Claudia A. Wieland

Für immer Rosa

2. Südkalifornien

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Inhaltsverzeichnis

Titel

II. SÜDKALIFORNIEN

Eine Schulklasse in Deutschland

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

Impressum neobooks

II. SÜDKALIFORNIEN

This beautiful place…It has all time. It knows the people are a tide
That swells and in time will ebb, and all
Their works dissolve. Meanwhile the image of the pristine beauty
Lives in the very grain of the granite,
Safe as the endless ocean that climbs our cliff …

Robinson Jeffers, Carmel Point

Eine Schulklasse in Deutschland

Es ist gerade Pause. Ein zierliches Mädchen mit lockigen, dunklen Haaren und grünen Augen, vielleicht zwölf Jahre alt, sitzt auf seinem Platz in der dritten Reihe. Vor ihm liegt ein Blatt Papier, die Kopie einer Zeitschriftenseite.

»Was liest du denn da?« Eine Mitschülerin, groß und mit groben Knochen, offenbar diejenige mit der größten Klappe, steht hinter dem Mädchen und reißt das Blatt an sich. »He, das ist ja ein heißer Typ. Wer ist denn das?« Sie versucht, den Artikel zu lesen. »Scheiße, der ist ja auf Englisch!« Sie liest mühsam die Schlagzeile: BRITISH SUPERSTAR COMMITS CAREER SUICIDE. »Hä? Da hat sich irgend so ein Superstar umgebracht«, grölt sie durch die Gegend.

Drei Jahre Englischunterricht haben wohl nicht viel gebracht, seufzt das zierliche Mädchen in Gedanken. Die Mitschülerin spart sich die Lektüre des Artikels und versucht stattdessen, das Datum zu entziffern. »Aber das Geschreibsel ist ja von Anno Tobak«, ruft sie entgeistert aus. Sie rechnet die Jahre zusammen. »Der Typ muss doch heute ein alter Knacker sein!«

Das zarte Mädchen zuckt zusammen. Dann atmet es tief durch. In seinen Augen glüht es. Es nimmt ein Lineal vom Tisch, steht auf, senkt den Kopf, ballt die freie Hand zur Faust und geht auf die grobschlächtige Mitschülerin zu. »Gib das her! Gib das SOFORT her!«, sagt es mit leiser, aber eindringlicher Stimme. Die Mitschülerin macht keine Anstalten, dem Wunsch zu entsprechen. Daraufhin sagt das Mädchen nur: »Du hast es nicht anders gewollt.« Als es zum Schlag ausholt, lodert das Feuer in seinen Augen. Es trifft seine Gegnerin mitten auf die Nase. Dann entreißt es ihr das Blatt, dreht sich um, kehrt zu seinem Platz zurück, setzt sich schweigend hin und liest weiter, als sei nichts gewesen

XXX

Die wehrhafte Kleine ist wieder zuhause. Sie sitzt mit verschränkten Armen auf ihrem Bett, die Stöpsel ihres MP3-Players in den Ohren. Neben ihr liegt die Kopie der Zeitschriftenseite. Sie denkt daran, wie es begann.

Vor ein paar Wochen hatte sie auf dem Dachboden einen großen Karton, voll mit alten Zeitungsausschnitten, gefunden. Da man in ihrem Elternhaus keine Geheimnisse voreinander hat, war es unwahrscheinlich, dass jemand diesen Karton zwischen dem alten Plunder hatte verstecken wollen. Wahrscheinlich hatte dieser Jemand, den Artikeln nach zu urteilen ihre Mutter, den Krimskram einfach aus den Füßen schaffen wollen.

Sie trug den Karton in ihr Zimmer und schaute sich die Artikel an. Sie stammten allesamt aus einer Zeit, als sie noch nicht geboren worden war. Es waren Ausschnitte aus deutschen Boulevardzeitschriften, aber auch Ausdrucke aus dem Internet. Da waren Fakten, Klatsch und Tratsch zu lesen: über Michael Jackson, den heute noch berühmten King of Pop, der vor mehr als 15 Jahren an einer Überdosis eines Betäubungsmittels gestorben war; über die Schauspielerin Romy Schneider, die damals schon, als ihre Mutter begonnen hatte, diese Artikel zu sammeln, nicht mehr lebte; über den Schauspieler Johnny Depp, damals wie heute ein Superstar, obwohl jetzt doch schon ziemlich in die Jahre gekommen. Da waren ein paar wenige Artikel über einen relativ unbekannten Rockmusiker, in dem die Kleine grinsend ihren Papa erkannte. Und da waren viele Seiten über einen gewissen Tom Savage, einen britischen Schauspieler, der offenbar in Los Angeles gelebt hatte. Sie hatte nie von ihm gehört. Sie blätterte durch die Artikel, die ihn betrafen, schaute die Fotos an und spürte eine merkwürdige Beklemmung, die langsam aus dem Bauch nach oben kroch und sich wie ein schwerer Klotz auf ihr Herz setzte. Er war sehr gutaussehend gewesen, keine Frage. ATTRACTIVE, SEXY, STEAMY waren die Attribute, mit denen man ihn in der englischsprachigen Presse bedacht hatte. Aber auf manchen Fotos hatte er dicke Tränensäcke und dunkle Schatten unter verschleierten Augen. Er sah unendlich traurig aus. Sie las alle Artikel, einen nach dem anderen, bis sie auf einen englischen Artikel mit der Überschrift BRITISCHER SUPERSTAR BEGEHT KARRIERESELBSTMORD stieß. Hier war von einem Tom Savage zu lesen, der sich sinnlos betrank und im Rausch Reporter verprügelte. Sie schüttelte den Kopf. Instinktiv wusste sie, dass an dieser hässlichen Geschichte irgendetwas nicht stimmen konnte. Sie deponierte den Karton unter ihrem Bett, nahm den englischen Artikel aber an sich, um ihn dann und wann hervorzuziehen und sich jedes einzelne Wort wieder und wieder durchzulesen.

Dann kam jener Tag, als sie Tom Savage zum ersten Mal in einem seiner Filme sah. Sie hatte sich über das Internet die Originalfassung von VICTOR UND CLAIRE besorgt und an einem regnerischen Nachmittag, als sie sich allein und unbeobachtet wusste, angeschaut. Tom Savage hatte sie total beeindruckt. Er war ein supertoller Schauspieler. Wie er der Claire die Gedichte in dieser schaurigen Abtei vorlas und wie er ihr zum Schluss erklärte, warum er weggegangen war und sich entschuldigte. Das war so grandios! Aber am meisten hatte sie die Szene berührt, in der er Claire dieses Liebeslied IF THE STARS WERE MINE vorsang und dazu auf der Gitarre spielte. Das hatte sie komplett geflasht. Ihr waren die Tränen in die Augen geschossen und nur so die Wangen heruntergelaufen. Sie hatte sich gar nicht mehr beruhigen können, obwohl das Lied doch gar nicht traurig war. Aber seine Stimme hatte so etwas … etwas Sehnsüchtiges. Sie war ganz anders als seine weiche, melodische Sprechstimme. Sie war so eindringlich, fordernd, ging einem durch Mark und Bein, und an manchen Stellen war sie schluchzend und verzweifelt.

Sie sah nicht mehr hin, als im Abspann des Films berichtet wurde, dass die Szene mit diesem Lied, das von der amerikanischen Jazz-Sängerin Melody Gardot geschrieben worden war, kurz vor der Premiere in einem Nachdreh entstanden und von Tom Savage persönlich der verstorbenen Autorin Rosa Mansier gewidmet worden war.

Dann hatte sie den Tom Savage von heute in einem Interview im Fernsehen gesehen. Klar war er jetzt etwas älter. So Ende Dreißig musste er sein. Aber er war viel, viel jünger als ihr Vater. Und er sah immer noch richtig jungenhaft aus, trotz der Falten auf seiner Stirn und den vereinzelten grauen Haaren in seinem ansonsten haselnussbraunen Haar. Dagegen sah ihr Papa, der alte Rock 'n' Roller, richtig verlebt aus mit seinen eisgrauen Haaren und dem faltigen Gesicht, das an altes Leder erinnerte. Sie lächelte beim Gedanken an ihren Vater, der jetzt irgendwo auf einer Baustelle mit Kunden unterwegs war, die langen Haare züchtig zu einem Zopf gebunden und die löchrigen Jeans gegen eine dezente Stoffhose eingetauscht.

In dem Fernsehinterview ging es um Toms Comeback, das offensichtlich ziemlich erfolgreich lief. Sein lebhaftes Minenspiel kam ihr seltsam vertraut vor. Mal riss er die Augen auf und seine Stirn legte sich in Falten, dann wieder kniff er die Augen zusammen und seine dichten Brauen überschatteten seine nachdenklichen Augen. Mal lächelte er verlegen, mal grinste er frech.

Irgendwann konnte sie sich nicht mehr auf das konzentrieren, was er sagte oder was der Reporter fragte. Sie starrte nur noch auf seine Augen: blau, kristallklar, aber dennoch verträumt, mit einem unendlich wehmütigen Ausdruck. Wieder schossen ihr die Tränen in die Augen. Sie fühlte etwas, was sie nicht einordnen konnte. Eine schreckliche Trauer, so ähnlich wie damals, als ihre über alles geliebte Omi gestorben war. Aber es war doch noch anders, verzweifelter, bedrohlicher. Es krampfte ihre Kehle zusammen und würgte ihr die Luft ab. So einen Schmerz kannte sie nicht. Das war nicht IHR Schmerz. Es dauerte lange, bis sie sich wieder beruhigt hatte.

Das Mädchen schreckt aus seinen Erinnerungen hoch, als seine Mutter das Zimmer betritt. Schnell zieht es die Stöpsel des MP3-Players aus den Ohren. »Du hast mich wahrscheinlich nicht klopfen hören, mein Schatz«, sagt die Mutter und kommt näher. Dann sieht sie den Artikel auf dem Bett neben ihrer Tochter. Sie nimmt ihn hoch und wirft einen Blick darauf. »Wo hast du DAS denn gefunden?«, fragt sie erstaunt. Vermutlich hat sie den alten Karton auf dem verstaubten Dachboden längst vergessen. »Das ist doch aus meiner alten STARKISTE. Ich wusste gar nicht, dass es die noch gibt.«

Die Tochter gesteht den Fund auf dem Dachboden. Ihre Mutter lacht fröhlich. »Ich habe früher über die Leute, die ich besonders toll fand, alle Informationen gesammelt, die ich finden konnte.«

Sie setzt sich jetzt neben ihre Kleine, den Rücken ans Kopfende des Bettes gelehnt, sodass die beiden wie zwei Schwestern wirken. Mutter und Tochter legen die gefalteten Hände in den Schoß.

»Tom Savage war zu der Zeit, aus der dieser Artikel stammt, so etwa Mitte Zwanzig, ich weiß nicht mehr genau, jedenfalls ein bisschen jünger als ich. Er hatte einige supererfolgreiche Filme gemacht, die von allen Mädels zwischen zwölf und achtzig angeschaut wurden. Das war vielleicht ein Hype. Wo auch immer er auftauchte, versammelten sich seine Fans, vor allem die weiblichen, und kreischten, was das Zeug hielt. Und die Paparazzi belagerten ihn, verfolgten ihn, manche belästigten ihn sogar ziemlich heftig. Er aber blieb immer ganz ruhig, nett und freundlich. Manchmal lächelte er ganz verlegen, als verstehe er diesen Rummel um seine Person überhaupt nicht. Er war ein Supermegastar, allgegenwärtig, in der Presse, im Fernsehen, im Kino, überall. Aber er war ja auch wirklich ein toller Schauspieler. Er konnte mit seiner Mimik Gefühle zum Ausdruck bringen, dass es einen ganz fertigmachte, wenn man ihn nur ansah. Und in Interviews wirkte er immer älter, als er eigentlich war, irgendwie nachdenklicher und reifer als seine Altersgenossen. Auch deshalb fand ich ihn so toll, denn im Allgemeinen stand ich ja nicht auf jüngere Männer.« Sie schubst ihre Tochter kichernd in die Seite.

Die weiß natürlich, was ihre Mutter damit andeuten will. Ihr Vater ist ganze fünfzehn Jahre älter als ihre Mutter. Ihre Großeltern waren damals wohl ziemlich entsetzt gewesen, als sie sich in diesen Musiker verliebt hatte. Sie würde die schönsten Jahre ihres Lebens verschenken, hatten sie gewarnt. Und eines Tages würde er sie einfach sitzenlassen. Man kannte ja diese Leute. Dann hatte sie Papa einfach mit nach Hause gebracht und er hatte ihre Großeltern mit seinem Charme platt gemacht. Und dann hatten sie geheiratet und schienen bis heute ziemlich glücklich zu sein. Wie am ersten Tag, sagte Papa jedenfalls.

»Nur bezweifle ich, dass Toms schauspielerische Fähigkeiten seine weiblichen Fans wirklich ernsthaft interessierten«, fährt ihre Mutter fort. »Er sah nämlich auch noch verdammt gut aus und das trieb sie in den Wahnsinn.

Aber dann kam diese Geschichte mit der französischen Schriftstellerin. Es war bei Dreharbeiten in Frankreich. Sie hatte den Roman geschrieben, auf dem der Film VICTOR UND CLAIRE, den sie dort drehten, basierte. Die beiden, also Tom und Rosa Mansier, verbrachten wohl ziemlich viel Zeit miteinander. Zuviel Zeit, wie hauptsächlich die weiblichen Fans im Nachhinein fanden. Bis heute weiß niemand so richtig, was damals wirklich zwischen den beiden war. Tom Savage hielt sein Privatleben immer eisern unter Verschluss. Jedenfalls war sie um einiges älter als er. Die Gerüchte überschlugen sich. Die Boulevardpresse gab keine Ruhe und spekulierte, was das Zeug hielt.

Ich hatte übrigens ihren Roman gelesen und er hatte mich zutiefst berührt. Dein Vater hat sich immer über mich lustig gemacht. Ich wollte doch so sehr, dass er das mit mir teilt, aber er meinte, das sei MÄDCHENKRAM. Dein Papa! Harte Schale, weicher Kern.« Sie streichelte ihrem Mädchen sanft über den Arm. »Und danach sah ich dieses Interview mit Rosa im Fernsehen. Ich sage dir, sie war so sympathisch, offen und ehrlich, dazu humorvoll. Sie war so lebendig, sprach enthusiastisch über den Film, der bald gedreht werden und ihre Geschichte zum Leben erwecken sollte und dass sie das alles richtig glücklich mache.

Ich erinnere mich noch so gut an ihr Aussehen, ihre weichen, weiblichen Gesichtszüge, ihr rotblondes, elegant zurückgekämmtes Haar, vor allem aber ihre unergründlichen, grünen Augen. Sie waren genauso tief und wunderschön wie deine, mein Schatz! Und sie hatte ein bezauberndes Lächeln, das tiefe Grübchen in ihre Wangen zauberte. Sie strahlte eine unglaubliche Herzenswärme aus. Ich mochte sie sehr.

Und dann kam diese schreckliche Sache. Sie erkrankte ganz plötzlich und unerwartet an Krebs. Die Krankheit befand sich wohl schon im Endstadium, als die Presse darüber berichtete. Rosa starb noch vor der Premiere des Films, heimlich, still und leise. Nur Tom Savage, so hieß es damals jedenfalls, war in den letzten Stunden bei ihr. Aber ob das den Tatsachen entspricht, weiß ich nicht.«

Während die Mutter erzählt, sieht ihre kleine Tochter die ganze Zeit Tom vor sich. Sie fühlt eine Welle der Gefühle auf sich zukommen, erst nur vage, dann immer heftiger. Gefühle, die sie bisher nicht kannte. Sie kommen mit großer Deutlichkeit immer näher, bis sie sie überschwemmen. Da ist eine ganz unvorstellbar tiefe Liebe … dann eine große Sehnsucht … unbändige Freude … Angst, ganz viel Angst … und dann plötzlich … schreckliche, abgrundtiefe Verzweiflung, dröhnend und laut, wie wenn es bei einem Gewitter donnert oder wenn ihr Vater die Bässe aufdreht. Sie versteht sofort, dass es nicht ihre eigenen Gefühle sind. Nicht sein können. Und sie ist diesem Ansturm nicht gewachsen. Sie beginnt zu weinen und konzentriert sich auf die vertraute Stimme ihrer Mutter. Der Schwall der fremden Empfindungen reißt sofort ab, als habe jemand einen Hahn zugedreht.

»Aber was hast du denn, mein Schatz?«, fragt ihre Mutter erschreckt. »Warum weinst du denn? Na komm, das ist jetzt schon so viele Jahre her!« Sie legt tröstend den Arm um ihre Kleine. »Spatz, du bist so empfindsam, aber du kannst doch nicht immer den Schmerz der ganzen Welt mitfühlen!«

Das zierliche Mädchen schluchzt ein letztes Mal auf und atmet dann ganz tief durch. »Nein, Mama, ich fühle doch nicht den Schmerz der ganzen Welt«, versucht es seine Mutter zu beschwichtigen. »Die Geschichte ist nur so traurig. Aber erzähl’ doch zu Ende! Bitte Mama!«, ermutigt es seine Mutter.

»Also gut. Es gab dann einen Riesenskandal. Nach der Premiere in New York, auf der Tom schon ziemlich übernächtigt und angeschlagen aussah, gingen er und seine Co-Darstellerin, sie hieß Charlotte, auf Tour durch Europa, um dort in den Hauptstädten an den Premieren ihres Films teilzunehmen. Und da hat Tom dann, ich glaube, es war in Paris, einem Reporter einen Schlag ins Gesicht versetzt, der ihm zu sehr auf die Pelle gerückt war. Es geschah angeblich im Rausch, denn Tom kam mit dick geschwollenen Tränensäcken unter den Augen und, wie es zumindest die Presse darstellte, mit irrem Blick aus seinem Hotel. Das war vielleicht eine Hetze in den Medien! Der geliebte Kronprinz war gestrauchelt und gefallen.

Der Film wurde trotzdem ein Riesenerfolg. Aber als Tom dann auch noch bei einer Preisverleihung, die von seinen bis dahin treuen Fans eifrig unterstützt und mit Ungeduld erwartet worden war, durch Abwesenheit glänzte, war das Maß einfach voll. Zwar bedankte er sich auf einer großen Videoleinwand bei seinem Publikum für dessen Treue, wobei er übrigens wieder ziemlich angeschlagen wirkte, seine Fans aber empfanden diese Dankesrede wohl eher als Schlag ins Gesicht. Sie warfen ihm vor, der Erfolg sei ihm zu Kopf gestiegen, er habe den unglaublichen Ruhm nicht verkraftet, er halte sich für etwas Besseres, habe es nicht nötig, denen, die ihm zu Geld und Ansehen verholfen hätten, persönlich zu danken, blablabla. Er tat mir richtig leid, denn ich fand immer, dass er einen sehr lieben Charakter hatte. Diese Reaktion hatte er nicht verdient. Vor allem nicht nach all dem, was er wohl durchgemacht hatte.

Jedenfalls hat er dann eine Zeit lang tatsächlich mehr Furore gemacht mit Gerüchten über wilde Partys und Alkoholexzesse, als mit guten Filmen. Und dann wurde es ziemlich ruhig um ihn. Ich habe lange Zeit nichts mehr von ihm gehört. Aber ich war ja auch mit anderen Dingen beschäftigt. Zum Beispiel mit diesem kleinen Schreihals hier.« Sie kneift ihre Tochter in die Seite, springt dann schnell aus dem Bett, wirft ihr über die Schulter noch eine Kusshand zu und schlüpft aus dem Zimmer.

Die Kleine träumt eine Weile vor sich hin. Ihr Vater hat ihr einmal auf seiner alten Gibson Paula gezeigt, wie eine Saite, ohne dass er sie berührt, mit einer anderen Saite, die er anschlägt, mitschwingt. Resonanz hat er das genannt. So ähnlich muss das mit diesen seltsamen Schmerzen sein. Nein, sie fühlt nicht den Schmerz der ganzen Welt, wie ihre Mutter gesagt hat. Sie fühlt nur Toms Schmerz. Etwas in ihr gerät wie eine Saite in Schwingung, wenn sie sich auf Tom und die Ereignisse um Rosas Tod konzentriert. Dann spürt sie SEINE Gefühle. Fast so, als wäre … als wäre ein Teil von ihm in ihr drin.

Und sie empfindet noch etwas anderes. Da ist ein kleines, beharrliches Feuer in ihrer Brust, ungefähr da, wo das Herz sitzt. Es macht, dass sie Tom … dass sie ihn liebhat und dass sie eine ganz komische, eine dolle Vertrautheit mit ihm spürt, als würde sie ihn schon seit einer Ewigkeit kennen. Ob das Feuer schon immer da in ihr drin war, ganz still flackernd im Verborgenen? Wie ein ewiges Lichtlein, das nie ausgeht?

Die Kleine ist wild entschlossen, auf dieses Feuer aufzupassen und es zu beschützen, bis sie es eines Tages mit dem Menschen teilen kann, für den es brennt.

Und die Zwölfjährige trifft eine Entscheidung. Sie wird Tom suchen. Alles weitere wird sich schon von selbst ergeben, wenn sie ihn erst gefunden hat. Und sie weiß auch schon, wie sie es anfängt. Zuerst den Schulabschluss machen. Klare Sache! Dann einen vernünftigen Beruf erlernen. Das muss sie schon deshalb, um das notwendige Geld für eine Reise nach Amerika zusammenzubekommen. Sie kann ja wohl schlecht ihre Eltern um das Geld bitten. Und am Ende muss sie nur noch herausfinden, wo genau Tom lebt und zu ihm Kontakt aufnehmen. Aber das ist dann nur noch eine Kleinigkeit. Etwas in ihrem Inneren wird ihr schon sagen, was zu tun ist, welchen Weg sie gehen muss. Darauf vertraut sie aus tiefster Seele.

13. Kapitel

Tom Savage gastierte im Donmar Warehouse in London. Wieder einmal auf einer Theaterbühne zu stehen, war schon sehr viele Jahre sein Wunsch gewesen. Es war zwar ein kurzes Gastspiel, nur während der Frühlingsmonate, und in ein paar Wochen würde er schon wieder nach Los Angeles zurückkehren, aber er genoss es in vollen Zügen.

Die Vorstellungen waren jeden Abend bis auf den letzten Platz ausverkauft. Die Komödie war äußerst erfolgreich. Regelmäßig tobte das Publikum und sie, die Schauspieler, bekamen unzählige Vorhänge. Danach sammelten sich immer einige Fans vor dem Bühnenausgang, um sich ein Autogramm von ihm persönlich abzuholen. Er gab es ihnen gerne. Teilweise gehörten sie der jungen Generation an, teilweise waren sie ihm aber auch über all die Jahre treu geblieben, obwohl er sie damals so sehr enttäuscht hatte.

Heute ging Tom, wie immer nach der Vorstellung, in sein Lieblingslokal MON PLAISIR. Es war das älteste französische Restaurant in London und lag in der Monmouth Street, nur zwei Gehminuten vom Donmar Warehouse entfernt. Tom setzte sich wie immer an seinen Tisch im alten Dining Room und bestellte sich einen Salat Niçoise und ein Glas Haut-Médoc. Dann wandte er sich dem Drehbuch zu, das er mitgebracht hatte, und begann aufmerksam darin zu lesen.

Als sich die Tür öffnete, blickte er geistesabwesend auf und sah eine junge Frau hereinkommen: dunkle, kinnlange Haare, zierliche Figur. Wenn man überhaupt von einem Typ Frau sprechen konnte, den er anziehend fand, dann gehörte diese junge Frau bestimmt nicht dazu. Sie wirkte so mädchenhaft und zerbrechlich. Sie ähnelte sehr seiner alten Freundin Charlie. Nicht der Charlie von heute, die jetzt mit Riesenschritten auf die Fünfzig zuging. Nein, der Charlie als Claire, seiner süßen kleinen Filmschwester von damals.

Die junge Frau schaute kurz in seine Richtung und er bemerkte ihre grünen, eindringlichen Augen. Eine ferne Erinnerung flackerte in ihm auf. Die Frau setzte sich an einen freien Tisch ihm schräg gegenüber.

Tom vertiefte sich wieder in seine Lektüre, bemerkte aber, dass die Frau ständig zu ihm herüberschaute. Er rechnete fest damit, dass sie gleich, wie früher seine weiblichen Fans, egal welchen Alters, einen hysterischen Aufschrei des Erkennens von sich gab und in Missachtung seiner Privatsphäre an seinen Tisch geeilt kam, um ein Autogramm von ihm zu fordern.

Nichts dergleichen passierte. Sie saß nur da und starrte ihn an. Als wolle sie ihn hypnotisieren. Er war es ja gewöhnt, angestarrt zu werden, aber diese junge Frau hatte einen so merkwürdigen Ausdruck in den Augen. Traurig? Nachdenklich? Wehmütig? Er konnte es nicht genau festmachen. Aber sie machte ihn nervös. Sie kam ihm irgendwie vertraut vor, doch er war sich fast sicher, sie noch nie gesehen zu haben.

Tom fühlte sich unbehaglich. Nicht einmal hier hatte man nach getaner Arbeit seine Ruhe! Er aß hastig seinen Salat auf, trank sein Glas leer, machte dem Oberkellner Armand ein Zeichen, er solle die Rechnung zurücklegen und ging auf den Ausgang zu. Dabei musste er an ihrem Tisch vorbei.

Der Gang, der in der Mitte zwischen den Tischen, die an den Wänden aufgereiht waren, entlangführte, war nicht so eng wie in den französischen Hafenlokalen, die er aus Paimpol kannte. Trotzdem beschleunigte Tom seinen Schritt und vermied den Blick dieser Frau. Doch als er auf gleicher Höhe mit ihr war, spürte er plötzlich ein vertrautes Kribbeln und zuckte zusammen. Er schaute in ihre Augen und glaubte für den Bruchteil einer Sekunde eine lodernde Flamme in ihnen zu erkennen. Fluchtartig verließ er das Lokal.

XXX

Ziellos lief Tom durch die Stadt. Die Erinnerungen an damals waren plötzlich alle wieder da. Die Erinnerungen an Rosa. Tief in Gedanken versunken lächelte er wehmütig.

Ganz deutlich erinnerte er sich an seine Überraschung, als er IHR zum ersten Mal gegenüberstand, damals am Strand von SAINT-JEAN-DU-DOIGT. Sie war ihm am ersten Drehtag von Hank Stevenson vorgestellt worden. Als Bestsellerautorin. Als Schöpferin der Geschichte von VICTOR UND CLAIRE. Aber er hatte nur dieses fantastische Geschöpf vor sich gesehen, dessen mitreißende Ausstrahlung, dessen Seelenduft, wie Rosa es einmal selber genannt hatte, ihn überwältigt hatte. Ihre unbeschreibliche Wärme, ihre Lebendigkeit hatten ihn gestreift und er war verloren gewesen. Wie in einem Sog war er zu ihr hingezogen worden. Er hatte Rosa vom ersten Augenblick an geliebt.

Natürlich hatte sie ihm auch Respekt eingeflößt, das wollte er ja gar nicht leugnen. Er war wahrlich kein Draufgänger gewesen, damals mit sechsundzwanzig Jahren, trotz seines Rufs. Er war eher schüchtern und unbeholfen im Umgang mit solchen Frauen. Ihm war schon klar, dass ER irgendwann die Initiative ergreifen musste, wenn er ihr näher kommen wollte. Sie hätte das nie getan. Der Altersunterschied hatte zwischen ihnen gestanden, war ein Problem für SIE. Das ließ Rosa ihn immer wieder spüren. Manchmal war sie ihm so nah, dass er ihre prickelnde Energie mit allen seinen Nervenfasern spüren konnte. Er erinnerte sich lächelnd daran, wie sie ihn manchmal am Ärmel gezupft hatte, um ihn energisch in eine Richtung zu ziehen. Dann schottete sie sich plötzlich wieder ab, war unnahbar und weit weg.

Für ihn war sie alterslos gewesen, ein Wesen aus einer anderen Welt. Charmant, klug, sehr humorvoll, neugierig auf das Leben, unternehmungslustig, voller Energie und für immer jung. Aber wie hätte er ihr zeigen sollen, dass es keine Rolle für ihn spielte, wie alt sie auf dem Papier war? Wie hätte er es ihr anders beweisen können, als durch seine Liebe in jener unaussprechlich sinnlichen Nacht, in der er zum ersten und einzigen Mal in seinem Leben mit einer Frau wirklich eins geworden war. Als seien ihre Seelen für einen Augenblick miteinander verschmolzen. Auch das würde er niemals vergessen können.

Rosa, seine Rose! Manchmal war sie umwerfend charmant, dann wieder burschikos und fröhlich gewesen. Aber immer hatte sie diese unendliche Wärme ausgestrahlt. Er hatte den Namen der Göttin ROSMERTIA, nach der sie nach dem Wunsch ihrer Mutter hatte benannt werden sollen, gegoogelt. Göttin des Feuers und der Wärme stand da geschrieben, und weiter Blumengöttin. Er sah sie wieder vor sich, strahlend zwischen den Hortensien, die er niemals blühend gesehen hatte. Nur kraft ihrer lebendigen Beschreibung. Bald schon würden Rosas Blumen wieder in voller Blüte stehen! Er hatte Sommer für Sommer daran gedacht.

Und ihr reizendes Faible für diese Mützen! Wo wohl die pinkfarbene Fischermütze geblieben war, die er ihr geschenkt hatte? Er lächelte wieder. Diese selbstbewusste Art, wie sie ihre rotblonden Haare im Nacken zu einem Chignon zusammengesteckt hatte! Und ihr dezenter Duft! Er hatte sie nicht fragen müssen, um zu wissen, dass sie Chanel benutzte. Aber vor allem sah er immer wieder ihre wunderschönen, tiefen, grünen Augen vor sich. Sie waren nicht wie klares Meerwasser, auf dessen Grund man schauen konnte. Nein, Rosas Augen waren unergründlich, geheimnisvoll. Wie ihr Leben. Er hatte in den wenigen Wochen mit ihr kaum etwas erfahren. Und doch hatte er das Gefühl gehabt, sie ganz genau zu kennen.

Schon bei ihrem ersten gemeinsamen Besuch in der Abtei, als sie ihn herumführte, hatte er beschlossen, ein Haus am Pazifik zu kaufen. Ihre innige Liebe zum Meer, ihre Begeisterung hatte ihn mitgerissen und vielleicht hatte er schon an diesem Tag gehofft, sie käme eines Tages nach Kalifornien. Zu ihm. Für immer.

An jenem Abend im Hortensiengarten, nach ihrer tagelangen Abwesenheit, hatte sie so blass und niedergeschlagen ausgesehen. Als er sie damals zum ersten Mal in den Armen gehalten hatte, war sein Wunsch, sie zu küssen, fast übermächtig gewesen. Aber sie fühlte sich so schrecklich zerbrechlich an. Auf einmal war sie wie ein hilfloses Mädchen, das er festhalten und trösten wollte. Von ihrer unsäglichen, bösartigen Krankheit hatte sie ihm zwar nichts erzählt, aber er hatte instinktiv gewusst, dass irgendetwas nicht stimmte. Hätte er nicht locker lassen, auf Antworten drängen sollen? Diese Frage hatte er sich jahrelang immer wieder gestellt.

Sie hatte ihm zum Abschied den Plan von der Abtei zugesteckt, auf dem, wie er später sah, in ihrer Handschrift die bretonischen Worte DA GAROUT A RAN! geschrieben standen. Ziemlich schnell hatte er im Internet herausgefunden, was das bedeutete: ICH LIEBE DICH. Er nahm an, dass auch sie ihn schon damals, bei ihrem ersten Besuch in der Abtei, geliebt hatte, weil sie es ausgerechnet auf diesen Plan, an die Stelle, wo sich ihr Hortensiengarten befand, geschrieben hatte.

Ein Wort von ihrer Krankheit, eine einzige Silbe hätten gereicht, um ihn zurückzuhalten. Aber sie wollte wohl nichts sagen, um ihm den Abschied nicht noch schwerer zu machen. So sehr hatte sie ihn geliebt! Aus der Presse hatte er von ihrer Krankheit erfahren müssen. Sie war nicht mehr ans Telefon gegangen, wenn er sie anrief. Konnte es wohl nicht mehr. Sofort hatte er alles stehen- und liegenlassen und war nach Europa geflogen. Die Angst hatte ihn fast aufgefressen und nur seiner Hartnäckigkeit hatte er es zu verdanken, dass er überhaupt zu ihr gelassen wurde. In letzter Minute. Fast wäre es zu spät gewesen. Er hatte sie noch einmal in den Armen halten dürfen.

Und dann hatte sie sich ganz still aus seinem Leben geschlichen. Er hatte es nicht fassen können.

Danach hatte er nicht mehr schlafen können, hatte die Nächte in den Hotels durchwacht, in denen er sich während seiner Premierentour gerade aufhielt, hatte das Fernsehgerät laufen lassen, ohne zu sehen oder zu hören, was in der Welt geschah. Es interessierte ihn nicht.

Tagsüber war er durch die Stadt, in der er sich gerade befand, gelaufen und hatte in jedem weiblichen Gesicht die vertrauten Gesichtszüge gesucht. Vergebens. Sie war fort, würde nie wieder zurückkommen.

VICTOR UND CLAIRE war ein großer Erfolg gewesen. An den Kinokassen auf der ganzen Welt spielte der Film über vierhundert Millionen Dollar ein. Rosa hatte das nicht mehr miterleben dürfen. Das war eine so perfide Ungerechtigkeit. SIE hatte die Vorlage geschrieben. SIE hatte ihn bei den Dreharbeiten motiviert, hatte ihm in langen Gesprächen die Drehorte und deren Atmosphäre nähergebracht. Allein IHRE Anwesenheit hatte ihn dazu angetrieben, zur Höchstform aufzulaufen.

Zu all den Premieren war er gegangen. Das war er ihr schuldig gewesen. IN MEMORIAM. Aber dann sollte er allein die Früchte ihrer gemeinsamen Arbeit ernten. Er sollte Preise in Empfang nehmen. Das hatte er nicht gekonnt. Er hatte lieber Videonachrichten geschickt und sich in seiner Hotelsuite verbarrikadiert.

Einmal hatte sich ihm beim Verlassen des Hotels in Paris nach einer endlos langen, schlaflosen Nacht ein Reporter in den Weg gestellt und ihm das Mikrophon fast gegen die Nase gehauen. Der Mann wollte wissen, ob er ein Faible für ältere Frauen habe. Da hatte er instinktiv zugeschlagen.

Sie hatten sich in der Presse wieder einmal die Mäuler über ihn zerrissen. Über seinen angeblich krankhaften Alkoholkonsum, obwohl er damals, bis auf ein paar Bier, so gut wie gar nicht trank. Nun, dachte er sich seinerzeit, wenn sie es denn so wollten, dann konnten sie es so haben! Er ließ keine Party mehr aus und trank sehr viel, um seinen Kummer zu ertränken. Vergebens. Am nächsten Morgen wachte er immer wieder in diesem großen, grauen Nichts auf.

Allmählich blieben die guten Drehbücher aus. Er bekam nur noch zweitklassige Rollenangebote, die er aber konsequent ablehnte. Geld hatte er ja mehr als genug verdient, denn auch der Film nach VICTOR UND CLAIRE, den er mitproduziert hatte, war ein ziemlich großer Erfolg geworden. Also verzichtete er lieber ganz.

Natürlich hatte er in all den Jahren nicht im Zölibat gelebt, aber niemals war es auch nur annähernd so gewesen wie mit Rosa. Und so wurden aus seinen Frauenbekanntschaften, trotz seiner Versuche, eine dauerhafte Beziehung aufzubauen, nur belanglose Affären, die ihn mehr und mehr abstießen. Das hatte nicht an den Frauen gelegen. Es lag einzig und allein an ihm. Jede einzelne Zelle seines Körpers hatte die Erinnerung an Rosa, ihr Bild, sorgsam und eifersüchtig aufbewahrt. Keine Frau konnte dem Vergleich standhalten.

Nach ein paar Jahren war er zum Film zurückgekehrt. Die Schauspielerei war seine Berufung und Gott sei Dank erinnerte sich der ein oder andere Regisseur, mit dem er einmal gearbeitet hatte, noch an seine Talente. Und der Erfolg kam wieder. Nicht so hysterisch, laut und vereinnahmend wie damals, sondern ruhiger, reifer, vielleicht auch beständiger.

Die schreckliche Verzweiflung und der abgrundtiefe Schmerz waren von Jahr zu Jahr weniger geworden. Er wäre fast zu einem emotionalen Fossil geworden, gefühlsmäßig vollkommen versteinert, teilnahmslos, vielleicht sogar zynisch, wäre da nicht dieser allgegenwärtige, dumpfe Schmerz geblieben, diese Wehmut, weil er die große Liebe seines Lebens nicht hatte leben dürfen. Dieser Schmerz hielt seine Seele ironischerweise am Leben.

Warum kamen gerade jetzt die Erinnerungen wieder? Nach so langer Zeit? Er hatte sich in all den Jahren so sehr davor gefürchtet, dass sie ihn wieder überfielen und dann quälten wie damals, Tag für Tag, Woche für Woche, Monat für Monat. Aber seltsamerweise konnte er sie heute Nacht aushalten, wurde er nicht durch ihre Wucht niedergedrückt. Hatte das seltsame Mädchen etwas damit zu tun? Das Mädchen, dessen Energie ihn nur für den Bruchteil einer Sekunde gestreift hatte? Das hatte ihn einerseits erschreckt, andererseits aber auch auf eine unerklärliche Art getröstet. Er hoffte jetzt sogar, die junge Frau noch einmal wiederzusehen.

14. Kapitel

Der alte Mann auf der Bühne hatte graues, schütteres Haar und ein aschfahles Gesicht. Die blauen Augen schauten mit einem leicht überraschten, aber außergewöhnlich wachen Ausdruck durch die Gläser einer dunklen Hornbrille. Die ausgebeulte Hose sowie die graue Strickweste über dem Hemd mit speckigem Kragen waren altmännermäßig derangiert. An den Füßen trug er karierte Filzpantoffel.

Der Alte verbeugte sich ungewöhnlich tief, während das Publikum tobte. Der Applaus wollte heute einfach kein Ende nehmen.

Als ob es ihm peinlich wäre, den ganzen Erfolg für sich einzuheimsen, winkte er seine Kollegen, einen nach dem anderen, zu sich auf die Bühne und dankte jedem einzelnen mit einem angedeuteten Händeklatschen.

Die Schauspieler fassten sich an den Händen, traten an den Bühnenrand und verbeugten sich wieder und wieder. Dann ließen sie ihn, dem der Löwenanteil der Publikumsgunst gehörte, wieder allein, damit er seinen Triumpf auskosten konnte.

Jetzt begann das Publikum seinen Namen zu skandieren.

Er legte beide Hände auf sein Herz, um seine Zuneigung und tiefe Dankbarkeit zum Ausdruck zu bringen. Er breitete die Arme aus, als wolle er alle Zuschauer in diesem Theater umarmen. Er hatte den Mund leicht geöffnet und den Unterkiefer ein wenig zur Seite geschoben. Und dann trat ein verlegenes Lächeln auf sein Gesicht, das ganz deutlich zeigte, das ihm seine Macht über die Menschen überhaupt nicht bewußt war. Aber sein Charisma, das nicht von dieser Welt zu sein schien, hatte die Kraft, den ganzen, großen Saal bis in den entferntesten Winkel zum Erstrahlen zu bringen.

Als der Applaus schließlich abebbte und sich der Vorhang schloss, eilte Tom in seine Garderobe. Er war sehr erschöpft nach einer Vorstellung, die ihm allabendlich einiges abverlangte, denn er spielte viele verschiedenartige Szenen aus dem Leben des Helden, beginnend mit einem verführerischen Enddreißiger und endend mit einem gezähmten, ein bisschen müden Endsechziger.

Tom tauschte die Bühnenkleidung gegen seine verwaschenen Jeans, die Sneaker und seine alte Lederjacke aus. Dann verließ er das Theater durch den Hinterausgang. Perücke und Maske hatte er nicht abgelegt. Er wußte nicht so recht, warum. Vielleicht, um seine Wirkung außerhalb der Mauern des Theaters zu testen? Oder vielleicht doch eher, weil er sich hinter der Maske verstecken und andere unbemerkt beobachten wollte? Möglicherweise die junge Frau, falls sie wieder auftauchte?

Tom betrat sein Restaurant und verzog sich sogleich an einen Tisch in der hintersten Ecke des Dining Rooms. Er legte das Drehbuch, in dem er jeden Abend las, vor sich auf den Tisch, schlug es auf und warf einen Blick hinein.

»Was soll diese lächerliche MASCARADE, Monsieur SAVAAAAAGE? Wollen Sie vielleicht Ihre Zeche von gestern prellen? Inkognito speisen?«

Tom erschrak, schaute auf und sah in das beleidigte Gesicht von Armand. Wie immer sprach der Oberkellner Toms Nachnamen nicht britisch nüchtern, mit kurzen Silben aus, sondern französich elegant, aber mit einem hochnäsig langgezogenen VAAAAAGE.

»Das können Sie vergessen, Monsieur Savaaaaage. Mit dieser komischen, alten Lederjacke à la James Dean. Ihrem sogenannten Markenzeichen.« Er schniefte verächtlich. »Da erkennt Sie doch sofort jeder. Sogar ein blinder Maulwurf.«

Maulwürfe sind nicht blind, wollte Tom erwidern, aber da warf Armand die Speisekarte mit einer wegwerfenden Handbewegung, die in einen äußerst eleganten Schwung mündete, vor ihn auf den Tisch und stapfte hocherhobenen Hauptes davon. Man hatte ihn unterschätzt. Das war eine Todsünde.

Tom bestellte bei der unscheinbaren Aushilfskellnerin einen Salat und ein Glas Rotwein, aß hastig den kleinen Imbiss und dachte wehmütig an das höfliche Personal in Paimpol. Trotzdem musste er amüsiert vor sich hinlächeln. Armand war immer so erfrischend direkt. Das schätzte er an dem Franzosen.

Armand hatte ja ganz Recht. Das war gründlich daneben gegangen. Was hatte er sich nur bei diesem blöden Versteckspiel gedacht? Immer dann, wenn ihn eine Frau mehr als interessierte, dachte er sich so eine idiotische Maskerade aus. Früher verglich man ihn wenigstens mit dem obercoolen Giganten Dean. Aber heute… heute hatte er sich mal wieder zum Affen gemacht. Hoffentlich tauchte das Mädchen jetzt nicht wirklich auf. Vor Scham würde er im Boden versinken.

Schnell beglich er die Rechnung und verließ den Ort seines Debakels. Als er sich schon ein ganzes Stück auf der Straße entfernt hatte, drehte er sich noch einmal um und sah, wie die junge Frau die Tür zum Restaurant öffnete, um hineinzugehen. Jetzt bedauerte er aufrichtig, ihr an diesem Abend nicht als Tom Savage entgegengetreten zu sein.

XXX

Am folgenden Abend ging Tom nach der Vorstellung wieder in sein Stammlokal. Dieses Mal ohne Maske. Als er das Restaurant betrat, schweifte sein Blick über die anwesenden Gäste und sofort fand er den Blick des fremden Mädchens. Ein kaum merkliches Lächeln umspielte seinen Mund. Schnell wandte er sich ab und steuerte auf seinen angestammten Tisch zu.

Dieses Mal aß er in aller Ruhe. Er lag auf der Lauer, wartete ab, was diese seltsame, junge Frau machen würde.

Aber sie machte nichts, schaute ihn nur an. Mit diesem merkwürdigen Ausdruck in den Augen. Vor ihr auf dem Tisch lag ein Reiseführer von London. Sie war wahrscheinlich eine Touristin, dem Aussehen nach eine Französin. Er würde es herausfinden.

Nachdem Tom bezahlt hatte, steuerte er scheinbar zielstrebig auf die Tür zu. Er ging an ihrem Tisch vorbei, spürte ihren Blick. Was wollte sie? Warum tat sie nichts, sagte nichts? Hielt ihn nicht auf? Kurz vor der Tür machte Tom unvermittelt eine Kehrtwendung und ging direkt zu ihrem Tisch.

»Hallo! Mein Name ist Tom Savage«, sagte er betont locker. Als wüsste sie nicht, wer er war, dachte er spöttisch. So, wie sie ihn die ganze Zeit angeschaut hatte. Aber er war bereit, das Spiel mitzuspielen. Er wollte wissen, warum sie eine solche Wirkung auf ihn ausübte, dass er eine halbe Nacht in der Stadt herumlief. Und ihre Augen faszinierten ihn. Zugegebenermaßen. »Ich spiele hier in der Nähe Theater. Habe den Reiseführer da vor Ihnen auf dem Tisch gesehen. Sind wohl zu Besuch hier?! Kenne ich Sie von irgendwoher?«

»Hallo! Mein Name ist Marie. Einfach Marie. Und nein, Sie kennen mich ganz bestimmt nicht. Ich komme aus Köln.«

»Köln am Rhein?«, fragte er stirnrunzelnd. Also nicht Frankreich. Die Erinnerung an einen Gesprächsfetzen spukte in seinem Kopf herum. Irgendwie haben die Kölner überall ihre Finger drin. Das hatte ER einmal gesagt.

»RICHTIG! Köln am Rhein IN DEUTSCHLAND«, präzisierte Marie in einem Ton, als wolle sie seine Geographiekenntnisse verbessern. »Aber wollen Sie sich nicht einen Augenblick zu mir setzen? Wo wir uns jetzt schon richtig gut kennen.«

Tom grinste in sich hinein. Diese Marie war nicht gerade auf den Mund gefallen. Offenbar war sie ziemlich selbstbewusst. Warum sollte er sich nicht zu ihr setzen? Für einen Moment.

Während er sich auf dem nächsten freien Stuhl niederließ, fragte er: »Warum sind Sie hier in London? Tourismus?«

»Nein. Habe gerade mein Studium beendet. Innenarchitektur!«

Tom war amüsiert. Marie imitierte seinen knappen Gesprächsstil, dessen er sich immer dann bediente, wenn er möglichst locker wirken wollte. Auch dieses Gebaren ließ er also lieber gleich bleiben.

»Mache hier Feld-, Wald- und Wiesenforschung. Habe ein paar Einrichtungshäuser und Auktionen besucht. Übermorgen geht es weiter in die USA. Kalifornien!« Sie wackelte vielsagend mit den Augenbrauen, wie Tom bemerkte. Im Übrigen war ihr Englisch ausgezeichnet. Sie sprach fast ohne Akzent.

Tom reagierte nicht sofort auf Maries Andeutungen und so fuhr sie fort: »Da, also in KA-LI-FOR-NIEN, werde ich voraussichtlich ein paar Monate bei Freunden verbringen und Kontakte knüpfen. Vielleicht kann ich sogar für den ein oder anderen Bekannten meiner Freunde arbeiten. Und möglicherweise ergibt sich ja sogar ein Auftrag für die Zukunft.«

»Sie reisen also übermorgen schon ab?« Tom verspürte ein leises Bedauern.

»Ja, ich hätte gerne Ihre Vorstellung besucht, aber es waren absolut keine Karten mehr zu bekommen. Wissen Sie, ich bin ehrlich gesagt ein Fan von Ihnen.« Marie sagte das ohne eine Spur von Verlegenheit, mit einer umwerfenden Direktheit und Selbstverständlichkeit. Tom empfand es als wohltuend, dass sie nicht das übliche Getue seiner weiblichen Fans zur Schau stellte.

»Möchten Sie vielleicht etwas trinken?«, fragte Tom.

»Danke, ein Glas Haut-Médoc wäre nicht schlecht«, antwortete Marie. Tom runzelte die Stirn. Unmöglich, dass sie vorhin erkannt hatte, welchen Rotwein er trank! Er hatte nur ein Glas bestellt, keine Flasche mit Vignette. Von Rosas Lieblingswein. Jetzt war es der einzige Wein, den er überhaupt noch trank.

Tom bestellte bei Armand zwei Gläser Haut-Médoc. Minuten später brachte der Oberkellner den Wein und servierte ihn formvollendet, mit einer Serviette über dem angewinkelten, linken Arm. Er ließ es sich nicht nehmen, Tom, dem berühmten Hollywoodstar, vertraulich zuzuzwinkern.

»Waren Sie schon einmal in Deutschland?«, fragte Marie neugierig, nachdem sich der Kellner hoheitsvoll vom Tisch entfernt hatte.

»Ich kenne Deutschland so gut wie gar nicht«, erwiderte Tom. »Ein bisschen von Berlin und München, aber das war es dann auch schon. Nicht einmal in England kenne ich mich besonders gut aus, weil ich praktisch schon als Teenager fortgegangen bin. Und der Rest Europas ist für mich ein Buch mit sieben Siegeln. Mit Ausnahme der Hotels in den Hauptstädten, in denen ich mich immer zu den Premieren meiner Filme aufgehalten habe.« Nach einer kleinen Pause fügte er hinzu: »Und dann kenne ich noch einen Teil der Bretagne. Das liegt in Frankreich. Waren Sie schon einmal dort?«

»Nein, ich war leider noch nie in der Bretagne, obwohl ich NATÜRLICH weiß, dass sie in Frankreich liegt. Soll ja ziemlich schön dort sein.«

Tom überhörte ihre altkluge Bemerkung. »Ja, es ist ausgesprochen schön dort. Ich war einmal in der Gegend um Paimpol, in der Nordbretagne, zu Dreharbeiten.« Tom fragte sich, warum er das diesem wildfremden Mädchen erzählte. Natürlich war sie kein Mädchen mehr, verbesserte er sich selber in Gedanken. Sie war eine junge Frau, vielleicht in dem Alter, in dem er gewesen war, als er damals Rosa kennengelernt hatte. Und sie war dem Tom von damals in punkto Vorwitzigkeit offenbar um Welten voraus. Kein bisschen schüchtern.

»Wo werden Sie in den Staaten wohnen?«, fragte Tom, um das Thema von Frankreich abzulenken.

»Meine Freunde wohnen in Alameda, in der Bucht von San Francisco, gleich neben Oakland. Kennen Sie die Ecke?«

»Ich kenne San Francisco und Berkley ziemlich gut, wohne aber selber in Los Angeles.«

»Bestimmt wohnen Sie in einer wunderschönen Villa in den Hollywood Hills«, stellte Marie im Brustton der Überzeugung fest.

»Da muss ich Sie leider enttäuschen«, erwiderte Tom. »Ich habe ein Appartement in der Innenstadt. Aber ich besitze tatsächlich ein Haus. In Pacific Palisades, falls Ihnen das was sagt. Ich nenne es mein Strandhaus, obwohl es genau genommen nicht direkt am Strand liegt. Aber man kann den Ozean vom Haus aus sehen. Vor einer Ewigkeit habe ich es gekauft, allerdings niemals darin gewohnt. Es steht leer. Keine Ahnung, in was für einem Zustand es sich befindet. Wäre vielleicht etwas für Sie! Ich meine, es sich mal anzuschauen und Vorschläge für eine Renovierung zu machen!«

In dem Moment, als Tom es ausgesprochen hatte, tat es ihm schon leid. Das Haus, das er für Rosa gekauft hatte, war unantastbar. War Tabu. Niemand hatte es in all den Jahren betreten dürfen. Und es jetzt für diese flüchtige Bekanntschaft zu öffnen, wäre ein Frevel.

»Also, wenn Sie es ernst meinen, dann komme ich tatsächlich und schaue mir das Haus an«, erwiderte Marie sofort.

Jetzt saß er in der Falle. Aber vielleicht vergaß diese Marie sein Angebot ja wieder ganz schnell, wenn sie erstmal in Kalifornien war und durch ihre Freunde Dutzende von Bekanntschaften gemacht hatte. Und wenn nicht, dann würde ihm schon etwas einfallen. Irgendjemand, den er kannte, hatte immer ein Haus, das renoviert oder ausgestattet werden musste. Man liebte dort den europäischen Geschmack. Sollte sie ruhig nach L.A. kommen. Er mochte dieses Mädchen. Irgendwie amüsierte sie ihn. Ihre Gegenwart munterte ihn auf. Der Gedanke an Rosa schmerzte merkwürdigerweise nicht so sehr, wenn Marie in seiner Nähe war. Aber kam der Gedanke an Rosa nicht erst durch sie auf? Es war irgendwie rätselhaft.

Sie plauderten noch eine Weile, bis sie ausgetrunken hatten. Dann reichte Tom Marie seine Karte, auf der seine Adresse und Handynummer standen. »Bitte nicht weitergeben, verkaufen oder veröffentlichen!«, sagte er mit einem Augenzwinkern.

»Das würde mir nicht im Traume einfallen«, erwiderte Marie mit einem strahlenden Lächeln, das zwei tiefe Grübchen auf ihre Wangen zeichnete. Schnell steckte sie die Karte in ihren Rucksack und machte dabei ein so entschlossenes Gesicht, als wolle sie Toms persönliche Daten mit ihrem Leben verteidigen.

Nachdem Tom schmunzelnd bezahlt hatte, verließen sie das Lokal und gaben sich vor der Tür die Hand. Tom stellte fest, dass der Händedruck dieser zierlichen, jungen Dame fest und entschlossen war. Sie wusste, was sie wollte. Davon war er überzeugt. Sie verabschiedeten sich und dann ging jeder seines Weges.

15. Kapitel

Tom war schon seit einigen Wochen wieder zurück in Los Angeles, als Marie anrief.

»Hallo Tom! Hier ist Marie. Erinnern Sie sich noch? Marie aus Köln via London nach San Francisco.»

»Hey Marie! Klar erinnere ich mich an Sie. Wie geht's denn so?«

»Es geht mir ziemlich gut. Aber ich habe mich gefragt, ob Sie nicht zufällig meine Hilfe schon jetzt brauchen könnten. Bin im Moment ein bisschen unterbeschäftigt. Die Freunde meiner Freunde wollen im Augenblick keine Renovierungsarbeiten, geschweige denn Umbauten.« Marie stöhnte am anderen Ende der Leitung hörbar auf.

Tom musste lachen. Das Mädchen war eine ziemlich energische Person. Vielleicht sollte er ihr wenigstens das Haus zeigen. Er brauchte ihr ja nicht zu erlauben, irgendetwas anzufassen und zu verändern. Man würde sehen, wie es sich entwickelte.

»Okay, wann wollen Sie denn kommen?«

»Ich kann in zwei Wochen bei Ihnen sein. Bis dahin werde ich meinen Freunden erklären müssen, dass ich meine Pläne geändert habe und ihr Rentnerdasein nicht mehr teilen kann.«

»Rentnerdasein? Wie alt sind ihre Freunde denn?«

»Sie ist fünfundsiebzig und er ist achtundsiebzig.«

»Wow! Wie kommt eine junge Frau wie Sie an Freunde, die ihre Großeltern sein könnten?«, fragte Tom neugierig.

»Eigentlich sind es die Freunde meines Vaters. So etwas wie Gasteltern aus Studienzeiten. Ich bin für sie das naive Enkelkind aus Europa, das man verwöhnen und behüten muss. Bloß nicht in die böse, amerikanische Welt herauslassen. Nicht so ganz in meinem Sinn! Schließlich bin ich schon vierundzwanzig und erwachsen. Also, kann ich dann kommen?«

Maries Frage klang so flehentlich, dass Tom einfach zusagen musste. »Kommen Sie einfach her! Wir telefonieren noch mal, wo wir uns treffen. Haben Sie schon eine Übernachtungsmöglichkeit?«

»Nein, noch nicht, aber das sollte kein Problem sein. Ich kann das von hier aus regeln.«

»Okay! Also dann! Ich richte mich auf Ihren Besuch ein. Machen Sie es bis dahin gut, Marie!«

»Bis dann, Tom!«

Tom schüttelte den Kopf, nachdem er das Gespräch beendet hatte. Mit Marie hatte er eigentlich gar nicht mehr gerechnet. Aber sie war hartnäckig am Ball geblieben. Alle Achtung! Jedenfalls war ihr baldiges Kommen ein Anlass,