn nun war auch er als Außenseiter gebrandmarkt. Meine Mutter fühlte sich wie in Isolationshaft. Hinzu kamen der ungewohnt niedrige Lebensstandard, die extremen klimatischen Bedingungen und die in den langen Sommermonaten karg und schroff anmutende, ausgedörrte Landschaft. All das körperlich zu verkraften, fiel ihr von Jahr zu Jahr schwerer. Nach fünf Jahren gestand sie sich ein, für dieses Leben nicht geschaffen zu sein. Die Trennung erfolgte im Streit. Ich war vier Jahre alt, als ich mit meiner Mutter nach Passau zurückkehrte. Damals habe ich meinen Vater das letzte Mal gesehen. Seit dieser Zeit herrschte absolute Funkstille. Vor einem halben Jahr haben wir von seinem Tod erfahren.“

„Das tut mir wirklich sehr leid. Und in all den Jahren haben weder du noch deine Mutter einen Schritt auf diese Insel gesetzt?“ „Ja. Leider. Als Jugendlicher habe ich eine Weile versucht, sie zu einem Urlaub zu überreden, aber sie hat sich strikt geweigert. Und ohne sie fahren, das wollte ich nicht. Doch jetzt, da mein Vater tot ist, hatte ich den unbestimmten Drang, das Versäumte endlich nachzuholen.“ „Nun, ich glaube, ich kann deine Mutter verstehen. Aber du scheinst dich wirklich sachkundig gemacht zu haben.“ „Wie meinst du das?“, hakte Tim nach. „Na ja, zum Beispiel dein Wissen über die Trinakria.“ „Das stimmt nicht ganz“, erwiderte Tim. „Weißt du, dieses Symbol ist quasi das einzige Übrigbleibsel aus der sizilianischen Vergangenheit meiner Mutter. Dafür hegt und pflegt sie es um so mehr. Es ist in ihrem Haus überall und in jeder Form vertreten. Auf Wände und Decken gemalt, als Wandschmuck aus Ton gearbeitet, als Motiv auf Vasen und Blumentöpfen et cetera. Da die Trinakria auch für dich eine Bedeutung zu haben scheint, müsstest du dir das Haus eigentlich mal anschauen!“

Ich hatte es befürchtet. Ein geschickter Wink mit dem Zaunpfahl, dass nun ich an der Reihe sei, ein wenig aus der Schule zu plaudern! Doch darauf würde er lange warten können. Also ignorierte ich die unausgesprochene Aufforderung einfach. Ob er sich dessen bewusst war; oder mit Blick auf meine Reaktion auf der Fahrt nach München nicht nachhakte? Jedenfalls beantwortete er brav meine zwecks Ablenkung gestellten Fragen. So erfuhr ich unter anderem auch etwas über seinen beruflichen Werdegang. Nach einer Tischlerlehre hatte er sich auf die Restaurierung alter Möbel spezialisiert und sich vor Kurzem selbständig gemacht. Die Werkstatt, die im Hause seiner Mutter eingerichtet hatte, lief jedoch zur Zeit mehr recht als schlecht.

Als mir ums Verrecken keine Fragen mehr einfielen, steuerte er erneut auf das gemiedene Thema zu. „Ich habe mich schon gefragt, ob du auch südländischer Herkunft sind.“ Maßlos erstaunt erwiderte ich: „Wie kommst du denn darauf? Auf die Idee ist noch niemand gekommen.“ „Na ja, das war eben mein erster Gedanke, als ich dich sah. Der etwas dunkler ausgefallene Teint, die schwarzen Haare. Lediglich deine blauen Augen passen nicht ganz ins Schema. Und ein bisschen zu groß bist du auch. Aber sag selbst, habe ich Recht oder stimmt’s?“ Reinen Gewissens bemerkte ich: „Also, wenn dem so sein sollte, hat man mir in der Tat eine wichtige Information vorenthalten.“ Ein Zwischenfall, der sich in diesem Augenblick ereignete, bewahrte mich vor einer weiteren Inquisition. Ein Vorfall, auf den ersten Blick sehr ärgerlich, auf den zweiten jedoch von unschätzbarem Wert.

Ich drehte mich ein wenig auf dem Barhocker, um einen Blick auf die unmittelbar angrenzende, nunmehr zum Bersten gefüllte Tanzfläche zu werfen. Wie es genau geschah, vermag ich nicht zu sagen. Jedenfalls stolperte ein älterer Italiener, der seine Tanzleidenschaft temperamentvollst zum Ausdruck brachte, fiel gegen mich und verlor das Gleichgewicht gänzlich. Während ich mich reaktionsschnell an die Reling der Bar klammerte, ging das Energiebündel zu Boden. Da er bei dieser akrobatischen Einlage keinen Schaden nahm, war der Vorfall an sich nicht weiter tragisch. Wäre er nicht bei dem Zusammenprall mit seinem protzigen, goldenen Siegelring an meiner Kette hängen geblieben. Keine Frage, dass sie dem Druck des beleibten Italieners nicht gewachsen war. Sie riss, die Trinakria fiel zu Boden und verschwand unter dem schwarzen, auf Hochglanz polierten Schuh eines in der Nähe agierenden Tänzers. Mit einem Schrei verließ ich meinen Untersatz und attackierte den zu besagtem Schuh gehörenden Fuß.

Vor Wut stiegen mir die Tränen in die Augen, als ich sah, dass die Trinakria teilweise verbeult war, und sich eines der drei Beine selbständig gemacht hatte. Ausgerechnet jetzt, da ich endlich hinter das Geheimnis meines Anhängers gekommen war. Mein Glücksbringer: schrottreif. Wenn das kein schlechtes Omen war. Sollte ich womöglich die Reise unverzüglich abbrechen? Tim, der nun ebenfalls auf dem Boden hockte, hob die Übrigbleibsel auf, während ich die Entschuldigungen des unglückseligen Tölpels über mich ergehen ließ.

Als wir unsere Plätze wieder eingenommen hatten, unterzogen wir die Trinakria einer peniblen Untersuchung. Der Kopf war in der Mitte ziemlich eingedellt. Was mich aber weit mehr störte, war das genau am Übergang zum Kopf abgebrochene Bein. Tim versuchte mich zu beruhigen: „Ich glaube, es sieht schlimmer aus, als es ist. Den Kopf, sofern er nicht massiv ist, kann man bestimmt ausbeulen. Und das Bein wieder anzulöten, dürfte auch kein Problem sein. Ich bin sicher, ein guter Goldschmied wird den Anhänger problemlos reparieren.“ „Meinst du wirklich? Es ist und bleibt aber trotzdem ärgerlich.“

Tim ließ sich von meinem Unmut nicht beeinflussen. Er inspizierte die Bruchstelle am Kopf und hielt ihn so nah vor seine Augen, als erwarte er das siebte Weltwunder zu entdecken. Was auch immer er sah, offensichtlich entsprach es seinen Erwartungen. „Ja, ich glaube, der Kopf ist tatsächlich hohl. Wenn man genau hinschaut, erkennt man einen kleinen Spalt." Pause. "Was ist das denn? Hmm! Seltsam! Sollte das etwa – nein, das kann ja gar nicht sein.“

Langsam wurde ich neugierig. Kurz davor, ihm den Gegenstand seiner Verwunderung aus der Hand zu reißen, rief ich: „Mensch, jetzt sag doch. Was kann nicht sein?“ Ganz die Ruhe selbst, antwortete Tim: „Schau halt selber. Fällt dir was auf?“ Ich drehte und wendete den Anhänger. „Nö, was soll ich denn da sehen? Jetzt spann mich gefälligst nicht länger auf die Folter“, rief ich so laut, dass ich einige neugierige Blicke auf mich zog. Tim grinste und ich boxte ihn zur Strafe in die Seite. Er: „Ich wusste doch, dass man sich vor dir in Acht nehmen muss. Vielleicht täusche ich mich ja auch. Ich bin mir selber nicht ganz sicher. Aber mir scheint, der Kopf ist nicht zufällig hohl.“ Eine Antwort, die mich keineswegs befriedigte. „Willst du mich jetzt auf Teufel komm raus aufheitern, oder warum tust du so geheimnisvoll?“ Ich hielt den Anhänger erneut vors Auge, bemerkte aber nichts Außergewöhnliches.

Tim half mir auf die Sprünge: „Du musst genau auf die Bruchstelle schauen. Siehst du den Spalt?“ "Ja – und da ist – meinst du diesen winzigen gelben Punkt, der gerade eben noch zu erkennen ist?“ „Genau. Man könnte doch meinen, dass sich irgend etwas im Inneren des Kopfes befindet. Stell dir nur vor, die Trinakria als Aufbewahrungsort für eine geheime Botschaft! Was für eine spannende Vorstellung!“

In der Tat. Vorerst ging ich allerdings davon aus, dass es eine weniger spektakuläre Erklärung gab. Ich konnte ja nicht ahnen, welche Entdeckung Tim tatsächlich soeben gemacht hatte. In dem Versuch, seine Vorfreude im Keim zu ersticken, gab ich zu bedenken, dass es sich genauso gut um eine Fluse oder ähnliches handeln könnte. Etwas, das sich in Folge der Beschädigung in den Spalt verirrt hat: "Nicht wahr?“ Keine Chance. Tim war nicht zu bremsen. „Das glaubst du doch nicht wirklich! Ich habe einen untrüglichen Instinkt, und der sagt mir, dass wir auf der Spur einer sensationellen Enthüllung sind.“ „Und die wäre?“, lautete meine skeptische Frage. „Wenn ich das nur wüsste. Ich muss irgendwie in den Hohlraum reinkommen.“ „Und dabei meinen Talisman vollends demolieren? Kommt überhaupt nicht in Frage! Und damit ist das Thema endgültig beendet.“

Die nächsten Minuten brüteten wir schweigsam vor uns hin. Tims Theorie war aber auch zu absurd. Ein Geheimversteck en miniature? Einfach lächerlich. Selbst wenn es einen Hohlraum gab, war dieser viel zu klein, als dass dort jemand etwas Großartiges hätte verstecken können. Andererseits, hieß es nicht oft: Klein aber fein? Was wäre, wenn der Anhänger tatsächlich mehr beinhaltete als jemals vermutet? Hatte ich nicht selbst die These aufgestellt, dass er für seine einstige Besitzern eine besondere Bedeutung besaß?

„Mit einer Rasierklinge könnte es gehen.“ Meine plötzliche Bemerkung ließ Tim, der in die Betrachtung seines Bierglases vertieft war, aufschrecken: „Was hast du gesagt? Soll das heißen, du gibst dein Jawort?“ Ich ging sogar weiter, rannte auf mein Zimmer und kehrte bepackt mit Rasierklinge, Nähnadel, Pinzette und Zahnstocher zur Bar zurück. Tim gelang es tatsächlich, die Bruchstelle mit der Rasierklinge soweit aufzuhebeln, dass eine kleine, ungefähr bleistiftgroße kreisrunde Öffnung entstand. Ein Vergleich mit den unversehrten Beinen ergab, dass dies der Originalzustand war. Die noch an Ort und Stelle befindlichen Beine flachten zum Ende hin ab. Dort, wo sie in den Kopf übergingen, waren sie hingegen von rundlicher Form. Die Nahtstelle am Kopf ebenfalls.

Fasziniert und gespannt zugleich hielten wir inne. War hier der Wunsch der Vater des Gedankens? Oder würden wir tatsächlich etwas finden? Tim ließ mir netterweise den Vortritt. Ich spähte durch das Loch, konnte aber nichts sehen. Nicht einmal den zuvor bemerkten gelben Fleck. Also doch nur ein Irrtum? Der ganze Aufwand umsonst? Ich schaute noch einmal und drehte gleichzeitig die Trinakria hin und her. Für einen kurzen Augenblick sah ich etwas. „Tim, in dem Hohlraum hat sich etwas bewegt! Ich habe es genau gesehen. Nur was? Ich konnte es nicht erkennen. Mist, jetzt ist es wieder weggerutscht.“ „Lass mich mal probieren. Das Ganze erinnert mich an ein Geschicklichkeitsspiel und darin war ich schon als Kind unschlagbar.“

Hoffend, dass er immer noch im Besitz seiner Fähigkeiten wäre, reichte ich ihm den Kopf. Geschlagene zehn Minuten beobachtete ich, wie er äußerst fingerfertig mit dem provisorischen Werkzeug herum experimentierte. Gerade als ich die Hoffnung auf einen Erfolg aufgeben wollte, zog er mithilfe der Nähnadel im Zeitlupentempo und von einem siegesbewussten „Hahhh, hab ich's doch gewusst“ begleitet, ein vergilbtes Stück Papier heraus, das ein Mal gefaltet und auf das kleinste Format zusammengerollt worden war.

Was für ein Fund! Unabhängig davon, ob und gegebenenfalls welche Botschaft der Zettel enthielt, war allein die Tatsache, dass wir ihn entdeckt hatten, unglaublich. Aufgeregt deutete ich Tim an, er solle das Papier auseinanderfalten. Zum Vorschein kam ein dünnes pergamentartiges Papier, rechteckig, ungefähr zwei mal vier Zentimeter klein. Gespannt beugten wir uns darüber. Und richteten uns enttäuscht wieder auf. Nicht, dass ich große Erwartungen an unsere Entdeckung gestellt hatte, aber etwas mehr hätte es schon sein dürfen. Zumindest etwas Konkreteres als eine reine Ansammlung von Zahlen. Winzige, von einer zierlichen Handschrift zeugende Zahlen. Die noch dazu wegen der im Laufe der Jahre verblassten Tinte nur schwer zu entziffern waren.

„Was für ein Fund!“, entfuhr mir in sarkastischem Tonfall. „Das kannst du laut sagen“, entgegnete Tim ernst. Offensichtlich um einiges begeisterungsfähiger als meine Wenigkeit, ließ er sich von der Kellnerin Stift und Papier geben. Während er sich daran machte, die Zahlen zu entziffern, nahm ich die nächste Runde Vino in Angriff. Während ich über Schaden und Nutzen einer solchen Entdeckung philosophierte, beobachtete ich, wie Tims Einsatz langsam Gestalt annahm. Schließlich tauschte er den Kugelschreiber gegen das Weinglas, lehnte sich zurück und meinte: „So, das war’s. Jetzt müssen wir nur noch rausbekommen, was die Zahlen bedeuten.“

„Wenn es sonst nichts ist.“ Mit gespieltem Enthusiasmus schnappte ich mir die Kopie unseres Fundes, um einen Blick auf das Ergebnis seiner fleißigen Hände Arbeit zu werfen. Und so sah es aus:

0 0 0 0 0

9 9 9 9 9

3 3 2 2 2

1 5 2 3 1

5 8 2 2 2

7 1 6 9 1

6 4 9 7 0

0 0 3 0 5

7 1 6 1 0

Mäßig begeistert würdigte ich seine Arbeit: „Respekt! Nicht schlecht. Da haben wir wohl in der Tat den schwierigsten Teil schon hinter uns. Und was schlägst du als nächstes vor?“ Ein zurechtweisender und missbilligender Blick zugleich ging seiner Strafpredigt voraus. „Du machst mir wirklich Spaß. Was hast du denn erwartet? Die klar verständliche Anleitung für: Wie finde ich einen Goldschatz? Gut, ich gebe zu, dass es nicht einfach sein wird, hinter die Bedeutung der Zahlen zu kommen. Aber das spricht doch gerade für die Wichtigkeit der Botschaft. Wer auch immer der Verfasser dieser Zahlen ist oder war, er hat sich große Mühe mit dem Versteck gemacht. Also ist es nur folgerichtig, dass er Vorsichtsmaßnahmen für den Fall getroffen hat, dass das Papier in die falschen Hände gerät. Bevor ich jetzt endgültig zum Ende komme, würde ich also vorschlagen, dass du die Sache ein wenig ernster und deine grauen Gehirnzellen in Anspruch nimmst. Es sei denn natürlich, du hast kein Interesse an der Aufklärung.“

Und wie ich an der Lösung des Rätsels interessiert war! Zwar wagte ich nicht, auf einen Bezug zu meiner Vergangenheit zu hoffen, aber meine Neugier war in jedem Fall geweckt. “In Ordnung. Dann fangen wir am besten sofort mit der Suche nach einer plausiblen Erklärung an. Hast du schon eine Idee, Tim?“ „Hmm, vielleicht handelt es sich bei den Zahlen um eine Art Code. Du weißt schon, jede Zahl steht für einen Buchstaben und so weiter.“ „Gar nicht schlecht. Stellt sich nur die Frage, ob wir ihn knacken können. Lass mich mal überlegen – es sind zehn verschiedene Zahlen, also zehn unterschiedliche Buchstaben. Reichen zehn Buchstaben des Alphabets aus, um eine Botschaft auszutüfteln? Wohl kaum.“

Tim gab mir Recht. „Vielleicht steht die eine oder andere Zahl nicht nur für einen Buchstaben. Zum Beispiel die fünf unterstrichenen Zahlen." „Nimm es mir nicht übel, aber ich kann nur hoffen, dass du damit falsch liegst. Denn andernfalls habe ich keinen blassen Schimmer, wie wir jemals das Geheimnis lösen sollen.“ Tim zeigte sich einsichtig: „Eine andere Lösung wäre mir auch lieber. Fällt dir denn nichts ein?“ „Um ehrlich zu sein: nein. Das heißt, die Anordnung der Zahlen erinnert mich an ein – wie nennen sich die Dinger noch mal? Genau, magisches Rechenquadrat. Du weißt doch, diese Aufgaben aus Rätselheften, bei denen die Summe jeder Zeile, jeder Spalte und der Diagonalen identisch ist. Ich befürchte nur, dass diese Erkenntnis hier schon vom Ergebnis her nicht zutrifft.“ “Ja, Gott sei Dank“, revanchierte sich Tim, „andernfalls stünden wir wieder vor dem Problem, wie das Ergebnis zu deuten ist.“

So spannend die Sache auch war, allmählich wurde ich hundemüde. Auch Tim konnte ein herzhaftes Gähnen kaum unterdrücken. Kein Wunder, war es doch schon jenseits von Mitternacht. Und der hinter uns liegende Tag war schließlich alles andere als geruhsam gewesen. Weiter zu grübeln, würde im Moment nichts bringen. Ich hatte ja schon Schwierigkeiten, überhaupt noch einen klaren Gedanken zu fassen. Zeitgleich schlugen wir vor, fürs Erste Schluss zu machen, uns ein paar Stunden Schlaf zu gönnen, um am nächsten Morgen frischen Mutes einen neuen, erfolgreichen Anlauf starten zu können. Wir zahlten und brachen auf.

Schon halb schlafend, ließ ich mich ins Bett fallen. So blieb mir der oftmals herbeigesehnte Genuss versagt, die Tagesgeschehnisse, mit denen ich gestern Morgen nie gerechnet hätte, Revue passieren zu lassen. Wie sich jedoch im Verlauf der nächsten Tage herausstellen sollte, hatte ich keine einmalige Gelegenheit ungenutzt verstreichen lassen. Im Gegenteil. Es sollte noch der Moment kommen, dass ich mir kurz vor dem Einschlafen wünschte zu wissen, was der bevorstehende Tag für mich bereithält.

Kapitel 5

 Wenige Stunden später, es war gerade fünf Uhr, wachte ich frisch und munter auf. Unter normalen Umständen hätte ich mich einfach umgedreht, um noch ein wenig zu dösen. Nicht heute. Der Gedanke an das „magische Zahlenrätsel“ ließ mich nicht mehr los. Wer steckte hinter der geheimen Botschaft? Meine Mutter? War es eine an mich gerichtete Nachricht? Und falls ja, warum hatte sie es nicht mit einem weniger narrensicheren Versteck probiert? Sie muss doch mit der Möglichkeit gerechnet haben, dass ich den Zettel erst gar nicht finden würde. Und selbst wenn doch – hatte sie tatsächlich ernsthaft geglaubt, es würde mir gelingen, die Zahlenreihen einfach mal so zu entschlüsseln?

Schnell wurde mir klar, dass mich diese spekulativen Fragen nach Verfasser und Motiv nicht weiterbrachten. Entscheidend war einzig und allein der Inhalt der Nachricht. Gelänge es mir, den Code zu entschlüsseln, würde ich vermutlich auch die Antworten auf die anderen Fragen finden. Also, spornte ich mich an, lass dich nicht von nebensächlichen Details ablenken, sondern konzentriere dich auf das zentrale Problem. Dumm nur, dass Tim sowohl das Original als auch die Kopie des Zettels mit auf sein Zimmer genommen hatte. Konnte ich ihn zu dieser nachtschlafenden Zeit aus dem Tiefschlaf reißen? Lieber nicht. Wozu verfügte ich schließlich über ein phänomenales Zahlengedächtnis? Papier und Kugelschreiber fand ich im Koffer und schon hielt ich das rekonstruierte Zahlenquadrat vor Augen.

Ich überlegte hin und überlegte her. Es half nichts. Wie ich es auch drehte und wendete, ich konnte keine Verbindung zwischen den einzelnen Zahlen herstellen. Ob ich die Zahlen diagonal, von rechts nach links, von oben nach unten oder umgekehrt betrachtete, mir fiel nichts Besonderes auf. Es gab keine Zahl, die in regelmäßigen Abständen auftauchte. Der Gedanke, dass vielleicht alle Zahlen durch eine bestimmte Zahl dividiert werden könnten, verpuffte ebenfalls. Lag es an meiner Begriffsstutzigkeit, oder handelte es sich schlichtweg um eine willkürlich zusammengestellte Zahlenmenge ohne jeden tieferen Sinn? Wozu dann aber dieses aufwändige Versteck? Entmutigt legte ich den Zettel auf den Nachttisch und zog resigniert die Bettdecke über den Kopf. Dann eben nicht. Eine letzte Hoffnung namens Tim blieb ja noch. Vorausgesetzt, er würde sich nicht ähnlich ungeschickt anstellen und den Wald vor lauter Bäumen übersehen.

Wie ein Rakete schoss ich unter der Bettdecke hervor. Mensch, das war es: Den Wald vor lauter Bäumen nicht sehen! Dabei war es so einfach. Ein typischer Fall von zu viel Phantasie zum falschen Zeitpunkt! Gut, unsere Überlegung, die Zahlen könnten zum Beispiel eine Art Synonym für Buchstaben sein, hätte durchaus ins Schwarze treffen können. Doch wer konnte schon bar jeden Zweifels behaupten, dass das die einzige Möglichkeit war. Wieso um drei Ecken denken, wenn ein Weg direkt durch die Mitte existierte? Warum den Zahlen nicht einfach die Funktion einräumen, die sie für gewöhnlich haben, und die Zahl als Zahl zu sehen. Nicht mehr und nicht weniger!

Tim würde Augen machen. Jetzt sah die Lage schon um einiges hoffnungsvoller aus. Der erste Schritt in die richtige Richtung war getan. Der nächste bestand nun darin herauszufinden, welche konkrete Bedeutung den Zahlen zukam. Eine Antwort hierauf zu finden, sollte ja wohl möglich sein. Ich musste nur logisch an die Sache herangehen. Dass jede einzelne Zahl isoliert zu betrachten war, hielt ich für unwahrscheinlich. Also konzentrierte ich mich auf die einzelnen der insgesamt neun Zahlenreihen. Pro Reihe fünf Zahlen. So weit so gut, und weiter? Wofür wurden in der Regel Zahlen eingesetzt? Wie wäre es mit einer Konto- oder Schließfachnummer. Und davon gleich neun? Ohne weiteren Hinweis, um welche Bank in welcher Stadt in welchem Land es ging? Davon wollte ich lieber nicht ausgehen.

Vielleicht handelte es sich um einen profanen Terminkalender. Jeweils Datum und Uhrzeit für ein konspiratives Treffen? Unsinn! Dagegen sprach bereits die besonders aussagekräftige erste Zahlenreihe: fünf mal die Null. Also weiter im Programm: Jede Reihe ein Geldbetrag, der dem Besitzer des Zettels geschuldet wurde? Zum Teufel mit meiner Phantasie! Vermutlich verbaute sie mir mal wieder die Sicht auf das Naheliegende. Waren es vielleicht Telefonnummern!? Nein, wohl kaum. Der Gedanke schien zwar prinzipiell gar nicht so übel, letztlich aber auch zum Scheitern verurteilt zu sein. Denn selbst wenn es sich hier um einen gedanklichen Volltreffer handeln sollte, drängte sich angesichts der jeweils fünfstelligen Nummern der Verdacht auf, dass die Vorwahlen nicht im Angebot enthalten waren. Und damit hatte sich die Sache auch schon wieder erledigt.

Schade, schade. Mein Vorhaben, Tim zum Frühstück mit der Lösung des Rätsels zu überraschen, konnte ich getrost vergessen. Dabei wäre der Einfall mit den Telefonnummern so praktisch gewesen. Kurz davor, den Zettel zu zerreißen und in den Papierkorb zu werfen, fiel es mir wie Schuppen von den Augen. Die Idee mit den Telefonnummern ergab nur dann keinen Sinn, wenn ich die Zahlen von links nach rechts las. Betrachtete ich hingegen die vertikalen Zahlenreihen, sah das schon ganz anders aus. Denn hinter den jeweils neun Zahlen konnten sich durchaus Telefonnummern verbergen: Die ersten drei oder vier Zahlen ergaben die Vor- und die restlichen die Durchwahl.

Sollte ich mit dieser Theorie tatsächlich auf das „Sesam öffne Dich“ gestoßen sein? Wohl eher nicht. In meiner Euphorie hatte ich nämlich eine Kleinigkeit übersehen. Was, wenn es alleine mit der Vor- und Durchwahl nicht getan war? Woher sollte ich wissen, welchem Land die Telefonnummern zuzuordnen waren? Angesichts des geschichtlichen Hintergrundes der Trinakria sprach zwar einiges für Italien. Ging ich von meiner Nationalität aus, konnte es aber ebenso gut auch Deutschland sein. Und rein theoretisch letztlich auch jedes andere x-beliebige Land. Rein instinktiv sagte mir allerdings die italienische Variante am meisten zu. Also würde ich diese Richtung einschlagen. Was ich jetzt unbedingt brauchte, war ein Verzeichnis der Vorwahlen auf Sizilien, um sie mit den Zahlen auf dem Zettel zu vergleichen.

Ein Blick auf die Uhr ergab, dass es für das Frühstück noch zu früh war. Dergleichen, um Tim die frohe Botschaft zu überbringen. Aber nicht zu früh, um der Rezeption einen Besuch abzustatten. Dort würde man mir sicherlich weiterhelfen können. Und ich musste einfach so schnell wie möglich Gewissheit erlangen. Schon auf dem Weg zum Fahrstuhl, kam mir der Gedanke, dass mein Aufzug, ein dünner Pyjama, für ungewolltes Aufsehen sorgen könnte. Also kehrte ich um, sprang in die Kleider des Vortages, fuhr mit der Bürste einmal provisorisch durchs Haar und hastete eilig davon.

Mit dem Fahrstuhl endlich unten angekommen, stürmte ich ohne rechts und links zu schauen auf die Rezeption zu. Entsprechend unvorbereitet erreichte mich ein fröhliches: „Einen wunderschönen guten Morgen. Du konntest wohl auch nicht schlafen?“ Ich schaute mich erstaunt um und schon schob sich ein strahlender Tim in mein Blickfeld, der mir mit einem kleinen Heft zuwinkte. „Gut, dass ich dich hier treffe. Allerdings hätte ich mir meine Skrupel, dich so früh aus dem Bett zu werfen, offensichtlich sparen können“, erwiderte ich seinen Gruß. „Was für ein Zufall. Ich stand vor dem gleichen Problem. Ich muss dir nämlich etwas Sensationelles erzählen.“

Sollte das etwa heißen, dass er mir zuvor gekommen war und nun die Lorbeeren für sich beanspruchen würde? Aber diesen Triumph würde er schon mit mir teilen müssen. Ruhig und gelassen sagte ich: „In der Tat. Was für ein Zufall. Auch ich habe eine interessante Neuigkeit für dich. Aber vorher muss ich eben noch den Herrn an der Rezeption fragen, ob er ein ...“ "... Verzeichnis der Vorwahlen für Sizilien hat?“, vollendete Tim meinen Satz. „Den Weg kannst du dir sparen. Hat er nicht. Jedenfalls vorübergehend nicht. Aber ich.“ Ich setzte mich zu ihm: „Hab ich es doch geahnt, du alter Spielverderber! Und, wie bist du auf des Rätsels Lösung gestoßen?“

Im Großen und Ganzen, so erfuhr ich, nach Überwindung jener Hürden, die auch meinen Weg gepflastert hatten. Dann kam Tim zum Höhepunkt seines Berichts: Ein Blick in das Vorwahlenverzeichnis hatte unsere Vermutung bestätigt und zugleich ein neues Problem offenbart: Es standen sowohl drei- als auch vierstellige Vorwahlen zur Auswahl. Ein Nummernvergleich ergab, dass in unserem Fall beide Möglichkeiten in Betracht kamen. Aber, so Tim, das sei nicht weiter tragisch, denn die komplette Nummer gewählt, würde zwangsläufig so oder so zu dem richtigen Anschluss führen. Was ihm – nicht nur ihm! – hingegen mehr Sorgen bereitete, waren folgende Punkte.

Erstens mussten wir berücksichtigen, dass unser Zettel mindestens fünfundzwanzig Jahre auf dem Buckel hatte. Würden die jeweiligen Anschlüsse überhaupt noch existieren? Falls ja, stand zu befürchten, dass die dazugehörige Person eine andere war als damals. Und infolge der Informationsgehalt eines Anrufs gleich Null wäre. Zweitens: Angenommen, Problem Nummer eins würde sich in Wohlgefallen auflösen. Was sollten wir dem Teilnehmer am anderen Ende erzählen? Wie ihm die richtigen Informationen entlocken, wenn wir selbst nicht