Cliff A. Paine

ARES! TÖTE IHN!

a story of blood and violence - action fantasy

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Anfang

Prolog

Start

Der Autor

Impressum neobooks

Anfang

ARES!

TÖTE IHN!

Eine Fantasy-Kurzgeschichte von Cliff A. Paine

Aus dem Amerikanischen von Hardy Krüger

Prolog

Du bist zum Töten geboren. Du kannst nichts anderes. Du hast nur eine Waffe: Deinen Körper. Aber wirst du stark genug sein gegen die blutrünstigen, übermächtigen Feinde?

Dein Vater war ein großer Krieger, der der Sohn des stärksten Mannes war. Deine Mutter eine große Kriegerin, die die Tochter der stärksten Frau war. Wir konnten deine Gene nicht manipulieren. Die Züchtung muss reichen.

Du hattest die beste Ausbildung in den Lagern der Partisanen.

Du hast die beste Nahrung bekommen die wir hatten.

Du hast alle Wettkämpfe gewonnen. Du bist der Auserwählte...

Du bist unsere letzte Hoffnung.

Geh in die Hölle.

Bis in die tiefsten Tiefen.

Bis zu IHM!

Ares!

Töte IHN!

a story of blood and violence

written by

Cliff Arthur Paine

Start

***

Wie ein Schatten schlich Ares bis an die äußere Mauer der Schwarzen Stadt heran. Mit den Fingerspitzen zog er seinen massigen, vernarbten Körper daran hoch. Nackt war der vernarbte Körper, nur ein breiter, lederner Ledenschurz bedeckte sein Geschlecht. Jeden noch so kleinen Vorsprung, jeden Spalt der roh behauenen Steine nutzte er. In seinen Fingern steckte die Kraft, seinen schweren, muskelbepackten Leib mit Leichtigkeit die Mauer hochzuziehen. In der untergehenden roten Sonne glänzte seine eingeölte Haut wie Bronze.

Wie ein riesiges Insekt, schnell und geräuschlos, hatte er bald die Krone erreicht. Er schaute aufmerksam nach rechts und links und sog prüfend die Luft ein. Aber seine Sinne meldeten nichts Gefährliches an die aufmerksam vibrierende Masse seines Gehirns. Dann schaute er ein letztes Mal in den roten Himmel. Sah ein letztes Mal die strahlende Sonne. Blickte ein letztes Mal zurück. Auf die Ebene. Auf die Berge. Dorthin wo sein Klan lebte.

Lautlos ließ er sich auf der anderen Seite der schwarzen Mauer hinab gleiten. Staub wirbelte auf als er den heißen Boden berührte. Sofort duckte er sich hinter einen Vorsprung. Er kannte sich nicht aus. Aber der Weg war einfach. Er musste in das Innere der Stadt. Bis zu IHM.

Wieder streckte er das kantige Kinn nach oben und sog die Luft ein. Aber er konnte keine Gerüche feststellen. Dann hörte er das Knirschen im Sand.

Er duckte sich hinter den Vorsprung, bereit wie eine Stahlfeder auseinanderzuschnellen. Das Knirschen kam zu schnell näher. Ares hatte keine Zeit zu überlegen. Seine Reaktion war ein Instinkt.

Als der Schatten des Klon-Soldaten ihn berührte, stießen die mächtigen Beine seinen gestählten, geschmeidigen Körper geräuschlos vom Boden ab. Mit seiner ganzen Masse prallte er gegen den überraschten Soldat. Beide landeten im heißen Staub. Zu einer Kralle erstarrte seine Hand. Als sie den Boden berührten stieß der Krieger zu. Mitten in das Gesicht stieß er. In die Augen des Soldaten bohrte er seine Finger. Er spürte wie die Augäpfel zerplatzen und eine schleimige Masse über seine Hand tropfte. In den Augenhöhlen steckend krampfte er die Finger zusammen. Packte zu. Schüttelte den Kopf des Soldaten in dem stahlharten Griff hin und her.

Der Klon-Soldat öffnete keuchend den Mund. Bevor er einen Laut ausstoßen konnte, spannte Ares die Muskeln seiner Hand fast zum zerreißen. Ballte sie zu einer Faust. Es knackte nur leise, als seine Handwurzel dem Soldaten das Nasenbein zerbrach. Blut quoll aus den plattgedrückten Nasenlöchern. Blut verteilte sich langsam über das verzerrte Gesicht. Ein schwerer Schlagring umschlang Ares’ Rechte. Er drückte den Kopf des Soldaten nach hinten. Holte weit aus. Ließ den Schlagring auf den Unterkiefer krachen. Der Knochen brach mit einem trockenen Geräusch. Das Kinn wurde herausgerissen. Blut spritze umher. Der schiefe Mund war nicht mehr imstande einen Laut auszustoßen. Ares zerrte den Mann hoch. Nahm den Kopf zwischen die blutigen Hände und rammte das, was von dem Gesicht noch übrig war, ein paar Mal mit aller Kraft gegen den Sporn seines angewinkelten Knies.

Der Soldat des Teufels tat seinen letzten Atemzug. Ares nahm ihm die Pistole ab und richtete sich auf. Mit seinen Fäusten trommelte er sich auf die mächtige Brust. Dumpf dröhnte es durch die leeren Straßen der Schwarzen Stadt. Gern hätte er gebrüllt, aber das durfte er nicht. Mit vorgestreckter Waffe schlich Ares in das Gebäude hinein, aus dem der Soldat gekommen war. Hinter dem Vorsprung glänzte irgendetwas metallisch, und gelb, aber Ares ignorierte es vorerst.

Eine Pistole. Die Alten hatten ihm von solchen Waffen erzählt. Sie hatten sie ihm aufgemalt, und so gut es ging deren Funktion erklärt. Er wusste, dass es ein Ding war, das früher Pistole genannt wurde. Bevor ER auf die Erde gekommen war hatten viele Leute solch ein Ding zum Töten besessen. Einige hatten sich selbst damit umgebracht. Die meisten anderen aber hatten ihre Nachbarn erschossen. Jetzt gab es fast keine Nachbarn mehr.

*

Der Klan des Kriegers zählte 63 Seelen. Die der beiden Nachbarklans 54 und 71. In dem großen Land gab es von Küste zu Küste 222 Klans. Seit Jahrhunderten hatte niemand mehr seinen Nachbarn umgebracht. Die Milliarden anderen Menschen hatte ER von seinen Soldaten und den Kreaturen der Unterwelt, so schrecklich, das man nicht wagt ihre Namen auszusprechen, abschlachten lassen. Alle.

*

Ares musste ausprobieren wie die Waffe funktionierte und gab einen Schuss ab. Er zuckte zusammen, als der widerlich laute Knall an den Wänden des dunklen Flures widerhallte. Der Rückstoß schleuderte seine Hand nach oben. Das war der lauteste Knall, den er je gehört hatte. Seine Ohren dröhnten und der Blitz des Mündungsfeuers blendete seine Augen. Trotzdem seine Sinne geschwächt waren, sah er zwei Klon-Soldaten auf sich zukommen. Mit grimmigen, erstarrten Gesichtern und eckigen schwarzen Augen kamen sie.

Er warf sich nach links und presste schützend sein Herz an die kalten Steine des Ganges. Mit der ausgestreckten Hand hielt er die Pistole vor sich und visierte einen der Soldaten an. Dann zog er mit dem Zeigefinger den Bügel an der Unterseite der Waffe durch. Jetzt war er auf den Höllenlärm und den Rückschlag vorbereitet. Blitz und Donner konnten ihn nicht mehr schrecken. Zwei Kugeln trafen den einen Klon-Soldat. Tödlich getroffen brach er brüllend zusammen. Der andere schoss auf Ares.

Ein Projektil riss eine daumengroße Wunde in Ares’ Oberschenkel. Er zuckte zusammen, weil der Schmerz ihn überraschend traf und seine Kugel verfehlte den Soldat.

Die Alten hatten ihm gesagt, er würde in der Stadt viele Dinge finden. Dinge, die IHM einst die Macht gegeben hatten, Herrscher über die Erde zu werden. Dinge und Waffen, die ein Krieger benutzen konnte, die Ares jetzt helfen würden, IHN zu besiegen.

Ares dachte daran, als er erneut auf den Soldaten des Finsteren schoss. Aber noch bevor auch der Mann mit einem Schrei auf den Lippen tot zu Boden sank, zischte seine letzte Kugel so nahe an Ares’ Kopf vorbei, das sie einen Fetzten seiner Kopfhaut heraus riss. Warmes Blut lief langsam an seinem Hals herunter. Blut.

Auch das war Bestandteil der Ausbildung gewesen: Er konnte den Schmerz ignorieren. Weiterkämpfen. Man müssten ihm schon die Gliedmaßen vom Körper trennen. Arme und Beine abhacken, den Kopf abreißen.

Langsam ging er auf die beiden toten Soldaten zu. Als er bei ihnen stand, nahm er ihnen die Munition für die Pistole ab und lud sie neu. Er würde viele nützliche Dinge finden hatten sie gesagt. Waffen. Er huschte noch einmal den Gang zurück, auf die leere Straße hinaus. Hatte er hinter dem Vorsprung nicht etwas Glitzern sehen?

Er trat wieder ins Freie und schlich zu dem Vorsprung zurück. Beugte sich darüber und sah eine wundersame Apparatur. So etwas hatten ihm die Alten nicht aufgemalt. Andere Waffen, ähnlich wie die Pistole, ja, aber solch ein Ding, das jetzt vor ihm lag? Nein. Er konnte sich nicht erinnern.

Der klobige Apparat hatte an einer Seite ein dickes Schwert. Aber statt einer scharfen Klinge, war es eine breite, grobschlächtige Metallplatte. Ares kratzte sich am Kinn. Überlegte, wie er wohl dieses stumpfe, plumpe Schwert am geschicktesten in einen Körper rammen konnte. Probiere die Dinge aus, hatten die Alten gesagt. Seine Hand streckte sich nach der Maschine. Es war nicht nur seine Intuition, die sie auf den vorgesehenen Griff über den Motor legen ließ. Man konnte den Apparat nicht anders als so hochheben.

Das Ding war leichter als Ares erwartet hatte. Er hängte die Pistole in den breiten Ledenschurz, den die Alten ihm gegeben hatten. Der lederne Gürtel hatte viele Haken und Ösen und kleine Taschen, damit er alles bei sich tragen konnte, was er fand. Er nahm das Ding in beide Hände, hob es hoch und hielt es sich dicht vor das Gesicht.

Seltsamerweise waren auf der plumpen Klinge kleine Zacken befestigt. Er fuhr mit dem Daumen darüber. Die Zacken schnitten die Haut auf, sie waren sehr scharf. Dann entdeckte er einen zweiten, kleineren Griff an der Maschine. Seine Faust schloss sich darum und schwang den Apparat mehrmals durch die Luft. Es ging ganz gut – aber er konnte sich nicht vorstellen, wie er damit einen der furchtbaren Dämonen töten sollte. Vielleicht war das Ding gar keine Waffe? Dann lockerte sich der kleine Griff plötzlich.

Ares sah, das er mit einer dünnen Schnur mit der Maschine verbunden war. Vorsichtig zog er sie ganz heraus. Die Maschine sagte: Blupp. Er ließ den kleinen Griff los, und die Apparatur sog ihn wieder in sich hinein.

Er probierte es mehrere Male. Die Maschine sagte: Blupp, mehr nicht. Ärgerlich verlor er die Geduld und zog mit aller Kraft an der Schnur. Da knallte die Maschine ein paar Mal, dann kreischte sie plötzlich auf. Ein ohrenbetäubendes, höllisches Kreischen! Er erschrak und warf die lärmende Apparatur von sich. Aber sie machte weiterhin Lärm und Staub und sogar Funken stieben nach allen Seiten davon. Tiefe Kratzer schnitt sie in die schwarzen Steine des Bodens.

Ares sah, dass die Maschine eine tödliche Waffe war. Vorsichtig nahm er das brüllende Ding auf. Wenn er sie angeschaltet hatte, konnte er sie auch wieder ausschalten. Er Untersuchte den großen Griff und entdeckte einen Schalter unterhalb der Halterung und drückte darauf. Der Lärm verebbte und das Zackenschwert lag ruhig und friedlich in seiner Hand.

Grinsend schulterte er seine neue furchtbare Waffe, drehte sich um, und ging wachsam in den Gang zurück, bis zu den beiden Klon-Soldaten, die er erschossen hatte, und nahm auch ihnen die Munition für seine Pistole ab. Die Wunde an seinem Oberschenkel blutete noch und malte rote Striemen auf seine glänzende braune Haut.

Lauernd tastete er sich mit der vorgestreckten Pistole an der Wand entlang. Hinein in die Schwarze Stadt. Kalte grobbehauene graugrüne Steine schabten an seiner nackten Haut. Wo das Zwielicht herkam, das anscheinend überall hier unten herrschte, wusste er nicht. Es war einfach da. Sickerte aus Wänden und Decke. Er konnte deutlich sehen, denn er hatte gute Augen. Die besten die es gab.

*

Der Tunnel machte einen Bogen nach rechts. Dann sah er wieder zwei Soldaten des Finsteren vor sich. Als sie den Krieger entdeckt hatten, hoben sie ihre Waffen und schossen auf ihn. Eine Kugel pfiff an seinem Ohr vorbei. Die zweite bohrte sich in seinen ungeschützten Oberarm. Er zuckte zurück. Schoss innerhalb von Sekunden das Magazin der Pistole leer. Die Soldaten fielen nicht. Verdammt! Eine weitere Kugel streifte seine Schulter. Schleuderte ihn soweit zurück, dass er die beiden Klon-Soldaten wegen der Krümmung des Ganges nicht mehr sehen konnte. Er steckte die Pistole ein und nahm das Zackenschwert vom Rücken. Startete den Motor und wartete. Die Soldaten kamen grunzend um die Biegung. Sie hatten keine Chance.

Das kreischende Schwert fraß sich in die Brust des ersten, noch ehe er abdrücken konnte. Die scharfen Zacken zerfetzten seine Uniform. Seine Haut, seine Knochen zerfetzten die scharfen Zacken. Blut spritzte an die Tunnelwand. Zerrissene Stücke seiner Innereien wurden in das verzerrte Gesicht des Kriegers geschleudert. Sie waren grün. Aber Ares hatte keine Zeit sich zu wundern. Wie von selbst riss sich das Zackenschwert aus dem klaffenden Körper. Stieß in den zweiten Klon. Der Soldat schoss. Ares spürte einen stechenden Schmerz an seiner Hüfte. Dann trennte das Zackenschwert den Oberkörper des Feindes in zwei Hälften. Ein roter Schwall sprenkelte die grauen Wände. Ein grüner Schwall sprenkelte die grauen Wände.

Ares schaltete das Zackenschwert aus, hängte es sich wieder über den Rücken, und ging in die Hocke. Ja, das Blut war rot, aber die zerrissenen Innereien waren grün. Ein schmutziges, dunkles Grün. Gern hätte Ares davon gegessen, wie im Training die Innereien der Tiere, die wie Menschen aussahen, aber am ganzen Körper behaart waren. Mit langen, weißen Zähnen und langen stählernen Armen, die sie manchmal wie Vierbeiner gebrauchten und manchmal wie Menschen. Die nicht sprechen konnten. Nur brüllen und kreischen.

*

Die Jäger hatten sie eingefangen, weit oben in den Bergen. Man hatte sie in den Klan gebracht, damit die Krieger mit ihnen kämpfen. Damit die Krieger das Töten lernen. Ares hatte sie besiegt. Alle. Nur mit dem Eisenring um die Faust, in der andere einen Stein, zwei der Menschentiere. Das dritte mit einem Messer.

Es war ein furchtbarer Gegner gewesen. Wütend gekämpft hatte es. Bis zum Schluss. Bis alles Blut aus ihm herausgelaufen war. Bis zum Tod. Dann hatte Ares sich auf das Tier gestürzt. Hatte es aufgeschlitzt im Blutrausch. Ihm das Fell aufgeschnitten, die Haut. Das Herz hatte noch geschlagen – bumm – badabumm – als er es herausriss.

Es war warm. Roch besser als alles, was er bis dahin gerochen hatte. Er hatte gebrüllt. Blutrausch. Seine Zähne hineingeschlagen und einen Bissen herausgerissen. Sich fast an dem hervorquellenden warmen Blut verschluckt. Dann hatte er seinen Kopf in den Leib des Menschentiers gesteckt. Blutrausch. Sich in dem Kadaver gesuhlt. War eins geworden mit dem Gegner, dessen Kraft und Wut in sich aufgesogen ...

Mit einem Schwall eisigen Wassers hatten sie seinen heißen Körper abkühlen müssen. Und die Augen der Alten funkelten. Und die anderen zeigten Ehrfurcht, wenn er den Weg hinab kam.

Sie hatten ihn gewarnt, die Alten. In der Schwarzen Stadt durfte er das Innere der Kreaturen nicht essen. Es war giftig. Er könnte sterben und seinen Auftrag nicht erfüllen. Er sollte sich auch vor dem Blut hüten. Bei einigen war es zwar rot, aber niemand wusste, was für Folgen es haben konnte, wenn man es trank.

Es wird erzählt, der 3. Krieger, ein Klan-Krieger namens Evil, hätte einen Soldaten getötet und das Blut getrunken. Dann verschwand er. Als man ihn schließlich fand, war sein Unterkörper weggeätzt. Seine Knochen lagen frei in der Sonne. Die Organe lagen als wabbelnder, schleimiger Haufen zwischen seinen Schenkelknochen. Das Blut der finsteren Missgeburt hatte Evil zerfressen.

*

Ares würde sich hüten dieses Blut zu trinken. Aber er brauchte bald etwas gegen den Hunger, und für seine Wunden, die bluteten und brannten. Er musste die Arznei finden, von der die Alten gesprochen hatten. Arznei, die es nur hier in der schwarzen Stadt gab.

Ares untersuchte die Leichnahme der zerfetzten Klone. Er fand zwei Magazine für seine Pistole, sonst war da nichts. Was blieb ihm anderes übrig als weiter den Gang hinunterzugehen und sich dort umzusehen? In allen Ecken zu suchen? Die hintersten Winkel zu erforschen? Geh in die Hölle – töte IHN! So lautete sein Befehl.

Federnd wuchtete er seinen Körper aus der Hocke hoch, stand fest auf seinen starken, muskulösen Beinen und trotzte den Wunden.

*

Seine Beine, die an Säulen aus dem braunem Hartholz erinnerten, aus denen die Keulen der Priester gemacht waren. Die Keulen, mit denen sie die Gesichter der Mädchen zerschlugen. Der Mädchen, die noch keine sieben Sommer gesehen hatten. Um sie IHM zu opfern. Um sie dem Finsteren zu opfern. Damit ER den Klan in Ruhe ließ. Damit ER den Klan nicht ausrottete. Damit sie überleben konnten.

*

Achtsam schlich Ares den Gang hinunter. Die Pistole vor sich haltend, bereit sofort zu schießen, wenn sich irgendwo etwas regen sollte. Bald schon tat sich vor ihm ein großer, eckiger Raum auf. Die Wände waren aus Quadern geformt, die aus sich selbst heraus schwach leuchteten. Konnten die Kreaturen des Bösen im Dunkeln nichts sehen? Das würde bedeuten, dass der Finstere nicht allmächtig war. Oder das er Fehler machte. Er war nicht vollkommen, also war er auch nicht unsterblich. Ares grinste und seine spitz gefeilten Zähne blitzten.

*

Aber alles was Ares bisher von der Schwarzen Stadt gesehen hatte, hatten schon die Späher berichtet. Zumindest einer von ihnen, der Zwerg Nightmare, war bis in diesen Raum gekommen. Lebend. Und wieder zurück in den Klan. Lebend. Er hatte den Alten erzählt was er gesehen hatte. Leuchtende Wände. Soldaten. Pistolen. Medizin. Grässliche Kreaturen, die runde Blitze schleuderten.

Nightmare der Späher war am weitesten eingedrungen. Und lebend zurückgekehrt. Von den Spähern die nach ihm losgeschickt wurden, allesamt kleine, dünne flinke Männer, war keiner mehr zurückgekehrt. Nach dem zehnten wurden keine Späher mehr in die Katakomben der Schwarzen Stadt geschickt. Es war Zeit für die Klan-Krieger. Ares war der 7.

*

Er hielt die Pistole ihm Anschlag, um jeder Zeit schießen zu können. Er blieb im Gang stehen und untersuchte mit den Augen aufmerksam jeden Quadratzentimeter des großen Raumes ab. Nichts konnte ihrer Schärfe entgehen. Nicht die leiseste, noch so vorsichtig gemachte Bewegung. Aber es regte sich nichts. Der Raum war leer.

Ihm gegenüber befand sich ein großes, verschlossenes Tor in der Wand. Es glänzte matt, als sei es aus Eisen. Menschliche Totenköpfe waren in der Mitte angebracht. Rechts und links neben dem Tor waren unverschlossene Eingänge, quadratische Öffnungen. Öffnungen, die vielleicht in andere Gänge führten. Oder in den Tod. Ares wählte die Linke Öffnung. So schütze er sein wertvolles Herz. Ginge er rechts herum, würde es für ein Geschoss leichter zu treffen sein. So wurde es durch seinen schweren Körper geschützt. Denn was noch wichtiger war, als die Handlanger des Finsteren zu töten, war, das er, Ares, überlebte. Bis er IHN vernichtet hatte.

Mit flirrenden Nervenenden schob sich Ares Stück für Stück durch den großen Raum vorwärts. Ab und zu schabte das Zackenschwert gegen die Wand und verursachte ein leises Klirren. Andere Geräusche waren nicht zu hören. Endlich hatte er die Öffnung erreicht. Würde dahinter jemand auf ihn warten? Die Wunde an seiner Hüfte blutete. Die Wunde an seinem Oberarm blutete. Die Wunde an seinem Bein blutete. Er fühlte sich zwar stark, aber was wäre, wenn sein Körper nicht mehr so reagieren konnte, wie sein Gehirn es gewohnt war? Er brauchte dringend Verbandszeug. Denn ohne Blut konnte er nicht kämpfen.

Eine Kreatur des Finsteren könnte hinter der Öffnung stehen und auf ihn lauern. Ein gut gezielter Schuss, und sein Leben, und das aller übrig gebliebenen Menschen auf der ganzen Welt, wäre aus. Der Traum der Freiheit ausgeträumt. Die Hoffnung auf Freiheit aufgegeben. Die Menschen müssten für viele Jahre die grausamen Rituale vollführen, um IHN zu besänftigen. Sie würden weiterhin gejagt, zum Vergnügen der Führer und Obersten Dämonen – und des Finsteren selbst. Bis eines Tages ein neuer Krieger ausgebildet wäre. Fleisch von seinem Fleisch. Sein Sohn. Ein Krieger. Gezüchtet von ihm, Ares, und der Schwarzen Furie. Stärker als er selbst würde er sein. Hades.

Tief atmete er ein und stürzte durch die dunkle Öffnung. Ein Gang, der nach links abknickte, nicht mehr. Ares rannte. Hastete. Die Pistole vor sich. Schussbereit. Hinter dem Knick schimmerte ein helles, gelbes Licht. Er raste hinein. Schleuderte die Waffe nach links, nach rechts. Nichts. In dem Licht gebettet stand auf dem Boden ein kleines weißes Kästchen mit einem roten Kreuz darauf, daneben lag ein stählerner Helm.

Er legte die Pistole auf den Boden und öffnete das Kästchen. Darin war alles was er brauchte. Alles was die Alten versprochen hatten. Verbandszeug. Medizin. Kleine blaue Flaschen. Er trank und ein heller Blitz durchfuhr ihn.

*

Als Ares aus der Öffnung wieder in den großen Raum trat, waren seine Wunden geschlossen, und er trug einen Helm, der seinen Kopf schützte. Er hatte keine Zweifel mehr. Er preschte durch den großen Raum