Carmen Sternetseder-Ghazzali

Der Schmuggelhund

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Der Biss

Des Jägers beste Freundin

Zehenjagd

Müllschlucken und Müllspucken

Rotbart tobt

Das achte Kackwunder

Nur Blödsinn im Kopf

Der Boss

Die Ausreißerin

Vom perfekten Welpen

Ein Löwe fährt U-Bahn

Von Hornissen und Mäusen

No perros!

Vertreiben Hunde Engel?

Wilder Besentanz

Von Unsitten wie Poporiechen

Das ekeligste Wildschwein der Welt

Große Wüstenhunde

Der Rüde mit dem weißen Bruststern

Zack bumm. Tot!

Vom Menschsein und Hundsein

Himmel oder Hölle?

Liebestoll

Jägerhuts Angebot

Impressum neobooks

Der Biss

Gleich würden sie ihren Welpen haben! Glücklich stapfte Lilie durch den hohen Schnee auf das Haus zu. Ob der Welpe schon auf sie wartete? Sie klingelte. Ein Hund fing an, laut zu bellen. Bestimmt die Mutter des Welpen, dachte Lilie. Kurz darauf ging die Tür einen Spalt auf. Ein riesiger Mann schob seinen Kopf heraus. Er trug einen grünen Hut mit einer roten Feder daran. „Grüß euch Gott! Ihr kommt wegen der kleinen Hündin?“, sagte er.

„Ja, genau! Grüß Sie Gott!“, sagte Lilies Mutter, da fegten ein großer Hund und ein kleiner Hund nach draußen. Aber wie! Der große Hund rempelte Lilie so grob an, dass sie vor Schreck ihren Kaugummi verschluckte. Dieser saß nun wie ein Kartoffelkloß in der Kehle fest. Sie hüstelte, während der große Hund laut bellend um die Mutter, Ilias und Lilie herumsprang. Wie um ein Lagerfeuer. Wie bei einem Kriegstanz. So hatte sie sich das Ganze nicht vorgestellt. „Ist der Welpe für dich?“, fragte der Mann Lilie.

Lilie machte bloß ein gurgelndes Geräusch. Alle starrten sie an. Auch der große Hund. Nur der kleine Hund flitzte um sie herum. Sie hustete noch einmal. Da sprang der Kaugummi in hohem Bogen geradewegs vor die Schnauze des Welpen. Der bremste augenblicklich. Fast wären seine Hinterbeine über seine Vorderbeine gestolpert. Lilie kicherte. Dann beschnupperte der Welpe neugierig den Kaugummi. Der war im Grunde ein riesiger pinkfarbener Gummibatzen. „Nein!“, quietschte Lilie. Sie befürchtete, er würde ihn verschlingen.

Der Welpe guckte sie an. Offenbar hatte ihm Lilies Kreischen gefallen, denn er drückte seinen Po jetzt so begeistert und eifrig auf den Boden, dass ihm vorne ein Knurren entwich. Oder war es hinten? Ein Furz?

Lilie lachte. Sie wollte sich bücken, um den Kaugummi aufzuheben, da geschah es: So schnell. So unerwartet. So gemein. Ein spitzer Hieb, ein Hack, sekundenkurz, schmerzhaft, wie der Griff in ein Nadelkissen. Der Welpe hatte nach ihrer Hand geschnappt und sie erwischt. Eiskalt.

„Au!“, kreischte Lilie. Ein Blutstropfen bildete sich auf ihrer Hand. Blitzschnell waren die Bilder in ihrem Kopf. Als sie im vergangenen Herbst mit ihrem Fahrrad durch den Stadtpark gefahren war, war ein Hund schnurstracks auf sie zugelaufen und hatte sie in die Wade gezwickt. Oder ein anderes Mal hatte sich Rotbart, ihr Kater, mit einer blutüberströmten Pfote nach Hause geschleppt. Ein Hund hatte ihn gebissen. Ein Husky, wie eine Nachbarin sagte, die es vom Küchenfenster aus beobachtet hatte. Zornig blickte Lilie auf den Welpen. Der kaute genüsslich auf dem pinkfarbenen Gummibatzen herum.

Die Mutter kramte ein Taschentuch aus ihrer Manteltasche hervor und tupfte den Blutstropfen weg.

„Welpen haben sehr spitze Zähnchen. Ich hole ein Fläschchen Jod“, sagte der Mann und verschwand im Haus.

Währenddessen schob der Welpe den pinkfarbenen Gummibatzen von einem Backenzahn zum anderen.

„Nicht schlucken!“, schrie Ilias nun auch erschrocken. Seine sonst tiefe Trompetenstimme klang sehr, sehr hoch. Wie eine Flöte. Er versuchte, den Welpen am Geschirr zu packen, doch der sprang geschickt beiseite.

Ilias versuchte es noch einmal. Da schnappte der Frechdachs auch nach seiner Hand.

„Au!“, rief Ilias.

„Jetzt ist genug!“, sagte der Mann, der mit einem Fläschchen Jod zurückkam. „Labradormischlinge schnappen nach allem, was ihnen vor die Schnauze kommt. Und wenn etwas einmal in ihrem Maul ist, geben sie es ungern wieder her.“ Er reichte der Mutter das Jodfläschchen, griff dann blitzschnell in die Schnauze des Welpen und zog den Kaugummi heraus.

Ilias klatschte laut in die Hände. In dem Moment knurrte der große Hund. Dabei kräuselte er seine Lefzen so, dass seine weißen, spitzen Zähne hervorblitzten. Erschrocken hob Ilias die Arme, als hätte jemand „Hände hoch!“ gerufen.

„Keine Angst! Babe ist heute etwas durch den Wind. Schließlich wurden heute schon sieben abgeholt. Sieben auf einen Streich. Das haut auch die beste Hündin um“, meinte der Mann. Und zu Babe sagte er: „Tsssst, hierher!“ Jetzt verstummte die Hündin schlagartig. Sie klappte die Schlappohren nach hinten und trottete brav zu dem Mann, um sich neben ihn zu legen und „Platz“ zu machen. Der Welpe tat es seiner Mutter nach.

Lilies Mutter tupfte etwas Jod auf ihre Wunde.

Sieben auf einen Streich. Was meinte er damit? Lilie dachte nach. Logisch, die Welpen! Mitleid durchflutete sie. Die Arme! Sie verlor an einem einzigen grauen Wintertag alle ihre Kinder. Wie grausam! Plötzlich sah sie die Hündin mit ganz anderen Augen.

In Ilias ging derweil etwas ganz Anderes vor. „Sagten Sie vorhin Labradormischling?“, fragte er plötzlich misstrauisch.

„Ja, warum?“, meinte der Mann und hob erstaunt die Augenbrauen.

Ilias blickte zu seiner Mutter.

„Du hast gesagt, wir holen einen Pitbull.“

„O nein“, widersprach die Mutter und schraubte das Jodfläschchen zu. „Du hast immer von einem Pitbull gesprochen. Ich habe gesagt, wir holen einen Bullenbeißer.“

Sie setzte ihr süßestes Lächeln auf, reichte dem Mann das Jodfläschchen und bedankte sich.

„Ja, eben, einen Pitbull“, rief Ilias.

Jetzt lachte der Mann laut. „Weißt du, was ein Bullenbeißer ist?“, fragte er.

„Ein Kampfhund“, erwiderte Ilias.

„Nein. Bullenbeißer nannte man früher die Boxer“, erklärte der Mann.

„Bullenbeißer? Echt?“, sagte Ilias belustigt.

„Was ist dabei so lustig?“, fragte der Mann misstrauisch.

„Bulle ist ein Schimpfwort für Polizisten“, erwidert Ilias.

„Ach so. Mit Bullen sind hier aber Bären gemeint. Boxer waren früher ausgezeichnete Bären- und Wildschweinjäger. Heute sind sie eher Familienhunde, obwohl in ihnen noch dieselbe Kraft steckt. Der Vater eures Welpen ist ein Boxer“, sagte er. „Aber was den Pitbull betrifft – ein toller Hund, treu bis in den Tod, aber den darfst du in Bayern nicht so einfach führen. Ein Pitbull ist ein Listenhund. Und als ersten Hund würde ich niemals einen Listenhund nehmen. Niemals! – Übrigens …“, fügte er hinzu und zeigte auf Babe. „Sieht so ein Pitbull aus?“

Natürlich sah so kein Pitbull aus. Ilias blickte zerknirscht zu der Hündin, die jetzt still neben ihrem Besitzer lag. Lilie guckte ebenfalls zu ihr und dachte, wie hübsch sie doch war. Wie sie die Pfoten jetzt so von sich streckte, das sah richtig elegant aus. Und das Fell erst. Wie in Honig getaucht. Und dazu gelbe Augen. Gelb! Sie leuchteten in ihrem sandfarbenen Gesicht wie kleine Sonnen. Ja, sie war wunderschön. Sie war eben reinrassig.

Ganz anders der Welpe. Lilie war noch immer böse auf ihn. Sie sah zu ihm. Sein sandfarbenes Fell war gesprenkelt mit schwarzen Flecken und um seine Augen verlief ein pechschwarzer Strich. Rundherum. Das gab seinen klaren, bernsteinfarbenen Augen eine Schärfe, einen gefährlichen Glanz. Aber vom Fell her war er eben ein Mix. Eine Mischung aus seiner hellen Labradormutter und seinem schwarzen Boxervater. Und wenn man genau hinsah, sah er am ehesten noch wie diese Tiere aus dem Fernsehen aus. Die, die hinter den Löwen herhinken, um an ihre Fleischreste zu kommen. Wie hießen die noch mal? Ach ja! Hyänen! Genauso! Nur dass er nicht hinkte.

Wenn jemand Lilie in diesem Moment gefragt hätte, ob sie den Welpen wirklich haben wollte, hätte sie Nein gesagt. Wer will schon einen Hund, der wie eine Hyäne aussieht, Augen wie ein Dämon hat und beißt?

Des Jägers beste Freundin

Lilie fand das sooo langweilig, was der Hundebesitzer dann erzählte, als sie im Wohnzimmer vor einem riesigen Aquarium mit kleinen, bunten Fischen standen. Wörter wie Hundepass, Welpenfutter, Kacka-Gewohnheiten und Impfungen rauschten an ihrem Ohr vorbei. Gähn! Sooo langweilig! Lilie guckte lieber den Fischen zu, wie sie hinter dem Glas hintereinander herflitzten.

Danach betrachtete sie die Wände. Da hingen wirklich allerhand interessante Dinge. Hirschgeweihe, daneben ausgestopfte Tiere. Fasane, ein Fuchs und ein Luchs. Warum hing man sich tote Tiere an die Wand?

„Waren das alles mal Ihre Haustiere?“, unterbrach Lilie den Mann.

Der lachte laut auf. „Nein, meine Haustiere waren das nicht. Wer hält sich schon einen Luchs? Das sind meine Jagdtrophäen“, sagte der Mann grinsend. „Ich bin Jäger.“

Lilie hatte im Flur einen Hut mit einer Feder liegen sehen, einen Jägerhut. Von nun an nannte sie den Mann in Gedanken „Jägerhut“.

„Und die“, sagte Jägerhut und zeigte dabei auf Babe, die ihn treuherzig ansah, „ist des Jägers beste Freundin.“ Jetzt lächelte er wie einer, der sich Hals über Kopf verliebt hatte.

„Wie meinen Sie das?“, fragte Ilias und sah den Mann aufmerksam an.

„Na, sie stöbert alle erschossenen Fasane auf“, schwärmte der Mann.

„Und was macht sie damit?“ Ilias Augen glitzerten jetzt. Er hatte verstanden, was Babe für ein Hund war, und es schien ihm zu gefallen. Sehr zu gefallen, denn er tätschelte ihren Kopf. Babe ließ ihre Rute kräftig hin und her schwingen.

„Na, ist doch logisch, sie bringt die Beute zu mir. Das nennt man Apportieren. Dafür hat man den Labrador ja ursprünglich gezüchtet. Das ist sein Job“, erklärte er. „Das Schlimmste sind Labradore, die sich langweilen. Solche, die man in einer Stadtwohnung hält und mit denen man zwei- oder dreimal täglich kurz im Stadtpark Gassi geht. An der Leine, versteht sich! Grässlich! Ein Labrador muss laufen, schnüffeln, stöbern, jagen, apportieren.“

Lilie warf Ilias einen betroffenen Blick zu. Sie sah, wie seine Lippen zitterten, denn sie lebten in einer Wohnung am Stadtrand. Zwar befand sich hinter ihrem Wohnblock ein mit Dornengestrüpp und Kiefern bewachsener Hügel und dahinter lag eine verwilderte Heidelandschaft. Aber die durfte man bis vor Kurzen nicht betreten. Wegen der Schießereien. Also Übungsschießerereien. Hier wurden Soldaten ausgebildet. Nun war die Kaserne aufgelöst, die Soldaten fort und zurück blieb diese verwilderte Heidelandschaft mit lauter Tümpeln und Wäldchen. Aber Lilie war noch nie dort gewesen und sie hatte nicht vor, mit dem Welpen dort hinzugehen.

„Hinter unserem Haus gibt es eine Heide voller Kaninchen“, sagte Ilias.

„Wow! Das ist ja wunderbar“, meinte Jägerhut. „So, das wäre es“, sagte er dann und drückte der Mutter den Hundepass und einen Beutel mit Welpenfutter in die Hand. „Nun nehmen Sie Ihren Welpen mit. Ich wünsche Ihnen viel Spaß mit ihm. – Halt! Noch etwas: Lassen Sie ab und zu von sich hören. Mich interessiert, wie sich der Kleine entwickelt. Ein kurzer Anruf, das genügt.“ Sie gingen zur Haustür. „Und sollten Sie die nächsten Monate mit dem Gedanken spielen, den Kleinen in ein Tierheim zu geben, rufen Sie bitte zuerst bei mir an. Ich weiß um die Qualität des Hundes. Ich kann ihn womöglich woanders unterbringen.“

„Aber nein“, rief die Mutter entsetzt. „Wir würden doch niemals …“

„Niemals?“ Jägerhut sah sie streng an. „Sagen Sie das nicht! Dreiunddreißig Prozent aller Hundehalter geben ihren Hund noch im ersten Lebensjahr wieder ab. Entweder weil der Hund zu anstrengend ist oder weil er Macken entwickelt hat, mit denen sie nicht zurechtkommen. Weitere dreiunddreißig Prozent trennen sich im Laufe der ersten fünf Jahre von ihrem Hund. So, und jetzt dürfen die Kinder ausrechnen, wieviel Prozent den Hund für immer behalten.“

„Vierunddreißig“, sagte Lilie.

„Exakt! Vierunddreißig Prozent behalten ihren Hund lebenslänglich. Ein Labrador-Boxer lebt im Durchschnitt zwölf Jahre. Das ist eine lange Zeit. – Und nun viel Spaß mit dem Welpen und auf Wiedersehen.“

„Na, lieber nicht“, witzelte Ilias.

Jägerhut grinste vielsagend, hob den Welpen hoch und drückte Ilias das Fellbündel in die Arme.

Babe wedelte kurz mit den Schlappohren. Das rührte Lilie. Es sah aus wie winke, winke. Doch ihre Augen sahen traurig aus.

Auf der Heimfahrt schlief der Welpe, wie zu einer Kugel gerollt, in Ilias' Schoß. Ilias kraulte seinen Kopf. Das war ein Zeichen, dass Ilias glücklich war, fand Lilie. Er hatte sich schon immer einen Hund gewünscht. Seit seinem sechsten Lebensjahr. Lilie erinnerte sich, dass er damals für Zwergpudel und Chihuahua schwärmte. Für Rassen, die man wie eine Kasperpuppe mit sich herumtragen konnte. Später hießen seine Favoriten Pitbull, Amstaff und Dobermann. In seinem Zimmer hatten schon einmal eine zeitlang eine Metallleine und ein Zackenhalsband an der Wand gehangen. Das sah furchterregend aus. Später hatte er die Leine und das Halsband einem Freund geschenkt, der sich für eine Faschingsfeier als Punk verkleidete. Das, so erklärte Ilias Lilie, sind Leute mit bunten Haaren, die manchmal so Zackenhalsbänder um den Hals tragen, um die Leute zu erschrecken. Lilie würde einem Hund niemals so ein Zackenband um den Hals hängen.

Als sie auf die Autobahn fuhren, hob der Welpe den Kopf, blickte aus dem Fenster und jaulte kurz auf. Mit einem Seufzer rollte er sich dann wieder zu einer Kugel zusammen. Da nahm Lilie zärtlich seine Pfoten in die Hand. Die Ballen waren schwarz und fühlten sich wie die Haut eines Pfirsichs an. Weich und warm. Lilie schnupperte daran. Himmlisch! Wie Joghurt.

Sie drückte fest auf eine Pfote. Schwarze Krallen traten hervor, spitz wie Nägel. Und kleine Schwimmhäutchen taten sich zwischen den Ballen auf. Wie bei einem Frosch. Jetzt das Gebiss! Sie schob ihren Zeigefinger zwischen die Lefzen. Sie fühlten sich warm und feucht an. Vorsichtig hob sie die obere Lefze an. Spitze, weiße Zähnchen kamen zum Vorschein. Lilie fuhr sie mit der Kuppe ihres Zeigefingers ab. Sie fühlten sich wie das Sägeblatt einer Säge an. Fest drückte sie dagegen. Das waren Zähne eines Raubtieres. Ein kleiner Schmerz fuhr ihr durch die Kuppe.

Da öffnete der Welpe sein Auge. Die rot umrandete Iris leuchtete matt. Das sah gefährlich aus. Rasch zog sie den Finger heraus. Müde schloss der Welpe wieder seine Lider. Aber Lilie konnte es nicht lassen. Nun zog sie die untere Lefze ein wenig herunter. Sabber tropfte heraus. Und, huch! Auf der Lefze befanden sich kleine Zapfen. Sie waren glitschig weich und knickten beim Entlangstreifen unter ihrer Fingerkuppe um. Das war ein komisches Gefühl.

Zuletzt steckte Lilie ihre Nase ganz tief in den Pelz des kleinen Hundes und sog seinen Duft ein. Er roch so gut. Nach Pfannkuchen und Waldboden.

Der kleine Hund ließ sich alles gefallen. Er vertraute der Welt. Sie war für ihn bisher ein guter Ort gewesen. Und bei ihnen würde er es auch gut haben.

Lilie hatte ihm nun längst wieder verziehen. Sie spürte das Glück wie Blubberbrause durch ihre Adern sprudeln. Juhuuu! Sie hatten einen Welpen. Jetzt mussten sie nur noch ihren Vater von ihm überzeugen.

Zehenjagd

Der Vater war zu Hause geblieben. Er mochte Hunde nicht sonderlich und hatte es für einen Scherz gehalten, als sie sagten, heute würden sie den Welpen holen. Als sie Stunden später nach Hause kamen, glaubte er es noch immer nicht. Das Fellknäuel, das Ilias stolz ins Wohnzimmer trug, hielt er zunächst für ein Stofftier. Und als das Fellknäuel seinen Kopf hob, die Ohren spitzte und sich neugierig im Wohnzimmer umschaute, redete er sich ein, dass er schon einmal ähnliche batteriebetriebene Stofftiere gesehen habe, die sich exakt so bewegten. „Was hat der Quatsch gekostet?“, fragte er deshalb mit der Lässigkeit eines Familienvaters, der alles im Griff zu haben glaubte.

„350 Euro“, antwortete die Mutter.

„So. Und wie lange hält die Batterie, bis das Ding im Eck landet?“

„Zwölf Jahre“, antwortete die Mutter und verschwand in der Küche.

In dem Moment machte der kleine Hund „Wuff!“. Er zappelte und versuchte, von Ilias Arm zu springen.

Da wusste der Vater, was er natürlich schon längst gewusst hatte, aber nicht wahrhaben wollte. Nämlich, dass der Hund echt war. Eine Art Schockstarre überkam ihn.

Ilias hielt den Hund fest im Arm.

Der Vater sah, wie die Kulleraugen des kleinen Hundes abenteuerlustig im Wohnzimmer umstreifte. Alles guckte sich der Welpe an: Die Bücher in den Regalen. Die wuchtigen Kerzenständer auf dem weißen Klavier. Das Klavier selber. Rotbarts Sofa. Die bunte Decke darauf. Die Stoffmaus, die seitlich herunterhing. Zuletzt den Vater, der auf der Couch lag und sich langsam die Decke über die Ohren zog.

Der kleine Hund wedelte mit dem Schwanz.

Lilie wunderte sich. Die ganze Zeit über hatte er nicht mit dem Schwanz gewedelt. Erst als er den Vater ansah. Er unterschied also bereits mit acht Wochen zwischen Menschen und Dingen, zwischen Lebendigem und Leblosem. Das war doch einmalig. So etwas war in keinem Schulbuch zu lesen. Eine Pflanze, eine Ameise und ein Käfer waren dazu nicht fähig. Ameisen und Käfer krabbelten einem einfach über die Finger und hatten keine Ahnung, dass der Finger zu einem Wesen gehörte, das sie zerquetschen konnte. Selbst Menschen täuschten sich manchmal. Lilie hatte schon von Schiffbrüchigen gelesen, die den Rücken eines Buckelwals mit einer Insel verwechselt hatten.

Ob dem Vater das auch aufgefallen war? Der sah den Welpen mit finsterem Blick an.

„Was ist das für eine Rasse? Wie groß wird der?“, fragte er.

„Ein Labrador-Boxer“, sagte Ilias und grinste breit, denn er wusste ganz genau, dass sein Vater keine Ahnung von Hunderassen hatte. In dem Land, in dem der Vater aufgewachsen war, gab es in den Bergen Windhunde. Die hießen Sloughi. Dürre Gesellen, die wie Stürme durch die Täler fegten. Und in den Städten gab es massenhaft Straßenhunde. Bei denen fragte keiner nach der Rasse. Wurden sie lästig, bewarf man sie mit Steinen. Auch der Vater hatte sich jetzt bewaffnet. Mit einem Teelöffel, der auf dem Wohnzimmertisch gelegen hatte.

Der Welpe purzelte von Ilias Arm. Kaum berührten seine Pfotenballen den Boden, ging er ab wie ein Tornado. Zuerst fegte er zu Rotbarts Sofa. Er beschnupperte es geräuschvoll. Es klang wie ein Igel. Dann schnappte er nach der Maus, riss sie ab, kaute auf ihr und verschluckte sie. Weiter ging es schnurstracks – hopp! – auf die Couch.

„Hey!“, rief der Vater erschrocken und zog sich die Decke ganz über den Kopf. Der kleine Hund trappelte beherzt auf der Brust des Vaters herum, bis dieser wütend die Decke von sich schleuderte. Beinahe wäre der kleine Hund zusammen mit der Decke auf den Boden geflogen. Aber ein kühner Sprung auf die innere Couchseite rettete ihn. Jetzt, ohne Decke, lag das Gesicht des Vaters blank.

Und der Welpe tat, was Welpen so tun, wenn sie auf höherrangige Hunde treffen. Er sprang über das Gesicht des Vaters und begrüßte ihn, indem er mit seiner Zunge über dessen Mundwinkel wischte.

„Pfui!“, rief der Vater und rammte dem kleinen Hund die Löffelspitze in die Seite. Der Welpe quiekte schrill und sprang von der Couch.

Auch der Vater sprang auf.

„Wuff!“, meldete sich der Welpe und zwickte den Vater mit seinen spitzen Zähnen kräftig in die Zehen.

„Aua!“, rief der Vater und hüpfte kreuz und quer durch die Wohnung.

Der Welpe, der offenbar eine Vorliebe für haarige Männerzehen hatte, lief hinterher und kläffte vor Freude. Das war ein Spiel ganz nach seinem Geschmack!

Lilie und Ilias bogen sich vor Lachen.

„Ich weiß jetzt, wie der Welpe heißt“, rief Ilias vergnügt. „Killa! Killa mit a hinten dran!“

Lilie fand den Namen prima. Nur der Vater brüllte wie ein Ochs am Spieß.

„Nimm den Köter weg!“, schrie er.

„Köter? Das ist kein Köter“, sagte Lilie böse.

Ilias schnappte sich Killa und ging mit ihr in sein Kinderzimmer.

Der Vater rang nach Luft.

„Wie kannst du nur einen Hund anschleppen?“, fragte er nach einer Weile die Mutter, als die zurück ins Wohnzimmer kam.

„Das fragst ausgerechnet du?“, erwiderte sie streng. „Du hast vor zwei Jahren einfach eine Katze nach Hause gebracht. Jetzt sind wir quitt!“

„Wie bitte? Willst du damit sagen, eine Katze ist wie ein Hund?“

„Klar. Beide brauchen ihr Fressen und man muss mit ihnen zum Tierarzt, wenn was ist.“

„Aber hör mal, eine Katze ist selbstständig. Die geht von alleine raus, wenn sie muss.“

„Aha, und zum Tierarzt geht sie auch alleine? Und erinnerst du dich an das widerliche Katzenklo? Und wie lange es gedauert hat, bis der Kater gelernt hat, draußen sein Geschäft zu verrichten? Bis dahin habe ich meistens das Katzenklo gesäubert“, sagte die Mutter. Aus Spaß meinte sie dann: „Das können wir dem Hund ja auch beibringen, dass er alleine rausgeht, wenn er muss.“

„Wie bitte? Willst du den Hund etwa wie eine Katze halten? Mit einem Hund muss man Gassi gehen“, sagte der Vater.

„Was du nicht sagst! Du hast ja doch Ahnung von Hunden“, sagte die Mutter. „Ach, da fällt mir ein: Du wolltest doch schon seit Jahren anfangen, zu joggen, oder?“

Der Vater murmelte etwas Unverständliches.

„Der Hund ist deine Chance“, sagte die Mutter schmunzelnd.

„Nein, der Hund muss wieder weg.“

„Warum muss der Hund wieder weg?“, meldete sich jetzt Lilie zu Wort und machte ihr Schlafpuppengesicht.

„Hunde vertreiben die Engel. Deshalb muss der Hund wieder weg. Und zwar so schnell wie möglich. Morgen kümmere ich mich darum. Ich bringe ihn ins Tierheim.“

„Hunde vertreiben die Engel? Wo hast du so einen Quatsch her?“, fragte die Mutter.

„Quatsch? Das haben die Alten bei uns immer gesagt.“
„Das ist Aberglaube. Das ist so wie mit den schwarzen Katzen, die Pech bringen sollen“, sagte die Mutter energisch.

„Deswegen haben wir ja auch eine rote Katze“, erwiderte der Vater und grinste ein bisschen.

Die Mutter sah das Grinsen nicht. Sie war jetzt richtig in Fahrt.

„Außerdem gehört der Hund nicht dir“, sagte sie streng. „Er gehört Ilias. Er ist sein Geburtstagsgeschenk. Seit seinem sechsten Lebensjahr wünscht er sich einen Hund. Jetzt hat er ihn zum sechzehnten Geburtstag bekommen.“

„Aha! Aha! Aha! Und wer zahlt das Futter? Die Tierarztkosten? Die Steuern? Wer zahlt mit seiner Zeit und geht täglich mit dem Hund raus?“

„Wir!“, erwiderte die Mutter.

„Wir? Du meinst du und ich? Aber weshalb sollte ich für einen Hund zahlen, den ich nicht will?“

Lilie sah, dass das Gesicht des Vaters jetzt zornesrot war.

Dagegen gab es nur ein Mittel. Sie stellte sich den armen Welpen vor, wie er ganz einsam im Tierheim vor seinem Napf saß und nach seiner Mutter Babe winselte. Schon füllten sich ihre Augen mit Tränen. Sie blinzelte, damit sie gut die Wangen hinunterflossen.

Der Vater sah das und schluckte.

Kurz herrschte Schweigen. Dann fragte die Mutter: „Lilie, hast du eigentlich schon deine Hausaufgaben gemacht?“

Lilie stammelte etwas von „Welpen geholt“ und packte dann schleunigst ihre Hefte, Bücher und ihr Federmäppchen aus. Sie musste dem Vater, der sich gerade grimmig blickend mit seinem Handy auf die Couch setzte, zeigen, dass der kleine Hund sie nicht von der Schule ablenkte.

Müllschlucken und Müllspucken

Lilie saß noch immer bei den Hausaufgaben, als ein lautes Bellen aus dem Kinderzimmer drang.

„Was hat der Hund denn jetzt? Der ist ja lauter als das Klavier“, sagte der Vater gereizt. Er hörte gerade auf seinem Handy arabische Lieder und nahm jetzt die Stöpsel aus dem Ohr.

In dem Moment kam Ilias auch schon mit der bellenden Killa auf dem Arm ins Wohnzimmer. „Ich glaube, sie muss mal“, sagte er und drückte Lilie den Welpen in den Arm. „Geh mit ihr raus!“

Sprachlos starrte Lilie ihn an.

„Spinnst du? Das ist dein Hund! Außerdem muss ich Hausaufgaben machen“, sagte sie.

„Killa muss mal! Sie war jetzt eine Stunde in meinem Zimmer. Ich habe auf sie aufgepasst. Jetzt bist du dran“, sagte Ilias.

„Aufgepasst? Sie hat die Stunde geschlafen. Geh du mit ihr raus! Ich muss Hausaufgaben machen.“

„Ich jetzt auch. Hopp! Geh jetzt!“

Wenn Ilias etwas durchsetzen wollte, konnte er unverschämt werden. Das wirkte vielleicht bei manchen Mädchen aus seiner Klasse, aber Lilie wusste, wie sie sich dagegen wehren konnte. Nicht mit Empörung und Zickerei. Sondern mit List und Tücke.

„Draußen ist es dunkel“, fing sie an, den Blick auf ihren Papa gerichtet. „Es schneit. Ich bin erst elf. Ich kann doch nicht alleine mit dem Welpen rausgehen.“

„Genau“, sagte der Vater. „Lilie geht nachts nicht alleine raus.“

„Ihr könnt zu zweit gehen“, mischte die Mutter sich ein, die gerade ein Hundebuch studierte. Welpenerziehung stand auf dem Einband.

Killa winselte auf Lilies Arm, furzte laut und versuchte, auf den Boden zu springen. Ihr Furz roch übel. Wie gammeliger Fisch.

„Raus!“, schrie der Vater. Auf seiner Stirn bildete sich eine Zornesfalte. „Raus, bevor sie das Wohnzimmer in ein Plumpsklo verwandelt!“

Als Ilias Killa das Geschirr anlegte, zappelte sie wie ein Fisch. Es war echt schwierig. Aber irgendwann saß es. Zwar ganz schief und verdreht, aber man konnte den Karabiner der Leine einhaken.

„Ich komme mit!“, rief Lilie, als Killa an der Leine hing.

Draußen war es eisig kalt. Schnee rieselte. „Da! Nimm die Leine“, befahl Ilias. „Ich trage dafür die Tasche mit den Leckerlis.“

Lilie nahm die Leine. Sie freute sich. In ihrer Fantasie hatte Lilie sich oft ausgemalt, dass der kleine Hund brav neben ihr her trotten würde. Das konnte ja wohl nicht so schwierig sein, einen kleinen Hund draußen herumzuführen. Pustekuchen! In Wirklichkeit war es das reinste Chaos. Killa benahm sich wie ein ungestümer Stier. Wollte Lilie nach rechts, stürzte Killa nach links. Wollte Lilie nach links, zog Killa nach rechts. Wollte sie geradeaus, stürmte Killa zurück. Lilie ging die Kraft aus. Es war unmöglich, den kleinen Hund zu halten. Ihr Arm schmerzte, ihre Finger brannten und sie war den Tränen nahe. Zerknirscht gab sie Ilias die Leine. „Der krasseste Staubsauger“, witzelte der. Denn während Killa zog, fuhr ihre Schnauze schnüffelnd über die verschneite Erde. Immer wieder schnappte sie nach etwas. Plötzlich kam ein Pfeifen aus Killas Lungen. Ein schriller, lauter Trillerpfeifenton. Es klang wie ein Trupp Polizisten auf Verbrecherjagd. „Sie hat was verschluckt“, stellte Ilias fest und beugte sich über den Welpen. „Pffffff!“, pfiffen ihre Lungenflügel. „Hilfe, sie erstickt!“, rief er jetzt panisch. „Sie hat was verschluckt.“

„Vielleicht eine Pfeife?“, piepste Lilie angstvoll. Sie hatte schon von Kleinkindern gehört, die Erdnüsse verschluckt hatten und daran erstickt waren. Jetzt röchelte Killa. Sie schien etwas viel Größeres als eine Erdnuss verschluckt zu haben. Lilie gefror das Blut in den Adern. Der erste Spaziergang mit Killa würde womöglich der letzte sein. Wer konnte schon sagen, was da gerade mit ihr passierte?

Ilias nahm Killa auf den Arm. „Wir müssen den Notarzt rufen“, sagte er mit gequetschter Stimme. Während sie durch die eisige Winternacht zurück zum Wohnblock liefen, hörte Lilie Ilias schluchzen. Sie hatte ihn bisher nur einmal schluchzen gehört. Das war vor fünf Jahren, als sein erstes Handy gestohlen worden war. Er hatte es von Papa bekommen, als er die erste Klasse im Gymnasium ohne eine einzige Vier geschafft hatte. Stolz war Ilias mit dem Handy ins Schwimmbad gegangen. Er hatte es so in seine Sporttasche gelegt, dass es jeder sehen und hören konnte. Wirklich jeder. Und dann war es weg. Untröstlich war er da gewesen.

Heute hatte er wieder ein ganz besonderes Geschenk bekommen. Einen kleinen Hund. In seiner Brust hatte sich dieselbe Freude breit gemacht, wie damals Und nun die Angst, das Besondere augenblicklich wieder zu verlieren.

Vor der Eingangstür trafen sie die Mutter. „Wo wart ihr?“, wollte sie wissen und klopfte sich den Schnee vom Mantel. „Ich habe euch im Park gesucht.“

„Mama“, rief Lilie verzweifelt. „Der Welpe stirbt!“

„Wie? Was?“ Die Mutter sah Lilie mit großen Augen an.

„Er macht so komische Geräusche“, jammerte Ilias.

„Ja, aus seiner Lunge“, wimmerte Lilie.

„Er hat bestimmt Schnee geschluckt“, versuchte die Mutter ihre Kinder zu beruhigen. „Kommt! Wir gehen erst mal in die Wohnung. So schnell stirbt ein Hund nicht.“

Kaum waren sie oben, ging es los. Killa stand auf dem Flurteppich zwischen Schuhen und in ihrem Magen gurgelte und blubberte es, als befände sich in ihr ein Brunnen voller Kröten. Es klang grässlich. Alle guckten entsetzt. Nur der Vater nicht. Der war längst auf der Couch eingeschlafen.

Plötzlich sperrte Killa ihr Maul weit auf. Lilie konnte ihren schwarzen Rachen sehen. Der kleine Hund würgte und krümmte sich zu einem S zusammen. Lilie hatte entsetzliche Angst, denn plötzlich ging ein Zucken durch den Hund wie von Stromstößen. Er zitterte bis ins Mark. Dann ein Rauschen, und schon spritzte es schwallartig aus seinem Maul: Erst Magensaft, dann der Rest. Zigarettenkippen, Gummibärli, ein Stück Pizza, ein Bonbon. Alles ergoss sich über den Flurteppich, die Turnschuhe, die Stiefel. Es klatschte gegen die Wand, lief ab und hinterließ widerliche Flecken und Striemen. Die Mutter, Lilie und Ilias schrien vor Schreck und Ekel.

Dann kehrte Stille ein. Killa blickte eine Sekunde verwirrt auf die Schweinerei, die sie da angerichtet hatte. Aber was dann geschah, toppte alles: Sie stürzte los, um die Schweinerei zu verschlingen. Da besann sich Lilie rasch und hielt Killa am Geschirr zurück. „Nein! Pfui!“, rief sie.

Die Mutter wickelte die erbrochenen Dinge schnell in ein Tuch. Ilias bekam einen Lachkrampf. Der Vater, der schlaftrunken, mit Handystöpsel im Ohr, herbeigeeilt war, stammelte wirres Zeug: „Der Köter hat meine neuen Stiefel ruiniert.“

Lilie wunderte sich, welche Stiefel er wohl meinte. Von ihm lagen nur ausgelatschte Turnschuhe und schwarze Lederschuhe auf dem Flurteppich. Meinte er etwa die neuen Winterstiefel der Mutter? Dunkelrotes Wildleder, das jetzt grün besudelt war. Die hatte der Vater ihr zu Neujahr geschenkt. Logo! Deshalb hatte er „meine Stiefel“ gesagt, überlegte Lilie und seufzte. Wie anstrengend das alles ist mit einem Welpen, dachte sie. Erst jetzt merkte sie auch, wie müde sie war. Hundemüde.

Rotbart tobt

Killa lag zusammengerollt unter Ilias' Bettdecke, Ilias war im Badezimmer, die Eltern saßen im Wohnzimmer, Lilie hatte es sich gerade mit einem Buch in ihrem Bett gemütlich gemacht. Da klapperte die Wohnzimmerjalousie. Ein lautes, hungriges Maunzen ertönte. Lilie stockte das Herz. „Rotbart kommt“, rief die Mutter entsetzt durch die Wohnung. „Ilias, mach die Kinderzimmertür zu!“

„Bin auf dem Klo“, rief Ilias vom Bad zurück.

„Lilie, mach die Tür bei Ilias zu“, rief die Mutter. Lilie sprang aus dem Bett. Sie hatten das schon tausendmal durchgesprochen. Rotbart und Killa durfte man nicht so einfach aufeinander loslassen. Keiner wusste, wie sie reagieren würden. Es gab bloß Vermutungen. Killa könnte sich sofort auf Rotbart stürzen, um ihn mit ihren spitzen Zähnen zu traktieren. Oder Rotbart könnte dem Welpen mit seinen Krallen die Augen auskratzen. Wer wollte schon einen blinden Hund? Der Plan war, dass die beiden Tiere erst einmal die Gerüche des anderen kennenlernen sollten, bis sie sich begegneten.

Lilie flitzte über den Flur in Ilias' Kinderzimmer.

Ilias stürzte aus dem Bad. Die Jogginghose hing ihm noch in den Kniekehlen. Er riss sie eilig hoch und stolperte dabei fast. Doch es war zu spät.

Rotbart stand schon mitten im Kinderzimmer. Seine weiße Schwanzspitze schwang wie ein Federbüschel hin und her, seine Augen waren auf das Bett gerichtet und fixierten es, wie eine leckere Maus. Er ahnte es. Da war etwas, das da nicht hingehörte. Dass es ein Hund war, konnte er nicht sehen. Killa lag dösend unter der Bettdecke.

Lilie und Ilias stürzten herbei und setzten sich mit Unschuldsmienen auf die Bettkante. Als könnte man einen alten Jäger wie Rotbart täuschen. Rotbart war ein Freigänger. Er durfte raus und rein, wie er wollte. Er kannte sich aus in der Welt. Er wusste, hier stimmte etwas nicht, und er sprang mitten aufs Bett. Genau vor Killas Schnauze. Schlagartig hob die Hündin ihren Kopf und schaute mit der Schnauze unter der Decke hervor.

Rotbart erstarrte. Seine Augen, orangefarbene Vollmonde, wurden groß und größer. Lilie ahnte, was in ihm vorging. Ein Hund! Das war das Letzte, das wirklich Allerletzte, was er hier erwartet hätte. Hunde waren seine Feinde. Draußen wurde er von ihnen gejagt. Immer wieder rettete er sich vor ihnen auf Bäume. Seit der Husky ihn gebissen hatte, sah Rotbart bei Hunden rot. Oder braun. Manchmal kehrte Rotbart mit übelriechenden Pfoten von seinen Streifzügen nach Hause zurück. Wenn Lilie dann nachguckte, was da so stank, erkannte sie zwischen den Ballen seiner Pfoten braune Soße. Hundekacke! Pfui! Und jetzt war da ein Hund! Aus Rotbarts Augen sprühte der blanke Hass. Ganz anders Killa. Die Hündin wedelte freundlich mit dem Schwanz. Er klopfte kräftig unter der Decke auf die Matratze. Hallo, liebe Katze!

Rotbart fauchte. Geifer spritzte aus seinem Maul. Blitzschnell fuhr er seine Krallen aus und gab Killa einen gezielten Hieb auf die Schnauze. Ihr entfuhr ein entsetzliches Jaulen und sie zittere am ganzen Leib. Die Bettdecke und das Bett vibrierten nur so.

„Hey, hör auf!“, rief Ilias erschrocken und tröstete Killa.

Rotbart genoss den Triumph. Genüsslich leckte er sich die Pfote, die gerade ausgeteilt hatte. Dabei sah er zu Killa. Fast gütig jetzt. Er schien zu merken, wie der kleine Hund zitterte. Genüsslich leckte er nun auch noch seine drei anderen Pfoten, dann kehrte er Killa den Rücken und legte sich hin.

Was er damit wohl sagen wollte? Lilie überlegte. Vielleicht wollte er sich auf diese Weise einfach entspannen nach seinem Schock? Oder wollte er dem Hund signalisieren, dass alles okay ist? Zu gern hätte Lilie jemanden gefragt, was das zu bedeuten hatte. Aber sie kannte niemanden, der gleichzeitig eine Katze und einen Hund besaß. Schon gar nicht in einer winzigen Stadtwohnung. Sie mussten ihre Erfahrungen selber machen.

Nach einer Weile sprang Rotbart vom Bett und stolzierte aus dem Kinderzimmer. Auf der Schwelle blieb er kurz stehen, offenbarte ihnen den hochgereckten Hintern und wetzte die Vorderkrallen auf dem Teppich. Ritsch! Ratsch! Dieses Zeichen konnte Lilie deuten. Ich bin hier der Boss, hieß das.

Das achte Kackwunder

Der Welpe schien seine Mutter zu vermissen. Lilie wachte in der Nacht auf und hörte ihn winseln. Ob er seine Mutter Babe vermisste? Bis zuletzt hatte er an ihren Zitzen getrunken. Jetzt war er bei fremden, unwissenden Leuten und einem tyrannischen Kater gelandet. Plötzlich hörte Lilie ein Trappeln. Was war das? Suchte er seine Mutter? Lilie weinte ein paar Tränen in ihr Kopfkissen. Das war traurig. Richtig traurig. Dann schlief sie wieder ein.

Am nächsten Morgen platzte Ilias in ihr Zimmer. Er bog sich vor Lachen. „Das musst du dir unbedingt anschauen“, sagte er mit erstickter Stimme. „Das ist das Verrückteste, das du jemals gesehen hast, was Killa heute Nacht angestellt hat!“

Lilie sah Ilias fragend an. Was hatte der Welpe letzte Nacht nur angestellt? Hatte er sich vielleicht ein Nest aus Decken gebaut? Oder war ihm ein fünftes Bein gewachsen? Neugierig ging sie in sein Zimmer. Zuerst nahm sie den Geruch nach Mief, nassem Heu und Kaninchenstall wahr. Sehen konnte sie nichts. Die Jalousie war noch zugezogen. Es war stockfinster. Nur durch die Ritzen fädelte sich frühes Morgenlicht. „Ich sehe nichts“, sagte Lilie enttäuscht.

Als Killa ihre Stimme hörte, sprang sie in heller Freude vom Bett, lief auf Lilie zu und versuchte, an ihr hochzuspringen, um ihr Gesicht abzulecken. Lilie hatte nichts dagegen, doch der kleine Hund war so stürmisch, dass er sie fast umrannte. Lilie taumelte. Sie war barfuß und trat mit ihren Zehen in etwas Kühles, Weiches, Breiiges. „Mach es mal hell“, bat sie.

Ilias ließ die Jalousie hoch. Jetzt flutete die Morgensonne ins Zimmer. Lilie guckte auf ihre Zehen. Was war das denn jetzt? Zwischen den Zehen klebte brauner Brei. Verwundert blickte sie auf den hellblauen Teppich. Da war ein braunes Häufchen. Aber nicht nur eins. Von dem braunen Häufchen zweigten sternförmig viele kleine Häufchen ab. Der ganze hellblaue Teppich war übersät mit kleinen, braunen Häufchen. Lilie rieb sich verwundert die Augen. Das war Kacke! Hundekacke! Killas Kacke! Jetzt verstand Lilie, was es mit dem Winseln und Trappeln in der Nacht auf sich gehabt hatte. Killa hatte dringend mal gemusst. In ihrer Verzweiflung hatte sie ein kleines Häufchen mitten auf den Teppich gesetzt. Dann noch eines und noch eins. Es sah schlimm aus. Eine Sauerei!

Lilie spürte, wie verrückt es war, einen Welpen zu haben. Es bedeutete eine Verantwortung, der sie vielleicht nicht gewachsen waren. Sie dachte an Jägerhuts Worte. Jetzt verstand sie, weshalb viele Leute ihre Welpen wieder weggaben. Wer noch keinen Hund hatte, wusste nicht, was kleine Hunde so alles anrichten.

Killa hatte gleich in der ersten Nacht das Zimmer ihres Bruders wortwörtlich eingekackt. So etwas durfte nicht passieren. Aber es war passiert und es sah schlimm und zugleich witzig aus.

„Wenn Papa das sieht, bringt er Killa noch heute ins Tierheim“, flüsterte sie Ilias zu und hielt sich die Hand vor den Mund, um das Lachen zu unterdrücken.

„Schnell! Putz es weg!“, zischte Ilias. Seit die Jalousie oben war, lachte er nicht mehr. Er sah geschockt aus. Mit finsterer Miene drückte er Lilie ein Tuch in die Hand.

„Warum ich? Mach es doch selber weg. Ist doch dein Hund“, sagte Lilie genervt und wollte gerade aus dem Zimmer gehen, als Ilias sie grob an der Schulter fasste.

„Einer wischt das weg und einer geht mit Killa raus“, befahl er. „Aber bevor Mama und Papa aufwachen!“

„Okay“, sagte Lilie. „Ich gehe mit Killa raus. Komm, Killa!“

In diesem Moment flog die Zimmertür auf und der schwarze Lockenkopf des Vaters schob sich herein. Killa stob schwanzwedelnd auf den Vater zu. Er tätschelte ihren Kopf. Lilie wunderte sich. Eine Verwandlung war mit ihm passiert. Ja, der Vater konnte sehr launisch sein. Womöglich hatte er begriffen, dass er keine Chance gegen Killa hatte und so machte er lieber gute Miene zum bösen Spiel. Oder er hatte den kleinen Hund wirklich ins Herz geschlossen.

Aber dann rümpfte der Vater die Nase.

„Papa, das Bad ist frei“, sagte Ilias, der seinen Vater so schnell wie möglich aus dem Zimmer haben wollte.

„Wer hat hier so gefurzt?“, fragte der Vater argwöhnisch. Er sah seine Kinder streng an. Womöglich ahnte er bereits, dass das kein Furz war.

„Niemand“, antworteten Ilias und Lilie im Chor.

„Lilie, warum stinkt es hier so?“

„Ich weiß nicht?! Ich glaube, ich muss aufs Klo“, sagte Lilie und flitzte aus dem Zimmer. Killa flitzte hinterher, schoss quer durch ihre Häufchen. Jetzt waren sie nicht mehr zu übersehen.

Der Vater brüllte.

„Was ist denn los?“, fragte die Mutter schlaftrunken, als sie sich mit ihrem weinroten Pyjama über den Flur schleppte.

Killa sprang freudig an ihr hoch.

„Bäääh“, machte Mama.

Killa war ein Volltreffer gelungen. Ein Morgenbussi mit ihrer Schlabberzunge mitten auf Mamas Mund. Jetzt war sie wach. Der Vater zog sie an der Hand ins Kinderzimmer. „Schau, was der Hund angerichtet hat!“

Die Mutter blieb auf der Schwelle stehen, sah sich um und riss dann die Augen auf. Es dauerte ein bisschen, bis sie begriff, aber dann prustete sie los.

Sie bog sich schier vor Lachen.

Lilie, die gerade vom Bad zurückkam, verstand die Welt nicht mehr. Wie konnte die Mutter nur darüber lachen? Andererseits, wie hätte sie auch sonst reagieren sollen? Schließlich hatte sie den Hund geholt. Schließlich war sie dann auch für alles verantwortlich, was er anstellte.

„Das sieht so komisch aus“, rief die Mutter und hielt sich vor Lachen den Bauch. „So komisch!“

Je schallender sie lachte, umso finsterer blickten der Vater, Ilias und Lilie. Wie Mafiabosse angesichts des Verräters, der gleich würde büßen müssen.

„Mama, du putzt das weg!“, sagte Ilias grimmig.

„Nein, gewiss nicht“, sagte die Mutter. „Der Hund gehört dir und du bist für ihn verantwortlich. Du putzt das weg!“

„Nein! Niemand hat gesagt, dass man nachts mit einem Welpen raus muss. Ich bin sechszehn und brauche meinen Schlaf.“

„Ja, wirklich. Wie konntest du ihm nur einen Hund schenken?“, sagte der Vater mit zusammengekniffenen Augen. „Soll er jetzt schlechte Noten in der Schule bekommen, weil er sich mit dem Welpen die Nächte um die Ohren schlägt?“

„Er bleibt nicht ewig ein Welpe. Sich um einen Welpen zu kümmern ist nichts Anderes als hochkarätiger Bio-Unterricht, gewissermaßen auch Schule“, sagte die Mutter und fügte noch an: „Wir machen das gemeinsam sauber!“

Und es kam so, wie Lilie es geahnt und Ilias es befürchtet hatte: Die Mutter und Lilie duschten Killa mit Bio-Shampoo und gingen dann mit ihr raus. Der Vater und Ilias erledigten den Rest, hatten die Arschkarte gezogen, wie Ilias es maulend ausdrückte. Sie wechselten die Bettwäsche, wischten das Parkett sauber und reinigten den Teppich.

Nur Blödsinn im Kopf

„O wie süß! O wie süß! Ein Welpe! Ihr habt einen Welpen!“, riefen Lilies Freundinnen entzückt. „Darf ich ihn streicheln?“, fragten andere Kinder auf der Straße freudig, die keinen Hund zu Hause hatten. Die also keine Ahnung hatten. Für sie war ein Welpe das knuddeligste Kuschelwesen der Welt. Das war er auch, wenn er schlief. War er wach, stellte er die Welt seiner Besitzer auf den Kopf.

Natürlich hatten Lilie und ihre Familie den kleinen Hund auch lieb. Sie liebten ihn sogar. Doch sie merkten auch, dass kleine Hunde sehr viel Arbeit machen. Und hin und wieder fiel das Wort „Tierheim“. Wenn der Vater es sagte, dann klang es düster und bedrohlich. Wenn die Mutter es sagte, dann meinte sie damit: „Lilie, entweder du gehst jetzt mit Killa raus, oder ich bringe sie ins Tierheim!“ Wenn Lilie es sagte, dann klang es weinerlich, dann bat sie darum, dieses Wort nie wieder hören zu müssen. Wenn Ilias es sagte, dann klang es freudig, so wie: „Klar, wir fahren ins Tierheim und holen noch einen Spielgefährten für Killa.“ Aber das war Spaß. Auch er fand Killa viel zu anstrengend.

Das erste Problem war Killas winzige Blase. Die hatte verheerende Folgen. Man musste mit Killa alle vier Stunden raus. Auch nachts. Im Morgengrauen. Im Schneegestöber. In Eiseskälte. Bei Wüstentemperaturen. Sogar wenn Orkanböen Bäume entwurzelten, Killa musste raus. Alle vier Stunden. Tagein, tagaus. Sie wechselten sich damit ab, aber bald schieden Lilie und Ilias nachts aus. Wegen der Schule und der Noten, die bei beiden ein bisschen schlechter geworden waren, seit sie den kleinen Hund hatten. Bald schied die Mutter nachts ebenfalls aus. Schließlich übernahm sie ja schon die große Gassirunde in der Früh, während sich die Kinder für die Schule fertigmachten, und jeden Abend. So wurde der Vater zum Nachtwächter, da konnte er noch so viel protestieren. Killa konnte verdammt laut jaulen und an der Haustür kratzen, wenn sie nachts musste.

Das zweite Problem war Killas Lebenskraft. Man konnte gar nicht so viel mit ihr Gassi gehen, dass sie müde wurde. Aber man musste sie müde kriegen. Sonst hatte sie nur Blödsinn im Kopf.

Und das war das dritte Übel: Der Blödsinn in ihrem Kopf. Sie durchbiss Kabel und Stifte, fraß Radiergummis, kaute auf Wollknäueln herum, zersäbelte Tisch- und Stuhlbeine und zerfetzte Schuhe. Ja, wenn man nicht genug mit ihr Gassi ging, verwandelte sie sich in ein grässliches Biest, was Schuhe betraf. Einmal den Schuh achtlos im Flur abgestreift, schon war er verloren. Mit der Gier eines Raubtieres grub sie ihre spitzen Zähne in den Schuh. Dann kaute und riss sie daran. Wie Wölfe an einem Stück Beutefleisch. Genauso riss Killa an Schuhen, bis sie ein großes Stück abgetrennt hatte. Entweder schluckte sie es dann herunter oder spuckte es aus, um das nächste Stück aus dem Schuh zu reißen.

Sie zerfetzte auch Kleidungsstücke, Decken, ja, sogar ihr wattiertes Hundebett lag eines Tages vollständig zerlegt im Flur.

Andere freuten sich darüber. In der Hundeabteilung der Zoohandlung waren sie längst Stammkunde. Leckerbissen für Leckerbissen erbeuteten sie dort. Exotische Dinge, von deren Existenz sie früher keine Ahnung gehabt hatten. Getrocknete Rinderhaut, Pansen, Truthahngurgeln, Straußenschlünde, Kamelhintern. Die absurdesten Leckereien.

Aber Killas Vorliebe blieben Schuhe. Die einfachste Leckerei der Welt. Schuhe waren immer vorrätig.

Eines Tages kam Tobias, Ilias' Klassenkamerad, zu Besuch. Tobias hatte sonnengelbe Haare und flog zum Shoppen nach London. Er wohnte im größten Haus des Viertels, in dem er immer sturmfreie Bude hatte, weil seine Eltern irgendwo in der Weltgeschichte beschäftigt waren. Klar, er war der Kerl, den sich jeder zum besten Freund wünschte. Ilias hatte das Rennen gewonnen. Meistens war er bei Tobias, wo sie am Gartenpool saßen, Kokosnüsse köpften oder Steaks grillten.

„Warum habt ihr eigentlich kein eigenes Haustier?“, wollte Lilie von Tobias wissen, nachdem sie ihn hereingelassen hatte.

„Meine Eltern sind viel unterwegs und mögen keine Tiere“, sagte er. „Meine Schwester hatte aber trotzdem mal ein Kaninchen.“

„Hatte? Was ist denn mit dem Kaninchen passiert?“, fragte Lilie.

„Nun ja“, fing Tobias an, „eines Tages hatte es einen verklebten Po. Was Braunes, Stinkendes hing da.“

„Kacke?“, fragte Lilie und dachte still bei sich, wenn der wüsste, was Killa so alles anstellt mit ihrem Po.

„Ja, genau. Ein richtiger Klumpen. Den wollte keiner abzupfen. Wir hofften, der würde von selber wieder abfallen“, erzählte Tobias weiter, während er seine tomatenroten Turnschuhe auszog, brav nebeneinander abstellte und Killas Kopf kraulte.

„Ja, und dann? Ist er abgefallen?“, fragte Lilie.

„Nein. Aus dem Klumpen wurde eine Kugel, so groß wie ein Tischtennisball“, sagte Tobias und seufzte.

„Aha. Und dann habt ihr euch vor dem Kaninchen geekelt, oder?“

„Das Kaninchen lief mit Kacke am Po rum, das war nicht schön“, stotterte Tobias.

„Habt ihr es dann ins Tierheim gebracht?“

Tobias schluckte. Dann nickte er und hob entschuldigend die Augenbrauen.

„Kann ich gut verstehen“, sagte Lilie. „Wer will schon ein Kaninchen mit Kacke am Po?“ In Wahrheit fand sie es schrecklich. Deshalb warnte sie ihn auch nicht wegen Killas Heißhunger auf neue Schuhe.

Zufrieden sah sie, wie Tobias in Ilias' Zimmer verschwand. Und sie sah auch noch, wie sich Killa seufzend auf dem Teppich niederließ, den fiebrigen Blick auf seine Schuhe geheftet.

Sie zuckte mit den Achseln und zog sich in ihr Zimmer zurück. Jetzt galt es, der Natur ihren Lauf zu lassen.

Nach einiger Zeit hörte sie die Kinderzimmertür aufgehen und Tobias im Flur sagen: „Okay, ich gehe ein bisschen mit Killa raus und du machst solange meinen Lateintext. Echt, Mann, ich verstehe in Latein überhaupt nichts mehr.“

„Ich auch nicht“, hörte Lilie Ilias sagen.

„Aber bei dir stimmen die Übersetzungen immer. Außerdem stehst du in Latein auf einer glatten Eins. Wie schaffst du das?“

„Es fliegt mir zu. Es ist Zauberei“, sagte Ilias und lachte.

Lilie trat grinsend aus ihrem Zimmer.

Sie sah, wie Ilias Tobias die Leine, die Tasche mit Leckerlis und eine rote Tüte in die Hand drückte.

„Wenn Killa draußen kackt, musst du ihre Kacke in so eine rote Tüte machen“, erklärte Ilias ihm.

Tobias verzog das Gesicht.

„Auch, wenn keiner hinsieht?“, fragte er.

„Dann kommt es darauf an, wo sie gekackt hat. Wenn sie ins Gebüsch gemacht hat, lass es liegen. Ach ja, und noch etwas. Du darfst sie auf der Heide hinter dem Haus von der Leine lassen. Sie folgt eigentlich ganz brav.“

Tobias schien jetzt richtig aufgeregt zu sein. Deshalb schlüpfte er in seine Schuhe, ohne richtig hinzugucken. Er war zu sehr mit Killa beschäftigt. Sonst hätte er das Loch gesehen. Sonst hätte er gesehen, dass sein großer Zeh vorne links herausguckte. Lilie unterdrückte ein Kichern, als er nach draußen ging. Dann lief sie in ihr Zimmer, guckte aus dem Fenster und sah, wie Tobias stolz mit Killa an der Leine die Wiese hinter dem Haus überquerte und hinter dem Hügel in Richtung Heide verschwand. Sie hieß „Fröttmaninger Heide“ und sollte eines Tages ein richtiges Naturschutzgebiet werden. Sie war ein Traum für Hunde, aber ein Albtraum für die Besitzer. Auf der Heide gab es jede Menge Mäuse und Kaninchen und ein Schäfer ließ gerade seine Schafe dort weiden. Das waren drei feine, tierische Leckerbissen inmitten einer hohen Graslandschaft.

Kaum war Tobias weg, setzte sich Ilias an den Küchentisch und zauberte. Sein Zaubermeister hieß Google und übersetzte alle lateinischen Sätze. Google half auch bei Schulaufgaben. Natürlich sammelten die Lehrer die Handys vor Schulaufgaben ein. Aber man konnte ja schließlich auch ein altes abgeben. Lilie fand das blöd und gemein. Aber das machte die Hälfte der Klasse so. Die andere Hälfte, zu der Tobias gehörte, traute sich nicht.

Nach einer guten Stunde kam Tobias zurück. Er klingelte Sturm. Er war ganz außer Atem. Killa hechelte und sank erschöpft auf dem Teppich im Flur nieder. „Hinter dem Wäldchen waren Schafe und Killa ist mitten in die Schafherde hinein“, erzählte Tobias aufgebracht.

„Ist doch nicht so tragisch“, meinte Ilias. „Dann musst du sie halt zurückrufen. Wozu habe ich dir die Leckerlis gegeben?“

„Was? Habe ich doch! Sie hat nicht mehr gehört. Die Leckerlis waren ihr egal. Erst als der Schäferhund auf sie zuschoss, machte sie kehrt. Ich sage euch, mit der ist nicht zu spaßen. Eure Hündin ist eine Jägerin, die wollte ein Schaf reißen.“

„Die? Ein Schaf reißen? Hey, die ist noch ein Welpe! Die wollte bloß spielen. Die dachte, das wären andere Hunde“, sagte Ilias.

„Nee, so blöd ist die nicht. Das war wie im Film. Euer kleiner Hund hat sich erst seitlich an die Herde herangepirscht und sich das schwächste Tier ausgesucht. Dann ist er wie eine Rakete in die Herde rein und hat sie gesprengt. Killa ist ein Raubtier! Pass auf!“

„Killa hat ein Kaninchenherz und sonst nichts“, sagte Ilias und umarmte die Hündin. Die leckte beherzt seine Wange. Plötzlich fiel sein Blick auf den Boden und er musste schallend lachen.

„Sag mal, Bruder, was ist mit deinen Schuhen passiert?“, fragte er.

Als Tobias sah, dass sein Zeh aus dem linken Schuh guckte, fiel ihm die Kinnlade herunter. Sein Gesicht färbte sich himbeerrot. Oje, gleich wird er schimpfen, dachte Lilie. Mit ihr. Mit Killa. Sie wich vorsichtshalber schon einmal einen Schritt zurück. Sie fühlte sich schuldig. Schließlich hätte sie die Schuhe ja in den Schrank stellen können.

„Scheiß Londoner Qualität!“, sagte er zu ihrer Verblüffung dann wütend. „Ich wollte in den anderen Laden! Aber nein! Mum bestand auf den. Und jetzt? Einmal durchs Gestrüpp und schon sind die Schuhe kaputt. Die wird was zu hören kriegen. Die kann gleich wieder einen Flug nach London buchen.“

Ilias warf Lilie einen vielsagenden Blick zu.

Lilie machte ein betroffenes Gesicht und dachte, herrje, ist der dumm!

„Hau Latein rüber, ich gehe jetzt“, murmelte Tobias dann und lächelte verschmitzt in Lilies Richtung. Sie lächelte zurück, obwohl sie überhaupt nicht wusste, warum Tobias sie so komisch angelächelt hatte.

Während Ilias die Hausaufgabe holte, kraulte Tobias Killas Kopf.

„O ja, du liebst Schafe und … Schuhe! Vor allem so hässliche rote“, sagte er und schmunzelte.

Lilie lief rot an. Deswegen hatte er so gelächelt. Er wusste, dass Killa seine Schuhe ruiniert hatte.

Killa hingegen! Sie guckte Tobias mit ihren Bernsteinaugen treuherzig nach, als er summend durch die Haustür ging.

Der Boss

Als der Vater die Sache mit den Schafen hörte und dann auch noch das mit dem Eichhörnchen passierte, fing er an, sich große Sorgen um Rotbart zu machen. „Killa zerfetzt alles. Wenn sie noch größer ist, wird sie sogar Rotbart zerfetzen“, sagte er.

„Killa? Rotbart? Zerfetzen? Wenn einer wen zerfetzt, dann eher Rotbart Killa“, erwiderte Lilie.

„Niemals! Nicht der arme Kater! Killa ist hier das Raubtier! Denk nur an das tote Eichhörnchen von gestern“, sagte der Vater.

Daran wollte Lilie eigentlich lieber nicht denken. Aber der Vater hatte sie daran erinnert und sie bekam wieder Gänsehaut. Es war so gewesen: Killa hatte im Gebüsch hinter dem Haus ein totes Eichhörnchen gefunden. Womöglich hatte Rotbart es nachts getötet. Oder es war von einer anderen Katze getötet worden. Killa jedenfalls hatte den Kadaver zwischen ihre Zähne geklemmt und mit der Beute im Maul wilde Bockssprünge gemacht. Wie der Teufel war sie eine gefühlte Ewigkeit über die Heide gesprungen, bevor sie das Eichhörnchen samt Fell und Knochen verschlungen hatte.

Lilie war fassungslos gewesen. Sie liebte diese süßen, putzigen Hörnchen. Wie konnte Killa nur so grob und grausam sein? Das Komische war: Rotbart jagte auch Mäuse und Vögel und tötete sie sogar, ohne sie zu verschlingen. Das störte Lilie nicht. Aber als Killa mit dem toten Eichhörnchen überglücklich über die Heide gefegt war, war für Lilie eine Welt zerbrochen. Vielleicht lag es daran, dass Rotbart ohnehin etwas Ungezähmtes an sich hatte. Wenn man mit ihm schmuste, konnte es sein, dass einem plötzlich seine Krallen übers Gesicht wischten. Einfach so. In Sekundenschnelle konnte Rotbart zum keifenden, geifernden Säbelzahntiger werden. Streng genommen war Rotbart ja ein viel wilderes Tier als Killa.

Die Hündin schien da gezähmter zu sein. Sie hatte längst aufgehört, nach jemandem aus der Familie zu schnappen. Wenn man ihre Brust kraulte oder mit ihr schmuste, gab sie sich hin und leckte einen