Daniel Wachter

Wenn das Leben dir Zitronen gibt...

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Titel

Impressum

Anmerkung des Verfassers

Danksagung

Prolog

ALLER ANFANG IST SCHWER

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

HEILIGT DER ZWECK JEDES MITTEL?

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

WENN DAS LEBEN DIR ZITRONEN GIBT...

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

...DANN NIMM SIE UND MACHE LIMONADE DRAUS

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

NEIN, FRAGE LIEBER NACH SALZ UND TEQUILA!

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Epilog

Über den Autor

Impressum neobooks

Titel

DANIEL WACHTER

WENN DAS LEBEN DIR ZITRONEN GIBT...

Roman

Impressum

Texte: © 2018 Copyright by Daniel Wachter

Umschlaggestaltung: © 2018 Copyright by Daniel Wachter

Verlag Taschenbuchausgabe:
Daniel Wachter

CH-6036 Dierikon

Publikation: neobooks – ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Eine Druck-Version dieses Werkes wurde publiziert von neobooks – ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Anmerkung des Verfassers

Die Handlungen und die Charaktere, genauso wie etwaige Beziehungen in Partner-‚ Freundschafts- oder Verwandschaftsverhältnissen im Verlauf der Geschichte sind frei erfunden, Ähnlichkeiten rein zufällig.

Danksagung

Mein Dank gilt all denjenigen, welche mich in meinen Projekten und in den Tagen meines Lebens stets unterstützt und immer wieder Rückmeldungen zu den Werken gegeben haben.

Speziell möchte ich mich bei Sandro Rodrigues und seinen Freunden im Urnerland bedanken, da sie mir mit ihren Erzählungen eine grosse Inspirationshilfe waren, jedoch beruht kein Charakter auf einem der ihrigen oder sonstigen Personen in ihrem Umfeld. Es sind alle Figuren frei erfunden.

Ein Dank gebührt auch Marco Bischofberger für seine Hilfe in Waffenfragen.

Nicht zu vergessen: Meine Eltern.

Prolog

Meine Heimat. Erstfeld.

Ein beschauliches Städtchen am oberen Ende des unteren Urner Reusstals. Die Sonneneinstrahlung ist im Winter gering, die Lebensqualität dennoch hoch, weil Erstfeld das Glück hatte, dass der unweit gelegene Sankt-Gotthard-Pass auserkoren wurde, eine der wichtigsten Nord-Süd-Transitrouten zu werden. Zuerst kamen die Säumer mit ihren Mauleseln, später die Eisenbahn, welche am Nordrand der damals sehr kleinen Siedlung ausgedehnte Landflächen erwarb und riesige Gleisanlagen mit Depot, Werkstätten und Bahnsteigen errichtete. Mit der Eisenbahn kam der wirtschaftliche Aufschwung Erstfelds, schnell wurde die Gemeinde eine der reichsten des Landes. Die Kantine der Bahnbeamten war rund um die Uhr geöffnet, jahrelang verbanden Nachtzüge Erstfeld mit den Metropolen Europas: Amsterdam, Mailand, Brüssel, Dortmund, Köln, Turin. Wir waren der Mittelpunkt, den jeder kannte.

Auch die örtliche Bevölkerung profitierte, Gewerbe aller Art siedelte sich an, freilich auch das horizontale. Die Gotthardstrasse, welche sich wie ein Boulevard parallel zur Bahnlinie hinzieht, hat sich über Jahrzehnte einen Namen als Kneipenmeile gemacht.

Leider hat Erstfeld an Bedeutung für die Eisenbahn verloren, seit vor wenigen Jahren eine Hochgeschwindigkeitsstrecke eröffnet wurde, welche den Ort links liegen lässt. Zwar wurden als Gegenmassnahme neue Geschäftsbereiche angesiedelt, doch ein grosser Teil der Bahnanlagen liegt seitdem brach. Die internationalen Personenzüge rauschen nun einige Kilometer ausserhalb des Ortes durch den Berg, nachdem sie ihre früher hier üblichen Halte längst verloren hatten. Auch die Schichtwechsel bei den Güterzügen gehören der Vergangenheit an, die Kantine sucht einen neuen Pächter. Bislang erfolglos - wen wundert’s?

In die Bresche sprang die Autobahn, vor über dreissig Jahren als weitere Transversale errichtet, zuerst beschäftigte die Baustelle zahlreiche Arbeiter, heute ist es die Raststätte am nördlichen Ortsende, welche für hohe Steuereinnahmen sorgt.

Da fällt mir ein, ich habe mich dem geneigten Leser noch gar nicht vorgestellt. Ich bin Alessandro Varela, ein junger Mann, der fast sein ganzes Leben hier in Erstfeld und dem Tal verbracht hat.

Ich husche durch die Strassen, die fast ausgestorben wirken, das Leben spielt nicht mehr hier in Erstfeld, von der Eisenbahn profitieren längst andere. Irgendwie war es immer am Arsch der Welt gelegen, nur weil man damals keine Alternative beim Eisenbahnbau hatte, war Erstfeld zum Handkuss gekommen.

Ich betrete das Auld Triangle, ein im irischen Stil eingerichtetes Pub an der Gotthardstrasse, eines der wenigen Lokale, das noch geöffnet war. An unserem Stammtisch warten bereits meine besten Freunde auf mich.

Marija Kuzmanovic, eine junge Frau mit beeindruckendem Willen.

Severin Gisler, nicht gerade arbeitsfreudig - heute mal ausnahmsweise ohne seine Freundin Leandra, mit der er quasi über Nacht seine ehemalige Freundin Silvia ersetzt hatte.

Marcel Hendl, dessen sonniges Gemüt ihn mehr Rosen oder auch Körbe verteilen liess als manchen dieser Junggesellen im Privatfernsehen.

Alexander Weiss, der älteste in der Runde, aber bei weitem nicht die Papafigur der Gruppe, weil er in seinem Innern doch jung geblieben war.

Alles scheint auf eine fröhliche Runde hinzudeuten, die Kellnerin Natascha, die immer ein offenes Ohr für uns hatte, hat mich offenbar bereits erblickt, jedenfalls kommt sie an unseren Tisch geeilt, um die Bestellungen aufzunehmen.

„Hallo Alessandro“, begrüsst sie mich und lässt ihre perfekten weissen Zähne aufblitzen. „Was darfs denn sein?“

Just als ich ihre Frage beantworten will, ertönen laut dumpfe, tiefe Klänge, welche das Blut in unseren Adern gefrieren lässt. Ich kenne diese Töne, die Gefahr ihres Erklingens schwebt seit Jahrzehnten wie ein Damoklesschwert über Erstfeld und dem Reusstal. Wir befinden uns nicht nur an einer der wichtigsten Nord-Süd-Routen Europas, sondern auch wenige Kilometer nördlich - und vor allem flussabwärts - eines der grössten Stauseen des Landes – der Göscheneralpsee. Der Wasseralarm, der Alarm, vor dem wir uns alle fürchteten – und den wir alle erfolgreich verdrängt hatten.

Bis heute.

„Ist auf der Göscheneralp oben was los?“, fragt Severin, der als erster seine Sprache wieder gefunden hat. Wir eilen nach draussen, wo sich wohl das halbe Städtchen auf den Strassen versammelt hat und alle lauschen gebannt den Sirenen, welche unaufhörlich versuchten, die Bevölkerung zu warnen. Vor einer Gefahr, der man nicht lebend entkommen konnte. Auf meinem Rücken hatte sich eine Gänsehaut gebildet.

Wir halten uns alle an den Schultern, im Wissen, dass unser Leben bald vorbei ist. Offenbar hat Alexander denselben Gedanken wie ich.

„Jungs und Marija, es ist Zeit unser Leben zu reflektieren. Was habt ich in eurem geschafft?“

Unsere alle Augen blicken gespannt auf Marija, hat sie doch den grössten Wandel unserer Clique hinter sich.

I

ALLER ANFANG IST SCHWER

I

ALLER ANFANG IST SCHWER

Kapitel 1

Marija gehört seit vier Jahren zu uns. Kennen gelernt hatten wir sie bei ihrer Arbeit im Restaurant La Finca, ebenfalls an Erstfelds Gotthardstrasse gelegen und ebenfalls einer dieser Lokalitäten, welche im Aushang noch eine Speisekarte statt eines „Geschlossen!“- oder „Zu verkaufen“-Schild hängen hatten.

Wie jeden Tag stand Marija vor dem Spiegel ihres kleinen Mansardenzimmers im Zentrum von Erstfeld. Die Behausung entsprach nicht gerade dem üblichen Standard unseres Landes, dennoch bot sie unverkennbare Vorteile; nebst der tiefen Miete sprach auch die fussläufige Entfernung zum La Finca dafür, hier ihren Lebensmittelpunkt zu haben.

Nachdem sie sich Make-up aufgetragen und ihre bereits zuvor säuberlich auf das Klappbett gelegten Kleider angezogen hatte, machte sie sich auf den Web zur Arbeit.

Liebend gerne wäre sie länger im Bett geblieben, hatte sie doch erst um vier Uhr in der Früh Feierabend gehabt. Weil jedoch ihre Arbeitskollegin Mariella unbedingt Spätschicht wollte, durfte Marija nach nur vier Stunden wieder auf der Matte stehen.

Mariella war eine eigenartige Person, stets bändelte sie mit irgendwelchen Typen an. Ihre Affäre mit João, einem verheirateten Portugiesen, war natürlich längst kein Geheimnis mehr. Er tauchte auch auffällig oft im Finca auf, schlich um sie, verschwand mit ihr auf dem Herrenklo.

Seit Anbeginn der Liaison verlangte Mariella von João, dass er sich von seiner Frau trenne. Er versprach es immer, doch es war klar, dass er sich eine Scheidung nicht würde leisten können.

Und so blieb er bei seiner Frau, während er nebenbei Mariella vögelte. Diese wiederum heulte Marija immer die Ohren deswegen voll.

Freilich hatte jene andere Probleme, doch ein offenes Ohr hatte niemand für sie.

Bis auf uns.

Marija arbeitete nicht aus Spass im La Finca, sie konnte sich auch keine bessere Wohnung leisten, ja musste sogar Angst haben, diese irgendwann verlassen zu müssen, sei es aus Schuldengründen oder weil die Besitzer eine andere Verwendung dafür hatten.

Sie war in einer Beziehung mit Simon, einem drogensüchtigen Taljungen, der sein Leben lieber in Bars und mit Kokain verbrachte, als sich um einen Job zu bemühen. Seine Drogensucht hatte ihm schon einige erfolglose Aufenthalte in der Entzugsklinik verschafft. Marija war sein Notnagel, sie finanzierte seine Sucht, sonst würde er ihr drohen.

Just in diesem Moment klopfte es an der Tür. Als Marija öffnete, kam ihr ein verdächtig schwankender Simon entgegen.

„Baby, ich liebe dich!“, lallte er und wollte sie küssen. Bei diesem Versuch kippte er beinahe zur Seite, konnte sich aber im letzten Moment noch an Marijas Schulter festkrallen.

„Du hast wieder getrunken!“, stellte sie fest.

„Pah. Getrunken!“, brüllte er. „Als wäre ich ein Anfänger!“

Der Innentasche seiner zerfledderten Lederjacke entnahm er ein kleines Tütchen, das ein verdächtiges weisses Pulver beinhaltete.

„Baby, hast du eine Zehnernote?“

„Keine Ahnung.“ Sie widmete sich wieder ihrem Spiegelbild.

„Dann guck doch nach!“

„Simon!“ Sie drehte sich zu ihm um. „Ich habe keine Zeit, ich muss arbeiten gehen.“

Diese Worte entlockten ihm ein Lächeln. „Sehr gut, dann ist wieder etwas Geld für guten Stoff da!“

Als sie keine Anstalten machte, griff er, ihre Proteste ignorierend, nach ihrer Brieftasche und packte eine Zehn-Franken-Note aus, welche er zu einem kleinen Röhrchen rollte. Dann puderte er ein wenig des weissen Pulvers auf die Tischplatte und bildete mit einer Rasierklinge fein säuberlich eine Linie.

„Ist das Kokain?“, fragte sie angewidert.

Simon strahlte. „Natürlich ist das Koks. Weisses Gold!“

Er hielt sich das Röllchen ans linke Nasenloch und zog die Linie hoch.

„Ach, tut das gut!“, seufzte er zufrieden und hielt ihr die gerollte Banknote hin.

„Willst du auch mal?“

Als Marija im Lokal ankam, war die Hölle los. Obwohl Mariella zwingend an diesem Vormittag frei benötigt hatte, wuselte sie durch Tresen und Speiseraum, wild gestikulierend und herumschreiend. Ganz unerwartet kam dies zwar nicht, doch hatte Marija leise gehofft, dass hier weniger Lärm war als zu Hause. Simon war übrigens unmittelbar nach seinem Angebot direkt auf ihrem Bett eingeschlafen.

„Alles muss man selber machen, die anderen können gar nichts! Herumlaufen wie Schlampen, aber sonst unfähig!“

Offenbar hatte ihre Kollegin ihre Ankunft noch nicht bemerkt, denn Marija war sich sicher, dass mit Mariellas abschätziger Bemerkung sie gemeint war. Dabei hatte sie doch den Tresen gewienert wie wild.

In diesem Moment öffnete sich eine Tür und Frowin Baumann, der Besitzer und Wirt des La Finca, betrat sein Lokal.

„Was ist das hier für ein Lärm?“, erkundigte er sich.

„Ich wollte nur kurz nach dem Rechten sehen, doch Marija hat ein riesiges Chaos hinterlassen.“

Die Erwähnte versteckte sich hinter einer Säule und sie versuchte, ihre Tränen zu unterdrücken.

„Du sollst diese Schlampe entlassen! Sollte sie nicht schon längst wieder hier sein!“

Mariellas Worte wirkten wie ein Stich ins Herz. Klar hatte sie für ihre Arbeitskollegin nicht gerade immense Sympathien gehegt, trotzdem hätte sie niemals mit einem solch hinterhältigen Verhalten gerechnet.

„Wahrscheinlich bläst sie einem Typen gerade den Schwanz. Frowin, hast du schon unten bei den Toiletten nachgesehen, ob sie da steckt?“

Als Baumann provokant auf seine Uhr blickte, entschied sich Marija für den Gegenangriff.

„Die Schlampe meldet sich pünktlich zum Dienst!“, meinte sie trocken und schnappte sich ein Handtuch.

„Solch‘ eine Sprache verbitte ich mir in meinem Restaurant!“, knurrte Baumann empört.

„Ja, du hast Frowin gehört, hier im La Finca arbeiten nur anständige Leute!“, musste jetzt auch noch eine keifende Mariella ihren Senf dazu geben. Marija verwunderte es nicht, dass sie im Ort hinter vorgehaltener Hand nicht selten als Papagei bezeichnet wurde.

„Als wäre ich die einzige, die so redet!“, murmelte Marija und wollte sich an ihre Arbeit machen. Einer der Dauergäste hatte schon lautstark nach einem Bier verlangt und diese sollte man nicht verärgern, wenn man Frieden wollte.

„Was hast du gesagt, Marija? Ich verstehe dich nicht. Abgesehen davon musste Mariella Zusatzschichten schieben, weil du letzte Nacht deine Arbeit nicht machen wolltest, du faule Kuh!“

Durch den Tränenschleier vor ihren Augen sah Marija Baumanns heranschleudernde Hand zu spät, um dem Schlag noch ausweichen zu können.

Kapitel 2

Auch Alexander hatte einen beschwerlichen Weg hinter sich. Durch Marcel war er zu unserer Gruppe gestossen, hatten die beiden sich doch bei der Arbeit kennen gelernt. Er war nach Erstfeld gezogen, weil er an der Raststätte eine Anstellung als Koch erhalten hatte. Marcel wiederum war Stammgast gewesen und wollte mal den Schaffer der vorzüglichen Schnitzel persönlich loben.

In einem rhythmischen Staccato liess Alexander die Klinge des Küchenmessers auf das kleine Brett prasseln, um die Karotten zu zerkleinern. Er war in Eile, hatte er doch alleine Dienst und nun waren die ersten Reisecars bei der Raststätte Erstfeld vorgefahren und deren Insassen wollten für ihre lange Weiterreise zu den touristischen Zielen der Toskana oder den monumentalen Kreuzfahrtterminals Liguriens gestärkt werden. Zusätzlich hatten sich im Vorraum einige Chauffeusen und Chauffeure niedergelassen, welche aus Ruhezeitgründen oder dem Tropfenzählersystem wegen ihre Sattelschlepper stehen lassen mussten und um die Zeit für einen Schwatz mit ihren Kolleginnen und Kollegen, die wohl ebenso an Einsamkeit litten, zu nutzen.

„Draussen warten Kunden seit fünfzehn Minuten auf ihr Essen!“, dröhnte eine tiefe männliche Stimme durch die Küche. Alexander verdrehe genervt die Augen, sie gehörte dem Chef des Betriebes, Dominik Hopfner. Hopfner trimmte den Laden auf Effizienz, deshalb wurde die Anzahl diensthabender Köche pro Schicht und Küche auf einen reduziert.

„Weiss!“, polterte dieser und baute sich vor Alexander auf. „Sie sind nicht zum Pause machen hier! Und Sie haben schon wieder die falsche Anzahl Nahrungsmittel bestellt!“ Er hielt dem verdutzten Alexander eine Tabelle unter die Nase. Tatsächlich waren die Daten nicht mehr dieselben, wie er es tags zuvor ausgefüllt hatte. Nebst ihm hatte nur noch eine Person Zugriff, Pasquale di Clemente, der Koch der Spätschicht.

„Das sind keine guten Voraussetzungen für Ihre Bewerbung als Küchenchef der Raststätte!“ Laut schlug Hopfner die Tür hinter sich zu und Alexander spürte die verwunderten Blicke der Küchengehilfen auf sich.

Als er längst wieder im Auto sass, fühlte er sich immer noch in einer Zwickmühle sitzend. Er wusste, dass Pasquale die Angaben geändert haben musste, doch war dieser so was wie sein einziger Freund hier. Die Küchengehilfen bedachten ihn ohnehin mit Hohn und Spott, weil er kein Einheimischer war, was eine Gemeinsamkeit mit dem gebürtigen Italiener Pasquale war, verband sie doch das gemeinsame Schicksal.

Doch dass dieser ihm ins Handwerk pfuschen sollte, konnte er nicht so recht glauben.

Als er bei der an seiner Wohnung am nächst gelegenen Ausfahrt die Autobahn verliess, fasste er einen Entschluss. Beim nächsten Kreisel wendete er und kehrte zur Raststätte zurück, er wollte Pasquale zur Rede stellen.

Er stellte seien Wagen auf den Dienstparkplatz und verschaffte sich mit seinem Badge Zugang zum Liefereingang. Als er einen Blick in die Küche wagte, sah er die Küchengehilfen, die zwar charakterlich schwach, aber dennoch fleissig waren, bei der Arbeit, doch von Pasquale fehlte jede Spur.

Er wollte gerade wieder umkehren und sein Vorhaben auf den nächsten Tag verschieben, als er aus dem Büro des Koches eine Stimme hörte. Eine Stimme, die unverwechselbar Pasquale gehörte und offenbar ein Telefonat mit amourösem Hintergrund führte.

Langsam näherte sich Alexander dem Büro. Auch wenn der Koch während den Betriebszeiten grundsätzlich in der Küche präsent sein sollte, stand ihm für administrative Belange ein Arbeitsraum mit Telefon, Computer und Drucker zur Verfügung. Früher beinhaltete dieser Raum noch ein Bett, damit einer der Köche sich kurz ausruhen konnte, doch kurz nachdem Hopfner die Schichten reduziert hatte, wurde das Bett aus dem Raum entfernt.

„Ciao bella, ich bin so verliebt in dich... Komm schon, ich reserviere uns einen Tisch im Seerestaurant, ich habe Rabatt!“, säuselte Pasquale. Die Bürotür stand einen Spalt breit offen, Alexander linste durch diesen. Pasquale fläzte auf dem Stuhl, die Beine auf der Schreibtischplatte gekreuzt, der Telefonhörer in der Hand.

Alexander stutzte. So weit er im Bilde war, war Pasquale doch verheiratet, jedenfalls zeigte er immer Bilder seiner Frau und den Kindern, welche noch in Italien lebten und seinen Angaben nach dort glücklicher wären als in der Schweiz.

Alexander schüttelte den Kopf. Dieser Mensch hatte wohl noch mehr unbekannte Facetten an sich. Immerhin war ihm der Begriff der Diskretion wohl nicht gänzlich unbekannt, sonst würde er wohl kaum den Geschäftsanschluss für solche privaten Angelegenheiten missbrauchen.

„Jetzt brauch‘ ich ein Bier!“, platzte Alexander in unsere Runde im Auld Triangle. Zugegeben, die Runde war klein, hatte bis zu seinem Eintreten nur aus Marcel und mir bestanden. Severin hatte auf die Anfrage nach einem kurzen Bier am Abend nicht geantwortet. Auch sonst befanden sich nicht viele Leute im kleinen Pub, das aus nicht viel mehr bestand als der Bar und vier kleinen Tischchen, wovon eines von uns als Stammtisch auserkoren wurde.

„Was ist denn los, Alex?“, fragte ich.

In kurzen Sätzen schilderte Alexander das Geschehene und fragte uns um Rat, wie er nun am folgenden Tag Pasquale gegenübertreten sollte.

„Konfrontiere ihn mit seinen Taten“, schlug Marcel vor.

Ich schüttelte den Kopf. „Nein, du sollst nicht alle Trümpfe ausspielen!“

Alexander nickte. „Stimme ich dir zu, Alessandro, dann hätte ich noch ein As im Ärmel.“

Der Abend wurde noch lang, irgendwann kreuzte auch noch Severin auf, seine Freundin Silvia im Schlepptau. Dieser missfiel es gewaltig, dass wir uns zu fortgeschrittener Stunde vor der Dartscheibe versammelten und versuchten, Severins Rekorde zu pulverisieren.

Natürlich ohne Erfolg.

Denn was Severin an Eifer bei der Arbeit vermissen liess, kompensierte er an der Dartscheibe. So lange er an dieser Erfolg hatte, sah er keinen Anreiz, sich um eine Festanstellung zu bemühen.

„Na Sevi, durftest du nun schon mal ran?“, fragte Marcel unverblümt, ungeachtet dessen, dass Silvia direkt daneben stand. Diese rümpfte auch angewidert die Nase, war sie in unseren Augen doch recht prüde und dementsprechend über solche Sprüche nicht gerade erfreut.

Irgendwann beschlossen wir, noch das Lokal zu wechseln. Nebst dem Auld Triangle war auch das La Finca eines unserer Stammlokale, auch wenn uns Mariella mit ihrer lauten Art ordentlich auf den Keks ging. Schon seit geraumer Zeit wuselte sie auffällig oft um uns herum, doch wir konnten uns keinen Reim darauf machen.

Wahrscheinlich hatte sie Interesse an einem von uns, was jedoch niemals ernst sein würde, war Mariella doch berühmt-berüchtigt dafür, sich durch die Matratzen halb Erstfelds zu wälzen.

Wir betraten das Lokal und sahen, das Mariella offenbar nicht da war. Dafür die neue Bedienung, die – so viel ich weiss –Marija hiess. Ihr Blick war auffallend stark auf den Tresen gerichtet, immer wieder strich sie sich eine Haarsträhne über das rechte Auge.

Es waren nur wenige Gäste da, beispielsweise Leandra, Mariellas beste und ebenso nervige Freundin.

Als Alexander winkte und sie hochsah, erkannte ich warum. Ein blau-lila Veilchen zierte ihre Augenpartie. Wir waren alle geschockt.

Wer verprügelte sie?

Ihr mutmasslicher Freund?

Frowin?

Ich konnte nicht zu Ende denken, als Mariella doch noch aufkreuzte. Jedenfalls suggerierte dies ihr Geplärre im Treppenhaus. Meine Vorahnung wurde bestätigt, als sie ins Restaurant platzte, aufgetakelt und in einem samtroten Kleid, tonnenweise Make-up und kirschrotem Lippenstift. Wen die wohl verführen wollte.

In diesem Moment erklang ein lautes Brummen auf der Strasse. Marcel öffnete das Fenster, ein Porsche 911 war vorgefahren.

„Ich bin jetzt weg!“, liess Mariella alle wissen, ehe sie sich an Marija wandte: „Bitte sei so gut und mache diesmal nichts kaputt, wir wären alle sehr froh. Schönen Abend noch!“

Schon war sie verschwunden.

Wie neugierige Kinder durch das Loch im Zaun wagten wir einen heimlichen Blick aus dem Fenster, gespannt, wer denn der Unbekannte beziehungsweise der Unglückliche war. Meines Wissens konnte sich João einiges leisten, aber sicherlich keinen Sportwagen.

Da öffnete sich die Fahrertür und ein dunkelhaariger Mann stieg aus, der eher aufs Set eines italienischen Jugendfilms passte als hier auf die Gotthardstrasse. Irgendwie war es nicht verwunderlich, dass Mariella auf solche Angeber stand. Ich hatte ihn noch nie gesehen; João jedenfalls war nun definitiv nicht Mariellas Verabredung.

Doch Alexanders Miene verdüsterte sich schlagartig.

„Pasquale!“, zischte er.

Kapitel 3

So brutal und vor allem unrealistisch es an diesem Punkt zu sein schien, aber an diesem Tag begann eine wunderbare Freundschaft. Doch wurden wir leider erstmals auch mit dem kriminellen Untergrund Erstfelds konfrontiert. Dieser wird uns wohl nie mehr loslassen.

Nachdem der ganze Zirkus sein Gastspiel im La Finca wohl beendet hatte, kriegte Alexander auf diesen Schock hin nun so richtig Durst. Marija kam zu unserem Tisch, nahm die Bestellung auf und just als sie zurück zur Bar gehen wollte, um die Biergläser zu füllen, wurde die Tür des La Finca brutal aufgeschleudert, so dass sie beinahe in den Angeln hing.

„War wohl ein schnelles Date!“, frotzelte Marcel.

„Wahrscheinlich hat er ihr von seiner Familie erzählt“, ergänzte Alexander. Doch weder Mariella noch Pasquale waren hereingeschneit.

Drei Kerle, die von den Körpermassen her Kleiderschränken glichen, eilten schnurstracks zur Bar. Anfänglich dachte ich, dass sie bestellen würden, doch ihr Interesse galt offenbar Marija.

„Wo ist er?“, fragte einer mit stark ausgeprägtem südosteuropäischen Akzent.

„Wo ist Simon?“

Marija schüttelte den Kopf. „Kein Ahnung, ich habe ihn seit heute Morgen nicht mehr gesehen!“

„Das interessiert uns nicht, Schätzchen! Er schuldet uns nämlich Geld!“

Marija stellte das Bierglas ab und musterte die drei jungen Herren mit erhobener Augenbraue. „Und was geht mich das an? Er hat sein Leben, ich meines.“

Einer der Typen grinste, die anderen beiden lachten leise. Doch nur der Wortführer schien mit der Fähigkeit, sprechen zu können, gesegnet zu sein.

„Du kannst uns dabei helfen. Du vögelst mit uns und dann ist Simon schuldenfrei.“

„Wie bitte?“ Marija knallte das Bierglas auf den Tisch, so dass es in Scherben zerbrach. „Ich bin doch kein Stück Fleisch, das herumgereicht werden kann!“

„Aber eine Nutte. Bist du nicht willig, so kannst deinem Stecher ausrichten, dass er gefälligst seine Kohle zu bezahlen hat. Sonst werden du und er das noch bitter bereuen, du...“

In diesem Moment war ich nicht mehr Herr meiner Sinne gewesen, war aufgestanden und hatte dem Primitivling einen Faustschlag verpasst. Er war wohl ein wenig überrascht, denn er taumelte und schrie auf. Als sich seine beiden Kumpels neben ihm aufstellten, taten Marcel und Alexander das Gleiche.

Wie in einem Mafiafilm beim Duell der zwei Clans standen wir uns in zwei Dreiergruppen gegenüber, die Luft war zum Schneiden, Spannung lag in der Luft, wir wagten kaum zu atmen. Ich sah Entschlossenheit in ihren Augen, Entschlossenheit zur puren Gewalt. Ja, in diesem Moment hatte ich ein kleines bisschen Angst.

Just als sich die Spannung in eine Eskalation zu entladen drohte, platzte Frowin Baumann ins Lokal. Auch wenn ich diesen schmierigen Typen nicht mochte, war ich doch froh, denn ich wollte mir nicht ausmalen, was hätte geschehen können.

„Was ist denn hier los?“, fragte er und musterte Marija und die Scherben des zerbrochenen Glases auf dem Tresen. „Hast du diese Knaben hierhergeholt? Das ist sehr schlecht! Ach ja, solltest du das Bierglas kaputt gemacht haben, wird es von deinem Gehalt abgezogen!“

Als Marija etwas entgegnen wollte, befahl er ihr mit einer Geste zu schweigen. Dann wandte er sich an die drei Kerle.

„Ihr verschwindet, bevor ich die Polizei hole!“

Dann verliessen die Schläger und Frowin die Bar wieder und wir boten Marija an, sich an unseren Tisch zu setzen.

So hat die Freundschaft zwischen ihr und uns angefangen.

Später waren wir samt Marija ins Auld Triangle zurückgekehrt, mittlerweile hatte auch Natascha ihre Schicht angetreten und Severin hatte doch noch Zeit gefunden und sich zu uns gesellt. Er hätte die Nachricht nicht gesehen, hatte er entschuldigend gemeint.

Natascha war für uns wie eine Mutterfigur, zeigte Interesse und ehrliches Mitgefühl an ihren Gästen, gab auch den einen oder anderen wertvollen Ratschlag mit auf den Weg.

Auch ihr erzählten wir von Intermezzo im La Finca, woraufhin sie sofort in die Küche eilte und mit einem Eisbeutel für Marija zurückkehrte.

„Ich würde die Typen anzeigen“, empfahl Natascha, doch Marija schüttelte den Kopf.

„Warum denn nicht?“ Natascha stemmte die Hände in die Hüfte.

„Weil sie sonst wütend werden und mir oder Simon was antun werden!“ Mittlerweile hatte Marija zu schluchzen begonnen und ich strich ihr beruhigend über den Rücken.

„Und zudem kennst du sicherlich die Polizei hier?“, warf Alexander ein. Unsere Polizei hatte landesweit nach mehreren juristischen Verfahren nicht mehr gerade den besten Ruf und es gab einige Individuen, die sich offenbar alles leisten konnten und trotzdem immer den Kopf aus der Schlinge ziehen konnten. Frowin Baumann war ein typischer Vertreter dieser Kategorie, genauso einer seiner besten Freunde, welcher ein einschlägiges Etablissement zwei Häuser weiter an der Gotthardstrasse betrieb.

„Dann trenn dich von deinem Freund!“ Dies war ein Attribut, das Natascha auszeichnete. Sie wollte immer das Gute für alle, gab niemals auf. „Wer ist er denn überhaupt?“

„Simon Zgraggen!“, antwortete Marija.

„Um Gottes Willen!“ Natascha schlug sich entsetzt die Hand vor den Mund. „Wie bist du denn an den gekommen?“

„Kennst du ihn denn?“

Natascha lachte auf. „Kennen? Dieser Bengel hat hier mal gearbeitet. Doch statt den Abwasch zu machen hat er lieber Drogen vertickt, bis ich ihn hochkant rausgeschmissen habe!“

Sie beugte sich zu Marija vor.

„Schätzchen, ich gebe dir jetzt einen sehr gut gemeinten Rat, so jetzt von Frau zu Frau. Schiess den Burschen in den Wind, und zwar lieber heute statt morgen. Du siehst, der bringt nichts weiter als Ärger!“

In einem idyllischen Restaurant in Seedorf, direkt am See gelegen, sassen sich Mariella und Pasquale an einem kleinen Zweiertischchen direkt gegenüber. Um den Kitsch zu vervollständigen, brannten auf einem kleinen, goldenen Kerzenständer zwei Kerzen. Mariella hatte den Kopf auf ihre Hände gebettet und himmelte Pasquale an, der ihr leidenschaftlich aus seinem Leben erzählte.

„Und du wirst wirklich Küchenchef?“

„Na klar, ich bin der Beste. Diesen Weiss schlage ich um Längen. Kennst du den?“

Mariella nickte. „Schaut manchmal mit seinen minderbemittelten Kumpels bei uns vorbei, arrogantes Arschloch!“

Später entschuldigte sich Pasquale auf die Toilette. Gelangweilt kramte Mariella in ihrer Handtasche und suchte ihr Smartphone, als es vibrierte. Doch es war nicht das ihrige, sondern Pasquales Handy, das er auf dem Tisch zurückgelassen hatte, surrte friedlich vor sich hin. Das Pop-up, das aufleuchtete, erweckte Mariellas Aufmerksamkeit.

„Du Schlampe, dir werde ich das Leben zur Hölle machen!“

„Hast du es gesendet?“, fragte Severin. Marija nickte. Sie war stolz, ein solch perfektes Selfie von ihnen allen geschossen zu haben, selbst Natascha hatte sich dazugesellt. Ihre Laune hatte sich schlagartig gebessert, sie war sich sicher, hier echte Freunde gefunden zu haben, nicht so falsche wie Mariella. Deshalb hatte sie auch ein wenig Schadenfreude, dass ausgerechnet Severin dieser Clique angehörte, hatte Mariella diesem doch immer wieder mit Avancen gemacht - sprich, sie hatte immer ihren Ausschnitt extra betont, wenn Severin ein Getränk orderte.

Pasquale war verdutzt, als er bei seiner Rückkehr einen leeren Tisch vorfand. Das heisst, keine Mariella, aber dafür ein wütender Kellner, der ihm die Rechnung unter die Nase hielt.

„Salvatore, beruhige dich!“, lachte er, doch dieser wies nur auf die Rechnung. Pasquale seufzte, ergriff diese und gab sie Salvatore zurück.

„Du hast meinen Rabatt vergessen!“

Salvatore gluckste. „Deine Herzensdame lässt ausrichten, dass du dir deinen Rabatt sonst wohin schieben kannst!“

Wütenden Schrittes eilte Mariella den Gehweg entlang. Spätestens jetzt verfluchte sie ihre hochhackigen Schuhe. Wieso musste sich dieses vermaledeite Seerestaurant sich auch so abgelegen befinden? Ein Gehweg war nicht vorhanden, genauso wenig wie eine Strassenbeleuchtung. Als irgendein Vieh, vermutlich ein Fuchs, die Strasse überquerte, kreischte Mariella laut auf. Hören konnte sie hier sowieso niemand. Innerlich zwang sie sich, durchzuhalten.

Mit jedem Schritt kommst du deinem Ziel näher.

Mit jedem Schritt trittst du diesem selbstherrlichen Arschloch eins in seine jämmerliche Hackfresse.

Das tiefe Brummen des Porsches hörte sie schon von Weitem. War ja klar, dass er angekrochen kam. Doch nicht mit ihr.

Wenig später wurde eine Seitenscheibe heruntergelassen und Pasquale steckte seinen Kopf durch die Öffnung.

„Ciao bella. Warum bist du so wütend?“

„Du hast ein Bild einer anderen Schlampe erhalten, die dazu noch eine Freundin von mir ist!“

„Ach mit der läuft doch nichts, bella. Ich liebe dich, nur dich! Steig ein!“

Sie zögerte einen Moment, doch als er sie mit einem Blick ansah, der sie erregte, gab sie nach.

Kapitel 4

Nun gehörte Marija zu uns; wenngleich wir dies erst seit wenigen Stunden wussten, war es doch glasklar. Das Wichtigste war nun, dass sie diesen Idioten namens Simon in den Wind schiessen würde.

Es war spät, als die Schlüssel im Schloss von Marijas Studio klapperten. Sie hatte zwar kaum was getrunken, doch war der Tag ereignisreich verlaufen. Fast war sie nun froh, nicht mehr Spätschicht gehabt zu haben, denn dann wäre es definitiv ein Fiasko geworden. Ein Rätsel war ihr allerdings, warum Mariella trotz Verabredung darauf bestanden hatte, die Schichten zu tauschen. Gut, ob sie jetzt mit einem Kerl ein Date hatte oder mit den schmierigen Typen am Tresen flirtete, spielte keine Rolle - die Arbeit wurde entgegen der Meinung Baumanns ohnehin nicht von Mariella gemacht.

Sie öffnete die Tür. Sie erwartete ein heilloses Durcheinander. Fast schon hatte sie befürchtet, dieser Schläger und seine Schergen aus dem Finca wollten auch hier kurzen Prozess machen, doch dann erkannte sie, dass das Chaos eine Folge von Simons Versuch war, zur Küche zu gelangen. Doch dabei war er wieder eingeschlafen, mitten auf dem Flur lag er, alle Viere von sich gestreckt.

Genervt verdrehte sie die Augen, kniete sich aber zu ihm nieder und tätschelte ihm die Wange. Simon schlug seine Lider auf.

„Baby?“, murmelte er verschlafen.

„Ich hatte heute Besuch. Man hat mich nach dir gefragt.“

„Wer denn?“ Neugierig hob er seinen Kopf.

Marija zuckte mit den Schultern. „Sie haben ihre Namen nicht genannt. Jedenfalls schuldest du ihnen Geld!“

Seufzend liess Simon seinen Kopf wieder auf den Boden nieder. „Die sind harmlos.“

„Harmlos?“ Marija lachte laut auf. „Es gab eine Schlägerei. Hör zu, Simon, ich liebe dich, das weisst du und ich halte trotz deiner Sucht zu dir, aber ich möchte nicht mehr in solche Dinge mit reingezogen werden!“

„Das wird nicht mehr vorkommen, das verspreche ich dir!“

„Nein, das wird es nicht. Jetzt bitte ich dich, zu gehen!“

„W-wie, du machst Schluss mit mir?“ Simon war auf einen Schlag hellwach. Marija nickte. Langsam stand er auf und strich sich die Hose glatt.

„Baby, es tut mir leid, ich werde mich ändern, höre mit dem koksen auf, ich schwör’s! Gib mir nochmals eine Chance!“, flehte Simon.

Marija schüttelte den Kopf. „Ich habe dir schon viele zweite Chancen gegeben, ich will ein sorgenfreies Leben ohne Angst zu führen. Ich wurde bedroht, Simon, man drohte mir, mich zu vergewaltigen!“

„Bitte, Baby...“, bettelte er.

„Nein!“, entgegnete sie lauter, schob ihn zur Tür hinaus und schloss diese.

Verzweifelt schlug sie sich die Hände ans Gesicht, rutschte an der Tür hinunter und schrie auf.

Dann endlich kamen die Tränen. Tränen, die nicht mehr versiegen wollten.

Ihre Sprachnachrichten waren kaum zu verstehen, aber umso schwerer zu ertragen. Ein Glück für sie, hatten wir noch im Auld Triangle Nummern ausgetauscht und sie in unseren Gruppenchat aufgenommen. So standen wir nur wenige Minuten später in ihrem verwüsteten Zimmer. Es sah aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen.

„Was ist denn da los, Marija? Heisse Nacht mit deinem Stecher gehabt?“, witzelte Alexander, doch niemandem von uns war zum Lachen zu Mute.

In zittrigen Sätzen, die immer wieder von herzzerreissenden Schluchzern unterbrochen wurden, erzählte Marija, wie sie Simon vorgefunden und danach vor die Tür gestellt hatte. Die Arme hatte wohl einen sehr ereignisreichen und anstrengenden Abend und so entschieden wir uns alle vier, gleich bei ihr zu bleiben. Auch für den Fall, dass Simon zurückkehren würde. Im Drogenrausch war noch mancher unberechenbar, auch wenn sie uns versicherte, dass er sie niemals geschlagen hatte.

Ich kochte einen Tee zur Beruhigung und forderte sie auf, sich ins Bett zu legen, ehe ich ihr die Tasse reichte.

„Danke Jungs.“, sagte sie lächelnd. „Im Kühlschrank hat’s noch Bier. Bedient euch!“

Dies liessen wir uns nicht zweimal sagen.

Das Sofa war eng, aber trotzdem konnten wir wieder lachen. Allerdings versuchten wir leise zu sein, um Marija nicht zu wecken, die ja nur knappe vier Meter entfernt den Schlaf der Gerechten schlief. Jetzt als das Adrenalin verflogen war, wurde mir bewusst, unter welch widrigen Umständen sie offenbar hauste. Klar, die Einrichtung war absolut zweckmässig, doch weitaus nicht vergleichbar mit dem übrigen Standard unseres Landes. Der Verputz bröckelte an einigen Stellen, Risse zogen sich durch die Wände, eine einsame Glühbirne baumelte von der Decke. Dafür waren die sanitären Einrichtungen sauber, auch von der Toilette hatte ich mich bereits überzeugt.

Auch Frowin Baumann schwelgte in Gedanken, als er sich über das Geländer seiner Terrasse beugte. Von seiner Dachwohnung oberhalb des Finca konnte er die gesamten Anlagen der Bundesbahnen überblicken.

Fast seine gesamte Jugendzeit hatte er auf dem Bahnhof verbracht. Zuerst als Sohn des Stationshalters, in der Wohnung im ersten Stockwerk des Bahnhofsgebäudes lebend, danach als Mitarbeiter im Rangierverkehr. Er konnte es immer noch nicht glauben, dass das emsige Treiben, das hier einst rund um die Uhr geherrscht hatte, so schnell der Vergangenheit angehörte. Er war nicht der einzige, der wohl der Eisenbahn sein Leben verdankt. In seinem Falle war es seine Mutter, welche es der Arbeit wegen nach Erstfeld verschlagen hatte, wo sie von ihrem künftigen Ehemann eingearbeitet wurde.

Die Eisenbahn war hier immer präsent gewesen, fast seine gesamte Klasse während der Schulzeit stammte aus Bähnlerfamilien. Dies sorgte auch für eine gute Durchmischung der Individuen, viele Einflüsse aus anderen Regionen taten der abgelegenen Welt Erstfelds sichtlich gut.

Der zweite Gedanke, der in seinem Kopf herumspukte, handelte von Marija. Tüchtig war sie ja, aber ihre Lebensumstände erwiesen sich nicht gerade als förderlich. Zwar bereute er, sie geschlagen zu haben, dennoch sah er es als notwendigen Hinweis, sich künftig zu benehmen.

Er war kein Wilbur Larch wie John Irving und Lasse Hallström ihn geschaffen hatten, dem die Schicksale seiner Schützlinge am Herzen lagen, er war ein Geschäftsmann, für ihn musste nur die Kasse stimmen – wenn man ihn denn mit einer Filmfigur vergleichen musste, kam wohl der von Michael Douglas dargestellte Gordon Gekko in Oliver Stones Wall Street der Wahrheit am nächsten. Klar, über Leichen würde er (noch) nicht gehen, dennoch war die Formel simpel: Kunden kamen nur bei positivem Image – und das sollte diese Kroatin langsam realisieren.

Wie der heutige Abend zeigte, schien sie nichts daraus gelernt zu haben.

„An was denkst du?“

Frowin drehte sich um, Dominik Hopfner stand im Türrahmen. Er hatte beinahe vergessen, diesen noch zu einem Bier eingeladen zu haben.

„Wie bist du reingekommen?“

„Die Tür war unverschlossen“, antwortete Hopfner und reichte Frowin eine Bierflasche und einen Flaschenöffner. Die zweite hatte er bereits geöffnet – er schien sich wortwörtlich wie zu Hause zu fühlen.

Baumann nahm die Flasche, öffnete den Deckel und genehmigte sich ein paar grosse Schlucke, sehr zum Amusement Hopfners.

„Strenger Tag gehabt, Frowin?“

Dieser lachte. „Jedenfalls nicht langweilig. Und bei dir?“

„Nur dass dieser Koch nicht arbeiten kann, der ist überfordert. Jetzt hatte er noch die Frechheit, sich für den offenen Posten des Küchenchefs zu bewerben.“ Hopfner lachte schallend und genehmigte sich einen Schluck.

„Wie wirst du ihn absägen?“

„Ich warte auf den geeigneten Moment!“

„Genau wie ich mit dieser Kroatin unten im Finca!“

Kapitel 5

Das Leben spielt oftmals die absurdesten Geschichten. Mariella liess sich durch Pasquales Süssholzgeraspel überreden, auch wenn es ihr missfiel, dass er offenbar auch Kontakt mit ihrer Freundin hatte.

Als Mariella ihre Augen aufschlug, wusste sie einen Moment lang nicht, wo sie war. Erst als ihr Blick auf den schlafenden, nackten Mann neben ihr fiel, realisierte sie, dass sie sich immer noch in Pasquales Schlafzimmer befand. Sie hatte zum ersten Mal gegen ihre Prinzipien verstossen: Nach dem Sex immer nach Hause gehen, keinesfalls bei den Typen übernachten.

Doch Pasquale schien eine gute Partie zu sein, das Schlafzimmer hatte er geschmackvoll eingerichtet. An das Wohnzimmer konnte sie sich nicht mehr erinnern, waren sie doch verdächtig schnell nach Betreten der Wohnung in seinem Bett verschwunden.

Ciao bella. Seine Worte klangen wie Musik in ihren Ohren.

Schnulzig wie Adriano Celentano, erotisch wie Francesco Totti.

Ihre Augen fanden Pasquales Wecker. Kurz nach halb zehn, stellte sie zufrieden fest, in knapp einer Stunde würde ihre Schicht im La Finca anfangen. Die notgeilen Säufer waren bestimmt schon da, um sie anzusabbern. Wie sie solch’ gierigen Blicke liebte, unbezahlbar.

Als erstes griff sie nach ihrem Handy und loggte sich bei Facebook ein. Der erste Eintrag fiel ihr ins Auge. Wütend umklammerte sie ihr Handy und fixierte das Bild, hochgeladen von Marija.

Ein Selfie von ihr mit mir, Marcel, Alexander – und was sie am meisten störte, Severin. Seit Jahren stand sie auf ihn und Marija wusste das. Diese hinterhältige Schlange wollte ihr nicht helfen, ihn auf sie aufmerksam zu machen und warf sich stattdessen an seinen Hals.

Wütend kramte Mariella ihre Kleider zusammen und tappte leise, um Pasquale nicht zu wecken.

Längst hatte sie die Schuhe ausgezogen, als sie durch die Strassen Erstfelds schritt. Glücklicherweise lebte Pasquale nicht weit von Leandra entfernt, ihrer besten Freundin.

Doch als sie an der Tür klingelte, war sie nicht da.

Genervt wühlte Mariella in ihrer Tasche und bestellte sie ein Taxi. Doch Erstfeld schien absolute Wildnis zu sein, denn das Taxi brauchte eine geschlagene Viertelstunde. Sie war fast schon erleichtert, als es mit quietschenden Reifen vor ihr hielt.

„Ach, schön sind sie auch schon da?“, keifte sie.

„Es gibt da etwas, das nennt sich Verkehrsregeln, falls sie das kennen“, konterte der Taxifahrer. „Wohin soll’s denn gehen?“

„Zum La Finca, bitte. Sofort!“

„Jetzt vögelst du auch noch Gisler?“, keifte Mariella in Marijas Gesicht, als diese zur Arbeit erschien und sich daran machte, die Biergläser des letzten Abends abzuwaschen. Mariella ihrerseits sass auf einem Hocker am Tresen, eine Zigarette zwischen Zeige- und Mittelfinger eingeklemmt. Der Rauch kringelte sich der Decke entgegen.

„Von was redest du?“ Mariella verstand die Welt nicht mehr. Am Morgen war sie aufgewacht; Marcel, Severin und ich waren noch dagewesen. Alexander liess ausrichten, dass er bereits gefahren war, da er auch wieder arbeiten musste.

Nachdem sie uns drei kurzerhand aus der Wohnung geworfen hatte, natürlich nicht ohne uns dreifach versichert zu haben, dass es ihr gut gehen würde. Am hartnäckigsten war wohl ich gewesen, der sie nicht gehen lassen wollte.

Ich liess mich dann mit dem Versprechen abspeisen, dass ich nach meiner Arbeit gerne einen Abstecher zum Finca machen dürfte, um klar sicherzugehen, dass es Marija gut gehen würde.

„Ich hab euer Selfie gesehen. Du, Severin, Marcel und Alessandro!“, verächtlich blies Mariella den Rauch in Marijas Gesicht. „Du wusstest, dass ich ihn liebe und du hast mich verraten, du miese Hure!“

„Ach wenn du ihn so liebst, warum bist du dann mit diesem Macho gestern Porsche gefahren?“, schlug Marija zurück.

Der Konter sass. Mariella funkelte sie wütend an.

„Das wirst du noch bitter bereuen, Mäuschen!“

Marija ignorierte die Kampfansage und machte sich an die Arbeit. Nahm Bestellungen auf, goss Bier in die Gläser und ignorierte die lärmenden Kinder der Eigentümerfamilie, Frowin Baumanns Enkel. Die Schule war wohl schon wieder zu Ende. Mariella schrie irgendwas zu ihnen, ehe sie sich wieder ihren Verehrern an der Bar widmete. Tagtäglich sassen die da, von Arbeit nicht die Spur. Sie waren treue Kunden, man durfte sie nicht verärgern, denn Stammkunden waren Baumanns wichtigste Klienten. Doch Marija fand es eklig, wie sie sich an ihr oder Mariella ergötzten.

„Eine Stange bitte!“, rief einer. Marija konnte sich sogar an seinen Namen erinnern. Herbert Zwyssig. Einer der Dauerfrustrierten, die offenbar keinen Sinn mehr im Leben sahen.

„Kommt sofort!“, gab Marija zurück. Sie hielt das Glas unter den Zapfhahn und betätigte diesen. Langsam floss der Gerstensaft ein, sie war darauf bedacht, dass sich möglichst wenig Schaum bildete.

„Marija, geht das nicht schneller. Er hat Durst!“, keifte Mariella dazwischen. Natürlich fläzte sie sich noch auf ihrem Hocker, als Marija augenverdrehend an ihr vorbeischritt, um dem durstigen Herrn sein Bier zu reichen.

„Das macht dann fünf Franken!“, entgegnete sie und Zwyssig knallte ihr die Münze in die offene Handfläche.

„Für dich, Schätzchen!“

„Danke schön!“ Die anzügliche Bemerkung ignorierte sie.

Sie wollte gerade Mariella bitten, ein wenig für sie einzuspringen, damit sie eine kurze Pause machen konnte, da wurde die Tür des Finca geöffnet und João trat ein. João, der verheiratete Portugiese, der eigentlich bei der Arbeit sein sollte.

Mariella sprang von ihrem Hocker und gab ihm einen Kuss auf die Wange.

„Um diese Zeit schon hier?“, säuselte sie.

„Nun ja, habe kurz Pause. Amaliá sollte nicht bemerken, dass ich hier bin!“

Amaliá war Joãos eifersüchtige Ehefrau, welche seine ausserehelichen Aktivitäten ahnte, aber ihnen noch nicht auf die Schliche gekommen war.

„Sehr gut!“, strahlte Mariella. „Dann komm doch bitte mit!“

Sie nahm in bei der Hand und zog ihn zur Treppe ins Untergeschoss, wo sich die Toiletten befanden.

„Noch eins bitte!“, ertönte Zwyssigs Stimme. Marija runzelte die Stirn. War der etwa Alkoholiker?

Auch wenn es erst später Vormittag war, einige Liter Bier waren schon Herbert Zwyssigs Kehle runtergeflossen. Deswegen war auch sein Gang nicht mehr allzu stabil, als er gegen halb elf von seinem Stuhl im Finca aufstand, um nach Hause zu gehen.

Nach Hause zu seiner bettlägerigen Frau Marlies. Den ganzen Tag lag sie im Bett, angeschlossen an mobile Dialysegeräte, die ihnen vom Kantonsspital in Altdorf zur Verfügung gestellt wurden, damit Marlies wenigstens zu Hause gepflegt werden konnte.

Die paar morgendlichen Stunden im Finca waren die einzigen Momente am Tag, wo er diesem Elend entfliehen konnte. Doch konnte er den Kopf kaum lüften, deswegen gönnte er sich die eine oder andere Stange Bier, wenn auch seine Freunde zwischendurch auf Wasser oder einen Espresso umstiegen. Gut, Kaffee mochte er nicht.

Er schloss seine Wohnungstür auf, etwas länger als üblich, hatte der Alkohol doch negative Auswirkungen auf seine Feinmotorik. Seine Tochter Claudia kam ihm entgegen. Da sie auf ihrer Arbeit als Krankenschwester meistens Spätschicht hatte, erklärte sie sich jeweils bereit, am Vormittag ihre pflegebedürftige Mutter zu betreuen, um ihren Vater zu entlasten.

„Wie geht es ihr?“, erkundigte sich Herbert. Claudia rümpfte die Nase.

„Hast du wieder getrunken?“, stellte sie eine Gegenfrage. Als er betreten zu Boden sah, seufzte sie.

„Hör zu Papa, so geht das nicht weiter. Du schadest deiner Gesundheit!“

„Ich brauche das, ich kann es sonst nicht ertragen, Marlies so leiden zu sehen!“

„Wir müssen uns überlegen, ob ein Pflegeheim vielleicht nicht die bessere Lösung wäre...“

„Nein!“, rief Herbert aus. „Das kommt nicht in Frage!“

Er schob Claudia beiseite, eilte ins Schlafzimmer seiner Frau. Fast schon leblos lag sie da, nur ihre Augen bewegten sich. Sie erkannte ihn, begann zu lächeln.

„Herbert!“, begrüsste sie ihn. Ihre Augen funkelten wie Edelsteine.

Er drehte den Kopf zu seiner Tochter, welche ihm gefolgt war.

„Marlies kommt in kein Pflegeheim!“

Kapitel 6

Alexander musste feststellen, dass er auf der Arbeit unbeliebt war. Pasquale hatte ein perfektes Netzwerk der Macht gesponnen – zu Alexanders Leidwesen. Doch barg der Tag auf der Raststätte doch die eine oder andere Überraschung.

Alexander parkte seinen Wagen auf seinem Parkplatz und betrat die Raststätte. Die Nacht war kurz gewesen, und dumpfe Kopfschmerzen dröhnten in seinem Kopf.

Dennoch hatte er sich als Ziel gesetzt, rechtzeitig zur Arbeit zu erscheinen. Die gesamte Küchenmannschaft war überfordert und er war der Meinung, dass er der einzige war, der noch Herr über das Chaos werden konnte.

Doch als er sein Dienstschränkchen aufschloss, purzelte vergammeltes Gemüse aus diesem. Paprika, Tomaten, Gurken, Zucchini – all dies breitete sich auf dem Fussboden aus.

Schallendes Gelächter ertönte, Alexander drehte seinen Kopf. Im Türrahmen stand die gesamte Küchenmannschaft.

„Na du Deutscher, hast abgelaufenes Gemüse gekocht?“, lachte einer, dessen Name Alexander unbekannt war.

Eilig versuchte er, das Gemüse zusammenzupacken, als zu guter Letzt auch noch Hopfner in der Garderobe auftauchte.

„Weiss. In mein Büro. Sofort!“

Mit gesenktem Kopf schloss Alexander die Tür hinter sich. Hopfner hatte sich bereits auf seinen gigantischen Lehnstuhl gesetzt, der in der Vertikalen beinahe dieselben Dimensionen aufwies wie sein Schreibtisch in der Horizontalen.

„Setzen Sie sich!“, bellte er und wies auf die Stühle. Alexander war klar, dass dies kein Zeichen der Freundlichkeit war. Dennoch leistete er dem Befehl Folge.

„Sie haben sich auf die freie Stelle als Küchenchef beworben.“, begann er.

„Das habe ich und ich freue mich, sollte ich zum Zug kommen!“

„Sparen Sie sich Ihre Höflichkeit, Weiss. Ich stelle fest, dass Sie mit der Arbeit hier überfordert sind!“

„Das ist nicht wahr, das ist die Folge, dass...“

„Die Kunden warten auf ihr Essen, gottverdammt noch mal!“, schrie Hopfner. „De Clemente hat die Sache im Gegensatz zu Ihnen im Griff! Sie haben ihm gegenüber die schlechteren Karten!“

Wie ein geprügelter Hund schlich Alexander durch den Flur. Auf die Arbeit hatte er keine Lust, einerseits wegen Hopfners demotivierendem Verhalten, andererseits wegen der Aktion der Küchenmannschaft. Er konnte nicht verstehen, wieso er so unbeliebt war.

Seufzend setzte er sich in den Flur, an die Wand gelehnt, den Kopf in den Nacken gelegt.

Hatte Pasquale wohl die ganze Zeit Intrigen gegen ihn gesponnen, von ihm, Alexander Weiss, gänzlich unbemerkt? War er so geblendet, von dem vermeintlich freundschaftlichen Verhalten seines Rivalen?

Er beschloss, ihn zur Rede zu stellen. Er richtete sich auf und eilte ins Büro. Natürlich war er wieder dort und nicht in der Küche – liess ihn im Stich und so ihn ins schlechte Licht rücken zu lassen.

Aus Wut öffnete er die Tür ohne anzuklopfen – und schlug sie wieder zu. Er rannte weg, das durfte ja nicht wahr sein.

Ihre Brüste hatten im Takt seiner Stösse geschaukelt, seine Hände auf ihrer Taille, ihren Bauch gegen die Schreibtischplatte gedrückt, sein Keuchen, ihr abgehacktes Stöhnen als er sie von hinten genommen hatte.

Es hätte ihn nicht überrascht, ihn und Mariella in dieser eindeutigen Position erwischt zu haben, doch es handelte sich um Leandra, Mariellas beste Freundin.

Vögelte der Kerl etwa alles, was bis drei nicht auf den Bäumen ist?

Bei der Arbeit war ich oft unkonzentriert, immer wieder schweiften meine Gedanken zu Marija ab.

Überstand sie es bei der Arbeit?

Würde Simon sie in Ruhe lassen?

Würden die Schläger sie in Ruhe lassen?

Diese drei Fragen kreisten ununterbrochen in meinem Kopf, sie bildeten ein neurologisches Perpetuum mobile.

Irgend einmal hatte ich genug. Als ich das letzte Palett mit Rohren abgestellt hatte, parkte ich den Gabelstapler in der Ecke und verzog mich ins Bistro meiner Firma. Da konnte ich vor mich hin brüten, ohne dass jemand oder etwas darunter zu leiden hatte.

Als ich endlich Feierabend hatte, ging ich nach Hause. Überraschenderweise fand ich da meine Mutter vor, tief über den Esstisch gebeugt sass sie an jenem.

„Mama, was tust du hier? Musst du nicht arbeiten?“

Erschrocken fuhr sie herum, ihre Augen waren gerötet, als hätte sie geweint.

„Alessandro!“ Mit einem Lächeln versuchte sie, ihre Traurigkeit zu überspielen. Vergebens. Ich nahm mir einen Stuhl und setzte mich zu ihr.

„Was ist los?“, fragte ich.

„Dein Grossvater...“, begann sie. Ich erstarrte. Nein, das durfte nicht sein! Er war noch fit, meine Oma war seit Jahren bettlägerig, irgend ein Nierenleiden. Mein Grossvater pflegte sie seit Jahren, ich wusste, dass er darunter litt. Hatte dies etwa Auswirkungen auf sein Herz gehabt?

„...ist ein Alkoholiker“, beendete sie den Satz. Beinahe atmete ich erleichtert auf. Dass er einem Bierchen nicht abgeneigt war, war für mich nichts Neues - irgendwo her musste der Apfel nicht weit vom Stamm fallen, zudem sass er gerne in seiner Männerrunde im Finca. Er blühte dort auf, wie schon seit Jahren nicht mehr im Familienkreis.

Ja, er war einer der Stammgäste, die Marija suspekt waren.

Nein, sie wusste nicht, dass einer davon mein Grossvater war.

„Wie geht es Oma?“, wollte ich ablenken. Meine Mutter zuckte mit den Schultern. „Wie immer. Doch sie wird für deinen Grossvater immer mehr zur Belastung, der Alkohol soll ichn ablenken. Und ins Heim will er sie nicht schicken!“

Darf ich vorstellen, Marlies und Herbert Zwyssig - meine Grosseltern!

Kapitel 7

Die Situation, in der meine Grossmutter Marlies damals steckte, war keine Angenehme. Sie war gefangen im eigenen Körper, chancenlos gegen dessen Gebrechen, dem Tode und der Erlösung ins Auge blickend. Auch wenn es für meinen Grossvater hilfreich gewesen wäre, verstehe ich bis heute seinen Willen, seine Frau nicht ins Pflegeheim zu schicken. Er wollte sie noch bei sich haben.

Heute sind sie wieder vereint.

Nachdem ich meine Mutter wieder aufgemuntert hatte und ihr versichert hatte, dass es eine Lösung gäbe, bin ich rüber ins Finca gegangen, um nach der zweiten Frau in meinem Umfeld zu sehen, die von Sorgen gequält wurde.

Dort herrschte mehr Lärm als in der Papageienvolière im Zoo. Mariella keifte Marija unentwegt ins Ohr, was sie alles falsch gemacht zu haben schien. Irgendwann konnte ich meine Wut kaum zügeln; am liebsten hätte ich ihr eine reingehauen, doch schlug ich keine Frauen.

„Gibt es ein Problem?“, fragte ich, lässig an den Tresen gelehnt.

Dann wurde ich Zeuge eines der erniedrigendsten Monologe, die ich je gehört habe.

„Deine verdammte Freundin ist eine Schlampe. Sie kann nicht arbeiten, weil sie die ganze Zeit damit beschäftigt ist, Severins Schwanz zu blasen. Bist wohl in sie verknallt, hm? Tja, da wirst du keine Chance haben, sie ist eine oberflächliche Kuh!“

Die Wortwahl und ihr arrogant-gehässiger Blick liessen mit mir die Pferde durchgehen. Ich packte Mariella an der Schulter und drückte sie an die Wand. Erst jetzt sah ich im Augenwinkel, wie sich Marija krampfhaft am Tresen festhielt und ihr die Tränen aus den Augen tropften. Wie Regengüsse entluden sie sich auf den Tresen und den Boden, ihre Schultern wurden von heftigen Schluchzern geschüttelt.

Mit zusammengebissenen Zähnen schaute ich Mariella tief in die Augen. Die ihrigen widerspiegelten Belustigung.

„Du fühlst dich ja ganz stark, hm?“, spie sie mir gehässig entgegen und lachte zynisch. „Wendest gegen Frauen körperliche Gewalt an, schäme dich!“

„Ich wende immerhin keine psychische Gewalt an!“, konterte ich. Man konnte regelrecht sehen, wie Mariellas Hirn arbeitete. Wahrscheinlich gehörte psychisch nicht zu ihrem Wortschatz.

„Und falls es dich interessiert, Mariella. Niemand von uns lässt sich von Marija einen blasen. Sie ist eine gute Freundin von uns und hat es nicht verdient, von dir so behandelt zu werden?“

„Freundin?“, keifte Mariella und wies mit dem Zeigefinger auf die immer noch weinende Marija. „Diese feige Tante ist eure Freundin? Ich bin eure Freundin, ich bin die beste Freundin, die ihr jemals haben werdet!“

Entsetzt über soviel Realitätsverblendung schüttelte ich den Kopf. „Bitte, Mariella. Mach ihr das Leben nicht auch noch schwer!“, bat ich sie.

In diesem Moment wurde ich am Nacken gepackt und von Mariella weggerissen. Eine andere Hand riss meinen Kopf gewaltsam herum und drückte mit den Unterkiefer zusammen. Ich sah direkt in Frowin Baumanns Augen.

„Bürschchen, was soll das?“

Durch seinen Griff konnte ich keine Antwort geben. Er schleuderte mich an die Wand. Stechender Schmerz durchzog meinen Kopf.

„Lass Mariella in Ruhe!“, schrie er. Die anderen Gäste schauten mich entsetzt an. In diesem Moment fühlte ich mich alleine, wie gerne hätte ich nun Marcel, Severin oder Alexander an meiner Seite gehabt.

Ich bekam nur noch mit, wie Baumann mich am Kragen aus der Tür schleifte und mich auf den Bordstein warf, wo ich den Sturz mit den Händen zu dämpfen vermochte.

„Lass dich hier nie wieder blicken!“, brüllte er und schlug die Eingangstür wieder zu. Ächzend richtete ich mich auf. Meine Knie waren aufgeschlagen und bluteten, auch meine Handinnenflächen durchzogen blutende Striemen. Dazu dröhnte mein Schädel.

Doch grösser als mein Schmerzgefühl war die Sorge um Marija. Ich versuchte einen Blick durch die getönten Scheiben des Finca zu erhaschen. Ich sah sie bei der Arbeit, von Mariella und Baumann fehlte jede Spur.

Marija, immer noch geschockt von meinem Rauswurf, aber von meiner Courage erstaunt, verrichtete ihre Arbeit, wie sie von ihr gewünscht war. Sie verlor kein Wort über das Intermezzo, spürte aber Mariellas beobachtenden Blick auf sich. Diese hatte sich wieder auf ihren Hocker an der Bar verzogen, wo sie sich von den netten älteren Herren wieder begaffen liess. Erst beim Herausgehen hatte ich auch meinen Grossvater erblickt. Es war für ihn nicht üblich, so spät im Finca zu sein.

Irgendwann tauchten Pauline und Anabel auf, zwei junge Berlinerinnen, die Zwillingsschwestern waren. Niemand wusste, wie und wo Baumann diese aufgetrieben hatte, jedenfalls lebten sie seit einigen Wochen in Erstfeld und verdienten sich im Finca ihre Brötchen. Baumann war froh um solche temporären Angestellten, verursachten sie doch nicht so viele Kosten wie einheimische Stammkräfte.

Ihr Auftauchen bedeutete auch Feierabend für Marija und Mariella. Erstere zog sich rasch um und verliess das Gebäude, um nicht noch ihrer Kontrahentin über den Weg zu laufen. Sie war froh, nach Hause gehen zu können. An den morgigen Tag, wo sie wieder auf Mariella treffen würde, wagte sie kaum zu denken.

Auch Mariella hatte sich umgezogen, mit spitzen Fingern fasste sie ihr Mobiltelefon und wählte eine Nummer.

„Pasquale, hast du Zeit?“

Zufrieden stieg Mariella aus dem Taxi, welches auf den Bürgersteig vor dem Finca angehalten hatte. Sie reichte dem Fahrer ein grosszügiges Trinkgeld, ehe das Taxi losbrauste.

Pasquale hatte alles geboten, was sie gebraucht hatte, um diesen schlimmen Tag zu vergessen. Nach allen Regeln der Kunst hatte er sie verführt. In dieser Hinsicht war er viel besser als João, leider schienen wohl nicht wenige andere Frauen ebenfalls dieser Ansicht.

Jedenfalls hatte er ihr versichert, dass er nur sie liebte – und das glaubte sie. Sie hoffte nur, dass sich Marija nicht auch noch an diesen Typen ranschmeissen würde.

Mariella öffnete die Tür zum Treppenhaus, knipste das Licht an und hastete die Stufen hoch. Vor ihrer Wohnungstür suchte sie in ihrer Handtasche nach ihrem Schlüssel. Gerade als sie ihn gefunden hatte und ins Schloss stecken wollte, nahm sie Schritte auf der Treppe wahr.

Sie stutzte. Wer befand sich um diese Uhrzeit noch hier? Gäste des Finca konnten es nicht sein, die Verbindungstür lag einerseits hinter der Bar und war andererseits vom Lokal aus ohne Schlüssel nicht zu öffnen.

Wie Mariella wusste, waren die einzigen Nachbarn ausser den Baumanns im obersten Stockwerk in die Ferien verreist und weder Baumann noch seine Frau hatten solche lauten Schritte.

Als sich die Schritte vom Treppenhaus in den Flur verlegten, sträubten sich Mariellas Nackenhaare.

Langsam drehte sie den Kopf, doch bevor sie die Person erkennen konnte, spürte sie einen Schlag auf dem Hinterkopf und Dunkelheit erfüllte sie.

II

HEILIGT DER ZWECK JEDES MITTEL?

II

HEILIGT DER ZWECK JEDES MITTEL?

Kapitel 8

Auch wenn uns Mariella unsympathisch war, betroffen machte die Attacke dennoch. Sie war feige und brutal; alleine der Gedanke daran, dass ein solcher Täter unter uns in Erstfeld leben würde, lässt mich heute noch erschauern.

Die Sirenen der Polizei- und Rettungswagen weckten den halben Ort auf. Blau zuckten die Reflektionen der Blaulichter an den Häuserfassaden an der Gotthardstrasse.

Marco Zberg, der Leiter der örtlichen Polizeidienststelle, entstieg seinem Streifenwagen, den er vor dem La Finca geparkt hatte, in dessen erstem Obergeschoss das Opfer aufgefunden wurde.

Frowin Baumann hatte die Eingangstür geöffnet und liess die Beamten und Sanitäter herein. Schnell hasteten sie ins erste Obergeschoss, wo sie Mariella auf dem Boden liegend vorfanden, um ihren Kopf hatte sich eine Blutlache gebildet.

„Sie haben das Opfer Mariella Linggi entdeckt?“, fragte Zberg die daneben kauernde junge Frau.

„Ja, ich bin Leandra Walker und habe Mariella gefunden. Sie hatte etwas vergessen und ich wollte es ihr bringen.“

Die Sanitäter brachten Mariella in eine stabile Lage, um sie für den Transport ins Krankenhaus vorzubereiten. Die Blutung am Hinterkopf wurde mit Kompressen gestillt.

„Die Tatwaffe würde mich noch interessieren...“, meinte Zberg und kratzte sich am Kinn.

„Zuerst muss sie das Bewusstsein wieder erlangen!“, meinte einer der Sanitäter, ehe er und seine Kollegen Mariella auf eine Bahre hievten, um sie zum Rettungswagen zu tragen.

Mit Blaulicht und Sirene brauste die Ambulanz in Richtung Altdorf. Dort standen die Ärzte am Notfalleingang bereit und sie wurde gleich in den Operationssaal gefahren. Dr. Studhalter, Leiter der Intensivstation, übernahm die Führung des Eingriffs.

Zur selben Zeit wurde Leandra von Zberg befragt. Sie habe Mariella am Boden liegend vorgefunden und sofort den Notruf verständigt, erklärte sie.

„Haben Sie etwas gesehen, was Ihnen aufgefallen war?“, fragte Zberg.

„Wie meinen Sie das?“, stellte Leandra eine Gegenfrage. Zberg verdrehte die Augen.

„War etwas da, was sonst nicht da sein sollte?“

„Ausser Mariella, die am Boden lag, nicht.“

Als die Operation erfolgreich verlaufen war, wurde Mariella auf die Intensivstation gebracht. Sie hatte Glück im Unglück, nur eine tiefe klaffende Wunde und eine Gehirnerschütterung. Der befürchtete Schädelbruch war ebenso ausgeblieben wie ein Schädel-Hirn-Trauma.

Wenn sie das Bewusstsein wiedererlangte, würde sie auf die normale Station verlegt.

Wir alle wurden von der Kantonspolizei aufgefordert, sich in Altdorf beim Hauptposten zu melden. Polizist Zberg, normalerweise auf dem lokalen Polizeiposten tätig, führte uns in einen Warteraum. Dieser schien zu überquellen, fast ganz Erstfeld