Roman Kedor

Erschossen in Bikers-Rast

Wer zweimal stirbt, lebt länger

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Tod eines Killers

Ilse Müller

Bikers-Rast

Kreispolizeibehörde Rhein-Sieg-Kreis

Befragung des Roman K.

Lagebesprechung in Siegburg.

Wahl des Friedhofes

Die Beerdigung

Bei der Kriminalpolizei

Ilse bekommt Informationen und Hintergründe

Der Libanon

Eine heikle Mission

Die Kämpfe von Wadi Abou Jemil

Ein Legionär ist verschwunden

Die Wohnungsauflösung

Stubenparade

Blut ist dicker, als Wasser.

Eingeholt von der Vergangenheit

Showdown in Windeck

Ein Leben am Abgrund

Zweckbündnisse ändern sich!

Der Mord

Zurück in der Heimat

Weitere Werke des Autors:

Impressum neobooks

Tod eines Killers

Es ist schon seltsam. Ich dachte immer, wenn dir der Tod begegnet, flimmert in der letzten Sekunde deines Lebens ein Film ab. Alles was du erlebt hast, würde noch mal an dir vorüberziehen. Aber diese Mündung aus Waffenstahl an meinem Hinterkopf brachte mich nur dazu, über die Synthese dieser Waffe nachzudenken. Eine automatische Pistole ist ein Meisterwerk an Technik. Die Patronen werden manuell ins Magazin gedrückt, dabei wird die Feder komprimiert. Das ist der erste Schritt des Ladevorgangs. Die Feder drückt die Kugeln von unten gegen den Schlitten. Beim Spannen der Waffe wird der Schlitten mit Muskelkraft nach hinten gezogen. Dabei wird die zweite Feder am Schlagbolzen gespannt. Dieser wird durch einen Hebel arretiert. Der Schlitten gleitet durch entspannte Federkraft nach vorn. Dabei nimmt er eine Kugel aus dem Magazin mit. Drückt sie in die Kammer. Die Kugel passt genau in den Lauf. Die Hülse ist Millimeter größer. Das ist bereits der erste Schritt zum Auswurf. Der Auswurfhaken rastet im Hülsenrand ein. Die Sicherung ist eine mechanische Sperre. Legt man den Hebel um, wird sie aufgehoben. Nun ist die Waffe scharf geladen und entsichert. Ein leichter Druck auf den Abzugsbügel und die Feder des Schlagbolzens entspannt. Treibt den Bolzen mit Wucht gegen den hinteren Rand der Patronenhülse. Brisanter Sprengstoff, der sich durch Schock entzünden lässt, initialisiert die Treibladung. Schwarzpulver detoniert. Verwandelt sich in eine große Menge Gas. Das Ganze wird begleitet von einem Knall, Feuer und einer Rauchentwicklung. Das Gas treibt die Kugel mit einer Geschwindigkeit von 450 m/s auf das Ziel zu. Also schneller als der Schall. Ich bin also tot, bevor ich den Knall höre. Ein Teil des Gases bewegt den Schlitten nach hinten, solange der Lauf von der Kugel gefüllt ist. Also Millisekunden, die ausreichend Energie liefern. Die nun leere Hülse wird durch das sogenannte Fenster ausgeworfen. Federkraft treibt den Schlitten wieder nach vorne. Dabei nimmt er die nächste Patrone aus dem Magazin mit, und schiebt sie in die Kammer. Der Auswurfhaken platziert sich. Der Schlagbolzen ist gespannt. Die ganze Chose beginnt von Neuem. Pistolen sind durch den kurzen Lauf nicht sehr genau. Die meisten Schützen treffen bei Entfernungen über dreißig Meter kein Scheunentor, wie man so schön sagt. Aber mit der Mündung am Schädel kann man ja wohl kaum daneben schießen. Und der Typ hinter mir war kein Anfänger. Fast geräuschlos hatte er mich überrascht. Außerdem stand ich sehr ungünstig. Abducken und Herumwirbeln waren aussichtslos. Was mich wunderte, es waren mindestens drei Sekunden vergangen, und er hatte nicht abgedrückt. Für einen Profi sehr ungewöhnlich. Nur Anfänger lassen ihre Opfer zappeln. Das Risiko ist viel zu groß. Ich war zwar alt geworden, aber auch nicht ohne. Schließlich hatte ich einige Kriegseinsätze überlebt, was doch einiges aussagt. Aber das ist nicht der Anfang meiner Geschichte. Die beginnt mit der Nachricht vom Tode eines alten Freundes. Den hatte ich 1983 im Libanon richtig kennen und schätzen gelernt, und "Einer für alle, alle für Einen" gilt ein Leben lang und über den Tod hinaus!

Ilse Müller

Ilse Müller sah auch aus wie eine Ilse. Keine Frau, der man auf der Straße hinterher pfeift. Kurzhaarfrisur, ungeschminkt, weite graue Hose, Pullover unifarben, hohe Schnürschuhe mit Kreppsohle und eine weite Wetterjacke.

Sie war jenseits der Vierzig. Bewegte sich aber katzenhaft. Einige Falten im Gesicht deuteten auf eine gewissen innere Härte hin. Auf den ersten Blick unscheinbar unauffällig. Auf den zweiten Blick, den würde wohl eher kein Mann an sie verschwenden. Bis die Handschellen klickten. Die Klamotten waren einfach nur praktisch. Eine Art ziviler Kampfanzug. Die weiten Hosen schränkten ihre Bewegungen nicht ein. Der Pullover war dehnbar. Im Nahkampf könnte man daran ziehen, sie aber nicht aus dem Gleichgewicht bringen. Die Schnürschuhe, so eine Art Desert-Boots, gaben den Gelenken Halt. Fast wie Springerstiefel. Die rutschfeste Sohle garantierte sicheren Stand. Ihren Bewegungen nach zu urteilen machte sie Kampfsport. Und unter der weiten Wetterjacke ließ sich ein ganzes Waffenarsenal verbergen. Die zu unterschätzen wäre mit Sicherheit ein Fehler. Hinter ihrem Rücken hatten die Kollegen von der Mordkommission ihr schon längst den Spitznamen Jeanne d`Arc, die eiserne Jungfrau, gegeben. Es gibt Menschen, denen ist Sexualität nicht so wichtig. Wenn der richtige Partner kommt, ist es schön. Wenn nicht, es gibt tausend andere wichtige Dinge im Leben. Sex wird eh überschätzt. Meist ist er unbefriedigend. Gerade Frauen kennen das. So eine Grundeistellung ist zwar Pech für die Männerwelt, aber irgendwie pragmatisch. Keine Beziehung, keine Beziehungsprobleme. No woman - no cry, keine Männer - kein Geschrei. Das ist natürlich traurig, aber wir Franzosen können ja schließlich nicht überall sein. Aber irgendwie hätte ein anderer Spitzname besser auf Ilse gepasst. Pitbull wäre wohl treffender. Hatte die sich mal in einen Fall verbissen, bevor nicht das letzte Detail geklärt war, wurde bei ihr nichts zu den Akten gelegt. Und nun war sie mit dem Laubenmord beschäftigt. Die Dienststelle, das KK1 in Siegburg, war mal wieder notorisch unterbesetzt. Einige hatten Urlaub, andere waren auf Fortbildung oder krank. Eigentlich hatte sie auch Urlaub. Aber ledig und ohne Kinder stand sie immer ganz oben auf der Liste der unfreiwilligen Einspringwütigen. Ersatzreserve 1 war auch so ein Nickname für sie.

"Was machen sie noch hier?" Der Dienststellenleiter, ein Kriminalhauptkommissar,  fuhr sie an.

"Ich genehmige mir einen Kaffee, ist gestern spät geworden. Und Tote auf nüchternen Magen vertrag ich schlecht. Weglaufen tut der sicher auch nicht mehr."

Sie konnte es sich leisten, war eh kein anderer da für diesen Fall in Windeck.

Außerdem war sie schon zweimal bei Beförderungen übergangen worden. Das bremst doch die Arbeitswut ungemein.

"Der Kollege Maier tankt den Wagen. Hat wohl gestern jemand vergessen?"

"Sag doch gleich: Du hast den Saustall nicht im Griff!" Die Bürodame war rausgegangen. Allein unter sich wurde geduzt. Der Zusammenhalt in der Abteilung war klasse.

"So muffig wie du heute bist, dachte ich eher an schlechten Sex!" Ilse wusste, dass es bei den vielen Überstunden oft zu Spannungen im familiären Bereich kam.

"Was weißt du als Außenstehende schon von Sex?"

"Autsch, das war mein Stichwort. Mein Taxi fährt gerade vor. Auf ins schöne Windeck!"

Bikers-Rast

Bikers-Rast Dattenfeld • Zum Hochkreuz 5 • 51570 Windeck-Dattenfeld  war die Adresse. Das ist ein Treffpunkt für Motorrad-Fans, Reiter, Wanderer und Camper. Wunderschön am Waldrand gelegen, ist dieser Ausflugsort in Biker-Kreisen wohl bekannt. Es gibt eine angeschlossenen Laubensiedlung.Bild 201269 - Dieses Bild ist aus diesem Werk. Einige dieser Lauben sind ganzjährlich bewohnt. Nun fand der örtliche Briefträger die Tür der Laube 30, wohl eher einem Wochenendhaus, offen. Also rief er nach dem Bewohner, einem gewissen Hans Bückler. Der konnte aber nicht mehr antworten. Er saß eingeknickt und zusammengesunken mit einem Kopfschuss im Schaukelstuhl. Und da saß er wohl auch schon etwas länger. Jedenfalls ging der Postler rein, um seine Unterschrift für das Päckchen zu erhalten. Und er ging rückwärts wieder raus. Aschfahl im Gesicht rief er die Polizei. Die brauchten von Eitorf aus zwanzig Minuten bis Dattenfeld. Das Gebiet um die Laube wurde mit Flatterband eingezäunt. Die Spurensicherung traf eine halbe Stunde später ein. Ilse kam als Letzte. Die Routine begann. Nachbarn befragen, Tatort in Augenschein nehmen und was man sonst noch so alles aus dem Fernsehen her bereits kennt.

Hans Bückler lebte zurückgezogen. Er war allgemein als freundlich und hilfsbereit bekannt, ließ aber kaum jemanden näher an sich ran. Trieb viel Sport, lief auch bei schlechtem Wetter seine Runde. Oft war er länger unterwegs, wovon er lebte, wusste keiner.

Mehrfach im Jahr bekam er Besuch. Einige ältere Herren. Die feierten dann recht lustig zusammen. Tranken, sangen und scherzten viel. Immer am 30. April war so ein Fest. Vermutlich sein Geburtstag oder so was. Zu Ehren seiner Gäste, die wohl aus dem Ausland kamen, hisste er die französische Flagge. Und die brachten reichlich Rotwein mit. Alle Nachbarn bekamen dann auch eine Flasche ab.

Viel Persönliches gab es nicht. Wenige Fotos in Uniform. Einige Abzeichen. Ein Brett mit einem Pferde-Hufeisen und einem Wimpel. Ein Testament wurde gefunden. Begünstigt waren seine Schwägerin und deren Tochter. Eine Lebensversicherung gab es auch zu deren Vorteil. Eigene Verwandte oder Begünstigte hatte er wohl keine außer seinem Bruder. Aber der Kontakt war scheinbar schon länger abgerissen.

Am frühen Abend des Vortages war ein Pizzabote zu ihm gekommen. Nein, gehört hatte man nichts. Ganz normales Pizza-Taxi aus Rosbach. Jedenfalls der Werbung nach. Der Pizzabote war vermutlich der Letzte, der ihn lebend gesehen hatte. Oder der Mörder. Ein südländischer Typ, etwa 40 Jahre, ein Meter siebzig. Eine getönte Brille, ein Schnauzer, ein Baseball-Cap und ein Kittel mit Aufschrift Pizza-Frischdienst. Einen Karton und einen Korb mit Weinflaschen trug der bei sich, alles ganz normal. Das war alles, woran man sich erinnerte.

Wenn der ihn erschossen hat, dann war er perfekt getarnt gewesen.

"Verwunderlich, dass unser Opfer bewaffnet war! Unter seiner Schoßdecke hat er eine sehr teure gravierte Pistole mit Inschrift liegen." Maier war Kriminal-Meister.

"Hier ist einiges merkwürdig! Gestohlen wurde offenbar nichts, ein Kampf fand auch nicht statt. Als hätte er sich selbst geopfert."

Kreispolizeibehörde Rhein-Sieg-Kreis

Kriminalkommissariat 1 Frankfurter Str. 12-18 in 53721 Siegburg war die Dienststelle. Ilse war KK, also Kriminalkommissarin. Der Dienstleiter war KHK, was Kriminalhauptkommissar bedeutet. Dazwischen lag der Dienstgrad des KOK, der hätte ihr nach Dienstjahren eigentlich zugestanden. Aber da wurden andere wohl bevorzugt. Bessere Verbindungen brachten auch in einer Behörde schneller weiter.Bild 201271 - Dieses Bild ist aus diesem Werk.

Aber die waren nun nicht zur Stelle.

Die Pinnwand füllte sich. Bilder, erste Vernehmungen und das Ergebnis der Obduktion. Notizen und Termine in Blätterform, sogenannte Faulenzer, klebten fast überall. Ihr Assistent, ein Kriminalmeister, also Lehrling mit dem Spitznamen Stift-Maier1, war noch ungebrochen in seinem Übereifer. So ist die Jugend, mit zunehmendem Alter schwinden auch die Illusionen und die Routine macht sich breit.

Besprechung:

"Was haben wir bis jetzt?"

"Unser Toter ist 60 Jahre alt. Und wäre vermutlich auch nicht viel älter geworden. Lungenkrebs im fortgeschrittenen Stadium. Todesursache ist ein Kopfschuss aus drei Meter Entfernung. Vermutlich mit Schalldämpfer, die Patronenhülse wurde nicht gefunden. Das Kaliber 22 wurde benutzt. Das deutet auf einen Profi hin."

"Wieso, größere Kaliber haben mehr Power?" Stift-Maier1 konnte es nicht lassen.

"Der Fehler besteht in der Unterschätzung der KK-Patrone. Das Kaliber 9mm, das für viele Amokläufe verwendet wurde, hat eine höhere Durchschlagskraft, da es eine größere Treibladung besitzt und ein Vollmantelgeschoss ist. So ein Vollmantelgeschoss sorgt in den meisten Fällen für einen Durchschuss. Sollte das Opfer nicht tödlich getroffen worden sein, kann der Chirurg diese Verletzung relativ gut behandeln. Das KK-Geschoss hat eine geringere Durchschlagskraft, da weniger Treibladung zum Einsatz kommt. Es handelt sich aber hierbei nicht um ein Vollmantelgeschoss, weshalb es sehr weich ist. Aufgrund der fehlenden Härte deformiert es sich im Körper. Somit wird ein schlimmerer Wundkanal hervorgerufen. Aufgrund dessen, dass es so weich ist, kann es auch leichter auseinanderbrechen. Das Resultat ist ein verdreckter und kompliziert zu behandelnder Wundkanal. Dem Chirurgen ist es, abhängig davon wo getroffen wurde, oftmals gar nicht möglich, diesen komplett zu reinigen. Sollte der Betroffene also vorerst überlebt haben, ist das Risiko einer Blutvergiftung äußerst hoch. Du kannst mit einer KK-Waffe mitunter größeren Schaden anrichten, da die Waffe leichter zu kontrollieren ist und du somit mehrere gezielte Schüsse in kurzer Zeit abgeben kannst. Dies kann man mit einer 9mm - Pistole auch, doch benötigt man auch mehr Übung. Zusätzlich sind derartige KK-Waffen und die dazugehörige Munition günstiger zu bekommen. Gesagt werden sollte auch, dass sehr viele Auftragskiller KK benutzen, da der Lärmpegel nicht so hoch ist, die Waffe, wie ich bereits erwähnte, leichter zu kontrollieren ist, und es nicht so eine große "Sauerei" gibt, da ein glatter Durchschuss mit gewöhnlicher KK-Munition selten ist, was nichts an ihrer Gefährlichkeit mindert. Es blutet nur weniger nach außen, ist aber meist tödlich!" Der Dienststellenleiter sah ihn erklärend an.

"Seine Schwägerin hat ihn identifiziert. Die hat sich vor dreißig Jahren von seinem Bruder scheiden lassen. Nebenbei, seinem Zwillingsbruder. Ihr Ex lebt irgendwo in Afrika, arbeitet für eine Hilfsorganisation. Es besteht kein Kontakt.

Ihr Schwager hat sie und ihre Tochter finanziell unterstützt. Die beiden Brüder haben vor 35 Jahren wohl das letzte Wort miteinander gewechselt."

"Fast so alt ist auch die Tochter!?" Ab und zu kam auch mal eine vernünftige Bemerkung von Stift-Maier1.

"Bei eineiigen Zwillingen würde ein Gentest zur Vaterschaft wohl nicht viel bringen!" Vervollständigte Ilse den Gedanken bzw. die aufgeworfene Frage.

"Maier2 vom KK3 hat das Pizzataxi gefunden." Der Dienststellenleiter legte den

Hörer zurück.

"Ist vollkommen ausgebrannt etwa 5 Kilometer hinter Weyerbusch im Wald gefunden worden. Die Kollegen aus Altenkirchen haben es entdeckt. Spuren werden wir da wohl keine mehr finden. Der Italiener in Rosbach hatte das wohl schon vorher als gestohlen gemeldet. Ihr fahrt mal hin, und überprüft die Alibis der Besitzer und Angestellten."

"Das kommt davon, wenn man mit dem Trinkgeld knausert."

"Diese Bemerkung ist unpassend Maier1!" Rügte Ilse ihren Assistenten.

"Von Weyerbusch führt die L276 auf die B256 und quer durch den Westerwald bis zur A3."

"Ja und? Was sagt uns das?"

"Dass der Täter möglicherweise zur A3 wollte, in Richtung Frankfurt zum Flughafen. Du besorgst uns die Bordlisten aller Flüge der letzte beiden Tage.

Da filtern wir alles was nicht Schmitz, Maier oder Müller heißt mal raus."

Zumindest war Ilse diesen hyperaktiven Terrier mal für eine Weile los.

"Ich kümmere mich mal um den Freundeskreis."

Befragung des Roman K.

Vor Jahren hat die Polizei den ganzen Kreis vermessen und eingeteilt. Eine Art Navigationssystem erstellt. Diese unsichtbaren Gitternetzlinien überzogen auch das schöne Windeck, die Perle im Rhein-Sieg Kreis. Flächenmäßig wohl die größte Gemeinde im Regierungsbezirk Köln, war sie gleichzeitig einwohnermäßig und finanziell die Letzte und Kleinste. Fast dreißig Kilometer lang zog sie sich kurz hinter Eitorf beginnend entlang der Sieg in Richtung Rothaar Gebirge. Das hieß nicht so, weil hier rotschöpfige Germanen oder Iren lebten. Nein, das kam von rod und Hard, was soviel wie gerodeter Kamm bedeutete. Das ganze Siegerland war früher mal Bergbauregion. Ganze Wälder wurden für Holzkohle geschlagen, damit die Eisen-Hütten Tag und Nacht das Erz aus dem Gestein schmolzen. Das Gebiet war keltischer Siedlungsraum. Schon die hatten 1000 v. Chr. Eisenerz geschmolzen. Der Name des Flusses Sieg kam auch aus dem Keltischen, Sikkere bedeutet schneller, reißender Fluss.

Die Sieg war wunderschön, konnte für ungeübte Schwimmer aber auch sehr gefährlich werden. Windeck liegt in NRW und grenzt an Rheinland Pfalz. Das war auch der Grund, weshalb es etwas gedauert hatte, bis der Fund des Pizza-

Taxis dem Mord an Hans Bückler zugeordnet werden konnte. Ein anderes Bundesland bedeutet mehr verfluchten Papierkram. KK Ilse war also auf dem Weg in den letzten Zipfel dieser Gemeinde. 200 Meter weiter endete ihre Amtsgewalt. Sie suchte einen gewissen Roman K., der lebte in einem winzigen Kaff, zu klein um Ort zu sein, war es ein sogenannter Weiler. Drei Häuser mit Kneipe nennt man Dorf, drei Häuser ohne Kneipe nennt man Weiler. Erkennt man an den grünen Ortsschildern. Der Typ wollte gerade mit seinem Hund eine Runde drehen.

Ilse ging mit.

"Wir sind hier schon in Rheinland Pfalz, hier ist kein Leinenzwang, mein Hund darf hier frei laufen!"

"Deswegen bin ich auch nicht von Siegburg hierher gekommen. Ich möchte mich mit Ihnen unterhalten. Es geht um den Mord an Hans Bückler. Ihre Telefonnummer war in seinem Handy gespeichert. Sie kannten ihn?"

"Ja, wir haben manchmal zusammen gefeiert. Aber ich war mehr oder weniger nur Zaungast bei diesen Treffen."

"Was für Treffen?"

"Amical des anciens nennen die das. Mein Halbbruder Jean hat mich immer mitgenommen. Wenn er zu Besuch kommt, wohnt er manchmal bei mir."

"Manchmal?"

"Meine Frau kann ihn nicht ab. Sie wechselt sich mit ihren Schwestern bei der Pflege ihrer Mutter ab, ist sie nicht da, schläft Jean auf der Couch."

"Ihr Halbbruder ist Franzose?"

"Ja, ich bin ein Besatzungskind, wir lebten nach dem Krieg in der französisch besetzten Zone. Aber dürfen Sie hier überhaupt Fragen stellen? Wir sind nicht mehr in NRW?"

"Wir unterhalten uns nur. Ich kann Sie aber auch vorladen?"

"Nein, war nur ein Scherz. Mein Humor ist etwas dunkel pigmentiert."

"Was ist das für eine Amical?"

"Ehemalige Fremdenlegionäre, treffen sich mehrmals im Jahr. Kein offizieller Verein. Alles sogenannte 83er. Einige aus Deutschland, Belgien, England und wie mein Halbbruder Jean halt aus Frankreich. Erzählen von damals, singen, trinken und essen recht gut!"

"Warum immer am 30. April?"

"Das ist der höchste Feiertag in der Legion. Das war diese berühmte Schlacht in Mexiko 1863. 65 Fremdenlegionäre gegen 2000 Mexikaner.

Dieser Kampf, den nur drei Mann überlebten, wurde zum Symbol für Opfer- und Heldentum hochstilisiert. Jedenfalls wird der Tag in Frankreich groß gefeiert. In den Legionsstandorten ist dann Tag der offenen Tür."

"Was sind Dreiundachziger?"

"Die Einheit war wohl im Rahmen einer Friedensmission (FMSB) 1983 im Libanon stationiert. Die hatten einige Verluste. Jean war damals Unteroffizier. Hans war zwar nicht in seinem Zug, der war Scharfschütze. Aber irgendwas verbindet die beiden. Nur hat er nie erzählt was. Ich weiß eh sehr wenig über ihn. Nur das Nötigste. Aber er ist ein feiner Kerl. Sie glauben doch nicht, dass einer seiner Freunde Hans ermordet hat?"

"Wir stehen noch am Anfang der Ermittlungen. Es ist alles etwas nebulös. Hat Hans eigentlich viel geraucht?"

"Meines Wissens war er Nichtraucher, warum?"

"Ach, nur so."

"Sagen Sie mir bitte, wann die Leiche zur Beerdigung freigegeben wird, ich möchte die Kameraden informieren. Ich denke, die werden alle kommen.

Einer für alle, und alle für einen war so ein Spruch von denen."

"Werd ich machen, leinen Sie die Töle gefälligst an, wir sind wieder in NRW!"

Ilse grinste dabei, sie hatte doch einiges erfahren. Und die Gäste bei der Beerdigung würde sie sich auch vornehmen.

Lagebesprechung in Siegburg.

Die Ermittlungen gingen schleppend voran.

Da einige der zu Befragenden im Ausland residierten, musste jedes Mal um Amtshilfe ersucht werden. Und das dauert in Europa. Stift Maier1 hatte einen Glückstreffer gelandet. Kommissar Zufall führt manchmal zu erstaunlichen Ergebnissen. Er hatte den Job, Flüge und Passagierlisten am Airport Frankfurt zu checken. Und er wurde fündig. Zwei Tage vor dem Mord waren zwei Libanesen von Paris aus nach Deutschland eingereist. Die hatten einen Leihwagen der Firma Sixt genommen. Und waren am Folgetag nach dem Ereignis wieder abgereist. Auf dem Rückweg von Frankfurt nahm er die kürzeste Strecke durch den Westerwald. Über Flamersfeld kam er auch durch Weyerbusch. Der Ort ist bekannt, weil dereinst ein gewisser Friedrich Wilhelm Raiffeisen hier sein Wirken begann. Die Idee der genossenschaftlichen Selbsthilfe hatte der Sozialreformer Raiffeisen bereits zu seiner "Weyerbuscher" Zeit verwirklicht, wo er während der Hungersnot 1846 Brot für die Armen backen ließ und 1847 einen Brotverein gründete. Schon kurz nach seinem Amtsantritt hatte er hier eine Schule erbauen lassen, zwei weitere Schulen in Nachbarorten folgten. Zudem betrieb er zur besseren Erschließung der Region den Bau einer Straße von Weyerbusch über Flammersfeld, Rengsdorf und Heddesdorf zum Rhein, später auch bis Hamm (Sieg). Diese Straße, die zum Teil mit der heutigen  B 256 identisch ist, wurde am 23. März 1984 Historische Raiffeisenstraße benannt. Sie verbindet seine Wirkungsstätten vom Geburtsort bis zum Raiffeisendenkmal in Neuwied. Er sorgte für die Aufforstung der Wälder und den Bau der Westerwaldbahn.

Da Maier ganz dringend noch seine Spesen verbraten musste, kehrte er in das Hotel Sonnenhof an der B 8 ein. Das war ein sehr gediegenes Gastronomie Objekt mit mehr als gutbürgerlicher Küche. Aber Papa Staat zahlte ja. Des Kaisers Rock ist eng, aber warm. Einer Eingebung folgend fragte er nach Hotelgästen der letzten Tage. Und siehe da, die beiden aus dem Nahen Osten waren tatsächlich dort abgestiegen. Sie hatten Besuch von einem Landsmann, jedenfalls unterhielten sie sich in ihrer Muttersprache. Soweit erinnerte man sich. Mit dem Personal sprachen sie in Englisch. Am Tag und zu der Zeit des Mordes waren sie im Hotel. Sie hatten sich frühzeitig auf ihre Zimmer zurückgezogen. Nein, niemand hat gesehen, dass sie das Haus verlassen hätten. Nur die Tatsache Libanese zu sein, ist aber nicht strafbar. Jedenfalls nicht in Deutschland. Und in einem Hotel zu nächtigen ist auch nicht verboten. Libanesen gelten als erstklassige Kaufleute. Ja man sagt ihnen nach, sie hätten das Geschäftemachen erfunden. An der Levante führten jahrtausendalte Handelsrouten vorbei. Möglicherweise waren sie auch nur zufällig aus geschäftlichen oder familiären Gründen zur Mordzeit in Weyerbusch, wo das gestohlene Pizzataxi abgefackelt aufgefunden wurde. Man könnte die deutsche Botschaft oder das französische Konsulat in Beirut um Amtshilfe bitten, doch mit welcher Begründung?

Bild 201279 - Dieses Bild ist aus diesem Werk.Die Frage, ob einer von ihnen Hans Bückler erschossen hätte, würden sie vermutlich verneinen. Und objektive Beweise waren zur Zeit Mangelware.

Also nur eine Spur, aber kein hinreichender Tatverdacht. Da bis dato auch noch kein Motiv erkennbar war. Jedenfalls hatte man ihre Identität.

"Verdammt, alle haben ein Alibi, die mit dem Opfer in Verbindung gebracht werden können!" Ilse klang enttäuscht.

"Alle haben ein Alibi, bis auf das Mordopfer!" Stift-Maier1 lachte über seinen eigenen Scherz, den er für gut hielt. Aber auch nur er. Hätte er mal gewusst, wie nahe er an der Wahrheit war. Viele Dinge sind einfach, wenn man die Lösung kennt. Aber so lag alles im Dunkel.

"Wir geben die Leiche frei! Mal sehen, wer so alles zur Beerdigung kommt.

Außer der Schwägerin und deren Tochter gibt es wohl keine Verwandten. Diese sogenannte Amical will sich wohl um die Beisetzung kümmern und die Kosten übernehmen. "Treue bis in den Tod". Ich halt nicht viel von so einem Scheiß. Parolen sind die Wiese der Dummen. Letztendlich sind alle Menschen Egoisten." Damit verließ der Kriminalhauptkommissar das Büro.

Wahl des Friedhofes

Die Beerdigung sollte in Halscheid stattfinden. Ein kleines Kaff, fünf Kilometer hinter Rosbach in Richtung Waldbröl. Mein Halbbruder hatte sich beim Pfarrer eingesetzt. Obwohl Hans mit Sicherheit kein Kirchgänger war, so war er doch eine Seele, die zu Mutter Kirche zurückkehrte. So was konnte Roman gut. Der war der geborene Verkäufer. Fing der an zu labern, kaufte man ihm was ab, nur um endlich seine Ruhe zu bekommen. Und als Wahl-Windecker sollte Hans seine letzte Ruhe auf diesem schönen Waldfriedhof haben. Wo Argumente fehlen, hilft manchmal auch eine kleine Spende, besonders in einer klammen Gemeinde. Jedenfalls hatte er es geschafft.

Mein Name ist Jean. Ich bin Franzose. Mein halbes Leben war ich beim Militär, den Rest bei irgendwelchen Sicherheitsdiensten. Mit 18 Jahren hatte ich die Wahl, entweder Knast oder RPIMA. In unserer Region gab es keine Arbeit für junge Burschen. Die meisten wurden kriminell, dealten, brachen in Villen ein oder klauten Autos. Ich entschied mich nach einer Jugendstrafe für das

1er regiment parachutiste infanterie de marine. Der Standort war Bayonne, Département Pyrénées-Atlantiques. Ich brachte es immerhin zum Caporal-Chef, flog dann aber raus, weil ich mit Vorgesetzten nicht gut klar kam. Besonders nicht mit einem, der hat nun eine gebrochene Nase. Ein Kumpel empfiehl mir die Fremdenlegion. Dort würde meine Dienstzeit irgendwann mal mitgezählt.

Das war vorteilhaft für die Pensionsansprüche. Schließlich musste man auch an später denken. Wer nicht vorher erschossen wurde, musste später auch was zu essen haben. In der Legion fliegt man nicht raus, wenn man einen Vorgesetzten haut. Die schlagen einfach zurück, und das können die recht gut. Es gibt relativ einfache Regeln. Einmal kapiert kann man auch da Karriere machen. Das Essen war auch besser. Die haben sogar ein eigenes Weingut. Bei Puyloubier, dort im Süden ist das Altenheim der Legion. Ja, Legion Patria Nostra, die Legion ist unsere Heimat. Da finden streunende Hunde und heimatlose Vagabunden ein Zuhause.

Nun waren wir aber in die Jahre gekommen. Man traf sich noch zu Kameradschaftstreffen, aber immer öfter zu Beerdigungen. Was der Krieg nicht schaffte, schafft die Zeit. Die Zeit ist eh der schlimmste Killer, ihr entkommt keiner. Vermutlich ist das die einzige Gerechtigkeit auf dieser schönen Welt.

Also kamen wir nach Windeck, um uns von Hans zu verabschieden. Ich brauchte noch eine Unterkunft. Bei meiner Halbschwägerin konnte ich diesmal nicht nächtigen. Die war noch sauer, weil ich Roman einmal mit "Kèpi blanc" abgefüllt hatte, unser Spezialgetränk nach unserer Kopfbedeckung benannt. Das ist 1/3 Pastis, 1/3 Wodka und 1/3 Ziegenmilch. Haut jeden um. Besonders Neulinge kotzen dann mehrere Tage lang. Das fand die gar nicht lustig. Also musste ich mich noch nach einem Zimmer umsehen. Die Trauerfeier sollte in Burg Mauel bei Rosbach stattfinden. Ein ganz tolles Ausflugs-Restaurant. Da hatte schon Napoleon eine Präfektur drin. Das wäre dann ja wohl auch angemessen.

Dann harren wir mal auf die Dinge, die da kommen werden.

Die Beerdigung

Auf dem Friedhof waren nicht viele Leute. Hans hatte in Windeck keine Freunde oder Bekannten. Sein Bruder Jürgen war gekommen. Er sah sportlich aus. Dynamischer Gang, federnd in den Gelenken. Wenn man bedenkt, wie manch ein jüngerer Mann schon rumschlurft. Seine geschiedene Frau hielt sich bewusst abseits von ihm. Sie sah ihn kaum an. Während seine Tochter sich regelrecht an ihn drängte.

Acht alte Deppen waren erschienen. Sechs davon trugen den Sarg. Die Messe war kurz, vermutlich reichte die Spende nicht für das neue Dach der Kapelle.

Pierre, der Belgier, zog sein Horn hervor, als der Sarg in der Erde verschwand.

Er war Clairon, Hornbläser der Legion. Alle standen stramm, als er die Sonnerie aux Morts blies. Ohne Hut wird ja nicht salutiert. Vielleicht in Ami-Filmen, um Patriotismus vorzugaukeln. Aber sonst nicht. Dann erklang "Ich hat einen Kameraden" und anschließend der Boudin. Die Hymne der Legion. Ein Spottlied auf die Belgier. Le Boudin (die Blutwurst) ist eine blaue Wolldecke, die in Form einer Wurst auf dem Tornister der französischen  Fremdenlegionäre gebunden war. Vor irgendeiner Schlacht zog der belgische König mal seine versprochene Unterstützung wieder ab. Die Soldaten marschierten in Richtung Heimat. Da konnten die nun wirklich nichts für. Aber seit dem werden sie als Hosenscheißer besungen. Da man von ihnen als Letztes vor dem Kampf nur noch den Rücken mit Rucksack und der Feld-Decke sah.

In der Nähe der Familie stand eine etwas unscheinbare Frau.

"Wer ist die hübsche graue Maus da drüben?"

"Das ist die Kriminalkommissarin, die in diesem Fall die Ermittlungen leitet." Flüsterte mein Bruder Roman zurück und fügte hinzu: "Lass lieber die Finger davon, könntest sie dir verbrennen."

Er kannte mich halt. Dann ging es ans Kondolieren. Jürgen Bückler streckte mir seine Hand entgegen, ich sah ihm kurz in die Augen, ging ohne einen Ton an ihm vorbei. Sprach zuerst der Ex-Schwägerin und dann deren Tochter mein Beileid aus. Ich stellte mich etwas abseits, um auf die anderen zu warten.

Die graue Maus kam auf mich zu. "Sie wissen, was ich von Ihnen will?"

"Klar, Sie wollen mit mir schlafen!" Jeder andere hätte jetzt eine geknallt bekommen. Aber ich konnte schauen wie Jean Paul Belmondo. Der hat in seinen Filmen Tausende kalt gemacht, seinen Dackelblick aufgesetzt und ganz treuherzig gefragt: "Habt ihr mich noch lieb?" Jedenfalls im übertragenen Sinne. Außerdem klingt so eine Frage mit französischem Akzent um ein Vielfaches netter, als in preußisch Hauruck-Deutsch!

"Nicht wirklich, jedenfalls nicht heute." Frau Maus bekam ganz leicht rote Ohren. Ein gutes Zeichen.

"Sie sind der Einzige aus dem Bekanntenkreis, den ich noch nicht befragt habe."

"Soll das eine Verhaftung werden? Ich steh auf Handschellen." Man(n) muss das Eisen schmieden, auch wenn kein Feuer brennt. Oder so ähnlich.

"Wir hätten sogar eine Zelle für Sie, der Richter ist ein Freund von mir. Sagen wir einfach es besteht Fluchtgefahr?"

"Vor einer schönen Frau bin ich noch nie geflohen, Frau Kriminaloberkommissarin."

"Kriminalkommissarin, nur Kriminalkommissarin!"

"Oh, das tut mir leid, verdient hätten Sie es sicherlich." Wir hatten uns nun beschnuppert, wie zwei Tiger in der Savanne. "Kommen Sie doch einfach mit zu diesem Gasthaus. Da können wir in Ruhe sprechen."

Jürgen Bückler nahm an der Trauerfeier nicht teil. Er fuhr seine Tochter nach Bonn. Der war wohl nicht gut und der Gutmensch musste wohl auch wieder zurück zu seiner Hilfsorganisation. Außerdem hatte keiner von den Ex-Legionären ihn auch nur mit dem Arsch angesehen. Ein Stinkstiefel weniger, der uns die Laune verderben konnte.

"Man sagt, Sie und der Ermordete wären die dicksten Freunde gewesen?" Die Tante in Grau vergaß wohl nie, dass sie im Dienst war. "Aber unter tiefer Trauer stell ich mir etwas anderes vor."

"Ma chér Ilse, als Soldat im Einsatz lernt man einen eisernen Grundsatz, der da lautet: Priorité aux Vivants! Zuerst kommen die Lebenden. Der Kampf geht weiter, wenn einer fällt. Nur im Kino bleibt der Film stehen. Wir haben unserem Kameraden die letzte Ehre erwiesen. Johnny kommt aus England, José ist Katalane aus Süd-Frankreich, ich bin von Martinique hier her geflogen und die Deutschen wohnen auch nicht nebenan. Wir haben keine Karte geschickt, sondern uns persönlich verabschiedet. Er ist tot, hat alle Probleme hinter sich gelassen. C`est la vie!"Bild 201278 - Dieses Bild ist aus diesem Werk.

"Ich komm in diesem Fall nicht weiter, alle haben ein Alibi. Ich finde kein Motiv. Selbst die Ex-Schwägerin wusste nicht, dass sie was erbt oder eine Versicherung auf sie läuft. Die wurde auch nicht erst gestern abgeschlossen.

Es muss etwas in der Vergangenheit geben. Können Sie mir davon erzählen, ich möchte einfach verstehen, was hier vor sich 

ging."

"Und ich benötige ein Zimmer, Burg Mauel ist ausgebucht. Dachte ich könnte bei meinem Halbbruder für einige Tage bleiben. Aber das lässt der Hausdrache nicht zu. Ich möchte auch nicht seine Ehe auf dem Gewissen haben."

"Ich habe ein Gästezimmer, das ich nie nutze. Ist in Siegburg Kaldauen. In der Nähe ist ein Imbiss, da könnten Sie essen. Wenn Sie mir aus der Legionszeit erzählen, wären wir dann quitt."

"Wir sind also keine Mordverdächtigen?"

"Nein, keiner von ihnen war am Tattag