Sven Hauth

Marsjahr

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

SEPTEMBER

Dienstag, 6. September

Liebes Tagebuch,

der Labor Day ist offiziell vorüber. Der Fernsehen zeigt nur noch das Testbild, eine bunt gestreifte Erinnerung daran, dass es schon längst Schlafenszeit ist. Trotzdem zögere ich, nach oben ins Bett zu gehen, denn die Nacht, die vor mir liegt, wird schlaflos und schweißgebadet sein, zersiebt von Albträumen und Grübelattacken, und das Morgengrauen wird viel zu früh dämmern.

So war es jedes Jahr, denn Labor Day ist immer auch D-Day. Der Feiertag markiert den Beginn eines neuen Schuljahres, und - wieder einmal - den Wechsel an eine andere Schule. Die Apollo ist High School Nummer Drei in meinem Werdegang. Zum dritten Mal alles auf Anfang, alles neu - neue Klassenräume, neue Stundenpläne, neue Gesichter. Die Unbefangenheit des Sommers, diese zweieinhalb Monate der Sorglosigkeit - dahin. Die Sonne verdrängt von Neonlicht, das Vogelgezwitscher von gehässigem Teenagerlachen.

Aber dieses Jahr wird alles anders! Aus den Gesprächstherapien mit Dr. Loomis bin ich mental gestärkt hervorgegangen. Das behaupte nicht ich, sondern der Doc höchstselbst. Ich mache einen guten Eindruck, so seine Worte am Ende unserer letzten Sitzung. Ich denke, er hat recht. Die langen Ferien haben meine Batterien aufgeladen. Ich bin bereit, mich in den Alltag zu stürzen.

Pasteur hat sich bereits zurückgezogen. Der Anblick des leeren Sofas macht mich traurig. Ich habe das Gefühl, dass Pasteur in den letzten Wochen immer weiter auf Abstand zu mir gegangen ist. Vielleicht spürt er meine wachsende Nervosität? Er ist ja so ein Sensibelchen. Wahrscheinlich räkelt er sich gerade oben auf der Bettdecke, ohne Probleme, sich Morpheus hinzugeben. Wie ich ihn darum beneide. Was würde ich geben, um mit Pasteur zu tauschen - mit ihm, der sich keine Gedanken über das Morgen machen muss.

Stop! Schon wieder ertappe ich meine Gedanken dabei, wie sie ins Negative abdriften, in diesen Teufelskreis aus Zweifeln und Hinterfragen. Genau davor hat mich der Doc gewarnt. Mein größter Feind befindet sich in meinem Kopf, hat er gesagt, und damit jedes Mal das Bild eines breitbeinig auf meinem Hirn reitenden Teufelchens hervorgerufen.

Liebes Tagebuch, ich klammere mich an dich als meinen treuen Begleiter, und an den Gedanken, dass alles gut wird, dass sich die Dinge schon irgendwie fügen werden. Mit diesem Glauben – nein, dieser Gewissheit! –, schnippe ich das Teufelchen von meinem Hirn und gehe nach oben, gelassen und ohne Furcht.

-

Das Schuljahr mit den sechs Todesfällen begann für Paul mit Verspätung. Schuld war der verdammte Bus. Offenbar hatte sich seine Fahrerin noch nicht wieder an den neuen, alten Tagesrhythmus gewöhnt. Zeitgleich mit dem Gongschlag für den Unterrichtsbeginn bog sie in die Haltebucht.

Paul hastete über den Streifen Betonplatten, der den wuchernden Rasen in zwei Hälften schnitt, auf den Haupteingang zu, das Gewicht des Skateboards schwer an seinem linken Arm pendelnd. Mit der Schulter drückte er gegen die Außentür. Kaum war er durch die schmale Öffnung geschlüpft, fiel sie schon wieder hinter ihm zu und klemmte eine der Skateboardrollen ein. Fluchend befreite Paul das Board aus dem Klammergriff der Tür, durchquerte den mit grobgeriffelten Fußmatten ausgelegten Vorraum, öffnete eine zweite Tür und stand im Gebäude.

Wie jeden Morgen in den vergangenen Jahren fuhr ihm der typische Schulgeruch in die Nase. Nach zweieinhalb Monaten Pause wirkte er intensiv und frisch, doch Paul wusste, dass es keine Stunde dauern würde, bis diese ganz spezielle Mischung aus Bohnerwachs, gebrauchten Büchern, Kreide und schwitzigen Turnschuhen sich so in seinem Geruchssinn eingenistet hatte, dass er sie nicht mehr wahrnehmen würde. Und wie jeden Morgen streifte sein Blick auch heute als Erstes den pompösen Glasschaukastens, der so installiert war, dass der Blick eines jeden eintretenden Schülers gar nicht anders konnte, als ihn zu streifen.

Automatisch registrierte Paul sein eigenes Gesicht, verzerrt zu einer flüssigen Maske aus Silber und Gold in drei Reihen blank polierter Pokale, die von den sportlichen Leistungen vergangener Jahre kündeten. Einen Großteil verdankte die Schule ihrem Footballteam, den Apollo Starfighters, doch auch die Leichtathleten und Basketballer hatten einen beträchtlichen Beitrag zu der Trophäensammlung geleistet. Plaketten mit Porträts und eingravierten Namen ehrten die erfolgreichsten Spieler. Im Hintergrund hing die Flagge mit dem Schulwappen. So unbefleckt weiß wie ihr Seidenstoff strahlte, bestand kein Zweifel, dass sie noch nie an einem Mast geweht hatte. Ein das Siegel umkreisender Text informierte über Name und Anspruch dieser Institution:

Apollo High School

Erfolg durch Bildung

Paul verschwendete keinen Gedanken an Bildung oder Erfolg. Während rechts und links die Schüler in ihren Klassenräumen verschwanden, durchschritt er das Erdgeschoss wie ein olympischer Schnellgeher, und fragte sich, welcher von den Spinden, an denen er gerade vorbei hetzte, wohl Joanne gehören mochte.

Der Anblick der Schließfächer weckte Erinnerungen an seine ersten Tage an der Apollo. Als unsicherer Freshman war er durch genau dieses System fensterloser Gänge geirrt, in der Hand den kopierten Lageplan, den man ihm am Einführungstag als Teil seines Begrüßungspakets überreicht hatte. Trotz dieser Orientierungshilfe fand er die eingezeichneten Klassenräume nie rechtzeitig. Das Innere der Schule kam ihm vor wie ein riesiges Labyrinth. Hinter jeder Ecke sah es gleich aus - nikotingelb gekachelte Wände und endlose Spindreihen, dasselbe fahle Neonlicht, dasselbe Salz-und-Pfeffer Muster auf dem Linoleumboden.

Doch schneller als erwartet verwandelte sich der Irrgarten in ein logisch konstruiertes Karree, im Aufbau geradezu lächerlich einfach. Zwei Stockwerke mit quadratischen Grundrissen, die Geradlinigkeit ihrer Seiten nur sporadisch unterbrochen von Abzweigungen zu Turnhalle und Werkstatt. Die Flure begannen sich in Details voneinander zu unterscheiden. Mit jedem Tag fand Paul sich besser zurecht, und ohne dass er es merkte mutierte die Apollo High von einem fremdartigen Planeten zu seiner zweiter Heimat und der Lageplan landete im Papierkorb.

Durch eine Doppeltür, beidseitig schwingend wie der Eingang eines Westernsaloons, zwei Stufen auf einmal die Treppe hinauf, eine weitere Doppeltür, und Paul war im Obergeschoss.

Abgesehen von vereinzelten Zuspätkommern lag das Reich der Juniors und Seniors, der Upperclassmen, verlassen da. Aus den Klassenräumen drangen gedämpfte Stimmen, die mehr oder weniger enthusiastisch den Fahneneid runterrasselten. Wäre Paul pünktlich gewesen, würde die Luft hier oben jetzt vibrieren vom hundertfachen Scheppern zuschlagender Spindtüren und dem Stimmengewirr des morgendlichen Informationsaustausch. Die letzten Meter auf dem Weg zu seinem Spind waren für gewöhnlich ein Spießrutenlauf durch den Parcours jugendlicher Subkulturen. Denn wie an jeder High School waren auch an der Apollo die sozialen Claims streng abgesteckt.

Gleich neben der Tür zum Treppenhaus versammelten sich traditionsgemäß die Sportler, die sich aus diversen Untergruppen zusammensetzten. Strömungsgünstig kahl geschorene Schwimmer mit V-förmigen Oberkörpern. Basketballer, die auch abseits des Spielfelds ihre Nike Airs in Größe 48 und schlabbrige Nummernshirts in den Schulfarben Gold und Schwarz trugen. Ringer, deren Würfelköpfe ohne Umweg über einen Hals direkt auf den Schultern gewachsen zu sein schienen. Und natürlich die Footballer, einige von ihnen verantwortlich für die Pokale am Haupteingang. Für gewöhnlich tauschten sie sich lautstark über die Spielergebnisse des Wochenendes oder die physischen Vorzüge ihrer weiblichen Pendants aus, den Cheerleadern der Apollo Rockettes, die auf der gegenüberliegenden Gangseite so taten, als ob sie den Sitz ihrer Dauerwelle prüften, und dabei in ihren Schminkspiegeln ihrerseits beobachteten, welcher der Jungs ihnen gerade auf den Hintern glotzte.

Wenn die Footballer nicht gerade schwatzten und glotzten, standen sie mit dem Rücken an ihre Spinde gelehnt, die Arme vor den hochgezüchteten Brustkörben verschränkt, wohlwissend, dass sie die heimlichen Herrscher der High School waren. Jeder Vorbeigehende wurde taxiert und bei Bedarf (und Bedarf gab es immer - Klamotten der falschen Marke, fehlender Bizeps, die Frisur vom Vorjahr) angepöbelt. Auch wenn sie ihn meist übersahen, hatte Paul schnell gelernt, dass man als Opfer derartiger Pöbelattacken besser jeden Augenkontakt vermied und schnellen Schritts zu einer der harmloseren Gruppen weiterzog.

Wie den Metalheads. Die wachsende Popularität des kürzlich auf Sendung gegangenen Musikkanals MTV hatte ihnen reichlich Zulauf beschert. Schulfarben waren hier verpönt. Der Dresscode schrieb Lederjacken und Jeanswesten vor, letztere über und über benäht mit den Patches der Lieblingsbands. Unter dem Leder trug man ärmellose schwarze T-Shirts, bedruckt mit Bandnamen in unleserlich-aggressiver Typografie. Haare, die über den Schultern endeten, führten zum Gruppenausschluss. Sie führten ihre Gespräche ähnlich laut wie die Sportler, aber in ihnen drehte es sich nicht um Spielergebnisse oder irgend etwas, das auch nur rudimentär mit Schule zu tun hatte, sondern um wichtigere Themen wie den Tourkalender von Iron Maiden und welcher Bassist im Headbanger's Ball auf Adam Currys Sofa gekotzt hatte.

Optisch weniger interessant kamen die Nerds daher, eine Ansammlung zukünftiger Informatikstudenten, die zu oft War Games geschaut hatten und an der Apollo einen regen Schwarzmarkt für raubkopierte Computerspiele betrieben. Sie hielten den Notendurchschnitt an der Schule hoch. Jeder von ihnen hatte mindestens ein Stipendium einer angesehenen Universität in der Tasche, und im Jahrbuch fand man unter der Rubrik Höchstes Aussicht auf akademischen Erfolg stets ein Foto eines ihrer Gruppenmitglieder

Zuletzt folgte ein verstreutes Häufchen Schwarzer, das sich pausenlos mit Yo Niggah! anredete und mit Hilfe von Baggy Pants, Raiders-Kappen und Goldschmuck ihr Vorstadtgangsterimage pflegte. Da fast alle von ihnen auch Sportler waren, kam es hin und wieder zu einer Überlappung der beiden Gruppen (dagegen hörte kein Schwarzer jemals Iron Maiden oder würde sich auch nur in der Nähe der Nerds erwischen lassen). Selbst wenn man die weißen Möchtegern-Hip-Hopper mitzählte, die sich in ihrem Dunstkreis aufhielten, rechtfertigte ihre Anzahl kaum die Anerkennung als eigenständige Gruppe. Auf die Apollo High ging zu 99% der Nachwuchs der weißen Mittelklasse. Schließlich stand sie nicht im Herzen der Bronx, sondern am Rande von Plainsville, New Jersey.

Ganz am Ende des Gangs, passend in die hinterste Ecke gedrängt, lag das Auffangbecken für den Rest. Für die, die in keine der anderen Cliquen passten, die weder Sport trieben noch Fan irgendeiner obskuren Band waren, keine Artikel für den Apollo Observer schrieben, weder am Schachklub, der Matheliga oder sonstigen "außerkurrikulären Aktivitäten" teilnahmen, und deren Schulleistungen so durchschnittlich waren wie ihr Aussehen. Die Unauffälligen und Eigenschaftslosen waren weder beliebt noch unbeliebt. Unbemerkt hatten sie sich durch die Schuljahre gemogelt, ohne bei Mitschülern oder Lehrern bleibenden Eindruck zu hinterlassen. Ihre Anwesenheit störte niemanden, weil keiner sie bemerkte. Sie waren ihr eigener Klub, eine Art Klub der Unsichtbaren. Und der offizielle Vorstand, dachte Paul, als er seinen Spind fast erreicht hatte, das waren er und Mark.

-

Greg saß in seiner Schreib- und Leseklasse und überlegte, ob er sich mehr über den ersten Schultag oder seinen neuen Helm freuen sollte.

Mom sagte immer, er wachse schneller wie eine Bambusplantage. Greg wusste zwar nicht, was eine Bambusplantage war, aber er verstand, dass er es diesem bambusschnelle Wachstum zu verdanken hatte, sich endlich von seinem alten Helm trennen zu dürfen. Mom war mit ihm in diesen Laden in der großen Stadt gefahren, wo sie oft Sachen für ihn kauften, die man nur dort fand. Dort gab es ein Regal mit ganz vielen Helmen, und er hatte sich den aussuchen dürfen, der ihm am besten gefiel. Seine Wahl war sofort auf das rote Exemplar gefallen, nicht nur, weil rot seine Lieblingsfarbe war, sondern auch weil der Helm mit einem schnittigen gelben Blitz auf der Vorderseite dekoriert war. Er hatte ihn aufgesetzt und sich darunter sofort wohl gefühlt.

In seinem kurzem Leben hatte Greg schon viele Helme getragen, und manchmal hasste er sie – sogar die feuerroten mit Blitz. Dann engten sie seinen Kopf ein, oder der Kinnriemen schnitt in seinen Hals und hinterließ rote Striemen, und dann wollte er sie sich am liebsten runterreißen. Doch Mom hielt ihn jedes Mal zurück und erklärte ihm, dass der Helm wichtig war, denn ohne ihn würde er sich wehtun, wenn er einen seiner "Anfälle" bekam.

Weh tun wollte Greg sich nicht, weh tun war ganz schlecht, aber es gab Momente, da wurde der Zwang, seinen Kopf gegen die Spindtür oder die nächstgelegene Wand zu schlagen, so unerträglich, dass er nicht anders konnte, als ihm nachzugeben. Regelmäßig fand er sich danach auf dem Boden wieder, den Mund voll Schaum, über ihm die besorgten Mienen von Lehrern und das Grinsen der anderen Kinder. In solchen Momenten war er dankbar für seinen Helm. Und seinen neuen mochte er ganz besonders, nichts drückte oder schnitt. Seine Klassenkameraden hätten ihn ganz sicher beneidet - wenn Greg welche gehabt hätte.

Doch der Platz neben ihm war leer, und auch auf den anderen Stühlen saß niemand. Es gab nur Greg und seinen Lehrer. Mom sagte, das lag daran, dass er etwas ganz Besonderes war. So besonders, dass es einen Lehrer nur für ihn allein gab. Darauf war er stolz, aber trotzdem hätte er gerne ein paar Klassenkameraden gehabt.

"Na Greg, wie kommen wir voran?" Der Lehrer sah ihm über die Schulter. Stolz zeigte er ihm die wackeligen Buchstaben, die er zu Papier gebracht hatte.

"Ganz toll!" Greg fühlte eine tätschelnde Hand auf seiner Schulter. Bestimmt war dem Lehrer auch seine neue Kopfbedeckung aufgefallen. Greg lächelte. Ein Spucketropfen seilte sich auf das Heft ab und verwischte eines der mühsam gemalten Gs.

Schnell wischte er den Speichel mit seinem Ärmel weg. Das passierte jedes Mal, wenn er aufgeregt war – er fing dann an zu sabbern, was ihm beinahe noch unangenehmer war wie seinen Kopf gegen die Wand zu schlagen und danach am Boden aufzuwachen. Sabbern war so unartig wie das Runterreißen des Helms, doch er konnte nichts dagegen tun. Und gerade jetzt war er besonders aufgeregt, denn diese große Lücke, die Mom "Sommerferien" nannte, war endlich vorbei.

Greg hatte die großen Ferien als eine nicht enden wollende Leere empfunden, unterbrochen nur von den wöchentlichen Arztbesuchen. Die meiste Zeit hatte er in seinem Zimmer verbracht und sich vorgestellt, er wäre eines der Kinder, die auf ihren bunten Fahrrädern unter seinem Fenster entlang radelten. Doch daran war nicht zu denken, denn Mom achtete peinlichst genau darauf, dass er nicht allein auf die Straße ging. So wie sie auch immer ein Auge darauf hatte, auf welchen Gegenständen er gerade herumkaute, dass er sich regelmäßig wusch und nicht in der Nase bohrte. Vor Mom blieb nichts verborgen.

Selbst der Helmkauf und die Tatsache, dass er jeden Morgen die Looney Tunes und jeden Nachmittag diese neue Serie mit dem sprechenden Auto sehen durfte, konnten Greg nur vorübergehend darüber hinweg trösten, dass er seine Freunde im Sommer nicht sah. Er vermisste sie - den schweigsamen Dünnen, und den Dicken, den er ganz besonders mochte, weil der immer so lustige Sachen machte, die Greg zum Lachen (und leider auch zum extremen Sabbern) brachten. Die beiden waren seine allerbesten Freunde. In ihrer Nähe fühlte er sich sicher, denn er wusste, dass sie nie gemein zu ihm sein würden. Nicht so wie einige der großen Schüler beim Treppenhaus, die ihm manchmal schmutzige Wörter nachriefen oder sogar so böse anrempelten, dass er hinfiel. Nein, so etwas würden seine Freunde nie mit ihm machen.

Eines Morgens, als Greg sich bereits damit abgefunden hatte, die Schule nie mehr wieder zu sehen, hatte Mom ihm den Rucksack gepackt und an der Straße mit ihm gewartet, bis der gelbe Bus um die Ecke bog und vor ihrem Haus hielt. Es war ein Spezial-Bus, der von vorne aussah, wie all die anderen Schulbusse, aber nur halb so lang war. Ein Spezial-Bus für einen speziellen Jungen, hatte Mom gesagt.

Der Gong riss Greg aus seinen Gedanken. Er klappte sein Heft zu. Nun würde es nicht mehr lange dauern, bis er seine beiden Freunde wieder sah. Vor lauter Vorfreude machte er sich ein wenig in die Hose.

-

"Wird auch Zeit", schallte es Paul entgegen. Mark trug eines seiner geliebten NASCAR-Shirts, grellfarbig bedruckt mit dem Steilkurvenduell zweier Rennwagen. Darunter wölbte sich ein ansehnlicher Bauch, der die Autos verzerrte, als betrachte man sie durch ein Vergrößerungsglas.

Mit jedem Jahr schien dieser Bauch um einige Zentimeter im Umfang zu wachsen. Noch keine Achtzehn, und Pauls einst drahtiger Spielkamerad fing an, sich in seinen Vater zu verwandeln. Der Begriff "dickster Freund" bekam plötzlich eine völlig neue Bedeutung.

Und dickste Freunde waren sie, seit Paul denken konnte. Mehr als das, Mark war so etwas wie ein Bruderersatz. Ihr kollektives Gedächtnis reichte so weit zurück, dass Paul sich nicht erinnern konnte, ihn nicht gekannt zu haben.

Vergilbte Fotos zeigten Baby Paul und Baby Mark in derselben Krabbelgruppe. Später tauschten sie im Sandkasten Förmchen, noch etwas später lernten sie gemeinsam Alphabet und Grundrechenarten. Marks Familie wohnte direkt nebenan, was es leichter machte, sich nachts mit Taschenlampe und Dosentelefon zu illegalen Erkundungen der Nachbarschaft zu verabreden.

Mark Senior war ein begnadeter Mechaniker. Irgendwann schmiss er seinen Job hin und wagte den Sprung in die Selbständigkeit. Er eröffnete seine eigene Werkstatt, die er - etwas einfallslos - Mark's Auto Repair nannte. Der Laden lief gut. Zu gut, für Pauls Geschmack, denn das erfolgreiche Geschäft bedeutete das Ende der Nachbarschaft. Marks Familie zog in eine andere Straße, in ein komfortableres Haus. Glücklicherweise lag es nur eine viertelstündige Fahrradfahrt entfernt, so dass die Freundschaft keinen Schaden nahm.

Ein Jahr verging, dann trennten sich Marks Eltern. Für Mark begann ein tränenreicher Lebensabschnitt, an dessen Ende er bei seinem Vater und das Haus bei seiner Mutter blieb, die es kurze Zeit später verkaufte um mit ihrem neuen Partner irgendwo in Kanada zu leben. Ihre Briefe an Mark wurden kürzer und weniger, bis der Kontakt vollständig versickerte. Das letzte Lebenszeichen war eine Postkarte aus Anchorage. Mark Junior und Senior lebten fortan in den Räumen über der Werkstatt, die Senior zu zwei Wohnungen ausbaute.

Schwere Pranken fielen auf Pauls Schultern. Mark rüttelte an seinem Oberkörper, als wolle er ihn aus der Bewusstlosigkeit wecken.

"Seniors! Der Anfang vom Ende, Alter! Noch ein Jahr, und wir haben diesen ganzen Scheiß hinter uns."

Mark machte eine ausschweifende Handbewegung, die den Umfang von "diesen ganzen Scheiß" verdeutlichen sollte. Dann bemerkte er das Skateboard. Seine Unterlippe schob sich vor und verlieh ihm das Aussehen eines verdutzten Karpfens.

"Was willst du damit?" Mark nickte dem Board zu. "Du kannst doch gar nicht skaten."

"Vielleicht habe ich es ja den Sommer über gelernt."

"Sicher", lachte Mark, als gäbe es nichts Unwahrscheinlicheres als Paul auf einem Skateboard. "Demnächst kommst du dann wieder auf dem BMX-Rad zur Schule?"

Paul überhörte Marks Ironie und drehte das Zahlenschloss an seinem Spind. Ganz automatisch erinnerten sich seine Finger an die Kombination, ein über die Jahre eingeprägter Reflex.

Der Anfang vom Ende.

Mark hatte recht. In einem Jahr würde es keinen Spind mehr geben. In einem Jahr würden seine Finger anfangen, die Zahlenkombination zu verlernen, weil er sie nie wieder brauchen würde. In einem Schuljahr. Zehn Monate. Und dann? Er verstaute Rucksack und Skateboard und schlug die Spindtür zu.

"Ich muss los. Wir sehen uns." Mark schlug ihm auf den Rücken und schlurfte ohne Eile der ersten Unterrichtsstunde entgegen.

Das Chemiebuch unterm Arm lief Paul in die entgegengesetzte Richtung zum Labor. Die neue Lehrerin war gerade dabei, ihren Namen an die Tafel zu schreiben. Schalgi oder Shalge, Paul konnte die zittrige Handschrift nicht entziffern. Bevor sie sich umdrehte, rutschte er auf den einzigen freien Platz. Dabei stieß er sein Knie schmerzhaft gegen den Stuhl vor ihm. Sein Vordermann richtete sich auf, drehte sich in Zeitlupe zu Paul um und musterte ihn.

Paul erstarrte. Brian "Wolf" Wilson. Ausgerechnet.

Jeder in der Schule wusste, dass Brian Wilson (offenbar waren seine Eltern Fans der Beach Boys) von allen Schülern derjenige war, gegen dessen Stuhl man besser nicht stieß. In ihm waren Skrupellosigkeit und Kleiderschrankstatur eine instabile Verbindung eingegangen. Es gab Gerüchte, dass selbst einige Lehrer bereits unangenehme Bekanntschaft mit Brian gemacht hatten – besonders dann, wenn er nicht die Zensuren bekam, die er erwartete. In jedem Fall war es ratsam, nicht auf seiner schwarzen Liste zu landen.

Brians Augen verengten sich zu zwei bedrohlichen Schlitzen.

"Tut mir leid, Mann", krächzte Paul. Instinktiv wich er so weit zurück wie sein Sitzplatz es zuließ, darauf gefasst, jeden Moment die Ergebnisse von Brians täglichem Krafttraining am eigenen Körper zu spüren. Eine Ewigkeit geschah nichts. Dann drehte sich Brian wieder zurück.

Manchmal war es von Vorteil, unsichtbar zu sein.

-

Auch wenn der Coach eine Million Mal versucht hatte, es ihm zu erklären - was Chemie mit Football zu tun hatte, blieb Brian ein Rätsel.

"Willst du das Slayton-Stipendium?" Das Gesicht des Coachs war so nahe an Brians, dass sich ihre Nasen fast berührten.

"Logisch."

Der Coach verpasste ihm eine Ohrfeige. "Willst du es wirklich?"

Natürlich war der Coach der einzige, der sich dergleichen erlauben durfte ohne danach seine Knochen einzusammeln. Brian respektierte ihn, wie er niemanden sonst respektierte, denn der Coach verstand das Spiel.

"Ja."

"Ein Wolf bekommt immer, was er verdient. Sprich es mir nach!"

"Ein Wolf bekommt immer, was er verdient."

"Und verdienst du es?"

"Verdammte Scheiße, ja!", schrie Brian.

Der Coach trat einen Schritt zurück und senkte seine Stimme auf Zimmerlautstärke.

"Dann reiß dich zusammen. Denn ohne Chemie wird das nichts. Ein Vollstipendium fällt einem nicht in den Schoß. Schon gar nicht in Slayton. Oder willst du in irgendeinem Loserteam dein Talent vergeuden?"

Natürlich wollte Brian das nicht. Er wollte nach der High School in das beste Team von allen, und das spielte nun mal für die Slayton University.

Aber bis dahin war es noch ein weiter Weg. Den SAT, den Standard-Aufnahmetest der Universitäten, hatte er gründlich vergeigt. Jetzt wurde die Luft dünn, denn Slayton verlangte auch von seinen zukünftigen Footballstars zumindest durchschnittliche Noten in mindestens einer Naturwissenschaft. Den Sinn dahinter verstand Brian so wenig wie Chemie selbst.

Atome, Moleküle, organische und anorganische Verbindungen – das war definitiv nicht seine Welt. Seine Welt war das Spielfeld hinter der Schule, oder jedes andere Stück Rasen, das man in 5-Yard-Abschnitte unterteilen konnte. Und nun hing sein gesamter Werdegang an diesem verfluchten Fach. Jedes Mal, wenn er über diese Ungerechtigkeit nachdachte, fing es in Brian an zu brodeln. Zur Beruhigung schob er sich einen Priem Kautabak in die Backe.

Es half auch nicht, dass er bei Rachel in letzter Zeit nur noch eine Statistenrolle spielte. Seitdem sie dieses Buschmädchen adoptiert hatte, landete er kaum noch einen Stich. Früher hatte Rachel nicht genug von ihm bekommen. Aber seit einem Monat waren sie nie mehr allein - wie ein Kleinkind musste die Dschungellady überall mit hingeschleppt werden. Jeder seiner Annäherungsversuche erstarb unter Rachels gezischten "nicht jetzt", "nicht hier". Sie blockte seine gierigen Hände ab und schob ihn von sich wie ein lästiges Insekt.

Am Tag an dem Brian von der Ankunft des Buschmädchens erfahren hatte, war die vage Hoffnung auf einen flotten Dreier aufgekeimt. Und wieder zerstoben, als Rachel ihm den Neuankömmling präsentierte. Was als exotische, vollbusige Schönheit durch seine nächtlichen Fantasien gespukt war, entpuppte sich als bleiches Bügelbrett in Pennerklamotten, so prickelnd wie ein Schluck Lebertran.

Brian hatte die Schnauze gestrichen voll. Das war doch alles Bullshit. Er, ein Mann der Tat, fühlte sich nur noch als Spielball von Kräften, die außerhalb seiner Kontrolle lagen.

Die Lehrerin betrat das Labor. Eine neue. Auf einmal schöpfte Brian neuen Mut. Wie sie mit zittrigen Fingern ihren Namen auf die Tafel kritzelte, ihre geduckte Statur, das alberne blümchenverzierte Notizbuch auf dem Pult - mit ihr würde er leichtes Spiel haben.

Um seine Theorie zu testen, spuckte er einen Strahl Kautabak auf den Boden. Die Lehrerin drehte sich nach dem schmatzenden Geräusch um. Ihr Blick fiel erst auf den braunen Fleck am Boden, dann auf Brian. Er sah ihr fest in die Augen. Schon machte sie den Mund auf, um etwas zu sagen, überlegte es sich dann aber anders und wandte sich wieder der Tafel zu.

Also hatte Brian Recht gehabt. Schwäche spürte er instinktiv, und er wusste sie zu nutzen. Ja, man konnte sagen, dass er eine Schwäche für Schwäche hatte. Er musste über sein eigenes Wortspiel lächeln.

Das Lächeln erstarb, als der Typ hinter ihm gegen seinen Stuhl trat. Brian drehte sich um und sah sich zum zweiten Mal innerhalb einer Minute mit Schwäche konfrontiert. Hinter ihm saß ein hagerer Typ, mit Armen wie ein zwölfjähriges Mädchen. Es war offensichtlich, dass er noch nie das Innere eines Fitness-Studios gesehen hatte.

Der Schlaks nuschelte eine halbherzige Entschuldigung. Brian wägte kurz ab, ob er ihm eine Lektion in Respekt erteilen sollte, wie er es in solchen Situationen grundsätzlich zu tun pflegte. Seine Faust kribbelte bereits in freudiger Antizipation, aber er entschied sich dagegen. Der Typ schien die Mühe nicht wert. Außerdem hatte Brian Wichtigeres zu tun. Er musste einen Schlachtplan entwerfen, um diesen Kurs zu überstehen. Denn wenn er es diesmal nicht schaffte, konnte er sich das Stipendium mitsamt seiner Zukunft in den durchtrainierten Hintern schieben.

-

Im Grunde war es der Wunsch ihrer Eltern gewesen, Ale für ein Schuljahr in die USA zu verfrachten. Es wird gut für deine Englischkenntnisse sein, so ihre Worte, gut für deine Karriere. Der amerikanische High School Abschluss wird dir jede Menge zusätzliche Türen öffnen.

Ale hatte zustimmend genickt, dabei hatte sie nicht einmal den Ansatz einer Ahnung, was sie nach der Schulzeit mit ihrem Leben anstellen wollte. Aber die Aussicht auf die Freiheit, die ein langer Auslandsaufenthalt versprach, weckte ihre Abenteuerlust, und die Hochglanzfotos in den Broschüren der Vermittlungsagentur taten ihr Übriges und lockten mit dramatischen Weitwinkelaufnahmen von Wolkenkratzern und perlweißen kalifornischen Stränden.

Schon sah sich Ale in den nie schlafenden Straßenschluchten des Big Apple, und gleich darauf Hand in Hand mit einem wasserstoffblonden Beach Boy Spuren im Sand von Malibu hinterlassen. Ein Beach Boy wie aus Rachels Lieblingsserie entsprungen, in der die Rettungsschwimmer aussahen wie die Chippendales auf Strandurlaub, und alle Frauen Brüste groß wie Volleyballhälften vor sich hertrugen.

Statt unter der Sonne Malibus landete sie in einem nüchternen Städtchen namens Plainsville, irgendwo im Nirgendwo. Ihre neuen Eltern auf Zeit nahmen sie warmherzig in ihrem Zuhause auf und waren sichtlich bemüht, Interesse an Ales Heimat zu zeigen. Doch mit der Einkehr des Alltags verebbte ihre Neugier auf ferne Kulturen und die Gespräche wurden kürzer. Ihre gleichaltrige Gastschwester Rachel, in der Ale gehofft hatte, eine beste Freundin zu finden, entpuppte sich als oberflächliche Quasselstrippe, die die meiste Zeit mit ihrem klotzigen Boyfriend abhing. Der Kerl folgte Rachel wie ein Schatten und ließ keine Gelegenheit aus, sie zu begrapschen, ohne Rücksicht auf Ales Anwesenheit. Mit stolzer Stimme hatte Rachel ihr erklärt, dass er an der Schule so etwas wie eine sportliche Berühmtheit war, ein begnadeter Footballspieler und Kapitän der Apollo Starfighters. Ihm war es zu verdanken, dass seine Mannschaft im vorigen Jahr irgendein blödes Tournier gewonnen hatte.

Football. Darum drehte sich hier alles. Ein stumpfsinniges und grobschlächtiges Spiel, in dem es vorwiegend darum zu gehen schien, den Gegner anzurempeln. Ein Spiel wie das Land. Trotz der Namensähnlichkeit hatte es rein gar nichts mit dem ungleich eleganteren Fußball gemeinsam. Rachels Versuche, ihr die komplizierten Spielregeln zu erklären, hatten nicht gefruchtet. Das Einzige, was Ale behalten hatte, war, dass der Stürmer Quarterback genannt wurde. Dies war die Position, auf der Rachels Freund spielte, was sie so oft betont hatte, bis Ale von dem Wort träumte. Die Cheerleaderin und der Quarterback - gab es ein größeres Klischee? Es klang wie von einem schlechten Autoren erdacht.

Ales neues Zuhause bot sämtliche Annehmlichkeiten, die sich ein Teenager wünschen konnte, inklusive einem beheizbaren Swimming Pool im Garten. Ihr Zimmer besaß ein King-Size Wasserbett und einen begehbaren Kleiderschrank. Purer Luxus im Vergleich zu den fünfzig Quadratmetern, die sie sich daheim mit ihren Eltern und zwei jüngeren Brüdern teilen musste. Aber auch nach einem Monat war Ale die neue Umgebung fremd wie am ersten Tag. Sie vermisste die Wärme, in der Luft wie in den Menschen. Jedes Mal, wenn sie das Haus verlies, hatte sie das Gefühl, ein Vakuum zu betreten. Die Bürgersteige vor den gepflegten Rasenflächen schienen nur zu Dekorationszwecken gebaut. Fußgänger hatte Ale seit ihrer Ankunft keine gesehen. Nur selten fuhr ein Auto vorbei, und wenn, dann war es der Briefträger, der jeden Tag ein Kilo Werbung hinterließ.

Bei Ale zu Hause wuselten Menschenmassen zu jeder Tages- und Nachtzeit in den Straßen. Sie war aufgewachsen mit einem Soundtrack aus Hupen und Motorenlärm. Hier dagegen herrschte meist eine derart beklemmende Stille, dass man glaubte, taub geworden zu sein.

Deshalb hatte Ale das Ende der Sommerferien herbeigesehnt. Der Schulanfang würde alles ändern – sie würde neue Freunde finden, aufregende Dinge erleben, auf Parties gehen, Spaß haben. Am letzten Ferientag konnte sie vor Aufregung kaum einschlafen.

Natürlich hatte Rachel vergessen, den Wecker zu stellen. Fünf Minuten nach Unterrichtsbeginn bogen sie in ihrem Cabrio auf den Schülerparkplatz der Apollo High School, ein schmuckloser Klotz aus drei Schichten Ziegel und Beton.

Zeit, ihre Bücher in den Spind einzuräumen, blieb Ale keine. Im Laufschritt näherte sie sich ihrer allerersten Schulstunde an der Apollo. Obwohl sie genau wusste, was auf dem Programm stand, warf sie einen erneuten Blick auf ihren Stundenplan und schickte gleichzeitig ein Stoßgebet zum Himmel, irgendeine göttliche Fügung möge diesen kurzfristig ändern. Ihr Gebet blieb ungehört. Im ersten Fach der Dienstagsspalte stand unverrückbar: Grundkurs Sport. Ausgerechnet. Nicht amerikanische Geschichte. Nicht englische Literatur. Selbst Mathe wäre okay gewesen, aber Sport? Ale konnte keine hundert Meter laufen, ohne Seitenstiche zu bekommen. Bälle fing sie so schlecht wie sie sie warf, Schwimmen hatte sie nie gelernt, und beim Turnen gelang ihr nicht einmal eine gerade Rolle vorwärts. Sie hatte sich mit ihrem fehlenden Bewegungstalent abgefunden und in ihrer Heimatschule Sport nach der fünften Klasse abgewählt. Nun begegnete sie ihrem Hassfach erneut, denn in diesem Land besaß Sport einen anderen Stellenwert und war Pflichtfach.

Ale drehte den Stundenplan um und studierte die Karte, die Rachel ihr aufgemalt hatte. Wo verdammt war die Turnhalle?

Verloren geisterte Ale durch die Flure. Egal, um welche Ecke sie bog, überall sah es gleich aus. Fenster gab es keine, dafür uringelbe Kacheln und dieses grässliche Neonlicht, das die Gesichter auf den Gängen noch fremder aussehen ließ. Als sie zum dritten Mal an derselben Spindreihe vorbeikam, gab Ale auf, schnappte sich eines der Neongesichter und fragte nach dem Weg.

Kurze Zeit später jagte eine übergewichtige Lehrerin sie mit Kasernentonkommandos durch ein Zirkeltraining das für irgendeine besonders schlagkräftige Spezialeinheit der amerikanischen Streitkräfte entwickelt worden sein musste. Jeder Gesprächsversuch mit Leidensgenossen erstickte im Kreischen der Trillerpfeife. Am Ende der Sportstunde konnte man mit Ale den Hallenboden aufwischen.

Obwohl sie bereits am Boden lag, trat das Schicksal noch einmal nach. Irgendwo auf dem Weg zurück von der Umkleidekabine musste sie ihr Medaillon mit dem heiligen Christophorus verloren haben. Ales Mutter hatte es ihr zum Abschied auf dem Flugplatz umgehängt, mit dem Versprechen, dass es sie auf ihrer langen Reise beschützen würde.

Ale hielt sich nicht für besonders abergläubisch, aber der frühe Verlust ihres Schutzpatrons konnte nur ein böses Omen sein. Sie spürte einen schmerzhaften Stich von saudades, eine quälende Sehnsucht nach ihrem Zuhause. Das Medaillon bedeutete ihr eine Menge. Es war ein kleines Stück Heimat fern der Heimat gewesen. Die Vorstellung, dass es nun unter irgendeinem amerikanischen Turnschuh klebte, machte sie wütend und traurig.

Ale seufzte. Vielleicht urteilte sie vorschnell über das fremde Land und durchlebte gerade den Kulturschock, vor dem sie die Vermittlungsagentur gewarnt hatte. Sie blieb stehen und starrte auf Rachels Lageplan wie eine ratlose Schatzsucherin, während um sie herum alle Schüler zielstrebig ihres Weges gingen. Ein dickes Kreuz markierte die Position des ihr zugeteilten Schließfachs. Wenn sie die Kritzeleien ihrer Gastschwester korrekt interpretierte, befand es sich am Ende des Gangs.

Außer Atem erreichte Ale ihren Spind und ließ schweißnasses Turnzeug und Bücher zu Boden fallen. Gerade frisch geduscht, war sie bereits wieder völlig durchgeschwitzt. Mit feuchten Fingern fischte sie aus ihrer Jeans den kleinen Zettel mit der Zahlenkombination, die den Spind öffnen sollte. Wie man es ihr am Orientierungstag vorgeführt hatte, drehte sie das Rädchen erst nach rechts bis zur Dreizehn, dann zurück auf die Neun und wieder im Uhrzeigersinn zur Sechzehn. Sie zog an der Verriegelung - nichts. Sie prüfte die Kombination und wiederholte die Prozedur, ohne Erfolg. So sehr sie auch zog und ruckelte, die Tür weigerte sich beharrlich, aufzugehen.

Ale sah sich um. Schräg gegenüber kaute ein feister Typ kuhgleich auf seinem Kaugummi und redete gleichzeitig auf eine abgemagerte Gestalt ein, die aus unerfindlichen Gründen einen knallroten Helm trug. Von den beiden Clowns war sicher keine Hilfe zu erwarten. Alle anderen Schüler eilten mit Scheuklappen an ihr vorbei.

Ale seufzte ein zweites Mal, ließ sich gegen die widerborstige Spindtür fallen und verfluchte sämtliche Länder nördlich des Äquators. Schweißtropfen rannen ihr über die Stirn und ihre Kehle brannte vor Trockenheit. Zum Glück war nur wenige Schritte neben ihrem Spind ein Trinkbrunnen an der Wand angebracht. Vielleicht hatte Fortuna endlich ein Einsehen mit ihr.

-

"Was gab's zum Auftakt?", fragte Mark, während er das Innere seines neuen Senior-Spinds mit Fotos dekorierte, die wahlweise kurvige Frauen, Sportwagen, oder kurvige Frauen auf Sportwagen zeigten.

"Chemie", sagte Paul.

"Und, wie war's?"

"Derselbe Scheiß, anderes Jahr."

"Du sagst es, Mann!", lachte Mark und füllte die letzte Lücke mit einer Autogrammkarte von Pamela Anderson. Stolz trat er einen Schritt zurück und betrachtete sein Werk.

"Was meinst du? Komme ich damit durch das Jahr?"

Paul verdrehte die Augen, öffnete seinen Spind und warf das Chemiebuch auf das oberste Regal. Die Innenseite seiner Tür präsentierte sich im unbeklebten Beige. Vielleicht sollte er das mit ein paar Skateboardstickern ändern?

Beim Anblick des jungfräulichen Blechs warf Mark ihm einen mitleidigen Blick zu und ließ eine Kaugummiblase platzen.

"Dein Spind ist nackter als ein Pavianarsch. Hier, nimm eine von meinen." Er reichte Paul das zerfranste Foto eines nicht mehr ganz frischen Bikinimodells.

"Ich bekomme die Ausschussware? Vielen Dank."

"In der Not muss der Teufel Fliegen fressen."

"Wenn man vom Teufel spricht…"

Paul nickte den Gang hinab. In der Ferne waberte ein leuchtend roter Fleck inmitten der Schülerköpfe.

Special Ed galt an der Apollo als feste Institution. Als hätte sich ein sadistischer Schöpfer an ihm ausgetobt, vereinte er sämtliche Eigenschaften, die man niemandem wünschte. Er war zu klein und zu dünn geraten, seine Haut bis auf ein Minenfeld aus Muttermalen weiß wie Holzleim, die Zähne lückenhaft und schief, eulenhaft vergrößerte Augen hinter Flaschenbodengläsern, das Kinn auf der Flucht. Ed bewegte sich nie geradlinig, sondern mal schlüpfrig wie ein Aal, mal wie ein Spielzeugroboter mit schwächelnden Batterien. Auf dem Rücken trug er stets den gelben Rucksack mit den zwei reflektierenden Silberstreifen, zum Bersten gefüllt wie man es sonst nur bei den Obdachlosen auf der Main Street sah.

Und als Krönung dieser entwürdigende Kopfschutz, der ihm das Aussehen eines Anti-Superhelden verlieh. Nur ein einziges Mal hatte Paul Special Ed den Helm abnehmen sehen. Eds Ohren waren dabei in einem 90 Grad Winkel hervorgefloppt, was ihm eine frappierende Ähnlichkeit mit Alfred E. Neuman vom Mad Magazine verlieh.

Niemand kannte Special Eds richtigen Namen. Paul erinnerte sich noch gut an den Tag ihrer ersten Begegnung. Es war der Beginn ihres Sophomore-Jahres. Urplötzlich war Ed neben Mark aufgetaucht, wie von einem anderen Planeten herab gebeamt. Er stand nur da und grinste sein breites Ed-Grinsen.

Mark schob seine Unterlippe vor und musterte ihn von oben bis unten.

"Wer sind sie, und was wollen sie?", fragte er mit gespielter Autorität, nachdem er Eds Anblick verdaut hatte. Als Antwort hielt Ed ihm seinen Stundenplan vor die Nase. Unter jedem Wochentag war Special Ed eingetragen, die Bezeichnung für den Sonderunterricht an der Apollo. Mark nahm die Steilvorlage dankbar an und nannte Ed ab diesem Tag nie wieder anders . Paul ahnte, dass Ed damit noch ganz gut weggekommen war. Andere hätten ihn vermutlich Krüppel-Keith oder Spasti-Steve getauft.

Sein neuer Name hinderte Ed nicht daran, sie weiter regelmäßig zu besuchen. Warum sich Ed gerade Paul und Mark auserkoren hatte, wusste nur er selbst. Hätten sie in der Flurecke eine Bar betrieben – Ed wäre ihr treuester Stammgast.

Mit der Zeit gewöhnten sie sich an ihn, so wie man sich an eine quietschende Tür gewöhnt. Ed wurde zur Konstante. Er gehörte irgendwie dazu, auch wenn er meist nur da stand, sie beobachtete und grinste. An guten Tagen stieß er undefinierbare Geräusche aus, an schlechten verströmte er den Geruch von Urin. Nie sah man ihn in der Nähe anderer Schüler.

Wenn Ed sich durch die Gänge schlängelte, teilte sich die Menge vor ihm wie das rote Meer unter Moses Händen. Wer ihn kannte, sah angestrengt durch ihn hindurch. Wer ihn nicht kannte, glotzte ihn erst ungläubig an und sah dann angestrengt durch ihn hindurch. Außer für ein paar Footballspieler, die sich einen Spaß daraus machten, ihm einen Bodycheck zu verpassen, war Ed so unsichtbar wie lauwarme Luft. Paul und Mark gaben sich als Einzige mit ihm ab, auch wenn Eds Anwesenheit primär Marks Unterhaltung diente. Wer, wenn nicht Special Ed qualifizierte sich so perfekt als vollwertiges Mitglied im Klub der Unsichtbaren?

Ed glitt zwischen Paul und Mark und grinste.

"Neuer Helm, Meister?", fragte Mark und klopfte mit dem Fingernagel auf den Blitzaufkleber. "Schnittig."

Ed nickte begeistert.

Mark nahm das Hubba Bubba aus dem Mund und hielt es demonstrativ in die Höhe. Es sah aus wie ein pinkfarbenes Miniaturgehirn.

"Jetzt pass mal gut auf, mein Freund."

Er wartete einen Moment, bis keine Schüler seinen Weg kreuzten, ging zum Trinkbrunnen auf der gegenüberliegenden Seite und drückte die rosa Masse halb über die Öffnung des Wasseraustritts. Ed begleitete den Vorgang mit breitem Grinsen.

Es dauerte nicht lange, bis Marks infantiler Scherz sein erstes Opfer fand. Ein durchgeschwitztes Mädchen näherte sich dem Trinkbrunnen mit der Gier einer Verdurstenden. Paul konnte sich nicht erinnern, sie jemals an der Schule gesehen zu haben. Das Mädchen beugte sich hinab und drückte auf den Edelstahlknopf. Der Wasserstrahl, durch das Hubba Bubba in einen für die Durstige unerwarteten Winkel gelenkt, traf sie genau zwischen den Augen.

Mark prustete in seine Armbeuge. Sein ganzer Körper bebte vor Gelächter. Ed machte ein gurgelndes Geräusch und verlor eine beträchtliche Menge Speichel. Paul seufzte. Mark schien auf Ewig dazu verdammt, ein Kind zu bleiben.

"Hey du."

Hinter Mark stand das Mädchen und tippte ihm auf die Schulter. Über ihre Stirn rannen Tropfen, die Schweiß oder Trinkwasser sein konnten. Mark unterbrach seinen Lachkrampf und drehte sich um. Noch bevor er seine Gegnerin einschätzen konnte, verpasste ihm das Mädchen einen Schwinger direkt auf die Nase. Mehr aus Überraschung als von der Wucht des Boxhiebs taumelte Mark rückwärts in seinen Spind und blieb in einer Haltung irgendwo zwischen Sitzen und Stehen in der Türöffnung stecken. Mit beiden Händen hielt er sich die Nase und stieß einen Zischlaut aus. Paul beobachtete fasziniert, wie sich ein scharlachrotes Rinnsal den Weg über Marks Kinn suchte. Ed verdrückte sich in die Ecke und sah noch dünner und bleicher aus als sonst.

Als Mark sich vom ersten Schock erholt hatte, funkelte er das Mädchen an.

"Fuck, was hast du für ein Problem?"

"Was hast DU für ein Problem? Denkst du das ist lustig?" Sie sprach mit einem kantigen Akzent.

Mark wusste nicht, was er sagen sollte und wischte mit dem Handrücken über seine Nasenlöcher. Plötzlich hellte sich seine Miene auf.

"Lehrkörper", raunte er Paul zu und nickte Richtung Brunnen. Paul erkannte seine neue Chemielehrerin. Acht Augenpaare verfolgten, wie Mrs. Schalge (oder Schalgi?) sich hinab beugte und den Knopf drückte. Das Wasser trat in einem kräftigen Strahl aus, traf zielsicher ihr Brillenglas und zerstob in unzählige Spritzer, die auf ihrer rüschenbesetzten Bluse ein feines Rorschachmuster hinterließen. Die Lehrerin sah sich um, ängstlich, als hätte sie einen Fehler begangen. Diesmal gelang es Mark, sein Lachen unter Kontrolle zu halten. Er setzte sein bestes Pokerface auf. Inzwischen war sein Nasenblut quer über den Mund verschmiert, so dass er mehr aussah wie Batmans Joker als ein Unschuldsengel. Doch selbst wenn sie in Mark den Täter vermutet hätte – die arme Frau wirkte so verschüchtert, dass sie wohl nie gewagt hätte, ihn – oder irgend jemanden – zu beschuldigen. Die Brille mit dem Zipfel ihrer Strickjacke trocknend ging sie davon, als wäre nichts passiert.

"Mein Gott, seid ihr Amerikaner alle so kindisch?", fragte das fremde Mädchen.

"Hauptsächlich Mark", sagte Paul.

"Was soll das heißen, ihr Amerikaner? Wo kommst du denn her?"

"Aus São Paulo."

Mark zögerte. "In Texas?"

Ale verdrehte die Augen.

"São Paulo ist die größte Stadt in Brasilien. Das ist in Südamerika", fügte sie hinzu, als sie Marks leeren Blick bemerkte.

"Du bist aus Brasilien?"

"Sou, o senhor."

"Siehst aber nicht so aus."

"Ach ja? Wie sehen wir denn deiner Meinung nach aus?"

"Naja, irgendwie… kurviger."

"Also eher wie du?"

"Eher wie die da." Mark zeigte auf das Foto einer Brünetten, die sich in einem Stofffetzen, der gerade noch als Bikini durchgehen konnte, auf der Motorhaube eines Ferrari räkelte.

"Dann bin ich wohl die goldene Ausnahme."

Brasilien. Paul überlegte, was ihm dazu einfiel. Samba, Karneval, Copacabana kamen ihm in den Sinn, und ja, er musste zugeben, auch das Bild exotischer Strandschönheiten in mikroskopischen Stringtangas. Das Mädchen vor ihm verkörperte eher das Gegenteil. Abgesehen von den schwarzen Haaren sah sie gänzlich unbrasilianisch aus – flachbrüstig, hellhäutig (wenn auch nicht Special-Ed-hellhäutig) mit Sommersprossen, in gedeckten Farben gekleidet. Keine Spur von Karneval an ihr.

"Und wie gefällt's dir so in Amerika?", fragte Mark.

"Ich BIN aus Amerika." Sie funkelte ihn an.

"Schon gut." Mark hob abwehrend die Hände, als ob sich für den nächsten Schlag wappnete. "Dann eben in Plainsville."

"Ist ganz okay."

"Ich bin übrigens Mark."

"Ale", sagte das Mädchen.

"Alley?" Marks Lachen kehrte zurück. "Wie der Hinterhof?"

"Wie A-L-E. Kurzform von Alessandra."

"A-L-E? Das spricht man aber Ehl aus."

"Ich glaube, ich weiß wie man meinen Namen ausspricht."

Ed war schon vor einer Weile sein Grinsen vergangen. Mit unsicherer Miene verfolgte er das Geschehen. Die Anwesenheit der schlagfertigen Fremden schien ihn zu verwirren. Er machte ein glucksendes Geräusch.

"Was ist mit ihm?", fragte Ale.

"Das ist Special Ed. Ist 'ne lange Geschichte. Aber er gehört zu uns". Mark klopfte Ed gönnerhaft auf die Schulter. Eds Miene entspannte sich.

"Ich muss los, das Foto fürs Jahrbuch machen lassen. Ausgerechnet jetzt." Mark hantierte an seiner Nasenspitze, als hätte er Angst, sie könne jeden Moment abfallen. Ale reichte ihm ein Kleenex.

"Tut mir leid wegen deiner Nase. Frieden?"

"Meinetwegen." Sie reichten sich die Hände. "Sorry wegen dem Wasser."

Schon halb auf dem Weg zum Fotografen, drehte Mark sich noch einmal um.

"Hey, ALE, sag mal was auf Spanisch."

"In Brasilien sprechen wir Portugiesisch, du Ignorant"

Mark zuckte mit den Schultern. "Was auch immer."

"Foda se", rief Ale ihm zum Abschied hinterher.

"Klingt cool", befand Mark und war verschwunden. Auch Ed humpelte wer weiß wohin. Für einen stummen Moment standen Paul und Ale sich gegenüber. Sie sah ihn an, als würde sie ihn erst jetzt richtig wahrzunehmen.

"Ich bin Paul", sagte Paul.

"Freut mich. Kannst du mir zeigen, wie man das blöde Zahlenschloss aufbekommt?" Ale gab ihm den Zettel mit der Kombination.

"Klar." Sie gingen zu ihrem Spind, und Paul führte ihr vor, wie man das Rädchen einmal über die Null zurückzudrehen musste, bevor man die zweite Ziffer einstellte. Der Spind ging auf.

"Obrigada. Danke."

"Kein Problem. Man sieht sich." Paul fiel ein, dass auch er noch ein Date mit dem Jahrbuchfotografen hatte.

-

Auf seinem grüngelben Aufsitzmäher zog Darren kleiner werdende Kreise und betrachtete sein Werk. Allmählich verwandelte sich der Schulrasen von einer Wildblumenwiese zurück in die akkurat gestutzte Grünfläche, die er sein sollte.

In den Tagen vor und nach Schulanfang gab es für Darren immer das Meiste zu tun. Klemmende Tafeln, die er mit ein paar Tropfen seines Spezialöls wieder gangbar machte. Spinde, die nach Zwangsöffnung verlangten, weil ein Schüler seine Zahlenkombination vergessen hatte. Neonröhren, die das Ende ihrer Lebenszeit erreicht hatten. Darren kümmerte sich um alles, bohnerte die Böden und ersetzte Projektorbirnen genau so wie Tische oder Stühle, die das Opfer von Vandalen geworden waren. Und an Vandalen herrschte an der Schule kein Mangel. Toilettenwände wurden beschmiert und Böden bespuckt. Ein paar ganz Schlaue machten sich einen Sport daraus, regelmäßig die Trinkbrunnen mit Kaugummi zu verstopfen, so dass Darren die ekelhafte Ehre hatte, diese mit seinem altbewährten Leatherman aus der Öffnung zu pulen.

Das ganze Wochenende schon war er von einer Baustelle zur nächsten gehetzt. Heute stand der Außenbereich auf der Agenda, und langsam sah er Licht am Ende des Arbeitstunnels.

Aus dem Augenwinkel nahm Darren eine Bewegung wahr. Zwei Schüler kamen aus dem Haupteingang geschlurft, mit einer Lethargie, wie sie nur High School Seniors in derartiger Perfektion beherrschten. Einer von ihnen, ein feister Typ mit roter Säufernase, rief irgendwas und winkte ihm zu.

Darren hatte keine Ahnung, wer die beiden waren oder was sie wollten. Wahrscheinlich irgendwelche Idioten, die sich mehr oder weniger heimlich über ihn lustig machten.

"Na, ihr Arschlöcher", rief Darren und winkte zurück, wohlwissend, dass das Dröhnen des Rasenmähers jedes seiner Worte verschluckte.

Natürlich war er sich seines Status als Witzfigur wohl bewusst. Ein alter Mann mit den roten Micky-Maus-Ohren des Gehörschutzes, auf einem John Deere Mäher, der aussah wie die Mini-Trecker, die man zwischen ähnlich geschrumpften Jeeps und Feuerwehrautos auf Kinderkarussells fand. Aber das Gespött der Schüler konnte ihm schon lange nichts mehr anhaben. Knapp dreißig Jahre Hausmeisteralltag hatten ihm ein dickes Fell wachsen lassen. Und nachmittags, wenn die Schüler zu Hause über ihren Hausaufgaben brüteten, verschoben sich die Machtverhältnisse. Dann war er es, der an der Apollo das Kommando hatte.

Darren drehte eine letzte Runde und fuhr am Gehweg vorbei. Löwenzahn spross aus jeder Ritze zwischen den Betonplatten. Ein klarer Fall für den Kantenschneider. Er wendete den Mäher und steuerte auf seinen Geräteschuppen zu. Sobald er den Wildwuchs beseitigt hatte, würde er sich eine wohlverdiente Zigarette gönnen. Danach stand seine Lieblingsaufgabe an – der Kontrollgang durch das Schulgebäude.

Darren grinste, denn er wusste, dass es einiges zu kontrollieren gab.

-

Nach Unterrichtsschluss trafen sich Paul und Mark am Trophäenkasten. Seit Mark ein Auto besaß, chauffierte er Paul damit nach Hause, wann immer es sein Zeitplan erlaubte. Im Gleichschritt trotteten sie Richtung Parkplatz.

"Ich hasse es, fotografiert zu werden", sagte Paul

"Besser als Unterricht."

"Wozu soll der Blödsinn mit dem Jahrbuch überhaupt gut sein?"

"Damit deine Freunde sich in zehn Jahren darüber lustig machen können, wie du heute aussiehst."

"Als ob sich in zehn Jahren noch irgend jemand an uns erinnern wird."

"Klar werden sie das, Alter. Wir sind doch die wahren Rockstars hier."

"Nur ohne Band und Groupies."

Mark nickte in Richtung Hausmeister, der auf seinem lächerlichen Aufsitzmäher über den Grünflecken vor der Schule ratterte und eine gestutzte Rasenbahn hinterließ.

"Da ist einer, an den sich jeder erinnern wird."

Dirty Darren war an der Schule eine lebende Legende. Immer, wenn es irgendwo etwas zu reparieren gab, war er zur Stelle. Jeder Schüler kannte ihn, trotzdem schien niemand Näheres über ihn zu wissen, weder seinen Nachnamen noch sein genaues Alter. Seinen Spitznamen hatte er erhalten, weil man ihn nur in dem blauen Overall kannte, der für gewöhnlich übersät war mit Grasflecken und anderen schmierigen Hinterlassenschaften seines Tagwerks. Unter den Schülern kursierten Gerüchte, dass Dirty Darren außerhalb der Apollo nicht existierte. Abhängig vom Erzähler schlief er mal zwischen den Heizkesseln im Schulkeller, mal in seinem Geräteschuppen. Manche behaupteten, er benötige überhaupt keinen Schlaf und wandere nachts ruhelos durch die Schulflure. Mit dem silbernen Vollbart erinnerte er Paul immer an das Schwarz-Weiß-Porträt von Ernest Hemingway auf dem Buchumschlag von "Der alte Mann und das Meer".

Mark winkte Darren zu.

"Fuck you, du alter Sack!", rief er, als Darren aufsah.

"Hey, was machst du denn?", fragte Paul.

"Der hört nichts unter seinen Micky-Maus Ohren."

"Trotzdem. Dirty Darren ist doch in Ordnung." Paul erinnerte sich an eine Episode aus seiner Freshmanzeit, an dem er seine Kombination vergessen und der Hausmeister ohne großes Aufheben den Spind für ihn geknackt und ihm einen neuen Zahlencode eingestellt hatte.

"Deshalb sag ich es ihm ja auch nicht ins Gesicht."

Darren winkte zurück und rief etwas, das im Knattern des Mähers unterging. Dann wendete er und verschwand hinter dem kleinen Holzverschlag, der sämtliche Werkzeuge beinhaltete, die zur Instandhaltung einer High School nötig waren.

Der Gedanke an Dirty Darrens Geräteschuppen weckte in Paul nostalgische Gefühle, an eine Zeit, in der die 80er Jahre frisch und unschuldig waren und der Alltag voller Geheimnisse steckte.

An jenem Sommertag, an dem Paul und Mark bechlossen, ihrer zukünftigen High School einen Antrittsbesuch abzustatten, brannte die Sonne unbarmherzig von einem wolkenlosen Himmel. Sie sattelten ihre BMX-Räder und strampelten fünf endlose Meilen durch die klebrige Hitze. Dehydriert und mit verbrannten Nacken bremsten sie am Haupteingang und starrten ehrfurchtsvolle auf den Schichtkuchen aus rotem Backstein und Zement, der ihre neue akademische Heimat werden sollte. Dies also war die Apollo – der magische Ort, an dem die Großen zur Schule gingen. In wenigen Wochen, wenn die Ferien vorbei waren, würden auch Paul und Mark Mitglieder dieser privilegierten Vereinigung sein. Goodbye Grundschule, für immer.

Sie fuhren um das Gebäude herum über den Rasen, um sich die Sportanlagen auf der anderen Seite anzusehen. Auf halbem Weg stießen sie auf Darrens Schuppen.

"Was da wohl drin ist?", fragte Paul.

"Wir werden es nie erfahren, wenn wir nicht nachschauen." Mark ließ sein Rad ins Gras fallen und spähte durch eines der Quadrate in dem winzigen Sprossenfenster.

"Kannst du was sehen?"

"Ist zu dunkel." Er kniete sich hin und zerrte an der Unterkante eines der Holzbretter.

"Was machst du da?", fragte Paul.

"Siehst du doch. Los, hilf mit."

Gemeinsam rüttelten sie der Reihe nach an diversen Brettern, bis sie eines fanden, das locker genug saß. Der rostige Nagel löste sich quietschend aus dem Querbalken, und Mark bog das Brett zur Seite wie den Zeiger einer Turmuhr.

"Gehen wir mal rein."

"Und wenn der Hausmeister uns erwischt?"

"Wenn schon. Was soll er machen? Uns den Kopf abschneiden?"

Zehn Jahre waren ein Alter, in dem es gerade noch als cool durchging, in einen fremden Schuppen einzudringen. Nacheinander zwängten sie sich durch die schmale Lücke ins Innere.

"Wow", sagten sie gleichzeitig.

Sie wagten kaum zu atmen. An einer Wand hingen Gartengeräte. Scheren, Harken, Schaufeln – allesamt neu und unbenutzt aussehend. Die staubigen Lichtstrahlen, die durch die Ritzen ins Innere drangen, verwandelten sie in mysteriöse Skulpturen. Auf der Werkbank lagen nach Größe sortierte Maulschlüssel, pedantisch aufgereihte Schraubenzieher, Imbusschlüssel und Zangen. Darunter standen Elektrogeräte, deren Funktion sich Paul nicht erschloss. Mittendrin parkte der Aufsitzmäher, damals noch ein älteres Baujahr, angestrahlt von der Sonne, die durchs Fenster fiel, wie ein Star im Spotlight.

Es waren nur Werkzeuge, doch sie erschienen wie seltsame Gegenstände aus einer fremden Welt – der unbekannten Hausmeister- und Gärtnerwelt, die sich in diesem Augenblick mit der naiven Welt der Zehnjährigen kreuzte.

"Wir sollten besser gehen", flüsterte Paul.

"Gleich." Mark inspizierte einen weißen Schrank in der Ecke. Er zog an der Tür, die sich mit einem schmatzenden Geräusch öffnete. Im Schrank wurde es hell.

"Ein Kühlschrank." Marks Kopf verschwand in dem Licht. "Yeah, Cola!"

Mark nahm sich eine Dose und warf Paul eine andere zu.

"Mark, lass uns abhauen."

"Sofort. Nur noch austrinken."

Er setzte sich auf den Mäher, öffnete die Dose und spielte an den Hebeln und Knöpfen des Minitraktors.

Paul rechnete damit, dass der Hausmeister jeden Moment hineinstürmen und die Heckenschere von der Wand reißen würde. Riesig wie sie war, hätte er mit einem einzigen Schnitt sowohl seinen als auch Marks Kopf abtrennen können. Doch alles blieb still.

Schließlich wurde Mark langweilig. Sie krochen zurück ins Freie und schoben das Brett an seine ursprüngliche Position. Nichts wies darauf hin, dass der Schuppen unberechtigt betreten worden war.

"Bereit für den Pussy Magnet?"

Marks Stimme riss Paul der Vergangenheit. Sie waren auf dem Schülerparkplatz angekommen. Was Mark als Pussy Magnet bezeichnete, war ein schwarz lackierter 82er Pontiac Firebird Trans Am. Der Wagen war ein eineiiger Zwilling von KITT, dem Auto, das David Hasselhoff in der TV-Serie Knight Rider fuhr – minus den roten Lauflichtern unter der Motorhutze und der Fähigkeit zu sprechen (auch wenn Paul den Verdacht hatte, das Mark durchaus das eine oder andere Wort mit seinem Wagen wechselte).

Der Pussy Magnet war Marks ganzer Stolz. Er hatte ihn von seinem Vaters zum 16. Geburtstag bekommen, vielleicht als Entschädigung dafür, dass Mark seine Teenagerjahre mit ihm als alleinigen Erziehungsberechtigten verbringen musste. Der Pontiac war wenig mehr als ein Wrack gewesen, doch gemeinsam hatten sie ihn nach und nach in einen straßentauglichen Zustand versetzt und vor dem drohenden Rendezvous mit der Schrottpresse bewahrt. Auch wenn der namensgebende Stoßstangenaufkleber das Gegenteil behauptete, blieb das Auto eine Dauerbaustelle, die weit davon entfernt war, als Pussy Magnet durchzugehen. Mit diesem Wagen würde Mark bestenfalls die Nachbarskatze anlocken.

Wenn Mark die V8-Maschine überhaupt zum Laufen bekam, gurgelte sie in aufdringlicher Lautstärke so unrund, dass er sie vor jeder Ampel durch geschicktes taktieren mit dem Gaspedal am Absterben hindern musste. In voller Fahrt dagegen übertrug sie ihre Vibrationen auf die Karosserie und brachte nicht nur die Motorhaube, sondern auch die Unterkiefer der Mitfahrer zum Klappern.

Paul schlängelte sich in den tiefen Sitz neben Mark und sie verließen den Parkplatz. Eine Weile fuhren sie schweigend.

"Jetzt mal raus mit der Sprache", sagte Mark an einer roten Ampel und zeigte auf das Skateboard, dessen Spitze aus Pauls Rucksack lugte. "Was soll der Scheiß mit dem Board?"

Paul rutschte ein wenig tiefer in den Sitz.

"Also," sagte er zur Windschutzscheibe. " Ich hab da dieses Mädchen gesehen...",

"Aha!", rief Mark, als sei er auf Gold gestoßen. "Weiter!"

"Vor zwei Monaten ist sie mit ihrer Familie in unsere Straße gezogen. Und sie geht auf die Apollo."

Die Ampel sprang auf grün. Mark beschleunigte.

"Und der Name der Auserwählten ist?"

"Joanne. Stand jedenfalls auf dem Klingelschild."

"Du hast bei denen geklingelt?"

"Nein, nur das Schild gesehen."

"Und Joanne skatet?"

"Ich sehe sie hin und wieder mit ein paar anderen auf dem Kirchenparkplatz gesehen".

"Weshalb du natürlich auch skaten musst." Mark lachte.

"Ich dachte, das Board wäre ein guter Eisbrecher."

"War es das?"

Paul zuckte mit den Schultern. "Ich weiß nicht. Es gab noch keine Gelegenheit, es einzusetzen."

Mark setzte den Blinker und bog in Pauls Straße ein.

"Wo wohnt sie denn?"

"Gleich da vorn." Paul zeigte auf ein Haus, das wie alle anderen in der Straße aussah. Mark bremste den Pontiac auf Schrittgeschwindigkeit.

"Was machst du denn? Fahr weiter."

"Ich will nur mal sehen, wer dir so den Kopf verdreht."

Gemeinsam starrten sie eine Minute auf das Haus. Der Motor brabbelte vor sich hin. Mark drückte auf die Hupe und der Pussy Magnet blökte auf.

Paul riss an Marks Handgelenk. "Hey! Hör auf."

"Ich dachte, du willst sie kennen lernen."

"Aber nicht auf diese Art. Nicht wenn du -"

"Nicht wenn ich dabei bin? Verstehe."

"Du weiß schon, was ich meine."

Mark legte den Gang ein. Zehn Sekunden später kam der Pontiac vor Pauls Garagentor zum Stehen. Die Bremsen fiepten wie ein sterbender Hund.

"Ein Tinnitus klingt angenehmer als dein Auto", sagte Paul.

"Sind frische Beläge drauf, aber ich muss da noch mal bei. Jetzt lenk' nicht ab. Hast du wenigstens schon mal mit dieser Joanne geredet?"

"Noch nicht so viel. Eher gar nicht."

Mark verdrehte die Augen. "Ich fasse zusammen: du hast dich in deine neue Nachbarin verguckt, weißt aber nichts über sie und hast sie noch nicht einmal angesprochen. Umgekehrt ist ihr nicht einmal bewusst, dass du existierst." Mark bohrte seinen Zeigefinger gegen Pauls Stirn. "Trotzdem ist dein kleines Hirn voller Hoffnung."

"Mag sein."

"Das mag nicht nur sein, das ist so."

"Was macht ausgerechnet dich zu einem Beziehungsexperten?"

"Du hast keine Beziehung", sagte Mark.

"Du erst recht nicht."

"Ich nehm' ja auch nicht die Erstbeste."

Paul lachte.

"Lach du nur. Ab heute sind wir Seniors. Da wird sich alles ändern."

"Was soll das ändern?"

"Denk nach! Was findet am Ende des Schuljahres statt?"

"Der Abschlussball?"

"Eben."

"Und?"

Mark sah Paul ungläubig an. "Alter, der Senior Prom ist nur an der Oberfläche eine Tanzveranstaltung. In Wirklichkeit geht es da um den After-Show-Sex."

"Und wer ist dein Prom-Date? Eine der Ladies, die du aus dem Hot Rod Magazine schneidest?"

"Der Prom ist in zehn Monaten. Meinst du, bis dahin treibe ich kein Mädchen auf?"

"Du hast in siebzehn Jahren keines aufgetrieben. Da stehen die Chancen besser, dass ich mit Joanne auf den Ball gehe."

"Ha! Das wird sich zeigen." Mark sah auf die Uhr. "Alter, ich muss los, den Laden schmeißen. Wir sehen uns." Sie klatschten sich ab. Mit durchdrehenden Reifen fuhr Mark davon.

-

Kurz vor Schulschluss öffnete Ale die Tür zu einem mit blauem Samt ausgekleideten Raum und linste um die Ecke. In der Mitte des Raumes war eine Art Podest mit einer breiten Holztreppe aufgebaut. Der Fotograf war nur abwärts der Hüfte sichtbar. der Rest verbarg sich unter einem Tuch. Er hantierte blind mit einer altmodischen Balgenkamera, die auf einem Holzstativ stand und auf das Podest gerichtet war. Als der Fotograf das Türgeräusch hörte, kroch er unter seinem Tuch hervor.

"Bist du die Nummer vier? Wird auch Zeit. Die Anderen sind schon seit zehn Minuten hier."

Die Anderen waren die drei Austauschschüler, die Ale bereits aus dem Vorbereitungsseminar kannte. Ein flachsblonder Schwede mit Augen von skandinavischem Blau und zwei Mädchen aus Deutschland respektive Frankreich. Sie standen vor der Kamera wie Wartende an einer Bushaltestelle und hatten für Ale, die Zuspätkommerin, nur ungeduldige Blicke übrig.

"Jetzt mach schon." Mit einer ungeduldigen Geste scheuchte der Fotograf Ale den anderen.

"Ich dachte, wir werden einzeln fotografiert?"

"Falsch gedacht, Fräulein. Die Austauschschüler kommen auf ein Gruppenfoto. Für euch ist im Jahrbuch eine eigene Seite reserviert." Seinem Tonfall nach war es ein großes Privileg, eine eigene Jahrbuchseite zu bekommen.

Zähneknirschend klettere Ale auf das Podest und reihte sich zwischen Deutschland und Schweden ein. Statt als briefmarkengroßes Porträt würde sie nun in Ganzkörperaufnahme auf einer Seite mit der fett gedruckten Überschrift Austauschschüler im Jahrbuch erscheinen. Alessandra Cecatto, Brasilien – zur Schau gestellt und beschriftet wie ein Zootier. Eine von vier Ausländern. Jeder würde wissen, dass sie nicht wirklich dazu gehörte. Dabei wäre sie viel lieber ein Partikel der anonymen Schülermenge gewesen, unsichtbar in der Masse Englisch sprechender Durchschnittsamerikaner. Durchschnittsamerikaner wie Mark und Paul, dachte sie, und musste genau in dem Moment auflachen, als der Blitz auslöste.

-

Aus dem Briefkasten quoll Paul die tägliche Werbeflut entgegen. Zwischen Supermarkt-Coupons und Möbelprospekten fand er einen an ihn adressierten College-Katalog - den dritten in einer Woche, obwohl er sich nicht erinnern konnte, ihn angefordert zu haben. Es musste das Werk seiner Eltern sein, als Erinnerung, sich um das zu kümmern, was sie seine Zukunft nannten. Mit dem Papierstapel unterm Arm schloss er die Haustür auf und wurde leidenschaftlich von Labrador Terra begrüßt. Er entließ sie in den hinteren Garten, füllte ihr eine Handvoll Trockenfutter in den Napf und schob für sich selbst zwei Minipizzen in die Mikrowelle. Während das Essen rotierte, nahm er einen der Kataloge. Das College lag in irgendeinem Kaff in New Hampshire, von dem er noch nie gehört hatte. Der Himmel wusste, was seine Eltern sich dabei dachten. Er blätterte durch die Seitenverzeichnis. Psychologie, Kriminaltechnologie, Biologie, Maschinenbau und Fächer, von denen er nicht einmal gewusst hatte, dass man sie studieren konnte. Das Angebot war so breit gefächert wie klein gedruckt. Schon das Lesen des Kursverzeichnisses strengte an.

Nie zuvor hatte Paul Mark um sein Leben beneidet, aber in diesem Moment hätte er bereitwillig mit seinem besten Freund getauscht. Mark musste keine Entscheidungen treffen. Seine Zukunft stand bereits in Stein gemeißelt. Seit er auf die Apollo ging, war es eine unausgesprochene Tatsache, dass er nach seinem Schulabschluss in der Autowerkstatt seines Vaters anfangen, einige Jahre vor sich hin schrauben und irgendwann, wenn der alte Herr nicht mehr wollte oder konnte, den Laden übernehmen würde. Autos waren eben Marks Ding. Paul dagegen hatte nicht die geringste Ahnung, was er in einem Jahr machen würde. Was war Pauls Ding? Ihm fiel nichts ein.

Angewidert schob er die Collegekataloge von sich, aß die Pizzen auf und holte das Skateboarding für Dummies Buch aus seinem Zimmer. Wenn er Joannes Interesse auf sich lenken wollte, musste er ein wenig mehr beherrschen, als das Brett mit sich rumzutragen.

Mit Skateboard und Buch ging er in den Garten, wo eine schwanzwedelnde Terra sich in der Hoffnung auf einen Spaziergang an seine Fersen heftete. Enttäuscht musste sie beobachten, wie Paul über den Maschendrahtzaun kletterte und hinter den hohen Brettern verschwand, die ihr Grundstück vom Parkplatz der Baptistenkirche trennte.

Der Parkplatz war ideales Übungsgebiet, nicht nur weil er direkt hinter Pauls Haus lag. Von der Hauptstraße nicht einsehbar, war man hier außer an Sonn- und gelegentlichen religiösen Feiertagen, an denen betfreudige Christen mit ihren kinderreichen Familien einfielen, völlig ungestört.

Paul schlug das Kapitel Ollie im Stand auf und legte das Buch auf den Boden.

In einer fünfteiligen Fotosequenz demonstrierte ein Teenager (mindestens vier Jahre jünger und vier Mal so cool gekleidet wie Paul), alle notwendigen Schritte, diese Basis aller Skateboardtricks erfolgreich durchzuführen. Paul bemühte sich, es ihm gleich zu tun. Er stellte den linken Fuß über die vorderste Rolle, den anderen auf das hintere Ende des Bretts. Ziel war es, beim Absprung den Vorderfuß nach oben zu ziehen, während der Rechte das andere Ende des Skateboards auf den Boden trat. Laut Buch würde das komplette Board auf diese Weise vom Boden abheben. Statt dessen schlug es mit der Kante gegen Pauls Schienbein. Mit schmerzverzerrtem Gesicht landete er auf dem asphaltierten Boden der Tatsachen. Er hätte Skateboarding für Superdummies kaufen sollen.

Plötzlich schob sich ein Schatten vor die Sonne.

"Hi, Paul!!" Ein dissonanter Dreiklang aus Mädchenkehlen.

Paul sah auf und kniff die Augen zusammen. Das grelle Gegenlicht reduzierte die Besitzerinnen der Stimmen zu unscharfen Silhouetten, aber er wusste sofort, mit wem er es zu tun hatte.

Die Croston-Schwestern. Holly. Amy. Leah. Eine dreiköpfige Hydra, ein Triplet albinoartiger Wesen aus der Nachbarschaft, die alle in den selben Genpool gefallen waren. Im Abstand von jeweils einem Jahr auf die Welt gekommen, glich eine der anderen – feingliedrig an der Schwelle zur Magersucht, weißblond, und trotz Sommer stets von vornehmer Blässe (wenn auch nicht Special-Ed-Blässe). Niemand konnte sie auseinanderhalten. Das größte Talent dieser elfenhaften Charaktere mit dem Wesen einer bösen Stiefmutter bestand daran, wie ein Pickel vorm Date in den ungelegensten Momenten aufzutauchen. Nur wenige Tage nach Joannes Einzug hatten sie sich ihrer angenommen und fest in ihren Zirkel skatender Amazonen integriert. Glücklicherweise waren sie heute allein unterwegs. Paul schob das Dummies-Buch unters Skateboard.

"Naaaa, am Skaten lernen?" Die mittlere, Holly (oder war es Amy?) umkreiste ihn wie eine Hyäne das Aas.

"Wonach sieht's denn aus?"

"Nach rumsitzen und Nichtstun", sagte Leah (oder Holly?), die in Pauls Jahrgang ging, als einzige den Führerschein besaß und daran Schuld war, das Joanne nur selten morgens den Bus benutzte. Sie trat mit ihrem Converse gegen Pauls Skateboard. "Das sieht aber verdächtig unbenutzt aus. Zeig doch mal, was du drauf hast."

Als ob er sich freiwillig vor den Crostons blamieren würde.

"Zeigt ihr doch erst mal, was ihr drauf habt."

HollyAmyLeah verlor keine Zeit, einen mindestens 30 cm hohen Sprung zu vollführen. Verdammte Crostons – bei ihnen sah es so einfach aus.

Paul applaudierte mit einer extragroßen Portion Sarkasmus und nutzte die Gelegenheit zur Flucht. Wie ein Zauberkünstler versuchte er beim Aufstehen, das Skateboard zu greifen und gleichzeitig das Buch hinter seinem Rücken zu verbergen.

"Tut mir leid, Mädels, ich würde ja liebend gerne noch eine Weile eure charmante Gesellschaft genießen – aber eigentlich auch nicht."

"Schade, Paul. Bye Paul!!"

Zurück in seinem Zimmer teilte Paul die Jalousie mit zwei Fingern und linste durch den Spalt. Es war der perfekte Beobachtungsposten. Von hier oben hatte man freien Blick auf den Parkplatz, ohne selbst gesehen zu werden. Und freies Gehör auf das nervtötende Gelächter der Crostons. Scheinbar schwerelos zogen sie ihre Kurven, grazil wie olympische Eisläufer, vollführten Sprünge, als sei das Board mit ihren Füßen verwachsen. Keine Spur von Joanne. Paul ließ die Lamellen zurückschnappen, fiel rückwärts auf sein Bett und versuchte, an Nichts zu denken.

-

Darren genoss das Echo, das seine stahlkappenbesetzten Arbeitsschuhe in den leeren Korridoren hinterließen. Jedes Mal, wenn er es hörte, fühlte er sich wie ein Großgrundbesitzer, der seine Ländereien abschritt. Sollten die Schüler sich nur über ihn lustig machen und ihm Spitznamen verpassen – nach Schulschluss war Dirty Darren keine Witzfigur mehr, dann besaß er die Gebietshoheit.

Von oben nach unten arbeitete sich Darren auf seiner nachmittägliche Inspektionsrunde durch das Gebäude, prüfte Türklinken, rückte Tische gerade, stellte die Ordnung wieder her. Der Universalschlüssel war sein Zauberstab, der dafür sorgte, dass ihm nichts verborgen blieb.

Er betrat er die Umkleidekabine der Mädchen - jedes Mal eine prickelnde Wundertüte, deren Kontrolle er sich für ganz zuletzt aufsparte, quasi als Belohnung für einen harten Arbeitstag.

Nachdem er einen Blick in die Duschen geworfen hatte, ging Darren die Reihen der Schließfächer ab. Wie oft hatte er sich vorgestellt, an diesem Ort ein unsichtbarer Beobachter zu sein. Einmal den Spieß umdrehen, süße Rache nehmen an den Mädchen, für die Art, wie sie ihn nicht ansahen, eine permanente Provokation mit ihren rücksichtslos kurzen Röcken und vorwitzigen Brüsten unter bauchfreien T-Shirts.

Statt dessen musste er sich mit ihren Hinterlassenschaften begnügen. Es kam regelmäßig vor, dass eines der Schließfächer offen stand, weil seine Besitzerin in Eile gewesen war. Wenn Darren Glück hatte, lag darin eine Halskette oder eine Uhr. Im Idealfall auch mal Leggings oder gar ein Slip - Fundstücke, die er, nachdem er ihren Teeniegeruch ausgiebig inhaliert hatte, seinem ganz privaten Museum zukommen ließ.

Heute ging er leer aus. Alle Fächer waren vorschriftsmäßig verschlossen. Während Darren noch überlegte, ob es die Mühe wert war, eines der Zahlenschlösser zu knacken, erhaschte er aus dem Augenwinkel eine glänzende Unregelmäßigkeit. Neben einem Bein der Umkleidebank lag eine Münze. Keine Seltenheit – was die Schüler an Taschengeld verloren, summierte sich in manchen Wochen zu einem willkommenen Nebenverdienst, den Darren nur allzu bereitwillig in Mahady's Pub auf der Dewey Avenue gegen ein gepflegtes Guinness tauschte.

Er bückte sich und stellte enttäuscht fest, dass es keine Münze, sondern eine Art vergoldetes Medaillon war. Auf beiden Seiten war die Abbildung eines bärtigen Mannes geprägt, der sich auf einen Wanderstab stützte.

Verblüfft registrierte Darren eine gewisse Ähnlichkeit zwischen sich und der Person auf dem Medaillon. Und der Stab sah ein wenig aus wie jener, den er benutzte, um die weggeworfenen Trinkkartons aus den Anpflanzungen zu piken. Ein Hausmeistermedaillon, gleich am ersten Schultag – konnte es ein besseres Omen geben?

Er ließ den neuen Glücksbringer in die Brusttasche seines Blaumannes gleiten und machte sich auf den Weg zu seiner letzten Station, dem Mehrzweckraum im Erdgeschoss. Es war ein außerplanmäßiger Abstecher, denn der Schulfotograf hatte den normalerweise unbenutzten Raum für ein paar Tage zu seinem Studio umfunktioniert und Darren gegen eine Spende von fünf Dollar (zwei Guinness) gebeten, ein besonderes Auge auf die wertvolle Fotoausrüstung zu haben.

Darren sah in den Raum. In der Mitte stand eine mit Samt überzogene Treppenkulisse, an der Wand einige Scheinwerfer und die Kamera auf ihrem Stativ. Alles war an seinem Platz. Darrens Blick blieb am Fotoapparat kleben.

Eine Kamera. In ihm reifte eine Idee. Vielleicht gab es doch eine Möglichkeit, sich unsichtbar zu machen.

Ein irisches Volkslied pfeifend, schloss Darren die Tür wieder ab und ging dem verdienten Feierabend entgegen. Manchmal liebte er seinen Job.

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Es sah nicht gut aus für den Night Rider. Mit den Händen an einen Heizkörper gefesselt, saß er auf dem Boden einer Fabrikhalle, neben ihm ein Berg aus alten Kanistern, Farbeimern und Spraydosen. Drei grimmig dreinblickende Schlägertypen umkreisten und verhöhnten ihr hilfloses Opfer. Zwei von ihnen schulterten Baseballschläger, der Dritte wickelte sich gerade eine Fahrradkette um die Faust. Nein, es sah ganz und gar nicht gut aus. Greg biss sich auf die Nägel. Wo blieb nur das sprechende Auto, das der Night Rider Kid nannte (vermutlich, weil ihre Partnerschaft einer innigen Vater-Sohn Beziehung glich)? Bisher war es ihm in brenzligen Situationen wie dieser immer zu Hilfe geeilt. Aber diesmal?

Die Perspektive wechselte auf eine Naheinstellung. Während der Night Rider seine Widersacher in eine Diskussion verwickelte, entknotete er mit geschickten Fingern das Seil hinter seinem Rücken. Die Kamera zog auf, und dort kam auch schon der schwarze Retter. Endlich! Aus dem Hintergrund rollte das Auto lautlos heran und positionierte sich hinter den Gangstern. Dann geschah alles blitzschnell.

Kid hupte einmal kurz. Die Männer fuhren herum. Inzwischen war es dem Night Rider gelungen, seine Hände zu befreien. Er nutzte den Moment der Verwirrung, um aus seiner Hosentasche ein kleines Silberkästchen zu ziehen. Mit dem Daumen ließ er den Deckel aufschnappen. Eine Flamme tanzte an der Oberfläche, nicht größer als die einer Kerze. Der Night Rider griff neben sich in den Müll, nahm eine der Spraydosen und zielte damit auf die Flamme. Als die bösen Männer sich wieder zu ihm umdrehten und sich auf ihn stürzen wollten, drückte er den Sprühknopf. Die Spraydose wurde zum Flammenwerfer. Greg juchzte vor Freude. Zwei der Männer fingen sofort Feuer. Sie tanzten auf der Stelle und klopften panisch auf ihre brennenden Hosenbeine. Anstatt seinen Kumpanen zu helfen, machte sich Gangster Nummer Drei aus dem Staub. Kid stellte den Flüchtling nach kurzer Verfolgungsjagd.

Dafür liebte Greg diese Show - am Ende siegte immer das Gute, verkörpert vom Night Rider und seinem Kid. Für jedes Problem wussten sie eine Lösung. Und wenn der Night Rider nicht in seinem Wunderauto unterwegs war, rannte er auf einem anderen Sender mit freiem Oberkörper über einen Strand und rettete Ertrinkende. Dieser Mann konnte einfach alles.

-

"Jemand zu Hause?"

Das schrille Organ von Pauls Mutter, die nach acht Stunden Büroarbeit für irgendeinen Versicherungskonzern nach Hause kam, fraß sich zielsicher in Pauls Trommelfell und riss ihn aus dem Halbschlaf.

"Paaauuul? Bist du da??"

"Was ist??"

"Hast du die Kataloge gesehen, die in der Post waren?"

"Waren ja nicht zu übersehen."

"Und?"

"Was und?"

"Hast du da mal reingeschaut?"

"Mach ich später."

"Allmählich solltest du dich für etwas entscheiden."

"Mom, das Schuljahr hat gerade erst angefangen."

"Und es wird schneller vorbei sein, als du glaubst."

"Irgend etwas wird sich schon ergeben."

"Bestimmt nicht von selbst."

Paul erschien im Wohnzimmer. Seine Mom rauschte vorbei und drückte ihm einen beiläufigen Kuss ins Gesicht.

"Bist du so lieb und gehst vor dem Essen noch mit dem Hund spazieren?"

Bei dem Wort spazieren kam Terra vom Sofa geschossen und baute sich erwartungsvoll vor Paul auf. Ihr Schwanz peitschte mit der Frequenz eines Daumenkinos gegen die Schublade, in der sie ihre Leine wusste. Eine Ausrede schon auf der Zunge, überlegte Paul es sich anders. Er würde das Nützliche mit dem Angenehmen verbinden.

Paul ließ sich die ersten Meter von Terra mitreißen, bis sie unvermittelt stoppte, um die Exkremente eines Nachbarhundes zu begutachten. Er wagte einen Blick Richtung Kirchenparkplatz. Von den Croston-Schwestern war nichts mehr zu sehen oder hören. Abgesehen von ein paar Heimkehrern, deren Minivans gerade in den Doppelgaragen verschwanden, breitete sich die Straße in spätsommerlicher Abendruhe vor ihm aus.

Paul schnalzte, als Signal für den Hund, sich von der Faszination des Kots zu trennen. Abwechselnd zogen er und Terra sich den menschenleeren Bürgersteig entlang, bis zum Haus mit der Nummer 38.

Joannes Haus.

Es sah aus wie alle anderen in der Straße – drei bis vier Schlafzimmer groß, die Wände mit rustikalem Naturstein verklinkert, vor der Eingangstür ein gewissenhaft gemähter Rasen, die Auffahrt gesäumt von Blumenrabatten, drei Gartenstühle auf der Veranda.

Was es besonders machte, war die Vorstellung, dass sie sich hinter diesen Wänden aufhielt, nur wenige Meter von Paul entfernt. Obwohl ihn nichts von Joanne trennte, außer ein paar Zentimeter Ziegelwand, schien sie unerreichbar. Ebenso gut hätte er auf dem Mars sein können. Der Gedanke erzeugte ein intensives Kribbeln. Was trieb sie wohl in diesem Moment? Saß sie mit ihren Eltern beim Dinner? Vor dem Fernseher? Telefonierte sie mit ihren Freundinnen?

Paul platzierte sich in einer beobachtungstechnisch günstigen Lücke zwischen Baum und Laternenmast. Wie um sein Warten zu rechtfertigen, ging Terra in die Hocke und pinkelte neben den Mast.

"Gutes Mädchen." Er tätschelte ihr den Kopf und erntete ein Schwanzwedeln. Minuten vergingen. Braune Hundeaugen stellten die Frage, warum sie ihren Spaziergang nicht fortsetzten. Paul hätte ihr nicht erklären können, worauf er wartete, denn er wusste es selbst nicht. Auf eine Art Zeichen vielleicht, eine Bewegung hinter der Gardine, eine Stimme aus dem Garten, irgend etwas, dass er mit nach Hause nehmen, woran er weitere Hoffnungen knüpfen konnte.

Er stierte auf das Haus wie hypnotisiert. In der Luft hing der Geruch von gemähtem Gras. Ein Ahornblatt segelte auf einer kaum wahrnehmbaren Brise herab. Terra schnappte danach und verfehlte es. Das Blatt legte sich auf den Gehweg, sanft, wie eine fürsorgliche Mutter ihr Kind zudeckt. Irgendwo bellte ein Hund. Terra legte ihren Kopf schief, und ihre Steuermarke klang wie ein fernes Glöckchen. Als die Straßenbeleuchtung anflackerte, lag Joannes Haus unverändert vor ihnen.

"Gehen wir", sagte Paul. Dankbar setze sich Terra in Bewegung. Irgend etwas würde sich ergeben.

OKTOBER

Freitag, 13. Oktober

Liebes Tagebuch,

die Schultage sind purer Horror. Die Schüler machen sich über mich lustig. Respekt ist ein Fremdwort für sie. Sie demütigen mich in aller Öffentlichkeit. Ihre Blicke durchbohren meinen Rücken wie Giftpfeile. Schon am Montagmorgen sehne ich den Freitagabend herbei. Nur in meinen eigenen vier Wänden, fühle ich mich halbwegs sicher.

Am Ende unserer gestrigen Sitzung habe ich dem Doc mein Herz ausgeschüttet und ihn um medikamentöse Unterstützung gebeten. Die Gespräche sind mir eine Stütze, aber ich brauche etwas, dass mir hilft, durch den Tag zu kommen.

Er betrachtete mich auf die halb neugierige, halb nachdenkliche Art, die Ärzten angeboren ist und zwirbelte seine Bartspitze. Es gäbe da ein neues Medikament, sagte er, noch nicht marktreif, aber in der finalen Erprobungsphase. Ob ich bereit wäre, an einer Studie teilzunehmen? Mein Krankheitsprofil sei wie geschaffen, ich entspräche in allen Punkten den Anforderungen an potentielle Testkandidaten (eine Tatsache, die mich beinahe mit Stolz erfüllte).

Als ich Interesse signalisierte, erging er sich in einen langatmigen Monolog über die Chancen und Risiken. Schon nach wenigen Sekunden blendete ich seine sonore Stimme aus. Ich wollte meine Ängste besiegen, egal womit. Erst nachdem ich ein kleingedrucktes Protokoll unterschrieben hatte, in dem bestätigt wurde, dass er mich über sämtliche Pros und Contras aufgeklärt hatte, drückte sich Loomis aus seinem Drehstuhl. Er entriegelte seinen wie einen Tresor gesicherten Medikamentenschrank, wühlte eine Weile darin herum, und schob mir eine unscheinbare weiße Schachtel über den Tisch. Mit dem Versprechen, ihn wöchentlich über meine Fortschritte auf den Laufenden zu halten, stecke ich sie ein.

Heute morgen, noch vor dem Aufstehen, habe ich die erste Pille aus der Blisterpackung gedrückt. Sie ist rund und knallgelb, wie eines dieser Smiley-Gesichter, nur ohne Smile. Ich saß auf der Bettkante und lutschte auf der Tablette herum, während ich den Beipackzettel durchlas. Ein Smiley täglich, einzunehmen mit etwas Flüssigkeit. Die folgende Liste der Nebenwirkungen passte auf keine Klorolle. Sie erstreckte sich von Erbrechen, Schwindel, Durchfall und Müdigkeit über Wahnvorstellungen, Paranoia, Halluzination und Suizidgedanken. Schon das Lesen des Zettels verursachte einige davon. Ich schenkte mir ein Glas Wasser ein und spülte das gelbe Ding runter.

Jetzt sitze ich im Unterricht, und während ich diese Zeilen schreibe, spüre ich tatsächlich eine Veränderung. Die Schüler sind plötzlich weniger Bedrohung als am Lernen interessierte junge Menschen. Vielleicht ist es Einbildung, aber ich glaube - hoffe -, dass der dunkle Vorhang, der bisher mein ständiger Begleiter war, sich einen Spalt geöffnet hat. Was dahinter liegt, werde ich dir in Kürze berichten.

-

Paul schaute aus dem Fenster des Physiklabors. Der Sommer war zu einem Indian Summer geworden, doch von buntgefärbten Laub war um diese Tageszeit nichts zu sehen. Er sah sein Spiegelbild vor einem Hintergrund undurchdringbarer Dunkelheit, als hätte jemand eine schwarze Samthülle über die Apollo geworfen. Seine Mitschüler dämmerten im Halbschlaf eines zu frühen Freitagmorgens. Der einzig Lebendige im Raum war sein Lehrer. Als hätte man ihm eine Koffeininfusion gelegt, rannte er gestikulierend von einer Seite des Raums zur anderen und predigte gegen leere Blicke und Augenlider auf Halbmast. Mit der Leidenschaft des Besessenen schwadronierte er über das Unschärfegesetz.

Paul ertappte sich dabei, wie er einmal mehr den Umschlag seines Physikheftes tätowierte. Der Heftrücken verschwand bereits unter einem Wust typografischer Variationen der immer gleichen sechs Buchstaben. JOANNE. Joanne in dreidimensionalen Lettern, Joanne mit rührenden Ornamenten verziert, im dreidimensionalen Blocksatz, in Tinte und Grafit. Pauls Physiklehrer war definitiv nicht der einzige Besessene im Raum.

Endlich ertönte der ersehnte Gong. Paul blieben fünf Minuten zwischen Theoremen und Theorien. Er zog das Skateboard aus seinem Rucksack und machte sich auf den Weg. Das Physiklabor lag im Erdgeschoss. Verließ man es nach links, gelangte man mit wenigen Schritten zu Spind 113 - Joannes Spind. Paul bog rechts ab und nahm den Umweg ums Karree. Es war besser, sich von der anderen Seite zu nähern, denn so hatte er sein Ziel frühzeitig im Blick und konnte die Lage aus der Ferne einschätzen.

Seit dem Ende der Ferien hatte er so manches unternommen, um dem Glück auf die Sprünge zu helfen. Morgens im Bus hütete sein Rucksack so lange den Platz neben ihm, bis Joanne zustieg. Erst dann gab er die Sitzbank frei, in der vagen Hoffnung, Joanne würde sich einmal neben ihn setzen. Doch statt für Paul entschied sie sich regelmäßig dafür, die Busfahrt mit einer der Crostons zu verbringen - falls sie überhaupt den Schulbus benutzte und nicht von der ältesten Croston-Schwester mitgenommen wurde.

Paul erreichte die letzte Ecke und blickte den Gang hinab. Sein Herz machte einen Hüpfer. Dort stand sie und drehte an ihrem Zahlenschloss.

Auch wiederholtes Gassigehen vor Joannes Haus hatte nicht zum Erfolg geführt. Ein einziges Mal meinte Paul, ihre Stimme gehört zu haben, wie sie ihren jüngeren Bruder zurecht wies. Doch selbst darüber war er sich nicht sicher gewesen. Ebenso gut hätte es ihre Mutter sein können.

In den seltenen Momenten, in denen das Schicksal auf dem Schulflur ihre Wege kreuzte, versuchte er, ihren Blick aufzufangen. Vergeblich. Joanne sah durch ihn hindurch. Mark hatte recht. Sie hatte keine Ahnung, dass er existierte - bis jetzt.

Wenigstens wusste er ihre Spindnummer. Schritt für Schritt pirschte er sich an wie ein Wilddieb.

Die Pause zwischen der Doppelstunde Physik bot die beste Chance auf einen Erstkontakt. Sie bot eine kontrollierte Umgebung, wie sein Physiklehrer es in den Beschreibungen zu seinen Experimenten nannte. Eine Art Anti-Unschärfegesetz - er wusste mit ziemlicher Sicherheit, wann sich Joanne wo aufhalten würde.

Dann stand Paul hinter ihr und stierte auf die perfekteste Halsbeuge der Welt. Überdeutlich registrierte er jedes Detail Wie sie sich mädchenhaft auf die Zehenspitzen stellte, um ihr Buch auf das oberste Regal zu schieben. Die Wadenmuskeln, die durch diese Bewegung hervortraten. Der fünfzackige Stern auf der Seite ihrer Converse-Schuhe. Die hellen Nackenhärchen im Kontrast zum goldbraunen Hautton, ein kalifornisches Goldbraun von einschüchternder Makellosigkeit, so deplatziert warm vor der trüben Kulisse aus Kacheln und Linoleum.

Während zwischen ihnen der Schülerstrom zurück in die Klassenräume floss, labte sich Paul am süßlich-künstlichen Erdbeeraroma von Joannes Kaugummi und träumte Paul davon, wie Joanne und er das Erdbeerkaugummi teilten. Auf einer tieferen Ebene, die er so gut er konnte ignorierte, war ihm bewusst, dass das Konzept Joanne und er abstrakter war als die Relativitätstheorie. Jedes Mal, wenn Paul in Joannes Nähe kam, lähmte ihn ein unsichtbares Kraftfeld, raubte ihm die Stimme und diktierte ihm, einfach weiterzugehen und auf eine bessere Gelegenheit zu warten. Als ob es jemals eine bessere Gelegenheit geben würde.

Er stellte sich vor, er wäre Terra. Wenn seine Hündin jemandem das Gesicht ableckte und ihre Schnauze ungeniert zwischen fremde Beinpaare schob, fand man das bestenfalls putzig, schlimmstenfalls Pfui.

Paul kratzte seinen sämtlichen Mut zusammen. Er musste Joanne ansprechen, hier und jetzt. Der Tag war gekommen, das Kraftfeld zu durchbrechen! Ein gigantischer Kloß wuchs in seinem Hals. Das Skateboard wog plötzlich zwanzig Kilo. Er atmete tief ein und trat einen Schritt vor. Im selben Moment schlug Joanne ihre Spindtür zu und ging davon. Paul sah ihr noch hinterher, als sie schon längst verschwunden war.

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Die harte Trainingseinheit im Kraftraum tat Brian gut. Seine Muskeln brannten. Er fuhr mit dem Finger bewundernd die ausgeprägte Kante seines Trizeps ab, als jemand ihn mit einem Handtuchzipfel attackierte.

Der Angreifer war Tyrone "Ty" Jackson, ihr Linebacker und im Team der Starfighters einer von zwei vorwitzigen Niggern, von denen es glücklicherweise nur eine Handvoll an der Apollo gab. Jeder andere, der sich eine derartige Attacke erlaubt hätte, wäre in den Genuss von Brians aktiver Sterbehilfe gekommen. Ein Nigger gleich zweimal. Aber Tyrone war genau wie Brian einer der Leistungsträger in ihrer Mannschaft und stand damit unter dem besonderem Schutz des Coaches.

"Was geht ab an Halloween?", fragte Ty. Er machte eine Handbewegung, die man nur als exzessiven Alkoholkonsum interpretieren konnte. Am 31. Oktober fand traditionsgemäß ihr jährliches Mannschaftsgelage statt, ein bodenloses Fass Budweiser und hemmungslose Cheerleader inklusive. "Bist du dabei, Wolfi?"

Wolfi. Ty benutzte den verhasste Spitznamen, weil er genau wusste, dass kein anderes Wort Brian zuverlässiger in den Wahnsinn trieb. Angefangen hatte dieser Wolfi-Quatsch harmlos, mit einem Artikel auf den Sportseiten der Schülerzeitung, dem Apollo Observer. Nach einem erniedrigenden Sieg gegen die Arcadia Cardinals. In seinem Spielbericht erwähnte der Schreiberling Brian mit der Bemerkung, dieser habe sich durch die gegnerische Mannschaft gefressen wie ein hungriger Wolf. Der holprigen Analogie zum Trotz etablierte sich der neue Spitzname an der gesamten Schule. Brian fühlte sich geschmeichelt. Doch schneller als ihm lieb war, wurde dem Wolf ein i angehängt, und das Raubtier zum putzigen Welpen verniedlicht. Der Name blieb hängen, auch wenn niemand wagte, ihn in Brians Anwesenheit zu benutzen. Die einzige, die Brian ungestraft Wolfi nennen durfte, war Rachel, und auch nur dann, wenn niemand in der Nähe war.

Tyrone tanzte vor ihm auf und ab, die Arme fragend ausgebreitet. Brian dachte an sein Stipendium. Er schluckte den Zorn runter und begnügte sich mit einem drohenden Blick.

"Keine Chance, Mann", sagte er zu seinem Trizeps. "Bin schon gebucht."

"Von deiner Alten?"

"Yep."

Rachel hatte ihn gebeten, das diesjährige Halloween mit ihr zu verbringen. Gebeten auf die Art, wie die Mafia einen Kneipenwirt um Schutzgeld bittet. Natürlich würde auch das Buschmädchen wieder dabei sein. Sie sollte unbedingt ihr erstes Halloween im Kreis der neuen Familie erleben, von wegen amerikanische Kultur und so.

"Stehst ganz schön unterm Pantoffel", sagte Tyrone.

Brian biss sich auf die Lippe.

"Verzieh dich besser, Ty."

"Na dann viel Spaß beim Kürbisschnitzen."

Feixend verschwand Tyrone im Nebel des Duschraums.

Die Aussicht, sich am Halloween gepflegt mit seinem Team volllaufen zu lassen anstatt wie ein Vorschüler in einem peinlichen Kostüm um die Häuser zu ziehen, war verlockend. Natürlich stand er nicht unter Rachels Pantoffel. Er konnte ihr Gelaber getrost ignorieren. Stundenlange Telefonate hatten ihn zu einem Meister des Weghörens werden lassen. Allerdings müsste er dann die Konsequenzen in Form einer wochenlang beleidigten Rachel ertragen. Er sah ihre schmollende Fluppe schon vor sich, wenn er ihr beichtete, dass er keinen Bock auf die Halloween-Kinderkacke hatte. Nicht dass er sich eh schon jedes Mal den Mund fusselig reden musste, damit sie die Beine breit machte. Vielleicht war es an der Zeit, einen Ersatz zu suchen. Auf der Party würde es keinen Mangel an Mädchen geben, die nur allzu bereit wären, sich vom Quarterback der Starfighters nageln zu lassen. Andererseits - jemanden zu finden, der es optisch mit Rachel aufnehmen konnte, würde keine leichte Aufgabe sein. Was ihr Aussehen betraf, war Rachel ein wahrgewordener Jungstraum. Und darauf wollte er nicht verzichten.

Ihm blieb die Wahl zwischen Pest und Cholera. Keine Saufparty oder keine Rachel. Brian entschied sich für die Pest. Dieses Jahr würde er klein beigeben. Er hatte keine Lust auf Stress. Wenn einer Stress verursachte, dann war es der Wolf.

-

In Pauls Ecke tagte der Klub der Unsichtbaren. Mark diskutierte mit Ale, während Special Ed neben den beiden stand, grinste und beobachtete. Sobald Paul in Griffweite kam, packte Mark ihn am Arm und schaute ihm tief in die Augen.

"Der Tod ist in ihre Stadt gekommen, Sheriff. Sie können ihn ignorieren, oder mir helfen, ihn zu stoppen."

Ale verfolgte die Szene mit einem großen Fragezeichen im Gesicht. "Ist das irgendein amerikanisches Ritual, von dem ich wissen müsste?"

"Mark zitiert aus Halloween", sagte Paul.

"Ist das ein Film?"

"Ist das ein Film??", echote Mark empört. "Halloween ist der Film. Die Mutter aller Slasherfilme."

Er nahm die Hand von Pauls Schulter, zog Ed heran und rammte ihm ein unsichtbares Messer in den Bauch, nur für den Fall, dass das Wort Slasherfilm nicht zu Ales Wortschatz gehörte. Special Ed krümmte sich lachend, ein Hakenkreuz aus Gliedmaßen.

"Wer ist nun ignorant?", fragte Mark. "Hat das Girl aus Ipanema etwa noch nie von Michael Myers gehört, dem original Bogeyman?"

"Was ist Boogie Man? Ein Tanz?"

Mark seufzte. "Bo-gey-man! Der schwarze Mann. So wie in –" Er zog einen Marker aus seiner Tasche und schrieb Der Bogeyman wird dich holen! auf die Kacheln neben seinen Spind. "Der Bogeyman ist das personifizierte Böse."

Ale zuckte mit den Schultern. Bogeyman - schon das Wort hörte sich dämlich an. Es musste so eine Art Homem do Saco sein, der Sackmann, dessen Geschichten in ihrer Heimat die Kinder erschreckten.

"Gibt's in Brasilien kein Halloween?", fragte Paul.

"So was Ähnliches. Aber wir machen da nicht so einen Kult drum."

"Wir schon", sagte Mark. "Der 31. Oktober ist uns heiliger als Weihnachten. Seit wir zwölf sind, sehen wir an jedem Halloween Halloween I. Und dieses Jahr kommt der fünfte Teil raus - Die Rache des Michael Myers. Paul jobbt im Kino, da können wir endlos Filme sehen."

"Im Kino? Cool. Das macht bestimmt Spaß", sagte Ale.

Paul rümpfte die Nase. "Wenn man darauf steht, Popcorn aus den Polstern zu klauben."

"Paul steht darauf", sagte Mark. Und zu Ale: "Hey, warum ziehst du dieses Jahr nicht mit uns los? Erst gucken wir Halloween 5, dann Halloween 1, dann ziehen wir um die Häuser. Mit uns bekommst du eine Überdosis authentische amerikanische Kultur."

"Ich würde ja gern, aber ich fürchte, meine Gastschwester hat den Abend schon verplant. Sie meinte, ich sollte mir an Halloween nichts vornehmen."

"Dein Pech. Vielleicht läuft man sich ja beim Trick or Treat über den Weg."

"Ja, vielleicht. Bis später!" Ale machte sich davon.

"Also, was ist der Plan dieses Jahr?", fragte Mark. "Wann geht's los?"

"Bis 15 Uhr muss ich arbeiten", sagte Paul.

"Okay, ich komm dann im Cine vorbei." Marks Kugelschreiber tippte auf die Rückseite von Pauls Physikheft, deren Originalfarbe unter der Flut von Joanne-Graffitis verschwand.

"Gut, dass du nicht von ihr besessen bist oder so."

"Was soll man sonst machen, um zwei Stunden Physik rumzubekommen?"

"Und wie läuft's mit der Braut? Erste Erfolge?"

"Mehr oder weniger. Mehr weniger."

"Immer noch nicht mit ihr geredet?"

"Beinahe."

"Warum rufst du sie nicht einfach mal an? Oder gehst zu ihr rüber? Wo sie schon in deiner Straße wohnt.

"Vielleicht mach ich das ja."

Ed, der die ganze Zeit regungslos an der Wand gelehnt hatte, starrte fasziniert auf Pauls Physikheft. Er fuhr mit dem Finger über die Buchstaben wie ein Archäologe, der eine altägyptische Keilschrift entziffert.

"J-O-A-N-N-E", buchstabierte er.

"Whoa", rief Mark. "Es spricht."

"Du hättest fester zustechen sollen."

"Deine Leseklasse trägt Früchte, Ed", sagte Mark. "Kannst stolz auf dich sein." Ed grinste.

Paul ging zu seinem Spind und verstaute das Skateboard. Genützt hatte es ihm heute - wieder einmal - nichts.

"Sag mal", rief Mark "hatte ich nicht gestern den Bremsenreiniger hier abgestellt?" Er tastete die Untiefen seines Spinds ab.

"Ist er das nicht?" Paul zeigte auf eine blau-gelbe Dose.

"Natürlich nicht. Das ist WD-40. Bremsenreiniger ist in einer weißen Spraydose mit roter Kappe."

"Keine Ahnung. Heute ist Freitag der 13., da verschwindet einiges. Warum lässt du den Kram nicht im Auto?"

"Weißt du, wie heiß es darin werden kann? Soll der Pussy Magnet explodieren, oder was?"

Paul seufzte. Kaum ein Tag verging, an dem Mark nicht irgendwelche Öle und Sprays aus der Werkstatt in die Schule schleppte, um sie in Freistunden am Pussy Magnet auszutesten. An manchen Tagen glich sein Spind dem Kofferraum eines Pannendienstes.

"Scheiß drauf", sagte Mark. "Das Zeug bringt eh nicht viel."

Paul hörte nur mit halbem Ohr hin. In seinem Kopf tanzten die Buchstaben. J-O-A-N-N-E. Was konnte er nur anstellen, damit sie von ihm Notiz nahm?

In diesem Moment sah Paul X das erste Mal.

Man konnte ihn gar nicht übersehen, denn er überragte alle anderen Schüler. Sein Kopf war kahlrasiert, bis auf einen Streifen in der Mitte, der in harte, an die Decke zeigende Stacheln unterteilt war. Ein Irokesenhaarschnitt, wie Paul ihn nur von den Downtown-Kids kannte, die auf der Monroe Avenue rumlungerten. So auffällig wie der Haarschnitt war auch die Kleidung des Jungen. Über einem zerlöcherten, von Sicherheitsnadeln zusammengehaltenen T-Shirt trug er eine schwere Lederjacke mit abgewetzten Ärmeln. Der Schulterbereich war gespickt mit Nieten, das Revers durchstochen von einer Sammlung greller Buttons mit mysteriösen Akronymen. DK, PIL, SxE, GBH. Darunter trug der Fremde ein kariertes Holzfällerhemd, um den Bund seiner Cargohose geknotet wie ein Schottenrock. Mit versteinerter Miene marschierte er auf Army-Stiefeln an Paul vorbei.

Paul konnte seine Augen nicht von dem ungewohnten Anblick losreißen. Ihre Blicke trafen sich, und für einen Moment meinte Paul, in den graublauen Augen des Jungen eine immense Abneigung zu lesen. Nicht so sehr gegen ihn persönlich, eher spürte er eine Art allumfassende Verneinung, als verabscheute der seltsame Neuankömmling alles und jeden um sich herum.

Dann sah der Junge wieder geradeaus und ging vorbei. Paul rammte Mark einen Ellbogen in den Hüftspeck.

"Was ist?" Mark hatte die Suche nach dem Bremsenreiniger noch immer nicht eingestellt. Unbeirrt wühlte er im Spind, als gäbe es irgendwo im hintersten Winkel ein unentdecktes Geheimfach.

"Hast du gesehen?"

"Was denn??"

"Der Typ eben. Mit dem Irokesenschnitt."

"Nein. Wer an der Apollo trägt einen Irokesenschnitt?"

"Eben."

Mark reckte seinen Hals, aber der Junge war bereits verschwunden.

"Ich seh' nichts."

"Vergiss es."

Paul durchlebte eine Sekunde des Zweifels. Mark hatte recht – wer an der Apollo High traute sich, so rumzulaufen? Der Junge sah aus wie ein finsterer Paradiesvogel und passte besser in eine der Punkbands, deren Videos spät abends auf MTV liefen. Schon zu Beginn der nächsten Schulstunde hatte Paul die Begegnung vergessen.

Dienstag, 31. Oktober

Liebes Tagebuch,

dies wird ein besonders langer Eintrag, denn heute ist ein besonderer Tag. Der schlimmste Tag des Jahres - Halloween.

Es ist der Tag, an dem sie die Grenze zu meinem Privatleben überschreiten und bis an meine Haustür vordringen. Nicht einmal vor meiner letzten Zuflucht schrecken sie an diesem Abend zurück. Und wenn man ihnen keine Geschenke macht, wird man sie nie wieder los.

Den Unterricht lasse ich heute ausfallen. Ich kann mich nicht darauf konzentrieren. Heute morgen bin ich noch vor dem Frühstück zur Tankstelle am Ende der Straße und habe zwei große Plastiktüten voll Süßigkeiten gekauft. Keine der billigen Mischpackungen, die größtenteils farbstoffgeschwängerte Zuckerkegel enthalten. Nein, dieses Jahr gibt es nur feinste Markenware. Reese's Peanut Butter Cups. Hershey Kisses. Und die unverschämt teuren Mini-Schokoladenriegel. Mars, Snickers, Milky Way.

Neben die Haustür habe ich einen beleuchteten Plastikkürbis gestellt. Er wird sie milde stimmen. Wenn man ihnen gibt, wonach sie verlangen, wird man sie schnell wieder los. Tür auf, eine Handvoll Süßigkeiten in die Beutel, Tür zu. Meine Medikamentendosis habe ich verdoppelt, zwei Smiley-Pillen statt einer. Ich bin perfekt vorbereitet.

Liebes Tagebuch, draußen sind dunkle Wolken aufgezogen, als wolle die Natur meine Gedankenwelt parodieren. Das lange Warten hat begonnen. Meine Gedanken beginnen zu kreisen. Gerade musste ich an die Botschaft denken, die in der Schule an der Wand gegenüber des Trinkbrunnens geschrieben stand.

Der Bogeyman wird dich holen.

War es Drohung oder Warnung? Nein, ich will es gar nicht wissen. Wie es der Doc bei Grübelattacken empfiehlt, versuche ich, mich mit Ersatzhandlungen abzulenken. Irgend etwas, nur nicht Nichts tun. Es erfordert große Anstrengung, auf etwas zu fokussieren, wenn im Hinterkopf der Abend lauert.

Eine Weile habe ich mit Pasteur geredet, dann wurde es ihm langweilig und er verließ das Haus. Wer weiß, was er da draußen treibt. Seit wir hier eingezogen sind, hat er sich verändert. Alles scheint ihm zuviel. Unser Verhältnis verschlechtert sich von Tag zu Tag

Danach habe ich in der Formelsammlung rumgeblättert, bis die Symbole anfingen, vor meinen Augen zu tanzen.

Ich glaube, das Bad könnte mal wieder eine Reinigung vertragen. Nicht, dass es schmutzig wäre, aber man weiß nie, welche Keime sich in den Ecken und Kanten einnisten. Die Angst wegschrubben - vielleicht funktioniert das?

Ich werde noch eine Pille nehmen und versuchen, ein wenig zu schlafen.

Das Kreischen der Türklingel riss mich aus einem traumlosen Schlaf. Ich lag auf der Couch, umgeben von Dunkelheit. Mein Gott, wie viel Zeit war vergangen? Benommen stolperte ich zum Fenster, eine Hand bereits am Korb mit den Süßigkeiten, in Erwartung singender Kinder vor der Haustür.

Liebes Tagebuch, du wirst nicht glauben, was dort draußen im Schein der Kürbislampe stand. Zwei Meter groß und mit breiten Schultern wie ein Footballspieler in Schutzkleidung – das war alles andere als ein Kind. Nicht einmal ein Mensch. Es war der Bogeyman höchstpersönlich, gekleidet in einem Overall, so schwarz, dass das narbige, kreidige Gesicht darüber zu schweben schien. In der Hand hielt er ein Fleischermesser, die Klinge lang wie ein Lineal. Die Prophezeiung auf den Schulkacheln hatte sich erfüllt.

Hinter der Jalousie lauschte ich meinem hämmernden Herzen und erwartete das nächste Klingeln. Doch der Bogeyman stand nur da, regungslos. Die Messerklinge reflektierte oranges Licht. Dann drehte er sich auf seinen schweren Stiefeln um und ging betont langsam die Auffahrt. Kurz bevor er die Straße erreichte, sah er über seine Schulter, mir direkt in die Augen. Die Klinge funkelte. Ich verstand die Nachricht: dies war nicht sein letzter Besuch.

Dann bemerkte ich etwas seltsames. Meine Angst, mein dunkler Begleiter, der mich nie allein ließ, verschwand. Und mit ihr auch die Angst vor der Angst. Noch nie hatte ich mich so wach gefühlt.

Voll Tatendrang ging ins Badezimmer. Auf dem Boden standen Flaschen mit Reinigungsmitteln. Schmutzige Wischtücher hingen zum Trocknen über dem Rand der Badewanne. Die Wanne selbst strahlte weißer als Weiß – offenbar hatte ich den Großteil des Nachmittags damit verbracht, sie zu putzen. Ich machte mich ans Aufräumen. Als ich die Plastikflasche mit dem Rohrreiniger zurück ins Regal stellte, fiel mir auf der Rückseite das Warnsymbol ins Auge, ein Totenschädel in leuchtoranger Raute. Einen Impuls folgend nahm ich die Flasche mit ins Wohnzimmer, stellte sie vor mich auf den Tisch Der Schädel bewegte sich. Zuerst hielt ich es für ein willkürliches Zucken der Augenhöhle, aber dann verstand ich. Er zwinkerte mir zu. Ein Signal der Ermutigung. Der Schädel wurde zum Verbündeten im Kampf gegen den Bogeyman.

Ruckartig wanderten die Augenhöhlen nach oben, Richtung Schraubverschluss. Ich legte einen fragenden Finger auf den Plastikdeckel. Der Schädel nickte Bestätigung. Tu es!

Ich drehte den kindergesicherten Deckel vom Rohreiniger. Die Flasche war bis zur Hälfte mit einem Granulat gefüllt, funkelnde Perlen, die aussahen wie versilbertes Halloween Candy.

Der Totenkopf nickte ein weiteres Mal, diesmal drängender. Ich befand mich auf dem richtigen Weg. Ich schüttete eine esslöffelgroße Menge des Granulats in meine Handfläche, unsicher, was ich damit anfangen sollte.

Selbst ohne Augen gelang es dem Schädel, genervt auszusehen Er drehte den Kopf Richtung Haustür. Ich folgte seinem leeren Blick zu dem Bastkorb mit den Schokoriegeln, die verteilbereit auf der Kommode warteten. Endlich begriff ich meine Aufgabe.

Ich schüttete ein paar der Silberkügelchen vor mich auf den Glastisch, schob sie zu einer Kette zusammen und holte aus dem Bad mein Maniküreset. Auf dem Rückweg stoppte ich beim Candy-Körbchen. Ich entschied mich für einen Mars-Riegel.

Mit der Nagelschere war es ein Leichtes, die schwarze Verpackung an ihrer Naht aufzutrennen. Feierlich platzierte ich den freigelegten Schokoriegel vor mir wie einen Laborfrosch auf dem Seziertisch. Der Schädel schaute mir von seiner Flasche aus zu und grinste - tot, aber zufrieden.

Mit der Spitze der Schere ritzte ich auf die Oberseite des Riegels vier Linien, die einen Bereich von der Größe meines kleinen Fingernagels markierten. Vorsichtig hebelte ich das so entstandene Vollmilchquadrat heraus. Darunter kam Karamellmasse zum Vorschein. Ich schabte sie mit der Nagelfeile aus, bis eine kleine Mulde entstanden war, tief genug für einige Perlen Rohrreiniger. Perle für Perle versenkte ich mit der Pinzette in die Grube, eine meditative Aufgabe, die höchste Konzentration verlangte. Ich musste lachen (und wann hatte ich zuletzt gelacht?). Die perfekte Ersatzhandlung – ich hatte sie gefunden. Der Doc wäre stolz auf mich. Pasteur kehrte heim und beobachtete mein Treiben mit Missbilligung. Zum Teufel mit Pasteur. Ich wusste, dass ich das Richtige tat.

Als die Mulde gefüllt war, hatte ich zwölf Perlen gezählt. Ich verschloss die Öffnung mit dem Schokodeckel. Er passte perfekt, wie das letzte Teil eines Puzzles. Bis auf einen feinen Haarriss war von meinem Werk nichts zu erkennen. Der Schädel grinste.

Mit spitzen Fingern rangierte ich den Riegel zurück in seine Hülle und verschloss das Papier mit einem Tropfen Alleskleber. Der Mars-Riegel sah aus, als wäre er nie berührt worden.

Jetzt sitze ich auf der Couch, mit dir, liebes Tagebuch, auf meinem Schoß. Draußen flackert der Plastikkürbis. Sein Leuchtfeuer wird sie zu mir locken. Voll kribbelnder Vorfreude sehne ich den nächsten Besuch herbei, denn dieses Jahr hat Halloween eine neue Bedeutung. Dieses Jahr bin ich unartig. Dieses Jahr ist meine Antwort auf Trick or Treat: Trick. Und das fühlt sich richtig gut an.

Ich muss Schluss machen. Es hat an der Tür geklingelt.

-

Paul legte den Kopf in den Nacken und klopfte die letzten Tropfen aus dem Milchkarton, um damit den Rest des matschigen Rechtecks hinunterzuspülen, dass der Schulspeiseplan unverfroren als Pizza Mexicana bezeichnete und zwei Tage später mit Ananas statt Maiskörnern unter dem Namen Pizza Hawaii servieren würde.

Den in müden Gelb- und Brauntönen gemusterten Tisch, den er sonst mit Mark und Ale teilte, hatte er für sich allein. Chemie war ausgefallen, so dass Paul sich eine Stunde vor seiner gewohnten Mittagspause in der Cafeteria befand. Mark schwitzte beim Schweißkurs. Ale war früh nach Hause gegangen, weil ihre Schwester auf Zeit irgendwelche kulturell inspirierten Pläne mit ihr hatte. Und Special Ed tauchte nie in der Cafeteria auf, was Pauls Vermutung bestätigte, dass Ed von einem anderen Planeten stammte und auf menschliche Nahrung nicht angewiesen war.

Wenigstens hatte Paul auf diese Weise Muße, sich intensiv mit mit dem Welle-Teilchen Dualismus auseinanderzusetzen. Wenn er den Physikkurs nicht versieben wollte, war das auch bitter nötig. Er breitete zwei Kilogramm Physikliteratur vor sich aus und versuchte, zu verstehen. Doch je länger er auf die Seiten starrte, desto weniger sah er. Seine Augen fokussierten durch die Buchstaben hindurch, auf die Tischoberfläche. Die Beschichtung hatte unter dem täglichen Kontakt mit Schülerellenbogen und Essensresten kapituliert und war zu einem feinen Narbengeflecht ziseliert. Pauls Gedanken kreisten wie aus der Bahn geratene Satelliten. Joanne. Halloween. College. Joanne. Das Skateboard. Der Prom. Joanne.

Gerade, als er einen zweiten Konzentrationsanlauf unternehmen wollte, filterten seine Ohren ein vertrautes Lachen aus dem mittäglichen Besteckgeklapper. Ein Lachen, dass er überall herausgefiltert hätte.

Joanne. Sie war in der Nähe. Hatte sie um diese Zeit Freistunde? Paul machte sich eine mentale Notiz, später eine reale Notiz zu machen. Er stellte das Physikbuch aufrecht, ging dahinter in Deckung und suchte den Raum ab.

Die Cafeteria besaß die Ausmaße einer halben Turnhalle. Eine ihrer Wände war der Kunst vorbehalten und wurde jedes Jahr von kreativen Schülern mit einem neuen Wandgemälde verziert. Zur Zeit zeigte es eine Ansammlung Hochhäuser, welche vermutlich die Skyline von Plainsville darstellen sollten (obwohl Paul auch einige Gebäude entdeckte, die er eher in Europe vermutete). An manchen aufgemalten Fenstern klebten getrocknete braune Hubbel, die verdächtig nach Tomatensoße Mexicana aussahen. Joanne saß direkt unter der etwas unrund geratenen Weltkugel des gepinselten Meteor Buildings, Plainsvilles einziges architektonisches Wahrzeichen. Natürlich war sie nicht allein, sondern wurde flankiert von

zwei der Crostons, Leah und Amy (oder Holly?).

Und ihnen gegenüber saß – der Neue! Der Junge mit dem Irokesenschnitt, den er heute nicht hochgestellt, sondern über sein linkes Auge geklappt trug. Diesmal waren die Haare kobaltblau gefärbt.

Die Mädchen redeten ausgelassen durcheinander und kippelten mit den Stühlen, während der Junge ihrem Gequassel mit unbewegter Miene folgte und nur hin und wieder nickte.

Paul spürte einen Doppelstich Neid und Eifersucht. Auf den Jungen, weil er neben Joanne saß. Aber auch auf Joanne, weil sie mit dem Jungen sprach. Auf die verdammten Crostons sowieso, auf ihre Unbefangenheit, ihre permanent gute Laune.

Er duckte sich tiefer hinter sein Buch und spähte über die Kante.

Viel geschah nicht. Die Crostons redeten auf Joanne ein. Joanne auf den Jungen. Der Junge nickte. Joanne pulte ein Maiskorn von der Pizza und warf es auf Leah oder Amy, die affektiert aufschrie. Der Irokese spielte mit den Metallketten, die er um sein Handgelenk trug. Es sah nicht aus, als ob er sich besonders wohl fühlte. Aber auch nicht, als ob er es nicht tat. Eher, als gehöre er überhaupt nicht dazu.

Irgendwann schabten Stuhlbeine übers Linoleum. Joanne stand auf, die Crostons folgten wie das Eisen dem Magnet. Der Irokese blieb allein am Tisch. Er zog einen Walkman aus seinem Armee-Rucksack, legte in einer flüssigen Bewegung eine Kassette ein und setzte die Kopfhörer auf. Mit vor der Brust verschränkten Armen rutschte er tief in den Stuhl und starrte konzentriert auf die Tischplatte, als gäbe es dort mehr zu sehen als Essensreste.

Paul spielte kurz mit dem Gedanken, Joanne zu folgen. Dann kam ihm eine bessere Idee. Eine viel bessere. Wie in der Physikpause würde er den indirekten Weg gehen, über den Neuen. Wenn er es geschickt anstellte, konnte der Irokesenjunge seine Brücke zu Joanne werden. Vielleicht würde es Paul sogar gelingen, ihn in den Klub der Unsichtbaren zu integrieren, raus aus dem Einflussbereich der Crostons.

Er ahnte, dass sein Vorhaben nicht leicht sein würde. Ihre erste Begegnung hatte aus nicht viel mehr als einem feindseligen Blick bestanden. Aber verglichen mit der Überwindung, die es kostete, Joanne direkt anzusprechen, würde es ein Waldspaziergang werden. Paul schob die Physik zurück in seinen Rucksack und machte sich auf den kurzen Weg zum Unbekannten.

Als er am Tisch des Jungen ankam, saß dieser immer noch versteinert da, Arme vor der Brust, den Blick starr auf die Tischplatte gerichtet. Seine blaue Haarsträhne pendelte im Takt der Walkman-Musik. Einzelne Gesangsfetzen drangen durch den Schaumstoff der Ohrpolster.

Paul kramte seinen gesamten Mut zusammen und setzte sich dem Jungen direkt gegenüber, auf denselben Stuhl, der kurz zuvor Joanne getragen hatte. Restpartikel ihres Erdbeeraromas hingen immer noch in der Luft.

Der Junge sah kurz auf, nur mit den Augen. Dann fiel er zurück in seine Abwehrhaltung. Eine Minute verstrich.

"Hi", sagte Paul, weil ihm kein besserer Einstieg einfiel.

"Verpiss dich", sagte der Unbekannte und machte den Waldspaziergang zum Triathlon.

"Ich wollte mich entschuldigen", versuchte Paul.

Sichtlich genervt richtete der Junge sich ein wenig auf, drückte die Stop-Taste seines Walkmans und zog die Ohrhörer vom Kopf. Seine Lederjacke knirschte.

"Hä?"

"Ich wollte mich entschuldigen. Wegen neulich."

"Neulich?"

"Vor zwei Wochen, auf dem Gang. Ich wollte dich nicht so anstarren."

"Was immer du sagst."

"Bist du neu an der Schule?"

"Hast du mich letztes Jahr schon mal gesehen?"

"Nein."

"Na also."

Eine Weile saßen sie sich in gespannter Stille gegenüber. Dann machte der Junge Anstalten, sich die Kopfhörer wieder aufzusetzen.

"Was hörst du?", fragte Paul, gerade noch rechtzeitig vor der nächsten Lärmattacke. Er musste das Gespräch irgendwie am Laufen halten.

Der Junge stöhnte auf, als koste ihn jede Bewegung größte Anstrengung. Er nahm die Kassettenhülle und schleuderte sie quer über den Tisch. Sie landete in Pauls Schoß.

"Misfits - Legacy of Brutality", las Paul die Beschriftung. Ebenso gut hätte ein Satz in Sanskrit draufstehen können. Von der Hülle glotzte ein stilisierter Totenkopf. "Cool."

"Was immer du sagst." Der Junge verschränkte wieder die Arme vor der Brust. "Was willst du von mir? Ist dir langweilig?"

Ich will etwas über Joanne wissen. Nicht nur etwas, eigentlich alles, dachte Paul. Sonst würde ich bestimmt nicht mit dir reden.

Er zuckte mit den Schultern. "Ich dachte, du würdest vielleicht gern ein paar Leute kennen lernen."

"Falsch gedacht."

"Ist bestimmt nicht einfach, wenn man neu an die Schule kommt. Da kann man immer Freunde gebrauchen."

"Freunde?" Er spuckte das Wort aus wie ein altes Kaugummi. "Und ausgerechnet du willst mein Freund sein?"

"Ist das so abwegig?"

Als Antwort kam ein Schnauben. "Leute wie du hängen gewöhnlich nicht mit Leuten wie mir rum."

"Was soll das heißen, Leute wie du?"

Der Junge zuckte mit den Schultern. "So Mittelklasse-Typen eben."

"Mit den Mädchen eben hast du doch auch geredet. Mit Joanne und den Croston-Schwestern." Paul erschrak über den Klang seiner eigenen Stimme, wie jämmerlich beleidigt er sich anhörte. Aber die Überleitung war geschafft

"Die nervigen Puten? Kleine Möchtegernpunks. Die haben mehr mit mir geredet, als ich mit ihnen."

Der Neue gewann einen Sympathiepunkt. Jemand, der die Crostons als nervige Puten bezeichnete, konnte nicht völlig schlecht sein. Gleichzeitig schrumpfte Pauls Hoffnung, dem renitenten Jungen Informationen über Joanne zu entlocken. Anscheinend gefiel er sich in der Rolle des wortkargen Einzelkämpfers. Paul unternahm einen weiteren Anlauf.

"Bist du bei einer von denen im Jahrgang?"

"Hör zu. Ich habe keinen großen Bedarf an Smalltalk. Oder an neuen Freunden. Weißt du, wie viele High Schools ich in den letzten zwei Jahren besucht habe?"

Paul wusste es nicht.

"Die Apollo ist Nummer Vier. Da verliert so ein Begriff wie Freundschaft seine Bedeutung."

Paul dachte an Mark, wie unendlich lange sie sich kannten.

"Ist es nicht besser, wenigstens für kurze Zeit Freunde zu haben als überhaupt nicht?"

"Ich komm ganz gut allein klar. Aber wenn es dich glücklich macht, nenn dich mein Freund. Gibt vermutlich Schlimmere als dich."

Paul nahm es als Kompliment und streckte dem Jungen die Hand entgegen.

"Also dann... Ich bin Paul."

Der Neue fixierte die Hand mit dem Misstrauen eines Hundes, der öfter geschlagen als gestreichelt wurde.

"Kannst mich X nennen", sagte er schließlich, als Paul seine Hand ungeschüttelt zurückzog.

"X", wiederholte Paul. Hatte er X gesagt?

"Mein Straßenname. Wie die Band."

Paul kannte eine Band namens X so wenig wie die Misfits. Er hatte höchstens von Malcolm X gehört, den sie letztes Jahr kurz in der Geschichtsstunde abgehandelt hatten. Jemanden mit einem Buchstaben anzusprechen, fühlte sich seltsam an. Er hielt dem Jungen – X – die Kassettenhülle hin. X ließ den Walkmandeckel aufschnappen, legte die Kassette in die Hülle und gab sie Paul zurück.

"Kannst dir ausleihen. Kleine Geschenke erhalten die Freundschaft."

Paul nahm die Kassette, unsicher, ob der Junge es ernst meinte.

"Okay. Dann...danke...X."

"Nicht der Rede wert, Paul. War nett mit dir zu reden."

Bevor Paul sein Interview fortsetzen konnte, hatte X eine andere Kassette eingelegt. Unter dem Gewicht von 90 Dezibel Punkrock rutschte er tief in den Stuhl. Paul sah ihm kurz zu und ließ ihn dann allein. Das Gespräch war beendet, und Paul allein mit der Frage, ob er soeben einen neuen Freund gewonnen hatte.

-

Rachels Cabrio, ein gebrauchter Pontiac Sunbird, den ihre Eltern ihr zum 16. Geburtstag in die Auffahrt gestellt hatten, kurvte durch den dichten Mittagsverkehr. Ale beneidete Rachel um diesen Wagen und die Freiheit, die er repräsentierte. Ohne Führerschein galt man in diesem Land, in dem alles fünf Meilen entfernt lag, nicht als vollwertiger Mensch.

Mit der Begründung, sie müsse ihren Gast an die amerikanische Kultur heranführen, war es Rachel gelungen, Ale frühzeitig aus dem Unterricht zu nehmen. Vermutlich wollte sie sich nur selbst einen verkürzten Schultag gönnen, hatte sie ihrer Gastschwester doch bisher soviel Aufmerksamkeit geschenkt wie einer Seifenoper beim Bügeln.

"Wohin fahren wir?", fragte Ale.

"Überraaaschung", krähte Rachel und ignorierte das empörte Hupen des Lieferwagens, den sie gerade geschnitten hatte.

Fünfzehn Minuten später bogen sie auf den gigantischen Parkplatz des Long Ridge Einkaufszentrums.

Die Mall – natürlich.

Wenn Rachel nicht gerade in der Schule oder mit den Apollo Rockettes trainierte, hing sie mit ihren Freunden (und Rachel schien einen unerschöpflichen Vorrat an Freunden zu haben) in der Mall rum. Im Teenagerrudel zogen sie von Shop zu Shop, legten ihr Taschengeld in Textilien an, besetzten die Holzbänke neben den Springbrunnen, und lästerten über weniger privilegierte Mädchen, deren Outfits nicht ihren strengen Kriterien entsprachen.

Ein einziges, quälendes Mal hatten sie Ale mitgenommen. Stundenlang war sie der lärmenden Gruppe hinterher gezuckelt, ohne dass jemand auch nur den Versuch gemacht hatte, sie in das Geschnatter zu integrieren. Lediglich Rachels Boyfriend hatte hin und wieder eine anzügliche Bemerkung fallen lassen, auf die Ale gerne verzichtet hätte.

Um nicht völlig als Spielverderber dazustehen, hatte sie die ganze Zeit tapfer gelächelt, bis ihr abends die Mundwinkel schmerzten. Seit jenem Nachmittag verursachte schon der Gedanke an die Mall ein Würgegefühl. In der Hoffnung, dass sie diesmal nicht lange bleiben würden, folgte sie Rachel durch die klimatisierte Konsumwelt.

"Hey, Dirty Darren kauft auch hier", sagte Rachel, und zeigte in einen Elektronikladen, wo ein graubärtiger Mann in ein Verkaufsgespräch vertieft war. Ale erkannte den Hausmeister der Apollo.

Rachel blieb kurz an einem Schuhgeschäft kleben, bevor sie auf einen Laden mit farbenfroh verkleideten Schaufensterpuppen zusteuerte. Arlene's Kostümverleih, konnte Ale gerade noch lesen, bevor sie sich in einem Gruselkabinett wiederfand.

Der Laden war vollgestopft mit Kostümen. Vom bleichen Pappgesicht, das vermutlich Casper das freundliche Gespenst darstellen sollte und nicht einmal einen Dreijährigen täuschen könnte, bis zu hollywoodtauglichen Horrorköpfen aus Latex für dreistellige Beträge wurde jeder Geschmack und Geldbeutel bedient.

An einem karussellartigen Kleiderständer entdeckte Ale die Outfits bekannter Filmstars – Indiana Jones, Batman, Freddy Krueger. Ein anderer bot haarigen Ganzkörperanzügen für Sportmaskottchen. Auf dem Boden standen Drahtkörbe mit Sonderangeboten - Clownsnasen, Tüten mit Kunstblut und eingeschweißte Komplettsets zum großfamilienfreundlichen Preis. Das Teufelsset zu $14.99 – eine Art roter Taucheranzug inklusive Hörnern, Dreizack und Schwanz! – schien ein Bestseller zu sein und näherte sich dem Ausverkauf.

Zwischen den Verkleidungen drückten sich aufgeregte Grundschüler herum, im Schlepptau ihre Mütter, denen die Ungeduld fleckig-rot im Gesicht stand.

Rachel schlängelte sich zur Kasse, wo eine dunkelhaarige Ausgabe ihrer selbst kaugummikauend ihre Nägel bewunderte. Ale erkannte in ihr eine der Freundinnen von dem Tag, an dem sie die Mall hassen gelernt hatte. Nervös beobachtete Ale aus dem Abseits, wie sich die beiden unter überdrehten Begrüßungsfloskeln umarmten, als hätten sie sich Jahre nicht gesehen.

Rachel sagte etwas und zeigte auf Ale. Die andere nickte, verschwand im Hinterzimmer und kehrte kurz darauf mit einem Laken zurück. Es besaß die grünliche Farbe angelaufenen Kupfers. Rachel winkte Ale zu sich. Ale gehorchte. Das Kassenmädchen händigte ihr wortlos den grünen Stoffhaufen, ihr Blick schon wieder auf ihre Fingernägel gerichtet.

"Na?", fragte Rachel und sah Ale erwartungsfroh an.

Ale faltete das Stoffzelt auseinander. Heraus fielen eine fand sie eine Zackenkrone aus Schaumstoff und eine Buchattrappe, beides in der selben unappetitlichen Farbe.

"Was ist das?" Ale hob die Zackenkrone auf und drehte sie wie ein außerirdisches Werkzeug.

"Das ist dein Kostüm für heute Abend. Ich weiß doch, wie gerne ihr da unten Karneval feiert. Und heute ist Halloween, das ist unser Karneval. Das habe ich extra für dich bestellen lassen."

"Aber...was stellt es dar?"

"Na, die Freiheitsstatue!"

"Oh."

"Die Freiheitsstatue steht in New York", belehrte sie die Kassiererin und tauschte einen mitleidigen Blick mit Rachel aus.

Oh mein Gott, dachte Ale, und zwang sich gleichzeitig ein höfliches Grinsen aufs Gesicht. Machte es Sinn, Rachel und ihrer debilen Freundin zu erklären, dass dort unten der Karneval nicht für jeden denselben Stellenwert besaß? Am populärsten war er in Rio, und selbst dort gab es reichlich Menschen, die sich den bunten Exzessen verweigerten. Ale hasste den Karneval und den ganzen Rummel, der damit einherging, aber sie beschloss, sich nichts anmerken zu lassen. Sicher wollte Rachel nur ihr Bestes.

"Toll. Danke", knurrte sie und krallte ihre Finger in den Stoff.

"Probieren wir es gleich mal an. Falls es nicht passt, können wir es noch ändern lassen."

"Jetzt? Hier??"

"Ja, sicher." Rachel nahm ihr das Tuch aus der Hand, bauschte es auf bis sie die Öffnung für den Kopf fand und stülpte es Ale über wie einen überdimensionierten Poncho. Mit wenigen Handgriffen befestigte sie die Krone auf Ales Kopf, drückte ihr das falsche Buch in die linke Hand und dirigierte sie in eine Pose, die sie für die der Miss Liberty hielt.

"Halte mal den rechten Arm hoch. Leider gab es keine Fackel, aber Zuhause basteln wir dir eine."

Ale tastete unter ihrem Umhang nach dem Loch für den rechten Arm und streckte ihn in die Höhe. Der grüne Poncho hing formlos an ihren schmalen Schultern wie der stoffgewordene Zuckerhut. Einige der Mütter warfen ihr verstohlene Blicke zu, ihre Kinder kicherten weniger verstohlen.

Rachel trat einen Schritt zurück und betrachtete ihr Werk.

"Yay, sieht super aus! Amerikanischer geht's nicht."

"Und was ist mit deinem Kostüm?"

"Alles schon zu Hause, das von Brian auch."

Brian, dachte Ale, und schauderte bei dem Gedanken, den ganzen Abend das fünfte Rad am Wagen der beiden Turteltauben zu sein. Sie verfluchte sich, Marks Vorschlag, ihn und Paul zu begleiten, vorschnell abgelehnt zu haben. Eines stand fest – ihr erstes Halloween würde unvergesslich werden.

-

Der Besuch der Mall bot eine willkommene Abwechslung vom Schulalltag. An machen Tagen nervte Darren sein Job ganz besonders, und heute war so ein Tag.

Erst kurz vor Feierabend hatte er entdeckte, dass irgendein Schwachkopf die Wand gegenüber des Trinkbrunnens beschmiert hatte. Der Bogeyman wird dich holen stand dort, geschrieben in schwarzem Marker. Buh, wie furchteinflößend. Natürlich war der Stift wasserfest und die Farbe erwies sich als immun gegen normale Reinigungsmittel, so dass Darren erst wieder in den Keller gehen musste, um aus seinem Arsenal an hochaggressiven Chemikalien die geeignete Waffe auszusuchen. Fluchend hatte er danach eine halbe Stunde an dem Graffiti herumgerubbelt, und trotzdem waren am Ende immer noch ein paar Buchstabenfragmente übrig geblieben. Er verdrängte die Gedanken an den Misserfolg. Es war an der Zeit, etwas Spaß zu haben.

Darren betrat das Radio Shack-Geschäft und schlenderte von einem Regal zum nächsten, fasziniert und eingeschüchtert zugleich von dem technischen Spielzeug und den Möglichkeiten, die darin schlummerten. Er stoppte vor einem der ausgestellten Tandy Rechner und stierte auf den pulsierenden Cursor. Diese sogenannten Heimcomputer breiteten sich aus wie ein Virus, besonders jetzt, wo das Weihnachtsgeschäft vor der Tür stand. Er hegte eine tiefe Abneigung gegen die seelenlosen Kästen. Sie verbargen ihr Innenleben, und mussten mit kryptischen Befehlen gefüttert werden. Kinderspielzeug, das niemand wirklich brauchte.

Darren wusste, wie man Löcher bohrte und spürte das korrekte Drehmoment einer Schraube im Handgelenk. Er konnte einen Benzinmotor in seine Einzelteile zerlegen und wieder zusammenbauen, und ja, wenn es sein musste, hatte er noch jede verstopfte Toilette wieder frei bekommen. Er war ein Handwerker, durch und durch. Darrens Welt war das Greifbare, nicht dieses elektronische Kinderspielzeug, das niemand wirklich brauchte. Jede Wette, dass die Dinger in ein paar Monaten wieder verschwinden würden.

Darren drückte die Leertaste. Der Tandy quittierte es mit einem gereizten Warnton, als Bestätigung gegenseitiger Abneigung.

Ein geschniegelter Verkäufer trat neben Darren und knipste sein Radio Shack Lächeln an.

"Was kann ich heute für sie tun, Sir? Möchten sie eine Softwaredemo?"

"Ich interessiere mich eher für Kameras. So kleine, die nicht auffallen. Haben sie so was?"

"Videoüberwachung? Selbstverständlich, Sir. Folgen sie mir."

Der Mann geleitete Darren zu einem Regal, dass mit Überwachungselektronik beschriftet war.

"Alles, was sie zu ihrer Sicherheit jemals brauchen werden. Für den Innen- oder Außenbereich?"

"Innen."

Der Verkäufer ging in die Hocke und raschelte eine Weile im unteren Regal. Er öffnete einen der Kartons und drückte Darren einen schwarzen Kasten in die Hand, nicht viel größer als eine Stange Marlboro.

"Für drinnen empfehle ich dieses Modell. 15 mm Weitwinkel, die erfasst den ganzen Raum."

"Nimmt die in Farbe auf?"

"Selbstverständlich."

Darren besah sich die Kamera als ob er etwas davon verstand.

"Passend dazu" - der Verkäufer tauchte erneut ab und zog einen größeren Karton hervor - "verkaufen wir diesen Videorekorder vom selben Hersteller. Der zeichnet zehn Stunden auf, ohne dass sie das Band wechseln müssen."

"Okay", sagte Darren, um etwas Bedenkzeit zu gewinnen. Eine derartige Anschaffung würde ein deutliches Loch in Darrens schmales Hausmeisterbudget reißen. Die nächste Zeit müsste er auf sein geliebtes Guinness verzichten. Andererseits würde das, was er vor hatte, ihm weitaus mehr Vergnügen bereiten.

Besorgt über Darrens Zögern bückte sich der Verkäufer erneut, diesmal nach einem Zehnerpack Videokassetten.

"Die lege ich ihnen gratis oben drauf."

"Perfekt", sagte Darren. "Packen sie es ein."

-

Auch am späten Halloween-Nachmittag verirrten sich kaum noch Filmfreunde ins Cine-8. Bedrängt von den überall aus dem Boden sprießenden Multiplexen, die mit Leinwänden in Footballfeldgröße und Surround-Sound Zuschauer anlockten, geriet das in den späten 60ern gebaute Kino jeden Tag etwas mehr in Vergessenheit.

Für Paul gab es nicht viel zu tun. Er fegte ein paar Alibi-Krümel vom vormals roten Teppichflor in seine Klappschaufel und hielt gleichzeitig ein Auge auf die Kasse, sollte sich doch noch der eine oder andere Besucher hierher verirren.

Einmal mehr stellte er sich vor, wie Joanne eines Abends durch die Doppeltüren kam. Wie er sie vorbei an der Warteschlange winkte, ihr eine Tüte Popcorn spendierte und einen Film empfahl.

Es blieb bei der Vorstellung. Selbst die Wahrscheinlichkeit, dass sich Joanne im Schulbus neben Paul setzte, schien höher. Und Warteschlangen hatte Paul im Cine noch nie überlebt. Wenn überhaupt noch jemand den Weg in dieses Kino fand, dann war es die ältere Generation, die hier bereits Filme gesehen hatte, als eine Joanne noch gar nicht existierte.

Eine Tür ging auf. Aus dem dunklen Loch dahinter trat Jack, der schnauzbärtige Projektionist und allererster Angestellte des Cine, der wahrscheinlich schon Ben Hur vorgeführt hatte.

"In den goldenen Jahren, da war das Filmvorführen noch echte Männerarbeit", pflegte er zu sagen und erzeugte damit bei Paul zuverlässig Bilder eines schweißgebadeten Jacks, der wie ein Tellerjongleur zwischen den acht Projektionsräumen rumwuselte und wagenradgroße Filmrollen auf die Abspielteller wuchtete. Seit jenen goldenen Jahren hatte das Cine-8 mehrfach den Besitzer gewechselt. Eine Kinokette kaufte den ehemaligen Familienbetrieb, nur um ihn einige Jahre später an eine größere Kinokette weiter zu verkaufen. Das Kino wurde herumgereicht wie eine heiße Kartoffel, bis es schließlich als kleinster Teil eines Pakets von einem japanischen Medienkonglomerat geschluckt wurde, dem der Zustand des Cine-8 so egal sein konnte, wie es von Tokio weit entfernt war.

Das originale Inventar blieb erhalten, obwohl es mit jedem Jahr eine neue Schicht Patina angesetzt hatte und dringend ersetzt werden musste. Dafür schrumpfte die Zahl der Projektionsräume von acht auf sechs, "aus Kostengründen", wie die Japaner in einem knappen Rundschreiben wissen ließen. Aus denselben Kostengründen wurde das Cine-8 nicht in Cine-6 umbenannt und Pauls Gehaltserhöhung entfiel mit jährlicher Regelmäßigkeit. Dafür wurde sein Aufgabenbereich vom reinen Kehrmeister über Kassierer auf Mädchen für alles ausgedehnt.

Jack nickte Paul zu und lehnte sich neben ihn an den Tresen.

Dank des geringen Arbeitsvolumens traute er sich immer öfter aus dem Dunkel der Projektionistenwelt in die grell erleuchtete Lobby. Eine Weile lauschten sie dem erschöpften Summen der Popcornmaschine und starrten im wortlosen Einklang durch die Lücke zwischen Batman und Back to the Future II-Plakat auf den leeren Parkplatz. Am Himmel lauerte eine kurz-vor-Regenschauer Atmosphäre. Trockenes Laub strudelte in einem Mini-Wirbelsturm über schillernde Ölpfützen. Es war noch keine 16 Uhr, doch hinter den getönten Scheiben der Lobby lag die Außenwelt in gefühlter Mitternacht.

Paul fokussierte auf die Verglasung und betrachtete sein Spiegelbild. Wie alle Angestellten (mit Ausnahme von Jack, der keinen Besucherkontakt hatte) trug er die offizielle Cine-Uniform: schwarze Chinos, weißes Hemd mit schwarzer Fliege und rote Weste mit Namensschild, in der er aussah, als würde er jeden Moment Sätze wie "Rien ne va plus" sagen. Oder, wie Mark es unverblümter ausdrückte, oberpeinlich.

Draußen fing es an, zu tröpfeln.

"Drecksregen, murmelte Jack.

Paul witterte eine der Cine- oder Vietnamgeschichten, die für gewöhnlich Jacks Wetterbericht folgten und mit einem nostalgischen Seufzer und Worten wie "Damals" oder "Früher" eingeleitet wurden. Er kannte sie alle, und lenkte das Thema vorzeitig in eine andere Richtung.

"Was hältst du von Teil 5, Jack?" Paul nickte dem Pappaufsteller zu, der neben der Eingangstür aufgebaut war und für die neuste Fortsetzung der Halloween-Saga warb. Ein überlebensgroßer Michael Myers hielt sein Schlachtermesser bereit zum sinnlosen Töten.

Jack war ein wandelnder Filmalmanach, der Horrorfilme ähnlich ernst nahm wie Mark. Er stieß ein verächtliches Geräusch aus und warf in gespielter Verzweiflung die Hände in die Luft.

"Was will man erwarten von der fünften Fortsetzung, wenn das Original ein Klassiker ist? Aber diese hier ist mit der ganz heißen Nadel gestrickt, wenn du mich fragst. Michael nimmt die Maske ab und – weint. Stell dir das mal vor. Michael. Weint."

"Tsk..." machte Paul.

Jack nickte.

Aus Kino Zwei – Harry & Sally – kamen zwei Pärchen und eine ältere Frau, sich die Dunkelheit aus den Augen reibend. Sie sahen ihnen nach, wie sie die letzten Autos vom Parkplatz fuhren.

"Damals, als Halloween 1 hier anlief -", begann Jack.

Scheinwerfer streiften Jacks Gesicht. Für einen Moment reflektierten seine Brillengläser das Licht so, dass es aussah, als schossen Strahlen aus seinen Augen. Paul registrierte das altvertraute Bremsenquietschen, das mit dem Pussy Magnet so untrennbar verbunden war wie Jack mit dem Cine-8.

Kurz darauf polterte Mark in die Lobby, gefolgt von Pauls Ablösung, einem Collegestudenten, der das große Los gezogen hatte, für den Rest des Abends Jacks Geschichten lauschen zu dürfen.

"Was geht, Jack?", rief Mark.

Die beiden begrüßten sich schulterklopfend mit der Seelenverwandschaft zweier Cineasten. Jack sah auf die Uhr.

"Ich lass dann mal laufen. Viel Spaß, Jungs." Er verschwand über die schmale Wendeltreppe in seine Welt der Finsternis.

Mark schob Paul zu Kino Drei.

"Auf geht's, Alter, wir haben noch 'ne Menge vor."

Er sank neben Paul in einen Sitz in der letzten Reihe. Die durchgesessenen Polster knarzten unter Marks Pfunden.

"Alter", flüsterte Mark, als wären sie nicht die einzigen im Saal, "rat mal, was ich uns für heute Abend organisiert habe."

"Videos?"

"Besser!"

"Bier?"

"Quatsch."

"Passe."

"Weiber."

"Weiber?"

Mark zog eine konspirative Augenbraue hoch.

"Scotts Cousinen sind diese Woche in der Stadt. Und die sind sehr single."

Scott arbeitete als Mechaniker für Mark Sr. Er spielte in Marks Leben eine bedeutende Rolle, weil er das Privileg des fortgeschrittenen Alters besaß, und so in der Lage war, alles besorgen zu können, was einem unter-21-jährigen nicht vergönnt war. Inklusive Mädchenkontakten, wie es schien.

"Hier ist der Plan", sagte Mark. "Scott hat gesagt, die rufen uns so gegen 19 Uhr an. Dann nehmen wir sie mit auf unsere Halloween-Tour und zeigen ihnen die Nachbarschaft. Dann gehen wir zurück zu mir. Und dann..."

Marks Augenbraue hob sich fast bis an den Haaransatz. Den Rest überließ er Pauls Fantasie.

"Okay. Cool." Paul war sich nicht sicher, ob ihm dieser Plan gefiel. Er stellte sich vor, wie die beiden Cousinen (die im übrigen beide aussahen wie Joanne - Mädchen in Pauls Fantasie sahen grundsätzlich aus wie Joanne) zwischen ihnen auf Marks Sofa saßen, aber das Bild blieb unscharf. Der Gedanke, er oder Mark könnten tatsächlich in Körperkontakt mit dem anderen Geschlecht kommen, war zu abstrakt. Außerdem kannte er Mark gut genug, um zu wissen, dass dessen "Pläne" für gewöhnlich ins Leere liefen. Im Saal wurde es dunkel.

"Cool", sagte Mark und rutschte mit einem selbstzufriedenen Grinsen in den Sitz.

Der Projektor surrte und schickte einen Staubkegel Richtung Leinwand. Sechsundneunzig Minuten und zweiundzwanzig Opfer später rollte der Abspann.

"Michael weint. Soll ja wohl ein Witz sein." Empört über den Schwächemoment seines Helden stapfte Mark aus dem Kinosaal. Ein paar Besucher hatten tatsächlich noch den Weg ins Cine gefunden und wanderten durch die Lobby. Paul winkte seinem ticketverkaufenden Kollegen ein knappes Wir verschwinden zu, dass dieser nicht sah. Draußen war das Getröpfel zu einem Wolkenbruch geworden.

Zehn Minuten später parkte Mark den Firebird vor einem Rolltor. Mark's Auto Repair bestand aus zwei Zapfsäulen vor einer Werkstatt mit angrenzendem Laden, dessen Angebot sich von Wischerblättern über Süßigkeiten bis zu Katzenfutter erstreckte. Paul folgte Mark durch den Regen, an der Kasse vorbei, die Betontreppe hinauf in das ehemalige Reifenlager, dessen eine Hälfte Mark Sr. seinem Sohn zu einem bescheidenen Apartment ausgebaut hatte.

Eine nackte Glühbirne erhellte Marks übersichtliches Reich, das mit seinem wuchtigen Kunstledersofa an der einen, und einer Fernseher-Videorekorder-Kombination an der anderen Wand einem Minikino glich. Zwei mannshohen Stereoboxen, die aussahen, als kannten sie nur die Einstellung Hörsturz, standen wie Wachposten links und rechts daneben. Da der Senior selten zu Hause war, musste Mark in puncto Musik- und Fernsehlautstärke keine Rücksicht nehmen.

Es roch nach Michelin und Goodyear. Vielleicht war es auch das Latex der Horrormasken, ausgehöhlte Schrumpfköpfe die mit aufgerissenen Mündern von Marks Bücherregal glotzten. Was Marks Stolz auf seine Besitztümer betraf, rangierte die Maskensammlung gleich hinter dem Pussy Magnet an zweiter Stelle. Im Laufe eines Jahrzehnts hatte er sich Zombies, Ghouls, Totenschädel, Brandopfer, und prominente Horrorhelden wie den Hellraiser und natürlich Michael Myers zusammengekauft und dafür wahrscheinlich ein kleines Vermögen ausgegeben. An jedem Halloween kam eine der Masken zum Einsatz, aber präsentiert wurden sie Marks Besuchern (die in der Regel aus Paul bestanden) ganzjährig.

Paul stakste zwischen den kunstvoll aufgetürmten Papierwolkenkratzern aus Fangoria und Hot Rod Magazinen hindurch zur Couch. Der Dreisitzer hatte ihm schon in mancher späten Nacht als Bett gedient (und Scotts Pressluftmeißel am nächsten Morgen als ungnädiger Wecker).

"Und während wir auf den Anruf der Mädels warten", sagte Mark und zog zielsicher eine VHS-Kassette unter dem Fernseher hervor, "vertreiben wir uns die Zeit mit dem Original. Falls sie vorher anrufen, müssen sie sich eben gedulden." Er schob Halloween I in den Rekorder. In einer Hand die Fernbedienung, in der anderen eine Tüte Kartoffelchips, plumpste er neben Paul ins Leder. Einundneunzig Minuten und fünf Opfer später war die Tüte leer, und niemand hatte angerufen.

-

Durch die Augenhöhlen der eng anliegenden Michael Myers Maske nahm Brian die Nacht wahr wie mit Scheuklappen. Er hoffte, hinter dem Gesicht des Serienkillers so gefährlich auszusehen, wie er sich fühlte - trotz des peinlichen Brotmessers, das in keiner Weise dem filmischen Original glich, und dessen Wellenschliff-Klinge garantiert verbiegen würde, wenn man sie jemanden in den Bauch rammte.

Er folgte den Hinterteilen der beiden Mädchen wie ein Esel der Karotte. Sein Blick schweifte über Rachels Rundungen, von denen dank ihres Kostüms nicht viel übrig geblieben war. Aber sie wollte ja unbedingt so auszusehen wie die Hauptdarstellerin dieser dämlichen Rettungsschwimmer-Fernsehserie, die sie so verehrte. Deshalb hatte sie sich einen identischen roten Badeanzug besorgt, ohne auch nur eine Sekunde darüber nachzudenken, dass Ende Oktober in diesem Staat nicht die ideale Zeit war, um in Schwimmzeug durch die Nachbarschaft zu laufen. Als ihr endlich ein Licht aufging, gab sie den Plan nicht etwa auf, sondern kaufte eine Art hautfarbene Ganzkörperstrumpfhose, die sie unter dem Badeanzug trug. Von weitem funktionierte die Illusion, doch gegen den beißenden Herbst konnte das Nylon wenig ausrichten. Nachdem sie an zwei Haustüren geklingelt hatten, war Rachel wieder nach Hause geeilt, hatte sich den knielangen Wollmantel ihrer Mutter übergezogen und damit Sexappeal und Glaubwürdigkeit des Badenixenkostüms zerstört. Da half auch das zitronenfarbene Stück Hartplastik nicht mehr, dass einst die Hülle ihres Warndreiecks gewesen war, und nun, mit einer Kordel an ihrem Knöchel befestigt, als Rettungsboje durchgehen sollte.

Auch der Hintern dieser "Elli" blieb unter ihrer lächerlichen Stola verborgen. Brian musste ihn gar nicht sehen, um zu wissen, dass er keinen Vergleich mit Rachels durchtrainiertem Sitzfleisch standhalten können.

"Lass es uns dort mal probieren. Das mit der Kürbislampe."

Rachel zeigte auf ein Einfamilienhaus, das aussah, wie alle anderen in dieser Straße. Unsanft aus seinen Gedanken gerissen, trat Brian auf den viel zu langen Umhang der Möchtegern-Freiheitsstatue. Die Ausländerin raffte ihr Kostüm und funkelte ihn an. Ihre Schaumstoffzacken zitterten. Im Zwielicht des Mag-Lites, das Rachel ihr in Ermangelung einer echten Fackel zugedacht hatte, sah sie gar nicht mal so unattraktiv aus. Vielleicht lag ein flotter Dreier doch im Rahmen des Möglichen, wenn auch nur um damit anzugeben - wer konnte schon behaupten, Miss Liberty gevögelt zu haben?

Rachel drückte ihm den Sammelbeutel in die Hand.

"Honey, du bist dran."

Honey schlurfte lustlos zur Haustür, drückte die Klingel und wartete. Nichts geschah. Das Kürbislicht flackerte. Unter der Maske wurde es warm. Brian nahm sie ab und trocknete das schwitzige Gesicht in der Armbeuge seines Overalls. Ein Rascheln. Aus dem Gebüsch neben der Tür kam eine Katze und liebkoste seinen Knöchel. Brian verscheuchte sie mit einem Tritt.

"Macht keiner auf", verkündete er das Offensichtliche und zog die Maske wieder über. Rachel zuckte mit den Schultern, als hätte sie nichts anderes erwartet. Während Brian zurück zur Straße ging, wo johlende Kindergruppen ihre Beutezüge planten, nahm er aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahr. Er sah über seine Schulter. War da ein Schatten hinter der Jalousie? Der Regen machte es unmöglich, Genaueres zu erkennen. Welche Rolle spielte es auch? Er wollte endlich nach Hause.

"Letzter Versuch", verkündete Rachel, als hätte sie seine Gedanken gelesen. "Ale, dein Einsatz." Sie zeigte auf das Haus ihrer Wahl und schob ihre Teilzeitschwester auf den erleuchteten Eingang zu. Eine erschöpft aussehende Frau öffnete ihrem Klingeln.

"Trick or Treat", sagte Ale mit einem Akzent, dem Brian eine gewisse Erotik nicht absprechen konnte. Ihr Tonfall hingegen klang, als spräche sie Beileid aus.

Die Frau nahm von irgendwoher eine Handvoll Naschkram, hielt dann aber inne. Sie beäugte das Trio mit dem misstrauischen Ausdruck, der für Staubsaugervertreter und Jehovas Zeugen reserviert ist. Brian hielt dem Blick stand, sein echtes Gesicht genauso ausdruckslos wie seine Maske.

"Seid ihr nicht schon ein wenig alt für Halloween?"

"Gib das Zeug her und halt die Klappe, du alte Schachtel." Der Satz lag Brian auf der Zunge, aber er beherrschte sich und schwieg. Er drehte das Brotmesser in der Hand. Vielleicht war es an der Zeit, zu testen, wie stabil die Klinge wirklich war.

Gerade als Rachel zu einer langatmigen Erklärung über kulturelle Unterschiede zwischen Nord- und Südamerika ausholte, stieg Rauch aus dem Kopf der Frau.

"Mom!", krähte eine Stimme im Hintergrund. Brian begriff, dass der Rauch aus dem Zimmer hinter der Frau kam.

"Oh, mein Gott", rief die als Mom titulierte, ließ Bonbons und Schokoriegel auf die Türschwelle regnen und stürmte zurück ins Haus. Für ein paar Sekunden sagte niemand ein Wort. Dann polterte es, und etwas huschte an ihnen vorbei, eine schlanke Gestalt, die etwas trug, das entfernt Rachels Badeanzug ähnelte. Flink wie ein scheues Tier verschwand es in der Dunkelheit.

"Was zum Teufel war das?", fragte Brian.

Rachel seufzte, gleichermaßen frustriert über ihren durchnässten Mantel, Ales mangelnde Halloweenbegeisterung und den immer noch leeren Sammelbeutel.

"Keine Ahnung. Lass uns nach Hause gehen."

-

Der Tag war gekommen. Letzte Woche hatte Mom ihn erwähnt, im Gespräch mit der Nachbarin, einen tiefen Seufzer vorangestellt: Schon wieder! Das Jahr geht so schnell rum.

Ein paar Tage später begegnete Greg ihm im Supermarkt in Form einer Kette orangefarbiger Pappbuchstaben (würde es kein Rot geben, hätte Greg genau dieses Orange zu seiner Lieblingsfarbe erkoren), die über gigantischen Kürbissen inmitten einer Dekoration aus Herbstlaub und Ährenbündeln hing. Und vorhin hatte er ihn sogar in der Schule aufgeschnappt, als Gesprächsthema seiner besten Freunde. Selbst wenn Greg nie viel zu ihren Diskussionen beisteuern konnte, so wusste er doch immer, worum es ging.

Heute ging es um Halloween.

Das erkannte Greg auch daran, dass auf dem Frühstückstisch die Papiertischdecke mit der Endlosreihe tanzender Skelette, und der kleine Porzellankürbis aufgetaucht waren, in dessen Bauch man drei Teelichter versenken konnte. Greg liebte das warme Flackern, dass aus den dreieckigen Augenhöhlen strahlte und wildes Schattentheater auf seiner morgendlichen Portion Count Chocula aufführte.

Halloween bedeutete, dass er mehr Süßigkeiten essen durfte als sonst. Von diesem Privileg machte er schon vor dem Frühstück Gebrauch und bediente sich mehrfach aus der gut gefüllten Tupperschüssel im Flur bedient, bis diese nicht mehr gut gefüllt war und Mom Mäßigung anmahnte.

Kürbiskerzen und Süßigkeiten waren eine feine Sache. Was Greg jedoch am meisten faszinierte, war, dass man an diesem Feiertag völlig verrückte Kleidung tragen durfte.

Er konnte sich noch gut an das letzte Halloween erinnern. Eine Gruppe Kinder hatte an ihrer Haustür geklingelt, was an keinem anderen Tag des Jahres geschah. Sie trugen spitze Hüte, Umhänge und seltsame Masken, unter denen man ihr wahres Gesicht nur erahnen konnte. Der Anblick der verkleideten Kinder erinnerte Greg an seinen Helm, und auf einmal fühlte er sich nicht mehr so sehr als Außenseiter. Wie schön musste es sein, ein Kostüm zu tragen, unter dem einen niemand erkannte. Greg wäre unsichtbar!

Mom hatte den Kindern mit einer Hand Bonbons und Schokoriegel in die Stoffbeutel geworfen, und mit der anderen einen zappelnden Greg davon abgehalten, an ihr vorbei zu schlüpfen und sich der Gruppe anzuschließen. Als die Haustür wieder ins Schloss fiel, rannte Greg ins Wohnzimmer und drückte sich die Nase am Fenster platt. Alles was er sah war die schwarze Oktobernacht, aber er wusste, in ihrem Schutz passierten dort draußen in den Straßen aufregende Dinge.

Seit jenem Tag lief Greg in seinen Träumen verkleidet über die Bürgersteige der Nachbarschaft. Niemand wich ihn aus oder rempelte ihn an, denn niemand wusste, wer er war. Jedes Mal, wenn er diesen Traum durchlebte, reifte sein Entschluss, ihn wahr werden zu lassen, ein Stück mehr.

Heute war der Tag gekommen. Er würde einer von ihnen sein, einer der Glücklichen, die dort draußen unerkannt umherliefen und Spaß hatten. Greg war bestens vorbereitet, immerhin hatte er ein ganzes Jahr Zeit gehabt.

Mit einem Rucken kam der Schulbus zum Stillstand. Ein letztes Mal murmelte Greg das entscheidende Wort - ein Bandwurm von einem Wort, mit so vielen Silben, dass Greg die Aussprache tausendmal hatte üben müssen, bevor es ohne Stottern über seine Lippen rutschte. Er stürmte auf die Straße und war mit drei Sätzen auf der Veranda in Moms Armen. Er wartete gar nicht erst ab, bis sie ihre Umarmung beendet hatte.

"Halloweenkostüm!", platzte er heraus, direkt in Moms linkes Ohr. Sie schob ihn mit ausgestreckten Armen auf Abstand. Ihr Mund stand weit offen, als konnte sie es nicht glauben, dass es wirklich ihr Sohn war, den sie festhielt.

"Halloweenkostüm!", wiederholte Greg, noch etwas lauter, für den Fall dass Mom vorhatte, seine Forderung mit einem Lächeln abzutun.

Er erntete nur ein ungläubiges Lachen. Manchmal war Mom etwas schwer von Begriff. Greg ließ nicht locker. Sie musste begreifen, dass es ihm ernst war. "Kostüm! Kostüm! Kostüm!", quengelte er, noch lange nachdem ihm Mom ins Haus gezogen und aus der Jacke geholfen hatte. Er hörte erst wieder damit auf, als Mom realisierte, dass sich hinter dem neu gelernten Begriff mehr verbarg als die Erweiterung von Gregs Wortschatz.

"Du willst ein Halloweenkostüm?"

Greg nickte und grinste. Erstaunen und Freude im Gesicht seiner Mutter wurden abgelöst von Sorgenfalten. Greg spürte, dass er kurz vorm Ziel war. Er stieß seine speziellen Schmerzenslaute aus, reserviert für besondere Situationen wie diese. Am Ende gelang es ihm sogar noch, eine Träne zu verdrücken.

Der Laden, den sie besuchten, war nicht derselbe wie der, in dem Mom Gregs Helme kaufte, sondern ein viel schönerer, bunterer, in dem es unglaubliche Dinge gab. Ein Verkleidungsladen, vollgestopft mit prachtvollen Gewändern, Masken, Spielzeug. Greg konnte sich nicht satt sehen. Wie eine Flipperkugel lief er im Zick-Zack Kurs zwischen den Regalen und Kleiderständern umher, streichelte die unterschiedlichsten Stoffe, scheiterte am Versuch, eine der Gummimasken über seinen Helm zu ziehen und untersuchte eine Flasche Original Hollywood FX Filmblut, die Mom ihm weg nahm, bevor er es schaffte, den Verschluss zu knacken.

Such dir etwas aus, hatte sie gesagt. Etwas? Er wollte alles!. Doch dann fiel sein Blick auf ein Stück Stoff, feuerrot wie sein Helm, und die Entscheidung war gefallen.

"Mom!" Er zeigte auf das flache Päckchen. Mom musste es sofort kaufen, es lag nur noch ein einziges Exemplar im Korb.

"Warum nicht", murmelte Mom, nahm das in Folie eingeschweißte Paket und legte es vor die Kassiererin, die es begleitet vom Platzen ihrer Kaugummiblase über den Scanner zog. Es piepte. Im Display der Kasse leuchteten die Worte Kostümset Teufel, $14.99.

Es war Greg strengstens verboten, auch nur in die Nähe von spitzen oder scharfkantigen Gegenständen zu kommen, und so musste er es Mom überlassen, das Kostüm von der engen Zellophanhülle zu befreien. Greg stand daneben und klatschte in die Hände, als wollte er die Schere auf ihrem Weg durch die Verpackung anfeuern. Irgendwo im Hinterkopf registrierte er, dass diese ungewohnte Aufregung garantiert eine frische Unterhose nötig machen würde, doch das war ihm egal. Der große Moment stand kurz bevor. Sein Halloweenkostüm war drauf und dran, freigelegt zu werden.

Mom faltete das glitzernde Stück Polyester auseinander. Sie nahm Greg den Helm ab, half ihm beim Ausziehen von Pulli und Jeans (beim Anblick des dunklen Flecks auf Gregs Unterhose hielt sie kurz inne, um ihre Augen gen Zimmerdecke zu drehen) und dirigierte seine knochigen Gliedmaßen vorsichtig in die dafür bestimmten Öffnungen des Ganzkörperanzugs. Der Reißverschluss am Rücken deckte die ganze Länge von Gregs krummer Wirbelsäule ab. Nachdem sie ihn geschlossen hatte, trat sie einen Schritt zurück und betrachtete ihr Werk.

Im Gegensatz zu dem selig lächelnden Jungen auf der Verpackung, dem das Kostüm hauteng wie ein Taucheranzug passte, war es für Gregs Statur etwas groß geraten. Die Kapuze hing schlapp über seinen Augen wie bei einem geheimnisvollen Mönch. Mom löste das Problem, indem sie Greg den Helm wieder aufsetzte und überflüssigen Stoff unter den Rand stopfte. Den Schwanz mit der herzförmigen Spitze befestigte sie per Druckknopf an der dafür vorgesehenen Lasche über Gregs Steiß, zwei Plättchen doppelseitiges Klebeband verbanden Plastikhörner mit Helm.

Als die Ankleideprozedur überstanden war, stürmte Greg ins Badezimmer und drehte sich verzückt vorm Spiegel. Sein Grinsen wurde breiter und breiter, denn was ihm entgegenblickte war nicht mehr der Greg den er kannte. Er war ein anderer geworden, sein Traum stand an der Schwelle zur Wirklichkeit. Eine selten erlebte Euphorie erfüllte ihn, gleichermaßen ausgelöst durch das Kostüm und die Vorfreude auf den Abend. Mit dem Plastikdreizack bewaffnet rannte Greg den Rest des Tages durchs Haus und spießte imaginäre Seelen auf, bis es endlich an der Tür klingelte.

Mit einem Seufzer stemmte sich Mom aus ihrem Fernsehsessel, nahm die Schale von der Flurkommode und öffnete. Über ihre Schultern hinweg erkannte Greg im Zwielicht der Aussenlampe drei Personen. Sie sahen völlig anders aus als die Gruppe vom letzten Jahr, viel größer. Eine von ihnen trug ein graugrünes Gewand, faltig wie ein Theatervorhang, und eine Art Krone. Die zweite eine weiße, bedrohlich ausdruckslose Maske und einen pechschwarzen Overall. Das blonde Mädchen war überhaupt nicht verkleidet. Sie trug ein gelbes Stück Plastik unter dem Arm geklemmt, das wie ein geschrumpftes Ruderboot aussah.

"Trick or Treat", sagte eine schüchterne Stimme, die Greg bekannt vorkam. Doch jetzt blieb keine Zeit, sich über bekannte Stimmen oder fehlende Verkleidungen zu wundern. Er schlich ins Wohnzimmer, wo sein Schulrucksack gepackt für den nächsten Tag unter dem Tisch deponiert lag. Seine Hand schlängelte sich in das versteckte Innenfach und fand die Spraydose, die er sich vor ein paar Wochen von seinem dicken Freund geborgt hatte. Greg zog die rote Plastikkappe ab und hob den Deckel von der Kürbiskerze. Mit zwei Fingern fischte er eines der brennenden Teelichter heraus und hielt es zwischen Tischdecke und Spraydose, so wie er es vom Night Rider gelernt hatte.

"Seid ihr nicht schon ein wenig alt für Halloween?", hörte er Mom im Hintergrund sagen. Dann drückte er auf den Sprühknopf.

Die schüchterne Kerzenflamme wurde zum Atem eines Feuerschluckers. Die Papiertischdecke stand sofort in Flammen. Gebannt starrte Greg auf die aufgedruckten Skelette, von denen sich das erste bereits unter der Hitze kräuselte und kurz sah es aus, als würde es tatsächlich tanzen. Greg setzte seine hysterischste Miene auf, rannte zu Mom, die immer noch mit den Trick-or-Treaters diskutierte, und riss an ihrer Bluse.

"Mom!", jaulte Greg und deutete Richtung Wohnzimmer, aus dem bereits Rauchwolken trat.

"Oh mein Gott!", rief Mom, und Greg fühle einen kurzen Stich Schuldbewusstsein. Sie lies die Süßigkeiten fallen und stürmte Richtung Qualm. Wie ein Zauberer dem erstaunten Publikum seine verschwundene Assistentin enthüllt, riss sie das brennende Papier vom Tisch und schmiss es auf den Boden.

Das Letzte, was Greg sah, bevor er an der Freiheitsstatue vorbei in die Freiheit schlüpfte, war seine Mom, die einen ungestümen Regentanz auf den Flammen vollführte, den (inzwischen komplett verbrannten) Skeletten auf der Tischdecke nicht unähnlich.

-

"Keine Ahnung was mit denen los ist. Scott hat gesagt, die rufen auf jeden Fall an." Mark hob die Hände in die Luft, als gäbe es dort oben eine Macht, welche die Cousinen doch noch zu ihnen schicken würde.

"Hast du nicht deren Nummer?"

"Nee. Aber ich kann bei Scott anrufen."

Es war so still, dass Paul das Klingeln am anderen Ende der Leitung hören konnte. Mit jedem Ton wurde Marks Gesicht länger. Nach dem elften Läuten gab er auf.

"Tja", sagte er.

"Was machen wir jetzt?"

"Na, was schon? Wir ziehen los. Von den Tussen lass ich mir nicht Halloween verderben. Als was willst du gehen?"

Mark präsentierte seine Maskensammlung wie ein Quizmaster die Preise.

"Wie wär's mit Michael?" Paul zeigte auf die Michael Myers Maske ganz links, eine von Marks frühesten Erwerbungen, und wusste genau, wie sehr er damit Marks Horrorexpertenehre beleidigte.

"Geht's noch unkreativer? Nur die letzten Loser verkleiden sich an Halloween wie Michael Myers. Hier, probier die mal." Mark drückte Paul ein faltiges Gummigesicht in die Hand. Die Maske war zu groß, so dass ihre Augenlöcher auf Höhe von Pauls Wangenknochen lagen und er nur noch Marks abgetretenen Teppich sah.

"Perfekt", befand Mark. "Jetzt noch die Haare." Er holte eine wasserstoffblonde Langhaarperücke und zwängte sie auf die Maske. Paul zupfte sein neues Gesicht zurecht. Er sah in den Spiegel und erblickte einen verhärmten Hippie.

"Wer soll das sein?"

"Na, Zelda, die Todkranke aus Pet Semetary. Damit läuft garantiert niemand rum. Und dazu..." Mark durchsuchte seinen Kleiderschrank und kam mit einem hellblauen Bademantel zurück. Paul zog ihn über. Der Saum reichte ihm bis Oberkante Kniescheibe. Nun sah der Hippie im Spiegel aus, als sei er gerade aufgestanden.

"Ich soll als Frau gehen?"

"Nicht als Frau. Als Zelda. Zelda ist ein anerkannter Horrorcharacter. Gespielt übrigens von einem Mann."

Mark zog die Schuhe aus und stieg in den einstmals blauen und inzwischen völlig ölverschmierten Overall, den Paul sonst nur an ihm sah, wenn er unter dem Pussy Magnet lag.

"Ich gehe als psychopathischer Mechaniker", beantwortete Mark Pauls ungestellte Frage. Er nahm eine Maske von seinem Regal, die wie eine Kreuzung aus Werwolf und Frankensteins Monster aussah. Dann verteilte er einige Tropfen Kunstblut auf einen Schraubenschlüssel und verstaute ihn in seiner Brusttasche.

"Psychopathischer Mechaniker? Aus welchem Film?"

"Meinem eigenen." Mark griff eine knallgelbe Plastiktüte mit Pennzoil-Aufdruck. "Auf geht's."

Der Regen war zu einem Nieseln verkümmert. Eine dünne Nebelschicht waberte über dem Asphalt und vermischte sich mit den Dampfschwaden, die aus den Gullis drangen. Der Abend war voll von Kinderstimmen und roch nach feuchtem Rasen. Flackernde Kürbisaugen beobachteten von allen Seiten, wie Paul hinter Mark durch das Wohngebiet stolperte und versuchte, seine Maske auf Augenhöhe zu halten.

Ein älterer Mann öffnete die erste Tür, an der sie klingelten. Sein mildes Lächeln erstarb beim Anblick von Zelda und ihrem psychopathischen Mechaniker.

"Trick or Treat", bellte Mark den Mann an und streckte ihm die Pennzoil-Tüte entgegen. Der Alte sah nicht so aus, als würde er sie in nächster Zeit mit Süßigkeiten füllen.

"Wie alt seid ihr denn?"

"15", log Mark.

"Hart an der Grenze für Halloween, oder?"

"Für Halloween ist man nie zu alt", belehrte Mark, während seine Latexmaske ungerührt die Zähne fletschte.

"Da bin ich anderer Meinung. Ich glaube, ich hebe meine Treats lieber für echte Kinder auf."

Die Tür fiel zu. Mark war außer sich.

"Was zur Hölle ist los mit den Leuten? Wissen die nicht, das Halloween für alle da ist? Wir sollten seinen ganzen Briefkasten mit Kürbismus vollstopfen."

Sie gingen zum Nachbarhaus. Diesmal stand die Tür bereits offen. Aus dem Inneren kamen trampelnde Geräusche.

"Hallo?", rief Paul in die Leere.

Mark schnüffelte. "Riecht irgendwie angebrannt. Hey, schau mal." Er zeigte nach unten. Auf der Türschwelle verteilt lag ein Häufchen Naschkram. "Nehmen wir die mit?"

"Die liegen auf dem Boden, Mark."

"Aber die meisten sind eingepackt."

Noch bevor Mark sich bücken konnte, tauchte plötzlich eine Frau vor ihnen auf. Ihre Augen sahen aus, als würde sie jeden Augenblick zu weinen anfangen.

"Tut mir leid, Leute, ist gerade etwas unpassend." Sie fegte die Süßigkeiten mit dem Fuß zur Seite und machte ihnen die Tür vor der Nase zu.

"Greg? Greg!?!" hörten sie die Frau im Haus rufen, und es klang, als würde sie nun tatsächlich weinen.

"Spinnen die heute alle?" Mark zerknüllte die immer noch leere Sammeltüte und stopfte sie in eine der hundert Taschen seines Overalls.

"Hoffen wir, dass sie ihren Greg findet."

"Wahrscheinlich ihr Lover, der sie hat sitzen lassen."

Drei Versuche später war die Pennzoil-Tüte immer noch leer. Eine Gruppe Grundschüler lief an ihnen vorbei. Ihr aufgeregtes Gegacker und die prall gefüllten Beutel zeugten von größerem Erfolg. Paul gähnte.

"Wir hätten uns in deinem Laden eindecken sollen. Ihr verkauft doch den ganzen Kram."

"Meinst du, ich kann mich da einfach selbst bedienen? Außerdem sind die guten Sachen alle schon ausverkauft."

"Vielleicht werden wir tatsächlich zu alt für so was", sagte Paul.

"Unsinn. Nächster Vers–"

Irgend etwas kam aus der Dunkelheit angeschossen und prallte gegen Paul, der fast das Gleichgewicht verlor. Instinktiv klammerte er sich an Mark fest, und für einen surrealen Moment hielten sich die todkranke Zelda und der psychopathische Mechaniker in inniger Umarmung. Vor ihnen stand eine geschrumpfte Version des Leibhaftigen.

"Alter, mach die Augen auf", tadelte Mark den kleinen Teufel. "Was ist los mit dir?"

"Halloweenkostüm", sagte der Junge und reckte seinen Dreizack triumphierend in die Höhe. Dann erkannten sie den Helm mit dem gelben Blitz.

"Alter, ich fass es nicht. Das ist Special Ed!" Mark klopfte auf den Helm, als könnte er damit Eds Echtheit überprüfen.

"Wie hat der uns gefunden?", fragte Paul.

"Das ist Ed, Mann, der findet uns überall. Nicht wahr, Ed?"

Ed nickte.

"Weiß deine Mutter, dass du hier bist?"

Ed behielt sein Nicken bei.

"Na, ich weiß nicht. Bringen wir ihn besser nach Hause", sagte Paul.

"Ja. Nein!" Marks Augen funkelten und fokussierten einen Punkt in weiter Ferne, ein klares Indiz dass in diesem Moment eine weitere seiner halb garen Ideen das Licht der Welt erblickte.

"Überleg mal. Ed ist unsere Chance. Wenn einer als Mitleid erregendes Kind durchgeht, dann er."

"Du willst ihn für uns sammeln lassen?"

"Na klar. Der wird richtig abkassieren. Willst du uns helfen, Ed? Du magst doch Schokolade, oder?"

Eds Dauernicken wurde noch eine Spur begeisterter. Er richtete seinen Dreizack auf ein Haus, auf dessen Veranda einer dieser billigen Plastikkürbisse leuchtete, die sich Leute kauften, die keine Lust hatten, das Original auszuhöhlen.

"Das da? Cool, dann los. Das Haus ist fällig."

Mark griff Eds knotigen Ellbogen, drückte ihm die Plastiktüte in die Hand und führte ihn bis vor die Haustür.

"Wenn jemand öffnet, sagst du nur Trick or Treat, nichts weiter, okay?"

Ed nickte. Mark drückte auf den Klingelknopf und sprintete zurück zu Paul. Gemeinsam duckten sie sich hinter der Hecke, die die Grundstücksgrenze markierte und scheuchten eine dort jagende Katze in die Flucht. Durch die Lücken des Buchsbaums sahen sie Ed von einem Bein aufs andere treten und mit dem Dreizack in der Luft stochern. Dann wurde geöffnet und ein Lichtschein brachte den Teufelsanzug zum Glänzen.

"Halloweenkostüm", hörten sie Ed krähen. Schlanke Finger nahmen Ed die Tüte aus der Hand. Ein Moment verging, dann war die Tüte wieder da, diesmal prall gefüllt.

Mark rammte Paul den Ellbogen in die Rippen, was so viel heißen sollte, dass sein Plan funktionierte.

Die Finger winkten einen Abschiedsgruß und der Lichtschein verschwand. Ed stand wie erstarrt auf der Fußmatte.

"Hoffentlich haut er jetzt nicht ab", sagte Paul

"Ed, hierher." Mark pfiff wie nach einem unartigen Hund. Endlich setzte sich Ed in Bewegung und kam, seine Beute schwenkend, auf sie zu getrottet. Ungläubig starrte Mark in die Plastiktüte.

"Wow. Ich glaub's ja nicht." Er ging unter die nächste Laterne, schüttete den Inhalt auf die Motorhaube eines parkenden Autos und rührte darin herum. "Alles Markensachen! Hershey Kisses. Reese's Pieces! Und Mars! Gute Arbeit, Ed!"

Ed machte ein Geräusch, irgendwo zwischen Lachen und Niesen.

"Jetzt wird gerecht geteilt." Mark schob die Beute in drei gleich große Teile.

Paul verstaute seinen Anteil in den Taschen des Bademantels, Ed stopfte es in seinen Anzug und sah danach aus wie ein Teufel mit Beulenpest.

"Ich würde sagen, das reicht für heute Abend." Pauls Perücke war von der feuchten Luft schwer geworden. "Was machen wir mit Ed?"

"Keine Ahnung", sagte Mark. "Er sieht nicht so aus, als würde er es uns verraten."

"Wir können ihn aber schlecht allein hier rumlaufen lassen. Was, wenn ihm etwas zustößt?"

"So haben wir ihn doch auch gefunden. Findest du zurück nach Hause, Ed?"

Ed nickte.

"Siehst du", sagte Mark.

"Als ob Ed jemals eine Frage verneinen würde."

"Ich glaube, du unterschätzt ihn. Ed, willst du uns zeigen, wo du wohnst? Ed?"

Mark sah sich um, doch Ed war bereits verschwunden.

"Manche Probleme lösen sich ganz von selbst."

Sie machten sich auf den Heimweg. Die Straßen leerten sich. Drei Nachzügler kamen ihnen entgegen, ihrer Größe nach ebenfalls dem Halloweenalter entwachsen. Eine von ihnen, eine attraktive Blonde, war unverkleidet, es sei denn, das signalgelbe Plastikteil unter ihrem Arm sollte als Kostüm durchgehen. Neben ihr ging Michael Myers, ausgerechnet, und hinter den beiden schwenkte die Freiheitsstatue einen Leinenbeutel, dessen schlaffer Zustand davon kündete, dass das Trio so erfolglos gewesen war, wie Paul und Mark es ohne Eds Hilfe gewesen wären.

Als sie aneinander vorbei gingen, machte der Möchtegern-Michael keine Anstalten, auszuweichen. Er rempelte hart gegen Marks Schulter, so dass diesem fast der blutige Schraubenschlüssel aus der Brusttasche sprang.

"Hey du Arsch!", rief Mark.

Der Bogeyman blieb stehen, drehte sich wie in Zeitlupe um und hob das Messer in seiner Hand. Mark hielt dem Blick der unsichtbaren Augen stand. Paul zog ihn weiter. Wer immer hinter der Michael Myers Maske steckte, war gebaut wie ein Bodybuilder. Selbst der psychopathischste Mechaniker würde keine Chance gegen ihn haben. Mark fügte sich. In gespielter Resignation schüttelte Mark den Kopf.

"Was habe ich gesagt? Ein Idiot ist jedes Jahr dabei."

NOVEMBER

Donnerstag, 2. November

Liebes Tagebuch,

bitte entschuldige, dass ich dich ein paar Tage vernachlässigt habe, aber ich hatte gute Gründe. Dieses neue Medikament, die gelben Pillen, sie verändern mich. Ich erlebe Dinge, die nicht wirklich passieren. Halluzinationen, so real, dass ich sie von der Realität nicht mehr unterscheiden kann.

Gerade habe ich ein paar Seiten zurückgeblättert und den letzten Eintrag vom Oktober gelesen. Erst war ich schockiert. Dann musste ich innerlich auflachen, denn was dort geschrieben stand, konnte unmöglich passiert sein. Zwar war es meine Handschrift, doch die Worte stammten von einer anderen Person. Nie würde ich dergleichen tatsächlich tun.

Nur für den Fall, nur um die allerletzten Zweifel auszuräumen, habe ich eben den Umweg über den Trinkbrunnen genommen. Die Nervosität stieg, je mehr der chromglänzende Kasten in Sichtweite geriet, doch meine Sorgen erwiesen sich als unbegründet. Die Botschaft, die ich angeblich dort gelesen hatte - es gab sie nicht. Natürlich nicht. An den Kacheln standen nur schwarze Fragmente, die mein Alter Ego, mein im Medikamentennebel stocherndes Ich, zu einer ominösen Drohung komplettiert hatte.

Als ob es so etwas wie den Bogeyman tatsächlich gab. Der wahre Bogeyman sind diese Pillen, gelbes Teufelszeug, das abstruse Luftbilder in meine Gedanken projiziert, Fata Morganas von der dunklen Seite. Ich habe die angebrochene Blisterpackung in den Müll geworfen.

Morgen werde ich Dr. Loomis bitten, mich aus dieser Studie zu nehmen. Von nun an soll die Schule wieder im Vordergrund stehen. Es gibt den ersten Test zurück, und ich sitze vor allen anderen im Klassenraum. Bis zum Unterrichtsbeginn sind noch einige Minuten Zeit. Zeit, noch einmal über den letzten Eintrag den Kopf zu schütteln. Zum Glück war alles nur Einbildung.

-

Der Schulbus rumpelte durch den dunklen Morgen. Mit klammen Fingern tastete Paul seinen Rucksack nach dem Collegekatalog ab, der am Tag zuvor in der Post gewesen war. Ein flüchtiger Blick hatte genügt, um festzustellen, dass der Katalog allen anderen ähnelte, die in den letzten Wochen eingetrudelt waren. Eine weitere Schule, die mit Fotos lachender Studenten (Studenten in Collegekatalogen sahen immer wie die glücklichsten Menschen der Welt aus - anscheinend gab es nichts Erfüllenderes als ein Studium) auf einem immergrünen Campusrasen warb. Auch das Kursangebot unterschied sich kaum vom Wettbewerb.

Kümmere dich, hatte seine Mutter gesagt und ihren vorwurfsvollsten hier-geht-es-um-deine-Zukunft-Blick aufgesetzt. Was soviel hieß, dass er sich noch vor Weihnachten für einen Studiengang entscheiden musste. Statt auf den Katalog fanden seine Fingerspitzen ein Stück Plastik. Es brauchte einen Moment, bis er die Form erfühlt hatte. Es war das Geschenk von X, die Misfits-Kassette, die bisher ungehört in den Untiefen seines Rucksacks geschlummert hatte.

Zum ersten Mal betrachtete Paul das Cover genauer. Unter dem Schriftzug der Band grinste weiß auf schwarz ein Totenkopf, grob gemalt wie im Kartoffeldruck. Paul machte sich eine mentale Notiz, der Musik demnächst einmal eine Chance zu geben. Er blies in seine Hände. Sein Atem kondensierte zu kurzlebigen Wölkchen. Konnte die Fahrerin im November nicht einmal die Heizung einschalten?

"Hey."

Paul erstarrte. Er kannte die Stimme, obwohl sie noch nie zu ihm gesprochen hatte. Plötzlich roch der Bus nach frischen Erdbeeren.

"Ist hier noch frei?"

Zu überrumpelt für eine Antwort, nahm Paul seinen Rucksack von der Sitzbank. Joanne rutschte neben ihn und verknotete ihre Beine zum Schneidersitz. Die Gummisohlen ihrer mit Bandnamen bekritzelten Converse quietschten über das Kunstleder. Für Paul war es das schönste Geräusch der Welt.

Joanne legte ihren Kopf schief und zwirbelte eine blonde Haarsträhne um ihren Finger. Sie sah Paul mit unverhohlener Neugier an, während dieser sich bemühte, möglichst gelassen aus dem Fenster zu schauen. Auch dort sah er nur Joannes Gesicht in der Reflexion, bis die Scheibe unter seinem Atem beschlug. Ihm wurde heiß. Musste die Fahrerin die Heizung immer bis zum Anschlag aufdrehen?

"Hi. Ich bin Joanne."

Paul brachte ein Nicken zustande. Er klammerte sich an die Kassettenhülle in seinen Händen.

Ich weiß, rutschte es ihm beinahe heraus.

"Paul", sagte Paul statt dessen.

Joanne lächelte ihr kalifornisches Lächeln. Ein neongelber Fingernagel klopfte auf den Totenkopf.

"Du stehst auf die Misfits?"

Paul machte eine Handbewegung, die besagte, das ja wohl jeder auf die Misfits stand.

"Die sind cool."

"Yeah. Das sind sie." Joanne nickte vor sich hin, als hätte sie einen unsichtbaren Walkman auf.

Der Bus löste sich auf. Paul saß mit Joanne am Strand einer verlassenen Insel. Vor ihnen brachen sich die Wellen in ewiger Regelmäßigkeit. Weißer Sand streichelte Joannes nackte Füße.

"…?"

"Was?" Eine Welle der Realität spülte den Strand fort.

"Skatest du?"

Joanne nickte in Richtung Skateboard, der ursprüngliche Eisbrecher, dessen oberes Ende aus Pauls Rucksack ragte. Irgendwo hinter ihm glaubte Paul, das Gegacker des Croston-Dreigestirns zu hören.

"Skaten. Ja, klar."

"Cool. Ich auch." Sie ließ eine Kaugummiblase platzen, beeindruckend groß und beeindruckend pink.

Schweigen. So sehr Paul nach Worten suchte, er fand keine. Es war, als hätte man ihm die Stimmbänder rausoperiert. Er wünschte sich X an seine Seite. X strotzte vor Selbstbewusstsein. Er wüsste, wie man diese Situation meistert.

Aber vielleicht auch nicht. Was wusste Paul schon über X? Obwohl sie sich nun schon eine Weile kannten, war es bei floskelhaften Begrüßungen und oberflächlichen Kurzgesprächen geblieben. Weder wusste Paul, wo X herkam, noch wo er wohnte oder was er außerhalb der Schule so trieb. Hatte X Geschwister? Eine Freundin? Wie alt war er? Paul hatte nicht die geringste Ahnung. X blieb eine Randfigur, tauchte mal hier, mal dort auf und zeigte weiterhin kein Interesse an echter Freundschaft.

Paul kam eine grandiose Idee. Er würde Joanne die Kassette leihen! Damit machte er sich nicht nur bei ihr beliebt, er bereitete auch den Weg für das nächste Treffen, denn irgendwann musste sie ihm die Leihgabe zurückgeben. Aber durfte er das? Immerhin gehörte die Kassette X. Oder hatte X sie ihm geschenkt? Käme ein Weiterverschenken einem Vertrauensbruch gleich? Die Idee schien nicht mehr ganz so grandios.

Während Paul um eine Entscheidung rang, erreichte der Bus die Schule. Joanne rutschte vom Sitz und reihte sich in die Aussteigenden ein. Sie winkte zum Abschied.

"War nett mit dir zu reden, Paul. Man sieht sich!"

"Mach's gut."

Paul stieß einen Seufzer aus. Er fühlte sich, als hätte er die ganze Fahrt über die Luft angehalten. Wahrscheinlich hatte er das sogar. Der Traum war ausgeträumt, aber ein Anfang war gemacht. Gott segne die Misfits.

Auf einer Wolke der Euphorie schwebte Paul in die Schule. Die Spindecke war verwaist. Kein Mark, keine Ale, kein Ed. Dafür – er. Der Neue, der so neu nicht mehr war.

Mit verschränkten Armen lehnte X im Abseits an der Wand neben Pauls Spind und blickte drein, als wollte er den nächstbesten Schüler verspeisen. Neben den üblichen Ketten und Nietenhalsbändern trug er den abgetrennten Kopf einer Barbiepuppe um den Hals. Paul nickte ihm zu.

"X."

"Paul."

Paul zeigte auf den Plastikkopf, dem X mit roter Farbe die Illusion einer blutigen Schnittkante verpasst hatte. Zumindest hoffte Paul, dass es nur rote Farbe war.

"Neue Freundin?"

"Der war lustig, Paul." X sagte es, ohne eine Miene zu verziehen und sah ihm dabei direkt in die Augen.

Egal, was X sagte - immer schien es von einer Aura der Wichtigkeit umgeben. Paul konnte sich nicht erinnern, jemals ein Lachen oder auch nur den Anflug eines Lächelns auf Xs Lippen gesehen zu haben. Sein Gesicht war zu einem permanenten Pokerface versteinert, das Gegenstück der dauergrinsenden Collegestudenten in Pauls Katalogen. Selbst Sätze wie Der war lustig sprach er mit einer sakralen Würde aus. Sollte er X von seinem Treffen mit Joanne erzählen?

"Scheiß Spritzen", sagte Mark, latschte an Paul vorbei und rieb sich übertrieben wehleidig den Unterarm. Das Pflaster in Marks Armbeuge erinnerte Paul daran, dass heute der Termin für die jährliche Impfung anstand. Auch ihm drohte noch ein schmerzhaftes Date mit der Schulkrankenschwester.

Mark öffnete seine Spindtür und machte einen Satz zurück, als hätte eine unsichtbare Ale ihm einen weiteren Schwinger verpasst. "Heilige Scheiße! Das gibt's ja nicht!"

"Was ist?", fragte Paul.

Mark hielt eine Spraydose hoch und klöterte damit vor Pauls Gesicht rum.

"Der Bremsenreiniger. Er ist wieder da."

"Und? Wo war er?"

"Na hier, direkt vor mir. Aber gestern war er noch nicht da."

Mark schüttelte die Dose an seinem Ohr wie einen kaputten Telefonhörer. "Ist kaum noch was drin."

"War wohl der Bogeyman", sagte Paul. Mark sah ihn an. Seine Miene verdüsterte sich.

"Alter, verarscht du mich? Warst du an meinem Spind?"

"Bist du blöd? Ich habe schon Probleme, mir meine eigene Kombination zu merken."

Die Stimme von X an Pauls Ohr, ein verschwörerisches Zischen: "Warum gibst du dich überhaupt mit dem Typen ab?"

"Mit Mark?" Paul war überrascht, weil die Antwort für ihn so naheliegend war. "Mark ist mein bester Freund."

"Ist er das wirklich? Oder seid ihr nur noch befreundet, weil es immer so gewesen ist?"

Paul zögerte. "Was willst du damit sagen?"

"Denk drüber nach." X verschwand.

Mark grummelte etwas und stellte die Spraydose zurück in den Spind. Sich die Bartstoppeln reibend, starrte er sie noch eine Weile an. Als auch dies das Mysterium des wiedergekehrten Bremsenreinigers nicht löste, knallte er die Tür zu und ging zum Unterricht.

-

Eine Tür ging auf. In der Öffnung erschien ein rosiges Gesicht mit Froschaugen.

"Nächster!"

Ale tauschte das deprimierende Wartezimmer gegen ein deprimierendes Behandlungszimmer. Die Schulkrankenschwester empfing sie mit rustikaler Herzlichkeit.

"Hallo, Darling. Setz dich bitte dort hin", trällerte sie und deutete auf den einzigen Stuhl im Raum. Routiniert rollte sie den Ärmel von Ales Pullover zurück und entblößte einen knochigen Unterarm.

"Wogegen impfen sie denn?"

"Erst Tollwut, dann Hepatitis."

Noch so ein seltsames amerikanisches Ritual. Bei Ale daheim wurden Impfungen in einer Arztpraxis durchgeführt, und nicht in der Schule zwischen Sport- und Englischstunde. Ale fasste an ihr Medaillon und erinnerte sich im selben Moment, dass sie es nicht mehr trug. Die Schwester zog die Spritze auf.

"Wo kommst du denn her, Darling?"

"Sao Paulo"

"Aus Texas? Wie schön. Mein Bruder lebt in Houston."

"Sao Paulo in Brasilien."

"Oh mein Gott!" Die Schwester schlug ihre Hände vorm Gesicht zusammen. "Da bist Du wahrscheinlich eine ganz andere medizinische Versorgung gewohnt. Kein Wunder, dass du so dünn bist. Aber keine Sorge, wir päppeln dich schon auf. Wie gefällt es dir denn in Amerika?"

"Ganz gut", log Ale.

"Warst du schon in Disneyland?"

Ale schüttelte den Kopf.

"Oh, da hast du aber was versäumt. Ich liebe Disneyland." Als Beweis zeigte sie auf ihren Schreibtisch. Neben allerlei Büroutensilien stand der einzige Farbtupfer im Raum, eine Schneekugel mit blau-weißem Cinderallaschloss und einer lachenden Micky Maus unter gewölbtem Glas. Ale wünschte sich unter die Glaskuppel.

Die Schwester schnippte gegen die Spritze.

"Hast du denn schon viele Freunde an der Apollo gefunden?"

Freunde? Ale hätte beinahe laut aufgelacht. Ihre echten Freunde befanden sich in diesem Moment tausende Meilen südlich, auf der warmen Seite des Äquators. An der Apollo hatte sie auch nach drei Monaten noch niemanden kennen gelernt, der das Prädikat Freund verdiente.

Außer vielleicht Mark und Paul. Auch wenn sie noch nie etwas mit den beiden unternommen hatte, kamen sie der Definition des Begriffs Freunde wohl am nächsten. Besonders Mark. Seine ironischen Sticheleien brachten Ale zuverlässig zum Lachen. In seiner Unbekümmertheit war Mark beinahe brasilianischer als sie selbst.

Ale bereute zum wiederholten Male, Halloween nicht mit den beiden Jungs verbracht zu haben. Statt dessen war sie der dämlichen Rachel und ihrem dämlichen Freund durch den dämlichen Regen hinterher getappt, unter einem dämlichen Freiheitsstatuenkostüm als ultimative Demütigung.

"Ja, zwei", sagte Ale.

"Wie schön", sagte die Krankenschwester und rammte ihr lächelnd die Nadel in den Arm.

-

Was zum...?

Brian traute seinen Augen nicht. Ungläubig starrte er auf den Buchstaben, der Rot auf Weiß unter seinem Chemietest stand, unabänderlich wie ein Brandzeichen.

Ein F. Ein dickes, fettes, rotes F.

F wie Failed.

Um ihn herum erklangen mehrheitliche Seufzer der Erleichterung. Brian schielte über seine Schulter. Selbst der Verlierer hinter ihm hatte ein C bekommen. Anscheinend war Brian der Einzige in der Klasse, der den Test verhauen hatte. Er suchte den Blick der Lehrerin, die sich wie jeden Tag hinter ihrem Pult verschanzte und das Blümchenbüchlein umklammerte, als habe sie mit der ganzen Sache nichts zu tun.

F wie Feind.

Er spuckte seinen Tabak aus. Wie konnte die Fotze es wagen, ihm so wenig Respekt entgegenzubringen? Ihm, Brian Wolf Wilson, einem der erfolgreichsten Quarterbacks, die es je in der Geschichte der Apollo High gegeben hatte? Das Schuljahr war noch keine drei Monate alt, und schon war sein Footballstipendium in ernster Gefahr, wegen dieser verfluchten Schlampe.

Brian schnaubte über die Lächerlichkeit der Situation. Es war höchste Zeit, Gegenmaßnahmen zu ergreifen. Im Januar stand der Halbjahrestest an, und eines war schon jetzt klar - noch ein F würde er nicht bekommen. Im Gegenteil, Brian rechnete mit einer sehr guten Note. Notfalls musste er eben seine Überredungskunst spielen lassen.

-

Nur ein C. Gerade einmal Durchschnitt. Verdammt. Dabei hatte er sich doch gut vorbereitet. Zumindest hatte er das geglaubt. Paul blätterte ein fünftes Mal durch den Chemietest und las sich seine falschen Antworten durch. Mark sah ihm über die Schulter.

"Nicht gut gelaufen?"

Vorwurfsvoll hielt Paul ihm den Test unter die Nase.

"Ein C."

"Gibt Schlimmeres." Mark klingelte mit dem Zündschlüssel. "Fahren wir?"

Paul zögerte. "Heute nicht. Ich nehme den Bus."

"Wie jetzt? Du fährst freiwillig mit dem Schulbus?"

"Jupp."

"Quatsch keinen Scheiß. Ich fahr dich kurz rum."

"Nicht nötig."

"Verstehe. Sie könnte ja drin sein. Wie heißt sie doch gleich?"

"Joanne."

"Richtig. Joanne."

"Heute morgen hat sie sich neben mich gesetzt."

"Wow", rief Mark. "Das muss wahre Liebe sein."

"Heb dir deinen Sarkasmus für Ed auf." Die Stimme von X: Warum gibst Du Dich überhaupt mit dem Typen ab?

"Du bist nur sauer wegen deiner Zensur."

"Willst du unbedingt jemanden nach Hause fahren, der dir den Bremsenreiniger aus dem Spind klaut?"

Mark verdrehte die Augen. "Ach komm, das war doch nur Spaß. Du bist manchmal so eine Diva."

"Mag sein. Und die Diva fährt heute mit dem Bus nach Hause."

Nach und nach füllten sich die Sitze. Paul reckte den Hals. Keine Joanne. Das einzige bekannte Gesicht ,dass er sah, gehörte der jüngsten Croston-Schwester (Amy? Leah?), die sich mit müden Augen in den Bus zog. Als sie an Pauls Platz vorbei kam, verlangsamte sie ihren Schritt. Paul wappnete sich für einen verbalen Giftpfeil, aber die Croston hielt ihre vorlaute Klappe und verschwand im hinteren Teil des Busses. Für sich allein waren die Schwestern eben ziemliche Feiglinge.

Der Strom der Schüler verebbte. Die Tür ging zu und der Bus ruckte vorwärts. Statt nach Erdbeeren roch es neben Paul nach altem Kunstleder.

-

In einem Teufelskreis aus Einschlafen und Aufwachen ließen die Vibrationen des Schulbusses erst Hollys Augen schwer werden, und eine Sekunde später ihren Kopf gegen die Seitenscheibe kippen, um sie aus der Traumwelt zurückzuholen.

Sie war doppelt müde. Ausgelaugt vom nicht enden wollenden Schultag, aber mehr noch war sie es müde, eine Croston zu sein.

Seit Holly denken konnte, war sie nicht Holly, sondern nur ein Drittel, eine der Croston Schwestern. Sie hasste ihre Gene, die sie zu diesem Aussehen verdammt hatten. Das fast weiße Haar und dazu ein Hautton wie Frischkäse. Ihr Körper war ein Gefängnis, in dem sie sich fühlte wie der Teil einer Jahrmarktsattraktion. Verehrtes Publikum, die identischen Albino-Schwestern! Dabei fand Holly gar nicht, dass sie ihren Schwestern besonders ähnlich sah. Sie hatte ein Muttermal am Kinn, was den anderen fehlte, ihre Augen standen etwas weiter auseinander, die Nase war schmaler. Es gab reichlich Unterschiede, nur machte sich niemand die Mühe, genauer hinzusehen.

Bonk! Ihr Kopf fiel gegen die Scheibe. Einschlafen. Aufwachen. Warum musste sie immer wieder aufwachen?

Zu allem Überfluss war Holly die Jüngste in der Familie. Während der Grundschuljahre – herrje, wie lange war das her? –, hatte sie ihren Nesthäkchen-Status genossen. Die Kleine, die Süße, von ihren Schwestern behütet, verhätschelt sogar.

Doch mit dem Erreichen der Pubertät, war der Niedlichkeitsbonus aufgebraucht. Aus dem Privileg der Spätgeborenen wurde ein Makel. Fortan besetzte Holly den Platz am unteren Ende der Nahrungskette. Die Bedürfnisse der Älteren gingen vor. Kleidung wurde an sie durchgereicht, sobald sie ihren Schwestern nicht mehr passte oder sich in einem untragbaren Zustand befand. Mit ihren 15 Jahren wurde Holly noch nicht einmal in dieselben Kinofilme gelassen. Und zu Weihnachten blieb ihr sehnlichster Wunsch, ein eigenes Skateboard, wieder unerfüllt, mit der Begründung, Leah und Amy hätten ihres auch erst mit 16 bekommen. Nun war sie bei jedem Skateausflug auf den Großmut ihrer Schwestern angewiesen.

Und jetzt noch die Neue. Als wollte ein sadistischer Gott seinen Spaß mit Holly treiben, hatte er ein Mädchen in ihre Straße einquartiert, die das genaue Gegenteil ihrer selbst war. Joanne strotzte vor Selbstbewusstsein, hatte jederzeit einen coolen Spruch parat und trug die angesagtesten Klamotten. Ihre Haut schimmerte selbst im November golden gebräunt, und war so glatt, dass Pickel darauf erst gar keinen Halt fanden.

Nach ihrem Einzug brauchte Joanne nur wenige Wochen, um einen umfangreichen Freundeskreis um sich zu scharen, mit Hollys Schwestern fest verankert im Mittelpunkt. Amy und Leah hofierten sie mit der Hingabe von Sektenmitgliedern. Verdammte Joanne. Wieso war sie so perfekt?

Holly gähnte. Ihr Blick streifte Paul, der ein paar Sitzreihen vor ihr saß. Noch ein Nachbar. Was angesagte Klamotten betraf, verkörperte er die Antithese, mit Bundfaltenhose und Turnschuhen, die offenbar seine Mutter ausgesucht hatte. Dazu der Haarschnitt eines Lego-Männchens. Aus Pauls Rucksack lugte das Ende eines Skateboards. Nur ein einziges Mal hatte Holly ihn skaten sehen, auf dem Kirchenparkplatz hinter seinem Haus. Er hatte eine bemitleidenswerte Vorstellung abgeliefert. Mit zittrigen Knien stand er auf dem Board wie ein ungeübter Seiltänzer.

Holly hatte ihn sofort durchschaut. Paul war kein Skater, das Board schleppte er nur als Requisite mit sich herum, um wen-auch-immer zu beeindrucken. Kein Wunder, dass Amy und Leah ihn zu ihrem Lieblingsopfer auserkoren hatten. Seit Jahren ließen sie keine Gelegenheit aus, Paul mit Worten zu quälen. Anfangs hatte Holly sich sogar an ihren Gemeinheiten beteiligt, wenn auch nur, um nicht selbst Zielscheibe des Schwesternspotts zu werden. Inzwischen hielt sie sich im Hintergrund. Paul tat ihr leid. Gleichzeitig bewunderte sie ihn, wie stoisch er ihren Schwestern die Stirn bot. Vielleicht war Paul sogar eine Art Seelenverwandter? Genau wie Holly schien er wenig Freunde zu besitzen. Immer, wenn sie ihn in der Schule sah, hing er mit diesem Fettwanst rum. Und im Bus saß nur sein Rucksack neben ihm.

Beim Einsteigen war es Holly spontan in den Sinn gekommen, sich an Pauls Seite zu setzen. Genau so schnell hatte sie die Idee wieder verworfen. Holly war eine der Crostons, und wahrscheinlich hasste Paul sie genau so sehr, wie sie sich selbst.

-

Zentimeter um Zentimeter schob Greg seinen Arm in die Lücke zwischen Bettende und dem Regal, das normalerweise sein tragbares Fernsehgerät beherbergte. Mit Zeige- und Mittelfinger angelte er einen Schokoriegel und zog ihn vorsichtig ans Tageslicht. Ein Hershey Bar! Greg befreite ihn aus der knisternden Verpackung. Die Vollmilchsüße vertrieb vorübergehend den bitteren Geschmack, den Moms Wutanfall hinterlassen hatte. Immer noch schauderte es Greg, wenn er daran dachte. Noch nie hatte er Mom so erlebt. Mit rotem Gesicht lief sie Kreise in den Wohnzimmerteppich und ruderte dabei mit den Armen wie eine außer Kontrolle geratene Windmühle. Abwechselnd schüttelte und beschimpfte sie ihn, bis Greg es mit der Angst bekam, dass Mom ihre oft geäußerte Drohung, ihn in ein Heim zu stecken, diesmal vielleicht wahr machen würde. Greg wusste nicht, was ein Heim war, aber es klang ähnlich wie Helm, und das konnte nichts Gutes bedeuten. In den Broschüren, die Mom in der Schublade ihres Schreibtischs aufbewahrte, sah es ein wenig aus wie eine Schule. Aber Greg ging doch schon auf eine Schule, und er wollte sie auf keinen Fall gegen eine andere eintauschen.

Er fing an, zu weinen. Sein Helm schlug rhythmisch gegen die Schrankwand, erst zögerlich, dann immer schneller und härter. Moms Arme senkten sich sofort. Unter einem Schwall Entschuldigungen umarmte sie ihn und trocknete seine feuchten Augen. Doch auch die dicksten Tränen konnten nicht verhindern, dass Gregs geliebtes Kostüm in der Mülltonne landete und Mom die Höchststrafe verhängte: einen Monat Fernsehverbot. Höchstpersönlich zog sie den Stecker seines Fernsehers aus der Kindersicherung, schleppte das Gerät mitsamt Antenne aus seinem Zimmer und schloss es in der Besenkammer ein. Wenigsten hatte Greg den Moment des Abschieds sinnvoll genutzt und seine Halloween-Süßigkeiten in Sicherheit gebracht, dorthin, wo Momhände sie nicht erreichen konnten.

Greg starrte auf die leere Stelle im Regal und war den Tränen nah. Er vermisste den Night Rider. Seine letzten zwei Abenteuer hatte er bereits verpasst. Bevor die Trauer übermächtig wurde, biss er in die Schokolade.

Wenn er doch nur einen dieser schwarzen Fernsehspeicherkästen hätte, die sein Leselehrer benutzte, um Greg die Trickfilme mit den sprechenden Buchstaben vorzuführen! Solch ein Kasten bannte alle Bilder, die der Fernseher zeigte, auf kleinere Kästen, so dass man sie an einem x-beliebigen Zeitpunkt anschauen konnte. Und er hielt die Fernsehzeit nicht nur an, sondern konnte sie sogar abbremsen, beschleunigen oder rückwärts abspielen. Gab es ein größeres Wunder? Höchstens noch das sprechende Auto.

In Gregs Gedanken besaß er dieses Gerät bereits und schaute damit seine Night Rider Lieblingsszene, immer und immer wieder. Er verlangsamte das Feuer, fror es ein, studierte die züngelnden Spitzen, spulte zurück. Er wäre gestorben für diesen Fernsehkasten! Es gab Anlass zur Hoffnung, dass sein Tod nicht nötig sein würde, denn ein wichtiger Tag stand bevor. Der wichtigste Tag des Jahres - Weihnachten!

An Weihnachten gab es nicht nur Süßigkeiten, sondern richtig große Geschenke. Was genau, hing von Santa ab. Er war der Mann, der die Geschenke brachte, und man musste sich gut mit ihm stellen, wenn er die Dinge auf dem Wunschzettel auch liefern sollte.

Der Wunschzettel! Greg hatte noch gar keinen geschrieben. Er riss eine Seite aus seinem Schreibübungsheft und nahm seinen Füller in die Hand. An die erste Stelle gehörte der Fernsehspeicherkasten. Greg malte ein Rechteck und schraffierte es, bis die dunkelblaue Tinte schwarz aussah.

Er steckte den Kuli in den Mund und überlegte. Dann malte er das sprechende Auto. Es dauerte eine Weile, und als er fertig war, ähnelte es mehr einem Raumschiff, aber Greg machte sich darüber keine Sorgen. Der Weihnachtsmann war nicht dumm. Er würde wissen, was gemeint war.

Ob ein dritter Wunsch im Rahmen des Möglichen lag? Er wollte nicht gierig erscheinen, zumal er an Halloween sehr unartig gewesen war. Aber vielleicht hatte er Glück, und Santa hatte seine Eskapaden nicht mitbekommen. Er ging das Risiko ein und zeichnete ein weiteres Rechteck unter das Raumschiffauto, viel kleiner als das erste. Darauf malte er eine Ellipse für die Flamme. Zufrieden betrachtete Greg sein Werk. Ja, ungefähr so hatte es ausgesehen, das kleine Silberding mit dem der Night Rider so riesige Flammen erzeugt hatte. Die Chancen, dass Santa es liefern würde, standen schlecht. Mom mochte kein Feuer, und aus irgend einem Grund besaß sie ein Mitspracherecht, was Gregs Geschenke betraf. Und Kid, das sprechende Auto, gehörte bereits dem Night Rider und war für Santa bestimmt zu schwer. Gregs Hoffnungen ruhten auf dem Fernsehspeicherkasten. Konnte Mom auch dagegen Einwände haben?

Greg schob sich den restlichen Hershey in den Mund und überlegte, ob er sich noch einen Schokoriegel gönnen sollte. Zuviel Schokolade auf einmal war schlecht. Sie verklebte seine Zahnklammer und verursachte Magendrücken. Er fischte ein Snickers aus seinem Geheimversteck. Mit Süßigkeiten war es wie mit dem Feuer - man konnte ihren Verlockungen einfach nicht widerstehen.

Sonntag, 26. November

Liebes Tagebuch,

mit einem Becher heiße Schokolade in der Hand sitze ich am Fenster und beobachte den ersten Schnee. Wohlgenährte Flocken trudeln ohne Eile zu Boden. Der Winter setzt in dieser Gegend früh ein. Die Einheimischen nennen es Lake Effect Schnee. Kalte Winde aus dem Norden ziehen über den noch herbstwarmen See, der aufgenommene Wasserdampf gefriert und es entsteht Niederschlag. Anders als in der letzten Stadt, wo der Herbst schrittweise dem Winter wich, existieren in Plainsville klare Trennlinien zwischen den Jahreszeiten,

Ich liebe diesen ersten Schnee. Wie ein frisch gewaschenes Laken senkt er sich über die Landschaft, so unbefleckt wie ein Neuanfang. Etwas Ähnliches breitet sich gerade in mir aus, eine mentale Schneedecke von wattiger Unbekümmertheit, die alles Negative dämpft und verbirgt. Ich fühle mich wohlig warm. Zu verdanken habe ich es den Pillen.

Ja, ich habe das Blisterpack wieder aus dem Müll geholt. Es ging nicht anders. Ich brauche meine Smileys, sie lassen die Welt lächeln. Nur mit der Dosierung muss ich etwas vorsichtiger sein. Loomis habe ich von guten Fortschritten mache. Daraufhin hat er ein paar Mal genickt, einen Eintrag in sein Notizbuch gemacht und mir eine Doppelpackung mitgegeben. Damit komme ich bis über die Feiertagen.

Der Schneefall hat zugenommen. Seit ich diesen Eintrag begonnen habe, ist die weiße Haube auf dem Briefkasten um einige Zentimeter gewachsen. Wenn ich die Brille aufsetze, kann ich unten an der Einfahrt eine Reihe Fußspuren erkennen. Wahrscheinlich sind sie von Pasteur.

Ich wünschte, er wäre jetzt hier und würde diesen friedlichen Moment mit mir teilen. Doch er bleibt weiter auf Distanz. Dabei war er immer der Einzige, dem ich alles anvertrauen konnte. Heute morgen habe ich noch einmal versucht, mit ihm zu reden. Pasteur, wir müssen zusammenhalten, habe ich gesagt, wir haben doch so viel gemeinsame Vergangenheit. Aber er hat mich nur unverwandt angesehen, aus diesen unergründlichen Augen, und sich abgewendet. Er wird sich wieder beruhigen. Wenn er sieht, dass es mir besser geht, wird er sich besinnen. Er muss, denn ein Leben ohne Pasteur, das wäre unvorstellbar.

Ein Leben ohne Dr. Loomis dagegen, ohne diese ermüdenden Sitzungen mit den Frage-Antwort-Spielen auf seiner Couch, liegt nicht nur im Bereich des Vorstellbaren, es wäre auch ein großer Gewinn an Lebensqualität. Was weiß dieser Loomis schon von mir? Er gibt vor, mein Freund zu sein und verfolgt dabei seine ganz eigene Agenda. Für ihn bin ich das Versuchskaninchen, an dem er seine "Therapie" erproben kann.

Ich habe bessere Freunde. Kleine, gelbe. Loomis brauche ich nur noch, damit er mir die Pillen verschreibt.

Liebes Tagebuch, soeben habe ich einen Beschluss gefasst. Ich werde den Rest des Sonntags faul hinter diesem Fenster verbringen und nichts weiter tun, als dem Schnee beim Fallen zuzusehen. Aber vorher werde mir noch einen Becher Schokolade machen. Diesmal sogar mit Marshmallows.

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Schnaufend stellte Darren seine Last auf der Sitzbank der Mädchenumkleidekabine ab. Das Gewicht von Werkzeugkasten und Radio Shack Tüte hatte seinen Pulsschlag verdoppelt und rosa Halbmonde in seine Handflächen geschnitten, eine Mahnung seines Körpers, dass er keine Fünfzig mehr war. Er knackte seine Fingerknöchel der Reihe nach durch und machte sich an die Arbeit. Für Selbstmitleid blieb keine Zeit, der freie Tag wollte genutzt werden.

Er schleifte die Sitzbank samt Werkzeug und Plastiktüte in den Duschraum und platzierte sie unter dem Lüftungsgitter. Der Entlüftungsschacht lag strategisch günstig an der Wand zwischen Dusche und Umkleidekabine, nur wenige Zentimeter unter der Deckenverkleidung. Wie geschaffen, um darin eine Kamera zu verstecken. Mit wenigen Drehungen aus dem Handgelenk entfernte Darren zwei Kreuzschlitzschrauben und zog das Gitter ab. Das metallische Geräusch hallte durch die leeren Gänge des Schulgebäudes. Hinter