Christiane Weller, Michael Stuhr

DIE GABE

silent sea-Trilogie, Band 2

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Inhaltsverzeichnis

Titel

SILENT SEA

PROLOG

01 TOTENGANG

02 DER AUFTRAG

03 DAS GEMÄLDE

04 CAETAN

05 MIRAMAR PLAZA

06 HERCULE

07 DER ALTE AUFZUG

08 DER VERDACHT

09 ALICIA, STAVROS UND DARYL

10 SAINT MALO

11 DAS ARCHIV

12 TANTE CLAIRE

13 DIE PARTY

14 DIE ALTE ADÈLE

15 ERKENNTNIS

16 PARIS

17 BABELCRYPT

18 TAGEBUCH

19 TANTE GISELLE

20 BEACHPARTY

21 DAS TOR

22 DAS FEST DES WASSERS

23 DAS LETZTE WORT

24 JETSET

25 HAMILTON

26 DAS DINER

27 DAS LICHT

28 LEBEN

29 ADRIANO

30 LUCAS

31 CONLAN

32 PLAN B

33 DAS GESCHENK

34 DANIEL

35 TRANSCONTINENTAL

36 BIGGY

37 DAS INSTITUT

38 WIE IM FILM

39 SCHREIE IN DER NACHT

40 LOU

41 AM POOL

42 AM HELLEN TAG

43 FEUER UND ASCHE

Impressum neobooks

SILENT SEA

MYSTERY-TRILOGIE

ZWEITES BUCH

Alle Rechte bei

Christiane Weller

und Michael Stuhr

www.christianeweller.de

www.michaelstuhr.de

Coverfoto:

Christiane Weller

Covergestaltung:

Michael Stuhr

Herausgeber:

WELLER UND STUHR

Gießen und Lemgo

Liste lieferbarer eBooks:

www.thriller-fantasy-leseproben.de

PROLOG

Das Gefühl in Gefahr zu sein, hatte Adrien Taureau auf seinem Weg von der Stadt hierher nicht verlassen. Immer wieder hatte er sich umgesehen, aber er hatte kein Boot entdecken können, das seiner Jolle gefolgt wäre.

Jetzt in der Morgendämmerung war die Bucht auf der anderen Seite der Rance menschenleer. Es war fast schon Tag, und leider war es nötig, sich vor den Augen der Städter zu verbergen, wenn man schwimmen gehen wollte. Keine der armseligen Landratten aus Saint Malo wäre jemals auf die Idee gekommen, sich dem Wasser anzuvertrauen. Nicht im Sommer und schon gar nicht jetzt im März, wo in der Mündung der Rance immer noch dünne Eisschollen trieben.

Kaum einer der Küstenbewohner konnte überhaupt schwimmen und sogar die Besatzungen der Handelssegler und Kaperfahrer lehnten es ab, sich in dieser Kunst ausbilden zu lassen. Man war allgemein der Überzeugung, dass es angenehmer sei, bei einem Schiffsuntergang sofort zu ertrinken, als sich unnütz zu quälen und schließlich doch elend abzusaufen, oder – schlimmer noch – den Dämonen des Meeres in die Hände zu fallen.

An der Bewegung des Bootes erkannte Taureau, dass das Wasser auf das Meer hinauszuströmen begann. Es wurde Zeit, denn er hatte die Absicht, sich von der starken Ebbeströmung weit hinausbringen zu lassen. Dort draußen, wo das Meer noch sauber und nicht von den Abwässern der Stadt verunreinigt war, wollte er den Tag verbringen und am Abend wieder mit der auflaufenden Flut zur Mündung der Rance zurückkehren.

Die flachen Brandungswellen zu durchqueren war für den geübten Segler kein Problem. Leise knirschend schob sich der Bug der Taurillon in den Sand. Taureau sprang aus dem Boot und sicherte es, indem er einen kleinen Anker etwa dreißig Schritt weit den Strand hinauftrug, wo er ihn einfach fallen ließ. Das würde reichen, denn das Wasser strömte nun schon mit Macht auf das Meer hinaus und nach kurzer Zeit würde das Boot völlig auf dem Trockenen liegen.

Nun galt es, keine Zeit zu verlieren.

Mit ruhigen Bewegungen streifte Taureau Umhang, Gehrock und Hemd ab, legte sie auf eine Sitzbank im Boot und beschwerte die Kleidungsstücke mit seinem Degen, damit der Wind sie nicht fortblies. Es fiel ihm schwer, sich nicht sofort in die Brandung zu stürzen, denn er war lange im Binnenland gewesen. Fast schon zu lange. Schon seit Tagen hatte er das Gefühl, ersticken zu müssen, und er wusste, dass es für ihn nur ein Heilmittel gab: Er musste schnellstens in das Meer. Nur das Salzwasser war in der Lage, seinem Körper die alte Kraft zurückzugeben.

Fast drei Wochen lang war Taureau mit der Mietkutsche unterwegs gewesen. Gut eine Woche hatte die Reise von Saint Malo nach Versailles gedauert, dann hatte der Minister ihn fünf Tage lang warten lassen und wieder eine Woche hatte er für die Rückreise gebraucht. Zwanzig qualvolle Tage ohne die Gelegenheit, sich die Ausdünstungen von Mensch und Tier vom Körper zu spülen. Schlimmer noch: Auch ohne die Zufuhr lebenswichtiger Nährstoffe über die Haut. Schon in der zweiten Woche war der Mangel von Tag zu Tag deutlicher hervorgetreten. Immer qualvoller war es geworden, auf das Meer zu verzichten, und jetzt war der Zustand des Mannes fast schon lebensbedrohlich.

Die ganze Reise war eine einzige Zumutung gewesen, aber dafür war der Pakt mit dem Minister jetzt wieder erneuert. Taureau hatte den vereinbarten Anteil an seinen Gewinnen an den Beamten ausbezahlt.

Die Kaperfahrer waren im vergangenen Jahr so aktiv und erfolgreich gewesen, wie nie zuvor. Von Segeltuch über Tauwerk bis hin zu Proviant hatten sie alles gebraucht, was Taureaus Kontor anbot. Die Korsarenkapitäne waren bereit gewesen, hohe Preise für die Waren zu bezahlen, um nur ja wieder schnell auf See zu kommen.

Die Geschäfte waren also gut gelaufen und der Minister war mit seinem Anteil zufrieden gewesen. Damit stand einem weiteren Jahr voller saftiger Gewinne nichts mehr im Weg, denn beim Magistrat lag nun ein Schreiben des Ministers, in dem die Offiziellen der Stadt angewiesen wurden, dem Schiffsausrüster Adrien Taureau im folgenden Jahr jede nur erdenkliche Hilfe zukommen zu lassen. Zölle und Steuern waren damit kein Thema mehr und es war ihm klar, dass er quasi über Nacht zum mächtigsten Kaufmann der Stadt geworden war. Besser hätte es gar nicht laufen können. Jetzt musste er nur noch die tödliche Schwäche besiegen, die während der Reise mehr und mehr von ihm Besitz ergriffen hatte.

Taureau stand noch über das Boot gebeugt, als plötzlich ein sirrendes Geräusch in der Nähe erklang. Es war kaum mehr als das Zirpen einer Grille, aber Taureau wusste sofort, was es zu bedeuten hatte. Hastig versuchte er, sich zu ducken, als er auch schon den Einschlag des Pfeils in seinem Rücken spürte. Haut und Muskeln zerrissen, Knochen zersplitterte. Der Schmerz nahm Taureau den Atem und er fiel mit einem Aufstöhnen vornüber in den Sand.

Hinter einem der Büsche in der Nähe wurde es lebendig, und eine Gestalt in einem weiten, grauen Umhang trat hervor. Taureau erkannte einen jungen Mann, der eine Armbrust trug. Bevor der Bewaffnete weiterging, spannte er die Sehne neu und legte einen Bolzen ein. Als er damit fertig war, näherte er sich fast im Schlenderschritt.

„Nun, Darksider“, begann er ohne Gruß zu reden, „wie schmeckt der Tod?“

„Wer bist du?“

„Unwichtig! Ich bin ein Jäger, das ist alles, was du wissen musst.“ Der Jüngling trug keinen Degen an seiner Seite, sondern ein sehr großes, starkes Messer mit breiter Klinge, ähnlich denen, wie es Jäger benutzen, um das erlegte Wild aufzubrechen.

Er sah so jung aus. So jung und voller Lebenskraft. Gier flackerte in dem Verletzten auf, dessen eigenes Leben in dünnem Strom im Sand versickerte.

„Jäger und Feiglinge kommen nie allein. Wo sind deine Bluthunde? Lauern sie auch im Gebüsch?“

„Feigling?“ Der Jäger kam einen Schritt näher und hob die Waffe. „Ich brauche keine Helfer, Taureau. Ich bin dir ganz allein entgegengetreten.“

„Ein Schuss aus dem Hinterhalt.“ Taureau sprach absichtlich leise. „Das nennst du entgegentreten? Hättest du wirklich den ehrlichen Kampf zwischen Männern gesucht, würdest jetzt du an meiner Stelle hier liegen.“

„Warum sollte ich das tun?“ Der Jäger war noch zwei Schritt weit näher herangekommen, um den Sterbenden besser verstehen zu können. „Du bist kein Gegner für mich - kein Mensch. Du bist eine Laune der Natur, Darksider. Du verlängerst dein Dasein auf unnatürliche Weise. Du stiehlst Lebenskraft von Menschen. Für dich gibt es keinen Platz im Licht der Schöpfung. Darum hat der Heilige Pakt deinen Tod beschlossen.“

„Es gibt mich, also bin ich ein Teil dessen, was du Schöpfung nennst.“

„Das ist ein tollwütiger Fuchs auch.“ Der Jäger beugte die Knie und hockte sich in knapp fünf Meter Entfernung auf die Fersen. Die gespannte Armbrust mit dem neu eingelegten Bolzen war dabei die ganze Zeit auf sein Opfer gerichtet, aber er war in dem Einflussbereich der Stimme Taureaus.

Der Junge war leichtsinnig. Ein ungestümer Draufgänger, der dachte, dass durch seinen Treffer aus dem Hinterhalt bereits alles entschieden sei. Ein älterer, erfahrener Jäger hätte es niemals gewagt, sich ohne Rückendeckung einem Darksider zu nähern. Hatte ihm denn niemand gesagt, dass die hypnotischen Fähigkeiten der Darksider mindestens genauso gefährlich waren, wie ihre gewaltigen Körperkräfte? Oder wusste er es und glaubte ernsthaft, dass er stark genug sei, dem Einfluss auf seinen Geist widerstehen zu können?

„Ich sterbe. Lass uns Frieden schließen“, versuchte Taureau die Wachsamkeit des Jägers zu mindern, aber seine Stimme klang rau und brüchig. Es wurde ihm klar, dass er so keinen hypnotischen Einfluss ausüben konnte.

„Ich spüre, wie du nach mir greifst.“ Der Jäger lächelte. „Aber du wirst mich nicht erwischen. Du bist schon zu schwach.“

Der Verletzte nahm eine Bewegung hinter dem Jäger wahr. Ein Mädchen von acht oder neun Jahren kam über die flache Düne. Es zog an einem kurzen Strick einen kleinen Korbschlitten hinter sich her, der im Moment allerdings noch leer war und taumelnd über den Sand tanzte. – Eine Treibholzsammlerin. Das konnte die Chance sein, die er brauchte. Vorsichtig und langsam spannte Taureau seine Muskeln an.

Das Mädchen entdeckte die beiden Männer und blieb schlagartig stehen. Der verletzte Mann am Boden, das Blut, der andere Mann mit der Waffe, das alles erschreckte sie zutiefst. „Nein!“, rief sie laut aus und schlug sofort die Hände vor den Mund.

Der Jäger sprang auf und wirbelte zu dem Mädchen herum. Als er erkannte, dass von der Kleinen keine Gefahr drohte, schnellte er wieder herum, aber es war schon zu spät. Sofort war Taureau aufgesprungen und unter Aufbietung all seiner Kräfte blitzschnell auf den Jäger losgestürmt.

Die Waffe beschrieb einen Halbkreis. Der Jäger versuchte, zur Seite auszuweichen, aber sein Gegner war schon heran und schlug ihm mit einem gewaltigen Hieb die Armbrust aus den Händen. Der Bolzen fuhr ziellos in den Sand und die Waffe fiel zu Boden. Hastig griff der Jäger nach seinem Messer, aber er spürte nur die Hand seines Gegners, die den Griff bereits fest umklammerte, während die andere Hand sich in seine Kleidung krallte.

Ohne auf den Widerstand seines Gegners zu achten, riss Taureau blitzschnell das Messer heraus und brachte es an den Hals des Jägers. Statt ihm aber nun einfach die Kehle zu durchstechen, führte er die breite Klinge in den Kragen des Hemdes und schnitt seinem Gegner mit einer einzigen Bewegung die Kleidung bis hinunter zum Gürtel auf.

Der Jäger stieß einen Wehlaut aus und krümmte sich Taureau entgegen, Eine blutige Spur zog sich vom Hals hinab über Brust und Bauch. Der Mann ahnte, was der Darksider vorhatte und versuchte zurückzuweichen, aber es war ihm unmöglich, dem eisernen Griff seines Gegners zu entkommen.

Der Dolch fiel in den Sand und mit unwiderstehlicher Gewalt presste Taureau den Brustkorb des Jägers an seinen nackten Oberkörper. Haut traf auf Haut, und sofort begann die Lebenskraft zu fließen.

Die Knie des Jägers knickten ein, aber er wurde unerbittlich aufrecht gehalten. Er war kaum mehr als eine Lumpenpuppe in den Armen des Darksiders, dessen Kräfte von Augenblick zu Augenblick immer mehr anwuchsen.

„Nein!“ Ein letztes Aufbäumen, aber der Jäger war schon zu schwach, um mit seinen Abwehrbewegungen noch etwas ausrichten zu können. Sein Gesicht hatte jede Farbe verloren und die angstvoll aufgerissenen, dunklen Augen in dieser grauen Maske des Entsetzens verliehen seinem Kopf das Aussehen eines Totenschädels. „Ich will nicht sterben!“

„Aber du wirst leben!“, lachte Taureau. „In mir wirst du weiterleben für alle Zeiten“, aber das hörte der Jäger schon nicht mehr. Ausgelaugt hing sein Körper in den Armen seines Feindes, und der Kopf sackte zur Seite. Taureau umfasste ihn noch fester und brach ihm mit einem kleinen Ruck das mürbe gewordene Rückgrat, bevor er ihn zu Boden gleiten ließ.

Nicht ein einziger Funke Lebenskraft war noch in dem Körper, der wie ein Bündel Lumpen im Sand lag. Lumpen mit grauer, alter Haut und ein paar brüchigen Knochen darin. Niemand wäre je darauf gekommen, dass dieser ausgedörrte Leichnam vor wenigen Augenblicken noch ein junger Mann gewesen war.

Der Darksider schaute auf und wandte sich dem Kind zu, das immer noch starr vor Entsetzen dastand und die Hände vor das Gesicht geschlagen hatte. Die Kleine war jung und voller Lebenskraft. Die Flamme der Gier züngelte in ihm hoch. „Komm her!“, sprach er das Mädchen an. „Du musst keine Angst haben. Komm her!“

Der Mann, der bei dem Toten stand sah schrecklich aus. Sein nackter Oberkörper war blutverschmiert und aus seinem Rücken ragte immer noch der Schaft des Armbrustbolzens. Ein Ruck ging durch den Körper des Mädchens, als wolle es fortlaufen.

„Nun komm schon! Ich tu dir nichts!“

Etwas in der Stimme des Mannes bewirkte, dass das Mädchen langsam und zögerlich Schritt für Schritt auf ihn zuging. Taureau konnte sehen, dass die Kleine Angst hatte, aber gehorsam setzte sie Fuß vor Fuß. Er streckte ihr die Hand entgegen und als sie in seine Reichweite kam, griff er zu.

„Du wirst mir jetzt den Pfeil aus dem Körper ziehen“, forderte er, und als das Mädchen ihn erschreckt ansah, setzte er hinzu: „Ich habe Schmerzen und nur du kannst mir helfen. Das willst du doch?“

Die Kleine nickte stumm und Taureau kniete sich vor sie in den Sand, damit sie den Pfeilschaft besser erreichen konnte. „Du musst es mit einem einzigen Ruck schaffen“, sagte er. „Setz mir ruhig einen Fuß auf den Rücken, damit du genug Kraft hast, und dann – ein einziger Ruck!“

Aus den Augenwinkeln nahm Taureau wahr, dass die Kleine aus ihren Holzschuhen schlüpfte. Schon spürte er einen warmen Fuß auf seinem Rücken und die wütenden Schmerzwellen in seinem Körper zeigten ihm an, dass sie ihre Hände fest um das Ende des Pfeils schloss. „Jetzt!“, kommandierte er und brüllte im gleichen Moment laut auf, als der Armbrustbolzen mit einem hässlichen Knirschen an der zersplitterten Rippe entlang glitt. Zum Glück war die Spitze glatt und hatte keine Widerhaken.

„Danke!“, presste Taureau mühsam hervor. Warm rann das Blut über seinen Rücken. Nun wurde es wirklich Zeit, dass er ins Wasser kam, um die Heilkräfte des Meeres auf sich wirken zu lassen. Nur dann konnte er überleben. Aber zuerst gab es hier noch etwas zu erledigen. Er schaute die Kleine, die neben ihm stand und immer noch den blutigen Pfeil in der Hand hielt, nachdenklich an.

„Wirf das weg!“

Gehorsam ließ das Mädchen den Pfeil fallen.

„Gib mir deine Hand!“

Die Kleine streckte ihm die Hand entgegen. Der Darksider ergriff sie, bedeckte sie mit der anderen Hand und konzentrierte sich.

„Tut das gut?“, wollte Taureau von dem Mädchen wissen.

Die Kleine sah ihn verwundert an und nickte stumm.

„Spürst du die Kraft, die in dich hineinströmt?“

Wieder ein Nicken.

„Du wirst lange leben“, sagte Taureau und ließ die Hand des Mädchens los. „Geh jetzt!“ Er nahm den Bann der Hypnose von ihr.

Die Kleine schaute sich erstaunt um, sah den Leichnam, das Blut, den Pfeil und die Waffen. Mit entsetztem Gesichtsausdruck wich sie vor dem fremden Mann zurück, wirbelte herum und rannte davon. Schnell wie ein verängstigtes Reh flüchtete sie über die Düne und war Augenblicke später verschwunden.

„Langes Leben, Kleine“, flüsterte Taureau, lächelte, streifte achtlos den Rest seiner Kleidung ab und ging hinunter zur Wasserlinie, die in der kurzen Zeit schon deutlich zurückgewichen war. Erleichtert seufzte er auf, als die erste Brandungswelle ihn erreichte und seine Füße mit Salzwasser benetzte. Viel zu lange hatte er auf das Meer verzichten müssen. Langsam und kontrolliert ging er voran. Jeder Schritt tiefer in die eiskalte Brandung hinein brachte mehr Erleichterung. Er spürte, wie sein Körper begann, sich umzustellen. Er spürte die beißende Kälte des Wassers nicht mehr. Der Schmerz in seinem Rücken war unbedeutend geworden. Es gab nur noch das wohlige Gefühl, endlich da angekommen zu sein, wohin er wirklich gehörte.

Nach diesem Vorfall würde Taureau nicht mehr nach Saint Malo zurückkehren können, das war ihm klar, aber es war nicht das erste Mal, dass er eine Stadt fluchtartig verlassen und seine Identität ändern musste. Vielleicht würde er für eine Weile nach Cornwall gehen, wo Sochon, der König seines Volkes zurzeit residierte. Alles Weitere würde sich finden.

Ein letztes Mal schaute Taureau sich um, aber außer dem Toten war niemand mehr am Strand zu sehen. Kraftvoll stieß er sich von einem Felsen ab und war sofort in den Wellen verschwunden.

01 TOTENGANG

Mir ist kalt. Die Luft ist feucht und es riecht modrig. Der Boden ist mit kalkiger Nässe und milchigen Pfützen bedeckt. Fröstelnd ziehe ich die dünne Sweatjacke enger um meine Schultern. Aber die Gänsehaut bleibt.

Langsam gehe ich weiter durch diesen düsteren Gang, der kein Ende zu nehmen scheint. Die anderen sind schon lange vorgegangen, aber ich kann mich nicht so schnell trennen von diesem Anblick. Dunkle Augenhöhlen starren mich aus Totenschädeln an, die ordentlich ausgerichtet in Reih und Glied an beiden Seiten des Stollens gestapelt sind.

All diese vergangenen Leben voller Freude und Trauer, Liebe und Hass. Was mögen diese nun leeren Augenhöhlen wohl alles gesehen haben? Ich stehe vor einem Schädel und versuche mir auszumalen, wie dieser Mensch wohl ausgesehen haben mag. War es ein Mann oder eine Frau? Wie alt war er? War er glücklich in seinem Leben? Hat er geliebt, wurde er geliebt, musste er einen schmerzhaften Tod sterben?

Mich schaudert, denn mir wird bewusst, dass nichts übriggeblieben ist von all diesen Menschen, weder ihre Namen, noch ihr Geschlecht oder ihr Alter. Sie durften noch nicht einmal die Knochen behalten, die früher zu ihrem Körper gehört haben. Die liegen nun seit Jahrhunderten in einer grotesk geometrischen Anordnung aufeinandergestapelt in diesem Gruselkabinett.

Ein paar von Diegos Leuten könnten diese Menschen hier noch gekannt haben. Tatsächlich, das wäre doch möglich, wenn ich Diegos Erklärungen richtig verstanden habe. Darksider können sehr alt werden. Nachdenklich betrachte ich den Schädel vor mir. Vielleicht war dies hier ja ein Händler und Adriano hat mit ihm in längst vergangener Zeit in einer Schänke zusammengesessen und Geschäfte gemacht. Dieser Mensch hat vielleicht Pastis getrunken und Adriano wahrscheinlich Wasser, weil Darksider ja keinen Alkohol vertragen. Und dann, als dieser arglose Bürger von Paris ein bisschen angetrunken war, hat sich Adriano unauffällig etwas näher zu ihm gesetzt, um sich ganz nebenbei ein wenig von seiner Lebenskraft zu nehmen.

Am nächsten Morgen hatte der ahnungslose Kerl dann einen heftigen Kater und hat das auf den übermäßigen Genuss von Pastis zurückgeführt. In Wirklichkeit hat er ein paar Jahre seines Lebens verloren. Mich schaudert, und wieder stehen die Ereignisse des letzten Sommers so lebendig vor mir, als sei das alles gerade erst geschehen.

Hinter mir höre ich ein leises Atmen. Erschrocken fahre ich herum und starre in den halbdunklen, nur von wenigen Lampen beleuchteten Stollen. Nichts! Erleichtert atme ich auf. Ich dachte schon, da hätte mich einer belauert.

‚Ach quatsch Lana, das ist vorbei!’ schimpfe ich mich selbst. Trotzdem mache ich mich lieber auf den Weg. Kaum bin ich ein paar Schritte gegangen, höre ich ein gedämpftes Räuspern. Wie unter Zwang bleibe ich stehen, drehe mich langsam um und starre in das gespenstische Dämmerlicht. Eigentlich will ich nur weg hier, ich will fliehen, aber meine Muskeln versagen mir den Dienst, sie sind wie erstarrt.

In meinem Kopf wummert es in gleichmäßigem Takt. Ich will den anderen hinterher, aber ich kann mich nicht rühren. ‚Das kenne ich, das kenne ich doch!’ Ich fühle mich, als würden sich bleischwere Hände um meinen Schädel legen und vor mir taucht das Bild einer Yacht auf. ‚Du musst dich losreißen Lana’, schreit es in mir, ‚das ist derselbe Trick wie damals. Reiß dich los! Befreie dich!’ Mit einem Aufschrei gelingt es mir, diese merkwürdige Starre, die mich befallen hat, zu überwinden.

Unsicher drehe ich mich um und versuche, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Es geht langsam, viel zu langsam. Ich komme mir vor, wie in einem Traum, in dem man fliehen will und nicht vorwärts kommt.

‚Nimm deine Kräfte zusammen Lana und geh schneller.‘ Ich versuche es, aber es wird nur ein Dahinstolpern daraus. Erst als ich in eine Pfütze trete, und die kalte, kalkige Brühe mir bis an die Knöchel spritzt, werde ich wirklich wach und meine Muskeln gehorchen mir wieder.

Viele Gedanken wirbeln mir im Kopf herum. Bilder von dieser Yacht, Dolores, die mich aus ihren Katzenaugen mustert, das Whisky-Glas, der Sprung über die Reling, das Wasser, das kalte dunkle Wasser und das Gefühl zu ersticken. Wo ist oben, wo ist unten? Die Strömung will mich in die Schiffsschraube hinein reißen. Die Erinnerung wird übermächtig, hier, in diesem dunklen unheimlichen Gang. Ich höre mich selber keuchen und mir wird bewusst, dass ich kurz davor bin, in Panik zu geraten. Wie besinnungslos hetze ich weiter.

Meine todbringende Feindin mit ihren mächtigen Helfern hat immer noch Macht über mich. Ich spüre noch den kalten tiefen Sog unter dem Schiffsrumpf und meine schreckliche Angst, nie wieder Luft holen zu können. Wenn Diego nicht gewesen wäre, würde ich jetzt nicht hier sein. Andererseits wünsche ich mir in diesem Moment eigentlich nichts sehnlicher, als wirklich nicht hier zu sein.

Meine Nackenhaare und mein ganzer Rücken geben mir knisternde Signale, die sagen, dass ich verfolgt werde! Aber wenn ich einen vorsichtigen Blick über die Schulter wage, sehe ich keine Bewegung, keinen Schatten, nur die Gebeine längst Verstorbener. Dass ich das mal als beruhigend empfinden würde, hätte ich mir auch nicht träumen lassen.

Schweiß rinnt mir in die Augen. Wo verdammt noch mal sind die Anderen? Wie lange habe ich denn dort gestanden, ohne zu merken, dass die alle schon weg sind?

„Diese Inschrift hier sagt uns, das die sterblichen Überreste 1859 vom Friedhof Madeleine hierher verbracht wurden ...“ Die rauchige Stimme von Madame Ulliette hallt gedämpft von den Wänden wider und klingt in meinen Ohren wie Engelsmusik. Endlich in Sicherheit. Schatten von Menschen sind hinter der nächsten Biegung zu sehen. Ich werde langsamer und versuche meinen keuchenden Atem in den Griff zu bekommen. Es muss ja nicht gleich jeder merken, das Lana Rouvier hier wie ein panisches Karnickel um die Ecke geflitzt kommt.

Na, ja, jeder merkt es nicht, aber Beatrice allemal. „Hey, Lana, wo warst du denn? Mein Gott, wie siehst du denn aus? Hast du einen Geist gesehen?“

„Halt die Klappe Bea!“, unterbreche ich sie leise und stelle mich möglichst unauffällig neben sie, während mir das Herz immer noch bis zum Hals hinauf hämmert. Ich versuche meine Atmung wieder unter Kontrolle zu bekommen. Unruhig schaue ich mich zum Gang hin um, aber dort ist niemand.

Beatrice Dupont ist meine älteste Freundin. Wir kennen uns seit der ersten Vorschulklasse. Sie mustert mich mit kritisch zusammengekniffenen Augen und schluckt weitere lustige Sprüche runter. Ist auch besser so. Bea kennt mich gut genug um zu wissen, dass ich es wirklich ernst meine, wenn ich so pampig werde. Schließlich stupst sie mich an und flüstert: „Ey, ist ja gut, beruhig dich.“

Es ist kalt, es ist feucht, es ist gruselig, was Madame Ulliette aber leider nicht daran hindert, uns in der Crypte de la Passion ausführlich Einzelheiten aus der Geschichte der Katakomben zu erzählen: „Von den über 300 Kilometern dieses Stollensystems haben wir gerade mal zwei Kilometer gesehen“, berichtet sie mit wichtiger Stimme und erhobenem Zeigefinger.

Ich gähne leise hinter vorgehaltener Hand.

„Pass lieber auf und merk dir das!“ flüstert Coco und schubst mich.

„Merk‘s dir doch selbst!“, flüstere ich zurück.

„Nö!“ Coco streicht sich grinsend über ihre lila gesträhnten kurzen Haare, zwinkert mir zu und gesellt sich zu ihrem Freund Hervé.

Hervé legt den Arm um sie und schaut sie dabei zärtlich lächelnd an. Die beiden sind seit einem halben Jahr ein Paar. Wie schon so oft frage ich mich, wie er sich gleich nacheinander in zwei so unterschiedliche Mädchen verlieben konnte: Zuerst in mich. - Fast so groß wie er, dünn und blond, und dann in die kleine Coco mit ihren schwarz-lila kurzen Haaren und dem ewigen Kaugummi zwischen ihren gepiercten Lippen. Ich bin nicht eifersüchtig, ganz im Gegenteil, ich mag Coco sehr. Auch wenn sie ganz anders aussieht, sie erinnert mich in ihrer lustigen, kumpelhaften Art ein bisschen an Felix.

Felix! Während ich Hervé und Coco folge, tauchen die Erinnerungen an sie und Port Grimaud wieder auf: Unsere Aktion bei der Miss Teen Beach Wahl und der Spaß, den wir beim Üben hatten und wie sie tanzen konnte und dann ...

Ein leichter Stupser in die Seite treibt mich vorwärts. „Träum nicht, Chérie, jetzt geht’s an die frische Luft.“ Bea drängt sich an mir vorbei in den Aufgang zu einer schmalen Wendeltreppe.

„Oh Gott, ich krieg Platzangst!“, stöhne ich auf, als ich zögernd in diese steinerne Enge schaue.

„Los, mach schon, sonst hältst du noch den ganzen Verkehr auf. Jetzt komm! Du schaffst das schon, sind ja nur 83 Stufen.“

„Nur ist gut“, maule ich und folge ihr.

Keuchend erreichen wir den Ausgang. „Tatsächlich, 83 Stufen“, schnauft Bea vor mir.

Ich hab nicht gezählt. Ich bin froh, dass ich diese bedrückende Enge endlich hinter mir habe und wieder frei atmen kann.

„Na toll, wenn da unten einer umkippt, muss man erst bis hier hoch hecheln, um Hilfe zu holen“, meckert Bea und deutet auf den Defibrillator an der Wand.

„Na, der hat’s wohl nicht mehr geschafft“, prustet Coco hinter mir los und zeigt auf einen Totenschädel, der neben dem Glaskasten mit dem Elektroschockgerät auf einer Ablage liegt. - Vermutlich das konfiszierte Beutestück eines Touristen.

Zwei Bedienstete der Katakomben kontrollieren sorgfältig unsere Taschen und Rucksäcke. Sie finden unser Gespräch gar nicht witzig, denn sie sind Knochenjäger. Sie suchen nach geklauten ‚Souvenirs‘ aus den Katakomben. Unser Grinsen quittieren sie mit ziemlich bösen, misstrauischen Mienen. Aber sie werden nicht fündig. Keiner von uns hat Knochen oder Schädel dabei - außer dem eigenen natürlich.

Helles Sonnenlicht blendet mich und eine wohltuende Wärme schlägt mir entgegen, als ich endlich auf die Straße hinaustrete. Mit dem Sonnenlicht schwinden jetzt endlich auch meine Beklemmungen, die ich die ganze Zeit über dort unten empfunden habe. Dieses leise Atmen hinter mir habe ich mir bestimmt nur eingebildet. Vielleicht waren das ja auch Geräusche vom Belüftungssystem. Und dass ich mich wie betäubt gefühlt habe und kaum weglaufen konnte, diese Muskelstarre, nein, das war wohl doch kein hypnotischer Einfluss. Bestimmt ist die Luft dort unten von betäubenden Gasen durchsetzt und es war ja auch ziemlich kalt, rede ich mir ein. Trotzdem fühle ich mich so, als sei ich gerade in großer Gefahr gewesen.

Nach und nach sammeln wir uns am Geländer vor dem Ausgang. Ich könnte jetzt ne Cola gebrauchen, aber hier gibt es leider keinen Kiosk. Komisch eigentlich. Die Pariser Katakomben locken doch jede Menge Touristen an.

Bea stößt mir leicht in die Rippen. „Du sag mal, was war denn vorhin los mit dir?“ Neugierig sieht sie mich an.

„Ach nichts, mir war nur unheimlich, weil ich euch nicht gleich gefunden habe“ - Tolle Erklärung! Es gab dort nur einen Gang. Unmöglich, eine Gruppe von 20 Schülern zu verfehlen.

„Mmh“, meint Bea nur und sieht mich stirnrunzelnd an.

„Na Kinder, auch froh, wieder an der frischen Luft zu sein?“ Mit hochrotem Gesicht erscheint Madame Ulliette im Ausgang und tupft sich mit einem Taschentuch seufzend die schweißglänzende Stirn. Ihr Blick fällt dabei auf meine Schuhe. „Na Lana, bist wohl auch in so eine Kalkpfütze getreten. Ob du das wieder raus kriegst?“, zweifelnd schüttelt sie den Kopf.

„Ihre Schuhe sehen aber auch nicht besser aus, Madame Ulliette“, meint Coco. „Oh und meine eigentlich auch nicht“, fügt sie betroffen hinzu, als sie an sich selber hinunter schaut. Keiner ist bei diesem Marsch durch die Katakomben gut weggekommen und überall wird Genörgel laut.

Schmieriges Weiß bedeckt meine Chucks. Während ich sie betrachte und meine Zehen darin hin und her bewege, merke ich, dass sich der rechte Schuh total vollgesogen hat. Na toll, die Schuhe habe ich mir vorige Woche erst gekauft.

„Wir fahren jetzt mit der 4 von Alésia zur Châtelet und gehen dann an der Seine entlang zum Louvre“, verkündet Madame Ulliette und reißt mich aus meinen Gedanken.

„Och nee!“, stöhnt Hervé auf, „warum können wir denn nicht in die 1 umsteigen und direkt bis zum Louvre fahren? Wozu gibt es denn die Metro?“

Madame Ulliette schüttelt energisch den Kopf. „Also bevor wir in Ch?telet durch diese vielen Tunnel gelaufen sind, haben wir den Louvre dreimal erreicht.“

„Oh ja, da hat sie leider Recht“, sagt Bea zu Hervé und verzieht betrübt die Lippen.

„Außerdem hab ich genug von unterirdischen Gängen“, fügt Madame Ulliette hinzu. „Ein bisschen frische Luft wird uns nach diesem Moder in den Katakomben bestimmt gut tun!“ Das allseitige Murren nimmt sie als Zustimmung und marschiert einfach los.

Als wir ihr zögernd zur Metro folgen, sehe ich aus den Augenwinkeln eine Bewegung am Ausgang der Katakomben. Ein Mann tritt blinzelnd auf die sonnige Straße und schaut sich suchend um. Wie zufällig streift mich sein Blick. Mir wird ganz kalt. Ich hake mich bei Bea ein, ziehe sie vorwärts und drängele mich durch die Gruppe unserer Mitschüler, ohne auf ihre Proteste zu achten.

„Was ist denn mit dir los?“, mault Bea neben mir und gerät fast ins Stolpern, so heftig reiße ich an ihrem Arm. „Wieso hast du es denn plötzlich so eilig? Werden wir verfolgt?“ Sie schaut neugierig zurück und sagt dann laut - viel zu laut: „Na der hat sich seine Schuhe aber auch ganz schön ruiniert. Warum starrt der uns denn so an?“

Ich drehe mich nicht um und zerre weiter an ihrem Arm. Wieder spüre ich diese knisternde Anspannung in meinem Rücken.

„Was ist denn nur los mit dir?“, meckert Bea. „Du bist heute so komisch, so als wärest du vor irgendwas auf der Flucht. Vorhin da unten auch schon.“

Wenn sie wüsste, wie Recht sie hat. Ich bin auf der Flucht. Auf der Flucht vor den Schatten des Sommerurlaubs in Port Grimaud. Auf der Flucht vor Darksidern, die mich schon einmal entführt und fast umgebracht haben. Ich habe immer noch Angst vor Dolores´ Leuten.

„Jetzt sag doch mal, was ist los mit dir?“, drängelt Bea.

„Erzähl ich dir später“, murmele ich gereizt und zerre sie weiter, bis wir endlich in die nächste Straße einbiegen und im Schutz der hohen Häuser verschwinden können.

02 DER AUFTRAG

Der Tod in all seinen Erscheinungsformen konnte Thakur nicht schrecken. Als Kind hatte er Menschen am Straßenrand verhungern und an Krankheiten sterben sehen. In Kalkutta war das Alltag gewesen, und das Schwimmen hatte er im heiligen Ganges gelernt, dem Fluss, in dem die schlecht verschnürten Überreste verbrannter Leichen zu jeder Stunde des Tages auf das Meer hinaustrieben. Trotzdem spürte er die besondere Atmosphäre, als er in die Katakomben hinabstieg. Die Erinnerung an die Sterblichkeit war so allgegenwärtig, wie an kaum einem anderen Ort der Welt. Die Nischen voller Gebeine und die in langer Reihe an den Wänden aufgehängten, mumifizierten Körper längst verstorbener Würdenträger übten selbst auf Thakur eine niederdrückende Wirkung aus, der er sich nicht entziehen konnte.

Schweigend ging er den Gang entlang und schaute sich gründlich um, denn hier unten gab es etwas, das er unbedingt sehen wollte: Die kleine Rosalia Lombardo, die man 1920 hier bestattet hatte, und deren Körper dem Verfall so gut widerstanden hatte, dass sie wie schlafend wirkte.

Thakur empfand es als angenehm, dass die Katakomben für die Dauer seiner Besprechung mit dem Abgesandten gesperrt worden waren. Mitten am Tag ganz allein hier in dem Gewölbe zu sein, war ein Privileg, das nur wenige für sich in Anspruch nehmen konnten. Dass diese Ehre gerade ihm, dem Paria aus den Slums von Kalkutta zuteil wurde, machte ihn stolz. Zugleich zeigte es ihm die Macht seiner Auftraggeber. Bestimmt ließen die Kapuziner sich nicht gerne in ihre Belange reinreden, aber sie waren dem Wunsch des Heiligen Pakts nachgekommen, wie das handgemalte Schild bewies, das alle Touristen während der Mittagsstunde fernhielt.

Ein Gebilde zog Thakurs Blick auf sich, das so ganz und gar nicht in diese Umgebung passte. Es sah aus wie eine Astronauten-Schlafkapsel aus einem Zukunftsfilm. Er trat näher heran, und da war sie: Rosalia Lombardo.

Thakur empfand es als befremdlich, dass man den kleinen Sarg mit dem gläsernen Deckel in diesen größeren Sarkophag aus Edelstahl und Glas eingeschlossen hatte. Sicher, das war wohl nötig gewesen, um den kleinen Körper vor dem Verfall zu bewahren, aber das Ding wirkte in diesem spätmittelalterlichen Gewölbe wie ein Schlag ins Gesicht. Ein Anachronismus der übelsten Sorte.

Rosalia Lombardo lag genauso da, wie es in allen Beschreibungen stand. Das unschuldige Kindergesicht entspannt und wie im Schlaf. Zarte Locken waren in die Stirn drapiert und unterstrichen noch die scheinbare Lebendigkeit der Szene.

Thakur nahm das Bild in allen Einzelheiten in sich auf und wandte sich dann ab. Der Glas- und Stahlüberbau und das leise Sirren des Lüftungsventilators ließen es nicht zu, dass der besondere Zauber der Kleinen zur Wirkung kam. Es war vielmehr, als stände man im Supermarkt des Todes vor der Kühltheke mit einer ganz besonderen Ware darin. Mehr nicht.

Geräusche klangen vom Eingang her auf. Wenige Sekunden später kamen zwei ernst blickende Männer in dunklen Anzügen in Thakurs Blickfeld. Zielstrebig gingen sie auf den Mann mit den orientalisch anmutenden Gesichtszügen zu.

Automatisch hob Thakur die Hände in Schulterhöhe und ließ sich von einem der Bodyguards abtasten, während der andere seinen Kollegen von der Seite her absicherte. So war es immer gemacht worden, wenn Thakur einen Abgesandten des Heiligen Pakts traf, und so würde es auch immer bleiben. Man traute ihm nicht, und Thakur konnte es den Leuten nicht verübeln. Schließlich war er ein Jäger – ein bezahlter Mörder, ein Werkzeug für die Drecksarbeit die manchmal zu tun war. Wer wollte seinen Auftraggebern garantieren, dass dieses Werkzeug sich eines Tages nicht gegen sie richtete? Das konnte niemand, und deswegen wurde er jetzt nach Waffen durchsucht. Als Kind in den Straßen von Kalkutta hatte er schlimmere Demütigungen erfahren, und auch das hatte er ausgehalten.

Der Bodyguard fand natürlich nichts und trat zurück.

Thakur lächelte. Absicherung und Feuerschutz oder nicht: Es wäre für ihn eine Kleinigkeit gewesen, die beiden klotzigen Kerle innerhalb von Sekunden außer Gefecht zu setzen, aber darum ging es hier ja nicht. Offenbar hatte der Heilige Pakt beschlossen, dass mal wieder ein Darksider sterben musste, und dieses Treffen in der Kapuzinergruft von Palermo diente dazu, den Vertrag auszuhandeln.

Die Bodyguards trennten sich und brachten sich an den entgegengesetzten Enden des Hauptgangs in Stellung. Einer von ihnen sprach mit gedämpfter Stimme in sein Sprechfunkgerät. Sekunden später flutete Tageslicht die Treppe hinab und Schritte wurden laut.

Ein hoch gewachsener Mann kam in das Gewölbe. Ohne die Mumien und Gebeine zu beachten kam er mit schnellen Schritten den Gang entlang.

Im Sonnenlicht, das durch die weit oben eingelassenen Buntglasfenster in den Raum fiel, konnte Thakur erkennen, dass der Mann dunkle Haare hatte, die von weißen Strähnen durchzogen waren. Sein Gesicht und die Hautfarbe ließen auf eine Herkunft aus dem Mittelmeerraum schließen.

Vielleicht ein Araber? Thakur wusste es nicht und es war ihm auch egal. Es unterstrich nur wieder einmal, dass sich in dem Hass auf die Darksider offenbar alle namhaften Religionen einig waren. Seinen letzten Auftrag hatte Thakur mitten im Aokigahara-Wald von einem uralten Japaner in einer braunen Kutte bekommen. Einziger Zeuge war ein schon seit Wochen toter Selbstmörder gewesen, der sich in seiner letzen Minute sitzend an einen Baum gelehnt hatte.

Davor war es ein Russe gewesen, der den Auftrag erteilt hatte. Das war an einem der Türme des Schweigens nahe Bursa geschehen. Man musste schon zugeben, dass der Heilige Pakt ein Gespür für Dramaturgie und unheimliche Orte hatte.

Der Abgesandte kam bis auf zwei Schritte an Thakur heran und blieb stehen. „Ich soll Ihnen Gruß und Segen des Heiligen Pakts überbringen, Thakur“, begann er.

„Danke!“ Thakur verneigte sich leicht. „Stets zu Diensten.“

„Wo sind Ihre Bluthunde?“

Thakur lachte leise auf. „Sie werden da sein, wenn ich sie brauche.“

„Ist die gute Christin noch dabei – diese van Vliet?“

„Sicher!“

„Und Isaak, der alte Haudegen?“

„Izzy Silverman? Sie kennen ihn?“

„Wir hatten mal miteinander zu tun“, wich der Fremde aus. „Ist er noch dabei?“

„Natürlich!“

„Fein! Sie werden gute Leute brauchen.“ Der Abgesandte schaute Thakur in die Augen. „Diesmal geht es ums Ganze. Wir wollen, dass Sie der Schlange den Kopf abschlagen.“

„Sie wollen einen König?“

„Nein, wir wollen beide! Caetan beim Fest des Wassers, Sochon bei der nächsten Jahrwerdung. Ist das für sie machbar?“

Thakur zeigte sich unbeeindruckt. „Ich bin der beste Jäger und ich habe die beste Meute. Wenn ich es nicht schaffe, dann schafft es niemand!“

„Hochmut ist Sünde.“

Thakur winkte ab. „In Ihrer Religion vielleicht. In meiner nicht! Zu den üblichen Bedingungen?“

„Die üblichen Bedingungen. Machen Sie es so spektakulär wie es nur geht. Die Bande soll wissen, dass sie nirgends sicher ist. Aber denken Sie daran: Wenn ein Mensch bei der Sache zu Schaden kommt, ist der Vertrag erloschen, und Sie stehen selbst auf der Todesliste.“

„Es gibt Sympathisanten“, gab Thakur zu bedenken. „Sind die nicht genauso schlimm wie die, die sie beschützen? Sind das nicht Verräter an der menschlichen Rasse? Warum sollen die geschont werden?“

„Ich bin ganz Ihrer Meinung.“ Der Abgesandte seufzte tief auf. „Aber der Heilige Pakt lässt nicht mit sich reden. Nur Darksider und keine Menschen! Die üblichen Bedingungen also, damit das klar ist.“

„Das Fest des Wassers ist in fünf Monaten, Jahrwerdung erst im übernächsten Frühjahr. Ein Vorschuss wäre nicht schlecht“, forderte Thakur. „Zweihundertfünfzigtausend Dollar pro Job.“

„Genehmigt!“

„Wie? Einfach so genehmigt?“ Jetzt war Thakur doch etwas irritiert. Er hatte mit mehr Schwierigkeiten gerechnet.

„Der Heilige Pakt wusste, dass Sie das fordern würden.“

„Dann will ich ihn nicht nur heilig sondern auch weise nennen.“

„Darf ich das so weitergeben?“, lachte der Abgesandte auf.

Thakur lächelte höflich, aber das Gespräch glitt für seinen Geschmack ein wenig zu sehr ins Persönliche ab. „Lassen Sie uns weiter über Geld reden.“

„Gut“, stimmte der Abgesandte zu. „Reden wir über sehr viel Geld.“

Ein paar Augenblicke lang blieb Thakur in der Deckung des Eingangs zur Gruft stehen und sah sich gründlich um, bevor er auf die sonnenüberflutete Piazza de la Cappucine hinaustrat. Izzy stand an der Tankstelle etwas abseits der Zapfsäulen bei einem älteren Fiat Croma. Der Schatten einer kümmerlichen Palme fiel auf das Fahrzeug. Izzy hatte die Motorhaube geöffnet und hantierte etwas linkisch an der Maschine herum. Es musste jedem Beobachter so vorkommen, als habe er Schwierigkeiten mit dem Wagen, aber Thakur wusste, dass er im Notfall in Sekundenschnelle fahrbereit sein würde. Niemand konnte jemals auf die Idee kommen, dass dieser verloren aussehende, schon etwas ältere Mann einen sportgestählten Körper hatte und die 100 Meter mit Leichtigkeit unter zwölf Sekunden schaffte. Schon gar nicht hätte man vermutet, dass er unter seinem Hawaiihemd zwei großkalibrige Schnellfeuerpistolen verbarg, mit denen er hervorragend umzugehen verstand.

Während Thakur mit langsamen Schritten die Piazza überquerte, nahm er aus den Augenwinkeln wahr, dass auch Greta van Vliet auf ihrem Posten war. Sie hatte sich unter die Touristen gemischt, die darauf warteten, dass die Katakomben wieder geöffnet wurden und beschäftigte sich mit einer kleinen Digitalkamera. Jetzt sah sie auf ihre Armbanduhr, schüttelte leicht den Kopf, verließ die Gruppe der bunt gekleideten Urlauber und ging ebenfalls auf die Tankstelle zu. Ihre Bewegungen waren ruhig und geschmeidig. – Nur eine schlanke, rothaarige Touristin, der das Warten zu langweilig geworden war.

Der Angestellte, der vor dem Gemüseladen gegenüber die Kisten zurechtrückte, warf ihr einen bewundernden Blick zu, den sie aber nicht zu bemerken schien. Achselzuckend wandte der Mann sich wieder seiner Arbeit zu.

Izzy sah seine beiden Kollegen herankommen und schloss mit einem letzten, prüfenden Blick die Motorhaube. Mit langsamen Schritten ging er vorne um den Croma herum und setzte sich genau in dem Moment hinter das Steuer, als Thakur und Greta den Wagen erreichten. Greta setzte sich auf den Beifahrersitz, während Thakur die bequeme Rückbank für sich beanspruchte.

Silverman ließ den Croma an und fuhr los. Scheinbar willkürlich bog er in verschiedene Straßen ein und erst nach einigen Minuten, als feststand, dass sie nicht verfolgt wurden, eröffnete er das Gespräch: „Was hat denn mein alter Freund Maged mit der Sache zu tun?“

„Alter Freund?“ Thakur zog die Augenbrauen hoch.

„Nur so eine Redensart. Ich hatte mal dienstlich mit ihm zu tun.“

„Beim Mossad?“

„Allerdings! Er war bei der Hisbollah. Sag bloß, der arbeitet jetzt für den Heiligen Pakt?“

„Scheint so.“ Thakur hob die Schultern. „Auf jeden Fall hat er mir den Auftrag erteilt.“

„Wer ist es?“ Greta drehte sich auf ihrem Sitz halb zu Thakur um.

Der beugte sich auf dem Rücksitz vor. „Es sind zwei.“

„Wer ist der Erste?“

„Caetan.“

„Oh, der Herrscher des Pazifiks“, stellte Greta fest. „Ich hoffe, du hast gut verhandelt.“

„Wenn die Jobs erledigt sind, brauchen wir nie wieder einen Handschlag zu tun.“ Thakur grinste Greta an.

„Wer ist der Zweite?“, wollte Izzy wissen.

Thakur beugte sich noch weiter vor, damit Greta und Isaak ihn besser verstehen konnten. „Sochon.“

„Der König des Atlantiks auch!“ Greta war das Erstaunen anzumerken, während Izzy nur stumm nickte.

„Genau, beide Könige!“ Thakur lehnte sich behaglich zurück. „Aber zuerst Caetan.“

„Dann mal an die Arbeit“, sagte Greta und Izzy gab Gas. Sie hatten drei Plätze in der Nachmittagsmaschine nach Paris gebucht. Von dort aus konnte man jeden Punkt der Erde in wenigen Stunden erreichen. Die Jagd hatte begonnen.

03 DAS GEMÄLDE

Endlich erreichen wir das Tor zum Louvre am Place du Carrousel. Ich bin fußlahm. Meinen nassen Schuh habe ich inzwischen halbwegs trocken gelaufen. Er gibt beim Gehen keine quietschenden Geräusche mehr von sich, dafür hat sich aber die Socke als gekringelte Wurst nach vorne zu den Zehen hin verabschiedet. Ich habe nur noch einen Wunsch: Ich will mich irgendwo hinsetzen und den Schuh los werden, um endlich diese verfluchte Socke wieder hochzuziehen.

„Boah!“ sagt Bea, „ich muss mich setzen, ich kann nicht mehr!“

„Ich auch“, stöhne ich, „Ich muss unbedingt meinen blöden Schuh ausziehen. Ich glaube, ich hab mir eine Blase gelaufen.“

Auch die andern jammern und schnaufen gequält.

Madame Ulliette, die mit unverminderter Energie vor uns hermarschiert, dreht sich um und bleibt stehen. „Nun stellt euch doch nicht so an, war doch nur ein kurzer Weg!“, grinst sie herausfordernd.

„Ja, ja“, meint Daniel, der längste aus unserer Klasse, ein dunkelhaariger, sympathischer Kerl mit tiefer warmer Stimme, „ein kurzer Weg für Madame Ulliette, aber ein langer Weg für die Menschheit!“

„Ach Daniel!“ Madame Ulliette hebt kopfschüttelnd die Augenbrauen. „Du immer mit deinen theatralischen Kommentaren!“

„Wir können aber wirklich nicht mehr!“, jammert Coco und wir alle brechen wie auf Verabredung in verzweifeltes Stöhnen und Seufzen aus.

„Na gut!“ Madame Ulliette verzieht missmutig das Gesicht und verdreht die Augen, „dann setzen wir uns eben einen Moment hier auf die Treppen.“ Kaum hat sie diese Worte ausgesprochen, stürmen wir zu den Treppenstufen und lassen uns dort fallen wie hingeschlachtete Lämmer.

„Ihr solltet Komiker werden mit eurem Sinn für melodramatische Posen“, murrt sie, „man meint gerade, ich hätte euch im Zweitagesmarsch von Paris nach St. Petersburg geführt!“ Kopfschüttelnd schaut sie uns an. „Keine Kondition mehr, diese Jugend! Aber bis in die Nacht hinein am PC hocken!“

„Da müssen wir uns ja auch nicht bewegen, da können wir mit ein paar Mausklicks die Welt erforschen“, meint Daniel leise.

Mit den Worten „Diese Jugend“, betrachtet unsere Lehrerin aufseufzend die große gläserne Pyramide, in der der Eingang zum Louvre liegt. Schließlich lässt sie sich am Rand der Treppe auf einer Stufe nieder. „Sagt mir Bescheid, wenn ihr armen alten jungen Leute euch ein wenig erholt habt!“, meint sie noch, faltet die Hände über ihrem Bauch, lehnt den Kopf seitlich an die Mauer und schließt die Augen.

Daniel sitzt hinter mir auf der Treppe und stellt mir seine Knie als Rückenlehne zur Verfügung, nachdem ich endlich meine blöde Socke wieder in Ordnung gebracht habe. Eine Wohltat!

Daniel beugt sich vor und flüstert mir leise ins Ohr: „Die hat aber auch einen Sinn für melodramatische Posen.“

„Das habe ich gehört!“, brummt Madame Ulliette mit geschlossenen Augen.

„Hat einer von euch was zu trinken mit? Ich hab Durst“, jammert Coco nach einer Weile.

„Und ich hab Hunger“, murmelt Bea neben mir.

„Stellt euch vor, ich hab beides“, seufzt Hervé auf.

Madame Ulliette steht schwungvoll auf und klatscht in die Hände. „Also bevor ihr jetzt hier alle vollkommen schlapp macht, gehen wir lieber rein.“

Murrend erheben wir uns und folgen ihr in die Glaspyramide.

„Du hattest doch Durst“, grinst Daniel zu Coco hinüber und deutet auf die Wasserbecken, die die Pyramide symmetrisch umgeben.

„Ha, ha, sehr witzig“ brummt Coco und boxt ihn in die Seite.

„Benehmt euch jetzt aber!“, mahnt uns Madame Ulliette mit erhobenem Zeigefinger. Sie geht vor, und wir fahren mit der Rolltreppe in die Halle unter der gläsernen Pyramide.

„Ob der niedliche Typ noch da ist, der die Multimedia-Führer ausgibt?“, flüstert Bea mir grinsend zu und reckt den Hals, um besser sehen zu können.

„Findest du den echt gut? Der hat doch’n Bart.“

Bea zuckt mit den Schultern. „Na und?“

Madame Ulliette verteilt die Tickets. „So Kinder, ihr wisst Bescheid. Wie es läuft, haben wir ja gestern schon besprochen. Wenn ihr wollt, könnt ihr euch einen Führer holen, ihr könnt aber auch so losmarschieren. Ihr habt zwei Stunden Zeit. Also ab jetzt“, sie schaut auf ihre Armbanduhr, „bis 16.00 Uhr wieder hier in der Halle. Ich hoffe, ihr habt auch alle was zu schreiben mit.“ Skeptisch verzieht sie den Mund und hebt eine Augenbraue.

„Also ich hole mir so einen Multimedia Guide“, verkündet Bea und geht los. War ja klar.

„Oh Mann, wir waren doch schon so oft hier!“, maule ich.

Statt einer Antwort dreht sich Bea nur um und zwinkert mir grinsend zu, während sie rückwärts weitergeht.

Ich hab’s kommen sehen: Als sie sich wieder umdreht, rennt sie mit voller Wucht gegen einen älteren Japaner. Der Mann verbeugt sich ganz erschrocken immer wieder vor ihr, wobei er aufgeregte Worte murmelt.

Bea steht ganz verdattert vor ihm, ringt die Hände und stottert mit hochrotem Kopf „Entschuldigung! Sorry! Pardon!“ Hilflos sieht sie zu mir rüber. „Lach nicht, du dumme Kuh, er hört gar nicht mehr auf, sich zu verbeugen. Sag mir lieber, was Entschuldigung auf Japanisch heißt.“

„Woher soll ich das ...“

„Shazai“, unterbricht mich Daniel, als er neben mich tritt. Klar, dass er das weiß. Sein Vater ist Diplomat, und er ist in vier verschiedenen Ländern aufgewachsen. Wahrscheinlich kennt er auch alle Flüche, die brasilianische Taxifaher so draufhaben.

„Shazai? - Echt?“ Bea zögert zweifelnd, versucht es dann aber doch mit diesem Wort, einem freundlichen Lächeln und einer leichten Verbeugung. Der Japaner lächelt zurück und geht, sich nochmals verbeugend, seiner Wege.

Sichtlich erleichtert dreht sich Bea wieder zu uns um. „Ich hatte schon fast mit einer Ohrfeige gerechnet“, sprudelt sie hervor, „Ich trau dir nämlich nicht, mein Lieber!“

Daniel grinst nur.

„Was grinst du denn so, das hieß doch wirklich Entschuldigung oder?“ Bea ist immer noch misstrauisch und schaut sich nach dem Japaner um, aber der ist inzwischen in der Menge verschwunden.

„Nun hol schon deinen Guide, damit wir endlich loslegen können, wir haben nicht viel Zeit“, drängele ich.

„Nee, da geh ich jetzt nicht mehr hin, nach dem Auftritt, das ist mir zu peinlich.“ Bea schüttelt den Kopf, wobei sie schon wieder ganz rot wird.

„Der hat das doch gar nicht gesehen bei dem Andrang, nun geh schon“, fordere ich sie auf.

„Nö!“ Bea schüttelt trotzig den Kopf und strebt schon der Rolltreppe zu, die uns in den Sully Flügel bringt.

„Wer hat was nicht gesehen?“, fragt Daniel neugierig.

„Du musst nicht alles wissen“, grinse ich ihn an und folge Bea.

Zu dritt erreichen wir schließlich die Säle, in denen Werke der französischen Malerei des 18. Jahrhunderts zu sehen sind. Bea und ich sinken auf die erstbeste Bank.

„Mann, ich kann nicht mehr“, stöhne ich verzweifelt.

„Da war er ja schon wieder“, sagt Bea plötzlich. „Kann es sein, das der was von dir will?“

„Was? Wer? Wo?“ Plötzlich bin ich hellwach.

„Ach, dieser Typ von eben“, Bea zeigt mit dem Kinn zum nächsten Durchgang. „Der mit den versauten Schuhen. Der ist in den Katakomben doch auch schon ständig um uns rumgeschlichen.“

„Aber da war doch niemand.“ Ich richte mich auf und folge ihrem Blick, aber ich kann niemanden entdecken. „Wen meinst du denn?“

„Ist jetzt im anderen Saal.“

Ich muss an mein déjà vu in den Katakomben denken. Genauso habe ich mich bei der Entführung gefühlt, so seltsam – gedämft. Sind sie etwa wieder hinter mir her? Steckt Dolores dahinter? Hat sie so viel Macht, dass sie mir auch aus dem Gefängnis heraus noch schaden kann? Eine heiße Welle läuft durch meinen Körper, und ich spüre, dass ich innerlich anfange zu vibrieren. Wer ist dieser Kerl? Was will der von mir?

Gerade will ich aufstehen und rübergehen, um ihn mir anzusehen, als Daniel sich vor uns aufbaut. Ungeduldig sieht er auf uns herab. Er scheint noch richtig fit zu sein. „Jetzt mal los Mädels, wie machen wir es? Wollen wir alle zusammen ein Bild aussuchen, oder soll jeder einzeln auf die Suche gehen?“

Mist! Ich kann mich jetzt doch nicht lächerlich machen und diesem Typen hinterherlaufen. - Vielleicht ist das ja sowieso alles nur Einbildung.

„Na, was ist, Mädels? Entscheidet euch!“, drängt Daniel.

„Ist mir egal, wie wir es machen. Hauptsache wir sind hier schnell fertig“, mault Bea und steht stöhnend auf.

Schließlich ziehen wir alle zusammen durch die Säle und ich bin froh, dass ich nicht allein gehen muss. Immer wieder schaue ich mich um, aber da ist niemand, der mir folgt.

Wir bleiben vor verschiedenen Gemälden stehen und ich merke, dass ich eigentlich keine Ahnung habe, wonach wir wirklich suchen sollen. Diese Bilder sind alle so nichtssagend, so albern.

Auch Daniel scheint so seine Probleme zu haben. Er schaut sich genau wie wir die vielen Gemälde an und kratzt sich ratlos am Kopf. „Was soll man bloß von dieser Frau auf der Schaukel halten? –Und was von ihren beiden grinsenden Verehrern? Mal ehrlich: Was sagt uns das über die gesellschaftliche Stellung der dargestellten Personen in ihrer Epoche?“

„Man könnte vermuten, sie leben in einer Nervenheilanstalt“, meint Bea.

„Ja und guck doch mal, wie merkwürdig die Frau grinst.“ Kopfschüttelnd stehe ich vor dem Bild. „Ich glaub, die ist scharf auf den Kerl hier vorne!“

„Blödes Bild“, schimpft Bea neben mir, wendet sich ab und schaut sich mit ziemlich verzweifelter Miene suchend in dem großen Saal um.

„Schaut mal, das hier ist noch besser“, ruft uns Daniel aus dem nächsten Saal zu und wird natürlich gleich von einem Museumsbediensteten mit leisen Worten zur Ordnung gerufen.

„Das ist die falsche Epoche“, flüstere ich ihm zu, als ich bei ihm bin. Schnell schaue ich über die Schulter zu dem Museumswärter. Er nickt mir lächelnd zu. Das war wohl die Lautstärke, die er sich wünscht.

„Aber witzig ist das Bild trotzdem“, grinst Daniel und deutet auf zwei nackte Frauen, die in einem Badezuber sitzen und den Betrachter mit merkwürdigen Blicken anschauen. Die eine zwickt der anderen seltsamerweise mit spitzen Fingern in die rechte Brustwarze.

„Warum macht sie das?“ Bea schüttelt den Kopf. „Würdest du das bei mir machen, wenn wir zusammen duschen würden?“

„Nein!“, wehre ich erschrocken und empört ab und fühle, wie ich dabei rot werde.

Daniel mustert mich. „Du wirst ja ganz rot.“

„Danke, jetzt wirds bestimmt sofort besser“, maule ich ihn an.

Daniel grinst.

„Ob das Lesben sind?“ sinniert Bea ziemlich laut, sie weiß noch nicht, dass sie hier andächtig flüstern muss. Ein ärgerliches „Ssst!“ macht sie darauf aufmerksam. „Was bewegt einen Maler dazu, so einen Moment festzuhalten?“, wispert sie hinter vorgehaltener Hand.

„Geld?“, vermutet Daniel. „Bestimmt war das so ein Lohnmaler, der alles gemacht hat, wenn nur der Preis stimmte.“

„Meinst du?“ Ich schaue ihn fragend an. Aber das klingt für mich schon logisch. „Ich glaube, hier sind wir sowieso falsch. Das waren doch bisher alles eher erotisch angehauchte Bilder. Ich weiß gar nicht, was wir damit anfangen könnten.“

Ich schaue auf die Uhr und bekomme so langsam Panik. Ich fasse es nicht. Wir werden doch wohl heute noch ein Bild finden, das wir als Grundlage für unsere Präsentation über die Gesellschaftliche Entwicklung in einer Region Frankreichs im 18.Jahrhundert nehmen könnten.

„Leute, ich glaube, wir hätten ein anderes Thema wählen sollen“ stöhnt Bea und lässt sich auf eine Bank fallen.

Ich hocke mich mit gekrümmtem Rücken auf die andere Seite und starre Löcher in den Boden. „Ich will keine Bilder mehr sehen.“

„Nicht schlapp machen, wir haben doch noch eine halbe Stunde Zeit.“ Daniel steht mit ausgebreiteten Armen vor uns wie ein Coach, der uns anfeuern will. Irgendwie mag ich ihn.

„Eine halbe Stunde, doch noch so viel“, brummt Bea und reibt sich die Augen, was ihrer Schminke nicht gerade gut bekommt.

„Wow!“ Daniel grinst sie an. „Warum fotografieren wir nicht Bea und schreiben über die Augenschminke und ihre Auswirkungen auf die Ausstrahlung eines Menschen?“

Ich drehe mich zu Bea um und pruste los. Sie sieht aus wie ein kleiner Pandabär.

„So schlimm?“, murmelt sie mit erschrocken gekrauster Stirn und kramt hektisch ihren Taschenspiegel aus dem Rucksack. „Merde!“ Mit spuckebefeuchtetem Zeigefinger versucht sie mit schnellen Bewegungen ihr Aussehen wieder zu korrigieren, während sie mit hochgezogenen Augenbrauen konzentriert in den kleinen Spiegel guckt.

Ich drehe mich wieder um und starre die gegenüberliegende Wand an. Plötzlich dringt das Abbild eines Gemäldes in meinen verschleierten Tunnelblick. Im Vergleich zu seinen pompösen Nachbarn ist es eher klein. Es zeigt eine Personengruppe am Strand und im Hintergrund eine Ansiedlung mit einem spitzen Kirchturm. Eine kleine Insel mit einem festungsartigen Gemäuer darauf ragt gegenüber der Stadt aus dem Meer. Hinter den Leuten am Strand steht ein kleines Segelboot.

Aber das ist es nicht, was mir an dem Bild so besonders ins Auge sticht. Langsam stehe ich auf und gehe darauf zu. Was ist so anders an diesem Bild im Vergleich zu den anderen, die wir bisher gesehen haben? Ich stehe davor und schaue mir die Personen genauer an.

„Ey, die Gegend kenne ich doch“ Daniel steht neben mir und zeigt auf das Bild. „Ja klar, das ist Saint Malo – eindeutig! Und da ist auch das kleine Fort. Da wohnt meine Tante.“

„In dem Fort?“, fragt Bea. Auch sie steht nun vor dem Gemälde und sieht wieder einigermaßen normal aus.

„Ja klar!“ Daniel zieht ihr im Takt seiner Worte leicht an den Haaren. „Sie wohnt am Rand von Saint Malo in einem kleinen Haus am Meer.“

Bea wehrt ihn lachend ab und betrachtet mit vor der Brust verschränkten Armen und schräg gelegtem Kopf das Gemälde. „Das Bild ist anders, irgendwie.“

„Ja, weil das ein ganz anderer Stil ist“, werfe ich ein. „Die Leute sehen normal aus, nicht so künstlich. Wie Menschen eben. Die grinsen nicht so dümmlich lüstern, wie auf den anderen Bildern. Und sie sind auch nicht so komisch übernatürlich beleuchtet.“

„Ja stimmt, die Leute auf den anderen Bildern wirkten wie glänzende Porzellanpuppen“, stimmt Bea mir zu, „obwohl...“ Mit kritisch zusammengezogenen Augenbrauen tritt sie näher an das Bild heran.

„Du hast Recht“, ergänze ich ihren angefangenen Satz, „der Mann hier, neben dem die Armbrust im Sand liegt, sieht irgendwie merkwürdig aus, so blass, fast schon leichenblass!“

Schweigend stehen wir vor dem Bild. Dieser Mann, sein aufgerissener Mund, die starren Augen ...

„Warum ist er so bleich, es sieht aus, als würde er - sterben?“, flüstert Daniel.

„Der Titel heißt ja auch Der Tod holt den flämischen Jäger“, liest Bea laut vor. „Wer ist denn da der Jäger? Eigentlich sieht der bleiche Mann in dem weiten Umhang wie der Tod aus, der den Schwarzhaarigen holt.“

„Und der Schwarzhaarige ist schwer verletzt. Seht ihr? Unter seinem linken Schulterblatt steckt ein Pfeil und er blutet.“ Ich zeige auf die Stelle. „Vielleicht hatte er ja einen Jagdunfall?“

„Aber warum grinst er dann so?“, murmelt Daniel. „Wer stirbt denn auf diesem Bild, der Verletzte oder der mit dem bleichen Gesicht? Seltsam!“

„Und warum hat der Tod ein aufgerissenes Hemd?“ setzt Bea nach. „Und schaut mal, der Jäger fasst den Tod an, und der Tod sieht aus, als würde er sterben.“

Bea hat Recht, der Jäger steht ganz dicht vor dem Tod und umfasst dessen Schultern. Es sieht fast so aus, als wolle er mit ihm tanzen.

„Eine Art Totentanz vielleicht?“, vermute ich. „Aber warum grinst der Schwarzhaarige so hämisch? Er grinst den leichenblassen Mann so richtig überheblich an. Der Typ kommt mir irgendwie bekannt vor.“ Mich schaudert.

Bea’s Kopf ruckt zu mir rum „Hä?“ Mit weit aufgerissenen Augen schaut sie mich an.

Ich war mir gar nicht bewusst, dass ich den letzten Satz laut gesprochen habe und schüttele nur den Kopf.

„Was macht nur das kleine Mädchen da?“, murmelt Daniel hinter mir.

„Und warum hat der grinsende Kerl einen nackten Oberkörper?“ rätsele ich.

„Komisches Bild“, fasst Bea zusammen.

Auf dem Schild steht neben dem Titel der Name des Malers, von dem ich noch nie etwas gehört habe: Amrel Triballat, bretonischer Maler, 1732 ist dort zu lesen.

„Das Bild nehmen wir“, verkündet Daniel bestimmt. „Aus der Gegend kommt meine Familie und da kriegen wir mit Sicherheit auch eine Menge Informationen über diese Zeit und so.“

„Sollen wir wirklich?“ Bea runzelt skeptisch die Stirn.

Ich kann nur nicken. Eine merkwürdige Faszination geht von diesem Bild aus. Ich kann meinen Blick kaum von ihm lösen, als Daniel mich anstößt.

„Träum nicht Lana, mach ein Foto. Ich schreib die Daten des Malers auf und dann sind wir hier fertig“, sagt er und zieht uns energisch ein paar Schritte zurück.

„Okay, stellt euch mal möglichst unauffällig um mich rum.“ Ich packe meine kleine Nikon aus. „Ich versuch’s mal“ flüstere ich und halte die Kamera so, dass sie das Gemälde erfasst.

„Aber ohne Blitz“, flüstert Daniel mir zu.

Ich drehe mich zu ihm um und schaue ihn strafend an.

„Ja ich weiß, du bist nicht zum ersten Mal hier“, murmelt er schuldbewusst.

In der Tat, der Louvre begleitet uns schon die halbe Schulzeit lang und dass man hier nicht ungestraft mit Blitzlicht hantieren kann, weiß sogar eine Lana Rouvier.

Ich mache mehrere Aufnahmen, indem ich die Kamera in meiner offenen Jacke versteckt in Brusthöhe vor mich halte.

Schnell verlassen wir den Saal, ohne dem kritisch blickenden Museumsbediensteten in die Augen zu schauen.

Etwas später beugen wir uns in einer Ecke über meine Kamera und begutachten die Qualität meiner Fotos auf dem Display. Eins ist richtig gut geworden. Man kann sogar das leicht spiegelnde Schild mit der Bildbeschreibung lesen.

„Perfekt!“, murmelt Daniel, „das ist sogar richtig scharf, das wird man problemlos vergrößern können.“

„Hey, da ist er ja schon wieder.“ Bea nickt mit dem Kopf in Richtung des nächsten Saales.

Ich drehe mich um, sehe aber niemanden, der besonders auffällig wäre.

„Wen meinst du denn?“, will Daniel wissen. „Wer ist wieder da?“

„Lanas Verehrer“, grinst Bea. „Der Anzugtyp da vorne.“

„Ach, der schon wieder.“ Daniel winkt ab. „Kennst du den?“, wendet er sich mir zu.

„Nö!“, behaupte ich, und das stimmt ja vielleicht auch. Das einzige Problem bei der Sache ist, dass ich absolut nicht weiß von wem die reden. Da wo sie hinschauen, ist nämlich außer einer älteren Frau mit einem verrückten Hut niemand zu sehen.

„Mmh, jetzt ist er weg!“ Ärgerlich schüttelt Bea den Kopf. „Komischer Kerl!“

Ich hebe kurz die Schultern. „Hier laufen so viele Leute rum, wer weiß, wer das war“, erwidere ich leichthin und wende mich wieder ab. - Ich kann doch unmöglich erzählen, dass ich von Leuten mit hypnotischen Kräften verfolgt werde. Die beiden würden doch sofort wissen wollen, warum. Und dann? Wenn ich die Wahrheit sage, wenn ich ihnen sage, wovor ich wirklich Angst habe, erklären sie mich für verrückt. Lieber tue ich ganz unbefangen: „Na ja, egal, lasst uns gehen, sonst schickt Madame Ulliette noch einen Suchtrupp los.“

Nachdenklich verstaue ich meine Digicam im Rucksack. Verdammt! - Ich habe diesen Typen weder in den Katakomben noch hier gesehen.

04 CAETAN

An der Einfahrt zum Panamakanal gab es den üblichen Rückstau, aber der Kapitän nahm über Funk Verbindung mit der Verwaltung auf und zwei Minuten später war alles geregelt. Die Manhattan war mit ihren hundertvierzig Meter Länge nicht gerade winzig zu nennen, aber im Vergleich zu den Containerschiffen ringsum war sie doch deutlich kleiner. Sich zusammen mit einem Schiff der Panamax-Klasse schleusen zu lassen, kam aber trotzdem nicht in Frage. Die waren allesamt fast dreihundert Meter lang und brauchten die mehr als dreißig Meter breiten Schleusen komplett für sich.

Allerdings gehörte die aus dem Atlantik kommende Luxusjacht dem Großreeder René Felipe Montenaux, der für die Passagen seiner Schiffe jedes Jahr immense Beträge an die Kanalbehörde überweisen ließ. Das beschleunigte die Abfertigung dann doch erheblich. Also wurde noch am späten Nachmittag ein Konvoi aus kleineren Schiffen zusammengestellt, die die Schleusen gemeinsam benutzen konnten. In dieser Gesellschaft würde die große Yacht sofort in den Kanal einlaufen können.

Schon zwei Stunden nachdem die stahlgraue Manhattan in der Wartezone angelangt war, ging es also in einem bunten Pulk kleinerer Motorjachten weiter. Mit mäßiger Geschwindigkeit fuhren sie hinter einem älteren Frachtschiff auf die riesigen Schleusen zu, und ein hochmoderner Gastanker schloss sich ihnen in einiger Entfernung an.

Diego bekam in seiner Kabine von der ganzen Prozedur kaum etwas mit. Die Fahrt durch Mittelamerika interessierte ihn nicht. Die Manhattan war für die offene See gebaut, und die Enge des Kanals hatte bislang bei jeder Durchfahrt bedrückend auf ihn gewirkt. Außerdem hatte er im Moment mehr als genug damit zu tun, sich auf seine Immatrikulation in Berkeley vorzubereiten.

Südfrankreich war im Sommer einer der angesagtesten Plätze der Welt, deswegen war die Lernerei ein wenig zu kurz gekommen. Der Aufnahmetest in Berkeley würde für ihn, den Sohn eines milliardenschweren Reeders, kaum mehr als eine Formsache sein, aber man musste sich ja nicht gleich am ersten Tag blamieren.

Sofort nach der Abreise hatte Diego sich also hinter seinen PC geklemmt und eine wahre Burg aus Büchern um sich herum aufgebaut. Besser spät als nie. Schon erstaunlich, wie schnell Sonne und Strandleben einem das Gehirn lahm legen konnten. Diego war in der angenehmen Umgebung ein wenig faul geworden, und jetzt musste er doppelt und dreifach dafür büßen.

Vor den Fenstern der Kabine tauchte die kurze Abenddämmerung alles in rötliches Licht, und wie immer um diese Stunde waren die Erinnerungen an die letzten Wochen sehr intensiv: Besonders schlimm war es im Moment, dass immer wieder Lana vor Diegos innerem Auge erschien. Regelmäßig war dann an konzentrierte Arbeit nicht mehr zu denken. Viel zu oft saß er nur traumverloren da, starrte mit blicklosen Augen auf den Monitor oder in ein Buch und durchlebte jeden Augenblick mit Lana neu. Nachts schlich sie sich in seine Träume und selbst am Tag wich sie nicht von seiner Seite. Immer war sie in seinen Gedanken bei ihm und Diego hätte alles dafür gegeben, wenn sie auf dieser Reise wirklich hätte dabei sein können. Hier und in Berkeley und überhaupt für das ganze Leben!

Schon zweimal seit der Fahrzeugverladung in Marseille war Diego in das Frachtdeck hinabgestiegen, wo neben den Fahrzeugen seiner Eltern auch sein eigenes Porsche-Cabrio stand. Mit diesem Wagen waren Lana und er in der Provence unterwegs gewesen. Zwar waren ihr Duft und ihre Wärme schon lange verflogen und vergangen, aber trotzdem spürte er immer noch einen Hauch ihrer Energie, ihrer Lebendigkeit, wenn er sich in den Wagen setzte.

Draußen senkte sich die Dunkelheit über das Land und die Manhattan stoppte. Das musste jetzt die erste Schleuse sein. Diego riss sich mit einem tiefen Seufzer aus seinen Wunschträumen und wandte sich wieder dem Buch über Planktonunterarten im nördlichen Golfstrom zu. Das hatte zwar nichts mit seinem Studiengang zu tun, aber er hatte Meeresbiologie als Interessengebiet genannt, und da konnte es durchaus sein, dass die Aufnahmekommission ausloten wollte, wie ernsthaft sein Interesse denn nun wirklich war.

Nach einer unruhigen Nacht wurde Diego am nächsten Morgen durch ein deutliches Hungergefühl geweckt. Er bestellte beim Koch eine Kleinigkeit und ging in den unteren Salon. Das musste heute als Frühsport reichen. Nach dem Essen überkam ihn dann aber doch die Lust, eine Runde zu Schwimmen, also ging er zu dem mit Salzwasser gefüllten zehn mal fünf Meter großen Pool auf dem ersten Oberdeck. Seine Eltern waren schon da und ließen sich mit geschlossenen Augen dicht unter der Oberfläche treiben.

Diego schlüpfte aus seiner Kleidung, ließ sich ins Wasser gleiten und stand sofort mit ihnen in Verbindung. Ein Gefühl der Wärme und Zuneigung umfing ihn, wie er es sonst nur ein einziges Mal erlebt hatte: Das war zusammen mit Lana in der einsamen Badebucht gewesen. Dort, wo sie sich so nahe gekommen waren, wie nie zuvor und nie danach.

Diegos Körper stellte sich um, und nach kurzer Zeit war die Atemluft für ihn verzichtbar geworden. Genau wie seine Eltern ließ er sich ein Stückchen weit unter den Wasserspiegel absacken. Genüsslich spürte er das herrliche Gefühl des Salzwassers auf der Haut und schloss die Augen.

Dummerweise drängte sich ausgerechnet in diesem Moment des höchsten körperlichen Wohlbefindens wieder Lana in seine Gedanken, und natürlich bekamen seine Eltern das mit. Ein Impuls der Heiterkeit ging von ihnen aus, aber auch Verständnis und Sympathie waren spürbar. Diego ließ es gut sein. Es war ja schließlich kein Geheimnis, wie sehr er Lana mochte, und dass auch seine Eltern sich liebten, konnte er spüren, wann immer er mit ihnen zusammen war.

Schließlich drängte das wohlige Gefühl, völlig von Meerwasser umgeben zu sein, alle anderen Gedanken zurück. Nur ein paar Traumfetzen tauchten hier und da auf, aber sie waren zusammenhanglos und allesamt angenehm. Nach einigen Minuten der Selbstvergessenheit schwamm Diego ein paar Runden im Pool, wobei er darauf achtete, seine Eltern nicht zu stören, die immer noch völlig entspannt im Wasser trieben und es sich gut gehen ließen.

Die Manhattan zog ruhig durch das glatte Wasser des Kanals; nur wenn sie die Bugwellen entgegenkommender Frachter kreuzte, reagierte die gewaltige Motoryacht mit einer leichten Verneigung.

Diego hatte sich wieder angekleidet und war auf dem Weg zu seiner Kabine. Er warf der in bedrohlicher Nähe vorbeiziehenden Uferböschung einen kurzen Blick zu und ging weiter. Sie waren bis auf ein paar Ausweichstopps die ganze Nacht durchgefahren und mussten die Passage fast geschafft haben. Die erste Schleusung auf der Pazifikseite lag jedenfalls schon eine Weile hinter ihnen.

Diego sah über die Reling hinweg auf die anderen Yachten hinab, die sich um die Manhattan scharten, wie Küken um die Glucke. Anschluss zu halten war ihre einzige Chance, schnell und kostengünstig den Pazifik zu erreichen.

Die Manhattan verlor an Geschwindigkeit. Voraus mussten die Schleusen von Miraflores sein. Danach würde es dann endlich wieder zügig weitergehen.

Frisch ausgeruht setzte sich Diego an die Arbeit. Die Schleusung interessierte ihn nicht, aber als die Manhattan Pazifikniveau erreicht hatte, hielt er es nicht mehr lange aus. Unruhig ging er an Deck und hielt Ausschau.

Auf der linken Seite waren die Hafenanlagen von Panama-City zu sehen. Puerto Balboa befand sich schon auf normaler Meereshöhe und von hier aus war bereits die Bogenbrücke zu erkennen, die noch vor der Stadt den Kanal überspannte. Für Diego war die elegante Stahlkonstruktion immer so etwas wie ein Symbol der Freiheit gewesen, denn wenig später zog dann schon auf der Backbordseite die Skyline von Panama-City vorbei. Die Durchfahrt war geschafft, und vor ihnen lag endlich der offene Pazifik.

Vor die endgültige Freiheit auf den Weiten des Ozeans hatten die Götter des Meeres allerdings die King Caetan VII gesetzt, die ein Stück weit vor Panama-City auf Reede lag. Der luxuriöse Großsegler gehörte dem König des Pazifischen Raums, und der lud die Montenaux´ natürlich über Funk für den Abend ein. Also wurde wieder gestoppt und Diego setzte sich verdrießlich hinter seine Bücher. - Erst die Fahrt im Schneckentempo durch den Kanal und jetzt würden sie noch einen ganzen Tag verlieren. Diese Vereinnahmung unter dem Deckmantel der Gastfreundschaft behagte ihm überhaupt nicht.

Gegen Abend zog Diego sich für die Party um und stellte fest, dass er vor lauter Ärger zum ersten Mal seit seiner Abreise aus Marseille richtig gelernt hatte.

Die Höflichkeit gebot es, etwas vor der Zeit an Bord der King Caetan VII zu erscheinen, damit man sich noch ein wenig unterhalten konnte, bevor die Party begann. Das wurde einfach erwartet, und so war das Beiboot der Manhattan das erste, das längsseits des Großseglers ging.

„Was für ein seltener Besuch!“ Caetan, der König des Pazifischen Raums kam den Montenaux´ mit weit ausgebreiteten Armen auf dem Deck entgegen. Er sah aus wie ein gestandener Mann in mittleren Jahren, aber man sagte von ihm, dass er schon zur Zeit der Kreuzzüge gelebt hatte. Er musste im Lauf seines Lebens hunderte von Jahren an Lebenskraft gestohlen haben. „Schön, dass ihr mal wieder den Weg zu mir gefunden habt.“

„Weg gefunden?“, raunte Diego und handelte sich dafür einen warnenden Blick seiner Mutter ein. Ganz so, wie Caetan es darzustellen versuchte, war es ja nun wirklich nicht. Er hatte mit seinem prächtigen Viermaster förmlich auf der Lauer gelegen, und für die Manhattan hatte es nicht die geringste Chance gegeben, sich unbemerkt vorbeizumogeln.

Caetan hatte einen völlig anderen Charakter als Sochon, der König des Atlantischen Raums. So wie Sochon das einfache Leben schätzte, liebte Caetan den Prunk.

War Sochon eher bescheiden in seinen persönlichen Ansprüchen, so neigte sein Amtskollege aus dem Westen zur Unmäßigkeit in jeder Beziehung. Er liebte gutes, reichliches Essen, die Feste in seinem Palast waren legendär, und vor allem anderen liebte er Neuigkeiten. Er war regelrecht klatschsüchtig. Nur deswegen ankerte er so oft in diesen Gewässern, in denen eine Darksideryacht nach der anderen auftauchte. Es war fast so, als sei das Nadelöhr Panamakanal extra für den König des Pazifiks gebaut worden, um ihn zu erfreuen.

Das war natürlich nicht so, aber trotzdem hatte Caetan seinerzeit beim Bau ein hübsches Bündel Kanalaktien erworben. Eine gute Investition, denn der Kanal war von Beginn an zu einem Lebensnerv der Schifffahrt geworden und die Wertpapiere hatten jedes Jahr eine enorme Rendite abgeworfen.

Nachdem der etwas füllige Caetan Diegos Mutter fest umarmt, dem Vater die Hand geschüttelt und Diego selbst auf die Schulter geklopft hatte, fragte er sofort: „Wie geht es euch denn so? Was gibt es Neues im guten, alten Europa? Man hört ja so einige seltsame Dinge von der Gemeinde in Oostende.“

Diegos Vater lachte und begann zu erzählen, während sie Caetans Wohnbereich ansteuerten. Offenbar wusste er wirklich etwas über die angesprochenen Vorkommnisse in Belgien.

Diego hatte keine Lust daneben zu hocken, während seine Eltern Caetan mit irgendwelchen Klatschgeschichten aus Europa fütterten, also blieb er zurück, stellte sich an die Reling und schaute sehnsüchtig auf den Pazifik hinaus. Die Sonne stand schon dicht über dem Horizont und die ersten Motorboote mit Partygästen kamen an.

Caetan hatte ein eigenes Team, das darauf spezialisiert war, mit einem kleinen Boot an die Yachten heranzufahren und die Leute einzuladen. Eine Gratisparty mit Livemusik bekannter Gruppen bekam man auch als Yachtbesitzer nicht alle Tage geboten und so konnte Caetan sicher sein, dass an jedem Abend reichlich Besucher auf das Deck seines Schiffs kamen. – Nachschub für den ewigen Hunger auf Lebenskraft.

Immer mehr Leute kamen an Bord, aber die meisten der Gäste verschwanden nach der Kontrolle auf Waffen sofort unter Deck; wohl um herauszubekommen, wo es die Gratisdrinks gab und wo das Büfett aufgebaut war. Nahezu jeder von ihnen würde heute Abend unbemerkt einen kleinen Teil seiner Lebenskraft einbüßen.

Diegos Mitleid mit Caetans Gästen hielt sich in Grenzen. Er selbst würde sich nicht an diesem Beutezug beteiligen, aber immerhin bekamen die Leute etwas für ihre unfreiwillige Spende: Einen Abend, den sie wohl ihr - ein wenig verkürztes - Leben lang nicht vergessen würden. Das war die Logik der Darksider, von der auch Diego sich nie ganz hatte freimachen können.

Im großen Salon erklangen die ersten Takte der Musik und das Deck leerte sich. Diego spürte, wie jemand neben ihn trat.

„Wie geht es Sochon?“, sprach Caetan ihn an. „Man hört, er schreibt an einem Buch.“

„Sein Opus Magnum“, bestätigte Diego. „Die Geschichte unseres Volks, so wie er sie erlebt hat.“

„Geschichte?“ Caetan lachte auf. „Was soll denn da drin stehen? Wer soll es lesen?“

„Ich glaube, er macht es mehr für sich selbst.“ Diego hob die Schultern und sah Caetan an. „Auf jeden Fall darf niemand das Manuskript sehen.“

„Niemand?“ Caetan hob erstaunt die Augenbrauen. „Auch du nicht? Immerhin bist du sein Neffe.“

„Niemand!“ Mit einer verneinenden Geste machte Diego klar, dass es sinnlos war, ihn über den Inhalt von Sochons Werk aushorchen zu wollen.

Es war Caetan anzusehen, dass er gerne mehr gewusst hätte, aber mit einem lässig hingeworfenen: „Na, wen interessiert schon die Vergangenheit?“, beendete er zu Diegos Erleichterung von sich aus das Thema. Er wäre aber nicht Caetan, der König des Pazifischen Raums gewesen, wenn er nicht sofort seine Fühler in eine andere Richtung ausgestreckt hätte.

„Wie alt bist du jetzt eigentlich?“ Caetan lächelte Diego an und legte ihm mit väterlicher Geste eine Hand auf die Schulter. „Entschuldige meine Neugier, aber in deinem Alter darf man das doch noch fragen, oder?“

„Kein Problem“, winkte Diego ab. „Ich werde in ein paar Tagen Zwanzig.

„Erdenjahre, richtig?“

„Richtig!“, lächelte Diego. Im Glauben seines Volkes gab es ja auch noch die Planetenjahre, die jeweils vier Erdenjahre lang dauerten. Da war es schon von Bedeutung, welche Zählweise man anwandte.

„Ein schönes Alter.“ Caetan wandte sich von Diego ab und sah auf das Meer hinaus. „Ich habe mir meine erste Frau genommen, als ich Zwanzig war. Das war eine tolle Zeit. – Wirklich ein schönes Alter!“

Ah, darum ging es also. Caetan hatte das Gespräch mit Diego gesucht, um ihm eine seiner Töchter aufzuschwatzen. Jetzt musste Diego schnellstens die Notbremse ziehen, bevor sich in Caetans Kopf etwas verfestigte, was nicht sein konnte. „Hast du eigentlich von der Affaire um Dolores Del Toro gehört?“ fragte er, um Caetan abzulenken.

„Wer hat das nicht?“ Caetan schnaufte unwillig. „Dolores! Sie hat sich Lebenskraft von irgendeinem Touristenmädchen geholt, aber sie hat sich nicht beherrschen können. Sie hat sie fast umgebracht und jetzt gibt es da diese Siebzehnjährige, die aussieht wie eine Greisin. Wie kann man nur so dämlich sein, sich bei so was erwischen zu lassen?“

Ah, so war das also: Die Sache selbst war für Caetan nicht so schlimm. Das Mädchen war ihm nicht wichtig. Es war gesichtslos, namenlos. Nur dass Dolores mit ihrer Tat aufgefallen war, behagte ihm nicht. Diego spürte, wie sich in ihm etwas anspannte. „Ich habe dieses Mädchen gekannt. Sie nannte sich Felix.“

„Ich weiß!“ Caetan sah Diego ernst an. „Du warst es, der dafür gesorgt hat, dass Dolores verurteilt wurde. Du warst der Ankläger, hat Richter Gomez mir erzählt, als er vor einer Woche hier durchgekommen ist. Warum hast du dich so für diese Felix eingesetzt? Sie hat doch sowieso nichts davon.“

„Weil es so richtig ist, und ich war es meiner Freundin schuldig.“

„Diese Felix war deine Freundin?“ Caetan sah Diego erstaunt an.

„Nein, aber Lana hat sie auch gekannt.“

„Wer ist Lana?“

„Meine Freundin. Dolores wollte sie übrigens umbringen. Sie wollte sie mit ihrer Yacht überfahren. Ich konnte sie gerade noch retten.“

„Deine Freundin? Mit der Yacht überfahren? Du bist mit einer Fremden befreundet? Mit einer Luftatmerin?“

„Sie ist fantastisch!“ Diego gab seinen sowieso schon strahlenden Augen noch ein wenig Extraglanz.

„Ach so! Glückwunsch!“ Caetan klopfte Diego kräftig auf die Schulter und wandte sich wieder dem Meer zu. Wenn er enttäuscht war, ließ er es sich nicht anmerken, aber Diego spürte, dass das Thema für den König des Pazifiks noch nicht abgeschlossen war. Caetan konnte sehr zäh sein, wenn es um seine Interessen ging. Mit Sicherheit würde er auch weiterhin versuchen, Diego mit einer seiner Töchter zu verheiraten.

Die Band hatte eine kleine Pause gemacht, aber jetzt erklang wieder Musik im Salon. Caetan drehte sich zu Diego um. „Lass uns reingehen“, sagte er. „Die Band ist ziemlich teuer. Wäre schade, wenn wir noch mehr versäumen würden.“

Diego war es nur recht, dass das Verhör beendet war und gemeinsam drängten sie sich durch die Menschen, die vor der Tür in der warmen Abendbrise standen und sich unterhielten. Es waren natürlich viele Fremde dabei: Luftatmer von den Motoryachten, die hier zu Dutzenden herumfuhren.

Diego sah, dass einige Leute seines eigenen Volks schon dabei waren, sich zu bedienen. Sie standen nah bei den Fremden und nahmen ohne viel Umschweife Körperkontakt auf. Jeder von ihnen hatte seinem Nachbarn einen Arm auf die nackten Schultern gelegt, oder sonst eine Möglichkeit gefunden, um die Lebenskraft von Haut zu Haut fließen zu lassen. Manche von ihnen hatten sich diskret in schummrige Winkel zurückgezogen, während andere sich in aller Öffentlichkeit bedienten. Niemand nahm Anstoß daran. Keiner der Gäste wunderte sich über die Distanzlosigkeit der Gastgeber, so sehr standen sie unter dem Einfluss der Darksider.

Die Musik und die genau kalkulierte, sanfte Decksbeleuchtung verbreiteten eine gemütliche Atmosphäre, Alkohol und sonstige Drogen taten ein Übriges, und natürlich setzten die Darksider auch ihre hypnotischen Fähigkeiten ein, um die Wachsamkeit ihrer Opfer zu mindern.

Auch Caetan blieb plötzlich stehen und nahm ohne zu zögern mit einer freundschaftlichen Geste eine Frau in die Arme. Die Fremde lachte geschmeichelt auf. Es gefiel ihr, dass sie vom Gastgeber dieser prächtigen Party beachtet wurde, während jemand, der nur ihr Mann sein konnte, schafsmäßig grinsend daneben stand.

Diego drängte sich an der Gruppe vorbei. – Wie viel Lebenskraft mochte Caetan der Frau wohl nehmen? Tage, Wochen oder Monate? Vielleicht sogar Jahre?

Die Erinnerung an das Kind, das er ohne es zu wollen getötet hatte, drängte sich in Diegos Bewusstsein. Als Fünfjähriger hatte er ein kleines Mädchen umarmt, um es zu trösten, und plötzlich war da diese Gier gewesen. Er hatte die Lebenskraft aus ihr herausgesaugt, bis sie völlig verbraucht war. Diego hatte sich nicht unter Kontrolle gehabt, und die Kleine war in seinen Armen gestorben. Jahrelang hatte er es nicht gewagt, andere Menschen auch nur flüchtig zu berühren und noch heute lehnte er es ab, sich auf diese Art seine Jugend zu erhalten. Der Gedanke, dass auch seine Eltern sich bestimmt gerade ihr Quantum Jugend für die nächsten Tage holten, gefiel ihm nicht, aber schließlich machten sie das schon seit hunderten von Jahren. Es war nicht seine Sache, sie dafür zu verurteilen, dass sie so lebten, wie sie es gewohnt waren.

Diego betrat den Raum, der ganz den Eindruck eines kleinen Ballsaals machte. Er lehnte sich nahe beim Eingang an das Geländer, das Tanzfläche und Sitzbereich trennte. Caetan kam schon nach und verschwand links von ihm im Halbdunkel zwischen den Tischreihen. Diego hoffte für die Frau, dass er nicht zu gierig gewesen war.

Die Band war nicht nur teuer, wie Caetan gesagt hatte, sondern auch sehr gut. Wieder mal war es ihm gelungen, eine Gruppe von Musikern auf sein Schiff zu holen, die anderswo mühelos große Hallen füllen konnte. Das glaubte er sich schuldig zu sein, denn immerhin war er der König des Pazifiks, da reichte es schließlich nicht aus, bei den Partys bloß eine teure Stereoanlage voll aufzudrehen.

„Na, hast du dich gut mit Caetan unterhalten können?“, fragte Diegos Vater und beugte sich ein wenig vor.

Die Party war vorbei, die Gäste waren wieder auf ihren Booten und die Musiker feierten noch ein wenig an der Bar, wo ihnen ein paar Darksidermädchen Gesellschaft leisteten. Die Montenaux´ hatten sich von Caetan verabschiedet und Diego saß mit seinen Eltern im Heck des acht Meter langen Beiboots der Manhattan.

„Ach, Caetan ist ganz in Ordnung. Er sucht wohl immer noch einen Schwiegersohn“, meinte Diego.

René Montenaux schüttelte verständnislos den Kopf. „Seine Töchter wollen doch gar nicht heiraten. Marisa hätte Angst, dass sie nicht mehr so oft ihre geliebten Partys feiern kann und Louisa hält sowieso nicht viel von Männern. – Und gerade die würde er gerne mit dir verheiraten.“

„Ich weiß.“ Die Eigenheiten der jüngsten Töchter Caetans hatten sich auch schon bis zu Diego herumgesprochen, nur der König selbst wollte es nicht wahrhaben, dass es familiär bei ihm ein wenig aus dem Ruder lief. Im Lauf seines mehrhundertjährigen Lebens hatte er sich wohl einige Moralvorstellungen der Luftatmer zu Eigen gemacht. So war er bemüht, Normalität zu heucheln, obwohl es eigentlich gar nicht nötig gewesen wäre. Nach den Regeln des Alten Bundes war jedenfalls alles in bester Ordnung, und eigentlich hätte ihn nur das interessieren müssen.

„Eine Ehe zwischen Lou und mir wäre wohl für beide eine ziemliche Katastrophe. Trotzdem hat Caetan mir so ganz nebenbei erzählt, was für eine schöne Zeit er erlebt hat, als er frisch verheiratet war. Eine Werbebotschaft reinsten Wassers!“

„Und?“

„Ich habe ihm was von Lana vorgeschwärmt, das hat sein Interesse vorerst gedämpft.“

„Kann ich mir vorstellen!“ Der Vater konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Der hat es gerade nötig, Reklame für die Ehe zu machen.“ Diegos Mutter verzog das Gesicht. „Der muss jetzt so ungefähr zum siebzehnten Mal verheiratet sein.“

„Siebzehn Mal? Das wusste ich gar nicht. Na, offenbar braucht er es immer etwas reichlicher.“

„In allem was er tut“, bestätigte der Vater. „Gut, dass du aus der Sache so elegant rausgekommen bist. Ich will ihm ja nicht unrecht tun, aber als Schwiegervater für dich kann ich ihn mir nicht so richtig vorstellen.“

„Ich auch nicht“, lachte Diego. „Er ist ja ziemlich in Ordnung, aber spätestens nach einem halben Tag geht er mir ganz gefährlich auf die Nerven. Er kann einen einfach nicht in Ruhe lassen. Das hat er nicht drauf. – Na, irgendwann wird er aufgeben. Jetzt muss ich nur noch Hercule loswerden. Das ist auch so einer, der den ganzen Tag nur rumnervt. Den kann ich in Berkeley nun wirklich nicht gebrauchen. – Wie sind seine Eltern bloß darauf gekommen, dass wir uns eine Studentenbude teilen sollen?“

„Ich habe mit ihnen gesprochen.“ Der Vater sah Diego ernst an. „Die LaSalles haben mittlerweile auch mitgekriegt, dass ihr Sohn ein bisschen überdreht ist. Sie hoffen, dass du da ein wenig aufpassen kannst, damit er sich nicht allzu sehr in Schwierigkeiten bringt.“

„Was? Ich soll auf den aufpassen? Der taumelt doch von einer Katastrophe in die andere, schneller als ich ´Stop` sagen kann. Weißt du noch, wie er mal für ein paar Wochen bei uns auf dem Schiff war, und wie er unbedingt Tontauben schießen musste, als ein japanisches Küstenwachboot uns gerade gestoppt hatte? Der Kerl hätte fast den dritten Weltkrieg ausgelöst.“

„Ja, weiß ich noch“, nickte der Vater. „Plötzlich krachten ein paar Schüsse auf dem Achterdeck, niemand wusste, was los war, und innerhalb von Sekunden waren zwei Schnellfeuerkanonen mit grimmigen Japanern dahinter auf uns gerichtet.“

„Oder wie er versucht hat, aus Küchenzutaten und Dieselöl einen Feuerwerkskörper zu bauen?“

„Immerhin ist es ihm gelungen“, lachte der Vater. „Ich würde das Ding aber eher einen Brandsatz nennen.“

„Jetzt kannst du darüber lachen, aber ich erinnere mich, dass du damals ganz schön sauer warst. Seine Kabine war ziemlich angekokelt und für den Rest der Reise nicht mehr zu gebrauchen“, meinte die Mutter.

„Genau!“, bestätigte Diego. „Da habe ich dann zum ersten Mal mit ihm zusammengewohnt, und ich muss sagen, ich bin heute noch satt davon. Mir reichts!“

„Damals war er Zwölf oder Dreizehn“, versuchte der Vater abzuwiegeln. „Außerdem war er nur an Bord, weil die LaSalles uns einen Gefallen tun wollten.“

Tatsächlich war es so gewesen, dass Diego damals sehr viel Zeit auf der Yacht seiner Eltern verbracht hatte und zu vereinsamen drohte. Hercules Gesellschaft hatte da aber doch nicht helfen können. Dazu war er schon damals zu oberflächlich gewesen.

„Ich finde übrigens auch, es wäre ganz gut, wenn er in Berkeley jemanden neben sich hat, der ihn ein wenig bremst“, fuhr der Vater fort.

„Und das soll ausgerechnet ich sein? Also ernsthaft: Ich halte das für eine ziemliche Zumutung.“

„Tu uns den Gefallen“, bat die Mutter. „Und die LaSalles würde es auch beruhigen.“

„Ist ja schon gut! Ich mache es ja. Ich werde ihn behandeln, wie einen Bruder. Es ist ein verdammt großes Opfer, aber wenn es denn sein muss ...“

„Willkommen im Leben.“ Das war alles, was Diegos Vater dazu zu sagen hatte.

„Ist ja erst mal nur für ein Semester“, versuchte die Mutter Diego zu beruhigen.

„Tolle Aussichten“, knurrte der leise vor sich hin. Zumindest das erste Halbjahr seines Aufenthalts in Berkeley war ihm jetzt schon vermiest.

05 MIRAMAR PLAZA

Das Miramar Plaza an der Balboa Avenue war eine der ersten Adressen in Panama-City. Von seiner Suite im neunzehnten Stock aus hatte Thakur einen traumhaften Blick auf die Skyline der Stadt und den Yachthafen des Hotels. Das war für ihn aber zweitrangig. Das große Teleskop, das er in der Mitte seines Schlafraums aufgebaut hatte, war auf den Pazifik gerichtet, genauer gesagt auf die King Caetan VII, die weit draußen in der Flachwasserzone auf Reede lag.

Der Großsegler war vor fünf Tagen aus seinem nordchilenischen Heimathafen in Richtung Panama ausgelaufen. Thakur hatte schon Tage vorher das Computersystem der Hafenmeisterei gehackt und sofort von der Abreise erfahren.

Es war genug Zeit geblieben, sich von der Familie zu verabschieden. Die Air India hatte ihn nach Hawaii gebracht, von wo aus er mit der PanAm nach Los Angeles geflogen war. Natürlich war den Beamten bei den Sicherheitskontrollen das große Zeiss-Teleskop mit den Nachführmotoren aufgefallen; aber Thakur hatte sich als Hobbyastronom ausgegeben, der in den Anden ein paar Beobachtungen machen wollte. Das hatte die Leute zufriedengestellt.

Über Mexico war Thakur schließlich nach Panama gekommen und hatte sich am Ufer des Pazifiks im Miramar eingemietet. Dabei war es ihm weniger um den Luxus gegangen, den das Hotel bot, als vielmehr um ein Zimmer, das möglichst hoch lag. Die Suite in dem rechten der Doppeltürme war für seine Absichten perfekt. Hier hatte er das Meer direkt vor sich. Sofort hatte er das Teleskop in seinem Schlafzimmer aufgebaut und stündlich den Horizont nach der unverwechselbaren Silhouette der King Caetan VII abgesucht.

Vorgestern war der Großsegler am Horizont aufgetaucht und vor der Küste vor Anker gegangen. Sofort war ein kleineres Boot zu Wasser gelassen worden, das nacheinander verschiedene Yachten besucht hatte, die in die Kanalzone einliefen. Thakur hatte sich gefragt, was das bedeuten konnte, aber das hatte sich schon am Abend geklärt. Etliche der Motoryachten hatten den Schutz der Kanalmündung verlassen und sich näher an den Großsegler herangeschoben. Beiboote jeder Größe hatten Gruppen von Menschen auf die King Caetan gebracht.

„Natürlich! Eine Party“, hatte Thakur geflüstert und wie zur Bestätigung seiner Worte war auf dem Segler die Beleuchtung eingeschaltet worden. Bis in die Masten hinein war das ganze Schiff plötzlich ein Lichtermeer gewesen, und wer es noch nicht gewusst hatte, der war spätestens jetzt darauf aufmerksam geworden, dass hier etwas Besonderes lief. Sicherlich hatten sich auf diese Art noch ein paar Extragäste anlocken lassen. Spender von Lebenskraft für den unersättlichen Appetit des Königs und seiner Gefolgsleute.

Das Teleskop hatte Thakur in gnadenloser Deutlichkeit die Strategie der Darksider gezeigt. Sie schläferten die Aufmerksamkeit der Partygäste ein und nahmen sie hypnotisch unter ihren Zwang, bis sie alles mit sich machen ließen. Frauen hatten sich mit hochgeschobenen Sonnentops an die Körper von Darksidern gepresst, während sich ihre Männer innig von den Darksider-Frauen hatten umarmen lassen. Die Gäste hatten sich förmlich an die Gastgeber herangedrängt und ihre entrückten Gesichter waren in der Lust erglüht, die sie dabei empfanden.

Thakur hatte nur sehen können was an Deck geschah, aber er hatte sich vorstellen können, dass es auf dem ganzen Schiff so zuging. Plötzlich war eine wilde Wut in ihm aufgeflammt. Warum konnte er nicht einer von denen sein? Warum war er dazu verdammt, zu altern und zu sterben, während die sich immer wieder nach Belieben mit Lebenskraft voll pumpen konnten? Blass vor Zorn und Neid war er von dem Teleskop zurückgewichen und hatte sich auf das Bett gesetzt. Nur langsam hatte er sich wieder beruhigen können. Das Schicksal hatte ihn auf die andere Seite gestellt, da konnte man nichts machen. Man konnte nur Eines tun: Sie töten, wo immer man sie traf!

Das alles war am ersten Tag gewesen. Jetzt lag Caetans Schiff schon mehr als achtundvierzig Stunden auf Reede. Es schien so, als wenn es diese ergiebigen Jagdgründe nicht so schnell verlassen würde.

Am späten Nachmittag klopfte es an der Tür. Thakur legte die Tageszeitung beiseite, stand auf und öffnete.

Greta kam herein. „Izzy noch nicht da?“, fragte sie sofort. „Hallo Thakur.“

„Hallo Greta. Du bist schnell! Nein Izzy ist noch nicht hier. Von Tel Aviv kommt man nicht so einfach weg wie von Brüssel. Das alte Lied.“

„Wenn ich die ganze Zeit zurückbekäme, die ich schon auf Izzy gewartet habe, dann könnte ich glatt zwei Monate Urlaub machen“, meinte Greta.

„Wo wohnst du?“

„Im Decápolis, Zimmer 414.“

Thakur nickte zufrieden. So konnte man sie kaum in Verbindung bringen, falls jemand mal auf die Idee kommen sollte, sich die Buchungen der Hotels näher anzusehen.

In Paris hatten sich ihre Wege zunächst getrennt, und jeder von ihnen hatte ein paar Wochen in seinem Heimatland verbracht. Da man nie weiß, wer gerade die Telefon- und Datenleitungen überwacht, hatten sie in dieser Zeit keinerlei Kontakt miteinander gehabt. Vor zwei Tagen hatte Thakur dann unter dem Nickname „greyscale“ in einem bekannten Blog ein Bild des Miramar-Plaza gepostet. Das Bild hatte die Bezeichnung „panama-city-1932.jpg“ gehabt, was ein Hinweis auf Ort und Zimmernummer gewesen war. „Redcrab“ hatte mit einem Link zu dem Song „Leaving on a jetplane“ geantwortet und „swordfish“ blieb mit dem Link zu „give me a ticket for an aeroplane“ voll im Thema. Die Verständigung hatte gut geklappt. Zwei Tage nachdem Thakur die Nachricht gepostet hatte, saß Greta ihm schon gegenüber und wollte mehr über den Fortgang des Auftrags wissen.

„Die King Caetan liegt vor der Küste und er ist an Bord“, erzählte Thakur.

„Woher weißt du das?“

„Komm mit ins Schlafzimmer und ich zeig’s dir.“

Greta stand auf und folgte Thakur. „Wow!“, entfuhr es ihr, als sie das riesige Teleskop auf dem schweren Stativ entdeckte, das in der Nähe des Fensters stand. Sofort steuerte sie auf das Gerät zu.

„Warte noch!“ Thakur setzte sich auf den Stuhl vor das Teleskop, schaute durch das Okular und richtete das Gerät neu aus. Die Elektromotoren summten kurz auf und richteten die Optik wieder genau auf das Schiff. Unmerklich schwenkte das Teleskop um ein paar hundertstel Grad nach rechts. „So, jetzt!“ Thakur gab das Okular frei und stand auf.

Greta setzte sich, beugte sich zu dem Gerät hinab und konnte ein zweites „Wow!“ nicht unterdrücken. „Zum Greifen nah!“, staunte sie. „Man kann die Glieder der Ankerkette erkennen. Gib mir mal die Fernbedienung.“

Thakur händigte ihr das Kästchen mit den Steuerelementen für die X- und Y-Achse sowie die Zoom- und Schärfefunktion aus.

Greta machte sich kurz mit dem Gerät vertraut und ließ dann die Motoren schnurren. Was immer man ihr sonst nachsagen konnte: Berührungsängste mit technischen Anlagen kannte sie nicht. Offenbar suchte sie das ganze Schiff mit maximaler Vergrößerung ab.

„Ah, da ist er ja!“, knurrte sie plötzlich zwischen zusammengebissenen Zähnen hindurch.

„Caetan?“

„Caetan!“, bestätigte Greta. „Ich könnte die Knöpfe an seinem Hemd zählen. Wie kräftig er aussieht. Man möchte schwören, dass er noch keine Fünfzig ist.“ Sie richtete sich auf und reckte sich. „Tolles Gerät!“, meinte sie. „Gibt’s die nicht auch mit Kamerafunktion, sodass das Bild auf einem Monitor erscheint?“

„Gibt es“, bestätigte Thakur, „aber der Verlust an Bildschärfe ist zu groß. Pure Optik ist besser. Übernimmst du mal die Überwachung? Ich hab schon einen total steifen Hals. Es müsste gleich losgehen.“

„Was geht los?“ Greta beugte sich wieder über das Okular und strich sich die halblangen, roten Haare in den Nacken.

„Die Party. Schätze, Caetan bekommt gleich jede Menge Besuch.“

„War das gestern auch so?“ Greta sah Thakur kurz an.

„Ja! Lauter Touristen, die er von seinen Leuten einladen lässt.“

„Ich lade dich zum Essen ein, und du wirst das Essen sein“, meinte Greta und wandte sich wieder dem Teleskop zu.

„So sieht das aus!“ Thakur verließ den Schlafraum und machte es sich im Wohnzimmer gemütlich. Seine Nackenwirbel knirschten bei jeder Bewegung des Kopfes wie eingerostete Türangeln. - Vielleicht wäre eine Observierung über Okularkamera und Monitor doch besser gewesen.

Es dauerte nicht lange und aus dem Nebenraum kam die erste Meldung: „Da legen Motorboote an und noch so einige sind aus der Kanalzone unterwegs.“

„Genau wie gestern.“ Thakur versuchte immer noch, seinen verspannten Nacken wieder geschmeidig zu bekommen. „Schau genau hin. So nah ist man selten dran.“

Wenig später schien die Party schon voll im Gange zu sein. „Völlig hemmungslos!“, ließ Greta sich hören. „Die wissen gar nicht mehr, was sie tun. – Widerlich! - Die armen Leute!“

„Hm“, machte Thakur. Er spürte schon wieder den Neid in sich aufsteigen. „Das geht jetzt noch eine Zeit so weiter. Das wollte ich nur wissen - dass die jeden Abend Party machen, meine ich.“

„Ich will da hin!“ Greta kam durch die Tür und zeigte hinaus auf das Meer, wo das große Segelschiff gemächlich in der Dünung auf und ab schwang. Mit bloßem Auge betrachtet war es so klein, dass man es mit dem Daumen der ausgestreckten Hand hätte abdecken können. „Ich habe einen Plan und ich will auf das Schiff!“

„Lass uns das bereden, wenn Izzy da ist“, schlug Thakur vor. So hatten sie es immer gemacht und daran würde sich auch nichts ändern. „Für heute ist Feierabend. Was meinst du, wollen wir uns ein nettes Restaurant in der Stadt suchen? Ich lade dich ein.“

„Ich bin dabei.“ Greta hatte sofort begriffen, dass es sinnlos war, mit ihrem Plan vorpreschen zu wollen, solange sie noch nicht vollzählig waren. Vielleicht hatte Izzy ja einen noch viel besseren Vorschlag. „Außer Bordverpflegung habe ich heute noch nichts gehabt. Mit was willst du mich denn füttern?“

„Schauen wir mal.“ Thakur setzte sich vor sein Notebook. Greta kam heran und sah ihm über die Schulter. Innerhalb weniger Minuten hatten sie ein Lokal gefunden, das ihren Ansprüchen genügte. Es wurde sogar ein kleines Unterhaltungsprogramm geboten, und Thakur reservierte sofort online einen Tisch für neun Uhr.

„Ein bisschen Zeit haben wir noch. Vorher einen kleinen Stadtbummel? Wir nehmen uns ein Taxi, lassen uns schon mal in die Nähe des Restaurants bringen und laufen ein bisschen rum.“

„Gern!“ Greta griff nach ihrer Handtasche, steuerte auf das Bad zu und schloss die Tür hinter sich. Nach zwei Minuten tauchte sie wieder auf. „Kann losgehen!“, verkündete sie. „Meinst du, dass noch ein paar Läden auf haben?“

„Aber sicher!“ Gut gelaunt ließ Thakur seiner Kollegin an der Zimmertür den Vortritt. Er war zufrieden. Der Job lief gut an und das Restaurant, das sie ausgesucht hatten, war fast schon eine Garantie für einen unterhaltsamen Abend. Greta machte einen hochmotivierten Eindruck und jetzt musste nur noch Izzy auftauchen. Aller Erfahrung nach würde das morgen der Fall sein, und dann konnten sie darangehen, einen Plan auszuarbeiten. So langsam wurde das Jagdfieber in Thakur wach. Caetan war so gut wie tot. Die ganze gestohlene Lebenskraft würde ihm nichts nützen. Thakur konnte es kaum erwarten, ihn sterben zu sehen.

Gegen Mittag des nächsten Tages stand Izzy vor der Tür des Zimmers im neunzehnten Stock. Nach kurzer Begrüßung führte Greta ihn ins Schlafzimmer, wo Thakur gerade Schichtdienst am Teleskop machte. Im Moment war auf der King Caetan nicht viel los. Wie ein Totenschiff dümpelte der Viermaster in der Mittagshitze. Nur eine dünne, bläuliche Abgasfahne am Heck verriet, dass der Generator lief, der die Bordelektrik mit Strom versorgte. Noch nicht einmal Wachen waren zu sehen. Thakur vermutete, dass die Überwachung der Umgebung über Kameras in der Takelage lief.

Izzy zeigte sich bei weitem nicht so beeindruckt von dem Teleskop wie Greta. Während seiner Militärzeit hatte er auf Zerstörern ebenso leistungsfähige Optiken kennengelernt, die von der Schiffsartillerie zur Zielortung und Entfernungsbestimmung benutzt wurden. „Hi, Thakur“, grüßte er nur. „Na, lohnt sich die Quälerei? Warum lässt du das nicht über einen Monitor laufen?“

„Ist besser so!“, brachte Thakur säuerlich hervor. Es war ganz offensichtlich, dass er einen Fehler gemacht hatte, aber dass seine Leute ihm das so deutlich sagten, konnte er nur schwer ertragen. „Lass uns rübergehen. Ich gebe es auf. Da drüben ist ja doch nichts los. – Hast du einen Schlachtplan mitgebracht?“

„Sicher doch!“ Izzy verließ den Raum schon wieder, während Thakur sich noch mühsam aufrichtete und reckte. „Lass uns über den Job reden.“

„Schlachtplan“ traf es genau, denn Izzy war für eine recht brachiale Lösung. Er schlug vor, Caetan im Wasser aufzulauern. Schließlich war es das Fest des Wassers, da verlangte der Ritus es, dass der König ins Meer stieg und den Göttern dankte. Izzy bot sich an, die Sache bei dieser Gelegenheit mit Pressluftharpune und Explosivpfeilen klarzumachen, wie er sich ausdrückte. Für ihn als ausgebildeten Kampfschwimmer wäre das sicher ein gangbarer Weg gewesen, aber es blieben Unsicherheiten: Allein würde der König bestimmt nicht sein, und wenn seine Leute Izzy vorzeitig entdeckten, sah es schlecht aus für ihn – und für den Plan. Wenn der König bemerkte, dass man es auf ihn abgesehen hatte, würde er mit Sicherheit sofort in den Weiten des Pazifiks verschwinden und so schnell nicht wieder auftauchen.

Nein, so eine Vorgehensweise widersprach Thakurs Naturell zutiefst. Er blieb lieber auf Distanz und erledigte die Jobs, die der Heilige Pakt ihm gab, mittels Scharfschützengewehr oder ferngezündetem Sprengsatz. Da kam es dann aber sehr darauf an, wo Caetan sich gerade befand. Würde er den Ritus auf dem Stück Strand vor seiner Villa in Chile abhalten, oder im offenen Wasser von seinem Schiff aus? Man wusste es nicht. Völlig undenkbar auf hoher See von einem schwankenden Boot aus einen sauberen Schuss zu platzieren. Genauso unmöglich, gleich die ganze King Caetan VII in die Luft zu sprengen. Schließlich bestand die Besatzung nicht nur aus Darksidern, und da keine Menschen zu Schaden kommen durften ... Bedauerlich!

Als bester Vorschlag stellte sich der von Greta heraus. Beim Fest des Wassers würden sich die Darksider kaum die Gelegenheit entgehen lassen, nach dem Ritus ein großes Fest zu feiern. Egal, ob an Land oder auf dem Schiff: Es würden auch Menschen dort sein, an deren Lebenskraft man sich ein wenig bedienen konnte. Darauf basierte Gretas Plan. Sie wollte sich in Thakurs Begleitung an Caetan heranmachen, und wenn er sie berührte, würde sie auf seinem Körper eine tödliche Überraschung hinterlassen. Sollte das nicht klappen, war immer noch Thakur da, der dem König kurzerhand das Genick brechen konnte. Möglich war das allemal, wenn es dem Inder auch überhaupt nicht behagte, dass er sich so nah an sein Opfer heranwagen sollte. Was nutzte ihm der tote König, wenn dreißig Darksider auf ihn losgingen, und er die Sache selbst nicht überlebte? Schließlich hatte Caetan ein ganzes Rudel Bodyguards. – Aber auch dafür hatte Greta so etwas wie eine Lösung parat, denn Izzy sollte mit einem sehr schnellen Boot in der Nähe sein, und sie notfalls freischießen.

Thakur hatte seine Zweifel. Eigentlich war die Sache ihm zu gefährlich, aber da es keinen besseren Plan gab, stimmte er zu.

An den nächsten beiden Tagen wechselten sich Greta, Thakur und Izzy bei der Observierung der King Caetan ab. Thakur hatte in der Stadt eine hochauflösende Kamera und einen Adapter für das Teleskop besorgt. Als das Zeug angeschlossen war, konnte die Überwachung per Notebook-Display erfolgen, und die verkrampfte Haltung über dem Okular gehörte der Vergangenheit an.

Sie stellten fest, dass die Bordpartys immer nach dem gleichen Muster abliefen. Tagsüber verteilte Caetans Team Einladungen an die Besatzungen der Yachten und am Abend wurde frische Lebenskraft getankt. Der rege Verkehr in der Mündung des Panamakanals sorgte für steten Nachschub.

Einmal hatte es einen Zwischenfall gegeben: Ein Mann, der seine widerstrebende Frau hinter sich her zerrte, hatte das Schiff mit allen Anzeichen der Empörung verlassen und war mit seinem Motorboot davongerauscht. Niemand hatte ihn aufgehalten, aber für Thakur und sein Team war es interessant, dass es offenbar Menschen gab, die sich dem Einfluss der Darksider entziehen konnten.

Greta konzentrierte sich besonders darauf, welchen Frauentyp Caetan bevorzugte. Es stellte sich heraus, dass er eher die Dunkelhaarigen und Brünetten liebte, die auch gern eine etwas größere Oberweite haben durften.

„Das kriege ich hin“, meinte Greta, während sie prüfend an sich hinuntersah. „Mach mir mal einen Termin im Friseursalon.“

Thakur griff zum Telefon und eine Stunde später kam Greta mit hellblonden Haaren zurück. „So, das ist erst mal Tarnung genug“, stellte sie fest. „Sobald die Party anfängt, können wir rausfahren, und uns die Sache aus der Nähe ansehen.“

Thakur hatte immer noch Bedenken. „Du begibst dich in Gefahr, das weißt du.“

„Sicher.“

„Du bist jetzt zwar blond, aber immer noch jung und attraktiv, ein wahrer Leckerbissen für jeden Darksider.“

„Keiner von ihnen wird mich berühren.“ Greta griff in ihre Handtasche und brachte ein kleines Fläschchen hervor. „Mein Abwehrzauber“, gab sie bekannt und hielt den Flacon hoch. „Wirkt besser als Knoblauch gegen Vampire. Willst du gleich auch was, wenn es losgeht?“

„Ich nehme ein wenig Schiffsdiesel. Das hemmt den Appetit genauso gut. Du wirst dich stark parfümieren müssen.“

„Genau das werde ich auch machen.“

„Dann kommt mir bloß nicht zu nahe.“ Izzy sah seine Kollegen streng an. „Menschliche Stinkbomben sind mir zuwider. Da kann ich unsere Darksider-Freunde gut verstehen.“

„Sich zu parfümieren ist Ausdruck höchster Kultur“, wies Greta ihn zurecht.

„Wölfe wälzen sich im Kot von Pflanzenfressern, um den Raubtiergeruch zu überdecken. Ausdruck höchster Kultur, ja?“

Greta lächelte. „Beim Anschleichen an die Beute haben sie ihre Erfolge damit. Intelligenz besiegt Instinkt. Noch Fragen?“

Thakur telefonierte derweil mit der Rezeption und sorgte dafür, dass gleich im Yachthafen des Hotels ein großes Motorboot für sie bereitlag.

„It’s partytime“, knurrte Izzy, und Greta sprühte sich schon mal ein wenig Parfüm auf die Handgelenke und das Brustbein.

Keiner von ihnen hatte auch nur den geringsten Zweifel daran, dass man Greta und Thakur auf das Schiff des Königs lassen würde. – Direkt in die Höhle des Löwen.

06 HERCULE

Im neuen Jahrtausend war es weltweit schwieriger geworden, sich eine andere, glaubhafte Identität zuzulegen. Das bedeutete aber nur, dass man über die neueste Technologie verfügen musste, um die Behördencomputer zu überlisten. Wie immer und überall ebnete auch hier Geld den Weg, und so war die Familie Montenaux, die in San Francisco ankam, eine andere als die, die aus Marseille abgereist war.

Ein ewiges Problem bei den Darksidern war, dass sie sich jung erhalten konnten, und die meisten von ihnen das auch taten. Diego wusste nicht, wie alt seine Eltern wirklich waren. Sie sprachen von der spanischen Inquisition, als seien sie selbst dabei gewesen, aber sie wirkten wie ein Ehepaar Mitte dreißig. Um vor den normalen Menschen zu verbergen, dass sie nicht alterten, war es immer wieder nötig gewesen, das Land oder sogar den Kontinent zu wechseln, und jetzt war es wieder mal so weit.

Diego war herangewachsen, und langsam wurde es unwahrscheinlich, dass so junge Eltern einen Sohn um die Zwanzig hatten. – Zeit, die Dinge mal wieder ein wenig gerade zu rücken, wie Diegos Vater es ausdrückte; also hatten sie auf hoher See alle alten Ausweispapiere vernichtet. Synchron dazu waren Dutzende von Amtscomputern manipuliert worden, um die Daten der Familie an die neuen Identitäten anzupassen. Aus den neuen Pässen konnte man jetzt herauslesen, dass René Felipe Montenaux aus Bretonville, Kanada, fünfzehn Jahre älter war, als sein Bruder Diego. In Zukunft würde Diego sich also als der Bruder seines Vaters ausgeben müssen, seine Mutter war offiziell zu seiner Schwägerin geworden, und er selbst war nun ein in Montreal geborener Franco-Kanadier. Nun, ja, er würde sich daran gewöhnen.

Als die Manhattan unter Führung eines Lotsen in die San-Fancisco-Bay einlief, war es später Abend. Die Golden-Gate-Bridge war erleuchtet und die Kuppel aus Streulicht über der Stadt schimmerte im Wasser, genau wie die Lichter der Stadt selbst. Langsam steuerte die große Yacht auf den Tiefwasserhafen zu und machte an einem abgelegenen Kai bei dem Montenaux-Containerterminal fest. Der Lotse ging von Bord und wurde von einer Barkasse abgeholt.

Diego entschloss sich, die letzte Nacht an Bord im Salzwasserpool zu verbringen. Die nächsten Tage würden anstrengend werden. Die Prüfungen würden Einiges an Kraft kosten, und es war ungewiss, wann er wieder Zeit finden würde, im Meer zu schwimmen.

Irgendwann mitten in der Nacht drang ein Poltern an Diegos Ohr und er öffnete kurz die Augen. Die Nachtschicht der Hafenarbeiter holte wohl gerade sein Fahrzeug aus dem Frachtdeck. Er schloss die Augen wieder, ließ sich weiter in dem angenehm temperierten Wasser treiben, während sich sein Körper durch die Haut mit den wichtigen Salzen und Nährstoffen aus dem Meer auflud. Er kümmerte sich nicht weiter um das leise Gerumpel, das hin und wieder durch den Schiffskörper bis in den Pool drang. In einem dämmrigen Halbschlaf drifteten seine Gedanken weit in die Vergangenheit zurück:

Die Manhattan war mehr als ein Jahrzehnt lang fast so etwas wie Diegos Gefängnis gewesen, nachdem er als Fünfjähriger das Mädchen aus Versehen getötet hatte. Seine Eltern waren mit ihm auf dieser Yacht um die ganze Erde gereist. Sie hatten versucht, auf diese Weise der Vergangenheit zu entkommen und neues Unheil zu verhindern.

Diego kannte hier jeden Winkel und für lange Zeit waren Erwachsene die einzigen Personen gewesen, mit denen er hatte reden können. Es hatte da einen strengen Privatlehrer namens Ferris gegeben und ab und zu war auch ein Geistlicher aus Diegos Volk an Bord gekommen und hatte mit ihm über die Alte Schuld gesprochen, die der Junge seiner Ansicht nach viel zu früh auf sich geladen hatte.

Das alles war aber verblasst durch Diegos eigene Erinnerung an den unseligen Nachmittag, an dem das Mädchen in seinen Armen gestorben war. Immer wieder war die Kleine in seinen Träumen aufgetaucht. Diego hatte sich als Verlorenen gesehen, der es nie wieder wagen konnte, einen Menschen innig zu berühren. Dieses Gefühl hatte bis jetzt immer im Vordergrund gestanden. Mehr als einmal hatte er mit dem Schicksal gespielt und sein Leben mutwillig aufs Spiel gesetzt, bis er eines Tages in einem Strandlokal Lana gesehen hatte.

Von diesem Tag an war alles anders geworden. Er hatte es gewagt, Lana anzusprechen, und sie war der Inbegriff von allem, was Diego sich wünschte. Alles hätte gut werden können, aber dann hatte Dolores, seine Cousine, sich nicht beherrschen können und Lanas Freundin so viel Lebenskraft genommen, dass sie über Nacht zu einer verwirrten, alten Frau geworden war.

Lana hatte die Sache aufklären wollen, und er hatte ihr gestehen müssen, dass er in gewisser Weise darin verwickelt war. Sie hatten sich gestritten und er hatte dafür gesorgt, dass Dolores für dreißig Jahre nach Sweetwater, in das Gefängnis der Darksider, geschickt worden war.

Lana hatte das alles verstanden. Sie wusste, dass er einer anderen Rasse angehörte, dass sein Volk nach eigenen Regeln lebte, und sie hatte das akzeptiert. – Und nun waren sie wieder getrennt. Sie lebte in Paris, tief im Binnenland, mitten in Europa, und er würde sich für die nächsten Jahre an der Westküste Nordamerikas aufhalten müssen.

Diego wollte daran glauben, dass sie auf ihn warten würde. Er wünschte es sich so sehr, aber wenn er die Sache richtig überdachte, war es nahezu hoffnungslos.

Um die Mittagszeit saß Diego allein auf dem Oberdeck, las ein wenig in einem amerikanischen Magazin und genoss die Sonne. Er sah kurz auf, als sein Porsche mit dem typisch heiseren Motorgeräusch aus der Stadt zurückkam. Einer der Angestellten des Containerterminals war mit dem Wagen bei der Umweltschutzprüfung und auf der Zulassungsstelle gewesen. Alles war problemlos gelaufen und die brandneuen, kalifornischen Nummernschilder funkelten in der Mittagssonne.

„Schönes Auto!“, sagte der Mann, nachdem er an Bord gekommen war und Diego die Schlüssel überreicht hatte. Offensichtlich hatte der Job ihm Spaß gemacht.

Diego bedankte sich und machte sich bereit, die Manhattan zu verlassen. Zwei Reisetaschen und sein Laptop, das war alles, was er brauchte. Die Fachbücher würde ihm ein Kurierdienst direkt nach Berkeley bringen. Diego hatte einfach keine Lust, die etwa fünfzig Kilo schwere Kiste in seinen Porsche zu wuchten. Sie hätte auch gar nicht in den Kofferraum gepasst. Das ging per Lieferwagen nun wirklich besser.

Er verabschiedete sich mit einer kurzen Umarmung von seinen Eltern, oder besser: von Bruder und Schwägerin, und verließ die Manhattan, die schon am Abend wieder in Richtung New York auslaufen würde.

„D43M0N“ leuchtete es Diego dunkelblau vom weißen Nummernschild entgegen. Da hatte der Angestellte ihm offenbar ohne besonderen Auftrag ein Namensnummernschild besorgt. Die Buchstabenkombination sollte wohl für Diego Montenaux stehen, erinnerte ihn aber viel eher an das Wort „DAEMON“. – Irgendwie erwischt einen das Schicksal doch immer, und wenn es bloß mit solchen Nebensächlichkeiten ist.

Der neue Pass tat seinen Dienst und weder die Einwanderungsbehörde noch der Zoll machten Schwierigkeiten. Die Hackerzentrale der Darksider hatte mal wieder ganze Arbeit geleistet und Diegos neue Identität hielt natürlich jeder Überprüfung stand. Keine zehn Minuten nachdem er den Porsche vor dem Bürogebäude gestoppt hatte, konnte er schon weiterfahren.

San Francisco hatte auf Diego schon immer den Eindruck eines versteinerten Meeres mit mächtigen Wogen gemacht. Er verzichtete darauf, auf den nächsten Freeway einzubiegen und fuhr nur so zum Spaß ein wenig durch die Stadt. Tief schnitten sich die Straßen ihren Weg durch die Häuserschluchten. Schnurgerade zogen sie sich steile Hügel hinauf. Sie schienen direkt in den Himmel zu führen, um dann unvermittelt so plötzlich in das nächste Tal abzukippen, dass Diego unwillkürlich das Lenkrad fester umfasste. Das waren die Kreuzungen, wo leichtsinnige Fahrer, die nicht auf die Schilder achteten, mit ihren Stretchlimousinen und Reisebussen schon mal auf dem Asphalt aufsetzten. Hier mussten fast täglich Fahrzeuge freigeschleppt werden, weil die Räder den Bodenkontakt verloren hatten.

Die Gegend wurde flacher. Trotz der Nacht im Pool fühlte Diego sich ein wenig abgespannt. An einer günstigen Stelle stoppte er vor einem Starbucks und gönnte sich einen Kaffee und eine kleine Flasche Wasser. Das würde reichen, ihn bis zum Abend fit zu halten.

Zeit, in Richtung Wohnheim aufzubrechen. In dieser Gegend war Diego noch nie gewesen. Er hatte sich eindeutig verfahren, aber die Atmosphäre der Stadt gefiel ihm, und er hielt es nicht für nötig, das Navi zu aktivieren. Irgendwann erreichte er wieder bekanntes Gelände. Hier in der 14th Street gab es irgendwo eine Frachtagentur, mit der sein Vater zusammenarbeitete.

Er bog in die Mission-Street ein und suchte ein Hinweisschild, das in Richtung Bolinas wies, wo das Wohnheim lag. Nun wurde es doch Zeit, sich vom Navigationsgerät helfen zu lassen. Diego benutzte die Spracheingabe und nannte die Adresse des Wohnheims. Danach rief er bei der Hausverwaltung an, damit jemand mit dem Zimmerschlüssel dorthin kam, um ihn einzuweisen. Vierzig Minuten später war er da.

Das altehrwürdige Wohnheim lag in der Nähe des Stinson Beach innerhalb eines großen Areals. Schon vor Generationen hatten die Darksider hier etliche Hektar Land direkt an der Küste gekauft und nach und nach bebaut. Das Gelände wirkte wie eine gut gepflegte Ansammlung von Vorstadtvillen und Luxusapartmenthäusern. Auch die Fahrzeuge der Bewohner ließen erahnen, dass es nicht gerade die ärmsten Leute waren, die hier wohnten. Die zentrale Poststelle und die Entsorgungseinrichtungen an der Zufahrt des Geländes deuteten darauf hin, dass selbst Briefträger und Müllmänner keinen Zugang zu den Wohnhäusern hatten.

Auf einen Zaun um das Gelände herum hatte man verzichtet. Nur ein großes Schild an der Zufahrtsstraße wies unübersehbar in mehreren Sprachen darauf hin, dass alle Besucher sich zuerst in der Poststelle zu melden hatten.

Diego fühlte sich nicht als Besucher, und die Schranke war oben, also fuhr er unbehelligt auf das Gelände und parkte den Porsche direkt am Wohnheim neben einem Maserati-Cabrio. Er verzichtete darauf das Verdeck des Wagens zu schließen, nahm sein Gepäck und ging auf den Haupteingang zu. Nach knapp zwanzig Schritten stoppte der Van eines privaten Wachdienstes neben ihm. „Leichte Jagd, Sir“, sprach der Beifahrer ihn mit dem Gruß der Darksider an.

Diego blieb stehen. „Langes Leben! Ich wohne hier“, sagte er. „Erstsemester, äh - Freshman.“

„Willkommen in Berkeley, Sir.“ Der Beifahrer stieg aus. „Dürfte ich Ihre Papiere sehen?“

„Sicher.“ Diego stellte die Taschen ab und reichte dem Mann seinen Pass und die Bestätigung der Hausverwaltung für Zimmer 512 zum heutigen Tag.

„Danke, Sir.“ Der Mann kletterte wieder auf den Beifahrersitz und glich die Daten auf einem Notebook ab, das auf dem Armaturenbrett angebracht war. Er brauchte dafür nur wenige Sekunden, da er bloß die Barcodes auf den Dokumenten auslesen musste.

„Alles in Ordnung Sir.“ Der Mann reichte Diego seine Papiere zurück. „Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Aufenthalt.“

„Danke.“ Diego nahm die Taschen wieder auf und ging ins Haus.

Die Verwaltung hatte zur Schlüsselübergabe eine dunkelhaarige junge Frau geschickt, die in der Eingangshalle auf ihn wartete. Ohne jeden Zweifel eine Darksiderin. Sie trug eine Kennkarte an ihrer Kostümjacke und verzichtete darauf, seine Papiere zu prüfen, als er sich mit kurzen Worten vorstellte. Wahrscheinlich hatte sie durch die Glastüren hindurch gesehen, dass der Mann von der Security das schon erledigt hatte. „Leichte Jagd!“, grüßte sie.

„Langes Leben!“, wünschte Diego mit einem unverbindlichen Lächeln.

„Ich bin Alicia Moss von der Hausverwaltung. Willkommen in Berkeley. Das Beste wird sein, wenn wir zunächst zu deinem Zimmer gehen, damit du das Gepäck abstellen kannst.“

„Gerne.“ Diego folgte ihr zu den Aufzügen. „Ist mein Mitbewohner eigentlich schon da?“

„Oh, ich fürchte, das weiß ich nicht“, sagte Alicia mit einem bezaubernden Lächeln, „aber ich könnte nachfragen.“ Sie griff nach ihrem Handy.

„Nicht nötig, danke“, wehrte Diego ab. In spätestens zwei Minuten würde er ja sowieso wissen, ob Hercule den Weg hierher auch schon gefunden hatte.

Hatte er nicht, also konnte sich Diego ganz in Ruhe die Einrichtungen des Hauses zeigen lassen und seine Seite des Zimmers einräumen. Gerade schloss er das Stromkabel seines Notebooks an, als es vor der Tür rumorte. Schabende und schleifende Geräusche drangen durch das Holz, gefolgt von einem Poltern und einem leisen Fluch. Statt anzuklopfen trat jemand von außen gegen die Tür. Den Geräuschen nach musste das die Lieferung mit der schweren Bücherkiste sein. Diego ging eilig zur Tür und öffnete sie.

„Hallo, Diego!“ Es war Hercule, der sich gleich drei prallvolle Reisetaschen umgehängt hatte. Auf dem Weg hierher waren die Gurte ihm allerdings von den Schultern gerutscht, hingen jetzt in den Armbeugen und behinderten ihn bis zur Bewegungslosigkeit. Ändern konnte er daran nichts, denn vor sich trug er einen Flachbildschirm von enormen Ausmaßen, auf dessen Sichtfläche alles mögliche Zeug gestapelt war. Diego erkannte eine Notebook-Tasche, eine X-Box mit den nötigen Controllern und DVDs, eine Mini-Stereoanlage mit Lautsprecherboxen und einige unidentifizierbare Geräte, die aber bestimmt alle auch gewaltig viel Krach machen konnten. Ganz obenauf thronte ein Plastik-Totenschädel mit einem Elektrokabel daran.

„Mein Nachtlicht“, erklärte Hercule, der Diegos Blick bemerkt hatte. „Der leuchtet. Klasse, was? Ich kann im Dunklen doch nicht schlafen. Er kann auch singen. Drei Lieder. Zeig ich dir. Ich schließ ihn gleich an.“

„Hallo, Hercule.“ Diego spähte in den Flur. „Ist niemand von der Hausverwaltung da?“

„Nein.“ Hercule schüttelte den Kopf. „Dieser Hausmeistertyp ist mit dem Taxifahrer gleich zurück zum Tor. Ich hab gehört, dass du schon da bist, da hab ich dem gesagt, dass du mir alles hier zeigst.“

„Ah, ja. Na, komm rein.“ Diego trat zur Seite. „Soll ich dir was abnehmen?“

„Nicht nötig!“, wehrte Hercule ab. „Ich hab’s im Griff.“ Ungestüm drängte er voran und prompt verkantete sich der Bildschirm im Türrahmen. Der bekam einen gehörigen Kratzer, was Hercule aber nicht weiter störte. Mit noch ein wenig mehr Druck ging es dann doch. Lacksplitter rieselten zu Boden und Hercule war im Zimmer. Allerdings verhakte er sich mit dem Tragegurt einer weit abstehenden Tasche am Türknauf und wäre durch die plötzliche Bremsung fast gestürzt. Statt nun aber einen Schritt zurückzugehen, um die Spannung aus dem Gurt zu nehmen, trampelte er hilflos auf der Stelle, bis Diego ihn befreite.

„Welche Seite ist meine?“ Hercule schwankte gefährlich unter seiner Last.

„Du schläfst links“

„Okay!“ Hercule steuerte nach rechts und baute sich vor dem Bett auf, das dort stand.

„Nein, nein, da schlafe ich“, protestierte Diego.

„Ich weiß“, strahlte Hercule ihn an, und ließ den Stapel von seinen Armen auf die Bettdecke rutschen. „Aber ich muss doch noch einräumen. Da kann ich doch nicht meine eigene Seite blockieren. Da wär’ ich ja blöd!“ Schwungvoll klatschte er die erste seiner drei Umhängetaschen zu dem übrigen Zeug auf Diegos Bett.

„Pass auf, Hercule!“ Diego hielt ihn am Arm fest und schaute ihn ernst an. „Wenn du das hier überleben willst, dann musst du lernen, zuzuhören. Also pass auf: Dein Bett steht links, also steht auch dein Schrank links, genau wie dein Schreibtisch und dein Stuhl. Und dieser Müllhaufen auf meinem Bett verschwindet jetzt auch nach links, und zwar zügig, sonst fliegt das Zeug im hohen Bogen runter!“

„Nach links“, vermutete Hercule mit eingezogenem Kopf.

„Auf deine Seite!“, bestätigte Diego. „Denn das hier ist die rechte Seite - meine Seite, kapiert?“

„Jetzt sei doch nicht gleich so“, maulte Hercule, ging aber mit den restlichen beiden Taschen auf seine Seite des Zimmers, stellte sie dort auf den Boden und begann Diegos Bett abzuräumen. Zuletzt nahm er den Totenkopf, schloss ihn an eine Steckdose an und stellte ihn am Kopfende seines Betts auf die Fensterbank. Es war noch zu hell im Zimmer, sodass der Effekt nicht richtig zur Wirkung kam; das Teil sah aber so schon abscheulich genug aus.

„Jetzt pass auf!“ Hercule schlug dem trübe glimmenden Ding auf die Schädeldecke, das sofort anfing mit knarzender Stimme Somwhere over the rainbow zu plärren. Der Kiefer öffnete und schloss sich im Takt und untermalte die Vorstellung mit knackenden Geräuschen.

„Götter der Tiefsee!“, fluchte Diego. „Stell das ab!“

„Geht nicht“, grinste Hercule. „Der singt immer zu Ende, aber ich kann den Song wechseln.“ Wieder ließ er seine Hand auf den Schädel klatschen, der sofort zu Always look on the bright side of live wechselte.

Blitzschnell war Diego bei Hercules Bett und zog den Stecker aus der Wand. Sofort brach das Lied ab und der Kiefer des Plastikschädels blieb weit geöffnet stehen, was dem Ding ein erstauntes Aussehen verlieh.

„Aber du hast das dritte Lied doch noch gar nicht gehört“, protestierte Hercule.

„Später!“ Es war Diego völlig klar, dass er es in allzu naher Zukunft wirklich hören würde. Das war unvermeidlich und im Moment tat es ihm mächtig Leid, dass er seinen Eltern das Versprechen gegeben hatte, sich um Hercule zu kümmern.

Etwas beleidigt stöpselte Hercule den Stecker wieder ein, verzichtete aber darauf, Diego das dritte Lied sofort vorzuspielen. Stattdessen legte er sich auf sein Bett, verschränkte die Hände im Nacken und schloss die Augen.

Als Diego ein paar Minuten lang nichts von ihm hörte, begann er zu hoffen, dass sein ungeliebter Zimmergenosse eingeschlafen sei. Leise setzte er sich vor sein Notebook und versuchte ein wenig zu arbeiten, als es schon wieder an der Tür klopfte.

Mit einem Seufzer stand Diego auf und öffnete. Diesmal war es wirklich der Kurier mit den Büchern. Hinter ihm stand ein Mann von der Security. Der Kurier rollte die Kiste mit einem kleinen Transportwägelchen in das Zimmer und stellte sie mit einem deutlichen Schnaufer der Erleichterung auf den Boden.

„Steht sie auch weit genug auf der rechten Seite?“, ließ Hercule sich von seinem Bett aus hören.

Diego drückte dem Mann eine Fünfdollarnote in die Hand, bedankte sich und begann, die Kiste zu öffnen.

„Was haste da? Was ist das?“ Sofort nachdem der Fremde zusammen mit dem Sicherheitsmann gegangen war, sprang Hercule auf und stellte sich neben Diego, der betont langsam den Deckel öffnete.

„Och, Bücher!“ Hercule war enttäuscht.

„Ja, Bücher!“, bestätigte Diego. „Wo sind deine eigentlich?“

„Hab keine. Erst mal abwarten. Die sagen mir schon was ich brauche, dann hol ich’s mir. Außerdem hast du ja jede Menge von dem Zeug dabei. Kann ich mir ja leihen.“

„Äh, du machst Philosophie und ich Medizin.“

„Na und?“, meinte Hercule. „Wird schon irgendwas dabei sein. Buch ist Buch!“

„Das ist jetzt nicht dein Ernst, oder?“ Diego war sich nicht ganz sicher.

„Spaß muss sein, sonst kommt keiner zur Hinrichtung!“, grinste Hercule. „Verstehste?“

Diego verstand nicht und wandte sich mit einem leichten Kopfschütteln wieder seiner Bücherkiste zu.

„Bäh, immer noch der alte Stockfisch!“, beschwerte Hercule sich. „Das war ´n Spaß, Mann. Jetzt lach doch mal. Mach dich locker, Mann!“

Als Diego nicht reagierte und weiter in der Kiste herumkramte, hob Hercule kurz die Schultern und wechselte das Thema: „Übermorgen hole ich mir übrigens meine Desert Eagle ab“, trompetete er los. „Hab ich mir heute bestellt. Sofort mitnehmen ging nicht. Zweiundsiebzig Stunden Wartezeit.“

„Desert Eagle, was ist das? Ein Geländemotorrad?“ Diego stellte den ersten Packen Bücher in sein Regal.

„Quatsch!“, lachte Hercule. „Das ist ne .45er. Soo ne Wumme!“ Mit den Händen zeigte er eine Länge von knapp einem halben Meter an. „Damit kannst du durch Ziegelwände schießen.“

Diego drehte sich zu ihm hin, und die noch nicht abgestützte Bücherreihe fiel mit einem leisen Klatschen um. „Du hast dir eine Pistole gekauft?“

„Sofort nach dem Abschiedsküsschen von meiner Mutter. Das ist schließlich ein freies Land hier – nicht so langweilig wie Frankreich – und immerhin bin ich seit Neuestem Amerikaner. Da habe ich das Recht ...“

„Das glaub ich jetzt nicht. Was willst du mit dem Ding?“

„Nur so.“ Hercule hob die Schultern. „Man weiß ja nie. Besser man hat eine und braucht sie nicht, als man braucht eine und hat sie nicht.“

„Ah, ja.“ Diego wandte sich wieder seinen Bücherstapeln zu.

„Da gibt es so einen Schießclub draußen vor der Stadt. Der Verkäufer im Waffenladen hat gesagt ich wär willkommen“, redete Hercule weiter. „Da kannst du rumballern, solange du willst. Klasse, was?“

„Ah, ja.“ Schießplatz hörte sich gut an, aber vor seinem inneren Auge sah Diego trotzdem seinen Zimmergenossen mitten in der Nacht im Bett mit der geladenen Pistole herumspielen, während der erleuchtete Totenschädel dazu sang.

07 DER ALTE AUFZUG

Madame Ulliette lässt sich erweichen und so müssen wir nicht weiter zu Fuß laufen. Wir nehmen die Metro vom Louvre zum Gare de Saint Lazare. So wie sie sich allerdings seufzend auf einen Platz sinken lässt, scheint mir diese Entscheidung purer Eigennutz zu sein.

„Was haben Sie eigentlich so die ganze Zeit im Louvre gemacht, Madame?“, fragt Coco sie neugierig und grinst dabei verschmitzt. Sie vermutet wahrscheinlich, dass Madame Ulliette sich die ganze Zeit im Museumsrestaurant ausgeruht hat.

Mit einem lauten Hupen schließen sich die automatischen Türen der Metro und so verstehen wir nur: „... endlich mal in Ruhe angeschaut.“

„Was angeschaut?“ fragt Coco nach.

„Die Ägyptische Sammlung“, wiederholt Madame Ulliette geduldig. „Weißt du mein Kind, es gab einmal ein Land namens Ägypten“, sagt sie betont langsam, „und diese Ägypter ...“

„Das weiß ich doch“, erwidert Coco mit hochrotem Gesicht, „ich hatte das nur akustisch nicht verstanden.“ Ärgerlich schüttelt sie den Kopf und dreht sich weg.

Madame Ulliette grinst und schließt, sich zurücklehnend, die Augen. Niemand stört sie mehr mit neugierigen Fragen.

Am Gare de Saint Lazare schwingt sich Bea stöhnend hinter mich auf die Blaue Elise und wir knattern durch die Rue d’Amsterdam in Richtung Montmartre davon. In einer Seitenstraße der Avenue de Clichy lasse ich sie vor ihrem Haus absteigen. „Was machst du jetzt noch?“

„Mathe-Hausaufgaben“ seufzt Bea.

„Die muss ich auch noch machen“, nicke ich. „Gut dass es nächste Woche Herbstferien gibt.“

„Da sagst du was Wahres, also salut Chérie!“ Bea beugt sich vor und drückt mir rechts und links ein Küsschen auf die Wange. Am Eingang des alten Mietshauses winkt sie mir nochmal zu, schließt auf und schlüpft durch die knarrende Holztür. In diesem Haus wohnt sie mit ihrer Mutter und einer Katze in einer kleinen Dachwohnung.

Ich winke zurück und setze meinen Weg fort. Elises knatterndes Motorgeräusch hallt laut zwischen den hohen Häuserwänden wider.

Wir wohnen in der dritten Etage eines alten Jugendstilhauses. Jetzt erst merke ich, wie fertig ich bin. Schnaufend schleppe ich mich die Treppen hoch. Es gibt da zwar so einen altertümlichen Aufzug mitten im Treppenhaus, aber der macht immer so klappernde Geräusche. Wenn die Gitter hinter mir zugehen, fühle ich mich eingesperrt. Auf seinem Weg nach oben schnauft er wie ein Ungeheuer, das macht die Sache auch nicht besser. Wenn er hinunter fährt, ist es noch schlimmer. Dann zischt er so seltsam, dass ich jedes Mal Zweifel habe, ob er mich auch wirklich im Erdgeschoss rauslassen wird oder geradewegs mit mir in die Unterwelt hinabfährt. Nein danke, da steige ich lieber Treppen.

„Es gibt heute Hähnchen mit Ratatouille“, ruft Didier mir freudestrahlend entgegen, als er die Tür öffnet. Schon flitzt er wieder in die Küche. Von dort duftet es sehr vielversprechend und mein Magen stimmt mir mit lautem Gebrummel zu.

„Bist du das Lana?“, ruft Maman aus der Küche.

Ich stelle den Rucksack neben die Flurgarderobe und gehe zur Küchentür. „Ja“, sage ich, nichts Gutes ahnend.

„Hallo Schatz, könntest du wohl noch mal rasch zu Madame Ledoux fahren und frisches Baguette holen? Ich hab’s vergessen und Papa kommt gleich.“

Ich hab’s geahnt! Wenn Papa mich Schatz nennt, ist er sauer auf mich, wenn Maman mich Schatz nennt, hat sie lästige Arbeitsaufträge. „Warum kann Didier eigentlich nicht gehen?“ starte ich einen aussichtslosen Versuch. Ich kenne die Antwort, sie ist immer die gleiche.

„Weil ich ihn um diese Zeit nicht mehr auf die Straße schicken will und du bist mit Elise dreimal so schnell wieder da!“ Der Tonfall meiner Mutter lässt keinen Zweifel aufkommen, dass mit ihr darüber nicht zu diskutieren ist.

„Okay“, murmele ich ergeben aufseufzend, stoße mich vom Türrahmen ab und nehme das Geld vom Küchentisch, das dort schon bereit liegt. Ächzend drehe ich mich um und schlurfe laut stöhnend den Flur entlang wie ein Gefangener in Ketten.

„Du solltest dir doch überlegen, ob du nicht bei der Theatergruppe mitmachen willst, Chérie“, höre ich meine Mutter aus der Küche. „Die Rolle der armen geplagten Tochter spielst du oskarreif.“ Man kann das Grinsen in ihrer Stimme förmlich hören.

Ich geb’s auf. Kommentarlos und resigniert ergebe ich mich in mein Schicksal.

Als ich angeknattert komme, räumt Madame Ledoux gerade die Stühle vor ihrem Laden zusammen. „Ah Lana“ strahlt sie mich an, „was wurde denn diesmal vergessen? Lass mich raten.“ Sie richtet mit übertrieben hochgezogenen Augenbrauen und gespitztem Mund den Blick nach oben. „Ein Baguette“ In gespielter Erkenntnis schnellt ihr Zeigefinger vor, während sie mich mit großen Augen anschaut.

„Ja Madame“, antworte ich lahm. „Wie immer.“ Hier das Baguette, beim kleinen Ed-Discountmarkt um die Ecke die Paprika oder die Zwiebeln. Und alle finden es immer furchtbar witzig, wenn ich kurz vor Ladenschluss noch angedüst komme.

Die Laternen zwischen den Straßenbäumen beginnen schon zu glimmen, als ich in unsere Straße einbiege. Schon von weitem sehe ich einen Mann, der auf der anderen Straßenseite vor unserem Haus steht. Aufmerksam sieht er nach oben.

Schnell schalte ich den Motor aus und schiebe die Blaue Elise leise das letzte Stück die Straße entlang. Ich versuche im Schatten der Bäume zu bleiben und schlüpfe schließlich durch die große Haustür in den Hinterhof. – Hat er mich jetzt gesehen, oder nicht? - Wer ist das überhaupt? – Warum beobachtet der unser Haus?

Mit klopfendem Herzen schließe ich möglichst geräuschlos die hohe Tür hinter mir und hoffe, dass dieser Kerl es nicht auf mich abgesehen hat. Er macht mir Angst.

Mit zitternden Fingern schließe ich Elise ab und hetze, zwei Stufen auf einmal nehmend, in unsere Etage hinauf. Was ist das für ein Typ da draußen und warum starrt er unser Haus an? Das Minutenlicht geht aus.

Ich öffne vorsichtig ein Treppenhausfenster und spähe auf die Straße hinunter. Der Mann ist nicht mehr zu sehen. Erleichtert atme ich auf. Wahrscheinlich habe ich mich nur geirrt. Was Bea aber auch heute so alles erzählt hat. Da muss man ja ganz durcheinander kommen. Langsam gehe ich die letzten Stufen hoch zu unserer Wohnung.

„Hallo Lana“, Papa steht an der Flurgarderobe und zieht seine Jacke aus. „Lieb, dass du den Einkauf erledigt hast, aber ich hätte doch auch ein Baguette mitbringen können“, begrüßt er mich.

Ach, diese Möglichkeit hätte auch bestanden?

Didier lugt um die Ecke und grinst. Ich blitze ihn böse an und er verschwindet.

„Wo hast du es denn überhaupt?“, fragt Papa.

„Was?“ schnaufend lasse ich mich auf dem Boden nieder um endlich meine Chucks auszuziehen.

„Na das Baguette.“ Mein Vater sieht mich mit großen Augen an und breitet fragend die Arme aus.

„Och nein!“ stöhne ich auf und lehne den Kopf verzweifelt an die Flurwand. „Hinten auf dem Gepäckträger.“

Didier lacht in der Küche laut auf. Ich höre Maman sagen: „Das kannst du jetzt aber mal holen Didier.“

Didier stapft zur Flurtür. Im Vorbeigehen wirft er mir seinen oskarreifen Schmollblick zu: vorgeschobene Unterlippe und eng zusammengezogene Augenbrauen. Er sieht gar nicht mehr so belustigt aus, und ich weiß auch warum: Im Hinterhof ist es jetzt schon recht finster und Didier hat Angst im Dunkeln.

Er sieht ziemlich verzweifelt aus, als er die Korridortür hinter sich zuzieht. Draußen höre ich das Tacktacktack des automatischen Lichtschalters und denke daran, dass auch er nicht den Aufzug nehmen wird, aus denselben Gründen wie ich. Zu Fuß wird er es nicht bis unten schaffen, ohne im Dunkeln zu stehen und nach dem Lichtschalter tasten zu müssen.

Mir fällt ein, wie er mich eines Nachts im Urlaub trösten wollte, als ich einen Albtraum hatte. Da hatte ich von Diego geträumt - und von einem Turm mit merkwürdigen unterirdischen Gängen - und Diego wollte mir plötzlich weh tun, obwohl ich ihn doch so sehr liebe. Es war ein schrecklicher Traum gewesen. Ich hatte solche Angst gehabt. Und plötzlich war Didier in meine Schlafkabine gekrabbelt und war ganz besorgt gewesen, weil ich im Schlaf so gestöhnt und geschrien hatte.

„He Didier, warte!“, rufe ich im Treppenhaus. Als ich ihn erreiche, geht gerade mit einem letzten Tack das Licht aus.

„Danke Lana“, murmelt Didier, als ich das Licht wieder anschalte.

„Schon gut, ich weiß ja, wie das ist“, gebe ich zurück. Wir stehen auf dem Treppenabsatz und grinsen uns verschwörerisch an, als sich mit einem Mal der Aufzug mit einem Schnaufen in Bewegung setzt. Didier zuckt zusammen und zieht erschrocken die Luft ein. „Ich hasse dieses Ding!“

„Ich auch, komm jetzt, sonst geht das Licht gleich wieder aus.“

Der Aufzug keucht an uns vorbei und als wir unten ankommen, bugsiert Jean-Claude gerade leise fluchend seine Staffelei, den Farbkoffer und die Leinwände in den Lift.

„Ça va, Jean-Claude! Sollen wir helfen?“

„Ça va! Geht schon, Lana, danke“, grinst er mich an und schiebt sich die Brille aus der Stirn. Schief bleibt sie in seiner wuscheligen grauen Mähne hängen.

„Was verkauft?“

„Ja, ein bisschen was“, grinst er und kratzt sich am Kopf. „Und das mit dem Kaffee, das machen wir wirklich bald mal“, ruft er mir noch zu, als er die doppelten Gitter der Aufzugtür rasselnd schließt. Das Geräusch hat was von Kerker und ewiger Gefangenschaft an sich.

„Okay, geht schon klar“, rufe ich schaudernd zurück.

„Was ist denn mit dem Kaffee?“ fragt Didier neugierig, als wir auf den dunklen Hinterhof hinaustreten, der nur von einer schwachen Glühbirne beleuchtet wird.

Ich winke ab. „Ach, nichts Besonderes. Jeden Morgen, wenn ich zur Schule fahre, sitzt er im Le Mary und schlürft seinen Kaffee, bevor er zum Place du Tertre geht, weißt du. Und dann ruft er mir immer zu, dass er mich abends zu einem Milchkaffee einladen würde. Aber er vergisst es immer. Ich frage mich sowieso, wie er von den paar Cent, die ihm die Portraitmalerei einbringt, leben kann. Da sind so viele Konkurrenten.“

„Weißt du noch, wie er einmal ein Portrait von dir gemalt hat?“

„Klar, und dann hat er es mir geschenkt, anstatt Geld dafür zu verlangen.“ In Gedanken daran schüttele ich den Kopf. So ist Jean-Claude.

Wir befreien das etwas verbogene Baguette von Elises Gepäckträger und gehen wieder ins Treppenhaus. Das Licht geht aus, als wir die untersten Stufen erreichen. Von ganz oben hört man das Klirren eines auf die Fliesen prallenden Schlüssels und ein gedämpftes „Merde!“

Ich mache das Licht wieder an und höre von oben ein heiseres „Merci Lana!“

Didier und ich müssen kichern. Jean-Claude wohnt ganz oben unter dem Dach in einer winzigen Wohnung. Auf seiner Etage ist keine Beleuchtung mehr und so ist er auf den Lichtschein des unteren Treppenabsatzes angewiesen, um das Schlüsselloch zu finden.

„Wollen wir es wagen Didier?“

„Was?“, Didier wird ganz blass, denn er weiß genau, was ich meine. Leider ist auch er, genau wie ich, mit zuviel Fantasie gesegnet. Na ja, er mit seinen elf Jahren darf das ja im Grunde auch noch sein, aber ich mit fast achtzehn? Eigentlich wirklich peinlich.

„Na ja, irgendwann müssen wir diese alberne Angst vor dem Fahrstuhl doch mal los werden, schließlich fährt Jean-Claude jeden Tag damit und er lebt noch.“

Didier räuspert sich. „Du hast Recht“, sagt er schließlich, „Wagen wir es, Lana!“

Ich drücke den Knopf und Didier bringt sich beim Lichtschalter in Position, um im richtigen Moment für Helligkeit zu sorgen.

Zischend kommt der Lift in dem vergitterten Schacht in der Mitte des Treppenhauses heruntergerattert. Er stoppt in dem Augenblick, als das Licht ausgeht. Einen kurzen Moment blinzeln die rot leuchtenden Etagenknöpfe im Dunkel wie die Augen eines gierigen Ungeheuers. Ich habe das sichere Gefühl, dass die Aufzugskabine sachte atmet und sich dabei rhythmisch ausdehnt und wieder zusammenzieht.

Ich ziehe die Scherengitter auf, und Didier drückt auf den Lichtschalter. Beklommen steigen wir ein und schauen uns zweifelnd an. Ich weiß auch nicht, warum ich diese Angst aus Kindertagen immer noch nicht abschütteln kann. Das Klicken, mit dem die schweren Gitter ins Schloss fallen, klingt so merkwürdig zufrieden. Mir ist so, als sei gerade eine Falle zugeschnappt, und mir pocht das Herz bis zum Hals. Schnell drücke ich auf die leuchtende Drei an der Schalttafel.

„Weißt du“, flüstert Didier während unserer Fahrt nach oben, „der Yves aus meiner Klasse hat erzählt, dass unter jedem Aufzug der Schacht noch vierzig Kilometer in die Erde rein geht. Und manchmal fährt er bis ganz runter. Und der Boden wird dann ganz heiß und fängt an zu glühen. Und wenn er unten angekommen ist - dann kommt ganz flüssige Lava durch die Gitter rein und verbrennt alles!“

Nur gut, das er mir das erzählt, während wir nach oben fahren. Oh Mann, Lana, er ist Elf und er erzählt Blödsinn. Aber trotzdem schaudert es mich und ich bin froh, als uns der Aufzug zwar schnaufend, aber ohne uns zu verschlingen in der dritten Etage die Tür öffnet.

„Na also, geht doch“, flüstere ich, als das Licht ausgeht.

„Ja, aber alleine würde ich mich trotzdem nicht trauen“, flüstert Didier zurück, während ich den Lichtschalter suche.

Als wir wieder in unserer Wohnung sind, muss ich erst mal zum Klo, weil mir ganz schwimmelig ist von Didiers Erzählung.

„Wie war denn euer Ausflug heute?“ fragt Maman beim Abendessen, während ich gerade mit meinem Hähnchenschenkel beschäftigt bin.

„Ganf gug“, nuschele ich mit vollem Mund.

„Ab 50 Gramm wird’s undeutlich“, verkündet Didier schmatzend.

„Und schmatzen tun nur Schweine“, erwidere ich.

Maman grinst Papa an. - Ist für die beiden sicher schön, dass ihre Sprüche auf so fruchtbaren Boden gefallen sind.

„Wo wart ihr denn?“, fragt Papa, während er mit einem Stück Baguette genüsslich die Soße vom Teller wischt.

„In den Katakomben und im Louvre.“

„In den Katakomben? Da sind doch lauter tote Skelette.“ Didier schaut mich mit großen Augen an. „War das nicht unheimlich?“

„Ein bisschen schon“, gebe ich zu, „vor allem als ich die anderen für einen Moment verloren habe. Diese ganzen Knochenstapel und die Totenschädel ...“ Unwillkürlich schaudert es mich. Ich denke an dieses schreckliche Gefühl, nicht wegrennen zu können, so als wäre ich hypnotisiert worden von ... ja von wem eigentlich? Vielleicht habe ich überhaupt nur deshalb so lange dort alleine gestanden?

Mich fröstelt es erneut, weil mir der Mann wieder einfällt, der später aus dem Ausgang der Katakomben kam. Den hatte ich dort unten gar nicht gesehen.

„Was ist denn mit dir, Chérie, hast du dich erkältet?“ Maman sieht mich besorgt an.

„Nein, nein, ich dachte nur gerade an all diese Knochen und Schädel.“

„Also ich hätte da Angst“, sagt Didier leise und sieht mich treuherzig an.

„Sind doch nur alte Schädel“, meint Papa und schiebt dabei seine abgegessenen Geflügelreste auf den Extrateller. „Dieses Hähnchen hat auch mal gelebt und seine Knochen hier machen dir doch auch keine Angst.“

„Stimmt schon“, gibt Didier zu und betrachtet mit zusammengezogenen Augenbrauen und gerunzelter Stirn den Knochenteller. Plötzlich blitzen seine Augen und er meint grinsend: „Aber gruselig wäre es doch schon, wenn sich daraus jetzt mit einem Mal ein Geisterhähnchen ...“

„Oh! Ich glaube, es hat sich schon bewegt!“ Ich deute auf den Teller und Didier hält erschrocken inne, während Papa leise auflacht.

„Lana!“, schimpft meine Mutter.

„Er hat angefangen!“, verteidige ich mich.

„Geisterhääähnchen!“, brummt Didier mit tiefer Stimme und weit aufgerissenen Augen, wobei er mit den Armen ganz langsam eine flatternde Bewegung antäuscht. Das sieht so lustig aus, das Papa und ich laut auflachen.

„Nun ist es aber gut, Didier!“ Erbost fährt Maman dazwischen, „Sonst kannst du heute Nacht wieder nicht schlafen!“

Didier grinst uns triumphierend an. - Na, der wird auch immer frecher!

„Wie war es denn im Louvre? Habt ihr dort ein Bild gefunden?“, fährt Maman an mich gewandt fort und blinzelt dabei gleichzeitig ziemlich böse, um mir zu signalisieren, dass sie das Thema Geisterhähnchen nicht zu vertiefen wünscht. Das gelingt ihr zwar, aber der Lachanfall, den sie mit dieser Frage provoziert, ist noch viel größer. Papa kann sich kaum halten. Laut lachend lehnt er die Stirn an meine Schulter.

„Im Louvre ein Bild gefunden“, keucht er.

„Ja, eins schon!“, antworte ich so ernst wie möglich.

Papa drückt sich seine Serviette an den Mund, um ein erneutes Prusten zu unterdrücken.

Maman verdreht die Augen und stöhnt auf: „Ich räum jetzt den Tisch ab!“ Entschlossen steht sie auf.

„Ich helfe dir!“, ruft Didier und sieht uns mit zusammengezogenen Augenbrauen an, während Papa und ich albern rumkichern. Draußen hören wir Didiers leise Stimme: „Was war denn da jetzt so witzig?“ Da prustet auch Maman los.

Ratlos kommt Didier wieder herein und räumt das Geisterhähnchen und die Bestecke weg. Dabei schaut er Papa und mich immer wieder misstrauisch und leicht beleidigt an, während wir immer noch rumglucksen.

„Der war gut“, keucht Papa schließlich und wischt sich mit seiner Serviette die Augen.

Maman bringt Obst und Käse auf den Tisch. „Habt ihr im Louvre ein Bild gefunden - Ne blödere Frage hätte ich auch wirklich nicht stellen können“, murmelt sie und grinst, während sie sich hinsetzt.

„Ich will auch mal lachen“, mault Didier und nimmt sich einen Pfirsich.

Papa schenkt sich und Maman noch ein Glas Rotwein zu dem Käse ein. „Na ja“ erklärt er dabei schmunzelnd „wenn man bedenkt, dass der Louvre das drittgrößte Museum der Welt ist, sollte man doch wohl mehr als ein Bild dort vermuten, oder?“

„Ach so!“, kichert Didier, aber so unsicher, wie seine Augen zu Maman und wieder zu uns wandern, hat er den Witz der Sache - vermute ich mal - immer noch nicht erkannt.

08 DER VERDACHT

Todmüde krabbele ich später in mein Bett, nachdem ich endlich die Matheaufgaben fertig habe. Ich mache das Nachtlicht aus und lege mich auf den Rücken. Über mir kleben ein paar Leuchtsterne an der Decke. Ein Überbleibsel aus Kindertagen, wie überhaupt mein ganzes Zimmer ein Überbleibsel aus Kindertagen ist. Angefangen mit dem blaugrauen Teppich mit lauter gelb-orangefarbenen Bärchen mit weit ausgebreiteten Armen und Beinen. Und dann die Tapete: Auch wenn ich noch so viele Poster an die Wände klebe, sie können die bunten Kindermotive, die darauf gedruckt sind, leider nicht überall verdecken.

Ich habe mich daran gewöhnt und manche Sachen von früher will ich auch gar nicht weg haben. Zum Beispiel den kleinen Kindersessel aus Bambus, auf dem meine beiden Lieblingskuscheltiere ihren Platz haben, oder der alte Strohhut aus Port Grimaud, der einen meiner beiden CD-Ständer ziert. Und dann gibt es da auch noch das kleine Regal voller Erinnerungsstücke aus früheren Zeiten ...

Ich schaue auf die sanft schimmernden Sterne über mir und überlege, was ich mit all dem Zeug mache, wenn ich nach Berkeley gehe.

Berkeley ... Bilder tauchen vor meinen Augen auf: Wie ich über die Campuswiese auf Diego zu laufe. Wie er mich in seinen Armen liebevoll auffängt. Diese Traumbilder erscheinen immer in warmem Sonnenlicht.

Ich stehe am Strand und es ist gar nicht mehr warm. Es bläst ein kühler Wind und die Möwen kreischen über mir. Da ist ein Mann, der mit einer Armbrust durch den spärlichen Bewuchs der Dünen schleicht. Er hat die Waffe im Anschlag. Sein grauer Umhang weht im Wind. Er kniet hinter einem Busch nieder, streicht sich die halblangen Haare aus dem Gesicht, zielt und schießt.

Ich sehe, wie der Pfeil durch die Luft schwirrt. Er trifft auf den nackten Rücken eines anderen Mannes. Mit einem knackenden Geräusch zerschmettert er Fleisch und Knochen. Dort, wo der Pfeil sich in den Körper gebohrt hat, wird alles rot von austretendem Blut.

Ich ducke mich hinter einen Strauch. Warum ist der andere Mann halb nackt? Er kommt mir irgendwie bekannt vor.

Der Mann mit dem grauen Umhang steht auf und geht auf den Verletzten zu, der mittlerweile ganz langsam in den Sand gesunken ist. Der Mann mit der Armbrust steht nun vor dem Verletzten wie ein Jäger, der seiner Beute den Todesstoß versetzen will. Seine erneut gespannte Armbrust zielt auf sein Opfer.

Was macht denn das kleine Mädchen da? Erschrocken fahre ich herum. Es steht ganz oben auf dem Kamm einer Düne. Die blonden, lockig aufgebauschten Haare leuchten vor dem bleigrauen Himmel in einem ganz unnatürlichen, goldenen Licht.

Was tut sie da? Warum sieht sie dieser Szene zu, und was ist das für ein merkwürdiger Schlitten neben ihr? Es ist doch gar kein Winter. Sie sieht so zierlich und verletzlich aus, und sie ist in Gefahr!

Ich will zu ihr laufen, will sie zu mir in die sichere Deckung ziehen, aber meine Beine gehorchen mir nicht. Ich versuche zu rufen, aber es kommt kein Ton aus meinem Mund.

Gefangen in meiner stummen Unbeweglichkeit beobachte ich, wie der Verletzte langsam aufsteht. Er lässt den Jäger nicht aus den Augen. Der hebt erschreckt seine Armbrust. Aber er ist langsam, viel zu langsam. Es wirkt, als müsse er einen Widerstand überwinden.

Mit erschrocken umherirrendem Blick versucht der Jäger zurückzuweichen, bekommt aber nur einen stolpernden Schritt hin. Seine Armbrust fällt zu Boden. Er beginnt zu keuchen und ballt seine Hände zu Fäusten. Obwohl all seine Muskeln angespannt sind, bleibt er starr stehen, so als könne er sich nicht mehr bewegen.

Der Verletze grinst, geht langsam auf ihn zu und umarmt ihn mit einer schnellen Bewegung. Der Jäger stöhnt auf und wird ganz blass im Gesicht. Er zerbröselt unter dem Griff des halbnackten Mannes in ekelhaft schwebende klebrig-graue Fetzen.

Schweißgebadet fahre ich hoch. Ich zittere am ganzen Körper und muss erstmal Licht machen und mich vergewissern, dass ich zu Hause bin und nicht an diesem fremden Strand.

Mit zitternden Fingern streiche ich mir die Haare über die Stirn zurück und schaue auf meinen Wecker. Zwei Uhr! Schnell streife ich die Bettdecke ab, stehe auf und öffne vorsichtig meine Zimmertür. Die Wohnung ist dunkel und still. Nur aus dem Wohnzimmer höre ich das gedämpfte Ticken von Oma Joséphines alter Wanduhr.

Ich hole meine Digicam aus dem Rucksack und schleiche in das Arbeitszimmer meines Vaters. Der gelbliche Lichtschein der Straßenlaternen dringt durch die geschlossenen Jalousien. Behutsam schließe ich die Tür und mache Licht. Papas PC ist noch an und ich lade mir schnell die Fotos von dem Gemälde aus dem Louvre in meinen Bilder-Ordner.

Lange sitze ich vor dem Monitor und starre auf das Bild. Es ist, als sei es ein Abbild meines Traumes. Was stimmt nur nicht mit diesem Gemälde? Was passiert dort? Warum hat der Maler ausgerechnet diese Szene festgehalten? Und warum hat er dieses kleine Mädchen dazugemalt, das so einen merkwürdigen Kontrast bildet zu dem Rest der Szenerie? Und was ist das für ein komischer kleiner Schlitten, den sie an einer Kordel festhält?

Mir fällt ein, dass Daniel gesagt hat, man sähe Saint Malo im Hintergrund. Ich vergrößere das Bild, um die Landschaft deutlicher sehen zu können. Die Silhouette der Stadt sagt mir nichts. Plötzlich kommt mir eine Idee und ich rufe Satellitenbilder von Saint Malo auf.

Schnell stürze ich mit dem Bildschirm auf den kleinen Ort an der Küste des Ärmelkanals zu. Wie immer wird mir dabei etwas schwindelig.

Abwechselnd klicke ich auf das vergrößerte Gemälde und die Bilder, die ich von Saint Malo bekomme. Bald besteht kein Zweifel mehr: Ich habe die ungefähre Stelle gefunden, von der aus der Maler den Ort im Hintergrund gemalt haben könnte.

„Ich muss nach Saint Malo“, flüstere ich leise vor mich hin. Vielleicht findet sich dort ja ein Hinweis auf die Geschichte des Bildes. Morgen werde ich mit Bea reden. Sie soll mitkommen und Daniel auch. - Ich muss unbedingt nach Saint Malo!

Ich möchte schnell noch mit Diego skypen und will gerade den Bildbetrachter schließen, als mein Blick auf das Segelboot fällt. Am Bug ist deutlich ein Schriftzug zu erkennen, aber die Buchstaben sind unleserlich. ‚Merkwürdig’, denke ich gähnend, ‚warum hat der Maler dem Boot keinen richtigen Namen gegeben?‘ Na, erst mal egal. Ich schließe das Bildprogramm.

Mittlerweile ist es drei Uhr nachts. Ich reibe mir die Augen. Morgen in der Schule werde ich es bitter bereuen, aber ich will unbedingt noch mit Diego reden.

Mich fröstelt, als ich meine Webcam aktiviere und mich in Skype einwähle. Schnell hole ich mir die warme Decke von Papas altem Ohrensessel und kuschele mich darin ein. Ich hoffe, ich erreiche Diego.

Nach wenigen Sekunden erscheint schon sein liebes Gesicht auf dem Bildschirm. Das Erste, was ich frage, ist: „Na, auch noch wach?“ - Oh Mann, wie intelligent! Zur Abwechslung sollte ich vielleicht einfach mal nachdenken, bevor ich rede.

Diego grinst sein freches Diego-Grinsen und meint nur: „Ich habe mich extra für dich wach gehalten, Chérie!“

„Ja, ich weiß!“ stöhne ich gequält auf, weil ich mal wieder schneller geredet als gedacht habe. Bei ihm in Berkeley ist es jetzt gerade mal 18.00 Uhr gestern Abend. Mit diesen Zeitzonen werde ich nie zurechtkommen. „Was hast du so gemacht heute?“, versuche ich abzulenken.

„Och, ich hab meine Aufnahmeprüfungen bestanden“, grinst Diego mich an.

„Prüfungen?“ Ich bin etwas irritiert. „Ich dachte, du hast dich für Medizin eingeschrieben, waren das mehrere Prüfungen?“

„Medizin und Meeresbiologie“, antwortet Diego. Plötzlich schaut er zur Seite. Irgendwas lenkt ihn ab.

Ein Gesicht erscheint neben ihm. Mit einem schiefen Grinsen weist dieser Jemand mehrmals mit dem Zeigefinger auf Diego und meint „Unser Streber! Wenn du weißt, was ich meine.“ Der Typ hebt den Daumen, nickt und verschwindet.

„Wer war das denn?“

„Das?“ Diego wendet sich wieder zu mir um. „Das war Hercule. Hercule LaSalle in voller Lebensgröße und mit all seinem Charme! Er wohnt mit mir in einem Zimmer. Du wirst mit Sicherheit das zweifelhafte Vergnügen haben, ihn kennen zu lernen, wenn du hierher kommst.“

„Gar nicht zweifelhaft“, höre ich eine Stimme aus dem Hintergrund.

„Mmh, wäre doch toll“, meine ich. „Dann hätte ich doch schon alle Hürden genommen!“

„Was für Hürden?“ Diego hebt erstaunt die Augenbrauen.

„Na ja, im Moment, weiß ich wirklich nicht, wie ich das jemals hinkriegen könnte, zu dir zu kommen!“

„Oh!“ Diego dreht sich kurz zu Hercule um, der im Hintergrund steht und wilde Zeichen macht. Als er mich wieder anschaut, wirkt er irgendwie ratlos. „Wir werden uns wiedersehen, ich glaube einfach daran!“

Ich erinnere mich an meine Gedanken vor dem Einschlafen: Wie Diego mir über die Campuswiese entgegengelaufen kam und mich in seinen Armen auffing. Unwillkürlich muss ich lächeln. Plötzlich fällt mir der Traum wieder ein und ich beginne zu erzählen: von dem Gemälde im Louvre und von dem Traum, aus dem ich vor knapp einer Stunde hoch geschreckt bin.

Diego, der mir erst lächelnd zuhört, zieht bei meinem Bericht die Augenbrauen immer mehr zusammen und meint plötzlich: „Jetzt schicken wir dich aber mal ins Bett. Es ist bei euch schon halb vier, und du hast morgen Schule!“

„Ja Maman“ erwidere ich und versuche ein gekünsteltes Lachen, was mir nicht gelingt. - Ich hasse diesen schulmeisterlichen Ton. „Dann bis morgen, da ist Samstag, und ich darf bestimmt länger aufbleiben“, versuche ich mich noch ein bisschen zu rächen, aber Diegos Lächeln wirkt eher gequält, als er mir eine Gute Nacht wünscht.

Müde schalte ich den PC aus und lösche das Licht über Papas Schreibtisch. Noch schnell auf’s Klo und dann in die dunkle Küche, um noch ein Glas Wasser zu trinken. Es riecht immer noch lecker nach Hähnchen und Ratatouille. Ich muss an Didiers Geisterhähnchen und an Mamans dumme Frage denken und fange beim Trinken an zu grinsen. Das ist ein Fehler. Prustend setze ich das Glas ab. Beinahe hätte ich das ganze Wasser in die Spüle gespuckt.

Schläfrig krabbele ich schließlich in mein noch warmes Bett zurück. Es plagen mich keine sonderbaren Träume mehr. Nur Diegos merkwürdiges Lächeln am Ende unseres Gesprächs verfolgt mich noch. Es wirkte so gequält und gleichzeitig erschrocken. Es kommt mir fast so vor, als hätte ich ihn irgendwie verletzt und müsste es wieder gut machen. Dabei weiß ich gar nicht, warum.

‚Natürlich weißt du was los ist!’, flüstert eine leise Stimme in mir.

Ich wälze mich im Halbschlaf herum. ‚Gar nichts weiß ich! Lass mich schlafen!’

‚Na gut! Wenn du es nicht wissen willst’. Diese Stimme hört nicht auf zu flüstern.

‚Was nicht wissen?’

‚Na das, was du eigentlich schon weißt. Ich weiß es jedenfalls’.

‚Dann sag’s mir doch einfach.’

‚Nö! Du musst raten!’

‚Also entweder du hast mir was zu sagen, oder du hältst die Klappe!’

‚Okay!’

Na toll! ‚Wozu bist du überhaupt gut?’

‚Ich mache dir Sorgen und schlechte Gefühle – reicht das nicht?’

Wozu braucht man ein Unterbewusstsein, wenn es einem sowieso nicht helfen will? Unwillig ziehe ich mir die Decke über den Kopf und schlafe endlich ein.

09 ALICIA, STAVROS UND DARYL

Draußen wurde es langsam dunkel. Auf dem Parkplatz vor dem Haus gingen die Laternen an. Erfolglos versuchten sie, sich mit ihrem schwachen Schein gegen den rötlichen Schimmer des Sonnenuntergangs durchzusetzen. Noch war es erst Frühherbst, aber die Tage wurden schon deutlich kürzer.

„Ich hab Hunger!“, gab Hercule bekannt. Er hatte den Riesenbildschirm irgendwie am Fußende seines Betts befestigt, lag auf der Decke und spielte am Controller seiner X-Box herum. Wahrscheinlich irgendein Ballerspiel, denn ab und zu klang das Geräusch von Schüssen auf.

„Geh in den Dining Room.“

„Da gibts keine Burger.“

„Dann lass den Pizzamann kommen. Die Karte hängt draußen am schwarzen Brett.“

„Keine Lust auf Pizza. Ich will Burger!“

„Dann fahr doch in die Stadt“, schlug Diego vor. Er war gerade dabei, sein Netbook auf die hiesigen Anschlusswerte einzustellen.

„Klopf, klopf! Jemand zu Hause im Kopf? Ich bin mit dem Taxi gekommen. Ich hab noch kein Auto. Ich fahre mit dir.“

„Ich fahre aber noch nicht.“

„Dann warte ich eben noch. Ist ja nicht so schlimm. - Mann, hab ich einen Hunger!“

Erpressung! Diego stöhnte auf. Das Mausgehäuse in seiner Hand knackte ein wenig und der Zeiger tobte wie verrückt über den Bildschirm. Er ließ schnell los.

Es klopfte leise an der Tür.

„Meine Kobra ist entwischt“, blökte Hercule sofort mit voller Lautstärke los und sprang auf. „Wo, zum Teufel ist meine Kobra?“

Die Tür öffnete sich ein kleines Stück weit und ein schwarzer Haarschopf schob sich durch den Spalt.

„Sie ist weg! Sie ist weg! Meine Kobra ist weg!“, lamentierte Hercule und tat so, als würde er den Boden absuchen.

„Hallo Alicia!“ Diego hatte die junge Frau von der Hausverwaltung sofort wiedererkannt. „Komm rein.“

„Hallo – Diego!“, antwortete sie unsicher und lächelte ihn an. „Und was ist mit der Schlange?“

„Es gibt keine.“

„Och, Mönsch!“, maulte Hercule und richtete sich mit enttäuschtem Gesichtsausdruck auf.

„Keine Kobra?“, vergewisserte sich Alicia und öffnete die Tür ein Stückchen weiter.

„Keine Kobra nirgendwo!“, bestätigte Diego und sie kam vorsichtig herein. Sie hatte das etwas langweilige Dienstkostüm gegen Jeans, T-Shirt und Chucks getauscht, was ihr hervorragend stand. Ganz offensichtlich hatte sie schon Feierabend. „Ich wollte Herrn LaSalle bloß noch seinen Zimmerschlüssel bringen“, sagte sie, wobei sie Diego unentwegt ansah.

Diego lächelte unverbindlich zurück. - Schön und gut, aber was ging ihn das an?

„Ach ja, sicher.“ Hercule schob sich von der Seite in Alicias Blickfeld und nahm den Schlüssel entgegen. „Hier muss man ja abschließen. Wird ja ziemlich viel geklaut hier.“

„Entschuldigung?“ Alicia sah ihn leicht verwirrt an.

„War doch nur Spaß!“, trompetete Hercule. „Man muss doch auch mal nen Spaß machen, wenn du weißt, was ich meine.“

„Studierst du auch hier?“ Diego fühlte sich verpflichtet, ein wenig Smalltalk zu machen.

„Soziologie“, strahlte Alicia ihn an. „Und du?“

„Hauptfach Medizin.“

„Oh!“ Alicia senkte den Kopf leicht und sah Diego ein wenig von unten her an. Dieser Blick gab ihr etwas Unterwürfiges und gleichzeitig etwas Forderndes. „Manchmal habe ich so einen Schmerz hier.“ Sie legte eine Hand auf ihre Herzgegend. „So ein seltsames Ziehen. Gerade jetzt im Moment auch wieder. Was könnte das bedeuten?“

Diego konnte ein kurzes Auflachen nicht unterdrücken. Das war ja wirklich mal eine originelle Anmache. „Keine Ahnung. Ich fürchte, so weit bin ich noch nicht.“

„Ein Freund könnte helfen“, grinste Hercule sie an. Er hatte auch begriffen, worum es ging.

Alicia beachtete ihn nicht. Sie ließ Diego nicht aus den Augen. „Und sonst? Kommst du zurecht?“, fragte sie.

„Alles bestens“, meinte Diego.

„Wenn du Lust hast, könnte ich dir ja gelegentlich mal die Gegend zeigen“, bot sie an.

„In nächster Zeit nicht.“ Diego gab seiner Stimme einen bedauernden Ton. „Erst muss ich durch die Prüfungen.“

„Ja, natürlich!“ Das war ja nun eine ganz klare Absage und Alicia machte einen ziemlich enttäuschten Eindruck.

„Ich hätte Zeit“, bot Hercule sich an. „Ab morgen habe ich ein Auto. Wir könnten ein bisschen rumfahren.“

Wenn Alicia ihn gehört hatte, ließ sie es sich nicht anmerken. „Tja, ich muss dann wieder ...“

„Wir fahren gleich zu Arby´s. Willst du mit?“, startete Hercule einen letzten Versuch. „Ich gebe auch einen aus.“

Diego bemerkte, wie sich Alicias Oberlippe auf der linken Seite ein wenig hob. Ihr ging Hercules plumpe Angraberei wohl ziemlich auf die Nerven. Für Diego zauberte sie aber schnell noch ein etwas trauriges Lächeln herbei. „Bis später mal.“ Sie öffnete die Tür.

„Bis später mal.“

„Bis später mal“, schloss sich auch Hercule an. „Ich freu mich drauf,