Jo Thun

Club Suizid

Ein lustiger Roman über ein weniger lustiges Thema

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Epilog

Dank

Vorschau

Impressum neobooks

Kapitel 1

Das konnte kein Zufall sein! Ausgerechnet an meinem 33. Geburtstag – ich saß gerade beim Frühstück und dachte an meinen Schulfreund Bosse, der mir einst aufgrund meiner angeblich echt minikurzen Lebenslinie prophezeit hatte, dass ich nur halb so alt werden würde wie normale Menschen, nämlich 33 (sein Großvater war glaube ich gerade mit 66 gestorben) – da las ich in der Zeitung folgende Überschrift: „Junge Männer besonders gefährdet: Suizid ist die häufigste Todesursache für Männer im Alter von 15-35.“ Meine erste Reaktion war Befriedigung: Mit 33 zählte ich sehr wohl noch zu den jungen Männern! Das musste ich sofort Moni erzählen! Doch dann setzte die Erkenntnis und somit der Schock ein: Wenn ich wirklich mit 33 sterben würde, wie Bosse geweissagt hatte, dann würde ich demnach meinem Leben selbst ein Ende setzen. Statistisch gesehen war das auf jeden Fall wahrscheinlicher als ein Unfall, plötzlicher Herzinfarkt, oder eine heimtückische, schnell verlaufende Krebserkrankung. War das jetzt eine gute oder eine schlechte Nachricht? Nachdenklich biss ich in mein Nutellabrötchen.

Eigentlich hatte ich für Selbstmörder nicht viel übrig. Das waren Leute mit übertriebenem Sinn für Dramatik, die sich meistens nicht darum scherten, dass andere Leute sie liebten, und die denen dann auch noch einen Riesensauhaufen zum Aufräumen hinterließen. Allerdings hatten sie Mut, und da tat sich die eigentliche Hürde auf. Ich würde niemals den Mumm aufbringen, um in die Tiefe zu springen oder mich vor einen Zug zu werfen. Um an eine Giftspritze zu kommen, musste man Arzt sein oder zumindest einen kennen. Einen Waffenschein hatte ich auch nicht. Und eine andere Möglichkeit fiel mir nicht ein. Doch, mit dem Auto gegen einen Baum fahren. Nein, nicht sicher genug. Da müsste ich erst mal herausfinden, wie man den Airbag ausschaltet, also auch ziemlich aussichtslos. Je mehr ich darüber nachdachte, umso klarer wurde mir: Selbstmord kam für mich nicht in Frage.

Ich hatte ja auch gar keinen Grund, meinem Leben ein Ende zu setzen. Gut, ich hatte keine wahre Beziehung, keine echten Freunde, und ging keiner sinnvollen oder zumindest erfüllenden Tätigkeit nach. Aber es ging doch so vielen Leuten schlechter als mir. Moni zum Beispiel. Ihr Mann hatte sie vor vier Jahren mit zwei Kindern sitzen gelassen. Die waren über alle Maße anstrengend, und dazu dermaßen fordernd, dass Moni ihre Halbtagsstelle in eine Dreiviertelstelle umwandeln musste, um die laufenden Rechnungen zahlen zu können. Oder wollte sie einfach nur mehr Zeit weg von den Kindern haben? Das wusste ich nicht genau, weil sie ja mit mir nie wirklich redete. Wie gesagt, echte Freunde hatte ich nicht.

Und wenn man an den Teufel denkt, dann ruft er an. Das Handy summte und teilte mir mit, dass gerade eine SMS eingegangen war. „Happy Birthday! Lass uns später essen gehen – du zahlst! Moni.“ Ja, genau. Für Moni war ich der Spendieronkel. Mehr nicht. Da sah ich, dass vorher schon eine SMS eingegangen war. Die war von Herrn Moosbacher. Herr Moosbacher war der Geschäftsführer meiner Firma. Eigentlich war es ja die Firma meines Vaters, aber der hatte sie mir ungewollt vererbt (wenn man plötzlich und ohne Testament stirbt, dann erbt das einzige Kind ALLES!!) und jetzt war ich also Eigentümer, oder vielmehr alleiniger Gesellschafter der Plastik und Mehr GmbH. Glücklicherweise musste ich nichts tun für die Firma, denn der liebe Herr Moosbacher führte die Geschäfte. Er hatte alles im Blick, sogar meinen Geburtstag vergaß er nie. „Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag. Kommen Sie doch gegen Mittag mal ins Büro auf einen Sekt. Ich hätte auch gerne eine kurze Unterredung. Mit freundlichem Gruß, Franz K. Moosbacher.“ Wofür stand eigentlich das K? Und wer unterschrieb heutzutage eigentlich noch mit der Initiale seines mittleren Namens?

Wahrscheinlich wollte der gute Herr Moosbacher wieder eine Gehaltserhöhung. Nee, am besten, ich tat so, als hätte ich die Nachricht gar nicht bekommen. Ob er ein Geschenk für mich hatte? Letztes Jahr hatte er mir ein sehr nett verpacktes Buch geschenkt. Irgendwas über Trends des globalen Wirtschaftsmarkts. Aber nachdem ich mein BWL-Studium im dritten Semester an den Nagel gehängt hatte, interessierte mich sowas nicht mehr. Trotzdem: ein Geschenk wäre nicht schlecht. Schließlich war ja mein Geburtstag, und ich hätte schon gerne irgendetwas ausgepackt. Vielleicht war ja etwas in der Post gekommen?

Da es schon halb 11 war (ich war heute anlässlich des besonderen Tages mal etwas früher aufgestanden), war der Postbote sicher schon da gewesen. Ich zog meinen Morgenmantel über und ging raus in den Garten. Es nieselte, ging auf die 0 Grad zu und das Laub hätte mal wieder gerecht werden müssen. Bis ich beim Briefkasten ankam, waren meine Schlappen pitschnass. Dafür hatte ich dann wirklich drei Briefe im Kasten. Einer davon sah aus wie eine Geburtstagskarte, einer war eine Rechnung, und der dritte war bestimmt Werbung. Gut, mit der Ausbeute konnte ich leben. Ich schlurfte zurück ins warme Haus, schmiss die nassen Schlappen in die Ecke, ließ die Rechnung auf das kleine Tischchen im Flur fallen, lief die Treppe zum Schlafzimmer hoch und kroch unter die Bettdecke. Die Karte hatte keinen Absender. Sah aber privat aus. Ich riss das Kuvert auf und holte den Inhalt raus. Es war tatsächlich ein Geburtstagsgruß – von meinem Steuerberater. Na ja, das war auch das mindeste, wenn man bedenkt, was ich dem jedes Jahr zahlen musste. Immerhin war der Gruß handschriftlich unterschrieben. Gut, ich würde das als persönlichen Glückwunsch werten. Blieb noch die Werbung. Der Umschlag sah ein bisschen wie eine Todesanzeige aus, nur dass der Rand rosa statt schwarz war.

Ich faltete den Prospekt auseinander und las:

Lassen Sie es ein letztes Mal richtig krachen! The Lost Paradise, ein Hotel der Luxusklasse, bietet lebensmüden Menschen, die keine Hoffnung mehr sehen, die Möglichkeit, ihrem Lebensabend mit Würde einen passenden Abschluss zu setzen. Genießen Sie Tage voller Luxus und Lebensfreude. Gesellen Sie sich unter Gleichgesinnte. Wenn die Zeit gekommen ist, wird ein Arzt und Psychologe Sie auf den letzten Schritten Ihres Weges begleiten. Sie gehen ohne Schmerzen und Sorgen.

Unser Hotel finden Sie auf Copa Caba, einer kleinen Insel zwischen St. Lucia und Barbados in der Karibik. Wir sind ein 5-Sterne +++ Hotel mit angeschlossener Klinik. Von Ihrem Hotelzimmer sind es nur wenige Meter zum hauseigenen Strand. Unser Restaurantchef muss keinen Vergleich mit den besten Sternenköchen der Welt fürchten. Wir verfügen über eine Saunalandschaft, einen 1000 qm großen Wellness und Fitnessbereich und natürlich auch das entsprechende medizinische Personal. Selbstverständlich haben wir auch Zimmer, die behindertengerecht ausgestattet sind. Kontaktieren Sie uns für ein Angebot, das Ihren besonderen Bedürfnissen angepasst wird.

Das konnte doch wirklich kein Zufall sein!

Kapitel 2

Aber je länger ich die Broschüre hin und her drehte, umso komischer kam mir die Werbung vor. War das legal? Ich schaute mir die Fotos an und las das Kleingedruckte. Auf den ersten Blick hatte man den Eindruck, es gehe hier um einen Luxusurlaub in der Karibik. Auf den Fotos war viel türkisblaues Wasser, Hotelzimmer mit allem Komfort, lächelnde Bedienstete und leckere Speisen zu sehen. Das Restaurant hatte mindestens 12 Tische, das heißt, das Hotel war auf jeden Fall auf 48 Leute eingestellt. Oder war das falsch gerechnet? Vielleicht pflegten Lebensmüde alleine zu dinieren, dann hätten nur 12 Gäste gleichzeitig reingepasst. Die eigentliche Frage war aber doch: Wie würden die Gäste denn am Ende das Zeitliche segnen? Wurde jeden Abend eine Giftampulle im Dessert versteckt, und der glückliche Gewinner sackte sanft vom Stuhl? Gab es ein Erschießungskommando, das die Leute von der Strandpromenade mähte? Oder verabschiedete man sich am letzten Abend höflich von seinen Mitgästen und verschwand im Schlafzimmer, wo der Arzt mit einer Spritze auf einen wartete?

Nein, die allereigentlichste Frage war doch: Wie kam dieses Hotel dazu, ausgerechnet mir ihre Werbung zu schicken? An meinem 33. Geburtstag noch dazu? Da begriff ich endlich: Das Ganze war ein Scherz. Etwas makaber, aber dafür originell. Nur, wer meiner Freunde, meiner nicht ganz echten Freunde, würde so etwas tun? Moni, nein, die hatte genug mit ihrer Brut zu tun. Fredi? Der hatte das Studium noch vor mir geschmissen, nachdem er für eine drei-seitige Seminararbeit mehr als acht Monate gebraucht hatte - der hätte das nie im Leben hingekriegt. Herr Moosbacher? Lachhaft! Meine Cousine Alberta? Yunus, der Wirt meiner Lieblingskneipe? Tante Agnes?

Mir fiel beim besten Willen niemand ein, der einen solch schwarzen Humor haben könnte. Wie immer, wenn ich nicht weiter wusste, befragte ich mein Handy. Es lag griffbereit auf dem Nachttisch. „Was ist The Lost Paradise?“ fragte ich. Mein Handy antwortete: „Möchtest du, dass ich im Internet nach „verlost Heri Deiss“ suche? Ich antwortete: „Ja.“ Mein Handy antwortete: „Das dachte ich mir.“ Und dann passierte nichts mehr. Leider verstehen mein Handy und ich uns nicht immer. Ich tippte schließlich die Webseite, die in der Broschüre genannt wurde, selbst ein und verfolgte mit Erstaunen, wie sich tatsächlich eine Seite öffnete, die garantiert von keinem meiner Bekannten ins Leben gerufen worden war, nur um mir einen Streich zu spielen.

Unter einem kitschigen Foto vom Strand bei purpurrotem Sonnenuntergang stand in blauer Schrift: „Genießen Sie jeden Moment, es könnte Ihr letzter sein!” Mannomann, da hatte jemand wirklich einen sonderbaren Humor. Aber, wenn es dieses Hotel wirklich gab, wieso schickten sie dann ausgerechnet mir ihre Werbung?

Ich lehnte mich zurück in mein Kissen und schloss die Augen. Das sollte einer verstehen! Ich war nicht so dumm zu glauben, dass Menschen, die sich den absoluten Luxus leisten konnten, keinen Grund hatten, sterben zu wollen. Im Gegenteil, das verstand ich sogar am allerbesten: Mit Geld alleine zu sein ist noch viel einsamer als ohne Kohle dazustehen. Aber wenn ich wirklich würde sterben wollen, würde ich das dann auf diese Weise tun wollen? Warum eigentlich nicht? Für jemanden wie mich, ohne Ziel und Courage, wäre das wahrscheinlich der einzige Weg. Aber man konnte doch nicht einen jungen (jawohl: statistisch bewiesenermaßen jungen), gesunden Mann dazu einladen, sich töten zu lassen, auch wenn er das dafür nötige Geld auf der Bank liegen hatte. Dass das nicht ethisch war, erkannte ja selbst ich.

Plötzlich fiel es mir wieder ein: Ich war letzten Monat beim Arzt gewesen und hatte völlig vergessen, mir das Ergebnis vom Bluttest abzuholen. Irgendwie war ich davon ausgegangen, dass sie mich anrufen würden, wenn da was gewesen wäre. Aber was, wenn nicht? Vielleicht hatte ich ja unheilbaren Blutkrebs? Und die Klinik in Copa Caba hackte sich aus ihrem legal nicht angreifbaren Karibikstaat in die deutschen Praxen ein und kopierte da die Adressen der Todeskandidaten runter? Das wäre doch immerhin möglich.

Ich schaute auf meine Uhr: fünf Minuten nach 12. Um 12 machte die Praxis Mittagspause. Zu spät! Der Schweiß brach aus und die Achselhöhlen begannen zu tropfen. Mit zittrigen Fingern tippte ich die Nummer des Arztes ein und landete in der Warteschleife. Als Sting sich gerade zum dritten Mal aufmachte, durch goldene Felder zu stapfen, nahm die leicht genervte Sprechstundenhilfe ab. Natürlich wäre ich informiert worden, wenn es da etwas gegeben hätte. Ja, sie könnte gerne heute Nachmittag mal nachschauen, nur um sicher zu gehen. Jetzt gleich? Musste das denn sein? Wie war nochmal der Name? Ach so, ja, einen Moment mal, sie guckt mal schnell nach. Ja, hier ist es schon, alles in Ordnung, das Ergebnis war durchweg negativ, nur leicht erhöhte Cholesterinwerte. Und, ach hier ist ja was – ihr Ton wurde auf einmal ganz warm und mitfühlend, und mein Herz blieb stehen. Also doch, ich hatte es gewusst! Nach einer ewig langen Pause sprach die Sprechstundenhilfe wieder. Heute sei ja mein Geburtstag, na da gratuliere sie aber ganz herzlich!

Jetzt musste ich aber wirklich duschen, mein Seidenpyjama begann schon, ganz grässlich zu riechen. 30 Minuten später stand ich frisch eingekleidet, parfümiert und gekämmt vor dem Spiegel im Schlafzimmer. Wenn ich noch vor eins da sein wollte, musste ich mich jetzt beeilen. Herr Moosbacher erwartete mich mit einer Überraschung. Außerdem jagte ich meiner Belegschaft immer gerne einen Schrecken ein, wenn ich in der Mittagspause durch die Werkhalle marschierte. Wenn sie auch ein Anrecht auf Pausen hatten, ließen sie sich doch nicht gerne beim Nichtstun erwischen.

Die Plastik und Mehr GmbH liegt in Lichterfelde Ost, am gleichen Ort, wo mein Großvater sie vor dem Krieg gegründet hat. Damals hieß sie noch Mattheus und Söhne. Den neuen Namen hat sich mein Steuerberater ausgedacht, der mir auch dazu geraten hat, eine GmbH zu gründen. Da könne dann die Firma Pleite gehen, und ich würde doch mein Vermögen behalten können. Von meinem Haus aus ist die Firma mit dem Auto in 15 Minuten zu erreichen. Es war aber dann doch schon halb zwei, als ich ankam, und alle 35 Arbeiter standen an ihren Maschinen. Sie grüßten freundlich, als ich den Gang entlang lief, und ich nickte wohlwollend in die Runde. Leider kann ich mir Gesichter so schlecht merken, und Namen eigentlich auch nicht, weswegen es besser ist, wenn ich mit niemandem direkt in Kontakt trete. Nur die Sekretärin von Herrn Moosbacher, die kenne ich auch mit Namen: Frau Büsing. Sie mag mich aber nicht besonders.

Ich mag sie auch nicht sehr. Es ist doch wohl nicht zu viel verlangt, dass ich in meinem eigenen Laden herumgehen kann, wie ich mag. Aber sie besteht darauf, mich jedes Mal bei Herrn Moosbacher anzumelden. Ich umgehe die Peinlichkeit, indem ich immer ganz langsam durch ihr Zimmer gehe, so dass ich dann bereits an der Tür bin, wenn sie den Hörer auflegt und sagt: „Herr Moosbacher bittet Sie, herein zu kommen.“

„Lieber Herr Mattheus!“ Herr Moosbacher war aufgestanden und ging um den Schreibtisch herum auf mich zu. Wie ich bemerkte, hatte er bereits zwei Sektgläser bereitgestellt. Ins Vorzimmer rief er: „Frau Büsing, wären Sie so nett und holen den Champagner aus dem Kühlschrank?“ Ich tat gerührt: „Ach, das ist doch nicht nötig.“ Dabei war mir schon klar, dass der Champagner von der Firma bezahlt wird, und die Firma bin ich! Schließlich setzten wir uns um den kleinen Tisch herum, der am Fenster stand und prosteten uns zu. Ich wartete darauf, dass Herr Moosbacher das Wort ergreifen würde: Schließlich hatte er um eine Unterredung gebeten. Und sollte er mir nicht auch ein Geschenk geben? Oder wartete er vielleicht darauf, dass ich mich nach den Geschäften erkundigte?

„Ja, da bin ich. Was gibt es denn Neues?“ fragte ich schließlich. „Läuft alles reibungslos?“

„Doch, doch. Könnte eigentlich nicht besser laufen.“

„Ja, dann. Gibt’s was Neues?“

Herr Moosbacher druckste. Was war denn heute mit ihm los? Er wollte also doch eine Gehaltserhöhung. Ich hätte zu Hause mal nachgucken sollen, wann er die letzte bekommen hatte. Sehr lange war das noch nicht her. Schließlich stand er auf und ging zu seinem Schreibtisch. Er nahm eine Mappe und brachte sie mir.

„Ja, Herr Mattheus. Sehen Sie mal da rein. Ich habe etwas vorbereitet. Wie Sie wissen, läuft die Firma ja als GmbH mit Ihnen als alleinigem Gesellschafter. Die Geschäfte gehen gut und wir machen Profit. Allerdings ist das Geld, das Ihnen jeden Monat ausgezahlt wird, eher rückläufig. Das liegt daran, dass wir im Moment auch hohe Ausgaben haben. Vor allem die Gehaltskosten drücken doch erheblich auf den Gewinn.“

„Aha.“ Teilnahmslos blätterte ich in den Papieren, die er mir gereicht hatte. Dabei arbeitete mein Gehirn fieberhaft. Worauf wollte er hinaus? Mit dieser Einleitung konnte er doch unmöglich auf eine Bitte um mehr Gehalt zusteuern.

„Ja, also, Herr Mattheus. Ich habe hier einen Vorschlag ausgearbeitet, der Ihnen etwas mehr Geld einbringen würde.“ Herr Moosbacher machte eine Pause. Er glaubte doch nicht ernsthaft, dass ich bei der Aussicht auf mehr Geld mit hechelnder Zunge aufsitzen würde wie ein Hündchen? „Ich wäre unter Umständen bereit, als Gesellschafter der Firma beizutreten, und dafür eine Reduzierung meiner Bezüge in Kauf zu nehmen. Gleichzeitig würde ich natürlich auch das Risiko mittragen und die Verantwortung für die laufenden Geschäfte weiter in der Hand behalten. Was wir so einsparen, würde dann natürlich als Gewinn weitergegeben.“

Ja, du schlauer Hund, du als Gesellschafter! Dieser gerissene Herr Moosbacher wollte mich doch echt über den Tisch ziehen. Warum um alles in der Welt sollte ich ihm meine halbe Firma schenken?

„Ich habe einiges auf der hohen Kante und würde einen großen Teil davon in die Firma einbringen können. Sehen Sie hier!“ Herr Moosbacher zeigte auf eine Tabelle mit vielen Zahlen. „Mit dieser Finanzspritze könnten wir dann investieren. Haben Sie eigentlich darüber nachgedacht, was ich Ihnen das letzte Mal vorgeschlagen habe?“

Ich wiegte bedenklich mit dem Kopf, um zu verbergen, dass ich nicht den leisesten Schimmer hatte, was er das letzte Mal vorgeschlagen hatte.

„Nun ja, die Schmitz KG hat natürlich im Moment mit Plastik nichts zu tun, aber wenn wir sie kaufen würden, stünden uns die Werkhallen direkt nebenan zur Verfügung und man könnte alles ohne große Umstände für unsere Zwecke umwandeln. Damit ließe sich ganz anders agieren und wir könnten unsere Kapazitäten erheblich hochfahren. Ja, mit dem Geld, das ich der Firma zuführen würde, könnten wir uns das dann auch leisten.“

Anscheinend hatte Herr Moosbacher jetzt sein Pulver verschossen und schaute mich zuversichtlich an, als könne ich dieses großartige Angebot unmöglich ausschlagen.

Ich tat so, als überlegte ich eine Weile, und nickte schon mal mit dem Kopf, damit die Enttäuschung ihn dann umso härter treffen würde. „Ja, ich habe tatsächlich lange über Ihre Idee, die Schmitz KG zu kaufen, nachgedacht. Allerdings bin ich zu einem ganz anderen Ergebnis gekommen.“

Herr Moosbacher sah mich erschrocken an. Ich machte eine weitere Pause und ließ es in meinem Kopf rattern. Manchmal bringen mich vermeintliche Engpässe zu Phantasieschüben, die ich mir gar nicht zutrauen würde.

„Ich habe meinerseits einige Kontakte spielen lassen und habe einen ernsthaften Interessenten, der bereit wäre, mir die Firma abzukaufen.“

Ha! Das sollte er erst mal verdauen, der nette Herr Moosbacher!

„Sie meinen, Sie tragen sich mit der Idee, die Firma zu verkaufen? Aber, an wen denn? Wann soll das denn sein? Wie viel, wenn ich fragen darf, erwarten Sie denn für die Firma?“

„Ja, mein lieber Herr Moosbacher, es ist ja noch nichts in trockenen Tüchern. Ich werde Sie natürlich rechtzeitig informieren. Aber es ist schon eine ganze Menge Geld, wovon ich hier rede. So viel Geld, dass ich davon unbeschwert leben könnte für den Rest meines Lebens! Und erst einmal richtig einen Drauf machen könnte!“

Merkwürdigerweise fiel mir an dieser Stelle etwas ein, was ich heute Morgen gelesen hatte: „Lassen Sie es ein letztes Mal richtig krachen!“

Kapitel 3

Nachdem ich mich von dem verzweifelten Herrn Moosbacher verabschiedet hatte, und sein Vorzimmer durchschritten hatte, ohne Frau Büsing eines Blickes zu würdigen, setzte ich mich in mein Auto und rief erst einmal Moni an. Sie schien erfreut, von mir zu hören, und sagte, sie habe bereits für 20 Uhr einen Tisch reserviert. Natürlich müsste sie vorher erst die Kinder abfüttern.

„Komm doch einfach um 6 vorbei, dann kannst du noch ein bisschen mit den Jungs spielen.“

Moni würde nie begreifen, dass es mir absolut keinen Spaß machte, mit den Jungs zu spielen. Denen machte es übrigens auch keinen Spaß, mit mir zu spielen. Überhaupt „spielten“ die Jungs nicht mehr. Sie saßen am PC, oder beschäftigten sich mit ihren Handys. Aber da ich sonst nichts vorhatte, sagte ich zu.

Blieben mir noch knapp vier Stunden. Zu wenig Zeit, um zu Hause abzusacken. Zu viel Zeit, um durch die Geschäfte zu ziehen. Ich steuerte das Auto auf die Drakestraße und fuhr langsam wieder Richtung Zehlendorf. Nicht weit von hier hatte Uwe, mein Steuerberater, sein Büro. Kurzentschlossen bog ich in die Ringstraße und parkte mein Auto in seiner Einfahrt. Seine Sekretärin war sehr viel netter als Frau Büsing und begrüßte mich herzlich. Sie klopfte an die offene Tür ihres Chefs und schob mich praktisch schon über die Schwelle.

„Herr Mattheus ist hier.“

„Ach, das ist ja eine nette Überraschung. Ich habe allerdings gleich einen Termin. Was kann ich für dich tun? Ich hab dir übrigens eine Karte geschickt!“

„Ja, die hab ich schon bekommen. Danke! Sag mal, kurze Frage. Was ist, wenn ich meine Firma verkaufen will?“

„Wow, langsam! Was willst du? Du willst doch jetzt nicht ernsthaft einen Rat von mir? Da müssen wir einen Termin machen, das dauert.“

„Nein, bloß nicht. Bitte keinen Termin. Ich meinte nur so ganz allgemein. Ich kann doch die GmbH verkaufen und dann mit dem Geld machen, was ich will, oder?“

„Ja, schon. Hast du denn einen Interessenten? Ich kann gerne mal die Bilanzen durchsehen und dir sagen, was du verlangen kannst. Aber du weißt ja, Steuerberater können nicht Kopfrechnen – da müsste ich mich mit meinem Rechner hinsetzen. Das dauert ein paar Tage.“ Diesen Witz machte Uwe fast jedes Mal, wenn ich ihn sah, und jedes Mal lachte er wieder darüber.

„Das kostet dann wie viel?“

„Du kennst ja meinen Stundensatz!“

„Ja, lass mal. Ich überschlafe das noch. Ach übrigens, hast du schon mal gehört, dass es in der Karibik eine Klinik gibt, die Sterbehilfe gibt?“

„Dafür muss man doch nicht in die Karibik fahren. Wieso, brauchst du jetzt Sterbehilfe?“

Uwe grinste. Wieso grinste er? Was war denn bitteschön an Sterbehilfe lustig?

„Ist das nicht illegal?“

„Das kommt auf das jeweilige Land an, was die Gesetze dazu sagen. Es gibt Länder, da dürfen Ärzte das.“

Uwe grinste nicht mehr. „Sag mal, wieso fragst du denn das. Und warum in aller Welt willst du eigentlich deinen Laden verkaufen? Ist was mit dir?“

„Ach quatsch. Ich muss los, du hast ja auch noch zu tun. Also bis demnächst mal wieder.“

Als ich mich noch einmal nach ihm umdrehte, saß Uwe bereits wieder an seinem Schreibtisch und hatte den Telefonhörer in der Hand.

Um Viertel nach 6 klingelte ich bei Moni. John, der 14-Jährige, machte auf.

„Ach du. Mama hat schon gesagt, dass du kommst.“

Damit ließ er mich am Eingang stehen. Tommy, der 12-Jährige, rief aus seinem Zimmer: „Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Onkel Mattes!“ Ich heiße gar nicht Mattes, ich heiße Joachim. Aber den Namen mag ich nicht, und eigentlich nennen mich alle Mattes, schon seit Schulzeiten.

Moni hatte eine Schürze über ihr rotes Lieblingskleid gebunden, ihre blonden Haare zum Pferdeschwanz gebunden und stand am Herd, mit zwei großen Schnitzeln in der Pfanne beschäftigt. Der Salat war schon fertig, und es gab Bratkartoffeln dazu. Es roch gut und ich bekam einen Riesenappetit.

„Tommy, deck doch schon mal den Tisch!“ rief sie in Richtung Kinderzimmer.

„Wieso immer ich?“

„Weil ich sonst dein Schnitzel Onkel Mattes gebe, der guckt schon so gierig.“

Tommy kam aus seinem Zimmer und suchte mürrisch Teller und Besteck zusammen. Inzwischen goss Moni uns zwei Gläser Wein ein.

„Geh doch mal zu John, der hat da ein Problem mit seinem Computer und ich kann ihm nicht helfen.“

„Ja, meinst du, ich kann ihm helfen? Wenn’s nicht am rausgefallenen Stecker liegt, dann weiß ich auch nicht weiter.“

Trotz meiner Proteste schob Moni mich in Richtung Kinderzimmer. Ich weiß nicht, warum sie glaubt, ich könnte auch nur im Entferntesten als Rollenmodell für ihre Jungs herhalten.

„Was ist denn das Problem?“ fragte ich lässig. John ist ungefähr so groß wie ich, allerdings deutlich schlanker. Und natürlich jünger.

„Ich habe eine neue Soundkarte eingebaut, und seitdem funktioniert er nicht mehr.“

„Hast du schon mal runtergefahren und neu gestartet?“

John schickte mir einen mitleidigen Blick zu. Was war jetzt wieder falsch? Das war immer das erste, was die Leute vom Support-Center sagten, wenn ich mal mit einem Problem anrief. Manchmal half es auch tatsächlich.

„Hier, halt mal!“ John hielt mir einen Schraubenzieher hin. Was sollte das jetzt werden? Aber ich nahm ihn doch, weil John anscheinend nur seine Hände frei haben wollte, um etwas aus seinem Computer raus zu ziehen. Prompt fiel mir das Ding aus den Händen.

„Was machst du denn da?“ fragte John, als er mich auf allen vieren unter dem Tisch rumkriechen sah.

„Hier, dir ist eine Schraube runtergefallen, vielleicht brauchst du die?“

„Mensch ja, die hab ich überall gesucht!“ John strahlte glücklich, was mich merkwürdigerweise mit Stolz erfüllte.

Kapitel 4

Gegen 20 Uhr saßen wir an einem Zweiertisch in Monis Lieblingsitaliener mit Blick auf den Ludwig-Kirchplatz. Wie immer bestellten wir eine gemeinsame Vorspeisenplatte, einen Amarone Corte Brà 2006, als Hauptgang wählte sie Pasta mit Riesengarnelen, und ich nahm Merluzzo Fritto su puré di patate a tartufo piemontese.

Das Gespräch umkreiste noch immer die Essgewohnheiten und Eigenheiten ihrer Söhne, wobei meistens sie redete und ich lediglich von Zeit zu Zeit dazwischen warf: „Ach, ich war auch nicht anders in dem Alter.“ Aber ich merkte schon, dass sie eigentlich von etwas anderem reden wollte. Mehrmals hatte sie bereits einen Satz begonnen und dann wieder abgebrochen. Als sie jetzt zum dritten Mal begann: „Mattes, sag mal“, und dann wieder nur eine Gabel von meinem Kartoffelbrei klaute, hakte ich nach: „Jaaa?“

„Wie geht’s dir eigentlich?“

„Wieso, wie soll’s mir denn gehen? Na gut, wenn ich hier mit dir sitze.“ Ich versuchte, charmant zu grinsen, obwohl ich weiß, dass das nicht der Eindruck war, der rüberkam.

„Also, alles gesund? Keine Sorgen, oder Probleme?“

„Doch, wenn du es wirklich wissen willst!“ Ich senkte die Stimme und warf schnell einen Blick nach links und nach rechts. „Mein Friseur ist im Urlaub und ich traue mich nicht zu seiner Vertretung. Was meinst du, kann ich die Haare drei Wochen lang wachsen lassen, oder sieht das dann lächerlich aus?“

„Mensch, Mattes, kannst du nicht mal ernst sein. Uwe sagt, du hättest so komische Sachen gesagt, als ob du krank seist.“

„Uwe? UWE? Redest du von meinem Steuerberater?“

„Von wem denn sonst? Er hat mich heute angerufen, hast du was dagegen?“

Ich antwortete nicht. Was für Abgründe taten sich denn da auf?

„Also, wenn du es genau wissen willst: Wir beide sind zusammen.“

Donnerschlag! „Uwe Steuerberater und du, ihr seid ZUSAMMEN?“

Die Nachbarn vom Nebentisch guckten neugierig zu uns rüber und Moni rollte die Augen.

„Mann, ich glaub’s einfach nicht! Uwe? Der ist doch total alt. Der ist schon über vierzig!“

„Mattes, ich bin 37! Das Alter spielt doch keine Rolle. Was ist denn nun, freust du dich für mich?“

„Ob ich mich für dich freue? Worüber genau soll ich mich denn freuen?“

Wieder rollte Moni die Augen. „Mein Gott, seit vier Jahren heule ich dir jetzt was vor, wie schwer es ist als alleinerziehende Mutter, wie einsam ich mich fühle, und so weiter und so weiter, und jetzt bin ich wieder glücklich. Merkst du das nicht? Selbst John sagt, ich strahle irgendwie.“

Hatte sie gestrahlt? Jetzt tat sie es jedenfalls nicht.

„Ja, also, wenn du glücklich bist, dann freue ich mich natürlich. Für dich.“ Für Uwe weniger. Warum hatte das Schwein mir vorhin nichts davon erzählt?

Als ob sie meine Gedanken erraten hätte, fuhr Moni fort: „Er hat vorhin angerufen, um mir zu sagen, dass du bei ihm warst, und dass er sich schlecht fühlte, weil er mich nicht erwähnen konnte. Er wollte, dass du es erst von mir erfährst.“

Jetzt strahlte sie doch.

„Hm, ach so. Na ja, jetzt weiß ich es ja.“ Das war wohl doch nicht die richtige Antwort gewesen, Moni sah irgendwie enttäuscht aus. Das tat gut, ich wollte nicht, dass sie so glücklich aussah. Manchmal kann ich auch ein bisschen gemein sein.

„Ich wollte dich was ganz anderes fragen. Wegen Karli.“

Karli war Monis älterer Bruder gewesen, der mit 19 an einer Überdosis gestorben war. Moni und Karli hatten sich nahe gestanden und ich wusste, dass Moni noch immer um ihren Bruder trauerte. Es genügte, den Namen zu erwähnen, und ihr Blick verdüsterte sich.

„Karli? Wie kommst du denn jetzt auf Karli?“

„Ach, ich hab da so was gelesen heute. Weißt du, Männer, also junge Männer, also Männer unter 35, die sterben am häufigsten durch Suizid. Man sagt Suizid, nicht mehr Selbstmord, weißt du das? Da musste ich irgendwie an Karli denken. Meinst du, es war Selbstmord damals? Also, ich meine, meinst du es war Suizid?“

Moni guckte mich an, als hinge mir ein toter Wurm aus der Nase. Aber dann kriegte sie sich wieder ein und sie sagte leise: „Drogen zu nehmen ist doch sowieso Selbstmord auf Raten. Ob er da die letzte Dosis absichtlich oder unabsichtlich eingenommen hat, ist da gar nicht so wichtig. Findest du nicht?“

„Hat er denn einen Abschiedsbrief oder so was in der Art hinterlassen?“

Wieder brauchte Moni eine ganze Weile, ehe sie antwortete. „Nein, nicht wirklich. Aber er hat mich am Tag vorher gefragt, ob es für mich schlimm wäre, wenn er sterben würde. Komisch nicht?“

Ja, das fand ich auch. Das konnte kein Zufall sein!

„Mein Gott, ich war 18“, herrschte Moni mich an, als ob ich ihr einen Vorwurf gemacht hätte. „Ich wusste überhaupt nicht, was ich darauf antworten sollte. Ich hab halt gesagt, Mensch, krieg ich dann deine Stereoanlage? Er hat gegrinst, ich hab gedacht, er meint das witzig.“

Moni wischte sich ein paar Tränen aus den Augen. Ich konnte ihr Problem irgendwie nachvollziehen: Diese Art von Missverständnis passierte mir ganz häufig. Ich machte einen Witz, und die anderen dachten, ich meinte es ernst. Oder die anderen meinten etwas ernst, und ich dachte, es sei ein Witz. Aber bis jetzt war noch nie jemand daran gestorben.

„Was hättest du denn sagen wollen?“

Jetzt weinte Moni erst richtig los. Ich klaute mir noch schnell eine ihrer Riesengarnelen, ehe sie völlig versalzen waren. Moni schüttelte nur den Kopf, auf diese Frage war keine Antwort möglich. Nicht am Fenster ihres Lieblingsitalieners.

Sie tat mir leid, und ich wollte sie ablenken, wenn möglich aufheitern: „Und was wäre, wenn ich morgen sterben würde?“ Es war ein gut gemeinter Witz, aber Moni verstand ihn als sehr, sehr schlechten Witz.

„Du bist wirklich der allerletzte! Melde dich mal im Kindergarten an für einen Grundkurs im menschlichen Miteinander. Und wenn du irgendwann Feingefühl nicht nur buchstabieren kannst, sondern auch weißt, was es bedeutet, dann melde dich wieder. Aber frühestens in fünf Jahren!“

Damit stand Moni auf und ging.

Kapitel 5

Irgendwie war das bis jetzt kein schöner Geburtstag gewesen. Aber ich hatte noch zwei Stunden Zeit und wollte noch was rausholen. Also ging ich in meine Stammkneipe zu Yunus.

„Das Übliche, aber du darfst mir heute was spendieren, ich habe Geburtstag.“

„Neh, ehrlich Mann?“

„Glaubst du, ich mache Witze? Mein Gott, warum denken immer alle, ich mache Witze, wenn ich ernst bin, und nehmen mich ernst, wenn ich Witze mache. Kannst du mir das mal erklären?“

Yunus hob beschwichtigend beide Hände.

„Du weißt doch, ich nehme dich immer ernst. Happy Birthday!“ Und damit knallte er mir ein Glas auf den Tresen. „Bezahlen musst du aber trotzdem!“

Gerade wollte ich aus Protest wieder aufstehen, da sagte Yunus noch: „Mensch, war ein Witz!“

Ungläubig blieb ich vor meinem Glas sitzen und sah zu, wie Yunus es langsam bis zum Strich füllte. Ich beschloss, mich auf kein weiteres Gespräch einzulassen. Nach dem dritten Whiskey würden sich die Probleme mit der Witzeerkennung ganz von selbst wieder geben.

So war es denn auch. Mir blieben noch zwanzig Minuten, dann wäre mein Geburtstag zu Ende. Etwas fehlte noch.

„Yunus, ein Glas Champagner für alle!“ rief ich laut in Richtung Tresen. Die Gespräche verstummten, dann brach Jubel aus.

Ein fremder Mann setzte sich zu mir an den Tisch und sagte: „Mensch, Typ, was ist der Anlass? Endlich Schluss mit deiner Alten gemacht? Neuer Job? Oder planst du den großen Abgang?“

Das war ja offensichtlich als Witz gemeint. Aber irgendwie ritt mich der Teufel, also warum es nicht ernst nehmen? „Woher weißt du das? So was in der Richtung hab ich vor.“ Ich versuchte, wie Robert Pattinson auszusehen, als er Bella verlässt, um sie nicht weiter durch seine blutgierige Familie zu gefährden.

Der Fremde verstummte und seine vorher ziemlich glasigen Augen bekamen einen gewissen Glanz. Er nickte. „Ja, da war ich auch schon. Mensch, willste reden?“

„Bloß nicht reden! Ne, ich dachte eher so an einen letzten großen Kracher, und dann morgen Schluß. Verstehste?“

Der Fremde nickte wieder. „Wie heißte denn?“

„Joachim!“

Hinter der Theke hörte ich ein Räuspern. Was wusste Yunus schon? „Ja, kein Witz, ich heiße wirklich Joachim!“ brüllte ich in die Richtung des Wirts. „Und wie heißt du?“ fragte ich meinen neuen Freund.

„Theo.“

„Ja, also Theo, auf den großen Kracher!“ Unsere Sektgläser waren gekommen und wir stießen an. Die Anderen im Raum prosteten mir ebenfalls zu, einige kamen und klopften kurz auf meinen Tisch. Ich fühlte mich gut.

„Was meinste’n mit Kracher?“ Theos Augen leuchteten. Ein armer Schlucker, der sich irgendwo reinhängen wollte.

Theo kam etwas näher ran. „Willste was kaufen?“

„Hä?“

„Kleine Tüte, 100 Euro?“

Aus dem Lautsprecher grölte eine männliche Stimme: „I’d catch a grenade for you. Yes, I would die for ya baby, but you won’t do the same.“ Ich stierte Theo an. Dann sah ich auf meine Armbanduhr. Mitternacht und damit mein Geburtstag vorbei. Jetzt konnte ich auch nach Hause gehen.

Ich ließ Theo sitzen, zahlte meine Rechnung, und ging.

Kapitel 6

Es war kurz vor Mittag, als ich am nächsten Morgen aufwachte, und das auch nur, weil die Putzfrau, die jeden Donnerstag um halb 12 kommt, mit ihrem Eimer rumschepperte. Zuerst dachte ich, das komische Kopfgefühl sei ein Kater, aber dann merkte ich, dass es sich doch irgendwie anders anfühlte. Nichts drehte sich, als ich den Kopf hob, denn ich hob den Kopf gar nicht. Das ging gar nicht. Ich konnte auch die Augen nicht aufmachen. Eigentlich konnte ich mich überhaupt nicht bewegen. Mir fiel der Artikel ein, den ich einmal gelesen hatte über Patienten mit Locked-In-Syndrom. Sie können nichts bewegen, nicht mehr kommunizieren, und doch denken sie klar und hören genau, was um sie herum vorgeht. Ich konnte mich nicht mehr erinnern, was genau der Auslöser für diese Störung war. Das passierte ja wohl nicht so ganz ohne jede Ankündigung – oder doch? Wenn ich für immer in meinem Körper gefangen wäre, dann würde ich lieber gleich …. Jetzt fiel mir die Werbung für The Lost Paradise wieder ein. Und dann fiel mir auch Moni wieder ein, und Uwe. Gestern war echt ein Scheißtag gewesen. Ich sollte ihn streichen, und einfach heute nochmal meinen Geburtstag feiern, mit anderen Leuten.

Vielleicht sollte ich mal Tante Agnes anrufen, die Schwester meines Vaters. Sie und ihre Tochter Alberta zum Essen einladen? Wie lange hatte ich die schon nicht mehr gesehen? Jetzt erinnerte ich mich wieder: Nach dem Tod meines Vaters war Agnes zu mir gekommen und hatte einen Brief mitgebracht. Einen Brief von meinem Vater, in dem er ihr versprochen hatte, dass sie die Hälfte der Firma erben sollte. Es war schließlich die Firma ihrer beider Eltern gewesen. Aber der Brief war schon uralt, und so ein Brief ist kein Testament. Ich habe ihr dann trotzdem 20,000 Euro angeboten, aber die wollte sie nicht. Seitdem hatten wir uns nicht mehr gesehen. Schade eigentlich, ich hatte sie immer ganz gerne gehabt. Komisch, nachdem ich so viele Jahre ganz gut ohne sie ausgekommen war, hatte ich jetzt schon zum zweiten Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden an sie gedacht.

Und wie man so von einem Gedanken zum nächsten springt, da fiel mir dann plötzlich ein, dass sie, wenn ich unerwartet sterben würde, doch noch alles erben würde. Sie war meine nächste Blutsverwandte. Mein Gott, was war mit mir los - warum dachte ich denn die ganze Zeit ans sterben?

Jetzt wäre der Moment gekommen, aufzustehen und das alles abzuschütteln. Aber ich konnte mich noch immer nicht rühren. Ich hörte, wie die Tür langsam aufgemacht wurde und dann wieder zuging. Das war nicht das erste Mal, dass ich noch im Bett lag, wenn die Putzfrau kam. Sie wartete sonst mit meinem Zimmer immer bis zum Schluss. Vielleicht war es ja gar nicht mittags, sondern schon viel später. Auch egal, dann machte sie halt mein Zimmer heute mal nicht. Ich schlief wieder ein.

Als ich wieder aufwachte, lag ich auf der Seite. Also konnte ich mich doch bewegen, zumindest im Schlaf. Trotzdem hatte ich keine Lust, die Augen aufzumachen. Aber ich musste unbedingt mal aufs Klo. Kurz erwog ich, einfach ins Bett zu machen, entschied mich dann aber doch dagegen. Mühsam gelang es mir, die Augen etwas zu öffnen. Am liebsten wäre ich auf allen Vieren ins Bad gekrochen, aber da ich mir nicht ganz sicher war, ob die Putzfrau nicht doch noch da war, nahm ich all meine Energie zusammen und kam auf die Beine. Mit der Hand an der Wand abstützend tastete ich mich zur Tür und in den Flur. Da stand meine Putzfrau, schon im Mantel, als habe sie auf mich gewartet.

„Guten Tag, Herr Mattheus. Ich habe ihnen einen Zettel hingelegt. Ich kann die nächsten zwei Wochen leider nicht kommen, meine Tochter ist krank und ich muss auf meinen Enkel aufpassen. Sie wissen doch, sie wohnt in London. Aber in drei Wochen bin ich wieder da. Soll ich Ihnen einen Ersatz besorgen?“

„Ne, schon gut. Gute Besserung. Bis dann!“

Ich hatte endlich das Bad erreicht und ließ mich aufs Klo fallen. Draußen fiel die Tür ins Schloss.

Fünf Minuten später lag ich wieder im Bett. Und wieder musste ich an die Broschüre der Sterbeklinik denken. Das ließ mich nicht los. Als zöge mich eine höhere Gewalt. WER wollte mir hier WAS sagen? Ich verstand es nicht. Oder wollte es nicht verstehen? Wusste ich denn im Grunde nicht schon seit Jahren, dass mein ganzes Leben überflüssig war? Dass mich niemand brauchte, dass ich mich auf nichts freute, dass ich keinen Sinn im Leben sah? Warum also nicht Schluss machen?

Wow! Ich hatte Selbstmordgedanken! Cool! Und die Lösung lag auf meinem Schreibtisch. Langsam spürte ich doch wieder etwas Energie und ich fischte mein Handy vom Nachttisch. „Copa Caba“, was wusste Google darüber? Ein kleiner Inselstaat, der früher einmal zu Brasilien gehört hatte, aber jetzt unabhängig war. 35,000 Einwohner. Weiße Sandstrände, ein Vulkan in der Mitte, der alle paar Jahrhunderte einmal ausbrach. Belieferte die Welt mit Muskatnuss und anderen Gewürzen. Man baute an einem Hafen für Kreuzfahrtschiffe, der würde aber erst nächstes Jahr fertig. Nur einen klitzekleinen Flughafen hatten sie.

Eigentlich wollte ich schon immer mal in die Karibik. Und hier würde mich niemand vermissen. Ich rief nochmal die Seite der Klinik auf und klickte auf Kontakt. Normalerweise e-maile ich lieber, als dass ich telefoniere, aber ich wollte doch hören, was für Menschen in dieser Klinik arbeiteten.

Beim Dritten Klingeln nahm jemand ab: „The Lost Paradise, How can I help you?“

“Äh. Yes. Do you have a room free?”

“Ich sehe, Sie rufen aus Berlin an. Wir können gerne Deutsch reden. Sie möchten bei uns buchen?”

„Haben Sie denn ein Zimmer? Was kostet das eigentlich?“

„Sie wissen, was für eine Art Klinik wir sind?“

„Ich habe hier Ihre Broschüre.“

„Ah ja, sehr schön! Eine Woche kostet US$ 20,000. Die meisten Gäste bleiben einen Monat.“

„Oh!“

„Sie müssen aber wöchentlich im Voraus zahlen!“

„Ja, natürlich. Hinterher geht das ja dann wohl nicht mehr.“

Der nette Herr mit dem perfekten Deutsch konnte mit meiner Art des Humors offensichtlich nichts anfangen, denn er antwortete nicht. Kein gutes Zeichen. „Ich überlege mir das noch. Aber, sagen Sie, wie geht das eigentlich? Das, ich meine, wie machen Sie das denn, so genau, meine ich?“

„Das würden Sie dann mit Ihrem Arzt besprechen. Und falls Sie sich entschließen sollten, bei uns zu buchen, dann bringen Sie bitte alle medizinischen Unterlagen mit, und nur leichte Kleidung. Hier ist es immer schön warm.“

„Verstehe. Ich hätte da noch eine Frage. Wenn man nach einer Woche wieder abreisen möchte, geht das? Oder muss man, also, machen Sie dann trotzdem, äh, Sie wissen schon.“

„Wir empfehlen schon, einen ganzen Monat zu bleiben. Aber letztlich können unsere Gäste natürlich tun, was sie wollen.“

„Und man muss da nicht den ganzen Tag furchtbare Gruppentherapiesitzungen machen?“

„Nein, wir zwingen Sie zu nichts. Sie müssen mit niemandem in Kontakt treten, wenn Sie nicht wollen. Unsere Gäste lassen sich einfach verwöhnen.“

Das hörte sich doch gut an! Das war genau das Geburtstagsgeschenk, das ich brauchte. Ein ganzer Monat Superluxusferien. Zeit, in der ich mal so richtig über mein Leben nachdenken konnte. Und am Ende könnte ich mich dann so oder so entscheiden. Ich würde das Richtige tun!

Wie es der Zufall so wollte, gab es am frühen Abend noch einen Flug nach Frankfurt, von dort nach Barbados, und morgen Abend wäre ich dann in Copa Caba.

Kapitel 7

Als ich am Flughafen Tegel aus dem Taxi stieg, schien die Idee schon nicht mehr so überzeugend. Der nette Herr im Reisebüro hatte mir nur zu gerne ein Ticket bis nach Copa Caba ausgestellt. Auf meine Frage, ob es billiger sei, nur einen Hinflug zu nehmen, hatte er zurück gefragt, wie ich denn sonst nach Hause kommen wollte. Auf meine schlagfertige Antwort „Gar nicht“ hatte er nur müde gelächelt. Schließlich hatte ich doch Hin- und Zurück genommen, ich halte mir immer gerne alle Türen offen. Die Bankangestellte hatte mir ohne zu zögern 70,000 Euro ausgezahlt, das ist das Gute, wenn man ein Geschäftskonto hat. Der Herr Moosbacher würde sich wundern, wenn er die Auszüge sähe!

Der Koffer war schnell gepackt, ich erwartete heißes Wetter und packte nur Shorts und T-Shirts ein, dazu ein Jacket, eine lange Hose, und natürlich Badesachen. In letzter Minute dachte ich noch daran, meiner Nachbarin einen Zettel in den Briefkasten zu werfen mit der Bitte, ab und zu mal nach dem Rechten zu sehen. Und jetzt stand ich hier, vor dem Gate, und checkte meinen Koffer ein. Ich würde ihn in Barbados in Empfang nehmen müssen. Ab da ging es mit einer kleinen Propellermaschine weiter.

Ich hasste kleine Propellermaschinen. Ich flog überhaupt nicht gerne. Flugzeuge stürzten so oft ab! Dann musste ich lachen. Da bin ich auf dem Weg zu einer Selbstmordklinik, und habe Angst, dass ich unterwegs sterbe. Vielleicht wollte ich ja doch nicht sterben? Dann fiel mir wieder Moni ein. Instinktiv fischte ich mein Handy aus der Tasche und klickte es an. Keine SMS, kein entgangener Anruf, keine E-mail. Plötzlich hatte ich eine Idee. Ich ging noch nicht durchs Gate, sondern steuerte den Schreibwarenladen an, kaufte einen Umschlag, adressierte ihn an Moni und steckte mein Handy hinein, ohne ein Wort der Erklärung. Sollte sie es einem ihrer Jungs schenken. Und sich wundern. Ich kaufte Briefmarken und steckte den Umschlag ein. Dann ging ich zum Gate.

In Frankfurt überlegte ich ernsthaft, ob ich nicht doch wieder umkehren sollte. Stattdessen entschied ich, dass ich in Barbados ja auch einfach in ein Hotel einchecken könnte. Dann würde ich halt da Urlaub machen. Mit meinem Geld würde ich ja wohl hinkommen. Als ich aber im Flugzeug meinen Sitznachbarn sah, wünschte ich, ich hätte mich doch anders entschieden. Er roch nicht, war nicht übermäßig dick, und hätte mich eigentlich gar nicht stören brauchen, aber er sah so furchtbar unglücklich aus. Sofort kam mir der Gedanke, dass er auch zum Lost Paradisee unterwegs sein könnte. Ich musste das unbedingt herausfinden, und wenn es so wäre, dann wäre das für mich ein Grund, in Barbados zu bleiben. So würde ich es machen: Das Schicksal musste entscheiden.

Leider bin ich nicht der Typ für lockere Gespräche. Ich bot meinem Nachbarn meine Zeitung an, erklärte mich bereit, jederzeit aufzustehen, falls er mal müsse, erzählte, dass das Wetter im Oktober ja sehr gut sein solle in Barbados, hob sein runtergefallenes Kissen auf, nahm ihm sein Essenstablett ab, um es der Stewardess zu reichen – alles vergeblich. Er grunzte höchstens, und sagte sonst kein Wort. Schließlich kroch ich unter die Decke und beschloss, erst mal eine Runde zu schlafen.

Immerhin schlief ich fast drei Stunden. Dann fiel das Flugzeug in ein Loch. Eine Passagierin ein paar Reihen hinter mir schrie auf und begann zu schluchzen. Doch schon bald beruhigte die Stewardess uns, wir überflögen gerade eine Schlechtwetterregion, der Pilot werde etwas höher steigen und wir würden schon bald wieder ruhig fliegen. Im Übrigen seien in dieser Region Turbulenzen an der Tagesordnung.

„Ja, hier im Bermuda Dreieck kann das schon mal vorkommen.“

Entsetzt sah ich über den Gang nach rechts. Dort saß eine junge Frau mit kurzen schwarzen Haaren, ganz alleine, ohne griesgrämigen Nachbarn, und schaute gerade von ihrem Buch auf. Als sie meine vor Schrecken aufgerissenen Augen sah, lachte sie mich an: „War ein Witz, Bermuda ist viel weiter nördlich!“

„Ach so. Hm. Sehr witzig.“ Ich drehte mich nach links zu meinem Nachbarn und versuchte, wieder einzuschlafen.

Weitere zwei Stunden später kam das Frühstück. Ich hatte Hunger und war enttäuscht, dass es nur ein labbriges Brötchen gab.

„Wie wär’s mit einer Banane?“ Meine Nachbarin zur rechten hielt mir eine von zwei Bananen entgegen. „Als kleine Entschuldigung, dass ich Sie vorhin so erschreckt habe?“

„Na gut!“ Eigentlich benahm ich mich nicht viel besser ihr gegenüber als Mister Griesgram links von mir. „Das ist nett, wirklich. Ich war vorhin nur etwas verschlafen. Fliegen Sie auch nach Barbados?“

„Nein, ich biege hier vorne links ab. – Schuldigung, ich kann‘s nicht lassen. Also, ja, ich fliege nach Barbados, aber dann noch ein bisschen weiter. Und du?“

Gerade hatte sie mich doch noch gesiezt? Das ging ja schnell bei der! Aber es sollte mir recht sein, ich war ja auch höchstens ein paar Jahre älter als sie. „Ich weiß noch nicht. Kommt drauf an, was Barbados zu bieten hat. Soll ja sehr schön sein.“

Links von mir hörte ich jetzt ein Grunzen und drehte mich verwundert um. Herr Griesgram schaute mich verächtlich an.

„Bitte?“ fragte ich.

Er schüttelte nur den Kopf und schaute wieder aus dem Fenster.

Die Frau rechts hatte nichts bemerkt. „Warst du überhaupt schon mal in der Karibik?“

„Ich war mal auf Puerto Rico. Zählt das?“

„So halb, glaube ich. Im Süden zumindest. War’s schön?“

„Ja, schon. Und du, bist du ein Karibikfan?“

„Ach, ich fahr eigentlich wegen was anderem dahin, wo ich hinfahre. Aber gegen einen schönen Strand habe ich natürlich nichts.“

Ich nickte zustimmend und hielt der Stewardess, die gerade die Tabletts einsammelte, meines hin. Dann mussten wir eine Zollerklärung ausfüllen und bald schon ging es auf den Landeanflug. Ich ärgerte mich, dass ich die Schwarzhaarige nicht nach ihrem Namen gefragt hatte. Aber jetzt war es zu spät, ich wusste nicht, wie ich die Unterhaltung wieder anfachen sollte.

Etwas später stand sie am Gepäckband schräg gegenüber und winkte mir zu. Mein Nachbar stand neben mir, als ob er zu mir gehörte. Etwas spät, um anhänglich zu werden. Ich drehte ihm den Rücken zu und war froh, dass mein Koffer zuerst ankam. Leider holte er mich dann an der Zollschlange wieder ein und wir kamen dann mehr oder weniger gleichzeitig in der Empfangszone an. Ich blieb etwas ratlos stehen und versuchte mich zu orientieren. Da bemerkte ich, dass eine extrem attraktive, schick angezogene Frau mit langen, lockigen, rotbraunen Haaren direkt auf mich zusteuerte und mir ihre Hand entgegen streckte. Was war das jetzt? Gab es Liebe auf den ersten Blick? Hatte sie mich gesehen und gleich gewusst, dass ich der war, auf den sie schon immer gewartet hatte?

„Herr Matzat? Ich bin Frau Köhler vom Konsulat.“

Ich war so entzückt über ihre herzliche Art, da machte es auch nichts, dass sie meinen Namen ganz falsch aussprach. Ich nickte dankbar, und Frau Köhler nahm gleich noch ihre andere Hand und hielt jetzt die meine in ihren beiden.

„Mein herzliches Beileid! Es tut mir so leid. Ich schlage vor, wir fahren direkt in Ihr Hotel, es sei denn, sie wollen die Identifizierung Ihrer Frau gleich jetzt vornehmen. Ich richte mich da ganz nach Ihnen.“

Ich hörte nur, dass Frau Köhler sich ganz nach mir richten und am liebsten direkt mit mir ins Hotel fahren wollte! Ja, das wollte ich auch! Von hinten näherte sich eine Stimme und sagte: „Gab es denn noch eine Tote bei dem Unfall?“ Es war Herr Griesgram, den ich, wie ich langsam zu begreifen begann, doch lieber Herrn Todtraurig hätte nennen sollen.

„Ja, also, ich heiße Mattheus. Und ich wollte eigentlich nach Copa Caba weiterfliegen.“ Frau Köhler ließ meine Hand los und wandte sich, nachdem sie mir einen bedauernden Blick zugeworfen hatte, an den richtigen Herrn Matzat. Ich schlich mich davon. Wie hatte ich auch nur eine Sekunde lang glauben könne, Frau Köhler interessierte sich für mich? Als ich endlich die Information fand, stand da schon jemand, den ich kannte: die Frau mit den Bananen. Anscheinend hatte sie sich nach einem Flug erkundigt, denn die Dame hinter dem Fenster sagte in schönstem Barbados-Englisch: The flight to Copa Caba leaves at 3:30 from gate 8.“

Damit war meine Entscheidung gefallen, ich würde nach Copa Caba fliegen!

Kapitel 8

Wir hatten noch über drei Stunden Zeit und beschlossen, gemeinsam etwas essen zu gehen. Es standen Hamburger zur Auswahl oder karibische Delikatessen. Natürlich wählte meine neue Bekannte die karibischen Delikatessen. Sie bestellte gegrillten Flying Fish, ich nahm Schwarzbauchlamm mit gebratenem Maniok. Dazu nahmen wir beide einen Caipirinha. Inzwischen hatte ich auch ihren Namen erfahren: Rana. Aber ich hatte noch nicht gefragt, was genau sie in Copa Caba tun wollte. Sie hatte mich auch noch nicht gefragt, womit ich mein Geld verdiente. Das gefiel mir. Diese Frage war mir immer peinlich, dabei hätte ich doch einfach sagen können: Unternehmer. Oder Geschäftsinhaber. Aber das klang so angeberisch.

„So, Rana, was ist das für ein Name?“

„Hey, das war ein Rekord. Immerhin 40 Minuten, bis die Frage kam. Die meisten Leute warten nicht so lange.“

„Ach so, na ja, ist auch egal, musst du mir nicht erzählen.“

„Nein, ich habe kein Problem damit. Ist ein arabischer Name, bedeutet Die Liebliche, Schöne.“

„Aha, dann passt’s ja.“

„Und, weitere Fragen?“

„Ne, ne, keine weiteren Fragen.“

„Ich erzähl’s dir trotzdem, du willst es ja wissen. Vater Deutscher, Mutter aus Syrien. Okay?“

„Erzählst du mir alles, was ich wissen will? Dann hätte ich doch noch ein paar Fragen: Geburtsjahr, Ausbildung, Beruf, Notendurchschnitt, Geschwister, Familienstand, Anzahl der Beziehungen, Hobbys, Krankheiten. Und was sonst noch wichtig ist.“

„Schön, aber das erzähl ich dann erst im Flugzeug, dann vergeht die Zeit schneller.“

Dazu kam es dann aber nicht, denn das kleine Propellerflugzeug bewegte sich in der Luft wie eine betrunkene Möwe: hoch und runter, stotternd, schaukelnd und spuckend. Es dauerte nicht lange, da spuckte ich auch. Ich klammerte mich mit der einen Hand an meine Armlehne, mit der anderen musste ich die Kotztüte festhalten. Bei einer besonders heftigen Ruckelbewegung beschloss ich, dass ich, sollte ich wider Erwarten in Copa Caba landen, auf jeden Fall das Angebot der Klinik annehmen würde, nur damit ich nie wieder in ein Flugzeug steigen musste.

Der Gedanke, dass dies mein letzter Flug sein würde, tröstete mich ein wenig. Nach einiger Zeit hatte der Pilot sein Gefährt auch wieder besser im Griff und ich klebte die Tüte zu und stellte sie auf den Boden. Glücklicherweise hatte ich eine Flasche Wasser gekauft, die die barbadischen Sicherheitsbeamten nicht konfisziert hatten. Es schmeckte merkwürdig süß, aber das hatte wohl eher mit dem schlechten Geschmack in meinem Mund zu tun.

Rana sah mich mitleidig an und bot mir einen Zwieback an.

„Das ist ein Grund, mich sofort in dich zu verlieben!“ dachte ich, sagte es aber nicht. Stattdessen fragte ich nur: „Was ist denn sonst noch in deiner Tasche, Mary Poppins?“

Sie lächelte: „Notfallration, falls wir irgendwo bruchlanden müssen, ein aufblasbares Boot, Ein-Mann-Zelt, Regencape, Stricke, Harpune, Schokolade, ein paar Bücher, Walkie-Talkies, alles was man halt so braucht.“

„Gut, dann weiß ich ja, an wen ich mich halten muss. In welchem Hotel wohnst du eigentlich? Oder kennst du jemanden auf Copa Caba?“

„Nein, ich kenne niemanden da. Es gibt da so ein Hotel, das heißt das Verlorene Paradies. Und du, wo wohnst du?“

Ich war wie erstarrt. „Meinst du The Lost Paradise? Wieso das denn?”

“Willst du da auch hin? Wieso denn du? Du machst doch einen ganz fröhlichen Eindruck?“

„Ja, täusch dich da nicht! Aber du, jemanden wie dich hätte ich da jetzt nicht erwartet.“

Wir schienen uns beide gegenseitig geschockt zu haben und saßen still da. Ich dachte daran, dass ich irgendwo gelesen hatte, dass Menschen, die einen Suizid planen, durch den eigentlichen Plan zu neuer Gelassenheit und Ruhe finden, so dass die Umstehenden denken, jetzt ist die schlimme Phase vorbei, es geht wieder aufwärts. Und dann Wumm, und das war’s.

Aber warum sollte Rana sich umbringen wollen? Litt sie vielleicht an einer unheilbaren Krankheit? Oder war sie manisch-depressiv und ich erlebte sie gerade in der manischen Phase? Und was dachte sie jetzt über mich? Ich hatte mich bemüht, einen coolen Eindruck zu machen, der war ja jetzt wohl weg.

Bis zur Landung sagten wir nichts mehr, was aber auch damit zu tun hatte, dass ich jetzt auch noch ihre Kotztüte in Anspruch nehmen musste. Als das Flugzeug endlich gelandet und ausgerollt war, goss ich mir das restliche Wasser aus meiner Flasche über den Kopf. Das war erfrischend. Als die Flugzeugtür aufging, kam wundervolle, frische, kräftige Abendluft herein, die nach tropischen Verlockungen roch.

Rana neben mir strahlte, und ich tat es wahrscheinlich auch, so dass ich mich sehr wunderte, als jemand auf dem Rollfeld mit einem Schild, auf dem „The Lost Paradise“ stand, direkt auf uns zukam. Wir sahen doch unmöglich wie Selbstmörder aus? Zwei weitere Passagiere, US-Amerikaner, schlossen sich uns an und wir stiegen gemeinsam in den wartenden Jeep. Der Fahrer hieß uns in portugiesisch gefärbtem Englisch herzlich willkommen, verstaute noch unsere Koffer hinter der Ladeklappe, stieg ein, und brauste los.

Das Rollfeld ging in eine Straße über, die um das kleine Flughafengebäude herumführte, und bog dann schon sehr bald in einen Wald ab. Oder vielleicht war das einfach die übliche Vegetation auf der Insel: links und rechts standen exotische Bäume, aus denen uns der karibische Abend grüßte. Der Jeep war rundherum offen, und so war es auch egal, dass ich der einzige war, der keinen Fensterplatz erwischt hatte. Keiner im Wagen sprach, wir genossen alle den Fahrtwind, in dem sich schwüle, tropische Luft mit frischem Meeraroma vermischte. Zu hören war außer dem Motorengeräusch nichts, aber ich bildete mir ein, Affengekreische aus dem Wald zu hören, das hätte gut gepasst. Ich schaute verstohlen zu Rana rüber, die links neben mir saß. Sie hatte ihre Reisetasche zwischen die Knie geklemmt, hielt sich mit den Händen am Jeeprahmen fest und strahlte. Ihre kurzen, schwarzen Haare bogen sich im Wind, meine, die etwas länger waren, flatterten. Wenn uns ein Wagen entgegenkam, grüßte der Fahrer, wahrscheinlich kannte hier jeder jeden. Rechts neben mir und vorne im Beifahrersitz saßen die zwei US-Amerikaner, beide Ende 30, schätzungsweise, leger, aber teuer angezogen. Entgegen dem Klischee, was man so von Amerikanern hat, schienen sie nicht sehr gesprächig. Aber es waren ja auch lebensmüde Amerikaner, so gesehen machte es ja Sinn. Obwohl, jetzt schien der, der vorne saß, aufzutauen. Er fragte den Fahrer, ob wir noch an irgendeinem Geschäft vorbeikommen würden, ehe wir in der Klinik (er sagte wirklich „clinic“) ankommen würden. Nein, war die Antwort, nur eine kleine Strandbar. Oh, jetzt wachte auch der Ami rechts neben mir auf. Da könnte man doch noch schnell anhalten, oder? „Would you mind?“ wandte er sich jetzt an uns. Eine Strandbar, das hörte sich doch toll an, warum sollte ich was dagegen haben. Aber leider hatte der Fahrer was dagegen. Sorry, das dürfe er nicht. Sein Auftrag sei, direkt zum Hotel zu fahren. Aber das liege ja auch am Meer, und wir wären auch bald da. Die Amis verfielen wieder in ihre stumme Traurigkeit und zehn Minuten später kamen wir auch wirklich an. Von der Straße bog ein kleiner Weg ab, der laut Wegweiser zum Verlorenen Paradies führte.

Kapitel 9

Nach einigen hundert Metern erreichten wir ein großes Tor, das sich von selbst öffnete und sich hinter dem Wagen gleich wieder schloss. Und plötzlich sahen wir das Meer vor uns. Was für ein Anblick! Blauer Himmel, türkisblaues Wasser, weißer Strand, besprenkelt mit bunten, vereinzelten Sonnenschutz-Segeln. Daneben ein irisch-grüner Rasen mit exotischen Gewächsen umrandet, und dahinter ein riesiges, weißes Haus, das ein bisschen so aussah wie Hemingways Villa in Key West, nur sehr viel größer. Oh Mann, hier ließ es sich aushalten! Komischerweise machte dies alles keinen Eindruck auf unsere Mitreisende, sie sprangen aus dem Jeep, kaum dass er zum Stehen kam, und liefen ins Haus. Ja gut, für den Preis konnte man schon erwarten, dass einem das Gepäck ins Haus getragen wurde, aber ich sah die Gelegenheit, als Deutscher einen guten Eindruck machen zu können, indem ich in aller Bescheidenheit meinen Koffer selbst in die Hand nahm. Doch leider kriegte ich die Ladeklappe nicht auf, und da Rana auch schon auf dem Weg ins Innere des Hauses war, folgte ich ihr schließlich. Der Fahrer grinste mich freundlich an. Ich ging mal davon aus, dass das keine spöttische, sondern eine anerkennende Botschaft sein sollte. Schon kam uns ein Angestellter des Hotels entgegen und sprach uns auf Deutsch an. Das war wahrscheinlich der Mann, mit dem ich am Telefon gesprochen hatte. Ich war etwas erstaunt, dass er schwarz war, denn normalerweise erwartet man ja nicht, dass die Menschen in anderen Ländern deutsch sprechen, besonders wenn sie durch ihre Hautfarbe schon von weitem als Menschen aus anderen Ländern erkennbar sind, aber dann wurde mir klar, dass das jetzt ein doofes Vorurteil war, denn warum sollten weißhäutige Menschen aus anderen Ländern da einen Vorsprung haben? Also bemühte ich mich, so zu tun, als sei es das normalste von der Welt, dass wir hier auf Copa Caba auf Deutsch empfangen wurden und bestätigte brav, dass wir eine gute Reise gehabt hatten. Dankenswerterweise führte uns der deutsch-sprechende Einheimische, oder vielleicht war er gar kein Einheimischer, vielleicht war er ja Deutscher, das könnte ja auch sein, oder? nicht zur Hotelrezeption, wo wir hätten stehen müssen, sondern zu einer Sitzgruppe, die aus riesigen, sehr bequem aussehenden Korbstühlen mit weißen Kissen bestand.

„Willkommen. Ich heiße Henry und werde Ihr Ansprechpartner sein. Darf ich davon ausgehen, dass sie auch Englisch sprechen?“

Rana und ich nickten beide.

„Gut, dann werden Sie hier sehr gut zurecht kommen. Aber natürlich haben wir auch einen deutsch-sprachigen Arzt, Dr. Rosenblatt. Er ist Amerikaner, spricht aber fließend Deutsch. Er hätte jetzt gleich Zeit für Sie. Aber vielleicht wollen Sie sich erst einmal frisch machen? Heute gibt es Essen um 19:00 Uhr, Sie haben also noch etwas Zeit. Darf ich Herrn Rosenblatt melden, dass Sie gegen 18:00 (hier schaute er Rana an), und 18:30 (er sah mich an) bei ihm vorbeischauen werden? Sein Sprechzimmer liegt hier am Ende des Ganges (er zeigte nach links, wo hinter der Rezeption ein Gang abging) im Zimmer 110.“

Rena und ich nickten wieder.

„Schön. Kommen Sie doch vorher noch zu mir und hinterlegen Ihre Kreditkarte, damit wir gleich die ersten Wochen abbuchen können. Wenn Sie keine Fragen mehr haben, dann bringe ich Sie jetzt auf Ihre Zimmer?“

Rana und ich nickten wieder. Ich fühlte eine gewisse Genugtuung, dass Rana ähnlich eingeschüchtert wirkte wie ich. So weltgewandt war sie nun auch wieder nicht.

Henry stand auf und ging voran, am Esszimmer vorbei und durch eine Glastür, die in einen Anbau führte.

„Hier sind die Gästezimmer, alle zur Meerseite hin.“

Er öffnete eines der Zimmer und ließ mich eintreten. Ich war überwältigt. Ein Zimmer groß genug für eine 8-köpfige Familie, mittendrin ein riesiges Bett, der große Ventilator an der Decke darüber kühlte lautlos, dezente Deko, Bambusmöbel, und ein luftiger weißer Vorhang, der halb aufgezogen war, so dass man direkt auf die Terrasse und von dort aus auf das blaue Meer schauen konnte. Irgendwie hatte es mein Koffer vor mir hierher geschafft, was ich überhaupt nicht verstand, denn ich hatte niemanden nach uns ins Haus kommen sehen.

Henry lächelte mich an, übergab mir die Zimmerkarte, und ging mit Rana weiter. Vorher wandte er sich noch einmal um: „Vergessen Sie nicht Ihren Termin um 18:30 Uhr!“

Irgendwie klang das bedrohlich. War es Henrys Intention gewesen, mir Angst zu machen? Musste ich gleich zu Beginn entscheiden, wann und wie ich sterben wollte? Musste ich was unterschreiben? Was war Herr Rosenblatt überhaupt für ein Arzt? Gab es einen Facharzt für Sterbehilfe?

Plötzlich war mir kalt (wenn ich übermüdet bin, ist mir immer kalt, und ich war müde, weil es ein ziemlich langer Tag gewesen war, noch dazu, weil ich in der Nacht davor auch nicht so gut geschlafen hatte), und ich beschloss, eine warme Dusche zu nehmen. Das Bad war ungefähr so groß wie mein Schlafzimmer zu Hause. In die Badewanne hätten auch drei Leute gepasst. Ich nahm an, dass die vielen Knöpfe an der Wand Söge und Wellen verursachen würden, die bestimmt Spaß machten. Aber im Moment wollte ich ja mich nur kurz abbrausen, also stieg ich in die Duschkabine und ließ das warme Wasser wie Regen auf mich niederprasseln. Danach zog ich mir frische Sachen an, nahm eine eiskalte Cola aus dem Kühlschrank und setzte mich auf die Veranda. Ich konnte mich nicht entscheiden, wie ich mich fühlen sollte. War das hier eine gute Erfahrung? Oder ein Alptraum? Rana fiel mir ein. Ich wünsche, ich hätte aufgepasst, wo ihr Zimmer lag, dann hätte ich jetzt bei ihr klopfen können. Aber ein Blick auf die Uhr verriet mir, dass sie schon bei ihrem Termin sein musste. Ach ja, ich sollte auch noch zahlen. Aber meine Kreditkarte würde ich nicht verwenden, dann würde Herr Moosbacher gleich wissen, wo ich abgeblieben war. Ich hatte ja genug Bargeld dabei und zählte 16.000 Euro ab, das müsste so ungefähr 20.000 Dollar entsprechen und fürs Erste genügen. Den Rest des Geldes steckte ich in eine Socke in meine Turnschuhe. Vielleicht gäbe es ja auch einen Safe hier, aber irgendwie traute ich dem Hotel nicht so richtig.

Um 10 vor 7 machte ich mich auf den Weg und fand Henry an der Rezeption. Er lächelte mich an.

„Ich hoffe, Sie finden alles zu Ihrer Zufriedenheit?“

Ich nickte. „Ich habe hier das Geld für die erste Woche. Ich hoffe, Sie akzeptieren auch Euro?“

„Aber natürlich. Ich stelle Ihnen eine Quittung aus. Einen Moment. Henry setzte sich an einen Computer und tippte ein wenig.

„Könnten Sie mir auch Ihre Versichertenkarte geben?“

„Wieso? Ich bin privatversichert. Außerdem bezweifle ich, dass die hier was dazu tun würden. Die sind doch eher an heilenden Maßnahmen interessiert. Obwohl Sie den Krankenkassen am Ende bestimmt eine ganze Stange Geld sparen.“ Ich grinste, aber entweder fand Henry das nicht witzig, oder er verstand doch nicht so gut Deutsch wie ich dachte.

„Oh doch, ich denke schon, dass Ihre Versicherung das eine oder andere erstatten würde. Aber wenn sie privatversichert sind, können Sie das ja auch später selbst einreichen.“

Ich überlegte gerade, wann Henry glaubte, dass ich mich um eine Kostenerstattung kümmern würde, wenn ich erst einmal tot wäre, und warum ein Selbstmörder überhaupt Interesse daran haben sollte, Kosten erstattet zu bekommen, als ich aus den Augenwinkeln sah, wie Rana auf mich zukam. Ich steckte die Quittung ein, die Henry mir reichte und drehte mich zu ihr um.

„Und wie war’s? Muss ich Angst haben?“

„Angst, wieso? Vor Herrn Rosenblatt? Nein, er ist sehr nett. Wollen wir zusammen essen? Ich warte auf dich, okay?“

„Oh ja, toll. Dann bring ich das mal schnell hinter mich und suche mir das passende Programm für den Aufenthalt hier aus.“

Rana lächelte, wenigstens sie hatte Sinn für Humor.

Zimmer 110. Ich klopfte.

Die Tür ging auf und Dr. Rosenblatt stand vor mir. Er hatte keinen weißen Kittel an, und das Sprechzimmer sah eigentlich auch nicht aus wie eine Arztpraxis, sondern eher wie ein Büro.

„Setzen Sie sich doch, Herr Mattheus. Willkommen in unserer Klinik. Ich bin sehr neugierig, was Sie zu uns führt. Normalerweise habe ich doch ein bisschen mehr Kontakt mit unseren Gästen, ehe sie zu uns kommen. Ich sehe hier in den Unterlagen, dass Sie sich sehr plötzlich für uns entschieden haben, wie übrigens die Dame, die mit Ihnen ankam, auch. Kannten Sie sich eigentlich schon vorher?“

„Nein, gar nicht. Wir haben uns erst auf dem Flug kennengelernt. Aber es stimmt schon, der Entschluss hierher zu kommen, war sehr spontan. Ist das ein Problem?“

„Nein, nein. Hauptsache, Sie haben eine Entscheidung getroffen und stehen dazu. Das ist doch das Wichtigste.“

Herr Rosenblatt sagte das sehr herzlich, aber so sehr hätte er sich nun auch nicht darüber freuen brauchen, dass ich mit dem Leben abgeschlossen hatte.

„Ja, aber, so 100%ig sicher bin ich noch gar nicht. Ich glaube, ich will erst mal Zeit zum Nachdenken. Mir wurde versichert, dass ich mich auch noch umentscheiden kann. Das stimmt doch, oder?“

Dr. Rosenblatt schob seine Unterlippe vor und sah mich nachdenklich an. „Nun, wenn Sie gar nicht sicher sind, dass Sie den richtigen Schritt getan haben, macht es uns das natürlich nicht leichter. Aber letztlich können Sie tun, was Sie wollen. Sie können auch jederzeit wieder abreisen. Können Sie mir denn sagen, was das Problem ist? Ich würde gerne einen Behandlungsplan aufstellen, den wir dann in einem zweiten Gespräch morgen gemeinsam durchgehen sollten.“

Ja Gott, Problem. Wenn das so einfach wäre. Aber Herr Rosenblatt schien auf eine ehrliche Antwort zu warten. Überhaupt machte er einen sehr aufrichtigen Eindruck und ich spürte eine große Lust, mich in seinem bequemen Sessel nach hinten zu lehnen und ihm mein Herz auszuschütten. Ob das das Gefühl war, wenn man in Therapie war?

„Ach, das kann ich jetzt so auf die Schnelle gar nicht sagen. Ich fühle mich einfach hohl, leer, freue mich an nichts mehr. Und da gibt es eine Frau, Moni, mit der ich schon seit Jahren befreundet bin, und sie hat gar kein Interesse an mir, aber irgendwie komme ich nicht von ihr los.“

„Verstehe.“ Herr Rosenblatt nickte. „Sie kommen nicht so recht von der Stelle, weil Sie alten Träumen hinterherhängen. Während das Leben weitergeht, fragen Sie sich, wo Ihr Platz bei alledem ist. Vielleicht sollten wir versuchen, Sie von Moni zu befreien?“

Das gab’s doch wohl nicht. Da reiste ich um die halbe Welt mit meinem Unglück, ging allen auf die Nerven mit meiner Melancholie, und dann traf ich da einen Arzt, der es fertigbrachte, in fünf Minuten mein Problem zu isolieren und mir zu erklären, was ich zur Heilung brauchte. Ich musste mich nur von Moni befreien. Ich starrte Herrn Rosenblatt voller Bewunderung an. Hieß das, es gab auch andere Wege, mir zu helfen? Ich müsste mich gar nicht beiseite schaffen? Aber dann würde ich ja doch irgendwann wieder nach Hause fahren müssen. Und das wollte ich eigentlich nicht.

„Aber so einfach ist das ja nicht.“

„Nein, natürlich nicht. Deswegen sind Sie ja hier. Wir werden Ihnen schon helfen. Erst einmal nehmen Sie sich Zeit, lassen sich einfach fallen, und morgen treffen wir uns wieder und bereden, wie es weitergeht. Sagen wir morgen um 11 Uhr. Einverstanden?“

„Oh ja, das hört sich gut an. So machen wir‘s.“

Beschwingt stand ich auf und gab meinem Arzt zum Abschied die Hand.

Rana hatte in der Lobby auf mich gewartet und anscheinend ein angeregtes Gespräch mit Henry geführt. Wahrscheinlich hatte sie auch ihre Rechnung beglichen. Allerdings war es nicht Henry, der sich gerade bedankte, sondern Rana hielt seine Hand fest und sagte mehrmals hintereinander: „Vielen Dank.“

Gemeinsam begaben wir uns in den Speiseraum.

Kapitel 10

Wir waren die ersten Gäste und bekamen einen Tisch zugewiesen, der direkt an einer offenen Tür zur Terrasse stand, so dass wir jederzeit hinaustreten konnten. Das Wasser war kaum noch zu sehen, am Horizont war ein roter Schimmer das letzte Zeichen der untergehenden Sonne.

„Schön hier, oder?“ begann ich die Unterhaltung.

„Ja, schon.“

Ein Kellner brachte uns eine Speisekarte, sowie eine Karte mit Cocktails. Da ich nirgendwo eine Weinliste fand, guckte ich mir die Cocktailkarte genauer an. Sie war bunt und voller Fotos von schaumigen Getränken in hohen Gläsern mit Papierschirmchen und dicken Strohhalmen. Aber als ich mir die Inhaltsstoffe genauer ansah, bemerkte ich, dass da zwar überall tolle Säfte drin waren, aber nirgendwo auch nur ein Schuss Alkohol. Mein Herz blieb stehen.

„Mattes, was ist? Du bist ja ganz blass geworden.“

Da in dem Moment auch der Kellner wieder vor uns stand, wandte ich mich lieber direkt an ihn.

„There is no alcohol!“ warf ich ihm vor.

Er nickte schuldbewusst. „Sorry, we do not serve alcohol. Can I bring you a cocktail instead?”

“Do not serve alcohol? Überhaupt nicht?”

“My name is Tom, and I’ll be your server tonight. Can I bring you a cocktail?”

Ich war sprachlos. Rana übernahm erstmal die Führung und bestellte zwei Pina Coladas, ohne Alkohol.

Als Tom gegangen war, fragte ich: „Was soll denn das jetzt? Die versprechen einem hier die tollsten letzten Tage, großer Paukenschlag und so, und dann setzen sie einen aufs Trockene. Das gibt’s doch wohl nicht. Ich reise morgen wieder ab!“

„Ich versteh’s auch nicht. Aber vielleicht wollen sie, dass man die letzten Tage bewusst erlebt. Sie müssen doch ganz auf Nummer sicher gehen, dass man die Entscheidung nicht im Suff getroffen hat und bei ganz klarem Verstand war. Deswegen warten sie auch so lange.“

Das klang vernünftig, gefiel mir aber nicht. „Ich kann aber keinen „großen Kracher“ erleben, wenn ich total nüchtern bin.“

Das Geräusch vom Mixer, das jetzt von der Theke her zu hören war, machte es noch schlimmer. Je mehr ich darüber nachdachte, umso gemeiner kam mir die Situation vor. In diesem Moment saßen Millionen von Touristen an tropischen Stränden und genossen ihre karibischen Rumcocktails, und ich sollte hier einen aufgeschäumten Saft trinken? Das war eine grenzenlose Zumutung.

Wütend nahm ich eine der gegrillten Riesenshrimps mit Kokusflocken, die Tom uns als kleinen Appetizer hingestellt hatte, tunkte sie in die bereitstehende rote Soße, und biss hinein. Geschmacksexplosion! Lecker! Aber scharf. So scharf, dass mir die Tränen in die Augen traten. Als Tom unsere Getränke brachte, hatte ich mich soweit wieder gefasst, dass ich wieder sprechen konnte.

„Wein? Is there wine?“

Tom schüttelte bedauernd den Kopf und fragte, ob wir schon gewählt hätten.

Hatte ich natürlich nicht.

Tom sah mir nach, dass es mich im Moment überforderte, die Speisekarte durchzulesen und er listete einige der Gerichte auf, die er uns empfehlen würde. Rana wählte wieder Fisch, und ich nahm den Hummer. Das sollten die teuer bezahlen!

Aus reiner Gewohnheit schob ich den Strohhalm in den Mund und zog daran. Tatsächlich schmeckte der Cocktail sehr gut, und ich überlegte, ob ich mir einfach einbilden sollte, dass ich den Rum darin schmecken konnte.

Rana hatte mich eine ganze Weile beobachtet und fragte: „Sag mal, hast du ein Alkoholproblem?“

„Wie kommst du denn jetzt darauf? Tsss.“

Eigentlich hatte ich sie gerade fragen wollen, ob sie nach dem Essen noch mit mir zu der Strandbar gehen wollte, von der unser Fahrer vorhin gesprochen hatte. Diesen Vorschlag machte ich jetzt aber nicht nach dieser doofen Bemerkung.

„Also, jetzt sind wir hier. Ich finde, wir könnten uns ja mal erzählen, warum wir hier sind, findest du nicht?“ Rana sah mich erwartungsvoll an.

Mensch, jetzt hätte ich gerne echten Rum im Drink gehabt. Sie hatte recht, ich brannte ja auch darauf, zu erfahren, warum Rana hier ihre letzten Tage verbringen wollte. Aber eigentlich mochte ich sie so, wie sie war. Ich hatte keine rechte Lust auf Abgründe, Verzweiflung und Tränen.

„Ja, dann fang doch gleich mal an. Schütte mir dein Herz aus.“

Rana lächelte. „Das hättest du gerne. Nee, fang du an.“

„Hm. Also gut. Ich war letzten Monat beim Arzt. Sie haben festgestellt, dass ich unheilbaren Blutkrebs habe. Ich habe Angst vor Schmerzen, und deswegen habe ich beschlossen, nochmal einen letzten Traumurlaub zu verbringen, und dann vorzeitig abzutreten.“

„OK, und jetzt mal im Ernst.“

Rana war gut! War sie der Mensch, auf den ich gewartet hatte? Der erkannte, wann ich Witze machte, und wann ich es ernst meinte?

„Das könnte doch sein. Woher weißt du denn, dass das nicht stimmt, was ich gesagt habe?“

„Ich weiß es halt.“ Nach einer Weile fügte sie hinzu: „Wenn die Ärzte jetzt schon wüssten, dass es unheilbar ist, dann sähst du anders aus! Wenn du vor einem Monat beim Arzt warst, und die hätten was festgestellt, dann würdest du zu allererst mal behandelt. Die unheilbar-Diagnose kommt erst, wenn alles ausprobiert wurde.“

„Kennst dich da aus, oder was?“

Rana antwortete nicht.

„Also gut. Ich bin einfach in einem Tief. Seit, weiß nicht, ein paar Jahren? 3, oder 5, oder sind es schon 10? Fühle mich einsam. Sinnlos. Was weiß ich. So, und jetzt du.“

„Du fühlst dich einsam und sinnlos? Und deswegen willst du sterben?“

Einfach nicht antworten auf eine doofe Frage konnte ich auch.

Rana lenkte ein: „Dann bin ich jetzt dran? Meine Freundin hat mich verlassen.“

„Deine Freundin? Wie meinst du das denn jetzt? Freundin wie in, äh, also, heißt das……“

„Ja. Eine Woche vor unserem 6. Jahrestag hat sie mich aus der Wohnung geschmissen. Das war vor drei Wochen. Vor drei Wochen ist mein Leben zu Ende gegangen.“

„Deine Freundin hat dich verlassen. Mit der warst du fast sechs Jahre zusammen. Und deswegen willst du sterben?“

Ich sah Rana an, Rana sah mich an, und plötzlich mussten wir beide lachen.

Schließlich fragte ich sie: „Sag mal, hast du ein Rückfahrticket?“

„Ja, natürlich. Und du?“

„Ich auch.“

Rana nahm ihren Obstcocktail und wir stießen an: „Auf unseren Urlaub!“

Das Essen war wirklich köstlich. Draußen war es mittlerweile so dunkel, dass wir das Meer nur noch hören, aber nicht mehr sehen konnten. Die Tierwelt schien jetzt erst so richtig aufzuleben. Ich meinte sogar, draußen am Strand etwas entlang huschen zu sehen, was nur ein kleiner Affe hätte sein können. Nach uns waren noch drei einzelne Gäste gekommen, die sich alle alleine an einen Tisch setzten. Zwei von ihnen hatten schnell gegessen und waren schon wieder fort. Der dritte Gast, eine Frau um die 40 mit blondierten Haaren, Wespentaille und weißem Leinenanzug, saß zwei Tische entfernt von uns und schaute in Richtung Strand. Neben ihr lag ein Smartphone, auf das sie immer wieder schaute. Unsere beiden amerikanischen Mitreisenden aus dem Jeep waren nicht gekommen.

Wir genossen ein leckeres Schoko-Mango-Mousse, warteten auf den Espresso, und ließen uns Zeit.

„Rana, du schuldest mir noch was.“

Rana sah mich fragend an. „Wie jetzt? Die 12.50 vom Flughafen? Dann musst du aber 1.75 abziehen für das Wasser, das ich bezahlt habe.“

„Nein, das meine ich doch nicht. Du hast mir versprochen, alles zu erzählen, was ich wissen will. Ausbildung, Geschwister und so weiter, du weißt schon.“

„Ach ja, stimmt. Also: 1988, BA FU, 1,5, 2, led., 8, schwimmen, keine.“

„Hä?“

„Das waren die Antworten auf deine Fragen. Und jetzt zu dir.“

„Aber ich kann mich an die Fragen gar nicht mehr erinnern. Kannst du es nicht nochmal langsam der Reihe nach durchgehen?“

Rana schüttelte bedauernd den Kopf. Ich seufzte.

„Sagst du mir wenigsten, welche Zahl die Antwort auf die Frage nach den Beziehungen war? 1,5, 2, 8, oder 1988?“

„Wie viele hattest du denn?“

„Also eine Freundin in der Schule, Dauer 3 Monate, eine während des Studiums, das hielt fast das ganze Studium an, ja, okay, ich habe im 3. Semester abgebrochen, und dann so ein paar kurze Affären, okay, one-night-stands. Ich bin nicht so der Beziehungstyp, glaube ich. Und deine 1,5, 2, 8 oder 1988 Beziehungen, waren die alle mit Frauen?“

Rana rollte die Augen. „Wenn ich Alexander nicht mitzähle, da war ich 16, dann ja. Warum? Macht das einen Unterschied?“

„Unterschied? Wie meinst du das?“

„Na ja, warum interessiert dich das? Wir können doch trotzdem eine schöne Zeit miteinander verbringen, oder willst du was von mir?“

„Nein, nein. Ich will nichts von dir. Wie kommst du denn da drauf?“ Beschämt senkte ich die Augen. Wie kam sie denn bloß da drauf?

Gott sei Dank kam in diesem Moment die Frau mit dem weißen Leinenanzug an unserem Tisch vorbei und blieb vor uns stehen.

„Welcome. Your first night?“

Ich nickte eifrig.

„It’s a great place. Unfortunately, this is my last night. So enjoy your stay!”

Sie ging lächelnd davon, während Rana und ich ihr mit offenem Mund nachstarrten. Das war ihre letzte Nacht? Wir schauten uns an.

Bevor sie den Eingang erreichte, rief ich ihr hinterher:

„Don’t you want to have a Trink with us? We could go to the bar down at the Strand?”

Die Frau blieb stehen, sah uns prüfend an, und begann zu lachen.

„That’s a good one! I’ll never have another drink in my life! But thanks.“ Und dann war sie weg.

„Hast du das gehört? Sie wird nie wieder was trinken, weil sie jetzt sterben wird. Und dabei hat sie gelacht. Das ist ja schrecklich. Ich kann doch jetzt nicht schlafen gehen, wenn ich weiß, dass im Zimmer nebenan jemand stirbt.“ Ich sah Rana hilfesuchend an.

„Mein Gott, du hast ja ein Herz!“ Aber sie machte auch einen ziemlich betroffenen Eindruck. Schließlich sagte sie: „Aber deswegen sind doch alle hier. Wir können doch nicht anfangen, den Leuten hier das ausreden zu wollen. Das muss dir doch klar gewesen sein, als du dich hier eingebucht hast, dass die anderen Gäste über kurz oder lang alle über die Schippe springen würden.“

„Ach, so genau habe ich mir das nicht überlegt. Es klang alles so schön. Luxusurlaub eben. Das war mir nicht so klar, dass Selbstmörder einem die Laune verderben. Irgendwie. Findest du nicht?“

„Mattes, es ist ja schön, dass dir eingefallen ist, dass du doch nicht sterben willst. Aber mach dich doch nicht über Menschen lustig, die es ernst meinen! Du hast ja gar keine Ahnung, wie es anderen Leuten geht. Hast du schon mal darüber nachgedacht, dass es in jeder Minute Tausende von Menschen gibt auf dieser Welt, denen der Boden unter den Füßen weggerissen wird? Die erfahren, dass ihr Kind bei einem Unfall gestorben ist. Die ihren Job verlieren und ihre Miete nicht mehr zahlen können. Die von ihrem Mann krankenhausreif geschlagen werden. Die hören müssen, dass sie krank sind und nicht mehr lange zu leben haben. Die ihre Familie nicht ernähren können und zusehen müssen, wie ihre Kinder verhungern. Das sind Menschen, für die dreht sich die Welt in einem anderen Tempo. Die leben in einem Paralleluniversum und du kriegst davon nichts mit.“

Rana war am Ende ihrer kleinen Rede aufgestanden, sie sah mich gar nicht mehr an und ging, ließ mich einfach sitzen. Ich blieb verblüfft zurück. Wo war dieser Ausbruch denn jetzt hergekommen? Ich hatte das ungute Gefühl, etwas Schlimmes getan zu haben, wusste aber nicht, was.

Das schlechte Gefühl war auch noch da, als ich eine halbe Stunde später im Bett lag und einschlafen wollte. Trotzdem wäre es mir mit dem Einschlafen beinahe gelungen, wenn ich nicht plötzlich ganz entfernt Schreie gehört hätte. So hörte es sich zumindest an: als ob jemand ganz schrecklich schrie. Ich stand wieder auf und ging zur Tür. Keine Frage, in einem der anderen Zimmer lag jemand und schrie und stöhnte. Da musste man doch was tun. Aber Ranas Worte fielen mir wieder ein. Ich solle mich freuen für die, die Erlösung fanden. Nur, dass dieses Schreien sich so gar nicht nach Erlösung anhörte. Das war ja furchtbar. So wollte ich aber ganz bestimmt nicht sterben. Schließlich hörte ich draußen Schritte. Ich öffnete die Tür einen kleinen Spalt und lugte hinaus. Zwei Männer in weißen Kitteln schoben eine Bahre den Gang entlang, und auf der Bahre lag ein festgezurrter Mensch, der sich verzweifelt in den Gurten wand. Leider konnte ich das Gesicht nicht erkennen. Ob das die Frau vom Abendessen war? Solche Kraft hätte ich ihr gar nicht zugetraut. Es gruselte mich und schnell schloss ich die Tür.

Kapitel 11

Am nächsten Morgen wachte ich auf, weil mir die Sonne ins Gesicht schien. Es dauerte ein paar Sekunden, bis mir einfiel, wo ich war. Ich suchte mein Handy auf dem Nachttisch, wie jeden Morgen – um zu erfahren, wie das Wetter war und ob es sich lohnte aufzustehen. Nur konnte ich mein Handy nicht finden, weil es ja auch gar nicht da war. Warum um alles in der Welt hatte ich es Moni geschickt? Das machte auf einmal überhaupt keinen Sinn mehr. Perfiderweise gab es eine Aufladestation fürs Handy auf dem Nachttisch, das ich jetzt gar nicht gebrauchen konnte. Aber immerhin gab es auch einen Radiowecker, und der zeigte mir an, dass es 9:30 war. Hoffentlich war das Frühstück noch nicht vorbei.

Ich stieg aus dem Bett, übrigens mit sehr viel mehr Leichtigkeit und deutlich weniger Kopfschmerzen als sonst, und öffnete die Terrassentür (ich hatte sie am Abend geschlossen aus Angst vor Skorpionen, Affen, Waranen oder was sonst so in der karibischen Nacht unterwegs sein konnte). Warme Luft strömte herein, und am blauen Himmel kreisten ein paar Vögel – Möwen waren das nicht, es sei denn es gab die auch in pink – und kreischten. War das schön! Dann fiel mir ein, dass die Frau von gestern Abend diesen Morgen nicht mehr erleben konnte. Ob aus diesem Grund die Sterbehilfe-Maßnahmen auf die Nacht gelegt wurden, weil niemand bei so einem Morgen würde sterben wollen? Allerdings schien die Person, die ich in der Nacht gehört hatte, von den an ihr angewandten Maßnahmen nicht sonderlich begeistert gewesen zu sein. Ich würde Dr. Rosenblatt danach fragen müssen!

Eben wollte ich die Terrassentür wieder schließen, als ich draußen Rana sah, die den Strand entlang lief. Sie sah mich und winkte mir zu. Immerhin, was immer ich gestern Abend verbrochen hatte, so sauer schien sie nicht auf mich zu sein. Kurze Zeit später stand sie vor mir. Entweder hatte sie noch nicht lange gejoggt, oder aber sie war sehr gut in Form, denn man merkte ihr keine Anstrengung an.

„Morgen, Mattes! Vergiss nicht, dich gut einzucremen. Wie du aussiehst, bist du sonst in 20 Minuten krebsrot, die Sonne knallt ganz schön.“

Verwirrt guckte ich an mir herunter. Ich trug ein graues T-Shirt und gelb-grün gestreifte Boxershorts, aus denen meine zugegeben ziemlich weißen Beine hervorschauten. Dann sah ich Rana an, die ein blaues Shirt mit weißen Shorts trug, und wunderbar gebräunte, muskulöse Gliedmaßen zur Schau stellte.

„Hast du schon gefrühstückt?“ fragte ich kleinlaut.

„Nein. Aber ich glaube, du könntest dich mal ein bisschen frisch machen. Ich setze mich solange hier draußen auf deine Terrasse.“

Das behagte mir weniger, weil sie ja dann in mein Zimmer gucken konnte. Und mir beim Umziehen zusehen würde. Also suchte ich meine Kleidung schon mal aus dem Koffer – ich hatte mich noch nicht dazu aufraffen können, auszupacken. Mit einem blauen T-Shirt und einer beigen Hosen, die meine weißen Beine verdecken würden, zog ich mich ins Bad zurück. Eine Viertelstunde später stand ich frisch rasiert und geduscht vor ihr.

Beim Frühstück fiel mir wieder die Frau von gestern Abend ein. Als Tom, der Kellner, wissen wollte, ob wir Kaffee oder Tee vorzögen, fragte ich ihn nach ihr.

„Oh yes, Mrs. Wilson, she is no longer with us. She has gone!”

“Von uns gegangen,” übersetzte ich für Rana, die aber glaube ich besser Englisch verstand als ich. „But when? In the Middel of the Nacht?“

„Yes, first thing in the morning. So, tea or coffee?”

“Koffee, please!” und zu Rana gewandt: “Sag mal, hast du heute Nacht auch jemanden schreien hören?“

Nein, Rana hatte nichts gehört und angeblich tief und fest geschlafen. Dafür hatte sie bereits mit Dr. Rosenblatt gesprochen und einen Behandlungsplan von ihm erhalten. Sie zeigte ihn mir. Für heute waren zwei Termine angesetzt: ein Treffen mit einem Personal Trainer um 12:30 Uhr, und um 17 Uhr eine Massage. Zwischendurch Mittagessen und abends um 20 Uhr Dinner. Das klang nicht schlecht.

„Aber warum bekommen denn Todeskandidaten einen Personal Trainer? Ist es nicht egal, ob man ein bisschen außer Form ist? Eigentlich hatte ich ja gehofft, dass man mit seinem Idealgewicht in den Himmel kommt. Oder glaubst du, so wie man am Ende aussah, sieht man dann für alle Ewigkeit aus?“

Rana schien zu überlegen. „Ich glaube, du suchst dir dann selbst aus, wie du aussiehst. Das hat dann aber nichts mehr mit unserer menschlichen Form